At the Villa Rose (deutsche Eigenübersetzung)

Kapitel I   Sommerblitze    Es  war  Mr.  Ricardos  Gewohnheit,  sobald  die  zweite  Augustwoche  kam,  nach  Aix‐les‐Bains  in  Savoyen  zu  reisen,  wo  er  fünf  oder  sechs  Wochen  angenehm  lebte. Er gab vor, am Morgen eine Trinkkur zu machen, machte am Nachmittag  eine Fahrt mit seinem Wagen, er  speiste im Cercle am Abend  und  verbrachte  ein  oder  zwei  Stunden  in  den  Backaraträumen  in  der  Villa  des  Fleurs.  Ein  beneidenswertes,  glattes  Leben  zweifellos,  und  es  ist  gewiss,  dass  seine  Bekannten ihn beneideten. Zur  gleichen  Zeit  jedoch  lachten  sie  über  ihn,  ach,  mit  Recht,  denn  er  war  eine  übertriebene  Person.  Er  hätte  in  der  Steigerungsform  aufgefasst  werden  sollen.  Alles  in  seinem  Leben  war  eine  Kleinigkeit  übertrieben,  von  der  anspruchsvollen  Anordnung  seiner  Krawatten  bis  zu  der  femininen  Feinheit  seiner  kleinen  Dinerpartys.  Altersmäßig  näherte  sich Mr. Ricardo den Fünfzigern; dem Familienstand nach war er ein Witwer –  ein  Stand  sehr  nach  seinem  Gefallen,  denn  er  mied  gleichzeitig  die  Verdrießlichkeit  der  Ehe  und  die  Schande,  die  gerechterweise  dem  Junggesellen  zugeschrieben  wurde;  schließlich  war  er  reich,  hatte  ein  Vermögen  in  der  Mincing  Lane  angehäuft,  die  er  in  gewinnbringende  Sicherheiten investiert hatte.  Zehn  Jahre  der  Behaglichkeit  jedoch  hatten  in  ihm  nicht  den  Geschäftsblick  ausgelöscht.  Obwohl  er  von  Januar  bis  Dezember  faulenzte,  faulenzte  er  mit  dem  Gehaben  eines  Finanziers,  der  Urlaub  machte;  und  wenn  er  das  Studio  eines  Malers  besuchte,  wie  er  es  häufig  tat,  hätte  ein  Fremder  gezögert  zu  entscheiden,  ob  er  aus  Liebe  zur  Kunst  oder  durch  die  Möglichkeit  einer  Investition  dorthin  gezogen  worden  war.  Seine  „Bekannten“  sind  erwähnt  worden  und  das  Wort  ist  passend.  Denn  während  er  sich  in  viele  Kreise  mischte,  stand  er  von  allen  abseits.  Er  bewegte  die  Gesellschaft  der  Künstler,  von denen er als ehrgeizig, ein Kenner zu werden, betrachtet wurde; und unter  den  jüngeren  Geschäftsmännern,  die  nie  mit  ihm  zu  tun  hatten,  verdiente  er  die  Respektlosigkeit,  die  für  Dilettanten  vorbehalten  war.  Wenn  er  einen  Kummer  hatte,  war  es,  dass  er  keinen  großen  Mann  entdeckt  hatte,  der  wiederum  für  einen  praktischen  Gefallen  sein  Andenken  in  Messing  hauen  würde.  Er  war  ein  Mäzen  ohne  einen  Horaz,  ein  Earl  von  Southampton  ohne    2 

einen Shakespeare. Mit einem Wort, Aix‐les‐Bains in der Jahreszeit war genau  der Ort für ihn; und niemals für einen Augenblick kam es ihm in den Sinn, dass  er  hier  war,  um  in  Aufregung  getaucht  zu  werden.  Die  Schönheit  der  kleinen  Stadt,  die  Menge  gut  gekleideter  und  angenehmer  Leute,  das  rosafarbene  Leben  des  Ortes,  alles  sagte  ihm  zu.  Aber  es  war  die  Villa  des  Fleurs,  die  ihn  nach  Aix  brachte.  Nicht,  dass  er  für  mehr  als  einen  gelegentlichen  Louisdor  spielte, noch war er andererseits bloß ein kalter Zuseher. Er hatte ein oder zwei  Geldscheine  in  seiner  Tasche  an  den  meisten  Abenden  zu  Diensten  der  Opfer  der  Tische.  Aber  das  Vergnügen  für  seinen  neugierigen  und  dilettantischen  Verstand lag in dem Schauspiel der Schlacht, die Nacht für Nacht zwischen der  rohen  Natur  und  den  guten  Manieren  geschlagen  wurde.  Es  war  für  ihn  außergewöhnlich,  wie  beständig  Manieren  vorherrschten.  Es  gab  jedoch  Ausnahmen.  Zum  Beispiel.  Am  ersten  Abend  seines  besonderen  Besuchs  fand  er  die  Spielräume  heiß  und  schlenderte  hinaus  in  den  kleinen  halbkreisförmigen  Garten  auf  der  Hinterseite.  Er  saß  dort  eine  halbe  Stunde  unter  einem  makellosen Sternenhimmel und beobachtete die Leute, wie sie in dem Licht der  elektrischen  Lampen  kamen  und  gingen  und  schätzte  die  Kleider  und  den  Schmuck  der  Frauen  mit  dem  Auge  eines  Kenners;  und  dann  in  die  sternenerhellte  Stille  kam  plötzlich  ein  Aufzucken  des  impulsiven  Lebens.  Ein  Mädchen  in  einem  weichen,  am  Körper  klebenden  Kleid  aus  weißem  Satin  schoss  flink  aus  den  Spielräumen  und  warf  sich  nervös  auf  eine  Bank.  Sie  konnte,  nach Ricardos Meinung,  nicht  älter  als  zwanzig  Jahre  alt  sein.  Sie  war  gewiss ziemlich jung. Die geschmeidige Schlankheit ihrer Figur bewies es und er  hatte überdies einen flüchtigen Blick, als sie heraussauste, auf ihr frisches und  hübsches Gesicht erhascht; aber er hatte es nun aus den Augen verloren. Denn  das Mädchen trug einen großen schwarzen Satinhut mit einer breiten Krempe,  von  dem  sich  zwei  weiße  Straußenfedern  auf  der  Rückseite  herabbogen,  und  im Schatten dieses Hutes war ihr Gesicht verdeckt. Alles, was er sehen konnte,  war  ein  Paar  lange  Diamantohrgehänge,  die  funkelten  und  zitterten,  als  sie  ihren Kopf bewegte – und das tat sie ständig. Nun blickte sie verstimmt auf den  Boden; nun warf  sie sich zurück; dann  drehte sie sich  nervös nach  rechts  und  dann einen Augenblick danach nach links; und dann wieder starrte sie vor sich  hin und schwang einen Satinpantoffel vor und zurück gegen den Gehsteig mit  Bockigkeit  eines  Kindes.  All  ihre  Bewegungen  waren  krampfartig,  sie  war  am    3 

Rand  der  Hysterie.  Ricardo  erwartete,  dass  sie  in  Tränen  ausbrach,  als  sie  aufsprang  und  flink  wie  sie  gekommen  war  zurück  in  die  Spielräume  eilte.  „Sommerblitze“, dachte Mr. Ricardo.  In seiner Nähe spottete eine Frau und ein Mann sagte bemitleidend: „Sie war  hübsch, diese Kleine. Es ist bedauerlich, dass sie verloren hat.“  Ein paar Minuten danach rauchte Ricardo seine Zigarre fertig und schlenderte  zurück  in  die  Spielräume,  wobei  er  zu  dem  großen  Tisch  gleich  rechts  vom  Eingang ging, wo das Spiel in der Regel hochgeht. Es ging heute Nacht eindeutig  hoch. Denn eine so große Menge drängte sich um den Tisch, dass Ricardo nur  die Gesichter der Spieler sehen konnte, indem er auf den Zehenspitzen stand.  Von dem Bankhalter konnte er keinen Blick erhaschen. Aber obwohl die Menge  blieb,  änderte  sich  ihr  Einsatz  ständig  und  es  dauerte  nicht  lange,  bis  Ricardo  sich vor dem Reihen der Zuschauer vorfand, direkt hinter den Spielern, die auf  den Stühlen saßen. Der ovale grüne Tisch war unter ihm ausgebreitet, übersät  mit Geldscheinen. Ricardo wandte seine Augen nach links und sah in der Mitte  des  Tisches  den  Mann  sitzen,  der  die  Bank  hielt.  Ricardo  erkannte  ihn  mit  einem überraschten Schrecken. Er war ein junger Engländer, Harry Wethermill,  der  nach  einer  brillanten  Karriere  in  Oxford  und  in  München  seine  wissenschaftliche  Genialität  einem  Vermögen  für  sich  im  Alter  von  achtundzwanzig zunutze gemacht hatte.  Er saß am Tisch mit dem gleichgültigen Blick des gewohnheitsmäßigen Spielers  auf  dem  sauber  geschnittenen  Gesicht.  Aber  es  war  deutlich,  dass  sein  Glück  heute  Nacht  an  der  Hand  bleiben  würde,  denn  ihn  gegenüber  ordnete  der  Croupier  mit  außerordentlicher  Geschicktheit  Geldscheineinsätze  in  der  Reihenfolge  des  Wertes  an.  Die  Bank  gewann  schwer.  Sogar  als  Ricardo  schaute,  deckte  Wethermill  „ein  Natural“  auf  und  der  Croupier  fegte  die  Einsätze von jeder Seite herein.  „Faites  vos  jeux,  messieurs.  Le  jeu  est  fait?“,  rief  der  Croupier  in  einem  Atemzug und wiederholte die Worte. Wethermill wartete mit seiner Hand auf  dem  Holzrahmen,  in  dem  seine  Karten  gestapelt  waren.  Er  blickte  um  den  Tisch,  während  die  Einsätze  auf  das  Tuch  gelegt  wurden,  und  plötzlich  wechselte  sein  Gesicht  von  einschläfernder  Stille  zu  Interesse.  Fast  ihm  gegenüber  wurde  eine  kleine,  weiß  behandschuhte  Hand,  die  einen  Fünf‐ Louisdor‐Geldschein  hielt,  zwischen  den  Schultern  von  zwei  Männern,  die  am    4 

Tisch  saßen,  gesteckt.  Wethermill  lehnte  sich  vor  und  schüttelte  mit  einem  Lächeln seinen Kopf. Mit einer Geste lehnte er den Einsatz ab. Aber er war zu  spät.  Die  Finger  der  Hand  hatten  sich  geöffnet,  der  Geldschein  flatterte  hinunter auf das Tuch, das Geld war gesetzt.  Sofort lehnte er sich in dem Stuhl zurück.  „Il  y  a  une  suite“,  sagte  er  ruhig.  Er  verzichtete  lieber  auf  die  Bank  als  gegen  diesen  Fünf‐Louisdor‐Geldschein  zu  spielen.  Die  Einsätze  wurden  von  ihren  Besitzern aufgenommen.  Der Croupier begann Wethermills Gewinne zu zählen und Ricardo, neugierig zu  wissen, wessen kleine, zart behandschuhte Hand es war, die das Spiel zu einem  so abrupten Ende gebracht hatte, lehnte sich nach vor. Er erkannte das junge  Mädchen  in  dem  weißen  Satinkleid  und  dem  großen  schwarzen  Hut,  deren  Nerven ein paar Minuten, seit sie in dem Garten war, geworden waren. Er sah  sie  nun  deutlich  und  hielt  sie  für  eine  bezaubernde  Schönheit.  Sie  war  mittelgroß,  hellhäutig  mit  einer  frischen  Farbe  auf  ihren  Wangen,  die  sie  nur  ihrer Jugend schuldete. Ihr Haar war hellbraun mit einem Glanz, ihre Stirn breit,  ihre  Augen  dunkel  und  wundervoll  klar.  Aber  da  war  etwas  mehr  als  ihre  Schönheit,  die  ihn  anzog.  Er  hatte  einen  starken  Glauben,  dass  irgendwo,  vor  einiger Zeit, er sie schon gesehen hatte. Und dieser Glaube wuchs und verfolgte  ihn.  Er  zerbrach  sich  vage  de  Kopf,  den  Ort  zu  bestimmen,  als  der  Croupier  seine Berechnung beendete.  „Es  sind  zweitausend  Louisdor  in  der  Bank“,  rief  er.  „Wer  wird  die  Bank  für  zweitausend Louisdor aufnehmen?“  „Niemand  jedoch  war  bereit.  Eine  frische  Bank  wurde  meistbietend  verkauft  und Wethermill, der noch immer auf dem Gebersessel saß, kaufte sie. Er sprach  sofort mit einem Bediensteten und der Mann huschte um den Tisch, und indem  er  sich  einen  Weg  durch  die  Menge  bahnte,  trug  er  eine  Nachricht  zu  dem  Mädchen  mit  dem schwarzen  Hut.  Sie  blickte  zu  Wethermill  und  lächelte  und  das  Lächeln  machte  ihr  Gesicht  zu  einem  Wunder  der  Zärtlichkeit.  Dann  verschwand  sie  und  in  ein  paar  Minuten  sah  Ricardo  sich  einen  Weg  in  der  Menge hinter dem Bankhalter öffnen und sie erschien wieder nur ein oder zwei  Meter weit weg, direkt hinter Wethermill. Er drehte sich herum, und indem er  ihre Hand in seine nahm, schüttelte er sie scheltend.    5 

„Ich könnte Sie nicht gegen mich spielen lassen, Celia!“, sagte er auf Englisch,  „mein  Glück  ist  zu  gut  heute  Nacht.  Daher  sollen  Sie  stattdessen  meine  Partnerin  sein.  Ich  werde  das  Kapital  setzen  und  wir  werden  die  Gewinne  teilen.“  Das Gesicht des Mädchens wurde rosig. Ihre Hand lag noch immer in seiner. Sie  machte keine Anstrengung, sie zurückzuziehen.  „Ich könnte das nicht tun“, rief sie aus.  „Warum nicht?“, sagte er. „Sehen Sie!“, und indem er ihre Finger löste, nahm  er  aus  ihnen  den  Fünf‐Louisdor‐Geldschein  und  warf  ihn  hinüber  zu  dem  Croupier,  um  seiner  Bank  hinzugefügt  zu  werden.  „Nun  können  Sie  nichts  dagegen tun. Wir sind Partner.“  Das  Mädchen  lachte  und  die  Gesellschaft  am  Tisch  lächelte  halb  mitfühlend,  halb  vergnügt.  Ein  Stuhl  wurde  für  sie  gebracht  und  sie  setzte  sich  hinter  Wethermill,  ihre  Lippen  geteilt,  ihr  Gesicht  freudig  vor  Erregung.  Aber  ganz  plötzlich  verließ  Wethermills  Glück  ihn.  Er  erneuerte  seine  Bank  dreimal  und  hatte  den  größeren  Teil  seiner  Gewinne  verloren,  als  er  die  Karten  gegeben  hatte. Er nahm eine vierte Bank und stand von dieser auch als Verlierer auf.  „Das ist genug, Celia“, sagte er. „Gehen wir hinaus in den Garten; es wird dort  kühler sein.“  „Ich habe Ihr Glück weggenommen“, sagte das Mädchen reuevoll. Wethermill  steckte seinen Arm durch ihren.  „Sie  werden  sich  selbst  wegnehmen  müssen,  bevor  sie  das  können“,  antwortete er und das Paar ging zusammen außer Ricardos Hörweite.  Ricardo wurde zurückgelassen, um sich über Celia zu wundern. Sie war genau  eines dieser Probleme, die Aix‐les‐Bains für ihn so unfehlbar attraktiv machten.  Sie  wohnte  in  einer  Straße  der  Boheme,  so  viel  war  klar.  Die  Offenheit  ihrer  Freude, ihrer Erregung und sogar ihres Kummers bewies es. Sie ging von einem  zu  anderen,  während  man  ein  Kartenspiel  ausgab.  Sie  machte  sich  nicht  die  Mühe,  eine  Maske  zu  tragen.  Überdies  war  sie  ein  junges  Mädchen  von  neunzehn  oder  zwanzig,  das  alleine  in  diesen  Spielräumen  so  ungehindert  herumlief,  als  ob  sie  zu  Hause  wäre.  Es  gab  auch  den  freien  Gebrauch  des  Vornamens. Sicher wohnte sie in der Boheme. Aber es schien Ricardo, dass sie    6 

in jeder Gesellschaft durchgehen und doch nicht überführt werden könnte. Sie  würde  ein  wenig  pittoresker  als  die  meisten  Mädchen  ihres  Alters  aussehen,  und  sie  war  sicher  viel  gepflegter  als  viele,  und  sie  hatte  das  Talent  der  Französin, ihre Kleider anzuziehen. Aber das wären alles Unterschiede, die die  Offenheit  ausließen.  Ricardo  fragte  sich,  in  welcher  Straße  der  Boheme  sie  wohnte.  Er  wunderte  sich  noch  mehr,  als  er  sie  wieder  eine  halbe  Stunde  danach am Eingang zur Villa des Fleurs sah. Sie kam die lange Halle mit Harry  Wethermill  an  ihrer  Seite  herunter.  Das  Paar  ging  langsam  und  redete,  als  es  ging, mit einer so vollkommenen Versunkenheit ineinander, dass sie sich ihrer  Umgebung  unbewusst  waren.  Am  Fuß  der  Treppe  beobachtete  eine  Frau  von  fünfundfünfzig,  überladen  mit  Schmuck  und  zu  vornehm  angezogen  und  geschminkt, ihr Nahen mit einem Lächeln des gut gelaunten Vergnügens. Als sie  nahe genug kamen, um zu hören, sagte sie auf Französisch.  „Nun, Célie, sind Sie bereit, nach Hause zu gehen?“  Das Mädchen blickte erschrocken auf.  „Natürlich, Madame“, sagte sie mit einer gewissen Unterwürfigkeit, die Ricardo  erstaunte. „Ich hoffe, ich habe Sie nicht warten lassen.“  Sie rannte zur Garderobe und kam wieder mit ihrem Umhang zurück.  „Auf Wiedersehen, Harry“, sagte sie, wobei sie an seinem Namen verweilte und  ihn mit sanften und lächelnden Augen ansah.  „Ich werde Sie morgen Abend sehen“, sagte er und hielt ihre Hand. Wieder ließ  sie sie in seiner Obhut, aber sie runzelte die Stirn und ein plötzlicher Ernst ließ  sich  wie  eine  Wolke  auf  ihrem  Gesicht  nieder.  Sie  wandte  sich  an  die  ältere  Frau mit einer Art Bitte.  „Nein,  ich  denke  nicht,  dass  wir  morgen  hier  sein  werden,  nicht  wahr,  Madame?“, sagte sie widerwillig.  „Natürlich  nicht“,  sagte  Madame  forsch.  „Sie  haben  nicht  vergessen,  was  wir  geplant  haben?  Nein,  wir  werden  morgen  nicht  hier  sein;  aber  den  Abend  danach ‐ ja.“  Celia wandte sich wieder an Wethermill. 

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„Ja,  wir  habe  für  morgen  Pläne“,  sagte  sie  mit  einem  wehmütigen  Hauch  des  Bedauerns in ihrer Stimme; und als sie sah, dass Madame schon an der Tür war,  beugte sie sich nach vor und sagte schüchtern: „Aber den Abend danach werde  ich Sie brauchen.“  „Ich werde Ihnen danken, mich zu brauchen“, entgegnete Wethermill und das  Mädchen riss seine Hand fort und rannte die Stufen hinauf.  Harry  Wethermill  kehrte  zu  den  Spielräumen  zurück.  Mr.  Ricardo  folgte  ihm  nicht.  Er  war  mit  dem  kleinen  Problem  zu  beschäftigt,  das  er  ihm  an  diesem  Abend  präsentiert  hatte.  Was  konnte  dieses  Mädchen,  fragte  er  sich,  mit  der  geschminkten Frau gemein haben, die sie so respektvoll ansprach? Tatsächlich  hatte es einen Hauch von mehr als Achtung in ihrer Stimme gegeben. Da war  etwas  wie  Zuneigung.  Wieder  fand  sich  Mr.  Ricardo  sich  darüber  wundern,  in  welcher Straße der Boheme Celia wohnte ‐ und als er zu dem Hotel hinaufging,  kame noch andere Fragen, die ihn beschäftigten.  „Warum“,  fragte  er,  „könnten  weder  Celia  noch  Madame  morgen  Abend  zur  Villa des Fleurs kommen? Was sind die Pläne, die sie gemacht haben? Und was  ist in diesen Plänen, die den plötzliche Ernst und Widerwillen auf Celias Gesicht  brachten?“  Ricardo hatte Grund, sich an diese Fragen während der nächsten paar Tage zu  erinnern, obwohl er nun mit ihnen herumtrödelte.   

 

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Kapitel II   Ein Ruf nach Hilfe    Es  war  an  einem  Montagabend,  dass  Ricardo  Harry  Wethermill  und  das  Mädchen  Celia  zusammen  sah.  Am  Dienstag  sah  er  Wethermill  in  den  Spielräumen allein und er hatte ein Gespräch mit ihm.  Wethermill spielte an diesem Abend nicht und um etwa zehn Uhr verließen die  beiden Männer die Villa des Fleurs zusammen.  „In welche Richtung gehen Sie?“, fragte Wethermill.  „Den Hügel hinauf zum Hôtel Majestic“, sagte Ricardo.  „Wir gehen dann zusammen. Ich wohne auch dort“, sagte der junge Mann und  sie  stiegen  zusammen  die  steilen  Straßen  hinauf.  Ricardo  starb,  einige  Fragen  über  Wethermills  junge  Freundin  von  dem  Abend  zuvor  zu  stellen,  aber  Diskretion ließ ihn widerwillig schweigen. Sie plauderten ein paar Sekunden in  der  Halle  über  verschiedene  Themen  und  trennten  sich  für  die  Nacht.  Mr.  Ricardo  jedoch  sollte  mehr  am  nächsten  Morgen  von  Celia  erfahren;  denn  während  er  seine  Krawatte  vor  dem  Spiegel  richtete,  platzte  Wethermill  in  seinen Umkleideraum. Mr. Ricardo vergaß seine Neugierde in einer Woge der  Empörung.  Ein  solches  Eindringen  war  eine  beispiellose  Schandtat  auf  den  sanften  Verlauf  seines  Lebens.  Die  Angelegenheit  der  Morgentoilette  war  heilig.  Sie  zu  unterbrechen  trug  einen  hintergründigen  Hinweis  auf  Anarchie.  Wo war sein Kammerdiener? Wo war Charles, der die Tür wie ein Kustos einer  Kapelle bewachen hätte sollen?  „Ich kann für zumindest eine weitere halbe Stunde nicht mit Ihnen sprechen“,  sagte Mr. Ricardo streng.  Aber Harry Wethermill war außer Atem und zitterte vor Erregung.  „Ich kann nicht warten“, rief er mit einem leidenschaftlichen Flehen. „Ich muss  Sie unbedingt sprechen. Sie müssen mir helfen, Mr. Ricardo ‐ Sie müssen, in der  Tat!“  Ricardo  wirbelte  auf  seinem  Absatz  herum.  Zuerst  hatte  er  gedacht,  dass  die  verlangte Hilfe die Hilfe war, die gewöhnlich in Aix‐les‐Bains verlangt wurde. Ein    9 

Blick  auf  Wethermills  Gesicht  jedoch  und  der  klingende  Tonfall  der  Qual  in  seiner Stimme sagten ihm, dass der Gedanke falsch war. Mr. Ricardo schlüpfte  aus  seinem  affektierten  Gehabe  wie  aus  einem  losen  Mantel.  „Was  ist  passiert?“, fragte er ruhig.  „Etwas Schreckliches.“ Mit zitternden Fingern hielt Wethermill die Zeitung hin.  „Lesen Sie sie“, sagte er.  Es war eine Sonderausgabe der örtlichen Zeitung, Le Journal de Savoie, und sie  trug das Datum von diesem Morgen.  „Sie schreien es auf den Straßen“, sagte Wethermill. „Lesen Sie!“  Ein  kurzer  Absatz  war  in  großen  schwarzen  Lettern  auf  der  ersten  Seite  gedruckt und sprang in seine Augen.  „Spät  gestern  Nacht“,  lautete  er,  „wurde  ein  entsetzlicher  Mord  in  der  Villa  Rose  in  der  Straße  nach  Lac  Bourget  begangen.  Mme.  Camille  Dauvray,  eine  ältere  reiche  Dame,  die  gut  bekannt  in  Aix  war  und  jeden  Sommer  in  den  letzten  paar  Jahren  die  Villa  bewohnt  hatte,  wurde  auf  dem  Fußboden  ihres  Salons  entdeckt,  voll  bekleidet  und  brutal  stranguliert,  während  oben  ihr  Dienstmädchen,  Hélène  Vauquier,  im  Bett  chloroformiert,  mit  ihren  Händen  sicher  hinter  ihrem  Rücken  gefesselt,  gefunden  wurde.  Zur  Zeit  des  Drucks  hatte  sie  das  Bewusstsein  nicht  wiedererlangt,  aber  der  Arzt,  Emile  Peytin,  betreut sie und es wird gehofft, dass sie bald etwas Licht auf die heimtückische  Angelegenheit  werfen  wird.  Die  Polizei  ist  ganz  schön  verschwiegen  in  Bezug  auf die Einzelheiten des Verbrechens, aber die folgende Aussage darf ohne zu  zögern akzeptiert werden.  Der Mord wurde um zwölf Uhr nachts vom sergent‐de‐ville Perrichet, entdeckt,  dessen Intelligenz mehr als ein Lobeswort gebührt, und es ist offensichtlich aus  dem Fehlen aller Zeichen an der Tür und an den Fenstern, dass der Mörder von  innerhalb der Villa hereingelassen wurde. In der Zwischenzeit ist Mme. Dauvray  Wagen  verschwunden  und  damit  eine  junge  Engländerin,  die  mit  ihr  als  ihre  Gesellschafterin  nach  Aix  kam.  Das  Motiv  des  Verbrechens  springt  ins  Auge.  Mme.  Dauvray  war  in  Aix  für  ihren  Schmuck  berühmt,  den  sie  mit  zu  wenig  Umsicht trug. Der Zustand des Hauses zeigt, dass eine sorgfältige Suche danach  gemacht  wurde  und  er  verschwunden  ist.  Man  rechnet  damit,  dass  eine  Beschreibung  der  jungen  Engländerin,  mit  einer  Belohnung  für  ihr  Ergreifen,    10 

sofort herausgegeben wird. Und es ist nicht zu viel zu hoffen, dass die Bürger  von  Aix  und  tatsächlich  von  Frankreich  von  aller  Teilnahme  an  einem  so  grausamen und unheilvollen Verbrechen frei von Schuld sind.“  Ricardo  las  den  Absatz  mit  wachsender  Bestürzung  und  legte  die  Zeitung  auf  seine Frisierkommode.  „Es ist niederträchtig“, rief Wethermill leidenschaftlich.  „Die  junge  Engländerin  ist,  vermute  ich,  Ihre  Freundin  Celia?“,  sagte  Ricardo  langsam.  Wethermill stürzte vorwärts.  „Sie kennen Sie also?“, rief er erstaunt.  „Nein;  aber  ich  sah  sie  mit  Ihnen  in  den  Spielräumen.  Ich  hörte  Sie  sie  mit  diesem Namen nennen.“  „Sie sahen uns zusammen?“, rief Wethermill aus. „Dann können Sie verstehen,  wie schändlich der Hinweis ist.“  Aber  Ricardo  hatte  das  Mädchen  eine  halbe  Stunde,  bevor  er  es  mit  Harry  Wethermill  gesehen  hatte,  alleine  gesehen.  Er  konnte  sich  nur  lebhaft  an  das  Bild von  ihr erinnern, als  sie  sich  auf  die  Bank  im  Garten  in  einem  Augenblick  der Hysterie schleuderte und bockig einen Satinpantoffel hin und her gegen die  Steine trat. Sie war jung, sie war hübsch, sie hatte einen Reiz der Frische, aber ‐  aber  ‐  dagegen  anzukämpfen,  wie  er  wollte,  begann  dieses  Bild  in  der  Erinnerung  immer  mehr  eine  unheilvolle  Gestalt  zu  tragen.  „Sie  ist  hübsch,  diese Kleine. Es ist bedauerlich, dass sie verloren hat.“  Mr.  Ricardo  richtete  seine  Krawatte  mit  noch  größerer  Bedachtsamkeit  als  er  gewöhnlich anwandte.  „Und  Mme.  Dauvray?“,  fragte  er.  „Sie  war  die  stämmige  Frau,  mit  der  Ihre  junge Freundin fortging?“  „Ja“, sagte Wethermill.  Ricardo drehte sich vom Spiegel herum.  „Was wollen Sie, dass ich tue?“    11 

„Hanaud  ist  in  Aix.  Er  ist  der  klügste  der  französischen  Kriminalbeamten.  Sie  kennen ihn. Er dinierte einmal bei Ihnen.“  Es war Mr. Ricardos Brauch, Berühmtheiten rund um seinen Abendessenstisch  zu  versammeln,  und  bei  einer  solchen  Zusammenkunft  waren  Hanaud  und  Wethermill zusammen anwesend gewesen.  „Sie wünschen, dass ich an ihn herantrete?“  „Sofort.“  „Es ist eine heikle Angelegenheit“, sagte Ricardo. „Hier ist ein Mann, der einen  Mordfall bearbeitet, und wir sollen ruhig zu ihm gehen ...“  Zu seiner Erleichterung unterbrach ihn Wethermill.  „Nein, nein“, rief er, „er bearbeitet den Fall nicht. Er ist auf Urlaub. Ich las vor  zwei Tagen in der Zeitung von seiner Ankunft. Es wurde behauptet, dass er zum  Ausruhen kam. Was ich will, ist, dass er den Fall bearbeiten sollte.“  Das  hervorragende  Vertrauen  von  Wethermill  erschütterte  Mr.  Ricardo  für  einen Augenblick, aber seine Erinnerungen waren zu deutlich.  „Sie  nehmen  Unannehmlichkeiten  auf  sich,  um  den  scharfsinnigsten  französischen  Kriminalbeamten  auf  die  Suche  dieses  Mädchens  anzusetzen.  Sind sie gescheit, Wethermill?“  Wethermill sprang verzweifelt von seinem Stuhl auf.  „Sie halten sie auch für schuldig! Sie, die Sie sie gesehen haben. Sie halten sie  für schuldig ‐ wie diese abscheuliche Zeitung, wie die Polizei.“  „Wie die Polizei?“, fragte Ricardo scharf.  „Ja“,  sagte  Harry  Wethermill  mürrisch.  „Sobald  ich  dieses  Wurstblatt  sah,  rannte  ich  zur  Villa  hinunter.  Die  Polizei  ist  im  Besitz.  Sie  wollte  mich  nicht  in  den Garten lassen. Aber ich redete mit einem von ihnen. Sie denken auch, dass  sie die Mörder hereinließ.“  Ricardo ging durch das Zimmer. Dann blieb er vor Wethermill stehen.  „Hören  Sie  mir  zu“,  sagte  er  feierlich.  „Ich  sah  dieses  Mädchen  eine  halbe  Stunde, bevor ich Sie sah. Sie sauste hinaus in den Garten. Sie warf sich auf eine    12 

Bank.  Sie  konnte  nicht  still  sitzen.  Sie  war  hysterisch.  Sie  wissen,  was  das  bedeutet. Sie hatte verloren. Das ist Punkt Nummer eins.“  Mr. Ricardo hakte dies auf seinem Finger ab.  „Sie rannte zurück in die Spielräume. Sie baten sie, die Gewinne Ihrer Bank zu  teilen. Sie stimmte begierig zu. Und Sie verloren. Das ist Punkt Nummer zwei.  Ein wenig später, als sie fortging, fragten Sie sie, ob sie am nächsten Abend in  den  Spielräumen  sein  würde  ‐  gestern  Abend  ‐  die  Nacht,  in  der  der  Mord  begangen  wurde.  Ihr  Gesicht  bewölkte  sich.  Sie  zögerte.  Sie  wurde  mehr  als  ernst.  Es  gab  einen  eindeutigen  Eindruck,  als  ob  sie  vor  der  Absicht  über  das,  was  vorgeschlagen  wurde,  dass  sie  am  nächsten  Abend  tun  sollte,  zurückschrak. Und dann antwortete sie Ihnen: ‚Nein, wir haben andere Pläne.‘  Das ist Nummer drei.“ Und Mr. Ricardo hakte diesen Punkt ab.  „Nun“,  fragte  er,  „bitten  Sie  mich  noch  immer,  Hanaud  auf  den  Fall  anzusetzen?“  „Ja, und sofort“, rief Wethermill.  Ricardo rief nach seinem Hut und einem Stock.  „Sie wissen, wo Hanaud wohnt?“, fragte er.  „Ja“,  erwiderte  Wethermill  und  er  führte  Ricardo  zu  einem  bescheidenen  kleinen Hotel im Zentrum der Stadt. Ricardo sandte seinen Namen ein und die  beiden Besucher wurden sofort in ein kleines Wohnzimmer hineingeführt, wo  M.  Hanaud  seine  Morgenschokolade  genoss.  Er  war  stämmig  und  breitschultrig,  mit  einem  vollen  und  fast  schweren  Gesicht.  In  seinem  Stresemann  an  seinem  Frühstückstisch  sah  er  wie  ein  wohlhabender  Komödiant aus.  Er kam mit einem Willkommenslächeln nach vor und streckte beide Hände Mr.  Ricardo entgegen.  „Ah,  mein  guter  Freund“,  sagte  er,  „es  ist  angenehm,  Sie  zu  sehen.  Und  Mr.  Wethermill“,  rief  er  aus,  wobei  er  dem  jungen  Erfinder  eine  Hand  entgegenhielt.  „Sie erinnern sich also an mich?“, sagte Wethermill froh. 

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„Es  ist  mein  Beruf,  mich  an  Leute  zu  erinnern“,  sagte  Hanaud  mit  einem  Lachen.  „Sie  waren  auf  dieser  amüsanten  Dinerparty  von  Mr.  Ricardo  am  Grosvenor Square.“  „Monsieur“, sagte Wethermill, „ich bin gekommen, um Ihre Hilfe zu erbitten.“  Der  flehentliche  Ton  ist  seiner  Stimme  war  laut.  M.  Hanaud  zog  einen  Stuhl  beim  Fenster  herauf  und  deutete  Wethermill,  ihn  zu  nehmen.  Er  zeigte  zu  einem anderen mit einer Einladungsverbeugung zu Mr. Ricardo.  „Lassen Sie mich hören“, sagte er ernst.  „Es ist der Mord an Mme. Dauvray“, sagte Wethermill.  Hanaud erschrak.  „Und auf welche Weise, Monsieur“, fragte er, „sind Sie an dem Mord an Mme.  Dauvray interessiert?“  „Ihre  Gesellschafterin“,  sagte  Wethermill,  „das  junge  englische  Mädchen  ‐  sie  ist eine große Freundin von mir.“  Hanauds Gesicht wurde ernst. Dann kam ein Zornesfunkeln in seine Augen.  „Und was möchten Sie, dass ich tue, Monsieur?“, fragte er kalt.  „Sie sind auf Urlaub, M. Hanaud. Ich wünsche, dass Sie ‐ nein, ich flehe Sie an“,  rief Wethermill, wobei seine Stimme vor Leidenschaft ertönte, „dass Sie diesen  Fall  aufnehmen,  um  die  Wahrheit  zu  entdecken,  um  herauszufinden,  was  aus  Celia geworden ist.“  Hanaud lehnte sich in seinem Stuhl mit seinen Händen auf den Armen zurück.  Er nahm seine Augen nicht von Wethermill, aber der Ärger verging allmählich.  „Monsieur“, sagte er, „ich weiß nicht, wie Ihre Vorgehensweise in England ist.  Aber  in  Frankreich  nimmt  ein  Kriminalbeamter  keinen  Fall  auf  oder  lässt  ihn  sein, wie es ihm beliebt. Wir sind nur Diener. Diese Angelegenheit liegt in den  Händen von M. Fleuriot, dem Juge d’Instruction von Aix.“  „Aber wenn Sie ihm Ihre Hilfe anböten, wäre sie willkommen“, rief Wethermill.  „Und für mich würde es so viel bedeuten. Es würde keine Stümperei geben. Es  würde keine Zeitverschwendung geben. Das wäre sicher.“    14 

„Hanaud  schüttelte  seinen  Kopf  sanft.  Seine  Augen  waren  nun  durch  einen  mitleidsvollen Blick milder. Plötzlich streckte er einen Zeigefinger aus.  „Sie  haben  vielleicht  eine  Fotografie  von  der  jungen  Dame  in  Ihrem  Visitenkartenetui in Ihrer Brusttasche.“  Wethermill  wurde  rot,  und  indem  er  das  Visitenkartenetui  herauszog,  überreichte er das Porträt Hanaud. Hanaud blickte es für ein paar Augenblicke  sorgfältig darauf.  „Es wurde neulich hier aufgenommen?“, fragte er.  „Ja, für mich“, erwiderte Wethermill ruhig.  „Und ist es ein gutes Bild?“  „Sehr.“  „Wie lange kennen Sie diese Mlle. Célie?“, fragte er.  Wethermill blickte Hanaud mit einem gewissen Trotz an.  „Seit zwei Wochen.“  Hanaud hob seine Augenbrauen.  „Sie lernten sie hier kennen?“  „Ja.“  „In den Spielräumen, vermute ich? Nicht im Haus eines Ihrer Freunde?“  „Das  stimmt“,  sagte  Wethermill  ruhig.  „Ein  Freund  von  mir,  der  sie  in  Paris  kennenlernte, stellte mich ihr auf meine Bitte hin vor.“  Hanaud gab das Porträt zurück und zog seinen Stuhl näher zu Wethermill. Sein  Gesicht war freundlich geworden. Er sprach mit respektvollem Ton.  „Monsieur, ich weiß etwas von Ihnen. Unser Freund, Mr. Ricardo, erzählte mir  Ihre Geschichte; ich bat ihn darum, als ich sie bei diesem Abendessen sah. Sie  sind  einer  von  denen,  über  die  man  Fragen  stellt,  und  ich  weiß,  dass  Sie  kein  romantischer  Junge  sind,  sondern  der,  der  sage  soll,  dass  er  sicher  vor  der  Anziehungskraft  der  Schönheit  sein  soll?  Ich  habe  Frauen  gesehen,  Monsieur,  für  deren  Reinheit  der  Seele  ich  geradegestanden  wäre,  die  wegen    15 

Mittäterschaft  an  erwiesenen  brutalen  Verbrechen  verurteilt  wurden,  dem  nicht widersprochen werden konnte; und ich habe sie gekannt, wie sie in dem  Augenblick,  nachdem  ihr  gerechtes  Urteil  verkündet  worden  ist,  unflätig  und  hässlich anzusehen waren.“  „Zweifellos, Monsieur“, sagte Wethermill mit vollkommener Ruhe. „Aber Celia  Harland ist keine von diesen Frauen.“  „Ich sage nicht jetzt, dass sie es ist“, sagte Hanaud. „Aber der Juge d’Instruction  hier hat schon nach mir gesandt, um meine Unterstützung zu erbitten, und ich  lehnte ab. Ich erwiderte, dass ich nur ein braver Bürger sei, der seinen Urlaub  genießt.  Doch  ist  es  schwierig,  seinen  Beruf  ganz  zu  vergessen.  Es  war  der  Polizeikommissar, der zu mir kam und natürlich redete ich mit ihm eine Weile.  Der Fall ist dunkel, Monsieur, ich warne Sie.“  „Wie dunkel?“, fragte Harry Wethermill.  „Ich werde es Ihnen sagen“, sagte Hanaud, der seinen Stuhl noch näher zu dem  jungen Mann zog. „Verstehen Sie dies an erster Stelle. Es gab in der Villa einen  Komplizen. Jemand, der die Mörder hereinließ. Da ist kein Anzeichen, dass ein  Zutritt erzwungen wurde; kein Schloss wurde geknackt, es gibt keinen Abdruck  eines Daumens auf einem Panel, kein Anzeichen, dass ein Riegel aufgebrochen  wurde. Es gab einen Komplizen im Haus. Wir beginnen von dort.“  Wethermill  nickte  mürrisch.  Ricardo  zog  seinen  Stuhl  zu  den  anderen  hinauf.  Aber Hanaud war in diesem Augenblick nicht an Ricardo interessiert.  „Nun  denn,  sehen  wir,  wen  es  in  Mme.  Dauvrays  Haushalt  gibt.  Die  Liste  ist  nicht lange. Es war Mme. Dauvrays Gewohnheit, ihr Mittag‐ und Abendessen in  Restaurants  einzunehmen,  und  von  ihrem  Dienstmädchen  war  alles,  was  sie  verlangte,  ihr  ‚petit  déjeuner‘  am  Morgen  und  ihr  ‚sirop‘  in  der  Nacht  zuzubereiten.  Nehmen  wir  die  Mitglieder  des  Haushalts  nacheinander.  Da  ist  erstens der Chauffeur, Henri Servettaz. Er war letzte Nacht nicht in der Villa. Er  kam heute früh am Morgen zurück.  „Ah!“,  sagte  Ricardo  mit  einem  bedeutungsvollen  Ausruf.  Wethermill  rührte  sich nicht. Er saß bewegungslos wie ein Stein, mit einem totenblassen Gesicht  und Augen, die auf Hanauds Gesicht brannten. 

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„Aber  warten  Sie“,  sagte  Hanaud  und  hielt  eine  warnende  Hand  zu  Ricardo  hoch.  „Servettaz  war  in  Chambéry,  wo  seine  Eltern  wohnen.  Er  fuhr  mit  dem  Zweiuhrzug gestern nach Chambéry. Er  war am Nachmittag bei ihnen. Er ging  mit  ihnen  am  Abend  in  ein  Café.  Überdies  war  heute  am  frühen  Morgen  das  Mädchen,  Hélène  Vauquier  imstande,  eine  Frage  zu  beantworten.  Sie  sagte,  dass  Servettaz  in  Chambéry  war.  Sie  gab  seine  Adresse  bekannt.  Eine  telefonische  Nachricht  wurde  an  die  Polizei  in  dieser  Stadt  übermittelt  und  Servettaz wurde im Bett gefunden. Ich sage nicht,  dass es  unmöglich  ist, dass  Servettaz in dem Verbrechen verwickelt war. Das werden wir sehen. Aber es ist  ganz klar, denke ich, dass nicht er es war, der das Haus den Mördern öffnete,  denn er war am Abend in Chambéry und der Mord wurde hier spätestens um  Mitternacht entdeckt. Überdies ‐ es ist eine Kleinigkeit ‐ er wohnt nicht in dem  Haus,  sondern  über  der  Garage  in  einer  Ecke  des  Gartens.  Dann  außer  dem  Chauffeur war da eine Putzfrau, eine Frau aus Aix, die jeden Morgen um sieben  kam und am Abend um sieben oder acht ging. Manchmal blieb sie länger, wenn  das Mädchen alleine im Haus war, denn das Mädchen ist nervös. Aber sie ging  gestern Abend vor neun ‐ es gibt einen Beweis davon ‐ und der Mord fand nicht  vorher  statt  ‐  das  ist  auch  eine  Tatsache,  kein  Zusammentreffen  von  ungünstigen Umständen. Wir können die Putzfrau, die für den Rest den besten  Charakter  hat,  aus  unseren  Überlegungen  herauslassen.  Da  bleiben  dann  das  Mädchen, Hélène Vauquier, und“ ‐ er zuckte die Achseln ‐ „Mlle. Célie.“  Hanaud griff nach den Streichhölzern und zündete eine Zigarette an.  „Nehmen  wir  zuerst  das  Mädchen,  Hélène  Vauquier.  Vierzig  Jahre  alt,  eine  Bäuerin  aus  der  Normandie,  Monsieur  ‐  habgierig  zweifellos,  aber  im  Großen  und  Ganzen  ehrlich  und  äußerst  ehrbar.  Wir  wissen  etwas  über  Hélène  Vauquier, Monsieur. Sehen Sie!“, und er hob ein Blatt Papier vom Tisch auf. Das  Papier  war  der  Länge  nach  gefaltet,  nur  auf  der  Innenseite  beschrieben.  „Ich  habe  hier  einige  Einzelheiten.  Unser  Polizeisystem  ist,  denke  ich,  ein  wenig  vollendeter  als  Ihres  in  England.  Hélène  Vauquier  hat  Mme.  Dauvray  sieben  Jahre  lang  gedient.  Sie  war  eher  die  vertrauliche  Freundin  als  das  Dienstmädchen. Und beachten Sie dies, M. Wethermill! Während dieser sieben  Jahre  hat  sie  wie  viele  Gelegenheiten  gehabt,  dem  Verbrechen  der  letzten  Nacht Vorschub zu leisten. Sie wurde chloroformiert und gefesselt gefunden. Es  gibt  keinen  Zweifel,  dass  sie  chloroformiert  wurde.  Über  diesen  Punkt  ist  Dr.  Peytin ganz, ganz sicher. Er sah sie, bevor sie das Bewusstsein wiedererlangte.    17 

Ihr war heftig schlecht, als sie aufwachte. Sie sank wieder in Bewusstlosigkeit.  Sie  ist  erst  jetzt  in  einem  natürlichen  Schlaf.  Außer  diesen  Leuten  ist  da  Mlle.  Célie. Von ihr, Monsieur, ist nichts bekannt. Sie selbst wissen nichts von ihr. Sie  kommt  plötzlich  nach  Aix  als  die  Gesellschafterin  von  Mme.  Dauvray  ‐  ein  junges  und  hübsches  englisches  Mädchen.  Wie  wurde  sie  die  Gesellschafterin  von Mme. Dauvray?“  Wethermill  rührte  sich  unbehaglich  auf  seinem  Platz.  Sein  Gesicht  wurde  rot.  Für Mr. Ricardo war das von Anfang an das interessanteste Problem des Falles  gewesen. Sollte er jetzt die Antwort bekommen?  „Ich  weiß  es  nicht“,  antwortete  Wethermill  mit  einigem  Zögern,  und  dann  schien es, dass er sich sofort über sein Zögern schämte. Sein Tonfall sammelte  Stärke  und  mit  leiser,  aber  klingender  Stimme  fügte  er  hinzu:  „Aber  ich  sage  dies.  Sie  haben  mir,  M.  Hanaud,  von  Frauen  erzählt,  die  unschuldig  aussahen  und  schuldig  waren.  Aber  Sie  wissen  auch  von  Frauen  und  Mädchen,  die  makellos  und  unverdorben  inmitten  einer  Umgebung  leben  können,  die  verdächtig ist.“  Hanaud hörte zu, aber weder stimmte er zu, noch verneinte er es. Er nahm ein  zweites Stück Papier hoch.  „Ich  werde  Ihnen  jetzt  etwas  von  Mme.  Dauvray  erzählen“,  sagte  er.  „Wir  werden ihre frühe Geschichte nicht aufrühren. Sie ist vielleicht nicht erbauend  und  die  arme  Frau,  sie  ist  tot.  Gehen  wir  nicht  über  ihre  Heirat  mit  einem  wohlhabenden  Fabrikanten  aus  Nancy  vor  siebzehn  Jahren  zurück,  den  sie  in  Paris  kennengelernt  hatte. Vor sieben  Jahren starb M. Dauvray und  ließ seine  Frau als sehr reiche Witwe zurück. Sie hatte eine Leidenschaft für Schmuck, die  sie  nun  befriedigen  konnte.  Sie  sammelte  Schmuck.  Eine  berühmte  Halskette,  einen  gut  bekannten  Stein  ‐  sie  war  nicht,  wie  man  sagt,  glücklich,  bis  sie  es  hatte.  Sie  hatte  ein  Vermögen  an  kostbaren  Steinen  ‐  oh,  aber  ein  großes  Vermögen!  Aber  durch  die  Prahlerei  mit  ihrem  Schmuck  stellte  sie  ihren  Reichtum zur Schau, in Monte Carlo, in Paris. Außerdem war sie gutherzig und  äußerst  beeindruckbar.  Schließlich  war  sie,  wie  so  viele  ihrer  Klasse,  abergläubisch bis zu dem Grad der Torheit.“  Plötzlich zuckte Mr. Ricardo in seinem Stuhl zusammen. Abergläubisch! Dieses  Wort  war  ein  plötzliches  Licht  auf  seine  Dunkelheit.  Nun  wusste  er,  was  ihn    18 

während der letzten zwei Tage verwirrt hatte. Deutlich ‐ zu deutlich ‐ erinnerte  er sich, wo er Celia Harland gesehen hatte, und wann. Ein Bild stieg vor seinen  Augen  auf  und  es  schien  sich  wie  ein  Film  in  einer  Entwicklerschüssel  zu  verstärken, als Hanaud fortfuhr:  „Sehr  gut!  Nehmen  Sie  Mme.  Dauvray,  wie  wir  sie  finden  ‐  reich,  prahlerisch,  leicht  von  einem  neuen  Gesicht  beeindruckt,  großzügig  und  töricht  abergläubisch  ‐  und  Sie  haben  in  ihr  eine  lebende  Herausforderung  für  jeden  Gauner. Durch hundert Beispiele erklärte sich selbst zu einer Dummen. Sie warf  jedem  Verbrecher  eine  Herausforderung  zu,  hereinzukommen  und  sie  auszurauben. Ein Fremder mochte vielleicht  nur zu spät entdeckt haben,  dass  Mord dem Diebstahl hinzugefügt werde.“  „Ja. Sie sahen Celia Harland am Abend vor dem Mord.“  Ricardo  starrte  auf  seinen  Freund.  Es  schien  ihm,  dass  Harry  Wethermill,  verrückt  geworden  war.  Hier  bekräftigte  er  die  Verdächtigungen  der  Polizei  durch Fakten ‐ vernichtende und unbestreitbare Fakten.  „In der Nacht vor dem Mord“, fuhr Wethermill ruhig fort, „verlor Celia Harland  Geld am Bakkarattisch. Ricardo sah sie im Garten hinter den Spielräumen und  sie war hysterisch. Später in derselben Nacht sah er sie wieder bei mir und er  hörte,  was  sie  sagte.  Ich  bat  sie,  zu  den  Spielräumen  am  nächsten  Abend  ‐  gestern, die  Nacht des Verbrechens  ‐  zu  kommen,  und  ihr  Gesicht  veränderte  sich und sie sagte: ‚Nein, wir haben andere Pläne für morgen. Aber den Abend  danach werde ich Sie brauchen.‘“  Hanaud sprang von seinem Stuhl auf.  „Und sie sage mir diese zwei Dinge!“, rief er.  „Ja“, sagte Wethermill. „Sie waren freundlich genug, mir zu sagen, dass ich kein  romantischer Junge sei. Bin ich nicht. Ich kann den Fakten gegenübertreten.“  Hanaud  starrte  seine  Begleiter  für  ein  paar  Augenblicke  an.  Dann  mit  einem  bemerkenswerten Gebaren der Überlegung verbeugte er sich.  „Sie haben gewonnen, Monsieur“, sagte er. „Ich werde diesen Fall aufnehmen.  Aber“, und sein Gesicht wurde streng und er schlug mit seiner Faust mit einem 

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Knall  auf  den  Tisch,  „werde  ich  ihn  nun  bis  zum  Ende  verfolgen,  seien  die  Konsequenzen bitter wie der Tod für Sie.“  „Das ist, was ich wünsche, Monsieur“, sagte Wethermill.  Hanaud sperrte die Papiere  in die  Briefmappe.  Dann  ging  er  aus  dem  Zimmer  und kehrte in ein paar Minuten zurück.  „Wir  werden  am  Anfang  beginnen“,  sagte  er  forsch.  „Ich  habe  das  Depôt  angerufen. Perrichet, der sergent‐de‐ville, der das Verbrechen entdeckte, wird  sofort hier sein. Wir werden zu der Villa mit ihm hinuntergehen und unterwegs  wird er uns genau erzählen, was er entdeckte und wie er es entdeckte. In der  Villa  werden  wir  Monsieur  Fleuriot,  den  Juge  d’Instruction,  vorfinden,  der  schon die Ermittlungen begonnen hat, und den Polizeikommissar. In Begleitung  mit ihnen werden wir die Villa inspizieren. Abgesehen von der Entfernung von  Mme. Dauvrays Leiche aus dem Salon zu ihrem Schlafzimmer und der Öffnung  der Fenster, bleibt das Haus genauso, wie es war.“  „Wir dürfen mit Ihnen kommen?“, rief Harry Wethermill begierig.  „Ja,  unter  einer  Bedingung  ‐  dass  Sie  keine  Fragen  stellen  und  keine  beantworten,  außer  ich  stelle  Sie  Ihnen.  Zuhören,  beobachten,  prüfen  ‐  aber  keine Unterbrechungen!“  Hanauds  Art  hatte  sich  insgesamt  verändert.  Sie  war  nun  herrisch  und  wachsam. Er wandte sich an Ricardo.  „Sie  werden  das,  was  Sie  im  Garten  sahen  und  die  Worte,  die  sie  hörten,  beschwören?“, fragte er. „Sie sind wichtig.“  „Ja“, sagte Ricardo.  Aber er schwieg über dieses klare Bild in seinem Kopf, das für ihn nicht weniger  wichtig schien, nicht weniger gemahnend.  Die Versammlungshalle in Leamington, ein gedrängtes Publikum hauptsächlich  von  Damen,  eine  Plattform  an  einem  Ende,  auf  dem  ein  schwarzer  Schrank  stand. Ein Mann, aufrecht und mit etwas von einem Soldaten in seiner Haltung,  führte ein Mädchen vorwärts, hübsch und blond, das ein schwarzes Samtkleid  mit einer langen, fegenden Schleppe trug. Sie bewegte sich wie im Traum. Etwa  ein  halbes  Dutzend  Personen  aus  dem  Publikum  kletterte  auf  die  Plattform,    20 

band die Hände des Mädchens mit einem Isolierband hinter seinen Rücken und  versiegelte das Band. Es wurde zu dem Schrank geführt und in voller Sicht des  Publikums  an  eine  Bank  gebunden.  Dann  wurde  die  Tür  des  Schranks  geschlossen, die Leute auf der Plattform stiegen in die Mitte der Halle und die  Lichter  wurden  sehr  niedrig  gedreht.  Das  Publikum  saß  angespannt  und  dann  abrupt  in  der  Stille  und  Dunkelheit  kam  das  Rattern  eines  Tamburins  von  der  leeren Plattform. Schlagen und Klopfen schienen rund um die Paneele der Halle  zu flackern, und an der Stelle, wo die Tür des Schranks sein sollte, erschien ein  Fleck  nebelige  Weiße.  Die  Weiße  formte  sich  matt  zur  Gestalt  einer  Frau,  ein  dunkles und östliches Gesicht wurde sichtbar und eine tiefe Stimme sprach in  einem  Gesang  vom  Nil  und  von  Antonius.  Dann  verblasste  die  Vision,  die  Tamburine  und  Zimbeln  ratterten  weiter.  Die  Lichter  wurden  aufgedreht,  die  Tür  des  Schranks  aufgerissen  und  das  Mädchen  in  dem  schwarzen  Samtkleid  wurde auf der Bank darin festgebunden gesehen.  Es  war  eine  spiritistische  Vorführung,  bei  der  Julius  Ricardo  vor  zwei  Jahren  anwesend gewesen war. Das junge, blonde Mädchen in schwarzem Samt, das  Medium, war Celia Harland.  Das  war  das  Bild,  das  in  Ricardos  Kopf  war,  und  Hanauds  Beschreibung  von  Mme.  Dauvray  machte  einen  schrecklichen  Kommentar  darüber.  „Leicht  von  einem neuen Gesicht eingenommen, großzügig und töricht abergläubisch, eine  lebende  Herausforderung  für  jeden  Gauner.“  Das  waren  die  Worte  und  hier  war  ein  schönes  Mädchen  von  zwanzig,  genau  in  diesen  Tricks  des  Betrugs  versiert, der Mme. Dauvray zu seiner natürlichen Beute machen würde.  Ricardo blickte Wethermill zweifelnd an, ob er erzählten sollte, was er von Celia  Harland  wusste  oder  nicht.  Aber  bevor  er  es  beschlossen  hatte,  klopfte  es  an  der Tür.  „Hier ist Perrichet“, sagte Hanaud und nahm seinen Hut auf. „Wir werden zur  Villa Rose hinuntergehen.“   

 

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Kapitel III   Perrichets Geschichte    Perrichet  war  ein  junger,  untersetzter  Mann  mit  einem  roten,  hellen  Gesicht  und  einem  Schnurrbart  und  Haare  so  bleich  an  Farbe,  dass  sie  fast  silbern  waren. Er kam mit einer wichtigen Miene in das Zimmer.  „Aha!“, sagte Hanaud mit einem boshaften Lächeln. „Sie gingen gestern Nacht  spät zu Bett, mein Freund. Doch waren Sie früh genug auf, um die Zeitung zu  lesen.  Also,  ich  soll  die  Ehre  haben,  mit  Ihnen  in  diesem  Fall  ein  Kollege  zu  sein.“  Perrichet drehte seine Mütze unbeholfen und errötete.  „Monsieur freut es, über mich zu lachen“, sagte er. „Aber ich war es nicht, der  sich intelligent nannte. Obwohl ich tatsächlich so sein möchte, denn der gütige  Gott weiß, dass ich nicht so aussehe.“  Hanaud klopfte ihm auf die Schulter.  „Dann gratulieren Sie sich! Es ist ein großer Vorteil, intelligent zu sein und nicht  so auszusehen. Wir werden prima miteinander auskommen. Kommen Sie!“  Die vier Männer gingen die Treppe hinab, und als sie in Richtung Villa gingen,  berichtete Perrichet prägnant und klar seine Erfahrung der Nacht.  „Ich  ging  am  Tor  der  Villa  um  etwa  halb  zehn  vorbei“,  sagte  er.  „Das  Tor  war  geschlossen. Über der Mauer und den Büschen des Gartens sah ich ein helles  Licht  in  dem  Zimmer  über  dem  ersten  Stock,  das  auf  die  Straße  in  der  südwestlichen Ecke der Villa hinausgeht. Die tieferen Fenster konnte ich nicht  sehen. Mehr als eine Stunde danach kam ich zurück, und als ich wieder an der  Villa vorbeiging, bemerkte ich, dass kein Licht in dem Zimmer im ersten Stock  war, aber dass das Tor offen war. Ich ging daraufhin in den Garten, und als in  an dem Tor zog, ließ ich es zuschwingen und einschnappen. Aber es kam mir in  den Sinn, als ich es tat, dass vielleicht Gäste in der Villa waren, die noch nicht  gegangen  waren  und  für  die  das  Tor  offen  gelassen  worden  war.  Ich  folgte  demgemäß  der  Auffahrt,  die  sich  herum  zur  Haustür  windet.  Die  Haustür  ist  nicht auf der Seite der Villa, die auf die Straße blickt, sondern auf der Rückseite.  Als  ich  zu  dem  freien  Platz  kam,  wo  die  Kutschen  wenden,  sah  ich,  dass  das    22 

Haus in völliger Dunkelheit war. Da waren vergitterte Holztüren zu den langen  Fenstern im Erdgeschoß, und diese waren mit Fensterläden verschlossen. Kein  Licht  schimmerte  irgendwo.  Ich  verließ  dann  den  Garten  und  schloss  das  Tor  hinter  mir.  Ich  hörte  eine  Uhr  ein  paar  Minuten  danach  die  Stunde  schlagen,  sodass ich mir über die Zeit sicher sein kann. Es war nun elf Uhr. Ich kam eine  Stunde  danach  ein  drittes  Mal  vorbei  und  zu  meinem  Erstaunen  fand  ich  das  Tor wieder offen. Ich hatte es verschlossen und das Haus im Dunklen versperrt  verlassen. Nun stand es offen! Ich blickte hinauf zu den Fenstern und ich sah,  dass in einem Zimmer im zweiten Stock, dicht unterhalb des Daches, ein Licht  hell  brannte.  Dieses  Zimmer  war  vor  einer  Stunde  dunkel  gewesen.  Ich  stand  und  beobachtete das Licht ein paar  Minuten  und dachte,  dass ich  es  plötzlich  ausgehen sollte. Aber es tat es nicht; es brannte ziemlich beständig. Das Licht  und  das  geöffnete  und  wieder  geöffnete  Tor  erweckten  mein  Misstrauen.  Ich  ging wieder in den Garten, aber dieses Mal mit größerer Vorsicht. Es war eine  klare  Nacht,  und  obwohl  es  keinen  Mond  gab,  konnte  ich  ohne  Hilfe  meiner  Laterne  sehen.  Ich  stahl  mich  leise  die  Auffahrt  entlang.  Als  ich  zur  Haustür  kam,  bemerkte  ich  sofort,  dass  die  Fensterläden  von  einem  der  Fenster  im  Erdgeschoß  zurückgeschwungen  waren  und  dass  das  innere  Glasfenster,  das  auf  das  Grundstück  hinausging,  offen  stand.  Der  Anblick  versetzte  mir  einen  Schock.  Innerhalb  dieser  Stunde  waren  diese  Fensterläden  geöffnet  worden.  Ich  fühlte,  wie  das  Blut  in  meinen  Venen  gefror  und  ein  Frösteln  kroch  mein  Rückgrat hoch. Ich dachte an das einsame Licht, das beständig unter dem Dach  brannte. Ich war überzeugt, dass etwas Schreckliches geschehen war.  „Ja, ja. Ganz recht“, sagte Hanaud. „Fahren Sie fort, mein Freund.“  „Das  Innere  des  Zimmers  gähnte  schwarz“,  setzte  Perrichet  fort.  „Ich  schlich  hinauf  zu  dem  Fenster  an  der  Seite  der  Mauer  und  leuchtete  mit  meiner  Laterne in das Zimmer. Das Fenster jedoch war in einer Nische, das sich in das  Zimmer  durch  einen  Bogen  öffnete,  und  auf  jeder  Seite  des  Bogens  waren  Vorhänge  drapiert.  Die  Vorhänge  waren  nicht  zugezogen,  aber  dazwischen  konnte  ich  nichts,  außer  ein  schmales  Stück  des  Zimmers  sehen.  Ich  schritt  vorsichtig  hinein  und  gab  Acht,  nicht  auf  dem  Grasfleck  vor  dem  Fenster  zu  gehen. Das Licht meiner Laterne zeigte mir einen umgeworfenen Stuhl auf dem  Fußboden,  und  rechts  von  mir,  unter  dem  mittleren  der  drei  Fenster  in  der  Seitenwand rechts von mir lag eine Frau zusammengekauert auf dem Boden. Es  war  Mme.  Dauvray.  Sie  war  bekleidet.  Es  gab  ein  wenig  Morast  auf  ihren    23 

Schuhen,  als  ob  sie  spazieren  gegangen  wäre,  nachdem  der  Regen  aufgehört  hatte. Monsieur wird sich erinnern, dass zwei schwere Schauer gestern Abend  zwischen sechs und acht fielen.“  „Ja“, sagte Hanaud und nickte seine Zustimmung.  „Sie war ganz tot. Ihr Gesicht war schrecklich geschwollen und schwarz und ein  Stück dünne starke Schnur war so fest um ihren Hals geknotet und war so tief  in  ihr Fleisch gesunken,  dass  ich  es  zuerst  nicht  sah,  denn  Mme.  Dauvray  war  stämmig.“  „Was habe Sie dann getan?“, fragte Hanaud.  „Ich ging zum Telefon, das in der Diele war, und rief die Polizei an. Dann schlich  ich mich sehr vorsichtig nach oben und probierte die Türen. Ich traf auf keine,  bis ich das Zimmer unter dem Dach erreichte, wo das Licht brannte; dort fand  ich  Hélène  Vauquier,  das  Dienstmädchen,  im  Bett  auf  schreckliche  Weise  schnarchen.“  Die vier Männer bogen um eine Kurve in der Straße. Ein paar Schritte weit weg  stand  eine  Gruppe  von  Leuten  vor  einem  Tor,  das  ein  sergent‐de‐ville  bewachte.  „Aber hier sind wir bei der Villa“, sagte Hanaud.  Sie alle blickten auf und von einem Fenster an der Ecke im ersten Stock blickte  ein Mann heraus und zog seinen Kopf ein.  „Das ist M. Besnard, der Commissaire unserer Polizei in Aix“, sagte Perrichet.  „Und  das  Fenster,  aus  dem  er  sah“,  sagte  Hanaud,  „muss  das  Fenster  des  Zimmers sein, in dem sie  das  helle  Licht  um  halb  zehn  bei  ihrer  ersten  Runde  brennen sahen?“  „Ja, Monsieur“, sagte Perrichet; „das ist das Fenster.“  Sie blieben am Tor stehen. Perrichet sprach mit dem sergent‐de‐ville, der sofort  das Tor aufhielt. Die Gruppe ging in den Garten der Villa.   

 

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Kapitel IV   In der Villa    Die  Auffahrt  bog  sich  zwischen  Bäumen  und  hohen  Büschen  zu  der  Rückseite  des Hauses, und als die Gruppe ihr entlang weiterging, kam ihnen ein kleiner,  gepflegter, soldatenähnlicher Mann  mit einem Spitzbart entgegen. Es war der  Mann,  der  aus  dem  Fenster  gesehen  hatte,  Louis  Besnard,  der  Polizeikommissar.  „Sie  kommen  also,  um  uns  zu  helfen,  M.  Hanaud!“,  rief  er  und  streckte  seine  Hände  entgegen.  „Sie  werden  hier  keine  Eifersucht  finden;  keine  Gesinnung  unter  uns,  außer  guten  Willen;  keine  Begierde,  außer  eine,  Ihre  Vorschläge  auszuführen.  Alles,  was  wir  wünschen,  ist,  dass  die  Mörder  entdeckt  werden  sollten.  Mon  Dieu,  was  für  ein  Verbrechen!  Und  ein  so  junges  Mädchen  ist  darin verwickelt! Aber was werden Sie?“  „Also,  Sie  haben  sich  schon  eine  Meinung  über  diese  Sache  gebildet!“,  sagte  Hanaud scharf.  Der Commissaire zuckte die Achseln.  „Untersuchen  Sie  die  Villa  und  urteilen  Sie  dann  selbst,  ob  eine  andere  Erklärung  vorstellbar  ist“,  sagte  er,  und  als  er  sich  umdrehte,  winkte  er  mit  seiner  Hand  zu  dem  Haus.  Dann  rief  er:  „Ah!“,  und  er  warf  sich  in  eine  Habtachtstellung.  Ein  großer,  dünner  Mann  von  etwas  fünfundvierzig  Jahren,  bekleidet mit einem Stresemann und einem hohen Seidenhut, war gerade um  eine Ecke der Auffahrt gekommen und bewegte sich langsam auf sie zu. Er trug  den weichen, gelockten Bart wie einer, der nie einen Rasierer auf seinem Kinn  benutzt hatte, und hatte ein schmales Gesicht mit sehr hellgrauen Augen und  eine runde vortretende Stirn.  „Das ist der Juge d’Instruction?“, fragte Hanaud.  „Ja, M. Fleuriot“, erwiderte Louis Besnard flüsternd.  M. Fleuriot war mit seinen eigenen Gedanken beschäftigt und es war erst, als  Besnard laut auf dem Kies vorwärtsschritt, dass er sich der  Gruppe  im Garten  bewusst wurde. 

