Ein Himmelsstürmer in Oz

Backcover: Die Kompaßnadel am Armaturenbrett hatte sich wie verrückt im Kreise gedreht, aber jetzt war sie wieder ruhig. Sein Kurs lag immer noch bei Nord-Nordwest. »Sacre bleu!« sagte Hank Stover, und dann: »Heiliger Strohsack!« Sein Herz klopfte so schnell und so hart wie der Schnabel eines Spechtes am Stamm einer Eiche. Er hatte soviel Angst wie damals, als die rot-schwarz gestreifte PFALZ über dem Schwanz seiner SPAD aufgetaucht war. Eine Kugel aus einem schimmernden, transparenten Material rollte aus einer Erdspalte herauf, schoß vor dem Flugzeug dahin und zerplatzte kurz vor der Vegetationsgrenze in funkelndem Dunst... Aber Hank Stover, der Ritter der Lüfte aus Kansas, sollte sich noch mehr über das Land wundern, in das er mit seinem Doppeldecker abgetrieben worden war: eine rote und eine gelbe Ziegelstraße, sprechende Tiere, eine gute und eine böse Hexe, ein ängstlicher Löwe und ein blecherner Holzfäller... er befand sich in einem Märchenland — in L. Frank Baums OZ, um genau zu sein..

KNAUR SCIENCE FICTION FANTASY Herausgeber Werner Fuchs

Kansas flackerte — und dann war sich Hank Stover nicht mehr sicher, ob er sich noch über seinem Heimatstaat befand. Er war mit seiner Jenny aufgestiegen, einem Curtiss-JN-4HDoppeldecker, als plötzlich diese seltsame grüne Wolke wie aus dem Nichts vor ihm auftauchte und ihn verschlang. Und dann mußte er notlanden — an einem Ort, der ihm die Sprache verschlug. Hank Stover war ein besonderer Mensch. Außer ihm gab es nur noch eine Person, die wußte, daß Oz, das wunderbare Land, wirklich existierte, nicht nur als ein Märchengebilde von L. Frank Baum. Aber er hätte nie geglaubt, daß er an jenem Apriltag im Jahre 1923 dort landen würde, geschweige denn, daß er dort die Hexe finden würde, die seiner Mutter einmal geholfen hatte. Die Hexe, aber auch all die anderen verrückten Gestalten — etwa die Vogelscheuche oder der blecherne Holzfäller — stürzten Hank in Ereignisse, wie er sie sich nicht einmal in seinen kühnsten Träumen hätte ausmalen können... Philip José Farmer wurde 1918 in North Terre/lndiana geboren und gilt als herausragender Vertreter abenteuerlicher Ideen-Science-Fiction. Bekannt wurde er neben seiner »Flußwelt«- und »World of Tiers«-Serie auch durch die Tatsache, daß er Werke oder Id een anderer Autoren fortsetzt oder neu interpretiert. So variierte er beispielsweise Stoffe von Melville (»Ishmaels fliegende Wale«), Burroughs (»Lord Tyger«) oder Verne (»Das andere Log des Phileas Fogg«). Der vorliegende Roman nimmt in dieser Kategorie eine besondere Stellung ein, weil Farmer versucht, Baums Märchen »The Wizard of Oz« rational und wissenschaftlich zu erklären.

Von Philip Jose Farmer erschienen ebenfalls in der KnaurTaschenbuchreihe Science Fiction: »Die Liebenden« (Band 5703) »Welten wie Sand« (Band 5718) »Lord der Sterne« (Band 5723) »Die Welt der Wiyr« (Band 5744) »Vermächtnis der Zeit« (Band 5764) »Pater der Sterne« (Band 5767) »Bizarre Beziehungen« (Band 5771) »Erlöser vom Mars« (Band 5777) »Schockvisionen« (Band 5779) »Die Toten Welten des Bolg« (Band 5833)

Deutsche Erstausgabe © Droemersche Verlagsanstalt Th. Knaur Nachf., München 1985 Titel der Originalausgabe »A Barnstormer in Oz« Copyright © 1982 by Philip Jose Farmer Umschlaggestaltung Franz Wöllzenmüller Umschlagillustration Don Ivan Punchatz Satz Compusatz, München Druck und Bindung Eisnerdruck, Berlin Printed in Germany 54321 ISBN 3-426-05800-6

Philip José Farmer

Ein Himmelsstürmer in Oz Fantasy-Roman

Deutsche Erstausgabe

Aus dem Amerikanischen von Rainer Schmidt

Knaur

Für Frank L. Baum, Fred M. Mey er, den Internationalen Zauberer-von-Oz-Club, Lester und Judy-Lynn del Rey . Judy Garland, alle Vogelscheuchen, Blech-Holzfäller. Ängstlichen Löwen und Dorothys auf dieser Seite der Gelben Ziegelstraße, und für John Steinbeck, der gesagt hat, daß er lieber als alles andere »Botschafter in Oz« sein möchte.

l Kansas flackerte. Es war das zweite unerwartete und beunruhigende Phänomen. Das erste hatte sich ein paar Sekunden zuvor ereignet, als eine grüne Wolke etwa zweihundert Fuß weit vor ihm aus dem Nichts hervorgequollen war. Er flog mit seiner Jenny, einem Curtiss-JN-4H-Doppeldecker, in einer Höhe von eintausend Fuß, als der smaragdgrüne Dunst aus dem nahezu wolkenlosen Himmel strömte wie ein Dschinn aus einer Flasche. Bevor er noch zweimal hatte zwinkern können, war er zu einem dichten Nebel angewachsen, rund achtzig Fuß breit und dreißig Fuß tief. Die Wolke war an den Rändern und an der Vorderseite transparent und hellgrün, ansonsten überall dunkelgrün und undurchsichtig. Er war so verblüfft gewesen, daß seine trainierten Reflexe ihn im Stich ließen. Seine linke Hand umklammerte bewegungslos den großen, hölzernen Steuerknüppel, und seine Füße verharrten starr auf den Pedalen für das Seitenruder. Die Jenny schoß in den äußeren Bereich der Wolke hinein. In diesem Augenblick geschah es, daß der Staat Kansas flackerte; er verschwand, erschien wieder, und dann war er nicht mehr da. Fort Leavenworth, der Missouri, die Felder und die Bäume verschwanden. Diese Wolke bestand nicht aus winzigen Feuchtigkeitströpfchen. Er spürte keine Nässe im Gesicht. Die Sonne stand noch in derselben Position wie in dem Moment, da er in die Wolke eingedrungen war. Der Himmel aber, der an diesem ersten April, Ostersonntag und ersten Tag des Passahfestes im Jahre des Herrn 1923, teilweise bewölkt gewesen war, strahlte jetzt in makellosem Blau. Er warf einen Blick auf seine Armbanduhr. Elf Uhr vormittags. Wie spät es war, wußte er, aber wo er war, wußte er nicht. Unten erstreckte sich eine sandbraune Wüste, aus der dunkle Felsen emporragten. Zwei Meilen weit vor ihm begann grünes Gelände, das sich nach rechts und links hinzog, so weit das Auge reichte. Am Rande dieses Geländes endete die Wüste so abrupt wie ein Ozean, der sich an den Gestaden einer Insel brach. Etwa eine Meile weit ging es sodann sanft bergauf, und dahinter erhoben sich steile

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Klippen, gekrönt von einem Plateau. Hinter den Bäumen am Rande dieses Plateaus erkannte er flimmernde Türme, Häuser und Felder. Er verdrehte den Hals, um einen Blick hinter sich zu werfen. Die Wolke schrumpfte zusammen, und dann war sie fort, als habe ein unsichtbarer Staubsauger sie verschluckt. Hank war auf Kurs NordNordwest nach Muscotah, Kansas, unterwegs gewesen, um die persönliche Habe von John »Rube« Schultz, seinem verstorbenen Flugpartner in Doobie's Flying Circus, abzuliefern. Mit Grauen hatte Hank sich ausgemalt, wie er der Witwe erzählen würde, wie Rube bei dem Unfall ums Leben gekommen war und warum der Sarg bei der Beerdigung geschlossen bleiben müßte. Er hatte sich schon seine vermutlich völlig unzureichenden Versuche vorgestellt, Mrs. Schultz zu trösten. Jetzt aber sah es so aus, als würde er nicht auf der Wiese neben dem Hause der Witwe landen, wenigstens nicht innerhalb der geplanten Zeit. Die Kompaßnadel am Armaturenbrett hatte sich wie verrückt im Kreise gedreht, aber jetzt war sie wieder ruhig. Sein Kurs lag immer noch bei Nord-Nordwest. »Sacre bleu!« sagte Hank Stover, und dann: »Heiliger Strohsack!« Sein Herz klopfte so schnell und so hart wie der Schnabel eines Spechtes am Stamm einer Eiche. Seine Hände waren feucht. Er fühlte sich desorientierter und betäubter als an seinem letzten Urlaubstag in Paris, an dem er zuviel Brandy getrunken hatte. Er hatte soviel Angst wie damals, als die rotschwarz gestreifte Pfalz über dem Schwanz seiner Spad aufgetaucht war. Er straffte sich. Zu seiner Rechten war etwas, das aussah wie ein Blitz — in dem hellen Sonnenlicht war es nicht genau auszumachen —, zwischen zwei hohen, spitzen Türmen aus schwarzem Fels aufgeflackert. Und dann war da etwas, das aussah wie ein Feuerball, von der Spitze eines der beiden Türme, heruntergerollt und explodiert. »Ich habe viel getrunken gestern Abend«, brummte er. »Ich habe einen Kater wie von einem Holzhammerschlag. Aber vom Delirium tremens bin ich noch weit entfernt.« Eine Kugel aus einem schimmernden, transparenten Material rollte aus einer Erdspalte herauf, schoß vor dem Flugzeug dahin und zerplatzte kurz vor der Vegetationsgrenze in funkelndem Dunst. Kleine Silhouetten, Vögel sicherlich, erhoben sich in Wolken aus den Bäumen am Rande der Wüste.

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Jetzt war er über dem grün bewachsenen Land und näherte sich den Klippen. Das Plateau würde fünfhundert Fuß tief unter ihm liegen, aber er zog den Steuerknüppel zurück, um höher zu steigen. Vermutlich würde es an der Flanke der Klippen einen Aufwind geben, aber er wollte kein Risiko eingehen. Obwohl der Motor der JN-4H fast zweimal so stark war wie der in der JN-4D, reagierte sie doch nicht so sensibel wie ein militärisches Jagdflugzeug. Außerdem wollte er einen besseren Überblick über das Land bekommen. Was war was und wo? Gleichwohl aber lag die Wahrheit wie ein Finger auf dem Puls seines Geistes. Sie spürte ein leichtes Pochen, aber er konnte einfach nicht glauben, daß er sich täuschte. In den zweiundzwanzig Jahren seines Lebens hatte Hank schon viele Überraschungen und Schrecken erlebt, die unangenehmsten davon, als sein Heiratsantrag abgelehnt worden war, als eine Pfalz, geflogen von einem der kaiserlichen Ritter der Lüfte, sich über den Schwanz von Hanks Spad manövriert hatte, und als er ausgerutscht war, während er bei einer Show am Rande von Nashville, Tennessee, vom Flügel einer Jenny auf den Rücksitz eines Automobils umsteigen wollte. Er erinnerte sich auch an den Schrecken, den er empfunden hatte, als seine Mutter die Schminke von ihrer Stirn abgewischt und ihren achtjährigen Sohn in ein dunkles Zimmer geführt hatte, um ihm das matt schimmernde, runde Mal auf ihrer Stirn zu zeigen. Dies allerdings war ein überaus angenehmer Schreck gewesen. Das hier aber war schlimmer als alles andere, weil es so unerwartet kam und weil es nicht sein konnte. Dennoch war er in paradoxer Weise nicht so schockiert und verblüfft, wie er es hätte sein müssen. Er glaubte zu wissen, wo er war, obwohl es einfach nicht zu glauben war. Und wenn er tatsächlich da war, wo er ungläubig glaubte zu sein und wo, soweit er wußte, vor ihm nur zwei Menschen jemals gewesen waren, dann... Aber nein, es konnte nicht sein. Zwei Meilen weit zur Rechten stürzte ein schmaler Wasserfall über die Klippen herunter. Er wäre weit mächtiger gewesen, hätte ihn nicht ein Damm gebändigt, auf dessen Nordseite sich ein See erstreckte. Zu beiden Seiten des Sees sah er Bäume, Wiesen und Farmen. Zahllose Bewässerungsgräben umgaben ihn wie Gliedmaßen. Die meisten der Bäume sahen aus wie die in Illinois: Eichen, Ahorn, Walnußbäume, Osage-Orangen, Kiefern und andere. Aber hier und dort wuchsen auch Palmen.

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Die Farmhäuser waren rechteckig und hatten hohe, steile Dächer. Seine Mutter hatte ihm von ihnen erzählt und auch erwähnt, daß sie sich in der Bauweise von denen unterschieden, die in dem Land im Nordwesten von hier standen. Häuser und Scheunen waren in vielen Farben bemalt, aber Rot schien die beliebteste zu sein. Alle besaßen dicke Blitzableiter. Die Zäune, die aus Holzlatten oder Steinpfählen bestanden, schienen die Besitzgrenzen zu markieren, denn sie waren nicht so hoch, daß Schafe, Ziegen oder Kühe sie nicht hätten überspringen können. Unten verlief eine Straße mehr oder weniger parallel zum Rande der Klippen. Sie bestand aus roten Ziegeln und war die einzige gepflasterte Straße, die er entdecken konnte. Er zog die Jenny nach links und flog über der Straße entlang. Ein Bauer, der einen vollbeladenen Karren lenkte, stand auf, riß den Mund auf und zeigte auf das Flugzeug, obwohl außer ihm weit und breit niemand da war. Doch, es war wohl jemand da. Die beiden Kühe, die den Karren zogen, schauten hoch. Als er das Gespann überflog, sah Hank, daß an dem Zuggeschirr keine Zügel befestigt waren. Vor ihm, dicht am Rande der Hochebene, erhob sich ein Schloß, und westlich davon lag ein Dorf. Das Schloß war aus irgendeinem weißen Stein erbaut, etwa hundert Meter hoch und umgeben von einer Mauer, die sicher dreißig Meter hoch war. Aber es gab kein Schloß auf der Erde, das von einem mächtigen Wasserturm gekrönt war oder das Mauern hatte, die mit dicken roten Edelsteinen und Rubinen besetzt waren. Natürlich konnte er nicht mit Sicherheit feststellen, ob diese Steine nicht vielleicht aus Glas waren, aber er glaubte es nicht. Auch dieses Gebäude war mit Blitzableitern ausgerüstet. Er überflog das Schloß in einer Höhe von zweihundert Fuß und sah, daß die Mauern es nicht völlig einschlossen; sie waren eher geformt wie ein U, dessen Enden sich wie bei einem Hufeisen auswärts krümmten und das sich zur Wüste hin öffnete. Das Schloß selbst hatte einen X-förmigen Grundriß. Hank flog über das Dorf hinweg und sah, daß viele Leute durcheinanderliefen und aufgeregt gestikulierend bald auf ihn, bald auf andere deuteten. Er kehrte um und flog, die Straße entlang, zurück. Jetzt strömten Männer und Frauen durch das große, offene Tor in der Schloßmauer nach draußen. Er ließ sie hinter sich, legte sich in die Kurve, bis das Flugzeug mit der

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Nase im Südwestwind lag, und ging hinunter. Mit einer Dreipunktlandung setzte er auf einer Wiese auf, Räder und Schwanzkufe berührten den Boden gleichzeitig; er rollte bis zum Zaun und stellte den Motor ab. Die Rinder und Schafe hatten sich in die hinterste Ecke der Weide geflüchtet und standen dort dicht zusammengedrängt und starrten zu ihm herüber. Die Leute aus dem Farmhaus blieben vor der Veranda und diskutierten vermutlich darüber, ob sie sich ihm nähern sollten oder nicht. Vielleicht hielten sie die Jenny für ein geflügeltes Ungeheuer, und dann mußte sie besonders furchterregend aussehen. Ihr Rumpf war gelb und die Flügel scharlachrot. Ein großes, blaues Auge leuchtete auf jeder Seite unterhalb des offenliegenden Motors. Die Propellernabe und ihre Umgebung sah aus wie eine Nase, und darunter war ein roter Rachen, gekrümmt wie Amors Bogen und mit weißen, spitzen Zähnen versehen. Es war wärmer hier. Als er Kansas City verlassen hatte, waren es minus fünf Grad gewesen, aber hier schienen beinahe fünf Grad über Null zu herrschen. Zwölf Seeadler überflogen ihn in V-Formation in einer Höhe von zwanzig Fuß. Schwadronen von Bussarden, Hühnerhabichten und Wanderfalken folgten ihnen. Die Nachhut bildeten zwölf Goldadler. Alle diese Vögel waren etwa um ein Drittel kleiner als die Spezies, die er von der Erde her kannte. Sie kreisten und landeten dann auf den Ästen einiger Bäume am Rande der Weide. Schweigend hockten sie da, sie bewegten sich kaum und beäugten ihn unverwandt. Ein einsamer Wanderfalke aber kreiste eine Weile über ihm und flog dann mit hoher Geschwindigkeit geradewegs auf das Schloß zu. Der Motor war noch heiß genug, daß er ihn hätte starten können, ohne daß jemand den Propeller anwarf. Vielleicht war dies das Vernünftigste; er könnte dann in die Nordostecke der Wiese rollen, wo er mit der Nase im Wind stände und zu einem Blitzstart bereit wäre. »Zum Teufel«, sagte er, kletterte aus dem hinteren Cockpit und sprang auf den Boden. Es war ihm bewußt, daß er in seiner Kunstfliegerkleidung einen prächtigen, verwegenen Eindruck machte: Er trug einen schwarzen Lederhelm, auf dem eine grüngeränderte Schutzbrille saß, einen langen, weißen Schal, eine schwarze Lederjacke, schwarze, pelzgefütterte Lederhandschuhe, gelbe

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Wickelgamaschen und schwarze Schuhe. Aber statt der üblichen Kaninchenpfote trug er als Glücksbringer einen Hausschlüssel an einer Goldkette an seiner Jacke. Inzwischen war die Straße von einer großen Menge von Leuten gesäumt, die ihn anstarrten. Die Augen der meisten befanden sich in Höhe seines Bauchnabels. Er war nicht überrascht. Männer und Frauen schnatterten in einer unbekannten Sprache durcheinander — gleichwohl klang es manchmal wie Englisch —, und sie trugen hohe, kegelförmige Hüte mit breiten Krempen, an denen winzige Glöckchen hingen. Die Kleider der Frauen waren tief ausgeschnitten und reichten bis knapp unter die Knie. Das, was aussah wie Stiefel, waren Holzschuhe, an denen wollene Stulpen befestigt waren. Die Männer trugen Hemden mit langen Ärmeln, Westen, Hosen und Stiefel wie die Frauen, nur daß ihre Stiefel in einer dicken Rolle endeten. Die älteren Männer trugen Vollbärte, die jüngeren waren glattrasiert oder hatten einen Schnurrbart. Make-up trugen nur die Frauen, und auch bei ihnen beschränkte es sich auf Rouge. Alle waren Kaukasier, allerdings sonnengebräunt. Ihre Gesichter sahen aus wie die, welche er im besetzten Norddeutschland gesehen hatte. Nach einer Weile näherten sich ihm die Tiere, die in der Ecke der Weide gestanden hatten, und ihre Zahl verstärkte sich durch das Vieh der angrenzenden Farmen. Wie die Menschen, so waren auch Rinder und Schafe um etwa ein Drittel kleiner als ihre irdischen Gegenstücke. Ein Schrecken durchfuhr Hank, als er hörte, wie ein Schaf mit einem anderen sprach. Seine Sprache war unverkennbar die der Menschen, aber die Stimme war nicht menschlich. Es war der Klang einer Victrola-Schallplatte, und eisige Schauer liefen Hank über den Rücken. Aber eigentlich hätte er darauf vorbereitet sein müssen. Er kam zu dem Schluß, daß er die Weide bald verlassen würde, und nahm die Ankergeräte aus der hinteren Ladekammer. Kaum hatte er die Jenny gesichert, sah er einen Zug von Streitwagen mit bewaffneten Frauen, der beim Zaun haltmachte. Streitwagen! Gezogen wurden sie von verkleinerten Elchen. Ebenso wie die Kühe, die er gesehen hatte, trugen auch sie keine Zügel, und die Fahrerinnen der Streitwagen waren nicht mit Peitschen ausgerüstet. Er hätte es wissen können. Die weiblichen Soldaten stiegen von ihren Wagen herunter

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und stellten sich, den Anweisungen einer Offizierin folgend, in Formation auf. Ihre stählernen Helme liefen nach oben spitz zu; sie waren mit goldenen Arabesken verziert, und an der Vorderseite trugen sie das Emblem eines Hufeisens, das ein X umschlang. Lange, scharlachrote Federn steckten oben in den Helmen, und die Helme selbst wurden durch rote, leinene Kinnriemen gehalten. Die Frauen trugen steife, rote Hemden und darüber hüftlange Wolljacken, scharlachrot und mit goldenen Tressen verziert. Ihre knielangen, roten Röcke waren mit gelben, blauen und grünen Mustern versehen; er sah Hufeisenund-X-Embleme, Hakenkreuze, Ankhs und Eulenaugen. Ihre Stiefel glichen denen der Bauern, aber sie waren ebenfalls scharlachrot und mit goldenen Bändern geschmückt. Stover warf einen Blick auf die blonde, blauäugige Kommandantin und meinte: »Eine echte Puppe! Zucker!« Aber das Schwert, das sie in der einen Hand hielt, sah nicht aus wie Zucker, und die langen Speere ihrer Truppe ebenfalls nicht. Mit einer Geste bedeutete sie Stover, er solle das Flugzeug verlassen und beiseite treten. Er gehorchte, und im nächsten Augenblick fand er sich von drohenden Speerspitzen umzingelt. Lächelnd machte er eine Geste, die besagen sollte, daß er in Frieden gekommen sei. Falls die Kommandantin die indianische Zeichensprache verstand, so ließ sie es nicht erkennen. Er wurde zur Straße eskortiert, und dann bewegte sich der Trupp auf das Schloß zu. Die Streitwagen folgten ihnen mit dem Rest der Soldatinnen, und die Nachhut bildete die Menge der Zivilisten. Er und seine Bewacherinnen hatten eine Meile zu marschieren, bevor sie das Schloß erreichten. Hier wartete bereits eine große Schar von Menschen, Tieren und Vögeln auf den Riesen, der mit einem gewaltigen Vogel von irgendwoher zu ihnen geflogen war. Männliche Soldaten, die ebenfalls Röcke trugen, verhinderten, daß die Menge ihm allzu dicht auf den Leib rückte. Man führte Hank auf eine Zugbrücke, über den fünfzehn Meter breiten Wassergraben, durch die Außenmauern in einen mit Marmorplatten gepflasterten Innenhof. Schließlich erstieg er zwölf Marmorstufen, von denen jede etwa einen Meter breit sein mochte. Rechts und links von der Treppe befanden sich Rampen für die Tiere. Er fand keine Gelegenheit, die Rubine näher zu betrachten, die, so groß wie sein Kopf, in die Mauern neben dem Eingang eingelassen waren. Es gab viel zu sehen, aber er konnte nur wenige Details in sich aufnehmen. Er kam

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durch hohe, weite Hallen voller Statuen, Malereien und anderer Objekte mannigfaltiger Art. Bunte Mosaike bedeckten die Marmorböden. Am Ende einer dieser Hallen geleitete man ihn eine breite Wendeltreppe hinauf, über die er atemlos eine Tür im neunten Stock erreichte. Gebückt trat er durch diese Tür und gelangte in ein Vorzimmer. Eine Eisentür mit einem kleinen vergitterten Fenster führte in den nächsten Raum. Man schob ihn hindurch, und der Hauptmann und zwei Soldaten, die ihn begleitet hatten, traten zurück. Die Tür wurde verschlossen, und ein schwerer Eisenriegel fiel dröhnend herab. Er sah sich um und stellte fest, daß er sich in einem ziemlich großen Raum befand, dessen Mobiliar jedoch mit Ausnahme des gewaltigen Himmelbetts zu klein für ihn war. Hinter einer Tür lag das Badezimmer. Es war tatsächlich mit fließendem Wasser ausgestattet, doch die Toilette war zu klein, als daß er bequem darauf hätte sitzen können — seine Hoden hingen im Wasser —, und er würde sich weit vorbeugen müssen, wenn er sich das Gesicht waschen wollte. Das einzige Licht, das er in der Nacht anmachen konnte, würden Lampen sein, die irgendein Öl verbrannten.

2 Was Mr. H. G. Wells, Mr. Roy Rockwood und Mr. Dante Alighieri bei ihren Reisen in andere Welten übersehen haben, ist der Schrecken, den ihre Helden empfunden haben müssen. Das Verlassen der Erde kam dem phy sischen und emotionalen Schlag gleich, den ein Neugeborenes fühlen mußte, wenn es aus dem Mutterleib kam. Ein Baby allerdings hatte keine Ahnung von dem, was da geschehen war, während ein Erwachsener, der zum Mond, zum Mars oder zur Hölle reiste, zumindest eine gewisse Vorstellung von dem hatte, was ihn erwartete, und zudem diese Reise ins Unbekannte aus freien Stücken auf sich genommen hatte. Außerdem hatten sich die Figuren in Mr. Wells' Die ersten Menschen im Mond, in Mr. Rockwoods

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Durch den Weltraum zum Mars und in Mr. Alighieris Inferno innerhalb der relativ engen Grenzen des Sonnensystems bewegt, und ihre Ziele waren Orte gewesen, die man kannte. Mr. Alighieris Held, Dante selbst, hatte eine klare Vorstellung von der Hölle, obgleich die Realität ihn im Kern seines Wesens erschüttert haben muß. Zweifellos müssen die Helden aller drei Phantastiker eine Zeitlang wie betäubt und völlig orientierungslos gewesen sein, und schwächere Männer hätte der Schock womöglich leblos zu Boden geworfen. Na ja, vielleicht auch nicht. Immerhin hatten sie ja wenigstens eine Art Training für ihre Reisen absolviert und waren bis zu einem gewissen Grade vorbereitet gewesen. Aber plötzlich in ein anderes Universum versetzt zu werden — das war etwas, wovon Hank Stover noch nie gelesen oder auch nur gehört hatte. Na gut, er hatte es doch. Hölle, Fegefeuer und Himmel waren andere Welten insofern, als sie sich in einem anderen Universum befanden. Oder nicht? Lagen sie etwa auch innerhalb des Sonnensystems? Und in gewisser Weise war er durch die Erzählungen seiner Mutter und durch Mr. Baums Bücher für dieses Universum konditioniert und darauf vorbereitet worden. Deshalb war der Schock nicht ganz so schrecklich gewesen. Außerdem befand er sich, wenngleich er in einem anderen Universum gelandet war, immer noch irgendwie im Sonnensy stem der Erde. Eine große, mit kunstvollen Schnitzereien verzierte Pendeluhr stand im Raum. Auf dem Zifferblatt sah er dreiundzwanzig Einzel- und Doppelzeichen. Es waren Zahlzeichen, von denen viele aussahen, als entstammten sie dem griechischen Alphabet; manche wirkten eher lateinisch, und einige hielt er für Runen. Er war nicht sicher, aber er fühlte sich an Zeichen erinnert, die er in einem Buch über die gotische Sprache gesehen hatte. Die Uhr war offensichtlich ein Vierundzwanzig-StundenChronometer. Der Tag begann, darauf deutete das Nullzeichen hin, am Mittag. Das Nullzeichen, das sich oben auf dem Zifferblatt befand, sah nicht aus wie die Null, an die er gewöhnt war. Es war eine kurze, waagerechte Linie mit einem großen Punkt in der Mitte. Falls die Vorfahren dieser Menschen von der Erde gekommen waren, mußten sie vor der Einführung der arabischen Zahlzeichen hier gewesen sein. Aber eines ihrer Genies hatte ein Sy mbol für Null erfunden. Als die Uhr Mittag schlug, zeigte Hanks Armbanduhr

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12:04:08 Uhr. Es war Vollmond wie auf der Erde, und obgleich er im Tageslicht nur matt leuchtete, schien er die gleiche Zeichnung wie der Mond auf der Erde aufzuweisen. Es gab auch einen Morgenstern — auf der Erde wäre es die Venus gewesen. Als die Sonne unterging, war es auf seiner Uhr fünf Minuten vor halb sieben, wie es sich für diesen Tag gehörte, und die Sternbilder sahen so aus, wie er es an diesem Datum im Mittelwesten erwartet hätte. Was es auf der Erde nicht gab, waren die großen, leuchtenden Kugeln, die plötzlich auf der Wüstenebene erschienen, heranrollten und lautlos explodierten, wenn sie das fruchtbare Grenzland erreichten. Irgend etwas am Rande der Wüste schien sie zu entladen. Am 2. April ging der Mond, der nun abzunehmen begann, um acht Uhr morgens auf. Er war sicher, daß die Wüste und das grüne Land auf der Erde nirgends zu finden waren. Auch wenn es A.D. 1923 noch unerforschte Landstriche gab — dieser hier konnte nicht dazugehören. Wo immer der grüne Dunst, offenbar eine Art Eingang, ihn hingeführt haben mochte, ein entlegener Fleck seines Heimatplaneten war es nicht. Er befand sich in einem anderen Universum. Die beiden Universen bildeten ein DoppelebenenKontinuum. Die Erde und dieser Planet teilten sich denselben außeratmosphärischen Raum und waren doch voneinander getrennt wie durch eine Mauer. Oder sie befanden sich, sozusagen, auf zwei verschiedenen Etagen desselben Planetengebäudes. Als er durch den grünen Dunst geflogen war, hatte er sich damit aus dem ersten Stockwerk der Erde in das zweite Stockwerk, nach Ertha, begeben. Ertha. Daß dieses Wort dem Englischen für »Erde« so ähnlich klang, war kein Zufall. Nicht, wenn die Sprache lamb für »Lamm«, fotuz für »Fuß«, manna für »Mann«, kald für »kalt«, arm für »Arm« und herto für »Herz« sagte. Die Bewohner dieses von Wüsten umgebenen Landes, das Amariiki, »Geisterreich«, hieß, hatten eine Sprache, die im Germanischen zu wurzeln schien. Er vermutete, daß es sich um Gotisch handelte, aber sicher war er natürlich nicht. Im Norden gab es ein Land, das Oz hieß. Dieses Wort allerdings hatten die Menschen hier nicht von der Erde mitgebracht. Hank Stover hatte viele Fragen gehabt, und er hatte sie immer noch, aber er konnte sie nicht stellen, bevor er die

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Sprache seiner Gefängniswärter erlernt hätte. Daß sie mit dem Sprachunterricht angefangen hatten, als er noch nicht eine Stunde lang in seiner luxuriösen Zelle war, deutete darauf hin, daß sie ein starkes Interesse daran hatten, sich mit ihm zu verständigen. Solange es hell war, verbrachte er die meisten Stunden des Tages in gebeugter Haltung vor dem Türfenster. Seine Lehrer, die während der ersten zwei Wochen Gazemasken vor den Gesichtern trugen, standen auf der anderen Seite. Hank lernte viel, aber er bekam auch höllische Kreuzschmerzen und manchmal Kopfschmerzen dazu. »Was bin ich eigentlich?« schrie er hin und wieder. »Ein Stinktier? Ein Paria? Etwas unaussprechlich Schmutziges und Niedriges? Habe ich Lepra? Bin ich Sozialist?« Vier Männer, vier Frauen und ein Kind unterrichteten ihn, jeder etwa eine Stunde und fünfzehn Minuten lang. Unter seinen Lehrern war auch die blonde Puppe, Hauptfrau Lamblo, »Lämmchen«. Wie die anderen hatte auch sie keinen Familiennamen, wohl aber einen Spitz- oder Beinamen. Sie hieß »die Flinke«. Sie fingen damit an, daß sie auf einzelne Körperteile zeigten und sie benannten. Er wiederholte ihre Wörter, bis seine Aussprache perfekt oder für dieses Stadium zumindest akzeptabel war. Wenn er ihre Lippen hätte sehen könne, hätte er wohl schneller gelernt. Sie brachten Gegenstände herein und benannten diese. Nach fünf Tagen lehrten sie ihn einfache Sätze. »Sa-her'z ain sko.« »Dies ist ein Schuh.« »Sa-thar'z ain hilm.« Das ist ein Helm.« »Ii sai thuk.« »Ich sehe dich.« »Sai thu mik?« »Siehst du mich?« »Ain, twai, thriiz...« »Eins, zwei, drei...« Viele dieser Wörter konnte er mit drei verschiedenen Zweigen des Teutonischen in Verbindung bringen. Seine schwedische Gouvernante hatte ihm ein wenig von ihrer Muttersprache beigebracht, und Deutsch hatte er in der Schule, später dann als Besatzungssoldat und in Yale gelernt. Die Kenntnis dieser beiden Sprachen wiederum verhalf ihm dazu, Verbindungen zum Englischen herstellen zu können. Aber wie waren die Teutonen in diese Welt gekommen? Und was hatte sie zu Pygmäen werden lassen ? Unterdessen war es ihm gelungen, einen Schuppen um die Jenny bauen zu lassen, damit sie vor Wind und Wetter geschützt wäre. Sehen konnte er das Flugzeug nicht, denn sein Fenster, das aug-dor, die »Augentür« also, war nach Süden gerichtet. Außerdem hatte er seine Gefängniswärter überreden können, ihm sein Gepäck zu

