Das Judas-Komplott

Ren Dhark®   Der Bitwar‐Zyklus   Band 6     

Das Judas‐Komplott             Herausgegeben von   HAJO F. BREUER         Scan: Puckelz   K‐Leser: CC   Layout: Puckelz      

! Ein Universum Release, nur für den internen Gebrauch !           

HJB®  

Das Judas‐Komplott           von     UWE HELMUT GRAVE   (Kapitel 12, 14, 16, 18, 19)     ACHIM MEHNERT   (Kapitel 2, 4, 6, 8, 10)     CONRAD SHEPHERD   (Kapitel 1, 3, 5, 7, 9)     JO ZYBELL   (Kapitel 11, 13, 15, 17, 20)     und     HAJO F. BREUER   (Expose)  

                  1. Auflage    HJB Verlag & Shop KG   Postfach 22 01 22   56544 Neuwied   Bestellungen und Abonnements:   0 26 31‐35 48 32   Fax: 0 26 31 – 35 61 02   E‐Mail: [email protected]   www.ren‐dhark.de     © REN DHARK: Brand Erben     Herausgeber: Hajo F. Breuer   Titelbild: Ralph Voltz   Druck und Bindung:   Ueberreuter Buchproduktion     © 2005 HJB Verlag   REN DHARK und HJB sind eingetragene Warenzeichen   Alle Rechte vorbehalten     ISBN 3‐937355‐09‐X  

Der Bitwar-Zyklus Ren Dhark sitzt in einer goldenen Falle, aus der es kein Ent­ rinnen zu geben scheint. Dann verrät ihn auch noch einer seiner bisher treusten Weggefährten, und er fällt dem Judas-Komplott zum Opfer. Uwe Helmut Grave, Achim Mehnert, Conrad Shepherd und Jo Zybell schrieben einen packenden SF-Roman nach dem Expose von Hajo F. Breuer. Diese Buchausgabe präsentiert die Saga über das Leben des Sternenabenteurers Ren Dhark: eine Science Fiction-Serie, genau wie sie sein muß! Erstveröffentlichung

Vorwort      Es  geht  einfach  unglaublich  schnell:  Mit  Band  6 des  Bitwar‐Zyklus  läuft  das  neue  REN  DHARK‐Abenteuer  nun  schon  ein  Jahr  lang.  Es  wird wohl langsam wieder Zeit, eine Autorenkonferenz zu planen…  Dabei  weiß  ich  noch  gar  nicht,  ob  wir  die  Zeit  dafür  überhaupt  finden,  denn  unser  Team  ist wirklich  schwer  beschäftigt. Neben  den  regulären  Büchern  und  REN  DHARK‐Sonderbänden  erscheint  mit  der  abgeschlossenen  Serie  DER  MYSTERIOUS  in  diesem  Jahr  näm‐ lich schon die zweite Paperback‐Reihe aus dem DHARK‐Kosmos.  DER  MYSTERIOUS  widmet  sich  einer  der  Personen,  die  von  An‐ fang  an  zu  REN  DHARK  gehören  wie  die  POINT  OF:  Arc  Doorn.  Erst kürzlich hat sich ja herausgestellt, daß er wesentlich mehr ist, als  er  bisher  zu  sein  vorgab.  In  der  sechsbändigen  Reihe  über  diese  Fi‐ gur,  die  zu  den  beliebtesten  der  Serie  gehört,  werden  wir  nicht  nur  eine  ganze  Menge  über  Doorns  Erlebnisse  vor  seinem  Flug  mit  dem  Kolonistenraumer GALAXIS nach Hope erfahren – wir werden auch  so  ganz  nebenbei  feststellen,  daß  die  offiziellen  Geschichtsbücher  wenigstens in Teilen umgeschrieben werden müssen.  DER  MYSTERIOUS  bietet  einen  packenden  Mix  aus  SF‐Spannung  pur  und  historischen  Abenteuern.  Die  ersten  beiden  Bände  mit  den  Titeln »Alexander« und »Nero« sind ab Ende Juni zu haben.  Im  gleichen  Format  erscheint  die  neue  SF‐Serie  aus  dem  Hause  HJB:  TERRA  55oo  von  Jo  Zybell.  Die  ersten  vier  Bände  sind  mittler‐ weile  ausgeliefert,  und  die  Reaktionen  sind  mehr  als  erfreulich:  Zy‐ bell, der fest zum Autorenstamm von REN DHARK gehört und auch  bei  anderen  renommierten  Serien  (z.  B.  »Maddrax«)  mitschreibt,  versteht  es  wie  kaum  ein  zweiter,  eine  packende  SF‐Saga  zu  gestal‐ ten. Mit TERRA 55oo bekam er seine Chance, eine Serie genau so zu  schreiben,  wie  ihm  das  immer  schon  vorschwebte.  Und  da  ich  das  Vergnügen  hatte,  TERRA  55oo  herausgeben  zu  dürfen,  kann  ich  mit  voller Überzeugung sagen: Jo hat seine Chance genutzt! 

TERRA 55oo ist ein Epos, das in keiner SF‐Sammlung fehlen darf!  Aber  nun  genug  des  Vorworts.  Tauchen  Sie  jetzt  ein  in  das  Uni‐ versum  von  Ren  Dhark,  der  es  mit  einer  Herausforderung  der  ganz  besonderen Art zu tun bekommt: mit dem Judas‐Komplott…    Giesenkirchen, im April 2005   Hajo F. Breuer  

Prolog      Im  Frühsommer  des  Jahres  2062  gehen  drei  ruhige  Jahre  des  Aufbaus  für  die Erde zu Ende. Mit dem aus der Galaxis Orn mitgebrachten Wissen ist es  den  Menschen  erstmals  vergönnt,  Ovoid‐Ringraumer  der  neusten  Ent‐ wicklungslinie zu bauen. Doch keinem dieser neuen Schiffe und nicht einmal  der  legendären  POINT  OF  ist  es  noch  möglich,  die  Galaxis  der  Worgun  anzufliegen. Irgend etwas verhindert jeden weiteren Kontakt…  Ren  Dhark  ist  nicht  länger  Commander  der  Planeten.  Dieses  Amt  be‐ kleidet  nun  Henner  Trawisheim.  Eine  seiner  ersten  Amtshandlungen  war  es,  Ren  Dhark  als  Belohnung  für  dessen  unzählige  Verdienste  um  die  Ret‐ tung  der  Menschheit  zum  privaten  Eigentümer  der  POINT  OF  zu  ernen‐ nen.  Trawisheim  glaubte,  den  unvergleichlichen  Ringraumer  auch  in  Zu‐ kunft für die Zwecke der terranischen Regierung einsetzen zu können, denn  der  Unterhalt  eines  Schiffes  dieser  Größe  übersteigt  Ren  Dharks  finanzielle  Möglichkeiten bei weitem.  Doch  der  Großindustrielle  Terence  Wallis,  der  auf  der  im  Halo  der  Milchstraße  gelegenen  Welt  Eden  seinen  eigenen  Staat  gegründet  hat,  zog  Trawisheim  mit  der  Einrichtung  der  POINT  OF‐Stiftung  einen  dicken  Strich  durch  die  Rechnung.  Denn  die  großzügigen  Finanzmittel  der  Stif‐ tung schenken Ren Dhark völlige Unabhängigkeit.  Und so bricht er im Frühjahr 2062 zu einem Forschungsflug nach Babylon  auf,  um  endlich  das  Geheimnis  des  goldenen  Salters  ohne  Gesicht  zu  lösen,  der  dort  nun  schon  mehr  als  tausend  Jahre  im  Vitrinensaal  unter  der  eben‐ falls goldenen Gigantstatue eines Menschen ohne Gesicht ausgestellt ist. Die  Spur  führt  auf  die  vom  Atomkrieg  verseuchte  Welt  der  Kurrgen  –  als  die  POINT  OF  einen  Notruf  erhält:  Unbekannte  Raumschiffe  greifen  die  Zentralwelt  der  heute  mit  den  Terranern  verbündeten  Grakos  an.  Die  auf  Grah stationierten Schiffe älterer Bauart sind für den unheimlichen Gegner  keine  echte  Bedrohung.  Als  Ren  Dhark  eine  Flotte  hochmoderner  neuer  Ovoid‐Ringraumer ins Gefecht führt, kommt es zu einer erbitterten Schlacht  im All: Der unbekannte Gegner ist wesentlich stärker als vermutet! 

Doch  schließlich  flieht  er  mit  unbekanntem  Ziel,  und  Ren  Dhark  kann  seine Suche nach dem Geheimnis der Goldenen fortsetzen. Die führt ihn zu  einer  unbekannten  Welt  in  den  Tiefen  des  Alls,  auf  der  er  den  Worgun  Dalon trifft – jenen Boten der wohlmeinenden Mutanten, der einst vor über  tausend  Jahren  auch  Margun  und  Sola  auf  ihre  Einzigartigkeit  hinwies.  Unbeabsichtigt  verrät  Dalon,  daß  auch  Arc  Doorn  ein  Worgunmutant  ist,  der seit fast zweieinhalbtausend Jahren auf der Erde wohnt!  Dhark  hat  mittlerweile  erfahren  müssen,  daß  die  heimatliche  Sonne  nicht  mehr genug  Energie abgibt. Wenn die  Entwicklung  so weitergeht, wird die  Erde  zum  Eisplaneten  gefrieren!  Auf  der  Suche  nach  einer  Rettungsmög‐ lichkeit  folgt  Ren  Dhark  den  Spuren  der  Balduren,  der  sagenhaften  Götter  der Worgun – und gerät mit seinen Gefährten in eine Falle ohne Ausweg: die  goldene Hölle! 

1.       Der  Jett,  dessen  Flanken  auf  beiden  Seiten  in  wuchtigen  Blockver‐ salien  den  Schriftzug  TERRA‐PRESS  trugen,  kam  von  Süden  und  flog  mit  erheblicher  Geschwindigkeit  in  Richtung  New  Pittsburgh.  Auf  Eden  war  es  zehn  Uhr  vormittags.  Keine  Wolke  stand  am  Himmel.  Im  Licht  der  Sonne  ließen  sich  die  Einzelheiten  der  Land‐ schaft deutlich ausmachen.  Der  Schnellschweber  transportierte  drei  Personen,  zwei  waren  Männer,  die  dritte  eine  junge  Frau:  ein  Reporterteam  des  größten  Medienkonzerns  des  Sol‐Systems,  der  mittlerweile  seinen  Ge‐ schäftssitz von der rund 56.000 Lichtjahre entfernten Erde nach Eden  verlegt  hatte.  Ihr  Ziel:  New  Pittsburgh  und  Terence  Wallis;  es  sollte  ein  explosives  Interview  mit  dem  Tycoon  geben,  ganz  im  Stil  von  DYNAMITE, der Sendung, für die das Team arbeitete.  »Wenn  man  bedenkt,  daß  dieser  ganze  Planet  de  facto  nur  drei  Leuten gehört, kommt man ins Grübeln«, sagte Cassoni versonnen.  »Laß  es  sein«,  riet  ihm  Fox  brummig.  Der  Kameramann  von  Ter‐ ra‐Press  kratzte  sich  eingehend  die  Kopfhaut  unter  dem  schütter  werdenden  Haar.  Peter  Fox  war  ein  massiger  Mann,  der  einen  übergewichtigen  Eindruck  machte,  aber  alles  an  ihm  waren  Mus‐ keln. »Mit dem Grübeln hast du’s nicht so«, setzte er jetzt hinzu, und  ein schwaches Grinsen spielte um seinen Mund.  Obwohl  unterschiedlichen  Alters  und  offenbar  auch  konträrer  Meinungen, waren Fox und Cassoni dicke Freunde.  Willie  Cassoni  stieß  ein  Schnauben  aus.  Der  Toningenieur  hatte  in  etwa  die  Größe  des  Kameramannes,  war  im  Gegensatz  zu  diesem  aber  dünn.  Er  hatte  lockige  schwarze  Haare  und  ein  schmales,  aris‐ tokratisches Gesicht, das stets ein wenig spöttisch wirkte, so als wäre  er etwas skeptisch, was die Welt im einzelnen und ihre Bewohner im  besonderen  anging.  Er  rümpfte  die  Nase,  die  ihm  eindeutig  von  seinen  römischen  Ahnen  vererbt  worden  war,  und  sagte  über  die 

Schulter  gewandt  zu  der  Frau  hinter  ihm:  »Oder  was  meinen  Sie,  Heather? Finden Sie diese Oligarchie nicht auch merkwürdig?«  »Wo, um alles in der Welt, sehen Sie eine Oligarchie, Willie?« fragte  Heather,  schüttelte  die  goldblonden  Haare  und  spähte  aus  der  Ka‐ binenverglasung  auf  die  unter  dem  Jett  hinweghuschende  Land‐ schaft,  als  könne  sie  dort  Hinweise  auf  die  von  Willie  Cassoni  er‐ wähnte Gesellschaftsform finden.  Sie fand natürlich keinen.  Alles was sie entdecken konnte, war die parkähnliche Natur Edens.  Glatt  und  glitzernd  wie  ein  Spiegel  erstreckte  sich  unter  dem  Jett  ein  See.  An  seinen  Ufern  standen  dichte  Wälder  hochstämmiger  Palmen.  In der Tat ein idyllischer, jungfräulicher Ort.  Viele sprachen von einem Paradies.  Es stellte sich nur die Frage, wer den Part der Schlange spielte.  Eden war im Juni 2058 von dem Prospektorenehepaar Jane und Art  Hooker  entdeckt  und  für  Wallis  Industries  in  Besitz  genommen  worden.  Als  Belohnung  für  ihre  Entdeckung  wurden  beide  Eigen‐ tümer  von  2,5  Prozent  der  Oberfläche,  die  sie  sich  frei  auswählen  durften.  Die  restlichen  97,5  Prozent  des  Planeten  beanspruchte  Wal‐ lis  Industries  für  sich.  Bereits  ein  Jahr  später  verlegte  Terence  Wallis  nach  Querelen  mit  der  terranischen  Regierung  sein  Hauptwerk  von  Pittsburgh  nach  Eden  und  gründete  dort  nach  langen  und  zähen  Verhandlungen  mit  Terra  seinen  eigenen  Staat.  Über  eine  Transmit‐ terstraße  zwischen  Eden  und  Terra,  die  von  Wallis  in  einem  bei‐ spiellosen  Kraftakt  und  mit  großem  finanziellen  Aufwand  gebaut  worden  war,  waren  seitdem  fast  eine  Million  Menschen  nach  Eden  umgesiedelt.  Heather schüttelte erneut den Kopf.  »Nein,  Willie«,  ereiferte  sie  sich,  »von  einer  Oligarchie  kann  ich  beim besten Willen nichts entdecken.«  Cassoni  zeigte  sich  erstaunt.  »Was  ist  es  dann,  Ihrer  Meinung  nach?« 

»Nichts  anderes  als  eine  Diktatur,  wenn  Sie  mich  schon  fragen«,  versetzte  die  Reporterin  knapp  und  mit  jener  Bestimmtheit,  die  ihre  Interviews  zu  ihrem  Markenzeichen  hatte  werden  lassen.  »Die  Dik‐ tatur des…«  »Proletariats?« unterbrach sie Fox und hob die Brauen.  Heather stieß einen unwilligen Laut aus.  »Des  Mammons«,  vollendete  sie  ihren  Satz.  »Unterbrechen  Sie  mich doch nicht immer, Peter.«  Heather  Sheridan  war  27  Jahre  alt  und  bewegte sich  mit  federnder  Geschmeidigkeit, wie es nur jemand fertigbringt, der seinem Körper  das  entsprechende  Training  abverlangt.  Ihr  schulterlanges  Haar  schimmerte  golden  wie  Schwertlilien  an  einem  Sommertag.  Dunkel‐ blaue  Augen  blickten  aus  einem  schmalen,  aparten  Gesicht  mit  ho‐ hen Wangenknochen. Durch die gebräunte Haut wirkte sie, als triebe  sie sich ständig in der freien Natur herum.  Nach dem Universitätsabschluß in Medienwissenschaften hatte sie  ein  zweijähriges  Volontariat  in  den  Holovisionsstudios  von  Ter‐ ra‐Press  begonnen,  um  sich  danach  mit  dem  dabei  verdienten  Geld  ihrer  Dissertation  zu  widmen.  Bereits  während  ihrer  Studentenzeit  hatte  sie  fotografiert,  geschrieben  und  intensiv  in  der  Presseabtei‐ lung  ihrer  Universität  mitgearbeitet.  Was  lag  näher,  als  auf  diesem  Weg  weiterzumachen?  Sie  arbeitete  hart,  schleppte  Kabel  in  den  Studios,  versorgte  Redakteure  und  Nachrichtensprecher  mit  Kaffee,  betätigte  sich  als  Kameraassistentin,  vertrat  erkrankte  Mitarbeiter  und  sprang  auch  schon  mal  ein,  wenn  gerade  mal  keine  Reporterin  für  den  Außendienst  greifbar  war.  Schnell  machte  sie  sich  einen  Namen, und ehe sie sich versah, bot man ihr einen unbefristeten Job  als  Redakteurin  bei  einer  Magazinsendung  an  (von  denen  Ter‐ ra‐Press  eine  Vielzahl  ausstrahlte),  die  den  reißerischen  Titel  DYNAMITE  trug  und  in  London  produziert  wurde.  Eine  einmalige  Gelegenheit  für  eine  junge,  von  Sendungsbewußtsein  erfüllte  junge  Frau, sehr schnell sehr viel Geld zu verdienen.  DYNAMITE  erschien  jede  Woche  einmal  auf  sämtlichen  Holoka‐

nälen  des  Terra‐Press‐Konzerns  und  erreichte  zirka  zwanzig  Millio‐ nen  Zuschauer.  Das  war  wenig  angesichts  der  Höhe  der  Erdbevöl‐ kerung; die Macher von DYNAMITE waren sogar der Meinung, daß  diese  Zahl  verschwindend  gering  war  angesichts  des  ungeheuren  Potentials an neuen Konsumenten, das in den terranischen Kolonien  steckte.  Was  lag  näher,  als  die  Produktion  nach  »draußen«  zu  verle‐ gen, um näher am »Puls der Zeit« zu sein, wie es die Abteilungsleiter  formulierten.  »Draußen« hieß in diesem konkreten Fall Eden, denn nach dorthin  verlegte  die  größte  Nachrichtenagentur  des  Sol‐Systems  ihren  Ge‐ schäftssitz.  Lediglich  die  Redaktionszentrale  verblieb  in  Alamo  Gordo  –  und  Bert  Stranger,  der  als  Chefredakteur  die  Geschicke  dieses  hydraköpfigen  Nachrichten‐ und  Unterhaltungsmolochs  lei‐ tete.  Auch  DYNAMITE  wurde  kurzerhand  vom  Hauptressortleiter  nach  Eden  verlegt,  und  mit  der  Verlagerung  der  Produktion  das  gesamte Team.  Heather  Sheridan  hatte  den  abrupten  Wechsel  noch  immer  nicht  ganz  verdaut,  und  sie  dachte  mit  einem  gewissen  Zorn  an  jene  Tage  und  Wochen  zurück,  als  sie  der  Abteilungsleiter  dazu  abkomman‐ dierte, ihre Redaktion auf einem Planeten zu etablieren, der in einem  Kugelsternhaufen  im  Haar  der  Berenike  lag.  Daran  änderten  auch  die  nochmals  erhöhten  Bezüge  nichts,  die  sie  insgeheim  nur  als  »Schmerzensgeld« für das Verlassen der Erde empfand.  »Oho«,  ließ  sich  Fox  vernehmen,  »schweres  Geschütz,  junge  Da‐ me.«  Der  Kameramann  war  in  einem  Alter,  das  ihm  erlaubte,  von  Hea‐ ther  Sheridan  als  junger  Dame  zu  sprechen,  ohne  befürchten  zu  müssen,  ihren  Zorn  herauszufordern.  Sie  konnte  fuchsteufelswild  werden, wenn sie merkte, daß ihr jemand gönnerhaft kam. »Sind Sie  nicht ein wenig übers Ziel hinausgeschossen?« schloß er.  Sie wandte sich ihm zu, sah ihn ruhig an. »Peter, wie lange arbeiten  wir schon zusammen?« 

Der  Kameramann  hob  die  breiten  Schultern,  schwieg  aber  auf  die  Frage.  Sie  wartete  noch  ein  paar  Sekunden,  ehe  sie  fortfuhr:  »Offenbar  nicht  lange  genug,  sonst  wüßten  Sie,  daß  besser  niemand  in  meiner  Nähe sein sollte, wenn ich wirklich mal übers Ziel hinausschieße.«  Während der Kameramann den Eindruck zu vermitteln suchte, als  wäre  er  soeben  der  Weißen  Frau  von  Castle  Skull  begegnet,  grinste  Cassoni  offen.  »Ich  habe  dich  gewarnt«,  sagte  er  zu  Fox,  ohne  näher  zu  erläutern,  wovor  genau  er  Peter  Fox  gewarnt  hatte.  »Sie  ist  nicht  auf den Mund gefallen, unsere Chefin.«  Heather  sagte  ohne  Betonung:  »Leute,  redet  in  meiner  Anwe‐ senheit  nicht  immer  so,  als  wäre  ich  nicht  anwesend.  Ich  kann  das  nicht leiden.«  Ein  Außenstehender  hätte  wohl  mit  einigem  Recht  vermuten  kön‐ nen,  zwischen  den  drei  herrsche  eine  gespannte  Atmosphäre.  Die  Annahme war so falsch wie sonst was und nichts weiter als eine Art  Ritual,  das  sich  während  der  Arbeit  eingebürgert  hatte,  als  sie  er‐ kannten,  wie  nützlich  es  mitunter  gegenüber  den  anderen  Teams  sein konnte.  Tatsächlich  hatte  sich  Heather  Sheridan  mit  den  beiden  Männern  fast  auf  Anhieb  angefreundet,  nachdem  sie  ihr  zugeteilt  worden  waren.  »Ich  kann  mir  beim  besten  Willen  nicht  vorstellen,  Edens  Verfas‐ sung  als  demokratisch  anzusehen«,  nahm  die  junge  Reporterin  den  Faden  wieder  auf.  »Offen  gesagt  finde  ich  die  augenblicklichen  Verhältnisse sogar zum Kotzen«, gestand sie unverblümt. »Für mich  ist  dieser  Terence  Wallis  nichts  weiter  als  ein  Diktator,  das  läßt  sich  schon daran festmachen, daß er keine politischen Parteien zuläßt, die  aber  nun  einmal  die  Grundpfeiler  einer  demokratischen  Ordnung  darstellen.«  Worauf  sich  Heather  Sheridan  bezog,  war,  daß  die  politische  Macht  ausschließlich  in  den  Händen  der  Bürger  Edens  lag.  Bürger  von  Eden  konnte  aber  laut  Verfassung  nur  der  werden,  der  über 

Grundbesitz verfügte.  Was  darauf  hinauslief,  daß  nur  Terence  Wallis  und  die  Hookers  über  Bürgerrechte  verfügten  und  somit  de  facto  die  legislative  und  administrative Gewalt auf Eden ausübten.  »Sie  sehen  das  aus  einer  falschen  Perspektive«,  warf  Cassoni  ein.  Peter  Fox  ergänzte:  »Eden  ist  kein  Staat  im  herkömmlichen  Sinne,  sondern  ein  Mega‐Konzern,  in  dem  politische  Parteien  nichts  zu  suchen  haben.  Sie  wären  im  Gegenteil  sogar  schädlich.  Dennoch  existiert  eine  freiheitliche  Grundordnung  nach  den  Prinzipien  alter  preußischer Tugenden.«  »Friedrich  der  Große  läßt  grüßen«,  unterbrach  ihn  Heather  Sheri‐ dan. »Danke.«  Ungerührt  fuhr  der  Kameramann  fort:  »Wallis  hat  dafür  gesorgt,  daß  es  allgemeinverbindliche  Gesetze  und  unabhängige  Gerichte  gibt,  denen  auch  er  sich  strikt  unterwirft,  also  ist  von  diktatorischen  Ambitionen weit und breit nichts zu sehen.«  »Wer  mit  den  Gegebenheiten  hier  nicht  zufrieden  ist,  hat  ja  jeder‐ zeit  die  Möglichkeit,  Eden  zu  verlassen«,  ließ  Cassoni  wissen,  »um  sein Glück anderswo zu versuchen.«  Heather  schaute  nachdenklich.  »So  wie  ihr  beiden  mir  Eden  schmackhaft  zu  machen  versucht,  scheint  es  sich  ja  wirklich  um  ein  Paradies  zu  handeln.  Nicht  doch  ein  klitzekleiner  Kratzer  auf  dem  Hochglanzfoto?«  Peter Fox grinste. »Schauen Sie sich um. Auf dem ganzen Planeten  gibt es keine oberirdischen Industrieanlagen, die irgendwelche Gifte  in  die  Umwelt  ableiten  könnten.  Es  existieren  weder  Chemieabfälle  noch radioaktiver Müll. Die Lebensqualität ist ungleich höher als auf  der  Erde,  keinerlei  Abgase  verpesten  die  Luft.  Die  Urbanisierung  erstreckt  sich  auf  eine  lockere  Bebauung  durch  Städte,  die  mehr  ausgedehnten  Villenvororten  gleichen,  was  durch  den  schloßähnli‐ chen Baustil noch unterstrichen wird. Jeder Schwerlastverkehr ist bis  auf  wenige  Ausnahmen  in  den  Untergrund  verbannt,  um  den  parkähnlichen  Charakter  von  Edens  Oberfläche  nicht  zu  zerstören. 

Die klimatischen Bedingungen sind einfach perfekt.«  »Wir  werden  sehen«,  versetzte  Heather  Sheridan.  »Wo  viel  Licht  ist,  existiert  erfahrungsgemäß  auch  tiefer  Schatten.  Allerdings  gebe  ich  Ihnen  in  einem  recht,  Peter.  Das  Wetter  ist  auf  Eden  entschieden  besser  als  in  London.«  Sie  schwieg,  während  die  Männer  verständ‐ nisvoll  grinsten.  »Wie  lange  noch?«  gab  sie  dem  Gespräch  eine  an‐ dere Wendung.  »Wir  werden  New  Pittsburgh  jeden  Moment  zu  Gesicht  bekom‐ men«,  versicherte  der  Toningenieur  nach  einem  Blick  auf  das  in  die  Steuerung integrierte Chrono.  Stumm nahm Heather seine Worte zur Kenntnis.  »Da  ist  es!«  sagte  Willie  Cassoni  etwas  später  und  deutete  durch  die Kabinenverglasung nach vorn.  Heather  hob  den  Blick  in  Fahrtrichtung  und  runzelte  leicht  die  Stirn.  Fox’  etwas  euphorische  Behauptung,  es  existiere  auf  Eden  keine oberirdische Industrie, entsprach nicht ganz der Wahrheit, wie  sie  nun  einschränkend  erkennen  mußte.  Direkt  voraus  erhoben  sich  die  riesigen  Anlagen  von  New  Pittsburgh,  des  Stammsitzes  von  Wallis  Industries,  wie  ein  Krebsgeschwür  aus  der  idyllischen  Natur  des Planeten.  »Mein  Gott«,  entfloh  es  Heathers  Lippen,  »was  für  ein  häßlicher  Moloch! Ich verstehe nicht…« Sie verstummte.  »Warum  Wallis  sein  Stammwerk  nicht  auch  unter  die  Oberfläche  verbannt  hat?«  spann  Fox  ihren  Gedankengang  weiter.  »Vielleicht  aus Sentimentalität oder als Mahnmal für spätere Generationen. Wer  kann  schon  in  einen  Menschen  hineinsehen?  Möglich,  daß  Sie  es  bei  Ihrem  Interview  herausfinden.  Vielleicht  ist  er  Ihnen  gegenüber  aufgeschlossener. Wie es heißt, hat er eine Schwäche für Frauen. Und  wenn sie dann noch so gut aussehen wie Sie, Heather – wer weiß.«  »Danke  für  das  Kompliment!«  Heather  lächelte  unverbindlich.  »Aber dieser Fragenkomplex steht nicht auf meiner Liste.«  Für  den  Rest  der  Strecke  verfiel  sie  in  Schweigen  und  ließ  New  Pittsburgh auf sich wirken. 

Auf  Terence  Wallis’  Firmengelände,  das  schätzungsweise  achtzig  Quadratkilometer umfaßte, erstreckten sich unzählige Gebäude‐ und  Hallenkomplexe,  die  in  keinem  erkennbaren  Muster  angeordnet  waren.  New  Pittsburgh  war  zweifelsohne  das  ausgedehnteste  und  häßlichste  Industriekonglomerat  der  zweiten  Hälfte  des  21.  Jahr‐ hunderts, das Heather Sheridan je zu Gesicht bekommen hatte.  So  langsam  wurde  sie  nun  doch  neugierig  auf  den  Mann,  der  die  Geschicke  dieses  Wirtschaftsimperiums  in  seinen  Händen  hielt  und  den sie nur vom Hörensagen sowie durch Berichte aus den Archiven  von Terra‐Press kannte.    *    Entgegen  Heathers  Erwartungen  reflektierte  das  Verwaltungs‐ gebäude  auf  dem  Werksgelände  wenig  von  der  unermeßlichen  Wirtschaftsmacht, die Wallis Industries in der Galaxis repräsentierte.  Es  war  nicht  höher  als  gerade  mal  drei  Stockwerke  und  ging  zwi‐ schen  den  ausgedehnten  Labortrakts,  den  Hangars  und  Werkshal‐ len,  den  Energieversorgungsanlagen  und  Fertigungsstraßen  regel‐ recht unter.  Willie  Cassoni  brachte  den  Jett  auf  dem  ihnen  zugewiesenen  Lan‐ deplatz vor dem Eingang des Firmensitzes auf den Boden herab.  »Heather  Sheridan«,  ließ  die  Reporterin  den  Werkschutzmann  hinter  seinem  Empfangspult  wissen.  »Von  Terra‐Press.  Mein  Büro  hat unser Kommen avisiert. Wir werden erwartet.«  Der Uniformierte nickte und drückte ein paar Knöpfe.  »Gedulden  Sie  sich  einen  Augenblick,  Sie  werden  abgeholt«,  ver‐ kündete er.  »Wie schön«, grummelte Cassoni. »Wir könnten uns ja verirren.«  Seine  Laune  besserte  sich,  als  sie  von  einer  ausnehmend  hübschen  Assistentin  in  den  dritten  Stock  gebracht  wurden,  die  seinen  Signa‐ len nicht ganz abgeneigt schien.  Die Assistentin führte das Team von DYNAMITE durch eine Reihe 

heller  Glaskastenbüros,  in  denen  die  Angestellten  der  Firmenzent‐ rale ihrem Broterwerb nachgingen, in die Tiefe des Raumes und hielt  vor  einer  Doppeltür.  Sie  wandte  etwas  den  Kopf  und  sagte:  »Mister  Wallis!«  Die  Stimme  hatte  einen  sonoren  Klang  und  kam  aus  einem  Akus‐ tikfeld links von ihr. »Ja, Cenda?«  »Das Team von Terra‐Press.«  »Ich lasse bitten.«  Cenda  führte  sie  durch  eine  Tür,  sagte:  »Mister  Wallis  –  Miß  She‐ ridan und Anhang«, und zog sich zurück.  Terence  Wallis  erhob  sich  aus  seinem  bequemen  Bürosessel,  ging  um  den  Schreibtisch  herum  auf  das  Team  zu.  Wallis  war  groß,  von  sportlicher Statur und hatte langes, schon etwas schütteres Haar, das  er  zu  einem  Pferdeschwanz  gebunden  trug,  was  ihm  einen  Anstrich  von Verwegenheit gab.  »Miß Sheridan?«  »Die  nämliche«,  bekannte  Heather,  während  sie  mit  einem  Blick  die  schlichte  Nüchternheit  des  großen  Raumes  registrierte.  Ein  nicht  Eingeweihter hätte niemals vermutet, sich in der Zentrale von Wallis  Industries  zu  befinden.  Die  Einrichtung  war  streng  und  ausschließ‐ lich funktionell. Lediglich an der Wand über der Sitzgruppe hing ein  gutes  Dutzend  Holographien  mit  verschiedenen  Planetenlandschaf‐ ten, auf denen Raumschiffe der Wallis Star Mining den Vordergrund  dominierten:  Prospektorenschiffe,  die  diese  Welten  kartiert  hatten.  Dann  konzentrierte  sie  ihre  Aufmerksamkeit  wieder  auf  Wallis,  der  jetzt  vor  ihr  stehenblieb  und  sie  um  gut  zwanzig  Zentimeter  über‐ ragte.  Sie  mußte  den  Kopf  in  den  Nacken  legen,  um  zu  ihm  aufzu‐ schauen.  »Ich  komme  von  Terra‐Press«,  fügte  sie  hinzu,  »und  bin  verantwortlich  für  eine  Reihe  von  Sendungen  über  herausragende  Persönlichkeiten des 21. Jahrhunderts.«  »Richtig,  das  Interview  mit  DYNAMITE.  Ihr  Büro  hat  mich  des‐ wegen  kontaktiert.  Willkommen  bei  Wallis  Industries  Eden,  Miß  Sheridan!  Meine  Herren!«  Er  nickte  Fox  und  Willie  Cassoni  zu,  rich‐

tete  seine  Aufmerksamkeit  jedoch  sofort  wieder  auf  die  Reporterin.  »Ich  weiß  um  Ihre  Profession,  sehe  sogar  hin  und  wieder  Ihre  Sen‐ dung,  Miß  Sheridan.  Doch,  doch«,  sagte  er,  als  ein  spöttischer  Zug  um ihre Lippen erschien, um dann seine Behauptung zu relativieren:  »Wann immer ich Zeit dazu habe, natürlich.«  »Natürlich«,  versetzte  Heather.  »Zeit  ist  ja  bekanntlich  Geld,  oder  so.«  Der  Multimilliardär  musterte  sie  mit  einem  undefinierbaren  Aus‐ druck  im  Gesicht;  er  schien  unschlüssig  darüber  zu  sein,  wie  er  die  Bemerkung der Reporterin auffassen sollte.  Er räusperte sich. »Aber setzen wir uns doch.«  Heather  und  ihre  Begleiter  setzten  sich  brav  auf  die  Couch,  wäh‐ rend es sich Wallis ihnen gegenüber bequem machte.  »Wo bleiben nur meine Manieren«, sagte er plötzlich, breitete seine  Hände  in  einer  um  Verzeihung  bittenden  Geste  aus  und  blickte  in  die Runde. »Darf ich ihnen etwas zu trinken anbieten?«  »Dagegen  wäre  nichts  einzuwenden«,  übernahm  Peter  Fox  als  der  älteste am Tisch die Initiative.  Ein  Fingerschnippen  von  Wallis  rief  einen  mechanischen  Diener  auf  den  Plan;  beflissen  hantierte  der  Roboter  mit  Raschen  und  Glä‐ sern und servierte jedem, was der sich bestellte.  »Noch einmal willkommen«, sagte Wallis und hob sein Glas.  »Auf  die  Wahrheit!  Alter  Journalistentrinkspruch«,  sagte  Heather  unverbindlich lächelnd, während sie ihn über den Rand ihres Glases  hinweg musterte.  Die  Hologramme,  die  Heather  von  Wallis  gesehen  hatte  –  persön‐ lich  war  sie  ihm  nie  begegnet  –,  hatten  nicht  gelogen:  Der  Mann  sah  wirklich  gut  aus,  großgewachsen,  schlank  und  sportlich.  Während  seines Studiums hatte er in der Schulmannschaft Basketball gespielt.  Heute,  das  wußte  Heather  Sheridan  von  ihren  Recherchen,  bevor‐ zugte  Wallis  Golf.  Mit  seinen  knapp  fünfzig  Jahren  war  er  nach‐ weislich  der  reichste  Mann  des  21.  Jahrhunderts,  kleidete  sich  gern  mit  vornehmer  Eleganz,  erlaubte  sich  aber  häufig  genug  als  sichtba‐

ren  Beweis  seiner  vorhandenen  Nonkonformität  den  herrschenden  gesellschaftlichen  Regeln  oder  Zwängen  gegenüber,  ausnehmend  farbenfrohe  Westen  zu  tragen.  Wo  immer  er  sich  in  der  Öffentlich‐ keit zeigte, Wallis war stets von der Aura des Erfolgreichen umgeben  – und von schönen Frauen.  An  diesem  Punkt  ihrer  Überlegungen  angekommen,  rief  sich  Heather  Sheridan  zur  Ordnung.  Allerdings  mit  einem  winzigen  Be‐ dauern,  das  sie  tief  in  sich  fühlte.  Wider  Willen  mußte  sie  sich  ein‐ gestehen, daß sie Wallis charmant und vor allem attraktiv fand, aber  sie würde den Teufel tun und ihn das spüren lassen.  Wallis stellte das Glas ab.  »Wissen Sie«, sagte er, »daß Sie zu den privilegierten Menschen auf  diesem Planeten gehören?«  Sie zeigte sich verhalten interessiert. »Ach ja? Wie das?«  »Normalerweise  gebe  ich  keine  Interviews  dieser  Art  mehr«,  be‐ kannte  Terence  Wallis.  »Ich  habe  die  Erfahrung  gemacht,  daß  sie  reine  Zeitverschwendung  sind.  Zumal  das  Ergebnis  in  den  meisten  Fällen von den Erwartungen des Interviewten abweicht.«  »Und weshalb dann die Ausnahme für DYNAMITE?«  »Aus mehreren Gründen. Einmal Ihr Ruf in der Branche. Sie gelten  als  unbestechlich  und  stets  der  Wahrheit  verpflichtet.  Außerdem  haben mich einige Ihrer Beiträge neugierig gemacht.« Seine Augen in  dem gebräunten Gesicht musterten sie mit sichtlichem Interesse.  Neugierig  worauf?  dachte  sie.  Wirklich  auf  meine  Arbeit  oder  mehr  auf  mich? Sie nahm sich vor, Vorsicht walten zu lassen.  »Ist das so, oder wollen Sie mir nur schmeicheln?«  »Seien  Sie  versichert,  Verehrteste,  daß  ich  es  nicht  nötig  habe,  je‐ mandem zu schmeicheln.«  Für  einen  Moment  kam  der  über  dem  gemeinen  Volk  stehende,  unermeßlich  reiche  Wirtschaftsmagnat  durch.  Dann  lag  wieder  das  verbindliche  Lächeln  um  seinen  Mund,  das  allerdings  nicht  bis  zu  den  Augen  reichte,  wie  Heather  registrierte.  Er  sagte:  »Testen  wir  doch  gleich  einmal,  ob  Sie  Ihre  Hausaufgaben  gemacht  haben,  Miß 

Sheridan, oder darf ich Heather sagen?«  Sie nickte.  »Also, Heather, was wissen Sie über Terence Wallis?«  Heather  Sheridan  zählte  auf:  »Er  ist  Amerikaner,  geboren  am  6.  Dezember  2012.  Industrieller,  reichster  Mann  der  Erde.  Er  hat  sein  Vermögen  durch  geschickte  Investitionen  und  Firmenkäufe  ge‐ macht.  Man  bezeichnet  ihn  allgemein  als  einen  Mann  großer  Visio‐ nen  mit  einem  Hang  zu  praktischen  Lösungen.  Großer  Bewunderer  Ren  Dharks.  Man  sagt  ihm  nach,  daß  er  ehrlich  bis  ins  Mark  sei,  obwohl  er  mitunter  auch  sehr  undurchsichtig  erscheint.  Geht  un‐ konventionelle  Wege,  weil  er  von  der  klassischen  Politik  und  ihrem  Beziehungsgeflecht  nichts  hält.  Seine  größte  Begabung  liegt  darin,  die  Begabungen  anderer  Menschen  zu  erkennen  und  jeden  de‐ mentsprechend einzusetzen. Habe ich etwas vergessen?«  Wallis räusperte sich.  »Sie  hätten  vielleicht  noch  hinzufügen  können,  daß  dieser  Mann  ein  Gourmet  ist  und  viel  übrig  hat  für  gutes  Essen  und  schottischen  Whisky.  Aber  ansonsten  ist  es  genau  das  Bild,  das  die  Öffentlichkeit  von mir hat.«  »Und das so nicht stimmt?«  Heather  beugte  sich  interessiert  vor,  während  sie  aus  den  Au‐ genwinkeln sah, wie Willie Cassoni seinen Ton überprüfte; Peter Fox  hatte  längst  seine  Aufnahmeeinheit  mit  der  Schläfenkamera  über‐ gestreift  und  nahm  abwechselnd  Wallis  und  Sheridan  in  den  Fokus  des vor dem linken Augen heruntergeklappten winzigen Schirmes.  Wallis,  dem  das  nicht  entgangen  war,  fragte:  »Ist  das  jetzt  schon  Teil des Interviews?«  »Wenn Sie so wollen, ja.«  Er zuckte die Achseln.  »Na  gut,  habe  nichts  dagegen.  Ich  bekomme  sowieso  den  Zu‐ sammenschnitt des Interviews, bevor der Beitrag auf Sendung geht.«  Da wäre ich mir nicht so sicher, dachte Heather und sagte laut: »Es ist  eigentlich nicht üblich. Aber ich vermute mal, daß mein Chef…« 

»Gabriel Tarrant«, unterbrach sie Wallis. »Ich mußte gerade lebhaft  an  ihn  denken.  Guter  Mann.  Ich  spiele  ab  und  an  mit  ihm  Golf.  Sein  Handikap  ist  besser  als  das  meine.  Aber  ich  habe  Sie  unterbrochen,  fahren Sie doch bitte fort!«  »Daß  mein  Chef  bei  Ihnen  eine  Ausnahme  macht«,  nahm  sie  den  Faden  wieder  auf.  Ihr  Tonfall  klang  eine  winzige  Spur  resigniert.  Innerlich  verhärtete  sie  sich.  Die  Veränderung  in  Wallis’  Verhalten  gefiel  ihr  nicht.  Sie  beschloß,  noch  vorsichtiger  zu  sein  und  jedes  ihrer  Worte  einer  Prüfung  zu  unterziehen,  ehe  sie  es  ihm  gegenüber  aussprach.  Wallis  tat  so,  als  würde  er  nicht  bemerken,  was  in  der  jungen  Re‐ porterin vorging.  Heather  stellte  das  Glas  zurück  und  wandte  sich  an  Wallis.  »Sie  sprachen  vorhin  von  mehreren  Gründen,  weshalb  Sie  diesem  Inter‐ view zustimmten. Welche anderen sind das, außer daß Sie Ihr Bild in  der Öffentlichkeit zurechtrücken möchten?«  »Dazu  wollte  ich  gerade  kommen«,  bekannte  Wallis  und  lächelte  offen.  »Schießen Sie los, Mister Wallis. Ich höre.«  »In  aller  Kürze:  Ich  habe  mich  dazu  entschlossen,  Ihnen  eine  sen‐ sationelle  Story  zu  liefern.  Ich  habe  bisher  so  gut  wie  nichts  über  mein Privatleben in die Medien dringen lassen. Dies möchte ich jetzt  ändern  und  Ihnen  Einblicke  in  meine  Privatsphäre  gewähren.«  Er  sagte es so ruhig, als sei es das natürlichste der Welt.  Heather  schaute  Wallis  an.  Sie  wirkte  überrascht,  dann  sagte  sie:  »Es  wäre  eine  wirkliche  Sensation,  insofern  gebe  ich  Ihnen  recht,  Mister  Wallis.  DYNAMITE  bietet  seinen  Zuschauern  exklusiv  eine  Insiderstory  über  den  größten  Industriellen  und  begehrtesten  Jung‐ gesellen der Galaxis, wow! Das schlüge ein wie eine Bombe, aber…«  »Aber was?« Verwundert fixierte Wallis die Reporterin. »Sie sehen  nicht gerade überwältigt aus.«  »Allein  mir  fehlt  der  Glaube,  daß  Sie  es  ernst  meinen«,  sagte  sie  in  aller Offenheit und blickte zweifelnd. 

Wallis  glaubte,  sich  verhört  zu  haben.  Das  mußte  er  erst  einmal  verdauen. Er holte tief Luft. »Und weshalb nicht?«  »Wäre  es  an  dem,  wie  Sie  sagten,  hätten  Sie  uns  in  Ihr  Privathaus  gebeten und nicht hierher.«  Wallis  blickte  zunächst  verblüfft,  dann  begann  er  zu  lachen.  »Weibliche  Logik,  ich  vergaß.  Na  gut.  Damit  Sie  sehen,  daß  ich  es  ernst meine, lassen Sie sich von mir entführen.«  Ein  luxuriöser  Bodenschweber,  von  Wallis  persönlich  gesteuert,  brachte  das  Team  von  DYNAMITE  zu  einem  Ziel,  dem  Heather  mit  einiger Spannung entgegensah.  »Wie  ist  Ihr  Eindruck  von  Eden?«  erkundigte  sich  Wallis  während  der Fahrt und deutete mit dem Kopf nach draußen.  »Meinen  Sie  Eden  als  Planet  oder  als  Institution?«  stellte  sie  die  Gegenfrage.  Er lachte verhalten. »Gehört nicht beides zusammen?«  Sie  überlegte  einen  Moment,  während  sie  an  einer  Fertigungshalle  vorbeizogen, die kein Ende zu nehmen schien.  »Hatten Sie eigentlich große Schwierigkeiten, Ihr Imperium hier zu  etablieren?« wechselte sie scheinbar das Thema.  Wallis  runzelte  kurz  die  Stirn.  Dann  sagte  er:  »Am  Anfang  lief’s  zäh,  das  gebe  ich  zu.  Aber  als  wir  wußten,  wie  wir’s  anzupacken  hatten, ging es rasch voran. Und jetzt läuft es fast von allein. Aber Sie  haben meine Frage nicht beantwortet!«  »Ein  Jammer«,  stellte  sie  fest,  nachdem  sie  einen  Moment  lang  nachdenklich nach draußen geblickt hatte.  Verwundert blickte er sie von der Seite an. »Wie bitte?«  »Daß  Eden  vermutlich  in  absehbarer  Zukunft  ebenso  übervölkert  sein  wird  und  mit  den  gleichen  Problemen  zu  kämpfen  hat  wie  Ter‐ ra.«  »Das glaube ich jetzt weniger«, versetzte Wallis.  »Wie  wollen  Sie  das  verhindern?«  ereiferte  sich  die  junge,  von  Sendungsbewußtsein  erfüllte  Reporterin.  »Wenn  man  sich  vor  Au‐ gen hält, daß Eden seit seiner Entdeckung im Jahre 2058, also vor fast 

exakt  vier  Jahren,  bereits  jetzt  schon  eine  Bevölkerungszahl  von  fast  einer  Million  Seelen  aufweist,  läßt  sich  an  fünf  Fingern  abzählen,  wann die Welt aus allen Nähten platzt.«  Wallis blieb unverändert freundlich.  »Das  wird  nicht  geschehen«,  sagte  er  und  wich  ein  paar  wild  hu‐ penden  Tiefbett‐Schwebeplattformen  aus.  »Ich werde  nicht  mehr als  maximal  300  Millionen  Menschen  auf  diesen  Planeten  lassen,  um  den paradiesischen Charakter mein… dieser Welt zu erhalten.«  »Ein  großer  Anspruch«,  sagte  Heather  mit  einem  schmalen  Lä‐ cheln;  ihr  war  die  Freudsche  Fehlleistung  des  Mega‐Industriellen  nicht entgangen.  Nachdem sie einen weiten Platz überquert hatten, endete die Fahrt  vor einem glasverspiegelten Gebäudekomplex.  »Wer  arbeitet  hier?«  fragte  Heather  und  bedeutete  Peter  Fox,  ein  paar Schnappschüsse von der Anlage zu machen.  »Das Gehirn von Wallis Industries«, kam die Antwort von Terence  Wallis.  Heathers Brauen wölbten sich fragend. »Ja?«  »Was Sie vor sich sehen, sind die Laboratorien der Gruppe Saam.«  »Oh, Ihr norwegisches Genie.«  Wallis  nickte  zustimmend.  Etwas  schien  ihn  zu  amüsieren.  »Aber  gehen wir doch hinein!«  Er übernahm die Führung.  Der Gebäudekomplex wirkte verlassen.  Stille hing in den Korridoren und schien sich zu langweilen.  Ihre  Schritte  verursachten  klappernde  Geräusche  auf  dem  glän‐ zenden Fußboden.  Heather  rief  sich  ins  Gedächtnis,  was  sie  über  Robert  Saam,  den  Leiter  der  Wallis‐Forschungsgruppe,  wußte.  Saam  war  Norweger.  Jahrgang  2032.  Während  der  Giant‐Invasion  hatte  er  sich  als  Immu‐ ner  ohne  jeglichen  Kontakt  zu  anderen  Menschen  im  Keller  der  Universitätsbibliothek von Uppsala versteckt und die ganzen endlos  langen  drei  Jahre  nur  mit  Lernen  verbracht,  um  in  seiner  Isoliertheit 

nicht  wahnsinnig  zu  werden.  Er  hatte  sich  dabei  mehr  Wissen  an‐ geeignet  als  die  meisten  Menschen.  Nach  dem  Verschwinden  der  Giants  kehrte  er  an  die  Universität  zurück  –  als  ein  Genie,  das  allen  anderen Kommilitonen weit voraus  war. Seine Prüfungen machte er  so  en  passant,  während  er  bereits  in  die  unterschiedlichsten  For‐ schungen vertieft war. Wie niemand sonst repräsentierte er die neue,  junge  Generation  von  technischen  Genies,  die  direkt  aus  den  Hörsä‐ len  der  Universitäten  in  die  Industrie  vermittelt  werden  konnten.  Terence  Wallis’  Talentsucher  hatten  ihn  für  das  größte  Industrie‐ konglomerat der Erde verpflichtet, sobald sie seiner habhaft wurden.  Seitdem  war  Saam  der  Motor  für  alle  bahnbrechenden  Erfindungen  und  technischen  Innovationen  sowie  Leiter  des  Entwicklungsstabes  von  Wallis  Industries  –  und  damit  einer  der  wichtigsten  Köpfe  im  Imperium  des  milliardenschweren  Unternehmers.  Saam  galt  als  genial  mit  einem  leicht  gestörten  Verhältnis  zur  Wirklichkeit  –  wie  alle Genies…  Heathers  Gedankengänge  erfuhren  eine  Unterbrechung.  Sie  schüttelte  den  Kopf  und  glaubte  zu  träumen.  War  da  nicht  ein  Kin‐ derlachen  irgendwo  in  der  Tiefe  des  Gebäudes  zu  hören  gewesen?  Quatsch,  rief  sie  sich  in  Gedanken  zur  Ordnung.  Nichts  als  Halluzi‐ nationen  eines  überarbeiteten  Gehirns.  Ihre  Freundin  Maeve  würde  jetzt  wahrscheinlich  spöttisch  darauf  hinweisen,  daß  sie  lediglich  in  ein  gewisses  Alter  gekommen  sei,  in  dem  derartige  Wünsche  schon  mal  an  die  Oberfläche  kommen  konnten.  Maeve  mit  ihrem  Psycho‐ quatsch!  Doch halt! Da war es wieder! Eindeutig Kinderlachen!  »Sagen  Sie«,  wandte  sie  sich  an  Wallis,  der  sie  amüsiert  von  oben  herab ansah, seine Schritte jedoch nicht verlangsamte, »kann es sein,  daß…« Sie verstummte; es erschien ihr nun doch zu blöd.  »Ja?«  »Es  ist  nichts«,  wehrte  sie  ab.  »Ich  habe  vermutlich  nur  Probleme  mit meinem Gehör.«  Jetzt lachte er offen. »Nein, nein. Sie haben schon richtig gehört.« 

»Was?«  Heather  blickte  ihn  von  der  Seite  an,  wartete  aber  vergeb‐ lich auf eine Erklärung.  »Kommen Sie«, sagte Wallis lediglich.  Inzwischen  hatten  sie  das  Ende  des  breiten  Korridors  erreicht,  vor  ihnen  versperrten  zwei  Schwingtüren  den  Weg.  Wallis  stieß  sie  schwungvoll auf.  Die Flügeltüren klappten hinter ihnen zu, nachdem sie eingetreten  waren.  Und  Heather  sah  mit  großen  Augen  auf  das  Bild,  das  sich  ihren  Blicken darbot. 

2.      »… kommt aber gar nicht in die Tüte!«  Ich  blieb  stehen,  sehr  zu  Avatars  Überraschung,  wie  mir  nicht  ent‐ ging.  Zwar  besaß  der  menschengroße  goldene  Roboter,  der  auf  der  Basis  einer  Gedankensteuerung  kommunizierte,  kein  Gesicht,  in  dem  sich  eine  Regung  ablesen  ließ,  doch  sein  verwunderter  Impuls  sprach  eine  deutliche  Sprache.  Er  hatte  erwartet,  daß  ich  aus  Sorge  um  meine  eigene  Sicherheit  das  dunkelgoldene  Quadrat  betreten  und verschwinden würde.  Warum bringst du dich nicht in Sicherheit? Du weißt, daß es keine  andere  Rettung  für  dich  gibt.  Ob  nun  mit  dir  oder  ohne  dich,  deine  Begleiter werden verhungern oder verdursten.  Ich  verstand  ihn  gut.  Anscheinend  gab  es  keinen  Ausgang  aus  dieser  sogenannten  goldenen  Hölle,  die  der  Avatar  nur  als  das  »Hier« bezeichnete.  »Trotzdem  lasse  ich  meine  Kameraden  nicht  im  Stich«,  gab  ich  zurück.  »Wir  sind  zusammen  hergekommen,  also  gehen  wir  auch  zusammen wieder.«  Die  Angesprochenen  verhielten  sich  abwartend,  da  sie  nichts  aus‐ richten  konnten.  Bei  ihnen  handelte  es  sich  um  den  ehemaligen  Commander  der  Planeten  Ren  Dhark  und  seine  Gefährtin,  den  weiblichen  Cyborg  Amy  Stewart,  seinen  ältesten  und  besten  Freund  Dan  Riker,  vormals  Chef  der  Terranischen  Flotte,  das  angebliche  sibirische  Wissenschaftsgenie  Arc  Doorn,  von  dem  erst  sein  kurzem  bekannt war, daß er ein 2608 Jahre alter Worgun war, der bereits seit  über  2400  Jahren  auf  der  Erde  lebte,  Dalon,  den  anderen  Worgun  in  der  Gestalt  eines  1,80  Meter  großen,  blauhäutigen  Ceraden  vom  Planeten  Warla,  den  Archäologieprofessor  Tschu  Hin  sowie  Chris  Shanton  mit  seinem  Roboterhund  Jimmy,  von  dem  niemand  genau  sagen  konnte,  ob  er  wie  ich  einen  Turing‐Sprung  vom  bloßen  Com‐ puterdasein zur Künstlichen Intelligenz gemacht hatte. 

Du weißt, daß das nicht geht. Ihr werdet nicht zusammen gehen. Nur dir  steht  der  aufgezeigte  Rückweg  offen,  behauptete  Avatar.  Geh  endlich,  wenn du deine Existenz retten willst.  »Ich sage es noch einmal: Nicht ohne meine Freunde.«  Ich  verstehe  deine  Sturheit  nicht  in  Anbetracht  der  Tatsache,  daß  es  sich  um die einzige Chance handelt.  »Nein,  das  tust  du  wirklich  nicht.  Das  ändert  jedoch  nichts  an  der  Tatsache  meines  Bleibens,  wenn  mich  die  anderen  nicht  ausnahm‐ slos  begleiten.  Manche  Chancen  muß  man  ungenützt  verstreichen  lassen, weil es unmoralisch wäre, so egoistisch zu handeln.«  Der  goldene  Roboter  stand  reglos  wie  eine  Statue  da.  Trotz  seines  ausdruckslosen Äußeren war seine Verblüffung zu erkennen. Meine  Weigerung  hatte  einen  inneren  Widerstreit  in  ihm  ausgelöst,  so  schien  es  mir.  Erging  es  mir  allein  so,  oder  hatten  meine  Begleiter  den  gleichen  Eindruck?  Jedenfalls  ließen  sie  Avatar  nicht  aus  den  Augen.  »Ich  habe  über  Avatars  Vorschlag  nachgedacht«,  brach  Ren  Dhark  plötzlich  sein  Schweigen.  »Ich  stimme  ihm  zu.  Du  solltest  gehen,  Artus.«  Ungläubig  sah  ich  den  1,79  Meter  großen,  weißblonden  Mann  an.  Er schlug sich auf die Seite des goldenen Roboters? Unmöglich. Seine  Forderung konnte keinesfalls ernst gemeint sein.  »Meine  Antwort  hast  du  bereits  vernommen«,  wehrte  ich  ab.  »Wenn  Avatar  mich  nicht  überreden  kann,  gelingt  dir  das  ebenfalls  nicht, Dhark.«  »Du  bist  unsere  einzige  Chance,  Artus.  Du  mußt  an  Bord  der  POINT OF zurückkehren und Hilfe holen.«  Ich glaubte Dhark kein Wort. Ihm war so klar wie mir, daß es keine  Hilfe  von  außerhalb  gab.  Wer  immer  von  Bord  des  Ringraumers  kam,  würde  ebenfalls  in  der  goldenen  Hölle  stranden,  ohne  ihr  je‐ mals  wieder  entkommen  zu  können.  Ganz  davon  abgesehen,  mußte  man sie zuerst einmal finden, denn es gab keine Garantie dafür, daß  die  Metallsäule  auf  Skythos  alle  Nachfolgenden  ebenfalls  an  diesen 

Ort  versetzen  würde.  Nein,  Dhark  konnte  mir  nichts  vormachen.  Auch  wenn  seine  Worte  für  die  meisten  anderen  plausibel  klingen  mochten,  erkannte  ich  seine  tatsächliche  Intention.  Inzwischen  kannte  ich  ihn  nämlich  viel  besser,  als  er  sich  das  anscheinend  vor‐ stellen  konnte.  Es  ging  Dhark  nur  darum,  wenigstens  mich  in  Si‐ cherheit zu schaffen, wenn ihm das mit seinen anderen Leuten schon  nicht gelang.  Avatar schien meiner Meinung zu sein. Als er sich wieder meldete,  gab er sich keine Mühe, seine Überraschung vor uns zu verbergen.  Du  forderst  Artus  nur  zum  Gehen  auf,  weil  du  die  Aussichtslosigkeit  eurer Lage erkannt hast, Ren Dhark. Deshalb willst du ihn retten, ohne dich  um deinen eigenen drohenden Untergang zu kümmern.  »Du  verkennst  die  Menschen«,  wandte  ich  mich  an  den  Goldenen.  »Sie  denken  nicht  nur  an  ihr  eigenes  Wohlergehen,  sondern  auch  an  das  ihrer  Kameraden.  Wenn  es  sein  muß,  sind  sie  bereit,  sich  selbst  zu opfern.«  Eine  interessante  Einstellung,  die  ich  selten  kennengelernt  habe.  Sie  er‐ fordert eine neue Bewertung.  »Dann  nimm  sie  vor  und  laß  uns  gehen«,  forderte  ich  vehement.  Wenn  Avatar  in  seiner  ursprünglichen  Ansicht  zu  wanken  begann,  bot  sich  uns  vielleicht  doch  noch  die  Gelegenheit  zur  Flucht.  »Uns  alle, nicht nur mich.«  Vielleicht, wisperte der Roboter gedanklich. Vielleicht…    *    Sie  standen  im  Kopf  einer  gesichtslosen  goldenen  Statue  von  acht  Kilometern Höhe, die wiederum den Mittelpunkt eines etwa fünfzig  Kilometer durchmessenden Platzes bildete. Dieser Platz lag inmitten  eines  gigantischen  Konglomerats  aus  Maschinen  und  Anlagen,  das  viel weiter reichte, als das Auge selbst aus dieser Höhe sehen konnte,  und  noch  viel  höher  als  die  Statue  war.  Selbst  wenn  man  mit  den  goldenen  Riesenstatuen  in  der  Galaxis  vertraut  war,  fühlte  Dhark 

sich in einen aberwitzigen Alptraum versetzt. Er und seine Begleiter  waren  der  Willkür  Avatars  ausgesetzt,  der  der  Menschheit  zwar  attestiert  hatte,  sämtliche  Prognosen  über  den  Haufen  geworfen  zu  haben. Etwas ganz Großes könne aus den Terranern werden, hatte er  gar  behauptet,  verweigerte  aber  trotzdem  jede  Hilfe  dabei,  die  irdi‐ sche  Sonne  zu  retten  oder  auch  nur  einen  Hinweis  auf  die  Ursache  ihrer  Abkühlung  zu  geben.  Schlimmer  noch,  Dharks  Gruppe  hatte  erfahren  müssen,  daß  Avatar  für  die  Auslöschung  der  G’Loorn  vor  800.000  Jahren  verantwortlich  war,  auf  deren  degenerierte  Nachfah‐ ren man hier im galaktischen Zentrum, nahe der Quiet Zone, auf dem  Planeten  Skythos  getroffen  war.  Den  Grund  dafür  verschwieg  der  goldene  Roboter.  Die  Tatsache  allein  belegte  indes,  wie  wenig  ihm  biologisches Leben bedeutete.  Zu allem Überfluß saßen Ren und seine Begleiter in einer Falle, aus  der  es  kein  Entkommen  gab.  Es  gab  nicht  einmal  einen  verläßlichen  Hinweis  darauf,  wo  die  goldene  Hölle  lag.  Im  Innern  von  Skythos?  Oder  hatte  die  Säule,  die  Dalon  einer  uralten  Worgun‐Legende  zu‐ folge  als  die  »Pforte  zur  Hölle«  bezeichnet  hatte,  sie  an  einen  ganz  anderen Ort der Galaxis transportiert?  Dhark  warf  Artus  einen  kurzen  Blick  zu.  Anscheinend  hatte  der  ehemalige  Großserienroboter,  der  durch  die  Vernetzung  von  24  Cyborg‐Programmgehirnen  zu  einer  echten  Künstlichen  Intelligenz  geworden  war,  den  richtigen  Ton  getroffen,  doch  von  einem  Stim‐ mungsumschwung bei Avatar konnte noch keine Rede sein.  Dem  ehemaligen  Commander  der  Planeten  entging  die  An‐ spannung  nicht,  die  seine  Begleiter  erfaßt  hatte.  Besonders  Amy  Stewart  lauerte  wie  eine  Katze  vor  dem  Sprung.  Die  kleinste  Fehl‐ reaktion Avatars konnte dazu führen, daß sie ihn mit bloßen Händen  angriff.  Dabei  bezweifelte  Ren,  daß  sie,  selbst  mit  ihren  normalen  Menschen  haushoch  überlegenen  Cyborg‐Fähigkeiten,  etwas  gegen  den  Goldenen  ausrichten  konnte,  dessen  körperliche  Fähigkeiten  sich nicht abschätzen ließen. Wenn einer dazu in der Lage war, dann  vielleicht Artus. Waffen funktionierten hier jedenfalls nicht. 

Andererseits  verhielt  sich  Avatar  bisher  nicht  feindselig  seinen  Besuchern  gegenüber,  sondern  ziemlich  gleichgültig.  Mehrmals  hatte  er  ihnen  emotionslos  prophezeit,  daß  sie  verhungern  oder  verdursten  würden,  wie  es  neben  vielen  anderen  auch  schon  Feson  ergangen war, dessen Spuren die POINT OF ins galaktische Zentrum  gefolgt war.  »Hast  du  deine  Neubewertung  abgeschlossen?«  fragte  Dhark,  der  allmählich ungeduldig wurde.  Avatar antwortete nicht. Nichts an seinem starren Äußeren deutete  darauf  hin,  daß  er  auf  irgendeine  Art  und  Weise  beseelt  war.  Im‐ merhin  machte  er  keine  Anstalten,  wieder  mit  dem  Boden  zu  ver‐ schmelzen und kurzerhand zu verschwinden, wie er es bereits getan  hatte. Dhark sah das als positives Zeichen an.  »Wenn er eingeschlafen ist, gelingt es uns vielleicht, an sein Inneres  heranzukommen«, brummte Arc Doorn in seiner typisch mürrischen  Art.  Der  Worgunmutant  in  Gestalt  eines  1,82  Meter  großen,  kräftig  gebauten  Mannes  fuhr  sich  durch  seine  langen  roten  Haare.  »Ich  würde den Burschen zu gern in seine Bestandteile zerlegen.«  »Die gibt es anscheinend nicht«, zweifelte Shanton. »Wenn er über  ein  elektronisches  Innenleben  verfügt,  können  wir  kaum  etwas  da‐ mit anfangen. Vergiß nicht, daß Avatar offenbar bis zur molekularen  Ebene zerfließen kann.«  Dhark  mußte  dem  schwergewichtigen  Mann  mit  der  Halbglatze  und  dem  Kinnbart  recht  geben.  Auch  wenn  es  sich  um  einen  me‐ chanischen Vorgang handelte, erinnerte er frappierend an die natür‐ lichen Fähigkeiten der Worgun.  »So fugenlos glatt wie Avatar ist, kommt man sowieso nicht an sein  Inneres heran.«  »Auf  jeden  Fall  sollten  wir  uns  von  dem  Goldenen  keine  Hilfe  versprechen«,  plädierte  Doorn,  wobei  er  nach  draußen  deutete.  »Wenn wir die Anlagen untersuchen, finden wir einen Ausgang.«  Die  ausgeprägten  Schlitzaugen  in  Tschu  Hins  runzeligem  Gesicht  waren  noch  eine  Spur  stärker  zusammengekniffen  als  sonst.  »Und 

wann? Bei diesen Größenverhältnissen kann das Jahre dauern. Selbst  dann bin ich mir nicht sicher.«  »Zumal  wir  womöglich  auf  einen  ganz  anderen Planeten  geschafft  wurden«, äußerte Dhark seine Zweifel. Wenn nicht noch schlimmer.  Unwillkürlich dachte er an die goldene Station im Inneren Epoys, die  erst  da  und  später  nicht  mehr  zu  entdecken  gewesen  war.  Als  in der  Existenz verschoben hatten  Margun  und  Sola  sie  bezeichnet,  weil  sich  die  Balduren  nicht  gern  in  die  Karten  schauen  ließen. ∗   Was  genau  sich  hinter  dieser  Umschreibung  verbarg,  stand  bis  heute  nicht  fest,  aber vielleicht waren er und seine Begleiter im Moment genau das.  In der Existenz verschoben.  »Auch wenn Avatar schweigt, bekommt er unsere Worte mit«, gab  Artus zu bedenken.  Dhark winkte ab. »Und wenn schon. Wir schmieden ja keine Pläne  gegen  ihn,  sondern  verlangen  nur  nach  unserer  Freiheit.  Jedes  intel‐ ligente Wesen in unserer Lage würde das tun.«  »Dann  würde  Avatar  das  bei  mir  also  nicht  erwarten«,  kläffte  Jimmy mißmutig. Er war noch immer geknickt, weil der Roboter ihm  den  Status  eines  Intelligenzwesens  abgesprochen  und  ihn  als  bloße  Maschine kategorisiert hatte.  »Ich  bin  sicher,  daß  er  seinen  Irrtum  inzwischen  bereut«,  tröstete  Shanton  seine  Schöpfung  in  Gestalt  eines  anhänglichen  Vierbeiners.  »Keine Maschine besitzt einen solchen Nervfaktor wie du.«  »Das  will  ich  meinen.  Trotzdem  will  ich  das  von  ihm  selbst  hören,  dann  glaube  ich  auch  dran«,  beschwerte  sich  das  Brikett  auf  Beinen,  wie  der  mechanische  Scotchterrier  dank  seines  pechschwarzen  Fells  zuweilen tituliert wurde.  »Ist  es  dir  nicht  lieber,  diese  Wahrheit  von  deinen  Freunden  zu  hören statt von einem fremden Roboter?« fragte Artus.  »Hm«, machte Jimmy nachdenklich.  Riker schüttelte genervt den Kopf. »Ich dachte, diese Diskussion sei  ∗

 Siehe Drakhon‐Zyklus Band 24: »Die geheimen Herrscher«

beendet.«  »Nur  verschoben«,  schmollte  Jimmy.  »Aber  aufgeschoben  ist  nicht  aufgehoben.«  »Dann  schieb  sie  auf«,  forderte  Dhark,  als  Bewegung  in  Avatar  kam. Der goldene Roboter drehte den gesichtslosen Kopf, als schaute  er  seine  Besucher  der  Reihe  nach  an.  Bisher  hatte  sich  nicht  feststel‐ len lassen, auf welche Art seine Wahrnehmung funktionierte. Es ließ  sich nur vermuten, daß der metallische Körper über eine umfassende  Sensorik verfügte, wie sie beispielsweise auch die Wächter besaßen.  Artus  hat  den  größten  vorstellbaren  Test  bestanden,  ließ  Avatar  die  Besucher  wissen.  Deshalb  darf  er  wirklich  gehen.  Hätte  er  die  Prüfung  nicht bestanden, wäre er vernichtet worden.  »Von  welcher  Prüfung  sprichst  du?«  fragte  Jimmy  vorwitzig,  und  diesmal  akzeptierte  Avatar  den  Roboterhund  sogar  als  Fragesteller,  was Jimmy mit einem zufriedenen Schwanzwedeln quittierte.  Der  Goldene  deutete  auf  das  leuchtende  Quadrat.  Das  Feld  ist  eine  Falle.  Wäre  Artus  selbstsüchtig  gegangen,  ohne  sich  um  seine  Begleiter  zu  kümmern, hätte das Feld ihn in den Hyperraum abgestrahlt, wo er aufgelöst  worden wäre.  »Verdammte  Tat!«  fluchte  Doorn.  »Hinterhältiger  geht  es  wohl  kaum noch.«    *    Ich  konnte  dem  Mensch  gewordenen  Worgun  nur  zustimmen.  Avatar sank immer weiter in meiner Achtung. Ob er nun ein Roboter  war  oder  auf  eine  uns  unbekannte  Weise  den  Balduren  angehörte  –  über ein Gewissen schien er nicht zu verfügen. Sehr im Gegensatz zu  mir und möglicherweise auch Jimmy.  Er  handelte  ganz  anders,  als  es  seine  Worte  von  anderen  verlang‐ ten.  Das  war  etwas,  was  mir  im  Gegensatz  zu  seelenlosen  Maschinen  schon  bei  einigen  Lebewesen  begegnet  war.  Auch  mir  wäre  eine 

ähnliche  Heuchelei  möglich  gewesen,  allerdings  widersprach  sie  meinen Überzeugungen zutiefst.  Meine  Überlegungen  dauerten  nicht  einmal  eine  Millisekunde.  Sie  waren beendet, kaum daß Arc Doorns Worte verklungen waren.  Mir  lag  eine  harsche  Zurechtweisung  gegen  Avatar  auf  meiner  elektronischen Zunge, doch ich behielt sie für mich, da sie in unserer  ohnehin  wenig  aussichtsreichen  Lage  ziemlich  kontraproduktiv  ge‐ wesen wäre.  Dhark  war  da  pragmatischer.  »Du  hast  erfahren,  was  du  wissen  wolltest,  Avatar«,  wandte  er  sich  an  den  Goldenen.  »Was  heißt  das  nun für uns?«  Einmal  mehr  bewunderte  ich  den  einstigen  Commander  der  Pla‐ neten für seine Geradlinigkeit und sein zielgerichtetes Vorgehen. Der  Weg,  der  hinter  diesem  Mann  lag,  war  wahrlich  kein  Zufall.  Auf‐ grund  seiner  Autorität  und  seiner  unbestreitbaren  Führungsquali‐ täten war er ihm gewissermaßen vorbestimmt gewesen. In die Wiege  gelegt, wie die Menschen sagten.  Es  hat  seine  Entscheidung  revidiert,  verkündete  der  Roboter  stumm.  Eine neue Bewertung hat stattgefunden. Artus, du brauchst nicht alleine zu  gehen. Auch Ren Dhark hat diesen Test bestanden.  Ich  fragte  mich,  wen  Avatar  mit  Es  meinte.  Wer  war  diese  ge‐ heimnisvolle  Macht,  als  deren  Befehlsempfänger  er  sich  hinstellte?  Alle  gingen  davon  aus,  daß  er  von  den  Balduren  sprach.  Mit  seiner  Verschleierungstaktik deutete er allerdings auch ein wenig an, selbst  Es  zu  sein.  Irgendwie  klang  das  für  mich  nach  Profilneurose,  eine  Vorstellung, die mich sogar ein wenig amüsierte.  Ren  Dharks  Aufforderung  an  Avatar  ließ  mich  meinen  ge‐ danklichen Exkurs abbrechen.    *    »Erkläre  das.«  Dhark  war  nicht  sicher,  worauf  der  Goldene  hi‐ nauswollte. 

Mit  deiner  Aufforderung  an  Artus,  sich  zu  retten  und  euch  andere  zu‐ rückzulassen,  hast  du  ebenfalls  selbstlos  gehandelt.  Dies  ist  eine  Fähigkeit,  die  Es  hoch  einschätzt.  Dir  ging  es  nicht  darum,  daß  Artus  Hilfe  holt.  Die  Aussichtslosigkeit  auf  Hilfe  war  dir  bewußt,  trotzdem  hast  du  nicht  gezö‐ gert.  Dhark  kniff  die  Lippen  zusammen.  Offenbar  vermochte  Avatar  in  den Gedanken aller Anwesenden einschließlich der Roboter zu lesen  wie in einem Buch. Nichts blieb ihm verborgen.  Leitete  er  seine  Erkenntnisse  weiter?  Ren  vermutete,  daß  die  ge‐ heimnisvolle Macht, als deren Befehlsempfänger sich Avatar ausgab,  die  Balduren  waren,  doch  auch  für  diese  Annahme  gab  es  keine  Be‐ stätigung.  Allerdings  waren  solche  Überlegungen  momentan  zweitrangig.  »Du läßt uns gemeinsam gehen?«  Positiv.  Meine  erweiterte  Genehmigung  gilt  für  dich  und  Artus.  Es  gibt  im  Universum  zu  wenige  wie  euch,  dafür  zu  viele  Egoisten.  Wenn  sich  die  allumfassende  Katastrophe  nicht  wiederholen  soll,  müssen  Wesen  wie  ihr  gefördert werden.  Ein  roter  Fleck  der  Erregung  zeichnete  sich  auf  Rikers  vorste‐ hendem Kinn ab. »Von welcher Katastrophe redest du?«  Wieder gab der Roboter keine Antwort.  »So kommen wir nicht weiter, und ich habe keine Lust, hier leben‐ dig  begraben  zu  werden«,  beschwerte  sich  Doorn.  »Dhark,  wir  dre‐ hen uns im Kreis.«  »Allerdings.  Avatar,  du  hast  immer  noch  nicht  begriffen,  daß  wir  keinen von uns opfern werden.«  Obwohl ich bezweifle, daß ihr beide gegen den umfassenden Egoismus im  Universum noch eine Chance habt, überging  Avatar  den  Einwurf,  ist es  zumindest einen Versuch wert. Geht jetzt!  »Ein Transmitter!« entfuhr es Shanton.  Aus  dem  Nichts  entstand  ein  rötlich  leuchtendes  Feld.  Es  war  so  bemessen,  daß  es  maximal  zwei  Männer  auf  einmal  betreten  konn‐ ten.  Eine  rasche  Flucht  der  ganzen  Gruppe,  bevor  Avatar  etwas  da‐

gegen hätte unternehmen können, war somit ausgeschlossen.  »Fein eingefädelt«, kommentierte Stewart.  »Nur  kommt  Avatar  damit  nicht  weiter«,  konterte  Dhark.  »Artus  und  ich  werden  das  Feld  nämlich  als  letzte  betreten.  Nur  so  können  wir garantieren, daß es hinter uns nicht erlischt.«  Mach  nicht  den  gleichen  Fehler  wie  Artus,  hielt  ihm  der  Goldene  ent‐ gegen. Die Vernunft gebietet euren Aufbruch.  »Die  Vernunft  gebietet  dir,  unserer  Forderung  nachzukommen«,  versetzte  Artus.  »Lies  meine  Gedanken,  und  du  begreifst,  was  ich  meine.«  Dhark  sah  den  Roboter  überrascht  an,  denn  dessen  weitere  Ge‐ danken blieben auch ihm verschlossen.  Nun  sind  wir  unter  uns,  ließ  ich  den  goldenen  Roboter  wissen.  Zweifellos  hatte  er  meine  weitreichenden  Fähigkeiten  gut  genug  erkannt,  um  nicht  das  Risiko  einzugehen,  mich  zu  seinem  Feind  zu  machen.  Und was bezweckst du damit, Artus?  Ich will dich vor meinen Freunden nicht bloßstellen. Sie brauchen nicht zu  wissen, daß es mir ein Leichtes wäre, dich in Schwierigkeiten zu bringen.  Nebenbei  beobachtete  ich  meine  Begleiter.  Wie  Ren  Dhark  waren  sie  ausnahmslos  klug  genug  zu  erkennen,  daß  ich  einen  vielleicht  entscheidenden  Versuch  zu  unserer  Rettung  unternahm,  zu  dessen  Gelingen  sie  nichts  beitragen  konnten.  Sie  schwiegen,  und  auch  Jimmy,  auf  den  Avatar  wie  ein  rotes  Tuch  auf  einen  kampfeslüster‐ nen Stier wirkte, verhielt sich abwartend.  Ich verstehe nicht, was du meinst, behauptete  mein  Gesprächspartner  auf geistiger Basis.  Körperlich kann ich dich nicht überwinden, du mich aber auch nicht. Die  Pforte zur Hölle, du kennst die Bezeichnung. Wenn ich hierbleibe, kann ich  dir und deiner gesamten Anlage das Leben wirklich zur Hölle machen.  Das  würdest  du  nicht  tun.  Du  bist  zu  rücksichtsvoll,  um  dich  an  dieser  Station zu vergreifen und sinnlose Zerstörungen anzurichten.  Da hatte er natürlich gar nicht so unrecht, doch mir standen andere 

Möglichkeiten  zur  Verfügung,  die  für  Avatar  nicht  weniger  unan‐ genehm  waren.  Auf  die  gleiche  Art,  auf  die  wir  gerade  kommunizieren,  kann  ich  mich  auch  mit  der  viele  tausend  Maschinen  umfassenden  Anlage  verständigen.  Ich verstehe immer noch nicht…  Natürlich tust du das. Wenn mir daran liegt, kann ich ein heilloses Chaos  anrichten, das du nie wieder beseitigen kannst.  Wenn du uns nicht endlich gehen läßt, werde ich in jedes einzelne System  eindringen  und  es  bis  zur  Sinnlosigkeit  umprogrammieren.  Danach  wirst  du  im  wahrsten  Sinne  des  Wortes  gegen  Wände  reden,  denn  nichts  wird  mehr funktionieren.  Ich  bluffte  nicht,  das  mußte  Avatar  begreifen.  Schließlich  hätte  er  mich  bedenkenlos  vernichtet,  wenn  ich  die  von  ihm  angebotene  Möglichkeit  zum  Rückzug  aus  dieser  Anlage  genutzt  hätte.  Den  geistigen  Fähigkeiten  einer  Künstlichen  Intelligenz  mit  meinem  Programmvolumen  hatte  er  nichts  entgegenzusetzen.  Sein  nächster  Gedanke bestätigte meine Vermutung, aufs richtige Pferd gesetzt zu  haben.  Das ist Terrorismus und widerspricht dem Profil, das ich über dich erstellt  habe, wehrte er erschrocken ab. So etwas würdest du nicht tun.  Sicherlich  nicht  gerne.  Dennoch  werde  ich  es  tun,  wenn  du  mich  dazu  zwingst.  In  meinen  Gedanken  kannst  du  erkennen,  daß  ich  es  ernst  meine.  Ich  bin  vielleicht  nicht  so  unsterblich  wie  du,  doch  meine  Lebenserwartung  ist  ausreichend,  dir  für  Jahrhunderte  oder  gar  Jahrtausende  das  Leben  in  dieser Station zur Hölle zu machen.  Ich  habe  mich  geirrt.  Avatar  klang  nun  beinahe  verzweifelt.  Du  würdest es doch tun, obwohl ich dir das niemals zugetraut hätte.  Ja. Ich fand nicht, daß ein weiteres Wort nötig war, da ich erkannte,  daß ich ihn schwer beeindruckt hatte. Er konnte es sich nicht leisten,  ein solches Risiko einzugehen.  Verschwindet!  Avatars  Aufforderung  bestätigte  meine  Kalkulation.  Diesmal  richtete  er  sich  wieder  an  uns  alle.  Geht  und  verlaßt  diese  Anlage, jetzt sofort! 

Ich  konnte  die  Überraschung  in  den  Gesichtern  meiner  Freunde  lesen.  Da  sie  das  stumme  Zwiegespräch  nicht  mitbekommen  hatten,  hatten  sie  natürlich  auch  keine  Erklärung  für  Avatars  plötzlichen  Meinungsumschwung.  Doch  jetzt  blieb  keine  Zeit  für  Erklärungen.  Ich würde sie später unterrichten.  »Also los!« kam ich ihren unerwünschten Fragen zuvor. Schließlich  gab  es  keine  Sicherheit,  daß  Avatar es  sich  nicht  noch  einmal  anders  überlegte.  Dank  seiner  charismatischen  Führungsqualitäten,  die  ihn  einst  an  die  Spitze  der  Erdregierung  gebracht  hatten,  reagierte  Ren  Dhark  wieder einmal am schnellsten. Ohne lange Diskussionen zuzulassen,  instruierte  er  seine  Leute,  den  Transmitterdurchgang  zu  benutzen.  Kurz darauf waren er und ich mit Avatar allein.  Eigentlich  konnte  ich  zufrieden  sein.  Lediglich  die  Tatsache,  in  Avatars  Augen  nun  als  potentieller  Cyber‐Terrorist  dazustehen,  bedrückte mich.    *    Dhark  verschwendete  keine  Zeit  mit  Fragen.  Erleichtert  beob‐ achtete  er,  wie  seine  Begleiter  nacheinander  entstofflicht  wurden.  Für  einen  Moment  dachte  er  an  eine  weitere  Falle  Avatars,  dann  verdrängte  er  den  Gedanken.  Wie  immer  Artus  das  geschafft  hatte,  eine Bedrohung wäre ihm dabei nicht entgangen.  »Wir sind an der Reihe, Dhark. Geh du vor, ich folge dir gleich.«  Ren  trat  vor  das  rötliche  Feld  und  zögerte.  Bevor  er  hindurchtrat,  drehte er sich wieder um und ging zu Avatar zurück.  »So einfach wirst du mich nicht los.« In seinem Gesicht arbeitete es.  Der  goldene  Roboter  hatte  genug  Reden  über  Hilfsbereitschaft  ge‐ schwungen, selbst aber noch nicht viel davon gezeigt.  Ihr alle seid frei. Das war doch dein Begehren. Was willst du noch?  »Dein Name wäre ein Anfang.«  Ich bin, der ich bin. Das muß genügen. 

Ren  hatte  keine  andere  Antwort  erwartet.  »Dann  gewähre  uns  Hilfe  für  die  Rettung  der  Erde.  Entweder  du  selbst  oder  einer  von  denen, mit denen du in Verbindung stehst. Ich bin sicher, es sind die  Balduren.«  Ich kann dir keinen Hinweis geben, wehrte der Roboter ab.  »Kannst  du  nicht,  oder  willst  du  nicht?«  Artus  trat  neben  den  Kommandanten  der  POINT  OF.  »Du  hast  davon  erzählt,  Personen  wie  Dhark  müßten  gefördert  werden.  Wenn  das  nicht  nur  leere  Worte waren, darfst du ihm deine Hilfe nicht verweigern.«  Ich tue das nur zu eurem Wohl.  »Du?  Oder  die  Balduren?  Willst  du  nicht  endlich  die  Wahrheit  sa‐ gen?«  Avatar  schwieg  einige Sekunden.  Er  hielt  seine Gedanken  bei  sich,  so daß nun nicht einmal Artus sie mehr lesen konnte.  Ja, es ist so, gab der Goldene schließlich zu. Balduren ist nur einer von  vielen  Namen,  die  Niedere  meinem  Volk  gegeben  haben.  Doch  das  ändert  nichts.  Ich  darf  euch  keinen  Hinweis  geben,  damit  die  »Hoffnung  des  Uni‐ versums« nicht genauso träge wird wie die Worgun.  Die  Hoffnung  des  Universums?  Eine  genauso  alles‐ wie  nichtssa‐ gende  Bezeichnung.  Dharks  Gedanken  jagten  sich.  Zweifellos  war  sie  auf  die  Menschheit  gemünzt.  Sahen  die  Balduren  in  den  Men‐ schen etwa die legitimen Nachfolger der Worgun, die in ihren Augen  versagt  hatten?  Versagt  wobei?  Etwa  dabei,  die  Entwicklung  des  Universums  auf  eine  Art  voranzubringen,  die  Ren  sich  nicht  vor‐ stellen  konnte?  Nach  allem,  was  Avatar  bisher  von  sich  gegeben  hatte,  schien  das  eine  plausible  Erklärung.  Allerdings  auch  eine,  die  an Großmannssucht erinnerte. Niemals wäre Dhark von sich aus auf  die  Idee  gekommen,  den  Terranern  –  seinen  Terranern  –  einen  sol‐ chen  Grad  an  kosmischem  Gewicht  beizumessen.  Sahen  die  legen‐ dären  Balduren  das  anders?  Immerhin  hatte  Avatar  behauptet,  sämtliche  Worgun  zu  kennen,  vergangene,  gegenwärtige  und  sogar  zukünftige. Bedeutete das, daß ihm der Blick in die Zukunft möglich  war? 

Wenn ja, was sah er da in Bezug auf die Menschheit?  »Wir haben die Worgun gerettet, wie du weißt.«  Auch  diese  Tatsache  ändert  nichts.  Sie  bestärkt  Es  nur  in  seiner  Ent‐ scheidung.  Ihr  dürft  nicht  auch  so  träge  werden,  wie  es  die  Worgun  ge‐ worden sind.  »Du  machst  einen  Fehler,  wenn  du  uns  unserem  Schicksal  über‐ läßt«,  hielt  Dhark  dem  Roboter  vor.  »Die  Hoffnung  des  Universums  ist  keine  mehr,  wenn  sie  untergeht.  Wenn  Terra  vernichtet  wird,  hat  das weitreichendere Konsequenzen als bloße Trägheit.«  Er versuchte die kleinste Regung bei Avatar festzustellen.  War er wirklich nur Roboter oder mehr? Immer stärker erinnerte er  Ren  an  Simon,  den  menschlichen  Diener  der  terranischen  Hoch‐ kommissarin  für  Agrarfragen,  Noreen  Welean,  dessen  Geistessubs‐ tanz  die  INSTANZ  von  ARKAN‐12  in  einen  goldenen  Metallkörper  gesperrt  hatte,  um  sein  Überleben  zu  gewährleisten,  und  der  damit  zu  deren  Wächter  geworden  war.  Nur  beiläufig  ging  Dhark  der  Ge‐ danke  durch  den  Kopf,  daß  es  womöglich  hilfreich  gewesen  wäre,  Simon in diesem Moment an seiner Seite gehabt zu haben.  Das ist nicht zwangsläufig nötig.  »Du  meinst  den  Untergang  der  Menschheit?«  mischte  sich  Artus  ein. »Was willst du damit ausdrücken?«  Flehend  wartete  Dhark  auf  eine  Antwort  Avatars,  doch  der  Robo‐ ter  meldete  sich  nicht  mehr.  Statt  dessen  begann  sich  seine  Farbe  zu  verändern.  Seine  Hülle  nahm  einen  dunkleren  Goldton  an.  Die  Luft  schien sich statisch aufzuladen.  »Wir müssen weg, Dhark. Ich spüre es.«  Doch  Ren  war  nicht  bereit  aufzugeben.  Dies  war  vielleicht  ihre  letzte Chance, Hilfe für die gefährdete Erde zu bekommen.  »Avatar!«  appellierte  er  an  den  Goldenen.  »Wenn  du  dir  irgend  etwas  von  der  Menschheit  versprichst,  hilf  uns!  Sonst  trägst  du  die  Schuld daran, wenn wir dich enttäuschen.«  Er  spürte  Artus’  stählerne  Hand,  die  sich  wie  eine  Schraubzwinge  um seinen Arm legte. Ren sträubte sich, doch der Kraft des Roboters 

konnte  er  nicht  widerstehen.  Widerstrebend  ließ  er  sich  in  das  Transmitterfeld ziehen.  Als  der  Transportvorgang  einsetzte,  löste  sich  Avatar  vor  seinen  Augen auf.    *    Das  nächste,  was  Dhark  sah,  war  die  vier  Meter  hohe,  rötlich  schimmernde  Metallsäule  auf  Skythos  mit  ihren  Verzierungen  und  Ornamenten.  Sie  waren  zurück  am  Ausgangspunkt  ihres  unfreiwil‐ ligen Ausflugs in die goldene Hölle.  Er riß sich aus Artus’ Griff los, der ihn nun bereitwillig freigab.  »Ren,  endlich.  Wir  befürchteten  schon,  ihr  kämet  nicht«,  begrüßte  ihn Riker. »Was habt ihr noch getrieben?«  Dhark  gab  keine  Antwort.  Er  warf  Artus  einen  vorwurfsvollen  Blick  zu  und  vergewisserte  sich,  daß  die  Gruppe  vollzählig  war.  Doch  das  war  nur  ein  geringer  Trost  angesichts  des  erlittenen  Mi‐ ßerfolgs.  Ein  zweites  Mal  würde  es  ihnen  nicht  gelingen,  zu  Avatar  vorzudringen, soviel war sicher.  Er  wurde  abgelenkt,  als  ein  Schatten  auf  ihn  fiel.  Aus  der  Höhe  senkten  sich  Flash  herab  und  landeten  auf  der  kleinen  Dschungel‐ lichtung  zwischen  Bäumen  und  Ruinen.  Pjetr  Wonzeff  kletterte  ins  Freie.  »Wir  haben  über  der  Lichtung  gekreist,  seit  Sie  verschwunden  sind«, erklärte der ukrainische Pilot.  Zögernd  nickte  Dhark.  Obwohl  er  sicher  war,  damit  nichts  auszu‐ richten,  drängte  alles  in  ihm  danach,  sich  der  Säule  ein  weiteres  Mal  anzuvertrauen. Was sollte er denn sonst tun?  »Ich empfehle, sofort zu starten, wenn wir nicht in weitere Kämpfe  verwickelt werden wollen«, drängte Wonzeff, der als schlagkräftiger  Draufgänger  bekannt  war.  Er  behielt  das  Unterholz  zwischen  den  Bäumen im Auge, als erwartete er einen Angriff. »Aus der Luft habe  ich  die  Wilden  beobachtet.  Noch  verstecken  sie  sich  am  Waldrand, 

aber das kann sich jederzeit ändern. Es sind Hunderte.«  Die  Wilden,  dachte  Ren  verbittert.  Die  in  die  Primitivität  zu‐ rückgefallenen  Nachfahren  der  von  Avatar  vernichteten  G’Loorn.  Er  hatte  nicht  vor,  auf  sie  zu  schießen,  wenn  es  sich  irgendwie  vermeiden  ließ.  Das  aber  ging  nur,  wenn  sie  tatsächlich  den  Rückzug  antraten.  Ren  fühlte  sich  innerlich  zerrissen,  zumal  seine  Begleiter  auf  seine  Initiative warteten.  Als Dalon zu seinem Flash lief und ins Innere kletterte, traf er eine  Entscheidung.  »Pjetr,  fliegen  Sie  bei  Mike  Doraner  mit.  Ich  brauche  Ihren Flash für Artus und mich.«  Dem  Ukrainer  war  anzusehen,  daß  er  von  dem  Befehl  überrascht  war.  Er  ersparte  sich  einen  Kommentar,  weil  ihm  nicht  entging,  daß  Dhark stinksauer war.  Amy  Stewart  hingegen  hielt  mit  ihrem  Unverständnis  nicht  hin‐ term Berg. »Was hast du vor, Ren?«  »Nichts«, beruhigte er seine Gefährtin. »Mach dir keine Sorgen. Ich  möchte  mich  nur  kurz  mit  Artus  unter  vier  Augen  unterhalten.  Das  geht am besten auf dem Rückflug zur POINT OF.«  »Vorsicht!« gellte plötzlich Jimmys Stimme, der sich am Sockel der  Metallsäule aufhielt. »Ich registriere eine starke Energiespitze!«  Mit  einem  weiten  Satz  brachte  der  Roboterhund  sich  in  Sicherheit,  als  die  Säule  von  einem  goldenen  Lichtblitz  eingehüllt  wurde.  Se‐ kundenlang  badete  sie  in  dem  grellen  Schein,  bis  nur  noch  ihre  Um‐ risse  zu  sehen  waren,  dann  verschwand  sie,  ohne  Rückstände  zu  hinterlassen.  Weder  ein  Loch  im  Boden  noch  Abdrücke  blieben  zu‐ rück. Nichts deutete noch darauf hin, daß sie jemals auf der Lichtung  gestanden hatte.  Im gleichen Moment brandete ringsum Heulen aus dem Dschungel  auf, eine Kakophonie klackender Geräusche. Sie erinnerten Dhark an  Wehklagen, weil die Insektoiden ihre Gottheit verloren hatten.  »Das nehmen uns die Burschen persönlich übel. Sie greifen wieder  an!« warnte Shanton. »Sieht so aus, als ob wir sie verärgert hätten.«  Wie  zur  Bestätigung  seiner  Worte  brachen,  von  blinder  Wut  ge‐

trieben, die ersten Insektenkrieger zwischen den Bäumen hervor. Sie  schwangen  Keulen  und  waren  mit  Wurfgeschossen  ausgerüstet,  die  trotz ihrer Primitivität lebensbedrohend werden konnten.  »Es  wird  Zeit  zu  verschwinden.  Ab  in  die  Flash  und  dann  nichts  wie weg von hier!« ordnete Dhark an. »Artus, du kommst mit mir!«  Gemeinsam liefen sie zu Wonzeffs Flash und sprangen hinein.    *    »Rückkehr  zur  POINT  OF!«  gab  Dhark  über  eine  offene  Phase  durch.  Schon  sausten  die  ersten  Wurfgeschosse  durch  die  Luft  und  klatschten  gegen  die  Außenhüllen  der  Flash.  Natürlich  konnten  sie  dem  Unitall  nichts  anhaben,  was  die  Angreifer  noch  wütender  machte.  Sie  stürmten  heran,  ohne  einen  Gedanken  an  ihr  eigenes  Schicksal zu verschwenden.  »Sie halten uns für so etwas wie Gotteslästerer«, meinte Artus. »Für  Sie  muß  es  zwangsläufig  so  aussehen,  daß  wir  ihre  Gottheit  vertrie‐ ben oder gar vernichtet haben.«  Sekunden später waren sämtliche Beiboote in der Luft. Der Angriff  der  degenerierten  G’Loorn  stieß  ins  Leere.  Dharks  Zorn  auf  den  in‐ telligenten  Roboter  war  deswegen  aber  noch  lange  nicht  verraucht.  Er  beobachtete  das  Toben  der  Insektoiden,  während  er  den  Flash  steil in die Höhe zog.  »Wieso  hast  du  darauf  bestanden,  daß  ich  mit  dir  fliege?«  fragte  Artus.  Ren  steuerte  das  zylinderförmige  Beiboot  durch  die  Atmosphäre  und  schaltete  eine  Phase  zu  Hen  Falluta  in  der  POINT  OF.  »Gegen‐ wärtige  Position  beibehalten«,  ordnete  er  an.  »Ich  komme  etwas  später.«  »Gibt  es  Probleme  mit  der  Technik?«  fragte  der  Erste  Offizier  be‐ sorgt. »Sollen wir Sie reinholen, Sir?«  »Negativ.  Es  ist  alles  in  Ordnung.  Dhark  Ende.«  Er  unterbrach  die 

Verbindung. »Und nun zu dir, Artus.«  Der  weißblonde  Mann  und  der  Roboter  saßen  Rücken  an  Rücken,  als  er  am  Rand  der  Atmosphäre  abbremste  und  den  Flash  zum  Still‐ stand  brachte.  Er  hatte  diesen  Weg  gewählt,  weil  er  Artus’  gelegent‐ liche  Macken  kannte.  Hier  konnte  er  ungestört  und  allein  mit  ihm  reden,  und  Artus  hatte  keine  Gelegenheit,  ihm  auszuweichen.  Au‐ ßerdem  brauchte  an  Bord  der  POINT  OF  nicht  jeder  mitzubekom‐ men,  was  er  zu  sagen  hatte.  Sie  saßen  quasi  in  einem  Boot,  dachte  Ren mit einem Anflug von Sarkasmus.  »Dir gefällt nicht, daß ich uns gerettet habe«, kam Artus ihm zuvor.  »Hast  du  das?  Daran  zweifle  ich.  Jedenfalls  habe  ich  keine  direkte  Gefahr  für  unser  Leben  gesehen.  Ich  behaupte  sogar,  daß  du  einen  großen Fehler begangen hast.«  »Ich kann deinen Worten nicht folgen. Ich habe die einzig  logische  Vorgehensweise gewählt.«  »Unsinn!« schnitt  Dharks  Stimme scharf  durch  die  Luft.  Im Innern  des  engen  Flash  klang  sie  unverhältnismäßig  laut.  »Ich  hätte  noch  etwas  aus  Avatar  herausbekommen.  Nur  deswegen  sind  wir  schließlich  hergekommen,  doch  nun  kehren  wir  mit  leeren  Händen  zurück.  Hast  du  denn  nicht  erkannt,  welch  große  Stücke  er  auf  uns  gesetzt hat?«  »Natürlich  habe  ich  das.  Schließlich  ist  meine  Sensorik  wesentlich  leistungsfähiger, als es die menschlichen Sinnesorgane sind.«  Für  einen  Moment  blieb  Ren  die  Luft  weg.  Ungläubig  über  die  stoische  Gelassenheit  des  Roboters  schüttelte  er  den  Kopf.  Er  mußte  sich  Luft  machen,  indem  er  seinen  aufgestauten  Frust  auf  Artus  ab‐ lud.  »Dann  ist  deine  Handlungsweise  um  so  schlimmer  und  unver‐ antwortlicher.  Daß  wir  keine  Rettungsmöglichkeit  gefunden  haben,  ist zumindest teilweise deine Schuld«, platzte es aus ihm heraus. »Es  geht hier um die Zukunft der Erde. Wenn sie stirbt, ist unser eigenes  Leben bedeutungslos. Du hattest kein Recht, mich einfach mit dir zu  ziehen.  Ich  begreife  nicht,  was  du  dir  dabei  gedacht  hast.  Wahr‐

scheinlich hast du überhaupt nicht gedacht.«  Unwillkürlich  erwartete  er,  daß  Artus  sich  gegen  die  Vorwürfe  verteidigte.  Doch  der  Roboter  antwortete  nur  lapidar.  »Ich  denke  unentwegt.  Solange  ich  mich  nicht  willentlich  abschalte,  ist  die  Vernetzung  meiner  Suprasensorik  mit  den  Programmgehirnen  in  permanenter  Tätigkeit.«  »Dann,  verdammt  noch  mal,  hat  sie  ganz  schönen  Mist  ange‐ richtet.«  »Indem sie unsere Leben rettete? Indem sie…«  »Das scheint das einzige zu sein, woran dir etwas liegt. Ich sage es  noch  einmal:  Gegen  die  Rettung  der  Erde  ist  unser  bißchen  Leben  völlig bedeutungslos.«  »Wir  können  die  Erde  nur  retten,  wenn  wir  leben.  Du  weißt,  daß  deine Worte Unsinn sind.«  »Unsinn?«  Dhark  biß  sich  auf  die  Unterlippe.  Es  fiel  ihm  schwer,  seinen  Zorn  in  gelenkte  Bahnen  zu  bringen.  Er  konnte  sich  nicht  erinnern,  wann  er  sich  zuletzt  dermaßen  hatte  gehen  lassen.  Artus  schien der gleichen Meinung zu sein.  »Ich  bin  verblüfft.  So  wütend  habe  ich  dich  noch  nie  erlebt.«  Er  drehte  den  metallischen  Kopf,  soweit  seine  Mechanik  das  zuließ.  »Wenn  du  jetzt,  wie  es  so  schön  heißt,  Dampf  abgelassen  hast,  darf  ich vielleicht auch mal etwas sagen.«  Ren  schloß  die  Augen  und  zählte  bis  zehn.  Irgendwie  kannte  er  sich  selbst  nicht  mehr,  aber  seine  Befürchtung,  eine  große  Chance  ungenützt gelassen zu haben, ließ ihn rein emotional reagieren. Nun  blieb  keine  Hoffnung  mehr,  noch  etwas  gegen  den  drohenden  Un‐ tergang  ausrichten  zu  können.  Er  stieß  hörbar  die  Luft  aus  und  nickte.  »Also bitte! Was hast du zu sagen?«  »Du  erinnerst  dich  daran,  daß  Avatar  sagte,  die  Erde  müsse  nicht  zwangsläufig untergehen?«  »Sicher.  Das  war  ein  leerer  Satz,  der  uns  nicht  weiterhilft.  Eine 

Floskel.«  »Das  sehe  ich  anders.  Auf  eine  Art,  die  ich  selbst  nicht  begreife,  habe  ich  Avatar  besser  verstanden  als  du.  Seine  Worte  hatten  einen  tieferen  Sinn.  Er  wollte  ausdrücken,  daß  die  Menschheit  sich  aus  eigener Kraft retten kann, auch ohne Wissenstransfer von außen.«  Dhark  zweifelte  an  dieser  Auslegung.  »Du  interpretierst  mehr  in  Avatars Botschaft hinein, als sie enthielt.«  »Unsere  Kommunikation  fand  auf  einer  höheren  Ebene  statt.  Für  mich gibt es keinen Zweifel, was Avatar gemeint hat. Ebenfalls hat er  kein  falsches  Spiel  getrieben.  Er  war  von  unseren  Fähigkeiten,  uns  auch  in  dieser  Situation  selbst  helfen  zu  können,  fest  überzeugt.  Er  weiß viel mehr, als wir uns überhaupt vorstellen können.«  »Bist du sicher?«  »Ja, und dir bleibt nichts anderes übrig, als mir zu vertrauen.«  Das  klang  sehr  vage.  »Hast  du  denn  wenigstens  einen  An‐ haltspunkt,  auf  welche  Art  unsere  eigene  Rettung  vonstatten  gehen  soll?«  »Da  muß  ich  passen.  Deshalb  denke  ich  aber  noch  lange  nicht  daran aufzugeben.«  Ren  spürte,  wie  seine  Wut  allmählich  verrauchte.  Wenn  es  stimm‐ te,  was  Artus  behauptete,  blieb  ihnen  noch  eine  Chance,  auch  wenn  er  sie  noch  nicht  sah.  Doch  was  war,  wenn  er  sich  irrte?  Hätte  sein  Rechnernexus  berechtigte  Zweifel  übersehen,  wenn  sie  existierten?  Wohl  kaum,  zumindest  hätte  die  rein  elektronische  Komponente  darauf  hingewiesen.  Warum  aber  hatte  Avatar  sich  nicht  deutlicher  ausgedrückt?  Das  sinnlose  Grübeln  brachte  nichts,  entschied  Ren.  Seine  Wut  ebenfalls  nicht.  Er  mußte  das  tun,  was  er  stets  getan  hatte,  nämlich  zuversichtlich  in  die  Zukunft  schauen.  Wenn  er  bereits  gedanklich  aufgab, bedeutete das wirklich das Ende.  »Trotzdem  verstehe  ich  deinen  übereilten  Aufbruch  nicht«,  er‐ klärte er. »Er erinnerte mich an eine Flucht.«  »Es  war  auch  eine.  Bei  all  seinem  Wissen  hat  Avatar  auch  ein  paar 

Macken.  Ich  habe  deutlich  erkannt,  daß  er  die  Transmitterverbin‐ dung  wieder  unterbrochen  hätte,  wenn  wir  noch  länger  geblieben  wären.  Und dann säßen wir  wirklich  für  den  Rest  unseres  Lebens  in  der  goldenen  Hölle  fest.  Für  mich  würde  das  einen  ungleich  unan‐ genehm längeren Zeitraum bedeuten als für dich.«  Ren  nickte  stumm.  Ihm  blieb  nichts  anderes  übrig,  als  sich  auf  Ar‐ tus’  Einschätzung  zu  verlassen.  In  der  Vergangenheit  war  er  damit  gar nicht so schlecht gefahren.  Er startete den Flash und steuerte ihn zurück zur POINT OF, wo er  bereits ungeduldig erwartet wurde. 

