Das Eisgefängnis

Das Eisgefängnis Version: v0.5

Er hockte auf einem Thron aus Menschenknochen! Grauweiß schimmerten die Gebeine. Sie wurden von einem diffusen Licht getroffen. Nebel wallten im   Hintergrund.   Stimmen   jammerten   und winselten. Es gab klagende Geräusche, dann wieder Schreie oder schreckliches Stöhnen. Doch all die Laute und Geräusche waren für die Gestalt auf dem Thron die reinste Musik. Denn er war   der   Bewacher   der   gefangenen   Seelen.   Er   war der Spuk.

Der Spuk sah aus wie immer. Gestaltlos, kaum zu sehen, mehr zu ahnen. Seine dunkelgrüne Kutte schien sich von selbst zu bewegen, getragen von unsichtbaren Händen. Wenn er sich bewegte, wallte nur der Stoff auf und nieder. Man sah keine Knochen, keine Haut, kein Gesicht, kein Fleisch – nichts. In der Gunstliste des Teufels stand der Spuk hoch oben. Denn in seinem Reich galt er als der unumschränkte Herrscher. Auch nach dem Ausscheiden des Schwarzen Tods hatte sich daran nichts ge‐ ändert. Die Rangfolge war geblieben. Asmodis an erster Stelle, dann folgten Asmodina und der Spuk schon ranggleich, das hatte er sich bei Asmodinas Erschaffung aus‐ erbeten, und der Satan machte ihm dieses Zugeständnis. Asmodina mußte also mit ihm sprechen, wenn ein Fall seine Be‐ lange berührte. Und um solch ein Gespräch hatte Asmodina nachgesucht. Der Spuk hatte es ihr gewährt. Jetzt saß er auf seinem Knochen‐ thron und wartete. Er war gespannt, was Asmodina von ihm wollte, denn wie er wußte, lag ihr John Sinclair schwer im Magen. In letzter Zeit war es ihr nicht gelungen, ihn zu packen. Sie hatte ihn sogar in ihr   Reich   entführen   lassen,   wo   auch   Myxin,   der   Magier,   noch schmachtete. John Sinclair und Damona King war jedoch die Flucht gelungen. Asmodina hatte getobt. Und auch Destero, ihr Henker und Ver‐ bündeter,   hatte   Sinclair   nicht   packen   können.   Die   Vorzeichen waren also verschoben worden und durcheinandergeraten. Es mußte wieder neu aufgebaut, und es mußten vor allen Dingen Pläne geschmiedet werden. Deshalb wollte Asmodina erscheinen. Der Spuk ahnte, daß sie seine Hilfe benötigte, aber er hatte sich noch nicht entschieden, er wollte sich erst ihre Argumente anhören. Und sie kam. Ihre Konturen schälten sich aus den Nebeldämpfen. Zwei Leib‐ wächterinnen   begleiteten   sie.   Schwarze   Todesengel   mit   dunklen Flügeln und hautenger Lederkleidung. Asmodina selbst stach von den beiden Todesengeln ab. Ihr rotes

Haar loderte wie Feuer. Aus der sonst glatten Stirn wuchsen zwei krumme Hörner, der Mund war grausam verzogen, in den Augen leuchtete   es.   Ihre   Bewegungen   hatten   etwas   katzenhaft   Ge‐ schmeidiges an sich, sie schien mit den Füßen den Boden kaum zu berühren, so sicher schritt sie auf den Thron zu. Die   Todesengel   blieben   zurück.   Sie   waren   nicht   bewaffnet.   Im Reich des Spuks drohte ihnen keine Gefahr. Asmodina löste sich von den beiden. Etwa einen Schritt vor dem Thron blieb sie stehen. Der Spuk dachte nicht daran, aufzustehen. Er blieb sitzen, eben‐ falls ein Zeichen seiner Gleichberechtigung in der Dämonenwelt. »Ich grüße dich«, sagte Asmodina. »Ich dich ebenfalls!« drang es dumpf aus der Kapuze. Die beiden redeten in einer Sprache, die nur aus kehligen Lauten bestand und nirgendwo auf der Erde verstanden wurde. Es war die Ur‐Dämonensprache, geboren und entwickelt vor unendlich langer Zeit, aber jeder Dämon beherrschte sie. »Du hast um ein Gespräch gebeten«, sagte der Spuk. »Bitte, ich bin bereit.« Asmodina machte es geschickt. »Ich soll dich von Asmodis grü‐ ßen!« »Danke.« »Er freut sich, daß gerade deine Bastion allen Widrigkeiten zum Trotz gehalten hat.« Der Spuk lachte. »Hattest du etwas anderes erwartet?« »Nein, deshalb bin ich ja gekommen.« »Du brauchst also Hilfe!« Asmodinas Mundwinkel zuckten, denn das hörte sie nicht gern. Hilfe brauchte sie nicht. Oder sie wollte es zumindest nicht wahr‐ haben. »Es ist so«, erwiderte  sie. »Du bist doch auch daran inter‐ essiert, daß John Sinclair vernichtet wird.« »Natürlich«, gab der Spuk zu. »Dann müßtest du meinem Plan gegenüber aufgeschlossen sein.« »Sag ihn mir.« »Vorher möchte ich dich noch fragen, ob du wirklich auf meiner

Seite stehst?« »Rede!« Der   Verlauf   des   Gesprächs   paßte   Asmodina   nicht   so   ganz.   Sie selbst gestand eine  kleine  Niederlage  ein, denn  sie hatte sich fest vorgenommen, den Geisterjäger aus der Welt zu schaffen, doch das war ihr nicht gelungen. »Gib mir eine Seele frei!« forderte sie. »Nein!« »Aber du wolltest mir helfen!« »Hat man dich nicht über die ehernen Gesetze informiert?« höhn‐ te der Spuk. »Ja.« »Dann halte dich daran.« »Es gibt auch Ausnahmen.« »Für mich nicht.« »Auch nicht, wenn es um John Sinclair geht?« »Nein.« »Asmodis   hat   bereits   seine   Einwilligung   gegeben.   Er   ist   dafür, daß du eine Ausnahme machst.« Die Kutte bewegte sich. Der Spuk stand auf und verließ seinen Knochenthron. Er schritt an Asmodina vorbei, drehte dann ab und ging im Kreis. Es lag auf der Hand, daß er nachdachte. Asmodina   wußte,   daß   sie   mit   ihrem   Wunsch   an   den   ehernen Gesetzen rüttelte, aber sie sah keine andere  Möglichkeit, um John Sinclair zu vernichten. »Ich   kann  es  nicht   machen!«  wiederholte  der  Spuk.  »Willst  du dich gegen Asmodis stellen?« »Nein!« »Dann gib deine Zustimmung!« »Und wenn ich tatsächlich ja sage?« »Ist es gut.« »Nichts ist gut, gar nichts. Andere werden davon Wind bekom‐ men und das gleiche fordern. Die schwarzen Seelen der Dämonen sind nun einmal zu ewiger Qual verdammt, und so soll es bleiben. Wenn ich einmal nachgebe, muß ich es immer wieder machen. Ver‐ stehst du das denn nicht?«

»Doch.« »Dann laß deinen Plan fallen, du hast Macht und Einfluß genug. Ich gehe von meinen Prinzipien nicht ab.« Eine   Schweigepause   entstand.   Auch   Asmodina   hörte   das Wimmern und Winseln, das schaurige Heulen der Gequälten. Die schwarzen  Seelen  litten  eine  schreckliche  Pein.  Es gab nur  ewige Strafen. Wer einmal vor Maddox, dem Dämonenrichter, gestanden hatte, der kam nie wieder frei. So schrieben es die Gesetze vor. Und die sollten nun gebrochen werden? Nein, dagegen war der Spuk. Bisher hatte er stolz darauf sein können, die Gesetze eingehalten zu haben, nun aber verlangte man etwas von ihm, das gegen seine Überzeugung war. »Ich habe Macht und Einfluß«, erklärte Asmodina, »der Satan hat mir auch die volle Unterstützung zugesagt, und er hat mir Hand‐ lungsfreiheit  gegeben.  Ich habe sie noch nie ausgenutzt, jetzt will ich es aber tun. Und ich weiche nicht.« »Damit brichst du ein Tabu!« Asmodina lachte nur. »Es bleibt unter uns. Kein anderer wird et‐ was davon erfahren. Es ist ein Pakt zwischen dir und mir.« »Ich würde meine Glaubwürdigkeit verlieren.« »Ich möchte, daß du nur einmal diese Ausnahme machst.« Der   Spuk   hatte   einen   anderen   Einwand.   »Es   gibt   genügend starker Freunde. Ich denke da an Astaroth, an Belphegor, an Bael, an …« »Sie haben andere  Probleme«,  unterbrach  Asmodina den  Spuk. »Zudem kannst du Belphegor vergessen. Sinclair hat ihm eine Nie‐ derlage beigebracht, von der er sich jetzt noch nicht erholt hat. Er ist irgendwo   in   der   Mikrowelt   verschwunden   und   leckt   seine Wunden.« »Aber die anderen sind da«, hielt ihr der Spuk entgegen. »Sie   sind   untereinander   zerstritten!«   zischte   die   Teufelstochter. »Und   es   ist   auch   für   mich   unmöglich,   sie   unter   einen   Hut   zu bringen! Nein, ich muß mich an dich halten!« Der Spuk schwieg. Von seiner Sicht aus war es verständlich, daß er die  Gesetze  nicht brechen  wollte, aber  er sah auch Asmodinas

Probleme. Und wenn wirklich niemand erfuhr, daß eine Seele frei‐ gelassen wurde, konnte man sich vielleicht auf einen Kompromiß einigen. »Wie willst du es machen?« fragte er. »Die Seele, die ich haben will, soll in den Körper eines anderen Menschen   eindringen«,   erklärte   Asmodina.   Sie   lächelte   innerlich, denn sie hatte gemerkt, daß der Spuk nun auf ihrer Seite stand. »Und welcher Körper ist das?« »Es muß schnell gehen, denn er wird bald beerdigt«, antwortete Asmodina. »Der Tote heißt Solo Morasso!« »Nie gehört.« »Nein, kannst du auch nicht. Er hat in seinem Leben einen Ma‐ fiaclan befehligt, war Oberhaupt einer Familie und hatte nebenbei noch ein Hobby: die Wissenschaft. Er war ein genialer Tüftler, nur sind seine Forschungen nie anerkannt worden, weil man ihn in den einschlägigen   Clubs   nicht   haben   wollte.   Außerdem   hielt   er   sich nicht an die Gesetze, denn er experimentierte nicht nur mit Tieren, sondern auch mit Menschen. Er hat keine Skrupel, und wenn nun der Geist eines Dämons in seinen Körper fährt, hätten wir eine idea‐ le Mischung und einen Gegner für John Sinclair.« »Hört sich vielversprechend an«, gab der Spuk zu. »Das hört sich nicht nur so an, sondern  es ist auch vielverspre‐ chend«, erwiderte die Teufelstochter. »Ich bin einverstanden«, erklärte der Spuk, »aber nur dieses eine Mal. Eine zweite Ausnahme werde ich nicht machen, darauf kannst du dich verlassen!« »Nein, die verlange ich auch nicht. Wenn unser Plan klappt, hat John Sinclair einen Gegner, an dem er sich die Zähne ausbeißt. Aus Indien ist er inzwischen zurückgekehrt. Dort hat er Malagu erledigt und seine Pflanzen, sowie den Wertiger. Daran allein siehst du, daß solche Existenzen zu schwach für ihn sind. Sinclairs Macht ist mit der Zeit ungeheuer gewachsen.« »Ich möchte nur noch zwei Dinge wissen«, sagte der Spuk. »Was ist mit Myxin, und wie heißt die Seele, die ich freigeben soll?« »Myxin   befindet   sich   in   meiner   Gewalt.   Sinclair   hat   ihn   nicht

befreien   können.   Vielleicht   lasse   ich   den   Magier   töten,   damit   du eine Ersatzseele bekommst, aber das hat Zeit. Wichtig ist der Name. Du kennst ihn. Er ist ein alter Feind des Geisterjägers. Auf der Erde hat er sich Doktor Tod genannt …«

* Palermo, Sizilien! Der Don ist tot, es lebe der Don! Ein   Herzschlag   hatte   Solo   Morasso   dahingerafft,   ihn,   den   Don aller Dons. Und dabei war er erst 50 Jahre alt, und die besten Ärzte der Welt hatten   ihm   nicht   helfen   können.   Beim   Essen   überraschte   ihn   der Tod. Zum Glück stand bereits ein Nachfolger fest, es war Dino Za‐ carra, und er war ebenso brutal wie Morasso. Die alten Mafiosi trauerten. Doch es gab auch welche, die aufat‐ meten. Das waren  die Polizisten, die unbestechlichen  wenigstens, und einige Angestellte der Behörden. Sie hatten unter dem Mafia‐ Terror am stärksten zu leiden gehabt, denn Solo Morasso war der unumschränkte Herrscher der Stadt gewesen, wenn nicht sogar der ganzen Insel. Ihm gehörte Sizilien, jeder  Bauer verneigte  sich vor ihm, und die Bürgermeister kuschten. Zudem hatte er eine schlagkräftige Truppe und einige Unterfüh‐ rer, die getreu seine Befehle ausführten, so daß sich Solo Morasso seinen wissenschaftlichen Forschungen widmen konnte. Und die waren schlimm genug. Er hatte in der Tat mit Menschen experimentiert. Ein Gebiet fas‐ zinierte ihn besonders. Das   Einfrieren   eines   Körpers   für   Jahrzehnte,   ohne   daß   der Mensch starb. Überall  auf  der   Welt  wurde   daran  experimentiert.   Und  es   gab Millionäre,  die   jetzt  schon   Summen   hingeblättert  hatten,  um  sich für gewisse Zeit einfrieren zu lassen. Noch scheute die Wissenschaft davor   zurück,   diese   Versuche   an   Menschen   durchzuführen,   nur

Solo   Morasso   hatte   sich   nicht   daran   gehalten.   In   seinem   Labor führte er Versuche mit lebenden Personen durch. Das waren seine Gegner,  die Mitglieder  anderer  Banden, Feinde  und auch  Bauern oder Landarbeiter. Gnadenlos arbeitete dieser menschliche Teufel. Viele  wußten  Bescheid, doch  kaum jemand wagte,  dies öffentlich auszusprechen, denn Solo Morasso galt auch als der große Wohltä‐ ter der Stadt. Eine Schule trug ebenso seinen Namen wie ein Kran‐ kenhaus oder eine Straße. Doch jeder Stein war mit Blut und Tränen seiner Feinde bezahlt, was einige Leute jedoch nicht kümmerte. Die, die   es   wußten,   hielten   den   Mund.   Wer   den   Don   nur   beleidigte, konnte sein Testament machen. Nun war er tot. Herzschlag! Eine lächerliche Todesursache, aber all seine Macht und all sein Geld hatten ihn nicht davor bewahren können. In der größten Kir‐ che der Stadt stand ein prunkvoller Sarg. Er war extra angefertigt worden und von innen mit Seidenpolstern ausgelegt. Blumengebinde und Kränze türmten sich auf dem Sarg wie eine gewaltige bunte Woge. Einfache Menschen hatten gespendet, aber auch Politiker und Offizielle, die zu Solo Morasso ein gutes Verhält‐ nis hatten. In   der   Kirche   war   es   dämmrig   und   kühl.   Vier   Leibwächter   in schwarzen Anzügen hielten neben dem Prunksarg Wache. Ein letz‐ ter   Ehrendienst   für   ihren   Boß.   Aus   kalten,   gleichgültigen   Augen schauten   sie   auf   den   Besucherstrom,   der   einfach   nicht   abreißen wollte. Solo Morasso war populär gewesen. Auf einer Stafette stand ein Bild von ihm. Es zeigte  sein Gesicht, einen  eckigen  Kopf mit einer  wuchtigen Nase, Granitkinn, buschigen Brauen und kurzen eisgrauen Haaren. Die   Augen   waren   schwarz   und   wirkten   wie   Knöpfe.   Der   Mund wurde von zwei grausam verzogenen Lippen gebildet. Sie wirkten wie farblose Striche in dem kantigen Gesicht. Es war ein Hohn, daß dieser  Verbrecher  in einer  Kirche  aufge‐ bahrt  wurde,  aber es  ging nicht  anders.  Solo Morasso  gehörte  zu den größten Spendern.

Sizilien war eben anders. Die Trauerfeier sollte nicht, wie sonst üblich, in der Leichenhalle stattfinden,   sondern   draußen.   Auf   dem   großen   Kirchplatz.   Man erwartete Tausende, die Solo Morasso auf dem letzten Weg beglei‐ ten wollten, und schon in den frühen Morgenstunden drängten sich die Zuschauer. Oft waren  sie von weither  angereist,  denn  der  Name Solo Mo‐ rasso hatte Gewicht auf der Insel. Eine   warme,   schon   heiße   Aprilsonne   schien   vom   wolkenlosen Himmel und brannte auf die Köpfe der Menschen. Die   Frauen   trugen   schwarze   Kleider.   Tücher   bedeckten   ihre Köpfe. Manche Augen waren vom Weinen gerötet. Auch die Männer hatten dunkle Anzüge angezogen. Ihre Mienen waren steinern. Geduldig harrten sie in der Sonne aus. Ein Gang wurde vom Kirchenportal aus freigehalten. Polizisten sorgten für die Absperrung, im Verein mit den härtesten  Mafiosi. Deren Jacken beulten sich unter den Schultern verdächtig aus. Die Männer legten ihre Waffen nie ab. Um 15 Uhr sollte die Trauerfeier beginnen. Noch eine halbe Stunde. Die letzten Nachzügler trafen ein. Sie konnten nur noch am Rand der Menge ihren Platz finden und stellten sich auf die mitgebrach‐ ten Hocker und Schemel, um wenigstens etwas sehen zu können. Dann   rollten   schwere   Limousinen   heran.   Mercedes‐Wagen   der oberen Preisklasse. Jeder Wagen besaß schußsichere Scheiben und gepanzertes   Blech.   Ebenso   waren   die   Reifen   aus   einem   Material hergestellt, das Kugeln widerstand. In den Wagen saßen die Dons der anderen Familien. Sie waren aus Rom angereist, aus Mailand, Venedig und Neapel. Sie alle woll‐ ten Solo Morasso den letzten Dienst erweisen. Für die Wagen war ein Parkplatz zur Verfügung gestellt worden. Hinter der Kirche fanden die Fahrzeuge ihre Plätze. Die   Dons   ließen   die   großen   Kränze   abladen   und   zu   dem schwarzen Holzaufbau bringen, der in der Mitte des Platzes errich‐ tet worden war. Dort sollte der Sarg stehen und noch einmal von

allen gesehen werden. Es war ein besonderer Sarg. Er bestand zwar aus Holz, aber dort, wo der Kopf des Toten lag, war das Holz durch zwei Glasfenster ersetzt worden. Jeder konnte das Gesicht sehen. Noch einmal Abschied nehmen. Von einem Mann, der Palermo beherrscht   hatte,   ein   Verbrecher   war   und   doch   von   vielen   Men‐ schen als Wohltäter angesehen wurde. Welch eine verkehrte Welt. Noch wenige Minuten. Die anderen Dons hatten Aufstellung genommen. Ein Musikzug spielte Trauermelodien. In der Kirche warteten vier Sargträger. Sie bückten sich, und ihre Finger umfaßten die Griffe. Dann hoben sie den Sarg an. Die Blumen und Kränze wurden hinausgeschafft und unterhalb des Podests aufgebaut. Mit gemessenen Schritten durchquerten die Träger den Mittelgang der Kirche. Das Portal wurde aufgestoßen. Blendend weißes Sonnenlicht strömte in die Kirche und ergoß sich als   heller   Schein   über   die   dicht   hinter   dem   Eingang   stehenden dunklen Bänke. Nichts rührte sich in den Gesichtern der vier Leibwächter, als sie den Sarg aus der Kirche trugen. Schweigen empfing sie. Ehrfürchtig, andächtig … Für   einen   Augenblick   spiegelte   sich   die   Sonne   in   der   linken Scheibe des Sargs. Die Leibwächter blieben für einen Moment auf der obersten Stufe stehen. Sie blinzelten in das grelle Licht. Dunkle Brillen hatten sie nicht aufgesetzt. Dann gingen sie weiter. Sechs breite Stufen waren es. Die ersten Menschen nahmen ihre Hüte ab und verneigten sich vor dem Sarg. Man wußte, was man dem großen Don Solo schuldig war. Die vier Sargträger steuerten nun das Podest an. Wie in der Kir‐

che gingen sie auch hier im Gleichschritt. Unbeweglich blieben ihre Gesichter, als sie die mit schwarzem Tuch verkleideten Holzstufen hinaufschritten, sich auf der Plattform drehten und den Sarg so hin‐ stellten, damit er mit dem Kopfende zu den Zuschauern zeigte, so daß zahlreiche Menschen durch die Fenster schauen konnten. Sie   sahen   ein   bleiches   Gesicht,   das   der   Kosmetiker   präpariert hatte, denn der Don hatte sich sehr quälen müssen. Der Infarkt war äußerst schmerzhaft gewesen. Dumpf hallten die Schritte der Leibwächter, als die Männer zu‐ rückgingen und sich zu den anderen Mafiosi gesellten. Einige Frauen weinten. In den Gesichtern der Männer regte sich kein Muskel. Man wartete auf den Priester.  Offiziell hatte man Solo Morasso nichts beweisen können, deshalb wurde ihm auch eine christliche Beerdigung zugestanden. Solo   Morasso   sollte   am   Rande   der   Stadt   beerdigt   werden.   In einem extra für ihn gebauten Mausoleum, dafür hatte er schon zu Lebzeiten gesorgt. Als Mafioso lebte er gefährlich, auch als mächtiger Mafioso, denn Feinde   und   Neider   hat   jeder.   Solo   Morasso   hatte   sich   von   unten hochgearbeitet und es mit Brutalität und Raffinesse geschafft, sich an die Spitze zu setzen. Bis zu seinem Infarkt! Der hatte ihn aus seinem verbrecherischen Leben herausgerissen, und der Organisation einen schweren Schlag versetzt. Über dem Platz lag eine ehrfürchtige Stille. Dazu kam das strah‐ lende Azurblau des Himmels. Ein Tag wie aus dem Bilderbuch. Der Verkehrslärm war nur als gedämpftes Rauschen zu vernehmen, die Kirche und der Platz lagen abseits des Haupttrubels. Keiner   der   Menschen   bemerkte   das   hellere   Schemen,   das schlangengleich über die Hausdächer der Stadt strich. Es erinnerte an einen Nebelstreif, war nur bei genauem Hinsehen zu erkennen und bewegte sich mit absoluter Lautlosigkeit. Das Unheil nahte … Asmodinas und des Spuks Plan schienen in Erfüllung zu gehen,

denn deren Bote war bereits unterwegs. Die Musiker hatten eine Pause eingelegt. Als die Meßglocken er‐ tönten, reckten die Zuschauer ihre Köpfe. Bald würde der Priester erscheinen und den Trauergottesdienst abhalten. Niemand warf einen Blick nach oben. Dort hatte sich der Streifen bereits dem Platz genähert, schwebte über den Köpfen der Menschen und fand sicher sein Ziel. Der Sarg auf dem Podest! Lautlos huschte er voran, blieb über dem Sarg für einen Moment hängen und wurde auch entdeckt. Die Leibwächter vorn sahen den Streif, doch sie glaubten an eine Täuschung,   denn   als   sie   wieder   hinschauten,   war   das   helle Schemen verschwunden. Doch es war nicht weg. Im Gegenteil, es war längst existent, und es hatte seinen Weg ge‐ funden. Die Seele des Verstorbenen befand sich bereits im Sarg und fuhr durch die Nasenlöcher des Toten in dessen Körper …

* Niemand dachte an etwas Böses. Während   sich   die   Prozession,   bestehend   aus   vier   Meßdienern und dem Pfarrer, dem Kirchplatz näherte, wurde die Schwarze Ma‐ gie im Körper des Toten voll wirksam. Gesteuert   von   Asmodinas   unheilvollen   Händen   und   mit   dem Einverständnis   des   Spuks   versehen,   begannen   sich   Körper   und Seele zu einer Einheit zurechtzufinden. Sie gingen eine unheilvolle Symbiose ein. Ein Toter erwachte … Zuerst geschah nichts. Niemand vernahm das röchelnde Atmen des ›Toten‹. Es sah auch keiner hin, als der Unterkiefer der Brust entgegenklappte und die Nasenflügel vibrierten. Jeder glaubte, einen Toten im Sarg liegen zu

sehen. Ein folgenschwerer Irrtum. Solo Morasso, der Mafiaboß, lebte! Er spürte die Kraft in seinem Innern  und  hörte  eine  weibliche  Stimme,  die  in  seinem  Unterbe‐ wußsein nachhallte. »Ich bin deine Herrin, Solo Morasso, denn ich habe dich erweckt. Du bekommst von mir jede Unterstützung und wirst von nun an einen zweiten Namen führen: Doktor Tod! Merk ihn dir gut, Solo Morasso.   Doktor   Tod.   Du   bist   das   größte   Genie   der   Welt.   Deine Arbeit  ist auf Vernichtung programmiert,  du wirst es ihnen  allen zeigen, du wirst ihnen deine Macht beweisen, und du mußt dich um einen Mann kümmern. Um John Sinclair! Erinnerst du dich? Weißt du noch, wie  Sinclair  dir den  silbernen  Nagel durch  den Schädel bohrte? Es ist dein Feind, und ich habe die Weichen so gestellt, daß er   zwangsläufig   über   dich   stolpern   muß.   Es   ist   eine   Spur   gelegt worden, die ihn zu dir hinführt. Dann nutze deine Chance.« Solo Morasso, alias Dr. Tod, rief sich die Worte in Erinnerung. Er mußte sie erst verdauen und sich darüber klarwerden, daß er jetzt lebte. Er hatte Asmodina noch nie gesehen, auch als Geist in der Ver‐ bannung nicht, doch er ahnte, daß diese Frau aus einem  anderen Reich   zu   ihm   sprach,   das   Dimensionen   von   der   normalen   Welt trennten. »Hast du alles verstanden?« Dr. Tod formulierte in Gedanken eine positive Antwort. Asmodina lachte. »Dann ist es gut. Nun zeig ihnen, daß du da bist. Bringe ihnen den Schrecken, denn ich habe dir die Kraft gege‐ ben. Steige aus deinem Sarg und zeige ihnen, daß von nun an die Welt mit dir rechnen muß!« Diese Worte waren Balsam für Solo Morasso. Sein Gehirn begann wieder   zu   arbeiten.   Er   dachte   daran,   daß   er   seine   Versuche fortsetzen konnte. Es würde keinen Nachfolger für ihn geben, denn er war nach wie vor der Chef. Seine Aufgabe stand fest, und er wollte nicht zögern, sie anzupa‐ cken.

