Ende eines Alltags

REINMAR CUNIS      

ENDE EINES ALLTAGS       Science Fiction‐Erzählungen      Originalausgabe                eBook by Puckelz                      WILHELM HEYNE VERLAG   MÜNCHEN  

HEYNE‐BUCH Nr. 06/3937  im Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co. KG, München                                                  Redaktion: Wolfgang Jeschke   Copyright © 1982 by Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co. KG, München   Printed in Germany 1982   Umschlagbild: Karel Thole   Umschlaggestaltung: Atelier Heinrichs & Schütz, München   Gesamtherstellung: Mohndruck Graphische Betriebe GmbH, Gütersloh     ISBN 3‐453‐30.863‐8 

SCIENCE FICTION – SOCIAL FICTION  »Social Fiction« – damit meint Cunis einen Bereich der phantastischen Lite‐ ratur,  in  dem  social  sciences  an  die  Stelle  der  Naturwissenschaften  treten.  Ein  neuer  Begriff  für  ein  altes  Genre,  denn  Orwells  »1984«  sind  ebenso  der  »Social  Fiction«  zuzurechnen  wie  Aldous  Huxleys  »BRAVE  NEW  WORLD«.  Cunis  will  mit  diesem  Wort  den  Anspruch  der  Sozialwissen‐ schaften  unterstreichen,  in  der  Science  Fiction  ebenbürtig  neben  andere  Wissenschaften  getreten  zu  sein.  Technischer  Fortschritt  ist  undenkbar  ohne  gesellschaftliche  Veränderung;  Ängste  vorm  physikalischen  Aus  für  die  Erde  können  nur  begreiflich  gemacht  werden,  wenn  die  Untergangsge‐ sellschaft  schlüssig  beschrieben  wird.  Die  Menschen  der  Gegenwart  auf  dem  SF‐Prüfstand  des  Zusammenlebens:  das  ist  –  so  Cunis  –  »Social  Ficti‐ on«.  »ENDE  EINES  ALLTAGS«  enthält  fünf  Erzählungen,  in  denen  aus  ge‐ wöhnlichem  Heute  phantastisches  Morgen  wird:  fünf  Erzählungen  der  »Social  Fiction«  zu  den  Themen  Rechtsreform,  Emanzipation,  Generatio‐ nenkonflikt, Midlifecrisis und Erfolgssucht. Nicht wissenschaftlich‐trocken,  sondern  spannend  realistisch,  hintergründig  und  auch  satirisch  erzählt.  Und  den  Freunden  bunter  Träume  sei  verraten:  die  letzte  Story  mit  ihrer  Erinnerung  an  die  Methoden  Henrik  Ibsens,  Gesellschaftskritik  zu  schrei‐ ben, gleitet schon hinüber in den Bereich der Fantasy.    Reinmar  Cunis,  Jahrgang  1933,  promovierter  Soziologe,  Fernsehjournalist  und  Schriftsteller,  hat  mit  zahlreichen  Kurzgeschichten  und  drei  SF‐Romanen  seinen  Platz  in  der  deutschsprachigen  Science  Fiction  abgesteckt:  die  Grenz‐ bereiche  des  Lebens  auszuloten  und  die  phantastische  Ge‐ genwart  sichtbar  zu  machen.  SF  ist  für  ihn  nicht  Wissen‐ schaftsbericht  und  nicht  Reisemärchen.  Er  will  mit  dieser   Literaturgattung  »in  die  Psyche  des  Menschen  eindrin‐ gen«.  Schon  in  seinem  letzten  Werk  »Der  Mols‐Zwischenfall«  (HEYNE‐BUCH  Nr.  06/3786)  kritisierte  er  die  ausgetretenen  Pfade  der  etablierten  Wissenschaften  und  stellte  der positivistischen  Methode  eine  transzendentale  gegenüber: Nicht  die  Technik, der Mensch steht im Mittelpunkt. 

INHALT       

SOHN UM SOHN   Seite 5      

HANNI BOJENS   Seite 79      

PELARGONIUM MENTALE   Seite 123      

FREISCHICHT   Seite 149      

EIN FALL FÜR DEN KNOPFGIESSER   Seite 209       Nachwort  

SOCIAL FICTION   Seite 239  

Sohn um Sohn        1    Er  zerstückelte  das  Kind,  bis  von  ihm  nichts  mehr  zu  erkennen  war,  mühelos  folgte  das  Strahlmesser  seinen  gierigen  Bewegungen.  Seine  Augen,  fast  geschlossen,  starrten  leer,  Schweiß  und  Speichel  rannen  ihm über die Haut, die Zunge stieß wie ein aufgequollener Schwanz  hervor.  Überall  Blut:  auf  der  Werkbank,  dem  Steinfußboden,  dem  rostigen Werkzeug, an den Wänden, den Ketten und Flaschenzügen,  auf  den  Geleisen,  die  hinaus  zum  Ufer  führten.  Er  stand  steif,  nackt  vornübergebeugt, ruckartig führte er das Messer, stieß ruckartig den  Atem aus.  Als  es  getan  war,  löste  sich  die  Anspannung,  Befriedigung  schüt‐ telte  ihn.  Erwachend  sah  er  das  Messer  in  seiner  Hand  und  legte  es  weg, Kälte kroch ihm über Zehen und Beine, durchs glaslose Fenster  fiel  rhythmisch  der  Blitz  des  Leuchtfeuers,  grell,  schwarz,  grell  und  fünfzig  Sekunden  Finsternis,  und  wieder  das  doppelte  Aufblitzen  im  frostschwangeren  Abendhimmel.  Anno,  spitzknochig,  zart,  mit  ersten Härchen auf der Lippe, stand schnatternd im Schuppen vorm  Boot,  das  auf  dem  Schienenwagen  festgezurrt  war,  starrte  auf  die  Jacken,  Hemden  und  Hosen,  die  über  der  Bordwand  hingen,  und  auf  die  rotbespritzten  Holzpantinen,  erinnerte  sich  nicht.  Im  jähen  Licht  des  Leuchtturms  sah  er  über  der  Werkbank  eine  Spinne,  die  sich  aus  ihrem  Netz  herabließ,  in  der  Blutlache  aufsetzte  und  ver‐ harrte,  sah  den  fetten,  zottligen  Leib,  Ekel  würgte  ihn,  er  wandte  sich ab und erbrach auf den Boden.  Rings  um  das  Haus  war  es  eisig  und  still,  der  purpurne  Horizont  ging unvermittelt in Nacht über, auf dem Wattenmeer kündigte sich  die  Flut  an.  Nordwind  blies  durch  Schilf  und  ausgehängte  Fischer‐ netze,  in  breiten  Schwaden  rann  Sand  am  Fuß  des  Deichs  entlang 

und  um  den  Schuppen,  übersprang  die  Geleise  und  wehte  hinaus.  Niemand  hatte  am  späten  Nachmittag  die  beiden  Kinder  am  Strand  gesehen,  als  sie  einträchtig  das  Fahrrad  zum  Bootshaus  schoben,  Muscheln  und  Steine  sammelten,  Möwen  scheuchten.  Ein  Fischer,  weit draußen vor der Küste, erinnerte sich später an die Silhouetten,  die  mannsgroße  und  die  kurze,  die  kaum  höher  war  als  das  Rad.  Befragt,  an  welchem  Tag?  wiegte  er  bedächtig  den  Kopf,  er  sei  im‐ mer  draußen,  nur  bei  Sturm  nicht.  Es  war  kein  Sturm  an  diesem  Abend.  Anno  stopfte  gleichmütig  die  Leichenteile  in  einen  alten  Jutesack,  nur  einmal  zuckte  er  zurück,  als  er  der  Spinne  nahe  kam.  Steckte  auch die Kleidungsstücke und die Pantinen des Kindes hinein, band  die  Zipfel  zu  fachmännischen  Knoten  und  stellte  den  Sack  neben  dem  Schuppentor  ab,  öffnete  es  einen  Fußbreit  und  spähte  hinaus,  erst  den  Strand  entlang,  woher  sie  gekommen  waren,  dann  in  die  andere,  südliche  Richtung,  schließlich  auf  die  weite  Ebene  des  Watts.  Schlüpfte  in  Hemd,  Hose  und  Pullover  und  stutzte,  als  sein  Blick  auf  die  beiden  sorgfältig  abgelegten,  codierten  Armbanduhren  fiel, die (wie heutzutage üblich) mit einer Empfangs‐ und Sendetaste  ausgestattet  waren.  Nahm  den  schweren  Bootshaken  und  zertrüm‐ merte  sie  und  trat  sie  unter  einen  losen  Stein,  machte  eine  zweite,  sorgfältige  Runde  um  das  Bootshaus,  bevor  er  den  Sack  packte  und  durch  den  schweren,  windgerippten  Sand  ins  Watt  hinausschleifte.  Er  folgte  einem  Priel,  einem  Süßwasserarm,  der  sich  in  engen  Win‐ dungen vom Land zum Meer ergoß, an einigen Stellen hatte sich das  Wasser  in  Mulden  ins  Watt  gegraben,  die  Strömung  spülte  sie  rasch  aus  und  riß  den  Sand  mit  sich  fort.  Eine  dieser  Vertiefungen  war  groß  genug,  den  Sack  aufzunehmen,  Anno  hockte  sich  an  ihren  Rand  und  blockierte  den  Zufluß,  sofort  suchte  sich  das  Wasser  ein  neues  Bett,  das  Loch  füllte  sich  mit  Sand,  kurz  darauf  war  der  Sack  nicht  mehr  zu  sehen.  In  zwei  Stunden  würde  die  Flut  die  letzten  Spuren einebnen. 

Er  kehrte  zum  Schuppen  zurück,  ohne  ihn  noch  einmal  zu  be‐ treten,  bestieg  das  Rad  und  fuhr  über  den  holprigen  Deichweg  nordwärts,  dem  Leuchtfeuer  entgegen,  die  Nacht  hatte  den  letzten  Widerschein  am  Horizont  gelöscht,  Sterne  zogen  auf.  Wir  beobachten  dich,  sehen  dich,  einer  von  uns  paßt  immer  auf,  Jens  oder  Olaf,  Karin,  An‐ ker,  Marlene,  Siv  oder  der  alte  Lüssen,  ja,  auch  Onkel  Lüssen,  wir  wissen,  was du tust.  Kurz  vor  der  Landzunge,  auf  der  weit  draußen  im  Westen  der  Leuchtturm  aufragte,  bog  er  vom  Deichweg  ab  und  durchquerte  die  kleenassen  Wiesen,  einzelne  Häuser  von  Norden  schimmerten  ihm  entgegen,  aber  er  fuhr  nicht  in  den  Ort.  Blieb  auf  der  Landstraße  und  radelte  weiter  nach  Norden,  schaute  nur  einen  Augenblick  zu  dem  flachen,  langgestreckten  Haus  mit  dem  schmalen  Giebel  hin‐ über, dann verschwand es in der Dunkelheit hinterm Deich, vor ihm  stieg die Straße in einer weiten Kurve ins Heideland auf.  Immer  war  einer  dagewesen,  der  ihn  packte  und  seine  Späße  mit  ihm  trieb,  Jens  oder  Olaf  oder  Karin,  manchmal  auch  andere,  neue,  wie Benne und Curd und Arte.  Komm  her,  Anno!  sagten  sie,  macht  das  Spaß,  Anno?  Komm!  sagten  sie. Und sie sagten: Geh! Geh weg! Tritt nicht auf  die Beete! Pflück nicht  die  Bohnen  ab!  Hol  Eier  aus  dem  Stall!  sagten  sie.  Sei  brav,  Anno!  Brav!  Einer von uns paßt immer auf.  Er sagte wütend: Ich erinnere mich nicht an euch.  Das Bootshaus roch damals nach frischem Lack, Onkel Lüssen gab  ihm den Pinsel und zeigte ihm, wie Strich neben Strich gesetzt wird,  und  konnte  noch  viel  mehr:  Segel  nähen  und  Schafe  scheren  und  Hühner schlachten, er reparierte Schwebeboote und Wärmepumpen  und tötete Kreuzottern ohne Strahler. Anno war vier und weinte, als  Sybille ihn zu den Großeltern fortbrachte.  Sie  wohnten  zwei  Dörfer  weiter,  mitten  in  der  Heide  und  wenige  Kilometer  vor  der  Kreisstadt,  zu  der  Großvater  zu  Fuß  zu  gehen  pflegte.  Dann  nahm  er  Anno  mit,  und  das  waren  die  einzigen  Male,  an  denen  der  Junge  das  Haus  verlassen  durfte.  Draußen  ist  es  gefähr‐

lich.  Es  gibt  viele  böse  Menschen,  du  bist  klein,  schwach,  kannst  dich  nicht  wehren.  Die  bösen  Menschen  werden  dich  ausrauben  und  töten,  sie  haben  Strahlmesser  und Pistolen, sei auf der Hut! Wenn du mit Großvater gehst,  halte immer seine Hand fest.  Ich erinnere mich nicht an euch, sagte er wütend.  Großvater  befahl,  bei  Anbruch  des  Abends  die  Türkontrolle  auf  SPERRE  zu  schalten,  die  Läden  vor  den  Fenstern  wurden  verriegelt  und  die  Lichtschranken  aktiviert.  Dann  legte  Ohme  eine  Kassette  in  den  Medienterminal  und  ließ  Anno  alte  Fischermärchen  hören,  trank  dabei  stinkenden  Espresso  mit  Kognak  und  sagte,  gib  Ohme  einen  Gutenachtkuß,  aber  der  Kleine  rannte  in  sein  Zimmer  und  schloß  ab,  heulte  und  urinierte  ins  Bett.  Großvater  meinte,  das  gibt  sich, wenn er zur Schule kommt.  Eines  Morgens  stand  die  Ohme  nicht  mehr  auf,  eine  Frau  vom  Ju‐ gendamt  kam  und  brachte  einen  Info‐Apparat  mit,  stellte  ihn  auf  den  Küchentisch  und  begann,  Anno  auszufragen.  Bei  jeder  seiner  Antworten  tippte  sie  auf  die  Tasten,  und  der  Apparat  machte  bunte  Zeichen  auf  einer  Scheibe,  und  sie  nickte  dazu.  Eine  kluge  Maschine,  sagte  sie,  sucht  dir  den  besten  Platz  aus,  den  du  dir  wünschen  kannst.  Die  Zeichen  auf  der  Scheibe  ergaben  J  40  –  17,  ja,  sagte  die  Frau,  da  wird  es dir gut gefallen.  Er  radelte  an  dem  Haus  vorbei,  in  dem  längst  andere  Leute  wohn‐ ten,  umkurvte  die  Abtaster  an  der  Kreuzung,  wo  die  Straße  gerade‐ aus  in  die  Kreisstadt  führt,  und  nahm  die  Abzweigung  nach  Gla‐ dernes.  Zur  Stadt  ist  es  nicht  weit,  nicht  wahr,  Anno,  du  gehst  gern  mit  mir  in  die Stadt, es ist ein guter Weg, es dauert nicht lange, dann sind wir da, lauf  voran, lauf, Anno, lauf zu!  Ich erinnere mich nicht, sagte er.  Kurz  vor  Gladernes,  gegen  den  Osthimmel  waren  die  Kirche  und  die  mächtigen  Linden  um  den  Dorfplatz  kaum  noch  zu  erkennen,  radelte  er  auf  einen  schwach  beleuchteten,  übers  Heideland  ver‐ streuten  Gebäudekomplex  zu,  stieg  ab,  schob  das  Rad  auf  einem 

Seitenpfad  bis  zum  abseits  gelegenen  Flachbau  und  brachte  es  in  einen  geräumigen  Fahrradkeller.  Stellte  es  neben  fünfzig  gleichfar‐ bige,  unterschiedlich  große,  ging  durch  den  anschließenden  Hei‐ zungsraum  zur  Müllverwertungsanlage  und  stopfte  seine  Kleidung  hinein,  auch  die  Pantinen,  betrat  die  gegenüberliegenden  Dusch‐ räume  und  seifte  sich  gründlich  ab,  niemand  hatte  sein  Kommen  bemerkt. Eine halbe Stunde später passierte er die Zählschranke und  schlief bereits, als die anderen Heimkinder in die Betten kamen.  Am  nächsten  Morgen  waren  die  Waschräume  voll  wie  stets,  er  rempelte kräftig, ein großer Junge sagte: »Geh weg!«  »Selber  weg!«  schrie  er,  die  Schlägerei  brachte  mehrere  Schürf‐ wunden,  ein  blaues  Auge,  einen  ausgerenkten  Arm  und  zwei  blu‐ tende Nasen, plötzlich, schnaufend, hielt er inne.  »Wisch  das  Blut  weg!«  sagte  er,  und  noch  einmal,  drohend:  »Wisch das Blut weg!«  »Das wirst du büßen, du Zwerg«, sagte der andere.  »Überflüssig!« zischte Anno.  Sie  standen  sich  keuchend  gegenüber,  der  andere,  größer  als  er,  wich  endlich  zurück,  berührte  die  Ruftaste  am  Armband  und  ver‐ langte Wundpuder.  »Und  du?«  sagte  der  Mann  im  grauen  Kittel  zu  Anno,  aber  der  war  schon  verschwunden,  zog  gerade  im  Vorraum  frische  Wäsche  aus  dem  Spender,  schlüpfte  in  neue  Pantinen  und  schlenderte  zum  Speisesaal. Auf dem Hemdkragen bildeten sich kleine rote Sprenkel.  Stunden  später,  gerade  hatte  der  Mathematikunterricht  begonnen,  den er besonders haßte, betraten zwei Männer den Schulraum.  »Anno Ahls?« sagten sie.  Als  er  den  Arm  hob,  fiel  sein  Blick  aufs  Handgelenk,  wo  die  Uhr  fehlte.  Er  schrie:  »Ich  erinnere  mich  nicht«,  aber  schon  blitzte  grell‐ weißes Licht in seinem Kopf auf, er verlor das Bewußtsein.   

2     Als  Anno  wieder  zu  sich  kam,  waren  Kopf  und  Augen  noch  immer  voll  Licht,  geblendet  schloß  er  die  Lider,  aber  die  Helligkeit  blieb.  Sehr  langsam  begann  schattiges  Grau  aufzusteigen,  Anno  blinzelte,  jetzt schälten sich Konturen heraus: schmale, hohe Pfosten zwischen  riesigen  Fenstern,  Regale,  ein  flacher  Schreibtisch,  ein  Videotermi‐ nal, dahinter ein leerer Stuhl. Endlich bemerkte er den Mann, der, an  eine  Wand  gelehnt,  ihn  beobachtete,  ein  schlanker  Mann  in  einem  weißen  Kittel  –  nein,  eine  Frau,  sie  hatte  langes,  schneeblondes  Haar,  das  wie  eine  Kapuze  herabfiel,  und  darunter  eine  schwarzge‐ ränderte Brille.  Endlich  war  das  Licht  soweit  zurückgegangen,  daß  er  hinter  den  Fenstern  einen  Garten  erkennen  konnte,  eine  große  Wiese,  busch‐ umstanden,  junge  Leute,  die  Fußball  spielten,  auf  einer  Bank  saßen  Mädchen  und  rauchten  Zigaretten.  Die  Frau  kam  näher,  ohne  ihn  aus  den  Augen  zu  lassen,  langsam,  fast  umständlich  nahm  sie  die  Brille ab und ließ sie zwischen Daumen und Zeigefinger pendeln.  »Anno«, sagte sie. »Warum bist du hier.«  Er schwieg.  »Warum,  meinst  du,  haben  wir  dich  geholt«,  sagte  sie  gleich‐ bleibend freundlich.  »Blöde  Frage«,  knurrte  er.  »Hören  Sie  auf  zu  fragen!«  Er  sagte:  »Überflüssig.«  »Ich möchte es von dir hören«, sagte sie, die Brille pendelte.  »Warum bist du hier, Anno.«  Er schwieg, starrte hinaus auf die Wiese und das Fußballspiel, hät‐ te viel drum gegeben, jetzt dabei zu sein.  »Also gut«, sagte er. »Ich weiß es nicht. Genügt das?«  Sie blickte ihn fest an. »Das genügt nicht«, sagte sie.  Der  Raum  war  achteckig  und  vollständig  aus  Glas,  auch  die  De‐ cke,  der  Fußboden,  der  Schreibtisch,  alles  aus  Glas.  Einige  Flächen  waren  stärker  getönt  als  andere,  wirkten  grau  und  braun  und  grün, 

auf  dem  Boden  bildeten  sich  Karomuster.  Keine  Mauern,  keine  Git‐ ter,  niemand,  der  ihn  bewachte,  der  blanke  Raum  sah  aus  wie  das  Informationszentrum  im  Gladernes‐Heim.  Aber  er  wußte,  daß  er  nicht in Gladernes war.  »Ja«, sagte er, »Polizei!« Er sagte: »Warum  beschäftigt ihr euch mit  mir?«  »Erzähl mir von dir!« sagte die Frau.  »Ich erinnere mich nicht.«  »Es wird dir schon etwas einfallen«, sagte sie.  »Polizei!«  sagte  er.  »Ausgerechnet  mich  habt  ihr  euch  heraus‐ geangelt.«  Sie sagte: »Erzähl!«  »Natürlich  ist  ein  anderer  derjenige,  den  ihr  sucht«,  sagte  er.  »A‐ ber ausgerechnet mich holt ihr euch heraus.«  »Erzähl mir von dir, Anno!«  Er sagte: »Überflüssig.«  Sie fragte: »Wie lange bist du im Gladernes‐Heim.«  »Lange.«  »Wieviel  Jahre?«  sagte  die  Frau  und  pendelte  mit  der  Brille,  das  lange Haar fiel ihr fast in die Augen.  Anno sagte: »Weiß nicht.«  »Aber  Anno!«  sagte  sie,  kam  näher.  »Erzähl  mir,  wo  du  vorher  gewesen  bist!«  Als  er  nicht  antwortete,  ging  sie  um  den  Schreibtisch  herum,  setzte  sich  vor  den  Videoterminal  und  blickte  in  das  Gerät.  Jetzt bemerkte er den rot pulsierenden Lichtpunkt.  »Wo bist du gewesen, bevor du ins Heim kamst?«  Sein  Kopf  war  leer  und  graugemustert  wie  der  Boden  unter  ihm.  Er  schrie:  »Sie  wissen  es  doch.  Sie  wissen  doch  alles  über  mich.  Wa‐ rum schauen Sie nicht in der Videokartei nach?«  »Ich will es von dir hören«, sagte sie und spielte mit der Brille.  Er starrte hinaus auf den Fußball. 

»Du warst bei deinen Großeltern«, sagte sie, ohne ihn anzublicken,  »du  hast  bei  deinen  Großeltern  gewohnt,  bis  der  Großvater  starb.  Du hast ihn sehr gemocht, Anno, nicht wahr?«  Plötzlich  lachte  er.  »Wie  kommen  Sie  darauf?  Diesen  blöden  Seni?  Ich soll ihn gemocht haben? Sagt das die Kartei? Aha, Sie haben sich  also geirrt, als Sie mich verhaftet haben.«  Sie sagte: »Wir verhaften niemanden.«  »Was soll ich hier?« sagte er.  Sie  schwieg  lange,  endlich,  fast  flüsternd,  wiederholte  sie:  »Ich  meine, ihr habt euch gut verstanden.«  »Quatsch«,  sagte  er.  »Nicht  Großvater  ist  gestorben,  sondern  die  Ohme. Die Ohme starb, so war das, dem Seni hat das Kinn gezittert,  zum  ersten  Mal  war  er  klein  und  krumm  und  hatte  das  Komman‐ dieren vergessen, so war’s!«  »Wo  ist  er  geblieben,  nachdem  deine  Großmutter  tot  war?«  fragte  die Frau.  Er  starrte  auf  die  Teppichkaros.  »Warum  soll  ich  mich  mit  diesem  Festungskommandanten  verstanden  haben?«  Er  sagte:  »Da  gab  es  nichts zu verstehen.«  »Wo ist er geblieben.«  »Im  Heim!«  schrie  er.  »Überflüssig,  so  ein  Seni.  Was  macht  man?  Steckt ihn ins Heim. Überflüssig. Ich bin auch im Heim. Nicht wahr?  Das  wollten  Sie  doch  wissen.  Ich  bin  im  Gladernes‐Heim.  So,  nun  hören Sie auf zu fragen, ich habe alles erzählt!«  Er  sagt  es  überzeugend,  dachte  sie  und  diktierte  Schlüsseldaten  in  den Terminal.  »Es gibt einen Seni, der dein Freund war«, hakte sie nach. »Vorher,  bevor du zu deinen Großeltern kamst.«  Anno folgte sehnsüchtig dem Fußballspiel auf der Wiese.  Sie sagte: »Peer Lüssen.«  Der Spieler gab nicht ab, dippte unablässig den Ball auf den Rasen  und  schrie  etwas,  hier  oben  in  der  gläsernen  Kanzel  war’s  nicht  zu  hören. 

»Peer Lüssen«, sagte sie.  »Abgeben!« schrie Anno. »Abgeben! Da steht einer frei…«  Sie sagte: »Peer Lüssen.«  »Spiel endlich, du Zwerg!« schrie Anno.  »Dein Freund Peer Lüssen.«  Sie  dachte:  Wenn  das  tatsächlich  seine  Persönlichkeitsstruktur  ist,  müßten  sich  gute  Heilerfolge  erzielen  lassen.  »Also  ja«,  nickte  sie  und fuhr mit der Hand über eine Sensortaste. »Lassen wir das.«  Die Fensterscheibe wurde matt und undurchsichtig.  Anno  blinzelte,  beugte  sich  vor  und  blinzelte,  und  als  er  endlich  begriff, sackte er zusammen.  Die Brillenschlange sagte: »Wo wohnt Carl Gisevius.«  »Wer soll das nun wieder sein?«  »Der  Landtagsabgeordnete«,  sagte  sie.  »Willst  du  leugnen,  daß  du  ihn kennst?«  »Nie gesehen«, sagte er.  »Und Finn Gisevius. Auch nie gesehen?«  In seiner Erinnerung regte sich nichts.  »Wo ist deine Armbanduhr, Anno.«  Jetzt  sah  er  den  leeren,  hochgereckten  Arm,  die  beiden  Männer  im  Klassenzimmer,  sprang  auf,  die  Fäuste  geballt,  und  wieder  explo‐ dierte ein Lichtblitz in seinem Kopf.  Gestern  hast  du  Finn  Gisevius  angesprochen.  Du  hast  ihn  aus  dem  el‐ terlichen  Garten  gelockt  und  mit  an  den  Strand  genommen.  Ihr  habt  ge‐ meinsam  das  Fahrrad  bis  zum  Bootshaus  geschoben.  Der  Schuppen  gehört  deinem Freund Peer Lüssen.  Es  war  derselbe  Raum,  in  dem  er  erwachte.  Hinter  den  Fenstern  dehnte  sich  eine  Kiefernschonung,  der  dunkle  Wald  milderte  das  Licht.  Anno  starrte  hinaus  und  versuchte,  sich  zu  erinnern.  Er  war  allein.  Du  kennst  Finn  Gisevius  schon  lange.  Du  hast  den  Sohn  des  Landtags‐ abgeordneten  monatelang  beobachtet.  Gestern  hast  du  ihn  angesprochen. 

Du wußtest, daß seine Eltern nicht in der Nähe waren. Du hast ihn mit an  den Strand genommen.  Die Brillenschlange! Wo war sie – wieso sah er sie nicht – sie fragte  unablässig – redete auf ihn ein –  Gestern  hast  du  plötzlich  den  Entschluß  gefaßt,  Finn  mitzunehmen.  Du  hast  ihn  überredet,  mit  dir  an  den  Strand  zu  gehen.  Als  du  den  Boots‐ schuppen  sahst,  hast  du  ihn  hineingezogen.  Du  hast  ihm  die  Armbanduhr  abgenommen.  Ich  bin  verhaftet,  in  der  Abschirmung,  die  lassen  mich  nicht  mehr  weg, wen sie haben, kneten sie weich. Sie wollen was von mir, etwas  Bestimmtes, was wollen sie von mir?  Du wußtest, daß der Junge mit dir gehen würde. Erkannte dich, hatte mit  dir  schon  gespielt.  Du  hast  ihm  ein  tolles  Abenteuer  am  Strand  ver‐ sprochen. Du hast die Armbanduhren vernichtet, um ungestört zu sein.  Eine  Tonkapsel!  Sie  haben  mir  eine  Kapsel  ins  Ohr  gesteckt,  aber  ich erinnere mich nicht.  Du  kanntest  den  Platz,  an  dem  Peer  Lüssen  das  Strahlmesser  aufbe‐ wahrt. Du hast es in die Hand genommen und eingeschaltet…  Brüllend  rannte  er  aus  dem  Raum  auf  den  Gang  hinaus,  plötzlich  stand er vor der weißen Frau.  »Wir  wollen  die  Sache  beenden«,  sagte  sie  freundlich  und  nahm  den Knopf aus seinem Ohr.  Er bat: »Laßt mich doch in Ruhe!«  Sie legte ihren Arm um seine Schultern und führte ihn ins Zimmer  zurück, sie war viel kleiner als er und jung, fast ein Mädchen.  »Deine  Schule  hat  angefragt«,  sagte  sie.  »Ihr  habt  heute  ein  Spiel,  du  bist  ein  guter  Stürmer,  nicht  wahr,  Linksaußen,  ist  es  so?  Sie  brauchen dich.«  Er stand betäubt.  »Brauchen mich? Mich? Heute brauchen sie mich?«  »Ein Spiel gegen Brandrup‐Zentralschule?« fragte sie.  »Ja«, sagte er.  »Laß uns die Sache jetzt abschließen, was, Anno?« 

»Kann ich dann gehen?«  »Sie brauchen dich fürs Spiel. Also?«  »Ja«,  sagte  er.  »Ja.  Natürlich,  ich  erinnere  mich,  heute  ist  das  Po‐ kalspiel gegen Brandrup.«  »Woran erinnerst du dich, Anno?«  »Fehlt ihnen der Stürmer, was?« schrie er.  »Ja«, sagte sie.  »Gegen Brandrup‐Zentralschule?«  Sie sagte: »Heute nachmittag.«  »Lassen Sie mich gehen!« bettelte er.  Sie lächelte.  Und als er auf dem Gang war: »Übrigens  hast  du  zwei  Blutflecken  auf deinem Hemd.«  Er  wandte  sich  um  und  grinste  sie  an,  irgendwie  mochte  er  sie,  er  wußte  nicht  warum,  sie  gefiel  ihm.  Sagte:  »Aber  die  Wäsche  ist  frisch,  es  kann  kein  Blut  drauf  sein.  Mein  Zeug  habe  ich  gestern  in  den Abfallverwerter geworfen.«  Und  während  er  das  Untersuchungsgefängnis  ungehindert  ver‐ ließ,  berührte  die  Ermittlungsbeamtin  die  Sendetaste  an  ihrem  Handgelenk,  der  Videoterminal  schaltete  um  und  gab  das  aufge‐ zeichnete  Gespräch  zusammen  mit  ihren  Empfehlungen  an  den  Zentralspeicher weiter.      3    Der  historische  Bau  aus  der  Wiederherstellungszeit  war  dem  Land‐ tag  längst  zu  klein  geworden,  im  Saal  IV  hockten  die  Aus‐ schußmitglieder  dicht  gedrängt.  Das  Zimmer  war  als  Büroraum  geplant  worden,  später  hatte  man  es  an  die  Klimaanlage  ange‐ schlossen, »Saal« genannt und mit sechzehn Leichtmetallsesseln und  einem inzwischen veralteten Videoterminal bestückt. Der eineinhalb  Meter  hohe,  (gegenüber  den  heutigen  Modellen)  vergleichsweise 

unförmige  Würfel  mit  acht  Bildschirmen,  Videotextausgaben  und  Aufzeichnungseinrichtungen  stand  mitten  im  Raum,  von  jedem  Sessel lief ein offenes Kabel zu ihm, er sah aus wie ein elektronischer  Krake, und einige der Anwesenden empfanden das auch so.  »Pardon«,  sagte  eine  rundliche  Frau,  die  sich  neben  Gisevius  in  den  Stuhl  zwängte,  »sind  wir  bei  unserer  Haushaltslage  überhaupt  imstande, weitere zwei Millionen auszugeben?«  Ein  Ausschußmitglied,  das  gegenüber  Platz  genommen  hatte,  schnaufte:  »Bildungsideale  der  Arbeiterbewegung«  und:  »Befä‐ higung zum Erkennen der eigenen Lage.«  »Der  alte  Bebel  hat  wahrhaftig  nicht  davon  geträumt,  lauter  In‐ tellektuelle  heranzuzüchten«,  behauptete  eine  junge  Vertreterin  der  Linkssozialisten,  sie  war  Neuling  in  dieser  Runde  und  aufsässig  laut.  »Wir  ziehen  Monster  in  unseren  Schulen  heran,  Roboter,  keine  Menschen.«  »Ein Schnipsel aus Ihrer Wahlrede, Frau Kollegin?«  »Recht hat sie!«  »Aufblähung des Staatsapparates führt zu nichts Gutem.«  »Sollten  die  Steuergelder  lieber  für  praktische  Dinge  als  für  ausge‐ dunsene Ideale ausgeben.«  Das  angeregte  Stimmengewirr  brach  ab,  als  die  Sitzung  eröffnet  wurde.  Oben  auf  dem  Videoterminal  erschien  Grünlicht,  Bildschir‐ me flammten auf:  SITZUNG  NR.  18/07  10.  LANDTAGSPERIODE,  BILDUNGS‐ POLITISCHER AUSSCHUSS. BEGINNEN SIE.  »Bitte  die  Haushaltsvorlagen!«  sagte  Gisevius  und  fuhr  mit  der  Hand über eine Taste an seiner Stuhllehne.  Die  Abgeordneten  warfen  einen  Blick  auf  die  Zeilenkolonnen,  die  den  meisten  von  ihnen  schon  bekannt  waren,  jemand  hatte  eine  Rückfrage.  Dann  der  Fraktionskollege  Berteis:  »Die  Anträge  der  Regierungskoalition!«  Weitere  Bildschirme  servierten  Wörter,  Zah‐ len, Symbole. 

»Es  gibt  einen  Minderheitenentwurf!«  rief  die  junge  Linkssozialis‐ tin. »Wir sollten ihn jetzt zur Kenntnis nehmen.«  Weitere Zahlen wanderten über die Schirme.  ERÖFFNUNG  REDE  DES  ANTRAGSTELLERS.  BITTE  SPRE‐ CHEN SIE.  Neben  dem  grünen  erschienen  ein  rotes  Lämpchen  und  das  Wort  AUFNAHME.  Gisevius  beugte  sich  vor,  um  besser  ins  Mikrofon  sprechen zu können, und sagte geschäftig:  »Wir haben bereits große Fortschritte erzielt, dies ist nur ein weite‐ res  Teilstück  in  der  langen  Kette  unserer  sozialen  Erfolge.  Kollegin‐ nen  und  Kollegen,  bitte  bedenken  Sie,  daß  wir  als  Regelschule  das  zentral  gelenkte  Ganztagssystem  durchsetzen  konnten.  Das  gleiche  gilt  für  den  Vorschulbereich.  Eine  umfassende  Erziehung  außerhalb  des  Elternhauses  unter  gleichen  und  pädagosich  aufbereiteten  Be‐ dingungen!  In  diesem  System  haben  wir  neben  der  speziellen  Aus‐ bildung  die  weiterführende  Bildung  gleichwertig  plazieren  können.  Das  bedeutet  Mehrbereichsbefähigung.«  Er  sprudelte  stichwortartig  Fachausdrücke  hervor,  Kauderwelsch  der  Experten:  »Besinnungs‐ schulung«,  »Umlernmobilität«,  »Grundwertkreativität«.  Die  Zuhö‐ renden  kannten  sich  aus,  einige  nickten,  andere  legten  ihre  Gegen‐ rede zurecht.  Gisevius  hatte  sich  inzwischen  in  Globalbetrachtungen  verloren.  »Unsere  Schulpolitik  hat  es  möglich  gemacht«,  schwärmte  er,  »auch  andere  wichtige  Bereiche  des  menschlichen  Zusammenlebens  zu  humanisieren.  Denken  Sie  an  die  Reform  der  Rechtsfindung  und  Rechtsprechung,  an  die  im  vorigen  Jahr  verabschiedeten  Gesetze  zur  Rehabilitierung  und  Resozialisierung.  Jeder  Mensch,  auch  ehe‐ malige  Rechtsbrecher,  die  wir  jetzt  treffender  Normverletzer  nen‐ nen,  auch  Kinder  und  Frauen  haben  heute  die  gleiche  Stellung  in  der Gesellschaft.«  Die  junge  Abgeordnete  stieß  einen  spitzen  Schrei  aus,  ganz  und  gar unpassend in dieser Runde. 

»Ohne  unsere  Zielsetzungen  in  der  Schulpolitik  hätten  wir  auch  die  anderen  wichtigen  Reformen  nicht  vorbereiten  können«,  fuhr  Gisevius  fort  und  behielt  dabei  stets  das  rote  Lämpchen  im  Auge.  »Früher  haben  wir  die  Kinder  zu  schnell  spezialisiert.  Keiner  hatte  mehr  Verständnis  für  den  anderen,  es  war  ein  Kampf  aller  gegen  alle,  ein  bösartiger  Überlebenskrieg,  in  dem  die  Schwächeren  un‐ weigerlich  unterlagen.  Wir  haben  mit  der  gezielten  Hebung  des  Bil‐ dungsniveaus  dazu  beigetragen,  daß  die  Menschen  solidarisch  zu  denken  gelernt  haben.  Heute  braucht  niemand  mehr  abseits  zu  ste‐ hen,  sich  nicht  mehr  ausgestoßen  zu  fühlen.  In  all  den  Jahren,  in  denen meine Fraktion diese…«  VORLAUFSPEICHER  ERSCHÖPFT,  unterbrach  ihn  die  Maschine.  BITTE DISKUSSION.  Ein  weißbärtiger  Konservativer  sagte:  »Glaubst  du  das  wirklich?  Aber  Carl!  Auch  heute  hat  doch  jeder  Existenznöte.  Es  gibt  Neid  und  Haß.  Die  Aggressionen  haben  zugenommen.  Meinst  du  wirk‐ lich, mit mehr Bildung würden die Menschen besser?«  »Wir steuern auf eine Total‐Intellektualisierung zu!« rief die Neue.  »Spezifisches  Syndrom  einer  neurotischen  Edukationsmaximie‐ rung.«  Holte  Luft  für  einen  weiteren  Zwischenruf,  aber  die  rundli‐ che  Frau  neben  Gisevius  sagte:  »Kannst  du  das  mal  verständlicher  ausdrücken?«  Er  platzte  dazwischen:  »Ja!  Edukationsmaximierung  ist  doch  nichts Schlechtes! Wir wollen, daß die Menschen imstande sind, ihre  eigene und die Lage der anderen zu erkennen. Dann können sie sich  aus  ihren  Ängsten  und  Nöten  befreien.  Dann  wird  nicht  mehr  zu‐ rückgeschlagen,  es  wird  überhaupt  nicht  mehr  geschlagen,  man  reicht dem anderen…«  Die Maschine blinkte. ABGEORD GISEVIUS. IHRE REDEZEIT IST  BEREITS ABGELAUFEN.  Er nickte ergeben; die Zurechtweisung ärgerte ihn.  »Wir  haben  die  Gesellschaft  nicht  menschlicher,  sondern  in‐ humaner  gemacht!«  setzte  die  Linkssozialistin  ihre  Gegenrede  fort. 

