Blutiges Strandgut

  Luc Bahl 

Blutiges Strandgut    Version: v1.0   

»William!«  Plötzlich frischte der Wind auf und zerzauste William Tylers  Haare. Aber er war mit seinen Gedanken so weit weg, dass er  es  gar  nicht  spürte.  Seine  braunen  Augen  wanderten  über  die  Wellen,  von  deren  Spitzen  sich  die  Gischt  in  weißen  Fetzen  löste. Sein Blick ging in eine unbestimmte Ferne.  »William! Hast du Stroh in den Ohren!«  Der  Kopf  des  Jungen  ruckte  herum,  als  er  aus  seinen  Träumereien  gerissen  wurde.  »Oh,  entschuldigen  Sie,  Mr.  Norton! Ich war mit meinen Gedanken woanders!«  »Verdammt  Tyler!  Ich  sagte,  rauf  mit  dir!  Der  Befehl  lautet:  Royais  einholen  und  Bramsegel  reffen!  Marsch!  Deine  Kameraden sind schon längst in der Takelage!« James Norton,  der erste Maat, war puterrot im Gesicht.

William  hatte  keine  Zeit  darüber  nachzudenken,  ob  er  aus  Wut  so  war oder weil Mr. Norton – wie so oft – heimlich getrunken hatte. Er  kletterte blitzschnell zu den Rahen, wo seine Kameraden bereits auf  ihn warteten. Er hatte befürchtet, dass sie lachen würden, weil er als  Letzter oben war.  Philip  Morlock  aber,  der  neben  ihm  über  die  Rah  gebeugt  war,  knurrte nur: »Festhalten!«  Doch in diesem Augenblick riss ihnen eine Böe das Segeltuch aus  der Hand. Der Wind tobte jetzt kräftig von West. Die Bram kämpfte  wie  ein  gefangenes  Tier.  Das  Segel  peitschte  ihnen  Sturzbäche  von  Regenwasser, das sich in seinen Falten gesammelt hatte, ins Gesicht.  Die Hände der Matrosen griffen wie blind ins Leere, bis sie endlich  wieder  ein  Stück  Stoff  zu  fassen  bekamen  und  es  hochziehen  konnten.  Schließlich  gelang  es  ihnen,  das  wild  gewordene  Tuch  zu  bändigen und zu vertäuen.  Der Sturm war kalt und schneidend geworden, und sie sahen von  oben,  wie  ein  Brecher  über  die  Reling  der  Walhoina  schoss.  Da  war  ein infernalischer Lärm – und mit dem Lärm kam die Dunkelheit.  William  spürte,  wie  sich  das  Schiff  schwer  nach  Backbord  legte,  seine Füße rutschten über die Taue.  Endlich richtete es sich wieder auf. Doch nur, um sich tief auf die  Steuerbordseite zu neigen.  William  wusste:  Wenn  sie  hier  draußen  auf  offener  See  kentern  sollten,  würde  das  ihr  aller  Tod  bedeuten.  Das  Wasser  war  eiskalt,  der Herbst verabschiedete sich in den Winter.  Außerdem konnten nur die wenigsten von ihnen schwimmen.  Eben  noch  reichte  die  Sicht  meilenweit,  um  die  weit  entfernte  Küstenlinie  Cornwalls  oder  den  im  Grau  verschwimmenden  Horizont  zu  sehen.  Doch  jetzt  zog  sich  dieses  Grau  um  sie  herum  zusammen. Eine feuchte Kugel, in der sie eingeschlossen waren, die  sie  von  oben,  von  unten  und  von  allen  Seiten  bedrängte.  In  das  anfangs  fahle  Grau  mischte  sich  zunehmend  eine  kalte  Schwärze, 

keine  klare  Schwärze  der  Nacht  sondern  eine  unbestimmte  Dunkelheit, wie in den tiefsten Kerkern des Londoner Towers.  William  fragte  sich,  während  er  jetzt  mit  seinen  Kameraden  den  gleichen  Kampf  mit  dem  Marssegel  begann,  warum  der  Kapitän  und  sein  erster  Maat  so  von  diesem  Unwetter  überrascht  worden  waren.  Die  Walhoina  verfügte  über  die  segensreiche  Erfindung  des  Evangelista  Torricelli  –  ein  Barometer.  Im  Jahre  des  Herrn  1841,  führte  fast  jedes  Schiff  der  britischen  Handelsflotte  dieses  Instrument mit sich. Der plötzliche Wetterumschwung war für diese  Jahreszeit  nichts  ungewöhnliches,  aber  das  Barometer  hätte  ihn  vorhersagen müssen.  Rechtzeitig vorhersagen müssen.  William  Tyler  drehte  sich  ein  Stück  nach  hinten,  während  er  die  Arme  vor  lauter  Kraftanstrengung  kaum  noch  spürte.  Er  konnte  durch  die  Dunkelheit  nur  schemenhaft  erkennen,  dass  die  meisten  Matrosen  in  den  Wanten  des  Großmasts  hingen  und  auch  hier  mit  den Segeln kämpften.  Kaum einer seiner Kameraden behandelte ihn noch als das, was er  offiziell war. Nämlich ein Schiffsjunge, der erst vor einem Monat auf  offener  See  seinen  achtzehnten  Geburtstag  gefeiert  hatte.  Sogar  Kapitän  Howard  hatte  ihm  gratuliert  und  für  ein  paar  Minuten  seine Distanz aufgegeben, die er sonst zur Mannschaft wahrte.  Für  die  Mannschaft  war  William  ein  vollwertiger  Matrose,  jedenfalls  erledigte  er  seine  Arbeit  nicht  schlechter  als  jeder  andere  an Bord. Und mit seinen gelegentlichen Tagträumereien war er nicht  allein.  Die  meisten  Männer  verloren  sich  ab  und  an  in  ihren  Gedanken. Denn sie alle  waren nun schon  viele  Monate  unterwegs  und  sehnten  sich  nach  Schottland,  wo  der  überwiegende  Teil  der  Besatzung herstammte.  William  war  eine  Ausnahme.  Er  kam  von  der  kleinen  Kanalinsel  Sark, die zwischen Jersey und Guernsey lag. 

Seit  Monaten  waren  sie  nicht  mehr  so  nah  an  ihre  Heimat  herangekommen.  Im Moment segelten sie Cornwalls Küste entlang Richtung Bristol.  Die  Walhoina  hatte  in  Odessa  Getreide  geladen,  das  im  Königreich  dringend  gebraucht  wurde.  Die  Nachrichten  von  den  schlechten  Ernten und der hungernden Bevölkerung drangen bis nach Übersee.  Als endlich auch Mars und Royais vertäut waren, sah William, wie  sich  Jeremy,  der  Steuermann  gemeinsam  mit  Kapitän  Howard  gegen das Steuerrad stemmte, um das Schiff auf Kurs zu halten.  Tasker war noch ganz oben in den Wanten des Fockmasts, und er  schrie  etwas  herunter.  Aber  wegen  des  Sturms  war  nichts  zu  verstehen.  William  beobachtete,  wie  Tasker  einen  Arm  aus  den  Webleinen zog, an denen er sich festhielt und heftig nach Backbord  zeigte.  Immer  mehr  Brecher  schossen  über  Bord,  klatschten  gegen  die  Männer  und  hätten  sie  über  die  Planken  geschleudert,  wenn  sich  nicht  jeder  von  ihnen  irgendwo  festgeklammert  hätte.  Alles,  was  jetzt nicht verzurrt und festgebunden war, wurde von dem Wasser  über das Deck geschleudert.  Die Walhoina beugte sich schwerfällig nach vorn und sackte in ein  gewaltiges Wellental hinab.  Die Seile, mit denen der Koch einige Fässer außen an der Kombüse  festgebunden  hatte,  rissen  mit  einem  peitschenden  Knall.  Wie  Kanonenkugeln schlitterten die Fässer über das Deck.  Kaum hatte das Schiff den Boden des Wellentrogs erreicht, krachte  die  nächste  Ladung  Wasser  über  den  Bug.  Irgendetwas  hatte  die  Speigatten  verstopft.  Das  Wasser  floss  nicht  mehr  ab  und  William  konnte  sich  lebhaft  ausmalen,  wie  es  jetzt  unter  Deck  aussah.  Wahrscheinlich  schwappte  das  Wasser  bereits  hüfthoch  in  den  Laderäumen.  In diesem Moment zerriss ein greller Blitz das düstere Inferno und  erhellte für den Bruchteil eines Augenblicks ihre Umgebung. 

Während  alles  um  sie  herum  aufleuchtete,  wie  in  bengalisches  Feuer  getaucht,  schob  die  unsichtbare  Faust  des  Orkans  den  Zweimaster  auf  den  haushohen  Wellenkamm.  Die  grau‐schwarze  Blase, die das Schiff umhüllt hatte, war mit einem Schlag zerplatzt.  Mit  offenen  Mündern  starrten  die  Matrosen  auf  die  kathedralenhoch  aufragende  Steilküste.  Sie  war  zum  Greifen  nah.  Und  unbarmherzig  schob  sie  der  Sturm  immer  weiter  auf  die  Klippen  zu.  Messerscharfe  Felsnadeln  erhoben  sich  vor  der  Küste  aus der Gischt.  Wie ein Ball tanzte die Walhoina nun auf den Wellenbergen – mal  nach  steuerbord,  mal  nach  backbord  –,  so  als  müsse  sich  das  tobende Meer überlegen, wohin es die Brigg noch schleudern solle.  »Ein  Strand!  Ein  Strand!«,  schrie  Tasker,  der  noch  immer  im  Fockmast hing. Es war William unbegreiflich, wie er sich bei diesem  Seegang dort oben halten konnte. Tatsächlich sahen die Männer an  Bord nun auch für einen Augenblick jenen schmalen, keine tausend  Fuß  langen  Streifen  Sand,  der  immer  wieder  von  den  wütenden  Wogen überrollt wurde.  »Hart  Backbord!«  brüllte  der  Kapitän,  der  wusste,  dass  dies  ihre  einzige Chance war.  Sie mussten es schaffen, die Walhoina dort auf den Sand auflaufen  zu  lassen.  Dann  konnten  sie  vielleicht  ihr  Leben  und  mit  sehr  viel  Glück auch noch einen Teil ihrer Ladung retten.  Doch  während  er  seine  Befehle  bellte,  durchlief  ein  unrhythmisches  Zittern  das  hin  und  her  geworfene  Schiff.  Ein  Knirschen mischte sich in das Gebrüll des Orkans.  William sah, wie direkt über ihm der Fockmast brach, als wäre er  ein  morscher  Ast.  Er  sah  den  geborstenen  Mast  direkt  auf  sich  herabstürzen – und er sah die verzweifelt durch die Luft rudernden  Arme von Tasker, dessen Beine fest in den Webleinen steckten …  Das  war  es,  dachte  William  und  war  erstaunt,  wie  banal  seine  letzten Gedanken waren. 