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bringen, das in der Ladekammer im Heck des Flugzeuges verstaut gewesen war. Man hatte es ihm in Laken gewickelt gebracht, und die Männer, die es trugen, hatten Handschuhe getragen. Die Laken wurden vor der Tür entfernt, und man schob die Koffer mit langen Stöcken durch die Tür. Er nahm an, daß man Laken und Handschuhe danach verbrennen würde. Jetzt war er zufrieden. Er hatte seine Unterwäsche, sein Hemd und seine Strümpfe bisher mit kaltem Wasser und grober Seife waschen und dann nackt herumlaufen müssen, bis alles wieder trocken war. Jetzt hatte er endlich Wäsche zum Wechseln. Außerdem noch einen Karton Camel-Zigaretten und eine Literflasche Schmuggelwhisky, Glenfiddich aus Kanada. Bis jetzt hatte er den einheimischen Tabak, einen starken Burley, in der Pfeife rauchen müssen, aber er rauchte nicht gern Pfeife. Sie hatten ihm Bier gegeben, das besser schmeckte als jedes, das er bisher getrunken hatte, doch er zog harte Getränke vor, und auf seine diesbezügliche Anfrage hin hatten sie ihm Alkohol gebracht, der aus Korn gebrannt und dann mit Wasser und Fruchtsaft vermischt worden war. In seinem Gepäck befand sich außerdem ein Colt-Revolver, ein 45er New Service, und zwei Schachteln Munition. Diese Leute hatten offenbar keine Ahnung, wozu diese Dinge dienten, aber er beabsichtigte nicht, sie zu benutzen. Zuletzt fand sich noch ein Bauernalmanach, sodann Babbitt von Sinclair Lewis, Zivilisation in den Vereinigten Staaten, herausgegeben von Harold Stearns, und zwei Current-OpinionMagazine. Die letzteren hatte er aus einer Pension in Kansas City mitgehen lassen, und obwohl es die Ausgaben von April 1920 und April 1921 waren, hatte Hank angefangen, sie zu lesen. Sie enthielten viele interessante Artikel. Außerdem las er sowieso alles — sogar das Etikett auf Campbells Suppendosen, wenn er sonst nichts bekommen konnte. Neben dem Lesen verbrachte er täglich eine Stunde mit ausgiebigem Körpertraining, und einige Zeit verbrachte er auch damit, die Himmelserscheinungen und die Feuerbälle zu beobachten, die zu Hunderten heraufblitzten wie die Geschosse der Dicken Bertha. Er fragre Lamblo, wie sie hießen. »Fizhanam.« »FeindGeister.« Als er sie bat, ihm zu erklären, woraus diese Kugeln beständen, bekam er keine Antwort. Am Ende der dritten Woche kamen seine Gefängniswärter

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offenbar zu dem Schluß, daß er rain, also sauber, sei. Die Tür wurde aufgeschlossen, und Wulfla, »Wölflein«, einer der Lehrer, trat ein. Aber zwei Wachtposten blieben draußen stehen. »Warum habt ihr mich behandelt, als hätte ich die... ?« fragte er. Was war das Wort für Pest? » Unhaili. Zha, sa Aithlo (Ja, das Mütterlein) hat dich einschließen lassen, bis wir herausfinden konnten, ob du ein Übel in dir trägst, das uns krank machen könnte.« »Was für Krankheiten habt ihr denn? Wenn ich euch anstecken kann, könntet ihr mich ja auch anstecken«. »Da wirst du das Mütterlein fragen müssen. Sie hat befohlen, dich unversehrt hierzulassen. Aber ich glaube, ihr Riesen habt manche schrecklichen Krankheiten, die uns so krank machen können, daß wir sterben.« »Und diese Krankheiten habt ihr nicht?« »Ne. Wir sterben an gund (Krebs), Schlagfluß, Herzversagen und anderen Selbst-Krankheiten, aber mit Ausnahme von einigen Hautkrankheiten haben wir kaum etwas, das sich von einer Person auf die andere überträgt.« Auf weitere Fragen erfuhr er, daß diese Leute nicht einmal eine gewöhnliche Erkältung kannten. Lungenentzündung allerdings konnten sie bekommen. Die Sterblichkeitsrate bei Säuglingen war niedrig; es starb nur einer von zehntausend bei der Geburt. Viele seiner Fragen wurden bereitwillig, wenn auch nicht vollständig beantwortet. Bei anderen verwies man ihn auf sein bereits geplantes Zusammentreffen mit Sa Hauist, der »Höchsten« — einer der zahlreichen Titel der weiblichen Regentin. Der Tabak stürzte ihn in einige Verwirrung. Wenn diese Eingeborenen Abkömmlinge der Goten aus dem Dunklen Zeitalter waren, wie konnten sie dann Tabak haben? Der stammte doch aus Amerika, die Goten hingegen waren Europäer. Daneben gab es außerdem viele andere nordamerikanische Pflanzen: Fruchtsaft in Dosen, Kürbis und Mais. Kartoffeln und Tomaten kannte man nicht, aber die ersteren waren aus Südamerika und die letzteren aus Mittelamerika zunächst nach Europa und dann nach Nordamerika gelangt. Auf den Regalen fanden sich zahlreiche illustrierte Bücher, und die Bilder zeigten Tiere, die sich wie eine Mischung aus amerikanischer und europäischer Fauna ausnahmen. Sie schlossen auch den Löwen und den Tiger ein, von denen Baum geschrieben und seine Mutter ihm erzählt hatte. Der Löwe

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hatte große Ähnlichkeit mit seinem afrikanischen Gegenstück, aber die Babyflecken waren bei dem erwachsenen Exemplar nicht völlig verschwunden. Er war proportional größer, als der afrikanische Löwe gewesen wäre, wenn dieser auf die entsprechenden Größenverhältnisse zusammengeschrumpft wäre. Hank hatte den Eindruck, es müsse sich um einen Abkömmling des »Schrecklichen Löwen« handeln, der einst den Südwesten dessen, was die Vereinigten Staaten waren, durchstreift hatte, inzwischen aber seit 14 000 Jahren ausgestorben war. Der Tiger, den seine Mutter nie gesehen, von dem sie aber gehört hatte, war nicht die asiatische Großkatze. Es war die Art, die man Säbelzahntiger oder Smilodon nannte, und sein Fell war lohfarben und streifenlos. Er war ungefähr zur gleichen Zeit vom nordamerikanischen Kontinent verschwunden wie der Löwe. Anscheinend hausten auch das Riesenbodenfaultier und der kurzgesichtige Grizzly in den heimischen Wäldern und Ebenen, und mit ihnen das höckerlose Kamel, das Mammut und das Mastodon. Wo aber waren Hund und Pferd? Die alten Goten mußten sie gehabt haben, als sie in dieses Universum kamen. Was also hatte diese Tiere auf geisterhafte Weise verschwinden lassen ? Und was hatte Tiere und Menschen veranlaßt, zusammenzuschrumpfen? Und was... ? Er bemühte sich, den Gedanken an alle die Fragen zu verdrängen, die sich wie gespenstische Voy eure um die Fenster seines Geistes drängten. Manchmal starrte er durch die großen französischen Fenster oder vom Balkon herunter über das Land. Sein Apartment befand sich im südöstlichen Arm des X-förmigen Schlosses. Er sah einen Teil des Landes im Süden, Farmen, Wälder, und dahinter die Wüste. Außerdem konnte er in einige Fenster der unteren Etagen hineinschauen. Einen riesigen Raum gab es, der seine Neugier weckte, obwohl er nie jemanden hatte eintreten sehen, nicht einmal zum Staubwischen. Die Fenster des Raumes waren groß, und die Vorhänge waren niemals zugezogen. Der Fußboden war aus Holz, und vielfältige Muster bedeckten die Wände, darunter Fünfecke und Neunecke. Er konnte zahlreiche Tische erkennen, große und kleine, und darauf standen Gerätschaften, die aussahen wie Laboratoriumsapparaturen. Wenn die Sonne hineinschien, konnte er

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einen großen Teil des Raumes deutlich sehen. Nachts aber brannte darin nur ein einziges Licht, eine riesige Fackel, die in der Mitte des Raumes auf einer Sphinx aus blankpoliertem, schwarzem Stein steckte. Die Sphinx schaute nach Süden, und ihr Kopf hatte vier weibliche Gesichter — zumindest vermutete er das; sehen konnte er nur die Profile des vorderen und hinteren Gesichtes sowie das nach Süden gerichtete. Die siebenzackige Krone war mit großen Juwelen besetzt. Der liegende Körper war nicht der einer Löwin, sondern es war ein Bärenkörper.

3 Am achtundzwanzigsten Tag seiner Gefangenschaft war die Sonne des Spätnachmittags hinter dicken, schwarzen Wolken verschwunden. Der Wind wurde nach und nach immer stärker, bis er eine Stimme bekam, und kurz darauf heulte er. Die Äste der Bäume schwankten hin und her, und ihre Wipfel bogen sich. Der Donner ließ die Blitze zucken, als wären sie flammende Peitschen. Als die Nacht hereinbrach, kam auch der Regen und trommelte gegen seine Fensterscheiben. Draußen in der Wüste vermehrten sich die weißen Lichtbögen, und in der Ferne spien sie ihre Strahlen von einem Punkt zum anderen. Die riesigen Feuerbälle schienen überall emporzuflackern. Wie eine angreifende Armee rollten sie heran, wie donnernde Brandung wogten sie gegen den Rand der Vegetation, wo sie zerstoben. »Der Teufel feuert aus allen Rohren«, murmelte Hank. Eiskalt lief es ihm über die Haut. Erst der Artilleriebeschuß, und was dann? Die Stunde Null? Der Angriff? Jetzt war auch seine Theorie, nach der die Lichtbögen und Feuerkugeln eine Art von Elmsfeuer seien, nicht länger haltbar. In dieser feuchten Atmosphäre konnte so etwas nicht existieren. Er trat an einen Tisch und goß sich ein großes Glas von dem einheimischen Schnaps ein; sein eigener Whisky war längst

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ausgetrunken. Dieser hier war anders als die erste Flasche, die man ihm gegeben hatte. Es war eine Art Gerstenwodka, starker Stoff, der einem die Tränen in die Augen trieb. Er stürzte zwei oder drei Doppelte hinunter, und dann wandte er sich um und schaute der Raserei aus dem Süden mit beschwipstem Mut entgegen. Bisher hatte er vor Gewittern keine Angst gehabt. Er hatte sie sogar durchflogen, und wenn er dabei auch etwas nervös gewesen war, so hatte er sich doch nie gefürchtet. Aber dieser Sturm hatte etwas an sich, das ihm weit größeres Unbehagen einflößte. Vielleicht waren es die Lichtbögen und Feuerbälle. Seine Lehrer hatten ihm keine Erklärung dafür geben können. Sie hatten gesagt, sie seien schon immer dort draußen gewesen, aber woher sie kämen, wüßten sie nicht. Stover war schon fast daran gewöhnt. Aber jetzt... Es sah fast aus, als seien sie entschlossen, die verborgene Barriere zu überspringen, die sie in der Wüste hielt, was immer diese Barriere sein mochte. »Das ist anthropomorphes Denken«, sagte er bei sich. »Aber was könnte ein anthropos sonst tun? Es liegt in seiner Natur, derart lächerliche Torheiten zu begehen. Begehen?« Der Wind schien jetzt noch stärker zu werden. Er rüttelte an den Fenstern und schleuderte massive Regenmassen gegen die Scheiben. Die hohe Großvateruhr im Wohnzimmer, deren Gehäuse mit Schnitzereien von grotesken, koboldhaften Gesichtern verziert war, schlug zwölfmal. Mitternacht. Und bevor der letzte Gongschlag verklungen war, hörten Sturm und Regen auf. Es war, als habe jemand mit einem Schalter die Kraft unterbrochen, die die Elemente vorangetrieben hatte. Er öffnete die französischen Fenster und trat hinaus. Draußen hörte man keinen Laut außer dem Tropfen von Regenwasser. Die Feuerbälle, die »Feind-Geister«, explodierten, wenn sie sich gegen die Grenze der Wüste warfen. Ihr Blitzen erinnerte ihn an Artilleriefeuer des Nachts an einer fernen Front. In den Bauernhäusern brannte kein Licht, und Wolken überzogen den Himmel. Aber das grelle Leuchten der aufblühenden Feuerkugeln durchbohrte die Finsternis, als sei Gott ein verrückter Schriftsteller, dessen Finger auf der Asterisk-Taste hängengeblieben war. Aus weiter Ferne drang mürrisches Donnerrollen herüber. Es klang wie ein wütender Bär, dessen Angriff abgeschlagen worden war und der sich getrollt hatte, um sein Glück anderswo zu versuchen. Die leuchtenden Kugeln wurden zahlreicher. In der Wüste

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wimmelte es plötzlich von ihnen. Wo bisher vier oder fünf pro Morgen geleuchtet hatten, schienen jetzt hundert dahinzurollen. In zerklüfteten Reihen drangen sie über die sandige Marsch hinweg auf das Waldland zu, und dabei rumpelten sie wie die Räder einer alten britischen Wagenarmee. Plötzlich, zu seiner Linken, gelang es einer lodernden Kugel, das zu durchdringen, was ihre Artgenossen bisher abgewehrt hatte. Einen Moment lang sah er sie noch in ihrer ganzen Pracht, dann aber konnte er nur noch hin und wieder einen hellen Blitz ausmachen, während der Feuerball durch den Wald dahinjagte. Er fuhr hoch. Der Raum mit der Sphinx, der bis dahin nur von der Fackel erleuchtet gewesen war, erstrahlte plötzlich in gleißendem Licht. Es blendete ihn, als er hineinschaute, aber als die Beleuchtung wieder erstarb, sah er, daß jemand hereingekommen war. Zunächst vermochte er die Gestalt nicht deutlich zu erkennen. Das grelle Licht war wieder erloschen, und es oblag allein der Fackel, die Finsternis zurückzudrängen, eine Aufgabe, der sie nicht gewachsen war. Aber dann leuchteten Hunderte von Lichtern auf, und der riesige Saal war jetzt erhellt, ohne daß man geblendet war. Das Licht drang aus zahllosen Halbkugeln, die in die Wände eingelassen waren. Stover fluchte. Wie konnten alle diese Lampen auf einmal angezündet werden, wenn sich nur eine Person im Raum befand? Er vergaß diesen Gedanken sogleich. Die Person war eine Frau, nackt bis auf hochhackige Schuhe aus einem silbrig glitzernden Metall und einem hohen, kegelförmigen weißen Hut, an dem zwei ausgebreitete Vogelschwingen angebracht waren. Ihr langes Haar hing bis fast zu den Kniekehlen, und sein dunkles Kastanienrot schien das Licht einzufangen, zu komprimieren und wieder zu verstreuen, als habe es sich in Juwelen verwandelt. Ihr Gesicht war wunderschön, aber dabei unregelmäßig genug — die Nase war eine Spur zu lang, die Lippen um einen Hauch zu voll, die Augen lagen ein wenig zu weit auseinander —, so daß die Züge nicht klassisch, sondern äußerst individuell erschienen. Ihr Körper war makellos, die Beine lang und schlank, aber dabei wohlgerundet, die Hüften waren schmal, aber nicht hager, ihre Taille war zierlich und ihr Oberkörper kräftig, ihre Brüste aber waren voll und straff und die Brustwarzen groß mit kleinen Höfen. Ihre Haut war sehr weiß. Hank verachtete Spanner, aber er brachte es nicht

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über sich, in seinem Zimmer zu verschwinden. Wenn sie nicht beobachtet werden wollte, würde sie doch sicher die Vorhänge schließen. Zudem hatte die Frage, was sie dort treiben mochte, seine Neugier erweckt, und so vergaß er Anstand und gute Erziehung. Sie hatte die Fackel aus dem Loch im Kopf der viergesichtigen Sphinx genommen und in einen Wandhalter geschoben. Jetzt trat sie an einen Tisch und schlang die Arme um eine Kugel aus Glas oder Kristall, die etwa doppelt so groß wie ein Basketball sein mochte. Sie trug sie zu der Sphinx hinüber und setzte sie auf die Krone, auf die sie haargenau paßte. Stover warf einen Blick nach Süden; aus dem Augenwinkel hatte er einen weiteren Durchbruch bemerkt. Zwei neue Feuerkugeln hatten die Grenze durchstoßen und ihre lodernden Gefährten hinter sich gelassen. Die erste hatte den Wald bereits zur Hälfte durchquert. Wie ein Phantom zuckte sie zwischen Bäumen und Büschen daher, und bald würde sie unter dem Rande des Plateaus verschwunden sein. Er wandte sich wieder der rothaarigen Frau zu. Sie tanzte gegen den Uhrzeigersinn um die Sphinx herum. In der Linken hielt sie einen Schäferstab, dessen Schaft spiralförmig geschnitzt war. Sie hob den Stab und senkte ihn, stieß ihn wie einen Speer von sich und zog ihn zurück, während sie herumwirbelte, sie sprang, schlich, wirbelte, hüpfte, beugte und streckte sich und bewegte dabei die Lippen. Hin und wieder schien es, als greife sie mit dem Haken am Ende des Stabes nach dem Halse eines unsichtbaren Feindes. Ein Blitz forderte die Erde zum Duell, indem er ihr ins Gesicht schlug. Hank schrak zusammen, und sein Herz hämmerte in seiner Brust. Der Blitz war völlig unerwartet gekommen; er hatte geglaubt, die elektrische Raserei sei vorüber. Außerdem war die Entladung anscheinend so dicht vor ihm vonstatten gegangen, daß man die Entfernung mit dem Schnurrbarthaar einer Katze hätte messen können. Donner grollte im Gefolge des Blitzes, als versuche der Himmel, den Geist der Wut zu verdauen. Wieder überbrückte ein Blitz die Luft zwischen Wolken und Boden, nun jedoch ein Stück weiter entfernt. Die Glaskugel war jetzt nicht mehr klar. Etwas Dunkles wallte in ihrem Innern. Gleichzeitig verfinsterten sich die Ecken des riesigen Raumes, als brüteten Schatten dort, die schwarz aufquollen wie Tintenwolken, die einem flüchtenden Oktopus entströmten. Die schwarze Wolke erreichte bald die ersten

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Lampen und zog darüber hin, aber undeutlich konnte Hank die brennenden Dochte durch die Finsternis erkennen. Eisige Schauer überliefen ihn. Er hatte das Gefühl, daß ihm die Haare zu Berge standen. »Jesus«, murmelte er. Hastig verschwand er in seinem Zimmer, um sein Fernglas zu holen. Wieder auf den Balkon zurückgekehrt, richtete er das Glas auf die Kugel, stellte es scharf und sah jetzt, daß das, was die Kugel erfüllte, anscheinend eine verkleinerte Nachbildung der Szenerie vor dem Schloß war. Er erkannte kleine, schwarze Wolken und winzige Blitze, die zwischen ihnen hindurch und abwärts zuckten. Plötzlich bildeten sich im unteren Teil der Kugel sechs kleine, rollende Lichtbälle. Die Schwärze hatte jetzt den Raum zur Hälfte erfüllt und wallte der Mitte zu, wo der Rotschopf wie wahnsinnig die Glaskugel umtanzte. Er vermochte ihr Gesicht nicht mit dem Fernglas zu fixieren, denn sie bewegte sich zu schnell und zu unberechenbar; er hatte allerdings den Eindruck, daß die Bewegungen für sie alles andere als unberechenbar waren und daß der Tanz in Wahrheit einem starren Muster folgte. Er setzte das Fernglas ab und schaute über den Wald hinaus. Sieben Feuerkugeln blitzten jetzt hier und da zwischen den Bäumen hindurch. Nein. Acht. Noch eine war durchgedrungen. Er wandte sich wieder dem Rau m zu und hob das Fernglas an die Augen. Auch die Glaskugel enthielt jetzt acht Feuerbälle. Die rothaarige Frau blieb vor der Kugel stehen. Sie wandte ihm den Rücken zu, und er sah, wie sie sich weit zurückbog, den linken Arm hob und den spiralig geschnitzten Hirtenstab in die Höhe streckte. Dann senkte sich der Stab und deutete auf die Glaskugel. Eine kleine Weile, etwa dreißig Sekunden lang, hielt sie den Stab bewegungslos fest. Dann stieß sie ihn gegen die Kugel, hielt aber eine Handbreit davor inne. Die Schwärze, die nur noch wenige Schritte weit von ihr entfernt war, rückte immer näher. Hank fluchte. Er konnte sie jetzt nur noch undeutlich erkennen. Aber das blendende Licht, das dem Ende des Stabes entsprühte und auf die Glaskugel traf, strahlte hell und klar. Die Dunkelheit waberte ein kleines Stück weit zurück. Wieder spähte er durch sein Fernglas. Er sah nur noch sieben Feuerkugeln. Als er in den Wald hinüberblickte, zählte er auch dort

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nur noch sieben. Noch einmal stieß der Stab zu. Ein zuckender Lichtblitz schoß aus seiner Spitze und fuhr in einen der Feuerbälle im Innern der Glaskugel. Er verschwand in einer lodernden Flamme. Hank schaute zum Wald. Sechs waren es noch. Der vorderste war verschwunden. Wieder und wieder schleuderte die rothaarige Frau Lichtblitze aus ihrem Stab. Immer, wenn einer der kleinen Feuerbälle in der Glaskugel zerstob, verschwand auch einer der großen Bälle zwischen den Bäumen. Die Finsternis in dem Riesenraum wich in die hintersten Winkel zurück. Als der letzte der kleinen Feuerbälle fort war, hatten sich auch die Schatten dorthin zurückgezogen, woher sie gekommen waren. Die rollenden Feuerkugeln an der Grenze zerbarsten, als seien sie Signale zum Rückzug, und die, die ihnen folgten, wichen zurück. Auch das Donnergrollen entfernte sich. Allmählich wurde es so still, daß Hank nur noch sein schweres Atmen hörte. Er fror und war zugleich von Schweiß durchnäßt. Sein Py jama war völlig durchtränkt. Der Geruch seiner Angst umgab ihn in dichten Schwaden. So rasch, wie sie aufgestrahlt waren, erloschen die Flammen in den hundert Lampen. Die Rothaarige nahm die Glaskugel vom Kopf der Sphinx herunter und setzte sie auf dem Tisch ab. Dann schob sie die Fackel wieder in die Halterung am Kopf der Sphinx. Stover hob sein Fernglas und richtete es auf ihr Gesicht. Ihre Miene war so machtvoll, so triumphierend und so wild, daß er es mit der Angst zu tun bekam. Er zog sich in sein Zimmer zurück, verschloß die französischen Fenster und trank von seinem Gerstenwodka. Aber selbst mit dieser Unterstützung konnte er noch lange keinen Schlaf finden. Am Morgen des dreißigsten April duschte und rasierte er sich, und nach kurzem Überlegen zog er dann seine Kunstfliegermontur statt der zivilen Sonntagsgottesdienstkleidung an. Eine Art Uniform, dachte er, sei das beste für diesen Tag, denn es war ein offizieller Anlaß. Das Frühstück wurde nicht wie sonst zu ihm hereingebracht. Kurz nachdem es neunzehn Uhr geschlagen hatte — seine Armbanduhr zeigte sieben Uhr morgens —, trat Hauptfrau Lamblo mit sechs Soldatinnen ein. Sie führten ihn den Gang hinunter und über die Wendeltreppe ins Erdgeschoß. Von hier aus geleitete man ihn in den Mittelteil, die Achse des Schlosses, und durch eine hohe, sehr breite Halle aus rotem

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Marmor, deren Wände von goldenen Statuetten auf silbernen Sockeln gesäumt waren. Durch einen Torbogen, der mit Rubinen, so groß wie Kohlköpfe, besetzt war, gelangte er schließlich in eine gigantische Halle. Die Kuppel, die sich darüber spannte, war an ihrer höchsten Stelle mindestens dreißig Meter hoch, und auch ihr Durchmesser betrug dreißig Meter. Wände und Boden bestanden aus weißem Marmor, und riesige Gobelins, die anscheinend historische Szenen darstellten, hingen überall. Goldene Filigranarbeiten zierten die Wände dazwischen. Eine Schar von etwa dreihundert Menschen, Vierbeinern und Vögeln hatte sich so formiert, daß sie ein Spalier bildete. Die Menschen trugen Uniformen oder prachtvollen Feiertagsstaat, die Frauen knöchellange Roben und die Männer farbenfrohe Kilts. Wie Hank später erfuhr, trugen die Männer werktags oder zur Arbeit zwar Hosen, zu feierlichen Anlässen aber bekleideten sie sich mit einem Kilt. Am Ende des Spaliers, an der hinteren Wand der Halle, erhob sich eine Plattform aus weißem Marmor, zu der sieben Marmorstufen hinaufführten. Die Kanten der Plattform waren mit Rubinen geschmückt, die noch größer waren als die am Torbogen. In der Mitte stand ein Thron, der aus einem gigantischen Rubin geschnitten war. Darauf, auf einem Kissen, saß eine Frau. Es war die Königin, die Höchste, die Weise Frau, die Hexenfürstin höchstselbst — das Mütterlein. Die Soldatinnen hoben ihre Speere zum Salut, aber sie begleiteten Stover und Hauptfrau Lamblo nicht zum Thron. Die kleine Blonde führte ihn bis zum Fuße der Plattform, salutierte mit ihrem Schwert und trat beiseite. Niemand hatte gesprochen, während er den Gang hinunterging, niemand hatte auch nur gehustet, geniest oder sich geräuspert. Hank erkannte die kleine, außergewöhnlich schöne Frau mit dem kastanienroten Haar wieder, die da auf dem Thron saß. Er hatte gesehen, wie sie während des Unwetters in dem riesigen Raum nackt tanzte. Jetzt war sie vom Hals bis zu den Knöcheln in ein wallendes, weißes Gewand gehüllt, und statt des spitz zulaufenden Hutes trug sie eine goldene Krone mit neun Zacken. In die Vorderseite der Krone waren kleine Rubine eingelassen, die die Umrisse eines von einem Hufeisen umschlungenen X bildeten. Ihr Haar war hochgesteckt und schmiegte sich um ihren Kopf. Ihre auffällig dunklen, blauen Augen fixierten ihn. Ihre Mundwinkel zuckten kaum merklich,

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als dächte sie: »Du hast mich in der Nacht gesehen.« Natürlich mußte sie wissen, daß er das merkwürdige und beängstigende Ritual, oder was immer es gewesen sein mochte, gesehen hatte. Sie hätte die Vorhänge zuziehen können, wenn sie nicht gewollt hätte, daß jemand sie beobachtete. Die Vorstellung, sich vor ihr zu verneigen, machte Stover verlegen, doch er hielt es gleichwohl für angemessen. Dankend nickte sie mit dem Kopf. Dann sagte er: »Glinda die Gute, nehme ich an?«

4 »Das Gute ist eine relative Sache«, sagte die Königin. Sie frühstückten auf dem Balkon ihrer Gemächer. Sie saß auf einem Stuhl und speiste von Tellern, die auf einem kleinen Tisch vor ihr standen. Er hatte einen Stuhl und einen Tisch, die man speziell für seine Größe angefertigt hatte. Sogar die Teller und der Löffel, die Gabel mit den zwei Zinken und das Messer waren für ihn hergestellt worden. »Relativ zu was?« fragte Hank. »Nicht etwa zum Bösen, sondern zu anderem Gutem«, antwortete sie. »Aber ich sollte nicht in abstrakten Begrifflichkeiten reden. Es gibt nichts, was an sich gut oder böse wäre. Es gibt nur gute oder böse Personen. Und in Wirklichkeit gibt es nicht einmal die. Es kommt nur hin und wieder vor, daß Menschen untereinander übereinkommen, andere als gut oder böse zu definieren. Aber was eine Person als gut oder böse definiert, entspricht nicht immer den Definitionen einer anderen Person, auch wenn es hier Berührungen oder Überschneidungen geben mag.« Stover schwieg eine Weile. Zunächst einmal beherrschte er die Sprache nicht so gut, daß er sicher sein konnte, alles zu verstehen, was sie sagte. Und zum zweiten fragte er sich, ob sie wohl versuchen mochte, ihm etwas zu sagen, ohne es ausdrücklich auszusprechen.

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Er verzehrte ein hartgekochtes Ei und eine Schnitte Brot mit Butter. Seit er hier war, hatte er eine Unmenge Gemüse und Früchte zu sich genommen, außerdem Weizen und Gerste, Käse, Eier, Nüsse und Milch, aber weder Fleisch noch Geflügel oder Fisch. Er sehnte sich nach Steaks und Speck, aber er hatte sich nicht beklagt, denn wenn er seinem Verlangen Ausdruck gegeben hätte, wäre er damit in den Augen seiner Gastgeber vermutlich zum Kannibalen geworden. Er warf einen Blick auf den Elchhirsch, der neben ihrem Stuhl stand, und auf das Seeadlerweibchen, das auf einem Holzbalken an der Wand hockte. Bis jetzt hatten die beiden nichts gesagt, aber es war offensichtlich, daß diese beiden Leibwächter verstanden, worüber ihre Herrin und ihr Gast sprachen. »Auf jeden Fall muß das Volk Euer Hexenhoheit über alle Maßen respektieren«, sagte er. »Sonst würde man Euch nicht >die Gute< nennen.« »Ich bin eine sehr gute Hexe«, sagte sie lächelnd. »Ja, ich bin so gut, daß man mich eigentlich >die Beste< nennen müßte.« Er war im Begriff zu sagen, daß sie ihn vermutlich auf den Arm nehmen wolle, unterdrückte aber dann diese Bemerkung. Ihre Bedeutung würde der Königin in der wörtlichen Übersetzung sicher mißverständlich erscheinen. »Ihr treibt Scherz mit mir«, sagte er statt dessen. »Ich bin sicher, daß die Leute das nicht meinen, wenn sie Euch >die Gute< nennen.« Glinda trank einen Schluck Milch. »Da solltest du nicht so sicher sein«, sagte sie. »Wie auch sonst nicht. Noch nicht. Vielleicht nie.« Ebensogut könnte man sie auch »Glinda die Vieldeutige« nennen, dachte er. Glinda — das bedeutet sowohl »die Leuchtende« als auch »die Flinke«. Das Wort mußte derselben urgermanischen Wurzel entstammen wie das englische »glint« oder das deutsche »glänzen«. Er nippte an der warmen, nicht pasteurisierten Milch, und fast hätte er sich geschüttelt. Sie stank nach Kuh, und der Geschmack behagte ihm überhaupt nicht. Aber Milch war gesund, und falls er hierbleiben sollte, würde er seinen Geschmack und seine Gewohnheiten in vielerlei Hinsicht verändern müssen. Und da es kaum wahrscheinlich war, daß er wieder zur Erde zurückfinden würde, war es ratsam, die Naturalisation sogleich in Angriff zu nehmen. Eine Dienerin nahm eine Serviette und betupfte Glindas Lippen damit. Eine andere, die neben Stover

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stand, wollte ihm den gleichen Dienst erweisen, doch er wehrte ab. »Ne, thungk thuk.« Es störte ihn, wenn man ihn buchstäblich von Kopf bis Fuß bediente. Er war zwar in einem Haus mit zehn Bediensteten aufgewachsen, aber diese intensive, unablässig über einem schwebende Aufmerksamkeit gefiel ihm nicht. Glinda schob sich ein paar Walnüsse in den Mund — Gott sei Dank, wenigstens fütterten sie sie nicht, das wäre wirklich zuviel des Guten gewesen — und sagte: »Du hast erzählt, du seist Dorothy s Sohn. Du hast in der Tat ihre großen, dunkelgrünen Augen, und auch dein Gesicht erinnert mich an sie. Aber woher soll ich wissen, ob du wahrhaftig ihr Sohn bist?« »Weshalb sollte ich Euch belügen?« »Ich habe nicht viele Feinde«, erwiderte sie. »Aber die, die ich habe, sind mächtig. Und äußerst gerissen.« »Ihr meint, sie könnten mich von der Erde importiert haben, damit ich Euch ermorde.« Er lachte. »Unruhig ruht das Haupt, das eine Krone trägt... nein... Paranoia regiert den Sinn des Regenten.« Auch sie lachte, und dabei sah sie so schön aus, daß seine Brust schmerzte. Gott, welch eine Zauberin! Dabei maß sie nur einen Meter dreißig. »Das ist lächerlich, nicht wahr?« meinte sie. Er hielt den Eisenschlüssel an der Goldkette hoch, den er am Morgen von seiner Jacke genommen hatte. »Den hat meine Mutter mir gegeben. Ich sollte ihn tragen, damit er mir Glück bringt.« Glinda nahm den Schlüssel und drehte ihn in ihren Händen. Dann gab sie ihn zurück und meinte: »Er sieht genauso aus wie der Schlüssel, den sie hatte, als sie herkam.« »Es ist derselbe. Ich weiß nicht, ob das Haus, in dem sie auf dem Tornado in diese Welt ritt, noch steht, aber wenn es noch steht, dann wird dieser Schlüssel die Vordertür öffnen.« »Es ist ein staatliches Denkmal, und jedes Jahr kommen viele Munchkins hin, um es sich anzusehen.« »Ich würde es auch gern sehen.« »Vielleicht wirst du es sehen dürfen. Eines Tages.« Leise erkundigte sich die Dienerin, ob er mit dem Essen fertig sei oder ob er noch einen Wunsch habe. Er gab zur Antwort, daß er satt sei, und sie schien darüber nicht zu staunen, denn er hatte das Dreifache dessen verdrückt, was sie hätte zu sich nehmen können. Als der Tisch abgeräumt war, fragte er Glinda, ob er rauchen dürfe. »Nicht in meiner Gegenwart«, erwiderte sie, aber sie lächelte, um dem Verbot die Schärfe zu nehmen. Stover schob Pfeife und Tabaksbeutel wieder in die Jackentasche zurück.