Die Stimme verstummte. Neben der Kirche erschienen die Meßdiener und der Priester. Die Männer hatten ihre Hüte abgenommen. Manche Frauen hielten Tü‐ cher vor ihre Nasen. Solo Morasso aber lächelte  teuflisch, als er das sah. Sie würden sich  wundern,  alle  würden  dumm dastehen,  wenn  sie ihn  sahen, wenn er seine eigene Beerdigung sprengte. So etwas hatte es noch nie gegeben. Er drehte den Kopf. Bisher hatte er auf dem Rücken gelegen, still und starr. Jetzt konnte er sich bewegen. Seine kalten grausamen  Augen schauten durch das Sargfenster. Er sah die Oberhäupter der anderen Familien mit ihren Leibwäch‐ tern in der ersten Reihe stehen. Die meisten schauten den Priester an. Nur Don Julio Leone aus Rom, der Ewigen Stadt, hatte seinen Blick auf den Sarg gerichtet. Plötzlich wurden seine Augen starr. Ungläubig riß er sie auf, sein Mund öffnete sich, die Hand kroch hoch zur Kehle, seine Knie be‐ gannen  zu zittern,  und der  Schweiß  erschien  wie  eine  glänzende Speckschicht auf seiner Stirn. Seine Leibwächter merkten, was los war. Sie packten zu, denn ihr Boß wäre sonst gefallen. Auch die anderen wurden aufmerksam. »Was ist denn, Julio?« fragte der Don aus Neapel. Der Neapolitaner stöhnte nur. »Schnell, ein Glas Wasser«, rief einer der Leibwächter. »Nein, nicht, kein Wasser«, ächzte Don Julio. »Ich … ich habe et‐ was gesehen.« »Was denn?« »Der Tote … unser Freund Solo … er hat sich bewegt! Er lebt!« Plötzlich bäumte sich der Don unter den Griffen seiner Leibwächter auf und schrie. »Er lebt, der Tote lebt!!!« Seine Stimme hallte über den Platz. Die   Menschen   zuckten   zusammen,   lauschten   dem   Echo,   dann reagierten sie.

Sämtliche Blicke richteten sich nach vorn. Die hinteren Zuschauer drängelten,   sie   wollten   ebensoviel   sehen   wie   die   vor   ihnen stehenden. Fragen  wanderten  von Mund zu Mund. Niemand wußte etwas Genaues. Der Priester  war  stehengeblieben.  Ein  letztes  Klingeln  der  Glo‐ cken in den Händen der Meßdiener, danach Stille. Dafür rutschten  die  Hände  der  Leibwächter  in  die  Ausschnitte der Jacketts. Verschwitzte Finger berührten die Kolben der Waffen. Zwei Kerle,  breit  gebaut  und mit finsteren  Gesichtern,  traten  vor und schützten ihren Boß mit ihren Körpern. Solo Morasso lag in seinem Sarg und bekam die Szene durch das Sichtfenster mit. Er lachte. Schon jetzt weidete er sich an der Angst eines einzelnen und an der Ratlosigkeit der Leibwächter. Dr. Tod spürte die Kraft in seinem Innern, eine immense Kraft, die ihn antrieb und die er voll und ganz ausnutzen wollte. Und   jetzt   sahen   auch   andere,   daß   etwas   mit   der   Leiche   nicht stimmte. Spitz und grell schrie eine Frau. »Er   lebt,   er   lebt!   Hilfe,   er   lebt!«   kreischte   sie.   Die   Frau   riß   die Hände vor ihr Gesicht und fiel auf die Knie. Ihr Schrei alarmierte auch die anderen Zuschauer. Plötzlich hielten die Leibwächter Waffen in den Händen. Im Nu entstand ein wildes Durcheinander. Der Pfarrer und die Meßdiener zogen sich zurück. Die hinteren Menschen drängten nach vorn. Der Beginn einer Panik stand dicht bevor … Es war direkt ein Wunder, daß noch kein Schuß gefallen war. Da‐ für   wurden   die   ersten   Menschen   zu   Boden   gestoßen.   Zuerst   die schwächeren   Frauen,   die   Kinder   brachten   sich   zum   Glück   in   Si‐ cherheit, einige besonders mutige Männer näherten sich mit schuß‐ bereiten Waffen dem auf der Plattform stehenden Sarg. Sie stiegen die Holzstufen hoch. Es waren die vier Träger, Solo Morassos engste Leibwächter.

Langsam kamen sie näher … Morasso, alias Dr. Tod, hatte alles mitbekommen. Er sah den Be‐ ginn der Panik, freute sich über das Chaos, und für ihn war es der rechte Augenblick, seine Kraft auszukosten. Seine  vier  Getreuen  standen dicht vor dem Sarg. Zwei bückten sich und wollten rechts und links in die luxuriöse Totenkiste hinein‐ schauen. Genau der richtige Moment für Dr. Tod. Er winkelte die Arme an, legte sich flach unter den Deckel, nahm all seine neu gewonnene  Kraft zusammen und drückte mit einem Ruck den Sargdeckel hoch …

* Wie  vom Katapult  geschleudert,  flog  das schwere  Oberteil  in die Luft. Es  gab  einen  Knall,  als  die  Halterungen  gesprengt  wurden. Die   beiden   Mafiosi,   die   sich   gebückt   hatten,   fuhren   mit   einem gellenden Schrei auf den Lippen zur Seite. Einer von ihnen verlor die Übersicht, kam bis an den Rand des Aufbaus, verpaßte ihn und trat ins Leere. Er verschwand so rasch, als hätte ihn jemand mit einem  Faust‐ schlag heruntergeholt. Bei  den   drei  anderen   blieb  die  Reaktion   fast  im   Keim   stecken. Nur der zweite Mann richtete sich noch auf, dann starrte auch er wie seine beiden Kollegen auf Solo Morasso, der wie Phönix aus der Asche seinem Prunksarg entstieg. Ein Toter, der lebte. Solo Morasso stand auf. Er  stellte  sich  in  seinen  Sarg,  hob  drohend  die  Faust, und sein schauriges   Gelächter   gellte   über   die   Köpfe   der   so   zahlreich   ver‐ sammelten Menschen. »Ich bin wieder da!« brüllte er. »Doktor Tod ist gekommen. Ich, Solo Morasso, alias Doktor Tod! Hütet euch, hütet euch vor mir!« Wieder folgte ein schauriges Lachen.

Beides,   das   Lachen   und   seine   Worte,   wirkten   als   auslösendes Moment auf die Zuschauer. Blitzschnell brach die Panik los. Gellende Schreie stachen in den azurblauen Himmel. Nach allen Richtungen drängten die Massen fort. Keiner nahm mehr Rücksicht. Die   Leibwächter   versuchten   ihre   Dons   zu   schützen,   doch   sie wurden kurzerhand über den Haufen gerannt. Eine Woge aus Menschenleibern donnerte gegen die Aufbauten der Plattform, wurde wieder zurückgespült, weil jeder Angst hatte, in die Nähe des lebenden Toten zu gelangen. Wirre   Menschenknäuel   entstanden.   Schreie,   Flüche,   Entsetzen! Die Masse war nicht mehr zu halten. Jeder drängte weg vom Ort des Grauens. Nur   die   drei   Leibwächter   standen   noch   auf   der   Plattform.   Sie zitterten vor Angst, aber sie dachten auch an die Waffen in ihren Händen. Und sie taten etwas, was sie zuvor nie für möglich gehal‐ ten hätten. Sie schossen auf ihren Boß! Nein, sie feuerten auf ein Monster, auf einen lebenden Toten. Als hätten   sich  die  Männer  untereinander  abgesprochen,   brüllten   die drei schweren Revolver gleichzeitig auf. Solo Morasso bekam das Blei in die Brust. Drei Kugeln fing er auf. Und jede für sich war schon tödlich. Doch nicht für Solo Morasso, alias Doktor Tod. Ihm machten die Geschosse nichts aus. Eigentlich  mußte  er fallen, umkippen, und darauf warteten  die drei   Leibwächter   auch,   doch   nichts   von   dem   geschah.   Die   Ge‐ schosse hatten das menschliche Monster nur durchgeschüttelt, aber nicht zu Boden oder aus dem Sarg stoßen können. Solo Morasso stand! Allerdings  nicht  lange,  denn  plötzlich  wurde  ihm  bewußt, was geschehen war, und daß man auf ihn geschossen hatte. Dagegen hatte er etwas. Er   drehte   seinen   Kopf   und   fixierte   die   drei   Leibwächter   aus

Augen, die blutunterlaufen waren. Ein dumpfes Grollen drang aus seiner Kehle. Inzwischen hatte sich die Panik vervielfacht. Die Menschen schri‐ en und rannten. Niemand nahm mehr Rücksicht. Zum Glück hatten es die anderen Dons nicht weit bis zu ihren Wagen, denn wären sie in   den   Strom   der   angsterfüllten   Masse   geraten,   hätten   ihre   Leib‐ wächter eiskalt geschossen. So aber rannten sie an der Kirche vorbei den Parkplätzen zu, wo die schweren Limousinen standen. Ihre Fahrer hatten die Türen ge‐ öffnet. Die Männer warfen sich in die Wagen, die mit aufheulenden Motoren losrasten. Sie brauchten nicht über den Platz zu fahren, sondern sie nahmen Schleichwege dicht an einer hohen weißen Mauer entlang. Sie um‐ friedete das Kirchengelände. Eine Staubwolke wallte hinter den schweren Limousinen auf. Sie zeigte den Weg der Flüchtenden an. Auf dem Platz brandete inzwischen abermals eine Woge gegen das Gerüst. Dieser Aufprall war für Dr. Tod ein Startzeichen. Jemand hatte auf ihn geschossen, und dafür sollte er büßen. Der  ins  Leben  zurückgerufene  Verbrecher  warf  sich  nach  vorn und packte den ihm am nächsten stehenden Schützen an der Kehle. Der Mann kam gar nicht dazu, eine Abwehrbewegung zu machen, er spürte die Stahlklammern an seinem Hals und brach zusammen. Auch   das   Gerüst  hielt   dem   Aufprall  nicht  mehr  stand.  Zudem war auch nicht das beste Holz genommen worden. Alles krachte in‐ einander.   Die   beiden   nicht   angegriffenen   Leibwächter   wurden ebenso unter den Trümmern begraben wie Solo Morasso und der Mann, den er inzwischen erwürgt hatte. Auch Flüchtende gerieten unter die Trümmer. Schreie gellten zum Himmel. Dazwischen jaulten die Sirenen der Einsatzwagen, doch die Fahrzeuge kamen nicht weiter, sie blieben im Menschenpulk stecken. Einer wurde kurzerhand von mehreren Leuten  hochgehoben  und umgeworfen.  Scheiben  zerbrachen.  Ihre Splitter wurden zu einer gläsernen Rutschbahn.

Und doch gab es welche, die den Überblick behielten. Dazu ge‐ hörte  ein  Reporter  eines  Sensationsblattes.  Der  Mann  wollte  über die Beerdigung berichten. Als die Panik begann, hatte er sich auf eine hohe Mauer flüchten können, saß dort sicher und knipste, was seine Kamera hergab. Er machte Bild auf Bild und schoß die Fotos seines Lebens. Die Kamera schien vor seinem Auge festgewachsen zu sein, er nahm sie gar nicht mehr weg. Innerlich jubilierte der Mann. Er freute sich über das Chaos. Das war   die   Chance   seines   Lebens.   Er   würde   die   Fotos   zu   Höchst‐ preisen   verkaufen,   denn   seine   Kollegen   waren   allesamt verschwunden oder untergegangen. Der Fotograf zitterte vor Aufregung. Kaum konnte er einen neu‐ en Film einlegen, als der alte verknipst war. Sonst Routinearbeit für ihn wurde sie jetzt zu einer regelrechten Nervenprobe. Dann brach das Gerüst zusammen. Der Reporter sah, wie der lebende Tote unter den Holztrümmern verschwand. Und er knipste. Der Motor seiner Kamera lief heiß. Endlich hatte er den Super‐ knüller  ‐ die Sensation. Geschafft!  Als  der  Mob gegen  die  Mauer brandete   und   das   Gestein   durchschüttelte,   wurde   es   für   den Reporter Zeit, zu verschwinden. Er sprang auf der anderen Seite zu Boden, landete in mehreren Wacholdersträuchern, befreite sich flu‐ chend und sah zu, daß er zu seinem kleinen Alfa kam. Nichts wie weg und in die Redaktion. Inzwischen hatte Solo Morasso, alias Dr. Tod, seine Hände von der   Kehle   des   Mannes   gelöst.   Ein   Holzstück   mit   einem   rostigen Nagel daran war ihm auf den Kopf gefallen. Wie   damals   war   ihm   der   Nagel   in   die   Stirn   gedrungen,   doch dieser bestand nicht aus Silber, sondern aus Stahl. Man   konnte   ihn   sofort   wieder   herausziehen,   und   die   kleine Wunde schloß sich ebenso rasch wie die Kugellöcher. Asmodinas  Magie  hatte  dafür  gesorgt, daß dieser  Mann  so gut wie unantastbar geworden war.

Mit   wütenden   Bewegungen   schleuderte   er   mehrere   Holzlatten zur Seite, die ihn eingeengt hatten. Er wollte frei sein und weg von diesem   Ort.   Nichts   hielt   ihn   mehr.   Aber   er   würde   zurückkehren und die Hölle entfachen. Sein Kopf kam frei und auch die Hände. Zwei Männer rannten gegen ihn. Ein Faustschlag schleuderte sie in die Trümmer. Solo Morasso quälte  sich  auf die  Beine.  Die  meisten  Menschen waren inzwischen geflüchtet. Fast leer präsentierte  sich der große Platz vor der Kirche. Morasso schaute sich um. Wohin? Zwei Polizeiwagen lagen auf dem Dach. Vier   weitere   hatten   anhalten   können   und   den   Ansturm   ohne Schaden   überstanden.   Die   Beamten   waren   ausgestiegen   und   ver‐ suchten, größeren Schaden zu verhindern. Es war ein nutzloses Un‐ terfangen, sie wurden kurzerhand umgerannt, die Menschen waren nicht mehr zu halten. Zahlreiche  Verletzte  lagen auf dem Boden. Sie wimmerten  und schrien. Der Mob hatte keine Rücksicht genommen. Solo Morasso schaute sich um. Noch achtete niemand auf ihn. Zu weit waren die Polizisten ent‐ fernt. Neben  sich sah er das Trümmerstück seines Sargs. Wütend trat er dagegen. Das Holz wurde hochgeschleudert, überschlug sich einmal in der Luft und blieb vor der Kirchentreppe liegen. Dr. Tod, alias Solo Morasso, aber rannte auf die Mauer zu, auf der auch der Reporter gesessen und seine Fotos geschossen hatte. Ein Sprung, und er war auf der Krone. Dann   ließ   er   sich   fallen   und   landete   ebenfalls   im   Gebüsch.   Er wühlte sich hervor und stampfte weiter. Sein Ziel war das Haus, in dem er immer gelebt und von wo er sein Imperium regiert hatte. Dort   würde   er   sich   erst   einmal   verstecken.   Nein,   nicht   verste‐ cken. Der Eiskeller  wartete  auf neue  Beute. Jetzt  konnte  niemand mehr seine Forschungen stoppen …

Ich frühstücke gern wie ein König, falls man mir Zeit dazu läßt. An diesem Morgen hatte ich Zeit. Erst gegen Mittag mußte ich im Büro vorbeisehen und konnte mir morgens richtig Zeit lassen. Suko und ich wollten zwar zwischendurch noch einem kleinen Fall nach‐ gehen, aber das hatte Zeit. Schinken, Eier, Weißbrot und Konfitüre interessierten mich jetzt mehr als meine Arbeit. Das Radio spielte, neben mir lag aufgeschlagen die Zeitung, und das   Indien‐Abenteuer   hatte   ich   zum   Glück   auch   hinter   mich   ge‐ bracht, ohne dabei Mandra Korab, meinen indischen Bekannten, ge‐ troffen zu haben. Sollte mich der Weg noch einmal in diesen Subkontinent führen, so würde ich die Gelegenheit nicht vorbeigehen lassen, Mandra Ko‐ rab zu sehen. Leider schmeckte der Kaffee nicht so gut wie bei Glenda Perkins, meiner Sekretärin, denn sie kochte meiner Ansicht nach den besten der Welt, darüber ärgerte sich Jane Collins maßlos. Sie war immer noch eifersüchtig, obwohl wir nicht miteinander verheiratet sind. Herzhaft biß ich in eine Toastscheibe, wobei ich einen Blick in die Zeitung warf. Erste  Seite  wie immer Politik. Ich las die Meldungen  und auch den Kommentar des Redakteurs. Seite für Seite ging ich die Gazette durch, bis ich auf die Rubrik stieß, die sich mit Meldungen und Er‐ eignissen aus aller Welt befaßte. Da sprang mir eine Überschrift besonders ins Auge. EIN TOTER KEHRT ZURÜCK So etwas interessiert mich immer. Ich sah, daß der Bericht aus Palermo stammte, und die Geschichte hatte sich auch dort abgespielt. Ein Mafioso war gestorben. Solo Morasso. Ich fand den Namen bühnenreif und mußte grinsen. Zehn Sekunden später grinste ich überhaupt nicht mehr. Da blieb mir dieses  buchstäblich  zusammen mit Toast und Kaffee  im Hals stecken, und es bereitete mir Mühe, das Zeug hinunterzuschlucken. Der Reporter – falls er nicht gelogen hatte – berichtete auch von

den Worten, die der aus dem Totenreich zurückgekehrte Mafioso in seinem Sarg stehend geschrien hatte. Er hatte sich als Doktor Tod bezeichnet! Doktor   Tod!   Für   einen   Moment   schloß   ich   die   Augen.   Erinne‐ rungsfetzen  tauchten  auf. Ein Film, ein  Turm, eine  Party, Nadine Berger … Dann er. Doktor Tod! Er hatte Nadine entführt. Ich war ihm gefolgt, hatte ihn gestellt, vom Turm geworfen und ihn mit einem silbernen Nagel vernichtet. Für alle Zeiten? Bis jetzt nahm ich das an, nun jedoch war ich mir nicht mehr si‐ cher.   Ein   Toter   kehrte   zurück.   Unwahrscheinlich,   ein   Pressegag, aber der Artikel war bei all seiner reißerischen Aufmachung noch so geschrieben,  daß man dem Reporter durchaus glauben  konnte. Und den  Namen  Doktor  Tod saugte  man  sich  nicht  nur  aus den Fingern. Es   war   auch   eine   Abbildung   zu   sehen.   Der   Reporter   hatte wirklich die Nerven bewahrt, als er dieses Bild schoß, das konnte ich   erkennen.   Der   Tote   stand   aufrecht   im   Unterteil   seines   Sargs, hatte die Faust gereckt und den Mund geöffnet. Der Raster des Bildes war etwas groß. Trotzdem waren die flüch‐ tenden Menschen gut zu erkennen. Für sie mußte es ein Schock ge‐ wesen sein. Ich   löste   eine   Hand   von   der   Zeitung   und   tastete   nach   meiner rechten Wange. Dort fühlte ich die Narbe. Ein  Andenken  an Dr. Tod. Er hatte  mir  damals in Spanien  ein Stück Haut aus dem Gesicht geschnitten und von mir einen Doppel‐ gänger geformt. Nur mit Schaudern dachte ich an den Fall zurück. Damals mußte ich meinen eigenen Doppelgänger töten. Dr. Tod war  also  aufgetaucht.  Aber  was  und vor  allen  Dingen wer steckte dahinter? Da ich den ersten Schock überwunden hatte, begann ich nachzu‐ denken. Ich wußte inzwischen mehr über das Dämonenreich und

kannte auch zahlreiche ihrer Gesetze. Wenn ein Dämon vernichtet wurde, ging seine Seele automatisch in das Reich des Spuks ein. Dort vegetierte sie dann für alle Zeiten und konnte nicht mehr zurückgeholt werden. Aber die Dämonen bestraften auch selbst. Hatte jemand versagt und war dabei nicht umgekommen, so wurde er von Maddox, dem Dämonenrichter,   verurteilt   und   anschließend   getötet.   Dann   ging seine Seele ebenfalls in das Reich des Spuks ein. Der Spuk hat bisher noch keine Seele wieder freigelassen. Doch Ausnahmen bestätigen die Regel, und warum sollte er hier nicht eine Ausnahme gemacht haben? Wenn er Dr. Tods Seele  freigab, dann konnte sie auch in einen anderen Körper fliehen. Alter und neuer Gegner waren zwar dann nicht identisch, doch ich besaß einen Gegner, der all die grausamen Eigenschaften besaß, die auch Dr. Tod »auszeichneten«. Ein simpler Trick, aber schlimm in seinen Folgen. Dr. Tod existierte also! Das Frühstück schmeckte mir überhaupt nicht mehr. Diese Nach‐ richt am frühen Morgen war schwer zu verkraften. Ich   las   den   Bericht   noch   einmal   genau   durch   und   faltete   die Zeitung zusammen. Daß ich nach Palermo fliegen mußte, stand für mich fest. Ich hätte sonst keine ruhige Minute mehr gehabt. Es schellte. Das Geräusch riß mich aus meinen Gedanken. Der Blick auf die Uhr zeigte mir, das der Zeitpunkt schon überschritten war, an dem ich mich mit Suko verabredet hatte. Ich stand auf und öffnete. Der Chinese  lehnte am Türrahmen  und schüttelte  vorwurfsvoll den Kopf. »Hast du dich verschlafen?« »Nein.« »Was ist los, John? Du ziehst ein Gesicht wie zehn Tage Regen‐ wetter. Hat man dich geärgert?« »Komm rein«, sagte ich nur und ging schon vor. Suko folgte mir in die Küche.  Dort  lehnte er sich an den Herd und stellte wieder seine Fragen.