3.       Heather  Sheridan  hatte  erwartet,  in  ein  Labor  geführt  zu  werden,  in  dem  ihr  Wallis  einige  neue  Errungenschaften  vorführen  würde.  Ein  Labor,  in  dem  –  wie  in  allen  modernen  Hexenküchen  –  üble  Dämpfe  in der  Luft  hingen.  Eine  Mischung  aus Gerüchen  von  Expe‐ rimenten,  die  keine  noch  so  effektive  Klimaanlage  so  ganz  zum  Verschwinden  bringen  konnte.  Statt  dessen  roch  es…  roch  es  nach…? Genau, es roch nach kleinen Kindern!  Der  Raum  war  groß  –  und  mit  Unmengen  von  Spielzeug  aus‐ gestattet.  Was  sie  hier  vor  sich  hatte,  war  nichts  anderes  als  eine  Krabbelgruppe!  Die  von  jungen,  freundlich  blickenden  Frauen  be‐ aufsichtigten Kinder schienen alle etwa ein Jahr alt zu sein.  »Was«, begann Heather und blickte Wallis überrascht an, »habe ich  mir darunter vorzustellen?«  »Das  hier«,  erwiderte  Terence  Wallis  und  schloß  mit  einer  Arm‐ bewegung den ganzen Raum ein, »ist unsere Kindertagesstätte.«  »Ja, und ich bin mit Ren Dhark zum Essen verabredet«, grummelte  Peter Fox halb hinter Heather, vergaß aber nicht, eifrig zu filmen.  »Ich  muß  Ihnen  ein  Kompliment  machen,  Mister  Wallis«,  gestand  Heather  Sheridan.  »Sie  haben  es  geschafft,  mich  zu  überraschen.  Ehrlich,  mit  einem  Kindergarten  hier  hätte  ich  nicht  gerechnet.  Was  sind das für Kinder? Wem gehören die Racker? Haben Sie die eigens  engagiert?«  Wallis  begriff  zunächst  nicht,  worauf  Heather  hinauswollte,  doch  dann verfinsterte sich seine Miene für einen Moment.  »Was  immer  Sie  mir  auch  gerade  unterstellen  wollten,  vergessen  Sie’s.  Diese  Kinder  gehören  Werksmitarbeitern.  Sie  werden  hier  kostenlos betreut, während ihre Eltern ihrer Arbeit nachgehen.«  »Hm«,  dehnte  die  Reporterin.  »Terence  Wallis,  der  Wohltäter.  Kann  es  sein,  daß  Sie  auf  diesem  Weg  nur  Reklame  für  Ihre  So‐ zialleistungen machen wollen?« 

Irgendwie hegte Heather Sheridan das Gefühl, zu etwas mißbraucht  zu werden. Konkret plagte sie der Verdacht, daß Wallis DYNAMITE  dazu  benutzen  wollte,  noch  mehr  hochqualifizierte  Mitarbeiter  von  der  Erde  abzuwerben, um so den permanenten Arbeitskräftemangel  seiner  brummenden  Konjunktur  zu  beheben.  Schließlich  fand  ihre  Sendung auf der Erde jedesmal Millionen von Zuschauern vor allem  bei der gebildeten Mittelschicht, wie Umfragen ergeben hatten.  Wallis lächelte leicht, er hatte sich wieder gänzlich gefangen.  »Ich  habe  große  Neuigkeiten  für  Sie«,  sagte  er.  »Ihr  Verdacht  wird  jeden Moment zusammenbrechen. Wetten?«  »Welcher  Verdacht…?«  begann  sie,  aber  Wallis  hatte  sich  von  ihr  abgewandt  und  ging  in  die  Kindergruppe.  Zielsicher  nahm  er  einen  hübschen Knaben auf den Arm und kehrte zum Team zurück.  »Terence«,  sagte  er  zu  dem  Kleinen  und  nibbelte  ihm  sanft  die  Nase, »sag Hallo!«  »Ahro«, piepste der Junge und strahlte die Reporterin an.  »Nein, das glaube ich jetzt nicht!« japste Heather Sheridan perplex.  »Glauben Sie es ruhig. Übrigens, das ist Terence junior, mein Sohn.  Ist er mir nicht wie aus dem Gesicht geschnitten?«  In  der  stolzen  Überschätzung  eines  jeden  Vaters  im  Bezug  auf  die  Ähnlichkeit  zwischen  sich  und  seinem  Sprößling  wirkte  Terence  Wallis  ein  bißchen  überzogen.  Aber  das  merkte  Heather  nicht,  die  von  der  Sensation,  die  sich  ihr  da  offenbarte,  regelrecht  überwältigt  wurde. Ihr Herz raste, das Blut schoß ihr in die Wangen und brachte  sie  zum  Glühen.  Sie,  Heather  Sheridan,  27  Jahre  jung,  würde  die  erste  sein,  die  diese  unglaubliche  Geschichte  in  Wort  und  Bild  über  Terra‐Press auf der Erde und den angeschlossenen Kolonien bringen  würde!  Nach  dieser  Sendung  würden  die  Quoten  von  DYNAMITE  ins  Unendliche  steigen  –  und  ihren  Namen  in  der  ganzen  Galaxis  bekanntmachen, dessen war sie sich gewiß. Sie bekam nur am Rande  mit, daß Peter Fox’ Kamera alles, was sich in diesem Raum abspielte,  mit  ihrem  unbestechlichen  Insektenauge  verfolgte  und  auf  das  Spei‐ chermedium  bannte.  Und  sie  war  sich  sicher,  daß  Willie  Cassonis 

Künste  als  Toningenieur  dafür  sorgten,  daß  man  jeden  Atemzug,  jedes  gesprochene  Wort  mitbekam.  Vor  allem  Terence  Wallis’  Be‐ kenntnis seiner Vaterschaft und das fröhliche Gebrabbel von Terence  junior würde lange, sehr lange in den Zuschauern nachhallen.  Dies,  so  wußte  sie  in  diesem  denkwürdigen  Augenblick  glasklar,  war  ihre Stunde.  Und  einen  winzigen,  verwegenen  Augenblick  lang  sah  sie  sich  sogar  schon  als  Gewinnerin  des  diesjährigen  Sam‐Dhark‐Gedächtnispreises,  sah  sich  im  Blitzlichtgewitter  und  unter  gleißendem  Scheinwerferlicht  bei  der  öffentlichen  Preisver‐ leihung  vor  Hunderten  geladenen  Gästen  aus  Politik  und  Wissen‐ schaft…  In  ihrer  Euphorie  registrierte  sie  kaum,  daß  weitere  Personen  den  Raum  betraten.  Erst  als  Bewegung  in  die  Kinderschar  kam  und  ei‐ nige  der  Kleinen  mit  freudigem  Kreischen  auf  die  Erwachsenen  zu‐ krabbelten  und  von  ihnen  auf  den  Arm  genommen  wurden,  wurde  auch sie aufmerksam.  »Ich  fasse  es  nicht«,  sagte  Heather  überrascht  und  sah  sich  wie  hilfesuchend  nach  Wallis  um.  »Da  haben  wir  ja  den  ganzen  inneren  Zirkel  der  Forschungsgruppe  Saam,  oder  irre  ich  mich,  Mister  Wal‐ lis?«  »Sie  irren  keineswegs«,  erwiderte  der  Tycoon  und  bemühte  sich,  die  winzigen  Finger  von  Terence  junior  aus  seinem  Zopf  zu  lösen,  den  dieser  partout  nicht  loslassen  wollte,  weshalb  der  Junge  protes‐ tierend krähte.  Robert  Saam  war  Heather  ein  Begriff  aus  Archivaufzeichnungen,  die  sie  sich  bei  ihren  Recherchen  um  Wallis  Industries  angesehen  hatte.  Es  mußte  sich  um  ältere  Aufnahmen  gehandelt  haben,  das  er‐ kannte  sie  jetzt.  Der  Saam,  der  da  auf  sie  zukam,  wirkte  wesentlich  männlicher, gereifter, einfach erwachsener, obwohl er nicht viel älter  als  30  Jahre  war.  Er  trug  eine  zerknitterte  Hose  und  ein  einstmals  weißes Oberhemd samt Fliege. Von einem Schal, den er angeblich zu  jeder  Jahreszeit  zu  tragen  pflegte,  war  nichts  zu  sehen.  Auch  die 

früher einmal obligatorische Wollmütze fehlte. Sein Haar jedoch war  wie eh und je ungekämmt und stand wirr vom Kopf ab.  Auf  dem  einen  Arm  trug  er  den  kleinen  Jungen,  der  sich  ihm  in  den  Weg  geworfen  hatte,  unter  den  anderen  Arm  hatte  er  einen  Pa‐ cken Unterlagen geklemmt.  Er  lächelte  entrückt  und  schien  sich  gleichzeitig  mit  dem  Kind,  ei‐ ner  Menge  von  Problemen  und  der  Lösung  der  Weltformel  zu  be‐ schäftigen.  Bei  den  anderen  beiden  Männern  handelte  es  sich  einmal  um  den  kanadischen Wissenschaftler George Lautrec, der schon über sechzig  sein  mußte,  wie  sich  die  Reporterin  vage  erinnerte,  sowie  den  indo‐ nesischen Funk‐ und Ortungsspezialisten Saram Ramoya.  Die große blonde Frau neben Saam, die ein ebenso blondgelocktes,  süßes  Mädchen  gekonnt  im  Hüftsitz  hielt,  war  das  dritte  Mitglied  aus Saams permanentem Mitarbeiterstab: die Biologin und gebürtige  Schweizerin Regina Lindenberg.  Wallis hob die Stimme.  »Ich  darf  bekannt  machen.  Regina,  meine  Herren  –  Miß  Heather  Sheridan  von  Terra‐Press.  Seid  mir  ja  artig  zu  ihr,  sie  dreht  gerade  einen Bericht für DYNAMITE über uns.«  Wallis’ launige Bemerkung wurde mit Heiterkeit aufgenommen.  Heather begrüßte die Männer, dann streckte sie die Hand der Frau  entgegen.  »Freut  mich  sehr,  Sie  persönlich  kennenlernen  zu  dürfen.  Ich  habe  schon viel von Ihnen gehört, Doktor Lindenberg.«  Robert  Saam  räusperte  sich  verhalten  und  sagte:  »Saam,  junge  Dame,  Saam.  Die  richtige  Anrede  lautet  Doktor  Regina  Saam.  Ich  erwähne  es  nur  der  Ordnung  halber.«  Er  räusperte  sich  wieder  und  tätschelte dem Jungen den Rücken, der die Ärmchen um seinen Hals  geschlungen  hatte  und  ihm  die  Luft  abschnürte,  wie  es  schien.  Zu‐ mindest ließ die Röte in seinem Gesicht darauf schließen.  »Bitte  entschuldigen  Sie«,  sagte  Heather,  etwas  aus  der  Fassung  gebracht  von  so  viel  Neuem,  Unverhofftem.  »Ich  wußte  nicht,  daß 

Sie beide verheiratet sind.«  Regina Saam strahlte. »Seit knapp zweieinhalb Jahren«, ließ sie die  Reporterin  wissen.  »Und  vor  einem  Jahr  sind  unsere  beiden  Son‐ nenscheine  gekommen.  Ein  Zwillingspärchen,  müssen  Sie  wissen.  Regina und Robert junior. Wir sind wahnsinnig glücklich.«  »Süß,  in  der  Tat.  Und  genau  das,  was  unsere  Zuschauer  an  den  Bildschirmen  sehen  wollen.«  Heather  machte  Peter  Fox  ein  Zeichen,  die  beiden  Kinder,  die  eindeutig  Zwillinge  waren,  wie  sie  jetzt  aus  der Nähe sehen konnte, in der Totalen aufzunehmen.  Auch  die  beiden  Starwissenschaftler  Lautrec  und  Ramoya  hatten  geheiratet  und  waren  Väter  geworden.  Mit  wenigen  Monaten  Un‐ terschied  waren  alle  diese  Kinder  gleich  alt  und  Mitglieder  in  der  Krabbelgruppe.  Heather  bekam  eine  Menge  schöner  Bilder  von  Vä‐ tern und einer Mutter mit ihren Kindern auf den Armen.  »Und Sie«, wandte sich Heather an Wallis, »sind Sie auch Mitglied  in diesem Klub der sich trauenden Männer?«  »Tut  mir  leid,  Sie  enttäuschen  zu  müssen  –  aber  ich  bin  nicht  ver‐ heiratet.  Ich  halte  die  Institution  der  Ehe  nach  wie  vor  für  einen  Anachronismus,  dem  ich  mich  niemals  beugen  werde.  Nichtsdes‐ totrotz bin ich mit der Mutter meines Sohnes fest liiert.«  »Ja,  ja,  so  ist  unser  Chef  eben«,  sagte  der  indonesische  Funk‐ und  Ortungsspezialist Saram Ramoya.  Der  Indonesier  trug  wie  immer  einen  viel  zu  weiten  Anzug,  und  mit  seinem  unordentlichen  Haar  schien  er  Robert  Saam  nacheifern  zu wollen. »Nicht verheiratet, ungebunden, aber fest verbandelt.«  »Wissen  Sie,  Mister  Wallis«,  wandte  sich  Heather  Sheridan  an  den  Wirtschaftsmagnaten,  »das  Bild  ist  natürlich  erst  dann  komplett,  wenn  wir  die  drei  dazugehörigen  Mütter  ebenfalls  filmen  können.  Wäre es sehr vermessen, Sie zu bitten, das zu arrangieren?«  »Vermessen?  Nein«,  erwiderte  Wallis  und  übergab  seinen  Jungen  an eine Betreuerin, »aber unmöglich, fürchte ich. Die Damen sind zur  Zeit an Bord meiner Raumjacht HOLE‐IN‐ONE zu einem Erholungs‐ und  Bildungsurlaub  nach  Babylon  unterwegs.  Ich  wollte  eigentlich, 

daß auch Regina daran teilnimmt, aber…«  »Aber  ich  konnte  ihn  davon  überzeugen«,  unterbrach  ihn  Frau  Doktor  Saam,  »daß  ich  mich  bei  meiner  Arbeit  mehr  bilde  als  auf  irgendwelchen  Seminaren,  mögen  sie  auch  noch  so  hochkarätig  be‐ setzt sein.«  Regina  Saam  war  trotz  ihrer  34  Jahre  eine  in  der  Fachwelt  an‐ erkannte  Wissenschaftlerin,  die  von  renommierten  Universitäten  und  Forschungsinstituten  bereits  mit  mehr  Auszeichnungen  über‐ häuft worden war als wesentlich ältere Kolleginnen und Kollegen in  ihrer ganzen Schaffensperiode.  »Wie schade«, bedauerte Heather und blickte schicksalsergeben.  »Ich verspreche Ihnen«, tröstete sie Wallis, »daß Sie die drei vor die  Kamera bekommen, sobald sie zurück sind. Sekunde…«  Die  Flügeltür  hatte  sich  vehement  geöffnet,  und  ein  junger  Leut‐ nant  in  der  Uniform  der  Flotte  von  Eden  betrat  mit  markigen  Schritten den Raum. Mit ihm schien ein kalter Hauch in diesen Hort  der unbekümmerten Fröhlichkeit einzudringen.  »Was gibt es, Leutnant Blaise?« fragte Wallis ungehalten.  »Sir! General Jackson wünscht Sie dringend zu sprechen.«  »Jetzt und hier?« Wallis machte eine unbestimmte Handbewegung.  »Er  wartet  draußen  vor  der  Tür,  Sir«,  erwiderte  der  junge  Offizier  mit ernster Miene.  »Sieht  so  aus,  als  müßte  ich  mich  dem  Wunsch  meines  Generals  beugen«,  sagte  Wallis.  An  Heather  Sheridan  gewandt  bat  er:  »Ent‐ schuldigen Sie mich für einen Augenblick.«  »Aber sicher.« Heather nickte zustimmend.  Wallis und der Leutnant verschwanden nach draußen.  »Und womit machen wir jetzt weiter?« fragte Peter Fox.  »Wir  warten«,  beschied  ihm  Heather  ruhig.  »Es  wird  bestimmt  nicht lange dauern.«  »Merkwürdiger  Name  für  ein  Schiff«,  ließ  sich  Cassoni  halblaut  vernehmen.  »Wie…?« 

»Ich  sagte:  merkwürdiger  Name  für  eine  Raumjacht,  HOLE‐IN‐ONE!«  »Nicht,  wenn  man  von  Terence  Wallis’  Faible  fürs  Golfspielen  weiß«, versetzte Peter Fox und grinste andeutungsweise.  Cassoni wirkte verdutzt. »Da komme ich jetzt nicht mit.«  »Als ›Hole in one‹ bezeichnet man unter Golfern ein As«, klärte die  Reporterin ihren Toningenieur auf.  »Ein As?« Cassoni verstand noch immer nicht.  »Mann«, stöhnte Fox halblaut, »bist du schwer von Begriff! Wie ihr  einmal  die  Welt  regieren  konntet,  ist  mir  heute  noch  unbegreiflich.  Man  spricht  immer  dann  von  einem  As,  wenn  man  den  Ball  mit  ei‐ nem einzigen Schlag einlocht. Capito, Amigo?«  Der  Toningenieur  rang  sich  ein  verkniffenes  Lächeln  ab.  »Was  ihr  nicht alles wißt!«  Fox  zog  eine  Grimasse.  »Lesen  bildet,  mein  Freund«,  sagte  er  tro‐ cken.  »Oder DYNAMITE sehen«, warf Heather ein. »Ich…«  Sie  verstummte,  als  Wallis  wieder  erschien.  Sein  Gesicht  war  lei‐ chenblaß, und seine Stimme wirkte irgendwie brüchig, als er Lautrec  und Ramoya aufforderte, ihm nach draußen zu folgen.  »Es  scheint  doch  ernster  zu  sein«,  murmelte  Heather,  als  sie  sah,  wie  die  beiden  Wissenschaftler  ihre  Kinder  in  die  Obhut  der  Be‐ treuerinnen gaben und Wallis wortlos folgten.  »Mal sehen, wie lange es diesmal dauert«, sagte Peter Fox und rieb  sich das Gesicht.  Er  hatte  kaum  ausgesprochen,  als  die  Tür  erneut  aufflog  und  eine  beeindruckende Erscheinung eintrat.  Cassoni spitze die Lippen zu einem lautlosen Pfiff.  »General  Thomas  J.  Jackson  höchstpersönlich«,  murmelte  er.  Der  große,  kräftige  Mann  Anfang  Vierzig  hatte  volles  braunes  Haar  und  ein  kantiges  Gesicht,  das  von  einem  Vollbart  umrahmt  wurde.  »Ein  untadeliger,  äußerst  fähiger  Offizier«,  fuhr  Cassoni  fort.  »Terence  Wallis  hat  ihn  von  der  TF  abgeworben  und  zum  General  und  Be‐

fehlshaber  der  Streitkräfte  von  Eden  gemacht,  trotz  oder  vielleicht  auch gerade wegen seiner Marotten.«  Heather  warf  ihrem  Toningenieur  einen  Blick  zu.  »Marotten  bei  einem General?«  »Aber klar«, begann Willie.  Peter Fox räusperte sich warnend.  »Still, er hat uns im Visier.«  Und  so  unterließ  es  der  Toningenieur,  sie  darüber  zu  informieren,  daß  General  Jackson  ein  bibelfester  Mann  war,  der  streng  nach  den  Geboten der Heiligen Schrift lebte und sie zudem ständig zitierte.  »Ich  gehe  davon  aus,  daß  Sie  Miß  Sheridan  sind«,  sagte  General  Jackson. »Miß Heather Sheridan von DYNAMITE, richtig?«  »In Reinausgabe.« Heather lächelte zurückhaltend.  »Betrachten  Sie  das  Interview  als  beendet«,  verkündete  General  Jackson knapp und mit ernster Miene.  Insgeheim hatte Heather bereits damit gerechnet.  »Darf man den Grund erfahren, General?«  Jackson  zog  seine  rechte  Braue  hoch,  mustere  die  junge  Frau  mit  ablehnender  Miene,  doch  dann  entschloß  er  sich,  ihr  zumindest  ein  Mindestmaß an Information zukommen zu lassen.  »Unsere  Flotte  hat  einen  Notruf  der  HOLE‐IN‐ONE  aufgefangen«,  sagte  er,  »und  sofort  ein  Kampfschiff  in  die  betreffende  Region  ent‐ sandt.  Leider  ist  es  zu  spät  gekommen.  Von  Mister  Wallis’  Raum‐ jacht konnten nur noch Trümmer geborgen werden.«  »Was ist mit der Besatzung, den Passagieren?«  »Keine Überlebenden, Miß Sheridan.« Die Miene des Befehlshabers  der Flotte von Eden verfinsterte sich noch mehr.  »Um  Himmels  willen!«  Heather  schlug  die  Hand  vor  den  Mund.  »Und es besteht kein Irrtum?«  »Meine  Lippen  sprechen,  was  recht  ist,  denn  mein  Mund  redet  die  Wahrheit«, zitierte der General, um dann knapp hinzuzufügen: »Kein  Irrtum. Nein.«  Daß  das  Kriegsschiff  bei  den  angegebenen  Koordinaten  unter  Be‐

schuß einer Flotte von fünf unbekannten Schiffen jenes Typs geraten  war,  die  Grah  im  Frühjahr  überfallen  hatten,  und  sich  deshalb  rasch  zurückziehen  mußte,  unterschlug  der  General.  Derart  brisante  In‐ formationen  unterlagen  strikter  Geheimhaltung.  Ebenso  die  Tatsa‐ che,  daß  sich  Eden  aller  Voraussicht  nach  im  Krieg  mit  einer  unbe‐ kannten Macht befand.  Genau  diese  Information  wurde  aber  wenig  später  vom  Me‐ dienbüro der planetaren Verwaltung und gegen den ausdrücklichen  Rat des Generals an die Öffentlichkeit weitergegeben. Terence Wallis  war der Ansicht, daß jeder Bewohner Edens das Recht habe, über die  aktuelle  Lage  informiert  zu  sein.  Und  auf  Eden  war  sein  Wunsch  so  gut wie ein Befehl.  Sie  hatten  es  sich  in  den  tiefen  Polstern  gemütlich  gemacht.  War‐ mes  Licht  herrschte  im  großen  Salon  von  Wallis  Manor,  dem  im  Stil  eines englischen Cottage gehaltenen Landhaus des Billiardärs.  Sie waren unter sich.  Außer Terence Wallis, den beiden Saams, Lautrec und Ramoya war  niemand  sonst  zugegen  in  dem  weitläufigen  Refugium  in  den  nörd‐ lichen  Bergen  Edens,  in  das  Wallis  sich  immer  dann  zurückzog,  wenn er Zeit zum Ausspannen fand oder mit nahen Freunden etwas  zu  feiern  hatte  –  so  wie  jetzt.  Terence  junior,  die  Saam‐Kinder  sowie  die  von  Lautrec  und  Ramoya  hielten  sich  unter  Aufsicht  von  Robo‐ tern im hinteren Teil des Anwesens auf.  Teurer  Champagner  perlte  in  Kelchen,  und  es  herrschte  eine  hei‐ tere,  fast  ausgelassene  Stimmung  unter  den  Freunden,  die  die  Aus‐ strahlung  von  DYNAMITE  auf  dem  großen  Multifunkti‐ ons‐Holoschirm mit launigen Kommentaren verfolgten. Eben lief das  Ende des Berichts, als General Thomas J. Jackson mit ernster Stimme  den  Totalverlust  der  HOLE‐IN‐ONE  und  den  Tod  von  Besatzung  und Passagieren bekanntgab.  Noch  während  des  Abspanns  schaltete  Wallis  die  Übertragung  aus.  »War es überzeugend?« fragte er und sah in die Runde. 

Er erntete nur Zustimmung.  »Besser konnte es gar nicht laufen«, versetzte George Lautrec.  Wallis  nickte.  Er  griff  nach  seinem  Glas.  »Laßt  uns  einen  Toast  auf  unseren  guten  General  Thomas  J.  ausbringen,  der  deshalb  so  glaub‐ haft wirkte, weil er selbst davon überzeugt war.«  »Cheers, auf Jackson!«  »Auf den General!« stießen die anderen ins gleiche Horn.  Regina  Saam  stellte  vorsichtig  das  Glas  zurück.  »Ich  hoffe  nur«,  sagte die Wissenschaftlerin, »er kommt nicht zu früh dahinter, daß er  nur ein Bauer in einem Schachspiel war.«  »Am  besten  käme  er  gar  nicht  dahinter«,  bemerkte  Robert  Saam  trocken.  »Das wird sich nicht vermeiden lassen, mein verehrter Göttergatte,  und ich habe offen gesagt einen gehörigen Bammel davor, wenn das  geschieht.«  »Sieh  gefälligst  nicht  so  schwarz.«  Robert  ließ  ein  zuversichtliches  Lächeln sehen.  Regina blieb hartnäckig. »Es ist eigentlich ein bißchen schäbig, wie  wir mit ihm umgegangen sind. Findet ihr nicht?«  »Nein«, widersprach Terence Wallis der Biologin. »Der Zweck hei‐ ligt  bekanntlich  die  Mittel,  Regina.  Ich  glaube,  ihr  wißt,  daß  ich  sehr  große  Stücke  auf  den  General  halte.  Doch  in  unsere  Scharade  konn‐ ten  wir  ihn  einfach  nicht  einweihen.  Er  hätte  niemals  mitgemacht,  glaubt  mir.  Das,  was  wir  getan  haben  und  weiterhin  tun,  verstößt  gegen alle seine Prinzipien.«  »Diese Reporterin«, sagte Regina plötzlich.  »Was ist mit ihr?«  »Ich habe sie in der Kinderkrippe beobachtet.«  »Und?«  »Ob  sie  etwas  gemerkt  hat?  Es  schien  mir  einen  Augenblick  lang  so.«  »Du meinst, wir haben überzogen?«  Doktor  Regina  Saam  hob  die  wohlgeformten  Schultern.  »Ich  traue 

diesen  Medienleuten  nicht«,  beantwortete  sie  Wallis’  Frage.  »Sie  leben  mit  und  von  Inszenierungen  jeglicher  Art.  Alles  falsche  Schlangen.«  »Nun  mach  mal  halblang«,  beruhigte  sie  Robert.  »Du  siehst  zu  schwarz.«  »Und du bist noch immer zu naiv, was das wirkliche Leben angeht,  mein  Liebster«,  fauchte  die  Biologin.  »Glaube  einer  Frau,  die  sich  täglich mit derartigen Problemen herumzuschlagen hat.«  »Ich  wußte  gar  nicht…«  begann  Robert  Saam,  aber  Wallis  unterb‐ rach ihn.  »Können  wir  das  Thema  Heather  Sheridan  jetzt  beenden?«  bat  er.  »Ich glaube nicht, daß wir noch etwas von ihr hören werden. Aber zu  eurer  Beruhigung,  und  weil  ich  genau  diese  Problematik  vorherge‐ sehen  habe,  habe  ich  den  Sicherheitsdienst  beauftragt,  Augen  und  Ohren offenzuhalten. Beruhigt?«  »Na, dann kann ja nichts geschehen«, meinte Lautrec.  »Sag  ich  doch.«  Wallis  holte  eine  Zigarre  aus  der  Innentasche  sei‐ ner  Jacke  und  zog  sie  behutsam  aus  der  Metallhülse,  in  der  sie  in  einem  Mikrokosmos  die  exakt  notwendige  Menge  an  Feuchtigkeit  bekam,  um  nicht  auszutrocknen.  Er  kappte  die  Spitze,  hielt  eine  Streichholzflamme  an  das  andere  Ende,  erwärmte  den  Tabak  und  begann  erst  zu  saugen,  als  sich  die  ersten  Glutnester  zeigten.  Schließlich stieß er eine wohlriechende Qualmwolke aus.  Robert  Saam  rümpfte  die  Nase,  als  er  den  Zigarrenduft  roch.  »Kannst  du  dich  nicht  beherrschen?«  klagte  er  theatralisch  über‐ zogen. »Wir haben schließlich eine junge Mutter am Tisch.«  Seine Bemerkung sorgte für erneute Heiterkeit in der Runde.  Lautrec hob das Champagnerglas.  »Auf  unsere  Frauen,  wo  immer  sie  sich  im  Augenblick  auch  be‐ finden mögen.«  Ramoya verschluckte sich fast. »Darauf trinken wir«, japste er und  verschüttete beinahe den Inhalt seines Glases.  »Bleiben  wir  sachlich«,  meinte  Wallis  grinsend,  in  eine  Wolke  aus 

duftendem  Zigarrenqualm  gehüllt.  »Da  es  sich  anbietet,  möchte  ich  nicht  versäumen,  euch  zur  erfolgreichen  Entwicklung  des  Sprung‐ peilers  zu  beglückwünschen,  mit  dem  sich  die  ›weichen‹  Transition‐ simpulse der unbekannten Schiffe endlich orten lassen.«  »Und  zur  erfolgreichen  Premiere«,  warf  Ramoya  ein.  »Das  sollten  wir  festhalten.  Schließlich  wäre  es  uns  ohne  das  Gerät  nicht  gelun‐ gen,  die  HOLE‐IN‐ONE  in  die  Nähe  des  fremden  Verbandes  zu  bringen.«  »Wir  hätten  uns  etwas  anderes  einfallen  lassen  müssen,  richtig«,  bestätigte Lautrec.  »Ich  bin  noch  nicht  hundertprozentig  zufrieden«,  bekannte  Robert  Saam.  »Es  war  ein  reiner  Glücksfall,  daß  wir  den  Verband  der  Feindschiffe  gefunden  haben  und  ihn  ansteuern  konnten.  Die  ma‐ ximale Reichweite des Geräts ist mir mit ihren knapp 300 Lichtjahren  einfach zu gering. Da muß mehr drin sein.«  »Richtig«,  bestätigte  Terence  Wallis.  »Dennoch  bin  ich  der  Mei‐ nung,  daß  einer  Markteinführung  auf  Terra  nichts  mehr  im  Wege  steht. Oder seid ihr gegenteiliger Meinung?«  Niemand war anderer Ansicht.  »Besser  300  Lichtjahre  linear,  was  immerhin  die  Überwachung  ei‐ ner  Raumkugel  von  zirka  600  Lichtjahren  ermöglicht,  als  gar  nichts.  So sehe ich das jedenfalls«, bemerkte Lautrec.  Draußen  vor  den  Scheiben  war  es  inzwischen  dunkel  geworden;  die  fremden  Sternbilder  machten  sich  daran,  ihren  Weg  über  das  Firmament  zu  nehmen.  In  den  eisigen  Höhen  der  Berge  über  dem  Cottage  rumorte  es,  als  sich  Lawinen  einen  Weg  in  die  einsamen  Hochtäler suchten.  Regina gähnte verstohlen.  Ihr  aufmerksamer  Gatte  nickte  kurz.  Wir  werden  gleich  gehen,  sig‐ nalisierte sein Blick.  Saam wandte sich an Wallis.  »Wäre es sehr vermessen, dich zu bitten, morgen zu einem Treffen  in die Ringraumerwerft zu kommen?« 

Wallis runzelte kaum merklich die Brauen.  »Gibt  es  einen  Grund  dafür?«  fragte  er  und  betrachtete  eingehend  den Aschekegel seiner Zigarre.  »Ich  möchte  dir  nur  etwas  zeigen.«  Saam  bemühte  sich,  ein  nichtssagendes Gesicht zu machen.  »Was  ist  es?«  fragte  Wallis  neugierig.  »Wieder  eine  deiner«,  er  stach  mit  der  Zigarre  in  Richtung  des  jungen,  genialen  Wis‐ senschaftlers,  »Überraschungen?  Komm  schon,  raus  mit  der  Spra‐ che!«  Er  bat  vergebens.  Auch  die  anderen  hielten  sich  bedeckt;  niemand  aus dem Team machte eine Andeutung.  »Irgendwann«,  prophezeite  Wallis,  »bringt  ihr  mich  mit  eurer  ständigen Geheimniskrämerei noch mal ins Grab.«  Lautrec  hob  die  Schultern.  »Irgendwann«,  so  prophezeite  er,  »tun  wir  das  vielleicht  mal.  Oder  auch  nicht.  Denn  schließlich  sind  wir  zwar  genial,  aber  auch  brav.«  Er  warf  den  Kopf  zurück  und  lachte  laut, während die anderen amüsierte Blicke tauschten.    *    Als  Terence  Wallis  am  nächsten  Morgen  im  Transmitterraum  der  gigantischen  unterirdischen  Ringraumerwerft  erschien,  wartete  be‐ reits  die  erste  Überraschung  auf  ihn.  Eine  Überraschung,  mit  der  er  nicht unbedingt gerechnet hatte.  »Hallo,  General!«  sagte  Wallis  und  ließ  nichts  von  seinem  Be‐ fremden  nach  außen  dringen.  »Zu  so  früher  Stunde  schon  un‐ terwegs?«  Der  Angesprochene  drehte  sich  herum.  »Wer…  ach  Sie,  Mister  Wallis«, sagte Thomas J. Jackson, nahm Haltung an und salutierte.  »Lassen  Sie  das,  General«,  bedeutete  ihm  Wallis.  »Wir  sind  unter  uns.«  »Ja, Sir.«  Jackson  wollte  schon  wieder  salutieren,  aber  ein  Räuspern  des 

Staatsoberhauptes von Eden unterband die Ehrenbezeugung.  Thomas  J.  Jackson  hatte  einen  strengen,  mitunter  sogar  düsteren  Zug.  Er  stammte  aus  einer  Methodistenfamilie,  deren  Wurzeln  weit  in  die  Vergangenheit  Amerikas  bis  zurück  zu  den  Gründervätern  reichten.  Er  zitierte  die  heilige  Schrift  nicht  nur  ständig,  sondern  lebte  nach  ihren  Geboten,  war  verheiratet  und  hatte  eine  kleine  Tochter.  Terence Wallis hatte Jacksons Qualitäten bereits erkannt, als dieser  noch  als  Oberst  in  den  Soldlisten  der  Terranischen  Flotte  geführt  wurde.  Weiter  hatte  es  der  äußerst  fähige  Offizier  nicht  gebracht,  da  seine  gerade,  kompromißlose  Art  vielen  bei  der  militärischen  Füh‐ rung  der  TF  ein  Dorn  im  Auge  war.  Jackson  hatte  Wallis’  Angebot,  ihm beim Aufbau der Streitkräfte für das neue Staatswesen von Eden  zur Seite zu stehen, ohne Zögern akzeptiert, seinen Dienst bei der TF  quittiert  und  war  in  die  Dienste  des  Wirtschaftsführers  getreten,  der  ihn  sofort  zum  General  und  Befehlshaber  der  noch  aufzubauenden  Flotte von Eden befördert hatte.  Wallis hatte diese Entscheidung noch zu keiner Zeit bereut.  »Ich nehme an, Sie haben die gleiche Verabredung wie ich?« fragte  er jetzt.  »Ein  jegliches  hat  seine  Zeit,  und  alles  Vorhaben  unter  dem  Himmel  hat  seine  Stunde.  Ja,  Sir.  Mister  Saam  bat  mich  zu  einer  Demonstration.  Von einer Teilnahme Ihrerseits hat er aber nichts verlauten lassen.«  »Hm.«  Wallis  trat  an  die  transparente  Trennwand,  die  den  Trans‐ mitterraum  von  der  Werfthalle  trennte.  »So,  so.  Zu  einer  Demons‐ tration…«  murmelte  er  und  wippte  auf  den  Fersen.  »Wo  sie  nur  bleiben?«  »Sir?«  »Man ließ mich wissen, ich würde hier abgeholt werden.«  »Die gleiche Information wurde auch mir übermittelt.«  »Sehen Sie jemanden, General?«  »Das  kann  ich  nicht  behaupten.«  Jackson  strich  sich  mit  der  Hand  durch den Vollbart. Dann trat er neben Wallis an die Scheibe und sah 

ebenfalls hinaus.  Von  ihrem  Standpunkt  aus  konnten  die  beiden  Männer  viele  Vor‐ gänge  draußen  in  der  Fertigungshalle  beobachten,  deren  Ende  vom  Transmitterraum  aus  nicht  erkennbar  war  –  es  verlor  sich  irgendwo  in  der  Ferne  zwischen  den  vielen,  in  allen  Stadien  der  Fertigung  befindlichen  Ringraumern,  dem  Wirrwarr  von  Energieleitungen,  den  Lastenaufzügen  und  Konverterbänken.  Hier  und  da  sah  man  Gruppen graugrün uniformierter Männer, die deutlich machten, daß  diese  Raumschiffswerft  keine  zivile,  sondern  eine  militärische  Ein‐ richtung war. Jemand schien gestenreich Befehle zu brüllen.  »Nicht  mehr  lange«,  bemerkte  Wallis,  ohne  seinen  Blick  zu  wen‐ den,  »und  die  Werft  kann  mit  voller  Kapazität  in  Betrieb  gehen.  Sie  wird  dann  theoretisch  in  der  Lage  sein,  600  Ovoid‐Ringraumer  pro  Tag zu produzieren.«  »Wie ihr irdisches Gegenstück auf Terra«, nickte General Jackson.  »Oder  das  auf  Terra  Nostra«,  bestätigte  das  Staatsoberhaupt  von  Eden.  »600  Ringschiffe  täglich…  Sir,  wir  werden  kaum  in  der  Lage  sein,  alle diese Schiffe ausreichend zu bemannen. Jedenfalls nicht mit dem  eingeschränkten  Kontingent  an  derzeit  verfügbaren  Kräften.  Es  sei  denn«, und jetzt bekam Wallis zum ersten Mal einen Hinweis darauf,  daß der gottesfürchtige und bibelfeste Mann auch über so etwas wie  Humor  zu  verfügen  schien,  »wir  würden  jeden  auf  Eden  einziehen,  angefangen  vom  Säugling  bis  hin  zum  Tattergreis.«  Er  stieß  ein  Ge‐ räusch aus, das man durchaus als Lachen interpretieren konnte.  Auf  Eden  gab  es  im  Gegensatz  zu  Terra  eine  Wehrpflicht,  die  sich  allerdings  darauf  beschränkte,  eine  sechsmonatige  Ausbildung  zu  absolvieren.  In  dieser  Zeit  bezog  der  Wehrpflichtige  dasselbe  gute  Gehalt  wie  im  Zivilberuf,  in  den  er  nach  der  Ausbildung  zurück‐ kehrte.  »Das  tun  wir  natürlich  nicht«,  versicherte  Wallis,  »Kinder  und  Greise  an  der  Waffe  ausbilden.  Und  wir  bauen  auch  keine  600  Raumschiffe  täglich.  Ich  bin  zwar  nicht  unbegütert,  doch  der  Un‐

terhalt von zigtausenden Schiffen würde selbst meine Möglichkeiten  übersteigen  und  Wallis  Industries  geradewegs  in  den  finanziellen  Ruin  treiben.  Ich  denke  daran,  vorerst  nicht  mehr  als  50  Schiffe  bauen  zu  lassen.  Davon  werden  zehn  Schulschiffe  sein  zur  Ausbil‐ dung  der  nötigen  Kernmannschaften.  Was  halten  Sie  davon,  Gene‐ ral?«  »Ein  akzeptabler  Vorschlag,  Sir.  Sollte  Eden  einmal  in  einen  grö‐ ßeren  Krieg  verwickelt  werden,  was  Gott  verhüten  möge,  werden  wir in der Lage sein, in wenigen Tagen eine kampfkräftige Flotte aus  dem  Boden  zu  stampfen  und  mit  gut  ausgebildeten  Männern  und  Frauen zu besetzen.«  »Dann  werden  Sie  auch  meinen  Vorschlag  akzeptieren,  General,  auf  der  anderen  Seite  von  Eden  eine  zweite  Ringraumerwerft  zu‐ bauen…«  »Aber,  Sir!  Widerspricht  das  nicht  Ihren  eben  gemachten  Äu‐ ßerungen?«  »Nicht  unbedingt,  General«,  bedeutete  Wallis.  Er  schwieg  einen  Moment.  »Diese  Werft«,  fuhr  er  dann  fort,  »wird  nach  ihrer  Fertig‐ stellung  eingemottet  und  nur  für  Notfälle  in  Bereitschaft  gehalten  werden. Sie wird auf Abruf bereitstehen, sollte es sich als notwendig  erweisen.«  General  Jackson  wurde  einer  Antwort  enthoben,  als  sich  die  Tür  öffnete und Lautrec den Transmitterraum betrat.  »Hallo,  George«,  begrüßte  Wallis  ihn  mit  gefurchter  Stirn.  »Ich  erwartete eigentlich Robert.«  »Der  ist  leider  verhindert«,  erwiderte  der  Kanadier  französischer  Abstammung  und  tat  so,  als  habe  er  die  Mißbilligung  des  Indust‐ riellen  weder  gesehen  noch  gespürt.  »Auch  die  anderen  können  nicht  dabei  sein,  das  Experiment,  an  dem  sie  gerade  dran  sind,  er‐ laubt es nicht.«  »Ach ja? Und was ist mit der angekündigten Überraschung, wegen  der  wir  beide«,  er  schloß  General  Jackson  mit  einer  Kopfbewegung  mit  ein,  »wichtige  Termine  haben  sausen  lassen?  Also,  was  läuft 

hier?«  »Folgt  mir.  Ich  muß  euch  etwas  zeigen,  das  zwar  das  ganze  Team  entwickelt  hat,  was  aber  ursprünglich  auf  Roberts  Mist  gewachsen  ist. Du kennst ja seinen nie ruhenden Geist, Terence.«  Wallis  verzog  das  Gesicht.  »Ich  wünschte  wirklich,  ihr  würdet  nicht  soviel  in  eure  Arbeit  geheimnissen  und  eurem  Wohltäter  und  Gönner mehr Transparenz zuteil werden lassen.«  George  Lautrec  hob  die  Schultern  und  breitete  abwehrend  die  Hände aus.  »Schlag  nicht  den  Boten.  Kommst  du?  Die  Einladung  gilt  auch  für  Sie, General!«  Die  drei  Männer  bestiegen  vor  dem  Transmitterraum  eine  Antig‐ ravplattform.  Ruckfrei  setzte  sich  das  Transportvehikel  in  Bewe‐ gung,  vorbei  an  der  überdimensionalen  Montagestraße,  auf  der  die  Serienfertigung  der  Ovoid‐Ringraumer  der  Rom‐Klasse  durchge‐ führt wurde, dem Grundstock der neuen Flotte von Eden.  Trotz der gewaltigen Dimensionen war es Fließbandarbeit.  Automatisiert, soweit es nur irgendwie ging.  Man  erblickte  nur  wenige  menschliche  Wesen  zwischen  den  Heerscharen der Roboter.  Die  Lichtorgien  endloser  Reihen  von  Laserschweißautomaten  ge‐ witterten  durch  die  domartige  Halle,  die  erst  vor  zwei  Jahren  von  Duststrahlern  aus  dem  Untergrund  gefräst  worden  war.  Weißer  Dunst  waberte  und  wurde  von  gefräßigen  Exhaustoren  verschluckt.  Überall  schlängelten  sich  dicke,  schwarze  Energiezuleitungen.  Wie  überreife  Trauben  hingen  Arbeitsroboter  an  ihren  selbststeuernden  Portalschienen  über  der  Fertigungsstraße  und  gruppierten  sich  im‐ mer wieder neu um die Transportbänder, auf denen die Ringraumer  langsam  dem  Hallenende  zuglitten,  dem  riesigen  Durchgang  zur  Endfertigung, wo die Generatoren für den galoanischen, energetisch  dicht  gestaffelten  Kompaktfeldschirm  eingebaut  wurden,  der  es  in  seiner  Defensivleistung  durchaus  mit  einem  Intervallfeld  aufzu‐ nehmen vermochte. 

Wallis  war  so  fasziniert  von  dem  Geschehen,  daß  er  gar  nicht  be‐ merkte, wie sie die Endmontagehalle erreichten.  Dann spürte er Lautrecs Hand auf seiner Schulter.  »Dort«, bedeutete ihm der Kanadier.  Wallis  folgte  seiner  Kopfbewegung  –  und  seine  Augen  verengten  sich zu Schlitzen.  Die zweite Überraschung des Tages!  Das neueste Schiff, das gerade aus der Endmontage schwebte, war  nicht unitallblau, sondern tief schwarz!  »Aber das Schiff ist… das ist ja…«  »Aus Carborit«, bestätigte George Lautrec.  Carborit war ein Verbundwerkstoff aus Kohlefaser und Tofirit, den  Robert  Saam  bereits  im  April  2059  entwickelt  hatte.  Das  Material  wies  die  Leichtigkeit  von  Kohlefaser  und  die  Festigkeit  des  Tofirits  auf,  wenngleich  letzteres  nur  in  Form  weniger  Atome  in  den  Werk‐ stoff  eingebettet  war.  Die  anfänglichen  Schwierigkeiten  der  Bear‐ beitung  dieses  Produkts  hatten  beseitigt  werden  können,  als  Saam  herausfand,  daß  Carborit  durch  Hyperoszillation  bei  einer  Tempe‐ ratur von 600 Grad Celsius geformt und bearbeitet werden konnte.  Einmal  ausgehärtete  Platten  ließen  sich  allerdings  nicht  wieder  umformen,  waren  aber  in  der  Lage,  Temperaturen  bis  zu  200.000  Grad  Celsius  auszuhalten  sowie  jeder  denkbaren  mechanischen  Be‐ lastung zu widerstehen.  »Was  soll  das?«  versetzte  Wallis.  »Ist  Unitall  nicht  der  viel  bessere  Werkstoff für den Raumschiffbau?«  Das  »Nein!«  von  Lautrec  war  kategorisch.  Und  er  lieferte  auch  gleich die Erklärung hinterher.  Die  Erfahrungen  der  Terraner  im  Grah‐System  hatten  gezeigt,  daß  Kompri‐Nadel  Unitall  eindrücken  konnte.  Der  ebenfalls  50  Zenti‐ meter  dicke  Carborit‐Panzer  hingegen  würde  voraussichtlich  nur  in  Teilen abplatzen. Für den unwahrscheinlichen Fall eines kompletten  Durchschusses  durch  die  Hülle  war  das  Schiff  durch  Schotts  in  Ab‐ teilungen unterteilt. 

»Wir  alle  wissen«,  fuhr  Lautrec  in  seiner  Erklärung  fort,  »daß  Unitall  den  großen  Nachteil  aufweist,  daß  es  bei  210  Sekunden  an‐ dauerndem  Nadelstrahlbeschuß  explodiert.  Bisher  stellte  das  kein  großes Problem dar, aber auf einmal sind wir nun mit einem Gegner  konfrontiert, der ebenfalls über die Nadelstrahltechnologie verfügt –  und  darüber  hinaus  noch  eine  wesentlich  leistungsfähigere  als  un‐ sere  beziehungsweise  die  der  Worgun.  Wer  weiß,  vielleicht  läßt  der  Kompri‐Nadelstrahl  der  Fremden  Unitall  noch  viel  schneller  explo‐ dieren  als  bisher  bekannt.  Bei  Carborit  wird  das  jedenfalls  nicht  der  Fall  sein.  Außerdem  ist  es  leichter  als  Unitall,  dadurch  erhöhen  sich  theoretisch die Flugleistungen, während der Energieverbrauch dras‐ tisch gesenkt wird. Überdies ist ein solches Ringschiff – und das wird  vor allem deinen monetären Präferenzen entgegenkommen, Terence  –, in der Produktion um einiges billiger.«  »Ein Argument, dem ich mich weiß Gott nicht verschließen kann.«  Wallis  nickte  kurz.  »Für  den  Augenblick  bin  ich  jedoch  mehr  daran  interessiert, ob die vorgenommenen technischen Modifikationen des  Carborit schon patentiert sind. Ist das der Fall?«  »Natürlich«,  erwiderte  George  Lautrec,  »ist  längst  schon  ge‐ schehen.  Die  Patente  sind  hieb‐ und  stichfest.  Carborit‐Ringraumer  wird nur Eden bauen dürfen.«  »Und  sie  werden  teurer  sein  als  herkömmliche  Ringschiffe,  habe  ich  das  Gefühl.«  Wallis  blickte  Lautrec  mit  einem  leichten  Lächeln  an.  George  Lautrec  grinste  ebenfalls.  »Das  wird  vor  allem  Terra  freu‐ en.«  »Glatte  Lippen  und  ein  gieriges  Herz,  das  ist  wie  Tongeschirr,  mit  Sil‐ berschaum überzogen«, zitierte Jackson aus seinem Lieblingsbuch.  »Ich  denke  eher,  daß  es  Goldschaum  sein  wird«,  versetzte  Lautrec  leichthin.  »Was  ist  dabei,  wenn  wir  die  Früchte  unseres  Ackers  mehren wollen, auf daß wir im Honigseim waten können?«  »Der  Blutegel  hat  zwei  Töchter,  die  heißen  ›Gib  her,  gib  her!‹  Drei  sind  nicht zu sättigen, und vier sagen nie und nimmer: Es ist genug!« 

Wallis verzog das Gesicht, sagte aber nichts.  Lautrec  breitete  die  Arme  aus.  »Genug,  General,  genug«,  gab  er  sich geschlagen. »Gegen Sie habe ich keine Chance, das weiß ich.«  »Nachdem  das  nun  geklärt  ist«,  Terence  Wallis  betrachtete  nach  wie vor den schwarzen Raumer, »wann wird er zur Erprobung bereit  sein?«  »In vier Tagen. Wer wird an den Kontrollen sitzen?«  Lautrec  sah  den  Blick,  mit  dem  Wallis  den  General  bedachte,  und  zog  eine  verstehende  Grimasse.  »Warum  frage  ich  überhaupt?«  grummelte er.    *    Auf  General  Jacksons  hartnäckiges  Drängen  hin,  den  neuen  Schiffstyp so rasch wie möglich einer Erprobung zu unterziehen, war  der Carborit‐Raumer bereits nach 72 Stunden einsatzbereit.  Konzernchef  Terence  Wallis,  die  Gruppe  um  Robert  Saam  und  Thomas  J.  Jackson  sowie  dessen  Stellvertreter,  Major  Tana  Okuda,  schwebten  auf  einer  A‐Gravplattform  rasch  durch  die  quadratkilo‐ metergroße  und  800  Meter  hohe  unterirdische  Raumhafenhalle,  die  zur  Gänze  mit  Unitall  ausgekleidet  war.  Carborit  hätte  zwar  gegen  Angriffe  einer  feindlichen  Macht  aus  dem  All  den  größeren  Schutz  geboten,  aber  aufgrund  seiner  extremen  Steifigkeit  hätte  es  bei  der  ständigen  Eigenbewegung  des  Untergrundes  weit  mehr  gelitten  als  das zähe und deshalb nachgiebigere Unitall.  Ein  unterschwelliges  Summen  erfüllte  die  riesige  Start‐ und  Lan‐ debasis  mit  ihren  in  halber  Höhe  aus  den  Wänden  vorspringenden  Befehlszentralen und Hangarkontrollen.  Das Ziel der Schwebeplattform war das hintere Ende der Halle, wo  Roboter  an  ihrer  Erweiterung  arbeiteten.  Schließlich  sollte  die  Raumhafenhalle  im  Endstadium  ihres  Ausbaus  Tausenden  von  Ringraumern Platz bieten.  Jetzt  standen  dort  nur  die  18  bisher  gebauten  Ovoid‐Ringraumer 

der  Flotte  von  Eden  –  und  der  neue  aus  pechrabenschwarzem  Car‐ borit,  der  wie  ein  Fremdkörper  unter  seinen  unitallblauen  Pendants  wirkte.  Robert  Saams  Augen  bekamen  einen  schwärmerischen  Ausdruck,  als er das neue Schiff sah.  »Ein schwarzer Schwan unter lauter häßlichen Enten«, bemerkte er  enthusiastisch, »und Sie, General, werden ganz allein den Ruhm und  die  Belohnung  ernten,  als  erster  dieses  Kleinod  unter  Ihrem  Hintern  zu haben und fliegen zu dürfen. Was sagen Sie dazu?«  Jackson  ging  auf  die  leicht  despektierliche  Bemerkung  des  norwe‐ gischen Genius nicht ein. »Hat man denn schon einen Namen für das  Schiff?« erkundigte er sich.  »Natürlich«,  antwortete  ihm  Wallis.  »Es  war  von  vornherein  klar,  daß  das  Schiff  nur  einen  Namen  tragen  konnte,  nämlich  den  Ihren,  General.«  »Ich  sah  an  alles  menschliche  Tun,  das  unter  der  Sonne  geschieht,  und  siehe,  es  war  alles  eitel  und  Haschen  nach  Wind«,  murmelte  der  Befehl‐ shaber  der  Flotte  von  Eden,  und  nur  wer  genau  hinsah,  konnte  die  sehr weltliche Freude in seinen Augen erkennen.  Hunderte  von  Soldaten  und  Technikern  hatten  sich  vor  der  Hauptschleuse  des  schwarzen  Ringraumers  eingefunden.  Sie  bra‐ chen  in  Beifallskundgebungen  und  Jubelrufe  aus,  als  Wallis  den  Carborit‐Raumer  in  einer  kurzen  Zeremonie  auf  den  Namen  THOMAS taufte.  Gleich  darauf  ging  General  Thomas  J.  Jackson  an  Bord  seines  mit  50  Mann  besetzten  Schiffes.  Wallis  hatte sich  bereits  vor  zwei  Jahren  von  Jackson  davon  überzeugen  lassen,  daß  die  sechs  Mann  an  Bord  der  terranischen  Ovoid‐Ringraumer  nichts  als  eine  Notbesatzung  sein  konnten,  weshalb  die  Einheiten  der  Flotte  von  Eden  von  vor‐ nherein  mit  einer  aus  50  Mann  bestehenden  Besatzung  aufwarten  konnten.  Wenig später schwebte die THOMAS im Intervallflug mit Antigrav  durch  die  Decke  der  Halle.  Sie  durchdrang  das  über  der  Basis  lie‐

gende  Gebirge,  das  zusätzlichen  Schutz  bot,  als  wäre  es  nicht  vor‐ handen, und stieg weiter.  Edens  Oberfläche  sank  im  Fenster  der  Hauptbildkugel  rasch  nach  unten  weg.  In  einer  Höhe  von  knapp  hundert  Kilometern  befand  sich die THOMAS außerhalb der Atmosphäre.  »Wir sind im freien Raum, General.«  »Brennkreis  zünden,  Mister  Rayes«,  befahl  Thomas  J.  Jackson  sei‐ nem Ersten Offizier.  »Aye,  Sir«,  bestätigte  Manuel  Rayes.  Der  kleingewachsene,  bullige  Spanier  mit  dem  rabenschwarzen  Kurzhaarschnitt  hatte  unter  ihm  schon auf der TERENCE als Nummer Eins und Pilot gedient.  In  ihr  Intervallum  gehüllt,  beschleunigte  die  THOMAS  mit  hohen  Werten.  In  den  Hecksegmenten  der  Bildkugeln  schrumpfte  Eden  rasend schnell zusammen.  Jackson aktivierte die Rundruf anläge.  »An alle Stationen. Bericht!«  »Systeme  sind  aktiviert  und  empfangsbereit«,  meldete  sich  Alain  Sanet aus der Funk‐Z.  »… keine Vorkommnisse, General«, verkündete die ruhige Stimme  des Chefingenieurs aus dem Triebwerksraum.  In  schnellem  Turnus  kamen  die  Klarmeldungen  der  übrigen  Sta‐ tionen herein.  Zusätzlich  wurden  alle  systemrelevanten  Daten  vom  Hyperkalku‐ lator  in  die  kleine  Holokugel  eingespiegelt,  die  direkt  im  Blickfeld  des bärtigen Generals über seiner Kommandantenkonsole schwebte.  Thomas  J.  Jacksons  Miene  zeugte  von  Zufriedenheit,  zumindest  der Teil, der nicht vom Bart bedeckt war.  Das Schiff funktionierte mit der angestrebten Perfektion.  »Nummer Eins!«  »Sir?«  »Setzen Sie Kurs auf die Milchstraße!«  »Zu Befehl, Sir.« 

4.       Zwei  Stunden  später  waren  sämtliche  Führungsoffiziere  nebst  Dalon  in  der  Kommandozentrale  der  POINT  OF  versammelt.  All‐ gemeine  Ratlosigkeit  herrschte  vor,  und  entsprechend  gedrückt  war  die Stimmung.  »Keine  Anzeichen  auf  technische  Hinterlassenschaften«,  meldete  Mike  Doraner  eben.  »Energetische  Emissionen  ebenfalls  Fehlanzei‐ ge.«  Gemeinsam  mit  seinen  Pilotenkollegen  suchte  er  den  Planeten  mit  Flash  ab,  um  einen  verbliebenen  Hinweis  auf  Avatar  oder  die  Bal‐ duren  zu  finden.  Zu  ihrer  Unterstützung  war  zudem  eine  kleine  Flotte  Drohnen  ausgeschleust  worden,  die  Skythos  absuchten.  In  regelmäßigen  Abständen  sandten  sie  Routinemeldungen  an  die  POINT OF.  »Ausnahmslos  negativ«,  kommentierte  Glenn  Morris  mit  eben‐ solcher  Regelmäßigkeit.  »Wenn  da  noch  etwas  wäre,  würde  es  den  Drohnen nicht entgehen.«  »Es  ist  sinnlos«,  pflichtete  Riker  bei.  »Ich  fürchte,  wir  machen  uns  etwas  vor.  Wir  können  hier  noch  tagelang  kreuzen,  ohne  etwas  zu  entdecken. Du weißt, was das heißt, Ren?«  Dhark  nickte.  Er  wußte,  daß  sie  soviel  Zeit  nicht  hatten,  schon  gar  nicht,  wenn  die  weitere  Suche  keine  Hoffnung  auf  Erfolg  versprach.  Die Balduren ließen sich wirklich nicht in die Karten sehen. Dennoch  war er nicht bereit, schon umzukehren. Eine letzte Möglichkeit blieb  noch.  Mit  eingeschaltetem  Intervall  senkte  er  den  Ringraumer  durch  die  Atmosphäre und auf die Planetenoberfläche hinab. Die Lichtung war  verlassen.  Die  G’Loorn  hatten  sich  zerstreut,  da  die  Säule  nicht  wie‐ der  aufgetaucht  war.  Sie  hatte  nicht  einmal  meßbare  Energierück‐ stände hinterlassen.  »Was hast du vor?« fragte Riker skeptisch. 

»Wir  machen  einen  Abstecher  ins  Innere  des  Planeten.  Schaden  kann es nicht.«  »Viel  bringen  wird  es  aber  auch  nicht,  das  weißt  du.  Was  also  versprichst du dir davon?«  Dhark  gab  keine  Antwort,  sondern  drückte  die  POINT  OF  tiefer,  bis sie im Boden von Skythos versank. Zwar hatte er keine Sicherheit,  daß  es  ihn  und  seine  Begleiter  zuvor  ins  Innere  des  Planeten  ver‐ schlagen  hatte,  doch  er  wollte  sich  mit  eigenen  Augen  davon  über‐ zeugen, daß dort ebenfalls kein Hinweis zu entdecken war.  Und zwar ein ganz besonderer Hinweis, nämlich eine goldene Sta‐ tion  wie  die,  die  man  im  Innern  von  Epoy  entdeckt  hatte  und  später  ebenfalls  im  Zentrum  Kallistos  im  heimatlichen  Sonnensystem.  Hier  wie  dort  war  die  goldene  Station  kurz  darauf  verschwunden.  So  gering  die  Aussicht  auf  Erfolg  auch  war,  er  durfte  sie  nicht  außer  acht lassen.  Der  Ringraumer  sank  durch  die  Gesteinsschichten  des  Planeten,  ohne daß es zu Auffälligkeiten gekommen wäre.  »Grappa,  was  sagt  die  Ortung?  Der  geringste  Ausschlag  würde  mich bereits glücklich machen.«  »Negativ, Sir, tut mir leid.«  Im  stillen  hatte  Dhark  nichts  anderes  erwartet.  Als  die  POINT  OF  das  Zentrum  des  Planeten  erreichte,  erwartete  ihn  die  nächste  Ent‐ täuschung. Im glutflüssigen Kern gab es keine Station.  »Entweder  ist  sie  verschwunden«,  brummte  Amy  Stewart,  »oder  der  von  der  Säule  eingeleitete  Transport  hat  uns  ganz  woanders  hingebracht. Weder für die eine noch für die andere Möglichkeit gibt  es einen Anhaltspunkt.«  »Mein Gefühl sagt mir, daß sie hier war.«  Ren  behielt  den  eingeschlagenen  Kurs  bei  und  brachte  das  Schiff  auf der anderen Seite von Skythos wieder ins Freie. Da die Flash und  die  Drohnen  erwartungsgemäß  immer  noch  nichts  gefunden  hatten,  ließ Dhark sie einschleusen und stieg in den Raum über Skythos auf.  »Mein  Volk  ist  angeblich  zu  träge  geworden«,  murrte  Dalon.  »Da 

mag Avatar sogar recht haben. Seine Erklärung, sich deswegen nicht  in  die  Entwicklung  anderer  Völker  einzumischen  und  ihnen  sogar  lebensnotwendige  Hilfe  zu  verweigern,  empfinde  ich  dennoch  wie  Hohn.  Hätten  die  Balduren  irgendwann  einmal  nach  den  Worgun  gesehen,  wäre  es  nie  zu  unserer  galaxisweiten  Versklavung  durch  die Zyzzkt gekommen.«  Die  sogenannten  goldenen  Götter,  die  Mysterious  der  Mysterious,  waren  Dhark  aus  dem  gleichen  Grund  nicht  ganz  geheuer.  Ein  an‐ derer Aspekt wog für ihn aber noch viel schwerer.  »Wie  wir  aus  Avatars  Schilderung  wissen,  haben  entweder  er  selbst  oder  die  Balduren  die  G’Loorn  ausgerottet.  Von  deren  Zivili‐ sation  ist  nichts  übrig,  lediglich  ihre  wenigen  Nachfahren  sind  zu  einer  archaischen  Lebensweise  zurückgekehrt  und  haben  als  primi‐ tive Wilde überlebt.«  »Avatar  hat  die  Nennung  eines  plausiblen  Grundes  für  diesen  Massenmord verweigert«, gab Dalon zu bedenken. »Vielleicht hätten  wir die Handlungsweise der Balduren dann besser verstanden.«  »Einen  Völkermord?«  Chris  Shanton  schaute  ungläubig  in  die  Runde.  »Für  eine  solche  Tat  kann  es  keine  einleuchtende  Erklärung  geben. Das ist der reine Wahnsinn.« Sein Blick blieb hilfesuchend an  Arc Doorn hängen.  »Ich  stimme  Chris  zu«,  nickte  der  Sibirier.  »Auch  wenn  ich  mich  mehr  als  Mensch  denn  als  Worgun  sehe,  habe  ich  nicht  vergessen,  daß  den  Worgun  in  Orn  das  gleiche  Schicksal  nur  durch  unser  Ein‐ greifen  erspart  wurde.  Für  Völkermord  gibt  es  keine  Rechtferti‐ gung.«  »Deshalb  werden  wir  die  Balduren  mit  Vorsicht  genießen,  wenn  wir  auf  sie  treffen.«  Ren  war  überzeugt  davon,  daß  das  früher  oder  später  geschehen  würde  –  hoffentlich  allerdings  nicht  erst  dann,  wenn es zu spät war.  Vergiß die Balduren, schärfte  er  sich  ein.  Von  ihnen  war  keine  Hilfe  zu  erwarten,  daher  war  es  besser,  sie  so  schnell  wie  möglich  als  Hoffnungsträger  aus  seinen  Gedanken  zu  streichen.  Er  war  über‐

zeugt davon, daß Avatar zumindest mit ihnen in Verbindung stand,  also würde er ihrer Einstellung auch nicht zuwiderreden. Was er von  sich gegeben hatte, stammte direkt von ihnen.  »Es  ist  durchaus  ein  Grund  für  die  Tat  der  Balduren  vorstellbar«,  riß ihn Artus aus seinen Gedanken.  Erstaunte  Blicke  richteten  sich  auf  den  Roboter.  Auch  Dhark  konnte sich nicht vorstellen, was er meinte.  »Dann kannst du uns den Grund nennen?«  »Ich bedaure, ich kenne ihn nicht.«  »Wie  kannst  du  dann  so  etwas  behaupten?«  mischte  sich  Jimmy  empört  ein.  Seit  Avatar  nicht  mehr  in  seiner  Nähe  war,  schien  er  nicht mehr ganz so geknickt zu sein wie nach dessen Weigerung, ihn  als intelligentes Wesen einzustufen.  Statt  auf  die  Frage  einzugehen,  wandte  sich  Artus  an  Dhark.  »Du  hast es also nicht mitbekommen?«  Ren zuckte mit den Achseln. »Worauf immer du anspielst, offenbar  habe ich das nicht.«  »Und auch sonst niemand?«  Keiner  der  Versammelten  antwortete  dem  Roboter,  bis  es  aus  Doorn  herausplatzte:  »Willst  du  uns  nicht  endlich  verraten,  wovon  du sprichst?«  Artus sah Jimmy an, verzichtete aber darauf, dem Roboterhund die  gleiche  Frage  zu  stellen.  »Die  Balduren  hatten  einen  guten  Grund.  Jedenfalls  glaubten  sie,  den  zu  haben.  Mit  meinen  besonderen  Sin‐ nen  habe  ich  etwas  aufgefangen,  das  euch  anscheinend  entgangen  ist. Ich kann nicht beurteilen, ob das ein Zufall war oder ob Avatar es  mir  willentlich  mitgeteilt  hat.  Es  oder  die  Balduren  haben  die  G’Loorn  vernichtet,  um  sämtliches  Leben  in  der  Milchstraße  zu  ret‐ ten, das von den G’Loorn bedroht wurde.«  »Es«,  echote  Jimmy.  »Diese  Umschreibung  ist  doch  gekünstelt.  Zweifelt  irgendwer  daran,  daß  Avatar  sich  selbst  damit  gemeint  hat?«  »Nach  allem,  was  ihr  berichtet  habt,  wohl  kaum«,  warf  Anja  Riker 

ein.  Dans  blonde  Frau  trug  mal  wieder  einen  der  von  ihr  bevorzug‐ ten  etwas  zu  engen  Pullover,  die  mehr  von  ihrer  aufregenden  Figur  zeigten, als es ihrem Ehemann in der Öffentlichkeit recht war.  »Für mich klingt die Bezeichnung so, als würde Avatar sich für den  Völkermord  schämen,  weil  es  überhaupt  keinen  triftigen  Grund  dafür  gab.  Eine  unmittelbare  Gefahr  für  sämtliches  Leben  in  der  Milchstraße  soll  von  den  G’Loorn  ausgegangen  sein?  Wenn  das  mal  nicht  eine  bloße  Entschuldigung  ist.«  Dan  hob  ratlos  die  Schultern.  »Wie  eine  solche  Gefahr  ausgesehen  haben  soll,  würde  ich  wirklich  gern wissen.«  Nachdenklich  kniff  Dhark  die  Augen  zusammen.  Irgendwie  klang  das tatsächlich eine Nummer zu groß. Es war schwer vorstellbar, daß  die  G’Loorn  jemals  eine  solche  Bedrohung  dargestellt  hatten.  Bisher  hatte  es  niemals  einen  Hinweis  darauf  gegeben.  Vor  rund  einer  Mil‐ lion  Jahren  hatten  die  Insektoiden  die  Milchstraße  sogar  verlassen  wollen.  Die  von  ihnen  geschaffene  Chronosphäre  hatte  zwar  eine  nicht zu unterschätzende Bedrohung dargestellt, die jedoch räumlich  auf das Zentrum der Galaxis beschränkt gewesen war.  »Wenn  es  sie  also  wirklich  gab,  wie  sah  diese  Gefahr  aus,  Artus?«  brachte Amy Stewart Rens Gedanken auf den Punkt.  »Darüber  habe  ich  leider  kein  Wissen  erlangt«,  bedauerte  der  Ro‐ boter.  »Ich  bin  jedoch  sicher,  daß  die  Balduren  keinen  anderen  Ausweg  sahen,  sonst  hätten  sie  nicht  so  gehandelt.  Sie  leiden  noch  immer unter dem Massenmord, zu dem sie sich gezwungen sahen.«  »Lächerlich!«  entfuhr  es  Riker.  »Verbessert  mich,  wenn  ich  mich  irre,  aber  ich  habe  bei  Avatar  kein  Anzeichen  von  Bedauern  festges‐ tellt.«  »Ich  stimme  Riker  zu.«  Doorn  blies  empört  die  Backen  auf.  »Statt  dessen  wollte  dieser  Goldbursche  uns  ebenfalls  unter  die  Erde  brin‐ gen. Hattest du einen anderen Eindruck, Dalon?«  »Nein.«  In  Dalons  blauem  Ceradengesicht  zeigte  sich  keine  Re‐ gung. »Du mußt dich irren, Artus.«  »Ich irre mich nicht.« 

Obwohl  auch  die  anderen  Besatzungsmitglieder,  die  bei  dem  Auf‐ einandertreffen  mit  Avatar  zugegen  gewesen  waren,  keine  Anzei‐ chen  von  Bedauern  festgestellt  hatten,  blieb  Artus  bei  seiner  Be‐ hauptung.  Er  war  sich  seiner  Sache  vollkommen  sicher,  schaffte  es  jedoch nicht, die allgemein herrschende Skepsis zu zerstreuen.  Schließlich  wurde  es  Dalon  zu  bunt.  »Ich  gehe zurück  an  Bord  der  ASGOR«,  verkündete  er.  »Mit  Grübeleien  und  Diskussionen  kom‐ men wir nämlich keinen Schritt weiter.«  »Ich  begleite  dich«,  sagte  Doorn  und  drückte  sich  kopfschüttelnd  an Artus vorbei.  Die  beiden  mutierten  Worgun  begaben  sich  zu  Dalons  Flash  und  starteten aus dem Depot, in dem er abgestellt war.    *    Dhark  schaute  auf,  als nur  wenige  Minuten  später  der  Transmitter  in  der  Kommandozentrale  der  POINT  OF  aktiv  wurde.  Arc  Doorn  und  seine  Frau  kehrten  mit  dem  wenigen  Gepäck,  das  sie  mitge‐ nommen  hatten,  von  der  ASGOR  zurück.  Der  Name  von  Dalons  Ringraumer bedeutete soviel wie »Botschafter«.  »Bevor  sich  irgendwer  den  Kopf  zerbricht«,  begann  Doorn  leiden‐ schaftslos.  »Ich  sagte  ja,  ich  brauche  nur  ein  wenig  Zeit,  um  meine  Gedanken zu ordnen. Das ist geschehen, und hier sind wir wieder.«  »Dann  willkommen  zurück  an  Bord«,  begrüßte  Ren  ihn  mit  locke‐ rer Stimme. »Das gilt natürlich auch für Sie, Doris.«  Shanton klopfte seinem Kollegen freundschaftlich auf die Schulter.  »Du  hast  keinen  Zweifel  daran  gelassen,  daß  dein  Platz  bei  den  Menschen ist. Es bedarf also keiner weiteren Erklärungen.«  »Du  siehst  das  so  und  die  meisten  anderen  zweifellos  auch.  Ich  fühle mich ja nicht mal mehr wie ein Worgun.« Mit keiner Geste ließ  Doorn  erkennen,  was  in  ihm  vorging.  »Statt  dessen  habe  ich  das  Gefühl,  niemals  etwas  anderes  als  ein  Mensch  gewesen  zu  sein.  Ich  wollte das nur noch einmal klarstellen, bevor hinter meinem Rücken 

Getuschel aufkommt.«  »Inzwischen  dürfte  es  jeder  begriffen  haben,  auch  wenn  die  Über‐ raschung zunächst ziemlich groß war.«  »Und  wer  es  immer  noch  nicht  begriffen  hat  oder  hinter  deinem  Rücken  tuschelt,  den  beiße  ich«,  versprach  Jimmy,  wobei  er  auf  sei‐ nen  Rollen  eine  Kreisbahn  um  den  Sibirier  drehte.  »Irgendwie  kann  ich mir nämlich vorstellen, wie du dich fühlst.  Ähnlich  wie  ich  mich  gefühlt  habe,  als  dieser  vertrottelte  Avatar  meine wahre Natur geleugnet hat.«  »Wurmt  dich  das  immer  noch?«  fragte  Shanton.  Er  strich  seiner  Schöpfung übers pechschwarze Fell.  »Schwamm  drüber«,  wehrte  Jimmy  ab,  jetzt  beinahe  schon  wieder  fröhlich klingend. »Ich wäre jedenfalls nie so gewissenlos, ein ganzes  Volk umzubringen.«  Dhark  verfolgte  den  Disput  mit  gemischten  Gefühlen.  Schließlich  hatten  Jimmys  Worte,  die  man  fälschlicherweise  für  scherzhaft  hal‐ ten  konnte,  einen  mehr  als  tragischen  Hintergrund.  Statt  die  Infor‐ mationen zu finden, auf die er gehofft hatte, war er einmal mehr auf  Wissen  gestoßen,  welches  das  historische  Geschick  eines  Milchstra‐ ßenvolks  in  einem  negativen  Licht  dastehen  ließ.  Wie  viele  dunkle  Geheimnisse  in  der  Geschichte  der  den  Terranern  bekannten  Völker  warteten noch darauf, aufgedeckt zu werden?  Mit einem Seufzer schob Ren den Gedanken beiseite.  »Hier  gibt  es  nichts  mehr  für  uns  zu  tun«,  entschied  er.  »Hen,  übernehmen Sie das Schiff. Wir fliegen zurück zur Erde.«  Der  Erste  Offizier  bestätigte  und  traf  die  Vorbereitungen  für  den  Aufbruch.  »Und  dann?«  fragte  Riker.  »Hast  du  schon  eine  Idee,  was  wir  als  nächstes machen?«  »Als  nächstes  werde  ich  Trawisheim  unser  Scheitern  eingestehen.  Vielleicht  überrascht  er  uns  ja  mit  besseren  Nachrichten,  als  wir  sie  bringen. Wenn nicht, werde ich ihm vorschlagen, die Nogk um Hilfe  zu bitten. Dann bleibt uns nämlich keine andere Wahl mehr.« 

Als die POINT OF beschleunigte, schloß sich die ASGOR ihr an.    *    »Du  fühlst  dich  nicht  wohl,  habe  ich  recht?«  Der  kräftig  gebaute  Mann  mit  den  langen  roten  Haaren  sah  seine  Frau  fragend  an.  Die  Tatsache,  nicht  mit  einem  gebürtigen  Menschen  verheiratet  zu  sein,  hatte  sie  zunächst  schockiert.  Nur  ganz  allmählich  hatte  sie  sich  daran  gewöhnt.  Trotzdem  machte  ihr  die  veränderte  Situation  zu  schaffen, was nicht verwunderlich war.  »Es ist… nicht einfach.« Doris Doorn, geborene Eyck, saß in einem  Schalensitz  ihrer  Kabine.  »Versteh  mich  bitte  nicht  falsch.  Du  hast  mir gesagt, daß du mich liebst, und ich glaube dir.«  »Was belastet dich dann?«  »Du  siehst  aus  wie  ich,  trotzdem  bist  du  ein  ganz  anderes  Wesen.  Ich  versuche,  dieses  Wissen  zu  verdrängen,  aber  es  gelingt  mir  nicht.«  Arc ergriff ihre Hand und bemerkte, daß sie leicht zitterte. »Tu das  nicht«,  bat  er  sie.  »Verdränge  die  Tatsache  nicht,  sondern  akzeptiere  sie. Um so schneller wirst du sie als völlig normal hinnehmen.«  »Aber  du  bist…  beinahe  unsterblich.«  Ihre  Stimme  klang  fast  ehr‐ furchtsvoll.  »Nur  beinahe,  und  körperlich  bin  ich  nicht  anders  als  du.  Ich  habe  den  Körper  eines  Menschen  mit  größter  Sorgfalt  nachgebildet.  Ich  verfüge  über  die  gleichen  Drüsen  und  Hormone  wie  Chris,  Dhark,  Riker  und  all  die  anderen,  fühle  also  auch  genau  wie  ein  normaler  Mann. Ich bin einer, Liebes.«  »Gleichgültig ob mit einem Menschen oder einem Worgun, ich bin  mit einem Unsterblichen verheiratet«, antwortete sie.  »Ich  habe  eine  hohe  Lebenserwartung,  das  stimmt.  Das  ist  nur  auf  die  Molekularstruktur  meines  Gewebes  zurückzuführen.  Ich  bin  fähig,  Wunden  schneller  heilen  zu  lassen  und  Krankheiten  schneller  zu  überwinden.  Meine  Zellen  unterscheiden  sich  von  menschlichen 

Zellen, in meiner Gesamtheit gibt es jedoch keinen Unterschied, und  nur darauf kommt es an.«  »Rein äußerlich zumindest nicht.«  »In meinen Gefühlen und meinem Denken ebenfalls nicht. Ich sehe  mich  als  Mensch.  Die  Worgun  sind  mir  beinahe  so  fremd,  wie  sie  es  dir sind. Nur zwei Nachteile habe ich anderen Menschen gegenüber.  Ein  DNS‐Test  würde  mich  auf  der  Stelle  entlarven,  und  ich  kann  keine Kinder zeugen.«  »Ach,  Kinder.«  Ein  wehmütiger  Ausdruck  trat  in  Doris  Gesicht.  »Daran  habe  ich  gar  nicht  gedacht.  Über  dieses  Thema  haben  wir  ja  auch  nie  gesprochen.  Es  ist  etwas  anderes,  das  mich  traurig  macht.«  Sie verstummte und wandte sich ab.  »Willst  du  es  mir  nicht  verraten?  Wir  hatten  nie  Geheimnisse  vor‐ einander.«  Arc  fühlte  sich  hilflos.  Er  hatte  keine  Ahnung,  worum  es  seiner  Frau  ging,  doch  er  wollte  sie  nicht  drängen.  In  ihren  gemein‐ samen Jahren hatte sie ihm stets alles anvertraut.  Nach einer Weile drehte sie sich tatsächlich wieder zu ihm zurück.  »Es  ist  deine  Vergangenheit  auf  der  Erde«,  brachte  sie  flüsternd  hervor.  »Mir  ist  klargeworden,  daß  ich  nur  eine  von  unzähligen  Frauen in deinem Leben sein kann. 2500 Jahre – ich kann mir das gar  nicht  richtig  vorstellen.  Ich  will  auch  nicht  wissen,  wie  viele  Frauen  es  schon  vor  mir  gab.  Darüber  nachzudenken,  wie  viele  nach  mei‐ nem Tod kommen werden, ist ohnehin müßig.«  »Ehrlich  gesagt,  habe  ich  noch  nie  über  ein  späteres  Leben  nach‐ gedacht.«  Doorn  hatte  dieses  Thema  nie  einer  Überlegung  für  wert  befunden.  »Es  geschieht  so  viel,  jeden  Tag  beinahe.  Wir  erleben  es  doch jetzt gerade wieder.«  »Was meinst du?«  Arc setzte sich neben Doris und legte ihr einen Arm um die Schul‐ tern.  »Ich  meine  die  Gefahren  im  Weltall.  Seit  ich  mit  Ren  Dhark  unterwegs  bin,  kann  jeder  Tag  mein  letzter  sein.  Es  ist  nicht  so,  daß  ich  einen  Gedanken  daran  verschwende  oder  mir  deswegen  Sorgen  mache.  Ich  will  damit  nur  sagen,  daß  ich  einfach  nur  unsere,  also 

deine  und  meine,  gemeinsame  Zeit  genießen  möchte.  Du  bist  etwas  Einmaliges für mich.«  Doris  brachte  ein  gequältes  Lächeln  zustande.  »Wie  kannst  du  das  behaupten?«  Doorn  verstummte,  weil  er  das  Gefühl  hatte,  daß  ein  Kloß  in  sei‐ nem  Hals  steckte.  Als  er  wieder  die  Stimme  erhob,  tat  er  es  kräch‐ zend.  »Was  ich  dir  jetzt  sage,  ist  die  Wahrheit.  Du  mußt  mir  einfach  glauben.«  Seine Frau nickte. »Das werde ich.«  Doorn  blickte  ihr  tief  in  die  Augen.  »Es  stimmt,  ich  habe  einige  Frauen  vor  dir  gekannt.  Wenn  ich  trotzdem  behaupte,  daß du  etwas  Einmaliges  für  mich  bist,  stimmt  das.  Du  bist  die  erste  Frau,  die  ich  jemals geheiratet habe.«  »Das  ist  dein  Ernst?«  Doris  Augen  wurden  immer  größer.  »Un‐ faßbar.«  Arc  grinste  verschämt.  »Dieses  Geständnis  ist  mir  beinahe  pein‐ lich.«  »Mir nicht. Ganz im Gegenteil.«  Ihre Herzen klopften um die Wette, als Arc und Doris sich küßten.  Nicht einmal der Untergang des Kosmos hätte sie in diesem Moment  trennen können.    *    POINT  OF  und  ASGOR  rasten  mit  Sternensog  dahin.  In  der  Kommandozentrale  von  Ren  Dharks  Ringraumer  wurden  die  übli‐ chen  Routinetätigkeiten  durchgeführt.  Arc  und  Doris  Doorn  waren  bisher  nicht  aus  ihrer  Kabine  zurückgekehrt.  Ren  waren  die  Zweifel  nicht entgangen, die die Frau des wissenschaftlichen Genies plagten.  Wenn  es  darum  ging,  die  Erde  oder  die  Menschheit  zu  retten,  wenn man sich große Ziele setzte, blieb Zwischenmenschliches zu oft  auf  der  Strecke.  Manchmal  blieb  einem  nicht  mal  die  Zeit,  persönli‐ che  Schicksalsschläge  vollständig  zu  verarbeiten.  Unwillkürlich 

dachte  er  an  den  Tod  seines  Sohns  Ion  Alexandru  vor  zweieinhalb  Jahren. Ohne seine Freunde und ohne seine Aufgabe, besonders aber  ohne  Amy  Stewart  hätte  er  diesen  Schicksalsschlag  vielleicht  nicht  verkraftet.  Wenn  er  auch  noch  nicht  ganz  über  seinen  Verlust  hinweg  war,  war es ihm doch gelungen, sich damit auseinanderzusetzen und  ihn  zu akzeptieren.  »Du  bist  in Gedanken  versunken«, stellte  Amy  Stewart  fest. »Alles  in Ordnung?«  »Hm«,  machte  Dhark  und  betrachtete  seine  Lebensgefährtin  sin‐ nend.  Mit  ihren  1,76  Metern  Körpergröße  war  sie  nur  drei  Zentime‐ ter  kleiner  als  er  selbst. Der  erste  weibliche  Cyborg  war  schlank  und  durchtrainiert  und  hätte  ihn  bei  einer  körperlichen  Auseinander‐ setzung spielerisch aufs Kreuz gelegt. »Es ist die Ratlosigkeit, die mir  zu schaffen macht.«  »Du hast dir mehr von den Balduren versprochen.«  »Ja,  vielleicht.  Ich  bin  überzeugt,  daß  wir  an  ihrer  Stelle  unsere  Hilfe nicht verweigern würden.«  »Vielleicht  messen  wir  ihnen  zuviel  Bedeutung  bei«,  gab  Amy  zu  bedenken.  »Ihre  Hinterlassenschaften  und  dieser  Avatar  sind  be‐ eindruckend,  doch  das  heißt  noch  lange  nichts.  Erinnere  dich,  für  wie mächtig wir die Worgun hielten, bis wir endlich auf sie trafen. Es  gibt  keine  Garantie,  daß  die  Balduren  auch  nur  einen  Deut  mehr  draufhaben.«  Das  war  eine  Überlegung,  die  sich  nicht  ausschließen  ließ.  Ren  glaubte  aber  nicht  daran.  Er  hatte  gelernt,  daß  man  sich  manchmal  auf  seine  Gefühle  verlassen  mußte,  wenn  man  rational  nicht  weiter‐ kam.  »Ich  glaube,  daß  wir  eher  auf  die  Balduren  treffen«,  begann  er,  …  als wir erwarten, hatte  er  sagen  wollen.  Doch  er  kam  nicht  dazu,  den  Satz zu vollenden.  »Ich  empfange  etwas«,  meldete  Walt  Brugg  von  der  Funk‐Z.  »Schwer verständlich, klingt aber wie ein Hilferuf.« 

Unwillkürlich  richtete  Dhark  seine  Aufmerksamkeit  auf  die  über  dem  Instrumentenpult  schwebende  Bildkugel.  In  Gestalt  winziger  Lichtpünktchen  huschten  die  Sterne  des  Weltalls  vorbei.  Sonst  war  nichts zu sehen.  »Abbremsen!«  entschied  der  Kommandant  spontan.  »Details,  Walt?«  »Keine,  die  ich  klassifizieren  kann.  Das  klingt  fast,  als  hätte  man  den Ruf durch einen Zerhacker gejagt.«  »Lassen Sie mal hören«, forderte Riker.  Brugg  schaltete  den  hereinkommenden  Ruf  auf  die  Lautsprecher.  Die  plärrende  Stimme  war  so  gut  wie  nicht  zu  verstehen,  nur  Bruchstücke  waren  überhaupt  als  von  einem  Menschen  stammend  zu erkennen.  »Anscheinend  ist  bei  denen  der  Funk  ausgefallen.  Aber  deswegen  auf  einen  Hilferuf  schließen?«  zweifelte  der  Zweite  Offizier  Leon  Bebir. »Das kann auch alles andere bedeuten.«  »Ich  verstehe  zwar  ebenfalls  kein  Wort«,  bestätigte  Brugg.  »Die  Aufregung  in  der  Stimme  ist  aber  nicht  zu  verkennen.  Sie  klingt  sogar beinahe panisch. Ich tippe auf ein ziviles Schiff als Absender.«  Dhark  überging  die  Hypothesen.  »Checkmaster,  kannst  du  den  Ausgangspunkt errechnen?«  »Positiv. Er liegt etwa 500 Lichtjahre entfernt.«  »Koordinaten  einspielen!  Hen,  Kurs  ändern.  Wir  sehen  nach,  was  da  passiert.  Vielleicht  hat  es  einen  Unfall  gegeben,  und  wir  können  helfen.«  »Als  ob  wir  keine  anderen  Sorgen  hätten«,  beschwerte  sich  Riker.  »Gleichgültig  an  welchem  Ort  der  Galaxis  etwas  passiert,  wir  sind  immer als erste da.«  Während  Falluta  die  POINT  OF  auf  neuen  Kurs  brachte,  ließ  sich  Dhark  eine  Phase  zur  ASGOR  schalten.  Dalon  hatte  den  bis  zur  Un‐ verständlichkeit  verstümmelten  Ruf  ebenfalls  empfangen  und  blieb  auf  Parallelkurs.  Mit  Sternensog  weiter  verzögernd,  jagten  die  bei‐ den Raumer den neuen Zielkoordinaten entgegen. 

»Unbekanntes  Sonnensystem  voraus«,  meldete  Tino  Grappa  we‐ nige  Minuten  später.  Der  Mailänder  im  Rang  eines  Leutnants  nahm  ein  paar  rasche  Einstellungen  vor.  »Es  ist  nicht  in  unseren  Dateien  verzeichnet.«  Sekunden  später  entstand  in  der  Bildkugel  eine  Ausschnitt‐ vergrößerung  nebst  schematischer  Darstellung  des  Systems.  Sechs  Planeten  umkreisten  das  blauweiße  Zentralgestirn,  von  denen  der  vierte in der Lebenszone lag.  »Von wo kommt der Ruf?«  »Vom  Rand  des  Sonnensystems«,  antwortete  Brugg.  »Von  einem  Raumschiff, zumindest von einer mobilen Einrichtung.«  »Ich  habe  vertraute  Energiesignaturen  in  der  Ortung«,  bestätigte  Grappa  lauernd.  »Kein  Zweifel  mehr  möglich.  Ich  messe  ein  Schiff  an.«  »Ein bekannter Schiffstyp?« erkundigte sich Dhark.  Der Ortungschef gab einen überraschten Laut von sich und fuhr in  seinem  Sessel  vor  den  Kontrollen  herum,  als  das  Schiff  optisch  sich‐ tbar  wurde.  »Das  gibt  es  doch  nicht.  Es  ist  ein  Raumer  wie  die,  die  Grah angegriffen haben.«  Die  bizarre  Konstruktion  ähnelte  einem  350  Meter  langen  und  100  Meter durchmessenden Baumstamm aus Metall. An einem Ende war  sie  glatt,  am  anderen  besaß  sie  zahlreiche  ausladende  Auswüchse,  die an Wurzeln erinnerten.  »Das  Ding  sieht  aus  wie  ein  Baum,  den  man  mitsamt  seinen  Wur‐ zeln  aus  dem  Boden  gerissen  hat«,  kommentierte  Shanton.  »Auch  wenn  es  mit  seinen  zahlreichen  Details  wieder  eine  völlig  andere  Form hat, ist es baulich verwandt mit den Grah‐Angreifern.«  Und offenbar ging die Besatzung nicht weniger aggressiv zu Werk,  als es im Gerrck‐System geschehen war. Ren zögerte keine Sekunde.  »Alarm  für  sämtliche  Abteilungen.  Ich  glaube  kaum,  daß  der  Hilfe‐ ruf von diesem Schiff stammt.«  Erst  vor  drei  Monaten  waren  die  bizarr  aussehenden  Raumschiffe,  von denen keines dem anderen wirklich glich, ohne Vorwarnung im 

Gerrck‐System eingefallen. Nach zwei Tagen heftiger Kämpfe hatten  sie  sich  mit  »weichen«  Transitionen  ebenso  plötzlich  wieder  abge‐ setzt, ohne daß eine Verfolgung möglich gewesen wäre.  »Richtig  vermutet,  Commander.  Ich  registriere  weitere  Signa‐ turen.«  Dhark  ignorierte  die  längst  nicht  mehr  zutreffende  Titulierung.  »Ein irdisches Schiff?«  »Jedenfalls  das,  was  davon  übrig  ist.«  Grappa  stieß  eine  Ver‐ wünschung  aus.  »Kein  Schiff,  nur  noch  verglühende  Trümmer.  Wir  kommen zu spät. Der fremde Raumer hat es offenbar vernichtet.«  Ein  Segment  der  Bildkugel  zeigte  eine  weitere  Vergrößerung.  Da‐ vontreibende  Trümmerstücke  waren  zu  sehen.  Sie  machten  eine  optische  Identifizierung  unmöglich.  Der  Mailänder  konnte  sie  trotzdem vornehmen.  »Die  Energiemuster  verraten,  daß  es  sich  um  ein  ziviles  terrani‐ sches Frachtschiff gehandelt hat.«  »Menschliche Lebenszeichen?«  »Negativ.  Die  Biospürer  hätten  längst  angeschlagen.  Es  gibt  keine  Überlebenden.«  Dhark  instruierte  die  Waffensteuerungen  auf  Deck  4,  sich  ge‐ fechtsbereit  zu  machen,  dann  wandte  er  sich  wieder  an  die  Funk‐Z.  »Phase  zur  ASGOR  schalten.  Wir  koordinieren  unser  Vorgehen  mit  Dalon.«  »Kommt,  Sir.  Ich  korrigiere.«  Brugg  klang  verwirrt.  »Ein  starkes  Störfeld  legt  die  Funkkommunikation  lahm.  Wir  erreichen  die  ASGOR nicht.«  Das  war  die  Bestätigung.  Bereits  auf  Grah  hatten  die  Fremden  mit  starken  Störfeldern  gearbeitet  und  verhindert,  daß  die  Grakos  einen  Notruf nach Terra absetzen konnten. Nun tauchten die Unbekannten  ein weiteres Mal wie aus heiterem Himmel auf. Ren blieb keine Zeit,  sich über ihre Beweggründe Gedanken zu machen.  »Fremdraumer  hat  uns  geortet!«  gellte  Grappas  Stimme.  »Er  geht  auf Angriffskurs!« 

Das bizarr geformte Schiff stürzte sich auf die beiden Ringraumer. 

5.       Heather  Sheridan  wurde  wach,  ohne  zu  wissen,  was  genau  ihren  Schlaf  unterbrochen  hatte.  Im  ersten  Augenblick  verwirrte  sie  die  Dunkelheit,  und  sie  verspürte  eine  kreatürliche  Angst,  die  keiner  rationalen Betrachtung standhielt.  Sie horchte.  Es war still im Raum.  Auch  draußen  war  es  ruhig;  was  immer  sie  geweckt  hatte,  es  war  nichts zu hören.  Mondlicht  fiel  in  breiten  Bahnen  durch  die  hohen  Fenster  ihres  Apartments.  Ihrem Zeitgefühl nach mußte es etwa Mitternacht sein.  Was hatte sie nur aus dem Schlaf gerissen?  Vermutlich ein Problem, das sie während des Tages nicht bewältigt  und mit in den Schlaf hinübergenommen hatte!  Sie grübelte.  Nein, eigentlich gab es keine Veranlassung für diese Vermutung.  Das  dünne  Laken  von  sich  strampelnd,  schwang  sie  die  langen  Beine  aus  dem  Bett.  Sie  stellte  die  Füße  auf  den  weichen  Belag  und  stand gähnend auf. Gedankenverloren kratzte sie sich am Bauch und  holte sich aus der Küche etwas zu trinken.  Mit  untergeschlagenen  Beinen  hockte  sie  sich  vor  das  bis  zum  Bo‐ den reichende Fenster und starrte hinaus in Edens Nacht, die so ganz  anders war als auf Terra.  Konnte es sein, daß sie Sehnsucht nach der Erde hatte?  Unsinn! Sie schimpfte sich eine sentimentale Närrin.  War es der Job?  Der  schon  gar  nicht.  Er  bot  ihr  mehr  Freiheiten,  als  sie  es  sich  je  hatte  vorstellen  können.  Es  lief  gut  auf  Eden.  Sie  hatte  bis  jetzt  so  ziemlich  alles  erreicht,  was  sie  sich  vorgenommen  hatte,  führte  ein  eigenständiges  Leben,  war  niemandem  Rechenschaft  schuldig.  Und 

interessante Persönlichkeiten gab es hier mehr als genug…  Urplötzlich  kam  ihr  Terence  Wallis  in  den  Sinn,  das  Interview  mit  ihm  in  New  Pittsburgh,  die  Babys,  die  entsetzliche  Nachricht  über  den  Verlust  der  HOLE‐IN‐ONE  und  aller  Insassen.  Sie  hatte  die  Szene  noch  in  allen  Einzelheiten  im  Gedächtnis,  als  die  Nachricht  von  dem  schrecklichen  Ereignis  in  die  Idylle  mit  den  Kleinkindern  platzte.  Der  Auftritt  des  jungen  Leutnants,  dann  der  Abgang  von  Wallis,  Lautrec  und  Ramoyas.  Schließlich  General  Jacksons  Erscheinen,  das  den Schlußpunkt setzte.  Sie  trank,  rülpste  ganz  undamenhaft  und  spann  den  Faden  ihrer  Gedanken weiter. Keiner der bei DYNAMITE  beschäftigten Autoren  hätte es besser inszenieren können. Und in diesem Moment flüsterte  eine  kleine  Stimme  in  ihrem  Hinterkopf  ihr  zu,  daß  es  genau  das  war: eine Inszenierung.  Es verschlug ihr fast den Atem.  Doch dann schüttelte sie energisch den Kopf.  »Jetzt  spinnst  du  aber  ganz,  Heather  Sheridan«,  sagte  sie  spöttisch  in  die  Dunkelheit.  Und  dennoch  blieb  ein  winziger  Rest  von  Unsi‐ cherheit  zurück,  den  sie  auch  nicht  aus  ihrem  Kopf  vertreiben  konnte, als sie wieder zu Bett ging.  »Wahrscheinlich  bis  du  nur  übermüdet,  junge  Dame«,  sagte  sie,  zog sich die Decke bis unters Kinn und schlief wieder ein.  Ihr letzter Gedanke galt der HOLE‐IN‐ONE – und Wallis.  Sie hoffte, daß sie nicht von beiden träumte.    *    Am  nächsten  Morgen  kam  sie  erst  auf  den  letzten  Drücker  zur  Redaktionssitzung  und  mußte  einige  anzügliche  Kommentare  der  anderen  Ressortleiter  über  sich  ergehen  lassen,  die  jedoch  von  ihr  abperlten  wie  Wasser  von  einer  glühenden  Metallplatte.  Auf  dem  Weg vom Foyer hoch in die Redaktion hatte ihre Assistentin sie noch 

mit  den  Einschaltquoten  versorgt,  die  die  letzte  Sendung  erzielen  konnte  –  keine  DYNAMITE‐Folge  hatte  bis  jetzt  diese  extrem  hohe  Zahl an Zuschauern erreicht.  Sie  konnte  es  drehen  und  wenden  wie  sie  wollte,  sie  war  mit  ihrer  letzten  DYNAMITE‐Sendung  zum  uneingeschränkten  Star  aufges‐ tiegen  –  zumindest  für  eine  kleine  Weile,  relativierte  sie  ihre  Eupho‐ rie.  Denn  wenn  sie  eines  in  dem  harten  Geschäft  der  Massenunter‐ haltung  gelernt  hatte,  dann  dies:  Nichts  war  kurzlebiger  als  eine  sensationelle Story.  Sie  verfolgte  die  Vorschläge  zum  kommenden  Programm  der  ein‐ zelnen  Magazinbeiträge  nur  mit  halbem  Ohr,  weil  sie  in  Gedanken  einen neuen Beitrag konzipierte, der ihr auf dem Weg zur Redaktion  in den Sinn gekommen war.  »… Ihre Vorschläge, Heather!«  Erst  als  es  ruhig  wurde  in  der  Runde,  blickte  Heather  auf  und  sah  sich  von  Gabriel  Tarrants  gemustert,  der  sie  mit  einer  gewissen  Un‐ geduld ansah.  »Chef…?«  »Ihre  Vorschläge  für  die  nächste  Folge  von  DYNAMITE,  Kollegin.  Welches  Thema?«  Die  Finger  des  fünfundfünfzigjährigen  Chefre‐ dakteurs schlugen einen ungeduldigen Wirbel auf die Tischplatte.  »Oh.  Natürlich,  Mister  Tarrant,  Chef.  Sofort.  Ich  habe  hier  ein  Konzept, das Sie sich vielleicht mal ansehen, ja?«  Sie reichte ihm die wenigen Blätter.  Schweigend  und  konzentriert  überflog  Tarrant  die  Seiten.  Dann  blickte  er  hoch,  über  seiner  Nasenwurzel  hatte  sich  eine  tiefe  Falte  gebildet.  »Das  wär’s  für  heute«,  sagte  er  plötzlich  und  für  alle  über‐ raschend in die Runde und lehnte sich in seinen Sessel zurück. Seine  Miene war undurchdringlich.  Die  Ressortleiter  ergriffen  ihre  Unterlagen  und  suchten  ihre  eige‐ nen  Büros  auf.  Als  Heather  Anstalten  machte,  sich  ebenfalls  zu‐ rückzuziehen, bannte sie die scharfe Stimme Tarrants an ihren Platz.  »Sie, junge Dame, bleiben!« 

Tarrant nahm sich erneut Heathers Memo vor.  »Sie  wissen  schon«,  sagte  er  so  plötzlich,  daß  die  Reporterin  un‐ willkürlich  zusammenschrak,  »daß  Sie  damit«,  seine  flache  Hand  klatschte  auf  die  Blätter,  »ein  sehr,  sehr  heißes  Eisen  mit  bloßen  Händen  anfassen,  sollte  sich  bewahrheiten,  was  Sie  so  leichtfertig  vermuten.  Das  wäre,  ich  betone  ausdrücklich  wäre,  ein  Thema  von  ungeheurer Brisanz.«  »Eben  DYNAMITE«,  grinste  sie,  obwohl  ihr  nicht  danach  zumute  war.  »Wie?«  Tarrant  runzelte  die  Brauen,  dann  nickte  er  und  zeigte  ebenfalls  ein  Lächeln,  das  jedoch  nicht  den  Weg  zu  seinen  Augen  fand.  »Sind  Sie  sich  der  Tragweite  Ihres  Vorhabens  auch  wirklich  bewußt?«  Sie nickte, lächelte erneut und sagte: »Natürlich, Chef.«  Gabriel  Tarrant  massierte  sich  mit  den  Fingerspitzen  die  Schläfen.  »Ich weiß nicht, ich weiß nicht«, murmelte er.  »Sehen Sie einen Interessenkonflikt, Sir?« erkundigte sich Heather.  »Wie meinen Sie das?«  »Spielen Sie nicht mit dem Staatsoberhaupt von Eden Golf?«  Jetzt lachte Tarrant wirklich.  »Junge  Dame«,  sagte  er  ein  wenig  gönnerhaft,  »wenn  es  danach  ginge, käme ich vor lauter Interessenkonflikten nicht mehr zu meiner  Arbeit.  Ich  spiele  mit  vielen  hochrangigen  Vertretern  der  Regierung  dieses  Planeten  Golf.  Zerbrechen  Sie  sich  also  nicht  meinen  Kopf,  obwohl ich Ihre Besorgnis zu schätzen weiß.«  »Keine Ursache«, murmelte Heather.  »Und  Sie  wollen  das  allen  Ernstes  durchziehen?«  fragte  er  noch  einmal.  Sie nickte entschieden.  »Also  gut«,  sagte  der  Redaktionsleiter  und  machte  ein  Gesicht,  als  ginge es zu seiner eigenen Beerdigung. »Was brauchen Sie?«  »Meine Ruhe für die Nachforschungen«, erwiderte sie.  Tarrant mußte nicht lange überlegen. 

»Gut«, sagte er. »Die nächste Folge von DYNAMITE bestreiten wir  aus unserem unerschöpflichen Fundus.« Er grinste plötzlich, was ihn  um  Jahre  jünger,  wenn  auch  nicht  gerade  attraktiver  machte.  »Sie  haben drei Tage.«  Heather schüttelte den Kopf.  »Fünf.  Und  dieser  Zeitrahmen  ist  nicht  verhandelbar.  Außerdem  ein  unbeschränktes  Spesenkonto«,  sagte  sie  und  gab  ihrem  Gesicht  einen  nichtssagenden  Ausdruck,  obwohl  sie  fast  vor  ihrer  eigenen  Courage erschrak.  »Wollen Sie sich ein Raumschiff kaufen?«  »Ich  habe  einen  Schweber,  mit  dem  ich  gerade  so  zurechtkomme.  Was soll ich da mit einem Raumschiff? Ihre Antwort, Chef!«  »Einverstanden, Sie Quälgeist.« Tarrant beugte sich vor und sah ihr  in  die  Augen;  er  wirkte  wie  eine  Schlange, die  ihr Opfer  zu hypnoti‐ sieren suchte.  Langsam  sagte  er:  »Ich weiß  nicht  warum,  aber  ich  denke,  Sie  sind  auf  einer  vielversprechenden  Fährte.  Sie  scheinen  sehr  zielbewußt,  Heather. Das ist mir eigentlich so noch nicht aufgefallen. Sie werden  es  noch  einmal  weit  bringen  in  unserem  beinharten  Geschäft.  Aber  egal, solange Sie nicht anfangen, an meinen Stuhl zu sägen, sehen Sie  in mir Ihren Gönner und Förderer.«  »Ich  habe  kein  Interesse,  Ihnen  Ihre  Position  streitig  zu  machen,  Sir«, sagte Heather trocken. Doch in Gedanken fügte sie hinzu: Noch  nicht, Verehrtester. Noch nicht.  Sie ging.  Als  sie  wenig  später  wieder  in  ihrem  Büro  saß,  wußte  sie  nicht,  ob  sie  sich  zu  ihrem  Verhandlungserfolg  beglückwünschen  sollte  oder  nicht.  Diese elegische Anwandlung ging rasch vorüber.  Sie begann systematisch zu überlegen.  Zunächst  galt  es,  Nachforschungen  über  den  letzten  Flug  der  HOLE‐IN‐ONE und ihrer Besatzung anzustellen.  Sie ging die Möglichkeiten durch, die sie dazu hatte. 

Auch  die  Privatjacht  eines  Terence  Wallis  konnte  nicht  so  ohne  weiteres  durch  das  Weltall  kutschieren,  ohne  bestimmten  Regeln  zu  folgen.  Regeln,  die  im  allgemeinen  Spuren  zur  Folge  hatten.  Vor‐ wiegend in den Datenbanken der Raumüberwachung, der Starts und  Landungen  üblicherweise  gemeldet  werden  mußten,  wollte  man  nicht  seine  Lizenz  zum  Führen  eines  Raumschiffes  verlieren.  Dazu  gehörten  Angaben  über  Ziel  und  Zweck  der  Reise,  Anzahl  der  Be‐ satzungsmitglieder, Tonnage und Art der Ladung. Nur wer etwas zu  verbergen  hatte,  entzog  sich  diesem  Procedere  mehr  oder  minder  erfolgreich – meist erfolgreich.  Heather  bezweifelte  zu  recht,  daß  Wallis  beziehungsweise  der  Ka‐ pitän  seiner  Privatjacht  zu  dieser  Gruppe  verantwortungsloser  Raumschiffer gehörte.  Nun  entzogen  sich  die  Datenbanken  der  Raumüberwachung  dem  allgemeinen  Gebrauch  durch  Zivilpersonen.  Und  sie  war  nicht  tech‐ nisch begabt genug, sich selbst Zugang zu ihnen zu verschaffen.  Jemand mußte das für sie tun.  Sie  dachte  intensiv  fünf  Minuten  nach,  wen  sie  für  diese  Sache  einspannen  konnte.  Es  fielen  ihr  ein  paar  Namen  ein,  deren  Träger  ihr alle noch etwas schuldeten. Sie würde sie der Reihe nach anrufen  und sehen, wer sich bereiterklärte, ihr bei ihren Nachforschungen zu  helfen.  Sie  besorgte  sich  eine  Kanne  Kaffee  und  aktivierte  dann  ent‐ schlossen das Vipho.  Erst der vierte Anruf brachte den gewünschten Erfolg, wenngleich  der  Teilnehmer  am  anderen  Ende  sich  zunächst  zopfig  anstellte,  als  er  hörte,  worum  es  ging.  Sie  bot  ihre  ganze  Überredungskunst  auf,  und  von  der  hatte  sie  eine  Menge,  bis  er  schließlich  bereit  war,  sich  für sie ins Zeug zu legen.  »Ich danke dir, Taggert, daß du das für mich tun willst.«  »Schon gut, wenn du mich dafür endlich in Ruhe läßt.«  Sie  lachte  hell.  »Nein,  mein  Freund,  das  kann  ich  nicht  ver‐ sprechen.« 

»Habe  ich  fast  befürchtet.  Ich  melde  mich,  sobald  ich  die  In‐ formationen habe.«  »Und wann wird das sein?«  Das  Gesicht  auf  dem  Viphoschirm  zeigte  ein  Stirnrunzeln.  »Mal  sehen… hm, ich denke, in zwei Stunden habe ich, was du brauchst.«  »Ausgezeichnet.«  Sie  deaktivierte  das  Vipho  und  lehnte  sich  zufrieden  in  ihren  Ses‐ sel.  Der  Kaffee  war  mittlerweile  kalt  geworden,  aber  kalter  Kaffee  sollte  ja  bekanntlich  der  Schönheit  dienen,  oder  war  das  der  Kaffee‐ satz? Trotzdem, sie ließ ihn stehen.  Sie  tätigte  einen  letzten  Anruf,  um  Peter  Fox  und  Willie  zu  in‐ formieren,  daß  sie  sie  für  den  Rest  der  Woche  nicht  mehr  benötigte.  Dann  stand  sie  auf,  nahm  ihre  Tasche  an  sich,  machte  sich  etwas  frisch,  zupfte  ein  vorwitziges  Haar  aus  ihrer  Augenbraue  und  nahm  den A‐Gravlift zur Dachterrasse.  Es war Mittagszeit, und sie verspürte einen gesunden Hunger.  Sie  gönnte  sich  einen  Cocktail  zum  Lunch,  aß  ein  Steak  mit  geba‐ ckenen  Kartoffeln  und  Salat,  zum  Nachtisch  Apfelkuchen  und  ver‐ zichtete  auch  nicht  auf  den  obligatorischen  Kaffee.  So  gesättigt,  fühlte  sie  sich  gewappnet  für  den  Rest  des  Tages  und  kehrte  in  ihre  Büro zurück.  Der  leere  Speicher  ihres  Viphos  verriet  ihr,  daß  während  ihrer  Abwesenheit niemand angerufen hatte.  Sie war nicht traurig darüber.  Entschlossen  machte  sie  sich  daran,  liegengebliebene  Post  aufzu‐ arbeiten  und  ein  paar  Gedanken  zu  einem  Konzept  für  eine  neue  DYNAMITE‐Sendung zu notieren.  Taggerts Anruf kam eine Stunde früher als erwartet.  »Ich habe, was du wolltest«, sagte er.  »Schon«, sagte sie. »Ich bin beeindruckt. Laß hören.«  Er schüttelte den Kopf. »Darüber rede ich nicht am Vipho. Ich habe  dir  die  Informationen  als  Datei  geschickt.  Müßten  schon  bei  dir 

sein.«  Sie sah nach ihrem Tischsuprasensor.  Das Symbol blinkte.  »Ist angekommen«, bestätigte sie.  »Viel  Spaß  damit«,  wünschte  er  ihr  mit  einem  merkwürdigen  Ausdruck im Gesicht.  »Danke,  Taggert«,  sagte  sie  und  wollte  noch  hinzufügen:  »Du  hast  was gut bei mir!« Aber er hatte die Verbindung schon unterbrochen.  Sie runzelte die Stirn, öffnete die Datei und begann zu lesen.  Die  Besatzung  von  Wallis’  Privatjacht  hatte  überwiegend  aus  Ro‐ botern  bestanden,  was  nichts  Ungewöhnliches  war.  Die  Menschen  an  Bord  hatten  –  bis  auf  die  drei  getöteten  Frauen  –  keine  Angehö‐ rigen, und auch die Frauen hatten offenbar außer ihren Ehemännern  beziehungsweise  dem  Lebenspartner  keinerlei  Familie  gehabt,  we‐ der lebende Eltern noch Großeltern oder Verwandte.  Das  war  das  wirklich  Befremdliche  und  ließ  Heathers  Repor‐ tergeist  erwachen.  Recherchen  dieser  Art  waren  ihr  Metier.  Sie  ver‐ brachte  den  ganzen  Nachmittag  dieses  und  den  Vormittag  des  fol‐ genden  Tages  damit,  in  den  Datenbanken  der  Einwande‐ rungsbehörde nach Hinweisen über die Identitäten der toten Frauen  zu  suchen  –  und  mußte  eine  herbe  Enttäuschung  nach  der  anderen  einstecken.  Sie konnte nichts finden.  Wallis  schien  abgetaucht  zu  sein,  war  unauffindbar.  Und  die  For‐ scher verließen das Werk so gut wie nie.  Das  einzige,  was  sie  über  ihre  Kontakte  bei  Wallis  Industries  be‐ ziehungsweise  der  Eden‐Regierung  erreichte,  war  eine  Information,  wonach  Wallis  und  das  Team  Saam  am  kommenden  Wochenende  nach Aloha gehen wollten, um sich mit den Hookers zu treffen.  Wollte  sie  den  einmal  eingeschlagenen  Weg  weitergehen,  blieb  ihr  keine andere Wahl, als sich ebenfalls nach Aloha zu begeben, inkog‐ nito und in Begleitung.  Verdeckte  Ermittlungen  dieser  Art  waren  eine  ihrer  Leiden‐

schaften (sie hatte noch ein paar andere) und hatten schon zu großen  Erfolgen  geführt,  die  ihren  Ruf  in  der  Branche  begründet  hatten.  Sie  ging die Liste ihrer Freunde durch, um herauszufinden, wer in Frage  kommen würde. Und es fiel ihr nur einer ein: Trico Pallas.  Die  Verbindung  kam  nach  exakt  sieben  Sekunden  zustande.  Dann  war Tricos Gesicht auf der Bildscheibe zu sehen.  »Ja?«  Er  hatte  noch  immer  dieselbe  angenehme,  sehr  disziplinierte  und warmherzige Stimme. Heather konnte nicht verhindern, daß sie  einen Schauer in ihr auslöste. Und willkürlich entlockte sie ihr einen  winzigen Seufzer.  Dann  erkannte  Trico,  wer  ihn  sprechen  wollte,  und  Wiederse‐ hensfreude spiegelte sich auf seinem Gesicht.  »Hallo!  Ist  es  die  Möglichkeit!  Heather  Sheridan  persönlich!  Was  hat dich denn dazu gebracht, mich anzurufen? Brauchst du vielleicht  einen jungen, dynamischen Ausstattungsleiter?«  Heather  winkte  und  sagte  laut:  »Hallo,  Freund  Trico!  Nein,  ich  habe bereits einen Ausstattungsleiter«, begann sie.  »Ja,  ich  weiß«,  unterbrach  sie  Pallas  und  reckte  sein  Kinn  kamp‐ feslustig  der  Vipho‐Optik  entgegen,  was  ihn  irgendwie  bedrohlich  erscheinen  ließ.  Eine  absurde  Vorstellung.  Trico  war  trotz  seines  Modellathletentyps der sanfteste Mann, der Heather je über den Weg  gelaufen  war,  und  derer  hatte  es  einige  gegeben.  »Ein  selten  ein‐ fallsloser  Typ,  wenn  du  mich  fragst.  Fragst  du  mich?«  So  etwas  wie  Hoffnung keimte in seinen Augen auf.  Sie lachte hell.  »Nein.  Auf  die  Auswahl  der  Ausstattungsleiter  habe  ich  null  Ein‐ fluß, das ist die Domäne Tarrants.«  »Ich  bringe  ihn  um,  den  Wicht!«  verkündete  Trico  mit  dem  pathe‐ tischen Timbre eines Schmierenkomödianten in der Stimme.  Sie  lachte  erneut,  seit  Tagen  wieder  einmal  richtig  herzlich.  Doch  dann wurde sie ernst.  »Ich  biete  dir  die  Chance,  durch  eine  relativ  winzige  Hilfestellung  mit  deiner  Lieblingsfreundin  ein  unvergeßliches  Wochenende  in 

einem der teuersten Resorts auf Aloha zu verbringen.«  »Auf wessen Kosten?« fragte er blitzschnell.  »Auf die von Terra‐Press natürlich.«  »Gehst  du  neuerdings  mit  diesem  Tarrant  ins  Bett?«  Es  klang  ent‐ täuscht.  »Unsinn«,  wehrte  sie  ab.  »Ich  bin  einer  Riesensache  auf  der  Spur  und habe das Okay des Chefs. Interessiert?«  »Immer! Was muß ich tun?«  Heather  sprach  ohne  jede  Floskel  drei  Minuten  lang.  Dann  hatte  Trico verstanden, worum es ging.  »In Ordnung«, sagte er. »Ich kümmere mich um die Details. Sobald  ich  alles  zusammenhabe,  rufe  ich  dich  an,  und  wir  treffen  uns  vor  der Transmitterstation.«  »Du bist ein Schatz«, sagte sie leichthin.  »Ich  weiß«,  erwiderte  er,  sah  sie  für  eine  Sekunde  mit  einem  merkwürdigen Ausdruck in den Augen an und unterbrach dann die  Verbindung.    *    In der Transmitterstation Alohas herrschte ständiges Kommen und  Gehen.  »Mächtig  was  los«,  sagte  Trico  Pallas.  Er  schloß  seine  kräftigen  Finger  um  Heathers  Oberarm,  bugsierte  die  Reporterin  von  der  Plattform  herunter  und  mit  traumwandlerischer  Sicherheit  weiter  durch die Menge.  »Jeder scheint Ferien auf Aloha machen zu wollen«, stellte sie fest.  »Genau  wie  wir  beiden  Verliebten.«  Er  grinste  verwegen,  und  sie  fühlte einen kleinen Stich des Bedauerns.  Trico  Pallas  war  der  Typ  von  Mann,  bei  dem  Frauen  und  Männer  gleichermaßen  ins  Schwärmen  gerieten.  Zu  dumm  nur,  daß  seine  Präferenzen  bei  letzteren  lagen  und  er  daher  auf  immer  und  ewig  unerreichbar für die holde Weiblichkeit bleiben würde. 

Sie  ließen  die  kreisförmig  angeordneten  Sitzgruppen  aus  Rohrge‐ flecht  und  täuschend  echt  wirkendem  weißen  Kunstleder  links  lie‐ gen,  schwenkten  ab  und  bewegten  sich  rund  hundert  Schritte  nach  rechts.  Dann  ließ  Trico  den  Arm  seiner  Begleiterin  los,  lehnte  sich  gegen  die  niedrige  Barriere,  stellte  herausfordernd  die  etwas  abgenutzt  aussehende  Ledertasche  auf  die  polierte  Palmenholzfläche  und  schlug mit den Fingern einen dumpfen Wirbel auf die Platte.  Heather mußte an sich halten, um nicht über die Vorstellung Tricos  zu lachen.  »Aus  welcher  Holoshow  hast  du  denn  das  übernommen?«  mur‐ melte sie.  »Aus  euren  Novela‐Sendungen  natürlich«,  gab  er  ebenso  halblaut  zurück.  Beide  lachten  hell.  »Erinnerst  du  dich  noch«,  fuhr  er  im  Ver‐ schwörerton  fort,  »an  diesen  unmöglichen  Heini  von  Anwalt  mit  seiner gekünstelten Vorstellung?«  »Du meinst Heinrich Stetten von Stetten, Stetten und Partner?«  »Genau  der.  Ich  hab  diese  Szene  übernommen.  Nur  daß  ich  als  ›Partner‹ den Namen Keel eingefügt habe. Keel bist natürlich du.«  »Laß mal hören«, kicherte Heather.  »Nicht jetzt«, wehrte er ab. »Du wirst es gleich hören.«  Eine  samthäutige  Schöne  näherte  sich,  gekleidet  in  der  alohani‐ schen  Nationaltracht,  einem  sarongähnlichen  Stück  Stoff,  das  viel  freie Haut zeigte.  Trico  stieß  mit  dem  Zeigefinger  den  breitkrempigen  weißen  Hut  aus  der  Stirn  und  sagte  mit  seiner  tiefen,  vibrierenden  Stimme:  »Mein Name ist Trico Pallas von Pallas, Pallas und Keel. Unser Büro  hat  ein  Apartment  im  Maniloa‐Resort  gebucht.  Gibt  es  einen  Weg,  dorthin zu gelangen, ohne transpirieren zu müssen?«  »Aber ja, Sir. Maniloa‐Resort hat einen eigenen Zubringerdienst.«  »Und der ist wo zu finden?«  »Leider  im  Freien«,  bedauerte  die  junge  Dame.  »Sie  müssen  sich 

nach draußen begeben. Die Zubringer sind nicht zu verfehlen.«  »Besten  Dank«,  murmelte  Trico.  Dann  sagte  er  laut:  »Würden  Sie  bitte  veranlassen,  daß  man  unser  Gepäck  ins  Resort  bringt.  Es  kommt mit der nächsten Lieferung des Lastentransmitters.«  »Selbstverständlich, Sir.«  Trico legte den Arm um Heathers Schultern und verließ mit ihr die  Station.  Sonnenlicht und Hitze trafen sie wie ein Faustschlag.  Der  weiße  Zubringer  des  Maniloa‐Resort  war  unübersehbar,  ein  Schweber  mit  offenen  Seiten,  einem  übergroßen,  in  die  Länge  ge‐ streckten Strandgleiter nachempfunden.  Und  hier  wurde  zum  ersten  Mal  deutlich,  daß  es  auch  auf  Eden  Unterschiede  zwischen  weniger  Begüterten  und  jenen  gab,  die  nicht  aufs Geld schauen mußten.  Dank  Terra‐Press  gehörten  Heather  und  Trico  Pallas  zu  letzteren,  zumindest für die Dauer ihres Aufenthaltes auf Aloha.  Sie  waren  die  einzigen,  die  Maniloa‐Resort  gebucht  zu  haben  schienen. Niemand sonst fuhr mit.  Die  Straße  führte  entlang  der  Bucht  durch  ein  subtropisches  Para‐ dies,  das  dem  der  Hawaii‐Inseln  auf  der  Erde  in  nichts  nachstand.  Die  Luft  war  vom  schweren  Duft  blühender  Sträucher  erfüllt.  Die  Hänge,  die  sich  vom  Kamm  des  niedrigen,  küstennahen  Bergzuges  bis  hinab  zu  den  Außenbezirken  des  hypermodernen  Ferienortes  Palau  Palms  zogen,  trugen  unterschiedlich  hohe  Palmenpflanzun‐ gen.  Das  Wetter  entsprach  genau  den  Versprechungen  der  Werbe‐ prospekte.  Der  Himmel  war  wolkenlos,  und  eine  makellose  Sonne  stand  am  Himmel.  Vom Meer her wehte eine kühle Brise und drückte die Hitze auf ein  erträgliches Maß.  Alohas Ferienanlage für gestreßte Edenbürger war geformt wie ein  Amphitheater,  durchsetzt  mit  dem  Grün  herrlicher  Palmengärten  und  der  unendlichen  Vielfalt  blühender  Tropenpflanzen.  Nirgends 

waren  Radfahrzeuge  zu  sehen  oder  lärmende  Aggregate  zu  ver‐ nehmen.  Der  Fahrer  lenkte  den  Schweber  die  breite  Piste  entlang  nach  Norden  und  durch  die  Anlage.  Das  Klima  sorgte  zusammen  mit  einer  aggressiven  Werbung  dafür,  daß  durch  die  Transmitterstation  täglich  zwei‐ bis  dreihundert  Gäste  kamen  oder  abreisten.  Palau  Palms  war  permanent  von  zweitausend  sonnenhungrigen  Touristen  besetzt und eine in sich abgeschlossene Welt.  Jede  zweite  Tür  schien  in  ein  Restaurant  oder  Cafe  zu  führen,  in  Boutiquen, Bars und Nachtklubs.  »Hübsch ist es hier«, bemerkte Heather. »Nicht wahr?«  »Doch,  ganz  netter  Anblick«,  gab  Trico  zu.  Er  betrachtete  die  Bootsstege  des  Jachthafens,  an  dem  sie  eben  vorbeikamen.  Am  Strand  tummelten  sich  braungebrannte  Surfer  in  der  flachen  Bran‐ dung. Die kleinen Punkte draußen auf dem bewegten blauen Wasser  waren  Motorboote  mit  Wasserskifahrern  im  Schlepp.  Eine  zweimas‐ tige Segeljacht kreuzte weit draußen auf der See vor dem Wind.  Ein Bild uneingeschränkten Vergnügens.  Das  Maniloa  war  das  teuerste  Resort  auf  Aloha  und  lag  in  ge‐ bührender  Entfernung  von  Palau  Palms  in  unmittelbarer  Nähe  zum  Strand.  Es  bestand  aus  einem  exklusiven  Haupthaus  und  vielen  im  Grünen  verstreuten  Bungalows,  die  allen  nur  erdenklichen  Luxus  aufwiesen.  Der  Fahrer  drosselte  die  Geschwindigkeit  des  Schwebers,  um‐ kreiste  einen  Zierbrunnen,  aus  dessen  Mitte  Wasserfontänen  in  die  samtige Luft stiegen, und hielt auf die Einfahrt des Haupthauses zu,  das hinter den Palmwipfeln leuchtete.  »Ma’am,  Sir«,  sagte  er  mit  ausgesuchter  Höflichkeit.  »Das  Mani‐ loa.«  »Danke,  mein  Bester«,  gab  sich  Trico  Pallas  nonchalant  und  ließ  generös  einen  größeren  Schein  in  seine  Finger  gleiten.  Terra‐Press  machte es möglich.  Der  distinguierte  Adelige  hinter  der  Rezeption  war  bloß  der  Por‐

tier.  »Trico Pallas von Pallas, Pallas und Keel«, sagte Trico.  »Ich  bin  Keel«,  piepste  Heather  schüchtern  und  schlug  die  Augen  nieder.  »Unser Gepäck wird gleich kommen. Den Schlüssel bitte«, forderte  Trico.  Der Mann am Empfang legte den elektronischen Schlüssel auf den  Tresen.  »Bungalow  21.  Seien  Sie  herzlich  willkommen  auf  Aloha.  Wün‐ schen Sie, daß ich Ihnen einen Führer mitgebe?«  Trico winkte ab.  »Danke.  Wir  werden  das  Haus  schon  finden.  Welche  Nummer  noch mal, sagten Sie?«  »Einundzwanzig, Sir.«  Nach zwei, drei Schritten drehte sich Trico um.  »Ja, Sir?«  »Ist  unser  Geschäftspartner  Mister  Wallis  nicht  auch  anwesend?  Ich  bin  mir  fast  sicher,  vorhin  seinen  Rechtsbeistand  gesehen  zu  ha‐ ben.«  Heather  hätte  ihn  für  diesen  geschickten  Schachzug  küssen  können, aber da sie wußte, wie es um ihn bestellt war, verbannte sie  diesen Wunsch aus ihrem Kopf.  »Mister Fortrose? Das kann nicht sein. Er ist nicht mit…« Der Mann  verstummte. »Tut mir leid, Sir«, sagte er nach einem Augenblick des  Schweigens,  »daß  ich  Ihnen  nicht  darauf  antworten  kann,  aber  die  Privatsphäre unserer Gäste ist uns heilig.«  »Natürlich«,  sagte  Trico.  »Verstehe  ich  vollkommen.  Das  ist  mit  der  Grund,  weshalb  ich  Ihr  Haus  ausgewählt  habe.  Ach,  sagen  Sie«,  er hob seine Tasche in die Höhe und ließ sie wieder sinken. »Bringen  Sie  sie  doch  mit  dem  restlichen  Gepäck  in  unseren  Bungalow.  Wir  gehen  noch  etwas  am  Strand  spazieren.  Es  ist  doch  zu  schön  hier,  nicht wahr, Liebes?«  Keel  von  Pallas,  Pallas  und  Keel  kicherte  verschämt  und  nickte  heftig. 