»Die  Arbeiterbewegung,  früher,  hatte  das  Ziel,  die  Gesell‐ schaftsform  dem  Menschen  und  nicht  den  Menschen  der  Gesell‐ schaftsform anzupassen, Herr Doktor Gisevius.«  Aus  dem  Halbdunkel  der  Runde  kam  eine  Stimme:  »Es  gibt  über‐ haupt keine Arbeiter mehr.«  »Soll  ich  das  nun  beklagen?«  rief  die  junge  Abgeordnete.  »Die  Produktionsmittel  produzieren  selbst,  sie  haben  den  Menschen  von  Lohnarbeit  befreit.  Aber  die  Entfremdung  ist  für  viele  geblieben.  Das Kapital…«  Am  unteren  Rand  des  Terminals  flammte  ein  roter  Lichtstreifen  auf, die Maschine sagte:  ABGEORD  GISEVIUS.  SIE  WERDEN  DRINGEND  IN  DER  LOBBY ERWARTET.  Unmöglich,  dachte  er,  kann  die  erste  Lesung  des  Antrags  nicht  versäumen.  WIR WERDEN EINE PAUSE ZWISCHENSCHALTEN.  Gisevius  nickte  erleichtert  und  verließ  den  Raum.  »Ekelhaft!«  sag‐ te er, als er über den hellerleuchteten Flur ging. »Jedesmal muß man  diese Bekenntnislitanei herunterbeten.«  Vor  der  Lichtschranke  zur  Halle  steckte  er  seine  Identitätskarte  in  den  Kontrollschlitz,  die  Maschine  sagte:  SITZUNG  SAAL  IV  WIRD  IN 5 MINUTEN FORTGESETZT.  Die  beiden  peinlich  grau  gekleideten  Herren  auf  der  Lederbank  wirkten unangenehm.  »Sie wollen mich sprechen.«  »Doktor Carl Gisevius?« sagte der größere und sprang auf.  »Bitte kurz. Wir sind in einer wichtigen Sitzung.«  »Entschuldigen  Sie  die  Störung«,  wand  sich  der  Mann.  »Wir  sind  vom  Wohnbezirk  17  beauftragt,  Ihnen  zu  sagen  –  Sie  sind  doch  im  Wohnbezirk 17 registriert?«  »Allerdings.«  Sarkastisch  sagte  er:  »Sind  Ihnen  die  Landtags‐ abgeordneten so völlig unbekannt?« 

»Bitte,  es  ist  Vorschrift!«  bemerkte  der  kleinere,  der  nun  ebenfalls  aufstand. »Wir müssen es Ihnen persönlich sagen.«  Gisevius fauchte: »Was denn?« und wollte wieder zurück.  »Der  Wohnbezirk  17  hat  melden  lassen,  daß  Ihr  Sohn  Finn  gestern  nachmittag  entführt  und  getötet  worden  ist.  Der  Täter  ist  gestän‐ dig.«  »Es  tut  uns  aufrichtig  leid«,  sagte  der  größere,  aber  Carl  Gisevius  hörte  ihn  nicht.  Er  schwankte,  griff  in  die  Luft,  die  beiden  Verwal‐ tungsbeauftragten setzten ihn behutsam auf die Bank.  »Finn!« murmelte er wachsbleich.  »Ja«,  sagte  der  kleinere.  »Allerdings  wurde  die  Leiche  des  Jungen  noch nicht gefunden.«  Gisevius murmelte: »Finn? Meinen Sie meinen Sohn Finn?«  »Finn Gisevius«, sagte der Mann.  »Gestern?«  Der nickte.  Da  war  dieser  nächtliche  Anruf?  Sie  mache  sich  Sorgen  wegen  des  Jungen,  hatte  Christine  gesagt.  Hatte  sie?  Sie  habe  die  Polizei  ein‐ geschaltet.  Der  Junge  sei  nicht  nach  Hause  gekommen.  Waren  das  ihre Worte gewesen – verdammt, warum erinnerte er sich nicht genau?  Finn  habe  sich  auf  Funkruf  nicht  gemeldet,  was  sie  tun  solle,  wie  weit könne er gelaufen sein, die Geräte hätten ja nur eine Reichweite  von wenigen Kilometern. Bitte kein unnötiges  Aufsehen,  hatte  er  gesagt.  Polizei nur wenn unumgänglich. Keine Affäre daraus machen.  »Christine!«  sagte  Gisevius.  »Warum  hat  meine  Frau  mich  nicht  informiert. Weiß sie es nicht?«  Die beiden Männer blickten sich an.  »Herr  Doktor  Gisevius«,  sagte  der  kleinere  umständlich.  »Ihre  Frau  hat  einen  Schock  erlitten.  Sie  liegt  im  Zentralkrankenhaus.«  FORTSETZUNG  BILDUNGSPOLITISCHER  AUSSCHUSS  SAAL  IV  ERSTER  AUFRUF,  fiel  aus  den  Hallenlautsprechern  herab.  Carl  Gi‐ sevius  schloß  die  Augen,  seine  dicken  Finger  wischten  durchs  Ge‐

sicht. Plötzlich straffte er sich, reichte den beiden die Hand und sag‐ te: »Danke.«  Die begriffen nicht.  »Danke«,  sagte  er,  »für  Ihre  Diskretion.«  Ging  zur  Pförtnerloge  und  orderte  ein  Dienstfahrzeug,  berührte  die  Ruftaste  zum  Saal  IV,  bedauerte, nicht in die Sitzung zurückkehren zu können, und beauf‐ tragte seinen Fraktionskollegen Berteis, ihn zu vertreten. Informierte  über  eine  codierte  Schaltung  seinen  parlamentarischen  Assistenten,  »aus  persönlichen  Gründen  dringend  verhindert  zu  sein«,  auf  der  Meldezeile flammte bereits die Taxibestätigung auf. Und als er dann  in  der  Mietkabine  saß,  allein  und  unbeobachtet,  füllten  sich  seine  Augen mit Tränen.    Das  Zentralkrankenhaus  lag  außerhalb  der  Stadt  zwischen  Wiesen  und  Birkenwäldern.  Regenwolken  hingen  bis  auf  die  Fahrbahn  her‐ ab,  das  Taxi  stoppte  vorm  Haupteingang,  Gisevius  steckte  seine  Karte in den Zahlschlitz und sprang federnd die Treppen hinauf.  »Sie dürfen Ihre Frau sehen«, sagte der Arzt, »aber nur zehn Minu‐ ten. Sie braucht Ruhe, wir haben ihr einen Tranquilizer gegeben.«  »Kann ich mit ihr sprechen?«  Der  Arzt  sagte:  »Vermutlich  wird  sie  Ihnen  nicht  antworten.  Aber  sie versteht, was Sie sagen.«  Sie lag schmal und eingefallen zwischen kalkweißen Kissen.  »Meine Liebe«, sagte Carl. »Meine Liebe.«  Zehn  Minuten  lang  saß  er  an  ihrem  Bett  und  schwieg,  betrachtete  unentwegt  das  Gesicht,  das  wie  aus  mehreren  übereinanderliegen‐ den Folien zusammengesetzt schien:  Zuunterst die kräftig gebräunte Haut der dreiundzwanzigjährigen  Tennisspielerin  Christine  Tansany,  die  Augen  wie  ein  Hochlandsee,  dunkel  die  Haare,  sie  war  einzige  Tochter  einer  begüterten,  konser‐ vativen  Familie  am  Ostfjord.  Carl  Gisevius,  damals  frisch  promo‐ vierter  Studienrat  und  eifriger  Marktschreier  für  die  Bildungsre‐ form,  schien  den  Schwiegereltern  windig.  Aber  Christine  hatte  sich 

eine  Methode  zärtlicher  Distanz  zu  ihren  Eltern  angeeignet;  zu  ihrer  Selbständigkeit  gehörte  es,  revolutionäre  Ideen  wie  ausgefallene  Kleidungsstücke  zu  tragen  und  mit  einer  Lässigkeit,  die  atemberau‐ bend  war.  Und  ebenso  lässig  servierte  sie  den  liberalsozialen  Politi‐ ker als Verlobten.  Die  Folie  darüber  zeigte  die  Braut  in  hochbürgerlichem  Spit‐ zenkleid,  ein  Diadem  in  den  künstlich  gewellten  Haaren.  Sie  lachte  über  dies  »barocke  Theater«,  wie  sie  es  nannte,  beherrschte  ihren  Part  aber  wie  eine  Traumrolle.  Die  Kaufmannstochter  und  ausgebil‐ dete  Sportlehrerin  begann,  sich  an  Carls  politischer  Arbeit  zu  betei‐ ligen,  und  in  der  Selbstverständlichkeit,  mit  der  sie  futuristische  Gesellschaftsmuster  pries  und  vorlebte,  übertraf  sie  ihn  bei  weitem.  Aber nicht sie, sondern er machte Karriere.  Christine Gisevius, die ihrem Beruf nie nachging, wurde sein Men‐ tor.  Sie  entschied  –  die  nächste  Folie  trat  hervor  –  über  seine  politi‐ schen  Ziele,  sie  arrangierte  seine  Wahlreden,  seine  Anträge,  seine  Interviews  und  seine  »ganz  privaten  Auftritte«.  Wenn  sie  selbst  einmal  eine  Ansprache  hielt,  benutzte  sie  Schlagwörter  wie:  »Eigen‐ ständigkeit  der  Frau«,  »überholte  Form  bürgerlicher  Rollenteilung«,  erfand  neue  wie:  »Rückkehr  der  Männer  in  eine  menschlichere  Ge‐ sellschaft«  und:  »Interessenausgleich  zwischen  den  Geschlechtern«,  aber tatsächlich trat sie in seinen Schatten.  Dann  wollte  sie  ein  Kind,  empfing  Finn  und  zog  sich  völlig  ins  Haus zurück, das sie von seinen Eltern geerbt hatten. Es lag fern der  Stadt  irgendwo  zwischen  Heide  und  Deich  und  oberhalb  einer  Chaussee,  die  in  versteckte  Marschendörfer  hinausführte.  Carl  lä‐ chelte:  Seine  Frau  wurde  eine  radikale  Mutter,  natürlich  Stehgeburt,  keine  Medikamente,  keine  Hebamme,  sie  stillte  das  Baby  fast  zwölf  Monate  und  erzog  es  nach  einer  frisch  importierten  und  noch  heiß  umstrittenen  Methode.  Carl  brauchte  ein  paar  Jahre,  bis  er  begriff,  daß  es  eine besondere  Form  von  Affenliebe  war,  die  sie  an  das  Kind  band. 

Über  allen  anderen  die  letzte,  mikrodünne  Folie  der  jetzt  neun‐ unddreißigjährigen,  einer  Frau,  die  ihm  nah  und  vertraut  war  und  plötzlich  seltsam  unbekannt  schien.  Ihr  fremder,  ferner  Blick,  sehr  tief unter den schwarzen Brauen versteckt, war bereits seit mehreren  Minuten auf ihn gerichtet.  »Meine Liebe«, nickte er.  Sie sagte: »Das arme Kind.«      4    N  13.40778004.M  ANNO  AHLS.  PROZESS  5.316.  URSACHENFINDUNG.  Der  Abzuschirmende  betrat  den  Findungs‐ saal.  Er  trug  einen  hellblauen  Standardanzug,  sein  blasses  Gesicht  mit  den  vollen,  eingeklemmten  Lippen  ließ  ihn  älter  erscheinen,  als  er  war.  Anno  wurde  von  einem  Schirmungsbetreuer  begleitet,  der  mit  ihm  zusammen  am  linken  Ende  des  u‐förmig  aufgebauten  Ver‐ handlungstisches  Platz  nahm.  Der  Privatvertreter  (früher  sagte  man  Strafverteidiger) saß auf der anderen Seite von Anno, auf den nächs‐ ten Plätzen zwei Gutachter, dann vier Schöffen mit den beiden Rich‐ tern,  ein  Arzt  und  der  Öffentlichkeitsvertreter  (wie  man  jetzt  den  Staatsanwalt nennt). Die beiden letzten Plätze waren leer.  »Aufzeichnung des Prozesses unter Geheimstufe 3«, sagte der Ers‐ te Richter und blickte den Privatvertreter an, der nickte. »Schutz der  Persönlichkeit«,  sagte  er  und  hakte  mehrere  Paragrafen  ab;  der  Öf‐ fentlichkeitsvertreter  fügte  hinzu:  »Ich  werde  die  Ursachenfindung  entsprechend kennzeichnen lassen.«  Ein  alter  Schöffe  neben  dem  Richter  sagte:  »Wozu  Ursachen‐ findung? Herr Ahls ist geständig.«  »Wir wollen heute gemeinsam ermitteln, was Sie zur Tat veranlaßt  hat«, sagte der  Zweite  Richter  gestelzt  und  lächelte  Anno  freundlich  zu.  »Vorher  möchten  wir  Sie  etwas  näher  kennenlernen.  Wollen  Sie  uns dabei helfen?« 

Bevor Anno antworten konnte, sagte sein Privatvertreter: »Ja.«  »Akte  5.316.  Personalien  Anno  Ahls«,  forderte  der  Erste  Richter  ab,  der  Videoschirm  vor  ihnen  produzierte  in  rascher  Folge  grüne  Buchstaben.  N  13.40778004.M  ANNO  AHLS,  GEB…  IN  NORDERUM,  IN  ABSCHIRMUNG  SEIT…  MUTTER  N  13.40657324.F  SYBILLE  AHLS,  VATER  NICHT  GEMELDET.  LEBTE  DIE  ERSTEN  VIER  JAHRE  SEINER  KINDHEIT  IN  EINER  KOMMUNE  IN  NORDE‐ RUM,  ANGABEN  UNTER  4.317  BEZIRK  14,  MUTTER  GAB  IHN  ANSCHLIESSEND ZU IHREN ELTERN NACH ALBY. Wieder folg‐ ten  Registriernummern  und  Codes,  die  Maschine  zählte  Arztbesu‐ che,  Einschulungstermin,  Schulergebnisse,  Impfungen,  Auszeich‐ nungen  auf,  brachte  Daten  der  laufenden  Gesundheitsprüfungen,  EKG‐ und  EEG‐Analysen,  stellte  fest,  daß  bisher  keine  andere  Normverletzung registriert worden sei.  »Die Voruntersuchung!« sagte der Erste Richter.  Das  Licht  auf  dem  Terminal  wechselte  auf  Gelb,  sprang  auf  Grün  zurück, der Monitor zeigte Annos Gesicht.  WARUM BESCHÄFTIGT IHR EUCH MIT MIR.  Jetzt sah man auch die Ermittlungsbeamtin.  ERZÄHL MIR VON DIR, ANNO  ÜBERFLÜSSIG.  WIE LANGE BIST DU IM GLADERNES‐HEIM.  Auf einem zweiten Bildschirm erschienen wieder Buchstaben.  GLADERNES‐HEIM. EINTRITT ANNO AHLS AM…, KLASSE 06,  GEMEINSCHAFT  061,  TUTOR  K  34.10001277.M,  Kolonnen  von  Codezahlen.  Der Junge auf dem Bildschirm sagte:  SIE  HABEN  SICH  ALSO  GEIRRT,  ALS  SIE  MICH  VERHAFTET  HABEN.  Einer der Gutachter berührte die Taste vor seinem Platz, die Moni‐ tore  erloschen.  »Bist  du  damit  einverstanden  gewesen,  daß  du  ins  Gladernes‐Heim kamst?« fragte er. 

Anno, mechanisch: »Ja.«  »Aber  du  hättest  doch  zu  deiner  Mutter  zurückkehren  können.  Es  ist  mir  nicht  klar,  warum  du  nicht  zu  deiner  Mutter  gegangen  bist,  als der Haushalt deiner Großeltern aufgelöst wurde.«  »Mutter«,  wiederholte  Anno.  »Sybille?«  Er  sagte:  »Ohme  wollte  nicht, daß ich in Norderum blieb.«  »Aber später?«  Er sagte: »Sybille?« und schüttelte den Kopf.  Der  Privatvertreter  gab  in  die  Aufzeichnung  ein:  »Frau  Ahls  hat  mich  wissen  lassen,  daß  sie  mit  der  Sache  nicht  behelligt  werden  will.  Sie  wird  auf  keinen  Fall  an  der  Ursachenfindung  teilnehmen.«  Der Terminal blinkte.  »Sie ist verantwortlich für ihr Kind!« rief der alte Schöffe.  »Nein«,  sagte  der  Zweite  Richter  und  wies  ihn  geduldig  zurecht,  »elterliches  Fehlverhalten  –  soweit  es  hier  in  die  Akten  auf‐ genommen  werden  soll  –  kann  sich  nur  auf  die  festgelegte  Er‐ mittlungszeit  beziehen.  Sie  umfaßt  nicht  den  Bereich  der  ersten  vier  Lebensjahre des Abzuschirmenden.«  Der  andere  Gutachter  sagte:  »Im  Sinne  unserer  Resozialisierungs‐ bemühungen  sind  seine  jetzigen  Lebensumstände  maßgeblich,  nicht  die von vor zwölf Jahren.«  »Ich  bitte,  die  Äußerungen  im  Zusammenhang  mit  Frau  Ahls  zu  löschen«,  sagte  der  Privatvertreter  und  belehrte  den  Schöffen:  »In  Gerichtssälen  werden  nicht  mehr  Schuld  und  Verantwortlichkeit,  – sondern Umstände ermittelt.«  Der  Zweite  Richter  lächelte  nachsichtig,  er  dachte:  Es  heißt  auch  nicht  mehr  ›Gerichtssaal‹,  sondern  ›Findungssaal‹.  Aber  er  kam  nicht dazu, seine Bemerkung loszuwerden.  UNTERBRECHUNG  DER  SITZUNG,  signalisierte  der  Terminal,  über  der  Saaltür  leuchtete  eine  Kontrollampe,  das  Ehepaar  Gisevius  trat ein.  Sie  hätten  sich  leider  verspätet,  entschuldigte  sich  der  Land‐ tagsabgeordnete,  die  Unbedenklichkeitsuntersuchung  Christines  – 

er  machte  eine  weit  ausholende  Geste.  Der  Öffentlichkeitsvertreter  sagte:  »Das  Ehepaar  Gisevius  nimmt  auf  eigenen  Wunsch  als  Beisit‐ zer der Öffentlichkeit teil.«  »Fühlen  Sie  sich  in  der  Lage?«  sagte  der  Zweite  Richter,  Christine  nickte.  Nachdem  sie  dem  Terminal  ihre  Daten  eingegeben  und  neben  dem  Öffentlichkeitsvertreter  Platz  genommen  hatte,  sah  sie  zum  ersten  Mal  in  das  kindliche  Gesicht  des  Mörders.  Wie  jung  er  ist!  dachte sie. Und: O Gott, wie muß es in ihm aussehen!  »Die  Mutter  hat  ihr  Kind  übel  vernachlässigt!«  beharrte  der  alte  Schöffe.  »Neues  Recht  hin,  neues  Recht  her,  das  wäre  einfach  nicht  passiert,  wenn  sie  ihre  Verantwortung  nicht  ständig  auf  andere  ab‐ geschoben hätte.«  Der  Zweite  Richter  sagte  gereizt:  »Ich  muß  Sie  bitten,  dazu  keine  weiteren  Bemerkungen  zu  machen.  Seien  Sie  froh,  daß  wir  Ihre  Schuldbehauptung nicht protokolliert haben.«  »Ich  habe  großes  Verständnis  für  Ihre  Gefühlsaufwallung,  lieber  Herr«,  sagte  Annos  Privatvertreter  und  beugte  sich  vor,  um  den  Schöffen  besser  sehen  zu  können.  »Aber  bedenken  Sie,  daß  uns  die  Justizreform  davon  befreit  hat,  Schuld  zuzuweisen,  zu  strafen  und  zu  sühnen. Wir  haben  uns  von  diesem  mittelalterlichen  System  end‐ lich getrennt. Hier wird niemand mehr angeklagt.«  Gisevius nickte beifällig. Der Zweite  Richter konnte es nicht lassen  einzuwerfen:  »Mittelalterlich,  Herr  Kollege?  Es  ist  uraltes  römisches  Recht, wurzelt in antiker Vorzeit.«  Der Erste Richter klopfte ungeduldig auf den Tisch. »Kommen wir  zur  Sache!«  sagte  er.  »Sind  die  Fragen  zum  Lebenslauf  abge‐ schlossen?«  Eine  aufgeregte  Frau  meldete  sich.  Sie  war  zum  ersten  Mal  Schöf‐ fin, nächtelang hatte sie über Literatur des neuen Rechts gebrütet, all  die  ungeläufigen  Ausdrücke  verwirrten  sie.  »Ich  möchte…  bitte…  ich  meine…«,  setzte  sie  an.  »Wenn  er  doch  einen  so  entsetzlichen  Mord  begangen  hat  –  warum  gibt  es  denn  niemanden…  er  ist  sech‐

zehn  –  voll  verantwortlich…«  Sie  wußte  in  ihrem  Eifer  keine  Sätze  zu  bilden,  sagte  etwas  von  »brutal«,  »sadistisch«,  »gefährlich«  und  brach ab, ihre Ohren waren puterrot.  »Die  Normverletzung,  die  Sie  Mord  zu  nennen  belieben«,  sagte  der  Zweite  Richter,  »ist  eine  Tötung  unter  besonderen  Umständen,  Frau  Schöffin.  Ich  deute  Ihre  Frage  so,  ob  aus  früherem  Verhalten  des  Abzuschirmenden  schon  erkennbar  gewesen  sei,  daß  er  zu  Ver‐ letzungen der Sozialnorm tendiert?«  »Ich  meine,  die  Daten  haben  diese  Frage  ausreichend  beant‐ wortet«, sagte der Privatvertreter schnell.  »Hat  sich  denn  irgend  jemand  aus  der  Familie  um  den  Jungen  ge‐ kümmert,  als  die  Großeltern  nicht  mehr  da  waren?«  rief  der  alte  Schöffe, sagte noch: »Oder ist diese Frage auch nicht zulässig?«  »Hier  ist  jede  Frage  zulässig«,  erwiderte  der  Erste  Richter.  »Unser  Ziel ist es, die Ursachen zu ermitteln und nach Möglichkeit zu besei‐ tigen,  Schaden  abzuwenden  und  den  Abzuschirmenden  wiederher‐ zustellen.«  Der  Öffentlichkeitsvertreter  sagte  mit  erhobener  Stimme:  »Es  ist  unser  Interesse,  bei  einer  derartigen  Normverletzung  eine  Wieder‐ holung mit hundertprozentiger Sicherheit ausschließen zu können.«  »Ihre  Frage,  Herr  Schöffe,  kann  ich  nur  mit  Nein  beantworten«,  sagte  der  Privatvertreter.  »Beachten  Sie:  Jedes  dritte  Wort,  das  der  Junge  spricht,  heißt  ›überflüssig‹.  Überflüssig  –  so  fühlt  er  sich.  Man  nahm eben nie Notiz von ihm.«  »Niemand,  der  ihn  besuchte?  die  Mutter  nie?  keiner  aus  der  Wohngemeinschaft, in der er die erste Kindheit verbrachte?«  Dem  Privatvertreter  war  die  Frage  ungelegen.  Knapp  sagte  er:  »Nein.«  »Aber  andere  Heimkinder  haben  deshalb  noch  lange  nicht  eine  so  bestialische Tat begangen!« entfuhr es der jungen Schöffin.  Der  Privatvertreter  sprang  auf.  »Herr  Richter,  von  Ihrer  Seite  des  Tisches  wird  laufend  die  Verfahrensordnung  verletzt!  Ich  muß  dar‐ um bitten…« Zwei Minuten lang redeten alle durcheinander. 

Christine saß unbeteiligt, ihr war, als sei sie jenseits einer endlosen  Dämmerung.  Das  weiche,  weiße  Gesicht  des  Jungen  schwebte  auf  sie zu.  …  BIN  ICH  DER  MEINUNG,  DASS  ANNO  AHL,  UM  SICH  SELBST  ZU  SCHÜTZEN,  IN  EINE  SCHIZOIDE  HALTUNG  GEFLOHEN  IST,  DIE  IN  MOMENTEN  NERVÖSER  ANSPAN‐ NUNG  TATSÄCHLICHE  PERSÖNLICHKEITSSPALTUNG  HERVORRUFT.  ER  IST  NICHT  IN  DER  LAGE,  SICH  SPÄTER  AN  GESCHEHNISSE  WÄHREND  DIESES  SCHUBS  ZU  ERINNERN.  EINE  AUSGLEICHENDE  UMGEBUNG,  IN  DER  SICH  AUCH  SEINE  SENSIBEL‐EROTISCHE  GRUNDHALTUNG  ENTFALTEN  KÖNNTE, WÜRDE…  Die  Bemerkungen  der  Ermittlungsbeamtin  kleckerten  aus  dem  Terminal.  Christine  schob  Anno  ihre  Hände  entgegen,  aber  er  war  weit weg, kaum daß sie ihn erkennen konnte.  »…  erfolgreiche  Resozialisierung  möglich«,  redete  inzwischen  der  erste  Gutachter.  »Wir  meinen,  daß  alle  Daten  signifikant  darauf  hin‐ deuten,  daß  eine  Fortsetzung  der  Abschirmung  eher  schädlich  als  nützlich  sein  dürfte.  Isolation  hat  den  Jungen  überhaupt  erst  zu  die‐ sem verzweifelten Schritt getrieben. Was er braucht, ist eine leitende  Hand und eine sozial feste Umgebung, die…«  Christine glitt tiefer und tiefer in die Dämmerung, ihr Mann sagte:  »…  unersetzlicher  Verlust…«  und:  »…  Antrag  auf  Wie‐ dergutmachung unmöglich…«, dann floß sie zu Boden.  »Unterbrechung!« schrie der Arzt.  In  diesem  Augenblick  brach’s  aus  dem  Jungen  hervor,  er  sprang  auf  und  sagte  heftig:  »Warum  machen  Sie  das?  Warum  bin  ich  plötzlich  so  wichtig?  Sehen  Sie,  was  Sie  angerichtet  haben?  Bitte,  ich  will zurück. Ich will zurück!«  Der alte Schöffe fragte staunend: »Ins Heim?«  »Hört doch auf!« rief der Junge weinend. 

»Bitte  erläutern  Sie  Ihrem  Klienten  die  Prozedur«,  sagte  der  Erste  Richter  zum  Privatvertreter.  »Ich  verfüge  eine  Pause  von  zehn  Mi‐ nuten.«  Während  alle  hinausgingen,  brabbelte  der  alte  Schöffe:  »Das  ist  zu  viel  für  das  Kind!  Ein  Wahnsinn,  seine  Seele  vor  uns  allen  zu  zerle‐ gen  und  drin  herumzustochern.  Er  hat  es  getan,  hat’s  gestanden,  damit  basta!«  Die  junge  Frau  fuhr  ihn  an:  »Was  sind  Sie  für  ein  Mensch! Tut Ihnen die arme Mutter nicht leid, die man hinaustragen  mußte,  was  hat  sie  Schreckliches  erdulden  müssen!  Was  wird  sie  noch  zu  ertragen  haben!  Früher  wurde  ein  Kindermörder  aufge‐ hängt, und alle wußten, daß es Recht war. Ich würde mich nie damit  abfinden,  daß  ein  Kerl,  der  mein  Kind  zu  Tode  gequält  hat,  frei  he‐ rumlaufen dürfte.«  »Ja…«,  machte  der  Alte  bedächtig,  »Recht  und  Recht  ist  nicht  das‐ selbe. Man hat nicht einfach die Begriffe ausgetauscht, nein, man hat  ein  grundsätzlich  anderes  Rechtsdenken  eingeführt.  Uns  beiden  fällt’s schwer, sich daran zu gewöhnen, wir sagen immer noch ›Aug’  um  Auge‹,  nicht  wahr,  das  ist  Altes  Testament,  paßt  nicht  in  unsere  humane,  freie  Gesellschaft.  Statt  Häftling  sagt  man  jetzt  ›Abzu‐ schirmenden‹,  der  Knast  heißt  ›Abschirmung‹,  und  ›Restauration‹  gibt  es  anstelle  der  Sühne.«  Er  suchte  nach  einem  Taschentuch  und  schneuzte  umständlich  die  Nase.  »Andere  Wörter  meinen  auch  et‐ was  anderes,  junge  Frau«,  plauderte  er  weiter.  »Da  wird  nicht,  wie  früher,  einer  aus  der  Gesellschaft  ausgeschlossen,  sondern  er  soll  nur  so  lange  abgeschirmt  werden,  bis  man  eine  Therapie  gefunden  hat, um ihn wieder einzupassen. So ist das.«  »Sehr  human!«  bemerkte  sie  sarkastisch.  »Und  wann  findet  man  eine  Therapie  für  seine  Umgebung?  Werden  nicht  alle  mit  den  Fin‐ gern  auf  ihn  zeigen  und  rufen:  Das  ist  der  Mörder  vom  kleinen  Finn?«  Die  beiden  Richter  kehrten  in  den  Saal  zurück,  der  Terminal  summte.  »Ich  begreife  nicht«,  sagte  sie.  »Es  ist  kompliziert,  schreck‐ lich kompliziert.« 

»Jetzt werden wir die Plädoyers hören«, lächelte der alte Mann; sie  nahmen wieder Platz.  »Möchten  Sie  zuvor  eine  Erklärung  abgeben?«  fragte  der  Erste  Richter den Privatvertreter. »Oder Ihr Klient?«  Der Mann schüttelte den Kopf, Anno nickte.  »Bitte«, sagte der Richter.  Anno  begann:  »Ich  habe  nicht  gewußt  –  ich  wußte  nicht,  was  hier  geschieht  –  Sie  reden  über  Finn,  Sie  sagen  Finn  Gisevius  –  aber  was  Sie  erzählen,  kann  nicht  stimmen,  Finn  war  ein  prächtiger  Kumpel,  ich  mochte  ihn  gern  –  es  war  ganz  anders  –  es  war…  bitte,  Sie  müs‐ sen  wissen,  wie  gut  wir  uns  verstanden  haben…«  Er  sackte  auf  sei‐ nen Sitz, der Erste Richter sagte: »Die Plädoyers!«  Anno murmelte: »Ich habe Finn getötet?«      5    Matt  und  undurchsichtig  waren  die  Scheiben  um  ihn  herum,  Anno  blinzelte,  preßte  die  Hand  auf  die  Sensortaste,  da  wurde  es  heller,  hinter  den  Fenstern  bildete  sich  das  Panorama  des  Föhrenwaldes,  Sonnenlicht  sickerte  durch  die  Baumspitzen,  er  atmete  tief,  mußte  husten.  Seine  Schritte  waren  unsicher,  er  stützte  sich  auf  eine  Stuhl‐ lehne  und  meinte,  den  Wind  zu  spüren  und  das  nahe,  salzige  Meer,  inzwischen  wußte  er,  daß  die  Welt  dort  draußen  nicht  wirklich  war,  ein  Videobild,  ganz  nach  Wunsch  zu  schalten,  damit  die  Insassen  das Gefühl von Freiheit nicht entbehrten.  Die  Richter  hatten  ihren  Spruch  gedrechselt,  er  versuchte,  ihn  ein‐ zudeutschen,  und  zählte  das  Prozeßergebnis  an  den  Fingern  auf:  »Sofortige  Rehabilitation!«  sagte  er.  »Resozialisierung  über  fünf  Jah‐ re  mit  Abschlußtest.  Keine  Restauration.«  Die  Fremdwörter  kamen  ihm  schwer  über  die  Lippen.  »Das  heißt«,  hob  er  den  ersten  Finger  hoch:  »Sie  müssen  mich  sofort  rauslassen.«  Er  streckte  den  zweiten  Finger  aus:  »Dann  kriege  ich  Sorgeeltern,  die  müssen  mich  fünf  Jah‐

re  lang  bemuttern.«  Der  dritte  Finger  kam  zögernd:  »Keine  Restau‐ ration?«  wiederholte  er.  »Das  bedeutet,  es  muß  nichts  gezahlt  wer‐ den?«  Er  schüttelte  den  Kopf.  »Wofür  bezahlen.  Ich  verstehe  nicht,  was  mit  diesem  Begriff  gemeint  ist…«  Wieder  schienen  sich  die  Scheiben  zu  verschleiern,  er  suchte  die  Sensortaste,  ihm  war  schwindlig. Der Wald schwamm wie Aquariumpflanzen.  »Ich  will  raus!  Raus!  Frei  sein!«  sagte  er  weinerlich.  »Laßt  mich  endlich in Ruhe!«  Er  schien  kurze  Zeit  geschlafen  zu  haben,  jetzt  weckte  ihn  helles  Sonnenlicht. Sofort sagte er wieder: »Ich will raus!«  WARTE  BIS  MORGEN.  WIR  HABEN  DIR  EINE  PSYCHOSPRITZE  GEGEBEN.  EIN  HARMLOSES  MITTEL,  ES  WIRD  DIR  GUTTUN.  DU  MUSST  DICH  ENTSPANNEN,  ANNO,  ERST MUSST DU DICH ENTSPANNEN.  Es  war  niemand  im  Zimmer,  das  wußte  er  genau,  also  war’s  wie‐ der  eine  von  den  verdammten  Roboterstimmen,  eine  Beru‐ higungsdusche, die auf seine Worte reagierte.  »Wieso  morgen?«  quäkte  er.  »Der  Prozeßbeschluß  heißt:  sofortige  Rehabilitation.«  DAS  BEDEUTET  INNERHALB  VON  ACHTUNDVIERZIG  STUNDEN. ENTSPANNE DICH JETZT. SCHLAFE.  Anno rief: »Ich will raus!« Träumte.  Stunden  später  erwachte  er  wieder,  war  es  Abend?  Nacht?  Mor‐ gen?  Sein  Kopf  schien  frei,  aber  Arme  und  Beine  hingen  schwer  wie  nach stundenlangem Balltraining.  »He!« sagte er. »He, Robby, wie spät ist es?«  Sofort meldete sich die Stimme.  BIS  ZUR  ENTLASSUNG  MORGEN  FRÜH  NEUN  STUNDEN.  FÜHLST DU DICH BESSER.  »Beschissen«, sagte er.  INFO ABWARTEN.  »Ich bin hungrig.«  INFO ABWARTEN. 

Er  beschloß,  ins  Erholungscenter  zu  gehen,  verließ  den  Raum  und  folgte  orangefarbenen  Lichtsignalen  in  der  Fußbodenrampe.  Sie  lei‐ teten  ihn  zu  einer  Tür,  die  auf  leichten  Druck  hin  aufschwang,  ihn  empfing  der  schweißwarme  Holzgeruch  einer  Sauna.  Duschen,  Schwimmbecken,  Solarien,  Sportraum,  Leseraum,  Videoraum,  Spei‐ seraum  mit  Bar.  Man  verpaßte  ihm  einen  weißen  Bademantel,  Plas‐ tiktaschen  und  einen  Lotionsbeutel,  softe  Musik  plätscherte  neben  ihm  her.  Nachdem  er  sich  an  Steak  und  Salat  gestärkt  hatte,  durch‐ streifte  er  die  weitverzweigten  Räume.  Wenig  Publikum  zu  dieser  späten  Abendzeit,  so  schien  es  ihm,  er  kannte  niemanden.  Eine  wohlgeformte  blonde  Frau  mit  jungen,  graziösen  Bewegungen  fiel  ihm  auf,  sie  erinnerte  ihn  an  ein  Covergirl  auf  einem  Magazin,  das  er  ausgeschnitten  und  über  seine  Schlafkoje  gepinnt  hatte.  Er  folgte  ihr  in  die  Saunakammer  und  ins  Schwimmbecken,  sie  schien  ihn  nicht  zu  beachten.  Plötzlich  standen  sie  sich  unmittelbar  gegenüber:  die Brillenschlange!  »Hei, Anno!« sagte sie und zog sich langsam den Bademantel über  die Schultern.  »Sie? Haben Sie nie Feierabend?«  »Nie«, lächelte sie.  »Sie sind immer im Gefängnis – in der Abschirmung, meine ich?«  Sie lächelte: »Immer.«  »Brach!« Er schüttelte sich.  »Hat es dir bei uns nicht gefallen?«  Er sagte steif: »Überflüssig. Absolut überflüssig.«  Ihre  langen,  glatten  Haare  machten  ihr  Gesicht  noch  schmaler,  vom Mittelscheitel fielen die Strähnen bis zu den Brüsten herab, von  den Spitzen tropfte das Badewasser auf ihre kleinen Füße.  »Besuch mich mal, Anno«, sagte sie und lächelte noch immer.  Er schrak zusammen. »Hier?«  Sie sagte: »Warum nicht?«, und ließ ihn stehen.  Er  schlenderte  in  den  Sportraum,  bestieg  ein  Velomed,  wählte  die  schwerste Stufe und trat mißmutig in die Pedale. Die Begegnung mit 

der  Ermittlungsbeamtin  hatte  ihm  bestätigt,  was  er,  das  Heimkind,  schneller  begriff  als  andere  Abzuschirmende:  Sie  wurden  ständig  von  unsichtbaren  Robotern  überwacht.  Es  gab  keine  verschlossenen  Türen  und  keine  Wärter,  nirgendwo  sah  er  eine  Waffe,  und  die  An‐ gestellten  benutzten  dieselben  Gänge,  Räume,  Kantinen,  Freizeitein‐ richtungen  und  Versorgungsstationen  wie  die  Gefangenen,  ohne  Gewalttätigkeiten  befürchten  zu  müssen.  Wieder  dachte  er  an  den  ersten  Vernehmungstag,  als  er  mit  geballten  Fäusten  auf  die  Brillen‐ schlange  losgesprungen  war  und  ein  Lichtblitz  sein  Gehirn  und  sei‐ ne Glieder lähmte.  »Irgendwie  machen  sie  es«,  keuchte  er  und  drehte  wütend  die  Pe‐ dale,  »mit  Strahlen  oder  Drogen,  oder  beidem,  sie  haben  uns  jede  Sekunde im Griff.«  Er  stieg  vom  Velomed,  nahm  ein  frisches  Handtuch  aus  einem  Spender und dachte darüber nach.  »He,  Robby!«  rief  er  zur  Decke.  »Ich  will  raus.  Wieviel  Stunden  sind es noch bis zur Entlassung?«  Aber die Roboterstimme meldete sich nicht.  Er  setzte  sich  ins  Kino,  lehnte  im  Sessel  zurück  und  versuchte  nicht, einen Handlungsfaden zu finden. Es war ein zärtlicher Porno‐ film, wieder mußte er an die Brillenschlange denken.  ANNO  AHLS  INFO  SOFORT  AUFENTHALTSRAUM  AUF‐ SUCHEN. ANNO AHLS INFO.  »O  Robby!«  stöhnte  er.  »Gerade  jetzt!«  Wollte  sitzen  bleiben,  sich  im halbdunklen Keuchen und Streicheln verstecken, aber aus Furcht  vor einem neuen Blitzschlag erhob er sich und marschierte los.  MITTEILUNG  FÜR  N  13.40778004.M  ANNO  AHLS,  IDENTI‐ TÄTSKARTE EINGEBEN.  Er steckte die Karte in den Schlitz neben der Tür, die unmodulierte  Roboterstimme sagte:  ENTLASSUNG SECHS UHR. ALLES PERSÖNLICHE EIGENTUM  MITNEHMEN.  STARTGELD  AUF  KREDITKARTE  5.000.  BESONDERER  HINWEIS:  DU  WIRST  ABGEHOLT.  ES  HABEN 

SICH  SORGEELTERN  GEMELDET,  DIE  VON  DER  FORENSIE  ÜBERPRÜFT  UND  FÜR  GEEIGNET  ERKLÄRT  WORDEN  SIND.  SIE WERDEN DICH ZU SICH NEHMEN. SELBSTVERSTÄNDLICH  MUSST DU  EINVERSTANDEN SEIN. ZUM  KENNENLERNEN IST  UM  FÜNF  UHR  DREISSIG  IN  DEINEM  AUFENTHALTSRAUM  EIN  VORGESPRÄCH  VEREINBART.  DANACH  HAST  DU  VIER  WOCHEN ZEIT, DAS ANGEBOT ANZUNEHMEN DIE…  »Was  für  Sorgeeltern?«  schrie  Anno.  »An  wen  werde  ich  ver‐ hökert?«  Trommelte  mit  der  Faust  gegen  die  blinde  Wand,  weitere  Informationen erhielt er nicht.  »Sorgeeltern!« sagte er nervös. »Aufpasser. Lichtschläge. Drogen.«  Durfte er die Leute ablehnen, andere suchen? Wünsche anmelden?  Er  mußte  seinen  Privatvertreter  sehen,  diese  wichtigen  Fragen  hatte  er nicht mit ihm besprochen.  »Ich will raus!« rief er.  ES  STEHT  DIR  NICHTS  IM  WEGE.  OFFIZIELLE  ENTLASSUNG  SECHS UHR. VORGESPRÄCH FÜNF UHR DREISSIG.  Sie haben uns jede Sekunde im Griff, dachte er.  ENDE DER MITTEILUNG.  Er sagte ergeben: »Sorgeeltern.«  Pünktlich  um  halb  sechs  meldete  die  Türkontrolle  zwei  Besucher.  Vor ihm stand das Ehepaar Gisevius.  Nach langem, starrendem Schweigen sagte die Frau:  »Wir  müssen  alle  drei  einen  neuen  Anfang  suchen.  Gestern  und  heute  passen  nicht  mehr  zusammen,  für  dich  nicht,  und  für  uns  nicht. Du solltest uns dabei helfen, und  wir  versuchen,  dir  behilflich  zu sein.«  Sie sah ihn an, dann glitt ihr Blick aus seinem Gesicht.  »Ja,  weißt  du«,  begann  der  Mann  umständlich,  »wir  kennen  uns  schon  ganz  gut,  nicht  wahr?  Wir  kennen  uns  doch  inzwischen.  Du  weißt,  wer  wir  sind,  und  wir  wissen…  da,  vielleicht  wissen  wir’s  auch  nicht,  wir  wollen  uns  nicht  einbilden,  es  besser  zu  wissen  als  der Betroffene.« 

»Sie?« sagte Anno.  »Du  hast  unser  Angebot«,  sagte  Carl  Gisevius.  »Wir  nehmen  dich  bei uns auf, fünf Jahre lang hast du alle Möglichkeiten, aus dir selbst  etwas  Vernünftiges  zu  machen.  Du  kannst  die  Schule  weiter  besu‐ chen  oder  eine  andere  oder  gleich  einen  Beruf  lernen.  Du  kannst  leben,  wo  und  wie  du  willst,  vorausgesetzt,  du  hältst  in  allen  wich‐ tigen  Fragen  zu  uns  Verbindung.  Du  wirst  frei  sein  –  in  welchem  Umfang, bestimmst du selbst.«  »Du  verstehst  es  jetzt  vielleicht  noch  nicht«,  sagte  Christine  Gise‐ vius. »Du kannst sicher noch nicht begreifen, warum wir, die Eltern,  es  gut  mit  dir  meinen.  Wir  meinen  es  gut,  da  kannst  du  sicher  sein,  wir bringen es nicht fertig, dir Böses zu  wünschen,  Böses  hast  du  im  Übermaß  erlebt.  Es  wird  dich  viel  mehr  und  viel  länger  quälen  als  uns,  wir  wollen  es  zusammen  mit  dir  überwinden.  Das  ist  eine  Chance für uns alle.«  »Es  ist  ein  Probemonat  vereinbart«,  sagte  der  Mann.  »Du  kannst  an  jedem  Tag  dieses  Monats  von  unserem  Angebot  zurücktreten.  Es  werden  dir  daraus  keine  Nachteile  entstehen.  Wenn  der  Monat  vor‐ bei ist, gehen wir davon aus, daß unser Abkommen gilt: Wir fördern  deinen  Start,  und  du  bemühst  dich,  unseren  Vorstellungen  entspre‐ chend zu leben.«  Die Frau sagte: »Du brauchst dich nicht gleich zu entscheiden. Wir  wollen  dich  nicht  überrumpeln.  Wir  haben  lange  darüber  nachge‐ dacht,  und  du  mußt  auch  darüber  lange  nachdenken.  Wir  halten  es  für  richtig,  dir  dieses  Angebot  zu  machen.  Wir  müssen  es  einfach  versuchen,  wir  beide  –  wir  drei.  Warum  sollten  wir  das  anderen,  fremden Leuten überlassen?«  Anno starrte in das eine, das andere Gesicht. Ihm war kalt.  »Ja«, sagte er.  Gisevius  trat  auf  ihn  zu,  reichte  ihm  die  Hand  und  sagte:  »Carl.  Für dich bin ich Carl, Junge.«  »Ich heiße Christine«, sagte die Frau. 