Ich deutete auf die Zeitung. »Lies erst mal.« Der Chinese nahm das Blatt an sich und überflog die Zeilen. Als ich gegen Dr. Tod kämpfte, kannten wir uns noch nicht. Aber ich hatte Suko genug von diesem Verbrecher erzählt. So wußte er, daß Dr. Tod kein richtiger Dämon war, sondern ein Mensch mit unge‐ heuer viel dämonischen Eigenschaften. Er war jedoch so grausam, daß er die Dämonen manchmal noch übertraf. Nach  einer  Weile  ließ  Suko die  Zeitung  sinken.  »Stimmt  das?« fragte er. Ich hob die Schultern. »Du willst aber nach Palermo?« »Natürlich.« »Dann bist du auch  davon überzeugt, daß dieser  Solo Morasso und Dr. Tod identisch sind.« »Das ist in der Tat der Fall.« Suko legte die Zeitung wieder weg. »Hast   du   einen   Verdacht,   wie   es   über   die   Bühne   gelaufen   sein könnte?« »Nein, das heißt ja.« Ich war schon durcheinander und berichtete Suko von meiner Vermutung. »Dann kannst du gleich zwei Flugkarten bestellen«, meinte mein Partner, »denn dieser Typ interessiert mich schon lange. Und in Pa‐ lermo war ich auch noch nicht.« »Ein Spaziergang wird es nicht«, warnte ich ihn. »Wenn Dr. Tod tatsächlich wieder zurückgekehrt sein sollte, können wir uns auf et‐ was gefaßt machen.« »Wann ist das denn passiert?« fragte er. »Vor einigen Tagen.« »Da warst du in Indien.« »Genau.« »Und   was   ist   mit   dieser   Frau,   zu   der   wir   hinwollten?«   Damit sprach   Suko   einen   Fall   an,   den   wir   eigentlich   für   den   Vormittag vorgesehen  hatten.  Mich  hatte  am vergangenen  Tag eine  gewisse Carola de Marc angerufen und um einen Besuch gebeten. Man hatte das Gespräch an mich weitergeleitet, weil diese Frau von sogenann‐ ten Schattenwesen sprach, die sie in ihren Träumen immer sah und die   sie   quälten.   Angeblich   hatte   sie   diese   Wesen   auch   schon   am

Tage gesehen. Dieser Spur wollten wir nachgehen. »Da fahren  wir  trotzdem noch hin«, sagte ich. Suko nickte. Ich verließ  die  kleine  Küche  und ging zum Telefon. Sir Powell, mein Chef, hockte bereits in seinem Büro. Mit ihm sprach ich über den Artikel. Der Superintendent hatte ihn bereits gelesen. Ich war seinem An‐ ruf zuvorgekommen. Keine Frage, daß er mir den offiziellen Auf‐ trag gab, nach Palermo zu fliegen. Um die Tickets würde sich Glen‐ da Perkins kümmern. Ich  war  froh,  daß Sir  Powell  so reagierte,  und wollte  vor  dem Abflug noch mit ihm sprechen. »Ja, tun Sie das.« Um es kurz zu machen. Die Träume der Carola de Marc stellten sich als Seifenblasen heraus, als reine Wichtigtuerei. Die Frau wollte nur einmal Besuch von der Polizei bekommen. Solche Menschen gibt es auch. Suko und ich fuhren wieder zurück. Die Koffer hatten wir bereits gepackt, so daß wir ohne großen Aufenthalt nach Palermo fliegen konnten. Die Maschine machte in Rom eine Zwischenlandung. Zum Glück hatten wir uns bei dieser Spinnerin nicht lange aufhalten müssen, und so bekamen wir die frühe Mittagsmaschine noch bequem. Während  des  Starts  dachte  ich  an  meinen  Freund  Bill  Conolly. Ihn   hatte   ich   nicht   angerufen,   die   Zeit   war   zu   knapp   gewesen. Dabei hatte Bill die Grausamkeit eines Dr. Tods am eigenen Leibe zu spüren bekommen. Über  London  war der  Himmel  bedeckt  gewesen.  Je  weiter  wir nach Südosten flogen, um so besser wurde das Wetter. Die Wolken verschwanden,   der   Himmel   klarte   auf,   über   Frankreich   tupften erste  Strahlen  gegen  die  Alu‐Haut der Maschine, und als wir die südlichen   Seealpen   überflogen,   schien   die   Sonne   regelrecht   zu explodieren. Ich schloß die Augen und machte ein Nickerchen. Wach wurde ich in Rom bei der Zwischenlandung. 20 Minuten später startete die Maschine bereits und nahm Kurs

auf Palermo. Auf lange Zollformalitäten brauchten wir uns nicht gefaßt zu ma‐ chen. Sir Powell hatte bereits mit den zuständigen Behörden auf Si‐ zilien telefoniert, wir wurden abgeholt. Ein Kommissar Bartholo erwartete uns. Bald glänzte unter uns das Mittelmeer. Von oben aus gesehen sah es aus wie eine riesige Wüste aus Blei. Siziliens Küste verschwamm im Dunst. Als   der   Hinweis   »Anschnallen«   ertönte,   atmeten   wir   auf.   Bald würde   es   sich   zeigen,   ob   Dr.   Tod   wirklich   zurückgekehrt   war. Wenn   ich   ehrlich   gegen   mich   selbst   sein   wollte,   dann   spürte   ich schon ein etwas komisches Gefühl … Kaum  hatten  wir  die  Abfertigungshalle  betreten,  als  wir  schon aufgerufen wurden. Wir sonderten uns vom Strom der Fluggäste ab und sahen einen Mann, der uns zuwinkte. Das mußte Kommissar Bartholo sein. Ich winkte zurück. Der  Kommissar  kam  uns  entgegen,  und wir  trafen  auf  halbem Wege zusammen. »Ich grüße Sie!« rief er in seinem etwas hart klingenden Englisch und drückte uns beide Hände. Der Mann war mir auf Anhieb sympathisch. Er hatte eine runde Figur, dunkle, wieselflinke Augen und ein Gesicht, in dem die roten Pausbacken auffielen. Er trug einen braunen Anzug und ein Hemd ohne Krawatte. Ich schwitzte, denn auch im April war es in Sizilien schon ziem‐ lich heiß. »Willkommen auf der schönsten Insel der Welt!« rief der Kom‐ missar   enthusiastisch,   lächelte   und   zeigte   dabei   drei   Goldzähne. »Hatten Sie einen guten Flug?« »Ja, prima.« »Dann kann ja nichts schiefgehen.« »Fahren wir erst zum Hotel?« erkundigte ich mich. Bartholo nickte. »Würde ich meinen. Ein Taxi brauchen wir nicht

zu nehmen. Ich habe meinen Dienstwagen da.« Ich grinste. »Phantastisch. Dann hat der Steuerzahler die ersten Spesen gespart.« Der Kommissar lachte. Wir   verließen   das   Flughafengebäude   und   begaben   uns   zu   den Parkplätzen,   wo   auch   der   Kommissar   seinen   Wagen   abgestellt hatte. Es war ein Fiat, der schon zahlreiche Rostflecken zeigte. Bartholo   bemerkte   meinen   mißtrauischen   Blick   und   lachte. »Keine Angst, Kollege, dieser Wagen hat schon mehr Kilometer auf dem Buckel, als Sie in Ihrem Leben geflogen sind.« Ich konnte mein ungutes Gefühl nicht verbergen. Bartholo  öffnete  uns  die  Türen.  Wie  eine  Welle  schlug  uns die Hitze  entgegen.  Bis jetzt  hatte  ich  meinen  Krawattenknoten  nicht gelockert. Ihn weiterhin stramm zu halten, wäre mir zum Verhäng‐ nis geworden. Ich riß mir den Kulturstrick vom Hals und stopfte ihn in die Tasche. Der Kommissar lachte. »Ja, das ist nichts für Menschen aus dem Norden«, erklärte er. »Uns macht die Wärme nichts aus. Im Gegen‐ teil, wir empfinden es sogar noch kühl.« »Im Sommer werden Sie dann gebraten, wie?« Bartholo lachte. »So schlimm ist es nicht. In Palermo weht stets ein frischer Wind. Fahren Sie erst einmal ins Landesinnere, da ist es heiß.« »Verzichte  dankend zugunsten  anderer.«  Schon  in  Indien  hatte ich über das Klima geschimpft. Bartholo drehte die Seitenscheibe nach unten. Als ich auf meiner Seite  das gleiche  probieren  wollte,  bemerkte  ich,  daß die  Scheibe hakte. Eine Fingerbreite nur ließ sie sich öffnen. »Das ist eben die Tücke des Objekts«, meldete Suko sich aus dem Fond. Die zweite Tücke erlebten wir beim Start. Der Auspuff röhrte wie ein Kamel auf der Wassersuche. Doch der Fiat fuhr an. Und wie. Pfeifend jagte der Kommissar ihn in die Kurven. Er steuerte mit

einer Hand, die andere hing lässig aus dem Fenster. Ich genoß den etwas kühleren Fahrtwind und lehnte mich zurück. Es   war   nicht   weit   bis   zur   Innenstadt.   Über   der   schnurgeraden Straße flirrte die Sonne und warf blitzende Reflexe auf den Lack der Autos. Viel Verkehr herrschte nicht. Die meisten Menschen hielten ihre Mittagspause. Das Hotel hieß  Bella Vista und lag im Zentrum von Palermo. Ich freute  mich auf eine  Dusche  und darauf, daß ich  mich  umziehen konnte. Wir sprachen über Solo Morasso. »Bei uns herrscht die Meinung, daß er scheintot gewesen ist«, er‐ klärte der Kommissar. »Möglich.« Bartholo grinste. »Aber  deswegen sind Sie nicht hergekommen, Kollege.  Sie haben bestimmt noch  einen  anderen  Verdacht,  wenn ich mich nicht irre.« »Ja, Seelenwanderung.« Bartholo   bremste   und   schimpfte,   weil   ein   mit   Obstkisten   be‐ ladener   Lastwagen   zu   langsam   fuhr.   Überholen   konnte   er   auch nicht, er mußte noch warten. »Wie ist das zu erklären?« fragte er mich. »Die Seele eines Verstorbenen kehrt in einen anderen Körper zu‐ rück   und   erweckt   diesen   zum   Leben,   mal   ganz   simpel   ausge‐ drückt.« »Aha. Daran glauben Sie?« »Wäre ich sonst hier?« Bartholos Blick fiel schräg von der Seite auf mich. »Mal ehrlich, Kollege, so sehen Sie mir gar nicht aus.« »Sie halten mich für einen Spinner?« »Das haben Sie gesagt.« Ich   lachte.   »Es   ist   müßig,   über   dieses   Thema   zu   diskutieren. Vielleicht werden mir die Ereignisse recht geben.« »Sie sind in Italien bekannt. Der Fall des Dogen in Venedig und die Sache mit dem Todeszug hat sich auch bis nach Sizilien herum‐

gesprochen. Ich weiß einiges aus den Akten.« »Aber Sie glauben es nicht?« »Nicht so recht.« »Hat man diesen Solo Morasso inzwischen gefunden?« wollte ich wissen. »Oder weiß man mehr über sein Versteck?« »Nein.« »Erzählen Sie mir über diesen Mann.« Bartholo war sehr gesprächig. Ich erfuhr eine ganze Menge über Solo Morasso und auch über die Mafia in Sizilien. Natürlich hatte ich mich schon früher mit der Mafia beschäftigt, und ich sah viele Dinge bestätigt. Sie hatte wirklich Macht. Die »Ehrenwerte Gesell‐ schaft«, wie sie sich nannte, steckte in fast jedem Geschäft, und nie‐ mand auf der Insel wußte, wer für die Mafia arbeitete. Ob Politiker, ob Bauer oder Polizist, ihr langer Arm reichte überallhin. Ich hörte auch von einem Gerücht, das die Runde machte. Und zwar sollte dieser Solo Morasso ein Hobby gehabt haben: die Medi‐ zin! Jedoch  auf  eine   Art  und  Weise,   wie  sie   normalerweise  nie  ge‐ duldet wurde. Morasso experimentierte mit Menschen! Ein Gerücht – aber ich konnte mir vorstellen, daß daran einiges stimmte. Auch Dr. Tod war ein Wissenschaftler gewesen, der hin‐ terher allerdings durchgedreht hatte. Und was lag näher, als seiner verbrecherischen Seele einen Gastkörper zu geben, der nahezu die idealen Voraussetzungen seines ersten Lebens erfüllte. Die  Zeichen  kristallisierten  sich  immer  stärker  heraus, und mir wurde klar, daß wir es wirklich mit Dr. Tod zu tun hatten. »Was sagen seine Leute?« fragte ich den Kommissar. »Nichts.« »Wieso?« »Omertá!« Ich lächelte bitter. »Das Gesetz des Schweigens?« »Genau. In Sizilien wird es angewendet.« »Und Sie sind machtlos?« Der Kommissar hob die Schultern. Die Geste   sagte   genug.   Seit   Jahren   kämpften   einige   Polizisten vergeblich   gegen   den   Mafiaterror   an.   Viele   aufrechte   Menschen hatten ihr Leben lassen müssen, und es lag auf der Hand, daß man‐

che resignierten. Vor uns lag die Stadt. Ich   sah   Hochhäuser   in   der   Sonnenglut.   Scheiben   blitzten   wie große Sterne, wenn sie von den Strahlen getroffen wurden. Ein ro‐ ter Hubschrauber flog auf eines der  Gebäude  zu und landete  auf dem Dach. Trotz des Fahrtwindes war es im Wagen noch immer stickig. Zu‐ dem   hatte   der   Verkehr   zugenommen.   Aus   den   Auspuffrohren trieben Abgase durch die heruntergelassenen Scheiben des Fiat. Den Kastenwagen sah ich, als er über eine Auffahrt preschte. Es war ein grüngraues Fahrzeug. Hinter dem Fahrerhaus begann wie ein Buckel der Aufbau. »Der fährt viel zu schnell!« rief ich dem Kommissar zu. »Er muß warten!« Das machte  der Fahrer  nicht. Im Gegenteil, er gab noch Gas, und wie es aussah, würde er gleichzeitig mit uns auf die Fahr‐ bahn gelangen. Bartholo zischte einen Fluch. Er bremste. Zu spät, der Wagen war schon heran. Entweder hatte der Fahrer geschlafen, oder er war betrunken, so konnte man doch gar nicht fahren. Auf einmal war der Kastenwagen neben uns. Ich sah das entsetz‐ te   Gesicht   des   Fahrers.   Der   Kommissar   bremste,   der   Mann   im Lieferwagen zog sein Gefährt nach rechts, und dort befanden sich die weißen Leitplanken der Auffahrt. Der Wagen wurde zwar noch herumgerissen, doch er schleuderte und krachte mit dem Heck gegen die Planken. Der Aufprall war so wuchtig, daß der Lieferwagen wieder auf die Fahrbahn zurückgeworfen wurde und dann im rechten Winkel zur Leitplanke stehenblieb. Andere   Fahrzeuge   wurden   abgebremst.   Rasch   entstand   an   der Auffahrt ein Stau. Auch Kommissar Bartholo hatte gestoppt. Er brachte den Fiat bis dicht an die Leitplanke und riß die Tür auf. Ich verließ den Wagen ebenfalls, drängte mich zwischen Autotür und   Leitplanke   ins   Freie   und   sah   den   Kommissar   wild   gestiku‐ lierend auf den Lieferwagen zurennen. Suko war ebenfalls ausgestiegen, denn uns interessierte der Un‐

fallwagen ebenfalls. Dessen Fahrer ließ sich vorerst nicht blicken. Vielleicht war er verletzt. Ich rannte schneller als der Kommissar und war auch als erster an   der   Unglückstelle,   wo   die   Leitplanke   in   einer   Schlangenlinie weiterlief. Als erster stand ich an der Wagentür, faßte den Griff und riß die Tür auf. Der Fahrer hockte auf dem Sitz und grinste mich an. Er hatte gut lachen,   denn   ich   war   wehrlos,   während   er   eine   Pistole   auf   mich gerichtet hielt …

* Zunächst glaubte ich zu träumen. Das durfte doch nicht wahr sein. Der Fahrer rammte die Leitplan‐ ke   und   bedrohte   Menschen,   die   nach   ihm   schauen   wollten,   mit einer Waffe. Es sei denn, er hatte etwas zu verbergen. Ich handelte sofort. Blitzschnell rammte ich die Tür zu und warf mich gleichzeitig zur Seite. Der Kerl drückte ab. Zwischen Tür und Rahmen jagte die Kugel durch den Spalt, pfiff an meinem Kopf vorbei, und ich bekam aus den Augenwinkeln mit, daß auch Suko sich zu Boden warf, denn er wäre fast von dem Ge‐ schoß getroffen worden. Auch ich lag flach. Meine Beretta steckte nicht in der Halfter, sondern lag im Koffer. Und der befand sich in Bartholos Wagen. »He, was ist denn da los?« schrie der Kommissar. Er hatte den Schuß wohl nicht gehört, weil er sich zu weit vom Führerhaus ent‐ fernt befand. Ich   gab   keine   Antwort,   sondern   kroch   zum   Heck   des

Lieferwagens, während Suko den guten Kommissar packte und ihn hinter ein Auto in Deckung schob. Ich   hörte,   wie   Suko   ihm   erklärte,   daß   auf   mich   geschossen worden war. Der Kommissar fluchte. Mittlerweile standen nicht nur auf der Auffahrt die Wagen still, sondern auch auf der Fahrbahn. Ein Verkehrschaos bahnte sich an. Ich aber wollte den Schießer. Auf   der   anderen   Seite   des   Fahrerhauses   kletterte   er   aus   dem Wagen. Die Tür schwang auf, dann erschien seine in einem grünen Overall steckende Gestalt. Ich zeigte mich nicht, denn der Knabe hielt seine Waffe schußbe‐ reit in der Rechten. Blitzschnell jumpte er vom Trittbrett, hatte kaum die Straße be‐ rührt, da stieß er sich wieder ab und sprang schräg über die Leit‐ planke. Dahinter   begann   ein   Hang.   Nicht   bepflanzt,   sondern   nur   aus angeschütteter  Erde bestehend. Sie schimmerte  braungelb, und es wallte eine Staubwolke hoch, als der Mann mit beiden Beinen zu‐ erst den Boden berührte. Die Staubwolke gab mir Deckung. Aus   dem   Stand  jagte  ich  los,  sprang  ebenfalls  über   die  Planke und sah den Kerl nur ein paar Yards vor mir. Er hatte das Gleichge‐ wicht nicht halten können und rutschte weiter. Auch ich ruderte mit den Armen. Meine Füße glitten  weg. Der schräge, staubige Hang kam mir vor, als wäre er mit Schmierseife eingerieben. Dann sah der andere mich. Damit er sich besser abstützen konnte, hatte er sich schräg aufge‐ baut, jetzt drehte er sich um 90 Grad und grinste mich wild an. Langsam hob er den rechten Arm. Zu langsam … Mit einem Hechtsprung flog ich auf ihn zu und prallte gegen ihn. Gleichzeitig   schlug   ich   ihm   seinen   Waffenarm   zur   Seite,   und   ich hörte dicht an meinem linken Ohr seinen wütenden Schrei. Dann krachten wir zu Boden.

Es ging abwärts. Ineinander verkrallt und uns immer wieder überschlagend, roll‐ ten wir die zweite Hälfte des Hangs hinab. Unten befand sich ein hüfthohes Gitter. Ich prallte zuerst dagegen und bekam ein Knie gegen den Hals. Sekundenlang bekam ich keine Luft mehr. Der Kerl riß mich hoch und wollte von oben nach unten mit der Faust zuschlagen. Meine Linke wühlte sich dicht über der Gürtelschnalle in seine Körpermitte und schleuderte ihn über das Gitter. Die Waffe hatte er verloren, und mit dem Rücken zuerst kam er auf. Er war auf einem flachen Hausdach gelandet. Hüttenähnliche Bauten flankierten hier, direkt am Hang stehend, eine schmale Stra‐ ße.  Ein  paar einsame   Fernsehantennen  blitzten  in  der  Sonne,  aus den Schornsteinen stieg kein Rauch. Ich setzte nach. Vom Hangende her rutschte mir Suko entgegen. Er winkte. Ich wußte ihn als Rückendeckung und wurde unvorsichtig. Als ich mich im Sprung über das Gitter befand, schleuderte mir mein Gegner eine Dreckfontäne mitten ins Gesicht. Die Ladung saß. Ich   war   erst   einmal   geblendet,   hustete   mich   frei   und   rieb   mir auch   den   Staub   aus   den   Augen.   Tränenschleier   vernebelten   die Sicht. Schemenhaft sah ich die Gestalt des Kerls am Dachrand. Dann war sie verschwunden. Ich nahm die Verfolgung auf. Am Dachrand blieb ich stehen und schaute nach unten. Die Stra‐ ße lief in einer Schräge vorbei. Der Schießer rannte nach rechts weg, genau dorthin, wo auch ein großer Lastwagen langsam rückwärts rollte. Ich wußte nicht, warum und weshalb er zurückrollte, vielleicht hatte sich die Bremse gelöst, auf jeden Fall lagen auf der Ladefläche zahlreiche dünne Bleche. Da   die   hintere   Klappe   offenstand,   kamen   die   Bleche   ins   Rut‐ schen. Der Schießer  rannte weiter. Dabei schaute er sich nach mir um

und sah nicht den Lastwagen und die rutschenden Bleche. Ich   schrie  ihm  eine   Warnung   zu,  er  hörte   nicht.   Und   als   er   es schließlich bemerkte, war es zu spät. Die ersten Bleche rutschten von der Fläche. Selbst ich hörte die scheppernden  Geräusche.  Der  Mann  im  grünen  Overall  vernahm sie auch und hätte jetzt noch die Chance gehabt, sich zur Seite zu werfen. Das tat er nicht. Dann war es zu spät. Ich vernahm nur noch einen Schrei, der urplötzlich verstummte. Ich schaute nicht hin, denn ich wußte auch so, was geschehen war. Die Bleche hatten den Mann geköpft. »O verdammt!« flüsterte Suko neben mir. Ich hatte nicht gehört, daß er gekommen  war. Erst  als der Lastwagen  mit der Rückseite gegen eine  Hausmauer  krachte, erwachte  ich  wie  aus einer  tiefen Betäubung. Langsam schritten Suko und ich zurück …

* Kommissar  Bartholo  erwartete  uns  bereits.  »Holen  Sie  die  Mord‐ kommission«, sagte ich, »der Mann ist tot.« Bartholo wurde bleich. »Wieso denn?« Ich erstattete Bericht. »Mein   Gott«,   flüsterte   er   und   setzte   ein   paar   Worte   in   seiner Heimatsprache hinzu. Dann rannte er zu seinem Wagen. Ich klopfte mir den Staub aus dem Anzug. »Konntest du nichts machen?« fragte Suko. »Nein.« Wir sprachen leise, denn es hatte sich inzwischen ein Ring Neu‐ gieriger   um   die   Unfallstelle   versammelt.   Jeder   wollte   dabeisein, und alle wußten sie es besser. Der   Lieferwagen,   von   dem   das   ganze   Dilemma   ausgegangen war, stand noch  immer  im rechten  Winkel zur Planke. Die Lade‐

klappe   war   aufgesprungen.   Niemand   interessierte   sich   für   den Wagen. Nur Suko und ich schauten hinein. Viel konnten wir nicht erkennen, da es auf der Ladefläche ziem‐ lich dunkel war. »Ich klettere mal hinauf«, sagte ich. Es stank im Laderaum des Wagens, und ich verzog das Gesicht. Auf dem Boden schimmerte etwas. Als ich genauer hinschaute, er‐ kannte ich mehrere kleine Pfützen. Erst ziemlich spät sah ich die Kiste. Sie stand fast an der Rück‐ wand des Führerhauses. Ich bückte mich und klopfte die Kiste ab. Sie bestand aus Blech. Jetzt erst fiel mir auf, daß auch die Innen‐ wände des Aufbaus mit Blech ausgekleidet waren. »Ist was?« hörte ich Sukos Stimme. Ich drehte mich um. Sein Oberkörper hob sich vor dem Dunkel der Ladefläche deutlich ab. »Nur eine Kiste.« »Schaff sie her, dann sehen wir nach.« Das Ding war schwer. Ich suchte   nach  Griffen,  fand   nur  einen.  Der   war  an  der   schmaleren Stirnseite befestigt. Mit beiden Händen faßte ich zu und zog, so gut es ging. Die Kiste rutschte über den Boden. Stückweise schaffte ich sie vor. Suko konnte das nicht mehr mit ansehen, kletterte auf die Fläche und half mir. »Draußen ist der Hund los«, sagte er. »Wo du hinschaust, nur Polizei.« »Und der gute Bartholo?« »Dreht fast durch.« »Das kann ich mir vorstellen. Es ist ja auch verflixt viel auf ihn eingestürmt.   So   etwas   ist   er   gar   nicht   gewohnt,   trotz   Mafiaherr‐ schaft.« »Da sagst du was.« Endlich  stand die Kiste  dicht am Ende  der Ladefläche. Für uns beide war es ein schönes Stück Arbeit gewesen. »Hoffentlich kriegen wir die auch auf«, murmelte Suko. »Ich bin ge‐ spannt, was darin ist.« »Frag mich mal.« Wir untersuchten die Kiste genauer, in dem wir sie abtasteten. Suko fand einen Verschluß. Ich  ging  um  die  Kiste  herum  und trat  neben  ihn.  Der  Chinese

kniete. Er packte mit Daumen und Zeigefinger  den Riegel. Als er nicht   zurückfuhr,   schlug   er   mit   der   Handkante   gegen   die   vor‐ springende Riegelecke. Jetzt glitt er zurück. Ich hob den Deckel hoch. Auch diese Kiste war mit Blech ausgekleidet. Und sie war bis zur Hälfte gefüllt. Zwi‐ schen   den   einzelnen   Blechverkleidungen   klemmte   ein   längliches Paket.   Man   hatte   es   mit   Tüchern   umwickelt.   »Ein   Mensch   ist   es nicht«,   meinte   Suko.   »Dafür   ist   die   Kiste   zu   klein.«   Ich   hob   die Schultern  und packte mit beiden  Händen  die Ränder der Tücher. Sorgfältig schlug ich sie zurück. Kälte strahlte mir entgegen. Schon vorhin  war  mir  aufgefallen,  daß  es   im  Innern   der   Kiste  ziemlich kühl war. Jetzt sah ich den Grund. Vor uns lag ein Eisblock. Und in ihm eingefroren – ein Mensch! Mein Atem stockte. Dafür stieß Suko scharf die Luft aus. Mit   allem   hatte   ich   gerechnet,   nur   nicht   mit   dieser   makabren Überraschung. »Das ist …«, flüsterte ich, denn mir fehlten einfach die Worte, um weiterzusprechen. Nun wurde uns auch klar, warum trotz der Größe ein Mensch in die Kiste paßte. Die Beine waren angezogen, die Knie befanden sich auf einer Höhe mit der Hüfte. Vor uns lag ein Mann, und er war nackt. Den Kopf hatte er zwi‐ schen die Schultern gezogen, vom Profil war kaum etwas zu sehen, weil die Haare es verdeckten. Ein schauriger Anblick. »Damit habe  ich niemals gerechnet«, flüsterte  Suko und deckte den Eisblock wieder zu, wobei er mich fragend anschaute. Ich nickte und sprang nach draußen. Die Menschen sah ich kaum, meine Gedanken drehten sich nur um die schaurige Entdeckung. Wer beging solch ein verabscheuungswürdiges Verbrechen und fror einen Toten ein? Da gab es eigentlich nur einen, dem ich dieses zutraute.