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„Das ist M. Hanaud von der Sûreté in Paris“, sagte Louis Besnard.  M. Fleuriot verbeugte sich höflich.  „Sie  sind  sehr  willkommen,  M.  Hanaud.  Sie  werden  finden,  dass  nichts  in  der  Villa in Unordnung gebracht worden ist. In dem Augenblick, als Ihre Nachricht  über  das  Telefon  kam,  dass  Sie  gewillt  sind,  uns  zu  unterstützen,  gab  ich  Anweisungen,  dass  alles  gelassen  werden  sollte,  wie  wir  es  fanden.  Ich  vertraue, dass Sie mit Ihrer Erfahrung einen Weg sehen werden, wo unser Auge  keinen findet.“  Hanaud verbeugte sich als Antwort.  „Ich werde mein Bestes tun, M. Fleuriot. Ich kann nicht mehr sagen“, sagte er.  „Aber  wer  sind  diese  Gentlemen?“,  fragte  Fleuriot,  der,  schien  es,  nun  zum  ersten Mal die Anwesenheit von Harry Wethermill und Mr. Ricardo bemerkte.  „Beide  sind  Freunde  von  mir“,  erwiderte  Hanaud.  „Wenn  sie  nichts  dagegen  haben,  denke  ich,  dass  ihre  Hilfe  nützlich  sein  mag.  Mr.  Wethermill  zum  Beispiel war mit Celia Harland bekannt.“  „Ah!“,  rief  der  Untersuchungsrichter  und  sein  Gesicht  nahm  plötzlich  einen  scharfen und begierigen Blick an. „Sie können mir vielleicht über sie erzählen?“  „Alles, was ich weiß, werde ich bereitwillig erzählen“, sagte Harry Wethermill.  In die hellen Augen von M. Fleuriot kam ein kalter, leuchtender Schimmer. Er  machte  einen  Schritt  vorwärts.  Sein  Gesicht  schien  sich  zu  einer  größeren  Schärfe zu verengen. In einem Augenblick, schien es Mr. Ricardo, hörte er auf,  Untersuchungsrichter  zu  sein;  er  stieg  von  seinem  hohen  Amt  herab,  er  schrumpfte zu einem Fanatiker.  „Sie ist eine Jüdin, diese Celia Harland?“, rief er.  „Nein,  M.  Fleuriot,  ist  sie  nicht“,  erwiderte  Wethermill.  „Ich  spreche  nicht  verächtlich  von  dieser  Rasse,  denn  ich  zähle  viele  Freunde  unter  ihre  Mitglieder. Aber Celia Harland ist keine von ihnen.“  „Ah!“,  sagte  Fleuriot;  und  da  war  etwas  von  Enttäuschung,  auch  etwas  von  Ungläubigkeit in seiner Stimme. „Also, Sie werden kommen und mir berichten, 

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wenn  Sie  Ihre  Ermittlungen  gemacht  haben.“  Und  er  ging  weiter,  ohne  eine  weitere Frage oder eine Bemerkung.  Die Gruppe von Männern sah ihm zu, wie er ging, und es war erst, als er außer  Hörweite  war,  dass  Besnard  sich  mit  einer  missbilligenden  Geste  zu  Hanaud  wandte.  „Ja, ja, er ist ein guter Untersuchungsrichter, M. Hanaud ‐ schnell, scharfsinnig,  einfühlend; aber er hat diesen Floh im Ohr, wie so viele andere. Überall muss er  l’affaire Dreyfus sehen. Er kann es nicht aus seinem Kopf kriegen. Egal, was für  eine unbedeutende Frau ermordet wird, sie muss Briefe in ihrem Besitz haben,  die Dreyfus überführen würde. Aber Sie wissen! Es gibt Tausende solche ‐ gute,  freundliche,  gerechte  Menschen  im  gewöhnlichen  Lebensstil,  aber  hinter  jedem Verbrechen sehen sie den Juden.“  Hanaud nickte.  „Ich weiß; und bei einem Juge d’Instruction ist es sehr unangenehm. Gehen wir  weiter.“  Auf  halbem  Weg  zwischen  dem  Tor  und  der  Villa  ging  eine  zweite  Fahrbahn  nach  links,  und  an  der  Zufahrt  davon  stand  ein  junger,  stämmiger  Mann  in  schwarzen Leggings.“  „Der Chauffeur?“, fragte Hanaud. „Ich werde mit ihm sprechen.“  Der Commissaire rief den Chauffeur nach vor.  „Servettaz“, sagte er, „Sie werden jede Frage beantworten, die Ihnen Monsieur  stellen mag.“  „Sicher,  M.  le  Commissaire“,  sagte  der  Chauffeur.  Sein  Auftreten  war  seriös,  aber er antwortete bereitwillig. Da war kein Anzeichen von Furcht auf seinem  Gesicht.  „Wie lange sind Sie bei Mme. Dauvray gewesen?“, fragte Hanaud.  „Vier Monate, Monsieur. Ich fuhr sie von Paris nach Aix.“  „Und  da  Ihre  Eltern  in  Chambéry  wohnen,  wünschten  Sie  die  Gelegenheit  zu  ergreifen, einen Tag bei ihnen zu verbringen, solange Sie so nahe waren?“ 

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„Ja, Monsieur.“  „Wann baten Sie um Erlaubnis?“  „Am Samstag, Monsieur.“  „Baten Sie insbesondere, dass Sie gestern haben sollten, den Dienstag?“  „Nein,  Monsieur;  ich  bat  nur  um  einen  Tag,  wann  immer  es  für  Madame  angenehm sein sollte.“  „Ganz recht“, sagte Hanaud. „Nun, wann sagte Ihnen Mme. Dauvray, dass Sie  den Dienstag haben könnten?“  Servettaz  zögerte.  Sein  Gesicht  wurde  gequält.  Als  er  sprach,  sprach  er  widerwillig.  „Es war nicht Mme. Dauvray, Monsieur, die mir sagte, ich könnte am Dienstag  gehen“, sagte er.  „Nicht Mme. Dauvray! Wer war es dann?“, fragte Hanaud scharf.  Servettaz  blickte  von  einem  zum  anderen  der  ernsten  Gesichter,  die  ihm  gegenüberstanden.  „Es war Mlle. Célie“, sagte er, „die es mir sagte.“  „Oh!“, sagte Hanaud langsam. „Es war Mlle. Célie. Wann sagte sie es Ihnen?“  „Am  Montagmorgen,  Monsieur.  Ich  reinigte  den  Wagen.  Sie  kam  zur  Garage  mit  Blumen  in  ihrer  Hand  und  die  sie  im  Garten  geschnitten  hatte,  und  sie  sagte:  ‚Ich  hatte  Recht,  Alphonse.  Madame  hat  ein  gutes  Herz.  Du  kannst  morgen mit dem Zug, der von Aix um 1.52 Uhr abfährt und in Chambéry neun  Minuten nach zwei ankommt, fahren.‘“  Hanaud zuckte zusammen.  „,Ich  hatte  Recht,  Alphonse.‘  Waren  das  die  Worte?  Und  ‚Madame  hat  ein  gutes  Herz‘?  Kommen  Sie,  kommen  Sie,  was  soll  das  alles?“  Er  hob  einen  warnenden Finger und sagte ernst: „Seien Sie vorsichtig, Servettaz.“  „Das waren ihre Worte, Monsieur.“  „,Ich hatte Recht, Alphonse. Madame hat ein gutes Herz‘?“    28 

„Ja, Monsieur.“  „Dann hat Mlle. Célie mit Ihnen vorher über den Besuch der Ihren in Chambéry  gesprochen“,  sagte  Hanaud,  seine  Augen  beständig  auf  das  Gesicht  des  Chauffeurs  gerichtet.  Die  Qual  auf  Servettaz‘  Gesicht  nahm  zu.  Plötzlich  klang  Hanauds Stimme scharf. „Sie zögern. Beginnen Sie am Anfang. Sprechen Sie die  Wahrheit, Servettaz!“  „Monsieur, ich spreche die Wahrheit“, sagte der Chauffeur. „Wenn es wahr ist,  dass  ich  zögere  ...  Ich  habe  heute  Morgen  gehört,  was  die  Leute  sagen  ...  Ich  weiß  nicht,  was  ich  denken  soll.  Mlle.  Célie  war  immer  freundlich  und  rücksichtsvoll zu mir. ... Aber es ist wahr“ ‐ und mit einer Art Verzweiflung fuhr  er fort ‐ „ja, es ist wahr, dass es Mlle. Célie war, die es mir zuerst vorschlug. Ich  sollte um einen Tag bitten, um nach Chambéry zu fahren.“  „Wann schlug sie es vor?“  „Am Samstag.“  Für  Mr.  Ricardo  waren  die  Worte  erschreckend.  Er  blickte  mit  Bedauern  zu  Wethermill. Wethermill jedoch hatte sich ein für alle Mal entschieden. Er stand  mit einem verbissenen Blick auf seinem Gesicht, sein Kinn nach vor geschoben,  seine  Augen  auf  dem  Chauffeur.  Besnard,  der  Commissaire,  hatte  sich  auch  entschlossen. Er zuckte bloß mit der Achsel. Hanaud schritt vorwärts und legte  seine Hand sanft auf den Arm des Chauffeurs.  „Kommen  Sie,  mein  Freund“,  sagte  er,  „lassen  Sie  uns  genau  hören,  wie  es  passierte!“  „Mlle. Célie“, sagte Servettaz mit echten Bedenken in seiner Stimme, „kam am  Samstagmorgen zur Garage und  bestellte den  Wagen für  den  Nachmittag. Sie  blieb und redete mit mir eine kleine Weile, wie sie es oft tat. Sie sagte, dass ihr  erzählt  worden  war,  dass  meine  Eltern  in  Chambéry  wohnen,  und  da  ich  so  nahe sei, sollte ich um einen Urlaub bitten. Denn es wäre nicht nett, wenn ich  sie nicht besuchen ginge.“  „Das war alles?“  „Ja, Monsieur.“ 

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„Sehr  gut.“  Und  der  Kriminalbeamte  nahm  sofort  seine  forsche  Stimme  und  wachsame Haltung an. Er schien Servettaz‘ Eingeständnis aus seinen Gedanken  zu  verdrängen.  Ricardo  hatte  den  Eindruck  von  einem  Mann,  der  sich  mit  einem  wichtigen  Dokument  beschäftigte  und  es  in  ein  Schubfach  in  seinem  Schreibtisch weglegte. „Lassen Sie uns die Garage sehen!“  Sie folgten der Straße zwischen den Büschen, bis eine Biegung ihnen die Garage  mit offenen Türen zeigte.  „Die Türen wurden unversperrt vorgefunden?“  „Genauso wie Sie es sehen.“  Hanaud  nickte.  Er  sprach  wieder  mit  Servettaz.  „Was  machten  Sie  mit  dem  Schlüssel am Dienstag?“  „Ich  gab  ihn  Hélène  Vauquier,  Monsieur,  nachdem  ich  die  Garage  absperrte.  Und sie hängte ihn auf einen Nagel in der Küche.“  „Ich verstehe“, sagte Hanaud. „So hätte ihn jeder letzte Nacht finden können?“  „Ja, Monsieur ‐ wenn man wüsste, wo man danach sucht.“  Hinten in der Garage stand eine Reihe von Benzinkanister an der Ziegelwand.  „Wurde Benzin genommen?“, fragte Hanaud.  „Ja, Monsieur; es gab sehr wenig Benzin in dem Wagen, als ich fortfuhr. Mehr  wurde  genommen,  aber  es  wurde  aus  den  mittleren  Kanistern  genommen  ‐  diesen.“ Und er berührte die Kanister.  „Ich verstehe“, sagte Hanaud und er hob nachdenklich seine Augenbrauen. Der  Commissaire bewegte sich ungeduldig.  „Von der Mitte oder vom Ende ‐ was spielt es für eine Rolle?“, rief er aus. „Das  Benzin wurde genommen.“  Hanaud jedoch entließ diesen Punkt nicht so leicht.  „Aber es ist sehr wahrscheinlich, dass es eine Rolle spielt“, sagte er freundlich.  „Zum  Beispiel,  wenn  Servettaz  keinen  Grund  gehabt  hätte,  seine  Kanister  zu  überprüfen, hätte es vielleicht einige Zeit gedauert, bevor er herausfände, dass  das Benzin genommen worden war.“    30 

„Tatsächlich,  ja“,  sagte  Servettaz.  „Ich  hätte  es  sogar  vergessen  können,  dass  ich es selbst nicht gebraucht hatte.“  „Ganz recht“, sagte Hanaud und er wandte sich an Besnard. „Ich denke, das ist  vielleicht wichtig. Ich weiß es nicht“, sagte er.  „Aber  da  der  Wagen  fort  ist“,  rief  Besnard,  „wie  konnte  der  Chauffeur  nicht  sofort nach seinen Kanistern schauen?“  Die  Frage  war  Ricardo  in  den  Sinn  gekommen,  und  er  fragte  sich,  auf  welche  Weise  Hanau  sie  beantworten  würde.  Hanaud  jedoch  hatte  nicht  vor,  sie  zu  beantworten.  Er  nahm  davon  überhaupt  keine  Notiz.  Er  tat  sie  mit  einer  vorzüglichen  Gleichgültigkeit  gegenüber  der  Meinung,  die  seine  Begleiter  von  ihm haben könnten, beiseite.  „Ah  ja“,  sagte  er  sorglos.  „Da  der  Wagen  fort  ist,  wie  Sie  sagen,  ist  dem  so.“  Und er wandte sich wieder an Servettaz.  Hanaud wandte sich dem Commissaire zu.  „Sie haben die Nummer und Beschreibung, vermute ich? Es wird außerdem gut  sein, ihn suchen zu lassen. Er ist vielleicht gesehen worden; er muss irgendwo  sein.“  Der  Commissaire  erwiderte,  dass  die  Beschreibung  schon  gedruckt  worden  war, und Hanaud überprüfte mit einem zustimmenden Nicken den Boden. Vor  der  Garage  gab  es  einen  kleinen  Steinhof,  aber  auf  seiner  Oberfläche  gab  es  keine Spur eines Fußabdrucks.  „Doch der Kies war nass“, sagte er und schüttelte seinen Kopf. „Der Mann, der  diesen Wagen nahm, nahm ihn vorsichtig.“  Er  drehte  sich  um  und  ging  mit  seinen  Augen  auf  dem  Boden  zurück.  Dann  rannte er zu der Grasgrenze zwischen dem Kies und den Büschen.  „Schauen  Sie!“,  sagte  er  zu  Wethermill;  „ein  Fuß  hat  die  Grasblätter  niedergedrückt, aber sehr  vielleicht  ‐  ja,  und  dort  wieder.  Jemand  rannte  hier  auf seinen Zehen die Grenze entlang. Ja, er war sehr vorsichtig.“  Sie  bogen  wieder  in  die  Hauptauffahrt,  und  indem  sie  ihr  ein  paar  Meter  folgten,  kamen  sie  plötzlich  zu  einem  Platz  vor  der  Villa.  Es  war  ein  kleines    31 

Spielzeugvergnügungshaus,  das  zu  einem  grünen  Rasen  mit  Blumenbeeten  übersät blickte. Es war aus gelbem Stein gebaut und war fast quadratisch in der  Form. Zwei verzierte Säulen flankierten die Tür und ein Giebeldach mit einem  Wetterhahn  überragte  es.  Für  Ricardo  schien  es  unmöglich,  dass  eine  so  gemeine und unheilvolle Tragödie innerhalb seiner Wände während der letzten  zwölf  Stunden  stattgefunden  hatte.  Hier  und  dort  waren  die  grünen  Außenfensterläden  geschlossen;  hier  und  dort  standen  die  Fenster  offen,  um  Luft  und  Licht  hereinzulassen.  Auf  jeder  Seite  der  Tür  gab  es  ein  Fenster,  das  die  Diele  erleuchtete,  die  groß  war;  hinter  diesen  Fenstern  wiederum  gab  es  auf  jeder  Seite  Glastüren,  die  sich  zum  Grundstück  öffneten  und  von  den  gewöhnlichen  grünen  vergitterten  Holzfensterläden  geschützt  wurden.  Diese  Glastüren  öffneten  sich  in  die  rechteckigen  Zimmer,  die  zur  Rückseite  des  Hauses verliefen und zusätzlich von Seitenfenstern erhellt wurden. Das Zimmer  äußerst links, als die Gruppe der Villa gegenüberstand, war das Esszimmer, mit  der  Küche  dahinter;  das  Zimmer  rechts  war  der  Salon,  in  dem  der  Mord  begangen  worden  war.  Vor  der  Glastür  zu  diesem  Zimmer  erstreckte  sich  ein  Streifen  von  dem,  was  einst  Gras  gewesen  war,  zu  der  Kiesauffahrt.  Aber  das  Gras war durch ständigen Gebrauch abgetreten worden und die schwarze Erde  zeigte sich durch. Dieser Streifen war ungefähr drei Meter breit, und als sie sich  näherten,  sahen  sie  sogar  in  einer  Entfernung,  dass  er  seit  dem  Regen  von  letzter Nacht niedergetrampelt worden war.  „Wir werden zuerst um das Haus herumgehen“, sagte Hanaud und bog entlang  der Seite der Villa ab und ging in die Richtung der Straße. Da waren vier Fenster  direkt über seinem Kopf, von denen drei den Salon erhellten und das vierte ein  Schreibzimmer dahinter. Unter diesen Fenstern gab es kein Durcheinander auf  dem  Boden  und  eine  sorgfältige  Ermittlung  zeigte  schlüssig,  dass  der  einzige  benutzte Eingang die Glastür des Salons gewesen war, der zur Auffahrt blickte.  Zu  dieser  Stelle  kehrten  sie  dann  zurück.  Es  gab  drei  Gruppen  von  Fußspuren  auf  dem  Erdboden.  Eine  Gruppe  lief  in  einem  bestimmten  Bogen  von  der  Auffahrt zu der Seite der Tür und überquerte die anderen nicht.  „Das“, sagte Hanaus, „sind die Fußabdrücke von meinem intelligenten Freund,  Perrichet, der vorsichtig war, den Boden nicht in Unordnung zu bringen.“  Perrichet  strahlte  über  sein  rosiges  Gesicht  und  Besnard  nickte  ihm  mit  herablassender Zustimmung zu.    32 

„Aber  ich  wünsche,  M.  le  Commissaire“  ‐  und  Hanaud  zeigte  auf  verwischte  Abdrücke  ‐  „dass  Ihre  anderen  Polizeibeamten  so  intelligent  gewesen  wären.  Schauen  Sie!  Diese  verlaufen  von  der  Glastür  zur  Auffahrt,  und  trotz  all  dem  Nutzen,  den  sie  für  uns  gewesen  wären,  hätte  eine  Egge  darübergezogen  werden können.“  Besnard richtete sich auf.  „Nicht  einer  meiner  Beamten  hat  das  Zimmer  durch  diese  Tür  betreten.  Die  striktesten  Befehle  waren  gegeben  und  befolgt  worden.  Der  Boden,  wie  Sie  sehen, ist der Boden, wie er um zwölf Uhr letzte Nacht war.“  Hanauds Gesicht wurde nachdenklich.  „Ist das so?“, sagte er, als er sich bückte, um die zweite Gruppe von Abdrücken  zu überprüfen. Sie waren rechts von der Tür. „Eine Frau und ein Mann“, sagte  er. „Aber es sind eher bloße Hinweise als Abdrücke. Man möchte fast denken ‐"  Er  erhob  sich,  ohne  seinen  Satz  zu  beenden,  und  er  wandte  sich  der  dritten  Gruppe zu und ein zufriedener Blick schimmerte auf seinem Gesicht. „Ah! Hier  ist etwas Interessanteres“, sagte er.  Es  gab  nur  drei  Eindrücke,  und  wohingegen  die  verwischten  Spuren  auf  der  Seite  waren,  zeigten  diese  drei  direkt  von  der  Mitte  der  Glastüren  zu  der  Auffahrt.  Sie  waren  genau  abgegrenzt  und  alle  drei  waren  die  Eindrücke,  die  von dem kleinen, gebogenen, hochhackigen Schuh einer Frau gemacht wurden.  Die Position der Abdrücke war auf den ersten Blick ein wenig eigentümlich. Das  war einer einen guten Meter vom Fenster entfernt, der Eindruck eines rechten  Fußes,  und  der  Abdruck  der  Sohle  des  Schuhs  war  deutlicher  als  der  des  Absatzes.  Der  zweite,  der  Eindruck  des  linken  Fußes,  war  nicht  ganz  so  weit  vom ersten entfernt wie der erste vom Fenster, und hier wieder war der Absatz  leichter  abgegrenzt.  Aber  da  war  dieser  Unterschied  ‐  der  Abdruck  der  Zehe,  der  im  ersten  Fall  gespitzt  war,  war  in  diesem  breiter  und  etwas  verwischt.  Dicht  neben  dem  rechten  Fuß  war  er  wieder  sichtbar;  nun  war  jetzt  der  schmale Absatz deutlicher umgrenzt als der Fußballen. Er war tatsächlich einen  Zentimeter  in  den  weichen  Boden  eingesunken.  Es  gab  keine  weiteren  Eindrücke. Tatsächlich waren diese zwei nicht bloß dicht beisammen, sie waren  nahe zum Kies der Auffahrt und genau auf der Grenze des Grases. 

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Hanaud  blickte  nachdenklich  auf  die  Abdrücke.  Dann  wandte  er  sich  an  den  Commissaire.  „Gibt es Schuhe in dem Haus, die zu diesen Abdrücken passen?“  „Ja.  Wir  haben  die  Schuhe  von  allen  Frauen  probiert  ‐  Célie  Harland,  das  Dienstmädchen und sogar Mme. Dauvray. Die Einzigen, die überhaupt passen,  sind die aus Célie Harlands Schlafzimmer.“  Er rief einem Polizeibeamten zu, der in der Auffahrt stand, und ein Paar graue  Wildlederschuhe wurden ihm aus der Diele gebracht.  „Sehen  Sie,  M.  Hanaud,  es  ist  ein  hübscher  kleiner  Fuß,  der  diese  deutlichen  Abdrücke machte“, sagte er mit einem Lächeln; „ein gebogener und schlanker  Fuß. Mme. Dauvrays Fuß ist kurz und plump, der des Mädchens breit und flach.  Weder  Mme.  Dauvray  noch  Hélène  Vauquier  könnten  diese  Schuhe  getragen  haben.  Es  lag  einer  hier  und  einer  dort  auf  dem  Boden  von  Célie  Harlands  Zimmer,  als  ob  sie  sie  in  Eile  hinuntergetreten  hätte.  Sie  sind  fast  neu,  sehen  Sie. Sie sind vielleicht einmal getragen worden, nicht mehr, und sie passen mit  absoluter  Genauigkeit  in  diese  Fußabdrücke,  außer  bei  der  Zehe  von  diesem  zweiten.“  Hanaud  nahm  die  Schuhe,  und  indem  er  sich  hinkniete,  legte  er  einen  nach  dem  anderen  über  die  Eindrücke.  Für  Ricardo  war  es  außergewöhnlich,  wie  genau sie die Abdrücke abdeckten und die Eindrücke ausfüllten.  „Ich würde sagen“, sagte der Commissaire, „dass Célie Harland fortging und ein  neues  Paar  Schuhe  trug,  die  genau  auf  demselben  Leisten  wie  diese  gemacht  wurden.“  Wie diese, die sie sorglos auf dem Fußboden ihres Zimmers hatte liegen lassen,  damit  es  die  erste  Person  bemerkte,  dachte  Ricardo!  Es  schien,  als  ob  das  Mädchen  verrückt  geworden  war,  die  Beweislast  gegen  sie  so  schwer  wie  möglich  zu  richten.  Doch  trotzdem  war  es  durch  Unachtsamkeit  der  kleinen  Details,  so  unbedeutend  in  dem  Augenblick  des  Verbrechens,  so  schrecklich  aufschlussreich  am  nächsten  Tag,  dass  Schuld  im  Allgemeinen  vor  Augen  geführt wurde.  Hanaud stand auf und reichte die Schuhe zurück an den Polizeibeamten. 

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„Ja“, sagte er, „so scheint es. Der Schuhmacher kann uns hier helfen. Ich sehe,  dass die Schuhe in Aix gemacht wurden.“  Besnard  blickte  auf  den  Namen,  der  in  goldenen  Buchstaben  auf  dem  Futterstoff geprägt war.  „Ich werde Nachfragen anstellen lassen“, sagte er.  Hanaud  nickte,  nahm  ein  Maßband  aus  seiner  Tasche  und  maß  den  Boden  zwischen  dem  Fenster  und  dem  ersten  Fußabdruck  und  zwischen  dem  ersten  Fußabdruck und den anderen zwei.  „Wie groß ist Mlle. Célie?“, fragte er und er richtete die Frage an Wethermill. Es  berührte  Ricardo  als  eines  der  merkwürdigsten  Details  in  dieser  ganzen  merkwürdigen  Angelegenheit,  dass  der  Kriminalbeamte  mit  Zuversicht  nach  Informationen fragte, die helfen könnten, Celia Harland auf die Guillotine von  dem Mann, der sein Glück auf ihre Unschuld setzte, zu bringen.  „Ungefähr eins siebzig“, antwortete er.  Hanaud  steckte  sein  Maßband  wieder  in  seine  Tasche.  Er  wandte  sich  mit  einem ernsten Gesicht an Wethermill.  „Ich warnte Sie ehrlich, nicht wahr?“, sagte er.  Wethermills weißes Gesicht zuckte.  „Ja“,  sagte  er.  „Ich  habe  keine  Angst.“  Aber  da  war  mehr  Angst  in  seiner  Stimme als vorher.  Hanaud zeigte ernst auf den Boden.  „Lesen  Sie  die  Geschichte,  die  diese  Fußabdrücke  in  der  Erde  dort  schreiben.  Ein junges und aktives Mädchen in ungefähr der Größe von Mlle. Célie, und das  ein  neues  Paar  von  Mlle.  Célies  Schuhe  trägt,  springt  aus  diesem  Zimmer,  wo  der Mord begangen wurde, wo die Leiche der ermordeten Frau liegt. Sie rennt.  Sie trägt ein langes Kleid. Bei dem zweiten Schritt verfängt sich der Saum unter  der  Spitze  ihres  Schuhs.  Sie  stolpert.  Um  sie  vor  dem  Hinfallen  zu  bewahren,  bringt  sie  den  anderen  Fuß  scharf  hinauf  und  stampft  den  Absatz  hinunter  in  den Boden. Sie erlangt ihr Gleichgewicht wieder. Sie geht weiter zur Auffahrt.  Es ist wahr, dass  der  Kies hier hart  ist  und  keinen  Abdruck  annimmt,  aber  Sie    35 

werden  sehen,  dass  etwas  von  der  Erde,  die  sich  an  den  Schuhen  angehaftet  hat,  abgefallen  ist.  Sie  steigt  in  den  Wagen  mit  dem  Mann  und  der  anderen  Frau und fährt davon ‐ irgendwann zwischen elf und zwölf.“  „Zwischen elf und zwölf? Ist das sicher?“, fragte Besnard.  „Sicher“, erwiderte Hanaud. „Das Tor ist um elf offen und Perrichet schloss es.  Es ist um zwölf wieder offen. Daher waren die Mörder nicht vor elf gegangen.  Nein,  das  Tor  war  für  sie  offen,  um  zu  fahren,  aber  sie  waren  nicht  gefahren.  Warum sollte das Tor sonst wieder um Mitternacht offen sein?“  Besnard  nickte  beipflichtend  und  plötzlich  ging  Perrichet  vorwärts,  mit  Augen  voller Entsetzen.  „Dann, als ich das erste Mal das Tor schloss“, rief er, „und in den Garten kam  und hinauf zu dem Haus, waren sie hier ‐ in diesem Zimmer? Oh mein Gott!“ Er  starrte mit offenem Mund auf das Fenster.  „Ich befürchte, mein Freund, das ist so“, sagte Hanaud ernst.  „Aber ich klopfte an die Holztür, ich probierte die Verriegelung; und sie waren  drinnen  ‐  in  der  Dunkelheit  drinnen  und  hielten  ihren  Atem  keine  drei  Meter  von mir an.“  Er stand erstarrt dort.  „Das werden wir sehen“, sagte Hanaud.  Er  schritt  in  Perrichets  Fußabdrücken  zur  Türschwelle  des  Zimmers.  Er  untersuchte  die  grünen  Holztüren,  die  sich  nach  außen  öffneten,  und  die  Glastüren,  die  sich  nach  inne  öffneten,  wobei  er  eine  Lupe  aus  seiner  Tasche  nahm. Er rief Besnard an seine Seite.  „Sehen Sie!“, sagte er und zeigte zu dem Holzwerk.  „Fingerabdrücke?“, fragte Besnard begierig.  „Ja;  von  Händen  in  Handschuhen“,  entgegnete  Hanaud.  „Wir  werden  von  diesen  Abdrücken  nichts  erfahren,  außer  dass  die  Meuchelmörder  ihr  Handwerk kannten.“ 

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Dann bückte er sich zu der Türschwelle hinunter, einige Spuren waren sichtbar.  Er erhob sich mit einer resignierenden Geste.  „Gummischuhe“,  sagte  er  und  so  schritt  er  in  das  Zimmer,  gefolgt  von  Wethermill und den anderen. Sie befanden sich in einer kleinen Nische, die mit  weiß  gestrichenem  Holz  verkleidet  und  hier  und  dort  fein  in  Blumenfestons  geschnitzt  waren.  Die  Nische  endete  in  einem  Bogen,  gestützt  von  zwei  schlanken Säulen, und auf der inneren Seite des Bogens hingen dicke Vorhänge  aus rosaroter Seide. Diese waren sorglos zurückgezogen und durch die Öffnung  dazwischen  blickte  die  Gruppe  hinunter  auf  die  Länge  des  Zimmers  darunter.  Sie gingen hindurch.   

 

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Kapitel V   Im Salon    Julius Ricardo schob die Vorhänge mit einem Schauer der Erregung zur Seite. Er  fand  sich  in  einem  kleinen  rechteckigen  Zimmer  stehen,  das  hübsch,  sogar  erlesen  eingerichtet  war.  Links  von  ihm,  dicht  bei  der  Nische,  war  ein  kleiner  Kamin  mit  der  Asche  des  ausgebrannten  Feuers  im  Feuerrost.  Hinter  dem  Kamin  stand  ein  langes  Sofa,  mit  rosarotem  Damast  bedeckt,  mit  einem  zerdrückten Kissen an jedem Ende, ungefähr siebzig Zentimeter von der Wand  entfernt, und hinter dem Sofa öffnete sich die Tür des Zimmers auf die Diele.  Am Ende war ein langer Spiegel in die Paneele eingelassen und ein Schreibtisch  stand bei dem Spiegel. Rechts waren drei Fenster und zwischen den zwei, die  am  nahesten  zu  Mr.  Ricardo  waren,  war  der  Schalter  des  elektrischen  Lichts.  Ein  Kronleuchter  hing  von  der  Decke,  eine  elektrische  Lampe  stand  auf  dem  Schreibtisch,  zwei  elektrische  Kerzen  auf  dem  Kaminsims.  Ein  runder  Satinholztisch stand unter dem Fenster mit drei Stühlen rundherum, von denen  einer  umgeworfen  war,  einer  mit  seiner  Rückenlehne  zu  dem  elektrischen  Schalter und der dritte auf der gegenüberliegenden Seite stand  Ricardo  konnte  kaum  glauben,  dass  er  tatsächlich  auf  der  Stelle  stand,  wo  innerhalb  von  zwölf  Stunden  eine  grausame  und  unheimliche  Tragödie  stattgefunden hatte. Es gab eine kleine Unordnung. Die drei Fenster zu seiner  Rechten zeigten ihm den blauen von der Sonne erleuchtete Himmel und einen  flüchtigen Blick auf Blumen und Bäume; hinter ihm standen die Glastüren zum  Rasen  auf,  wo  Vögel  fröhlich  zwitscherten  und  die  Bäume  vom  Sommer  murmelten. Aber er sah Hanaud schnell von Stelle zu Stelle schreiten, mit einer  außergewöhnlichen  Leichtigkeit  des  Schritts  für  einen  so  großen  Mann,  der  offensichtlich  in  Gedanken  versunken,  offensichtlich  hier  und  dort  einige  Details las, einen Brauch der Bewohner dieses Zimmers.  Ricardo lehnte sich mit sorgfältiger Kunstfertigkeit an die Wand.  „Nun, was sagt mir dieses Zimmer?“, fragte er bedeutsam. Niemand schenkte  der  Frage  die geringste Beachtung,  und  es  war  ebenso  gut.  Denn  das  Zimmer  hatte  ihm  sehr  wenig  Informationen  zu  geben.  Er  ließ  seine  Augen  über  die  weißen Louis XVI‐Möbel, die weißen Paneele der Wand, den polierten Boden,  die rosaroten Vorhänge gleiten. Sogar das zarte Flechtwerk der Decke entging    38 

seinem  prüfenden  Blick  nicht.  Doch  sah  er  nichts,  was  ihm  half,  außer  einen  umgestoßenen  Stuhl  und  zwei  zerdrückte  Kissen  auf  einem  Sofa.  Es  war  sehr  ärgerlich,  umso  ärgerlicher,  weil  M.  Hanaud  so  ungewöhnlich  geschäftig  war.  Hanaud blickte sorgfältig auf das lange Sofa und die zerdrückten Kissen und er  holte  sein  Maßband  heraus  und  maß  die  Entfernung  zwischen  dem  Kissen  an  einem Ende und dem Kissen am anderen. Er überprüfte den Tisch, er maß die  Entfernung  zwischen  den  Stühlen.  Er  kam  zu  dem  Kamin  und  rechte  in  der  Asche  des  ausgebrannten  Feuers.  Aber  Ricardo  bemerkte  eine  einzigartige  Sache. Inmitten seiner Suche streiften seine Augen immer zurück zu dem Sofa,  und immer mit einem äußerst verwirrten Blick, als ob er dort etwas läse, aber  etwas, das er nicht erklären konnte. Schließlich ging er zurück zu ihm; er zog e  weiter von der Wand fort, und plötzlich mit einem kleinen Aufschrei bückte er  sich  und  ging  auf  seine  Knie.  Als  er  aufstand,  hielt  er  einige  zerrissene  Papierstücke in seiner Hand.  Er  ging  hinüber  zu  dem  Schreibtisch  und  öffnete  den  Löschpapierblock.  Wo  er  auffiel,  waren  einige  Notizpapierblätter  und  ein  besonderes Blatt davon war halb herausgerissen. Er verglich die Stücke, die er  hielt, mit diesem zerrissenen Blatt und schien zufrieden zu sein.  Es gab ein Gestell für Notizpapier auf dem Tisch und davon nahm er eine steife  Karte.  „Holen  Sie  mir  etwas  Klebstoff  oder  Kleister,  und  schnell“,  sagte  er.  Seine  Stimme  war  schroff  geworden,  die  Höflichkeit  hatte  seine  Rede  verlassen.  Er  trug  die  Karte  und  die  Papierstücke  zu  dem  runden  Tisch.  Dort  setzte  er  sich  und mit unendlicher Geduld klebte er die Papierstücke auf die Karte, wobei er  sie wie die Stücke eines chinesischen Puzzles zusammensetzte.  Die anderen konnten über seinen Schultern die fehlenden Wörter, mit Bleistift  geschrieben,  sehen,  die  als  ein  Satz  auf  der  Karte  Form  annahmen.  Hanaud  drehte sich abrupt auf seinem Platz zu Wethermill.  „Sie haben zweifellos einen von Mlle. Célie geschriebenen Brief?“  Wethermill nahm seine Briefmappe aus seiner Tasche und einen Brief aus der  Mappe.  Er  zögerte  einen  Augenblick,  als  er  darauf  blickte,  was  geschrieben  wurde.  Die  vier  Blätter  waren  abgedeckt.  Er  faltete  die  Briefe  auf,  sodass  nur  die  zwei  inneren  Blätter  zu  sehen  waren,  und  reichte  ihn  Hanaud.  Hanaud  verglich ihn mit der Handschrift auf der Karte.    39 

„Schauen  Sie!“,  sagte  er  schließlich  und  die  drei  Männer  versammelten  sich  hinter ihm. Auf der Karte enthüllten die geklebten Fragmente einen Satz:  „Je ne sais pas.“  „,Ich weiß es nicht‘“, sagte Ricardo, „nun ist das sehr wichtig.“  Neben die Karte wurde Celias Brief an Wethermill gelegt.  „Was denken Sie?“, fragte Hanaud.  Besnard, der Polizeikommissar, beugte sich über Hanauds Schulter.  „Es gibt starke Ähnlichkeiten“, sagte er zurückhaltend.  Ricardo  hielt  Ausschau  nach  tiefen  Geheimnissen.  Ähnlichkeiten  waren  nicht  genug  für  ihn;  sie  waren  ungenügend  für  die  künstlerischen  Notwendigkeiten  der Situation.  „Beide  wurden  von  derselben  Hand  geschrieben“,  sagte  er  bestimmt;  „nur  in  dem  Satz,  der  auf  der  Karte  geschrieben  ist,  wird  die  Handschrift  sorgfältig  verstellt.“  „Ah!“,  sagte  der  Commissaire  und  beugte  sich  wieder  nach  vor.  „Hier  ist  eine  Idee! Ja, ja, es gibt starke Unterschiede.“  Ricardo blickte triumphierend.  „Ja,  es  gibt  einen  Unterschied“,  sagte  Hanaud.  „Sehen  Sie,  wie  lange  der  Aufstrich  vom  ‚p‘  ist,  wie  zittrig  er  ist!  Sehen  Sie,  wie  plötzlich  dieses  ‚s‘  abschweift, als ob eine Emotion die Hand zittern ließ. Doch dies“, und indem er  Wethermills Brief berührte, lächelte er wehmütig, „dies ist, wo die Emotion die  Feder  hätte  beeinflussen  sollen.“  Er  blickte  auf  in  Wethermills  Gesicht  und  sagte dann ruhig:  „Sie  haben  uns  keine  Meinung  gegeben,  Monsieur.  Doch  Ihre  Meinung  sollte  die Wertvollste von allen sein. Wurden diese zwei Papiere mit derselben Hand  geschrieben?“  „Ich weiß es nicht“, antwortete Wethermill.  „Und  auch  ich“,  rief  Hanaud  mit  plötzlicher  Wut,  „je  ne  sais  pas.  Ich  weiß  es  nicht.  Es  ist  vielleicht  ihre  sorglos  nachgemachte  Handschrift  sein.  Es  ist    40 

vielleicht  ihre  verstellte  Handschrift.  Es  mag  einfach  sein,  dass  sie  in  Eile  mit  angezogenen Handschuhen schrieb.“  „Es  ist  vielleicht  vor  einiger  Zeit  geschrieben  worden“,  sagte  Mr.  Ricardo,  ermutigt durch seinen Erfolg bei anderen Hinweisen.  „Nein,  das  ist  das  eine,  was  nicht  gewesen  sein  könnte“,  sagte  Hanaud.  „Schauen Sie sich im Zimmer um. Gab es ein besser gepflegtes Zimmer. Finden  Sie mir ein kleines bisschen Staub in einer Ecke, wenn Sie können! Es ist alles  sauber  wie  ein  Teller.  Jeden  Morgen,  außer  an  diesem  Morgen,  war  dieses  Zimmer gefegt und geputzt worden. Das Papier wurde gestern geschrieben und  zerrissen.“  Er  legte  die  Karte  in  einen  Umschlag,  als  er  sprach,  und  steckte  ihn  in  seine  Tasche. Dann stand er auf und ging wieder zum Sofa hinüber. Er stand an der  Seite  davon,  mit  seinen  Händen  umfasste  er  die  Aufschläge  seiner  Jacke  und  sein Gesicht war ernsthaft besorgt. Nach ein paar Augenblicken des Schweigens  für sich selbst, der Anspannung für alle anderen, die ihn beobachteten, bückte  er sich plötzlich. Langsam und mit außergewöhnlicher Vorsicht schob er seine  Hände unter das Hauptkissen und hob es sanft hoch, damit die Einbuchtungen  seiner Oberfläche nicht in Unordnung gebracht wurden. Er trug ihn hinüber zu  dem Licht des offenen Fensters. Das Kissen war mit Seide bedeckt, und als er es  in das Sonnenlicht hielt, konnte er einen kleinen braunen Fleck sehen.  Hanaud nahm seine Lupe aus seiner Tasche und beugte seinen Kopf über das  Kissen. Aber in dem Augenblick, obwohl er vorsichtig gewesen war, schwollen  die  Daunen  im  Kissen  an,  die  Falten  und  Einbuchtungen  verschwanden,  die  bedeckende Seite war glatt gespannt.  „Oh!“, rief Besnard tragisch. „Was haben Sie getan?“  Hanauds Gesicht wurde rot. Er war einer Ungeschicklichkeit schuldig ‐ sogar er.  Mr. Ricardo nahm den Faden wieder auf.  „Ja“, rief er aus, „was haben Sie getan?“  Hanaud blickte Ricardo bei dieser Dreistigkeit erstaunt an.  „Also, was habe ich getan?“, fragte er. „Kommen Sie! Sagen Sie es mir!“ 

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„Sie haben einen Beweis vernichtet“, erwiderte Ricardo eindrucksvoll.  Die tiefste Niedergeschlagenheit breitete sich sofort über Hanauds stämmigem  Gesicht aus.  „Sagen  Sie  das  nicht,  M.  Ricardo,  ich  flehe  Sie  an!“,  beschwor  er.  „Einen  Beweis! Und ich habe ihn vernichtet! Aber was für ein Beweis? Und wie habe  ich  ihn  vernichtet?  Und  zu  welchem  Geheimnis  wäre  es  ein  Beweis,  wenn  ich  ihn nicht vernichtet hätte? Und was wird aus mir werden, wenn ich zurück nach  Paris  fahre  und  in  der  Rue  de  Jerusalem  sage:  ‚Lasst  mich  die  Keller  fegen,  meine guten Freunde, denn M. Ricardo weiß, dass ich einen Beweis vernichtet  habe. Treu versprach er mir, dass er seinen Mund nicht aufmachen würde, aber  ich vernichtete einen Beweis und sein Scharfblick zwang ihn zu reden.‘“  Mr. Ricardo war an der Reihe, rot zu werden.  Hanaud drehte sich mit einem Lächeln zu Besnard.  „Es  spielt  nicht  wirklich  eine  Rolle,  ob  die  Falten  in  diesem  Kissen  bleiben“,  sagte er, „wir alle haben sie gesehen.“ Und er steckte die Lupe wieder in seine  Tasche.  Er  trug  das  Kissen zurück  und legte  es  wieder  hin.  Dann  nahm  er  das  andere,  das am Fuß des Sofas lag, und trug es wiederum zum Fenster. Dieses war auch  eingedrückt und durchfurcht, und genau an den Abdrücken war der Seidenflor  abgenutzt,  und  da  war  ein  Schlitz,  wo  er  eingeschnitten  gewesen  war.  Die  Verwirrung  auf  Hanauds  Gesicht  nahm  sehr  zu.  Er  stand  mit  dem  Kissen  in  seinen Händen, wobei er nicht länger darauf schaute, sondern hinaus durch die  Türen  auf  die  Fußabdrücke  blickte,  die  so  deutlich  umrissen  waren  ‐  die  Fußabdrücke  eines  Mädchens,  das  aus  diesem  Zimmer  gelaufen  und  in  einen  Wagen gesprungen und davongefahren war. Er schüttelte seinen Kopf, und als  er  das  Kissen  zurückgetragen  hatte,  legte  er  es  sorgfältig  hin.  Dann  stand  er  aufrecht,  blickte  sich  im  Zimmer  um,  als  ob  sogar  jetzt  er  seine  Geheimnisse  aus seiner Stille zwingen würde, und schrie mit einer plötzlichen Heftigkeit:  „Da ist etwas, Gentlemen, das ich nicht verstehe.“  Mr.  Ricardo  hörte  jemanden  neben  sich  einen  tiefen  Atemzug  machen  und  drehte  sich  um.  Wethermill  stand  an  seiner  Seite.  Eine  schwache  Farbe  war 

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zurück  in  seine  Wangen  gekommen,  seine  Augen  waren  aufmerksam  auf  Hanauds Gesicht gerichtet.  „Was denken Sie?“, fragte er, und Hanaud erwiderte schroff:  „Es  ist  nicht  meine  Angelegenheit,  Meinungen  zu  haben,  Monsieur,  meine  Angelegenheit ist, mich zu vergewissern.“  Es gab einen Punkt, und nur einen, den er jedem in diesem Zimmer versichert  hatte. Er hatte anmaßend begonnen. Es war ein schmutziges Verbrechen, leicht  verstanden.  Aber  in  diesem  Zimmer  hatte  er  etwas  gelesen,  das  ihn  beunruhigte,  das  das  schmutzige  Verbrechen  auf  eine  höhere  und  verwirrendere Ebene erhoben hatte.  „Dann hat vielleicht M. Fleuriot recht?“, fragte der Commissaire zaghaft.  Hanaud starrte ihn eine Sekunde an, dann lächelte er.  „L’affaire Dreyfus“, rief er. „Oh la, la, la! Nein, aber da ist etwas anderes.“  Was war dieses Etwas? fragte sich Ricardo. Er blickte sich noch einmal in dem  Zimmer  um.  Er  fand  seine  Antwort  nicht,  aber  er  erblickte  eine  Zierde  an  der  Wand, die die Frage aus seinem  Sinn  vertrieb.  Die  Zierde,  falls  sie  so  genannt  werden konnte, war ein gemaltes Tamburin mit  einem Haufen bunter Bänder  an  den  Rand  gebunden;  und  es  wurde  an  die  Wand  zwischen  dem  Sofa  und  dem  Kamin  ungefähr  in  der  Höhe  eines  Männerkopfes  gehängt.  Natürlich  mochte es nicht mehr sein als es zu sein schien ‐ ein ziemlich auffällig buntes  und  gewöhnliches  Spielzeug,  so  wie  eine  Frau  wie  Mme.  Dauvray  es  wahrscheinlich  wählen  würde,  um  ihre  Wände  zu  schmücken.  Aber  es  trieb  Ricardos  Gedanken  ganz  plötzlich  zu  der  Konzerthalle  in  Leamington  und  die  Apparatur  der  spiritistischen  Show.  Nach  allem,  überlegte  er,  hatte  Hanaud  nicht  alles  bemerkt,  und  als  er  die  Überlegung  anstellte,  unterbrach  Hanauds  Stimme, um ihn zu bekräftigen.  „Wir  haben  hier  alles  gesehen;  gehen  wir  nach  oben“,  sagte  er.  „Wir  werden  zuerst das Zimmer von Mlle. Célie aufsuchen. Dann werden wir das Mädchen,  Hélène Vauquier, befragen.  Die  vier  Männer,  gefolgt  von  Perrichet,  gingen  durch  die  Tür  auf  die  Diele  hinaus  und  stiegen  die  Treppe  hoch.  Celias  Zimmer  war  im  Südwestflügel  der    43 

Villa,  ein  helles  und  luftiges  Zimmer,  von  dem  ein  Fenster  die  Straße  überblickte,  und  zwei  andere,  zwischen  denen  der  Toilettentisch  stand,  den  Garten überblickten. Hinter dem Zimmer führte eine Tür in ein weiß gefliestes  Badezimmer. Einige Handtücher lagen unordentlich auf dem Boden neben dem  Bad.  Im  Schlafzimmer  waren  ein  dunkelgrünes  Kleid  aus  Tussahseide  und  ein  Unterrock auf eine Kommode in der Nische eines Fensters und auf einen Stuhl  ein kleiner Haufen feine Unterwäsche und ein Paar graue Seidenstrümpfe, die  in der Färbung zu den grauen Wildlederschuhen passten, geworfen.  „Es war hier, dass Sie das Licht um halb zehn sahen?“, sagte Hanaud, indem er  sich Perrichet wandte.  „Ja, Monsieur“, erwiderte Perrichet.  „Wir  dürfen  dann  annehmen,  dass  Mlle.  Célie  zu  dieser  Zeit  ihr  Kleid  wechselte.“  Besnard blickte sich um und öffnete eine Lade hier, einen Kleiderschrank dort.  „Mlle. Célie“, sagte er mit einem Lachen, „war eine besondere junge Dame und  von  ihren  feinen  Kleidern  begeistert,  wenn  man  nach  dem  Zimmer  und  der  Ordnung  der  Schränke  urteilen  darf.  Sie  muss  ihr  Kleid  letzte  Nacht  in  ungewöhnlicher Eile gewechselt haben.“  Es war an dem ganzen Zimmer eine gewisse Schmackhaftigkeit, fast, schien es  Mr.  Ricardo,  ein  Wohlgeruch,  als  ob  das  Mädchen  etwas  von  ihrem  zarten  Selbst  aufgedrückt  hätte.  Wethermill  stand  auf  der  Türschwelle  und  beobachtete  mit  einem  mürrischen  Gesicht  die  Entweihung  dieser  Kammer  durch die Polizeibeamten.  Keine  solchen  Gefühle  jedoch  beunruhigten  Hanaud.  Er  ging  hinüber  zu  dem  Ankleideraum  und  öffnete  ein  paar  kleine  Lederkästchen,  die  Celias  Schmuck  enthielten. In ein oder zwei davon war ein wertloses Schmuckstück enthalten;  andere waren leer. Eines dieser Letztere hielt Hanaud offen in seiner Hand und  so lange, dass Besnard sich ungeduldig bewegte.  „Sie  sehen,  es  ist  leer,  Monsieur“,  sagte  er  und  plötzlich  ging  Wethermill  vorwärts in das Zimmer.  „Ja, ich sehe das“, sagte Hanaud trocken.    44 

Es war ein Kästchen, das gemacht war, um zwei lange Ohrgehänge zu enthalten  ‐  diese  Diamantohrringe  zweifellos,  die  Mr.  Ricardo  im  Garten  hatte  funkeln  sehen.  „Wollen  Monsieur  mich  sehen  lassen?“,  fragte  Wethermill  und  er  nahm  das  Kästchen  in  seine  Hände.  „Ja“,  sagte  er.  „Mlle.  Célies  Ohrgehänge“,  und  er  reichte das Kästchen mit einer nachdenklichen Miene zurück.  Es  war  das  erste  Mal,  dass  er  eine  bestimmte  Rolle  in  der  Ermittlung  übernommen  hatte.  Harry  Wethermill  hatte  selbst  Celia  diese  Ohrgehänge  geschenkt. Hanaud stellte das Kästchen wieder hin und drehte sich herum.  „Es  gibt  nichts  mehr  für  uns  hier  zu  sehen“,  sagte  er.  „Ich  vermute,  dass  niemandem erlaubt gewesen ist, das Zimmer zu betreten?“ Und er öffnete die  Tür.  „Niemand außer Hélène Vauquier“, erwiderte der Commissaire.  Ricardo  fühlte  sich  bei  einer  so  offenkundigen  Sorglosigkeit  entrüstet.  Sogar  Wethermill blickte überrascht. Hanaud schloss bloß die Tür wieder.  „Oho, das Mädchen!“, sagte er. „Dann hat sie sich erholt!“  „Sie  ist  noch  schwach“,  sagte  der  Commissaire.  „Aber  ich  dachte,  dass  es  notwendig war, dass wir sofort eine Beschreibung von dem, was Célie Harland  trug,  als  sie  das  Haus  verließ,  erlangen  sollten.  Ich  sprach  mit  M.  Fleuriot  darüber und er gab mir die Erlaubnis, Hélène Vauquier hierher zu bringen, die  alleine es uns sagen konnte. Ich brachte sie selbst hierher, bevor Sie kamen. Sie  sah die Garderobe des Mädchens durch, um zu sehen, was fehlte.  „War sie allein im Zimmer?“  „Nicht  einen  Augenblick“,  sagte  M.  Besnard  hochmütig.  „Wirklich,  Monsieur,  wir  sind  nicht  so  ignorant  in  Bezug  darauf,  wie  eine  Angelegenheit  dieser  Art  geführt  werden  sollte.  Ich  war  selbst  die  ganze  Zeit  in  dem  Zimmer,  mit  meinem Blick auf ihr.“  „Das war direkt, bevor ich kam“, sagte Hanaud. Er ging sorglos zu dem offenen  Fenster  hinüber,  das  die  Straße  überblickte,  und  indem  er  sich  hinauslehnte,  schaute  er  die  Straße  hinauf  zu  der  Ecke,  um  die  er  und  seine  Freunde 

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gekommen waren, genau, wie der Commissaire es getan hatte. Dann drehte er  sich zurück in das Zimmer.  „Was  war  der  letzte  Schrank  oder  die  letzte  Schublade,  die  Hélène  Vauquier  berührte?“, fragte er.  „Diese.“  Besnard bückte sich und zog die unterste Schublade eines Schranks heraus, der  in der Laibung des Fensters stand. Ein hellfarbenes Kleid lag unten.  „Ich sagte ihr, sie solle schnell sein“, sagte Besnard, „da ich gesehen hatte, dass  sie  kamen.  Sie  hob  das  Kleid  heraus  und  sagte,  dass  da  nichts  fehlte.  Also  brachte ich sie zurück zu ihrem Zimmer und ließ sie bei der Krankenschwester.“  Hanaud hob das leichte Kleid aus der Schublade, schüttelte es vor dem Fenster  aus,  drehte  es  herum,  schnappte  einen  Zipfel  davon  und  hielt  es  an  seine  Augen,  und  dann,  indem  er  es  schnell  zusammenfaltete,  legte  er  es  in  die  Schublade.  „Nun zeigen Sie mir die erste Schublade, die sie berührte.“ Und dieses Mal hob  er einen Unterrock heraus, und indem er ihn zum Fenster nahm, untersachte er  ihn mit größerer Sorgfalt. Als er fertig damit war, reichte er ihn Ricardo, um ihn  wegzulegen,  und  stand  für  ein  oder  zwei  Augenblicke  nachdenklich  und  in  Gedanken  versunken  da.  Ricardo  wiederum  untersuchte  den  Unterrock.  Aber  er konnte nichts Ungewöhnliches sehen. Es war ein attraktiver Unterrock, zart  mit  Fransen  und  Spitzen,  aber  er  war  kaum  eine  Sache,  um  darüber  nachdenklich  zu  werden.  Er  blickte  verwirrt  auf  und  sah,  dass  Hanaud  seine  Ermittlungen mit einem amüsierten Lächeln beobachtete.  „Wenn  M.  Ricardo  das  weggelegt  hat“,  sagte  er,  „werden  wir  hören,  was  Hélène Vauquier uns zu sagen hat.“  Er ging endlich aus der Tür, und nachdem er sie versperrt hatte, steckte er den  Schlüssel in seine Tasche.  „Hélène Vauquiers Zimmer ist, denke ich, oben“, sagte er. Und ging zur Treppe.  Aber als er es tat, schritt ein Mann in Zivil, der auf dem Treppenabsatz gewartet  hatte,  vorwärts.  Er  trug  in  seiner  Hand  ein  Stück  dünne,  starke  Peitschenschnur.    46 

„Ah,  Durette“,  rief  Besnard.  „Monsieur  Hanaud,  ich  schickte  heute  Morgen  Durette  in  die  Geschäfte  von  Aix  mit  der  Schnur,  die  wir  um  Mme.  Dauvrays  Hals geknotet fanden.“  Hanaud nährte sich schnell dem Mann.  „Gut! Entdeckten Sie etwas?“  „Ja, Monsieur“, sagte Durette. „Im Geschäft von M. Corval n der Rue du Casino  kaufte  eine  junge  Dame  in  einem  dunkelgrauen  Kleid  und  Hut  etwas  Schnur  dieser Art gestern Abend, ein paar Minuten nach neun. Es war gerade, als das  Geschäft geschlossen wurde. Ich zeigte Corval die Fotografie von Célie Harland,  die  mir  M.  le  Commissaire  aus  Mme.  Dauvrays  Zimmer  gab,  und  er  identifizierte sie als das Porträt des Mädchens, das die Schnur gekauft hatte.“  Völlige  Stille  folge  auf  Durettes  Worte.  Die  ganze  Gruppe  stand  wie  betäubte  Männer da. Niemand blickte zu Wethermill; sogar Hanaud wandte seine Augen  ab.  „Ja,  das  ist  sehr  wichtig“,  sagte  er  unbeholfen.  Er  wandte  sich  ab  und  ging,  gefolgt  von  den  anderen,  die  Treppe  zu  Schlafzimmer  von  Hélène  Vauquier  hinauf.   

 

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Kapitel VI   Hélène Vauquiers Beweis    Eine Krankenschwester öffnete die Tür. Im Zimmer lehnte  Hélène Vauquier in  einem  Stuhl  zurück.  Sie  sah  krank  aus  und  ihr  Gesicht  war  sehr  weiß.  Beim  Erscheinen  von  Hanaud,  dem  Commissaire  und  den  anderen  jedoch  stand  sie  auf. Ricardo erkannte die Rechtmäßigkeit von Hanauds Beschreibung. Sie stand  vor  ihnen  als  große  Frau  mit  harten  Gesichtszügen  von  fünfunddreißig  oder  vierzig, in einem netten schwarzen Stoffkleid, stark mit der Kraft einer Bäuerin,  achtbar und vertrauenswürdig. Sie sah aus, was sie gewesen war, das vertraute  Dienstmädchen einer älteren Frau. Auf ihrem Gesicht war nun der Anblick der  eifrigen Berufung.  „Oh, Monsieur!“, begann sie, „lassen Sie mich von hier ‐ irgendwohin ‐ gehen,  ins Gefängnis, wenn Sie wollen. Aber hier zu bleiben ‐ wo wir in vergangenen  Jahren  so  glücklich  waren  ‐  und  mit  Madame,  die  im  Zimmer  darunter  liegt.  Nein, es ist unerträglich.“  Sie sank in ihren Stuhl und Hanaud kam herüber an ihre Seite.  „Ja, ja“, sagte er mit beruhigender Stimme. „Ich kann Ihre  Gefühle verstehen,  meine  arme  Frau.  Wir  werden  Sie  nicht  hier  behalten.  Sie  haben  vielleicht  Freunde in Aix, bei denen Sie bleiben könnten?“  „Oh  ja,  Monsieur!“,  rief  Hélène  dankbar.  „Oh,  aber  ich  danke  Ihnen!  Dass  ich  heute  Nacht  hier  hätte  schlafen  sollen!  Oh,  wie  die  Furcht  davor  mich  verängstigt hat!“  „Sie hätten solche Furcht nicht haben sollen. Immerhin sind wir nicht die Gäste  letzter  Nacht“,  sagte  Hanaud  und  zog  einen  Stuhl  nahe  zu  ihr  und  tätschelte  mitfühlend ihre Hand. „Nun will ich, dass Sie diesen Gentlemen und mich alles,  was Sie von dieser schrecklichen Angelegenheit wissen, erzählen. Nehmen Sie  sich Zeit, Mademoiselle! Wir sind menschlich!“  „Aber, Monsieur, ich weiß nichts“, rief sie. „Mir wurde gesagt, dass ich, sobald  ich Mlle. Célie für die Séance angekleidet hätte, zu Bett gehen könnte.“  „Séance!“,  rief  Ricardo  erschrocken.  Das  Bild  des  Versammlungssaals  in  Leamington war wieder in seinem Kopf. Aber Hanaud wandte sich ihm zu, und    48 

obwohl  Hanauds  Gesicht  seinen  wohlwollenden  Ausdruck  behielt,  war  ein  Glitzern in seinen Augen, was das Blut in Ricardos Gesicht trieb.  „Sprachen  Sie  wieder,  M.  Ricardo?“,  fragte  der  Kriminalbeamte.  „Nein?  Ich  dachte,  es  wäre  nicht  möglich.“  Er  wandte  sich  zurück  an  Hélène  Vauquier.  „Also  übte  Mlle.  Célie  Séancen  aus.  Das  ist  sehr  merkwürdig.  Wir  werden  darüber hören. Wer weiß, was für eine Spur uns zu der Wahrheit führen mag?“  Hélène Vauquier schüttelte ihren Kopf.  „Monsieur,  es  ist  nicht  richtig,  dass  Sie  die  Wahrheit  von  mir  suchen  sollten.  Denn  bedenken  Sie  dies!  Ich  kann  nicht  mit  Gerechtigkeit  von  Mlle.  Célie  sprechen. Nein, ich kann es nicht! Ich mochte sie nicht. Ich war eifersüchtig ‐ ja,  eifersüchtig.  Monsieur,  Sie  wollen  die  Wahrheit  ‐  ich  hasste  sie!“  Und  das  Gesicht der Frau wurde rot und sie umklammerte mit ihrer Hand den Arm ihres  Stuhls. „Ja, ich hasste sie. Was konnte ich dagegen tun?“, fragte sie.  „Warum?“,  fragte  Hanaud  freundlich.  „Warum  konnten  Sie  nichts  dagegen  tun?“  Hélène  Vauquier  lehnte  sich  wieder  zurück,  ihre  Kraft  erschöpft,  und  lächelte  matt.  „Ich werde es Ihnen sagen. Aber merken Sie sich, es ist eine Frau, die mit Ihnen  spricht,  und  Dinge,  die  Sie  für  albern  und  trivial  halten  werden,  bedeuten  für  Sie  sehr  viel.  Da  war  ein  Abend  letzten  Juni  ‐  nur  letzten  Juni!  Man  denke  daran!  Vor  so  wenig  Zeit  gab  es  keine  Mlle.  Célie  ...“,  und  als  Hanaud  seine  Hand  hob,  sagte  sie  eilig.  „Ja,  ja;  ich  werde  mich  beherrschen.  Aber  jetzt  an  Mme. Dauvray zu denken!“  Und daraufhin platzte sie mit ihrer Geschichte heraus und erklärte Mr. Ricardo  die  Frage,  die  ihn  so  verwirrt  hatte,  wie  ein  Mädchen  mit  so  viel  hervorragenden Eigenschaften wie Celia Harland dazu kam, bei einer Frau von  einem so allgemeinen Typ wie Mme. Dauvray zu leben.  „Also, eines Abends im Juni“, sagte Hélène Vauquier, „ging Madame mit einer  Gesellschaft  zum  Abendessen  in  das  Abbaye  Restaurant  in  Montmartre.  Und  sie brachte zum ersten Mal Mlle. Célie nach Hause. Aber Sie hätten sie sehen  sollen! Sie hatte einen kleinen karierten Rock und einen Mantel an, der zerfiel,  und  sie  war  ausgehungert  ‐  ja,  ausgehungert.  Madame  erzählte  mir  die    49 

Geschichte an diesem Abend,  als  ich  sie  entkleidete. Mlle.  Célie  war  dort  und  tanzte  inmitten  der  Tische für ein  Abendessen  mit  allen,  die  freundlich  genug  waren, mit ihr zu tanzen.“  Der  Hohn  ihrer  Stimme  klang  durch  den  Raum.  Sie  war  die  unbeugsame,  achtbare Bauersfrau, die ihre Verachtung heraussprach. Und Wethermill muss  zuhören. Ricardo wagte nicht, ihn anzublicken.  „Aber kaum jemand wollte mit ihr in ihren Lumpen tanzen, und niemand wollte  ihr  zu  essen  geben,  außer  Madame.  Madame  tat  es.  Madame  hörte  ihrer  Geschichte über Hunger und Kummer zu. Madame glaubte ihr und brachte sie  nach Hause. Madame war so freundlich, so sorglos in ihrer Freundlichkeit. Und  nun  liegt  sie  ermordet  als  Belohnung  da!“  Ein  hysterisches  Schluchzen  unterbrach  die  Äußerungen  der  Frau  und  Gesicht  begann  zu  arbeiten,  ihre  Hände zu zucken.  „Kommen  Sie,  kommen  Sie!“,  sagte  Hanaud  freundlich,  „beruhigen  Sie  sich,  Mademoiselle!“  Hélène  Vauquier  hielt  für  ein  oder  zwei  Augenblicke  inne,  ihre  Fassung  wiederzuerlangen.  „Ich  bitte  um  Verzeihung,  Monsieur,  aber  ich  bin  so  lange  bei  Madame  gewesen  ‐  oh,  die  arme  Frau!  Ja,  ja,  ich  werde  mich  beruhigen.  Also, Madame brachte sie nach Hause und in einer Woche war nichts zu gut für  Mlle.  Célie.  Madame  war  wie  ein  Kind.  Immer  wurde  sie  betrogen  und  ihr  wurde  etwas  aufgezwungen.  Niemals  lernte  Sie  Besonnenheit.  Aber  niemand  machte  so  schnell  den  Weg  zu  Madames  Herz  wie  Mlle.  Célie.  Mademoiselle  muss  bei  ihr  wohnen.  Mademoiselle  muss  von  den  ersten  Modisten  eingekleidet werden.  Mademoiselle  muss  Spitzenunterröcke  und  die  weichste  Unterwäsche,  lange  weiße  Handschuhe  und  hübsche  Bänder  für  ihr  Haar  und  Hüte  von  Caroline  Réboux  zu  zwölfhundert  Francs  haben.  Und  Madames  Dienstmädchen  muss  sie  bedienen  und  sie  mit  all  diesen  exquisiten  Sachen  herausputzen. Pah!“  Vauquier  saß  aufrecht  in  ihrem  Stuhl,  heftig,  fast  hasserfüllt  vor  Wut.  Sie  sah  auf die Gesellschaft und zuckte mit ihren Achseln.  „Ich sagte Ihnen,  dass Sie  nicht  zu  mir  kommen  sollten!“,  sagte  sie.  „Ich  kann  nicht  unparteiisch  sprechen,  oder  sogar  freundlich  von  Mademoiselle.  Bedenken Sie! Seit Jahren bin ich mehr als Madams Dienstmädchen gewesen ‐    50 

ihre Freundin; ja, sie war liebenswürdig genug, mich so zu nennen. Sie redete  mit mir über alles, zog mich bei allem zurate, nahm mich überallhin mit. Dann  bringt  sie  um  zwei  Uhr  morgens  ein  junges  Mädchen  mit  einem  frischen,  hübschen Gesicht aus einem Montmartre‐Restaurant nach Hause, und in einer  Woche  bin  ich  überhaupt  nichts  ‐  oh,  außer  nichts  ‐  und  Mademoiselle  ist  Königin.“  „Ja,  es  ist  ganz  natürlich“,  sagte  Hanaud  mitfühlend.  „Sie  wären  nicht  menschlich gewesen, Mademoiselle, wenn Sie nicht Zorn gefühlt hätten. Aber  erzählen Sie uns offen über diese Séancen. Wie begannen sie?“  „Oh, Monsieur“, antwortete Vauquier, „es war nicht schwierig, sie zu beginnen.  Mme.  Dauvray  hatte  eine  Leidenschaft  für  Wahrsager  und  Gauner  dieser  Art.  Jeder  mit  einem  Kartenspiel  und  Unsinn  über  eine  gefährliche  Frau  mit  schwarzem  Haar  oder  einem  Mann  mit  einem  Hinken  ‐  Monsieur  kennt  die  Geschichten,  die  sie  in  matt  erleuchteten  Räumen  aneinanderreihen,  um  die  Leichtgläubigen  zu  betrügen  ‐  jeder  hätte  aus  Madames  Aberglauben  ernten  können. Aber Monsieur kennt den Typ.“  „Tatsächlich tue ich das“, sagte Hanaud mit einem Lachen.  „Also,  nachdem  Mademoiselle  drei  Wochen  bei  uns  gewesen  war,  sagte  sie  eines Morgens zu mir, als ich sie frisierte, dass es schade wäre, dass Madame  immer  zu  Wahrsagern  rannte,  dass  sie  selbst  etwas  Beeindruckenderes  und  Bemerkenswerteres  könne,  und  dass,  wenn  ich  ihr  nur  helfen  würde,  wir  Madame  vor  ihren  Klauen  retten  könnten.  Sir,  ich  dachte  nicht,  was  für  eine  Macht ich in Mlle. Célies Hände legte, oder ich hätte sicher abgelehnt. Und ich  wünschte  nicht,  mit  Mlle.  Célie  zu  streiten;  daher  stimmte  ich  zum  einen  zu,  und sobald ich zugestimmt hatte, konnte ich hinterher niemals ablehnen, denn  wenn  ich  es  hätte,  hätte  Mademoiselle  eine  feine  Ausrede  über  den  psychischen Einfluss gemacht, nicht en rapport zu sein, und  hätte mich in der  Zwischenzeit  fortgeschickt.  Wenn  ich  die  Wahrheit  gegenüber  Madame  zugegeben  hätte,  wäre  sie  so  wütend  gewesen,  dass  ich  ein  Teil  war,  sie  reinzulegen, dass ich wiederum meine Stelle verloren hätte. Und so gingen die  Séancen weiter.“ 

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„Ja“,  sagte  Hanaud.  „Ich  verstehe,  dass  Ihre  Position  sehr  schwierig  war.  Wir  werden, denke ich“, und er wandte sich zuversichtlich um Bekräftigung seiner  Worte an den Commissaire, „nicht geneigt sein, Sie zu tadeln.“  „Gewiss  nicht“,  sagte  der  Commissaire.  „Immerhin  ist  das  Leben  nicht  so  leicht.“  „So  also  begannen  die  Séancen“,  sagte  Hanaud  und  lehnte  sich  mit  einem  scharfen  Interesse  nach  vor.  „Das  ist  eine  merkwürdige  und  eigenartige  Geschichte,  die  Sie  mir  erzählen,  Mlle.  Vauquier.  Nun,  wie  wurden  sie  abgehalten?  Wie  assistierten  Sie?  Was  tat  Mlle.  Célie?  Im  Dunkeln  auf  die  Tische  klopfen  und  Tamburine  rasseln,  wie  das  eine  mit  den  Bändern,  das  an  der Wand des Salons hängt?“  Da  war  eine  sanfte  und  einladende  Ironie  in  Hanauds  Ton.  Mr.  Ricardo  war  enttäuscht.  Hanaud  hatte  das  Tamburin  nach  allem  nicht  übersehen.  Ohne  Ricardos  Grund,  es  zu  bemerken,  hatte  er  es  nichtsdestoweniger  betrachtet  und sich eingeprägt.  „Also?“, fragte er.  „Oh,  Monsieur,  die  Tamburine  und  das  Klopfen  auf  dem  Tisch!“,  rief  Hélène.  „Das  war  nichts  ‐  oh,  aber  überhaupt  nichts.  Mademoiselle  Célie  ließ  Geister  erscheinen und sprechen!“  „Wirklich!  Und  Sie  wurde  nicht  überführt!  Aber  Mlle.  Célie  muss  ein  bemerkenswert kluges Mädchen gewesen sein.“  „Oh,  sie  war  von  einer  Gewandtheit,  die  erstaunlich  war.  Manchmal  waren  Madame  und  ich  allein.  Manchmal  waren  da  andere,  die  Madame  in  ihrem  Stolz  eingeladen  hatte.  Denn  sie  war  sehr  stolz,  Monsieur,  dass  ihre  Gesellschafterin  sie  mit  den  Geistern  von  toten  Menschen  bekannt  machen  konnte.  Aber  niemals  wurde  Mlle.  Célie  überführt.  Sie  erzählte  mir,  dass  sie  viele  Jahre,  sogar,  als  sie  noch  ein  Kind  war,  durch  England  gereist  war  und  diese Vorstellungen gab.“  „Oho!“, sagte Hanaud und er wandte sich an Wethermill. „Wussten Sie das?“,  fragte er auf Englisch.  „Wusste ich nicht“, sagte er. „Ich weiß es jetzt nicht.“    52 

Hanaud schüttelte seinen Kopf.  „Für mich scheint diese Geschichte nicht erfunden zu sein“, erwiderte er. Und  dann  sprach  er  wieder  auf  Französisch  zu  Hélène  Vauquier.  „Also,  fahren  Sie  fort,  Mademoiselle!  Nehmen  wir  an,  die  Gesellschaft  ist  für  unsere  Séance  versammelt.“  „Dann,  Mlle.  Célie  mit  einem  langen  Kleid  aus  schwarzem  Samt,  das  ihre  weißen  Arme  und  Schultern  gut  abhob  ‐  oh,  Mademoiselle  vergaß  diese  Kleinigkeiten  nicht“,  unterbrach  Hélène  Vauquier  ihre  Geschichte,  mit  einer  Rückkehr  ihrer  Bitterkeit,  zu  interpolieren  ‐  „Mademoiselle  segelte  in  das  Zimmer mit ihrer Samtschleppe, die hinter ihr herwallte, und vielleicht für eine  kleine  Weile  sagte  sie,  dass  eine  Macht  gegen  sie  arbeitete  und  sie  saß  schweigend in einem Stuhl, während Madame Sie mit offenen Augen anstarrte.  Endlich sagte Mademoiselle, dass die Mächte günstig seien und die Geister sich  heute Nacht  manifestieren  würden.  Dann  wurde  sie  in  einen  Schrank  gesetzt,  vielleicht  mit  einer  Schnur  über  die  Tür  draußen  gebunden  ‐  Sie  werden  verstehen, dass es meine Angelegenheit war, mich um die Schnur zu kümmern  ‐ und die Lichter wurden runtergedreht oder vielleicht ganz ausgeschaltet. Oder  ein  anderes  Mal  saßen  wir  und  hielten  unsere  Hände  um  einen  Tisch  herum,  Mlle.  Célie  zwischen  Mme.  Dauvray  und  mir.  Aber  in  diesem  Fall  wurden  die  Lichter  zuerst  abgedreht  und  es  war  wirklich  meine  Hand,  die  die  von  Mme  Dauvray  hielt.  Und  ob  es  der  Schrank  oder  die  Stühle  waren,  in  einem  Augenblick  schlich  Mademoiselle  schweigend  in  dem  Zimmer  in  einem  Paar  Pantoffeln mit weicher Sohle ohne Absätze herum, die sie trug, damit sie nicht  gehört  wurde,  und  Tamburine  wurden  gerasselt,  wie  Sie  sagten,  und  Finger  berührten  die  Stirn  und  den  Hals  und  merkwürdige  Stimmen  ertönten  aus  Ecken des Zimmers und trübe Erscheinungen tauchten auf ‐ die Geister großer  Damen  der  Vergangenheit,  Mme.  de  Medici  ‐  ich  erinnere  mich  nicht  an  alle  Namen, und sehr wahrscheinlich spreche ich sie nicht richtig aus. Dann hörten  die Stimmen auf und die Lichter wurden aufgedreht und Mlle. Célie fand man  in  Trance  genau  an  derselben  Stelle  und  in  derselben  Haltung,  wie  sie  es  gewesen war, als die Lichter abgedreht wurden. Stellen Sie sich, Messieurs, die  Wirkung  solcher  Séancen  auf  eine  Frau  wie  Mme.  Dauvray  vor.  Sie  waren  für  sie  gemacht.  Sie  glaubte  bedingungslos  daran.  Die  Worte  der  großen  Damen  aus der Vergangenheit ‐ sie erinnerte sich daran und wiederholte sie und war  sehr stolz, dass so große Damen auf die Welt gekommen waren, nur  um ihr  ‐    53 

Mme. Dauvray ‐ über ihr Leben zu erzählen. Sie hätte den ganzen Tag Séancen  gehabt, aber Mlle. Célie wandte ein, dass sie am Ende davon erschöpft war ‐ es  wird  Ihnen  sehr  absurd  und  lächerlich  vorkommen,  Gentlemen,  aber  Sie  müssen  sich  erinnern,  was  Mme.  Dauvray  war  ‐  zum  Beispiel  hatte  Mme.  Dauvray  besonders  Angst  davor,  mit  dem  Geist  von  Mme.  de  Montespan  zu  sprechen.  Ja,  ja!  Sie  hatte  alle  Memoiren  über  diese  Dame  gelesen.  Sehr  wahrscheinlich hatte Mlle. Célie den Floh in Mme. Dauvrays Ohr gesetzt, denn  Madame  war  nicht  gebildet.  Aber  sie  schmachtete  danach,  die  Stimme  der  berühmten Frau zu hören und einen flüchtigen Blick auf ihr Gesicht zu werfen.  Also, sie war nie befriedigt. Immer hoffte sie. Immer quälte Mlle. Célie mit der  Hoffnung.  Aber  sie  befriedigte  sie  nicht.  Sie  verdarb  ihre  feinen  Angelegenheiten  nicht,  indem sie diesen Genuss zu alltäglich machte. Und sie  erlangte  ‐  wie  sollte  sie  nicht?  ‐  eine  Macht  über  Mme.  Dauvray,  die  unanfechtbar war. Die Wahrsager hatten Mme. Dauvray nichts mehr zu sagen.  Sie beglückwünschte sich, was für ein Zufall ihr Mlle. Célie geschickt hatte. Und  nun liegt sie ermordet in ihrem Zimmer!“  Wieder brach Hélènes Stimme bei den Worten. Aber Hanaud goss ihr ein Glas  Wasser ein und hielt es an ihre Lippen. Hélène trank es begierig.  „Da, das ist besser, nicht wahr?“, sagte er.  „Ja,  Monsieur“,  sagte  Hélène  Vauquier,  wobei  sie  sich  erholte.  „Manchmal“,  fuhr sie fort, „flatterten Botschaften von den Geistern schriftlich auf den Tisch.“  „Schriftlich?“, rief Hanaud schnell aus.  „Ja; Antworten auf Fragen. Mlle. Célie hatte sie bereit. Oh, aber sie waren von  einer ganz und gar erstaunlichen Art.“  „Ich  verstehe“,  sagte  Hanaud  langsam;  und  er  fügte  hinzu:  „Aber  manchmal,  vermute  ich,  waren  die  Fragen  Fragen,  die  Mlle.  Célie  nicht  beantworten  konnte?“  „Manchmal“,  gab  Hélène  Vauquier  zu,  „wenn  Gäste  anwesend  waren.  Wenn  Mme. Dauvray alleine war ‐ also, sie war eine ignorante Frau und jede Antwort  passte. Aber es war nicht so, wenn Gäste da waren, die Mlle. Célie nicht kannte  oder  nur  geringfügig  kannte.  Diese  Gäste  stellten  vielleicht  Fragen,  um  sie  zu  prüfen, von denen sie die Antwort kannten, während Mlle. Célie es nicht tat.“    54 

„Genau“, sagte Hanaud. „Was geschah dann?“ Alle, die zuhörten, verstanden,  zu welchem Punkt Hélène Vauquier geführt wurde. Alle warteten aufmerksam  auf ihre Antwort.  Sie lächelte.  „Es war alles eins für Mlle. Célie.“  „Sie war mit einer Ausflucht aus der Schwierigkeit vorbereitet?“  „Perfekt vorbereitet.“  Hanaud blickte verwirrt.  „Mir  fällt  keine  Ausflucht  ein,  außer  einer“,  und  er  blickte  sich  um  zu  dem  Commissaire und zu Ricardo, als ob er von ihnen fragen würde, wie viele Arten  sie entdeckt hätten. „Mir fällt keine Ausflucht ein, außer dass eine schriftliche  Nachricht von dem Geist, an dem man sich wandte, herabflattern sollte“, und  Hanaud zuckte mit den Achseln, „,Ich weiß es nicht.‘“  „Oh  nein,  nein,  Monsieur“,  erwiderte  Hélène  Vauquier  bedauernd  über  Hanauds  falsche  Auffassung.  „Ich  sehe,  dass  Sie  nicht  die  Gewohnheit  haben,  Séancen beizuwohnen. Es würde für einen Geist nie gehen, zuzugeben, dass er  es nicht weiß. Sofort wäre die Autorität fort und damit ebenso Mlle. Célie. Aber  andererseits  durfte  der  Geist  vielleicht  aus  unerforschlichen  Gründen  nicht  antworten.  „Ich  verstehe“,  sagte  Hanaud,  der  bescheiden  die  Berichtigung  annahm.  „Der  Geist  antwortet  vielleicht,  dass  es  verboten  sei,  zu  antworten,  aber  niemals,  dass er es nicht wisse.“  „Nein,  das  niemals“,  sagte  Hélène.  So  schien  es,  dass  Hanaud  woanders  nach  der  Erklärung  dieses  Satzes  suchen  musste.  „Ich  weiß  es  nicht.“  Hélène  fuhr  fort:  „Oh,  Mlle.  Célie  ‐  es  war  nicht  leicht,  sie  zu  verwirren,  kann  ich  Ihnen  sagen.  Sie  trug  ein  Spitzenumhängetuch,  das  sie  über  ihren  Kopf  drapieren  konnte, und in einem Augenblick würde sie in dem trüben Licht eine alte, alte  Frau  sein,  mit  einer  so  veränderten  Stimme,  dass  niemand  es  wissen  konnte.  Tatsächlich sagten Sie richtigerweise, Monsieur ‐ sie war klug.“  Alle,  die  die  Hélène  Vauquiers  Geschichte  hörte,  waren  überzeugt.  Mme.  Dauvray erhob sich lebhaft vor ihrem geistigen Auge wie eine lebendige Frau.    55 

Celias Gaunerei wurde so geschickt beschrieben, dass sie kaum hätte erfunden  werden  können,  und  sicher  nicht  von  dieser  armen  Bäuerin,  deren  Lippen  so  tapfer mit Medici und Montespan und den Namen der anderen großen Damen  kämpften. Wie, in der Tat, sollte sie überhaupt von ihnen wissen? Sie hätte nie  die Inspiration haben können, sich das überzeugendste Detail ihrer Geschichte  auszudenken ‐ die seltsame Manie von Mme. Dauvray für eine Unterredung mit  Mme. de Montespan. Diese Einzelheiten waren sicher die Wahrheit.  Ricardo wusste tatsächlich, dass es die Wahrheit war. Hätte er nicht selbst das  Mädchen in ihrem schwarzen Samtkleid in einen Schrank eingesperrt und eine  große  Dame  aus  der  Vergangenheit  in  der  Dunkelheit  erscheinen  gesehen?  Überdies  war  Hélène  Vauquiers  Eifersucht  so  natürlich  und  zwangsläufig.  Ihr  Bekenntnis darüber erhärtete ihre ganze Geschichte.  „Nun  denn“,  sagte  Hanaud,  „wir  kommen  zur  letzten  Nacht.  Es  wurde  eine  Séance im Salon letzte Nacht abgehalten.“  „Nein,  Monsieur“,  sagte  Vauquier  und  schüttelte  ihren  Kopf;  „es  gab  letzte  Nacht keine Séance.“  „Aber  Sie  haben  schon  gesagt  ...“,  unterbracht  der  Commissaire;  und  Hanaud  hielt seine Hand hoch.  „Lassen Sie sie sprechen, mein Freund.“  „Ja, Monsieur soll hören“, sagte Vauquier.  Es schien, dass um fünf Uhr am Nachmittag Mme. Dauvray und Mlle. Célie sich  vorbereiteten,  das  Haus  zu  Fuß  zu  verlassen.  Es  war  ihr  Brauch,  zu  dieser  Stunde  zur  Villa  des  Fleurs  hinunterzugehen,  dort  ungefähr  eine  Stunde  zu  verbringen,  in  einem  Restaurant  zu  Abend  zu  essen  und  zu  den  Spielräumen  zurückzukehren,  um  den  Abend  zu  verbringen.  Bei  dieser  Gelegenheit  jedoch  informierte Mme. Dauvray Hélène, dass sie früh zurück sein und eine Freundin  mitbringen  würden,  die  an  spiritistische  Manifestationen  interessiert,  aber  gänzlich skeptisch darüber war. „Aber wir werden sie heute Nacht überzeugen,  Célie“,  sagte  sie  zuversichtlich;  und  die  beiden  Frauen  gingen  dann  aus.  Kurz  vor  acht  schloss  Hélène  die  Fensterläden  sowohl  von  den  Fenstern  oben  als  auch  von  den  Fenstern  unten  und  die  Glastüren  in  den  Garten  hinaus  und  kehrte zur Küche zurück, die hinten im Haus war ‐ das heißt, auf der Seite, die    56 

auf  die  Straße  blickte.  Es  hatte  um  sieben  geregnet,  was  den  Großteil  der  Stunde  andauerte,  und  bald,  nachdem  sie  die  Fenster  geschlossen  hatte,  fiel  der  Regen  wieder  in  einem  schweren  Schauer,  und  Hélène,  die  wusste,  dass  Madame die Kälte fühlte, zündete ein kleines Feuer im Salon an. Der Schauer  dauerte bis fast neun, als er ganz und gar aufhörte, und die Nacht klarte auf.  Es war fast halb zehn, als die Glocke aus dem Salon läutete. Vauquier war sich  über die Stunde  sicher,  denn die  Putzfrau  lenkte  ihre  Aufmerksamkeit  auf  die  Uhr.  „Ich fand Mme. Dauvray, Mlle. Célie und noch eine Frau im Salon“, fuhr Hélène  Vauquier fort. „Madame hatte sie mit ihrem Hausschlüssel hereingelassen.“  „Ah, die andere Frau!“, rief Besnard. „Hatte Sie sie vorher gesehen?“  „Nein, Monsieur.“  „Wie war sie?“  „Sie  war  blässlich,  mit  schwarzem  Haar  und  hellen  Augen  wie  Glasperlen.  Sie  war klein und ungefähr fünfundvierzig Jahre alt, obwohl es schwierig ist, diese  Dinge  zu  beurteilen.  Ich  bemerkte  ihre  Hände,  denn  sie  zog  ihre  Handschuhe  aus, und sie schienen mir für eine Frau ungewöhnlich muskulös zu sein.“  „Ah!“, rief Louis Besnard. „Das ist wichtig.“  „Mme. Dauvray war, wie sie immer vor einer Séance war, in einer fieberhaften  Aufregung. ‚Sie werden Mlle. Célie helfen, sich anzukleiden, Hélène, und seien  Sie sehr schnell‘, sagte sie; und mit einer ungewöhnlichen Sehnsucht fügte sie  hinzu:  ‚Vielleicht  werden  wir  sie  heute  Abend  sehen.‘  Sie,  verstehen  Sie,  war  Mme.  de  Montespan.  Und  sie  wandte  sich  an  die  Fremde  und  sagte:  ‚Sie  werden glauben, Adèle, nach heute Nacht.‘  „Adèle!“,  sagte  der  Commissaire  wissend.  „Dann  war  Adèle  der  Name  der  fremden Frau?“  „Vielleicht“, sagte Hanaud trocken.  Hélène Vauquier überlegte.  „Ich  denke,  Adèle  war  der  Name“,  sagte  sie  mit  zweifelnderem  Tonfall.  „Es  klang wie Adèle.“    57 