Er  folgte  den  beiden  durch  alle  grünmarkierten  Gänge,  draußen  war trüber Novembermorgen.      6    Das  Haus  des  Landtagsabgeordneten  Gisevius  und  seiner  Frau  im  Wohnbezirk  17  war  kleiner,  als  Anno  es  in  Erinnerung  hatte,  die  Fenster  nicht  so  hoch,  so  grün  der  Rasen  nicht.  Ein  Bungalow,  wie  sie  vor  etwa  vierzig  Jahren  zu  Dutzenden  in  diesem  stillen  Dünen‐ land  entstanden,  die  Menschen  zogen  aus  Städten  in  ihre  parzellier‐ te  Beschaulichkeit.  Wohlstand  machte  Boden  zur  Wertanlage,  ob‐ wohl  er  real  keinen  Wert  besaß:  war  unfruchtbar,  sandig,  das  Grundwasser  mit  Meersalzen  gemischt.  Man  verzichtete  auf  nahe  Schulen,  Theater,  Treffpunkte,  auch  die  Versorgungskabel  reichten  nicht bis hier.  Er  habe  das  Haus  von  seinen  Eltern  geerbt,  sagte  Gisevius,  ein  Er‐ innerungsstück,  nicht  sehr  bequem.  Schön  sei  jedoch  die  weite  Sicht  aufs Meer, nur sei er leider selten da, sie zu genießen.  Anno  sagte:  »O  Mann,  du  brauchst  dich  für  dein  Haus  nicht  zu  entschuldigen.«  Bis  in  den  nächsten  Ort  gehe  man  eine  halbe  Stunde  oberhalb  der  Chaussee,  am  Wald,  heutzutage  könnten  sie  auch  in  dieser  Einöde  die Einkäufe per Sichtschirm bestellen, doch damals seien sie täglich  mit dem Rad ins Dorf…  »Ich  fahre  gern  Rad!«  unterbrach  der  Junge.  »Man  riecht  und  schmeckt und fühlt das Land.«  Carl lachte. »Du bist ein Dichter«, sagte er.  Anno wurde rot.  »Es wird dir hoffentlich gefallen, wie wir wohnen.«  Der Junge: »Du klopfst lauter Sprüche.«  »Ja«, sagte der Mann verlegen. »Das ist mein Beruf.«  Sie waren vor dem Haus; der Nebel löste sich in Regen auf. 

»O  Mann,  das  ist  hier  schön!«  sagte  der  Junge.  Ihm  war,  als  sei  er  jetzt  zum  ersten  Mal  hier,  als  habe  er  noch  nie  an  dieser  stachligen  Berberitzenhecke gestanden, das dürre, mit Disteln durchsetzte Gras  betreten,  zum  ersten  Mal  sah  er  die  lichtschrankengeschützte  Ter‐ rasse neben dem Haus.  »Wir wollen frühstücken«, sagte Christine. »Trinkst du Tee?«  Das  Zimmer,  das  sie  Anno  herrichteten,  war  übersichtlich  klein,  die Wände kahl noch, sollte er selbst mit Bildern, Fotos, Holopostern  füllen.  Er  dachte  an  das  Pinngirl  über  seinem  Bett  in  Gladernes  und  verwarf es wieder.  »Du wirst schon etwas finden, es hat keine Eile«, sagte Carl.  Der  Blick  aus  dem  zimmerhohen  Fenster  fiel  auf  einen  Föhren‐ wald,  der  zwischen  Chaussee  und  Heide  den  Hang  überzog,  ein  Bild  wie  auf  dem  Panorama  in  der  Abschirmung,  doch  dieser  Wald  war wirklich.  »Die Kiefern da…«  »Ja?« sagte Christine.  Anno  schwieg,  entschlossen,  jede  Kulisse  seines  sechzehnjährigen  Lebens  zu  vergessen,  den  achteckigen  Raum  ebenso  wie  die  Schlaf‐ kojen  im  Gladernesheim,  das  rote  Backsteinhaus  der  Großeltern  in  Alby,  den  Bauernhof  in  Norderum  und  jenen  Bootsschuppen,  in  dem  ein  alter  Mann,  an  dessen  Namen  er  sich  nicht  erinnerte,  von  unheimlichen  Reisen  erzählte.  Er  lief  durchs  Haus  und  durch  den  Garten, wieder durchs Haus, er sagte:  »Mein Fahrrad! Es ist noch… ist noch in…«  »In der Garage sind Räder«, sagte Christine. »Nimm dir eins!«  Und  Carl:  »Ich  sehe,  du  hast  kein  Armband.  Ich  möchte  dir  eins  mitgeben. Bitte, nimm es an dich!«  Anno wehrte ab.  »Gut«, lenkte Christine ein. »Heute noch nicht.«  Lange  Stunden  radelte  er  durch  den  Novembertag,  Sprühregen  wusch  ihm  das  Gesicht,  gegen  Mittag  quoll  eine  kalte  Sonne  aus  dem  Himmel.  Er  kam  in  das  Dorf,  in  dem  neben  der  Kirche  der  Au‐

tomat  mit  den  prächtigsten,  zartesten  und  heißesten  Pommes  frites  aufgestellt  war,  nirgendwo  sonst  schmeckten  sie  ihm  so  ausgezeich‐ net,  er  hielt  an,  steckte  seine  Kreditkarte  in  den  Zahlschlitz  und  or‐ derte eine doppelte Portion Ketchup.  »Den  Arsch  kennen  wir  doch«,  sagte  jemand  hinter  ihm,  schon  drängten sich mehrere Jungen heran.  »Wir  sind  zu  fein  für  ihn,  seit  er  im  Knast  gesessen  hat«,  meinte  ein anderer.  Ein dritter: »In der Abschirmung.«  »He,  Anno!«  schrien  sie.  »Bist  du  gut  beschirmt,  du  Schirm,  du  Abschirmer.«  Der  große  Kerl,  mit  der  er  sich  im  Waschraum  geprügelt  hatte,  baute  sich  vor  ihm  auf.  »Redest  nicht  mehr  mit  uns,  was,  groß  an‐ geben  und  verduften,  das  könnte  dir  so  passen,  daraus  wird  nichts,  los  sag  schon,  was  war, warum,  du  Arsch!  Und  warum  sitzt  du  jetzt  hier, Feiertagssöhnchen, sie haben dich nicht behalten wollen?«  Anno  schob  die  Kartoffelchips  einzeln  in  den  Mund,  langsam,  ge‐ nießerisch, und erstarrte in dieser Bewegung, als ihm der Große den  Plastikteller aus der Hand riß und auf den Boden warf. »Rede schon,  rede!«  Anno,  stumm,  bewegte  sich  nicht.  Sie  stießen  ihn,  drängten  heran  und  prügelten  los,  er  wehrte  sich  nicht.  Schläge  und  Tritte  trafen  Schultern,  Bauch  und  Rücken,  ein  Gürtelschloß  die  Stirn.  Als  ihm  der Atem wegblieb, kam der Ruf: »Der Pfaffe!« Sie rannten fort, Ket‐ chup verklebte ihm die Augen. Der Mann in der langen Soutane half  ihm auf.  »Bin okay«, keuchte Anno.  Er  wurde  aufmerksam  betrachtet.  »Wasch  dir’s  ab!«  sagte  der  Pfarrer. »Werden sehn, ob du okay bist.«  Anno  folgte  ihm,  beugte  sich  gleichmütig  übers  Waschbecken,  nahm  die  dargebotene  Seife  und  fuhr  mit  beiden  Händen  durchs  Gesicht,  die  Haut  brannte.  Dann  sah  er  rotgefärbtes  Wasser  in  den 

Ausguß  laufen,  Schweiß  brach  ihm  aus  dem  Schoß,  er  klammerte  sich fest, biß die Zähne aufeinander, sein Blick wurde leer.  »Das  ist  nicht  nur  Ketchup«,  sagte  der  Pfarrer,  packte  ihn  unter  den Schultern und setzte ihn auf eine Couch.  »Bin okay«, sagte Anno.  Der Pfarrer: »Du bleibst hier sitzen, bis du Kräfte gesammelt hast«,  und  musterte  aufmerksam  das  wachsbleiche  Gesicht.  »Wie  heißt  du?«  »Anno.«  »Wie weiter?« forschte der Pfarrer. »Woher kommst du?«  Da  purzelte  es  aus  ihm  heraus:  »Wohnbezirk  17,  Neue  Landstraße  254, Gisevius.« Ja! dachte er. Ja. Ja. Ja!  »Gisevius? Der Landtagsabgeordnete?«  Ja.  »Du bist ein Gisevius?«  Ja.  Der  Pfarrer  runzelte  die  Stirn.  »Ich  meine,  ich  hätte…«,  doch  er  sprach nicht weiter. »Gisevius also«, sagte er schließlich.  Ja. Ja.  »Es ist weit dorthin«, sagte der Pfarrer. »Willst du dich nicht holen  lassen?« Er stutzte. »Wo ist dein Armband?«  »Fahr mit dem Rad.«  »Meinst du’s zu schaffen?«  Der Junge sagte: »Bin okay.«  »Ja dann!« sagte der Pfarrer, und Anno nickte: »Danke.«  »Wofür?«  »Wäre bös für mich ausgegangen«, sagte Anno.  »Wenn du willst, werde ich deinen Dank weitergeben«, meinte der  Pfarrer und deutete mit dem Finger nach oben.  Anno,  schon  vor  der  Tür,  sah  den  rot  zertrampelten  Plastikteller,  würgte, stieg aufs Rad und würgte und fuhr, ohne sich umzusehen.  »Anno  Ahls!«  sagte  der  Pfarrer  und  schaute  ihm  nach.  »Du  bist  das also.« 

Es  dämmerte  bereits,  als  der  Junge  zurückkehrte,  kurz  zuvor  hatte  Carl besorgt gefragt: »Wir haben einen Fehler gemacht.«  »In  völliger  Freiheit!  hast  du  gesagt«,  widersprach  Christine.  »Du  hast  von  Anfang  an  darauf  bestanden,  ihn  nicht  einzusperren.  Du  sagtest, er müsse sich freiwillig hineingewöhnen.«  Er  hatte  bereits  die  hellblaue  Konfektion  angezogen,  den  Ak‐ tenrecorder  unterm  Arm,  um  siebzehn  Uhr  begann  in  der  Stadt  eine  Fraktionssitzung, anschließend würde er im Hotel übernachten.  »Nun  strampelt  er  durch  den  Novemberregen«,  sagte  sie.  Und,  heftiger:  »Weißt  du,  weiß  ich,  was  in  ihm  vorgeht?  Was  dieser  Gar‐ ten,  dieses  Haus,  Finns  Zimmer  in  ihm  auslösen?  Wir  müssen  ihm  jetzt voll vertrauen, auch wenn’s schwerfällt.«  »Wir tragen die Verantwortung«, sagte er steif.  Sie  rief:  »Mach’s  mir  nicht  noch  schwerer,  Carl,  ich  bitte  dich.  Du  hast schon so wahnsinnig viel verlangt.«  Er nahm sie in den Arm, strich ihr mit eingeübter Bewegung übers  Haar,  murmelte:  »Wir  müssen  dazu  stehen.  Jetzt  müssen  wir  dazu  stehen, so ist es doch.«  Sie fühlte sich hohl.  Als  er  die  Fahrkabine  bestieg,  sagte  er  noch:  »Hoffentlich  kommt  er bald«, und: »Wünschte, ich könnte heute hierbleiben.«  »Werde dich anrufen«, erwiderte sie.  »Ja«,  rief  er,  »hinterlasse  eine  Nachricht,  gut,  sehr  gut«,  und  glitt  hinaus.  Carl, sagts sie stumm. Ich schaff es nicht.  Abendnebel  kroch  vom  Meer  herauf  und  in  die  Bäume,  der  Tag,  kaum  geworden,  versickerte  wieder.  Sie  hörte  den  Jungen  das  Rad  in die Garage stellen.  »Anno!« rief sie.  Er fragte: »Bin ich zu spät?«  »Wir hatten nichts vereinbart.«  »Du  meinst«,  sagte  er  staunend,  »ich  durfte  so  lange  unterwegs  sein?« 

»Hat es dir Spaß gemacht?«  Auf  diese  Frage  gab  er  keine  Antwort,  setzte  sich  auf  den  Tep‐ pichboden, Christine bemerkte die Wunde an seiner Stirn.  »Bist du gestürzt?«  Er schüttelte den Kopf.  »Was war?«  Er sagte: »Ich will nie mehr ins Heim. Nie!«  Es  drängte  sie  zu  fragen,  ob  er  in  Gladernes  gewesen,  ob  er  ver‐ suchte…?  Mich  geht’s  nichts  an,  dachte  sie.  Ich  werde  mich  hüten,  ihm nachzuspionieren.  »Den  meisten  Menschen  geht’s  erbärmlich  mies«,  sagte  er  plötz‐ lich. »Den meisten.«  Sie blickte ihn lange an. »Und dir, Anno? Wie geht es dir?«  Sein Gesicht öffnete sich. »Christine!« strahlte er.      7    Die  schmalbrüstige  Provinzhauptstadt  lag  schon  im  Dämmerschlaf,  als  die  Abgeordneten  das  Sitzungsgebäude  verließen,  über  den  un‐ ausgelüfteten  Gassen  glommen  Laternen.  Einige  Schaufensterre‐ klamen  spiegelten  sich  auf  novembernassem  Betonpflaster,  die  an‐ dern  verbargen  sich  hinter  unsichtbaren  Gittern,  ein  vergessenes  Fähnchen mit der Aufschrift EIS schaukelte im Nachtwind.  »Vorlauf‐Speicher  erschöpft!«  äffte  Gisevius  die  Sprache  des  Vi‐ deoterminals  nach.  »Und  was  speichern  wir  jetzt  im  Hauptlauf?«  Lachte  jovial,  eine  Kollegin  sagte  eilig:  »Muß  nach  Hause,  die  Fami‐ lie wird ungeduldig, wenn ich so spät komme.«  Gisevius  hielt  einen  älteren,  kurzatmigen  Herrn  am  Schal  fest.  »Jens Pedersen! Noch auf ein Bier, oder ein Fläschchen Wein?«  »Hab’s auf den Bronchien«, ächzte er.  »Die  Volksvertreter  sind  müde!«  seufzte  Gisevius.  »Wer  hat  ein  Herz für mich Strohwitwer?« 

Berteis und ein jüngerer Kollege, dessen Namen er sich nie merken  konnte,  folgten  ihm  über  den  kahlen,  düsteren  Marktplatz,  Nebel‐ nässe  kroch  ihnen  unter  die  verschwitzten  Hemden,  sie  übten  mun‐ tere Sprüche. Das Bierlokal an der Marktgasse gefiel ihnen nicht, der  Weinsepp  gegenüber  räumte  bereits  die  Stühle  auf  die  Tische,  sie  blieben vor schummrigvioletter Sexreklame stehen.  LOLITA  KENNT  DIE  GEHEIMSTEN  WÜNSCHE  –  kam  es  aus  ei‐ nem  Werbeautomaten.  Und:  BUMS  UND  ERNA,  DER  HOCHSEILAKT.  »Ja«,  sagte  Gisevius,  »wenn’s  so  um  uns  steht!«  und  berührte  die  Sensortaste,  eine  Stimme  sagte:  EINTRITT  FREI.  MODERATE  PREISE. Die vollbusige Tür schwang auf.  Klebrigwarm  die  Luft,  synthetische  Musik  quoll  durch  den  bunt  flackernden  Raum.  »Ob  die  Herren  hier  Platz  nehmen  möchten?«  sagte  eine  nostalgische  Kellnerin  und  räumte  halbleere  Sektgläser  von  einem  Tisch,  sie  setzten  sich,  Tabaksqualm  biß  ihnen  in  die  Au‐ gen.  »Seit Jahren kämpfen wir dafür«, sagte Berteis geschäftig, »daß wir  mit  einem  breiten  Bildungsbürgertum  schneller  zu  humaneren  Le‐ bensformen  kommen.  Umfassendere  Bildung  –  besseres  Miteinan‐ der, so muß unsere Formel lauten.«  Der  junge  Mann  neben  Carl  rief:  »Bei  echter  Chancengleichheit  minimieren  wir  den  egoistischen  Daseinskampf«,  und:  »der  soziale  Druck  hört  auf«,  es  mochte  auch  etwas  anders  heißen,  Gisevius  gab  sich  keine  Mühe  zuzuhören.  Er  zündete  genießerisch  ein  Zigarillo  an,  winkte  der  Kellnerin  und  sagte  emphatisch:  »Was  hat  das  Haus  zu bieten, meine Schöne?«  »Wie meinen?«  »Empfehlung des Kellermeisters. Also?«  Sie  nickte,  blätterte  blind  in  ihrem  Bestellblock,  sagte:  »Wenn  die  Herren Sekt wünschen?«  Gisevius schrie: »Sekt!« 

Auf  einer  kleinen,  schauerlich  illuminierten  Bühne  bemühte  sich  eine  zierliche  Asiatin  um  Aufmerksamkeit  ihrer  Gäste,  das  Publi‐ kum schien abgeschlafft.  »Könnt  ihr  denn  auch  mal  Männer  sein,  oder  seid  ihr  immer  nur  Politikmaschinen«, sagte Carl. »Ist sie nicht schnucklig‐zuckrig?«  Jan  Berteis  sagte  bewundernd:  »Du  hast  ein  eindrucksvolles  Bei‐ spiel  für  Chancengleichheit  in  einer  humaneren  Gesellschaft  gege‐ ben:  die  Sache  mit  dem  Anno‐Ahls‐Prozeß,  mein  lieber  Carl!  Alle  Welt  hätte  Verständnis  gehabt,  wenn  der  Kerl  für  dauernd  abge‐ schirmt  worden  wäre.  Du  hattest  den  Mut,  ihm  zu  verzeihen,  ihm  einen neuen Start zu geben. Respekt, Respekt.«  Der  andere  fiel  ein:  »In  langen  Kommentaren  haben  die  Fern‐ sehstationen  deine  Großzügigkeit  herausgestellt,  ›wahrer  Huma‐ nismus‹ hieß es da und christliche Haltung gegenüber dem Gestrau‐ cheltem,  die  redeten  davon,  daß  ›ein  Abartiger  eine  einmalige  Be‐ währungschance  erhalten‹  hätte,  überall  gab’s  viel  Weihrauch  für  dich.«  Und  Berteis:  »Warum  bringt  unsere  Freizeitgesellschaft  immer  mehr Aussteiger, Aufsässige, Fehlerhafte hervor? Noch nie gab es so  wenig  Zwang  und  so  viel  Wohlstand,  die  Roboter  arbeiten  für  uns,  wir  halten  nur  noch  unsere  Hände  auf,  und  dennoch:  immer  mehr  Unzufriedene?«  »Und  diese  Unzufriedenen  produzieren  Unzufriedenheit«,  krähte  der  junge  Kollege,  »und  so  bleibt  alles  wie  seit  grauer  Vorzeit.  Die  Menschen hassen, schlagen, vernichten.«  Die  Asiatin  hatte  die  Bühne  geräumt,  schrille  elektronische  Töne  zerhackten  das  Geplauder  an  den  Tischen,  eine  Halbkugel  senkte  sich  aus  dem  Schnürboden  und  sensitivierte  in  den  Zuschauern  das  Miterleben einer Orgie, verschmocktes Voyeurtheater: LOLITA.  Carl  beugte  sich  zu  seinen  Begleitern,  damit  sie  ihn  verstehen  konnten,  und  flüsterte:  »Der  Junge  ist  erst  sechzehn.  Kein  Richter  hätte  ihn  auf  Dauer  in  Abschirmung  geschickt.  Rehabilitation  und  Ende und den Fall in den Aktenspeicher!« 

Sie  kamen  nicht  dazu,  sich  über  seinen  starren  Gesichtsausdruck  zu  wundern,  zwei  parfümierte  Stimmen  fielen  zwischen  sie.  »Habt  ihr Süßen denn einen Platz für die Sitty‐Sisters?«  »Einen  Drink  für  die  Maitressen!«  rief  Gisevius.  Die  Sisters  hock‐ ten  sich  auf  die  Schenkel  der  älteren  Herren,  der  junge  lachte  me‐ ckernd.  Der  Abend  wurde  lang  und  alkoholschwer,  die  Animateusinnen  kuschelten  sich  an  die  Brieftaschen,  der  junge  Kollege,  dessen  Na‐ men  Carl  nie  behielt,  war  gegangen.  Man  summte  ein  Seemannslied  und  versuchte  sich  in  Herrenwitzen,  irgendwann  hatten  die  Sisters  ihren  Auftritt,  und  Jan  Berteis  meinte,  nun  sei  es  Zeit,  sich  finnisch  zu  verabschieden,  aber  Carl  stierte  auf  die  Bühne  und  lallte:  »Edle  lesbische  Liebe«,  dann  fand  er  sich  allein  und  von  vier  orchideen‐ duftenden  Armen  umschlungen.  In  dieser  Nacht  kehrte  er  nicht  ins  Hotel  zurück,  gegen  Morgen  befreite  er  sich  in  einer  ihm  unbekann‐ ten  Absteige  aus  langen  Sittysisterhaaren,  duschte  gründlich  und  sehr  kalt  und  verließ  das  Haus  durch  einen  Hinterausgang.  Am  Re‐ ceptionsterminal  des  Hotels  forderte  er  über  Sensortaste  den  Zim‐ meröffner,  übersah  die  blinkende  Lichtzeile  EINE  MITTEILUNG  FÜR  SIE  und  fiel,  kaum  daß  er  die  zerknitterte  Kleidung  abgestreift  hatte, schlafend aufs Bett.  Der Summer des Terminals neben seinem Kopf riß ihn hoch.  »Ja«, sagte er und berührte die Taste. »Ja, verdammt, ja. Es ist spät,  ich weiß, daß es spät ist.«  »Hörst du mich, Carl?« kam Christines Stimme herein.  Jetzt  blitzte  auch  ihr  Videobild  auf,  sie  sagte:  »Habe  ich  dich  ge‐ weckt,  Carl.  Ich  habe  lange  drauf  gewartet,  mit  dir  sprechen  zu  können. Dein Rufer muß seit Stunden GRÜN sein.«  »Ja«, sagte er.  »Hast  du  die  Mitteilung  erhalten?  Was  sagst  du  dazu?  Wie  findest  du das, Carl?«  Er sagte: »Ja.« 

»Wach  auf!«  sagte  Christine.  »Ich  möchte  wissen,  wie  du  das  fin‐ dest.«  Er  setzte  sich,  blinzelte  in  ihr  frisches,  ungeschminktes  Gesicht,  sagte:  »Er  ist  nicht  wiedergekommen,  was,  der  Schuft  ist  ins  Heim  zurückgekrochen, nicht wahr, ich hab’s mir gleich gedacht.«  »Aber  Carl!«  rief  Christine.  »Du  hast  meine  Nachricht  nicht  er‐ halten!  Nein«,  sagte  sie  eifrig,  »du  irrst  dich,  er  hat  sich  für  uns  ent‐ schieden,  daran  besteht  kein  Zweifel  mehr.  Du  hättest  ihn  erleben  sollen,  als  er  kam!  Er  ist  ein  Kind,  das  viel  Liebe  braucht,  ich  werde  ihm  geben,  was  in  meinen  Kräften  steht,  so  hast  du  dir’s  doch  vor‐ gestellt, Carl.«  »Ich?«  Sie  fragte:  »Wann  kommst  du  nach  Hause?  Wir  müssen  sehr  aus‐ führlich  drüber  reden. Heute  beim  Frühstück  sagte  Anno, er  möchte  die Schule wechseln, in eine ganz neue Schule möchte er gehen, was  meinst du, Carl? Sag schon!«  »Ja«, sagte er.  »Nicht wahr? Es läßt sich gut an, Carl.«  Er sagte: »Bin morgen abend zurück.«  »Sag,  daß  du  zufrieden  bist«,  bat  sie.  »Sag  etwas!  Ich  fürchte  mich.«  »Küßchen«, rief er und unterbrach die Verbindung, der Bildschirm  flammte wieder auf, eine Zeile erschien.  RADIO N KANAL 4 BITTET UM INTERVIEW, 11 UHR.  Er sagte zu und fiel ins Kissen zurück.  Pünktlich  um  elf  trat  er  in  die  Hotelhalle,  gestärkt  und  rasur‐ duftend, seine spärlichen Haare schimmerten modisch.  »Herr  Abgeordneter,  hier  entlang  bitte«,  zeigte  ein  Fernsehtechni‐ ker,  auf  dem  Overall  trug  er  eine  weiße  4.  Im  Nebenraum  war  eine  Videokamera aufgebaut, davor ein transportabler Terminal.  WIR  DANKEN  IHNEN  FÜR  IHRE  BEREITSCHAFT,  UNS  EIN  STATEMENT ZU GEBEN. 

»Ihre  Fragen!«  sagte  Gisevius  und  blickte  dabei  in  die  Kamera.  »Die Bildungspolitik ist ein weites Feld. Was speziell wollen Sie wis‐ sen?«  Die  Zeile  auf  dem  Terminal  verschwand,  der  nächste  Satz  schnippte herein.  STATEMENT  LANDTAGSABGEOR  DR  GISEVIUS,  EINS  EINS.  Über  der  Kamera  leuchtete  ein  Signal  auf,  eine  gesichtslose  Stimme  sagte:  »Herr  Abgeordneter,  unsere  Zuschauer  interessiert  es  bren‐ nend zu erfahren, wie sich der Mörder bei Ihnen eingelebt hat.«  Carl  wandte  sich  unwillig  ab,  straffte  sich  aber  und  kehrte  zur  Kamera  zurück.  »Ich  habe  einem  Kind  eine  Chance  gegeben,  die  es  bisher nicht gehabt hat.«  »Schon,  schon!«  kam  es  ungeduldig  aus  dem  Terminal.  »Aber  die‐ ses  ›Kind‹  –  wie  Sie  sagen  –,  dieser  junge  Mann  hat  Ihrer  Familie  unendliches Leid zugefügt.«  Carl  sagte  mit  unbewegtem  Gesicht:  »Es  hätte  jede  andere  Familie  treffen können.«  »Ganz ohne Zweifel, ohne Zweifel!« floß die Stimme in den Raum.  »Aber  hier  haben  wir  eine  außergewöhnliche  Situation.  Die  geschä‐ digte  Familie  stellte  sich  selbst  für  die  Resozialisierung  des  Täters  zur  Verfügung.  Sagen  Sie,  was  für  Konflikte  sich  in  Ihnen  abspiel‐ ten,  und  auch:  zwischen  Ihnen  und  Ihrer  Frau,  Herr  Doktor  Gisevi‐ us.  Hat  Ihre  Frau  diesen  außerordentlichen  Entschluß  nachvollzo‐ gen,  schildern  Sie!  Erzählen  Sie,  welch  ein  Kampf  des  Gewissens  in  Ihnen tobte!«  STATEMENT LANDTAGSABGEORD DR GISEVIUS, EINS ZWEI,  blinkte die Zeile.  »Ich sehe nicht, wen das etwas angehen könnte«, sagte Carl.  Die  Stimme  schnarrte:  »Wir  wollen  Ihnen  jede  Peinlichkeit  er‐ sparen,  selbstverständlich,  halten  Sie  uns  nicht  für  Unmenschen.  Wenn  Sie  lieber  schweigen  möchten  –  wir  haben  Verständnis.  Es  wäre  eine  gute  Sendezeit,  in  der  Sie  zu  vielen  Zuschauern  sprechen  könnten, Herr Abgeordneter.« 

Carl,  steif:  »Ich  habe  mich  zu  meinem  Entschluß  bereits  aus‐ führlich  geäußert.  Es  war  ein  Gebot der  Nächstenliebe. Ich habe den  pädagogischen Auftrag akzeptiert.«  »Sie  haben  Ihr  Kind  doch  geliebt!«  rief  die  Stimme  hinter  ihm  her.  »Ihr  eigenes  Kind,  das  man  bisher  nicht  gefunden  hat,  das  der  Kerl  irgendwo  ins  Meer  warf.  Damit  wird  kein  Mensch  so  schnell  fertig,  wie Sie vorgeben!«  Carl  drängte  sich  jäh  an  dem  erschrockenen  Fernsehtechniker  vor‐ bei, das Gerät notierte:  RADIO N KANAL 4 STATEMENT GISEVIUS NICHT SENDBAR.      8    Über  Nacht  war  Schnee  gefallen,  klebte  auf  Kiefernnadeln  und  Bir‐ kenzweigen  und  machte  die  Felder  schweigsam.  Auf  der  Fahrbahn,  über  die  sie  hinwegglitten,  blieben  spiralförmige  Kristallfahnen  zu‐ rück, die Abtaster neben der Straße trugen weiße Häubchen.  Die räderlose Kabine (über Leitstrahl angetrieben und elektronisch  überwacht), näherte sich einem leuchtenden Schild:  AUTOBAHN CLS 500 m JETZT ZIELVORWAHL.  Carl  drückte  die  Zahlenkombination  BASEL  in  das  Commando‐ Leit‐System  und  nahm  die  Hand  vom  Lenkrad.  Der  Autopilot  ord‐ nete  die  Kabine  in  die  Vorspur,  beschleunigte,  klinkte  sie  in  den  unsichtbaren Fernstrecken‐Leitstrahl und informierte:  BASEL MINUS FÜNF STUNDEN ZWANZIG MINUTEN.  Die Reisenden lehnten sich behaglich zurück. »Musik?« fragte An‐ no, und Carl murmelte: »Wenn’s sein muß.«  Das  leere  Land  hinterm  Seedeich  wuchs  mit  steigender  Sonne,  die  Sicht  wurde  klar,  Ortschaften  wie  Reißbrettgrafiken  hoben  sich  aus  dem  Schnee,  Energiemühlen,  dem  Ostwind  zugewandt,  ein  schla‐ fendes  Ferienzentrum,  ausgedünnte,  krüpplige  Wälder,  jetzt  schoß  eine CLS‐Station über sie hinweg, durchs Heckfenster sahen sie wei‐

tere  Kabinen  über  Vorlaufspuren  hereinkommen,  die  Kette  wurde  dichter.  Je  weiter  sie  dem  Süden  zurasten,  desto  voller  wurde  das  Band,  Kabine  um  Kabine  fügte  sich  ein,  auch  große  ›Intercom‹‐ Transporter.  Sie  flogen  alle  mit  gleich  großer  Geschwindigkeit  über  die Bahn, Personen und Lasten, große und kleine Kabinen, die Fern‐ energie  verband  sie  zu  Perlen  auf  einer  Schnur.  Anno  war  noch  nie  gereist,  das  schnelle,  lautlose  Spiel  faszinierte  ihn,  immer  wieder  verglich  er  die  vorbeiflitzenden  Stationen  und  Spurkreuze  mit  den  Angaben des Autopiloten:  BASEL  MINUS  DREI  STUNDEN  ACHTUNDVIERZIG  MI‐ NUTEN.  Aus  dem  Land  stiegen  Hügel  und  sanken  zurück,  felsigkahle  Ber‐ ge,  eine  ganze  Staffel  von  Bergen,  um  die  sich  schwarze  Flüsse  wan‐ den.  Einzelne  Gebäude,  Dörfer,  Städte  wischten  vorbei,  über  ihnen  änderten  die  Wolken  ihre  Farben,  wie  mit  einem  breiten  Pinsel  in  den Himmel getupft; die Zeit verrann.  BASEL  MINUS  ZWEI  STUNDEN  NEUNUNDFÜNFZIG  MI‐ NUTEN.  »Möchtest  du  eine  Erfrischung,  Anno?  Vielleicht  etwas  zu  essen?«  Er  schüttelte  den  Kopf,  ergriff  aber  das  Lunchpaket,  das  Christine  ihm  reichte.  Carl,  den  Aktenrekorder  auf  den  Knien  und  Kopfhörer  übergestülpt,  saß  mit  geschlossenen  Augen  in  seinem  Sessel  und  hörte  Protokolle  ab.  Neben  dem  Autopiloten  blinkte  das  Lämpchen  MITTEILUNG auf, Christine nahm das Gespräch an.  FRAKTIONSSITZUNG  MORGEN  BEREITS  ACHT  UHR  DREISSIG.  Sie  gab  den  Text  in  den  Memospeicher,  Carl  würde  die  Durch‐ sagen später abrufen, jetzt wollte sie ihn nicht stören.  »Ihr müßt morgen zurück sein!« sagte Anno erschrocken.  »Morgen«, nickte sie.  »Aber ich…«  Christine  sagte:  »Es  bleibt  genügend  Zeit.  Wir  reisen  in  der  Nacht  zurück.« 

»Aber schon morgen!«  »Es  wird  dir  gefallen,  wird  dir  sehr  gefallen«,  sagte  sie  kurz,  lä‐ chelte  aber  sofort  und  meinte:  »Es  ist  ein  wunderschön  gelegenes,  großzügig  gestaltetes  Internatsgebäude,  und  die  jungen  Leute,  die  dort  zusammen  leben,  stammen  aus  vielen  verschiedenen  Ländern.  Jedesmal,  wenn  ein  Neuer  kommt,  wird  eine  folkloristische  Feier  veranstaltet.«  Anno  starrte  in  beginnendes  Schneetreiben  hinaus,  sie  sagte: »In drei Wochen hast du Heimatferien, dann nimmst du einen  Intercom und fährst zu uns nach Hause.«  Schneeflocken  wie  Schaumkronen  verklebten  die  Aussicht,  mit  unvermindert  hoher  Geschwindigkeit  stürmten  die  Kabinen  durch  den Tag.  BASEL MINUS ZWEI STUNDEN ZWEI MINUTEN.  Nun, wo es nichts mehr zu sehen gab, kehrte Annos Gesicht in die  Kabine  zurück,  ihm  war,  als  habe  Christine  das  Panorama  dort  draußen  mit  einem  Tastendruck  abgestellt.  Die  Frau  ihm  gegenüber  sah  ihn  aufmunternd  an,  er  hielt  ihrem  Blick  stand,  langsam  verzo‐ gen  sich  seine  Lippen,  er  grinste.  In  den  vergangenen  Wochen  war  schüchternes  Vertrauen  gewachsen,  er  floh  nicht  mehr  in  den  Tag  hinaus,  sondern  suchte  vorsichtig  ihre  Nähe  und  fand  sich  aufge‐ nommen.  Christine  beobachtete  an  sich  selbst  eine  erstaunliche  Verän‐ derung:  Sie  schaffte  es,  Gegenwart  und  Vergangenheit  voneinander  zu  trennen.  Dachte  sie  an  Finn,  war  die  Erinnerung  eine  Welt  ohne  Anno.  Sah  sie  aber  diesen  Jungen  vor  sich,  gab  es  kein  Gestern  mehr.  Sie  ahnte  den  Bruch,  scheute  sich  aber,  über  ihn  nachzuden‐ ken,  manchmal,  besonders  nachts,  machte  er  sie  frösteln.  Sie  be‐ wunderte  die  kumpelhafte  Offenheit  ihres  Mannes,  Carl  bot,  so  oft  er  zu  Hause  war,  dem  Jungen  ein  ganzes  Sortiment  von  Anregun‐ gen  und  Abenteuern,  aber  tatsächlich  war  sie  es,  die  Anno  immer  näher  kam,  und  Carl  sagte,  wenn  er  es  bemerkte:  »Du  bist  unheim‐ lich engagiert.«  Plötzlich beugte sich Anno vor und küßte ihre Wange. 

BASEL  MINUS  EINE  STUNDE  SECHSUNDDREISSIG  MI‐ NUTEN.  Anno  war  aus  dem  Landstrich  zwischen  der  Westküste  und  den  Fjorden  im  Osten  bisher  nicht  herausgekommen.  Er  kannte  die  Wie‐ sen  vor  und  hinter  den  Deichen,  das  Watt  bis  zur  südlichen  Gemar‐ kung,  die  weite,  leere  Heide  im  Osten,  die  Forellenbäche,  Priele  und  Moore,  das  enge  Alby  und  die  Provinzhauptstadt.  So  weit  ihn  ein  Fahrrad  an  einem  Tag  brachte,  hatte  er  verstreut  liegende  Höfe  und  Dörfer  und  Ferienzentren  gesehen,  auch  an  den  Steildünen  im  Nor‐ den  und  nah  unter  der  CLS‐Bahn,  die  das  Land  im  Osten  durch‐ schnitt.  »Das  ist  etwas  anderes  als  unser  ödes  Flachland,  unsere  Back‐ steinhäuschen  am  Deich!«  sagte  Carl  und  deutete  hinaus,  es  hatte  aufgeklart.  Er  nahm  die  Kopfhörer  ab,  legte  den  Rekorder  beiseite  und  redete:  »Hier  läßt  sich’s  leichtfüßig  leben,  Anno,  wirst  sehen,  daß  dir  bald  der  Wunsch  kommt,  für  immer  hier  zu  bleiben.«  Und  zu  Christine:  »Erinnere  mich  daran,  daß  wir  dem  Jungen  Skier  bestellen,  er  wird  sie  brauchen.«  Zu  Anno  wieder:  »Dies  ist  ein  Land,  glaub  mir’s,  das  dir  die  Zukunft  öffnet.«  Er  dachte  an  die  vorwurfsvollen  Töne  seiner  Mutter:  »Wie  konntet  ihr  Finn  das  an‐ tun?«  Christines  Cousine:  »Was  seid  ihr  nur  für  Eltern?«  Des  Man‐ nes  dieser  Cousine:  »Ihr  macht  es  so  nur  noch  schlimmer.«  Sein  Bruder  hatte  aus  Brüssel  den  Videotext  geschickt:  »Seid  ihr  von  Sin‐ nen?«  Und  bis  in  die  Nacht  kamen  Video‐Anrufe  der  Nachbarn.  Carl sagte: »Wir müssen Anno von hier fortbringen«, und er begann,  in  wochenlangen  abendlichen  Gesprächen  Christine  den  Internats‐ plan  zu  entwickeln,  sie  sträubte  sich.  Als  sie  schließlich  einlenkte,  hatte er den Vertrag bereits unterschrieben.  BASEL MINUS VIERUNDFÜNFZIG MINUTEN.  Je  näher  sie  den  Alpen  kamen,  desto  heller  wurde  der  Tag.  Kurz  vor dem Ziel löste sich die Kabine aus der CLS‐Kette, ein Leuchtzei‐ chen  am  Autopiloten  mahnte  Carl, das  Lenkrad  wieder  in  die  Hand  zu nehmen, er gab STADTGESCHWINDIGKEIT in den Roboter und 

ordnete  sich  in  die  Strecke  nach  Allschwill  ein.  Trotz  des  automati‐ sierten  Verkehrs  (der  jeder  Stadt  sein  elektronisches  Gepräge  gibt)  wirkte  die  heile  Bürgermetropole  antiquiert,  Carl  erinnerte  sich  sei‐ ner eigenen Schuljahre in dieser Stadt, als sei’s gestern gewesen.  BASEL CLS ENDE,  blinkte  es  ununterbrochen  am  Autopiloten.  Carl  löschte  den  Text,  sagte:  »Basel«,  und:  »Paß  auf,  Junge,  hinter  dem  Kannenfeldpark,  nächste  Abbiegung  rechts,  ein  prächtiger  Tanzschuppen, Treffpunkt  der  Internatsschüler  aus  Allschwil!  Gleich  gegenüber  der  Friseur,  möchte  wetten,  es  ist  noch  immer  der  alte  Derouge,  und  dann…  ah…  jetzt  geht’s  hier  an  den  Golfplätzen  und  dem  herrlichen  Park  entlang,  das  ist  ein  Grün,  selbst  im  Winter  eine  Farbe  wie  aus  der  Teppichfabrik,  der  Park  ist  das  Tabernakel  der  Verliebten.  Nun  paß  auf,  dahinter,  der  Weg  durch  die  steile  Gasse  führt  hinauf  zur  Tal‐ station,  der Lift  bringt  dich…  Also,  wir  müssen  dir  unbedingt  sofort  Skier  bestellen,  du  kommst  im  richtigen  Augenblick  in  Allschwil  an.«  Die  Kabine  hielt  vor  dem  sonnenbestrahlten  Internat,  einem  Schloß  auf  schwarzwaldigem  Hügel  hoch  über  der  Stadt,  vom  Mit‐ telgiebel wehte eine fantastisch bestickte Fahne.  »›Niemandes  Diener,  niemandes  Herrn‹  heißt  die  Inschrift«,  sagte  Carl,  »ein  stolzes  Wort,  eine  wahrhaft  demokratische  Haltung.«  Christine murmelte: »Nur Mut.«  Sie  stiegen  die  abgewetzten  Stufen  der  Freitreppe  hinauf,  durch‐ querten  das  Portal  und  standen  in  einer  kühlen  Halle,  aus  der  Ge‐ wölbedecke  hingen  eiserne,  schwach  leuchtende  Lichtschalen,  eine  kreidebeschriebene Schiefertafel gab hausinterne Hinweise.  »Freut  mich,  Sie  endlich  wiederzusehen!«  sagte  die  faltige  Dame,  ging  auf  Carl  zu  und  schüttelte  ihm  kräftig  die  Hand.  »Wann  sahen  wir  uns  zuletzt!  War  es  nicht  auf  dem  Erinnerungstreffen  vor  fünf  Jahren?«  »Vor sechs«, nickte er. 