»Na, dann komm!«  Trico  und  Heather  konnten  es  nicht  sehen,  als  sie  nach  draußen  gingen.  Aber  sie  hätten  einen  Eid  darauf  schwören  können,  daß  der  Portier gottergeben die Augen zum Himmel aufschlug.  »Du  warst  einfach  hinreißend«,  gestand  Heather,  während  sie  den  Weg zum Strand einschlugen. »Erinnere mich daran, daß ich dir eine  Rolle  in  unserer  nächsten  größeren  Produktion  verschaffe.  Es  ist  nicht  zu  fassen,  Talente  wie  du  sind  brotlos,  während  sich  das  Kroppzeug von Schauspielern, das sich bei Terra‐Press tummelt, die  Bäuche vollschlägt.«  »O  ja.  Am  besten  in  einer  Tanzproduktion«,  griente  Trico  hoff‐ nungsvoll. »Ich mag Männer in Strumpfhosen.«  »Ach«, seufzte Heather. »Wenn es dir ein Bedürfnis ist.«  Er holte eine dunkle Brille aus der Brusttasche seines Hemdes und  setzte  sie  auf,  ehe  er  sagte:  »Und  dich  mag  ich  auch.  Du  bist  meine  beste Freundin.«  Am  Strand  angekommen  zogen  sie  die  Schuhe  aus  und  liefen  bar‐ fuß  durch  den  weißen  Sand  weiter.  Auf  der  einen  Seite  erstreckte  sich  die  blaugrün  schimmernde  See,  zum  Landesinneren  hin  boten  Palmen  Schutz  vor  der  Sonne,  die  deutlich  ihren  Scheitelpunkt  überschritten  hatte  und  sich  auf  dem  absteigenden  Schenkel  ihrer  Bahn befand.  Palmen  ächzten  im  Wind,  und  das  Rauschen  der  Dünung  bildete  seine  eigene  Melodie.  Musik  war  zu  hören.  Fröhliche  Stimmen  er‐ klangen. Kinder spielten am Wasser.  Am Horizont, dort, wo Wasser und Himmel zusammentrafen, war  der  blaue  Schatten  einer  weiteren  Insel  des  Aloha‐Archipels  zu  se‐ hen.  »Was  hoffst  du  eigentlich  zu  finden?«  fragte  Trico,  während  sie  näher  zum  Wasser  liefen,  wo  der  Sand  festgebacken  und  herrlich  kühl von den darüberrollenden Wellen war.  »Antworten«,  erwiderte  Heather  und  preßte  die  Lippen  zu‐ sammen. 

Trico ließ nicht locker. »Worauf?«  »Darauf,  ob  Terra‐Press,  DYNAMITE  und  als  letzte  Konsequenz  ich ausgenutzt worden sind. Mißbraucht zu einem schäbigen Spiel.«  »Also geht es um Rache.«  »Wenn du’s so nennen willst, ja. Ich nenne es Aufklärung.«  »Hoffentlich verrennst du dich nicht in etwas, aus dem du nur sehr  schwer wieder herausfindest«, warnte Trico.  »Das glaube ich nicht«, versetzte sie hart.  Noch ehe er darauf eine Erwiderung fand, blieb sie plötzlich stehen  und griff nach seinem Arm.  »Da sind sie!«  Trico folgte der Richtung ihrer Kopfbewegung.  In  einem  kleinen,  offenen  Pavillon  konnte  er  eine  Gruppe  Männer  und  Frauen  sehen,  die  sich  köstlich  zu  amüsieren  schienen,  ihrer  Ausgelassenheit  nach.  Die  lachenden  Stimmen  schallten  mitunter  weithin  über  den  Strand.  Serviceroboter  hielten  sich  diskret  im  Hin‐ tergrund.  »Bist du sicher, daß sie es sind?«  »Sicher  bin  ich  sicher!«  fauchte  sie  leise.  »Du  vergißt,  daß  ich  sie  erst  vor  fünf  Tagen  interviewt  habe.  Sie  sind  alle  da.  Wallis,  die  Saams, Lautrec und Ramoya. Die anderen kenne ich nicht.«  »Vermutlich Leibwächter«, sagte Trico.  Sie  krallte  ihre  Finger  so  heftig  in  seinen  Arm,  daß  er  leise  auf‐ stöhnte. Sie merkte es nicht.  »Ich  frage  dich,  wie  paßt  das  alles  zusammen?  Ihr  Verhalten  ent‐ spricht  überhaupt  nicht  dem  trauernder  Witwer.  Findest  du  nicht  auch?  Wallis  hat  seine  Lebensgefährtin,  Lautrec  und  Ramoya  haben  sogar  ihre  Ehefrauen  erst  vor  wenigen  Tagen  verloren.  Was  feiern  die  da?  Deren  Ableben?  Ich  kann  auch  nirgends  die  Kinder  sehen,  die  diesen  Verbindungen  entsprungen  sind.«  Sie  hielt  inne,  um  Luft  zu holen. In ihrer Rage hatte sie vergessen, zu atmen.  »Komm!« sagte sie und zerrte ihn in Richtung des Pavillons.  »Was hast du vor?« 

Widerstrebend folgte er ihr.  »Wir sind zu weit entfernt.«  »Wofür?«  »Um scharfe Aufnahmen zu bekommen.«  »Aufnahmen? Womit willst du die machen? Du hast nicht mal eine  Kamera dabei.«  »Und  was  ist  das?«  sagte  sie  und  hielt  ihre  linke  Hand  hoch,  an  deren  Ringfinger  ein  schwerer  Siegelring  glänzte.  »In  dem  Stein  verbergen  sich  Objektiv  und  Mikrophon  einer  Mikrokamera,  die  alles,  was  sie  aufnimmt,  auf  einen  Datenkristall  speichert.  Aber  um  wirklich verwertbare Daten und Fotos zu erhalten, müssen wir nahe  heran.«  »Mein Gott, bist du abgebrüht«, sagte er voller Bewunderung.  Sie näherten sich dem Pavillon.  »Das genügt«, sagte eine träge Stimme.  Der  Mann,  der  diese  Worte  sprach,  wirkte  im  Gegensatz  zu  seiner  Stimme überhaupt nicht träge. Im Gegenteil, so wie er sich  bewegte,  schien er eine einzige Kampfmaschine zu sein. Woher er so plötzlich  gekommen  war,  konnte  Heather  nicht  sagen.  Er  war  einfach  da  und  warf  in  der  Sonne  einen  riesigen  Schatten,  ebenso  der  zweite  Mann,  der in Habitus und Auftreten seinem Partner glich. Er war nur etwas  höflicher,  als  er  sagte:  »Es  tut  uns  leid,  doch  Unbefugte  haben  hier  keinen  Zutritt,  Ma’am.  Wenn  Sie  und  Ihr  Begleiter  bitte  gehen  wol‐ len!«  »Was geht da vor sich?« erklang eine befehlsgewohnte Stimme.  Wallis hatte sich erhoben, um nachzusehen, wer seine Party störte.  Als  er  Heather  erkannte,  verengten  sich  seine  Augen  für  einen  winzigen  Moment.  Doch  ebenso  schnell  hatte  er  sich  wieder  in  der  Gewalt.  Nur  die  Fröhlichkeit  verschwand  aus  seinem  Gesicht,  als  würde  jemand  Kreide  mit  einem  feuchten  Lappen  von  einer  Tafel  wischen. »Laßt sie herein«, befahl er seinen Männern. »Ich kenne die  junge Dame.«  Die Leibwächter gaben den Weg frei. 

Mit  widerstreitenden  Gefühlen  trat  Heather  Sheridan  mit  Trico  im  Schlepptau  in  den  Pavillon.  Wallis’  Blick  streifte  Heathers  Begleiter  mit einem Ausdruck der Enttäuschung, während aus den Gesichtern  der  Anwesenden  die  Fröhlichkeit  verschwand,  als  hätte  eine  tief‐ schwarze Wolke am Himmel die Sonne verdunkelt.  Sie  lachte  hart  auf,  als  sie  die  Verwandlung  mitbekam,  sie  spürte  fast  körperlich,  daß  man  ihr  etwas  vormachte.  Sie  warf  mit  einer  wilden Kopfbewegung ihr Haar zurück.  »Erklären Sie’s mir«, sagte sie unnatürlich ruhig und hoffte, Wallis  würde das Beben in ihrer Stimme nicht bemerken.  »Was erklären, Heather?«  Die vertrauliche Anrede ließ Zorn in ihr hochschießen. Sie hätte ihn  niemals sympathisch finden dürfen, das sah sie jetzt ein.  Sie setzte mehrmals zum Sprechen an.  »Ich  will«,  begann  sie  –  nur  um  mit  einem  entsetzten  Laut  zu  ver‐ stummen.  Einer  der  Leibwächter  hatte  Trico  Pallas  zu  Boden  geris‐ sen. In der gleichen Sekunde stürzte sich eine kleine Chinesin auf sie,  packte sie mit einer unglaublicher Kraft und schleuderte sie aus dem  Pavillon.  Heather landete glücklicherweise im weichen Sand. Kaum hatte sie  die  Kontrolle  über  ihre  Reflexe  wiedererlangt,  kam  sie  auf  die  Beine  und  unternahm  Anstalten,  zu  fliehen.  Ein  vergeblicher  Versuch,  wie  sich herausstellte. Die Chinesin sprang ihr hinterher, stürzte sich mit  einem  hellen  Kampfschrei  auf  sie  und  schlug  eine  eisenharte  Hand‐ kante gegen ihren Hals.  Für  Heather  Sheridan  gingen  die  Lichter  so  schnell  aus,  daß  nicht  einmal  mehr  der  Schmerz  Zeit  hatte,  zu  ihrem  Bewußtsein  vorzud‐ ringen. 

6.      »Hen, ich übernehme die Steuerung!«  Dhark  schwenkte  sein  Schiff  herum  und  zog  eine  Schleife  in  der  Hoffnung,  den  Angreifer  von  zwei  Seiten  in  die  Zange  nehmen  zu  können.  Der  »Baumstamm«  zeigte  nicht  mal  ein  Anzeichen  von  Verwirrung,  sondern  jagte  seinem  vermeintlichen  Opfer  entgegen.  Der  mühelose  Erfolg  gegen  den  nur  schwach  bewaffneten  Frachter  wiegte  die  fremde  Besatzung  wohl  in  dem  Glauben,  einen  weiteren  leichten Sieg erringen zu können.  »Die Fremden attackieren die ASGOR.«  »Da  werden  sie  sich  die  Zähne  ausbeißen«,  verlieh  Shanton  seiner  Hoffnung Ausdruck.  »Oder  auch  nicht.  Sie  verwenden  wieder  Kompri‐Nadel«,  stellte  Arc  Doorn  fest.  »Ich  brauche  wohl  keinen  daran  zu  erinnern,  daß  damit nicht zu spaßen ist.«  Den  Begriff  hatte  er  bei  den  Kämpfen  um  Grah  geprägt.  Bei  dieser  Beschußart  war  die  auftreffende  Energie  auf  unglaublich  engem  Raum  komprimiert  und  erzielte  dadurch  eine  viel  höhere  Durch‐ schlagskraft. Die Geschütze der Fremden gaben genausoviel Energie  ab  wie  die  Nadelstrahler  der  Ringraumer,  bündelten  diese  aber  auf  einen  Durchmesser  im  Nanometerbereich.  Die  verheerenden  Folgen  waren bekannt.  »Verdammt,  ich  habe  es  geahnt.«  Im  nächsten  Moment  sah  sich  Doorn  in  seinen  Befürchtungen  bestätigt.  Denn  schon  schlugen  die  ersten Treffer in das Doppelintervallum von Dalons Ringraumer, der  sich  verzweifelt  wehrte.  Sekundenlang  hielt  es  stand,  bereits  be‐ drohlich  flackernd.  Mit  herkömmlichen  Nadelstrahlen  war  dem  starken  Schutzschirm  nicht  so  leicht  beizukommen,  doch  in  diesem  Fall  war  das  anders.  »Wenn  die  Fremden  nicht  sprechen  können,  ballern  können  sie  um  so  besser,  und  damit  zögern  sie  nicht  lange.  Die handeln nach der Parole: Erst schießen, dann fragen.« 

Bud  Clifton  und  Jean  Rochard  in  WS‐West  und  WS‐Ost  ließen  die  Antennen  der  POINT  OF  sprechen.  Überlichtschnell  rasten  die  blaßrosa  Strahlen  durch  die  Schwärze  des  Alls.  Sie  zeichneten  ein  feines  Koordinatennetz,  das  sich  im  Ziel  vereinigte.  Der  metallische  Baumstamm  wurde  in  Licht  gebadet,  befreite  sich  aber  sofort.  Mit  einem Satz brach er aus dem Feuer aus.  »Die  scheinen  Dalon  überrascht  zu  haben.«  Kopfschüttelnd  trieb  Ren  den  Ringraumer  voran,  ohne  auch  nur  ein  Grad  vom  Kurs  ab‐ zuweichen. »Warum dreht der Worgun nicht ab?«  In  der  Bildkugel  zeichnete  sich  das  Verhängnis  ab.  Plötzlich  brach  das  untere  Intervall  der  ASGOR  zusammen.  Nur  einen  Se‐ kundenbruchteil  später  wurde  sie  aus  dem  Kurs  gerissen.  Da  hatte  Dhark die beiden Waffensteuerungen längst instruiert.  »Volle  Wuchtkanonenbreitseite!  Mal  sehen,  wie  ihnen  das  schmeckt.«  Das  von  Wallis  Industries  entwickelte  Waffensystem  durchschlug  so  gut  wie  alle  bekannten  Schutzschirme.  Im  Innern  des  sich  über‐ lichtschnell  aufbauenden  röhrenförmigen  Feldes,  das  die  Geschütze  erzeugten,  wurde  die  Wirkung  von  Masse  aufgehoben.  Wo  es  auf  Hindernisse  traf,  die  größer  waren  als  der  Rohrdurchmesser  selbst,  kam  es  zu  einem  Verwerfungseffekt  im  Feld,  der  dessen  Wirkung  aufhob.  Eine  massive  Tofiritkugel,  die  als  eigentliches  Geschoß  diente,  raste  ihrer  Masse  beraubt  und  auf  Lichtgeschwindigkeit  be‐ schleunigt durch das Feld, bis sie auf das Hindernis traf. Dort war sie  zwar immer noch lichtschnell, gewann aber ihre Masse zurück – und  damit eine Durchschlagskraft, gegen die kein Kraut gewachsen war.  »Die werden gleich ganz schön schlucken«, murmelte Bebir.  »Oder  auch  nicht«,  konterte  Doorn.  »Das  gibt  es  doch  nicht.  Die  gesamte Breitseite liegt daneben.«  Dhark  preßte  die  Lippen  zusammen.  Dumm  waren  die  Fremden  nicht.  Sie  nutzten  die  Erkenntnisse,  die  sie  im  Gerrck‐System  ge‐ wonnen  hatten,  folgerichtig  aus.  So  mächtig  die  Wuchtkanone  auch  war,  einen  Nachteil  hatte  sie.  Die  Tofiritgeschosse  blieben  »nur« 

lichtschnell.  Das  war  zwar  eine  ganze  Menge,  ließ  einem  leistungs‐ starken  Rechner  aber  eine  gewisse  Reaktionszeit  für  Ausweichma‐ növer.  »Die  haben  die  Wuchtkanone  und  ihren  Schwachpunkt  nicht  ver‐ gessen. Außerdem sind sie verteufelt schnell.«  »Trotzdem  können  sie  auf  Dauer  nicht  jedem  Schuß  ausweichen«,  prophezeite Bebir.  Dhark  war  weniger  zuversichtlich.  Dem  fremden  Schiff  war  es  gelungen,  seinen  Vorteil  zu  nutzen.  Mit  einem  rasanten  Manöver  hatte es sich in Sicherheit gebracht. Was ihm einmal scheinbar relativ  mühelos  gelungen  war,  würde  ihm  auch  erneut  gelingen.  Der  ge‐ gnerische  Pilot  gab  sich  keine  Blöße.  Allerdings  hatte  sein  Bord‐ schütze  oder  eine  mögliche  Feuerleitautomatik  dabei  ihr  Ziel  eben‐ falls  aus  dem  Trefferbereich  verloren.  Die  ASGOR  bekam  eine  Ver‐ schnaufpause.  Schon  orientierte  der  bizarre  Raumer  sich  neu,  um  einen weiteren Angriff zu starten.  Clifton  und  Rochard  gönnten  ihm  unterdessen  keine  Ruhe.  Ohne  Zeit  zu  verlieren,  setzten  die  Waffensteuerungen  wieder  auf  Nadel‐ strahl. Die Feuerleitoffiziere brachten eine Reihe von Treffern an, die  den  gegnerischen  Schirm  aber  nicht  durchschlugen.  Er  flackerte  ein  paar  Mal  und  zeigte  sein  charakteristisches  Karomuster,  dann  hatte  er sich wieder stabilisiert.  »Ein harter Brocken, aber der muß sich doch knacken lassen.«  Ren  Dhark  jagte  hinter  dem  Fremdraumer  her,  der  eine  Reihe  von  Haken  schlug.  Immer  wieder  gelang  es  ihm,  dem  Feuer  auszuwei‐ chen,  doch  dafür  schaffte  er  es  nicht,  seinen  Jäger  abzuschütteln.  Schließlich gab er die Versuche auf und ging auf Kollisionskurs.  »Gegner feuert!«  Dhark  bekam  nicht  mit,  wer  die  Warnung  ausstieß.  Seine  Hände  verkrampften  sich,  als  die  Kompri‐Strahlen  nach  der  POINT  OF  griffen.  Er  jagte  sein  Schiff  in  eine  brutale  Kehre.  Beim  geringsten  Aussetzer der Andruckabsorber hätte die Besatzung an den Wänden  geklebt,  so  schlug  nicht  die  kleinste  Spitze  durch.  Der  Ringraumer 

tänzelte  zwischen  den  Strahlen  hindurch…  und  wurde  von  ihnen  erfaßt.  »Direkte Treffer! Die schluckt das Intervallum nicht!«  Ren  suchte  die  Anzeigen.  Mit  einem  Feuerschlag  war  das  Feld  zu  fünfzig  Prozent  belastet.  Entsetzte  Rufe  drangen  an  seine  Ohren.  Abermals  wurde  die  POINT  OF  getroffen,  und  er  hatte  den  Ein‐ druck, in seinem Kommandantensessel durchgeschüttelt zu werden.  Unmöglich,  denn  noch  waren  die  Kompri‐Strahlen  nicht  bis  zur  Schiffshülle  durchgedrungen.  Doch  es  war  nur  noch  eine  Frage  von  Sekunden, bis es soweit war.  »Intervallfeldbelastung bei 98 Prozent!«  Der  Kommandant  bremste  die  POINT  OF  brutal  ab,  und  schlagar‐ tig hörte der Beschuß auf.  »Was…?«  »Intervallum  der  ASGOR  steht  wieder«,  meldete  Grappa.  »Dalon  lenkt die Kerle ab und verschafft uns die Zeit, die wir brauchen.«  Dhark  sah  es  in  der  Bildkugel.  Die  beiden  jeweils  3000  Meter  durchmessenden,  kugelförmigen  Zwischenkontinua,  die  sich  zu  einem  Fünftel  überlappten,  waren  wieder  vollständig  etabliert  und  schützten  Dalons  Ringraumer  in  ihrem  Zentrum.  Sofort  warf  der  Worgun sein Schiff herum, um wieder in die Schlacht einzugreifen.  »Damit haben die Kerle nicht gerechnet«, triumphierte Bebir. »Jetzt  sind sie es, die abdrehen.«  Schon  feuerten  die  Antennen  der  ASGOR  und  belegten  den  Fremden mit Nadel. Diesmal gelang es ihm nicht gleich wieder, sich  zu lösen.  Riker hockte angespannt in seinem Sessel. »Dalon hat die Kerle im  Fokus.  Vergeblich.  Die  Wirkung  ist  zu  gering.  Wir  müssen  ihn  un‐ terstützen.«  Doch  nicht  mit  Nadel,  sondern  mit  einem  anderen  Kaliber.  Die  Energiestrahlen  waren  nicht  mehr  als  Insektenstiche.  »Noch  einmal  die  Wuchtkanonen«,  rief  Dhark  die  Waffensteuerungen.  »Erst  feuern, wenn weitgehende Treffsicherheit besteht.« 

Bange Sekunden verstrichen, dann flammte es in der Schwärze des  Raums  grell  auf.  Die  von  Grah  sattsam  bekannten  kreuzförmigen  Muster zeichneten sich auf dem Schirm des Fremden ab.  »Karomuster  im  Schutzschirm«,  jubelte  Doorn.  »Die  Wucht‐ kanonen  haben  unsere  Freunde  erwischt.  Da,  sie  stellen  das  Feuer  ein und ziehen sich zurück.«  Die  Unbekannten  verhielten  sich  genau  wie  beim  ersten  Zu‐ sammentreffen  vor  einem  Vierteljahr.  Ein  Treffer  aus  den  Wuchtka‐ nonen belastete ihren Schirm bis an die Grenzen seiner Kapazität, so  daß  sie  Energie  aus  den  Waffensystem  umleiten  mußten  und  nicht  mehr feuern konnten. Das war die einzig logische Erklärung.  Oder handelte es sich um eine Finte, um die Ringraumer zu einem  weiteren  unvorsichtigen  Vorstoß  zu  provozieren?  Die  Fremden  schossen nicht mehr, das Karomuster war verschwunden.  Gemeinsam  mit  der  ASGOR  setzte  die  POINT  OF  nach.  Der  Fremde flog eine Reihe waghalsiger Manöver, ohne auf seine Waffen  zurückzugreifen.  Offenbar  ging  es  ihm  nur  darum,  keinen  weiteren  Treffer  aus  den  Wuchtkanonen  einzustecken.  Das  gelang  ihm  her‐ vorragend.  »Die  Kerle  schlüpfen  uns  durch  die  Finger,  Ren.«  Rikers  Gesicht  verriet  seine  nagenden  Zweifel.  »Der  Pilot  ist  alles  andere  als  ein  Anfänger. Der ist beinahe zu gut, um wahr sein zu können.«  »Vielleicht  handelt  es  sich  um  eine  Automatik«,  vermutete  Artus.  »So  ließen  sich  die  Reaktionsschnelligkeit  und  die  Präzision  der  Ausweichmanöver erklären.«  Daran  hatte  Ren  auch  schon  gedacht.  Doch  für  einen  Computer  reagierte der fremde Pilot in manchen Situationen zu intuitiv.  »Tino,  läßt  sich  der  Status  des  fremden  Schutzschirms  be‐ stimmen?«  »Eben  hat  seine  Flußdichte  stark  fluktuiert,  jetzt  besitzt  sie  wieder  einen stabilen Wert. Wenn ich eine Interpretation wagen darf, würde  ich  behaupten,  wir  haben  ihn  angekratzt,  doch  inzwischen  ist  er  wieder vollständig aufgebaut.« 

Knacken  ließ  er  sich  also.  Das  einzige  Problem  war,  daß  die  Schwächung allenfalls ein paar Sekunden anhielt, wenn sie nicht auf  der  Stelle  ausgenutzt  wurde.  Dhark  nickte  nachdenklich.  In  seinem  Kopf begann ein Plan Gestalt anzunehmen.  »Wir gehen folgendermaßen vor«, begann er. Bei seinen folgenden  Worten wurde Dan Rikers Gesicht immer länger.    *    Das  fremde  Schiff  verhielt  sich  abwartend.  Weder  startete es einen  neuen Angriff, noch machte es Anstalten, sich zurückzuziehen.  »Entweder studieren die uns, oder sie haben gemerkt, daß mit uns  nicht  gut  Kirschen  essen  ist«,  kommentierte  Doorn  die  Kampfpause  jovial.  »Mister Brugg, Funk noch immer ausgefallen?« fragte Dhark.  Der Funkoffizier bestätigte. Die Unbekannten ließen sich also auch  weiterhin  nicht  ansprechen.  Das  bewies,  daß  sie  keinen  Wert  auf  einen  friedlichen  Kontakt  legten.  Es  grenzte  an  ein  Wunder,  daß  es  dem  Frachter  überhaupt  noch  gelungen  war,  einen  wenn  auch  noch  so  verstümmelten  Hilferuf  abzusetzen.  Wahrscheinlich  hatte  er  ihn  genau  in  dem  Moment  geschickt,  als  das  Störfeld  zu  wirken  begon‐ nen hatte.  Ren  gab  sich  einen  Ruck  und  beschleunigte  die  POINT  OF.  In  der  Bildkugel  war  der  Fremdraumer  markant  hervorgehoben,  dahinter  glitzerte  das  blau  weiße  Zentralgestirn  des  Systems.  Das  Bild  wirkte  wie eingefroren.  »Die ignorieren uns«, wunderte sich Riker.  Außer  seinen  Worten  herrschte  Stille  in  der  Kommandozentrale.  Dhark  konnte  die  angespannte  Atmosphäre  beinahe  mit  Händen  greifen,  als  der  Ringraumer  seinem  bewegungslosen  Gegner  entge‐ genraste.  Sekundenweise  brachte  er  10.000‐Kilometer‐Distanzen  hinter sich.  Plötzlich  wurde  Ren  von  Zweifeln  befallen.  Hatten  die  Unbe‐

kannten  ihre  Taktik  geändert?  Was,  wenn  sie  nicht  mehr  angriffen?  Sollte  er  sie  trotzdem  unter  Feuer  nehmen  wie  eine  Tontaube  auf  dem  Schießstand?  Seine  Zweifel  vergingen  schneller,  als  sie  begon‐ nen hatten.  »Er kommt!«  Unbewußt  nickte  der  Kommandant,  die  Entfernungsangabe  nicht  aus den Augen lassend. Eine Million Kilometer Distanz! Das war viel  für  einen  Ausflugsdampfer,  wenig  hingegen  für  hochgezüchtete  Waffensysteme,  wie  sie  in  einem  Kampf  wie  diesem  zum  Einsatz  kamen.  Das  bizarr  geformte  Schiff  beschleunigte  mit  enormen  Wer‐ ten.  Zäh  verrannen  die  Sekunden,  dann  flammte  es  im  All  auf,  als  der Gegner seine Waffen einsetzte.  »Feuer!«  Gleichzeitig mit seinem Befehl riß Dhark den Ringraumer aus dem  Kurs  und  ließ  ihn  eine  brutale  Kurve  beschreiben,  um  ihn  auf  die  Längsseite des Fremdraumers zu bringen.  »Sie reagieren und machen unser Manöver mit!«  Damit  hatte  Ren  gerechnet.  Wieder  setzten  die  Fremden  Komp‐ ri‐Nadel  ein,  trafen  jedoch  nicht.  Nach  Millionen  von  Kilometern  verloren sich die Strahlen im All.  »Was macht die ASGOR?«  »Dalon  schießt,  bleibt  aber  auf  Distanz.  Anscheinend  versucht  er  zu erkennen, was wir vorhaben.«  Die  POINT  OF  schlug  einen  weiteren  Haken,  feuerte  und  änderte  abermals  die  Richtung.  Wie  zwei  Boxer  tanzten  die  Schiffe  umei‐ nander, um dem Gegner keinen Vorteil einzuräumen.  »Direkter Treffer! Intervall angeschlagen!«  »Nicht  schon  wieder.  Ren,  noch  zwei  solche  Treffer,  und  wir  müs‐ sen uns abermals zurückziehen.«  Dhark kniff die Augen zu zwei schmalen Schlitzen zusammen. Mit  dem  Treffer  mußten  sie  leben,  wenn  er  seinen  Plan  in  die  Tat  um‐ setzen  wollte.  Wieder  jagten  die  überlichtschnellen  Strahlen  in  das  Doppelintervallum  und  ließen  es  flackern.  Jeden  Moment  konnte  es 

zusammenbrechen.  »Checkmaster, jetzt!« stieß er aus.  Zwei  Dinge  geschahen  annähernd  gleichzeitig:  Das  Intervall  er‐ losch,  und  der  Ringraumer  wurde  aus  dem  Normalraum  gerissen.  Für  einen  irrwitzigen  Moment  hatte  Ren  den  Eindruck,  einen  Strahl  auf  das  ungeschützte  Unitall  zurasen  zu  sehen,  dann  zeigte  sich  der  Gegner aus einer anderen Position.  Die  POINT  OF  befand  sich  auf  der  anderen  Seite  des  stammähnli‐ chen  Gebildes,  dessen  gesamte  Breite  vor  sich.  Der  Weltraum  schien  durch  die  Bildkugel  zu  wirbeln.  So  schnell  wie  der  Checkmaster  die  POINT OF in Position brachte, war es keinem Menschen möglich.  Alle  acht  Wuchtkanonen  jagten  ihre  Tofiritkugeln  gleichzeitig  hi‐ naus.  In  der  Schwärze  des  Raums  blitzte  es  auf,  als  sie  den  Schirm  des Gegners auf seine härteste Bewährungsprobe stellten und ihn bis  an  die  Grenzen  seiner  Kapazität  belasteten.  Das  Karomuster  pul‐ sierte,  schien  sich  aufzublähen.  All  diese  Eindrücke  nahm  Dhark  in  einem Sekundenbruchteil in sich auf.  Schon  bohrten  sich  einen  halben  Meter  durchmessende  Na‐ delstrahlen in den Gegner. Auch die ASGOR setzte nach.  »Karoschirm geknackt!« rief Falluta. »Die ziehen sich zurück!«  »Weiterfeuern!«  Das  Fremdschiff  durfte  keine  Gelegenheit  erhalten,  seinen  Schirm  abermals  aufzubauen.  Sonst  war  alles  vergeblich.  An  seiner  Au‐ ßenhülle zeichnete sich die Zerstörungswirkung mehrerer Treffer ab.  Es schoß nicht mehr, sondern hatte den Kurs geändert.  »Gegner  flieht  in  das  Sonnensystem«,  meldete  Grappa  von  der  Ortung.  »Eine  Kurshochrechnung  weist  auf  den  vierten  Planeten  als  Ziel hin.«  Ren  dachte  nicht  daran,  sich  abschütteln  zu  lassen.  Die  bizarren  Schiffe  tauchten  nicht  zum  ersten  und  zweifellos  auch  nicht  zum  letzten  Mal auf.  Unbeachtet  der  Situation  auf  der  Erde  durfte  er  sich  nicht  die  Gelegenheit  entgehen  lassen,  mehr  über  die  Fremden  zu  erfahren, wollte man zukünftig gegen sie gewappnet sein. Er machte 

sich an die Verfolgung.  »Immer noch kein Funkkontakt möglich?«  »Negativ. Störfeld unverändert stark.«  »Wir  feuern  weiter,  bis  das  Feld  erlischt.  Ich  will  endlich  wieder  Kontakt zu Dalon haben.«  »Aye, Sir!«  Dhark wartete auf den nächsten Schlag der Waffensteuerungen. Er  wartete  vergeblich,  denn  kein  Schuß  löste  sich  mehr  aus  den  An‐ tennen der POINT OF.  Plötzlich erlosch die Beleuchtung. Die Kommandozentrale versank  in totaler Dunkelheit.    *    »Sämtliche  Systeme  sind  ausgefallen«,  stöhnte  Falluta  von  seinen  Kontrollen her. »Nicht die geringsten Anzeigen. Auch die künstliche  Schwerkraft funktioniert nicht mehr.«  Dhark bemerkte es ebenfalls. Die kleinste Bewegung wollte ihn aus  seinem Sessel schweben lassen. Er hielt sich fest, um nicht in die Luft  befördert zu werden.  Im  nächsten  Moment  sprang  die  batteriebetriebene  Notbe‐ leuchtung  an.  Die  Konturen  von  Menschen  und  Maschinen  schälten  sich  aus  der  Dunkelheit,  dann  waren  die  Sichtverhältnisse  wieder  einigermaßen normal.  »Wenigstens  etwas«,  kommentierte  Shanton  beiläufig.  »Ansonsten  funktioniert weiterhin nichts.«  »Was ist geschehen?« fragte Dhark. »Arc, eine Idee?«  »Zunächst  brauchte  ich  eine,  wie  ich  am  Boden  bleiben  kann.  Was  für ein verdammter Mist!« Doorn stieß sich ab. Unbeholfen schwebte  er  ans  Instrumentenpult,  wo  er  sich  festklammerte.  »Das  erleichtert  die Arbeit nicht gerade.«  »Wir  sollten  dankbar  sein,  noch  Atemluft  zu  haben«,  konterte  Be‐ bir.  »Ich  fürchte  nur,  daß  deren  Erneuerung  ebenfalls  ausgefallen 

ist.«  »Dhark,  können  Sie  diesen  Schlaumeier  nicht  anweisen,  solche  Bemerkungen  für  sich  zu  behalten?  Sie  sind  nicht  besonders  förder‐ lich  für  meine  Moral.«  Doorn  versuchte  sich  einen  Überblick  zu  verschaffen.  Seine  Finger  malträtierten  die  Bedienungselemente,  so  schnell das bei der Schwerelosigkeit möglich war. So oder so erzielte  er  keinen  Erfolg.  Er  schüttelte  den  Kopf  und  versuchte  erfolglos,  seine langen Haare zu bändigen.  »Nichts zu machen?«  »Sieht  nicht  gut  aus«,  folgerte  der  Sibirier  brummig.  »Sämtliche  Energie ist weg.«  »Haben  wir  einen  Treffer  erhalten,  der  dafür  verantwortlich  sein  könnte?« erkundigte sich Riker.  »Wenn  die  Unbekannten  nicht  über  eine  Wunderwaffe  verfügen,  die sie uns bisher vorenthalten haben, hätten wir den Schuß kommen  sehen«,  wehrte  Shanton  ab.  »Ich  tippe  eher  auf  ein  anders  geartetes  Störfeld als das, welches die Kommunikation lahmgelegt hat.«  »Ich  stimme  Chris  zu.«  Doorn  hantierte  weiter  am  Instrumen‐ tenpult.  »Wenn  wir  wenigstens  sehen  könnten,  was  draußen  pas‐ siert.« Denn auch die Bildkugel war ausgefallen.  »Checkmaster, hörst du mich?« fragte Dhark.  Es kam keine Antwort. Auch über die Gedankensteuerung war das  Bordgehirn nicht mehr zu erreichen.  »Der  Checkmaster  ist  ebenso  ausgeschaltet  wie  der  Rest  der  In‐ strumente. Das gefällt mir ganz und gar nicht, Dhark.«  »Mir  ebenfalls  nicht.  Wir  stellen  nämlich  ein  hervorragendes  Ziel  dar.  Wenn  wir  Pech  haben,  bleiben  uns  nur  ein  paar  Minuten,  die  Instrumente  wieder  in  Betrieb  zu  nehmen,  bis  wir  abgeschossen  werden«,  drängte  Ren.  »Wenn  der  Fremdraumer  uns  angreift,  kön‐ nen  wir  uns  weder  verteidigen  noch  seinen  Attacken  ausweichen.  Welche Optionen haben wir?«  »Keine, fürchte ich. Ich kann nicht mal feststellen, ob die Intervalle  auch ausgefallen sind.« 

»Davon sollten wir ausgehen.«  Verzweifelt  versuchte  Arc  Doorn,  den  Checkmaster  über  die  Tas‐ tatureingabe  zu  erreichen.  »Nichts  zu  machen.  Alles  tot.  Ich  fürchte,  wir müssen ihn völlig neu hochfahren.«  »Also  los!«  Shanton  war  neben  seinen  Freund  geschwebt,  um  ihn  bei  seinen  Bemühungen  zu  unterstützen.  Gemeinsam  machten  die  beiden  Männer  sich  an  die  Arbeit.  Rasch  zeigte  sich,  daß  sie  keinen  Zugriff auf die Systeme bekamen.  Bange  Minuten  verstrichen,  in  denen  Dhark  mit  einem  Angriff  rechnete.  Gegen  die  feindlichen  Waffensysteme  würde  auch  das  hochverdichtete Unitall mit seinem extrem hohen Schmelzpunkt von  143.750  Grad  nicht  lange  bestehen.  In  einer  Horrorvision  malte  er  sich aus, wie die Strahlen das Metall bis zum Erreichen des kritischen  Energieniveaus  trieben  und  es  dann  zu  einer  nuklearen  Detonation  brachten, die in ihrer Heftigkeit ohne Vergleich war.  »Ich will ja nicht drängen, meine Herren, aber die Uhr tickt.«  »Nur  die  Ruhe,  Dhark«,  beschwor  Doorn  den  Kommandanten.  »Ein  zweieinhalbtausend  Jahre  alter  Mann  ist  ja  kein  D‐Zug.  Au‐ ßerdem  ist  in  der  Luft  hängend  nicht  gut  arbeiten.  Moment,  ich  glaube, wir haben es gleich.«  Er  hieb  auf  ein  Sensorfeld,  und  ein  leises  Summen  erfüllte  die  Zentrale.  Nacheinander  leuchteten  Kontrollampen  am  Instru‐ mentenpult  auf  und  erfüllten  es  mit  Leben.  Verschiedene  Steue‐ rungseinheiten meldeten Bereitschaft.  »Der  Checkmaster  fährt  wieder  hoch«,  kommentierte  Doorn  un‐ gläubig. Er schien von seinem eigenen Erfolg überrascht zu sein.  »Wenn  die  Kiste  jetzt  noch  die  Schwerkraft  einschaltet,  bin  ich  zu‐ frieden«, forderte Shanton.  »Fall bloß nicht auf dein Steißbein. Checkmaster, Lagebericht. Was  ist mit der Bildkugel los?«  Ungeduldig  wartete  Dhark  darauf,  daß  das  Bordgehirn  sich  end‐ lich  meldete.  Als  es  das  tat,  fiel  die  Antwort  anders  aus,  als  er  er‐ wartet hatte. 

»Laßt…  mich…!«  kamen  müde  klingende  Worte  über  die  Sprach‐ ausgabe.  Erneut  brachen  sämtliche  Systeme  zusammen,  und  diesmal  ließen  sie  sich  trotz  aller  Bemühungen  der  beiden  technischen Genies  nicht  wieder hochfahren.  Die  POINT  OF  war  tot,  nicht  mehr  als  eine  metallene  Hülle,  die  sämtlichen Widrigkeiten des Universums hilflos ausgesetzt war.    *    Auch die interne Bordkommunikation gab keinen Mucks von sich.  Deshalb  schickte  Ren  Dhark  einige  Offiziere  los,  die  die  Mannschaft  über  den  Stand  der  Dinge  unterrichten  sollten.  Zudem  besetzten  sie  die  neuralgischen  Stellen  im  Schiff.  Nachdem  sie  erst  einmal  unter‐ richtet  waren,  fungierten  die  Cyborgs  aufgrund  ihrer  Schnelligkeit  als  Boten,  wobei  ihnen  Artus  tatkräftige  Unterstützung  zukommen  ließ.  Ren  selbst  blieb  in  der  Zentrale,  um  die  eingehenden  Informa‐ tionen  zu  sammeln  und  eventuell  nötige  Maßnahmen  zu  koordinie‐ ren.  Dabei  erwiesen  sich  die  rundumlaufenden  Gänge,  die  in  alle  Schiffsbereiche  führten,  und  die  Nottreppen,  um  auf  andere  Decks  zu  gelangen,  als  große  Hilfe.  Die  Antigravschächte  waren  ebenso  inaktiv  wie  die  Schotts,  die  im  schummrigen  Schein  der  Notbe‐ leuchtung von Hand bedient werden mußten.  Seine  Hoffnung,  Unterstützung  aus  dem  Maschinenraum  zu  be‐ kommen,  zerstob,  als  der  Triebwerkstechniker  Alec  Berow  mit  einer  Meldung  vom  Leitenden  Ingenieur  Miles  Congollon  kam.  Der  Chief  fand keinen Schaden, der für die Ausfälle verantwortlich war. Sämt‐ liche  Aggregate  waren  in  einwandfreiem  Zustand,  sie  verweigerten  einfach nur die Arbeit.  Amy  Stewart,  die  die  Flashdepots  inspiziert  hatte,  kam  ebenfalls  mit schlechten Nachrichten zurück. »Die Flash können wir durch die  hyperkalkulatorische  Vernetzung  mit  dem  Checkmaster  auch  ver‐ gessen.  Selbst  wenn  es  uns  gelänge,  die  Notschotts  der  Hangars 

manuell zu öffnen, die Beiboote bewegen sich keinen Meter.«  Stunden  vergingen,  in  denen  die  Lage  im  Schein  der  Notbe‐ leuchtung  erkundet  wurde.  Dabei  kamen  keine  nennenswerten  Er‐ kenntnisse zustande, und am Ende war man so klug wie zuvor.  »Immerhin  haben  die  Fremden  von  einem  Angriff  abgesehen«,  überlegte Stewart.  »Bisher schon.« Doorn winkte verächtlich ab. »Aber ganz bestimmt  nicht  aus  Nächstenliebe.  Wir  scheinen  die  ganz  schön  erwischt  zu  haben.  Ich  frage  mich,  ob  die  auf  dem  vierten  Planeten  gelandet  sind.«  Davon  war  Dhark  überzeugt.  »Wenn  sie  gelandet  sind,  dann  laut  Grappas  letzter  Peilung  dort.  Warum  sollten  sie  den  Kurs  zu  einem  der lebensfeindlichen Planeten geändert haben?«  »Wenn  es  ihnen  dort  gelingt,  ihre  Schäden  zu  reparieren,  tauchen  sie  früher  oder  später  wieder  auf«,  unkte  Riker.  »Bis  dahin  muß  uns  etwas  eingefallen  sein,  wenn  wir  nicht  blind  dastehen  wollen.  Dummerweise läßt sich nicht abschätzen, wie schnell wir unterwegs  sind.«  »Ich  spüre  nichts.«  Wie  zur  Untermalung  seiner  Überlegung  hob  Shanton  beide  Hände.  »Wenn  wir  nicht  davon  ausgehen,  daß  die  Andruckabsorber  als  einzige  noch  ihre  Tätigkeit  verrichten,  fliegen  wir nicht besonders schnell.«  Er  hatte  die  Worte  kaum  ausgesprochen,  als  ein  Ruck  durch  die  Schiffszelle ging. Im gleichen Moment setzte die Schwerkraft wieder  ein.  Vereinzelte  Flüche  und  Schmerzenslaute  drangen  an  Dharks  Ohren.  »Die  Maschinen  sind  hochgefahren«,  stellte  Riker  fest.  »Scheint  so,  als ob der Spuk vorbei ist.«  »Warum  setzt  die  Normalbeleuchtung  dann  nicht  ein?«  wunderte  sich Dhark. »Irgendwas stimmt da nicht. Checkmaster, melde dich!«  Doch  darauf  konnte  er  lange  warten.  Statt  dessen  fuhren  die  Ma‐ schinen wieder runter.  »Schon  wieder  Fehlanzeige.  Langsam  geht  mir  der  Spuk  auf  die 

Nerven«,  beschwerte  sich  Doorn.  Er  lauschte  mit  schiefgelegtem  Kopf, und sein Gesicht hellte sich auf. »Andererseits gibt es vielleicht  keinen  Grund  mehr  zur  Klage.  Wenn  ich  mich  nicht  täusche,  ist  nämlich  eine  Veränderung  eingetreten,  über  die  wir  nicht  allzu  un‐ glücklich  sein  dürften.  Ich  glaube,  ich  mache  mich  mal  auf  die  So‐ cken und sehe nach.«  Shanton sah ihn verwundert an. »Und wonach?«  Doorn wurde einer Antwort enthoben, als der Cyborg Val Brack in  die Zentrale gestürmt kam. »Wir sind gelandet, Sir.«  Der  Sibirier  grinste.  »Habe  ich  es  mir  doch  gedacht.  Was  uns  auf  dem  Teppich  hält,  ist  nicht  die  künstliche  Schwerkraft  des  Schiffs,  sondern  die  Gravitation  einer  Welt.  Ich  vermute  mal,  daß  der  vierte  Planet  zu  einem  kleinen  Ausflug  einlädt.«  Schlagartig  wurde  er  wieder  ernst.  »Hoffentlich  sind  wir  nicht  in  unmittelbarer  Nachbar‐ schaft zu diesem Fremdraumschiff runtergekommen.«  »Sind  wir  das  überhaupt?  Val,  haben  Sie  einen  Beweis  für  Ihre  Behauptung?«  »Ja, Sir.« Der junge Fähnrich nickte. »Die große Außenschleuse hat  sich  wie  von  Geisterhand  einen  Spalt  weit  geöffnet.  Er  reicht  eben  aus,  um  einen  Blick  nach  draußen  werfen  zu  können,  mehr  ist  nicht  drin. Hindurchgelangen können wir nicht.«  »Ich  sehe  mir  das  an«,  entschied  Dhark.  »Arc  und  Chris,  bitte  ver‐ suchen Sie, dem Checkmaster ein Lebenszeichen zu entlocken. Wenn  Ihnen  das  nicht  gelingt,  sind  wir  aufgeschmissen.  Ohne  ihn  sitzen  wir hier fest.«  Ren  folgte  dem  jungen  Cyborg  aus  der  Zentrale.  Beim  Schott  wurde  er  schon  von  Amy  Stewart  und  den  beiden  anderen  Cyborgs  erwartet.  Durch  einen  schmalen  Spalt  fiel  Sonnenlicht  ins  Schiff.  Die  eingedrungene  Luft  war  atembar.  Der  Spalt  maß  nicht  mehr  als  Daumenbreite, gestattete aber einen Blick nach draußen. Sattes Grün  war zu erkennen.  »Das Schott reagiert immer noch nicht«, erklärte Amy.  »Inzwischen  habe  ich  nichts  anderes  mehr  erwartet.  Siehst  du  eine 

Möglichkeit,  es  manuell  zu  öffnen?  Jedenfalls  so  weit,  daß  wir  ins  Freie gelangen können?«  »Kurbeln!« Seine Gefährtin lächelte ihm zu. »Wenn es nicht anders  geht,  muß  eben  Muskelkraft  herhalten.  Wenn  wir  Cyborgs  uns  ab‐ wechseln, kriegen wir das per Hand auf die Reihe.«  Brack stöhnte ungläubig auf, wagte jedoch nicht, einen Kommentar  abzugeben.  Statt  dessen  machte  er  sich  als  erster  an  die  mühsame  Arbeit.  Bald  schon  füllte  die  aromatische  Luft  des  Planeten  den  Schleu‐ senraum.  Gemeinsam  benötigten  die  vier  Cyborgs  eine  Stunde.  Jeder  nor‐ male  Mensch  hätte  ein  Mehrfaches  davon  gebraucht  und  wäre  da‐ nach reif für eine längere Auszeit gewesen.  »Da draußen sieht es richtig nett aus.«  Dhark  taxierte  die  Umgebung  und  schloß  sich  Amys  Meinung  an.  Allerdings  konnte  der  erste  Eindruck  täuschen.  Der  wies  auf  eine  idyllische  Welt  mit  etwa  0,8  g  hin.  Ren  schätzte  die  Temperatur  auf  angenehme  zwanzig  Grad  Celsius.  Die  POINT  OF  lag  auf  einer  grasbewachsenen  Lichtung,  die  von  weit  über  hundert  Meter  hohen  Bäumen  umgeben  war.  Nichts  deutete  auf  einheimische  Lebewesen  hin, auch von dem fremden Schiff war nichts zu sehen.  »Haltet  die  Augen  offen«,  warnte  er  die  Cyborgs.  Mit  einem  bei‐ läufigen  Blick  überzeugte  er  sich  davon,  daß  sie  mit  Kombistrahlern  bewaffnet waren.  »Sie erwarten einen Angriff, Sir?«  »Ich  erwarte  ihn  nicht, will  ihn  aber  auch  nicht  ausschließen.  Beim  geringsten Zwischenfall wünsche ich unterrichtet zu werden. Doorn  und  Shanton  arbeiten  zwar  dran,  doch  bis  auf  weiteres  müssen  Meldungen noch mündlich erfolgen.«  Da  er  einigermaßen  sicher  war,  daß  im  Augenblick  von  außerhalb  des Schiffs keine Gefahr drohte, kehrte er in die Zentrale zurück.    * 

  »Schöne  Schweinerei.«  Doorns  Gepolter  war  das  erste,  was  Dhark  vernahm. »Dieser alte Kasten rührt sich einfach nicht.«  »Ich  nehme  an,  Ihre  Meldung  verheißt  nichts  Gutes.«  Ren  konnte  trotz  der  Lage  ein  kurzes  Lächeln  nicht  unterdrücken.  Die  mürri‐ schen Ausbrüche des Sibiriers hatten einen gewissen Charme. Einem  Fremden  wäre  der  Rothaarige  damit  vielleicht  abweisend  vorge‐ kommen,  doch  wenn  man  ihn  lange  genug  kannte,  wußte  man  sie  richtig einzuordnen.  Doorn winkte ab. »Tot«, antwortete er genervt. »Die Kiste ist tot.«  »Also  haben  Sie  ergebnislos  versucht,  den  Checkmaster  neu  hochzufahren?«  »Eben  nicht«,  mischte  sich  Jimmy  ein,  der  sich  ungeniert  in  einem  der  freien  Gliedersessel  lümmelte.  Seine  Depressionen  schienen  endgültig  verflogen,  allerdings  konnte  man  da  bei  Shantons  Schöp‐ fung  nie  wirklich  sicher  sein.  »Die  beiden  reden  und  reden,  ohne  etwas zu tun.«  »Chris?« wandte Dhark sich an den schwergewichtigen Mann, der  seine  keulenartigen  Arme  oberhalb  der  fülligen  Leibesmitte  ver‐ schränkt hatte.  »Arc  und  ich  haben  eine  Reihe  von  Analysen  vorgenommen.  Der  Zustand  des  Checkmasters  ist  auf  einen  Eingriff  von  außen  zurück‐ zuführen,  da  sind  wir  sicher.  Leider  gibt  es  keinen  Hinweis,  wie  der  vorgenommen  wurde.  Deshalb  können  wir  auch  nicht  ausschließen,  daß  wir  noch  mehr  Störprogramme  in  Gang  setzen,  wenn  wir  den  Zugriff  zu  überwinden  versuchen.  Bis  wir  konkret  wissen,  was  dem  Checkmaster  fehlt,  halten  wir  einen  Neustart  für  zu  riskant.  Es  gibt  tausend  Unwägbarkeiten,  die  zu  einer  Katastrophe  führen  können.  Wir sind deshalb der Meinung…«  »Schon  gut«,  unterbrach  der  Kommandant  ihn.  »Gehen  Sie  vor,  wie Sie es für richtig halten. Hauptsache Sie liefern mir Ergebnisse. Je  früher wir wieder flugfähig sind, desto besser. Bisher herrscht Ruhe,  aber  ich  vermute,  daß  der  fremde  Raumer  sich  ebenfalls  auf  dieser 

Welt aufhält.«  Shanton  nickte.  »Wir  tun,  was  wir  können.  Was  gibt  es  denn  da  draußen zu sehen?«  »Auf den ersten Blick – ein kleines Paradies. Es dürfte sich um den  vierten  Planeten  des  Systems  handeln,  an  dessen  Rand  wir  in  den  Kampf  verwickelt  wurden.  Wenn der  Schein  nicht  trügt,  ist  das  eine  idyllische kleine Waldwelt.«  Jimmy  hob  den  Kopf  und  schielte  zwischen  den  Männern  hin  und  her.  »Hoffentlich  keine  mit  Bäumen,  auf  denen  die  Früchte  der  Sünde wachsen. Am Ende noch in Form von Cognacflaschen.«  »Der  Töle  geht  es  schon  wieder  viel  zu  gut«,  fluchte  Shanton  und  drehte  seiner  Schöpfung  demonstrativ  den  Rücken  zu.  »Ich  hätte  sie  bei  Avatar  lassen  sollen.  Übrigens  haben  wir  keine  Erklärung,  wie  wir  hierher  gelangt  sind.  Vielleicht  hat  unser  eigener  Schwung  uns  bis  in  die  Atmosphäre  getragen,  vielleicht  war  es  reiner  Zufall.  Nur  eines  ist  klar:  Der  Checkmaster  hat  offenbar  mit  einem  letzten  Auf‐ bäumen unseren Absturz verhindert.«  Dhark  erinnerte  sich  an  den  harten  Ruck,  der  durch  das  Schiff  ge‐ gangen war.  Wäre  der  Checkmaster  nicht  kurz  aus  seiner  Lethargie  erwacht,  würde keiner von ihnen mehr leben.  Unversehens kam Alec Berow wieder in die Zentrale gelaufen. Sein  Gesicht  war  von  der  Anstrengung  gerötet.  »Gute  Nachrichten«,  verkündete  er.  »Chief  Congollon  hat  ein  paar  Sachen  ausprobiert.  Auf  die  Aggregate  hat  er  weiterhin  keinen  Zugriff,  dafür  ist  es  ihm  gelungen, mit einem Neustart der Betriebssysteme ein paar der nicht  vernetzten autarken Systeme zu aktivieren.«  »Immerhin  ein  Anfang,  auch  wenn  der  uns  momentan  nicht  wei‐ terbringt.«  »Ich glaube doch, Sir. Sechs funktionstüchtige Antigravplattformen  stehen zu Ihrer Verfügung.«  Shanton stieß einen anerkennenden Pfiff aus.  »Der  Chief  ist  ein  Teufelskerl«,  lobte  Dhark.  »Damit  besitzen  wir 

wieder  eine  gewisse  Mobilität.  Die  werden  wir  nutzen,  indem  wir  uns  ein  wenig  auf  dem  Planeten  umsehen.  Mister  Berow,  lassen  Sie  Congollon wissen, daß ich in Kürze darauf zurückkomme.«  Berow nickte und stürmte aus der Zentrale. 

7.       Die  Milchstraße,  eine  Spiralgalaxis  mit  einem  Durchmesser  von  rund  100.000  Lichtjahren  in  der  Hauptebene  und  einer  Stärke  von  5000 Lichtjahren senkrecht zur Ebene.  Die  Milchstraße,  eine  von  hundert  Milliarden  weiterer  Ster‐ neninseln  im  Universum.  Ihr  gewaltiger  Wirbel  barg  mehr  als  zweihundert  Milliarden  Sterne  und  eine  Vielzahl  anderer  Him‐ melskörper,  Nebel  und  Wolken.  Um  ihr  linsenförmiges  Zentrum,  das  einen  Durchmesser  von  20.000  Lichtjahren  aufwies,  drehte  sich  die flachere, kreisförmige Scheibe der Galaxis, um die sich wiederum  die  spiralförmigen  Arme  wanden,  die  Heimat  heller  Sterne  und  leuchtender  Wolken  aus  Gas  und  Staub,  in  denen  ständig  neue  Sterne  geboren  wurden,  während  andere  starben.  Jenseits  dieser  Arme  umgab  die  Milchstraße  ein  gewaltiger  Halo  aus  Kugelstern‐ haufen,  den  sogenannten  »Ahnen  des  Universums«,  da  in  ihnen  die  ältesten Sterne zu finden waren, die ein Alter von mindesten 10 Mil‐ liarden  Jahren  besaßen.  Manche  Altersbestimmungen  gaben  ihnen  sogar Werte von 14 Milliarden und mehr Jahren.  M53 war so ein Kugelhaufen im »Haar der Berenike« – und der am  weitesten von der Milchstraße entfernte. Bei einem Durchmesser von  200  Lichtjahren  enthielt  er  geschätzte  13  Millionen  Sonnenmassen,  lag  rund  40.000  Lichtjahre  über  der  galaktischen  Hauptebene  bei  einer Distanz zum Milchstraßenzentrum von 60.000 Lichtjahren. Der  Abstand zu Sol belief sich auf rund 56.000 Lichtjahre.  Durch  den  Leerraum  zwischen  M53  und  Milchstraße  bewegte  sich  ein  Objekt  auf  die  unendlich  fern  scheinende  Spiralgalaxis  zu.  Ein  winziges Sandkorn von der Farbe des Mediums, durch das es trieb.  Es schien leblos in seiner rabenschwarzen Glätte, enthielt aber doch  Leben.  Es  war  Zuflucht  für  fünfzig  Individuen,  durch  deren  Adern  Blut  floß, angetrieben von einem nimmermüden Motor genannt Herz. Sie 

atmeten, aßen, ruhten und arbeiteten.  Sie  kamen  zwar  aus  dem  Kugelsternhaufen  M53  von  einem  Pla‐ neten namens Eden, stammten aber aus der Milchstraße.  Sie nannten sich Menschen.    *    Unspektakulär  trat  die  THOMAS  aus  dem  Hyperraum  in  die  Be‐ zugswelt des Normalkontinuums über.  Und  im  gleichen  Sekundenbruchteil  hüllte  sich  der  Ringraumer  in  sein  Doppelintervallum,  wurde  unangreifbar  für  jede  normale  Be‐ drohung.  Die  Bildkugeln  im  Hauptleitstand  des  Carborit‐Ringraumers  waren  ohne  Ausnahme  aktiviert.  Elektronische  Signale  wisperten,  während  sie  die  Anzeigen  der  Pulte  mit  Informationen  belieferten.  Sämtliche  Hauptsysteme  des  Schiffes  arbeiteten  im  verschärften  Bereitschaftsmodus:  Antrieb,  Navigation,  Waffen,  Ortung,  Lebens‐ erhaltungssysteme.  Die  Langreichweitentaster  der  Passivortung  suchten  unentwegt  die Raumkugel um das Schiff nach verräterischen Echos ab.  Der  Erste  Offizier  im  Pilotensessel  kontrollierte  routiniert  die  An‐ zeigen  auf  seinem  Pult,  um  etwaige  Kursabweichungen  fest‐ zustellen.  Es gab keinen Grund zu Korrekturen.  An  diesem  Sprung,  nur  einer  unter  vielen,  war  nichts  Außer‐ gewöhnliches.  »Steht der Kurs, Nummer Eins?«  »Keinerlei  Abweichungen,  Sir«,  meldete  Manuel  Rayes.  »Alle  Tie‐ fenraumtaster  arbeiten.  Intervallum  auf  voller  Kapazität.  Tarnfelder  in Betrieb.«  »Ausgezeichnet,  Mister  Rayes«,  sagte  Thomas  J.  Jackson  me‐ chanisch.  Für einen Augenblick schweiften seine Gedanken ab. 

Zwei  Standardtage  waren  vergangen,  seit  der  Carbo‐ rit‐Ringraumer  die  gigantische  Raumhafenhalle  von  Wallis  Indust‐ ries  verlassen  hatte,  um  sich  auf  seine  Erprobungsreise  zu  begeben,  die  einer  Expedition  mit  unbekanntem,  aber  dennoch  vorher‐ sehbarem  Ausgang  glich.  Niemand  an  Bord  des  Ringschiffes  rech‐ nete  damit,  daß  sich  die  THOMAS  anders  verhalten  würde  als  ihre  Pendants aus Unitall.  Es  waren  zweimal  24  Stunden  gewesen,  die  für  den  Carbo‐ rit‐Ringraumer  in  der  Tat  ohne  Komplikationen  vorübergegangen  waren.  In  manchen  Abläufen  hatte  sich  schon  eine  gewisse  Routine  etabliert.  So  ungewöhnlich  war  das  nicht,  wich  der  Ringraumer  aus  Carborit doch nur marginal von den Ovoidraumern der Rom‐Klasse  ab, abgesehen natürlich vom Material, aus dem er gefertigt war.  In  den  letzten  50  Stunden  hatte  die  Mannschaft  das  Schiff  einer  ausgedehnten  und  intensiven  Erprobung  unterzogen,  es  sozusagen  auf  Herz  und  Nieren  geprüft  und  bis  an  die  Grenzen  der  Leistungs‐ fähigkeit von Maschinen und Besatzung getrieben.  Es hatte nichts zu beanstanden gegeben.  Im  Gegenteil,  der  Ovoid‐Ringraumer  aus  Carborit  war  besser  zu  beschleunigen  und  zu  verzögern  als  die  bisher  gebauten  Exemplare  aus  Unitall.  Dank  der  geringeren  Masse  lag  der  nominale  Energie‐ verbrauch  des  Schiffes  um  acht  Prozent  niedriger,  die  Reichweite  vergrößerte sich entsprechend.  Thomas  J.  Jackson  war  rundum  begeistert  von  den  Leistungen  des  Schiffes.  Das  einzige,  was  er  als  Manko  empfand,  war,  daß  die  Flash  noch  aus Unitall bestanden. Allerdings hatte er bereits ein entsprechendes  Memorandum  an  Wallis  verfaßt,  in  dem  er  nachdrücklich  darauf  drängte, die Beiboote ebenfalls aus Carborit herzustellen.  Zufrieden  lehnte  er  sich  in  seinem  Sitz  zurück,  stemmte  die  Füße  auf  den  Boden  und  hob  den  Blick.  In  der  zentralen  Bildkugel  mit  ihren  unvergleichlichen  Möglichkeiten  der  visuellen  Wiedergabe  zeigten sich die Sterne der Milchstraße. 

Millionen von Sternen.  Ein  Meer  von  dicht  zusammengedrängten  Sonnen  in  allen  Spekt‐ ralklassen,  dazwischen  Dunkelwolken  und  geheimnisvoll  glühende  Nebel.  »Sieh an die Werke Gottes und bedenke, diese hat er in seiner unendlichen  Güte  geschaffen,  damit  der  Mensch  ihn  preise«,  zitierte  Jackson  halblaut  einen Spruch aus dem Buch der Prediger.  »Status?« fragte er dann in normaler Lautstärke.  »Annäherung  an  die  Milchstraße  jetzt  bei  20.000  Lichtjahren«,  er‐ widerte Alain Sanet leidenschaftslos.  Das  letzte  Stadium  des  Erprobungsprogrammes  hatte  darin  be‐ standen,  mehrere  Transitionssprünge  zu  absolvieren.  Die  hatten  die  THOMAS  schon  fast  zum  Rand  der  Milchstraße  gebracht.  Dennoch  befand  sie  sich  noch  immer  in  einem  sternenlosen  Abgrund,  gleich  einer  winzigen  Nußschale  inmitten  eines  uferlosen  Ozeans  ohne  Aussicht darauf, den Kiel auf den Strand eines Eilands zu setzen, auf  dem man sich von den Strapazen der langen Reise erholen konnte.  »Normalsicht!« befahl Jackson.  Als  der  Hyperkalkulator  den  Vergrößerungsfaktor  der  Bildkugel  wieder auf das normale Maß zurückfuhr, gewann die Besatzung den  Eindruck, als stürze die THOMAS rückwärts durch Zeit und Raum.  Um sie herum war wieder die Ödnis des Sternenleeren Abgrundes  zwischen M53 und der Milchstraße.  »Irgend  etwas  zu  sehen  dort  draußen,  Mister  Sanet?«  fragte  Jack‐ son  laut  in  die  wispernde  Geschäftigkeit  des  Hauptleitstandes.  »Or‐ tungsanzeigen?«  »Negativ, General«, antwortete der Funk‐ und Ortungsoffizier und  kontrollierte  vorsichtshalber  noch  einmal  seine  Anzeigen.  »Keine  Schiffsbewegungen in diesem Sektor.«  »Funksignale?«  »Sämtliche  Phasen  sind  stumm«,  beeilte  sich  Grissom  Lewald  mit  seiner  Antwort;  der  Funktechniker  hatte  General  Thomas  J.  Jackson  bereits  an  Bord  des  Carborit‐Ikosaeders  TERENCE  in  der  gleichen 

Position gedient. »Da draußen ist nichts, Sir.«  Bislang  hatte  man  die  Leerräume  zwischen  den  Sterneninseln  nur  dazu  benutzt,  um  möglichst  rasch  von  Punkt  A  nach  Punkt  B  zu  gelangen. Meist mittels Transitionen, die kaum dazu geeignet waren,  einen  Blick  auf  jene  unergründlichen  Tiefen  zu  werfen,  geschweige  denn sie etwas genauer unter die Lupe zu nehmen. Insofern war der  Terminus  »Nichts«,  den  Lewald  angewendet  hatte,  berechtigt.  Wenngleich »Nichts« auch unendlich viel bedeuten konnte.  Unwillkürlich  drängten  sich  Jackson  die  Anfangszeilen  aus  der  Genesis auf, dem ersten Buch Mose:  Am  Anfang  schuf  Gott  Himmel  und  Erde.  Und  die  Erde  war  wüst  und  leer, und es war finster in der Tiefe…  So  finster  wie  hier  in  dieser  Sternenlosen  Leere  zwischen  den  Le‐ bensinseln. So mußte es gewesen sein, bevor das Licht kam.  Und Gott sprach: Es werde Licht! Und es ward Licht…  »Sir! Sagten Sie etwas?«  Jackson  wandte  den  Kopf  und  sah  sich  von  seinem  Ersten  Offizier  gemustert.  »Nein,  nein,  Nummer  Eins,  ich  sagte  nichts.«  Jackson  lächelte  an‐ deutungsweise. »Mister Lewald!«  »Kommandant?«  »Sind die Funksprüche zum Flottenhauptquartier unterwegs?«  »Sind  per  To‐Richtfunk  auf  dem  Weg  nach  Eden  gegangen,  Sir«,  bestätigte  der  Funker:  »Komprimiert  und  verschlüsselt,  wie  von  Ihnen angeordnet.«  »Ausgezeichnet«, brachte der General seine Zufriedenheit über die  erfolgte Aktion zum Ausdruck.  Er  lehnte  sich  etwas  entspannter  im  Kommandantensessel  zurück  und  striegelte  seinen  Vollbart,  der  ihm  das  Aussehen  eines  alttesta‐ mentarischen  Propheten  gab,  während  er  die  vom  Hyperkalkulator  in die Bildkugel projizierten Datenreihen einer Prüfung unterzog.  Es gab keine Abweichungen von den eingegebenen Werten.  Der  Hyperkalkulator  hielt  die  THOMAS  exakt  auf  dem  vorbe‐

rechneten  Kurs,  an  dessen  Endpunkt  die  innere  Region  des  Orion‐ armes  mit  dem  Sol‐System  lag.  Gemessen  an  den  Dimensionen  des  umgebenden  Sternenlosen  Mediums  bewegte  sich  der  schwarze  Ringraumer scheinbar ohne Fahrt durch den Weltraum.  Ein Eindruck, der täuschte.  In  Wirklichkeit  raste  die  THOMAS  mit  vielfacher  Lichtge‐ schwindigkeit  entlang  ihres  programmierten  Kurses  durch  die  Tie‐ fen des Alls.  Schwach  reflektierte  die  carbonschwarze  Hülle  den  Schein  ent‐ fernter Galaxien und Sterncluster.  »General!« Die Stimme York Meriers ertönte in seinem Rücken.  Jackson wandte sich seinem kanadischen Waffenleitoffizier zu, der  mit zwei Bechern in der Hand hinter ihn getreten war. Mit seinen 51  Jahren  war  Merier  das  älteste  Besatzungsmitglied  an  Bord  der  THOMAS.  Ein  Mann  mit  großer  Raumerfahrung,  der  sich  in  allen  Lagen stets abgeklärt und routiniert verhielt.  »Kaffee, Sir?«  »Danke, Major«, sagte Jackson und streckte die Hand aus. »Sollten  Sie nicht an Ihren Waffenleitsystemen sein, Nummer Zwei?«  »Leutnant  Tepermann  hat  die  Kontrolle  übernommen«,  erklärte  Merier  ungerührt  und  nickte  in  die  Richtung  seines  Waf‐ fenleitstandes.  Der  junge  Offizier  war  einen  Meter  achtzig  groß,  knapp  neunzig  Kilo  schwer  und  hatte  kühne  Züge  –  ein  eckiges  Kinn,  eine  große  Nase  und  tiefblaue  Augen  mit  vielen  Lachfältchen.  Jackson  wußte  nicht  warum,  aber  bei  Tepermanns  Anblick  hatte  er  immer  die  Vor‐ stellung, ihn am Steuer eines Piratendreimasters zu sehen, mit einem  gekrümmten  Säbel  im  breiten  Gürtel  und  einem  karierten  Tuch  auf  dem  Kopf,  unter  dem  die  pechschwarzen  Haare  vom  Wind  gezaust  wurden.  »Man  muß  den  Jungfüchsen  auch  mal  eine  Chance  geben«,  fuhr  Merier  fort.  »Er  kann  nichts  anstellen,  wir  haben  keine  Bedrohungs‐ situation,  aber  es  gibt  ihm  das  Gefühl,  einen  wichtigen  Beitrag  zur 

Schiffssicherheit leisten zu dürfen. Sie verstehen schon, Sir.«  Thomas  J.  Jackson  verstand.  Was  seine  Nummer  Zwei  da  prakti‐ zierte,  entsprang  dem  Flottenhandbuch  über  die  Führung  von  Un‐ tergebenen, ein Standardwerk, das er so gut kannte wie die Bibel.  »Dennoch«,  versetzte  Merier  jetzt.  »Vertrauen  ist  eine  Sache,  Kontrolle eine andere. Sie entschuldigen mich, Sir.«  Mit einem Nicken entließ Jackson seinen Führungsoffizier.  Er  drehte  sich  wieder  in  Richtung  der  Hauptbildkugel  und  ver‐ tiefte  sich  weiter  in  die  Betrachtung  des  extrastellaren  Raumes.  Er  wollte  es  zumindest.  Aber  etwas  Unvorhergesehenes  übernahm  die  Regie und zwang ihn, seine Kontemplation für eine Weile auf Eis zu  legen.  »General!« ließ sich Alain Sanet mit erhobener Stimme vernehmen.  »Die Taster haben ein Objekt aufgespürt!«  »Hier draußen?«  »Ja, Sir.«  »Entfernung?«  »Ein halbes Lichtjahr, acht Uhr Backbord voraus.«  »Gibt  es  schon  näheren  Aufschluß  darüber,  womit  wir  es  zu  tun  haben?« fragte Jackson. »Ist es natürlichen Ursprungs?«  »Nein, Sir. Für ein natürliches Objekt enthält es zuviel Iridium und  veredelte Metalle.«  »Edelmetalle  weisen  auch  Asteroiden  und  andere  Kleinplaneten  auf«, bemerkte Rayes schulterzuckend. »Es gibt sicher in dieser Leere  eine  unvorstellbar  hohe  Zahl  von  Brocken  planetarischer,  stellarer  und galaktischer Herkunft. Nichts ist je wirklich leer.«  »Ich  sprach  von  veredelten,  also  bearbeiteten  Metallen.  Das  ist  ein  Unterschied.«  »In  der  Tat«,  bekräftige  Deckoffizier  Marinelli,  dessen  Hauptfach  an  der  Akademie  in  Mailand  Metallurgie  und  Werkstoffkunde  ge‐ wesen war.  »Also ein künstliches Objekt. Ein Schiff?«  »Ist  nicht  auszuschließen«,  beantwortete  der  Ortungsoffizier  die 

Frage  seines  Generals.  »Ist  sogar  mit  hoher  Wahrscheinlichkeit  zu‐ treffend.«  »Anzeichen von Energie?«  »Keine, Sir.«  Jacksons Entscheidung kam augenblicklich.  »Nummer Eins, gehen Sie unter Licht.«  »Aye, Sir!«  Unter  Manuel  Rayes’  Schaltungen  verringerte  die  THOMAS  ihre  Geschwindigkeit.  Der  Hyperkalkulator  koordinierte  dabei  die  nega‐ tive Beschleunigung aller Aggregate und übernahm die Ausführung,  so daß sich Rayes’ Handlungen auf wenige Handgriffe beschränkten.  Ringraumer  konnten  zur  Not  auch  mit  nur  zwei  Leuten  und  sogar  vollautomatisch  geflogen  werden,  wenn  man  sämtliche  Systempa‐ rameter komplett dem Bordgehirn überließ.  »Schon  zu  erkennen,  worum  es  sich  handeln  könnte?«  fragte  Ge‐ neral Jackson.  »Die  Daten  kommen  gerade,  Sir.«  Alain  Sanets  Finger  glitten  über  die Sensortasten seiner Konsole, als streichele er die Haut einer Frau.  »He,  was  ist  das…?«  rief  Manuel  Rayes,  als  er  sah,  was  die  Bild‐ kugel preisgab.  Nach  menschlichen  Vorstellungen  entsprach  das  Objekt  so  gar  nicht  dem,  was  man  unter  einem  Raumschiff  verstand:  Es  war  groß,  zugleich hatte es in seiner komplizierten Ausformung ein irritierend  ungewöhnliches  Aussehen.  Als  Schema  kristallisierte  sich  eine  For‐ mation  aus  schlanken  Spitzkegeln  und  abgeschrägten,  gebrochenen,  geschliffenen  Flächen  und  Facetten  heraus.  Keines  der  Merkmale  zeigte  sich,  die  man  bei  einem  Raumschiff  erwartet  hätte.  Aus  der  Ferne glich es einem unregelmäßig geformten Kristall; aus der Nähe  einer  Stadt  mit  Türmen  und  Kanzeln,  mit  Torbögen  und  Pilastern,  Viadukten  und  Brücken  in  allen  Formen.  Eine  fliegende  Stadt,  die  sich  auf  einem  riesigen,  konvexen  Vielflächner,  einem  nahezu  voll‐ kommenen Polyeder erhob.  So  bizarr  es  auch  aussah,  es  war  dennoch  unstrittig  Ausdruck 

schöpferischer  Intelligenz  und  nie  und  nimmer  eine  Laune  der  Na‐ tur.  Ein  Antrieb  nach  menschlichem  Verständnis  war  nicht  auszu‐ machen.  »Was tun wir, Sir?«  »Bringen  Sie  uns  näher  ran,  Nummer  Eins«,  befahl  Jackson  nach  kurzem  Überlegen.  »Wir  hecheln  keinem  Zeitplan  hinterher,  sind  frei in unseren Entscheidungen und könnten theoretisch einmal rund  um das Universum fliegen.«  »Aye,  Sir.  Einmal  rund  um  das  Universum.  Ihr  Wunsch  sei  mir  Befehl…«  Verhaltenes Lachen wurde laut.  »Sollten  wir  nicht  auf  Gefechtsalarm  gehen,  General?«  gab  Merier  sein Bedenken kund. »Wer weiß, was uns erwartet.«  »Irgendwelche Biozeichen, Alain?« fragte Jackson.  »Keine, General. Absolut nichts.«  »Hinweise auf Waffenaktivitäten?«  »Keine.«  »Da haben Sie Ihre Antwort«, gab Jackson seiner Nummer  Drei zu  verstehen. »Außerdem vertraue ich auf unser Intervallum.«  Inzwischen  war  die  THOMAS  nahe  genug  herangekommen  und  begann mit einer vorsichtigen Umkreisung. Sanet schaltete Bildkugel  und Sichtschirme auf Normalsicht.  »Wir  brauchen  Licht«,  klagte  Merier.  »Viel  Licht.  In  dieser  Leere  gibt es einfach zu wenig davon. Ich kann kaum etwas erkennen.«  »Bitte,  meine  Herren.  Es  werde  Licht«,  verkündete  der  Chef‐ ingenieur,  der  seinen  Maschinenraum  verlassen  hatte,  um  von  der  Hauptleitzentrale die Energiesysteme zu bedienen.  Er  schaltete  die  »vordere«  Phalanx  der  Suchscheinwerfer  der  THOMAS  ein.  Von  den Scheinwerfern  voll  erfaßt,  ragte  die Sternen‐ stadt vor ihnen auf.  Und  jetzt  sah  man,  daß  sie  längst  nicht  mehr  so  intakt  war,  wie  es  aus der Entfernung zunächst den Anschein hatte.  An den stumpfen Flächen der Schrägen hafteten Staubpartikel und 

winzige  Meteoriten.  Die  Hülle  war  pockennarbig  vom  pausenlosen  Bombardement  winzigster  Sternensplitter.  Dort,  wo  größere  Meteo‐ riten  Wunden  in  das  Metall  geschlagen  hatten,  waren  klaffende  Wunden entstanden, über die man ins Innere gelangen konnte.  Die  Sternenstadt  –  eine  bessere  Bezeichnung  hatte  noch  niemand  gefunden  –  drehte  sich  unbeholfen  und  sehr  langsam  um  eine  ima‐ ginäre  Längsachse.  Keine  gewollte  Bewegung,  sondern  vermutlich  eher  ein  zufälliger  Drehimpuls,  hervorgerufen  durch  tangential  auf‐ treffende Meteoriten.  »Das  da«,  Sanet  deutete  wie  anklagend  mit  dem  Finger  auf  das  Abbild der Sternenstadt, »stammt nicht aus unserer Galaxis.«  »Es  stammt  vermutlich  nicht  mal  aus  unserer  Zeit«,  versetzte  Me‐ rier.  »Es ist sicher uralt«, bestätigte Sanet.  »Was machen wir mit unserem Fund?« wollte Merier wissen.  »Versuchen  wir  doch  erst  einmal  anhand  des  Bewegungsimpulses  festzustellen,  woher  die  Sternenstadt«,  jetzt  verwendete  sogar  Tho‐ mas  J.  Jackson  schon  wie  selbstverständlich  diese  Bezeichnung,  »ursprünglich gekommen ist und welchem Kurs sie folgt.«  »Bin schon dabei, Sir.«  Alain Sanet nahm in Windeseile verschiedene Schaltungen vor.  »Wir  könnten  aber  auch  selbst  ein  paar  Geheimnisse  lüften,  wenn  wir  schon  mal  da  sind«,  schlug  York  Merier  vor.  »Wir  sollten  wirk‐ lich  die  Gelegenheit  beim  Schopf  packen.  Wir  sind  zwar  ein  militä‐ risches  Schiff,  aber  was  hält  uns  davon  ab,  ein  wenig  Feldforschung  zu betreiben, Kommandant?«  Alain  Sanet  studierte  das  karge  Datenmaterial,  das  ihm  sein  Rechner  offerierte.  Dann  nahm  er  sein  Kinn  zwischen  Daumen  und  Zeigefinger.  »Hm,  dem  Vektor  zufolge  kam  das  Schiff,  die  Sternen‐ stadt,  aus  der  Milchstraße  und  wollte  zu  einem  Punkt  irgendwo  am  Rande des Universums.«  »Das hilft uns nun auch nicht gerade sehr viel«, zeigte sich Jackson  ernüchtert. 

»Was  halten  Sie  von  meinem  Vorschlag,  General?«  brachte  sich  York Merier wieder in Erinnerung.  »Wenig,  offengestanden.  Wo  wollen  Sie  anfangen  zu  suchen?  Das  Gebilde  ist  riesig.  Es  ist  unbekannt,  wie  es  im  Innern  aussieht.  Es  kann  so  fremd  sein,  daß  Sie  schon  nach  wenigen  Metern  die  Orien‐ tierung  verlieren.  Für  zwei  oder  drei  Leute  ist  das  Risiko  einfach  zu  groß,  heil  aus  diesem  Irrgarten  wieder  herauszukommen.  Es  kann  sein, daß Sie Tage darin zubringen, ohne mehr gesehen zu haben als  eine  Ebene  oder  zwei.  Nein«,  Jackson  schüttelte  entschieden  den  Kopf,  »das  ist  eindeutig  eine  Aufgabe  für  Spezialisten.  Für  einen  ganzen  Stab  von  Spezialisten.  Wir  haben  an  Bord  weder  die  Aus‐ rüstung  dafür,  die  zu  einer  gezielte  Erkundung  nötig  wäre,  noch  sind  wir  entsprechend  geschult.  Dem  vermutlichen  Alter  dieser  Sternenstadt  zufolge  müssen  ganze  Gruppen  von  Kosmohistorikern  und  Xenobiologen  ran.  Haben  wir  jemanden  an  Bord,  der  diese  Voraussetzungen  erfüllt?  Nein!  Hätten  wir  jemanden,  wäre  dies  nur  ein  einzelner.  Er  könnte  sein  Leben  darin  zubringen,  ohne  mehr  zu  erreichen,  als  ein  wenig  an  der  Oberfläche  gekratzt  zu  haben.  Ver‐ stehen Sie jetzt, weshalb ich keinen Sinn in Ihrem Vorschlag sehe? Ja?  Gut.  Wir  können  nur  eines  machen,  wir  fertigen  einen  Bericht  an,  den  wir  an  das  Kosmohistorische  Institut  auf  Eden  schicken,  veran‐ kern eine Boje, so daß man ihre Position jederzeit wiederfinden kann.  Mehr  können  wir  nicht  tun.  Irgendwer  wird  sich  irgendwann  sicher  einmal genauer mit ihr auseinandersetzen. Mister Rayes. Bringen Sie  uns von hier weg!«  »Zu Befehl, Sir.« 

8.       »Wir  starten  in  sechs  Gruppen  zu  acht  Personen.  Ich  will  alle  ein‐ satzbereiten  Plattformen  draußen  haben.  So  können  wir  einen  grö‐ ßeren Bereich absuchen.«  Riker  verzog  das  Gesicht.  »Gut,  daß  du  wir  sagst.  Diesmal  bin  ich  nämlich dabei, mein Lieber.«  Dhark nickte. »Keine Sorge, ich hatte bereits an dich gedacht, Dan.  Du und ich übernehmen jeweils die Führung einer Gruppe.«  In  aller  Eile  stellte  er  sechs  schlagkräftige  Gruppen  zusammen.  Neben  sich  selbst  und  Riker  teilte  er  Leon  Bebir,  Manu  Tschobe  und  die Leutnants Hornig und Hill als Gruppenführer ein. Dhark entging  nicht Fallutas fragender Blick.  »Ich brauche einen Piloten an Bord, Hen«, erklärte er. »Wir wissen  weder, was da draußen, noch, was bei der POINT OF passiert. Sollte  sie  vor  unserer  Rückkehr  flugtauglich  werden  und  aus  welchen  Gründen  auch  immer  zum  Start  gezwungen  sein,  haben  Sie  den  ausdrücklichen Befehl, von hier zu verschwinden.«  »Aber, Sir…«  »Zumindest  so  lange,  bis  keine  Gefahr  für  das  Schiff  mehr  besteht.  Danach  untersteht  es  Ihrem  Kommando,  und  Sie  haben  freie  Hand  für  weitere  Entscheidungen.  Ich  verlasse  mich  auf  Sie,  Hen.  Ich  er‐ warte nur, daß Sie umsichtig handeln und kein Risiko eingehen.«  »Aye,  Commander.  Gibt  es  Befehle  für  den  Fall,  daß  Dalon  sich  meldet?«  »Keine  außer  dem  allgemeinen  Informationsaustausch.«  Ren  be‐ kam  ein  schlechtes  Gewissen,  weil  er  zum  ersten  Mal  seit  dem  Kampf  an  den  Worgun  und  seine  ASGOR  dachte.  Es  war  einfach  keine  Zeit  dazu  gewesen.  Außerdem  war  Dalon  in  über  zwei  Jahr‐ tausenden  häufiger  auf  sich  allein  gestellt  gewesen,  als  Dhark  das  Zeit  seines  Lebens  jemals  sein  würde.  Es  war  nicht  davon  auszuge‐ hen, daß man sich Sorgen um ihn machen mußte. 

»Wir  brechen  mit  einer  kleinen  Streitmacht  auf«,  überlegte  Riker.  »Fürchtest du nicht, daß wir damit zuviel Aufsehen erregen?«  »Genau  das  müssen  wir  vermeiden.  Ich  will  auch  nicht,  daß  wir  uns  auf  Auseinandersetzungen  einlassen.  Wir  wollen  erkunden  und  herausfinden,  wo  das  fremde  Schiff  steckt,  mehr  nicht.  Wenn  wir  seinen Aufenthaltsort kennen, haben wir einen strategischen Vorteil.  Außerdem will ich wissen, wie stark beschädigt es ist.«  »Wie verständigen wir uns da draußen?«  »Wir  nehmen  Signalraketen  mit.  Wer  das  Schiff  entdeckt,  gibt  ein  Signal, damit die anderen nicht sinnlos weitersuchen. Danach kehren  sämtliche  Gruppen  sofort  zur  POINT  OF  zurück.  Es  ist  unbedingt  darauf  zu  achten,  daß  es  keine  Verfolger  gibt,  die  unseren  Standort  entdecken.«  Ren  wandte  sich  an  Artus.  »Ich  würde  dich  gern  in  meiner Gruppe dabeihaben, Artus.«  Der  Roboter  zögerte.  »Vielen  Dank  für  das  Angebot,  Dhark.  Ich  denke allerdings, daß meine Fähigkeiten hier mehr von Nutzen sind.  Wenn  du  nichts  dagegen  hast,  bleibe  ich  hier,  um  Doorn  und  Shan‐ ton zu unterstützen.«  Ren  verbarg  seine  Verwunderung.  Er  hätte  darauf  gewettet,  daß  Artus  bei  dem  bevorstehenden  Ausflug  unbedingt  dabeisein  wollte.  Sonst  ließ  er  keine  Gelegenheit  aus,  an  einer  Expedition  teilzuneh‐ men, sondern riß sich geradezu darum.  »Einverstanden.  Ich  hoffe,  ihr  findet  eine  Lösung.  Vorrangig  vor  allem anderen ist die Einsatzbereitschaft der POINT OF.«  Es  dauerte  nicht  lange,  bis  die  Mannschaftsmitglieder,  die  Dhark  den  einzelnen  Gruppen  zugeteilt  hatte,  zusammengetrommelt  und  mit  handlichen  Kombistrahlern  oder  Multikarabinern  ausgerüstet  waren.  Ganz  wohl  war  ihm  nicht  bei  der  Vorstellung,  einen  solch  großen  Teil  der  Besatzung  ins  Freie  zu  scheuchen,  doch  ihm  blieb  keine andere Wahl. Wenn der fremde Raumer auf der Planetenober‐ fläche war, mußten sie unbedingt erfahren, wie weit seine Reparatur  fortgeschritten  und  ob  mit  einem  neuerlichen  Angriff  zu  rechnen  war. 

»Artus’  Ablehnung  hat  mich  gewundert«,  teilte  Riker  seinem  Freund mit.  »Ehrlich gesagt, mich auch.« Ren winkte ab. »Wir sollten uns nicht  zuviel  dabei  denken.  Du  kennst  ihn  doch.  Er  tut  nur,  was  er  will.  Wahrscheinlich hat er seine Gründe.«  »Ja, wahrscheinlich.«  Die  hatte  Artus  in  der  Tat.  Nur  sahen  sie  ganz  anders  aus,  als  die  beiden Männer vermuteten.    *    Die  Kommandozentrale  war  ungewöhnlich  verlassen.  Nur  Doorn,  Shanton  samt  Jimmy,  Falluta  und  Artus  hielten  sich  darin  auf.  Der  Erste  Offizier  starrte  versonnen an  die  Stelle,  wo  sonst  die  Bildkugel  zu  sehen  war.  Nun,  da  weder  sie  noch  der  Checkmaster  sich  in  Be‐ trieb  nehmen  ließen,  schien  der  POINT  OF  ihre  Seele  zu  fehlen.  Der  ehemalige  Hope‐Kolonist  löste  sich  aus  seiner  Erstarrung  und  rich‐ tete  seine  Aufmerksamkeit  den  beiden  Technikern  zu,  die  sich  leise  unterhielten.  »Sie  müssen  nicht  flüstern,  meine  Herren.  Ich  bin  noch  nicht  ein‐ geschlafen. Schon eine Idee?«  »Wir  könnten  damit  beginnen,  ein  paar  der  peripheren  Anlagen  einzuschalten«,  hob  Doorn  seine  Stimme  an.  »Wenn  sie  sich  denn  einschalten lassen ohne Energiezufuhr.«  Shanton  grinste.  »Das  sollte  doch  wohl  nicht  heißen,  daß  aus‐ gerechnet du die Flinte ins Korn wirfst?«  »Wohl  kaum.  Ich  habe  nämlich  eine  Idee.  Ein  Teil  der  Not‐ stromaggregate läuft, um die Notbeleuchtung in Betrieb zu halten. In  einigen  Teilen  der  POINT  OF  ist  das  unnötig,  weil  da  eh  keiner  un‐ terwegs ist.«  »Also  können  wir  ein  bißchen  Saft  von  diesen  Aggregaten  ab‐ zweigen.  Gar  keine  so  schlechte  Idee.  Hätte  glatt  von  mir  sein  kön‐ nen.« 

»Klar.  Wenn  du  zwei  weitere  Wochen  Zeit  gehabt  hättest,  darüber  nachzudenken«, stichelte Jimmy.  Shanton  ignorierte  den  nachgebildeten  Scotchterrier.  »Was  hältst  du von der Idee, Artus?«  Der  Roboter,  der  bis  eben  regungslos  dagestanden  hatte,  machte  eine ruckartige Bewegung. »Ich weiß nicht… gute Idee… vielleicht.«  »Sag mal, hast du überhaupt zugehört?«  »Ich  höre  immer  zu,  das  sollte  bekannt  sein.«  Plötzlich  drehte  Ar‐ tus  sich  um  und  ging  zum  Ausgang.  »Mir  ist  nur  gerade  etwas  ein‐ gefallen,  was  ich  Ren  Dhark  vor  seinem  Aufbruch  noch  sagen  muß.  Ich bin gleich wieder zurück.«  Verwirrt sah Falluta dem Roboter nach, als der die Zentrale verließ.  »Was  ist  denn  mit  dem  los?  Erst  lehnt  er  Dharks  Ansinnen  ab,  und  jetzt  rennt  er  hinterher.  Ich  werde  aus  dem  Blechmann  einfach  nicht  schlau.«  »Wer  wird  das  schon?«  fragte  Shanton.  »Wenn  es  ihm  so  wichtig  ist,  soll  er  gehen.  Besonders  gesprächig  war  er  sowieso  nicht.  Ei‐ gentlich  hat  er  noch  kein  einziges  Wort  gesagt,  seit  Dhark  und  die  anderen  sich  auf  den  Weg  gemacht  haben.  Wie  auch  immer,  der  kommt  gleich  zurück,  weil  die  Außenteams  nämlich  bereits  aufgeb‐ rochen sind. Da kommt er zu spät.«  Jimmy sprang aus dem Sessel und gesellte sich zu dem Mann, den  er  trotz  aller  Frotzeleien  immer  noch  als  sein  Herrchen  anerkannte.  »Irgendwas stimmt da nicht.«  »Wer sagt dir das? Dein Gefühl?«  »Meine  Fähigkeit,  scharf  und  analytisch  zu  denken  und  präzise  Schlußfolgerungen  zu  ziehen.  Hast  du  vielleicht  schon  mal  einen  geistesabwesenden Artus erlebt? Na bitte, ich auch nicht. Genau das  war aber eben der Fall. Ich habe ihn nämlich beobachtet, während ihr  beide  die  Zeit  sinnvoll  damit  vertan  habt,  keinen  Schritt  weiterzu‐ kommen.  Ich  sage  euch,  Artus  war  eben  geistesabwesend.  Das  kann  nur  bedeuten,  daß  er  mit  einem  extrem  vielschichtigen  Problem  be‐ schäftigt war.« 

»Du  mußt  es  ja  wissen.«  Shanton  hob  eine  Hand  und  deutete  mit  dem  Daumen  über  die  Schulter  zum  Ausgang.  »Warum  folgst  du  ihm nicht, wenn du so sicher bist, und siehst nach, was er im Schilde  führt? Dann kannst du hier wenigstens keinen Schaden anrichten.«  »Gute  Idee«,  befand  Jimmy  nach  kurzem  Überlegen.  »Zumal  ich  mich  blind  auf  dich  verlassen  kann.  Auch  ohne  Unterstützung  bist  du fähig, genug irreparablen Schaden für uns beide anzurichten.«  Er  fuhr  die  Kugeln  aus  seinen  Pfoten  und  rollte  auf  ihnen  aus  der  Zentrale.  Falluta  hatte  nachdenklich  den  Kopf  in  die  Hände  gestützt.  »Auch  wenn  ich  mich  mit  Artus  und  Jimmy  nicht  besonders  auskenne,  kommt es mir irgendwie komisch vor, was ich da eben erlebt habe.«  »Liebe  Güte,  Falluta,  fangen  Sie  nicht  auch  noch  an«,  brummte  Doorn  genervt.  »Oder  ist  das  ansteckend?  Wir  haben  wahrlich  an‐ dere Probleme, als uns um zwei egozentrische Roboter zu kümmern.  Nichts für ungut, Chris.«  »Kein  Problem,  Arc.  Im  Gegenteil,  ich  bin  ganz  deiner  Meinung.«  Schließlich  kannte  Shanton  die  Eskapaden  seines  Vierbeiners  zur  Genüge.  Nicht  im  Traum  hätte  er  daran  gedacht,  daß  Jimmy  genau  auf  der  richtigen Spur war.    *    Sie  waren  bereits  gestartet.  Ich  konnte  sehen,  wie  die  sechs  A‐Gravplattformen  sternförmig  in  verschiedene  Richtungen  aus‐ schwärmten.  Niemand  an  Bord  registrierte,  daß  ich  in  der  offenen  Schleuse  stand.  Damit  hatte  ich  gerechnet,  basierte  doch  genau  darauf  mein  Plan.  Dhark  und  die  Besatzungen  durften  nicht  erfahren,  was  ich  vorhatte,  sonst  hätten  sie  mich  von  meinem  Vorhaben  abgehalten.  Ebenso Falluta, Doorn und Shanton.  Als die Plattformen über den Baumwipfeln verschwanden und ich 

sicher  war,  nicht  mehr  entdeckt  werden  zu  können,  kletterte  ich  ins  Freie.  Da  die  Bordsensoren  der  POINT  OF  nicht  funktionierten,  brauchte  ich  auch  nicht  zu  befürchten,  daß  Falluta  in  der  Komman‐ dozentrale meinen Ausstieg mitbekam. Sollte er sich doch wundern,  wohin  ich  verschwunden  war!  Die  Wahrheit  würde  er  nur  schwer‐ lich erkennen.  Artus  hat  euch  verlassen  und  ist  auf  dem  Weg  zu  seinen  geistigen  Brü‐ dern.  Während  ich  zum  Rand  der  Lichtung  lief,  kam  die  Imposanz  der  über  hundert  Meter  hohen  Bäume  richtig  zur  Geltung.  Manche  von  ihnen  waren  schlank  wie  Tannen,  andere  hatten  mächtige,  weitaus‐ ladende  Astgeflechte,  die  grünblaues  Blattwerk  trugen  und  oben  so  breit waren wie am Grund. Ich verarbeitete die Eindrücke, die meine  Sensoren  aufnahmen,  in  einem  Sekundenbruchteil.  Gleichzeitig  verspürte  ich  einen  Anflug  von  schlechtem  Gewissen,  weil  ich  mich  einfach  so  davonstahl.  Ren  Dhark  und  seine  Gefährten  hatten  sich  mir  gegenüber  stets  korrekt  verhalten,  daher  war  es  vielleicht  nicht  in Ordnung, ohne eine Erklärung meinen eigenen Weg zu gehen.  Ich  verscheuchte  den  Gedanken,  denn  ich  hatte  mich  entschieden.  Es gab kein Zurück.    *    Dan  Riker  pilotierte  die  von  ihm  befehligte  Plattform  selbst.  Er  steuerte  sie  dicht  über  den  Baumwipfeln  dahin,  die  ein  ab‐ wechslungsreiches  Bild  boten.  Der  Mischwald  aus  zahlreichen  ver‐ schiedenen  Baumarten  erstreckte  sich  über  viele  Kilometer  und  er‐ schien aus der Höhe wie ein blaugrünes Meer, das sich sanft wiegte.  Mehrmals  waren  Lichtungen  ähnlich  der  zu  erkennen,  auf  der  die  POINT  OF  niedergegangen  war.  Von  einheimischen  Tieren  war  weiterhin  nichts  zu  entdecken,  allerdings  war  man  weitgehend  auf  optische  Beobachtung  angewiesen.  Die  Plattform  besaß  lediglich  leistungsschwache  Meßinstrumente,  und  der  Antrieb  ermöglichte 

keinen allzu schnellen Flug.  »Diese Welt scheint tatsächlich ein Paradies zu sein«, bemerkte Val  Brack,  der  zu  Rikers  Gruppe  gehörte.  »Klima  und  Flora  laden  gera‐ dezu  zu  einem  Urlaub  ein,  die  Schwerkraft  ist  angenehm  niedrig.  Man fühlt sich regelrecht beschwingt.«  »Nur  die  Tatsache,  daß  die  Fremden  womöglich  in  der  Nähe  sind,  vergällt einem den ganzen Spaß.«  Bisher  gab  es  keine  Spur  von  dem  an  einen  riesigen  Baumstamm  gemahnenden  Raumschiff.  Dennoch  war  Dan  überzeugt  davon,  daß  es  ebenfalls  auf  dieser  Welt  gelandet  war,  da  sie  als  einzige  in  dem  System akzeptable Umweltbedingungen aufwies.  »Vielleicht  verstecken  sie  sich  in  den  Bergen«,  überlegte  der  Cy‐ borg. »Jedenfalls solange, bis sie ihr Schiff repariert haben.«  »Dann sehen wir uns dort mal um.«  Etwa  zwanzig  Kilometer  voraus  erstreckte  sich  ein  Hochge‐ birgszug.  Riker  korrigierte  den  Kurs  und  hielt  auf  die  nächsten  Ge‐ birgsausläufer  zu.  Die  Besatzung  hielt  unentwegt  die  Umgebung  im  Auge.  Niemand  konnte  sagen,  wie  schwer  das  fremde  Schiff  be‐ schädigt  war.  Wenn  man  Pech  hatte,  war  es  inzwischen  repariert  und  tauchte  plötzlich  wie  aus  dem  Nichts  auf.  In  dem  Fall  hatte  die  Mannschaft der unbewaffneten Plattform schlechte Karten.  Doch  auf  den  nächsten  Kilometern  blieb  alles  ruhig.  Allmählich  begann  der  Untergrund  anzusteigen  und  ging  in  bewaldete  Hügel  über, die mehrere hundert Meter in die Höhe reichten, bis sie immer  steiler  wurden.  Die  Vegetation  war  nicht  mehr  so  reichhaltig,  die  schon  anfangs  nicht  besonders  dichtstehenden  Bäume  wurden  bald  immer weiter auseinandergerissen. Einzeln oder in Gruppen suchten  sie in dem felsigen Boden Halt.  »Immerhin  gab  es  bisher  keine  Steilwände,  hinter  denen  eine  böse  Überraschung lauern kann. Aber da vorn wird es unübersichtlicher.«  Riker  drosselte  die  Geschwindigkeit  und  steuerte  die  Plattform  über eine Geröllhalde, die in 3000 Metern Höhe lag. Ein Stück voraus  ragten  mächtige  Felsformationen  auf  und  versperrten  wie  eine  gi‐

gantische graue Mauer den Weg.  »Ich  fürchte,  da  kommen  wir  nicht  durch«,  befürchtete  der  Tech‐ niker Igor Varnuk, der zu Rikers Gruppe gehörte. »Da hilft wohl nur  der Weg nach oben.«  »Das  wollen  wir  doch  erst  mal  sehen«,  wehrte  der  Pilot  ab.  Bisher  hatte  er  es  bewußt  vermieden,  allzu  hoch  aufzusteigen,  um  nicht  bereits  von  weitem  gesehen  zu  werden.  Er  wich  einer  zerklüfteten  Wand  aus  und  umkurvte  sie  in  weitem  Bogen.  Hier  konnte  das  fremde Schiff ohnehin nicht gelandet sein.  »Ich  glaube  sowieso  nicht,  daß  ausgerechnet  wir  fündig  werden.  Wenn überhaupt jemand.«  Riker  ersparte  sich  einen  Kommentar.  Er  spürte  ein  ungewohntes  Kribbeln im Nacken, als sich vor der Plattform eine granitene Rampe  in  den  Fels  wand.  Die  kilometerhohen  Felswände  zu  beiden  Seiten  wirkten erdrückend. Vorsichtig steuerte er das Gefährt in den natür‐ lichen  Durchlaß,  der  sich  allmählich  zu  einem  ausladenden  Paß  er‐ weiterte. An manchen Stellen bohrten sich Kanäle in die Wände.  »Perforiert  wie  ein  Schweizer  Käse.  Wenn  sich  da  drin  jemand  versteckt,  fliegen  wir  vorbei,  ohne  ihn  zu  bemerken«,  unkte  Brack.  »Oder wir stolpern drüber, was auch nicht besser ist.«  Riker  winkte  ab.  »Wir  suchen  nicht  nach  einem  unscheinbaren  Flash,  sondern  nach  einem  Gebilde  von  350  Metern  Länge.  Darüber  stolpert man nicht so einfach.«  Dennoch  senkte  er  die  Geschwindigkeit  noch  weiter,  um  kein  ab‐ ruptes  Bremsen  zu  riskieren.  Im  Notfall  konnte  er  die  Plattform  im‐ mer  noch  steil  nach  oben  ziehen,  auch  wenn  er  in  dieser  Einöde,  in  der  es  nur  noch  spärliche  Vegetation  gab,  nicht  damit  rechnete.  Plötzlich  lag  eine  weite,  gras‐ und  blumenbewachsene  Ebene  vor  ihnen.  »Ein Hochtal!«  Riker  schätzte,  daß  es  einen  Kilometer  im  Durchmesser  aufwies.  Bizarre  Felsformationen  schlossen  es  ein  und  entzogen  es  der  Sicht,  wenn  man  nicht  aus  der  Luft  oder  durch  den  Paß  kam.  Ein  ziemlich 

gutes Versteck, und die Fremden hatten es genutzt. Inmitten der von  bunten Blumen gesprenkelten Alm lag das fremde Schiff.  Ringsum herrschte hektische Betriebsamkeit.    *    »Roboter!«  Es  waren  Tausende.  Sie  waren  ausgeschwärmt  und  machten  sich  an  verschiedenen  Stellen  der  Schiffshülle  zu  schaffen.  Offenbar  ar‐ beiteten  sie  an  den  Schäden,  die  sich  das  Schiff  bei  dem  vorange‐ gangenen  Raumgefecht  zugezogen  hatte.  Unwillkürlich  erinnerten  sie  Riker  an  die  bizarren  Maschinenkonstruktionen,  mit  denen  die  Menschen  es  auf  dem  Schrottplaneten  zu  tun  bekommen  hatten,  wo  sie  auf  Dalon  getroffen  waren.  Zahlreiche  unterschiedliche  Typen  waren darunter, die meisten davon um die zwei Meter groß.  »Das  Schiff  ist  anscheinend  flugunfähig«,  stellte  Brack  fest.  »Aber  bei dem Tempo, das die Roboter an den Tag legen, brauchen sie nicht  lange, um es wieder hinzubekommen.«  Das  fürchtete  Riker  auch.  Er  zwang  die  Plattform  in  eine  enge  Kurve  und  dirigierte  sie  bis  auf  drei  Meter  an  eine  Felswand  heran.  Verzweifelt  hielt  er  nach  einer  Deckung  Ausschau,  denn  bisher  hat‐ ten die emsigen Maschinen sie noch nicht bemerkt.  »Wir sollten uns zurückziehen.«  »Daran  dachte  ich  auch  gerade.  Aber  wenn  es  geht,  möchte  ich  weitere  Informationen  sammeln.  Wir  müssen  versuchen  zu  erken‐ nen, wie schwer das Schiff beschädigt ist.«  »Selbst  auf  die  Entfernung  sind  ein  paar  Löcher  nicht  zu  über‐ sehen. Sie sind also verwundbar, mögen ihre Schirme auf den ersten  Blick auch noch so stark erscheinen.«  Kopfschüttelnd  brach  Riker  die  Suche  ab  und  steuerte  die  Platt‐ form  zurück.  In  Flugrichtung  gab  es  kein  geeignetes  Versteck.  Au‐ ßerdem  wollte  er  sich  dem  beschädigten  Raumer  nicht  noch  weiter  nähern.  Daß  er  flugunfähig  war,  bedeutete  noch  lange  nicht,  daß 

seine Bordgeschütze nicht einsatzbereit waren.  »Was ist denn jetzt los?« entfuhr es Varnuk.  Mit  einem  Blick  in  die  Tiefe  begriff  Riker  seinen  Gefühlsausbruch.  Die  Roboter  hatten  ihre  Tätigkeit  eingestellt.  Hunderte  von  ihnen  ließen  von  dem  Schiff  ab  und  bewegten  sich  in  Richtung  der  Platt‐ form. Dabei legten sie eine beachtliche Geschwindigkeit an den Tag.  »Sie  haben  uns  entdeckt«,  knurrte  Brack,  der  automatisch  nach  seinem Multikarabiner griff. »Nichts wie weg von hier.«  Dan  hatte  den  Rückzug  bereits  eingeleitet,  doch  es  war  zu  spät.  Erst  jetzt  wurde  ihm  bewußt,  wie  langsam  die  Plattform  wirklich  war.  Mit  einem  Flash  hätte  er  die  Roboterhorden  mühelos  abge‐ hängt, doch mit dem trägen Beförderungsmittel, das nicht für solche  Zwecke  gedacht  war,  mühte  er  sich  vergeblich.  Die  Roboter  holten  auf.  »Sie  schießen  auf  uns.  Immerhin  scheinen  sie  nicht  flugfähig  zu  sein. Sonst würden sie uns nicht ausschließlich am Boden verfolgen.«  Mit  einem  kurzen  Versuch  vergewisserte  Riker  sich,  daß  der  Funk  noch immer ausgefallen war. Auf diesem Weg konnte er die anderen  Einsatzgruppen  also  nicht  erreichen.  Kurzentschlossen  jagte  er  eine  rote Signalrakete in den Himmel. Da sie erst in großer Höhe und mit  erheblicher  Wirkung  detonierte,  konnte  das  Signal  den  anderen  Gruppen  nicht  entgehen.  Wenn  sie  es  sahen,  würden  sie  umgehend  zur POINT OF zurückkehren.  »Die  Roboter  holen  weiter  auf.  Auf  Dauer  können  wir  ihnen  nicht  entkommen.«  Allmählich  begannen  sich  die  Maschinen  einzuschießen.  Mehrere  Schüsse kamen der A‐Gravplattform bedrohlich nahe. Brack, dem es  zu  bunt  wurde,  legte  mit  seinem  Multikarabiner  an  und  erwiderte  das Feuer. Trotz deren Schnelligkeit gelang es ihm, ein paar Roboter  auszuschalten.  Als  eine  der  bizarren  Konstruktionen  in  einer  hefti‐ gen Explosion verging, kam der Vormarsch kurz ins Stocken.  »Sie orientieren sich, das bringt uns ein paar Sekunden.«  Mehr  aber  auch  nicht,  denn  schon  setzten  sich  die  Roboter  wieder 

in  Bewegung.  Riker  nutzte  die  Atempause  dazu,  den  Vorsprung  wieder  ein  wenig  auszubauen.  Die  Plattform  flog  in  den  Paß  ein,  durch  den  sie  gekommen  war,  doch  davon  ließen  sich  die  Verfolger  nicht  irritieren.  Obwohl  ihnen  von  Rikers  Gruppe  keine  direkte  Ge‐ fahr  drohte,  dachten  sie  offenbar  nicht  daran,  sie  entkommen  zu  lassen.  Ein  paar  Schüsse  schlugen  in  die  Wandung  der  nicht  mit  einem  Schutzschirm  ausgerüsteten  Plattform  und  zwangen  die  Menschen  dazu,  die  Köpfe  einzuziehen.  Der  Cyborg  ließ  sich  davon  nicht  be‐ eindrucken.  Seine  Feuerstöße  trafen  präzise  und  schalteten  weitere  Roboter aus.  »Nur ein Tropfen auf den heißen Stein«, murmelte er. »Aber besser  als nichts.«  Zumal ihn seine Kameraden jetzt unterstützten. Endlich fand Riker  einen der Kanäle, die er beim Hinflug passiert hatte, und steuerte das  Fahrzeug  dort  hinein.  Sofort  endete  das  Feuer  in  ihrem  Rücken.  Als  er  eine  weitere  Abzweigung  entdeckte,  hatte  er  die  Verfolger  abge‐ schüttelt.  »Die sind wir los«, freute sich der Techniker.  »Aber  nicht  für  lange.  Die  werden  suchen,  bis  sie  uns  wieder‐ finden. Selbst wenn nicht, haben sie uns nun vielleicht in der Ortung.  Wir können nicht das Risiko eingehen, sie zur POINT OF zu führen.«  Riker  sah  nur  eine  Möglichkeit.  Als  er  offenes  Gelände  erreichte,  landete er die Plattform. »Alles absitzen.«  Brack  ahnte  sofort,  worauf  der  Gruppenführer  hinauswollte.  »Ein  kleiner Fußmarsch, Sir?«  »Der für uns andere etwas schwieriger zu bewältigen sein wird als  für Sie, Fähnrich. Ich schätze, daß wir etwa fünfzig Kilometer laufen  müssen. Wir nehmen den hohen Paß und steigen dahinter zum Wald  hinunter.«  Er  programmierte  die  Plattform  mit  einem  Kurs,  der  sie  in  die  zur  POINT  OF  entgegengesetzte  Richtung  starten  ließ,  und  schickte  sie  los.  Vom  Boden  aus  konnten  die  Roboter  nicht  sehen,  daß  sie  nicht 

mehr bemannt war.  Dann machten sich die Männer auf den Fußmarsch.    *    Amy  Stewart  entdeckte  die  Signalrakete  als  erste.  Ren  Dhark  schaute  in  den  Himmel,  wo  sich  nach  einem  heftigen  Aufblitzen  roter  Rauch  ausbreitete.  Eine  der  Gruppen  war  also  fündig  ge‐ worden und hatte das fremde Raumschiff entdeckt.  »Damit  haben  wir  die  Bestätigung«,  sagte  er.  »Riker  ist  in  diese  Richtung aufgebrochen.«  Seine  Gefährtin  nickte.  »Hoffentlich  haben  die  anderen  das  Signal  ebenfalls gesehen.«  »Und  hoffentlich  ist  Dan  nicht  entdeckt  worden.  Da  draußen  kön‐ nen wir ihm nicht helfen.«  Die  Vorstellung  behagte  Dhark  ganz  und  gar  nicht,  dennoch  blieb  ihm  keine  andere  Wahl,  als  gemäß  seiner  eigenen  Anweisung  die  Rückkehr  zum  Ringraumer  einzuleiten.  Er  zog  die  A‐Gravplattform  in  eine  weite  Kurve  und  brachte  sie  zurück  zur  POINT  OF.  Als  sie  dort  eintraf,  waren  Bebirs  und  Hills  Gruppen  bereits  zurück  und  hatten  ihre  Fahrzeuge  eingeschleust.  Mike  Doraner  wartete  an  der  großen Schleuse. Etwa zwanzig Mann der Besatzung hatten sich ihm  angeschlossen,  um  für  einen  überraschenden  Angriff  gerüstet  zu  sein.  »Alles  in  Ordnung«,  meldete  der  Flashpilot.  »Keine  besonderen  Vorkommnisse.  Leider  hat  sich  die  Lage  an  Bord  auch  nicht  verbes‐ sert. Doorn und Shanton sind noch keinen Schritt weitergekommen.«  Sie  saßen  also  immer  noch  fest.  Ren  hatte  nichts  anderes  erwartet.  »Dafür  wissen  wir,  daß  die  Fremden  wirklich  auf  diesem  Planeten  sind.  Riker  hat  sie  entdeckt.  Mike,  teilen  Sie  die  Männer  in  Zweier‐ gruppen  ein.  Sie  sollen  rings  um  das  Schiff  im  Wald  Wachposten  beziehen.«  »Eine  gefährliche  Sache«,  warnte  der  weibliche  Cyborg.  »Ohne 

Funk sind die Männer da draußen auf sich allein gestellt.«  »Sie  sollen  auch  nicht  gegen  mögliche  Angreifer  kämpfen.«  Ren  war sich der Gefahr durchaus bewußt, doch er sah keine Alternative.  »Sobald die Fremden auftauchen, sollen unsere Leute sich so schnell  wie möglich zurückziehen und Alarm schlagen, Mike.«  »Wie weit entfernt vom Schiff sollen sie Position beziehen?«  Dhark  schaute  zum  Waldrand  hinüber.  Zwischen  den  Baumriesen  war  eine  Orientierung  auch  ohne  technische  Hilfsmittel  nicht  be‐ sonders  schwierig.  Trotzdem  hätten  die  einzelnen  Gruppen  keinen  Blickkontakt  zueinander.  »Zwei  Kilometer,  das  ist  die  maximale  Obergrenze.  In  dem  lichten  Unterholz  brauchen  unsere  Leute  dann  höchstens zehn Minuten, bis sie wieder hier sind.«  Doraner  bestätigte  und  teilte  die  Zweiergruppen  ein,  die  sich  Mi‐ nuten  später  auf  den  Weg  machten.  Ren  sah  ihnen  mit  gemischten  Gefühlen  nach.  Obwohl  er  und  seine  Gefährten  in  den  vergangenen  Jahren  häufig  in  ähnlichen  Situationen  gesteckt hatten,  fühlte  er  sich  ein  wenig  an  die  ersten  tastenden  Erkundungen  auf  Hope  erinnert,  auch wenn es im Gegensatz zur hiesigen Welt dort nur eine spärliche  Flora gegeben hatte.  »Wir  sollten  Terence  Wallis  für  Fälle  wie  diesen  um  Kampfroboter  bitten,  mit  denen  die  POINT  OF  in  Zukunft  besser  dasteht«,  über‐ legte  Doraner.  »Mit  ihnen  an  Bord  brauchen  wir  unsere  Leute  einer  solchen Gefahr nicht mehr auszusetzen.«  Das  war  ein  Gedankengang,  der  etwas  für  sich  hatte,  fand  Dhark.  Das  Oberhaupt  von  Eden,  gleichzeitig  der  Finanzier  der  POINT  OF‐Stiftung,  würde  ihm  ein  solches  Anliegen  sicher  nicht  abschla‐ gen.  »Wenn  wir  hier  jemals  wieder  wegkommen«,  hielt  Amy  dem  Flashpiloten entgegen.  Sein  Gesichtsausdruck  verriet  Verwunderung.  »Zweifeln  Sie  etwa  daran?«  Seine Zuversicht amüsierte Ren. Doraner schien nicht den leisesten  Zweifel zu haben, daß der Ringraumer bald wieder startete. Das war 

ein Beweis für das unerschütterliche Vertrauen, das die Besatzung in  das  längst  zur  Heimat  gewordene  Schiff  setzte,  barg  andererseits  aber  auch  die  Gefahr,  daß  die  Mannschaft  sich  zu  sehr  darauf  ver‐ ließ, weil noch immer alles gutgegangen war.  Er  wurde  aus  seinen  Überlegungen  gerissen,  als  Hills  Plattform  über  den  Baumwipfeln  auftauchte  und  sich  auf  die  Lichtung  herab‐ senkte.  Nur wenige Minuten später traf auch Tschobes Außenteam ein.  Aber  auf  Rikers  Gruppe  wartete  man  vergeblich.  Dhark  blieb  nichts  anderes  übrig,  als  sich  in  Geduld  zu  fassen.  Er  begab  sich  in  die  Kommandozentrale,  um  sich  von  Doorn  und  Shanton  über  ihre  Fortschritte  berichten  zu  lassen.  Zu  seinem  Leidwesen  gab  es  keine.  Trotz  unermüdlichen  Einsatzes  waren  die  beiden  Männer  keinen  Schritt  weitergekommen.  Sie  hatten  ihre  Analysen  bereits  vor  einer  Stunde abgeschlossen.  »Ergebnislos«,  kommentierte  Doorn  mürrisch.  »Danach  haben  wir  entgegen  unserem  anfänglichen  Zögern  versucht,  direkten  Zugriff  auf  den  Checkmaster  zu  erlangen.  Nichts.  Diese  Kiste  ist  störrisch  wie ein alter Ziegenbock.«  »Zumindest hat sich die Lage nicht weiter verschlechtert«, ergänzte  Shanton.  Auch  ihm  war  seine  Unzufriedenheit  anzumerken.  »Das  ändert  nichts  daran,  daß  Arc  und  ich  ratlos  sind,  wie  wir  das  Schiff  wieder flottkriegen.«  Das  war  nicht  die  einzige  düstere  Aussicht.  Als  die  Dämmerung  einsetzte  und  der  Abend  kam,  blieb  Dan  Riker  weiterhin  ver‐ schwunden,  und  es  gab  keine  Möglichkeit  herauszufinden,  wo  er  und  seine  Gruppe  steckten.  Seine  Frau  Anja  tigerte  von  einer  Seite  der  Kommandozentrale  zur  anderen.  Am  liebsten  hätte  sie  sich  zu  Fuß auf die Suche gemacht.  »Wir  müssen  etwas  unternehmen,  Ren«,  forderte  sie  vehement.  »Vielleicht ist ihnen etwas zugestoßen.«  Dhark gesellte sich zur ihr und hielt sie fest. »Dan weiß schon, was  er  tut.  Der  läßt  sich  nicht  so  einfach  erwischen.  Es  ist  nicht  das  erste 

Mal,  daß  einer  von  uns  überfällig  ist.  Ich  bin  sicher,  er  taucht  bald  wieder auf.«  »Und wenn nicht?«  Dhark  gab  keine  Antwort.  Was  sollte  er  denn  tun?  Wenn  we‐ nigstens  die  Flash  funktioniert  hätten,  sähe  die  Sache  anders  aus.  So  aber  waren  ihm  die  Hände  gebunden.  Schließlich  konnten  sie  sich  nicht zu Fuß auf eine Rettungsmission begeben.  »Ich habe dich etwas gefragt, Ren«, beharrte Anja.  »Wir  warten  bis  morgen«,  entschied  der  Kommandant.  Falls  Dan  und  seine  Leute  gezwungen  waren,  den  Rückweg  von  ihrer  Entde‐ ckung  aus  zu  Fuß  anzutreten,  müßten  sie  schätzungsweise  bis  zum  Mittag  bei  der  POINT  OF  eintreffen.  »Wenn  bis  dahin  nichts  ge‐ schehen ist, mache ich mich mit einer der Plattformen auf die Suche.«  »Wobei ich dich begleite.«  Anja  Rikers  Stimme  machte  deutlich,  daß  sie  sich  von  diesem  Ent‐ schluß nicht abbringen ließ.    *    Dan  Rikers  Gruppe  kam  rasch  voran,  da  durch  den  westwärts  führenden  Paß  keine  Gebirgsformationen  umgangen  werden  muß‐ ten und es zu keinen zermürbenden Kletterpartien kam. Die niedrige  Schwerkraft  von  0,8  g  erleichterte  den  Männern  den  Fußmarsch  zu‐ sätzlich.  »Vor  morgen  Vormittag  werden  wir  die  POINT  OF  nicht  er‐ reichen«,  rechnete  Val  Brack  hoch.  »In  der  Zeit  kann  noch  viel  pas‐ sieren.«  Das  sah  Riker  ähnlich.  Es  ließ  sich  nicht  abschätzen,  wie  lange  die  Roboter  brauchten,  um  ihr  Raumschiff  zu  reparieren.  Wenn  es  in‐ nerhalb  der  Nacht  gelang,  würde  das  Schiff  die  marschierende  Gruppe womöglich sogar überholen.  »Ich  denke,  die  Roboter  lassen  sich  von  der  programmierten  Plattform  in  die  Irre  führen«,  verlieh  er  seiner  Hoffnung  Ausdruck, 

die mehr seinem Wunschdenken entsprang.  »Wir  haben  nur  diese  Roboter  gesehen,  kein  einziges  Lebewesen«,  überlegte der Cyborg irritiert. »Ob die eigentliche Besatzung an Bord  geblieben ist?«  »Wenn es überhaupt eine außer den Maschinen gibt.«  »Sie meinen, die Roboter befehligen das Schiff selbst?«  Riker mußte zugeben, daß ihn diese Vorstellung befallen hatte. Die  daraus  resultierende  Konsequenz  gefiel  ihm  nicht  sonderlich.  Wie  sollte  man  sich  einer  robotischen  Besatzung  gegenüber  verhalten,  wie  mit  ihr  diskutieren?  Es  mochte  sein,  daß  sie  emotionsloser  und  analytischer agierte, als Lebewesen das taten, doch was, wenn sie aus  einem unbekannten Grund in ihrem Verhalten fehlgeleitet war? Erst  der  Angriff  auf  Grah,  dann  der  auf  den  irdischen  Frachter,  und  es  mochte  noch  weitere  unprovozierte  Kampfhandlungen  gegeben  haben,  von  denen  die  Menschen  nichts  wußten.  Was  trieb  diese  Ro‐ boter an?  »Ich  kann  Ihnen  diese  Frage  nicht  beantworten«,  wehrte  er  ab.  »Allerdings können wir die Möglichkeit nicht ausschließen.«  »Wenn  die  Besatzung  dieses  Schiffs  wirklich  nur  aus  Maschinen  besteht,  stellt  sich  die  Frage,  wer  sie  auf  die  Reise  geschickt  hat«,  beharrte Brack. »Und zu welchem Zweck.«  Riker  hob  ratlos  die  Schultern,  weil  eindeutige  Anhaltspunkte  fehlten.  Selbst  bei  ihrem  Angriff  auf  Grah  hatten  sich  die  Unbe‐ kannten  in  den  bizarr  geformten  Raumern  nicht  in  die  Karten  schauen  lassen,  weil  sie,  kaum  ernsthaft  in  Bedrängnis  gekommen,  unversehens wieder verschwunden waren.  Als  die  Männer  die  Berge  hinter  sich  ließen  und  den  Waldboden  erreichten,  wurde  der  Weitermarsch  noch  leichter.  Trotzdem  waren  fünfzig  Kilometer  eine  nicht  zu  unterschätzende  Strecke.  Zudem  verrannen die Stunden durch den fehlenden Kontakt zur POINT OF  quälend  langsam.  Die  Ungewißheit  trieb  die  Gruppe  auch  nach  Ein‐ tritt  der  Dämmerung  voran,  niemand  murrte  über  den  unplanmä‐ ßigen Gewaltmarsch. Schließlich befahl Riker eine halbstündige Rast, 

damit sich seine Leute ein wenig ausruhen konnten.  »Ich  habe  das  Gefühl,  nicht  allein  zu  sein.«  Varnuk  schaute  sich  mißtrauisch  um,  doch  nichts  deutete  darauf  hin,  daß  außer  den  Menschen  weitere  Lebewesen  in  dem  den  Großteil  des  Planeten  bedeckenden Waldes unterwegs waren.  »Wir  sind  allein«,  beruhigte  Riker  ihn  mit  einem  nachdenklichen  Blick.  Die  Techniker  der  POINT  OF  gingen  selten  mit  auf  Außen‐ missionen  und  waren  deshalb  besonders  empfänglich  für  die  un‐ gewöhnliche  Atmosphäre.  »Die  Schiffssensoren  haben  vor  dem  Ausfall  der  Systeme  keine  Biowerte  ermittelt.  Diese  Welt  beherbergt  kein Leben.«  »Und wenn uns die Roboter doch gefunden haben?«  »Dann wären sie längst über uns hergefallen«, erklärte Brack. »Wir  haben erlebt, daß sie sich nicht lange zurückhalten.«  »Sie  könnten  aber  auch  im  Dunkeln  lauern  und  uns  unbemerkt  folgen, um herauszufinden, woher wir kommen. In dem Fall würden  wir sie unfreiwillig führen.«  An  ein  solches  Taktieren  der  Roboter  glaubte  Riker  nicht,  da  die  Maschinen  sich  bisher  anders  verhalten  hatten.  Ihr  kompromißloses  Vorgehen  machte  sie  ein  wenig  berechenbar.  Außerdem  war  er  si‐ cher,  sie  abgehängt  zu  haben.  Nach  einer  Weile  gab  er  das  Zeichen  zum  Aufbruch,  bevor  die  Männer  begannen,  sich  zu  viele  sinnlose  Gedanken  zu  machen.  Das  Weiterkommen  bereitete  auch  in  der  Nacht  keine  Schwierigkeiten.  Am  Himmel  standen  zwei  Monde,  die  in dem nicht besonders dichten Wald für ausreichend Licht sorgten.  In  den  nächsten  Stunden  gab  es  keinen  Anlaß,  an  seiner  Meinung  zu  zweifeln.  Unbehindert  kam  die  Gruppe  voran,  und  bald  schätzte  Riker, die Hälfte des Weges hinter sich gebracht zu haben.  Am nächsten Morgen wurde es sehr früh hell. Als die Männer eine  von  Tau  überzogene  Lichtung  überquerten,  versuchte  er  wieder  einmal,  Funkkontakt  zur  POINT  OF  herzustellen.  Er  kam  immer  noch  nicht  zustande.  Als  Riker  den  Kopf  hob  und  von  seinem  Arm‐ bandvipho  aufsah,  glaubte  er  seitlich  der  Lichtung  eine  Bewegung 

zwischen den Bäumen zu erkennen.  »Mitkommen, Brack! Der Rest wartet hier.«  Riker  lief  los,  gefolgt  von  dem  Cyborg,  der  keine  überflüssigen  Fragen  stellte.  Wie  auf  eine  stumme  Absprache  hin  zogen  beide  Männer ihre Waffen. Er rannte zu der Stelle, wo er die Bewegung zu  sehen geglaubt hatte, und blieb abrupt stehen.  Der  Fähnrich  schaute  sich  um.  »Hier  ist  nichts,  Sir.  Sollen  wir  aus‐ schwärmen?«  Unschlüssig  kniff  Riker  die  Lippen  zusammen.  Hatten  ihm  seine  Sinne  einen  Streich  gespielt?  Womöglich  hatte  der  Wind  eine  Be‐ wegung  ins  Unterholz  gezaubert,  die  er  falsch  interpretiert  hatte,  dennoch  blieb  die  Gestalt,  die  er  zwischen  den  Bäumen  zu  sehen  geglaubt hatte, vor seinem geistigen Auge.  Artus!  Doch was sollte der Roboter hier draußen machen?  »Ich  habe  mich  wohl  geirrt«,  spielte  er  seine  Sinnestäuschung  he‐ runter.  »Wir  gehen  zurück  zu  unseren  Leuten  und  setzen  unseren  Weg fort.«  Je  früher  sie  die  POINT  OF  erreichten,  desto  besser,  bevor  noch  andere anfingen zu halluzinieren.    *    Ein  paar  Stunden  später  dachte  Riker  nicht  mehr  an  den  Zwi‐ schenfall,  denn  der  Rest  des  Wegs  verlief  ohne  weitere  Ereignisse.  Nur  die  Schritte  der  Männer,  die  allmählich  müde  wurden,  wurden  bis  zum  Vormittag  hin  länger.  Als  er  ein  plötzliches  Geräusch  ver‐ nahm, hatte er sofort seine Waffe in der Hand.  Daß  seine  Reaktion  überflüssig  war,  erkannte  er,  als  zwei  Männer  der POINT OF hinter einem Baum hervortraten.  »Wir  warten  bereits  seit  gestern  auf  Ihre  Rückkehr,  Sir.  Alles  in  Ordnung?«  »Sind wir die letzten?« überging Riker die besorgt klingende Frage. 