Der unbezähmbare Mr. Ricardo war genötigt, sich einzumischen.  „Was  Monsieur  Hanaud  meint“,  erklärte  er  mit  der  angenehmen  Art  eines  Mannes, der glücklich war, die dunkle Intelligenz eines Kindes zu erhellen, „ist,  dass Adèle wahrscheinlich ein Pseudonym war.“  Hanaud wandte sich mit einem wilden Grinsen an ihn.  „Nun,  das  wird  ihr  sicher  helfen!“,  rief  er.  „Ein  Pseudonym!  Hélène  Vauquier  wird  dieses  einfache  und  grundlegende  Wort  verstehen.  Wie  klug  dieser  M.  Ricardo  ist!  Wo  werden  wir  eine  neue  Stecknadel,  die  klüger  ist,  finden?  Ich  frage Sie“, und er breitete seine Hände in verzweifelter Bewunderung aus.  Mr.  Ricardo  errötete,  aber  er  antwortete  niemals  ein  Wort.  Er  musste  höhnische Bemerkungen und Demütigungen wie ein Schuljunge in einer Klasse  ertragen.  Seine  einzige  beständige  Furcht  war,  dass  er  nicht  aus  dem  Zimmer  verwiesen wurde. Der Commissaire lenkte den Zorn von ihm jedoch ab.  „Was er mit Pseudonym meint“, sagte er zu Hélène Vauquier, wobei er ihr Mr.  Ricardo erklärte wie Mr. Ricardo sich erlaubt hatte, Hanaud zu erklären, „ist ein  falscher Name, ein falscher Name, der von dieser fremden Frau angenommen  wurde.“  „Adèle,  denke  ich,  war  der  Name,  der  benutzt  wurde“,  erwiderte  Hélène,  der  Zweifel  in  ihrer  Stimme  verringerte  sich,  als  sie  ihr  Gedächtnis  durchsuchte.  „Ich bin fast sicher.“  „Also, wir werden sie Adèle nennen“, sagte Hanaud ungeduldig. „Was spielt es  für eine Rolle? Fahren Sie fort, Mademoiselle Vauquier.“  „Die Dame saß aufrecht und vierschrötig auf dem Rand eines Stuhls, mit einer  Art Trotz, als ob sie entschlossen wäre, dass nichts sie überzeugen sollte, und  sie lachte ungläubig.“  Hier  wieder  konnten  alle,  die  hörten,  sich  lebhaft  die  Szene  vorstellen  ‐  die  trotzige  Skeptikerin,  die  vierschrötig  auf  dem  Rand  ihres  Stuhls  saß,  ihre  Handschuhe von ihren muskulösen Händen zog; die aufgeregte Mme. Dauvray,  so vertieft in der Entschlossenheit, zu überzeugen; und Mlle. Célie, die aus dem  Zimmer  rannte,  um  das  schwarze  Kleid  anzuziehen,  das  in  dem  matten  Licht  nicht sichtbar sein würde.    58 

„Während  ich  Mademoiselles  Kleid  abnahm“,  fuhr  Vauquier  fort,  „sagte  sie:  ‚Wenn  ich  zu  dem  Salon  hinuntergegangen  bin,  können  Sie  zu  Bett  gehen,  Hélène.  Mme.  Adèle‘  ‐  ja,  es  war  Adèle  ‐  ‚wird  von  einem  Freund  in  einem  Wagen abgeholt und ich kann sie hinauslassen und die Tür wieder verschließen.  Daher,  wenn  Sie  den  Wagen  hören,  werden  Sie  wissen,  dass  er  um  sie  gekommen ist.‘“  „Oh, sie sagte das!“, sagte Hanaud schnell.  „Ja, Monsieur!“  Hanaud blickte düster zu Wethermill. Dann tauschte er einen scharfen Blick mit  dem Commissaire aus und bewegte seine Schultern in einem fast unmerklichen  Schulterzucken.  Aber  Mr.  Ricardo  sah  es  und  deutete  es  in  einem  Wort.  Er  stellte sich Geschworene vor, die das Wort „Schuldig“ sagten.  Hélène Vauquier sah auch die Bewegung.  „Urteilen  Sie  sie  nicht  zu  schnell,  Monsieur“,  sagte  sie  mit  einem  Impuls  der  Reue. „Und nicht wegen meiner Worte. Denn, wie ich sage, ich ‐ hasste sie.“  Hanaud nickte beruhigend und sie fuhr fort:  „Ich  war  überrascht  und  ich  fragte  Mademoiselle,  was  sie  ohne  ihre  Verbündete tun würde. Aber sie lachte und sagte, es würde keine Schwierigkeit  geben.  Das  ist  teilweise,  warum  ich  glaube,  dass  letzte  Nacht  keine  Séance  abgehalten wurde. Monsieur, da war ein Ton in ihrer Stimme an diesem Abend,  den ich erst jetzt verstand. Mademoiselle nahm dann ihr Bad, während ich ihr  schwarzes Kleid und die Pantoffeln mit den weichen, leisen Sohlen herauslegte.  Und  nun  sage  ich  Ihnen,  warum  ich  sicher  bin,  dass  es  letzte  Nacht  keine  Séance gab ‐ warum Mlle. Célie nie vorhatte, dass es eine geben sollte.“  „Ja, lassen Sie uns das hören“, sagte Hanaud neugierig und lehnte sich vor, mit  seinen Händen auf seinen Knien.  „Sie  haben  hier,  Monsieur,  eine  Beschreibung,  wie  Mademoiselle  gekleidet  war, als sie wegging.“ Hélène Vauquier hob ein Blatt Papier vom Tisch an ihrer  Seite auf. „Ich schrieb es auf die Bitte von M. le Commissaire auf.“ Sie reichte  Hanaud das Papier, der es überflog, als sie fortfuhr. „Also, abgesehen von dem  weißen Spitzenmantel, Monsieur, kleidete ich  Mlle. Célie genau auf  diese Art.    59 

Sie wollte ihr einfaches schwarzes Gewand nicht haben. Nein, Mlle. Célie muss  ihr feines neues Abendkleid aus blassem resedagrünem Chiffon über weichem  anhaftendem  Satin  haben,  was  ihre  helle  Schönheit  so  hübsch  hervorhob.  Es  ließ ihre  weißen Arme  und Schultern  bloß  und  hatte  eine  lange  Schleppe  und  raschelte,  wenn  sie  sich  bewegte.  Und  damit  muss  sie  ihre  blassgrünen  Seidenstrümpfe anziehen, ihre neuen kleinen Satinpantoffeln, die dazupassen,  mit  den  großen  aufgeklebten  Schnallen  ‐  und  eine  Schärpe  aus  grünem  Satin  durch eine andere glitzernde Schnalle an der Seite der Taille, mit langen Enden  lose  an  den  Knien  zusammengeknotet.  Ich  muss  ihr  blondes  Haar  mit  einem  silbernen Band binden und auf ihre Locken einen  großen Hut aus Resedagrün  mit  einer  goldbraunen  Straußenfeder,  die  hinten  herabhing,  stecken.  Ich  warnte  Mademoiselle,  dass  ein  winziges  Feuer  im  Salon  brannte.  Sogar  mit  dem Feuerschirm davor würde es noch immer ein kleines Licht auf dem Boden  geben,  und  die  glitzernden  Schnallen  auf  ihren  Füßen  würden  sie  verraten,  auch wenn  das Rascheln ihres Kleides  es  nicht  täte.  Aber  sie  sagte,  sie  würde  ihre  Pantoffeln  heruntertreten.  Ah,  Gentlemen,  es  ist  trotzdem  nicht  so,  dass  man sich für eine Séance kleidet“, rief sie und schüttelte ihren Kopf. „Aber es  ist  einfach  so  ‐  nicht  wahr?  ‐  dass  man  sich  kleidet,  um  einen  Liebhaber  zu  treffen.“  Die Bemerkung erschreckte jeden, der sie hörte. Sie nahm Mr. Ricardos Atem.  Wethermill schritt vorwärts mit einem Schrei der Empörung. Der Commissaire  rief  bewundern  aus:  „Aber  hier  ist  eine  Idee!“  Sogar  Hanaud  setzte  sich  in  seinem Stuhl zurück, obwohl sein Ausdruck nichts an seiner Teilnahmslosigkeit  verlor, und seine Augen wandten sich nie von Hélène Vauquiers Gesicht ab.  „Hören  Sie!“,  fuhr  sie  fort.  „Ich  werde  Ihnen  sagen,  was  ich  denke.  Es  war  meine Gewohnheit, etwas Sirup und Limonade und einige kleine Kuchen in das  Esszimmer  zu  stellen,  das,  wie  Sie  wissen,  auf  der  anderen  Seite  des  Hauses  über die Diele ist. Ich halte es für möglich, Messieurs, dass, während Mlle. Célie  ihr  Kleid  wechselte,  Mme.  Dauvray  und  die  Fremde,  Adèle,  in  das  Esszimmer  gingen. Nun denn, angenommen, Mlle. Célie hatte einen Liebhaber warten, mit  dem sie vorhatte davonzulaufen. Sie eilt durch den Salon, öffnet die Glastüren  und  ist  fort,  wobei  sie  die  Türen  offen  lässt.  Und  der  Dieb,  ein  Komplize  von  Adéle,  findet  die  Türen  offen  und  versteckt  sich  in  dem  Salon,  bis  Mme.  Dauvray  aus  dem  Esszimmer  zurückkehrt.  Sie  sehen,  das  lässt  Mlle.  Célie  unschuldig.“    60 

Vauquier lehnte sich begierig nach vor, ihr weißes Gesicht errötet. Es war einen  Augenblick still und dann sagte Hanaud:  „Das ist alles sehr gut, Mlle. Vauquier. Aber es erklärt nicht den Spitzenmantel,  in dem das Mädchen fortging. Sie muss in ihr Zimmer zurückgekehrt sein, um  den zu holen, nachdem Sie zu Bett gegangen waren.“  Hélène Vauquier lehnte sich mit einer enttäuschten Miene zurück.  „Das  ist  wahr.  Ich  hatte  den  Mantel  vergessen.  Ich  mochte  Mlle.  Célie  nicht,  aber ich bin nicht boshaft ...“  Auch nicht die Tatsache, dass der Sirup und die Limonade im Esszimmer nicht  angerührt worden waren“, sagte der Commissaire, indem er sie unterbrach.  Wieder breitete sich die Enttäuschung über Vauquiers Gesicht aus.  „Stimmt  das?“,  fragte  sie.  „Ich  wusste  es  nicht  ‐  ich  bin  hier  als  Gefangene  gehalten worden.“  Der Commissaire unterbrach sie mit einem zufriedenen Schrei.  „Hören Sie! Hören Sie!“, rief  er aufgeregt aus. „Hier ist eine Theorie,  die alles  erklärt,  was  Vauquiers  Idee  mit  unserer  verbindet,  und  Vauquiers  Idee  ist,  denke ich, sehr berechtigt bis zu einem Punkt. Angenommen, M. Hanaud, dass  das  Mädchen  ging,  um  ihren  Liebhaber  zu  treffen,  aber  der  Liebhaber  der  Mörder ist. Dann wird alles klar. Sie rennt nicht davon zu ihm; sie öffnet die Tür  für ihn und lässt ihn herein.“  Sowohl Hanaud als auch Ricardo stahlen einen Blick zu Wethermill. Wie nahm  er  die  Theorie  auf?  Wethermill  lehnte  sich  an  die  Wand,  seine  Augen  geschlossen, sein Gesicht weiß und  verzerrt  vor  Schmerzen.  Aber  er  hatte  die  Miene eines Mannes, der schweigend lieber eine  Gräueltat ertrug als von der  Überzeugung  außer  Gefecht  gesetzt  zu  werden,  dass  die  Frau,  die  er  liebte,  wertlos war.  „Es steht mir nicht zu, es zu sagen, Monsieur“, fuhr Hélène Vauquier fort. „Ich  sage Ihnen nur, was ich weiß. Ich bin eine Frau und es wäre für ein Mädchen  sehr  schwierig,  das  begierig  ihren  Liebhaber  erwartete,  so  zu  handeln,  dass  eine  andere  Frau  es  nicht  wüsste.  Wie  unkultiviert  und  ignorant  die  andere  Frau wäre, all diese Ereignisse würde sie kennen. Die Kenntnis würde sich von    61 

selbst  zu  ihr  ausbreiten,  ohne  ein  Wort.  Bedenken  Sie,  Gentlemen!“  Und  plötzlich lächelte Hélène Vauquier. „Ein junges Mädchen, das vor Erregung von  Kopf bis Fuß prickelt, begierig, dass ihre Schönheit gerade in diesem Augenblick  frischer  sein  sollte,  süßer  als  sie  je  war,  sorgfältig,  dass  ihr  Kleid  sie  exquisit  hervorheben sollte. Stellen Sie es sich vor! Ihre Lippen bereit für den Kuss! Oh,  wie  sollte  eine  andere  Frau  es  nicht  wissen?  Ich  sah  Mlle.  Célie,  ihre  rosigen  Wangen, ihre leuchtenden Augen. Niemals hatte sie so hübsch ausgesehen. Der  blassgrüne  Hut  auf  ihrem  blondem  Kopf  schwer  mit  seinen  Locken!  Von  Kopf  bis Fuß sah sie sich an und dann seufzte sie ‐ sie seufzte vor Vergnügen, weil sie  so  hübsch  aussah.  Das  war  Mlle.  Célie  letzte  Nacht,  Monsieur.  Sie  raffte  ihre  Schleppe hoch, nahm ihre langen weißen Handschuhe in die andere Hand und  rannte die Treppe hinunter, wobei ihre Absätze auf dem Holz klapperten, ihre  Schnallen glitzerten. Unten drehte sie sich um und sagte zu mir:  ‚Erinnern Sie sich, Héléne, Sie können zu Bett gehen.‘ Das war es, Monsieur.“  Und nun brach heftig der Groll von Hélène Vauquiers Gefühlen wieder heraus.  „Für sie die feinen Kleider, das Vergnügen und das Glück. Für mich ‐ ich konnte  zu Bett gehen!“  Hanaud  blickte  wieder  auf  die  Beschreibung,  die  Hélène  Vauquier  aufgeschrieben  hatte,  und  las  sie  gründlich  durch.  Dann  stellte  er  eine  Frage,  von der Ricardo nicht ganz den Gedankengang verstand.  „Also“, sagte er, „als Sie heute Morgen Monsieur le Commissaire vorschlugen,  dass es für Sie ratsam wäre, Mlle. Célies Garderobe durchzugehen, fanden Sie,  dass nicht mehr weggenommen wurde als der weiße Spitzenmantel?“  „Das stimmt.“  „Sehr gut. Nun, nachdem Mlle. Célie die Treppe hinuntergegangen war ...“  „Ich machte die Lichter in ihrem Zimmer aus,  und  wie sie  mir befohlen hatte,  ging ich zu Bett. Das Nächste, woran ich mich erinnere ‐ aber nein! Es entsetzt  mich zu sehr, daran zu denken.“  Hélène  schauderte  und  bedeckte  ihr  Gesicht  krampfartig  mit  ihren  Händen.  Hanaud zog ihre Hände sanft hinunter.  „Mut! Sie sind jetzt sicher, Mademoiselle. Beruhigen Sie sich!“    62 

Sie legte sich mit geschlossenen Augen zurück.  „Ja, ja; es ist wahr. Ich bin jetzt sicher. Aber oh! Ich fühle, dass ich nie wagen  werde, wieder zu schlafen!“ Und die Tränen schwammen in ihren Augen. „Ich  erwachte mit einem Gefühl, erstickt zu sein. Mon Dieu! Da brannte das Licht im  Zimmer und eine Frau, die fremde Frau mit den starken Händen, hielt mich bei  den Schultern hinunter, während ein Mann, mit seiner Kappe über seine Augen  gezogen  und  einem  kleinen  schwarzen  Schnurrbart,  ein  Kissen  über  meine  Lippen  drückte,  aus  dem  ein  schrecklich  süßer  und  krankmachender  Geschmack  meinen  Mund  füllte.  Oh,  ich  war  erschrocken!  Ich  konnte  nicht  schreien.  Ich  wehrte  mich.  Die  Frau  sagte  mir  grob,  ruhig  zu  sein.  Aber  ich  konnte  nicht.  Ich  musste  mich  wehren.  Und  dann  mit  einer  unerhörten  Brutalität  zog sie  mich  auf  meine  Knie,  während  der  Mann  ständig  das  Kissen  über meinen Mund hielt. Der Mann hielt mich mit dem Arm, der frei war, fest  an sich und sie band meine Hände mit einer Schnur hinter mir. Schauen Sie!“  Sie  streckte  ihre  Handgelenke  nach  vor.  Sie  waren  schrecklich  zerschrammt.  Rote  und  entzündete  Linien  zeigten  sich,  wo  die  Schnur  tief  in  ihr  Fleisch  geschnitten hatte.  „Dann  schleuderten  sie  mich  wieder  auf  meinen  Rücken  und  das  Nächste,  woran ich mich erinnere, ist der Arzt, der über mir steht, und diese freundliche  Krankenschwester, die mich stützte.“  Sie  sank  erschöpft  zurück  in  ihren  Stuhl  und  wischte  ihre  Stirn  mit  ihrem  Taschentuch ab. Der Schweiß stand in Perlen.  „Danke,  Mademoiselle“,  sagte  Hanaud  ernst.  „Dies  ist  eine  unangenehme  Prüfung  für  Sie  gewesen.  Ich  verstehe  das.  Aber  wir  kommen  zum  Ende.  Ich  will, dass Sie diese Beschreibung von Mlle. Célie wieder durchlesen, um sich zu  vergewissern, das nichts ausgelassen wird.“ Er gab das Papier in die Hände des  Dienstmädchens.  „Sie  wird  bekannt  gegeben,  daher  ist  es  wichtig,  dass  sie  vollständig sein sollte. Sehen Sie, dass Sie nichts ausgelassen haben.“  Hélène Vauquier beugte ihren Kopf über das Papier.  „Nein“, sagte Héléne schließlich. „Ich denke nicht, dass  ich  etwas ausgelassen  habe.“ Und sie reichte das Papier zurück. 

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„Ich fragte Sie“, fuhr Hanaud zuvorkommend fort, „weil ich verstehe, dass Mlle.  Célie  gewöhnlich  ein  paar  Diamantenohrgehänge  trug,  und  sie  werden  hier  nicht erwähnt.“  Eine schwache Farbe kam in das Gesicht des Dienstmädchens.  „Das ist wahr, Monsieur. Ich hatte es vergessen. Es ist ganz wahr.“  „Jeder  könnte  es  vergessen“,  sagte  Hanaud  mit  einem  beruhigenden  Lächeln.  „Aber Sie  werden sich nun erinnern.  Denken  Sie  nach!  Denken  sie  nach!  Trug  Mlle.  Célie  sie  gestern  Abend?“  Er  lehnte  sich  vorwärts  und  wartete  auf  ihre  Antwort.  Wethermill  machte  auch  eine  Bewegung.  Beide  Männer  hielten  den  Punkt  schließlich  von  großer  Bedeutung.  Das  Mädchen  blickte  Hanaud  für  ein  paar Augenblicke ohne zu sprechen an.  „Es ist nicht von mir, Mademoiselle, dass Sie die Antwort bekommen werden“,  sagte Hanaud ruhig.  „Nein, Monsieur. Ich dachte nach“, sagte das  Mädchen, wobei  ihr Gesicht  bei  dem Tadel errötete.  „Trug sie sie, als sie letzte Nacht die Treppe hinunterging?“, beharrte er.  „Ich denke, sie trug sie“, sagte sie zweifelnd. „J‐j‐ja“, und die Worte kamen nun  fest  und  deutlich.  „Ich  erinnere  mich  gut.  Mlle.  Célie  hatte  sie  vor  ihrem  Bad  abgenommen  und  sie  lagen  auf  dem  Toilettentisch.  Sie  steckte  sie  in  ihre  Ohren,  während  ich  ihr  Haar  frisierte  und  die  Schleife  daran  in  Ordnung  brachte.“  „Dann werden wir die Ohrringe ihrer Beschreibung hinzufügen“, sagte Hanaud,  als er von seinem Stuhl mit dem Papier in seiner Hand aufstand, „und für den  Augenblick  müssen  wir  Sie  nicht  mehr  wegen  Mademoiselle  Célie  beunruhigen.“  Er  faltete  das  Papier  zusammen,  schob  es  in  seine  Briefmappe  und steckte sie in seine Tasche. „Denken wir an diese arme Madame Dauvray!  Bewahrte sie viel Geld im Haus auf?“  „Nein,  Monsieur;  sehr  wenig.  Sie  war  in  Aix  gut  bekannt  und  ihre  Schecks  wurden  überall  ohne  Frage  angenommen.  Es  war  ein  großes  Vergnügen,  Madame zu dienen, ihr Ansehen war so gut“, sagte Hélène Vauquier und hob  ihren Kopf, als ob sie einen Anteil an dem Stolz dieses guten Ansehens hätte.    64 

„Zweifellos“,  stimme  Hanaud  zu.  „Es  gibt  viele  feine  Haushalte,  wo  das  Bankkonto  überzogen  ist,  und  es  kann  für  die  Dienerschaft  nicht  angenehm  sein.“  „Sie unterliegen so vielen Änderungen, um es vor den Dienern ihrer Nachbarn  zu  verbergen“,  sagte  Hélène.  „Außerdem“,  und  sie  machte  eine  kleine  verächtliche  Grimasse,  „ein  feiner  Haushalt  und  ein  überzogenes  Bankkonto  ‐  es  ist  wie  ein  zerlumpter  Unterrock  unter  einem  Satinkleid.  Das  war  bei  Madame Dauvray nie der Fall.“  „Sodass sie nicht gezwungen war, Geld immer bereit in ihrer Tasche zu haben“,  sagte Hanaud. „Ich verstehe das. Aber manchmal gewann sie sicher in der Villa  des Fleurs?“  Hélène Vauquier schüttelte ihren Kopf.  „Sie  liebte  die  Villa  des  Fleurs,  aber  sie  spielte  nie  um  hohe  Summen  und  spielte oft überhaupt nicht. Wenn sie ein paar Louisdor gewann, war sie über  ihren  Gewinn  so  entzückt  und  hatte  Angst,  ihn  an  den  Tischen  wieder  zu  verlieren,  als  ob  sie  von  den  Ärmsten  wäre,  und  sie  hörte  sofort  auf.  Nein,  Monsieur; zwanzig oder dreißig Louisdor ‐ es gab nie mehr als das im Haus.“  „Dann war es sicher wegen ihrer berühmten Schmucksammlung, dass Madame  Dauvray ermordet wurde?“  „Sicher, Monsieur.“  „Nun, wo bewahrte sie ihren Schmuck auf?“  „In einem Safe in ihrem Schlafzimmer, Monsieur. Jede Nacht nahm sie ab, was  sie  getragen  hatte,  und  sperrte  es  mit  dem  Rest  ein.  Sie  war  nie  zu  müde  dafür.“  „Und was machte sie mit den Schlüsseln?“  „Das  kann  ich  Ihnen  nicht  sagen.  Sicher  sperrte  sie  die  Ringe  und  Halsketten  weg,  während  ich  sie  auskleidete.  Und  sie  legte  die  Schlüssel  auf  den  Toilettentisch  oder  auf  das  Kaminsims  irgendwohin.  Aber  am  Morgen  waren  die Schlüssel nicht länger dort, wo sie sie gelassen hatte. Sie hatte sie heimlich  weggelegt.“ 

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Hanaud wandte sich einem anderen Punkt zu.  „Ich  vermute,  dass  Mademoiselle  Célie  von  dem  Safe  wusste,  und  dass  der  Schmuck dort aufbewahrt wurde?“  „Oh ja! Mademoiselle war tatsächlich oft in Madame Dauvrays Zimmer, wenn  sie an‐ oder ausgekleidet wurde. Sie muss oft gesehen haben, wie Madame ihn  herausnahm und wieder einsperrte. Aber dann, Monsieur, ich auch.“  Hanaud nickte ihr mit einem freundlichen Lächeln zu.  „Danke noch einmal, Mademoiselle“, sagte er. „Die Quälerei ist vorüber. Aber  natürlich wird Monsieur Fleuriot ihre Anwesenheit verlangen.“  Hélène Vauquier blickte ängstlich zu ihm.  „Aber  in  der  Zwischenzeit  kann  ich  aus  dieser  Villa  gehen,  Monsieur?“,  flehte  sie mit zitternder Stimme.  „Gewiss; Sie sollen sofort zu Ihren Freunden gehen.“  „Oh,  Monsieur,  danke!“,  rief  sie  und  plötzlich  gab  sie  nach.  Die  Tränen  begannen aus ihren Augen zu strömen. Sie vergrub ihr Gesicht in ihren Händen  und schluchzte. „Es ist töricht von mir, aber was würden Sie tun?“ Sie stieß die  Worte zwischen ihren Schluchzern hervor. „Es ist zu schrecklich geworden.“  „Ja,  ja“,  sagte  Hanaud  beruhigend.  „Die  Krankenschwester  wird  ein  paar  Sachen für Sie in einer Tasche zusammenpacken. Sie werden natürlich Aix nicht  verlassen und ich werde jemanden mit Ihnen zu Ihren Freunden schicken.“  Das Mädchen erschrak gewaltig.  „Oh, nicht einen sergent‐de‐ville, Monsieur, ich bitte Sie. Ich wäre blamiert.“  „Nein. Es soll ein Mann  in einfacher Kleidung sein, um zu sehen,  dass  Sie  von  Reportern auf dem Weg nicht behindert werden.“  Hanaud wandte sich in Richtung Tür. Auf dem Toilettentisch lag eine Schnur. Er  hob sie auf und sprach zur Krankenschwester.  „War das die Schnur, mit der Hélène Vauquiers Hände gefesselt waren?“  „Ja, Monsieur“, erwiderte er.    66 

Hanaud reichte sie dem Commissaire.  „Es wird notwendig sein, das aufzubewahren“, sagte er.  „Es war ein dünnes  Stück starke Peitschenschnur.  Es war dieselbe Art  Schnur,  wie die, die um Mme. Dauvrays Kehle gefunden worden war. Hanaud öffnete  die Tür und drehte sich zurück zur Krankenschwester.  „Wir  werden  für  Mlle.  Vauquier  nach  einer  Droschke  senden.  Sie  werden  mit  ihr zu ihrer Tür fahren. Ich denke, danach wird sie keine weitere Hilfe brauchen.  Packen  Sie  ein  paar  Sachen  zusammen  und  bringen  sie  sie  herunter.  Mlle.  Vauquier  kann  zweifellos  ohne  Hilfe  folgen.“  Und  mit  einem  freundlichen  Nicken verließ er das Zimmer.  Ricardo  hatte  sich  während  der  Ermittlung  gefragt,  in  welchem  Licht  Hanaud  Hélène  Vauquier  betrachtete.  Er  war  mitfühlend,  aber  das  Mitgefühl  mochte  nur  angenommen  worden  sein,  um  zu  täuschen.  Seine  Fragen  verrieten  in  keiner  Einzelheit  seine  Meinung.  Nun  drückte  er  sich  jedoch  deutlich  aus.  Er  informierte die Krankenschwester auf eine möglichst einfache Weise, dass sie  nicht  länger  als  Gefängniswärter  agieren  sollte.  Sie  sollte  Vauquiers  Sachen  hinunterbringen;  aber  Vauquier  könnte  alleine  folgen.  Offensichtlich  war  Hélène Vauquier frei von Schuld.   

 

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Kapitel VII   Eine erschreckende Entdeckung    Harry Wethermill jedoch war nicht so leicht zufrieden.  „Sicherlich,  Monsieur,  wäre  es  gut  zu  wissen,  wohin  sie  geht“,  sagte  er,  „und  sich zu vergewissern, dass, wenn sie dorthin gegangen ist, sie dort bleiben wird  ‐ bis wir sie wieder brauchen?“  Hanaud blickte den jungen Mann bedauernd an.  „Ich kann verstehen, Monsieur, dass Sie über Hélène Vauquier starke Ansichten  haben. Sie sind menschlich, wie der Rest von uns. Und was sie gerade jetzt zu  uns gesagt hat, würde Sie nicht freundlicher machen. Aber ‐ aber ...“ und er zog  vor,  mit  den  Achseln  zu  zucken,  statt  seinen  Satz  mit  Worten  zu  beenden.  „Jedoch“,  sagte  er,  „werden  wir  uns  darum  kümmern  zu  wissen,  wo  Hélène  Vauquier  wohnt.  Wenn  sie  tatsächlich  in  dieser  Angelegenheit  verwickelt  ist,  werden  wir  mehr  erfahren,  wenn  wir  sie  freilassen,  als  wenn  wir  sie  hinter  Schloss  und  Riegel  halten.  Sie  verstehen  das?  Wenn  wir  sie  ganz  frei  lassen,  aber sie sehr, sehr sorgfältig beobachten, um keinen Verdacht zu erregen, wird  sie  vielleicht  ermutigt,  etwas  Unbesonnenes  zu  tun  ‐  oder  vielleicht  die  anderen.“  Mr. Ricardo war mit Hanauds Begründung einverstanden.  „Das ist ganz wahr“, sagte er. „Sie könnte einen Brief schreiben?“  „Ja, oder einen erhalten“, fügte Hanaud hinzu, „was für uns zufriedenstellender  wäre ‐ vorausgesetzt natürlich, dass sie etwas mit dieser Angelegenheit zu tun  hat“;  und  wieder  zuckte  er  mit  seinen  Achseln.  Er  wandte  sich  an  den  Commissaire.  „Sie  haben  einen  diskreten  Polizeibeamten,  dem  Sie  vertrauen  können?“,  fragte er.  „Sicher. Ein Dutzend.“  „Ich will nur einen.“  „Und hier ist er“, sagte der Commissaire.    68 

Sie  stiegen  die  Treppe  hinunter.  Auf  dem  Treppenabsatz  des  ersten  Stocks  wartete  noch  immer  Durette,  der  Mann,  der  entdeckt  hatte,  wo  die  Schnur  gekauft wurde. Hanaud nahm Durette auf die vertraute Art, die er so allgemein  benutzte,  beim  Ärmel  und  führte  ihn  zum  oberen  Teil  der  Treppe,  wo  die  beiden  Männer  für  ein  paar  Augenblicke  abgesondert  standen.  Es  war  offensichtlich,  dass  Hanaud  eindeutige  Anweisungen  gab,  die  Durette  erhielt.  Durette stieg die Treppe hinunter; Hanaud kam zu den anderen zurück.  „Ich  habe  ihm  gesagt,  er  solle  die  Droschke  holen“,  sagte  er,  „und  Hélène  Vauquier zu ihren Freunden bringen soll.“ Dann blickte er zu Ricardo und von  Ricardo zum Commissaire, während er seine Hand über sein rasiertes Kinn hin  und her rieb.  „Ich  sage  Ihnen“,  sagte  er,  „ich  finde  dieses  unheimliche  kleine  Drama  sehr  interessant für mich. Der gemeine, elende Kampf um die Herrschaft in diesem  Haushalt  von  Mme.  Dauvray  ‐  äh?  Ja,  sehr  interessant.  Genauso  viel  Geduld,  genauso viel Anstrengung, genauso viel Planung für dieses kleine Ende wie ein  General  braucht,  um  eine  Armee  zu  besiegen  ‐  und  schließlich  nichts  erlangt.  Was sonst ist Politik? Ja, sehr interessant.“  Seine  Augen  ruhten  für  einen  Augenblick  auf  Wethermills  Gesicht,  aber  sie  gaben  dem  jungen  Mann  keine  Hoffnung.  Er  nahm  den  Schlüssel  aus  seiner  Tasche.  „Wir müssen dieses Zimmer versperrt halten“, sagte er. „Wir wissen alles, was  es  zu  wissen  gibt.“  Und  er  steckte  den  Schlüssel  in  das  Schloss  von  Celias  Zimmer und drehte ihn um.  „Aber ist das klug, Monsieur?“, sagte Besnard.  Hanaud zuckte mit den Achseln.  „Warum nicht?“, fragte er.  „Der  Fall  ist  in  Ihrer  Hand“,  sagte  der  Commissaire.  Für  Ricardo  schienen  die  Vorgehensweisen  einzigartig  regelwidrig  zu  sein.  Aber  wenn  der  Commissaire  zufrieden war, stand es ihm nicht zu, Einwände zu erheben.  „Und wo ist mein exzellenter Freund Perrichet?“, fragte Hanaud; und indem er  sich über die Balustrade lehnte, rief er ihn von der Diele herauf.    69 

„Wir  werden  jetzt“,  sagte  Hanaud,  „einen  Blick  in  das  Zimmer  dieser  armen  ermordeten Frau werfen.“  Das Zimmer war gegenüber von Celias. Besnard holte den Schlüssel heraus und  sperrte die Tür auf. Hanaud nahm seinen Hut an der Schwelle ab und ging dann  mit  seinen  Begleitern  in  das  Zimmer.  Auf  dem  Bett,umrissen  unter  einem  Laken,  lag  die  steife  Form  von  Mme.  Dauvray.  Hanaud  schritt  behutsam  zum  Bett und deckte ehrfurchtsvoll das Gesicht ab. Für einen Augenblick konnten es  alle sehen ‐ bläulich verfärbt, geschwollen, unmenschlich.  „Ein brutales Geschäft“, sagte er mit leier Stimme, und als er sich wieder seinen  Begleitern  zuwandte,  war  sein  Gesicht  weiß  und  kränklich.  Er  legte  das  Laken  zurück und blickte sich im Zimmer um.  Es  war  im  selben  Stil  tapeziert  und  möbliert  wie  der  Salon  unten,  doch  der  Kontrast zwischen den beiden Zimmern war bemerkenswert.  Unten im Salon war nur ein Stuhl umgeworfen worden. Hier war jedes Zeichen  der  Gewalt  und  Unordnung.  Ein  leerer  Safe  stand  offen  in  einer  Ecke;  die  Teppiche  auf  dem  polierten  Boden  waren  zur  Seite  geworfen  worden;  jede  Schublade  war  herausgerissen  worden,  jeder  Schrank  aufgebrochen;  das  Bett  war von seinem Platz geschoben worden.  „Es  war  in  diesem  Safe,  dass  Madame  Dauvray  ihren  Schmuck  jede  Nacht  verstecke“, sagte der Commissaire, als sich Hanaud in dem Zimmer umsah.  „Oh, war es so?“, fragte Hanaud langsam. Es schien Ricardo, dass er auch etwas  in dem Anblick dieses Zimmers sah, das seinen Verstand beunruhigte und seine  Verwirrtheit erhöhte.  „Ja“,  sagte  Besnard  zuversichtlich.  „Jede  Nacht  sperrte  Mme.  Dauvray  ihren  Schmuck  in  diesen  Safe.  Vauquier  erzählte  es  uns  heute  Morgen.  Jede  Nacht  war sie nie zu müde dafür. Außerdem hier ‐“ und indem er seine Hand in den  Safe  legte,  zog  er  ein  Papier  heraus  ‐  „hier  ist  die  Liste  von  Mme.  Dauvrays  Schmuckstücken.“  Hanaud  war  jedoch  eindeutig  nicht  zufrieden.  Er  nahm  die  Liste  und  überflog  die Gegenstände. Aber seine Gedanken waren damit nicht beschäftigt. 

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„Wenn  da  so  ist“,  sagte  er  langsam,  „wenn  Mme.  Dauvray  ihren  Schmuck  in  diesem  Safe  aufbewahrte,  warum  ist  jede  Lade  durchwühlt  worden,  warum  wurde  das  Bett  verschoben?  Perrichet,  versperren  Sie  die  Tür  ‐  leise  ‐  von  innen. Das ist richtig. Nun lehnen sie sich dagegen.“  Hanaud wartete, bis er Perrichets breiten Rücken an der Tür sah. Dann ging er  auf seine Knie, und indem er die Teppiche hin und her warf, untersuchte er mit  der  peinlichsten Sorgfalt  den  Parkettboden.  Bei  der  Seite  des  Bettes  war  eine  persische Matte aus blauer Seide ausgebreitet. Diese schob er schnell zur Seite.  Er blickte zu Boden, lag ausgestreckt, bewegte sich hierhin und dorthin, um das  Licht auf dem Boden einzufangen, und dann erhob er sich mit einem Sprung auf  seine Knie. Er hob seinen Finger an seine Lippen. In einer Totenstille zog er ein  Taschenmesser schnell aus seiner Tasche und öffnete es. Er bückte sich wieder  und steckte die Klinge zwischen die Spalten der Klötze. Die drei Männer in den  Zimmern beobachteten ihn mit heftiger Erregung. Ein Holzklotz erhob sich vom  Fußboden, er zog ihn heraus, legte ihn geräuschlos hin und steckte seine Hand  in die Öffnung.  Wethermill an Ricardos Seite  äußerte  einen  erstickten  Schrei:  „Pst!“,  flüsterte  Hanaud  verärgert.  Er  zog  seine  Hand  wieder  heraus.  Sie  hielt  ein  grünes  Lederschmuckkästchen. Er öffnete es und eine Diamantenhalskette funkelte in  tausend  Farben  in  ihren  Gesichtern.  Er  steckte  seine  Hand  immer  wieder  hinein, und jedes Mal, als er sie herauszog, hielt er ein Schmuckkästchen. Vor  den  erstaunten  Augen  seiner  Begleiter  öffnete  er  sie.  Perlenketten,  Diamanthalsbänder,  Smaragdhalsketten,  blutrote  Rubinringe,  Goldarmbänder  mit  Opalen  besetzt  ‐  Mme.  Dauvrays  verschiedene  Schmuckstücke  waren  entdeckt.  „Aber das ist erstaunlich“, sagte Besnard mit ehrfürchtiger Stimme.  „Dann wurde sie nach allem nie ausgeraubt?“, rief Ricardo.  Hanaud stand auf.  „Was für eine Ironie!“, flüsterte er. „Die arme Frau wird wegen ihres Schmucks  ermordet,  das  Zimmer  wird  auf  den  Kopf  gestellt  und  nichts  wird  gefunden.  Denn der ganze Schmuck lag sicher in diesem Versteck. Nichts ist genommen,  außer das, was sie trug. Sehen wir, was sie trug.“ 

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„Nur  ein  paar  Ringe,  dachte  Hélène  Vauquier“,  sagte  Besnard.  „Aber  sie  war  nicht sicher.“  „Ah!“, sagte Hanaud. „Also, vergewissern wir uns!“, und indem er die Liste aus  dem  Safe  nahm,  verglich  er  sie  mit  den  Schmuckstücken  in  den  Kästchen  auf  dem  Boden,  wobei  der  die  Gegenstände  nacheinander  abhakte.  Als  er  fertig  war, kniete er sich wieder hin, und während er seine Hand in das Loch steckte,  fühlte er vorsichtig.  „Es  fehlt  eine  Perlenkette“,  sagte  er  ‐  „eine  wertvolle  Halskette  aus  der  Beschreibung in der Liste ‐ und einige Ringe. Sie muss sie getragen haben“, und  setzte  sich  zurück  auf  seine  Absätze.  „Wir  werden  den  intelligenten  Perrichet  um  eine  Tasche  schicken“,  sagte  er,  „und  wir  werden  dem  intelligenten  Perrichet raten, nicht ein Wort zu irgendeiner lebenden Seele über das, was er  in  diesem  Zimmer  gesehen  hat,  zu  verraten.  Dann  werden  wir  in  der  Tasche  den Schmuck versiegeln und wir werden ihn M. le Commissaire übergeben, der  ihn  mit  der  größten  Geheimhaltung  aus  dieser  Villa  befördern  wird.  Was  die  Liste  betrifft  ‐  ich  werde  sie  behalten“,  und  er  legte  sie  sorgfältig  in  seine  Brieftasche.  Er sperrte die Tür auf und ging selbst auf den Treppenabsatz hinaus. Er blickte  die Treppe rauf und runter; dann deutete er Perrichet zu sich.  „Gehen  Sie!“,  flüsterte  er.  „Seien  Sie  schnell,  und  wenn  Sie  zurückkommen,  verstecken Sie die Tasche sorgfältig unter Ihrer Jacke.“  Perrichet  ging  die  Treppe  mit  Stolz  auf  seinem  Gesicht  geschrieben  hinunter.  Assistierte  er  nicht  dem  großen  M.  Hanaud  von  der  Sûreté  in  Paris?  Hanaud  kehrte in Mme. Dauvrays Zimmer zurück und schloss die Tür. Er blinkte in die  Augen seiner Begleiter.  „Können  Sie  nicht  die  Szene  sehen?“,  fragte  er  mit  einem  eigenartigen  aufgeregten  Lächeln.  Er  hatte  Wethermill  vergessen;  er  hatte  sogar  die  tote  Frau  vergessen,  die  unter  dem  Laken  eingehüllt  war.  Er  war  in  Gedanken  versunken.  Seine  Augen  waren  hell,  sein  ganzes  Gesicht  voller  Leben.  Ricardo  sah in diesem Augenblick den echten Mann ‐ und fürchtete um das Glück von  Harry  Wethermill.  Denn  nichts  würde  Hanaud  nun  abwenden,  bis  er  die  Wahrheit  erreicht  und  seine  Hände  an  die  Beute  gelegt  hatte.  Dessen  fühlte 

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sich  Ricardo  sicher.  Er  versuchte  nun,  seine  Begleiter  visualisieren  zu  lassen,  was er sah und verstand.  „Können  Sie  es  nicht  sehen?  Die  alte  Frau,  die  ihren  Schmuck  jede  Nacht  vor  den  Augen  des  Dienstmädchens  oder  ihrer  Gesellschafterin  in  diesem  Safe  eingesperrt  hatte,  und  dann,  sobald  sie  alleine  war,  ihn  verstohlen  aus  dem  Safe nahm und an dieser geheimen Stelle versteckte. Aber ich sage Ihnen ‐ das  ist  menschlich.  Dann  stellen  Sie  sich  letzte  Nacht  vor,  wie  die  Mörder  diesen  Safe öffnen und nichts finden ‐ oh, aber nichts! ‐ und das Zimmer in äußerster  Hast  durchwühlen,  die  Teppiche  hochtreten,  ihre  Bestürzung  und  schließlich  ihre  Furcht!  Sie  müssen  mit  einer  Perlenhalskette  gehen,  wenn  sie  gehofft  hatten, ein großes Vermögen zu ergattern. Oh, aber das ist interessant ‐ ja, ich  sage  Ihnen  ‐  ich,  der  viele  merkwürdige  Dinge  gesehen  hat  ‐  das  ist  interessant.“  Perrichet  kehrte  mit  einer  Segeltuchtasche  zurück,  in  die  Hanaud  die  Schmuckkästchen steckte. Er versiegelte die Tasche in der Gegenwart der vier  Männer  und  reichte  sie  Besnard.  Er  legte  den  Holzklotz  wieder  zurück  in  den  Fußboden, deckte ihn wieder mit dem Teppich zu und stand auf.  „Hören  Sie!“,  sagte  er  mit  leiser  Stimme  und  mit  einem  Ernst,  der  sie  alle  beeindruckte. „Da ist etwas in diesem Haus, das ich nicht verstehe. Ich habe es  Ihnen gesagt. Ich sage Ihnen nun etwas mehr. Ich befürchte ‐ ich habe Angst.“  Und das Wort erschreckte seine Hörer wie ein Donnerschlag, obwohl es nicht  lauter als ein Flüstern geatmet wurde. „Ja, meine Freunde“, wiederholte er und  nickte,  „schreckliche  Angst.“  Und  auf  die  anderen  fiel  ein  Unbehagen,  eine  Ehrfurcht,  als  ob  etwas  Unheimliches  und  Gefährliches  in  dem  Zimmer  und  nahe von ihnen anwesend wäre. So lebhaft war das Gefühl, instinktiv rückten  sie  näher  zueinander.  „Nun  warne  ich  Sie  feierlich.  Es  darf  kein  Gemunkel  geben,  dass  dieser  Schmuck  entdeckt  worden  ist;  keine  Zeitung  darf  einen  Hinweis  davon  veröffentlichen;  niemand  darf  vermuten,  dass  hier  in  diesem  Zimmer wir ihn gefunden haben. Wird das verstanden?“  „Gewiss“, sagte der Commissaire.  „Ja“, sagte Mr. Ricardo.  „Sicher, Monsieur“, sagte Perrichet. 

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Was Harry Wethermill betrifft, er gab keine Antwort. Seine brennenden Augen  waren auf Hanauds Gesicht gerichtet, und das war alles. Hanaud seinerseits bat  um  keine  Antwort  von  ihm.  Tatsächlich  blickte  er  überhaupt  nicht  zu  Harry  Wethermills  Gesicht.  Ricardo  verstand.  Hanaud  hatte  nicht  vor,  von  dem  Leiden, das dort geschrieben war, abgehalten zu werden.  Er  ging  wieder  hinunter  in  den  kleinen  fröhlichen  Salon,  der  mit  Blumen  und  Augustsonnenlicht  erhellt  war,  und  stand  neben  der  Couch,  wobei  er  mit  beunruhigten Augen darauf starrte. Und als er starrte, schloss er seine Augen  und  zitterte.  Er  zitterte  wie  ein  Mann,  den  ein  plötzliches  Frösteln  überkam.  Nichts  in  der  ganzen  Morgenermittlung,  nicht  einmal  der  steife  Körper  unter  dem Laken, auch die merkwürdige Entdeckung des Schmucks, hatte Ricardo so  beeindruckt.  Denn  da  war  er  mit  Fakten  konfrontiert  worden,  eindeutig  und  vollständig;  hier  war  eine  Andeutung  unbekannten  Entsetzens,  ein  Hinweis,  keine Tatsache, der die Vorstellungskraft zu dunkler Vermutung zwingt. Hanaud  schauderte.  Dass  er  keine  Ahnung  hatte,  warum  Hanaud  schauderte,  machte  die  Handlung  noch  bedeutungsvoller,  noch  beängstigender.  Und  es  war  nicht  Ricardo  allein,  der  dadurch  bewegt  wurde.  Eine  verzweifelte  Stimme  klang  durch  das  Zimmer.  Die  Stimme  war  die  von  Wethermill  und  sein  Gesicht  war  aschgrau.  „Monsieur!“, rief er, „ich weiß nicht, was Sie schaudern lässt; aber ich erinnere  mich an ein paar Worte, die Sie heute Morgen benutzten.“  Hanaud  drehte  sich  auf  seinem  Absatz  herum.  Sein  Gesicht  war  abgespannt  und grau und seine Augen glühten.  „Mein Freund, ich erinnere mich auch an diese Worte“, sagte er. So standen die  beiden Männer einander gegenüber, Auge in Auge, mit Ehrfurcht und Furcht in  ihren beiden Gesichtern.  Ricardo  fragte  sich,  auf  welche  Worte  sich  die  beiden  bezogen,  als  der  Klang  von  Rädern  die  Stille  unterbrach.  Die  Wirkung  auf  Hanaud  war  magisch.  Er  steckte seine Hände in seine Hosentaschen.  „Hélène  Vauquiers  Droschke“,  sagte  er  leichthin.  Er  zog  sein  Zigarettenetui  heraus und zündete sich eine Zigarette an. 

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„Verabschieden  wir  uns  von  dieser  armen  Frau.  Es  ist  eine  geschlossene  Droschke, hoffe ich.“  Es  war  ein  geschlossener  Landauer.  Er  fuhr  an  der  offenen  Tür  des  Salons  vorbei zur vorderen Tür des Hauses. Im Gefolge von Hanaud gingen alle hinaus  in  die  Diele.  Die  Krankenschwester  kam  alleine  herunter  und  trug  Hélène  Vauquiers Tasche. Sie stellte sie in die Droschke und wartete in der Tür.  „Vielleicht ist Hélène Vauquier ohnmächtig geworden“, sagte sie besorgt, „sie  kommt nicht.“ Und sie ging zur Treppe.  Hanaud machte einen einzigartig flinken Schritt vorwärts und hielt sie an.  „Warum sollten  Sie das  denken?“, fragte er  mit einem merkwürdigen Lächeln  auf seinem Gesicht, und als er sprach, schloss sich oben leise eine Tür. „Sehen  Sie“, fuhr er fort, „Sie haben unrecht; sie kommt.“  Ricardo war verwirrt. Es war ihm vorgekommen, dass die Tür, die sich so leise  geschlossen  hatte,  näher  als  Hélène  Vauquiers  Tür  war.  Es  kam  ihm  vor,  dass  die  Tür  auf  dem  ersten,  nicht  dem  zweiten  Treppenabsatz  war.  Aber  Hanaud  hatte  nichts  Merkwürdiges  bemerkt;  daher  konnte  es  nicht  sein.  Hanaud  begrüßte Hélène Vauquier mit einem Lächeln, als sie die Treppe hinunterkam.  „Es geht Ihnen besser, Mademoiselle“, sagte er höflich. „Man kann das sehen.  Es ist mehr Farbe in Ihren Wangen. Ein oder zwei Tage und Sie werden wieder  die Alte sein.“  Er hielt die Tür offen, während sie in die Droschke stieg. Die Krankenschwester  nahm ihren Platz neben ihr ein; Durette bestieg den Kutschbock. Die Droschke  wendete und fuhr die Auffahrt hinunter.  „Auf  Wiedersehen,  Mademoiselle“,  rief  Hanaud  und  er  sah  zu,  bis  die  hohen  Sträucher  die  Droschke  vor  ihren  Augen  verbargen.  Dann  benahm  er  sich  in  eine außergewöhnlichen Weise. Er drehte sich um und sprang wie der Blitz die  Treppe  hinauf.  Seine  Agilität  erstaunte  Ricardo.  Die  anderen  folgten  ihm  auf  den Fersen. Er warf sich auf Celias Tür und öffnete sie. Er platzte in das Zimmer,  stand für eine Sekunde, dann rannte er zum Fenster. Er versteckte sich hinter  dem Vorhang und sah hinaus. Mit seiner Hand winkte er seinen Begleitern, sich  zurückzuhalten.  Der  Klang  der  Räder,  die  knarrten  und  ächzten,  stieg  an  ihre  Ohren. Die Droschke war gerade hinaus auf die Landstraße gekommen. Durette    75 

auf  dem  Kutschbock  drehte  sich  um  und  blickte  zum  Haus.  Nur  für  einen  Augenblick  lehnte  sich  Hanaud  aus  dem  Fenster,  wie  Besnard,  der  Commissaire,  es  getan  hatte,  und  wieder  wie  Besnard  winkte  er  mit  seiner  Hand. Dann kam er zurück in das Zimmer und sah vor ihm mit offenem Mund  und Augen, die aus  seinem Kopf starrten, Perrichet stehen  ‐ den  intelligenten  Perrichet.  „Monsieur“, rief Perrichet, „etwas ist aus diesem Zimmer genommen worden.“  Hanaud blickte sich im Zimmer um und schüttelte seinen Kopf.  „Nein“, sagte er.  „Aber  ja,  Monsieur“,  beharrte  Perrichet.  „Oh,  aber  ja.  Sehen  Sie!  Auf  diesem  Toilettentisch  war  ein  kleiner  Tiegel  mit  kühlender  Hautcreme.  Er  stand  hier,  wo mein Finger ist, als wir vor einer Stunde in diesem Zimmer waren. Nun ist er  fort.“  Hanaud brach in Lachen aus.  „Mein  Freund  Perrichet“,  sagte  er  ironisch.  „Ich  werde  Ihnen  sagen,  dass  die  Zeitung Ihnen nicht gerecht wurde. Sie sind mehr als intelligent. Die Wahrheit,  mein exzellenter Freund, liegt am Grund eines Brunnens; aber Sie würden sie  auf dem Boden eines Tiegels mit kühlender Hautcreme finden. Nun gehen wir.  Denn in diesem Haus, Gentlemen, haben wir nichts mehr zu tun.“  Er  ging  aus  dem  Zimmer.  Perrichet  stand  auf  der  Seite,  sein  Gesicht  knallrot,  seine Haltung beschämt. Er war von dem großen M. Hanaud getadelt worden,  und  gerechterweise  getadelt.  Er  wusste  es  jetzt.  Er  hatte  gewünscht,  seine  Intelligenz zu zeigen ‐ ja, um jeden Preis musste er seine Intelligenz zeigen. Und  er  hatte  sich  als  Narr  gezeigt.  Er  hätte  über  den  Tiegel  mit  kühlender  Hautcreme schweigen sollen.   

 

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Kapitel VIII   Der Kapitän des Schiffs    Hanaud  ging  von  der  Villa  Rose  in  Begleitung  von  Wethermill  und  Ricardo  davon.  „Wir werden essen gehen“, sagte er.  „Ja,  kommen  Sie  zu  meinem  Hotel“,  sagte  Harry  Wethermill.  Aber  Hanaud  schüttelte seinen Kopf.  „Nein;  kommen  Sie  mit  mir  zur  Villa  des  Fleurs“,  erwiderte  er.  „Wir  erfahren  dort  vielleicht  etwas;  und  in  einem  Fall  wie  diesen  ist  jede  Minute  von  Bedeutung. Wir müssen schnell sein.“  „Darf ich auch mitkommen?“, rief Mr. Ricardo begierig.  „Auf jede Fall“, erwiderte Hanaud mit einem Lächeln von äußerster Höflichkeit.  „Nichts  könnte  köstlicher  als  Monsieurs  Vorschläge  sein“;  und  mit  dieser  Bemerkung ging er schweigend weiter.  Mr.  Ricardo  hatte  ein  wenig  Zweifel  in  Bezug  auf  die  genaue  Bedeutung  der  Worte. Aber er war zu aufgeregt, um lange auf ihnen zu verweilen. Obwohl er  danach trachtete, über den Kummer seines Freundes bedrückt zu sein, konnte  er  nur  eine  wichtige  Miene  annehmen.  Der  ganze  Künstler  in  ihm  erhob  sich  freudig bei der Gelegenheit. Er blickte von außen auf sich. Er stellte sich ohne  der geringsten Berechtigung vor,  dass  Leute  auf  ihn  zeigten.  „Dieser  Mann  ist  bei  der  Ermittlung  in  der  Villa  Rose  anwesend  gewesen“,  schien  er  die  Leute  sage zu hören. „Was für merkwürdige Dinge er  uns erzählen könnte, wenn er  wollte!“  Und plötzlich begann Mr. Ricardo zu überlegen. Was hätte er nach allem ihnen  sagen können?  Und  diese  Frage  ließ  er  sich  durch  den  Kopf  gehen,  während  er  sein  Mittagessen aß. Hanaud schrieb zwischen den Gängen einen Brief. Sie saßen an  einem  Ecktisch  und  Hanaud  war  in  der  Ecke  mit  seinem  Rücken  zur  Wand.  Er  schob seinen Teller auch hinüber zu dem Brief, als er schrieb. Es wäre für jeden  seiner  Gäste  unmöglich  gewesen,  zu  sehen,  was  er  geschrieben  hatte,  auch    77 

wenn sie es gewünscht hätten. Ricardo wünschte es tatsächlich. Er ärgerte sich  um die Geheimnistuerei, mit der der Kriminalbeamte unter einem Vorwand der  Offenheit seine Gedanken und Handlungen verschleierte. Hanaud schickte den  Kellner  hinaus,  um  einen  Polizeibeamten  in  Zivil  zu  holen,  der  an  der  Tür  anwesend  war,  und  er  überreichte  diesem  Mann  den  Brief.  Dann  wandte  er  sich mit einer Entschuldigung seinen Gästen zu.  „Es  ist  notwendig,  dass  wir  es  herausfinden  sollten“,  erklärte  er,  „sobald  wie  möglich, die ganze Akte über Mlle. Célie.“  Er zündete eine Zigarre an und über den Kaffee stellte er Ricardo eine Frage.  „Nun sagen Sie mir, was Sie aus dem Fall machen. Was M. Wethermill denkt ‐  das  ist  klar,  nicht  wahr?  Hélène  Vauquier  ist  die  Schuldige.  Aber  Sie,  M.  Ricardo? Was ist Ihre Meinung?“  Ricardo  holte  aus  seiner  Brieftasche  ein  Blatt  Papier  und  aus  seiner  Jackentasche  einen  Bleistift.  Er  war  sehr  durch  die  Bitte  von  Hanaud  geschmeichelt, und er beabsichtigte, sich selbst gerecht zu werden. „Ich werde  hier  eine  Notiz  von  dem  machen,  was  ich  für  das  hervorspringende  Merkmal  des  Rätsels  halte“,  und  er  fuhr  fort,  die  Punkte  auf  folgende  Weise  zu  tabellarisieren:  (1) Celia  Harland  machte  ihren  Eintritt  in  Mme.  Dauvrays  Haushalt  unter  sehr zweifelhaften Umständen.  (2) Durch  noch  zweifelhaftere  Methoden  erlangte  sie  eine  außer‐ gewöhnliche Vorherrschaft über Mme. Dauvrays Verstand.  (3) Falls Beweise benötigt wurden, wie vollständig diese Vorherrschaft war,  würde ein Blick auf Celia Harlands Garderobe genügen; denn sie trug die  teuersten Kleider.  (4) Es  war  Celia  Harland,  die  arrangierte,  dass  Servettaz,  der  Chauffeur,  Dienstagnacht in Chambéry sein sollte ‐ die Nacht des Mordes.  (5) Es  war  Celia  Harland,  die  die  Schnur  kaufte,  mit  der  Mme.  Dauvray  stranguliert und Hélène Vauquier gefesselt wurde.  (6) Die Fußabdrücke draußen vor dem Salon zeigen, dass Celia Harland aus  dem Salon zum Wagen rannte. 

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(7) Celia  Harland  gab  vor,  es  sollte  eine  Séance  am  Dienstag  sein,  aber  sie  zog sich an, als ob sie eine Verabredung mit einem Liebhaber in Aussicht  hätte, statt einer spiritistischen Séance.  (8) Celia Harland ist verschwunden.  Diese  acht  Punkte  deuten  stark  auf  Celia  Harlands  Mittäterschaft  am  Mord.  Aber ich habe keinen Hinweis, der es mir ermöglicht, die folgenden Fragen zu  beantworten:  (a) Wer war der Mann, der an dem Verbrechen teilnahm?  (b) Wer war die Frau, die an dem Abend des Mordes mit Mme. Dauvray und  Celia Harland in die Villa kam.  (c) Was geschah tatsächlich im Salon? Wie wurde der Mord begangen?  (d) Ist Hélène Vauquiers Geschichte wahr?  (e) Was  bedeutete  das  abgerissene  Schriftstück?  (Wahrscheinlich  Geisterschreiben in Celia Harlands Handschrift.)  (f) Warum  hat  ein  Kissen  auf  dem  Sofa  einen  kleinen,  frischen,  braunen  Fleck,  der  wahrscheinlich  Blut  ist?  Warum  ist  das  andere  Kissen  zerrissen?    Mr.  Ricardo  hatte  einen  augenblickliche  Gedanken,  noch  eine  Frage  aufzuschreiben.  Er  war  geneigt  zu  fragen,  ob  ein  Tiegel  kühlende  Hautcreme  aus  Celia  Harlands  Schlafzimmer  verschwunden  war  oder  nicht;  aber  er  erinnerte sich, dass Hanaud keinen Wert auf diesen Vorfall gelegt hatte, und er  hielt  sich  zurück.  Überdies  war  er  zu  dem  Ende  seines  Blattes  Papier  gekommen.  Er  reichte  es  Hanaud  über  den  Tisch  und  lehnte  sich  in  seinem  Stuhl  zurück,  wobei  er  den  Kriminalbeamten  mit  allem  Eifer  eines  jungen  Autoren beobachtete, der sich der ersten Bemühung auf eine Kritik unterwarf.  Hanaud las es langsam durch. Am Ende nickte er zustimmend.  „Nun  werden  wir  sehen,  was  M.  Wethermill  zu  sagen  hat“,  sagte  er  und  er  schob  das  Papier  zu  Harry  Wethermill,  der  während  des  Mittagessens  kein  Wort gesagt hatte.  „Nein, nein“, rief Ricardo. 

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Aber  Harry  Wethermill  hatte  schon  das  beschriebene  Blatt  in  seiner  Hand  gelesen. Er lächelte ziemlich wehmütig seinen Freund an.  „Es ist am besten, dass ich einfach wissen sollte, was ihr beide denkt“, sagte er,  und  er  begann,  wiederum  das  Papier  durchzulesen.  Er  las  die  ersten  acht  Punkte und schlug dann mit seiner Faust auf den Tisch.  „Nein, nein“, rief er; „es ist nicht möglich! Ich tadle Sie nicht, Ricardo. Das sind  Fakten, und wie ich sagte, kann ich Fakten gegenübertreten. Aber es wird eine  Erklärung geben ‐ wenn ich sie nur entdecken kann.“  Er vergrub sein Gesicht für einen Augenblick in seine Hände. Dann nahm er das  Papier wieder auf.  „Was den Rest angeht, Hélène Vauquier log“, rief er heftig und er schleuderte  das Papier zu Hanaud. „Was halten Sie davon?“  Hanaud lächelte und schüttelte seinen Kopf.  „Sind Sie je auf eine Schiffsreise gegangen?“, fragte er.  „Ja, warum?“  „Weil  jeden  Tag  zu  Mittag  drei  Offiziere  eine  Beobachtung  machen,  um  die  Schiffsposition  zu  bestimmen  ‐  der  Kapitän,  der  erste  Offizier  und  der  zweite  Offizier. Jeder schreibt seine Beobachtung auf und der Kapitän nimmt die drei  Beobachtungen  und  vergleicht  sie.  Wenn  der  erste  oder  zweite  Offizier  sich  verrechnet hat, sagt es ihm der Kapitän, aber er zeigt nicht seine eigene. Denn  manchmal  hat  er  auch  zweifellos  unrecht.  Also,  Gentlemen,  ich  kritisiere  Ihre  Beobachtungen, aber ich zeige nicht meine.“  Er nahm Ricardos Papier auf und las es wieder durch.  „Ja“,  sagte  er  freundlich.  „Aber  die  zwei  Fragen,  die  am  wichtigsten  sind,  die  allein uns zur Wahrheit führen können ‐ wie kommen sie dazu, von Ihrer Liste  ausgelassen zu werden, Mr. Ricardo?“  Hanaud  stellte  die  Frage  auf  seine  ernsthafteste  Art.  Aber  Ricardo  war  trotzdem  sensibel  auf  die  Stichelei  hinter  der  feierlichen  Weise.  Er  wurde  rot  und gab keine Antwort. 

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„Doch“,  fuhr  Hanaud  fort,  „sind  hier  zweifellos  einige  Fragen.  Betrachten  wir  sie!  Wer  war  der  Mann,  der  an  dem  Verbrechen  teilnahm?  Ah,  wenn  wir  das  nur wüssten, was für eine Menge Probleme würden wir uns ersparen! Wer war  die  Frau?  Was  für  eine  gute  Sache  es  sein  würde,  das  auch  zu  wissen!  Trotzdem, wie deutlich legt Mr. Ricardo seinen Finger auf die wichtigen Punkte!  Was geschah tatsächlich im Salon?“ Und als er diese Frage zitierte, verflog der  Hohn in seiner Stimme. Er lehnte seinen Ellbogen auf den Tisch und beugte sich  vor.  „Was geschah tatsächlich in diesem  kleinen  hübschen  Zimmer,  bloß vor  zwölf  Stunden?“, wiederholte er. „Als kein Sonnenlicht auf den Rasen leuchtete und  alle  Vögel  still  waren  und  alle  Fenster  geschlossen  und  die  Welt  dunkel  war,  was  geschah?  Was  für  schreckliche  Dinge  geschahen?  Wir  haben  keine  Anhaltspunkte.  Formulieren  wir,  was  wir  wissen.  Wir  beginnen  damit.  Der  Mord  war  kein  Werk  des  Augenblicks.  Er  wurde  mit  großer  Sorgfalt  und  List  geplant und buchstabengetreu nach dem Plan ausgeführt. Es muss kein Lärm,  keine  Gewalt  gewesen  sein.  Auf  jeder  Seite  der  Villa  Rose  sind  andere  Villen;  ein paar Meter weiter weg verläuft die Straße. Ein Schrei, ein Ruf, der Lärm des  Kampfes  ‐  diese  Geräusche  oder  irgendwelche  davon  mochten  fatal  für  den  Erfolg sein. So wurde das Verbrechen geplant; und es gab keinen Schrei, es gab  keinen  Kampf.  Nicht  ein  Stuhl  wurde  kaputtgemacht  und  nur  ein  Stuhl  umgeworfen.  Doch  war  Verstand  hinter  diesem  Mord.  Wir  wissen  das.  Aber  was wissen wir von dem Plan? Wie weit können wir ihn aufbauen? Überlegen  wir. Erstens, es gab einen Komplizen in dem Haus ‐ vielleicht zwei.“  „Nein!“, rief Harry Wethermill.  Hanaud nahm von der Unterbrechung keine Notiz.  „Zweitens, die Frau kam mit Mme. Dauvray und Mlle. Célie zwischen neun und  halb zehn zu dem Haus. Drittens, der Mann kam hinterher, aber vor elf, öffnete  das Tor und wurde von Mme. Dauvray unbemerkt in den Salon hineingelassen.  Das  können  wir  auch  sicher  annehmen.  Aber  was  geschah  in  dem  Salon?  Ah!  Das ist die Frage.“ Dann zuckte er die Achseln und sagte mit dem Hauch eines  Hohns wieder in seiner Stimme:  „Aber  warum  sollen  wir  unsere  Köpfe  beunruhigen,  um  dieses  Rätsel  auszuknobeln, da M. Ricardo es weiß?“    81 

„Ich?“, rief Ricardo erstaunt.  „Sicher“,  erwiderte  Hanaud  ruhig.  „Denn  ich  blicke  auf  eine  andere  Ihrer  Fragen.  ‚Was  bedeutete  das  abgerissene  Schriftstück?‘  Und  Sie  fügen  hinzu:  ‚Wahrscheinlich ein Geisterschreiben.‘ Dann wurde in dem kleinen Salon letzte  Nacht eine Séance abgehalten! Ist das so?“  Harry Wethermill erschrak. Mr. Ricardo war in Verlegenheit.  „Ich  war  meinem  Vorschlag  zu  dieser  Schlussfolgerung  nicht  gefolgt“,  gab  er  bescheiden zu.  „Nein“, sagte Hanaud. „Aber ich frage mich in nüchternem Ernst, ‚Gab es eine  Séance, die letzte Nacht im Salon abgehalten wurde?’ Ratterte das Tamburin in  der Dunkelheit an der Wand?“  „Aber  wenn  Hélène  Vauquiers  Geschichte  ganz  unwahr  ist?“,  rief  Wethermill  wieder erbittert.  „Geduld, mein Freund. Ihre Geschichte war überhaupt nicht unwahr. Ich sage,  das  war  Verstand  hinter  diesem  Verbrechen;  ja,  aber  Verstand,  sogar  der  klügste,  hätte  diese  seltsame,  merkwürdige  Geschichte  von  den  Séancen  und  von  Mme.  de  Montespan  nicht  erfunden.  Das  ist  Wahrheit.  Aber  doch,  falls  eine  Séance  abgehalten  wurde,  falls  das  Stück  Papier  Geisterschreiben  in  Beantwortung  auf  eine  unbeholfene  Frage  war,  na  –  und  hier  komme  ich  zu  meiner  ersten  Frage,  die  M.  Ricardo  ausgelassen  hat  –  warum  kleidete  sich  Mlle.  Célie  mit  einer  solchen  Eleganz  letzte  Nacht?  Was  Vauquier  sagte,  ist  wahr. Ihr Kleid passte nicht zu einer Séance. Ein hellfarbiges, raschelndes Kleid,  das in einem trüben Licht zu sehen wäre, oder sogar im Dunkeln, das sicher bei  jeder Bewegung, die sie machte, gehört werden würde, wie leicht sie auch ging,  und ein großer Hut – nein, nein! Ich sage Ihnen, Gentlemen, wir werden nicht  auf den Grund dieses Geheimnisses kommen, bis wir wissen, warum Mlle. Célie  sich letzte Nacht so kleidete.“  „Ja“, gab Ricardo zu. „Ich übersah diesen Punkt.“  „Wirklich  ‐“  Hanaud  brach  ab  und  verbeugte  sich  vor  Wethermill  mit  einer  Anmut  und  Respekt,  die  seine  Worte  verziehen.  „Sie  müssen  Geduld  mit  mir  haben, mein junger Freund, während ich alle diese Punkte betrachte. Erwartete  sie, in dieser Nacht, sich mit einem Liebhaber zusammenzutun – einem Mann    82 

mit dem Verstand, dieses Verbrechen zu ersinnen? Falls ja – und hier komme  ich zu der zweiten Frage, die von M. Ricardos Liste ausgelassen wurde – warum  auf  dem  Grasfleck  draußen  vor  der  Tür  des  Salons,  wo  die  Fußabdrücke  von  Mlle.  Célie  –  diese  kleinen  so  leicht  zu  identifizierenden  Fußabdrücke  –  zurückblieben, dass die ganze Welt sie sah und erkannte?“  Ricardo fühlte sich wie ein Kind in der Gegenwart seines Lehrers. Er wurde der  Mutmaßung überführt. Er  hatte  seine  Frage  mit  dem  Glauben  dargelegt,  dass  sie  den  Boden  bedeckten.  Und  hier  waren  zwei  der  äußersten  Wichtigkeit,  nicht vergessen, aber nie daran gedacht.  „Ging sie vor dem Mord, um sich mit einem Liebhaber zusammenzutun? Oder  danach?  Zu  einer  gewissen  Zeit,  werden  Sie  sich  erinnern,  gemäß  Vauquiers  Geschichte, dass sie nach oben gerannt sein musste, um ihren Mantel zu holen.  Wurde der Mord während der Zeitspanne begangen, als sie oben war? War der  Salon  dunkel,  als  sie  wieder  herunterkam?  Rannte  sie  schnell,  begierig  durch,  wobei  sie  bemerkte,  dass  nichts  fehlte?  Und  tatsächlich,  wie  sollte  sie  etwas  bemerken,  wenn  der  Salon  dunkel  war  und  Mme.  Dauvrays  Leiche  unter  den  Fenstern an der Seite lag?“  Ricardo lehnte sich begierig nach vor.  „Das muss die Wahrheit sein“, rief er; und Wethermills Stimme fiel hastig ein:  „Es  ist  nicht  die  Wahrheit  und  ich  werde  Ihnen  sagen,  warum.  Celia  Harland  sollte mich diese Woche heiraten.“  Es war so viel Schmerz und Elend in seiner Stimme, dass Ricardo bewegt war,  wie  er  es  selten  gewesen  war.  Wethermill  vergrub  sein  Gesicht  in  seinen  Händen. Hanaud schüttelte seinen Kopf und starrte über den Tisch auf Ricardo  mit  einem  Ausdruck,  den  der  Letztere  nicht  verlegen  war,  zu  verstehen.  Liebende waren keine praktikablen Leute. Aber er – Hanaud er kannte die Welt.  Frauen hatten vorher die Männer zum Narren gehalten.  Wethermill riss seine Hände vor seinem Gesicht fort.  „Wir  reden  über  Theorien“,  rief  er  verzweifelt,  „darüber,  was  in  der  Villa  vielleicht  geschehen  ist.  Aber  wir  sind  nicht  einen  Zentimeter  dem  Mann  und  der  Frau  näher,  die  das  Verbrechen  begingen.  Sie  sind  es,  nach  denen  wir  suchen müssen.“    83 

„Ja,  aber  außer  uns  Fragen  zu  stellen,  wie  sollen  wir  sie  finden,  M.  Wethermill?“,  sagte  Hanaud.  „Nehmen  wir  den  Mann!  Wir  wissen  nichts  von  ihm.  Er  hat  keine  Spur  hinterlassen.  Schauen  Sie  diese  Stadt  Aix  an,  wo  die  Leute  kommen  und  gehen  wie  eine  Menschenmasse  an  den  Bakkarattischen!  Er ist vielleicht heute in Marseille. Er ist vielleicht in diesem Raum, wo wir unser  Mittagessen einnehmen. Wie sollen wir ihn finden?“  Wethermill nickte in verzweifelter Zustimmung mit seinem Kopf.  „Ich weiß. Aber es ist so hart, still zu sitzen und nichts zu tun“, rief er.  „Ja,  aber  wir  sitzen  nicht  still“,  sagte  Hanaud,  und  Wethermill  blickte  mit  plötzlichem  Interesse  auf.  „Die  ganze  Zeit,  die  wir  hier  essen,  hat  der  intelligente  Perrichet  Nachfragen  angestellt.  Mme.  Dauvray  und  Mlle.  Célie  verließen  die  Villa  Rose  um  fünf  und  kehrten  zu  Fuß  bald  nach  neun  mit  der  fremden Frau zurück. Und dort sehe ich Perrichet selbst warten, um gerufen zu  werden.“  Hanaud deutete dem sergent‐de‐ville.  „Perrichet  wird  einen  ausgezeichneten  Kriminalbeamten  abgeben“,  sagte  er;  „denn er sieht in Zivil einfältiger und törichter aus als in seiner Uniform.“  Perrichet näherte sich dem Tisch in seiner Zivilkleidung.  „Sprechen Sie, mein Freund“, sagte Hanaud.  „Ich ging zu dem Geschäft von M. Corval. Mlle. Célie war ganz allein, als sie die  Schnur kaufte. Aber ein paar Minuten später, in der Rue du Casino, wurden sie  und Mme. Dauvray zusammen gesehen, als sie langsam in die Richtung der Villa  gingen. Keine andere Frau war bei ihnen.“  „Das ist schade“, sagte Hanaud ruhig und mit einer Geste entließ er Perrichet.  „Sie  sehen,  wir  werden  nichts  herausfinden  –  nichts“,  sagte  Wethermill  mit  einem Stöhnen.  „Wir  dürfen  noch  nicht  den  Mut  verlieren,  denn  wir  wissen  ein  wenig  mehr  über die Frau als über den Mann“, sagte Hanaud tröstend.  „Wahr“, rief Ricardo aus. „Wir haben Hélène Vauquiers Beschreibung  von ihr.  Wir müssen es bekannt machen.“    84 

Hanaud lächelte.  „Aber das ist ein feiner Vorschlag“, rief er. „Wir müssen darüber nachdenken“,  und  er  legte  seine  Hand  an  seine  Stirn  mit  einer  Geste  des  Selbsttadels.  „Warum kam mir eine so feine Idee nicht in den Sinn, Narr, der ich bin! Jedoch  werden wir den Oberkellner rufen.“  Es wurde nach dem Oberkellner gesandt und er erschien vor ihnen.  „Sie kennen Mme. Dauvray?“, fragte Hanaud.  „Ja, Monsieur – oh, die arme Frau!“ Und er warf seine Hände hoch.  „Und Sie kannten ihre junge Gesellschafterin?“  „Oh ja, Monsieur. Sie nahmen im Allgemeinen ihre Mahlzeiten hier ein. Sehen  Sie,  an  dem  kleinen  Tisch  dort  drüben!  Ich  reservierte  ihn  für  sie.  Aber  Monsieur weiß es wohl“ – und der Kellner blickte zu Harry Wethermill – „denn  Monsieur war oft bei ihnen.“  „Ja“, sagte Hanaud. „Speiste Mme. Dauvray gestern Abend an diesem Tisch?“  „Nein, Monsieur. Sie war gestern Abend nicht hier.“  „Auch Mlle. Célie nicht?“  „Nein,  Monsieur!  Ich  denke  nicht,  dass  sie  überhaupt  in  der  Villa  des  Fleurs  waren.“  „Wir  wissen,  dass  sie  es  nicht  waren“,  rief  Ricardo  aus.  „Wethermill  und  ich  waren in den Spielräumen und wir sahen sie nicht.“  „Aber vielleicht gingen Sie früh fort“, wandte Hanaud ein.  „Nein“,  sagte  Ricardo.  „Es  war  gerade  zehn  Uhr,  als  wir  das  Majestic  erreichten.“  „Sie erreichten Ihr Hotel um zehn“, wiederholte Hanaud. „Gingen Sie direkt von  hier?“  „Ja.“  „Dann gingen Sie hier ungefähr um Viertel vor zehn weg. Und wir wissen, dass  Mme. Dauvray gleich nach neun zurück in der Villa war. Ja – sie könnten letzte    85 

Nacht  nicht  hier  gewesen  sein“,  stimmte  Hanaud  zu  und  saß  für  einen  Augenblick schweigend da. Dann wandte er sich wieder an den Oberkellner.  „Haben  Sie  irgendeine  Frau  bei  Mme.  Dauvray  und  ihrer  Gesellschafterin  neulich bemerkt?“  „Nein, Monsieur. Ich denke nicht.“  „Danke! Eine Frau zum Beispiel, mit rotem Haar.“  Harry  Wethermill  zuckte  zusammen.  Mr.  Ricardo  starrte  Hanaud  erstaunt  an.  Der Kellner überlegte.  „Nein, Monsieur. Ich habe eine Frau mit rotem Haar gesehen.“  „Danke“, sagte Hanaud und der Kellner ging davon.  „Eine Frau mit rotem Haar!“, rief Wethermill. „Aber Hélène Vauquier beschrieb  sie. Sie war bleich; ihren Augen, ihr Haar, waren dunkel.“  Hanaud wandte sich mit einem Lächeln an Harry Wethermill.  „Sprach  dann  Hélène  Vauquier  die  Wahrheit?“,  fragte  er.  „Nein;  die  Frau,  die  gestern Nacht im Salon war, die mit Mme. Dauvray und Mlle. Célie nach Hause  kam, war keine Frau mit schwarzem Haar und leuchtenden schwarzen Augen.  Schauen Sie!“ Und indem er seine Brieftasche aus seiner Tasche zog, faltete er  ein Blatt Papier auf und zeigte es ihnen, wobei auf der weißen Oberfläche ein  langes rotes Haar lag.  „Ich hob das auf  dem Tisch auf –  dem  runden Satinholztisch im Salon. Es war  leicht, es  nicht zu  sehen, aber ich  sah es. Also, das ist  nicht  Mlle. Célies Haar,  das  blond  ist;  auch  nicht  das  von  Mme.  Dauvray,  das  braun  gefärbt  ist;  auch  nicht  das  von  Hélène  Vauquier,  das  schwarz  ist;  auch  nicht  das  der  Putzfrau,  das,  wie  ich  mir  die  Mühe  gemacht  habe,  es  herauszufinden,  grau  ist.  Es  ist  daher  von  dem  Kopf  unserer  unbekannten  Frau.  Und  ich  werde  Ihnen  mehr  sagen. Diese Frau mit dem roten Haar – sie ist in Genf.“  Ein  erschrockener  Ausruf  brach  aus  Ricardo.  Harry  Wethermill  setzte  sich  langsam hin. Zum ersten Mal an diesem Tag war etwas Farbe in seine Wangen,  ein Funkeln in seine Augen gekommen.  „Aber das ist wundervoll!“, rief er. „Wie fanden Sie das heraus?“    86 

Hanaud  lehnte  sich  in  seinem  Stuhl  zurück  und  machte  einen  langen  Zug  an  seiner Zigarre. Er war offensichtlich mit Wethermills Bewunderung zufrieden.  „Ja, wie fanden Sie es heraus?“, wiederholte Ricardo.  Hanaud lächelte.  „Was das betrifft“, sagte er, „erinnern Sie sich, ich bin der Kapitän des Schiffes  und  ich  zeige  Ihnen  meine  Beobachtungen  nicht.“  Ricardo  war  enttäuscht.  Harry Wethermill jedoch sprang auf seine Füße.  „Wir müssen dann Genf durchsuchen“, rief er. „Dort sollten wir sein, nicht hier  und unseren Kaffee in der Villa des Fleurs trinken.“  Hanaud hob seine Hand.  „Die  Suche  wird  nicht  übersehen.  Aber  Genf  ist  eine  große  Stadt.  Es  ist  nicht  leicht  Genf  zu  durchsuchen  und  zu  finden,  wenn  wir  nichts  über  die  Frau  wissen,  nach  der  wir  suchen,  außer  dass  ihr  Haar  rot  ist  und  dass  wahrscheinlich  ein  junges  Mädchen  letzte  Nacht  bei  ihr  war.  Es  ist  eher  hier,  denke ich – in Aix – dass wir unsere Augen weit offenhalten müssen.“  „Hier!“, rief Wethermill erbittert. Er starrte Hanaud an, als ob er verrückt wäre.  „Ja,  hier;  auf  dem  Postamt  –  bei  der  Telefonvermittlung.  Angenommen,  dass  der  Mann in Aix ist, wie  er es  wohl  sein  mag;  irgendwann  wird  er  einen  Brief  oder  ein  Telegramm  aufgeben  oder  eine  Nachricht  über  das  Telefon  senden  wollen.  Das,  sage  ich  Ihnen,  wird  unsere  Chance  sein.  Aber  hier  sind  Neuigkeiten für uns.“  Hanaud  zeigte  zu  einem  Boten,  der  auf  sie  zuging.  Der  Mann  reichte  Hanaud  einen Umschlag.  „Von M. le Commissaire“, sagte er und er salutierte und zog sich zurück.  „Von M. le Commisaire?“, rief Ricardo aufgeregt.  Aber bevor Hanaud den Umschlag öffnen konnte, legte Harry Wethermill eine  Hand auf seinen Ärmel.  „Bevor wir zu etwas Neuem gehen, M. Hanaud“, sagte er, „wäre ich sehr froh,  wenn  Sie  mir  sagen  würden,  was  sie  heute  Morgen  in  dem  Salon  erschauern    87 

ließ. Es hat mich seither beunruhigt. Was war es, das diese beiden Kissen ihnen  zu sagen hatten?“  Es  war  ein  Hauch  der  Qual  in  seiner  Stimme,  schwierig  zu  widerstehen.  Aber  Hanaud widerstand ihm. Er schüttelte seinen Kopf.  „Wieder“,  sagte  er  ernst,  „muss  ich  Sie  erinnern,  dass  ich  der  Kapitän  des  Schiffs bin und meine Beobachtung nicht zeige.“  Er riss den Umschlag auf und sprang von seinem Platz auf.  „Mme. Dauvray Wagen ist gefunden worden“, rief er. „Gehen wir.“  Hanaud rief nach der Rechnung und bezahlte sie. Die drei Männer verließen die  Villa des Fleurs zusammen. 