Ihr  harter  Händedruck  nun  für  Christine:  »Sehen  Sie  sich  um,  es  wird dem jungen Mann an nichts mangeln. Bitte, inspizieren Sie das  Haus.«  Die  Stimme  war  männlich‐tief,  paßte  nicht  zu  der  zierlichen  Frau.  Carl  sagte:  »Wir  sind  sehr  froh,  daß  Anno  hier  einen  Platz  ge‐ funden hat.«  »Wie die Väter, so die Söhne!« kam es von der Internatsleiterin. Sie  musterte den um einen Kopf längeren Jungen, setzte dabei die Brille  auf  und  rückte  sie  umständlich  zurecht.  »Dieser  junge  Herr  ist  also  Anno Gisevius, die Daten sind schon in unserem Speicher?«  »Habe  sie  per  Videotext  übermittelt«,  sagte  Carl.  Später,  als  er  mit  ihr allein war: »Ich ließ Sie wissen, daß er nicht unser leibliches Kind  ist, nicht wahr, es geht aus den Unterlagen hervor. Anno wurde von  uns  adoptiert,  oder,  wie  man  heute  sagt,  ›akzeptiert‹.  Sie  wissen  wohl, die Gesetze zur Namenscodierung haben in unserem Land die  freie  Wahl  des  Nachnamens  möglich  gemacht,  wir  wollten,  daß  der  Junge so heißt wie wir, eine Formsache, sie erleichtert…«  »Verstehe!«  sagte  die  Frau.  »Er  heißt  Gisevius,  aber  die  Na‐ menscodezahl  stimmt  nicht  mit  Ihrer  überein,  verstehe.  Ja,  es  ist  besser  so,  wir  leben  hier  in  festgefügter  Sozialordnung,  gut,  eine  praktische Regelung.«  Carl  sagte:  »Er  hat’s  bisher  nicht  leicht  gehabt,  eine  schwierige  Kindheit.  Ein  sensibler,  fantasievoller  Junge,  wird  sich  in  dieses  Haus gut einpassen«, fügte er hinzu.  Die Internatsleiterin war zufrieden.  »Mir  liegt  daran,  daß  er  zur  Ruhe  kommt.  Er  muß  die  Chance  ha‐ ben, sich zu entfalten«, sagte Carl.  »Machen  Sie  sich  keine  Sorgen«,  erwiderte  die  Frau  geübt.  »Bei  uns gibt es so gut wie keine Minusfälle.«      9   

Das  tropfnasse  Mädchen  saß  mit  gekreuzten  Beinen  auf  der  Kante  des  Schwimmbeckens  und  lachte:  »Im  Ausland  studieren!  Wie  du  das  sagst,  ›im  Ausland‹?«  Ihre  Chansonstimme  hatte  einen  unüber‐ hörbaren  Akzent.  »Ist  das  hier  so  ein  entsetzliches  Ausland,  du  ar‐ mer  Anno‐vom‐grauen‐Meer,  hindert  es  dich,  Ausländer  zu  wer‐ den?«  Er stand lang und sehnig vor ihr, seine Haut wirkte matt neben ih‐ rem  tiefbraunen  Teint,  ernst  sagte  er:  »Die  Entscheidung  kann  ich  nicht allein treffen.«  Sie  spritzte  ihn  an,  plötzlich  warf  sie  sich  ins  Wasser,  er  sah  sie  durchs  klarblaue  Becken  tauchen,  prustend  kam  sie  hoch,  ihr  blon‐ des langes Haar hing wie eine Kapuze über ihre Schultern.  »Kannst du überhaupt schwimmen?« neckte sie.  Dann lagen sie im Gras unter der hohen Sonne, der Bart auf Annos  Kinn glomm rötlich. »Janine!« sagte der Junge unbeholfen.  Sie  spielte.  »In  euren  finsteren  Norden  folge  ich  dir  nicht!«  sagte  sie.  »Neblig.  Windig.  Gletscherkalt.«  Holte  tief  Luft  und  zählte:  »Tundra.  Einöde.  Regenwolken.«  Und  was  ihr  noch  passend  schien:  »Keine Nachbarn. Keine Unterhaltung. Keine Vergnügungen.«  Jetzt  hakte  er  ein:  »Schrei  der  Möwen  überm  Deich.  Sturmschiefe  Linden  schützen  die  Dörfer.  Schnurgerade  Alleen  quer  durch  die  Heide.  Zur  Nacht  lassen  sich  todmüde  Marienkäfer  in  Sandmulden  nieder.«  »Falsch!«  sagte  sie.  »Aufzählen,  nur  aufzählen!  Wenn  du  lange  Sätze machst, können wir die Eingabe nicht verschlüsseln.«  »Welche  Eingabe«,  sagte  er  dumm,  sie  lachte:  »Wir  müssen  deine  Entscheidung  ausrechnen  lassen.  Also,  Anno,  jetzt  bist  du  an  der  Reihe. Was weißt du über Basel?«  »Warm«, sagte er. »Eng. Lustig. Vertrottelt.«  »Na, na!« warnte sie.  »Heitere Leute. Viel Wein. Viel Musik.«  Sie sagte: »Und was noch? Anno, was noch?«  »Zum Verlieben«, sagte er. 

Janine  küßte  ihn:  »Wird  auch  Zeit.«  Sie  tippte  den  Finger  in  die  Wiese  und  addierte:  »Anno,  neunzehn  Jahre,  bestes  Abschlußer‐ gebnis  des  P.‐und‐P.‐Internats  in  Allschwil,  und  Janine,  auch  neun‐ zehn Jahre, mittelmäßige, aber verliebte Schülerin…«  »Das fällt besonders ins Gewicht!« strahlte er.  Sie rief: »Ja endlich! Du hast’s begriffen.«  Er,  wieder  ernst:  »Ich  bin  es  meinen  Eltern  schuldig,  daß  ich  sie  frage.  Ich  will  –  kann  diese  Entscheidung  nicht  ohne  sie  treffen,  wie  soll ich’s dir erklären…«  Sie fragte: »Ihr steht sehr gut miteinander.«  »Ja«, sagte er. »Sehr gut.« Wunderte sich plötzlich, daß er Carl und  Christine so viele Monate nicht gesehen hatte.  »Sie möchten doch, daß du eine Universität besuchst?«  »Ja.«  »Aber würden es gern sehen, wenn du in ihrer Nähe wärst?«  »Ja«, sagte er. »Weiß nicht. Vielleicht.« Er sagte: »Es ist so, ich muß  mit ihnen darüber sprechen.«  »Einverstanden«, sagte sie. Küßte ihn und rief: »Komm mir schnell  zurück  aus  deinem  unheimlichen  Norden!  Es  ist  hier  ziemlich  ein‐ sam ohne dich.«  Er sagte: »Heitere Leute. Viel Wein. Viel Musik.«  Am nächsten Tag nahm er den Intercom.  Das  Land  im  Norden  zeigte  sich  in  reifer  Augustsonne  und  voll  Honigduft,  das  schwere  Korn  auf  den  Feldern  hatte  Dünung  aus  Südwest.  Wieder  war  es  Zeit,  die  Gartenzäune  zu  weißen  und  das  Vieh  zu  tränken  und  abends  unter  schattigen  Birken  zu  sitzen.  Wie  immer,  wenn  man  im  Sommer  die  Chaussee  heraufkam,  war  der  langgestreckte Bungalow erst zu sehen, wenn man vor ihm stand, so  sehr verbargen ihn die mächtigen Kronen der Bäume.  Anno  stürmte  ins  Haus,  umarmte  Christine,  sie  sagte:  »Gratuliere  zum Abschlußergebnis.«  Er freute sich mit ihr.  »Wo ist Carl?« sagte er. »In der Stadt, jetzt, zur Ferienzeit?« 

Sie schüttelte den Kopf. »Stell dir vor, er sitzt an einem kleinen See  und  angelt,  ja,  Carl  angelt,  ich  hätte  nie  geglaubt,  daß  er  so  lange  so  still sitzen könnte.«  »Er angelt?«  »Angelt!«  sagte  sie.  »Vor  einem  Jahr  bestellte  er  sich  eine  Rute,  ein  ungetümes Sportgerät, ich fragte ihn, woher diese skurrile Idee, aber  er brummte, es hätte keinen Zweck, mir’s zu erklären, ich verstünde  ihn nicht, und schließlich habe er sich nicht zu rechtfertigen.«  »Habt ihr Probleme miteinander?«  Sie musterte ihn, hielt seinem Blick stand, antwortete: »Nein.« Und  als  ob  das  Nein  bekräftigt  werden  müßte:  »Keine  Krise.  Zwischen  uns hat sich nichts geändert.«  Anno  dachte:  Lange  habe  ich  sie  nicht  gesehen.  Sie  ist  schön  und  anziehend, warum versteckt sie sich hier hinterm Deich?  Christine  sagte  schnell:  »Sicher  möchtest  du  duschen,  und  nimm  ein  frisches  Hemd,  ich  hab  den  Spender  gestern  aufgefüllt.«  Sie  sag‐ te: »In deinem Zimmer liegt Post für dich.«  Der  kleine  Raum  war  staubig,  seit  über  einem  Jahr  nicht  mehr  ge‐ nutzt,  die  Luft  wie  tot,  er  riß  das  hohe  Fenster  auf,  vor  ihm  dehnte  sich der Föhrenwald.  Er nahm die Post zur Hand: EINLADUNG ZUM POKALSPIEL FC  GLADERNES  GEGEN  BARNUMER  SV,  ERSTE  JUGEND,  Datum,  Bestellcode,  der  Termin  war  längst  verstrichen.  Noch  ein  Zettel  aus  dem  Videotextdrucker:  Es  war  die  Absage  einer  Buchbestellung,  die  er  vor  einem  Jahr  aufgegeben  hatte,  BEIM  VERLAG  VERGRIFFEN,  achzelzuckend  legte  er  den  Zettel  beiseite.  Und  dann  der  Brief,  ein  altmodischer  Briefumschlag  (also  Privatzustellung),  ein  feiner  schwarzer  Rand  vorn  drauf,  eine  schwungvolle  Handschrift  adres‐ sierte  ihn  »Herrn  Anno  Ahls,  bei  Gisevius,  Neue  Landstraße  254,  Wohnbezirk  17.«  Anno  zog  eine  weiße  Karte  heraus,  starrte  auf  die  Buchstaben und begriff nichts, was er las. 

»Am  30.  Juni  starb  Peer  Lüssen.  Er  war  unser  Freund.  Beerdigung  am  3.  Juli  Norderum‐Kirche.  Karin.  Marlene.  Britt.  Sybille.  Jens.  Olaf. Anker.«  Er  stand  blind,  die  Namen  sagten  ihm  nichts,  »Peer  Lüssen«,  buchstabierte  er,  legte  die  Karte  aus  der  Hand,  sie  fiel  zu  Boden.  Ohne  sich  umzuziehen,  kehrte  er  in  den  Garten  zurück,  sie  setzten  sich auf die Terrasse.  »Nun?« machte Christine.  Erwachend sagte er: »Wie schön es hier ist! Von Basel aus sieht die  Nordsee immer nur grau aus.«  »Es gefällt dir dort?«  Er  begann  zu  schwärmen.  Nach  einiger  Zeit  unterbrach  sie  ihn:  »Und wie heißt sie?«  »Wie sie heißt? Wie kommst du darauf?« Er blickte sie an, sie lach‐ ten beide los, prustend rief er: »Du  hast recht, immer hast du recht!«  Und sie: »Das war nicht schwer zu erraten.«  Anno  erzählte:  »Sie  heißt  Janine.«  Chablis,  den  er  mitgebracht  hat‐ te,  stand  auf  dem  Tisch,  und  wenn  er  seinen  Bericht  unterbrach,  um  einen  Schluck  zu  nehmen,  sagte  Christine  ein  freundliches  »Präch‐ tig«  und:  »Du  bist  zu  beneiden«,  oder  nur:  »Aha?«  Und  hörte  weiter  zu.  Carl  stellte  die  Angel  neben  der  Haustür  ab,  auch  die  hüfthohen  Gummistiefel,  und  als  er  die  Strickmütze  vom  Kopf  nahm,  erschrak  Anno.  Der  strammrunde  Mann  war  schlaff,  das  Haar  dürrgrau  und  schütter,  unter  den  Augen  hingen  Tränensäcke  wie  Fischernetze.  Sein  Gang  war  mühsam,  als  ob  er  das  linke  Bein  nachziehen  müßte,  und schleppend war auch der Händedruck.  »Gute Reise gehabt?« sagte er und blickte an dem Jungen vorbei.  Anno  rief:  »Petri  Heil!«  und:  »übst  du,  weitere  Wählerstimmen  zu  angeln?«  Der  Mann  stand  kurzatmig,  abgewandt,  plötzlich  ging  er  ins  Haus.  Es  sei  nicht  so  gemeint,  rief  ihm  Christine  nach,  überhaupt,  es 

gäbe  Grund  genug,  sich  zu  freuen,  Anno  habe  mit  Bravour  bestan‐ den, sie sagte es stockend, Carl war bereits verschwunden.  »Ist er krank?« fragte Anno.  Sie sagte: »Keineswegs. Wirkt er verändert?«  Ich  habe  ihn  sehr  anders  in  Erinnerung,  dachte  er.  Sagte:  »Nein.  Carl war immer so, nicht wahr? Ich habe mich verändert.«  »Ja«, sagte sie schlicht.  Am  Abend  Kachelofenstille,  blutiges  Licht  der  Sonne  auf  den  schweigenden  Gesichtern,  Dampf  stieg  aus  Schüsseln  und  Tellern  und  hing  in  feinen  Tropfen  unter  der  Holzbalkendecke.  Noch  nie  waren  mir  diese  Menschen  so  fremd,  dachte  Anno,  ich  glaubte,  ich  sei  hier  zu  Hause.  Gleich  nach  dem  Essen  verließ  er  den  Bungalow  und  wanderte  mit  kräftigen  Schritten  unter  den  Chausseebäumen  entlang,  Wind  fiel  vom  Land  zum  Meer  herab  und  ließ  ihn  frösteln,  fernes  Schwappen  der  Brandung,  Möwenschrei,  zuckendes  Leucht‐ feuer von Norderum.  Er  kehrte  um,  warf  sich  in  seinem  Zimmer  aufs  Bett  und  starrte  in  die tiefen Schatten des Waldes hinaus.  »Janine!«  sagte  er.  Sah  das  schlanke  Mädchen  vor  den  dunklen  Bäumen,  von  ihrer  bronzenen  Haut  rann  noch  das  Badewasser,  sie  lächelte wie das Covergirl auf einem Magazin, das er ausgeschnitten  und  über  seine  Schlafkoje  gepinnt  hatte,  langsam  zog  sie  sich  den  Bademantel über die Schultern.  »Janine!«  Aber  die  Frau  dort  vor  dem  Panorama  des  Waldes  war  die Brillenschlange.      10    Steifer  Morgen,  kaum  daß  die  Dämmerung  Vogelstimmen  weckte,  zwei  Katzen  jaulten  unterm  Schlafzimmerfenster.  Carl  schlug  die  Bettdecke  zurück,  verließ  geräuschlos  den  Raum.  Als  er  ins  Freie  trat,  bepackt  mit  Stiefeln,  Angelgerät  und  Rucksack,  hatte  der  knap‐

pe  Rand  der  Sonne  den  Horizont  heidehell  gefärbt,  Tau  hing  wie  Spinnennetz über den Gräsern und spiegelte das Licht, noch war der  Tag dünn und schattenlos.  Carl  wandte  sich  dem  Wald  zu,  verharrte  unter  den  Föhren,  als  müsse  er  sich  ausruhen,  dann  stapfte  er  durch  weites,  offenes  Land.  Eine  Viertelstunde  später  erreichte  er  eine  Senke,  der  Weg,  bis  hier  sandig  weich,  wurde  schwarz  und  fest,  rötlichglatte  Felssteine  bu‐ ckelten  heraus,  Hagebuttensträucher  ringsum,  einige  verkrüppelte  Birken,  dann  nur  noch  Schilfrohr  links  und  rechts.  Auf  einem  Steg,  der  mitten  in  den  flachen  See  hinausragte,  baute  er  seinen  Klappho‐ cker  auf,  setzte  sich,  starrte,  das  Kinn  in  die  Hand  gestützt,  auf  das  metallne Wasser, saß und wartete.  Hinter  ihm  stob  eine  Schar  Krähen  aus  dem  Schilf,  er  nickte:  Der  Junge kam.  »Hab’  dich  gehört,  als  du  die  Haustürjalousie  geöffnet  hast«,  sagte  Anno.  »Sah  dich  am  Wald,  folgte  deinen  Sandspuren.  Entschuldige,  daß ich dich störe, Carl, muß mit dir sprechen.«  Gisevius saß wie eine Statue.  »Bitte!« rief Anno.  »Ist jetzt die Zeit!« sagte Carl.  Ungeduldig  rief  der  Junge:  »Ja!  Es  drängt,  bitte,  es  ist  wichtig.  Ich  möchte noch heute nach Allschwil zurück.«  »Noch heute?« sagte Carl.  Anno  bat:  »Ich  brauche  deine  Zustimmung.  Ohne  deine  Hilfe  geht  es nicht.«  Carl sagte: »Also heute.«  Als er, ohne die Hausverwaltung zu informieren, das Internat ver‐ ließ,  war  er  sicher,  tags  darauf  mit  Carls  Empfehlungsschreiben  zu‐ rückzukehren,  gestern  im  Intercom  hatte  er  sich  jeden  Satz  zurecht‐ gelegt,  die  Wörter  abgewogen,  den  Wunsch  in  Examensfreude  ver‐ packt.  Jetzt  war  die  Stunde  frostig,  er  fühlte,  daß  die  Wörter  nicht  mehr stimmten, sie waren nicht dieselben. Anno sagte: »Nicht wahr,  ihr seid zufrieden mit meinem Abschlußergebnis.« Sagte: »Habe mir 

Mühe  gegeben,  eure  Erwartungen  zu  erfüllen.«  Und:  »Habe  mich  jeden Tag daran erinnert, was ich euch schuldig bin.«  Carl sagte: »Heute.«  »Ja?«  rief  Anno,  »so  war  die  Abmachung!  Euren  Vorstellungen  entsprechend  sollte  ich  mich  verhalten,  jeden  wichtigen  Schritt  mit  euch abstimmen. Ich habe es gern getan.«  Carl sah ihn an, der Blick war messerscharf.  Anno begann noch einmal. »Das blöde Wort ›Schirmungsbetreuer‹  paßt  nicht  auf  euch,  du  und  Christine,  ihr  seid  für  mich…«  Brach  ratlos ab.  Carl sagte: »Was willst du?«  »Ich brauche eure Einwilligung zum Studium.«  »Was.«  »Medizin.«  »Wo.«  »In der Schweiz.«  »Wo.«  »Basel.«  Das Wort erschreckte Anno. Ringsum war es totenstill.  Carl  sagte  plötzlich:  »Weißt  du,  daß  du  ein  polizeiliches  Legat  brauchst!  Wie  willst  du  an  einer  ausländischen  Universität  die  An‐ erkennung erreichen.«  Das  Wort  hatte  getroffen,  er  sah  den  Jungen  zucken.  Da  brachte  er  weitere Wörter hervor:  »Antrag ans Amt für forensische Psychologie.«  »Notwendige Schirmungsüberprüfung.«  »Ohne Abschluß der Resozialisierung kein Studienbeginn.«  Der Junge wich zurück. »Ich bitte um deine Hilfe, Carl.«  Gisevius,  feindlich:  »Du  verlangst  Ungesetzliches  von  mir.  Wie,  meinst  du,  daß  ich’s  einrichten  soll,  du  stellst  dir  vor,  man  könnte  einfach  auf  Gesetze  trampeln,  ob  Strafrecht,  internationales  Recht,  ob  Universitätsverfassung.  Wenn’s  dir  nur  nützt,  wird’s  Carl  schon  machen.« 

Aufmerksam  registrierte  er  die  Wirkung  seiner  Sätze,  absichtlich  hatte  er  das  alte  Wort  ›Strafrecht‹  gebraucht.  Anno,  sehr  blaß,  sagte  noch einmal: »Bitte…«  Er  unterbrach  ihn.  »Woher  immer  noch  diese  Naivität,  hast  du  sie  dir in Allschwil nicht zurechtstutzen lassen.«  Der  Junge  versuchte:  »Ihr  habt  mir  diese  Chance  in  Allschwil  ge‐ geben,  o  Mann,  was  für  eine  tolle  Chance,  ihr  habt  gesagt:  ›Das  ist  dein  Start‹  Bitte,  wenn  ich  jetzt  studieren  kann,  es  wäre…  wäre  doch… eine Fortführung…«  »Hast  du  vergessen,  wer  du  bist!«  rief  Carl.  »Daß  wir  dich  nach  Allschwil bringen mußten, weil dein Hiersein unerträglich war, weil  es in diesem Haus und diesem Land keinen Platz mehr für dich gab.  Was,  meinst  du,  berechtigt  dich,  wieder  herzukommen,  Forderun‐ gen  zu  stellen?  Warum  wendest  du  dich  nicht  an  all  diese  schlim‐ men  Menschen,  die  dich  geboren,  gepäppelt  und  verbogen  haben?  Glaubst  du  wirklich,  wir  würden  dich  nun  päppeln  und  verbiegen?  Bist  du  so  dumm  zu  hoffen,  dein  lächerliches  Abschlußzeugnis  würde  das  Gericht  dazu  bewegen,  sich  über  die  noch  ausstehenden  fünfzehn  Monate  Resozialisierung  hinwegzusetzen,  Aufsicht  und  Abschlußtest  zu  streichen,  dich  aus  der  Bindung  an  deine  Schir‐ mungsbetreuer  zu  lösen  und  in  Ehren  in  die  Schweiz  zu  entlassen?  Die  Forensie  würde  Unbedenklichkeit  attestieren  und  anordnen,  die  Eingaben  auf  deinem  Personaliencode  zu  löschen?  Meinst  du  im  Ernst,  ich  würde  mich  dazu  hergeben,  bei  den  Verwaltungsstellen  für dich zu betteln?«  Carl  sagte:  »Warum,  glaubst  du,  haben  wir  dir  unseren  Namen  gegeben? Bist du damit etwa schon Teil unserer  Familie? Du denkst,  weil  du  Finns  Zimmer  bewohnst  und  in  seinem  Bett  schläfst,  wärest  du  schon  wie  er?  Damit  du  es  genau  weißt:  Niemals  wirst  du  an  seine  Stelle  treten,  du  kannst  nie  sein  wie  er,  du  bleibst  verbogen,  Anno.  Finn  war  gerade,  gutartig  und  voller  Liebe  zu  Menschen  und  zu  Tieren,  intelligent  und  umsichtig,  mit  seinen  zehn  Jahren  reifer 

als  du  mit  deinem  Examen.  Niemals  wirst  du  so  sein  wie  unser  Sohn.«  Carl  sagte:  »Du  kommst  hierher  und  wagst  es,  Christine  die  Hand  zu  geben,  der  Frau,  der  du  unendliches  Leid  zugefügt  hast.  Sie  hat  den  Schock  seit  jener  Nacht  nicht  überwunden,  wie  könnte  sie  es  je.  Du  bist  schuld,  daß  sie  welk  geworden  ist.  Hast  du  gefragt,  ob  sie  dich  sehen  will?  Ist  dir  nie  klar  geworden,  warum  sie  nicht  mit  mir  nach Allschwil kam, warum wir keine Freude hatten, dich zu sehen?  Hast  du  keine  Skrupel,  hier  zu  erscheinen  und  zu  verlangen?  Du  schleichst  dich  bei  uns  ein,  ohne  zu  fragen,  ob  wir  dich  empfangen  wollen.  Du  gehst  mir  nach,  baust  dich  hier  auf  und  willst  mich  für  dich  springen  lassen.  Ist  denn  das  einzige,  das  für  dich  wirklich  gilt,  dein  Egoismus?  Du  kommst  und  forderst,  beachte:  Wir  haben  dich  nicht herbeordert!«  Carl  sagte:  »Ich  will  dir  antworten:  Daß  ich  nicht  einen  Finger  für  dich  krümmen  werde,  ich  müßte  mich  schämen  vor  unserem  toten  Kind, wenn ich dir helfen wollte. Hast du vergessen, wer du bist, ein  Abzuschirmender! Weiß Gott, das Wort ist zutreffend, die Welt muß  vor  dir  abgeschirmt  werden,  geh  nach  Allschwil  zurück  und  lüge  nicht  länger!  Erkläre  den  Menschen,  die  dir  vertrauen!  Sag  ihnen,  wer  du  bist,  und  protze  nicht  mit  unserm  guten  Namen!  Belüge  das  Mädchen  nicht,  das  dir  so  arglos  nachgelaufen  ist!  Ein  Abzuschir‐ mender!  Erkläre  ihr,  was  du  getan,  sag  ihr,  daß  du  ein  Kindermör‐ der  bist,  daß  du  das  ekelhafteste,  das  schrecklichste  Verbrechen  be‐ gangen  hast:  Du  hast  ein  Kind  getäuscht,  gequält,  getötet,  aus  E‐ goismus!«  Carl  hatte  sich  erhoben,  stand  aufgereckt  vor  dem  Jungen,  sagte:  »Du  meinst,  wir  könnten  das  vergessen,  daß  du,  ein  Gladernes‐ Insasse,  unsere  Familie  zerstört  hast?  Du  bist  kein  Mensch.  Hätte  dich  doch  niemals  jemand  in  diese  Welt  gesetzt! Ganz  und  gar  über‐ flüssig bist du, Anno Ahls!« 

Er  sah  den  Jungen  rennen,  Schilfblätter  beugten  sich,  Sand  rieselte  den  schwarzen  Weg  herab. Über der Heide löste sich der Frühnebel,  Krähen kehrten zurück und landeten am Steg.  »Heute!« sagte Carl.      11    An  Christines  Armband  summte  die  Ruftaste,  sie  legte  den  Un‐ krautjäter  aus  der  Hand  und  ging  ins  Haus.  Frischer  Seewind  blies  ihr  die  langen  dunklen Haare  aus  dem  Nacken, sie  nahm  den  Stroh‐ hut  ab,  ihre  Haut  schimmerte  metallen  in  der  rauhen  Sonne.  Betrat  den  Wohnraum  und  berührte  die  INFOtaste  am  Terminal,  sofort  füllte sich der Bildschirm, ein Uniformierter nickte freundlich.  »Hier  17.  Wohnbezirksverwaltung«,  sagte  er.  »Frau  Gisevius?«  Und nannte ihre Codenummer.  Hastig  drückte  sie  die  Bestätigung.  »Was  ist  passiert?«  schrie  sie.  »Um Gottes willen, wieder ist was passiert!«  Der  Mann  gab  sich  Mühe,  sein  knittriges  Gesicht  zu  glätten.  »Bit‐ te!«  sagte  er.  »Nicht  erschrecken!  Nichts,  was  Sie  ängstigen  müßte,  seien  Sie  unbesorgt,  Frau  Gisevius,  wir  übermitteln  Ihnen  nur  die  Videotextanfrage  der  Kollegen  aus  Norderum.«  Der  Kopf  ver‐ schwand, grüne Buchstaben hüpften über die Bildfläche.  DR  GISEVIUS,  CARL  /  GISEVIUS,  CHRISTINE.  DRINGENDE  ANFRAGE.  BITTEN  UMGEHEND  UM  IDENTIFIZIERUNG.  VERMUTLICH F 14.00167833.M LEICHE KIND FINN GEFUNDEN.  KONTAKTEN SIE WOHNBEZIRK 14 VERWALTUNG.  »Ja«,  sagte  sie  mit  kalkweißem  Mund,  »ja.«  Und  schlug  die  Hände  vors Gesicht.  Der  Mann  tauchte  wieder  auf,  sagte  unnötig:  »Haben  Sie’s  emp‐ fangen?«  Und  bot  ihr  eine  Dienstkabine  für  die  Fahrt  nach  Norde‐ rum an.  »O Gott«, sagte sie zitternd. 

Der  Uniformierte  bewältigte  seine  Aufgabe  behutsam,  hatte  er  es  doch  mit  der  Familie  des  wichtigsten  Politikers  seines  Wohnbezirks  zu  tun.  »Am  besten,  Sie  sprechen  zuerst  mit  Ihrem  Mann«,  empfahl  er.  »Wir  haben  ihn  leider  bisher  nicht  erreichen  können,  sprechen  Sie  mit  ihm,  Frau  Gisevius,  und  anschließend  lassen  Sie  uns  wissen,  ob wir Sie abholen sollen.«  Sie  rief  ins  Gerät:  »Man  kann  ihn  nicht  erreichen,  er  legt  seine  Uhr  ab, wenn er an den See geht, er will nicht, daß man ihn erreicht!« Sie  stockte,  überlegte,  dann  sagte  sie:  »Ich  werde  kommen,  sofort.  Ich  komme  sofort«,  und  schaltete  die  Verbindung  ab.  Lief  aus  dem  Zimmer,  Hemd  und  Shorts  warf  sie  dabei  von  sich,  schlüpfte  in  ei‐ nen  durchgehenden,  modisch  hellblauen  Anzug,  murmelte:  »O  Gott, Finn ist endlich da.« Ihre Bewegungen waren puppenhaft.  Bevor  sie  das  Haus  verließ,  gab  sie  SICHERHEITSSCHALTUNG  in  den  Terminal.  Einen  Augenblick  später,  ihre  Kabine  glitt  bereits  die  Chaussee  entlang,  schlossen  sich  die  Türjalousien,  und  die  Ter‐ rassensicherung blitzte auf.  Das Dienstgebäude der Polizei in Norderum war fast zweihundert  Jahre  alt,  ein  winziger  Klinkerbau  mit  muffigen  Zimmern;  dicke  schwarze  Kabel  hingen  wie  Ungeziefer  vor  den  Wänden.  Der  Wachhabende empfing Christine an der Tür.  »Wo?« fragte sie. »Wo?«  »Bitte«,  sagte  der  Polizist.  »Beruhigen  Sie  sich!«  Er  sagte:  »Es  ist  schwer  für  Sie,  ich  verstehe,  aber  nach  all  den  Jahren,  ich  meine,  Sie  wußten doch, daß das Kind nicht mehr am Leben ist.«  Sie sagte: »Wo«, und drängte sich an ihm vorbei.  Der  Dienstraum  war  leer;  ein  schmaler  Tisch,  Sichtschirme,  elekt‐ ronisches  Gerät,  davor  ein  Holzschemel,  eine  Vase  mit  ver‐ trockneten Blumen.  »Die  Leiche  wurde  am  Watt  gefunden«,  sagte  der  Mann,  »ein  Zu‐ fall,  mit  dem  niemand  gerechnet  hatte,  denn  was  im  Schwemmsand  verschwindet,  taucht  nicht  wieder  auf.«  Zuckte  die  Achseln:  »Ein  Zufall,  daß  bei  den  Entwässerungsarbeiten  der  Priel  aufgebaggert 

werden mußte. Der Greifer hat den Sack… ich meine das Kind… ich  meine die Überreste…« Er stotterte, die Frau verwirrte ihn.  »Wo?« sagte sie, ihr Gesicht war leergrau wie die Zimmerwände.  »Fast vier Jahre ist es her, nicht wahr, vier Jahre«, begann  der  Poli‐ zist  noch  einmal.  »Niemand  hatte  mehr  damit  gerechnet.  Damals  wurden  die  Nachforschungen  nach  zwei  Monaten  eingestellt,  die  Suchakte  wanderte  in  den  Speicher.  Das  Tatwerkzeug  war  sicherge‐ stellt worden, der Täter  hatte gestanden, weitere Ermittlungen erüb‐ rigten  sich.  Von  dem  Abzuschirmenden  war  über  den  Verbleib  der  Leiche  nichts  zu  erfahren,  die  Forensie  verbot  eine  Befragung,  im‐ merhin  hatten  die  Sorgeeltern…  hatten  Sie…  waren  Sie  bereits  mit  ihm…« Und wieder brach er ab.  Sie starrte ihn an, hörte nicht zu, ungeduldig wartete sie darauf, zu  Finn gebracht zu werden.  »Der  Bootsschuppen  wurde  vorige  Woche  abgerissen«,  nahm  der  Polizist  einen  dritten  Anlauf.  »Im  Zuge  der  Entwässerungsarbeiten  war  es  notwendig  geworden,  den  Süßwasserabgang  zu  erweitern.  Dabei…  dabei…«  Unvermittelt  sagte  er:  »Wir  haben  uns  erlaubt,  bereits  alle  Formalitäten  für  eine  Bestattung  auf  dem  Kirchfriedhof  von Alby zu erledigen«, und lächelte eifrig.  Christine, mit letzter Kraft: »Wo ist er?«  Der  Mann  deutete  auf  den  schmalen  Tisch,  und  endlich  sah  sie  es:  ein  Stück  Baumwollstoff,  kariert,  zerfasert,  ein  Hosenbein  –  oder  war  es  ein  Ärmel,  der  Griff  eines  Patentreißverschlusses,  die  Panti‐ nen, Holzpantinen, salzgrünverkrustet und voll toter Sprenkel.  »Nun?« fragte der Polizist.  Ihr war, als öffnete sich etwas in ihr, Jahre kehrten zurück, der An‐ sturm ließ sie schwanken. »Finn!« sagte sie. »Finn. Finn. Finn.«  »Danke!«  sagte  der  Polizist  und  drückte  die  Speichertaste,  die  Ak‐ te GISEVIUS spulte zurück.  Christine  war  auf  den  Sessel  gesackt,  lehnte  sich  an  einen  Bild‐ schirm,  eine  Zeitlang  war  nichts  zu  hören  außer  ihrem  wieder  und  wieder gemurmelten »Finn«. Dann sagte sie: »Wo ist er?« 

»Der Sarg steht im Transportraum, gnädige Frau«, erklärte der Po‐ lizist.  »Das  Bestattungsunternehmen  wird  ihn  nach  Alby  über‐ führen,  es  ist  alles  vorbereitet.  Sie  haben  sicher  noch  Wünsche  für  die  Ausgestaltung,  bitte,  der  Auftrag  ist  geschaltet,  Sie  erhalten  alle  Daten  über  Terminal,  wählen  Sie  das  Bestattungsprogramm.«  Er  sagte: »Die Einäscherung ist bereits vornotiert.«  »Finn?« sagte sie.  Und  nun  begriff  er  die  Frau,  unbeholfen  sagte  er:  »Salzwasser«,  und: »Nach all den Jahren«, und: »Sie werden verstehen?«  Sie  saß  und  schwieg,  nickte,  biß  in  die  weißen  Lippen,  sehr  lang‐ sam  erhob  sie  sich,  trat  an  den  Tisch  und  legte  ihre  Hand  auf  die  Pantinen. So stand sie, starrte blind  durch das Fenster in den grellen  Tag,  plötzlich  wandte  sie  sich  um,  packte  die  Hand  des  Polizisten,  schüttelte sie lange, ihre Augen blickten frei. Der nun völlig verwirr‐ te  Mann hörte,  es sei  wirklich  überaus  freundlich,  wie  umsichtig  die  Verwaltung  reagiert  hätte,  sie  dankte  ihm  und  den  beteiligten  Kol‐ legen,  ihr  Mann  werde  der  Zentrale  einen  gebührenden  Text  über‐ mitteln.  Sie  sagte  es  mit  warmer  Stimme,  und  der  Polizist,  aufat‐ mend,  daß  sie  den  kritischen  Augenblick  so  gut  überstanden  hatte,  erwiderte:  »Kann  ich  noch  etwas  für  Sie  tun?  Möchten  Sie  eine  Erfrischung?  Wir  sind  hier  leider  äußerst  bescheiden  ausgestattet,  aber  für  Sie…«  Seine Geste führte den Satz zu Ende.  Es  hätte  nicht  besser  arrangiert  sein  können,  sagte  sie,  der  Bürger  habe  oft  den  Eindruck,  nur  noch  von  Maschinen  verwaltet  und  be‐ aufsichtigt  zu  werden,  selbst  hier  auf  den  Dörfern  fühle  man  sich  in  Kabel und seelenlose Elektronik verstrickt, es hätte ihr gut getan, auf  so  menschliche  Weise  informiert  worden  zu  sein.  Sie  nahm  das  an‐ gebotene Glas, trank den Zitrussaft langsam und voll Genuß, dankte  noch  einmal  und  verließ  mit  leichten  Schritten  den  Raum,  ihr  hell‐ blauer Anzug raschelte.  Damals  –  wie  viele  Jahre  war  es  her?  –  hatten  Christine  und  Carl  beschlossen,  an  diese  flache,  leere  Westküste  zu  ziehen,  es  war  so 

etwas  wie  eine  Laune,  den  ungenutzten  Gisevius‐Bungalow  zu  res‐ taurieren und zum dauernden Wohnsitz zu machen. Jetzt, als sie auf  dem  Parkplatz  neben  dem  Polizeihaus  stand  und  in  den  satten  Son‐ nentag  blickte,  das  Meer  draußen  dunsten  sah  und  Milliarden  Was‐ sertropfen  blinken,  im  Süden  die  kleevollen  Weiden  mit  dösenden,  wiederkäuenden  Rindern,  im  Norden  den  Leuchtturm,  unter  dem  Spiegellicht  wie  einen  flatternden  Strich,  daneben,  schattig  am  Deich,  den  kleinen  Ort  Norderum  mit  seinen  tief  herabgezogenen  Reetdächern,  als  sie  –  wie  damals  zum  erstenmal  –  auf  das  Watt  hinaussah,  meinte  sie  zu  wissen,  daß  es  mehr  als  eine  Laune  gewe‐ sen war, hierherzukommen.  »Finn!«  sagte  sie.  »Eine  riesige,  fantastische  Abenteuerlandschaft  für Finn!«  Sie setzte sich in ihre Kabine, lehnte sich im Sessel zurück, ihre Bli‐ cke  schweiften  hinaus.  Damals!  sagte  sie  zu  sich  selbst,  habe  ich  Tennisplätze  und  Wahlveranstaltungen  gegen  einen  Garten  am  Meer  eingetauscht  und  flinke  Freunde  gegen  Menschen  mit  bedäch‐ tigen Gesichtern. Für dich, Finn.  Sie beugte sich vor, gab dem Autopiloten die Zielprogrammierung  ein  und  lenkte  die  Kabine  aus  dem  Parkplatz.  Das  Fahrzeug  glitt  hinter  den  Deich  und  an  Norderum  vorbei,  eine  Zeitlang  war  es  noch  über  den  Wiesen  zu  erkennen,  dann  verschwand  es  unter  den  mächtigen  Bäumen  der  Chaussee.  Der  Polizist  blickte  ihm  nach,  er‐ leichtert  sammelte  er  die  Erkennungsstücke  ein  und  verschraubte  sie in einer codierten Kunststoffröhre, auf der F 14.00167833.M stand  wie auf dem Blechsarg unten im Transportraum.      12    Anno  rannte,  ohne  auf  den  Weg  zu  achten,  und  als  er  endlich  auf‐ sah, stand er am Deich, grelle Sonne blendete ihn, südwärts draußen  im  Watt  waren  Punkte  wie  Robben,  watschelten  hin  und  her,  ver‐

harrten,  richteten  sich  auf  und  kehrten  um,  er  kniff  die  Augen  zu‐ sammen, sie tränten.  Das Watt ist  leer und tot, es gibt schon  lange keine Robben mehr,  hör zu,  Anno, damals, als ich klein war, gab’s hier viel Leben, jetzt ist alles tot. Das  Watt ist leer.  Wieder  fiel  er  in  Laufschritt,  folgte  dem  Trampelpfad  auf  der  See‐ seite  des  Deichs,  rannte  die  Böschung  hinauf  und  beobachtete  die  watschelnden Punkte.  Geh  weg,  Anno,  geh!  Tritt  nicht  auf  die  Beete!  Sei  brav!  Einer  von  uns  paßt immer auf, auch Onkel Lüssen, der auch; wir wissen, was du tust.  An  der  Absperrung  um  das  Baugelände  blieb  er  stehen,  Spuren  von  Baggern  führten  aus  den  Weiden  ins  Watt,  der  Deich  war  auf‐ gerissen,  schwarzes  Wasser  rann  durch  die  Öffnung.  Weiter  drau‐ ßen,  auf  einer  Stahlplattform,  stand  ein  Mann,  der  die  Maschinen  überwachte,  sie  fraßen  sich  wie  riesige  Krebse  in  den  meergetränk‐ ten  Boden, schwenkten die  Scheren  und  krochen  heran  und  schütte‐ ten  die  Ladung  hinter  den  Deich;  unter  dem  Sandberg  verschwand  ein rostiger, einbetonierter Gleisstrang.  Draußen  ist  es  gefährlich.  Es  gibt  viele  böse  Menschen,  du  bist  klein  und  schwach,  kannst  dich  nicht  wehren.  Sie  werden  dich  töten,  sie  haben  Strahlmesser, sei auf der Hut! Halte Großvaters Hand fest!  Als  er  das  hellrote  Absperrungskabel  überkletterte,  schaltete  sich  die  Sicherungsanlage  ein.  Annos  Armbanduhr  begann  zu  summen,  eine Roboterstimme hinter ihm sagte:  VERLASSEN SIE SOFORT DAS BAUGELÄNDE!  Er  wirbelte  herum,  aber  da  war  nichts,  die  Stimme,  drohend  und  messerscharf,  kam  aus  der  Tiefe.  Anno  stolperte,  raffte  sich  auf  und  rannte ins Watt hinaus, ein Sandkrebs kam auf ihn zugeschwebt.  WEISST  DU,  DASS  DU  EIN  POLIZEILICHES  LEGAT  BRAUCHST,  sagte  die  drohende  Stimme,  er  stürmte  auf  den  Bagger  zu,  die  Fäus‐ te erhoben.  VERLASSEN SIE SOFORT DAS BAUGELÄNDE!  Lichtblitze explodierten in seinem Kopf, er verlor das Bewußtsein. 