Er schloss die Augen.  Doch der schädelzermalmende Schlag blieb aus.  Ruckartig riss er die Augen wieder auf und sah gerade noch, wie  der  Mast  nur  Fingerbreit  über  seinem  Kopf  –  gelenkt  von  widerspenstiger  Takelage  –  zur  Seite  schwenkte  und  dann  wie  ein  gigantischer Speer ins Meer geschleudert wurde.  »Mann über Bord!«, schrie William.  Doch  niemand  schenkte  ihm  Gehör.  Das,  was  seine  Kameraden  nun sahen, raubte ihnen beinahe den Verstand.  Die  Walhoina  schoss  direkt  auf  den  rettenden  kleinen  Strand  zu.  Doch  direkt  vor  ihr  erhoben  sich  wie  die  Reißzähne  eines  gigantischen Hais blitzende Felsnadeln aus den Fluten, an denen die  Gischt  herabperlte  wie  der  Geifer  atemloser  Gier.  Und  als  hätte  es  den  rettenden  Streifen  Strand  zu  keiner  Zeit  gegeben,  bleckte  die  sturmumtoste  Steilküste  weitere  Fangzähne,  die  sich  in  die  berstenden  Planken  der  Brigg  bohrten  und  das  Schiff  mit  einer  Gewalt auseinander rissen, als bestünde es aus dünnem Papier.  Der  Wucht,  mit  der  die  Walhoina  in  den  Felsen  zermalmt  wurde,  konnte  sich  niemand  entziehen.  Mensch,  Ladung  und  Schiffstrümmer  wurden  durch  die  Luft  geschleudert,  gurgelnde  Wassermassen zogen Teile des Rumpfs in eine unbestimmte Tiefe.  Die  ungewöhnliche  Schnelligkeit,  mit  der  die  Walhoina  auf  dem  Höhepunkt  der  Katastrophe  aufgehört  hatte  zu  existieren,  war  der  einzige  schwache  Trost,  den  dieses  unfassbare  Ereignis  bereit  hielt.  Alles  war  so  plötzlich  geschehen,  dass  niemandem  von  der  Besatzung Zeit geblieben war, das ganze Ausmaß und die grausame  Konsequenz  dieser  Tragödie  voll  zu  erfassen.  Der  Tod  fiel  gierig  und rasch über die Mannschaft her – das war die einzige Gnade, die  er gewährte.  Befriedigt schloss sich das gewaltige Felsenmaul wieder …   

*    William Tyler erwachte.  Er  hing  in  der  Felswand  und  spürte,  wie  warme  Flüssigkeit  über  sein  Gesicht  ran.  Er  schob  die  Zunge  zwischen  seinen  Lippen  hervor. Es schmeckte ein wenig nach Eisen und Salz. Er begriff, dass  es sein Blut war.  Die  Felswand  fiel  fast  senkrecht  nach  unten.  William  fragte  sich,  wie  es  sein  konnte,  dass  er  hier  hing  und  nicht  in  die  tosenden  Fluten  stürzte,  die  weit  unter  ihm  gegen  die  Klippen  schlugen.  Gleichzeitig  spürte  er  schmerzhaft  wie  Empfindungen  in  seinen  Körper  zurückkehrten,  und  er  fühlte  einen  merkwürdigen  Druck  links und rechts in seinen Achselhöhlen.  Wie  zwei  Hörner  standen  hier  zwei  faustdicke  Felsgrate  nach  vorn, die ihn genau unter den Armen aufgefangen hatten. Zwischen  die  Zinken  einer  steinernen  Gabel  geklemmt,  hatte  ein  gnädiges  Schicksal verhindert, dass er von deren Zinken durchbohrt worden  war.  William tastete mit dem linken Fuß über die fast senkrechte Wand  und fand fast in Kniehöhe einen kleinen Vorsprung, der fest genug  war,  dass  er  sich  einige  Handbreit  weiter  hochschieben  konnte.  Er  zwängte  auch  den  rechten  Fuß  auf  den  Vorsprung  und  hielt  sich  jetzt  mit  beiden  Händen  an  den  Felshörnern  fest.  Er  atmete  tief  durch. Dann löste er die rechte Hand und tastete über sich.  Noch immer war so gut wie nichts zu sehen. Und obwohl sich die  See etwas zu beruhigen schien, donnerten die Wellen unter ihm mit  einem  Getöse  gegen  die  Klippen,  dass  alle  anderen  Geräusche  davon  übertönt  wurden.  Williams  völlig  durchnässte,  zerfetzte  Kleidung  flatterte  um  seinen  an  vielen  Stellen  blutenden  Körper.  Doch  in  ihm  tobte  eine  derartige  Panik,  dass  Schmerz,  Kälte  und  Erschöpfung davon übertönt wurden wie das Geschrei einer Möwe 

im Lärm der Brandung.  Kein weiterer Vorsprung bot Halt. Er reckte sich derart, dass sein  halb ohnmächtiger Körper gedehnt wurde wie auf einer Streckbank.  Endlich streiften seine Fingerspitzen etwas. Noch ein Stück höher.  Fast verloren seine Füße das schmale Stück Boden unter sich.  Es  war  kein  Fels,  was  William  zu  fassen  bekam.  Es  war  Holz!  Es  war von hochfliegender Gischt befeuchtet, war allerdings fest in der  Steilwand verankert.  Wirklich fest?  Er musste es riskieren.  Er  stieß  sich  ab,  umklammerte  das  Holz  –  eine  frei  liegende,  taudicke  Wurzel!  –  und  zog  sich  ächzend  hoch.  Seine  Füße  fanden  nun Halt auf den beiden Felshörnern.  Er ertastete weitere Wurzeln, Erde rieselte auf ihn herab.  Täuschte er sich oder wurde es dort flacher?  William  bohrte  seine  Finger  in  feuchtes  Wurzelgeflecht  und  zog  sich  weiter hoch.  Sein Bauch  schleifte  über  eine  Kante.  Jetzt  war  es  tatsächlich  nur  noch  so  steil  wie  ein  Dach,  und  als  er  sich  weiter  nach oben hievte, bekam er Gras zu fassen.  Er zog sich endgültig über den Rand der Klippe, richtete sich auf –  und stolperte.  Der feuchte Boden war rutschig.  Er  fluchte  vor  Schmerz  und  bewegte  sich  auf  allen  vieren  vorwärts, ohne zu bemerken, dass der Boden immer flacher wurde.  Erschöpft, völlig durchnässt und halb erfroren brach William Tyler  unter einem Holunderstrauch zusammen …   

*    Charles  Walken  fand  William  in  den  ersten  Strahlen  der 

aufgehenden Sonne.  Noch immer blies  ein kräftiger  Westwind  über  die  grünen  Hügel  Cornwalls.  Aber  dieses  Wetter  war  nichts  im  Vergleich  zu  dem  Orkan,  der  während  der  Nacht  getobt  hatte.  Vor  allem  kamen  die  dunklen Wolken über dem Meer kaum noch bis in Küstennähe. Und  im  Osten,  dort  wo  gerade  die  Sonne  aufging,  war  keine  einzige  Wolke mehr zu sehen.  Charles hatte sich heimlich aus dem Haus geschlichen.  Mitten in der Nacht hatte jemand heftig an der Tür geklopft. Sein  Vater,  Pfarrer  Henry  Walken,  hatte  geöffnet,  und  Charles,  der  neugierig  die  Treppe  herunterkam,  war  mit  einem  barschen  Befehl  zurück in seine Kammer geschickt worden.  Doch  er  hatte  den  nächtlichen  Besucher  mit  der  flackernden  Kohleöllampe  erkannt,  Sam  Meadow.  Charles  war  wieder  nach  oben  gegangen.  Er  hatte  kein  Wort  von  dem  verstanden,  was  die  beiden Erwachsenen zu bereden hatten.  Er musste nichts verstehen. Jetzt, da er an der Klippe stand – und  auch bereits heute Nacht –, war ihm klar, war geschehen war.  Wieder  einmal  war  an  der  Steilküste  von  Morwenstow  ein  Schiff  gekentert  und  die  Männer  aus  den  umliegenden  Höfen  sammelten  sich mit Fackeln, Seilen, Karren und Lasttieren, um rasch an Ort und  Stelle  zu  sein.  Bald  würde  die  Ebbe  einsetzen  und  die  Erntezeit  beginnen.  Doch  kaum  hatte  Charles  gehört,  dass  sein  Vater  zusammen  mit  Sam  Meadow  das  Haus  verlassen  hatte,  zog  er  sich  die  Stiefel  an.  Durch  das  kleine  Fenster  neben  der  Tür  konnte  er  die  schwankenden Lichter der sich entfernenden Laternen sehen. Rasch  zog er seine Jacke an, öffnete die Tür und lauschte, ob seine Mutter  wach geworden war.  Doch das Haus war still.  Behutsam schloss er die Tür hinter sich. 

Weit  entfernt  blinkten  die  Lichter.  Es  wurden  immer  mehr.  Das  halbe Dorf war auf den Beinen und eilte zur Steilküste.  Und  nun  stand  Charles  hier,  und  vor  ihm  lag  ein  fremder  Mann,  der kaum älter sein konnte als er.  »Ein  Überlebender!«,  schrie  der  Junge,  als  er  sah,  dass  sich  die  Brust  des  Bewusstlosen  schwach  aber  gleichmäßig  bewegte.  »Hierher! Ein Überlebender!«  Es  war  Charles  ein  Rätsel,  wie  es  dem  Schiffsbrüchigen  gelungen  war, ausgerechnet hier die Klippe hochzuklettern. Doch die Spuren  in  dem  Gras  waren  deutlich  zu  erkennen.  Sie  kamen  genau  von  dort, wo die Grasdecke über dem Abgrund abbrach.  »Hierher! Hört mich denn keiner!«, rief Charles.  »Verdammt!  Was  machst  du  hier?«  Keuchend  lief  Henry  Walken  über  die  feuchte  Wiese.  »Hatte  ich  dir  nicht  ausdrücklich  gesagt,  dass du …«  Einige Leute kamen unmittelbar hinter dem Pfarrer angerannt, der  abrupt  stehen  blieb,  als  er  den  ohnmächtigen  Burschen  neben  dem  Busch liegen sah.  »Ein  Überlebender!«,rief  der  Pfarrer.  »Gott  war  ihm  gnädig.  Vorwärts Leute, tragt ihn ins Pfarrhaus, schnell!« Henry beugte sich  zu  seinem  Sohn,  der  neben  William  Tyler  kniete  und  sagte  leise:  »Wenn  dieser  Junge  überlebt,  dann  hat  er  seine  Rettung  dir  zu  verdanken, mein Sohn. Trotzdem bin ich böse auf dich, weil du das  Haus verlassen hast, obwohl ich es dir ausdrücklich verboten habe!«  »Vater, ich …«  »Sei  still,  wir  wollen  uns  jetzt  lieber  um  diesen  Burschen  kümmern!«  In  der  Stimme  des  Pfarrers  schwang  ein  Rest  unterdrückter Zorn.  »Ich helfe, ihn zu tragen. Je mehr mit anpacken, desto besser.«  »Charles  hat  Recht.«  Sam  Meadows  raue  Stimme  übertönte  das  Geflüster zwischen Vater und Sohn. 