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Kapitel IX   Mme. Dauvrays Wagen    Sie  stiegen  in  die  Droschke  draußen  vor  der  Tür.  Perrichet  bestieg  den  Kutschbock  und  die  Droschke  fuhr  die  sich  hinaufwindende  Straße  an  dem  Hôtel  Bernascon  vorbei.  Hundert  Meter  hinter  dem  Hotel  blieb  die  Droschke  gegenüber  der  Villa  stehen.  Eine  Hecke  trennte  den  Garten  der  Villa  von  der  Straße  und  über  der  Hecke  erhob  sich  ein  Schild  mit  den  Worten  „Zu  vermieten“ darauf. Am Tor stand ein Gendarm und gleich innerhalb des Tores  sah  Ricardo  Louis  Besnard,  den  Commissaire,  und  Servettaz,  Mme.  Dauvrays  Chauffeur.  „Er  ist  hier“,  sagte  Besnard,  als  die  Gruppe  aus  der  Droschke  stieg,  „im  Kutschenhaus dieser leeren Villa.“  „Hier?“, rief Ricardo verblüfft.  Die Entdeckung stellte alle Theorien auf den Kopf. Er hatte zu hören erwartet,  dass er fünfzig Meilen weit weg gefunden worden war; aber hier, innerhalb von  zwei  Meilen  von  der  Villa  Rose  entfernt  –  die  Vorstellung  schien  absurd!  Warum  ihn  überhaupt  mitnehmen  –  außer  er  wurde  aufs  Geratewohl  mitgenommen?  Diese  Annahme  fand  ihren  Weg  in  Ricardos  Gedanken  und  sammelte Kraft, als er daran dachte; denn Hanaud hatte sich scheinbar an den  Glauben  gelehnt,  dass  einer  der  Mörder  noch  in  Aix  sein  mochte.  Tatsächlich  zeigte ihm ein Blick auf ihn, dass er durch die Entdeckung nicht aus der Fassung  gebracht wurde.  „Wann wurde er gefunden?“, fragte Hanaud.  „Heute Morgen. Ein Gärtner kommt an zwei Tagen die Woche zur Villa, um das  Gelände in Ordnung zu halten. Zum Glück ist Mittwoch einer dieser Tage. Zum  Glück gab es auch gestern Abend Regen. Er bemerkte die Spuren der Räder, die  man  auf  dem  Kies  sehen  kann,  und  da  die  Villa  leer  war,  war  er  erstaunt.  Er  fand  die  Kutschenhaustür  aufgebrochen  und  den  Wagen  drinnen.  Als  er  zu  seinem Mittagessen ging, brachte er die Neuigkeit von seiner Entdeckung zum  Depôt.“  Die Gruppe folgte dem Commissaire die Auffahrt zum Kutschenhaus entlang.    89 

„Wir werden den Wagen hinausbringen lassen“, sagte Hanaud zu Servettaz.  Es  war  eine  große  und  starke  Maschine  mit  einem  Limousinenrumpf,  luxuriös  ausgestattet  und  hellgrau  gepolstert.  Die  Außenverkleidung  des  Wagens  war  dunkelgrau  gestrichen.  Der  Wagen  war  kaum  hinaus  in  das  Sonnenlicht  gebracht worden, bevor ein benommener Schrei von Perrichets Lippen brach.  „Oh!“,  rief  er  mit  äußerster  Erniedrigung.  „Ich  werde  mir  nie  vergeben  –  nie,  nie!“  „Warum?“, fragte Hanaud und drehte sich scharf herum, als er sprach.  Perrichet stand mit seinen runden Augen und starrte mit offenem Mund.  „Weil, Monsieur, ich diesen Wagen sah – um vier Uhr heute Morgen – an der  Ecke der Straße – keine fünfzig Meter von der Villa Rose entfernt.“  „Was!“, rief Ricardo.  „Sie sahen ihn!“, rief Wethermill aus.  Auf ihren Gesichtern spiegelte sich nun die Benommenheit von Perrichet.  „Aber Sie müssen sich geirrt haben“, sagte der Commissaire.  „Nein, nein, Monsieur“, beharrte Perrichet. „Es war dieser Wagen. Es war diese  Nummer. Es war gleich nach Tagesanbruch. Ich stand draußen vor dem Tor der  Villa im Dienst, wo M. le Commissaire mich postiert hatte. Der Wagen tauchte  an  der  Ecke  auf  und  wurde  langsamer.  Es  schien  mir,  dass  er  in  die  Straße  biegen wollte und an mir vorbei. Aber stattdessen beschleunigte der Fahrer, als  ob er nun seines Weges sicher wäre, und fuhr weiter nach Aix hinein.“  „War jemand im Wagen?“, fragte Hanaud.  „Nein, Monsieur; er war leer.“  „Aber Sie sahen den Fahrer!“, rief Wethermill aus.  „Ja; wie sah er aus?“, rief der Commissaire.  Perrichet schüttelte traurig seinen Kopf. 

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„Er trug eine Talkmaske über den oberen Teil seines Gesichts und hatte einen  schwarzen  Schnurrbart  und  war  mit  einem  schweren  Überrock  mit  einem  weißen Kragen bekleidet.“  „Das ist mein Überrock, Monsieur“, sagte Servettaz, und als er sprach, hob er  ihn vom Chauffeursitz auf.  „Es ist Mme. Dauvrays Livree.“  Harry Wethermill stöhnte laut.  „Wir haben ihn verloren. Er war innerhalb unseres Zugriffs – er, der Mörder! –  Und er durfte gehen!“  Perrichets Kummer war bedauernswert.  „Monsieur“,  flehte  er,  „ein  Wagen  verringert  seine  Geschwindigkeit  und  fährt  wieder weiter – es ist keine so ungewöhnliche Sache. Ich wusste die Nummer  von  Mme.  Dauvrays  Wagen  nicht.  Ich  wusste  nicht  einmal,  dass  er  verschwunden  war“,  und  plötzlich  füllten  Tränen  der  Kränkung  seine  Augen.  „Aber  warum  mache  ich  diese  Ausreden?“,  rief  er.  „Es  ist  besser,  M.  Hanaud,  dass ich zurück zu meiner Uniform gehe und an der Straßenecke stehe. Ich bin  so töricht wie ich aussehe.“  „Unsinn, mein Freund“, sagte Hanaud und klopfte dem untröstlichen Mann auf  die Schulter. „Sie erinnerten sich an den Wagen und an seine Nummer. Das ist  etwas  –  und  vielleicht  eine  ganze  Menge“,  fügte  er  ernst  hinzu.  „Was  die  Talkmaske und den schwarzen Schnurrbart angeht, das ist nicht viel, um uns zu  helfen,  es  ist  wahr.“  Er  blickte  auf  Ricardos  geknicktes  Gesicht  und  lächelte.  „Wir  könnten  unseren  guten  Freund  M.  Ricardo  aufgrund  dieses  Beweises  verhaften, aber niemanden sonst, den ich kenne.“  Hanaud  lachte  übertrieben  über  diesen  Scherz.  Er  alleine  schien  keine  Enttäuschung über Perrichets Versehen zu fühlen. Ricardo war über das Thema  seines persönlichen Aussehens ein wenig empfindlich und hielt sich sichtlich im  Zaum. Hanaud wandte sich an Servettaz.  „Also“,  sagte  er,  „Sie  wissen,  wie  viel  Benzin  aus  der  Garage  genommen  wurde?“  „Ja, Monsieur.“    91 

„Können  Sie  mir  nach  der  Menge,  die  sie  benutzt  haben,  sagen,  wie  weit  der  Wagen letzte Nacht gefahren wurde?“, fragte Hanaud.  Servettaz überprüfte den Tank.  „Eine  lange  Strecke,  Monsieur.  Hundertdreißig  bis  hundertfünfzig  Kilometer,  würde ich sagen.“  „Ja, ungefähr diese Strecke, würde ich sagen“, rief Hanaud.  Seine  Augen  leuchteten  auf  und  ein  Lächeln,  ein  ziemlich  grimmiges  Lächeln,  kam auf seine Lippen. Er öffnete die Tür und untersuchte mit einem minutiösen  prüfenden  Blick  den  Boden  des  Wagens,  und  als  er  schaute,  verblasste  das  Lächeln  von  seinem  Gesicht.  Verwirrtheit  kehrte  zurück.  Er  nahm  die  Kissen,  betrachtete sie genau und schüttelte sie aus.  „Ich  sehe  kein  Zeichen  ‐“,  begann  er  und  dann  äußerte  er  einen  kleinen  schrillen  Schrei  der  Zufriedenheit.  Von  der  Spalte  der  Tür  bei  dem  Scharnier  hob er ein winziges Stück blassgrünen Stoff auf, dass er auf seinem Handrücken  ausbreitete.  „Sagen Sie mir, was das ist?“, sagte er zu Ricardo.  „Es ist ein grüner Stoff“, sagte Ricardo sehr klug.  „Es  ist  grüner  Chiffon“,  sagte  Hanaud.  „Und  das  Kleid,  in  dem  Mlle.  Célie  fortging,  war  aus  grünem  Chiffon  über  Satin.  Ja,  Mlle.  Célie  fuhr  in  diesem  Wagen.“  Er eilte zu dem Fahrersitz. Auf dem Boden war dunkle Erde. Hanaud putzte ihn  mit  seinem  Messer  ab  und  hielt  ihn  in  seiner  Handfläche.  Er  wandte  sich  an  Servettaz.  „Sie  fuhren  den  Wagen  am  Dienstagmorgen,  bevor  Sie  nach  Chambéry  fuhren?“  „Ja, Monsieur.“  „Wo nahmen Sie Mme. Dauvray und Mlle. Célie auf?“  „An der Haustür der Villa Rose.“  „Stiegen Sie überhaupt vom Sitz herunter?“    92 

„Nein, Monsieur; nicht, nachdem ich die Garage verließ.“  Hanaud kehrte zu seinen Begleitern zurück.  „Sehen  Sie!“  Und  er  öffnete  seine  Hand.  „Das  ist  schwarze  Erde  –  feucht  von  dem Regen letzte Nacht – Erde wie die Erde vor Mme. Dauvrays Salon. Sehen  Sie, hier sind sogar ein oder zwei Grasblätter“; und er drehte die Erde in seiner  Handfläche  herum.  Dann  nahm  er  einen  leeren  Umschlag  aus  seiner  Tasche  und  schüttete  die  Erde  hinein  und  klebte  den  Flügelschlag  hinunter.  Er  stand  und sah den Wagen finster an.  „Hören  Sie“,  sagte  er,  „wie  bin  ich  verwirrt!  Da  war  letzte  Nacht  ein  Mann  in  der  Villa  Rose.  Da  waren  die  verwischten  Fußabdrücke  eines  Mannes  in  der  Erde  vor  der  Glastür.  Dieser  Mann  fuhr  Madames  Wagen  hundertfünfzig  Kilometer  und  er  lässt  die  Erde,  die  an  seinen  Stiefeln  haftet,  auf  dem  Boden  seines  Sitzes.  Mlle.  Célie  und  eine  andere  Frau  fuhren  in  dem  Wagen  davon.  Mlle.  Célie  lässt  ein  Stück  Chiffon  von  ihrem  Kleid,  das  sich  in  dem  Scharnier  verfing.  Aber  Mlle.  Célie  machte  deutlichere  Eindrücke  in  der  Erde  als  der  Mann.  Doch  auf  dem  Boden  des  Wagens  ist  keine  Spur  ihrer  Schuhe.  Wieder  sage ich, da ist etwas, das ich nicht verstehe.“ Und er breitete seine Hände mit  einer impulsiven Geste der Verzweiflung aus.  „Es  sieht  aus,  als  ob  sie  vorsichtig  und  sorglos  gewesen  wären“,  sagte  Mr.  Ricardo mit der Miene eines Mannes, der ein sehr schwieriges Problem löst.  „Was für ein Verstand!“, rief Hanaud, der nur bewundernd seine Hände faltete.  „Wie schnell und wie tiefsinnig!“  Da war manchmal etwas elefantenartig Koboldhaftes in M. Hanauds Verhalten,  das Mr. Ricardo in Verlegenheit brachte. Aber er hatte zu bemerken begonnen,  dass  diese  würdelosen  Bekundungen  gewöhnlich  stattfanden,  wenn  Hanaud  eine  bestimmte  Meinung  über  einen  Punkt  erreicht  hatte,  der  ihn  erreicht  hatte.  „Doch  gibt  es  vielleicht  eine  andere  Erklärung“,  fuhr  Hanaud  fort.  „Denn  beachten  Sie,  M.  Ricardo.  Wir  haben  andere  Beweise,  um  zu  zeigen,  dass  die  Sorglose Mlle. Célie war. Sie war es, die ihre Fußabdrücke so deutlich sichtbar  auf  dem  Gras  zurückließ.  Jedoch  werden  wir  zu  M.  Wethermills  Zimmer  im  Hôtel  Majestic  zurückgehen  und  diese  Angelegenheit  besprechen.  Wir  wissen    93 

jetzt etwas. Ja, wir wissen – was wissen wir, Monsieur?“, fragte und drehte sich  plötzlich mit einem Lächeln Ricardo zu, und als Ricardo innehielt: „Überdenken  Sie es, während wir zu M. Wethermills Zimmer im Hôtel Majestic gehen.“  „Wir wissen, dass der Mörder entkommen war“, erwiderte Ricardo erregt.  „Der Mörder ist jetzt nicht das wichtigste Objekt in dieser Suche. Er ist bis jetzt  sehr wahrscheinlich in Marseille. Wir werden unsere Hände an ihn legen, keine  Angst“,  erwiderte  Hanaud  mit  einer  großartigen  Geste  der  Verachtung.  „Aber  es war rücksichtsvoll von Ihnen, mich an ihn zu erinnern. Ich hätte ihn so leicht  ganz  vergessen  können,  und  dann  hätte  mein  Ruf  tatsächlich  eine  Finsternis  erlitten.“  Er  machte  eine  tiefe  ironische  Verbeugung  zu  Ricardo  und  ging  schnell die Straße hinunter.  „Für  einen  schwerfälligen  Mann  ist  er  außergewöhnlich  aktiv“,  sagte  Mr.  Ricardo  zu  Harry  Wethermill  und  versuchte,  ohne  viel  Erfolg  zu  lachen.  „Ein  schwerer,  kluger  Mann  in  mittleren  Jahren,  haftbar,  jeden  Augenblick  ein  kleiner Gossenjunge zu werden.“  So beschrieb er den großen Kriminalbeamten und die Beschreibung wird zitiert.  Denn es war Ricardos beste Bemühung in dieser ganzen Angelegenheit.  Die drei Männer gingen direkt zu Harry Wethermills Apartment, das aus einem  Wohnzimmer und einem Schlafzimmer im ersten Stock bestand. Ein Balkon lief  draußen entlang. Hanaud schritt darauf hinaus, sah sich um und kehrte zurück.  „Es ist ebenso gut zu wissen,  dass wir  nicht  belauscht werden können“, sagte  er.  Harry  Wethermill  hatte  sich  in  der  Zwischenzeit  in  einen  Stuhl  geworfen.  Die  Maske,  die  er  getragen  hatte,  war  für  einen  Augenblick  von  seinen  Befestigungen gerutscht. Da war ein Blick des unendlichen Leidens auf seinem  Gesicht.  Es  war  das  Gesicht  eines  Mannes,  der  von  dem  Elend  bis  zu  dem  Knackpunkt gequält wurde.  Hanaud  andererseits  war  besonders  wachsam.  Die  Entdeckung  des  Wagens  hatte seine Lebensgeister geweckt. Er saß am Tisch.  „Ich  werde  Ihnen  sagen,  was  wir  gelernt  haben“,  sagte  er,  „und  es  ist  von  Bedeutung. Die drei ‐ der Mann, die Frau mit dem roten Haar und Mlle. Célie ‐    94 

alle  fuhren  gestern  Nacht  nach  Genf.  Das  ist  nur  eine  Sache,  die  wir  gelernt  haben.“  „Dann klammern Sie sich noch immer an Genf?“, sagte Ricardo.  „Mehr als zuvor“, sagte Hanaud.  Er drehte sich in seinem Stuhl zu Wethermill.  „Ah,  mein  armer  Freund!“,  sagte  er,  als  er  den  Kummer  des  jungen  Mannes  sah.  Harry Wethermill sprang mit einer Geste auf, als ob er die Notwendigkeit des  Mitgefühls wegfegte.  „Was kann ich für Sie tun?“, fragte er.  „Sie haben vielleicht eine Straßenkarte?“, sagte Hanaud.  „Ja“,  sagte  Wethermill,  „meine  ist  hier.  Da  ist  sie“,  und  indem  er  den  Raum  durchquerte, brachte er sie von einem Beistelltisch und legte sie vor Hanaud.  Hanaud nahm einen Bleistift aus seiner Tasche.  „Hundertfünfzig  Kilometer  war  ungefähr  die  Entfernung,  die  der  Wagen  gefahren war. Messen Sie hier die Entfernung und Sie werden sehen, dass Genf  der wahrscheinliche Ort ist. Es ist eine gute Stadt, um sich darin zu verstecken.  Überdies  erscheint  der  Wagen  bei  Tageslicht  an  der  Ecke.  Wie  erscheint  er  dort? Was für eine Straße ist es, die an dieser Ecke herauskommt? Die Straße  aus Genf. Es tut mir nicht leid, dass es Genf ist, denn der Chef de la Sûreté ist  ein Freund von mir.“  „Und was wissen Sie noch?“, fragte Ricardo.  „Dies“,  sagte  Hanaud.  Er  hielt  eindrucksvoll  inne.  „Bringen  Sie  Ihren  Stuhl  zu  dem  Tisch  herauf,  M.  Wethermill,  und  betrachten  Sie,  ob  ich  recht  oder  unrecht  habe“,  und  er  wartete,  bis  Harry  Wethermill  gehorcht  hatte.  Dann  lachte er auf eine freundliche Weise über sich selbst.  „Ich kann  nicht umhin“,  sagte  er,  „ich  habe  ein  Auge  für  dramatische  Effekte.  Ich muss mich auf sie vorbereiten, wenn ich weiß, dass sie kommen. Und eines  sage ich Ihnen, kommt jetzt.“    95 

Er  deutete  mit  seinem  Finger  nach  seinen  Begleitern.  Ricardo  rutsche  auf  seinem  Stuhl  hin  und  her.  Harry  Wethermill  hielt  seine  Augen  auf  Hanauds  Gesicht  gerichtet,  aber  er  war  ruhig,  wie  er  es  während  der  ganzen  langen  Untersuchung gewesen war.  Hanaud zündete eine Zigarette an und nahm sich Zeit.  „Was  ich  denke,  ist  dies.  Der  Mann,  der  den  Wagen  nach  Genf  fuhr,  fuhr  ihn  zurück, weil er vorhatte, ihn wieder in der Garage der Villa Rose zu lassen.“  „Gütiger Himmel!“, rief Ricardo und warf sich zurück. Die so ruhig formulierte  Theorie nahm ihm den Atem.  „Hätte er es gewagt?“, fragte Harry Wethermill.  Hanaud lehnte sich  hinüber und klopfte mit  seinen Fingern  auf den Tisch, um  seine Antwort zu unterstreichen.  „Während des ganzen Verbrechens gibt es zwei sichtbare Dinge ‐ Verstand und  Wagemut;  kluger  Verstand  und  außergewöhnlicher  Wagemut.  Hätte  er  es  gewagt? Er wagte es, so nahe an der Ecke zur Villa Rose bei Tageslicht zu sein.  Warum  sonst  hätte  er  zurückkehren  sollen,  außer,  um  den  Wagen  zurückzustellen?  Überlegen  Sie!  Das  Benzin  ist  aus  Kanistern  genommen  worden,  die  Servettaz  vielleicht  zwei  Wochen  lang  nicht  angerührt  hätte,  und  bis  dahin  hätte  er  vielleicht,  wie  er  sagte,  vergessen,  ob  er  es  selbst  benutzt  hatte.  Ich  hatte  diese  Möglichkeit  in  meinem  Sinn,  als  ich  Servettaz  die  Frage  über  das  Benzin  stellte,  die  der  Commissaire  für  so  dumm  hielt.  Die  äußerste  Sorgfalt wird genommen, dass keine Erde auf dem Boden des Wagens sein soll.  Das  Stück  Chiffon  war  zweifellos  abgerissen,  als  die  Frauen  schließlich  den  Wagen  verließen  und  es  daher  nicht  bemerkten  oder  dass  sie  es  entfernt  hätten.  Dass  das  Äußere  des  Wagens  schmutzig  war,  verriet  nichts,  denn  Servettaz hatte in ungereinigt zurückgelassen.  Hanaud  lehnte  sich  zurück  und  berichtete  Schritt  für  Schritt  die  Reise  des  Wagens.  „Der  Mann  lässt  das  Tor  offen;  er  fährt  die  beiden  Frauen  nach  Genf,  die  vorsichtig sind, dass ihre Schuhe keine Abdrücke auf dem Boden zurücklassen.  In Genf steigen sie aus. Der Mann kehrt zurück. Wenn er nur den Wagen in der  Garage  lassen  kann,  bedeckt  er  alle  Spuren  des  Verlaufs,  den  er  und  seine    96 

Freunde unternommen hatten. Niemand würde vermuten, dass der Wagen die  Garage  verlassen  hatte.  An  der  Ecke  der  Straße,  gerade,  als  er  zur  Villa  hinunterbiegt,  sieht  er  am  Tor  einen  sergent‐de‐ville.  Er  weiß,  dass  der  Mord  entdeckt worden ist. Er gibt Vollgas und fährt direkt aus der Stadt hinaus. Was  soll  er  tun?  Er  fährt  einen  Wagen,  den  die  Polizei  in  ein  oder  zwei  Stunden,  wenn  nicht  schon  jetzt,  sicher  beobachten  wird.  Er  fährt  ihn  bei  hellem  Tageslicht.  Er  muss  ihn  loswerden  und  sofort,  bevor  die  Leute  ihn  sehen  und  ihn darin sehen. Stellen Sie sich seine Gefühle vor! Es ist fast genug, um einen  dazu  zu  bringen,  ihn  zu  bedauern.  Hier  ist  er  in  einem  Wagen,  der  ihn  als  Mörder überführt, und er kann ihn nirgendwo lassen. Er fährt durch Aix. Dann  am Stadtrand findet er eine leere Villa. Er fährt bei dem Tor hinein, bricht die  Tür des Kutschenhauses auf und lässt seinen Wagen dort. Nun beachten Sie! Es  hat nicht länger einen Sinn für ihn, so zu tun, als ob er und seine Freunde nicht  in  diesem  Wagen  verschwanden.  Der  Mord  ist  schon  entdeckt  und  mit  dem  Mord das Verschwinden des Wagens. Daher beunruhigt er nicht länger seinen  Kopf damit. Er entfernt die Spuren der Erde nicht von der Stelle, wo seine Füße  ruhten, was er sonst zweifellos getan hätte. Es spielt nicht länger eine Rolle. Er  muss davonrennen, bevor er gesehen wird. Das ist seine ganze Angelegenheit.  Und  so  wird  der  Zustand  des  Wagens  erklärt.  Es  war  ein  kühner  Schritt,  den  Wagen  zurückzubringen  –  ja,  ein  kühner  und  verzweifelter  Schritt.  Aber  ein  kluger. Denn wenn er gelungen wäre, hätten wir nichts von ihren Bewegungen  gewusst  –  oh,  aber  nichts  –  nichts.  Ah!  Ich  sage  Ihnen,  dies  ist  keine  gewöhnliche  tölpelhafte  Angelegenheit.  Es  sind  kluge  Leute,  die  dieses  Verbrechen ersinnen – klug und von einer Dreistigkeit, die überraschend ist.“  Dann zündete sich Hanaud noch eine Zigarette an.  Mr. Ricardo andererseits konnte kaum vor Aufregung weiterrauchen.  „Ich kann Ihre Ruhe nicht verstehen“, rief er aus.  „Nein?“, sagte Hanaud. „Doch ist es so offensichtlich. Sie sind der Amateur, ich  bin der Profi – das ist alles.“  Er blickte auf seine Uhr und stand auf.  „Ich  muss  gehen“,  sagte  er,  als  er  sich  zur  Tür  wandte,  sprang  ein  Schrei  von  Mr. Ricardos Lippen. 

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„Es ist wahr; ich bin der Amateur. Doch habe ich Wissen, M. Hanaud, wobei der  Profi gut daran täte, es zu erlangen.“  Hanaud  wandte  ein  geschütztes  Gesicht  Ricardo  zu.  Es  war  nicht  länger  Spöttelei in seiner Art. Er sprach langsam und kalt.  „Geben sie es mir dann!“  „Ich  habe  meinen  Wagen  von  Genf  nach  Frankreich  gefahren“,  sagte  Ricardo  aufgeregt. „Eine Brücke überquert eine Schlucht zwischen den Hügeln. An der  Brücke ist ein Zollhäuschen. Dort – an der Pont de Caille, hält Ihr Wagen an. Er  wird durchsucht. Sie müssen mit Ihrem Namen in einem Buch unterschrieben.  Und dort gibt es keinen Weg rundherum. Man würde einen gewissen Nachweis  finden,  ob  der  Wagen  letzte  Nacht  nach  Genf  fuhr  oder  nicht.  Nicht  so  viele  Reisende fahren nachts diese Straße entlang. Man würde auch einen gewissen  Beweis finden, wie viele in dem Wagen reisten, denn sie durchsuchen sorgfältig  an der Pont de la Caille.“  Eine  dunkle  Röte  breitete  sich  über  Hanauds  Gesicht  aus.  Ricardo  war  im  siebenten  Himmel.  Er  hatte  schließlich  etwas  zu  der  Geschichte  dieses  Verbrechens beigetragen. Er hatte dem Allwissenden Wissen übermittelt.  Wethermill blickte auf.  „Ja, sie dürfen diesen Hinweis nicht vernachlässigen“, sagte er begierig.  Hanaud erwiderte gereizt.  „Es ist kein Hinweis. M. Ricardo erzählt uns, dass er von Genf nach Frankreich  reiste und dass sein Wagen durchsucht wurde. Also, wir wissen schon, dass die  Beamten in dem Zollhäuschen von Frankreich eigen sind. Aber von Frankreich  in  die  Schweiz  zu  reisen,  ist  eine  ganz  andere  Angelegenheit.  In  der  Schweiz  kaum ein Blick, kaum ein Wort.“  Das  stimmte.  Mr.  Ricardo  erkannte  die  Wahrheit.  Aber  seine  Lebensgeister  erwachten wieder.  „Aber der Wagen kam aus Genf nach Frankreich zurück!“, rief er.  „Ja, aber als der Wagen zurückkam“, erwiderte Hanaud, „war der Mann alleine  darin. Ich habe mich um wichtigere Dinge zu kümmern. Zum Beispiel muss ich    98 

herausfinden,  ob  sie  zufällig  unseren  Mann  in  Marseille  erwischt  haben.“  Er  legte seine Hand auf Wethermills Schulter. „Und Ihnen, mein Freund, würde ich  raten, etwas Schlaf zu bekommen. Wir  brauchen  vielleicht  morgen Ihre ganze  Kraft. Ich hoffe es.“ Er sprach sehr ernst. „Ja, ich hoffe es.“  Wethermill nickte.  „Ich werde es versuchen“, sagte er.  „Das  ist  besser“,  sagte  Hanaud  fröhlich.  „Sie  werden  heute  Abend  beide  hier  bleiben; denn wenn ich Neuigkeiten habe, kann ich Sie anrufen.“  Beide  Männer  stimmten  zu  und  Hanaud  ging  fort.  Er  ließ  Mr.  Ricardo  sehr  unzufrieden zurück.  „Dieser Mann wird von niemandem Rat annehmen“, rief er; „seine Eitelkeit ist  kolossal.  Es  stimmt,  dass  sie  an  der  Schweizer  Grenze  nicht  eigen  sind.  Doch  würde  der  Wagen  dort  anhalten  müssen.  Im  Zollhäuschen  würden  sie  es  wissen. Hanaud sollte Untersuchungen anstellen.“  Aber weder Ricardo noch Harry Wethermill hörte in dieser Nacht ein weiteres  Wort von Hanaud. 

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Kapitel X   Neuigkeiten aus Genf    Am nächsten Morgen jedoch, bevor Mr. Ricardo aufgestanden war, wurde M.  Hanaud  angekündigt.  Er  kam  heiter  in  das  Zimmer  geschritten,  elefantenartig  koboldhafter als zuvor.  „Schicken Sie Ihren Kammerdiener fort“, sagte er. Und sobald sie alleine waren,  holte  er  eine  Zeitung  hervor,  die  er  vor  Mr.  Ricardos  Gesicht  herumfuchtelte  und dann in seine Hände fallen ließ.  Ricardo  sah,  als  er  ihm  ins  Gesicht  starrte,  eine  volle  Beschreibung  von  Celia  Harland, von ihrem Äußeren und ihrem Kleid, von allem, außer ihrem Namen,  verbunden mit einer Andeutung,  dass  eine  Belohnung  von  viertausend  Francs  demjenigen  bezahlt  würde,  der  Informationen  geben  könnte,  die  zu  der  Entdeckung  des  Aufenthalts  an  Mr.  Ricardo,  Hôtel  Majestic,  Aix‐les‐Bains  führen!  Mr. Ricardo setzte sich empört im Bett auf.  „Sie haben dies getan?“, fragte er.  „Ja.“  „Warum haben Sie es getan?“, rief Mr. Ricardo.  Hanaud näherte sich geheimnisvoll auf Zehenspitzen dem Bett.  „Ich werde es Ihnen sagen“, sagte er in seinem vertraulichsten Ton. „Nur muss  es  ein  Geheimnis  zwischen  Ihnen  und  mir  bleiben.  Ich  tat  es  –  weil  ich  einen  Sinn für Humor habe.“  „Ich hasse Publicity“, sagte Mr. Ricardo ätzend.  „Andererseits, Sie haben viertausend Francs“, protestierte der Kriminalbeamte.  „Außerdem,  was  sonst  sollte  ich  tun?  Wenn  ich  mich  selbst  nenne,  werden  genau die Leute, die wir zu fangen versuchen – die, Sie mögen sicher sein, die  Ersten sein werden, die diese Anzeige lesen – wissen, dass ich, der große, der  unvergleichliche  Hanaud,  hinter  ihnen  her  bin;  und  ich  will  nicht,  dass  sie  das  wissen. Außerdem“ – und er sprach nun mit einer sanften und äußerst ernsten    100 

Stimme  –  „warum  sollten  wir  das  Leben  für  Mlle.  Célie  schwieriger  machen,  indem wir der Welt sagen, dass die Polizei sie sucht? Es wird Zeit genug dafür  sein, wenn sie vor dem Juge d’Instruction erscheint.“  Mr. Ricardo knurrte undeutlich und las die Anzeige wieder durch.  „Außerdem  ist  Ihre  Beschreibung  unvollständig“,  sagte  er.  „Es  gibt  keine  Erwähnung  von  dem  Diamantohrgehänge,  das  Celia  Harland  trug,  als  sie  fortging.“  „Ah! Also bemerkten Sie das!“, rief Hanaud aus. „Ein wenig mehr Erfahrung und  ich  werde  sehr  genau  nach  meinen  Lorbeerblättern  suchen.  Aber  was  die  Ohrringe angeht – ich werde es Ihnen  sagen. Mlle. Célie trug sie  nicht, als  sie  aus der Villa Rose davonging.  „Aber  –  aber“,  stotterte  Ricardo,  „das  Kästchen  auf  dem  Toilettentisch  war  leer.“  „Doch trug sie sie nicht, weiß ich“, sagte Hanaud entschlossen.  „Wie wissen Sie das?“, rief Ricardo, der mit Ehrfurcht in seinen Augen Hanaud  anblickte. „Wie können Sie es wissen?“  „Weil“  –  und  Hanaud  nahm  eine  majestätische  Haltung  ein,  wie  ein  König  in  einem Theaterstück – „weil ich der Kapitän des Schiffes bin.“  Daraufhin erlitt Mr. Ricardo eine Rückkehr seiner schlechten Laune.  „Ich  möchte  nicht  mit  etwas  nachlässig  umgehen“,  bemerkte  er  mit  so  viel  Würde, wie sein zerzaustes Haar und das Bettzeug es ihm erlaubten. Er blickte  ernst  auf  die  Zeitung,  blätterte  um  und  äußerte  dann  einen  überraschten  Schrei.  „Aber das ist die gestrige Zeitung!“, sagte er.  „Die gestrige Abendzeitung“, korrigierte Hanaud.  „In Genf gedruckt!“  „Gedruckt und herausgegeben und verkauft in Genf“, sagte Hanaud.  „Wann setzten Sie dann die Anzeige hinein?“ 

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„Ich schrieb einen Brief, während wir unser Mittagessen einnahmen“, erklärte  Hanaud.  „Der  Brief  war  an  Besnard,  worin  ich  ihn  bat,  die  Anzeige  sofort  zu  telegrafieren.“  „Aber Sie sagten nie ein Wort darüber zu uns“, knurrte Ricardo.  „Nein. Und war es nicht klug?“, sagte Hanaud mit Selbstgefälligkeit. „Denn Sie  hätten mir verboten, Ihren Namen zu benutzen.“  „Oh,  ich  gehe  nicht  so  weit“,  sagte  Ricardo  widerwillig.  Seine  Empörung  verdampfte  schnell.  Denn  es  wuchs  in  seinem  Sinn  eine  angenehme  Wahrnehmung, dass die Anzeige ihn in das Rampenlicht stellte.  Er stand aus seinem Bett auf.  „Machen Sie es sich im Wohnzimmer gemütlich, während ich mich bade.“  „Werde  ich  tatsächlich“,  erwiderte  Hanaud  fröhlich.  „Ich  habe  schon  meine  Morgenschokolade  bestellt.  Ich  habe  Hoffnungen,  dass  Sie  sehr  bald  ein  Telegramm  bekommen.  Diese  Zeitung  wurde  letzte  Nacht  durch  die  Straßen  von Genf geschrien.“  Ricardo  kleidete  sich  zum  einen  auf  eine  Weise  mit  einer  Annäherung  zur  gewöhnlichen Geschwindigkeit und schloss sich Hanaud an.  „Ist nichts gekommen?“, fragte er.  „Nein.  Diese  Schokolade  ist  sehr  gut;  sie  ist  besser  als  die,  die  ich  in  meinem  Hotel bekomme.“  „Gütiger Himmel!“, rief Ricardo, der ziemlich vor Aufregung piepte. „Sie sitzen  dort  und  reden  über  Schokolade,  während  mein  Becher  in  meinen  Fingern  zittert.“  „Wieder muss ich Sie erinnern, dass  Sie der Amateur sind,  ich der Profi, mein  Freund.“  Als  der  Morgen  jedoch  voranschritt,  verließ  ihn  Hanauds  professionelle  Ruhe.  Er  begann  bei  dem  Klang  von  Schritten  auf  dem  Gang  zusammenzuzucken,  jeden zweiten Augenblick aus dem Fenster zu blicken, seine Zigaretten eher zu  essen  als  zu  rauchen.  Um  elf  Uhr  brachte  Ricardos  Kammerdiener  ein  Telegramm in das Zimmer. Ricardo ergriff es.    102 

 „Ruhig, mein Freund“, sagte Hanaud.  Mit zitternden Fingern riss Ricardo es auf. Er sprang in seinem Stuhl. Sprachlos  reichte er Hanaud das Telegramm. Es war aus Genf gesandt worden und darin  stand:  „Erwarten Sie mich kurz nach drei. – MARTHE GOBIN.“  Hanaud nickte mit seinem Kopf.  „Ich  sagte  Ihnen,  dass  ich  Hoffnungen  hätte.“  All  seine  Leichtfertigkeit  war  in  einem Augenblick aus seinem Verhalten gegangen. Er sprach sehr ruhig.  „Ich sollte lieber nach Wethermill senden lassen?“, fragte Ricardo.  Hanaud zuckte mit den Achseln.  „Wie  Sie  wollen.  Aber  warum  in  der  Brust  dieses  armen  Mannes  Hoffnungen  erwecken, die vielleicht in ein oder zwei Stunden auf dem Boden zerschmettert  werden? Überlegen Sie! Marthe Gobin hat uns etwas zu erzählen. Überdenken  Sie  diese  acht  Punkte  des  Beweises,  die  Sie  gestern  in  der  Villa  des  Fleurs  aufschrieben, und sagen Sie, ob das, was sie uns zu sagen hat, wahrscheinlicher  ist, Mlle. Célies Unschuld als ihre Schuld zu beweisen. Denken Sie gut, denn ich  werde von Ihnen geleitet, M. Ricardo“, sagte Hanaud feierlich. „Wenn Sie es für  besser  halten,  dass Ihr  Freund in  Qual  leben  sollte,  bis  Marthe  Gobin  kommt,  und dann vielleicht eine schlimmere Qual von den Neuigkeiten, die sie bringt,  erleidet,  sei  es  so.  Sie  sollen  entscheiden.  Wenn  andererseits  Sie  denken,  es  wird  am  besten  sein,  M.  Wethermill  in  Frieden  zu  lassen,  bis  wir  ihre  Geschichte kennen, sei es so. Sie sollen entscheiden.“  Ricardo  bewegte  sich  unbehaglich.  Die  Feierlichkeit  von  Hanauds  Art  beeindruckte  ihn.  Er  hatte  keinen  Wunsch,  die  Verantwortung  der  Entscheidung  auf  sich  zu  nehmen.  Aber  Hanaud  saß  mit  seinen  Augen  merkwürdig auf Ricardo gerichtet und wartete auf seine Antwort.  „Also“,  sagte  Ricardo  endlich,  „gute  Nachrichten  werden  nicht  schlechter  ein  paar Stunden zu warten sein. Schlechte Nachrichten werden ein wenig besser  sein.“  „Ja“,  sagte  Hanaud;  „so  dachte  ich,  würden  Sie  entscheiden.“  Er  nahm  ein  kontinentales  Kursbuch  aus  dem  Bücherregal  im  Zimmer.  „Von  Genf  wird  sie    103 

durch  Culoz  kommen.  Sehen  wir!“  Er  blätterte  die  Seiten  um.  „Da  ist  ein  Zug  von Culoz, der Aix sieben Minuten nach drei erreicht. Sie wird mit diesem Zug  kommen. Sie haben einen Wagen?“  „Ja.“  „Sehr  gut.  Werden  Sie  mich  darin  bei  meinem  Hotel  abholen?  Wir  werden  hinunter zum Bahnhof fahren und die Ankommenden mit diesem Zug sehen. Es  hilft uns vielleicht, eine Vorstellung von der Person zu bekommen, mit der wir  es zu tun haben. Das ist immer ein Vorteil. Nun werde ich Sie verlassen, denn  ich  habe  viel  zu  tun.  Aber  ich  werde  bei  M.  Wethermill  vorbeischauen,  wenn  ich hinuntergehe und ihm sage, dass es bis jetzt keine Neuigkeiten gibt.“  Er  nahm  seinen  Hut  und  Stock  und  stand  für  einen  Augenblick,  wobei  er  aus  dem  Fenster  starrte.  Dann  erwachte  er  mit  einem  Schrecken  aus  seiner  Tagträumerei.  „Sie  sehen  auf  den  Mont  Revard  hinaus,  sehe  ich.  Ich  denke,  M.  Wethermills  Aussicht über den Garten und die Stadt ist besser“, sagte er und ging aus dem  Zimmer.  Um  drei  Uhr  fuhr  Ricardo  mit  seinem  Wagen,  der  ein  offener  Hochleistungswagen  war,  vor  Hanauds  Hotel  vor  und  die  beiden  Männer  fuhren  zum  Bahnhof.  Sie  warteten  draußen  vor  dem  Eingang,  während  die  Passagiere ihre Fahrkarten lösten. Unter ihnen zog eine kleine Frau in mittleren  Jahren, von einer plethorischen Neigung, ihre Aufmerksamkeit auf sich. Sie war  ordentlich, aber schäbig in Schwarz gekleidet; ihre Handschuhe waren gestopft  und sie war offensichtlich in Eile. Als sie herauskam, fragte sie einen Träger:  „Wie weit ist es zum Hôtel Majestic?“  Der Mann sagte ihr, dass das Hotel ganz oben von der Stadt und der Weg steil  war.  „Aber Madame können mit dem Omnibus des Hotels hinauffahren“, schlug er  vor.  Madame war jedoch zu sehr in Eile. Der Omnibus würde auf das Gepäck warten  müssen. Sie rief eine geschlossene Droschke und fuhr damit davon. 

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„Nun,  wenn  wir  in  dem  Wagen  zurückfahren,  werden  wir  für  sie  bereit  sein,  wenn sie ankommt“, sagte Hanaud.  Sie fuhren tatsächlich an der Droschke vorbei, ein paar Meter den steilen Hügel  hinauf, der vom Bahnhof wegführt. Die Droschke fuhr im Schritttempo.  „Sie sieht ehrlich aus“, sagte Hanaud mit einem Seufzer der Erleichterung. „Sie  ist eine gute Bürgerin, die bestrebt ist, viertausend Francs zu verdienen.“  Sie erreichten das Hotel in ein paar Minuten.  „Wir brauchen vielleicht Ihren Wagen wieder in dem Augenblick, wenn Marthe  Gobin fort ist“, sagte Hanaud.  „Ich werde hier warten“, sagte Ricardo.  „Nein“,  sagte  Hanaud;  „lassen  Sie  ihn  in  der  kleinen  Straße  auf  der  Rückseite  des Hotels warten. Er wird dort nicht so auffällig sein. Sie haben Benzin für eine  lange Reise?“  Ricardo  gab  ruhig  den  Befehl  seinem  Chauffeur  und  folgte  Hanaud  ins  Hotel.  Durch  ein  Glasfenster  konnten  sie  Wethermill  eine  Zigarre  bei  seinem  Kaffee  rauchen sehen.  „Er sieht aus, als ob er nicht geschlafen hätte“, sagte Ricardo.  Hanaud nickte mitfühlend und winkte Ricardo am Fenster vorbei.  „Aber wir nähern uns dem Ende. Diese zwei Tage sind für ihn Tage der großen  Sorge gewesen; man kann das sehr deutlich sehen. Und er hat nichts getan, um  uns in Verlegenheit zu bringen. Betrübte Männer sind geneigt, ein Ärgernis zu  sein.  Ich  bin  M.  Wethermill  dankbar.  Aber  wir  nähern  uns  dem  Ende.  Wer  weiß? Innerhalb von ein oder zwei Stunden haben wir vielleicht Neuigkeiten für  ihn.“  Er  sprach  mit  großem  Gefühl  und  die  beiden  Männer  stiegen  die  Treppe  zu  Ricardos Räumen hinauf. Zum zweiten Mal an diesem Tag verließ ihn Hanauds  professionelle  Ruhe.  Das  Fenster  überblickte  den  Haupteingang  zum  Hotel.  Hanaud ordnete das Zimmer, und sogar während er es ordnete, rannte er jede  zweite Sekunde und lehnte sich aus dem Fenster, um nach dem Kommen der  Droschke Ausschau zu halten.    105 

„Legen  Sie  die  Geldscheine  auf  den  Tisch“,  sagte  er  eilig.  „Sie  werden  sie  überzeugen, uns alles, was sie zu erzählen hat, zu sagen. Ja, das wird gehen. Sie  ist noch nicht in Sicht? Nein.“  „Sie könnte es nicht. Es ist ein langer Weg vom Bahnhof“, sagte Ricardo, „und  die ganze Strecke ist bergauf.“  „Ja,  das  ist  wahr“,  erwiderte  Hanaud.  „Wir  werden  sie  nicht  in  Verlegenheit  bringen, indem wir wie ein Tribunal um den Tisch herumsitzen. Sie werden in  diesem Lehnstuhl sitzen.“  Ricardo nahm Platz, schlug die Beine über und verschränkte seine Finger.  „Also!  Nicht  zu  richterlich!“,  sagte  Hanaud.  „Ich  werde  hier  am  Tisch  sitzen.  Was Sie auch tun, ängstigen Sie sich nicht.“ Hanaud setzte sich auf den Stuhl,  den er für sich hingestellt hatte. „Marthe Gobin soll gegenübersitzen, mit dem  Licht  auf  ihrem  Gesicht.  So!“  Und  indem  er  aufsprang,  arrangierte  er  einen  Stuhl für sie. „Was Sie auch tun, verängstigen Sie sie nicht“, wiederholte er. „Ich  bin  nervös.  So  viel  hängt  von  dieser  Unterredung  ab.“  Und  in  einer  Sekunde  war er zurück am Fenster.  Ricardo  bewegte  sich  nicht.  Er  organisierte  in  seinem  Kopf  das  Verhör,  das  stattfinden  sollte.  Er  sollte  es  leiten.  Er  war  der  Herr  der  Situation.  Das  Rampenlicht sollte ihm gehören. Erschreckende Tatsachen würden durch seine  geschickten  Fragen  ans  Licht  kommen.  Hanaud  musste  sich  nicht  fürchten.  Er  würde sie nicht ängstigen. Er würde freundlich sein, er würde listig sein. Sanft  und  zart  würde  er  diese  gute  Frau  von  innen  nach  außen  drehen,  wie  einen  Handschuh.  Jede  künstlerische  Faser  in  seinem  Körper  vibrierte  zu  der  dramatischen Situation.  Plötzlich lehnte sich Hanaud aus dem Fenster.  „Es  kommt!  Es  kommt!“,  sagte  er  mit  schnellem,  fieberhaftem  Flüstern.  „Ich  kann die Droschke zwischen den Sträuchern der Auffahrt sehen.“  „Lassen Sie es kommen!“, sagte Mr. Ricardo selbstbewusst.  Sogar,  als  er  sich  setzte,  konnte  er  das  Ächzen  der  Räder  auf  der  Auffahrt  hören. Er sah, wie sich Hanaud weiter aus dem Fenster lehnte und ungeduldig  auf den Boden stampfte.    106 

„Dort  ist  es  an  der  Tür“,  sagte  er;  und  für  ein  paar  Sekunden  sprach  er  nicht  mehr. Er stand und sah nach unten, wobei er seinen Kopf reckte, seine Rücken  Ricardo zugewandt.  Dann, mit einem wilden und erschrockenen Schrei, taumelte er in das Zimmer  zurück.  Sein  Gesicht  war  weiß  wie  Wachs,  seine  Augen  voller  Entsetzen,  sein  Mund offen.  „Was ist los?“, rief Ricardo aus und sprang auf.  „Sie heben sie heraus! Sie bewegt sich nicht! Sie heben sie heraus!“  Für einen Augenblick starrte er in Ricardos Gesicht ‐ gelähmt vor Furcht. Dann  sprang er die Treppe hinunter. Ricardo folgte ihm.  Es gab Verwirrung auf dem Gang. Männer rannten, Stimmen riefen Fragen. Als  sie  am  Fenster  vorbeikamen,  sahen  sie  Wethermill  aufschrecken,  aus  seiner  Lethargie geweckt. Sie kannten die Wahrheit, bevor sie den Eingang des Hotels  erreichten. Eine Droschke war vom Bahnhof zur Tür gefahren; in der Droschke  war eine unbekannte Frau, die eine Stich ins Herz bekommen hatte.  „Sie  hätte  mit  dem  Omnibus  kommen  sollen“,  wiederholte  Hanaud  immer  wieder dumm. Für den Augenblick war er aus dem Gleichgewicht.   

 

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Kapitel XI   Der ungeöffnete Brief    Die  Hotelhalle  war  von  den  Leuten  geräumt  worden.  Am  Eingang  des  Gangs  versperrte ein Portier den Weg.  „Niemand kann durchgehen“, sagte er.  „Ich  denke,  dass  ich  es  kann“,  sagte  Hanaud  und  er  holte  seine  Visitenkarte  hervor. „Von der Sûreté in Paris.“  Er durfte eintreten, mit Ricardo auf seinen Fersen. Auf dem Boden lag Marthe  Gobin; der Hotelmanager stand an ihrer Seite; ein Arzt kniete. Hanaud gab dem  Manager seine Visitenkarte.  „Sie haben die Polizei benachrichtigt?“  „Ja“, sagte der Manager.  „Und  die  Wunde?“,  fragte  Hanaud,  der  sich  neben  den  Arzt  auf  den  Boden  kniete. Es war eine sehr kleine Wunde, rund und nett und sauber, und da war  sehr  wenig  Blut.  „Sie  war  von  einer  Kugel  gemacht“,  sagte  Hanaud  ‐  „einer  winzigen Kugel aus einer Luftpistole.“  „Nein“, antwortete der Doktor.  „Kein Messer machte es“, behauptete Hanaud.  „Das  ist  wahr“,  sagte  der  Arzt.  „Schauen  Sie!“,  und  er  hob  vom  Boden  bei  seinem Knie die Waffe auf, die Marthe Gobins Tod verursacht hatte. Es war nur  ein  gewöhnlicher  Fleischspieß  mit  einem  Ring  an  einem  Ende  und  einer  scharfen Spitze an dem anderen, und ein Stück gewöhnliches weißes Brennholz  als Griff. Das Holz war gespalten worden, der Ring hineingesteckt und mit einer  starken Schnur in Position gebracht. Die Waffe war grob genug, aber wirksam.  Der Beweis ihrer Wirksamkeit lag ausgestreckt auf dem Boden daneben.  Hanaud gab sie dem Manager des Hotels.  „Sie  müssen  sehr  vorsichtig  damit  sein  und  sie  so,  wie  sie  ist,  der  Polizei  geben.“ 

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Dann beugte er sich wieder über Marthe Gobin.  „Hat sie gelitten?“, fragte er mit leiser Stimme.  „Nein; der Tod muss augenblicklich gewesen sein“, sagte der Arzt.  „Ich bin froh darüber“, sagte Hanaud, als er wieder aufstand.  Im Eingang stand der Fahrer der Droschke.  „Was hat er zu sagen?“, fragte Hanaud.  Er  schritt  augenblicklich  nach  vor.  Er  war  ein  alter,  rotgesichtiger,  stämmiger  Mann, mit einem glänzenden weißen hohen Hut, wie tausend Droschkenfahrer.  „Was  ich  zu  sagen  habe,  Monsieur?“,  brummte  er  mit  heiserer  Stimme.  „Ich  nehme die arme Frau am Bahnhof auf und ich fahre sie dorthin, wohin sie mich  bittet, und ich finde sie tot und mein Tag ist verloren. Wer wird mein Fahrgeld  bezahlen, Monsieur?“  „Ich“,  sagte  Hanaud.  „Da  bitte“,  und  er  reichte  dem  Mann  ein  Fünf‐Francs‐ Stück.  „Nun  antworten  Sie  mir!  Sagten  Sie  mir,  dass  diese  Frau  in  Ihrer  Droschke ermordet wurde und dass Sie nichts darüber wussten?“  „Aber  was  sollte  ich  wissen?  Ich  nahm  sie  am  Bahnhof  auf,  und  den  ganzen  Weg den Hügel hinauf ist ihr Kopf jeden Augenblick draußen beim Fenster und  schreit:  ‚Schneller,  schneller!‘  Oh,  die  gute  Frau  war  in  Eile!  Aber  ich  nehme  keine  Notiz.  Je  mehr  sie  schreit,  umso  weniger  höre  ich;  ich  vergrabe  meinen  Kopf  zwischen  meinen  Schultern  und  ich  schaue  geradeaus  und  nehme  keine  Notiz.  Man  kann  nicht  erwarten,  dass  Droschkenpferde  diese  Hügel  hinaufrennen; es ist nicht vernünftig.“  „Also, Sie fuhren im Schritttempo“, sagte Hanaud. Er deutete Ricardo und sagte  zum Manager: „M. Besnard wird zweifellos in ein paar Minuten hier sein, und  er  wird  nach  dem  Juge  d’Instruction  senden.  Es  gibt  nichts,  was  wir  tun  können.“  Er  ging  zu  Ricardos  Wohnzimmer  zurück  und  warf  sich  in  einen  Stuhl.  Er  war  unten  in  der  Gegenwart  des  Arztes  und  der  Leiche  des  Opfers  ruhig  genug  gewesen. Nun mit nur Ricardo als Zeugen gab er seinem Kummer nach. 

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„Es  ist  schrecklich“,  sagte  er.  „Die  arme  Frau!  Ich  war  es,  die  sie  nach  Aix  brachte.  Es  war  durch meine  Sorglosigkeit.  Aber  wer  hätte  das  gedacht  ‐?“ Er  riss  seine  Hände  von  seinem  Gesicht  und  stand  auf.  „Ich  hätte  es  mir  denken  sollen“,  sagte  er  feierlich.  „Außerordentlich  wagemutig  ‐  das  war  eine  der  Eigenschaften meines Verbrechers. Ich wusste es und ich missachtete es. Nun  haben wir ein zweites Verbrechen.  „Die Antwort führt Sie vielleicht zu dem Verbrecher“, sagte Mr. Ricardo.  „Der  Fleischspieß!“,  rief  Hanaud.  „Wie  wird  uns  das  helfen?  Ein  Messer,  ja  ‐  vielleicht. Aber ein Fleischspieß!“  „In  den  Geschäften  ‐  es  wird  nicht  so  viele  in  Aix  geben,  in  denen  man  Fleischspieße  kaufen  kann  ‐  sie  erinnern  sich  vielleicht,  an  wen  sie  einen  innerhalb der letzten Tage oder so verkauften.“  „Wie wissen wir, dass er innerhalb der letzten Tage oder so verkauft wurde?“,  rief Hanaud spöttisch. „Wir haben es nicht mit einem Mann zu tun, der in ein  Geschäft geht und einen einzigen Fleischspieß kauft, um damit einen Mord zu  begehen und sich so der Polizei ausliefert. Wie oft muss ich es sagen!“  Die Heftigkeit seiner Verachtung ärgerte Ricardo.  „Wenn der Mörder ihn nicht kaufte, wie erlangte er ihn?“, fragte er hartnäckig.  „Oh,  mein  Freund,  könnte  er  ihn  nicht  gestohlen  haben?  Von  diesem  oder  irgendeinem  Hotel  in  Aix?  Würde  der  Verlust  eines  Fleischspießes  bemerkt  werden, denken Sie? Wie viele Leute in Aix haben heute Nieren à la brochette  zum  Mittagessen  gehabt!  Außerdem  ist  es  nicht  bloß  der  Tod  dieser  armen  Frau, der mich beunruhigt. Wir haben den Beweis verloren, den sie uns bringen  sollte.  Sie  hatte  uns  etwas  über  Célie  Harland  zu  erzählen,  was  wir  jetzt  nie  hören werden. Wir müssen wieder von vorne anfangen, und ich sage Ihnen, wir  haben nicht die Zeit, wieder von vorne zu beginnen. Nein, wir haben nicht die  Zeit. Zeit wird verloren sein und wir haben keine Zeit zu verlieren.“ Er vergrub  sein  Gesicht  wieder  in  seinen  Händen  und  stöhnte  laut.  Sein  Kummer  war  so  gewaltig  und  so  aufrichtig,  dass  Ricardo,  schockiert  wie  er  von  dem  Mord  an  Marthe Gobin war, sich daran machte, ihn zu trösten.  „Aber  Sie  hätten  nicht  vorhersehen  können,  dass  um  drei  Uhr  nachmittags  in  Aix ‐“    110 

Hanaud fegte die Ausrede zur Seite.  „Es ist keine Beschönigung. Ich hätte es vorhersehen sollen. Oh, aber ich werde  jetzt  kein  Mitleid  haben“,  rief  er,  und  als  er  die  Worte  beendete,  veränderte  sich sein Gesicht abrupt. Er hob einen zitternden Zeigefinger und zeigte. Es kam  ein plötzlicher lebendiger Blick in seine matten und verzweifelten Augen.  Er zeigte auf einen Beistelltisch, auf dem Mr. Ricardos Briefe aufgehäuft waren.  „Sie haben sie heute Morgen nicht geöffnet?“, fragte er.  „Nein. Sie kamen, während ich noch im Bett war. Ich habe bis jetzt nicht an sie  gedacht.“  Hanaud ging zum Tisch hinüber, und als er auf die Briefe hinuntersah, äußerte  er einen Schrei.  „Da  ist  einer,  der  große  Umschlag“,  sagte  er,  wobei  seine  Stimme  wie  seine  Hand zitterte. „Sie hat eine Schweizer Briefmarke.“  Er  schluckte,  um  seine  Kehle  zu  befeuchten.  Ricardo  sprang  quer  durch  das  Zimmer  und  riss  den  Umschlag  auf.  Dort  war  ein  langer  Brief  mit  einer  ihm  unbekannten  Handschrift  enthalten.  Er  las  die  ersten  Zeilen  des  Briefes  laut  vor.  „Ich  schreibe,  was  ich  sah  und  schicke  es  heute  Abend  mit  der  Post,  sodass  niemand  vor  mir  mit  der  Neuigkeit  sein  mag.  Ich  werde  um  das  Geld  morgen  hinüberkommen.“  Ein leiser Ausruf von Hanaud unterbrach die Worte.  „Die Unterschrift! Schnell!“  Ricardo drehte zum Ende des Briefes um.  „Marthe Gobin.“  „Sie spricht dann! Trotzdem spricht sie!“ Hanaud flüsterte mit ehrfurchtsvoller  Stimme.  Er  rannte  zur  Tür  des  Zimmers,  öffnete  sie  plötzlich  und  schloss  sie  wieder,  versperrte  sie.  „Schnell!  Wir  können  die  arme  Frau  nicht  zurück  ins  Leben  bringen; aber wir können  doch  ‐“  Er  beendete den  Satz  nicht.  Er  nahm 

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den Brief ungezwungen aus Ricardos Hand und setzte sich an den Tisch. Über  seine Schulter las Mr. Ricardo auch Marthe Gobins Brief.  Es  war  genau  die  Art  von  Brief,  die  nach  Ricardos  Ansicht  Marthe  Gobin  geschrieben  hätte  –  ein  langer,  zerstreuter  Brief,  der  nie  auf  den  Punkt  kam,  der sie einen Augenblick durch seine Torheit zur Verzweiflung brachte und sie  im nächsten in Erregung feuerte.  Er war aus einem kleinen Vorort von Genf, auf der westlichen Seite  des Sees,  datiert und lautete wie folgt:  „Der  Vorort  ist  nur  eine  Straße  dicht  beim  See  und  eine  Straßenbahn  fährt  in  die Stadt. Sie ist recht ansehnlich, Sie verstehen, Monsieur, mit einem Hotel am  Ende davon und wirklich einigen sehr guten Häusern. Aber ich möchte Sie nicht  über die gesellschaftliche Stellung von mir und meinem Mann täuschen. Unser  Haus  ist  auf  der  falschen  Seite  der  Straße  –  eindeutig  –  ja.  Es  ist  ein  kleines  Haus  und  wir  sehen  das  Wasser  von  keinem  der  Fenster  wegen  der  besseren  Häuser  gegenüber.  M.  Gobin,  mein  Mann,  der  Angestellter  in  einer  großen  Bank  in  Genf  war,  wurde  im  Frühling  krank  und  war  die  letzten  drei  Monate  gezwungen, drinnen zu bleiben. Natürlich ist Geld nicht reichlich gewesen und  ich  konnte  mir  eine  Krankenschwester  nicht  leisten.  Folglich  war  ich  selbst  gezwungen,  ihn  zu  pflegen.  Monsieur,  wenn  Sie  eine  Frau  wären,  würden  Sie  wissen, was Männer sind, wenn sie krank sind – wie quengelig, wie schwierig.  Es  gibt  nicht  viel  Ablenkung  für  die  Frau,  die  sie  sie  pflegt.  Daher,  da  ich  die  meiste  Zeit  des  Tages  im  Haus  bin,  finde  ich,  was  für  ein  Vergnügen  es  sein  kann, die Taten meiner Nachbarn zu beobachten. Sie werden mich nicht tadeln.  Vor einem Monat wurde das Haus fast direkt gegenüber von uns möbliert für  den  Sommer  von  einer  Mme.  Rossignol  gemietet.  Sie  ist  eine  Witwe,  aber  während  der  letzen  zwei  Wochen  ist  ein  junger  Gentleman  sie  mehrere  Male  am Nachmittag besuchen gekommen, und es wird in der Straße gesagt, dass er  sie heiraten wird. Aber ich selbst kann es nicht glauben. Monsieur ist ein junger  Mann  von  vielleicht  dreißig,  mit  glattem,  schwarzem  Haar.  Er  trägt  einen  Schnurrbart,  einen  kleinen  schwarzen  Schnurrbart  und  ist  insgesamt  hinreißend. Mme. Rossignol ist fünf oder sechs Jahre älter, würde ich denken –  eine große Frau mit rotem Haar und einer kühnen Sorte grober Schönheit. Ich  wurde von ihr nicht angezogen. Sie schien  nicht ganz von  derselben  Welt wie 

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dieser  reizende  Monsieur  zu  sein,  der  sie  angeblich  heiraten  würde.  Nein,  ich  wurde von Adèle Rossignol nicht angezogen.“  Und als er zu dieser Stelle kam, blickte Hanaud erschrocken auf.  „Also, der Name war Adèle“, flüsterte er.  „Ja“, sagte Ricardo. „Hélène Vauquier sprach die Wahrheit.“  Hanaud nickte mit einem seltsamen Lächeln auf seinen Lippen. „Ja, da sprach  sie die Wahrheit. Ich dachte es.“  „Aber sie sagte, dass Adèles Haar schwarz sei“, schaltete sich Mr. Ricardo ein.  „Ja,  da  tat  sie  es  nicht“,  sagte  Hanaud  trocken  und  seine  Augen  senkten  sich  wieder auf das Papier.  „Ich  wusste,  dass  ihr  Name  Adèle  war,  denn  oft  habe  ich  ihre  Dienerin  sie  so  nennen gehört, und ohne ein ‚Madame’ vor dem Namen. Das ist merkwürdig,  nicht  wahr,  eine  ältliche  Dienerin  ihre  Herrin  ‚Adèle’  zu  nennen,  einfach  ‚Adèle’?  Es  war  das,  das  mich  denken  ließ,  dass  Monsieur  und  Madame  nicht  von derselben Welt waren. Aber ich glaube nicht, dass sie heiraten werden. Ich  habe  einen  Instinkt  darüber.  Natürlich  weiß  man  nie,  in  was  für  außergewöhnliche  Frauen  sich  die  nettesten  Männer  verlieben,  sodass  trotzdem diese zwei vielleicht heiraten. Aber wenn sie es tun, werde ich nicht  glauben, dass sie glücklich werden.  Außer  der  alten  Frau  war  dort  noch  ein  Diener,  ein  Mann,  Hippolyte,  der  in  dem  Haus  diente  und  die  Kutsche  fuhr,  wenn  sie  gebraucht  wurde  –  ein  anständiger  Mann.  Er  berührte  immer  seinen  Hut,  wenn  Mme.  Rossignol  aus  dem Haus kam. Er schlief nachts im Haus, obwohl der Stall am Ende der Straße  war.  Ich  dachte,  er  sei  wahrscheinlich  der  Sohn  von  Jeanne,  der  Dienerin.  Er  war  jung  und  sein  Haar  war  auf  seiner  Stirn  hinuntergeklatscht  und  er  war  insgesamt zufrieden mit sich selbst und ein großer Liebling unter den Dienern  in der Straße. Die Kutsche und das Pferd waren aus Genf gemietet. Das ist der  Haushalt von Mme. Rossignol.“  Bis dahin las Mr. Ricardo still. Dann platzte er wieder heraus:  „Aber  wir  haben  sie!  Die  rothaarige  Frau  namens  Adèle;  der  Mann  mit  dem  kleinen schwarzen Schnurrbart. Er war es, der den Wagen fuhr!“    113 

Hanaud  hielt  seine  Hand  hoch,  um  den  Redefluss  in  Schach  zu  halten,  und  beide lasen wieder weiter:  „Um  drei  Uhr  am  Dienstagnachmittag  wurde  Madame  in  der  Kutsche  davongefahren und ich sah sie den ganzen Abend nicht zurückkehren. Natürlich  ist sie vielleicht zu den Ställen über eine andere Straße zurückgefahren. Aber es  war nicht üblich für die Kutsche, sie nach Genf zu bringen und eine lange Zeit zu  warten. Ich ging um elf zu Bett, aber in der Nacht war M. Gobin ruhelos und ich  stand auf, um ihm Medizin zu holen. Wir schliefen im vorderen Teil des Hauses,  Monsieur, und während ich nach den Streichhölzern auf dem Tisch in der Mitte  des Zimmers suchte, hörte ich das Geräusch von Kutschenrädern in der stillen  Straße.  Ich  ging  zum  Fenster,  und  indem  ich  einen  Zipfel  des  Vorhanges  hob,  sah ich hinaus. M. Gobin rief quengelig nach mir aus dem Bett, um zu wissen,  warum  ich  die  Kerze  nicht  anzündete  und  ihm  holte,  was  er  wollte.  Ich  habe  Ihnen schon gesagt, wie quengelig kranke Männer sein können, indem sie sich  immer beklagen, wenn man sich nur für eine Minute ablenkt, indem man aus  dem  Fenster  sieht.  Aber  da!  Man  kann  nichts  tun,  um  ihn  zufriedenzustellen.  Doch  wie  recht  ich  hatte,  die  Jalousie  hochzuziehen  und  aus  dem  Fenster  zu  sehen!  Denn  wenn  ich  meinem  Mann  gehorcht  hätte,  hätte  ich  viertausend  Francs  verloren.  Und  viertausend  Francs  sind  von  einer  armen  Frau,  deren  Mann im Bett liegt, nicht zu verachten.  Ich  sah  die  Kutsche  bei  Mme.  Rossignols  Haus  halten.  Fast  sofort  wurde  die  Haustür von der alten Dienerin geöffnet, obwohl die Diele des Hauses und alle  Fenster  auf  der  Vorderseite  dunkel  waren.  Das  war  das  Erste,  was  mich  erstaunte.  Denn  wenn  Madame  spät  nach  Hause  kam  und  das  Haus  dunkel  war,  benutzte  sich,  um  sich  hineinzulassen,  einen  Hausschlüssel.  Nun  wartete  in  dem  dunklen  Haus  am  frühen  Morgen  eine  Dienerin  auf  sie.  Es  war  merkwürdig.  Sobald  die  Tür  des  Hauses  geöffnet  wurde,  öffnete  sich  auch  die  Tür  der  Kutsche  und  eine  junge  Dame  stieg  schnell  aus  und  ging  zum  Gehsteig.  Die  Schleppe des Kleides verfing sich in der Tür und sie drehte sich herum, bückte  sich, befreite sie mit ihrer Hand und hielt sie vom Boden hoch. Die Nacht war  klar  und  es  gab  keine  Laterne  auf  der  Straße  dicht  bei  der  Tür  von  Mme.  Rossignols  Haus.  Als  sie  sich  umdrehte,  sah  ich  ihr  Gesicht  unter  dem  großen  grünen Hut. Sie trug einen weißen Mantel, aber er war vorne offen und zeigte    114 

ihr  blassgrünes  Abendkleid.  Als  sie  ihren  Rock  hob,  sah  ich  Schnallen,  die  auf  ihren  Satinschuhen  funkelten.  Es  war  die  junge  Dame,  nach  der  Sie  eine  Anzeige  aufgaben,  ich  bin  sicher.  Sie  blieb  für  einen  Augenblick  stehen,  ohne  sich zu bewegen, während Mme.  Rossignol  hinauskam.  Ich war  erstaunt,  eine  junge Dame von solchem Unterschied in Mme. Rossignols Begleitung zu sehen.  Dann,  wobei  sie  noch  immer  ihren  Rock  hochhielt,  rannte  sie  sehr  leicht  und  schnell  über  den  Gehsteig  in  das  dunkle  Haus.  Ich  dachte,  Monsieur,  dass  sie  sehr  bestrebt  war,  nicht  gesehen  zu  werden.  Daher,  als  ich  Ihre  Anzeige  sah,  war ich sicher, dass dies die junge Dame war, nach der Sie suchen.  Ich wartete ein paar Augenblicke und sah die Kutsche in Richtung Stall am Ende  der  Straße  davonfahren.  Aber  kein  Licht  ging  in  einem  der  Zimmer  auf  der  Vorderseite des Hauses an. Und M. Gobin war so quengelig, dass ich die Ecke  der Jalousie hinunterließ, die Kerze anzündete und ihm sein kühlendes Getränk  gab. Seine Armbanduhr war auf dem Tisch beim Bett und ich sah, dass es fünf  Minuten vor drei war. Ich werde Ihnen morgen ein Telegramm schicken, sobald  ich  sicher  bin,  zu  welcher  Stunde  ich  meinen  Mann  verlassen  kann.  Nehmen  Sie, Monsieur, ich bitte Sie, meine ausgezeichnetsten Grüße an.  „MARTHE GOBIN“  Hanaud  lehnte  sich  mit  einem  außergewöhnlichen  Blick  der  Verwirrung  auf  seinem  Gesicht  zurück.  Aber  für  Ricardo  war  nun  die  ganze  Geschichte  klar.  Hier  war  eine  unabhängige  Witwe  ohne  die  Eifersucht  oder  den  Groll  von  Hélène  Vauquier.  Nichts  konnte  belastender  sein  als  ihre  Aussage;  es  bekräftigte diese Fußabdrücke auf der Erde vor der Glastür des Salons. Es gab  nichts zu tun, außer sich daran zu machen, Mlle. Célie sofort zu verhaften.  „Die  Tatsachen  funktionieren  mit  Ihrer  Theorie,  M.  Hanaud.  Der  junge  Mann  mit dem schwarzen Schnurrbart kehrte nicht zu dem Haus in Genf zurück. Denn  irgendwo  auf  der  Straße  begegnete  er  der  Kutsche  in  der  Nähe  von  Genf.  Er  fuhr den Wagen zurück nach Aix ‐“ Und dann kam ihm ein anderer Gedanke in  den Sinn: „Aber nein!“, rief er. „Wir haben ganz und gar unrecht. Sehen Sie! Sie  kamen erst fünf Minuten vor drei nach Hause.“  Fünf  Minuten  vor  drei!  Aber  das  vernichtete  die  ganze  Theorie  von  Hanaud  über den Wagen. Die Mörder hatten die Villa zwischen elf und zwölf verlassen,  wahrscheinlich  vor  halb  zwölf.  Der  Wagen  war  ein  Fahrzeug  mit  sechzig    115 