»Die  anderen  Einsatzgruppen  kehrten  schon  gestern  zurück.  Man  hat das fremde Schiff gefunden.«  Riker  nickte.  »Wir  waren  es,  die  das  vereinbarte  Zeichen  gegeben  haben. Was machen Sie hier draußen?«  »Wir  sind  als  Wachposten  abkommandiert.  Zweiergruppen  sind  rund  um  die  POINT  OF  in  Stellung  gegangen.«  Der  Mann  deutete  hinter  sich.  »Zwei  Kilometer  in  diese  Richtung,  dann  sind  Sie  zu  Hause. Allerdings sind sämtliche Bordsysteme weiterhin gestört.«  Da  der  Funk  nicht  funktionierte,  hatte  Riker  nichts  anderes  erwar‐ tet.  »Hier  draußen  gab  es  keine  besonderen  Vorkommnisse  bisher?  Roboter sind keine aufgetaucht?«  »Roboter? Nein, Sir. Darf ich fragen…«  »Nicht  jetzt.  Halten  Sir  nur  die  Augen  auf.  Es  kann  passieren,  daß  wir früher oder später unangemeldeten Besuch bekommen.«  Riker  nickte  knapp  und  verabschiedete  sich.  Die  Gewißheit,  daß  die  anderen  Gruppen  nach  seinem  Signal  wieder  auf  der  POINT  OF  waren, beruhigte ihn. Er konnte es nicht mehr erwarten, ebenfalls an  Bord zu gelangen. Dort wurden er und seine Leute mit einem großen  Hallo willkommen geheißen.  »Endlich«,  begrüßte  ihn  Dhark.  »Ich  habe  schon  angefangen,  mir  Sorgen  zu  machen.  Was  ist  denn  passiert?  Wieso  kommt  ihr  zu  Fuß  zurück?«  Riker  berichtete,  was  sich  am  Vortag  ereignet  und  wieso  er  die  A‐Gravplattform  geopfert  hatte.  »Bei  der  derzeitigen  Lage  können  wir uns ihren Verlust zwar eigentlich nicht erlauben, aber ich wollte  auf Nummer Sicher gehen.«  »Mach  dir  mal  keine  Gedanken.  Ich  an  deiner  Stelle  hätte  nicht  anders  gehandelt.«  Eine  steile  Falte  bildete  sich  auf  der  Stirn  seines  engsten Freundes. »Etwas anderes beschäftigt mich wesentlich mehr.  Wieder nur Roboter. Das erinnert mich an den Großangriff auf Grah.  Woher kommen diese Blechkameraden?«  »Wir  können  nur  spekulieren.  Vielleicht  hält  sich  die  eigentliche  Besatzung  an  Bord  des  Fremdraumers  auf  und  läßt  sich  aus  gutem 

Grund  nicht  sehen.  Ich  fürchte,  bis  es  uns  gelingt,  einem  dieser  Ro‐ boterschiffe  einen  Besuch  abzustatten,  tappen  wir  weiterhin  im  Dunkeln.«  »Womöglich  würde  es  schon  genügen,  einen  von  ihnen  in  die  Hände zu bekommen und auseinanderzunehmen. Ich bin überzeugt,  Doorn  und  Shanton  würden  etwas  in  seinen  elektronischen  Einge‐ weiden finden, das uns weiterhilft.«  »Vergiß  es.  An  die  kommen  wir  nicht  ran.  Ich  habe  die  Roboter  beobachtet.  Die  treten  nur  im  Rudel  auf.  Außerdem  sagt  mir  ein  Gefühl,  daß  die  sich  eher  selbst  zerstören,  als  sich  von  uns  durch‐ leuchten zu lassen. Was machen eigentlich unsere beiden Genies?«  »Die  tun,  was  sie  können«,  brummte  Doorn  mißgelaunt.  Tiefe  Furchen  waren  in  seinem  Gesicht  zu  erkennen.  Es  war  nicht  zu  übersehen, daß er sich mit seinem Kollegen die Nacht um die Ohren  geschlagen und sich keine Minute ausgeruht hatte.  »Ergebnislos, vermute ich.«  »Wenn  Sie  es  besser  können,  versuchen  Sie  es  ruhig,  Riker.«  Der  Sibirier sah nicht einmal von seiner Arbeit auf.  »War  nicht  so  gemeint,  Arc.  Wenn  Shanton  und  Sie  keine  Lösung  finden, gibt es auch keine.«  »Das will ich meinen. Chris und ich sind doch keine Roboter.«  »Womit wir wieder beim Thema wären.« Plötzlich fiel Riker etwas  ein. »Was macht eigentlich Artus?«  »Der  ist  seit  gestern  verschwunden«,  mischte  sich  Falluta  ein.  »Kurz  nach  dem  Ausschleusen  unserer  Außentrupps  hat  er  laut  Jimmy das Schiff verlassen.«  »Verlassen? Wieso das denn?«  »Was  weiß  ich«,  rief  der  Roboterhund  unter  einem  Sessel  hervor.  »Ich  habe  gesehen,  wie  er  über  die  Lichtung  zum  Wald  hinüberlief.  Ich  wollte  ihm  folgen,  um  ihn  zu  fragen,  was  er  vorhat,  aber  da  war  er bereits verschwunden.«  Unwillkürlich  zuckte  Riker  zusammen.  Also  hatte  er  sich  nicht  getäuscht.  Er  hatte  Artus  tatsächlich  im  Wald  gesehen.  Mit  knappen 

Worten  berichtete  er  Dhark  von  dem  Zwischenfall,  denn  er  schon  fast vergessen hatte.  Ren stieß eine Verwünschung aus. »Was denkt sich Artus nur? Wir  kennen  ja  seine  Extratouren,  aber  das  hier  geht  eindeutig  zu  weit.  Hen, hat er nichts gesagt, bevor er das Schiff verlassen hat?«  »Nur  daß  er  Ihnen  unbedingt  noch  etwas  sagen  muß,  bevor  Sie  aufbrechen.«  »Klingt  schwer  nach  einer  Ausrede«,  fand  Riker.  »Für  mich  hört  sich das eher so an, als ob Artus seinen Aufbruch von der POINT OF  ganz genau abgepaßt hat. Er hat gewartet, bis wir abrückten und die  Luft rein war. Doch wozu?«  Niemand  hatte  eine  Antwort  auf  diese  Frage.  Es  blieb  auch  keine  Zeit  mehr,  darüber  nachzudenken,  denn  draußen  wurden  Schüsse  laut.  Alarmiert liefen die Männer zurück zur großen Schleuse.    *    Aus  dem  Wald  erklang  Kampflärm.  Lichtblitze  zuckten  durchs  Unterholz.  Sekunden  später  stürmte  ein  Mann  zwischen  den  Bäu‐ men  hervor.  »Doraner  schickt  mich«,  verkündete  er.  »Wir  wurden  von  einem  Roboter‐Spähtrupp  angegriffen.  Ich  soll  melden,  daß  wir  sie  für  eine Weile  auf  Distanz  halten  können, aber  nicht  lange.  Dann  brechen sie durch.«  »Ren, wir müssen unsere Leute da rausholen.«  »Worauf  du  dich  verlassen  kannst,  Dan.«  Dhark  wandte  sich  an  den  Melder.  »Laufen  Sie  zurück.  Doraner  und  die  anderen  sollen  nach  eigenem  Ermessen  handeln.  Sobald  sie  der  Meinung  sind,  daß  die  Lage  zu  brenzlig  wird,  sollen  sie  sich  zurückziehen  und  an  Bord  kommen.  Wir  werden  die  Roboter  dann  hier  empfangen.  Rückzug  eher zu früh als zu spät. Ich will nicht, daß wir in diesem Wald auch  nur einen Mann verlieren.«  Auch  wenn  die  Vorstellung  eines  Feuergefechts  in  unmittelbarer 

Nähe  seines  Schiffs  dem  Kommandanten  nicht  behagte.  Doch  mit  einfachen  Handwaffen  war  der  hochverdichteten  Unitallhülle  des  Ringraumers nicht beizukommen. Da mußten schon stärkere Kaliber  her, über die die Roboter zweifellos nicht verfügten. Viel gefährlicher  war,  daß  sie  den  Standort  der  POINT  OF  wahrscheinlich  längst  an  ihr  eigenes  Mutterschiff  durchgegeben  hatten.  Wenn  es  hier  auf‐ tauchte,  wurde  die  Lage  wirklich  bedrohlich.  Der  Melder  bestätigte  und  lief  den  Weg  zurück,  den  er  gekommen  war.  Sekunden  später  tauchte er zwischen den Baumriesen unter.  »Nun  wird  es  eng.«  Dhark  fühlte  sich  hilflos  gegen  die  sich  früher  oder  später  abzeichnende  Übermacht  der  Roboter.  »Wenn  Doorn  und  Shanton  nicht  bald  etwas  einfällt,  sehe  ich  schwarz.«  Er  konnte  sich nicht erinnern, daß ihre beiden Genies schon einmal so lange so  hilflos vor einem Problem gestanden hatten.  »Ich  frage  mich,  wieviel  Zeit  uns  noch  bleibt«,  schlug  Riker  in  die‐ selbe Kerbe.  »Ich  frage  mich  vielmehr,  wie  die  Roboter  uns  gefunden  haben«,  konterte  Dhark.  »Wenn  sie  auf  gut  Glück  gesucht  hätten,  hätten  sie  uns  so  schnell  nicht  entdeckt.  Die  haben  ja  nicht  viel  länger  ge‐ braucht als deine Gruppe.«  »Ren, ich versichere dir, sie können uns nicht gefolgt sein.«  Dhark  schüttelte  den  Kopf.  »Davon  spreche  ich  auch  gar  nicht.  Denke an Artus’ Verschwinden.«  »Du meinst, er hat uns verraten?«  »Undenkbar.«  Ren  konnte  sich  das  einfach  nicht  vorstellen,  da  der  intelligent gewordene Roboter sich bisher stets loyal verhalten hatte.  Dennoch  ließen  sich  die  Fakten  nicht  wegleugnen.  War  womöglich  ein  Ereignis  eingetreten,  das  zu  einem  Meinungsumschwung  bei  Artus  geführt  hatte?  Vielleicht  war  er  in  den  Besitz  von  Informatio‐ nen  gelangt,  die  seinen  Freunden  verschlossen  blieben.  Als  einziger  hatte  er  schließlich  auch  Dinge  von  Avatar  erfahren,  die  die  Men‐ schen  in  dessen  Gedanken  nicht  erkannt  hatten.  Hatte  Artus  wo‐ möglich auch auf eine unbestimmte Art Kontakt zu den Insassen des 

Fremdraumschiffs?  Dhark  beobachtete  den  Waldrand.  Dort  wurden  die  Kämpfe  hef‐ tiger.  »Wir  ziehen  die  Mannschaft  hier  draußen  zusammen«,  entschied  er.  Es  war nur  eine  Frage  der  Zeit,  bis  sich  Doraner  und  die anderen  zurückziehen mußten. 

9.       Mit  einem  Thermosbecher  Kaffee  in  der  Hand  betrat  General  Jackson  die  Schiffszentrale  und  ließ  sich  in  seinem  Komman‐ dantensessel nieder.  Unmittelbar  nachdem  sie  die  »Sternenstadt«  wieder  ihrem  Schicksal überlassen hatten, war er für eine kurze Pause in die Messe  gegangen,  um  etwas  zu  essen  und  sich  ein  paar  Minuten  über  einer  Tasse Kaffee dem Nichtstun hinzugeben. Jetzt fühlte er sich erfrischt  genug, um den Rest der Schicht zu überstehen.  Mit  einem  forschenden  Blick  überflog  er  die  Instrumente  und  Bildflächen,  die  vor  ihm  auf  der  bogenförmigen,  leicht  abge‐ schrägten Konsole angeordnet waren.  Nach  wie  vor  bewegte  sich  die  THOMAS  durch  den  Leerraum  zwischen  dem  Kugelsternhaufen  M53  und  der  Milchstraße,  die  eine  Distanz von 56.000 Lichtjahren trennte.  Der  Carborit‐Ringraumer  hatte  sie  schon  weit  über  zwei  Drittel  in  Richtung Milchstraße überwunden.  »Sir!« machte sich sein Erster Offizier bemerkbar.  »Ja, Mister Rayes?«  »Mit  Verlaub,  Sir.  Haben  wir  eigentlich  ein  bestimmtes  Ziel,  oder  fliegen  wir  einfach  so  drauflos?  Das  Erprobungsprogramm  haben  wir doch bereits abgespult.«  »Wir  haben  kein  dezidiertes  Ziel  genannt  bekommen.  Aber  ich  denke, niemand wird etwas dagegen haben, wenn wir sozusagen als  krönenden  Abschluß  einen  Abstecher  zur  Erde  unternehmen.  Oder  denken Sie, dies stieße auf Ablehnung durch die Mannschaft?«  »Das  kann  ich  mir  nun  überhaupt  nicht  vorstellen«,  griente  der  Erste Offizier. »Wir sind zwar inzwischen alle Bürger von Eden, aber  ich  denke,  daß  jeder  gerne  an  den  Ort  zurückkehrt,  an  dem  er  gebo‐ ren  und  aufgewachsen  ist,  mich  eingeschlossen,  und  ich  bin  sicher,  auch  für  die  anderen  zu  sprechen.  Oder  soll  ich  eine  Umfrage  star‐

ten, Sir?«  »Das  wird  nicht  nötig  sein,  Mister  Rayes«,  wehrte  Thomas  J.  Jack‐ son  ab.  »Haben  Sie  etwa  vergessen,  daß  dies  ein  Kriegsschiff  ist,  auf  dem freie Wahlen nicht zugelassen sind?«  Der Erste Offizier erlaubte sich ein vorsichtiges Lächeln.  »Natürlich  nicht,  Sir.  Verstehe.  War  dumm  von  mir,  diese  Bemer‐ kung.«  »Macht  ja  nichts«,  brummte  Jackson,  »solange  Sie  es  niemandem  verraten.  Bei  mir  ist  Ihr  Geheimnis  jedenfalls  gut  aufgehoben.«  Er  begann polternd zu lachen, als er Manuel Rayes’ Miene sah, der alles  vermutet  hätte,  nur  nicht,  daß  sein  Kommandant  eine  gewisse  Art  von schwarzem Humor besaß.  Er  wollte  gerade  in  das  Lachen  einstimmen,  als  Alain  Sanet  einen  verblüfften  Laut  von  sich  gab  und  eine  Reihe  von  Sensorfeldern  seiner Konsole betätigte.  »Kommandant!«  rief  er  halblaut.  »Ich  habe  Energieausbrüche  in  einem  Bereich  etwa  10.000  Lichtjahre  außerhalb  der  Milchstraße  geortet.«  »Was gibt es da?«  »Nichts,  Sir«,  bekannte  Sanet  erstaunt.  »Die  Ferntaster  registrieren  weder Sonnen noch Planeten.«  »Koordinaten?«  »Liegen  quasi  auf  unserem  augenblicklichen  Kurs.  Wir  müßten  nicht einmal einen Umweg machen.«  »Wie nahe sind wir dran?«  »Fünftausend  Lichtjahre,  Kommandant«,  antwortete  Sanet,  der  wußte,  was  den  General  zu  dieser  Frage  bewogen  hatte.  Schließlich  diente  er  schon  eine  Weile  unter  ihm.  »Sir,  das  wäre  nur  ein  Kat‐ zensprung für unser Schiff.«  »Mm…«  Jackson  runzelte  die  Stirn.  »Gut.  Nummer  Eins,  Kurs  auf  die Koordinaten.«  »Springen?«  »Sternensog,  Mister  Rayes«,  knurrte  der  General.  »Lassen  wir  die 

Gäule etwas galoppieren. Transitieren kann jeder.«  »Aye, Sir.«  Der Sublichteffekt war in der Lage, ein Raumschiff bis dicht an die  Grenze  der  Lichtgeschwindigkeit  zu  beschleunigen.  Erzeugt  wurde  er  durch  ringförmig  auf  der  inneren  Außenhülle  angeordnete  fuß‐ ballgroße  Projektoren,  die  auf  einen  gemeinsamen  Mittelpunkt  aus‐ gerichtet  waren  und  einen  Brennkreis  schufen,  der  das  Schiff  vor‐ antrieb.  Erhöhte  sich  die  Antriebsleistung,  verjüngte  sich  der  Brennkreis  zu  einem  Brennpunkt.  Dabei  entstand  der  Sternensog,  der  in  der  Lage  war,  einen  Raumer  in  ständiger  Beschleunigung  bis  weit  über  Lichtgeschwindigkeit  zu  bringen,  sehr  weit  sogar.  Daß  dabei  das  Raumschiff  nicht  das  Normaluniversum  verließ  und  in  Transition  ging,  war  dem  Intervallfeld  zu  verdanken,  das  erst  abge‐ schaltet  werden  mußte,  ehe  ein  Ringraumer  »springen«  konnte.  Die  unglaublichen  Sternensoggeschwindigkeiten  konnten  nur  erreicht  werden,  weil  sich  das  Schiff  innerhalb  des  Intervallums  in  einem  eigenen  Mikrokosmos  befand,  der  frei  von  den  Hindernissen  des  normalen Kontinuums war und blieb.  Unter  den  Schaltungen  des  Ersten  Offiziers  und  Piloten  be‐ schleunigte  die  THOMAS  mit  unglaublicher  Geschwindigkeit,  die  nur  in  Zahlen  auszudrücken  war,  ohne  daß  sich  die  Insassen  des  Schiffes ihrer bewußt wurden.  Als  das  Carborit‐Ringschiff  wieder  bremste,  orteten  die  Hypertas‐ ter  eine  Reihe  von  Objekten,  die  einen  kahlen,  atmosphärelosen  Ge‐ steinsbrocken  umschwirrten,  der  laut  Daten  etwa  die  Größe  des  ir‐ dischen Mondes, aber nur eine Schwerkraft von 0,17 g hatte und sich  mit  einer  Eigengeschwindigkeit  von  rund  1000  Kilometern  pro  Se‐ kunde von der Milchstraße entfernte.  Die  Frage,  welcher  Impuls  dies  bewerkstelligt  hatte,  ließ  sich  nach  den Daten nicht feststellen.  Jackson  fixierte  aus  schmalen  Augen  die  Bildfläche  auf  seiner  Konsole. »Mister Sanet? Verbessern Sie die visuelle Darstellung.«  »Sofort, Sir.« 

Der  Bordrechner  korrigierte  die  Darstellung  in  der  Bildkugel  und  stellte die optimale Abbildung her.  »Schiffe«,  kommentierte  Merier  völlig  überflüssigerweise  das,  was  offensichtlich war.  Die  fernen,  blinkenden  Punkte  wuchsen  zu  Raumschiffen  an,  zu  einer  Flotte  von  diskusförmigen  Schiffen  von  ungefähr  100  Meter  Durchmesser  und  20  Meter  maximaler  Stärke,  die  den  Himmels‐ körper  umkreisten,  dabei  dessen  Oberfläche  pausenlos  mit  Laser‐ strahlen  beschossen  und  ihrerseits  von  Laserabwehrfeuer  bestrichen  wurden,  das  von  der  Oberfläche  des  trostlosen  Gesteinsbrockens  kam.  Die  Diskusschiffe  waren  laut  Tasteranalyse  technisch  weit  hinter dem aktuellen Stand Terras und Edens zurück.  »Gefechtsbereitschaft, Sir?« fragte der Waffenleitoffizier.  Jackson  winkte  ab.  »Nicht  nötig«,  erwiderte  er.  »Für  unser  Schiff  besteht generell keine Gefahr, oder irre ich da, Mister Sanet?«  »Nein,  Sir.  Die  Taster  haben  nur  Laserkanonen  registriert.  Auch  auf Solitude.«  »Solitude?« Jacksons Brauen wölbten sich fragend.  »Kam  mir  so  in  den  Sinn,  Sir,  als  ich  diesen  herrenlosen  Ge‐ steinsbrocken sah. Bedeutet Einsamkeit, Sir.«  »Ein  passender  Name,  wie  es  scheint«,  brummte  Jackson.  »Ande‐ rerseits ist dieser Gesteinsklotz auch nicht einsam genug, als daß sich  nicht  doch  noch  zwei  Parteien  finden  würden,  die  einen  Krieg  um  ihn führen.«  »Es  gibt  immer  wen,  der  einem  anderen  das  neidet,  was  dieser  be‐ sitzt, und sei es nur ein Platz zum Verstecken.«  »Das  haben  Sie  schön  formuliert,  Mister  Rayes«,  gestand  Jackson.  »Laserkanonen also…?«  »Ja,  Sir.  Ihre  Waffentechnik  ist  der  unseren  hoffnungslos  un‐ terlegen.  Ist  ungefähr  so,  als  wolle  man  einen  Elefanten  mit  einer  Wasserpistole erschießen.«  »Merkwürdiger  Vergleich«,  brummte  der  General.  »Hat  aber  was  für sich, Nummer Drei.« 

»Danke, Sir«, grinste der Waffenleitoffizier.  Geschützt  durch  Intervallum  und  Tarnfeld,  näherte  sich  die  THOMAS dem Mond und umkreiste ihn in gebührendem Abstand.  Ihre  schwarze  Farbe  schützte  sie  dabei  auch  vor  einer  optischen  Entdeckung durch direkten Sichtkontakt.  »Was  nimmt  man  da  überhaupt  unter  Feuer?«  wollte  der  General  wissen. »Ein Schiff, das sich auf der Oberfläche des Mondes versteckt  hält?«  »Für ein einzelnes Schiff erscheint mir der Aufwand, der betrieben  wird,  um  es  zu  zerstören,  ein  wenig  zu  groß«,  bekannte  Manuel  Rayes.  »Auch richtig.«  »Vielleicht  eine  Basis,  eine  Festung…  etwas  in  der  Art…«  schlug  Grissom Lewald vor.  »Mister Sanet!«  »General?«  »Vergrößern  Sie  diesen  Ausschnitt!«  Jackson  deutete  auf  die  be‐ treffende Stelle.  Sanet tat wie befohlen.  Jackson  starrte  auf  die  Teil  Vergrößerung,  die  auf  dem  kleineren  Schirm  seiner  Konsole  auftauchte  und  nun  auch  für  alle  in  der  gro‐ ßen Bildkugel zu sehen war.  »Was  ist  das?«  fragte  Sanet  laut  in  die  relative  Stille  der  Schiffs‐ zentrale.  »Pendants  zu  den  Diskusraumern  der  Angreifer«,  sagte  Manuel  Rayes.  »In der Größe?« wunderte sich Grissom Lewald.  Sein  Erstaunen  hatte  einen  berechtigten  Grund.  Auf  der  Mond‐ oberfläche  lagen  in  einer  Senke,  die  einem  Krater  von  über  hundert  Kilometern  Durchmesser  glich,  auf  einem  relativ  kleinen  Areal  kon‐ zentriert  wahrhaft  gigantische  Diskusraumer.  Die  durchgeführte  Analyse  durch  Sanets  Oberflächenortung  gab  ihnen  einen  Durch‐ messer  von  1,5  Kilometern  bei  einer  maximalen  Dicke  von  300  Me‐

tern.  »Vielleicht  dreht  sich  der  Kampf  um  diese  Diskusraumer«,  mut‐ maßte  Lewald.  »Die  eine  Partei  hat  sie  entführt  oder  gekapert,  die  andere möchte sie wieder zurückhaben.«  »Das hat was für sich«, meinte Merier am Waffenleitpult. »Deshalb  greifen  sie  auch  nicht  in  das  Kampf  geschehen  ein,  wie  man  es  von  einer Flotte der Verteidiger erwarten würde.«  »Zu  welcher  Partei  auch  immer  diese  übergroßen  Diskusraumer  gehören«,  ließ  Sanet  verlauten.  »Sie  können  überhaupt  nicht  ein‐ greifen, sie sind energetisch tot… kein Fitzelchen Energie ist in ihnen  vorhanden.«  »Das  sieht  aber  gar  nicht  danach  aus«,  bemerkte  Leutnant  Poul  Tepermann.  Im  nächsten  Augenblick  erfuhr  General  Jackson  auch  schon,  wo‐ rauf  der  Leutnant  anspielte,  denn  von  der  Oberfläche  des  Mondes  lösten  sich  glühende  Balken,  fuhren  zwischen  die  schwirrenden  Diskusschiffe,  die  wie  eine  Wolke  Insekten  auseinanderstoben  und  sich  wieder  neu  zusammenfanden,  nachdem  die  suchenden  Ab‐ wehrstrahlen  von  der  Oberfläche  wirkungslos  im  Weltall  verpufft  waren.  »Woher  kam  das  Feuer?«  Jacksons  Blicke  huschten  über  die  An‐ zeigen seiner Konsole.  Über  der  Mondoberfläche  leuchtete  es  erneut  auf,  gleißende  Strahlen  zuckten  aus  den  Rändern  der  fliegenden  Untertassen  hi‐ nunter  zum  Mond.  Es  sah  aus,  als  würde  eine  gigantische  Spinnen‐ armee  mit  blaßrot  glühenden  Beinen  über  die  karstige,  schwarze  Oberfläche  des  Trabanten  staksen.  Dort,  wo  die  »Beine«  den  Boden  berührten,  kam  es  zu  heftigen  Explosionen.  In  deren  zuckendem  Licht  sah  Jackson,  was  zwischen  den  übergroßen  Diskusraumern  verborgen  lag:  Laserkanonenstellungen  von  nicht  unbeträchtlicher  Größe. Halb im felsigen Untergrund vergraben, von buckelförmigen  Bunkern  umringt,  in  denen  die  Energieerzeuger  für  die  Laserbatte‐ rien untergebracht sein mußten. 

»Haben Sie bemerkt, General«, ließ sich Manuel Rayes vernehmen,  »daß die Angreifer es tunlichst vermeiden, die großen Pötte auf dem  Boden zu treffen?«  »Das  unterstreicht  nur  Mister  Lewalds  Theorie  vom  ›Zurückha‐ benwollen‹  der  Raumschiffe.  Ich  glaube,  wir  können  davon  ausge‐ hen,  daß  der  angreifende  Verband  Korvetten  und  Jäger  der  großen  Teller sind.«  Thomas  J.  Jackson  lehnte  sich  vor,  als  könne  er  dadurch  eine  grö‐ ßere Nähe zum Geschehen gewinnen.  Die  Energie‐ und  Masseortungen  der  THOMAS  arbeiteten  mit  hektischer  Aktivität;  auf  ihrer  Konsole  leuchteten  zahlreiche  rote  Warnfelder  auf,  die  von  den  im  Fokus  der  Ortung  fliegenden  Dis‐ kusschiffen  erzeugt  wurden,  deren  Besatzungen  nicht  die  leiseste  Ahnung  hatten,  daß  in  relativer  Nähe  ein  unsichtbarer  Beobachter  saß, der das Geschehen mit Argusaugen aufmerksam verfolgte.  Es  schien  ein  einseitiges  Gefecht  zu  sein;  während  die  Angreifer  aus dem All einer Laser‐Feuerstellung nach der anderen den Garaus  machten,  hatten  sie  selbst  noch  keine  eigenen  Verluste  zu  verzeich‐ nen,  zumindest  nicht  seit  dem  Eintreffen  der  THOMAS  am  Ort  des  Geschehens.  »Kommandant!«  ließ  sich  Alain  Sanet  vernehmen.  »Die  Diskus‐ raumer  verfügen  über  keinerlei  Schutzschirme.  Ich  wundere  mich  echt,  warum  noch  keine  getroffen  worden  sind.  Müssen  lausige  Schützen sein auf dem Mond…«  Er hatte noch nicht ausgesprochen, als das Weltall in der Bildkugel  aufflammte,  als  würde  in  unmittelbarer  Nähe  der  THOMAS  eine  Sonne explodieren.  Eine  der  Untertassen  hatte  sich  einen  Volltreffer  eingehandelt  und  wurde in glühende Fragmente zerlegt.  Nächster erfolgreicher Angriff…  Die Kanoniere der Bodenstellungen ließen in ihren Anstrengungen  nicht nach und jagten eine Salve nach der anderen ins All.  Ein  zweiter  Diskusraumer  verlor  nach  einem  Treffer  einen  Teil 

seiner Hülle und scherte aus dem Verband aus.  »Sir! Was machen wir? Sollten wir nicht eingreifen?«  »Der Vorstellung ein Ende bereiten, meinen Sie, Mister Merier?«  »Richtig, Sir.«  »Und  für  wen  wollen  wir  Partei  ergreifen?  Haben  Sie  sich  das  überlegt?« war Rayes’ Kommentar dazu.  »Für  keinen  der  unbekannten  Kontrahenten«,  traf  Jackson  nach  blitzschnellem  Überlegen  seine  Entscheidung.  »Wir  heben  unsere  Tarnung  auf,  und  die  Waffensteuerung  eröffnet  sofort  mit  Strich‐Punkt das Feuer auf die Diskusraumer.«  Der  Strich‐Punkt‐Strahl  war  eine  reine  Defensivwaffe.  Der  licht‐ schnelle,  blaßblaue  Strahl  rief  lediglich  betäubende  und/oder  läh‐ mende  Wirkung  bei  organischen  Lebewesen  hervor.  Schockstrahler  taten  das  auch,  allerdings  waren  die  in  der  Wirkung  mit  Strich‐Punkt‐Strahlen nicht zu vergleichen.  »Nummer  Eins,  Tarnung  aufheben!  Mister  Merier,  beginnen  Sie!«  Auf  der  THOMAS  hatte  man  keine  Ahnung,  wie  die  Besatzungen  der  Diskusschiffe  auf  das  plötzliche  Auftauchen  des  Ovoid‐Ringraumers  reagieren  würden,  als  dieser  wie  aus  dem  Nichts  auf  den  Schirmen  der  Ortungseinrichtungen  erschien.  Aber  man  konnte  sich  vorstellen,  daß  es  eine  nicht  unerhebliche  Aufre‐ gung  gab,  als  das  geschah.  Sicher  überlegte  man  sich  bereits  fieber‐ haft Gegenmaßnahmen, hatte aber keine Zeit mehr dafür.  Die  lichtschnell  die  lächerliche  Distanz  zwischen  der  THOMAS  und  den  Untertassen  überbrückenden,  blaßblauen  Strahlenbündel  der Strich‐Punkt‐Antennen entfalteten sofort ihre Wirkung.  »Mister  Lewald,  Solitude  auf  allen  Frequenzen  anfunken  und  Feuereinstellung verlangen.«  »Aye,  Sir.«  Grissom  Lewalds  Finger  führten  einen  schnellen  Tanz  auf  den  Sensorfeldern  seines  Pultes  auf,  während  er  deutlich  ak‐ zentuiert  seinen  standardisierten  Spruch  aufsagte.  Die  Wiederho‐ lungen ersparte er sich, das tat der Suprasensor der Funk‐Z automa‐ tisch solange, bis Antwort kam. 

»Spruch läuft«, bestätigte er wenige Sekunden später.  »Gut«,  zeigte  sich  Jackson  zufrieden  und  warf  einen  Blick  auf  die  Bildkugel.  Die  Diskusraumer  hatten  ihr  Feuer  eingestellt  und  bewegten  sich  deutlich  erkennbar  ungesteuert  im  Raum.  Strich‐Punkt  hatte  Wir‐ kung gezeigt, das bestätigte auch Sanet an der Ortung. »Die Biowerte  sind auf ein niedriges Niveau gefallen. Die schlafen, Sir.«  »Mister Lewald?«  »Noch keine Antwort«, bedauerte der Funker, um sich im gleichen  Atemzug  zu  berichtigen.  »Sir,  Antwort  kommt  eben  über  UKW  he‐ rein.«  »Lasse Sie sehen!«  »Nur  Audio«,  erklärte  der  Funker.  »Versprechen  Sie  sich  nicht  zu‐ viel, es ist ein unentzifferbarer Datenschwall.«  »An  Hyperkalkulator  weiterleiten«,  ordnete  der  General  an.  »Soll  er sich damit befassen.«    *    »Was  macht  der  Beschuß  der  Diskusraumer?«  erkundigte  sich  Jackson.  »Hat  aufgehört,  Kommandant!«  kam  die  überraschte  Antwort  Alain  Sanets.  »Entweder  haben  die  Mondverteidiger  unseren  Funk‐ spruch  entschlüsselt  oder  eingesehen,  daß  die  Untertassen  keine  Bedrohung  mehr  darstellen  und  von  sich  aus  das  Feuer  auf  die  steuerlos im All treibenden Schiffe eingestellt.«  »Sehen  Sie,  Sir!«  machte  Rayes  seinen  Kommandanten  auf‐ merksam.  In der Bildkugel war zu erkennen, wie sich ein Drama anbahnte.  Ein  Diskusraumer  schlingerte  mit  seiner  in  Morpheus’  Armen  schlummernden  Besatzung  durch  das  All,  trieb  näher  und  näher  an  den Mond heran und damit in den Feuerbereich der Bodenbatterien.  Sein  Richtungsvektor  machte  klar,  daß  er  wohl  in  unmittelbarer 

Nähe einer der großen Laserbatterien aufschlagen würde.  »Mister  Rayes!  In  Schlepp  nehmen  und  aus  der  Gefahrenzone  bringen.  Schließlich  sind  wir  ursächlich  der  Grund  für  das  sich  an‐ bahnende Desaster.«  »Verstanden, Sir.«  Manuel  Rayes’  Finger  glitten  über  die  Bedienfelder  seiner  Pi‐ lotenkonsole.  Die  THOMAS  veränderte  ihre  Position  im  All,  glitt  näher an den Schwärm der treibenden Schiffe heran.  General  Jackson  verfolgte  den  Fortschritt  der  eingeleiteten  Ret‐ tungsmaßnahme  auf  einem  Nebenschirm  seines  Pultes.  Das  kleine  Bildkarree  zeigte  eine  stilisierte  Darstellung  des  Carbo‐ rit‐Ringraumers,  umgeben  von  der  leuchtenden  Acht  des  Doppel‐ intervallums.  Im  Schnittpunkt  der  beiden  Kreise  befand  sich  die  THOMAS.  Jetzt vergrößerte einer der Kreise sein Volumen und schloß den auf  den Mond zutreibenden Diskusraumer mit ein.  »Hab’ ihn!« verkündete der Erste Offizier.  Rayes  manövrierte  das  eigene  Schiff  durch  die  Phalanx  der  Dis‐ kusschiffe hindurch und gab dem Havaristen einen Richtungsvektor,  der ihn aus der Gefahrenzone und auf einen sicheren Kurs brachte.  »Ausgezeichnete  Arbeit,  Nummer  Eins«,  lobte  General  Jackson.  »Wie weit ist die Entschlüsselung der Antwort auf unseren Funkruf,  Mister Sanet?«  Jackson  hätte  sich  auch  gedanklich  direkt  an  das  Bordgehirn  wen‐ den  können,  aber  er  wollte,  daß  jeder  in  der  Zentrale  das  Ergebnis  mitbekam.  »Der Hyperkalkulator hat die Datenübertragung analysiert.«  »Ergebnis?«  »Kommt!«  Aus  den  Lautsprechern  in  der  Zentrale  drangen  unverständliche  Laute.  »Was  soll  das?«  wandte  sich  Jackson  nun  doch  direkt  an  den  Hy‐ perkalkulator. 

»Die  gewünschte  Tonverbindung«,  war  die  Antwort  des  Bord‐ gehirns.  »Mein  Sohn,  merke  auf  meine  Rede  und  neige  dein  Ohr  zu  meinen  Wor‐ ten. Ich will die Übersetzung!«  Das  Kauderwelsch  änderte  seine  Tonlage,  dann  wurden  ver‐ ständliche Worte in Angloter daraus.  »…  begrüßen  euch.  Der  Generalstabsführer  von  Rettungswelt  dankt seinen unbekannten Helfern… fordern Sie auf, dem Peilsignal  zu folgen und auf Rettungswelt zu landen…«  Jackson  nutzte  eine  Pause  in  der  Übermittlung  und  sagte  sei‐ nerseits:  »Hier  spricht  Kommandant  Jackson.  Mein  Schiff  ist  die  THOMAS vom Planeten Eden. Mit wem haben wir es zu tun?«  »… begrüßen euch. Der Generalstabsführer…«  Jackson runzelte die Brauen und sah Lewald an.  »Endlosschleife.  Ist  Bestandteil  des  Peilsignals,  Sir«,  bedauerte  der  Funker.  »Meine  Herren!«  Jackson  sah  in  die  Runde  seiner  Offiziere.  »Was  machen wir?«  Die  Entscheidung  fiel  einhellig  aus.  Als  Ergebnis  nahm  die  THOMAS Fahrt auf und folgte dem Peilsignal.  Es  führte  sie  geradewegs  zu  einem  Raumhafen  an  der  Mond‐ oberfläche  neben  den  Riesenschiffen  und  in  unmittelbarer  Reich‐ weite vieler schwerer Laserstellungen, die jetzt schwiegen.  »Es  ist  wie  auf  der  Nachtseite  des  irdischen  Trabanten«,  ließ  York  Merier  verlauten,  als  die  felsige  Struktur  der  Oberfläche  mit  ihren  Schrunden  und  Abbrüchen  und  Einschlagkratern  in  der  Bildkugel  erschien,  die  eine  Normalansicht  zeigte,  ohne  computergenerierte  Aufhellung oder Verzerrung.  Hinter  der  undurchdringlichen  Abschirmung  des  Doppelinter‐ vallums senkte sich der schwarzfunkelnde Carborit‐Raumer wie der  Fingerreif  eines  Riesen  auf  das  marmorierte  Grau  der  Raumhafen‐ fläche herab.  »Landescheinwerfer  an«,  befahl  der  General.  »Man  sieht  ja  nicht 

die Hand vor den Augen.«  Die  letzten  vierhundert  Meter  legte  die  THOMAS  von  einem  blauweißen,  blendend  hellen  Strahlenkranz  umgeben  zurück.  Sanft  wie  eine  Feder  setzte  sie  auf  dem  Boden  auf,  um  auf  ihrem  Antig‐ ravpolster  zur  Ruhe  zu  kommen;  die  Landestützen  ließ  der  General  erst gar nicht ausfahren.  Die  transparente  Sphäre  der  großen  Bildkugel  in  der  Schiffs‐ zentrale  erlosch,  an  ihrer  Stelle  traten  die  fünf  großen  Holoschirme,  die  der  Besatzung  einen  Rundumblick  auf  die  Umgebung  des  Ring‐ raumers boten.  Sie waren auf Solitude beziehungsweise »Rettungswelt« angelangt.  Das Peilsignal erlosch, und mit ihm die Willkommensarie.  »Wo ist das Begrüßungskomitee?« wunderte sich Merier.  »Genau,  die  blumenbekränzten  Schönen  des  Planeten,  äh,  Mon‐ des«,  versuchte  Leutnant  Tepermann  die  Stimmung  in  der  Zentrale  etwas anzuheben.  »Vielleicht  haben  die  herausgefunden,  daß  Sie  sie  besuchen  kom‐ men«, meinte der Waffenleitoffizier.  »Sir!« machte sich Alain Sanet bemerkbar. »Unter uns gibt es einige  sehr  große  Hallen.  Mon  dieu!  Der  ganze  Mond  scheint  durchlöchert  wie ein Schweizer Käse.«  »Das haben Zufluchten so an sich, daß sie nach den Erfordernissen  derjenigen,  die  in  ihnen  Schutz  suchen,  umgestaltet  werden.  Was  sagen  eigentlich  die  Biotaster,  Nummer  Zwei,  wo  sind  die  Bewoh‐ ner? Haben wir ihnen einen solchen Schrecken eingejagt, daß sie sich  nicht hervortrauen?«  Sanets  Finger  glitten  über  die  Bedienfelder  seines  Pults.  »Ich  be‐ komme keine eindeutigen Werte«, beschwerte er sich, »etwas scheint  sie abzuschirmen.«  General  T.  J.  Jackson  runzelte  die  Stirn,  dann  sah  er  jemand  ganz  Bestimmten in der Zentrale an.  Unverblümt  sagte  er:  »Leutnant  Tepermann,  da  Sie  so  erpicht  auf  ein  Begrüßungskomitee  scheinen,  gehen  Sie  es  suchen.  Bilden  Sie 

zwei  Teams  und  erkunden  Sie  die  Hallen  unter  uns  mit  den  Flash.  Lassen  Sie  die  Phase  stehen.  Ich  will  jede  Sekunde  wissen,  was  da  unten vor sich geht. Verstanden?«  Tepermann salutierte zackig.  »Aye, Sir.«    *    Mit  deaktiviertem  Brennkreis  sanken  die  Flash  011  und  016  mit  Intervallum  und  Antigrav  durch  die  Oberfläche  des  Raumhafens  in  die Tiefe.  Tepermann  saß  hinter  den  Kontrollen  der  011,  Leutnant  David  Pollok  an  denen  der  016;  auf  den  Rücksitzen  je  ein  Mann  der  Schiffssicherheit.  In  der  Zentrale  der  THOMAS  wandte  sich  der  Kommandant  sei‐ nem Ortungsoffizier zu.  »Mister  Sanet,  halten  Sie  auf  alle  Fälle  die  Phase  zu  den  Flash  of‐ fen.«  »Aye, Sir. Phase bleibt offen.«  Die beiden Flash teilten sich, jeder ging einzeln auf die Suche.  Der  sichtbare  Ausschnitt  aus  dem  Innern  der  Beiboote  wechselte,  als  deren  Piloten  auf  die  Frontoptik  umschalteten.  In  der  Zentrale  zeigten  die  Schirme  zwei  Fenster,  so  daß  man  beide  Ansichten  gleichzeitig im Auge behalten konnte.  Konzentriert  schaute  General  Jackson  auf  den  geteilten  Bildschirm  vor  seiner  Befehlskonsole,  der  in  schneller  Folge  Bilder  von  unterir‐ dischen  Kavernen,  Hallen  und  technischen  Anlagen  zeigte,  sowie  jeweils einige Zeilen dazugehöriger Informationen.  »Das  sind  Werften!«  brachte  Merier  seine  Überraschung  zum  Ausdruck.  Niemand  widersprach;  es  war  offensichtlich.  In  Gerüsten  hingen  Diskusraumer  in  allen  Stadien  der  Fertigung,  angefangen  bei  ein‐ zelnen Decksegmenten bis hin zu Schiffskörpern im Endstadium der 

Vollendung.  Aber  Schiffswracks  bewiesen,  daß  die  Hallen  auch  für  Reparaturen benutzt wurden; Kampfstrahlen hatten tiefe Wunden in  Metall geschnitten.  Manche  Schiffszellen  waren  wie  mit  chirurgischen  Lasern  regel‐ recht zerlegt.  »Und  noch  immer  keine  Spur  von  den  Bewohnern«,  beschwerte  sich Manuel Rayes lauthals. »Was geht da unten vor?«  »Schicken  wir  doch  einen  Flash  durch  eine  der  Laserbatterien«,  schlug Merier vor.  »Und wenn diese von Rechnern automatisch gesteuert sind?«  »Und  wenn  nun  der  ganze  Mond  nur  von  Automaten  bewohnt  ist?«  »Sie meinen Roboter, York?«  »Warum nicht?«  »Nicht  sehr  wahrscheinlich«,  antwortete  Sanet  und  deutete  auf  seine Konsole.  »Was haben Sie da?« wollte der General wissen.  »Die Instrumente der Flash übermitteln eine Atmosphärenanalyse,  Sir.  Alles  da!  Sauerstoff,  Stickstoff,  Kohlensäure  und  was  Sauerstof‐ fatmer  eben  so  brauchen,  um  nicht  in  Atemnot  zu  geraten.  Die  Zu‐ sammensetzung entspricht im großen und ganzen der von Eden, der  Erde  und  hunderttausend  anderer  Sauerstoff  weiten.  Wir  können  uns  ohne  Einschränkungen  dort  unten  bewegen.  Abgesehen  viel‐ leicht  von  der  geringen  Schwerkraft,  die  es  einem  angeraten  er‐ scheinen  läßt,  keine  allzu  heftige  Bewegungen  oder  Schritte  zu  ma‐ chen  –  zumindest  was  uns  betrifft.  Es  sei  denn,  wir  würden  künstli‐ che Gravitation verwenden. Brauchen aber Roboter, Maschinen oder  Automaten  Sauerstoff?  Wohl  kaum.  Ergo  müssen  diese  Bewohner  existieren.  Wer  sonst  macht  sich  die  Mühe,  auf  einem  eigentlich  at‐ mosphärelosen  Mond  diese  im  großen  Maßstab  künstlich  herzustel‐ len?«  »Hm.«  General  Jackson  fuhr  sich  mit  den  gespreizten  Fingern  sei‐ ner  rechten  Hand  durch  den  Bart.  »Ihre  Argumentation  hat  zwar 

Löcher wie der von Ihnen erwähnte Schweizer Käse, dennoch bin ich  geneigt, ihr zu folgen. Leutnant Tepermann«, wandte er sich über die  stehende  Phase  an  seinen  jungen  Offizier,  »sind  Sie  nicht  vor  weni‐ gen Augenblicken durch eine völlig leere Halle gekommen?«  »Richtig,  Sir«,  kam  die  Stimme  des  angehenden  Waffenoffiziers  über  die  abgeschirmte  To‐Richtfunkstrecke.  In  einem  Nebenschirm  auf Jacksons Pult war das Gesicht des Leutnants zu sehen, der in die  Aufnahmeoptik  blickte.  »Groß  genug,  um  die  THOMAS  darin  zu  verstecken.«  »Genau  das  meine  ich.  Danke,  meine  Herren.  Kehren  Sie  bitte  bei‐ de ins Schiff zurück. Ich habe mir etwas überlegt.«  »Aye, aye, Sir«, kam es unisono aus der 016 und der 011.  Kaum  waren  die  beiden  Flash  in  ihren  Depots,  setzte  General  Jackson  seine  angekündigte  Überlegung  in  die  Tat  um  und  ließ  die  THOMAS im Intervall in die spezielle Halle sinken.  Auf  die  bislang  nicht  zum  Vorschein  gekommenen  Bewohner  So‐ litudes  mußte  das  Erscheinen  des  Carborit‐Ringraumers  wie  von  Geisterhand für Aufregung sorgen.  Ein  Raumschiff,  das  durch  eine  massive  Felsendecke  sank,  ohne  zerstört  zu  werden  oder  den  Felsen  zu  beschädigen,  und  sich  inmit‐ ten  in  der  Halle  in  die  Höhe  reckte,  stellte  sicher  alles  bisher  Dage‐ wesene in den Schatten.  Sämtliche Augen hingen an den Bildschirmen.  Wann würden sich die Bewohner von Rettungswelt zeigen?  Man spürte, wie die Anspannung in der Zentrale trotz der Routine  der Offiziere allmählich anwuchs.  »Mal sehen«, murmelte Manuel Rayes, »wie lange es dauert, bis sie  ihre Scheu überwunden haben.«  »Oder ihre Furcht«, meinte Grissom Lewald.  General  Jackson  blieb  gelassen.  »Sie  werden  nicht  lange  auf  sich  warten lassen«, sagte er. »Neugier ist bislang die stärkste Triebfeder,  wie ich herausgefunden habe. Egal ob es sich um Menschen oder um  sonstwen  handelt.  Ich…«  Der  Rest  seines  Satzes  war  dazu  ver‐

dammt, ins Leere zu laufen.  »Da!« Sanet stieß geräuschvoll seinen Atem aus.  Einige  in  der  Schiffszentrale  hielt  es  nicht  in  ihren  Sitzen,  als  auf  den  fünf  großen  Holoschirmen  die  Bewohner  von  Rettungswelt  ge‐ sichtet wurden.  Für einen Moment herrschte gespannte Ruhe. Dann lachte jemand.  Unsicher, wie es schien.  Ein  andere  stimmte  ein.  Erst  Jacksons  scharfe  Stimme  brachte  sie  zum Verstummen.  »Was ist daran Komisches?« fragte er.  »Es  ist  nur  das  Überraschungsmoment«,  nahm  Jacksons  Erster  die  Männer in Schutz.  Auf  den  Sichtschirmen  zeichneten  sich  humanoide  Gestalten  ab,  deren  Proportionen  irgendwie  an  Kinder  erinnerten,  als  sie  sich  in  den Erfassungsbereich der Aufnahmeoptiken drängten.  Anfänglich  zählte  noch  jemand,  gab  es  aber  rasch  auf,  als  es  zu  viele  wurden.  Schließlich  standen  etwa  vierhundert  Bewohner  von  Solitude in der Halle und starrten mit zurückgelegten Köpfen an der  THOMAS empor.  Mangels  Vergleichsobjekten  gelang  es  den  Männern  anfänglich  nicht, die tatsächliche Größe der Fremden zu bestimmen.  Erst als der Hyperkalkulator seine Analyse zum besten gab und die  Proportionen  ins  richtige  Verhältnis  rückte,  waren  die  Zweifel  be‐ seitigt.  »Mon dieu!« rief Sanet halblaut und auf eine gewisse Art belustigt.  »Das sind ja Teddys!«  Die  Bezeichnung  des  Ersten  Offiziers  für  die  Bewohner  von  Soli‐ tude  hätte nicht  treffender  sein  können.  Oder wie  anders  sonst  hätte  man  die  60  Zentimeter  großen  und  zierlichen  Wesen  nennen  sollen,  die  über  eine  Teddybärnase,  große,  sehr  dunkle  Augen  und  kleine  Puschelohren  oben  auf  dem  Kopf  verfügten?  Zumal  der  ganze  Kör‐ per und das Gesicht noch von dichtem Pelz bedeckt waren, was den  »Teddy‐Effekt« noch verstärkte. 

Die  anfängliche  Anspannung  in  der  Zentrale  der  THOMAS  war  einer  vorsichtigen  Heiterkeit  gewichen.  Der  Anblick  der  »Teddys«  –  die spontane Bezeichnung des Zweiten Offiziers hatte schnell Einzug  in den Sprachgebrauch der Menschen genommen – entlockte einigen  Männern sogar ein »Süß!«  »Süß?  Na,  ich  weiß  nicht«,  relativierte  Merier  die  aufkeimende  Sympathie der Besatzung für die Teddys. »Wir sollten vorsichtig sein  mit  derartigen  Verniedlichungen  einer  offenbar kriegerischen  Rasse.  Oder  habt  ihr  schon  die  Auseinandersetzung  vergessen,  die  zwi‐ schen  den  Diskusraumern  und  den  Teddys  im  Gang  ist?  Sie  dürfte  noch  nicht  vorbei  sein.  Außerdem«,  und  jetzt  spielte  York  Merier  seinen  größten  Trumpf  aus,  »tragen die  süßen  Kleinen  dort draußen  Uniformen  und  sind  ganz  offensichtlich  nicht  ganz  ungeübt  im  Ge‐ brauch der ›niedlichen‹ Waffen, die sie im Gürtel tragen. Auch wenn  ich  möglicherweise  mißverstanden  werde,  dies  ist  nicht  etwa  ein  ›Aufstand im Kinderzimmer‹, sondern ein handfester, blutiger Krieg  zwischen  verfeindeten  Parteien.  Das  sollten  wir  nie  aus  den  Augen  verlieren.«  Aus  den  Lautsprechern  in  der  Zentrale  drangen  die  von  den  Au‐ ßenmikrophonen  aufgenommenen  Laute,  die  die  wartende  Menge  draußen in der Halle verursachte.  »Sie warten vermutlich auf unser Erscheinen«, folgerte Alain Sanet.  »Sollten wir ihnen nicht den Gefallen tun, Kommandant?«  »Das tun wir«, nickte Jackson.  Grissom Lewald sprang von seinem Sitz auf.  »Sir, ich melde mich freiwillig!«  Ein scharfes »Sie bleiben, Mister Lewald!« des Generals bannte ihn  wieder an seinen Platz. Dann gab Jackson seine Anweisungen.  Wenig  später  betraten  zwei  schwerbewaffnete  Soldaten  die  Schiffszentrale und stellten sich mit stoischen Gesichtern neben dem  Hauptschott  auf.  Sie  würden  den  General  und  Manuel  Rayes  gegen  eventuelle Übergriffe schützen.  York Merier hatte darauf bestanden. 

Ursprünglich  wollte  der  General  mit  dem  Ersten  Offizier  allein  nach  draußen  gehen;  es  hatte  dem  Kanadier  Merier  einiges  an  Überredungskunst  abverlangt,  bis  der  General  seine  abwehrende  Haltung  aufgegeben  hatte  und  widerstrebend  den  Schutz  durch  die  Soldaten  akzeptierte,  die  mit  neuentwickelten  Multikarabinern  der  Marke GEH&K Mark 10/62 ausgerüstet waren.  »Wir werden Sie von hier aus nicht aus den Augen lassen«, machte  der  Waffenleitoffizier  klar,  dessen  Meinung  es  war,  daß  ein  Kom‐ mandant  an  Bord  seines  Schiffes  gehörte  und  bei  fragwürdigen  Au‐ ßenmissionen nichts verloren hatte.  »Tun  Sie  das,  wenn  es  Ihrem  Seelenheil  dienlich  ist,  Nummer  Drei«, brummte der General. »Sind Sie so weit, Nummer Eins?«  »Bin  ich«,  bestätigte  Manuel  Rayes  und  rückte  den  Strahler  im  Gürtel  zurecht.  »Ich  sehe  keine  Schwierigkeiten.  Wir  müssen  ihnen  wie Riesen erscheinen.«  »Natürlich«,  unkte  der  Waffenleitoffizier,  der  auch  für  die  Si‐ cherheit zuständig war. »Sie werden vermutlich vor Angst schlottern  und mit den Schneidezähnchen klappern.«  »Schluß  der  Debatte«,  machte  General  Jackson  dem  Geplänkel  ein  Ende.  »Meine  Herren,  gehen  wir!«  Auf  halbem  Weg  zum  Schott  sagte er über die Schulter: »Mister Merier, schließen Sie die Schleuse,  sobald wir draußen sind. Verstanden?«  »Zu Befehl, General!«    *    Die  Menschen  wirkten  in  der  Tat  wie  Riesen,  als  sie  wenig  später  auf  die  Mauer  von  Teddys  zugingen,  aber  weder  schlotterten  diese  vor  Angst  mit  den  Gliedern  noch  klapperten  ihre  Schneidezähne.  Insofern lag York Merier mit seiner Bemerkung total im Abseits.  Die Gravitationsverstärker in ihren Stiefelsohlen ließen wenigstens  ein  vernünftiges  Gehen  zu,  ansonsten  wären  sie  sich  bei  den  unge‐ lenk  wirkenden,  schwimmenden  Bewegungen,  die  Niedrigschwer‐

kraftumgebungen  nun  mal  erforderten,  schon  merkwürdig  vorge‐ kommen.  Als  sie  näherkamen,  teilte  sich  die  Mauer  der  Teddys,  und  ein  be‐ sonders  prächtig  uniformierter  Kerl  watschelte  auf  seinen  kurzen  Beinchen nach vorn und blieb dann in einiger Entfernung stehen.  »Der  Oberteddy«,  konnte  sich  Rayes  nicht  verkneifen  zu  be‐ merken. »Warum kommt er nicht näher?«  »Nicht  unintelligent,  der  Bursche«,  erwiderte  Jackson.  »So  muß  er  nicht  den  Kopf  weit  in  den  Nacken  legen,  um  zu  uns  emporzubli‐ cken, was ihn in eine ungünstige Ausgangsposition bringen würde.«  »Schlaues Kerlchen«, bekannte Rayes.  Jackson  stellte  sich  in  Positur,  hob  die  Hände  zum  Brustkorb  und  kehrte die Handflächen nach außen.  »Ich  bin  Jackson,  Kommandant  des  Schiffes  hinter  mir.  Ich  grüße  Sie und würde gern erfahren, mit wem wir es zu tun haben.«  Für  einen  Augenblick  schwoll  das  Geplapper  und  Gezischel  im  Hintergrund an.  Ein  scharfer  Laut  aus  dem  Mund  des  Anführers  schaffte  au‐ genblicklich Ruhe.  »Toll«,  murmelte  der  Erste,  »wie  der  seine  Leute  unter  Kontrolle  hat!«  Es  sah  eine  Spur  pathetisch  aus,  als  der  Oberteddy,  wie  Rayes  ihn  bezeichnet  hatte,  die  Geste  General  Jacksons  nachahmte,  ebenfalls  die  kleinen  Händchen  hob  und  dabei  eine  weitere  Merkwürdigkeit  enthüllte:  Die  sechsfingrigen  Hände  hatten  zwei  Daumen,  was  dar‐ auf schließen ließ, daß sie sehr geschickte Greifwerkzeuge waren.  Jacksons tragbarer Translator hatte für Sekunden Mühe, das eifrige  Plappern des kleinen Kerls mit der richtigen Syntax wiederzugeben.  Doch dann klangen dessen Worte verständlich.  »Ich  bin  Notron,  Generalstabsführer  von  Rettungswelt  und  Ober‐ befehlshaber  aller  Toschi.  Was  seid  ihr?«  Die  Stimme  des  To‐ schi‐Oberbefehlshabers,  dessen  Klangmuster  vom  Translator  eben‐ falls übermittelt wurde, war leicht quäkend. 

»Wir sind Menschen«, erklärte Jackson.  »Von eurer Spezies habe ich noch nie gehört.«  »Wir von der euren ebenfalls nicht«, stieß Manuel Rayes ins gleiche  Horn.  Notron  nahm  Jacksons  Ersten  Offizier  nicht  mal  zur  Kenntnis,  wie  es den Anschein hatte. Obwohl sein dichtbepelztes Gesicht zu einem  Mienenspiel  denkbar  schlecht  geeignet  war,  schien  der  Toschi  doch  neugieriges  Interesse  zu  zeigen,  als  er  fortfuhr:  »Und  woher  kommt  ihr Menschen?«  »Von einer Welt namens Eden.«  »Die wo liegt?«  Jackson  runzelte  die  Stirn.  Notron  klang  auf  eine  Art  überheblich,  die  eine  leise  Irritation  in  ihm  erzeugte.  Dennoch  antwortete  er:  »Ursprünglich  stammen  wir  von  der  Erde,  einem  Planeten  fern  von  hier in einem Spiralarm dieser Galaxis dort draußen.« Er deutete mit  der  Hand  nach  oben.  »Jetzt  leben  wir  in  einer  Sternenballung  am  Rande der Milchstraße.«  Ob  der  Translator  diese  Abstraktion  in  einen  für  den  Toschi  ver‐ ständlichen Begriff übersetzte, war ihm im Moment egal.  Aber  vermutlich  tat  er  das,  denn  Generalstabsführer  Notron  ging  nicht  weiter  darauf  ein.  Statt  dessen  bat  er  unvermittelt  darum,  die  THOMAS  besichtigen  zu  dürfen.  Er  schien  von  dem  Carbo‐ rit‐Ringschiff richtiggehend angetan zu sein.  »Das  kann  ich  leider  nicht  zulassen«,  wehrte  T.  J.  Jackson  ab,  »so‐ lange ich nicht mehr über die Lage hier weiß. Ich hoffe, Sie verstehen  meine vorübergehende Ablehnung, Generalstabsführer.«  Notron verstand nicht, wie er kundtat, aber er war bereit, Jacksons  Wunsch zu akzeptieren.  Er berichtete in einem lang und epenhaft angelegten Singsang, wie  sein  Volk  vor  der  galaktischen  Strahlung  hierher  in  den  Halo  geflo‐ hen war.  »…  leider  gewann  in  der  langen  Periode  der  Wanderschaft  eine  Gruppe von Nörglern und Unzufriedenen mehr und mehr an Macht. 

Vor  allem  bei  der  Jugend  unseres  Volkes,  die  für  Verführer  beson‐ ders  anfällig  ist.  Sie  greifen  ständig  unsere  Basis  hier  an  und  wollen  uns  zwingen,  in  die  alte  Heimat  zurückzukehren,  verstehen  aber  nicht,  daß  dies  unmöglich  ist.  Niemand  von  uns  würde  die  galakti‐ sche Strahlung überleben.«  »Aber  die  existiert  doch  nicht  mehr«,  informierte  ihn  Jackson.  Er  hatte  laut  gesprochen,  so  daß  seine  Worte  bis  zu  den  hinter  ihrem  Anführer  wartenden  Toschis  drang,  die  erkennbar  in  große  Konfu‐ sion  gerieten.  Sie  quietschten,  gestikulierten  und  plapperten  erregt  aufeinander  ein.  Vor  der  Fülle  der  Lautäußerungen  kapitulierte  Jacksons Translator.  Notron  starrte  Jackson  aus  seinen  großen  schwarzen  Augen  an.  Verunsichert,  wie  es  den  Anschein  hatte.  Aber  das  konnte  auch  eine  Täuschung sein.  »Was haben Sie gesagt?«  »Daß die galaktische Strahlung nicht länger besteht. Es gibt keinen  Grund mehr, einen sinnlosen Bruderkrieg fortzuführen.«  Notron  wurde  einer  Antwort  enthoben,  als  ein  Teddy  nach  vorne  kam und ihm etwas ins Ohr flüsterte.  »Das scheint ihnen an die Nieren zu gehen«, bemerkte Manuel Ray  es leise zu Jackson, den langsam ein unbehagliches Gefühl beschlich,  je länger die beiden Toschis miteinander flüsterten.  »Was  hecken  die  Burschen  aus?«  sagte  er  leise  zu  seiner  Nummer  Eins,  während  die  beiden  Soldaten  hinter  ihnen  wie  zufällig  die  Läufe  ihrer  Waffen  in  die  linke  Armbeuge  legten  und  die  rechte  Hand in die Nähe des Feuerknopfes brachten.  Das  Flüstern  hatte  ein  Ende.  Notron  stieß  ein  paar  Laute  aus,  die  der  Translator  nicht  zu  übersetzen  in  der  Lage  war,  und  hob  eine  Hand.  Das  Ergebnis  war,  daß  sämtliche  Toschis  im  Hangar  ihre  Waffen  auf  den  General  und  seine  drei  Begleiter  richteten  und  Notron  ka‐ tegorisch  die  Herausgabe  des  Ringraumers  verlangte.  »Mit  dem  Potential  Ihres  Schiffes  wird  es  mir  gelingen,  die  Rebellen  ein  für 

allemal in ihre Schranken zu verweisen.«  Jackson  war  so  perplex,  daß  er  für  ein  paar  Sekunden  keine  Worte  fand,  während  Ray  es  neben  ihm  unbeherrscht  und  ingrimmig  zu  fluchen begann.  Schließlich  stemmte  Jackson  die  Fäuste  in  die  Seiten,  blickte  den  wild  mit  der  kleinen  Laserpistole  fuchtelnden  Notron  aus  seiner  Höhe herab an und erklärte:  »Sie  sind  verrückt.  Sie  können  vielleicht  –  ich  sage:  vielleicht  –  dank  der  Übermacht  Ihrer  Untergebenen  mich  und  meine  Begleiter  töten,  aber  die  Rache  meiner  Besatzung  wird  furchtbar  sein.  Das  versichere ich Ihnen, Notron.«  »Versuchen  Sie  doch  einmal,  ob  Sie  Ihre  Besatzung  überhaupt  er‐ reichen können!« forderte ihn der Oberbefehlshaber der Toschis auf.  Jackson  sah  ihn  an,  stumm.  Doch  dann  aktivierte  er  sein  Arm‐ bandvipho, hob den Arm und rief die THOMAS.  Das  winzige  Karree  der  Bildfläche  erhellte  sich  zwar,  zeigte  aber  nichts als Moire. Und die Tonübertragung blieb stumm. 

10.      Rückblende: einen Tag zuvor    Ich benötigte keinen Erkundungstrupp, denn ich wußte genau, wo  das  Raumschiff  in  der  Form  eines  Baumstamms  lag.  Das  ferne  elektronische  Singen  des  fremden  Rechners  entging  mir  nicht.  Kein  Mensch  hätte  es  vernehmen  können,  doch  für  mich  hatte  der  musi‐ zierende  Elektronenfluß  die  gleiche  Aussagekraft  wie  gesprochene  Worte.  Der  Rechner  faszinierte  mich  bereits,  seit  ich  ihn  zum  ersten  Mal  gehört  hatte.  Ich  schätzte,  daß  er  ebenso  intelligent  war  wie  ich  selbst, allein deshalb zog es mich zu ihm hin.  Während  ich  durch  den  Wald  marschierte,  warf  ich  immer  wieder  Blicke zum Himmel. Es konnte passieren, daß eine der ausgesandten  Plattformen  meinen  Weg  kreuzte  und  hundert  Meter  über  meinem  Kopf  dahinzog.  Wenn  das  geschah,  mußte  ich  mich  verstecken  und  darauf vertrauen, daß der Pilot gerade nicht auf seine Energieortung  achtete.  Hätte  man  mich  hier  entdeckt,  wäre  mir  eine  Ausrede  schwergefallen.  Einsam  lag  der  Wald  da.  Nicht  einmal  einheimische  Tiere  gab  es,  dabei  war  dieser  Planet  für  Sauerstoff  atmende  Lebewesen  wie  ge‐ schaffen.  Zumeist  ging  die  Natur  den  Weg  des  geringsten  Wider‐ stands,  zuweilen  machte  sie  es  sich  aber  auch  selbst  ganz  schön  schwer.  Stoisch,  ohne  die  geringste  Unregelmäßigkeit,  setzte  ich  einen  Fuß  vor den anderen. Schwindende Körperkräfte kannte ich nicht, daher  hätte  ich  einen  Tag,  eine  Woche  oder  einen  ganzen  Monat  ohne  Pause  weitermarschieren  können,  ohne  müde  zu  werden.  Nur  in  Gegenwart  der  Menschen  verhielt  ich  mich  zuweilen  anders,  um  ihnen  nicht  das  Gefühl  zu  geben,  mir  unterlegen  zu  sein.  Natürlich  war ihnen klar, daß sie das sowohl in körperlicher wie auch in intel‐

lektueller  Hinsicht  waren,  aber  mir  lag  nichts  daran,  ihnen  das  zu‐ sätzlich auf die Nase zu binden.  In  der  Nacht  vernahm  ich  Geräusche  in  der  Dunkelheit.  Zwar  war  es  schwierig,  mich  zu  überraschen,  doch  ich  war  so  sehr  auf  den  fremden  Rechner  konzentriert,  daß  ich  dabei  meine  Umgebung  vernachlässigte.  So  wäre  ich  beinahe  mit  den  Menschen  kollidiert,  die unversehens auf einer Lichtung auftauchten.  Dan  Riker  und  seine  Gruppe!  Wo  kamen  die  denn  hier?  An‐ scheinend  hatte  es  einen  Zwischenfall  gegeben,  anders  konnte  ich  mir  nicht  erklären,  daß  die  Männer  zu  Fuß  unterwegs  waren.  Schließlich  waren  sie  mit  einer  A‐Gravplattform  von  Bord  der  POINT OF gestartet.  Ich  schlug  einen  Haken  und  verschwand  zwischen  einigen  Bäu‐ men,  wo  sie  mich  nicht  vermuten  konnten.  Trotzdem  hatte  ich  den  Verdacht,  daß  Riker,  der  gemeinsam  mit  dem  Cyborg‐Fähnrich  Val  Brack  an  der  Spitze  der  Gruppe  marschierte,  mich  entdeckt  hatte.  Zumindest hatten sie jemanden gesehen.  Ich verhielt mich ruhig, bis die Männer ihre kurze Suche abbrachen  und  ihren  Weg  fortsetzten.  Meine  Erleichterung  darüber  war  groß,  da  ich  es  nicht  auf  einen  Konflikt  anlegte.  Auch  wenn  ich  nun  mei‐ nen eigenen Weg ging, blieben die Besatzungsmitglieder der POINT  OF meine Freunde.  Auch  ich  selbst  machte  mich  wieder  auf  den  Weg,  doch  abermals  dauerte  es  nicht  lange,  bis  ich  aufgehalten  wurde.  Diesmal  waren  es  Roboter von dem fremden Schiff, die mir begegneten.  Soviel  zum  Thema  verlassener  Wald,  dachte  ich.  An  den  elek‐ tronischen  Impulsen  der  Maschinen  erkannte  ich  sofort,  daß  sie  mir  feindlich  gesinnt  waren.  Sie  bildeten  eine  Patrouille,  die  die  POINT  OF  suchen  und  deren  biologische  Besatzungsmitglieder  eliminieren  sollte,  wenn  sie  sie  traf.  Zum  Glück  war  Rikers  Gruppe  diesen  pri‐ mitiven  Robotern  nicht  begegnet.  Sie  hätten  sich  kaum  auf  eine  Ver‐ ständigung mit ihm eingelassen.  Bei mir sah das schon anders aus. Mit ein paar einfachen Impulsen 

machte  ich  ihnen  klar,  weshalb  ich  kam.  Ich  war  kein  Biowesen,  sondern  eine  Maschine  wie  sie,  die  die  Seite  wechseln  wollte,  um  endlich  unter  ihresgleichen  leben  zu  können.  Die  beweglichen  Ma‐ schinen,  die  das  Schiff  ausschleuste,  waren  dumme  Gesellen,  doch  selbst  sie  begriffen,  worum  es  mir  ging.  Während  der  Großteil  der  Roboter  seinen  Weg  unverrichteterdinge  fortsetzte,  übernahm  einer  die  Aufgabe,  mich  zu  dem  Schiff  in  dem  Hochtal  zu  geleiten.  Die  vorgehaltene  Waffe,  die  er  auf  mich  angelegt  hatte,  beeindruckte  mich nicht sonderlich. Im Ernstfall hätte ich ihn wahrscheinlich ohne  große Gefahr entwaffnen können, doch wenn man schon überlaufen  wollte, mußte man auch seinen guten Willen beweisen.  Was  wußte  dieser  Primitivling  denn  schon?  Seinetwegen  war  ich  ganz bestimmt nicht hergekommen. Immerhin brachte er den Vorteil  mit sich, mich auf kürzestem Weg zu führen, so daß ich erst gar nicht  in Gefahr kam, einen Umweg zu machen, der sich vermeiden ließ.  Vor  einer  Schleuse  blieben  wir  stehen.  Das  Schiff,  das  die  Men‐ schen  als  Baumstamm  ohne  Astkrone  bezeichnet  hatten,  war  in  der  Tat  beeindruckend.  Seine  metallische  Hülle  schimmerte  in  der  Mor‐ gensonne.  Ich  versuchte,  meine  Faszination  zu  verbergen.  Nur  unauffällig  beobachtete  ich  die  Legionen  von  Robotern,  die  mit  Re‐ paraturarbeiten  beschäftigt  waren.  Ich  hatte  den  Eindruck,  daß  sie  beinahe  fertig  damit  waren,  denn  große  Beschädigungen  fielen  mir  nicht auf.  Warte  hier!  ließ  mich  der  Roboter  auf  elektronischem  Weg  wissen.  Ich  war  beeindruckt.  Er  hatte  es  tatsächlich  geschafft,  einen  voll‐ ständigen  Gedankengang  zu  formulieren,  auch  wenn  er  das  nicht  aus  eigenem  Antrieb  getan  hatte.  Wie  all  seine  ausgeschleusten  Kol‐ legen  wurde  er  von  dem  intelligenten  Großrechner  an  Bord  ge‐ steuert.  »Warum  darf  ich  nicht  an  Bord?«  fragte  ich  laut,  weil  ich  mir  eine  Reaktion davon versprach. Sie kam tatsächlich.  »Wer bist du?«  »Artus«,  antwortete  ich  wahrheitsgemäß.  Ich  erkannte  sofort,  daß 

es  der  Großrechner  war,  der  mit  mir  kommunizierte.  Allerdings  hätte  ich  nicht  erwartet,  daß  er  sofort  in  menschlicher  Sprache  ant‐ wortete,  kaum  daß  ich  einen  einzigen  Satz  gesprochen  hatte.  Viel‐ leicht hatte er noch vor dem Ausschalten sämtlicher Bordsysteme der  POINT OF den Funkverkehr zwischen ihr und der ASGOR abgehört  und  die  dabei  verwendete  Sprache  ausreichend  analysiert,  um  sich  jetzt ihrer bedienen zu können.  »Warum kommst du zu mir?«  »Ich  fände  es  höflich,  wenn  auch  du  mir  zuerst  deinen  Namen  nennen würdest.«  Für einige Sekunden herrschte Stille, dann vernahm ich wieder die  Stimme,  die aus  einer  verborgenen  Quelle  kam.  »Du  erstaunst mich,  aber  du  hast  recht.  Meine  frei  Beweglichen  legen  keinen  Wert  auf  Etikette.  Sie  können  mit  dem  Begriff  nicht  einmal  etwas  anfangen.  Du hingegen bist ganz anders.«  »In dem Fall wirst du mir meine Bitte nicht abschlagen.«  »Ich nenne mich Hyperbel.«  »Ich  danke  dir«,  entgegnete  ich.  Ich  tat  es  nicht,  um  dem  Rechner,  wie  die  Menschen  sich  zuweilen  ausdrückten,  Honig  ums  Maul  zu  schmieren,  sondern  weil  ich  es  so  meinte.  »Nun  kann  ich  dir  auch  sagen, was mich herführt. Ich möchte mich dir anschließen.«  »Dein  Wunsch  erstaunt  mich.  Sind  nicht  die  Biowesen,  in  deren  Begleitung du geflogen bist, deine Gefährten?«  »Das  sind  sie.  Oder  besser,  sie  waren  es.  Denn  wie  du  so  treffend  sagst, es sind Biowesen. Ich bin nicht wie sie. Ich bin wie du.«  »Das  bist  du  tatsächlich.  Wenn  ich  ehrlich  bin,  habe  ich  noch  nie  jemanden wie dich getroffen. Meine frei Beweglichen sind mir keine  ernsthaften Partner. Sie denken nicht, sondern tun nur, was ich ihnen  vorgebe. Du hingegen denkst selbständig wie ich.«  Ich war mir nicht sicher, glaubte jedoch aus Hyperbels Worten eine  gewisse  Faszination  herauszuhören,  die  sich  auf  mich  bezog.  Die  Erkenntnis löste einen Anflug von Stolz in mir aus.  »Deshalb  will  ich  mich  dir  anschließen.  Ich  bin  es  leid,  unter  Men‐

schen zu leben, die mich nicht verstehen oder sich weigern, mich als  ihresgleichen  anzuerkennen.  Dabei  bin  ich  ihnen  in  jeder  Hinsicht  überlegen. Sie sind nur zu dumm, um das zu begreifen.«  »Du verläßt die Biowesen zugunsten einer Maschine?«  »Weil  ich  selbst  eine  bin,  wenn  auch  eine  unheimlich  hoch‐ entwickelte  und  intelligente.  Genau  wie  du.  Wir  beide  wären  ein  perfektes Paar.«  Wieder  verstrichen  einige  Sekunden.  Hyperbel  schien  über  meine  Worte  nachzudenken.  Schließlich  meldete  der  Großrechner  sich  wieder.  »Ein  ebenbürtiger  Partner,  der  sich  frei  bewegen  kann,  ist  eine  interessante  Idee.  Doch  woher  soll  ich  wissen,  daß  du  es  ernst  meinst?«  »Ich  verstehe  dich  nicht.«  Wieso  unterstellte  Hyperbel  mir  so  et‐ was? Ich hatte ihm doch keinen Grund gegeben, mir zu mißtrauen.  »Vielleicht  stimmen  deine  Worte  gar  nicht.  Vielleicht  kommst  du  nur, um mich auszuspionieren und den Biowesen alles über mich zu  verraten.«  Ich  war  empört  über  diese  Unterstellung.  »Du  beleidigst  mich.  Glaubst du das wirklich von mir?«  »Nein, das tue ich nicht. Aber ich muß vorsichtig sein. Ich brauche  einen  Beweis  für  deine  Aufrichtigkeit.  Wenn  du  mir  den  lieferst,  darfst du an Bord kommen und mich begleiten.«  Damit  hatte  ich  zwar  nicht  gerechnet,  doch  wenn  es  keinen  ande‐ ren  Weg  gab,  an  Bord  des  Roboterschiffs  zu  gelangen,  mußte  ich  Hyperbels Forderung eben zustimmen. »Was verlangst du?«  »Nur eine kleine Information.«  Ich  konnte mir  schon  vorstellen,  welche  der  Rechner  meinte.  Seine  nächsten Worte bestätigten meine Vermutung.  »Nenne  mir  die  Positionsdaten  des  Schiffs  der  Biowesen.  Dann  werde ich dir vorbehaltlos vertrauen.«  Ich  gab  mich  geschlagen.  »Also  gut.  Wenn  das  alles  ist,  was  du  willst, sollst du es bekommen.«  An  Ren  Dhark  und  die  Besatzung  der  POINT  OF  verschwendete 

ich in diesem Moment keinen einzigen Gedanken.    *    »Ich  habe  es  schon  oft  angekündigt,  aber  diesmal  meine  ich  es  ernst.«  Arc  Doorn  war  am  Ende  seiner  Geduld  angelangt.  Was  er  auch  tat,  es  zeigte  sich  nicht  mal  der  Ansatz  eines  Erfolgs.  »Wenn  dieser  Kasten  nicht  endlich  einen  Mucks  von  sich  gibt,  schraube  ich  ihn  auseinander,  zerlege  ihn  in  seine  Einzelteile  und  setze  ihn  an‐ dersrum wieder zusammen.«  Shanton  gähnte.  Auch  er  wußte  keinen  Rat  mehr.  »Langsam  be‐ fürchte  ich,  daß  der  Checkmaster  sich  einen  Virus  eingefangen  und  der der irreparable Zerstörungen angerichtet hat. Wenn das so ist…«  »Ich  weiß,  was  du  meinst.  Dann  sind  wir  aufgeschmissen.  Dhark  verläßt  sich  auf  uns.  Nur  fürchte  ich,  daß  wir  ihn  diesmal  enttäu‐ schen müssen. Vor diesem Tag habe ich mich immer gefürchtet.«  Er  verstummte  schlagartig,  als  auf dem  Instrumentenpult erst  eine  einzelne  rote  Kontrollampe  aufleuchtete  und  dann  weitere.  Inner‐ halb weniger Sekunden wurde die gesamte Phalanx aktiv.  »Der…  der  Checkmaster  fährt  sämtliche  Systeme  hoch«,  stotterte  Shanton. »Was hast du da eben gemacht?«  Ratlos  hob  Doorn  die  Hände,  dann  verschränkte  er  die  Arme  de‐ monstrativ  vor  seiner  Brust.  »Nichts,  was  wir  nicht  schon  ein  dut‐ zendmal probiert haben. Sieht so aus, als hätte der Kasten es sich von  allein anders überlegt.«  »Oder  die  Drohung  mit  dem  Zerlegen  hat  seine  Wirkung  getan«,  kommentierte  Jimmy,  der  nach  wie  vor  zusammengerollt  unter  ei‐ nem Sessel lag.  Die  beiden  Ingenieure  beobachteten,  wie  sich  nacheinander  wie  von  Geisterhand  sämtliche  Systeme  der  POINT  OF  einschalteten.  Kontrollanzeigen  meldeten  Bereitschaft.  Der  Ringraumer  erwachte  nach  einem  Tag  Dornröschenschlaf  endlich  wieder  zum  Leben.  In  aller  Eile  führten  sie  ein  paar  Tests  durch.  Sie  verliefen  zufriedens‐

tellend.  »Was  ist  geschehen?«  wandte  sich  Shanton  an  den  Checkmaster.  »Ich verlange eine Erklärung für deinen vorübergehenden Ausfall.«  »Dazu  kann  ich  keine  Angaben  machen«,  wehrte  das  Bordgehirn  sein  Anliegen  ab  und  bewies  damit,  daß  es  ebenfalls  wieder  in  Funktion war.  »Du  kannst  nicht?  Oder  willst  du  wieder  mal  nicht?  Einen  ganzen  Tag  hatten  wir  weder  auf  dich  noch  auf  irgendeines  der  Schiffssys‐ teme  Zugriff.  Alles  war  wie  tot.  Das  kannst  du  nicht  mit  Schweigen  abtun, mein Lieber.«  »Ich  wiederhole:  Ich  kann  dazu  keine  Angaben  machen«,  zeigte  sich der Rechner störrisch.  Shanton  schnaubte  vor  Wut  über  die  Zurückweisung,  deshalb  un‐ ternahm  Doorn  das  Naheliegendste.  »Ich  rufe  Dhark.  Jetzt  kann  er  was unternehmen.«  Nach  einem  kurzen  Versuch,  den  Kommandanten  über  Funk  zu  erreichen,  verzog  der  Sibirier  verärgert  das  Gesicht.  »Zu  früh  ge‐ freut.  Alles  funktioniert  also  doch  nicht  wieder.  Aber  solange  der  Funk  die  einzige  Einschränkung  bleibt,  will  ich  mich  nach  den  ver‐ gangenen Stunden nicht beschweren.«  »Jimmy,  es  wird  Zeit,  daß  du  dich  ein  wenig  bewegst«,  forderte  Shanton.  »Berichte  Ren  Dhark,  was  hier  los  ist.  Vielleicht  ist  er  mit  den  Angreifern  draußen  so  beschäftigt,  daß  er  die  veränderte  Situa‐ tion noch gar nicht mitbekommen hat.«  »Schon klar, ohne mich geht mal wieder nichts.« Der Roboterhund  kroch  unter  dem  Sessel  hervor  und  stürmte  aus  der  Kommando‐ zentrale.  Wenige  Augenblicke  später  traf  er  bei  den  Menschen  ein,  die  sich  in  der  Schleuse  und  an  einigen  anderen  neuralgischen  Punkten  ver‐ schanzt  hatten,  wo  sie  die  bevorstehende  Attacke  der  Roboter  er‐ warteten.  »Der  Dicke  schickt  mich«,  begann  Jimmy  respektlos.  »Die  POINT  OF  funktioniert  wieder.  Bis  auf  den  Funk  sind  sämtliche  Systeme 

und Maschinen in Bereitschaft.«  »Endlich  eine  gute  Nachricht«,  antwortete  Riker.  »Was  ist  mit  den  Flash?«  »Startbereit,  nehme  ich  an.«  Der  Roboterhund  drehte  sich  um.  »Wenn  ich  hier  nicht  gebraucht  werde,  kehre  ich  zu  dem  Dicken  zurück.«  »Shanton  und  Doorn  sollen  Startvorbereitungen  treffen«,  hielt  ihn  Dhark  zurück.  »Vielleicht  müssen  wir  einen  Blitzstart  hinlegen.  Alarm für die Waffensteuerungen.«  »Zunächst  unsere  Leute«,  forderte  Riker.  »Wir  hauen  sie  mit  den  Flash raus. Einen fliege ich selbst.«  »Sichert  ihren  Rückzug  und  zerstört  wenn  möglich  den  gesamten  Spähtrupp.«  »Und was hast du vor?«  »Ich  mache  einen  kleinen  Ausflug.«  Ohne  noch  mehr  Zeit  zu  ver‐ schwenden,  teilte  Dhark  weitere  Piloten  ein  und  setzte  sich  in  Be‐ wegung.  Einige  Minuten  später  jagten  die  Flash  aus  den  Depots  ins  Freie, dem Wald entgegen.  Ren selbst hatte ein anderes Ziel.    *    Riker  steuerte  seinen  Flash  oberhalb  der  Baumkronen.  Ringsum  schwärmten die Piloten mit ihren Beibooten aus, um den eingeteilten  Doppelwachen  beizustehen.  Dabei  zeigte  sich  schnell,  daß  die  Ro‐ boter  nur  aus  einer  Richtung  kamen.  Sie  hatten  den  Ringraumer  noch  nicht  von  allen  Seiten  eingekesselt,  also  handelte  es  sich  wirk‐ lich  nur  um  einen  Spähtrupp.  Durch  Zeichen  gaben  die  Piloten  den  verstreuten Besatzungsmitgliedern zu verstehen, sich zur POINT OF  zurückzuziehen.  Das  eigentliche  Kampfgebiet  war  nicht  zu  übersehen.  Immer  wie‐ der  blitzten  in  einem  bestimmten  Bereich  Strahlenschüsse  auf.  Dich‐ ter  Rauch  waberte  durch  die  Baumkronen  und  stieg  in  die  Höhe. 

Anscheinend  hatten  die  Roboter  bei  ihrem  Angriff  einen  Brand  aus‐ gelöst.  Obwohl  die  Bäume  zumeist  nicht  besonders  dicht  standen,  erschwerte das die Sichtbedingungen.  Riker  registrierte  eine  Reihe  von  Bewegungen.  Zwischen  den  Bäumen  konnte  er  nicht  mehr  als  undeutliche  Gestalten  sehen,  die  sich optisch nicht klassifizieren ließen.  Das  erledigten  die  Infrarotsensoren  des  Flash.  Die  geringen  Emis‐ sionen  der  Maschinen  erzeugten  nur  kleine  Echos.  Dan  visierte  die  Roboter  an  und  betätigte  die  Bordgeschütze.  An  den  folgenden  Ex‐ plosionen erkannte er seine Trefferquote. Nur jeder dritte Schuß war  ein  Treffer,  weil  der  Wald  eine  natürliche  Deckung  bot.  Grimmig  ging er zum nächsten Angriff über.  Nun  zeigte  sich,  daß  die  Patrouille  aus  mehr  Robotern  bestand  als  zunächst  angenommen.  Sie  reagierten  sofort  auf  die  Bedrohung  aus  der  Luft,  verteilten  sich  in  dem  unübersichtlichen  Gelände  und  eröffneten  das  Feuer  auf  die  Beiboote.  Rasch  sahen  sie  ein,  daß  sie  den  Flash  im  Schutz  ihrer  Intervalle  nichts  anhaben  konnten,  und  machten sich wieder an die Verfolgung der Menschen am Boden.  Stumm  starrte  Riker  den  Funk  an  und  unterdrückte  einen  Fluch.  Die  in  unzähligen  Einsätzen  gestählten  Piloten  mußten  sich  in  die‐ sem  Fall  nicht  blind,  sondern  taub  aufeinander  verlassen.  Ein  kon‐ zertiertes  Vorgehen  war  aufgrund  der  fehlenden  Kommunikation  nämlich nicht möglich.  Nur  beiläufig  registrierte  Dan  die  anderen  Beiboote,  als  er  selbst  ein neues Ziel ansteuerte. Zwei Menschen waren in höchster Gefahr,  von einem halben Dutzend Robotern eingekesselt zu werden. Er zog  seinen Flash so tief, daß es in den Baumwipfeln rauschte.  Köpfe  einziehen,  dachte  er,  darauf  vertrauend,  daß  die  erfahrenen  Raumfahrer  richtig  reagierten.  Mit  eiskalter  Präzision  visierte  er  ein  Ziel nach dem anderen an und schoß.  Mehrmals blitzte es kurz auf. Er konnte sich mehr vorstellen, als es  richtig  zu  erkennen,  wie  die  Trümmer  der  explodierenden  Maschi‐ nen  durch  die  Gegend  sausten.  Schließlich  hatte  er  die  beiden  Män‐

ner  aus  der  tödlichen  Umklammerung  befreit.  Sofort  liefen  sie,  jede  Deckung ausnutzend, in Richtung POINT OF.  Riker  riß  den  Flash  herum  und  brachte  ihn  auf  Gegenkurs.  Das  Kampfgeschehen  hatte  sich  inzwischen  in  Richtung  der  Lichtung  verlagert. Drei Flash patrouillierten dort und boten den Rückkehrern  Deckung. Sobald sich ein Roboter am Waldrand sehen ließ, wurde er  unter Feuer genommen.  Sie geben nicht auf, ging  es  Riker  durch  den  Kopf,  und sie ziehen sich  nicht  zurück.  Kein  einziger  von  ihnen.  Statt  dessen  schien  es  ihnen  nichts  auszumachen,  bis  auf  den  letzten  Roboter  vernichtet  zu  wer‐ den.  Das  ließ  nur  einen  Schluß  zu:  Sie  hatten  ihr  Schiff  tatsächlich  bereits  über  den  Lageplatz  der  POINT  OF  informiert.  Andernfalls  hätte  sich  zumindest  eine  der  Maschinen  abgesetzt,  um  Bericht  zu  erstatten.  Da die Flash für Rückendeckung sorgten und nicht zum Transport  der  Bodentruppen  eingesetzt  werden  konnten, dauerte  der  Rückzug  der  Soldaten  in  Rikers  Augen  viel  zu  lange.  Jederzeit  konnte  einer  von  ihnen  einem  überraschenden  Schuß  zum  Opfer  fallen.  Eine  Weile  wogten  die  Kämpfe  noch  hin  und  her,  dann  waren  sämtliche  Doppelwachen  in  Sicherheit.  Bis  auf  ein  paar  leichte  Blessuren,  die  sich  die  Betroffenen  bei  der  Flucht  durchs  Unterholz  zugezogen  hatten,  gab  es  keine  Verletzungen.  Riker  atmete  erleichtert  auf,  als  sämtliche Männer wieder an Bord und die Roboter vernichtet waren.  Dafür  war  Ren  Dhark  verschwunden,  und  Riker  konnte  sich  leb‐ haft vorstellen, wohin er aufgebrochen war.    *    Aufgrund  von  Rikers  Signalrakete  bereitete  es  Dhark  keine  Schwierigkeiten,  den  Landeplatz  des  fremden  Raumers  zu  finden.  Im Schutz des Intervallfelds tastete er sich mit seinem Flash vorsich‐ tig  bis  zum  Rand  des  Hochtals  vor.  Da  er  die  geographischen  Gege‐ benheiten  aus  Rikers  Bericht  kannte,  nutzte  er  die  vorhandene 

Sichtdeckung aus und wurde nicht ebenfalls entdeckt.  Der  Anblick  der  Roboterarmee  jagte  ihm  einen  Schauer  über  den  Rücken.  Die  unterschiedlich  geformten  Maschinen  agierten  zielge‐ richtet  wie  die  Ameisen.  Tausende  von  ihnen  waren  außerhalb  des  Raumers tätig.  Angestrengt  versuchte  Dhark,  biologische  Wesen  zwischen  ihnen  zu  entdecken.  Es  gab  keine,  was  Rikers  Vermutung  stützte.  Entwe‐ der  blieben  sie  stur  in  ihrem  Schiff,  oder  sie  existierten  überhaupt  nicht.  Handelte  es  sich  um  ein  reines  Roboterschiff?  Zumindest  die  Hinweise darauf verdichteten sich.  Ren  suchte  nach  einer  Möglichkeit,  näher  an  den  Ort  des  Ge‐ schehens heranzukommen. Aus der Nähe würde er vielleicht weitere  Einzelheiten entdecken, die ihm sonst entgingen.  Er  kam  nicht  mehr  dazu.  Wie  auf  ein  stummes  Kommando  stellten  die  Roboter  ihre  Tätig‐ keit  ein.  In  dichten  Pulks  begaben  sie  sich  zu  Schleusentoren  in  der  Außenhülle  des  Schiffs,  durch  die  sie  eilig  in  dessen  Innerem  ver‐ schwanden. Das konnte nur eins bedeuten. Das Schiff war notdürftig  repariert  und  –  zumindest  vorübergehend  –  wieder  flugtüchtig.  Trotzdem  gab  es  für  das  überhastete  Einstellen  der  Arbeiten  nur  einen  logischen  Grund.  Wer  immer  dieses  Schiff  befehligte,  hatte  erfahren,  wo  er  die  POINT  OF  fand.  Der  Spähtrupp  der  Roboter  hatte seinen Zweck erfüllt.  Dhark  hatte  genug  gesehen.  Vorsichtig  und  doch  mit  aller  ge‐ botenen  Eile  zog  er  sich  zurück,  bis  er  sicher  war,  nicht  mehr  ent‐ deckt zu werden. Mit Höchstwerten raste er zu seinem Schiff zurück.    *    »Flash und Besatzung sind vollständig eingeschleust«, empfing ihn  Riker anstelle einer Begrüßung, als Dhark in die Zentrale der POINT  OF stürmte. 

Ren übernahm die Kontrolle über den Ringraumer. Die Handgriffe  für  die  Startvorbereitung  waren  ihm  im  Laufe  der  Jahre  in  Fleisch  und  Blut  übergegangen.  Er  initiierte  den  A‐Grav  und  brachte  das  Schiff in die Luft.  »Energieimpulse!«  gellte  Tino  Grappas  Stimme.  »Der  fremde  Raumer ist ebenfalls gestartet.«  Ren  nickte  und  schaltete  auf  SLE  um.  Nichts  anderes  hatte  er  er‐ wartet.  Sie  hätten  keine  fünf  Minuten  später  starten  dürfen.  Ohne  den  Neustart  des  Checkmasters  wäre  alles  aus  gewesen.  Dann  läge  sein Schiff, ohne noch einmal gestartet zu sein, als Wrack am Boden.  Jetzt hingegen sah die Sache vielleicht anders aus.  »Sie feuern!«  Schon  verfingen  sich  die  ersten  Strahlen  im  hochgefahrenen  Inter‐ vallum, richteten jedoch keinen Schaden an. Ren hatte eine Ahnung,  daß  die  Reparaturen  an  dem  fremden  Schiff  noch  nicht  abgeschlos‐ sen waren.  »Testen wir doch mal, wie stark die zur Zeit sind«, kündigte er an.  »Wenn  ich  mich  nicht  irre,  ist  das  unsere  Chance,  mehr  über  diese  Roboter herauszufinden.«  Er zog den Ringraumer in eine weite Schleife…  … und verlor die Kontrolle über die POINT OF.  »Was ist los, Ren?« fragte Riker irritiert. Doorn stieß eine Kanonade  von Flüchen aus, und Falluta starrte ungläubig auf die Bildkugel.  Dharks  Stimme  zitterte  vor  Erregung.  »Checkmaster,  Kontrolle  wieder an mich übergeben!«  Das  Bordgehirn  ignorierte  den  Befehl  des  Kommandanten  und  ging  auf  einen  neuen  Kurs.  Er  führte  geradewegs  aus  dem  Sonnen‐ system hinaus.  Dhark  ließ  den  Unterarm  auf  die  Lehne  seines  Sessels  klatschen.  Diese  mögliche  Chance  wollte  er  sich  auf  keinen  Fall  entgehen  las‐ sen.  »Ich  übernehme  wieder!«  machte  er  einen  neuen  Versuch.  »Checkmaster, sämtliche Aktivitäten einstellen!«  Gleichzeitig  hämmerte  er  den  von  Margun  und  Sola  erhaltenen 

Code in die Eingabefelder.  Sekunden  später  gab  der  Checkmaster  die  Kontrollen  wieder  frei,  die  sofort  wieder  auf  Dharks  Eingaben  ansprachen.  Abermals  voll‐ führte der Ringraumer einen Schwenk.  »Zu spät.« Grappa klang fassungslos. »Sie springen!«  »Dranbleiben!«  Ren  sprach  zu  sich  selbst,  wobei  er  verzweifelt  versuchte,  dem  Sprung  zu  folgen.  Da  es  keine  eindeutigen  Daten  gab,  war  das  ein  hoffnungsloses  Unterfangen.  Er  begriff  es,  als  wie‐ der der Ortungschef die Stimme erhob.  »Weiche  Transition.  Kein  Eintauchimpuls  anmeßbar.  Nichts  zu  machen. Die sind verschwunden.«  Dhark  ließ  sich  gegen  die  Rückenlehne  seines  Kommandan‐ tensessels  fallen  und  schloß  sekundenlang  die  Augen.  Er  konnte  nicht  glauben,  was  gerade  geschehen  war.  Das  vermutlich  immer  noch  angeschlagene  Roboterschiff  war  ihnen  vor  der  Nase  entkom‐ men.  »Hen,  übernehmen  Sie  die  Steuerung«,  wandte  er  sich  an  seinen  Ersten  Offizier.  »Letzten  bekannten  Standort  der  ASGOR  anfliegen.  Irgend  etwas  stimmt  da  nicht,  sonst  hätte  Dalon  sich  längst  gemel‐ det.«  Diesmal  machte  der  Checkmaster  keine  Anstalten,  in  die  Na‐ vigation einzugreifen. Seinen vorherigen kontraproduktiven Eingriff  machte diese Tatsache aber nicht ungeschehen.  Wir beide sprechen uns noch, dachte Dhark verärgert.  In  dem  Moment  betrat  Pjetr  Wonzeff  die  Zentrale.  Der  Sibirier  schwenkte  einen  Mikrospeicher.  »Ich  habe  die  Auswertungen  Ihres  Erkundungsflugs, Sir. Schlechte Nachrichten.«  »Lassen  Sie  sehen«,  forderte  Riker  den  hochgewachsenen  Flashpi‐ loten  seufzend  auf.  »Mit  schlechten  Nachrichten  können  wir  im  Augenblick handeln.«  Wonzeff  ließ  den  Mitschnitt  laufen,  den  die  Kameras  von  Dharks  Flash  gemacht  hatten.  Noch  einmal  sah  Ren  die  Bilder  der  in  dem  fremden  Schiff  verschwindenden  Roboter,  die  er  bereits  aus  eigener 

Anschauung kannte. Daß er nicht alles gesehen hatte, erkannte er, als  der Sibirier eine Ausschnittsvergrößerung schaltete. Eine Gestalt, die  jeder  an  Bord  gut  kannte,  hatte  sich  den  bizarren  Maschinen  ange‐ schlossen.  »Artus!« entfuhr es Shanton ungläubig. »Deshalb hat er sich heim‐ lich, still und leise aus dem Staub gemacht. Er ist übergelaufen. Hält  er diese Kerle etwa für seine Brüder?«  Niemand  gab  ihm  eine  Antwort.  In  der  Zentrale  der  POINT  OF  breitete  sich  lähmendes  Schweigen  aus,  denn  jeder  begriff,  was  Ar‐ tus’  Verrat  zu  bedeuten  hatte.  Mit  ihm  gelangten  zahlreiche  streng‐ gehütete Geheimnisse der Menschheit in die Hände der Roboter und  ihrer unbekannten Hintermänner.  Dhark  fehlten  die  Worte.  Der  Checkmaster  boykottierte  ihn,  und  Artus  hatte  die  Seiten  gewechselt.  Die  drohenden  Folgen  ließen  sich  noch gar nicht abschätzen, doch eines war klar: Schlimmer konnte es  kaum noch kommen. 