Warum  bist  du  hier,  Anno?  Warum,  meinst  du,  haben  wir  dich  geholt?  Erzähl!  Er  fühlte  sich  zerschunden  wie  nach  einem  Ringkampf,  mehrere  Anläufe,  auf  die  Beine  zu  kommen,  blieben  im  Mahlsand  stecken,  irgendwo  tief  in  seinem  geblendeten  Hirn  war  die  Stimme,  er  hatte  sie sehr lange vergessen.  VERSUCHEN SIE NICHT, DAS BAUGELÄNDE ZU BETRETEN!  Sie  kam  fern  und  verweht,  monoton  wiederholte  sie  den  Satz,  er  atmete  wütend,  sprang  auf,  da  stand  ein  Bagger  über  ihm,  Sand  rauschte aus den Greifern und begrub ihn ein zweites Mal.  WAS, MEINST DU, BERECHTIGT DICH HERZUKOMMEN!  Die  Stimme!  Er  riß  sich  die  Armbanduhr  vom  Handgelenk,  warf  sie  fort,  grub  im  Ohr  nach  Schallknöpfen,  suchte  den  Himmel  nach  versteckten  Lautsprechern  ab.  Robbte  aus  der  Halde  und  bekam  festen  Boden  unter  die  Füße,  die  Bagger  waren  wieder  hinausge‐ schwebt  und  holten  neue  Ladung,  unaufhörlich  wuchs  der  Berg,  den  Anno  hinter  sich  sah.  Möwen  kreisten  über  der  Baustelle  und  schrien  und  tobten  auf,  wenn  die  Stahlkrebse  zurückkamen,  und  wieder prasselte Sand auf die Halde, Anno rannte ins Watt hinaus.  VERSUCHEN SIE NICHT, DAS BAUGELÄNDE ZU BETRETEN!  Unvermittelt schwenkte er um, raste zurück und auf den Deich.  IN DIESEM LAND GIBT ES KEINEN PLATZ FÜR DICH!  Jetzt  sah  er  die  Chaussee  wie  einen  Streif  am  Horizont,  die  Bäume  wie  Perlen  an  einer  Kette,  rannte  querfeldein  auf  sie  zu,  fiel  in  den  Straßengraben  und  zog  sich  wieder  heraus,  neben  ihm  hielt  ein  alt‐ modischer  Wagen  (mit  gummibereiften  Rädern),  der  Fahrer  öffnete  die Tür, beugte sich heraus und winkte.  »Wohin  soll’s  gehen?  Kann  ich  dich  ein  Stück  mitnehmen,  wohin  willst du?«  Anno  klopfte  den  trockenen  Lehm  aus  seiner  Kleidung,  ließ  sich  auf die Kunststoffpolster fallen, das Auto stank nach Petroleum.  »Wohin?« sagte der Fahrer, und Anno leierte: 

»J 40‐17, eine kluge Maschine, sie sucht den besten Platz aus, den ich mir  wünschen kann.«  Der  Mann  kicherte.  »Das  ist  mir  zu  schwierig«,  sagte  er,  »wo  soll  das  sein,  J  40‐17,  ich  kenne  mich  mit  diesen  neumodischen  Begriffen  nicht aus.«  »Ich bin ein Gladernes‐Insasse«, kam es aus dem Jungen.  »Pech  für  dich«,  sagte  der  Mann.  »Ich  fahr  in  genau  die  andere  Richtung, zur Stadt.«  »Zur Stadt ist es nicht weit, nicht wahr, es ist ein guter Weg  zur Stadt«,  sang der Junge.  Der  Mann,  kichernd:  »Eigentlich  nicht,  nein,  es  ist  nicht  weit,  aber  mit  meinem  asthmatischen Auto kann es schon recht lange dauern.«  Er  sagte:  »Mag  mich  von  meinem  Auto  nicht  trennen,  es  trottet  seit  sechsundzwanzig Jahren  mit  mir  herum,  ein braver alter  Ottomotor,  solange er’s noch tut, soll er seinen Saft bekommen.«  Die Augustsonne ließ das Blechdach glühen.  »Na«,  meinte  der  Mann,  »wir  werden  uns  die  Zeit  ein  wenig  ver‐ treiben, erzähl mir von dir!«  »Überflüssig«, leierte der Junge.  Der Mann fragte: »Wie lange bist du schon im Gladernes‐Heim?«  »Sie wissen doch alles über mich.«  »Nee,  nee,  junger  Mann«,  sagte  der  Fahrer  und  hakelte  an  einem  Schaltknüppel  herum,  »hab’  dich  hier  nie  gesehen,  bist  du  über‐ haupt aus dieser Gegend?«  »Ich bin noch mit keinem Intercom gefahren.«  »Also!«  nickte  der  Mann.  »Du  stammst  nicht  von  hier,  ich  hab’s  mir  gleich  gedacht.  Zur  Intercom‐Station?  Warum  hast  du  kein  Ruf‐ taxi genommen?«  »Ich  erinnere  mich  nicht,  habe  keine  Armbanduhr,  heute  noch  nicht«,  murmelte der Junge.  Der  Mann  am  Lenkrad  fand  die  Unterhaltung  kauzig,  kicherte,  er‐ zählte,  nickte  ernsthaft  zu  den  Antworten  seines  Mitfahrers,  es  wur‐ de Nachmittag, bis das Auto schnaufend vor der Station hielt. 

»Werde  bald  frei  sein,  wirklich  frei«,  sagte  Anno  und  gab  dem  Mann  artig die Hand.  »Ja,  mein  Junge,  wenn’s  denn  so  ist!«  sagte  der.  »Vielleicht  kommst  du  mal  zurück  in  unsere  schöne  Gegend,  würde  mich  freu‐ en,  wenn  du  mich  besuchen  kämst«,  nannte  seinen  Namen  und  den  Ort, winkte.  Annos  Lippen  formten:  »Wohnbezirk  17,  Neue  Landstraße  254«,  aber  der Mann hörte es nicht mehr.  Die  Zählschranke  ließ  ihn,  nachdem  er  seine  Kreditkarte  ein‐ geworfen  hatte,  passieren,  ein  Infocenter  suchte  ihm  die  nächste  Abfahrt  eines  Intercom  nach  Basel  heraus,  eine  Viertelstunde  später  saß  er  in  der  geräumigen,  mit  zwanzig  Liegesesseln  ausgestatteten  Kabine.  Die Anzeige meldete:  MINUS FÜNF STUNDEN ZWANZIG MINUTEN.  »Möchtest  du  eine  Erfrischung?«  klickte  es,  ihre  Stimme  kam  aus  ei‐ nem Robotservierer.  Die  weichfedernden  Sessel,  das  schnelle  Gleiten  ließen  ihn  ein‐ schlafen,  mürbe  streckte  er  sich,  sah  Christine  über  dem  Wasser,  sie  winkte  ihm,  aber  der  Steg  war  endlos  lang  und  schwankend,  und  je  eifriger  sie  winkte,  desto  weiter  glitt  sie  davon.  Anno  beugte  sich  vor,  um  ihre  Wange  zu  küssen,  verlor  auf  dem  gekachelten  Boden  den  Halt  und  stürzte,  der  Große  sagte:  »Wisch  sofort  das  Blut  weg!«  Ein  riesiger  Krebs  kroch  auf  ihn  zu,  schüttete  seine  Ladung  aus,  die  Armbanduhr  fiel  hinein  und  verschwand  im  Sand,  es  war  keine  Uhr, es war das eingeschaltete Strahlmesser.  In  euren  finsteren  Norden  folge  ich  dir  nicht.  Neunzehn  Jahre,  mittel‐ mäßige, aber verliebte Schülerin.  Das Messer!  Zur Nacht lassen sich todmüde Marienkäfer in Sandmulden nieder.  Um  zweiundzwanzig  Uhr  war  der  Platz  vor  dem  Baseler  Bahnhof  noch  hell  erleuchtet,  auf  den  Parkbänken  saßen  Leute  in  hochsom‐ merlicher  Kleidung.  (Vor  einigen  Jahren,  als  der  Eisenbahnverkehr 

in  ganz  Europa  eingestellt  wurde,  hatte  man  das  prunkvolle,  über  hundert  Jahre  alte  Gebäude  zur  Intercomstation  umgebaut.  Eine  unauffällige  Leitspur  verband  den  früheren  Gleiskörper  mit  der  heutzutage  genutzten  Autobahnstraße.)  Die  Kabine  reflektierte  das  Licht,  als  sie  wie  auf  einem  Silberstrich  hereinglitt  und  geräuschlos  am  Bahnsteig  landete,  die  wenigen  Reisenden,  die  den  Intercom  einem  privaten  Fahrzeug  vorzogen,  stiegen  aus  und  traten  in  die  warme  Nacht.  Einige  lachten  über  den  blassen,  merkwürdig  tor‐ kelnden  jungen  Mann,  der  an  ihnen  vorbeidrängte,  über  den  Bahn‐ hofsplatz  schlenkerte  und  den  Supermarkt  auf  der  gegenüberlie‐ genden Seite betrat.  Anno  setzte  sich  ungeduldig  vor  den  Warenzähler,  ließ  den  Kata‐ log  über  den  Bildschirm  flattern  und  stoppte,  als  die  Abteilung  SCHNEIDWERKZEUGE aufleuchtete. Er prüfte hastig das Angebot,  steckte  seine  Kreditkarte  in  den  Zahlschlitz,  an  der  Warenausgabe  flammte  grünes  Licht  auf.  Nahm  den  Karton  in  Empfang,  öffnete  ihn sofort und zog das Messer heraus, verbarg es im Hemd und ver‐ ließ  den  Supermarkt  wieder,  seine  Bewegungen  waren  ruckartig.  Ruckartig  überquerte  er  die  Straßen,  stelzte  eine  schmale,  steil  an‐ steigende  Gasse  hinauf,  seine  fast  geschlossenen  Augen  starrten  leer, Schweiß und Speichel rannen ihm über die Haut.  Er  blieb  vor  ihrem  Haus  stehen,  richtete  den  Blick  auf  die  er‐ leuchteten  Fenster,  beugte  sich  vor,  um  die  Sensortaste  der  Tür‐ kontrolle zu berühren.  Janine.  Er hörte ihre Stimme.  SAG  IHR,  DASS  DU  EIN  KINDERMÖRDER  BIST,  DU  HAST  DAS  EKELHAFTESTE,  DAS  SCHRECKLICHSTE  VERBRECHEN  BEGANGEN: EIN KIND GETÄUSCHT, GEQUÄLT, GETÖTET.  Er  stand  steif,  vornübergebeugt,  ruckartig  stieß  er  den  Atem  aus,  seine verkrampfte Hand hing über der Taste und berührte sie nicht.  Und  plötzlich  löste  sich  die  Anspannung,  Kälte  kroch  ihm  über  Zehen  und  Knie,  er  schwankte,  torkelte  rückwärts  und  die  Gasse 

hinab  und  über  die  Straße,  die  nach  Allschwil  führte,  schnurgerade  Allee  quer  durch  die  Heide,  zur  Nacht  lassen  sich  todmüde  Käfer  in  Sand‐ mulden  nieder.  Erreichte  den  Park  auf  der  anderen  Seite,  brach  zwi‐ schen  massigen  Linden  zusammen,  aus  seinem  Hemd  fiel  das  Strahlmesser  heraus.  Nahm  es  in  die  Hand  und  schaltete  es  ein  und  schaffte  es  noch  einmal,  auf  die  Beine  zu  kommen,  dann  verlor  er  den sandigen Waldweg unter den Füßen.      13    Carl  Gisevius  kehrte  am  frühen  Nachmittag  in  den  Bungalow  zu‐ rück,  öffnete  die  Jalousien  mit  einer  Berührung  der  Türkontrolle  und  wartete,  bis  sie  aufgerollt  waren;  seine  Blicke  wanderten  über  den  Garten  und  die  Auffahrt  bis  hinab  zur  Chaussee,  niemand  war  zu  sehen,  und  er  hatte  es  nicht  anders  erwartet.  Warf  die  Angelrute  achtlos  beiseite,  marschierte  in  Gummistiefeln  ins  Haus,  einen  Au‐ genblick  lang  wunderte  er  sich,  Christines  Hemd  und  Shorts  auf  dem  Boden  liegen  zu  sehen.  Stiefelte  weiter,  riß  die  Fenster  auf,  schließlich  blieb  er  in  Annos  Zimmer  stehen.  Zielstrebig  öffnete  er  den  Kleiderschrank  und  räumte  ihn  aus  und  häufte  alles  auf  das  ungemachte  Bett,  auch  Schuhe,  Briefe,  die  Metallplatte  mit  dem  ein‐ gestanzten Diplom, die Reisetasche, ein Poster, das er von der Wand  riß.  Knüpfte  das  Bettlaken  zusammen,  trug  das  Bündel  in  den  klei‐ nen  Raum  hinter  der  Küche  und  schob  es  in  den  Abfallvernichter  und  wartete,  bis  die  Maschine  ihre  Arbeit  getan  hatte.  Endlich  kehr‐ te  er  ins  Wohnzimmer  zurück,  nahm  ein  Erfrischungsgetränk  aus  der  Rollbar,  er  war  zufrieden  wie  seit  über  drei  Jahren  nicht  mehr  und  zum  ersten  Mal  nach  all  dieser  Zeit  tief  glücklich,  er  war  am  Ziel.  Irgendwann  in  den  nächsten  Stunden  würde  sich  der  INFO‐Ruf  am  Terminal  melden,  spätestens  morgen  müßten  sie  den  Jungen  gefunden  haben.  Vermutlich  würde  ein  Uniformierter  aus  der  Ab‐

schirmungszentrale  oder  ein  Betreuungsberater  aus  der  Forensie  ein  bekümmertes  Gesicht  machen  und  ihm  schonend  beibringen,  daß  der  Resozialisierungspflegling  Ahls,  Anno,  Codenummer  und  so  weiter  und  so  weiter…  Er  nickte.  Man  würde  konstatieren, daß  »die  Sorgeeltern  alles  Erdenkliche  getan«  hätten,  um  »den  Abzuschir‐ menden  in  die  Normalität«  zurückzuführen.  »Bedauerlich,  daß  eine  freudige  Verwirrung  über  das  Examensergebnis  zu  einer  leichtsin‐ nigen  Handlung  geführt«  habe,  »Menschen  mit  schizoiden  Belas‐ tungen neigten ja zu Überreaktionen«.  »Aug’ um Auge«, murmelte Carl. »Sohn um Sohn.«  Nachdem  er  das  Glas  geleert  hatte,  erhob  er  sich  und  trat  vor  den  Sicherheitsschrank, berührte die fingeradaptierte Taste des Schlosses  und  ließ  die  Tresortür  aufschwingen.  Hinter  Magnetspulen,  Akten‐ rekordern und handschriftlichen Notizen steckte ein breitgerahmtes,  holografisches Foto: Das semmelblonde Kindergesicht, fast schatten‐ los  aufgenommen,  neigte  sich  lächelnd  heraus.  Carl  trug  das  Bild  in  den ausgeleerten Raum und hängte es über Finns Bett auf.  Es  war  bereits  Abend,  als  sich  der  Videoterminal  meldete.  Doch  anstelle  des  erwarteten  Uniformierten  erschien  Christine  auf  dem  Bildschirm  und  unter  ihrem  Gesicht  der  Text:  DIES  IST  EINE  AUFZEICHNUNG  TERMINIERT  10  STUNDEN  NACH  MEINER  ABREISE.  »Christine!«  sagte  Carl,  aber  das  Videoband,  in  irgendeiner  Post‐ zentrale eingelegt, spulte ab, ohne auf Gegenrede zu reagieren.  »Wenn  dich  diese  Nachricht  erreicht,  bin  ich  bereits  im  Ausland,  ich  werde  dir  nicht  sagen,  wohin  ich  gegangen  bin.  Bitte  habe  Ver‐ ständnis  für  mich,  daß  ich  in  unserem  Haus  nicht  mehr  sein  kann,  die  Aufgabe,  mit  dir  und  Anno  zusammenzuleben,  ist  zu  schwer  geworden.  Ich  weiß,  daß  es  feige  ist,  dir  dies  auf  einem  Videoband  und  nicht  im  direkten  Gespräch  zu  sagen,  aber  ich  habe  nicht  mehr  viel  Kraft,  und  das,  was  mir  geblieben  ist,  muß  ich  bewahren,  um  den  Weg  zu  mir  selbst  zu  finden.  Ob  und  wann  ich  zu  euch  zurück‐ kommen  werde,  weiß  ich  heute  nicht.  Damals,  als  wir  beide  uns 

begegneten,  waren  wir  in  unseren  Ansichten  so  gleich,  daß  es  mir  selbstverständlich  war,  mit  dir  zusammenzuleben.  Wir  haben  die  meisten  unserer  Ideen  gemeinsam  entwickelt  und  vor  vielen  Men‐ schen  ausgebreitet.  Ich  bin  dir  in  die  politische  Arbeit  gefolgt  und  schließlich auch in das Haus an der Küste, und immer habe ich mich  in  deiner  Gegenwart  wohlgefühlt.  Irgendwann  in  diesen  Jahren  ha‐ be  ich  mich  selbst  dabei  verloren,  ich  habe  mich  aufgelöst,  langsam  und  stetig,  und  als  der  Tag  war,  an  dem  mir  auch  Finn  fortgenom‐ men  wurde,  blieb  von  mir  nichts.  In  diesem  leeren  Augenblick  kamst  du  und  hast  verlangt,  Anno  in  unserer  Mitte  zu  tolerieren,  warst  du  dir  darüber  im  klaren,  was  du  fordertest?  Und  von  wem?  Seit  dieser  Zeit  bist  du  mir  fremd  geworden,  Wir  stimmten  nicht  mehr  überein,  ich  erkannte,  daß  du  bereit  warst,  selbst  unseren  Schmerz  noch  in  politische  Propaganda  umzusetzen.  Ich  fragte  mich,  ob  dann  nicht  auch  alles,  was  du  früher  vertreten  hattest,  nichts als Propaganda und nicht wahrhaftig gewesen sei? Über diese  Frage  muß  ich  nachdenken,  ihre  Beantwortung  ist  entscheidend  für  eine  gemeinsame  oder  getrennte  Zukunft.  Wenn  ich  zum  Ergebnis  komme, mich geirrt zu haben, werde ich es dich wissen lassen, dann  werde  ich  auch  bereit  sein,  Anno  wieder  gegenüberzutreten.  Aber  um  mir  über  uns  klar  zu  werden,  muß  ich  erst  einmal  mich  selbst  wiederfinden, und deshalb bin ich geflohen. Bitte versteh mich.«  »Meine  Liebe!«  Er  starrte  auf  den erloschenen  Bildschirm,  aber  auf  der grauen Fläche war nur sein eigenes graues Gesicht zu sehen.  Der erwartete Anruf kam am nächsten Vormittag, und es war kein  bekümmerter  Uniformierter,  sondern  das  faltige  Bild  der  In‐ ternatsleiterin aus Allschwil.  »In  Basel!«  sagte  Carl.  »In  Basel  haben  sie  ihn  gefunden,  verstehe  ich recht?«  Warum  er  sich  wundere,  kam  die  Rückfrage,  immerhin  sei  Anno  während  der  beiden  letzten  Semester  ununterbrochen  in  Basel  ge‐ wesen, er sei nicht ein einziges Mal nach Hause gefahren. 

»Ja«,  sagte  Carl  entschuldigend,  »ich  zog  es  vor,  ihn  dort  zu  be‐ suchen,  was  soll  er  hier  in  der  Einöde,  das  ist  keine  Gegend  für  ei‐ nen lebenslustigen jungen Mann.«  Er  habe  ihn  besucht,  nun  verstehe  sie!  Die  Frau  sagte,  sie  hätte  be‐ fürchtet, der Kontakt zum Elternhaus sei überaus schwach gewesen,  aber  er  habe  ihn  besucht!  Gekränkt  fragte  sie,  warum  er  nicht  ein  einziges Mal zu ihr ins Direktorat gekommen sei.  Carl sagte: »Sie wollten mich sprechen?«  Nie  wäre  sie  auf  den  Gedanken  gekommen,  es  mit  einem  po‐ tentiellen  Selbstmörder  zu  tun  zu  haben,  rief  sie.  Der  Junge  hätte  einen  äußerst  ausgeglichenen,  sicheren  und  fröhlichen  Eindruck  gemacht,  sei  fleißig  und  pünktlich  gewesen,  nie  hätte  er  Störungen  des seelischen Gleichgewichts gezeigt.  »Ich  hätte  Ihnen  diese  Feststellungen  nur  bestätigen  können«,  sag‐ te Carl.  »O  wie  schrecklich  für  Sie!«  sagte  die  Institutsleiterin.  Und  ausge‐ rechnet  von  ihr  müsse  er  es  erfahren,  ob  sich  denn  die  zuständige  Polizeidienststelle  noch  nicht  gemeldet  hätte,  und  sie  sagte:  »Ihre  arme  Frau  –  auch  sie  weiß  noch  nichts?«  In  ihrem  unverwüstlichen  Schweizerdeutsch  begann  sie,  den  Schüler  Anno  Gisevius  zu  loben,  pries  sein  überragendes  Abschlußdiplom  und  vergaß  in  ihrem  gut‐ gemeinten  Nachruf  auch  nicht  zu  erwähnen,  wie  beliebt  der  Junge  gewesen  und  daß  »in  der  letzten  Zeit  eine  tiefgreifende,  begrüßens‐ werte  Freundschaft  zu  einem  Mädchen  aus  gutem  Baseler  Hause«  entstanden sei.  Inzwischen  flammten  mehrere  grüne  Lämpchen  auf  dem  Termi‐ nal, Carl brach mit einer lapidaren Entschuldigung das Gespräch ab.  Atemlose  Hoffnung  befiel  ihn,  Christine  könnte  sich  noch  einmal  melden,  er  habe  die  Chance,  mit  ihr  zu  sprechen,  es  ihr  zu  erklären.  Aber  es  waren  lauter  Verwaltungstexte,  die  jetzt  über  den  Bild‐ schirm ratterten. 

POLIZEIDIENSTSTELLE  WOHNBEZIRK  17  CODIERTE  MITTEILUNG  AN  LANDTAGSABGEORD  DR  CARL  GISEVIUS  UND FRAU…  INSTITUT  FÜR  FORENSISCHE  PSYCHOLOGIE  BEIRAT  FÜR  SORGEELTERN  BETR  N  13.40778004.M  ANNO  GISEVIUS‐AHLS  SUIZIDFALL AUSLÄNDERVERTRETUNG BASEL REG CODE…  MITTEILUNG  MIT  RÜCKRUF  ABSCHIRMUNGSZENTRALE  OST REG BEZ 1, DATUM… INFO VIA 26 003 10 BASEL…  BEERDIGUNGSINSTITUT  PETERSEN  INFO  TERMIN  BEI‐ SETZUNGSFEIER ÜBERMORGEN…  KRIMINALZENTRALE ALBY DEZERNAT 1 BETR…  Carl las die Zeilen kaum, der Papierstreifen, der die Texte festhielt,  fiel  unbeachtet  aus  dem  Gerät.  Nur  einmal  stutzte  er,  wer  denn  ein  »Beerdigungsinstitut  Petersen«  eingeschaltet  habe,  er  hatte  nieman‐ den  beauftragt,  es  wäre  dafür  zu  früh  –  diese  seltsame  Einmischung  schien  ihm  überaus  unpassend,  aber  er  machte  sich  nicht  die  Mühe  nachzulesen.  Als  sich  zwischen  den  pausenlos  eintreffenden  Durchsagen  RADIO N KANAL 4 meldete, drückte er die grüne Taste.  WÄREN  SIE  BEREIT,  UNS  DIESMAL  EIN  INTERVIEW  ZU  GEBEN!  Carl bestätigte und schaltete sein Gerät auf AUFNAHME.  Der  Redakteur,  entzückt,  in  dieser  Situation  den  Landtagsab‐ geordneten  und  Schirmungsbetreuer  für  seine  Sendung  gewonnen  zu  haben,  erklärte  »im  Namen  aller  Zuschauer  von  Kanal  4«  mit  umflorter  Miene  »der  schwergeprüften  Familie  Gisevius  das  tief‐ empfundene  Beileid,  einem  Ehepaar,  das  unser  aller  Bewunderung  verdient«.  Fragte  listig,  ob  Gisevius  so  kurz  nach  dieser  Nachricht  bereit  sei,  sich  zu  äußern,  und  schaltete  auf  EMPFANG.  Carls  fern‐ sehgewohntes Gesicht war maskenhaft.  »Wir  haben  damals  nach  langer  und  ernster  Überlegung  die  Ver‐ antwortung  für  den  Resozialisierungspflegling  Anno  Ahls  über‐ nommen«,  begann  er.  »Wir  haben  alles  Erdenkliche  getan,  um  den 

Abzuschirmenden  nach  dieser  unfaßlichen  Normverletzung  in  die  Gesellschaft  zurückzuführen.  Kompetente  Mitarbeiter  der  Forensie  haben  uns  dabei  beraten.  Für  mich  war  es  ein  pädagogischer  Auf‐ trag  ersten  Ranges,  beispielhaft  für  das  Praktizieren  des  neuen  Rechts.«  Er  sagte:  »Vermutlich  hat  eine  freudige  Verwirrung  über  sein  ausgezeichnetes  Examensergebnis,  das  er  am  Ende  seiner  Schulzeit erzielen konnte, zu  einer  leichtsinnigen Handlung  geführt.  Menschen  mit  schizoiden  Belastungen  neigen  ja  zu  Überreaktio‐ nen.«  Er  sagte:  »Sicher  war  es  ein  Unfall,  kein  absichtlich  herbeige‐ führter  Suizid.«  Und  schloß:  »Ich  bedaure  außerordentlich  den  Tod  dieses  begabten  jungen  Mannes,  der  es  in  seiner  Jugend  so  schwer  hatte.  Seine  seelischen  Störungen  hatten  zu  heilen  begonnen,  und  er  besaß  alle  Voraussetzungen,  um  die  Resozialisierungszeit  vorzeitig  zu  beenden.  Ich  bin  sicher,  daß  er  den  Abschlußtest  schon  jetzt  mit  Bravour  bestanden  und  bewiesen  hätte,  daß  er  imstande  war,  sich  seinen Wunsch zu erfüllen: Arzt zu werden und vielen Menschen zu  helfen.«  »Sie  meinen  also«,  sagte  der  Redakteur,  »das  Experiment,  daß  Sie  vor dreieinhalb Jahren auf sich nahmen, ist zwar auf tragische Weise  abgebrochen, aber nicht gescheitert?«  Carl  erwiderte:  »Wir  haben  es  in  unserer  politischen  Arbeit  er‐ reicht,  viele  Bereiche  des  menschlichen  Zusammenlebens  zu  hu‐ manisieren.  Mit  unserer  Bildungspolitik  haben  meine  Freunde  und  ich  dazu  beigetragen,  daß  es  heute  mehr  Verständnis  für  die  Mit‐ menschen  gibt,  auch  für  die  Gestrauchelten.  Niemand  muß  mehr  abseits  stehen  und  sich  ausgestoßen  fühlen.  Daß  es  so  ist,  hat  die  Geschichte  dieses  Resozialisierungspfleglings  bewiesen,  auch  wenn  er  es  uns  nun  selbst  aus  der  Hand  genommen  hat,  seinen  Fall  zu  einem guten Ende zu führen. Wir werden weiter daran arbeiten, daß  sich  Menschen  aus  ihren  Ängsten  und  Nöten  befreien  und  ihren  Platz in unserer Gesellschaft finden.«  INTERVIEW ABGEORD DR GISEVIUS ENDE. 

Hanni Bojens        1    Das  Land  üppig  und  klar,  feuchtgrüne,  aufgeblühte  Wiesen,  so  weit  man  blicken  konnte,  mit  schwarzgefleckten  Rindern  drauf,  die  Bäume  links  und  rechts  der  engen  Chaussee  sturmverbogen,  knubblig,  einigen  färbte  sich  bereits  das  Laub.  Satt  dehnte  sich  der  milde  Sonnenschein,  ein  frischer  Meerwind  fächelte  den  Nachmit‐ tag,  schon  tauchten  Deiche  auf,  Ringdeiche  eines  Koogs,  einzelne  Höfe,  dann  weiter  vorn  der  Seedeich,  und  wo  die  Straße  endete,  der  Hafenort:  ein  gelbes  Schild  mit  spitzig‐nordfriesischem  Namen.  Die  Häuser  klein  und  rot,  viel  weißer  Stuck  und  grüne  Türen  und  schweres  Reetdach  oder  moosgefleckte  Pfannen,  ein  eckig‐ schwarzer Kirchturm mittendrin.  Der  junge  Mann  hatte  kaum  einen  Blick  für  diese  Fernseh‐ spotbeschaulichkeit.  Er  saß  am  Steuer  eines  silberhellen  Wagens,  hastig  und  ungeduldig,  sein  Mund  stand  wie  ein  Schnitt  im  glatt‐ rasierten,  eckigen  Gesicht,  die  linke  Wange  zuckte  vor  Nervosität.  Ausspannen  hatte  ihm  der  Arzt  verordnet  –  für  einen  Mann  wie  ihn  vertane  Zeit.  Er  fühlte  sich  als  Schwarzer‐Lederkoffer‐dunkler‐ Anzug‐Typ, präzis, unentbehrlich und computerpünktlich. Der Arzt  (eine  Ärztin  war’s):  Wenn  Sie  so  weitermachen,  Bahlstedt,  sind  Sie  schnell am Ende…  Er fuhr ans Meer.  Zwischen  den  Häusern  tauchte  jetzt  ein  Schild  ZUR  FÄHRE  auf,  und  gleich  dahinter  noch  eins,  sie  schickten  ihn  durch  Gassen  voller  Kinder,  Hunde,  Wagen,  Frauen  mit  Einkaufstaschen,  Busse  bis  an  den Stehkragen gefüllt.  Hinter der weit offenen Hecktür eines Lieferwagens flatterte plötz‐ lich  eine  Radlerin  hervor,  Bahlstedt  trat  jäh  auf  Gas  und  Bremse,  für 

einen  Augenblick  sah  er  noch  ihr  Gesicht  vor  seiner  Windschutz‐ scheibe. Das Fahrrad klirrte auf die Straße, jemand schrie.  Er  springt  aus  seinem  Auto,  wütend  und  entsetzt,  doch  das  Mäd‐ chen  steht  schon  wieder,  etwas  kniesteif  noch  in  ihren  ein‐ geschmutzten Jeans, die Lippen bleich wie ihre dünne Bluse.  »Verletzt? Sind Sie verletzt?«  »Es ist nichts«, sagt sie.  »Und das Rad?«  Gemeinsam  heben  sie  es  auf;  er  schaut  das  Mädchen  an.  Schlank  ist  sie,  kräftig  in  den  Hüften,  die  Hose  spannt  über  den  langen  Bei‐ nen.  Die  Hände  breit  und  fest,  fest  auch  der  Blick  aus  ihren  großen,  braunen  Augen,  das  blonde  Haar  fällt  offen  bis  zum  Hals,  er  schätzt  sie auf achtzehn, neunzehn Jahre.  »Heil  geblieben«,  sagt  sie  und  biegt  das  Schutzblech  vorn  mit  ei‐ nem  Tritt  zurecht.  Drumherum  sammeln  sich  Zuschauer,  rotnasig,  neugierig, verschwitzt.  »Lassen  Sie  sehen!«  Er  wendet  sich  dem  Fahrrad  zu,  es  ist  ein  alt‐ gedientes Herrenrad, abgenutzt und zäh. Er klingelt.  »Ja«, sagt sie, »es geht.«  »Na,  so  ein  Glück!«  fistelt  eine  alte  Frau,  zwinkert  ihr  zu  und  ent‐ blößt dabei gelbverdorrte Zähne.  Das  Mädchen  scheint  sie  nicht  zu  hören,  streicht sich  das  Haar  mit  schneller  Hand  hinter  die  Ohren,  »also  –  okay?«  Und  verschwindet  mit  ihrem  Rad  zwischen  den  Zuschauern.  Ihm  ist,  als  hätte  sie  sich  aufgelöst.  »He Sie…!« sagt er. »Wer… falls nun doch noch etwas ist…?«  Die  Alte  sagt:  »Lot  man  gaud  sin,  junger  Mann«,  und  grinst  und  tätschelt  ihm  den  Arm,  sie  riecht  nach  schweflig‐trockenem  Meerestang.  Bahlstedt  wendet  sich  suchend  um,  die  Leute  gehen  weiter,  vom  Mädchen  mit  dem  Fahrrad  keine  Spur,  und  plötzlich  ist  auch  die  Frau wie vom Erdboden verschluckt.  Er  kletterte  ins  Auto,  weiter  hinten  wurde  forsch  gehupt,  schwer‐ fällig  kam  der  Nachmittagsverkehr  wieder  in  Gang.  Hundert  Meter 

weiter,  gleich  hinter  einer  Biegung,  öffneten  sich  die  Häuserzeilen,  ein  großer  runder  Platz  senkte  sich  zur  Kaimauer  hinab,  dahinter  grünes  Hafenwasser,  Möwen  drauf,  ein  Kutter  schaukelte  eilig  an  verschlickten Spundwänden entlang zum Meer hinaus. Vorn am Kai  erblickte  Bahlstedt  die  ungetüme  Fährbrücke,  hochgezogen,  daneben  eine  Wartespur  für  Fahrzeuge  zu  den  Inseln.  Ein  weißge‐ kleckstes »P« gebot, den Wagen abzustellen.  Nach  all  dem  wühligen  Gedränge  in  den  Straßen  kam  es  ihm  hier  ernüchternd  still  vor,  kein  Mensch,  kein  weiteres  Auto,  außer  dem  fernen  Kutter  auch  nichts  auf  dem  Wasser.  Die  ABFERTIGUNG  FÜR  INSELGÄSTE  blieb  bis  zum  nächsten  Abgang  der  Fähre  ge‐ schlossen,  kein  Fahrplan  hing  aus,  eine  Schiefertafel,  auf  der  offen‐ bar  die  Zeiten  notiert  wurden,  blickte  ihn  leer  an.  Der  Schlagbaum  vor  der  Brücke,  weiß  und  rot  wie  sich’s  gehört,  war  niedergelassen,  ein  Schild  verfügte  WEITERFAHRT  NUR  AUF  HANDZEICHEN.  Bahlstedt stand unschlüssig, der salzigfrische Wind kühlte ihm Stirn  und  Nacken,  noch  immer  sah  er  die  braunen  Augen  des  Mädchens  vor  sich  und  das  trockne  Grinsen  dieser  alten  Frau.  Der  ärgerliche  Schreck  war  vorüber,  er  zog  ein  schwarzledernes  Notizbuch  aus  der  Tasche  und  begann,  den  Vorfall  aktenmäßig  abzulegen:  Der  Liefer‐ wagenfahrer  stand  in  zweiter  Spur:  Verboten,  doch  geduldet.  Das  Kennzeichen:  Er  hatte  es  sich  nicht  gemerkt.  Das  Mädchen  radelte  quer  über  die  Fahrbahn:  Höchst  leichtsinnig,  aber  ein  Autofahrer  muß in einer belebten Einkaufsstraße damit rechnen. Ort und Minu‐ te  des  Unfalls:  Würde  sich  feststellen  lassen.  Namen  der  Beteiligten:  Irgendwelche Zeugen:…?  Verdammt. Er klappte das Notizbuch wieder zu. Ich hätte sie nach  ihrem Namen fragen müssen, oder wenigstens die Frau…  Sand  rieselte  in  dünnen  Bahnen  übers  Pflaster,  sammelte  sich  vor  seinen  Schuhen.  Am  Rand  des  Platzes  tanzten  Strandgräser.  Um  eine wetterfeste, wohl hundert Jahre alte Hütte streunte ein Hund.  Plötzlich erinnerte sich Bahlstedt. Laß gut sein, hatte er gehört, und:  Das ist die Hanni Bojens, draußen vom Deich, vom Bopsluthof. 

Ganz  deutlich.  Er  schmeckte  diesen  fremdartigen  Namen  auf  den  Lippen,  ›Bopslut‹,  ein  eigentümlich  schwerfälliges  Wort,  wie  Korn  und sumpfiggrünes Land.  Er  sagte  laut:  »Werde  dich  finden,  Hanni  Bojens!«  stieg  wieder  in  den  Wagen  und  rollte  zurück  ins  Dorf,  der  Kirchturm  lotste  ihn.  Tatsächlich,  zwischen  einer  Pferdetränke  und  der  Friedhofsmauer  fand  er  das  Gemeindeamt.  Er  parkte  unter  einem  melancholisch  herabblickenden  Halteverbotsschild  und  las  an  der  verschlossenen  Amtstür:  DIENSTSTUNDEN  MONTAGS  BIS  FREITAGS  8  BIS  12  UHR.  »Da ist jetzt niemand!« sagte ein Friedhofsbesucher.  »Ach  bitte«,  fragte  Bahlstedt  schnell,  »könnten  Sie  mir  helfen,  bin  fremd hier. Suche Bopslut. Den Bopsluthof.«  Der  Mann  neigte  den  Kopf  zur  Seite,  blinzelte,  die  Falten  auf  sei‐ ner  Stirn  vertieften  sich.  »Wie  soll  das  heißen?«  sagte  er.  »Bopslut?  Dat givt et nich.«  »Ja«, sagte Bahlstedt fest. »Bopslut.«  Der  Mann  musterte  ihn  streng,  »Lieber  Herr.  Draußen  auf  den  In‐ seln  gab’s  mal  einen  Ort,  der  Bopslut  hieß.  Den  hat  im  Jahr  1634  die  Sturmflut geholt.«  Bahlstedt  beharrte,  was  er  zu  wissen  glaubte,  »keinen  Ort«,  sagte  er, »einen Hof. Den Bopslut‐Hof such ich, draußen am Deich. Da soll  die Hanni Bojens wohnen.«  Der  Mann,  noch  abweisender:  »Hanni  Bojens?  Soll  das  ein  Scherz  sein, junger Mann?« Und ging.  Nun  mochte  Bahlstedt  nicht  mehr  aufgeben,  mußte  der  Sache  auf  den  Grund  gehen,  ließ  das  Auto  vor  der  Pferdetränke  stehen  und  ging  zu  Fuß  durchs  Dorf.  Fand  bald  eine  Telefonzelle,  das  abgegrif‐ fene  Verzeichnis  voll  ungeläufiger  Ortsnamen  schwieg  sich  über  BOPSLUT aus, aber der  Name Bojens tauchte gleich ein dutzendmal  in  den  Listen  auf.  Entschlossen  hakte  er  eine  Rufnummer  nach  der  anderen  ab,  das  Ergebnis  widersprach  seinem  zähen  Erfolgssinn:  Niemand wollte Hanni kennen. 