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»Nun«, sagte sie, »du hast Lamblo bereits erzählt, wie du in unsere Welt gekommen bist. Aber ich würde die Geschichte gern noch einmal von dir hören.« Er entsprach ihrem Wunsch. Als er geendet hatte, sagte sie: »Anscheinend hast du nicht die geringste Ahnung, weshalb es dazu gekommen ist.« »Nein. Wißt Ihr mehr, Euer Hexenhoheit?« »Nicht im Augenblick. Erzähle mir, was aus Dorothy wurde, nachdem ich sie heimgeschickt hatte. Erzähle mir auch von dir.« Dies erwies sich als schwierig. Immer wieder mußte er innehalten und erklären, wovon er redete. Dennoch verstand sie mehr, als er erwartet hatte, denn schon Dorothy hatte ihr vieles erzählt. Und was für ein Gedächtnis Glinda hatte! Undurchlässig wie die Faust eines Bankiers. Anscheinend hatte sie nichts von dem, was seine Mutter ihr erzählt hatte, vergessen. Es war ein Tornado gewesen, kein Zyklon, der Dorothy mitsamt dem Farmhaus davongetragen hatte. Die Farm ihres Onkels hatte ein paar Meilen außerhalb von Aberdeen, South Dakota, gestanden, als das Unwetter an jenem 23. Mai 1890 über die Gegend hereinbrach. »Nicht in Kansas«, sagte er. »In South Dakota. Kansas liegt weiter südlich als South Dakota.« »Was hat South Dakota, was immer das sein mag, damit zu tun?« Stover seufzte: »Ich wünschte, ich könnte auf geradem Kurs bleiben. Aber wir werden durch unbekannte Meere kreuzen müssen.« »Was ist mit South Dakota?« beharrte sie. »Was ich Euch erklären muß, ist, daß ein Erdenmann, ein Amerikaner, ein Buch über die Abenteuer geschrieben hat, die Dorothy hier erlebte«, sagte er. »Aber es war erdichtet oder erschien zumindest so. Ein großer Teil war tatsächlich frei erfunden, und die Passagen, die der Wahrheit entsprachen, hatte er geschönt. Das mußte er tun, weil er ein Buch für Kinder schrieb.« »Geschönt?« »Zensiert. Gereinigt.« Er hatte einige Schwierigkeiten, Wörter zu finden, die dem Begriff der Zensur entsprachen. Schließlich gab er auf und erklärte das Wort. »Mutter war sechs Monate lang fort, aber in dem Buch, das dieser Mann, Ly man Frank Baum, über sie schrieb, hieß es, sie sei nur ein paar Wochen lang hier gewesen. Dieser Baum war Romanschriftsteller, aber zu jener Zeit gab er in Aberdeen

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eine Zeitung heraus. Er hörte, daß ein kleines Mädchen verschwunden sei und daß alle glaubten, der Tornado habe sie fortgetragen. Man suchte ihren Leichnam, fand ihn jedoch nicht. Die Leute glaubten, daß sie wahrscheinlich in einen Erdspalt oder in den Wald gefallen sei, viele Meilen weit entfernt von Aberdeen. Und vielleicht hatten die Koyoten sie gefressen. Und dann tauchte meine Mutter wieder auf, mit einer Geschichte über eine Reise in ein unbekanntes Land jenseits der Wüste im Territorium Arizona. Natürlich glaubte niemand, was sie da über sprechende Tiere erzählte, über Menschen, die so groß seien wie ein achtjähriges Kind, über eine lebendige Vogelscheuche und einen Holzfäller aus Blech, über Hexen, fliegende Affen und alles das. Man hielt sie für eine Lügnerin oder Verrückte.« »Und das erkannte deine Mutter recht bald, und so behauptete sie, daß sie das Ganze nur geträumt habe — oder etwas Ähnliches.« »Woher wißt Ihr das?« »Deine Mutter war ein über alle Maßen zähes und anpassungsfähiges Kind. Äußerst nüchtern und sachlich. Sie dürfte sofort gewußt haben, was zu tun sei, als sie merkte, daß niemand ihr glauben würde.« »Ja, so ist Mutter. Rauh und hellwach. Ein liebevolles und mitfühlendes Herz, aber ohne Sentimentalität oder hochfliegende Phantasie. Ein Verstand, so schnell und so hartnäckig wie eine Wolfsfalle. Ihre Haltung ist: So ist die Welt nun einmal, ganz gleich, wie sonderbar und ungerecht sie auch erscheinen mag, aber ich bin ihr gewachsen.« »Eine ausgezeichnete Charakteranalyse«, meinte Glinda. »Und was geschah dann?« »Baum hörte von der Geschichte des kleinen Mädchens und fuhr hinaus zu der Farm, um mit ihr zu reden. Obgleich er ihr — vermutlich — nicht glaubte, gab er doch vor, es zu tun. Nach seinen drei Gesprächen mit ihr machte er sich Notizen, aber er druckte kein Wort davon in seiner Zeitung. Es wäre nur peinlich gewesen — für Dorothy wie auch für ihre Tante und ihren Onkel —, und es hätte weiteren Spott und neue Zweifel an ihrer geistigen Gesundheit und ihrer Wahrheitsliebe hervorgerufen. Aber er vergaß ihre phantastische Erzählung nicht, und später benutzte er seine Notizen als Grundlage für den Wunderbaren Zauberer von Oz. Es war ein sehr erfolgreiches Buch, ein Bestseller«, fuhr

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Hank fort. »Mutter war sehr überrascht, als sie es las, und auch verärgert über die Freiheiten, die Baum im Umgang mit ihrer Geschichte an den Tag gelegt hatte. Sie dachte daran, ihm zu schreiben und ihm deshalb Vorwürfe zu machen. Aber bald hatte sie sich wieder beruhigt — Mutter ist ziemlich gelassen — und entschied, ihm nicht zu schreiben. Was blieb ihr auch anderes übrig? Sie wollte kein öffentliches Aufsehen erregen, denn das würde weder ihr selbst noch ihrem Mann oder dessen Eltern gefallen, und außerdem würde man sie erneut des Irrsinns bezichtigen. Also unternahm sie überhaupt nichts.« Allerdings las Dorothy ihrem Sohn aus dem Wunderbaren Zauberer von Oz vor, als er fünf Jahre alt war. Der Kleine war fasziniert, und als die Fortsetzungsbände erschienen, verschlang er sie wieder und wieder. »Als ich acht war, erzählte meine Mutter mir, daß sie in dieser Welt gewesen sei, daß sie die Dorothy sei, von der Baums Bücher erzählten. Zumindest sei sie das Kind gewesen, auf dessen Abenteuern das erste Buch basierte. Die Fortsetzungsbände waren selbstverständlich allesamt frei erfunden, abgesehen von wenigen Details wie Personen- und Ortsnamen. Ich war verblüfft und entzückt zugleich, als ich davon erfuhr, aber ich war auch enttäuscht und frustriert, weil ich ihr versprechen mußte, niemandem von ihren Enthüllungen zu erzählen.« Oft fühlte er sich versucht, seinen Spielgefährten zu erzählen, daß seine Mutter die Dorothy von Oz gewesen sei, aber er tat es nicht. Als er dann älter wurde, verlor er seinen Glauben an die Existenz des Landes Oz. Er kam zu dem Schluß, daß seine Mutter ihm Phantasiegeschichten erzählt haben müsse. Aber ganz sicher war er nicht. Seine Mutter machte selten Scherze, und sie hätte weder ihr Kind noch sonst jemanden jemals belogen. Eines Tages — er war elf — brachte er das Thema zur Sprache. Er fragte sie, ob sie ihm tatsächlich die Wahrheit gesagt habe oder ob sie ihn nur unterhalten wollte. Oder hatte er stolz darauf sein sollen, daß seine Mutter die Heldin eines Kinderbuches gewesen war? Sie war ärgerlich geworden, aber der Ärger hatte nicht lange vorgehalten. Sie war mit ihm in ihr Schlafzimmer gegangen und hatte einen kleinen Sekretär aufgeschlossen. Aus einer Schublade nahm sie eine kleine Stahlkassette. Sie öffnete sie und entnahm ihr nicht etwa den Schatz, den er erwartet hatte — Gold, Juwelen oder einen Dolch —, sondern

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einen gewöhnlichen eisernen Haustürschlüssel. »Mutter sagte: >Dies ist der Schlüssel zu dem Haus, das der Tornado in das Land der Munchkins trug.<« Stover hatte den Schlüssel nur angestiert, starr vor Ehrfurcht. »>Ich wünschte, Onkel Henry und Tante Em könnten noch leben< sagte Mutter. >Sie würden dir erzählen, daß ich einen leuchtenden Fleck auf der Stirn hatte, als ich aus dem Quadling-Lande zurückkam. Tagsüber konnte man ihn sehen, und nachts strahlte er hell. Es war das Zeichen, das die Hexe des Nordens auf meine Stirn gemacht hatte, um darauf hinzuweisen, daß ich unter ihrem Schutz stände. Dieses Zeichen war der Hauptgrund dafür, daß Onkel und Tante mir meine Geschichte glaubten. Aber sie waren nicht dumm. Sie wußten, daß ich zum Gegenstand von allerlei Rummel und Belästigungen durch Neugierige und Zeitungsreporter werden würde, daß man mich verspotten und verhöhnen oder vermarkten würde. Also befahlen sie mir, das Zeichen mit Gesichtspuder zu verdecken, und sie rieten mir, niemandem zu erzählen, wo ich gewesen war. Aber ich konnte nicht schweigen. Ich sprach mit anderen Kindern, diese erzählten es ihren Eltern, und so sprach sich die Geschichte herum. Natürlich war ich ohnehin eine Berühmtheit, denn alle glaubten, daß der Tornado mich mitsamt dem Haus davongetragen habe, und ich war ein Wunder für sieben Tage, als ich wieder auftauchte. Aber Onkel Henry ließ verbreiten, ich sei während der ganzen Zeit umhergewandert, und außerdem hätte ich an Gedächtnisschwund gelitten —ich hatte vergessen, wer ich sei — und Gehirnfieber gehabt. Das erzählte er auch Mr. Baum, als dieser kam, um mich zu besuchen.<« Stover fuhr fort. »Onkel Henry hatte Dorothy für tot gehalten und er hatte die Totenmesse für sie feiern wollen. Aber Tante Em war dagegen gewesen: Man werde das Kind erst dann für tot erklären, wenn sein Tod erwiesen sei. Sie hatte fest daran geglaubt, daß Dorothy noch lebte, und inständig für sie gebetet. « »Aber die Zeitungen müssen doch mindestens über ihr Auftauchen berichtet haben, nachdem man sie schon für tot gehalten hatte. Die Reporter müssen sie doch gefragt haben, wie sie das Ganze überlebt habe.« »Sicher, vor allem in einer so kleinen Gemeinde, wo schon ein Teekränzchen eine heiße Nachricht sein konnte. Man druckte die Story über ihre scheinbar wunderbare Errettung,

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ihre Amnesie und alles das. Meine Mutter hatte die Zeitungsausschnitte in einem Album aufbewahrt, das sie mir einmal zeigte.« »Und warum hat dieser Baum Dorothy in den Staat Kansas versetzt?« »Ich weiß es nicht. Vielleicht wollte er nicht, daß meine Mutter ihn verklagte. Wie ich schon sagte, er hatte ihre Story fiktionalisiert, er hat Dinge eingeflochten, die nicht stimmten.« Er erzählte Glinda von dem Kapitel, in dem Dorothy und ihre Wandergefährten, der Ängstliche Löwe, der BlechHolzfäller, der Hund Toto und die Vogelscheuche eine Stadt voller lebendiger Puppen entdeckten. »Sogar Baums glühendste Bewunderer meinen, daß dieses Kapitel dort nicht hingehöre, daß es konstruiert wirke und mißraten sei. Aber er tat noch andere Dinge, die sich allesamt nur durch sein Verlangen, ein Kinderbuch zu schreiben, erklären lassen. Es mußte schnell und leicht zu lesen sein, und die Handlung mußte rasch und reibungslos voranschreiten. Daher ignorierte er die Tatsache, daß die Bewohner Eurer Welt kein Englisch sprechen, und es stimmt auch nicht, daß Mutter sich sofort aufmachte und die Gelbe Ziegelstraße entlangwanderte. Sie mußte erst einen Monat bleiben, wo sie gelandet war, um die Munchkin-Sprache zu erlernen. Sie ist ein Naturtalent, was das Aufschnappen fremder Sprachen betrifft. Ich bin auch nicht schlecht auf diesem Gebiet, aber ich bin sicher, daß sie mich in den Schatten stellt.« »Das alles ist sehr interessant«, sagte die Königin. »Aber du hast mir immer noch nichts von ihrem späteren Leben erzählt. « »Tut mir leid. Ich muß Euch erst über den Hintergrund aufklären, denn sonst versteht Ihr vielleicht nicht, wovon ich rede.« Glinda lächelte. »Ich weiß vielleicht mehr, als du glaubst.« Hank starrte sie einen Augenblick lang an. »Das würde mich nicht überraschen. Ich werde Euch später einmal fragen, was Ihr damit gemeint habt.«

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5 Seine Mutter hatte das harte, arbeitsreiche Leben eines Bauernmädchens aus Dakota gefü hrt, bis sie sechzehn Jahre alt war. Sie besuchte die Dorfschule, dann die High-School in der Stadt, und sie hatte viel gelesen, wann immer sie Gelegenheit dazu gefunden hatte. »Und das war nicht oft der Fall, denn sie mußte bei der Hausarbeit, bei der Aussaat und auch beim Ernten mithelfen.« Aber das Leben insgesamt war leichter und besser als vor ihrem Besuch in der anderen Welt. Dorothy war ein nüchternes Mädchen, aber neben all ihrer Nüchternheit war noch Platz für einen Hauch von Aberglauben. Sie schrieb die Besserung in ihrem Leben erstens dem Segen der Nordhexe und zweitens dem Hausschlüssel zu. Dieser war zu einem halb magischen Amulett geworden. Aber als Onkel Henry an den Folgen eines Maultiertrittes starb und Tante Em zwei Wochen später einem Herzanfall zum Opfer fiel, hielt Dorothy ihre Glückssträhne für beendet. »Aber aus dem Verkauf der Farm konnte sie einigen Profit schlagen. Den Gesamterlös bekam sie nicht in die Hand, denn sie war jetzt ein Gerichtsmündel, und so erhielt sie eine regelmäßige Rente aus dem Vermögen, mit dem sie ihren Lebensunterhalt bestritt und ihre Schulausbildung bezahlte. Sie verließ die High-School und ging zu einer Handelsschule in Iowa. Dann erklärte sie den Anwälten, die ihre Angelegenheiten führten, sie gehe nach New York, um Stenotypistin und Sekretärin zu werden. Die Anwälte erhoben Einwände, aber sie kümmerte sich nicht darum. Sie bekam einen Job, aber sie mußte ihr wahres Alter verschweigen. Gleichzeitig hielt sie Ausschau nach einem Engagement bei einem Schauspiel oder einem Musical. Mutter war eine Schönheit — das heißt, sie ist es auch heute noch, mit einundvierzig Jahren.« Er wollte hinzufügen, daß ihre Beine fast so schön wie Glindas seien, ließ es aber dann sein, da diese Bemerkung vielleicht ein wenig indiskret sein könnte. Seine Mutter bekam einen Job als Tänzerin im Chor einer sehr erfolgreichen Broadway -Produktion. Kurz darauf begegnete sie Lincoln Stover, dem einzigen Sohn eines reichen

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Börsenmaklers. Lincoln war zehn Jahre älter als Dorothy und lungerte regelmäßig an Bühneneingängen herum. Zwischendurch erklärte Hank, welchem Zweck eine solche Beschäftigung diente. »Seine Eltern stammten aus vornehmen Familien, Massachusetts-Pioniere, die in den dreißiger Jahren des siebzehnten Jahrhunderts aus England herübergekommen waren.« Lincoln Stover, Hanks Vater, war in Oyster Bay , Long Island, geboren, einer Gegend, wo Leute wie Louis Tiffany und F.W. Woolworth große Anwesen besaßen und wo Theodore Roosevelt sein Weißes Haus für die Sommermonate hatte. Lincolns Eltern erwarteten, daß er in die Fußstapfen seines Vaters trete, und das tat er auch — nur heiratete er nicht die Tochter einer reichen Familie aus New York. Statt dessen verliebte er sich mit großer Heftigkeit in Dorothy und machte ihr bald einen Heiratsantrag. Mr. und Mrs. Robert Stover, Hanks Großeltern, waren schockiert und fassungslos. Lincoln konnte, er durfte einfach nicht die stammbaum- und vermögenslose Tochter und Nichte ärmlicher Kleinbauern heiraten. Enterbungsdrohungen zum Trotz floh Lincoln mit Dorothy in den wilden Staat Nevada, wo der Pfarrer, der sie miteinander vermählte, vergaß, nach dem Alter der Braut zu fragen. Vielleicht waren es die vollendeten Tatsachen, die die Stovers veranlaßten, die beiden wissen zu lassen, sie könnten heimkommen und alles sei vergeben. Die Ehe wurde erneut und diesmal rechtmäßig geschlossen. Und nachdem Lincolns Eltern Dorothy ein wenig besser kennengelernt hatten, akzeptierten sie sie nicht nur, sondern schlossen sie nach und nach sogar in ihr Herz. »Und das war keine schlechte Leistung bei solchen Snobs«, bemerkte Hank. »Deine Mutter war eine bemerkenswerte Person«, sagte Glinda. »Und überaus liebenswert.« »Wenn ich nicht so bescheiden wäre, würde ich Euch erzählen, wie ähnlich ich ihr bin«, meinte Hank. Beide lachten. Ah, dachte er, wenn du mich nur lieben könntest, Glinda. Du würdest finden, daß ich nicht nur an Körpergröße, sondern auch in der Liebe ein Riese bin. Er kehrte zu seiner Biographie zurück. Als die Vereinigten Staaten am 6. August 1917 Deutschland den Krieg erklärten, war er auf der Vorbereitungsschule gewesen. Er verließ die

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Schule während des letzten Semesters, um im Februar 1918 in den Army Air Service einzutreten. Im Sommer zuvor hatte er schon Flugunterricht genommen. Im September wurde er nach Frankreich versetzt und flog dort vom zwanzigsten September bis zum elften November, dem Tag des Waffenstillstands, eine Spad-Jagdmaschine. Er hatte fünf Luftkämpfe erlebt, aber nur ein Flugzeug abgeschossen, und diesen Sieg mußte er noch mit seinem Commander teilen. Nach seiner Entlassung hatte er sich in Schweden, Dänemark, Deutschland, Italien und Spanien herumgetrieben. Schließlich kehrte er nach Amerika zurück, beendete seine Vorbereitungsschule und ging nach Yale. Aber er war ein passionierter Flieger und dabei zu alt und zu erfahren, um das Dasein als Erstsemester zu genießen. Im Sommer 1921 eröffnete er seinen Eltern, er werde nicht zur Universität zurückgehen, zumindest vorerst nicht. Er wollte Kunstflieger werden. Lincoln und Dorothy protestierten nachdrücklich, aber er war nicht weniger starrköpfig als die beiden, und so verschwand er mit der Jenny, die ihm sein Vater gekauft hatte, und versprach, das Flugzeug mit dem Geld, das er auf seiner Tournee verdienen würde, zu bezahlen. »Dad wollte nichts mehr mit mir zu tun haben, bevor ich meine romantische Idiotie, wie er es nannte, abgelegt hätte. Mutter hatte mich angefleht, doch erst die Universität zu beenden, bevor ich mich, wie sie sagte, am Himmel herumtriebe. Auch sie war mir böse, aber sie schrieb mir trotzdem lange Briefe. Ach ja, das habe ich vergessen — der Hausschlüssel. Sie gab ihn mir, bevor ich nach Frankreich abreiste. Sie meinte, er habe ihr stets Glück gebracht, und vielleicht würde er auch mir gute Dienste tun. Ich würde es sicherlich nötig haben, fand sie.« Glinda reichte ihm den Schlüssel zurück. »Er hat weite Reisen unternommen.« Dann erzählte er ihr noch einmal, wie er durch die grüne Wolke in ihre Welt gelangt war. »Ganz selten«, sagte sie, »geschieht es, daß die Wände, die unsere beiden Welten voneinander trennen, sich für einen kurzen Augenblick auftun. Zumeist geschieht das hoch über dem Boden, obwohl es gelegentlich auch schon knapp über der Erde zu solchen Öffnungen gekommen sein muß. Es handelt sich um ein unvorhersehbares Naturphänomen, und aus irgendeinem Grunde ist es viel schwieriger, aus meiner Welt in die deine zu gelangen, als umgekehrt.« »Heißt das, ich kann

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nicht zurück?« fragte Hank. »Aber meine Mutter —« »Es ist nicht unmöglich. Es ist nur schwierig. Wie ich eben sagen wollte, ehe du mich unterbrachst: Berichte unserer Vorfahren lassen darauf schließen, daß sie vor etwa 1500 Jahren durch solche Öffnungen in diese Welt gelangt sind. Mehr als ein ganzer Stamm kam damals herüber; Teile anderer Stämme und Einzelpersonen waren dabei, Vögel, Vierbeiner, Reptilien, und natürlich auch Insekten. Damals müssen die Öffnungen länger gehalten haben, als sie es heute tun. Vielleicht bewegten sie sich auch schneller und durchzogen ganze Gebiete, schaufelten gleichsam ganze Wohnbezirke auf. Im Grunde wissen wir nicht, was damals geschah. Jedenfalls deutet das wenige, das wir über die Öffnungen wissen, darauf hin, daß sie sich westwärts bewegten. Aber ganz unabhängig von ihrer Position auf der Erde war ihre andere Seite, durch die man hierher gelangte, stets unbeweglich in dieser Gegend, in Amariiki.« »Darf ich Euch noch einmal unterbrechen, Euer Hexenhoheit?« »Zha, thu mag.« (»Ja, du darfst.«) »Was wäre, wenn sich die Öffnungen teilweise unterhalb der Erdoberfläche befänden? Würden sie, wenn sie sich schlössen, aufhören zu funktionieren und die Erde der anderen Welt ebenfalls mit sich nehmen? Und die Vegetation?« »Ich weiß es nicht. Ich denke, daß irgend etwas, vielleicht gewisse Strahlen der Erde...« Erdströme? dachte Hank. ».. .verhinderte, daß die Öffnungen sich unterhalb der Erd- oder Wasseroberfläche deiner oder meiner Welt auftun konnten. Aber als meine Vorfahren hierher kamen, trafen sie auf Menschen, die eine andere Sprache sprachen. Sie waren klein und stark behaart, weißhäutig, hatten kräftige Oberaugenwülste, fliehende Kinne, flache Schädel und starke Knochen.« Neandertaler? fragte sich Hank. Glinda erzählte, daß diese Leute entweder ausgestorben waren oder sich mit ihren Vorfahren vermischt hatten. Im Laufe dieses langen Prozesses entlehnten die Vorfahren Wörter aus der Sprache der Untergegangenen. Namen wie Quadling, Munchkin, Winkie und Gillikin stammten von diesen Vorläufern. Im Verlauf von etwa zehn Generationen nach ihrem Eintritt in diese Welt schrumpften die Vorfahren auf die gegenwärtige Größe zusammen. Um diese Zeit drangen

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andere Stämme ein, und es kam zu m Krieg. Aber auch die Neuankömmlinge waren nach etwa zehn Generationen zusammengeschrumpft, und schließlich vermischten Glindas Vorfahren sich mit ihnen. Nach den Berichten der Alten hatten diese Leute sich als Morrigans Volk bezeichnet. Morrigan? dachte Hank. Eine alte irische Göttin vielleicht? Glinda berichtete, daß es im gebirgigen Nordosten von Gillikinland noch vereinzelt Dörfer gebe, in denen Dialekte gesprochen würden, die von der Sprache jener Invasoren abstammten. Glinda erzählte weiter. Beim dritten Mal seien ebenfalls Riesen gekommen, dunkelhäutig, mit glattem, schwarzem Haar, breiten Gesichern, hohen Wangenknochen und kräftigen, kühnen Nasen. Auch sie seien geschrumpft, während sie sich noch im Krieg mit ihren Vorgängern befanden. Schließlich hätten sie sich hinter der Bergkette niedergelassen, die den nordwestlichen Teil dieser gewaltigen Oase begrenzte. »Was mich wirklich durcheinanderbringt, Euer Hexenhoheit, ist die Frage, äh... na ja... wie kann ein unbeseelter Gegenstand, die Vogelscheuche beispielsweise, lebendig werden ? Und nicht nur das — wie kann sie intelligent sein und sprechen? Wie kann ein Ding aus Stoff und Stroh, ohne Skelett, ohne Muskeln, Nerven und Blut — wie kann ein solches Ding laufen ? Wie kann es sprechen, wenn sein Mund nur aufgemalt ist, wie kann es sehen, wenn auch seine Augen gemalt sind? Und wie —?« Erschrocken sprang er auf. Ein Vogel war hereingeflogen und senkte sich flatternd auf eine Stuhllehne herab. Auch Glinda schrak zusammen und fuhr den Vogel erzürnt an. Es war ein Hühnerhabicht, und er antwortete mit jener Art von Stimme, die Hank immer noch Unbehagen verursachte, wenn er sie vernahm. Er konnte sich einfach nicht an sprechende Vögel und andere Tiere gewöhnen, vor allem, wenn ihre Stimmen klangen, als kämen sie von einem Grammophon. Sie klangen für seine Ohren alle ziemlich gleich. Man hörte keinen Unterschied, ob die Worte nun aus der kleinen Kehle eines Falken oder aus dem großen Schlund einer Kuh kamen. Die Stimmlage blieb immer gleich, nur die Lautstärke variierte. Dabei hätten einige piepsen und andere brummen müssen, doch das taten sie nicht. »Verzeiht, Mütterchen«, sagte der Habicht. »Ich hätte mich natürlich zunächst bei den Wachen gemeldet, brächte ich nicht wichtige Neuigkeiten.« »Ob ich dir verzeihe, wird davon abhängen, wie wichtig

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diese Neuigkeiten sind«, versetzte Glinda. »Was gibt es?« »Eine kleine grüne Wolke erschien plötzlich draußen in der Wüste, und eine Flugmaschine wie die des Riesen erschien. Aber sie flog nicht weiter. Etwas hatte sie in der Mitte entzweigeschnitten, und sie stürzte zu Boden. Dort liegt sie nun und brennt.«

6 Wieder sprang Hank Stover auf. »Wo genau liegt sie?« rief er. Der Habicht sah Glinda an. Sie nickte. »Genau im Süden des Schlosses. Etwa drei Meilen Luftlinie von hier entfernt.« Glinda erhob sich. »Das sind acht Meilen auf der Straße. Halt!« Hank drehte sich um. »Ja, Mütterlein?« »Ich verstehe, daß du ungeduldig bist und es nicht abwarten kannst, dort hinzukommen. Aber du wirst nicht in meiner Gegenwart den Raum verlassen, solange ich es dir nicht gestattet habe.« »Verzeiht, Euer Hexenhoheit.« Rasch erteilte Glinda einige Anweisungen und ging dann mit ihrer Leibwache hinaus. Stover folgte ihr. Er wäre nur zu gern gerannt, doch er mußte gehen und dies nicht einmal schnell, denn Glindas Beine waren zwar lang in Proportion zu ihrem Körper, aber kurz im Vergleich zu seinen. Kochend vor Aufregung, zappelnd vor Nervosität, paßte er seinen Schritt dem ihren an, während sie den Gang hinunter und über die Treppe ins Erdgeschoß gingen. Der Habicht war vorausgeflogen, um ihre Befehle weiterzuleiten. Als die Gruppe den Vordereingang erreicht hatte, warteten dort vier Streitwagen. Hank bestieg den, der von der blonden Lamblo gelenkt wurde, und beugte sich nieder, um den Haltegriff zu umfassen. Die beiden Elche, die den Wagen zogen, würden es schwerer haben als die anderen. Er wog etwa dreimal so viel wie Lamblo. Im nächsten Augenblick gab die Königin, die auf

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einer Bank im vordersten Wagen saß, das Signal zur Abfahrt. Ihre Wagenlenkerin richtete sich auf und rief den Elchen zu, sie sollten laufen, so schnell sie könnten. Sie benutzte keine Zügel und war eher Mittlerin als Lenkerin. Intelligente Tiere brauchten so etwas nicht und hätten sogar Abneigung dagegen empfunden. Sie jagten über die Zugbrücke und durch das gewaltige Tor in der Außenmauer ins Freie. Die überraschten Leute stoben nach allen Seiten auseinander. Auf der mit roten Ziegeln gepflasterten Straße wandten sie sich nach Osten und hatten die Schloßmauern bald hinter sich gelassen. Hank spähte nach Süden und sah die schwarze Rauchwolke, die von dem brennenden Flugzeug aufstieg. Als das Schloß ungefähr eine Meile hinter ihnen lag, bogen die Wagen nach Süden auf einen unbefestigten Weg ein. Wenig später verließ der Weg die Hochebene und zog sich in Windungen an den Klippen entlang nach unten. Er war eben breit genug, daß zwei kleine Wagen nebeneinander Platz finden konnten, aber die Elche durcheilten die Kurven auf dem kürzesten Weg, als seien sie sicher, daß ihnen niemand begegnen würde. Hank hoffte, sie würden recht haben. Lamblo mußte ihren Tieren mehrmals zurufen, das Tempo zu verringern, und einmal zog sie die Handbremse, die neben ihr angebracht war. Aber irgendwie gelangte die ganze Kavalkade — oder sollte man sagen: Cervuskade? — unversehrt auf ebenes Gelände. Hier, so glaubte Hank, würden die Tiere langsamer laufen, um wieder zu Atem zu kommen. Aber weit gefehlt. Sie liefen jetzt noch schneller. Die Bäume zu beiden Seiten der Straße huschten vorüber. Schließlich aber machte sich sein Gewicht bei Lamblos Tieren bemerkbar, und der Wagen fiel hinter den anderen zurück. Glinda sah sich um und rief etwas, und sogleich verlangsamten auch die anderen ihren Schritt. Aus dem Halbdunkel des dichten Waldes kamen sie in helles Sonnenlicht. Vor ihnen lag die Wüste: Lohfarbener Sand und rote und schwarze Felsen, manche groß wie ein Haus, andere klein wie ein Ei. Glinda ließ die Wagen anhalten. Als Hanks Gefährt neben ihrem zum Stehen kam, sagte sie: »Von hier aus gehen wir zu Fuß.« Er brauchte sie nicht zu fragen, warum. Die Wagen über dieses rauhe, zerklüftete Gelände zu ziehen, hätte die Elche schon auf einer einzigen Meile nachhaltiger erschöpft als die bisherigen sechs Meilen scharfen Tempos. Er fragte sich aber, ob dies der einzige Grund war, als er

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sah, wie mehrere Kisten von dem einzigen vierrädrigen Wagen abgeladen wurden. Die Kisten wurden geöffnet und der Inhalt wurde verteilt. Hank nahm drei der dünnen Eisenlanzen, die Lamblo ihm reichte. »Was tun wir damit?« Die stupsnasige Blondine deutete auf einen weißen Lichtbogen, der von einer Felsspitze zu einer anderen zuckte. »Sie sind nicht gefährlich, solange man ihnen nicht in den Weg kommt«, erklärte sie. »Aber wenn einer auf dich zurollt, dann wirf eine davon hindurch.« Sie spreizte die Hände mit aufwärts gerichteten Handflächen nach außen. »Gaguum!« Das war das Quadling-Wort für »Bumm«. »Sie explodieren, meistens jedenfalls. Manchmal muß man noch eine werfen.« Die Lanzen waren aber nicht der einzige Schutz. Als sie langsam in die Wüste hinausgingen, gesellte sich eine zweite Gruppe, die wenige Minuten nach ihnen eingetroffen war, zu ihnen. Es waren Bogenschützen, männliche und weibliche, und auf den Spitzen ihrer Pfeile saßen runde Eisenkugeln. Das Gewicht dieser Kugeln würde die Schußweite beträchtlich verringern, aber man hielt sie offenbar für zweckmäßig. Die Bogenschützen formierten sich im Kreis um den Trupp der Königin. Sie stiegen einen zerklüfteten Abhang mit schroff hervorspringenden Felsplatten und Sandlöchern hinauf. Als sie den Gipfel der Anhöhe erreicht hatten, sahen sie das brennende Wrack auf der anderen Seite. Dunkle Kratzspuren auf dem Felsen ließen erkennen, wo das Flugzeug auf einer schräggeneigten Felsplatte aufgeschlagen war; es war abgeprallt und dann über die untere Hälfte des grauen Felsens bis zum Fuße der Anhöhe gerutscht. Hank hätte die anderen gern zu größerem Tempo gedrängt. Er zitterte vor Neugier. Aber Glinda ging langsam, und niemand würde die Disziplinlosigkeit besitzen, in einen anderen Schritt zu verfallen. Sie blieb für einen Moment stehen und sah sich um. »Gut«, sagte sie. »Keine fizhanam zu sehen. Aber sie können schnell und unverhofft erscheinen, Hank.« Die sengende Hitze, die von dem lodernden Wrack ausging, ließ nicht zu, daß sie sich ihm auf weniger als dreißig Schritte näherten. Es blieb ihnen nichts übrig, als abzuwarten, bis die Flammen erloschen und

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das Metall abgekühlt wäre. So dachte Hank zumindest. Aber nach zwanzig Minuten trafen weitere Soldaten und Elchgespanne ein, die unter großer Anstrengung sechs vierrädrige Karren heranschleppten. Die Karren waren mit Tanks und Pumpgeräten beladen. Grünlicher Schaum wurde mit dreien dieser Pumpen versprüht, und schon bald war das brennende Benzin gelöscht. Dann pumpte man Wasser aus den drei anderen Tanks auf das Wrack, um den Schaum fortzuspülen und das Metall abzukühlen. Hank hatte vermutet, daß die Quadling-Technologie etwa derjenigen entsprechen würde, die es im vierzehnten Jahrhundert auf der Erde gegeben hatte. Aber selbst A.D. 1923 gab es diesen feuerlöschenden Schaum noch nicht. Offenbar war es ratsam, zu warten, bis er mit der hiesigen Kultur vertrauter war, bevor er sich zu Schlußfolgerungen und Vergleichen über die Fortschritte von Wissenschaft und Technologie hier und auf der Erde verleiten ließe. Nun konnte er sich dem Wrack so weit nähern, daß er es genauer in Augenschein nehmen konnte. Der Gestank von verbranntem Fleisch wollte ihm schier den Magen umdrehen, und so atmete er durch den Mund, als er um das Wrack herumging und auch die Trümmer untersuchte, die durch den zweifachen Aufschlag verstreut worden waren. Der Habicht hatte recht gehabt. Der Rumpf war etwa drei Fuß weit hinter dem hinteren Cockpit wie durch das Schwert eines Riesen in zwei Teile geschnitten worden. Der fehlende Teil mochte weiter südlich in der Wüste liegen, aber Hank bezweifelte es. Wahrscheinlicher war, daß er auf dem Boden von Kansas aufgeschlagen war. Das ausgebrannte, verbogene Skelett des Flugzeugs sah aus wie das einer D.H.4B, eines zweisitzigen Aufklärers und leichten Doppeldecker-Bombers. Der Army Air Service besaß mehr als tausend Stück davon. In den meisten Fällen waren sie mit zwei Maschinengewehren vom Kaliber .30 vor dem Piloten im vorderen Cockpit und mit einem neben dem hinteren Cockpit ausgerüstet. Die beiden vorderen Geschütze lagen verbogen etwa dreißig Schritte vor dem Wrack. Das dritte Maschinengewehr war nicht zu sehen. Hank vermutete, daß man es aus der Halterung genommen habe, bevor das Flugzeug zu seiner tödlichen Mission gestartet war. Normalerweise hatte eine D.H.4B zwei Mann Besatzung, aber hier war nur einer, eine verkohlte Masse im Pilotensitz.