Charles  sah,  wie  Sam  mit  dem  Kopf  leicht  seitwärts  ruckte.  Inzwischen hatten sich noch weitere Leute eingefunden. Sie packten  den  Ohnmächtigen  und  trugen  ihn  mit  raschen  Schritten  zum  Pfarrhaus,  das  von  allen  Häusern  Morwenstows  der  Steilküste  am  nächsten  lag.  Das  Haus  lag  inmitten  eines  großen  Gartens,  der  zur  Seeseite von einer hohen Mauer begrenzt wurde. Hinten, vorne und  zur Landseite umgab ihn eine unregelmäßige Hecke. Daneben erhob  sich  die  kleine  Kirche  und  genau  zwischen  Kirche  und  Pfarrhaus  befand sich der Friedhof.   

*    Unverständliche Laute erklangen.  William  hörte  jemanden  rufen,  öffnete  die  Augen  und  erkannte,  dass  er  in  einem  kleinen  Zimmer  in  einem  Bett  lag.  Durch  das  Fenster drang strahlender Sonnenschein.  Neben ihm standen zwei Personen. Bei der linken handelte es sich  um  einen  jungen  Mann  mit  dunkelblonden  Haaren,  der  ihn  aufmerksam musterte.  Der  andere  war  ein  hoch  aufgeschossener  Mann  mittleren  Alters,  dessen  Haare  erste  graue  Strähnen  zeigten.  Kinn  und  Wangen  verschwanden  hinter  einem  ordentlich  gestutzten,  graumelierten  Bart.  Er  trug  sorgfältig  gebürstete,  dunkle  Kleidung  und  einen  langen Gehrock.  »Hallo, wie geht es dir?«, fragte er William.  Der  Angesprochene  spürte,  wie  sein  Mund  Worte  formen  wollte,  aber nicht konnte.  »Sei  ruhig,  du  bist  hier  in  Sicherheit  und  guten  Händen!«  sagte  nun  der  Jüngere.  »Das  ist  mein  Vater,  Henry  Walken.  Er  ist  der  Pfarrer  von  Morwenstow.  Ich  bin  Charles.  Ich  habe  dich  vor  vier  Tagen …« 

»Lass gut sein, mein Sohn«, unterbrach der Ältere seinen Sohn. »Er  ist  noch  zu  schwach.  Aber  danken  wir  dem  Herrn,  dass  es  ihm  wieder  besser  geht.«  Mit  diesen  Worten  drehte  er  sich  um  und  wollte die Kammer verlassen.  »Nein, gehen Sie nicht. Was ist geschehen? Ich will alles wissen!«  Auf einmal sprudelten die Worte aus William hervor.  »Hat er noch Fieber?« Der Pfarrer drehte sich auf der Türschwelle  noch einmal zu seinem Sohn um.  »Etwas, Vater, aber es ist deutlich zurückgegangen …«  »Gut.  Erzähl  ihm,  was du  für  richtig  hältst.«  Die  Tür  schloss  sich  hinter Henry Walken.  Doch  bevor  Charles  sich  wieder  neben  das  Bett  setzen  und  beginnen konnte,  Williams Fragen  zu  beantworten,  öffnete  sich  die  Tür erneut, und eine kleine, rundliche Frau betrat das Zimmer.  »Er ist aufgewacht!«, rief sie. »Warum sagt mir keiner Bescheid!«  »Gerade eben, Mutter«, antwortete Charles. »Es ist noch keine fünf  Minuten her.«  Seine Mutter ignorierte ihn und wandte sich dem jungen Mann im  Bett  zu.  »Hallo,  ich  bin  Anne  Walken.  Wie  heißt  du?  Wir  wissen  noch nicht einmal deinen Namen!«  »William,  William  Tyler,«  erwiderte  er  mit  schwacher  Stimme,  »was ist mit meinen Kameraden, was ist mit Kapitän Howard, was  ist mit der Walhoina!«  Ein Moment der Stille senkte sich über den Raum. William konnte  sehen,  wie  Blicke  zwischen  Charles  und  seiner  Mutter  hin  und  her  flogen.  Sie  räusperte  sich.  »Ich  gehe  rasch  nach  unten  in  die  Küche.  Du  musst sehr hungrig sein!«  Mit  diesen  Worten  verließ  sie  das  Zimmer  und  überließ  ihrem  Sohn  die  traurige  Pflicht,  William  das  ganze  Ausmaß  der  Katastrophe zu erzählen. 

»Mein  Vater  hat  die  sterblichen  Überreste  deiner  Kameraden,  soweit  sie  angespült  wurden,  auf  unserem  Friedhof  beerdigt.«  beendete Charles schließlich seinen Bericht.  »Dann  …  dann  …«  William  war  sprachlos.  »Dann  bin  ich  der  einzige Überlebende.«  Er  verfiel  in  tiefes  Schweigen  und  atmete  schwer.  Auch  Charles  schwieg.  »Ich  danke  dir!«,  sagte  William  nach  längerer  Pause.  »Ohne  dich  hätte ich sicherlich nicht überlebt.«   

*    »Ich  kann  mich  nicht  mehr  erinnern,  wie  ich  diese  Felsen  hochgeklettert bin.« sagte William zu Charles.  Sie  standen  dort,  wo  Charles  ihn  gefunden  hatte.  Mittlerweile  waren  zwei  Wochen  seit  der  Schiffskatastrophe  vergangen  und  William war dank der guten Pflege von Charles’ Mutter Anne rasch  wieder zu Kräften gekommen.  Williams  Blick  schweifte  über  das  Meer,  dessen  Wellen  mit  gewohnter  Wucht  und  Wildheit  gegen  die  spitzen,  scharfkantigen  Felsen  der  Steilküste  anbrandeten.  Vom  Wrack  der  Walhoina  war  fast nichts mehr zu sehen. Wie Rippen ragten einige Planken aus der  Gischt.  »Dorthin wollte Kapitän Howard die Brigg steuern und auf Grund  laufen  lassen«,  sagte  William  leise  und  zeigte  auf  einen  winzigen  Strand,  der  ab  und  an,  wenn  das  Wasser  länger  ablief  als  anzubranden, sichtbar wurde.  »Das  hat  noch  niemand  geschafft,«  murmelte  Charles.  »Viele  der  Klippen  sind  von  hier  oder  von  Bord  eines  Schiffes  aus  nicht  zu  sehen. Aber sie sind da! Direkt unter der Wasseroberfläche.«  »Es  war,  als  würde  sich  ein  riesiges  Maul  öffnen  und  wollte  die 

Walhoina mit Mann und Maus verschlingen.«  »Was? Was hast du da gesagt?« Charles starrte William an.  »Vergiss  es,«  erwiderte  William.  »Wahrscheinlich  nur  die  Erinnerung an eine Fieberphantasie.«  Charles nickte, und sie machten sich auf den Heimweg.  »Morwenstow  hat  traurige  Berühmtheit  erlangt,«  sagte  er  schließlich, »nirgendwo an Englands Küste kentern so viele Schiffe.  Es  ist  ein  Wunder,  dass  seit  dem  Unglück  mit  deinem  Schiff  kein  weiteres mehr gekentert ist.«  »Das  würde  ja  bedeuten,  das  es  fast  jede  Woche  zu  einer  Katastrophe  kommt.  Das  kann  ich  nicht  glauben!«  William  blieb  stehen, sein Blick verriet Ungläubigkeit gemischt mit Entsetzen.  »Es  stimmt«,  beteuerte  Charles.  »Manchmal  sogar  jeden  Tag.  Besonders  im  Herbst  und  im  Winter,  wenn  die  Stürme  stärker  werden.  Nur  im  Sommer  ist  die  Lage  ruhiger,  da  passiert  dann  wochenlang  nichts.«  Charles  zuckte  mit  den  Schultern.  »Es  ist  wie  ein  böser  Scherz.  Wir  leben  hier  in  absoluter  Küstennähe,  aber  niemand  aus  Morwenstow  ist  Seemann.  Es  gibt  hier  keine  Fischer,  kein Mensch will etwas  mit  dem  Meer  zu  tun  haben  –  nur  Bauern,  Handwerker  und  Pfarrer.«  Er  nickte  in  Richtung  des  Pfarrhauses,  dem  sie  sich  näherten.  »Niemand  wird  hier  etwas  anderes.  Ich  soll  Theologie studieren, jedenfalls will mein Vater das.« Charles zuckte  mit den Schultern. »Lass uns reingehen, es gibt gleich Essen.«  Die  Mahlzeit  war  ausreichend,  aber  sehr  einfach.  Pfarrer  Walken  gehörte  zu  den  wohlhabenderen  Männern  im  Dorf,  aber  nicht  wegen  seines  Amtes,  sondern  weil  er  ein  kleines  Vermögen  geerbt  hatte.  Ärmere  Familien  in  der  Nachbarschaft  konnten  sich  oft  nur  eine einzige Mahlzeit am Tag leisten.  »Ich spüre,  dass Sie etwas  bedrückt,  Mr.  Walken«, sagte  William.  »Ich weiß, es steht mir nicht an, Ihnen als meinem Wohltäter solche  Fragen  zu  stellen,  aber  …«  Man  konnte  ihm  förmlich  ansehen,  wie  er sich wand, um diese Frage loszuwerden und trotzdem nicht allzu 