Wütend  schlug  er  die  Glastür  hinter  sich  zu,  rannte  kreuz  und  quer  durch  den  Ort,  fragte  einen  Tabakwarenhändler,  einen  Tank‐ wart,  einen  Polizisten  und  einen  noch  sehr  jungen  Angler,  das  Wort  ›Bopslut‹  quoll  ihm  im  Mund  zu  einem  unverdaulichen  Klumpen.  Er  wanderte  hinaus  über  den  Seedeich,  vom  Horizont  her  blinkte  flach  die  Sonne  übers  Meer,  er  fand  den  Hof  nicht.  Hinter  ihm,  im  Koog, begann der Feierabend.  Später,  der  Himmel  war  nun  schon  nachtgrau,  stand  er  unver‐ sehens  wieder  vor  der  Fährbrücke,  der  Schlagbaum  sperrte  noch  immer  die  Zufahrt,  noch  immer  war  die  Abfertigung  geschlossen,  die Schiefertafel ohne Abfahrtszeit.  Er  würde  heute  die  Inseln  nicht  mehr  erreichen.  Nun  gut.  Er  zuck‐ te  die  Achseln  und  wandte  sich  dem  Stubenlicht  des  Ortes  zu.  Wind  blies ihm Küchendunst und Fernsehflimmern entgegen, er dachte an  Bier und unausgelüftete Kleider. Das Übersetzen zu den Inseln hatte  Zeit – zuerst mußte er diese Hanni Bojens wiederfinden.  Während  er  durch  die  Straßen  wanderte  und  den  Weg  zum  Ge‐ meindeamt  verfehlte,  wärmte  er  sich  am  Anblick  der  kunstvoll  auf‐ gehängten  Gardinen,  der  Blümchen  an  den  Türen  und  der  Nippes‐ figuren  auf  den  Fensterborden,  und  lauschte  dem  emsigen  Ge‐ schirrklappern  hinter  Küchenscheiben.  Die  Männer  klebten  zei‐ tunglesend  in  Sesseln,  bläulich  beleuchtet  vom  flackernden  Abend‐ programm,  und  um  sie  herum  beendeten  Frauen  die  letzten  Kapitel  des  täglichen  Haushalts.  Behaglich  zuschauend,  fielen  ihm  modi‐ sche  Wörter  ein,  zum  Beispiel  männlicher  Chauvinismus,  lächelnd  wiederholte  er  sie  laut.  Er  dachte  an  Bettina,  seine  Freundin,  sie  war  ungefähr  dreizehn  Stunden  und  endlose  Kilometer  entfernt,  und  für  einen  Augenblick  vermißte  er  den  sonst  unausweichlichen  Wort‐ wechsel mit ihr.  Erschöpft  und  hungrig  und  mit  brennenden  Füßen  stolperte  er  schließlich  in  ein  Restaurant,  ein  großes  altes  Haus  am  Ende  des  Ortes,  wo  der  Deichweg  in  die  Nacht  hinausführte.  Eine  hölzerne  Veranda  HOTEL  und  FREMDENZIMMER,  gelb  und  grell  beschie‐

nen  von  einer  Laterne  mit  Faßbierreklame,  den  breiten,  grünge‐ tünchten  Eingang  beschattete  ein  mächtiger  Laubbaum,  in  der  Diele  empfing  ihn  ausgetretener  Steinfußboden.  Er  setzte  sich  in  den  lee‐ ren  Gastraum,  das  Essen  war  herzhaft  und  kräftig  wie  die  Wirtin.  Bahlstedt,  wohlig  müde,  fragte  nach  einem  Zimmer.  Es  sei  was  frei,  nickte sie, wie lang er bleiben wolle?  »Ich will nach Bopslut«, sagte er noch, aber er schlief schon.      2    Tief  in  der  Nacht  schrak  er  auf,  ihm  war,  als  ob  ihn  jemand  berührt  hätte,  und  wieder  empfand  er  den  schweflig‐trockenen  Geruch  von  Tang.  Er  sprang  aus  dem  Bett  und  tastete  vergeblich  nach  dem  Lichtschalter.  Riß  das  Fenster  auf,  frischer  Morgen  klatschte  ihm  ins  Gesicht, es war noch nicht fünf Uhr.  Unter  ihm,  dicht  am  Haus,  weideten  Kühe.  Sie  hatten  ihre  Hälse  erhoben  und  glotzten  auf  die  Scheune.  Jetzt  kamen  Leute,  Knechte  und  Mägde  mit  Kannen,  Eimern  und  Melkschemeln,  riefen  »ho!«  und  »holla!«  und  trieben  die  Tiere  mit  Schlägen  auseinander,  aus  dem  Kornfeld  hinter  der  Koppel  stieg  laut  schimpfend  ein  Vogel‐ schwarm.  Ganz  sicher  gibt’s  noch  kein  Frühstück,  überlegte  Bahlstedt,  doch  ins zerwühlte Bett mochte er auch nicht mehr zurück, jetzt bemerkte  er,  daß  er  in  Hose,  Hemd  und  Jacke  eingeschlafen  war,  aus  einer  Socke bleckte der Zeh. Im Dämmerlicht fand er auf einem Tischchen  einen  weißen  Wasserkrug,  daneben  eine  Schüssel  und  ein  Hand‐ tuch. Sehr stilvoll, grinste er, fehlt nur noch ein  Töpfchen unter dem  Bett. Der Nachttopf, auch weiß, war da.  Er  wusch  und  kämmte  sich,  fuhr  mit  der  Hand  übers  Kinn  und  entsann  sich,  daß  sein  Koffer  noch  im  Wagen  war,  neben  dem  Ge‐ meindeamt. »Na denn!« sagte er, »ich werde ihn holen, der Morgen‐ spaziergang  wird  mir  guttun.«  Er  angelte  nach  seinen  Schuhen, 

konnte sie nicht finden, blickte auf den Flur, unter die Treppe, steck‐ te  den  Kopf  vorsichtig  in  die  Küche,  öffnete  eine  Tür,  von  der  er  hoffte,  sie  würde  ihn  in  den  Gastraum  führen.  Stand  in  einer  engen  Kammer,  ein  unbenutztes  Bett  darin,  nicht  bezogen,  Staub  auf  Tisch  und  Truhe.  Ihm  war,  als  ob  er  ganz  allein  im  Hause  wäre,  rief  nach  der Wirtin und erhielt keine Antwort. Kehrte schließlich in die Diele  zurück,  auf  dem  Steinfußboden  wurden  ihm  schnell  die  Füße  kalt,  jetzt  sah  er,  daß  die  schwere  Haustür  nur  angelehnt  war.  Seewind  fuhr raschelnd herein.  Der  Weg  draußen  vorm  Haus  war  aufgeweicht,  voll  großer  Pfüt‐ zen  der  Hof,  die  Scheune  eingefallen.  Bahlstedt  schüttelte  den  Kopf,  war  wohl  schrecklich  müde  gestern,  murmelte  er,  keine  Ahnung,  wie  ich  in  dieses  Gasthaus  geraten  bin.  Wollte  die  Tür  wieder  schließen,  als  er  Stimmen  hörte.  Die  Leute  kamen  von  der  Weide  herauf,  zwei  Knechte  vorm  Karren,  die  Mägde  dahinter,  Schemel  und Krüge in den Händen. Vor Bahlstedt blieben sie stehen, muster‐ ten ihn neugierig, plötzlich erkannte er das Mädchen.  »He…!«  sagte  er,  zögerte  noch,  denn  sie  hat  ihre  blonden  Zöpfe  unter  ein  schwarzes  Käppchen  gestopft,  das  Wams,  das  Schulter‐ tuch,  der  wadenlange  Rock  wirken  wie  vom  Kostümverleiher.  »He!  Hanni! Sie sind doch Hanni Bojens?«  Ein Knecht lacht. »Bojens ist ihr Vater, der Kätner Bojens, Herr. Sie  ist die Hanni.« Und zieht mit dem Karren weiter.  »Ja«, sagt Bahlstedt, »ja. Ich hab Sie gestern gesucht.«  Ihre  großen  braunen  Augen  blickten  zaghaft,  der  Mund,  noch  im‐ mer blaß wie nach dem Unfall, steht leicht offen, schüchtern.  »Mich?«  Vergnügt  betrachtet  er  sie,  findet  ihren  Anblick  noch  viel  reiz‐ voller als gestern in den knappen Jeans.  »Ich  war  doch  auf  dem  Hof!«  sagt  sie  und  blickt  zu  Boden.  »Dem  Bopsluthof.«  Das  ist  das  Wort.  Bopslut!  Es  gibt  ihn  wirklich,  diesen  Hof,  natürlich,  er hat sich nicht geirrt, Bopsluthof steht auf dem Stein. 

»Da  drüben!«  Sie  deutet  den  Deich  entlang,  im  Morgengrauen  un‐ ter  Wolkenbänken,  von  Weidenbäumen  koboldhaft  umstellt,  mit  tiefem Dach, tief in das Land geduckt, das Haus.  »Sie  wollen  zum  Bopslut‐Hufner?«  sagt  Hanni.  »Kommen  Sie,  ich  führ’  Sie  hin!«  Der  Milchkarren  ist  schon  weit  voraus,  sie  stapfen  hinterdrein.  Sagt  Bahlstedt:  »Gestern,  als  Sie  plötzlich  vor  meinem  Wagen  auf‐ tauchten, war ich so erschrocken, daß ich ganz vergaß… ich meine…  ich  hätte…  Sie  wußten  nicht  mal,  wer…«  Das  stille  Mädchen  macht  ihn stottern.  »Sie kommen von weit her?« fragt sie.  »Aus Frankfurt.«  Sie hat noch nie davon gehört.  »Will  Ferien  machen  auf  den  Inseln«,  sagt  er,  »mein  Arzt  hat  mir  frische Luft verordnet.« Seine linke Wange zuckt.  Eifrig  nickt  sie.  »Im  nächsten  Jahr  wird  ein  neues  Bäderschiff  ver‐ kehren.  Die  vornehmen  Gäste  haben  sich  beschwert,  und  au‐ ßerdem…«  Sie  stellt  sich  auf  die  Zehenspitzen,  flüstert:  »Man  sagt,  der  König  selbst  will  kommen!«  Und  läuft  den  anderen  nach,  da  vorn  ist  schon  der  Hof,  das  langgestreckte,  wetterbraune  Haus  mit  hohem, weißgekalktem Giebel an der Seite.  Unter  der  Tür  erscheint  ein  Mann  mit  Hut  und  langer  Pfeife,  das  volle  Gesicht  von  einem  Bart  umrundet,  an  seiner  Jacke  Sil‐ berknöpfe,  die  Hose  steckt  in  Strümpfen  und  Stiefeln.  Erblickt  den  Fremden,  nickt,  winkt  ihn  heran,  bittet  ihn  auf  eine  weiße  Bank  vorm Haus, Bahlstedt versteckt die bloßen, lehmverschmierten Füße  unter ihr.  »Schlecht  sind  die  Zeiten!«  sagt  der  Bauer.  »Schwer  für  uns!  Der  Staat bankrott, die Leute arm, der Grundbesitz wird hoch belastet.«  Er sagt: »Seit wir den Krieg verloren und Norwegen eingebüßt ha‐ ben, sind die Staatskassen leer. Die Regierung treibt ohne jede Rück‐ sicht  Steuern  ein,  viele  Bauern  haben  hier  in  letzter  Zeit  den  Hof  aufgeben müssen.« 

Und  sagt:  »Die  Beamten  vom  Geestland  sind  die  schlimmsten,  hochmütig  und  ohne  jeden  Sachverstand.  Wenn  wir  um  Aufschub  bitten, schicken sie sofort die Polizei.«  Bahlstedt  begreift  nur  bruchstückhaft,  der  Mann  kaut  auf  der  Pfei‐ fe,  spuckt  die  Wörter  wie  Tabaksreste  aus,  die  Sprache  ist  ihm  fremd.  Verstohlen  blickt  er  sich  um,  das  Mädchen  ist  im  Haus  ver‐ schwunden.  »Die  Hanni  hat  Sie  hergebracht?  Sehn  Sie,  ihr  Vater,  Bojens,  war  Bauer,  wir  konnten  ihm  nichts  retten.  Jetzt  hat  er  eine  Instenstelle  hier  auf  meinem  Land,  ein  Tagelöhner  ohne  Vieh.«  Beugt  sich  zu  ihm  herüber:  »Man  sagt,  er  sei  seitdem  im  Kopf  nicht  mehr  ganz  richtig…«  Die Pfeife ist ihm ausgegangen, nun steht er auf, entschuldigt sich,  der  Großknecht  warte.  Wünscht  dem  Fremden  einen  guten  Tag,  die  Morgensonne wärmt die vollen Felder.  Bahlstedt  wanderte  langsam  am  Deich  zurück,  taufrisches  Gras  kitzelte  seine  Sohlen.  »Der  Bopsluthof!«  sagte  er,  der  Wind  nahm  ihm die Worte fort.  So  schlecht  stand’s  um  die  Landwirtschaft?  So  stark  die  britische  Konkurrenz?  So  hoch  die  Steuern?  Hofverkäufe  aus  purer  Not?  Bahlstedt  verstand  nichts  vom  Agrarmarkt,  die  Schwarzmalerei  des  Bauern  schien  ihm  sehr  absurd,  und  was  er  mit  der  Einbuße  Nor‐ wegens gemeint haben mochte…  Rechtschaffener Hunger trieb ihn zum Hotel zurück, und während  er  voranstapfte,  den  Blick  nach  vorn,  kam  ihm  die  Landschaft  merkwürdig verändert vor.  Und plötzlich wußte er’s: Gestern, als er  in  dieses  Land  kam,  gab  es  hier  kein  Kornfeld,  Weide  war  alles,  fet‐ tes,  nasses  Gras  mit  fetten,  runden  Kühen.  Verblüfft  schaute  er  sich  um,  rannte  weiter,  blieb  wieder  stehen,  schaute  zurück  –  da  war  der  Koog  voll  gelber  Ähren,  ein  schmaler  Weidestreifen  nur  am  Deich,  und  auf  der  anderen  Seite  das  Meer,  flach,  sanft  und  rosa  bis  zum  Horizont. Wo war das Vorland? Wo die grüngeblümten Wiesen? 

Er  wanderte  auf  der  schmalen,  grasvernarbten  Deichkrone,  und  fast  wäre  er  an  dem  Gasthof  vorbeigelaufen,  das  Haus  war  blind  und  leer  und  offenbar  seit  längerer  Zeit  schon  aufgegeben.  Die  Holzveranda  mit  dem  Gastraum,  in  dem  er  gestern  abend  noch  ge‐ sessen  hatte,  fehlte,  auch  die  Bierreklame,  die  große  weiße  Schrift  HOTEL  und  FREMDENZIMMER,  der  Baum  im  Hof.  Die  Haustür  stand  weit  offen,  der  Steinboden  war  voller  Flugsand,  Spinnweben  hingen  an  den  Deckenbalken,  doch  zweifellos  hatte  er  vor  ein,  zwei  Stunden hier das Mädchen getroffen.  Er  ging  ums  Haus,  schaute  in  die  verwaisten  Stallungen,  lachte  unsicher  –  so  war  das  also  mit  den  Notverkäufen?  Die  Steuern,  die  der König –  welcher König? Und welchen Krieg hatte man verloren,  was hatte das mit Norwegen zu tun?  Sein Blick fiel endlich auf den eckig‐schwarzen Kirchturm, der von  nah  herübergrüßte;  erleichtert  dachte  er  an  sein  Auto  wie  an  ein  vertrautes  Stückchen  seiner  selbst.  Die  Straße  dorthin  war  nicht  as‐ phaltiert, die Häuser, klein und lehmig, schienen gestern komfortab‐ ler,  er  fand  die  Friedhofsmauer  und  die  Pferdetränke,  anstelle  des  Gemeindeamts stand eine reetgedeckte Kate, davor ein Hund, warm  und verschlafen, vom Auto keine Spur.  Nach dem ersten heißen Schreck versuchte er, wie’s seine Art war,  sachlich zu bilanzieren: Offenbar war er am Abend so erschöpft und  müde  gewesen,  daß  er  die  Umgebung  nicht  mehr  richtig  wahrge‐ nommen  hatte.  Vielleicht  stand  sein  Auto  an  einer  anderen  Kirche?  Die  Orte,  die  er  passiert  hatte,  sahen  sich  alle  gleich,  offenbar  war  er  vom  Bopsluthof  aus  auf  dem  Deich  in  die  falsche  Richtung  gegan‐ gen?  Oder  dies  war  ein  anderer  Ortsteil  mit  einer  ähnlich  schmuck‐ los‐kleinen  Kirche?  Er  wanderte  zum  Hafen,  den  es  nicht  gab,  such‐ te  das  Fährschiff  zu  den  Inseln  und  wurde  an  einen  schmalen  Kahn  mit  schmutzig‐schwarzen  Segeln  verwiesen.  Von  einer  Frau  erhielt  er Brot und Milch, sie redete und redete, es paßte nichts zusammen.  Am  Mittag  erwog  er  dies:  Der  Ort,  an  dem  er  sich  befand,  sei  rich‐ tig,  dann  stimme  es  nicht  mit  der  Zeit.  Nach  allem,  was  er  in‐

zwischen  wußte,  fehlten  etwa  150  Jahre,  um  diese  Daten  mit  seinen  schwachen  Geschichtskenntnissen  in  Einklang  zu  bringen.  Erinnerte  sich  kruder  Spekulationen  über  Reisen  in  die  Vergangenheit,  an  skurrile  Berichte  über  Menschen,  die  in  andere  Zeiten  tauchten  –  Geschichten von Fantasten.  Am  Nachmittag,  verwirrt  im  warmen  Gras  liegend,  beruhigte  er  sich:  Ein  toller  Traum!  Ich  schlafe  immer  noch,  suche  mein  kleines  Friesenmädchen  Anno  1833,  brav  und  in  strenger  Tracht,  knickst  artig und schlägt die Augen nieder. Männlicher Chauvinismus! würde  Bettina spotten…    Vor  der  Tenne  des  Bopsluthofs  traf  er  sie  wieder,  sie  stand an  einem  Trog  und  wusch,  und  neben  ihr  ein  Trog  mit  einer  Magd  und  noch  einer, und alle scheuerten mit Seifenstücken auf gelbem Leinen, und  ihre Arme waren rot und krumm.  Als  sie  ihn  sah,  nickte  sie,  wusch  weiter,  und  wieder  kam  ein  lan‐ ger  Blick,  ein  Nicken,  er  sagte  strahlend:  »He!«  Und  legte  die  Hand  auf ihren Arm.  »Jetzt nicht.« Sie hielt die Seife fest. »Wir haben noch viel zu tun.«  »Muß mit dir reden«, sagte er rauh.  »Jetzt  nicht.«  Und  dann:  »In  einer  halben  Stunde,  um  sechs,  am  Stalltor.«  Die anderen kicherten.  Vorm Haus sah er den Bauern.  »Noch da?« wunderte sich der. »Geht heut’ die Fähre nicht?«  »Das hat bis morgen Zeit«, erklärte Bahlstedt.  Der  Bauer  paffte  stumm;  Bahlstedt,  barfuß  und  unrasiert,  in  lehm‐ bespritzter  Sommerhose,  durchgeschwitztem  Hemd,  war’s  unbe‐ haglich.  »Sie heißen Bopslut?« beendete er das Schweigen.  Der Bauer, lachend: »Natürlich nicht. Ich bin Hinnerk Deeken.«  »Weil’s doch der Bopsluthof ist, oder?« sagte Bahlstedt. 

Der  andere  nahm  die  Pfeife  aus  dem  Mund,  erzählte,  Bopslut  sei  früher  mal  ein  Ort  gewesen,  ein  Kirchspiel  draußen  auf  den  Inseln.  Dann  kam  die  große  Menschentränke,  fast  zweihundert  Jahre  sei  das  her,  danach  habe  man  die  Landkarten  neu  zeichnen  müssen.  Deekens  Vorfahr  überlebte,  baute  an  der  neuen  Küste  wieder  auf,  doch  wieder  trieb  ihn  eine  Flut  von  seiner  Warft.  So  kam  er  hierher,  gründete den Hof, die Nachbarn nannten ihn den Bopslut‐Hufner.  Bahlstedt  hatte  an  der  Zahl  zu  kauen:  200  Jahre?  Denn  an  das  Sturmflutjahr  erinnerte  er  sich,  der  Mann  am  Friedhof  hatte  1634  gesagt…  Um sechs bringt ihm das Mädchen Holzpantinen.  »Du  bist  kein  Herr«,  sagt  sie  vertraulich,  »du  wanderst  barfuß  wie  ein Handwerksbursch. Ich hab’ es gleich bemerkt.«  Er  lacht.  »Ich  kann  dir  nicht  erklären,  wer  ich  bin.  Und  wer  bist  du?«  »Wie heißt du?« fragt sie.  »Kristof.«  Sie fragt ihn nach dem Vaternamen.  »Gestern,  im  Dorf,  als  du  vor  meinem  Wagen  standst  –  warst  du  das, Hanni?«  »Vor  deinem  Wagen?«  Sie  nickt  überrascht.  »Du  hast  nicht  wirk‐ lich einen Wagen. Ich hab’s geträumt.«  »Nein«, sagt Bahlstedt, »es ist wahr.«  Sie  nimmt  ihn  bei  der  Hand,  zieht  ihn  aufs  Feld,  das  Korn  reicht  ihr bis zur Schulter.  »Ich  hab’s  geträumt.  Du  kamst  in  einer  Kutsche,  die  Pferde  waren  schwarz  und  schnell,  silbern  beschlagen  das  Zaumzeug,  ich  sprang  zu  spät  zur  Seite.  Da  warst  du  neben  mir,  du  hast…«  Die  großen  braunen Augen blickten ernst.  Sie  sagt:  »Ich  hab’  dich  gleich  erkannt,  heute  morgen,  vor  der  ver‐ lassenen  Hufe.«  Und  hockt  sich  am  Feldrand  nieder  und  öffnet  die  langen Zöpfe.  Er streckt sich im Gras aus: »Gestern kam ich in einer Kutsche?« 

»Ich hab’s geträumt.«  Er lacht. »Jetzt träume ich von dir.« Und küßt sie.  Hanni erschrickt.  »Du machst dich lustig über mich.«  Doch er, zärtlich verliebt, redet den Abendhimmel voll.  Sie unterbricht ihn. »Wir beide, sagst du? Weißt du, was das heißt?  Ich  bin  Magd  bei  Hinnerk  Deeken, und  du  –  ein  Fremder,  von  frem‐ dem  Stand.«  Mit  schneller  Hand  streicht  sie  das  Haar  hinter  die  Oh‐ ren. »Du kommst und gehst – so ist es doch?«  Er werde sich hier niederlassen.  Sie sagt: »Hier gibt es keine Bleibe.«  Gut,  lächelt  er,  dann  solle  sie  doch  bei  ihren  Arbeitgebern  kün‐ digen und mit ihm gehen.  Sie: »Mit dir gehen? Meinst du – heiraten?«  Wenn sie darauf bestünde, sagt er fröhlich, wär’s ihm recht.  »Damit  darfst  du  keine  Scherze  treiben!«  Röte  steigt  ihr  bis  ins  Haar.  »Der  Ehestand  ist  heilig.  Du  kennst  die  Ordnung,  weißt  ge‐ nau, daß ein Geselle nicht heiraten kann.«  Er findet’s lustig.  »Auch  eine  Magd  braucht  Geld  und  die  Genehmigung  der  Herr‐ schaft.«  Kristof, entsetzt, fragt, ob sie leibeigen sei.  »Das  gibt  es  nicht«,  sagt  sie  stolz.  »Hier  sind  alle  frei,  der  Knecht  und der Herr.«  Und die Mädchen?  »Die  Mädchen?«  wiederholt  sie  verwirrt.  »Der  Bauer  bestimmt  den Mann, wenn es Zeit ist.«  Er  werde  jetzt  sofort  zum  Bauern  gehen  und  ihn  bitten,  sie  ihm  zu  bestimmen, amüsiert er sich.  Sie springt auf und läuft davon, in den ungewohnten  Pantinen  hat  er  Mühe,  ihr  zu  folgen,  schließlich  holt  er  sie  ein,  noch  immer  la‐ chend – da sieht er Tränen. 

Später,  über  den  Deich  schlendernd,  überkommt  ihn  Eifer:  »Du  kannst  nicht  heiraten,  wann  und  wen  du  willst?  Du  bist  frei,  und  mußt  über  dich  bestimmen  lassen?  Du  kannst  dir  nicht  Arbeit  und  Beruf aussuchen?«  Sie  begreift  nichts.  Sie  seien  arm,  sagt  sie,  ihr  Vater  Tagelöhner,  der  Hufner  habe  ihn  aufgenommen,  obwohl  es  für  Arme  keine  Heimatrechte  gebe  –  hier  stockt  sie,  sagt  dann  schnell,  sie  hätten  allen Grund, sich dem Bauern dankbar zu zeigen.  »Arm?« sagt Kristof. »Wie hoch ist dein Lohn als Magd?«  Sie  hätten  bleiben  dürfen,  hätten  Arbeit  auf  dem  Feld,  ein  Dach,  ein Bett, Essen und Kleidung, alles dankten sie dem Bopslutbauern.  »Ich meine Geld«, sagt er. »Was zahlt er dir?«  Ja,  sagt  sie  träumend,  das  wäre  ein  Anfang,  eine  kleine  Spar‐ summe, beim Pastor zu hinterlegen, wie’s vorgeschrieben sei.  Bahlstedt denkt: Nun ist es Abend, und ich träume immer noch. Es  war  einmal  ein  Hof  am  Meer,  vielleicht  vor  hundertfünfzig  Jahren,  die Magd war schön und liebte mich, ich war ein Narr…  Er  legt  den  Arm  um  ihre  Schultern,  doch  der  rosastille  Augenblick  ist schon vorbei.  Ob’s  denn  besser  sei,  dort,  woher  er  komme?  fragt  Hanni.  Der  Bauer  habe  berichtet,  die  Städte  seien  noch  verarmter  als  das  Land,  die  Unterstützungskassen  der  Kirchen  leer,  schon  kleine  Kinder  müßten in den Kalkbrennereien und den Segeltuchfabriken arbeiten,  ob es denn anders sei, dort, in seinem Land?  »Kinderarbeit  ist  bei  uns  verboten«,  sagt  er  eilfertig  und  erzählt,  die Rede franst ihm aus.  »Ich  muß  ins  Haus«,  entschuldigt  Hanni  sich,  die  Großmagd  er‐ warte, daß alle zum Abendbrot am Tisch säßen.  »Und dann?« drängt er.  Mit Sonnenuntergang sei Schlafenszeit, erst für das Vieh und dann  für Menschen.  »Aber…«,  er  meint  Vergnügungen,  Tanz,  Spiel  und  Fernsehen,  Dorftreff, »hast du keinen Freund?« 

Der Bauer würde das nicht zulassen.  Sie  sagt  es  knapp  und  schweigt,  und  plötzlich  dämmert  es  ihm,  seit  alters  her  hätte  der  Bauer  unumschränkte  Rechte  beim  Gesinde,  die Hanni, jung und abhängig, lebt auf dem Hof…  Eifersüchtig sagt er: »Komm mit mir!«  Sie sieht ihn lange an. »Ich werde für dich beten, Kristof.«      3    Gepolter  weckte  ihn  am  nächsten  Morgen,  vor  seiner  Kammer  wa‐ ren  laute  Stimmen.  Er  blinzelte  ins  Tageslicht,  streckte  sich  zufrie‐ den  und  dachte  an  die  Nacht  zurück,  den  schönen  Traum  von  Han‐ ni  Bojens.  Beschloß  munter,  gleich  nach  dem  Frühstück  den  Bopsluthof am Deich zu suchen, und gähnte herzhaft.  Der  Lärm  vor  seinem  Zimmer  schien  von  Gepäck  herzurühren,  man schleppte Koffer zur Treppe, die Dielenbohlen ächzten, jemand  rief  von  unten.  Bahlstedt  sprang  aus  dem  Bett,  stutzte,  als  er  das  Waschtischchen  mit  Schüssel  und  Krug  sah  und  auch  den  Nacht‐ topf,  nun  gut,  dachte  er,  es  ist  eben  ein  altmodisches  Hotel,  warum  nicht, manche Leute lieben Nostalgie. Und warf einen Blick aus dem  unverhangenen Fenster.  Doch  dann  war  er  sich  nicht  mehr  so  sicher,  wirklich  aufgewacht  zu  sein:  Die  Äcker  lagen  frisch  gepflügt,  an  Bäumen  und  Sträuchern  erstes  Laub,  die  Weiden  ohne  Vieh.  Wieder  hörte  er  Poltern,  ein  schwerer  Gegenstand  schien  vorm  Haus  aufs  Pflaster  gekracht  zu  sein,  Leute  fluchten,  ein  Pferd  schnaubte.  Bahlstedt  suchte  vergeb‐ lich  nach  seiner  Kleidung,  rannte  nackt  durchs  Zimmer,  man  hatte  ihm  offenbar  auch  Brieftasche,  Wagenpapiere  und  Schlüssel  gestoh‐ len.  In  einem  Schrank  neben  der  Tür  hingen  fremde  Sachen,  ein  blaugestreifter  Kittel,  eine  Weste,  Kniebundhosen,  wollene  Strümp‐ fe. »Ich bin im falschen Raum!« sagte er wütend. 

Doch  um  die  Kammer  zu  verlassen,  mußte  er  sich  ankleiden.  Es  paßte  leidlich,  etwas  ungewohnt  und  eng,  er  kam  sich  lächerlich  vor. Seine Bestürzung wuchs, als er die anderen Kammern leer fand,  auch  die  Küche,  und  noch  immer  fehlten  dem  Haus  der  Anbau  mit  dem Restaurant, der Baum vorm  Stall, die Bierreklame. Eben verließ  ein  vollbepackter  Leiterwagen,  pferdebespannt,  den  Hof.  Auf  Sä‐ cken,  Kisten,  Koffern  saßen  Leute  in  blaugestreiften  Kitteln  und  in  Kniebundhosen.  »He…!«  sagte  er,  doch  niemand  hörte  ihn,  der  Wagen  holperte  dem  Ort  zu,  Bahlstedt  starrte  hinterher,  folgte  ihm  schließlich,  flu‐ chend,  der  Wind  war  saukalt,  sehnsüchtig  dachte  er  an  eine  Tasse  Kaffee.  Nach  kurzem  Trab  erreicht  er  den  Friedhof,  doch  auch  das  Auto  war  gestohlen,  und  noch  immer  stand  anstelle  des  Gemeinde‐ amts die Pfarrkate neben der Pferdetränke.  Verdammt – was jetzt? Er kniff sich in die steifgefrorenen Wangen,  rieb  sich  die  Hände,  die  Füße  schmerzten  in  den  harten,  hohen  Schuhen.  Suchte  mit  beiden  Händen  die  Taschen  seiner  Kleidung  ab,  als  ob  die  Brieftasche  drin  stecken  könnte.  Er  fand  ein  bißchen  Hartgeld,  Silber  unbekannter  Prägung,  wandte  es  hin  und  her,  sein  Blick  fiel  auf  den  gegenüberliegenden  Dorfkrug.  Musterte  noch  einmal  zweifelnd  die  Währung,  ging  dann  entschlossen  auf  die  Schänke zu, trat ein und bestellte einen Imbiß.  »So  früh  schon  hier?«  sagte  der  Wirt.  »Sie  sind  der  erste  Badegast  in diesem Jahr.«  »Wollte zu den Inseln übersetzen«, erwiderte Bahlstedt.  Der  Wirt  schüttelte  den  Kopf.  »Die  Fähre  geht  noch  nicht,  nur  zweimal  in  der  Woche  gibt’s  ein  Postschiff,  doch  Gäste  werden  dar‐ auf  nicht  befördert.«  Er  putzte  emsig  Gläser  und  Krüge,  reihte  sie  dann  sorgfältig  hinter  sich  auf  einem  Bord  auf,  rückte  sie  zurecht,  und  erst,  als  Bahlstedt  das  Thema  schon  vergessen  hatte,  fuhr  er  fort:  »Warum  bleiben  Sie  nicht  hier?  Die  Leute  würden  gern  verdie‐ nen,  am  Deich  gibt’s  gute  Privatquartiere,  komfortable  Fremden‐

zimmer,  die  Ihnen  gefallen  würden.  Was  sollen  Ihnen  die  Inseln  Besseres bieten?«  Bahlstedt, nachdenklich: »Der Bopsluthof! Ob Deeken…?«  Verdutzt  blickte  ihn  der  Wirt  an,  nein,  wie  Bahlstedt  darauf  kom‐ me?  Der  Bopsluthof  sei  schon  vor  zwanzig  Jahren  abgebrannt.  »A‐ ber wenn Sie beim Bauern wohnen möchten…«, fuhr er eilfertig fort  und nannte einige Adressen, Bahlstedt hörte ihm nicht zu.  Vor zwanzig Jahren abgebrannt? Vor zwanzig Jahren?  »Ja«,  sagte  der  Wirt  und  fragte,  wer  ihm  den  Hof  genannt  habe.  Erzählte:  »Ich  erinnere  mich  genau,  war  selbst  als  junger  Kerl  beim  Löschen  dabei,  kurz  nach  der  Schlacht  von  Sedan,  wir  hatten  den  Franzmann  gründlich  verhauen,  feierten  noch,  da  geschah  das  Un‐ glück.«  Bahlstedt  schwieg  bestürzt,  schlürfte  den  dünnen  Kaffee,  legte  schließlich ein Geldstück auf die Theke und ging hastig.  »Danke auch, der Herr!« rief ihm der Wirt nach.  Und  draußen  erst,  die  Tür  war  längst  wieder  zu,  wurde  ihm  klar,  was  er  die  ganze  Zeit  gesehen  hatte:  Zwischen  Bierkrügen  und  Glä‐ sern zeigte ein Kalender den 15. März 1891.  Es war merkwürdig still im Dorf, als ob die meisten schliefen, und  doch  war’s  heller  Morgen.  Über  den  flachen  Dächern  sah  Bahlstedt  Rauch  aufsteigen,  vom  Westwind  weit  ins  Land  gedrückt,  Möwen  zogen  krächzend  drüber  hin.  »1891«,  murmelte  er,  »noch  immer  fehlen  mir  gut  neunzig  Jahre  an  der  Gegenwart«  –  Und  wußte,  daß  er  nicht träumte.  Neugierig  schlenderte  er  zum  Hafen  hinunter,  sah  einen  ro‐ stigschwarzen  Dampfer,  der  den  Rauch  ausstieß,  an  drei  Masten  hingen  von  den  Rahen  schwarze  Segel,  und  schwarzvermummte  Menschen  drängten  sich  an  Deck.  Er  sah  den  Platz,  auf  dem  er  ges‐ tern  (gestern?)  angekommen  war,  und  sah  die  Leiterwagen,  Karren,  Kutschen,  auch  das  Gespann  vom  Gasthof.  Sah  den  Steg,  an  dem  das  Schiff  lag,  und  ihm  fiel  auf,  daß  die  stählerne  Fährbrücke  und  der  Schlagbaum  fehlten,  auch  gab  es  kein  Abfertigungshäuschen 

und  keine  Abfahrtstafel,  und  das  Meer  begann  unmittelbar  vorm  Kai  und  glitzerte  grün.  Und  er  sah  auf  dem  Vordersteven  des  Dampfers  das  blonde,  schwarzgekleidete  Mädchen,  ihre  Blicke  tra‐ fen sich.  »Hanni!« ruft er, winkt, drängt sich durch die Menge, sie steht und  lacht  und  winkt  zurück.  Er  läuft  am Schiffsleib  entlang,  klettert  über  die  Gangway  und  hangelt  sich  nach  vorn,  die  Leute  machen  Platz,  lachen, klopfen ihm auf die Schultern.  »Wohin fährst du, Hanni?«  Ein röhrender Ton aus dem Schiffshorn verschluckt ihre Antwort.  »Zu den Inseln?«  »Nach Amerika.«  Er  lacht.  »Warum  gleich  Amerika?«  sagt  er  und  nimmt  es  als  Scherz.  Sie  sagt:  »Wir  wandern  aus.  Die  meisten  jungen  Leute  wandern  aus. Drüben  ist Land, drüben können wir  Bauern  sein.  Was erwartet  uns hier?«  Seit  der  großen  Viehseuche  sei  für  Knechte  und  Mägde  nur  noch  Arbeit  in  den  Fabriken  geblieben  und  ödes  Wohnen  in  Ar‐ mensiedlungen, mit den Marschenhöfen gehe es zu Ende.  Sie sagt: »Nach Amerika.« Und der junge Mann neben ihr mit dem  windzerzausten Vollbart: »Drüben sind wir wirklich frei.«  Bahlstedt  schaut  ihn  zweifelnd  an.  »Um  euch  neuen  Zwängen  zu  unterwerfen? Was, meint ihr, erwartet euch denn?«  »Freies Land und freier Handel.«  »Das Gesetz der Waffe!« entgegnet er, seine Wildwestfilm‐Kenntnisse  sind  umfangreich.  »Ihr  müßt  kämpfen  und  euch  verteidigen,  müßt  schneller  und  härter  und  rücksichtsloser  sein  als  die  anderen.  Drü‐ ben  ist  Kampf,  alle  gegen  alle,  dort  gibt  es  keinen  Staat,  der  euch  schützt, kein Recht, das euch sicher ist, keine Gemeinschaft, die euch  beisteht. Vogelfrei seid ihr dort.«  Der Vollbärtige trotzig: »Wir wollen nicht länger Untertanen sein.«  Hier  sei  es  eng  und  unerträglich,  rechtlos  der  Knecht,  und  der  Bauer 

schwach, politische Parteien zankten sich um Macht und um Einfluß  beim Kaiser, noch immer bestimmten Adel und Militär, Grundbesitz  und  Industrieherren.  »In  Amerika…«,  sagt  er,  und  Hanni  hängt  an  seinen Lippen »… hat jeder Mann eine Stimme. Alle sind gleich. Der  Präsident wird von allen gewählt.«  Kristof  gefällt  es  nicht,  daß  Hanni  den  Kerl  so  anstrahlt.  Bedächtig  sagt er: »Von allen Männern. Und was ist mit den Frauen?«  Ach,  entrüstet  sich  der  andere,  er  sei  Sozialist?  Ein  Volksverräter  und Suffragettenfreund?  »Alle sind gleich!« stichelt Bahlstedt. »Nur die Frauen nicht?«  In einem der neuen Staaten soll es schon so etwas geben, Frauen in  der Politik – der Auswanderer ist verlegen.  Kristof setzt nach: »Ah!« dehnte er. »Und dorthin wollt ihr?«  Der  junge  Mann  weicht  aus,  er  wisse  nicht  einmal,  ob’s  wahr  sei,  kenne  auch  diesen  Staat  nicht.  Strafft  sich,  denn  vor  Hanni  will  er  sich  keine  Blöße  geben,  und  meint  bibelfest:  »Die  Frau  sei  dem  Manne Untertan.«  »Untertan!« äfft ihn Bahlstedt nach.  Hanni sagt schnell: »Kommst du mit uns, Kristof?«  »Mit dir, Hanni?« sagt er fröhlich. »Wohin du willst.«  Der Vollbärtige schweigt.  »Aber  ich  habe  kein  Geld!«  lacht  Kristof,  »ich  kann  die  Überfahrt  nicht bezahlen!«  Gestern  habe  er  so  getan,  als  sei  ein  Beutel  Silberlinge  kein  Prob‐ lem für ihn, wundert sie sich.  »Gestern?« sagt er überrascht.  Vom  Oberdeck  schreit  einer:  »Die  Gangway  wird  eingezogen.  Wir  machen los. Alle Besucher sofort das Schiff verlassen.«  »Ich  bringe  dich  in  der  Kombüse  unter!«  flüstert  Hanni  ihm  zu,  packt  seine  Hand  und  zieht  ihn  unter  Deck,  dorthin,  wo  es  am  sti‐ ckigsten  ist.  Nach  kurzer  Verhandlung  und  einigen  derben  Anzüg‐ lichkeiten  sind  sich  Hanni  und  der  Koch  einig,  Bahlstedt  bleibt  zwi‐

schen  Pökelfleisch  und  Krautfässern  zurück,  angeheuert  auf  einem  Auswandererschiff im Frühling dieses denkwürdigen Jahres…  Am Nachmittag durfte er zum ersten Mal die Bordküche verlassen  und  Abfälle  zur  Reeling  schleppen,  längst  hatten  sie  die  Inseln  pas‐ siert  und  stampften  durch  hohe  See,  ein  flacher  Horizont  wippte  gemächlich  auf  und  ab.  Einige  Familien  waren  im  Freien  geblieben,  im  Windschatten  der  Aufbauten  und  unter  wärmenden  Wolltü‐ chern,  die  Männer  plump  dösend,  geschäftig  die  Frauen,  Babies  in  Windeln,  Jungen,  die  rangelten,  strickende  Großmütter  mit  rotzna‐ sigen  Mädchen  an  ihrer  Seite,  aber  er  fand  Hanni  nicht,  und  der  Koch fluchte über sein langes Ausbleiben.  Spät  in  der  Nacht  durfte  er  noch  einmal  an  Deck,  zwischen  Auf‐ räumen  und  Schlafengehen  atmete  er  hastig  die  beißendkalte  Luft,  ein  steifgefrorener  Mond  klebte  zwischen  den  Wolken,  Wind  riß  in  den  Wanten,  noch  immer  hoben  und  senkten  sich  ächzend  die  Plan‐ ken unter Kristofs Füßen.  Er traf den Vollbärtigen.  Ob er Hanni…? rief er.  Der  junge  Mann,  hinter  Wollschal  und  Strickmütze,  verstand  nicht.  »Hanni?«  wiederholte  Bahlstedt,  aber  die  singenden  Wanten  wa‐ ren lauter.  Ja, schrie der Vollbärtige, Amerika, dort sei noch Land für alle, gu‐ te Arbeit und ein gottgefälliges Leben, mit Hanni könnte er es schaf‐ fen. Bahlstedt zog ihn in den Windschatten.  Gleich  nach  der  Ankunft,  bestätigte  der  junge  Mann,  wollten  sie  heiraten,  man  könnte  doch  ein  junges  Mädchen  nicht  schutzlos  in  die Prärie ziehen lassen.  Sie sei ihm versprochen? fragte Kristof bleich.  Was  sonst  aus  ihr  werden  sollte?  sagte  der  andere.  Frau  eines  frei‐ en  Mannes  in  einem  freien  Land,  das  würde  nicht  jeder  Magd  gebo‐ ten.  Wo sie jetzt sei? 

Der junge Mann erinnerte ihn an Hannis Vater. »Auf der Kranken‐ station  natürlich!«  sagte  er,  jeder  im  Dorf  wisse  doch,  wie  es  um  Bojens stünde.  Bahlstedt  ließ  den  Rivalen  stehen  und  verschwand.  Murmelte:  »Dem  Mann  das  Land  und  für  die  Frau  den  männlichen  Schutz.«  Aber fand das nicht witzig, und außerdem klang es so, als ob es Bet‐ tina gesagt hätte.  Das  Stampfen  und  Schlingern  des  Schiffes  war  unter  Deck  noch  unerträglicher als draußen. Er torkelte durch die engen Gänge, wuß‐ te  nicht,  wo  er  die  Krankenstation  suchen  sollte,  und  bis  er  sie  ge‐ funden  hatte,  schrien  Babys,  und  Mütter  schimpften  hinter  ihm  her.  Er traf Hanni an der Seite eines Greises, der auf einem Strohsack lag  und Blut hustete.  »Warte!«  flüsterte  sie  und  tupfte  dem  Alten  das  Gesicht  ab,  be‐ hutsam und mit ergebener Geduld. »Ich muß bleiben, bis er schläft.«  Kristof  sagte  drängend:  »Ich  gehe  mit  dir,  wohin  du  willst.  Ich  werde auf Indianer schießen und Viehherden treiben, und ich werde  dir helfen, die Windeln unserer Kinder zu waschen.«  »Ich  bin  dem  anderen  versprochen«,  sagte  sie,  »er  hat  Vaters  Handschlag.«      4    Im  stickig‐feuchten  Dunst  des  Halblichtes  wachte  er  auf  und  fürch‐ tete,  wieder  den  Waschkrug,  die  Schüssel  und  den  Nachttopf  zu  sehen,  aber  er  lag  unter  Deck,  und  das  Schiff  rollte  noch  immer  durch  die  Dünung.  Dann  hörte  er  trampelnde  Stiefel  über  sich  und  barsches  Kommandobrüllen,  und  als  er  sich  aufrichten  wollte,  stieß  sein Kopf heftig gegen die niedrigen Deckplanken.  War  er  nicht  auf  der  Krankenstation  eingeschlafen,  neben  Hanni,  verdammt,  was  schrie  der  Koch  dort  oben  herum,  suchte  ihn,  um  ihn zu bestrafen? 