Dr. Tod! Schon  vor  Jahren  hatte  er  sich  mit  schrecklichen  Experimenten befaßt, und jetzt schlug er wieder zu. Dr. Tod in Palermo. Er hatte bereits einen schlimmen Einstand gegeben. Brutal und gnadenlos … Und der Zufall hatte uns über einen seiner Helfer stolpern lassen. War es wirklich ein Zufall oder ein gelenkter Schachzug der Gegen‐ seite? Ich wußte es nicht. Carabinieri   hatten   die   Straße   schon   abgesperrt.   Einige   waren auch dabei, die Gaffer zu vertreiben. Auf der Gegenseite rollte der Verkehr langsam weiter. Der Kommissar kam. Seinem Gesicht war anzusehen, daß er die Welt nicht mehr verstand. »Was ist nur los in diesem Land?« fragte er. »Die Hölle«, antwortete ich leise. »Das habe ich gemerkt.« Bartholo schwitzte so stark, daß er mit einem Tuch sein Gesicht abwischen mußte. Ich sah an seiner staubigen Kleidung, daß auch er den Hang hin‐ untergerutscht war. Dabei stand ihm der zweite Schock noch bevor. »Sie haben sich die Leiche angesehen?« fragte ich ihn. »Ja«, flüsterte  er und nickte. Dabei schluckte  er noch, und sein Adamsapfel hüpfte auf und nieder. »Grauenhaft. Sie haben die Ble‐ che weggeschafft. Man kann gar nicht beschreiben, wie er ausgese‐ hen hat. So etwas habe ich noch nie in meinem Leben …« Er brach ab. »Was ist mit dem Fahrer des Lastwagens?« wollte ich wissen. »Der  steht unter  einem  Schock. Er hatte die  Handbremse  nicht angezogen, und da ist es eben passiert.« Ich   nickte.   Dieser   Mann   würde   seines   Lebens   nicht   mehr   froh werden. Ein Versäumnis nur, und er trug die Schuld am Tod eines Menschen. Auch wenn diese Person ein Verbrecher gewesen war. Jetzt wußte ich auch, weshalb der Fahrer so schnell geschossen hatte.  Niemand  sollte  die  Leiche  sehen,  aber  der  Griff  zur  Waffe hatte ihm auch nichts genutzt, und wahrscheinlich war er in Panik geraten.

Mehrere Beamte riefen nach dem Kommissar, doch ich wollte ihn nicht weglassen. »Sagen Sie denen, Sie kämen später!« »Warum?« Ich legte Bartholo eine Hand auf die Schulter. »Ich möchte Ihnen etwas zeigen!« »Und wo?« Ich deutete auf die offene Ladefläche. Bartholo trat näher. Um jedoch in die Kiste schauen zu können, mußte er bei seiner Größe auf die Ladefläche steigen. Ich half ihm. Suko hatte den Deckel vorhin geschlossen, jetzt hob er ihn wieder hoch. Der Kommissar sah den Toten! Bartholos Mund öffnete sich. Der Polizist stieß ein undefinierba‐ res Geräusch aus. Suko schloß den Deckel. »Was sagen Sie dazu?« fragte ich den Kommissar. »Das   …   das   ist   unmöglich!«   hauchte   er.   »Das   darf   nicht   wahr sein. So etwas gibt es doch nicht.« Seine Stimme wurde schrill. »Leider gibt es so etwas«, erwiderte ich. »Leider …« »Wer hat das getan?« Ich hob die Schultern. »Es gibt eigentlich nur einen, der dafür in Frage kommt.« »Solo Morasso!« »Sie sagen es, Kommissar.« Vor der Ladefläche unterhielten wir uns weiter. »Was soll mit der Leiche geschehen?« erkundigte sich Bartholo. »Wir  werden  sie  ins  gerichtsmedizinische  Institut  zur  Untersu‐ chung schaffen«, erwiderte ich. »Fragt   sich   nur,   woher   der   Fahrer   kam   und   wo   er   damit   hin‐ wollte?« murmelte der Kommissar. Die Frage hatte ich mir allerdings auch schon gestellt, doch keine Antwort gefunden. War der Fahrer vielleicht auf dem Weg zu Dr. Tod gewesen? Oder sollte er die Leiche woanders hinschaffen.

»Kannten  sie den  Toten nicht?« wandte ich  mich an den Kom‐ missar. »So genau habe ich ihn mir nicht angesehen.« »Dann sollten Sie sich ihn noch einmal anschauen.« Er nickte gottergeben. Wir kletterten wieder auf die Ladefläche, und Suko öffnete zum zweitenmal den Deckel. Diesmal schaute der Kommissar genau nach. Wir ließen  ihm Zeit. Schweiß hatte sich auf Bartholos Stirn ge‐ bildet, sie fiel in Tropfen zu Boden. Das Eis schmolz auch langsam dahin. Wenn wir noch lange warteten, war der Tote vom Eis befreit. »Tja«,   meinte  der   Kommissar,  »ich  glaube,   der   kommt  mir   be‐ kannt vor.« »Wer ist es?« »Dino Lara.« »Damit können wir nichts anfangen«, meinte Suko. »Das glaube ich Ihnen gern. Lara und Morasso waren Feinde. Der eine versuchte den anderen immer zu übertrumpfen. Als Morasso starb,   starteten   Laras   Leute   einen   blutigen   Überfall   auf   eine   Piz‐ zeria.  Es hat drei  Tote gegeben,  sie  gehörten  zu Morassos  Mann‐ schaft. Jetzt hat sich Solo gerächt.« Ich nickte. »Das ist ein Motiv.« »Die Leiche muß aber weg!« sagte der Kommissar. Dafür   war   ich   auch.   »Haben   Sie   keinen   Wagen,   der   die   Kiste wegschafft?« »Doch«, erwiderte der Kommissar. »Ich muß nur eben noch tele‐ fonieren.« Er lief zu seinem Dienstwagen, sprach unterwegs mit einigen Un‐ iformierten und zeigte zu Suko und mir herüber. Ich rauchte eine Zigarette. Fünf Minuten  später  kam der  Kommissar  zurück.  »Alles  klar«, meldete er, »sie schicken einen Wagen.« Wir waren zufrieden. »Ich   kann   es   noch   immer   nicht   begreifen«,   stöhnte   Bartholo. »Wirklich,   es   ist   grauenhaft.   Wenn   dieser   Solo   Morasso   wirklich

eine lebende Leiche und damit gegen Kugeln immun ist, wie wir es erlebt haben, wie soll man ihn dann töten?« »Es gibt da einige spezielle Methoden«, erwiderte ich. »Aber dazu müßte man ihn erst haben.« Ich   nickte.   »Genau,   mein   lieber   Kommissar.   Das   ist   das   große Problem. Als Lebenden haben Sie ihn schon nicht packen können. Als Wiedergänger wird er sich noch mehr vorsehen.« Der Meinung schloß sich auch Suko an. Und der gute Kommissar wurde immer fahler im Gesicht.

* Der Keller war zu seinem Reich geworden! Was heißt Keller, nein, ein gewaltiger Komplex unter dem großen Grundstück des Mafioso. Schon zu seinen Lebzeiten hatte Morasso die einzelnen Räume und Abteilungen anlegen lassen. Da war vor allen   Dingen   das   Labor,   das   ihn   immer   wieder   anzog.   Es   hätte ebensogut   in   ein   modernes   Krankenhaus   gepaßt,   aber   Morasso dachte nur an seine Privatforschungen. Es gab auch Aufenthaltsräume, Waffenkammern und Zimmer, in denen   Proviant   lagerte.   Eine   Schalt‐   und   Überwachungszentrale war ebenso vorhanden wie Ruheräume. Dr. Tod residierte hier unten. Und niemand hatte ihn nach seiner Flucht aus dem Sarg persön‐ lich   gesehen.   Wenn   er   mit   seinen   Leuten   sprach,   dann   nur   über Bildschirm.  Dort  erschien  sein  Konterfei.  Meistens  gab  er  Anord‐ nungen oder strikte Befehle. Das Herz dieser Anlage jedoch waren die großen Kühlkammern. Da fror er die Toten ein, um sie später wieder ins Leben zurückzu‐ rufen. Wie Dr. Tod dies anstellte, war sein Geheimnis. Da ließ er sich von keinem auf die Finger schauen. Noch   etwas   war   interessant.   Von   seinen   unterirdischen   Labors aus gab es einen Verbindungsgang zur Gruft, in der er beigesetzt

werden sollte. Ein idealer Fluchtweg. Dr. Tod war zufrieden. Er hatte jetzte mehrere Tage Zeit gehabt, sich zu akklimatisieren, und er hatte es gut überstanden. Vor allen Dingen   hielt   er   die   Zügel   seiner   Organisation   wieder   fest   in   der Hand. Seine Männer hatten sich damit abgefunden, daß er von den Toten auferstanden war. Morasso hatte eine simple Erklärung abge‐ geben. Irrtum der Ärzte, scheintot. Das reichte. Er hatte die Macht, die Mafia hatte die Macht. Und niemand wag‐ te aufzumucken, denn wer so etwas hinter sich hatte, bei dem konn‐ te  es  nicht   mit  rechten   Dingen   zugehen,  das   wenigstens  war  die Meinung der einfachen Leute. Und deshalb kuschten sie. Zufrieden lehnte sich Dr. Tod in seinen Sessel zurück. Er hockte im Arbeitszimmer,  einem  gewaltigen  Raum mit  schalldichter  Iso‐ lierung und künstlichem Sonnenlicht. Um  Dr. Tod herum befand sich eine  halbkreisförmige  Konsole. Matt   glänzten   die   Scheiben   zahlreicher   Monitore.   Mikrophone, Telefonapparate,   eine   Schalttafel,   alles   befand   sich   in   Reichweite des Mannes. Dr.   Tod   trug   einen   grünen   Anzug,   overallähnlich   geschnitten und mit einem kleinen Emblem auf der linken Brustseite. Es zeigte einen Totenschädel! Dieser Schädel sollte fortan das Erkennungszeichen der Männer sein,   die   für   Dr.   Tod   arbeiteten.   Er   hatte   vor,   seine   Organisation weltweit auszubauen, sie sollte den gesamten Erdball beherrschen und derjenigen zum Sieg verhelfen, die Dr. Tod wieder ins Leben zurückgerufen hatte. Asmodina! Sie   hatte   in   Morasso   einen   unbedingt   treuen   Ergebenen   ge‐ funden.   Denn   auf   seine   Weise   war   der   Verbrecher   dankbar.   Er würde sich nie gegen die Teufelstochter stellen. Noch ahnte keiner seiner Männer, was wirklich mit ihm los war. Daß   er   sich   gar   nicht   mehr   als   Mensch   bezeichnen   konnte,   aber auch nicht als Dämon. Man konnte  ihn  einen  Dämonenmenschen

nennen. Äußerlich sah er wie ein Mensch aus, auch wenn seine brutalen Gesichtszüge auffielen, doch innerlich dachte er wie ein Geschöpf der Finsternis. Er hatte sämtliche menschlichen Eigenschaften abge‐ legt. Dr. Tod diente allein der Hölle. Und   er   war   ungeduldig.   Es   sollte   vorangehen,   die   Vorbe‐ reitungen hatten seiner Meinung nach viel zu lange gedauert, jetzt mußte sein Plan langsam Erfolg zeigen. Das hieß Eliminierung aller Gegner. Und mit einem wollte er beginnen. Der Mann hieß Dino Lara! Schon zu seinen normalen Lebzeiten hatte sich Dr. Tod über ihn nicht   nur   geärgert,   sondern   er   hatte   ihn   gehaßt,   denn   Dino   Lara vertrat die Auffassung, daß Palermo groß genug für zwei Mafiosi war. Es hatte harte Diskussionen gegeben, bis es dann zum offenen Gewaltausbruch kam. Lara schlug zu. Es starben drei Leute auf Mo‐ rassos Seite. Doch bevor Morasso zum Gegenschlag ausholen konn‐ te, überraschte ihn der Infarkt. Nun war er wieder da, und Lara hatte sich zu früh gefreut. Noch heute sollte ihn die Rache treffen. Dr. Tod hatte ihn bei lebendigem Leibe einfrieren lassen, den Eis‐ block in eine Kiste verpackt und einen seiner Männer losgeschickt, um die Fracht vor Laras Hauptquartier abzustellen. So lautete sein Plan. Dann aber gab es noch ein Problem. John Sinclair! Dieser Geisterjäger war der absolute Todfeind des Mafioso. Und er   sollte   und   mußte   sterben.   Asmodina   hatte   nicht   umsonst   die Spuren gelegt, Sinclair mußte einfach in Palermo eintreffen. Wenn er da war, dann gab es keine Rettung mehr. Dr. Tod hatte sich bereits ein Ende für Sinclair ausgesucht. Auch er sollte in der Kältekammer eingefroren werden. Als er daran dachte, verzog sich sein kantiges Gesicht zu einem bösartigen   Grinsen.   In   Gedanken   malte   er   sich   aus,   wie   Sinclair einem langsamen Tod entgegensiechte.

Eine   grüne   Lampe   flackerte   auf,   und   gleichzeitig   ertönte   ein Summton. Jemand wollte Dr. Tod sprechen. Morasso hob den Hörer eines seiner zahlreichen Telefone ab und meldete sich mit einem knappen »Ja?«. Es knackte zweimal, dann vernahm er eine dünne Stimme. »Er ist angekommen.« »Wo bist du?« fragte Morasso. »Auf dem Flughafen!« »Du hast ihn gesehen?« »Ja!« »Und?« »Ein Kommissar hat die beiden abgeholt.« Morasso lachte. »Ich weiß schon. Sicherlich dieser Bartholo. Aber wieso die beiden?« »Er hat noch einen Mann mitgebracht«, berichtete der Mann vom Flughafen. »Und wen?« »Ich kenne ihn nicht, aber er ist ein Chinese.« Dr.   Tod   überlegte.   Sinclair   kam   mit   einem   Chinesen?   Sollte   er sich   einen   neuen   Partner   zugelegt   haben?   Bisher   war   ihm   nur dieser Reporter bekannt. Wie dem auch sei, ob Chinese oder Neger, sterben mußten beide. »Was ist dann geschehen?« fragte Morasso. »Sie sind zusammen mit Bartholo in einen Wagen gestiegen und abgefahren.« »Weiter dranbleiben«, sagte Morasso und legte auf. Er lächelte  kalt. Es war alles vorbereitet. Spitzel hatten ihm ge‐ meldet,   in   welchem   Hotel   Sinclair   absteigen   wollte.   Es   war   das »Bella Vista«, direkt im Zentrum. Wenn Sinclair dort eintraf, würde er schon die erste Überraschung erleben. Man wartete  bereits auf ihn. Und dann dauerte es nicht lange, bis der Geisterjäger vor sei‐ nen Füßen lag. Das war für Dr. Tod die größte Freude. Er war wohl der einzige Mensch gewesen, dessen Seele im Reich des   Spuks   dahinvegetierte.   Zwischen   den   schwarzen   Dä‐

monenseelen mußte er warten, bis die Erlösung kam. Gehofft hatte er immer, schließlich war es soweit gewesen. Und eigentlich blieb Asmodina auch nichts anderes übrig, denn Sinclair hatte im Laufe der Jahre große Erfolge errungen. Er hatte Gegner besiegt, die fast als unbesiegbar galten. Es war ihm sogar gelungen, den Schwarzen Tod zu erledigen. Damit hatte niemand gerechnet. Dr. Tod stand auf. Ein paarmal lief er in dem großen Raum auf und ab, wobei  er  mit sich  selbst  redete.  Er schmiedete   grausame Pläne und setzte sich dann abrupt wieder hin. Zwei   Knopfdrücke,   und   die   Monitore   gaben   Bilder   zurück. Fernsehkameras  überwachten   sein   riesiges  Grundstück.   Sie   beob‐ achteten mit ihren künstlichen Augen jede Ecke. Ruhig   lag   das   Grundstück   im   gleißenden   Sonnenlicht.   Nichts rührte   sich   auf   dem   gewaltigen   Areal.   Holunder   und   Hibiskus blühten.   Dazwischen   stießen   Agaven   ihre   breiten   Blätter   in   die Höhe, und die Wedel der Palmen bewegten sich im leichten Wind. Mehrere   Wasserspeier   drehten   sich   um   die   eigene   Achse   und besprengten den kurzgeschorenen Rasen, der wie ein glatter grüner Teppich wirkte. Dr.   Tod   war   zufrieden.   Dann   kam   der   nächste   Anruf.   Renato Gitti, einer seiner Vertrauten, wollte ihn sprechen. Und Gitti hatte schlechte Nachrichten. »Sie haben ihn erwischt«, meldete er, wobei sich seine Stimme fast überschlug. »Wen haben sie erwischt?« »Den Fahrer!« Morasso schaltete schnell. »Ist der Tote gefunden worden?« »Wahrscheinlich!«   Morasso   merkte,   wie   die   Wut   in   ihm   hoch‐ stieg. »Wie konnte das passieren?« knirschte er. »Es war ein Unfall«, meldete Gitti. »Unser Fahrer wollte beson‐ ders schnell sein und ist gegen die Leitplanke geprallt. Fast hätte er noch  einen  Fiat  gerammt,  und wissen  Sie,  wer  in  diesem  Wagen saß?« Dr.   Tod  schaltete   schnell.   »Doch  nicht  etwa   dieser   Sinclair   mit dem Chinesen und dem Kommissar?« »Doch!« Morasso fluchte. »Was sollen wir machen?« fragte Gitti. Dr. Tod entschied sich blitzschnell. »Nichts macht ihr. Es bleibt alles

beim alten.« Dann legte er auf. In seinem Innern kochte es. Plötzlich war sein sorgsam ausgetüf‐ telter Plan durcheinandergeraten. Nur wegen der Dummheit einer Hilfskraft war dieser Bluthund Sinclair bereits jetzt auf seine Spur gestoßen. Nun war er auch gewarnt! Morasso blieb stehen. Nein, er würde den Plan nicht umwerfen. Sinclair sollte seinen Empfang bekommen. Wenn er erst einmal hier war, dann sah sowieso alles anders aus. Immer noch wütend verließ Dr. Tod seinen Überwachungsraum. Ein breiter Korridor nahm ihn auf. Rechts und links glatte Beton‐ wände. Unter der Decke hingen Leuchtstofflampen, die ihr grelles Licht auf den Boden warfen. Dr. Tod schritt den Gang bis zum Ende durch. Er blieb vor einer Metalltür stehen. Ab hier begann ein Bereich, der für ihn der wichtigste überhaupt war. Denn hinter der Stahltür erstreckten sich die zahlreichen La‐ borräume und die Kältekammern. Letztere waren für seine Forschungen am wichtigsten. Nur Dr. Tod besaß die Schlüssel zum Labortrakt. Er mußte drei Schlösser öffnen, bevor er die Tür aufziehen konnte. Es schwappte, als sie nach außen schwang. Kalte Luft strömte Morasso entgegen. Im ersten Moment schau‐ derte er, doch dann betrat er sein Reich. Die   Räume   waren   in   mehrere   Zellen   unterteilt.   Und   vor   jeder Zelle befand sich eine Tür mit Guckloch, durch das man ins Innere blicken konnte. Und jede Zeile war besetzt. Solo Morasso blieb  vor der  ersten  stehen.  Er preßte  sein  linkes Auge gegen das Guckloch und schaute hinein. Schwaches   Licht   erhellte   die   Kammer.   Es   fiel   auch   auf   einen nackten  Mann, dessen  Haut mit Eis überzogen  war. Er stand auf dem   Boden,   seine   Arme   wurden   von   Ringen   gehalten,   damit   er nicht umkippte. Die nächste Zelle bot das gleiche Bild, die übernächste ebenfalls.

Auch Frauen hatte Dr. Tod eingefroren. Arme Menschen, an denen er seine Versuche vornehmen wollte. Die letzte Zelle in der Reihe war noch frei. Dafür stand jedoch ein Name vor der Tür. John Sinclair!

* Das Polizeigebäude war ein uralter Bau mit breiten, hohen Gängen, geraden Wänden, langen Treppen und kahlen Fluren. Auch wenn man leise sprach, schallte die Stimme. Es war angenehm kühl zwischen den Mauern, das empfand ich als Vorteil. Kommissar Bartholo, Suko und ich gingen auf einen Paternoster zu, der uns in den Keller brachte. Wie Bartholo erklärt hatte, befand sich dort unten das gerichts‐ medizinische Institut. »Dottore Manzini ist ein guter Arzt«, erklärte er uns während der Fahrt. »Ihn kann so leicht nichts erschüttern.« Ich lächelte. »Hoffentlich.« Menschen  in  weißen  Kitteln  begegneten  uns  im  Keller.  Einmal wurde   eine   Bahre   vorbeigeschoben.   Unter   dem   Laken   lag   eine Gestalt. Das weiße Tuch zeigte Blutflecken. Der Gang machte einen Knick nach links, und ein paar Schritte weiter befand sich eine Stahltür, die der Kommissar uns öffnete. Vor   uns   lag   ein   großer   gefliester   Raum.   In   der   Mitte   standen mehrere Holztische, auf denen die Leichen untersucht wurden. Es roch   nach   scharfen   Desinfektionsmitteln,   und   eine   Klimaanlage summte. Ich fröstelte. Die   Atmosphäre   dieser   Sezierräume   ist   überall   auf   der   Welt gleich. Ich mochte sie nicht, denn hier wurde man immer hautnah mit dem Tod konfrontiert. Die Ärzte jedoch machten sich darüber kaum Gedanken. Es war

ihr Job, hier zu arbeiten, mehr nicht. Ein  Tisch  war belegt.  Ich  erkannte  den  Toten aus dem  Wagen, Das   Eis   war   bereits   abgetaut.   Als   wir   eintraten,   schauten   zwei Männer auf, die sich mit der Leiche beschäftigt hatten. Der ältere Mann, ein grauhaariger Brillenträger, kam auf uns zu. Es war Dottore Manzini, wie uns der Kommissar sagte. Wir machten  uns bekannt. Der Dottore verstand leidlich meine Sprache, und so unterhielten wir uns in Englisch. Der zweite Arzt hatte seinen Platz geräumt. Wir traten an den Tisch und schauten auf die Leiche. Jetzt, wo die Haut nicht mehr von einer Eisschicht bedeckt war, sah sie blaß und weich aus. Zudem schimmerte sie bläulich. Ich schluckte. »Ist der Mann tot?« fragte ich den Arzt. Der Dottore nickte. »Da sind Sie hundertprozentig sicher?« Erstaunt, aber auch leicht erbost schaute er mich an. »Natürlich, Signore Sinclair, was denken Sie denn?« Ich hob beruhigend  die  rechte  Hand. »Das sollte  kein  Vorwurf sein, aber man kann nie wissen, was sich unser Gegner ausgedacht hat.« Jetzt lachte Manzini. »Sie denken sicherlich an das Einfrieren für Jahrzehnte.« »Genau.« »Das ist Utopie, Signore. Nein, nein, damit brauchen Sie sich gar nicht zu belasten. Dieser Mann ist tot, und er bleibt auch tot. Er ist nur auf eine grausame Art und Weise ums Leben gekommen.« Das wunderte mich. Ich hatte fest damit gerechnet, daß der Mann noch lebte. Wie paßte das in die Pläne des Mafioso? Leider kannte ich die nicht, aber der Kommissar wußte eine Lösung. »Es ist doch klar, daß Dino Lara umgebracht worden ist«, sagte er, »schließlich war Lara Morassos Feind.« »Stimmt«, pflichtete Suko bei. »Und zu Lebzeiten hat Morasso es nicht geschafft. Aber seine Ra‐ che hat er nicht vergessen.« Die Antwort war klar.

»Was  soll  mit der  Leiche  geschehen?«  wandte  sich  Manzini  an den Kommissar. »Wenn von ihnen das Okay vorliegt, kann sie beerdigt werden«, erwiderte Bartholo. Der Dottore nickte. Er wollte  allerdings noch wissen, ob er mit mehreren Leichen dieser Art rechnen müsse. Darauf konnten wir ihm auch keine konkrete Antwort geben. Wir verabschiedeten uns. Draußen   schüttelte   Bartholo   den   Kopf.   »Grausam«,   sagte   er, »wenn ich daran denke, daß ich auch einmal dort liegen könnte …« Ich nickte. »Da sagen Sie was, Kommissar. Aber wir sollten uns jetzt nicht schon verrückt machen.« »Sie müßten eigentlich viel mehr Angst haben, Kollege. Ich habe im Vergleich zu Ihnen einen relativ ruhigen Job.« Da widersprach ich ihm nicht. Wir waren diesmal die Treppen hochgegangen. In der hohen Ein‐ gangshalle   blieben   wir   stehen.   »Soll   ich   Sie   noch   zum   Hotel fahren?« bot sich der Kommissar an. »Nein«,   meinte   Suko.   »Sie   haben   genug   zu   tun.«   Der   Chinese hatte in meinem Sinne gesprochen. Ich reichte Bartholo die Hand. »Wir werden uns ein Taxi nehmen. Außerdem hören Sie wieder von uns.« »Würde   mich   freuen.«   Bartholo   lächelte.   »Und   wenn   der   Fall abgeschlossen   ist,   müssen   Sie   unbedingt   unseren   sizilianischen Wein kosten. Ein Gedicht, sage ich Ihnen.« »Wir nehmen Sie beim Wort«, lachte ich. »Das können Sie auch.« Der Portier  bestellte  uns ein  Taxi. Kommissar  Bartholo sah uns nach, bis wir eingestiegen waren.