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Durch den Absturz waren einige Dinge aus dem hinteren Cockpit geschleudert worden: Ein paar Kartons mit Munition, eine BAR (Browning Automatic-Sturmgewehr, Kaliber .3o) Modell 1918, eine zerschmetterte Kamera und Kästen mit Filmmaterial. Die BAR war bis auf ein paar Kratzer unbeschädigt. Er trat beiseite, damit die Soldaten den Leichnam aus dem Cockpit nehmen konnten. Als er auf dem Felsboden lag, zwang er sich, näher heranzugehen. Er hatte schon arg verbrannte Leichen gesehen, in Frankreich, und einmal zwei auf einer Landebahn in Missouri, aber trotzdem war ihm, als müsse er sich übergeben. Handschuhe und Kleider waren verbrannt, und die Stiefel fielen in Fetzen von den Beinen, als man die Leiche vom Flugzeug wegtrug. Die Finger fehlten. Das Gesicht war zerschmettert, aber es wäre ohnehin nicht mehr zu erkennen gewesen. Die Schutzbrille hatte es beim Aufschlag vom Kopf gerissen. Ohren und Nase waren verkohlt und die Augenhöhlen leer. Er schaute in die schwarze Masse des ehemaligen Gesichtes und fragte sich, wie der Pilot ausgesehen haben mochte, als er noch lebte. Mit einer Grimasse suchte er nach einer Hundemarke, aber er fand keine. Wenn der Mann Papiere bei sich gehabt hatte, würden sie jetzt verbrannt sein. Aber die beiden goldenen Streifen, die sich in das verkohlte Fleisch eingebrannt hatten, ließen erkennen, daß es sich um einen Oberleutnant gehandelt hatte. Ein Soldat brachte einen angesengten Gürtel und eine Pistolentasche mit einer .45er Colt Automatic. Die Munition im Magazin war explodiert und hatte die Pistole zerstört. Einige der Kisten jedoch, die aus dem hinteren Cockpit geschleudert worden waren, enthielten geladene Magazine für die BAR, und in anderen fand sich Munition, die in seinen New-Service-Revolver passen würde. Außerdem plante er, mehr davon herzustellen. Glinda schien sich von dem grauenhaften, stinkenden Ding, das da auf dem Boden lag, nicht beeindrucken zu lassen. Einige der Soldaten aber übergaben sich, und viele waren so bleich wie er vermutlich auch. Glinda stellte ihm ein paar Fragen über das Flugzeug. Hank erklärte, daß es sich um eine militärische Flugmaschine handele. Er nahm an, daß es den Befehl gehabt habe, durch den grünen Dunst zu fliegen. »Denkst du, was ich denke?« fragte sie. »Daß nämlich der

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Dunst, durch den ihr gekommen seid, du und dieser Mann, keine natürliche Öffnung ist, sondern daß er von deinem Volk geschaffen wurde?« »Ich kann mich irren«, sagte er. »Vielleicht ist es das Ergebnis von Experimenten, die das Signal Corps durchgeführt hat. Dessen Hauptquartier ist in Fort Leavenworth. Aber...« Er konnte sich nicht vorstellen, daß es das Ziel des Signal Corps gewesen sein könnte, diese Öffnungen mit Gewalt herbeizuführen. Es waren eher unbeabsichtigte Nebenprodukte gewesen, Serendipitäten, wie das Wort dafür hieß, welches Horace Walpole im achtzehnten Jahrhundert geprägt hatte. Zumindest beim ersten Mal war es ein Versehen gewesen; beim zweiten Mal allerdings hatte man es offensichtlich mit Absicht herbeigeführt. »Wenn dein Volk die Öffnungen gemacht hat«, sagte Glinda, »dann hat es noch nicht herausgefunden, wie es sie stabil halten kann. Du mußt zufällig auf eine gestoßen und hindurchgeflogen sein. Ich frage mich nur, ob es der erste Versuch war oder ob schon andere stattgefunden haben.« »Ich weiß es nicht. Sie müssen überrascht gewesen sein, als ich im Dunst verschwand — das heißt, wenn sie mich gesehen haben. Aber ich glaube, sie haben mich gesehen, denn das würde erklären, weshalb sie das Armeeflugzeug hinterhergeschickt haben.« Die hohen Tiere müssen sich fragen, was zum Teufel hier los ist, dachte er. Wahrscheinlich hatte die Sicherheitsabteilung das Projekt mit Geheimhaltungsmaßnahmen belegt, aber das war wohl schon gleich zu Anfang geschehen, noch bevor der Dunst aufgetreten war. Glinda erteilte einige Befehle. Ein Ledersack wurde von einem der Karren herbeigeschleppt, und man stopfte den Leichnam hinein. Sechs kräftige Soldaten trugen ihn davon, legten ihn oben auf einen der Feuerwehrwagen und zurrten ihn mit Seilen fest. Hank bewunderte Glindas Weitsichtigkeit, mit der sie den Ledersack hatte mitbringen lassen. Das plötzliche Erscheinen und der Absturz des Flugzeugs mußten sie erschüttert haben, doch sie hatte in aller Ruhe Vorkehrungen für die Beseitigung der Leiche getroffen. Da sie nicht hatte wissen können, wie viele Menschen in dem zerschellten Flugzeug sein würden, hatte sie sogar sechs solcher Säcke bringen lassen. Auf Hanks Bitte hin ließ Glinda die

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Maschinengewehre auf den Karren laden. »Gibt es noch etwas, das ins Schloß gebracht werden soll ? Wir sollten uns jetzt so bald wie möglich auf den Rückweg machen.« Sie schaute zum strahlend blauen Himmel hinauf, wo wenigstens hundert Vögel kreisten und Ausschau hielten. Wenn sie in der Nähe einen fizhanam entdeckten, würden sie sofort Alarm geben. »Nein, das ist alles«, sagte er. Sie marschierten zum Rande der Wüste zurück und fuhren dann mit den Wagen zum Schloß hinauf. Der Leichnam wurde auf einem Karren über eine Rampe unter die Erde befördert. Hank hatte damit gerechnet, daß die Königin ihn ausfragen würde, aber sie befahl Hauptfrau Lamblo, sich um Hank zu kümmern. Ob er nun in die Stadt gehen oder sich in seine Gemächer zurückziehen wolle — was immer er wünsche, sie solle dafür sorgen, daß es geschehe. »Innerhalb vernünftiger Grenzen, mein Lieber«, fügte Glinda lächelnd hinzu. Sie zog sich zurück, begleitet von hohen Offizieren und Regierungsbeamten. Hank schaute auf die entzückende kleine Blondine hinunter, die lächelnd zu ihm aufsah. Sie muß doch allmählich genug davon haben, ständig in meine Nasenlöcher zu gucken, dachte Hank. In mancher Hinsicht war es vorteilhaft, ein Riese zu sein, aber eben nicht in jeder. Aber obwohl er doppelt so groß war wie sie, fürchtete sie sich nicht vor ihm. Beinahe von Anfang an war sie sehr gelassen mit ihm umgegangen, vielleicht sogar allzu vertraulich. Hin und wieder konnte sie recht vorlaut sein. »Nun, magla (kleiner Junge), was ist dein Wunsch?« »Ich denke, mawlo (kleines Mädchen), ich werde einmal nach meinem luftskip (Luftschiff) sehen.« »Gut. Du darfst nach ihm sehen, aber die Königin sagt, du darfst es nicht besteigen — noch nicht jedenfalls.« »Ihr Vertrauen wärmt mir das Herz. Wohin, glaubt sie, könnte ich fliegen?« An Glindas Stelle hätte er sich allerding nicht anders verhalten. Sie fuhren mit dem Wagen zu der Weide, wo man inzwischen einen Hangar um die Jenny gebaut hatte. Außerdem standen ständig zwei Wachtposten da, die verhindern sollten, daß das Flugzeug durch Neugierige beschädigt würde. Hank war froh, das grinsende Gesicht wiederzusehen, mit dem das Flugzeug bemalt war. Es war, als sehe er eine alte Freundin

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wieder, seine einzige Erinnerung an die Erde. Er inspizierte sie gründlich, und Lamblo behielt ihn im Auge, während sie mit zwei weiblichen Soldaten schwatzte. Aber sie war nicht die einzige, die ihn beobachtete. Die beiden in der Nähe grasenden Kühe betrachteten ihn ebenfalls mit ihren großen braunen Augen und wechselten gelegentlich leise Bemerkungen mit ihren unheimlichen Stimmen. Abgesehen von ihrer Größe sahen sie aus wie Black-Angus-Rinder. Hin und wieder schaute Hank zu ihnen hinüber, aber er sah keine lebenden Tiere, sondern dicke, saftige, blutige Steaks. Und obwohl er sich schämte, als sei es Kannibalismus, was er erwog, konnte er weder das Bild vor seinem geistigen Auge auslöschen noch den Fluß seines Speichels eindämmen. Demnächst würde er das Benzin durch Alkohol ersetzen müssen. Dann würde es notwendig sein, die Einspritzdüsen am Vergaser zu vergrößern, da der Alkohol nicht so ergiebig war wie Benzin, aber das war kein Problem. Die Quadlinge besaßen das notwendige Werkzeug. Außerdem würde er den Zündzeitpunkt vorverlegen müssen, da Alkohol langsamer verbrannte als Benzin. Die Maschine würde Startprobleme haben, aber er könnte Äther in den Vergaser geben, bevor er den Motor anließe. Seine Reichweite würde allerdings reduziert sein. Zum Schmieren gab es hier genug Rhizinusöl. Mit Ersatzteilen könnte es Probleme geben, und neue Batterien würde er auch irgendwann benötigen, aber die — so hoffte er — würde er anfertigen lassen können. Gummireifen für die beiden Räder gab es natürlich nicht, aber statt dessen würde er eisenverstärkte Holzräder benutzen können. Die Landungen würden dann weniger weich ausfallen, aber zum Teufel damit. Mechaniker würde er ausbilden müssen... Plötzlich begriff er, daß er plante, hierzubleiben. Und warum auch nicht? Er war wie ein Kolumbus des zwanzigsten Jahrhunderts, der nicht nur einen Kontinent, sondern einen ganzen Planeten entdeckt hatte. Jedoch... wenn nun plötzlich ein grüner Nebel auftauchte und er zur Erde zurückfliegen könnte — würde er ihm den Rücken zuwenden ? Das wußte er nicht. Aber die Wahrscheinlichkeit, daß er jemals eine solche Entscheidung treffen müßte, war gering. Als er sich davon überzeugt hatte, daß die Jenny flugbereit war, verließ er den Schuppen. Lamblo, die noch über etwas kicherte, das ein Wachtposten gesagt hatte, folgte ihm.

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Zusammen fuhren sie in die Stadt; hier wohnten etwa zehntausend Menschen, dazu Vögel und Vierbeiner. Die rotgepflasterte Hauptstraße zog sich an sechs Häuserblocks entlang und war hauptsächlich von Läden gesäumt, die vielerlei Waren verkauften. In den Nebenstraßen der Umgebung gab es vermischte Wohn - und Geschäftsbezirke, sie erstreckten sich aber höchstens über vier Blocks. Auf dem großen Platz trafen sich Bauern und Händler, um ihre Produkte zu verkaufen. Rathaus, Rekrutierungsbüro, eine Druckerei, die lokale Wochenzeitung, eine Bibliothek, zwei Tempel sowie einige andere Gebäude umsäumten diesen Marktplatz. »Suthwarzha (Südgard) ist die größte Gemeinde in Quadlingland«, erklärte Lamblo. »Sie ist so groß wie die Hauptstadt von Oz, allerdings nicht so prächtig, soweit ich weiß.« Oz, dessen Territorium etwa dem von Rhode Island entsprach, war der souveräne Staat im Zentrum dieses Oasenlandes. Im Norden grenzte es an Gillikinland, im Süden an Quadlingland, im Osten an Munchkinland und im Westen an Winkieland. Im nordwestlichen Teil von Gillikinland jedoch wohnten die dunkelhäutigen Natawey . Hanks Mutter hatte darüber nichts berichtet, weil sie nichts davon gehört hatte. Auch hieß nicht das gesamte Oasenland Oz. Die Leser des ersten Buches, das Baum geschrieben hatte, wußten, daß Oz ein kleines Land in der Mitte dieser Gegend war, nicht der Name für den gesamten Raum. Aber in seinem zweiten Buch hatte Baum beschlossen, den Namen auf die ganze Umgebung auszuweiten. Hank war von Baums Serie so stark beeinflußt, daß er dazu neigte, das Oasenland als Oz zu bezeichnen, obgleich er es besser wußte. Jetzt, da er unter einem strahlenden Himmel über den betriebsamen, lärmenden Marktplatz spazierte, ging ihm vieles durch den Kopf. Es war ihm unmöglich, sich auf einen bestimmten Gegenstand zu konzentrieren, denn es gab so viele Ablenkungen. Er sah sich umgeben vom Querschnitt einer fremden Kultur. Eine Zeitlang beschäftigten seine Gedanken sich mit der Rolle und dem Status der Tiere. Er sah Männer, Frauen, Vögel und andere Tiere in Gruppen das dreistöckige, aus Granit gebaute Rathaus betreten. Er befragte die Blonde danach. Lamblo erklärte, es handele sich um gewählte Vertreter des Quadlingsvolkes. Hank vermutete, daß man diese

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Volksvertreter in den Vereinigten Staaten als Senatoren bezeichnen würde. Wieder erfüllte ein Gefühl der Verwirrung und Betäubung seinen Kopf. Rinder, Elche, Rehe, Schafe, Adler, Rotkehlchen, Katzen und ... Bullenschlangen! Das sollten Senatoren sein? »Warum nicht?« meinte Lamblo. Hank antwortete darauf nicht, denn sonst hätte er den Unterschied zwischen den politischen Systemen der Amerikaner und der Quadlinge beschreiben müssen, und dies hätte ihn zu der Tatsache geführt, daß die Tiere auf der Erde nicht intelligent waren, und dieses Thema wiederum hätte ihn Gott-weiß-wo-hin gebracht. Er war zum Lernen hier, nicht zum Lehren. Zumindest vorläufig. Er erfuhr, daß die Nicht-Menschen zwar wahlberechtigte Bürger seien, gleichwohl aber von Sklaven abstammten. In vieler Hinsicht waren sie auch immer noch Bürger zweiter Klasse. Aber sie waren eben allgemein auch nicht so intelligent wie die Menschen. Sie hatten niemals eine Philosophie hervorgebracht, und auch keine Musik und keine Literatur, weder Malerei noch Bildhauerei, keine Wissenschaften und keine technologischen Neuerungen. Sie waren mehr als ihre menschlichen Vettern vom Instinkt beherrscht. Hank fragte weiter. In dieser Welt herrschten überall — nur bei den Natawey nicht — wohlwollende Despoten. Gelegentlich allerdings, wie etwa im Falle der untergegangenen Hexen des Ostens und des Westens, waren diese Despoten auch böse gewesen. Während jedoch die Oberherrschaft auf einer Erbfolge, einem Putsch oder auch nur auf dem langen Leben eines Regenten beruhte, gab es keine Aristokratie, und auf den unteren Ebenen war die Regierung demokratisch strukturiert. Die Vertreter der Orts- und Bezirksregierungen und ein großer Teil der Staatsregierung wurden vom Volke gewählt. »Seit wann haben denn die Frauen das Wahlrecht?« erkundigte Hank sich. Er dachte daran, daß die Frauen in seinem eigenen Lande in vielen Staaten erst etwas mehr als zwei Jahre zuvor das Wahlrecht erhalten hatten. »Seit mindestens tausend Jahren«, antwortete Lamblo. In Amerika waren die Schwarzen zwar wahlberechtigt, aber in vielen Gegenden hatten sie Angst vor dem Gang zur Urne. Und Indianer durften überhaupt nicht wählen. »Ein Philosoph meiner Welt — seinen Namen habe ich vergessen — hat

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gesagt, ein wohlwollender Despotismus sei die beste Regierungsform. Der Hauptnachteil dieses Sy stems lag nur darin, daß der Despot irgendwann sterben mußte und daß dann meist ein weniger wohlwollender Herrscher die Zügel der Macht übernahm.« »Tatsächlich?« fragte Lamblo. »Einen solchen Nachteil haben wir in Quadlingland noch nicht erlebt. Unsere Königin regiert uns seit über dreihundert Jahren.« Diese Enthüllung hätte Hank weit mehr verblüfft, wenn Baums Oz-Bücher ihn nicht darauf vorbereitet hätten. Er hatte Glindas Langlebigkeit zwar für erdichtet gehalten, aber ein Teil seines Geistes hatte sie doch als Wahrheit akzeptiert. »Sie sieht aus, als sei sie erst fünfundzwanzig.« »So sieht sie seit zweihundertfünfundsiebzig Jahren aus.« »Was ist ihr Geheimnis?« »Hexerei natürlich.« Lamblo sah ihn verwundert an. »Aber sie ist eine weiße Hexe. Ihr langes Leben und ihre Alterslosigkeit haben einen anderen Ursprung als bei den roten Hexen.« »Und der wäre?« »Das weiß ich nicht. Wenn ich es wüßte, wäre ich auch eine Hexe.« Sie rümpfte die Stupsnase. »Vielleicht. Es erfordert großen Mut — manche sagen, große Torheit —, eine Hexe oder ein Zauberer zu werden. Und obgleich die Vorteile groß sind, muß man doch einen ungeheuren Preis dafür zahlen.« »Was ist denn der Preis?« »Ich weiß es nicht. Ich würde nicht wagen, Königin Glinda danach zu fragen, und auch die Priester und Priesterinnen verraten es nicht. Aber wahrscheinlich wissen sie es auch nicht.« Wenn es in dieser Welt echte Magie gab, dann konnten die physikalischen Gesetze nicht in jeder Hinsicht denen entsprechen, die in seiner eigenen Welt herrschten. Aber er hatte schon von Anfang an den Eindruck gehabt, daß es sich hier nicht um ein exaktes Gegenstück zur Erde handelte. Er schüttelte den Kopf, als seien seine Gedanken Wassertropfen, die er sich aus den Haaren schütteln könnte. Zu viele Daten stürmten allzu schnell auf ihn ein. Er war verwirrt. Für den Verwirrten aber war die Welt ein Chaos. Er brauchte Zeit und Erfahrung, damit er die Fakten ordnen könnte. Er mußte sie zu einem System zusammensetzen, mit dem sein Verstand vernünftig arbeiten konnte. So unbekümmert wie diese Leute hier würde er allerdings niemals sein können. Anscheinend akzeptierten sie, was war,

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und stellten es nicht in Frage. In seiner eigenen Welt hatte er sich schließlich kaum anders verhalten. Warum zum Beispiel akzeptierte er das »Gesetz« der Schwerkraft? Oder den Grundsatz, daß alle Menschen politisch — zumindest in der Theorie — gleich seien ? Oder daß er das Recht habe, Fleisch zu essen, nur weil Rinder und Schweine nicht sprechen konnten? Ja, aber was war mit den fleischfressenden Haustieren, mit den Katzen und den Falken ? Was aßen die? Er seufzte. Er mußte Geduld haben, sich Zeit lassen. Aber er konnte nicht aufhören, Fragen zu stellen.

7 Von den Landkarten, die ihm seine Lehrer gezeigt hatten, wußte Hank, daß dieses Oasenland etwa so groß wie Alaska war. Seit Jahrtausenden lebten hier Menschen, aber es war nicht überbevölkert. Es gab viele große Wälder und beinahe unbewohnte Gebirge. Warum herrschte hier keine schreckliche Überbevölkerung? Zumal die Einwohner hier viel gesünder und viel weniger von Krankheiten geplagt zu sein schienen als die Menschen auf der Erde? »Die weisen Herrscher der Vergangenheit wußten, daß sie eines Tages nicht mehr genug Land haben würden, auf dem sie Nahrung für ein stetig wachsendes Volk anbauen könnten. Alle Bäume würden gefällt werden müssen. Flüsse und Seen würden vergiftet sein. Man würde furchtbare Kriege um Land und Wasser führen. Und nach einer Weile würde dieses grüne Land genauso aussehen wie die Wüste, die es umgibt. Also verwandten sie eine Medizin, die man aus einer Pflanze der Natawey herstellt. Wenn ein Mann sie einnahm, wurde er steril. Und es wurden Gesetze erlassen, daß nur noch so viele Kinder zur Welt kommen dürften, wie notwendig waren, die Verstorbenen zu ersetzen. Natürlich durfte die Anzahl der Neugeborenen so lange wachsen, bis die vorausberechnete Maximalbevölkerung erreicht war, das heißt, diejenige Anzahl

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von Menschen, die das Land höchstens ernähren konnte, ohne daß beispielsweise die Wälder abgeholzt werden mußten. Zwar hatte man schon längst herausgefunden, daß dieses Land eine weit größere Zahl von Menschen ernähren und ihnen Wohnraum bieten könnte, dennoch erging der Befehl, daß diese Obergrenze nicht überschritten werden dürfe. Das war vor tausend Jahren, und seither ist dieses Gesetz strikt befolgt worden.« Hank war skeptisch. Was war mit Leidenschaft? Was geschah bei Nachlässigkeit? Was, wenn der Mann es versäumte, das Verhütungsmittel zu nehmen, und gleichwohl einer Frau beiwohnte? Was geschah mit den Kindern, die bei Vergewaltigungen gezeugt worden waren? »Guth (Gott) läßt nicht zu, daß Unschuldige getötet werden!« sagte Lamblo. »Das wäre ja schrecklich! Undenkbar! Gewiß tötet doch dein Volk keine Babys?« Hank zögerte. »Nur aus Wut oder Nachlässigkeit oder Grausamkeit oder Gleichgültigkeit oder Wahnsinn. Es —« »Nur?!« Ihre blauen Augen waren weit aufgerissen, und ihr Mund stand offen. »Ich meine, es ist nicht üblich. Es...« Er brach ab; er wollte nicht in ein derartiges Gespräch verwickelt werden. »Was geschieht mit dem Mann?« »Er wird sterilisiert.« »Und was ist, wenn er eine Vergewaltigung begeht?« Der Fall, so erfuhr er, wurde gründlich untersucht, damit deutlich wurde, unter welchen Umständen es zu dem Verbrechen gekommen war. Unabhängig von der Situation im Einzelfall und auch dann, wenn der Frau eine Mitschuld zugesprochen werden mußte, wurde der Mann sterilisiert. Ein Mann, der zu der Tat verführt worden war, hatte keine weitere Bestrafung zu befürchten, aber wenn er nichts zu seiner Entschuldigung anführen konnte, war er des Todes. »Und wie wird er getötet?« »Man schlägt ihm den Kopf ab.« »Und welche Strafe steht auf andere Verbrechen?« Wenn es stimmte, was sie sagte, dann waren Verbrechen hier viel seltener als auf der Erde. Vielleicht lag es daran, daß die meisten Gemeinden so dicht beieinander lagen. Mord, Vergewaltigung und illegitime Vaterschaft galten als Kapitalverbrechen, und auch jeder Attentatsversuch, der sich gegen den Regenten richtete. Andere Vergehen fanden zumeist ein mildes Urteil — zumindest hatte Stover diesen Eindruck. Er war überrascht von der relativ kleinen Zahl der

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Geisteskranken und von der Therapie, die man ihnen angedeihen ließ. Aber diese Leute konnten es sich leisten, ihre Geisteskranken gut zu behandeln, weil es relativ wenige davon gab. Dies wiederum ließ auf die seelische Robustheit dieser Menschen schließen. »Wenn es zu einer unverhofften Schwangerschaft kommt, bedeutet das, daß jemand, der ein Kind hätte bekommen können, jetzt keines mehr haben darf?« »Nein. Das außerplanmäßige Baby wird der Frau gegeben, die planmäßig eines hätte bekommen dürfen.« »Aber das erscheint mir grausam sowohl gegen die Mutter, die ihr Kind fortgeben muß, als auch gegen die, die nun selber keines austragen darf.« »Das Leben ist ein einziger Kompromiß«, sagte Lamblo. »Man gibt und man nimmt. Was den einen schmerzt, ist ein Segen für den anderen — vielleicht. Auf jeden Fall sind die Gesetze bemüht, sicherzustellen, daß es nicht zu viele Schmerzen für die einen und zuviel Segen für die anderen gibt. Perfekt ist das Sy stem nicht. Aber ist eures nur annähernd so gut? Oder gar besser?« Hank antwortete nicht. Er fand, daß er jetzt in seine Suite zurückkehren sollte, um zu duschen, einen Drink zu nehmen und ein wenig nachzudenken. Lamblo kaufte eine Flasche vom hiesigen Equivalent eines Scotch. Der Branntwein war ein Import aus Gillikinland, denn in Quadlingland gestatteten die Umweltbedingungen nicht, dergleichen zu produzieren. Da der Handelsverkehr zwischen den beiden Ländern begrenzt war, lagen die Preise für solche Waren entsprechend hoch. »Die Königin bezahlt«, sagte Lamblo. »Aber ich denke mir, sie wird von dir bekommen, was du ihr dafür schuldest. Auf die eine oder andere Weise.« Ein großer Teil des Geschäftsverkehrs wurde über Tauschhandel abgewickelt, aber es gab auch Münzen von unterschiedlichem Wert. Da Gold und Silber weit verbreitet waren, dienten sie nicht als Währungsgrundlage. Statt dessen benutzte man Kupfer und Nickel. Auf dem Rückweg zu dem Platz, wo Lamblo den Wagen abgestellt hatte, erkundigte Hank sich, auf welche Weise man die nichtmenschliche Bevölkerung in ihrem Zuwachs begrenzte. Lamblo erklärte, daß auch diese Lebewesen den Verhütungstrank zu sich nähmen. »Aber wie ist es bei den wilden Tieren?« fragte Hank. »Sie fressen einander«, sagte sie erschauernd. Hank blieb ein paar Schritte zurück, um Tabak an einem Verkaufsstand näher zu

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betrachten. Aber das vergaß er sogleich, als er den hypnotisierenden Schwung von Lamblos Hüften vor sich sah. Heiliges Kanonenrohr! Wenigstens das schien auf beiden Welten das gleiche zu sein. Und es war inzwischen lange her, viel zu lange... Lamblo drehte sich um, als sie merkte, daß er nicht mehr neben ihr ging. Offenbar hatte sie seinen Gesichtsausdruck gesehen, denn sie lächelte wissend, als sie zu ihm zurückkam. »Was ist, mein hübscher Riese?« Er räusperte sich. »Tja... äh... ich hab' nachgedacht. Warum hat man mir den Sterilisationstrank nicht gegeben?« »Weil du bis heute ein Gefangener warst. Aber die Königin hat mir befohlen, einen Vorrat für dich anlegen zu lassen und darauf zu achten, daß du täglich davon trinkst.« »Ach ja?« sagte er und beäugte sie. »Du wirst es bekommen, sobald du in deinen Gemächern bist.« »Und weshalb sollte ich es brauchen?« Mit einer Handbewegung wies er auf die winzigen Leute ringsumher. »Ich bin so groß. Es erscheint mir unmöglich...« Sie lachte plötzlich. »Wieviel Erfahrung mit Frauen hast du eigentlich?« Sein Gesicht wurde rot. »Eine ganze Menge.« »Eigentlich bezweifle ich das nicht, magla. Aber sie waren gewiß allesamt Riesinnen. Ich versichere dir, daß kleine Frauen keine Schwierigkeiten mit großen Männern haben.« Woher willst du das wissen? Er sprach diesen Gedanken nicht aus, denn das wäre indiskret gewesen. Sie berührte seinen Handrücken mit einem Finger, einem entzückenden Finger, einem kindlichen Finger. Der Kontakt ließ winzige Kugelblitze über ihn hinweg und durch ihn hindurchrollen. »Komm schon«, sagte sie, und ihre Stimme klang plötzlich heiser. Sie wandte sich ab und ging auf den Wagen zu. Er folgte ihr und bestieg das Fahrzeug. Als sie sich davon überzeugt hatte, daß er den vorderen Haltegriff umklammert hatte, befahl sie den beiden Elchen, so schnell wie möglich zum Schloß zurückzukehren. Sie verfielen in Trab, aber einer der beiden drehte den Kopf nach hinten und sagte: »Du hast uns einen freien Nachmittag versprochen.« Lamblo lachte. »Gut, gut. Aber du redest zuviel.« Hank hob die Augenbrauen. Hatte sie diese Sache geplant? Na, wenn schon... Auf dem Rückweg hatte er kaum noch Augen für die Umge-

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bung. Als sie in seinen Gemächern waren, trat Lamblo sogleich an einen Tisch, auf dem eine Flasche mit einer purpurroten Flüssigkeit, dem Spermatozid, stand. Sie schraubte sie auf und sagte: »Die übrigen Flaschen stehen in der Schublade neben deinem Bett.« Sie goß einen gemeißelten Steinbecher voll, der wie das Gesicht eines Wasserspeiers aussah. Hank packte den Becher bei den großen Ohren und stürzte den Trank hinunter. Er schmeckte wie eine Mischung aus Walnüssen und Heidelbeersaft, durchsetzt von einem undefinierbaren Aroma, das scharf und angenehm zugleich war. »Seine volle Wirkung entfaltet es nach fünfzehn Minuten«, sagte Lamblo. Er rülpste, bat aber nicht um Verzeihung. Die Sitten der Quadlinge schienen das nicht zu erfordern, auch nicht im Falle von entweichenden Darmwinden, es sei denn, diese wären in Gegenwart der Königin entwichen. Lamblo setzte sich auf den Stuhl, den die Lehrer zu benutzen pflegten, und schickte sich an, einen ihrer wadenhohen Stiefel auszuziehen. »Ich werde ein Bad nehmen.« »Muß das sein?« Sie streifte den anderen Stiefel und dann die Strümpfe ab. »Himin! (Himmel!) Meine Füße sind so schmutzig!« »Es ist guter, sauberer Staub«, sagte er mit gepreßter Stimme. Sie erhob sich und knöpfte ihre Jacke auf. »Gut.« »Es ist so lange her, daß es nicht lange dauern wird«, sagte er. »Beim ersten Mal wenigstens.« Sie lächelte. »Deine Konferenz mit der Kleinen Mutter findet erst nach dem Frühstück statt.« Hank haßte sich in diesem Augenblick, wenn auch nicht übermäßig. Er wünschte sich nämlich, es wäre Glinda gewesen, nicht Lamblo, die da vor ihm stand. Das ist nicht fair gegen sie, dachte er. Aber war irgend jemand in einer solchen Situation irgendwo jemals fair gewesen? Lamblos Augen weiteten sich. »Du bist in der Tat ein Riese, magla.«

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8 Vor dem Frühstück hatte Hank schon immer mehrere Tassen Kaffee trinken müssen. Es war für ihn die einzige Möglichkeit, den Tag zu beginnen. Aber hier hatte er kein Glück. Trotzdem durfte er Lamblo jetzt nicht mürrisch behandeln. Nach der langen Nacht, die sie zusammen verbracht hatten, wäre er ein Schuft gewesen, wenn er jetzt grob zu ihr gewesen wäre. Also zwang er sich, zu lächeln und munter zu plaudern, auch wenn er sonst selten ein Wort sprach, bevor der Kaffee ihn zu einem Menschen gemacht hatte. Er trank den Apfelsaft statt der warmen Milch — die hätte er um diese Zeit nun wirklich nicht heruntergebracht — und verzehrte sein Walnußomelett, das köstliche braune Brot mit Butter und Marmelade und ein paar Scheiben von einer Melone. Die letztere mußte ein einheimisches Produkt sein. Sie schmeckte anders als alle, die er bisher gegessen hatte. O Gott, was hätte er für ein Frühstück aus Kaffee, Orangensaft und Speck gegeben. Und für Roastbeef und Schinken und Huhn und Truthahn und Kartoffelbrei und Tomatensalat und Bananen und Erdnußbutter! Wenigstens Äpfel hatte er. Die alten Goten hatten den Apfelbaum von den Römern bekommen, und die Vorfahren der Amariikianer hatten Setzlinge mit in diese Welt gebracht. Auch Salat hatten sie mitgebracht. Das bedeutete, daß ihre Vorfahren wahrscheinlich Ostgoten, Osteuropäer oder gar Stämme aus Kleinasien gewesen waren. Salat hatte man in Westeuropa erst im Mittelalter angepflanzt. Nach dem Frühstück rauchten sie zusammen eine Pfeife. Dann erklärte sie, sie müsse nun zum Dienst. Sie deutete auf die Flasche mit dem afseth. »Vergiß nicht, es einzunehmen. Du solltest dir angewöhnen, gleich nach dem Aufstehen davon zu trinken. Solltest du es doch einmal vergessen, wird die letzte Dosis dich noch drei bis vier Tage lang steril bleiben lassen. Aber riskieren solltest du es nicht.« »Jawohl, meine Liebe.« Sie lachte und gab ihm einen langen, warmen Kuß. »Sehe ich dich bald wieder?« fragte er, als sie sich von ihm gelöst hatte. »Heute Abend. Ich werde herkommen — es sei denn, die Königin hätte einen Auftrag für mich. Das wäre möglich. Da