Er  kroch  zu  einer  Luke,  die  an  Deck  führte,  aber  im  selben  Au‐ genblick  brach  Maschinengewehrfeuer  los,  dann  hörte  er  einen  dumpfen  Schlag  wie  aus  einer  fernen  Kanone,  einzelne  Schüsse  antworteten,  Bahlstedt  klammerte  sich  am  Lukengriff  fest,  hielt  den  Kopf  eingezogen  und  die  Augen  geschlossen.  Lange  Zeit,  nachdem  es  wieder  still  geworden  war,  wagte  er,  die  Luke  anzuheben  und  hinauszublinzeln: Im dünnen Morgenlicht sah er eine Bugspitze und  eine  Ankerwinde  vor  sich,  noch  immer  trieb  nordkalter  Wind  die  Wolken  übers  Meer.  Irgendwo  im  Regen  voraus  erkannte  er  die  Umrisse  eines  Kanonenbootes,  das  quer  vor  der  Bugspitze  lag,  ein  Morselicht  blitzte  drüben  an  der  Brücke  auf,  dann  wieder,  Bahlstedt  stierte  hinüber  und  versuchte,  sich  zu  erinnern.  Das  Kriegsschiff  vor  ihm,  antennenbestückt  und  vollbepackt  mit  ansehnlichen  Schnell‐ feuerwaffen, gehörte offensichtlich nicht in das Jahr 1891.  Er warf noch einen prüfenden Blick  in den engen Raum, in  dem er  wach  geworden  war.  Sah  an  sich  selbst  den  blaugestreiften  Kittel  und  die  unbequemen  Kniebundhosen,  doch  das  verwirrte  ihn  nicht  mehr.  Nüchtern  stellte  er  fest,  daß  er  Hanni  und  ihren  Vollbärtigen  vor  mindestens  fünfzig  Jahren  zurückgelassen  hatte,  und  diese  Er‐ kenntnis tat weh.  Neue  Befehle  an  Deck.  Rennen.  Erwartungsvolle  Stille:  Das  feind‐ liche  Schiff  schob  sich  längsseits,  Tauwerk  und  Fender  knarrten  zwischen den Bordwänden. Und erst, als das Tuckern des Dieselmo‐ tors  unter  ihm  anlief,  fiel  ihm  auf,  daß  sein  Boot  bis  jetzt  ohne  Fahrt  in der unruhigen See gelegen hatte.  Plötzlich  wird  die  Luke  aufgerissen,  der  Lauf  einer  Maschi‐ nenpistole erscheint, dann Schnürstiefel, eine olivgraue Uniform, ein  Helm über einem Milchgesicht, »Come out here!« schreit der Sieger.  Bahlstedt  kriecht  an  Deck,  jetzt  erfaßt  er  mit  einem  Blick,  auf  was  für  einem  armseligen  Trawler  er  an  diesem  Morgen  erwacht  ist,  ei‐ nem  rostzerfressenen  Fischkutter,  kaum  seetüchtig  noch.  Im  Besan  hängt  eine  weiße  Fahne,  vor  dem  Ruderhäuschen  steht  die  Besat‐

zung, fünf Mann in Pudelmützen und Overalls, einer mit erhobenen  Händen, die anderen reden auf das Prisenkommando ein.  Das  Milchgesicht  reißt  eine  zweite  Decksluke  auf,  wieder  kriechen  Zivilisten  hervor,  zerlumpte,  zerhutzelte,  angstvolle  Gesichter,  Frauen,  Kinder.  Sie  sehen  sich  mißtrauisch  um,  starren  das  hoch  aufragende  Kriegsschiff,  die  fremden  Soldaten  an,  und  plötzlich  bricht  der  Jubel  aus.  Sie  umarmen  sich,  dann  die  Soldaten,  küssen  die  olivgrauen  Helme,  lachen  und  reden  durcheinander,  und  nun  wird auch Bahlstedt umarmt und auf beide Wangen geküßt, und als  er aufblickt, sieht er in Hannis Freudentränen.  »Du auch – du bist an Bord, Hanni?«  Sie  nickte  nur,  lacht,  küßt  ihn  wieder,  vergräbt  ihren  Kopf  an  sei‐ ner  Brust.  Eine  alte  Frau  sagt:  »Gott  sei  Dank,  wir  haben’s  geschafft,  die Alliierten haben uns gefunden.« Ihre Kleidung riecht nach schwef‐ lig‐trockenem Meerestang.  Hanni  flüstert:  »Es  sind  Pastor  Beklunds  Leute  gewesen,  weißt  du’s  nicht?«  Und  da  er  verwirrt  schweigt:  »Die  uns  zum  Treffpunkt  und dann weiter zum Fluchtschiff brachten! Seine Leute! Hast du sie  nicht erkannt?«  Ein  Fluchtschiff  also,  versucht  er  die  Erinnerung  an  den  Aus‐ wandererdampfer  loszuwerden,  ich  bin  mit  Hanni  auf  einem  Fluchtschiff. Von wo und nach wo fliehen wir, und vor wem?  »Wir  hatten  uns  aus  den  Augen  verloren,  Kristof,  aber  ich  habe  dem langen Maat von Beklund gesagt, wo er nach dir suchen müßte,  weißt du, der mit dem Vollbart.«  »Camel?« hält ihnen der Marinesoldat ein Päckchen Zigaretten un‐ ter die Nase.  »Thank  you,  no  smoking«,  stottert  Bahlstedt,  Hanni  nimmt  eine  und zieht den Rauch tief ein, sagt: »Und wohin bringt ihr uns?«  Der  Soldat  deutet  mit  dem  Daumen  nach  Osten,  »Danmark«.  Und  als  Hanni  erschrocken  abwehrt,  nickt  er  bekräftigend.  »Danmark!«  sagt  er.  »That’s  okay!«  Die  deutschen  Truppen  in  Skandinavien  hät‐ ten an diesem Morgen kapituliert. 

»Der  Krieg  ist  aus?«  murmelt  sie,  ihre  dünnen,  blassen  Lippen  fär‐ ben sich, die braunen Augen werden groß und rund.  »Nazis  kaputt«,  sagt  der  Soldat.  Zwar  hätte  das  Reich  noch  nicht  unterschrieben,  nur  die  Heeresleitung  in  Skandinavien,  noch  drei,  vier Tage vielleicht, aber Dänemark sei bereits befreit.  »Die  Nazis  geschlagen!«  sagt  Hanni  tonlos,  starrt  an  Kristof  vor‐ bei, ihr Kopf fällt nach vorn, sie sackt auf die Knie.  »Good heavens!« sagt der Soldat erschrocken, ringsum ist es toten‐ still  geworden.  Irgend  jemand  stimmt  heiser  ein  Lied  an,  andere  fallen ein, schwermütige Töne wie Schatten aus Schatten, und rings‐ um nebliger Dunst und ein fremder Tag. Was geschieht mit mir? denkt  Bahlstedt.  Was  erlebe  ich,  wenn  es  kein  Traum  ist?  Was  für  Tage  packen  mich,  und  warum  gerade  diese?  Erlebe  ich  Halluzinationen?  Wird  mein  Bewußtsein  manipuliert?  Bin  ich  bereits  so  krank,  daß  mein  Kontakt  zur  Realität gestört ist? Was hat die Zeit in Unordnung gebracht?  Er blickt das zusammengekauerte Mädchen an.  Wer ist sie? Warum treffe ich sie immer wieder, sie und niemanden sonst  vom  vorhergegangenen  Tag?  Ist  es  meine  Liebe  zu  ihr?  Welcher  un‐ bekannten Kraft gelingt es, uns jedes Mal wieder zusammenzuführen?  »Dein  Vater!«  erinnert  er  sich  plötzlich.  »Hanni,  wo  ist  dein  Va‐ ter?«  Jetzt  hebt  sie  langsam  den  Blick,  streicht  sich  die  Haare  hinter  die  Ohren,  ihr  Kinn  zittert.  Sie  schüttelt  den  Kopf,  stumm  und  abwei‐ send, und wendet sich ab.  Ein  Marinesoldat  brüllt:  »Over  there!«  Und  weist  auf  das  Fallreep,  das von dem Kriegsschiff auf das Deck des Trawlers herabhängt.  Die  Flüchtlinge  steigen  um  und  werden  sofort  in  verschiedenen  Kabinen  unter  Deck  untergebracht,  Bahlstedt  sieht  noch,  daß  Hanni  in eine andere, weiter vorn liegende geführt wird.  Eine Stunde später machten sie in Esbjerg fest. Der kleine dänische  Hafen  war  vollgestopft  mit  Schiffen,  kleinen  und  großen,  halb  zer‐ schossen und stolz beflaggten, kriegerisch bemalten und rostzerblät‐ terten.  Zwei  gut  erhaltene  Fischdampfer,  die  von  der  früheren  deut‐

schen  Besatzungsmacht  requiriert  und  mit  Treibstoff  und  Proviant  ausgerüstet  worden  waren,  dienten  den  Befreiern  als  Verwaltungs‐ station,  ALLIED  CONTROL  hatte  man  mit  weißer  Farbe  auf  die  Bordwände  gepinselt.  Die  deutschen  Offiziere,  die  mit  den  Schiffen  nach  Südamerika  fliehen  wollten,  hatten  in  letzter  Sekunde  erkannt,  wie  sinnlos  ein  solcher  Versuch  sein  mußte;  jetzt  hockten  sie  bereits  in Internierungslagern.  Die  Opfer  ihrer  Besatzungspolitik  kletterten  müde  und  frierend  über  die  Gangway  und  meldeten  sich  in  der  Schiffsmesse  bei  mür‐ risch‐hochmütigen,  uniformierten  Verwaltungsbeamten.  In  dieser  Durchgangsstation  für  politisch  und  rassisch  Verfolgte  traf  Kristof  mit  Hanni  wieder  zusammen.  Sie  wurden  registriert,  numeriert,  erhielten  Ausweise  und  Aufenthaltsgenehmigungen  und  Bezugs‐ scheine  für  Lebensmittel  und  warme  Kleidung,  und  er  suchte  nach  einer Gelegenheit, mit Hanni zu sprechen.  Unwichtig  jetzt,  daß  er  noch  immer  diese  lächerlichen  Knie‐ bundhosen trug, diesen dünnen, gestreiften Kittel, die harten, hohen  Schnallenschuhe,  unwichtig  auch,  daß  er  seit  gestern  nachmittag  nichts  mehr  gegessen  hatte.  Erst  mußte  er  wissen,  was  zwischen  ihnen beiden passiert war.  »Ich habe dich verletzt…«, begann er vorsichtig, »verzeih…«  Sie schaute leer und drängte an ihm vorbei.  Er  hielt  sie  fest.  »Eine  Gedankenlosigkeit…«,  tastete  er  sich  weiter,  »ich  begreife  nicht,  wie  ich…«,  ließ  den  Satz  in  der  Schwebe,  hoff‐ nungsvoll: »Hanni! Bitte!«  Mitten  im  Gedränge  standen  sie  angerempelt,  weitergeschoben,  er  hatte nur Augen für das Mädchen.  Sie sagte steif: »Du weißt genau, daß die Nazis Vater abgeholt und  umgebracht haben. Warum fragst du nach ihm?« Und weinte.  Er  dachte  an  den  alten  Mann  in  der  Krankenhausstation,  der  Blut  spuckte und wahrscheinlich Amerika niemals erreichte.  Dachte  an  den  Tagelöhner  auf  Deekens  Instenstelle,  der  vor  lauter  Not und Schulden verrückt geworden war. 

Und dachte an einen vergifteten Chemiker auf dem Sterbebett…  Sah  Hanni  an  und  sagte  dünn:  »Nun  wird  es  gut  werden.  Der  Krieg  ist  aus,  die  Nazis  werden  niemals  mehr  Menschen  in  Ver‐ nichtungslager deportieren.«  Sie  ließen  sich  vom  Schiff  hinunter  auf  die  zerbombte  Mole  schie‐ ben,  es  regnete  durchdringend,  dicke  Tropfen  kleckerten  ihnen  von  den  Haarspitzen  in  ihre  Kragen,  sie  spürten  nur  die  Wärme  des  an‐ dern.  Erst zögernd, dann immer eifriger redeten sie von ihrer Zukunft.  Sollten  sie  in  Dänemark  bleiben?  Nach  Deutschland  zurück‐ kehren? Auswandern?  Wovon könnten sie leben? Was arbeiten? Bei wem?  »Ich  könnte…«,  sagte  Bahlstedt  und  biß  sich  auf  die  Lippen.  Seine  Berufskenntnisse halfen ihm in dieser Zeit nicht.  »…  beim  Bauern?«  überlegte  Hanni.  Aber  die  Landwirte  wollten  keine Flüchtlinge.  Längeres, intensives Schweigen, dann begann Kristof wieder: »Wir  haben eine Aufenthaltsgenehmigung.«  »Aber noch keine Unterkunft«, stellte sie sachlich fest.  »Vielleicht  versuchen  wir  es  bei  den  Alliierten?«  sagte  er  voller  Hoffnung.  Sie  fragten  sich  durch,  vom  Standortkommandeur  zum  Hafen‐ offizier,  vom  Transportleiter  zum  Divisionschef.  Einen  Fahrer  brauchten  sie  nicht,  erklärten  sie  Bahlstedt,  einen  Lagerverwalter  nicht,  auch  keinen  Nachtwächter.  Für  die  Schreibstube  dürften  Aus‐ länder  nicht  verwendet  werden,  insbesondere  keine  Deutschen.  Ob  er  gelernter  Schlosser…?  Oder  Elektrotechniker…?  Vielleicht  Tisch‐ ler…?  Nichts?  Für  einen  Marketingmanager  aus  der  Frankfurter  Direktionsetage gab es keine Beschäftigung.  »Aber  das  Mädchen!«  sagte  plötzlich  der  Hafenoffizier  schmel‐ zend. »Vielleicht kann sie – abends hinter der Theke?«  Bahlstedt  hatte  eine  empörte  Antwort  parat,  aber  Hanni  sagte  schnell: »Okay.« 

Es  gab  einen  Vorschuß,  für  jeden  eine  warme  Jacke  und  eine  Un‐ terkunft  neben  dem  Bootsschuppen,  draußen,  am  Ende  der  Mole.  Am  Nachmittag  schliefen  sie  erschöpft,  und  als  die  nasse,  kalte  Ap‐ rilnacht  aus  dem  Hafenbecken  stieg  und  in  der  Stadt  vereinzelt  Lampen  aufblinkten,  zupfte  sich  Hanni  vor  einem  kleinen  Taschen‐ spiegel  zurecht  und  ging,  und  Bahlstedt  kroch  in  seinen  Verschlag,  die  dünnen  Bretterwände  hielten  nicht  einmal  den  Wind  zurück.  Von  der  Stadt  scholl  Singen  und  Johlen  herüber,  die  Dänen  feierten  die  Befreiung,  irgendwo  knallten  Leuchtfeuer,  ein  Jeep  röhrte  am  Bootshaus  vorbei.  Bahlstedt  hockte  auf  einer  Kiste,  löffelte  Armee‐ suppe  aus  einem  Kochgeschirr,  vor  sich  eine  Packung  Camel,  die  er  nicht  brauchte,  und  eine  Flasche  Whisky,  die  ihnen  der  Hafenoffi‐ zier zugesteckt hatte.  »Meine  Verlobte  eine  Bardame!«  murmelte  er.  »Sie  geht  an‐ schaffen, und ich hocke hier herum und lasse mich aushalten.«  Trotz  der  Suppe  fror  er,  wickelte  sich  in  ölstinkende  Decken  und  zog die Knie bis unters Kinn. Immer bestimmen Männer die Spielregeln,  und immer müssen es Frauen erdulden. Waren das Bettinas Worte?  Er  wollte  nicht,  daß  Hanni  etwas  erduldete,  fühlte  sich  Manns  ge‐ nug,  sie  zu  schützen,  zu  ernähren  und  glücklich  zu  machen,  und  schämte  sich  gleichzeitig  seiner  Nutzlosigkeit.  Malte  sich  eine  brave  Hochzeit  in  einer  braven  Dorfkirche  aus,  schwärmte  vom  weißen  Schleier  auf  ihren  strohblonden  Haaren,  die  rituellen  Worte  des  Pfarrers rezitierte er wie ein Gedicht.  Später, als der Regen wütend auf die Dachpappe prasselte und die  farbenprächtige  Hochzeit  zerlaufen  war,  begriff  er,  daß  Hanni  in  dieser  schlimmen  Nachkriegszeit  viel  eher  als  er  imstande  war,  sich  durchzuschlagen.  Er  würde  ihre  Schwierigkeiten  verdoppeln,  bliebe  er  bei  ihr.  Wenn  er  sie  liebte,  mußte  er  sie  freigeben,  ging  es  ihm  im  Kopf herum.  Noch  später,  der  Whisky  wärmte  ihm  inzwischen  den  Bauch,  summte  er  weinerliche  Schlager  vor  sich  hin,  der  nachtfeuchte  Raum  verschluckte  sie.  Das  einzige,  schiefe  Fenster  in  der  Bret‐

terwand  war  von  Kristofs  Atem  beschlagen,  auf  dem  Fußboden  bil‐ deten  sich  Pfützen,  er  lag  flach  auf  dem  Rücken,  ihm  war  elend.  Die  Nacht verrann im ersten Dämmern des Morgens.  Endlich  kam  Hanni,  stolperte  müde  in  den  Schuppen,  aus  ihren  Armen polterten olivgrüne Büchsen mit englischem Aufdruck: Käse,  Maisbrot,  Milchpulver,  Butter,  Corned  beef,  slized  chickens,  THE  BRITISH ROYAL ARMY.  Mit durchnäßter Jacke und ohne die Schuhe abzustreifen, kroch sie  zu Kristof unter die Decke.      5    »Wie  ist’s  mit  frischem  Kaffee,  Langschläfer?«  weckte  sie  ihn,  er  reckte sich auf dem harten Lager, schob die Decken zur Seite, mitten  in  der  kleinen  Hütte  stand  Hanni  im  knappen,  zweiteiligen  Badean‐ zug.  Bahlstedt erschrak. War das ihre neue Arbeitskleidung? Würde sie  in  diesem  Aufzug  an  der  Bar  stehen,  beguckt  und  betatscht  von  den  Soldaten…?  »Langschläfer!« wiederholte sie neckend.  Ihre  blonden  Haare  fielen  lang  über  die  Schultern,  fast  bis  zu  den  kleinen,  weichen  Brüsten.  Zärtlich  betrachtete  er  ihre  kräftigen  Hüf‐ ten,  die  langen,  geraden  Beine,  die  sonnengebräunte  Haut,  verliebt  war sein Blick, doch noch immer saß ihm der Schreck in der Kehle.  »So…«  dehnte  er  das  Wort,  »…  willst  du  nach  draußen?«  Er  schluckte.  »Es ist herrlich warm und windstill!« nickte sie.  »Im Bikini?«  Sie lächelte: »Das ist ein Tanga.«  Verstört sagte er: »Meine kleine Hanni.«  »Mein kleiner Kristof!« sagte sie schlagfertig. 

Verwirrt  hockte  er  auf  der  Schaumstoffmatratze,  Whisky  saß  ihm  noch  unter  der  Schädeldecke,  der  Gedanke  an  die  Soldatenbar  ließ  ihn nicht los. Zögernd fragte er:  »Wie war’s?«  Hanni  stemmte  die  Hände  in  die  Hüften,  bog  die  Schultern  nach  hinten und lachte.  »Mein  Gott,  seid  ihr  eitel!  Das  fragen  wohl  alle  Männer  am  Mor‐ gen?«  Er  verstand  nicht,  was  sie  meinte,  die  Antwort  ergab  für  ihn  über‐ haupt  keinen  Sinn.  Er  schloß  die  Augen,  spürte  seufzend  Hannis  Wärme  in  der  Wolldecke,  schmeckte  ihren  Atem  auf  seiner  Haut,  vorsichtig  öffnete  er  die  Lider  noch  einmal:  Die  Hütte  wirkte  groß  und  freundlich,  durch  karoblaue  Vorhänge  platzte  heller  Sonnen‐ schein, Bahlstedt entdeckte nach und nach einen Kühlschrank, einen  Herd  mit  Propangasflasche,  eine  Rüschenlampe  an  der  Holzdecke  und  die  Ausrüstung  eines  Sportanglers  an  der  Wand,  und  dann  kehrte sein Blick zu Hanni und dem dampfenden Kaffee zurück.  »Du könntest dich mal rasieren, du Igel«, sagte sie und reichte ihm  einen Bademantel, der ihm unbekannt war.  Er  stand  auf,  schaute  aus  dem  Fenster,  betrachtete  lange  den  son‐ nenweißen  Hafen,  die  vielen,  still  schaukelnden  Segelyachten,  da‐ hinter  bunte  Fischkutter,  und  am  Ende  der  Mole,  am  Leuchtfeuer  vorbei, ein glitzerndes Fährschiff. Es war der Hafen von Esbjerg, heil  und  freundlich  und  voller  Betriebsamkeit,  keine  Nachkriegsschiffe  mehr,  keine  Alliierten,  keine  Nazihinterlassenschaften,  und  der  Ap‐ rilregen  war  vom  blauen  Himmel  gewischt.  Aus  einem  Kofferradio  am  Kai  quollen  Popsound  und  die  haspligen  Sätze  eines  dänischen  Discjockeys.  Er  wendet  sich  um,  »Hanni…«,  beginnt  er,  stockt  schon,  ist  diese  selbstbewußte  Strandnixe  das  schüchterne  Mädchen  vom  Bopsluthof?  die  streng  erzogene  Auswanderin?  die  einsame  Naziverfolgte?  das  Jeansmäd‐ chen auf dem Fahrrad? »– welcher Tag ist heute?« 

»Mittwoch  wohl«,  strahlt  sie,  »oder  Donnerstag,  so  genau  behalte  ich’s nicht.«  Er fragt nach dem Datum.  »Ist das so wichtig? Bis Sonntag ist Helga in der Boutique, so lange  haben wir beide frei.«  Er  weiß  nichts  von  Helga  und  nichts  von  der  Boutique,  doch  in‐ zwischen  hat  er  begriffen,  daß  kein  Tag  nahtlos  auf  den  andern  folgt.  Nach  der  bösen  Erfahrung  gestern  wägt  er  heute  seine  Fragen  sorgfältig  ab,  und  als  Hanni  meint,  er  sei  wohl  gänzlich  verdreht,  erwidert  er  fröhlich,  ein  Mädchen  wie  sie  könne  einem  Mann  schon  gehörig den Kopf verwirren. Sie küßt ihn unbefangen.  Nach  drei  Tassen  Kaffee,  einigen  dänischen  Rundstücken  und  ei‐ nem  Glas  Orangensaft  weiß  er:  Hanni  besitzt  an  der  dänischen  Fe‐ rienküste  eine  Boutique  für  touristische  Andenken  und  einhei‐ misches  Kunsthandwerk,  sie  betreibt  den  Laden  zusammen  mit  ih‐ rer  Freundin  Helga.  Jede  von  ihnen  hat  die  Hälfte  des  Kapitals  in‐ vestiert,  Hanni  hat  ihre  Summe  von  ihrem  Vater  geerbt,  einem  gut‐ bezahlten  Chemie‐Forschungsangestellten  der  Großindustrie.  Im  Sommer  kommen  die  Deutschen  und  kaufen  fleißig;  im  Winter,  wenn  die  Touristen  ausbleiben,  reisen  Helga  und  Hanni  umher  und  sorgen für neue Kommissionen.  »Selbständig bist du?« sagt er. »Ein Kaufmann?«  »Kauffrau«, ist die Antwort.  »Einerlei«,  meint  er.  »Du  hast  es,  so  jung  du  bist,  schon  zu  etwas  gebracht.«  »Ihr  seid  wirklich  sonderbare  Käuze,  ihr  Männer!«  platzt  sie  her‐ aus.  »Das  Berufsleben  haltet  ihr  für  eure  Sache,  und  den  Frauen  wird  nur  ein  hübsches  kleines  Reservat  zugestanden,  putzig  und  euch  nicht  gefährlich,  da  dürfen  wir  Sekretärin  sein  oder  Fließband‐ arbeiterin,  Lehrerin  oder  Verkäuferin,  und  damit  ist  eure  Welt  in  Ordnung.  Am  liebsten  ist  euch  natürlich  die  kostenlose  Haushälte‐ rin,  zart  und  anschmiegsam  und  auch  sonst  ohne  Willen.  Und  doch 

sagt  ihr,  man  habe  es  zu  etwas  gebracht,  wenn  man  aus  diesem  Re‐ servat ausbricht und das tut, was ihr selber tut.«  Erschrocken murmelte er: »Mein Gott, du redest wie…«  »Lieber  Kristof,  nein,  ich  bin  keine  von  denen,  die  meinen,  wenn  sie  sich  nur  eine  Krawatte  umbinden,  seien  sie  den  Männern  nicht  nur  gleich,  sondern  schon  überlegen.  Ich  weiß,  daß  ich  als  Frau  ho‐ fiert und als Vertragspartner getäuscht werde.«  »Ich  will  darüber  nicht  reden«, sagt  er  heftig.  »Ich  liebe  dich,  Han‐ ni.«  Sie  lacht.  »Habe  ich  dich  aus  dem  Takt  gebracht?  Ich  liebe  dich  auch,  Kristof,  sonst  säßest  du  nicht  hier,  nicht  wahr?  Als  wir  uns  begegneten,  wußte  ich  sofort,  wir  könnten  uns  lieben.  Es  wird  ein  schöner Sommer, dachte ich, als ich dich sah.«  »Wann begegneten wir uns?«  Sie drückt umständlich lange ihre Zigarette aus.  »Jetzt  erzählst  du  mal  von  dir,  Kristof«,  sagt  sie.  »Ich  weiß  über‐ haupt nichts über dich.«  Es  fällt  ihm  schwer,  einen  Anfang  zu  finden.  Er  sei  Marketing‐ manager,  beginnt  er  vorsichtig,  schildert  seine  Berufslaufbahn  und  serviert  ihr  schließlich  Kristof  Bahlstedt  auf  dem  Sprung  in  die  Di‐ rektionsetage.  »Und vorher schnell noch auf Urlaub?«  »Zur Kur«, gesteht er.  »Immer  gehetzt?  Immer  Termine?  Alles  zum  Wohl  der  lieben  Fa‐ milie, die dich gar nicht zu sehen bekommt?«  Er habe keine Familie.  Sie  summt,  dann,  wie  hingetupft:  »Siehst  du,  so  einsam  sind  wir  geworden.  Jeder  rennt  seinem  eigenen  kleinen  Glück  nach.  Aber  was ist das schon?«  Draußen  zetern  Möwen,  vom  England‐Kai  schallt  der  tiefe  Ruf  ei‐ nes  Fährschiffs  herüber,  zwei  Phantom‐Jäger  zerreißen  mit  einem  Knall den Himmel.  »Fahren wir heute zu dir?« sagt Hanni. 

»Zu mir?« Er versteht nicht.  »Ich möchte sehen, wo du wohnst.«  Er sagt: »Ich wohne bei dir.«  »Ja«, sagt sie, »seit drei Tagen. Und vorher?«  In  den  nächsten  Stunden  rollen  sie  an  Deichen  und  Weiden  ent‐ lang,  vorbei  an  weißen  Gehöften  mit  blauen  Fenstern  und  blauen  Scheunentoren,  an  Traktoren  und  Reisebussen,  durch  Puppenstube‐ norte  mit  roten  Häuschen  und  viel  weißem  Stuck  und  niedrig‐ grünen Türen.  Hanni  lenkt  den  Wagen  mit  leichter  Hand,  durchs  offene  Dach  fällt schmeichelnder Seewind.  Kristof sagt: »Ich möchte, daß du meine Frau wirst.«  Sie  tritt  die  Bremse,  lehnte  sich  zurück,  mit  rascher  Bewegung  streicht  sie  sich  das  Haar  hinter  die  Ohren.  »Holla.  Soll  das  ein  Hei‐ ratsantrag sein?«  »Willst du?«  Sie schüttelt den Kopf.  »Die  Leute  meinen,  wenn  ein  Mädchen  nur  einen  gut  verdie‐ nenden  Mann  erhascht,  dann  habe sie  schon alles  erreicht. Aber  von  einem  Mann,  der  so  handeln  würde,  sagen  sie,  er  sei  ein  Versager,  denn er lasse sich von seiner Frau aushalten.«  Wir kommen verdammt  noch  mal  von  diesem  Thema  nicht  los,  denkt er.  »Ich sprach von Liebe!« sagt er beleidigt.  »Aber  Kristof!«  lacht  sie  und  küßt  ihn.  »Laß  uns  von  Liebe  spre‐ chen!«  Während sie weiterfahren, immer nach Süden der Grenze zu, über  schnurgerade, baumbestandene Chausseen, sagt sie noch: »Heirat ist  ein  Vertrag,  den  man  nicht  frei  aushandeln  kann.«  Und  ein  ander‐ mal:  »Bleib  bei  mir,  so  lange  du  magst.  Eine  ehrliche  Abmachung,  ohne  Kleingedrucktes,  ohne  Verpflichtung,  die  man  nicht  überbli‐ cken kann.« 

Die  Straße  mündet  in  ein  Wäldchen,  dahinter,  im  Mittagslicht  der  Sonne,  das  Zollhaus,  Wappen,  Landesfahnen.  Der  Grenzbeamte  winkt sie freundlich weiter.  »Liebe«, sagt sie. »Nicht Vertrag.«  Wieder  Deiche  und  Weiden  und  weißgeputzte  Höfe,  Traktoren  und Reisebusse und schnurgerade Alleen, Kristof schweigt.  Da  sagt  Hanni:  »Ja,  wußtest  du  nicht,  daß  immer  die  Frauen  die  Zeche zahlen?«    In  der  Ferne  erkannte  er  den  eckig‐schwarzen  Kirchturm,  die  Häu‐ ser  mit  den  moosgefleckten  Pfannen,  Schilder  ZUR  FÄHRE,  sie  roll‐ ten  durch  die  engen  Straßen  bis  zum  Hafen,  auf  dem  großen,  run‐ den  Parkplatz  stauten  sich  Inselgäste.  Ein  breites,  schnaufendes  Schiff  hatte  an  der  Brücke  festgemacht,  der  Schlagbaum  war  hoch‐ geklappt,  ein  Mann  mit  blauem  Overall  und  Armbinde  winkte  die  Fahrzeuge  einzeln  auf  die  Schiffsplattform.  Die  Schiefertafel  zeigte  weithin  13.30  UHR,  am  Abfertigungshäuschen  drängten  sich  die  Urlauber in bunter Schlange.  Kristof  dirigierte  Hanni  in  den  kleinen  Ort  hinein,  durch  die  schmale,  ansteigende  Gasse  hinauf  bis  zu  dem  Platz  zwischen  Pfer‐ detränke  und  Friedhofsmauer,  froh  und  erwartungsvoll  wie  einer,  der  nach  langer  Zeit  wieder  nach  Hause  kommt.  Plötzlich  schien  ihm alles richtig, was Hanni gesagt hatte.  »Abgemacht!«  schrie  er  und  küßte  sie  auf  die  Nase.  Sie  hielt  vor  dem Gemeindeamt.  Die Stelle unter dem Parkverbotsschild war leer.  Erregt  ruderte  Bahlstedt  mit  den  Armen,  spie  dem  Beamten  im  Gemeindebüro  unzusammenhängende  Wörter  ins  Gesicht  und  ver‐ stummte ebenso plötzlich, wie er hereingestürmt war.  Der  grauhaarige  Mann  in  abgeschabter,  grauer  Joppe  setzte  um‐ ständlich  die  Dienstbrille  auf.  Das  Auto?  Hier  abgestellt?  Wann?  Welcher  Typ?  Welches  Kennzeichen?  Notierte  Bahlstedts  Angaben  und telefonierte mit der Polizei. 

Nickte,  wiederholte,  nickte  wieder,  schrieb  mit,  warf  einen  langen  Blick  zu  Bahlstedt,  noch  einen  mit  hochgezogenen  Brauen,  sagte:  »Ja,  ja«  und:  »Aha«,  legte  den  Hörer  auf  und  erhob  sich  aus  dem  grauen, abgeschabten Sessel.  Dieses  Auto,  erklärte  er  und  nahm  die  Brille  wieder  ab,  sei  nicht  vor  vier  Tagen,  sondern  vor  einem  Jahr  im  Juni  unzulässig  im  Park‐ verbotsbereich  abgestellt  worden.  Der  Halter  des  Fahrzeugs  sei  in  dessen  Heimatstadt  als  verschollen  gemeldet,  auch  sei  die  Kfz‐ Steuer  bisher  nicht  entrichtet  worden.  Das  Fahrzeug,  kostenpflichtig  abgeschleppt  und  gegen  Gebühr  verwahrt,  stünde  auf  dem  Hof  der  zuständigen Revierwache.  »Vor einem Jahr?« sagte Bahlstedt, blaß geworden.  Der Beamte verlas die Notiz noch einmal.  Vier  Tage  war  es  her,  oder  besser  vier  Nächte,  überlegte  Kristof,  er  war  hierhergekommen  und  hatte  den  Unfall  gehabt.  Sein  Blick  fiel  durchs  Fenster  auf  die  Straße,  er  sah  das  Mädchen  draußen  in  ihrem  of‐ fenen  Auto,  die  blonde,  selbstbewußte  Hanni.  War  sie  die  Hanni  Bo‐ jens mit dem Fahrrad?  Der  Beamte  beruhigte  ihn,  nach  Zahlung  einer  Strafgebühr  und  der  Abschleppkosten  würde  ihm  selbstverständlich  das  Fahrzeug  von  der  Polizei  wieder  ausgehändigt,  er  brauchte  sich  nur  auszu‐ weisen  und  die  Kfz‐Papiere  vorzulegen.  Ja,  lächelte  er  und  zwinker‐ te mit den Augen, wo er denn bloß gewesen sei?  Kristof  verließ  den  Raum,  so  lange  ihn  noch  seine  Knie  trugen.  Er  hatte weder Paß noch Führerschein noch Autoschlüssel.  Schweigend  klappte  er neben  Hanni  auf  den  Beifahrersitz;  sie  fuhr  los  ohne  zu  fragen,  hinter  dem  hohen  Fenster  des  Dienstraums  stand der Beamte und nickte verständnisvoll.  »Vor vier Tagen!« murmelte Bahlstedt.  Die  asphaltierte  Deichkuppe  wurde  am  Ortsende  breiter,  Hanni  steuerte einen Parkplatz an, auf dem bereits zwei Wagen in das wei‐ te,  saftige  Vorland  hinausträumten,  von  der  anderen  Seite  des  Plat‐ zes  grüßte  sonnbeschienen  das  große,  reetgedeckte  Gasthaus  her‐

über, an der rostrot getünchten Veranda HOTEL und im Fenster das  Schild  FREMDENZIMMER,  den  Hof  beschattete  ein  breit  ausladen‐ der  Laubbaum,  davor  die  Laterne  mit  der  Bierreklame.  Langsam  kehrte das Blut in Kristofs Wangen zurück.  Hanni stieg aus, streckte sich, warf einen kurzen Blick auf das wei‐ te,  stille  Panorama  und  sagte:  »Was  wollen  wir  hier?  Laß  uns  nach  Esbjerg zurückfahren.«  »Du wolltest wissen, wo ich gewohnt habe.«  Sie lachte.  »Doch!«  sagte  er  ernst.  »Vor  vier  Tagen  habe  ich  mich  hier  ein‐ quartiert.«  »Okay«,  lenkte  sie  ein  und  steuerte  geradewegs  die  grüne  Tür  des  Gasthofs an, »ich habe sowieso Hunger.«  Kristof  folgte  ihr  nicht  gleich,  er  stand  mitten  auf  der  Straße,  such‐ te  den  Koog  und  den  Deich  ab,  das  Land  unter  dem  weiten  Hori‐ zont, unschlüssig drehte er sich einmal um sich selbst.  »Ist  dir  noch  mehr  abhanden  gekommen?«  rief  sie.  »Suchst  du  vielleicht dein Büro?«  »Bopslut«, sagte er. »Ich suche den Bopsluthof.«  »Was soll das sein?«  Er  starrte  sie  an.  »Du  kennst  den  Bopsluthof  nicht?  Hast  du  den  Namen Hinnerk Deeken schon einmal gehört?«  Sie sagte: »Ich war noch nie her.« Ihr dänischer Akzent klang deut‐ lich durch.  Die  rundliche  Wirtin  servierte  schweigsam,  nach  dem  Kaffee  be‐ schlossen Hanni und Kristof, das Zimmer zu buchen.  Am  Nachmittag  wanderten  sie  über  Deich  und  Wiesen,  turnten  über  Forellenbäche  und  träumten  im  Gras,  rannten  lachend  und  prustend  über  die  Felder,  aus  einem  knorrigen  Gebüsch  stoben  Krä‐ hen auf.  Am Abend sagte die Wirtin: »Die Rechnung vom vorigen Jahr darf  ich Ihnen dazulegen?« 

Es  war  dasselbe  Zimmer,  mit  Blick  über  den  Koog,  mit  elektri‐ schem Licht und Steckdose für den Rasierer, mit fließend warm und  kalt  Wasser  und  einem  WC  auf  der  anderen  Seite  des  Gangs.  Er  be‐ stellte  zwei  Flaschen  Sekt  und  ein  Radio;  in  dieser  Nacht  wollte  er  mit  Hanni  feiern,  die  ganze  Nacht  hindurch  und  ohne  Pause.  Wenn  ich  nicht  einschlafe,  hoffte  er,  wird  die  Zeit  nicht  wieder  zerreißen,  ein  Jahr  kann  ich  verschmerzen,  ein  Auto  auch,  aber  ich  bleibe  bei  Hanni, Ehevertrag oder nicht, und sie bleibt bei mir.      6    Schrilles  Läuten  ließ  ihn  aufschrecken,  und  sofort  wußte  er,  daß  die  Hoffnung  getrogen  hatte.  Der  Raum  war  wieder  verändert,  etwas  größer  und  niedriger,  dunkel,  kahl  und  schmutzig,  von  der  Decke  flammte  hartweißes  Licht.  An  der  gegenüberliegenden  Wand  stand  ein  zweites  Doppelbett,  eine  bleiche  junge  Frau  sprang  heraus  und  stürzte  zur  Tür,  aber  Hanni  kam  ihr  zuvor.  Beide  rannten  nackt  auf  den  Flur,  der  Mann  in  dem  anderen  Bett  knurrte  etwas,  das  Bahlstedt nicht verstand.  Fünf  Minuten  später  schrillte  es  zum  zweiten  Mal,  man  hörte  die  Frauen  zurückkommen,  es  mochten  vierzig  oder  fünfzig  sein.  Und  kaum  standen  Hanni  und  die  Bettnachbarin,  noch  tropfend,  in  der  Tür, rief das Läuten die Männer unter die Duschen.  Die  Zeremonie  wiederhole  sich  an  jedem  Morgen  auf  allen  acht‐ undvierzig Fluren dieser Wohnanlage, erfuhr Kristof, nach Ende der  Duschzeit  werde  die  Wärmeenergieversorgung  wieder  abgeschaltet.  Anschließend  kleide  man  sich  an  und  versuche,  einen  Platz  in  der  Frühstückshalle  zu  erwischen.  Es  sei  nicht  ratsam,  dabei  zu  trödeln,  denn die Rationen seien knapp.  Hanni  schien  sich  hervorragend  auszukennen,  wußte  Tricks,  den  rostigen  Zapfhähnen  trinkbare  Limonade  zu  entlocken,  angelte  aus  einem  Berg  trockener  Brote  frischen  Frühstückstoast,  mahnte  ihn, 

ausreichend  zu  essen,  weil  es  in  den  nächsten  Stunden  nichts  mehr  geben  würde.  Sie  trug  einen  plastikglatten  Kittel  wie  alle  anderen,  ihre  blonden  Haare  waren  zentimeterkurz  gestutzt,  in  ihrem  schma‐ len  Gesicht  zeichneten  Schatten  Falten  um  Mund  und  Augen  nach,  und doch schien sie nicht älter als an dem Tag, an dem sie mit ihrem  Fahrrad vor seinem Auto aufgetaucht war.  Ihm war der Appetit vergangen, mißmutig schob er sich durch die  Reihen  der  Frühstückenden,  trat  an  die  breite  Fensterfront  und  starrte  hinaus.  Sah  das  langgestreckte  Vorland,  dahinter  die  offene  See,  regenverhangen  und  voll  staubiggelben  Gischts,  ihm  schien,  als  könnte  er  die  flachen  Inseln  am  Horizont  sehen,  den  alten  Mann  in  weißem  Kittel,  wie  er  vorm  Haus  stand  und  wartete.  Bahlstedt  rieb  sich  die  Stirn,  schluckte,  es  war  ein  merkwürdig  raffender  Blickwinkel,  dann  wurde  ihm  klar,  daß  er  sich  viele  Stockwerke  hoch  befand.  Er  preßte  den  Kopf  gegen  das  Glas,  versuchte,  die  Ausmaße  des  Ge‐ bäudes  abzuschätzen,  und  was  er  sah,  erinnerte  ihn  an  Feriensilos  aus  den  siebziger  Jahren,  ein  Hochhauskomplex  unmittelbar  am  Deich,  stupide  Fensterreihen,  Balkonstaffeln,  Wände  aus  Sichtbeton.  So weit er sehen konnte, waren die Gebäude außen ebenso verwahr‐ lost  wie  innen,  Gestein  bröckelte  ab,  viele  Fenster  waren  leer  oder  notdürftig  verklebt,  Reste  ausgeblichener  Sonnendächer  hingen,  aus  ihren Verankerungen gerissen, quer über die Fassaden, rings um die  Häuser breitete sich Morast aus.  Die  Luft  im  Frühstücksraum,  schweflig‐trocken,  blieb  ihm  auf  der  Zunge kleben. Als Hanni neben ihn trat, sagte er schnell:  »Laß uns hinausgehen.«  Ihre Stimme war spröde. »Das ist nicht ratsam«, sagte sie.  Er bat: »Ich brauche frische Luft.«  »Komm mit!« Sie zog ihn auf den Flur. »Ich möchte dich mit unse‐ rem Zirkel bekannt machen.«  »Es ist so stickig hier.« 