* Die Autofahrer in Palermo schienen ihre Führerscheine durchweg über ein Versandhaus zu beziehen, denn jeder fuhr so, wie es ihm

gerade in den Sinn kam. Da tönten Hupen, da wurde gebremst, geschimpft, rücksichtslos die Vorfahrt genommen, Gas gegeben, geschleudert und wieder ge‐ bremst.   Manch   einer   hielt   seinen   Arm   aus   dem   offenen   Fenster, wenn  er abbiegen  wollte, andere  taten überhaupt  nichts, sondern fuhren kurzerhand um die Ecke. Und trotzdem passierte kein Unfall. Unser  Taxifahrer  schien  auch ein verhinderter  Stirling Moss zu sein.  Er  hockte  geduckt  hinter  dem  Alfa‐Lenkrad,  fluchte,  brüllte und lachte manchmal schadenfroh, wobei er nie vergaß, auch kräf‐ tig die Hupe zu bedienen. Ich schaute Suko an, der schaute mich an. Und der Chinese hob gottergeben die Schultern. Was soll man da machen? Wir   fuhren   durch   eine   Stadtmitte,   in   der   sich   Fortschritt   und Tradition   die   Hand   gereicht   hatten.   Allerdings   nicht   immer   zum Wohl der City. Manche Geschäftshäuser wirkten wie Schandflecke neben den älteren Bauten, und überall wurde gebaut und umgelei‐ tet. Das »Bella Vista« lag etwas versetzt. Ein Grüngürtel wuchs von der Straße aus hoch, umgeben von einer Anfahrt. Dort steuerte der Fahrer den Alfa hinauf. Drei Pagen liefen aus dem Hotel und warteten. Der Wagen hielt mit quietschenden Reifen. Ich beglich den Fahr‐ preis,   ließ   mir   eine   Quittung   geben   und   schnappte   einem   Pagen meinen Einsatzkoffer weg. »Den trage ich selbst.« »Wie Sie wünschen, Signore.« Das weit vorspringende Dach über dem Eingang wurde von zwei wuchtigen Säulen gestützt. Moderne Glastüren schwangen ausein‐ ander,   als   unsere   Füße   einen   im   Boden   liegenden   Kontakt   be‐ rührten. In  der   Halle   war  es   phantastisch  kühl.   Dafür  sorgten  auch  die Marmorwände,   die   erst   gar   keine   Wärme   abstrahlten.   Schwarze Sessel  machten  sich   gut  auf  dem  beigefarbenen  Stein,  und  große

Blumenkarrees   vermittelten   die   Atmosphäre   eines   tropischen Gartens. Wir gingen vor bis zur Rezeption. Die   Angestellten   dahinter   trugen   dunkle   Anzüge   und   schnee‐ weiße Hemden. Das   Lächeln   schien   nie   aus   ihren   Mundwinkeln   zu verschwinden. Ich stützte meine Ellenbogen auf und stellte uns vor. »Natürlich, für Sie sind zwei Zimmer reserviert!« Blitzschnell be‐ kamen wir die Schlüssel und einen internen Hotelprospekt. Mich  interessierte  allerdings  nicht  die  Lage  des Pools  oder  der Fitneßräume, ich war gekommen, um zu arbeiten. Suko dachte da ähnlich. In der Halle war es ziemlich leer. Nur zwei Männer hatten sich in den bequemen Sesseln ausgestreckt. Sie schauten uns an und blick‐ ten desinteressiert zur Seite, als sich unsere Blicke trafen. Zum   Glück   hatte   man   keinen   Anstoß   an   meinem   schmutzigen Anzug genommen. Mit dem Lift fuhren wir hoch in den vierten Stock. Hier war es nicht mehr so luxuriös wie unten im Foyer. Der Gang war sogar ziemlich düster. Der Page stand mit dem Gepäck bereit. Sukos Zimmer lag neben dem meinen, allerdings gab es keine Verbindungstür. Ich wurde ein Trinkgeld los und ging zu Suko, um mit ihm den weiteren Plan zu besprechen. »Erst  einmal  frisch  machen«,  sagte  der  Chinese  und zog schon sein Hemd aus. An der Wand gelehnt blieb ich stehen. »Und dann statten wir Dr. Tod einen Besuch ab.« »Du willst also in die Höhle des Löwen?« »Angriff ist die beste Verteidigung.« Da gab mir Suko recht. Zudem wollte ich nicht so lange warten, bis Dr. Tod etwas unternahm. Die Zeit arbeitete nur für ihn. Suko schob die Falttür zur Dusche auf, für mich ein Zeichen, daß ich verschwinden sollte. Ich ging zurück in mein Zimmer.

Es   war   ebenso   eingerichtet   wie   das   meines   Partners.   An   den Raum schloß sich ein Balkon an. Die beiden Türhälften reichten bis zum Boden. Die rechte zog ich auf und trat hinaus auf den Balkon. Es war mehr ein Balkonchen. Klein,   halbrund   und  mit   einem   schmiedeeisernen   Gitter   verse‐ hen.   Ich  befand   mich  an   der   Rückseite  des   Kastens.  Die   Balkone klebten   wirklich   wie   Schwalbennester   an   der   Wand.   Unten   im Garten   schimmerte   das   Wasser   des   Pools   grün.   Ein   paar   Müßig‐ gänger   lagen   am   Rand   und   dösten.   Zwei   Bikinischönheiten flanierten auf die Bar im Freien zu und ließen sich auf den Hockern nieder. Jenseits des Hotelparks wuchs die graue Wand eines Mietshauses hoch.   Meine   Blicke   glitten   darüber   hinweg,   und   plötzlich   stutzte ich. Das Sonnenlicht hatte sich nicht in einer Scheibe gebrochen, son‐ dern in einem anderen Gegenstand. Dieser Blitz war jedoch nur kurz, als würde jemand etwas hin‐ und herbewegen. Das konnte eine Fernglas sein oder ein Gewehr … Vorsicht ist besser als Nachsicht, deshalb trat ich schnell in das Zimmer zurück. Auf dem Balkon hätte ich eine zu gute Zielscheibe abgegeben. Ich schloß die Tür und beobachtete hinter der Gardine stehend. Jetzt blitzte nichts mehr. Trotzdem glaubte ich nicht an eine Täuschung. Bestimmt   wußte   Solo   Morasso,   alias   Doktor   Tod,   längst   von meinem  Aufenthalt  in Palermo,  und sicherlich  hielt er mich  auch unter Beobachtung, denn er kannte mich. Schließlich hatte ich ihn erledigt.   Bei   dem   Gedanken   an   diesen   Verbrecher   begann   meine Narbe wieder zu brennen. Sein Andenken würde ich wohl nie weg‐ bekommen. Die Dusche war so klein, daß man sich kaum drehen konnte, und den  Wasserdruck  konnte  man  vergessen.  Trotzdem  war ich  froh, mir Schweiß und Schmutz vom Körper spülen zu können. Ich zog frische  Wäsche  an  und auch  andere  Kleidung:  eine  helle  Leinen‐

hose, ein blaues Hemd. Die leichte Windbluse lag noch im Koffer. Mit noch nassen Haaren verließ ich die Minidusche und gelangte in  den  schmalen  Korridor,  der  in  das  eigentliche  Zimmer  führte. Alles war so wie immer. Nichts warnte mich. Ich ging durch die offenstehende Tür auf das Bett zu – und be‐ kam den Hieb voll mit. Plötzlich   explodierte   etwas   dicht   unterhalb   der   Schulterblätter. Ein greller Sternenregen platzte vor meinen Augen auf. Ich war ge‐ lähmt, konnte mich nicht rühren und fiel steif wie ein Stock nach vorn. Zum Glück aufs Bett. Dort blieb ich liegen. Meine Lungen drohten zu platzen, weil ich keine Luft mehr be‐ kam. Ich wollte schreien, aber ich konnte nicht. Dafür spürte ich je‐ doch   etwas   Hartes,   Kaltes   in   meinem   Nacken   und   wußte   sofort, was das war. Die Mündung einer Waffe. Neben mir bewegte sich das Bett. Ich   verdrehte   die   Augen   und   erkannte   einen   Kerl   im   grünen Overall, der sich auf die Decke gekniet hatte. Grüner Overall! Auch   der   Fahrer   des   Lieferwagens   hatte   einen   getragen.   Mir wurde bewußt, daß ich Dr. Tod gar nicht groß zu suchen brauchte, denn jetzt hatte er mich. Ich vernahm auch Schritte. Demnach befand sich noch ein zweiter Mann im Zimmer. Meine Chancen sanken rapide. Zum Glück ließ man mich in Ruhe, und der Schmerz ebbte all‐ mählich ab. Ich bekam wieder Luft. Dann verschwand der Mündungsdruck. Trotzdem blieb ich still liegen, beide Hände in die grüne Bettde‐ cke gekrallt. »Steh auf!« Der Befehl wurde in Englisch gegeben. Ich winkelte die Arme an und erhob mich ächzend. Das Zimmer

schwankte vor meinen Augen, die Lampe bewegte sich so schnell, daß ich Angst hatte, sie würde von der Decke fallen. Ich taumelte nach   rechts   und   stützte   mich   oberhalb   der   Bettkommode   an   der Wand ab. Dann drehte ich den Kopf. Ja, es waren zwei Typen. Sie standen am Fußende des Bettes und hielten ihre Pistolen auf mich gerichtet. Der rechte hatte einen Igel‐ haarschnitt,   sein   Kumpan   trug   unter   der   Nase   einen   dichten, dunklen Schnauzer. Grüne  Overalls  trugen  sie,  das  hatte  ich  bereits  gesehen.  Doch nun   entdeckte   ich   auch   den   Totenkopf   auf   ihrer   Brust.   Er schimmerte bleich und weiß. Diese   Männer   gehörten   zu   Dr.   Tod,   daran   gab   es   überhaupt keinen Zweifel mehr. Mittlerweile ging es mir besser. Ich konnte wieder einigermaßen durchatmen. Das merkten die Kerle auch und stellten deshalb ihre Fragen. »Wo ist der Chinese?« wollte der Schnauzbart wissen. »Welcher Chinese?« Ich stellte mich dumm. Schnauzbart nickte nur. Dann wechselte er die Pistole in die linke Hand und senkte die Mündung. Aufatmen konnte ich jedoch nicht, denn mit der rechten holte er einen schallgedämpften Revolver un‐ ter   dem   Overall   hervor   und   hob   ihn   langsam   an,   bis   sich   die Mündung auf meinen Kopf eingependelt hatte. Auf einmal bekam ich weiche Knie. Schnauzbart   legte   seinen   Zeigefinger   um   den   Abzug   und   zog durch. »Plopp«, machte es. Mehr nicht. Aber ich hörte die Kugel pfeifen, so dicht strich sie an meiner Stirn vorbei und hieb hinter mir in die Wand, wo sie ein Loch riß. »Die   nächste   Kugel   jage   ich   dir   ins   Bein!«   versprach   mir   der Schnauzbart und senkte seine schallgedämpfte Waffe. Er sah ganz so aus, als würde er seine Drohung wahrmachen. »Noch einmal«, lächelte er, »wo befindet sich der Chinese?« Ich   hatte   keine   Lust,   mir   eine   Kugel   einzufangen,   und   sagte

deshalb die Wahrheit. »Im Nebenzimmer!« »Das stimmt?« »Sie können ja nachsehen.« »Nein, wir glauben dir.« »Wer hat euch geschickt?« fragte ich. »Solo Morasso?« Ich   redete   bewußt,   denn   ich   wollte   Zeit   gewinnen.   Vielleicht merkte Suko etwas und konnte mich aus der Patsche reißen. Doch   niemand   gab   mir   auf   meine   Frage   eine   Antwort.   Statt dessen gingen die beiden Kerle auseinander, so daß sie mich in die Zange nehmen konnten. »Geh zur Tür!« befahl Schnauzbart. Ich zögerte. »Wird’s bald!« zischte   der   mit   dem   Igelhaarschnitt.   Er   durfte   also   auch   etwas sagen. Ich setzte mich in Bewegung. Langsam ging ich auf die Tür zu. Meine Knie zitterten leicht. Wohl war mir nicht in der Haut. Wenn es  den  beiden  tatsächlich   gelang,   mich   gefangenzunehmen,  dann hatte Dr. Tod seine erste Runde gewonnen. Vielleicht war es auch die letzte – aber für mich. Die Killer hielten Abstand, und zwar so viel, daß ich mich mit einem Hechtsprung nicht aus der Gefahrenzone  bringen konnte. Einen Schritt vor der Tür blieb ich stehen. »Öffnen!« hörte ich das Kommando. An der Stimme erkannte ich Schnauzbart. Ich streckte meinen Arm aus und legte die Hand auf die Klinke. Dabei spürte ich die Kühle des Me‐ talls und dachte unwillkürlich an den Tod. Wo blieb denn Suko? Ich zog die Tür auf. Leer lag der Gang vor uns. Links befand sich das Zimmer   des   Chinesen.   Dort   ging   es   auch   zu   den   Aufzügen.   Ich hatte angenommen, daß wir diesen Weg nehmen würden, doch das war nicht der Fall. Die Kerle dirigierten mich nach rechts. Nach etwa 20 Yard endete der Gang. Da es ziemlich dunkel war, sah   ich   die   Tür   erst,   als   ich   ein   paar   Schritte   davorstand.   »Da hinein!«   wurde   mir   befohlen.   Mir   blieb   keine   andere   Wahl,   ich mußte die verdammte Tür öffnen. Doch dazu sollte es noch nicht kommen. Plötzlich vernahm ich hinter mir ein Geräusch. Dann eine Stimme.   »John!«   Das   war   Suko.   Endlich   hatte   er   sein   Zimmer verlassen. Jemand zischte einen Fluch, und aus den Augenwinkeln

nahm   ich   wahr,   wie   sich   der   Schnauzbart   drehte.   »In   Deckung, Suko!« brüllte ich, sah, daß Igelschnitt nicht aufpaßte, und gab ihm einen Tritt in die Kniekehlen. Er fiel hin. Gleichzeitig feuerte der Schnauzbart. Flämmchen tanzten vor der Mündung. Die Geschosse ratschten an den Wänden entlang, jaulten in Türfüllungen und peitschten auch in die Decke. Was mit Suko geschah, bekam ich nicht mit, denn ich mußte mich verteidigen. Der Schnauzbart führte zwar das Kommando, doch sein Kumpan war ein  Bär von Mann. Kaum hatte er den Boden berührt,  als er schon mit der Waffe nach mir schlug. Der   Lauf   traf   mich   an   der   Schulter,   und   ich   prallte   mit   dem Rücken gegen die Tür. Mein  Gegner  verzog  das Gesicht  zu einer  Comicfratze.  Wieder schlug er mit der Waffe zu. Daß er nicht schoß, bewies mir, daß Dr. Tod mich unbedingt lebend haben wollte. Ich blockte den Hieb ab. Die Waffe knallte gegen meine hochgerissenen Arme. Dann griff ich ihn an. Ich stürzte mich förmlich in ihn hinein, blieb so dicht an seinem   Körper,   daß   er   mit   seiner   Waffe   nicht   mehr   zuschlagen konnte. Das Feuer verstummte. Schnauzbart drehte sich, sah mich mit seinem Kumpan im Clinch und schoß seine linke Faust ab. Sie traf mich seitlich am Kiefer. Mein Kopf spielte plötzlich Ka‐ russell.   Ich   ließ   meinen   Gegner   los   und   kassierte   von   ihm   einen Tritt, der mich zu Boden schleuderte. Halb ließ man mich hochkommen, dann landete Schnauzbart er‐ neut einen Treffer. Ich stöhnte auf. Plötzlich wallten Nebel vor meinen Augen. Ich hörte die Schreie der Gäste, die sich jetzt aus ihren  Zimmern trauten, während der Kerl mit dem Igelschnitt die Tür aufzog. Dahinter lag ein alter Fahrstuhl.

Er war sogar ziemlich groß. In einer  Ecke stand ein leerer  Wä‐ schekarren. Mit den Füßen beförderte man mich in den Fahrstuhl. Schnauz‐ bart deutete auf den Karren. »Hinein!« Da ich nicht so schnell konnte, wie sie es verlangten, gaben sie mir Zunder. Als  ich  endlich  in  dem  Karren  lag, schmeckte  ich  Blut  auf  der Lippe. Einer warf eine Decke über mich. Ich war mehr bewußtlos als voll bei der Sache. Diese Hundesöhne hatten es wirklich geschafft, mich fertigzuma‐ chen. Kein  Wunder,  Mafiosi  gingen  durch  eine  verdammt  harte   und auch rücksichtslose Schule. Mitleid oder Gnade waren für die Men‐ schen die reinsten Fremdworte. Der Fahrstuhl ruckte an, und ich merkte, daß es in die Tiefe ging. Ich  kniete  in  diesem  verdammten  Wäschewagen  und hatte  beide Hände aufgestützt. Von meiner Lippe tropfte Blut. Ich wischte mit dem Handrücken darüber. Meine Finger zitterten wie die einer al‐ ten Frau. Ich war verdammt geschafft. Ein Ruck, und der Aufzug hielt. Die Tür quietschte, als sie geöffnet wurde. Wie durch einen Filter drang Schnauzbarts Stimme an meine Ohren. »Hol den Kerl raus, die Luft ist rein!« Wie einen Hasen, so packte mich der Mafioso am Nacken. Er hob mich hoch und fluchte, weil ich ihm nicht genügend Unterstützung gab. »Memme!« zischte er verächtlich. Als ich über den Rand des Wagens kletterte, verlor ich den Halt und fiel zu Boden. Wieder zerrte mich der Igel hoch. Hinter dem Fahrstuhl begann  ein  kahler  Betongang. Er führte  direkt  zu einer Tiefgarage. Dort stand der Wagen der beiden Verbrecher. Es war einer dieser Kastenwagen, die ich schon kannte. Morasso schien einen kleinen Fuhrpark davon zu besitzen. Zwei weitere  Mafiosi erwarteten mich. Einer  hatte ein Fernglas

vor der Brust hängen. Er war es wahrscheinlich auch gewesen, der mich beobachtet hatte. Die Ladetür stand offen. »Ihr   habt   verdammt   lange   gebraucht!«   schimpfte   ein   grobkno‐ chiger Bursche. Er sprach zwar italienisch, aber soviel verstand auch ich von der Sprache. Schnauzbart   sagte   gar   nichts,   sondern   beförderte   mich   zu‐ sammen mit seinem Kumpan auf die Ladefläche. Der Igel blieb bei mir. Ich lag in  der Ecke, während  sich  der  Mafioso hingesetzt hatte und mich mit seinen Kanonen in Schach hielt. Türen   schlugen,   dann   ruckte   der   Wagen   an.   Ich   hörte   das Kreischen der Reifen, so hart wurde er beschleunigt. Durch Schlitze unter dem Dach fiel etwas Licht. Es zeichnete ein Streifenmuster   auf   das   Gesicht   meines   Bewachers.   Wo   die   Fahrt hinging, brauchte ich nicht erst lange zu raten. Direkt in die Höhle des Löwen – zu Dr. Tod!

* Suko kam aus dem Zimmer, schaute in den Gang hinein und sah schattenhaft die drei Gestalten an dessen Ende. Der Chinese hatte gute Augen, und in einem der Männer erkann‐ te er mich. Er rief mich an. Da reagierten die anderen Kerle. Einer wirbelte herum. Suko sah   die  Waffe  in  dessen   Hand,  hörte  meinen  Warnschrei und warf sich zur Seite. Er hatte zum Glück die Tür noch nicht ge‐ schlossen. Mit vollem Gewicht prallte er gegen das Holz, während Geschosse  durch den  Gang jaulten  und den  Putz von  Decke  und Wänden rissen. Der Chinese hatte unwahrscheinliches Glück, daß er nicht getrof‐ fen   wurde.   Eine   Kugel   hackte   in   das   Holz   und   riß   ein   Loch.   Da

Suko jedoch im toten Winkel lag, wurde er nicht verletzt. Schlangengleich kroch er zurück ins Zimmer, wo noch seine Ja‐ cke lag. In einer Tasche steckte auch seine Beretta. Er hatte sie zuvor aus dem Koffer genommen. Der Chinese nahm die Waffe an sich und bewegte sich vorsichtig, aber auch schnell auf die Tür zu. Er atmete einmal tief durch, drehte den Kopf nach rechts und warf einen Blick in den Gang. Er war leer! Die Killer und auch ich waren verschwunden. Dafür wurden zahlreiche Türen aufgerissen, und neugierige Gäs‐ te, von den Schüssen aufgeschreckt, erschienen. Sie sahen Suko in der Tür stehen und entdeckten auch seine Be‐ retta. Eine weißhaarige Frau bekam große Augen und begann spitz und grell  zu schreien,  bevor  sie  nach  hinten  kippte  und dabei  in Ohnmacht fiel. Suko zögerte nur eine Sekunde. Er  konnte  nicht  den  gleichen  Weg   nehmen,  den  auch   die  Ver‐ folger  gegangen  waren, bis der  Fahrstuhl  wieder  hochgekommen war, ging zuviel Zeit verloren. Der Chinese raste zu den normalen Lifts. Einer stand gerade oben. Suko riß die Tür auf, sprang hinein und drückte auf den Knopf »Rezeption«. Viel   zu   lange   dauerte   die   Fahrt.   Seine   Beretta   steckte   er   si‐ cherheitshalber hinten in den Hosengürtel. Endlich konnte er den Lift verlassen. Im Sprintertempo jagte Suko durch das Foyer und kümmerte sich nicht um die erstaunten Blicke des Personals und der Gäste. Ruhig   lag   die   Auffahrt   im   gleißenden   Sonnenlicht.   Keine   Spur von mir und den Kidnappern. Suko lief wieder zurück. Einen Pagen holte er am Kragen zu sich heran. »Gibt es hier eine Tiefgarage?« »Ja.« »Wie komme ich dahin?« Der Page deutete auf den Lift.

Suko rannte schon los. Irgend jemand rief etwas hinter ihm her, er kümmerte sich nicht darum. Zur Tiefgarage  führte  ein  Extralift. Er war wesentlich  schmaler als die normalen. Wieder dauerte es Suko viel zu lange, bis er unten war. Er stürm‐ te in die Halle mit der niedrigen Decke und hörte noch das Heulen eines Motors. Leider war die Auffahrt zu weit entfernt. Als Suko sie endlich erreicht hatte, war von dem Fluchtwagen nichts mehr zu se‐ hen. Der Chinese hatte nicht einmal die Automarke erkannt. Wütend blieb Suko stehen und schlug auf seine offene Handflä‐ che.   Die   erste   Runde   hatte   Dr.   Tod   gewonnen.   Jetzt   konnte   nur noch einer helfen. Kommissar Bartholo!

* Es wurde eine  verdammt unangenehme  Fahrt für mich. Der Kerl am Steuer  schien  von einem  Geschwindigkeitsrausch  besessen  zu sein, denn  er  jagte  den  Wagen  so hart  durch  die  Kurven,  daß es schon lebensgefährlich war. In meinem lädierten Zustand gefiel mir das überhaupt nicht. Ich wurde durchgeschüttelt und kippte von einer Seite zur anderen. Auch   dem   Kerl   mit   der   Bleispritze   erging   es   nicht   anders.   Er hatte sich breitbeinig hingesetzt, lud blitzschnell nach und feuerte weiter. Ich dachte schon über einen Angriff nach, doch das wäre lebens‐ gefährlicher   Wahnsinn   gewesen.   Ich   war   einfach   zu  schwach   für solch eine Aktion. Und treffen konnte mich der Mafioso immer noch, auch wenn er durchgestoßen wurde. Er   sprach   kein   Wort   mit   mir.   Nur   seine   Augen   sagten   genug. Wenn sie einmal in das durch das schmale Fenster fallende Licht‐ gitter gerieten, las ich darin den reinen Mordwillen. Hin und wieder wurde der Wagen abgebremst. Jedesmal so ruck‐

artig, daß auch ich nach vorn schoß und gegen die hintere  Wand des Führerhauses prallte. Ich war völlig waffenlos. Besaß weder meine Beretta, den silber‐ nen Dolch noch die Gnostische Gemme. Nur das Kreuz hing nach wie vor an meiner Brust. Und gegen Gangster konnte es nichts aus‐ richten. Die Ankunft in Palermo hatte ich mir wirklich anders vorgestellt. Auf  ein  Gespräch  ließ sich  mein  Bewacher  nicht  ein. Wenn  ich Fragen stellte, schüttelte er nur den Kopf. Keine Chance. Wieder wurde der Wagen abgebremst. Die   Leerlaufgeräusche   des   Motors   konnten   nicht   die   Stimmen übertönen, die an meine Ohren drangen. Jemand lachte, dann un‐ terhielten   sich   die   Männer   weiter,   und   wenig   später   ruckte   der Wagen wieder an. Er fuhr diesmal wesentlich langsamer als sonst, außerdem knirschte es unter seinen Reifen. Ich kannte  das Geräusch. So hörte  es sich an, wenn  ein Wagen über Kies fuhr. Er hielt. Türen schlugen. Jetzt kamen sie zurück. Mein Bewacher richtete sich auf. In der Nähe des Ausstiegs blieb er geduckt stehen und richtete seine Waffe auf mich. Ich   grinste   ihn   an.   »Keine   Angst«,   sagte   ich,   »ich   fresse   dich schon nicht.« Er gab keine Antwort. Wahrscheinlich war ich für ihn schon so gut wie tot. Und mit Toten sprach man nicht. Von  außen  her  machte  sich  jemand  am   Türschloß  zu  schaffen, dann wurde die Tür aufgezogen. Das helle Licht blendete mich im Moment, und ich hob den Arm vor meine Augen. Zwei Männer kletterten auf die Ladefläche. Ich kannte sie noch nicht, aber auch sie trugen ihre grünen Over‐ alls. Auf der linken Seite glänzten die kleinen, fahlen Totenschädel. Die Fahrt – so schlimm sie auch gewesen war – hatte einen Vor‐

teil gehabt. Ich war wieder ein wenig zu Kräften gekommen, fühlte mich   zwar   nicht   wieder   hundertprozentig   fit,   aber   einigermaßen auf dem Damm. In meiner Situation griff man eben nach jedem Strohhalm. »Steig aus!« Von draußen kam der Befehl. Ich erkannte meinen alten ›Freund‹ Schnauzbart an der Stimme. Auf  allen  vieren  kroch  ich  über  die  Ladefläche.  Ich  wollte  den Mafiosi   einen   geschafften   Mann   vorspielen   und   gab   mich   ange‐ schlagener, als ich tatsächlich war. Niemand half mir. Ungelenk ließ ich mich zu Boden fallen und blieb dort liegen. Die Gangster lachten. »Steh auf!« forderte Schnauzbart. Ich erhob mich ächzend und schaute mich dabei um. Wir befanden uns in einem prächtigen Garten. Er hätte sicherlich auf einer Ausstellung den ersten Preis gemacht, denn das Gelände war   äußerst   gepflegt   und   wurde   von   zahlreichen   Wegen   durch‐ schnitten.   Auf   dem   sattgrünen   Rasen   drehten   sich   Wasserspeier. Unzählige Tröpfchen funkelten im Sonnenlicht. Exotische  Pflanzen  mit farbigen  Blüten  machten  den Garten  zu einem kleinen Paradies. Hinter   mir   befand   sich   ein   weißes   Gebäude   mit   einem   breiten Eingang   und   einem   hohen,   spitzen   Dach.   An   der   Vorderseite sprang es etwas vor und wurde deshalb von zwei runden  Säulen gestützt. Die   Eingangstür   bestand   aus   Holz.   Jemand   hatte   Zeichen   und Muster hineingeschnitzt, und ein Motiv kehrte immer wieder. Der Tod. Ich sah ihn einmal als Sensenmann, dann wieder als Jäger oder über einer Eßtafel schwebend. Der grinsende Totenschädel war all‐ gegenwärtig. Es   gab   keinen   Zweifel   mehr,   daß   ich   mich   in   Solo   Morassos Hauptquartier befand. Der Kerl mit dem Igelschnitt und ein anderer Typ schritten auf

das Tor zu und öffneten es. Dahinter lag ein dunkler Schlund. Ohne überhaupt das Innere jetzt schon gesehen zu haben, wußte ich, daß man mich in ein Mausoleum schaffen würde. Was sollte ich dort? Wollte man mich für immer verschwinden lassen? Vielleicht so‐ gar bei lebendigem Leibe begraben? Nur das nicht, denn diesen Zustand hatte ich bereits kennenge‐ lernt.  Es war das Schlimmste, was ich  je  in  meinem  Leben  erlebt hatte. Sie trieben mich eine Treppe mit breiten Stufen hoch, dann betrat ich das Innere des kühlen Mausoleums. Eine Gänsehaut rann mir über den Rücken und nicht nur wegen des Temperaturunterschieds. Mein Schicksal war vorgezeichnet! Ich sollte Dr. Tod übergeben werden. Der Boden  bestand aus dunklen  Fliesen.  Wir  hatten  eine  große Halle betreten, in der jedoch kein einziger Sarg stand. Wenigstens sah ich keinen. Bis zur Mitte  kamen  wir, dann  schälten  sich  die Umrisse  eines steinernen Sarkophags aus der Dunkelheit. Wir gingen genau darauf zu. Hinter mir klirrten die Waffen meiner Begleiter. Für mich gab es keine Chance zu entkommen. Sollte dieser Sarkophag meine letzte Ruhestätte werden? Mein Magen zog sich zusammen. Nein, sie hatten etwas anderes mit mir vor. Wir passierten  den Sarkophag, und ich sah, daß sich die Halle zu einer Nische vereng‐ te. Und dort gab es eine Tür. Sie paßte in diese Umgebung wie die Faust aufs Auge, denn sie war weiß lackiert. Wir   wurden   von   Schnauzbart   überholt,   der   die   Tür   aufschloß und sie öffnete. Dahinter lag ein Gang.