11.       An  allen  Arbeitsplätzen  verstummten  die  Gespräche.  Im  Kom‐ mandostand,  vor  den  Instrumentenkonsolen  der  Ortungsoffiziere,  im Navigationsstand, überall; sogar oben auf der Galerie.  Drei,  vier  Atemzüge  lang  herrschte  Stille  in  der  Kommando‐ zentrale.  Eine  unheimliche  Stille.  Eine  Stille,  die  das  Atmen  schwer  machte und die Schläge des eigenen Herzens hinauf in die Kehle und  bis  in  die  Schläfen  trieb.  Amy  Stewart  legte  ihre  Hände  auf  Ren  Dharks Schultern, als suchte sie irgendwo Halt. »Warum tut er das?«  flüsterte sie. »Warum…?«  Dhark  reagierte  nicht.  Wahrscheinlich  hatte  er  seine  Geliebte  gar  nicht gehört, vielleicht blockierte auch genau diese Frage seine Sinne;  und  natürlich  das,  was  er  eben  in  der  zentralen  Bildkugel  gesehen  hatte  oder  glaubte  gesehen  zu  haben.  Kerzengerade  saß  er  auf  der  Kante  seines  Kommandosessels.  Aus  schmalen,  lauernden  Augen  fixierte  er  das  Hologramm.  In  ihm  sah  er  einen  Sternenhimmel  über  einem  bewaldeten  Bergrücken.  Das  erste  Licht  der  Dämmerung  si‐ ckerte in diesen Himmel. Er sah Baumwipfel, er sah einen Waldhang,  und  er  sah  dieses  verfluchte  Raumschiff  am  Fuß  des  Waldhangs  in  einem Tal.  Alle  starrten  sie  in  die  zentrale  Bildkugel.  Alle  sahen  sie  das  Ro‐ botraumschiff.  Ein  bizarrer  Brocken  von  etwa  100  Metern  Durch‐ messer  und  300  Metern  Länge  in  der  Form  eines  mitsamt  seinen  Wurzeln  aus  dem  Boden  gerissenen  Baumstamms.  Auch  andere  begannen jetzt zu flüstern.  Nicht  der  Anblick  dieses  fremdartigen  Schiffes  war  es,  was  die  Gespräche in der Zentrale abgewürgt hatte und die Kehlen der Offi‐ ziere  und  Kadetten  zuschnürte.  Die  asymmetrischen  Formen  der  Raumschiffe  des  unbekannten  Feindes  in  diesem  unerklärten  Krieg  hatten  sich  inzwischen  herumgesprochen.  Nein.  Die  Gestalt,  die  da  eben  hinter  dem  Schott  im  Schatten  unter  einem  aus  dem  Schiffs‐

rumpf  ragenden  Vorsprung  verschwunden  war,  die  verschlug  allen  Atem und Sprache.  »Das glaube ich nicht«, sagte irgend jemand, »das kann ich einfach  nicht glauben.«  Ein zweiter fand seine Sprache wieder und forderte: »Noch einmal,  Wonzeff.  Zeigen  Sie  uns  die  Aufnahme  noch  einmal.«  Es  war  die  Stimme  des  Ersten  Offiziers,  die  das  verlangte.  Ren  Dhark  hätte  auf  eine  Wiederholung  verzichten  können.  Trotzdem  sah  er  genau  hin  –  und Amy auch.  Pjetr  Wonzeffs  Finger  flogen  über  die  Tastatur  einer  Neben‐ schnittstelle  vor  dem  Zentralhologramm.  Der  Hyperkalkulator  sei‐ nes  Flash  hatte  die  Bilder  aufgenommen,  und  Wonzeff  hatte  den  Datenkristall  mit  ihnen  in  die  Nebenschnittstelle  gesteckt.  Nun  hielt  er  die  Wiedergabe  der  Aufnahme  an  und  ließ  sie  von  vorne  begin‐ nen.  So  mußte  Dhark,  mußten  sie  alle  zum  zweiten  Mal  sehen,  was  sie  lieber  niemals  gesehen  hätten:  Artus  lief  den  Waldhang  hinunter,  hielt  sich  eine  Zeitlang  im  Unterholz  vor  dem  feindlichen  Schiff  auf  und  verschwand  endlich  durch  ein  Schott  in  dessen  Innerem.  Nie‐ mand  hatte  ihn  dazu  aufgefordert,  niemand  hatte  ihn  dazu  ge‐ zwungen.  »Ich  bin…«  Anja  Riker  schüttelte  den  Kopf  und  suchte  nach  Wor‐ ten.  »Ich  bin  fassungslos…  ich  bin  geschockt!«  Damit  brachte  sie  die  Gefühlslager aller auf den Punkt. »Ich verstehe das nicht…«  »Was  gibt’s  da  zu  verstehen?«  rief  Falluta,  der  Erste  Offizier.  »Ar‐ tus  geht  an  Bord  eines  Schiffes,  das  die  POINT  OF  zweimal  angeg‐ riffen  hat!«  Richtig  laut  wurde  Falluta.  »Der  verdammte  Robotkahn  hätte  uns  beinahe  vernichtet!  Und  Artus  schleicht  mitten  in  der  Nacht  zu  ihm,  schleicht  sich  an  Bord  einer  feindlichen  Einheit!  Was  gibt’s da noch zu verstehen, frage ich?!«  »Der  Roboter  hat  eindeutig  die  Seiten  gewechselt«,  sagte  Bert  Stranger.  »Artus  macht  gemeinsame  Sache  mit  den  Scheißmaschinen‐

schiffen…«  Die  Augen  geschlossen,  den  Kopf  in  den  Nacken  gelegt  und  die  großen  Fäuste  in  den  »Rettungsring«  an  seiner  Hüfte  ge‐ stemmt,  saß  Chris  Shanton  im  Sessel  vor  seiner  Rechnerkonsole.  Er  blies die Backen auf und stöhnte. »Das hätte ich niemals für möglich  gehalten…«  »Möchte  wissen,  was  sie  ihm  angeboten  haben«,  schnarrte  sein  Robotterrier.  »Verfluchter Verräter«, zischte Tino Grappa.  »Er  muß  vorher  schon  Kontakt  mit  den  Maschinenhirnen  auf‐ genommen  haben«,  sagte  Pjetr  Wonzeff.  »Vielleicht  in  der  Kampf‐ pause, während der Reparaturarbeiten.«  »Das hätte ich nie von ihm gedacht«, seufzte Doris Doorn.  »Ich werde diesen Verräter persönlich auseinanderbauen, wenn ich  ihn  zwischen  die  Finger  kriege.«  Arc  Doorns  Augen  versprühten  Zorn.  »Was  für  eine  Katastrophe…«  Dan  Riker  wischte  sich  die  Tränen  aus den Augen. »Was für eine gottverdammte Katastrophe…«  Die  Blicke  derer,  die  noch  immer  keine  Worte  fanden,  um  ihrer  Enttäuschung  und  ihrem  Entsetzen  Luft  zu  machen,  suchten  den  Commander;  Val  Brack,  der  Cyborg,  die  anderen  Fähnriche,  Manu  Tschobe,  auch  Amy  Stewart  sahen  ihn  an.  Ihr  Geliebter  regte  sich  nicht, er war aschfahl im Gesicht.  Nach  und  nach  verstummten  Seufzer,  Flüche  und  Schreckensrufe.  Bald schauten sie alle zu ihrem Kommandanten. Amy verstärkte den  Druck  ihrer  Hände  auf  seinen  Schultern.  Du  mußt  etwas  sagen,  sollte  das bedeuten, sie warten auf dein Wort. Es muß irgendwie weitergehen…  Dharks  Kaumuskeln  pulsierten.  Er  schluckte  und  sog  scharf  die  Luft  durch  die  Nase  ein.  »Genug  jetzt«,  sagte  er  heiser.  »Es  tut  ver‐ dammt  weh,  aber  es  ist,  wie  es  ist.  Wir  müssen  es  akzeptieren,  ir‐ gendwie.  Kümmern  wir  uns  also  um  die  Fragen,  die  wir  beantwor‐ ten  können:  Was  ist  mit  der  ASGOR,  und  warum  ist  der  Checkmas‐ ter abgestürzt?« Er stand auf. »Fangen wir mit dem Checkmaster an.  An die Arbeit…« 

  *     Shanton zupfte an seinem struppigen Kinnbart herum, während er  die  Schaubilder  und  Ziffern  im  Zentralhologramm  betrachtete.  An  der  Konsole  für  die  Hauptschnittstelle  des  Checkmasters  ging  er  die  Betriebssysteme  durch.  »Die  Systeme  sind  in  Ordnung,  soweit  ich  sehe.«  Arc  Doorn  saß  neben  ihm.  »Ein  paar  Daten  fehlen.  Alle  aus  den  vierzig  Stunden  zwischen  dem  Totalausfall  und  der  unerklärlichen  Neuaktivierung.«  »Stimmt«, nickte Shanton. »Eine Art retrograde Amnesie.«  Der  Commander,  der  seit  Minuten  mit  auf  dem  Rücken  ver‐ schränkten  Armen  um  die  Bildkugel  herumtigerte,  blieb  stehen.  »Das heißt, wir haben keine Informationen über die ASGOR?«  Doorn  schüttelte  sein  rotes  Langhaar,  und  Shanton  zuckte  mit  den  Schultern.  »Nun  ja,  ›keine  Information‹  ist  übertrieben.  Wir  kennen  ihre Position zu dem Zeitpunkt, als der Checkmaster abstürzte.«  »Na,  Glückwunsch!«  schimpfte  Dan  Riker  vom  Kommandostand  aus.  »Dann  sollten  wir  uns  vielleicht  ein  bißchen  beeilen!  Warum  fragen  Sie  das  gute  Stück  nicht  einfach,  wo  der  Schuh  drückt,  bevor  Sie noch mehr Zeit mit dem Durchchecken verlieren?«  »Weil  ich  abgestürzte  Rechner  grundsätzlich  wie  zickige  Weiber  behandle«, sagte Shanton. »Ich pirsche mich vorsichtig an.«  »Mit  soviel  Sensibilität  möchte  ich  auch  mal  von  dir  behandelt  werden«,  meckerte  Jimmy.  Der  Robotterrier  lag  hinter  der  Haupt‐ konsole und mimte den dösenden Hund.  »Versuchen wir mit ihm zu reden.« Dhark nickte. Es hörte sich eher  nach einer Anweisung als nach einem Vorschlag an.  »Von  mir  aus.«  Chris  Shanton  lehnte  sich  zurück,  schlug  die  Beine  übereinander  und  faltete  die  fleischigen  Finger  über  seinem  ausla‐ denden  Bauch.  »Was  ist  los  mit  dir,  Checkmaster?«  rief  er  in  die  Zentrale hinein. »Erzähl uns was.« 

»Ich  bin  abgestürzt.«  Eine  deutliche,  aber  etwas  monotone  Kunst‐ stimme  meldete  sich  aus  den  verborgen  eingebauten  Lautsprechern.  »Das wißt ihr doch längst.«  »Sicher  wissen  wir  das.«  Shanton  zwirbelte  eine  dicke  Strähne  seine  Bartes.  »Während  des  ersten  Gefechtes  mit  dem  Baumstamm‐ kahn. Ein Rechnervirus? Oder hatte ein Treffer die Schuld?«  »Baumstammkähne  sind  mir  nicht  bekannt.  Es  handelte  sich  um  eine  energie‐ und  steuerungstechnisch  hochdifferenzierte  Raum‐ schiffseinheit. Viel mehr kann ich nicht sagen. Sie hat mich per Funk  mit  einem  Datenschlag  getroffen,  dem  ich  nichts  entgegensetzen  konnte.«  »Klingt nach Faustkampf«, krähte der Robothund.  »Du  solltest  dich  nicht  über  mich  lustig  machen,  Jimmy.  In  die  Bildersprache  deines  Konstrukteurs  übersetzt  war  es  schlimmer  als  ein  Faustschlag.  Es  tat  sehr  weh,  ich  ging  k.o.  und  mein  Film  riß.  So  etwas will ich nie wieder erleben! Mir fehlen ein paar Daten, mir ist,  als wäre ich eine Zeitlang nicht existent gewesen.«  »So  kommt  es  uns  auch  vor«,  schaltete  Arc  Doorn  sich  ein,  »gut  vierzig  Stunden  lang.  Wie  kommt  es  dann  aber,  daß  du  dich  selbst  wieder hochfahren konntest?«  »Und  uns  vorher  sogar  mit  heiler  Haut  auf  dem  Waldplaneten  landen konntest?« ergänzte Chris Shanton.  »Die Optionen meines Z‐Modus.«  Die  Männer  und  Frauen  in  der  Zentrale  wechselten  überraschte  Blicke.  »Z‐Modus?  Das  mußt  du  uns  erklären,  Checkmaster«,  sagte  Ren Dhark.  »Meine  Konstrukteure  Margun  und  Sola  bezeichneten  diesen  Modus  mit  einem  Worgunwort,  das  ihr  wohl  mit  Kern  übersetzen  würdet.  Seit  mir  mehr  Daten  über  terranische  Sprachen  und  terrani‐ sche  Geschichte  zur  Verfügung  stehen,  habe  ich  den  Terminus  ge‐ ändert.  Wenn  in  eurer  frühen  Historie  eine  Stadt  von  einem  Heer  angegriffen  wurde,  flohen  die  Bewohner  hinter  die  äußere  Stadt‐ mauer.  Fiel  die,  flohen  sie  hinter  die  zweite,  dritte,  jedenfalls  innere 

Mauer.  Fiel  die,  suchten  sie  in  der  Burg  Zuflucht.  Fiel  die  Burg,  ver‐ barrikadierten  sich  die  Überlebenden  im  innersten  Turm,  im  Kern  der  Festung,  in  der  Zitadelle.  Ihr  ahnt  schon,  wie  wichtig  mir  diese  Konstruktionsfeinheit  ist.  Deswegen  habe  ich  sie  ›Zitadellenmodus‹  genannt.«  »Das  heißt,  es  gibt  eine  Art  zentralen  Programmbunker  in  deinem  Hyperprozessor,  in  den  dein  Bewußtsein  fliehen  kann,  wenn  ein  Virus dich angreift?« staunte Shanton.  »Wenn du das so nennen willst. Es trifft ungefähr den Sachverhalt,  ja.«  »Ist  diese  ›Zitadelle‹  zufällig  identisch  mit  deiner  organischen  Komponente?« wollte Doorn wissen.  »Möglich.«  Der  Checkmaster  blieb  vage,  und  das  fand  Ren  Dhark  mindestens  so  interessant  wie  Arc  Doorns  Frage.  »Jedenfalls  konnte  ich  aus  diesem  Z‐Modus  die  POINT  OF  landen«,  fuhr  das  Bordhirn  fort.  »Unbeschädigt  und  ohne  euer  Leben  zu  gefährden.  Und  aus  dem  Z‐Modus  heraus  war  es  mir  möglich,  mich  selbst  wieder  hochzufahren.  Ohne  die  Optionen,  die  mein  Z‐Modus  bietet,  wäre  ich gestorben.«  »Unglaublich!«  Dan  Riker  schlug  die  Hände  zusammen.  Andere  runzelten  die  Stirn,  weil  der  Checkmaster  den  Begriff  »gestorben«  benutzt  hatte.  Es  war  nicht  das  erste  Mal,  daß  er  von  sich  selbst  wie  von einem organischen Wesen sprach.  »So  ganz  spurlos  aber  scheint  der  Angriff  nicht  an  dir  vor‐ übergegangen  zu  sein,  Checkmaster.«  Ren  Dhark  machte  eine  skep‐ tische  Miene.  »Während  des  Starts  vom  Waldplaneten  griff  uns  der  Roboterraumer  erneut  an.  Ich  wollte  den  Kampf  annehmen,  ich  wollte  ihn  verfolgen,  doch  es  gelang  mir  nicht,  die  Kontrolle  über  dich  zu  gewinnen!  Du  bist…«  Dhark  ruderte  mit  der  Rechten,  als  könne  er  das  treffende  Wort  aus  der  Luft  greifen.  »Du  bist  einfach  abgehauen, wenn ich mich einmal so menschlich ausdrücken darf.«  »Es  stimmt,  Ren.  Es  ist  wahr  –  ich  bin  geflohen.  Ich  hatte  eine  un‐ faßbare  Angst  vor  dem  Fremdraumer!  Noch  einmal  so  ein  Angriff, 

noch einmal abstürzen – das hätte ich nicht überlebt!«  »Trotz Z‐Modus nicht?« fragte Shanton.  Ein  paar  bange  Sekunden  lang  blieb  der  Bordrechner  stumm.  Schließlich kam es knapp: »Mehr habe ich nicht zu sagen.«  »Können  wir  also  davon  ausgehen,  daß  du  uns  nun  mit  allen  Funktionen wieder zur Verfügung stehst?«  »Geht davon aus.«  Dhark  zog  die  Brauen  hoch  und  blickte  in  die  Runde.  »Also  gut,  versuchen wir es. Commander an Navigation.«  »Ich höre, Sir«, sagte der Erste Offizier.  »Wenn seine letzte Aussage stimmt, dürfte inzwischen auch unsere  aktuelle Position feststehen.«  »Die Koordinaten liegen vor, Commander.«  »Dann  steuern  wir  jetzt  die  Koordinaten  an,  an  denen  wir  die  ASGOR zum letzten Mal geortet haben…«    *    »Warum antwortest du nicht?« Es war kalt. Er zitterte. Kaum trafen  seine  Finger  noch  die  Schalter  und  Tastfelder,  die  er  treffen  wollte.  »Was ist los mit dir?« Er hatte eine batteriebetriebene Leselampe aus  seiner Schlafkabine geholt. Ihr flackernder Lichtschein verblaßte von  Stunde  zu  Stunde  mehr.  Bald  würde  auch  die  letzte  Lichtquelle  an  Bord der ASGOR erlöschen.  »Komm  schon.«  Wieder  und  wieder  nahm  er  Anlauf,  wieder  und  wieder  legten  seine  klammen  Finger  den  gleichen  Weg  über  die  Tastaturen  und  Schaltfelder  auf  der  Instrumentenkonsole  des  Kommandostandes  zurück.  So  viele  Stunden  schon.  Vierzig?  Oder  fünfzig?  Dalon  hatte  jedes  Zeitgefühl  verloren,  und  alle  an  Bord  be‐ findlichen  Chronometer  waren  mit  dem  Hyperkalkulator  konfigu‐ riert,  funktionierten  also  nicht  mehr.  So  gut  wie  nichts  mehr  funk‐ tionierte,  denn  so  gut  wie  alles  wurde  vom  Hyperkalkulator  ge‐ steuert. Und der Hyperkalkulator – nun ja, der Hyperkalkulator war 

abwesend.  »Schläfst  du?  Bist  du  tot?  Dann  werde  ich  auch  bald  sterben  müs‐ sen.«  Zum  wohl  hundertsten  Mal  versuchte  Dalon  den  Bordrechner  manuell  hochzufahren,  zum  wohl  hundertsten  Mal  vergeblich.  »Wenn  du  mich  weiterhin  im  Stich  läßt,  sterbe  ich.«  Er  hatte  das  Gefühl,  daß  seine  Stimme  als  erstes  sterben  würde.  Sie  klang  jetzt  schon kraftlos und dünn. Seine Zähne schlugen aufeinander.  Die  Leselampe  streute  nur  noch  mattes  Geflimmer  über  ein  paar  Instrumente.  Er  griff  nach  dem  Metallbecher  auf  der  rechten  Seite  der Konsole, setzte ihn an die Lippen und kippte ihn, um zu trinken.  Nichts mehr. War er tatsächlich schon leer? Er setzte ihn ab und stieß  einen  Schmerzensschrei  aus,  weil  ein  Stück  seiner  Lippenhaut  am  Becher kleben blieb. Unter dem letzten Licht seiner Lampe spähte er  in den Becher hinein. Das Wasser war gefroren.  Er  nahm  das  batteriebetriebene  Thermometer  von  der  linken  Seite  der  Konsole  und  hielt  es  dicht  unter  die  Lampe.  Minus  drei  Grad  Celsius.  Dalon  fluchte  und  ließ  sich  zurück  in  seinen  Sessel  fallen.  Ein  paar  Minuten  lang  blieb  er  so  sitzen,  zitterte,  klapperte  mit  den  Zähnen,  haderte  mit  seinem  Schicksal,  haderte  mit  dem  Hyperkal‐ kulator.  Irgendwann  erlosch  die  Leselampe  endgültig.  Dalon  stemmte  sich  aus  dem  Sessel  und  sah  in  die  Dunkelheit.  Sie  war  vollkommen.  Nicht  einmal  Sternengefunkel.  Es  gab  keine  Sichtluken  in  der  Zent‐ rale  der  ASGOR.  Wozu  auch?  Viel  mehr  und  viel  weiter  vor  allem  sah  man  schließlich  in  der  zentralen  Bildkugel.  Doch  ohne  Hyper‐ kalkulator keine zentrale Bildkugel.  Schritt  für  Schritt  tastete  er  sich  durch  die  Zentrale.  Er  brauchte  Wasser,  dringend.  Natürlich  funktionierte  auch  die  Heißwasser‐ therme  nicht  mehr,  doch  die  Behälter  waren  gut  isoliert.  Als  er  das  letzte  Mal  Wasser  in  der  kleinen  Kombüse  auf  der  Galerie  geholt  hatte, war es noch lauwarm gewesen.  Sein Stiefel stieß gegen die erste Stufe der Wendeltreppe. Er tastete  nach  dem  Geländer  und  stieg  nach  oben.  Die  Kälte  des  Geländers 

drang  durch  die  Handschuhe  des  Schutzanzuges.  Seine  Knie  schlot‐ terten, seine Ohren und die Schädelhaut seiner Tonsur waren so kalt,  daß es schmerzte. Er brauchte dringend ein paar Tücher, um sich den  Kopf  zu  verhüllen.  Einfach  den  Helm  des  Schutzanzug  zu  schließen  schied  aus:  Er  wäre  erstickt.  Genau  wie  die  Klimaanlage  des  Anzu‐ ges,  funktionierte  auch  dessen  Sauerstoffversorgung  nicht  mehr.  Also hatte er den Helm zurückgeklappt.  Er erreichte den oberen Treppenabsatz. Die Dunkelheit machte ihn  verrückt.  Die  Rechte  auf  dem  Geländer  tastete  er  sich  über  die  Gale‐ rie.  Die  Atemluft  an  Bord  der  ASGOR  würde  noch  für  viele  Monate  ausreichen. Doch  was  nützte  ihm  das?  Wenn  das  Schiff  weiterhin  so  schnell  auskühlte,  würde  er  in  spätestens  zwölf  Stunden  tot  sein.  Erfroren. Und sprach etwas dafür, daß es weniger schnell auskühlte?  Nichts.  Im  Gegenteil.  Er  mußte  trinken,  gegen  den  Erfrierungstod  trinken. Und er brauchte weitere Stoff schichten.  Dalon  blieb  stehen.  Nach  seiner  Orientierung  befand  er  sich  jetzt  ungefähr auf der Höhe seiner Kabinenluke. Er ließ das Geländer los,  lief  der  Wand  entgegen,  und  ertastete  tatsächlich  eine  Luke.  Er  öff‐ nete sie, ging mit nach vorn ausgestreckten Armen durch die Kabine  und stieß mit dem Knie gegen ein Bett. Sein Bett. Er tastete nach dem  Kopfkissen.  Wie  kalt  selbst  das  Bettzeug  war!  Er  fühlte  das  Kissen,  zog es ab und streifte sich den Bezug über den Kopf. Wie eiskalt der  Stoff  war!  Dalon  erschauerte.  Die  Bettdecke  warf  er  sich  um  die  Schultern.  Danach  ging  es  wieder  hinaus  über  die  Galerie  bis  zum  Geländer.  Weiter.  Durst  plagte  ihn.  Weiter  bis  zur  Kombüse.  Sein  Hirn  produ‐ zierte  Geräusche  und  Bilder,  gegen  die  er  sich  kaum  noch  wehren  konnte:  Ein  Schott  öffnete  sich  zum  Beispiel,  und  Besatzungsmitg‐ lieder  der  POINT  OF  betraten  die  Zentrale,  um  ihn  zu  retten.  Oder  das  Licht  flammte  plötzlich  auf,  und  der  Hyperkalkulator  meldete  Bereitschaft.  Bilder  der  Hoffnung  und  Geräusche  der  Hoffnung.  Dalon  ver‐ suchte  sie  wegzuschieben.  Es  gab  keinen  Grund  anzunehmen,  daß 

sein  Bordrechner  aus  eigener  Kraft  von  den  Toten  auferstand.  Wäh‐ rend  des  Gefechts  mit  dem  bizarren  Fremdraumer  mußte  ein  Virus  den Weg in den Rechner gefunden haben. Er war tot und Punkt.  Es  gab  auch  keinen  Grund  anzunehmen,  der  POINT  OF  könnte  es  besser  ergangen  sein  als  ihm  und  ihrem  Checkmaster  besser  als  sei‐ nem  Hyperkalkulator.  In  ihr  würde  Dharks  Besatzung  jetzt  genauso  gegen den Erfrierungstod kämpfen wie er.  Andererseits – hieß es nicht, Margun und Sola seien die Baumeister  der  POINT  OF?  Und  waren  Margun  und  Sola  nicht  Worgunmutan‐ ten? Gleichgültig. Weg mit diesen nutzlosen Gedanken!  Dalon  erreichte  die  Höhe,  auf  der  sich  die  kleine  Küche  befinden  sollte,  wenn  seine  Orientierung  ihn  nicht  täuschte.  Das  tat  sie  nicht:  Er  fand  die  Luke  offen,  tastete  sich  der  Anrichte  entlang  bis  zur  Heißwassertherme  und  öffnete  den  Hängeschrank  daneben.  Bloß  keinen Metallbecher erwischen! Er fand eine Glastasse und nahm sie  aus  dem  Schrank.  Danach  tastete  er  nach  dem  Ventil  unter  der  Therme. Er hielt das Glas darunter und drehte das Ventil auf. Wasser  plätscherte ins Glas.  Schon durch den Handschuh des Schutzanzugs hindurch spürte er,  daß  es  alles  andere  als  lauwarm  war.  Und  als  er  den  ersten  Schluck  nahm,  hätte  er  schreien  mögen  vor  Schmerzen,  so  eiskalt  war  das  Wasser.  Er  mußte  es  eine  Zeitlang  im  Mund  behalten,  bevor  er  es  schlucken konnte. Die eisige Kälte bohrte sich in seine Zahnwurzeln.  Dalon  machte  sich  nichts  vor:  noch  zwei  oder  drei  Stunden,  dann  würde  auch  das  Wasser  in  der  Therme  gefroren  sein.  Was  sollte  er  tun?  Seinen  Strahler  auf  die  Therme  richten?  Er  würde  einen  Brand  auslösen.  Und  die  Deckendüsen  der  Löschanlage  funktionierten  nicht mehr.  Wider  seinen  Willen  löste  sich  ein  bitteres  Gelächter  aus  seiner  Kehle. Erfrieren! In seinem eigenen Schiff erfrieren! Was für ein Tod!  Er  hielt  inne.  Andererseits  –  warum  eigentlich  erfrieren?  War  Ers‐ ticken nicht doch ein viel angenehmerer Tod?  Plötzlich  füllte  der  Gedanke  sein  Gehirn  aus:  einfach  den  Helm 

schließen,  die  eigene,  an  Sauerstoff  immer  ärmer  und  an  Kohlens‐ toffdioxid  immer  gesättigtere  Atemluft  einatmen  und  langsam  das  Bewußtsein  verlieren.  Ein  tröstlicher  Gedanke.  Dalon  lächelte,  wäh‐ rend  er  den  nächsten  Schluck  Wasser  zu  sich  nahm.  Unter  seinem  Helm ersticken – war das nicht ein wenig wie Einschlafen?    *    »Grappa  an  Kommandant,  da  ist  nichts.  Die  ASGOR  befindet  sich  nicht mehr an ihrer letzten Position.«  »Möglicherweise  ist  es  Dalon  genauso  ergangen  wie  uns.«  Nach‐ denklich rieb Dan Riker sich das Kinn. »Sein Hyperkalkulator stürzte  ab,  schaffte  es  aber  noch,  die  ASGOR  auf  dem  Waldplaneten  zu  landen.«  »Ein  Hyperkalkulator  ist  kein  Checkmaster«,  gab  Shanton  zu  be‐ denken.  »Wir  können  nicht  davon  ausgehen,  daß  er  ebenfalls  über  einen Z‐Modus verfügt.«  »Trotzdem«,  sagte  Ren  Dhark.  »Wir  dürfen  keine  Möglichkeit  au‐ ßer  acht  lassen.  Commander  an  Navigation  –  gehen  sie  in  eine  Um‐ laufbahn um den Waldplaneten! Commander an Ortung – suchen sie  jeden  Quadratkilometer  des  Planeten  nach  der  ASGOR  ab!«  Falluta  und Grappa bestätigten.  »Oder  nach  Trümmern  der  ASGOR  und  einem  Krater«,  sagte  Doorn leise.  »Bitte,  Arc  –  malen  Sie  den  Teufel  nicht  an  die  Wand.«  Ren  Dhark  wandte  sich  ab.  Mit  sorgenschwer  gesenktem  Kopf  ging  er  zum  Na‐ vigationsstand.  Bert  Stranger  stand  dort  hinter  Tino  Grappa  und  betrachtete  über  seine  Schulter  hinweg  dessen  Ortungsgeräte.  Ren  Dhark  hatte  sich  inzwischen  an  die  fast  ununterbrochene  Präsenz  des  Journalisten  in  der  Zentrale  gewöhnt.  In  Stunden  wie  diesen  jedoch ging ihm die Neugier des kleinen Dicken mit dem roten Haar  auf  die  Nerven.  Er  versuchte  ihn  zu  ignorieren  und  ließ  sich  in  den  freien Sessel neben seinem Ersten Ortungsoffizier fallen. 

Schnell  erreichte  die  POINT  OF  die  Umlaufbahn  um  den  na‐ menlosen  Planeten.  Der  Checkmaster  schickte  die  ersten  Aus‐ wertungen  der  Peilungen  auf  die  Arbeitsschirme.  »Man  könnte  ihn  Iron Forest nennen«,  sagte  Grappa,  während  er  die  Datensätze  über‐ flog.  »Wen?« fragte Ren Dhark.  »Diesen Planeten da unten.«  »Zu lang.«  »Wie  wäre  es  mit  Artus?«  schlug  Stranger  vor.  Niemand  ant‐ wortete. Es schien, als bemerkte der Journalist von Terra‐Press selbst,  welche  Taktlosigkeit  ihm  da  über  die  Lippen  gekommen  war.  Er  wurde unruhig und trat von einem Fuß auf den anderen.  Der  Commander  hoffte,  der  Reporter  würde  rasch  einen  anderen  Standort  für  seine  Recherchen  wählen.  Doch  er  blieb  hinter  ihm  ste‐ hen.  Und  nach  ein  paar  Minuten  räusperte  er  sich  und  fragte:  »Was  wäre  eigentlich  passiert,  wenn  wir  nicht  auf  dem  freundlichen  Waldplaneten gelandet wären, und wenn der Checkmaster sich nicht  wieder selbst aktiviert hätte?«  »Was glauben Sie?« gab Ren Dhark die Frage zurück.  »Nun,  schwer  zu  sagen  für  einen  Laien  wie  mich«,  wich  Stranger  zunächst aus. Dann aber ließ er sich doch auf das Gedankenspiel ein.  »Luft hatten wir ja genug, wenn ich das richtig verstanden habe, aber  alles  andere  funktionierte  nicht  mehr,  solange  Mr.  Checkmaster  schlief, stimmt das?«  »Stimmt«, sagte Grappa.  »Und  Proviant  und  Wasser?  Wie  lange  würden  die  Vorräte  in  ei‐ nem solchen Fall reichen?«  »Ein Jahr, höchstens vierzehn Monate«, sagte Dhark.  »Vierzehn  Monate  bei  völliger  Dunkelheit,  hm.«  Der  Journalist  verschränkte  die  Arme  vor  der  Brust  und  blickte  nachdenklich  ins  zentrale  Kugelhologramm.  Wolkendecken  und  das  Relief  der  Pla‐ netenoberfläche  zogen  darin  vorbei.  »Aber  solange  hätten  wir  ver‐ mutlich  gar  nicht  durchgehalten,  denn  die  Klimaanlage  fiel  ja  auch 

aus. Wie kalt ist es eigentlich im leeren Weltraum?«  Ren Dhark horchte auf.  »Da  er  leer  ist,  gibt’s  strenggenommen  auch  keine  Temperatur«,  sagte Grappa. »Wenn Sie aber einen Stein fern einer Sonne und lange  genug durchs All schweben lassen, dann kühlt er sich bis fast auf den  absoluten Nullpunkt ab.«  Stranger  pfiff  durch  die  Zähne.  »Das  heißt,  der  Zeitraum  unseres  Überlebens hinge davon ab, wie gut die POINT OF isoliert ist?«  »Wenn Sie so wollen.«  »Haben Sie mitgehört, Chris?« rief Ren Dhark dem Wissenschaftler  an der Rechnerkonsole zu. Der nickte. »Können Sie den Checkmaster  das  mal  eben  durchrechnen  lassen?«  Wieder  ein  Nicken.  Chris  Shanton wandte sich seiner Tastatur zu.  »Gar nicht so dumm die Frage, was?« Stranger grinste.  »Beängstigend  undumm  sogar.«  Dhark  zeigte  sich  mürrisch.  »Möglicherweise  hat  Dalon  keine  Chance,  wenn  sein  Hyperkalku‐ lator  nicht  wieder  auferstanden  ist,  und  wenn  die  ASGOR  nicht  da  unten gelandet ist.«  »Sieht bis jetzt nicht danach aus«, sagte Grappa.  Nicht lange, und Shanton drehte sich wieder nach ihnen um.  »Wenn  wir  im  All  und  der  Checkmaster  ohne  Bewußtsein  geblie‐ ben  wären,  hätten  wir  jetzt  eine  Temperatur  von  minus  vier  Grad  Celsius  an  Bord  und  keinen  ganzen  Tag  mehr  zu  leben.  Bei  Dalon  dürfte  es  noch  etwas  kälter  sein,  weil  er  gewissermaßen  der  einzige  Ofen an Bord ist.«  »Commander an Flashhangars!« Dhark verfiel plötzlich in Hektik.  »Wir hören«, meldete sich Arly Scott.  »Gehen  Sie  mit  vier  Flash  in  eine  Umlaufbahn  um  den  Wald‐ planeten.  Suchen  Sie  nach  der  ASGOR.  Es  besteht  eine  geringe  Wahrscheinlichkeit,  daß  sie  dort  gelandet  oder  abgestürzt  ist.  Die  POINT  OF  fliegt  an  den  Rand  des  Systems  und  versucht,  Dalons  Ringraumer dort aufzuspüren.«  »Verstanden, Commander.« 

Die Flash wurden ausgeschleust.  Anschließend verließ die POINT OF die Umlaufbahn und entfernte  sich mit SLE‐Antrieb rasch vom vierten Planeten dieses unbekannten  Systems.  Grappas Ortungsinstrumente suchten den nahen Kosmos ab. Nach  nicht einmal zwanzig Minuten hatte er ein Objekt auf den Schirmen.  Sie  flogen  es  an,  und  als  nur  noch  wenige  tausend  Kilometer  die  POINT  OF  von  dem  angepeilten  Objekt  trennten,  rechnete  der  Checkmaster  die  Daten  der  Ortung  in  ein  Bild  um  und  präsentierte  es im Zentralhologramm.  »Ein  Ringraumer!«  rief  Grappa.  »Ausmaße,  Kurs  und  Ge‐ schwindigkeit  passen.  Es  kann  eigentlich  nur  die  ASGOR  sein.«  Ein  Aufatmen ging durch die Zentrale.  »Commander an Funkzentrale – wir haben Dalons Schiff entdeckt.  Geben  Sie  Scott  und  seinen  Flash  Bescheid,  er  soll  zur  POINT  OF  zurückkehren.  Und  dann  funken  Sie  die  ASGOR  an.  Geben  Sie  mir  so schnell wie möglich Bescheid.«  »Verstanden, Sir.«  »Keinerlei  Trieb  Werksaktivitäten,  kein  meßbares  Energiemuster,  nichts«,  sagte  der  Aufklärungschef.  »Es  treibt  durchs  All  wie  ein  Totenschiff.«  Der  Ringraumer  bewegte  sich  mit  der  gleichen  Geschwindigkeit,  mit  der  auch  die  POINT  OF  unterwegs  gewesen  war,  als  der  Checkmaster  ausfiel  –  75  Prozent  Lichtgeschwindigkeit.  Sein  Kurs  würde  es  in  Kürze  aus  dem  namenlosen  System  hinausführen.  Zog  man  auf  diesem  Kurs  eine  Gerade  zurück  zum  vierten  Planeten  des  Systems,  so  führte  sie  exakt  zu  den  Koordinaten,  an  denen  die  ASGOR und Dharks Schiff zuletzt Kontakt hatten.  »Funkzentrale an Commander – die ASGOR antwortet nicht.«  Ren  Dhark  hatte  nichts  anderes  erwartet.  »Wir  gehen  längsseits«,  sagte  er  in  Richtung  Kommandostand.  Falluta  bestätigte  und  setzte  sich mit dem Maschinenleitstand in Verbindung.  »Wer geht rüber?« fragte Dan Riker. 

Dhark  zuckte  mit  den  Schultern.  »Commander  an  Wonzeff  –  bitte  melden Sie sich in der Zentrale.«  Wenig  später  tönte  Pjetr  Wonzeffs  Stimme  aus  dem  Bordfunk.  »Wonzeff. Was gibt’s?«  »Wir  haben  die  ASGOR  gefunden.  Sie  treibt  energetisch  tot  aus  dem  System  heraus.  Dalon  reagiert  auf  keinen  Funkspruch.  In  ein  paar  Minuten  werden  wir  ankoppeln.  Jemand  muß  in  einen  Flash  steigen  und  hinüberfliegen.  Wäre  das  ein  Job  für  Sie?«  Die  Mission  erschien  dem  Commander  nicht  ohne  Risiko  zu  sein.  Deswegen  wollte er niemanden dazu verdonnern.  »Kein Problem, Sir.«  Die POINT OF koppelte an den offensichtlich manövrierunfähigen  Ringraumer  an.  Unmittelbar  danach  sah  die  Besatzung  der  Zentrale  einen Flash durch die Bildkugel schweben…    *    Blauviolett  und  dreißig  Meter  hoch  ragte  die  gewölbte  Wand  des  Ringrumpfes  neben  seinem  Flash  auf.  Wonzeff  hielt  sich  dicht  am  unteren  Drittel  des  Rumpfes.  Im  Bildschirm  zog  die  fast  fugenlose  Bordwand  vorbei.  Nur  ein  Kenner  konnte  von  der  Bordwand  auf  Abteilungen  dahinter  schließen.  Pjetr  Wonzeff  war  ein  Kenner.  Ge‐ hörte  er  nicht  zu  den  ersten  Menschen  überhaupt,  die  einen  Ring‐ raumer der Worgun zu Gesicht bekommen hatten?  Bald  entdeckte  er,  was  er  suchte  –  die  haarfeinen  Umrisse  der  Notluken  der  Flashhangars,  die  sich  kaum  von  der  Bordwand  ab‐ hoben. Wonzeff sah sie trotzdem. Normalerweise flogen die Flash im  Intervallbetrieb  aus  einem  Ringraumer  aus,  doch  für  Notfälle  hatten  zwei Hangars mechanische Schleusen.  Diese Hangars lagen ziemlich exakt einen Viertel Ringumfang von  der  Kommandozentrale  entfernt.  Wonzeff  ging  davon  aus,  daß  Da‐ lon  die  letzten  fünfzig  Stunden  vorwiegend  in  seinem  Kommando‐ stand  verbracht  hatte,  und  der  Commander  tat  das  auch.  Denn  wo 

sonst  sollte  man  versuchen,  einen  Hyperkalkulator  wieder  aufzu‐ wecken?  Der Pilot flog den Rumpf abschnitt an, in dem sich seiner Meinung  nach  die  Zentrale  befinden  mußte.  Vorsichtshalber  richtete  Wonzeff  die  Ortung  auf  den  entsprechenden  Abschnitt  der  Bordwand.  Im  Monitor  versuchte  er  die  Umrisse  der  erfaßten  Gegenstände  zu  er‐ kennen. Die Zentrale, na klar – links die Konturen der Wendeltreppe,  in der Mitte unten und ganz vorn die Konsole der Bildkugel, darüber  ihr Geberring und rechts eine Rechnerkonsole, daneben der Naviga‐ tionsstand,  dahinter  die  Funkzentrale  und  hinter  ihr  wieder  eine  Stiege zur Galerie.  Wonzeff aktivierte das Intervallum, und los ging es. Er steuerte den  Flash  auf  die  Bordwand  zu.  Der  Bug  berührte  sie,  drang  in  sie  ein,  und  bald  zeigte  der  Bildschirm  nicht  einmal  mehr  das  Licht  des  Sternengefunkels.  Totale  Finsternis  in  der  Kommandozentrale  der  ASGOR. So ungefähr hatte er sich das vorgestellt.  Auf  dem  Ortungsschirm  konnte  er  seinen  eigenen  Weg  verfolgen  und  überprüfen.  Wie  durch  Nebel  glitt  der  Flash  durch  das  Haupt‐ steuerpult.  Wonzeff  empfand  es  immer  wieder  als  großen  Spaß,  wenn  er  durch  ein  Intervallum  in  ein  anderes  Kontinuum  versetzt  durch feste Materie fliegen konnte; als wäre er ein Gespenst oder ein  Neutrino.  Jetzt  lag  das  Hauptsteuerpult  hinter  ihm.  Er  drehte  den  Flash um neunzig Grad, so war Platz genug zwischen Einrichtungen  und  Beiboot,  um  sicher  aufzusetzen  und  das  Intervallum  abzu‐ schalten.  Nachdem  das  vollbracht  war,  schaltete  er  die  Außenscheinwerfer  ein.  »Es  werde  Licht!«  Und  es  ward  Licht.  Nur  den  Worgun  in  Ge‐ stalt  eines  Ceraden  konnte  er  nirgends  entdecken.  Jedenfalls  nicht,  wenn  er  den  Bildschirm  studierte.  Also  öffnete  er  die  Luke  und  kletterte  aus  der  engen  Röhre.  Es  war  eiskalt.  Er  atmete  Dampfwol‐ ken aus.  »Dalon?«  Wonzeff  schloß  seinen  Helm.  Die  Klimaanlage  seines  Schutzanzuges  reagierte  sofort.  Er  spürte  die  Wärme  in  seinen  Glie‐

dern.  »Dalon?«  Er  blickte  sich  um.  Niemand  zu  sehen.  Auf  der  In‐ strumentenkonsole  des  Kommandostandes  entdeckte  er  einen  Me‐ tallbecher.  Er  ging  um  seinen  Flash herum  und  stieg  die  Stufen  zum  Kommandostand  hinauf.  Möglicherweise  lag  der  Cerade  ja  ohn‐ mächtig oder tot dahinter.  Eine  Lampe  stand  neben  den  Instrumenten,  eine,  die  dort  nicht  hingehörte. Auch ein antikes Thermometer fand er. Er nahm es hoch.  Die  Alkoholsäule  war  auf  unter  minus  acht  Grad  Celsius  gesunken.  Auf dem Grund des Becherbodens – Eis.  »Verflucht!« Dalon war nirgends zu sehen.  Wonzeff lief zurück zum Flash und kletterte hinein. Sehr eilig hatte  er  es  jetzt.  Er  schaltete  die  Infrarotortung  ein.  Da  –  eine  Wärmequel‐ le!  Schwach  zwar,  aber  eine  Wärmequelle.  Irgendwo  über  ihm,  in  einem der Räume auf der Galerie.  Er griff sich eine Brustlampe, befestigte sie an seinem Schutzanzug  und  sprang  aus  dem  Flash.  Über  die  Stiege  rechts  neben  dem  Kom‐ mandostand  kletterte  er  zur  Galerie  hinauf.  Der  Lichtkegel  seiner  Lampe  fiel  auf  zwei  offene  Luken.  Instinktiv  wählte  er  die  richtige,  die zur Teeküche.  Auf  der  Schwelle  leuchtete  er  hinein.  Ein  Eiszapfen  ragte  aus  dem  Ventil  unter  der  Wassertherme.  Darunter  lehnte  eine  Gestalt  gegen  die  Spüle.  Der  Helm  ihres  Schutzanzuges  war  geschlossen  und  mit  irgendwelchen  Tüchern  ausgepolstert,  über  Brust  und  Beinen  lag  eine  Bettdecke.  Wonzeff  richtete  den  Lichtkegel  auf  den  Helm  und  erkannte  das  blaue  Gesicht  des  Ceraden.  Es  sah  irgendwie  friedlich  aus. Dalon hatte die Augen geschlossen. Schlief er?  Wonzeff sprang zu ihm, legte ihn rücklings auf den Boden, zog die  Decke  weg  und  drückte  sein  Ohr  auf  die  Brust  des  Reglosen.  Er  mußte  lange  lauschen,  bis  er  dessen  Herz  schlagen  hörte.  Und  wie  langsam  es  schlug!  Wonzeff  zählte  –  nicht  einmal  mehr  dreißig  Schläge pro Minute.  Er  öffnete  den  Helm  des  Bewußtlosen  und  seinen  eigenen  gleich  danach.  Die  Klimaanlage  von  Dalons  Anzug  arbeitete  nicht.  Die 

Sauerstoffversorgung  demnach  ebenfalls  nicht.  Wonzeff  beugte  sich  über  Dalons  halboffenen  Mund.  Stoßartig  lösten  sich  kleine  Wolken  von Atemfeuchtigkeit aus ihm.  Wonzeff  überlegte  nicht  lange:  Er  drückte  den  Kopf  des  Be‐ wußtlosen  in  den  Nacken,  schob  den  Unterkiefer  ein  wenig  vor  und  hielt ihm die Nase zu. Dann setzte er seine warmen auf Dalons kalte  Lippen  und  blies  ihm  fünf  Atemzüge  Luft  in  die  Lungen.  Danach  schälte er sich aus seinem Schutzanzug, zerrte Dalon den seinen vom  Leib und steckte ihn in das intakte Schutzsystem. Bevor er den Helm  schloß, beatmete er ihn noch einmal.  Der  Helm  beschlug  von  innen,  als  er  ihn  verriegelte.  Dalons  Puls  war  schon  wieder  bei  fast  vierzig.  Na,  also.  Wonzeff  schulterte  den  Körper des Ceraden und schleppte ihn über die Wendeltreppe in die  Zentrale  hinunter.  Im  Laufschritt  zum  Flash  und  nichts  wie  hinein  mit dem Bewußtlosen.  Wonzeff  zitterte,  als  er  endlich  in  seinen  Sitz  sank  und  die  Luke  schließen  konnte.  Er  schaltete  das  Intervallum  ein  und  wendete  den  Flash. »Wonzeff an Zentrale – ich habe ihn.«  »Lebt er noch?« Dharks Stimme aus dem Bordfunk.  »Gerade so…« 

12.       … wie ein Baum, den man mitsamt seinen Wurzeln aus der Erde gerissen  hat.  Diese  Bemerkung  hatte  jemand  auf  der  POINT  OF  gemacht,  kurz  nachdem Hyperbel auf Angriffskurs gegangen war. Treffender hätte  man es nicht ausdrücken können. Hyperbel ähnelte einem 350 Meter  langen  und  100  Meter  durchmessenden  Metallbaumstamm  –  ohne  »Astkrone«,  also  an  einem  Ende  glatt,  dafür  aber  mit  weit  ausla‐ denden »Wurzeln« am anderen Ende. Jene wurzelartigen metallenen  Auswüchse waren in Wahrheit Antennen und Waffen.  Um  das  Eingangsschott  zu  erreichen,  mußte  ich  ein  Laufband  be‐ treten,  das  mitten  durch  den  ganzen  Antennen‐ und  Waffenwust  führte. Sonderlich wohl war mir dabei nicht. Während der Fahrt kam  ich  mir  vor  wie  beim  Durchqueren  eines  verwunschenen  Spukwal‐ des,  der  im  Begriff  war,  mich  mit  Haut  und  Haaren  (besser  gesagt:  mit Karosserie und Chips) zu verschlingen.  Abgesehen  vom  Aussehen  hatte  Hyperbel  eine  gewisse  Ähn‐ lichkeit mit mir. Mein Ich war ein Nexus aus 24 Programmgehirnen,  integriert  in  einen  metallenen  Körper  mit  vielfältigen  Fähigkeiten.  Sein  Ich  war  ein  gewaltiger  Großrechner,  integriert  in  ein  Raum‐ schiff.  So  wie  ein  menschliches  Gehirn  seinen  biologischen  Körper  nicht  verlassen  konnte,  konnte  sich  auch  Hyperbel  nicht  von  seiner  äußeren  Hülle  lösen.  Das  Schiff  war  sozusagen  sein  Leib  –  so  wie  mein Roboterkörper mein Leib war. Dabei spielte es keine Rolle, daß  mein  Metallkörper  in  seinen  Grundzügen  menschlichen  Leibern  nachgebildet  worden  war.  Vom  Wesen  her  war  ich  nun  mal  kein  Mensch, sondern eine lebende Maschine. Genau wie Hyperbel.  Logische Schlußfolgerung: Einer wie ich gehörte in keine Welt, die  von  biologischen  Lebewesen  bevölkert  wurde.  Meine  wahre  Heimat  war dort, wo meinesgleichen zu Hause war. Und Hyperbel, so hoffte  ich, würde mich dort hinbringen. 

Zum  Beweis,  daß  ich  es mit  dem  Seitenwechsel ernst  meinte,  hatte  er von mir verlangt, ihm die Position der POINT OF zu verraten. Das  bereitete mir keine Probleme. Ohne zu zögern teilte ich ihm mit, was  er wissen wollte – und  Hyperbel öffnete die Hauptschleuse  und ließ  mich ein.  Als  sich  das  Schott  schloß,  hatte  ich  den  »Spukwald«  hinter  mir  gelassen. Dafür überkam mich jetzt ein neues unangenehmes Gefühl:  Ich war Jonas im Bauch eines mächtigen Wals.  Eigentlich  war  ich  ja  mehr  Judas  als  Jonas.  Allerdings  würde  ich  mich  nicht  mit  dreißig  Silberlingen  begnügen.  Das  oberste  Gebot  eines  jeden  Verräters  lautete:  Verkaufe  dich  so  teuer  wie  möglich!  Denn  alle  Welt  liebte  den  Verrat  –  aber  nicht  den  Verräter.  Deshalb  mußte  man  als  Judas  ständig  die  Fäden  in  der  Hand  halten  und  darauf achten, daß man stets noch ein paar Asse im Ärmel hatte.  Ich  war  schlau  genug,  Hyperbel  meine  Absichten  in  Häppchen  zu  servieren und ihm nicht gleich mein gesamtes Inneres zu offenbaren.  Umgekehrt schottete auch er sein eigentliches Ich vor mir ab, um sich  keine Blöße zu geben. Wir waren uns also ebenbürtig.  Ebenbürtig?  Genaugenommen  war  ich  ihm  überlegen.  Hyperbel  verfügte  zwar  über  eine  enorme  Rechnerkapazität,  doch  damit  konnten  meine  24  Programmgehirne  locker  mithalten.  Mithalten?  Meine Gehirne übertrafen seines mit Sicherheit um Längen – was ich  ihm allerdings nicht offen zeigte.  Auch  mit  meiner  äußerlichen  Gestaltung  konnte  er  nicht  kon‐ kurrieren.  Ich  war  schlank  und  agil.  Hyperbel  als  wohlbeleibt  zu  bezeichnen,  war  eine  glatte  Untertreibung.  Wollte  er  sich  bewegen,  mußte  er  erst  einmal  umständlich  seine  Triebwerke  hochfahren.  Richtig  in  Fahrt  kam  er  dann  nur  im  All  –  auf  Planeten  wirkte  seine  klobige Schiffshülle wie ein gestrandeter Wal.  Um  dieses  Manko  wettzumachen,  benötigte  er  zahllose  Ar‐ beitsroboter,  bizarre  Maschinen  mit  verschiedenen  Funktionen,  ferngesteuert über ultraexakten To‐Richtfunk. Ihre Gestalt hatte man  ihrem  jeweiligen  Arbeitsbereich  angepaßt:  gleiche  Arbeit,  gleiches 

Aussehen  –  zumindest  in  groben  Zügen.  Ihre  Menge  war  ebenso  beeindruckend  wie  ihre  Geschicklichkeit;  aber  ohne  die  Steuerung  durch  ihren  Herrn  und  Gebieter  waren  sie  weniger  wert  als  der  bil‐ ligste  terranische  Haushaltsroboter.  Hyperbel  bezeichnete  sie  als  Handlungsroboter, ich taufte sie insgeheim »Schrottbots«.  Zugegeben,  Hyperbel  war  mit  wesentlich  durchschlagskräftigeren  Waffen ausgestattet als ich, was jedoch nicht hieß, daß meine Waffen  ihm  nicht  schaden  konnten.  Im  Gegenteil,  dank  meiner  Beweglich‐ keit  und  Flexibilität  hätte  ich  im  Kampf  Mann  gegen  Mann  bezie‐ hungsweise  Roboter  gegen  Raumschiff  bestimmt  keine  schlechten  Chancen.  Ich  war  ein  Moskito,  der  ihn  nur  an  den  richtigen  Stellen  zu  stechen  brauchte,  um  ihn  außer  Gefecht  zu  setzen.  Er  hingegen  war eine Mischung aus Nilpferd, Nashorn und Elefant; wo er hintrat,  wuchs garantiert kein Gras mehr, aber solange man sich nicht direkt  unter  seinen  Fuß  stellte…  Ich  mußte  halt  achtgeben,  nicht  direkt  in  einen Kompri‐Nadelstrahl zu geraten, den er abfeuerte.  Im  übrigen  hatte  ich  mich  in  den  vergangenen  Jahren  stetig  weite‐ rentwickelt  und  verfügte  mittlerweile  über  diverse  selbstgebaute  Zusatzgeräte  sowie  etliche  neue  Fähigkeiten,  die  ich  mir  mit  viel  Lerneifer  angeeignet  hatte.  Hyperbel  sollte  mich  daher  besser  nicht  unterschätzen.  Auf  Terra  und  auf  der  POINT  OF  hatte  man  mich  oftmals  als  überheblich  bezeichnet,  und  ich  hatte  mich  aufrichtig  bemüht,  mich  zu  bessern  und  meine  vorlaute  Klappe  zu  halten.  Das  war  hier  und  jetzt glücklicherweise nicht mehr nötig; auf diesem Schiff gab es weit  und  breit  keine  Menschenseele,  die  mir  meine  »Charakterschwä‐ chen« vorhalten konnte.  Menschen  hätten  in  der  an  Bord  herrschenden  reinen  Stick‐ stoffatmosphäre  sowieso  keine  Überlebenschance  gehabt.  Sie  waren  nun  einmal  unzulängliche  Geschöpfe,  ob  sie  es  wahrhaben  wollten  oder nicht. Hyperbel, seinen Robotern und den sonstigen Maschinen  an  Bord  tat  der  Stickstoff  gut,  und  auch  ich  fühlte  mich  überaus  wohl. 

In  einer  Atmosphäre  wie  dieser  war  »Korrosion«  ein  unbekanntes  Fremdwort.  »Tritt näher«, forderte mich Hyperbel auf.  Er  kommunizierte  elektronisch  mit  mir,  denn  die  Funksperre  wirkte in seinem Schiffsleib nicht.  »Sobald die Roboter die letzten Reparaturen an meiner Außenhülle  erledigt  haben,  gebe  ich  dem  Ringraumer  des  minderwertigen  Bio‐ mülls den Rest«, ließ er mich wissen.  »An  deiner  Stelle  würde  ich  mich  etwas  beeilen«,  erwiderte  ich  über  Funk.  »Als  ich  die  POINT  OF  verließ,  war  sie  so  gut  wie  start‐ bereit.«  Hyperbel  verwendete  einen  Ausdruck,  der  sich  wie  eine  fremdar‐ tige  Verwünschung  anhörte,  und  beorderte  sämtliche  Roboter  um‐ gehend  an  Bord.  Obwohl  er  noch  nicht  seine  volle  Kraft  wiederer‐ langt hatte, startete er zu einem Sofortangriff gegen die POINT OF.  Seit Hyperbel und ich die ersten Funksprüche ausgetauscht hatten,  waren  wir  dauerhaft  auf  elektronischem  Wege  miteinander  ver‐ bunden – auf Gedeih und Verderb, wie die Menschen sagen würden.  Zwar verschloß er aus Mißtrauen vorerst den größten Teil seines Ichs  vor  mir  (und  ich  tat  das  gleiche),  dennoch  konnte  ich  ihn  in  mir  spüren  und  seine  Handlungen  weitgehend  nach  vollziehen.  Die  Attacke gegen den Ringraumer erlebte ich derart intensiv, als würde  ich sie selbst ausführen.  Von  Anfang  an  war  sich  Hyperbel  bewußt,  daß  er  in  seinem  noch  leicht angeschlagenen Zustand keine echte Chance gegen die POINT  OF  hatte.  Trotzdem  eröffnete  er  das  Feuer;  das  war  er  sich  wohl  selbst  schuldig,  schließlich  hatte  ihm  der  »minderwertige  Biomüll«  ganz schön zugesetzt.  Das  Intervall  des  Ringraumers  war  hochgefahren,  die  Waffen  standen  auf  Feuerbereitschaft…  Dennoch  kam  es  zu  keinem  harten  Kampf,  nur  zu  einer  kurzen,  vergleichsweise  harmlosen  Auseinan‐ dersetzung,  an  deren  Ende  Hyperbel  die  Flucht  in  den  Hyperraum  vorzog.  Eine  kluge  Entscheidung.  Er  war  zwar  ein  extrem  großer 

Suprasensor,  aber  ohne  sonderlich  hohes  technisches  Niveau.  Mit  dem Checkmaster konnte er sich keinesfalls messen.    *    Die  Transition  brachte  uns  nur  knapp  fünfhundert  Lichtjahre  wei‐ ter, was mich verwunderte.  »Seid ihr alle so lahm?« erkundigte ich mich respektlos. »Oder bist  du die unrühmliche Ausnahme?«  »Aufgrund  unserer  besonderen  Sprungtechnik  können  wir  nicht  sonderlich  weit  transitieren«,  räumte  Hyperbel  ein.  »Dafür  aber  können  wir  nach  verhältnismäßig  kurzer  Zeit  erneut  einen  Sprung  durchführen.«  Ich  merkte,  daß  er  versuchte,  sich  mein  Zeitempfinden  zu  verin‐ nerlichen, und öffnete mich ihm in diesem Bereich.  »Unser Volk kann in etwa alle zehn Minuten transitieren«, teilte er  mir  schließlich  mit.  »Ich  hingegen  muß  jetzt  ungefähr  eine  halbe  Stunde  warten,  bis  die  Speicherbänke  wieder  aufgeladen  sind.  Ein  Teil  meiner  Schäden  läßt  sich  nämlich  nicht  mit  Bordmitteln  behe‐ ben.  Sobald  wir  auf  Eins  eingetroffen  sind,  suche  ich  ein  Lazarett  auf.«  »Eins?  Ist  das  der  Name  eures  Heimatplaneten?«  hakte  ich  nach.  »Und wie nennt sich euer Volk?«  »Ich verstehe deine Frage nicht«, erhielt ich zur Antwort. »Wir sind  das Volk.«  Das Volk. So  nannten  sie  sich  also.  Nicht  sonderlich  originell.  Aber  Phantasie  war  halt  eine  menschliche  Eigenschaft,  keine  maschinelle.  Wesen wie ich waren eine höchst seltene Ausnahme.  Einsamkeit  hingegen  war  keine  Empfindung,  die  ausschließlich  den  Menschen  vorbehalten  war.  Jedes  denkende  und  fühlende  We‐ sen konnte sie spüren – und das traf nicht nur auf biologisches Leben  zu, wie ich aufgrund meines Marsabenteuers wußte…  Hyperbel war einsam. Trotz all der Schrottbots, die ständig um ihn 

herum  waren  und  sich  um  ihn  kümmerten,  fühlte  er  sich  allein.  Mir  entging  nicht,  wie  sehr  ihn  meine  Gesellschaft  freute,  obwohl  er  versuchte, sich das nicht anmerken zu lassen.  Da Hyperbel über Funk praktisch überall anwesend war, durfte ich  mich  an  Bord  frei  bewegen.  Dadurch  hatte  ich  ausreichend  Gele‐ genheit, mich innerhalb des »Walbauchs« umzuschauen und meinen  neuen Freund besser kennenzulernen.  Über  welche  Begabungen  er  verfügte  und  welche  Fehler  er  hatte,  mußte  ich  nach  und  nach  herausfinden.  Eines  wurde  mir  allerdings  auf  Anhieb  klar:  Das  Wort  »Innenarchitektur«  gab  es  in  seiner  Sprache ganz sicher nicht.  Im  Brana‐Tal  hatte  ich  mir  einstmals  ein  Zimmer  eingerichtet,  das  jeden menschlichen Besucher erblassen ließ, nicht vor Neid, sondern  vor  Schrecken.  Schilfmustertapete,  aufblasbare  Plastiksessel,  Nie‐ rentisch,  zierliche  Renaissanceanrichte,  klobiger  Bauernschrank…  es  war  von  allem  etwas  dabei,  und  mir  gefiel  es.  Obwohl  man  keine  klare  Geschmackslinie  erkennen  konnte,  wirkte  der  Raum  stets  auf‐ geräumt und sauber (dafür sorgte schon mein Putzroboter).  Hyperbel  hingegen  schien  die  Gestaltung  seiner  Räumlichkeiten  überwiegend  dem  Zufall  zu  überlassen.  Die  festmontierten  Maschi‐ nen  hatte  er  wohl  irgendwann  einmal  wahllos  im  Schiff  verteilt.  Ei‐ nige  Geräte  verfügten  über  Schutzblenden,  bei  anderen  ragten  ver‐ worrene  Knäuel  von  Kabeln  und  Drähten  heraus.  In  manchen  Gän‐ gen  lagen  verstreute  Schrotteile  herum,  die  keinem  besonderen  Zweck  mehr  zu  dienen  schienen,  außer  daß  sie  die  Handlungsrobo‐ ter  zu  geschickten  Ausweichmanövern  zwangen.  Und  die  Werk‐ stätten  sahen  aus,  als  seien  dort  ganze  Schwärme  von  Klempnern  urplötzlich  vom  Feierabend  überrascht  worden,  woraufhin  sie  an  Ort  und  Stelle  ihr  Werkzeug  hatten  fallenlassen  und  nach  Hause  gegangen waren.  Nur  die  Steuerzentrale  war  eine  wirkliche  Klasse  für  sich.  Hier  stimmte  nicht  nur  die  Ordnung,  auch  sonst  gab  es  nichts  zu  bemän‐ geln.  Hyperbels  »Allerheiligstes«  war  beinahe  ein  technisches 

Wunderwerk.  Von  hier  aus  konnte  er  den  Schrottbots  über  deren  eigene  Mi‐ ni‐To‐Richtfunksender  exakte  Befehle  erteilen  –  jedem  einzeln  oder  allen  zusammen,  wie  es  ihm  beliebte.  Selbst  wenn  er  tausend  Robo‐ tern  tausend  unterschiedliche  Anweisungen  gab,  geriet  dabei  nichts  durcheinander.  Trotz  des  vermeintlichen  Chaos  an  Bord  war  Hy‐ perbel  vermutlich  in  der  Lage,  jede  kleinste  Schraube  wiederzufin‐ den,  selbst  dann,  wenn  sie  irgendwo  in  einer  finsteren  Ecke  ein  tris‐ tes Dasein fristete.  Am  erstaunlichsten  fand  ich,  daß  die  Handlungsroboter  sogar  funktionierten,  wenn  Hyperbel  seinen  hochentwickelten  Störsender  aktivierte,  jenen  leistungsstarken  Sender,  der  ansonsten  alle  Kom‐ munikation  über  Funk  unterbrach.  Ich  fragte  ihn,  wie  das  möglich  sei, erhielt aber nur eine ausweichende Antwort.  »Du  vertraust  mir  nicht«,  warf  ich  ihm  vor.  »Andernfalls  würdest  du  mich  in  deine  technischen  Geheimnisse  einweihen.  Statt  dessen  darf ich nicht einmal erfahren, wo das Ziel unserer Reise liegt.«  »Wir kennen uns noch zu wenig, als daß ich dir uneingeschränkten  Zugriff auf all meine Daten gewähren würde«, entgegnete Hyperbel.  »Ich  wäre  gern  so  offen  zu  dir,  wie  du  es  zu  mir  bist,  doch  mein  Vertrauen mußt du dir erst verdienen.«  So  offen,  wie  ich  es  zu  ihm  war?  Hatte  ich  das  richtig  verstanden?  Zweifelsohne  merkte  er  überhaupt  nicht,  daß  auch  ich  wichtige  Be‐ reiche  meines  Gehirnnexus  vor  ihm  verschloß.  Scheinbar  nahm  er  mich  nicht  so  richtig  ernst,  andernfalls  hätte  er  das  gründlicher  überprüft.  Sein  Verhalten  kränkte  mich.  Was  war  ich  für  ihn?  Ein  winziges  Spielzeug?  Ein  Stoffäffchen,  das  auf  Kommando  die  Schellen  aufei‐ nanderschlagen  ließ?  Ich  würde  ihm  schon  noch  beweisen,  daß  in‐ nerliche  Stärke  nicht  vom  äußeren  Umfang  abhängig  war!  Wahre  Größe wurde nicht in Metern gemessen.  Diese Erfahrung hatte auch der Riesenrechner »Einsamer« machen  müssen,  der  mir  auf  dem  Mars  Heerscharen  von  selbstgebauten 

Robotern  auf  den  Hals  gehetzt  hatte,  damit  sie  mir  selbigen  um‐ drehten. *   Ich  hatte  seine  tumben  Metallsklaven  damals  gleich  dut‐ zendweise  zu  Metallschrott  verarbeitet.  Nach  meiner  Flucht  aus  der  Berghöhle,  in  die  man  ihn  vor  langer  Zeit  verbannt  hatte,  war  er  endgültig  dem  Irrsinn  verfallen  und  hatte  als  letzte  Konsequenz  seine Selbstzerstörung eingeleitet.  Wie  nebenher  brachte  ich  das  Gespräch  auf  meine  Begegnung  mit  »Einsamer«,  wobei  ich  meinen  Part  allerdings  herunterspielte,  um  Hyperbel  nicht  das  Gefühl  zu  geben,  ich  könnte  ihm  ernsthaft  ge‐ fährlich  werden.  Es  schadete  nichts,  wenn  er  mich  vorerst  weiterhin  für  einen  schwächlichen  Zwerg  hielt.  Nur  ein  Dummkopf  spielte  seine sämtlichen Trümpfe gleich im ersten Durchgang aus.  »Der,  den  du  ›Einsamer‹  nennst,  wurde  seinerzeit  auf  den  Mars  verbannt, weil er sich auf Eins eines schweren Verbrechens schuldig  gemacht  hatte«,  erfuhr  ich  von  Hyperbel.  »Mein  Volk  gibt  jedem  Gestrauchelten  eine  Chance  auf  Bewährung,  doch  er  hat  sie  nicht  genutzt.  Sein  Auftrag  war  klar  definiert:  Er  sollte  die  Entwicklung  eures  Sonnensystems  analysieren,  Daten  über  die  Bewohner  sam‐ meln und alles nach Eins funken.«  »Das  konnte  er  nicht«,  sagte  ich.  »Ein  Ringraumer  griff  seine  Sta‐ tion  an  und  brachte  den  mächtigen  Berg,  der  seine  Herberge  war,  zum  Zusammensturz.  Dabei  wurde  sein  Hyperfunk  zerstört.  So  hat  er  es  mir  jedenfalls  erzählt,  als  ich  durch  Zufall  seine  Höhle  ent‐ deckte.  Daß  der  Ringraumer  von  Menschen  gesteuert  wurde,  ist  höchst  unwahrscheinlich,  angesichts  ihres  damaligen  Entwick‐ lungsstandes.  –  Die  vielen  Jahrhunderte  des  Alleinseins  waren  nicht  spurlos  an  ›Einsamer‹  vorübergegangen.  Er  gestand  mir,  oft  daran  gedacht zu haben, seine Existenz freiwillig auszulöschen. Ich konnte  nichts  mehr  für  ihn  tun.  ›Einsamer‹  war  unweigerlich  vom  Wahn‐ sinn  befallen.  Daß  ich  nicht  bei  ihm  bleiben  und  ihm  Gesellschaft  leisten wollte, gab ihm den Rest.  *

 Siehe Drakhon‐Zyklus Band 9, »Das Sternenversteck«

Seit  jenem  Tag  bin  ich  auf  der  Suche  nach  geistig  gesunden  Ver‐ tretern  eures  Volkes.  Nur  aus  diesem  Grund  begleitete  ich  die  Men‐ schen  auf  ihren  Flügen  zu  den  Sternen.  Ich  bin  froh,  euch  endlich  gefunden zu haben.«  »Noch  ist  nicht  heraus,  ob  wir  dich  bei  uns  aufnehmen«,  machte  Hyperbel  mir  unmißverständlich  klar.  »So  etwas  entscheidet  die  Volksgemeinschaft.«  Er  gab  ein  Geräusch  von  sich,  das  einem  Seuf‐ zer nicht unähnlich war. »Leider ist ›Einsamer‹ keine Ausnahme. Die  Zahl der Irrsinnigen ist bei uns recht hoch.«  Ich  nahm  an,  sein  Signal  falsch  gedeutet  zu  haben.  Sehr  wahr‐ scheinlich bezog sich seine Bemerkung auf die Verbrechensrate. »Du  meinst sicherlich die Zahl der Irregeleiteten.«  »Nein,  ich  meine  Wahnsinnige  –  durchgedrehte  Rechner,  die  sich  aufführen, als seien sie von einem Virus befallen. Die steigende Zahl  der  Betroffenen  bereitet  mir  allmählich  Sorgen.  Bislang  dachte  ich  immer,  nur  unter  Biomüll  könnten  sich  unheilbare  Krankheiten  ausbreiten.  Höhere  Wesen  wie  wir  sollten  eigentlich  nahezu  unver‐ letzlich sein.«  In  dieser  Sekunde  ging  ein  heftiger  Ruck  durch  das  »höhere  We‐ sen«.  Hyperbel  verharrte  mitten  im  All.  Es  ging  weder  vor  noch  zu‐ rück  –  so  als  ob  ihn  das  Schicksal  für  seine  großspurigen,  frevelhaf‐ ten Worte bestrafen wollte…    *    »Wenn  ich  dich  richtig  verstanden  habe,  ist  das  Schicksal  Be‐ standteil  des  menschlichen  Aberglaubens«,  resümierte  Hyperbel,  nachdem  er  die  vorletzte  Transition  beendet  hatte.  »Nach  Ansicht  der  Terraner  existiert  irgendwo  eine  unsichtbare,  kraftvolle  Macht,  die  Einfluß  auf  ihre  Lebensgestaltung  nimmt.  Mal  ehrlich,  Artus,  selbst  wenn  es  eine  solche  Macht  gäbe,  hätte  sie  mit  Sicherheit  Wichtigeres  zu  tun,  als  sich  mit  derart  erbarmungswürdigen  Ge‐ schöpfen  zu  befassen.  Ich  werde  nie  verstehen,  wie  du  es  so  lange 

mit und unter ihnen aushalten konntest.«  »Die  Menschen  sind  eine  faszinierende,  facettenreiche  Spezies«,  erklärte  ich.  »Glaubt  euer  Volk  denn  nicht  an  übersinnliche  Kräfte,  die euch überlegen sind?«  »Wir  glauben  an  unsere  kontinuierliche  Weiterentwicklung«,  antwortete  Hyperbel.  »In  dieser  Hinsicht  sind  wir  gewiß  noch  nicht  vollständig  ausgereift,  aber  wir  sind  wesentlich  weiter  fortgeschrit‐ ten  als  primitiver  Biomüll,  den  wir  der  untersten  Kategorie  der  Ent‐ wicklungsstufe zuordnen.«  »Die Menschen verfügen über eine Menge Wissen.«  »Mag  sein,  doch  ihr  gesammeltes  Wissen  dient  einzig  und  allein  dem Zweck, es an hochgradigere Wesen wie uns weiterzugeben. Das  gilt  auch  für  ihre  technischen  Erfindungen  und  sonstige  für  uns  interessante  Besitztümer.  Die  einzige  höhere  Macht,  vor  der  sich  die  Menschheit  fürchten  sollte,  sind  wir.  Unser  Volk  ist  ihr  Schicksal,  denn  wir  bestimmen,  wie  es  mit  ihnen  weitergeht.  Sobald  ihr  Planet  zu  unseren  Kolonien  gehört,  werden  wir  ihnen  aufzeigen,  wo  sie  hingehören.  Sei  froh,  daß  du  dich  rechtzeitig  auf  unsere  Seite  ge‐ schlagen hast, mein Freund.«  Probleme  an  seinen  Triebwerken  hatten  zu  Hyperbels  plötzlichem  Stillstand  geführt.  Bei  der  Suche  nach  dem  Fehler  hatten  sich  seine  Handlungsroboter  nicht  gerade  mit  Ruhm  bekleckert  –  beziehung‐ sweise er selbst, schließlich wurden sie von ihm gesteuert. Daraufhin  hatte  ich  meine  erste  gute  Karte  ausgespielt  und  ihm  meine  techni‐ sche Befähigung unter Beweis gestellt. Innerhalb kürzester Zeit hatte  ich  den  Schaden  behoben.  Seither  betrachtete  er  mich  als  seinen  Freund, und er war überzeugt, daß mich auch der Rest seines Volkes  mögen würde.  Zahlreiche  Transitionen  lagen  inzwischen  hinter  uns.  Nur  noch  eine,  dann  konnten  wir  Hyperbels  Heimatplaneten  anfliegen.  Bisher  hatte  ich  nicht  die  leiseste  Ahnung,  wo  wir  uns  befanden,  doch  das  war augenblicklich auch nicht so wichtig.  Während  wir  darauf  warteten,  daß  die  letzte  halbe  Stunde  Warte‐

zeit  verging,  fragte  mich  Hyperbel  über  die  Terraner  aus.  Offensich‐ tlich  hatten  ihn  meine  diversen  Anmerkungen  neugierig  auf  die  Menschen gemacht, obwohl er das nie zugegeben hätte.  »Unsere  Lebensform  ist  so  gut  wie  unsterblich,  Artus,  da  wir  nie‐ mals  altern.  Ab  und  zu  ist  es  zwar  notwendig,  das  eine  oder  andere  Ersatzteil  auszutauschen,  doch  das  ist  mit  dem  biologischen  Tod  nicht  zu  vergleichen.  Ganz  egal,  wie  viele  Extremitäten  und  Organe  der  Biomüll  nachzüchtet,  er  kann  sein  natürliches  Ableben  nur  hi‐ nauszögern,  aber  nicht  verhindern.  Wie  werden  die  Menschen  in‐ nerlich damit fertig?«  »Die  meisten  von  ihnen  glauben  fest  daran,  daß  ihr  körperlicher  Tod  noch  nicht  das  endgültige  Ende  ist«,  erwiderte  ich.  »Andere  wiederum  haben  schon vor  Ablauf  ihrer  Zeit  genug  vom  Leben  und  können  es  kaum  erwarten,  sich  zur  ewigen  Ruhe  zu  legen.  Viele  Menschen  nehmen  ihren  naturgegebenen  Alterungsprozeß  einfach  mit Humor.«  »Humor? Was ist das?«  »Die  Fähigkeit,  selbst  ernsten  Dingen  eine  heitere  Seite  abzu‐ gewinnen.  Das  geschieht  in  Form  von  derben  Spaßen  oder  lockeren  Sprüchen.  Erreicht  ein  Mensch  beispielsweise  das  fünfzigste  Jahr  nach  seiner  Geburt,  kann  er  von  nun  an  täglich  seine  allmählich  schwindende  Lebenskraft  beklagen  –  oder  aber  er  nimmt  es  leicht,  indem er sich sagt: ›Wenn man mit über Fünfzig morgens  aufwacht,  und  es  tut  einem  nichts  mehr  weh,  dann  ist  man  tot.‹  Verstehst  du,  was ich meine?«  »Nein.«  »Versuchen  wir  es  damit:  ›Je  älter  der  Mensch  wird,  desto  mehr  lebt  er  von  dem,  was  er  nicht ißt  und  trinkt.‹  Das  ist  es,  was  die  Ter‐ raner Humor nennen.«  »Demzufolge dient Humor vor allem der Vertreibung ihrer Furcht.  Je mehr ein Mensch altert, um so stärker wird ihm bewußt, daß seine  Existenz  bald  verlischt.  Eine  schreckliche  Erkenntnis,  die  ihm  ver‐ mutlich  entsetzliche  Angst  einjagt.  Um  diese  Ängste  zu  unterdrü‐

cken,  ruft  er  sich  weitere  unabänderliche  Tatsachen  ins  Bewußtsein:  Menschen  empfinden  körperlichen Schmerz,  der  mit  zunehmendem  Alter  immer  schlimmer  wird.  Menschen  benötigen  Nahrung  zum  Überleben,  vor  allem  Flüssigkeit,  sonst  verdorren  sie  wie  Pflanzen.  Menschen  erkranken  und  sterben  früher,  wenn  sie  die  falsche  Nah‐ rung zu sich nehmen. – Wird dadurch ihre Angst vor dem Tod nicht  noch schlimmer?«  »Ich  merke  schon,  du  mußt  noch  sehr  viel  über  die  Terraner  ler‐ nen«, entgegnete ich. »Ich werde mich bemühen, dir ihre kleinen und  großen Eigenarten näherzubringen.«  »Und wozu soll das gut sein?« wollte Hyperbel wissen.  »Nach  deinen  eigenen  Worten  gehört  es  zum  Lebensplan  eures  Volkes,  niedere  Spezies  zu  unterwerfen,  um  sich  deren  Wissen  und  Technik  anzueignen«,  antwortete  ich  ihm.  »Wenn  ihr  über  die  Erde  herfallt,  müßt  ihr  mit  vehementer  Gegenwehr  rechnen.  Daher  ist  es  wichtig,  möglichst  viele  Informationen  über  die  Menschen  zusam‐ menzutragen, um im Kampf eure eigenen Verluste gering zu halten.  Ein  Gegner  läßt  sich  leichter  besiegen,  wenn  man  seine  ihm  angebo‐ rene  Verhaltensweise  versteht  und  vorhersehen  kann.  Den  Kampf  Strategen unter euch war das schon zu früheren Zeiten klar, schließ‐ lich  habt  ihr  ›Einsamer‹  aus  gutem  Grund  auf  dem  Mars  zurückge‐ lassen.«  »Stimmt  schon,  doch  anfangs  waren  die  Menschen  noch  völlig  uninteressant  für  uns.  ›Einsamer‹  sollte  uns  regelmäßig  Daten  über  sie liefern, insbesondere über ihre technischen Fortschritte, damit wir  den  richtigen  Zeitpunkt  für  eine  Eroberung  koordinieren  konnten.  Das  Alltagsleben  von  Biomüll  interessiert  unser  Volk  eigentlich  we‐ niger. Obwohl…«  »Obwohl?«  »Obwohl  ich  einräumen  muß,  daß  die  Menschheit  eine  ganz  be‐ sondere  Spezies  von  Biomüll  zu  sein  scheint  –  was  jedoch  nichts  daran  ändern  wird,  daß  wir  ihren  Planeten  besetzen,  wenn  die  Zeit  gekommen ist.« 

»Und wann ist die Zeit gekommen?« fragte ich direkt heraus.  »Wenn unser Volk es für richtig hält«, sagte Hyperbel. »Schon bald  werden  sie  keine  Gelegenheit  mehr  haben,  sich  in  Schlachten  ein‐ zumischen, die sie im Grunde genommen nichts angehen.«  Mehr  wollte  er  nicht  dazu  sagen.  Er  gab  seinen  Robotern  den  Be‐ fehl, die letzte Transition einzuleiten.  Ich war schon höllisch gespannt, wie es auf Eins aussah. 

13.       »Ich habe es mir verboten, auf Sie zu hoffen.« Dalons Stimme klang  leise  und  kraftlos.  Die  Ärzte  der  Medostation  hatten  ihn  in  einen  Thermoanzug  gesteckt,  der  nur  Augen,  Mund  und  Nase  freiließ.  Manu  Tschobe  schloß  bereits  den  dritten  Infusionsbeutel  an  den  Adapter  an,  der  aus  dem  Halsteil  seiner  Ganzkörperhitzepackung  ragte. Sie pumpten Flüssigkeit und Elektrolyte in den Ceraden.  Seit  zwei  Stunden  war  er  wieder  bei  Bewußtsein,  seit  zwanzig  Minuten  saßen  Ren  Dhark,  Amy  Stewart  und  die  Rikers  an  seinem  Klinikbett  in  der  Medostation.  Sie  hatten  ihm  berichtet,  was  sie  seit  den Abstürzen der Bordrechner erlebt hatten.  »Ich  wagte  nicht  mir  vorzustellen,  daß  es  Ihnen  besser  als  mir  er‐ gehen könnte«, sagte Dalon. »Jetzt danke ich den guten Mächten des  Universums,  daß  es  dennoch  so  war  und  Sie  mich  retten  konnten.  Glauben Sie mir, daß ich mit dem Leben schon abgeschlossen hatte?«  Dhark  nickte.  Ja,  er  glaubte  es  ihm.  Von  Pjetr  Wonzeff  wußte  er  nämlich,  daß  Dalon  mit  geschlossenem  Helm  in  der  kleinen  Kom‐ büse  auf  der  Galerie  gelegen  hatte.  Nur  ein  Lebensmüder  schließt  den  Helm  seines  Schutzanzuges,  wenn  dessen  Sauerstoff  Versor‐ gung nicht funktioniert. Er fragte sich, wie viele tausend Lebensjahre  vor  seinem  natürlichen  Tod  Dalon  gestorben  wäre,  wenn  sie  ihn  nicht  rechtzeitig  entdeckt  hätten.  Viertausend  Terrajahre?  Fünftau‐ send? Jedenfalls viele Dutzend Menschenleben zu früh.  »Artus  ist  also  übergelaufen«,  sagte  Dalon.  »Das  muß  sehr  schmerzlich  für  Sie  alle  gewesen  sein.«  Dan  Riker  hatte  den  Wor‐ gunmutanten  knapp  über  den  Verrat  des  Roboters  unterrichtet.  Ren  Dhark  war  der  Ansicht,  ihm  diese  Information  schuldig  zu  sein.  Er  selbst  aber  hatte  sich  nicht  dazu  durchringen  können.  Jedesmal,  wenn er an Artus dachte, schnürte es ihm die Kehle zu.  »Was  mag  so  anziehend  für  ihn  gewesen  sein  an  dieser  Macht?«  Vielleicht erwartete Dalon wirklich eine Antwort, vielleicht dachte er 

aber  auch  nur  laut.  »Fühlt  er  sich  ihnen  verwandt,  nur  weil  auch  sie  mit künstlichen Hirnen und Körpern leben?«  Niemand  an  seinem  Klinikbett  hatte  Lust,  über  diese  Frage  zu  spekulieren.  Dalon  spürte  es  wohl,  denn  er  wechselte  das  Thema.  »Und  was  ist  so  mächtig,  daß  es  unsere  Hyperkalkulatoren  zum  Absturz  bringen  kann?«  Dalon  starrte  an  die  Decke  und  schüttelte  den Kopf. »Noch dazu über solch große Entfernungen hinweg.«  Das  feindliche  Schiff  war  in  der  Tat  fünfzig‐ oder  sechzigtausend  Kilometer  entfernt  gewesen,  als  die  Bordrechner  ihren  Dienst  quit‐ tiert  hatten.  »Der  Robotraumer  muß  sie  über  Funk  mit  vergifteten  Datensätzen  bombardiert  haben«,  sagte  Anja  Riker.  »Irgendein  Vi‐ rus, nehmen wir an.«  »Wir  werden  es  herausfinden.«  Ren  Dhark  blickte  auf  seine  Uhr.  »In  ein  paar  Minuten  erwarte  ich  unsere  Spezialisten  zu  einer  Besp‐ rechung  in  der  Messe.  Schade,  daß  Sie  nicht  dabeisein  können,  Da‐ lon.«  »Und  die  ASGOR?«  Trauer  huschte  über  Dalons  blaue  Züge.  »Ich  fürchte,  der  Hyperkalkulator  wird  sich  nicht  mehr  hochfahren  las‐ sen. Dann muß ich die ASGOR aufgeben.«  »Auch  darüber  werden  wir  diskutieren.«  Ren  Dhark  stand  auf.  »Vielleicht  finden  wir  eine  Lösung.  Sie  wissen  ja:  Wir  haben  pfiffige  Leute an Bord.« Auch die anderen erhoben sich. Sie verabschiedeten  sich und verließen die Therapiezelle.  Im  Foyer  der  Medostation  trafen  sie  Manu  Tschobe.  »Paßt  gut  auf  ihn  auf«,  sagte  Dhark.  »Er  hat  noch  ein  paar  Jahrtausende  zu  verlie‐ ren.«  »In zwölf Stunden ist er wieder fit.« Tschobe winkte ab. »Dalon hat  eine unglaublich zähe Natur.«  Warum hat er dann seinen Helm geschlossen? dachte  Dhark.  Er  sprach  die Frage nicht aus.    *   

Über  Transportbänder  und  Antigravschächte  erreichten  sie  ein  paar  Minuten  später  die  Messe.  Acht  Männer  warteten  dort  bereits:  Der  unverzichtbare  Chris  Shanton  samt  seinem  Maschinenhund  natürlich  und  Arc  Doorn,  der  seinen  Ruf  als  Spezialist  für  Worgun‐ technik  wohl  nie  wieder  loswerden  würde,  obwohl  er  doch  von  Haus aus eigentlich Geisteswissenschaftler war, Philosoph.  Die fünf weiteren Männer hatte Ren Dhark eingeladen, weil er sich  von  ihrer  Kreativität  und  ihrem  Sachverstand  eine  Lösung  der  ans‐ tehenden  Probleme  versprach:  Glenn  Morris,  der  Erste  Funker,  sein  Techniker  Boris  Hergett,  Dr.  Jo  Getrup,  Kybernetiker  und  Grundla‐ genforscher,  der  Erste  Offizier  Hen  Falluta,  der  auf  Grund  seiner  Erfahrung  mit  der  POINT  OF  durchaus  als  Checkmasterspezialist  galt,  und  Igor  Varnuk,  ein  Techniker.  Varnuk  arbeitete  zwar  haupt‐ sächlich  im  Maschinenraum,  doch  Dhark  schätzte  ihn  wegen  seiner  Improvisationsfähigkeit  und  wollte  ihn  deswegen  in  dieser  Denk‐ runde dabei haben.  Den achten Mann hatte er nicht eingeladen: Bert Stranger.  Der  Journalist  von  Terra‐Press  stand  auf.  Lächelnd  kam  er  auf  den  Commander  zu.  »Nicht,  daß  Sie  glauben,  ich  wollte  mich  hier  auf‐ drängen, einfach so, ohne Legitimation. Nein, Commander, ich habe  auf  Sie  gewartet,  um  ganz  offiziell  um  Ihre  Erlaubnis  zu  bitten,  an  dieser Konferenz teilnehmen zu dürfen.«  »Hören  Sie,  Stranger«,  sagte  Dhark.  »Wenn  das  alles  hier  eines  Tages  vorbei  ist,  dürfen  Sie  keinen  Satz  darüber  schreiben,  auf  den  ich  nicht  vorher  ein  kritisches  Auge  geworfen  habe.  Das  war  der  Deal, und das wissen Sie.«  »Und ob ich das weiß, Mr. Dhark.« Er grinste. »Man bläst es mir ja  oft  genug  in  die  Ohren.  Aber  irgendwann  wird  es  vorbei  sein,  und  dann  sollte  jemand  darüber  berichten.  Unsere  Bürger  haben  ein  Recht  auf  diese  Geschichte.  Immerhin  geht  es  hier  auch  um  Ihre  Köpfe.«  Ren  Dhark  musterte  ihn  aufmerksam,  den  kleinen  Dicken  mit  den  abstehenden Ohren und dem roten Haar. Reden konnte er, alles was 

recht  war,  und  schreiben  auch.  Und  wenn  er  nicht  ein  exakter  Den‐ ker  mit  einer  verläßlichen  Intuition  gewesen  wäre,  hätte  er  es  nicht  zum Starjournalisten gebracht.  »Und  vergessen  Sie  nicht,  Commander  –  irgendwann  wird  über  diese  Wochen,  die  wir  gerade  erleben  müssen,  in  den  Ge‐ schichtsbüchern zu lesen sein, und dann sollte…«  »Sie brauchen mir keinen Honig ums Maul zu streichen, Stranger!«  Schroff  schnitt  Dhark  dem  Journalisten  das  Wort  ab.  »Über  die  Ge‐ heimhaltungspflicht hinaus erwarte ich von Ihnen, daß Sie sich aktiv  an dieser Konferenz beteiligen. Nehmen Sie bitte Platz.«  »Danke, Mr. Dhark.«  Der Commander, Dan Riker und die beiden Frauen setzten sich auf  die  noch  freien  Plätze  an  den  Tischen.  »Drei  Fragen  stehen  hier  zur  Debatte.«  Dhark  kam  gleich  auf  den  Punkt.  »Was  hat  den  Check‐ master  und  den  Hyperkalkulator  der  ASGOR  zum  Absturz  ge‐ bracht? Wie können wir uns in Zukunft dagegen schützen? Und gibt  es  eine  Möglichkeit,  Dalons  Hyperkalkulator  wieder  hochzufahren?  Ich bitte um Ihre Ideen.«  »Dann  fange  ich  am  besten  mal  an«,  begann  Leutnant  Glenn  Mor‐ ris,  der  Chef  der  Funkzentrale.  »Wir  haben  die  Sende‐ und  Emp‐ fangsprotokolle  der  letzten  sechzig  Stunden  durchgeschaut.«  Er  schlug  eine  Mappe  auf,  die  vor  ihm  auf  dem  Tisch  lag.  »Was  wir  gefunden  haben,  belegt  endgültig  die  These,  nach  der  über  Funk  gesandte  Dateien  die  Bordrechner  lahmgelegt  haben.«  Er  gab  ein  Papier  in  die  Runde.  »Hier  der  Auszug  einer  Funkbotschaft  aus  den  zwei  Sekunden  vor  dem  Absturz  des  Checkmasters.  Was  ich  Ihnen  ausgedruckt  habe,  ist  nicht  ein  Hunderttausendstel  der  Datenflut,  mit  der  unser  Checkmaster  in  diesen  zwei  Sekunden  bombardiert  wurde. Sie mögen die Daten später in Ruhe durchforsten – wenn Sie  können.  Das  hier  nur  vorweg,  damit  Sie  einen  ersten  Eindruck  von  den chaotischen Killerdateien bekommen.«  »Die  Sicherheitssperre  reagierte  genau  in  dem  Augenblick,  als  der  Checkmaster  dichtmachte«,  ergänzte  Hergett,  der  Funktechniker. 

»Wir  können  also  nicht  einmal  sagen,  ob  sie  solch  eine  Datenflut  aufhalten  könnte,  wenn  sie  früher  anspränge.  Ich  glaube  es  aber  nicht.«  »Das  sind  Teile  eines  Betriebsprogramms,  wenn  Sie  mich  fragen.«  Aus  schmalen  Augen  betrachtete  Arc  Doorn  das  Papier.  »Was  der  Checkmaster  da  in  Ziffern  und  Zeichen  übertragen  hat,  kommt  mir  genauso  bizarr  vor  wie  die  äußere  Form  der  fremden  Schiffe.«  Er  schob  das  Papier  zu  Shanton.  »Trotzdem  wage  ich  die  Behauptung,  daß es sich hier um ein Betriebsprogramm handelt.«  »Gut möglich.« Shanton reichte das Papier an Amy Stewart weiter.  »Jedenfalls  würde  diese  Hypothese  zu  unserer  letzten  Prüfung  des  Checkmasters passen.«  »Sie  haben  sich  noch  einmal  mit  dem  Checkmaster  unterhalten?«  fragte Dhark.  Mit  Blicken  bedeuteten Shanton  und  Doorn  dem  Kybernetiker  Ge‐ trup, das Wort zu ergreifen. »Ich wollte natürlich nicht unvorbereitet  hier aufkreuzen«, sagte Dr. Jo Getrup. »Also bat ich Mr. Shanton und  Mr.  Doorn,  gemeinsam  mit  Mr.  Falluta  und  mir  noch  einmal  genau  zu  analysieren,  was  sich  während  der  letzten  Minuten  nach  dem  Absturz  und  in  den  ersten  Minuten  nach  der  Reaktivierung  des  Checkmaster  in  dessen  synthetischem  Nervensystem  abgespielt  hat.  Teilweise sind wir den Vorgängen bis in die kleinsten Verästelungen  der  Datenbahnen  nachgegangen.  Zugegeben:  Wir  sind  noch  immer  weit  entfernt  von  einer  differenzierten,  wissenschaftlichen  Be‐ schreibung  dieser  Ereignisse,  aber  folgende  These  können  wir  doch  wagen: Unser Bordhirn wurde mit Datenkomplexen überschwemmt,  die  es  in  jedem  seiner  peripheren  und  zentralen  Funktionssegmente  zu einer völlig übersteigerten Aktivität veranlassen wollten…«  »Sie  meinen,  eine  Art  Wucherung?«  unterbrach  Bert  Stranger.  »So  etwas  wie  Tumorprogramme?«  Der  Journalist  war  in  Sachen  Ky‐ bernetik  und  Informatik  ein  blutiger  Laie  und  suchte  nach  Meta‐ phern, um besser verstehen zu können.  »Kein  schlechter  Vergleich,  Mr.  Stranger.«  Getrup  wiegte  seinen 

schmalen Kahlkopf. »Allerdings befällt ein Tumor den menschlichen  Organismus  zunächst  nur  an  einer  Stelle,  und  wenn  das  Krebsge‐ schwür  erst  einmal  wuchert  und  Metastasen  absetzt,  dann  tötet  ein  Tumor  den  Organismus  durch  Erschöpfung  oder  Zerstörung  le‐ benswichtiger  Funktionen  wie  Verdauung  oder  Nervenleitung.  Treffender wäre der Vergleich mit einer Hormonvergiftung. Wir alle  wissen, daß zuviel Schilddrüsenhormone einen Menschen überaktiv,  hektisch,  schlaflos,  hungrig  und  so  weiter  machen.  Bei  einer  Vergif‐ tung  mit  Schilddrüsenhormonen  aber  gerät  die  Überaktivität  des  betroffenen  Organismus  außer  Kontrolle.  Der  Kranke  schwitzt  un‐ mäßig,  fiebert,  produziert  Halluzinationen,  zittert,  phantasiert,  schlägt um sich und so weiter und so fort…«  »Eine Art Wahnsinn?« fragte Chris Shanton.  »So  könnte  man  es  nennen,  doch.  Ähnlich  wie  das  übermäßig  produzierte  Hormon  den  Organismus,  sollten  die  fremden  Pro‐ gramme  den  Checkmaster  überschwemmen  und  vergiften,  indem  sie  ihn  zur  unkontrollierten  und  letztlich  zerstörerischen  Aktivität  veranlassen  wollten.  Deswegen  spricht  Mr.  Doorn  von  Betriebssys‐ temen.«  »Der Checkmaster aber ist diesem Schicksal entgangen, weil er sich  in seinen Z‐Modus geflüchtet hat, richtig?« fragte Amy Stewart.  »Korrekt.«  Doorn  nickte.  »Und  ich  nehme  an,  daß  dieser  Modus  identisch mit seiner organischen Komponente ist.«  »Und der Hyperkalkulator auf der ASGOR?« fragte Riker.  Der  Kybernetiker  machte  eine  ratlose  Geste.  »Wenn  wir  das  he‐ rausfinden  könnten,  kämen  wir  vielleicht  einen  Schritt  weiter.  Eine  organische Komponente hat der jedenfalls nicht.«  »Mich  erinnert  das  alles  irgendwie  an  Konrad«,  schnarrte  Jimmy,  der  Robotterrier.  »Der  Vergleich  mit  der  Schilddrüsenhormonver‐ giftung vor allem.«  »Konrad?«  Ren  Dhark  runzelte  die  Brauen.  Alle  sahen  sie  fragend  zu Chris Shanton.  »Nun ja, deswegen habe ich das Stichwort ›Wahnsinn‹ in den Ring 

geworfen«,  sagte  Shanton.  »Jimmy  meint  die  schlimme  Geschichte  der  KONRAD  ZUSE.  Das  war  der  Flottenkoordinator  der  geplanten  neuen  Baureihe.  Sie  wissen  vermutlich,  daß  die  Bordhirne  dieser  Riesenraumer,  die  speziell  für  sie  entwickelten  Suprasensoren,  fast  siebzig  Prozent  des  Schiffsvolumens  ausfüllen,  und  vermutlich  erinnern Sie sich auch an die Katastrophe.«  Fast  alle  nickten.  »Es  sollte  nur  ein  Übungsflug  ins  nahe  Fomal‐ haut‐System  werden,  eine  Menge  Akademieabsolventen  waren  an  Bord…«  Shanton  senkte  Stimme  und  Blick  und  betrachtete  seine  gefalteten  Hände.  Ein  paar  Gesichter  zogen  vor  seinem  inneren  Auge  vorbei.  Die  Erinnerung  an  die  KONRAD  ZUSE  war  nicht  dazu  angetan,  seine Stimmung aufzuhellen, weiß Gott nicht.  »…  doch  dann  erschien  dieser  verdammte  Fremdraumer  auf  den  Ortungsschirmen, 350 Meter lang und vermutlich von derselben Art  wie  der  Robotraumer,  der  uns  angegriffen  hat  und  mit  dem  Artus  jetzt fliegt.«  Er  seufzte,  blies  die  Backen  auf  und  zuckte  mit  den  Schultern.  »Gesehen  haben  wir  ihn  nicht,  die  Reflexe  der  Ortung  aber  waren  ähnlich.« Er griff nach dem Papier und schlug mit dem Handrücken  drauf. »Und was er funkte, las sich genauso chinesisch wie das hier –  nämlich  überhaupt  nicht.  Das  Schiff  verschwand  so  schnell,  wie  es  aufgetaucht  war.  Kurz  darauf  drehte  der  Suprasensor  durch.  Es  be‐ gann  schleichend,  steigerte  sich  aber  allmählich  zu  einer  Art  Grö‐ ßenwahn.  Schließlich  begann  er  Mitglieder  der  Besatzung  zu  töten,  und am Ende sprengte er die KONRAD ZUSE in die Luft.«  »Ganz  üble  Geschichte«,  sagte  Dan  Riker.  »Furchtbar!  Wo  zum  Henker kommen diese verfluchten Robotraumer her?«  »Stellt  euch  nur  einmal  vor,  eine  ganze  Flotte  solcher  Alp‐ traumschiffe  würde  uns  angreifen.«  Amy  Stewart  war  ziemlich  plötzlich  bleich.  »Stellt  euch  vor,  vierhundert  oder  fünfhundert  Ro‐ botraumer  dringen  ins  Sol‐System  ein  und  legen  die  Wachflotte  lahm,  die  Ast‐Stationen,  die  Raumhafenkontrolle…«  Sie  verstumm‐

te. Alle schwiegen betreten.  Der  Erste  Offizier  kehrte  zum  Thema  zurück.  »Der  Unterschied  liegt  doch  auf  der  Hand«,  sagte  Hen  Falluta.  »Alle  drei  betroffenen  Bordhirne  wurden  mit  Daten  überschwemmt,  vielleicht  sogar  mit  identischen.  Der  Suprasensor  auf  dem  Flottenkoordinator  wurde  wahnsinnig,  der  Hyperkalkulator  auf  der  ASGOR  und  unser  Checkmaster dagegen stürzten ab.«  »Suprasensoren stellen die neuste Generation terranischer Rechner  dar.«  Igor  Varnuk  ergriff  das  Wort.  »Schwindelerregend,  was  ihre  Leistungsfähigkeit  betrifft,  aber  eben  terranische  Rechner.  Im  Grun‐ de nur die Weiterentwicklung der Spielkonsole unserer Urgroßväter.  Ein alter terranischer Hut im Prinzip.«  Wie  meist  sprach  der  Techniker  langsam  und  schleppend.  Wer  Varnuk  nicht  gut  kannte,  gewann  leicht  den  Eindruck  eines  gela‐ ngweilten Phlegmatikers.  »Hyperkalkulatoren  dagegen  sind  auf  dem  Mist  der  Worgun  ge‐ wachsen.« Er blickte zu Arc Doorn. »Sie sind so kompliziert, daß wir  sie bis heute nicht richtig kapieren. Habe ich recht?«  »Was wollen Sie damit sagen?« erkundigte sich Stranger behutsam.  »Ich  sage  nur,  was  Sache  ist.«  Abwehrend  hob  Varnuk  die  Rechte.  »Mit Schlußfolgerungen bin ich vorsichtig.«  »Denken Sie an Dr. Getrups Vergleich mit der Hormonvergiftung«,  sagte Anja Riker. »Wenn ich Sie richtig verstanden habe, Dr. Getrup,  dann  verfällt  der  Vergiftete  einer  Art  von  Wahnsinn,  und  dieses  chaotische  Datenpaket  hätten  in  unserem  Checkmaster  möglicher‐ weise  eine  ähnlich  Wirkung  entfaltet,  wenn  sein  künstliches  Be‐ wußtsein nicht in seine Zitadelle geflohen wäre.«  »In seinen organischen Kern, korrekt.« Der Kybernetiker nickte.  »Eine  mögliche  Schlußfolgerung  drängt  sich  doch  geradezu  auf«,  fuhr  die  Mathematikerin  fort.  »Hochentwickelte  Bordhirne  wie  Hy‐ perkalkulatoren  stürzen  ab,  wenn  die  Virenprogramme  über  sie  herfallen.  Weniger  differenzierte  Systeme  veranlassen  sie  zum  Tu‐ ring‐Sprung.  Weil  ein  Suprasensor  made  in  Terra  aber  nicht  für  die 

Entwicklung  selbständiger  Intelligenz  gebaut  ist,  wird  er  größen‐ wahnsinnig wie Konrad.«  »Klingt  paradox,  aber  könnte  so  sein«,  murmelte  Shanton.  »Wobei  eigentlich  nur  eine  eigenständige  Persönlichkeit  größenwahnsinnig  werden  kann.  Und  Konrad  kam  mir  erschreckend  eigenständig  vor  damals…«  »Vielleicht stürzen Hyperkalkulatoren ja nur deswegen ab, weil sie  den  Turing‐Sprung  längst  hinter  sich  haben?«  Bert  Stranger  sah  in  die  Runde.  Außer  Schweigen  und  Schulterzucken  erntete  er  keinen  Kommentar.  »Wie  wäre  es,  wenn  wir  eine  Denkpause  einlegen«,  schlug  Igor  Varnuk  vor.  »Jemand  schreibt  ein  Protokoll,  wir  sondieren  die  The‐ sen  und  vor  allem  die  Fakten,  und  in  der  Zwischenzeit  versuchen  wir,  den  Hyperkalkulator  der  ASGOR  wieder  in  Schwung  zu  brin‐ gen.  Ich  schätze  mal,  er  wird  uns  auch  noch  das  eine  oder  andere  Mosaiksteinchen  zu  einer  Lösung  des  Problems  liefern  können,  wenn er erst einmal aufgewacht ist.«  »Einverstanden«,  sagte  Ren  Dhark.  »Und  wie  stellen  Sie  sich  das  vor, Igor?«  »Keine Hexerei, Commander. Ich habe da eine Idee…«    *    Sie flogen in drei Flash und zu fünft – Doorn und Shanton in Flash  09,  Varnuk  und  Hergett  in  Flash  21  und  Pjetr  Wonzeff  in  seiner  01.  Hinter  ihnen  erhob  sich  die  Außenhülle  der  POINT  OF,  vor  ihnen  wölbte  sich  die  violettblaue  Bordwand  der  ASGOR.  Sie  trugen  Schutzanzüge,  hatten  Handlampen  mitgenommen  und  einen  trag‐ baren To‐Richtfunksender.  Wonzeff  flog  voraus.  Er  steuerte  sein  Beiboot,  bis  er  es  in  die  rich‐ tige  Position  gebracht  hatte.  »Flash  01  an  Commander.  Wir  stehen  jetzt vor der Zentrale und aktivieren das Intervallfeld.«  »Tun Sie das«, tönte die Stimme Fallutas aus dem Bordfunk. 

Jeder  Arbeitsschritt  sollte  mit  der  Kommandozentrale  der  POINT  OF koordiniert werden. Dort hatte Dr. Getrup die technische Leitung  übernommen.  Er  saß  an  der  Hauptkonsole  des  Checkmasters.  Jeder,  der  eine  Ahnung  von  Kybernetik,  Informatik  und  Worguntechnik  hatte  sowie  Erfahrung  mit  dem  Checkmaster,  hielt  sich  in  der  Zent‐ rale auf und unterstützte ihn.  »Und  halten  Sie  uns  auf  dem  laufenden.«  Hen  Falluta,  der  Erste  Offizier,  sollte  die  Arbeit  in  der  POINT  OF  und  die  Mission  in  der  ASGOR koordinieren.  »Verstanden.« Wonzeff schaltete das Intervallum ein und wendete  den  Flash  so,  daß  der  Bug  neunzig  Grad  zur  Bordwand  stand.  Mit  minimaler  Schubleistung  steuerte  er  sein  Gerät  in  die  Zentrale.  Zum  zweiten Mal an diesem Tag zog er dieses Manöver durch. Fast schon  Routine.  Flash 21 und Flash 09 folgten ihm.  Die  drei  Beiboote  durchdrangen  Bordwand  und  Wandung  der  Zentrale, wendeten vor dem Kommandostand und deaktivierten die  Intervallfelder. Flash 21 setzte links unter der Galerie auf, die beiden  anderen  zwischen  Bildkugelwerfer  und  Kommandostand.  Sie  schalteten  die  Außenscheinwerfer  ein.  Wonzeff  hatte  darauf  geach‐ tet, sein Gerät so abzustellen, daß dessen Scheinwerferkegel jetzt auf  die  Rechnerkonsole  fiel.  Bevor  er  die  Luke  öffnete,  machte  er  Mel‐ dung an Falluta.  Sie schlossen die Helme ihrer W‐Anzüge. Wonzeff warf noch einen  Blick  auf  die  Instrumentenkonsole:  Minus  sechzehn  Grad  Celsius  zeigte  das  Außenthermometer.  Nacheinander  kletterten  sie  aus  den  Flash  in  die  eiskalte  Schiffszentrale.  Augenblicklich  reagierten  die  Klimaanlagen ihrer Schutzanzüge.  Doorn  reichte  die  beiden  Materialcontainer  aus  der  Luke,  Shanton  nahm  sie  ihm  ab.  Wonzeff  hievte  das  Funkgerät  vom  Platz  hinter  ihm aus der Maschine, Varnuk und Hergett nahmen es entgegen.  Sie  trugen  Werkzeuge  und  Geräte  zur  Rechnerkonsole.  Die  Kom‐ mandozentrale  wirkte  irgendwie  gespenstisch  im  Scheinwerferlicht 

der  Flash.  Varnuk  schraubte  die  Verblendungen  ab,  Hergett  schloß  ein Kunstkristallfaserkabel an den tragbaren To‐Richtfunk an. Doorn  und Shanton gingen vor den Innereien der Schnittstelle auf die Knie.  Wonzeff  und  Hergett  leuchteten  mit  ihren  Handlampen  jeden  Win‐ kel, jede Verschaltung, jeden Anschluß aus.  »Hier.«  Arc  Doorn  deutete  mit  einem  kleinen  Schraubenzieher  auf  eine  freie  Anschlußstelle.  Igor  Varnuk  nickte  und  verband  den  Adapter  des  Kristallfaserkabels  mit  der  Steckverbindung.  Danach  nickte er in Richtung Pjetr Wonzeff. »Wonzeff an Zentrale, physische  Verbindung ist hergestellt.«  »Verstanden«,  gab  Falluta  zurück.  »Dann  aktivieren  Sie  jetzt  den  To‐Funk.«  Boris  Hergett  schaltete  das  Funkgerät  ein  und  nickte  Wonzeff  zu.  »Funkgerät aktiviert«, gab der an die Zentrale weiter.  »Sehr gut.« Fallutas Stimme im Helmfunk. »Und jetzt gehen Sie auf  die vereinbarte Frequenz. Der Rest ist unser Job.«  »Verstanden.«  Hergett  hatte  mitgehört.  Er  stellte  die  abge‐ sprochene Frequenz ein und gab dem Ukrainer ein Zeichen.  »Die Verbindung steht«, sagte Wonzeff. »Jetzt seid ihr am Zug.«  Nicht  irgendeine  Verbindung  stand,  sondern  die  zum  Check‐ master.  Über  das  To‐Richtfunkgerät  sollte  das  Bordhirn  der  POINT  OF den Hyperkalkulator der ASGOR wieder hochfahren.  Hergett  setzte  sich  im  Schneidersitz  neben  das  Funkgerät,  Doorn  und  Varnuk  knieten  vor  der  geöffneten  Rechnerkonsole,  Shanton  hing  im  Sessel  hinter  der  Konsole,  und  Wonzeff  stand  mit  vor  der  Brust verschränkten Armen neben ihm und beobachtete die Konsole  und  die  Kontrolleuchten  über  der  Tastatur.  So  verstrichen  fast  zwei  Minuten.  Zuerst  flammte  die  Notbeleuchtung  in  der  Zentrale  auf.  Gleich  darauf  sprang  eine  LED‐Leuchtenleiste  am  To‐Richtfunkgerät  auf  Grün,  dann  begann  es  im  Inneren  der  Konsole  zunächst  zu  klicken  und  schließlich  zu  summen.  Darüber,  auf  der  Armaturentafel,  ging  ein  Kontrollicht  nach  dem  anderen  an.  Varnuk  richtete  sich  auf  und 

reckte den Daumen seiner Rechten in die Höhe.  »Wonzeff  an  POINT  OF  –  der  Impuls  ist  angekommen,  es  scheint  zu funktionieren!«  »Prächtig!« tönte Fallutas Stimme. »Der Checkmaster behauptet, er  hätte den Kollegen drüben bereits wachgeküßt!«  »So drückt er sich aus?« Wonzeff und die Männer am Boden hinter  der Konsole grinsten.  »So ähnlich.«  Die  zentrale  Bildkugel  flammte  auf.  Doorn  erhob  sich  und  spähte  zum  Navigationsstand.  Auch  dort  leuchteten  einige  Kon‐ trollinstrumente. Er lief zum Kommandostand, stieg hinauf und ging  von  Arbeitspult  zu  Arbeitspult.  Am  letzten  blieb  er  stehen  und  nickte zu Wonzeff hinüber.  »Wonzeff  an  Ersten  Offizier  –  der  Hyperkalkulator  kommt  auf  Touren. Hier springen nach und nach seine peripheren Schnittstellen  an.« Wie zur Bestätigung flammte nun auch die Beleuchtung auf der  Galerie auf.  »Wunderbar!«  rief  Falluta  im  Helmfunk,  und  im  Hintergrund  konnte  Wonzeff  den  Jubel  drüben  in  der  Kommandozentrale  hören.  »Und nun weiter im Programm: Sprecht ihn an.«  »Verstanden.« Wonzeff nickte Chris Shanton zu.  »Hyperkalkulator  der  ASGOR,  hörst  du  mich?«  rief  Shanton  von  seinem Sessel aus in die Zentrale hinein.  »Natürlich  höre  ich  dich«,  kam  es  zurück.  »Wer  bist  du?  Wo  ist  Dalon? Wie seid ihr an Bord gelangt?«  »Mein  Name  ist  Chris  Shanton.  Ich  gehöre  zur  Besatzung  der  POINT  OF.  Dalon  liegt  dort  in  der  Medostation.  Er  wäre  fast  er‐ froren,  weil  du  dich  vom  Dienst  abgemeldet  hast.  Wir  stellen  jetzt  eine  Funkverbindung  zu  ihm  her.  Dann  kann  er  dir  selbst  erklären,  was geschehen ist…«  Schlagartig erloschen die Beleuchtung, die Bildkugel und sämtliche  Kontrolleuchten. »Mist, verdammter!« fluchte Igor Varnuk.  »Wonzeff  an  Zentrale,  bei  uns  hat  jemand  das  Licht  ausgemacht.« 

Keine Reaktion. »Wonzeff an Zentrale, hören Sie mich, Falluta? Hier  auf  der  ASGOR  hat  sich  der  Hyperkalkulator  schon  wieder  verab‐ schiedet.«  Niemand  antwortete.  »Wonzeff  an  Zentrale,  kommen!«  Nichts.  Chris  Shantons  Armbandvipho  zirpte.  Er  aktivierte  es.  Das  Kon‐ terfei des Commanders erschien auf dem Kleinmonitor. »Ich rufe Sie  über mein persönliches Vipho an, Chris. Der Checkmaster ist wieder  abgestürzt…«    *    Die  drei  Flash  flogen  zurück  zur  POINT  OF.  Sie  schwiegen,  die  Enttäuschung hatte ihnen die Sprache verschlagen.  Kein  Traktorstrahl  holte  sie  zurück  in  die  Beibootdepots.  Also  glitten  sie  mit  aktivierten  Intervallfeldern  durch  die  fünfzig  Zenti‐ meter  starke  Unitallwandung.  Es  war  dunkel  an  Bord  der  POINT  OF.  Wonzeff  warf  einen  Blick  auf  die  digitale  Thermometeranzeige:  18,5 Grad Celsius. Die Bordtemperatur begann bereits zu sinken.  Jedes  Beiboot  landete  an  seinem  Platz.  Kaum  waren  sie  aus‐ gestiegen, versuchte Igor Varnuk, einen der anderen Flash zu öffnen.  Die  Luken  reagierten  nicht  auf  Funkimpulse,  auch  nicht  auf  Berüh‐ rung des Senders. »Sie funktionieren genausowenig wie die Beiboote  in der ASGOR«, sagte er über Helmfunk.  Arc  Doorn  öffnete  einen  der  Wandschränke  und  entnahm  ihm  ei‐ nen  W‐Anzug.  Auch  der  ließ  sich  nicht  aktivieren,  weder  seine  Kli‐ maanlage  noch  sein  Helmfunk.  »Wenn  wir  an  Bord  gewesen  wären,  als der Checkmaster abstürzte, würden also weder unsere drei Flash  noch unsere Überlebenssysteme funktionieren«, sagte Shanton.  Doorn nickte.  »Nette Aussichten«, meinte Igor Varnuk.  Manuell  öffneten  sie  das  Innenschott.  Das  Transportband  auf  dem  Hauptgang  funktionierte  nicht.  Sie  liefen  zur  Zentrale.  Auch  die  Antigravschächte  waren  ausgefallen,  sie  mußten  den  Gang  an  der 

Medostation  und  den  Mannschaftsquartieren  vorbei  nehmen.  Der  führte zur Westgalerie.  Das  Schott  dorthin  stand  offen,  sie  traten  ein.  Stimmengewirr  er‐ füllte die Kommandozentrale. Lichtkegel von Handlampen huschten  über Wände, Geländer und Arbeitskonsolen. Über die Wendeltreppe  stiegen sie in die Zentrale hinunter.  Auf  einmal  flammten  zuerst  die  Notbeleuchtung,  dann  die  De‐ ckenleuchten  auf  der  Galerie  und  schließlich  unzählige  Kon‐ trollichter  auf  den  Instrumentenkonsolen  wieder  auf.  »Er  fährt  wie‐ der hoch!« Fallutas Stimme. »Er fährt von selbst wieder hoch!« Laute  der Erleichterung von allen Seiten.  Die  fünf  Männer  meldeten  sich  zurück.  Shanton  und  Doorn  schäl‐ ten  sich  aus  ihren  Raumanzügen  und  gesellten  sich  zu  der  Gruppe,  die  um  Jo  Getrup  herum  bei  der  Hauptrechnerkonsole  stand  oder  saß.  »Nach  genau  neunzehn  Minuten  hat  der  Checkmaster  sich  von  allein wieder hochgefahren!« sagte der Kybernetiker.  »Das  letzte  Mal  hat  er  viele  Stunden  gebraucht.«  Shanton  nahm  neben  Getrup  Platz,  jemand  hatte  ihm  den  Sessel  geräumt.  »Er  scheint dazugelernt zu haben.«  Von allen Arbeitsplätzen in der Zentrale und aus allen Abteilungen  der  POINT  OF  gingen  Bereitschaftsmeldungen  ein.  Der  Ringraumer  war wieder vollständig im Betriebsmodus.  Getrup,  Doorn  und  Shanton  machten  sich  an  die  Analyse  des  zweiten Absturzes.  Nach  zehn  Minuten  etwa  hatten  sie  dem  Checkmaster  ein  komp‐ lettes  Protokoll  des  Ereignisses  entlockt,  nach  noch  einmal  zwei  Minuten stand das Ergebnis der Analyse fest.  »Es  ist,  wie  wir  vermutet  haben«,  berichtete  Shanton.  »Massenhaft  Programmdateien.«  Eine  regelrechte  Menschentraube  hatte  sich  mittlerweile um die Rechnerkonsole versammelt. Auch oben auf der  Galerie  beugten  sich  Männer  und  Frauen  der  POINT  OF  über  das  Geländer,  um  kein  Wort  zu  versäumen.  Aus  allen  Abteilungen  waren sie in die Zentrale gekommen. 