unhöflich zu erscheinen.  »Es ist eine traurige Pflicht, die Toten, die an unsere Küste gespült  werden,  zu  bestatten«,  antwortete  der  Pfarrer.  »Aber  mich  quält,  dass  euer  Schiff  Tonnen  von  Weizen  geladen  hatte,  der  uns  allen  zugute  gekommen  wäre.  Kaum  etwas  davon  ließ  sich  noch  retten.  Nach dem Gesetz der Krone dürfen Küstenbewohner Ladungsreste,  die  angeschwemmt  werden  –  ja  sogar  das  Holz  der  Wracks  selbst,  eben alles was brauchbar und verwertbar ist –, bergen und behalten.  Dafür verlangt das Gesetz der Krone – und natürlich das Gebot der  Nächstenliebe  –,  dass  wir  Überlebenden  helfen  und  Tote  beerdigen.«  Später  am  Abend  verließ  Henry  Walken  das  Haus,  um  Sam  Meadow  zu  besuchen.  Anne  war  bereits  zu  Bett  gegangen,  nicht  ohne die Jungen zu ermahnen, sich ebenfalls bald schlafen zu legen.  »Ah,  Jonathan  Swift!«,  sagte  William,  der  wenig  später  bewundernd  vor  dem  Bücherschrank  in  dem  Arbeitszimmer  des  Pfarrers stand.  »Du kennst Gullivers Reisen?«, fragte Charles.  »Ich weiß, du siehst in mir nur den Schiffsjungen …«, antwortete  William und dachte einen Moment über seine Worte nach. »Es gibt  viele  Matrosen,  die  weder  lesen  noch  schreiben  können.  Aber  ich  habe eine gute Ausbildung. Und irgendwann will ich es selbst zum  Kapitän bringen. Wenn ich nicht vorher untergehe …«  »Das  haben  wir  erfolgreich  verhindert  …«,  begann  Charles,  doch  William unterbrach ihn.  »Schau her, kennst du das?« Er räumte einige Bücher zur Seite und  zog ein dickes, ledergebundenes Buch aus dem Schrank.  Charles  schüttelte  verneinend  den  Kopf.  »Wo  stand  denn  dieser  Wälzer?«  »In  der  zweiten  Reihe  gewissermaßen,  aber  nicht  einfach  zu  entdecken. Hier schau!« 

Hinter  der  vorderen  Buchreihe  befand  sich  ein  schmales  Podest  über die gesamte Regalbreite. Auf dieser Stufe standen etwas erhöht  weitere Bücher. Und darunter war eine Klappe versteckt, hinter der  sich das Buch verborgen hatte. William hatte sie nur entdeckt, weil  er »Gullivers Reisen« herausgezogen hatte.  Er schlug das schwarze Buch auf.  »Dieses  Buch  habe  ich  noch  nie  gesehen.  Was  ist  das?«,  fragte  Charles.  William  zuckte  mit  den  Schultern.  Der  Ledereinband  trug  keinen  Autorennamen, keinen Titel, nur ein kleines goldgeprägtes Symbol:  ein  auf  dem  Kopf  stehender  fünfzackiger  Stern  inmitten  eines  doppelten  Kreises;  zwischen  den  beiden  Kreisen  waren  seltsame  Symbole.  »Was ist das denn für eine Schrift?« fragte Charles, denn dieselben  Zeichen bedeckten auch die grob geschnittenen Seiten.  William strich langsam mit der Hand über die Symbole.  »Die Seiten bestehen aus Pergament …«, flüsterte er, ohne auf die  Frage seines Freundes einzugehen.  Unwillkürlich  waren  sie  leise  geworden.  Ohne  ein  Wort  zu  wechseln  wussten  sie,  dass sie  etwas  entdeckt  hatten,  das  nicht  für  ihre Augen bestimmt war.  »Moment  mal!  Das  erinnert  mich  an  was  …«  Auch  Charles  flüsterte nun.  Er nahm den Leuchter vom Tisch, um damit die Buchrücken in der  untersten  Reihe  lesen  zu  können.  Er  zog  einen  großen,  braun  eingebundenen Band hervor.  »Encyclopaedia  Britannica«,  erklärte  er  stolz.  »Warte  …«Er  blätterte  hektisch.  »Hier!  Das  sind  Runen!  Schau,  die  Kelten  haben  so geschrieben. Es werden leider nur ein paar Zeichen erklärt, damit  kommen wir nicht weiter.«  »Doch, hier!«, stieß William hervor. »Dieses Zeichen taucht immer 

wieder auf, siehst du?« Er zeigte auf die Pergamentseiten.  Charles nickte und verglich es mit den Angaben im Lexikon. »Der  zweite Teil heißt TYR. In der Britannica steht, dass TYR das Wort für  Gott ist. Aber was bedeutet der erste Teil dieses Begriffs?«  »Das  muss  der  Name  sein,  die  Kelten  hatten  doch  viele  Götter,  oder?«  »Ich frage mich, was mein Vater mit diesem Buch macht? Warum  versteckt er es?«  »Das  müsstest  du  besser  wissen  als  ich«,  erwiderte  William.  »Du  kennst ihn schließlich schon dein Leben lang.«  Charles schüttelte den Kopf. »Ich denke, noch nicht einmal meine  Mutter  kennt  Vater  richtig.  Und  ich  war  viel  zu  lange  fort  von  zu  Hause. Als kleines Kind haben mich meine Eltern zu meinem Onkel  nach  Birmingham  gegeben.  Ich  sollte  eine  gute  Schule  besuchen.  Außerdem ist die Familie meines Onkels steinreich. Sie handeln mit  Tee und Kaffee.«  »Was dieses Buch zu bedeuten hat, kann uns wohl nur dein Vater  verraten. Wir werden ihn fragen,« sagte William.  Charles verzog das Gesicht.  William  wusste,  was  das  zu  bedeuten  hatte:  Derartige  Fragen  stellte man im Hause Walken nicht …   

*    Es kam William so vor, als sei er gerade eingeschlafen.  Doch  es  war  schon  fast  früher  Morgen,  als  ihn  Charles  heftig  schüttelte, um ihn zu wecken.  Der ehemalige Schiffsjunge war mit dem Gedanken eingeschlafen,  nicht  länger  die  Gastfreundschaft  seiner  Retter  in  Anspruch  zu  nehmen  und  so  schnell  wie  möglich  nach  Sark  zu  seinen  Eltern 

zurückzukehren.  Er  hatte  ihnen  zwar  schon  geschrieben,  was  geschehen  war,  dass  er  überlebt  hatte  und  es  ihm  gut  ging.  Aber  jetzt  fühlte  er  sich  stark  genug,  um  sich  selbst  auf  den  Weg  zu  machen.  Später  würde  er  nach  London  gehen,  um  erneut  anzuheuern. Denn trotz der Katastrophe hatte er keinen Augenblick  daran  gezweifelt,  dass  er  weiterhin  zur  See  fahren  würde.  Es  gab  viele Länder und Städte, die er noch nicht gesehen hatte.  »Wach auf!«, flüsterte Charles eindringlich.  Mit einem Ruck saß William senkrecht im Bett.  Sein  Freund  hielt  eine  Kerze  in  der  Hand  und  legte  einen  Finger  über die Lippen. Diese Warnung war überflüssig. Draußen tobte ein  ausgewachsener  Sturm,  sodass  sie  kaum  ihre  eigenen  Worte  verstanden.  »Es ist wieder geschehen! Da!« Charles wies durch das Fenster in  die Dunkelheit.  William  konnte  winzige,  schwach  leuchtende  Punkte  erkennen,  die sich in der Ferne hin und her bewegten.  »Sam Meadow war eben da und hat Vater geholt.«  »Ein  Schiff?  Gekentert?«  William  wartete  die  Antwort  nicht  ab,  sondern  begann,  sich  anzuziehen.  Er  trug  Sachen  von  Charles,  da  seine eigene Kleidung völlig zerfetzt war.  »Vater hat ausdrücklich verboten, dass wir gehen.« sagte Charles,  aber aus seinem Tonfall war zu hören, dass er nicht daran dachte zu  gehorchen.  Auf  Zehenspitzen  verließen  sie  das  Haus.  Es  war  noch  stockdunkel,  als  sie  etwas  abseits  der  anderen  Dorfbewohner  die  Klippen  erreichten.  Ihre  eigene  Lampe  hatten  sie  bis  auf  einen  schmalen Spalt abgeblendet.  Immer  wieder  erklangen  knappe  Befehle.  Dazwischen  hörten  sie  die Laute der Esel, die einige der Dorfbewohner mitgebracht hatten.  Da  entdeckte  William  in  Klippennähe  das  einzige  Positionslicht, 

das auf dem gekenterten Schiff – es handelte sich um eine Brigg, wie  sein  eigenes  Schiff  eine  gewesen  war  –  noch  brannte.  Die  Lampe  schwankte  immer  wieder  von  einer  Seite  zur  anderen,  je  nachdem  wie die Brecher gegen den Schiffsrumpf schlugen.  Die  Umrisse  der  Brigg  waren  in  der  Schwärze  der  zu  Ende  gehenden  Nacht  kaum  auszumachen.  Umso  deutlicher  konnte  er  dagegen  sehen,  wie  sich  einzelne  Laternen  an  der  Steilküste  nach  unten bewegten.  »Sie sind verrückt,« sagte Charles. »Selbst tagsüber ist es ziemlich  halsbrecherisch, die Klippen hinunterzuklettern, aber sie können es  nicht abwarten.«  »Was können sie nicht abwarten?«  »Was  wohl?  Die  Ladung,  die  angeschwemmt  wird!  Diese  Leute  sind Wracker!«  »Leichen werden sie finden«, knurrte William.  »Das auch. Dafür ist dann mein Vater zuständig.«  Immer  wieder  hörten  sie  Schreie,  von  denen  sie  nicht  wussten,  woher  sie  kamen.  Von  den  Wrackern  oder  von  ertrinkenden  Matrosen, die das rettende Ufer ganz nah vor sich sahen und doch  wussten, wie unerreichbar es für sie war. Oder von Seeleuten, die an  irgendwelche  Felsen  geschleudert  wurden  und  dort  mit  zerschmetterten Knochen starben.  Immer  noch  zitterte  William.  Es  war,  als  ob  er  alles  noch  einmal  erlebte. Das gekenterte Schiff war so nah, dass er dachte, er könnte  es berühren, wenn er nur den Arm weit genug ausstreckte.  »Wir müssen da runter!«, entschied er.  »Lass  uns  noch  einen  Augenblick  warten«,  hielt  ihn  Charles  zurück.  »Warten?«, schrie William und spürte, wie Wut in ihm hochstieg.  »Da unten sterben Menschen! Wie willst du da warten.«  »Es  nützt  nichts,  wenn  du  dir  den  Hals  brichst.  Damit  hilfst  du 