Allerdings   nicht   dunkel.   Er   wurde   von   einer   Glühlampenkette erhellt, die unter der Decke hing. Die Wände bestanden aus glattem Beton.  Man  hatte  sich  wirklich  Mühe  gegeben,  denn  es  war  eine ziemliche Arbeit, solch einen unterirdischen Gang zu bauen. Der   Boden   bestand   ebenfalls   aus   gegossenem   Beton.   Mir   fiel besonders   die  Kühle  auf,  die  anscheinend  von   den  Wänden  aus‐ ging. Es war regelrecht kalt. Unwillkürlich   wurde   ich   an   den   eingefrorenen   Toten   erinnert, den wir entdeckt hatten. Der Gang war ziemlich lang. Wir erreichten nach zehn Minuten abermals eine Tür und gelangten in einen großen Keller. Ich   hörte   ein   Summen.   Da   mußten   irgendwelche   Maschinen laufen. Wir   stoppten   wieder   vor   einer   Tür,   und   als   diese   aufgezogen wurde, traf mich die Kälte wie ein Schock. Jetzt begleitete mich keiner der Bewacher mehr. Ich bekam einen Stoß in den Rücken, dann wurde die Tür zugeknallt. Ich war allein. Schauernd drehte ich mich um. Soviel ich erkennen konnte, befand ich mich in einem Kältelabor. An den Wänden und längs der Decke liefen Kühlrohre entlang, die zum Teil vereist waren. Die winzigen Kristalle funkelten im Licht der kalten Leuchtstoffröhren. Dann  wurde  mein  Interesse   von  einigen   Kammern  angezogen, die sich an der linken Wand des Raumes befanden. Ich ging hin. Schwere Türen verschlossen die Kammern, doch jede von ihnen besaß ein Guckloch. Ich schaute durch das erste. Es war wie ein Hammerschlag. In der Kammer stand ein Mensch. Ein Mann. Starre Gesichtszüge, eine steife Haltung, ein nackter Kör‐ per, von einer Eisschicht bedeckt. Mein Gott! Das waren also die Versuche eines Dr. Tod. Die nächste Kammer. Das gleiche Bild.

Ich sah auch eine Frau, die man eingefroren hatte. Die letzte Kammer war leer. Dafür las ich jedoch einen Namen an der Tür! John Sinclair! Jetzt wußte ich, welches  Schicksal dieser Satan für mich ausge‐ sucht hatte, und plötzlich drehte sich alles vor meinen Augen. Ich sollte eingefroren werden. Ein   Schicksal,   wie   es   sich   nur   ein   völlig   gefühlskalter   Mensch ausdenken konnte. Oder ein Teufel. Dr.   Tod   war   beides.   Obwohl   ein   Mensch,   kannte   er   jedoch keinerlei   Regungen   oder   Gefühle.   Die   einzigen,   die   ihn   voran‐ trieben,  waren  Haß und Zerstörung.  Darin  unterschied  er  sich  in keiner Weise von einem reinen Schwarzblütler. Ich rechnete damit, daß er auf Asmodinas Seite stand. Wenn ja, dann hatte sie in ihm wirklich einen treuen Diener gefunden. Plötzlich hörte ich hinter mir ein Geräusch. Es entstand, als eine Tür geöffnet wurde. Langsam drehte ich mich um. Noch in der Drehung hörte ich die Stimme. »Willkommen, John Sinclair!« Vor mir stand Dr. Tod!

* Eine Schrecksekunde hatte ich nicht, denn ich rechnete mit seinem Besuch.  Er  war  nicht  allein  gekommen.  Zwei  Männer  begleiteten ihn. Beide mit Revolvern und Pistolen bewaffnet. Sie hatten an der Tür Aufstellung genommen, während Dr. Tod, alias Solo Morasso, ein paar Schritte vorgegangen war. Nein, er sah nicht mehr aus wie früher, sondern wie der mächtige Mafioso. Eisgraue Haare, darunter eine breite Stirn, die die obere Grenze eines kantigen Gesichts bildete. Die schwarzen Augen fielen ebenso auf, wie die buschigen Brauen und die grausamen, dünnen Lippen.

Das war Solo Morasso, und das war auch Dr. Tod! Fünf Schritte trennten uns. Dazwischen stand ein runder Kessel aus Stahl. Er war gefüllt mit bläulich schimmerndem  Wasser, auf dessen Oberfläche eine dünne Eiskruste schwamm. Wir fixierten uns. Ich war etwas größer als er. Deshalb mußte Solo Morasso zu mir hinaufsehen. Aber das machte ihm nichts, denn schließlich befand ich mich in seiner Gewalt. »Du bist früher gekommen, als ich erwartet habe«, sprach er mich an. »Aber es freut mich.« »Mich nicht«, erwiderte ich. Er lachte rauh. »Das kann ich verstehen.« Ich   hatte   einige   Fragen.   Und   die   stellte   ich   auch,   denn   meine Neugierde war schon immer stark gewesen. Manchmal sogar stär‐ ker als die Angst vor dem Tod. »Wer hat dich befreit?« wollte ich wissen. »Kannst du es dir nicht denken?« »Asmodina?« »Ja. Sie  und der Spuk haben  einen  Pakt geschlossen. Der Spuk gab meinen Geist frei, und er gelangte in den Körper des toten Solo Morasso. Alles weitere kennst du ja.« »Was hast du vor?« Da blitzte es in seinen  Augen  auf. »Zuerst  werde  ich dich ver‐ nichten,   John   Sinclair.   Dann   sehe   ich   weiter,   denn   ich   habe   eine mächtige Verbündete. Ich werde und ich will die Welt beherrschen, dafür wird mir Asmodina jede Chance geben, denn ich handle in ihrem Sinne.« Ich schüttelte den Kopf und grinste. »Freust du dich auf deinen Tod?« höhnte er. »Nein, denn dazu wird es nicht kommen«, erwiderte ich leicht‐ hin. »Nenn mir den Grund!« »Ich bin nicht ohne Rückendeckung hier.« Jetzt lachte er. »Hoffst du auf deinen Chinesen?« »Unter anderem.«

»Vergiß ihn, Sinclair. Diesen Burschen machen wir ebenso fertig wie dich.« »Da wäre auch noch die Polizei!« Dr. Tod schüttelte den Kopf. »Was sind schon die Bullen? Die ste‐ cken wir hier alle in die Tasche. Wir haben die Macht in Palermo, nicht die Polizisten. Wir sind nicht in London oder in Paris, sondern auf Sizilien. Merke dir das!« Das hatte ich schon gemerkt. Diese verdammte Mafia hatte ihre Finger überall. Und das machte mich rasend. Bisher hatte ich mit dieser Organisation kaum etwas zu tun gehabt, nun wurde ich di‐ rekt auf eine brutale Art und Weise damit konfrontiert. Tief   atmete   ich   durch.   Die   kalte   Luft   stach   in   meine   Lungen. Schon   jetzt   fror   ich,   und   ich   bekam   einen   kleinen   Vorgeschmack von dem, was noch auf mich zukam. Aber Dr. Tod kostete seinen Erfolg aus. Er fragte: »Erinnerst du dich noch, John Sinclair? Vor einigen Jahren, als die große Filmpar‐ ty gefeiert wurde? Nadine Berger, der Turm, unser Kampf.« »Ich habe nichts vergessen!« schleuderte er mir entgegen. »Aber auch gar nichts. Und ich werde mich rächen und dich dafür hart be‐ strafen.« »Auch ich habe nichts vergessen, Dr. Tod!« »Aber nun bin ich an der Reihe!« zischte er. »Warten wir es ab.« »Glaubst   du   immer   noch,   du   würdest   dem   Eiskeller entkommen?« höhnte er. »Bist du wirklich so naiv?« Ich schwieg. Er aber fuhr fort. Er geiferte mich an. »Hast du in die Kammern geschaut und die Menschen gesehen? So mache ich sie zu meinen Dienern. Ich werde mir meine Leute buchstäblich auf Eis legen, und wenn   ich   sie   brauche,   werden   sie   wieder   geweckt.   Wovon   die Wissenschaft heute noch träumt, ich habe es geschafft!« Er lachte, und er sonnte sich in seinem Triumph. Mir fiel ein altes Sprichwort ein. »Der Krug geht so lange zum Brunnen, bis er bricht.« Auch Dr. Tod übertrieb es. Irgendwann würden sie ihn packen.

Wenn ich es nicht war, dann eben andere. Sein Lachen verstummte. Kalt blickte er mich an. »Und   was   hast   du   mit   den   wiedererweckten   Menschen   vor?« fragte ich ihn. »Sie werden nur auf mich hören. Ich schicke sie in alle Länder der   Welt,   wo   sie   meinen   Weg   ebnen,   aber   das   wirst   du   nicht erleben. Dich, Sinclair, werde ich nicht am Leben erhalten. Du wirst sterben. Ich werde dich einfrieren, und der Tod kriecht langsam in deine Knochen hinein. Und wenn du dann steif gefroren bist, schi‐ cke ich deine Leiche an Scotland Yard.« Ich zweifelte keinen Augenblick daran, daß Dr. Tod seine Andro‐ hung wahrmachen würde. Mich allein haßte er wie sonst nichts auf der   Welt.   Schließlich   war   er   unter   anderem   zurückgekehrt,   um mich zu töten. Und er stand dicht davor. »Hast du noch eine Frage?« »Nein!« »Gut,   Sinclair.«  Er  ging  einen  Schritt  zur   Seite  und   gab   seinen beiden   Vasallen   einen   Wink.   »Werft   ihn   in   den   Bottich   hinein!« befahl er. »Ich komme später zurück und schaue ihn mir an!« Die Männer nickten. Sie lösten sich von der Wand und kamen langsam näher. Dr. Tod ging   inzwischen   auf   die   Tür   zu.   Noch   einmal   warf   er   mir   einen langen Blick zu, dann zog er die Tür auf und verschwand. Bereits   jetzt   war   ich   ziemlich   durchgefroren,   denn   in   diesem Raum   herrschten   Temperaturen   um   den   Gefrierpunkt.   Klar,   daß sich   auf   dem   Wasserspiegel   eine   Eiskruste   gebildet   hatte.   Und wenn ich erst einmal in diesem Bottich steckte, war alles verloren. Zudem ging ich davon aus, daß die Temperatur in diesem Raum von außen her gesteuert werden konnte. Dr. Tod würde sie sicher‐ lich noch mehr herunterdrehen. Die   beiden   Mafiosi   waren   stehengeblieben.   Ich   schaute   in   ihre glatten Gesichter und sah Mörderaugen. Von den Typen hatte ich keine Gnade zu erwarten. Sie würden sich auch nicht auf irgend‐ welche Verhandlungen einlassen, sondern nur den Befehl ihres An‐ führers durchführen.

»Steig in den Bottich!« befahl der rechts von mir stehende Mann. Ich   zögerte.   »Hört   mal,   Jungs«,   grinste   ich.   »Wir   könnten   uns doch …« »Nein!« Die Antwort sagte mir genug. Ich hob die Schultern und drehte mich um. Jetzt wandte ich den beiden den Rücken zu. Ein Schauer rann über meine Haut. Nicht nur allein durch die Kälte verursacht, es war auch die Angst, die mich umklammert hielt. Das   Eis   auf   der   Oberfläche   schillerte.   An   den   Rändern   war   es härter als in der Mitte. Aber es würde mein Gewicht nicht tragen. Ich sackte ein und dann … Waffenstahl wurde mir in den Rücken gedrückt. Da hob ich langsam das rechte Bein …

* Kommissar Bartholo kam mit großer Besetzung. Suko erwartete  ihn in der Halle. Er hatte die Hotelleitung über den  Vorfall aufgeklärt,  und die  zuständigen  Manager  rangen  nur die Hände. Sie hatten große Angst um den Ruf ihres Hauses, jammerten und beschwerten   sich.   »So   etwas   ist   noch   nie   vorgekommen.   Bisher waren wir stolz darauf, ein ordentliches Haus zu führen. Und nun das.« Suko hatte  die  Einwände  mit  einer  Handbewegung  wegge‐ wischt.   Jetzt   ging   es   um   mehr.   Für   ihn   stand   das   Leben   eines Freundes   auf   dem   Spiel.   Und   das   mußte   gerettet   werden!   Der Chinese ging dem Kommissar entgegen, während Bartholos Leute schon   in   den   vierten   Stock   fuhren,   um   dort   mit   der   Spurensi‐ cherung zu beginnen. Bartholo war blaß. »Wie konnte so etwas nur passieren?«  fragte  er   und  schüttelte  den   Kopf.   »Vielleicht  gibt   es eine   Person   unter   den   Angestellten,   die   mit   den   Gangstern   zu‐ sammengearbeitet   hat«,   vermutete   Suko.   »Das   ist   möglich.«   Der Manager hatte das Gespräch gehört. »Nein!« rief er. »Ich stelle mich

vor meine Leute, das kann gar nicht sein.« Bartholo lächelte skep‐ tisch.   »Bezahlen   Sie   so   gut,   daß   Ihre   Angestellten   kein   Interesse haben,   nebenbei   Geld   zu   verdienen?«   Da   schwieg   der   Manager. Suko und der Kommissar ließen ihn stehen. In den bequemen Le‐ dersesseln   nahmen   sie   Platz.   »Von   John   Sinclair   haben   Sie   noch keine Spur?« fragte der Chinese. Bartholo schüttelte bedauernd den Kopf. »Nein, leider nicht.« Suko schaute ihn an. »Aber ich weiß, wo er steckt.« »Sie vermuten es.« »Nein, ich weiß es. Bei Morasso.« Jetzt lächelte der Kommissar. »Dagegen kann ich nichts sagen.« »Dann holen wir ihn raus.« »Haben Sie Beweise dafür, daß Morasso ihn entführt hat?« »Nein, nicht direkt.« Bartholo nickte. »Eben, und diese Beweise müssen   wir   finden,   sonst   kann   ich   nichts   machen.   Ich   bekomme einfach keinen Durchsuchungsbefehl.« »Dann stürmen wir die Bude.« »Das geht auch nicht«, erwiderte der Kommissar. »Ich muß mich an die Gesetze halten. Und vergessen Sie bitte nicht die ungeheure Macht der Mafia.« Nein,   die   vergaß   Suko   nicht.   Er   wurde   immer   auf   Schritt   und Tritt daran erinnert. »Aber wir können John Sinclair doch nicht einfach seinem Schick‐ sal überlassen!« rief Suko. Bartholo schwieg. »Warum sagen Sie denn nichts?« »Weil mir die Hände gebunden sind.« Er betonte das mir so selt‐ sam, und Suko horchte auf. »Mir aber nicht.« »Nein.« »Haben Sie einen Plan, Kommissar?« Suko beugte sich vor und senkte seine Stimme. »Man könnte einen Versuch starten.« »Los, reden Sie. Raus mit der Sprache. Sie kennen Palermo wie Ihre Westentasche.«

Bartholo lehnte sich zurück. »Wir haben Morasso natürlich auch beobachten  lassen  und folgendes  dabei festgestellt.  Jeden  zweiten Tag kommt ein Wagen, der Lebensmittel bringt.« Der Kommissar lächelte. »Muß ich noch mehr sagen?« Suko   schüttelte   den   Kopf.   »Nein,   das   brauchen   Sie   nicht.   Sie meinen also, ich soll mir den Fahrer kapern …« Beschwörend  hob  der  Kommissar  beide  Hände.  »Um  Himmels willen, das wäre ungesetzlich.« »Schlagen Sie etwas anderes vor, aber bitte recht schnell.« »Wir greifen zu einem Trick. Das ist alles.« »Und wie soll der aussehen?« Kommissar  Bartholo  lächelte  verschmitzt,  beugte  sich  zur  Seite und flüsterte in Sukos Ohr. Der Chinese hörte genau zu. Je länger der Kommissar sprach, um so mehr hellte sich Sukos Gesicht auf. Dieser Bartholo war ein mit allen   Wassern   gewaschenes   Schlitzohr.   Er   konnte   zur   Not   auch einen orientalischen Teppichhändler abgeben. Suko war einverstanden. Er drückte sich aus dem Sessel und fuhr hoch in sein Zimmer. So völlig unbewaffnet wollte er sich nicht in die Höhle des Löwen wagen. Ein paar Minuten später war er fertig. Der   Kommissar   wartete   schon.   Neben   ihm   standen   zwei   Ca‐ rabinieri.   Jetzt   konnte   Suko   nur   noch   hoffen,   daß   der   Plan   auch klappte. Wenn nicht, war alles umsonst.

* Hinter  mir die Killer mit schußbereiten  Pistolen und Revolvern  – vor mir der Bottich mit dem eisigen Wasser. Mein rechtes Knie lag schon auf dem Rand des Bottichs, während der linke Fuß noch auf dem Boden stand. Einem Kerl ging es wohl nicht schnell genug, er kam noch näher und wollte mich mit der lin‐ ken Hand in den Bottich stoßen. Dabei mußte er den Arm ausstrecken, und er hatte seine rechte

Hand nicht mehr so unter Kontrolle. Der Waffenlauf zeigte an mir vorbei. Für eine Sekunde höchstens. Die aber reichte. Ich   warf   mich   nicht   nach   rechts   in   den   Bottich,   sondern   nach links gegen meinen Gegner. Er war so überrascht, daß er gar nicht daran dachte zu schießen, und als er die Waffe in meine Richtung drehen wollte, hämmerte ich ihm meine Handkante auf das Gelenk. Er ließ die Waffe fallen. Hastig bückte ich mich und wollte die Kanone an mich nehmen. Es blieb beim Versuch, denn der Killer, dem ich die Waffe abge‐ nommen hatte, hechtete auf mich zu. Er prallte  gegen  mich, als ich  die Waffe  hochreißen  wollte.  Ich ließ den Griff fahren und knallte nach hinten. Schmerzhaft schlug ich mit dem Kopf auf den harten Stein. Ich hörte ein wildes Lachen, und dann tauchte vor meinen Augen eine riesige Faust auf. Im letzten  Augenblick  nahm  ich  den  Kopf zur Seite.  Die  Faust wischte  an meinem  Schädel  vorbei  und donnerte  auf die Fliesen. Mein Gegner stieß einen urigen Schrei aus, wahrscheinlich hatte er sich seine Knöchel gebrochen. Darum konnte  ich  mich  nicht kümmern,  denn  nun  ging es um mein Leben. Ich zog die Beine an, was mir unter vielen Mühen ge‐ lang, bekam sie auch in die richtige Position und schleuderte den Kerl von mir. Diesmal fiel er hin. Aber da war noch der zweite. In seinen Augen las ich den Mord. Sterben sollte ich so oder so. Er   wollte   mich   durch   einen   Schuß   ins   Jenseits   befördern.   Dabei hatte er  einen  Fehler  gemacht. Er war zu nahe  an  mich herange‐ kommen, und ich holte ihn mit einem Scherenschlag meiner Beine von den Füßen. Er drückte zwar noch ab, aber das Geschoß jagte in die Decke. Ich zog unwillkürlich den Kopf ein und hatte Glück, daß ich nicht getroffen wurde.