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ist die Gillikin-Krise, und — « »Krise?« »Die Königin wird dir davon erzählen. Bis bald, mein Lieber.« Sie war entzückend. Lustig. Leidenschaftlich. Er hatte sie sehr gern, aber er war nicht verliebt. Aus ihrem Benehmen schloß er, daß er es auch nicht sein sollte. Sie war auf sexuelles Vergnügen aus und dachte nicht daran, ihn zu heiraten. Und wenn sie doch daran dachte, war sie klug genug, darüber nicht zu reden. Der afseth-Trank hatte auf die Sitten des Landes einen ähnlichen Effekt gehabt wie die Einführung des Automobils und des billigen Kondoms in den Vereinigten Staaten. Die Wirkung hier war sogar noch größer, weil sie in dieser Gesellschaft tausend Jahre Zeit gehabt hatte, sich zu entfalten. Sie hatte Männer und Frauen in vieler Hinsicht befreit, wenngleich Hank nicht sicher war, ob er dies in allen seinen Aspekten billigte. Man erwartete von den jungen Erwachsenen, daß sie so viele Sexualpartner hatten, wie sie wollten. Wenn sie aber einmal verheiratet waren, hatten sie ihren Ehegatten gegenüber treu zu sein. Ob man allerdings diesen Erwartungen hier stärker entsprach als auf der Erde, wußte Hank nicht. Die Menschen hier waren zwar Pygmäen, aber sie waren nicht die schlichten, kindlichen Charaktere aus Baums Oz-Buch, denn dies war im wesentlichen eine moralische Fabel, die in einem Feenland spielte. Baums Dorothy hatte nach einem Weg gesucht, nach Hause zu gelangen, der Ängstliche Löwe hatte Mut gesucht, der Blech-Holzfäller hatte ein Herz gewollt und die Vogelscheuche ein Gehirn. Sie hatten viele Abenteuer bestehen müssen, um zu dem Mann zu gelangen, der ihnen geben konnte, was sie sich wünschten. Aber der Zauberer von Oz, mochte er auch ein Scharlatan gewesen sein, hatte gesehen, daß sie schon besaßen, was sie so ersehnten. Da er außerstande war, sie davon zu überzeugen, gab er dem Löwen einen Trank, den er als flüssigen Mut bezeichnete, dem Blech-Holzfäller gab er ein samtenes Herz, das mit Sägemehl gefüllt war, und die Vogelscheuche bekam ein Hirn aus Kleie, vermischt mit Nadeln. Diese materiellen Sy mbole besaßen keine magischen Kräfte, doch sie verliehen den dreien das sichere Bewußtsein, nun zu haben, was sie zu missen geglaubt hatten. Die Magie des Zauberers beruhte auf nichts anderem als auf Psy chologie, aber der gerissene alte Zirkuskünstler wußte genau, was er tat. Dorothy hatte etwas getragen, das sie schon kurz nach ihrer Ankunft im Munchkinlande nach Hause hätte bringen können:

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Die silbernen Schuhe, die sie der toten, vertrockneten Hexe des Ostens genommen hatte. Der Zauberer hatte es nicht gewußt; Glinda war es gewesen, die es ihr am Ende ihrer Ody ssee erzählt hatte. Der Wunderbare Zauberer von Oz war ein klassisches Kinderbuch, und auch für Erwachsene, deren Phantasie noch nicht vom Drachen der Reife zur Strecke gebracht worden war, konnte es bezaubernd und belehrend sein. Dorothy hatte Baum ihre Geschichte in Umrissen erzählt. Schon da war sie einfach und flott genug gewesen, aber Baum hatte sie noch weiter reduziert und beschleunigt. Er war ein kunstreicher Geschichtenerzähler gewesen, der ausließ, was er für ein Kinderbuch als unpassend empfand, und der hier und da Details hinzugefügt hatte, die in Dorothys Erzählung nicht enthalten gewesen waren. Er berichtete nicht, und er war auch kein Geschichtsschreiber, auch wenn er sich in späteren Bänden der Serie den Titel »Königlicher Historiker von Oz« aneignete. Trotzdem waren Dinge darin enthalten, über die Kinder rasch hinweggingen, wenn sie von den faszinierenden Abenteuern lasen. Es gab den Tod in Oz, auch wenn blutrünstige Details fehlten — und Baum tat recht daran, sie wegzulassen. Der Blech-Holzfäller schlug einer Wildkatze, die die Mäusekönigin jagte, den Kopf ab. Zwei Kalidahs mit Bärenkörpern und Tigerköpfen wurden zerschmettert, als sie von der Holzbrücke stürzten, die der Blech-Holzfäller durchgehauen hatte. Außerdem tötete der Holzfäller vierzig Wölfe mit einer Axt. Der Ängstliche Löwe schlich sich des Nachts davon, um etwas zu essen, und Dorothy fragte ihn nicht, woraus sein Mahl bestanden habe, aber sie zitterte um die Rehe. Dorothy sah einen winzigen Säugling, und das bedeutete, daß es Geburt und folglich auch Paarung und Empfängnis gab, und somit alles, was sonst noch dazugehörte. Es gab — sogar in Baums Oz — Haß, Machtgier, Hunger, Terror, Unterdrückung, Geburt und Tod. Baum hatte zunächst nicht beabsichtigt, mehr als das erste Buch über Oz zu schreiben. Sein großer Ehrgeiz war es, der Schöpfer des wahrhaft amerikanischen Märchens zu sein. Seine Feen, Kobolde und sprechenden Tiere würden hier eine Heimat haben und dem europäischen Märchen nichts mehr schulden. Aber seine Leser, die amerikanischen Kinder, wollten mehr

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über Oz lesen. Und da der Bedarf groß war und er das Geld brauchen konnte, schrieb er die Fortsetzung: Im Reich des Zauberers Oz. Dieses Buch nun war fast gänzlich erfunden; allerdings verwandte er Namen und Personen, die Dorothy erwähnt hatte, und er schuf jene wunderbaren Charaktere: Jakob Kürbiskopf, das Holzpferd, den Quasselkäfer, den Gump und Ozma, die lange verschollene, wahre Königin von Oz. Seine Leser waren entzückt und verlangten nach mehr. Baum versuchte, sie zu ignorieren, aber es gelang ihm nicht. Wie Arthur Conan Doyle stellte auch er fest, daß das, was er als Lohnschreiberei betrachtete, in Wahrheit die Creme des Kuchens war — soweit es seine Leser betraf. Doyle gelangte durch Sherlock Holmes zu Ruhm und Reichtum, obgleich er erfolglos versuchte, ihn sterben zu lassen, damit er sich wieder seinen geliebten historischen Romanen zuwenden könnte. Baum arbeitete, solange er konnte, am wahren amerikanischen Märchen, aber dann tat er, was er tun mußte: Er produzierte eine Serie von vierzehn Stück. Im Verlauf dieser Arbeit beschloß er, Oz so utopisch wie möglich werden zu lassen. So kam es, daß in den späteren Büchern niemand in Oz mehr sterben oder alt werden konnte. Säuglinge blieben für alle Zeit Säuglinge, und Menschen, die alt waren, als die große Feenkönigin Lurline ihren Zauber über Oz breitete, wurden nicht mehr älter. Selbst wenn man jemanden in kleine Stücke zerschnitt, lebten diese Stücke weiter. Baum dachte nicht immer daran, und in seinen späteren Büchern fanden sich flüchtige Hinweise darauf, daß der Tod in diesem Lande immerhin möglich war. Hank hatte die vielen Unstimmigkeiten in der Serie nicht bemerkt, als er klein war. Die Vorstellung, daß niemand sterben könne, hatte ihm gefallen, aber als er älter wurde, sah er, daß dies den Abenteuern einen großen Teil der Spannung nahm. Und als er zum jungen Mann heranwuchs, begriff er, daß eine Welt, in der Säuglinge für immer Säuglinge bleiben mußten und in der es keinen Tod und, dadurch impliziert, auch keine Geburt gab, eine furchtbare Welt sein müsse. Gleichwohl vermochte er seinen kritischen Verstand abzuschalten und die Bücher zu genießen, wie er es als Kind getan hatte — ja, er wurde beim Lesen wieder zum Kind. Aber hier befand er sich in einer realen Welt. Er konnte das Buch nicht zuklappen, wenn er keine Lust mehr zum Lesen hatte, und

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Spazierengehen. Die Wirklichkeit war ein Roman, der einem die Seiten heftig um die Ohren schlug. Man mußte weiterlesen, bis man starb. Auch der Schlaf bot keine Zuflucht, denn dann präsentierte der Geist andere Bücher (ohne Plot), mit zahllosen Fußnoten, unsinnig, voller Druckfehler und mit lauter ausgelassenen Sätzen, weit schlimmer noch als alles, was man lesen mußte, solange man wach war. Hank zog seinen Kunstfliegerdreß an, und dann vertiefte er sich in das Papier, auf dem er die achtundzwanzig Buchstaben des QuadlingAlphabets und die Symbole ihrer Aussprache notiert hatte. Er verbrachte eine Stunde damit, in einer Kinderfibel zu lesen. Dann ging er ins Bad, und als er herauskam, trat eben ein Diener ins Zimmer, um ihn abzuholen. Diesmal wurde er in einen großen Raum neben dem Thronsaal geleitet. Glinda, in ein schneeweißes Gewand gehüllt, jedoch ungekrönt, saß auf einem Stuhl vor einem Eichentisch. Die Tischbeine waren zu Sphinxgesichtern geschnitzt. Vor ihr stand eine lange Reihe von Bittstellern, wie er vermutete. Aber er brauchte nicht lange zu warten. Der Diener führte ihn an Menschen und Tieren vorbei. Falls es sie störte, daß er sich nicht anzuschließen brauchte, so ließen sie es nicht erkennen. Sie starrten ihn unverhohlen an, wie es Eingeborene überall zu tun pflegten. Aber viele lächelten, und manche sagten sogar: »Goth morn!« Sie waren auch laut, und sie schwiegen nicht, wie er erwartet hatte, in Gegenwart der Königin. Manchmal hörte er einen Ausdruck oder auch einen ganzen Satz, der wie Englisch klang. Eine Englisch-Imitation. Glinda lächelte ihm zu und sagte etwas zu dem Hauptmann an ihrer Seite. Dann wartete sie, während der Soldat verkündete, daß die Audienz für den Augenblick beendet sei. Die Bittsteller könnten jedoch in der Halle warten. Ein speziell für ihn gebauter Klappstuhl wurde hereingetragen, und Hank wurde aufgefordert, an der anderen Seite des Tisches Platz zu nehmen. Er winkte ab, als man ihm einen gläsernen Kelch mit Fruchtsaft darbot. Glinda lehnte sich in ihrem hochlehnigen, kunstvoll geschnitzten Eichenholzstuhl zurück. »Willst du mich etwas fragen? Gibt es etwas, das ich für dich tun könnte?« Hank war sicher, daß er nicht hier war, damit sie in Erfahrung brachte, ob alle seine Wünsche zu seiner Zufriedenheit erfüllt würden. So antwortete er: »Ich kann mich nicht beklagen. Was meine

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Fragen betrifft — nun, ich könnte Euch Hunderte stellen.« »Für einige davon haben wir vielleicht Zeit«, antwortete sie. »Du bist vor allem deshalb hier, weil ich dich mit verschiedenen Situationen vertraut machen will. Außerdem habe ich eine Bitte an dich.« »Ich bin ganz der Eure, Mütterlein.« Und ich war's wahrhaftig gern, dachte er. »Der Mann, der gestern in der fliegenden Maschine ums Leben kam, wird heute nachmittag bestattet werden«, sagte sie. »Ich weiß nicht, welcher Religion er angehörte, aber wenn dir daran liegt, für ihn zu beten, magst du dies während der Zeremonie tun.« »Mein Vater ist Anglikaner und meine Mutter Methodistin. Ich selbst bin ein abgebrühter Agnostiker.« Glinda schaute ihn verständnislos an. »Unwichtig«, sagte er. »Ich werde ein Gebet für ihn sprechen. Schaden kann es nicht.« »Nein. Aber vielleicht war er nur der erste. Andere werden ihm folgen. Was du wissen mußt, ist, daß wir keinen weiteren tolerieren werden. Einer von euch ist genug. Mit einem können wir fertig werden — vor allem, wenn es Dorothy s Sohn ist. Einer ist uns sogar willkommen. Aber nicht mehr. Eine Invasion werden wir nicht zulassen!« Hank war erschrocken. Der letzte Satz war mit großem Nachdruck, hartem Gesicht und blitzenden Augen ausgesprochen worden. Glinda meinte, was sie sagte. »Mein Zorn gilt nicht dir«, sagte sie jetzt lächelnd. »Aber du bist intelligent. Allein unsere strikte Quarantäne muß dir gesagt haben, daß die Möglichkeit irdischer Erkrankungen uns hier sehr beunruhigt. Es gab solche Krankheiten hier schon einmal, und viele müssen ihnen zum Opfer gefallen sein. Dann starben die Seuchen aus. Warum, weiß ich nicht. Vielleicht lag es an etwas, das die Längst Versunkenen hier zurückließen. Eine Art Schutz vor Krankheiten, der das Land erfüllt... es durchstrahlt vielleicht?« »Die Längst Versunkenen?« »Die alten Ureinwohner. Die Nicht-Menschen, die ursprünglich auf diesem Planeten lebten — wenigstens, soweit wir wissen. Sie müssen ausgestorben oder ausgerottet worden sein oder sie wanderten aus, bevor die ersten Menschen hierher kamen. Wir wissen es nicht, aber die Geschichten, die uns, sicher in verzerrter Form, von unseren Vorfahren überliefert wurden... nun, darin heißt es, daß es hier keine Eingeborenen gegeben hat. Aber in der äußersten Nordwestecke des Landes

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stehen halbverschüttete Ruinen einer Stadt der Längst Versunkenen. Wir wissen nicht viel darüber, denn sie stehen auf dem Territorium der Natawey . Ich bin schon dort gewesen, aber während meines kurzen Aufenthaltes konnte ich mit dem, was ich sah, nicht viel anfangen. Es gab damals andere Dinge, die mich beschäftigten...« Sie verstummte und sah aus, als sinne sie über die Vergangenheit nach. Dann fuhr sie fort: »Es war ein Glück, daß ihr beide keine Krankheiten in euch trugt, du und deine Mutter. Aber ich weiß, daß gräßliche Gebrechen viele von euch befallen und töten. Und wenn sie zu uns hereingelangten...« Sie verzog das Gesicht, als sehe sie Visionen der Hölle. »Mein Volk wäre wehrlos. Zu Tausenden würden sie niedergestreckt werden, und vielleicht würden sie alle sterben. Sei ehrlich — könnte das nicht geschehen?« Hank dachte an die amerikanischen Indianer, die an den Krankheiten gestorben waren, die die Weißen eingeschleppt hatten. Die Polynesier kamen ihm in den Sinn, die durch Tuberkulose, Pocken, Röteln und Syphilis dezimiert worden waren, nachdem die Weißen auf ihre Inseln gekommen waren. »Ich glaube nicht, daß sie aussterben würden, Euer Hexenhoheit«, sagte er. »Aber die Folgen wären gleichwohl schrecklich. Verheerend. Aber... Ihr sagtet, es sei etwas hier, das Krankheiten im Augenblick fernhält. Warum würde das nicht auch gegen neue Krankheiten helfen? Warum würde Euer Volk davon infiziert werden? Wäre dieser Schutz plötzlich wirkungslos?« »Ich habe dir schon gesagt, daß die Alten an diesen Krankheiten litten. Erst nach ungefähr einhundert Jahren — falls die Chronologie stimmt — verschwanden die Seuchen. Anscheinend ist eine gewisse Frist erforderlich, damit das, was die Krankheiten bekämpft, wirksam werden kann. Bis es soweit wäre, würden neue Krankheiten Hunderttausende von uns töten. Wie auch immer — ich will nicht, daß auch nur einer der unseren an diesen Dingen stirbt, die ihr Erdenmenschen mit der gleichen Nonchalance mit euch umhertragt wie eure Taschentücher. « »Verzeiht mir, Allerhöchste, aber das ist eine Übertreibung. Wir sind ganz und gar nicht gleichgültig gegen —« »Nicht?« »Überhaupt, was kann ich gegen eine... äh, Invasion tun?« »Du bist der einzige, der zwischen uns dolmetschen könnte. Mag sein, daß wir dich als Vermittler brauchen. Ich

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beabsichtige, einige meiner Untertanen Englisch lernen zu lassen, und ich wünsche, daß du sie unterrichtest. Aber für den Augenblick müssen wir uns anderen Dingen als nur den Erdenmenschen widmen.« Sie runzelte die Stirn und biß sich auf die Lippe. Hank wartete. »Aber zuerst das Problem mit der Erde. Es ist mehr als nur Krankheit, was wir fürchten. Selbst wenn es diese nicht gäbe, würde dein Volk unsere Gesellschaft zerstören. Ihr würdet eure Religion, eure Sitten, eure Institutionen zu uns bringen. Ihr würdet uns verändern, und zwar zum Schlechteren. Und wir besitzen soviel Gold und Silber, so viele Edelsteine. Eure Habgier würde unser Land verwüsten. Aber um eure Piraterie rechtmäßig erscheinen zu lassen, um eure Räuberei in Einklang mit dem Bild des ehrlichen, gesetzestreuen und gottesfürchtigen Wesens zu bringen, das ihr selbst von euch habt, würdet ihr euch zunächst einen Vorwand suchen, mit dem ihr einen Krieg vom Zaun brechen könntet. Ihr würdet eure Armeen auf uns hetzen und unser Land besetzen. Und dann würdet ihr mit eurer Vergewaltigung beginnen.«

9 Hank war rot angelaufen. Er rief: »So ist es nicht, Glinda! So würde es nicht kommen! Ihr redet, als seien wir Wilde, aber — « »Aber? Sei doch ehrlich. War dein Volk so nicht schon immer? Und damit meine ich nicht nur deine Nation, Hank. Ich meine alle Nationen. Haben sie nicht schon immer solche Dinge getan, sobald sie mächtig genug dafür waren? Und haben nicht die, welche diese Macht nicht besaßen, sich immer gewünscht, sie hätten sie?« »Mir scheint, Ihr wißt viel über die Erde«, sagte Hank. »Merkwürdig, wenn man bedenkt, daß Ihr noch nicht dort wart!« »Das habe ich nie behauptet«, entgegnete Glinda. »Ihr wart da? Wann? Wo?«

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»Das werde ich dir später einmal erzählen. Vielleicht. Aber nun, Hank, reden wir über die andere Krise. Seit dreißig Jahren hat es hier keinen Krieg mehr gegeben, aber jetzt, so scheint mir, läßt er sich nicht länger vermeiden. Deine Mutter hat dir zweifellos erzählt, daß die Hexe des Nordens, Helwedo, sie kurz nach ihrem Eintreffen hier aufsuchte.« »Das stand auch in Baums Buch«, antwortete Hank. »Aber den Namen erwähnte er nicht. Meine Mutter hat ihm nicht gesagt, wie sie hieß.« »Helwedo war damals fast tausend Jahre alt.« Hank riß die Augen auf. Er hätte sie gern gefragt, wie einige Leute es anstellten, so alt zu werden, aber dies war nicht der rechte Augenblick. Würde er jemals kommen? Die Ereignisse jagten dahin wie Narney Oldfield. Wie Alice und die Rote Königin. »Durch einen ihrer Falkenspione erfuhr Helwedo von Dorothy s Ankunft, und sie kam unverzüglich her, um mit deiner Mutter zu sprechen.« Die Nordhexe war in der Tat eine Hexe gewesen. Mit einem Knall plötzlich verdrängter Luft war sie vor Dorothy erschienen — ein Phänomen, von dem zu berichten Dorothy in ihren Gesprächen mit Baum vergessen hatte. Helwedo hatte über Transportmittel verfügt, die auf der Erde unbekannt waren, es sei denn, die Hexen des Mittelalters hätten solche Kräfte gehabt, aber das glaubte er nicht. Hier mochte »Magie« möglich sein, aber daheim nicht. »Helwedo ermutigte Dorothy, die silbernen Schuhe der toten Osthexe anzuziehen.« Glinda schwieg einen Moment lang und sagte dann: »Zumindest sahen sie aus, als wären sie aus Silber. Echtes Silber hätte natürlich das Laufen und Rennen deiner Mutter nicht lange ausgehalten.« Ich wette, dachte Hank, daß Helwedo dir von Dorothy erzählt hat. Oder es war einer deiner gefiederten Spione. Ich würde meinen Arsch an Rockefeller verpfänden, um genug zu bekommen, daß ich darauf wetten könnte. Es war in diesem Augenblick, daß der Verdacht in ihm aufkeimte, Glinda könne Dorothy auf ihren Irrfahrten insgeheim die ganze Zeit über geführt haben. Aber er hatte keine Zeit, über diesen Verdacht weiter nachzugrübeln, denn er mußte sich auf Glindas Worte konzentrieren. »Vor zehn Jahren geschah es, daß Helwedo, die Hexe des Nordens und Königin von Gillikinland, unverhofft starb. Ich

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tat mein Bestes, aber ich konnte nicht verhindern, daß eine junge Hexe namens Erakna die Macht ergriff. Erakna, die Ungenießbare. Sie ist so gerissen, daß sie sogar vor mir hatte verbergen können, daß sie eine rote Hexe war, bis es zu spät war. Ich hatte Mitleid mit den Gillikins. Sie mußten ebenso leiden, wie die Munchkins unter der Osthexe und die Winkies unter der Westhexe hatten leiden müssen. Aber ich ließ mir Zeit, und Erakna unternahm nichts gegen mich, ja, sie schickte mir sogar eine Botschaft, die besagte, sie habe keinerlei Ehrgeiz, die Grenzen ihres Reiches zu überschreiten. Sie begnüge sich damit, dort zu bleiben und zu herrschen. Aber ich glaubte ihr nicht. Keiner glaubt einer roten Hexe.« Und wie ist es mit weißen Hexen? dachte Hank bei sich. »Sie hatte nämlich mit Schwierigkeiten zu kämpfen. Revolten, immer häufigere Raubzüge der Natawey aus den Bergen, ein Streit mit einer anderen roten Hexe. Aber jetzt sieht es so aus, als habe sie alle ihre Gegner ausgeschaltet, und der Ehrgeiz, den sie wie einen hungrigen Wolf im Käfig festgehalten hatte, ist nun frei. Während des vergangenen Jahres ist es immer wieder zu Grenzzwischenfällen mit den Gillikins gekommen. Erakna behauptet, die Aufrührer seien Banden von Gesetzlosen, aber ich weiß, daß sie selbst diese Zwischenfälle angestiftet hat. Zudem hat sie ihren Untertanen schwere Steuern aufgebürdet, um ein mächtiges Heer auszurüsten, und in diesen Tagen finden Manöver an den Grenzen von Winkieland und Oz statt. Es ist offensichtlich, daß sie sich auf eine Invasion vorbereitet.« »Es tut mir leid, das zu hören«, sagte er. »Aber...« »Was du damit zu tun hast? Das wirst du erfahren. Ich will mich mit der Vogelscheuche und dem Holzfäller beraten. Sehr bald. Ich könnte ihnen durch einen Falken eine Botschaft zukommen lassen, aber ich ziehe es vor, selbst mit ihnen zu sprechen. Andaugi bi andaugi. Von Angesicht zu Angesicht.« »Wollt Ihr, daß ich hinauffliege und sie hole?« Glinda lächelte. »Sehr gut. Lamblos Liebhaber ist nicht nur ein hübscher Riese, sondern auch ein intelligenter.« Hank errötete. Glinda lachte wieder. »Wie lange wird es dauern, bis du dich mit deiner Flugmaschine auf den Weg machen kannst?« Hank erklärte ihr, was zuvor geschehen müsse. Der Motor der Jenny mußte geringfügig verändert werden, damit er Methylalkohol verbrennen könnte. Es mußte sichergestellt werden,

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daß entlang der Route an Stellen, die flach und geräumig genug waren, daß ein Flugzeug dort landen konnte, Treibstoffvorräte lagerten. Und Landkarten brauchte er. Die, die er gesehen hatte, waren nicht gut genug. »Ein Falke, der den Weg kennt, wird dich führen«, sagte sie. »Muß ich unterwegs mit Schwierigkeiten rechnen?« »Ja. Ich bin sicher, daß Erakna von dir weiß. Daß du für mich arbeitest, ist ihr sicher Grund genug, dich zu überfallen. Aber vielleicht findet sie keine Gelegenheit dazu.« Glinda schickte nach einem weiblichen Falken namens Ot, einem purpurn und bronzefarben gefiederten Vogel, den Hank schon früher gesehen hatte. Er stellte nun sicher, daß alle genau verstanden, was er benötigte. Sie besprachen die Distanzen zwischen den einzelnen Versorgungsdepots, die Reinheit des aus Getreide gebrannten Alkohols und viele andere notwendige Dinge. Bald war es Zeit für das Mittagsmahl. Speisen und Getränke wurden hereingebracht. Ot pflegte nur einmal am Tag etwas zu sich zu nehmen, und so ließ sie das Mittagessen aus. Hank fragte sie, wovon sie sich ernährte. Mit ihrer unheimlichen Grammophonstimme antwortete sie: »Wenn ich unter den Zahmen bin, esse ich Nüsse und Insekten. Sie werden so für mich zubereitet, daß sie eine fleischartige Konsistenz erhalten. Aber bei den Wilden esse ich Mäuse, Ratten, Kaninchen und alles, was so klein ist, daß es sich nicht wehren kann.« Damit waren mehrere Fragen beantwortet, unter anderem die, ob auch die Insekten zu den intelligenten Lebewesen zählten. Hank erklärte schließlich, er könne in zehn Tagen nach Winkieland starten. Glinda wandte sich an Ot und meinte, sie brauche nicht länger zu bleiben, und die Falkin flatterte von der Stuhllehne auf und flog durch die offene Tür hinaus. »Warum, Glinda«, fragte Hank, »laßt Ihr den Holzfäller und die Vogelscheuche nicht einfach herbringen ? Wenn Helwedo in Sekundenschnelle von einem Ort zum ändern gelangen konnte, müßtet Ihr doch dazu ebenfalls fähig sein. Und wenn Ihr es mit Euch selbst tun könnt, müßtet Ihr es auch mit anderen schaffen.« Glinda starrte ihn einen Moment lang wortlos an. »Du bist noch nicht so recht vertraut mit unseren Sitten und Gesetzen«, sagte sie schließlich. »Deshalb will ich dir verzeihen. Aber für die Zukunft merke dir: Niemand fragt eine Hexe nach den Geheimnissen ihres Berufes.« »Ich bitte um Vergebung«, sagte er kühl. »Dir ist vergeben. Einiges will ich dir immerhin

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erzählen. Beispielsweise, daß es einen ungeheuren Aufwand erfordert, jemanden auf diese Weise von einem Ort zum anderen zu befördern... Wie soll ich es nur nennen ? Das Wort gehört nicht zum Vokabular des Volkes, und das Wort selbst hat Macht. Nur Hexen kennen es. Diese Macht bekommt man nicht, ohne teuer dafür zu bezahlen, und man benutzt sie nur, wenn man es unbedingt muß. Ich müßte einige Vorbereitungen treffen und könnte die beiden dann sehr rasch herbeiholen. Aber das ist nicht notwendig. Selbst wenn du zehn Tage für die Vorbereitungen und sechs für die Reise brauchst, werden sie immer noch viel früher hier sein, als wenn sie auf normale Weise kämen.« Glinda erhob sich. »Du sollst so viele Schmiede, Mühlenbauer und Arbeiter bekommen, wie du benötigst, und auch sonst alles, was erforderlich ist. Du wirst sogleich beginnen. Aber halte dich bereit, um vier Uhr am Begräbnis des toten Fliegers teilzunehmen.« Eine halbe Stunde später traf Hank mit einem Dutzend Männer zusammen, die Glinda herbefohlen hatte. Zwei Stunden verbrachte er damit, die Leute zu organisieren und ihnen genau zu erklären, was er von ihnen wollte. Er half ihnen, Pläne und Diagramme zu zeichnen; das Papier, das sie verwendeten, war aus Lumpen hergestellt. Um vierzehn Uhr begab er sich zum Schloß zurück, und eine halbe Stunde später traf Lamblo ein, um ihn abzuholen. Sie trug eine Uniform, die er noch nicht kannte: Schwarze Gewänder und einen scharlachroten Tschako mit dem Emblem eines silbernen Totenkopfes. »Ich trage sie nur, wenn ich zur Ehrenwache bei einem Begräbnis gehöre«, erklärte sie. »Setz dich, Hank. Ich muß dir ein paar Fragen stellen. Die Antworten kenne ich schon, aber die Formulare müssen ausgefüllt werden.« Er setzte sich. »Schieß los.« »Was? Oh, ich verstehe. Nun denn: Wie ist dein Name?« »Meine Güte! Das weißt du doch!« »Das ist aber ein ulkiger Name.« Sie kicherte. Dann aber machte sie ein ernsthaftes Gesicht und sagte: »Gib mir nur die richtigen Antworten. Es ist Vorschrift, und wenn du weiter herumalberst, kommen wir zu spät. Das würde der Kleinen Mutter nicht gefallen.« »Mein Name ist Henry Lincoln Stover.« »Bist du mit dem Verstorbenen verwandt?« »Nein.« Er fragte sich, welchen Grund diese Vernehmung haben mochte. Wahrscheinlich schrieben die Regierungsbürokraten so etwas vor, denn die gab es sogar in Quadlingland. »Bist du

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ein Freund?« »Von dir?« Sie lächelte knapp. »Ein Freund des Toten.« »Nein. Ich hab' noch nie von ihm gehört.« »Wärest du bereit, die Rolle des Hinterbliebenen zu übernehmen?« »Du meinst, als Trauernder?« »Ja.« Hank verzog einen Mundwinkel und sah sie scharf an. »Was heißt das? Was muß ich tun, wenn ich ja sage?« Sie sagte es ihm. Er erbleichte. »Um Gottes willen! Was für eine Barbarei ist denn das?« »Es ist eine uralte Sitte bei uns.« »Verflucht, das würde ich nicht einmal für meine eigene Mutter tun!« Sie zuckte die Achseln. »Gut. Die professionellen Trauerer werden ihr Brot damit verdienen.« Sie erhob sich. »Gehen wir.« Hank folgte ihr. Er fühlte sich unbehaglich, und in seinem Magen rumorte es. Wenn er die Einladung zur Teilnahme an der Beerdigung hätte ablehnen können, hätte er es getan. Aber dann hätten die Leute und auch er selbst an seinem Mut und an seinem Taktgefühl gezweifelt. Abgesehen davon drängte ihn die Neugierde, doch hinzugehen. Lamblos Kompanie erwartete sie am nördlichen Hauptportal des Schlosses. Die Soldaten formierten sich um Hank, und einen Augenblick später marschierte er in ihrer Mitte; er zügelte sein Tempo, damit sie trotz ihrer kürzeren Beine mit ihm Schritt halten konnten. Sie wandten sich nach Westen und nahmen die Straße, die durch die Stadt führte. Anscheinend waren alle, einschließlich der Tiere, auf dem Friedhof. Wie alle Begräbnisstätten befand er sich im Westen der Stadt auf einem Hügel. Nach Westen nämlich wandten sich die 'Seelen der Verstorbenen; weit westwärts vom Lande der Lebenden, irgendwo jenseits der Wüste, lag ihr Ziel. Hank hatte dies einmal, an einem späten Abend, von Lamblo erfahren. »Dort, so sagen die Priester und Priesterinnen, liegt ein anderes grünes Land, in dem Gott und Seine Engel die Toten über ihre Irrtümer und Fehler belehren. Dann werden die Toten in Gestalt der amaizhuath (Geistlichter) oder fonfoz (Feuerfüchse) zurückgeschickt. Sie kommen durch die Wüste hierher und nehmen die Körper von Tieren und manchmal auch von Menschen oder sogar leblose Dinge in Besitz.« In Hanks Erinnerung blitzte jene stürmische Nacht auf, in der er