niemandem!«  »Die anderen klettern doch auch nach unten!«  »Die  kennen  diesen  Weg  seit  Jahren,  ich  nicht!«,  blaffte  Charles  nun ebenfalls wütend zurück.  In diesem Moment wurde der aufkeimende Streit zwischen ihnen  jäh  unterbrochen.  Von  einem  Geräusch,  das  nicht  zu  den  anderen  Geräuschen passte – ein Wimmern!  »Es klingt nah, aber der Wind kann täuschen,« flüsterte William.  Da  bemerkten  sie,  wie sich  in  rund  neunhundert  Fuß  Entfernung  ein anderes Licht näherte. Noch jemand hatte das Geräusch gehört.  Der  schwankende  Schein  der  Laterne  erfasste  eine  dunkle  Bewegung direkt am Rand der Klippe.  Ohne ein weiteres Wort rannten William und Charles darauf zu.  Die  Gestalt  mit  der  Laterne  hatte  jetzt  die  Klippe  erreicht.  Kurz  streifte  der  Lichtschein  einen  blutüberströmten  Mann,  der  Hilfe  suchend  einen  Arm  ausstreckte.  Er  hing  noch  halb  über  dem  Abgrund.  Die Laterne wurde auf den Boden gestellt – und die heraneilenden  Jungen  hörten  einen  Schrei,  der  abrupt  mit  einem  dumpfen  Aufschlag endete.  Ebenso  plötzlich  wie  der  Schrei  endete,  blieb  Charles  stehen  und  hielt William fest.  »Der  hat  ihn  runtergestoßen!«,  schrie  William.  »Dieser  …  dieser  Mörder hat dem Mann nicht nach oben geholfen, sondern er hat ihn  runtergestoßen!  Das  kann  doch  nicht  wahr  sein!  Ich  habe  genau  gesehen, wie er ihn gestoßen hat …«  Fassungslos rannte er wieder los.  Die dunkle Gestalt an der Klippe hatte längst ihre Laterne wieder  aufgenommen.  Sie  blickte  sich  kurz  um,  um  zu  sehen,  wer  da  angerannt  kam.  Im  nächsten  Moment  blendete  das  Licht  grell  auf  und schien William direkt ins Gesicht. 

Trotzdem  blieb  er  nicht  stehen.  Er  war  nur  noch  wenige  Armlängen  von  dem  Unbekannten  entfernt,  als  der  grelle  Schein  ebenso  plötzlich  erstarb.  Erst  geblendet,  nun  umgeben  von  tief  schwarzer Dunkelheit sprang William den Unbekannten an.  Doch er stolperte ins Leere.  William  sah  noch  einen  weißen  Schatten  zur  Seite  huschen,  dann  dämpfte das Gras die Schritte des in die Dunkelheit Flüchtenden.  Im nächsten Augenblick war Charles neben ihm und leuchtete mit  seiner Laterne die Umgebung ab. Der Strahl tastete über die Wiese.  Doch  niemand  war  zu  sehen.  Die  Dorfbewohner  waren,  wie  sich  anhand ihrer Lichter ausmachen ließ, unten in den Klippen und am  Strand. Der Unbekannte aber war verschwunden.  Direkt  neben  ihnen  fiel  der  Fels  fast  zweihundert  Fuß  senkrecht  nach  unten ab.  Es  war ein  kleines,  blutiges  Bündel,  das  dort  in  der  Tiefe lag.  In diesem Moment erhellte ein Blitz die sturmdurchtoste Nacht.  Da erkannten es die Jungen – der Mann, den der Unbekannte den  Felsen hinabgestoßen hatte, hielt noch etwas in der Hand.  »Ein Ärmel«, sagte Charles, »ein Jackenärmel.«  »Der  arme  Teufel  hat  sich  am  Arm  seines  vermeintlichen  Retters  festgeklammert.«  Das Helle, was er eben gesehen hatte, war der Arm des Mörders,  dem der Jackenärmel abgerissen worden war …   

*    »Bist  du  dir  denn  sicher,  dass  es  kein  Unfall  war?«,  fragte  Charles,  als sie zum Pfarrhaus zurückkehrten.  »Absolut sicher. Ich konnte genau sehen, wie der Unbekannte den  Mann mit aller Kraft zurückgestoßen hat. Er wollte ihm nicht helfen 

– er wollte ihn umbringen!«  »Das ist ungeheuerlich.«  »Du sagst es.«  »Hast du ihn erkannt?«, fragte Charles bange. Ihm war klar, dass  er den Mann kennen musste. Morwenstow war ein kleines Dorf.  »Ich  konnte  das  Gesicht  nicht  sehen.«  Williams  Stimme  klang  bitter.   

*    Zum ersten Mal erlebte William, wie wütend und jähzornig Pfarrer  Henry  Walken  werden  konnte.  Es  fehlte  nicht  viel  und  er  hätte  seinen Sohn mit einem Knüppel geschlagen.  Doch  Charles  war  kein  kleiner,  schwacher  Knabe  mehr.  Wäre  es  tatsächlich  zu  einer  körperlichen  Auseinandersetzung  gekommen,  hätte der Pfarrer den Kürzeren gezogen.  So warf der Vater voller Zorn den Knüppel wieder in die Kiste mit  den  Holzscheiten  für  den  Kamin  und  beschränkte  sich  darauf,  William zu ignorieren und Charles so laut anzubrüllen, bis Anne ins  Zimmer  kam  und  den  beiden  Jungen  mit  Gesten  bedeutete,  den  Raum zu verlassen.  Es  ging  natürlich  um  den  unerlaubten  nächtlichen  Ausflug  von  Charles und William …  Der  ehemalige  Schiffsjunge  hatte  eigentlich  über  den  Mord  berichten  wollen,  dessen  Zeuge  sie  geworden  waren.  Doch  er  kam  überhaupt nicht zu Wort.  Später  beobachteten  die  Jungen  durch  das  Fenster,  wie  Henry  Walken  zusammen  mit  Sam  Meadows  hinter  der  Hecke  zum  Friedhof verschwand. William stürzte aus dem Zimmer und verließ  grußlos  das  Haus.  Er  ließ  Charles  wie  ein  Häufchen  Elend  auf 

dessen Bett sitzend zurück.  William hatte eigentlich gar nicht vorgehabt, den beiden Männern  zu folgen. Er wollte einen Moment alleine sein und seine Gedanken  ordnen.  Er  lief  über  den  Friedhof,  um  einen  dahinter  vorbeiführenden Feldweg zu erreichen.  Doch  da  hörte  er  ihre  Stimmen,  wenn  er  sie  auch  nicht  sehen  konnte,  da sie  sich  hinter  dem  kleinen  Schuppen  befanden,  in  dem  Schaufeln, Werkzeug und Grabsteine lagerten.  »Heute  Nacht«,  hörte  er  Sam  Meadows  Stimme,  »aber  sieh  zu,  dass dein Sohn und dieser William zu Hause bleiben.«  »Wie soll ich das machen? Wie stellst du dir das vor? Der Bursche  lässt sich von mir nichts mehr sagen!«  Die beiden flüsterten aufgeregt miteinander, aber William konnte  jedes Wort genau verstehen. Etwas raschelte.  »Hier  nimm  das.  Gib  ihnen  ein  paar  Tropfen  von  Paracelsus  Tränen, dann werden sie uns heute Nacht nicht stören.«  »Paracelsus Tränen?«, hörte William den Pfarrer fragen.  »Laudanum«,  erklärte  Sam.  »Es  sind  Freudentränen,  keine  der  Trauer! Aber nicht mehr als zehn Tropfen für jeden, das reicht.«  »Ich mag es nicht, wie du redest, Sam. Aber gut, ich werde es tun.«  »Du  tust  dies  nicht  für  mich,  sondern  für  Assatyr.  Vergiss  das  nicht, Henry!«  »Ja, ja, für Assatyr!«, erwiderte der Pfarrer.  William hörte, wie sie sich verabschiedeten, und duckte sich hinter  einen hohen Grabstein. Henry Walken ging nur eine Armeslänge an  ihm vorbei. Sam verschwand in die entgegensetzte Richtung. Beide  bemerkten William nicht, doch er sah sie genau.  An  Sams  alte,  abgewetzte  Jacke  war  der  rechte  Ärmel  frisch  angenäht worden. Er glänzte wie neu …   

*    Als William zurückkam, ging er sofort nach oben.  Nachdem  er  Charles  alles  erzählt  hatte,  beschlossen  sie,  sich  abwechselnd und unauffällig in der Nähe der Küche aufzuhalten.  Und  tatsächlich  sah  William  am  frühen  Abend,  wie  Henry  und  Anne,  als  sie  sich  unbeobachtet  glaubten,  intensiv  miteinander  tuschelten.  Schließlich  drückte  Henry  seiner  Frau  ein  kleines  Fläschchen in die Hand.  Charles  schlich  sich  nur  wenig  später  nach  draußen  und  konnte  verdeckt  von  einem  Busch  durch  das  Küchenfenster  sehen.  Seine  Mutter  träufelte  etwas  von  der  Flüssigkeit  in  zwei  der  vier  Puddingschälchen,  die  sie  für  das  Abendessen  vorbereitete.  Wie  zufällig  traf  er  sich  mit  William  und  informierte  ihn  über  das  Gesehene.  Sie  wurden  sich  darüber  klar,  wie  sie  weiter  vorgehen  wollten. Nach ein paar Minuten betraten sie kurz nacheinander das  Haus.  »Mutter?«, sagte Charles, »kannst du dir das mal ansehen?«  »Später, Junge,« antwortete sie. »Du siehst doch, dass ich koche.«  »Nur  ganz  kurz,  Mutter.  Meine  Hose  hat  einen  Riss.  Schau  doch  bitte, ob man das reparieren kann …«  »Also gut, zeig her.«  »Nicht  diese  Hose,  Mutter,  die  ist  in  Ordnung.  Die  kaputte  Hose  liegt oben.«  »Dann  hol  …«  Anne  seufzte.  »Du  kannst  einem  schon  auf  die  Nerven gehen, Charles.« Sie trocknete sich die Hände ab und folgte  ihrem Sohn nach oben.  Blitzschnell war William in der Küche und blickte in den Topf, der  neben  dem  Herd  stand.  Er  hatte  Glück.  Es  befand  sich  noch  genügend dampfender Pudding darin. 