Der zweite Mafioso war auf die Waffe seines Kumpans gefallen. Ich   konnte   sie   nicht   unter   ihm   wegziehen.   Bevor   er   noch   seine eigene Bleispritze herumschwenken konnte, flog ich auf ihn. Mein Faustschlag durchbrach seine Deckung, explodierte an sei‐ nem Kinn und schüttelte ihn durch. Plötzlich wurden  seine Augen  glasig. Viel einstecken  konnte  er nicht. Bewußtlos blieb er liegen. Das schwere Atmen in meinem Rücken warnte mich. Ich wollte herumfahren, doch es blieb beim Versuch. Auf einmal hing mir der Killer im Nacken. Ich wurde nach vorn gestoßen, hörte dicht an meinem Ohr seinen rasselnden Atem, und hornige Pranken tasteten nach meiner Kehle. »Dich   mach   ich   fertig!«   keuchte   er.   »Dich   krieg   ich   klein,   du Hund!« Ich verstand nur die Hälfte, aber das reichte. Er hatte meine Kehle gefunden und drückte zu. Ich  drehte  mich,  spielte  plötzlich  Karussell.  Gleichzeitig  riß  ich meine Arme hoch bis zum Hals und suchte die Finger des Mannes. Wenn ich es schaffte, sie auseinanderzubiegen, dann mußte er los‐ lassen.   Trotz   seiner   verletzten   Hand   war   sein   Griff   fest,   und   ich hatte Mühe, ihn zu lockern. Erst als rote Kreise vor meinen Augen aufsprühten, ließ er los. Doch   ich   packte   sofort   nach,   bekam   seinen   Arm   in   den   Griff, drehte mich und schleuderte ihn mit einem Judowurf über meine Schulter. Hoch flog er durch die Luft, und ich bekam seinen Ballermann zu fassen. Der Killer wurde über den Rand des Bottichs geschleudert und krachte auf die dünne Eisdecke. Sofort brach sie ein. Der Mafioso stieß noch einen Schrei aus, dann schoß Wasser in seinen Mund, und er verstummte. Zwei Schritte brachten mich an den Bottichrand. Ich wollte dem Mann heraushelfen und hatte auch schon meinen rechten Arm aus‐ gestreckt, als ich wie elektrisiert zurückzuckte. Das   Wasser   begann   plötzlich   zu   brodeln.   Es   wurde   undurch‐ sichtig, im nächsten Augenblick erschienen zwei gespreizte Hände,

die mit gefrorenem Wasser bedeckt waren. Die   Flüssigkeit   war   an   ihnen   herabgelaufen   und   hatte   lange Zapfen gebildet, die wie skurrile Gebilde an allen zehn Fingern her‐ abhingen. Unwillkürlich wich ich zurück. Dann tauchte ein Kopf auf. Ebenfalls   vom   Eis   bedeckt.   Dunkle   Haare,   hinter   dem   durch‐ sichtigen Eis eine bläulich schimmernde Haut. Aus dem Bottich stieg ein Eismonster …

* Die Kreuzung lag an der verkehrsreichsten Ecke von ganz Palermo. Suko   fühlte   sich   unwohl.   Um   ihn   herum   brauste   der   Verkehr, dröhnte, hupte und quietschte es. Es war eine ewige Geräuschkulisse, nervtötend, grausam, und für die  Gesundheit  des  Menschen  gefährlich.  Denn  die  Abgase  lagen wie  ein  nie  weichender  Nebel  über  der Straße,  und die Luft war kaum zu atmen. Auch Suko hätte am liebsten den Atem angehalten, doch das war nicht   möglich,   so  beobachtete   er   nur  die   Straße,  auf  der  sich  die Blechlawine voranschob, an der Ampel stoppte, weiterfuhr, bis zum nächsten Rot und noch mehr die Luft verpestete. Suko behielt nicht nur die Fahrzeuge im Auge, sondern auch die beiden Polizisten, die nur wenige Meter von ihm entfernt standen, die   Hände   auf   dem   Rücken   versteckt   hielten   und   so   taten,   als würde sie der ganze Trubel nicht kümmern. Der Eindruck täuschte. Diese Männer hielten sehr wohl den Verkehr im Auge, und sie warteten auf einen ganz bestimmten Wagen, der immer um diese Zeit vorbeikommen mußte. Er kam auch jetzt. Mit nur zwei Minuten Verspätung, wie Suko feststellte. Plötzlich änderte sich die lässige Haltung der Carabinieri. Wäh‐

rend einer stehenblieb, ging der andere dem Wagen ein Stück ent‐ gegen. Noch zeigte die Ampel Grün. Der Fahrer wollte schon Gas geben, als der Polizist winkte. Bremsen. Die   Ladung   schaukelte.   Zahlreiche   Kisten   waren   aufein‐ andergestapelt und mit Seilen festgezurrt. Sie hatten Gemüse und Obst geladen. Der Fahrer streckte seinen Kopf aus dem Fenster und erkundigte sich, was los sei. Suko   passierte   den   Mann   und   auch   den   Polizisten.   Wenige Schritte  nur brachten  ihn  an das Heck des Gemüsewagens. Wäh‐ rend der Carabinieri  mit dem Mann diskutierte,  suchte sich Suko blitzschnell einen Platz. Zum Glück gab es eine Art Mittelgang. Der Chinese mußte sich zwar   schmal   machen,   aber   das   machte   ihm   nichts   aus.   Besser schlecht gefahren, als gut gelaufen. Zwei Kinder beobachteten, wie Suko auf die Ladefläche kletterte und sich zwischen die Kisten schob. Mit dem Kopf zuerst tauchte er in den Gang und blieb erst einmal liegen. Der   Fahrer   und   der   Polizist   sprachen   noch   immer.   Sie lamentierten miteinander, und erst als der zweite Carabiniere sich überzeugt   hatte,   daß   Suko   auch   verschwunden   war,   konnte   der Mann weiterfahren. Ruckartig fuhr er an. Suko lag in seinem  Versteck. Die Obstkisten  klemmten ihn ein. Allerdings  konnte  er gesehen  werden, und deshalb nahm er  eine Kiste und kippte sie schräg in den Gang hinein. Der Chinese wurde unter Broccoli und Apfelsinen begraben, aber das war beabsichtigt. Der Mann am Steuer fuhr vorsichtiger. Ein Aufenthalt bei einem Polizisten hatte ihm gereicht. Und er verließ die Innenstadt, wobei er sich einer ruhigeren Gegend näherte. Suko hörte  dies  am Verkehrslärm,  der  deutlich  abnahm. Sehen konnte er nichts, denn die eng aufeinander und nebeneinander ge‐

stellten oder gepreßten Kisten nahmen ihm jegliche Sicht. Kurven,  holpriges Pflaster,  Schlaglöcher  und wieder  eine  glatte Fahrbahn. Suko bekam alles zu spüren. Bei der nächsten Bremsung waren sie am Ziel. Der Chinese hörte Stimmen. Sie waren sogar ziemlich laut. Ob‐ wohl Suko nichts verstand, konnte er sich vorstellen, daß man dem Fahrer Vorwürfe machte, weil er zu spät gekommen war. Schließlich   wurde   die   Fahrertür   zugedonnert,   und   der Lieferwagen ruckte wieder an. Er passierte das Tor ohne Kontrolle. Suko atmete auf. Eine   kleine   Gefahr   war   gebannt,   doch   die   größere   stand   ihm leider noch bevor. Wenn   sie   jetzt   schon   die   Kisten   abluden   und   ihn   entdeckten, dann war er geliefert. Die Männer sprachen immer noch. Schließlich ruckte der Wagen wieder an, und der Chinese atmete auf. Der Fahrer lenkte das Gefährt in eine weite Kurve, bremste und stieg aus. Suko wartete mit angehaltenem Atem. Dann hörte er ein Quietschen, als würde jemand eine schlecht ge‐ ölte Tür bewegen. Daß es so ähnlich gewesen sein mußte, merkte Suko wenig spä‐ ter, als der Fahrer den Lieferwagen in eine kühlere Halle lenkte. Er stieg aus, sprach ein paar Worte mit sich selbst, trat wütend gegen den Vorderreifen und verließ die Halle. Quietschend fuhr das Tor zurück. Suko hatte es also geschafft.  Er war tatsächlich auf das Grund‐ stück gekommen. Sicherheit ging vor, deshalb blieb der Chinese erst einmal liegen. Es  konnte  ja  sein,  daß  irgend  jemand  kam   und  die  Ladung   kon‐ trollierte. Eine Minute verstrich, die zweite … Nach fünf Minuten endlich wagte sich Suko aus seiner Deckung hervor.  Das war gar nicht einfach. Er mußte  sich  zuerst  von  den

Apfelsinen   und   dem   Broccoli   befreien.   Als   das   geschehen   war, kroch  er  auf allen  vieren  durch  den  schmalen  Gang und näherte sich  dem  Ende der  Ladefläche.  Die  Orangen  rollten  vor ihm  her. Suko konnte auch nicht vermeiden, daß eine über die Kante rutsch‐ te und zu Boden fiel. In der Halle war es düster, nicht dunkel. Zwei schmale Fenster dicht   unter   der   Decke   sorgten   für   diese   Lichtverhältnisse.   Es   si‐ ckerte genügend Helligkeit ein, um sich orientieren zu können. Die Halle konnte man als Schuppen bezeichnen. An einer Wand stapelten sich leere Kisten. Es roch nach Obst und fauligen Gemüse‐ blättern. Von   dem   Grundstück   hatte   Suko   nicht   viel   sehen   können   und auch nicht von dem Haus. Wie es gebaut worden war und in wel‐ chem Winkel es zu der Lagerhalle stand, wußte er überhaupt nicht. Der Chinese mußte sich voll und ganz auf sein Glück verlassen. Die Innenwände   dieser   Lagerhalle   waren   weiß   gestrichen.   Die   Farbe roch noch. Und dann sah Suko die Tür. Nach   draußen   führte   sie   nicht,   wahrscheinlich   ins   Haus.   Der Chinese   drückte   die   Klinke   nach   unten   und   hob   enttäuscht   die Schultern, weil er die Tür verschlossen fand. Was also tun? Dann aber hatte Suko Glück. Sein feines Gehör nahm Stimmen wahr, die hinter der Tür aufge‐ klungen waren und immer lauter wurden. Suko wußte Bescheid. Da kamen welche, um sicherlich den Lieferwagen abzuladen. Schnell sah sich der Chinese um. Verstecke  gab es.  Sogar neben  der  Tür wuchs  ein  Kistenstapel. Daneben  konnte  Suko Deckung  finden.  Zudem  stand  der  Wagen ziemlich günstig. Wenn die Leute abluden, würden sie ihn gar nicht bemerken. Rasch huschte Suko in Deckung. Da kamen sie auch schon. Voran ein bulliger Mann, der ein rotweiß gestreiftes T‐Shirt trug

und eine Strickmütze auf dem Kopf hatte. Ihm folgten zwei Männer in  Arbeitskleidung.  Sie  trugen  jedoch  keine  grünen  Overalls,  wie die Leute von Dr. Tod. Vielleicht waren es nur Hilfskräfte, Küchenpersonal. Suko hielt den Atem an. Die Männer hatten ihn nicht bemerkt. Sie interessierte nur der Lieferwagen. Der   Bullige   gab   die   Kommandos.   Die   beiden   schmächtigeren Männer mußten auf den Wagen klettern und die ersten Kisten un‐ ter der Verspannung wegziehen. Der   Bullige   nahm   sie   entgegen   und   stapelte   sie   neben   dem Wagen wieder auf. Keiner achtete auf die Tür. Suko  nahm   die   Gelegenheit   wahr.   Er   löste   sich   aus   seiner   De‐ ckung und ging auf Zehenspitzen weiter. Eine Sekunde später war er durch die Tür gehuscht. Suko   stand   in   einem   Raum,   der   ihn   an   eine   Waschküche   er‐ innerte.   Auch   hier   lagerten   Lebensmittel,   es   gab   aber   noch   zwei Spülmaschinen. Hinter der ›Waschküche‹ mußte die Küche liegen, denn Essensgerüche drangen an Sukos Nase. Der   Chinese   mußte   durch   die   Küche,   eine   andere   Möglichkeit gab es nicht. An der offenen Tür blieb er stehen und lugte um die Ecke. Ein Koch stand vor einem riesigen Ofen und war damit beschäf‐ tigt, lange Nudeln zu brechen. Er wandte Suko den Rücken zu und hatte für nichts Interesse, als nur für seine Nudeln. Der Rückseite nach zu urteilen, brachte der Mann einiges auf die Waage, er war ein typischer Bilderbuchkoch. Die Nudeln regneten in einen Topf mit heißem Wasser. Suko lief rasch vor. Er wollte ungesehen hinter dem Koch vorbei‐ schleichen, doch das Schicksal machte ihm einen Strich durch die Rechnung. Irgendwie   mußte   der   Koch   bemerkt   haben,   daß   etwas   nicht stimmte, denn plötzlich drehte er sich um. Suko und er starrten sich an. Die Augen des Kochs wurden groß.

Blitzschnell legte der Chinese einen Zeigefinger auf die Lippen. Er hoffte, daß diese Geste den Koch davon abhielt, zu schreien. Das tat sie auch, sie hinderte den Dicken allerdings nicht daran, blitzschnell nach einem gewaltigen Fleischermesser zu greifen. Und mit der Waffe stürmte er auf Suko los. Er spie dem Chinesen Schimpfworte in seiner Muttersprache ent‐ gegen, zum Glück nicht sehr laut, sonst hätten die anderen Männer noch etwas gehört. Suko hob die Schultern.  Er machte einen  ängstlichen  Eindruck. Und als der Koch das Messer senkte, reagierte Suko. Wie   ein   Blitzstrahl   war   seine   gekrümmte   Karatefaust   da.   Es klatschte einmal, dann sank der Dicke zusammen. Suko wand ihm das Messer aus der Hand und schaute sich um. Wohin mit dem Kerl? Da sah er einen großen Schrank. Rasch öffnete Suko die Tür. Mehl‐ und Zuckersäcke fand er dort, aber auch genügend Platz, um den Dicken zu verstauen. Das Messer legte Suko wieder zurück. Als er die Tür schloß, hörte er Schritte. Die drei anderen kamen zurück. Für Suko wurde es Zeit. Er huschte aus der Küche, lief um eine Ecke und stand vor einer Tür, die in den Keller führte, das las er an der Beschriftung. Die Tür war nicht verschlossen. Schnell war Suko durch den Spalt geschlüpft und lief eine Treppe hinunter. Die Stufen konnte er im Licht der Lampen gut erkennen. Ein breiter Gang nahm ihn auf. Suko staunte. Dieser Keller schien wirklich aus einer Filmdekoration zu stammen. Breit in der Anlage und sicher. Dafür sorgten die Wände aus Stahlbeton. Aber er spürte auch die  seltsame  Kühle,  die ihm  entgegenwehte.  Sie  hatte  keine natürliche Ursache, wie Suko annahm. Er dachte  vielmehr  an die Leiche im Eisblock und glaubte daran, sich dem Machtzentrum des Verbrechers Solo Morasso, alias Dr. Tod, zu nähern. Aber wo hauste er?

Suko   blickte   sich   um.   Was   er   sah,   war   eigentlich   sehr   de‐ primierend. Es gab Quer‐ und Seitengänge, auch Türen, aber wel‐ che  führte  zum  Ziel?  Auf  keinen  Fall  konnte  Suko  sie   der  Reihe nach öffnen, er wäre zu schnell überrascht und gesehen worden. Wichtig  für  ihn  war  es auch,  mich  zu finden.  Hatte  er  das ge‐ schafft, sah die Zukunft schon optimistischer aus. Plötzlich öffnete sich vor ihm eine Stahltür. Sie   schwang   zum   Glück   nach   außen   auf,   und   mit   einem   blitz‐ schnellen Sprung drückte sich der Chinese in den toten Winkel zwi‐ schen Tür und Mauer. Er zog die Beretta. Sie  war  zwar  mit  geweihten  Kugeln  geladen,  aber  die  wirkten auch bei Menschen. Zwei Männer betraten den Gang. Sie waren ziemlich faul, denn der eine drehte sich gar nicht um, als er die Tür zudrückte, sondern kickte sie mit dem Fuß ins Schloß. Die beiden waren bewaffnet. Sie schritten den Gang entlang, und das von der Decke fallende kalte Licht warf ihre langen Schatten auf den glatten Boden. Was mochte ihr Ziel sein? Suko   wollte   es   herausfinden   und   schlich   unhörbar   hinter   den beiden Männern her … Das Eismonster kletterte aus dem Bottich. Ein grauenerregendes, von   Dr.   Tod   erschaffenes   Geschöpf,   das   mit   einem   Panzer   aus gefrorenem Wasser umgeben war. Und es lebte. Aber  dieses Monster war kein Mensch mehr, daran glaubte ich nicht. Bei seiner  Entstehung hatte  die  schwarze Magie  ihre  Hand mit im Spiel gehabt. Es war groß, größer als ich. Auch breiter in den Schultern. Von der Eiskruste stiegen Dampfwolken auf, die das Monster wie Nebel umhüllten. Die Zapfen an den Klauen wirkten wie gläserne Messer. Wasser tropfte von ihnen zu Boden und bildete nasse Flecken. War es mir bisher verdammt kalt gewesen, so wurde es mir nun ziem‐ lich  heiß.  Denn  daß dieses  Monster  nicht  mit  mir  Karten  spielen

wollte, war klar. Ich ging einige  Schritte zurück, vorbei an dem immer noch be‐ wußtlosen Mafioso. Starr   fixierte   ich   das   Ungeheuer.   Ich   überlegte,   wie   ich   es besiegen   konnte,   aber   es   fiel   mir   keine   Möglichkeit   ein.   Der   Ei‐ spanzer würde den Mann schützen. Die erbeutete  Pistole hielt ich nach wie vor in meinen  Händen. Automatisch fand mein Zeigefinger den Stecher der Waffe und zog ihn langsam zurück. Noch stand das Eismonster still. Dann aber setzte es sich in Bewegung. Steif und automatenhaft schritt es vor, das Eis knirschte und bröselte, als es weiterging und mich zum Ziel nahm. Ich drückte ab. Plötzlich   war   der   hallenartige   Raum   erfüllt   vom   Krachen   der Waffe. Die Pistole tanzte in meiner Hand. Mündungsfeuer zuckte. Die Kugel jagte auf das Monster zu, traf die Eisschicht und prallte dort ab. Als Querschläger kam sie zurück. Ich mußte zu Boden. Sofort lag ich flach, schoß aber im Liegen weiter. Die Pistole schi‐ en mit meinen Händen verwachsen zu sein, Kugeln jaulten gegen das Monster, doch sie stoppten es nicht. Es ging weiter. Knirschend, ungelenk. Ich sah zu, daß ich wieder auf die Beine kam. Ein Schlag mit der Eishand hätte mir leicht meine Schädeldecke zertrümmert. Auf den glatten Fliesen rutschte ich, machte einen Spagatschritt, fing mich wieder. Die Kugeln hatten bei dem Monster nicht gewirkt, vielleicht aber konnte ich den Panzer aufhacken. Ich atmete schnell. Als weiße Wolke stand die Luft vor meinen Lippen. Das Eismonster kam näher. Konzentration!

Ich ließ das Geschöpf nicht aus den Augen. Nicht ein Schlag durf‐ te mich treffen. Dann drehte ich die langläufige Pistole herum. Verdammt, der Lauf war noch heiß. Aber nicht so schlimm, daß er mir die Haut von den Händen gerissen hätte. Ohne vorher eine erkennbare Reaktion zu zeigen, sprang ich vor. Damit hatte das Eismonster nicht gerechnet. Wuchtig drosch ich mit dem Waffenstahl zu. Es   war   ein   regelrechter   Hammerschlag.   Der   Kolben   der   Waffe klirrte genau gegen das eisbedeckte Gesicht. Plötzlich zeigten sich Risse im Panzer. Wie  ein  Spinnennetz  zogen  sie  sich  durch  die Eisschicht.  Noch einmal drosch ich zu. Hell klirrte es, als der Kolben das Eis traf, doch es bröckelte nicht ab. Nur die Risse wurden zahlreicher. Wahrscheinlich hätte ich eine halbe Stunde zuschlagen müssen, um das Eis zu brechen, doch die Zeit ließ mir das Monster nicht. Es bewegte sich zwar ungelenk, aber dann klappte es die Hände zu‐ sammen. Mein Kopf wäre zerquetscht worden, doch ich ging blitz‐ schnell auf Tauchstation. Dicht über meinem Haarschopf krachten die eisbedeckten Hände zusammen. Eis rieselte auf meinen Kopf, gleichzeitig kam der Tritt. Ich hörte noch das Knirschen, wollte weg, doch es war zu spät. Der Schlag traf mich in Höhe der oberen Beinhälfte. Wuchtig flog ich zurück, kam mit dem Rücken auf, überschlug mich und blieb keuchend liegen. Mein linker Oberschenkel schien mit   flüssiger   Lava   Übergossen   worden   zu   sein.   Die   Schmerzen wühlten hoch bis hin zur Hüfte. Das   Eismonster   walzte   vor.   Jetzt   hatte   es   mich   am   Boden   und glaubte, der große Sieger zu sein. Doch so leicht wollte ich es dem Geschöpf nicht machen. Ich stand auf. Mein Bein knickte weg. Verdammt, es konnte mein Gewicht kaum tragen. Heftig biß ich

die Zähne zusammen und kämpfte weiter, wobei ich tatsächlich auf den Füßen blieb. Das   Eismonster   war   schon   verdammt   nahe.   Nur   mit   einer schnellen Bewegung konnte ich einem Schlag ausweichen. Aber wie sollte ich es besiegen? Kugeln nutzten nichts, und auch die fast leergeschossene Pistole als Schlaginstrument war wertlos. Blieb mein Kreuz. Ob es gegen das Monster ankam? Wenn es ein Geschöpf aus der Hölle war, bestimmt. Wieder  bog ich meinen  Oberkörper  zurück, um einem  Hieb zu entgehen. Fast hätte er mich noch gestreift. Dann hörte ich ein anderes Geräusch. Stöhnen … Der Bewußtlose kam zu sich. Er richtete  sich  plötzlich  auf, schaute  mit glasigem  Blick in die Runde und rieb sich sein angeschwollenes Kinn. Er hatte noch nicht begriffen, in welch einer Gefahr er schwebte, denn das Monster sah nicht nur mich als seinen Feind an, sondern auch ihn. Der Mafioso lag zwischen mir und dem Monster. Das Geschöpf hob das rechte Bein. Mir war klar, was es vorhatte. Es wollte den Mann tot treten. Mafioso  hin,   Mafioso  her.   In  erster   Linie  war  dieser  Mann   ein Mensch. Und ich konnte nicht zusehen, daß man ihn töten wollte. Zwei Schritte lief ich vor – dann stieß ich mich ab. In den ausgestreckten Armen hielt ich die Waffe, und so flog ich auch auf das Monster zu. Noch bevor es zutreten konnte, krachten wir zusammen. Dieser   Aufprallwucht   hatte   selbst   das   höllische   Eisgeschöpf nichts   entgegenzusetzen.   Es   wurde   zurückgeschleudert,   während ich den Aufprall bis in den letzten Knochen spürte. Das Monster  krachte  gegen  den  Bottichrand.  Er war nicht  sehr hoch, und als Stütze konnte man ihn auch nicht bezeichnen. Blitz‐ schnell erkannte ich die Chance. Meinen   Handballen   rammte   ich   unter   das   Kinn   des   Monsters.

Den physikalischen Gesetzen folgend, bekam es Übergewicht und kippte nach hinten. Direkt in den Bottich mit Eiswasser. Gurgelnd verschwand das Untier. Ich hatte ein paar Sekunden Luft. Die Zeit nutzte ich und zog mein Kreuz hervor. Da schnellten schon die Arme des Eismonsters aus dem Wasser. Die   gewaltigen   Hände   packten   meine   Kehle.   Ich   wollte   zurück‐ springen, schaffte es aber nicht, da ich in einer Pfütze ausrutschte, und dann hatte mich das verdammte Biest gepackt. Ich   spürte   die   eiskalten   Pranken   an   meinem   Hals   und   rang verzweifelt nach Luft. Das Monster gab kein Pardon. Es stieg weiter aus dem Wasser, drückte stärker zu, doch mir gelang es, das Kreuz zu packen und es in das Gesicht der grausamen Bestie zu drücken. Etwas zischte auf, als hielte man glühendes Eisen in Wasser. Innerhalb  von Sekunden  wurde  ein  Loch  in  den  Eispanzer  des Gesichts gebrannt. Und die Wärme setzte sich fort. Sie schmolz das Eis kurzerhand weg. Die harten Stücke zerliefen, das Monster gurgelte auf, es mußte Schmerzen haben, die kalten Pranken lösten sich von meinem Hals, und das Geschöpf fiel zurück in den Bottich. Wasser  spritzte  fontänenartig  hoch, als es  unter  der Oberfläche verschwand. Ich trat zurück und massierte mir den Hals. Himmel, das tat gut, endlich wieder atmen zu können. Im Bottich spielten sich unheimliche Vorgänge ab. Das Wasser schien plötzlich zu kochen. Es warf dicke Blasen, bro‐ delte und zischte auf. Eine Klauenhand erschien, der Teil eines Körpers, dann der Kopf. Das Eis schmolz, die Kraft des Kreuzes hatte es zerstört. Handgroße Stücke schwammen auf der Oberfläche, und der Auftrieb spülte das Monster an die Oberfläche. Es war jetzt völlig vom Eis befreit. Vor mir schwamm ein Toter.