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beobachtet hatte, wie Glinda nackt in dem großen Raum mit der Sphinx und den Schatten jene Zeremonie vollzogen hatte — oder war es ein Kampf gewesen? »Wie können sie einen Körper in Besitz nehmen, der schon jemandem gehört?« »Das weiß ich nicht«, hatte Lamblo gesagt. »Sie tun es eben.« Ihr Gesicht hatte Unbehagen erkennen lassen. »Und was geschieht mit der vertriebenen Seele?« »Sie geht zurück in das Land Gottes, wo Er und Seine Engel ihr erklären, was sie falsch gemacht hat. Danach wird sie wieder ins Land der Lebenden geschickt.« »Klingt wie >Reise nach Jerusalem< für Geister«, hatte er gesagt, und dann hatte er erklären müssen, was es mit der Reise nach Jerusalem auf sich hatte. »Glaubst du, was du mir da erzählst?« hatte er dann gefragt. »Hast du etwa eine bessere Erklärung? Reden wir nicht mehr über solche Dinge. Versuchen wir lieber die saitigzhuz-nyuhStellung. Gott nannte man hier entweder Guth oder Chuz. Hank vermutete, daß Chuz von Tius abstamme und somit eine Verwandtschaft mit dem altnordischen Gott Tyr und mit dem altenglischen Tiw aufweise. Einen Engel nannte man anggluz; dieses Wort wurzelte im Griechischen und ließ auf Kontakte mit dem frühen Christentum schließen. Aber auf irgendeine Weise hatte man die Engel mit den slanchuzar, jungfräulichen Halbgöttinnen, ähnlich den altnordischen Walküren, vermischt. Uralte Verwirrung zeigte sich auch in den Kreuzen auf den Grabsteinen des Friedhofes. Hier fand sich das einfache Kreuz ebenso wie das keltische Kreuz, das X oder Andreaskreuz und die Swastika, auch thyunz-hamar, Thors Hammer, genannt, jenes uralte Sy mbol, das auf der Erde zu prähistorischer wie auch zu geschichtlicher Zeit verwandt worden war. Die meisten Gräber waren von Standbildern gekrönt, Statuen, die nicht nur Menschen, sondern auch nichtmenschliches Leben in vielerlei Gestalt darstellten. So fand sich gleich neben dem Grab einer Frau das eines Rehs. Obwohl Lamblos Berichte ihn schon vorbereitet hatten, war er immer noch schockiert durch den Anblick der Priester und Priesterinnen und der professionellen Trauerer. Die heiligen Männer und Frauen besaßen große Ähnlichkeit mit afrikanischen Zauberdoktoren. Als Kopfputz trugen sie hochaufragende, schmale und farbenprächtige Federn, ihre Gesichter waren

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mit schwarzer und roter Farbe beschmiert, und auf der nackten, buntbemalten Brust trugen sie Ketten aus Knochen und Zähnen. Die entblößten Genitalien waren glattrasiert, und die Beine waren mit schwarzroten Spiralen bemalt. Sie tanzten wie Medizinmänner, schüttelten Kürbisrasseln, klingelten mit kleinen Glöckchen und ließen brüllende Schnüre über ihren Köpfen kreisen. Die Trauerer, Männer und Frauen, waren ebenfalls nackt; sie zerschnitten ihr Fleisch mit steinernen Messern. Er war aus einem anheimelnden, ja, einem »niedlichen« Dörfchen geradewegs in die Altsteinzeit gelangt. Lamblo ließ ihre Kompanie anhalten. Auch Hank blieb stehen. Die Soldaten traten beiseite, um ihm Platz zu machen, und Lamblo bedeutete ihm mit dem Schwert, weiterzugehen. Mit einem tauben Gefühl schritt er auf den Sarg zu, einer aus Kalkstein gehauenen Halbkugel. Der Sarg war nicht verschlossen, und der verkohlte Leichnam lag unverhüllt in einer Vertiefung auf der Spitze der Kalksteinkuppel. Davor gähnte ein rundes, offenes Grab. Dahinter saß Glinda auf einem marmornen Thron; eine alte, schwarze Decke schützte ihr nacktes Gesäß vor dem harten, kalten Stein. Sie trug nichts als einen gefiederten Kopfschmuck und war vom Hals bis zu den Zehen mit schwarz-weißen Streifen bemalt, die sie spiralförmig umschlangen. In der Hand hielt sie den langen, hölzernen Hirtenstab. Hank blieb vor ihr stehen und verneigte sich. Seine Augen waren niedergeschlagen, denn er war verlegen. Die Trauerer heulten, die Menge summte wie ein Dynamo, die Kürbisse rasselten, die Glöckchen klingelten, und das Brüllen der dröhnenden Schnüre erfüllte die Luft. »Sieh auf!« rief Glinda. »Sieh auf, Fremdling!« Zögernd hob Hank seinen Blick. Glinda lächelte halb, und in ihren blauen Augen lag ein amüsierter Ausdruck. Wußte sie etwa, wie ihn dieses wilde Schauspiel und ihre Nacktheit schockierte? »Sieh auf, Fremdling«, sagte sie und deutete mit dem Stab zum Himmel. Hank gehorchte. Der Himmel war wolkenlos. Was sollte er hier, wenn auch nur sy mbolisch, sehen können ? Er warf einen Blick nach rechts und sah, daß alle anderen ebenfalls hochschauten. »Ruhe!« rief Glinda, und das Summen, Klagen, Rasseln, Klingeln und Dröhnen verstummte. Nur ein Säugling im Arm einer Frau in der vorderen Reihe schrie. »Wendet euch nach

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Westen!« rief Glinda. »Schaut nach Westen!« Hank und alle anderen außer Glinda wandten sich zur Seite. »Dorthin gehen wir alle«, rief sie. »Ob ihr einen Tag oder tausend Jahre lebt, ihr werdet dorthin gehen. Nackt seid ihr in diese Welt gekommen, und nackt werdet ihr sie verlassen. So war es, und so soll es sein.« Sie schwieg einen Moment lang und fuhr dann fort. »Doch es wird nicht immer so sein.« »Es wird nicht immer so sein!« schrie die Menge. »Auch die Endlosigkeit hat ein Ende!« »Sie hat ein Ende!« Einen Moment lang herrschte Stille. Auch das Baby war verstummt; es trank. Glindas Stimme zerriß die Stille. »Die Toten sollten nicht ohne Blut heimkehren!« »Nicht ohne Blut!« »Der tote Mann ist ein Fremdling. Er ist nicht von unserem Blute. Doch selbst der Fremde soll nicht hungrig gehen. Ist hier kein Vater, keine Mutter, kein Bruder und keine Schwester, ihm Blut zu geben?« »Es ist niemand da!« rief die Menge. »Dann soll er sein Blut mit ihm teilen! Der Tote soll nicht hungrig gehen.« Ein Priester und eine Priesterin liefen auf Hank zu. Die Frau packte Hanks Handgelenk und drehte seine Handfläche nach oben. Der Mann hob ein steinernes Messer hoch und ließ es niederfahren. Hank stieß einen Schmerzensschrei aus. Er hatte nicht damit gerechnet, daß man ihm einen so tiefen Schnitt beibringen würde. »Allmächtiger!« »Wende dich dem Toten zu!« befahl eine andere Priesterin schrill. Hank wurde dem Sarg zugewandt, und man stieß ihn voran. Auch die Menge drehte sich um und schaute auf die Kuppel. Die heiligen Männer und Frauen begannen wieder zu tanzen. Die Kürbisse rasselten, die Schellen klingelten, die Schnüre brüllten, die Trauerer begannen zu heulen und sich zu zerfleischen. Die kleine Priesterin zerrte an seiner Hand, bis sie sich über dem gräßlichen Gesicht der Leiche befand. Dann drehte sie sie um, und das Blut tropfte auf die schwarzverkohlte Haut und die klaffende Mundhöhle. Glinda erhob sich von ihrem Thron, deutete mit dem Stab zuerst auf den Toten und dann nach Westen. »Trink, auf daß du stark werdest! Geh! Geh nach Westen, wo deine Heimat liegt!«

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Dies ist kein Ort für Anämiker, dachte Hank. Er sah auf das Blut und auf den Leichnam und hoffte, er werde nicht in Ohnmacht fallen. Glinda hatte den Mund geöffnet, um etwas zu sagen. Jetzt starrte sie — nicht auf ihn, sondern nach Süden. Die Leute, die ihm auf der anderen Seite des Sarges gegenüberstanden, rissen ebenfalls die Augen auf und schrien. Trotz seiner Betäubtheit wußte er, daß dies nicht zur Zeremonie gehörte. Er drehte sich um und schaute auf die Wüste hinaus. Hoch oben am Himmel, langsam herabsinkend, strahlte ein helles Licht. Es sah aus wie eine Very -Rakete, eines jener Leuchtsignale aus brennendem Magnesium, die er so oft am nächtlichen Himmel über den Schlachtfeldern Frankreichs gesehen hatte.

10 Noch bevor der immer noch gleißende, aber winzig kleine Lichtpunkt den Boden erreicht hatte, erschien über ihm ein Gegenstand. Er kam aus einer grünen Wolke, die nicht größer als Hanks Hand wirkte. Es funkelte, als das Sonnenlicht sich in silbrigem Material spiegelte. »Ein Fallschirm?« murmelte Hank. Beinahe unmittelbar danach erschien ein zweites blitzendes Objekt aus der Wolke und sank herab. Und dann strahlte wieder eine Leuchtkugel auf. Die grüne Wolke wurde vom Himmel au fgesogen. Glinda sagte etwas zu dem Falken, der über ihr auf der rechten Kante der Thronlehne hockte. Das Tier flatterte davon, dem herabsinkenden Licht entgegen. Hank wäre nur zu gern ohne weitere Umstände in die Wüste hinausgelaufen, aber Glinda hatte andere Pläne. Daß es ihr gelang, die neugierige Menge daran zu hindern, wie eine durchgehende Rinderherde in die Wüste zu stürmen, zeigte, mit welch eiserner Gewalt sie sich selbst und ihr Volk beherrschte. Laut verkündete sie, die Zeremonie gehe nun weiter,

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und so geschah es auch, wenngleich Hank den Eindruck hatte, daß man nun ein wenig hastiger zu Werke ging. Auf Glindas Aufforderung hin sprach er ein Gebet, das Vaterunser, über den Leichnam, der Deckel wurde auf den Sarg gelegt, und mit Hilfe von Gurten senkte man den Sarg in die Grube. Hank wurde angewiesen, ein paar Blutstropfen auf den Sarg fallen zu lassen, und dann machten sich die Totengräber daran, das Grab zuzuschaufeln. Die heiligen Männer und Frauen tanzten neunmal gegen den Uhrzeigersinn um das Grab, und dann nahm Glinda den gefiederten Kopfschmuck ab und legte ihre lange weiße Robe an. Ein Arzt verband Hanks Hand. Wenige Minuten später war er an Bord eines Streitwagens mit Kurs auf die Wüste. Als die Prozession die Klippenstraße zur Hälfte hinter sich gebracht hatte, landete der Falke auf der Haltestange von Glindas Fahrzeug. Die beiden redeten miteinander, aber Hank war zu weit entfernt, um das Gespräch zu verstehen. Als sie sich zu Fuß dem einen der herabgefallenen Objekte bis auf eine halbe Meile genähert hatten, blieben sie stehen. Lamblo, die an Hanks Seite stand, sagte: »Gott schütze uns!« Eine leuchtende Kugel mit einem Durchmesser von vielleicht vier Metern war plötzlich auf der Spitze einer hohen, gewundenen Felsnadel erschienen. Glinda rief einen Befehl, und ein Trupp männlicher Bogenschützen entfernte sich im Laufschritt von der Marschkolonne. Die schimmernde Kugel, durch die Hank den Himmel sehen konnte, rollte senkrecht an der Felsnadel herunter und geradewegs auf sie zu. Aber sie schien nicht zu wissen, daß sie da waren; ihre Bahn, falls sie sich geradeaus weiterbewegen würde, müßte sie um etwa zehn Schritte verfehlen. Ein Hauptmann brüllte ein paar Befehle, und die Männer hoben ihre Bögen. Auf einen weiteren Befehl hin jagten die Pfeile in die Kugel, und sie explodierte wie eine französische .75er Granate. Hank sprang zurück und zwinkerte mit den Augen. Der Feuerball war verschwunden, aber die hölzernen Schäfte der Pfeile standen in Flammen. Wachsam, doch ohne weitere Zwischenfälle, näherte sich die Kolonne nun dem Ding, das aus der grünen Wolke gekommen war. Es war eine große, mit kleinen Spiegeln beklebte Holzkiste, die an einem großen, zusammengesunkenen, silbrig schimmernden Fallschirm befestigt war. Die Leinen des Fallschirms waren durchschnitten, die silbern bemalten Lederschnallen der Kiste

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waren geöffnet und der Deckel zurückgeklappt. Hank schaute hinein. Er sah weitere Kästen, verpackt in dickem Isolationsmaterial. Er nahm sie heraus und öffnete sie. Sie enthielten eine Filmkamera, vier Büchsen Film, eine Kodak mit zehn Filmrollen, zwei Betriebsanleitungen, Schreibblock mit unzähligen Bleistiften, Federhaltern und Tintenflaschen, Bleistiftspitzer, ein Zwölf-Zoll-Lineal, Radiergummis, Winkelmesser, Filmentwicklerlösung und ein Handbuch, das ihre Verwendung beschrieb, eine Taschenlampe, eine Stoppuhr und einen großen braunen Briefumschlag. Der Umschlag trug Emblem und Namen des U.S. Army Signal Corps. Und er trug, in großen Druckbuchstaben, seinen Namen. »Wie zum Teufel... ?« murmelte er. Bevor er den Umschlag öffnen konnte, hörte er einen Schrei aus der Umgebung der Felsnadel. Ein Falke umflog sie und meldete, daß eine zweite Kiste unterwegs sei. Hank beschloß, den Umschlag erst zu öffnen, wenn er festgestellt hätte, was sich in der zweiten Kiste befand. Wie sich herausstellte, enthielt die zweite Kiste ein Funkgerät mit Kopfhörern und einem Satz Extra-Batterien. Auch hier fand er einen Umschlag mit seinem Namen. Es zeigte sich bald, daß er eine exakte Kopie des Briefes in dem ersten Umschlag enthielt. Dieser Fund mußte Glinda mit großer Neugier erfüllt haben, aber sie drängte darauf, zunächst ihre Leute aus der Gefahrenzone zu bringen. Wenige Augenblicke später marschierten sie auf das grüne Land zu. Als sie dort angekommen waren, luden sie die Kisten auf einen Elchkarren. Hank öffnete die Briefumschläge erst, als er in einem Raum im ersten Stockwerk des Schlosses angekommen war. Glindas erste Frage galt den Gegenständen in den Kisten. Er erklärte ihr, was diese Dinge waren und woher sie gekommen waren. »Lies den Brief«, sagte sie. »Dann fasse ihn für mich zusammen und übersetze ihn mir in allen Einzelheiten.« Es waren sechs Seiten, einzeilig mit der Maschine beschrieben. Das Schreiben kam aus dem Büro eines Oberst Mark Simpson des U.S. Army Signal Corps, aber es war unterzeichnet vom Oberkommandierenden der Armee, Stabschef General John Joseph Pershing. »Black Jack höchstpersönlich«, murmelte Hank. Er hatte großen Respekt vor den Fähigkeiten, die Pershing während des Ersten Weltkriegs unter Beweis gestellt hatte, aber zugleich

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verabscheute er ihn. Pershing, so hatte er gehört, war es gewesen, der den amerikanischen Fliegern verboten hatte, Fallschirme zu benutzen. Der Grund: Es bestand die Möglichkeit, daß sie in Situationen größter Gefahr ihr Flugzeug in der Schlacht aufgäben. Mit anderen Worten, Pershing mißtraute dem Mut seiner Flieger. Pershing war es auch gewesen, der keine Bedenken gehabt hatte, Tausende von Soldaten zu opfern, um eine Position zu gewinnen, aber in dessen Augen die Freudenhäuser, in die seine Männer gingen, etwas Böses waren, und der deshalb sein Bestes tat, sie zu schließen. »Ein durch und durch prüder Wichser«, brummte Hank. »Wie bitte?« fragte Glinda. »Nichts. Okay. Fangen wir an.« »Okay?« »Ein amerikanischer Ausdruck. Er bedeutet gut, fein, prima, in Ordnung, all right, hunkeydorey, copasetic...« »Hankiidorii? Kopasetik?« Hank las den Brief bei sich durch, aber im Raum herrschte keine Stille. So ungeduldig die Königin auch augenscheinlich darauf wartete, den Inhalt zu erfahren, verschwendete sie doch keine Zeit. Sie konferierte mit einigen Menschen und Vögeln, erteilte Befehle, diktierte einen kurzen Brief und ging einmal zur Toilette. Als sie zurückkam, sah sie, daß Hank den ganzen Brief gelesen hatte. »Zunächst einmal — es steht kein Wort darüber drin, wie sie mich haben identifizieren können«, sagte er. »Aber das dürfte kaum schwierig gewesen sein.« Er fragte sich, ob Geheimagenten bei seinen Eltern gewesen sein mochten. Wahrscheinlich noch nicht, denn die ganze Angelegenheit würde man vorerst als top secret behandeln. Aber man würde sich über Mr. und Mrs. Lincoln Stover ein genaues Bild gemacht haben. Und zweifellos hatten sie auch Präsident Harding in Kenntnis gesetzt, und vielleicht darüber hinaus ein paar Kabinettsmitglieder. »Adressiert ist es an Leutnant Henry L. Stover. Ich bin aber kein Armeeoffizier mehr und auch kein Reservist. Sie benutzen den Titel aus psy chologischen Gründen.« »Weshalb?« »Sie wollen, daß ich bestimmte Dinge tue, weil ich amerikanischer Staatsbürger bin, und sie appellieren an meinen Patriotismus. Sie erinnern mich daran, daß ich Soldat und Offizier war und daß ich mich entsprechend verhalten

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soll.« »Was sind diese bestimmten Dinge?« »Das wird gleich offenbar werden, Mütterlein. Sie geben keine spezifische Erklärung dafür, wie und warum der grüne Nebel, die Öffnung, gemacht wurde. Aber sie beziehen sich auf diese Operation, das Experiment oder was immer es sein mag, und nennen es >Projekt Thor<. Das könnte bedeuten, daß es etwas mit Kraftübertragung zu tun hat oder hatte. Thor war bei den nordischen Völkern nämlich der Gott des Donners und des Blitzes.« Es würde nicht leicht werden, alles, was in dem Brief stand, zu erklären. Es gab einfach zu viele Referenzen, die in dieser Kultur oder in seinem Wortschatz fehlten. »Mag sein, daß ich mich irre, aber es könnte sein, daß das Signal Corps mit Experimenten zur Übertragung von... oh, verdammt! Jetzt werde ich erst erklären müssen, was das Wort >Elektrizität< bedeutet.« Glinda überraschte ihn mit der Mitteilung, daß ihr die Vorstellung nicht gänzlich unvertraut sei. Seine Mutter hatte ihr davon erzählt, und sie hatte auch erzählt, wie die Kraft von Blitzen hervorgebracht und übertragen werden konnte und was sie zu leisten vermochte. »Ja, aber sie war damals ein achtjähriges Kind, und außerdem hat die Wissenschaft in diesem Zusammenhang seit 1890 beträchtliche Fortschritte gemacht. Ich werde Euch also detailliert informieren und Eure Kenntnisse auf den heutigen Stand bringen.« Nachdem sie ihn angehört hatte, fragte sie: »Und diese Leute vom Signal Corps — was, glaubst du, hatten sie vor?« »Ich glaube, daß sie versuchten, elektrische Energie drahtlos zu übertragen. Vielleicht durch die Atmosphäre. Ein berühmter Wissenschaftler, Nikola Tesla, interessiert sich schon seit langem für solche Versuche. Vielleicht hat er die Leitung des Projektes. Ich weiß es nicht. Jedenfalls glaube ich, daß das Corps ein solches Experiment durchführte, als ich Fort Leavenworth überflog, und daß das Experiment ein völlig unerwartetes Nebenprodukt zutage brachte. Eine schwache Stelle in der Wand zwischen diesen beiden Universen oder ein natürlicher Kanal, durch den man sich zwischen den beiden Welten auf und ab bewegen kann... nun, diese Schwachstelle wurde durch die Energie geöffnet. Gerade so lange, daß ich hindurchfliegen konnte. Die Leute vom Signal Corps sahen, wie ich in den Dunst hineinflog und

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nicht wieder herauskam. Also wiederholten sie das Experiment, und wieder erschien der Dunst. Ich weiß nicht, zu welch phantastischen Spekulationen dies führte. Wie immer sie ausgesehen haben mögen, sie halten keinem Vergleich mit der Wirklichkeit stand. Nun, sie beschlossen jedenfalls, ein Armeeflugzeug hindurchzuschicken. Wie sie es zur Erde zurückbringen wollten, weiß ich auch nicht. Wahrscheinlich planten sie, das Tor zu einer bestimmten Zeit wieder zu öffnen. Aber...« Er zuckte die Achseln. »Offenbar haben sie die Maße und die Dauer der Öffnung nicht unter Kontrolle. Und sie haben keine Ahnung, daß dies die Welt von Oz ist.« Er lachte und meinte dann: »Wenn ihnen jemand erzählte, dass hier das Land Oz liegt, würden sie ihn für verrückt erklären. Sie würden ihn einsperren. Und wenn — falls — ich ihnen die Wahrheit sage, werden sie vermutlich denken, ich hätte den Verstand verloren.« Sollte er ihnen erzählen, daß seine Mutter die Dorothy aus Baums Büchern war? Nein. Ob sie ihm glaubten oder nicht, sie würden sie auf jeden Fall mit langen Verhören belästigen. Sie würden ihr das Leben zur Hölle machen und ihr die Ruhe und den Frieden rauben. Und falls das Geheimprojekt auf irgendeine Weise ans Licht der Öffentlichkeit dränge und er sie davon überzeugt hätte, daß er tatsächlich in Oz gewesen sei, dann würde sie unter weltweiter Publicity leiden müssen. »Aber du hast Mittel, sie zu überzeugen«, meinte Glinda. Sie deutete auf die Kisten, die in einer Ecke standen. »Sie würden mir trotzdem nicht glauben.« »Das ist unwichtig. Sprich weiter.« »Nun, nachdem sie mir nachdrücklich eingeschärft haben, daß ich keiner unbefugten Person davon erzählen dürfe — we m zum Teufel sollte ich es auf dieser Seite des Universums wohl erzählen? —, fordern sie mich auf, nach besten Kräften mit ihnen zu kooperieren. Ich soll alle Befehle befolgen. Mein Möglichstes tun, um ihnen Informationen über diese Welt zu beschaffen.« »Mit Hilfe der Filme?« »Damit, und mit Karten und Daten über die Bewohner, falls es welche gebe... Sie wissen ja nicht einmal, ob es in dieser Welt — sie nennen sie die Vierte Dimension — überhaupt außer mir intelligente oder andere Lebensformen gibt. Falls es Intelligenz gibt, wollen sie alles darüber wissen, vor allem über ihr — Euer — Militärpotential, und dann über Krankheiten und Rohstoffe — damit meinen sie fruchtbares

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Land, Gewässer, Holz, Eisen, Kupfer, Bauxit, Öl, Gold, Silber und so weiter. Ich soll bewegliche und starre Aufnahmen von allem Wichtigen machen, ich soll Daten über dies und jenes aufzeichnen und ihnen ein möglichst vollständiges Bild vermitteln.« Er sah von dem Brief auf. »Sie sind nicht einmal sicher, ob ich noch lebe, und wenn ich noch lebe, ob ich mich noch in dieser Gegend aufhalte, so daß diese Nachricht mich erreichen kann. Sie geben zu, daß sie gleichsam ins Blaue hineinoperieren.« »Wann werden sie den Weg wieder öffnen?« »In sieben Tagen, von jetzt an gerechnet, wird er sich kurz öffnen. Um zehn Uhr morgens, in ihrer Zeit. Sie wissen natürlich nicht, ob die Zeit hier mit der ihren übereinstimmt. Ich soll mich nach der Armbanduhr richten, die sie mitgeschickt haben. Aber Genaues wissen sie natürlich nicht. Es ist alles äußerst unsicher.« »Der Weg wird sich kurz öffnen?« »Nur so lange, daß ich Zeit habe, den Empfang dieser Dinge zu bestätigen. Noch einmal dreißig Tage später soll ich dann Filmmaterial und Daten hindurchschicken.« Hank übersetzte die Nachricht Wort für Wort, und hin und wieder unterbrach er sich oder wurde er von der Hexe unterbrochen, weil das eine oder andere Detail erklärt werden mußte. Als er geendet hatte, fragte Glinda: »Was würde denn geschehen, wenn du in sieben Tagen keine Antwort schicktest? Würde dein Volk dann einfach aufgeben?« »Ganz im Gegenteil. Sobald sie die erforderliche Kontrolle über die Durchgangspforte hätten, würden sie versuchen, einen weiteren Piloten hindurchzuschicken.« »Das wird ihnen aber vielleicht nicht gelingen.« »Möglich. Aber daß sie aufgeben werden, bezweifle ich. Ihre Neugier wird zu groß sein. Sie werden denken, daß diese Welt der ihren ebenso gefährlich sein kann, wie Ihr glaubt, daß unsere es für Eure sein könnte. Sie können die Versuche nicht einstellen. Wenn Dinge aus meiner Welt hierher gelangen können, dann ist es auch möglich, daß Dinge aus Eurer Welt in meine kommen. Sie werden an den Roman von Mr. H.G. Wells denken. Da ging es um eine Invasion vom Mars...« Mit knappen Worten umriß er, wovon der Roman erzählte. Dann sagte er: »Sie werden das Schlimmste befürchten. Sie können sich nicht leisten, die Tatsache zu ignorieren, daß von hier eine mögliche Gefahr für ihre Welt ausgehen kann. Das könnt Ihr doch verstehen, nicht wahr, Euer Hexenhoheit?« »O ja. Nun... dies ist ein Problem, das wir gleichfalls nicht

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ignorieren können. Ich werde dir gestatten, diese erste Botschaft hinüberzuschicken, aber ich will, daß du sie mir vorliest. Und belüge mich nicht. Ich werde es wissen, solltest du es doch tun.« Hank fühlte, wie sein Gesicht sich erwärmte. »Das würde mir nie einfallen.« »Doch, das würde es. Es ist dir in diesem Augenblick eingefallen. Aber das bedeutet nicht, daß du tatsächlich lügen würdest. Wie dem auch sei — weißt du schon, wie du deine Nachricht durch die Öffnung befördern willst?« Er erklärte ihr, er werde über die grüne Wolke hinwegfliegen und die Botschaft hineinwerfen. Glinda lächelte. »Und wenn die Wolke groß genug ist, um dein Flugzeug aufzunehmen? Wirst du uns dann verlassen?« Hank nagte an seiner Unterlippe. »Ich will ehrlich sein: Ich weiß es nicht, aber ich bezweifle, daß die Wolke groß genug sein wird. Anscheinend erfordert es Unmengen von Energie, sie hervorzubringen, und deshalb wird sie nicht sehr groß sein. Sie wird auch nicht lange halten. Ich werde schnell sein und gleich beim ersten Überflug mein Ziel treffen müssen. Sonst kann ich es kaum schaffen. Abgesehen davon... na ja... ich glaube eigentlich nicht, daß die hohen Tiere in der Army es gern sähen, wenn ich zurückkehrte. Zumindest vorläufig nicht. Sie brauchen jemanden, der hier ist und sie... äh... mit Informationen versorgt, oder der, sozusagen, als Botschafter fungiert.« Glinda lachte. »Oder als Agent für die Pläne, die sie wahrscheinlich schmieden. Ich vertraue darauf, daß du uns nicht verlassen wirst. Etwas anderes kann ich nicht tun. Wenn du merkst, daß du der Versuchung nicht widerstehen kannst, wirst du verschwinden. Das ist alles.« »Manchmal habe ich tatsächlich ein wenig Heimweh«, gestand er. »Aber ich bin zugleich sehr neugierig auf diese Welt. Außerdem ist es, wie ich schon sagte, meine patriotische Pflicht, hierzubleiben.« »Nun gut. Drei Jahrhunderte überlebt man nur, indem man an das Hier und Jetzt denkt. Obwohl man dabei auch die nahe Zukunft nicht vergessen darf, wenn man nicht sterben will. Manchmal... Aber lassen wir das. Bereite deine Flugmaschine vor und verfasse dann deinen ersten Bericht. Halte ihn kurz. Und erwähne an keiner Stelle, wie alt ich bin, und deute auch nicht an, daß andere ebenso lange oder länger gelebt haben.« Hank wollte fragen, weshalb er diese

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Dinge nicht erwähnen sollte, aber dann besann er sich. »Wenn ich ihnen das erzählte, wäre garantiert, daß sie versuchen würden, herzukommen. Sie würden das Geheimnis Eurer Langlebigkeit erfahren wollen. Es würde sie herbeilocken, mehr als Gold und Juwelen, mehr als ein neues Land und die Wunder eines anderen Universums. Jeder möchte gern ewig leben.« »Ja, es wäre eine unwiderstehliche Verlockung. Aber nicht jeder möchte so lange leben, und nur wenige werden auch die Mittel besitzen, es zu tun. Ich könnte dir gestatten, ihnen das zu erklären, aber sie würden es nicht verstehen.«

11 Am Morgen des siebten Tages, nachdem Pershings Botschaft vom Himmel gefallen war, wurde Hank in Glindas Gemächer gerufen. Sie befahl ihm, sich zu setzen. »Ihr tut das so oft, daß ich mir allmählich wie ein Hund vorkomme«, beschwerte er sich. »Toto«, sagte sie, und dann mußte sie lachen. »Ja, ich erinnere mich an dieses merkwürdige Geschöpf. Nun, ein Hund, denke ich, hat nichts dagegen, wenn man ihm befiehlt, sich zu setzen. Nicht, wenn er seine Herrin liebt. Hier, Hank. Nimm das in die Hand.« Ein kleiner Mann mit einem langen, grauen Bart hielt ihm ein rundes, weißlich-graues Objekt von der Größe einer Pflaume entgegen. »Die Schwarze Perle der Wahrheit«, erklärte Glinda, als Hank die Kugel in Empfang nahm. »Es ist keine echte Perle. Sie sieht nur so aus und fühlt sich so an.« Meere oder Austern kannte man in diesem Land nicht, aber anscheinend gab es Flußmuscheln, die Perlen hervorbringen konnten. »Meine Mutter hat Mr. Baum davon erzählt. Sie sagte, Ihr

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hättet ihr diese Perle gezeigt. Baum hat es in seinem zweiten Buch verwendet. Aber er ging davon aus, daß ihr sie am Körper tragt. Vermutlich hat er sich geirrt.« »Richtig, er hat sich geirrt«, bestätigte Glinda. »Du — oder wer immer geprüft werden soll — mußt sie in der Hand halten oder an seiner Haut tragen.« Er vermutete, daß das Ding die Verlagerung des elektrischen Potentials auf der Haut des Trägers registrieren konnte. Es würde sich schwarz verfärben, wenn der Träger nicht die Wahrheit sagte. Aber was, wenn der Träger glaubte, die Wahrheit zu sagen, auch wenn er es nicht tat? Als hätte sie seine Gedanken gelesen, sagte Glinda: »Wenn du wahnsinnig wärest, könnten wir uns auf die Perle nicht verlassen. Aber du bist es nicht — jedenfalls halte ich dich für geistig normal, für relativ normal wenigstens. Niemand ist völlig frei von Wahnsinn. Einer, der es wäre, würde sofort verrückt werden.« Hank hielt die »Perle« zwischen Daumen und Zeigefinger in die Höhe. »Auch so etwas bildet eine Gefahr für meine Welt«, sagte er. »Wenn man diese Perle herstellen und in jedem Gericht, in jedem Heim verwenden könnte, würde die Gesellschaft zerbrechen. « »Das weiß ich«, sagte sie. »Deshalb wirst du sie ebenfalls nicht erwähnen. Noch nicht jedenfalls. Aber sie ist ohnehin einzigartig. Man kann sie nicht duplizieren. Niemand weiß, wie sie gemacht wurde. Die Längst Versunkenen haben sie uns hinterlassen. Vor siebenhundert Jahren wurde sie gefunden, und seitdem gehört sie den Quadlinghexen.« Auf ihren Befehl übersetzte er die Nachricht, die er am Abend zuvor verfaßt hatte. Die Perle verfärbte sich nicht. »Gut. So hatte ich es erwartet«, sagte Glinda. Der Bericht wurde in einen dicken, gefütterten Umschlag geschoben und dieser in eine diskusförmige Büchse gelegt. Die Büchse bestand aus einem stählernen Rahmen, der mit dreifach übereinandergelegtem, zähem Leder bezogen war. Das Leder stammte von einer bei einem Unglücksfall ertrunkenen Kuh. Diese Büchse und der Umschlag, der mit zerstoßenen Walnußschalen isoliert war, würden den Bericht und, ein paar Fotografien vor Beschädigungen schützen. Die Fotos hatte Hank mit der kleinen Kamera aufgenommen, und sie wurden durch ein paar Quadling-Objekte, unter anderem eine winzige Goldstatue von Glinda, ergänzt. Sie betrachtete alles, bevor sie gestattete, daß

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er es verpackte. »Nur schade, daß du keinen Film hast, der Farben zeigen kann«, meinte sie. »So können sie nicht sehen, daß mein Haar rot ist.« Hank grinste. »Wie war's, wenn Euer Hexenhoheit eine Locke für den Export zur Verfügung stellt en?« »Sei nicht vorlaut.« Was würden die Armeeführung und Präsident Harding mit diesen Bildern anfangen? Eines zeigte das Schloß vom Boden aus, eines war eine Luftaufnahme davon, und auf einem sah man ihn inmitten einer Gruppe von Pygmäen. Andere Fotos zeigten Glinda auf ihrem Thron, Glinda in einem von Elchen gezogenen Wagen, Glinda mit ihm vor der Jenny, ein aufgeschlagenes Buch, die Schloßwache beim Appell, einen schreibenden Waschbären, eine zeitungslesende Katze, den Friedhof von zwei verschiedenen Seiten und vieles andere mehr. Hank hatte jedes Foto beschriftet. Gewiß würde der Name Glinda und die Erwähnung von Quadlingland einen Aufruhr verursachen und sicher auch Unglauben hervorrufen. Um 10.15 Uhr Zentrale Sommerzeit startete er mit der Jenny in einen wolkenlosen blauen Himmel. Die Falkin Ot begleitete ihn; ihre Klauen gruben sich in die rechte Schulter seiner schweren Lederjacke. Hank wußte ungefähr, wo die Wolke beim letzten Mal erschienen war, aber Ot behauptete, sie könne die Stelle exakt wiederfinden. Sie dirigierte ihn, und er kreiste mit dem Flugzeug über der Stelle, wo die grüne Wolke erscheinen sollte. Dann wurde es elf Uhr. Die Luft blieb leer. Fünfzehn Minuten verstrichen. Etwas war schiefgegangen. Die Anlage, mit der die Pforte geöffnet wurde, war zusammengebrochen oder funktionierte nicht. Oder die Energie reichte aus irgendeinem Grunde nicht aus. Oder das ganze Ding war explodiert. Oder die hohen Tiere hatten beschlossen, die Operation wegen schlechten Wetters abzusagen. Eine halbe Stunde verging. Er beobachtete vier riesige Kugeln, die weit draußen durch die Wüste rollten. Bei der nächsten Gelegenheit würde er einige davon fotografieren. Nach einer Weile empfand Hank Langeweile und Unruhe. Zudem hatte er es satt, im Gegenuhrzeigersinn zu kreisen; also richtete er die Jenny geradeaus, legte sie dann in eine Rechtskurve und kreiste nun im Uhrzeigersinn. In diesem Augenblick- er hatte eben festgestellt, daß die Uhr 11.46:1212 zeigte — erschreckte Ot ihn mit einem schrillen Schrei in sein Ohr. Er nahm den Blick von der Uhr zu seiner Linken.