Also  lehrte  er  die  Schälchen,  die  für  ihn  und  Charles  bestimmt  waren, aus dem Fenster. Sobald er Gelegenheit dazu hatte, wollte er  den  mit  Laudanum  versetzten  Pudding  verscharren.  Anschließend  nahm er den Topf, um sie wieder aufzufüllen.  Kaum  hatte  er  sie  wieder  an  ihren  Platz  gestellt,  als  er  Annes  Schritte hörte.  Sie öffnete die Tür. »Was machst du denn hier, William?«  »Bitte entschuldigen Sie, Mrs. Walken. Es hat so gut gerochen! Ich  esse  Pudding  für  mein  Leben  gern  und  konnte  nicht  bis  zum  Abendessen abwarten.«  »Du  hast  genascht!«  William  nickte,  legte  den  Deckel  zurück  auf  den Topf und versuchte so schuldbewusst wie möglich auszusehen.  Es fiel ihm nicht schwer.  »Raus  mit  dir,  das  ist  mein  Reich!«  rief  sie  nach  einer  Pause  lachend.  Nach  dem  Essen  verabschiedeten  sich  William  und  Charles  gähnend.  Wenig  später  lag  jeder  in  seinem  Bett  und  stellte  sich  schlafend.  Bald war es totenstill in dem Haus …   

*    Nach etlichen Stunden öffnete sich leise die Tür.  Henry  Walken  blieb  einen  Moment  stehen,  lauschte  Williams  schnarchen  und  verließ  dann  wieder  das  Zimmer.  Kurz  darauf  klapperte die Haustür.  Einen Moment später trat Charles in das Gästezimmer.  »Gut,  du  bist  wach!«  sagte  er.  »Ich  wäre  beinahe  wirklich  eingeschlafen.«  »Ich  auch«,  antwortete  William.  »Was  mag  dein  Vater  vorhaben? 

Es ist eine ruhige Nacht.«  »Wir werden es herausfinden. Komm jetzt, aber seileise!«  Es  war  Vollmond,  und  nur  wenige  Wolken  waren  am  Himmel.  Die  ganze  Gegend  war  gut  zu  erkennen,  sodass  sie  darauf  verzichten  konnten,  ihre  Laterne  anzuzünden.  Es  wehte  nur  ein  leichter, aber bitterkalter Wind.  Ganz  in  der  Nähe  der  Klippen  entdeckten  sie  zwei  Gestalten,  die  regungslos dastanden und aufs Meer zu blicken schienen – Charles  Eltern.  Auf einmal klangen Stimmen auf.  Blitzartig duckten sich William und Charles hinter die Mauer, die  das Grundstück begrenzte.  Ohne  die  Jungen  zu  bemerken,  näherten  sich  drei  miteinander  flüsternde Männer.  William und sein Freund konnten kaum ein Wort verstehen, doch  eines davon ließ sie den Atem anhalten.  Assatyr!  Doch was bedeutete das?  Was  hatte  Sam  Meadow,  dessen  Stimme  sie  erkannt  hatten,  mit  dem verborgenen Buch des Pfarrers zu tun?  Vorsichtig  schlichen  die  beiden,  jede  Deckung  ausnutzend,  aus  dem Garten. In einiger Entfernung konnten sie beobachten, wie der  Pfarrer  die  Ankömmlinge  begrüßte.  Der  scharf  gebündelte  Strahl  einer Lampe streifte über das Land.  William  und  Charles  hielten  den  Atem  an,  hofften,  dass  man  sie  nicht entdeckte. Sie lagen auf dem Bauch in einer flachen Kuhle, der  Lichtfinger tastete sich über sie hinweg – und verlosch.  Sie hoben die Köpfe. Doch dort, wo die kleine Gruppe eben noch  gestanden hatte, befand sich niemand mehr …  Jede Vorsicht außer Acht lassend rannten die Jungen zu der Stelle,  wo  sich  eben  noch  Charles’  Eltern  und  die  drei  Dorfbewohner 

befunden  hatten.  An  der  Klippe  angelangt,  spähten  sie  in  den  Abgrund. Es war niemand zu sehen.  »Hier  entlang!«,  entschied  Charles.  »Sie  können  nur  hier  lang  sein!«  Er sprang auf einen schmalen Felsvorsprung, der sich etwas tiefer  befand.  Ab  dort  ging  es  senkrecht  hinunter.  Unter  ihnen  gurgelte  Wasser,  das  zwischen  den  spitzen  Felsen  hin  und  her  schwappte.  Doch von dem Felsvorsprung führte kein Weg mehr weiter.  »Wo sind sie hin?«, überlegte Charles laut. »Sie müssen doch einen  anderen  Weg  genommen  haben.  Komm,  wir  versuchen  es  dort  drüben.«  »Warte«, bat William.  Er entzündete die mitgebrachte Laterne.  Und  sie  sahen  in  ihrem  Schein,  dass  in  Schrittweite  neben  dem  Felsvorsprung eine Strickleiter an einer hakenförmigen Gesteinsnase  befestigt  war.  Sie  baumelte  über  dem  Abgrund  und  schwankte  leicht im Wind.  »Halt und leuchte!« William drückte seinem Freund den Bügel der  Laterne in die Hand, war mit einem Schritt auf der Strickleiter und  kletterte nach unten.  Charles  nahm  den  Griff  der  Laterne  zwischen  die  Zähne  und  kletterte  hinterher,  bis  er  William  einholte,  der  am  gerade  mannshohen Eingang einer Grotte wartete.  Charles  leuchtete  den  kurzen  Tunnel  entlang,  der  schon  bald  an  Geröll und einigen fast mannsgroßen Felsbrocken endete.  »Gibt es hier noch mehr solcher Löcher?«, fragte William.  »Die Küste ist durchlöchert wie ein Schweizer Käse.«  »Dann lass uns ein Stück tiefer klettern.«  Charles nickte, wollte zustimmen …  Doch  in  diesem  Moment  riss  ihm  William  die  Laterne  aus  der  Hand und blendete ruckartig das Licht ab. »Schau mal!« 

In  der  Dunkelheit  war  ein  flackerndes  Licht  zu  ihren  Füßen  am  Ende der Grotte zu sehen.  »Hilf  mir  mal!«  Mit  diesen  Worten  stemmte  sich  William  gegen  den Felsbrocken, unter dem das Licht hervorkam.  Doch  er  bedurfte  der  Hilfe  seines  Freundes  nicht.  Kaum  hatte  er  sich  dagegen  gelehnt,  schwang  der  Fels  ein  Stück  zur  Seite.  Sein  Gewicht war so ausbalanciert, dass er mit nur leichtem Druck zu der  einen oder anderen Seite bewegt werden konnte.  Sie blickten in den schwach beleuchteten Eingang einer Höhle.  Unregelmäßige Stufen führten in die Tiefe. Zwar waren sie feucht  und  glitschig,  doch  irgendjemand  hatte  Rillen  hineingeschlagen,  sodass man sicheren Stand hatte.  Dennoch waren sie vorsichtig, als sie hinabstiegen. Der Gang war  so  eng,  dass  sie  nur  hintereinander  gehen  konnten.  Das  waren  denkbar  ungünstige  Voraussetzungen  für  eine  Flucht,  sollte  die  notwendig werden.  Charles werden sie sicherlich nichts tun, überlegte William. Sein Vater  wird das nicht zulassen.  Was ihn selbst betraf, war sich der ehemalige Schiffsjunge da nicht  so sicher.  Je weiter sie vorankamen, desto heller wurde es. Nach einer Kurve  erweiterte  sich  der  Gang  zu  einer  großen  Höhle,  von  der  weitere  Gänge  abgingen.  An  den  Wänden  befanden  sich  Halterungen,  in  denen einige blakende Fackeln steckten.  Abrupt blieben sie stehen – doch außer ihnen war niemand in der  Halle.  Die Fackeln beleuchteten seltsame in die Wände geritzte Zeichen.  William  stieß  seinen  Freund  an,  um  dessen  Aufmerksamkeit  auf  sich  zu  lenken,  und  formte  lautlos  mit  den  Lippen  das  Wort:  »Runen!«  Charles  verstand,  zeigte  auf  eine  immer  wiederkehrende 

Zeichenfolge und flüsterte: »Tyr … Assatyr?«  Plötzlich  hörten  sie  sich  nähernde  Schritten  und  Stimmen.  Hektisch blickten sie sich um, sprangen hinter einen Felsen.  Gerade  noch  rechtzeitig  bevor  Charles  Vater  und  Sam  Meadow  laut streitend in die Halle kamen.  »Du störst die Zeremonie!«, fauchte Sam.  »Das  muss  endlich  einmal  geklärt  werden!«,  hielt  Henry  nicht  minder  heftig  dagegen.  Er  war  zum  Erstaunen  der  beiden  Jungen  ebenso wie Sam in eine dunkle, mit silbernen Runen bestickte Kutte  gekleidet.  »Aber  doch  nicht  im  Allerheiligsten!«,  schrie  Sam  und  packte  Henry am Kragen seines Gewands.  »Deshalb  sind  wir  hier!«  Henrys  Stimme  überschlug  sich.  »Und  fass mich nicht an!«  »Auch  die  anderen  brauchen  nichts  davon  zu  wissen,  also  reiß  dich zusammen!«  »Ich hatte gehofft, du würdest mich verstehen, stattdessen …« Der  Pfarrer stockte.  »Regt sich bei dir nach all den Jahren dein christliches Gewissen?«,  polterte Sam höhnisch. »Ist es das, was dich plagt?«  »Du  weißt  genau,  dass  der  christliche  Mummenschanz  nur  Tarnung ist. Alles geschieht nur, um unseren Leuten zu helfen. Aber  wenn  wir  dann  Hilfe,  die  von  außen  kommt,  ins  Verderben  schicken,  machen  wir  uns  schuldig!  Schuldig  an  unseren  eigenen  Leuten.«  »Aber Assatyr …«, wollte Sam einwerfen.  »Ja, Assatyr! Ohne Assatyr würden …« Wieder unterbrach Henry  Walken  seine  Rede.  Er  wandte  sich  heftig  um  und  knurrte:  »Lass  uns gehen. Die anderen warten.«  »Vergiss  nie«,  sagte  Sam,  als  er  Henry  in  einen  der  Gänge  folgte,  »Assatyr hilft uns. 