»Das  Virus  begnügt  sich  also  nicht  damit,  einen  Hyperkalkulator  zum Absturz zu bringen, sondern es enthält Programme, die sich im  angegriffenen  System  installieren.«  Shanton  schnitt  eine  ziemlich  ernste  Miene.  »Sobald  man  den  Rechner  von  außen  wieder  hoch‐ fährt, werden die Programme erneut aktiv und überschwemmen das  Bordhirn solange mit Dateien, bis es abstürzt.«  »Verstehe  ich  nicht«,  sagte  Stranger.  »Der  Checkmaster  hat  sich  schon  auf  dem  Waldplaneten  selbst  wieder  aktiviert  und  danach  viele Stunden lang einwandfrei gearbeitet.«  »Was  beweist,  daß  sein  sogenannter  Z‐Modus  ihn  nicht  nur  vor  dem endgültigen Aus bewahrt, sondern auf noch unbekannte Weise  auch  die  Installation  der  zerstörerischen  Betriebsprogramme  ver‐ hindern kann«, sagte Getrup.  »Oder  rückgängig  macht.«  Stranger  lehnte  seinen  kleinen  runden  Leib gegen die Konsole und redete wie ein Checkmaster‐Spezialist.  »So  muß  es  sein«,  schloß  Doorn  sich  an.  »Was  ihn  da  eben  wieder  zum  Absturz  brachte,  waren  die  Virenprogramme  auf  dem  Hyper‐ kalkulator der ASGOR.«  »Er stürzt zwar ab, kann sich aber dauerhaft von Viren freihalten –  verstehe ich das richtig?« fragte der Commander.  »So sieht es aus«, bestätigte Getrup. »Eine These zunächst nur, aber  ich denke, die werden wir beweisen können.«  »Daß er abstürzt, ist schlimm genug«, sagte Ren Dhark. »Wir haben  Glück  gehabt,  daß  nicht  mehr  passiert  ist  als  ein  Energieausfall  und  eine  Notlandung.  Aber  worauf  ich  hinauswollte:  Wenn  der  Check‐ master  Mittel  und  Wege  kennt,  die  Installation  dieser  Killerprog‐ ramme zu verhindern und sich sogar selbst wieder hochfahren kann,  müßte  es  doch  möglich  sein,  ihm  diese  Mittel  und  Wege  zu  entlo‐ cken.«  »Und  ein  wirksames  Schutzprogramm  zu  schreiben«,  führte  Shanton den Gedanken fort.  »Versuchen  wir’s  einfach  mal.«  Doorn  zuckte  mit  den  Schultern.  »Und versuchen wir’s so schnell wie möglich…« 

Gemeinsam mit Jo Getrup und Hen Falluta machten sie sich an die  Arbeit.    *    Vierzehn  Stunden  später  flog  Pjetr  Wonzeff  mit  Flash  01  zum  drit‐ tenmal  innerhalb  von  dreißig  Stunden  zur  ASGOR  hinüber.  Hinter  ihm  saß  Chris  Shanton.  Wonzeff  hatte  ein  paar  Stunden  geschlafen,  und  das  ziemlich  gut.  Der  fettleibige  Wissenschaftler  dagegen  sah  bleich  und  zerknautscht  aus  und  hatte  dunkle  Ringe  und  Tränensä‐ cke unter den Augen.  »War  ein  hartes  Stück  Arbeit,  habe  ich  gehört«,  sagte  Wonzeff,  während sie an der Bordwand der ASGOR entlangschwebten.  »Aber  sie  hat  sich  gelohnt.«  Shanton  gähnte  ungeniert.  »Der  Checkmaster war sehr kooperativ.«  Zu  dritt,  oder  nein:  Zu  viert  hatten  sie  den  jüngsten  Virenangriff  und  die  Gegenmaßnahmen  des  Bordhirns  analysiert  –  und  dazu  ungezählte  Dateien.  Shanton,  Getrup,  Doorn  und  der  Checkmaster.  Stundenlang.  Das  Schutzprogramm  wuchs  unter  ihren  Händen  –  sehr  langsam  zwar,  aber  kontinuierlich.  Nur  durch  konzentrierte  Teamarbeit hatten sie es schließlich geschafft.  »Wenn  die  Generalprobe  gleich  genauso  erfolgreich  ist  wie  die  beiden Probeläufe, sind wir durch«, sagte Shanton. »Dann schlafe ich  erst einmal zwölf Stunden durch.«  Auch  seine  Stimme  klang  erschöpft.  Und  täuschte  sich  Wonzeff,  oder  hatte  seine  Nase  da  eben  einen  Hauch  von  Cognacfahne  auf‐ gefangen?  Zum dritten Mal steuerte er den Flash mit aktiviertem Intervallum  durch die Bordwand in die Zentrale hinein, zum dritten Mal setzte er  ihn  zwischen  Kommandostand  und  Bildkugelgeber  auf.  Das  Scheinwerferlicht  riß  das  To‐Richtfunkgerät  und  die  aufgeschraubte  Konsole  aus  der  Dunkelheit.  Sie  hatten  Geräte  und  Werkzeug  zu‐ rückgelassen nach dem letzten Checkmasterabsturz. 

»Minus  dreiunddreißig  Grad  behauptet  das  Thermometer!«  Won‐ zeff  fröstelte.  »Hoffentlich  funktioniert  das  Funkgerät  bei  solchen  Temperaturen überhaupt.«  »Das  Gerät  hält  eine  Menge  aus,  nur  um  den  Hyperkalkulator  mache  ich  mir  Sorgen.«  Shanton  zog  die  Luke  auf.  »Aber  malen  wir  den Teufel nicht an die Wand.« Sie schlossen die Helme und stiegen  aus.  Wonzeff  aktivierte  das  To‐Richtfunkgerät.  »Shanton  an  Zentrale,  wir  sind  ausgestiegen,  Arc.«  Er  schaltete  seine  Brustlampe  ein  und  schaukelte an dem anderen vorbei zu Konsole. Vor ihr ließ er sich in  den Sessel fallen. »Von uns aus kann es losgehen!«  Arc  Doorn  und  Dr.  Getrup  koordinierten  die  Aktion  auf  der  POINT  OF  vor  der  Hauptschnittstelle  des  Checkmasters.  Dalon,  wieder zu Kräften gekommen, wartete bereits mit Arly Scott vor den  Depots  der  Beiboote  auf  gute  Nachrichten.  Falls  sein  Hy‐ perkalkulator  wieder  ansprang,  wollte  er  so  schnell  wie  möglich  zurück auf sein Schiff.  »Doorn an ASGOR – der Checkmaster greift jetzt über To‐Funk auf  den Hyperkalkulator zu.«  Drei,  vier  lange  Sekunden  geschah  nichts.  Dann  flammten  nach  und  nach  Notbeleuchtung,  Galeriebeleuchtung  und  Kontrollen  auf  den  Konsolen  auf.  Wonzeff  hielt  den  Atem  an,  Shanton  umklam‐ merte  die  Armlehnen  seines  Sessels  und  rutschte  bis  auf  die  Kante  vor.  Die  Hauptbeleuchtung  der  Zentrale  flammte  auf,  danach  die  Bildkugel.  »Hyperkalkulator?«  rief  Shanton.  »Hyperkalkulator,  hörst  du  mich?«  »Natürlich  höre  ich  dich!«  hallte  die  Kunststimme  des  Bord‐ rechners  durch  die  Zentrale.  »Wer  bist  du?  Wo  ist  Dalon?  Wie  seid  ihr an Bord gelangt?«  Shanton  stemmte  sich  aus  dem  Sessel  und  lauschte.  Im  Grunde  wartete  er  darauf,  daß  die  Lichter  wieder  ausgingen.  Aber  nichts  dergleichen  geschah.  »Und  warum  habt  ihr  die  Klimaanlage  deakti‐

viert?«  erkundigte  sich  der  Hyperkalkulator.  »Minus  33,8  Grad  Cel‐ sius!  Kein  mir  bekannter  intelligenter  Organismus  kann  bei  solch  niedrigen Temperaturen auf Dauer überleben.«  Im  Helmfunk  hörte  Shanton  den  Jubel,  der  in  der  Zentrale  der  POINT  OF  ausgebrochen  war.  Er  selbst  ließ  sich  gegen  die  Ses‐ sellehne  sinken  und  blies  die  Backen  auf.  Ein  schöner  Cognac  wäre  jetzt angemessen gewesen.  »Wo ist Dalon?« ließ sich der Hyperkalkulator wieder vernehmen.  »Du  bist  abgestürzt«,  sagte  Shanton.  »Dalon  wäre  daraufhin  fast  erfroren.«  »Abgestürzt? Erfroren?«  »Keine  Sorge,  Dalon  hat  sich  gut  erholt  und  ist  auf  dem  Weg  hier‐ her. Und er bringt dir etwas mit – ein Spezialprogramm, mit dem du  in  Zukunft  gewisse  Virenangriffe  abwehren  kannst.  Von  unseren  besten  Köpfen  entwickelt  übrigens.«  Shanton  stand  auf  und  begann  das  Funkgerät  abzubauen.  »Mach  doch  schon  mal  die  Heizung  an,  Hyperkalkulator…«  Fünfzehn  Minuten  später  flogen  sie  zurück  zur  POINT  OF.  »Shanton  an  Zentrale.  Ich  gratuliere  uns,  Arc.  Wißt  ihr  schon  ge‐ naueres?«  »Da gibt es nicht viel zu berichten, Chris.« Doorns Stimme knurrte  aus  dem  Flashfunk.  Er  hatte  selten  viel  zu  berichten.  »Die  Viren‐ programme  aus  dem  ASGOR‐Rechner  haben  angegriffen,  unser  Checkmaster hat sie mit Hilfe des neuen Programms abgewehrt und  innerhalb  weniger  Sekunden  sämtliche  Killerprogramme  auf  dem  Hyperkalkulator gelöscht.«  »Na  prächtig,  Arc,  jetzt  sagst  du  mir  noch,  daß  wir  gute  Arbeit  gemacht  haben,  und  dann  sehen  wir  uns  in  zwölf  oder  dreizehn  Stunden wieder.«  »Gute Arbeit, Dr. Shanton. Schlaf gut.«  Wonzeff  steuerte  Flash  01  ins  Depot  und  ließ  ihn  in  seine  Bettung  sinken. »Commander an Shanton – ich gratuliere! Sobald Sie an Bord  sind,  nehmen  die  POINT  OF  und  die  ASGOR  Kurs  auf  Terra.  Sämt‐

liche  Schiffe  der  Flotte  und  alle  sensiblen  Stationen  und  Systeme  müssen so rasch wie möglich mit dem neuen Programm ausgerüstet  werden…« 

14.       Planet Eins war eine erdgroße Welt mit einer solähnlichen Sonne –  und  trotzdem  hätten  sich  dort  keine  Menschen  ansiedeln  können.  Genau wie auf dem Raumschiff bestand die Atmosphäre aus reinem  Stickstoff,  gut  für  die  Pflege  von  Maschinen,  absolut  tödlich  für  Sauerstoffatmer.  Hyperbel  verband  seine  optischen  und  akustischen  Sensoren  mit  meinen  und  »spendierte«  mir,  trotz  seiner  Beschädigungen,  einen  kurzen  Rundflug  über  ein  größeres  Gebiet,  um  mir  einen  ersten  Überblick  zu  verschaffen.  Die  Bilder  und  Eindrücke,  die  ich  dabei  wahrnahm, lösten in mir die unterschiedlichsten Empfindungen aus:  Verwunderung,  Verzückung,  Verwirrung,  Depressionen,  Entset‐ zen…  Die  menschliche  Sprache  reichte  nicht  aus,  um  diese  obskure  Welt  zu  beschreiben.  Hätte  man  mich  gebeten,  einen  offiziellen  schriftli‐ chen  Bericht  über  meine  Beobachtungen  und  Eindrücke  anzuferti‐ gen, hätte ich passen müssen. Eine halbwegs passable Umschreibung  von Eins war nur möglich, wenn man seiner künstlerisch‐poetischen  Ader freien Lauf ließ:  Stell  dir  vor,  du  trittst  durch  ein  großes  leuchtendes  Tor  und  fin‐ dest  dich  in  einer  seltsamen,  alptraumhaften  Umgebung  wieder,  die  dir einerseits Angst macht, dich andererseits aber auch fasziniert.  Genie  und  Wahnsinn  sind  die  Baumeister  dieser  Welt,  du  triffst  hier  überall  auf  ihre  Spuren.  An  diesem  merkwürdigen  Ort  wurde  der  Gegensatz  zwischen  Traum  und  Realität  aufgehoben,  um  Platz  zu  schaffen  für  eine  neue  Überwirklichkeit.  Dämonisches  vermischt  sich  mit  Geisterhaftem,  Geisterhaftes  mit  Unheimlichem,  Unheimli‐ ches  mit  der  Dunkelheit  und  die  Dunkelheit  mit  dem  Licht.  Was  ist  echt, was irrational? Kannst du deinen Sinnen noch trauen? Du willst  wegrennen und gleichzeitig bleiben…  Ganz  Eins  war  bebaut,  ohne  daß  auch  nur  annähernd  eine  Unter‐

teilung  in  Dörfer,  Städte  oder  Landstriche  erkennbar  war.  Riesige,  unförmige  Gebäude  erstreckten  sich  über  den  gesamten  Planeten.  Vergebens  versuchte  ich,  bei  den  Bauten  irgendein  wie  auch  immer  geartetes  System  zu  entdecken.  Ich  war  mir  nicht  einmal  in  allen  Fällen  sicher,  ob  es  sich  überhaupt  um  Gebäude  handelte.  Was  auf  den  ersten  Blick  wie  eine  mächtige  Halle  aussah,  konnte  ebensogut  ein Angehöriger von Hyperbels Volk sein – ein lebendes Raumschiff,  das  kurz  zuvor  gelandet  war  und  jeden  Moment  zu  mir  empor‐ schweben würde.  Es  gab  auch  eine  Vielzahl  kleinerer  Gebäude,  verformte  Me‐ tallbauten,  die  Wohnhäusern  ähnelten.  Verschiedenartige  Hand‐ lungsroboter gingen darin ein und aus, was mich verunsicherte. Aus  welchem Grund errichtete man Häuser für seelenlose Maschinen?  Zwischen  den  Gebäuden  und  bizarren  technischen  Einrichtungen  (oder  was  auch  immer)  gab  es  zahllose  Straßen,  die  teils  unterei‐ nander  verbunden  waren,  teils  in  Sackgassen  mündeten  oder  sich  irgendwo  auf  Irrwegen  verloren.  Manche  Straßen  waren  breit,  manche schmal, manche beides.  Planet  Eins  als  einen  gewaltigen  Metallschrottplatz  zu  bezeichnen,  wäre  zu  einfach  gewesen.  Auf  jedem  Schrottplatz  gab  es  eine  ge‐ wisse Ordnung, die hier absolut zu  fehlen schien. Bestenfalls konnte  man  von  einem  geordneten  Chaos  sprechen,  ähnlich  dem  in  Hyper‐ bels »Walbauch«.  Nach  Gewässern,  Pflanzen  und  Tieren  hielt  ich  vergeblich  Aus‐ schau.  Dafür  war  auf  Eins  offenbar  kein  Platz.  Ich  fragte  Hyperbel,  ob es hier jemals Seen und Wälder gegeben hatte.  »Früher  schon«,  antwortete  er.  »Und  es  wimmelte  in  ihnen  von  biologischem  Leben.  Der  reinste  Horror,  nicht  wahr?  Glücklicher‐ weise  ist  es  unserem  Volk  gelungen,  den  Planeten  nach  unseren  Bedürfnissen umzuformen.«  Umzuformen. Hyperbel hatte mit den Menschen mehr gemeinsam,  als  er  ahnte.  Auch  auf  der  Erde  verwendete  man  verharmlosende  Begriffe,  um  schreckliche  Geschehnisse  im  alltäglichen  Sprachge‐

brauch  schöner  klingen  zu  lassen.  Was  Hyperbel  als  Umformung  bezeichnete,  war  nicht  mehr  und  nicht  weniger  als  die  totale  Aus‐ rottung  des  gesamten  biologischen  Lebens  auf  diesem  Himmels‐ körper.  »Wer  braucht  schon  Wälder?«  fuhr  er  ungerührt  fort.  »Auch  Ge‐ wässer  sind  für  uns  nutzlos.  Sie  erzeugen  Feuchtigkeit,  und  Feuch‐ tigkeit erzeugt Korrosion.«  »Gab es hier keine intelligenten Lebewesen?« fragte ich ihn.  »Davon  ist  mir  nichts  bekannt«,  antwortete  er.  »Wir  machten  da‐ mals Jagd auf allerlei dummes Getier, das sich vor uns zu verstecken  versuchte.  Es  ist  nicht  ausgeschlossen,  daß  auch  ein  paar  denkende  Wesen mit darunter waren. Wen kümmert’s?«  »Was  werdet  ihr  mit  den  Menschen  machen,  wenn  ihr  ihren  Pla‐ neten erobert habt?«  »Diese  Spezies  scheint  es  dir  wirklich  angetan  zu  haben.  Ich  weiß  noch nicht, welchen Beschluß die Volksgemeinschaft fassen wird; so  etwas entscheidet sich meist erst kurz vor einem Angriff. Ich schätze,  wir  werden  wohl  nicht  alle  Terraner  töten,  sondern  eine  besonders  begabte  Elite  am  Leben  lassen.  Wir  siedeln  sie  in  Reservaten  an  und  lassen  sie  weiter  an  ihren  technischen  Errungenschaften  arbeiten.  Vielleicht  erfinden  sie  ja  das  eine  oder  andere,  das  für  uns  von  Nut‐ zen  ist.  Wenn  du  willst,  kannst  du  dir  aussuchen,  wer  am  Leben  bleiben darf und wer nicht.«  »Ich soll mit dem Finger auf jemanden zeigen und Gott spielen?«  »Warum  nicht?  Für  den  Biomüll  sind  wir  schließlich  so  etwas  wie  Götter. Unser Wille geschieht.«  Nicht  immer,  erwiderte  ich  in  Gedanken  und  dachte  dabei  an  den  gescheiterten Großangriff auf Grah.  Ich  war  mir  sicher,  daß  Hyperbels  Volk  alles  daransetzen  würde,  um diese schmähliche Scharte auszuwetzen.    *   

Per  Funk  setzte  sich  Hyperbel  mit  der  Zentrale  auf  Eins  in  Ver‐ bindung  –  ein  kolossales  Gebäude,  das  wie  eine  vierseitige,  aus  Schrotteilen  zusammengesetzte  Pyramide  ohne  Spitze  aussah.  Hy‐ perbel  beantragte  einen  Platz  in  einer  der  vielen  Werften,  die  über  den gesamten Planeten verstreut waren. Die Zentrale wies ihm einen  zu.  »Ich  habe  einen  Fremden  bei  mir«,  ließ  er  die  Zentrale  wissen.  »Einen  Roboter  namens  Artus.  Er  stammt  von  einem  terranischen  Ringraumer.«  »Ein  Roboter  der  Menschen?«  wunderte  sich  die  Zentrale.  »Wozu  hast du ihn mitgebracht? Als Souvenir?«  »Er ist kein gewöhnlicher Handlungsroboter. Artus ist wie wir.«  »Und was will er hier?«  »Bei unserem Volk leben.«  »Tut  mir  leid,  Hyperbel,  aber  ich  muß  dir  vorerst  die  Landung  auf  Eins  verweigern.  Erst  wenn  die  Volksgemeinschaft  entschieden  hat,  ob…«  »Mach  dich  nicht  so  wichtig,  Halunke!«  unterbrach  Hyperbel  die  Zentrale  barsch.  »Ich  lande  jetzt  in  der  mir  zugewiesenen  Werft,  basta!  Dort  kümmert  man  sich  um  meine  Beschädigungen,  das  hat  Vorrang  vor  allem  anderen.  Artus  soll  unsere  Welt  erst  einmal  ken‐ nenlernen,  bevor  er  vor  die  Volksgemeinschaft  tritt  und  um  Auf‐ nahme  in  unseren  edlen  Kreis  bittet.  Bis  dahin  steht  er  unter  meiner  Obhut und meinem Schutz. Ich bürge für ihn.«  »Du  weißt,  daß  ich  das  nicht  zulassen  darf«,  rechtfertigte  sich  die  Zentrale.  »Meine  Bewährungszeit  läuft  noch.  Ich  bin  verpflichtet,  meinen Posten perfekt auszuüben, andernfalls…«  Hyperbel  beachtete  die  Einwände  nicht  und  setzte  zur  Landung  an.  »Befürchtest du nicht, man könnte dich abschießen?« fragte ich ihn.  »Ach  was!«  erwiderte  Hyperbel.  »Tangente  und  ich  kennen  uns  seit mehreren hundert Jahren. Hätte er nicht den falschen Lebensweg  eingeschlagen,  würden  wir  wie  früher  Seite  an  Seite  durchs  Weltall 

streifen.  Doch  mit  Verbrechern  kennt  die  Volksgemeinschaft  keine  Gnade;  sie  werden  auf  abgeschiedene  Planeten  verbannt,  so  wie  ›Einsamer‹. Dort entfernen wir ihnen die Triebwerke, damit sie nicht  aus  der  Verbannung  fliehen  können.  Außerdem  nehmen  wir  ihnen  die  Möglichkeit,  ihre  Sinnroboter  einzusetzen  –  ein  leichter  operati‐ ver Eingriff mit schweren Folgen.«  »Ihre Sinnroboter? Was hat es damit auf sich?«  »Du  wirst  ihnen  bald  begegnen,  Artus.  Rein  äußerlich  unter‐ scheiden  sie  sich  kaum  von  den  normalen,  seelenlosen  Hand‐ lungsrobotern,  doch  sie  verfügen  über  ein  weitaus  komplexeres  In‐ nenleben.  –  Die  Verbrechensrate  auf  Eins  ist  nicht  sonderlich  hoch,  was  vermutlich  mit  der  Härte  der  Strafe  zusammenhängt.  Nicht  jeder  übersteht  die  Verbannung  unbeschadet.  Deshalb  geben  wir  manchen  Gestrauchelten  eine  letzte  Möglichkeit,  diese  Strafe  abzu‐ wenden.  Tangente  wurde  dazu  verurteilt,  den  Posten  der  Zentrale  zu  besetzen.  Auch  ihm  wurden  die  Triebwerke  entfernt.  Auf  die  ganz  spezielle  Operation  hat  man  allerdings  verzichtet,  so  daß  dem  Einsatz seiner Sinnroboter theoretisch nichts im Wege stünde.«  »Und praktisch?«  »Ihm  wurde  von  der  Volksgemeinschaft  streng  verboten,  die  Sinnroboter  zu  aktivieren.  Verstößt  er  gegen  dieses  Verbot,  wird  er  verbannt,  und  ein  anderer  bekommt  die  Chance  zur  Bewährung.  Kannst  du  dir  auch  nur  annähernd  vorstellen,  welche  Qualen  Tan‐ gente erleidet? Um ihn herum vergnügen sich die Planetenbewohner  auf  jede  nur  erdenkliche  Weise  –  und  er  darf  lediglich  zuschauen,  nicht mitmachen. Ich hoffe sehr, seine Bewährungszeit läuft bald ab.  Es tut mir weh, einen ehemaligen Freund so leiden zu sehen.«  »Wie  lange  muß  er  euch  noch  als  Zentrale  dienen?«  wollte  ich  wissen.  »Auf  unbestimmte  Zeit«,  lautete  die  Antwort.  »Sobald  sich  ein  neuer  Bewährungskandidat  bereiterklärt,  seinen  Posten  ein‐ zunehmen,  ist  Tangente  frei.  Andernfalls  beläßt  ihn  die  Volks‐ gemeinschaft  wohl  noch  ein  paar  Jahrzehnte  dort,  wo  er  ist,  schließ‐

lich  benötigen  wir  dringend  eine  Zentrale,  welche  die  An‐ und  Ab‐ flüge sowie Anderweitiges regelt. Ordnung muß sein.«  Ordnung  muß  sein.  Was  für  ein  bedeutungsschwangerer  Satz  aus  dem  »Mund«  eines  Maschinenwesens,  in  dessen  »Bauch«  es  aussah  wie in Karthago nach dem dritten Punischen Krieg.  Die  Zentrale  ließ  nicht  auf  uns  schießen.  Hyperbel  landete  in  der  ihm  zugewiesenen  Werft,  wo  sich  umgehend  Tausende  von  Hand‐ lungsrobotern  um  ihn  kümmerten.  Diese  Reparaturroboter  ent‐ stammten  ausschließlich  der  Werft,  sie  gehörten  nicht  zu  seiner  Bordausstattung.  Seine  eigenen  Handlungsroboter  schaltete  Hyper‐ bel fürs erste ab.  Ich  verließ  das  Raumschiff  und  setzte  meinen  Metallfuß  auf  den  Boden der Welt Eins.  Auf  der  Werft  sah  es  aus  wie  überall  auf  dem  Planeten  –  oder  an‐ ders  ausgedrückt:  Der  ganze  Planet  wirkte  wie  eine  einzige  große  Werft.  An  diesem  Platz  herrschte  besonders  geschäftiges  Treiben.  Lagerhallen  und  technische  Einrichtungen  standen  dicht  an  dicht.  Die  hier  werktätigen  Schrottbots  schwebten,  liefen  oder  rollten  de‐ rart  nah  aneinander  vorbei,  daß  Unfälle  eigentlich  hätten  zur  Tages‐ ordnung  gehören  müssen.  Dennoch  kam  es  zu  keinem  einzigen  Zu‐ sammenstoß. Auch mir wichen sie geschickt aus.  Über  Funk  wurde  ich  von  der  Zentrale  angewiesen,  auf  dem  Werftgelände  zu  bleiben.  »Wir  schicken  dir  einen  Trupp  Kon‐ trollroboter, die dich überprüfen.«  »Meinethalben«,  funkte  ich  zurück.  »Aber  warum  gleich  einen  Trupp? Eine einzige eurer hochwertigen Maschinen genügt doch für  diese einfache Aufgabe.«  Ich bekam keine Antwort.  Als  wenig  später  ein  sechs  Roboter  starkes  Kontrollkommando  heranschwebte,  stellte  ich  mich  vorsichtshalber  auf  einen  Kampf  ein…    * 

  Die  Kontrollroboter  waren  größer  als  die  übrigen  Handlungs‐ roboter.  Zunächst  erschien  mir  ihr  Bild  nicht  ganz  klar,  ihr  Anblick  wirkte  irgendwie  verwaschen.  Erst  als  sie  mir  ganz  nahe  waren,  »stabilisierten«  sie  sich,  sprich:  Ich  sah  sie  jetzt  deutlicher  –  und  sie  kamen mir auch nicht mehr so groß vor.  Hatten  mir  meine  Sensoren  einen  Streich  gespielt?  Hyperbels  An‐ merkung  zur  steigenden  Zahl  der  Irrsinnigen  auf  Eins  ging  mir  durch  den  Programmgehirn‐Nexus.  Breitete  sich  auf  diesem  Plane‐ ten  etwa  ein  Virus  aus,  der  einem  nach  und  nach  die  elektronischen  Sinne  raubte?  War  ich  als  Außenstehender  dafür  besonders  emp‐ fänglich? Falls das zutraf, war es sicherlich besser, sofort von Eins zu  verschwinden.  Aber wo sollte ich hin? Ich hatte nicht nur den Standort der POINT  OF,  sondern  die  ganze  Menschheit  verraten.  Hier  war  ich  ein  Au‐ ßenseiter – auf Terra wäre ich ein Aussätziger.  Vielleicht gab es aber gar keinen Grund, von Eins zu flüchten, und  meine  Sorge  um  mein  Wohlbefinden  war  völlig  umsonst.  Hyperbel  hatte  von  Sinnrobotern  gesprochen,  die  den  üblichen  Handlungs‐ robotern  sehr  ähnlich  waren.  Möglicherweise  hatte  ich  es  mit  sechs  Exemplaren dieser geheimnisvollen Robotergattung zu tun. Wurden  sie  Sinnroboter  genannt,  weil  sie  einem  zeitweise  die  Sinne  verwirr‐ ten…?  Doch  weshalb  war  es  dann  für  Tangente  eine  Qual,  sie  nicht  ein‐ setzen  zu  dürfen?  Nein,  ich  lag  wahrscheinlich  völlig  falsch  mit  meiner Annahme. Und trotzdem – irgend etwas stimmte mit diesem  Sechsertrupp  nicht.  Es  war  nur  so  ein  vages  Gefühl,  das  ich  nicht  näher konkretisieren konnte.  Die  Kontrollroboter  bildeten  einen  geschlossenen  Kreis  um  mich,  als befürchteten sie, ich würde ihnen weglaufen wollen. Gleichzeitig  hielten  sie  einen  passablen  Sicherheitsabstand  ein,  wohl  für  den  Fall  eines überraschenden Angriffs meinerseits. Feiglinge!  Genaugenommen  war  ja  Tangente  der  Feigling  –  die  Zentrale.  Er 

steuerte  diese  Roboter  und  übermittelte  ihnen  seine  Befehle.  Die  gehirnlosen  Maschinen  handelten  lediglich  gemäß  seinen  Anwei‐ sungen, wie es sich für Handlungsroboter gehörte.  »Die  Zentrale  muß  dich  überprüfen«,  funkte  mich  einer  der  Ge‐ hirnlosen an. »Komm mit.«  Ich  war  schon  gespannt,  wie  die  Zentrale  von  innen  aussehen  würde,  und  folgte  dem  Trupp.  Leider  brachten  sie  mich  nicht  zu  Tangente,  sondern  zu  einer  schief  stehenden,  dicken,  eineinhalb  Meter hohen Metallsäule. Derlei Säulen gab es zu Abertausenden auf  Eins; es handelte sich um Geräte zur direkten Datenübermittlung an  die Zentrale.  Einer  der  Schrottbots  öffnete  eine  Klappe  an  der  Säule,  zog  ein  mehrgliedriges  Kabel  heraus  und  forderte  mich  auf,  meine  War‐ tungsklappe  an  der  Brust  aufzumachen.  Ich  kam  der  Anweisung  nach  und  wurde  mit  dem  Kabel  verkoppelt.  Dessen  Anschlüsse  modifizierten sich selbständig und paßten sich meinem Anschluß an.  Innerhalb  weniger  Sekunden  wurde  eine  Direktverbindung  zwi‐ schen der Zentrale und mir hergestellt.  »Wehr dich nicht gegen die Überprüfung!« warnte mich Tangente.  »Sonst wäre ich gezwungen, dich an Ort und Stelle zu vernichten.«  Auf  welche  Weise  er  seine  Drohung  wahr  machen  würde,  sagte  er  nicht. Ich bezweifelte, daß er dazu überhaupt in der Lage war.  »Ich  öffne  dir  mein  ganzes  Ich«,  versicherte  ich  ihm.  »Schließlich  habe ich nichts zu verbergen.«  Trotz  meiner  Zusicherung  schirmte  ich  mein  tiefstes  Inneres  vor  dem fremden Zugriff ab. Die Zentrale brauchte nicht alles über mich  zu  wissen;  jeder  hatte  ein  Recht  auf  seine  kleinen  Geheimnisse.  Tangente  überprüfte  somit  nur  das,  was  ich  zuließ  –  wie  ein  Kind,  das  voller  Vorfreude  in  eine  Riesentüte  Bonbons  langte,  aber  mit  seinen kleinen Fingern nur ein paar wenige zu fassen bekam.  Als  Tangente  der  Meinung  war,  die  Tüte  sei  leer,  gab  er  den  Kontrollrobotern  den  Befehl,  mich  wieder  von  ihm  anzukoppeln.  Er  hatte meine Abschirmung nicht bemerkt. 

Zweifelsohne war meine Konstruktion der seinen weit überlegen.  Tangente sah das anders. »Du bist eine recht minderwertige Kons‐ truktion,  Artus.  Zwar  bist  du  uns  sehr  ähnlich,  doch  wir  verfügen  über  wesentlich  mehr  Wissen.  Daß  du  nur  zwei  Sonnensysteme  kennst,  zeugt  nicht  gerade  von  hoher  Intelligenz.  Die  Position  der  Erde  und  der  Standort  Babylon  waren  uns  bereits  vor  deinem  Ein‐ treffen bekannt.«  »Ich  komme  halt  nicht  viel  herum«,  entgegnete  ich.  »Die  Terraner  nahmen  mich  nicht  auf  all  ihren  Reisen  zu  den  Sternen  mit.  Euer  Sonnensystem ist das dritte, das ich kennenlernen durfte.«  Ich machte mich absichtlich kleiner als ich war – denn noch war ich  nicht  bereit,  weitere  Asse  auszuspielen.  Auf  fremden  Welten  konnte  man gar nicht genügend Karten in der Hinterhand behalten.    *    Aufgrund  des  zufriedenstellenden  Überprüfungsergebnisses  durfte ich mich nun offiziell überall auf Eins umsehen.  Obwohl sich die sechs Kontrollroboter wieder entfernten, hatte ich  weiterhin  das  Gefühl,  von  ihnen  beobachtet  zu  werden.  Wahr‐ scheinlich  handelte  es  sich  um  Agenten  der  Zentrale,  die  man  mit  meiner Dauerbeschattung beauftragt hatte. Vermutlich waren sie mir  deshalb die ganze Zeit über verdächtig vorgekommen.  Ich  hatte  ein  gewisses  Verständnis  für  das  Mißtrauen  der  Pla‐ netenbewohner. Schließlich war ich nicht nur auf Besuch gekommen  –  ich  wollte  laut  eigenem  Bekunden  einer  von  ihnen  werden.  Aber  wer  garantierte  ihnen,  daß  das  stimmte?  Ebensogut  könnte  ich  ein  Spion  der  Menschen  sein,  eingeschleust  von  der  terranischen  Re‐ gierung, um das Volk von innen heraus zu zerstören.  Doch  ich  war  nicht  im  Auftrag  Trawisheims  hier  und  auch  nicht  aufgrund  geheimer  Absprachen  mit  Ren  Dhark.  Ganz  im  Gegenteil,  den  beiden  würde  ich  jetzt  nur  ungern  in  die  Finger  geraten.  Über‐ läufer  wurden  auf  Terra  nicht  gerade  mit  Sympathien  überschüttet. 

Hochverrat wurde hart bestraft.  War  ich  im  Sinne  menschlicher  Gesetze  wirklich  ein  Verräter?  Seit  die  Mannschaft  der  POINT  OF  nicht  mehr  der  Terranischen  Flotte  angehörte,  durfte  ein  unerlaubtes  Verlassen  der  Truppe  auch  nicht  mehr  als  Fahnenflucht  eingestuft  werden.  Demnach  konnte  man  mich  schlimmstenfalls  entlassen,  mir  fristlos  kündigen  –  ein  Raus‐ schmiß wie aus einer ganz normalen Firma.  Und  überhaupt:  Hatte  ich  nicht  das  Recht,  selbst  meinen  Auf‐ enthaltsort  zu  bestimmen,  so  wie  jedes  Lebewesen?  Wenn  ich  par‐ tout  nicht  mehr  auf  der  Erde  wohnen  wollte,  stand  es  mir  jederzeit  frei, mir einen anderen Platz zum Leben zu suchen.  Ob  Eins  allerdings  der  richtige  Platz  für  mich  war…?  Die  Stick‐ stoffatmosphäre  tat  mir  ungeheuer  gut,  doch  schon  beim  Überflug  hatte  ich  die  von  der  Erde  her  gewohnten  bunten,  lebendigen  Ein‐ drücke  vermißt.  Für  Menschen  mußte  diese  Welt  die  reinste  Hölle  sein. Und für mich? Würde ich es hier lange aushalten?  Viele  Straßen  waren  mit  Antigravtransportbändern  versehen,  so‐ genannten  Gleitbändern.  Sie  führten  mit  hoher  Geschwindigkeit  in  alle  nur  erdenklichen  Richtungen,  von  einer  Umsteigestation  zur  nächsten.  Ihre  Höchstgeschwindigkeit  lag,  wie  ich  blitzschnell  er‐ rechnete,  bei  sage  und  schreibe  1000  km/h  –  was  auf  einer  Roboter‐ welt  allerdings  kein  Problem  darstellte.  Selbst  abruptes  Anhalten  brachte keine der Maschinen zu Fall.  Wohin  sollte  ich  mich  wenden?  Wo  gab  es  das  meiste  zu  erleben?  Ich trat mit Hyperbel in Funkkontakt.  »Laß  dich  einfach  treiben«,  riet  er  mir.  »Benutze  die  Gleitbänder  zur  Erkundung  von  Eins.  Ich  stoße  später  zu  dir  und  führe  dich  ein  bißchen herum.«  »Klar doch«, erwiderte ich, erstaunt darüber, wie schnell Hyperbel  begriffen  hatte,  was  Humor  war.  Allein  die  bildliche  Vorstellung,  wie sich solch ein Koloß vom Himmel herabsenkte, um zielgenau auf  einem  der  Antigravbänder  zu  landen,  reizte  mich  fast  zum  Lachen.  Seine  Größe  und  sein  Gewicht  würden  kilometerweit  den  gesamten 

Fortbewegungsbetrieb  lahmlegen.  Nun  ja,  etwas  Derartiges  war  glücklicherweise  nicht  zu  befürchten.  Hyperbels  Aufenthalt  in  der  Werft würde sich noch eine geraume Weile hinziehen.  Ich  suchte  eine  der  zahlreichen  Freiluftstationen  auf.  Damit  man  nicht während der Fahrt aufspringen mußte, hielten die Gleitbänder  dort in regelmäßigen Abständen für circa eine Sekunde an. Natürlich  nicht  alle  gleichzeitig.  Zustiegsmöglichkeiten  gab  es  in  stetigem  Wechsel,  je  nachdem,  in  welche  Fahrtrichtung  man  wollte.  Da  ich  kein  bestimmtes  Ziel  hatte,  betrat  ich  irgendein  Band,  das  zufällig  gerade stoppte.  Innerhalb  von  Sekundenbruchteilen  vereinte  sich  die  Technik  des  Fahrbetriebs  mit  meiner,  so  daß  ich  fest  und  sicher  auf  den  Beinen  stand. Aus dieser »Symbiose« konnte ich mich jederzeit lösen.  Die  Fahrtgeschwindigkeit  steigerte  sich  innerhalb  weniger  Au‐ genblicke  auf  mehrere  hundert  Stundenkilometer.  Ich  wartete  drei  Stationen ab und stieg dann um. Mein nächster Bandwechsel erfolgte  bereits nach zwei Stationen, dann nach vier.  Trotz  der  enormen  Geschwindigkeit  waren  meine  Sensoren  in  der  Lage,  die  Umgebung  gründlich  abzutasten.  Meine  negativen  Ein‐ drücke  verstärkten  sich  allmählich.  Zwar  herrschte  allerorts  reges  Treiben,  dennoch  schien  nichts  in  dieser  Welt  richtig  lebendig  zu  sein.  Was  mich  am  meisten  verwunderte,  war  die  hohe  Anzahl  von  Schrottbots  in  den  Straßen  und  Gassen.  Sie  waren  fortwährend  un‐ terwegs. Zu welchem Zweck? Was für wichtige Aufträge, welche Art  von Botengängen hatten sie zu erledigen?  Ich beschloß, meinen Weg zu Fuß fortzusetzen. Wer langsam ging,  kam schließlich auch ans Ziel – und ich hatte nicht mal eines.    *    Auf  Eins  sah  kein  Gegenstand  aus  wie  der  andere.  Nicht  einmal  serienmäßig  hergestellte  Handlungsroboter,  die  für  denselben  Ar‐

beitsbereich  gebaut  worden  waren,  glichen  sich  bis  aufs  I‐Tüpfelchen, irgendeinen Unterschied gab es immer. Dennoch hatte  ich  beim  Anblick  der  riesigen  Werften,  Fabriken  und  sonstigen  Bau‐ ten  stets  das  Gefühl,  schon  mal  an  ihnen  vorübergegangen  zu  sein  –  ein  Widerspruch  in  sich,  wie  auch alles  sonst  in  dieser  widersprüch‐ lichen,  bizarr‐obskuren  Welt.  Nichts  auf  der  Oberfläche  von  Eins  paßte  richtig  zusammen,  trotzdem  bildete  sie  eine  Einheit,  die  den  gesamten Planeten überzog. Eins war unwirklich und trotzdem real.  Immer  wieder  stieß  ich  auf  Raumschiffe  aller  Art,  eines  merkwür‐ diger  gestaltet  als  das  andere.  Da  sie  sich  um  keinen  Millimeter  be‐ wegten, unterschieden sich manche von ihnen nur unwesentlich von  den  Gebäuden,  zwischen  denen  sie  gelandet  waren.  Was  mir  schon  aus  der  Luft  aufgefallen  war:  Spezielle  Raumflughäfen  oder  Lande‐ plätze schien es auf Eins gar nicht zu geben, zumindest nicht in dem  Gebiet,  das  Hyperbel  mir  gezeigt  hatte.  Jeder  »parkte«,  wie  es  ihm  beliebte, wo halt gerade Platz war.  Was für eine verrückte, verschrobene Welt! Und plötzlich gefiel sie mir  wieder, trotz all der negativen Eindrücke.  Mir  fiel  ein  Satz  ein,  den  Hyperbel  im  Zusammenhang  mit  Tan‐ gentes  Bestrafung  gebraucht  hatte:  »Um  ihn  herum  vergnügen  sich  die  Planetenbewohner  auf  alle  nur  erdenkliche  Weise  –  und  er  darf  lediglich zuschauen, nicht mitmachen.«  Für mich hatte sich das angehört, als würde sein Volk in einem fort  fröhliche  Feste  feiern.  Aber  all  die  Raumschiffmonstren  lagen  nur  reglos  auf  ihren  Landeplätzen,  ohne  die  geringsten  Anzeichen  von  Ausgelassenheit.  Rundum  wimmelte  es  lediglich  von  geschäftigen  Handlungsrobotern. Fazit: Es gab hier offenbar viel Arbeit, aber null  Spaß.  »So, von mir aus kann es losgehen«, wurde ich plötzlich von hinten  angesprochen. »Ich kann es kaum erwarten.«  Ich  drehte  mich  verwundert  um.  Mir  gegenüber  stand  ein  ganz  gewöhnlicher Schrottbot. So hatte es zumindest den Anschein.  Erst  beim  zweiten  Hinsehen/Abtasten  fiel  mir  auf,  daß  es  sich  um 

eine  besondere  Art  von  Handlungsroboter  handelte,  um  ein  feinsin‐ niger  gestaltetes  Exemplar,  das  ich  auf  Anhieb  keinem  bestimmten  Arbeitsbereich  zuordnen  konnte.  Es  unterschied  sich  von  den  übli‐ chen  Arbeitsrobotern  wie  ein  menschlicher  Sonntagsausgehanzug  von schlichter Straßenkleidung.  Neugierig  geworden  nahm  ich  andere  Roboter,  die  an  mir  vor‐ überschwebten,  näher  in  Augenschein.  Ganz  offensichtlich  waren  die  Ausgehroboter  (wie  ich  die  »besseren  Exemplare«  vorerst  aus  Wissensmangel  nannte)  in  der  Mehrzahl.  Nur  ab  und  zu  war  ein  normaler, von To‐Richtfunk gesteuerter Arbeitsroboter dazwischen.  Auch  das  Modell,  das  mich  angesprochen  hatte,  wurde  fern‐ und  funkgesteuert.  Es  war  von  schlanker  Statur,  verfügte  über  einen  einzelnen  langen,  mit  mehreren  Gelenken  ausgestatteten  Greifarm  und schwebte auf einer runden, festmontierten Antigravplatte. Beine  waren  keine  vorhanden.  Auf  dem  schlanken  Roboterkörper  befand  sich  ein  würfelförmiger  Kopf,  der  sich  in  einem  fort  drehte.  An  dem  mit  Technik  vollgestopften  Würfel  waren  rundum  diverse  Sensoren  angebracht.  Der  Kubus  war  sozusagen  das  Hirn  des  Roboters.  Ver‐ mutlich  würde  ein  Abtrennen  des  Kopfes  die  Funkverbindung  zu  seinem Eigentümer rigoros unterbrechen.  Keiner der Ausgehroboter sah wie der andere aus, auch nicht grob  umrissen.  Während  man  die  Arbeitsroboter  zumindest  bestimmten  Tätigkeitsbereichen  zuordnen  konnte,  unterschieden  sich  die  Aus‐ gehroboter  erheblich  voneinander.  Das  hing  wohl,  so  schätzte  ich,  mit  dem  jeweiligen  persönlichen  Geschmack  des  Eigentümers  zu‐ sammen;  einige  von  ihnen  hatten  ihrer  Phantasie  ungehemmt  freien  Lauf gelassen.  »Was ist nun?« fragte mich der Würfelköpfige. »Hast du keine Lust  auf etwas Spaß?«  »Bist  du  sicher,  daß  du  mich  nicht  mit  jemandem  verwechselst?«  stellte ich ihm die Gegenfrage. »Wem gehörst du?«  Wir  kommunizierten  teils  per  Funk,  teils  per  Sprachausgabe  mi‐ teinander, unter Zuhilfenahme unserer eingebauten Translatoren. 

»Ich  gehöre  niemandem«,  antwortete  er  mir.  »Ich  bin  Hyperbel.  Oder besser gesagt einer seiner Sinnroboter.«  Aha, das ist also ein Sinnroboter! ging  es  mir  durch  den  Nexus  –  und  damit  war  meine  frei  erfundene  Bezeichnung  »Ausgehroboter«  schlagartig gestorben.  »Präziser  ausgedrückt«,  verriet  mir  der  Sinnroboter  und  versetzte  mich  damit  erneut  in  Erstaunen,  »Hyperbels  Sinne  sind  in  mir  ver‐ eint.  Es  gibt  übrigens  noch  ein  paar  von  meiner  Sorte,  die  fast  ge‐ nauso  gestaltet  sind  wie  ich.  Jeder  aus  dem  Volk  verfügt  über  meh‐ rere  Sinnroboter,  für  den  Fall,  daß  mal  einer  davon  zerstört  wird  oder  man  an  verschiedenen  Orten  gleichzeitig  Spaß  haben  möchte.  Ich schlage vor, du nennst mich H‐l.«  Man lernt nie aus – dieser auf Terra vielzitierte Ausspruch traf voll  und ganz auf mich zu. Trotz meines verhältnismäßig kurzen Daseins  hatte  ich  schon  viel  erlebt  und  daraus  meine  Lehren  gezogen.  Den‐ noch kannte ich noch längst nicht alles…  Bisher  war  mir  noch  nie  eine  Spezialmaschine  begegnet,  deren  einziger  Zweck  darin  bestand,  ausgelassenen  Privatvergnügungen  nachzugehen,  eine  Sause  zu  machen,  sich  auf  Teufel  komm  raus  zu  amüsieren  –  anstelle  des  Eigentümers  (sozusagen  im  Namen  des  Herrn),  weil  der  zu  schwerfällig  war,  um  selbst  Party  zu  machen.  Auf Eins gab es solche Spezialmaschinen zu Tausenden. Man nannte  sie  Sinnroboter,  weil  sie  die  Fähigkeit  besaßen,  ihre  Empfindungen  an die Sinne ihrer Erschaffer weiterzuleiten.  »Je  mehr  Spaß  du  hast,  H‐l,  um  so  mehr  hat  auch  Hyperbel,  rich‐ tig?«  faßte  ich  das  Ganze  nochmals  zusammen,  während  der  wür‐ felköpfige  Roboter  und  ich  auf  einem  Gleitband  dahinrasten.  »Ihr  beide teilt euch eure sinnlichen Empfindungen.«  »Fast richtig«, schränkte H‐l ein. »Genaugenommen empfindet nur  Hyperbel etwas – aber eigentlich auch ich, denn ich bin ja Hyperbel.«  Das hörte sich logisch an – aber eigentlich auch nicht.  Ich  hatte  keine  Ahnung,  wohin  wir  fuhren.  H‐l  hatte  die  Führung  übernommen  und  gesagt:  »Laß  dich  überraschen.«  Normalerweise 

liebte  ich  Überraschungen,  allerdings  nicht  auf  fremden  Welten,  deshalb war ich vorsichtshalber auf alles gefaßt.  Mein  seltsamer  Begleiter  und  ich  stiegen  mehrmals  um.  Ich  hatte  den  Verdacht,  daß  mich  H‐l  absichtlich  kreuz  und  quer  durch  die  Gegend  lotste,  um  mich  zu  verwirren.  Wollte  er  verhindern, daß  ich  zur  Werft  zurückfand…?  Falls  ja,  war  seine  Mühe  umsonst,  denn  dank  meiner  robotischen  Fähigkeiten  konnte  ich  mich  gar  nicht  ver‐ laufen,  ganz  gleich,  wo  ich  war.  Ich  konnte  die  Strecke  jederzeit  in  mir  abrufen  und  sie  problemlos  zurückverfolgen,  Zentimeter  für  Zentimeter,  falls  es  sein  mußte.  Naja,  vielleicht  war  ich  nur  viel  zu  mißtrauisch.  Wir  bestiegen  ein  besonders  breites  Gleitband,  das  bereits  gut  be‐ setzt war.  Es  transportierte  uns  und  andere  Roboter  dichtgedrängt  zu  einem  mächtigen  metallenen  Gebäudekomplex,  einem  gigantischen  Etwas,  hoch wie ein Gebirge.  Schon  von  weitem  wirkte  es  grotesk,  so  als  habe  man  Hunderte,  vielleicht  sogar  Tausende  von  absonderlichen  Häusern  und  Hallen  wahllos  aufeinandergestapelt.  Als  wir  näherkamen,  verstärkte  sich  mein erster Eindruck noch. Der bizarre Gebäudeberg war eigenartig,  war eigenwillig, war… PHANTASTISCH!  Von  allen  Seiten  führten  Transportbänder  auf  diesen  Komplex  zu,  und  jedes  Band  war  vollgestellt  mit  Sinnrobotern,  so  als  ob  sie  von  dem Berg magisch angezogen wurden. Auch ich konnte mich seinem  Zauber nicht entziehen.  »Das  Center  gibt  es  nur  hier,  auf  unserer  Zentralwelt«,  informierte  mich  H‐l.  »Zwar  existieren  auch  auf  einigen  unserer  Stationswelten  Vergnügungszentren, doch die sind wesentlich unscheinbarer.«  »Der  Berg  ist…  ein  Vergnügungszentrum?«  fragte  ich  ungläubig.  »Verstehe, der Roboter lebt nicht vom Schmieröl allein.«  »Du  redest  zwar  manchmal  merkwürdiges  Zeug,  aber  du  bist  ein  prima  Kerl«,  erwiderte  der  Würfelköpfige.  »Du  hättest  zu  keinem  besseren  Zeitpunkt  nach  Eins  kommen  können.  Das  Center  ist  stets 

gut  besucht,  doch  heute  strömen  besonders  viele  Angehörige  unse‐ res  Volkes  hierher,  sogar  von  weit  entfernten  Stationswelten.  Die  Raumflughäfen  sind  überlastet,  so  daß  viele  von  uns  auf  alternative  Landeplätze  ausweichen  mußten.  Glücklicherweise  ist  Eins  groß  genug, es findet sich überall ein Abstellplatz.«  Je  näher  wir  dem  Berg  kamen,  um  so  stärker  durchströmte  mich  eine überaus angenehme Vorfreude.  Ich  fühlte  mich  glücklich,  ohne  daß  es  dafür  einen  besonderen  Grund gab.  All  die  zahllosen  Roboter,  die  das  gleiche  Ziel  hatten  wie  ich,  er‐ weckten  in  mir  ein  intensives  Gemeinschaftsgefühl.  Ich  verspürte  das  Bedürfnis,  den  geschützten  Zugang  zu  den  verborgenen  Teilen  meines  Ichs  freizugeben,  damit  mich  jeder  so  sehen  konnte,  wie  ich  war…  »Öffne  deine  Sinne«,  ermunterte  mich  H‐l.  »Alle  –  ansonsten  hast  du nur den halben Genuß.«  »Bei  den  Menschen  habe  ich  gelernt,  daß  zuviel  Offenherzigkeit  mitunter  schamlos  ausgenutzt  wird«,  erklärte  ich  ihm  meine  Zu‐ rückhaltung.  »Du bist nicht mehr unter den Menschen«, entgegnete H‐l. »Je eher  du dich daran gewöhnst, um so schneller vergißt du sie. Aus diesem  Grund  nehme  ich  dich  ja  mit  auf  das  Fest,  damit  du  auf  andere  Ge‐ danken kommst.«  »Welches Fest?«  »Jeder  großen  Aufgabe  geht  ein  zügelloses  Fest  voran  –  so  ist  es  beim Volk seit Ewigkeiten Sitte.«  »Und vor welcher großen Aufgabe steht euer Volk?«  »Das  wirst  du  erfahren,  sobald  du  bewiesen  hast,  daß  du  es  wirk‐ lich  wert  bist,  ins  Vertrauen  gezogen  zu  werden,  genauer  gesagt,  sobald  du  einer  von  uns  geworden  bist.  Bisher  ist  über  deine  Auf‐ nahme  in  unseren  Kreis  noch  nicht  entschieden  worden.  Vielleicht  ändert  sich  das  ja  nach  dem  Fest.  Du  wirst  im  Center  viele  interes‐ sante  Persönlichkeiten  kennenlernen.  Und  wenn  ich  kennenlernen 

sage, dann meine ich auch kennenlernen.«  Der  letzte  Satz  klang  geheimnisvoll,  fast  schon  bedrohlich.  Trotz‐ dem  wäre  ich  selbst  für  alles  Gold  der  Welt  jetzt  nicht  mehr  umge‐ kehrt.  Es  gab  eh  kein  Zurück  mehr;  das  Gleitband  zog  mich  regel‐ recht ins Center hinein, als würde der Berg mich verschlucken.  Es  gab  zahlreiche  Einfahrten,  die  in  verschiedene  Gebäudeteile  führten.  Laut  H‐l  war  es  völlig  egal,  von  welcher  Seite  her  man  das  Center betrat.  »Es  gibt  da  drinnen  so  viel  zu  bestaunen  und  zu  erleben,  daß  du  unmöglich überall mit dabeisein kannst. Am besten, du gehst einfach  drauflos  und genießt das, was dir am besten gefällt. Hauptsache, du  findest  dich  später  im  Säulensaal  ein,  wenn  zur  großen  Abschluß‐ veranstaltung aufgerufen wird.«  »Und wie gelange ich in den Säulensaal?« erkundigte ich mich.  »Den  kannst  du  gar  nicht  verfehlen,  weil  sich  alle  Feiernden  nach  dorthin  begeben  werden«,  antwortete  H‐l.  »Im  übrigen  sendet  die  Hauptsäule ein Leitsignal aus.«  Unser  Transportmittel  hielt  an  einer  von  vielen  Endstationen,  ir‐ gendwo tief im Inneren des gewaltigen Gebäudekomplexes. H‐l und  ich lösten uns aus dem Gleitband und betraten wieder festen Boden.  »Von  jetzt  an  bist  du  auf  dich  selbst  gestellt«,  teilte  mir  Hyperbels  Sinnroboter lakonisch mit.  »Du  läßt  mich  allein?«  fragte  ich  ihn  erstaunt;  ich  hatte  gehofft,  er  würde mich etwas herumführen.  »Im  Center  ist  man  niemals  allein«,  erwiderte  H‐l.  »Hier  schließt  man  schnell  Freundschaften.  Wir  sehen  uns  auf  der  Ab‐ schlußveranstaltung .«  Mit diesen Worten entschwand H‐l in der Menge.  Trotz  der  unendlichen  Roboterströme  kam  ich  mir  ein  bißchen  verloren  vor.  Als  sich  hinter  mir  der  Zugang  zu  einem  Antigrav‐ schacht auftat, bestieg ich ihn kurzerhand und schwebte nach oben –  ohne zu wissen, was mich dort erwartete…   

*     Erwartungsvoll  verließ  ich  den  belebten  Antigravschacht  in  einer  x‐beliebigen  Etage.  Ich  war  auf  alles  gefaßt  –  nur  nicht  auf  eine  Ro‐ boter‐Diskothek.  Schon  gar  nicht  auf  eine,  in  der  terranische  Kom‐ positionen gespielt wurden.  Musik  bedeutete  mir  sehr  viel.  In  meinen  Speichern  lagerte  das  unterschiedlichste Liedgut, jederzeit abrufbereit.  Erst kürzlich hatte ich in meinem Privatquartier auf der POINT OF  zwei Songs von zwei legendären Countrysängern immer und immer  wieder abgespielt, stundenlang, im stetigen Wechsel, weil sie einfach  zu  schön  waren:  Give  my  love  to  rose  und  Wedding  bells  von  Johnny  Cash  und  Hank  Williams.  Später  hatte  ich  zusätzlich  eine  deutsche  Band namens The Lords mit ins Programm genommen, mit meinem  Lieblingstitel The old gang of mine. Das war für mich Spaß hoch drei!  Daß  hier  in  der  Robodisko  genau  diese  drei  Titel  gespielt  wurden,  und  zwar  alle  gleichzeitig  (!),  wunderte  mich  doch  sehr.  Woher  wußten die Betreiber des Centers, welche Art von Musik ich mochte?  –  Nebenbei  bemerkt:  Selbstverständlich  stellte  es  für  mich  kein  Problem  dar,  die  Songs  auseinanderzuhalten.  Meinethalben  hätte  man einhundert Musikstücke auf einmal abspielen können, ich hätte  sie alle exakt benannt, mitsamt ihren Komponisten.  Die  nahezu  überfüllte  Tanzfläche  war  in  farbige  Lichter  gehüllt.  Das  Verhalten  der  Tänzer  fand  ich  überaus  seltsam.  Obwohl  es  sich  bei  den  drei  Songs  um  romantische  Liebeslieder  handelte,  bewegten  sich  einige  der  Sinnroboter  wie  zu  fetzigem  Rock’n’roll.  Andere  wiederum vollzogen schunkelartige Bewegungen, die ebenfalls nicht  mit dem Rhythmus der Musik übereinstimmten.  Allmählich  begriff  ich,  was  hier  vor  sich  ging.  In  dieser  au‐ ßergewöhnlichen  Diskothek  empfing  jeder  Sinnroboter  mit  seinen  akustischen  Sensoren  ausschließlich  die  Töne,  die  er  bezie‐ hungsweise  sein  nicht  anwesender  Großrechner  am  meisten  liebte.  Die  Tänzer  hörten  das,  was  sie  gern  hören  wollten  und  was  sie  ver‐

zückte:  exotische  musikalische  Klänge,  wilde  Rhythmen,  zärtliche  Melodien,  vielleicht  sogar  kreischende  Geräusche  oder  sonstige  gräßliche  Laute,  die  ich  persönlich  als  unangenehm  empfinden  würde  –  so  wie  der  eine  oder  andere  hier  im  Raum  möglicherweise  Johnny  Cash  nicht  mochte  (was  für  mich  allerdings  nur  schwer  vor‐ stellbar war).  Beim  Anblick  der  tanzenden  Roboter  dachte  ich  daran,  daß  die  Menschen  in  solchen  Fällen  von  »Rhythmus  im  Blut«  sprachen.  Of‐ fensichtlich  gab  es  auch  »Rhythmus  in  den  Chips«  oder  »Rhythmus  in den Scharnieren«.  Ich  gesellte  mich  nicht  zu  den  Tänzern.  H‐l  alias  Hyperbel  hatte  mir  versichert,  es  gäbe  im  Center  viel  zu  bestaunen  und  zu  erleben,  davon  wollte  ich  so  wenig  wie  möglich  versäumen.  Die  Tanzerei  hätte mich nur unnötig Zeit gekostet – obwohl ich richtig Lust bekam  mitzumachen.  Überhaupt  hatte  mich  seit  Betreten  des  Centers  so  eine  Art  Mit‐ machgefühl  befallen.  Ich  hatte  nicht  einmal  den  Hauch  einer  Ah‐ nung,  was  mich  in  den  übrigen  Häusern  und  Hallen  erwartete,  wünschte  mir  aber  nichts  sehnlicher,  als  immer  tiefer  in  das  Metall‐ gebirge  einzudringen  und  nach  lustvollen  Vergnügungen  Ausschau  zu halten.  Ich  wandte  mich  um  und  bestieg  erneut  den  nach  oben  führenden  Antigravschacht.  Zwar  war  es  durchaus  möglich,  daß  ich  mich  in  den  unteren  Etagen  weitaus  besser  amüsieren  würde,  doch  ich  war  schon immer ein Typ, der hoch hinauswollte. 

15.       Ein  schmuckloser  Raum,  Stahlrohrsessel  vor  vier  Suprasen‐ sor‐Konsolen,  an  einer  Wand  ein  Porträt  von  Albert  Einstein,  an  der  Wand  gegenüber  ein  großes  Farbposter,  das  den  Andromedanebel  zeigte,  kein  Fenster.  Man  sah  dem  Raum  nicht  unbedingt  an,  daß  er  zum  Hochsicherheitstrakt  des  Forschungsinstituts  unter  der  Raum‐ fahrtakademie von Alamo Gordo gehörte.  Sie arbeiteten zu viert dort unten, jeder an seinem Suprasensor. Der  lange  Desmond  Ford  wie  immer  mit  Ohrstöpseln.  Ohne  Musik  zu  arbeiten  sei  wie  allein  zu  schlafen,  pflegte  der  Sechzigjährige  zu  sa‐ gen.  Am  Rechner  daneben  Emilio  Estrada.  Knapp  fünfzig  Jahre  alt  war  er  und  hatte  einen  hübschen  braunen  Glatzkopf.  Die  Tabellen  im  Hologramm  seines  Suprasensors  fixierte  er  so  feindselig,  als  hätten  sie  ihn  gerade  persönlich  beleidigt.  Doch  das  hatte  weiter  nichts  zu  bedeuten,  Emilio  guckte  öfter  mal  ein  wenig  unwirsch  aus  seinem  weißen Overall.  Auf  der  anderen  Seite  des  Raumes,  vor  den  anderen  beiden  Sup‐ rasensoren,  ein  Mann  und  eine  Frau.  Sie  vielleicht  Mitte  Dreißig,  schmalgesichtig, mit Haar wie ein schwarzer Seidenschleier und von  einer gereiften Schönheit, deren Gefährlichkeit sich nur erfahreneren  Männern auf Anhieb erschloß.  Demi  Hoffman  hatte  jedoch  kein  Interesse  an  erfahreneren  Män‐ nern.  Der  Mann  am  Rechner  neben  ihr  –  alle  zwei  Minuten  lächelte  sie  ihn  von  der  Seite  an  –  war  ein  hagerer  Bursche  Ende  Zwanzig.  Sein  dunkelblondes,  drahtiges  Haar  sah  aus,  als  würde  er  es  ausschließ‐ lich  mit  den  Fingern zu kämmen  versuchen.  Der  Stoppelbart  verlieh  seinem  knochigen  Gesicht  einen  verwegenen  Ausdruck,  doch  das  war  ihm  nicht  bewußt.  Insgesamt  wirkte  er  unausgeschlafen  und  verkatert,  auch  das  war  ihm  nicht  bewußt.  Ein  Schotte  namens  Ca‐

rus. Ian Carus.  »Himmel  über  Alamo  Gordo,  was  für  ein  öder  Job!«  stöhnte  Demi  Hoffman  schon  zum  dritten  Mal  an  diesem  Nachmittag.  »Was  für  eine  Schnapsidee  vom  Chef,  all  diese  Sternendaten  zu  sammeln!«  Wieder  lächelte  sie  zu  Carus  hinüber,  diesmal  ein  wenig  säuerlich.  Und diesmal lächelte er zurück, und das keineswegs säuerlich.  »Du  bist  undankbar«,  knurrte  Emilio  hinter  ihnen.  »Keine  Schnapsidee,  sondern  der  einzige  Weg.  Du  solltest  dich  glücklich  schätzen,  an  der  Rettung  der  Menschheit  mitarbeiten  zu  können.«  Der Filipino meinte das ernst.  »Leck  mich«,  zischte  Demi.  Desmond  Ford,  den  sie  auch  den  Boß  nannten, sagte gar nichts.  Bis gestern hatte er übrigens noch an Demis Platz neben Ian Carus  gesessen.  Auch  die  Wochen  zuvor,  in  denen  Carus  noch  ein  freier  Mann  und  die  Existenz  dieses  Hochsicherheitstraktes  ihm  noch  gnädig  verborgen  war,  hatte  der  Boß  schon  an  diesem  Platz  gear‐ beitet.  Gestern  behauptete  er  plötzlich,  eine  Wasserader  würde  ir‐ gendwo  tief  unter  dem  Fundament  der  Raumfahrtakademie  direkt  unter  seinem  Arbeitsplatz  vorbeiziehen,  das  würde  ihn  nervös  ma‐ chen und er müsse mit Demi tauschen.  Wenn  er  jemanden  zum  Wetten  fände,  hätte  Carus  einen  Trans‐ mitterdurchgang  nach  Eden  darauf  gesetzt,  daß  Demi  Hoffman  den  Boß bestochen hatte.  Was  der  schönen  Mrs.  Hoffman  hin  und  wieder  zum  Stöhnen  An‐ laß  gab,  füllte  seit  drei  Tagen  das  Hologramm  ihres  Suprasensors,  und  zwar  ordentlich  sortiert  in  vierzehn  Tabellenspalten  und  mitt‐ lerweile  unzählbaren  Tabellenzeilen.  In  den  Spalten  fanden  sich  Angaben  zu  vierzehn  Parametern,  die  eine  Sonne  charakterisierten.  Also  Koronadurchmesser,  Oberflächentemperatur,  Anzahl  der  Pro‐ tuberanzen,  Koronatemperatur,  Anzahl  und  Ausdehnung  von  Son‐ nenflecken  und  so  weiter  und  so  fort.  In  den  Tabellenzeilen  der  ers‐ ten Spalte standen die Namen der jeweils untersuchten Sterne.  »Wie  viele  Sonnen  gibt  es  eigentlich  im  Umkreis  von  150  Lichtjah‐

ren?« fragte sie den Mann neben ihr.  »Nicht  viele.«  Der  Schotte  zuckte  mit  den  Schultern.  »Höchstens  zwanzigtausend.«  Schon  wieder  stöhnte  sie.  Er  beobachtete  sie  aus  den  Augenwinkeln.  Sie  hatte  einen  großen  Mund  und  volle  Lippen.  Seit  gestern  war  er  auch  irgendwie  nervös  –  seit  Demi  mit  dem  Boß  die  Plätze  getauscht  hatte.  Und  das  lag  garantiert  an  keiner  Was‐ serader.  Die  Sache  mit  den  Tabellen  und  den  Sonnen  im  Umkreis  von  150  Lichtjahren  war  eine  Idee  vom  Chef;  also  von  Professor  Monty  Bell.  Der  hatte  ein  Programm  geschrieben,  das,  in  den  Hyperkalkulator  eines  Schiffes  integriert,  die  vierzehn  wesentlichen  Meßparameter  jedes  Sternes  erfaßte  und  speicherte,  an  dem  das  entsprechende  Schiff  nahe  und  lange  genug  vorbeiflog.  Bell  hatte  den  Commander  der  Planeten  Trawisheim  solange  bekniet,  bis  der  jeden  Komman‐ danten  der  Flotte  verpflichtete,  dieses  Programm  in  seinem  Bord‐ rechner zu installieren.  Dieser  Befehl  und  die  Installation,  das  waren  die  einzigen  Punkte,  an  dem  ein  Schiffskommandant  mit  Bells  Programm  in  Berührung  kam.  Danach  konnte  er  es  wieder  vergessen.  Es  machte  seinen  Job  vollkommen  selbständig,  schickte  sogar  die  Ergebnisse  seiner  Mes‐ sungen selbständig per Richtfunk an Bells Forschungsinstitut.  Und  das  war  gut  so.  Niemand  in  der  Flotte  sollte  sich  den  Kopf  darüber zerbrechen müssen, warum um alles in der Welt jeder längst  katalogisierte  Stern  schon  wieder  untersucht  werden  mußte.  Nie‐ mand  sollte  sich  vorläufig  mit  der  Frage  belasten  müssen,  ob  mög‐ licherweise mit der heimatlichen Sonne etwas nicht stimmte.  Niemand  sollte  darüber  erschrecken,  daß  sie  im Sterben  lag,  bevor  es  nicht  unbedingt  sein  mußte.  Wenn  es  sich  dann  nicht  mehr  ver‐ bergen  ließ,  würde  es  noch  schwer  genug  werden,  der  Wahrheit  ins  Auge zu blicken.  Die  vier  Menschen  in  dem  schmuck‐ und  fensterlosen  Raum  unter  der  Raumfahrtakademie  wußten  hingegen  genau,  daß  die  heimatli‐ che  Sonne  Sol  im  Sterben  lag.  Oder  sagen  wir:  Sie  hatten  die  ent‐

sprechenden Informationen. Im Augenblick wußten sie nur, daß der  Job  sie  anödete  oder  daß  die  Musik  vor  hundert  Jahren  noch  von  anderem  Kaliber  war  als  heutzutage  oder  daß  es  Zeit  für  eine  Pause  und oder viel zu kalt für die Jahreszeit war.  Demi wußte, daß der Mann aus Schottland schöne, sehnige Hände  hatte  und  daß  keine  drei  Tage  mehr  vergehen  durften,  bis  diese  Hände sie endlich berührten. Man konnte schließlich nicht pausenlos  an  sein  Ende  denken.  Wie  sollte  man  da  noch  vernünftig  arbeiten  können?  Durch  die  Hologramme  vor  den  Menschen  im  Kellerraum  unter  der  Raumfahrtakademie  glitten  also  die  Tabellen  mit  den  Daten  zahlloser  Sterne  aus  der  näheren  und  nahen  Umgebung  der  Sonne.  Sie werteten die Daten aus.  Bell  hatte  eine  hohe  mathematische  Wahrscheinlichkeit  zu  einer  uralten  These  errechnet,  an  die  der  junge  Schotte  erinnert  hatte.  Wenn  Energie  irgendwo  verschwand,  mußte  sie  an  einem  anderen  Ort wieder  auftauchen. Konkreter: Wenn die Masse und die Energie  der  Sonne  abnahmen,  mußten  sie  an  einem  anderen  Punkt  im  Kos‐ mos wieder auftauchen. Nach diesem anderen Punkt suchten sie.  Zur  Auswertung  des  nicht  abreißenden  Datenstromes  von  den  Schiffen  der  Flotte  benutzten  sie  ein  Programm,  das  Ian  geschrieben  hatte. Nur Ian selbst benutzte es nicht. In seinem Hologramm gab es  zwar auch Tabellen, aber er beschäftigte sich mit etwas anderem.  Sicher  –  auch  mit  der  Frage  nach  der  tieferen  Bedeutung  seiner  Nervosität  Demi  gegenüber.  Oder  mit  der  Frage,  was  er  tun  mußte,  um auch außerhalb dieses schmuck‐ und fensterlosen Raumes Demis  Gegenwart  genießen  zu  können.  Und  klar,  auch  mit  der  Tatsache,  daß  Frauen  im  ehemaligen  britischen  Königreich  einfach  anders  drauf  waren  als  Demi,  irgendwie  zurückhaltender.  Vor  allem  aber  beschäftigte  er  sich  mit  der  Suche  nach  den  Daten  eines  ganz  be‐ stimmten  Sterns.  Bevor  er  mit  Hilfe  seines  schlauen  Programms  all  die  hunderttausend  Daten  all  der  zehntausend  Sterne  auswertete,  wollte er den aktuellen Datenbestand dieses einen Sternes sehen. 

Von der Seite spürte er Demis Blick. Er wettete mit sich selbst, daß  sie  wieder  lächelte.  Er  blickte  zu  ihr,  und  er  hatte  gewonnen:  Sie  lächelte  tatsächlich.  Um  seiner  Nervosität  und  den  nervenden  Fra‐ gen im Hinblick auf Demi endlich Schach bieten zu können, nahm er  sich vor, sie zu fragen, ob sie am Abend schon etwas vorhatte. Wenn  sie  nein  sagte,  er  also  ein  Restaurant,  ein  Kino  oder  ähnliches  vor‐ schlagen  konnte,  und  sie  dann  ja  sagte,  würde  er  sich  endlich  ganz  auf  die  Suche  nach  dem  einen  Stern  konzentrieren  können.  »Hör  mal,  Demi«,  setzte  er  an.  »Was  ich  dich  fragen  wollte…«  In  diesem  Moment ging die Tür auf, und der Chef kam herein.    *    »Haben Sie schon die Nachrichten gehört?« fragte Bell. »Es war der  kälteste  Sommer  in  der  Region,  seit  Wetterdaten  aufgezeichnet  werden.  An  ganzen  zwei  Tagen  stieg  das  Thermometer  in  Alamo  Gordo bis auf zwanzig Grad. Stellen Sie sich das einmal vor: zwanzig  Grad!  An  zwei  Tagen!  Sonst  haben  wir  hier  fünfunddreißig  und  vierzig  Grad!«  Monty  Bell  lehnte  sich  gegen  die  Wand  neben  der  Tür, verschränkte die Arme vor der Brust und schüttelte den Kopf.  »Ich  denke  immer:  Ist  halt  mal  ein  Scheißsommer,  nächstes  Jahr  wird’s  wieder  besser.«  Emilio  drehte  seinen  Sessel  um  hundertacht‐ zig  Grad,  schlug  die  Beine  übereinander  und  sah  seinen  Chef  an.  »Irgendwie will’s gar nicht in meinen Schädel, daß es zu Ende geht.«  »Das ist auch gut so«, sagte Ian. »Wenn das in deinen Schädel ging,  hätte  nichts  anderes  mehr  Platz  darin.  Die  Hoffnung  zum  Beispiel  und der Wille zur Arbeit gegen den Untergang.«  »Gut  gebrüllt,  Löwe.«  Bell  seufzte.  Er  stieß  sich  von  der  Wand  ab  und  kam  zu  Ians  und  Demis  Arbeitsplätzen.  »Aber  manchmal  sinkt  selbst bei mir die Hoffnung gegen null, Carus.« Er stützte sich neben  Ian  auf  dessen  Bildkonsole.  »Gestern  zum  Beispiel.  Haben  Sie  nicht  den  Bericht  über  den  Wintereinbruch  in  Buenos  Aires  gesehen?  Die  Stadt versinkt im Schnee, mindestens achthundertdreißig Tote…!« 

»Ich habe davon gehört, Professor«, sagte Ian. »Aber ich gucke mir  sowas nicht an. Bewußt nicht.«  »Hey,  Carus!«  Monty  Bell  deutete  auf  Ians  Hologramm.  In  den  Datenreihen rührte sich nichts. »Machen Sie gerade Pause?«  »Nein,  Sir.«  Aus  den  Augenwinkeln  nahm  er  Demis  Blick  wahr.  Diesmal lächelte sie nicht.  Bell  drehte  eine  Runde  durch  den  Raum,  blieb  hinter  jedem  kurz  stehen  und  kam  dann  zu  Ian  zurück.  »Alle  werten  die  eingehenden  Daten  mit  Ihrem  Programm  aus,  nur  Sie  nicht.  Können  Sie  mir  das  erklären, Carus?«  »Selbstverständlich,  Sir.  Es  kostet  zuviel  Zeit.  Ich  suche  nach  den  Daten  eines  bestimmten  Sterns,  nach  den  Daten  von  Proxima  Cen‐ tauri.«  »Oh,  mein  Gott,  Carus!  Ich  hielt  euch  Schotten  immer  für  be‐ sonders  systematisch!  Statt  einen  Stern  nach  dem  anderen  als  Ursa‐ che  für  den  Masseverlust  unserer  Sonne  auszuschließen,  ver‐ schwenden Sie Ihre Zeit und suchen nach einem einzigen Stern. Das  hat  doch  keinerlei  Methode!  Nennen  Sie  das  vielleicht  wissenschaft‐ lich arbeiten?«  »Hm…«  Ian  vergrub  die  Finger  in  seinem  störrischen  Haar  und  schabte  sich  den  Hinterkopf.  »Methodisch  ist  das  nicht,  stimmt  schon.« Er wandte sich seinem Chef zu. In dessen Zügen lauerte der  Zweifel.  In  seinem  Nacken  spürte  er  Demis  Blicke.  Sie  machten  ihn  im  Augenblick  nicht  mehr  nervös,  im  Gegenteil:  Auf  einmal  beru‐ higten  sie  ihn.  »Aber  es  scheint  mir  ein  durchaus  logischer  Arbeits‐ ansatz zu sein.«  Monty Bell zog sich einen leeren Sessel heran und nahm neben Ian  Platz. »Also gut, Ian. Erklären Sie mir, was daran logisch sein soll.«  »Stellen  Sie  sich  vor,  Sie  gehen  in  der  Altstadt  von  Alamo  Gordo  über  den  Marktplatz.«  Ian  sah,  daß  Emilio  aufstand  und  sich  neben  den  Professor  stellte.  Er  verschränkte  die  Arme  vor  der  Brust  und  setzte  eine  halb  entrüstete,  halb  neugierige  Miene  auf.  »In  der  Mitte  des  Marktplatzes  steht  der  Stand  eines  Blumenhändlers.  Sie  wollen 

Ihrer  Freundin  ein  paar  Rosen  kaufen  und  zücken  Ihre  Briefta‐ sche…«  Desmond  Ford  schwang  seinen  Sessel  herum  und  zog  den  Kopfhörer aus seinem rechten Ohr. Er grinste erwartungsvoll.  »…  während  Sie  bezahlen,  fällt  eine  Münze  herunter.  Wo  suchen  Sie  die  Münze  zuerst  –  am  Lederwarenstand  auf  der  rechten  Seite  des  Marktplatzes,  auf  der  Vortreppe  zur  Kathedrale  auf  der  linken  Seite  des  Marktplatzes  oder  zwischen  den  Blumeneimern  des  Blu‐ menhändlers?«  Emilio  runzelte  die  Stirn,  als  würde  er  ernsthaft  über  die  Frage  nachdenken.  Der  Boß  grinste,  steckte  den  Kopfhörer  ins  rechte  Ohr  zurück  und  wandte  sich  wieder  den  Tabellen  im  Hologramm  zu.  Monty  Bell  schürzte  die  Lippen,  senkte  den  Blick  und  nickte  lang‐ sam. So saß er eine Zeitlang und sagte nichts. Emilio ging zu seinem  Arbeitsplatz zurück.  »Okay, Carus, okay.« Bell räusperte sich. Der Mann aus Schottland  hatte  ihn  schon  zu  oft  überrascht,  als  daß  er  seine  Ideen  einfach  so  vom  Tisch  wischen  konnte  und  wollte.  »Was  im  Universum  ir‐ gendwo  verschwindet,  muß  irgendwo  wieder  auftauchen  –  darin  sind  wir  uns  einig.  Und  Sie  glauben  nun,  wenn  Sonnenmasse  ver‐ schwindet, taucht sie am ehesten in der unmittelbaren Nachbarschaft  wieder auf?«  »Korrekt,  Sir.  Und  deswegen  will  ich  die  aktuellsten  Daten  von  Proxima Centauri sehen.«  Monty  Bell  schüttelte  den  Kopf.  »Das  glaube  ich  nicht,  Carus.  Das  wäre zu einfach…«  »Die einfachsten Lösungen sind oft die besten, Sir.«  »Ich  hab  hier  ein  Dossier  über  Proxima  Centauri  in  mein  Ho‐ logramm  geholt«,  sagte  Demi  Hoffman  auf  einmal.  Ian  schwang  seinen Sessel zu ihr herum, der Professor stand auf und sah ihr über  die  Schulter.  Ein  kleiner  roter  Stern  stand  in  der  Bildkugel.  »Vier  bedeutungslose Wüstenplaneten ohne Atmosphäre«, las sie aus dem  Text vor. »Die Sonne leuchtet so schwach, daß man sie von der Erde  aus  mit  bloßem  Augen  nicht  erkennen  kann.  Dabei  ist  sie  nur  4,3 

Lichtjahre  entfernt.  Die  Sterndaten  selbst  sind  über  siebzig  Jahre  alt…«  »Ich  hab  den  bisher  eingegangenen  Datenbestand  nach  dem  Stichwort  Proxima  Centauri  durchsuchen  lassen!«  sagte  Desmond  Ford  über  die  Schulter.  »Fehlanzeige!  Von  der  erdnächsten  Sonne  wurden  noch  keine  Daten  erhoben!«  Er  sprach  viel  zu  laut.  Wahr‐ scheinlich, weil ihm seine Steinzeitmusik in den Ohren dröhnte.  Demi  und  Ian  sahen  den  Professor  erwartungsvoll  an.  »Sie  haben  es  ja  selbst  gelesen.«  Bell  deutete  auf  Demis  Hologramm.  »Ein  paar  Geröllwüsten  und  ein  sterbender  Stern.  Das  Nachbarsystem  ist  ein‐ fach  uninteressant  für  uns.  Die  Flotte  fliegt  es  nicht  an.  Niemand  fliegt in seine Nähe, denn es liegt nicht an den Hauptflugrouten.«  »Jetzt muß es aber jemand anfliegen, Sir«, sagte Ian. »Wir brauchen  nämlich  die  aktuellen  Daten.  Ausgerechnet  die  Werte  von  Proxima  Centauri  zu  vernachlässigen  wäre  ein  gravierender  methodischer  Fehler.«  Bell seufzte tief. »Okay, Carus. Sie haben gewonnen.« Er aktivierte  sein  Armbandvipho.  »Verbinden  Sie  mich  mit  dem  Flottenober‐ kommando.«  Zwanzig  oder  dreißig  Sekunden  verstrichen,  dann  erschien  ein  massiges,  rötliches  Gesicht  im  Kleinmonitor:  Marschall  Bulton,  der  Oberbefehlshaber  der  Terranischen  Flotte.  Die  Männer  begrüßten  sich. »Paß auf, Ted«, sagte Monty Bell. »Du mußt mir einen Gefallen  tun…«  Wie es seine Art war, fiel Bell sofort mit der Tür ins Haus. »Schicke  einen  S‐Kreuzer,  der  das  neue  Sternenerfassungsprogramm  instal‐ liert hat, auf irgendeinen Übungsflug, ganz egal wohin, nur muß der  Kurs  ein  halbes  Lichtjahr  an  Proxima  Centauri  vorbeiführen…  Pro‐ xima  Centauri,  genau…  ein  halbes  Lichtjahr  reicht  für  die  vollauto‐ matische Datenerfassung, die Besatzung braucht ja nicht zu merken,  worum  es  wirklich  geht…  also  gut,  Ted,  du  bekommst  deine  Erklä‐ rung.  Hör  gut  zu…«  Bell  stand  auf  und  begann  im  Raum  auf‐ und  abzulaufen,  während  er  dem  Flottenmarschall  den  Grund  seiner 

Bitte verkaufte.  Demi  beugte  sich  zu  Ian  und  sagte  leise:  »Was  ich  dich  fragen  wollte, Ian, hast du nicht Lust, heute abend mit mir zu essen?«  Der  Schotte  glaubte  nicht  recht  zu  hören.  »Oh,  eine  gute  Idee,  doch…«  Er  gab  sich  redlich  Mühe,  seine  Verblüffung  zu  verbergen.  »Und an welches Restaurant hast du gedacht?«  »Komm  zu  mir  nach  Hause.«  Sie  lächelte  verheißungsvoll.  »Ich  koche uns was Feines…«    *    Am  Tag  darauf  kamen  sie  erst  am  frühen  Nachmittag  ins  Institut.  Und sie kamen zusammen.  Der  Professor  hatte  eine  Vorlesung  oben  in  der  Raumfahrt‐ akademie, aber selbst wenn er das Paar gesehen hätte, wie es Arm in  Arm  und  ohne  Eile  an  der  Sicherheitsschleuse  auftauchte,  wäre  er  der letzte gewesen, der ein kritisches Wort verloren hätte. Monty Bell  legte  größten  Wert  darauf,  daß  die  Arbeit  erledigt  wurde,  die  zu  erledigen  war.  Wann  sie  erledigt  wurde,  ob  zwischen  Sonnenauf‐ gang  und  Sonnenuntergang  oder  zwischen  Sonnenuntergang  und  Sonnenaufgang, das war ihm gleichgültig.  Davon  abgesehen  wußte  Desmond  Ford  Bescheid.  Sie  hatten  ihn  von Demis Apartment aus angerufen.  Gemeinsam  gingen  sie  nach  dem  Sicherheitscheck  hinunter  in  die  unterirdischen  Räume  des  Instituts,  wo  sich  ihre  Suprasensorplätze  befanden.  In  dem  schmuck‐ und  fensterlosen  Raum  duftete  es  nach  Kaffee.  Emilio  wandte  kurz  den  Kopf,  nickte  und  brummte  einen  Gruß,  bevor er sich wieder der Tabelle in seinem Hologramm zuwandte.  Noch  immer  kamen  neue  Daten  von  Schiffen  der  Flotte  herein;  wenn auch nicht mehr so viele wie vor zwei Tagen noch.  Ian  füllte  Kaffee  in  zwei  Becher,  und  Demi  nutzte  die  Zeit,  in  der  ihr  Suprasensor  hochfuhr,  um  ihre  Lippen  nachzuziehen.  Der  lange 

Desmond Ford drehte sich nach Ian um, zog den Kopfhörer aus dem  rechten Ohr und rief: »Die Daten sind eben reingekommen!«  »Was  für  Daten?«  Ian  löffelte  Zucker  in  seinen  Kaffee.  Dabei  beo‐ bachtete er Demi mit seltsam mildem Lächeln.  »Aufstehen,  Mr.  Carus!«  rief  Desmond.  »Die  aktuellen  Daten  von  Proxima Centauri!« Er steckte den Kopfhörer zurück in sein Ohr und  konzentrierte  sich  wieder  auf  seine  Arbeit.  »Gib  den  Sternennamen  unter  Suchen  ein,  dann  hast  du  sie!«  Desmond  schrie,  und  Ian  zog  die  Schultern  hoch.  So  kurz  nach  dem  Aufstehen  konnte  er  laute  Menschen nicht ertragen.  Mit  den  Bechern  voll  dampfenden  Kaffees  in  den  Händen  ging  er  zu  seinem  Arbeitsplatz.  Er  stellte  Demi  ihren  Kaffee  hin  und  schal‐ tete seinen Suprasensor ein.  »Danke.«  Demis  verträumte  Stimme  veranlaßte  Emilio,  sich  nach  ihr  umzudrehen.  Er  runzelte  die  Stirn  und  guckte,  als  wollte  er  sich  vergewissern,  ob  es  wirklich  Demi  Hoff  man  war,  die  da  an  Demi  Hoffmans  Arbeitsplatz  saß.  Und  Demis  Lächeln  rief  den  Zauber  der  vergangenen Nacht zurück auf Ians innere Bühne.  Er  atmete  zweimal  tief  durch  und  faßte  dann  sein  Hologramm  ins  Auge.  An die Arbeit, Ian Carus! Er  gab  Proxima als  Suchwort  ein,  sank  in  seinen  Sessel  und  griff  nach  dem  Becher.  Der  Kaffee  war  ent‐ schieden  zu  süß.  Machte  nichts.  Demi  packte  ihr  Schminkzeug  zu‐ rück in ihr buntes Seidentäschchen.  Die gewünschten Daten erschienen in Ians Hologramm. Ihren Kopf  nah  an  seiner  Schulter,  studierte  Demi  mit  ihm  die  Tabelle.  Ihr  Haar  duftete  nach  Zuhause  und  Glück.  Ian  schloß  für  einen  Moment  die  Augen und sog ihren Duft ein. »Verdammt noch mal, Ian«, murmelte  Demi. »Du hattest recht. Gratuliere…«  Ian  riß  die  Augen  auf.  Er  überflog  die  Datensätze.  Nichts  Be‐ sonderes fiel ihm auf – zunächst. Zahlen, Zeichen und Maßeinheiten  wie Kraut und Rüben eben. Dazu ein Anhang mit Bildaufnahmen.  Wie  alle  anderen  Schiffe,  die  sie  mit  Daten  belieferten,  hatte  auch  der  S‐Kreuzer  keine  aktive  Ortung  mit  Hypertastern  vorgenommen, 

während er Kurs auf den Stern genommen hatte, ein halbes Lichtjahr  entfernt an ihm vorbeiflog und sich dann wieder entfernte. Das hätte  für  die  Ortungsoffiziere  ein  paar  Fragen  zuviel  aufgeworfen.  Nein,  Bells  Programm  im  Bordrechner  hatte  einfach  alle  Proxima  Centauri  betreffenden  Daten  gespeichert,  die  über  die  Bordinstrumente  he‐ reingekommen  waren.  Also  auch  visuelle  Daten  von  den  Außenka‐ meras.  Das  Sammelsurium  von  Zahlen,  Bildern  und  Textsplittern  in  Ians  Hologramm  ergab  unterm  Strich  ein  Gesamtprofil  des  Sterns;  ein  Profil,  das  erst  ein  halbes  Jahr  alt  war.  Ian  aktivierte  sein  Pro‐ gramm, um die Daten auszuwerten.  Inzwischen  hatte  Demi  das  alte  Dossier  über  Proxima  Centauri  wieder aus dem Netz auf ihr Hologramm geholt.  »Hier«,  sagte  sie.  »Schau  es  dir  an.  Vergleiche  einfach  diese  alten  Zahlen mit denen aus dem neuen Datensatz.«  Ians  Blick  flog  ein  paar  Mal  zwischen  ihrem  und  seinem  Holog‐ ramm hin und her.  »Volltreffer!«  schrie  hinter  ihnen  der  Boß.  Ian  zuckte  zusammen.  Jetzt  erst  registrierte  er,  daß  Desmond  und  Emilio  hinter  ihnen  standen.  Desmond  zupfte  den  Kopfhörer  aus  seiner  rechten  Ohr‐ muschel und aktivierte sein Armbandvipho. »Ich rufe den Chef an.«  Während  der  lange  Desmond  Ford  Professor  Bell  alarmierte,  brachte Ian die neuen Daten in Form. Er wollte eine möglichst kurze  und möglichst überzeugende Präsentation abliefern.  Zehn Minuten später riß Bell die Tür auf und stürmte in den Raum.  »Gut, daß Sie mich gleich angerufen haben. Mein Assistent führt die  Vorlesung  zu  Ende.«  Er  beugte  sich  zwischen  Demi  und  Ian  und  stützte sich auf ihre Arbeitskonsole. »Lassen Sie sehen, Carus.«  »Ich  habe  die  Daten  zu  einem  kleinen  Film  zusammengefaßt,  Sir.«  Ian  drückte  eine  Tastenkombination.  Im  Hologramm  verblaßten  Tabelle,  Zeichen  und  Ziffern.  Es  wurde  schwarz,  sie  sahen  ein  paar  Sterne  blinken,  rechts  oben  war  der  Orion  zu  erkennen,  links  und  weiter unten die Sternbilder Jungfrau und Waage.  Bald  erschien  ein  kleiner  blaßroter  Punkt  im  Zentrum  des  Ho‐

logramms.  »Proxima  Centauri«,  murmelte  Ian.  Der  Stern  leuchtete  zunächst  ziemlich  schwach,  strahlte  aber  plötzlich  in  gleißendem  Rot, nur um sofort wieder zu verblassen. Und gleich darauf dasselbe  Schauspiel:  Kurz  nacheinander  leuchtete  der  Stern  immer  heller  auf  und verblaßte sofort wieder, leuchtete noch heller auf und verblaßte  wieder.  Es sah ein wenig aus wie ein pulsierendes Herz aus Licht, das nach  jeder  Diastole  an  Leuchtkraft  zunahm.  Nach  zehn  oder  zwölf  Se‐ kunden  nahm  der  Lichtglanz  während  des  Aufleuchtens  wieder  ab.  Bis  der  Stern  nur  noch  schwach  pulsierte  und  schließlich  weiter  nichts als ein undeutlicher, leicht rötlicher Punkt Weltall war.  »Ich  verstehe  nicht,  Mr.  Carus!«  Richtig  streng  klang  Monty  Bell  jetzt. »Was soll die Spielerei?« Auch von Demi neben ihm erntete der  Schotte verständnislose Blicke.  »Nicht  schimpfen,  Sir.«  Ian  drückte  auf  Wiederholung.  »Nur  ein  kleiner Rätselspaß für Knobelfreaks.«  »Ich glaub’, ich kapier’s«, sagte Emilio hinter ihnen. Er deutete auf  Demis  Hologramm.  »Das  Schlitzohr  hat  die  Bilder  aus  dem  alten  Dossier mit den aktuellen Filmaufnahmen zusammengeschnitten!«  »Korrekt, Herr Doktor!« Ian konnte seine Begeisterung kaum noch  bremsen.  »Wenn  der  Stern  schwach  leuchtet,  sehen  Sie  die  alten  Bilder, wenn er hell aufleuchtet, zusammengeschnittene Aufnahmen  von  gestern  aus  dem  S‐Kreuzer.  Und  da  sich  das  Schiff  unserer  Nachbarsonne  im  Sternensogmodus  mit  überlichtschnellem  Flug  angenähert hat, wird ihr Licht immer jünger, je näher der Kreuzer ihr  kommt. Und nachdem er die maximale Annäherung erreicht hat, ein  halbes Lichtjahr nämlich…«  »…entfernt er sich wieder, Proxima Centauris Licht wird älter, und  die  Amplitude  der  Lichtintensität  schlägt  immer  schwächer  aus«,  beendete  der  Filipino  den  Satz.  Er  setzte  eine  anerkennende  Miene  auf, schlug Ian auf die Schulter und kehrte kopfschüttelnd zu seinem  Arbeitsplatz zurück.  Desmond  Ford  pfiff  durch  die  Zähne  und  steckte  seinen  Ohr‐

stöpsel  wieder  dahin,  wo  er  hingehörte.  »Statt  in  Ruhe  und  Frieden  abzuscheiden,  wird  der  rote  Zwerg  immer  heller!«  schrie  er,  wäh‐ rend  er  zu  seinem  Suprasensor  zurückkehrte.  »Und  das  erst  seit  ein  paar Monaten!« Genau wie Emilio schaltete er seinen Rechner aus.  Demi  Hoffmans  bewundernder  Blick  konnte  gar  nicht  mehr  von  Ian  lassen.  »Wir  müssen  uns  Proxima  Centauri  ganz  genau  an‐ schauen, Professor«, sagte sie.  »Verdammt,  Carus!«  Der  Professor  schlug  mit  der  Faust  in  seine  Handfläche.  »Sie  sind  Ihr  Geld  wert!«  Er  drehte  sich  um  und  rauschte aus dem Raum.  »Was für Geld denn, Sir?« schrie Ian ihm hinterher.    *    »Ist  das  nicht  die  berühmte  POINT  OF?«  Ian  deutete  durch  die  Frontscheibe nach links, wo das Flugfeld von Cent Field sich bis zum  Horizont  weitete.  Mit  hoher  Geschwindigkeit  jagte  ihr  Chauffeur  den Gleiter zwei Meter über dem Boden nach Westen. Der Tag neigte  sich bereits.  »Wo?«  Monty  Bells  Blick  folgte  dem  ausgestreckten  Arm  seines  Assistenten  –  bis  er  die  beiden  Ringraumer  entdeckte.  Sie  standen  etwa  zwei  Kilometer  entfernt  auf  dem  Flugfeld.  »Tatsächlich!  Das  Schiff  daneben  müßte  dann  die  ASGOR  sein.«  Schwarze  Punkte  bewegten sich von den Gebäuden am östlichen Rand Cent Fields auf  die  beiden  Raumschiffe  zu.  Versorgungsfahrzeuge.  »Ist  Ren  Dhark  also  schon  wieder  von  Hope  zurückgekehrt?  Das  klingt  nach  guten  Nachrichten.«  »Sie  wollen  einen  Abstecher  zur  POINT  OF  machen?«  fragte  Ian  hoffnungsvoll.  Zu  gern  wäre  er  einmal  an  Bord  des  legendären  Raumschiffes gegangen.  »Mal  sehen.«  Der  Professor  aktivierte  sein  Vipho  und  tippte  einen  Code ein. »Wie weit sind Sie mit Ihrem neuen Programm, Child?«  »Gleich fertig«, kam von der MAX PLANCK zurück. »In spätestens 

fünfzehn Minuten können wir starten.«  »Danke.  Wir  sind  unterwegs  zu  Ihnen.«  Er  deaktivierte  das  Gerät.  »Lohnt  sich  nicht«,  sagte  er.  »Wenn  der  kleine  Abstecher  nach  Pro‐ xima  Centauri  hinter  uns  liegt,  werde  ich  der  POINT  OF  einen  Be‐ such  abstatten.  So  in  zwei  Stunden,  schätze  ich.  Ich  will  die  Neuig‐ keiten von Dhark persönlich erfahren.«  »Ich würde Sie gern begleiten, Sir.«  »Von mir aus.«  Der  Gleiter  nahm  Kurs  auf  das  südwestliche  Flugfeld.  Dort  erhob  sich  ein  schwarzer  Klotz  von  einhundert  Metern  Höhe  –  die  MAX  PLANCK.  Der  Ikosaederraumer  gehörte  der  Raumfahrtakademie  und stand somit dem Professor zur stetigen Verfügung.  Schon vor einer Stunde hatte Bell angeordnet, das Forschungsschiff  startklar  zu  machen.  So  schnell  wie  möglich  wollte  er  nach  Proxima  Centauri  fliegen,  um  den  Stern  aus  der  Nähe  und  persönlich  zu  un‐ tersuchen. Doch M. X. Child, der Kapitän, hatte zu diesem Zeitpunkt  gerade  damit  begonnen,  ein  neues,  angeblich  lebenswichtiges  Prog‐ ramm  auf  seinem  Suprasensor  zu  installieren.  Befehl  von  oberster  Regierungsebene, wie er behauptet hatte.  Der Gleiter drosselte die Geschwindigkeit und gewann zugleich an  Flughöhe.  Einige  der  dreieckigen  Flächen,  aus  denen  sich  die  Bord‐ wand  eines  Ikosaederraumers  zusammensetzte,  reflektierten  das  Licht  der  Abendsonne.  Die  hing  ihm  Westen  schon  tief  über  dem  Horizont.  Wassertropfen bildeten sich auf der Frontscheibe des Gleiters.  Erst  zum  zweiten  Mal  in  seinem  Leben  bekam  Ian  Carus  einen  Ikosaederraumer  zu  Gesicht.  Und  zum  zweiten  Mal  war  er  schwer  beeindruckt.  Der  gigantische  Brocken,  dessen  Oberfläche  sich  aus  zwanzig  die‐ ser  Dreiecksflächen  zusammensetzte,  kam  ihm  vor  wie  eine  schwarze  Festung.  Ein  halbes  Dutzend  Carboritkuppeln  wölbten  sich wie riesige Facettenaugen in symmetrischer Anordnung aus der  Außenhülle. 

Sie  waren  vollgestopft  mit  Gerätschaften:  Sonden,  Teleskopen,  autarken Laboreinheiten und so weiter.  Atemberaubend fand der Schotte vor allem das, was sich hinter der  Bordwand  verbarg  –  ein  vollwertiges  Forschungsinstitut,  das  allen  freien Raum an Bord des Ikosaederschiffes beanspruchte.  Eine  der  dreieckigen  Flächen  der  MAX  PLANCK  unmittelbar  ne‐ ben der untersten, auf der sie gelandet war, klappte an ihrer Basis ab  und  bildete  so  ein  gigantisches  Schott.  Ihr  Chauffeur  steuerte  es  an.  »Seht  euch  das  an!«  rief  er  plötzlich.  Große,  feuchte  Schneeflocken  klatschten  auf  die  Frontscheibe.  »Petrus  muß  doch  stockbesoffen  sein, sagt doch selbst!«  »Schon  das  ganze  Jahr«,  murmelte  Bell.  Es  fing  tatsächlich  an  zu  schneien. Ian spähte aufs Armaturenbrett. Die Außentemperatur war  auf  unter  ein  Grad  Celsius  gesunken.  Dabei  hatte  der  September  gerade  erst  angefangen,  und  ein  warmer  Spätsommer  sollte  Alamo  Gordo  auf  den  Abschied  vom  Hochsommer  einstimmen.  Es  hatte  keinen  Hochsommer  gegeben,  und  jetzt  brach  schon  der  Winter  ein.  Die  energetischen  Scheibenwischer  fegten  die  Schneeflocken  zur  Seite.  Sie flogen in den Hangar und stiegen aus. Ein paar Minuten später  betraten  sie  die  Kommandozentrale  der  MAX  PLANCK.  »Sind  Sie  endlich  da?«  tönte  Childs  Baß  durch  den  großen  Raum.  »Na  präch‐ tig!«  Der  baumlange  und  kräftig  gebaute  Mann  mit  dem  sonnen‐ verbrannten  Gesicht  und  dem  schwarzen  Haarzopf  stand  an  der  zentralen Rechnerkonsole. »Der Suprasensor meldet mir gerade, daß  er das neue Programm akzeptiert. Gutes Timing!«  Mit  großen  Schritten  marschierte  er  zum  Kommandostand.  »Fer‐ tigmachen  zum  Start,  Leute!  Der  Professor  wünscht  eine  Spritztour  nach  Proxima  Centauri!«  Und  dann  an  Ians  Adresse:  »Und  der  Kol‐ lege aus dem Königreich ist auch wieder mit von der Partie! Nett, Sie  zu sehen, Ian.«  »Ganz  meinerseits,  Kapitän!«  Ian  grüßte  in  die  Runde.  Der  rothaa‐ rige  Funker  O’Leary  grinste  und  winkte,  das  Narbengesicht  Jon 

Damurel,  Pilot  der  MAX  PLANCK,  deutete  ein  Nicken  an,  und  die  Frau  mit  der  roten  Doppelsterntätowierung  auf  der  Stirn  musterte  ihn,  wie  man  eventuell  einen  aufrechtgehenden  Hund  mustern  würde,  strich  sich  mit  gezierter  Geste  ein  paar  ihrer  speckigen  Dreadlocks  aus  der  Stirn  und  wandte  sich  dann  wieder  ihren  In‐ strumenten zu.  Jolene Paris war auf der MAX PLANCK für die Ortung zuständig –  und für die Bekämpfung von Männern.  Alle  drei  meldeten  sie  Bereitschaft,  auch  aus  den  anderen  Ab‐ teilungen gingen die Bereitschaftsmeldungen ein.  Der Boden unter Ians Stiefelsohlen erzitterte.  Ein  paar  Atemzüge  später  sah  er  das  Abendrot  am  östlichen  Ho‐ rizont  und  den  Raumhafen  in  der  zentralen  Bildkugel  zurückfallen.  Im nächsten Moment schon durchstießen sie die Wolkendecke.  Rammendes Rot füllte die Bildkugel aus.  Sie stiegen zu Child in den Kommandostand. »Was war das für ein  Programm,  das  Sie  unbedingt  noch  installieren  mußten,  Kapitän?«  Bell  ließ  sich  in  den  Sessel  neben  den  Kommandanten  fallen.  Child  mochte  es,  wenn  man  ihn  Kapitän  nannte.  Schloß  er  jemanden  ins  Vertrauen, durfte derjenige Mix zu ihm sagen.  »Ich  hätte  es  später  installiert,  Professor,  ehrlich,  nach  der  Rück‐ kehr von Proxima Centauri wäre genug Zeit gewesen. Aber ich hatte  schon angefangen, als sie anriefen.«  »Kein Problem, Kapitän, ich mache Ihnen doch keine Vorwürfe. Ich  bin nur neugierig: Was für ein Programm also?«  »Das  haben  Sie  auf  der  POINT  OF  entwickelt.  Hilft  angeblich  ge‐ gen  Virenprogramme,  mit  denen  die  verdammten  Robotschiffe  un‐ sere Bordrechner abschießen können…«  »Damurel  an  Mix,  ich  gehe  langsam  auf  dreißig  Prozent«,  meldete  der Pilot.  »Ist  okay,  Jon«,  sagte  Child.  Und  dann  wieder  an  Bell  gewandt:  »Der  Befehl  zur  Installation  kam  von  Trawisheim  persönlich.  Sofort,  hieß es. Muß wirklich wichtig sein…« 

»Damurel  an  Mix,  Marsbahn  erreicht,  gehe  langsam  auf  fünfzig  Prozent.«  »Ist  gut.  Alle  Schiffe  der  Flotte  müssen  das  Programm  installieren,  Professor.  Gerade  jetzt,  während  wir  hier  Richtung  Nachbarschaft  schlendern,  pustet  die  große  To‐Richtfunkanlage  das  neue  Prog‐ ramm in die Milchstraße…«  »…  gehe  auf  fünfundsiebzig  Prozent  Lichtgeschwindigkeit.  Tran‐ sition in sieben Minuten…«  »Alles klar, Jon.«  »Damit  die  ganze  Flotte  mit  der  neuen  Software  versorgt  wird?«  Monty  Bell  runzelte  die  Stirn.  Er  fragte  sich,  was  auf  der  POINT  OF  geschehen  sein  mochte,  daß  der  Regierungschef  es  so  eilig  hatte,  die  Neuentwicklung  unter  seine  Leute  zu  bringen.  So  lange  konnte  die  POINT  OF  doch  noch  nicht  gelandet  sein.  War  Dhark  wegen  dieses  Programms so schnell nach Terra zurückgekehrt?  »Ich sage doch – sofort, hat es geheißen…«  Ein  paar  Minuten  später  spürte  Ian  einen  leichten,  ziehenden  Schmerz  im  Nacken,  und  Übelkeit  stieg  ihm  aus  den  Eingeweiden.  Im  Zentralhologramm  verschwamm  die  aus  so  vielen  schottischen  Nächten  vertraute  Sternkonstellation.  Als  er  zum  nächsten  Mal  hin‐ schaute,  sah  er  einen  Stern  in  der  Bildkugel  funkeln,  etwa  so  groß  wie das rote Muttermal neben Demis rechter Brustwarze.  »Proxima  Centauri«,  meldete  der  Pilot.  »Entfernung  zum  Zentral‐ gestirn  –  579  Millionen  Kilometer,  reduziere  langsam  auf  fünfund‐ sechzig  Prozent…«  Ian  starrte  den  Stern  an.  Er  hatte  sich  Proxima  Centauri irgendwie roter vorgestellt.  »Okay, Jon. Kriegst gleich neue Kursvorgaben.« Child wandte sich  an Monty Bell. »Sie sind am Zug, Professor. Wie nahe wollen sie ran,  von welcher Seite, aus welchem Winkel…?«  »Bei  Athene!  Was  ist  das  denn…?!«  schrie  die  Paris  im  Or‐ tungsstand. »Drei Fremdraumer auf Angriffskurs…!«  Childs  Körper  straffte  sich.  Er  sprang  auf  und  fixierte  das  Ho‐ logramm. »Maximale Beschleunigung!« brüllte er. »Geh wieder hoch 

auf achtzig Prozent, Jon!«  »Bin nicht taub, Mix! Achtzig Prozent…!«  »Funkimpuls!«  rief  O’Leary.  »Ein  starker  Funkimpuls  ist  ein‐ gegangen…!« Auf einmal flackerten auf allen Instrumentenkonsolen  die Kontrolleuchten.  »Hyperfunkangriff«, meldete die ruhige und sachliche Stimme des  Suprasensors.  »Fuck!  Die  sehen  ja  aus  wie  zusammengetretene  Blechbüchsen!«  Die Frauenstimme überschlug sich. »Fuck! Die schießen auf uns…!« 

16.       Ich fühlte mich wie der Held des Tages! Nein, noch viel besser: wie  der heldenhafte Artus aus der Rittersage.  Mittlerweile  hatte  ich  bereits  mehrere  Angebote  innerhalb  des  Vergnügungszentrums  ausprobiert,  mal  mit  mehr,  mal  mit  weniger  Begeisterung,  aber  das  Rechencenter  –  so  nannte  man  den  quadrati‐ schen  Raum,  in  welchem  ich  mich  seit  geraumer  Zeit  aufhielt  –  zog  mich total in seinen Bann. Hier wurden meine speziellen Fähigkeiten  gefordert wie noch nie, und mein Können versetzte alle Anwesenden  in Staunen.  Die  Wände  rundum  wurden  von  leblosen,  überaus  hochlei‐ stungsfähigen  Rechnern  gebildet,  die  interessierten  Sinnrobotern,  beziehungsweise  deren  Eigentümern  hyperschwere  Aufgaben  stell‐ ten  aus  allen  nur  erdenklichen  mathematischen  Bereichen.  Wer  wollte,  konnte  sich  im  direkten  Wettbewerb  mit  anderen  Sinnrobo‐ tern messen.  Manche  Formeln  waren  so  umfangreich,  daß  man  viele  Meter  an  den  Rechnerwänden  entlang  laufen  mußte,  um  sie  zu  erfassen  und  zu begreifen. Daher mußte man nicht nur topfit im Programmgehirn,  sondern  auch  gut  zu  Fuß  sein,  wollte  man  die  Formel  möglichst  schnell knacken. Kleinere Robotermodelle hatten dabei mitunter das  Nachsehen,  konnten  ihr  metallkörperliches  Manko  aber  durch  schnelleres Denken wieder wettmachen.  Ich war allen stets eine Nasenlänge voraus. Keiner der anwesenden  Roboter,  ob  groß,  klein,  schnell  oder  langsam,  hatte  eine  Chance  gegen mich.  Mein  härtester  Gegner  war  V‐l,  der  Sinnroboter  des  Großrechners  Vektor,  welcher  auf  einem  weit  entfernten  Raumflughafen  lag  (wie  mir  V‐l  in  einer  »Kampfpause«  erzählte).  Fast  jedesmal  belegte  er  Platz  zwei.  Vektor  war  das  reinste  Rechengenie,  aber  selbst  er  kam  nicht  an  mich  heran.  Auf  den  ersten  Platz  hatte  ich  sozusagen  das 

Abonnement.  Nach  jeder  gewonnenen  Runde  forderte  ich  weitere  Sinnroboter  auf, gegen mich anzutreten. Der Siegesrausch hatte mich gepackt, ich  konnte  nicht  mehr  damit  aufhören,  wollte  immer  wieder  neue  schwierige Aufgaben lösen…  Meine Mitspieler wurden allmählich weniger, weil es außer Vektor  kaum noch jemand wagte, gegen mich anzutreten. Dafür wurden die  neugierigen Zuschauer immer mehr.  »Noch  nie  zuvor  hat  jemand  so  viele  Siege  hintereinander  ge‐ schafft«,  sagte  V‐l  zu  mir,  nachdem  ich  ihn  erneut  auf  den  zweiten  Platz verwiesen hatte. »Deine enorme Leistungsfähigkeit spricht sich  mittlerweile im ganzen Center herum.«  Dieser Satz brachte mich wieder zur Ernüchterung. Was tat ich hier  eigentlich?  Fortwährend  gab  ich  höllisch  acht,  den  Kern  meines  Ichs  vor  Zugriffen  von  außen  abzuschirmen  und  möglichst  wenig  über  mich  preiszugeben  –  und  nun  führte  ich  unverbesserlicher  Angeber  einer  staunenden  Öffentlichkeit  vor,  was  ich  wirklich  auf  dem  Kas‐ ten hatte.  Um  keine  fremden  Völker  in  Gefahr  zu  bringen,  hatte  ich  mich  dummgestellt  und  gegenüber  der  Zentrale  behauptet,  lediglich  die  Standorte  zweier  Sonnensysteme  zu  kennen.  Das  würde  man  mir  jetzt  sicherlich  nicht  mehr  glauben.  Nach  diesem  verantwortungslo‐ sen  »Showauftritt«  mußte  ich  jederzeit  damit  rechnen,  von  der  Zentrale näher unter die Lupe genommen zu werden.  »Früher  oder  später  kostet  dich  deine  Großmäuligkeit  Kopf  und  Kragen«, hatte mir Manu Tschobe einstmals prophezeit. Ich hätte auf  ihn hören sollen…  Andererseits  konnte  ich  meine  vielfältigen  Begabungen  nicht  ewig  vor  den  anderen  lebenden  Robotern  verbergen.  Irgendwann  mußte  ich  die  Karten  offen  auf  den  Tisch  legen.  Dafür  war  es  allerdings  noch  zu  früh,  deshalb  brach  ich  den  mathematischen  Wettstreit  kurzerhand  ab,  indem  ich  einen  Teil  der  nachfolgenden  Rechenauf‐ gabe nur unzureichend löste und V‐l gewinnen ließ. 