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Ungefähr vierzig Fuß tief unter ihm begann eine grüne Wolke Gestalt anzunehmen. Er ließ die Jenny seitlich abkippen und drückte die Nase hinunter. Mit der linken Hand ergriff er die scheibenförmige Büchse und hielt sie mit der Schmalseite hinaus in den Luftstrom. Als er sich genau über dem Dunst befand, hatte dieser sich zu einer diamantförmigen Wolke aufgebläht, die die Jenny an ihrer breitesten Stelle leicht hätte aufnehmen können. Sein Herz klopfte wie die Hacke eines Goldgräbers, der eben auf eine glitzernde Ader gestoßen war. Wenn er abrupt und steil abtauchte, würde er durch die Wolke hindurchstoßen und zur Erde zurückgelangen können. Aber er tat es nicht, und er war froh, daß er es nicht getan hatte. Die Wolke begann rapide zu schrumpfen. Als er die Büchse hineinwarf, hatte sie nur noch die Größe eines großen Tisches, und eine Sekunde lang glaubte er, er werde des Ziel verfehlen. Wenn er versucht hätte, zu entkommen, wären sein Flugzeug und möglicherweise auch er selbst in zwei Teile zerschnitten worden. »Viel Zeit haben sie dir nicht gegeben«, schrie Ot mit ihrer Victrola-Stimme. »Wahrscheinlich konnten sie nicht«, schrie Hank zurück. Offenbar gab es Schwierigkeiten mit der Maschine. Es würde ein kleiner Trost für Glinda sein, wenn er es ihr berichtete. Als er ihr Ratszimmer betrat, fragtet sie ihn nicht, wie er erwartet hatte, ob er versucht gewesen sei, hindurchzufliegen. Sie befahl ihm, nach Kräften an seinem Bericht zu arbeiten, sich dadurch aber nicht bei dem geplanten Abholflug behindern zu lassen. »Glaubst du noch immer, daß du in sechs Tagen zurücksein kannst?« »Mehr oder weniger«, antwortete er. »Es kann sein, daß schlechtes Wetter mich zur Landung zwingt oder daß ich einen Maschinenschaden habe. Außerdem hätte ich gern mehr Zeit, damit ich das Haus meiner Mutter in Munchkinland anschauen kann.« »Ich verstehe deine Gefühle«, sagte sie. »Aber damit wirst du noch ein wenig warten müssen. Man hat mir. berichtet, daß Eraknas Armeen an den Grenzen von Winkieland und Oz beträchtlich verstärkt worden sind. Ist es möglich, daß du früher als geplant startest?« Hank dachte einen Moment lang nach und sagte dann: »Ich könnte mich morgen auf den Weg machen, wenn ich die Ma-

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schinengewehre nicht mehr montiere.« Glinda lächelte. »Im Morgengrauen also.« »Wenn das Wetter gut ist.« »Keine Sorge. Es wird gut sein.« Er glaubte nicht — wie ihre Untertanen glaubten —, daß sie auch das Wetter beherrschte. Aber vielleicht brachten ihre Vögel ihr meteorologische Daten. Nach dreihundert Jahren mußte sie ohnehin in der Lage sein, das Wetter mindestens ebensogut »vorherzusagen« wie die besten Meteorologen auf der Erde, wenn nicht sogar besser. Nicht, daß dies viel bedeutet hätte. Vor Sonnenaufgang war er schon bei der Jenny. Er absolvierte die Startchecks und vergewisserte sich, daß seine Vorräte an Bord waren. Glinda, in Stiefeln und in dicke weiße Wollgewänder gehüllt, war gekommen, um ihn zu verabschieden und ihm ein paar letzte Anweisungen zu geben. Lamblo, die sich ebenfalls durch warme Kleidung vor der Morgenkälte geschützt hatte, stand ein wenig abseits und versuchte, nicht traurig auszusehen. Sie hatte mit ihm fliegen wollen, aber selbst wenn die Königin es erlaubt hätte, wäre im Flugzeug kein Platz für sie gewesen. Zwei Falken, Shii und Windwaldriiz, hockten im vorderen Cockpit. Ot war bei Hank, um ihm bei der Navigation zu helfen. Windwaldriiz würde sie verlassen, wenn sie die Smaragdstadt erreicht hätten, um Glinda Bericht zu erstatten, und Shii würde zurückfliegen, wenn sie das Königsschloß von Winkieland vor sich sähen. Das graue Licht wurde heller, und bald stieg die Sonne über den Horizont. Hank verabschiedete sich von der Königin. Lamblo kam zu ihm und sagte: »Küß mich, Hank.« Er zögerte. »Du brauchst dich nicht zu zieren«, sagte sie. »Jeder weiß von uns.« »Darauf möchte ich wetten«, erwiderte er. »Sogar die Gillikins.« Er beugte sich nieder, hob sie hoch und gab ihr einen langen Kuß. Als er sie wieder absetzte, warf er einen Blick auf Glinda. Sie lächelte. Ihm wäre wohler gewesen, wenn sie eine Spur von Eifersucht hätte erkennen lassen. Er kletterte ins Cockpit. Man hatte den Motor vorgewärmt, und so sprang er rasch und mühelos an, als ein Quadling den Propeller herumwarf, nachdem Hank »Kontakt!« gerufen hatte. Er benutzte das englische Wort; er hatte es den beiden Männern, die ihm als Mechaniker zugeteilt waren, beigebracht. Die Keile wurden unter den Rädern weggezogen, und er öffne-

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te behutsam die Drosselklappen. Die Jenny setzte sich in Bewegung. Er rollte zum Ostrand der Wiese, drehte die Nase in den sanften Morgenwind, der von Westen kam, und gab Gas. Als die Räder vom Boden abhoben, winkte er der Gruppe vor dem Schuppen zu. Sein Kurs war Nord-Nordwest. Er hatte den Kompaß nachjustieren müssen, da der magnetische Nordpol hier um etwa zehn Grad von dem auf der Erde abzuweichen schien. Aber er benötigte das Instrument ohnehin nicht. Ot würde ihn sogleich darauf aufmerksam machen, sollten sie vom Wege abweichen. Sie stand jetzt neben seiner rechten Hüfte, eingeklemmt zwischen ihm und der Cockpitwand. Dort war sie, auch wenn es für beide ein wenig eng war, besser aufgehoben als auf seiner Schulter. Vögel konnten, anders als Vierbeiner, ihre Ausscheidungen nicht unter Kontrolle halten, und nach ihrem letzten gemeinsamen Flug hatte Hank seine Jacke reinigen müssen. Jetzt hockte Ot auf einem dicken Tuch, und wenn dies beschmutzt wurde, konnten sie es fortwerfen, sobald sie landeten. Das Wetter war angenehm, wie Glinda es vorausgesagt hatte. In einer Höhe von dreitausend Fuß flog die Jenny ohne große Turbulenzen dahin. Farmen, dazwischen weite Waldgebiete, Feldwege, kleine Seen und ein Fluß glitten unter ihm dahin. Gegen Mittag landete er bei einem kleinen Dorf, um zu tanken. Er hatte zwar noch genug Alkohol im Tank, aber er zog es vor, über ausreichende Reserven zu verfügen. Außerdem wollte er sich erleichtern und eine Kleinigkeit essen. Die Einwohner kamen, dicht zusammengedrängt, heraus, um ihn anzustarren, und einige wenige richteten sogar das Wort an ihn. Zwanzig Minuten später startete er wieder. Eine Stunde vor Sonnenuntergang landete er bei einem etwas größeren Dorfe am Ufer eines kleinen Flusses. Sein Nachtquartier war schon bereit: Ein Zimmer im Hause des Kaizar, des gewählten Führers, dessen Position der eines Bürgermeisters entsprach. Hank hätte es allerdings vorgezogen, in einer Scheune zu schlafen und sich die Leute vom Leibe zu halten. Zwar war er alles andere als ungesellig, aber er brauchte auch Zeit für sein hartes Training und mußte acht Stunden schlafen. Die Einheimischen jedoch brannten darauf, ihn mit Fragen, Essen und Branntwein zu bestürmen, ein großes Fest für ihn zu feiern und ihn mit ihrem Trubel so lange wie möglich auf den Beinen zu halten. Zudem wäre es in

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einer Scheune vermutlich bequemer gewesen, denn es gab keine Betten, die groß genug für ihn waren. Im Hause seines Gastgebers mußte er sich bücken, um durch die Tür zu kommen, und ständig den Kopf einziehen, damit er nicht an die Decke stieß. Er erwartete, daß er auf einem Haufen von Wolldecken würde schlafen müssen. Die Fragen, mit denen man ihn bedrängte, galten zu gleichen Teilen der Erde, der Hexenkönigin, die nur wenige selbst je gesehen hatten, und den Gerüchten einer drohenden Invasion der Gillikins. Hank seufzte müde, wenn er daran dachte, daß er solchem Wirbel bei jeder Zwischenlandung ausgesetzt sein würde. Aber er gab sich große Mühe, leutselig zu sein und alle Fragen nach bestem Wissen zu beantworten. Schließlich war er eine Art Botschafter in diesem Lande Oz, und zudem war er in Glindas Auftrag unterwegs. Und er mochte sie auch, diese kleinen Leute, auch wenn die piepsenden Stimmchen einer auf ihn einstürmenden Menge ihm gelegentlich auf die Nerven gingen. Sie waren in vieler Hinsicht fremdartig, aber allgemein wirkten sie freundlich und gastlich. Die jungen, unverheirateten Frauen taten — die einen verstohlen, die anderen ganz offen — ihr Bestes, ihn dazu zu bringen, daß er mit ihnen schlief. Widerwillig und behutsam wies er sie zurück. Zwar fühlte er sich versucht, aber er sagte sich, daß Lamblo in gewisser Weise seine Verlobte sei. Sie hatte ihn nicht gefragt, ob er sie heiraten wolle, und vielleicht würde sie es auch niemals tun, aber das Benehmen der Leute im Schloß sowie die Bemerkungen, die dort die Runde machten, ließen ihn vermuten, daß man sie als Verlobte betrachtete. In manchen Dingen zeigten diese Menschen eine moralische Strenge, die ein Amerikaner für sonderbar gehalten hätte, in anderen hingegen waren sie so liberal, daß viele Amerikaner, vor allem die Bewohner des Bibelgürtels, sich empört und angewidert abgewendet hätten. Ein Quadling in Amerika, sagte er sich, hätte vermutlich auf die dort herrschenden Sitten ähnlich reagiert, aber ein Westafrikaner oder ein Malaie hätte es vermutlich auch getan. Verkatert standen er und die Falken am nächsten Morgen auf. Er nahm ein leichtes Frühstück zu sich, was seinen Gastgeber und dessen Familie veranlaßte, den Kopf zu schütteln und mißbilligend mit der Zunge zu schnalzen. Wie konnte er seinen riesigen Körper mit so geringen Nahrungsmengen in Gang halten? Er antwortete auf diese Frage nicht. Er sehnte

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sich nach Kaffee. Immer, wenn er morgens erwachte, gelüstete es ihn nach dampfend heißem, schwarzem Java. Am folgenden Tag gegen Mittag gelangte er an den Rand eines dichten Waldes, der nirgends durch bebautes Land unterbrochen war und an keiner Stelle die Spuren menschlicher Tätigkeit zeigte. Wenn Ot recht hatte, erstreckte sich dieses Waldland über zweihundert Meilen. Vor langer Zeit, so hatte man Hank erzählt, hatten die weisen, wenn auch oft drakonischen Hexenköniginnen befunden, daß die Wälder ein natürliches Hindernis für den Krieg seien. Diese Auffassung war durch den Willen der in den Wäldern lebenden Geschöpfe noch bestärkt worden. Sie waren bereit gewesen, den Menschen einen gewissen Freiraum zu gewähren, solange diese nicht versuchten, ihn auf Kosten der wilden Tiere zu vergrößern. Hier waren die Tiere ja intelligent und vermochten sich deshalb mit einer Geschicklichkeit zur Wehr zu setzen, die den Tieren auf der Erde fehlte. So war es uralte Übereinkunft, daß die Menschen mit ihren Haustieren den ihnen zugeteilten Raum bewohnten. Die Wildtiere aber blieben in ihren Wäldern, wenn nicht Hungersnöte sie dazu zwangen, die Farmen zu plündern. Manchmal drangen die Menschen auch in die Wälder ein, aber beide Seiten kannten den Preis, den zu zahlen sie riskierten. Tatsächlich nahm eine gewisse Menge von Handelsgütern und Besuchern den Weg zwischen den Bäumen hindurch, aber der größte Teil des Verkehrs wurde über den Fluß abgewickelt. Seine Mutter und ihre Gefährten hatten ihre Reise nach Süden zu Glindas Hauptstadt zumeist auf dem Flusse Gogz gemacht. Baum hatte diese Informationen aus dramaturgischen oder anderen, nur ihm selbst bekannten Gründen ausgelassen. Für den zweiten Tankstop im Wald landete er auf einer schräg abfallenden Wiese am Fuße eines Berges. Der Trupp, den man vorausgeschickt hatte, um die Landebahn präparieren zu lassen, hatte Bäume gefällt, die Wurzeln aus dem Boden gerissen und die Löcher aufgefüllt. Zwischen Quadlingland und Ozland erhob sich eine Bergkette, die stellenweise zirka fünfeinhalbtausend Meter hoch aufragte. Hank ging mit der Jenny nicht gern auf über achttausend Fuß, weil die Steuerung dann »matschig« wurde; zudem würde er in den Bergen vielleicht keinen Paß finden können, der niedriger wäre als die Maximalsteighöhe des Flugzeugs. Also flog er über dem Fluß Gogz dahin und hielt sich ungefähr fünfhundert Fuß hoch über

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dem manchmal breiten und ruhigen, manchmal schmalen und brodelnden Wasserlauf. Diese Route verlängerte seinen Reiseweg um ungefähr zweihundert Meilen und zwang ihn, zusätzliche Tankstops einzuschieben. Ozland selbst war so flach wie Kansas; es war hauptsächlich Bauernland, unterbrochen nur von Waldgegenden. Die unbefestigten Straßen waren von Obst- und Nußbäumen gesäumt, die vor Jahrhunderten gepflanzt worden waren. Man konnte von einer Stadt zur anderen laufen, ohne sich Sorgen zu machen, daß man Hunger leiden würde; allerdings mochte man der einseitigen Diät irgendwann überdrüssig sein. Ot unterbrach ihr irritierendes Geplapper auf dem ganzen Weg nicht ein einziges Mal, bis sie in der Ferne die Turmspitzen der Smaragdstadt erblickte. Dann aber verstummte sie, nicht etwa, weil der Anblick sie mit Ehrfurcht oder Aufregung erfüllte, sondern weil Hank ihr versprochen hatte, er werde ihr den Hals umdrehen, wenn sie nicht für ein Weilchen den Schnabel hielte. Die »Hauptstadt«, die der Zauberer Oz erbaut hatte, lag an einem Fluß. Baum hatte diese Tatsache nicht erwähnt, aber dies war vermutlich nicht seine Schuld. Wahrscheinlich hatte Dorothy es ihm nicht erzählt. Aber früher einmal hatte hier ein blühendes Dorf gestanden; der Fluß und seine Lage am Schnittpunkt von vier Verkehrsstraßen hatten es zu einem natürlichen Handelszentrum werden lassen. Oz hatte die Häuser niederreißen lassen und dieses Denkmal für sich selbst errichten lassen. Als die Smaragdstadt näherrückte, wurden ihre Details allmählich sichtbar. Sie war wunderschön und exotisch; eine kreisrunde Mauer umschloß viele kleine Häuser und den großen Palast im Zentrum. Die fünfzehn Meter hohe Mauer, die die Stadt umgab, war aus großen, grünlichen Steinblöcken. Auf ihrer breiten Krone erhoben sich zahllose schlanke Wachtürme aus rotem Stein, und auf der Spitze trug jeder einen Flaggenmast mit der Fahne von Oz. Der Zauberer selbst hatte die Flagge entworfen, und der derzeitige Herrscher, die Vogelscheuche, hatte daran nichts verändert. Ursprünglich hatte dieses Land Mizhland (Mittelland) geheißen, aber man hatte es umgetauft und nach dem berühmten Zauberer benannt. Hank hatte noch genug Treibstoff im Tank, und so umkreiste er die Stadt zweimal und flog dann zweimal darüber hinweg. Gewaltige Smaragde waren außen in die Mauer eingelassen,

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Juwelen, die, wie Glinda gesagt hatten, zweifellos von den Längst Versunkenen geschliffen worden waren. Vier riesige Tore öffneten sich in der Mauer, nicht, wie Baum berichtet hatte, ein kleines. Ein einzelnes Tor hätte für den Verkehr von 30000 Einwohnern und Tausenden von Händlern und Touristen gar nicht ausgereicht. Die Häuser der Bewohner waren aus buntem Stein und rechteckig wie die der Quadlinge. (Nur die Munchkins hatten runde Häuser.) Die Straßen waren grün gepflastert, und überall sah man Bäume, Parks und Springbrunnen. Der Palast, dessen Grundfläche mindestens sechs Morg en betrug, war aus grünlichem Stein, und in seinen Mauern funkelten mehr Smaragde als in der gesamten Stadtmauer. Hank grinste, als er ihn sah. Oz hatte ihn, wenn auch vergrößert, dem Capitol in Washington nachgebaut. Die Ozianer hatten zweifellos die Augenbrauen hochgezogen, als sie die Pläne sahen, denn im ganzen Land gab es diese Architektur kein zweites Mal. Vor dem Palast erhob sich die Bronzestatue eines Mannes, der auf einem Stuhl saß; sie war doppelt so groß wie die Lincoln-Statue im Eingang des Lincoln Memorials in Washington. Die Statue stellte den Zauberer dar. Er trug einen hohen, spitzen Hut, eine Zigarre steckte zwischen seinen Lippen, und gekleidet war er in den Abendanzug eines Gentleman aus dem späten neunzehnten Jahrhundert. Zufällig hatte sein Gesicht große Ähnlichkeit mit dem Zauberer in den Illustrationen von Neill, aber Hank fühlte sich zugleich an D´Israeli erinnert. Nachdem er die sagenhafte Hauptstadt von Oz aus der Vogel-Perspektive besichtigt hatte, nahm Hank Kurs auf den Landeplatz. Es war eine weite, ebene Wiese am Fluß, etwa eine halbe Meile weit vor der Stadtmauer. Man verwendete sie sonst als Marktplatz für die Bauern der Umgebung und die Händler aus anderen Ländern, aber heute hatte man Wagen und Zelte fortgebracht und den Abfall beiseite geschafft. Es sah aus, als habe sich die gesamte Stadt und alle ihre Besucher versammelt, um ihn zu begrüßen. Man hatte Pfähle in den Boden gerammt, um eine lange, breite Landebahn zu markieren, und die Pfähle waren mit Seilen verbunden worden. Dennoch hatte die Polizei mit ihren grünen Uniformen und den scharlachroten, an Kulihüte erinnernden Helmen große Mühe, die Menge daran zu hindern, die Barriere zu durchbrechen. Hank drehte die Nase der Jenny in den Wind und begann mit dem Landeanflug.

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12 Er stellte die Zündung ab und kletterte aus dem Flugzeug. Ot flatterte in das vordere Cockpit, sagte etwas zu den beiden Falken, die dort saßen, und Windwaldriiz flatterte mit der Botschaft an Glinda davon. Es war ein Babel von Stimmen — ringsumher erscholl ohrenbetäubendes Geschrei und Geschnatter von Menschen, Vögeln und Vierbeinern. Hank erwartete das Begrüßungskomitee, das auf ihn zukam, geführt vom Herrscher, der Vogelscheuche. Er — sie oder es, besser gesagt — war ein wandelndes Fragezeichen für Hank. Nach dem, was Hanks Mutter ihm gesagt hatte, war Baums Bericht über ihre Begegnung mit dem Ding wahrheitsgemäß gewesen. Als sie die Vogelscheuche zum ersten Mal sah, hatte sie auf einem Pfahl am Rande eines Kornfeldes gestanden. Die Krähen jedoch hatten ihr nicht die geringste Beachtung geschenkt; sie hatten nicht einen Schritt weit entfernt die Ähren abgefressen. Die Vogelscheuche hatte Dorothy angesprochen und sie dazu überredet, sie von dem Pfahl zu befreien. Es stimmte auch, daß sie bei Bewußtsein gewesen war, als der Bauer ihr Gesicht gemalt hatte — Augen, Lippen, Nase und Ohren. Dorothy, acht Jahre alt und ein zähes kleines Mädchen, aber naiv und wundergläubig wie alle Kinder, hatte ihr nicht viele Fragen gestellt. Sie hatte sich auch nicht gefragt, wie es sein konnte, daß eine Vogelscheuche lebendig war, mit einem gemalten Mund sprach und mit gemalten Augen sah. Nicht einmal die Behauptung der Vogelscheuche, sie könne mit dem linken Auge besser sehen als mit dem rechten, weil der Bauer es größer gemalt habe, erregte ihre Zweifel. Sie hatte sich nicht darüber gewundert, wie ein Geschöpf ohne Knochen und Muskeln laufen konnte oder woher es seine Energie nahm, wenn es weder aß noch trank. Und es hatte sie nicht verblüfft, daß ein Ding, das niemals Säugling oder Kind gewesen war, ein Ding, das anscheinend keinem Samen entsprossen war, plötzlich reden konnte, und noch dazu so flüssig. Es mochte ungefähr eine Million Vogelscheuchen in diesem Lande geben. Jeder Bauer hatte eine. Wieso konnte nur eine unter einer Million reden und laufen? Wieso waren alle übri-

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gen nur seelenlose Objekte? Was Baum, Dorothy und die meisten Leser außerdem übersehen hatten, war die Tatsache, daß Vogelscheuchen Krähen vielleicht auf der Erde verjagen konnten, aber die Krähen hier waren schließlich intelligente Lebewesen. Sie mußten augenblicklich erkennen, daß es sich bei den furchterregenden Männchen um ausgestopfte Puppen handelte. Warum also stellten die Munchkin-Bauern sie überhaupt auf? Die Wahrheit war, daß alle Bauern solche Vogelscheuchen hatten, und sie stellten sie nicht auf, um die körnerfressenden Vögel zu verjagen, sondern um sie anzulocken. Es verstieß gegen das Gesetz, Vögel und andere Tiere zu töten —außer unter ganz bestimmten Umständen —, aber sie brauchten Nahrung, und so gestand jeder Bauer ihnen einen bestimmten Teil seiner Ernte zu, damit sie vom Rest fernblieben. Um den diesen Tieren zustehenden Bereich zu markieren, stellte der Bauer eine Vogelscheuche auf. Es war eine uralte Sitte, die mittlerweile zum Gesetz geworden war. Die intelligenten Vögel und anderen Tiere fraßen meist ausschließlich in dem abgezäunten Gelände, das man »Opfergarten« oder »Gnadenfeld« nannte. Die Gillikins, so hatte man Hank erzählt, verwendeten keine Vogelscheuchen. Sie stellten hölzerne Statuen auf, die man fuglskarya, Vogelnährer, nannte. Jemand war verantwortlich dafür, daß diese Vogelscheuche hier einzigartig war. Es mußte mit dem zu tun haben, was die Menschen hier als »Zauberei« bezeichneten. Wenn nicht, wollte Hank seinen Helm verspeisen, ungekocht und ohne Salz und Pfeffer. Vielleicht war er übermäßig mißtrauisch, aber er fragte sich, ob Glindas unsichtbare Hand nicht damals — wie vielleicht noch heute — den Ereignissen die Richtung gegeben haben mochte, die ihren Wünschen entsprach. Es stimmte beispielsweise nicht, daß Helwedo, die Hexe des Nordens und Beherrscherin der Gillikins, Dorothy erwartet hatte, als diese aus dem Farmhaus kam. Wenn es so gewesen wäre, hätte sie sich nicht mit dem Mädchen unterhalten können, denn Dorothy sprach ihre Sprache nicht. Erst drei Wochen später, als Dorothy zu einer einfachen Unterhaltung in der Lage war, hatte die Hexe sie besucht. Sie hatte ihr etwas über das Land und über die silbernen Schuhe der toten und vertrockneten Osthexe erzählt, und dann hatte sie ihren

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weißen, spitzen Hut abgenommen. Sie hatte ihn auf der Nase balanciert, was keine schlechte Leistung war, und dabei gesagt: »Eins, zwei, drei.« Der Hut hatte angefangen zu leuchten, und als das Leuchten innerhalb einer Sekunde wieder verschwunden gewesen war, hatte der Hut sich anscheinend in eine Schiefertafel verwandelt. Mit großen, weißen Kreidebuchstaben hatte darauf gestanden: L A S S D O R O T H Y I N D I E S M A R A G D S T A D T G E H E N . Diese Worte, so hatte man Dorothy erzählt, standen auf der Tafel. Sie selbst konnte sie nicht lesen. Wer hatte diese Worte geschrieben? Glinda? Wenn ja, warum? Und wie hatte sie es tun können ? Sie war viele hundert Meilen weit weg. Besaß sie etwa nicht nur telepathische Kräfte, die sie befähigten, mit der Nordhexe zu kommunizieren, sondern darüber hinaus auch telergische Kräfte? Hatte Glinda die Vogelscheuche auf irgendeine Weise belebt und mit Intelligenz versehen, damit das kleine Erdenmädchen einen Beschützer und Berater hätte? »Bin ich paranoid?« murmelte Hank. »Ich glaube es eigentlich nicht. Ich bin nur logisch, oder ich versuche es zumindest zu sein. Aber im Grunde habe ich nicht genügend Informationen, um glaubhafte und logische Hypothesen zu erstellen. Und das ist es, was mich verrückt macht. Zumindest macht es mich unruhig und frustriert.« Seit er hier war, hatte er so viel gesehen, daß er ein wenig verwirrt war, und die Vogelscheuche war vielleicht verwirrender als alles andere bisher. Obgleich er konditioniert war, sie als einen Teil der normalen Welt zu akzeptieren, weil er Baums Bücher gelesen hatte, erschien ihm die Vogelscheuche doch immer noch unheimlich. Sie war unheimlich, das heißt, monströs, erschreckend, sonderbar, sie ließ ihn an Gespenster, böse Geister und andere übernatürliche Dinge denken, sie war geheimnisvoll, dämonisch. Der Golem fiel ihm ein und Frankensteins Ungeheuer. Aber dieses Ding mit seinem gemalten Grinsen und seinen großen blauen Augen, dieses schlaksige, unbeholfene Wesen, war zugleich doch eher komisch als gespenstisch. Seine Mutter hatte es jedenfalls sehr geliebt, mehr vielleicht als jedes andere der merkwürdigen Geschöpfe, denen sie begegnet war. Und eine weitere Umstellung mußte er vornehmen. Unbewußt hatte er erwartet, daß die Vogelscheuche so groß sein würde wie er selbst. Das lag an den Illustrationen von Denslow und Neill, die sowohl den Blech-Holzfäller als auch die

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Vogelscheuche so groß wie Erwachsene von der Erde dargestellt hatten. Dies war jedoch nicht realistisch, da ein pygmäengroßer Munchkin-Bauer eine Vogelscheuche nicht größer bauen würde, als er selbst war. Das Ding näherte sich grinsend und streckte ihm blaue Ärmel mit weißen Stoffhandschuhen — seine Hände — entgegen. »Dorothys Sohn!« dröhnte die Phonographenstimme. »Willkommen ! Dreimal willkommen!« Er schlang seine Arme um Hanks Taille und preßte sein flaches Gesicht an seinen Leib. Hank war gerührt; aus irgendwelchen Gründen stahl sich eine Träne aus seinem Auge und rann ihm über die Wange. »Ich danke Euch, Väterchen«, sagte er. »Ich wünschte, meine Mutter könnte mit mir hier sein.« Die Vogelscheuche ließ ihn los und trat einen Schritt zurück. »Und wie geht es dem lieben kleinen Mädchen?« »Sie erfreut sich bester Gesundheit und ist guter Dinge, Hoheit. Aber sie ist natürlich kein kleines Mädchen mehr.« »Ah ja, das hatte ich vergessen. Sie wachsen ja... Nun, dann komm jetzt mit mir zum Palast, mein Junge. Ich will dir deine Gemächer zeigen und dir das Programm für heute abend und für morgen erläutern.« Zunächst jedoch sorgte Hank dafür, daß die Jenny vorsichtig in eine Scheune geschoben wurde und daß ein Wächter die Neugierigen fernhielt. »Die Maschine hat auch ein gemaltes Gesicht«, stellte der Regent fest. Hank antwortete nicht. Was hätte er darauf sagen können? Allenfalls hätte er den König fragen können, was ihn zu dieser seltsamen Bemerkung veranlaßt habe. Die letzten Stunden des Tages verbrachte man mit einem Rundgang durch die Stadt. Am Abend folgte ein langes Fest, an dem die meisten der Gäste Unmengen von Bier und Branntwein tranken. Geraucht wurde nirgends im Saal. Noch immer fürchtete die Vogelscheuche Feuer mehr als alles andere. Hank saß zur Rechten des Herrschers und aß und trank. Die Vogelscheuche saß am Kopf eines Tisches mit fünfzig Gästen, aber sie hatte weder Teller noch Becher. Sie stellte Hank viele Fragen über seine Mutter und über die Erde. Dann sagte sie: »Glinda hat mir Informationen gesandt, die besagen, daß dein Volk versucht, einen Weg zwischen uns und euch zu eröffnen.