Pferdestärken  und  die  Straßen  waren  sicher  und  klar.  Doch  die  Reisenden  kamen erst um drei nach Hause. Überdies war der Wagen um vier zurück in Aix.  Es war offensichtlich, dass sie nicht mit dem Wagen reisten.  „Genfer Zeit ist eine Stunde später als französische Zeit“, sagte Hanaud knapp.  Es schien, dass die Bestätigung dieses Briefes ihn enttäuschte. „Viertel vor drei  in Mme. Gobins Haus würde Viertel vor zwei nach unseren Uhren hier sein.“  Hanaud faltete den Brief zusammen und stand auf.  „Wir  werden  jetzt  gehen  und  wir  werden  diesen  Brief  mit  uns  nehmen.“  Hanaud blickte sich in dem Zimmer um und hob einen Handschuh auf, der auf  einem Tisch lag. „Ich ließ den zurück“, sagte er und steckte ihn in seine Tasche.  „Übrigens, wo ist das Telegramm von Marthe Gobin?“  „Sie steckten es in Ihre Briefmappe.“  „Oh, wirklich?“  Hanaud  holte  seine  Briefmappe  heraus  und  fand  das  Telegramm  darin.  Sein  Gesicht leuchtete auf.  „Gut!“,  sagte  er nachdrücklich.  „Denn  da  wir  dieses Telegram  haben,  muss es  eine  andere  Nachricht  geben,  die  von  Adèle  Rossignol  nach  Aix  geschickt  wurde, worin stand, dass Marthe Gobin, diese Wichtigtuerin, diese neugierige  Nachbarin,  die  zweifellos  M.  Ricardos  Anzeige  gesehen  hatte,  unterwegs  hierher wäre. Oh, es wird nicht so derb ausgedrückt sein, aber das ist, was die  Nachricht  bedeuten  wird.  Wir  werden  ihn  haben.“  Und  plötzlich  wurde  sein  Gesicht sehr ernst. „Ich muss ihn erwischen, denn Marthe Gobins Tod kann ich  nicht vergeben. Eine arme Frau, die es nicht böse meinte, und ermordet wie ein  Schaf vor unserer Nase. Nein, das kann ich nicht vergeben.“  Ricardo fragte sich, ob es der eigentliche Mord an Marthe Gobin war, oder die  Tatsache, dass er geschlagen und überlistet wurde, was Hanaud nicht vergeben  konnte. Aber Diskretion ließ ihn schweigen.  „Gehen  wir“,  sagte  Hanaud.  „Mit  dem  Lift,  wenn  ich  bitten  darf,  es  wird  Zeit  sparen.“ 

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Sie fuhren in die Halle in der Nähe der Haupttür. Die Leiche von Marthe Gobin  war in die Leichenhalle der Stadt überstellt worden. Das Leben des Hotels hat  seinen Lauf wieder angenommen.  „M. Besnard ist fort, vermute ich?“, fragte Hanaud den Portier; und da er eine  Zustimmung erhielt, ging er schnell bei der Vordertür hinaus.  „Aber  es  gibt  einen  kürzeren  Weg“,  sagte  Ricardo,  der  hinter  ihm  herrannte,  „durch den Garten hinten und die Stufen hinunter.“  „Es wird jetzt keinen Unterschied machen“, sagte Hanaud.  Sie eilten die Auffahrt entlang und die Straße hinunter, die um das Hotel kreiste  und in die Stadt hinunterführte. Hinter Hanauds Hotel wartete Ricardos Wagen.  „Wir  müssen  zuerst  zu  Besnards  Büro  fahren.  Der  arme  Mann  wird  am  Ende  seiner Weisheit sein, um zu wissen, wer Mme. Gobin war und was sie nach Aix  brachte. Außerdem möchte ich eine Nachricht über das Telefon senden.“  Hanaud stieg aus und verbrachte eine Viertelstunde bei dem Commissaire. Als  er herauskam, blickte er auf seine Armbanduhr.  „Wir werden rechtzeitig sein, denke ich“, sagte er. Er kletterte in den Wagen.  „Der  Mord  an  Marthe  Gobin  unterwegs  vom  Bahnhof  wird  unsere  Freunde  erleichtern. Er wird ohne Zweifel in den Abendzeitungen bekannt gemacht, und  diese  guten  Leute  dort  drüben  in  Genf  werden  es  mit  Vergnügen  lesen.  Sie  wissen  nicht,  dass  Marthe  Gobin  gestern  Abend  einen  Brief  schrieb.  Kommen  Sie, gehen wir!“  „Wohin?“, fragte Ricardo.  „Wohin?“, rief Hanaud aus. „Na, natürlich nach Genf.“ 

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Kapitel XII   Das Aluminiumfläschchen    „Ich habe  Lemerre,  den  Chef  de  la  Sûreté  in  Genf,  angerufen“,  sagte  Hanaud,  als  der  Wagen  aus  Aix  die  Straße  nach  Annecy  fuhr.  „Er  wird  das  Haus  beobachten  lassen.  Wir  werden  rechtzeitig  sein.  Sie  werden  nichts  bis  zur  Dunkelheit tun.“  Aber obwohl er zuversichtlich sprach, gab es ein Anzeichen der Sorge in seiner  Stimme, und er setzte sich in dem Wagen nach vor, als ob er schon seine Augen  anstrengte, Genf zu sehen.  Ricardo war ein wenig enttäuscht. Sie waren auf der großen Reise nach Genf.  Sie  würden  Mlle.  Célie  und  ihre  Komplizen  verhaften.  Und  Hanaud  war  nicht  verkleidet  gekommen.  Hanaud,  in  Ricardos  Augen,  erfüllte  kaum  die  dramatische Expedition, zu der sie sich aufgemacht hatten. Es schien ihm, dass  etwas  an  dem  großen  Kriminalbeamten  nicht  richtig  war,  der  ohne  falschen  Bart auf die Jagd kam.  „Aber,  mein  lieber  Freund,  warum  sollte  ich?“,  verteidigte  sich  Hanaud.  „Wir  werden zusammen im Restaurant du Nord über dem See zu Abend essen, bis es  dunkel  wird.  Es  ist  nicht  angenehm,  die  Suppe  mit  einem  falschen  Bart  zu  essen. Haben Sie es probiert? Außerdem starrt jeder so, da man sehr gut sieht,  dass  er  falsch  ist.  Also,  ich  will  heute  Abend  nicht,  dass  die  Leute  mich  als  Kriminalbeamten erkennen sollten; daher gehe ich nicht verkleidet.“  „Humorist!“, sagte Mr. Ricardo.  „Da!  Sie  haben  mich  erkannt!“,  rief  Hanaud  mit  spöttischem  Schrecken.  „Außerdem sagte ich Ihnen heute Morgen, dass das genau ist, was ich bin.“  Hinter  Annecy  kamen  sie  zu  der  Brücke  über  der  Schlucht.  Am  anderen  Ende  davon wurde der Wagen angehalten. Eine Frage, ein eiliger Blick in das Innere  des Wagens und die Zollbeamten traten beiseite.  „Sie sehen, wie oberflächlich es ist“, sagte Hanaud und mit einem Ruck fuhr der  Wagen weiter. Der Ruck warf Hanaud gegen Mr. Ricardo. Etwas Hartes in der  Tasche des Kriminalbeamten schlug gegen seinen Begleiter.    118 

„Sie haben sie?“, flüsterte er.  „Was?“  „Die Handschellen.“  Eine  weitere  Enttäuschung  erwartete  Ricardo.  Ein  Kriminalbeamter  ohne  falschen  Bart  war  schlimm  genug,  aber  das  war  nichts  im  Vergleich  zu  einem  Kriminalbeamten  mit  Handschellen.  Es  mangelte  sehr  an  den  Utensilien  der  Gerechtigkeit.  Jedoch  tröstete  Hanaud  Mr.  Ricardo,  indem  er  ihm  das  harte  Ding  zeigte;  es  war  fast  so  aufregend  wie  Handschellen,  denn  es  war  ein  geladener Revolver.  „Es  wird  dann  Gefahr  geben?“,  sagte  Ricardo  mit  einem  Beben  der  Erregung.  „Ich hätte meinen mitnehmen sollen.“  „Da hätte es Gefahr gegeben, mein Freund“, wandte Hanaud ernst ein, „wenn  Sie Ihren mitgebracht hätten.“  Sie erreichten Genf,  als  die  Abenddämmerung  hereinbrach,  und  fuhren  direkt  zu  dem  Restaurant  am  Ufer  des  Sees  und  stiegen  zu  dem  Balkon  im  ersten  Stock hinauf. Ein kleiner, stämmiger Mann saß an einem Tisch alleine in einer  Ecke des Balkons. Er stand auf und streckte seine Hände entgegen.  „Mein Freund, M. Lemerre, der Chef de la Sûreté von Genf“, sagte Hanaud und  stellte den kleinen Mann seinem Begleiter vor.  Es gab bis jetzt nur zwei Paare, die im Restaurant zu Abend aßen, und Hanaud  sprach so, dass keiner ihn belauschen konnte. Er setzte sich an den Tisch.  „Was für Neuigkeiten?“, fragte er.  „Keine“,  sagte  Lemerre.  „Niemand  ist  aus  dem  Haus  gekommen,  niemand  ist  hineingegangen.“  „Und wenn etwas passiert, während wir essen?“  „Wir  werden  es  wissen“,  sagte  Lemerre.  „Schauen  Sie,  dort  lungert  ein  Mann  unter  den  Bäumen  herum. Er wird  ein  Streichholz  anmachen,  um  seine  Pfeife  anzuzünden.“  Die eilige Unterhaltung wurde beendet.    119 

„Gut“, sagte Hanaud. „Wir werden dann essen und fröhlich sein.“  Er rief den Kellner und bestellte das Essen. Es war nach sieben, als sie sich zum  Abendessen  setzten,  und  sie  aßen,  während  die  Abenddämmerung  stärker  wurde.  Auf der Straße unten  blitzten  die  Lichter  auf  und  warfen  einen  Schein  auf  das  Laub  der  Bäume  am  Ufer.  Auf  dem  dunklen  See  kräuselten  und  zitterten die Spiegelungen der Lampen. Ein Boot, in dem Musikanten zur Musik  sangen,  fuhr  mit  einem  kühlen  Platschen  der  Ruder  vorbei.  Die  grünen  und  roten Lichter der Barkassen glitten nach vor und zurück. Hanaud alleine von der  Gruppe  auf  dem  Balkon  versuchte,  die  Unterhaltung  auf  einem  leichten  und  allgemeinen  Niveau  zu  halten.  Aber  es  war  offensichtlich,  dass  sogar  er  seine  Fröhlichkeit  übertrieb.  Es  gab  Augenblicke,  wenn  ein  plötzliches  Zusammenziehen  der  Muskel  seine  Hände  packte  und  seinen  Schultern  einen  krampfartigen Ruck gaben. Er wartete unbehaglich, unwohl, bis die Dunkelheit  kommen sollte.  „Essen Sie“, rief er – „essen Sie, meine Freunde“, wobei er mit seinem eigenen  kaum gekosteten Essen spielte.  Und dann bei einem Satz von Lemerre klapperten sein Messer und seine Gabel  auf seinen Teller und er saß mit einem plötzlich weiß gewordenen Gesicht da.  Denn  Lemerre  sagte,  als  ob  es  nicht  mehr  als  eine  gewöhnliche  Bemerkung  wäre:  „Also, Mme. Dauvrays Schmuck wurde nach allem niemals gestohlen?“  Hanaud zuckte zusammen.  „Sie wissen das? Wie wussten Sie es?“  „Es war in dieser Abendzeitung. Ich kaufte eine auf dem Weg hierher. Er wurde  unter dem Fußboden des Schlafzimmers gefunden.“  Und  sogar,  als  er  sprach,  ertönte  die  Stimme  eines  Zeitungsjungen  auf  der  Straße  unter  ihnen.  Lemerre  war  durch  den  Blick  auf  dem  Gesicht  seines  Freundes beunruhigt.  „Spielt es eine Rolle, Hanaud?“, fragte er mit einiger Besorgnis.  „Es spielt eine Rolle ‐“, und Hanaud stand abrupt auf.    120 

Die  Stimme  des  Jungen  ertönte  lauter  au  der  Straße  darunter.  Die  Worte  wurden für alle auf diesem Balkon deutlich.  „Der Aix‐Mord! Entdeckung des Schmucks!“  „Wir  müssen  gehen“,  flüsterte  Hanaud  heiser.  „Hier  sind  Leben  und  Tod  im  Gleichgewicht,  wie  ich  glaube,  und  dort“  –  er  zeigte  zu  der  kleinen  Gruppe  hinunter,  die  sich  um  den  Zeitungsjungen  unter  den  Bäumen  versammelte  –  „dort ist der Befehl, in welche Richtung die Waage gekippt werden soll.“  „Ich war es nicht, der es schickte“, sagte Ricardo eifrig.  „Er  hatte  keine  genaue  Vorstellung,  was  Hanaud  mit  seinen  Worten  meinte;  aber  er  erkannte,  dass  je  eher  er  sich  von  der  Anklage  rechtfertigte,  umso  besser.  „Natürlich  waren  nicht  Sie  es.  Ich  weiß  das  sehr  wohl“,  sagte  Hanaud.  Er  rief  nach der Rechnung. „Wann wird diese Zeitung herausgegeben?“  „Um sieben“, sagte Lemerre.  „Dann  schreien  sie  es  auf  den  Straßen  Genfs  seit  mehr  als  einer  halben  Stunde.“  Er  saß  und  trommelte  ungeduldig  auf  den  Tisch,  bis  die  Rechnung  gebracht  werden sollte.  „Gütiger  Himmel,  das  ist  klug!“,  murmelte  er  wild.  „Da  ist  ein  Mann,  der  an  jeder  Biegung  mir  voraus  ist.  Sehen  Sie,  Lemerre,  ich  bin  vorsichtig,  unternehme jede Vorsichtsmaßnahme, dass keine Nachricht geschickt wird. Ich  lasse es wissen, ich gebe mir sorgfältige Mühe, es wissen zu lassen, dass keine  Nachricht  ohne  nachfolgende  Entdeckung  geschickt  werden  kann,  und  hier  wird  die  Nachricht  von  einem  Kanal  geschickt,  bei  dem  ich  nie  dachte,  mich  davor in acht zu nehmen und ihn aufzuhalten. Sehen Sie!“  Der Mord in der Villa Rose und das Rätsel, das seine Verübung verbarg, hatte  sein  Interesse  geweckt.  Diese  neue  Entwicklung  hatte  es  beschleunigt.  Vom  Balkon konnte Hanaud sehen, wie die Gruppen um den Jungen dichter wurden  und die weißen Blätter der Zeitungen in den Händen der Passanten. 

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„Jeder  in  Genf  oder  in  der  Nähe  von  Genf  wird  mittlerweile  von  dieser  Nachricht wissen.“  „Er  könnte  sie  erzählt  haben?“,  fragte  Ricardo  verdutzt  und  Hanaud  lachte  in  sein Gesicht, aber lachte ohne Fröhlichkeit.  „Endlich!“, rief er, als der Kellner die Rechnung brachte, und gerade, als er sie  bezahlt hatte, flackerte das Licht eines Streichholzes unter den Bäumen auf.  „Das Zeichen!“, sagte Lemerre.  „Nicht zu schnell“, flüsterte Hanaud.  Mit so viel Sorglosigkeit wie jeder heucheln konnte, stiegen die drei Männer die  Treppe  hinunter  und  überquerten  die  Straße.  Unter  den  Bäumen  schloss  sich  ihnen ein vierter Mann an – derjenige, der seine Pfeife angezündet hatte.  „Der  Kutscher,  Hippolyte“,  flüsterte  er,  „kaufte  an  der  Vordertür  des  Hauses  von  einem  Jungen  eine  Abendzeitung,  der  die  Straße  herunterkam  und  die  Nachrichten schrie. Der Kutscher rannte zurück in das Haus.“  „Wann war das?“, fragte Lemerre.  Der Mann zeigte zu einem Burschen, der sich an eine Balustrade oberhalb des  Sees lehnte und nach Luft wrang.  „Er kam auf seinem Fahrrad. Er ist gerade gekommen.“  „Folgen Sie mir“, sagte Lemerre.  Sechs Meter von dort, wo sie standen, führten zwei Stufen  von der Böschung  hinunter  auf  einen  Holzanlegesteg,  wo  Boote  festgemacht  waren.  Lemerre,  gefolgt  von  den  anderen,  ging  forsch  hinunter  auf  den  Anlegesteg.  Eine  elektrische  Barkasse  wartete.  Sie  hatte  ein  Sonnensegel  und  war  von  dem  üblichen Typ, den jeder in Genf mietet. Dort waren zwei Wachtmeister in Zivil  an Bord, und ein dritter Mann, den Ricardo erkannte.  „Das  ist  der  Mann,  der  herausfand,  in  wessen  Laden  die  Schnur  gekauft  wurde“, sagte er zu Hanaud.  „Ja, es ist Durette. Er ist seit gestern hier.“ 

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Lemerre  und  die  drei, die  ihm  folgten,  stiegen  ein  und  sie  fuhr  rückwärts  von  dem  Anlegesteg,  und  indem  sie  wendete,  fuhr  sie  flink  von  Genf  hinaus.  Die  fröhlichen  Lichter  der  Geschäfte  und  Restaurants  wurden  zurückgelassen,  die  kühle  Dunkelheit  umhüllte  sie;  eine  leichte  Brise  wehte  über  den  See,  eine  weiße  Wasserspur  dehnte  sich  dahinter  aus  und  oben  an  einem  tiefblauen  Himmel leuchteten die hellen Sterne wie Gold.  „Wenn wir nur rechtzeitig sind!“, sagte Hanaud und atmete durch.  „Ja“, antwortete Lemerre; und in ihren beiden Stimmen war ein merkwürdiger  ernster Tonfall.  Lemerre gab nach einer Weile ein Zeichen und das Boot drehte zum Ufer und  verringerte  seine  Geschwindigkeit.  Sie  waren  an  den  großen  Villen  vorbeigefahren.  Am  Ufer  reichten  die  Gärten  der  Häuser  –  schmale,  lange  Gärten von einer Straße mit kleinen Häusern – hinunter zum See, und bei fast  jedem  Garten  gab  es  einen  wackeligen  Anlegesteg  aus  Holz,  die  in  den  See  hinausragte.  Wieder  gab  Lemerre  ein  Zeichen  und  die  Geschwindigkeit  des  Bootes  wurde  so  stark  reduziert,  dass  kein  Geräusch  seines  Kommens  gehört  werden  konnte.  Es  fuhr  über  das  Wasser  wie  ein  Schatten,  mit  nur  einem  weißen Kräuseln an seinem Bug.  Lemerre berührte  Hanaud auf der Schulter und zeigte zu einem Haus in einer  Häuserreihe.  Alle  Fenster,  außer  zwei  im  zweiten  Stock  und  einem  im  Erdgeschoß,  waren  in  absoluter  Dunkelheit,  und  über  diesen  beiden  oberen  zwei  waren  die  Fensterläden  geschlossen.  Aber  in  den  Fensterläden  waren  diamantförmige  Löcher  und  aus  diesen  Löchern  strömten  zwei  gelbe  Lichtstrahle, wie Leuchtzeiger auf der Uhr, und schmolzen in der Luft.  „Sie sind sicher, dass die Vorderseite des Hauses bewacht ist?“, fragte Hanaud  bange.  „Ja“, erwiderte Lemerre.  Ricardo zitterte vor Aufregung. Die Barkasse glitt geräuschlos ans Ufer und lag  unter seinem Schatten verborgen. Hanaud drehte sich zu seinen Begleitern mit  seinem  Finger  an  seinen  Lippen.  Etwas  schimmerte  dunkel  in  seiner  Hand.  Es  war die Trommel seines Revolvers. Vorsichtig gingen die Männer von Bord und  schlichen  sich  das  Ufer  hinauf.  Zuerst  kam  Lemerre,  dann  Hanaud;  Ricardo    123 

folgte  ihm  und  der  vierte  Mann,  der  das  Streichholz  unter  den  Bäumen  angezündet  hatte,  bildete  die  Nachhut.  Die  anderen  drei  Polizeibeamten  blieben in dem Boot.  Indem  sie  sich  unter  dem  Schatten  der  Seitenmauer  des  Gartens  bückten,  stahlen sich die Eindringlinge zum Haus. Als ein Busch raschelte oder ein Baum  in dem leichten Wind flüsterte, sprang Ricardos Herz bis zu seiner Kehle. Einmal  blieb Lemerre stehen, als ob seine Ohren ein Geräusch hörten, das ihn vor der  Gefahr  warnte.  Dann  schlich  er  sich  wieder  vorsichtig  weiter.  Der  Garten  war  ein  struppiger  Ort  mit  ungemähtem  Gras  und  zerstreut  liegenden  Büschen.  Hinter jedem schien Mr. Ricardo einen Feind zu spüren. Niemals war er in einer  so  misslichen  Lage  gewesen.  Er,  der  kultivierte  Gastgeber  vom  Grosvenor  Square, schlich sich unter einer Mauer mit kontinentalen Polizisten entlang; er  sollte  in  einem  finsteren  Haus  am  Genfer  See  eine  Razzia  machen.  Es  war  aufregend. Furcht und Aufregung packten ihn abwechselnd und ließen ihn los,  aber  immer  wurde  er  von  dem  Stolz  des  Mannes,  der  eine  ungewöhnliche  Sache tat, aufrechterhalten. „Wenn nur meine Freunde mich sehen könnten!“  Die alte Eitelkeit war laut in seinem Busen. Arme Kerle, sie waren auf Jachten  im  Solent  oder  im  Grousemoor  in  Schottland  oder  auf  Golfplätzen  in  North  Berwick. Er alleine von ihnen verfolgte Übeltäter am Lac Léman.  Von  diesen  annehmbaren  Überlegungen  wurde  Ricardo  gebeutelt.  Lemerre  blieb  stehen.  Die  Teilnehmer  der  Razzia  hatten  den  Winkel  erreicht,  der  von  einer  Seitenmauer  des  Gartens  und  des  Hauses  gebildet  wurde.  Ein  Flüstern  wurde ausgetauscht und die Gesellschaft bewegte sich entlang der Hausmauer  zu  dem  erhellten  Fenster  im  Erdgeschoß.  Als  Lemerre  es  erreichte,  blieb  er  stehen. Dann hoben sich seine Stirn und seine Augen über das Fensterbrett und  er blickte hierhin und dorthin in das Zimmer. Mr. Ricardo konnte seine Augen  schimmern  sehen,  als  sie  das  Licht  aus  dem  Fenster  erwischte.  Sein  Gesicht  erhob sich völlig über dem Fensterbrett. Er starrte in das Zimmer ohne Vorsicht  oder Angst und ließ sich wieder außer Reichweite des Lichtes fallen. Er wandte  sich an Hanaud.  „Das Zimmer ist leer“, flüsterte er.  Hanaud wandte sich an Ricardo. 

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„Gehen Sie unter dem Fensterbrett oder das Licht aus dem Fenster wird Ihren  Schatten auf den Rasen werfen.“  Die Gruppe kam zu der Hintertür des Hauses. Lemerre probierte den Griff der  Tür und zu seiner Überraschung gab er nach. Sie schlichen sich in den Gang. Der  letzte  Mann  schloss  lautlos  die  Tür,  versperrte  sie  und  zog  den  Schlüssel  ab.  Eine  Lichtbahn  schien  ein  paar  Schritte  geradeaus  an  die  Wand.  Die  Tür  des  erhellten  Zimmers  war  offen.  Als  Ricardo  leise  vorbeischritt,  blickte  er  hinein.  Es  war  ein  knauserig  möbliertes  Zimmer.  Hanaud  berührte  ihn  am  Arm  und  zeigte zum Tisch.  Ricardo  hatte  die  Gegenstände,  auf  die  Hanaud  oft  genug  ohne  Unbehagen  zeigte,  gesehen;  aber  nun  in  diesem  stillen  Haus  des  Verbrechens  hatten  sie  den finstersten und schrecklichsten Anblick. Da war eine winzige Ampulle halb  voll mit einer  dunkelbraunen  Flüssigkeit, daneben lag ein Lederetui offen  und  über  dem  Etui,  bereit  für  den  Gebrauch  oder  wartend,  um  gefüllt  zu  worden,  war  eine  glänzende  Morphiumnadel.  Ricardo  fühlte  die  Kälte  sein  Rückgrat  entlangkriechen und zitterte.  „Komm“, flüsterte Hanaud.  Sie  erreichten  den  Fuß  einer  Treppenflucht  und  stiegen  vorsichtig  hinauf.  Sie  kamen  in  einem  Durchgang  heraus,  der  entlang  der  Hausseite  von  der  Rückseite bis zur Vorderseite verlief. Er war unbeleuchtet, aber sie waren nun  auf der Höhe der Straße und ein fächerförmiges Glasfenster über der Vordertür  ließ ein blasses Licht herein. Dort war eine Straßenlaterne in der Nähe der Tür,  erinnerte  sich  Ricardo.  Denn  durch  das  Licht  davon  hatte  Marthe  Gobin  Celia  Harland so flink in das Haus laufen sehen.  Für einen Augenblick hielten die Männer in dem Gang ihren Atem an. Jemand  ging  schwer  auf  dem  Gehsteig  draußen  vorbei  –  nach  Mr.  Ricardos  Ohr  ein  geselliges  Geräusch.  Dann  schlug  eine  Kirchenuhr  musikalisch,  fern,  die  halbe  Stunde. Es war halb neun. Und eine Sekunde danach schien ein winziges helles  Licht. Hanaud richtete das Licht einer elektrischen Taschenlampe zur nächsten  Treppenflucht.  Hier waren die Stufen mit einem Teppich bedeckt und wieder schlichen sich die  Männer  hinauf.  Einer  nach  dem  anderen  kamen  sie  herauf  auf  den  nächsten  Treppenabsatz. Er verlief, wie der darunter, die Hausseite von der Rückseite bis    125 

zur Vorderseite entlang, und die Türen waren alle links. Unter der Tür in ihrer  Nähe strömte ein gelber Lichtstrahl heraus.  Sie  standen  in  der  Dunkelheit  und  horchten.  Aber  nicht  ein  Geräusch  kam  hinter der Tür hervor. War dieses Zimmer auch leer? Im Unterbewusstsein von  jedem  war  die  Furcht,  dass  die  Vögel  ausgeflogen  waren.  Lemerre  nahm  vorsichtig den Griff der Tür und drehte ihn. Sehr langsam und vorsichtig öffnete  er die Tür. Ein starkes Licht schlug heraus durch den sich weitenden Spalt auf  sein  Gesicht.  Und  dann,  obwohl  seine  Füße  sich  nicht  bewegten,  zogen  sich  seine  Schultern  und  sein  Gesicht  zurück.  Die  Handlung  war  bedeutungsvoll  genug. Dieses Zimmer war jedenfalls nicht leer. Aber von dem, was Lemerre in  dem  Zimmer  sah,  gab  sein  Gesicht  keinen  Hinweis.  Er  öffnete  die  Tür  weiter  und  nun  sah  Hanaud.  Ricardo,  der  vor  Aufregung  zitterte,  beobachtete  ihn.  Aber  wieder  gab  es  keinen  Ausdruck  des  Erstaunens,  der  Betroffenheit  oder  des Entzückens. Er stand behäbig und sah zu. Dann wandte er sich an Ricardo,  legte  einen  Finger  auf  seine  Lippen  und  machte  Platz.  Ricardo  schlich  auf  Zehenspitzen an  seine Seite.  Und  nun  konnte  er  auch  hineinsehen.  Er  sah  ein  hell  erleuchtetes  Schlafzimmer  mit  einem  gemachten  Bett.  Links  überblickten  die mit Fensterläden verschlossenen Fenster den See. Rechts in der Trennwand  stand  eine  Tür  offen.  Durch  die  Tür  konnte  er  einen  dunklen,  fensterlosen  Raum  sehen,  mit  einem  kleinen  Bett,  aus  dem  das  Bettzeug  auf  den  Boden  hinaushing,  als  ob  jemand  gerade  jetzt  grob  herausgezerrt  worden  wäre.  Auf  einem  Tisch,  dicht  bei  der  Tür,  lagen  ein  großer  Hut  mit  einer  braunen  Straußenfeder und ein weißer Umhang. Aber der verblüffende Anblick, der ihn  festhielt, war direkt vor ihm. Ein altes Weib saß in einem Stuhl mit dem Rücken  ihnen  zugewandt.  Sie  besserte  mit  einer  großen  Nadel  die  Löcher  in  einem  alten Sack aus, und während sie sich  über ihre Arbeit  beugte, summte sie ein  französisches Lied vor sich hin. Hin und wieder hob sie ihre Augen, denn vor ihr,  unter  ihrer  Aufsicht,  lag  Mlle.  Célie,  das  Mädchen,  das  Hanaud  suchte,  hilflos  auf einem Sofa. Die Schleppe ihres zarten grünen Kleides fegte über den Boden.  Sie  war  bekleidet,  wie  Hélène  Vauquier  sie  beschrieben  hatte.  Ihre  behandschuhten  Hände  waren  fest  hinter  ihrem  Rücken  gebunden,  ihre  Füße  waren  verschränkt,  sodass  sie  nicht  hätte  stehen  können,  und  ihre  Knöchel  waren grausam zusammengebunden. Über ihrem Gesicht und ihren Augen war  ein  Stück  grobes  Sackleinen  wie  eine  Maske  gespannt  und  die  Enden  waren  grob  an  ihrem  Hinterkopf  zusammengenäht.  Sie  lag  so  still,  dass,  wäre  das    126 

Arbeiten  ihres  Busens  und  ein  Zittern,  das  hin  und  wieder  durch  ihre  Glieder  fuhr,  nicht  gewesen,  die  Beobachter  sie  für  tot  gehalten  hätten.  Sie  leistete  keinen Widerstand; sie lag ruhig und still. Einmal krümmte sie sich, aber es war  mit  der  Unbehaglichkeit  von  jemandem,  der  Schmerzen  hat,  und  in  dem  Augenblick,  in  dem  sie  sich  rührte,  ging  die  Hand  der  alten  Frau  hinaus  zu  einem glänzenden  Aluminiumfläschchen,  das  auf  einem  kleinen  Tisch  an  ihrer  Seite stand.  „Halte still, Kleine!“, befahl sie mit sorgloser, tadelnder Stimme und sie klopfte  mit dem Fläschchen entschieden auf den Tisch. Sofort, als ob das Klopfen eine  eigenartige Schreckensnachricht für das Ohr des Mädchens hätte, versteifte es  seinen ganzen Körper und lag starr.  „Ich  bin  für  dich  noch  nicht  bereit,  kleine  Närrin“,  sagte  die  alte  Frau  und  sie  beugte sich wieder über ihre Arbeit.  Ricardos  Verstand  drehte  sich.  Hier  war  das  Mädchen,  das  sie  zu  verhaften  gekommen waren, das aus dem Salon mit so viel jugendlicher Aktivität über die  Grasstrecke  gesprungen  war,  das  so  schnell  und  leicht  über  den  Gehsteig  in  dieses Haus gelaufen war, damit es nicht gesehen werden sollte. Und nun lag  sie  in  ihrer  feinen  und  zarten  Kleidung  als  Gefangene,  der  Barmherzigkeit  der  Leute ausgesetzt, die ihre Komplizen waren.  Plötzlich ertönte ein Schrei aus dem Garten – ein schriller, lauter, Schrei, dicht  unter den Fenstern. Die alte Frau sprang auf. Das Mädchen auf dem Sofa hob  seinen Kopf. Die alte Frau machte einen Schritt auf das Fenster zu und wandte  sich dann flink der Tür zu. Sie sah den Mann auf der Türschwelle. Sie äußerte  ein Zornesgeheul. Es gibt kein anderes Wort, um den Klang zu beschreiben. Es  war  kein  menschlicher  Schrei;  es  war  das  Geheul  eines  wütenden  Tieres.  Sie  streckte  ihre  Hand  zu  dem  Fläschchen  aus,  aber  bevor  sie  es  fassen  konnte,  ergriff  es  Hanaud.  Sie  brach  in  eine  Sturzflut  unflätiger  Flüche.  Hanaud  schleuderte sie hinüber zu Lemerres Polizeibeamten, der sie aus dem Zimmer  schleifte.  „Schnell!“, sagte Hanaud und zeigte zu dem Mädchen, das nun hilflos auf dem  Sofa sich abquälte. „Mlle. Célie!“  Ricardo  zerschnitt  die  Stiche  des  Sackleinens.  Hanaud  band  ihre  Hände  und  Füße los. Sie halfen ihr, sich aufzusetzen. Sie schüttelte ihre Hände in der Luft,    127 

als ob sie sie schmerzten, und dann mit einer mitleiderregenden, wimmernden  Stimme, wie die eines Kindes, plapperte sie unzusammenhängend und flüsterte  Gebete.  Plötzlich  hörten  die  Gebete  auf.  Sie  saß  steif,  mit  unbeweglichen  Augen und starrte vor sich hin. Sie beobachtete Lemerre, und sie beobachtete  ihn  vor  Schrecken  fasziniert.  Er  hielt  in  seiner  Hand  das  große,  glänzende  Aluminiumfläschchen. Er goss ein wenig von dem Inhalt sehr vorsichtig auf ein  Stück  von  dem  Sack;  und  dann  mit  einem  Zornesausruf  wandte  er  sich  an  Hanaud.  Aber  Hanaud  stützte  Celia;  und  so,  als  Lemerre  sich  ihm  abrupt  mit  dem  Fläschchen  in  seiner  Hand  an  ihn  wandte,  wandte  er  sich  auch  abrupt  Celia zu. Sie riss sich aus Hanauds Armen, sie zuckte heftig zurück. Ihr  weißes  Gesicht wurde knallrot und wieder weiß. Sie schrie laut, schrecklich; und nach  dem  Schrei  äußerte  sie  einen  merkwürdigen,  schwachen  Seufzer  und  fiel  ohnmächtig  zur  Seite.  Hanaud  fing  sie  auf,  als  sie  fiel.  Ein  Licht  zog  über  sein  Gesicht.  „Nun verstehe ich!“, rief er. „Gütiger Gott! Das ist schrecklich!“ 

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Kapitel XIII   Im Haus in Genf    Es  war  gut,  dachte  Mr.  Ricardo,  dass  jemand  verstand.  Für  sich  selbst  gab  er  offen zu, dass er es nicht tat. Tatsächlich schienen sich seiner Ansicht nach die  ersten  Prinzipien  der  Beweisführung  auf  Null  zu  setzen.  Es  war  von  der  Fürsorglichkeit  offenkundig,  von  der  Celia  Harland  umgeben  war,  dass  jede  außer  ihm  selbst  von  ihrer  Unschuld  überzeugt  war.  Doch  war  es  gleichermaßen  offensichtlich,  dass  jeder,  der  im  Gedächtnis  die  acht  Punkte  trug, die er gegen sie angeführt hatte, von ihrer Schuld überzeugt sein musste.  Doch  wiederum,  wenn  sie  schuldig  war,  wie  geschah  es,  dass  sie  von  ihren  Komplizen  so  misshandelt  wurde?  Er  durfte  jedoch  nicht  über  diese  bemerkenswerten Probleme nachdenken. Er hatte eine zu beschäftigte Zeit. In  einem Augenblick rannte er und holte Wasser, womit er Celias Stirn wusch. In  einem  anderen,  als  er  mit  dem  Wasser  zurückgekommen  war,  wurde  er  von  dem Auftreten Durettes, dem Inspektor von Aix, in der Tür abgelenkt.  „Wir haben sie beide“, sagte er – „Hippolyte und die Frau. Sie versteckten sich  im Garten.“  „Ich  dachte  es“,  sagte  Hanaud,  „als  ich  die  Tür  unten  sah  und  die  Morphiumnadel auf dem Tisch.“  Lemerre wandte sich an einen der Polizeibeamten.  Lasst sie mit der alten Jeanne in Droschken zum Depôt bringen.  Und  als  der  Mann  sich  an  seinen  Auftrag  gemacht  hatte,  sprach  Lemerre  mit  Hanaud.  „Sie  werden  heute  Nacht  hier  bleiben,  um  ihre  Überstellung  nach  Aix  zu  organisieren?“  „Ich  werde  Durette  zurücklassen“,  antwortete  Hanaud.  „Ich  werde  in  Aix  gebraucht. Wir werden einen formalen Antrag für die Gefangenen machen.“  Er  kniete  an  Celias  Seite  und  betupfte  unbeholfen  die  Stirn  mit  einem  nassen  Taschentuch. Er hob eine warnende Hand. Celia Harland bewegte und öffnete  die  Augen.  Sie  setzte  sich  auf  das  Sofa,  zitterte  und  blickte  mit  benommenen    129 

und  verwunderten  Augen  von  einem  zum  anderen  der  Fremden,  die  um  sie  herumstanden. Sie suchte vergebens nach einem vertrauten Gesicht.  „Sie  sind  unter  guten  Freunden,  Mlle.  Célie“,  sagte  Hanaud  mit  großer  Liebenswürdigkeit.  „Oh, ich frage mich! Ich frage mich!“, rief sie mitleiderregend.  „Seien  Sie  ganz  sicher  darüber“,  sagte  er  herzlich  und  sie  klammerte  sich  an  den Ärmel seiner Jacke mit verzweifelten Händen.  „Ich vermute, Sie sind Freunde“, sagte sie; „warum sonst ‐?“ Und sie bewegte  ihre tauben Glieder, um sich zu vergewissern, dass sie frei war. Sie blickte sich  im Zimmer um. Ihre Augen fielen auf den Sack und weiteten sich vor Entsetzen.  „Sie kamen vor einer kleinen Weile zu mir in diesem Schrank – Adèle und die  alte  Frau  Jeanne.  Sie  ließen  mich  aufstehen.  Sie  sagten  mir,  dass  sie  mich  fortbringen  würden.  Sie  brachten  mir  Kleider  und  zogen  mir  alles  an,  was  ich  trug,  als  ich  kam,  sodass  keine  einzige  Spur  von  mir  zurückbliebe.  Dann  fesselten  sie  mich.“  Sie  riss  ihre  Handschuhe  herunter  und  zeigte  ihre  aufgerissenen  Handgelenke.  „Ich  denke,  sie  hatten  vor,  mich  zu  töten  –  schrecklich.“ Und sie atmete durch und wimmerte wie ein Kind. Ihr Lebensgeist  war gebrochen.  „Mein armes Kind, all das ist vorüber“, sagte Hanaud. Und er stand auf.  Aber bei der ersten Bewegung, die sie machte, schrie sie einschneidend „Nein“  und festigte den Griff ihrer Finger auf seinem Ärmel.  „Aber,  Mademoiselle,  Sie  sind  sicher“,  sagte  er  mit  einem  Lächeln.  Sie  starrte  ihn  dumm  an.  Es  schien,  dass  die  Worte  keine  Bedeutung  für  sie  hatten.  Sie  wollte  ihn  nicht  loslassen.  Es  war  nur  das  Gefühl  seiner  Jacke  in  der  Umklammerung ihrer Finger, das ihr Trost gab.  „Ich  will  sicher  sein,  dass  ich  sicher  bin“,  sagte  sie  mit  einem  blassen  kleinen  Lächeln.  „Sagen Sie mir, Mademoiselle, was hatten Sie während der letzten zwei Tage zu  essen und zu trinken?“ 

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„Sind es zwei Tage?“, fragte sie. „Ich war dort im Dunkeln. Ich wusste es nicht.  Ein wenig Brot, ein wenig Wasser.“  „Das ist, was falsch ist“, sagte Hanaud. „Kommen Sie, gehen wir von hier!“  „Ja,  ja!“,  rief  Celia  begierig.  Sie  stand  auf  und  taumelte.  Hanaud  legte  seinen  Arm  um  sie.  „Sie  sind  sehr  freundlich“,  sagte  sie  mit  einer  leisen  Stimme  und  wieder blickte Zweifel aus ihrem Gesicht und verschwand. „Ich bin sicher, dass  ich Ihnen vertrauen kann.“  Ricardo holte ihren Umhang und legte ihn auf ihre Schultern. Dann brachte er  ihren  Hut  und  sie  steckte  ihn  fest.  Sie  wandte  sich  an  Hanaud;  unbewusst  vertraute Worte kamen auf ihre Lippen.  „Ist  er  gerade?“,  frage  sie.  Und  Hanaud  lachte  geradeheraus  und  in  einem  Augenblick lächelte Celia selbst.  Gestützt von Hanaud stolperte sie die Treppe zum Garten hinunter. Als sie an  der offenen Tür  des  erleuchteten  Salons  hinten  im  Haus  vorbeigingen,  drehte  sich Hanaud zurück zu Lemerre und zeigte stumm auf die Morphiumnadel und  die Ampulle. Lemerre nickte und indem er in das Zimmer ging, nahm er sie fort.  Sie gingen wieder hinaus in den Garten. Celia Harland warf ihren Kopf zurück zu  den Sternen und machte einen tiefen Atemzug von der kühlen Nachtluft.  „Ich dachte nicht“, sagte sie mit leiser Stimme, „die Sterne wiederzusehen.“  Sie gingen langsam die Länge des Gartens hinunter und Hanaud hob sie in die  Barkasse. Sie drehte sich herum und fasste seine Jacke.  „Sie müssen auch kommen“, sagte sie halsstarrig.  Hanaud sprang neben ihr hinein.  „Für heute Nacht“, sagte er heiter, „bin ich Ihr Papa!“  Ricardo  und  die  anderen  folgten  und  die  Barkasse  bewegte  sich  hinaus  über  den See unter den Sternen. Der Bug war in Richtung Genf geneigt, das Wasser  überschlug sich hinter ihnen wie ein weißes Feuer, die nächtliche Brise wehte  frisch  auf  ihre  Gesichter.  Sie  stiegen  an  dem  Anlegesteg  aus,  und  dann  verbeugte sich Lemerre vor Celia und verabschiedete sich. Hanaud führte Celia 

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hinauf zum Balkon des Restaurants und bestellte Abendessen. Es speisten noch  Leute an den Tischen.  Eine  Gruppe,  die  spät  bei  ihrem  Kaffee  saß,  erkannte  Ricardo  tatsächlich  mit  einer  Art  Schock.  Sie  hatten  ihre  Plätze  eingenommen,  genau  die  Plätze,  auf  denen  sie  nun  saßen,  bevor  er  und  Hanaud  und  Lemerre  das  Restaurant  auf  ihrer  Rettungsexpedition  verlassen  hatten.  In  diese  kurze  Zeitspanne  war  so  viel, das ereignisreich war, gedrängt worden.  Hanaud lehnte sich über den Tisch zu Celia und sagte mit leiser Stimme:  „Mademoiselle, wenn ich vorschlagen darf, es wäre ebenso gut, wenn Sie Ihre  Handschuhe anziehen; sonst würden sie Ihre Handgelenke bemerken.“  Celia folgte seinem Rat. Sie aß etwas und trank ein Glas Champagner. Ein wenig  Farbe kehrte in ihre Wangen zurück.  „Sie  sind  sehr  freundlich  zu  mir,  Sie  und  Monsieur,  Ihr  Freund“,  sagte  sie  mit  einem Lächeln zu Ricardo. „Aber was Sie angeht ‐“ und ihre Stimme zitterte.  „Pst!“, sagte Hanaud – „all das ist vorüber; wir werden nicht davon sprechen.“  Celia blickte über die Straße zu den Bäumen, von  denen das dunkle Laub von  den  Lichtern  des  Restaurants  erhellt  und  blass  gemacht  wurde.  Draußen  auf  dem Wasser sang jemand.  „Es scheint mir unmöglich“, sagte sie mit leiser Stimme, „dass ich hier bin, im  Freien und frei.  Hanaud blickte auf seine Uhr.  „Mlle. Célie, es ist zehn Uhr vorbei. M. Ricardos Wagen wartet dort unter den  Bäumen. Ich will nach Aix zurückfahren. Ich habe für Sie Zimmer in einem Hotel  genommen, und dort wird eine Krankenschwester aus dem Krankenhaus sein,  die sich um Sie kümmert.“  „Danke,  Monsieur“,  sagte  sie,  „Sie  haben  an  alles  gedacht.  Aber  ich  werde  keine Krankenschwester brauchen.“  „Aber  Sie  werden  eine  Krankenschwester  haben“,  sagte  Hanaud  fest.  „Sie  fühlen sich jetzt stärker – ja, aber wenn Sie Ihren Kopf auf Ihren Polster legen,  Mademoiselle, wird es für Sie ein Trost sein, zu wissen, dass Sie sie in Rufweite    132 

haben.  Und  in  ein  oder  zwei  Tagen“,  fügte  er  freundlich  hinzu,  „werden  Sie  vielleicht uns sagen können, was Dienstagnacht in der Villa Rose geschah?“  Celia bedeckte für ein paar Augenblicke ihr Gesicht mit ihren Händen. Dann zog  sie sie fort und sagte einfach:  „Ja, Monsieur, ich werde es sagen.“  Hanaud verbeugte sich mit echter Hochachtung vor ihr.  „Danke,  Mademoiselle“,  sagte  und  in  seiner  Stimme  war  ein  starker  Klang  an  Sympathie.  Sie gingen nach unten und stiegen in Ricardos Wagen.  „Ich  will  eine  telefonische  Nachricht  schicken“,  sagte  Hanaud,  „wenn  Sie  hier  warten wollen.“  „Nein!“,  rief  Celia  entschlossen  und  sie  fasste  wieder  seine  Jacke  mit  einer  ziemlichen Herrschsucht, als ob er ihr gehörte.  „Aber ich muss“, sagte Hanaud mit einem Lachen.  „Dann  werde  ich  auch  mitkommen“,  sagte  Celia  und  sie  öffnete  die  Tür  und  setzte einen Fuß auf die Stufe.  „Sie werden es nicht, Mademoiselle“, sagte Hanaud mit einem Lachen. „Wollen  Sie Ihren Fuß zurück in diesen Wagen nehmen? Das ist besser. Nun werden Sie  bei  Ihrem  Freund,  M.  Ricardo,  sitzen,  den  ich  Ihnen  übrigens  noch  nicht  vorgestellt  habe.  Er  ist  ein  sehr  guter  Freund  von  Ihnen,  Mademoiselle,  und  wird in Zukunft ein noch besserer sein.“  Ricardo  fühlte  sein  Gewissen  ziemlich  schwer  in  ihm,  denn  er  war  nach  Genf  mit der festen Absicht gekommen, sie als eine äußerst gefährliche Kriminelle zu  verhaften. Sogar jetzt konnte er nicht verstehen, wie sie einer Mittäterschaft an  Mme.  Dauvrays  Mord  unschuldig  sein  konnte.  Aber  Hanaud  hielt  sie  offensichtlich  dafür.  Und  da  Hanaud  so  dachte,  na,  war  es  besser,  nichts  zu  sagen,  wenn  man  empfindlich  für  Hohn  war.  Also  setzte  sich  Ricardo  und  redete  mit  ihr,  während  Hanaud  zurück  in  das  Restaurant  rannte.  Es  spielte  jedoch  sehr  wenig  eine  Rolle,  was  er  sagte,  denn  Celias  Augen  waren  auf  die 

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Tür  gerichtet,  durch  die  Hanaud  verschwunden  war.  Und  als  er  zurückkam,  drehte sie schnell den Griff der Tür.  „Nun, Mademoiselle, wir werden Sie in M. Ricardos Ersatzwagenjacke wickeln  und Ihre Knie mit einer Reisedecke zudecken und Sie zwischen uns setzen, und  dann können Sie schlafen.“  Der Wagen fuhr durch die Straßen von Genf. Celia Harland, mit einem Seufzer  der Erleichterung, kuschelte sich zwischen die beiden Männer.  „Wenn  ich  Sie  besser  kennen  würde“,  sagte  sie  zu  Hanaud,  „würde  ich  Ihnen  sagen – was ich Ihnen jetzt natürlich nicht sage – dass ich mich fühle, als ob ich  einen großen Neufundländer bei mir hätte.“  „Mlle.  Célie“,  sagte  Hanaud  und  seine  Stimme  sagte  ihr,  dass  er  bewegt  war,  „das ist etwas sehr Schönes, was Sie mir gesagt haben.“  Die  Lichter  der  Stadt  fielen  hinter  ihnen  ab.  Nun  sprach  nur  ein  Glühen  am  Himmel  von  Genf;  nun  war  sogar  das  fort,  und  mit  einem  ruhigen  bewussten  Schnurren  glitt  der  Wagen  die  kühle,  dunkle  Straße  entlang.  Die  großen  Scheinwerfer  warfen  einen  hellen  Lichtkreis  vor  sie  und  die  Straße  glitt  unter  den Rädern davon wie eine Flut. Celia schlief ein. Sogar, als der Wagen am Pont  de  la  Caille  anhielt,  wachte  sie  nicht  auf.  Die  Tür  wurde  geöffnet,  eine  Suche  nach  Schmuggelware  wurde  gemacht,  im  Buch  wurde  unterschrieben.  Noch  immer wachte sie nicht auf. Der Wagen fuhr weiter.  „Sie sehen, nach Frankreich zu kommen ist eine andere Angelegenheit“, sagte  Hanaud.  „Ja“, erwiderte Ricardo.  „Doch – ich werde es zugeben – überrumpelten Sie mich gestern.“  „Wirklich?“, rief Ricardo fröhlich aus.  „Wirklich“, entgegnete Hanaud. „Ich habe nie von der Pont de la Caille gehört.  Aber Sie werden es nicht erwähnen? Sie werden mich nicht ruinieren?“  „Werde  ich  nicht“,  sagte  Mr.  Ricardo  erstklassig  in  seiner  Großherzigkeit.  „Sie  sind ein guter Kriminalbeamter.“ 

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„Danke! Danke!“, rief Hanaud mit einer Stimme, die sicher vor Emotion zitterte.  Er drückte Ricardos Hand. Er wischte eine imaginäre Träne aus seinen Augen.  Und  noch  immer  schlief  Celia.  Mr.  Ricardo  blickte  auf  sie.  Er  beugte  sich  zu  Hanaud und sagte flüsternd:  „Doch verstehe ich nicht. Der Wagen, obwohl keine ernsthafte Suche gemacht  wurde,  muss  doch  auf  der  Schweizer  Seite  der  Pont  de  la  Caille  angehalten  worden  sein.  Warum  schrie  sie  dann  nicht  um  Hilfe?  Ein  Schrei  und  sie  wäre  sicher. Eine Bewegung sogar wäre genug. Verstehen Sie?“  „Ich  denke  schon“,  antwortete  Hanaud  mit  einem  sehr  zarten  Blick  auf  Celia.  „Armes Mädchen, ich denke schon.“  Als  Celia  aufgewacht  war,  fand  sie,  dass  der  Wagen  vor  der  Tür  eines  Hotels  angehalten hatte und dass eine Frau in einem Kleid einer Krankenschwester in  der Tür stand.  „Sie können Marie vertrauen“, sagte Hanaud. Und Celia drehte sich um, als sie  auf dem Boden stand, und gab den beiden Männern ihre Hand.  „Danke!  Danke  Ihnen  beiden!““,  sagte  sie  mit  zitternder  Stimme.  Sie  blickte  Hanaud an und nickte. „Sie verstehen, warum ich Ihnen so sehr danke?“  „Ja“,  sagte  Hanaud.  „Aber,  Mademoiselle“  –  und  er  beugte  sich  über  den  Wagen und sprach sehr leise zu ihr, wobei er ihre Hand hielt – „es gibt immer  einen  großen  Neufundländer  in  den  schlimmsten  Schwierigkeiten  –  wenn  Sie  nur  nach  ihm  suchen.  Ich  sage  es  Ihnen  –  ich,  der  zur  Sûreté  in  Paris  gehöre.  Verlieren  Sie  nicht  Ihr  Herz!“  Und  in  seinen  Gedanken  fügte  er  hinzu:  „Gott  vergib mir für die Lüge!“ Er schüttelte ihre Hand und ließ sie los, und indem sie  ihre Röcke raffte, ging sie in die Halle des Hotels.  Hanaud  beobachtete  sie,  als  sie  ging.  Sie  war  für  ihn  ein  einsames  und  mitleiderregendes  Geschöpf,  trotz  der  Krankenschwester,  die  ihr  Gesellschaft  leistete.  „Sie  müssen  zu  dem  Mädchen  ein  guter  Freund  sein,  Mr.  Ricardo“,  sagte  er.  „Fahren wir zu Ihrem Hotel.“  „Ja“,  sagte  Ricardo.  Und  als  sie  fuhren,  brach  die  Neugierde,  die  den  ganzen  Weg von Genf geschwelt hatte, in Flammen aus.    135 

„Wollen  Sie  mir  eine  Sache  erklären?“,  fragte  er.  „Als  der  Schrei  aus  dem  Garten kam, waren Sie nicht überrascht. Tatsächlich sagten Sie, dass, als Sie die  offene Tür und die Morphiumnadel auf dem Tisch des kleinen Zimmers unten  sahen,  Sie  dachten,  dass  Adèle  und  der  Mann  Hippolyte  sich  im  Garten  versteckten.“  „Ja, ich dachte es.“  „Warum?  Und warum erschreckte Sie die Veröffentlichung,  dass der Schmuck  entdeckt worden war, so?“  „Ah!“,  sagte  Hanaud.  „Verstanden  Sie  das  nicht?  Doch  ist  es  sicher  klar  und  offensichtlich, wenn Sie einmal zugestehen, dass das Mädchen unschuldig, eine  Zeugin  des  Verbrechens  und  nun  in  den  Händen  von  Verbrechern  war.  Gewähren Sie mir diese Voraussetzung, M. Ricardo, für einen Augenblick, und  Sie  werden  sehen,  dass  wir  nur  eine  Chance  hatten,  das  Mädchen  lebend  in  Genf  zu  finden.  Von  Anfang  an  war  ich  sicher  darüber.  Was  war  die  eine  Chance?  Na,  dies!  Sie  wurde  vielleicht  lebendig  gefangen  gehalten,  damit  sie  gezwungen werden könnte, zu sagen, was sie übrigens nicht wusste, nämlich,  den Platz, wo Mme. Dauvrays wertvoller Schmuck heimlich versteckt war. Nun  folgen  Sie  dem.  Wir,  die  Polizei,  finden  den  Schmuck  und  nehmen  ihn  in  Gewahrsam.  Lassen  Sie  diese  Nachricht  das  Haus  in  Genf  erreichen,  und  in  derselben  Nacht  verliert  Mlle.  Célie  ihr  Leben,  und  nicht  sehr  angenehm.  Sie  haben keine weitere Verwendung für sie. Sie ist nur eine Gefahr für sie. Daher  treffe  ich  meine  Vorsichtsmaßnahmen  –  egal  für  den  Augenblick,  was  sie  waren.  Ich  achte  darauf,  dass,  wenn  der  Mörder  in  Aix  ist  und  Wind  von  unserer  Entdeckung  bekommt,  wird  er  seine  Neuigkeiten  nicht  übermitteln  können.“  „Das  Postamt  hätte  Briefe  oder  Telegramme  gestoppt“,  sagte  Ricardo.  „Ich  verstehe.“  „Im Gegenteil“, erwiderte Hanaud. „Nein, ich traf meine Vorsichtsmaßnahmen,  die von ganz anderer Art waren,  bevor  ich  das  Haus  in  Genf  kannte  oder  den  Namen Rossignol. Aber an eine Kommunikationsart dachte ich nicht. Ich dachte  nicht an die Möglichkeit, dass die Nachricht an eine Zeitung geschickt werden  könnte,  die  sie  natürlich  veröffentlichen  und  durch  die  Straßen  von  Genf  schreien würde. In dem Augenblick, als ich die Nachricht hörte, wusste ich, dass    136 

wir uns beeilen mussten. Der Garten des Hauses verlief zum See hinunter. Ein  Mittel,  Mlle.  Célie  loszuwerden,  lag  auf  der  Hand.  Und  die  Nacht  war  hereingebrochen. Wir trafen sozusagen gerade rechtzeitig ein, und nicht früher  als  rechtzeitig.  Die  Zeitung war gekauft  worden,  die  Nachricht  hatte  das  Haus  erreicht,  Mlle.  Célie  war  nicht  länger  von  Nutzen,  und  jede  Stunde,  die  sie  in  diesem Haus blieb, war natürlich eine Stunde der Gefahr für ihre Kidnapper.“  „Was hatten sie vor, zu tun?“, frage Ricardo.  Hanaud zuckte die Achseln.  „Es  ist  nicht  hübsch  –  was  sie  zu  tun  vorhatten.  Wir  erreichen  den  Garten  in  unserer  Barkasse.  In  diesem  Augenblick  sind  Hippolyte  und  Adèle,  die  höchstwahrscheinlich  Hippolytes  Frau  ist,  in  dem  erleuchteten  Salon  des  Kellergeschoßes.  Adèle  bereitet  die  Morphiumnadel  vor.  Hippolyte  geht  das  Ruderboot  bereit  machen,  das  am  Ende  des  Anlegestegs  festgebunden  war.  Leise, wie wir an das Ufer kamen, hörten oder sahen sie uns. Sie rannten hinaus  und  versteckten  sich  im  Garten,  wobei  sie  keine  Zeit  hatten,  die  Gartentür  abzusperren, oder vielleicht nicht wagten, sie abzusperren, damit das Geräusch  des Schlüssels unsere Ohren nicht erreichen sollten. Wir finden diese Tür nicht  abgesperrt, die Tür des Zimmers offen; auf dem Tisch liegt die Morphiumnadel.  Oben liegt Mlle. Célie – sie ist hilflos, sie kann nicht sehen, was sie vorhaben zu  tun.“  „Aber sie könnte aufschreien“, rief Ricardo aus. „Sie tat nicht einmal das!“  „Nein, mein  Freund, sie konnte  nicht  schreien“,  erwiderte  Hanaud  sehr ernst.  „Ich weiß, warum. Sie konnte es nicht. Kein lebender Mann oder eine lebende  Frau könnte das. Seien Sie darüber versichert!“  Ricardo war verblüfft; aber da der Kapitän des Schiffes seine Beobachtung nicht  zeigen würde, wusste er, es wäre vergebens, ihn zu drängen.  „Also,  während  Adèle  ihre  Morphiumnadel  herrichtete  und  Hippolyte  dabei  war,  das  Boot  vorzubereiten,  traf  Jeanne  oben  auch  Vorbereitungen.  Sie  besserte einen Sack aus. Sahen Sie Mlle. Célies Augen und Gesicht, als sie das  erste  Mal  diesen  Sack  sah?  Ah!  Sie  verstand!  Sie  hatten  vor,  ihre  eine  Dosis  Morphium zu geben, und sobald sie zu Bewusstsein käme, hatten sie vielleicht  vor,  einige  schreckliche  Vorsichtsmaßnahmen  zu  treffen.“  Hanaud  hielt  eine    137 

Sekunde inne. „Ich sage dazu nur vielleicht. Sicher hatten sie vor, sie in diesem  Sack  einzunähen,  sie  über  den  See  zu  rudern,  ein  Gewicht  an  ihre  Füße  anzubringen und sie leise über Bord fallen zu lassen. Sie sollte alles tragen, was  sie in das Haus gebracht hatte. Mlle. Célie wäre für immer verschwunden und  hätte  nicht  einmal  Kräuseln  auf  dem  Wasser  zurückgelassen,  um  sie  dadurch  aufzuspüren!“  Ricardo machte eine Faust.  „Aber  das  ist  schrecklich!“,  rief  er;  und  als  er  die  Worte  äußerte,  schleuderte  der Wagen in die Auffahrt und blieb vor der Tür des Hôtel Majestic stehen.  Ricardo  sprang  heraus.  Ein  Gefühl  der  Reue  packte  ihn.  Den  ganzen  Abend  hatte  er  nicht  einen  Gedanken  an  Harry  Wethermill  verschwendet,  so  sehr  hatte  die  Aufregung  von  jedem  Augenblick  seine  Gedanken  in  Anspruch  genommen.  „Er  wird  froh  sein,  es  zu  wissen!“,  rief  Ricardo.  „Heute  Nacht,  bei  allen  Ereignissen, wird er schlafen. Ich hätte ihm aus Genf telegrafieren sollen, dass  wir und Miss Celia zurückkommen.“ Er rannte die Stufen in das Hotel hinauf.  „Ich  kümmerte  mich  darum,  dass  er  es  wissen  sollte“,  sagte  Hanaud,  als  er  Ricardo folgte.  „Dann  konnte  die  Nachricht  ihn  nicht  erreicht  haben,  sonst  würde  er  uns  erwarten“,  erwiderte  Ricardo,  als  er  in  das  Büro  eilte,  wo  ein  Angestellter  an  seinen Büchern saß.  „Ist Mr. Wethermill da?“, fragte er.  Der Angestellte sah ihn merkwürdig an.  „Mr. Wethermill wurde heute Abend verhaftet“, sagte er.  Ricardo schritt zurück.  „Verhaftet! Wann?“  „Fünfundzwanzig Minuten nach zehn“, erwiderte der Angestellte knapp.  „Ah“, sagte Hanaud ruhig. „Das war meine telefonische Nachricht.“  Ricardo starrte verblüfft seinen Begleiter an.    138 

„Verhaftet!“, rief er. „Verhaftet! Aber wofür?“  „Für  die  Morde  an  Marthe  Gobin  und  Mme.  Dauvray“,  sagte  Hanaud.  „Gute  Nacht.“ 

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Kapitel XIV   Mr. Ricardo ist verwirrt    Ricardo verbrachte eine äußerst stürmische Nacht. Er wurde zwischen dunklen  Problemen  hin  und  her  geworfen.  Nun  war  es  Harry  Wethermill,  der  ihn  heimsuchte.  Er  wiederholte  und  wiederholte  den  Namen  und  versuchte,  um  den  neuen  und  unheimlichen  Hinweis  zu  begreifen,  falls  Hanaud  recht  hatte.  Natürlich konnte Hanaud unrecht haben. Nur, wenn er unrecht hatte, wie war  er dazu gekommen, Harry Wethermill zu verdächtigen? Was hatte zuerst seine  Gedanken  zu  diesem  scheinbar  todunglücklichen  Mann  geführt?  Und  wann?  Gewisse  Erinnerungen  wurden  lebhaft  in  Mr.  Ricardos  Gedanken  –  das  Mittagessen in der Villa Rose zum Beispiel. Hanaud war so beharrlich gewesen,  dass die Frau mit dem roten Haar in Genf gefunden wurde, hatte es so deutlich  hingelegt,  dass  eine  Nachricht, ein  Telegramm,  ein Brief aus  Aix  nach  Genf  es  ihm ermöglichen würde, seine Hände an den Mörder in Aix zu legen. Er isolierte  das Haus in Genf sogar so früh in der Geschichte seiner Ermittlungen, sogar so  früh verdächtigte er Harry Wethermill. Verstand und Kühnheit – ja, das waren  zwei  Eigenschaften,  die  er  an  dem  Verbrecher  gefordert  hatte.  Nun  verstand  Ricardo zum ersten Mal die Richtung von Hanauds Gespräch bei diesem Essen.  Er warnte Harry Wethermill vor, er setzte ihn außer Gefecht, er behinderte ihn  bei den Vorsichtsmaßnahmen; wie  schlau er ihn  zwang, sich zu isolieren. Und  er tat es absichtlich, um das Leben von Celia Harland in Genf zu retten. Einmal  packte  sich  Ricardo  selbst  am  Schopf.  Er  selbst  war  mit  Wethermill  in  den  Bakkaraträumen  genau  in  der  Nacht  des  Mordes  gewesen.  Sie  gingen  zusammen  den  Hügel  zum  Hotel  hinauf.  Es  konnte  nicht  sein,  dass  Harry  Wethermill  schuldig  war.  Und  doch  erinnerte  er  sich  plötzlich,  dass  sie  zusammen zu einer frühen Stunde die Spielräume verlassen hatten. Es war erst  zehn  Uhr,  als  sie  sich  in  der  Halle  getrennt  hatten,  als  sie  jeweils  zu  ihrem  eigenen  Zimmer  gegangen  waren.  Es  wäre  Zeit  für  Wethermill  gewesen,  die  Villa Rose zu erreichen und dieses schreckliche Werk in dieser Nacht vor zwölf  zu  tun,  es  war  alles  im  Voraus  organisiert  worden,  wenn  alles  ging,  wie  es  organisiert  worden  war.  Und  als  er  an  die  sorgfältige  Planung  dieses  Verbrechens dachte und sich an Wethermills leichtes Geplauder erinnerte, als  sie von Tisch zu Tisch in der Villa des Fleurs schlenderten, schauderte Ricardo.  Obwohl  er  einen  Geschmack  für  das  Bizarre  förderte,  war  es  mit  Mühe    140 

verbunden. Er war natürlich von einem ordentlichen Sinn, und das Unheimliche  oder  Unmenschliche  zu  berühren,  verursachte  ihm  körperliches  Unbehagen.  Daher  wunderte  er  sich  nun  in  großer  Unbehaglichkeit  über  die  ruhige  Gelassenheit, mit der Wethermill geredet hatte, sein Arm in seinem, während  die  Last  eines  so  dunklen  Verbrechens,  das  innerhalb  der  Stunde  begangen  werden sollte, auf seinem Gewissen lag. Jede Minute musste er gedacht haben,  mit  einem  schnellen  Krampf  des  Herzens:  „Sollte  eine  solche  Vorsichtsmaßnahme  versagen  –  sollte  eine  solche  oder  solche  unvorhergesehene  Sache  dazwischenkommen“,  doch  hatte  es  nie  ein  Zeichen  der Beunruhigung gegeben, niemals ein Hinweis auf Unruhe.  Dann wandten sich Ricardos Gedanken, als er sich auf seinem Bett hin und her  warf,  zu  Celia  Harland,  eine  tragische  und  einsame  Figur.  Er  erinnerte  sich  an  den  Blick  der  Zärtlichkeit  auf  ihrem  Gesicht,  als  ihre  Augen  denen  von  Harry  Wethermill  über  dem  Bakkarattisch  in  der  Villa  des  Fleurs  begegneten.  Er  erlangte  Einblick  in  den  Grund,  warum  sie  sich  so  verzweifelt  an  Hanauds  Jackenärmel gestern geklammert  hatte.  Nicht  nur  hatte er  ihr Leben  gerettet.  Sie lag mit der ganzen Welt des Vertrauens und der Illusion zerbrochen um sie  herum, und Hanaud hatte sie aufgehoben. Sie hatte jemanden gefunden, dem  sie  traute  –  den  großen  Neufundländer,  wie  sie  es  ausdrückte.  Mr.  Ricardo  dachte  noch  immer  an  Celia  Harland,  als  der  Morgen  kam.  Er  schlief  ein  und  erwachte, um Hanaud neben seinem Bett zu finden.  „Sie werden heute gebraucht“, sagte Hanaud.  Ricardo stand auf und ging mit dem Kriminalbeamten vom Hotel hinunter. Die  Vordertür  blickt  auf  den  Mont  Revard  und  auf  dieser  Seite  ging  Mr.  Ricardos  Zimmer  hinaus.  Die  Auffahrt  von  der  Vordertür  geht  herum  zum  Ende  des  langen  Gebäudes  und  führt  in  die  Straße,  die  sich  dann  in  Richtung  Stadt  windet, am Garten hinter dem Hotel vorbei. Diese Straße hinunter gingen die  beiden Männer, während die Stützmauer des Gartens zu ihrer Rechten immer  höher  über  ihre  Köpfe  wuchs.  Sie  kamen  zu  einer  steilen  Stiege,  die  eine  Abkürzung  von  dem  Hotel  zur  Straße  machte,  und  an  diesen  Stufen  blieb  Hanaud stehen.  „Sehen Sie?“, sagte er. „Auf der gegenüberliegenden Seite gibt es keine Häuser;  da ist nur eine Mauer. Hinter der Mauer sind Klettergärten und der Boden fällt  steil zur Straßenkurve  darunter ab.  Dort  ist  eine  Stiege,  die  hinunterführt,  die    141 

der Stiege aus dem Garten entspricht. Sehr oft ist dort ein sergent‐de‐ville oben  auf der Stiege postiert. Aber gestern Nachmittag um drei war nicht einer dort.  Hinter  uns  ist  die  Stützmauer  des  Hotelgartens.  Also,  sehen  Sie  sich  um.  Wir  können nicht vom Hotel aus gesehen werden. Da ist nicht eine Seele in Sicht –  ja,  dort  kommt  jemand  den  Hügel  herauf,  aber  wir  stehen  hier  schon  lange  genug  für  sie,  um  mich  zu  erstechen  und  zurück  zu  ihrem  Kaffee  auf  der  Veranda des Hotels zu gelangen.“  Ricardo zuckte zusammen.  „Marthe Gobin!“, rief er. „Es war dann hier?“  Hanaud nickte.  „Als  wir  vom  Bahnhof  in  Ihrem  Wagen  zurückkehrten  und  zu  Ihren  Räumen  hinaufgingen, gingen wir an Harry Wethermill vorbei, der auf der Veranda über  dem Garten saß und seinen Kaffee trank. Er hatte die  Nachricht,  dass  Marthe  Gobin unterwegs war.  „Aber  Sie  hatten  das  Haus  in  Genf  isoliert.  Wie  konnte  er  die  Nachricht  haben?“, rief Ricardo aus, dessen Verstand sich drehte.  „Ich  hatte  das  Haus  vor  ihm  isoliert,  in  dem  Sinn,  dass  er  nicht  wagte,  mit  seinen Komplizen zu kommunizieren.  Das ist,  was  Sie  sich  merken  müssen. Er  konnte  sie  nicht  einmal  wissen  lassen,  dass  sie  mit  ihm  nicht  kommunizieren  durften.  Also  erhielt  er  ein  Telegramm.  Es  war  vorsichtig  in  Worte  gefasst.  Zweifellos  hatte  er  die  Formulierung  jeder  Nachricht  mit  der  Sorgfalt  organisiert,  die  bei  allen  Vorsichtsmaßnahmen  benutzt  wird.  Es  lautete  wie  folgt“  –  und  Hanaud  nahm  ein  Stück  Papier  aus  seiner  Tasche  und  las  davon  eine Kopie des Telegramms vor: ‚,Agent trifft 3.7 Uhr ein, um Kauf des Patents  zu  verhandeln.’  Das  Telegramm  wurde  am  Genfer  Bahnhof  um  12.45  aufgegeben,  fünf  Minuten,  nachdem  der  Zug  abgefahren  war,  der  Marthe  Gobin nach Aix brachte. Und mehr, es wurde von einem Mann aufgegeben, der  stark Hippolyte Tacé ähnelte – das wissen wir.“  „Das war Wahnsinn“, sagte Ricardo.  „Aber was sonst konnten sie dort drüben in Genf tun? Sie wussten nicht, dass  Harry  Wethermill  verdächtigt  wurde.  Harry  Wethermill  hatte  davon  selbst  keine  Ahnung.  Aber  auch  wenn  er  das  gewusst  hätte,  mussten  sie  das  Risiko    142 

eingehen. Versetzen Sie sich einen Augenblick an ihre Stelle. Sie hatten meine  Anzeige über Célie Harland in der Genfer Zeitung gesehen. Marthe Gobin, diese  Wichtigtuerin,  die  immer  ihre  Nachbarn  beobachtet,  wurde  zweifellos  am  nächsten  Tag  selbst  beobachtet.  Sie  sehen  sie  das  Haus  verlassen,  ein  ungewöhnlicher Vorgang für sie, mit ihrem kranken Mann, wie ihr eigener Brief  uns  sagt.  Hippolyte  folgt  ihr  zum  Bahnhof,  sieht  sie  ihre  Fahrkarte  nach  Aix  nehmen und in den Zug steigen. Er muss sofort erraten, dass sie Célie Harland  ihr Haus betreten sah, dass sie nach Aix mit der Information ihres Aufenthaltes  reist.  Um  jeden  Preis  musste  sie  gehindert  werden,  diese  Information  weiterzugeben.  Unter  allen  Umständen  musste  daher  ein  warnendes  Telegramm an Harry Wethermill geschickt werden.“  Ricardo erkannte die Gewalt des Arguments.  „Wenn Sie nur gestern rechtzeitig von dem Telegramm gehört hätten!“, rief er.  „Ah ja!“, stimmte Hanaud zu. „Aber es wurde erst Viertel vor eins abgeschickt.  Es  wurde  Wethermill  übermittelt  und  eine  Kopie  wurde  an  die  Präfektur  geschickt, aber das Telegramm wurde zuerst ausgeliefert.  „Wann wurde es Wethermill zugestellt?“, fragte Ricardo.  „Um  drei.  Wir  hatten  schon  den  Bahnhof  verlassen.  Wethermill  saß  auf  der  Veranda.  Das  Telegramm  wurde  ihm  dorthin  gebracht.  Es  wurde  von  einem  Kellner im Hotel gebracht, der sich an den Vorfall sehr gut erinnert. Wethermill  hat sieben Minuten und die Zeit, die Marthe Gobin braucht, um vom Bahnhof  zum Majestic zu fahren. Was tut er? Er rennt zuerst hinauf zu seinen Zimmern,  sehr wahrscheinlich wusste er noch nicht, was er tun musste. Er rennt hinauf,  um sein Telegramm zu überprüfen.“  „Sind Sie sicher darüber?“, rief Ricardo. „Wie können Sie es sein? Sie waren mit  mir am Bahnhof. Was macht Sie sicher?“  Hanaud holte einen braunen Handschuh aus seiner Tasche.  „Das.“  „Das ist Ihr Handschuh; Sie sagten es mir gestern.“  „Ich  sagte  es  Ihnen“,  erwiderte  Hanaud  ruhig;  „aber  es  ist  nicht  mein  Handschuh.  Er  gehört  Wethermill;  da  sind  seine  Initialen  auf  dem  Futter    143 

geprägt – sehen Sie? Ich hob diesen Handschuh in Ihrem Zimmer auf, nachdem  wir vom Bahnhof zurückgekommen waren. Er war vorher nicht dort. Er ging zu  Ihren  Zimmern.  Zweifellos  suchte  er  nach  einem  Telegramm.  Zum  Glück  überprüfte  er  nicht  Ihre  Briefe,  oder  Marthe  Gobin  hätte  nie  mit  uns  gesprochen, wie sie es tat, nachdem sie tot war.“  „Was machte er dann?“, fragte Ricardo begierig; und obwohl Hanaud bei ihm  am  Eingang  des  Bahnhofs  die  ganze  Zeit  gewesen  war,  stellte  er  die  Frage  in  absolutem Vertrauen, dass die wahre Antwort ihm gegeben wurde.  „Er kehrte zur Veranda zurück und fragte sich, was er tun sollte. Er sah uns vom  Bahnhof in dem Wagen zurückkommen und zu Ihrem Zimmer hinaufgehen. Wir  waren  allein.  Marthe  Gobin  folgte  dann.  Da  war  seine  Chance.  Marthe  Gobin  darf  uns  nicht  erreichen,  darf  uns  ihre  Neuigkeit  nicht  erzählen.  Er  rannte  die  Gartenstufen  zum  Tor  hinunter.  Niemand  konnte  ihn  vom  Hotel  sehen.  Sehr  wahrscheinlich  versteckte  er  sich  hinter  den  Bäumen,  von  wo  er  die  Straße  beobachten konnte. Eine Droschke kommt den Hügel herauf; dort ist eine Frau  darin – nicht ganz die Art von Frau, die in einem Hotel wohnt, M. Ricardo. Doch  muss  Sie  zu  Ihrem  Hotel  fahren,  denn  die  Straße  endet.  Der  Fahrer  döst  auf  seinem Kutschbock und weigert sich, auf seinen Fahrgast zu achten, damit sie  ihn  nicht  wieder  bäte,  sich  zu  beeilen.  Sein  Pferd  geht  im  Schritt.  Wethermill  steckt seinen Kopf beim Fenster herein und fragt, ob sie gekommen sei, mit M.  Ricardo  zu  sprechen.  Besorgt  um  ihre  viertausend  Francs  antwortet  sie:  ‚Ja.’  Vielleicht steigt er in die Droschke, vielleicht, als er an der Seite geht, schlägt er  zu  und  schlägt  hart  und  schlägt  sicher.  Lange,  bevor  die  Droschke  das  Hotel  erreicht, ist er wieder zurück auf der Veranda.“  „Ja“,  sagte  Ricardo,  „es  ist  der  Wagemut,  von  dem  Sie  sprachen,  der  das  Verbrechen  möglich  machte  –  derselbe  Wagemut,  der  ihn  Ihre  Hilfe  suchen  ließ. Das war beispiellos.“  „Nein“,  erwiderte  Hanaud.  „Es  gibt  ein  historisches  Verbrechen  in  Ihrem  eigenen  Land,  Monsieur.  Hilferufe  wurden  in  einer  Nebenstraße  einer  Stadt  gehört.  Als  die  Leute  rannten,  um  darauf  zu  reagieren,  wurde  ein  Mann  bei  einer Leiche kniend vorgefunden, aber es war auch der kniende Mann, der den  Mord  beging.  Ich  erinnerte  mich  daran,  als  ich  das  erste  Mal  begann,  Harry  Wethermill zu verdächtigen.“ 