Der Gott der Christen hat uns noch nie geholfen. Assatyr hilft uns  – und wir helfen Assatyr.«  Die  letzten  Worte  waren  für  William  und  Charles  kaum  noch  zu  verstehen.  Die beiden blickten sich an. Ohne ein Wort zu wechseln, waren sie  sich einig.  Leise folgten sie den Erwachsenen.  Zahllose unbeantwortete Fragen quälten sie. In den letzten Tagen  war einfach zu viel geschehen, was sie nicht begreifen konnten – das  geheimnisvolle  Runenbuch;  ein  Mord;  und  das  heimtückische  Handeln ihnen gegenüber.  Charles Eltern hatten versucht, ihnen heimlich eine Opiumtinktur  zu verabreichen, um sie »ruhig zu stellen«!  Doch  die  erschütterndste  Überraschung  stand  ihnen  noch  bevor.  Sie sahen zu, wie Sam und Henry eine weitaus größere Felsenhalle  betraten, als die, in der sie eben ihre lautstarke Auseinandersetzung  geführt hatten.  Mitten  in  dieser  kathedralengroßen  unterirdischen  Halle  erhob  sich  ein  gewaltiger  Fels,  der  bis  zur  Decke  ragte.  Und  um  eine  Art  Kirche  –  einen  unterirdischen  heiligen  Ort  –  schien  es  sich  zu  handeln.  Charles  und  William  blieben  im  Schatten  des  Ganges  verborgen  und beobachteten zunächst nur. Jetzt sahen sie auch Anne Walken,  die einen weißen Umhang trug.  Die fünf Personen, die die Jungen bereits an der Steilküste verfolgt  hatten, stellten sich um die Felssäule auf. In das blanke Gestein auf  dem Boden waren zwei große Kreise geritzt, die in einigem Abstand  um die Säule herumführten. Zwischen der äußeren und der inneren  Linie  befanden  sich  Runenzeichen  und  ganz  im  Innern  war  ein  fünfzackiger Stern, aus dessen Mittelpunkt sich die Säule erhob.  Genau  dieses  Zeichen  hatten  William  und  Charles  schon  einmal 

gesehen, eingeprägt auf dem Umschlag des rätselhaften Buches …  Die … ja, was? Priester? Beschwörer? Sie standen jeweils dort, wo  eine  Spitze  des  fünfzackigen  Sterns  hinwies.  Alle  hatten  ihre  Arme  ausgebreitet, aber der Abstand zwischen ihnen war zu groß, als dass  sich ihre Hände hätten berühren können.  Charles  schluckte  heftig,  als  er  jetzt  die  Stimme  seiner  Mutter  vernahm,  die  anfing,  in  einer  fremdartigen  Sprache  zu  singen.  Er  hatte derartiges noch nie gehört. In ihren Gesang mischten sich nun  die tiefen Stimmen der Männer.  Die  ganze  Höhle  schien  zu  vibrieren.  Ein  peitschender  Knall  ließ  die  Jungen  zusammenzucken,  bevor  er  sich  in  zahllosen  Echos  verlor.  Doch der Gesang erklang unbeirrt weiter.  William  glaubte,  unter  Halluzinationen  zu  leiden,  aber  er  sah  es  ganz  deutlich.  Zwischen  den  ausgestreckten  Händen  der  Fünf  wechselten  zischende  Funken,  ein  kaltes  Licht  zuckte  von  einer  Hand zur nächsten und schloss den Kreis, während der unheimliche  Gesang immer lauter wurde.  Und  als  hätte  der  seltsame  Ritus  und  die  unbegreifliche  Lichterscheinung  nicht  schon  ausgereicht,  sie  in  höchstem  Maß  zu  beunruhigen, sah es plötzlich so aus, als würde sich die Felssäule in  einen wabernden Nebel auflösen!  Im  gleichen  Rhythmus  wie  der  ekstatische  Gesang  bewegte  sich  die  Nebelsäule  hin  und  her  und  begann,  den  Gesang  mit  leise  säuselnden Geräuschen zu begleiten.  Doch  es  blieb  nicht  dabei.  Das  Säuseln  schwoll  an  zu  einem  Brausen  und  Toben,  das  schon  bald  die  Stimmen  der  Menschen  übertönte.  Es  war  keine  Melodie  mehr  auszumachen,  nur  krachender, infernalischer Lärm.  William wusste sofort, worum es sich handelte. Er kannte es, hatte  es bereits erlebt – das Gebrüll eines Orkans. 

»Nein!«, schrie Charles voller Panik.  Wollte er schreien, doch William gelang es gerade noch, ihm den  Mund  zu  zuhalten.  Mit  der  anderen  Hand  zerrte  er  seinen  Freund  zurück, der ansonsten völlig kopflos in die Halle gerannt wäre.  »Assatyr!«,  hörten  sie  jetzt  Sams  laute  Stimme,  die  kaum  gegen  das Gebrüll der Nebelsäule ankam.  »Assatyr! Assatyr!«, schrien auch die anderen.  Und tatsächlich ließ der tobende Lärm ein wenig nach.  »Großer Assatyr, wir sind deine Diener!«, schrie Sam wieder.  Und  Henry  Walken  stieß  unverständliche  Laute  aus,  ähnlich  denen, die zuvor erklungen waren.  William,  der  Charles  immer  noch  mit  aller  Kraft  festhielt,  begriff,  dass dies die Übersetzung in eine urtümliche Sprache war.  »Großer Assatyr, Wohltäter! Wir beten zu dir und bitten dich um  deine  Gnade!«,  rief  Sam,  und  Henry  wiederholte  die  Anrufung  in  den gutturalen Lauten der uralten Sprache.  »Wir erflehen Holz für unsere Häuser und Öfen!«, schrie Sam.  »Wir  erflehen  Schiffe!«  Der  Gesang  von  Charles  Mutter  und  der  beiden,  die  die  Jungen  nicht  erkannt  hatten,  klang  wie  der  Antwortchör in der Kirche.  »Wir  erflehen  Nahrung,  Stoffe  und  Ladung!«  Sams  Stimme  überschlug sich.  Wieder  übersetzte  Henry  und  die  anderen  ergänzten:  »Wir  erflehen Schiffe!«  »Wir  übereignen  dir  die  Seelen  der  Toten,  auf  dass  dein  Hunger  gestillt werde!«  »Wir erflehen Schiffe!«  In  diesem  Augenblick  begann  sich  das  mühselig  gezügelte  Geräusch  des  Nebelsturms  zu  verändern  und  vor  Schreck  erstarrt,  konnten  William  und  Charles  hören,  dass  die  Nebelsäule  in  der 

uralten  Sprache  antwortete.  Die  Halle  erzitterte  vor  ungezügeltem  Grollen, und die fünf Beschwörer der uralten, dämonischen Gottheit  fielen auf die Knie.  »Mein ist der Sturm!«,  übersetzte Henry  mit  einem  Zittern  in  der  Stimme. »Mein ist der Fels! Für immer und alle Zeiten fest verankert  an diesem heiligen Platz schlage ich ins Meer, bis die Wellen in den  Himmel schießen! Blitz und Donner bringen euch reiche Ernte!«  Diesmal  war  es  William,  der  sich  nicht  zurückhalten  konnte.  Endlich verstand er. Laut schreiend und blind vor Wut rannte er in  den Saal.  Doch  er  kam  nicht  weit.  Mit  voller  Wucht  prallte  er  gegen  eine  unsichtbare Wand, hart wie Stein. Er sah, wie Henry Walken, seine  Frau, Sam und die beiden anderen ihn ungläubig anstarrten. Und –  halb betäubt von dem Aufprall, der ihn unversehens gestoppt hatte  – er bemerkte, dass sich ihr Kreis genau vor ihm geöffnet hatte.  Aus der Nebelsäule schoss ein dicker Tentakel auf ihn zu. Keinen  Augenblick  später  hatte  ihn  das  graue  Etwas  umfasst  und  hoch  in  die Luft gerissen.  Erst  jetzt  konnte  William  erkennen,  wie  hoch  diese  unterirdische  Halle tatsächlich war. Er schrie, als er sah, wie die Figuren unterhalb  seiner Füße immer kleiner wurden. Eine Gestalt rannte auf die fünf  Beschwörer zu – Charles!  Der  graue  Tentakel,  der  ihn  umklammert  hielt,  sank  unschlüssig  herab, als hätte er vergessen, was er tun wollte.  William  spürte,  wie  der  Druck  etwas  nachließ  –  und  es  war  ihm  egal, wie hoch oben er sich noch befand. Mit einem Ruck konnte er  sich befreien und stürzte zu Boden.  Ein  stechender  Schmerz  schoss  durch  sein  Bein.  Doch  er  achtete  nicht darauf, humpelte vorwärts in die Dunkelheit eines Gangs.  Gleichzeitig  schoss  der  Nebeltentakel  auf  Charles  zu  und  packte  ihn mit würgender Kraft. 

Anne  vergaß  mit  einem  Schlag  ihre  Rolle  als  Priesterin  eines  dämonischen Urzeitgottes und begann zu kreischen.  Der  letzte  klare  Gedanke  in  Williams  Kopf  war  blinder  Panik  gewichen. Er hetzte in die Dunkelheit, ohne etwas zu sehen, ohne zu  wissen, wohin. Er bemerkte nicht, dass der Gang nach oben führte,  und er spürte nicht, dass er sich an den scharf kanntigen Felsen die  Haut aufschürfte.  Doch plötzlich, als würde ein schwerer Vorhang zur Seite gerissen,  verschwand die Panik.  William blieb atemlos stehen.  Alles um ihn herum war schwarz. Er tastete um sich, bekam aber  nichts zu fassen.  Die  bereits  wieder  hochkochende  Panik  zurückdrängend,  griff  er  in  die  Hosentasche  und  holte  seine  Zündholzschachtel  hervor.  Mit  einem Zischen ließ er ein Schwefelholz aufflammen. Im flackernden  Licht  erkannte  er,  dass  er  den  Gang  verlassen  hatte  und  in  einer  weitläufigen Halle stand – auch wenn sie viel niedriger war als die  Haupthöhle.  Überall,  soweit  er  mit  der  kleinen  Flamme  sehen  konnte,  waren  Fässer  und  Kisten  gestapelt,  lagen  Stoffballen  und  prall  gefüllte  Säcke.  Zischend erlosch das Licht.  Doch  William  hatte  genug  gesehen.  Er  hatte  den  Teil  der  Höhlen  entdeckt,  in  dem  die  Wracker  die  Beute  lagerten,  die  sie  aus  den  gekenterten  Schiffen  plünderten  oder  die  an  den  kleinen  Strand  gespült worden war.  Beute für die zahllose Seeleute den Tod gefunden hatten.  Beute, die ihnen eine urtümliche, dämonische Gottheit verschaffte.  Eine  grauenhafte  Bestie  aus  vorgeschichtlicher  Zeit,  die  den  alten  keltischen  Namen  Assatyr  trug;  ein  Wesen  aus  dunkler  Vergangenheit,  das  an  dieser  Küste  die  Elemente  beherrschte  und 