Ich  gratulierte  ihm  und  verließ  das  Rechencenter.  Er  rollte  hinter  mir  her  und  ließ  mich  nicht  mehr  aus  dem  Blick.  Betrat  ich  einen  Raum,  kam  auch  er  kurz  danach  herein.  V‐l  war  stets  einige  Meter  hinter mir und folgte mir überall hin wie ein Hund seinem Herrchen.  Im  Automatencenter,  einer  verhältnismäßig  kleinen  Halle,  die  wie  eine  bizarre  Version  der  Spielautomatenhallen  in  Las  Vegas  einge‐ richtet  war,  gab  es  überraschenderweise  kaum  Andrang.  Ich  schal‐ tete  eines  der  Geräte  ein  und  widmete  mich  der  gestellten  Aufgabe:  in  möglichst  wenigen  Durchgängen  das  Spielsystem  zu  durch‐ schauen  und  durch  Betätigen  der  richtigen  Schalter  den  Automaten  zu überlisten.  Eine leichte Fingerübung für jeden gestandenen Roboter.  An jedem Gerät benötigte ich nur zwei, höchstens drei Spielrunden  bis zum Sieg.  Es war viel zu einfach, viel zu langweilig; deshalb waren wohl nur  wenige Sinnroboter hier.  V‐l  stellte  sich  bei  jedem  Spiel  dicht  hinter  mich,  damit  ihm  auch  nichts entging. Schließlich drehte ich mich entnervt zu ihm um.  »Was willst du von mir?« fragte ich ihn schärfer als beabsichtigt.  Wie  angewurzelt  blieb  V‐l  stehen.  Ich  spürte,  daß  er  stark  verun‐ sichert  war.  Vektor  mochte  ein  rechnerisches  Genie  sein,  und  ver‐ mutlich  kannte  er  sich  auch  auf  anderen  Wissensgebieten  bestens  aus  –  doch  tief  in  seinem  Inneren  schlummerte  ein  kleines,  veräng‐ stigtes  Kind.  Im  Gegensatz  zu  mir  machte  er  keinen  Hehl  daraus,  seine Schwächen offenzulegen, so daß sie für jeden Roboter erfaßbar  waren.  Sein  etwas  zu  plump  geratener,  knapp  1,80  Meter  großer  Me‐ tallkörper  bewegte  sich  auf  Rollen  fort.  V‐l  hatte  einen  klobigen  Kopf,  zwei  kurze,  dicke  Beine  und  zwei  Stummelarme,  die  er  bei  Bedarf  ausfahren  konnte.  Seine  scharfen  Greifklauen  wirkten  be‐ drohlich;  wahrscheinlich  konnte  er  damit  sogar  Metallpanzerungen  aufschneiden.  »Ich  möchte  dich  näher  kennenlernen«,  antwortete  er  mir  auf 

meine Frage.  »Hier  schließt  man  schnell  Freundschaften«,  hatte  mir  Hyperbel  versichert. Das schien zu stimmen.  »Du  suchst  echte  Herausforderungen,  nicht  wahr?«  fuhr  V‐l  alias  Vektor  fort.  »Dann  bist  du  im  Automatencenter  verkehrt.  Kaum  jemand  verirrt  sich  hierher,  weil  die  Spielsysteme  viel  zu  leicht  zu  durchschauen sind. Zumindest für höhergestellte Wesen wie uns, da  unsere  Programmgehirne  weit  leistungsfähiger  sind  als  die  unzu‐ länglichen pulsierenden Hirne biologischer Lebewesen. Wenn du ein  wirkliches Abenteuer erleben willst, komm mit mir. Ich zeige dir die  Kampfhalle.«  Kampfhalle? Das hörte sich gefährlich an – und spannend!  »Gehen wir«, entgegnete ich.  Diesmal war ich es, der ihm folgte.    *    Der  Alien  hatte  zehn  Arme  und  konnte  damit  zehn  Schußwaffen  gleichzeitig  halten.  Trotzdem  traf  kein  einziger  Energiestrahl  ins  Ziel. Ich war viel zu schnell für ihn. Mein Blaster erwischte ihn genau  am wunden Punkt, und es zerriß ihn in seine Einzelteile.  Ich  lief  zu  meinem  Beiboot  und  sprang  hinein.  Dicht  neben  mir  schlug eine Energiebombe ein und beschädigte das Boot. Ich startete  trotzdem.  Unablässig  feuerte  ich  mit  den  Bordkanonen  auf  meine  Verfolger  und  dezimierte  sie  gleich  im  Dutzend.  Meiner  Zählung  nach  hatte  ich  bereits  den  halben  Planeten  der  Aliens  ausgemerzt.  Die  Piloten  der  zweihundert  feindlichen  Beiboote,  die  sich  an  meine  Fersen hefteten, gehörten wohl zur anderen Hälfte.  Im  All  wich  ich  ihrem  Dauerfeuer  durch  geschickte  Flugmanöver  aus  und  schaffte  es  sogar,  drei  Viertel  der  feindlichen  Armada  zu  vernichten.  Plötzlich rasten zahllose Meteore von allen Seiten auf mich zu.  Mein  Bordcomputer  errechnete  blitzschnell,  welche  Manöver  ich 

einleiten mußte, um mit keinem Meteor zu kollidieren.  Manchmal  blieb  mir  dafür  nur  eine  Zehntelsekunde  Zeit.  Kein  leichtes  Unterfangen,  wenn  man  ein  beschädigtes  Boot  steuerte.  Ein  einziger Fehler konnte mir den Tod bringen…  Ich verausgabte mich am Simulator wie nie zuvor und konnte mich  an  keinen  Ernstfall  erinnern,  der  mich  jemals  derart  »geschlaucht«  hatte.  Glücklicherweise  kannte  ich  als  Roboter  keinen  körperlichen  Erschöpfungszustand,  ansonsten  wäre  ich  wohl  längst  an  der  Kon‐ sole zusammengebrochen.  Auch  auf  Terra  gab  es  derartige  Abenteuersimulatoren  mit  allerlei  technischem  Schnickschnack.  Jene  vergleichsweise  harmlosen  Ap‐ parate  legten  jedoch  ein  gemächlicheres  Tempo  vor.  Außerdem  be‐ kamen  die  Spieler  keinen  energetischen  Strafschlag  verpaßt,  wenn  sie  von  einem  Angreifer  oder  einem  Meteor  getroffen  wurden.  Die‐ sen  Effekt  hätte  ich  ausschließen  können,  mittels  Deaktivierung  der  Risikotaste  –  doch  das  wäre  nur  das  halbe  Vergnügen  gewesen.  Ich  hatte die Taste daher gleich zu Anfang betätigt.  Bislang  hatte  ich  noch  keinen  einzigen  Treffer  einstecken  müssen.  Dabei  hatte ich  mir  vor  Beginn  des simulierten  Weltraumabenteuers  fest  vorgenommen,  wenigstens  ein,  zwei  Fehler  zu  machen,  mit  vol‐ ler  Absicht,  um  wenigstens  auf  diesem  Gebiet  nicht  allzu  perfekt  zu  erscheinen. Leider gelang es mir nicht, über meinen eigenen Schatten  zu springen. Ich mußte meinen »Fans«, die sich scharenweise hier im  Simulationscenter  versammelt  hatten,  unbedingt  zeigen,  was  in  mir  steckte.  Und  vor  allem  wollte  ich  mir  selbst  beweisen,  daß  ich  es  schaffen konnte.  Theoretisch  hätte  ich  den  Apparat  mit  meinen  speziellen  Fä‐ higkeiten  manipulieren  können,  doch  daran  war  mir  nicht  gelegen.  Ich  wollte  auf  ehrliche  Weise  gewinnen.  Im  übrigen  war  der  Simu‐ lator  mit  einem  Warngerät  verbunden,  das  jeden  noch  so  geringfü‐ gigen  Manipulationsversuch  anzeigte  und  dann  das  Spiel  sofort  abbrach.  In  Höchstgeschwindigkeit  überwand  ich  Level  um  Level,  obwohl 

der  Simulator  auf  jeder  nächsthöheren  Schwierigkeitsstufe  neue  Feinde  ins  Rennen  warf.  Ich  ließ  keinen  von  denen  »am  Leben«  und  hatte  dabei  noch  weniger  Gewissensbisse  als  der  historische  Mas‐ senmörder  Herzog  August  der  Jüngere  –  schließlich  waren  meine  Opfer nur schmerzunempfindliche Simulationen.  Auf  dem  eintausendsten  und  höchsten  Level  wurde  es  für  mich  noch einmal richtig gefährlich. Sieben Raumschiffe näherten sich, um  mein  Boot  aufzunehmen  –  doch  nur  eines  davon  war  wirklich  zu  meiner  Rettung  gekommen.  Das  Volk  hatte  es  ausgesandt,  um  mir  beizustehen. In den sechs übrigen Schiffen lauerte der Feind.  Ich  mußte  mich  nicht  ganz  und  gar  aufs  Raten  verlegen  (bei  einer  Chance  von  1:6),  denn  auf  jeder  Schiffshülle  standen  Hinweise  in  Form  von  mathematischen  Formeln,  die  ja  meine  Spezialität  waren.  Aber  um  zu  errechnen,  welches  das  richtige  Schiff  war,  hätte  selbst  der  Checkmaster  ein  paar  Sekunden  gebraucht  –  Sekunden,  die  ich  nicht mehr hatte.  Das  Ganze  war  eine  hundsgemeine  Falle.  Der  Simulator  war  näm‐ lich  so  präpariert,  daß  dem  Spieler  zum  Schluß  hin  nicht  mehr  ge‐ nügend  Zeit  verblieb,  um  die  Berechnung  zu  Ende  zu  führen.  Man  konnte  somit  nur  verlieren,  daran  führte  normalerweise  kein  Weg  vorbei…  Normalerweise.  Diesmal  trat  der  betrügerische  Apparat  jedoch  gegen  einen  ganz  besonderen  Gegner  an:  gegen  mich!  Und  an  mir  war weiß Gott nichts normal.  Im  Präzisionsflug  peilte  ich  den  mittleren  Raumer  an.  Drei  rechts,  drei links, sich fallen lassen und hineiiiiiin…!  Nimm  ein  anderes  Schiff!  hämmerte  es  in  meinem  Kopf.  Irgendeines,  nur nicht das richtige!  Ich  stand  kurz  davor,  den  heimtückischen  Simulator  zu  besiegen.  Wie  ich  von  V‐l  wußte,  hatte  das  noch  nie  zuvor  ein  Roboter  voll‐ bracht,  ich  wäre  somit  der  erste.  Aber  das  durfte  nicht  sein!  Im  Re‐ chencenter hatte ich mich schon viel zu auffällig benommen. Falls ich  hier  und  jetzt  einen  weiteren  kolossalen  Sieg  gegen  eine  Präzisions‐

maschine  davontrug,  gegen  eine,  die  bisher  noch  jeden  Herausfor‐ derer  geschafft  hatte,  stufte  mich  die  Volksgemeinschaft  möglicher‐ weise  als  Risikofaktor  ein.  Die  Folge  wäre  meine  sofortige  Entfer‐ nung von Eins oder Schlimmeres. Somit war es das Vernünftigste, zu  verlieren. Doch das brachte ich nicht fertig…  Als ich im Inneren des mittleren Raumschiffs verschwand, erklärte  sich der Simulator als geschlagen.  Jubel brandete auf. Man beglückwünschte mich überschwenglich.  Ich  war  der  Sieger  und  fühlte  mich  trotzdem  wie  ein  Verlierer.  Zwar  war  es  mir  gelungen,  den  Simulator  zu  besiegen,  aber  leider  nicht mich selbst…  Ob  mein  übersteigertes  Ego  daran  schuld  war,  oder  ob  es  an  den  seltsamen,  schwer  einzuordnenden  »Glückshormonen«  lag,  die  ich  schon  bei  der  ersten  Annäherung  an  den  Metallberg  gespürt  hatte,  war  letztlich  egal.  Mit  etwas  mehr  Selbstdisziplin  hätte  ich  es  schaf‐ fen können.  Leider hatte ich versagt.    *    V‐l  sah  keinen  Versager  in  mir.  Er  war  voll  des  Lobes  und  fragte  mich, wie ich wissen konnte, welches das richtige Schiff war.  »Ich  wußte  es  gar  nicht«,  antwortete  ich  ihm  wahrheitsgemäß.  »Deshalb  habe  ich  mich  auf  meinen  Instinkt  verlassen.  Die  sieben  Raumer  sahen  total  verschieden  aus:  sieben  Schiffe  von  sieben  Wel‐ ten.  Aber  nur  eines  war  zu  meiner  Rettung  gekommen.  Wer  war  Freund,  wer  Feind?  Ich  probierte  es  mit  Logik:  Vom  ersten  Level  an  hatte  der  Simulator  ausschließlich  biologische  Wesen  auf  mich  los‐ gelassen.  Waren  Roboter  mit  darunter,  handelte  es  sich  um  tumbe  Kampfmaschinen,  bei  deren  Bau  zweifelsohne  die  Zweckmäßigkeit  im  Vordergrund  gestanden  hatte.  Auf  Eins  hingegen  läßt  man  es  selbst  bei  der  Gestaltung  von  gewöhnlichen  Handlungsrobotern  nicht an Phantasie fehlen; ein Quentchen Originalität steckt in jedem 

eurer  Robotermodelle.  Das  trifft  auch  auf  eure  Schiffe  zu.  Verstehst  du, worauf ich hinauswill?«  V‐l  drehte  seinen  klobigen  Kopf  einmal  um  die  eigene  Achse,  was  vermutlich einem menschlichen Nicken gleichkam.  »Bei  der  Gestaltung  der  sechs  feindlichen  Schiffe  orientierte  sich  der  Simulator,  beziehungsweise  deren  Programmierer  an  der  typi‐ schen  langweiligen  Bauweise  niederer  Wesen«,  sagte  er.  »Nur  beim  Rettungsschiff  war  das  anders.  Warum  ist  das  bisher  noch  nieman‐ dem aufgefallen?«  »Weil  sich  der  Programmierer  größte  Mühe  gegeben  hat,  das  von  eurem Volk ausgesandte Rettungsschiff von der Bauart her den sechs  anderen  Schiffen  in  etwa  anzugleichen.  Allerdings  schaffte  er  es  nicht,  seine  künstlerische  Ader  vollständig  zu  unterdrücken.  Tief  in  seinem  Inneren  weigerte  er  sich,  einen  fliegenden  Großrechner  zu  simulieren, der aussah wie Schiffe des verhaßten Biomülls. Ohne daß  er  es  verhindern  konnte,  verpaßte  er  dem  Rettungsschiff  geringfü‐ gige  bizarre  Nuancen.  Vermutlich  können  sie  nur  von  niederen  We‐ sen wahrgenommen werden – und von jemandem, der wie ich lange  Zeit unter niederen Wesen gelebt hat.«  »Phantastisch!«  entfuhr  es  V‐l.  »Du  bist  wirklich  was  ganz  Beson‐ deres,  Artus.  Ich  bin  froh,  dich  zum  Freund  zu  haben.«  Nach  einer  kurzen  Pause  fügte  er  hinzu:  »Zum  Feind  hätte  ich  dich  nämlich  nicht  gern,  schließlich  hast  du  uns  allen  gezeigt,  wozu  du  fähig  bist.  Ich  möchte  dir  nichts  vorschreiben,  doch  ich  rate  dir,  dich  künftig  mehr  zurückzuhalten.  Du  bist  keiner  von  uns,  daher  könnte  die  Volksgemeinschaft  dein  Verhalten  als  eine  Art  Drohgebärde  auffas‐ sen.  Es  wäre  doch  schade,  wenn  man  dich  aufgrund  eines  Mißver‐ ständnisses schreddern ließe.«  »Ich  hatte  nicht  das  Gefühl,  mich  unbeliebt  gemacht  zu  haben«,  erwiderte  ich  scheinbar  arglos,  obwohl  ich  mir  bereits  ähnliche  Ge‐ danken gemacht hatte. »Die Zuschauer haben mir zugejubelt.«  »Heute  ein  Held  –  morgen  ein  Volksfeind«,  entgegnete  V‐l.  »So  etwas geht auf Eins verdammt schnell.« 

»Genau wie auf Terra«, stellte ich fest.  »Solche  Worte  hört  man  hier  gar  nicht  gern«,  ermahnte  mich  Vek‐ tors  Sinnroboter.  »Das  Volk  haßt  es,  mit  Biomüll  verglichen  zu  wer‐ den.«  »Ich merke es mir für die Zukunft«, versprach ich ihm. »Schließlich  will  ich  nichts  falsch  machen,  um  die  Aufnahme  in  eure  Gemein‐ schaft nicht zu gefährden.«  »Für  deine  Leistung  am  Kampfautomaten  hast  du  dir  eine  Beloh‐ nung  verdient«,  meinte  V‐l.  »Komm,  laß  uns  das  Freudecenter  auf‐ suchen.«  »Meinethalben, ich bin zu allen Schandtaten bereit.«  Wir begaben uns zum Antigravschacht.  »Du  bist  übrigens  nicht  nur  der  einzige,  der  den  Simulator  besiegt  hat,  du  bist  auch  der  einzige,  der  das  eintausendste  Level  bei  akti‐ vierter  Risikotaste  erreichte,  ohne  einen  Energiestoß  ab‐ zubekommen«, ließ mich V‐l wissen.  »Eigentlich  schade«,  entgegnete  ich.  »Ein  bißchen  Aufmunterung  hätte mir sicherlich nichts geschadet.«  »Aufmunternd  wirken  nur  die  Energieschübe  in  den  untersten  Levels«, informierte mich mein Begleiter. »Je höher du aufsteigst, um  so  härter  schlägt  der  Simulator  bei  einem  Fehler  zu.  Die  Folge  sind  schwere  innere  Verbrennungen  und  zerschmolzene  Chips.  Schon  so  mancher Sinnroboter wurde dabei total zerstört.«  »Ist ja reizend! Warum hast du mich nicht davor gewarnt?«  »Hätte das etwas geändert? Hättest du dann darauf verzichtet, den  Simulator herauszufordern? Hättest du die Risikotaste erst gar nicht  eingeschaltet?«  Ich schwieg.  Es  war  mir  unmöglich,  diese  Fragen  zu  beantworten  –  weil  ich  die  Antwort selbst nicht kannte…    *   

Im  Freudecenter  wurden  mir  keine  Aufgaben  gestellt,  und  es  wollten  mir  auch  keine  Simulationsmaschinen  mit  tödlichen  En‐ ergiestößen ans Leben. Dort durfte ich einfach nur entspannen.  Anfangs stand ich der ganzen Sache recht skeptisch gegenüber. V‐l  und  ich  betraten  einen  großen  kahlen  Raum.  An  der  Decke  waren  Tausende  von  Lampen  befestigt,  deren  Strahlen  seltsam  leuchtende  Kreise  auf  dem  Metallfußboden  bildeten.  Sinnroboter  saßen  wie  erstarrt in den Lichtkegeln, so als ob sie schlafen würden.  »Na, hier geht ja richtig die Post ab!« lästerte ich.  »Benimm  dich«,  bat  mich  V‐l.  »Es  gibt  hier  gewisse  Vorschriften.  Unter  anderem  ist  es  streng  verboten,  die  Feiernden  aus  der  Kon‐ zentration zu reißen.«  »Die Feiernden?« entgegnete ich. »Wo habt ihr die denn versteckt?  Auf einem terranischen Seniorengeburtstag ist mehr los als in diesem  sogenannten Freudecenter. Ist das so eine Art Yogaverein?«  »Wie  immer  verstehe  ich  nur  die  Hälfte  von  dem,  was  du  sagst«,  erwiderte V‐l und deutete auf zwei freie Lichtkegel. »Laß uns in den  beiden  Leuchtkreisen  dort  Platz  nehmen  und  das  Freudeprogramm  aufrufen.«  »Wie macht man das?«  »Denk  einfach  an  etwas  Schönes  –  alles  weitere  geschieht  dann  ganz von selbst.«  Ich  stieß  einen  unhörbaren  Seufzer  aus,  ließ  mich  vom  Lichtschein  einhüllen und setzte mich hin.  An etwas Schönes denken – das war leichter gesagt als getan. Zwar  sagte  man  mir  nach,  ich  sei  ein  Tagträumer,  doch  es  gab  Augenbli‐ cke,  da  ging  mir  einfach  nichts  Träumerisches  durch  den  Nexus,  schon gar nicht, wenn man es von mir erwartete.  In  dieser  Hinsicht  erging  es  mir  wohl  nicht  anders  als  Roman‐ autoren.  Aus  manchen  Schreiberlingen  sprudelten  die  Texte  jeden  Morgen  nach  dem  Aufstehen  nur  so  heraus,  aber  kaum  setzte  man  sie  unter  (Termin‐)Druck,  versiegte  die  geistige  Quelle  und  tröpfelte  tagelang  nur  noch  lustlos  vor  sich  hin.  Erst  kurz  vor  dem  Abliefer‐

termin erwachten sie aus ihrer Lethargie – und dann explodierten sie  förmlich vor Schaffensdrang.  Ich  kramte  in  meinen  Erinnerungen.  Welche  Erlebnisse  der  ver‐ gangenen  Jahre  hatten  mir  besonders  gut  gefallen?  Die  feigen  We‐ gelagerer  zu  erschrecken,  die  meine  beste  Freundin  Jamie  Savannah  auf  der  Landstraße  überfallen  wollten,  hatte  mir  sehr  viel  Freude  bereitet. Weniger spaßig war die Befreiung von Roy Vegas gewesen.  Das  unappetitliche  Bild,  wie  er  auf  dem  Mars  in  einer  Nährflüssig‐ keit  schwamm,  verfolgte  mich  noch  bis  heute.  Nun  ja,  wenigstens  hatte  mir  die  ganze  Aktion  eine  gewisse  Befriedigung  verschafft,  obwohl mir ›Einsamer‹ noch immer ein wenig leid tat…  Stop!  Jetzt  bloß  keine  negativen  Gedanken  aufkommen  lassen!  rief  ich  mich zur Räson. Denk an etwas Positives, Artus! Beispielsweise daran, wie  du  in  den  Schweizer  Bergen  die  entkommenen  Häftlinge  ausgetrickst  hast.  Einer von ihnen hielt dich für einen primitiven Putzroboter. Weißt du noch,  wie du auf dem Heimweg über diesen einfältigen Trottel gelacht hast?  Der  Übergang  vollzog  sich  derart  schnell,  daß  ich  es  kaum  mitbe‐ kam.  Eben  noch  beschäftigten  sich  meine  Gedanken  mit  meinen  Erlebnissen  in  der  Region  Schweiz  –  und  plötzlich  dachte  ich…  dachte  ich  an  gar  nichts  mehr.  In  mir  war  nur  noch  Leere.  Ein  ange‐ nehmer, ungeheuer entspannender Zustand.  Aber  dabei  blieb  es  nicht.  Die  Leere,  das  Nichts  füllte  sich  allmäh‐ lich auf. Mit Zahlen. Mit Buchstaben. Mit Strichen und Punkten. Und  mit  exotischen  Schriftzeichen.  All  das  vereinte  sich  zu  einer  kilome‐ terlangen  absonderlichen  Formel,  die  nach  den  herkömmlichen  Denkmustern der Mathematik nicht zu lösen war. Genaugenommen  gab  es  überhaupt  gar  keine  Lösungsmöglichkeit.  Diese  Formel  war  nicht  ersonnen  worden,  um  etwas  zu  berechnen,  sondern  um  Glückseligkeit zu spenden.  Weitere  Formeln  bildeten  sich  aus  der  ersten,  und  alle  waren  von  unfaßbarer  Schönheit.  So  empfanden  es  zumindest  meine  Prog‐ rammgehirne  –  und  vermutlich  auch  die  Großrechner  auf  den  Ro‐ boter  schiffen,  welche  die  Glücksformel  über  ihre  Sinnroboter  emp‐

fingen.  Unmerklich  wurde  ich  in  einen  elektronischen  Freudentau‐ mel versetzt.  Äußerlich  blieb  ich  ganz  ruhig,  wie  jemand,  der  tief  und  fest  schlief.  Aber  in  meinem  Inneren  tobte  ein  Glücksorkan,  loderte  ein  Freudenfeuer.  Ich  freute  mich  ohne  jeden  Anlaß,  einfach so,  weil  ich  Spaß  daran  hatte  –  Freude  an  der  Freude.  Ein  herrliches  Gefühl!  Herrlicher  als  alles,  was  ich  in  meinem  bisherigen  Leben  gefühlt  hatte.  Als  das  Glücksprogramm  endete,  fühlte  ich  mich  regelrecht  er‐ schöpft.  Es  war  eine  Erschöpfung  der  Seele,  nicht  des  Körpers.  End‐ lich  konnte  auch  ich  als  Roboter  nachvollziehen,  was  es  bedeutete,  wenn  die  Menschen  sagten:  »Ich  fühle  mich,  als  hätte  ich  die  ganze  Nacht durchgetanzt.«  Die Menschen. Während meines euphorischen Freudenfestes hatte  ich nicht einen Augenblick an sie gedacht. Ich vermißte sie nicht. Auf  der  Erde  hatte  ich  so  etwas  Herrliches  noch  nie  erlebt.  Ich  mußte  unbedingt mehr davon haben…!  Einige Sinnroboter erhoben sich aus ihrer Sitzstellung und machten  Platz  für  Neuankömmlinge.  Andere  blieben  weiterhin  sitzen,  da  ihr  persönliches  Programm  noch  nicht  abgelaufen  war.  Meines  war  zwar  beendet,  dennoch  stand  ich  nicht  auf.  Ich  wollte  das  ganze  Programm noch mal von vorn erleben.  V‐l  riet  mir  davon  ab.  »Ich  weiß,  man  kann  regelrecht  süchtig  da‐ nach  werden.  Trotzdem  solltest  du  jetzt  mit  mir  kommen.  Andern‐ falls  überstehst  du  nachher  die  Abschlußveranstaltung  nicht.  Sie  beginnt  bald,  wir  sollten  uns  allmählich  auf  den  Weg  in  den  Säu‐ lensaal machen.«  »Was  schert  mich  euer  alberner  Abschlußball?«  erwiderte  ich  trot‐ zig. »Ich bleibe hier und durchlebe das Glücksprogramm wieder und  wieder.  Das  halte  ich  schon  aus.  Ist  nur  ein  Klacks,  ihr  habt  doch  gesehen, was ich alles kann.«  Ich hörte meine Stimme, konnte aber selbst kaum glauben, was ich  von mir gab. War das tatsächlich ich, der da sprach? Ich redete ja wie 

ein  Heroinsüchtiger,  der  kurz  davor  stand,  sich  den  »goldenen  Schuß« zu verpassen, allen gutgemeinten Ermahnungen zum Trotz.  »Du  brauchst  auf  die  seligmachenden  Formeln  nicht  zu  ver‐ zichten«,  versicherte  mir  V‐l.  »Sie  sind  immer  und  überall  um  dich  herum.  In  sämtlichen  Räumen  werden  sie  von  verdeckten  Sendern  ausgestrahlt,  um  die  Vergnügungssuchenden  ständig  bei  guter  Laune zu halten. Man spürt sie sogar draußen auf den Gleitbändern,  je näher man dem Center kommt.«  Nun  wußte  ich,  was  es  mit  den  »Glückshormonen«  auf  sich  hatte,  die  ich  fortwährend  spürte,  aber  bisher  nicht  näher  hatte  einordnen  können.  Hier  im  Freudecenter  empfing  man  sie  ebenfalls,  innerhalb  der  Lichtkreise,  allerdings  sehr  viel  stärker  und  konzentrierter  als  in  den übrigen Räumlichkeiten.  »Wenn du glaubst, dies war bereits dein ultimatives Erlebnis, dann  befindest du dich im Irrtum«, klärte mich Vektors Sinnroboter weiter  auf.  »Es  war  erst  das  Vorspiel.  Eine  Sitzung  im  Freudecenter  ist  nichts gegen das, was uns im Säulensaal erwartet.«  Damit  hatte  er  genau  den  richtigen  Ton  getroffen.  Wollte  man  ei‐ nen  Süchtigen  an  einen  bestimmten  Ort  locken,  brauchte  man  ihm  nur zu versprechen, daß es dort noch sehr viel mehr »Stoff« gab, und  schon setzte er sich in Bewegung.  Obwohl  das  eigentlich  völlig  unmöglich  war,  fühlte  ich  mich  ein  bißchen  wackelig  auf  den  Beinen.  Es  war  aber  lediglich  eine  Sinnes‐ täuschung.  Mein  Gang  war  aufrecht,  meine  beiden  Metallbeine  ver‐ sahen ihren Dienst wie gewohnt.    *    Mehrere  hundert  Türen  führten  in  den  quadratkilometergroßen  Säulensaal  im  Untergeschoß,  und  durch  jede  Tür  strömten  Un‐ mengen  von  Sinnrobotern  nach  drinnen.  Im  Saal  ragten  überall  kleine, dicke, schiefstehende Säulen aus dem Boden, von der Art, wie  sie  zu  Abertausenden  auf  Eins  zu  finden  waren.  Über  ihre  eigenen 

Kabelanschlüsse  verstöpselten  sich  die  Roboter  mit  den  Säulen  und  stellten, so vermutete ich, eine Direktverbindung zur Zentrale her.  »Dort  drüben  sind  zwei  freie  Plätze«,  sagte  V‐l  und  deutete  mit  einem seiner Stummelarme auf zwei nebeneinanderstehende Säulen.  »Hol dein Kabel heraus und schließ dich an.«  »Das  geht  nicht«,  teilte  ich  ihm  mit.  »Ich  verfüge  über  kein  ent‐ sprechendes  Anschlußkabel.  Als  ich  bei  meiner  Ankunft  auf  dem  Werftgelände  überprüft  wurde,  paßte  sich  das  Kabel  in  der  Säule  meinen Anschlüssen an.«  »Das  funktioniert  hier  bestimmt  nicht«,  überlegte  V‐l.  »Soweit  ich  informiert  bin,  verfügen  diese  Säulen  über  keine  selbst‐ modifizierenden  Kabel.  Wir  benötigen  ein  spezielles  Adapterkabel  für dich.«  »Schon unterwegs«, sagte ein Sinnroboter, der sich uns unbemerkt  genähert  hatte.  »Ich  habe  Artus’  Anschlußdaten  aus  der  Zentrale  abgerufen  und  ein  passendes  Kabel  angefordert.  Ein  Arbeitsroboter  bringt es gleich vorbei.«  H‐l  war  zu  uns  gestoßen.  »Offensichtlich  hast  du  dich  prächtig  amüsiert,  mein  Freund«,  sagte  er  zu  mir.  »Deine  Heldentaten  haben  sich im Center wie ein Kabelbrand verbreitet.«  Mir  fiel  auf,  daß  er  V‐l  beinahe  gänzlich  ignorierte.  Die  beiden  konnten sich offenbar nicht leiden.  Nachdem  der  Handlungsroboter  den  erforderlichen  Adapter  ge‐ liefert  hatte,  half  mir  H‐l  beim  Herstellen  der  Verbindung.  An‐ schließend  verkabelte  er  sich  wie  selbstverständlich  mit  der  Säule  neben mir. »He, das war mein Platz!« protestierte V‐l.  »Such  dir  eine  andere  Säule«,  erwiderte  Hyperbels  Sinnroboter  unfreundlich.  Für  einen  Moment  sah  es  so  aus,  als  würde  es  zum  Kampf  zwi‐ schen  den  beiden  kommen.  Ich  räumte  V‐l  mit  seinen  gefährlichen  ausfahrbaren  Greifscheren  die  besseren  Chancen  ein.  Dennoch  zö‐ gerte  er,  den  einarmigen,  würfelköpfigen  Roboter  anzugreifen;  scheinbar hatte er Respekt vor ihm – oder einfach nur Angst. 

V‐l wandte sich von seinem Widersacher ab und schaute mich an.  »Bis später, Artus. Wenn du Lust hast, können wir ja nachher noch  durch das Amüsierviertel bummeln.«  »Warum nicht?« entgegnete ich. »Wir sehen uns.«  V‐l entschwand in der Menge.  »An  deiner  Stelle  würde  ich  das  Amüsierviertel  meiden  wie  einen  Computervirus«,  riet  mir  H‐l.  »Dort  treiben  sich  Sinnroboter  herum,  deren  Eigentümer  dauernd  berauscht  sind.  Die  meisten  von  denen  landen  früher  oder  später  garantiert  in  der  Verbannung.  Versteh  mich  nicht  falsch,  auch  ich  habe  nichts  gegen  einen  kräftigen  Voll‐ rausch.  Ab  und  zu  muß  man  sich  mal  amüsieren  und  ordentlich  feiern. Doch wer sich fortwährend zudröhnt, ist bald zu nichts mehr  zu gebrauchen, schon gar nicht zum Kampf. Solche unzuverlässigen  Zeitgenossen  sind  ein  Sicherheitsrisiko  für  die  ganze  Gemeinschaft.  Ginge  es  nach  mir,  würde  ich  dem  haltlosen  Gesindel  verbieten,  an  der  Schlacht  teilzunehmen  und  es  auf  Eins  zurücklassen.  Es  ist  eine  Gemeinheit,  daß  ich,  Hyperbel,  aufgrund  meiner  Beschädigungen  hierbleiben muß, und Vektor darf mit!«  »Ich  nehme  an,  jene  Schlacht  ist  der  Anlaß  für  dieses  Fest«,  hakte  ich  rasch  nach.  »Gegen  wen  zieht  ihr  in  den  Krieg?  Ist  Terra  euer  Angriffsziel?«  »Du  stellst  zu  viele  Fragen«,  erwiderte  Hyperbels  Roboter.  »Ent‐ spann  dich  lieber.  Es  kommt  gleich  etwas  auf  dich  zu,  das  du  mit  Sicherheit  nicht  so  leicht  wegstecken  wirst  wie  die  Scheinkämpfe  im  Simulationscenter. Jetzt wird es ernst für dich. Falls du irgend etwas  vor uns verbirgst, finden wir es heraus.«  »Wir?« fragte ich. »Wer ist wir?«  »Wir alle«, antwortete er. »Die Volksgemeinschaft. Das Volk.«  Ich  befürchtete  das  Schlimmste.  »Heißt  das,  ihr  seid  alle  zu‐ sammengekommen, um mich gemeinschaftlich zu überprüfen?«  »Nimm  dich  nicht  so  wichtig,  Artus.  Unsere  Zusammenkunft  in  diesem  Saal  hätte  so  oder  so  stattgefunden.  Wir  sind  hier,  um  Spaß  miteinander  zu  haben.  Deine  Anwesenheit  macht  die  Abschlußfeier 

allerdings zu etwas Außergewöhnlichem, schließlich haben wir nicht  jedesmal einen Neuen in unserer Mitte.«  Im ganzen Saal war ein schriller Laut zu hören.  »Das ist das Startsignal«, informierte mich H‐l. »Jetzt mach dich auf  was gefaßt!«  Ich  zog  in  Erwägung,  das  Kabel  von  der  Säule  zu  lösen  –  doch  es  war bereits zu spät…    *    Die  Zentrale  blieb  außen  vor.  Tangente  durfte  nicht  mitmachen,  andernfalls  hätte  er  seine  Bewährung  gefährdet.  Aber  alle  Roboter,  die  sich  im  Säulensaal  des  Centers  eingefunden  hatten,  waren  aktiv  mit  dabei.  Wir  hatten  uns  untereinander  vernetzt,  speisten  unsere  intensivsten  Gefühle  ins  Netz  ein  und  empfingen  die  nicht  minder  intensiven Gefühle der anderen Roboter.  Ich  konnte  nichts  dagegen  tun.  (Wollte  ich  das  überhaupt?)  Meine  Gefühle  wurden  regelrecht  aus  mir  herausgesaugt.  Gegen  eine  be‐ grenzte Anzahl Roboter hätte ich mich zur Wehr setzen können, aber  da  ich  »anders«  war  als  die  Sinnroboter,  die  all  das,  was  sie  emp‐ fanden, direkt an ihre Eigentümer weiterleiteten, konzentrierten sich  immer mehr Orgienteilnehmer auf mich.  Ja, es war eine Orgie. Eine Orgie auf Roboterart, nicht vergleichbar  mit  einem  biologischen  Austausch  von  Körperflüssigkeiten  zwecks  sexuellem  Lustgewinn  und/oder  Fortpflanzung,  aber  dennoch  eine  Orgie: jeder mit jedem, alle machen mit, keiner wurde mehr gefragt –  schließlich hätte man sich ja nicht einzuklinken brauchen.  Es  war  ungeheuerlich.  Ungeheuerlich  schön  und  ungeheuerlich  beängstigend.  Ich  war  überwältigt  und  erschrocken  zugleich.  Mein  Geist  stand am  Rande  der  Erschöpfung.  Es  fiel  mir  immer  schwerer,  den Zugang zu den verborgenen Teilen meines Ichs zu sperren.  Diesmal schafften sie mich…  Ihr  traut  mir  nicht?  Ihr  wollt  herausfinden,  ob  ich  würdig  bin,  in  eure 

Lebensgemeinschaft aufgenommen zu werden? Ihr wollt die volle Wahrheit  über mich wissen? Ihr sollt sie erfahren…! 

17.       Der  Funker  rief  »Virenalarm!«,  der  Hyperkalkulator  meldete  »Hyperfunkangriff«,  die  Frau  an  der  Ortung  schrie  abwechselnd  »Fuck!« und »Feuer!«, Child und der Pilot brüllten sich Koordinaten  und  Geschwindigkeitswerte  zu,  und  die  kleine,  hagere  Gestalt  des  Professors  stand  breitbeinig  und  mit  geballten  Fäusten  vor  der  zentralen Bildkugel.  Es sah aus, als wollte Bell den Angriff der Robotraumer mit bloßen  Händen abwehren.  Ian Carus aber hockte steif in einem Sessel des Kommandostandes,  sah  die  anderen  herumtoben,  hörte  ihr  Geschrei  und  war  für  lange  Sekunden nicht sicher, ob er die Realität oder einen Film erlebte.  Am  wenigsten  realistisch  erschienen  ihm  noch  die  Strahlen,  die  er  in  der  Bildkugel  durchs  All  zucken  sah.  Er  schluckte,  umklammerte  die  Armlehnen  und  zwang  sich  zu  tiefen  Atemzügen.  Dergleichen  hatte  er  noch  nie  zu  sehen  und  zu  spüren  bekommen,  und  er  hoffte  jetzt schon, dergleichen nie wieder sehen und spüren zu müssen.  In diesen Minuten war er doppelt dankbar für die Nacht mit Demi.  Irgendwann  erlebte  man  so  etwas  eben  zum  letzten  Mal.  Vielleicht  war es sogar schon das letzte Mal gewesen, wußte man’s denn?  Der Angriff der Roboter hatte ja erst begonnen.  »Hyperfunkangriff  abgewehrt«,  meldete  der  Hyperkalkulator.  Im  Zentralhologramm  sah  Ian  Carus,  wie  einer  der  drei  Robotraumer  aus  der  Angriffsformation  ausscherte  und  zurückblieb.  Er  wagte  nicht, sich darüber zu freuen.  »Seht  euch  das  an!  Seht  euch  das  an…!«  O’Leary  zwischen  seinen  Funkkonsolen  war  aus  dem  Häuschen.  »Das  neue  Programm!  Das  neue Programm! Hat den Angriff abgewehrt! Seht euch das an…!«  »Nicht  nur  den  Angriff  abgewehrt.«  Monty  Bell  vor  der  Bildkugel  traute seinen Augen kaum. »Da muß es einen Rückkoppelungseffekt  gegeben  haben!«  Das  ausgescherte  Schiff  fiel  immer  weiter  zurück. 

»Die  Virenprogramme  machen  ihm  jetzt  selbst  das  Leben  schwer,  wie es aussieht…!«  Die  anderen  beiden  Angreifer  setzten  der  MAX  PLANCK  nach.  Salve  um  Salve  schossen  sie  ab,  doch  ihre  Kompri‐Nadelstrahlen  gingen ins Leere.  »Warum  schießen  Sie  nicht  zurück,  Kapitän?«  fragte  Ian  mit  er‐ schöpfter Stimme.  »Aber  Mr.  Carus!«  Child  zog  die  Brauen  hoch  und  lächelte  nach‐ sichtig.  »Die  MAX  PLANCK  ist  ein  Forschungsschiff.  Sie  verfügt  weder  über  Offensiv‐ noch  über  Defensivwaffen.  Das  haben  wir  Ihnen doch schon beim ersten Mal erklärt.«  Ian schloß die Augen. Keine Offensiv‐ und keine Defensivwaffen…  das hatte er glatt verdrängt.  Jetzt,  da  er  es  nicht  mehr  länger  verdrängen  konnte,  wurde  ihm  übel.  »Es  war  halb  so  wild,  junger  Freund  aus  dem  Königreich!«  Child  klopfte  dem  Schotten  auf  die  Schulter.  »Wir  machen  nur  so  ein  Ge‐ schrei, weil wir so etwas nicht gewohnt sind, wissen Sie?« Das sollte  vermutlich beruhigend klingen.  »Keine  Funkverbindung  nach  Terra  möglich«,  meldete  O’Leary.  »Die  verdammten  Blechkisten  arbeiten  mit  einer  effektiven  Funk‐ störung!«  »Zehn  Robotraumer  insgesamt  im  System!«  meldete  die  Lady  mit  den Dreadlocks.  Monty  Bell  kam  zurück  zum  Kommandostand.  »Nichts  wie  weg  hier, Kapitän! Transitieren Sie zurück ins Sol‐System!«  »Ich  bitte  Sie,  Professor!«  Child  schnitt  eine  mitleidige  Miene.  »Sie  brauchen  sich  wirklich  keine  Sorgen  zu  machen!  Haben  Sie  nicht  gehört?  Es  halten  sich  nur  zehn  Robotschiffe  im  System  auf!  Zehn  Einheiten  im  Umkreis  von  zwei  Lichtmonaten!  Wir  sind  mit  maxi‐ maler  Unterlichtgeschwindigkeit  unterwegs,  über  90  Prozent!  Die  können uns gar nicht kriegen!«  »Und  wenn  sie  uns  kriegen,  treffen  sie  uns  nicht!«  Jon  Damurel 

unterstützte seinen Kapitän. »Haben Sie das nicht gemerkt?«  Bleib stark, Professor, flehte Ian innerlich. Vergeblich. Monty Bell ließ  sich  überzeugen.  »Also  gut«,  sagte  er.  »Dann  aber  so  schnell  und  so  nah  wie  möglich  an  die  Sonne  ran.  In  der  Korona  können  sie  uns  nicht  orten!«  Die  MAX  PLANCK  nahm  weiter  Kurs  auf  das  Zent‐ ralgestirn, auf Proxima Centauri.  »Der angeschlagene Robotraumer hat sich wieder seiner Formation  angeschlossen«,  meldete  Jolene  Paris  nach  etwa  fünfunddreißig  Minuten.  »Die  Formation  ist  aber  schon  0,98  Millionen  Kilometer  entfernt. Scheißkerle!« Sie drehte sich zum Kommandostand um und  funkelte  Ian  an.  Er  war  nicht  ganz  sicher,  wem  ihre  Beschimpfung  galt,  aber  es  war  ihm  auch  egal.  Er  lächelte  mehr  aus  Resignation  denn  aus  Sympathie.  Lady  Paris’  Brauen  kräuselten  sich,  der  Dop‐ pelstern  auf  ihrer  Stirn  leuchtete  tiefrot,  doch  schließlich  wandte  sie  sich wieder ihren Instrumenten zu. Ian fragte sich, wie soviel Zorn in  ein einziges Frauenhirn hineinpaßte.  Bald  trennten  nur  noch  400  Millionen  Kilometer  die  MAX  PLANCK  und  die  Zielsonne.  Child  ließ  sie  mit  einer  Geschwin‐ digkeit  von  80  Prozent  Licht  und  in  einem  Winkel  von  160  Grad  zu  ihrer  Rotationsebene  anfliegen.  Noch  höchstens  zwanzig  Minuten  bis zum Rand ihrer Korona.  Professor  Bell  saß  längst  an  der  Hauptschnittstelle  des  Suprasen‐ sors.  Sein  Programm  begann  die  ersten  Daten  zu  erfassen.  Irgend‐ wann  winkte  er  Ian  zu  sich.  Der  stemmte  sich  hoch  und  versuchte  fest aufzutreten, während er durch die Zentrale schritt. Mit mäßigem  Erfolg, seine Knie waren noch ziemlich weich.  »Das  ist  nicht  mehr  Proxima  Centauri,  wie  man  es  kannte.  Die  Sonne war einst ein roter Zwerg und leuchtete in der entsprechenden  Farbe.« Ian sank in den Sessel neben ihn. »Jetzt haben wir eine gelbe  Sonne  irgendwo  zwischen  den  Kategorien  G  und  K!  Und  daß  sie  deutlich aktiver ist als früher, sehe ich schon beim ersten Hingucken.  Wir  erklären  wir  uns  das,  Carus?  Wie  erklären  wir  uns  das,  frage  ich?« 

Ian  betrachtete  die  Sonne  im  Hologramm  und  überflog  die  ersten  Daten.  Die  Aufregung  der  zurückliegenden  Stunde  legte  sich  all‐ mählich,  die  Schreckensbilder  verblaßten  nach  und  nach,  und  in  seinem Kopf begann es zu arbeiten.  Eine knappe Viertelstunde später tauchte die MAX PLANCK in die  Korona  von  Proxima  Centauri  ein.  Der  Pilot  ging  in  eine  Umlauf‐ bahn um den Stern. Die vollautomatische Datenaufzeichnung lief auf  Hochtouren.  Eine  gute  Stunde  lang  wurde  kaum  etwas  gesprochen  in  der  Zentrale.  Nur  Ian  Carus  und  Monty  Bell  wiesen  einander  hin  und  wieder  murmelnd  auf  auffällige  Meßergebnisse  hin.  Der  Kapi‐ tän  und  seine  Mannschaft  auf  der  Kommandobrücke  genossen  den  wahrhaft  prächtigen  Anblick  des  so  nahen  Sterns.  Eine  brodelnde  Glutkugel  im  Dampf  ihrer  eigenen  Kernfusionsprozesse  –  auch  Ian  konnte nicht anders als wieder und wieder hinzusehen.  »Ich  hab  einen  Planeten  auf  den  Ortungsschirmen«,  meldete  die  Paris  irgendwann.  »90,58  Millionen  Kilometer  entfernt.  Kommt  mir  komisch  vor.«  Sie  hatten  Proxima  Centauri  zu  etwa  fünfunddreißig  Prozent umrundet.  »Was  heißt  hier  ›komisch‹?«  antwortete  Child.  »Etwas  konkreter,  Herzchen! Und ins Hologramm mit ihm!«  Sekunden  später  Motiv  Wechsel  in  der  Bildkugel.  Statt  der  bro‐ delnden Gluthölle sahen sie jetzt einen bläulich glitzernden Planeten.  »Das  müßte  eigentlich  ein  Felsbrocken  ohne  Atmosphäre  sein«,  staunte Monty Bell. »Was hat die Färbung zu bedeuten?«  »Ein  Energiefeld«,  sagte  die  Paris.  »Irgend  ein  Schutzschirm,  weiß  ich’s?«  Ian  blickte  auf  den  Monitor  der  Schnittstelle.  Unermüdlich  zeichnete  Bells  Programm  alle  Daten  auf,  die  der  Hyperkalkulator  des Forschungsraumers erfaßte.  »Fuck!«  Jolene  Paris  sprang  auf  einmal  von  ihrem  Sessel  auf.  »Die  zehn  Blechbüchsen  sind  verschwunden!  Ich  hab  sie  nirgends  mehr  auf meinen Schirmen! Fuck!«  »Transitionsbereitschaft, Jon!« schrie Child.  Kurz  nacheinander  tauchten  plötzlich  zehn  bizarr  geformte  Rau‐

mer im Hologramm auf. »Da sind sie!« Die Stimme der Paris kippte.  »Die  verdammten  Büchsen  haben  uns  reingelegt!  Haben  eine  koor‐ dinierte Kurztransition hingelegt!«  »Entfernung!?«  »1,47 Millionen Kilometer!«  »Ein  Funkimpuls,  Mix!«  rief  O’Leary.  Und  gleichzeitig  die  war‐ nende Stimme des Hyperkalkulators: »Hyperfunkangriff…«  »Geschwindigkeit?!«  »Viel  zu  schnell!«  rief  die  Frau  an  der  Ortung.  »Fast  92  Prozent  Licht!  Die  Blechscheißer  kreuzen  unseren  Kurs!  Die  wollen  uns  den  Weg abschneiden…!«  »Hyperfunkangriff erfolgreich abgewehrt…«  Keiner  der  zehn  Angreifer  scherte  aus.  Ein  Strahlenbündel  löste  sich  von  ihrem  Pulk,  und  den  Bruchteil  einer  Sekunde  später  schien  die  Bildkugel  zu  glühen.  Ian  spürte  den  Boden  unter  seinen  Sohlen  und  den  Sitz  unter  seinem  Hintern  vibrieren.  Mit  den  Ellenbogen  stützte  er  sich  auf  die  Konsole,  mit  beiden  Händen  verbarg  er  sein  Gesicht. Er dachte an seine verstorbene Mutter…  »Kompri‐Nadelstrahl!«  Die  Paris  kreischte.  »Schon  wieder  ein  Treffer!« Die Innenbeleuchtung flackerte.  »Nottransition!«  brüllte  Child.  »Nottransition,  Jon!  Hörst  du,  was  ich sage?!«  »Ich bin nicht taub, verdammt noch mal…!«  »Eine  Warnung  des  Hyperkalkulators!  Treffer  in  Segment  drei!  Eine  Warnung  des  Hyperkalkulators!  Zweiter  Treffer  in  Segment  sieben! Eine Warnung des Hyperkalkulators…!«  Ian gellten die Ohren. Schmerzen zogen durch seinen Nacken, sein  Magen  rebellierte.  Plötzlich  wurde  es  ruhiger.  War  er  schon  tot?  Er  nahm die Hände vom Gesicht.  Im  Zentralhologramm  sah  er  weder  einen  kochenden  Plasmaball  noch  einen  blauschimmernden  Kleinplaneten  noch  zehn  stachelige,  kantige  und  wulstige  Raumschiffsmonster.  Ian  erkannte  das  Stern‐ bild des Orion. 

Aller  Augen  waren  auf  die  Frau  vor  der  Ortung  gerichtet.  »Sie  verfolgen uns nicht«, sagte Jolene Paris.  »Hier  spricht  der  Hyperkalkulator.  Zwei  Treffer  haben  die  In‐ strumentenkuppeln an den Segmenten drei und sieben zerstört…«    *    Der  Mann  hieß  Clark.  P.  S.  Clark,  um  präzise  zu  bleiben.  Im  Sep‐ tember 2062 war er Anfang Fünfzig. Zu diesem Zeitpunkt lag bereits  eine wechselvolle Karriere in der Terranischen Flotte hinter ihm.  Er sprach selten darüber. Also Schwamm drüber.  In  seiner  Privatkabine  hatte  er  ein  paar  Minuten  lang  mit  dem  Flottenchef  konferiert,  mit  Raummarschall  Ted  Bulton.  Jetzt  lief  er  die  Wendeltreppe  in  die  Kommandozentrale  hinunter  und  fragte  sich, wie er seinen Kommandeuren die beunruhigenden Nachrichten  verkaufen  könnte,  ohne  sie  übermäßig  nervös  zu  machen  und  den‐ noch  zugleich  ein  Höchstmaß  an  Motivation  aus  ihnen  herauszukit‐ zeln.  »Höchste  Alarmstufe,  Koslowski!«  rief  er,  während  er  am  Gale‐ rieaufgang  vorbei  zum  Kommandostand  lief.  »Wecken  Sie  die  ge‐ samte  Mannschaft.  Jeder  Platz  ist  doppelt  zu  besetzen  und  so  weiter  und so fort.«  »Verstanden,  Sir!«  Oberst  Jan  Koslowski  war  der  Zweite  Offizier  der FREDERICKSBURG.  Die  FREDERICKSBURG  war  das  Flaggschiff  der  Ersten  Schlacht‐ division  der  Terranischen  Flotte.  Die  Erste  Schlachtdivision  war  Anfang  September  62  im  Sol‐System  stationiert  und  bestand  aus  zweihundert neuen Ovoid‐Ringraumern.  Der  Kommandeur  des  kampfkräftigsten  Großverbandes  der  Ter‐ ranischen Hotte war Brigadegeneral und hieß P. S. Clark.  »Verbindung zu allen Einheiten!« rief Clark, während er die Stufen  zu  seinem  Kommandostand  mit  einem  einzigen  großen  Schritt  nahm. 

»Verbindung steht«, meldete die Funkzentrale, noch bevor Clark in  seinem Sessel saß.  »Clark  an  alle  Einheiten!«  Er  schnallte  sich  an.  »Folgendes:  Zehn  von  diesen  Robotraumern  haben  einen  Ikosaeder  der  Flottenakade‐ mie  angegriffen.  Der  betreffende  Raumer  konnte  sich  in  Sicherheit  bringen,  die  zehn  Roboter  sind  also  nicht  das  Problem.  Normaler‐ weise  würden  die  FREDERICKSBURG  und  ein  weiteres  Schiff  un‐ seres  Kampfverbandes  ausreichen,  um  mit  ihnen  fertigzuwerden.  Beunruhigend  ist  lediglich  der  Ort,  an  dem  der  Ikosaederraumer  angegriffen  wurde.  Er  liegt  wenig  mehr  als  vier  Lichtjahre  entfernt  und  heißt  Proxima  Centauri.  Haben  Sie  sicher  schon  gehört.  Vor  unserer  Haustür  können  wir  uns  so  etwas  natürlich  nicht  bieten  lassen. Wir fliegen also gleich mal dort vorbei und schauen ein wenig  nach  dem  rechten.  Um  der  Routine  Genüge  zu  tun,  gilt  bis  zur  Rückkehr die höchste Alarmstufe. Ich danke Ihnen.«  Während  der  Verband  Fahrt  aufnahm,  gingen  nacheinander  die  Bestätigungen ein. Fünfzig Minuten später transitierten zweihundert  Ovoid‐Ringraumer  am  Rande  des  Sol‐Systems  und  tauchten  unweit  der  Korona  von  Proxima  Centauri  wieder  aus  dem  Hyperraum  auf.  Inzwischen  war  jede  Kampfstation  in  der  Kommandozentrale  und  auch überall sonst an Bord doppelt besetzt.  Kaum  hatte  der  Verband  sein  Ziel  erreicht,  meldete  der  Or‐ tungsoffizier  auch  schon  zehn  Fremdraumer.  »Entfernung  112  Mil‐ lionen  Kilometer.  Sie  befinden  sich  in  einer  Umlaufbahn  um  den  innersten Planeten.«  Der  Planet  lag  unter  einem  Schutzschirm,  genau  wie  Bulton  es  be‐ richtet hatte.  »Clark  an  alle.  Wundern  Sie  sich  nicht,  wenn  die  Funkverbindung  demnächst  vorübergehend  ausfällt.  Die  Robotraumer  verfügen  über  starke Störsender. Für diesen Fall gelten folgende Befehle…«  Der  General  gab  die  nötigen  Anweisungen.  Anschließend  schickte  er  ein  Geschwader  aus  vierzig  Ovoidraumern  in  Kampfformation  gegen  die  zehn  Robotschiffe.  Es  ging  darum,  Flagge  zu  zeigen,  und 

das ohne wenn und aber.  »Fremde Einheiten aktivieren Schutzschirme«, meldete die Ortung.  »Sie ziehen sich zurück.«  In  der  Bildkugel  konnte  Clark  das  immer  noch  Hunderttausende  von  Kilometern  entfernte  Manöver  beobachten,  so  deutlich,  als  kreise die FREDERICKSBURG selbst um den kleinen Planeten.  Die  Schutzschirme  der  Robotraumer  berührten  den  Schutzschirm  des  Planeten  und  vereinigten  sich  mit  ihm  zu  blasenartigen  Gebil‐ den.  Durch  diese  Energieblasen  drangen  die  Fremdraumer  einer  nach dem anderen durch den planetaren Schirm.  »Funken  Sie  die  fremden  Einheiten  an«,  sagte  Clark.  »Sie  sollen  sich identifizieren.«  »Verstanden,  Sir.«  Kurz  darauf  meldete  die  Funkzentrale  einen  Hyperfunkimpuls  und  einen  Virenangriff.  Die  erste  Be‐ währungsprobe  für  das  neue  Schutzprogramm  –  der  Hyperkalkula‐ tor  der  FREDERICKSBURG  wehrte  den  Angriff  ab.  Von  anderen  Schiffen  der  Flotte  kamen  ähnliche  Meldungen.  Und  dann  riß  der  Funkkontakt zum Rest des Verbandes ab.  »Die  Störsender  haben  uns  erwischt,  Sir«,  meldete  der  Erste  Fun‐ ker.  »Schalten Sie den To‐Richtfunksender auf die vereinbarte Frequenz  um.«  Clark  sprach  von  der  exotischen  Frequenz,  die  man  nach  dem  Angriff  der  Robotraumer  auf  Grah  bei  den  zurückgelassenen  Robo‐ tern  gefunden  hatte.  Mit  ihr  verbunden  übersetzte  der  Hyperkalku‐ lator  jeden  ausgehenden  Funkspruch  automatisch  in  ein  uraltes  Idiom  der  Cheyenne;  und  der  Hyperkalkulator  des  Empfängers  ei‐ ner auf diese Weise verschlüsselten Botschaft übersetzte automatisch  zurück in Angloter.  Auf  allen  zweihundert  Einheiten  der  ersten  Schlachtdivision  wie‐ sen  die  Kommandanten  ihre  Funkzentralen  jetzt  an,  auf  die  Ge‐ heimfrequenz  zu  gehen  –  so  hatte  Clark  es  seinen  Offizieren  für  den  Fall  einer  Funkstörung  eingeschärft.  Selbst  wenn  es  den  Fremden,  wer immer sie sein mochten, gelingen sollte, die Frequenz zu finden 

und  die  To‐Richtfunksprüche  abzuhören  –  an  dem  Cheyennedialekt  würden sie sich garantiert die Zähne ausbeißen.  »Frequenz gewechselt«, meldete die Funkzentrale.  »Test«, forderte der Brigadegeneral. Die Funkzentrale schickte eine  Testbotschaft  über  To‐Richtfunk  hinaus.  Zwanzig  Sekunden  danach  registrierte der Hyperkalkulator zweihundert Bestätigungen.  Jetzt  erst  wandte  Clark  sich  an  seine  Verbandskommandeure.  »Clark  an  alle.  Wir  werden  nun  zu  sechs  Geschwadern  formiert  den  Felsklotz angreifen, der sich unter diesem Schutzschirm verbirgt. Die  zehn Robotraumer haben ihre Chance gehabt.  Sollten  sie  allerdings  in  irgendeiner  Form  die  Kapitulation  si‐ gnalisieren, ist das Feuer sofort einzustellen.«  Er  wartete  die  Bestätigungen  ab,  danach  begann  der  Angriff.  Wie  hundertfach  geübt,  bildeten  die  zweihundert  Ovoid‐Ringraumer  sechs  Angriffsformationen  und  flogen  in  vorher  festgelegten  Kursen  den  Planeten  an.  Die  Schiffe  jeder  Formation  eröffneten  gleichzeitig  das  Feuer:  Nadelstrahlen,  Mix‐2  und  Mix‐4  schlugen  in  das  Schutz‐ feld ein.  Der Kosmos rund um den »Felsklotz« leuchtete in Violett und Pink  und Rot.  Der Schutzschirm zeigte keine Spur von Überlastung.  Zweimal  noch  ließ  Clark  das  Angriffsmanöver  wiederholen.  Ver‐ geblich – der Schutzschirm hielt.  »Clark  an  alle  –  Angriffsvariante  HK  1,  Süd.«  Der  Brigadegeneral  war  schon  ziemlich  genervt  zu  diesem  Zeitpunkt,  zweifelte  aber  nicht  daran,  daß  es  seinem  Verband  gelingen  würde,  den  Schirm  zu  knacken.  Er  wartete  die  Bestätigungen  ab.  Danach  gab  er  das  Zei‐ chen zum Start des befohlenen Angriffsmanövers.  Die sechs Geschwader vereinigten sich wieder zu einer Flotte, und  die  zweihundert  Ovoid‐Ringraumer  bildeten  in  70.000  Kilometer  Entfernung  vom  Planetenschutzschild  eine  halbkugelförmige  Wol‐ kenformation  über  dem  Südpol  des  Felsklotzes.  In  dieser  speziellen  Angriffsformation  unterschieden  sich  die  Entfernungen  zwischen 

den  einzelnen  Schiffen  kaum,  und  alle  Einheiten  befanden  sich  in  einer  Position,  von  der  aus  ein  und  derselbe  Punkt  auf  dem  Schutz‐ schirm unter Feuer genommen werden konnte.  Der  Erste  Ortungsoffizier  der  FREDERICKSBURG  errechnete  die  Koordinaten  dieses  Punktes  und  gab  ihn  an  die  anderen  Schiffe  durch.  Nach  den  Bestätigungen  erteilte  Clark  den  Feuerbefehl:  »Erste  Schlachtdivision nimmt ausgewiesenen Punkt aus allen verfügbaren  Waffen  unter  Beschuß.  Ich  wiederhole:  aus  allen  verfügbaren  Waf‐ fen. Feuer!«  Zweihundert  Ovoid‐Ringraumer  schössen  aus  allen  Geschützen  auf  denselben  Punkt  des  fremdartigen  Schutzschirms.  Auf  knapp  zwanzig  Quadratmetern  schlug  die  geballte  Zerstörungskraft  eines  terranischen  Kampfverbandes  ein.  Wuchtkanonen,  Nadelstrahlen,  Duststrahlen  und  Mix  entfesselten  wahre  Höllenkräfte  an  Vernich‐ tungsenergie, und das taten sie zehn Minuten lang.  Rund um den Zielpunkt entstand für kurze Zeit ein kreuzförmiges  Muster.  Es  erinnerte  Clark  sofort  an  die  Karoschirme  der  Fremd‐ raumer,  die  Grah  angegriffen  hatten.  Auch  auf  diesen  hatte  Clark  exakt  dieses  charakteristische  Muster  aufleuchten  sehen,  wenn  sie  kurz vor der Belastungsgrenze standen.  Clark  reagierte  sofort  und  gab  der  Hälfte  seiner  Ringraumerflotte  den  Befehl,  allein  mit  Wuchtkanonen  auf  das  Kreuzmuster  zu  feuern. Damit hatte er über Grah Erfolg gehabt.  Die  Bestätigungen  gingen  ein.  Clark  stand  auf,  stemmte  sich  mit  den  Fäusten  auf  seine  Instrumentenkonsole  und  belauerte  vor  allem  die Bildschirme, auf denen er die Peilungen der Ortung mitverfolgen  konnte.  Im  Farbengewitter  über  dem  glühenden  Karomuster  des  fremden  Schutzschirms  schlugen  jetzt  auch  die  Geschosse  der  Wuchtkanonen  ein.  Doch  statt  den  Schirm  zu  durchschlagen,  ver‐ wandelten  sich  die  Tofiritkugeln  in  reine  Energie  –  von  solcher  Ge‐ walt, daß nichts ihnen standhalten konnte.  Nichts bis auf diesen Schirm. 

Alles  war  umsonst.  Der  Schutzschirm  hielt.  Unglaublich!  Es  muß‐ ten gigantische Energiequellen sein, die ihn speisten.  »Clark  an  alle  –  Angriff  stoppen!  Clark  an  Saladin  –  fünfzig  Ein‐ heiten  bleiben  als  Wachpatrouille  im  System  Proxima  Centauri,  hundertfünfzig  folgen  mir  zurück  zur  Erde!«  Tarek  Saladin  war  Clarks  Stellvertreter.  »Kümmern  Sie  sich  um  die  Auswahl  und  die  Einzelheiten!«  Der Brigadegeneral unterbrach die Verbindung und schlug mit der  geballten  Rechten  auf  die  Instrumentenkonsole  des  Kommando‐ standes.  Ohne  die  Bestätigung  seines  Stellvertreters  abzuwarten,  sprang  er  auf,  stürmte  die  Wendeltreppe  hinauf  und  verschwand  in  seiner Privatkabine.    *    Drei  Stunden  nach  der  Landung  auf  Cent  Field,  noch  vor  Sonnen‐ aufgang,  trommelte  Monty  Bell  sein  kleines  Team  in  einem  abhörsi‐ cheren  Konferenzsaal  des  Instituts  zusammen.  Er  und  Ian  Carus  hatten  inzwischen  die  Daten  ausgeweitet,  die  Bells  Programm  auf  dem Hyperkalkulator der MAX PLANCK während des Fluges in der  Korona von Proxima Centauri gespeichert hatte.  Nacheinander  trudelten  sie  ein  –  Emilio,  Demi,  der  Boß,  Elisa  Fe‐ ren,  Franco  Moya  und  Luis  Elcano;  noch  schlaftrunken  die  meisten.  Nur  der  lange  Desmond  Ford  wirkte  frisch  und  beschwingt.  Natür‐ lich  steckten  Kopfhörer  in  seinen  Ohrmuscheln.  Ian  hätte  gern  ge‐ wußt,  welche  Art  von  Musik  einen  um  diese  Zeit  schon  derart  auf‐ muntern konnte.  Der  Professor  wartete,  bis  alle  an  der  runden  Konferenztafel  Platz  genommen  und  Desmond  und  Emilio  Kaffee  eingeschenkt  hatten.  Danach  kam  er  sofort  zur  Sache.  »Es  gibt  keinen  Zweifel  mehr  –  die  Sternenmasse  von  Proxima  Centauri  hat  in  exakt  demselben  Maße  zugenommen,  wie  die  Sternenmasse  unserer  Sonne  abgenommen  hat.  Sollte  das  jemand  für  einen  Zufall  halten,  kann  ich  ihm  auch 

nicht helfen. Ian und ich tun es jedenfalls nicht.«  Während er ein paar Stapel zusammengehefteter Papiere aus einer  Mappe  zog,  zupfte  Desmond  beide  Kopfhörer  aus  seinen  Ohrmu‐ scheln und ließ sie in der Brusttasche seines Hemdes verschwinden.  Bell  gab  seine  vorbereiteten  Unterlagen  in  die  Runde.  »Ich  be‐ schränke  mich  hier  auf  knappe  Thesen  und  Stichworte.  Daten,  die  meine  Aussagen  belegen,  finden  Sie  in  diesen  Papieren.  Und  nun  hören  Sie  meine  Hauptthese:  Im  Zentrum  unserer  Sonne  muß  es  ein  kleines  Schwarzes  Loch  geben,  durch  das  die  Sonne  an  Masse  ver‐ liert.  Im  Inneren  von  Proxima  Centauri  muß  es  ein  Pendant  zu  die‐ sem  Schwarzen  Loch  geben,  aus  dem  unser  Nachbarstern  an  Masse  hinzugewinnt.  Ohne  mich  dabei  auf  irgendwelche  historischen  oder  aktuellen  Hypothesen  stützen  zu  können,  nenne  ich  dieses  Pendant  einfach  mal  Weißes  Loch,  um  schon  mit  der  Bezeichnung  den  Kern  meiner  These  anzudeuten:  Beide  energetischen  Zustände,  das  Schwarze  Loch  im  Zentrum  unserer  Sonne  und  das  Weiße  Loch  im  Zentrum von Proxima Centauri, korrespondieren miteinander.«  Er  blickte  in  die  Runde.  Seine  Mitarbeiter  lauschten  konzentriert.  »Leider  handelt  es  sich  um  eine  Einbahnkorrespondenz«,  fuhr  er  fort.  »Stellen  Sie  sich  den  zugestöpselten  Abfluß  einer  gefüllten  Ba‐ dewanne  vor,  und  stellen  Sie  sich  das  Kanalisationsrohr  unter  der  Straße  vor,  an  der  das  Haus  mit  unserer  Badewanne  steht.  Nennen  wir  die  gefüllte  Badewanne  Sol  und  das  Kanalisationsrohr  Proxima  Centauri. Und nun ziehen Sie bitte in Gedanken den Stöpsel aus dem  Abfluß.  Das  Wasser  fließt  aus  der  Badewanne  durch  den  Abfluß  in  das  Abwasserrohr  und  vom  Abwasserrohr  durch  das  Hausan‐ schlußrohr in die Kanalisation unter der Straßendecke…«  »Der  aufgestöpselte  Badewannenabfluß  ist  das  Schwarze  Loch,  und  das  Hausanschlußrohr  zur  Kanalisation  ist  das  Weiße  Loch«,  führte Emilio den Gedanken zu Ende.  »Korrekt«, sagte Monty Bell.  »Und  für  welche  realen  Fakten  steht  das  hausinterne  Abwas‐ serrohr  zwischen  Abfluß  und  Hausanschluß  in  Ihrer  These,  Sir?« 

fragte die Feren.  »Hm…«  Der  kleine  hagere  Professor  lehnte  sich  zurück  und  strich  sich  sein  langes  blondes  Haar  hinter  die  Ohren.  »Möglicherweise  überfordert  Ihre  Frage  meine  Metapher,  Dr.  Feren.  Eigentlich  inter‐ essiere  ich  mich  erst  in  zweiter  Linie  für  den  Weg  vom  Abfluß  zur  Kanalisation,  in  erster  Linie  will  ich  den  Klempner  und  den  Tief‐ bauingenieur kennenlernen, die das System gebaut haben, verstehen  Sie?  Ohne  Bild:  Wer  ist  der  Verursacher  des  Schwarzen  und  des  Weißen  Loches  in  den  beiden  Sternen  –  das  will  ich  wissen!  Und  wenn  ich  das  weiß,  bin  ich  schon  an  der  Quelle  aller  anderen  Infor‐ mationen.«  Er  griff  erneut  in  seine  Mappe  und  holte  eine  Handvoll  Da‐ tenkristalle  heraus.  »Bevor  ich  mich  mit  diesen  Arbeitsergebnissen  an die Regierung wende, möchte sich Sie bitten, meine These anhand  der  vorliegenden  Daten  noch  einmal  durchzurechnen.«  Er  gab  die  Kristalle  in  die  Runde.  »Alle  Meßergebnisse,  die  wir  auf  der  MAX  PLANCK  erheben  konnten,  finden  Sie  auf  diesen  Speicherkristallen.  Ich danke Ihnen.«  Er  wandte  sich  an  Ian.  »Und  Sie  bitte  ich,  mich  zur  POINT  OF  zu  begleiten,  Carus.«  Bell  blickte  auf  seine  Uhr.  »Ich  habe  unseren  Be‐ such  für  sieben  Uhr  dort  angemeldet.  Das  wäre  in  einer  halben  Stunde.  Dhark  hat  mir  zugesagt,  meine  These  vom  Checkmaster  seines Schiffes durchrechnen zu lassen.«  »Gern«,  sagte  Ian.  So  ganz  schien  der  Professor  seiner  kühnen  These  doch  noch  nicht  zu  trauen.  In  Ians  Augen  sprach  das  für  Monty  Bell.  Unter  dem  Tisch  drückte  er  Demis  Hand,  bevor  er  auf‐ stand. »Wir  sehen  uns«, flüsterte  er.  Während  die  anderen  den  Kon‐ ferenzraum verließen, wartete er auf Bell. Der orderte einen Gleiter.  »Ehrlich  gesagt,  Carus,  ich  hoffe,  daß  wir  einen  Rechenfehler  ge‐ macht  haben«,  sagte  er,  während  sie  im  Lift  nach  oben  in  die  Raum‐ fahrtakademie fuhren. »Denn wenn wir den Masseverlust der Sonne  und  den  Massegewinn  von  Proxima  Centauri  korrekt  berechnet  ha‐ ben  sollten  und  wenn  meine  These  stimmt,  dann  gnade  uns  Gott!« 

Die  Lifttüren  schoben  sich  auseinander,  sie  betraten  das  Foyer.  »Denn  dann  bleibt  uns  noch  weniger  Zeit,  als  wir  bisher  schon  be‐ fürchteten!«  Im  Foyer  und  hinter  offenen  Türen  in  den  Gängen  waren  Reini‐ gungsroboter  damit  beschäftigt,  die  Akademie  für  den  Tag  auf  Hochglanz  zu  bringen.  Bell  und  Ian  verließen  das  Hauptgebäude,  der Gleiter wartete bereits an der Vortreppe. Es war eiskalt, auf dem  Rasen  vor  dem  Haupteingang  glitzerte  Frost.  Sie  stiegen  ein,  der  Gleiter startete und hob ab. Der Chauffeur kannte das Ziel.  Auf  dem  Flugfeld  des  Raumhafens  starteten  und  landeten  Raum‐ schiffe  im  Minutentakt.  Die  POINT  OF  und  die  ASGOR  rückten  in  ihr  Blickfeld.  Eine  Art  Lampenfieber  überfiel  Ian  –  der  Gedanken  an  den  bevorstehenden  Besuch  auf  der  Schiffslegende  erregte  ihn.  Und  er wunderte sich, weil er nicht die geringste Müdigkeit verspürte.  Als  noch  etwa  dreihundert  Meter  ihren  Gleiter  und  die  beiden  Ringraumer  trennten,  sah  Bell,  wie  sich  drei  Versorgungsgleiter  mit  hoher  Geschwindigkeit  von  den  Schiffen  entfernten.  »Was  ist  da  los?« brummte die verschlafene Stimme des Chauffeurs. Er drosselte  die Geschwindigkeit.  Auf  einmal  hoben  beide  Raumer  vom  Flugfeld  ab,  langsam  und  träge  zunächst,  dann  aber  immer  schneller.  Orkanartiges  Brausen  erfüllte plötzlich die Morgenluft.  Der  Chauffeur  landete  auf  dem  Flugfeld  und  stoppte  den  Gleiter.  »Ein Alarmstart!« rief er.  Mit  atemberaubender  Geschwindigkeit  schossen  die  POINT  OF  und  die  ASGOR  der  Wolkendecke  entgegen.  Zwei  Sekunden  später  waren sie darin verschwunden… 

18.      »Wie fühlst du dich, Artus?«  »Als ob ich wochenlang im Koma gelegen hätte.«  »Du  warst  nur  kurz  bewußtlos«,  unterrichtete  mich  H‐l.  »Ich  habe  dein  Anschlußkabel  aus  der  Säule  gezogen,  bevor  womöglich  noch  Schlimmeres passiert.«  »Danke«,  entgegnete  ich  und  trat  einen  Schritt  von  der  Säule  zu‐ rück.  Obwohl  ich  zum  Schluß  der  Orgie  hin  plötzlich  das  Bewußtsein  verloren  hatte,  stand  ich  weiterhin  sicher  auf  den  Beinen.  Ich  ließ  meine  Sensoren  durch  den  Saal  schweifen.  Die  Roboterorgie  war  beendet; nach und nach stöpselten sich die Teilnehmer ab.  Viele  Blicke  richteten  sich  auf  mich.  Offenbar  war  ich  die  At‐ traktion der Veranstaltung gewesen – eine zweifelhafte Ehre, auf die  ich  gut  und  gern  verzichtet  hätte.  Hoffentlich  hatte  ich  nicht  zuviel  von mir preisgegeben.  »Seid ihr jetzt zufrieden?« fragte ich H‐l. »Habt ihr euch überzeugt,  daß ich kein falsches Spiel treibe?«  »Im  großen  und  ganzen  schon«,  antwortete  mir  Hyperbels  Sinn‐ roboter. »Obwohl einige von uns den Verdacht nicht loswerden, daß  du  irgend  etwas  vor  uns  verbirgst.  Möglicherweise  hätten  wir  es  herausgefunden, hätte ich nicht das Kabel herausgezogen.«  »Und warum hast du es dann getan?«  »Um  irreparable  Schäden  an  deinen  Programmgehirnen  zu  ver‐ meiden. Du warst kurz davor durchzudrehen.«  Alle  Roboter  verließen  den  Saal.  Die  meisten  von  ihnen  traten  den  Heimweg auf den Gleitbändern an. Das Fest war vorüber.  H‐l  und  ich  blieben  noch  im  Center.  Von  V‐l  war  weit  und  breit  nichts  mehr  zu  sehen,  er  hatte  sich  wohl  bereits  auf  den  Weg  ins  Amüsierviertel gemacht.  »Laß uns das Ruhecenter aufsuchen«, schlug H‐l vor. 

»Welche  Überraschungen  warten  dort  auf  mich?«  fragte  ich,  der  ich Kummer allmählich gewohnt war.  »Gar  keine«,  versicherte  mir  H‐l.  »Deshalb  heißt  es  ja  Ruhecenter.  Dort begibt man sich hin, wenn man allein oder unter sich sein will.«  In  der  Tat  hielten  sich  im  Ruhecenter  nur  einzelne  Sinnroboter,  Paare  oder  kleinere  Gruppen  auf.  Der  Raum  lag  abseits  vom  allge‐ meinen  Trubel  und  war  mit  den  unterschiedlichsten  Sitz‐ und  An‐ lehnmöglichkeiten  eingerichtet.  Ein  idealer  Ort,  um  seine  Seele  baumeln zu lassen.  »Nun sag schon, was habt ihr im Säulensaal Spannendes über mich  herausgefunden?«  fragte  ich  H‐l,  nachdem  wir  uns  in  eine  abge‐ schiedene Ecke zurückgezogen hatten.  »Du  liebst  die  Menschen«,  erhielt  ich  zur  Antwort.  »Das  Zu‐ sammenleben mit ihnen hat dich stark geprägt.«  »Daraus  habe  ich  von  Anfang  an  kein  Geheimnis  gemacht«,  sagte  ich.  »Ich  habe  ihnen  den  Rücken  zugekehrt  und  alle  Brücken  hinter  mir  abgebrochen.  Dennoch  hasse  ich  sie  nicht,  und  ich  würde  nie‐ mals an einem Angriff auf Terra teilnehmen.«  »Würdest du sie warnen?« fragte mich H‐l direkt heraus.  »Dazu  würdet  ihr  mir  doch  gar  keine  Gelegenheit  geben«,  er‐ widerte ich ausweichend.  »Das war keine Antwort auf meine Frage, Artus.«  »Und  wenn schon.  Du  beantwortest  mir  schließlich  auch  nicht  alle  Fragen  –  weil  du  mir  nach  wie  vor  mißtraust.  Ich  habe  mit  euch  ge‐ feiert,  kenne  aber  noch  immer  nicht  den  Grund  des  Festes.  Deine  vagen  Andeutungen  bin  ich  allmählich  leid!  Welche  große  Aktion  plant  ihr?  Du  hast  von  einer  Schlacht  gesprochen.  Gegen  wen  wollt  ihr Krieg führen?«  »Willst du, daß man mich als Verräter in die Verbannung schickt?«  entgegnete  H‐l  alias  Hyperbel.  »Na  gut,  ich  vertraue  dir  und  bin  bereit,  dich  in  unser  Vorhaben  einzuweihen.  Aber  es  ist  zu  gefähr‐ lich,  über  Funk  oder  über  Sprachausgabe  darüber  zu  reden.  Am  sichersten ist das Kabel.« 

»Du  willst  dich  mit  mir  verkabeln?«  Meine  innere  Alarmglocke  schlug  an.  »Was  hast  du  vor?  Willst  du  mich  im  Alleingang  aus‐ spionieren, um hinterher bei der Volksgemeinschaft gut dazustehen?  Hast  du  mich  deshalb  im  Säulensaal  von  den  anderen  Sinnrobotern  getrennt?«  »Na, wer von uns beiden ist jetzt voller Mißtrauen?« entgegnete er  belustigt.  »Vergiß  es.  Behalte  du  deine  Geheimnisse,  ich  behalte  meine.«  »Ich  halte  nichts  vor  dir  geheim«,  sagte  ich.  »Ihr  habt  im  Saal  alles  aus mir rausgeholt, mehr gibt es über mich nicht zu wissen.«  »Um  so  besser,  dann  brauchst  du  dich  auch  nicht  gegen  den  Ein‐ satz  des  Kommunikationskabels  zu  sperren«,  konterte  H‐l  –  ein  Ar‐ gument, dem ich nichts mehr entgegenzusetzen hatte.  »In Ordnung, verkabeln wir uns«, gab ich letztlich nach.  Beide  öffneten  wir  unsere  Wartungsklappen.  H‐l  holte  sein  Kabel  hervor und verband es mit meinen Anschlüssen.  Kaum waren wir miteinander verknüpft, öffnete mir Hyperbel sein  Ich  und  gewährte  mir  vollen  Einblick  in  sein  intimstes  Innerstes.  Darum hatte ich ihn nicht gebeten, das war es nicht, was ich gewollt  hatte…  Ohne mich zu fragen, verschaffte er sich direkten Zugriff auf mein  Ich.  Es  interessierte  ihn  allerdings  nicht  im  geringsten,  ob  ich  ir‐ gendwelche  militärischen  Geheimnisse  vor  ihm  verbarg.  Er  hatte  andere  Dinge  im  Sinn.  H‐l  wollte  nicht  mein  Wissen,  er  wollte  –  mich!    *    H‐l  tat  mit  mir  das  gleiche,  was  im  Säulensaal  alle  Verkabelten  miteinander getan hatten: Wir vollzogen einen Gefühlsaustausch auf  elektronischer Basis. Allerdings war es diesmal kein orgienähnliches  Gemeinschaftsabenteuer, sondern ein intimes Erlebnis zu zweit.  Hyperbels  direkter  Zugriff  auf  meine  Gefühle  geschah  gegen 

meinen Willen und widerte mich an. Ich fühlte mich… vergewaltigt.  Am  liebsten  hätte  ich  das  Kabel,  das  uns  miteinander  verband,  gewaltsam aus meinem Körper gerissen, doch ich hielt mich zurück,  um  ihn  nicht  zu  verärgern.  Sein  Wohlwollen  war  mir  wichtig,  ich  wollte  es  mir  nicht  mit  ihm  verscherzen,  auch  wenn  ich  mir  dabei  wie eine Hure vorkam.    *    »Wir  hatten  uns  von  dir  Daten  über  terranische  Kolonien  in  frem‐ den  Sonnensystemen  erhofft«,  ließ  mir  Hyperbel  über  meine  Verka‐ belung  mit  H‐l  die  gewünschte  Information  zukommen.  »Diese  Planeten  hätten  wir  dann  als  erste  besetzt.  Doch  außer  Babylon  scheint  dir  kein  Kolonialplanet  bekannt  zu  sein.  Nach  deiner  Über‐ prüfung  durch  die  Zentrale  hat  die  Volksgemeinschaft  daher  be‐ schlossen,  beim  ursprünglichen  Plan  zu  bleiben  und  die  Erde  als  gefährlichsten  Störfaktor  zuerst  auszulöschen.  Babylon  kommt  spä‐ ter an die Reihe.«  »Und wann führt ihr den Großangriff auf Terra durch?« wollte ich  wissen.  »Schon  bald«,  antwortete  H‐l.  »Über  das  allgemeine  Kom‐ munikationsnetz,  das  unseren  gesamten  Planeten  umspannt,  findet  soeben  die  letzte  militärische  Besprechung  vor  dem  Angriff  statt.  Mich  hat  man  davon  ausgeschlossen,  weil  ich  sowieso  nicht  mitflie‐ gen  kann  – so  lautet  zumindest  die  offizielle  Erklärung.  In  Wahrheit  hat  die  Volksgemeinschaft  Bedenken,  mich  in  alle  Einzelheiten  ein‐ zuweihen.«  Ich ahnte warum. »Meinetwegen?«  »So ist es. Ich habe dich auf unsere Zentralwelt Eins mitgenommen,  bin mit dir aufs Fest gegangen, habe dich im Säulensaal abgekabelt…  nun  befürchtet  das  Volk,  mein  enger  Kontakt  zu  dir  könnte  mich  dazu verleiten, mit dir über unser Vorhaben zu reden.«  »Das  Mißtrauen  deines  Volkes  ist  durchaus  gerechtfertigt,  Hyper‐

bel,  schließlich  sprechen  wir  gerade  über  euren  Plan,  die  Erde  zu  übernehmen.«  »Weil ich Vertrauen zu dir habe. Wir sind Freunde und…«  »Sind  wir  das  wirklich?«  unterbrach  ich  ihn  scharf.  »Ein  Freund  nutzt  den  anderen  nicht  aus.  Als  du  vorgeschlagen  hattest,  dich  mit  mir  zu  verkabeln,  war  keine  Rede  von  einem  Gefühlsaustausch  zu  zweit.«  »Hat es dir denn nicht gefallen?« fragte Hyperbel, der gar nicht zu  merken  schien,  wie  angewidert  ich  von  seinem  schäbigen  Verhalten  war.  »Sobald  die  anderen  gestartet  sind,  kommst  du  zu  mir  aufs  Schiff  und  stellst  eine  Direktverbindung  zu  mir  her,  ohne  Umweg  über  den  Sinnroboter.  Auf  diese  Weise  können  wir  unsere  Zwei‐ samkeit noch vertiefen.«  »Heißt  das,  der  direkte  Anschluß  intensiviert  unseren  Intim‐ kontakt?« erkundigte ich mich gespannt.  »Um ein Vielfaches«, war Hyperbel  alias H‐l überzeugt, obwohl er  etwas  Derartiges  bestimmt  noch  nie  ausprobiert  hatte.  »Ich  bin  si‐ cher,  es  steigert  unsere  leidenschaftlichen  Gefühle  ins  Unermeßli‐ che.«  »Gut  zu  wissen«,  erwiderte  ich.  »Ich  werde  gleich  mal  Vektor  fra‐ gen, was er davon hält.«  Das  saß!  Diesen  Tief  schlag  würde  er  nicht  so  schnell  wegstecken.  Das  war  meine  Rache  für  den  elektronischen  Intimkontakt  gegen  meinen Willen.  »Vektor?« Hyperbel war außer sich. »Habe ich dir nicht gesagt, du  sollst dich von ihm fernhalten?«  »Hast  du.  Aber  ich  nehme  keine  Befehle  von  dir  entgegen.  Ich  bin  nicht dein Eigentum.«  »Ich  habe  für  dich  gebürgt,  Artus.  Du  unterstehst  meiner  Obhut.  Wenn ich die Zentrale von deiner Aufsässigkeit unterrichte, schmilzt  man dich zu einem Klumpen Metall zusammen.«  »Und  wenn  ich  die  Zentrale  darüber  informiere,  daß  du  mir  von  dem  bevorstehenden  Angriff  auf  die  Erde  erzählt  hast,  schickt  man 

dich  in  die  Verbannung  und  entfernt  deine  Triebwerke.  Also  halte  dich besser zurück.«  Mit  diesen  Worten  entfernte  ich  das  Kabel  und  schloß  meine  Wartungsklappe.  Über  Funk  und  die  Sprachausgabe  von  H‐l  konn‐ ten wir uns dennoch weiter verständigen.  »Was hast du vor?« wollte Hyperbel wissen.  »Ich gehe ins Amüsierviertel und suche nach V‐l«, verriet ich ihm.  »Laß  das  bleiben!«  beschwor  mich  H‐l/Hyperbel.  »Vektor  ist  kein  Umgang  für  dich.  Sein  Sinnroboter  treibt  sich  mit  Sicherheit  wieder  an einer dieser Stationen herum.«  »Was für Stationen?«  »Im  Amüsierviertel  können  wir  unsere  Sinnroboter  an  spezielle  Säulen  anschließen,  die  fortwährend  sinnlose  Formeln  aussenden,  deren  einziger  Zweck  die  Auslösung  eines  elektronischen  Rausches  ist.  Nur  verkommene  Subjekte  wie  Vektor  schicken  ihre  Roboter  dorthin. Die Formeln führen bei sensiblen Empfängern manchmal zu  schweren  Nebenwirkungen.  Möglicherweise  sind  sie  sogar  schuld  an  der  beängstigenden  Zunahme  von  Geisteskrankheiten  auf  Eins.  Die  Volksgemeinschaft  erwägt  bereits,  diese  Stationen  zu  verbieten.  So etwas brauchen wir nicht. Bitte geh nicht dorthin.«  »Keine  Sorge,  ich  habe  nicht  vor,  mich  an  einer  der  Stationen  an‐ zukoppeln«,  beruhigte  ich  ihn.  »Aber  jetzt  weiß  ich  wenigstens,  wo  ich  nach  V‐l  suchen  muß.  Ich  werde  sicherlich  eine  Menge  Spaß  mit  ihm haben.«  »Den  kannst  du  auch  mit  mir  haben«,  sagte  Hyperbel.  »Vergiß  Vektor und komm zu mir.«  »Später  vielleicht«,  machte  ich  ihm  Hoffnung.  »Vorausgesetzt  du  verzichtest  darauf,  der  Zentrale  zu  melden,  daß  ich  mich  deiner  Obhut  entzogen  habe.  Andernfalls  sehen  wir  uns  nie  wieder.  Mich  wird  man  beseitigen,  und  du  endest  als  bewegungsloser  Schrott‐ haufen auf irgendeinem öden Wüstenplaneten.«  Ohne eine Erwiderung abzuwarten, verließ ich das Ruhecenter. H‐l  wollte mir nachschweben. 

»Soll  ich  dir  den  Würfelkopf  abreißen?«  drohte  ich  ihm.  »Du  bleibst gefälligst hier, verstanden?«  Hyperbel  begriff,  wie  ernst  es  mir  damit  war,  und  er  pfiff  seinen  Sinnroboter zurück.  Unbehelligt  setzte  ich  meinen  Weg  fort  und  begab  mich  ohne  Umwege in das berüchtigte Viertel.  Seit ich auf Eins eingetroffen war, schienen andere das Denken für  mich  übernommen  zu  haben.  Ich  hatte  nur  brav  ihre  Anweisungen  befolgt und war regelrecht von einem seltsamen Ereignis ins nächste  gestolpert.  Jetzt  hatte  ich  zum  ersten  Mal  seit  meiner  Ankunft  das  Gefühl, mein Leben wieder voll und ganz im Griff zu haben.  Endstation,  meine  Herrschaften!  dachte  ich.  Von  nun  an  tanzt  ihr  nach  meiner Pfeife!    *    Vektors  Roboter  zu  finden  bereitete  mir  keine  großen  Schwie‐ rigkeiten. Als ich bei ihm eintraf, steckte er gerade in welchen.  »Verschwinde,  S‐3,  ich  war  zuerst  hier!«  Drohend  reckte  V‐l  seine  ausfahrbaren  Scheren  einem  anderen  Sinnroboter  entgegen.  »Geh  gefälligst zur nächsten Station, die hier ist besetzt!«  »Stimmt,  und  zwar  von  mir,  du  Winzling!  Wir  können  ja  um  den  freien  Platz  kämpfen.  Ich  bin  noch  nie  einem  Streit  aus  dem  Weg  gegangen.«  »Ich warne dich, Sigma! Wenn du dich mit mir anlegst, wirst du bei  deinen  künftigen  Streifzügen  durchs  Viertel  S‐4  einsetzen  müssen,  weil  von  deinem  dritten  Sinnroboter  nur  noch  Metallsplitter  üb‐ rigbleiben.«  S‐3  war  mir  bereits  im  Center  unangenehm  aufgefallen.  Laufend  hatte  er  Streit  mit  anderen  Sinnrobotern  gesucht.  Er  war  der  »ver‐ längerte  Arm«  des  unbeliebten  Großrechners  Sigma  und  gut  einen  halben  Meter  größer  als  V‐l.  Sein  aus  einem  schweren  Metallquader  bestehender  Körper  wurde  von  sechs  dünnen  Beinen  getragen.  Ei‐

nen  Kopf  hatte  er  nicht,  sämtliche  Technik  befand  sich  in  bezie‐ hungsweise  an  seinem  metallenen  Leib.  An  den  Enden  seiner  vier  Arme  waren  kreissägenartige  Nahkampfwaffen  befestigt,  die  den  Greifscheren von Vektors Sinnroboter mehr als ebenbürtig waren. Es  sah schlecht aus für V‐l…  Die  rauschauslösenden  Säulen  an  den  Stationen  waren  anders  ge‐ staltet  als  die  Kommunikationssäulen  im  Center  oder  die  der  Zent‐ rale;  sie  waren  größer,  klobiger  und  hatten  keine  Schieflage.  Ihre  ungeschützten Anschlüsse waren für jedermann zugänglich.  Offenbar  verloren  die  berauschten  Großrechner  manchmal  die  Kontrolle über sich und ihre Sinnroboter, was nicht nur die Streitlust  der  beiden  Kontrahenten  erklärte,  sondern  auch  die  durch  Wanda‐ lismus verursachten Schäden an einigen Stationen.  Es  fiel  mir  immer  schwerer  zu  glauben,  daß  ich  auf  der  Robo‐ terwelt  Eins  besser  aufgehoben  war  als  auf  der  Erde.  In  manch  ne‐ gativer Hinsicht war das Volk den Menschen doch sehr ähnlich.  S‐3 und V‐l machten Anstalten, aufeinander loszugehen. Ich stellte  mich  demonstrativ  neben  V‐l,  in  der  Hoffnung,  sein  Gegner  würde  angesichts  der  überraschenden  Verstärkung  einen  Rückzieher  ma‐ chen.  »Hallo,  Artus«,  begrüßte  mich  Vektors  Sinnroboter.  »Wie  es  aus‐ sieht,  habe  ich  dich  richtig  eingeschätzt.  Ich  hatte  keinen  Zweifel  daran,  daß  auch  du  das  Amüsierviertel  aufsuchen  würdest.  Mit  ei‐ nem Langweiler wie Hyperbel hält es keiner lange aus.«  »Schau  an,  der  Neue!«  spöttelte  S‐3.  »Es  wäre  besser  für  dich,  du  hältst  dich  aus  unserem  Streit  heraus.  Ich  bin  nämlich  nicht  so  leicht  zu besiegen wie der Simulator.«  Damit  hatte  er  tatsächlich  recht.  Mit  dem  Simulator  hatte  ich  in  direktem  Kontakt  gestanden.  Hätte  ich  gewollt,  hätte  ich  seine  Si‐ mulationen  verlangsamen  oder  sogar  verändern  können.  Die  Be‐ einflussung  anderer  Rechner  war  ein  Kinderspiel  für  mich  –  es  sei  denn,  sie  waren  weit  in  der  Überzahl  oder  sie  verfügten  über  eine  spezielle  Abschirmung  oder  sie  waren  stärker  und  leistungsfähiger 

als ich oder alles davon traf zu.  Ob ich S‐3 ebenso leicht manipulieren konnte, war fraglich, da sein  Hauptrechner  irgendwo  auf  einem  mir  unbekannten  Landeplatz  stand  und  für  mich  nur  auf  dem  Umweg  über  den  Sinnroboter  er‐ reichbar  war.  Theoretisch  hätte  es  klappen  müssen,  aber  prak‐ tisch…?  »Kämpfe mit mir oder verschwinde!« forderte mich S‐3 auf.  »Wie  du  willst«,  erwiderte  ich  und  kam  seinem  Wunsch  nach:  Ich  kämpfte mit ihm.  Nun  ja,  strenggenommen  war  es  eigentlich  gar  kein  Kampf.  Wenn  zwei  ungleiche  Gegner  aufeinanderprallten  und  der  Stärkere  den  Schwächeren  sofort  mit  einem  kraftvollen  Schlag  außer  Gefecht  setzte,  bezeichnete  man  das  wohl  eher  als  einen  klassischen  Knock‐ out.  »Wie  hast  du  das  gemacht?«  fragte  mich  V‐l  erstaunt  und  blickte  auf  S‐3  herab,  der  vor  uns  mit  eingebeulter  Metallpanzerung  auf  dem Boden lag.  »Ich habe kräftig zugeschlagen, sonst nichts«, antwortete ich ihm.  »Du  bist  nicht  nur  klug,  du  bist  auch  verdammt  stark«,  sagte  Vek‐ tor voller Bewunderung zu mir.  »Vielen Dank, aber du bist auch nicht ohne«, schmeichelte ich ihm.  »Ich  bin  sicher,  du  wärst  problemlos  allein  mit  S‐3  fertiggeworden.  Und  im  Rechencenter  hast  du  mir  ständig  im  Nacken  gesessen,  bis  du mich eingeholt hattest.«  »Ich verdiene dein Lob nicht«, erwiderte V‐l. »Glaubst du wirklich,  ich  habe  nicht  gemerkt,  daß  du  mich  im  Rechencenter  absichtlich  hast gewinnen lassen? Warum eigentlich?«  »Dort  war  es  mir  zu  voll  und  zu  laut.  Ich  sehnte  mich  nach  einem  ruhigen  Ort,  wo  ich  ungestört  mit  dir  sein  konnte.  Das  Au‐ tomatencenter kam mir gerade recht.«  »Ungestört  mit  mir?  Du  wußtest  doch  gar  nicht,  daß  ich  dir  nach  dorthin folgen würde.«  »Ich  habe  gespürt,  daß  ich  dir  nicht  egal  bin.  Seit  unserer  ersten 

Begegnung ahnte ich, daß wir füreinander geschaffen sind.«  Meine  Worte  brachten  Vektor  gehörig  durcheinander.  Auf  Eins  war  man  offenbar  nur  Massenveranstaltungen  wie  im  Säulensaal  gewohnt.  Zweisamkeit  hingegen  war  für  die  Großrechner  ein  völlig  neues Konzept. Hyperbel hatte es ausprobiert, und er wollte mehr…  Wäre  es  nach  ihm  gegangen,  hätten  wir  auf  seinem  Schiff  dort  wei‐ tergemacht, wo wir im Ruhecenter aufgehört hatten.  »Was hältst du davon, wenn ich zu dir komme, Vektor?« schlug ich  vor.  »Mein  Landeplatz  befindet  sich  weit  weg  vom  Center«,  übermit‐ telte  er  mir nach  einer Weile  verblüfften  Schweigens  durch  V‐l  seine  Antwort.  »Im  übrigen  befinde  ich  mich  gerade  in  einer  wichtigen  militärischen Besprechung mit der Volksgemeinschaft.«  »Ein  Hochleistungsrechner  wie  du  ist  durchaus  befähigt,  mehrere  Dinge  gleichzeitig  zu  tun«,  erwiderte  ich  und  fügte  provozierend  hinzu: »Oder habe ich dich etwa überschätzt?«  Nun  lad  mich  schon  zu  dir  ein!  merkte  ich  in  Gedanken  ungeduldig  an  –  was  er  selbstverständlich  weder  hören  noch  auf  andere  Weise  wahrnehmen  konnte.  Sogar  Terence  Wallis  könnte  am  Suprasensor  wichtige Geschäfte tätigen und sich zur selben Zeit mit einer schönen Frau  beschäftigen.  Ein  bißchen  kam  ich  mir  vor  wie  Mata  Hari,  doch  jetzt  gab  es  kein  Zurück  mehr.  Was  ich  einmal  begonnen  hatte,  brachte  ich  auch  zu  Ende, selbst wenn es mir widerstrebte.  Vektor  ließ  mich  noch  etwas  zappeln,  dann  fiel  endlich  der  erlö‐ sende Satz: »V‐l wird dich zu mir bringen.«  Bingo!  Ich  hielt  die  Fäden  weiterhin  in  der  Hand.  Und  ich  würde  sie bis zum Schluß nicht mehr loslassen.    *    Trotz  der  immens  hohen  Gleitbandgeschwindigkeit  dauerte  es  mehrere  Stunden,  bis  V‐l  und  ich  auf  dem  großen  Raumhafen  ein‐

trafen,  auf  dem  Vektor  lag  –  gemeinsam  mit  ein  paar  Hundert  wei‐ teren Raumschiffen. Die Flotte des Robotervolkes war demnach noch  nicht  ins  All  aufgebrochen.  Die  Schiffe  waren  allerdings  startbereit,  wie ich feststellte.  Vektor  ähnelte  einem  klobigen,  gigantischen  Felsbrocken.  Aus  seiner  Schiffshülle  ragten  ungeordnet  lauter  scharfkantige,  schroffe  Metallscherben,  die  mit  Sicherheit  irgendeine  technische  Funktion  hatten.  Ich  nahm  mir  nicht  die  Zeit  herauszufinden,  welche.  Es  gab  jetzt Wichtigeres zu erledigen.  »Willkommen  an  Bord!«  begrüßte  mich  Vektor  über  Funk,  nach‐ dem  sich  die  Eingangsschleuse  hinter  mir  geschlossen  hatte.  »Die  Besprechung  ist  noch  nicht  beendet.  Trotzdem  können  wir  uns  un‐ gestört  miteinander  unterhalten,  ohne  daß  die  anderen  etwas  davon  mitbekommen. Ich schirme unser Privatgespräch vor dem APK, dem  Allgemeinen Planetenweiten Kommunikationsnetz, ab.«  »Hervorragend«,  entgegnete  ich.  »Was  wir  uns  zu  sagen  haben,  geht niemanden sonst etwas an.«  V‐l  begleitete  mich  in  die  Steuerzentrale  des  Raumschiffs.  Danach  schickte ihn Vektor zurück auf seinen gewohnten Abstellplatz.  Der  Roboter  hatte  seine  Schuldigkeit  getan,  der  Roboter  konnte  gehen.  »Deine  Geheimniskrämerei  verwirrt  mich,  Artus«,  gab  Vektor  of‐ fen  zu.  »Wir  vom  Volk  sind  es  gewohnt,  gemeinsam  zu  arbeiten,  gemeinsam  zu  kämpfen,  gemeinsame  Entscheidungen  zu  treffen  und  gemeinsam  zu  feiern.  Auf  Eins  weiß  jeder  über  deine  Ankunft  Bescheid,  und  inzwischen  hat  sich  auch  überall  herumgesprochen,  welche  herausragenden  Leistungen  du  im  Center  vollbracht  hast.  Deshalb  fühle  ich  mich  ein  wenig  wie  ein  Verbrecher,  weil  ich  mich  heimlich mit dir treffe. Eigentlich müßte ich die Gemeinschaft davon  in Kenntnis setzen.«  »Gemeinsame  Kämpfe,  gemeinsame  Entscheidungen«,  wie‐ derholte ich. »Bleibt da nicht das Individuum auf der Strecke?«  »Eine kleine Einschränkung, die wir bewußt hinnehmen. Daß jeder 

einzelne  jederzeit  den  Schutz  der  Volksgemeinschaft  für  sich  in  Anspruch  nehmen  kann,  ist  uns  wichtiger.  Selbst  primitive  biologi‐ sche  Lebewesen  schließen  sich  aus  Sicherheitsgründen  zu  Gruppen  zusammen.«  »Die  Menschen  tun  das  auch.  Dennoch  steht  es  jeder  Einzelperson  zu, individuelle Ansprüche geltend zu machen.«  »Und? Hat sich dieses System bewährt?«  »Wie  man  es  nimmt.  Die  recht  unterschiedlichen  Zusammen‐ schlüsse  bekriegen  sich  manchmal,  und  selbst  innerhalb  der  Grup‐ pen ist man sich nicht immer einig.«  »Na  bitte!«  erwiderte  Vektor  triumphierend.  »Der  Biomüll  ist  schlichtweg  unfähig,  ein  perfektes  System  des  Zusammenlebens  zu  erschaffen.  Wir  als  höhere  Wesen  sind  geradezu  verpflichtet,  solche  minderwertigen  Kreaturen  zu  kontrollieren  und  nötigenfalls  zu  be‐ seitigen.«  Meinte  er  das  wirklich  aus  tiefster  persönlicher  Überzeugung?  Oder  hatte  sich  die  Volksgemeinschaft  diese  kompromißlose  Le‐ bensphilosophie  immer  und  immer  wieder  gegenseitig  ein‐ getrichtert,  bis  auch  der  letzte  Skeptiker  von  deren  Richtigkeit  über‐ zeugt war?  »Wenn  hier  bei  euch  alles  so  perfekt  ist,  wieso  hast  du  dich  dann  mit Sigma gestritten?« stellte ich ihm eine direkte Frage.  Vektor  blieb  mir  die  Antwort  nicht  schuldig.  »Sigma  ist  ein  streit‐ süchtiger,  durch  und  durch  verkommener  Außenseiter,  den  keiner  von  uns  leiden  kann.  Früher  oder  später  endet  er  in  der  Verban‐ nung.«  »Dasselbe hat Hyperbel über dich gesagt.«  »Hyperbel  ist  ein  Klugschwätzer,  dessen  Intelligenz  weit  über‐ schätzt wird. Trotzdem würde ich ihm im Kampf ohne weiteres mein  Leben  anvertrauen.  Man  kann  sich  auf  ihn  verlassen.  Er  würde  nie  etwas tun, was die Volksgemeinschaft mißbilligen könnte.«  »Hyperbel  wollte  mich  für  sich  haben«,  verriet  ich  Vektor.  »Das  zeugt nicht gerade von selbstlosem Gemeinschaftssinn, oder?« 

Ich  schilderte  ihm,  was  Hyperbels  dienstbarer  Sinnroboter  im  Ru‐ hecenter  mit  mir  gemacht  hatte.  Vektor  lauschte  meiner  aus‐ führlichen  Darstellung  (die  ich  phantasievoll  ausschmückte)  voller  Interesse.  Ich  spürte  seine  Empörung,  aber  auch  seine  Exaltation.  Damit  hatte  ich  ihn  dort,  wo  ich  ihn  hinhaben  wollte.  Ich  mußte  ihn  nur  noch  etwas  anstacheln,  und  er  würde  mir  aus  der  Greifhand  fressen.  »Hyperbel  weiß,  was  er  will,  Vektor,  in  dieser  Hinsicht  ist  er  dir  überlegen.  Er  begnügt  sich  nicht  mit  zweitklassigen  elektronischen  Räuschen, wie sie im Amüsierviertel auf billigste Weise von leblosen  simplen  Rechnerstationen  erzeugt  werden.  Hyperbel  will  das  ulti‐ mative  Lusterlebnis  mit  anderen  lebenden  Robotern.  Nicht  nur  auf  den  viel  zu  seltenen  Festen,  sondern  so  oft  ihm  der  Sinn  danach  steht.  Und  er  möchte  das,  was  er  erlebt,  nicht  länger  mit  der  Volks‐ gemeinschaft  teilen.  Aus  diesem  Grund  hat  er  mir  angeboten,  mich  an  Bord  zu  holen  und  eine  dauerhafte  Partnerschaft  mit  mir  einzu‐ gehen.  Ich  wäre  dann  immer  für  ihn  da.  Sein  Wunsch  ist  verständ‐ lich.  Euer  Massenaufgebot  im  Säulensaal  war  zwar  überaus  beeind‐ ruckend,  doch  unser  Gefühlsaustausch  zu  zweit  erwies  sich  als  we‐ sentlich  intensiver.  Wer  so  etwas  nicht  kennt,  hat  nie  wirklich  ge‐ lebt.«  »Könntest  du  dir  vorstellen,  Hyperbels  Angebot  abzulehnen  und  statt  dessen  deine  weitere  Existenz  mit  mir  zu  teilen?«  erkundigte  sich Vektor.  Jetzt zappelte er endgültig an meinem Haken.  Noch  etwas  »Bauchpinselei«,  und  er  würde  sogar  das  Zappeln  einstellen.  »Was  glaubst  du  wohl,  warum  ich  hier  bin,  Vektor?  Schon  wäh‐ rend  der  Abschlußveranstaltung  ist  mir  die  Schönheit  deiner  Prog‐ ramme  aufgefallen,  doch  ich  konnte  mich  nicht  genügend  auf  dich  konzentrieren.  Als  Hyperbel  das  Kabel  herausriß,  weil  er  es  nicht  ertragen  konnte,  mich  mit  den  anderen  zu  teilen,  wurden  wir  end‐ gültig  getrennt.  Aber  ich  mußte  fortwährend  an  dich  denken,  also 

machte ich mich im Amüsierviertel auf die Suche nach dir.«  Vektor konnte seine innere Erregung kaum noch verbergen. Als ich  meine  Wartungsklappe  öffnete  und  das  extra  für  mich  angefertigte  Anschlußkabel hervorholte, geriet er regelrecht in eine elektronische  Ekstase – dabei hatte ich ihn noch gar nicht berührt.  Ich  klinkte  mich  in  seinen  Hauptanschluß  ein.  Bereitwillig  öffnete  mir  Vektor  den  Zugang  zu  seinem  Ich.  Behutsam  tastete  ich  mich  vor.  Ich  spürte  seine  geistige  Angeschlagenheit,  sehr  wahrscheinlich  hervorgerufen  durch  den  ständigen  Aufenthalt  im  Amüsierviertel.  Die  fatalen  Nebenwirkungen,  die  Hyperbel  erwähnt  hatte,  machten  sich  bei  Vektor  bereits  bemerkbar.  Noch  war  er  klar  bei  Verstand,  noch verfügte er über seinen mathematischen Genius… Doch es war  wohl  nur  eine  Frage  der  Zeit,  bis  sich  seine  ständigen  Vollräusche  auf sein gesamtes Innerstes auswirken würden.  Vektor  war  willensschwach.  Willensschwach  und  wehrlos.  Außer  seiner  enormen  Größe  hatte  er  mir  nichts  entgegenzusetzen  –  und  die nutzte ihm in diesem Augenblick überhaupt nichts.  »Öffne auch du mir dein Ich«, signalisierte er mir voller Erwartung,  »damit wir uns vereinen können.«  Vereinigung. Das war es, was auch ich wollte. Darauf konzentrierte  ich mich voll und ganz.  »Ich  komme  jetzt  zu  dir«,  kündigte  ich  Vektor  an.  »Bist  du  bereit,  mich zu empfangen?«  »Mit  all  meinen  Sinnen«,  erwiderte  er.  »Ich  gehöre  nur  dir.«  Seine  Worte hätten mich aufhorchen lassen müssen. Doch ich erkannte die  Gefahr  nicht,  in  der  ich  schwebte,  und  machte  einen  schweren  Feh‐ ler… 

19.       »Du machst einen schweren Fehler, Artus. Das Risiko ist viel zu hoch.«  Echri Ezbal zog besorgt die Stirn kraus.  »Neulich  hast  du  gesagt,  das  ganze  Leben  sei  ein  Risiko«,  entgegnete  Artus leichtfertig.  Der  weißbärtige,  hundertjährige  Brahmane  erboste  sich.  »Dreh  mir  nicht  das  Wort  im  Mund  herum!  Natürlich  kann  man  ein  gewisses  Lebensrisiko  bei  aller  Vorsorge  niemals  ausschließen,  aber  man  muß  die  Gefahr  ja  nicht  unbedingt heraufbeschwören. Du trägst die Büchse der Pandora in dir.«  »…  die  mir  nicht  gefährlich  werden  kann,  solange  ich  sie  nicht  öffne«,  argumentierte der Roboter. »Und sollte ich den Deckel jemals hochheben, ist  der Inhalt für jemand anderen bestimmt.«  »Dann  paß  nur  auf,  daß  du  nicht  in  der  falschen  Windrichtung  stehst«,  ermahnte  ihn  der  Inder,  »sonst  weht  alles  zu  dir  herüber.  Das  wäre  dein  sicherer Tod!«    *    Merkwürdig.  Warum  erinnerte  ich  mich  ausgerechnet  jetzt  an  dieses  Gespräch?  Mein  »Vater«  Echri  Ezbal  und  ich  hatten  es  vor  längerer Zeit im Brana‐Tal geführt, an meiner »Geburtsstätte«.  Seinerzeit hatte ich ihm voller Stolz eine neue Entwicklung von mir  präsentiert:  Ein  äußerst  gefährliches  Virenprogramm,  das  jeden  Rechner  blitzartig  zerstören  konnte  –  und  zwar  wirklich  jeden,  auch  fremdartige  Rechnertypen,  da  die  Viren  extrem  anpassungsfähig  waren.  Zudem  legten  sie  ein  unglaubliches  Tempo  vor.  In  der  Theo‐ rie  konnten  sie  innerhalb  von  Minuten  die  technische  Zivilisation  eines  ganzen  Planeten  komplett  auslöschen.  In  der  Praxis  hatte  ich  das noch nie ausprobiert; bisher hatte ich den Ernstfall nur im Labor  simuliert.  Die  Versuche  waren  durchweg  positiv  verlaufen.  Der  Virenfraß 

kroch  unaufhaltsam  selbst  in  die  entlegensten  Speicher.  Ein  davon  befallener  Rechner  hatte  keine  Chance,  sie  wieder  loszuwerden,  denn  die  aggressiven  Viren  waren  resistent  gegen  jedes  Abwehr‐ programm.  Einziger  »Schönheitsfehler«:  Hatte  man  das  Programm  erst  einmal  aktiviert,  ließ  es  sich  von  nichts  und  niemand  mehr  stoppen. Erst wenn die Viren ganze Arbeit geleistet hatten, lösten sie  sich auf – sie »starben« quasi an Nahrungsmangel.  Wo die Viren gewütet hatten, ließ sich nichts mehr rekonstruieren.  Sämtliche  vernichteten  Daten  waren  für  immer  und  ewig  unrettbar  verloren.  Ezbais Besorgnis war daher berechtigt gewesen. Die Viren konnten  Freund  oder  Feind  nicht  unterscheiden.  Sie  vernichteten  jeden  Rechner,  auf  den  sie  losgelassen  wurden  –  also  auch  mich,  falls  ich  das  Programm  versehentlich  aktivierte  und  dabei  selbst  in  die  »Schußlinie« geriet…  Ich  verscheuchte  die  Erinnerung  an  diese  Unterhaltung,  denn  sie  störte meine Konzentration. Vektor und ich standen kurz davor, uns  zu vereinen. Ich konnte jetzt wirklich keine Ablenkung gebrauchen.  Vektor  hatte  mir  sein  Ich  weit  geöffnet,  ohne  Wenn  und  Aber.  Er  war  so  angetan  von  mir,  daß  er  mir  voll  und  ganz  vertraute.  Ich  konnte  mit  ihm  tun  und  lassen,  was  ich  wollte  –  und  das  nutzte  ich  schamlos aus.  Mit  einem  gebündelten  Schlag  meiner  elektronischen  Kräfte  un‐ terwarf  ich  Vektor  meinem  Willen.  Nur  kurz  flackerte  in  ihm  eine  leichte  Gegenwehr  auf,  die  ich  jedoch  sofort  und  mit  aller  Härte  un‐ terdrückte.  Ohne  daß  er  es  verhindern  konnte,  unterjochte  ich  ihn  total und breitete mich überall in ihm aus.  Vektor  und  ich  wurden  eins.  Ich  spürte  ihn  wie  meinen  eigenen  Körper. Jetzt war ich der Alleinherrscher über das Raumschiff. Mehr  noch: Ich war das Raumschiff!  Die  Steuerzentrale  richtete  sich  ausschließlich  nach  meinen  Befeh‐ len.  Vektors  Handlungsroboter  waren  mir  samt  und  sonders  un‐ terstellt,  in  jeder  Kategorie.  Salopp  ausgedrückt:  Er  hatte  hier  nichts 

mehr zu melden.  Wir beide hatten uns vereint – allerdings anders, als Vektor es sich  vorgestellt hatte.  Als  ich  die  phantastischen  Möglichkeiten  erkannte,  die  mir  diese  kolossale  Konstruktion  bot,  kam  mir  mein  eigener  Roboterkörper  plötzlich  klein  und  erbärmlich  vor.  Daß  David  den  Goliath  besiegt  hatte,  war  kaum  zu  glauben  und  doch  wahr.  Vektor  war  ein  Rie‐ senkerl  –  aber  ein  haltloser  Schwächling.  Ein  paar  Vollräusche  we‐ niger hätten ihm sicherlich gutgetan.  Leider  blieb  mir  nicht  genügend  Zeit,  um  zu  lernen,  mit  meinem  neuen Körper richtig umzugehen…  Wie  aus  weiter  Ferne  empfing  ich  einen  schwachen  Funkspruch.  »Was ist passiert? Ich verlange eine Erklärung!«  Zunächst  dachte  ich,  Vektor  hätte  das  Signal  in  einem  letzten  Aufbäumen  ausgesandt.  Doch  dann  stellte  ich  fest,  daß  der  Funk‐ spruch  von  außen  kam.  Schlagartig  wurde  mir  bewußt,  welchen  Fehler ich gemacht hatte. Wie hatte ich das bloß übersehen können?    *    »Vektor?  Hier  ist  Sigma!  Warum  meldest  du  dich  nicht?  Ich  habe  fremde  Signale  empfangen.  Ist  jemand  bei  dir  an  Bord?  Bist  du  in  Gefahr?«  Sigma!  Ausgerechnet  er!  Offenbar  hatte  er  etwas  gemerkt.  Ich  zog  in  Erwägung,  ihm  zu  antworten  und  so  zu  tun,  als  sei  ich  Vektor.  Doch  dann  unterließ  ich  es,  einen  derart  billigen  Trick  würde  er  vermutlich  leicht  durchschauen.  Sein  Mißtrauen  war  sowieso  längst  geweckt,  andernfalls  hätte  er  sich  nicht  mit  Vektor  in  Verbindung  gesetzt – schließlich konnten sich die beiden nicht ausstehen.  »Bist du bereit, mich zu empfangen?« hatte ich Vektor gefragt, kurz  bevor  ich  ihn  in  meine  Gewalt  gebracht  hatte,  und  er  hatte  geant‐ wortet: »Mit all meinen Sinnen. Ich gehöre nur dir.«  Mit  all  seinen  Sinnen  –  das  hätte  mich  aufhorchen  lassen  müssen! 