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Ricardo drehte sich begierig herum.  „Und  wann  –  wann  begannen  Sie,  das  erste  Mal  Harry  Wethermill  zu  verdächtigen?“  Hanaud lächelte und schüttelte seinen Kopf.  „Das  werden  Sie  zur  rechten  Zeit  wissen.  Ich  bin  der  Kapitän  des  Schiffes.“  Seine  Stimme  nahm  einen  tieferen  Klang  an.  „Aber  ich  bereite  Sie  vor.  Hören  Sie  zu!  Wagemut  und  Verstand,  das  waren  die  Eigenschaften  von  Harry  Wethermill  –  ja.  Aber  er  ist  nicht  der  Hauptdarsteller  in  dem  Verbrechen.  Darüber bin ich sicher. Er war nicht mehr als eines ihrer Instrumente.“  „Eines ihrer Instrumente? Benutzt also, von wem?“, fragte Ricardo.  „Von meiner Bäuerin aus der Normandie, M. Ricardo“, sagte Hanaud. „Ja, dort  ist die dominierende Figur – grausam, herrisch, unerbittlich – diese eigenartige  Frau, Hélène Vauquier. Sie sind überrascht? Sie werden sehen! Es ist nicht der  Mann des Intellekts und des Wagemuts; es ist meine Bäuerin, die am Ende von  allem ist.“  „Aber sie ist frei!“, rief Ricardo aus. „Sie ließen Sie frei!“  „Frei!“,  wiederholte  Ricardo.  „Sie  wurde  direkt  von  der  Villa  Rose  zum  Depôt  gefahren. Sie wird seither au secret gehalten.“  Ricardo starrte erstaunt.  „Schon wussten Sie von ihrer Schuld?“  „Schon  hatte  sie  mich  in  ihrer  Beschreibung  von  Adèle  Rossignol  belogen.  Erinnern  Sie  sich,  was  sie  sagte  –  eine  schwarzhaarige  Frau  mit  glänzenden  Augen; und ich hatte erst fünf Minuten zuvor dies vom Tisch aufgehoben.“  Er  öffnete  seine  Brieftasche  und  holte  aus  einem  Umschlag  eine  lange  rote  Haarsträhne heraus.  „Aber  es  war  nicht  nur,  weil  sie  log,  dass  ich  Sie  zum  Depôt  hatte  bringen  lassen.  Ein  Tiegel  kühlende  Hautcreme  war  aus  dem  Zimmer  von  Mlle.  Célie  verschwunden.“  „Dann hatte Perrichet nach allem recht.“    145 

„Perrichet hatte nach allem ganz unrecht – seinen Mund nicht zu halten. Denn  in  diesem  Tiegel  kühlende  Hautcreme,  wie  ich  sicher  war,  waren  diese  wertvollen Diamantohrringe versteckt, die Mlle. Célie gewohnheitsmäßig trug.“  Die beiden Männer hatten den Platz vor dem Établissement des Bains erreicht.  Ricardo ließ sich auf eine Bank fallen und wischte seine Stirn ab.  „Aber ich bin in einem Labyrinth“, rief er. „Mein Kopf dreht sich. Ich weiß nicht,  wo ich bin.“  Hanaud  stand  vor  Ricardo  und  lächelte.  Er  war  mit  der  Verwirrung  seines  Gefährten nicht unzufrieden; es war ein Tribut für ihn.  „Ich bin der Kapitän des Schiffes“, sagte er.  Sein Lächeln irritierte Ricardo, der ungeduldig sprach.  „Ich wäre sehr froh“, sagte er, „wenn Sie mir sagen würden, wie Sie alle diese  Dinge  entdeckten.  Und  was  war  es,  was  der  kleine  Salon  am  ersten  Morgen  Ihnen  zu  sagen  hatte?  Und  warum  rannte  Celia  Harland  aus  der  Glastür  über  das  Gras  zu  dem  Wagen  und  wieder  von  der  Kutsche  in  das  Haus  am  See?  Warum  widerstand  sie  gestern  Abend  nicht?  Warum  rief  sie  nicht  um  Hilfe?  Wie viel von Hélène Vauquiers Beweise waren wahr und wie viele falsch? Aus  welchem  Grund  war  Wethermill  in  dieser  Angelegenheit  verstrickt?  Oh!  Und  tausend Dinge, die ich nicht verstehe.“  „Ah,  die  Kissen  und  das  Stück  Papier  und  das  Aluminiumfläschchen“,  sagte  Hanaud;  und  der  Triumph  verblasste  aus  seinem  Gesicht.  Er  sprach  nun  zu  Ricardo  mit  einer  echten  Freundlichkeit.  „Sie  dürfen  nicht  wütend  auf  mich  sein, wenn ich Sie für eine kleine Weile im Dunkeln lasse. Ich, M. Ricardo, habe  auch künstlerische Neigungen. Ich werde nicht die bemerkenswerte Geschichte  verderben, von der ich denke, dass sie Mlle. Célie uns erzählen wird. Hinterher  werde ich Ihnen bereitwillig erklären, was ich in den Beweisen der Zimmer las,  und  was  mich  dann  so  sehr  verwirrte.  Aber  es  ist  nicht  das  Rätsel  oder  seine  Lösung“, sage er bescheiden, „was hier äußerst interessant ist. Betrachten Sie  die  Leute.  Mme.  Dauvray,  die  alte,  reiche,  ungebildete  Frau,  mit  ihrem  Aberglauben  und  ihrer  Großzügigkeit,  ihr  Wunsch,  mit  Mme.  de  Montespan  und  den  großen  Damen  der  Vergangenheit  zu  sprechen,  und  ihre  Liebe  zu  einem jungen, frischen Gesicht um sie herum; Hélène Vauquier, das Mädchen    146 

mit ihren sieben Jahren vertraulichen Dienstes, die sich plötzlich verdrängt und  dazu  gemacht  findet,  das  Mädchen,  das  sie  verdrängt  hatte,  in  elegante  Kleidung zu kleiden; das junge Mädchen selbst, das arme Kind, mit seiner Liebe  zu  feinen  Kleidern;  die  Zigeunerin,  die,  inmitten  von  Betrügereien  aufgewachsen war und sie als Beruf ausgeübt hat, indem sie darauf und auf das  Elend und den Hunger und die Verzweiflung als Binsenwahrheiten des Lebens  sieht,  bewahrt  eine  Einfachheit  und  eine  Zartheit  und  eine  Frische,  die  an  einem  Tag  verwelkt  wären,  wäre  sie  anders  aufgezogen  worden;  Harry  Wethermill, der umworbene und erfolgreiche Mann von Genialität. Stellen Sie  sich bloß vor, wenn Sie es sich vorstellen können, wie seine Gefühle gewesen  sein  müssen,  als  in  Mme.  Dauvrays  Schlafzimmer,  mit  der  Frau,  die  er  sinnloserweise  ermordet  hatte,  die  steif  unter  dem  Laken  lag,  er  sah,  wie  ich  den  eingelegten  Boden  hob  und  nacheinander  diese  Schmuckkästchen  herausholte,  nach  denen  er  weniger  als  zwölf  Stunden  zuvor  genau  dieses  Zimmer durchwühlt hatte. Aber was er gefühlt haben muss! Und kein Zeichen  zu  zeigen!  Oh,  diese  Leute  sind  die  interessanten  Probleme  in  dieser  Geschichte.  Lassen  Sie  uns  hören,  was  in  dieser  schrecklichen  Nacht  geschah.  Das Rätsel – das kann warten.“  Nach  Mr.  Ricardos  Ansicht  erwies  sich  Hanaud  als  richtig.  Die  außergewöhnliche  und  entsetzliche  Geschichte,  die  nach  und  nach  über  das,  was in dieser Dienstagnacht in der Villa Rose geschehen war, aufgerollt wurde,  überschritt in ihrem makabren Interesse alle Geheimnisse des Rätsels. Aber sie  wurde nicht sofort erzählt.  Das Problem zuerst bei Mlle. Célie war eine Frucht vor Schlaf. Sie wagte nicht  zu  schlafen  –  sogar  mit  einem  Licht  in  dem  Zimmer  und  einer  Krankenschwester an ihrem Bett. Wenn sich ihre Augen tatsächlich schlossen,  zwang  sie  sich  verzweifelt  zurück  in  die  lebende  Welt.  Denn  wenn  sie  schlief,  träumte  sie  wieder  von  dieser  dunklen  und  schrecklichen  Dienstagnacht  und  die  beiden  Tage,  die  folgten,  bis  zu  einem  gewissen  Augenblick  das  Durchhaltevermögen  brach  und  sie  schreiend  aufwachte.  Aber  Jugend,  eine  gute Konstitution und ein gesunder Appetit setzten sich am Ende bei ihr durch.  Sie  erzählte  ihren  Teil  der  Geschichte  –  sie  erzählte,  was  geschah.  Es  gab  offensichtlich eine schreckliche Szene, als sie mit Harry Wethermill im Büro von  Monsieur  Fleuriot,  dem  Juge  d’Instruction,  konfrontiert  wurde,  und  auf  ihren    147 

Knien,  mit  Tränen,  die  ihr  Gesicht  hinunterströmten,  flehte  sie  ihn  an,  die  Wahrheit  zuzugeben.  Eine  lange  Zeit  hielt  er  durch.  Und  dann  kam  eine  seltsame  und  menschliche  Wendung  in  die  Angelegenheit.  Adèle  Rossignol  –  oder  um  ihren  echten  Namen  wiederzugeben,  Adèle  Tacé,  die  Frau  von  Hippolyte  –  hatte  sich  eine  wahrhafte  Leidenschaft  zu  Harry  Wethermill  eingebildet.  Er  war  von  einem  nicht  ungewöhnlichen  Typ,  kalt  und  herzlos  in  sich  selbst,  doch  mit  der  Macht,  Leidenschaft  in  Frauen  zu  erwecken.  Und  Adèle  Tacé,  als  die  Geschichte  erzählt  wurde,  wie  Harry  Wethermill  Celia  Harland  den  Hof  gemacht  hatte,  wurde  von  einer  rachsüchtigen  Eifersucht  ergriffen. Hanaud war nicht überrascht. Er kannte die Kriminelle seines Landes  – brutal, leidenschaftlich, heimtückisch. Die anonymen Briefe in der Handschrift  einer Frau, die von der Rue de Jerusalem abstammt und die Männer verrät, die  den Diebstahl begangen haben, hatte ihm keine Illusionen über die Figur in der  Verbrechensgeschichte  gelassen.  Adèle  Rossignol  rannte  vorwärts,  um  zu  gestehen, sodass Harry Wethermill bis zu dem letztmöglichen Punkt des leiden  musste.  Dann  endlich  gab  Wethermill  nach,  und  durch  die  endlosen  Verhöre  des  richterlichen  Beamten  gebrochen,  gestand  er  auch.  Die  eine  und  Einzige,  die fest stand und das Verbrechen leugnete, war Hélène Vauquier. Ihre dünnen  Lippen  waren  verächtlich  geschlossen,  was  auch  immer  die  anderen  zugeben  mochten.  Mit  einem  weißen,  harten  Gesicht,  ruhig  und  respektvoll,  stand  sie  dem richterlichen Beamten Woche um Woche gegenüber. Sie war das perfekte  Bild einer Dienerin, die ihren Platz kannte. Und nichts wurde aus ihr gepresst.  Aber  ohne  ihre  Hilfe  wurde  die  Geschichte  vollständig.  Und  Ricardo  bemühte  sich, sie niederzuschreiben. 

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Kapitel XV   Celias Geschichte    Die  Geschichte  beginnt  mit  der  Erklärung  über  diesen  Umstand,  der  Mr.  Ricardo sehr verwirrt hatte – Celias Eintritt in den Haushalt von Mme. Dauvray.  Celias  Vater  war  ein  Captain  Harland  von  einem  Marschregiment,  der  wenig  über  gutes  Aussehen  hinaus  und  exzellente  Manieren  hatte,  womit  er  seine  Position stützte. Er war extravagant in seinem Geschmack und unbesorgt in der  Gegenwart  von  Peinlichkeiten.  Zu  seinen  anderen  Nachteilen  fügte  er  hinzu,  sich in ein hübsches Mädchen verliebt zu haben, das nicht besser als er selbst  dran war. Sie heirateten und Celia wurde geboren. Neun Jahre lang schaffte sie  es,  durch  die  beständige  Ergebenheit  der  Ehefrau,  sich  durchzuschlagen  und  ihrer Tochter eine Erziehung zu geben. Dann jedoch brach Celias Mutter unter  der  Anspannung zusammen und  starb.  Captain  Harland trat  zwei  Jahre  später  mit schlechtem Ansehen aus dem Dienst, machte ein Konkursgericht durch und  wurde Schausteller. Seine Masche war Gedankenlesen; er nahm seine Tochter  in  Dienst,  brachte  er  die  Tricks  seines  Handwerks  bei  und  wurde  „Der  Große  Fortinbras“  der  Musikhallen.  Captain  Harland  ging  zwischen  das  Publikum,  wobei er Zuschauer flüsternd bat, an eine Zahl oder einen Gegenstand in ihrer  Tasche  zu  denken,  nach  der  üblichen  Weise,  während  das  Kind  in  seinem  kurzen Kleid, mit seinem langen blonden, mit einem Band zurückgebundenem  Haar, mit verbundenen Augen auf der Plattform stand und die Antworten mit  erstaunlicher  Geschwindigkeit  abspulte.  Sie  war  einzigartig  schnell,  einzigartig  aufnahmefähig.  Die  unbestrittene  Klugheit  der  Vorstellung  und  die  Schönheit  des  Kindes  brachten ihnen einen vorübergehenden Wohlstand. Der Große Fortinbras stieg  von  den  Musikhallen  zu  den  Versammlungssälen  der  Provinzstädte  auf.  Die  Vorstellungen wurden vornehm und Damen strömten zu den Matinées.  Der  Große  Fortinbras  gab  sein  Pseudonym  auf  und  wurde  wieder  Captain  Harland.  Als Celia erwachsen wurde, versuchte er einen noch höheren Flug – er wurde  ein  Spiritualist,  mit  Celia  als  sein  Medium.  Die  Gedanken  lesenden  Unterhaltungen  wurden  spannende  Séancen  und  das  schöne  Kind,  nun  ein    149 

schönes  Mädchen  von  siebzehn  geworden,  schuf  eine  größere  Sensation  als  Medium in Trance, als sie es als blitzschnelle Gedankenleserin getan hatte.  „Ich sah keinen Schaden darin“, erklärte Celia M. Fleuriot, ohne einen Versuch,  zu  beschönigen.  „Ich  verstand  nie,  dass  wir  jemandem  Schaden  zufügten.  Die  Leute  waren  interessiert.  Sie  versuchten,  es  herauszufinden,  falls  sie  es  konnten,  und  sie  versuchten  es  und  sie  konnten  es  nicht.  Ich  sah  es  ganz  einfach auf diese Weise an. Es war einfach mein Beruf. Ich akzeptierte ihn ohne  Frage. Ich war darüber nicht beunruhigt, bis ich nach Aix kam.  Eine  schreckliche  Enthüllung  jedoch  in  Cambridge  brachte  den  Fimmel  für  Spiritismus  in  Verruf  und  Captain  Harlands  Vermögen  nahm  ab.  Er  fuhr  mit  seiner  Tochter  nach  Frankreich  und  machte  eine  verhängnisvolle  Tour  in  diesem  Land,  wobei  er  seine  letzten  Geldmittel  im  Kasino  in  Dieppe  verschwendete  und  in  dieser  Stadt  starb,  wobei  er  Celia  nur  genug  Geld  hinterließ,  um  ihn  zu  begraben  und  ihre  Fahrkarte  dritte  Klasse  nach  Paris  zu  bezahlen.  Dort  lebte  sie  ehrlich,  aber  armselig.  Die  Schlankheit  ihrer  Figur  und  eine  Anmut  der  Bewegung,  die  ihr  eigen  war,  erlangte  ihr  schließlich  eine  Stellung  als  Mannequin  in  den  Schauräumen  einer  Modistin.  Sie  nahm  ein  Zimmer  im  obersten  Stock  eines  Hauses  in  der  Rue  St.  Honoré  und  ließ  sich  zu  einem  harten und kargen Leben nieder.  „Ich  war  nicht  glücklich  oder  zufrieden  –  nein“,  sagte  Celia  offen  und  bestimmend.  „Die  langen  Stunden  in  geschlossenen  Räumen  machten  mir  Kopfschmerzen  und  machten  mich  nervös.  Ich  hatte  nicht  das  Temperament.  Und ich war sehr einsam – mein Leben ist so anderes gewesen. Ich hatte frische  Luft,  gute  Kleidung  und  Freiheit  gehabt.  Nun  war  alles  verändert.  Ich  weinte  mich in den Schlaf in meinem kleinen Zimmer, wobei ich mich fragte, ob ich je  Freunde haben würde. Sie sehen, ich war recht jung – erst achtzehn – und ich  wollte leben.“  Eine  Veränderung  kam  in  ein  paar  Monaten,  aber  eine  verhängnisvolle  Veränderung. Die Modistin scheiterte. Celia wurde hinausgeworfen und konnte  nichts tun. Nach und nach verpfändete sie die Kleider, die sie erübrigen konnte;  und dann kam ein Morgen, als sie ein einziges Fünf‐Francs‐Stück hatte und eine  Monatsmiete  für  ihr  Zimmer  schuldete.  Sie  behielt  das  Fünf‐Francs‐Stück  den    150 

ganzen  Tag  und  ging  hungrig  Arbeit  suchen.  Am  Abend  ging  sie  zu  einem  Lebensmittelladen, um Essen zu kaufen, und der Mann hinter dem Ladentisch  nahm  das  Fünf‐Francs‐Stück.  Er  blickte  es  an,  ließ  es  auf  dem  Ladentisch  aufschlagen, und mit einem Lachen bog er es leicht in die Hälfte.  „Sieh her, meine Kleine“, sagte er und warf ihr die Münze zurück, „man kauft  nicht gutes Essen mit Blei.“  Celia schleppte sich verzweifelt aus dem Laden. Sie hungerte. Sie wagte nicht,  zu ihrem Zimmer zurückzugehen. Der Gedanke an den Hausmeister am Fuß der  Treppe, beharrlich nach der Miete, verängstigte sie. Sie stand auf dem Gehsteig  und brach in Tränen aus. Ein paar Leute blieben stehen und beobachteten sie  neugierig  und  gingen  wieder  weiter.  Schließlich  sagte  ihr  ein  sergent‐de‐ville,  sie solle weggehen.  Das Mädchen ging weiter, mit Tränen, die ihre Wangen hinunterliefen. Sie war  verzweifelt, sie war einsam.  „Ich  dachte  daran,  in  die  Seine  zu  springen“,  sagte  Celia  einfach,  als  sie  die  Geschichte dem Juge d’Instruction erzählte. „Tatsächlich ging ich zu dem Fluss.  Aber das Wasser sah so kalt, so schrecklich aus, und ich war jung. Ich wollte so  sehr leben. Und dann – die Nacht kam und die Lichter machten die Stadt hell,  und ich war sehr müde und – und ‐“  Und  mit  einem  Wort,  das  junge  Mädchen  ging  verzweifelt  zum  Montmarte  hinauf, so schnell,  wie ihre müden Beine es tragen wollten. Sie ging ein‐ oder  zweimal zaghaft an den Restaurants vorbei und betrat schließlich eines davon,  wobei  sie  hoffte,  dass  jemand  Mitleid  mit  ihr  haben  und  ihr  ein  Abendessen  geben würde. Sie stand einfach in der Tür des Speisesaals. Leute schoben an ihr  vorbei  –  Männer  in  Abendkleidung,  Frauen  in  glänzenden  Kleidern  und  Schmuck. Niemand bemerkte sie. Sie war in einer Ecke zusammengeschrumpft,  wobei  sie  eher  hoffte,  nicht  bemerkt  zu  werden,  nun,  da  sie  gekommen  war.  Aber die Neuheit ihrer Umgebung nutzte sich ab. Sie wusste, dass aus Mangel  an  Essen  sie  fast  ohnmächtig  wurde.  Da  waren  zwei  Mädchen  von  der  Geschäftsführung eingestellt, um zwischen den Tischen zu tanzen, während die  Leute  aßen  –  eine  als  Page  in  blauem  Satin  gekleidet,  und  die  andere  als  spanische  Tänzerin.  Beide  Mädchen  waren  freundlich.  Sie  sprachen  mit  Celia  zwischen ihren Tänzen. Sie ließen sie Walzer mit ihnen tanzen. Sie hatte keinen    151 

Schmuck,  keine  feinen  Kleider,  keinen  Schick  –  die  drei  unerlässlichen  Dinge.  Sie hatte nur Jugend und ein hübsches Gesicht.  „Aber“,  sagte  Celia,  „ohne  Schmuck  und  feine  Kleider  und  Schick  gehen  sie  umsonst in Paris. Schließlich jedoch kam Mme. Dauvray mit einer Gruppe von  Freunden aus einem Theater, und sie sah, wie unglücklich ich war, und gab mir  ein Abendessen. Sie fragte mich über mich, und ich erzählte es ihr. Sie war sehr  freundlich  und  brachte  mich  zu  sich  nach  Hause,  und  ich  weinte  den  ganzen  Weg in der Kutsche. Sie behielt mich ein paar Tage und dann sagte sie mir, dass  ich  bei  ihr  wohnen  sollte,  denn  oft  war  sie  auch  einsam,  und  dass,  wenn  ich  wollte,  sie  mir  irgendwann  einen  netten,  angenehmen  Mann  finden  und  mir  eine  Mitgift  geben  würde.  So  schienen  alle  Probleme  zu  Ende  zu  sein“,  sagte  Celia mit einem Lächeln.  Innerhalb von zwei Wochen vertraute Mme. Dauvray Celia an, dass eine neue  Wahrsagerin  nach  Paris  kommen  sollte,  die,  indem  sie  in  eine  Kristallkugel  blickte,  die  wundervollsten  Dinge  über  die  Zukunft  sagen  könnte.  Die  Augen  der alten Frau leuchteten, als sie sprach. Sie brachte am nächsten Tag Celia zu  den  Räumen  der  Wahrsagerin  und  das  Mädchen  verstand  schnell  die  vorherrschende  Leidenschaft  der  Frau,  die  sich  mit  ihr  angefreundet  hatte. Es  brauchte  dann  wenig  Zeit  für  Celia  zu  bemerken,  wie  leicht  Mme.  Dauvray  betrogen  wurde,  wie  beständig  sie  beraubt  wurde.  Celia  ging  das  Problem  in  ihrem Kopf durch.  „Madame  ist sehr gut  zu mir  gewesen.  Sie  war  freundlich  und  einfach“,  sagte  Celia  mit  einer  sehr  echten  Zuneigung  in  ihrer  Stimme.  „Die  Leute,  die  wir  kannten, lachten sie aus und waren knauserig. Aber es gibt viele Frauen, die die  Welt  achtet,  die  schlimmer  sind  als  Mme.  Dauvray  es  je  war.  Ich  mochte  sie  sehr,  daher  schlug  ich  ihr  vor,  dass  wir  eine  Séance  abhalten  sollten  und  ich  Leute aus der Geisterwelt bringen würde. Ich wusste, dass ich sie mit etwas viel  Klügerem  und  Interessanterem  als  die  Wahrsager  interessierten  könnte.  Und  gleichzeitig  könnte  ich  sie  davor  bewahren,  geplündert  zu  werden.  Das  war  alles, was ich darüber dachte.“  Das  war  alles,  was  sie  darüber  dachte,  ja.  Sie  ließ  Hélène  Vauquier  aus  ihren  Berechnungen  heraus,  und  sie  sah  die  Wirkung  ihrer  Séancen  auf  Mme.  Dauvray nicht voraus. Celia hatte kein Misstrauen zu Hélène Vauquier. Sie hätte  gelacht,  wenn  ihr  jemand  gesagt  hätte,  dass  diese  ehrbare  und  respektvolle    152 

Frau  in  mittleren  Jahren,  die  so  aufmerksam,  so  nett,  so  dankbar  gegenüber  jeder  Freundlichkeit  war,  einen  erbitterten  Hass  gegen  sie  hegte.  Celia  war  plötzlich aus Montmartre entsprungen; daher verachtete Hélène Vauquier sie.  Celia  hatte  einen  Platz  in  Mme.  Dauvrays  Vertrauen  eingenommen,  hatte  sie  unwissend ihres Amtes enthoben, hatte die vertraute Freundin zu einer bloßen  Dienerin  verwandelt;  daher  hasste  sie  Hélène  Vauquier.  Und  der  Hass  reichte  hinaus über das Mädchen und umfasste die alte, abergläubische, törichte Frau,  die  ein  junges  und  hübsches  Gesicht  zu  leicht  hintergehen  konnte.  Hélène  Vauquier  verachtete  sie  beide,  hasste  sie  beide  und  musste  doch  ihren  Groll  schweigend  und  vergeblich  hegen.  Dann  kamen  die  Séancen  und  sofort,  um  Zündstoff  ihrem  Hass  hinzuzufügen,  fand  sie  sich  dieser  Geschenke  und  Vergütungen  entledigt,  die  sie  von  der  Herde  allgemeiner  Schwindler  abverlangt  hatte,  die  es  gewöhnt  waren,  ihre  Ernte  bei  Mme.  Dauvray  zu  machen.  Hélène  Vauquier  habsüchtig  und  gierig,  wie  so  viele  ihrer  Klasse.  Ihr  Hass auf Celia, ihre Verachtung von Mme. Dauvray, wuchsen zu einem Wahn.  Aber es war ein Wahn, den sie schlau war zu verbergen. Sie lebte bei Weißglut,  aber für die ganze Welt verlor sie nichts an ihrer Ruhe.  Celia  sah  den  Hass  nicht  voraus,  den  sie  erweckte,  auch  sah  sie  andererseits  nicht  die  überwältigende  Wirkung  diese  spiritistischen  Séancen  auf  Mme.  Dauvray voraus. Celia war nie zuvor ganz nahe den Leichtgläubigen gekommen.  „Es  hat  immer  die  Reihe  der  Rampenlichter  gegeben“,  sagte  sie.  „Ich  war  auf  dem Podium, das Publikum war im Saal, oder wenn es in einem Haus war, traf  mein Vater die Anordnungen. Ich kam erst im letzten Augenblick herein, spielte  meine  Rolle  und  ging  davon.  Es  wurde  mir  nie  deutlich  gemacht,  dass  einige  unter den Leuten wirklich und wahrlich glaubten. Ich dachte nicht daran. Nun  jedoch, als ich Mme. Dauvray so fieberhaft, so aufgeregt, so fest überzeugt sah,  dass große Damen aus der Geisterwelt kamen und zu ihr sprachen, wurde ich  erschrocken. Ich hatte eine Leidenschaft erweckt, die ich nicht vermutet hatte.  Ich versuchte, die Séancen zu stoppen, aber ich durfte es nicht. Ich hatte eine  Leidenschaft  erweckt,  die  ich  nicht  beherrschen  konnte.  Ich  hatte  Angst,  dass  Mme.  Dauvrays  ganzes  Leben  –  es  scheint  für  jede,  die  sie  nicht  kannten,  absurd,  aber  die,  die  sie  verstanden  –  ja,  ihr  ganzes  Leben  und  Glück  zunichtegemacht werden würde, wenn sie entdeckte, dass das, was sie glaubte,  ein Trick war.“ 

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Sie sprach mit einer Einfachheit und einer Reue, die schwer waren, was schwer  war,  nicht  zu  glauben.  M.  Fleuriot,  der  Untersuchungsrichter,  nun  endlich  überzeugt,  dass  die  Dreyfus‐Affäre  umsonst  in  der  Geschichte  dieses  Verbrechens war, hörte ihr mit Mitgefühl zu.  „Das  ist  Ihre  Erklärung,  Mademoiselle“,  sagte  er  freundlich.  „Aber  ich  muss  sagen, dass wir eine andere haben.“  „Ja, Monsieur?“, fragte Celia.  „Von Hélène Vauquier gegeben“, sagte Fleuriot.  Sogar nach diesen Tagen konnte Celia den Namen dieser Frau nicht ohne einen  Schauder der Furcht und einem Zucken ihres ganzen Körpers hören. Ihr Gesicht  wurde weiß, ihre Lippen trocken.  „Ich weiß, Monsieur, dass Hélène Vauquier nicht meine Freundin ist“, sagte sie.  „Mir wurde das sehr grausam beigebracht.“  „Hören  Sie,  Mademoiselle,  was  sie  sagt“,  sagte  der  Untersuchungsrichter  und  er  las  Celia  ein  oder  zwei  Auszüge  von  Hanauds  Bericht  seiner  ersten  Unterredung mit Hélène Vauquier im Schlafzimmer in der Villa Rose vor.  „Sie hören, was sie sagt: ‚Mme. Dauvray hätte den ganzen Tag Séancen gehabt,  aber Mlle. Célie flehte, dass sie am Ende davon erschöpft war. Aber Mlle. Célie  war  von  einer  Gewandtheit.’  Und  wieder,  wobei  sie  Mme.  Dauvrays  eigenartigen  Fimmel  sprach,  dass  der  Geist  von  Mme.  de  Montespan  heraufgerufen  werden  sollte,  sagte  Hélène  Vauquier:  ‚Sie  war  nie  zufrieden.  Immer hoffte sie. Immer quälte sie Mlle. Célie mit der Hoffnung. Sie wollte ihre  feinen  Angelegenheiten  nicht  verderben,  indem  sie  dieses  Vergnügen  zu  allgemein  machte.’  So  bezeichnet  Sie  Ihren  Widerwillen,  Ihre  Experimente  zu  einem  Wunsch  zu  vervielfachen,  um  den  höchstmöglichen  Gewinn  von  Ihrer  Ware wie eine gute Geschäftsfrau herauszuschlagen.“  „Es  ist  nicht  wahr,  Monsieur“,  rief  Celia  ernst.  „Ich  versuchte  die  Séancen  zu  stoppen, denn nun erkannte ich zum ersten Mal, dass ich mit einer gefährlichen  Sache gespielt hatte. Es war für mich eine Enthüllung. Ich wusste nicht, was ich  tun sollte. Mme.  Dauvray wollte mir alles versprechen, mir alles geben, wenn  ich nur zustimmen würde, es nicht abzulehnen. Ich war schrecklich verängstigt  über  das,  was  geschehen  würde.  Ich  wollte  keine  Macht  über  Menschen.  Ich    154 

wusste, dass es nicht gut für sie war, zu einem solchen Ausmaß zu leiden. Nein,  ich wusste nicht, was ich tun sollte. Und so zogen wir alle nach Aix.“  Und  dort  lernte  sie  Harry  Wethermill  am  zweiten  Tag  nach  ihrer  Ankunft  kennen  und  verliebte  sich  zum  ersten  Mal.  Für  Celia  schien  es,  dass  endlich  passiert war, wonach sie sich gesehnt hatte. Sie begann wirklich zu leben, wie  sie  dieses  Mal  das  Leben  verstand.  Der  Tag,  bis  sie  Harry  Wethermill  begegnete, war ein Lichtstrahl der freudigen Erwartung, die Stunden, wenn sie  zusammen  waren,  eine  Zeit  der  Zufriedenheit,  die  sie  bei  einigen  zufälligen  Begegnungen  der  Hände  zu  einem  erlesenen  Glück  erregte.  Mme.  Dauvray  verstand schnell, was los war, und lachte liebevoll über sie.  „Célie, meine Liebe“, sagte sie, „Ihr Freund, M. Wethermill – 'Arry, nicht wahr?  Sehen Sie, ich spreche Ihre Sprache aus – wird nicht so gemütlich wie der nette,  dicke, bürgerliche Gentleman sein, den ich vorhatte, für Sie zu finden. Aber da  Sie  jung  sind,  wollen  Sie  natürlich  Stürme.  Und  es  wird  Stürme  geben,  Célie“,  schloss sie mit einem Lachen.  Celia errötete.  „Ich vermute, es wird“, sagte sie bedauernd. Da waren tatsächlich Augenblicke,  als  sie  vor  Harry  Wethermill  Angst  hatte,  aber  Angst  mit  einem  köstlichen  Schauer des Wissens, dass er nur ernst war, weil er sich so sehr sorgte.  Aber in ein oder zwei Tagen begann eine stechende Unzufriedenheit mit ihrem  vergangenen  Leben  auf  sie  einzudringen.  Manchmal  fiel  sie  in  Melancholie,  wobei  sie  ihren  Lebenslauf  mit  dem  des  Mannes  verglich,  den  sie  liebte.  Manchmal  kam  sie  einer  extremen  Gereiztheit  bei  Hélène  Vauquier  nahe.  Ihr  Geliebter war in ihren Gedanken. Wie sie es selbst ausdrückte:  „Ich wollte immer gut aussehen und immer sehr gut sein.“  Gut  im  Lebensnotwendigen,  kann  man  verstehen.  Sie  hatte  in  einer  nachlässigen  Welt  gelebt.  Sie  war  nicht  besonders  von  dem  Charakter  ihres  Bekannten  beunruhigt;  sie  war  davon  unberührt;  sie  mochte  ihre  Liebelei  am  Bakkarattisch.  Das  waren  Einzelheiten  und  bekümmerten  sie  nicht.  Die  Liebe  hatte  sie  nicht  zu  einer  Puritanerin  verwandelt.  Ihre  gewissen  Erinnerungen  plagten ihre Seele. Der Besuch im Restaurant in Montmartre zum Beispiel, und  die Séancen. Davon dachte sie tatsächlich, ein Ende zu machen. Da waren die    155 

Bakkaraträume,  die  Schönheit  der  Stadt  und  die  Nachbarschaft,  um  Mme.  Dauvray abzulenken. Célie hielt ihre Gedanken von Séancen fern. Es wurde bis  dahin keine Séance in der Villa Rose abgehalten. Und es hätte keine gegeben,  wäre nicht Hélène Vauquier gewesen.  Eines  Abends  jedoch,  als  Harry  Wethermill  vom  Cercle  zu  der  Villa  des  Fleurs  ging, sprach ihn eine Frauenstimme von hinten an.  „Monsieur!“  Er drehte sich um und sah Mme. Dauvrays Dienstmädchen. Er blieb unter einer  Straßenlaterne stehen und sagte:  „Also, was kann ich für Sie tun?“  Die Frau zögerte.  „Ich  hoffe,  Monsieur  werden  mir  vergeben“,  sagte  sie  demütig.  „Ich  begehe  eine große Unverschämtheit. Aber ich denke, Monsieur ist nicht sehr freundlich  zu Mlle. Célie.“  Wethermill starrte sie an.  „Was um alles auf der Welt meinen Sie?“, fragte er wütend.  Hélène Vauquier blickte ihm ruhig ins Gesicht.  „Es ist offenkundig, Monsieur, dass Mlle. Célie Monsieur liebt. Monsieur hat sie  verlockt, ihn zu lieben. Aber es ist auch offenkundig für eine Frau mit schnellem  Blick,  dass  Mademoiselle  Monsieur  nicht  mehr  bedeutet  als  der  Knopf  seiner  Jacke. Es ist nicht sehr nett, das Glück eines jungen und hübschen Mädchens zu  verderben, Monsieur.“  Nichts  hätte  respektvoller  sein  können  als  die  Weise,  in  der  diese  Worte  geäußert  wurden.  Wethermill  fiel  darauf  herein.  Er  protestierte  ernsthaft,  wobei er befürchtete, dass das Dienstmädchen eine Feindin werden sollte.  „Hélène, es ist nicht wahr, dass ich mit Mlle. Célie spiele. Warum sollte sie mir  nicht etwas bedeuten?“  Hélène Vauquier zuckte mit den Achseln. Die Frage brauchte keine Antwort.  „Warum sollte ich sie so oft suchen, wenn sie mir nichts bedeutete?“    156 

Und  auf  diese  Frage  lächelte  Hélène  Vauquier  –  ein  ruhiges,  langsames,  vertrauliches Lächeln.  „Was  will  Monsieur  von  Mme.  Dauvray?“,  fragte  sie.  Und  die  Frage  war  ihre  Antwort.  Wethermill stand still. Dann sagte er abrupt: „Nichts natürlich, nichts.“ Und er  ging davon.  Aber das Lächeln blieb auf Hélène Vauquiers Gesicht. Was wollten sie alle von  Mme.  Dauvray?  Sie  wusste  es  sehr  wohl.  Es  war,  was  sie  selbst  wollte  –  mit  anderen Dingen. Es war Geld – immer Geld. Wethermill war nicht der Erste, der  die  Gunst  von  Mme.  Dauvray  durch  ihre  hübsche  Gesellschafterin  suchte.  Hélène  Vauquier  ging  nach  Hause.  Sie  war  mit  ihrer  Unterhaltung  nicht  unzufrieden.  Wethermill  hatte  lange  genug  innegehalten,  bevor  er  die  Andeutung ihrer Worte leugnete. Sie näherte sich ihm ein paar Tage später ein  zweites  Mal  und  offener.  Sie  kaufte  in  der  Rue  du  Casino  ein,  als  er  an  ihr  vorbeiging.  Er  blieb  von  sich  aus  stehen  und  sprach  mit  ihr.  Hélène  Vauquier  bewahrte  ein  ernstes  und  respektvolles  Gesicht.  Aber  es  war  ein  Impuls  der  Freude in ihrem Herzen. Er war zu ihr gekommen.  „Monsieur“,  sagte  sie,  „Sie  gehen  nicht  den  richtigen  Weg.“  Und  wieder  erhellte  ihr  merkwürdiges  Lächeln  ihr  Gesicht.  „Mlle.  Célie  wacht  über  Mme.  Dauvray.  Sie will den  Leuten  nicht  die  Gelegenheit  geben,  Madame  großzügig  zu finden.“  „Oh“,  sagte  Wethermill  langsam.  „Stimmt  das?“  Und  er  drehte  sich  um  und  ging an Hélène Vauquiers Seite.  „Sprechen  Sie  von  Mme.  Dauvrays  Reichtum,  Monsieur,  wenn  Sie  die  Gunst  von Mlle. Célie bewahren wollen. Sie ist jung, aber sie kennt ihre Welt.“  „Ich habe zu ihr nicht über Geld gesprochen“, erwiderte Wethermill, und dann  brach er in Lachen aus. „Aber warum sollten Sie denken, dass ich – ich von allen  Männern – Geld will?“, fragte er.  Und Hélène antwortete ihm wieder hintergründig. 

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„Wenn ich unrecht habe, Monsieur, tut es mir leid, aber Sie können mir auch  helfen“, sagte sie mit ihrer unterwürfigen Stimme. Und sie ging weiter, wobei  sie Wethermill wie angewurzelt stehen ließ.  Es war ein Handel, den sie vorschlug – die Unverfrorenheit  davon! Es  war ein  Handel,  den  sie  vorschlug  –  der  Wert  davon!  In  dieser  Form  liefen  Harry  Wethermills Gedanken. Er war in verzweifelten Schwierigkeiten, obwohl in den  Augen der Welt er ein wohlhabender Mann war. Als Spieler mit keinem billigen  Geschmack brauchte er immer Geld. Die Rechte an seinem Patent hatte er vor  Langem  verpfändet.  Er  war  kein  Müßiggänger;  er  war  kein  Heuchler,  der  sich  als  großer  Mann  einer  ignoranten  Öffentlichkeit  unterschob.  Er  hatte  wirklich  einen  Ansatz  von  Begabung  und  er  kultivierte  sie  emsig.  Aber  je  härter  er  arbeitete,  umso  größer  war  sein  Bedarf  an  Vergnügung  und  Extravaganz.  Begnadet  mit  gutem  Aussehen  und  einem  Charme  an  Manieren  war  er  gleichermaßen  in  der  großen  Welt  und  in  der  Welt  der  Boheme  beliebt.  Er  behielt  und  wollte  einen  Fuß  in  jeder  behalten.  Dass  er  nun  in  verzweifelten  Schwierigkeiten  war,  hatte  wahrscheinlich  Hélène  Vauquier  allein  in  Aix  erkannt. Sie hatte ihre Schussfolgerung aus einer einfachen Tatsache gezogen.  Wethermill fragte sie zu einer späteren Zeit, als sie besser bekannt waren, sie  sie seine Not erraten hatte.  „Monsieur“, erwidere sie, „Sie waren in Aix ohne Kammerdiener, und es schien  mir,  dass  sie  von  der  Klasse  von  Männern  waren,  die  sich  nie  ohne  einen  Kammerdiener  bewegen  würden,  solange  es  Geld  gab,  um  seinen  Lohn  zu  bezahlen.  Das  war  mein  erster  Gedanke.  Dann,  als  ich  sah,  wie  sie  die  Freundschaft mit Mlle. Célie verfolgten – Sie, die Sie so deutlich meinem Blick  nach nicht liebten – fühlte ich mich sicher.“  Bei  der  nächsten  Gelegenheit,  bei  der  sich  die  beiden  begegneten,  war  es  wieder  Harry  Wethermill,  der  Hélène  Vauquier  aufsuchte.  Er  redete  ein  oder  zwei Minuten über gleichgültige Themen, und dann sagte er schnell:  „Ich vermute, Mme. Dauvray ist reich?“  „Sie hat ein großes Vermögen an Schmuck“, sagte Hélène Vauquier.  Wethermill  zuckte  zusammen.  Er  war  an  diesem  Abend  erregt,  sah  die  Frau.  Seine  Hände  zitterten,  sein  Gesicht  zuckte.  Es  war  eindeutig.  Denn  er  verriet  sich selten. Sie hielt es an der Zeit zuzuschlagen.    158 

„Schmuck, den sie im Safe in ihrem Schlafzimmer aufbewahrt“, fügte sie hinzu.  „Warum tun Sie es dann nicht ‐?“, begann er und hielt inne.  „Ich  sagte,  dass  ich  Hilfe  brauche“,  erwiderte  Hélène,  ohne  ihre  Fassung  zu  verlieren.  Es war neun Uhr abends. Hélène Vauquier war mit einem Umhang von Mme.  Dauvray  hinunter  zum  Kasino  gekommen.  Dann  gingen  die  beiden  Leute  die  Straße hinunter, der das Kasino am Ende den Weg versperrte. Und es geschah,  dass  ein  Bediensteter  im  Kasino,  namens  Alphonse  Ruel,  an  ihnen  vorbeiging,  sie  beide  erkannte  und  mit  einigem  Vergnügen  vor  sich  hinlächelte.  Was  machte  Wethermill  in  der  Gesellschaft  mit  Mme.  Dauvrays  Dienstmädchen?  Ruel hatte keinen Zweifel. Ruel hatte Wethermill unlängst mit Mme. Dauvrays  hübscher  Gesellschaftern  gesehen.  Ruel  hatte  alle  Sympathie  eines  Franzosen  für  Verliebte.  Er  wünschte  ihnen  alles  Gute,  diesen  beiden  jungen  und  attraktiven  Leuten,  und  hoffte,  dass  das  Mädchen  bei  ihren  Plänen  helfen  würde.  Aber  als  er  vorbeiging,  fing  er  plötzlich  einen  von  Wethermill  gesprochenen  Satz auf.  „Also,  es  ist  wahr,  ich  muss  Geld  haben.“  Und  die  erregte  Stimme  und  die  Worte  blieben  in seinem Gedächtnis.  Er  hörte  auch  ein  warnendes  „Pst!“  von  dem Dienstmädchen. Dann gingen sie aus seiner Hörweite. Aber er drehte sich  um  und  sah,  dass  Wethermill  wortreich  redete.  Was  Harry  Wethermill  sagte,  sagte er in einem törichten Ausbruch des Vertrauens.  „Sie  haben  es  erraten,  Hélène  –  Sie  allein.“  Er  hatte  sein  Patent  zweimal  verpfändet – einmal in Frankreich, einmal in England – und das zweite Mal war  vor  einem  Monat  gewesen.  Er  hatte  unten  eine  große  Summe  erhalten,  die  seine drängenden Kreditgeber bezahlte. Er hatte gehofft, die Summe von einer  neuen Erfindung zurückzuzahlen.  „Aber  Hélène,  ich  sage  Ihnen“,  sagte  er,  „ich  habe  ein  Gewissen.“  Und  als  sie  lächelte, erklärte er: „Oh, nicht, was die Priester ein Gewissen nennen würden;  das  weiß  ich.  Aber  trotzdem  habe  ich  ein  Gewissen  –  ein  Gewissen  über  die  Dinge,  die  wirklich  zählen,  auf  jeden  Fall  für  mich.  Da  ist  ein  Fehler  in  dieser  neuen Erfindung. Sie kann verbessert werden; ich weiß das. Aber bis jetzt sehe    159 

ich  nicht,  wie,  und  –  ich  kann  nicht  umhin  –  ich  muss  es  richten;  ich  kann  sie  nicht fehlerhaft gehen lassen, wenn ich weiß, dass sie fehlerhaft ist, wenn ich  sicher bin, dass ich früher oder später auf  die  benötigte  Verbesserung treffen  werde. Das ist, was ich meine, wenn ich sage, ich habe ein Gewissen.“  Hélène  Vauquier  lächelte  milde.  Männer  waren  eigenartige  Fische.  Dinge,  die  von  keiner  Bedeutung  waren,  beunruhigten  und  verwirrten  sie  und  gaben  ihnen schlaflose Nächte. Aber es lag nicht an ihr zu widersprechen, da es eine  dieser eigenartigen Anomalien war, die ihr die Chance gaben.  „Und  die  Leute  finden  heraus,  dass  Sie  Ihre  Rechte  zweimal  verkauft  haben“,  sagte das Mädchen mitfühlend. „Das ist schade, Monsieur.“  „Sie wissen es“, antwortete er; „die in England wissen es.“  „Und sie sind sehr wütend?“  „Sie drohen mir“, sagte Wethermill. „Sie geben mir einen Monat, das Geld  zu  ersetzen. Sonst wird es Schande, Verhaftung, Zuchthausstrafe geben.“  Hélène Vauquier ging ruhig weiter. Kein Anzeichen der heftigen Freude, die sie  fühlte,  war  in  ihrem  Gesicht  zu  sehen,  und  nur  eine  Spur  davon  in  ihrem  Gesicht zu sehen.  „Monsieur  werde  mich  vielleicht  morgen  in  Genf  treffen“,  sagte  sie.  Und  sie  nannte  ein  kleines  Café  in  einer  Hintergasse.  „Ich  kann  für  den  Nachmittag  einen  Urlaub  bekommen.“  Und  da  sie  in  der  Nähe  der  Villa  und  der  Lichter  waren, ging sie voran.  Wethermill  bummelte  hinterher.  Er  hatte  sein  Glück  an  den  Tischen  probiert  und hatte versagt. Und – und – er musste das Geld haben.  Er  reiste  demgemäß  am  nächsten  Tag  nach  Genf  und  wurde  dort  Adèle  Tacé  und Hippolyte vorgestellt.  „Sie sind zuverlässige Freunde von mir“, sagte Hélène Vauquier zu Wethermill,  der  nicht  von  Zuversicht  bei  dem  Anblick  des  jungen  Mannes  mit  den  großen  Ohren  und  dem  angeklatschten  Haar  erfüllt  war.  Tatsächlich  hatte  sie  sie  nie  getroffen, bevor sie dieses Jahr nach Aix kamen. 

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Die  Tacés,  die  aus  Adèle  und  ihrem  Ehemann  und  Jeanne,  ihrer  Mutter,  bestanden, waren geübte Kriminelle. Sie hatten das Haus in Genf wohlüberlegt  genommen,  um  einige  Raubüberfälle  in  den  großen  Villen  am  Seeufer  durchzuführen.  Aber  sie  hatten  kein  Glück;  und  eine  Beschreibung  von  Mme.  Dauvrays  Schmuck  in  der  Frauenkolumne  einer  Genfer  Zeitung  hatte  Adèle  Tacé nach Aix gezogen. Sie hatte sich an die Aufgabe gemacht, Mme. Dauvrays  Dienstmädchen zu verleiten, und fand eine Meisterin, kein Instrument.  In  dem  kleinen  Café  an  diesem  Julinachmittag  wies  Hélène  Vauquier  ihre  Komplizen  ruhig  und  methodisch  an,  als  ob  das,  was  sie  vorschlug,  der  gewöhnlichste  Geschäftsstreich  wäre.  Ein‐  oder  zweimal  in  der  Folge  ging  Wethermill, der der einzige sichere Vermittler war, zu dem Haus in Genf, wobei  er  sein  Haar  änderte  und  einen  Schnurrbart  trug,  um  die  Anordnungen  zu  vervollständigen. Er behauptete fest bei seinem Prozess, dass bei keinen dieser  Treffen von Mord gesprochen wurde.  „Sicher“,  sagte  der  Richter  mit  einem  wilden  Sarkasmus.  „In  anständiger  Unterhaltung gibt es immer eine Verschwiegenheit. Etwas bleibt zu verstehen  übrig.“  Und es ist schwierig zu verstehen, wie Mord kein wesentlicher Teil ihres Plans  hätte sein können da – Aber sehen wir, was geschah. 

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Kapitel XVI   Der erste Zug    Am  Freitag,  bevor  das  Verbrechen  begangen  wurde,  speisten  Mme.  Dauvray  und Celia in der Villa des Fleurs. Während sie ihren Kaffee tranken, gesellte sich  Harry  Wethermill  zu  ihnen.  Er  blieb  bei  ihnen,  bis  Mme.  Dauvray  bereit  zu  gehen  war,  und  dann  gingen  alle  drei  zusammen  in  die  Bakkaraträume.  Aber  dort in der Menschenmenge wurden sie getrennt.  Harry Wethermill kümmerte sich sorgfältig um Celia, wie ein guter Geliebter es  tun  sollte.  Er  hatte,  schien  es,  keine  Augen  für  jemand  anderen;  und  es  war  nicht, bevor ein oder zwei Minuten vergangen waren, dass das Mädchen selbst  bemerkte, dass Mme. Dauvray nicht bei ihnen war.  „Wir werden sie leicht finden“, sagte Harry.  „Natürlich“, erwiderte Celia.  „Es  besteht  trotzdem  keine  Eile“,  sagte  Wethermill  mit  einem  Lachen;  „und  vielleicht war sie nicht unwillig, uns zusammen zu verlassen.“  Celia lächelte.  „Mme.  Dauvray  ist  freundlich  zu  mir“,  sagte  sie  mit  einer  sehr  hübschen  Schüchternheit.  „Und  noch  freundlicher  zu  mir“,  sagte  Wethermill  mit  leiser  Stimme,  die  das  Blut in Celias Wangen brachte.  Aber  sogar,  als  er  sprach,  erblickte  er  Madame  Dauvray,  die  an  einem  der  Tische  stand;  und  in  ihrer  Nähe  war  Adèle  Tacé.  Adèle  hatte  noch  nicht  Madame Dauvrays Bekanntschaft gemacht; das war offensichtlich. Sie war sich  ihrer offensichtlich nicht bewusst; aber sie rückte nach und nach näher zu ihr.  Wethermill lächelte und Celia fing das Lächeln auf.  „Was  ist los?“, fragte sie und  ihr  Kopf  begann,  sich  in  die Richtung  von  Mme.  Dauvray zu wenden.  „Na,  mir  gefällt  Ihr  Kleid  –  das  ist  alles“,  sagte  Wethermill  sofort;  und  Celias  Augen fielen darauf.    162 

„Wirklich?“,  sagte  sie  mit  einem  erfreuten  Lächeln.  Es  war  ein  dunkelblaues  Kleid, das ihr gut passte. „Ich bin froh. Ich denke, es ist hübsch.“ Und sie gingen  weiter.  Wethermill blieb den ganzen Abend an der Seite des Mädchens. Wieder sah er  Mme.  Dauvray  und  Adèle  Tacé.  Aber  nun  waren  sie  zusammen,  nun  redeten  sie.  Der  erste  Schritt  war  unternommen  worden.  Adèle  Tacé  hatte  mit  Mme.  Dauvray Bekanntschaft geschlossen. Celia sah sie fast im gleichen Augenblick.  „Oh, dort ist Mme. Dauvray“, rief sie und machte einen Schritt auf sie zu.  Wethermill hielt das Mädchen zurück.  „Sie  scheint  recht  glücklich  zu  sein“,  sagte  er;  und  tatsächlich,  Mme.  Dauvray  redete  wortreich  und  mit  dem  äußersten  Interesse,  wobei  der  Schmuck  auf  ihrem  Hals  funkelte.  Sie  hob  ihren  Kopf,  sah  Celia,  nickte  ihr  liebevoll  zu  und  machte ihre Begleiterin auf sie aufmerksam. Adèle Tacé sah das Mädchen mit  Interesse an und lächelte zufrieden. Da war von ihr nichts zu befürchten. Ihre  Jugend, ihre Zartheit, schien sie als das leichteste Opfer anzubieten.  „Sie sehen, Mme. Dauvray braucht Sie nicht“, sagte Harry Wethermill. „Gehen  wir  und  spielen  chemin‐de‐fer“,  und  sie  taten  es,  wobei  sie  in  einen  der  weiteren Räume gingen.  Es  war  nicht,  bevor  eine  weitere  Stunde  vergangen  war,  dass  Celia  aufstand  und auf die Suche nach Mme. Dauvray ging. Sie fand sie noch immer mit Adèle  Tacé sprechen. Mme. Dauvray stand sofort auf.  „Sind  Sie  bereit  zu  gehen,  meine  Liebe?“,  fragte  sie  und  sie  wandte  sich  an  Adèle Tacé. „Das ist Celia, Mme. Rossignol“, sagte sie und sie sprach mit einer  ausgeprägten Aussagekraft und einem Hauch des Hochgefühls in ihrer Stimme.  Celia  war  jedoch  an  diesen  Ton  gewöhnt.  Madame  Dauvray  war  auf  ihre  Gesellschafterin  stolz  und  hatte  eine  Gewohnheit,  zum  Unwohlsein  des  Mädchens, sie stolz vorzuzeigen. Die drei Frauen sprachen ein paar Worte und  dann  verließen  Mme.  Dauvray  und  Celia  die  Spielräume  und  gingen  zur  Eingangstür. Aber als sie gingen, wurde Celia beunruhigt.  Sie war von Natur aus außergewöhnlich feinfühlend auf Eindrücke. Es war diese  schnelle  Aufnahmefähigkeit,  dass  der  Erfolg  des  „Großen  Fortinbras“,    163 

zuzuschreiben  war.  Sie  hatte  eine  Gabe  des  schnellen  Begriffsvermögens.  Es  war  nicht,  dass  sie  argumentierte  oder  in  Abrechnung  brachte  oder  folgerte.  Aber sie fühlte. Um eine Metapher aus dem Werk des Mannes zu nehmen, den  sie liebte, war sie ein natürlicher Empfänger. Daher war sie sich jetzt, obwohl  kein Wort gesprochen wurde, bewusst, dass Mme. Dauvray sehr aufgeregt war  –  sehr  verstört;  und  sie  befürchtete  den  Grund  dieser  Aufregung  und  Verstörung.  Während sie im Wagen nach Hause fuhren, sagte sie ahnungsvoll:  „Sie trafen also heute Abend eine Freundin, Madame?“  „Nein“,  sagte  Mme.  Dauvray;  „ich  schloss  Freundschaft.  Ich  hatte  Mme.  Rossignol vorher nicht getroffen. Ein Armband von ihr ging auf und ich half ihr,  es zuzumachen. Wir redeten hinterher. Sie lebt in Genf.“  Mme.  Dauvray  war  für  ein  oder  zwei  Augenblicke  still.  Dann  drehte  sie  sich  impulsiv herum und sprach mit flehender Stimme.  „Célie, wir sprachen über Dinge“, und das Mädchen bewegte sich ungeduldig.  Sie verstand  sehr gut, was  die  Dinge  waren,  über  die  Mme.  Dauvray  und  ihre  neue  Freundin  gesprochen  hatten.  „Und  sie  lachte  ...  Ich  konnte  es  nicht  ertragen.“  Celia war still und Mme. Dauvray fuhr mit ehrfürchtiger Stimme fort:  „Ich  erzählte  ihr  von  den  wundervollen  Dingen,  die  geschahen,  als  ich  mit  Hélène im Dunkeln saß – wie  das Zimmer sich mit merkwürdigen Geräuschen  füllte,  wie  geisterhafte  Finger  meine  Stirn  und  meine  Augen  berührten.  Sie  lachte  –  Adèle  Rossignol  lachte,  Célie.  Ich  erzählte  ihr  über  die  Geister,  mit  denen wir uns unterhielten. Sie wollte nicht glauben. Erinnern Sie sich an den  Abend,  Célie,  als  Mme.  de  Castiglione  als  alte,  alte  Frau  zurückkam  und  uns  erzählte, wie, als sie alt geworden und ihre Schönheit verloren hatte und sehr  einsam  war,  sie  nicht  länger  in  dem  großen  Haus  leben  wollte,  das  so  voller  quälender Erinnerungen war, sondern eine kleine Wohnung in der Nähe nahm,  wo sie niemand kannte; und wie sie spät nachts ausging und mit ihren Augen  voller  Tränen  die  dunklen  Fenster  beobachtete,  die  einst  so  hell  vor  Licht  gewesen waren? Adèle Rossignol wollte nicht glauben. Ich erzählte ihr, dass ich  die  Geschichte  hinterher  in  einem  Memoirenband  gefunden  hatte.  Adèle    164 

Rossignol  lachte  sagte,  dass  Sie  zweifellos  diesen  Band  selbst  vor  der  Séance  gelesen hatten.  Celia rührte sich schuldig.  „Sie hatte keinen Glauben an Sie, Celia. Es machte mich wütend, meine Liebe.  Sie sagte, dass Sie Ihre eigenen Tests erfänden. Sie höhnte darüber. Eine Schnur  über  einen  Schrank!  Ein  Kind,  sagte  sie,  könnte  das  schaffen;  vielmehr  dann  eine  kluge  Frau!  Tatsächlich  drängte  sie,  dass  Sie  viel  zu  klug  wären,  sich  der  Tests von einigen zu unterwerfen, die Sie nicht kennen. Ich erwiderte, dass Sie  es würden. Ich hatte recht, Célie, nicht wahr?“  Und wieder klang die Bitte ziemlich erbärmlich in Mme. Dauvrays Stimme.  „Tests!“, rief Celia mit einem verächtlichen Lachen. Und in Wahrheit hatte sie  keine Angst vor ihnen. Mme. Dauvrays Stimme fasste sofort Mut.  „Da!“,  rief  sie  triumphierend.  „Ich  war  sicher.  Ich  sagte  es  ihr.  Célie,  ich  vereinbarte mit ihr diesen nächsten Dienstag ‐“  Und Celia unterbrach schnell.  „Nein! Oh, nein!“  Wieder war Stille; und dann sagte Mme. Dauvray freundlich, aber sehr ernst:  „Célie, Sie sind nicht nett.“  Celia war durch diesen Tadel bewegt.  „Oh, Madame!“, rief sie begierig. „Bitte, denken Sie das nicht. Wie könnte ich  sonst etwas zu Ihnen sein, die so freundlich zu mir ist?“  „Dann beweisen Sie es, Célie. Am Dienstag habe ich Mme. Rossignol gebeten zu  kommen;  und  ‐“  Die  Stimme  der  alten  Frau  bebte  vor  Aufregung.  „Und  vielleicht – wer weiß? Vielleicht wird sie uns erscheinen.“  Celia hatte keinen Zweifel, wer „sie“ war. Sie war Mme. de Montespan.  „Oh nein, Madame!“, stotterte sie. „Hier in Aix sind wir nicht in Stimmung für  solche Dinge.“  Und dann fragte Mme. Dauvray mit ängstlicher Stimme:    165 

„Ist es also wahr, was Adèle sagte?“  Und Celia erschrak gewaltig. Mme. Dauvray zweifelte.  „Ich  glaube,  es  würde  mein  Herz  brechen,  meine  Liebe,  wenn  ich  das  denken  sollte;  wenn  ich  wissen  sollte,  dass  Sie  mich  hereinlegten“,  sagte  sie  mit  zitternder Stimme.  Celia  bedeckte  ihr  Gesicht  mit  ihren  Händen.  Es  wäre  wahr.  Sie  hatte  keine  Zweifel daran. Mme. Dauvray würde sich nicht vergeben – würde Celia niemals  vergeben. Ihre Verblendung war so gewachsen, um sie zu beanspruchen, dass  der  Rest  ihres  Lebens  sicher  verbittert  wäre.  Es  war  nicht  bloß  eine  Leidenschaft  –  es  war  ebenso  ein  Glaubensbekenntnis.  Celia  schrak  vor  der  Erneuerung dieser Séancen zurück. Jeder Faser in ihr revoltierte. Sie waren so  unwürdig  –  Harry  Wethermill  so  unwürdig,  und  ihr  selbst,  wie  sie  sich  nun  selbst  wünschte,  zu  sein.  Aber  sie  musste  jetzt  bezahlen;  der  Augenblick  der  Bezahlung war gekommen.  „Célie“, sagte Mme. Dauvray, „es ist nicht wahr! Sicher ist es nicht wahr?“  Celia zog ihre Hände von ihrem Gesicht.  „Lassen Sie Mme. Rossignol am Dienstag kommen!“, rief sie und die alte Frau  fing die Hand des Mädchens und drückte sie vor Zuneigung.  „Oh, danke! Danke!“, rief sie. „Adèle Rossignol lacht heute Abend; wir werden  sie  am  Dienstag  überzeugen,  Célie!  Célie,  ich  bin  so  froh!“  Und  ihre  Stimme  sank  in  ein  feierliches  Flüstern,  rührend  drollig.  „Es  ist  nicht  recht,  dass  sie  lachen sollte! Die Leute zurück durch die Tore der Geisterwelt zu bringen – das  ist wundervoll.“  Für Celia war der Klang des Jargons, von ihren eigenen Lippen gelernt, von ihr  selbst so gedankenlos in vergangenen Zeiten benutzt, abstoßend. „Zum letzten  Mal“, flehte sie zu sich selbst. Ihr ganzes Leben sollte sich ändern; obwohl kein  Wort  von  Harry  Wethermill  gesprochen  worden  war,  war  sie  sicher.  Nur  für  dieses eine letzte Mal dann, damit sie Mme. Dauvray der Fahne ihres Glaubens  überlassen könnte, würde sie in der Villa Rose eine Séance abhalten.  Mme.  Dauvray  erzählte  die  Neuigkeit  Hélène  Vauquier,  als  sie  die  Villa  erreichten.    166 

„Sie werden anwesend sein, Hélène“, rief sie aufgeregt. „Es wird Dienstag sein.  Es werden drei von uns sein.“  „Gewiss, falls Madame wünscht“, sagte Hélène unterwürfig. Sie blickte sich in  dem  Zimmer  um.  „Mlle.  Célie  kann  in  der  Nische  auf  einen  Stuhl  gesetzt  und  die  Vorhänge  zugezogen  werden,  während  wir  –  Madame  und  Madames  Freundin  und  ich  –  uns  um  diesen  Tisch  unter  den  Seitenfenstern  setzen  können.“  „Ja“, sagte Celia, „das wird sehr gut gehen.“  Es war Madame Davrays Gewohnheit, wenn sie besonders mit Celia zufrieden  war, ihr Dienstmädchen schnell zu entlassen und es zu entsenden, nachts das  Haar des Mädchens zu bürsten; und in einer kleinen Weile in dieser Nacht ging  Hélène  zu  Celias  Zimmer.  Während  sie  Celias  Haar  bürstete,  erzählte  sie  ihr,  dass  Servettaz’  Eltern  in  Chambéry  wohnten  und  dass  er  sie  gerne  besuchen  möchte.  „Aber der arme Mann hat Angst, um einen freien Tag zu bitten“, sagte sie. „Er  ist eine so kurze Zeit bei Madame.“  „Natürlich  wird  ihm  Madame  einen  Urlaub  geben,  wenn  er  bittet“,  erwiderte  Celia mit einem Lächeln. „Ich werde morgen selbst mit ihr sprechen.“  „Es  wäre  freundlich  von  Mademoiselle“,  sagte  Hélène  Vauquier.  „Aber  vielleicht ‐“ Sie hielt inne.  „Nun“, sagte Celia.  „Vielleicht würde Mademoiselle doch lieber mit Servettaz selbst sprechen und  ihn ermutigen, mit seinen eigenen Lippen zu fragen. Madame hat ihre Launen,  ist es  nicht so?  Sie  mag  nicht immer,  dass  vergessen  wird,  dass  sie  die  Herrin  ist.“  Am nächsten Morgen sprach Celia demgemäß mit Servettaz, und Servettaz bat  um einen Urlaub.  „Aber natürlich“, erwiderte Mme.  Dauvray  sofort.  „Wir  müssen  uns auf  einen  Tag einigen.“  Es war dann, dass Hélène Vauquier demütig einen Vorschlag zu sagen wagte.    167 

„Da  Madame  eine  Freundin  am  Dienstag  herkommen  hat,  wäre  das  vielleicht  der  beste  Tag  für  ihn  zu  gehen.  Madame  würde  wahrscheinlich  an  diesem  Nachmittag keine lange Fahrt machen.“  „Nein, in der Tat“, erwiderte Mme. Dauvray. „Wir werden alle drei zusammen  früh in Aix zu Abend essen und hierher zurückkehren.“  „Dann werde ich ihm sagen, dass er morgen gehen darf“, sagte Celia.  Denn  diese  Unterhaltung  fand  am  Montag  statt  und  am  Abend  gingen  Mme.  Dauvray und Celia wie gewöhnlich zur Villa des Fleurs und speisten dort.  „Ich war in schlechter Laune“, sagte Celia, al sie vom Juge d’Instruction gebeten  wurde,  die  Nervenattacke  im  Garten  zu  erklären,  die  Ricardo  mit  angesehen  hatte. „Ich hasste immer mehr den Gedanken an die Séance, die am folgenden  Tag stattfinden sollte. Ich fühlte, dass ich Harry gegenüber unloyal war. Meine  Nerven  prickelten.  Ich  war  an  diesem  Abend  überhaupt  nicht  nett“,  fügte  sie  reizend  hinzu.  „Aber  beim  Abendessen  beschloss  ich,  dass,  falls  ich  Harry  begegnete,  wie  ich  sicher  war,  würde  ich  ihm  die  ganze  Wahrheit  über  mich  erzählen. Jedoch, als ich ihm begegnete, hatte ich Angst. Ich wusste, wie streng  er plötzlich schauen konnte. Ich befürchtete, was er denken würde. Ich hatte zu  sehr  Angst,  ihn  zu  verlieren.  Nein,  ich  konnte  nicht  sprechen;  ich  hatte  nicht  den Mut. Das machte mich noch wütender auf mich selbst, und daher – daher  stritt ich sofort mit Harry. Er war überrascht; aber es war natürlich, nicht wahr?  Was sonst sollte man  unter solchen  Umständen tun,  außer  mit  dem  Mann  zu  streiten, den man liebt? Ja, ich stritt wirklich mit ihm und sagte Dinge, die ihn,  dachte und hoffte ich, verletzen würden. Dann rannte ich vor ihm davon, damit  ich  nicht  zusammenbrechen  und  weinen  würde.  Ich  ging  zu  den  Tischen  und  verlor sofort das ganze Geld, das ich hatte, außer einem Geldschein über fünf  Louisdor. Aber das tröstete mich nicht. Und ich rannte sehr unglücklich hinaus  in den Garten. Dort benahm ich mich wie ein Kind und Mr. Ricardo sah mich.  Aber es war nicht das wenige Geld, das ich verlor, das mir Sorgen machte; nein,  es war der Gedanke daran, was für ein Feigling ich war. Hinterher versöhnten  sich  Harry  und  ich  und  ich  dachte,  wie  die  kleine  Närrin,  die  ich  war,  dass  er  mich bitten wollte, ihn zu heiraten. Aber ich wollte ihn an diesem Abend nicht  lassen.  Oh!  Ich  wollte,  dass  er  mich  fragte  –  ich  sehnte  mich  danach,  dass  er  mich  fragte  –  aber  nicht  an  diesem  Abend.  Irgendwie  fühlte  ich,  dass  die 

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Séance  und  die  Tricks  vorbei  sein  müssen,  bevor  ich  hören  und  antworten  konnte.“  Das  ruhige  und  einfache  Geständnis  berührte  den  Friedensrichter,  der  mit  tiefem Mitleid zuhörte. Er schirmte seine Augen mit seiner Hand ab. Das Gefühl  des Mädchens über seine Unwürdigkeit, die Liebe, die es so vorbehaltlos Harry  Wethermill geschenkt hatte, den tiefen Stolz, den es in dem Irrglauben gefühlt  hatte,  dass  er es auch liebte,  hatte  eine  zu  bittere  Ironie.  Aber  er  wurde  zum  Zorn gegen den Mann geweckt.  „Fahren  Sie  fort,  Mademoiselle“,  sagte  er.  Aber  unwillkürlich  zitterte  seine  Stimme.  „Also  vereinbarte  ich  mit  ihm,  dass  wir  uns  am  Mittwoch  treffen  sollten,  wie  Mr. Ricardo hörte.“  „Sie  sagten  ihm,  dass  Sie  ihn  am  Mittwoch  ‚brauchen’  würden?“,  sagte  der  Untersuchungsrichter, wobei er Mr. Ricardos Worte zitierte.  „Ja“,  erwiderte  Celia.  „Ich  meinte,  dass  das  letzte  Wort  von  all  diesen  Betrügereien  gesprochen  werden  würde.  Ich  sollte  frei  zu  hören  sein,  was  er  mir zu sagen hatte. Sie sehen, Monsieur, ich war so sicher, dass ich wüsste, was  es war, was er mir zu sagen hätte ‐“, und ihre Stimme brach bei den Worten.  Sie erholte sich mit Mühe. „Dann ging ich mit Mme. Dauvray nach Hause.“  Am Dienstagmorgen jedoch kam ein Brief von Adéle Tacé, von dem hinterher  keine  Spur  zu  finden  war.  Der  Brief  lud  Mme.  Dauvray  und  Celia  ein,  nach  Annecy  zu  kommen  und  mit  ihr  dort  in  einem  Hotel  zu  Abend  zu  essen.  Sie  könnten  dann  zusammen  nach  Aix  zurückkehren.  Der  Vorschlag  passte  gut  zu  Mme. Dauvrays Vorliebe. Sie war in fieberhafter aufgeregter Stimmung.  „Ja,  es  wird  besser  sein,  dass  wir  ruhig  zusammen  an  einem  Ort  speisen,  wo  kein Lärm und kein Gedränge  ist, und wo uns niemand kennt“, sagte  sie;  und  sie  sah  im  Fahrplan  nach.  „Es  gibt  einen  Zug  zurück,  der  um  neun  Uhr  in  Aix  eintrifft“, sagte sie, „daher müssen wir Servettaz’ Urlaub nicht verderben.“  „Seine Eltern werden ihn erwarten“, fügte Hélène Vauquier hinzu.  Demgemäß fuhr Servettaz nach Chambéry mit dem Zug um 1.50 Uhr von Aix;  und später am Nachmittag fuhren Mme. Dauvray und Celia mit dem Zug nach    169 

Annecy. In den Gedanken einer Frau war die eigenartige Sehnsucht, dass „sie“  erscheinen  und  heute  Nacht  sprechen  würde,  in  dem  des  Mädchens  war  ein  Wunsch,  leidenschaftlich  wie  ein  Ruf.  „Das  soll  das  letzte  Mal  sein“,  sagte  sie  sich immer wieder – „das allerletzte Mal.“  In der Zwischenzeit verbrannte Hélène Vauquier Adèle Tacés Brief. Sie wurde in  der Villa Rose mit der Putzfrau zurückgelassen, um ihr Gesellschaft zu leisten.  Die Putzfrau bezeugte, dass Hélène Vauquier sicher einen Brief im Küchenofen  verbrannte und dass, nachdem sie ihn verbrannt hatte, lange Zeit saß und sich  in einem Stuhl mit einem Lächeln großer Freude auf ihrem Gesicht schaukelte  und  hin  und  wieder  ihre  Lippen  mit  ihrer  Zunge  befeuchtete.  Aber  Hélene  Vauquier hielt ihren Mund versiegelt. 