das  von  einer  kleinen  Gruppe  Eingeweihter  kultisch  verehrt  und  angebetet wurde. Ein Wesen, das von sich sagte, es sei auf ewig fest  mit dieser unterirdischen Stätte verbunden.  Das war unglaublich!  Eilige  Schritte  erklangen,  begleitet  vom  sich  nähernden,  flackernden Licht einer Fackel. Sie waren ihm auf den Fersen!  Was  hatte  die  monströse  Urgewalt  Charles  angetan?  Was  hatten  ihm seine Eltern angetan?  William wusste nicht weiter. Er spürte den rauen Fels im Rücken.  Es wurde heller, die Stimmen lauter.  Er und Charles waren hinter das böse Geheimnis gekommen, das  unter  der  gesitteten  Oberfläche  dieser  Gemeinschaft  verborgen  lag.  Er hatte bereits einen Mord gesehen. Von seinen Verfolgern konnte  er nur eins erwarten: den Tod.  Er musste handeln, sonst würde er sterben!  Noch  hatten  sie  ihn  nicht  eingeholt,  doch  es  konnte  nur  noch  Sekunden  dauern.  Hektisch  blickte  sich  William  im  immer  heller  werdenen Fackelschein um.  Direkt neben ihm standen Dutzende kleiner Fässer. Sie kamen ihm  vertraut vor.  Die  ganze  Gruppe,  alle  fünf  Beschwörer,  stürmten  herein  –  Charles fehlte.  Das  konnte  nur  eines  bedeuten:  sie  oder  diese  Bestie  hatten  ihn  umgebracht!  »Er muss hier sein! Sucht den ganzen Raum ab!«,  hörte  er  Henry  Walkens Stimme. »Es gibt keinen weiteren Ausgang!«  William griff nach einem der kleinen Fässer und riss den Stopfen  heraus,  der  es  verschloss,  während  seine  Linke  in  die  Hosentasche  fuhr. »Hier bin ich, ihr Feiglinge! Ihr verfluchten Mörder!«  Mit Wutgeheul stürmten sie vorwärts – und blieben abrupt stehen.  Der  ehemalige  Schiffsjunge  hielt  ein  Zündholz  dicht  neben  dem 

Loch im Fass fest auf das rauhe Holz gepresst.  »Er  hat  die Pulverfässer  entdeckt!«,  schrie  Sam,  der  als  Erster  die  Fassung wiederfand.  »William, Junge! Willst du dich selbst umbringen?«, rief Anne.  »Nein«,  antwortete  William  mit  leiser  Stimme.  »Aber  ich  werde  nicht  zögern,  das  Schwefelholz  anzureißen  …  Ihr  wisst  selbst,  was  dann passiert!« Er ließ das Schwarzpulver für alle deutlich sichtbar  zu Boden rieseln. »Was habt ihr mit Charles gemacht?«  »Das  Gleiche,  was  wir  mit  dir  machen  werden,  sobald  du  zur  Vernunft kommst«, sagte Henry.  »Wenn  ihr  mich  umbringen  wollt,  können  wir  das  auch  hier  erledigen«, höhnte William, »und ihr werdet ebenso sterben.«  »Wir  haben  ihn  nicht  umgebracht!«,  rief  Anne.  »Glaubst  du  wirklich, dass ich mein Kind umbringen könnte?«  »Assatyr hat ihm die Erinnerung genommen, und dann haben wir  ihn nach Hause geschickt«, ergänzte ihr Mann.  »Ihr lügt!« schrie William. »Ich glaube euch kein Wort.«  Er hob das Fass auf und hinkte langsam auf sie zu.  Die  Gruppe  wich  zurück,  die  Blicke  hektisch  auf  das  Pulverfass  unter  seinem  Arm  gerichtet  und  auf  das  Schwefelholz  in  der  anderen Hand.  William trat näher an sie heran.  »Gib her!«, schrie er plötzlich und entriss Henry die Fackel.  Der  Pfarrer  wich  kreidebleich  zurück.  Das  Zündholz  fiel  unbenutzt zu Boden.  »Ihr  kommt  mit!«,  fuhr  William  fort  und  drängte  die  Gruppe  zurück.  »Seht  ihr  diese  Pulverspur?  Ein  Funken  und  alles  fliegt  in  die  Luft.  Ihr  tut  besser,  was  ich  euch  sage.  Vorwärts!«  Er  dirigierte  sie  zurück  in  den  Gang.  »Wir  sehen  nach,  ob  es  stimmt,  was  ihr  gesagt habt.« 

Während  des  gesamten  Weges  achtete  William  darauf,  dass  die  Pulverspur  unversehrt  und  ununterbrochen  blieb.  Sie  war  sein  einziges Druckmittel. Ohne sie …  Sie  erreichten  die  große  Halle  mit  der  Mittelsäule  und  dem  gewaltigen  Pentagramm  auf  dem  Boden;  die  Halle,  die  von  den  Anhängern Assatyrs blasphemisch Allerheiligstes genannt wurde.  Sie  war  leer.  Charles  war  verschwunden  und  von  dem  tosenden  Nebelgebilde  der  dämonischen  Gottheit  war  ebenfalls  nichts  zu  sehen.  Stimmte  es  etwa  doch,  was  man  ihm  gesagt  hatte?  Hatten  sie  Charles tatsächlich fortgeschickt? Lebte er noch?  William war fest davon überzeugt gewesen, auf die Leiche seines  Freundes zu stoßen. Was sollte er nun tun?  Die Antwort wurde ihm abgenommen.  Einen  Moment  hatte  er  nicht  auf  seine  Gefangenen  geachtet.  Würden  sie  ihn  angreifen?  Zwangen  sie  ihn  tatsächlich  dazu,  das  Pulver zu zünden?  Ich will nicht sterben!, zuckte es ihm durch den Sinn.  In diesem Moment brach die Hölle los.  Doch nicht die Beschwörer stürzten sich auf ihn.  Stattdessen erwachte die Felssäule zu neuem Leben und löste sich  in  einen  tobenden  Nebeltornado  auf,  der  mit  ungeheurer  Geschwindigkeit zu rotieren begann. Mit einem gurgelnden Brüllen  stülpte  sich  wieder  ein  grauer  Tentakel  aus  dem  Nebel  und  schoss  auf William zu.  Der  duckte  sich  und  spürte,  wie  der  Tentakel  über  ihn  hinwegfegte – nur um der Jungen erneut anzugreifen.  Obwohl William die fürchterliche Gewalt Assatyrs bereits kannte,  hatte sie nichts von ihrem Schrecken verloren.  Während  er  dem  nächsten  Hieb  hektisch  auswich,  polterte  das  halb volle Pulverfass zu Boden. 

Henry  Walken  brüllte  irgendetwas,  das  William  nicht  verstand.  Vielleicht  wollte  er  seinen  Gott  aufhalten,  vielleicht  spornte  er  ihn  an.  Da  war  der  Junge  zu  langsam.  Der  durch  die  Halle  peitschende  Tentakelarm streifte ihn und fegte ihm die Fackel aus der Hand.  Funken sprühten. Die Pulverspur fing Feuer.  William schrie, rollte sich zur Seite.  Im nächsten Augenblick schleuderte ihn die Wucht der Explosion,  mit der das kleine Fass zerrissen wurde, in einen Gang.  War es der, der nach draußen führte?  Egal …  Halb blind und fast betäubt rappelte sich William auf und rannte  um  sein  Leben. Hinter sich hörte er die  Schreie  der  Beschwörer.  Er  hetzte  durch  die  Vorhalle,  stolperte  die  Stufen  empor  und  hing  Sekunden  später  draußen  an  der  Strickleiter.  Blitzartig  kletterte  er  nach oben und rannte weiter.  In  diesem  Moment  begann  der  Boden  unter  seinen  Füßen  zu  schwanken wie bei heftigem Seegang. Er wölbte sich hoch wie eine  Welle und sackte ebenso schnell wieder zurück, nur um sich erneut  aufzubäumen.  Direkt  unter  William  brodelte  die  Hölle.  Gedämpft  von  tonnenschwerem  Gestein  war  von  der  eigentlichen  Explosion  der  zahllosen Schwarzpulverfässer kaum etwas zu hören.  Der Junge rannte nur und rannte.  Er  bemerkte  gar  nicht,  wie  nach  diesen  Erdstößen  alles  wieder  ruhig  wurde.  Totenstill.  Kurz  vor  dem  Pfarrhaus  brach  er  vor  Erschöpfung zusammen und verlor das Bewusstsein …   

*   

Eine Woche später    Gegen Mittag traf die Kutsche ein, die Charles nach Birmingham zu  seinem Onkel bringen sollte.  William  war  schon  seit  zwei  Tagen  fort.  Charles  überlegte,  wie  lange dessen Reise wohl dauern mochte, bis er über Plymouth und  Guernsey nach Sark gelangte.  Ist er schon angekommen?, fragte er sich.  Er  machte  sich  Sorgen  um  den  einzigen  Überlebenden  der  gekenterten Walhoina. Rein körperlich hatte William die Katastrophe  zwar gut überwunden und war rasch wieder zu Kräften gekommen,  aber geistig schien doch etwas zurück geblieben zu sein. Es war erst  eine  Woche  her,  da  hatte  er  ihn  ohnmächtig  vor  dem  Haus  gefunden.  William  neigte  zu  seltsamen  Bemerkungen  und  irgendwie  wahnhaften  Vorstellungen.  Er  fragte  immer  wieder  nach  Charles  Eltern,  dabei  hatte  dieser  seinem  Freund  doch  erzählt,  dass  sie  vor  ein  paar  Jahren  kurz  hintereinander  gestorben  waren.  Dann  die  Geschichte mit  den  Höhlen  in  den Klippen,  wo  doch  jedes Kind  in  Morwenstow wusste, dass es dort keine Höhlen gibt.  Am  irritierendsten  fand  Charles,  dass  William  ihn  nach  einem  Buch  fragte  und  den  ganzen  Bücherschrank  leer  räumte,  als  er  es  nicht fand.  Noch  immer  musste  Charles  den  Kopf  schütteln,  wenn  er  an  das  versteckte  Fach  in  dem  Bücherschrank  dachte.  Er  hatte  keine  Ahnung davon gehabt. Doch William schien sich sicher gewesen zu  sein, hier das von ihm gesuchte Buch zu finden.  Natürlich  war  dort  kein  Buch  versteckt,  auch  anderswo  nicht.  Aber  Charles  konnte  sich  keinen  Reim  darauf  machen,  woher  William von diesem Fach gewusst hatte.  Er wird es irgendwann, als  ich  mal  nicht  im  Haus  war,  gesehen  haben, 

dachte  er  und  fand  es  befremdlich,  dass  William  offensichtlich  Schränke in seinem Haus durchwühlt hatte. Er schüttelte den Kopf,  um diesen Gedanken zu vertreiben.  Mit gemütlichem Trott setzte sich seine Kutsche in Bewegung …    ENDE