Ich schaute in ein  aufgedunsenes  Gesicht, die Haut hatte einen bläulichen  Schimmer, starr und glanzlos blickten die Augen. Jetzt enthielt dieser  Bottich schon zwei Leichen, denn daß der Mafioso noch lebte, daran glaubte ich nicht. Ich drehte mich um. Der  zweite  Gangster  stand  hinter  mir.  Er  hätte  mich  angreifen können, doch er tat es nicht. Mit weit aufgerissenen Augen starrte er in den Bottich. Ich sprach ihn an. Er reagierte nicht. »He!« rief ich. Da   zuckte   er   zusammen,   blickte   mir   ins   Gesicht,   bewegte   die Lippen,   doch   kein   Laut   drang   aus   seinem   Mund.   Dieser   Mann stand zu sehr unter einem Schock. »Wie heißen Sie?« »Gio!« lautete die Antwort. Einige   Brocken   Italienisch   konnte   ich   zum   Glück.   »Wo   ist   Dr. Tod?« fragte ich. Er  schaute  mich  verständnislos an. Da fiel  mir  ein,  daß er  den Namen gar nicht kennen konnte. Deshalb fragte ich ihn nach Solo Morasso. Er deutete auf die Tür, durch die Dr. Tod verschwunden war. »Kann man sie öffnen?« erkundigte ich mich. »Nur er!« Das hatte ich mir gedacht. So leicht war also an diesen Verbre‐ cher nicht heranzukommen. Was also tun? Die eingefrorenen Personen fielen mir ein. Sie vegetierten in ih‐ ren Zellen dahin. Dr. Tod hatte davon gesprochen, daß sie noch leb‐ ten, deshalb mußte ich sie befreien. Doch zuvor wollte ich Klarheit darüber haben, auf welcher Seite der Gangster stand. »Ich  habe  dir  das Leben  gerettet«,  sprach  ich  ihn  an. »Und ich will nicht, daß du mir in den Rücken fällst. Wo stehst du?« »Ich bin nicht gegen dich.«

Die Antwort kam schnell, zu schnell fast. Ich schaute ihm in die Augen, er senkte den Blick. Ganz stand er also nicht auf meiner Seite, das war mir klar. Aus‐ schalten wollte ich ihn jedoch nicht. Er kannte sich in diesen  Ge‐ wölben aus und konnte mir eine große Hilfe sein. »Wann wird Solo Morasso zurückkehren?« fragte ich. »Ich weiß es nicht.« »Okay, wir werden  die Zeit zu nutzen wissen.« Ich winkte  mit dem   Kopf.   »Ist   die   Tür   dort   verschlossen   worden?«   Es   war   die, durch die wir auch die Kältekammer betreten hatten. »Keine Ahnung.« Ich hob die zweite Pistole vom Boden auf und steckte sie ein. Die andere Waffe behielt ich in der Hand. Rasch schritt ich auf die Tür zu. Dahinter lagen die Kältekammern. Die Tür war verschlossen. Scharf atmete ich ein. Damit hatte ich nicht gerechnet. »Sie ist zu, nicht?« fragte Gio. Ich nickte. »Und   sie   wird   geschlossen   bleiben!«   hörten   wir   plötzlich   eine Lautsprecherstimme. Sie schien von überall herzukommen, dröhnte in unseren Ohren, dann erfolgte ein Lachen. Längst hatte ich Dr. Tods Stimme erkannt. Und wahrscheinlich hatte er uns auch beobachtet, denn als ich mit meinen Blicken die Decke   absuchte,   erkannte   ich   in   einer   Ecke   zwischen   Decke   und Wand das Auge einer Kamera. »Du   bist   immer   noch   gefährlich,   Sinclair!«   donnerte   Dr.   Tod. »Das habe ich selbst gesehen. Und der gute Gio hat sich auf deine Seite gestellt. Er wird mit dir sterben!« Gio drehte durch. »Nein!« heulte er, »ich will nicht.« Er fiel auf die Knie, hob den Kopf hoch und schaute in das Kameraauge. Er  war   ein   Jammerlappen,   doch  ich  wußte,  daß Dr.  Tod  keine Gnade kannte. Gio rang die Hände. »Erbarmen, Capo, bitte …« »Du   Widerling!«   dröhnte   Morassos   Stimme.   »Hattest   du   nicht

den Auftrag, Sinclair zu erledigen?« »Ja, ich …« »Du hast es nicht geschafft.« »Nein!« »Dann   bist   du   ein   Versager   und   wirst   ebenso   sterben   wie   der Geisterjäger.« »Nein … bitte …« Es knackte im Lautsprecher. Solo Morasso hatte die Verbindung kurzerhand unterbrochen. Er wollte nicht mehr diskutieren. Gio stand auf. Er schaute mich an. Blutunterlaufen  waren seine Augen.   »Schwein!«   keuchte   er,   »du   Bullenschwein!   Du   hast   mir alles versaut! Wegen dir muß ich krepieren!« Ich konnte seine Erregung verstehen. Trotzdem sagte ich: »Noch leben wir, Gio!« »Aber   weißt   du,   wie   lange?   Weißt   du   eigentlich,   was   jetzt   ge‐ schieht?«   Er   schaute   mich   aus   blutunterlaufenen   Augen   an.   Der Kerl   war   nicht   mehr   normal.   »Wir   werden   …«   Dann   drehte   er durch und stürzte sich auf mich. Ich hatte mit einer ähnlichen Reaktion gerechnet und steppte zur Seite. Gio rannte an mir vorbei. Ich stellte ihm ein Bein, er stolperte und fiel zu Boden. Greinend blieb er dort liegen. »Es ist aus!« heulte er. »Er wird uns zu Eismenschen machen. Die Temperatur wird sinken. Wir …« Ich   hörte   nicht   mehr   hin,   obwohl   er   mit   seinen   ersten   Worten recht gehabt hatte. Inzwischen war es merklich kälter geworden. Dr. Tod setzte seinen Plan in die Tat um. Er wollte uns bei leben‐ digem Leibe einfrieren …

* Es ging alles glatt. Noch … Die   beiden   Grüngekleideten   ahnten   nicht,   daß   sie   verfolgt

wurden. Und Suko hütete sich, auch nur laut zu atmen. Im Gegen‐ teil, er hielt sogar die Luft an. Vor einer breiten Tür blieben die beiden stehen. Auch Suko stoppte. Er war bis an die Wand geglitten und wartete ab, was geschehen würde. Einer   der   Männer   hob   seinen   Arm   und   drückte   einen   roten Knopf. Es gab einen leisen Summton, und schon glitt die Tür zur Seite. Kälte   strömte   Suko   entgegen.   Die   Temperatur   war   wesentlich tiefer als in dem anderen Keller. Näherten sie sich nun der berühm‐ ten Höhle des Löwen? Und dann konnte Suko nicht mehr länger warten. Er mußte ein‐ greifen,  denn die Tür begann wieder zurückzurollen.  Gleichzeitig drehten sich die beiden Kerle um. Der Chinese sprintete los. Bevor sich die Mafiosi von ihrer Überraschung erholt hatten, war Suko bei ihnen. Er hatte es soeben noch geschafft, der Tür auszu‐ weichen. Blitzschnell  hob er die  Waffe  und preßte  sie  dem  ersten  gegen den Hals. »Wenn du einen Ton sagst, bist du tot!« drohte der Chinese. Der  Mann  stand steif.  Er  rollte  nur  mit den   Augen.  Auch  sein Komplize wagte nicht, sich zu rühren. Sukos Argument war eben zu überzeugend. Er  schaute  sich  um. Sie  befanden  sich  in  einem  Raum, in  dem zahlreiche  Maschinen  standen.  Der  Chinese  hatte  sie  noch  nie  in seinem   Leben   gesehen,   aber   er   folgerte   sofort,   daß   dies   hier   das Herz der eigentlichen Anlage war. Hier standen die Turbinen, die Energie lieferten und auch Maschinen, die Kälte erzeugten. Der Zufall hatte den Chinesen auf eine glückliche Spur geführt. Er lächelte hart. Dann trat er zurück und sagte: »Okay, Freunde, und nun an die Wand mit euch!« Er   sprach   ein   langsames   Englisch   und   hoffte,   daß   er   auch verstanden wurde. Die Gangster gehorchten. Vorsichtig schritten  sie rückwärts, bis

sie mit ihren Rücken die Wand berührten. Über ihren Köpfen liefen dicke   Rohre   entlang.   Ventile   und   Druckmesser   sicherten   sie.   An manchen Stellen hingen Wassertropfen. Suko   nahm   drei   Schritte   Abstand.   Seine   Waffenmündung pendelte. Sie wies einmal auf den linken Killer, dann auf den rech‐ ten. Die beiden machten nicht nur einen wütenden, sondern auch einen ängstlichen Eindruck. Sie hatten sich übertölpeln lassen. Und wenn das rauskam, würde Morasso kurzen Prozeß mit ihnen ma‐ chen. »Also«, sagte Suko und grinste hart. »Zuerst einmal die Waffen weg.« Die beiden zuckten zusammen. »Wird’s bald?« Tief   holten   die   Mafiosi   Luft.   Sie   sahen,   daß   sie   keine   Chance gegen den Chinesen hatten. Suko hielt das bessere Argument in der Hand. Synchron hoben sie ihre rechten Arme. Dann verschwanden die Hände unter den Brustklappen ihrer Overalls. »Aber hübsch vorsichtig!« warnte der Chinese. Sie  hatten  wirklich   nicht  die   Absicht,   tödliche  Dummheiten  zu begehen.   Mit   spitzen   Fingern   lupften   sie   ihre   Schießeisen   hervor und warfen sie zu Boden. Zwischen   Suko   und   den   beiden   Mafiosi   lagen   jetzt   zwei   matt‐ glänzende Bernadelli‐Pistolen. Der Chinese war zufrieden. Vorerst jedenfalls. Jetzt aber hatte er noch einige Fragen. »Was wolltet ihr hier?«   sprach   er   die   beiden   an.   Sie   blieben   stumm.   Daß   sie   kein Englisch verstanden, konnten sie Suko nicht weismachen, schließ‐ lich hatten sie vorhin anders reagiert. Deshalb hob der Chinese seine Waffe an. »Was wolltet ihr hier?« »Nachschauen.« »Was?« »Die   Aggregate.«   Suko   runzelte   die   Stirn.   Es   klang   durchaus plausibel, was ihm die beiden da sagten. Dieser Raum war mit sehr komplizierten Maschinen bestückt. Daß die einer Wartung bedurf‐ ten, lag auf der Hand. Deshalb nahm Suko den beiden ihre Antwort auch ab.

»Ist hier die Zentrale?« fragte er. »Nein.« »Wieso nicht?« »Die Zentrale befindet sich bei Solo Morasso.« »Und wo ist das?« »In der Nähe.« »Genauer!« forderte Suko. »Wir selbst waren noch nicht da«, be‐ kam er zur Antwort. »Keiner darf zu ihm, nur Renato Gritti.« »Und wer ist das?« »Sein Stellvertreter.« Jetzt wußte Suko wenigstens etwas über die Organisation.   Trotzdem   war   seine   Neugierde   noch   längst   nicht befriedigt.   Dr.   Tod   kümmerte   ihn   im   Augenblick   nicht   so   sehr, dieser Raum hier war wesentlich interessanter. Denn   von   hier   aus   wurde   die   gesamte   Kältetechnik   gesteuert. Hier   lief   die   Maschinerie   an.   Und   hier   konnte   man   sie   auch   ab‐ stellen. Das war Suko am wichtigsten. »Ihr kennt euch also aus?« fragte er. »Ja.« »Was sollt ihr denn warten?« »Es ist unser üblicher Kontrollgang gewesen.« »Ihr   wißt   genau,   wie   die   Maschinen   funktionieren   und reagieren?« erkundigte sich Suko noch mal. Nicken. Der Chinese lä‐ chelte.  »Okay, Männer,  dann sind wir  uns ja einig. Stellt  die  Ma‐ schinen ab!« Den letzten Satz hatte er scharf ausgestoßen, und die Männer   zuckten   zusammen.   Suko   ließ   ihnen   einige   Sekunden. Dann wiederholte er seinen Befehl. »Aber … aber das geht nicht«, wurde ihm geantwortet. »Doch, ich will es.« »Die Energieversorgung würde zusammenbrechen.« »Das ist auch der Sinn der Sache. Ich will die Verbrechen eines Solo Morasso stoppen!« Die beiden sahen sich an. Der kleinere von ihnen hob die Schultern. Ihm schien es ziemlich egal zu sein, doch sein   Kumpan   wollte   nicht   so   recht.   Finster   zog   er   seine   Augen‐ brauen  zusammen.   »Mach  keinen  Unsinn!«  zischte   Suko. »Er  hat die   besseren   Argumente,   Mano!«   Mano   knurrte   etwas   in   seinen nicht vorhandenen Bart und folgte seinem Kumpel. Suko paßte auf wie ein Luchs. Die beiden Mafiosi schritten auf die größte Maschine zu. Es war ein graugrün gestrichener viereckiger Kasten, aus dem

Rohre wuchsen und kleinere Leitungen, die dicht unter der Decke im rechten Winkel abbogen und dann in der Wand verschwanden. An der Vorderseite der Maschine glühten mehrere Lampen auf, wie  bunte  Augen.  Unter  den  Lampen  gab es  Schalter  aus Kunst‐ stoff, in die mehrere Zeichen eingraviert worden waren. Die Männer drehten Suko den Rücken zu. Der Kleinere ging in die   Knie,   während   Mano   stehenblieb,   den   Arm   ausstreckte   und plötzlich herumwirbelte. Im nächsten Augenblick flog ein schwerer Schraubenschlüssel auf den Chinesen zu … Es wurde kälter! Verdammt schnell sogar. Zu schnell … Die Kälte kam von überallher. Sie war wie ein schleichendes Gift, das in unsere Adern kriechen wollte. Die Haut verlor ihre Farbe, sie wurde weiß und kalt. Nase, Ohren und Fingerspitzen waren kaum noch zu fühlen. Ich mußte mich bewegen, wenn ich weiterhin am Leben bleiben wollte. Gio   lag   auf   dem   Boden   und   jammerte.   Er   heulte   sogar.   Die Tränen   liefen   an   seinen   Wangen   herab.   Bald   würden   sie   zu Eisperlen gefrieren. Ich ging zu ihm. »Los, stehen Sie auf, sonst frieren  Sie hier am Boden fest!« »Nein! Hau ab, du Drecksbulle!« Dem Mann war nicht zu helfen. Trotzdem packte ich ihn an der Schulter. Er schrie mich an. Da ließ ich ihn los. Ich   zitterte.   Die   Kälte   war   kaum   noch   auszuhalten.   Auf   der Wasserfläche  im Bottich hatte sich längst eine  Eisschicht gebildet. An den Wänden sah ich den hellen Reif schimmern. Auch unter der Ecke glitzerten Eiskristalle. Ich begann zu springen, wollte so meinen Kreislauf stabil halten und versuchen, mich aufzuwärmen. Es war eine wahre Schinderei. Meine Muskeln schienen bereits eingefroren zu sein. Die Bewe‐

gungen schmerzten. Ich drehte die Finger, rieb über Nase, Ohren und Kinn, rubbelte, schrubbte und tat alles, um die Kälte und einen grausamen Tod zu besiegen. Es war unmöglich. Aufhalten konnte ich mein Ende zwar, aber nicht verhindern. Zu‐ dem trug ich nur ein dünnes Hemd, die Jacke lag im Hotelzimmer. Ich begann zu laufen. Zuerst   auf   der   Stelle,   dann   immer   um   den   Bottich   herum.   Ich mußte dies tun, um meinen Kreislauf stabil zu halten. Kippte er um, war es auch mit mir vorbei. Gio   hatte   sich   aufgerichtet.   Er   schaute   mir   nach   und   zitterte erbarmungswürdig. Dieser Mann hatte kaum noch Kraft. Auch jetzt brach er wieder zusammen. Ich unterbrach meinen Lauf und blieb neben ihm stehen. »Komm endlich hoch!« schrie ich ihn an. »Reiß dich doch zusammen!« Ich streckte meinen Arm aus und wollte ihn hochhieven. Er   aber   kreischte.   »Nein,   es   hat   keinen   Zweck   mehr.   Wir   kre‐ pieren  beide.  Die  Kälte frißt  uns. Hätte  ich  dich  doch umgelegt!« Wieder heulte er. Ich blickte in sein Gesicht und sah, daß seine Tränen in der Tat gefroren waren. Aber er wollte nicht. Sterben lassen konnte ich ihn auch nicht. Er war ein Mensch. Ich griff zur Radikalkur. Zweimal schlug ich mit der flachen Hand in sein Gesicht. Er schrie. »Wirst du endlich vernünftig!« herrschte ich ihn an. Er wurde es, jedoch auf seine Weise. Woher   er   die   Kraft   nahm,   wußte   ich   auch   nicht.   Plötzlich schnellte sein Arm vor. Und er wollte mir eine Waffe entreißen. Fast hätte  er es geschafft.  Im letzten  Augenblick  schlug ich  auf sein Gelenk, und er ließ die Waffe los. Heulend sackte Gio zusammen. »Dir   ist   wirklich   nicht   zu   helfen!«   keuchte   ich   und   trat   zwei

Schritte zurück. Mir war klar, daß Dr. Tod uns beobachtete. Sollte er nur, noch sah er mich nicht winseln, und er würde mich auch so leicht nicht zu Kreuze kriechen sehen. Ich lief weiter. Runde um Runde drehte ich. Und die Kälte nahm zu. Aus dem ersten Rauhreif an den Wänden waren schon Kristalle geworden.  Ich  wagte  kaum  noch,  einen  Blick  auf   den   Bottich  zu werfen, denn aus der gefrorenen Oberfläche schaute eine Hand. Es war ein makaberes Bild. Die Zeit verging. Und   es   kam   auch   der   Punkt,   an   dem   das   Laufen   nichts   mehr nutzte. Die schleichende Kälte war einfach stärker. Sie lähmte die Gefühle, stoppte sogar die Gedanken, und mich überkam eine ge‐ waltige Müdigkeit. Schlafen – am liebsten hätte ich geschlafen. Das waren  bereits  die  ersten  Zeichen  einer  Lethargie,  die  dem Tod vorausging. Ich mobilisierte alle Kräfte, spornte meinen Willen an, rieb mein Gesicht und merkte mit Erschrecken, daß dies auch nichts mehr nutzte. Zu weit hatte sich die Kälte vorgefressen. Ich blieb in Bewegung. Aber wie langsam. Manchmal bekam ich meine  Beine  nicht mehr  hoch. In meinen Haaren  klebten  Eiskristalle.  Sie  knirschten  zwischen  den  Fingern, als ich durch den Schopf fuhr. Auch  die  Augenbrauen  waren  verkrustet.  Ebenso  die  Nasenlö‐ cher. Einen Mundschutz hatte ich nicht. Wann würde mir die Kälte die Lunge zerbeißen? Dr. Tod mußte es eine diebische Freude bereiten, mich zu sehen. Wie  meine  Bewegungen  immer  schwächer  wurden, die Lethargie dafür um so stärker. Wann kam das Aus? Kaum   gehorchten   mir   meine   Beine.   Ich   stolperte   voran.   Die beiden  Waffen  klirrten  zu Boden. Ich wagte jetzt nicht mehr, das

Metall  anzufassen,  meine  Hände  wären   unter  Umständen  kleben geblieben. Jeder Schritt wurde zur Qual. Ich schleppte mich um den Bottich, dann auf die Tür zu. Und da hörte ich die Stimme. »Das ist das Ende, John Sinclair!  Du wirst  krepieren,  eingehen, jämmerlich   erfrieren.   Und   ich   brauche   nichts   zu   tun,   keinen einzigen Handschlag. Die Kälte frißt dich auf. Ich freue mich jetzt schon auf die Gesichter beim Yard, wenn sie deine Leiche sehen!« Antwort   gab   ich   nicht.   Dazu   war   ich   zu   schwach.   Viel   zu schwach … Nur schlafen … Lachen. Höhnisch, gemein. Ich stolperte, fiel hin. Meine  Reaktionen  waren   nicht  schnell  genug.  Lang  knallte  ich auf das Gesicht. Ich   blieb   liegen.   Groggy,   erschöpft,   wollte   mich   hochstemmen, winkelte die Arme an. Sie trugen mein Gewicht nicht mehr. Aus! Die verdammte Kälte hatte gesiegt! Der Schraubenschlüssel war mit ungeheurer Wucht geschleudert worden.   Er   drehte   sich   um   die   eigene   Achse   und   hätte   Sukos Schädel getroffen, doch der Chinese besaß ausgezeichnete Reflexe. Nicht umsonst war er ein Meister in der Beherrschung fernöstlicher Kampftechniken. Er duckte sich. Haarscharf rasierte der schwere Schlüssel über seinen Kopf hin‐ weg. Suko spürte  den  Luftzug und hörte  das helle  Geräusch,  mit dem das Werkzeug gegen die Wand knallte. Dann kam Mano selbst. Die Wut mußte ihn übermannt haben, denn er achtete nicht auf Sukos   Waffe.   Und   der   Chinese   dachte   nicht   daran,   auf   ihn   zu schießen. Mit dem Lauf schlug er zu.

Der   streifte   Manos   Ohr.   Sein   Kopf   aber   bohrte   sich   in   Sukos Magen.   Der   Chinese   und   Mano   flogen   zurück   und   prallten   zu Boden. Mano   brüllte:   »Nimm   die   Kanone,   Ugo.   Verdammt   nimm   sie doch!« kreischte er. Er wollte noch mehr sagen, doch Suko zog seinen Ellbogen hoch und traf ihn unter dem Kinn. Die beiden Kiefer klappten zusammen. Dann machte der Chinese ernst. Wuchtig schleuderte er den Kerl von sich herunter, nahm dessen Beine zwischen seine eigenen und hieb mit der Handkante zu. Mano zuckte noch einmal und blieb bewußtlos liegen. Ugo hatte sich nicht gerührt. Vor Angst stand er starr auf dem Fleck. Er schaute  dem  Chinesen  nur aus großen  Augen  entgegen und hob abwehrend beide Hände, als Suko auf ihn zuschritt. »Bitte!« flüsterte er, »bitte … nicht …« Suko   lächelte   nur.   »Keine   Angst,   ich   tue   dir   nichts,   aber   nur, wenn du vernünftig bist.« Ugo nickte. »Kannst du die Maschinen abstellen?« »Ja.« »Dann los.« Der Mafioso drehte sich um. Suko beobachtete ihn genau. Er legte auch seine Beretta nicht aus der Hand, sogar während des Kampfes hatte er sie nicht losgelassen. Ugo drückte einige Knöpfe und legte zwei Hebel um. Das Sum‐ men wurde leiser. Ein Erfolg? Suko hoffte es. Er packte Ugo an der Schulter und drehte ihn herum. »Da du dich hier auskennst«, sagte er, »wirst du mich jetzt zu ihm bringen.« Ugo erschrak. »Zu Mo‐ rasso?« »Ja.« »Er wird uns töten!« Suko grinste hart. »Das laß nur meine Sorge sein, Freund. So leicht stirbt man nicht. Vorwärts jetzt!«

* Ich dämmerte dahin. Die Phantasie gaukelte mir die schönsten Bilder vor. Eine warme Tropenlandschaft,   einen   herrlichen   Sonnenuntergang,   Meer. Wellen, sanftes Rauschen, das mich einlullte … Und dann der Schmerz. Ich spürte ihn noch, und er schoß von der   Hüfte   aus   hoch   durch   meinen   Körper.   Jemand   lachte   rauh, dann packten mich zwei Hände und drehten mich herum. Mühsam öffnete ich die Augen. Die Wimpern waren eisverklebt, und mein Hemd bereits steif gefroren, so daß man es hinstellen konnte. Ein fremdes   Gesicht   schaute   mich   an.   Kalte   Augen,   ein   zynischer Mund, eine  breite  Stirn.  Es war nicht Dr. Tod. Aber  ich vernahm dessen Stimme. »Lebt er noch?« fragte er. »Schwach!« »Gut, dann stellen  wir ihn in die Kammer! Beeil dich, Renato!« Der   mit   Renato   Angesprochene   bückte   sich   und   hob   mich   hoch. Kaum  lag ich  auf  seinen  Armen,  als  Dr.  Tod einen  wilden  Fluch ausstieß. »Verdammt, es wird wieder warm. Hast du die Maschine abgestellt?« »Nein!« »Wer dann?« »Ich weiß es nicht!« Dr. Tod entschied sich innerhalb von Sekunden. »Stell du ihn in die Kammer, ich werde nachsehen!« Ich hörte noch die Schritte des dämonischen Verbrechers, dann war ich mit diesem Renato allein. Ich  versuchte,  mich  zu bewegen.  Es ging nicht.  Nicht  einmal  die Fingerspitzen.  Alles  war erfroren.  Und wenn  er mich jetzt  in  die Kammer stellte, bekam ich den Rest. Wie ein kleines Kind trug er mich auf seinen Armen durch den Raum.   Seine   Schritte  dröhnten   auf   den  Boden.   Die  Echos  hallten von den Wänden. Ich konnte  mich  nicht  bewegen.  Mein  Kopf lag in  seiner  Arm‐ beuge, ich schaute ihn an, in seinem Gesicht regte sich kein Muskel. Er war brutal und abgebrüht bis ins Mark.

Wir  erreichten  die  Tür.  Renato  öffnete.  Dahinter  der  Gang  mit den  einzelnen  Kältezellen.  Wir  gingen  vorbei,  passierten  die  Ein‐ gefrorenen, erreichten  die letzte  Zelle. Dort stand mein Name. Er ließ mich zu Boden gleiten. Ich konnte nichts machen. Ich war fest‐ gefroren, erledigt von dem grausamen Kälteschock. Renato hatte einen  Schlüssel, um die Tür zu öffnen. Er tat dies mit   sicheren   Bewegungen   und   dem   Bewußtsein,   daß   jetzt   nichts mehr schiefgehen konnte. Ich krümmte mich zusammen, wollte mich zur Seite rollen, doch mein Körper machte nicht mit. Er reagierte nicht auf die vom Ge‐ hirn abgegebenen Befehle. Renato zog die Tür der Kammer auf. Mit einem saugenden Ge‐ räusch glitt sie nach außen. Jetzt lag die Kammer vor mir. Renato bückte   sich   und   hob   mich   an.   Kein   Muskel   zuckte   in   seinem Gesicht. Es blieb völlig gleichgültig. Ich machte mich schwer, ver‐ suchte  es jedenfalls.  Es hatte keinen  Zweck, ich  war zu schwach. Und da hörte ich die Stimme. »Laß ihn los, Bastard!«

* Suko! Himmel, das war Suko, der geschrien hatte. Renato ließ mich los. Hart fiel ich zu Boden, aber das war egal. Was weiter  geschah, bekam ich kaum mit. Ich hörte nur die Schüsse. Hell peitschte die Beretta. Ein Aufschrei. Renato stolperte, brach neben mir zusammen. Blut sickerte aus einer Brustwunde. Seine Augen brachen. Der Mafioso war tot. Dann kniete Suko neben mir. Ich wollte ihm etwas sagen, konnte aber nicht sprechen, doch Suko wußte Bescheid. Er rannte in den Eiskeller hinein, während ich auf dem Boden lag und nichts tun konnte.

Dann vernahm ich laute Stimmen, hörte Schüsse und wurde ir‐ gendwann bewußtlos.

* Das Zimmer war hell. Sonnenlicht fiel durch das Fenster, traf mein Gesicht, wärmte es. Ich schlug die Augen auf. Zwei Männer saßen an meinem Bett. Suko und der Kommissar. Und beide lächelten. »Was ist denn los?« fragte ich. »Daß   sie   dich   noch   mal   aufgetaut   haben,   ist   ein   Wunder«,   er‐ widerte Suko. »Wieso?« Der Chinese berichtete, daß der Kommissar mit seinen Männern früh genug gekommen war und mich gerettet hatte. »Und Dr. Tod?« fragte ich. Suko hob die Schultern. »Er ist entkommen! Niemand weiß wo‐ hin«, erklärte der Kommissar. Das hatte ich mir gedacht. So leicht war dieser Verbrecher nicht zu fassen. Ich konnte mich wieder auf einen harten Kampf gefaßt machen. Dr. Tod würde nie freiwillig aufgeben. Er nicht … ENDE

Verlies der Angst von Jason Dark Jahrhundertelang   lagen   sie   in   Hügelgräbern   friedlich   nebenein‐ ander. Germanen und Wikinger. Sie   hatten   sich   bekämpft,   und   die   Wikinger   waren   geschlagen worden.   Kurz   vor   ihrer   Niederlage   hatte   Sadin,   ein   Diener   des großen Gottes Thor, eine schlimme Verwünschung ausgesprochen. Irgendwann sollte sie Wirklichkeit werden. Jetzt war es soweit. Was als normaler Kriminalfall begann, entwickelte sich zu einem makabren Totentanz – im

Verlies der Angst.