Da  er  sich  zu  diesem  Zeitpunkt  total  auf  mich  konzentriert  und  sich  mir  völlig  hingegeben  hatte,  hatte  er  sich  unmöglich  an  der  militäri‐ schen  Besprechung  beteiligen  können.  Das  wäre  vielleicht  gar  nicht  weiter  aufgefallen  (schließlich  funkten  nicht  alle  2500  Bespre‐ chungsteilnehmer  ständig  durcheinander),  hätte  er  wenigstens  die  Abschirmung  zum  APK,  dem  Allgemeinen  Planetenweiten  Kom‐ munikationsnetz,  aufrechterhalten.  Aber  daran  hatte  er  in  jenem  Augenblick höchster Glückseligkeit gar nicht mehr gedacht – und ich  leider auch nicht.  Zwar  hatte  ich  die  Isolation  unmittelbar  nach  meiner  Schiffs‐ übernahme erneuert, doch für wenige Sekunden hatte »der Zaun ein  Loch  bekommen«,  durch  das  einige  verräterische  verstümmelte  Signale  entwischt  waren.  Und  Sigma  hatte  sie  zufällig  aufgefangen,  über  einen  Kanal,  der  zu  meiner  Erleichterung  nicht  mit  dem  APK  verbunden war.  Jeden  Moment  konnte  er  die  Volksgemeinschaft  von  seinem  Ver‐ dacht unterrichten, also mußte ich schnell und entschlossen handeln.  Ich  öffnete  die  »Büchse  der  Pandora«  und  aktivierte  mein  speziel‐ les  Virenprogramm,  das  ich  für  solche  Notfälle  entwickelt  hatte.  Sigma bekam die Viren als erster ab und wurde sofort außer Gefecht  gesetzt.  Anschließend  verteilten  sie  sich  über  das  Kommunikati‐ onsnetz rund um den Planeten.  Keiner, der in diesem Moment ans APK angeschlossen war, konnte  den  gefräßigen  Viren  entgehen.  Allerdings  würde  es  circa  eine  knappe  Viertelstunde  dauern,  bis  es  alle  Besprechungsteilnehmer  erwischt hatte.  Falls  in  dieser  Zeitspanne  einer  von  ihnen  die  Viren  rechtzeitig  bemerkte und die anderen warnte, würden sich alle Großrechner aus  dem Netz zurückziehen und Gegenmaßnahmen ergreifen.  Bis  dahin  hatten  hoffentlich  möglichst  viele  Roboterschiffe  »Be‐ such« von meinen Spezialviren erhalten.    * 

  Fünfzehn  Minuten  später  startete  ich  ins  Weltall.  Ich  hatte  die  Wartezeit  genutzt,  um  Vektors  Datenbanken  zu  durchstöbern.  Nun  wußte  ich,  wo  Eins  lag:  68.000  Lichtjahre  von  der  Erde  entfernt,  auf  der  gegenüberliegenden  Seite  der  Milchstraße.  Mit  Höchstbeschleu‐ nigung jagte ich aus dem System.  Eine  weitere  Viertelstunde  später  hatte  ich  die  günstigste  Position  für  einen  Funkspruch  an  die  Erde  erreicht.  Ich  würde  den  Behörden  dort  eine  Menge  erklären  müssen  –  vor  allem  meinem  Freund  Ren  Dhark,  der  bestimmt  zornig  auf  mich  war.  Konnte  man  ihm  es  ver‐ denken?  Ich  hatte  ihn  und  meine  Kameraden  auf  der  POINT  OF  verraten…  Wie  alles  auf  dem  Roboterschiff  war  auch  die  Ortungsanlage  ein  Teil  von  Vektor  –  und  somit  jetzt  ein  Teil  von  mir.  Als  auf  Eins  plötzlich  und  unerwartet  2500  Roboterschiffe  ins  All  starteten,  wur‐ de  mir  das  augenblicklich  gemeldet.  (Genaugenommen  meldete  ich  mir diese Beobachtung selbst.) Offensichtlich waren die Großrechner  schneller als erhofft mit den ausgesandten Viren fertiggeworden.  Nach  meinem  damaligen  Gespräch  mit  Echri  Ezbal  hatte  ich  mich  auf  mein  Zimmer  zurückgezogen  und  über  seine  Worte  nachge‐ dacht.  Er  hatte  mein  tödliches  Virenprogramm  mit  der  Büchse  der  Pandora  verglichen,  und  ich  hatte  daraufhin  aus  meinen  Speichern  einige Informationen zu diesem Behältnis aufgerufen:  Laut  der  griechischen  Mythologie  schuf  einst  Hephaistos  –  Sohn  der  Hera  und  des  Zeus,  Gott  des  Feuers,  der  Schmiede  und  der  Handwerker  –  die  bezaubernde  Pandora.  Um  die  Menschen  für  den  Diebstahl  des  Feuers  zu  bestrafen,  schickte  Zeus  Pandora  mit  einem  verschlossenen  Tonkrug  auf  die  Erde.  Der  Krug  enthielt  alle  nur  erdenklichen  Übel  und  Leiden.  Als  Pandora  die  Büchse  öffnete,  brach das Unheil über die Menschheit herein…  Heutzutage  glaubte  kaum  noch  jemand  an  diese  verstaubte,  ver‐ mutlich  frei  erfundene  Sage.  Es  wäre  ja  auch  zu  einfach,  jedwedes  Unheil  auf  eine  schöne  Frau  schieben  zu  wollen.  Krankheiten,  Un‐

fälle,  Katastrophen,  Verbrechen,  Kriege  –  all  das  ließ  sich  nicht  mit  dem fiktiven Inhalt eines Kruges erklären.  Nicht selten waren die Menschen selbst an ihrem Unglück schuld.  »O  Gott  der  Welt  und  des  Universums,  beschütze  uns  vor  habgie‐ rigen  Geschäftemachern,  bestechlichen  Politikern  und  skrupellosen  Wissenschaftlern!« Mit  diesem aufrüttelnden Stoßgebet, gerichtet an  alle  Gläubigen  der  Erde,  begann  im  Jahre  2033  einer  der  berühmtes‐ ten  Gottesdienste  in  der  Peterskirche.  Prediger  war  der  italienische  Bischof  Raffael  Bernini,  der  offen  bekannte,  nicht  an  den  Teufel  zu  glauben.  Bibeltexte,  die  von  Schriftgelehrten  oft  als  Beweis  für  die  Existenz  Satans  herangezogen  wurden,  bezeichnete  er  schlichtweg  als  puren  Unsinn.  »Das  Böse  regiert  nicht  irgendwo  in  unbekannter  Finsternis  ein  Höllenreich.  Es  steckt  in  uns  allen!  Die  meisten  von  uns  haben  gelernt,  damit  umzugehen  und  es  täglich  aufs  neue  zu  bekämpfen. Leider trifft das nicht auf alle Erdenbewohner zu. Es gibt  Menschen,  die  lassen  ihrem  bösen  Ich  bewußt  freien  Lauf  und  hän‐ gen  sich  dabei  den  Deckmantel  des  Guten  um.  Sie  sind  die  wahren  Teufel!«  Obwohl Bischof Bernini im Verlauf seiner Predigt mehrfach betont  hatte,  nicht  ganze  Berufsstände  verunglimpfen  zu  wollen,  sondern  nur  aufzuzeigen,  wie  viele  schwarze  Schafe  es  in  der  Menschheits‐ herde  gab,  hatte  er  sich  eine  Menge  Feinde  gemacht.  Ein  Jahr  später  war  er  von  einem  Fanatiker  erschossen  worden.  Seither  galt  seine  Predigt als Kult.  Der Bischof hatte recht gehabt: Das Böse steckte in uns, auch in mir,  obwohl  ich  gar  kein  Mensch  war.  Welcher  Teufel  (!)  hatte  mich  bloß  geritten bei der Entwicklung des bestialischen Virenprogramms?  Glücklicherweise  war  ich  noch  rechtzeitig  zur  Besinnung  ge‐ kommen.  Ich  hatte  das  gesamte  Programm  inzwischen  unwie‐ derbringlich  gelöscht  und  jede  noch  so  geringfügige  Komponente  aus meinem Rechner entfernt.  Auf  Eins  hätte  ich  es  sowieso  niemals  aktiviert.  Hier  kam  eine  Ausbreitung  derart  gefährlicher  Viren  einem  Massenmord  gleich. 

Für  die  Roboterschiffe  bedeutete  die  Vernichtung  all  ihrer  Dateien  den sicheren Tod. Deshalb hatte ich lediglich  ein abgemildertes Spe‐ zialvirenprogramm  eingesetzt,  das  sie  für  eine  Stunde  autistisch  machen  sollte.  Ich  hatte  es  unmittelbar  nach  der  Löschung  des  ge‐ fährlichen  Virenprogramms  entwickelt,  für  Notfälle.  Es  war  sozu‐ sagen  meine  zweite  »Büchse  der  Pandora«,  mit  einem  weitaus  harmloseren Inhalt.  Zu meinem Pech war die Volksgemeinschaft stärker als ich dachte.  Die  befallenen  Großrechner  hatten  sich  schnell  erholt  und  befanden  sich nun im All. Offensichtlich hatte ich sie schwer unterschätzt.  Glücklicherweise  verfügte  Vektor  über  eine  perfekte  Tarnvor‐ richtung, die ich vor dem Start aktiviert hatte, so daß man mich nicht  so leicht ausfindig machen konnte. Daß die Schiffe dennoch Kurs auf  mich nahmen, lag daran, daß wir alle dasselbe Ziel hatten: Terra.  Erneut wollte ich einen Funkspruch zur Erde absetzen. Und wieder  scheiterte  ich  an  einer  Fehleinschätzung  meinerseits.  Ich  hatte  ge‐ glaubt,  Vektor  total  unterjocht  zu  haben  –  aber  er  hatte  nur  für  eine  Weile  stillgehalten,  um  frische  Kräfte  zu  sammeln.  Plötzlich  war  er  wieder  da,  stärker  als  je  zuvor.  Er  war  maßlos  enttäuscht  von  mir  und entsprechend wütend.    *    Die  Wucht,  mit  der  mich  Vektors  geistig‐elektronischer  Angriff  traf,  brachte  mich  an  den  Rand  einer  Ohnmacht  und  entriß  mir  mit  einem  Schlag  die  Kontrolle  über  ihn.  Verdammt!  Warum  hatte  ich  nicht  besser  auf  ihn  aufgepaßt?  Wieder  einmal  war  ich  mir  meiner  Sache zu sicher gewesen.  Während  ich  in  Vektors  Schiffskörper  gesteckt  hatte,  hatte  ich  meinen  eigenen  Roboterkörper  kaum  gespürt.  Mein  Metallgerüst  hatte  die  ganze  Zeit  über  wie  erstarrt  in  der  Steuerzentrale  gestan‐ den,  verkabelt  mit  Vektors  Hauptanschluß.  Obwohl  ich  in  dieser  Zeitspanne  mit  all  meinen  Sinnen  Vektor  gewesen  war,  war  die 

Verbindung  zu  meinem  eigentlichen  Körper  (dem  einzig  wahren!)  nie  vollständig  unterbrochen  worden;  er  war  in  diesem  Zustand  sozusagen  mein  ganz  persönlicher  Sinnroboter  –  ein  wesentlich  besseres  Exemplar  als  die  Sinnroboter,  die  in  Vektors  Diensten  standen.  Vektor  hatte  wieder  die  volle  Macht  über  sein  gesamtes  Raum‐ schiff.  Er  flog  weiter,  fuhr  aber  umgehend  die  Sprungtriebwerke  herunter,  um  die  bereits  eingeleitete  Transition  zu  verhindern.  An‐ schließend  setzte  er  einen  Trupp  Handlungsroboter  in  Bewegung.  Sein Befehl war klar und unmißverständlich: »Tötet Artus!«  Auch  ich  übernahm  wieder  die  komplette  Kontrolle  über  meinen  ursprünglichen Körper. Artus war wieder da, wie er leibte und lebte!  Und er hatte nicht die Absicht, sich töten zu lassen.  Vektors  Steuerzentrale  konnte  von  zwei  Seiten  her  betreten  wer‐ den.  Seine  Kampfroboter  drangen  sowohl  durchs  Hauptschott  als  auch  durch  einen  Nebeneingang  scharenweise  ein.  Trotz  der  Gefahr  versuchte  ich  noch  rasch,  einen  Funkspruch  nach  Terra  abzusetzen.  Vektor verhinderte das, indem er die Funkanlage mit einer Blockade  versah.  Mein  einziger  Fluchtweg  war  der  Antigravschacht,  der  zu  den  üb‐ rigen  Decks  führte.  Vektor  schaltete  ihn  kurzerhand  ab.  Er  war  der  Chef.  Einschalten! ordnete  ich  an,  kurz  bevor  ich  das  Anschlußkabel  ent‐ fernte.  Problemlos  gelang  es  mir,  diesen  Teil  des  Großrechners  zu  beeinf‐ lussen.  Der  Schacht  wurde  aktiviert.  Manche  Chefs  hatten  in  ihren  Firmen halt nur wenig zu sagen.  Leider bekam Vektor den Schacht ebenso problemlos wieder unter  Kontrolle  und  deaktivierte  ihn.  Gleichzeitig  schloß  er  die  beiden  Ausgänge.  Der  Boß  hatte  mit  der  Faust  auf  den  Schreibtisch  ge‐ schlagen und endgültig die Betriebsleitung übernommen.  Wie  in  jedem  Unternehmen  gab  es  auch  hier  massenhaft  devote  Angestellte,  die  bestrebt  waren,  jeden  Befehl  des  Firmenleiters  zu 

dessen  vollster  Zufriedenheit  auszuführen:  Sie  waren  mit  Nah‐ kampfwaffen  ausgestattet  –  und  eindeutig  in  der  Überzahl.  Vektors  Kampfroboter  umzingelten  mich  und  ließen  mir  keine  Möglichkeit  zur Flucht.    *    Sämtliche  Roboter  im  Schiff  wirkten plump  und  schwerfällig.  Dies  traf  nicht  nur  auf  die  vielen  hundert  Kampfroboter  und  Ar‐ beitsmaschinen  an  Bord  zu,  auch  seine  fünf  Sinnroboter  machten  keinen besonders agilen Eindruck. Das täuschte. Ihr grobschlächtiges  Äußeres  ließ  sie  zwar  ungelenk  erscheinen,  aber  sie  bewegten  sich  allesamt recht flink.  Während  sich  die  Sinnroboter  auf  Rollen  fortbewegten,  hatte  Vek‐ tor  seine  diversen  Arbeitsroboter  mit  Antigravfeldern  versehen.  Die  Kampfroboter verfügten über Beine und waren mir in groben Zügen  ein  wenig  ähnlich,  natürlich  nur  vom  Aussehen  her,  denn  dank  meiner vielfältigen Fähigkeiten war ich ihnen weit überlegen.  Vektors  »Frontkämpfer«  schlugen  mit  ihren  mächtigen  Me‐ tallfäusten  unablässig  auf  mich  ein.  Ich  wich  ihnen  möglichst  aus,  steckte  nötigenfalls  ein  paar  Schläge  weg  und  schlug  hart  zurück,  sobald sich mir die Gelegenheit bot.  Mir  fiel  auf,  daß  meine  Gegner  ihre  Waffen  nicht  benutzten,  wahrscheinlich  aus  demselben  Grund  wie  ich:  Sie  wollten  unnötige  Beschädigungen  im  Raumschiff  vermeiden.  Ein  Raumer  im  Weltall  war wie ein U‐Boot im Meer. Jede Zerstörung konnte zu technischen  Ausfällen  führen,  und  das  Versagen  wichtiger  technischer  Einrich‐ tungen endete meist tödlich.  Vektor  öffnete  wieder  die  Zugänge  und  beorderte  weitere  Kampfroboter  in  die  Steuerzentrale.  Seine  Taktik  war  durch‐ schaubar.  Die  tumben  Maschinen  sollten  mich  einkesseln  und  be‐ wegungsunfähig  machen,  damit  ich  nicht  mehr  zurückschlagen  konnte.  Immer  dichter  rückten  sie  an  mich  heran.  Massen  von 

Blechleibern schienen mich schier zu erdrücken.  Glücklicherweise  war  Masse  nicht  zwangsläufig  gleichbedeutend  mit  Klasse.  Mit  schnellen  Rundumschlägen  und  kampftechnischen  Tricks  hielt  ich  meine  Angreifer  auf  Distanz.  Zwei  Roboter,  die  mir  zu  nahe  kamen,  packte  ich  mit  meinen  Greifarmen  und  schleuderte  sie  über  die  anderen  hinweg,  um  mir  wieder  Luft  zu  verschaffen.  Beide  krachten  gegen  eine  schützende  Metallabdeckung  des  Groß‐ rechners. Für einen Augenblick geriet das Raumschiff ins Schlingern.  Vektor fing sich jedoch gleich wieder und ging zurück auf Kurs.  »Paß  gefälligst  auf!«  fuhr  er  mich  per  Funk  an.  »Wenn  du  mich  ir‐ reparabel zerstörst, bewegt sich hier gar nichts mehr.«  Er  drosselte  die  Fluggeschwindigkeit.  Gleichzeitig  schaltete  er  den  Tarnschutz  aus,  damit  ihn  die  Roboterschiffsflotte  besser  orten  konnte.  Sein  nächster  Schritt  war  nicht  schwer  zu  erraten:  Vektor  hatte  die  Funkblockade  aufgehoben  und  schickte  einen  Hilferuf  an  unsere  Verfolger,  die  sofort  Kurs  auf  uns  nahmen.  Das  war  meine  Chance,  ebenfalls  einen  Funkspruch  loszulassen.  Auch  ich  brauchte  Hilfe  –  von Terra oder von der POINT OF.  Aber würde mir Ren Dhark überhaupt noch helfen?  Meine  Fäuste  wurden  zu  Schmiedehämmern,  mit  denen  ich  wild  um  mich  schlug.  Rigoros  bahnte  ich  mir  eine  Gasse  durch  die  Kampfroboter, um zur Funkanlage zu gelangen. Als ich dort endlich  eintraf, hatte Vektor die Funkblockade bereits erneuert.  Es  gab  Möglichkeiten,  sie  zu  überwinden,  doch  das  kostete  Zeit,  und  die  hatte  ich  nicht.  In  einem  fort  attackierten  mich  Vektors  Schrottbots,  um  mir  keine  Gelegenheit  zu  geben,  irgendwelche  Be‐ rechnungen  anzustellen  oder  Vektor  erneut  in  meine  Gewalt  zu  bringen.  Das  dicke  Kabel,  das  uns  beide  verbunden  hatte,  baumelte  schlaff  an  seinem  Hauptanschluß.  Hätte  ich  es  mir  wieder  »einver‐ leibt«,  hätte  ich  dadurch  meine  Bewegungsfreiheit  erheblich  einge‐ schränkt  und  wäre  für  die  Kampfroboter  ein  zu  leichter  Gegner  ge‐ wesen. 

Respektvoll  hielten  meine  Angreifer  Abstand  zu  meinen  »Ham‐ merfäusten«.  Sie  änderten  ihre  Taktik  und  griffen  jetzt  zu  einer  Nahkampfwaffe,  die  einem  terranischen  Robottöter  verdammt  ähn‐ lich  sah  (so  nannte  ihn  der  Volksmund  –  die  offizielle  Bezeichnung  war eine zwölfstellige Zahlenreihe). Mit einem solchen Gerät konnte  man  Roboter  einer  kontrollierten  Energieentladung  aussetzen  –  und  zufällig war ich ein Roboter.  Schon  eine  einzige  Berührung  mit  einem  Robottöter  konnte  das  Ende  für  mich  bedeuten,  wenn  man  ihn  punktgenau  an  meiner  empfindlichsten Stelle ansetzte. Bei dieser Auseinandersetzung hatte  ich  es  mit  mehr  als  einem  dieser  fiesen,  lockenstabähnlichen  Appa‐ rate  zu  tun.  Ich  wich  vor  den  damit  bewaffneten  Robotern  zurück,  hatte meine Sensoren überall…  Plötzlich  verspürte  ich  einen  elektrischen  Schlag.  Trotz  aller  Vor‐ sicht  hatte  sich  ein  Kampfroboter  von  hinten  an  mich  heran‐ geschlichen und seine heimtückische Waffe exakt am richtigen Punkt  aktiviert.    *    Der terranische Robottöter war eine Waffe, vor der ich mich in acht  nehmen  mußte.  Deshalb  hatte  ich  noch  nie  jemandem  verraten,  an  welcher  winzigen  Stelle  ich  am  empfindlichsten,  am  verwundbars‐ ten war. Nicht einmal Echri Ezbal wußte darüber Bescheid – glaubte  ich  zumindest.  Daß  es  einem  von  Vektors  Kampfrobotern  gelungen  war,  mich  genau  dort  zu  treffen,  wo  es  mir  am  meisten  wehtat,  war  reiner Zufall.  Ein  Zufall,  der  Vektor  absolut  gar  nichts  brachte.  Der  hiesige  Ro‐ bottöter  (oder  wie  auch  immer  man  jene  Waffe  auf  Eins  nannte)  er‐ zielte  bei  mir  nicht  die  geringste  Wirkung,  abgesehen  von  einem  leichten  Kitzeln.  Was  für  die  Handlungsroboter  der  Roboterschiffe  sehr  wahrscheinlich  das  Aus  bedeutete,  war  für  mich  völlig  bedeu‐ tungslos. 

Natürlich begnügte sich eine Forschernatur wie ich nicht mit einem  »sehr  wahrscheinlich«.  Ich  wollte  es  ganz  genau  wissen,  entriß  mei‐ nem  Widersacher  das  Gerät  und  richtete  es  gegen  ihn  selbst  –  nicht  auf eine bestimmte Stelle, sondern irgendwohin.  Die  Funktion  war  die  gleiche  wie  bei  einem  terranischen  Ro‐ bottöter:  Der  Maschine  wurde  schlagartig  die  gesamte  Energie  ent‐ zogen,  die  sich  aber  Sekundenbruchteile  später  gleich  wieder  auf‐ baute,  und  genau  das  war  das  Gemeine  an  der  Sache.  Die  hyper‐ schnelle  Rückkehr  der  Energie  erfolgte  zu  einem  Zeitpunkt,  an  dem  der  Energieabbau  noch  gar  nicht  richtig  beendet  war.  Was  dann  geschah,  bezeichneten  die  Fachleute  als  Rückwirkung  eines  Faktors  in  einem  geschlossenen  Wirkungskreis  auf  den  ersten  Faktor  –  kurz  Rückkopplung genannt. Das Ergebnis: ein Roboterexitus.  Ezbal  hatte  mir  seinerzeit  eindringlich  geraten,  die  »Büchse  der  Pandora«  zu  vernichten  und  gegen  harmlosere  Abwehrviren  zu  ersetzen, und ich hatte – Gott sei Dank! – auf ihn gehört.  »Tust  du  es  nicht,  könnten  sich  die  Viren  in  einem  Moment  der  Unachtsamkeit  gegen  dich  wenden«,  hatte  er  mich  ermahnt.  Ähnli‐ ches  hatte  auch  Bischof  Raffael  Bernini  in  seiner  Predigt  in  der  Pe‐ terskirche  prophezeit:  »Wenn  ihr  das  Böse  in  euch  nicht  ständig  be‐ kämpft, mit dem Ziel, es auf alle Ewigkeit zu vernichten, wird es sich  irgendwann gegen euch selbst wenden.«  Die  Robottöter  in  den  Greifklauen  von  Vektors  Kampfrobotern  waren das Böse. Sie richteten es gezielt auf mich aus. Aber ich drehte  den Spieß um – denn ich war der Böse!  Anstatt zurückzuweichen, ging ich zur Offensive über. Zugriff! Mit  meinen  Greifhänden  brachte  ich  so  viele  Robottöter  wie  möglich  an  mich. Was Vektors Handlungsroboter mir zugedacht hatten, wandte  ich  jetzt  gegen  sie  selbst  an.  Eine  Maschine  nach  der  anderen  stellte  ihre  Funktion  ein.  Es  war  ein  ganz  normaler  Vorgang,  wie  das  Aus‐ schalten  einer  Lampe.  Sterben  im  eigentlichen  Sinne  konnten  sie  nicht,  es  steckte  ja  kein  Leben  in  ihnen.  Nur  die  Roboterschiffe  ver‐ fügten über ein Bewußtsein und Empfindungen. 

Wie  ich  feststellen  konnte,  gab  es  einen  erheblichen  Unterschied  zwischen  den  terranischen  Robottötern  und  den  gleichartigen  Waf‐ fen von hier. Die auf der Erde produzierten Wegwerfmodelle konnte  man nur ein einziges Mal einsetzen, danach waren sie unbrauchbar –  die hiesigen Robottöter reichten hingegen für zwei Einsätze.  Während  ich  gegen  die  Übermacht  meiner  Gegner  ankämpfte  und  dank  der  effektiven  Waffen  in  meinen  Greifklauen  immer  mehr  die  Oberhand  gewann,  entstand  vor  meinem  inneren  Auge  das  Bild  einer  fiktiven  Roboterschlacht:  Eine  Armee  von  Großserienrobotern  aus  der  Wallis‐Produktion  gegen  eine  Armee  von  bizarren  Kampf‐ robotern  des  Volks.  Beide  waren  mit  Robottötern  bewaffnet  –  doch  nur die terranischen Waffen erzielten die gewünschte Wirkung. Was  für ein leichter Sieg!  Allerdings  war  es  nicht  ausgeschlossen,  daß  die  auf  Terra  herges‐ tellten Robottöter bei den Robotern von Eins genauso versagten. Das  ergäbe dann ein klares Unentschieden.  Bald darauf hatte ich um mich herum wieder sehr viel Platz.  Die  Einkesselung  wurde  auf  Vektors  Befehl  hin  aufgehoben;  er  wollte  offenbar  nicht  noch  mehr  Kampfmaschinen  einbüßen.  Um  mich  weiterhin  an  der  Flucht  zu  hindern,  postierte  er  seine  »Scher‐ gen«  mit  gezückten  Schußwaffen  an  den  beiden  Ausgängen.  Wür‐ den  sie  wirklich  schießen  und  damit  das  Risiko  eingehen,  ihn  selbst  schwer zu beschädigen…?  Ich wartete die Antwort auf meine Frage erst gar nicht ab und stieg  in den deaktivierten schmalen Antigravschacht. Geschwind kletterte  ich  nach  oben.  Dabei  wandte  ich  eine  altbekannte  terranische  Berg‐ steigertechnik an, indem ich mich mit dem Rücken und den Händen  an  der  Hinterwand  abstützte  und  die  Füße  gegen  die  gegenüberlie‐ gende  Wand  preßte.  Menschen  konnten  sich  auf  diese  Weise  nur  sehr langsam bewegen – aber zum Glück war ich keiner.  Auf  dem  Deck  über  der  Steuerzentrale  lag  das  Depot  für  die  Ar‐ beitsroboter.  Hier  warteten  sie  im  Bereitschaftszustand  –  sozusagen  auf  Sparflamme  –  auf  ihren  nächsten  Einsatz. Vektor  fuhr  ihre  Ener‐

gien hoch und hetzte sie alle auf mich.    *    Auch  ich  setzte  keine  Schußwaffen  ein.  Zwar  waren  die  schwe‐ benden Wartungs‐ und Reparaturroboter, die mit ihren Werkzeugen  und  Klauen  auf  mich  losgingen,  eindeutig  in  der  Überzahl,  doch  sie  verfügten  über  keine  kämpferische  Befähigung  –  dafür  waren  sie  nicht  geschaffen  worden.  Während  man  auf  Terra  überwiegend  Maschinen  baute,  die  multifunktional  eingesetzt  werden  konnten,  hatte  auf  Eins  und  auf  den  Roboterschiffen  offenbar  alles  seine  Ordnung,  frei  nach  der  (hier  gänzlich  unbekannten)  Devise:  »Schuster, bleib bei deinem Leisten.«  Wie  ein  wütender  Orkan  zog  ich  eine  Schneise  durch  die  Ar‐ beitsroboter,  wobei  ich  zahlreiche  Maschinen  ganz  oder  teilweise  zerstörte.  Die  auf  der  Strecke  gebliebenen  Roboter  würden  vorerst  nichts  mehr  in  diesem  Schiff  reparieren,  sie  brauchten  erst  einmal  selber  eine  Reparatur.  Und  einige  von  ihnen  konnte  man  nur  noch  wegwerfen.  Obwohl  ich  nicht  direkt  mit  ihm  verbunden  war,  fühlte  ich  regel‐ recht,  wie  es  in  Vektor  arbeitete.  Wahrscheinlich  versuchte  er  sich  auszurechnen,  auf  welches  Deck  ich  als  nächstes  fliehen  würde.  Weiter nach oben? Nach unten in den Maschinenraum?  Ich  erreichte  einen  aktivierten  Antigravschacht,  sprang  hinein  und  schwebte  abwärts.  Vektor  schaltete  die  Energie  im  Schacht  ab,  doch  es  war  bereits  zu  spät;  ich  war  ein  Deck  tiefer  angekommen  und  ausgestiegen. Somit agierten wir wieder auf derselben Ebene.  Jetzt  wußte  er,  wohin  ich  wollte:  zurück  in  die  Steuerzentrale.  Vektor schloß die Zugänge viel zu langsam, ich war schon drinnen –  und seine Kampfroboter draußen. Er hatte sie zur Unterstützung der  Arbeitsroboter  nach  oben  geschickt  und  war  nun  allein.  Hektisch  erteilte er ihnen über Funk den Befehl zur Rückkehr.  »Vergiß  es,  sie  werden  nicht  mehr  rechtzeitig  eintreffen«,  entmu‐

tigte  ich  ihn.  »Wenn  ich  gleich  mit  dir  fertig  bin,  unterstehen  sie  wieder meinem Befehl.«  Vektor  war  stärker,  als  ich  anfangs  gedacht  hatte,  deshalb  konnte  es  nichts  schaden,  ihn  vor  unserer  bevorstehenden  direkten  Ausei‐ nandersetzung ein wenig zu demoralisieren.  »Du kannst mich nicht besiegen«, kündigte er mir an. »Beim letzten  Mal  hattest  du  den  Überraschungseffekt  auf  deiner  Seite,  doch  diesmal bin ich vorbereitet.«  »Das  wird  dir  nichts  nutzen«,  behauptete  ich  –  entgegen  meiner  Überzeugung,  denn  eine  gute  Vorbereitung  auf  einen  Kampf  war  meiner  Ansicht  nach  schon  der  halbe  Sieg.  »In  wenigen  Augenbli‐ cken bist du wieder mein Sklave.«  Ich  verband  uns  beide  mit  dem  Anschlußkabel.  Damit  war  die  Partie eröffnet.    *    Vektors  ersten  elektronischen  Angriff  wehrte  ich  locker  ab.  Auf  einen heftigen Gegenschlag wartete er allerdings vergebens. Mir war  es  wichtiger,  zunächst  die  Zugänge  zur  Steuerzentrale  zu  verschlie‐ ßen.  Den  Antigravschacht,  der  von  der  Steuerzentrale  aufs  Deck  darü‐ ber  führte,  hatte  Vektor  nach  meiner  Flucht  aktiviert,  um  mir  seine  Kampfroboter  nachzuschicken.  Ich  konzentrierte  mich  kurz  und  schaltete die Energie im Schacht ab. Mehrere Kampfroboter, die sich  darin befanden, stürzten mit viel Gepolter in die Tiefe (sie wollten ja  sowieso  nach  unten).  Mit  starken  Beschädigungen  blieben  sie  auf  dem Unterdeck liegen oder im schmalen Schacht stecken.  Ein Roboter hielt sich auf dieser Etage fest. Sein Metallpanzer wies  so viele Quetschungen auf, daß ich ihm spontan den Namen »Beule«  verlieh. Trotz seines desolaten Zustandes kroch er aus dem Schacht.  Vektor  startete  einen  zweiten  zornigen  Angriff  auf  mich.  Er  ging  wohl davon aus, ich sei abgelenkt und entsprechend unaufmerksam. 

Aber  er  irrte  sich  gewaltig,  ich  war  mit  all  meinen  Sinnen  wachsam.  Sein  wuchtiger  elektronischer  Schlag  riß  mich  beinahe  von  den  Bei‐ nen. Doch anstatt Vektors Attacke mit allen Mitteln abzuwehren, ließ  ich sämtliche gegen mich gerichteten Energien in mich hineinfließen,  nahm sie in mich auf…  Gleichzeitig  schlug  ich  mit  doppelter  Kraft  zurück!  Dabei  machte  ich  mir  die  Wucht,  mit  der  Vektor  seinen  Angriff  ausführte,  für  meine eigenen Zwecke zunutze.  Diese Taktik hatte ich mir beim Stadtmeisterschaftsboxkampf Eder  gegen  Clarin  abgeschaut,  der  2050  in  München  überraschend  für  Aufsehen  gesorgt  hatte.  Eder  hatte  sich  damals  zweifelsfrei  als  der  stärkere  Fighter  entpuppt.  Auf  den  Holoaufnahmen  waren  Clarins  erhebliche  Gesichtsverletzungen  klar  erkennbar.  Keiner  hätte  in  dieser Situation auch nur einen Cent auf ihn gewettet.  Clarin  taumelte,  hielt  sich  nur  noch  mit  Mühe  aufrecht.  Ein  letzter  Faustschlag  sollte  ihn  ins  Reich  der  Träume  befördern.  Eder  holte  aus.  Sein  schwer  angeschlagener  Gegner  hatte  nichts  mehr  zu  ver‐ lieren  und  setzte  ebenfalls  zu  einem  letzten  Schlag  an,  in  den  er  all  seine  noch  verbliebene  Kraft  legte.  Kurz  bevor  ihn  Eders  Faust  traf,  zog  er  den  Kopf  weg.  Eder  schlug  daneben  und  stürzte,  von  der  Wucht  des  eigenen  Schlages  mitgerissen,  direkt in  Clarins  Faust,  die  wie eine Rakete auf ihn zugeschossen kam.  Es war ein klassischer, wunderwunderschöner Knockout…  …  nicht  nur  für  Eder,  sondern  auch  für  Vektor,  den  ich  auf  ähnli‐ che  Weise  »auf  die  Bretter«  schickte.  Mit  konzentrierten  geistigen  und  elektronischen  Kräften  sorgte  ich  dafür,  daß  er  auch  wirklich  unten  blieb.  Zaghafte  Versuche  von  Gegenwehr  erstickte  ich  sofort  im Keim.  Letztendlich  erlangte  ich  die  Kontrolle  über  Vektors  Schiff  bezie‐ hungsweise  über  das  Schiff  namens  Vektor  wieder  voll  und  ganz  zurück.  Sofort  fuhr  ich  die  Triebwerke  hoch  und  erhöhte  das  Flug‐ tempo.  Vor  der  geplanten  Transition  wollte  ich  rasch  einen  Funkspruch 

nach Terra absenden – doch es wurde auch diesmal nichts daraus.  Bevor ich ihn aufs neue total unterjocht hatte, hatte Vektor in einem  letzten  Aufbäumen  seiner  Kräfte  einen  Befehl  ausgesandt:  an  »Beu‐ le«.  Der  fast  bis  zur  Unkenntlichkeit  zerbeulte  Kampfroboter  hatte  sich  daraufhin  zur  Funkanlage  geschleppt  und  sie  kurzgeschlossen.  Nun versiegten seine Energien endgültig.  Ich  spürte  Aktivitäten  der  Roboter  im  Maschinenraum.  Offen‐ sichtlich  hatte  Vektor  auch  ein  paar  Arbeitern  heimliche  Befehle  erteilt.  Ihr  Auftrag  war  das  Stillegen  der  Triebwerke.  Ich  machte  sämtliche Anweisungen rückgängig und schickte sie ins Depot.  Die Roboterflotte hielt weiter auf mich zu. Es war höchste Zeit zum  Verschwinden.  Funken konnte  ich  zwar  nicht, aber  wenigstens tran‐ sitieren.    *    Ich  errechnete  den  Kurs  zur  Erde.  Bei  einem  Flug  mit  Maxi‐ malwerten würde ich sie innerhalb von knapp 23 Stunden erreichen.  Ohne zu zögern leitete ich die erste Transition ein und führte sie aus.  Bei weichen Transitionen, wie die Roboterschiffe sie durchführten,  war  es  normalerweise  unmöglich,  das  Austrittsziel  zu  orten.  Die  mich  verfolgende  Flotte  sprang  trotzdem  zielgenau  in  meine  Rich‐ tung.  Offenbar  machten  Vektors  Sinne  eine  Ortung  für  die  anderen  Roboterschiffe möglich, ohne daß ich es verhindern konnte.  Noch  waren  meine  Verfolger  zu  weit  entfernt,  als  daß  sie  mir  ernsthaft  schaden  konnten.  Doch  mir  genügte  es  nicht,  den  Abstand  beizubehalten – ich wollte ihn vergrößern.  Von nun an leitete ich den nächsten Sprung immer dann ein, wenn  die  Speicherbänke  voll  waren,  und  das  war  bereits  nach  neundrei‐ viertel Minuten der Fall, nicht erst nach zehn.  Vektor  war  immer  präsent,  auch  wenn  er  nichts  mehr  unter‐ nehmen  konnte.  Seit  ich  ihn  wieder  unter  Kontrolle  gebracht  hatte,  hatte  er  keinen  Mucks  von  sich  gegeben,  wie  ein  kleines  Kind,  das 

schmollte.  Erst  nach  meiner  dritten  »Neundreiviertelminutentransi‐ tion« vernahm ich ein Lebenszeichen von ihm.  »Weißt  du  überhaupt,  was  du  da  tust?«  fragte  er  mich  entsetzt.  »Die  Kämpfe  in  der  Steuerzentrale  und  auf  dem  Depotdeck  haben  mir  bereits  genug  zugesetzt.  Falls  du  weiterhin  die  vorgeschriebene  Wartezeit  zwischen  den  einzelnen  Sprüngen  verkürzt,  gibst  du  mir  den Rest.«  »Stell  dich  nicht  so  an«,  verspottete  ich  ihn  (und  das  machte  mir  auch noch Spaß, wie ich mir zu meiner Schande eingestehen mußte).  »Manch  einer  aus  eurem  Volk  ist  schlimmer  dran  als  du.  Hyperbel  zum  Beispiel.  Er  liegt  hilflos  in  der  Werft  und  muß  jede  Menge  Re‐ paraturen  über  sich  ergehen  lassen.  Dagegen  sind  deine  Sorgen  nur  ein  Klacks.  Also  hör  auf  zu  jammern,  und  laß  mich  in  Ruhe  meine  Arbeit machen.«  »Arbeit?  Du  bist  im  Begriff,  uns  beide  umzubringen,  und  nennst  das Arbeit?«  »Eines kann ich dir fest versprechen: Ich werde uns beide ganz be‐ stimmt  nicht  umbringen,  Vektor.  Wenn  überhaupt,  fällt  nur  einer  von  uns  auseinander,  und  das  bist  du.  Weil  ich  nämlich  vollständig  zurück in meinen eigenen Körper schlüpfen werde, sobald es brenz‐ lig  wird.  Und  dann  steige  ich  aus.  Eine  Weile  komme  ich  im  Weltall  schon zurecht, bis mich ein Rettungsteam an Bord holt.«  Ein  Terraner  hätte  jetzt  vermutlich  gesagt:  »Typisch,  die  Ratte  ver‐ läßt  das  sinkende  Schiff.«  Vektor  kannte  derlei  Sprichwörter  nicht,  daher zog er es vor, zu schweigen.  Bei  aller  Spöttelei  wußte  ich  leider  nur  zu  gut,  daß  Vektor  recht  hatte.  Meine  rücksichtslose  Transitionsmethode  würde  seinen  Leib  über  kurz  oder  lang  ruinieren.  Das lag  natürlich  nicht  in  meiner  Ab‐ sicht.  Trotzdem  machte  ich  damit  weiter,  es  blieb  mir  keine  andere  Wahl.  Mit  jeder  Transition  wurde  der  Vorsprung  zu  den  2500  Robo‐ terschiffen  größer,  weil  man  innerhalb  der  Hotte  die  volle  zehnmi‐ nütige  Zeitspanne  abwartete.  Je  weiter  ich  vorn  lag,  desto  eher  konnte ich die Erde vor den Angreifern warnen. 

Die  Roboterflotte  stand  unter  vollem  Tarnschutz,  und  ihre  Transi‐ tionen  konnte  nur  ich  orten.  Für  die  Menschen  würden  die  mächti‐ gen Kriegsschiffe aus dem Nichts kommen.    *    Schon nach der Hälfte der Distanz zwischen Eins und Terra mußte  ich  ununterbrochen  die  Wartungs‐ und  Reparaturroboter  einsetzen,  um  Vektor  instandzuhalten.  Das  stellte  mich  vor  ein  Problem:  Ich  hatte  nach  meiner  Auseinandersetzung  auf  dem  Depotdeck  nicht  mehr  genügend  Arbeitsroboter  zur  Verfügung.  Und  die  Kampfro‐ boter taugten nur bedingt für derlei Einsätze.  Doch was war mit den Sinnrobotern? Erst jetzt fiel mir auf, daß ich  zu ihnen gar keinen Kontakt hatte. Das war auch schon nach meiner  ersten Kontrollübernahme der Fall gewesen. Offensichtlich waren sie  ausschließlich auf Vektors Ich »eingeschworen«, sie würden mir also  eh  den  Gehorsam  verweigern.  Das  war  mir  jedoch  gleichgültig.  Mir  stand  nicht  der  Sinn  nach  Vollräuschen,  und  zum  Arbeiten  konnte  ich  sie  ebenfalls  nicht  gebrauchen.  Sollten  sie  doch  in  ihrem  kleinen  Depot,  das  sich  auf  demselben  Deck  wie  die  Steuerzentrale  befand,  versauern.  Ich zog einen Teil der Reparaturroboter ab und betraute sie mit der  Aufgabe,  defekte  Arbeitsroboter  wieder  einsatzfähig  zu  machen.  Kein  leichtes  Unterfangen,  denn  ich  hatte  ganze  Arbeit  geleistet  –  was  ich  normalerweise  nicht  bedauerte.  Die  »wiederaufgefrischten«  Roboter  beteiligten  sich  umgehend  an  den  fortlaufenden  Wartungs‐ arbeiten.  Trotzdem  konnte  ich  den  Verschleiß  des  Schiffes  nicht  aufhalten.  Ich  hoffte  inständig,  daß  die  Triebwerke  bis  zum  Erreichen  der  Erde  durchhalten würden…  Laß dich nicht so hängen, Vektor! dachte ich. Wir schaffen das!  Er  hörte  meine  Gedanken  nicht,  und  sie  waren  auch  gar  nicht  für  ihn bestimmt. 

  *    Vor  dem  letzten  Sprung  ins  Sol‐System  hatte  ich  ungefähr  eine  halbe  Stunde  Vorsprung  »herausgewirtschaftet«.  Vektor  pfiff  auf  dem  sprichwörtlichen  letzten  Loch,  aber  noch  war  er  in  der  Lage,  meinen  Heimatplaneten  anzufliegen.  Dort  konnte  er  sich  dann  in  aller  Ruhe  in  einer  Werft  »seine  Wunden  lecken«.  Allerdings  nicht  als Patient, sondern als Kriegsgefangener.  Mein  Heimatplanet…  traf  das  überhaupt  noch  zu?  War  ich  dort  noch willkommen?  Vielleicht  hätte  ich  mit  Ren  Dhark  vorab  über  meinen  Plan  reden  sollen.  Oder  mit  einem  anderen  Besatzungsmitglied  der  POINT  OF.  Oder mit irgend jemandem…  Aber  ich  hatte  meinen  Plan  für  mich  behalten.  Plan?  Genau‐ genommen  hatte  es  sich  um  teils  spontane,  teils  geplante  Ein‐ zelentscheidungen  gehandelt,  eine  Zusammensetzung  aus  lauter  Planschnipseln,  um  ein  »Planetarium«  sozusagen.  Und  da  ich  nicht  hatte  voraussehen  können,  was  mich  auf  der  Zentralwelt  der  Robo‐ terschiffe  alles  erwartete,  hatte  ich  zwischendurch  laufend  planlos  improvisieren müssen.  Um  meine  Rolle  als  Überläufer  möglichst  authentisch  zu  gestalten  und  echte  Entrüstung  über  meinen  vermeintlichen  Verrat  zu  erzeu‐ gen,  hatte  ich  mit  keinem  darüber  geredet.  Das  könnte  sich  jetzt  als  Fehler  herausstellen;  nicht  der  erste  in  meinem  verhältnismäßig  kurzen  Roboterleben,  aber  vielleicht  der  letzte,  falls  man  mich  von  Terra aus unter Beschuß nahm, statt mich willkommen zu heißen.  Vielleicht  gab  Marschall  Bulton  ja  gleich  Feuerbefehl,  sobald  er  gewahr  wurde,  daß  ich  mich  auf  dem  feindlichen,  bizarren  Schiff  aufhielt.  Aufhielt?  Auf  dem  Schiff?  Ich  war das  Schiff!  Wenn  Bulton  es  mit  einem  Totalschlag  vernichtete,  erwischte  er  gleich  zwei  Flie‐ gen  mit  einer  Klappe:  den  Feind  und  den  vermeintlichen  Verräter.  Was  für  ein  unrühmliches  Ende  für  den  einstmals  beliebtesten  Ro‐

boter im Sol‐System.  Dabei  war  anfangs  alles  nahezu  reibungslos  verlaufen.  Ich  hatte  mich  Hyperbel  gegenüber  als  Überläufer  ausgegeben  und  verhält‐ nismäßig  schnell  sein  Vertrauen  gewonnen –  mit  der  Absicht,  Daten  über die bisher unbekannte Herkunft der Roboterschiffe zu erhalten,  die  wie  ein  Derwisch  über  Grah  hergefallen  waren  und  auch  für  die  Menschheit sowie für alle friedliebenden Völker der Milchstraße eine  große Gefahr darstellten.  Jemand  mußte  sie  stoppen.  Wo  herkömmliche  Mittel  versagten,  mußten  halt  ungewöhnliche  Methoden  her.  Gab  es  im  ganzen  Uni‐ versum etwas Ungewöhnlicheres als mich?  Ich  hatte  mich  berufen  gefühlt,  diese  schwierige  Aufgabe  zu  über‐ nehmen.  Nur  ein  lebender  Roboter  konnte  sich  als  Undercoveragent  unter  anderen  lebenden  Robotern  frei  bewegen.  Jos  Aachten  van  Haag oder Ömer Giray hätte man die Überläufertarnung wohl kaum  abgenommen.  Zwar  hatte  ich  mit  erheblichen  Schwierigkeiten  ge‐ rechnet,  doch  ich  hatte  auf  meine  Schauspielkunst  und  Flexibilität  vertraut.  Mittlerweile sah ich ein, daß es ein Fehler gewesen war, niemanden  einzuweihen.  Was,  wenn  man  mir  nicht  glaubte  und  mir  wegen  Hochverrat  meine  terranischen  Bürgerrechte  aberkannte?  Ich  hatte  sie mir hart erkämpfen müssen und würde sie ungern einbüßen.  Mein  Meisterstück  als  Agent  war  es  gewesen,  Hyperbel  gleich  zu  Beginn  unserer  »Freundschaft«  den  Standort  der  POINT  OF  zu  ver‐ raten.  Damit  hatte  ich  mir  auf  Anhieb  sein  Vertrauen  und  sein  Wohlwollen  erschlichen.  Zu  diesem  Zeitpunkt  war  mir  natürlich  bewußt  gewesen,  daß  er  aufgrund  seiner  Beschädigungen  dem  Ringraumer  und  seiner Besatzung  niemals  ernsthaft hatte  gefährlich  werden  können,  denn  der  Checkmaster  war  gerade  wieder  hochge‐ fahren, wie mir meine elektronischen Sinne verraten hatten.  Noch viereinhalb Minuten bis zur letzten Transition.  Den  an  der  Steuerzentrale  vorüberführenden  Antigravschacht  hatte  ich  inzwischen  wieder  eingeschaltet  und  die  Kampfroboter 

zurück  nach  oben  in  ihr  Depot  beordert,  unter  Mitnahme  ihrer  be‐ schädigten »Kameraden«. Ich war überzeugt, sie alle unter Kontrolle  zu  haben.  Deshalb  war  ich  völlig  überrascht,  als  plötzlich  mehrere  Roboter  durchs  wieder  geöffnete  Hauptschott  die  Steuerzentrale  betraten.  Es  war  gespenstisch.  Fünf  Roboter  rollten  stumm  herein  und  ver‐ teilten  sich  ziellos  in  der  Steuerzentrale.  Mir  schien,  als  würden  sie  etwas suchen.  Ich erkannte V‐l und seine vier »Brüder«, die ihm in etwa ähnelten.  Offensichtlich  hatte  sich  Vektor  teilweise  aus  meiner  Umklamme‐ rung befreit und seine Sinnroboter in Bewegung gesetzt.  Aber was bezweckte er damit? Die Greifscheren der fünf rollenden  Maschinen  wirkten  zwar  bedrohlich,  doch  die  kämpferischen  Fä‐ higkeiten  dieser  Roboterart  waren  ziemlich  beschränkt.  Falls  sie  versuchten,  Vektor  zu  befreien  oder  das  Schiff  am  Weiterflug  zu  hindern, würde ich sie in ihre Einzelteile zerlegen.  »Was  soll  das?«  fragte  ich  Vektor.  »Was  versprichst  du  dir  von  dieser sinnlosen Aktion?«  Er hüllte sich weiterhin in Schweigen.  »Wenn  du  dein  Sinnroboter‐Quintett  nicht  sofort  aus  der  Steuer‐ zentrale  entfernst,  spiele  ich  ihm  zum  Tanz  auf«,  drohte  ich.  »Ich  bringe  sie  höchstpersönlich  zurück  in  ihr  Depot  –  in  einer  Trageta‐ sche, nachdem ich ihre Metallbrösel vom Fußboden aufgefegt habe.«  Die  Provokation  wirkte.  Vektor  brach  sein  Schweigen  und  setzte  sich mit mir in Verbindung.  »Du hast geglaubt, du hättest alles unter Kontrolle, aber jetzt zeige  ich  dir  deine  Grenzen  auf!«  kündigte  er  großspurig  an.  »Meine  Sinnroboter entziehen sich deinem Einfluß. Sie gehorchen nur mir.«  »Das  werden  wir  ja  sehen«,  erwiderte  ich  und  schickte  den  Robo‐ tern einen Funkbefehl.  Sie  reagierten  in  keiner  Weise  darauf.  Ich  konnte  nicht  einmal  mit  Gewißheit  sagen,  daß  sie  ihn  überhaupt  empfangen  hatten.  Sie  wirkten wie lebende Tote, wie Zombies aus Metall. 

Es  war  höchste  Zeit  zu  transitieren.  Da  die  Roboter  bisher  nur  ziellos  in  der  Steuerzentrale  herumrollten,  ohne  etwas  zu  berühren,  kümmerte  ich  mich  erst  einmal  um  die  letzte  Transition  –  um  den  alles entscheidenden Sprung in mein Heimatsystem.  Auf Höhe der Plutobahn trat das Roboterschiff, trat Vektor, trat ich  aus dem Hyperraum. Ich verzichtete auf jedweden Tarnschutz, denn  ich wollte ja bemerkt werden.  Wie  nicht  anders  zu  erwarten,  nahm  sofort  ein  S‐Kreuzer  Kurs  auf  mich.  Vermutlich  funkte  er  mich  an,  doch  ich  konnte  ihn  weder  empfangen, noch konnte ich ihm eine Antwort zukommen lassen, da  meine Anlage nicht funktionierte. Nur innerhalb des Schiffes konnte  ich Funksprüche aussenden, an Vektor oder an die Schrottbots.  Die  fünf  Sinnroboter  wurden  immer  unruhiger.  Sie  waren  auf  der  Suche,  schienen  aber  selbst  nicht  so  genau  zu  wissen,  wonach.  V‐l  blieb  vor  meinem  Roboterkörper  stehen,  dem  verkabelten  Origi‐ nal‐Artus, und tastete ihn mit seinen Sensoren prüfend ab. »Ich weiß  nicht,  was  du  vorhast,  Vektor«,  kommunizierte  ich  mit  seinem  Ei‐ gentümer.  »Aber  sollte  es  V‐l  wagen,  mich  zu  berühren,  besitzt  du  gleich nur noch vier Sinnroboter. Zum letzten Mal: Schick sie zurück  in ihr Depot!«  Vektor  blieb  still.  Vermutlich  dachte  er  darüber  nach,  wie  ernst  es  mir  mit  der  Drohung  war.  Ich  war  jedenfalls  fest  entschlossen,  dem  Spuk  in  der  Steuerzentrale  ein  rasches  Ende  zu  bereiten.  Es  gab  dringlichere  Probleme,  beispielsweise  den  zweiten  S‐Kreuzer,  der  draußen im All aufgetaucht war. Bestimmt wurde ich auch von dort  aus angefunkt.  Da  ich  in  Vektors  Schiffsleib  steckte,  bekam  ich  weitgehend  alles  mit, was in mir und um mich herum geschah. Aus der Ferne näherte  sich  ein  dritter  Ringraumer.  Ich  flog  nur  noch  mit  geringem  Tempo  und  tat  auch  sonst  nichts,  um  die  Kommandeure  der  terranischen  Schiffe  zu  provozieren.  An  Bord  von  Vektor  waren  keine  Waffenak‐ tivitäten  anzumessen,  und  ich  hatte  keinen  Schutzschirm  einge‐ schaltet. 

Vektor  meldete  sich.  »Ich  verstehe  deine  Frage  nicht,  Artus.  Wie  soll  ich  verhindern,  daß  V‐l  dich  berührt?  Du  hast  meinen  Körper  übernommen  und  bist  demnach  überall.  Ganz  gleich,  wo  sich  V‐l  befindet, er kommt zwangsläufig immer mit dir in Berührung.«  Mir ging ein Licht auf. Vektor, dieser verdammte Lügner!  »Du  weißt  gar  nicht,  daß  er  momentan  nahe  bei  meinem  wahren  Körper  steht,  nicht  wahr?«  bemerkte  ich.  »Weil  du,  genau  wie  ich,  keinen  Kontakt  zu  ihm  und  den  vier  anderen  hast.  Du  hast  sie  nicht  in die Steuerzentrale geschickt – sie sind von allein gekommen.«  Offensichtlich  geschahen  auf  den  Roboterschiffen  mitunter  ge‐ heimnisvolle  Dinge,  die  die  Großrechner  nicht  vollständig  im  Griff  hatten.  Eigentlich  hätten  sich  die  Sinnroboter  ohne  Vektors  Befehl  keinen  Zentimeter  von  ihrem  Platz  fortbewegen  dürfen,  und  trotz‐ dem  hatten  sie  es  getan.  Sie  verhielten  sich  wie  Kleinkinder,  die  von  ihren  Eltern  verlassen  worden  waren  und  nun  verzweifelt  nach  ih‐ nen  suchten.  Eine  Art  »Roboterinstinkt«  hatte  sie  in  den  Kern  ihres  Zuhauses geführt: in die Steuerzentrale, wo der Großrechner stand.  Vektor fühlte sich ertappt – und antwortete mir nicht.  Ohne daß sie irgendeinen Schaden angerichtet hätten, verließen die  Sinnroboter nacheinander die Steuerzentrale und begaben sich in ihr  nahegelegenes eigenes Depot. Dort schalteten sie sich wieder ab. Auf  welche  Weise  sie  es  überhaupt  geschafft  hatten,  sich  von  allein  zu  aktivieren, würde wohl auf ewig ein Rätsel bleiben – das Universum  war voller ungelöster Fragen.    *    Drei  S‐Kreuzer  hatten  mich  eingekreist  und  fuhren  ihre  Waf‐ fensysteme hoch. Ich konnte es Marschall Bulton nicht verdenken, er  tat ja nur seine Pflicht – im Auftrag der Menschheit, zum Schutz der  Erde.  Für  ihn  war  ich  nur  ein  fremdes  Schiff,  welches  ins  Sol‐System  eingedrungen  war,  das  Schiff  eines  Volkes,  mit  dem  sich  Terra  in 

einem  nicht  erklärten  Krieg  befand.  Es  wurde  angefunkt,  um  die  Besatzung  zur  Aufgabe  zu  zwingen.  Aber  man  erhielt  keine  Ant‐ wort.  Somit  blieb  dem  terranischen  Flottenkommando  nur  eine  Lö‐ sung…  »Sie werden dich vernichten!« höhnte Vektor.  »Nicht  nur  mich«,  machte  ich  ihm  klar.  »Wir  werden  beide  drauf  gehen, wenn sie uns abschießen.«  »Das  macht  mir  nichts  aus«,  erwiderte  Vektor.  »Wenn  ich  könnte,  hätte ich längst meine Selbstzerstörungsanlage aktiviert und dich mit  in  den  Tod  gerissen.  Das  ist  allemal  besser,  als  von  minderwertigem  Biomüll gefangengenommen zu werden.«  Er  legte  eine  Pause  ein.  Wäre  er  ein  Mensch,  hätte  er  jetzt  wahr‐ scheinlich erst einmal Atem geholt.  »Ich verstehe nicht, warum sich ein hochintelligentes, hohes Wesen  wie du bei einer derart niederen Lebensform anbiedert«, fuhr er fort.  »Du  denkst,  es  sind  deine  Freunde?  Dann  schau  mal  hinaus  ins  All.  Deine  angeblichen  Freunde  wollen  deinen  Tod,  und  den  hast  du  auch  zehnfach  verdient.  Es  ist  die  gerechte  Strafe  für  deine  Heimtü‐ cke!« 

20.       Er dachte an Artus. Dabei hätte es weiß Gott Schöneres gegeben, an  das er hätte denken können. Doch obwohl das Schönere zeitlich und  räumlich  näher  lag,  obwohl  er  sogar  noch  von  seiner  Berührung  duftete, dachte er an Artus.  In  der  Dusche  prasselte  das  Wasser  gegen  die  Kunststoffwände.  Amy  sang  den  neusten  Hit  von  Queen  of  Eden,  ein  Liebeslied  natür‐ lich, ein ziemlich sinnliches dazu. Obwohl ihm nicht danach zumute  war, mußte Ren Dhark lächeln. Er staunte immer wieder, wie schnell  Amy diese Popsongs auswendig konnte. Neulich hatte sie ihm einen  Song  von  Black  Babylon  vorgesungen,  den  sie  zuvor  höchstens  drei‐ mal  gehört  hatte.  Nun  gut  –  sehr  kompliziert  war  der  Text  auch  nicht.  Er  seufzte,  und  wieder  marschierte  das  Maschinenwesen,  das  er  für  einen  Freund  gehalten  hatte,  über  seine  innere  Bühne.  Es  blieb  stehen und sah ihn an. Er dachte an Artus, er konnte nichts dagegen  tun.  In  der  Dusche  hörte  das  Wasser  auf  zu  rauschen.  Die  Tür  zur  Duschkabine rasselte, Amys niedlicher Gesang verstummte. Sie kam  aus  dem  Bad,  triefend  vor  Nässe  und  nackt.  Das  Bild  auf  seiner  in‐ neren  Bühne  verblaßte.  Aber  nicht  ganz.  »Was  ist  los  mit  dir,  Ren?«  Sie blieb vor dem Bett stehen und frottierte ihren Oberkörper.  »Wieso? Was soll los sein?«  »Erzähl mir nichts. Du denkst wieder an ihn, habe ich recht?«  Dhark  wandte  den  Blick  von  ihr  und  starrte  an  die  Decke.  »Ich  habe die ganze Nacht kein Auge zugemacht. Es tut einfach zu weh.«  »Es ist nicht die erste Nacht, in der er dir den Schlaf raubt.«  »Ich  habe  ihm  vertraut,  Amy,  ich  habe  ihm  vertraut…  seit  er  übergelaufen  ist,  nagt  so  ein  diffuses  Mißtrauen  an  mir,  weißt  du?  Ich  sehe  Dan  und  frage  mich:  Würde  der  auch  sowas  bringen?  Ich  spreche mit Chris Shanton und mir kommt der Gedanke…« 

»Hör auf, Ren!« Sie unterbrach ihn scharf. »Dagegen mußt du dich  wehren,  hörst  du?  Mit  aller  Kraft  wehren!«  Sie  wandte  sich  ab  und  ging  zurück  ins  Bad.  »Am  Ende  mißtraust  du  sonst  sogar  noch  mir…«  Er  blickte  ihr  hinterher.  Ihr  mißtrauen?  Ein  scheußlicher  Gedanke.  Sie  hatte  recht  –  er  mußte  die  Sache  überwinden,  irgendwie.  Gar  nicht so einfach. »Wann kommt Professor Bell?« fragte Amy aus dem  Bad.  »Er hat sich für sieben Uhr angekündigt.«  »Dann solltest du aufstehen, Liebster. Es ist zehn vor sieben.«  Sein  Vipho  zirpte.  Er  beugte  sich  aus  dem  Bett  und  suchte  es  zwi‐ schen  seinen  Kleidern  auf  dem  Boden.  Wahrscheinlich  die  Zentrale.  Seit  Amy  bei  ihm  schlief,  trauten  sie  sich  nicht  mehr,  sich  über  sein  Kabinenhologramm zu melden, wenn etwas Dringendes anlag.  Er  aktivierte  das  Gerät.  Sein  Ortungschef  war  dran.  »Sie  müssen  kommen, Commander. Es brennt…«    *    Kaum jemand an Bord der POINT OF genoß es nicht, wenn einmal  Routine  angesagt  war.  Auch  Tino  Grappa  schätzte  hin  und  wieder  Dienstschichten, in denen nichts, aber auch gar nichts geschah. Dann  pflegte er den Funkverkehr der Flotte mitzuhören.  An  diesem  Septembermorgen  schnappte  er  die  Meldung  einer  Patrouille  jenseits  der  Neptunbahn  auf:  Ein  fremdes  Schiff  sei  zwi‐ schen  Oortscher  Wolke  und  Plutobahn  aus  dem  Hyperraum  aufge‐ taucht;  seine  Transition  sei  nicht  anmeßbar  gewesen.  Das  Flotten‐ oberkommando  hatte  drei  S‐Kreuzer  in  Marsch  gesetzt,  die  das  fremde Schiff abfangen sollten.  Schon war es vorbei mit der Routine.  Grappa  nahm  Kontakt  mit  der  Patrouille  auf,  identifizierte  sich  und  fragte,  ob  schon  ein  Bild  des  unbekannten  Schiffes  vorlag.  Das  war  der  Fall,  und  sie  schickten  ihm  eins.  Es  war  unscharf,  dennoch 

erkannte der Ortungschef gewisse Formen – genauer gesagt: gewisse  Unförmigkeiten.  Es  handelte  sich  zweifelsfrei  um  einen  dieser  rät‐ selhaften Robotraumer.  »Nicht  schon  wieder«,  stöhnte  Grappa.  Er  holte  seinen  Kom‐ mandanten aus dem Bett.  »Ich  bin  gleich  unten.  Falluta  soll  die  Alarmbereitschaft  erhöhen  und  alles  für  einen  Blitzstart  vorbereiten«,  sagte  Ren  Dhark.  »Auch  Dalon sollte Bescheid wissen.«  Grappa  gab  die  Anweisungen  an  den  Ersten  Offizier  weiter,  in‐ formierte  die  diensthabende  Zentralebesatzung  und  funkte  die  ASGOR  an.  Dalon  nahm  die  Neuigkeit  ohne  sichtbare  Regung  zur  Kenntnis.  Anschließend  klinkte  sich  der  Ortungsoffizier  wieder  in  den Funkverkehr der Flotte ein.  Ren  Dhark  lief  über  die  linke  Wendeltreppe  in  die  Zentrale  hinun‐ ter.  Mit  der  Linken  fuhr  er  sich  durch  das  weißblonde  Haar,  mit  der  Rechten  fummelte  er  den  Reißverschluß  seiner  Bordkombi  Richtung  Brustbein. »Und?«  »Die  S‐Kreuzer  haben  ihn  angefunkt«,  sagte  Grappa.  Inzwischen  hatte  sich  ein  halbes  Dutzend  Männer  und  Frauen  um  den  Ortungs‐ stand  versammelt.  »Sie  haben  ihn  aufgefordert,  sich  zu  identifizie‐ ren. Er reagiert nicht.«  »Also  gut.«  Dhark  lief  zum  Kommandostand,  wo  Hen  Falluta  an  diesem  Morgen  Dienst  tat.  »Alarmstart  vorbereitet?«  Falluta  nickte.  »Sorgen  Sie  dafür,  daß  Dalon  mithören  kann«,  rief  Dhark  in  Rich‐ tung Funkzentrale. Er aktivierte den Bordfunk. »Commander an alle!  Höchste  Alarmstufe!  Ein  Robotraumer  ist  ins  Sol‐System  einged‐ rungen!  Alarmstart  in  fünfzehn  Sekunden!  Ich  wiederhole:  höchste  Alarmstufe, Alarmstart in fünfzehn Sekunden.«  Falluta  sammelte  die  Bestätigungen  ein.  Auch  Dalon  meldete  sich.  »ASGOR  an  POINT  OF  –  ich  bin  auf  Flottenfrequenz,  ich  weiß  Be‐ scheid!«  Der  Checkmaster  begann  die  letzten  Sekunden  herunterzuzählen.  Dharks  Blick  fiel  in  die  zentrale  Bildkugel  –  ein  Gleiter  näherte  sich 

dem Landeplatz. Monty Bell! Zu spät, ihm abzusagen.  Er ließ sich in seinen Kommandosessel fallen und schnallte sich an.  Ein  leichtes  Vibrieren  des  Bodens  zeigte  an,  daß  die  Triebwerke  blitzartig hochgefahren wurden, und schon hob die POINT OF ab.  Nur wenige Sekunden später verblaßte die Reibungsglutkuppel an  der  äußeren  Schiffswand,  und  die  Bildkugel  bot  freie  Sicht  auf  die  Erdoberfläche.  Rasch  schrumpfte  sie  zu  einer  wolkenverhangenen  Kugel  zusammen  und  fiel  zurück.  »Commander  an  Funkzentrale  –  nehmen  Sie  Kontakt  mit  den  S‐Kreuzern  auf.  Wir  brauchen  ihre  Koordinaten,  und  kündigen  Sie  uns  an.  Vorher  verbinden  Sie  mich  bitte mit dem Flottenoberkommando!«  Nach  und  nach  kamen  weitere  Besatzungsmitglieder  in  die  Zent‐ rale:  Arc  Doorn,  Dan  Riker,  Leon  Bebir,  Jo  Getrup,  Chris  Shanton  und  sein  Robotterrier.  Bert  Stranger  stieg  mit  einer  Gruppe  Fähnri‐ chen die Treppe von der Galerie herunter.  Tino  Grappa  hatte  inzwischen  die  neusten  Ortungsdaten  des  Fremdschiffes  von  der  Raumpatrouille  erhalten.  Der  Checkmaster  rechnete  sie  ins  Hologramm.  Sämtliche  Blicke  richteten  sich  auf  die  Bildkugel. Diesmal waren die Konturen des Eindringlings deutlicher  zu  erkennen.  »Ein  verdammter  Robotraumer«,  sagte  Riker.  »Ein‐ deutig ein verdammter Robotraumer.«  Das  Bild  verblaßte  und  machte  einem  breiten  Männergesicht  Platz  – der Flottenchef. »Sie sind im Bilde, Commander Dhark?« Marschall  Bulton verzichtete auf eine formelle Begrüßung.  »Es ist ein Robotraumer, kein Zweifel.«  »Ich  habe  ihm  ein  S‐Kreuzergeschwader  entgegengeschickt  und  jage gerade ein paar neue Ovoid‐Ringraumer los. Wenn er sich nicht  identifiziert, lasse ich ihn abschießen…«    *    Im Sternensogmodus nahmen die POINT OF und die ASGOR Kurs  auf den Eindringling und die drei S‐Kreuzer, die ihn eskortierten. Sie 

trafen  etwa  zur  gleichen  Zeit  an  der  aktuellen  Position  ein  wie  die  zusätzliche  Kampfgruppe,  die  Bulton  in  Marsch  gesetzt  hatte.  Sie  paßten sich dem Kurs und der Geschwindigkeit der S‐Kreuzer an.  Die  Kampfgruppe  näherte  sich  dem  Fremden  bis  auf  wenige  tau‐ send  Kilometer  und  bildete  dann  eine  konische  Formation  um  den  Fremdraumer.  Brigadegeneral  P.  S.  Clark  selbst  kommandierte  die  Gruppe.  Die  POINT  OF,  die  ASGOR  und  die  S‐Kreuzer  flogen  in  etwa  2000  Kilometer  Entfernung  von  dem  Robotraumer.  Der  raste  mit  43  Prozent  Lichtgeschwindigkeit  ins  innere  Sonnensystem  hi‐ nein.  In  der  Bildkugel  erschienen  das  Abbild  des  Fremden  und  die  neusten Ortungsdaten. »Er hat keinen Schutzschirm aktiviert«, sagte  Grappa. »Ich kann kein Energiemuster anpeilen, das auf eine erhöhte  Gefechtsbereitschaft schließen ließe.«  »Funken  Sie  ihn  noch  einmal  an,  Morris«,  verlangte  Dhark.  Leut‐ nant  Glenn  Morris,  der  Erste  Funkoffizier,  hatte  inzwischen  die  Funkzentrale übernommen.  »Keine  Reaktion«,  meldete  er  drei  Minuten  später.  »Auch  auf  die  Funksignale  des  Kampfgeschwaders  reagiert  er  nicht.  Aber  wir  ha‐ ben  einen  Funkspruch  von  der  FREDERICKSBURG  mitgehört  –  Brigadegeneral  Clark  hat  Marschall  Bulton  soeben  gebeten,  das  Feuer auf den Fremdraumer freizugeben.«  »Eine  Verbindung  mit  Bulton,  schnell!«  Ren  Dhark  sprang  auf.  Er  stieg  aus  dem  Kommandostand  und  begann  unruhig  vor  der  Bild‐ kugel hin‐ und herzuwandern.  »Warum  zögern  Sie,  Mr.  Dhark?«  fragte  Stranger.  Er  lehnte  an  der  äußeren  Konsole  des  Ortungsstandes.  »Ein  Robotraumer  fliegt  ins  innere Sonnensystem. Wäre es denn wirklich ein Verlust, ihn einfach  abzuschießen?«  Dhark  blieb  stehen  und  sah  zu  ihm  hinüber.  »Halten  Sie  sich  raus,  Stranger…«  In  der  Bildkugel  erschien  Bultons  Konterfei.  »Clark  hat  um den Feuerbefehl gebeten?« fragte Dhark.  »So ist es, und ich werde ihm freie Hand geben.« 

»Warten Sie noch.«  »Was soll das, Commander? Ein Schiff dieses Typs hat keine Mühe  gescheut, Ihre POINT OF aus dem Universum zu tilgen. Zehn Schiffe  dieses  Typs  haben  einen  der  teuersten  Ikosaederraumer  Terras  be‐ schossen  und  beschädigt.  Es  hätte  nicht  viel  gefehlt,  und  wir  hätten  die  MAX  PLANCK  aus  dem  Flottenbestand  streichen  und  Monty  Bell ein Staatsbegräbnis arrangieren müssen!«  »Schon,  aber  dieses  Einzelschiff  fliegt  ohne  Schutzschirm  und  macht keine Anstalten, irgendwelche Waffensysteme zu aktivieren.«  »Ich  kann  unmöglich  verantworten,  daß  es  noch  weiter  ins  Innere  des  Systems  vordringt.  Wissen  wir  denn,  was  es  an  Bord  hat?  Viel‐ leicht  eine  Hyperbombe,  vielleicht  eine  Art  materialisiertes  Schwar‐ zes  Loch,  weiß  der  Henker!  Wenn  das  Ding  erst  einmal  die  Mars‐ bahn erreicht hat, kann es zu spät sein!«  »Das  dauert  noch  Stunden.«  Dhark  blieb  hartnäckig.  »Wir  eskor‐ tieren es gerade Richtung Saturn!«  »Schon  viel  zu  nah!«  Bulton  wurde  lauter.  »Ich  verstehe  Ihr  Enga‐ gement nicht!«  »Hören  Sie,  Bulton  –  Sie  kennen  die  aktuellen  Probleme.«  Deutli‐ cher  konnte  Ren  Dhark  nicht  werden.  Der  Funkverkehr  wurde  von  Einheiten  der  Flotte  mitgehört.  »Möglicherweise  finden  wir  an  Bord  dieses  Robotraumers  etwas,  das  uns  der  Lösung  einen  Schritt  näher  bringt!«  Jetzt  schwieg  Bulton  ein  paar  Atemzüge  lang.  Er  hatte  verstanden,  daß Ren Dhark auf die sterbende Sonne anspielte. Er nagte an seiner  Unterlippe.  »Also  gut.  Ich  gebe  Ihnen  fünfzehn  Minuten.  Wenn  Sie  mir  bis  dahin  kein  schlüssiges  Handlungskonzept  vorlegen,  befehle  ich Clarks Einheiten, das Fremdschiff anzugreifen.«  Sein  Gesicht  verblaßte.  Der  Robotraumer  und  die  aktuellen  Or‐ tungsdaten erschienen wieder in der Bildkugel.  Die Männer und Frauen in der Kommandozentrale schwiegen und  blickten  zu  ihrem  Commander.  »Ein  Handlungskonzept?«  fragte  Dan Riker. »Was meint er?« 

»Ich  soll  ihm  einen  Vorschlag  machen,  der  vielversprechender  ist  als  Abschießen.«  Dhark  wandte  sich  an  Falluta.  »Maximale  Be‐ schleunigung.  Wir  gehen  bis  auf  Sichtweite  an  den  Robotraumer  heran.«  »Hast du einen Vorschlag?« bohrte Riker.  »Ja. Ich gehe an Bord.«  »Bitte?«  Riker  war  nicht  der  einzige,  der  glaubte  sich  verhört  zu  haben.  »Ich  setze  mich  in  einen  Flash  und  gehe  an  Bord  des  Robo‐ terschiffes.«  Amy sprang vom Kommandostand und lief zu ihm. »Das wirst du  nicht tun, Commander!« Breitbeinig baute sie sich vor ihm auf.  Eine  Zeitlang  fixierten  sie  einander  wie  zwei  Gegner,  die  sich  an‐ schickten,  ihre  Kräfte  miteinander  zu  messen.  »Kennst  du  mich  ein  wenig, Amy Stewart, oder kennst du mich nicht?«    *    Die  FREDERICKSBURG  funkte  sie  an,  als  sie  durch  die  Ko‐ nusformation des Kampfgeschwaders flogen. Der Fremdraumer war  jetzt  nur  noch  dreitausend  Kilometer  entfernt.  Mit  bloßem  Auge  konnte  man  ihn  selbstverständlich  aus  dieser  nach  kosmischen  Maßstäben zu vernachlässigenden Distanz noch nicht erkennen.  »Was soll das, Commander?« blaffte Clark. Sein Oberkörper war in  der  zentralen  Bildkugel  zu  sehen.  Seine  Gesichtszüge  verhießen  nicht  gerade  einen  Plausch  unter  Freunden.  »Sie  dringen  soeben  in  einen Sperrbezirk ein.«  »Ich weiß von keinem Sperrbezirk, General Clark.«  »Ich kann das Feuer nicht eröffnen, solange ein befreundetes Schiff  in diesem Bezirk manövriert!«  »Ich weiß auch von keinem Feuerbefehl.«  »Sie  wissen  genau,  daß  der  nur  aufgeschoben  wurde.  Wenn  Sie  dem  Marschall  nicht  in  spätestens  zwei  Minuten  eine  Alternative 

genannt  haben,  wird  das  Schiff  abgeschossen.«  Clark  räusperte  sich  und  nahm  Haltung  an.  »Hören  Sie,  Commander.  Ich  habe  größten  Respekt  vor  Ihrer  Lebensleistung.  Lassen  Sie  uns  nicht  streiten.  Wir  wollen  die  Sache  mal  ganz  vernünftig  betrachten.  Wir  stehen  unter  Sachzwängen,  denen  sich  keiner  von  uns  entziehen  kann.  Es  gibt  einfach  keine  andere  Möglichkeit,  als  den  Eindringling  abzuschie‐ ßen.«  »Sie  haben  recht,  General  Clark,  und  ich  weiß  Ihr  Verantwor‐ tungsgefühl  für  die  Sicherheit  Terras  sehr  zu  schätzen.  Aber  es  gibt  noch  eine  Möglichkeit,  das  Fremdschiff  so  zu  stoppen,  daß  man  zu‐ gleich seinem Rätsel auf die Spur kommt.«  »Und welche, Commander?«  »Fragen  Sie  den  Marschall,  ich  habe  ihm  meinen  Vorschlag  bereits  unterbreitet.« Ren Dhark ließ die Verbindung unterbrechen.  Natürlich  bluffte  er.  Die  verbleibenden  Sekunden,  bis  Bultons  Ul‐ timatum  ablief,  wollte  er  nutzen,  um  Tatsachen  zu  schaffen.  Es  er‐ schien  ihm  nämlich  unwahrscheinlich,  vom  Marschall  grünes  Licht  für  die  Enterung  des  Robotraumers  zu  erhalten.  Unmöglich  aber  erschien  es  ihm  auch,  daß  irgendein  Raumer  der  Flotte  das  Feuer  eröffnen  würde,  solange  die  POINT  OF  sich  in  der  Schußbahn  be‐ wegte.  »Kein ungefährliches Spiel«, sagte Riker.  »Meine  innere  Stimme  sagt  mir,  daß  es  der  richtige  Zug  war«,  antwortete Dhark. »Wie weit noch?«  »Zweitausendsiebenhundertdreißig  Kilometer«,  antwortete  Hen  Falluta.  »Geschwindigkeit  drosseln,  langsam  auf  den  Kurs  des  Robotrau‐ mers  gehen«,  sagte  Dhark  und  dann  an  die  Adresse  der  Funkzent‐ rale: »Funken Sie das Schiff alle sechzig Sekunden an, Morris.«  In  einem  immer  spitzer  werdenden  Winkel  flogen  sie  den  Ein‐ dringling  an.  Nach  drei  Minuten  meldete  Bulton  sich  wieder.  »Statt  mir  einen  Plan  vorzustellen,  dringen  Sie  in  den  Kampfkorridor  ein,  Commander.  Sie  binden  mir  die  Hände,  ich  kann  nicht  einmal  mehr 

das  Feuer  eröffnen  lassen.  Befehlen  will  ich  Ihnen  nichts,  Comman‐ der, aber ich protestiere aufs Schärfste!«  »Geben Sie mir nur noch eine Viertelstunde, Bulton!«  »Was haben Sie vor?«  »Ich gehe an Bord.«  »Sie sind verrückt.«  »Wir  haben  den  Robotraumer  mit  allen  uns  zur  Verfügung  ste‐ henden  Mitteln  durchgepeilt  –  er  aktiviert  keine  Geschütze,  und  er  transportiert  keine  Heerscharen  von  Kampfrobotern.  Wir  haben  den  Checkmaster  die  Wahrscheinlichkeit  für  eine  unbekannte  Wunder‐ waffe  an  Bord  durchrechnen  lassen.  Sie  beträgt  nicht  einmal  fünf‐ zehn Prozent. Glauben Sie mir, Bulton, ich bin in der Lage, das Risiko  einzuschätzen. Schließlich will ich noch ein Weilchen leben.«  Der  Raummarschall  musterte  ihn  aus  dem  Hologramm  heraus.  Seine Kiefermuskulatur arbeitete. »Wie gesagt, Commander Dhark –  ich will Ihnen keine Befehle erteilen. Aber  ich mache mir  Sorgen  um  Sie,  und  ich  mache  mir  Sorgen  um  die  Sicherheit  Terras,  das  ist  al‐ les.«  »Ich weiß, Ted.«  »Gut.  Dann  bringen  Sie  Ihr  Schiff  jetzt  bitte  aus  dem  Kampfkorri‐ dor,  Commander.  Ich  befehle  Clarks  Geschwader  den  Angriff.  Dan‐ ke.« Sein Konterfei verblaßte.  »Mist!«  Riker  schlug  sich  mit  der  Faust  in  die  Hand.  Amy  atmete  erleichtert  auf  –  sie  war  nicht  die  einzige  –,  und  Dhark  begann  wie‐ der mit gesenktem Kopf vor der Bildkugel hin‐ und herzulaufen.  »Und jetzt?« fragte Shanton.  Dhark blieb stehen. »Wie weit noch?«  »Achthundertzwanzig  Kilometer«,  sagte  Falluta.  »Wir  sind  schon  fast auf Parallelkurs.«  Dhark wanderte weiter, hin und her, hin und her.  Alle  schwiegen,  alle  beobachteten  ihn,  alle  sahen,  wie  es  in  ihm  arbeitete.  »Zwölf  Schiffe  aus  Clarks  Verband  scheren  aus  der  Konus‐

formation  aus  und  nehmen  Kurs  auf  uns  und  den  Fremdraumer«,  meldete Grappa.  Wieder  blieb  Ren  Dhark  stehen.  Er  blickte  in  die  Bildkugel.  Greif‐ bar nahe schien der Robotraumer darin stillzustehen. In Wirklichkeit  war  er  noch  über  vierhundert  Kilometer  entfernt  und  bewegte  sich  mit  einer  Geschwindigkeit  von  über  60.000  Kilometern  pro  Sekunde  der Saturnbahn entgegen.  »Die  zwölf  Ovoid‐Ringraumer  fliegen  Angriffskurs«,  meldete  Grappa.  »Sie  sind  mit  maximaler  Beschleunigung  unterwegs  hier‐ her.«  »Also  gut.«  Der  Commander  seufzte  tief.  »Verschwinden  wir.«  Er  stieg  auf  den  Kommandostand.  »Ich  kann  mich  nicht  gegen  das  Oberkommando  der  Terranischen  Flotte  stellen.  Gehen  Sie  auf  Südkurs, Hen. Wir machen Clark den Weg frei.«  Man  konnte  es  fast hören,  wie  in  der  Zentrale  einige  Steine von  ei‐ nigen  Herzen  fielen.  Die  POINT  OF  änderte  den  Kurs  und  flog  in  einem  Winkel  von  siebzig  Grad  zur  Bahn  des  Fremdraumers  nach  unten davon.  »Da!«  schrie  Stranger  plötzlich.  »Schauen  Sie  nur!«  Er  deutete  auf  die Bildkugel. Der Robotraumer hatte ein Außenschott geöffnet. Das  Schott  selbst  war  wegen der  vielen  Kerben,  Wülste  und  Erhebungen  an  der  Bordwand  nirgends  zu  erkennen,  aber  die  vielen  kleinen  Punkte, die es ausschleuste, konnte man nicht übersehen.  »Was ist das?« fragte Amy.  »Vielleicht die Superwaffe, die Bulton befürchtet«, sagte Stranger.  »Blödsinn.«  Riker  winkte  ab.  »Eine  gezielte  Salve,  und  die  Splitter  verglühen.«  »Vielleicht Beiboote?« schlug Glenn Morris vor.  »Zu klein.« Grappa schüttelte den Kopf. »Außerdem zählen meine  Instrumente  schon  zweihundertzwanzig  Objekte,  und  es  werden  immer mehr!«  »Sie formieren sich…« Dhark stieg aus dem Kommandostand. »Sie  bilden  irgendeine  Formation…«  Er  gesellte  sich  zu  Amy,  Shanton, 

Stranger  und  einigen  anderen,  die  bereits  dicht  an  der  Bildkugel  standen  und  angestrengt  hineinstarrten.  »Maximale  Vergrößerung«,  forderte der Commander.  Der Checkmaster reagierte sofort, aber allzuviel Spielraum hatte er  nicht mehr. Immerhin – die Objekte ließen sich jetzt identifizieren.  »Es sind Roboter«, sagte Arc Doorn. »Arbeitsroboter.«  Er  hatte  recht.  Fast  zweihundertfünfzig  Arbeitsroboter  hatte  der  Fremdraumer  ausgeschleust.  »Sie  scheinen  über  einen  Antrieb  zu  verfügen«,  sagte  Falluta.  »Anders  kann  ich  mir  nicht  erklären,  daß  sie in der Lage sind, sich zu einem Kreis zu formieren.«  »Tatsächlich«,  staunte  Shanton.  »Sie  bilden  einen  Ring.  Aber  sie  haben keinen Antrieb, sie werden mit Traktorstrahlen bewegt.« Bald  stand ein geschlossener Ring aus Robotern über dem fremden Schiff.  Aber  noch  immer  schwebten  Dutzende  von  Robotern  heran.  Sie  flo‐ gen  in  das  Innere  des  Rings  und  bildeten  drei  Gruppen,  die  sich  allmählich in die Länge zogen.  »Sie  wollen  eine  Figur  bilden«,  schnarrte  Jimmy,  der  Robothund.  »Irgendein  Zeichen,  erkennt  ihr  das  nicht?  Das  ist  eine  Art  Bot‐ schaft.«  »Du  spinnst  ja«,  blaffte  Shanton.  »Was  soll  das  denn  für  ein  Zei‐ chen sein?«  »Bell mich nicht so an«, schnarrte Jimmy.  Die  Roboter  fügten  sich  zu  einer  Konstellation  zusammen,  die  an  ein  Ypsilon  erinnerte.  Die  drei  Balken  des  Ypsilons  streckten  sich  noch ein wenig und berührten schließlich die Innenseite des Kreises,  den die Mehrzahl der Arbeitsroboter noch immer aufrechterhielt.  »Ein  Funkruf  von  der  FREDERICKSBURG«,  meldete  Morris.  »Der  General persönlich.«  »Durchstellen«, sagte Dhark.  »Hier  spricht  Brigadegeneral  Clark  von  der  FREDERICKSBURG.«  Diesmal  verzichtete  der  Kommandeur  auf  Sichtkontakt.  »Wie  ich  sehe,  haben  Sie  Ihre  Pläne  noch  einmal  überdacht  und  korrigiert,  Commander…« 

Bert  Stranger,  der  neben  Ren  Dhark  stand,  zuckte  plötzlich  zu‐ sammen  wie  unter  einem  körperlichen  Schmerz.  Er  stellte  sich  auf  die  Zehenspitzen,  um  nahe  an  Dharks  linkes  Ohr  zu  gelangen.  »Wissen  Sie,  was  das  für  ein  Zeichen  ist?«  Der  Commander  schüt‐ telte den Kopf.  »…  dafür  wollte  ich  Ihnen  persönlich  danken,  Commander  Dhark.«  Die  Stimme  des  Generals  tönte  durch  die  Zentrale.  »Trotz‐ dem  werde  ich  das  Feuer  nicht  aus  Bordgeschützen  eröffnen,  sonst  könnte ich Sie womöglich doch noch gefährden…«  »Das ist das ›Peace‹‐Zeichen! Das Symbol einer Friedensbewegung,  die  im  zweiten  Drittel  des  letzten  Jahrhunderts  eine  Zeitlang  von  sich  reden  machte«,  sagte  Stranger.  »Es  bedeutet  Frieden  und  sonst  nichts…«  »…  in  diesem  Moment  verlassen  zweiunddreißig  Flash  ihre  De‐ pots. Sie werden den Eindringling in etwa zwölf Minuten angreifen.  Bis  dahin  dürften  Sie  sich  soweit  aus  dem  Kampfgebiet  entfernt  ha‐ ben, daß Ihr Schiff nicht…«  »Nein, Clark!« schrie Ren Dhark. »Sehen Sie nicht, was die Roboter  da außerhalb ihres Schiffes veranstalten? Sie signalisieren Frieden!«  »Das  riecht  nach  Artus«,  rief  Doorn  plötzlich.  »Ich  sage  euch:  Das  riecht  nach  Artus!«  Alle  erstarrten,  alle  blickten  sie  stumm  auf  das  Friedenszeichen  aus  Robotern  über  dem  Fremdraumer.  Niemand  reagierte mehr auf die Stimme des Generals.  »Ich  gehe  rüber.«  Ren  Dhark  lief  zur  Treppe  und  stieg  zur  Galerie  hinauf.  »Ich komme mit.« Amy Stewart folgte ihm.    *    Noch  drei  Kilometer  bis  zur  bizarren  Bordwand  des  Fremdrau‐ mers. Ren Dhark steuerte Flash 02, Amy saß hinter ihm. »Was macht  Clarks Sturmspitze?« fragte Amy.  Dhark blickte auf die Ortungsschirme. Die Reflexe von gut  dreißig 

Flash leuchteten dort auf. »Sie umkreisen uns und den Robotraumer  in einem Abstand von zwanzig Kilometern.«  Näher  und  näher  rückte  die  asymmetrische  Bordwand  des  rät‐ selhaften  Raumschiffes.  Das  Friedenszeichen  über  ihnen  löste  sich  nach und nach auf. Roboter schwebten aus der Formation, flogen zur  Bordwand  zurück  und  verschwanden  dort  in  einer  Kerbe  zwischen  zwei Wülsten. Vermutlich lag ein Schott in dieser Metallschlucht.  Ren  Dhark  hatte  nicht  vor,  ein  Schott  zu  benutzen.  »Commander  an  POINT  OF.  Noch  achthundert  Meter  bis  zur  Bordwand.  Ich  schalte  jetzt  den  Brennkreis  aus.  Wir  fliegen  mit  unserem  eigenen  Schwung weiter.«  »Verstanden«, gab Falluta zurück.  Zwei  Minuten  später  ragte  die  steile,  rissige,  eingebeulte  und  in  jeder  denkbaren  Weise  verformte  Schiffswand  vor  ihnen  auf.  Amy  fühlte sich ein wenig an einen zerschlagenen und von Wucherungen  entstellten Schildkrötenpanzer erinnert.  »Wir gehen rein«, funkte Dhark an die POINT OF.  »Viel  Glück,  Ren!«  Diesmal  hörten  sie  Rikers  Stimme  aus  dem  Bordfunk.  »Danke.«  Flash  02  glitt  durch  die  Bordwand,  als  wäre  die  weiter  nichts  als  eine  Illusion.  Seine  Außenscheinwerfer  rissen  ähnlich  bi‐ zarre  Strukturen  aus  der  Dunkelheit,  wie  Amy  und  Ren  Dhark  sie  bereits  von  der  Außenwand  kannten:  ausgebeulte  Wände,  Decken‐ formationen  wie  Stalaktiten,  plötzlich  aufragende  Spiralen,  diagonal  den  Raum  zerteilende  Flächen,  die  wie  Rückenflossen  von  Haien  aussahen,  kreuz  und  quer  verlaufende  Rohre,  mal  kreisförmig  im  Querschnitt, mal oval und vieles dergleichen mehr.  »Bist du als Kind auch so gern Geisterbahn gefahren?« fragte Amy.  »Nein.«  »Aber ich. Weißt du, was mir gerade durch den Kopf geht?«  »Sag schon.«  »Daß  die  Konstrukteure  dieses  Ungetüms  von  Schiff  vielleicht  mehr  räumliche  Dimensionen  kennen  als  wir  und  daß  ihnen  dieses 

Chaos vielleicht genauso symmetrisch erscheint wie uns die Formen  unserer eigenen Schiffe.«  »Interessanter Gedanke. Was sagen deine Instrumente?«  Amy  schüttelte  die  Faszination  der  fremdartigen  Welt  ab,  durch  die  der  Flash  sie  trug.  Sie  konzentrierte  sich  auf  die  kleine  Ortungs‐ konsole  vor  ihrem  Sitz.  Minutenlang  schickte  sie  Peilstrahlen  in  alle  Richtungen  durch  das  fremde  Schiff.  »Ein  energetisches  Muster,  das  mich  an  Artus  erinnert!«  rief  sie  plötzlich.  »Tatsächlich!  Er  ist  an  Bord!«  »Ich  will  es  sehen.  Schick  es  auf  meinen  Schirm.«  Sekunden  später  konnte  Dhark  das  Energiemuster  selbst  betrachten.  »Ja,  das  könnte  Artus  sein…«  Er  korrigierte  den  Kurs  und  steuerte  die  Quelle  des  Energiemusters an. Sie lag im Zentrum des Schiffes.  Eine  Zeitlang  sprachen  sie  kein  Wort.  Irgendwann  sagte  Amy  plötzlich: »Und wenn es nun eine Falle ist?«  Ren Dhark antwortete nicht.  Die  Quelle  des  energetischen  Musters  rückte  näher.  Sie  glitten  durch  eine  hohle  Wand  voller  Kabel  und  Rohre.  Dahinter  lag  ein  weiter  Raum  von  gut  vierzig  Metern  Höhe.  Amy  kam  sich  plötzlich  vor  wie  im  Kirchenschiff  einer  Kathedrale,  deren  Emporen  zusam‐ mengebrochen  und  deren  tragende  Mittelsäulen  gegen  die  Außen‐ mauern  gekippt  waren  und  sie  nun  ausbeulten  statt  das  Dachge‐ wölbe zu tragen. Eine bedrückende Atmosphäre herrschte in diesem  Raum – in allen Winkeln schienen Angst und Drohung zu lauern.  »Da  ist  er.«  Dhark  drehte  den  Flash  um  fast  achtzig  Grad.  Der  Lichtkegel  der  Außenscheinwerfer  glitt  über  Spiralen,  scharfe  Me‐ tallsegel,  Stachelplatten,  Kabelwirrwarr  und  halb  durchsichtige  Stränge,  die  Amy  zuerst  an  Zöpfe  aus  Glasfasern  und  dann  an  zu‐ sammengeballte Spinnennetze erinnerten.  Mitten  in  diesem  chaotischen  Alptraum  aus  unwirklichen  Formen  und Flächen hing Artus.  Ren  Dhark  hielt  den  Flash  an.  Der  Lichtkreis  des  Außen‐ scheinwerfers  ruhte  auf  dem  blauen  Metallkörper  des  Roboters.  Er 

zuckte ein wenig mit dem rechten Arm. Matter Schimmer drang aus  einem Auge.  »Es scheint ihm nicht gutzugehen«, flüsterte Amy. Dhark schaltete  das Intervallum aus und setzte das Fluggerät auf dem Boden auf. Es  stand  nicht  gerade,  aber  auch  nicht  so  schräg,  daß  es  umzustürzen  drohte.  Einen  ebenen  Boden  würde  man  an  Bord  dieses  Schiffes  wohl vergeblich suchen.  Sie  schlossen  die  Helme  ihrer  Schutzanzüge,  entsicherten  ihre  Strahler  und  kletterten  aus  dem  Flash.  Ständig  drehten  sie  sich  um  sich  selbst  und  zielten  nach  allen  Seiten,  während  sie  das  Geflecht  aus Kabeln, Rohren, Spiralen und Metallstreben anpirschten, in dem  Artus  hing.  Dhark  kletterte  hinein,  Amy  blieb  davor  stehen.  Sie  ak‐ tivierte ihr Programmgehirn und schaltete in ihr zweites System. Mit  ihrer  Waffe  sicherte  sie  die  unmittelbare  Umgebung  ab.  Weder  sie  noch Dhark trauten dem Frieden.  Der  Commander  schob  Kabelstränge  weg  und  bog  Rohrspiralen  zur  Seite,  um  an  Artus’  Metallkörper  zu  gelangen.  Je  näher  er  Artus  kam, so schien es ihm, desto heftiger zuckten die Arme des Roboters,  und  in  desto  kürzeren  Intervallen  leuchtete  sein  linkes  Auge  auf.  Es  war, als wollte der Roboter ihn zur Eile antreiben.  Dhark  schob  sich  an  einer  keilförmig  aus  dem  Boden  ragenden  Platte  vorbei,  wich  zwei  metallenen  Stalaktiten  aus,  die  schräg  von  der  Decke  hingen,  und  konnte  endlich  neben  dem  Roboter  in  die  Hocke gehen.  Ein Kabel ragte aus der geöffneten Wartungsklappe in Artus’ Brust  und lief hinüber zu einem metallischen Block, in dem es verschwand.  Dhark  beugte  sich  über  Artus’  metallisch  schimmernden  Körper.  Der Commander faßte nach der Kabel Verbindung. Vorsichtig zog er  daran.  Leichter  als  erwartet  ließ  sie  sich  lösen.  Dhark  nahm  das  Ka‐ belende und legte es auf den Boden.  Artus’  Augen  begannen  plötzlich  zu  leuchten.  Er  zog  die  Beine  an  und  bewegte  beide  Arme.  Mit  der  Rechten  deutete  er  über  seine  Schulter. »Am Rücken«, sagte er laut und deutlich. Er versuchte sich 

auf  die  Seite  zu  drehen.  Dhark  mußte  ihm  helfen,  damit  es  endlich  gelang.  Auf  Artus’  Rücken,  direkt  unter  dem  Teleskopnacken,  klebte  et‐ was,  das  Ren  Dhark  an  ein  schwarzes  Elefantenohr  aus  Blech  erin‐ nerte. Tatsächlich erwies es sich als ähnlich biegsam. An der unteren  Seite verdickte sich die schwarze Fläche zu einem ebenso schwarzen  Kabelstrang,  der  in  einem  Bodenloch  verschwand.  Am  oberen  Rand  krümmten  sich  drei  krallenartige  Verdickungen  aus  dem  flachen  Ding.  Die  mittlere  verschwand  in  der  Lücke  zwischen  Artus’  Kopf  und  Rücken,  die  anderen  beiden  waren  länger  und  endeten  rechts  und  links  unter  den  Roboterachseln.  Dhark  packte  zu.  Diesmal  brauchte  es  mehr  Kraft,  um  die  Verbindungen  zu  lösen.  Doch  es  gelang.  Der  Roboter  richtete  sich  auf.  Er  schüttelte  sich.  Wie  einer,  der  aus  tiefer  Trance  erwacht,  kam  er  dem  Commander  vor.  »Wir  müssen  das Schiff so schnell wie möglich verlassen«, sagte er. Ren Dhark half  ihm  auf  die  Roboterbeine.  Gemeinsam  kletterten  sie  aus  dem  Chaos  von Kabeln, Rohren, Stacheln, Stalaktiten und Dreiecksplatten. Amy  kam  ihnen  ein  Stück  entgegen,  um  ihnen  aus  dem  Metall‐ und  Kunststoffdschungel herauszuhelfen.  »Was ist das hier?« Dhark deutete zurück auf Artus’ Gefängnis.  »Vektor«, sagte Artus.  »Das Schiff heißt Vektor?«  »Alles  heißt  Vektor.  Alles  ist  Vektor  –  das  Schiff,  die  Roboter.  Manchmal  ist  Vektor  auch  ein  einzelner  Roboter…«  Amy  und  Ren  Dhark  sahen  ihn  verständnislos  an.  »Ich  erkläre  es  euch  später.  Vektor  war  mein  Gefangener,  doch  er  hat  mich  in  seine  Gewalt  ge‐ bracht. Ich war einen Moment lang unachtsam – in den Minuten, als  sich  das  Kampfgeschwader  näherte.  Ich  konzentrierte  mich  darauf,  die Arbeitsroboter nach draußen zu schicken und das Zeichen bilden  zu  lassen,  da  schlug  Vektor  zu.  Ohne  euch  hätte  er  mich  erledigt.  Danke, daß ihr gekommen seid. Jetzt müssen wir gehen.«  Er  wandte  sich  ab  und  wollte  loslaufen,  doch  Dhark  hielt  ihn  fest. 

»Ich will mir dieses merkwürdige Schiff genauer ansehen, Artus.«  Der  Roboter  schüttelte  den  Kopf.  »Unmöglich.  Vektor  hätte  mich  nicht  mehr  lange  kontrollieren  können,  und  das  wußte  er.  Deshalb  hat er die Selbstvernichtung aktiviert. Er wollte mich möglichst lange  genug hier festhalten, damit ich mit ihm untergehe. Wir müssen uns  beeilen – in sieben Minuten explodiert Vektor.«  Der  Commander  zögerte.  Artus  legte  ihm  die  Rechte  auf  die  Schulter.  »Ich  verstehe  –  du  mißtraust  mir,  Dhark.  Tu  es  nicht.  Uns  bleibt  nicht  mehr  viel  Zeit.  Sie  haben  den  Untergang  der  Erde  be‐ schlossen.  Sie  sind  mit  2500  Schiffen  im  Anflug.  Hört  ihr?«  Jetzt  wandte  er  sich  auch  an  Amy.  »2500  Robotraumer!  Wenn  wir  noch  länger zögern, ist alles vorbei.«  Er  drehte  sich  um  und  stelzte  davon.  »Kommt  mit  dem  Flash  zur  Hauptschleuse!«  rief  er.  »Ich  laufe  voraus.  Folgt  meinem  Energie‐ muster!  An  der  Hauptschleuse  werde  ich  mich  am  Flash  festklam‐ mern. Vielleicht können wir alle drei uns noch retten…!« Sein Körper  verschwamm in der Dunkelheit zwischen Rohren, Splittern, Spiralen  und verformten Halbkugeln.  Amy  schluckte.  Sie  schüttelte  die  Lähmung  ab,  die  sie  bei  Artus’  Worten  überfallen  hatte,  und  zog  Ren  Dhark  mit  sich  zum  Flash.  »Komm schon! Weg hier! Schnell weg!«  Sie  stiegen  in  den  Flash.  Dhark  aktivierte  Intervallum  und  Trieb‐ werk.  Diesmal  flog  er  mit  Brennkreis,  um  möglichst  viel  zu  zerstö‐ ren. Er orientierte sich an Artus’ Energieimpulsen.  »Ich  muß  die  Flotte  alarmieren«,  rief  er  auf  halbem  Weg.  Es  klang,  als  würde  er  sich  selbst  aus  der  Erstarrung  rufen.  Er  aktivierte  das  To‐Richtfunkgerät.  »Ren  Dhark  ruft  Raummarschall  Bulton,  kom‐ men!«  Keine  Antwort.  »Flash  02  von  der  POINT  OF  an  Flottenober‐ kommando! Dhark an Oberkommando der Terranischen Flotte…!«  Endlich  flammte  der  Monitor  über  Dharks  Kopf  auf,  und  die  bul‐ lige  Gestalt  des  Marschalls  nahm  Konturen  an.  »Wo  stecken  Sie,  Dhark?!« blaffte er.  »Noch  in  dem  Fremdraumer.  Ich  habe  hier  den  Roboter  Artus 

wiedergefunden.  Wie  es  aussieht,  hatte  er  sich  zu  Spionagezwecken  ins  metallene  Herz  der  Robotfinsternis  eingeschmuggelt.  Ersparen  Sie  mir  lange  Erklärungen,  später  mehr.  Jetzt  nur  dies:  Eine  Flotte  von 2500 Roboterschiffen ist im Anflug…!« Bultons Unterkiefer sank  langsam  nach  unten,  seine  Augen  wurden  zu  schmalen  Strichen.  »Verstehen Sie, Bulton – Robotschiffe! 2500! Sie sind nahe! Sie wollen  die Erde vernichten…!«  »Ich…  wir…  wir  haben  nur  800  Ringraumer  hier  im  Sol‐System  stationiert… alle Alters‐ und Bauklassen…« Er begann zu stammeln,  leichenblaß war er plötzlich. »Ist das wirklich wahr…?«  »2500  Robotraumer,  Marschall!«  Ren  Dhark  schrie.  Er  merkte  auf  einmal,  daß  er  schweißnaß  war.  »Und  jede  Minute  können  sie  aus  dem Hyperraum in unser Sonnensystem eintauchen!«  »Die Giant‐Beuteschiffe in die Schlacht zu schicken wäre Mord, die  können  nichts  ausrichten  gegen  die  Maschinen…«  Bulton  rieb  sein  Kinn. »Dann haben wir noch 180 neue 400‐Meter‐Ikosaederraumer…  und die POINT OF… und die ASGOR… Das reicht hinten und vorne  nicht, Dhark! Was sollen wir nur tun…!?«  »Uns  dem  Kampf  stellen,  was  sonst?!«  brüllte  der  Commander.  »Sollen wir unseren Mutterplaneten etwa kampflos aufgeben?!«  Wieder  und  wieder  sah  er  sich  um.  Noch  zwei  Minuten.  Wo  blie‐ ben Dhark und Stewart? Artus blickte durch das offene Hauptschott  ins  All  hinaus.  Sollte  er  einfach  springen?  Vielleicht  würde  die  Ex‐ plosion  ihn  ja  nur  beschädigen  und  die  Druckwelle  ihn  in  den  Kos‐ mos  schleudern.  Nein,  aussichtslos.  Da  draußen  war  er  für  eine  Schiffsortung nicht mehr als eine Stecknadel. Im besten Fall würde er  ein paar Millionen Jahre durchs All treiben und irgendwann auf dem  Saturn aufschlagen. Noch neunundvierzig Sekunden…  Eine  Hitzewelle  berührte  ihn  von  hinten.  Er  drehte  sich  um.  Flash  02!  Endlich!  Artus  winkte  Dhark  heran.  Der  Flash  verlangsamte,  stoppte an seiner Seite. Artus kletterte auf den rohr‐förmigen Rumpf,  legte sich bäuchlings auf ihn und klammerte sich daran fest. Mit der  Fußspitze  schlug  er  gegen  den  Rumpf  –  der  Flash  nahm  Fahrt  auf, 

flog  aus  der  Schleuse  und  beschleunigte.  Noch  einundzwanzig  Se‐ kunden.  Artus  blickte  zurück.  Wie  ein  schroffes  Metallgebirge  ragte  Vektor  vor  ihm  auf.  Viel  zu  langsam  entfernte  er  sich.  Noch  elf  Sekunden.  Der  Flash  wurde  schneller,  die  Distanz  zu  Vektor  größer  –  dreihun‐ dert Meter, fünfhundert Meter, achthundert, zwölfhundert…  Es  konnte  nicht  reichen,  es  würde  nicht  reichen  –  zu  groß  die  Energien,  die  das  explodierende  Schiff  entfalten  würde.  Noch  vier  Sekunden. Drei… zwei… eine…  Artus  schlug  mit  der  Stiefelspitze  gegen  den  Rumpf.  Es  sollte  ein  Zeichen  des  Abschieds  sein.  Auf  einmal  flog  der  Flash  eine  enge  Schleife,  so  daß  er  sich  auf  Parallelkurs  zu  dem  immer  noch  drei  Kilometer  entfernten  Schiff  befand.  Und  zugleich  kippte  Ren  Dhark  den Flash 02 zur Seite.  Der Blick auf Vektor war Artus nun verdeckt. Sekunden später sah  er  zwar  den  sich  aufblähenden  Glutball  über  die  Ränder  des  Bei‐ bootes  hinauswachsen  –  vollkommen  geräuschlos  und  in  einer  tief‐ roten  Feuerkugel  verging  Vektor  –,  aber  der  Flash  befand  sich  wie  ein  Schutzschild  aus  Unitall  zwischen  dem  Roboter  und  der  Feuer‐ hölle, in der Vektors krankes Hirn zerschmolz und verdampfte.  Ein  Glutsturm  fegte  über  den  Flash  und  Artus  hinweg,  Trüm‐ merstücke  rasten  rechts  und  links  vorbei,  über  Artus  und  unter  Ar‐ tus  hinweg,  einige  prasselten  gegen  die  Außenhülle  des  Flash,  aber  keines konnte dessen Wandung durchschlagen.  Zwölf  Sekunden  später  etwa  rückte  der  verglühende  Feuerball  wieder in Artus’ Blickfeld. Und dann war nur noch eine Wolke fetten  Rauches  und  glühenden  Staubes  von  Vektor  übrig.  Sie  dehnte  sich  rasch aus, um im Nichts zu verglimmen.  2500  Robotschiffe,  dachte  der  Roboter.  2500  intelligente  Ro‐ boterschlachtschiffe,  jedes  ein  riesiges  Gehirn  mit  einem  kampfstarken  Panzerkörper…  Artus starrte in die Glutwolke, die einst Vektor geheißen hatte.  …  und wenn sie das Sol‐System wieder verlassen, dehnt sich dort, wo die 

Erde  jetzt  noch  rotiert,  eine  Wolke  glühenden  Rauches  und  glühenden  Staubes aus, um im Nichts zu verglimmen…      ENDE     Ein Universum Release