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Kapitel XVII   Der Dienstagnachmittag    Mme. Dauvray und Celia fanden Adèle Rossignol, um Adèle Tacé den Namen zu  geben,  den sie annahm, auf sie ungeduldig im Garten eines  Hotels  in  Annecy,  auf der Promenade du Paquier warten. Sie war eine große, geschmeidige Frau,  und sie war nach dem Geldbeutel und dem Wunsch von Hélène Vauquier mit  einer Robe und einem langen Mantel aus saphirblauem Samt bekleidet, was die  Grobheit ihres Aussehens milderte und ihrer Figur etwas Eleganz verlieh.  „Also ist es Mademoiselle“, begann Adèle mit einem spöttischen Lächeln, „die  bemerkenswert klug ist.“  „Klug?“,  antwortete  Celia  und  blickte  Adèle  direkt  an,  als  ob  sie  durch  sie  Geheimnisse  dahinter  sähe.  Sie  nahm  sofort  ihre  Rolle  an.  Da  sie  zum  letzten  Mal  gespielt  werden  musste,  durfte  es  keinen  Fehler  geben.  Um  ihrer  selbst  willen,  um  Mme.  Dauvray Glückes  willen, musste  sie  den  heutigen Abend  mit  Erfolg  davontragen.  Das  Misstrauen  von  Adèle  Rossignol  durfte  keine  Nachprüfung fordern. Sie sprach mit ruhiger und ernsthaftester Stimme. „Unter  der Geisterkontrolle ist niemand klug. Man erfüllt das Geheiß des Geistes, der  beherrscht.“  „Perfekt“,  sagte  Adele  mit  boshaftem  Ton.  „Ich  hoffe  nur,  Sie  werden  sich  darum kümmern, Mademoiselle, dass einige amüsante Geister Sie heute Abend  beherrschen und vor uns erscheinen.“  „Ich bin nur das lebendige Tor, durch das die Geisterformen aus dem Reich der  Sinne in die Welt der Materie gelangen“, erwiderte Celia.  „Recht so“, sagte Adèle bequem. „Nun lasst uns vernünftig sein und zu Abend  essen. Wir können uns mit Mademoiselles Geschwätz hinterher vergnügen.“  Mme. Dauvray war entrüstet. Celia ihrerseits fühlte sich gedemütigt und klein.  Sie  setzten  sich  im  Garten  zu  ihrem  Abendessen,  aber  der  Regen  begann  zu  fallen und trieb sie nach drinnen. Es speisten ein paar Leute zur selben Stunde,  aber  keiner  nahe  genug,  um  sie  zu  belauschen.  Im  Garten  und  im  Speisesaal  gleichermaßen bewahrte Adèle Tacé denselben Hohn und Unglauben. Sie war  sorgfältig  für  ihr  Werk  vorbereitet  worden.  Sie  konnte  die  Aufdeckungsfälle    171 

zitieren – „les frères Davenport“, wie sie sie nannte, Eusapia Palladino und Dr.  Slade. Sie kannte die Vorsichtsmaßnahmen, die getroffen wurden, um Gaunerei  zu  verhindern,  und  wo  diese  Vorsichtsmaßnahmen  versagt  hatten.  Ihre  ganze  Unterhaltung zu einem Ende geplant, und zu einem Ende allein. Sie wünschte,  im Verstand ihrer Begleiterinnen einen so vollkommenen Eindruck ihrer Skepsis  hervorzurufen,  dass  es  für  beide  als  das  Natürlichste  auf  der  Welt  erscheinen  mag,  dass  sie  darauf  bestehen  sollte,  Celia  den  ernsthaftesten  Tests  zu  unterziehen. Der Regen hörte auf und sie tranken ihren Kaffee auf der Terrasse  des Hotels. Mme. Dauvray war wirklich durch die Unterhaltung von Adèle Tacé  gepeinigt worden. Sie hatte den missionarischen Eifer einer Fanatikerin.  „Ich  hoffe,  Adèle,  dass  wir  Sie  dazu  bringen  zu  glauben.  Aber  wir  werden  es.  Oh, ich bin zuversichtlich, dass wir es werden.“ Und ihre Stimme war fieberhaft.  Adèle ließ für den Augenblick ihren spöttischen Ton fallen.  „Ich  bin  nicht  unwillig,  zu  glauben“,  sagte  sie,  „aber  ich  kann  nicht.  Ich  bin  interessiert – ja. Sie sehen, wie sehr ich das Thema studiert habe. Aber ich kann  nicht  glauben.  Ich  habe  Geschichten  gehört,  wie  diese  Manifestationen  hervorgerufen  werden  –  Geschichte,  die  mich  zum  Lachen  bringen.  Ich  kann  nichts  dagegen  tun.  Die  Tricks  sind  so  leicht.  Ein  junges  Mädchen,  das  ein  schwarzes  Kleid  trägt,  nicht  wahr,  weil  ein  schwarzes  Kleid  in  der  Dunkelheit  nicht  gesehen  werden  kann  –  das  ein  Umhangtuch  oder  einen  Schleier  trägt,  mit dem es jede Art Kopfbedeckung machen kann, wenn es nur ein wenig klug  ist,  und  beschuht  mit  Pantoffeln  mit  Filzsohle,  wird  in  einen  Schrank  geschlossen  oder  hinter  einen  Wandschirm  gestellt,  und  die  Lichter  werden  heruntergedreht  oder  ausgemacht  ‐“  Adèle  brach  mit  einem  komischen  Schulterzucken ab. „Pah! Es sollte kein Kind betrügen.“  Celia  saß  mit  einem  Gesicht,  das  rot  wurde.  Sie  schaute  nicht,  aber  trotzdem  war sie sich bewusst, dass Mme. Dauvray sie mit einem verwirrten Stirnrunzeln  und Zurückkehren ihres Misstrauens, das sich in ihren Augen zeigte, anstarrte.  Adèle Tacé war nicht zufrieden, das Thema dort auf sich beruhen zu lassen.  „Vielleicht“,  sagte  sie  mit  einem  Lächlen,  „kleidet  sich  Mlle.  Célie  auf  diese  Weise für eine Séance?“  „Madame  soll  es  heute  Nacht  sehen“,  stotterte  Celia  und  Camille  Dauvray  wiederholte ziemlich streng ihre Worte.    172 

„Ja,  Adèle  soll  es  heute  Nacht  sehen.  Ich  selbst  werde  entscheiden,  was  Sie  tragen werden, Célie.“  Adèle Tacé schlug beiläufig die Art Kleid vor, das sie vorziehen würde.  „Etwas Helles an Farbe mit einer Schleppe, etwas, das zischt und flüstert, wenn  sich  Mademoiselle  in  dem  Zimmer  bewegt  –  ja,  und  ich  denke,  einer  von  Mademoiselles  großen  Hüten“,  sagte  sie.  „Wir  werden  Mademoiselle  so  modern  wie  möglich  haben,  sodass,  wenn  die  großen  Damen  der  Vergangenheit in der Frisur ihrer Tage erscheinen, wir sicher sein mögen, dass  es nicht Mlle. Célie ist, die sie darstellt.“  „Ich  werde  mit  Hélène  sprechen“,  sagte  Mme.  Dauvray  und  Adèle  Tacé  war  zufrieden.  Es  gab  ein  bestimmtes  neues  Kleid,  von  dem  sie  wusste,  und  es  war  sehr  wünschenswert, dass Mlle. Célie es heute Nacht tragen sollte. Zum einen, wenn  Celia es trug, würde es der Theorie helfen, dass sie es angezogen hatte, weil sie  diese Nacht einen Geliebten erwartete, zu anderen, zu diesem Kleid passte ein  Paar  Satinpantoffeln,  das  gerade  von  einem  Schuhmacher  in  Aix  gekommen  war und das auf der weichen Erde deutlich denselben Abdruck wie die grauen  Wildlederschuhe, die das Mädchen jetzt trug, hinterlassen würde.  Celia  war  durch  Mme.  Rossignols  Vorsichtsmaßnahmen  nicht  sehr  aus  der  Fassung gebracht. Sie würde ein bisschen vorsichtiger sein  müssen  und  Mme.  de  Montespan  würde  ein  wenig  länger  brauchen,  um  auf  den  Ruf  von  Mme.  Dauvray  zu  antworten,  als  die  meisten  anderen  toten  Damen  der  Vergangenheit.  Aber  das  war  alles.  Sie  war  jedoch  auf  eine  andere  Weise  wirklich  beunruhigt.  Während  des  Essens,  bei  jedem  Wort  der  Unterhaltung,  hatte sie ihren Widerwillen gegenüber dieser Séance zu einem eindeutigen Ekel  anschwellen  gefühlt.  Mehr  als  einmal  hatte  sie  sich  von  einer  unkontrollierbaren  Macht  getrieben  gefühlt,  am  Tisch  aufzustehen  und  zu  Adèle auszurufen:  „Sie haben recht! Es ist ein Schwindel. Es gibt keine Wahrheit daran.“  Aber sie hatte sich beherrscht. Denn ihr gegenüber saß ihre Schirmherrin, ihre  gute  Freundin,  die  Frau,  die  sie  gerettet  hatte.  Die  Röte  auf  Mme.  Dauvrays 

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Wangen  und  die  Erregung  ihres  Verhaltens  warnten  Celia,  wie  viel  von  dem  Erfolg dieser letzten Séance abhing. Wie viel für sie beide!  Und in der Fülle dieser Erkenntnis bestürmte sie eine große Furcht. Sie begann  Angst  zu  haben,  so  stark  war  der  Widerwille,  dass  sie  ihr  Herz  nicht  in  die  Aufgabe  einbringen  würde.  „Angenommen,  ich  versage  heute  Nacht,  weil  ich  mich nicht zwingen  konnte, zu wünschen, nicht zu versagen!“, dachte sie und  sie  stählte  sich  gegen  den  Gedanken.  Heute  Nacht  durfte  sie  nicht  versagen.  Denn abgesehen von Mme. Dauvrays Glück, schien es, stand ihr eigenes auch  auf dem Spiel.“  „Es  muss  von  meinen  Lippen  sein,  dass  Harry  erfährt,  was  ich  gewesen  bin“,  sagte sie sich, und mit dem Entschluss stärkte sie sich.  „Ich  werde  tragen,  was  Sie  möchten“,  sagte  sie  mit  einem  Lächeln.  „Ich  wünsche nur, dass Mme. Rossignol zufrieden ist.“  „Und ich werde es“, sagte Adèle, „wenn ‐“ Sie lehnte sich ängstlich vor. Sie war  zu  der  wahren  Notwendigkeit  von  Hélène  Vauquiers  Plan  gekommen.  „Wenn  wir  als  ganz  lachhaft  die  Schranktür  und  die  Schnur  darüber  aufgeben;  wenn  mit  einem  Wort  Mademoiselle  sich  herablässt,  dass  wir  ihre  Hände  und  Füße  binden und sie sicher in einem Stuhl festmachen. Solche Behinderungen sind in  den  Experimenten  üblich,  von  denen  ich  gelesen  habe.  Gab  es  nicht  ein  Medium  namens  Mlle.  Cook,  die  auf  diese  Weise  gesichert  war,  und  dann  sollten bemerkenswerte Dinge, die ich nicht glauben konnte, geschehen sein.“  „Sicher  erlaube  ich  es“,  sagte  Celia  gleichgültig;  und  Mme.  Dauvray  rief  begeistert:  „Ah, Sie werden heute Nacht an diese wundervollen Dinge glauben!“  Adèle Tacé lehnte sich zurück. Sie machte einen Atemzug. Es war ein Atemzug  der Erleichterung.  „Dann werden wir die Schnur in Aix kaufen“, sagte sie.  „Wir haben welche zweifellos im Haus“, sagte Mme. Dauvray.  Adèle schüttelte ihren Kopf und lächelte. 

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„Meine liebe gnädige Frau, Sie haben es mit einer Skeptikerin zu tun. Ich wäre  nicht zufrieden.“  Celia zuckte die Achseln.  „Stellen wir Mme. Rossignol zufrieden“, sagte sie.  Celia war tatsächlich durch diese letzte Vorsichtsmaßnahme nicht erschrocken.  Für sie war ein weniger schwieriger Gast als die  hellfarbene raschelnde Robe.  Sie  war  auf  so  vielen  Bühnen  aufgetreten,  hatte  zu  oft  die  stümperhaften  Bemühungen  der  Zuseher  erfahren,  die  aus  dem  Publikum  heraufriefen,  um  Furcht  zu  haben.  Es  gab  sehr  wenige  Knoten,  von  den  sich  zu  befreien  ihre  kleinen Hände und geschmeidigen Finger vor langer Zeit gelernt hatten. Sie war  sich  bewusst,  wie  sehr  in  all  diesen  Angelegenheiten  das  persönliche  Gleich‐ gewicht zählte. Männer, die vielleicht Koten hätten binden können, von denen  sie  sich  nicht  befreien  konnte,  waren  immer  zu  bequem  und  verlegen  oder  waren zu ängstlich, ihre weißen Arme und Handgelenke zu verletzen, um es zu  tun. Frauen andererseits, die keine Bedenken dieser Art hatten, wussten nicht,  wie.  Es war nun beinahe acht Uhr; es regnete nicht mehr.  „Wir  müssen  gehen“,  sage  Mme.  Dauvray,  die  die  letzte  halbe  Stunde  fortwährend auf ihre Uhr gesehen hatte.  Sie  fuhren  zum  Bahnhof  und  nahmen  den  Zug.  Wieder  kam  der  Regen  herunter,  aber  er  hatte  wieder  aufgehört,  bevor  der  Zug  in  Aix  um  neun  Uhr  einfuhr.  „Wir  werden  eine  Droschke  nehmen“,  sagte  Mme.  Dauvray,  „es  wird  Zeit  sparen.“  „Es  wird  uns  gut  tun,  zu  Fuß  zu  gehen,  Madame“,  flehte  Adèle.  Der  Zug  war  voll.  Adèle  ging  schnell  aus  den  Lichtern  des  Bahnhofs  in  das  Gedränge  der  Passagiere  und  wartete  auf  dem  dunklen  Platz  auf  die  anderen,  um  sich  ihr  anzuschließen.  „Es  ist  kaum  neun.  Ein  Freund  hat  versprochen,  mich  bei  der  Villa  Rose  nach  elf  abzuholen  und  mich  im  Wagen  nach  Genf  zurückzufahren,  daher haben wir reichlich Zeit.“ 

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Sie  gingen  demgemäß  den  Hügel  hinauf,  Mme.  Dauvray  langsam,  da  sie  stämmig  war,  und  Celia,  die  mit  ihr  Schritt  hielt.  So  schien  es  natürlich,  dass  Adèle Tacé vorausgehen sollte, so würde ein Passant nicht denken, dass sie ihr  Gast  sei.  An  der  Ecke  der  Rue  du  Casino  wartete  Adèle  auf  sie  und  sagte  schnell:  „Mademoiselle, Sie können etwas Schnur besorgen, denke ich, dort in diesem  Geschäft“,  und  sie  zeigte  zu  dem  Geschäft  von  M.  Corval.  „Madame  und  ich  werden  langsam  weitergehen;  Sie,  die  die  Jüngste  sind,  werden  uns  leicht  einholen.“  Celia  ging  in  das  Geschäft,  kaufte  die  Schnur  und  holte  Madame  Dauvray ein, bevor sie die Villa erreichte.  „Wo ist Mme. Rossignol?“, fragte sie.  „Sie ging weiter“, sagte Camille Dauvray. „Sie geht schneller als ich.“  Sie  kamen  an  niemandem  vorbei,  den  sie  kannten,  obwohl  sie  an  einem  vorbeigingen,  der  sie  erkannte,  wie  Perrichet  entdeckt  hatte.  Sie  kamen  zu  Adèle, die auf sie an der Ecke der Straße wartete, wo sie zur Villa hinunterbiegt.  „Ist sie hier in der Nähe – die Villa Rose?“, fragte sie.  „Eine weitere Minute und wir sind dort.“  Sie  bogen  bei  der  Auffahrt  ein,  schlossen  das  Tor  hinter  sich  und  gingen  zur  Villa hinauf.  Die  Fenster  und  Glastüren  waren  geschlossen,  die  vergitterten  Fensterläden  festgemacht. Ein Licht brannte in der Diele.  „Hélène erwartet uns“, sagte Mme. Dauvray, denn als sie näher kamen, sah sie,  wie  sich  die  Vordertür  öffnete,  um  sie  einzulassen,  und  Hélène  Vauquier  im  Eingang.  Die  drei  Frauen  gingen  direkt  in  den  kleinen  Salon,  der  bereit  mit  aufgedrehten  Lichtern  und  einem  kleinen  Feuer,  das  brannte,  war.  Celia  bemerkte das Feuer mit einiger Bestürzung. Sie stellte einen Feuerwandschirm  davor.  „Ich kann verstehen, warum Sie das tun, Mademoiselle“, sagte Adèle Rossignol  mit  einem  spöttischen  Lächeln.  Aber  Mme.  Dauvray  kam  dem  Mädchen  zur  Hilfe. 

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„Sie  hat  recht,  Adèle.  Licht  ist  die  große  Barriere  zwischen  uns  und  der  Geisterwelt“, sagte sie feierlich.  In  der  Zwischenzeit  versperrte  und  verriegelte  Hélène  Vauquier  die  Haustür.  Dann stand sie bewegungslos mit einem Lächeln auf ihrem Gesicht und einem  Herzen, das hoch schlug. Den ganzen Nachmittag hatte sie befürchtet, dass ein  Zufall im letzten Augenblick ihren Plan verderben würde, dass Adèle Tacé ihre  Lektion  nicht  gelernt  hätte,  dass  Célie  Angst  haben  würde,  dass  sie  nicht  zurückkehren würde. Nun waren alle diese Ängste vorüber. Sie hatte ihre Opfer  sicher in der Villa. Die Putzfrau war nach Hause geschickt worden. Sie hatte sie  für sich. Sie stand noch in der Diele, als Mme. Dauvray ungeduldig laut rief:  „Hélène! Hélène!“  Und als sie den Salon betrat, war noch immer, wie Celia sich erinnern konnte,  eine Spur ihres Lächelns, das auf ihrem Gesicht verweilte.  Adèle  Rossignol  hatte  ihren  Hut  abgenommen  und  zog  nun  ihre  Handschuhe  aus. Mme. Dauvray sprach ungeduldig mit Celia.  „Wir  werden  das  Zimmer  arrangieren,  meine  Liebe,  während  Hélène  Ihnen  beim Ankleiden hilft. Es wird ganz leicht sein. Wir werden die Nische benutzen.  Und  Celia,  als  sie  die  Treppe  hinaufrannte,  hörte  Mme.  Dauvray  mit  ihrem  Dienstmädchen diskutieren, was für ein Kleid sie tragen sollte. Ihr war heiß und  sie  nahm  ein  eiliges  Bad.  Als  sie  aus  ihrem  Badezimmer  kam,  sah  sie  mit  Bestürzung, dass es ihr neues blassgrünes Abendkleid, war, das sie hinausgelegt  hatte.  Es  war  das  Letzte,  das  sie  gewählt  hätte.  Aber  sie  wagte  nicht,  es  abzulehnen. Sie muss jeden Verdacht unterdrücken. Es musste ihr gelingen. Sie  gab  sich  in  Hélènes  Hände.  Celia  erinnerte  sich  hinterher  an  ein  oder  zwei  Punkte,  die  zu  der  Zeit  kaum  beachtet  wurden.  Einmal,  während  Hélène  ihr  Haar  frisierte,  blickte  sie  zu  dem  Mädchen  im  Spiegel  auf  und  bemerkte  ein  merkwürdiges  und  ziemlich  schreckliches  Grinsen  auf  seinem  Gesicht,  das  in  dem Augenblick verschwand, als sich ihre Augen begegneten. Dann wieder war  Hélène  außergewöhnlich  langsam  und  außergewöhnlich  pingelig  an  dem  Abend. Nichts befriedigte sie, weder das Hängen des Rocks des Mädchens, die  Falten ihrer Schärpe, noch die Anordnung ihres Haares. 

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„Kommen Sie, Hélène, seien Sie schnell“, sagte Celia. „Sie wissen, wie Madame  es  hasst,  zu  diesen  Zeiten  warten  gelassen  zu  werden.  Sie  könnten  mich  kleiden, um einen Geliebten zu treffen“, fügte sie mit einem Erröten und einem  Lächeln zu ihrem eigenen hübschen Spiegelbild; und ein eigenartiger Blick kam  auf Hélène Vauquiers Gesicht. Denn es war genau dieser Ausdruck, auf den sie  es abzielte.  „Sehr  wohl,  Mademoiselle“,  sagte  Hélène.  Und  sogar,  als  sie  sprach,  ertönte  Mme. Dauvrays Stimme schrill und gereizt die Treppe hoch.  „Célie! Célie!“  „Schnell,  Hélène“,  sagte  Celia.  Denn  sie  selbst  war  nun  bestrebt,  die  Séance  hinter sich zu bringen.  Aber  Hélène  beeilte  sich  nicht.  Je  gereizter  Mme.  Dauvray  wurde,  je  ungeduldiger mit Mlle. Célie, umso weniger würde Mlle. Célie wagen, die Tests  abzulehnen, die Adèle ihr aufzuerlegen wünschte. Aber das war nicht alles. Sie  hatte  heute  Nacht  eine  feinsinnige  und  ironische  Freude,  die  natürliche  Lieblichkeit  ihres  Opfers  zu  schmücken.  Ihr  Gesicht,  ihr  schlanker  Hals,  ihre  weißen  Schultern  sollten  am  hübschesten  aussehen,  ihre  Anmut  der  Gliedmaßen und Figur sollten verlockender als je zuvor sein. Dieselben Worte  liefen tatsächlich durch den Kopf von beiden Frauen.  „Zum  letzten  Mal“,  sagte  sich  Celia,  als  sie  an  diese  schrecklichen  Séancen  dachte, die heute Nacht ein Ende sehen sollten.  „Zum letzten Mal“, sagte auch Hélène Vauquier. Zum letzten Mal schnürte sie  das  Kleid  des  Mädchens.  Es  würde  nach  heute  Nacht  keinen  geduldigen  und  sorgfältigen Dienst für Mlle. Célie geben. Aber sie sollte es heute Nacht haben.  Sie  sollte  sich  bewusst  sein,  dass  ihre  Schönheit  nie  einen  so  starken  Anklang  hatte; dass sie nie so geeignet für das Leben war wie in dem Augenblick, als das  Ende  gekommen  war.  Eine  Sache  bedauerte  Hélène.  Sie  hätte  gerne  gehabt,  dass Célie ‐ Celia, die sich im Spiegel anlächelte ‐ plötzlich wüsste, was vor ihr  lag! Sie sah in ihrer Vorstellung die Farbe aus ihren Wangen weichen, die Augen  weit vor Schrecken starren.  „Célie! Célie!“ 

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Wieder  ertönte die  ungeduldige  Stimme die  Treppe  hoch,  als  Hélène  den  Hut  auf ihren blonden Kopf steckte. Célie sprang auf, machte ein oder zwei schnelle  Schritte  zur  Tür  und  blieb  bestürzt  stehen.  Das  Rascheln  ihrer  langen  Satinschleppe musste sie verraten. Sie raffte das Kleid und versuchte es wieder.  Auch so war das Rascheln davon zu hören.  „Ich werde sehr vorsichtig sein müssen. Sie werden mir helfen, Hélène?“  „Natürlich,  Mademoiselle.  Ich  werde  unter  dem  Lichtschalter  im  Salon  sitzen.  Wenn Madame, Ihr Gast, das Experiment zu schwierig macht, werde ich einen  Weg  finden,  Ihnen  zu  helfen“,  sagte  Hélène  Vauquier,  und  als  sie  sprach,  reichte sie Celia ein langes Paar weiße Handschuhe.  „Ich werde sie nicht brauchen“, sagte Celia.  „Mme. Dauvray befahl mir, sie Ihnen zu geben“, erwiderte Hélène.  Celia  nahm  sie  eilig,  hob  ein  weißes  Tüllumhängetuch  auf  und  rannte  die  Treppe  hinunter.  Hélène  Vauquier  horchte  an  der  Tür  und  hörte  Madames  Stimme in fieberhaftem Ärger.  „Wir haben auf Sie gewartet, Célie. Sie haben Ewigkeiten gebraucht.“  Hélène Vauquier lachte leise vor sich hin, holte Celias weißen Umhang aus der  Garderobe,  drehte  die  Lichter  aus  und  folgte  ihr  hinunter  zur  Diele.  Sie  legte  den Umhang gleich draußen vor die Tür des Salons. Dann drehte sie sorgfältig  alle Lichter in der Diele und in der Küche aus und ging in  den Salon. Der Rest  des Hauses war in Dunkelheit. Dieses Zimmer war hell erleuchtet; und es war  bereit gemacht worden.   

 

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Kapitel XVIII   Die Séance    Hélène Vauquier versperrte die Tür des Salons auf der Innenseite und legte den  Schlüssel auf das Kaminsims, wie sie es immer getan hatte, wenn eine Séance  abgehalten  wurde.  Die  Vorhänge  waren  an  den  Seiten  der  Bogennische  der  Glastüren gelöst worden, bereit, um hinübergezogen zu werden. In der Nische,  an  einer  der  Säulen,  die  den  Bogen  stützten,  war  ein  hoher  Schemel  ohne  Rückenlehne, der aus der Halle genommen wurde, hingestellt und die hinteren  Beine des Schemels waren mit Schnur fest an die Säule gezurrt worden, sodass  sie  sich  nicht  bewegen  konnten.  Der  runde  Tisch  war  in  Position  mit  drei  Stühlen  um  ihn  herumgestellt  worden.  Mme.  Dauvray  wartete  ungeduldig.  Celia stand offensichtlich sorglos, offensichtlich gegenüber allem, was vor sich  ging,  verloren.  Ihre  Augen  sahen  niemanden.  Adèle  blickte  zu  Celia  auf  und  lachte boshaft.   „Mademoiselle,  sehe  ich,  ist  in  der  Stimmung,  das  wundervollste  Phänomen  hervorzurufen.  Aber  es  wird  besser  sein,  denke  ich,  Madame“,  sagte  sie  und  wandte  sich  an  Mme.  Dauvray,  „dass  Mlle.  Célie  diese  Handschuhe  anziehen  sollte,  die  sie,  wie  ich  sehe,  auf  einen  Stuhl  geworfen  hat.  Es  wird  ein  wenig  schwieriger für Mademoiselle sein, diese Schnüre zu lösen, sollte sie es zu tun  wünschen.“  Das  Argument  brachte  Célie  zum  Schweigen.  Wenn  sie  diese  Bedingung  nun  ablehnte,  würde  sie  bei  Mme.  Dauvray  ein  schreckliches  Misstrauen  erregen.  Sie  zog  reumütig  und  langsam  die  Handschuhe  an,  glättete  sie  über  ihren  Ellbogen  und  knöpfte  sie  zu.  Um  ihre  Hände  mit  ihren  Fingern  und  Handgelenken  zu  befreien,  wurde  in  den  Handschuhen  behindert  und  würde  keine  leichte  Aufgabe  sein.  Aber  es  gab  kein  Entkommen.  Adèle  Rossignol  beobachtete  sie  mit  einem  satirischen  Lächeln.  Mme.  Dauvray  drängte  sie,  schnell  zu  sein.  Indem  das  Mädchen  einem  zweiten  Befehl  gehorchte,  hob  es  seinen  Rock  und  streckte  einen  schlanken  Fuß  in  blassgrünem  Seidenstrumpf  und  einem  dazupassenden  Satinpantoffel  hervor.  Adèle  war  zufrieden.  Celia  trug die Schuhe, die sie tragen sollte. Sie waren genau wie die letzten gemacht,  die  Celia  gerade  oben  abgestreift  hatte.  Ein  fast  unmerkliches  Nicken  von  Hélène Vauquier versicherte es ihr überdies.    180 

Sie nahm ein Stück von der Schnur auf.  „Wie  sollen  wir  nun  beginnen?“,  sagte  sie  unbeholfen.  „Ich  denke,  ich  werde  Sie bitten, Mademoiselle, Ihre Hände nach hinten zu legen.“  Celia  drehte  ihren  Rücken  und  überkreuzte  ihre  Handgelenke.  Sie  stand  in  ihrem  Satinkleid  mit  ihren  weißen  bloßen  Armen  und  Schultern,  ihr  schlanker  Hals, der ihren kleinen Kopf mit seinen schweren Locken stützte, ihr großer Hut  ‐  ein  Bild  von  junger  Anmut  und  Schönheit.  Sie  hätte  eine  leichte  Aufgabe  in  dieser  Nacht  gehabt,  wäre  ein  Mann  statt  einer  Frau  gewesen,  der  sie  einem  Test  unterzogen  hätte.  Aber  die  Frauen  waren  mit  ihren  eigenen  Absichten  beschäftigt:  Mme.  Dauvray  begierig  auf  ihre  Séance,  Adèle  Tacé  und  Hélène  Vauquier auf den Höhepunkt ihres Komplotts.  Celia ballte ihre Fäuste, um die Muskeln ihrer Handgelenke steif zu machen, um  dem  Druck  der  Schnur  zu  widerstehen.  Adèle  öffnete  sie  ruhig  und  legte  sie  Handfläche  an  Handfläche.  Und  sofort  wurde  Celia  unbehaglich.  Es  war  nicht  bloß  die  Handlung,  obwohl  sie  vielsagend  für  Adèles  Wachsamkeit  war,  ihren  Plan  zu  durchkreuzen,  was  Celia  beunruhigte.  Aber  sie  war  außerordentlich  empfänglich  auf  Eindrücke,  außerordentlich  schnell  zu  fühlen,  von  einer  Berührung,  einer  matten  Empfindung  des  Gedankens  von  derjenigen,  die  sie  berührten.  Daher  verursachte  ihr  nun  die  Berührung  von  Adèles  schnellen,  starken Händen einen seltsamen, vagen Schock des Unbehagens. Es war nicht  mehr als das in diesem Augenblick, aber es war ganz eindeutig.  „Halten  Sie  ihre  Hände  bitte  so,  Mademoiselle“,  sagte  Adèle;  „Ihre  Finger  locker.“  Und im nächsten Augenblick zuckte Celia zusammen und musste sich auf ihre  Lippe beißen, um sich vom Schreien abzuhalten. Die dünne Schnur war zweimal  um ihre Handgelenke gewunden, grausam fest gezogen und schlau verknotet.  Für  eine  Sekunde  war  Celia  dankbar  für  ihre  Handschuhe;  die  nächste  bedauerte sie es mehr als zuvor, dass sie sie trug. Es wäre schwierig genug für  sie gewesen, ihre Hände jetzt zu befreien, sogar ohne sie. Und darauf befiel sie  eine schlimmere Sache.  „Ich bitte Mademoiselle um Verzeihung, wenn ich ihr wehtue“, sagte Adèle. 

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Und sie band die Daumen und die kleinen Finger des Mädchens. Um die Knoten  lösen,  musste  sie  ihre  Finger  benutzen,  auch  wenn  ihre  Handschuhe  sie  ungeschickt  damit  umgehen  ließen.  Nun  hatte  sie  den  Gebrauch  von  ihnen  ganz und gar verloren. Sie begann zu fühlen, dass sie in Meisterhänden war. Sie  war  sich  im  nächsten  Augenblick  darüber  sicher.  Denn  Adèle  stand  auf  und  indem  sie  eine  Schnur  um  den  oberen  Teil  ihrer  Arme  legte,  zog  sie  ihre  Ellbogen zurück. Um Kraft zu haben, um ihr zu helfen, ihre Hände zu befreien,  musste  sie  ihre  Ellbogen  heben  können.  Mit  ihnen  festgeschnürt  an  ihrem  Hinterteil wurde sie gänzlich ihrer Kraft beraubt. Und die ganze Zeit wuchs das  merkwürdige Unbehagen. Sie machte eine Bewegung des Aufruhrs und sofort  wurde die Schnur gelöst.  „Mlle. Célie hat Einwände gegen meine Tests“, sagte Adèle  mit einem Lachen  zu Mme. Dauvray. „Und ich wundere mich nicht.“  Celia sah auf dem törichten und aufgeregten Gesicht der alten Frau einen Blick  der wahrhaften Bestürzung.  „Haben Sie Angst, Célie?“, fragte sie.  Da war Zorn, da war Bedrohung in der Stimme, aber vor allem war da Furcht ‐  Furcht,  dass  ihre  Illusionen  durcheinanderpurzelten.  Celia  hörte  diesen  feinen  Ton und wurde dadurch gebändigt. Diese Torheit des Glaubens, diese Séancen,  waren der eine Hauch an Farbe, der es ihr so leicht gemacht hatte zu täuschen.  Wie  stark  das  Bedürfnis  ist,  wie  verführerisch  der  Antrag,  es  zu  befriedigen,  wusste Celia gut. Sie wusste es aus der Erfahrung  ihres Lebens, als der Große  Fortinbras  am  Höhepunkt  seines  Glücks  war.  Sie  war  inmitten  eintöniger,  grauer Städte ohne Merkmale oder Vergnügungen gereist. Sie hatte ihre Augen  offengehalten.  Sie  hatte  gesehen,  dass  es  von  den  Bürgern  der  trostlosen  Straßen  in  diesen  Städten  war,  dass  die  Quacksalberreligionen  ihre  neuen  Mitglieder  gewannen.  Mme.  Dauvrays  Leben  war  eine  nichtssagende  Angelegenheit,  bis  diese  Experimente  gekommen  waren,  um  es  bunt  zu  machen.  Mme.  Dauvray  muss  auf  jeden  Fall  die  Erinnerung  an  diese  Farbe  bewahrt werden.  „Nein“,  sagte  sie  kühn;  „ich  habe  keine  Angst“,  und  danach  bewegte  sie  sich  nicht mehr. 

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Ihre  Ellbogen  waren  fest  zurückgezogen.  Sie  war  sicher,  dass  sie  sie  nicht  befreien  konnte.  Sie  blickte  verzweifelt  Hélène  Vauquier  an  und  dann  sprang  ein  Hoffnungsschimmer  hoch.  Denn  Hélène  Vauquier  warf  ihr  einen  Blick  zu,  ein  beruhigendes  Lächeln.  Es  war,  als  ob  sie  sagte:  „Ich  werde  Ihnen  zu  Hilfe  kommen.“ Dann, um die Sicherheit noch sicherer zu machen, drehte Adèle das  Mädchen  so  ungezwungen  herum,  als  ob  sie  eine  Puppe  gewesen  wäre,  und  zog eine Schnur an dem hinteren Teil ihrer Arme vorbei, zog beide Enden nach  vorne und verknotete sie an ihren Handgelenken.  „Nun,  Célie“,  sagte  Adèle  mit  einem  Zittern  in  ihrer  Stimme,  das  Celia  vorher  nicht bemerkt hatte.  Erregung  siegte  über  sie  wie  über  Mme.  Dauvray.  Ihr  Gesicht  war  rot  und  glänzend, ihre Art gebieterisch und aufbrausend. Celias Unbehaglichkeit wurde  zu Furcht. Sie hätte die Worte benutzen können, die Hanaud am nächsten Tag  in  genau  diesem  Zimmer  sprach  ‐  „Da  ist  etwas,  was  ich  nicht  verstehe.“  Der  Berührung  von  Adèles  Händen  übermittelten  ihr  etwas  ‐  etwas,  das  sie  mit  einem vagen Schrecken erfüllte. Sie hätte es nicht formulieren können, falls sie  es wollte; sie wagte es nicht, wenn sie könnte. Sie musste es nur erdulden und  sich ergeben.  „Nun“, sagte Adèle.  Sie nahm das Mädchen bei den Schultern und setzte es in einen klaren Raum in  der  Mitte  des  Zimmers,  ihren  Rücken  zur  Nische,  ihr  Gesicht  zum  Spiegel,  wo  sie alle sehen konnten.  „Nun,  Célie“  ‐  sie  ließ  das  „Mlle.“  aus  und  die  ironische  Höflichkeit  ihrer  Art  ‐  „versuchen Sie sich zu befreien.“  Für  einen  Augenblick  arbeiteten  die  Schultern  des  Mädchens,  ihre  Hände  flatterten. Aber sie blieben hilflos gebunden.  „Ah,  Sie  werden  heute  Nacht  zufrieden  sein,  Adèle“,  rief  Mme.  Dauvray  begierig.  Aber  sogar  inmitten  ihres  Eifers  ‐  so  gründlich  war  sie  vorbereitet  worden  ‐  verweilte  ein  Hauch  an  Zweifel,  an  Misstrauen.  In  Celias  Sinn  gab  es  noch  immer den einen verzweifelten Entschluss. 

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„Ich muss heute Nacht Erfolg haben“, sagte sie sich ‐ „ich muss!“  Adèle  Rossignol  kniete  auf  dem  Boden  hinter  ihr.  Sie  raffte  das  Kleid  des  Mädchens zusammen. Dann hob sie die lange Schleppe hoch, wand sie fest um  ihre Glieder, steckte sie mit einer Nadel fest wickelte sie in die Falten des Satins  und sicherte die Falten mit einer Schnur über den Knien.  Sie stand wieder auf.  „Können Sie gehen, Célie?“, fragte sie. „Versuchen Sie es!“  Mit  Hélène  Vauquier,  um  sie  zu  stützen,  falls  sie  fiele,  machte  Celia  einen  winzigen  schlurfenden  Schritt  vorwärts  und  fühlte  sich  höchst  lächerlich.  Jedoch  keiner  ihres  Publikums  war  geneigt  zu  lachen.  Für  Mme.  Dauvray  war  die  ganze  Angelegenheit  so  ernst  wie  das  feierlichste  Zeremoniell.  Adèle  war  beschäftigt,  ihre  Knoten  sicher  zu  machen.  Hélène  Vauquier  war  die  wohlerzogene  Dienerin,  die ihren  Platz  kannte.  Es  stand  ihr  nicht  zu,  über  die  junge  Herrin  zu  lachen,  egal,  in  was  für  einer  komischen  Situation  sie  sein  mochte.  „Nun“,  sagte  Adèle,  „werden  wir  Mademoiselles  Knöchel  binden,  und  dann  werden wir für Mme. de Montespan bereit sein.“  Der Hohn in ihrer Stimme hatte nun einen Hauch von Grausamkeit darin. Celias  vages  Entsetzen  wuchs.  Sie  hatte  ein  Gefühl,  dass  eine  Bestie  in  der  Frau  erwachte,  und  damit  kam  eine  wachsende  Vorahnung  des  Versagens.  Vergebens weinte sie vor sich hin: „Ich darf heute Nacht nicht versagen.“ Aber  sie fühlte instinktiv, dass eine stärkere Persönlichkeit als ihre eigene in diesem  Raum war, die ihr Versagen verurteilte und die anderen beeinflusste.  Sie  wurde  in  einen  Stuhl  gesetzt.  Adéle  zog  eine  Schnur  um  ihre  Knöchel  und  die bloße Berührung davon regte Celia zu einem Krampf zu revoltieren an. Ihr  letzter Überrest an Freiheit wurde ihr genommen. Sie hob sich, oder hätte sich  lieber erhoben. Aber Hélène hielt sie mit sanften Händen im Stuhl und flüsterte  leise:  „Haben Sie keine Furcht! Madame sieht zu!“  Adèle blickte grimmig in das Gesicht des Mädchens hoch. 

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„Halten Sie still, hein, la petite!“, rief sie. Und der Beiname ‐ „Kleine“ ‐ war ein  Licht  für  Celia.  Bis  jetzt  bei  diesen  Gelegenheiten,  mit  ihrem  schwarzen  zeremoniellen Kleid, ihrer zurückhaltenden Miene, ihren vagen Augen und der  Würde ihrer Haltung hatte sie einen Teil ihrer Wirkung erzielt, bevor die Séance  begonnen  hatte.  Sie  war  es  gewohnt,  in  das  Zimmer  zu  segeln,  distanziert,  mystisch.  Sie  hatte  ihr  Publikum  schon  erwartungsvoll  auf  Geheimnisse,  vorbereitet auf Wunder. Ihre Arbeit war schon halb getan. Aber nun wurde sie  dieser  Hilfe  beraubt.  Sie  war  nicht  länger  eine  zurückhaltende  Person,  eine  Prophetin,  eine  Seherin  von  Visionen;  sie  war  einfach  ein  hübsch  gekleidetes  Mädchen  von  heute;  in  einer  lächerlichen  und  schmerzlichen  Lage  zusammengeschnürt ‐ das war alles. Die Würde war fort. Und je mehr sie das  erkannte, umso mehr wurde sie gehindert, ihr Publikum zu beeinflussen, umso  weniger  konnte  sie  sich  darauf  konzentrieren,  sie  dazu  zu  bringen,  sie  zu  bevorzugen.  Mme.  Dauvrays  Misstrauen,  war  sie  sicher,  war  noch  wach.  Sie  konnte es nicht  niederschlagen. Es gab eine stärkere Persönlichkeit  als ihre in  dem  Raum  am  Werk.  Die  Schnur  biss  durch  ihre  dünnen  Strümpfe  in  ihre  Knöchel.  Sie  wagte  nicht,  sich  zu  beklagen.  Sie  war  grausam  gebunden.  Sie  leistete keinen Widerstand. Und dann hob sie Hélène Vauquier hoch aus dem  Stuhl  und  hob  sie  leicht  auf  den  Boden.  Für  einen  Augenblick  hielt  sie  sie  so.  Falls sich Celia vorher lächerlich vorgekommen war, wusste sie, dass sie es nun  zehnmal mehr war. Sie konnte sich sehen, wie sie in Hélène Vauquiers Armen  hing,  mit  ihrem  zarten  Kleid,  das  sich  lächerlich  um  ihre  Beine  wickelte  und  legte. Aber wieder lächelte von deinen, die ihr zusahen, keiner.  „Wir haben keine solchen Tests gehabt“, rief Mme. Dauvray halb in Furcht, halb  in Hoffnung, aus.  Adèle Rossignol betrachtete das Mädchen und nickte zufrieden. Sie hatte keine  Feindseligkeit  gegenüber  Celia;  sie  hatte  wirklich  kein  Gefühl  jeglicher  Art  für  sie  oder  gegen  sie.  Zum  Glück  war  sie  sich  zu  dieser  Zeit  nicht  bewusst,  dass  Harry  Wethermill  ihr  den  Hof  gemacht  hatte,  oder  es  wäre  mit  Mlle.  Célie  schlimmer ausgegangen, bevor die Nacht vorbei war. Mlle. Célie war nur eine  Schachfigur in einem sehr gefährlichen Spiel, das sie zufällig spielte, und es war  ihr gelungen, ihre Schachfigur in den gewünschten Zustand der Hilflosigkeit zu  manövrieren. Sie war zufrieden. 

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„Mademoiselle“, sagte sie mit einem Lächeln, „Sie wünschen, dass ich glaube.  Sie haben keine andere Gelegenheit.“  Gelegenheit! Und sie war hilflos. Sie wusste sehr wohl, dass sie sich von diesen  Schnüren ohne Hélènes Hilfe nicht befreien konnte. Sie würde versagen, elend  und schändlich versagen.  „Es war Madame, die wünschte, dass Sie glauben“, stammelte sie.  Und Adèle Rossignol lachte plötzlich ‐ ein kurzes, lautes, schroffes Lachen, das  in der Ruhe des Zimmers schauerlich klang. Es verwandelte Celias vage Unruhe  zu  einem  eindeutigen  Schrecken.  Ein  magnetischer  Strom  brachte  ihr  eine  ernste Tränenbotschaft. Die Luft  um  sie  schien  vor  eigenartigen  Bedrohungen  zu prickeln. Sie blickte Adèle an. Strömten sie von ihr aus? Und ihr Schrecken  antwortete ihr „Ja“. Sie machte darin ihren Fehler. Die starke Persönlichkeit in  de Zimmer war nicht Adèle Rossignol, sondern Hélène Vauquier, die sie wie ein  Kind in ihren Armen hielt. Aber sie war sich eindeutig der Gefahr bewusst, und  sich zu spät davon bewusst. Sie wehrte sich vergebens. Von ihrem Kopf bis zu  ihren Füßen war sie machtlos. Sie schrie hysterisch zu ihrer Schutzherrin:  „Madame! Madame! Da ist etwas ‐ eine Anwesenheit hier ‐ jemand, der Unheil  bedeutet! Ich weiß es!“  Und  auf  das  Gesicht  der  alten  Frau  kam  ein  Blick,  nicht  der  Befürchtung,  sondern der außerordentlichen Erleichterung. Der echte, aufrichtige Schrei rief  wieder ihr Vertrauen an Celia zurück.  „Jemand ‐ der Unheil bedeutet!“, flüsterte sie und zitterte vor Aufregung.  „Ah, Mademoiselle ist schon unter Kontrolle gebracht“, sagte Hélène, wobei sie  den Jargon benutzte, den sie von Celias Lippen gelernt hatte.  Adèle Rossignol grinste.  „Ja,  la  petite  ist  unter  Kontrolle  gebracht“,  wiederholte  sie  spöttisch;  und  die  ganze  Eleganz  ihres  Samtkleides  konnte  sie  nicht  länger  vor  Celias  Erkenntnis  verbergen. Ihr Grinsen hatte sie verraten. Sie war vom Abschaum. Aber Hélène  Vauquier flüsterte:  „Halte Sie still, Mademoiselle. Ich werde Ihnen helfen.“ 

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Vauquier  trug  das  Mädchen  in  die  Nische  und  setzte  sie  auf  den  Hocker.  Mit  einer langen Schnur band sie Adèle an den Armen und der Taille an die Säule,  und ihre Knöchel befestigte sie an den Querleisten des Hockers, damit sie den  Boden nicht berühren konnten.  „So werden wir sicher sein, dass, wenn wir es klopfen hören, es die Geister sein  werden,  und  nicht  die  Absätze,  die  klopfen“,  sagte  sie.  „Ja,  ich  bin  jetzt  zufrieden.“  Und  sie  fügte  mit  einem  Lächeln  hinzu.  „Célie  darf  sogar  ihr  Umhängtuch haben“, und indem sie ein weißes Tülltuch aufhob, das Celia mit  sich heruntergebracht hatte, legte sie es sorgfältig um ihre Schultern.  „Warten Sie!“, flüsterte Hélène Vauquier in Celias Ohr.  Zu der Schnur um Celias Taille befestigte Adèle eine längere Leine.  „Ich werde meinen Fuß am anderen Ende davon halten“, sagte sie, „wenn die  Lichter  aus  sind,  und  ich  werde  dann  wissen,  ob  sich  unsere  Kleine  selbst  befreit.“  Die drei Frauen gingen aus der Nische. Und im nächsten Augenblick schwangen  die schweren Seidenvorhänge über die Öffnung und ließen Celia in Dunkelheit.  Schnell  und  geräuschlos  begann  das  arme  Mädchen,  sich  zu  drehen  und  mit  ihren  Händen  herumzuwerken.  Aber  sie  zerschrammte  nur  ihre  Handgelenke.  Dies  war  der  Schluss  der  Séancen.  Aber  es  muss  gelingen!  So  viel  von  Mme.  Dauvrays Glück, so viel von ihrem eigenen, hing von dem Erfolg hab. Sie heute  versagen  zu  lassen,  würde  sie  sicher  vor  die  Tür  setzen.  Die  Geschichte  ihrer  Betrügerei und ihrer Entlarvung würde durch Aix laufen. Und sie hatte es Harry  nicht  erzählt!  Es  würde  von  anderen  sein  Ohr  erreichen.  Er  würde  ihr  nie  vergeben.  Dem  alten,  schwierigen  Leben  der  Armut  und  vielleicht  wieder  des  Hungers  gegenübertreten,  und  wieder  allein,  wäre  hart  genug;  aber  Harry  Wethermills Verachtung, zusätzlich zu den Bürden, gegenübertreten ‐ wie das  arme  Mädchen  glaubte,  dass  sie  es  sicher  tun  müsste  ‐  nein,  das  wäre  unmöglich! Nicht dieses Mal würde sie sich von der Seine abwenden, weil es so  schrecklich  und  kalt  war.  Wenn  sie  den  Mut  gehabt  hätte,  es  ihm  gestern  zu  sagen,  hätte  er  vergeben,  sicher  hätte  er  es!  Die  Tränen  sammelten  sich  in  ihren  Augen  und  rollten  ihre  Wangen  hinunter.  Was  würde  jetzt  aus  ihr  werden?  Sie  hatte  außerdem  Schmerzen.  Die  Schnüre  um  ihren  Armen  und  Knöcheln  quälten  sie.  Und  sie  fürchtete  ‐  ja,  verzweifelt  fürchtete  sie  die    187 

Wirkung der Entlarvung auf Mme. Dauvray. Sie war wie eine Tochter behandelt  worden;  nun  sollte  sie  wiederum  Mme.  Dauvray  des  Glaubens  berauben,  die  die Leidenschaft ihres Lebens geworden war.  „Nehmen  wir  unsere  Plätze  am  Tisch  ein“,  hörte  sie  Mme.  Dauvray  sagen.  „Hélène,  Sie  sind  beim  Schalter  des  elektrischen  Lichts.  „Werden  Sie  es  abdrehen?“  Und  daraufhin  flüsterte  Hélène,  doch  so,  dass  das  Flüstern  Celia  erreichte und Hoffnung erweckte:  „Warten Sie! Ich will sehen, was sie tut.“  Die  Vorhänge  öffneten  sich  und  Hélène  Vauquier  schlüpfte  an  die  Seite  des  Mädchens.  Celia unterdrückte ihre Tränen. Sie lächelte flehend, dankbar.  „Was  soll  ich  tun?“,  fragte  Hélène  mit  so  leiser  Stimme,  dass  die  Bewegung  ihres Mundes die Worte der Frage eher deutlich machten.  Celia  hob  ihren  Kopf  in  Beantwortung.  Und  dann  geschah  ihr  eine  unbegreifliche Sache. Als sie ihre Lippen öffnete, zwängte Hélène Vauquier ein  Taschentuch  zwischen  die  Zähne  des  Mädchens,  und  indem  sie  das  Umhängetuch  von  ihren  Schultern  hob,  wand  sie  es  zweimal  fest  über  ihren  Mund,  wobei  sie  ihre  Lippen  zuband  und  es  unter  der  Krempe  ihres  Hutes  hinter  ihrem  Kopf  festmachte.  Celia  versuchte  zu  schreien;  sie  konnte  keinen  Ton äußern.  Sie  starrte Hélène mit  ungläubigen,  entsetzten  Augen  an.  Hélène  nickte  ihr  mit  einem  grausamen  befriedigten  Grinsen  zu  und  Celia  erkannte,  obwohl  sie  nicht  verstand,  etwas  von  dem  Groll  und  dem  Hass,  die  in  dem  Herzen der Frau siedeten, die sie verdrängt hatte. Hélène Vauquier hatte vor,  sie  heute  bloßzustellen;  Celia  hatte  keinen  Zweifel  darüber.  Das  war  ihre  Erklärung  für  Hélène  Vauquiers  Hinterhältigkeit;  und  indem  sie  diesen  Irrtum  glaubte, glaubte sie noch einen andren ‐ dass sie den schrecklichen Höhepunkt  ihrer Probleme erreicht hätte. Sie war nur am Anfang davon.  „Hélène!“, rief Mme. Dauvray scharf. „Was machen Sie?“  Das Dienstmädchen glitt augenblicklich zurück in das Zimmer.  „Mademoiselle hat sich nicht bewegt“, sagte sie. 

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Celia  hörte,  wie  sich  die  Frauen  auf  ihren  Stühlen  um  den  Tisch  herum  niederließen.  „Ist  Madame  bereit?“,  fragte  Hélène;  und  dann  war  der  Ton  des  Schnappens  eines Schalters zu hören. In den Salon war Dunkelheit gekommen.  Wenn  sie  nur  ihre  Handschuhe  nicht  getragen  hätte,  dachte  Celia,  wäre  sie  wahrscheinlich  imstande  gewesen,  ihre  Finger  und  ihre  geschmeidigen  Hände  von  ihren  Fesseln  zu  befreien.  Aber  sie  war  sozusagen  hilflos.  Sie  konnte  nur  sitzen und warten, bis das  Publikum  im Salon müde wurde,  zu warten und zu  ihr  kam.  Sie  schloss  ihre  Augen  und  überlegte,  ob  sie  zufällig  ihr  Versagen  entschuldigen  könnte.  Aber  ihr  wurde  bange  ums  Herz,  als  sie  an  Mme.  Rossignols Hohn dachte. Nein, es war alles für sie vorbei.  Sie öffnete ihre Augen und sie wunderte sich. Es schien ihr, dass mehr Licht in  der Nische war, als es war, als sie sie schloss. Sehr wahrscheinlich gewöhnten  sich ihre Augen an die Dunkelheit. Doch ‐ doch ‐ sollte sie nicht so deutlich die  weiße Säule gegenüber von ihr erkennen können. Sie blickte zu den Glastüren  und  verstand.  Die  Holzläden  draußen  vor  den  Türen  waren  nicht  ganz  geschlossen. Sie waren sorglos unverriegelt gelassen. Der Spalt vom Türsturz zu  Fußboden  ließ  einen  grauen  Lichtstreifen  herein.  Celia  hörte  die  Frauen  im  Salon flüstern und drehte ihren Kopf, um die Worte aufzufangen.  „Hören Sie ein Geräusch?“  „Nein.“  „War das eine Hand, die mich berührte?“  „Nein.“  „Wir müssen warten.“  Und so kam wieder Stille und plötzlich gab es einen Lichtandrang in der Nische.  Celia  war  erschrocken.  Sie  drehte  ihren  Kopf  wieder  zurück  zum  Fenster.  Die  Holztür war ein wenig mehr aufgeschwungen. Es gab einen weiteren Spalt, um  das  Zwielicht  der  sternenerhellten  Dunkelheit  durchzulassen.  Und  als  sie  blickte,  wurde  der  Spalt  immer  breiter,  die  Tür  schwang  langsam  auf  Scharnieren  zurück,  die  merkwürdigerweise  leise  waren.  Celia  starrte  auf  die  breiter  werdende  graue  Lichtbahn  mit  einem  vagen  Entsetzen.  Es  war    189 

merkwürdig,  dass  sie  kein  Flüstern  des  Windes  im  Garten  hören  konnte.  Warum, oh, warum öffnete sich die vergitterte Tür so lautlos? Fast glaubte sie,  dass nach allem die Geister ... Und plötzlich verdunkelte sich die Nische wieder  und Celia saß mit ihrem Herzen, das in ihrer Brust hüpfte und zitterte. Da war  etwas  Schwarzes  an  der  Glastür  ‐  ein  Mann.  Er  war  so  leise,  so  plötzlich  wie  eine Erscheinung aufgetaucht. Er stand und versperrte das Licht, wobei er sein  Gesicht gegen das Glas drückte und in das Zimmer blickte. Für einen Augenblick  brachte  der  Schrecken  sie  zum  Verstummen.  Dann  riss  sie  außer  sich  an  den  Schnüren.  Jeder  Gedanke  an  Versagen,  an  Entlarvung,  an  Entlassung  war  von  ihr geflohen. Die drei armen Frauen ‐ das war ihr Gedanke ‐ saßen ungewarnt,  nichts  ahnend, wehrlos in der  kohlrabenschwarzen  Dunkelheit  des  Salons.  Ein  paar  Fuß  entfernt  blickte  ein  Mann,  ein  Dieb,  herein.  Sie  warteten,  dass  merkwürdige  Dinge  in  der  Dunkelheit  geschahen.  Merkwürdige  und  schreckliche  Dinge  würden  geschehen,  wenn  sie  sich  nicht  befreien  könnte,  außer sie könnte sie warnen. Und sie konnte es nicht. Ihre Bemühungen waren  bloße Anstrengungen, sich zu wehren, unbedeutend, ein Schauer von Kopf bis  Fuß  und  lautlos  wie  ein  Schauer.  Adèle  Rossignol  hatte  ihr  Werk  gut  und  gründlich getan. Celias Arme, ihre Taille, ihre Knöchel waren gefesselt; nur der  Knebel  über  ihrem  Mund  schien  sich  zu  lockern.  Dann  wurde  Entsetzen  über  Entsetzen  hinzugefügt.  Der  Mann  berührte  die  Glastüren  und  sie  schwangen  leise  nach  innen.  Sie  waren  auch  sorglos  unverriegelt  gewesen.  Der  Mann  schritt ohne ein Geräusch über die Schwelle in das Zimmer. Und als er schritt,  vertrieb  Furcht  um  sich  selbst  für  einen  Augenblick  die  Furcht  um  die  drei  Frauen in dem schwarzen Zimmer aus Celias Gedanken. Wenn er sie nur nicht  sähe! Sie presste sich gegen die Säule. Er könnte sie vielleicht übersehen! Seine  Augen  würden  nicht  so  sehr  an  die  Dunkelheit  ihrer  Nische  wie  ihre  gewöhnt  sein. Er könnte an ihr vorbeigehen, ohne sie zu sehen ‐ wenn er nur nicht eine  Falte ihres Kleides berührte.  Und dann inmitten des Schreckens erfuhr sie einen so großen Umschwung von  Verzweiflung  zu  Freude,  dass  eine  Schwäche  über  sie  kam  und  sie  beinahe  ohnmächtig wurde. Sie sah, wer der Eindringling war. Denn als er in die Nische  eintrat, drehte er sich ihr zu und das trübe Licht traf auf ihn und zeigte ihr die  Kontur  seines  Gesichts.  Es  war  ihr  Geliebter,  Harry  Wethermill.  Warum  er  zu  dieser Stunde und auf diese merkwürdige Weise gekommen war, überlegte sie 

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nicht. Nun muss sie seinen Blick auf sich lenken, nun war ihre Furcht, dass er sie  nicht sehen sollte.  Aber er kam sofort direkt auf sie zu. Er stand vor ihr und blickte in ihre Augen.  Aber er  äußerte keinen Schrei. Er  machte  keine  Bewegung  der  Überraschung.  Celia  verstand  es  nicht.  Sein  Gesicht  war  nun  im  Schatten  und  sie  konnte  es  nicht sehen. Natürlich war er sprachlos, erstaunt. Aber ‐ aber ‐ er stand fast, als  ob er erwartet hätte, sie dort zu finden, und genau in dieser hilflosen Haltung.  Es  war  natürlich  absurd,  aber  er  schien  ihre  Hilflosigkeit  als  etwas  nichts  Außergewöhnliches anzusehen. Und er hob keine Hand, um sie zu befreien. Ein  Frösteln  ging  durch  sie.  Aber  im  nächsten  Augenblick  hob  er  seine  Hand  und  das Blut floss wieder zu ihrem Herzen.  Natürlich  war sie in  der  Dunkelheit. Er  hatte ihre Qual nicht gesehen. Sogar jetzt begann er erst, sich dessen bewusst  zu werden. Denn seine Hand berührte den Knebel über ihrem Mund ‐ zögernd.  Er  fühlte  nach  dem  Knoten  unter  der  breiten  Krempe  ihres  Hutes  auf  ihrem  Hinterkopf. Er fand ihn. In einem Augenblick würde sie frei sein. Sie hielt ihren  Kopf ganz still, und dann ‐ warum brauchte er so lange? fragte sie sich. Oh, es  war  nicht  möglich!  Aber  ihr  Herz  schien  aufzuhören,  und  sie  wusste,  dass  es  nicht nur möglich war ‐ es war wahr: er festigte das Tuch, lockerte es nicht. Die  Falten  banden  ihre  Lippen  sicherer.  Sie  fühlte,  wie  die  Enden  dicht  an  ihrem  Hinterkopf gezogen wurden. In wilder Aufregung versuchte sie, ihren Kopf frei  zu  schütteln.  Aber  er  hielt  ihr  Gesicht  fest  und  beendete  sein  Werk.  Er  trug  Handschuhe, bemerkte sie mit Entsetzen, genau, wie Diebe es tun. Dann glitten  seine Hände ihre zitternden Arme hinunter und prüften die Schnur über ihren  Handgelenken.  Es  war  etwas  schrecklich  Besonnenes  an  seinen  Bewegungen.  Celia  hatte  das  Gefühl,  sogar  in  diesem  Augenblick,  sogar  bei  ihm,  das  sie  in  dem Salon ergriffen hatte. Es war das persönliche Gleichgewicht, auf das sie zu  vertrauen  gewöhnt  war.  Aber  weder  Adèle  noch  dieser  ‐  dieser  Fremde  betrachtete sie auch nur als ein menschliches Wesen. Sie war eine Schachfigur  in  ihrem  Spiel  und  sie  benutzten  sie,  ihres  Entsetzens,  ihrer  Schönheit,  ihres  Schmerzes  achtlos.  Dann  löste  er  von  ihrer  Taille  die  lange  Schnur,  die  unter  dem  Vorhang  zu  Adèle  Rossignols  Fuß  lief.  Celias  erster  Gedanke  war  der  der  Erleichterung.  Er  würde  unwissend  an  der  Schnur  rucken.  Sie  würden  in  die  Nische  kommen  und  ihn  sehen.  Und  dann  zuckte  die  echte  Wahrheit  auf  sie  blendend herein. Er hatte an der Schnur gerissen, aber er hatte absichtlich dran  gezogen.  Er  wickelte  sie  bereits  auf,  da  sie  geräuschlos  über  den  polierten    191 

Fußboden  unter  den  Vorhängen  auf  ihn  zuglitt.  Er  hatte  Adèle  Rossignol  ein  Zeichen  gegeben.  Die  ganze  Skepsis  und  Vorsichtsmaßnahme  dieser  Frau  war  eine  bloße  Tarnung  gewesen,  unter  deren  Vorwand  sie  das  Mädchen  sicher  wegpacken  hätte  können,  ohne  ihr  Misstrauen  zu  erregen.  Hélène  Vauquier  steckte auch in  diesem Komplott. Das Tuch über  Celias Mund war der Beweis  dafür.  Wie  um  Beweis  um  Beweis  hinzuzufügen,  hörte  sie  Adèle  Rossignol  in  Beantwortung auf das Zeichen sprechen.  „Sind wir alle bereit? Haben Sie Mme. Dauvrays linke Hand, Héléne?“  „Ja, Madame“, antwortete das Dienstmädchen.  „Und  ich  habe  ihre  rechte  Hand.  Nun  geben  Sie  mir  Ihre  und  so  sind  wir  in  einem Kreis um den Tisch herum.“  Celia  konnte  sie  in  ihrer  Vorstellung  um  den  runden  Tisch  in  der  Dunkelheit  sitzen  sehen,  Mme.  Dauvray  zwischen  den  beiden  Frauen,  sicher  von  ihnen  gehalten.  Und  sie  selbst  konnte  keinen  Schrei  von  sich  geben  ‐  konnte  nicht  einen Muskel bewegen, um ihr zu helfen.  Wethermill  schlich  lautlos  zurück  zum  Fenster,  schloss  die  Fenstertüren  und  ließ  die  Riegel  in  ihre  Fassungen  gleiten.  Ja,  Hélène  Vauquier  steckte  in  dem  Komplott.  Die  Riegel  und  die  Scharniere  hätten  sie  nicht  so  glatt  funktioniert,  wäre  sie  nicht  gewesen.  Dunkelheit  füllte  wieder  die  Nische,  statt  des  grauen  Zwielichts.  Aber  in  einem  Augenblick  spielte  ein  feiner  Windhauch  auf  Celias  Stirn,  und  sie  wusste,  dass  der  Mann  die  Vorhänge  geteilt  hatte  und  in  das  Zimmer geschlichen war. Celia hatte ihren Kopf auf ihre Schultern fallen lassen.  Ihr war schlecht und sie war schwach vor Entsetzen. Ihr Geliebter steckte in der  Verschwörung  ‐  der  Geliebte,  für  den  sie  so  viel  Stolz  gefühlt  hatte,  um  dessentwillen  sie  sich  so  bitter  ins  Gebet  genommen  hatte.  Er  war  der  Verbündete  von  Adèle  Rossignol,  von  Hélène  Vauquier.  Er  hatte  sie,  Celia,  als  ein Instrument für sein Verbrechen benutzt. Alle ihre Stunden zusammen in der  Villa des Fleurs ‐ hier heute Nacht war ihr Höhepunkt. Das Blut dröhnte in ihren  Ohren  und  hämmerte  in  den  Venen  ihrer  Schläfen.  Vor  ihren  Augen  wirbelte  die Dunkelheit, gesprenkelt mit Feuer. Sie wäre gefallen, aber sie konnte nicht  fallen. Dann in der Stille klirrte ein Tamburin. Es sollte heute Nacht eine Séance  geben,  und  die  Séance  hatte  begonnen.  In  einer  schrecklichen  Ungewissheit  hörte sie Mme. Dauvray sprechen.    192 

Kapitel XIX   Hélène erklärt    Und was sie hörte, ließ ihr Blut gefrieren.  Mme. Dauvray sprach mit gedämpfter, ehrfürchtiger Stimme.  „Da ist eine Anwesenheit in dem Zimmer.“  Es war schrecklich für Celia, dass die arme Frau den Jargon sprach, den sie ihr  selbst beigebracht hatte.  „Ich werde mit ihr sprechen“, sagte Mme. Dauvray, und indem sie ihre Stimme  ein  wenig  hob,  fragte  sie:  „Wer  bist  du,  der  zu  uns  aus  der  Geisterwelt  kommt?“  Keine  Antwort  kam,  aber  die  ganze  Zeit  wusste  Celia,  dass  sich  Wethermill  lautlos über den Flur zu dieser Stimme stahl, die diesen professionellen Jargon  mit einer so einfachen Feierlichkeit sprach.  „Antworte!“, sagte sie. Und im nächsten Augenblick äußerte sie einen kleinen  schrillen Schrei ‐ einen Schrei der Begeisterung. „Finger berühren meine Stirn ‐  nun berühren sie meine Wange ‐ nun berühren sie meinen Hals!“  Und daraufhin hörte die Stimme auf. Aber ein trockenes, würgendes Geräusch  war zu hören, und ein schreckliches Schlurfen und Tapsen von Füßen auf dem  polierten  Boden,  ein  äußert  schreckliches  Geräusch.  Sie  ermordeten  sie  ‐  ermordeten  eine  alte,  liebenswürdige  Frau  still  und  systematisch  in  der  Dunkelheit. Das Mädchen spannte sich an und drehte sich wild an der Säule wie  ein  Tier  in  einer  Falle.  Aber  die  Seile  hielten  sie;  das  Tuch  erstickte  sie.  Das  Schlurfen wurde ein verkrampftes Geräusch mit Pausen dazwischen und hörte  dann  ganz  und  gar  auf.  Eine  Stimme  sprach  ‐  eine  Männerstimme  ‐  Wethermills.  Aber  Celia  hätte  sie  erkannt  ‐  sie  hatte  einen  schrillen  und  furchtbaren Tonfall.  „Das ist schrecklich“, sagte er und seine Stimme erhob sich plötzlich zu einem  Schrei.  „Pst!“, flüsterte Hélène Vauquier scharf. „Was ist los?“ 

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„Sie fiel gegen mich ‐ ihr ganzes Gewicht. Oh!  „Sie haben Angst vor ihr!“  „Ja, ja!“ Und in der Dunkelheit kam Wethermills Stimme nörglerisch zwischen  langen Atemzügen. „Ja, nun habe ich Angst vor ihr!“  Hélène  Vauquier  antwortete  wieder  verächtlich.  Sie  sprach  laut  und  ganz  gleichgültig.  Nichts  von  irgendeiner  Bedeutung,  die  einer  gesammelt  hatte,  wäre geschehen.  „Ich  werde  das  Licht  aufdrehen“,  sagte  sie.  Und  durch  den  Vorhang  schien  helles Licht. Celia hörte ein lautes Rattern auf dem Tisch und dann schwächere  Geräusche  der  gleichen  Art.  Und  als  eine  Art  schreckliche  Begleitung  lief  das  müheselige Atmen des Mannes, das hin und wieder von einem schluchzenden  Geräusch  unterbrochen  wurde.  Sie  streiften  Mme.  Dauvray  ihre  Perlenhalskette, ihre Armbänder und ihre Ringe ab. Celia hatte eine plötzliche  bestürmende  Vision  von  den  dicken,  pummeligen  Händen  der  alten  Frau,  beladen mit Brillanten. Ein Klimpern von Schlüsseln folgte.  „Das ist alles“, sagte Hélène Vauquier. Sie hätte die Taschen eines alten Kleides  nach außen drehen können.  Da  war  ein  Geräusch  von  etwas  Schwerem  und  Trägem  mit  einem  dumpfen  Krachen auf den Boden. Eine Frau lachte und wieder war es Hélène Vauquier.  „Welcher ist der Safeschlüssel?“, fragte Adèle.  Und Hélène Vauquier erwiderte: ‐  „Der eine.“  Celia  hörte,  wie  sich  jemand  schwer  auf  einen  Stuhl  fallen  ließ.  Es  war  Wethermill und er vergrub sein Gesicht in seinen Händen. Hélène ging zu ihm  hinüber und legte ihre Hand auf seine Schulter und schüttelte ihn.  „Gehen Sie und holen Sie die Juwelen aus dem Safe“, sagte sie und sie sprach  mit grober Freundlichkeit.  „Sie versprachen, dass Sie dem Mädchen die Augen verbinden würden“, rief er  heiser. 

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Hélène Vauquier lachte.  „Wirklich?“, sagte sie. „Also, was spielt es für eine Rolle?“  „Es  hätte  keine  Notwendigkeit  bestanden,  zu  ‐“  Und  seine  Stimme  brach  schaudernd ab.  „Würde es nicht? Und was ist mit uns ‐ Adèle und mir? Sie weiß sicher, dass wir  hier sind. Kommen Sie und holen Sie den Schmuck. Der Schlüssel von der Tür ist  auf dem Kaminsims. Während Sie fort sind, werden wir das hübsche Baby dort  drinnen erledigen.“  Sie  zeigte  zu  der  Nische;  ihre  Stimme  klang  nach  Verachtung.  Wethermill  schwankte  durch  das  Zimmer  wie  ein  Betrunkener  und  hob  den  Schlüssel  mit  zitternden Fingern auf. Celia hörte, wie er in dem Schloss gedreht wurde, und  die Tür heftig zuschlagen. Wethermill war nach oben gegangen.  Celia lehnte sich zurück, das Herz wurde in ihr kraftlos. Erledigen! Sie war jetzt  an der Reihe. Sie sollte „erledigt“ werden. Sie hatte keinen Zweifel, was für eine  finstere Bedeutung dieses unschuldige Wort verbarg. Das trockene, erstickende  Geräusch, das entsetzliche Schlurfen von Füßen auf dem Fußboden war in ihren  Ohren. Und es hatte so lange gedauert ‐ so schrecklich lange!  Sie  hörte  die  Tür  wieder  aufgehen  und  sich  schließen.  Dann  näherten  sich  Schritte  der  Nische.  Die  Vorhänge  wurden  zurückgeschlagen  und  die  beiden  Frauen  standen  vor  ihr  ‐  die große  Adèle  Rossignol  mit  ihrem  roten  Haar  und  ihrem  groben  Aussehen  und  ihrem  saphirblauen  Kleid,  und  das  bleiche  Dienstmädchen mit den harten Gesichtszügen. Das Dienstmädchen trug Celias  weißen Mantel. Sie hatten also nicht  vor, sie zu ermorden.  Sie hatten vor, sie  fortzubringen,  und  sogar  dann  kam  ein  Funke  Hoffnung  in  dem  Busen  des  Mädchens auf. Denn sogar mit ihren zerschmetterten Illusionen klammerte sie  sich noch immer an das Leben mit aller Leidenschaft ihrer jungen Seele.  Die beiden Frauen standen und sahen sie an; und dann brach Adèle Rossignol  in  Lachen  aus.  Vauquier  näherte  sich  dem  Mädchen  und  Celia  hatte  einen  Augenblick Hoffnung,  dass  sie beabsichtigte,  sie  zu  befreien,  aber  sie  lockerte  nur die Schnüre, die sie an die Säule und den hohen Hocker fesselten.  „Mademoiselle  werden  mir  für  das  Lachen  vergeben“,  sagte  Adèle  Rossignol  höflich; „aber es war Mademoiselle, die mich einlud, meine Hand zu trocknen.    195 

Und  wirklich,  für  eine  so  gescheite  junge  Dame  sieht  Mademoiselle  zu  lächerlich aus.“  Sie hob das Mädchen hoch und trug es sich windend und zappelnd in den Salon  zurück.  Das  Ganze  des  hübschen  Zimmers  war  zu  sehen,  aber  in  der  Laibung  eines  Fenster  lag  etwas  schrecklich  bewegungslos  und  still.  Celia  hielt  ihren  Kopf  abgewandt.  Aber  es  war  dort,  und  obwohl  es  dort  war,  scherzten  und  lachten die Frauen die ganze Zeit, Adèle Rossignol fieberhaft, Hélène Vauquier  mit einer echten Freude, die schrecklichst anzusehen war.  „Ich  bitte  Mademoiselle,  nicht  auf  das  zu  hören,  was  Adèle  sagt“,  rief  Hélène  aus.  Und  sie  begann,  auf  eine  gezierte,  extravagante  Weise  die  Art  einer  Verkäuferin in einem Laden nachzuäffen. „Mademoiselle hat nie so hinreißend  ausgesehen.  Der  Stil  ist  die  neueste  Mode.  Es  ist,  was  am  schicksten  ist.  Natürlich versteht Mademoiselle, dass das Kostüm nicht geeignet ist, Klavier zu  spielen. Auch, in der Tat, nicht für den Ballsaal. Es springt einem ins Auge, das  Tanzen schwierig sein würde. Noch ist es für viel Unterhaltung geeignet. Es ist  ein  Kostüm  für  ruhiges  Nachdenken.  Aber  ich  versichere  Mademoiselle,  dass  für hübsche junge Damen, die die Favoritinnen der reichen alten Frauen sind,  es der empfohlenste Stil von den kriminellen Klassen ist.“  Der ganze bittere Groll der Frau gegen Celia, seit Monaten unter einer Maske  der Bescheidenheit verborgen, brach heraus und tobte sich aus. Sie kam Adèle  Rossignol  zu  Hilfe  und  sie  schleuderten  das  Mädchen  mit  dem  Gesicht  nach  unten auf das Sofa. Ihr Gesicht streifte das Kissen an einem Ende, ihre Füße das  Kissen am anderen. Der Atem war aus ihrem Körper geschlagen worden. Sie lag  mit ihrem Busen, der sich hob und sank.  Hélène Vauquier sah sie für einen Augenblick mit einem Grinsen an, wobei sie  sich nun für ihre respektvollen Reden und ihre Aufwartung entschädigte.  „Ja,  lieg  ruhig  und  denke  nach,  kleine  Närrin!“,  sagte  sie  wild.  „Warst  klug,  herzukommen und dich mit Hélène Vauquier anzulegen? Wärest du nicht lieber  geblieben  und  hättest  in  deinen  Lumpen  in  Montmartre  getanzt?  Sind  die  eleganten  Kleider  und  die  hübschen  Hüte  und  die  guten  Speisen  den  Preis  wert? Stell dir selbst diese Fragen, meine zierliche kleine Freundin!“  Sie zog einen Stuhl hinauf an Celias Seite und setzte sich gemütlich darauf. 

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„Ich  werde  Ihnen  sagen,  was  wir  mit  Ihnen  tun  werden,  Mlle.  Célie.  Adèle  Rossignol  und  dieser  freundliche  Gentleman,  M.  Wethermill,  werden  Sie  fortbringen. Sie werden sich freuen zu gehen, nicht wahr, Schätzchen? Denn Sie  lieben  M.  Wethermill,  nicht  wahr?  Oh,  sie  werden  Sie  nicht  lang  genug  behalten,  um  von  ihnen  genug  zu  kriegen.  Haben  Sie  keine  Angst!  Aber  Sie  werden nicht zurückkommen, Mlle. Célie. Nein; Sie haben heute Nacht zu viel  gesehen.  Und  jeder  wird  denken,  dass  Mlle.  Célie  half,  ihre  Wohltäterin  zu  ermorden  und  auszurauben.  Sie  werden  sicher  jemanden  verdächtigen,  also,  warum nicht Sie, meine Hübsche?“  Celia  machte  keine  Bewegung.  Sie  lag  und  versuchte  zu  glauben,  dass  kein  Verbrechen  begangen  worden  war,  dass  dieser  leblose  Körper  nicht  an  der  Wand lag. Und dann hörte sie in dem Zimmer darüber ein Bett grob von seiner  Stelle geschoben.  Die beiden Frauen hörten es auch und blickten einander an.  „Er sollte im Safe nachschauen“, sagte Vauquier. „Gehen Sie nachsehen, was er  tut.“  Und Adèle Rossignol rannte aus dem Zimmer.  Sobald sie fort war, folgte Vauquier zur Tür, horchte, schloss sie leise und kam  zurück. Sie bückte sich.  „Mlle. Célie“, sagte sie mit glatter, seidiger Stimme, die das Mädchen mehr als  raue Töne erschreckten, „da ist nur eine kleine Sache falsch an Ihrem Äußeren,  ein winziges kleines bisschen schlechter Geschmack, wenn Mademoiselle einer  armen  Dienerin  den  Ausdruck  verzeihen  will.  Ich  erwähnte  es  nicht  vor  Adèle  Rossignol; sie ist so streng in ihrer Kritik, nicht wahr? Aber da wir alleine sind,  werde  ich  es  mir  erlauben,  Mademoiselle  aufzuzeigen,  dass  diese  Diamantohrringe,  die  ich  unter  dem  Tuch  erspähte,  in  ihrer  gegenwärtigen  Zwangslage  großtuerisch  sind.  Sie  sind  eine  Provokation  für  Diebe.  Wird  Mademoiselle mir erlauben, sie abzunehmen?“  Sie erwischte sie beim Hals und hob sie hoch. Sie schob das Spitzentuch an der  Seite  von  Celias  Kopf  hoch.  Celia  begann  sich  wütend,  krampfhaft  zu  wehren.  Sie  trat  und  wand  sich  und  ein  kleines  schreckliches  Geräusch  war  zu  hören.  Eine ihrer Schuhschnallen hatte sich in dem dünnen Seidenüberzug des Kissens    197 

verfangen  und  ihn  aufgeschlitzt.  Hélène  Vauquier  ließ  sie  fallen.  Sie  fühlte  gefasst  in  ihrer  Tasche  und  zog  daraus  ein  Aluminiumfläschchen  ‐  dasselbe  Fläschchen,  das  Lemerre  hinterher  im  Schlafzimmer  in  Genf  schnappen  sollte.  Celia starrte sie ängstlich an. Sie sah das Fläschchen im Licht blitzen. Sie zuckte  davor  zurück.  Sie  fragte  sich,  was  für  ein  neuer  Horror  sie  ergreifen  sollte.  Hélène schraubte den Verschluss auf und lachte vergnügt.  „Mlle. Célie ist unter Kontrolle“, sagte sie. „Wir werden ihr beibringen müssen,  dass es an jungen Damen nicht höflich ist, zu treten.“ Sie drücke Celia mit einer  Hand auf ihrem Rücken nach unten und ihre Stimme änderte sich. „Liegen Sie  still“, befahl sie wild. „Hören Sie? Wissen Sie, was das ist, Mlle. Célie?“ Und sie  hielt  das  Fläschchen  zu  dem  Gesicht  des  Mädchens.  „Das  ist  Vitriol,  meine  Hübsche.  Bewegen  Sie  sich  und  ich  werde  diese  glatten  weißen  Schultern  für  Sie ruinieren. Wie würde Ihnen das gefallen?“  Celia  schauderte  von  Kopf  bis  Fuß,  und  indem  sie  ihr  Gesicht  in  den  Kissen  vergrub,  lag  sie  zitternd.  Sie  hätte  lieber  auf  Knien  um  den  Tod  gebeten,  als  diese  Entsetzlichkeit  zu  erleiden.  Sie  fühlte,  wie  Vauquiers  Finger  mit  einer  schrecklichen  liebkosenden  Berührung  auf  ihren  Schultern  und  um  ihre  Kehle  verweilten.  Sie  war  um  ein  Haar  von  Folter,  Entstellung  entfernt,  und  sie  wusste  es.  Sie  konnte  nicht  um  Gnade  bitten.  Sie  konnte  nur  ganz  stillliegen  und  sie  wurde  gebeten,  das  Zittern  ihrer  Glieder  und  ihres  Körpers  zu  beherrschen.  „Es  wäre  eine  gute  Lektion  für  Mlle.  Célie“,  fuhr  Hélène  langsam  fort.  „Ich  denke, was, wenn Mlle. Célie die Freiheit vergeben wird, die ich zufügen sollte.  Nur  ein  kleines  Neigen  des  Fläschchens  und  der  Satin  dieser  hübschen  Schultern ‐“  Sie brach plötzlich ab und horchte. Ein Geräusch, das draußen war, hatte Celia  einen Aufschub gewährt, vielleicht mehr als einen Aufschub. Hélène stellte das  Fläschchen  auf  den  Tisch.  Ihre  Habsucht  hatte  ihren  Hass  gesteigert.  Sie  zog  grob  die  Ohrringe  von  den  Ohren  des  Mädchens.  Sie  versteckte  sie  schnell  in  der  Brusttasche  ihres  Kleides  mit  ihrem  Blick  auf  die  Tür.  Sie  sah  keinen  Blutstropfen  sich  auf  dem  Ohrläppchen  von  Celias  Ohr  sammeln  und  auf  das  Kissen  fallen,  auf  das  ihr  Gesicht  gedrückt  war.  Sie  hatte  sie  kaum  versteckt,  bevor die Tür sich öffnete und Adèle Rossignol in das Zimmer hereinplatzte. 