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Sie ist darüber sehr besorgt.« »Ich glaube nicht, daß es Grund zur Sorge gibt«, erwiderte Hank unwahrheitsgemäß. »Es sieht so aus, als habe mein Volk die Öffnung nicht in der Gewalt, und ich zweifle sehr daran, daß sich das je ändern wird.« »Nun, vielleicht nicht. In jedem Fall wird Glinda in der Lage sein, damit zurechtzukommen.« Hank wollte fragen, was die Vogelscheuche damit meinte, aber da fuhr sie fort: »Viel mehr Anlaß zu unmittelbarer Besorgnis bietet uns im Augenblick Erakna die Ungenießbare.« Hank hätte gern gefragt, wie die Hexe zu diesem Namen gekommen sei, doch er traute sich nicht. »Sie ist noch schlimmer als die verstorbene Hexe des Westens«, sagte die Vogelscheuche. »Sie ist so grausam und unterdrückerisch, und mit ihren Steuern wird sie den Gillikins noch das letzte Hemd vom Leib nehmen. Sie begründet diese hohen Steuern damit, daß sie eine große Armee unterhalten müsse, um das Land zu verteidigen. Dabei ist sie es, die zu diesen Grenzzwischenfällen anstiftet, und sie bereitet sich darauf vor, in unser Land einzufallen.« Die Vogelscheuche tippte sich an die Stirn. »Das Schlimme an dieser Welt ist, daß allenthalben das Gehirn fehlt. Wenn der Verstand regierte...« »Fast immer haben Emotionen das menschliche Verhalten beherrscht«, meinte Hank. »Das wird sich nicht ändern.« »Ich frage mich, warum das so ist?« Erakna war relativ unbekannt gewesen, bevor die Nordhexe starb. Es war verboten, daß außer dem Herrscher jemand Hexerei ausübte, aber in abgelegenen Landgegenden gab es gleichwohl Leute, die es taten. Wenige Minuten nach dem Tode der alten Frau war Erakna in Helwedos Palast erschienen. Sie hatte die Macht ergriffen, indem sie die Gillikins mit einem Spektakel aus hexerischer Pyrotechnik in Angst und Schrecken versetzt und sie sich damit gewaltsam gefügig gemacht hatte. Daß sie die Machtübernahme seit langem geplant hatte, zeigte sich darin, mit welcher Plötzlichkeit eine Bande ihrer Anhänger die politischen Ämter der Zentralregierung übernommen hatte. Es hatte Aufstände gegeben, die aber blutig niedergeschlagen wurden. Der Hauptkonflikt, die entscheidende Auseinandersetzung, würde wahrscheinlich zwischen den beiden Hexen stattfinden müssen. Wenn es Glinda gelänge, Erakna zu überwinden, würden die Gillikins Ruhe geben. Wenn Erakna hingegen Glinda

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töten könnte, würde sie alle vier Länder übernehmen. Der Widerstand wäre dann zwar noch nicht ausgeschaltet, aber ihre Gegner wären psychologisch stark beeinträchtigt. Als das Festmahl vorüber war, sagte Hank den übrigen Gästen gute Nacht und ging zu Bett. Der Zauberer hatte ein ungeheuer großes Bett für sich selbst bauen lassen, ein geräumiges, mit einem Baldachin versehenes Möbelstück mit Füßen aus massivem Gold und einem Rahmen aus einer Silberlegierung. Es war das einzige Bett, das groß genug für Hank war, und die Vogelscheuche hatte nichts dagegen, daß er darin schlief. Die Vogelscheuche selbst schlief niemals. Sie verbrachte die Nacht damit, zu lesen oder Papiere zu studieren und zu unterzeichnen, und manchmal durchstreifte sie einfach nur den Palast. »Ein Herrscher hat viele Entscheidungen zu treffen, viele Informationen über seine Untertanen zu erwägen. Ich habe Glück insofern, als ich, anders als Monarchen aus Fleisch und Blut, nicht jede Nacht acht Stunden vergeuden muß. Mein Volk, so könnte man sagen, hat zwei Regenten zum Preis von einem.« Hank lachte. »Wer, Euer Weisheit, wird an Eurer Stelle regieren, wenn Ihr bei Glinda seid?« Das Gesicht der Vogelscheuche konnte seinen Ausdruck nicht verändern. Dennoch kam es Hank so vor, als ziehe sie die Brauen hoch. »Mein Premierminister, Azer der Eifrige. Ein sehr weiser junger Mann — auch wenn er zuviel raucht.« »Habt Ihr ihn überprüfen lassen?« erkundigte sich Hank. »Ich meine, kennt Ihr seinen Hintergrund genau?« »Was?« Hank machte eine Gebärde der Ungeduld. »Ich meine, er könnte nicht etwa ein Spion sein? Eraknas Agent?« »Wie u m alles in der Welt kommst du auf diesen Gedanken?« »Nach allem, was ich gehört habe, ist Erakna sehr verschlagen. Eine wahre Schlange. Aber gut — vielleicht bin ich voreilig und allzu mißtrauisch. Aber...« Die Vogelscheuche drehte sich so, daß Hank nur noch das größere Auge sehen konnte. »Hat Glinda vorgeschlagen, du sollest mit mir über Azer reden?« Hank nickte. »Sie sagte, sie habe keinen Grund, ihm zu mißtrauen. Ich hoffe, Euer Einzigartigkeit werden mir vergeben, wenn ich es sage, aber sie war nicht zufrieden mit seiner Geschichte. Ich meine, er behauptet, aus einem kleinen Dorf an der Grenze

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nach Winkieland zu stammen. Aber das habt Ihr niemals verifiziert.« »Nun, ich muß schon sagen!« rief die Vogelscheuche, und dann folgten ein paar Worte, die Hank nicht verstand. Wahrscheinlich war sie in ihren Munchkin-Dialekt verfallen. »Morgen früh werde ich abreisen «, sagte sie. »Wie kann ich das tun, wenn ich nicht weiß, ob Azer vertrauenswürdig ist oder nicht? Wenn er Eraknas Agent ist, dann —« »Es gibt keinen Grund zur Aufregung«, unterbrach Hank. »Glinda hat bereits einen Falken in Azers Dorf gesandt. Er hat Erkundigungen eingezogen und ihr berichtet, daß Azer anscheinend der ist, für den er sich ausgibt.« Die Vogelscheuche wedelte mit einer weißen Stoffhand. »Was soll dann... ? Ah, ich verstehe! Glinda will mir eine Lektion erteilen. Sie hält mich für naiv — sie hat recht, wie ich zugeben muß —, und sie zeigt mir, was ich hätte tun müssen, und was ich in Zukunft immer tun muß. Diese Glinda! Sie ist die Weise, nicht ich. Ich würde sagen, mein Gehirn sei vermodert, wenn ich mir nicht erst gestern ein neues hätte einsetzen lassen.« Es ist kaum zu glauben, dachte Hank, aber es stimmt. Dieses Ding wechselte den Stoff, aus dem sein Körper bestand, es wechselte Hose, Hemd, Jacke und Handschuhe, es wechselte den Sack, auf dem sein Gesicht gemalt war, das Stroh, mit dem Körper undHände ausgestopft waren, und auch die Stiefel, den schwersten Teil seines Körpers. Es hatte sich auch den Kopf mit einer frischen Mischung aus Kleie und Nadeln füllen lassen, die es sein »Gehirn« nannte. Jene Mischung, von der der gerissene Scharlatan, der Zauberer Oz, behauptet hatte, er werde der Vogelscheuche einen nadelspitzen Verstand verleihen. Ein nadelneues Gehirn, sozusagen. Aber das war es, was die Vogelscheuche gewollt hatte, denn sie hatte sich für hirnlos und unverständig gehalten. Dabei hatte sie von Anfang an große Weisheit besessen, obgleich sie ebenso ungebildet wie naiv gewesen war. Hank schüttelte den Kopf. Wie konnte es sein, daß dieses Ding lebte? Abgesehen von dem alten, verschlissenen Schlapphut, der nicht ein Teil seines Körpers war, hatte man es rundum erneuert. Es war nicht mehr das Ding von gestern. Es war in seiner Substanz gänzlich ausgewechselt, aber nicht in seiner Essenz. Was war es also, was die Vogelscheuche zu einem

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lebendigen Kontinuum machte? Er glaubte, es müsse etwas geben, woraus die Vogelscheuche an sich bestand und was Kleider, Stiefel und Kopfsack bewohnte. War es eine Art von Energiekonfiguration ? Ein straff organisierter, unsichtbarer Komplex von Elektromagnetismus ? Oder eine andere Art von Energie? Eine Kombination aus elektromagnetischer und einer anderen, unbekannten Energie? Schließlich wagte er es, der Vogelscheuche seine Fragen offen zu stellen. Die runden blauen Augen blickten ihn überrascht an, aber das taten sie schließlich immer. »Du bist ein tiefschürfender junger Mann«, sagte sie. »In deiner philosophischen Begabung nicht minder eindrucksvoll als in deiner Körpergröße. Auch ich habe schon über diese Rätsel nachgedacht, immer und immer wieder, aber ich weiß es nicht. Ich bin weise, aber Weisheit ohne Wissen kann keine großen Sprünge machen. Und das Wissen, das ich brauche, besitze ich nicht. Vielleicht könnte Glinda es dir erklären. Uns, besser gesagt.« »Sie beantwortet solche Fragen zumeist recht ausweichend.« »Wenn sie es tut, muß sie gute Gründe dafür haben.« Am nächsten Morgen, wenige Minuten nach Sonnenaufgang, startete die Jenny. Drei Meilen westlich der Hauptstadt lag ein dichtes Waldgebiet, geformt wie ein unregelmäßiger Kreis mit einem Durchmesser von etwa zwei Meilen. Dies, sagte Ot, war eine der Domänen der wilden Tiere. Menschen wagten sich nie dorthin, allenfalls solche, die auf der Flucht vor dem Gesetz waren. »Nimm diese Richtung«, sagte sie dann und deutete mit einem Fuß nach Südwesten. »Warum?« fragte Hank. »Es ist nur ein kleiner Umweg. Du wirst etwas sehr Interessantes sehen.« Achselzuckend drehte er die Nase der Jenny in die bezeichnete Richtung. Nach kurzer Zeit entdeckte er eine Lichtung inmitten der grünen Fläche. An ihrem Rande am Boden lag etwas, das aussah wie ein umgestürzter Ballonkorb oder eine Gondel. »Die Überreste vom Ballon des Zauberers Oz«, erklärte Ot. »Hier landete er, nachdem er die Smaragdstadt verlassen hatte, weil er als falscher Zauberer entlarvt worden war. Weit ist er nicht gekommen, wie?« Hank hatte nicht vermutet, daß der Zauberer lange in der

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Luft geblieben war. Als er in der Stadt aufgestiegen war, hatte er sich in einem Ballon befunden, dessen Hülle mit Heißluft von einem Holzfeuer am Boden gefüllt war. Die heiße Luft mußte sich bald nach dem Aufstieg abgekühlt haben. Der Zauberer hatte von Glück sagen können, daß er überhaupt so weit gekommen war. »Was wurde aus Oz, nachdem der Ballon gelandet war?« rief Hank. »Er ging nach Nordwesten«, erwiderte der Falke. »Nur wenige Menschen haben ihn gesehen, aber Berichte von Vögeln und anderen Tieren deuten darauf hin, daß er diesen Weg ins wilde Land eingeschlagen hat.« Hank fragte sich, ob der Zauberer noch leben konnte. Er war ein alter Mann gewesen, als Dorothy ihm begegnet war, und seither waren rund dreiunddreißig Jahre vergangen. Gewiß würde Glinda, deren Spione im ganzen Land verteilt waren, wissen, was aus dem Alten geworden war. Er würde sie danach fragen, wenn er nach Suthwarzha zurückkäme. Zwanzig Minuten später hatte er die Grenze von Oz überflogen. Das Flugzeug befand sich jetzt über dicht bewaldetem Hügelland, das nach weiteren zehn Minuten gebirgig wurde. Es war das schwierige Gelände, welches seine Mutter mit ihren drei Gefährten, zwei belebten Objekten und einem Löwen mit Selbstzweifeln, durchquert hatte. Nachdem er sechzig Meilen weit durch immer rauher werdende Luft geflogen war, landete Hank bei einem Depot. Es befand sich auf einer Bergwiese, an deren Rand drei große Zelte und eine Gruppe von Leuten standen. Hank stellte die Zündung ab und fragte: »Wie gefällt Euch das Fliegen, Väterchen?« »Ich bin nicht dazu geschaffen, ein Vogel zu sein. Ich fühlte mich... nun, ein wenig unsicher.« Anscheinend ohne Schwierigkeiten löste die Vogelscheuche die Schnalle ihres Gurtes. Hank war nicht sicher gewesen, ob sie dazu kräftig genug sein würde. Sie stieg aus dem Cockpit und kletterte nach unten. Als sie von der Tragfläche heruntersprang, fiel sie flach auf den Bauch. Hank stieg aus der Maschine. Die Vogelscheuche rappelte sich auf und meinte: »Ich glaube, in zwei Welten gibt es keinen würdeloseren Monarchen als mich.« »Mag sein«, entgegnete Hank. »Aber nüchterner ist auch keiner.«

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Sie sah Hank an und lachte dann phonographisch. »Ah, du meinst, daß ich nicht trinke, weil ich es nicht kann. Sehr gut. Aber so, wie ich taumele, stolpere und falle, müssen Leute, die mich nicht kennen, glauben, daß ich ein Trunkenbold bin.« Unterdessen hatten die Winkies sich dem Flugzeug genähert. Auf einem zweirädrigen Karren hatten sie ein Faß mit Äthylalkohol, einem Trichter und einer Kanne mitgebracht. Es waren sechs, Männer in verschiedenfarbigen Gewändern, aber alle mit gelben, spitz zulaufenden Hüten. Hank beaufsichtigte den Tankvorgang, erledigte die notwendigen Startvorbereitungen und setzte die Reise fort. Nach einem Flug ohne Zwischenfälle landete er neben dem mächtigen grauen Schloß, das ehedem von der Hexe des Westens bewohnt worden war. Der Blech-Holzfäller, den ein Falke von der Ankunft der Jenny in Kenntnis gesetzt hatte, wartete mit seinem Gefolge am Rande einer Wiese. Eilends überquerte er sie nun und erreichte das Flugzeug, als der Propeller zum Stillstand kam. Hank und der Monarch von Oz kletterten aus der Maschine. Der Holzfäller jedoch überging die traditionellen Begrüßungen und Umarmungen und sprudelte eine Botschaft hervor. »Ein Bote von Glinda teilt uns mit, wir sollten so schnell wie möglich kommen. Die Invasion könne früher als erwartet stattfinden. Wir sollen uns deshalb unverzüglich auf den Weg machen.« Niklaz Sa Kapy ar (Nikolaus der Holzhacker — »Kapper«) hatte nicht viel Ähnlichkeit mit den Illustrationen, die Denslow und Neill von ihm angefertigt hatten. Der Trichterhut fehlte, und seine Schädeldecke war aus Wellblech, eine Nachahmung des lockigen Haars, das er einst besessen hatte. Seine Nase war nicht der komische, lange, dünne Zylinder, und der Unterkiefer war kein separates, mit Scharnieren befestigtes Teil. Das Gesicht war eine lebendige Maske aus Blech mit den Zügen eines jungen Mannes mit großen abstehenden Ohren, breit und eckig, mit buschigen Brauen, tiefliegenden Augen, einer Stupsnase, einem breiten Mund (den der Handwerker, der das Ganze angefertigt hatte, zu einem Grinsen verzogen hatte), und einem ausgeprägten, tief eingekerbten Kinn. Die Augen waren früher einmal aufgemalt gewesen, aber inzwischen hatte man sie durch blaues Glas ersetzt. Der Kopf saß auf einer horizontalen Scheibe über dem

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dicken kurzen Hals, so daß Niklaz ihn um dreihundertsechzig Grad drehen konnte, wenn er wollte. Auf seiner breiten Brust waren blecherne Brustwarzen und Haar aus Stahlwolle festgeschweißt. Auch ein Nabel war angedeutet. Auf den Bildern in Baums Büchern waren Arme und Beine mit dicken Eisenstiften am Rumpf befestigt, und die Gelenke waren auf ähnliche Weise konstruiert. Der echte Blechmann hingegen hatte Gelenke, die denen einer Ritterrüstung glichen, und Arme und Beine waren nicht flach, sondern rund wie bei einem Menschen. Er bewegte sich zwar weniger unbeholfen, als es Baums Blechmann zwangsläufig hatte tun müssen, aber anmutig oder behende war er dennoch nicht. Wie Denslows und Neills Blechmann trug er keine Kleider. Aber sein Erschaffer hatte die Geschlechtsorgane weggelassen. Eine Krone trug er nicht, aber das war auch nicht notwendig. Es gab nur einen wie ihn im ganzen Land, und jeder wußte, daß er der König des Westlandes war. Allerdings trug ein Diener das Sy mbol für Amt und Gestalt: Die Blechaxt. Jetzt, da der König seine Botschaft verkündet hatte, umarmte er die Vogelscheuche. Sie versicherten einander, wie erfreut sie über das Wiedersehen seien. Jeder erkundigte sich nach der Gesundheit des anderen (was Hank komisch fand, da die beiden ja doch nie krank wurden), und dann wurde Hank von der Vogelscheuche vorgestellt, was ebenfalls unnötig war, da seine Identität offenkundig war. Der blecherne Holzfäller sprach mit einer ebensolchen Phonographenstimme wie sein ausgestopfter Freund. Er erklärte, er sei erfreut, ihn kennenzulernen, und dann wiederholte er Glindas Botschaft. »Ich hatte gehofft, ihr könntet eine kleine Weile in meinem Palast verbringen«, sagte er. Sein rechter Arm drehte sich ein wenig, um auf die düsteren Steinmassen auf dem Gipfel eines Hügels zu deuten. »Aber nun müssen wir uns sofort aufmachen.« Hank antwortete, daß sie starten könnten, sobald er aufgetankt, den Ölstand überprüft und das Flugzeug auf lose Drähte und Lecks untersucht hätte. Eine halbe Stunde später saßen die beiden Könige im vorderen Cockpit. Hank und Ot stiegen hinten ein, der Vergaser wurde mit Äther gefüllt und der Propeller angeworfen. Der Motor hustete, sprang an und röhrte auf. Sie rollten zum hinteren Ende der Wiese, und dann erhob

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sich die Jenny in südöstlicher Richtung. Das unebene Gelände wurde immer hügeliger und wurde schließlich zu einem Gebirge. Hank flog zwischen den Bergen hindurch; viele von ihnen waren über viertausend Meter hoch. Die Sonne war hinter Wolken verschwunden. Zumeist folgte Hank einem breiten, gewundenen Flußlauf am Grunde eines Canyons, aber manchmal dirigierte Ot ihn durch Pässe, um die Strecke abzukürzen. Sie waren seit anderthalb Stunden in der Luft, als Ot sagte: »Jetzt nach rechts, in diesen Paß. Das erste Tankdepot liegt zwei Meilen weit abseits des Flusses.« »Gut«, meinte Hank. »Ich möchte nicht in einen Sturm geraten.« Er zog die Jenny nach oben und aus dem Canyon hinaus. Er überflog den Rand und dann ging es in leichtem Sinkflug über abfallendes Gelände. Sie befanden sich zirka tausend Fuß hoch über dem Boden, als Ot plötzlich zu schreien begann. »Großer Gott!« »Was ist los?« fragte Hank. Er sah keinen Grund zur Aufregung. »Falken!« schrie Ot. »Ungefähr fünfzig! Direkt vor uns!« Hank konnte immer noch nichts entdecken. »Was ist mit ihnen?« »Sie kommen geradewegs auf uns zu. Sie können nichts Gutes im Sinn haben. Es muß ein Überfall sein. Sie gehören zu Erakna, darauf möchte ich wetten. Sie hat sie hergeschickt, damit sie uns angreifen. Damit kann sie uns vernichten, sie kann zwei ihrer ärgsten Feinde töten, kann dich töten und das Flugzeug zerschellen lassen. O mein Gott!« Jetzt sah auch Hank den Schwärm von Punkten vor sich. Er schaute nach hinten und fluchte. »Sieht aus, als waren noch einmal so viele hinter uns.« »Siehst du! Ich hab's dir gesagt. Es ist ein Hinterhalt. Was tun wir jetzt?« Der Plan der Falken war gut. Die Jenny flog zwischen zwei steilen Bergflanken, die über dreitausend Meter hoch aufragten. Zu beiden Seiten waren etwa vier Meilen zum Manövrieren, aber sie konnten nicht umkehren und den Falkenschwarm, der von hinten nahte, durchbrechen. Vielleicht könnten sie ihnen entkommen, aber der Treibstoff würde ausgehen, ehe sie die nächste Tankstation erreicht hätten. Hank mußte nach Westen fliegen. Er begann mit dem Steigflug. Er konnte nicht schneller als die Falken an Höhe gewinnen und dann über sie

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hinwegfliegen. Aber er würde Platz zum Manövrieren brauchen. Er hatte keine Lust, in eine Bergflanke zu rasen, während er versuchte, seinen Angreifern auszuweichen. Er hob den Kopf und erschrak. Es schienen mehrere hundert Punkte zu sein, die da mit schrecklicher Geschwindigkeit auf sie herabstießen. Bald waren sie als Falken zu erkennen, die mit zweihundert Meilen pro Stunde erdwärts rasten. »O Gott, wir sind erledigt«, stöhnte Ot. »Heilige Marzha, Mutter der Gnade, rette mich! Heilige Nantho, Mutter der Falken, beschütze mich!« »Und was ist mit uns ?« schrie Hank. »Kannst du nicht auch für uns ein Gebet sprechen?« Und dann — »Was zum Teufel... ?« Die Falken über ihnen hatten ihren Sturzflug leicht abgebremst und teilten sich jetzt auf! Eine Gruppe flog den von vorn herannahenden Falken entgegen, die andere nahm Kurs auf den Schwärm hinter dem Flugzeug. Ot kreischte vor Entzücken. »Sie müssen Glinda gehören! Sie hat von Eraknas Hinterhalt erfahren und auch einen Hinterhalt vorbereitet.« Hank hoffte, daß es so war. Er wünschte sich auch, Glinda hätte ihn vorgewarnt, so daß er eine andere Route hätte einschlagen können. Aber vielleicht hatte sie nicht genug Zeit gehabt. Hank beendete den Steigflug und drückte die Nase der Jenny ein wenig herunter, bevor er wieder geradeaus flog. Er öffnete die Drosselklappe ganz. Er würde so schnell fliegen müssen, wie er konnte, wenn er den Pulk des herannahenden Feindes durchbrechen wollte. Der Höhenmesser zeigte, daß er sich fast tausend Fuß hoch über dem Erdboden befand, das hieß, fünftausend Fuß hoch über dem Meeresspiegel, und dies wiederum bedeutete, daß die Maschine nicht ihre volle Leistung entfalten konnte. Sie brauchte mehr Sauerstoff. Seine Bodengeschwindigkeit betrug nur noch sechzig Meilen pro Stunde. Und dann war die Jenny inmitten einer Wolke von Falken. Zehn Sekunden zuvor waren Glindas Vögel wie gefiederte Blitze auf den Feind herabgestoßen. Etwa fünfzig waren zu ihm unterwegs gewesen, und jetzt war es nur mehr ein Dutzend. Diese aber trachteten ihm nach dem Leben, und sie verringerten ihr Tempo, um sich dem seinen anzupassen. Sie wollten offenbar versuchen, die Jenny zu entern, als seien sie Piraten. Die Vogelscheuche und der Holzfäller hatten ihren Sicher-

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heitsgurt abgelegt und waren aufgestanden. Der Winkie-König hielt seine Axt in die Höhe, bereit, auf die Angreifer einzuschlagen. Der Ozianer wedelte mit den Armen, als könne er die Vögel damit vertreiben, aber vielleicht gab er auch nur seiner Angst Ausdruck. Hank fluchte; er brüllte sie an, sich hinzusetzen und wieder anzuschnallen, denn er konnte keine plötzlichen Manöver machen, ohne daß die beiden aus dem Flugzeug gefallen wären. Aber dann fiel ihm ein, daß er es wohl doch tun könne. Die Vogelscheuche würde fast ebenso sicher landen, wie wenn sie einen Fallschirm trüge. Der Blechmann würde zerbeult und verbogen sein, und vielleicht würden Gliedmaßen und Kopf abbrechen, aber das würde sich reparieren lassen. Aber er hatte weder Zeit noch Platz für Sturzflüge, Loopings, Rollen, Immelman ns und was es sonst noch so gab. Und selbst wenn er welche gehabt hätte, wäre er die Falken damit nicht losgeworden. Ein Falke landete auf der oberen rechten Tragfläche und schlug seine Klauen in die Textilbespannung. Sie zerriß, der Vogel verlor den Halt und schoß, kreischend vor Wut und Frustration, an Hank vorbei. Einem anderen Falken gelang es, die Windschutzscheibenkante des vorderen Cockpits zu umklammern. Niklaz' Axt blitzte auf, und der Falke war in zwei Teile gespalten. Blut sprühte über Windschutzscheibe und Cockpit und besudelte auch die Windschutzscheibe des hinteren Cockpits. Plötzlich war Hank die Sicht nach vorn genommen. Aber das war im Augenblick nicht weiter schlimm. Es gab einen Stoß, ein Ruck durchfuhr das Flugzeug, und es wurde merklich langsamer. Federn wirbelten vorüber, Fleischstücke und ein abgetrennter Kopf mit funkelnden Augen. Das Flugzeug begann zu schütteln und zu beben. Das Dröhnen des Motors klang plötzlich eigenartig. Mindestens einer der Falken war in den wirbelnden Propeller geraten. Die Vibrationen wurden stärker, und das Flugzeug begann zu bocken. Hank fluchte wieder und stellte die Zündung ab. Sofort stand der Propeller still, und man sah, daß der äußere Teil eines Blattes abgebrochen war. »Was ist? Was ist passiert?« kreischte Ot. »Wir müssen im Gleitflug landen«, antwortete Hank. Er brauchte jetzt nicht mehr zu schreien, denn das

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einzige Geräusch, das man noch hören konnte, war das Singen des Windes in den Drähten, die die Tragflächen mit dem Rumpf verbanden, und das ferne Geschrei der kämpfenden Falken. Er schaute nach hinten. Glindas Sturzbomber hatten zwei Drittel der feindlichen Schwärme zur Strecke gebracht, aber die Überlebenden setzten sich verbissen zur Wehr. Er blickte rechts und links zur Erde hinunter. Zwei Meilen weit voraus lag die geräumige, leicht geneigte Wiese, die sein erster Landeplatz auf dem Heimflug hatte sein sollen. Sie war es immer noch. Zum Glück war der Wind nicht stärker geworden, und Böen gab es kaum. Die beiden im vorderen Cockpit schrien jetzt aufgeregt durcheinander. Sie wollten wissen, was nun geschehen würde. Hank rief ihnen eine Antwort zu, aber der Wind trug seine Worte davon, und so schickte er Ot mit einer Erklärung nach vorn. »Und dann bleib bei ihnen oder steig aus«, sagte er. »Mir ist gleich, was du tust. Verschwinde nur aus meinem Cockpit. Ich brauche so viel Platz, wie ich bekommen kann.« Ot begab sich nach vorn, um sich ihres Auftrags zu entledigen. Die beiden setzten sich wieder, und die Falkin tat, was in diesem Augenblick das Vernünftigste war! Sie flog davon. Der Wind kam heute aus Westen. Hank glitt so steil hinein, daß die Jenny nicht absacken konnte, aber wiederum nicht so schnell — hoffte er —, daß der Landeplatz nicht lang genug wäre. Er überflog die Wiese, legte sich auf die Seite, überflog sie nochmals und kam zurück. Die Räder rissen Blätter von den obersten Zweigen eines Baumes. Als er das Gehölz hinter sich gelassen hatte, ließ er die Jenny seitlich absacken, damit sie rascher an Höhe verlöre. Er hatte gerade noch Zeit genug, sie wieder geradezurichten, bevor die Räder den Boden berührten. Das Flugzeug prallte ab, hüpfte, landete auf Rädern und Schwanzkufe, sprang wieder hoch, landete hart, holperte ein wenig — und dann huschten Gras und Blumen der Wiese unter ihnen dahin, und die Bäume vor ihnen nahten mit rasender Geschwindigkeit. Bremsen hatte er nicht; er konnte nur hoffen, daß die Jenny rechtzeitig zum Stehen ko mmen würde. Und das tat sie, unter den Ästen eines Baumes, die Propellernase nur wenige Zoll von einem dicken, grauschwarzen Baumstamm entfernt. Eine Weile saß Hank einfach da und sagte nichts. Allmählich normalisierten sich Atmung und Herzschlag

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wieder. Auch die beiden im vorderen Cockpit schwiegen. In der Ferne rollte der Donner, und man hörte die Rufe der Männer, die vom Lager herbeigeeilt kamen. Ot landete auf dem Cockpit, und er erschrak. »Eine schlechte Landung für einen Falken!« schrie sie. »Aber für einen Menschen wohl nicht so übel, wie?« »Nein, wenn man die Umstände bedenkt, war sie recht ordentlich«, meinte Hank. Die Vogelscheuche stand auf und drehte sich um. Sie hatte Blutspritzer im Gesicht, und die Spitze einer Feder klebte an ihrem gemalten Mundwinkel. Das Gesicht grinste immer noch, aber die Stimme zitterte. »Kommt so etwas oft vor?« »Exakt so etwas ist noch nie passiert«, sagte Hank. »Aber ich war schon in schlimmeren Situationen. Und auf der Erde haben wir Piloten ein Sprichwort: Solange du noch weggehen kannst, war es eine gute Landung. So gesehen war diese hier ausgezeichnet.« Regentropfen fielen herab, sanft und vereinzelt zunächst, aber bald goß es in Strömen. Die Vogelscheuche suchte Schutz unter einer Tragfläche. Wenn sie sich mit Wasser vollsog, wurde sie schwer und langsam. Den Blech-Holzfäller störte der Regen nicht. Im Gegensatz zu dem, was Baum erzählt hatte, rostete er nicht. Es war nichts als eine hübsche Idee, die Baum sich ausgedacht hatte, wie auch seine Erzählung davon, wie der Holzfäller weinte und wie seine Gelenke von den Tränen einrosteten. Niklaz hatte keine Körperflüssigkeiten und auch keine Tränendrüsen. »Glinda muß benachrichtigt werden«, sagte Ot. »Ich werde einen Boten besorgen, wenn es hier einen gibt. Gibt es etwas Besonderes, was du ihr mitteilen willst?« »Ja. Wir werden uns vielleicht um drei Tage verspäten. Womö glich dauert es auch noch länger. Ich brauche einen neuen Propeller. Außerdem muß ich die Propellerwelle ausbauen und nachsehen, ob sie verbogen ist. Wenn ja, dann muß sie gerichtet werden. Und wenn es so weiterregnet, können wir sowieso nicht fliegen. Wir können erst wieder starten, wenn die Reparaturen durchgeführt sind und sich das Wetter gebessert hat.« »Ich werde dafür sorgen, daß sie diese Nachricht erhält«, sagte Ot und flatterte davon. Inzwischen waren die Männer angekommen. Es waren wilde Erscheinungen. Ihr Haar reichte ihnen bis zur Hüfte, und ihre Barte sprossen wie Waldpilze. Ihre Kleider waren

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verschlissen, zerrissen und schmutzig, und sie starrten von Dolchen, Schwertern, Speeren und Äxten. Nach dem, was Niklaz vor dem Start erzählt hatte, waren diese Männer Gesetzlose. Glinda hatte mit Hilfe von Falken Kontakt zu mehreren Gruppen dieser »wilden Männer«, wie man sie n annte, aufgenommen. Sie hatte ihnen Straffreiheit versprochen, wenn sie sich bereitfänden, als Guerillas für sie zu kämpfen. Sie hatten die Tankstation in den Bergen eingerichtet. Nach dem Abflug würden sie nordwärts wandern, heimlich die Gillikingrenze überschreiten und die Bürger dort terrorisieren, oder sie würden, falls die Gillikins bereits eingefallen wären, ihre Truppen mit Überfällen verunsichern. Ot machte Hank mit den Anführern der Bande bekannt, die genau vierzig Mann zählte. Kannst mich Ali Baba nennen, dachte Hank. Vierzig Räuber, so ist es richtig. Die Leute sahen aus, als seien sie geradewegs aus Tausendundeiner Nacht gekommen — oder als hätte man sie dort hinausgeworfen, weil sie zu schmutzig waren. Noch nie, fand Hank, hatte er eine Bande von solchen Strauchdieben gesehen. Nicht einmal auf der Wall Street. Die beiden, die seine besondere Aufmerksamk eit erregten, hießen Sharts der Hemdlose und Blogo die Seltene Bestie. Sharts war ein Riese unter seinesgleichen, so groß wie Hank mit seinen hundertfünfundachtzig Zentimetern und dabei breiter und muskulöser — ein »Würger« Lewis, ein gutaussehender allerdings, der einzige in der ganzen Meute, der glattrasiert war. Er hätte für eine Reklameanzeige posieren können. Sein dichtes, welliges Haar war rot wie die untergehende Sonne. Seine Augen blickten sonderbar und beunruhigend, sie waren purpurfarben und mit Aquamarin gesprenkelt, und ein Hauch von Wahnsinn glitzerte in ihnen. Er hatte die Angewohnheit, tonlos vor sich hinzupfeifen, wenn er allein war oder wenn jemand mit ihm sprach. Dies sollte Hank noch beträchtlich irritieren, aber im Augenblick hielt er es nur für eine exzentrische Marotte. Hank wußte nicht, wie Sharts zu seinem Beinamen gekommen war. Er trug ein bronzefarbenes Samthemd, das ihn — oder den Mann, dem er es geraubt hatte — eine Stange Geld gekostet haben mußte. So unheimlich dieser Riese auch aussehen mochte, verglichen mit Blogo war er eine Kerze neben einem Scheinwerfer. Hank wußte nach dem ersten Blick, daß die

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Vorfahren dieser Kreatur nicht von der Erde stammten. Blogos Kopf war affenähnlich, jedoch von einem dicken, fleischig-roten Hahnenkamm gekrönt. Seine Nase war lang und zy linderförmig und endete in einer dicken Knolle. Sein langes, rostbraunes Haar bildete am Hinterkopf einen Wirbel, der das dort befindliche dritte Auge umgab. Die vorderen Augen waren klein und hellblau und blickten arglos drein. Seine Arme wirkten zwar humanoid, aber sie waren mit dichtem, rostbraunem Fell bedeckt und reichten bis zu seinen Knien. Auch der Rumpf war humanoid, aber gleichfalls dicht behaart, und nur wenige Menschen waren so breit und besaßen so kräftige Knochen. Die Beine sahen aus wie die eines Straußenvogels, dünn, haarlos und bleich wie ein Fischbauch. Die Füße waren die eines Vogels mit fünf Zehen. Blogos Brustkasten war gewaltig, aber seine Stimme war schrill und quiekend. Sie mußte geschmiert werden, und anscheinend geschah dies nicht selten, denn an einem Schulterriemen trug er eine große Steinflasche mit einem Gemisch aus Wasser und Kornalkohol, wobei der Wasseranteil nicht der Rede wert war. Die Stimme Sharts des Hemdlosen klang wie die Baßpfeife einer Orgel! Sie war tief, troff von Honig und funkelte gleichsam von Charisma. Ohne jeden Grund empfand Hank plötzlich Eifersucht. Wie würde Glinda reagieren, wenn sie diesen Burschen je zu Gesicht bekäme? Und er war froh, daß hier salutiert wurde und man einander nicht die Hände zu schütteln brauchte. Dieser Mann hätte ihm wahrscheinlich die Hand zu Brei zerquetscht und noch seinen Spaß daran gehabt. »Sogar wir in unserer Bergfestung haben von dir gehört«, sagte Sharts. »Der legendäre Erdenmann. So groß, wie unsere Vorfahren waren. Keiner von uns jedoch ist dem Himmel so nahe wie Thago der Ungnädige, Eraknas Leibwächter und Liebhaber. Er prahlt damit, der Größte und Stärkste weit und breit zu sein. Ich hoffe nur, ich werde ihm eines Tages nahe genug kommen, um ihn auf die Probe zu stellen.« »Diesen Kampf würde ich gern sehen«, engegnete Hank. »Ich würde mich nicht mit dir messen wollen.« Sharts wirkte erfreut, aber er lächelte nicht. Er lächelte nie. »Dies« — er deutete auf Blogo — »ist mein Unterbefehlshaber und mein Busenfreund.« »Stets zu Diensten, du Freund von Glinda der Guten«, sagte Blogo. »Vielleicht sollte ich noch hinzufügen, daß ich, einmal abgesehen von Sharts und vielleicht von Thago, der Zweit-

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stärkste im ganzen Lande bin. Und der Mutigste bin ich außerdem. « »Ja, er fürchtet sich vor nichts und niemandem«, bestätigte Sharts. »Ist es nicht so, Blogo?« Blogo blähte seinen Brustkorb auf, und sein Hahnenkamm schwoll an und wurde noch röter. »Ja, so ist es.« »Er fürchtet sich vor nichts und niemandem«, wiederholte Sharts. Er hielt inne und fuhr dann fort: »Nur vielleicht vor der Sehr Seltenen Bestie. Ist es nicht so, Blogo?« Hank glaubte, die Luft zu sehen, die aus Blogo entwich. Der Kamm schrumpfte, und vielleicht war es Einbildung, aber