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„Was ist los?“, fragte Vauquier.  „Der  Safe  ist  leer.  Wir  haben  das  Zimmer  durchsucht.  Wir  haben  nichts  gefunden“, rief sie.  „Alles ist im Safe“, beharrte Hélène.  „Nein.“  Die beiden Frauen rannten aus dem Zimmer und die Treppe hoch. Celia, die auf  dem  Sofa  lag,  hörte  die  Stille  des  Hauses  sich  in  Lärm  und  Verwirrung  verwandeln.  Es  war,  als  ob  ein  Tornado  oben  in  dem  Zimmer  tobe.  Möbel  wurden  in  dem  Zimmer  herumgeschoben,  Füße  stampften  und  rannten,  Schlösser  wurden  mit  schweren  Schlägen  zerschmettert.  Viele  Minuten  lang  toste der Sturm. Dann hörte er auf und sie hörte, wie die Komplizen die Treppe  hinunterklapperten,  ohne einen Gedanken an den Lärm, den sie machten. Sie  platzten in das Zimmer. Harry Wethermill lachte hysterisch wie ein Mann, der  verrückt war. Er hatte einen langen dunklen Mantel getragen, als er das Haus  betrat; nun trug er den Mantel über seinen Arm. Er war in einer Smokingjacke  und seine schwarze Kleidung war staubig und unordentlich.  „Es ist alles umsonst!“, kreischte sie eher als sie schrie. „Nichts außer der einen  Halskette und eine Handvoll Ringe!“  In heller Aufregung bückte er sich tatsächlich über die tote Frau und fragte sie.  „Sagen Sie uns ‐ wo haben sie ihn versteckt?“, rief er.  „Das Mädchen wird es wissen“, sagte Hélène.  Wethermill stand auf und blickte Celia wild an.  „Ja, ja“, sagte er.  Er hatte keinen Skrupel, länger kein Mitleid für das Mädchen. Es gab aus dem  Verbrechen  keinen  Gewinn,  wenn  sie  nicht  sprach.  Er  würde  seinen  Kopf  umsonst in die Guillotine legen. Er rannte zum Schreibtisch, riss ein halbes Blatt  Papier ab und brachte es mit einem Bleistift zum Sofa. Er gab sie Vauquier zum  Halten,  und  indem  er  das  Sofa  von  der  Wand  herauszog,  ließ  er  es  dahinter  hineinrutschen. Er hob Celias mit Rossignols Hilfe hoch und ließ sie in der Mitte  des Sofas mit ihren Füßen auf dem Boden sitzen. Er band ihre Handgelenke und    199 

Finger los und Vauquier legte den Schreibblock und das Papier auf die Knie des  Mädchens.  Ihre  Arme  waren  noch  immer  über  den  Ellbogen  gefesselt;  sie  konnte ihre Hände nicht hoch genug heben, um das Tuch von ihren Lippen zu  ziehen. Aber mit dem Block zu ihr hinaufgehalten, konnte sie schreiben.  „Wo  bewahrte  sie  ihren  Schmuck  auf?  Schnell!  Nimm  den  Bleistift  und  schreibe“, sagte Wethermill, wobei er ihr linkes Handgelenk hielt.  Vauquier steckte den Bleistift in ihre rechte Hand und unbeholfen und langsam  bewegten sich ihre behandschuhten Finger über die Seite.  „Ich weiß es nicht“, schrieb sie; und mit einem Fluch schnappte Wethermill das  Papier, zerriss es in Stücke und warf es hinunter.  „Sie müssen es wissen“, sagte er, sein Gesicht knallrot vor Leidenschaft, und er  holte  mit  seinem  Arm  aus,  als  ob  er  seine  Faust  in  ihr  Gesicht  schmettern  würde.  Aber  als  er  mit  erhobenem  Arm  stand,  kam  eine  einzigartige  Veränderung auf sein Gesicht.  „Hörtet ihr etwas?“, fragte er flüsternd.  Alle horchten und alle hörten in der Stille der Nacht ein schwaches Klicken, und  nach einer Pause hörten sie es wieder, und nach einer weiteren, aber kürzeren  Pause noch einmal.  Das ist das Tor“, sagte Wethermill mit einem Flüstern der Furcht und ein Impuls  der Hoffnung rührte sich in Celia.  Er ergriff ihre Handgelenke, quetschte sie hinter ihr zusammen und fesselte sie  wieder  flink.  Adèle  Rossignol  saß  unten  auf  dem  Boden,  nahm  die  Füße  des  Mädchens auf ihren Schoß und zog ruhig ihre Schuhe herunter.  „Das  Licht“,  rief  Wethermill  mit  gequälter  Stimme  und  Hélène  Vauquier  flog  durch das Zimmer und drehte es ab.  Alle  drei  standen  und  hielten  ihren  Atem  an,  spitzten  ihre  Ohren  im  dunklen  Zimmer. Auf dem harten Kies der Auffahrt draußen waren schwache Schritte zu  hören und wurden lauter und kamen näher. Adèle flüsterte Vauquier zu:  „Hat das Mädchen einen Geliebten?“  Und Hélène Vauquier lachte sogar in diesem Augenblick leise.    200 

Celias Herz und Jugend erhoben sich empört gegen ihre verzweifelte Situation.  Wenn sie nur ihre Lippe freikriegen könnte! Die Schritte kamen um die Ecke des  Hauses, sie ertönten auf der Auffahrt draußen vor dem Fenster dieses Zimmers.  Ein Schrei und sie wäre gerettet. Sie warf ihren Kopf zurück und versuchte, das  Taschentuch  zwischen  ihren  Zähnen  mit  Gewalt  rauszukriegen.  Aber  Wethermills  Hand  bedeckte  ihren  Mund  und  hielt  ihn  zu.  Die  Schritte  hielten  an,  ein  Licht  leuchtete  draußen  einen  Augenblick.  Der  Griff  der  Tür  wurde  probiert. Innerhalb von ein paar Metern gab es Hilfe ‐ Hilfe und Leben. Nur eine  schwache  vergitterte  Holztür  stand  zwischen  ihr  und  ihnen.  Sie  versuchte  aufzustehen. Adèle Rossignol hielt ihre Beine fest. Sie war machtlos. Sie saß mit  einer  verzweifelten  Hoffnung,  dass,  wer  es  auch  war,  der  im  Garten  war,  er  einbrechen würde. Wäre es sogar ein anderer Mörder, hätte er vielleicht mehr  Mitleid  als  die  gefühllosen  Scheusale,  die  sie  jetzt  hielten;  er  könnte  nicht  weniger haben. Aber die Schritte gingen fort und nahmen all ihre Hoffnung mit.  Celia hörte Wethermill hinter ihr einen langen erleichterten Atemzug machen.  Dies schien für Celia fast der grausamste Teil der ganzen Tragödie zu sein. Sie  warteten in der Dunkelheit, bis das schwache Klicken des Tores noch einmal zu  hören war. Dann wurde das Licht wieder aufgedreht.  „Wir  müssen  gehen“,  sagte  Wethermill.  Alle  drei  zitterten.  Sie  standen  und  sahen einander an, weiß und bebend. Sie sprachen flüsternd. Aus dem Zimmer  zu  gelangen,  die  Angelegenheit  erledigen  ‐  das  war  plötzlich  ihre  Hauptnotwendigkeit geworden.  Adèle hob die Halskette und die Ringe vom Satinholztisch auf und steckt sie in  einen Beutel, der an ihrer Taille hing.  „Hippolyte  soll  diese  Dinge  zu  Geld  machen“,  sagte  sie.  „Er  soll  sich  morgen  daranmachen.  Wir  werden  das  Mädchen  jetzt  behalten  müssen  ‐  bis  sie  uns  sagt, wo der Rest versteckt ist.“  „Ja,  behalten  Sie  sie“,  sagte  Hélène.  „Wir  werden  in  ein  paar  Tagen  hinüber  nach Genf kommen, sobald wir können. Wir werde sie überzeugen zu reden.“  Sie blickte das Mädchen finster an. Celia schauderte.  „Ja, das stimmt“, sagte Wethermill. „Aber verletzen Sie sie nicht. Sie wird es aus  ihrem  eigenen  Willen  sagen.  Sie  werden  sehen.  Die  Verzögerung  wird  jetzt 

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nicht  schaden.  Wir  können  eine  kleine  Weile  nicht  zurückkommen  und  suchen.“  Er sprach mit schneller, erregter Stimme. Und Adéle stimmte zu. Der Wunsch,  fort  zu  sein,  hatte  sogar  ihre  Wut  über  den  Verlust  ihres  Preises  zunichtegemacht.  Irgendwann  würden  sie  zurückkommen,  aber  sie  würden  jetzt nicht suchen ‐ sie waren zu nervös.  „Hélène“, sagte Wethermill, „gehen Sie zu Bett. Ich werde mit dem Chloroform  hinaufkomme und sie betäuben.“  Hélène  Vauquier  eilte  nach  oben.  Es  war  ein  Teil  ihres  Plans,  dass  sie  alleine,  chloroformiert  in  der  Villa  zurückgelassen  werden  sollte.  So  nur  konnte  Misstrauen von ihr abgewendet werden. Sie schrak jetzt nicht davor zurück. Sie  ging,  die  fremde  Frau,  ohne  einem  Zittern  an  ihre  Nervenprobe.  Wethermill  nahm das Stück Seil, das Celia an die Säule gebunden hatte.  „Ich  werde  folgen“,  sagte  er,  und  als  er  sich  umdrehte,  stolperte  er  über  die  Leiche von Mme. Dauvray. Mit einem schrillen Schrei trat er sie aus dem Weg  und  kroch  die  Treppe  hinauf.  Adéle  Rossignol  brachte  schnell  das  Zimmer  in  Ordnung. Sie entfernte den Hocker von seinem Standort in der Nische und trug  ihn an seinen Platz im Flur. Sie steckte Celias Schuhe an deren Füße, wobei sie  die  Schnur  von  ihren  Knöcheln  löste.  Dann  überblickte  sie  den  Fußboden  und  hob  hier  und  dort  ein  Stück  Schnur  auf.  In  der  Stille  läutete  die  Uhr  auf  dem  Kaminsims  Viertel  nach  elf.  Sie  schraubte  den  Stöpsel  auf  dem  Fläschchen  Vitriol sehr sorgfältig zu und steckte das Fläschchen in ihre Tasche. Sie ging in  die Küche und  holte den Garagenschlüssel.  Sie  setzte  ihren  Hut  auf  den  Kopf.  Sie hob sogar ihre Handschuhe auf und zog sie an, aus Angst, damit sie sie nicht  zurückließ;  und  dann  kam  Wethermill  wieder  nach  unten.  Adèle  blickte  ihn  fragend an.  „Es  ist  alles  getan“,  sagte  er  mit  einem  Kopfnicken.  „Ich  werde  den  Wagen  hinunter  zur  Tür  bringen.  Dann  fahre  ich  Sie  nach  Genf  und  komme  mit  dem  Wagen hierher zurück.“  Er öffnete vorsichtig die vergitterte Tür des Fensters, horchte einen Augenblick  und rannte leise die Auffahrt  hinunter.  Adèle  schloss die wieder  die Tür, aber  sie verriegelte sie nicht. Sie kam zurück in das Zimmer; sie blickte Celia an; als  sie sich auf das Sofa mit einem langen unentschlossenen Blick zurücklegte. Und    202 

dann zu Celias Erstaunen ‐ denn sie hatte alle Hoffnung aufgegeben ‐ wurde die  Unentschlossenheit in ihren Augen Mitleid. Sie rannte plötzlich quer durch das  Zimmer  und  kniete  sich  vor  Celia  hin.  Mit  schnellen  und  fieberhaften  Händen  band sie die Schnur los, die die Schleppe ihres Rockes über ihre Knie band.  Zuerst zuckte Celia zurück, da sie eine neue Grausamkeit fürchtete. Aber Adèles  Stimme kam an ihre Ohren und sprach ‐ sprach mit Reue.  „Ich  kann  es  nicht  ertragen!“,  flüsterte  sie.  „Sie  sind  so  jung  ‐  zu  jung,  um  getötet zu werden.“  Die Tränen rollten Celias Wange hinunter. Ihr Gesicht war mitleiderregend und  flehend.  „Sehen Sie mich nicht so an, um Gottes willen, Kind!“, fuhr Adèle fort und sie  rieb für einen Augenblick die Knöchel des Mädchens.  „Können Sie stehen?“, fragte sie.  Celia  nickte  dankbar.  Nach  allem  dann  sollte  sie  nicht  sterben.  Es  schien  ihr  kaum  möglich.  Aber  bevor  sie  aufstehen  konnte,  drang  ein  unterdrücktes  Motorensurren in das Zimmer und der Wagen kam langsam zur Vorderseite der  Villa.  „Halten Sie still!“, sagt Adèle eilig und sie stellte sich vor Celia.  Wethermill öffnete die Holztür, während Celias Herz in ihrem Busen raste.  „Ich werde hinuntergehen und das Tor öffnen“, flüsterte sie. „Sind Sie bereit?“  „Ja.“  Wethermill verschwand; und dieses Mal ließ er die Tür offen. Adèle half Celia  auf die Füße. Für einen Augenblick torkelte sie; dann stand sie fest.  „Nun laufen Sie!“, flüsterte Adèle. „Laufen Sie, Kind, um Ihr Leben!“  Celia hielt sich nicht damit auf, nachzudenken, wohin sie laufen sollte, oder wie  sie  Wethermills  Suche  entkommen  sollte.  Sie  konnte  nicht  bitten,  dass  ihre  Lippen  und Hände  befreit werden.  Sie  hatte  nur  ein  paar  Sekunden.  Sie  hatte  einen Gedanken ‐ sich in der Dunkelheit des Gartens zu verstecken. Celia floh  quer  durch  das  Zimmer,  sprang  wild  über  das  Fensterbrett,  rannte,  stolperte    203 

über  ihren  Rock,  richtete  sich  auf,  und  wurde  durch  die  Arme  von  Harry  Wethermill vom Boden gerissen.  „Da sind wir“, sagte er mit einem schrillen, unschlüssigen Lachen. „Ich öffnete  vorher das Tor.“ Und plötzlich hing Celia träge in seinen Armen.  Das Licht ging im Salon aus. Adèle Rossignol, die Celias Umhang trug, schritt an  der Seite des Fensters heraus.  „Sie  ist  ohnmächtig  geworden“,  sagte  Wethermill.  „Wischen  Sie  die  Erde  von  ihren  Schuhen und von Ihren auch  ‐ sorgfältig. Ich  will nicht,  dass sie  denken,  dass der Wagen überhaupt außerhalb der Garage war.“  Adèle bückte sich und gehorchte. Wethermill öffnete die Tür des Wagens und  schleuderte  Celia  in  einen  Sitz.  Adèle  folgte  und  nahm  ihren  Platz  gegenüber  von dem Mädchen ein. Wethermill ging wieder vorsichtig weiter zu dem Gras  und der Zehenspitze seines Schuhs kratzte er und furchte die Eindrücke auf, die  er und Adèle Rossignol auf dem Boden gemacht hatten, wobei er jene ließ, die  Celia gemacht hatte. Er kam zurück zu dem Fenster.  „Sie hat ihre Fußabdrücke deutlich genug zurückgelassen“, flüsterte er. „Es wird  am Morgen keinen Zweifel geben, dass sie aus freiem Willen ging.“  Dann  nahm  er  den  Platz  des  Chauffeurs  ein  und  der  Wagen  glitt  leise  die  Auffahrt hinunter und hinaus durch das Tor. Sobald er auf der Straße war, blieb  er stehen. In einem Augenblick war Adèle Rossignols Kopf aus dem Fenster.  „Was ist los?“, rief sie in Furcht aus.  Wethermill zeigte zu dem Dach. Er hatte das Licht in Hélène Vauquiers Zimmer  brennen lassen.  „Wir  können  jetzt  nicht  zurück“,  sagte  Adèle  in  einem  verzweifelten  Flüstern.  „Nein; es ist vorüber. Ich wage nicht zurückzugehen.“ Und Wethermill drückte  den Hebel runter. Der Wagen sprang vorwärts, und indem er beständig summe,  legte er die Meilen zurück. Aber sie hatten ihren eigenen Fehler gemacht.   

 

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Kapitel XX   Die Genfer Straße    Der  Wagen  hatte  Annecy  beinahe  erreicht,  als  Celia  aus  der  Bewusstlosigkeit  erwachte. Und sogar dann war sie benommen. Sie war sich nur bewusst, dass  sie  im  Wagen  war  und  mit  großer  Geschwindigkeit  fuhr.  Sie  lag  hinten  und  nahm die frische Luft auf. Dann bewegte sie sich und mit der Bewegung kamen  die  Erinnerung  und  das  Gefühl  des  Schmerzes.  Ihre  Arme  und  Handgelenke  waren noch immer nach hinten gebunden und die Schnüre schmerzten sie wie  heiße  Drähte.  Ihr  Mund  jedoch  und  ihre  Füße  waren  frei.  Sie  schoss  vorwärts  und Adèle Rossignol sprang streng von dem Sitz gegenüber.  „Halten Sie  still. Ich  halte das  Fläschchen  in  meiner  Hand.  Wenn  Sie  schreien,  wenn sie eine Bewegung zur Flucht machen, schleudere ich Ihnen das Vitriol ins  Gesicht“, sagte sie.  Celia schrak zitternd zurück.  „Ich  werde  es  nicht!  Ich  werde  es  nicht!“,  flüsterte  sie  mitleiderregend.  Ihr  Geist war durch die Schrecken des nächtlichen Abenteuers gebrochen. Sie legte  sich zurück und weinte leise in der Dunkelheit des Wagens. Der Wagen schoss  durch Annecy. Es schien Celia unglaublich, dass vor weniger als sechs Stunden  sie  mit  Mme.  Dauvray  und  der  Frau  gegenüber  zu  Abend  gegessen  hatte,  die  nun ihre Gefängnisaufseherin war. Mme. Dauvray lag tot in dem kleinen Salon  und sie selbst ‐ sie wagte nicht zu denken, was vor ihr lag. Sie sollte überredet  werden ‐ das war das Wort ‐ zu sagen, was sie nicht wusste. In der Zwischenzeit  würde ihr Name in ganz Aix verflucht werden. Dann blieb der Wagen plötzlich  stehen. Da waren Lichter draußen. Celia hörte Stimmen. Ein Mann sprach mit  Wethermill.  Celia  erschrak  und  sah  Adèle  Tacés  Arm  hochzucken.  Sie  sank  erschrocken zurück; und der Wagen rollte weiter in die Dunkelheit. Adèle Tacé  machte einen Seufzer der Erleichterung. Der eine Punkt der Gefahr war vorbei.  Sie hatten die Pont de la Caille überfahren; sie waren in der Schweiz.  Eine lange Zeit danach verringerte der Wagen seine Geschwindigkeit. Daneben  hörte  Celia  das  Geräusch  von  Rädern  und  von  Hufen  eines  Pferdes.  Ein  einspänniger  geschlossener  Landauer  hatte  aufgeholt,  als  er  die  Straße  dahintrottete. Der Wagen hielt an; dicht an der Seite davon, zügelte der Fahrer    205 

des Landauers sein Pferd. Wethermill sprang vom Chauffeursitz, öffnete die Tür  des Landauers und steckte dann seinen Kopf beim Fenster des Wagens herein.  „Sind Sie bereit? Seien Sie schnell!“  Adèle wandte sich an Celia.  „Nicht ein Wort, merken Sie es sich!“  Wethermill  riss  die  Tür  des  Wagens  auf.  Adèle  nahm  die  Füße  des  Mädchens  und  zog  sie  hinunter  zu  der  Stufe  des  Wagens.  Dann  stieß  sie  sie  hinaus.  Wethermill  fing  sie  in  seinen  Armen  auf  und  trug  sie  zu  dem  Landauer.  Celia  wagte  nicht  aufzuschreien.  Ihre  Hände  waren  hilflos,  ihr  Gesicht  hing  von  der  Barmherzigkeit  dieses  Fläschchens  ab.  Geradeaus  waren  die  Lichter  von  Genf  zu sehen, und von den Lichtern breitete sich ein silberner strahlender Glanz ein  Stück des Himmels. Wethermill setzte sie in den Landauer; Adèle sprang hinter  ihr hinein und schloss die Tür. Die Überstellung hatte nicht länger als ein paar  Sekunden gedauert. Der Landauer trottete nach Genf; der Wagen wendete und  fuhr die fünfzig Meilen der leeren Landstraße nach Aix zurück.  Als  der  Wagen  davonrollte,  kehrte  für  einen  Augenblick  wieder  Mut  zu  Celia  zurück. Der Mann ‐ der Mörder ‐ war fort. Sie war mit Adèle Rossignol in einer  Kutsche  allein,  die  nicht  schneller  als  einen  gewöhnlichen  Trab  fuhr.  Ihre  Knöchel  waren  frei,  der  Knebel  war  von  ihren  Lippen  genommen  worden.  Wenn sie nur ihre Hände freibekommen und einen Augenblick wählen könnte,  wenn Adèle nicht auf der Hut war, das Fenster öffnen und hinaus auf die Straße  springen könnte. Sie sah, wie Adèle die Rollläden der Kutsche herunterzog, und  sehr  vorsichtig,  ganz  heimlich  begann  Celia,  ihre  Hände  hinter  sich  frei  zu  arbeiten.  Sie  war  eine  Meisterin;  keine  Bewegung  war  sichtbar,  aber  andererseits wurde kein Erfolg erlangt. Die Knoten waren zu schlau gebunden  worden. Und dann berührte Mme. Rossignol einen Knopf an ihrer Seite in dem  Leder  der  Kutsche.  Die  Berührung  drehte  eine  winzige  Lampe  im  Verdeck  der  Kutsche an und sie hob eine warnende Hand nach Celia.  „Nun bleiben Sie ganz still.“  Direkt durch die leeren Straßen von Genf wurde der Landauer ruhig gefahren.  Adèle  hatte  von  Zeit  zu  Zeit  unter  den  Rollladen  geguckt.  Es  waren  wenige  Leute  auf  den  Straßen.  Ein‐  oder  zweimal  war  ein  sergent‐de‐ville  unter  dem    206 

Licht einer Laterne zu sehen. Celia wagte nicht aufzuschreien. Gegenüber von  ihr, sie beharrlich beobachtend, saß Adèle mit dem offenen Fläschchen in ihrer  Hand,  und  vor  dem  Vitriol  zuckte  Celia  mit  einem  überwältigenden  Entsetzen  zurück. Die Kutsche fuhr hinaus aus der Stadt, entlang dem westlichen Ufer des  Sees.  „Nun  hören  Sie“,  sagte  Adèle.  „Sobald  der  Landauer  anhält,  wird  sie  dich  Tür  des  Hauses gegenüber davon öffnen. Ich werde  die Kutschentür selbst öffnen  und Sie werden aussteigen. Sie werde dicht bei der Kutschentür stehen, bis ich  ausgestiegen  bin.  Ich  werde  das  Fläschchen  bereit  in  meiner  Hand  halten.  Sobald  ich  draußen  bin,  werden  Sie  über  den  Gehsteig  ins  Haus  laufen.  Sie  werden nicht sprechen oder schreien.“  Adèle Rossignol drehte die Lampe aus und zog die Kutschenrollläden hoch.  Zehn Minuten später fuhr die Kutsche die kleine Straße hinunter und zog Mme.  Gobins  Aufmerksamkeit  auf  sich.  Marthe  Gobin  hatte  kein  Licht  in  ihrem  Zimmer.  Adèle  Rossignol  blickte  aus  der  Kutsche.  Sie  sah  die  Häuser  in  Dunkelheit.  Sie  konnte  nicht  das  Gesicht  der  Wichtigtuerin,  die  den  Landauer  von  einem  dunklen  Fenster  aus  beobachtete  sehen.  Sie  schnitt  die  Schnüre  durch, die die Hände des Mädchens fesselten. Die Kutsche hielt an. Sie öffnete  die Tür. Celia sprang hinaus auf den Gehsteig. Sie sprang so schnell, dass Adèle  Rossignol  die  Schleppe  des  Kleides  fing  und  hielt.  Aber  es  war  die  Furcht  vor  dem Vitriol, das sie so behände hatte springen lassen. Es war auch das, was sie  so leicht und schnell ins Haus laufen ließ. Die alte Frau, die als Dienerin agierte,  Jeanne  Tacé,  empfing  sie.  Celia  bot  keinen  Widerstand.  Die  Furcht  vor  Vitriol  hatte  sie  geschmeidig  wie  einen  Handschuh  gemacht.  Jeanne  eilte  mit  ihr  die  Treppe  in  den  kleinen  Salon  hinten  im  Haus  hinunter,  wo  das  Abendessen  gedeckt  war,  und  stieß  sie  auf  einen  Stuhl.  Celia  ließ  ihre  Arme  vorwärts  auf  den  Tisch  fallen.  Sie  hatte  jetzt  keine  Hoffnung.  Sie  war  ohne  Freunde  und  alleine in der Höhle der Mörder, die vorhatten, sie zuerst zu foltern und dann  zu  töten.  Sie  würde  als  Mörderin  preisgegeben  werden.  Niemand  würde  wissen, wie sie gestorben war oder was sie gelitten hatte. Sie hatte Schmerzen  und ihre Kehle brannte. Sie vergrub ihr Gesicht in ihren Armen und schluchzte.  Ihr ganzer Körper zitterte vor Schluchzen. Jeanne Rossignol nahm keine Notiz.  Sie behandelte Celia genau wie die anderen es getan hatten. Celia war la petite,  gegen  die  sie  keine  Feindseligkeit  hatte,  von  der  sie  nicht  zu  irgendeiner    207 

Zärtlichkeit berührt werden  sollte.  La  petite  hatte  unbewusst  ihren  nützlichen  Teil in ihrem Verbrechen gespielt. Aber ihr Nutzen endete jetzt und sie würden  mit  ihr  demgemäß  umgehen.  Sie  entfernte  den  Hut  des  Mädchens  und  den  Umhang und warf ihn zur Seite.  „Nun  bleiben  Sie  ruhig,  bis  wir  für  Sie  bereit  sind“,  sagte  sie.  Und  Celia,  die  ihren Kopf hob, sagte flüsternd:  „Wasser!“  Die alte Frau goss etwas aus einem Krug ein und hielt das Glas an Celias Lippen.  „Danke“,  flüsterte  Celia  dankbar  und  Adèle  kam  in  das  Zimmer.  Sie  erzählte  Jeanne die Geschichte von der Nacht und hinterher Hippolyte, als er sich ihnen  anschloss.  „Und nichts gewonnen!“, rief die ältere Frau wütend. „Und wir haben kaum ein  Fünf‐Francs‐Stück im Haus.“  „Ja,  etwas“,  sagte  Adèle.  „Eine  Halskette  ‐  eine  gute  ‐  einige  gute  Ringe  und  Armbänder. Und wir werden herausfinden, wo der Rest versteckt ist ‐ von ihr.“  Und sie nickte zu Celia.  Die drei Leute aßen ihr Abendessen und während sie es aßen, besprachen sie  Celias Schicksal. Sie lag mit ihrem Kopf auf ihren Armen am selben Tisch, einen  Fuß von  ihnen entfernt.  Aber  sie  machten  nicht  mehr  von  ihrer  Anwesenheit,  als wenn sie ein alter Schuh gewesen wäre. Nur einmal sprach einer von ihnen  zu ihr.  „Hör  zu  wimmern  auf“,  sagte  Hippolyte  grob.  „Wir  können  uns  kaum  selbst  reden hören.“  Er war dafür, heute Nacht die Angelegenheit ganz und gar zu beenden.  „Es ist ein Fehler“, sagte er. „Es hat eine Stümperei gegeben, und je eher wir sie  loswerden, umso besser. Es gibt ein Boot unten im Garten.“  Celia hörte zu  und schauderte. Er würde nicht mehr Gewissensbisse habe, sie  zu ertränken, als er hätte, ein blindes Kätzchen zu ertränken.  „Es  ist  Pech“,  sagte  er.  „Aber  wir  haben  die  Halskette  ‐  das  ist  etwas.  Das  ist  unser Anteil, seht ihr? Der junge Mann kann nach dem Rest suchen.“    208 

Aber  Hélène  Vauquiers  Wunsch  herrschte  vor.  Sie  war  die  Anführerin.  Sie  würden das Mädchen behalten, bis sie nach Genf kam.  Sie brachten sie nach oben in das große Schlafzimmer, das den See überblickte.  Adèle  öffnete  die  Tür  des  Schranks,  wo  ein  Rollbett  stand,  und  steckte  das  Mädchen hinein.  „Das  ist  mein  Zimmer“,  sagte  sie  warnend  und  zeigte  zu  dem  Schlafzimmer.  „Pass auf, dass ich keinen Lärm höre. Du könntest dich heiser schreien, meine  Hübsche;  niemand  sonst  würde  es  hören.  Aber  ich  würde  es,  und  hinterher  ‐  würden wir dich nicht mehr ‚meine Hübsche‘ nennen, äh?“  Und mit einer schrecklichen Verspieltheit kniff sie die Wange des Mädchens.  Dann mit der Hilfe der alten Jeanne zog sie Celia aus und sagte, dass sie ins Bett  steigen sollte.  „Ich werde ihr etwas geben, um sie ruhig zu halten“, sagte Adèle und sie holte  ihre Morphiumnadel und injizierte eine Dosis in Celias Arm.  Dann nahmen sie ihre Kleider weg und ließen sie in der Dunkelheit. Sie hörte,  wie  sich  der  Schlüssel  im  Schloss  drehte,  und  einen  Augenblick  später  das  Geräusch  des  Bettgestells,  das  über  den  Türeingang  gezogen  wurde.  Aber  sie  hörte nicht mehr, denn fast augenblicklich schlief sie ein.  Sie  wurde  irgendwann  am  nächsten  Tag  durch  die  Tür,  die  sich  öffnete,  geweckt. Die alte Jeanne Tacé brachte ihr einen Krug Wasser und ein Brötchen  und  sperrte  sie  wieder  ein.  Und  lange  Zeit  danach  brachte  sie  ihr  noch  einen  Vorrat. Doch ein weiterer Tag war vergangen, aber in diesem dunklen Schrank  hatte  Celia  keine  Mittel,  um  die  Zeit  zu  schätzen.  Am  Nachmittag  kam  die  Zeitung mit der Bekanntmachung heraus, dass Mme. Dauvrays Schmuck unter  den  Brettern  entdeckt  worden  war.  Hippolyte  brachte  die  Zeitung  herein  und  verfluchte  ihre  Dummheit  und  sie  setzten  sich,  um  über  Celias  Schicksal  zu  entscheiden.  Dies  wurde  jedoch  bald  geplant.  Sie  würden  ihr  alles  anziehen,  was sie trug, als sie kam, sodass keine Spur von ihr entdeckt werden könnte. Sie  würden  ihr  eine  weitere  Dosis  Morphium  geben,  die  Vitriol  benutzen,  sobald  sie  bewusstlos  war,  um  jede  Möglichkeit  der  Erkennung  zu  vernichten,  sie  in  einen  Sack  nähen,  sie  weit  hinaus  auf  den  See  rudern  und  sie  mit  einem  festgemachten Gewicht versenken. Sie schleppten sie aus dem Schrank heraus,    209 

immer  mit  der  Drohung  dieses  glänzenden  Aluminiumfläschchens  vor  ihren  Augen.  Sie  fiel  auf  ihre  Knie,  wobei  sie  um  ihr  Mitleid  mit  Tränen,  die  ihre  Wangen hinunterliefen, flehte; aber sie nähten den Streifen Sackleinen über ihr  Gesicht, damit sie nichts von ihren Vorbereitungen sehen sollte. Sie warfen sie  auf das Sofa, fesselten sie, wie Hanaud sie gefunden hatte, und indem sie sie in  der  Obhut  der  alten  Frau  ließen,  ging  Adèle  nach  unten  um  die  Nadel  und  Hippolyte machte das Boot bereit. Als Hippolyte die Tür in den Garten öffnete,  sah er die Barkasse des Chef de la Sûreté das Ufer entlanggleiten.   

 

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Kapitel XXI   Hanaud erklärt    Das  ist  die  Geschichte,  wie  Mr.  Ricardo  sie  von  der  Aussage  Celias  und  dem  Geständnis  von  Adèle  Rossignol  aufschrieb.  Unklarheiten,  die  ihn  verwirrt  hatten, wurden klar ausgedrückt. Aber ihm war noch immer nicht bewusst, wie  Hanaud die Lösung ausgearbeitet hatte.  „Sie  versprachen  mir,  dass  Sie  es  erklären  würden“,  sagte  er,  als  sie  beide  zusammen in Aix waren, nachdem er Prozess vorüber war. Die beiden Männer  hatten gerade das Mittagessen im Cercle beendet und saßen bei ihrem Kaffee.  Hanaud zündete eine Zigarette an.  „Es  gab  natürlich  Schwierigkeiten“,  sagte  er;  „das  Verbrechen  wurde  so  sorgfältig  geplant.  Die  kleinen  Einzelheiten,  wie  etwa  die  Fußabdrücke,  das  Fehlen von Morast an den Schuhen des Mädchens im Wagen, das Abendessen  in Annecy, der Kauf der Schnur, das Fehlen jeglichen Anzeichens eines Kampfes  in  dem  kleinen  Salon,  wurden  sorgfältig  ausgedacht.  Wäre  nicht  ein  kleiner  Zufall gewesen und folglich ein kleiner  Fehler gemacht worden,  bezweifle  ich,  ob wir an einem der Bande unsere Hände gelegt hätten. Wir hätten vielleicht  Wethermill verdächtigt; wir hätten ihn kaum verhaften können, und wir hätten  wahrscheinlich  nie  etwas  über  die  Tacé‐Familie  gewusst.  Der  Fehler  war,  wie  Sie sich zweifellos völlig bewusst sind ‐“  „Das  Versagen  Wethermills,  Mme.  Dauvrays  Schmuck  zu  entdecken“,  sagte  Ricardo sofort.  „Nein, mein Freund“, antwortete Hanaud. „Das brachte sie dazu, Mlle. Célie am  Leben  zu  lassen.  Er  ermöglichte  uns,  sie  zu  retten,  als  wir  den  Aufenthalt  der  Bande  entdeckt  hatten.  Es  half  uns  nicht  sehr  viel,  unsere  Hände  an  sie  zu  legen. Nein, der kleine Zufall, der passierte, war der Eintritt unseres Freundes  Perrichet  im  Garten,  während  die  Mörder  noch  im  Zimmer  waren.  Stellen  Sie  sich diese Szene vor, M. Ricardo. Die Wut der Mörder über ihre Unfähigkeit, die  Beute zu entdecken, für die sie ihren Hals riskiert hatten, die alte Frau auf dem  Fußboden  an  die  Wand  gedrückt,  das  Mädchen,  das  schwerfällig  mit  gefesselten Armen ‚Ich weiß es nicht‘ unter der Androhung von Folter schreibt,  und  dann  in  der  Stille  der  Nacht  das  klare,  winzige  Klicken  des  Tors  und  die  gemäßigten, unnachgiebigen Schritte. Kein Wunder, dass sie in diesem dunklen    211 

Zimmer entsetzt waren. Was wäre ihr einziger Gedanke? Na, zu entkommen ‐  vielleicht später zurückzukommen, wenn Mlle. Célie ihnen gesagt haben sollte,  was  sie  übrigens  nicht  wusste,  aber  auf  jeden  Fall,  um  jetzt  zu  verschwinden.  Also machten sie ihren kleinen Fehler, und in ihrer Eile ließen sie das Licht im  Zimmer von Hélène Vauquier brennen, und der Mord wurde sieben Stunden zu  früh für sie entdeckt.“  „Sieben Stunden!“, sagte Mr. Ricardo.  „Ja.  Der  Haushalt  stand  nicht  früh  auf.  Es  war  nicht  vor  sieben,  dass  die  Putzfrau kam. Sie war es, die das Verbrechen entdecken sollte. Bis dahin würde  der Wagen drei Stunden vorher zurück in der Garage gewesen sein. Servettaz,  der  Chauffeur, wäre  aus Chambéry irgendwann am Morgen zurückgekehrt, er  hätte den Wagen gesäubert, er hätte bemerkt, dass sehr wenig Benzin im Tank  war, wie es gewesen war, als er ihn am Tag zuvor verlassen hatte. Er hätte nicht  bemerkt,  dass  einige  seiner  vielen  Kanister,  die  gestern  voll  gewesen  waren,  heute  leer  waren.  Wir  hätten  nicht  entdeckt,  dass  ungefähr  um  vier  Uhr  morgens  der  Wagen  in  der  Nähe  der  Villa  war  und  dass  er  zwischen  Mitternacht und fünf am Morgen hundertfünfzig Kilometer gefahren war.“  „Aber  Sie  hatten  schon  ‚Genf‘  erraten“,  sagte  Ricardo.  „Beim  Mittagessen,  bevor  die  Nachricht  kam,  dass  der  Wagen  gefunden  wurde,  hatten  Sie  es  erraten.“  „Es  war  eine  Vermutung“,  sagte  Hanaud.  „Die  Abwesenheit  des  Wagens  half  mir,  es  zu  machen.  Es  ist  eine  große  Stadt  und  nicht  sehr  weit  weg,  ein  wahrscheinlicher  Ort  für  Leute  mit  der  Polizei  auf  ihren  Fersen,  um  sich  zu  verkriechen. Aber wenn der Wagen in der Garage entdeckt worden wäre, hätte  ich  diese  Vermutung  nicht  gemacht.  Sogar  da  hatte  ich  keine  besondere  Überzeugung über Genf. Ich wünschte wirklich nur zu sehen, wie Wethermill es  aufnehmen würde. Er war wundervoll.“  „Er sprang auf.“  „Er verriet nichts außer Erstaunen. Sie zeigten nicht weniger Erstaunen als er,  mein guter Freund. Wonach ich suchte, war ein Blick der Furcht. Ich kriegte ihn  nicht.“ 

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„Doch  Sie  verdächtigten  ihn  ‐  sogar  damals  sprachen  Sie  von  Verstand  und  Waghalsigkeit.  Sie  sagten  ihm  genug,  um  ihn  zu  hindern,  mit  der  rothaarigen  Frau in Genf zu kommunizieren. Sie isolierten ihn. Ja, Sie verdächtigten ihn.“  „Nehmen wir den Fall von Anfang an. Als Sie das erste Mal zu mir kamen, wie  ich Ihnen sagte, war der Commissaire schon bei mir gewesen. Es gab schon ein  interessantes Beweisstück in seinem Besitz. Adolphe Ruel ‐ der Wethermill und  Vauquier  zusammen  in  der  Nähe  des  Kasinos  sah  und  diesen  Aufschrei  von  Wethermill  hörte:  ‚Es  ist  wahr:  Ich  muss  Geld  haben!‘  ‐  war  schon  mit  seiner  Geschichte beim Commissaire gewesen. Ich wusste es, als Harry Wethermill in  das Zimmer kam, um mich zu bitten, den Fall aufzunehmen. Das war ein kühner  Streich,  mein  Freund.  Die  Chancen  waren  hundert  zu  eins,  dass  ich  meinen  Urlaub  nicht  unterbrechen  würde,  um  einen  Fall  aufzunehmen,  wegen  Ihrer  kleinen  Dinerparty  in  London.  Tatsächlich  hätte  ich  ihn  nicht  unterbrochen,  hätte ich Adolphe Ruels Geschichte nicht gekannt. Ich konnte sozusagen nicht  widerstehen. Wethermills Waghalsigkeit reizte mich. Oh ja, ich fühlte, dass ich  mich  mit  ihm  messen  musste.  So  wenige  Verbrecher  haben  Verstand,  M.  Ricardo.  Es  ist  bedauerlich,  wie  wenige.  Aber  Wethermill!  Sehen  Sie,  in  welch  feiner Position er gewesen wäre,  wenn  ich  abgelehnt  hätte.  Er  selbst  war  der  Erste  gewesen,  der  einen  Kriminalbeamten  in  Frankreich  aufsuchte.  Und  sein  Argument! Er liebte Mlle. Célie. Daher muss sie unschuldig sein! Wie er daran  festhielt! Die Leute hätten gesagt: ‚Liebe macht blind‘, und umso mehr hätten  sie  Mlle.  Célie  verdächtigt.  Ja,  aber  sie  liebten  den  blinden  Liebhaber.  Daher  wäre  es  umso  mehr  unmöglich  für  sie  gewesen,  zu  glauben,  dass  Harry  Wethermill einen Anteil an diesem grausamen Verbrechen hätte.“  M. Ricardo zog seinen Stuhl näher zu dem Tisch.  „Ich  werde  Ihnen  gegenüber  zugeben“,  sagte  er,  „dass  ich  dachte,  Mlle.  Célie  sei eine Komplizin.“  „Es  ist  nicht  überraschend“,  sagte  Hanaud.  „Jemand  in  dem  Haus  war  eine  Komplizin  ‐  wir  beginnen  mit  dieser  Tatsache.  In  das  Haus  war  nicht  eingebrochen  worden.  Da  war  Mlle.  Célies  Bericht,  wie  Hélène  Vauquier  ihn  uns  gab,  und  ein  offensichtlich  wahrer  Bericht.  Da  war  die  Tatsache,  dass  sie  Servettaz losgeworden war. Da war das Dienstmädchen oben, ganz krank von  dem Chloroform. Sehr wahrscheinlich hatte Mlle. Célie eine Séance organisiert, 

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und  dann,  als  die  Lichter  aus  waren,  hatte  sie  den  Mörder  durch  diese  praktische Glastür hereingelassen?“  „Da  waren  außerdem  die  eindeutigen  Eindrücke  ihrer  Schuhe“,  sagte  Mr.  Ricardo.  „Ja,  aber  das  ist  genau,  wo  ich  sicher  zu  fühlen  begann,  dass  sie  unschuldig  war“,  erwiderte  Hanaud  trocken.  „Alle  anderen  Fußabdrücke  waren  so  sorgfältig  gezogen  und  zerfurcht  worden,  dass  nichts  mit  ihnen  anzufangen  war. Doch diese kleinen blieben so eindeutig, so leicht zu identifizieren, und ich  begann mich zu fragen, warum nicht auch diese zerstört und zertreten worden  waren.  Die  Mörder  hatten,  Sie  verstehen,  ein  solches  Ausmaß  an  Vorsichtsmaßnahmen getroffen, um die Schuldvermutung eher auf Mlle. Célie  als auf Vauquier zu werfen. Jedoch dort waren die Fußabdrücke. Mlle. Célie war  aus  dem  Zimmer  gesprungen,  wie  ich  Wethermill  beschrieb.  Aber  ich  war  verwirrt.  Dann  fand  ich  in  dem  Zimmer  das  abgerissene  Blatt  Notizpapier  mit  den  Worten  ‚Je  ne  sais  pas‘  in  Mademoiselles  Handschrift.  Die  Worte  hätten  Geisterschreiben sein können, sie hätten nichts bedeuten können. Ich legte sie  in  meinem  Verstand  ab.  Aber  in  dem  Zimmer  verwirrte  mich  das  Sofa.  Und  wieder war ich beunruhigt ‐ sehr beunruhigt.“  „Ja, ich sah das.“  „Und  nicht  Sie  allein“,  sagte  Hanaud  mit  einem  Lächeln.  „Erinnern  Sie  sich  an  den  lauten  Schrei,  den  Wethermill  von  sich  gab,  als  wir  in  das  Zimmer  zurückkehrten und ich wieder vor dem Sofa stand? Er zog es wirklich sehr gut  ab.  Ich  hatte  gesagt,  dass  unsere  Verbrecher  in  Frankreich  mit  ihren  Opfern  nicht sehr sanft sind, und er gab vor, dass es Furcht über das, was Mlle. Célie  leiden mochte, sei, was diesen Schrei aus seinem Herzen gerissen hatte. Aber  es war nicht so. Er hatte Angst ‐ Todesangst ‐ nicht um Mlle. Célie, sondern um  sich selbst. Er hatte Angst, dass ich verstanden hatte, was diese Kissen mir zu  sagen hatten.“  „Was sagten Sie Ihnen?“, fragte Ricardo.  „Sie wissen es jetzt“, sagte Hanaud. „Da waren zwei Kissen, beide eingedrückt  und  auf  verschiedene  Arten  eingedrückt.  Das  eine  am  Kopfende  war  unregelmäßig  eingedrückt  ‐  etwas  Scharfes  war  darauf  gedrückt  worden.  Es  hätte ein Gesicht sein können ‐ oder auch nicht; und da war ein kleiner brauner    214 

Fleck,  der  frisch  war  und  der  Blut  war.  Das  zweite  Kissen  hatte  zwei  separate  Eindrücke  und  dazwischen  war  das  Kissen  zu  einem  dünnen  Wulst  hochgetrieben;  und  diese  Eindrücke  waren  deutlicher.  Ich  maß  den  Abstand  zwischen  den  beiden  Kissen  und  ich  fand  dies;  das  annehmend  ‐  und  es  war  eine  große  Vermutung  ‐  die  Kissen  waren,  seit  diese  Eindrücke  gemacht  wurden,  nicht  verschoben  worden,  ein  Mädchen  von  Mlle.  Célies  Größe,  das  ausgestreckt auf dem Sofa lag, würde ihr Gesicht auf das Kissen gedrückt haben  und  ihre  Füße  und  ihren  Rist  auf  dem  anderen.  Also,  der  Eindruck  auf  dem  zweiten  Kissen  und  der  dünne  Wulst  zwischen  ihnen  waren  einfach  die  Eindrücke,  die  von  einem  Paar  Schuhe  hätten  gemacht  werden  können,  die  dicht zusammengehalten wurden.  Aber  das  wäre  keine  natürliche  Haltung  für  jemanden,  und  der  Abdruck  auf  dem  Kopfkissen  war  sehr  tief.  Angenommen,  dass meine Vermutungen stimmten, dann würde die Frau nur so liegen, weil sie  hilflos  war,  weil  sie  dort  hingeschleudert  worden  war,  weil  sie  selbst  nicht  aufstehen  konnte  ‐  weil  mit  einem  Wort  ihre  Hände  hinter  ihrem  Rücken  gefesselt  und  ihre  Füße  zusammengebunden  waren.  Nun  denn,  folgen  Sie  meinen Gedankengängen, mein Freund! Angenommen,  meine Vermutungen  ‐  und wir hatten nichts außer Vermutungen, um darauf zu bauen ‐ wären wahr,  die  auf  das  Sofa  geschleuderte  Frau  konnte  nicht  Hélène  Vauquier  sein,  denn  sie  hätte  es  gesagt;  sie  hätte  keinen  Grund  haben  können,  es  zu  verbergen.  Aber es muss Mlle. Célie sein. Da war der Schlitz in dem Kissen und der Fleck  auf  dem  anderen,  mit  dem  ich  natürlich  nicht  gerechnet  hatte.  Da  war  noch  immer das Rätsel um die Fußabdrücke draußen vor den Glastüren. Wenn Mlle.  Célie  auf  dem  Sofa  gefesselt  gewesen  war,  wie  kam  sie  dazu,  mit  freien  Gliedmaßen  aus  dem  Haus  zu  laufen?  Da  war  eine  Frage  ‐  eine  Frage,  nicht  leicht zu beantworten.“  „Ja“, sagte Mr. Ricardo.  „Ja,  aber  da  war  auch  eine  andere  Frage.  Angenommen,  dass  Mlle.  Célie  trotzdem  das  Opfer  war,  nicht  die  Komplizin;  angenommen,  sie  war  auf  das  Sofa  geschleudert  worden;  angenommen,  dass  irgendwie  die  Eindrücke  ihrer  Schuhe  auf  dem  Boden  gemacht  worden  waren  und  dass  sie  hinterher  davongetragen  worden  war,  sodass  das  Dienstmädchen  jeglicher  Komplizenschaft  frei  war  ‐  in  diesem  Fall  wurde  es  verständlich,  warum  die  anderen  Fußabdrücke  verwischt  und  ihre  zurückgelassen  wurden.  Die  Schuldvermutung würde auf sie fallen. Es würde Beweise geben, dass sie eilig    215 

aus dem Zimmer rannte und in einen Wagen aus eigenem freien Willen sprang.  Aber  wieder,  falls  diese  Theorie  stimmte,  dann  war  Hélène  Vauquier  die  Komplizin und nicht Mlle. Célie.“  „Ich folge dem.“  „Dann  fand  ich  ein  interessantes  Beweisstück  mit  Bezug  auf  die  fremde  Frau,  die kam; ich hob ein langes rotes Haar auf ‐ ein sehr wichtiges Beweisstück, von  dem ich es am besten hielt, überhaupt nichts zu sagen. Es war nicht Mlle. Célies  Haar, das blond ist; auch Vauquiers nicht, das schwarz ist; auch Mme. Dauvrays  nicht,  das  braun  gefärbt  ist;  auch  das  der  Putzfrau  nicht,  das  grau  ist.  Es  war  daher das der Besucherin. Also, wir gingen nach oben zu Mlle. Célies Zimmer.“  „Ja“, sagte Ricardo begierig. „Wir kommen zu dem Cremetiegel.“  „In diesem Zimmer erfuhren wir, dass Hélène Vauquier auf ihre eigene Bitte hin  schon einen Besuch abgestattet hatte. Es ist wahr, dass der Commissaire sagte,  dass er die ganze Zeit ein wachsames Auge gehabt hatte. Aber trotzdem sah er  mich  vom  Fenster  die  Straße  herunterkommen,  und  das  hätte  er  nicht  tun  können,  wie  ich  mich  versicherte,  wenn  er  seinen  Rücken  nicht  Vauquier  zugewandt und sich aus dem Fenster gelehnt hätte. Nun hatte ich zu der Zeit  einen  offenen  Sinn  über  Vauquier.  Im  Großen  und  Ganzen  war  ich  geneigt  zu  denken,  dass  sie  keinen  Anteil  an  der  Affäre  hatte.  Aber  entweder  sie  oder  Mlle.  Célie  hatte  es,  und  vielleicht  beide.  Aber  eine  von  ihnen  ‐  ja.  Das  war  sicher.  Daher  fragte  ich,  was  für  Schubladen  sie  berührte,  nachdem  der  Commissaire  sich  aus  dem  Fenster  gelehnt  hatte.  Denn  falls  sie  ein  Motiv  gehabt hätte, das Zimmer besuchen zu wollen, hätte sie es befriedigt, wenn der  Rücken des Commissaires zugewandt war. Er zeigte zu einer Lade und ich nahm  ein  Kleid  heraus  und  schüttelte  es,  da  ich  dachte,  sie  wollte  vielleicht  etwas  verstecken.  Aber  nichts  fiel  heraus.  Andererseits  jedoch  sah  ich  einige  frische  Fettabdrücke, von Fingern gemacht, und die Abdrücke waren nass. Ich begann  mich  zu  fragen,  wie  es  war,  dass  Hélène  Vauquier,  der  gerade  von  der  Krankenschwester  geholfen  worden  war,  sich  anzuziehen,  dass  sie  auf  ihren  Fingern  Fett  hatte.  Dann  blickte  ich  auf  eine  Lade,  die  sie  zuerst  untersucht  hatte.  Dort  waren  keine  Fettabdrücke  auf  den  Kleidern,  die  sie  umgedreht  hatte,  bevor  der  Commissaire  sich  aus  dem  Fenster  lehnte.  Daher  folgte  es,  dass während der paar Sekunden, als er mich beobachtete, sie das Fett berührt  hatte.  Ich  sah  mich  im  Zimmer  um  und  dort  auf  dem  Frisiertisch  bei  der    216 

Kommode  war  ein  Tiegel  mit  kühlender  Hautcreme.  Das  war  das  Fett,  das  Hélène Vauquier berührt hatte. Und warum ‐ falls nicht, um erstens ein kleines  Ding  darin  zu  verstecken,  wagte  sie  es  nicht,  ihn  in  ihrem  eigenen  Zimmer  aufzubewahren;  das,  zweitens,  sie  in  dem  Zimmer  von  Mlle.  Célie  verstecken  wollte, und das, drittens, sie vorher nicht die Gelegenheit gehabt hatte, vorher  zu verstecken? Nun tragen sie diese drei Bedingungen in Ihrem Sinn und sagen  mir, was das kleine Ding war.“  Mr. Ricardo nickte mit seinem Kopf.  „Ich  weiß  es  jetzt“,  sagte  er.  „Sie  sagten  es  mir.  Die  Ohrringe  von  Mlle.  Célie.  Aber ich hätte es zu der Zeit nicht vermutet.“  „Ich  auch  nicht  ‐  zu  der  Zeit“,  sagte  Hanaud.  „Ich  bewahrte  meinen  offenen  Sinn  über  Hélène  Vauquier;  aber  ich  versperrte  die  Tür  und  nahm  den  Schlüssel.  Dann  gingen  wir  und  hörten  Vauquiers  Geschichte.  Die  Geschichte  war  klug,  weil  so  viel  davon  offenkundig,  unbestritten  wahr  war.  Der  Bericht  von den Séancen, von Mme. Dauvrays Aberglauben, ihrem Wunsch nach einer  Unterredung  mit  Mme.  de  Montespan  ‐  solche  Einzelheiten  werden  nicht  erfunden.  Es  war  auch  interessant  zu  wissen,  dass  es  für  diese  Nacht  eine  geplante Séance gegeben hatte! Die Mordmethode begann klar zu werden. Bis  dahin  sprach  sie  die  Wahrheit.  Aber  dann  log  sie.  Ja,  sie  log  und  es  war  eine  schlechte  Lüge,  mein  Freund.  Sie  erzählte  uns,  dass  die  fremde  Frau  Adèle  schwarzes Haar hatte. Nun trug ich in meiner Brieftasche den Beweis, dass das  Haar  der  Frau  rot  war.  Warum  log  sie,  außer  um  die  Identifikation  dieses  fremden  Gastes  unmöglich  zu  machen?  Das  war  der  erste  falsche  Schritt,  der  von Hélène Vauquier unternommen wurde.  „Nun  nehmen  wir  den  zweiten.  Ich  hielt  nichts  von  ihrem  Groll  gegen  Mlle.  Célie. Für mich war alles sehr natürlich. Sie ‐ die harte Bauersfrau, nicht länger  jung,  die  seit  Jahren  die  vertraute  Dienerin  von  Mme.  Dauvray  gewesen  war,  und hatte sicher ihren Beitrag von den Betrügern genommen, die die gläubige  Herrin ausbeuteten ‐ sicher würde sie diese junge und hübsche Ausgestoßene  hassen, die sie bedienen sollte, deren Haar sie frisieren musste. Vauquier ‐ sie  würde  sie  hassen.  Aber  falls  sie  zufällig  in  dem  Komplott  war  ‐  und  die  Lüge  schien  zu  zeigen,  dass  sie  es  war  ‐  dann  zeigten  mir  die  Séancen  neue  Möglichkeiten.  Denn  Hélène  half  Mlle.  Célie.  Angenommen,  dass  die  Séance  stattgefunden hatte, dass diese skeptische Besucherin mit dem roten Haar sich    217 

mit  Vauquiers  Methode,  das  Medium  zu  testen,  nicht  zufriedengab,  einen  anderen Weg vorgeschlagen hatte, konnte Mlle. Célie keine Einwände erheben,  und dort würde sie nett und sicher jenseits der Macht, Widerstand zu leisten,  zusammengepackt sein, bevor sie einen Verdacht haben könnte, dass die Dinge  falsch liefen. Es wäre eine leichte kleine Komödie zu spielen sein. Und wenn das  wahr wäre ‐ na, da waren meine Sofakissen teilweise erklärt.“  „Ja, ich verstehe!“, rief Ricardo mit Begeisterung. „Sie sind wundervoll.“  Hanaud war über die Begeisterung seines Begleiters nicht unzufrieden.  „Aber warten Sie einen Augenblick. Wir haben bis dahin nur Vermutungen, und  eine  Tatsache,  dass  Hélène  Vauquier  über  die  Farbe  des  Haares  der  fremden  Frau log. Nun bekommen wir eine weitere Tatsache. Mlle. Célie trug Schnallen  auf ihren Schuhen. Und da ist mein Schlitz in den Sofakissen. Denn wenn sie auf  das  Sofa  geschleudert  wurde,  was  wird  sie  tun?  Sie  wird  treten,  sie  wird  sich  wehren. Natürlich ist es eine Vermutung. Ich halte nicht dickköpfig daran fest.  Ich bin noch nicht sicher, dass Mlle. Célie unschuldig ist. Ich bin gewillt, jeden  Augenblick zuzugeben, dass die Fakten meiner Theorie widersprechen. Aber im  Gegenteil, jedes Faktum, das ich entdecke, hilft, Form anzunehmen.“  „Nun komme ich zu Hélène Vauquiers zweiten Fehler. Am Abend, als Sie Mlle.  Célie  im  Garten  hinter  den  Bakkaraträumen  sahen,  bemerkten  Sie,  dass  sie  keinen Schmuck trug, außer einem Paar Diamantohrringen. Auf der Fotografie  von  ihr,  die  mir  Wethermill  zeigte,  trug  sie  sie  wieder.  Ist  es  daher  nicht  möglich, dass sie sie gewöhnlich trug? Als ich ihr Zimmer untersuchte, fand ich  die Schatulle für diese Ohrringe ‐ die Schatulle war leer. Es war also natürlich zu  folgern, dass sie sie trug, als sie zu den Séancen herunterkam.“  „Ja.“  „Also, ich lese eine Beschreibung ‐ eine sorgfältig geschriebene Beschreibung ‐  eines vermissten Mädchens, von Hélène Vauquier nach einer Überprüfung der  Garderobe  des  Mädchens  gemacht.  Dort  gibt  es  keine  Erwähnung  von  den  Ohrringen.  Daher  fragte  ich  sie  ‐  ‚Trug  sie  sie  nicht?‘  Hélène  Vauquier  war  erstaunt. Wie sollte ich etwas von Mlle. Célies Ohrringen wissen? Sie zögerte.  Sie wusste nicht ganz, was für eine Antwort sie geben sollte. Nun, warum? Da  sie selbst Mlle. Célie ankleidete und sich sehr gut erinnert, was sie trug, warum  zögert  sie?  Also,  es  gibt  einen  Grund.  Sie  weiß  nicht,  wie  viel  ich  über  diese    218 

Diamantohrringe  weiß.  Sie  ist  nicht  sicher,  ob  wir  nicht  in  den  Tiegel  mit  kühlender Hautcreme eingetunkt haben und sie fanden. Doch ohne zu wissen,  kann sie nicht antworten. Also, jetzt kommen wir zurück zu unserem Tiegel mit  kühlender Hautcreme.“  „Ja!“, rief Mr. Ricardo. „Sie waren dort.“  „Warten  Sie  ein  bisschen“,  sagte  Hanaud.  „Sehen  wir,  wie  es  funktioniert.  Erinnern  Sie  sich  an  die  Bedingungen.  Vauquier  hat  ein  kleines  Ding,  das  sie  verstecken  muss  und  das  sie  in  Mlle.  Célies  Zimmer  zu  verstecken  wünscht.  Denn sie gab zu, dass es ihr Vorschlag war, dass sie Mademoiselles Garderobe  durchsuchen  sollte.  Aus  was  für  einem  Grund  sie  Mademoiselles  Garderobe  wählt, außer dass, falls das Ding entdeckt wurde, das der natürliche Ort dafür  wäre? Es ist dann etwas, das Mlle. Célie gehörte. Es gab eine zweite Bedingung,  die  wir  zugrunde  legten.  Es  war  etwas,  das  Vauquier  vorher  nicht  hatte  verstecken können. Es kam also letzte Nacht in ihren Besitz. Warum konnte sie  es letzte Nacht nicht verstecken? Weil sie nicht allein war. Da waren der Mann  und die Frau, ihre Komplizen. Es war also etwas, worüber sie bestrebt war, es  vor  ihnen  zu  verstecken.  Es  ist  nicht  übereilt,  es  zu  erraten,  dass  es  ein  Stück  von der  Beute war, woran die  anderen  ihren  Anteil  beansprucht  hätten  ‐  und  ein  Stück  der  Beute,  das  Mlle.  Célie  gehörte.  Also,  sie  hat  nichts  außer  den  Diamantohrringen.  Angenommen,  Vauquier  wird  alleine  gelassen,  um  Mlle.  Célie  zu  bewachen,  während  die  anderen  beiden  Mme.  Dauvrays  Zimmer  plündern.  Sie  sieht  ihre  Chance.  Das  Mädchen  kann  weder  Hand  noch  Fuß  rühren: um sich zu retten. Vauquier reißt die Ohrringe eilig von ihren Ohren ‐  und da habe ich meinen Bluttropfen, genau, wo ich ihn zu sein erwarten würde.  Aber nun folgt dies! Vauquier versteckt die Ohrringe in ihrer Tasche. Sie geht zu  Bett,  um  chloroformiert  zu  werden.  Sie  weiß,  dass  es  sehr  wahrscheinlich  ist,  dass ihr Zimmer durchsucht wird, bevor sie das Bewusstsein erlangt oder bevor  es ihr gut genug geht, um aufzustehen. Es gibt nur einen Ort, um sie darin zu  verstecken, nur einen Platz, wo sie sicher sein werden. Im Bett bei ihr. Aber am  Morgen  muss  sie  sie  loswerden  und  eine  Krankenschwester  ist  bei  ihr.  Daher  die Ausrede, in Mlle. Célies Zimmer zu gehen. Wenn die Ohrringe in dem Tiegel  mit kühlender Hautcreme gefunden werden, würde nur gedacht werden, dass  Mlle.  Célie  selbst  sie  dort  zur  Sicherheit  versteckt  hatte.  Wieder  ist  es  eine  Vermutung  und  ich  wünsche,  es  sicher  zu  machen.  Daher  sage  ich  Vauquier,  dass sie fortgehen kann und ich lasse sie unbeobachtet. Ich lasse sie zum Depôt    219 

fahren,  statt  zu  ihren  Freunden,  und  durchsuchen.  Bei  ihr  wir  der  Tiegel  mit  Creme gefunden, und in der Creme Mlle. Célies Ohrringe. Sie war in Mlle. Célies  Zimmer geschlichen, wie, falls meine Theorie richtig war, sie sicher tun würde,  und  steckte  den  Tiegel  mit  Creme  in  ihre  Tasche.  Daher  bin  ich  jetzt  ziemlich  sicher, dass sie in dem Mord verwickelt war.  Wir gingen dann zu Mme. Dauvrays Zimmer und entdeckten ihre Brillanten und  ihren Schmuck. Sofort wird die Bedeutung von dieser erregten Handschrift von  Mlle. Célie klar. Sie wird gefragt, wo der Schmuck versteckt ist. Sie kann nicht  antworten, da ihr Mund natürlich geknebelt ist. Sie muss schreiben. So werden  meine  Vermutungen  immer  mehr  gestützt.  Und  beachten  Sie  dies,  eine  der  zwei Frauen ist schuldig ‐ Célie oder Vauquier. Mein Entdeckungen passen alle  in die Theorie von Célies Unschuld. Aber da bleiben die Fußabdrücke, für die ich  keine Erklärung fand.  Sie  werden  sich  erinnern,  ich  ließ  sie  alle  versprechen,  über  den  Fund  von  Mme.  Dauvrays  Schmuck  zu  schweigen.  Denn  ich  dachte,  wenn  sie  das  Mädchen weggebracht haben, sodass der Verdacht auf sie fiele, und nicht auf  Vauquier, sie vorhaben, sich ihrer zu entledigen. Aber sie behalten sie vielleicht  so  lange,  wie  sie  eine  Chance  haben,  von  ihr  Mme.  Dauvrays  Versteck  herauszufinden.  Es  war  eine  kleine  Chance,  aber  unsere  einzige.  In  dem  Augenblick,  wo  die  Entdeckung  des  Schmucks  veröffentlicht  wurde,  war  das  Schicksal des Mädchens besiegelt, sollte meine Theorie stimmen.  Dann kam unsere Anzeige und Mme. Gobins schriftliches Zeugnis. Es gab einen  kleinen  Punkt  von  Interesse,  den  ich  zuerst  nehmen  werde:  ihre  Behauptung,  dass Adèle der Taufname der Frau mit dem roten Haar war, dass die alte Frau,  die die Dienerin in diesem Haus in der Vorstadt von Genf war, sie Adèle nannte,  einfach nur Adèle. Das interessierte mich, denn Hélène Vauquier hatte sie auch  Adèle  genannt,  als  sie  uns  die  unbekannte  Besucherin  beschrieb.  ‚Adèle‘  war,  wie Mme. Dauvray sie nannte.“  „Ja“, sagte Ricardo. „Hélène Vauquier machte da einen Ausrutscher. Sie hätte  ihr einen falschen Namen geben sollen.“  Hanaud nickte.  „Es  war  der  eine  Ausrutscher,  den  sie  in  der  ganzen  Angelegenheit  machte.  Auch erholte sie sich nicht sehr klug. Denn als der Commissaire auf den Namen    220 

stieß,  änderte  sie  ihre  Worte  sofort  ab.  Sie  dachte  jetzt  nur,  dass  der  Name  Adèle war, oder etwas Ähnliches. Aber als ich fortfuhr zu bemerken, dass der  Name  auf  jeden  Fall  falsch  sein  würde,  ging  sie  sofort  wieder  auf  die  Abänderung  zurück.  Und  nun  war  sie  sicher,  dass  Adèle  der  benutzte  Name  war.  Ich  erinnerte  mich  an  ihr  Zögern,  als  ich  Marthe  Gobins  Brief  las.  Dieser  half mir, meine Theorie zu bestätigen, dass sie in einem Komplott war; und das  machte mich sehr sicher, dass es eine Adèle war, nach der wir suchten. So weit,  so gut. Aber andere Aussagen in dem Brief verwirrten mich. Denn zum Beispiel:  ‚Sie lief leicht und schnell über den Gehsteig in das Haus, als ob sie Angst hätte,  gesehen  zu  werden.‘  Das  waren  die  Worte  und  die  Frau  war  offensichtlich  ehrlich. Was wurde dann aus meiner Theorie? Das Mädchen war frei zu laufen,  frei, sich zu bücken und die Schleppe ihres Kleides mit ihrer Hand aufzuheben,  frei,  um  Hilfe  auf  der  offenen  Straße  zu  rufen,  falls  sie  Hilfe  wollte.  Nein;  das  konnte ich bis zu diesem Nachmittag, als ich Mlle. Célies schreckerfüllte Augen  auf  dieses  Fläschchen  gerichtet  sah,  nicht  erklären,  als  Lemerre  ein  wenig  ausgoss  und  ein  Loch  in  den  Sack  brannte.  Dann  verstand  ich  gut  genug.  Die  Furcht  vor  Vitriol!“  Hanaud  schauderte  unbehaglich.  „Und  es  ist  genug,  um  jedem Angst zu machen! Das kann ich Ihnen sagen. Kein Wunder, dass sie still  wie eine Maus auf dem Sofa im Schlafzimmer lag. Kein Wunder, dass sie schnell  in  das  Haus  rannte.  Also,  da  haben  Sie  die  Erklärung.  Ich  hatte  nur  meine  Theorie, um daran zu arbeiten, sogar nach Mme. Gobins Beweis. Aber es war  zufällig  die  richtige.  In  der  Zwischenzeit  machte  ich  meine  Nachfragen  in  Wethermills Angelegenheiten. Meine guten Freunde in England halfen mir. Sie  waren riskant. Er schuldete Geld in Aix, Geld in seinem Hotel. Wir wussten von  dem  Wagen,  dass  der  Mann,  nach  dem  wir  suchten,  nach  Aix  zurückgekehrt  war. Die Dinge begannen für Wethermill schwarz auszusehen. Dann gaben Sie  mir eine kleine Information.“  „Ich!“, rief Ricardo erschrocken aus.  „Ja.  Sie  sagte  mir,  dass  Sie  mit  Harry  Wethermill  zum  Hotel  in  der  Nacht  des  Mordes hinaufgingen und sich vor zehn trennten. Einen Blick in seine Zimmer,  den  ich  hatte  ‐  Sie  werden  sich  erinnern,  dass,  als  wir  den  Wagen  entdeckt  hatten,  ich  bemerkte,  dass  er  sehr  leicht  aus  seinem  Zimmer  auf  die  Veranda  darunter gelangen und aus dem Hotel durch den Garten ganz ungesehen hätte  fliehen können. Denn Sie werden sich erinnern, dass, wohingegen Ihre Zimmer  auf die Vorderseite und auf den Hang des Mont Revard hinausgehen,  die von    221 

Wethermill  auf  den  Garten  und  auf  die  Stadt  Aix  hinausgehen.  In  einer  Viertelstunde oder zwanzig Minuten hätte er die Villa Rose erreichen können.  Er hätte vor halb elf im Salon sein können, und das ist genau die Stunde, die mir  vollkommen  passte.  Und,  da  er  unbemerkt  hinaus  konnte,  so  konnte  er  zurückkehren.  So  kehrte  er  zurück!  Mein  Freund,  da  sind  einige  interessante  Abdrücke  auf  dem  Fensterbrett  von  Wethermills  Zimmer  und  auf  der  Säule  gleich darunter. Werfen Sie einen Blick drauf, M. Ricardo, wenn Sie in Ihr Hotel  zurückkehren.  Aber  das  war  nicht  alles.  Wir  redeten  von  Genf  in  Mr.  Wethermills Zimmer, und von der Entfernung zwischen Genf und Aix. Erinnern  Sie sich daran?“  „Ja“, erwiderte Ricardo.  „Erinnern Sie sich auch, dass ich ihn um einen Straßenatlas bat, mein Freund.  Ich  fragte,  um  herauszufinden,  ob  Harry  Wethermill  überhaupt  einen  Straßenatlas hätte, der einen Plan zwischen hier und Genf hatte. Und er hatte  es.  Er  reichte  ihn  mir  sofort  und  ganz  natürlich.  Ich  hoffe,  dass  ich  ihn  ruhig  nahm,  aber  ich  war  innerlich  überhaupt  nicht  ruhig.  Denn  es  war  ein  neuer  Straßenatlas und ich fragte mich die ganze Zeit ‐ also, was fragte ich mich, M.  Ricardo?“  „Nein“,  sagte  Ricardo  mit  einem  Lächeln.  „Ich  werde  müde.  Ich  werde  Ihnen  nicht sagen, was Sie sich fragten, M. Hanaud. Denn sogar, wenn ich recht hätte,  würden  Sie  glaubhaft  machen,  dass  ich  unrecht  hätte  und  mit  Ungerechtigkeiten  und  Spott  auf  mir  herumsprängen.  Nein,  Sie  sollen  Ihren  Kaffee trinken und es mir von sich aus erzählen.“  „Also“,  sagte  Hanaud  lachend,  „ich  werde  es  Ihnen  erzählen.  Ich  fragte  mich:  ‚Warum geht  ein Mann, der  keinen  Wagen  besitzt,  der  keinen  Wagen  mietet,  hinaus in Aix und kauft einen Straßenatlas für Autofahrer?  Mit was für einem  Zweck?‘ Und ich hielt es für eine interessante Frage. M. Harry Wethermill war  nicht der Mann, der auf eine Wandertour geht, äh? Oh, ich erlangte Beweise.  Aber  dann  kam  eine  überwältigende  Sache  ‐  der  Mord  an  Marthe  Gobin.  Wir  wissen jetzt, wie wir es taten. Er ging neben der Droschke, steckte seinen Kopf  ins Fenster, fragte: ‚Sind Sie in Beantwortung auf die Anzeige gekommen?‘ und  erdolchte  sie  direkt  ins  Herz  durch  ihr  Kleid.  Das  Kleid  und  die  Waffe,  die  er  benutzte,  würde  ihn  davor  bewahren,  mit  ihrem  Blut  befleckt  zu  werden.  Er  war  an  jenem  Morgen  in  Ihrem  Zimmer,  als  wir  am  Bahnhof  waren;  wie  ich    222 

Ihnen sagte, ließ er seinen Handschuh zurück. Er suchte nach einem Telegramm  in Beantwortung auf Ihre Anzeige. Oder er kam, um Sie auszuhorchen. Er hatte  schon  sein Telegramm von Hippolyte  erhalten.  Er  war  wie  ein  Fuchs  in  einem  Käfig, der nach jedem schnappt, sich hierhin und dorthin vergeblich dreht und  alles riskiert, um seinen kostbaren Hals zu retten. Marthe Gobin war im Weg.  Sie  wird  getötet.  Mlle.  Célie  ist  in  Gefahr.  Und  ab  geht  ein  Telegramm  an  die  Genfer  Zeitung,  von  einem  Kellner  aus  dem  Café  am  Bahnhof  von  Chambéry  vor  fünf  Uhr  aufgegeben.  Wethermill  fuhr  an  diesem  Nachmittag  nach  Chambéry,  als  wir  nach  Genf  fuhren.  Sobald  wir  ihn  auf  Trab  halten  konnte,  sobald wir ihm zusetzen konnten, dass er Risiken eingehen musste ‐ na, hatten  wir ihn. Und an diesem Nachmittag musste er sie eingehen.“  „Sodass  Sie,  sogar,  bevor  Marthe  Gobin  getötet  wurde,  sicher  waren,  dass  Wethermill der Mörder war?“  Hanauds Gesicht bewölkte sich.  „Sie  legen  Ihren  Finger  auf  einen  wunden  Punkt,  M.  Ricardo.  Ich  war  sicher,  aber ich wollte noch immer Beweise, die überzeugen. Ich ließ ihn frei, wobei ich  auf diesen Beweis hoffte, ich ließ ihn frei, wobei ich hoffte, er würde sich selbst  überführen. Er tat es, aber ‐ also, reden wir von jemand anderem. Was ist mit  Mlle. Célie?“  Ricardo zog einen Brief aus seiner Tasche.  „Ich  habe  eine  Schwester  in  London,  eine  Witwe“,  sagte  er.  „Sie  ist  liebenswürdig. Ich habe auch daran gedacht, was aus Mlle. Célie werden wird.  Ich  schrieb  meiner  Schwester  und  hier  ist  ihre  Antwort.  Mlle.  Célie  wird  sehr  willkommen sein.“  Hanaud streckte seine Hand aus und schüttelte Ricardos herzlich.  „Sie wird, denke ich, nicht sehr lange eine Last sein. Sie  ist jung. Sie wird sich  von diesem Schock erholen. Sie ist sehr hübsch, sehr freundlich. Wenn ‐ wenn  niemand daherkommt, den sie liebt und der sie liebt ‐ werde ich ‐ ja, ich selbst,  der für eine Nacht ihr Papa war, für immer ihr Ehemann sein.“  Er lachte zügellos über seinen eigenen Scherz; es war eine Gewohnheit von M.  Hanaud. Dann sagte er ernst: 

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„Aber  ich  bin  froh,  M.  Ricardo,  um  Mlle.  Célies  willen,  dass  ich  zu  Ihrer  amüsanten Dinerparty in London kam.“  Mr. Ricardo war für einen Augenblick still. Dann fragte er:  „Und was wird mit den Verurteilten werden?“  „Für die Frauen lebenslänglich Gefängnis.“  „Und für die Männer?“  Hanaud zuckte die Achseln.  „Vielleicht die Guillotine; vielleicht Neukaledonien. Wie kann ich es sagen? Ich  bin nicht der Präsident der Republik.“   

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