»Du  weißt  es  doch!  Die  Luft  ist  stets  gefiltert  und  sterilisiert«,  er‐ klärte  sie  geduldig.  »Unsere  Aktivgruppe  für  Gesundheitsschutz  wacht ständig über die Meßergebnisse.«  An  den  Wänden  hängen  große  Anschlagtafeln:  Vorschriften,  An‐ ordnungen,  Gruppenlisten  für  Freizeiteinteilung,  Bekanntma‐ chungen  des  Verwaltungsbeirats,  und  rote  Plakate  mit  merkwür‐ digen Parolen.    GENÜGSAMKEIT HÄLT EUCH FIT     DENKE DARAN, DASS JEDER ROHSTOFF   WIEDER ZU VERWENDEN IST     BEACHTE DIE HYGIENEVORSCHRIFTEN     »Alles  streng  geregelt,  was?«  blubbert  Bahlstedt.  »Ein  ausgetüfteltes  Polizeisystem?«  Sie  sagt:  »Da  irrst  du  dich.  Niemals  ist  der  Mensch  freier  gewesen  als heute.«  Er  lacht.  »Ich  kenne  die Vergangenheit  besser…«,  will  er  sie  beleh‐ ren,  da  schiebt  sie  ihn  in  einen  kahlen  Saal.  Im  Halbdunkel  erkennt  er  einen  Kreis  von  Leuten  in  grauen  Plastikkitteln,  sie  hocken  auf  dem Boden und schweigen. Als Hanni und er näherkommen, erhebt  sich  eine  knochige  Gestalt,  jäh  erinnert  sich  Kristof,  die  Frau  schon  einmal gesehen zu haben.  Sie  sagt  mit  fisteliger  Stimme:  »So?  Du  meinst,  du  kennst  die  Ver‐ gangenheit?  Willst  uns  erzählen,  vor  fünfzig  Jahren  sei  es  besser  gewesen?« Kichert und zeigt dabei gelbverdorrte Zähne.  Diese Frau! Dieses Gesicht! Die Stimme…  »Meinst,  damals  waren  die  Menschen  weniger  eingesperrt  und  wurden  weniger  reglementiert?  Hätten  frei  entscheiden  können,  was  sie  tun,  wie  und  mit  wem  sie  ihr  Leben  gestalten?  Das  kannst  du  doch  im  Ernst  nicht  behaupten,  Kristof!  Sein  ganzes  Leben  lang 

war  damals  der  Mensch  in  einen  vorgeschriebenen  Ablauf  einge‐ pfercht,  schon  den  kleinen  Jungen  und  Mädchen  wurde  eingetrich‐ tert,  was  sie  zu  denken  und  wie  sie  sich  zu  verhalten  hätten.  In  pa‐ ramilitärischen  Anstalten,  die  man  Schulen  nannte,  wurden  sie  in  Leistungs‐ und  Erfüllungsvorschriften  trainiert,  und  später  regelte  der  Zwang,  Geld  zu  verdienen,  ihren  Tag  vom  Wecken  bis  zum  Schlafengehen.  Frei  entscheiden?  Nicht  einmal  bei  der  Hautfarbe  ihres Partners überließ man den Mädchen ihre Entscheidung.«  Hanni  hat  sich  mitten  in  den  Kreis  gesetzt,  verwirrt  blickt  Bahlstedt  von  ihr  zu  der  Alten  und  wieder  zu  ihr,  unwillkürlich  hockt er sich in die Runde der Schweigenden.  »Hier ist kein Platz für dich!« faucht die Alte. »Eure Tage sind Gott  sei  Dank  vorbei!  Damals,  in  deiner  gepriesenen  Zeit,  als  nur  Fäuste  und  Ellenbogen  und  Ruchlosigkeit  zählten,  da  hättet  ihr  noch  mit  uns zusammen darüber nachdenken können, was ihr falsch gemacht  habt. Jetzt ist eure Männergesellschaft passe, du hast in diesem Kreis  nichts zu suchen.«  Frauen,  zwölf,  vielleicht  fünfzehn  graue  Gestalten  unter‐ schiedlichen  Alters,  trockne  Gesichter,  geschlossene  Augen,  die  Bei‐ ne  untergeschlagen.  Kristof  findet  Hannis  Blick,  drängend  sagt  er:  »Wer  ist  diese  Frau?«  Damals,  im  Ort,  die  Unfallzeugin…  oder…  wer…?  »Schau  dich  um!«  ruft  die  Alte  hart.  »Was  ihr  Männer  gemacht  habt!  Immer  mehr  Wachstum  und  Forschung  und  Kampf  und  Gier,  und  wir  Frauen  haben  immer  mehr  Dreck  zusammengekehrt  und  euch  trotzdem  geliebt  und  gepflegt  und  Kinder  geboren  und  um‐ hegt. Eines Tages habt ihr gesagt, hier ist uns leider ein Fehler unter‐ laufen, nun stimmt’s mit der Wirtschaft nicht mehr. Und dort ist uns  leider  ein  Werksunfall  passiert,  jetzt  ist  das  Land  verseucht.  Und  leider  haben  unsere  Berechnungen  nicht  ganz  gestimmt,  nun  wer‐ den  wir  die  Energien  nicht  bändigen  können,  die  wir  nutzen  woll‐ ten.  Und  wir  haben  euch  geliebt  und  bewundert  und  haben  darauf  vertraut,  daß  ihr’s  schon  wieder  in  Ordnung  bringt.  Dann  habt  ihr 

die  meisten  Städte  zu  A‐Zonen  erklärt  und  viel  schönes  Land  zu  B‐ Zonen,  und  um  die  Reste  habt  ihr  euch  gerauft  wie  die  Gassenjun‐ gen.  Dabei  ist  noch  mehr  zu  Bruch  gegangen,  und  wir  haben  die  Scherben  fortgeräumt  und  um  euch  gejammert  und,  wenn  ihr  zer‐ stückelt nach Hause kamt, eure Wunden geküßt. Und als keiner von  euch  mehr  die  Kraft  besaß  zu  befehlen,  haben  wir  die  Verwundeten  und  die  Verzweifelten  in  eure  tollen,  gewinnträchtigen  Ferien‐ zentren  gebracht,  denn  das  waren  die  letzten  Gegenden,  die  noch  nicht  A‐ oder  B‐ oder  sonstwie  verwüstete  Zonen  waren,  und  haben  euch beweint.«  Sie  steht  da  und  starrt  an  ihm  vorbei,  mitten  in  die  Stille  hinein  sagt  er:  »Was  für  ein  schreckliches,  armseliges  Leben!  Und  da  meint  ihr, die Menschen wären heute so frei wie nie zuvor?«  Die  Alte  zerrt  ihn  hoch  und  sagt:  »Natürlich  sind  wir  frei!  Nie‐ mand  zwingt  uns  mehr  ein  System  auf,  in  dem  wir  die  Not  und  ei‐ nige wenige Herren den Überfluß haben. Niemand verlangt von uns  Frauen  mehr,  täglich  am  Fließband  die  Arbeit  von  Robotern  zu  ver‐ richten  und  nächtens  den  Männern  dienstbar  zu  sein.  Niemand  er‐ findet  mehr  Weltanschauungen,  an  die  wir  zu  glauben  haben,  und  verurteilt uns, wenn wir so denken und handeln, wie wir selbst gern  möchten.  Unsere  tägliche  Versorgung  ist  vielleicht  nicht  mehr  so  bombastisch wie damals, aber wir haben gelernt, sparsam zu leben.«  »Und was tun die Männer?«  Sie deutet über den Flur hinaus ans andere Ende des Blocks.  »Sie  sind  dort,  wo  sie  hingehören,  im  Spielzimmer.  Audiovisuelle  Unterhaltung,  kreatives  Planen,  Basteln,  Sport  und  Spiel.«  Sie  sagt:  »Auch sie dürfen tun, was sie wollen, erinnerst du dich, Kristof? Du  weißt  doch:  Hier  in  unserem  Kreis  habt  ihr  nichts  zu  suchen,  euer  Gefühlsleben ist nicht stark genug entwickelt, als daß ihr an unseren  Meditationen teilnehmen könntet.«  Er  blickte  auf  den  Kreis  der  Frauen,  mitten  drin  Hanni,  hell  und  fast durchsichtig.  »Ihr meditiert?« 

Die  Alte  klatscht  in  die  Hände,  alle  schauen  hoch,  sie  sagt:  »Hört  mal  her!  Ein  großer  Erfolg  unseres  T‐M‐Trainings!«  Die  Frauen  springen  auf,  umringen  die  beiden,  eine  sagt  ehrfürchtig:  »Was  hast  du erlaubt?«  »Mit  ihm  in  fünf  Tagen  durch  zwei  Jahrhunderte!«  sagt  sie  stolz.  »Ich  glaube,  das  hat  auch  Kristof  gutgetan.  Er  hatte  sich  von  seinem  letzten Spaziergang nicht recht erholt, Ausspannen hatte ihm unsere  Medizinerin  diktiert.  Ich  also  mit  ihm  los  –  diese  unmittelbaren  Er‐ fahrungen kann keine audiovisuelle Berieselung ersetzen.«  »Und  du  hast  nicht  befürchtet,  der  Taschentransi  könnte  euch  im  Stich lassen?« sagte eine andere bewundernd.  Und eine dritte: »Du hast vielleicht Mut!«  Eine  ihr  fast  Gleichaltrige  nickt  andächtig:  »Ein  bemerkenswertes  Trance‐Meditations‐Ergebnis, Bettina.«  Seine  Augen  weiten  sich,  er  starrt  die  Frau  an,  seine  Wangen  zu‐ cken  heftig.  Plötzlich  packt  er  Hanni  und  flieht  zur  Tür.  »Das  ist  alles,  was  euer  fabelhaftes  Leben  ausmacht?«  schreit  er  in  den  Saal  zurück.  »Träume?  Flucht  aus  eurer  beschissenen  Wirklichkeit?  Und  um  euch  herum  laßt  ihr  alles  verkommen?  Die Wohnungen,  die  Ge‐ bäude,  die  herrliche  Gegend  am  Meer?  Ihr  bereitet  keine  wohl‐ schmeckenden  Speisen  mehr,  schmucklos  ist  eure  Kleidung  –  und  wann, wenn ich fragen darf, kümmert ihr euch um die Kinder?«  Er hat die Türklinke bereits in der Hand, da sagte Bettina, seine al‐ te Freundin, hinter ihm:  »Vielleicht  gibt’s  noch  Kinder  im  australischen  Busch,  oder  in  den  Urwäldern  jenseits  der  Sahara.  In  unseren  Regionen  sind  die  Men‐ schen  seit  den  letzten  mißglückten  genetischen  Großversuchen  ste‐ ril.«  Die  Tür  fällt  ins  Schloß,  die  Luft  ist  stickig  wie  im  Leichenkeller,  Bahlstedts Lippen öffnen sich, roter Schaum tritt ihm vor den Mund.  »Hanni!« schluckt er, »nur fort! Raus, weg von hier!«  »Es wird kein Morgen mehr geben«, sagt sie ruhig. 

Schwer  atmend,  die  Erinnerung  wie  einen  Kloß  in  der  Kehle,  zog  er das Mädchen zur Treppe, stolperte über seinen eigenen Plastikkit‐ tel,  kam  wieder  auf  die  Beine  und  sprang  die  Stufen  hinunter,  drei‐ hundert  Stufen  bis  zum  Eingangsschloß,  und  als  sie  unten  anlang‐ ten, hing ihm der Kittel in Fetzen um die Beine.  »Raus!« ächzte er wieder. »Ich brauche frische Luft!«  Hanni sagte sanft: »Die Luft hier drinnen ist frisch.«  Er stand mit rasselndem Atem vor einer glasgepanzerten Schleuse,  die  hinausführte.  Draußen  Regen  und  aufgeweichter  Lehmboden,  drinnen,  im  flimmernden  Röhrenlicht,  die  automatische  Datenan‐ zeige der Arbeitsgruppe Gesundheitsschutz:    WARTE WETTERBESSERUNG AB     DER AUFENTHALT AUSSERHALB DES GEBÄUDES   IST GESUNDHEITSGEFÄHRDEND     »Stufe  4«, sagte  Hanni. »Höchstens  also  für  zehn Minuten.  Vielleicht  ist es am Nachmittag freundlicher?«  »Ich halt’s nicht aus.«  Sie  zog  ein  kleines  Gerät  aus  der  Tasche  und  sprach  hinein,  die  Schleuse  öffnete  sich.  In  der  Kammer  zwischen  den  beiden  Glas‐ türen  sagte  er:  »Alles  elektronisch  und  ferngesteuert?  Woher  habt  ihr so viel Energie, wenn sie nicht einmal fürs heiße Wasser reicht?«  Sie  lächelte.  »Hast  du  vergessen?  Wir  nennen  es  organische  Ener‐ gie,  unsere  eigene  Körperenergie,  verstärkt  und  umgesetzt  zur  tech‐ nischen  Hilfe.  Sie  treibt  eure  Videogeräte  und  Musikbänder,  die  Spieltische  und  die  Sprechverbindungen,  und  wir  Frauen  haben  noch  viele  weitere  Anwendungsbereiche  entdeckt.  Ohne  Ta‐ schentransi ginge eigentlich nichts mehr.«  Neugierig wollte Bahlstedt das Gerät anfassen.  »Nein!«  sagte  sie  schnell.  »Du  weißt  doch,  daß  du  es  nicht  be‐ rühren darfst.« 

Jetzt  glitt  die  Außentür  zur  Seite,  er  stürzte  hinaus  in  die  re‐ genvolle Luft, sie war schwefliger, stinkender als alles, was er bisher  geatmet hatte, wie Berge verwesenden Tangs.  »Stufe  4«,  hörte  er  Hanni  sagen.  Sie  stand  hinter  ihm  und  preßte  sich  ein  präpariertes  Tuch  auf  Mund  und  Nase,  in  dem  Regen  wirk‐ te  sie  nebelhaft,  durchsichtig  wie  ein  Schemen.  »Schütz  dich!«  rief  sie  mit  ihrer  dünnen  Stimme,  mechanisch  zog  er  das  Mundtuch  aus  der  Brusttasche  seines  Kittels.  Der  Westwind  drückte  die  Wolken  tief in das Land, gelb färbten sie den Himmel bis zum Horizont, und  gelb  war  die  kahle  Gegend  ringsum.  Die  Betonburgen  standen  zu  mehreren  Gruppen  am  Rand  des  ehemaligen  Koogs,  zwölf  unter‐ schiedlich  hohe  Appartmentblocks,  hintereinander  gestaffelt.  Aus  einem Flachbau, der früher einmal ein Hallenbad war, ragten dünne  Schornsteine  und  Antennen,  im  Freibecken  dahinter  türmten  sich  leere  Konservendosen,  aus  einem  Vergnügungspark  ragten  Kinder‐ schaukeln wie Strümpfe.  Kristof  ließ  Hannis  Hand  nicht  los,  stolperte  vorwärts  über  die  aufgeweichten  Reste  der  Deichstraße,  Tränen  liefen  ihm  übers  Ge‐ sicht  und  mischten  sich  mit  den  fettigen,  übelschmeckenden  Regen‐ tropfen. Es gab keine Weiden mehr, kein Vieh graste am Deich, kein  Kornfeld  wuchs  mehr  im  Koog,  er  sah  keine  Katzen,  keine  Hunde,  die  Vorgärten  waren  verwüstet  und  leer,  die  roten,  stuckverzierten  Häuser  zu  Ruinen  geworden,  nicht  einmal  Möwen  kreischten  über  der See.  »Auf  die  Inseln,  Hanni,  wir  müssen  die  Inseln  erreichen!«  keuchte  er und rannte und zog sie mit sich, sie schien puppenleicht.  Er  fand  die  zerbröckelte  Friedhofsmauer,  den  Platz,  an  dem  ein‐ mal  das  Gemeindeamt  gestanden  hatte,  von  hier  aus  konnte  er  frei  bis  zum  Hafenbecken  hinunterblicken,  die  Seeseite  des  Dorfes  war  vollständig  zerstört  vom  tödlichen  Wind.  Mit  brennenden  Augen  starrte er auf die Fährbrücke, die wie ein ausgeglühtes Skelett in den  Himmel  stieß,  früher  einmal  rot‐weiß  bemalt,  war  sie,  wie  alles,  phosphorgelb. 

»Mein armer Kristof!« sagte Hanni leise.  Er  schrie:  »Das  Schiff?  Wo  ist  das  Schiff?  Die  Fähre  zu  den  Inseln?  Wir müssen uns endlich übersetzen lassen!«  Sie  seufzte,  ihr  Körper  war  nur  noch  ein  Hauch,  die  zarten  Schul‐ tern  konturlos,  die  Hüften,  die  Beine  zerflossen,  nur  ihre  großen  braunen Augen sah er noch deutlich.  »Du  weißt  doch!«  schrie  er  weiter.  »Der  Mann  dort!  Der  alte  Mann! Der Chemiker! Er ist der einzige, der uns retten kann.«  Vater ist tot, hörte er Bettina hinter sich sagen.  Der  Regen  ließ  nach,  über  dem  Meer  klarte  es  auf.  Ein  schiefer  Sonnenstrahl  stahl  sich  aus  den  Wolken  aufs  ölgelbe  Wasser  herab,  für  einen  Augenblick  sah  Kristof  die  Silhouetten  der  Inseln  am  Ho‐ rizont.  Du  mußt  heim,  Kristof,  die  zehn  Minuten  sind  längst  überschritten,  du  weißt doch, was Stufe 4 bedeutet. Warum rennst du immer wieder hinaus?  Er  konnte  Hanni  nirgendwo  sehen,  es  war,  als  sei  sie  mit  dem  Regen  ins  Land  zurückgekehrt,  der  Wind  griff  ihm  unter  den  zerfetzten  Kittel,  er  zit‐ terte.  »Hanni!« brach es aus ihm heraus, Tränen liefen ihm über die zuckenden  Wangen,  die  Beine  knickten  ihm  ein.  Er  glitt  an  der  Friedhofsmauer  zu  Boden,  hustend,  röchelnd,  blind,  sein  Körper  klatschte  gegen  die  verwit‐ terten  Steine,  die  herumlagen,  Brocken  aus  der  Mauer  und  alte,  geborstene  Grabsteine, Fieber schüttelte ihn.  Es  hat  keinen  Zweck,  zur  Insel  hinüberzufahren,  Vater  ist  tot.  Begreif  doch endlich, eure Zeit ist vorbei! Männer können nicht mehr helfen.  Wie  durch  Nebelschleier  sah  er  die  Hochhäuser,  Gefängnisse  am  Meer,  er  haßte  dieses  eintönige,  sinnlose,  entsetzliche  Leben,  die  sterilen  Flure,  sterilen  Betten,  sterilen  Gespräche,  sterilen  Spiele,  die  verfluchte  sterile  Luft.  Tief  sog  er  noch  einmal  den  Wind  ein,  der  von  See  herüberkam,  sein  Kopf  fiel  nach  vorn  und  schlug  auf  der  Kante  des  Granits  auf.  Er  konnte  die  Inschrift  nicht  mehr  entziffern,  aber er kannte sie von seinen vielen früheren Ausflügen:   

Hier ruht  HANNI BOJENS  geb. 15. 2. 1815   gest. 1. 9. 1835  Sie war Hinnerk Deeken stets eine  gute Magd und diente treu bis zu  ihrem plötzlichen Tod auf dem  BOPSLUTHOF am Deich. 

Pelargonium mentale        Meine  Geranie?  Urkräftig  und  munter!  Seit  dem  Vorfall  vor  vier‐ zehn  Tagen  –  deshalb  kommen  Sie  doch?  –  gedeiht  sie  besser  als  je  zuvor.  Wenn  die  Sonne  durchs  Fenster  scheint,  raschelt  sie  be‐ haglich, läßt sich von den warmen Strahlen die Blattspitzen kraulen,  sehen  Sie,  wie  sie  blinzelt?  Sie  beobachtet  uns,  aufmerksam  ist  sie  und  klug,  hört,  bevor  Sie  ein  Wort  ausgesprochen  haben,  bemerkt  Sie,  auch  wenn  Sie  sich  versteckt  halten,  sie  kann  –  he?  Was  ist  mit  dir? Warum wirst du unruhig, he…?    Was  sagten  Sie?  Entschuldigung,  ja,  bitte  nehmen  Sie  Platz,  dort  im  Sessel  vielleicht  –  das  ist  Ihnen  zu  sonnig?  Sie  können  ihn  in  den  Schatten  rücken,  bitte,  schieben  Sie  den  Sessel  in  den  Schatten,  dort  hinüber,  da  hat  er  früher  immer  gestanden.  Ich  bin  lieber  am  Fens‐ ter, die Oktobersonne dringt gar nicht mehr so tief in die Poren, aber  sie  wärmt  noch,  eine  still  brütende  Wärme,  die  bis  in  die  feinsten  Wurzelenden zieht.  Möchten  Sie  Tee?  Nicht?  Umso  besser,  ich  verlasse  diesen  Platz  ungern,  stundenlang  kann  ich  hier  stehen  und  hinausschauen,  es  macht  Spaß,  von  dieser  Höhe  in  die  Häuser  und  Gärten  zu  blicken.  Dort  drüben  zum  Beispiel,  im  vierten  Stock,  hat  eine  Frau  ein  nack‐ tes  Asterngewächs  in  die  Vase  gestellt,  und  dort,  in  der  Wohnung  nebenan,  räkelt  sich  eine  gut  entwickelte  Dieffenbachia.  Besonders  zur  Südwestseite  hin,  an  der  Hafenstraße,  gedeihen  die  Pflanzen,  die  Balkons  liegen  geschützt,  dort  unten,  in  der  zweiten  Etage,  schaukeln  Fuchsien  über  die  Kästen,  sehr  freundliche  Exemplare,  selbst  wenn  es  regnet,  sagen  sie  Guten  Morgen.  Und  dann,  hinter  der  Mauer,  schon  auf  dem  Hafengelände,  an  der  Rückwand  des  Lagerschuppens  –  nur  von  hier  oben  kann  man  sie  sehen!  –  hat  sich  eine  Primelclique  angesiedelt,  primula  alata,  Wildwuchs,  jung  und 

geil.  Sehen  Sie,  wie  sie  lachen  und  winken,  jedesmal  schießt  mir  die  Hitze unter die Blätter, wenn sie mich grüßen…  Wie?  Also,  wie  lange  wir  hier  wohnen?  Warten  Sie:  Diese  Geranie  ist  jetzt  ein  Jahr  alt,  ein  Steckling,  habe  ich  selbst  gezogen,  aus  der  Mutterpflanze  geschnitten  und  immer  warm  und  trocken  gehalten,  man muß sie mit sehr kleinen Portionen füttern, nicht zu viel Feuch‐ tigkeit,  das  verträgt  sie  nicht,  nie  darf  es  so  weit  kommen,  daß  die  Wurzeln  anfaulen.  Vorher,  die  Mutterpflanze,  stand  drei  Jahre,  ob  Sie’s glauben oder nicht, drei Jahre, und sie war auch nicht die erste.  Die  hab’  ich  bekommen,  als  ich  zwölf  war,  das  heißt,  ein  langstieli‐ ger Kerl hat sie Mutter geschenkt, das war ein Mann ohne Haare auf  dem Kopf, aber am ganzen Körper, wie Pelz bedeckten sie die Haut,  so  daß  sie  grün  schimmerte,  samtgrün,  das  konnte  ich  sehen,  wenn  er morgens aus Mutters Bett gekrochen kam.  Damals  waren  wir  hier  gerade  eingezogen,  Mutter  sagte,  sie  hätte  jetzt  feste  Arbeit  und  könnte  sich  die  Wohnung  leisten,  hat  Möbel  gekauft  und  Geschirr  und  eine  Stereoanlage,  auf  der  ich  meine  Dis‐ coplatten  hören  durfte.  Aber  nicht  lange,  Mutter  vergaß  wohl,  die  Raten  zu  zahlen,  der  Lieferant  holte  die  Anlage  wieder  ab,  und  ei‐ nen Monat später war auch der Wohnzimmerschrank weg.  Mutter  bekam  schlechte  Laune  und  verprügelte  mich,  sie  hatte  ei‐ ne  gemeine  Art  zu  prügeln.  Sie  stieß  und  trat  mich,  bis  ich  stolperte,  dann  riß  sie  mir  die  Hose  runter  und  klatschte  mir  auf  den  Arsch,  und  wenn  ihr  die  Hände  weh  taten,  schlug  sie  mit  einem  Küchen‐ brett  weiter,  sie  hatte  damals  oft  schlechte  Laune.  Das  änderte  sich,  als  dieser  Kerl  auftauchte,  nie  hat  jemand  so  beruhigend  auf  sie  ge‐ wirkt,  sie  war  sehr  fröhlich  in  dieser  Zeit.  Die  halbe  Nacht  hindurch  sang  sie  und  kreischte,  stöhnte  und  lachte  wie  die  Möwen,  manch‐ mal  kam  sie  gegen  Morgen  noch  einmal  aus  dem  Schlafzimmer  und  plätscherte im Bad, und auf dem Rückweg beugte sie sich über mein  Bett  und  küßte  mir  die  Stirn,  ihre  langen,  zärtlichen  Haare  fielen  dabei auf mich herab. 

Ich  schlafe  hier  unterm  Fenster,  Herr  Kommissar,  auf  dieser  Couch,  die  Wohnung  hat  nur  zwei  Zimmer,  wie  Sie  wissen.  Wäh‐ rend  meiner  Schulzeit  mußte  ich  früh  aufstehen,  Mutter  schlief  noch,  wenn  ich  aus  dem  Bett  mußte,  meist  ging  ich  ohne  Frühstück.  Nur  damals  –  dieser  Kerl  kümmerte  sich  um  mich,  kochte  mir  Ka‐ kao  und  gab  mir  Schulbrot  mit.  Nachmittags  spielte  und  bastelte  er  mit  mir,  bis  Mutter  aus  dem  Geschäft  kam,  sie  arbeitete  drüben,  bei  Benders,  hier  gegenüber.  Sie  kam  sehr  pünktlich,  und  immer  sang  sie,  man  konnte  sie  durchs  ganze  Treppenhaus  hören.  Sonntags  machten  wir  Ausflüge,  Hafenrundfahrten  oder  Wattwanderungen,  komisch,  es  zog  ihn  meistens  zum  Meer,  obwohl  er  Wasser  nicht  leiden  konnte.  Er  wurde  traurig,  wenn  es  regnete,  und  um  Pfützen  machte  er  große  Bogen.  Aber  das  Meer  gefiel  ihm,  »eine  zeitlose  Weite«,  sagte  er,  und  seine  Augenwimpern  wurden  schwer  wie  Staubgefäße.  Manchmal  sagte  er  auch:  »Es  kennt  keine  Jahre,  hat  keinen  Anfang  und  kein  Ende«,  oder  so  ähnlich,  es  war  eine  un‐ heimlich schöne Zeit.  Warum sie plötzlich zu Ende ging, weiß ich nicht.  Eines  Nachmittags,  es  war  Oktober  wie  jetzt,  sehr  stürmisch,  das  Wetter  krachte  gegen  die  Fensterscheiben,  hockte  er  wortlos  im  Ses‐ sel,  dort,  wo  Sie  jetzt  sitzen,  welk  sah  er  aus.  Stand  auf  und  verließ  die Wohnung, ich sagte noch: »Mutter wird gleich hier sein«, aber er  tat,  als  hörte  er  mich  nicht.  Mutter  kam  an  dem  Tag  später,  sie  hatte  getrunken  und  brauchte  etwas  Zeit,  das  Schlüsselloch  zu  finden,  und  als  ich  ihr  die  Tür  öffnete,  hing  sie  am  Arm  ihres  Kollegen.  Sie  rief  »Geschäftsjubiläum«  und  »Sektpfropfen  knallen  lassen«,  und  der  Friseur  feierte  mit  uns  bis  zum  nächsten  Morgen.  Es  war  ein  Wochenende,  und  als  wir  aufwachten,  hing  die  Sonne  schon  wieder  tief zwischen den Verladekränen von Pier 3.  Der  Samtgrüne  kam  nicht  zurück,  wir  schmorten  den  ganzen  Sonntag  über  allein  in  der  Wohnung  und  langweilten  uns,  alles  war  wie  früher,  nur  in  der  Nacht  stand  Mutter  neben  meinem  Bett  und  beugte  sich  herab,  sie  murmelte:  »Begreifst  du  das,  Junge,  begreifst 

du’s?«  Was  sollte  ich  begreifen,  Herr  Kommissar,  immer  waren  Freier gekommen und gegangen, der Kerl war weg.    Prostitution,  sagen  Sie?  Also  da  kann  ich  Sie  beruhigen,  ich  weiß,  was  eine  Nutte  ist.  Das  Mädchen  dort  drüben,  parterre,  in  dem  Zimmer,  wo’s  dunkel  und  kahl  ist,  steht  Abend  für  Abend  vorm  Haupttor,  Freihafen,  Sie  kennen  den  rotblauen  Platz?  Da  steht  sie  mit  Handtäschchen  und  Stöckelstiefeln,  die  ist  registriert  und  muß  regelmäßig  zur  Untersuchung.  Früher  saßen  wir  zusammen  in  einer  Klasse,  obwohl  sie  älter  ist  als  ich,  zu  mir  hat  sie  mal  gesagt,  ich  könnte  es  bei  ihr  umsonst  haben,  und  dabei  wollte  sie  mir  mit  der  Hand  zwischen  die  Beine,  aber  sie  hat  so  glatte,  feuchte  Haut,  und  blaß  ist  sie,  sehr  blaß,  selbst  im  blauroten  Licht.  Ich  hab’  nur  geant‐ wortet:  »Paß  auf«,  sagte  ich,  »daß  dein  Lui  nichts  davon  erfährt«,  da  hat  sie  mich  angespuckt,  ich  wäre  wohl  nicht  ganz  trocken,  hat  sie  gesagt, seitdem läßt sie mich in Ruhe.  Mutter  war  keine  Prostituierte.  Sie  haben  es  doch  in  Ihren  Akten,  damals  arbeitete  sie  als  Friseuse  bei  Benders,  in  solch  einem  Salon  lernt man schon mal einen Kerl kennen, der einem gefällt. Mir war’s  recht,  Mutter  wurde  friedlich,  wenn  sie  einen  Mann  im  Bett  hatte,  ließ  mich  in  Ruhe,  es  kam  sogar  vor,  daß  sie  mir  am  nächsten  Tag  meinen  Lieblingspudding  kochte.  Manchmal  kam  der  Friseur,  manchmal  waren  es  andere,  niemand  von  den  Kerlen  mochte  Watt‐ wanderungen  oder  Hafenrundfahrten,  sie  konnten  auch  nicht  bas‐ teln, die Stinker waren hohl wie Binsenkraut.  Es  wurde  ein  Winter,  der  kein  Ende  nahm.  Ich  bin  immer  allein  gewesen,  aber  in  diesem  Winter  war  mir  zumute  wie  auf  einer  trei‐ benden  Scholle.  Ich  bekam  Schneeaugen,  rot  und  klein  und  voll  flimmernder  Punkte,  Mutter  sagte,  ich  solle  nicht  immer  draußen  herumstrolchen,  das  bekäme  mir  nicht,  aber  hier  drinnen  war  doch  erst  recht  nichts  los!  Wenn  ich  von  der  Schule  kam,  marschierte  ich  durch  den  Botanischen  Garten  und  dann  zum  Pier  1  und  von  dort  hinaus  bis  zur  Überseebrücke,  sie  ragt  kantig  und  schaukelnd  in  die 

Dämmerung  hinaus,  immer  sah  ich  das  Meer  schwarz  und  tot  und  von  vielen  braunen  Eisschollen  zugedeckt,  warum  kennt  es  keine  Jahre?  Was  meinte  er  damit,  es  habe  keinen  Anfang  und  kein  Ende?  Es  war  schwarz  und  tot!  Mutter  antwortete:  »Schrecklich  siehst  du  aus«,  ihre  Gespräche  mit  mir  beschränkten  sich  schon  immer  auf  Zurechtweisungen,  »mach  deine  Schularbeiten«,  »laß  mich  zufrie‐ den«  und  »red  kein  dummes  Zeug«,  ich  wollte  mit  ihr  über  das  Meer  reden  und  ob  es  sterben  könnte,  sie  sagte  nur:  »Du  siehst  wie‐ der schrecklich aus«. Ihre Unterhaltung hob sie sich für die Gäste im  Schlafzimmer auf.  Eines  Tages,  die  Pfützen  auf  den  Straßen  waren  zu  Binnenseen  geworden  und  das  Eis  an  der  Überseebrücke  hatte  den  ersten  Früh‐ lingssturm  nicht  überstanden,  warf  ich  aus  Wut  alle  Bastelarbeiten  in  den  Müllschacht,  alle  Figuren,  die  mir  der  Samtgrüne  zusam‐ mengeklebt  hatte,  auch den  Spaten und  die  Hacke  und  den  Gärtner,  der  aus  Pappe  war,  den  auch.  Aber  der  Schnee  blieb,  ich  hörte  noch  immer  das  tote  Meer  schwappen,  nichts  war  geschehen,  nichts  wür‐ de geschehen, schließlich gab es auch keine Wut mehr.  Es  stellte  sich  heraus,  daß  es  Mutter  ernst  meinte  mit  dem  Friseur,  sie  redete  plötzlich  vom  Heiraten  und  wollte  Juniorchefin  werden.  Der Herr Bender holte sie abends zum Ausgehen ab, und ich schlich  durch  die  böignassen  Straßen  zur  Überseebrücke  hinaus,  doch  ich  kam  und  kam  nicht  drauf,  was  der  Samtgrüne  gemeint  hatte,  das  Meer stank, so tot war es.  An  einem  Nachmittag  im  April  stand  er  in  der  Tür,  die  Sonne  machte  ihn  blinzeln,  stand  da  und  blinzelte  und  trug  einen  Blu‐ mentopf  im  Arm,  als  ob  er  ein  Baby  hielte,  die  Geranie  war  in  wei‐ ßes  Seidenpapier  gewickelt.  Er  kam  herein  und  grinste,  stellte  sie  vorsichtig  auf  den  Tisch  und  nahm  die  Hülle  ab,  und  als  ich  die  bei‐ den  knallroten  Blüten  sah,  mußte  ich  lachen,  ich  lachte  und  lachte,  stieg  auf  den  Tisch  und  gab  ihnen  einen  Kuß.  Sie  schmeckten  pel‐ zigwarm,  Mutter  keifte,  der  Kerl  zerknüllte  das  Seidenpapier  zu 

einer  Kugel  und  grinste,  schleuderte  die  Kugel  in  Mutters  Kissen,  und die Schlafzimmertür fiel zu.  Ich  habe  den  ganzen  Abend  lang  den  Blumentopf  mit  mir  her‐ umgeschleppt,  ließ  ihn  nicht  aus  den  Augen,  schließlich  nahm  ich  ihn  mit  ins  Bett.  Beim  Herumtragen  kitzelten  mir  die  Blüten  die  Na‐ se,  das  machte  mich  fröhlich,  ich  kitzelte  zurück,  wir  haben  uns  gleich  prächtig  verstanden.  Irgendwann  in  der  Nacht  verließ  der  Kerl Mutters Schlafzimmer, ich hob vorsichtig den Kopf und sah ihn  gerade  noch  verschwinden,  wie  ein  Schatten  sickerte  er  durch  die  Wohnungstür,  zuletzt  sah  ich  nur  noch  einen  Hauch  von  Grün,  er  hat sich nicht mehr nach mir umgeblickt.  Mutter  war  am  nächsten  Tag  seltsam  bleich  und  zerknüllt,  sprach  nichts,  machte  nichts,  saftlos,  wie  ausgelaugt,  ich  mußte  sie  an  ihr  Make‐up  erinnern,  sonst  wäre  sie  so  weiß  und  knittrig  zur  Arbeit  gegangen.  Von  da  an  stand  die  Pflanze  hier  über  meinem  Bett  auf  der  Fensterbank,  im  Herbst  habe  ich  von  ihr  die  ersten  Stecklinge  abgeschnitten,  sehr  kräftige  Burschen,  die  gesunde  Wurzeln  krieg‐ ten. Ich hätte sie dem Kerl gern einmal gezeigt, aber er kam nie wie‐ der.  Eigenartig, wie mich die Pflanze veränderte! Ich gewöhnte mir das  Herumstrolchen  ab,  vergaß  das  Meer  und  die  Überseebrücke  und  den  Botanischen  Garten  und  kam  jeden  Mittag  auf  dem  schnellsten  Weg  von  der  Schule  hierher,  aufs  Fensterbrett.  Anfangs  erklärte  ich  der Geranie, was von hier oben alles zu sehen war, bei gutem Wetter  kann  man  sogar  unterm  Horizont  die  Küste  erkennen.  Wir  machten  Ratespiele,  wer  was  wo  am  schnellsten  entdeckte,  meistens  verlor  ich.  Sie  werden’s  nicht  glauben,  Herr  Kommissar,  die  Geranie  sieht  Dinge,  bevor  sie  im  Blickfeld  auftauchen,  und  wenn  sie  zu  schnell  wieder  verschwinden,  kann  sie  sie  festhalten.  Doch!  Sie  stoppt  den  Flug  der  Möwen  und  hindert  die  Menschen  auf  der  Straße  am  Ge‐ hen, sie bringt noch feinere Kunststücke fertig.  Ein  Junge,  so  alt  wie  ich,  kam  zu  Benders  Salon  auf  einem  neuen,  silbergrünen  Fahrrad.  Wir  glotzten  es  an,  es  stand  dort  drüben  an 

die  Wand  gelehnt,  wir  glotzten  hinüber,  und  ich  dachte  immer  nur  an  dieses  prächtige  Fahrrad.  Als  der  Junge  wieder  aus  dem  Laden  kam,  blieb  er  ruckartig  stehen,  stand  einfach  dumm  herum  und  rührte  sich  nicht.  Plötzlich  schickte  ihn  die  Geranie  zu  Fuß  weiter.  Ich  sag’s  Ihnen!  Er  ließ  sein  Fahrrad  stehen  und  verduftete.  Es  ist  mir inzwischen ein bißchen klein geworden, aber ich fahre es noch.  Etwas später wußte ich, daß sie viel mehr kann.  Von  Anfang  an  mochte  sie  den  Friseur  nicht,  den  Juniorchef,  den  Mutter heiraten wollte. Sie fand ihn dämlich, lästerte hinter ihm her,  und  jedesmal  wurde  er  wütend.  Mutter  stand  hilflos  herum,  ver‐ suchte,  ihn  zu  besänftigen,  holte  Bier  aus  dem  Kühlschrank  und  kraulte  ihm  den  Nacken,  sagte  abwechselnd  »Dicker«  und  »Herr  Bender«  zu  ihm,  aber  er  zankte  und  schrie,  so  habe  ich  noch  keinen  Kerl  spucken  gesehen.  Nachts  versuchte  ich,  der  Geranie  klar  zu  machen,  ihn  nicht  zu  viel  zu  ärgern, ich  sagte: »Mutter  wird  ihn  hei‐ raten«  und  »wir  werden  mit  ihm  auskommen  müssen«.  Doch  sie  konnte  es  nicht  lassen,  und  das  Ende  vom  Lied  war,  daß  der  Friseur  an einem Sonntagmorgen seine Sachen packte und abmusterte, Mut‐ ter  wechselte  die  Stellung,  ich  glaube,  zu  Kellys  »Barbershop«  am  Bahnhof, und die Gäste wurden wieder gemischter.    Doch!  Die  Geranie  hat  den  Friseur  vertrieben,  sie  hat  ihn  da  ge‐ zwiebelt,  wo  er  am  empfindlichsten  war,  er  war  eitel  und  häßlich  wie  eine  Schrumpftomate  und  ein  ganzes  Stück  kleiner  als  Mutter.  Ich hab’ ihr natürlich nie erzählt, daß es die Geranie war. Sie lachen?  Warum  lachen  Sie,  wissen  Sie  nicht,  daß  Pflanzen  fühlen  und  den‐ ken  können  wie  andere  Lebewesen?  Vorige  Woche  habe  ich  in  der  Klinik  einen  studierten  Mann  gesprochen,  der  mir’s  klipp  und  klar  bestätigte,  er  hat  sich  sehr  ausführlich  über  meine  Geranie  berichten  lassen. Sie sollten mit ihm reden, wenn Sie nichts darüber wissen.  Es  hatte  der  Geranie  Spaß  gemacht,  sich  den  Friseur  vorzu‐ knöpfen. Eines Abends, er hatte in einem Tobsuchtsanfall Mutter die  Stehlampe  an  den  Kopf  geschlagen, sie  heulte  und  hielt  sich  die  blu‐

tende  Stirn,  sackte  er  mit  einem  gräßlichen  Seufzer  neben  meiner  Fensterbank  zusammen.  Plötzlich  sagte  er:  »Junge«,  sagte  er,  »ich  kann  mich  nicht  bremsen,  etwas  ist  stärker  als  ich.  Ich  wollte  deine  Mutter  nicht  schlagen,  wirklich  nicht,  dieser  Raum  macht  mich  ver‐ rückt,  irgend  etwas  ist  in  diesem  Zimmer,  das  mich  wahnsinnig  macht.«  Ein  anderes  Mal  sagte  er:  »Ich  glaube,  es  ist  die  Blume«,  und  wollte,  daß  ich  sie  wegschaffe,  aber  ich  schrie,  sie  sei  das  einzi‐ ge  auf  der  Welt,  das  mir  wirklich  etwas  bedeute,  daß  ich  sie  liebe,  daß  ich  nur  diese  eine  Blume  liebe  und  sonst  nichts,  und  Mutter  hörte auf zu heulen, und der Friseur klappte erschrocken den Mund  zu.  »Ich  bin  wahnsinnig«, sagte  er  ganz  lahm,  »will  sie  nicht  schlagen,  will gut zu ihr sein, sie braucht ein ordentliches Zuhause«, und hatte  noch mehr solcher Sprüche drauf, und Mutter saß da, und die Haare  klebten  ihr  im  Gesicht,  und  sie  sagte  immer  nur  »Dicker«  und  »Di‐ cker«. Als ich lachte, wurde er böse, ich sei ein blödes Kind und hät‐ te  keine  Ahnung  von  Liebe,  meine  Mutter  liebe  mich,  aber  ich  hätte  ihr das Leben zerschunden, was wüßte ich denn davon, was ihr alles  meinetwegen  entgangen  sei,  es  kam  das  Patapata  von  der  Undank‐ barkeit, und die ganze Zeit stierte er die Geranie an.  Das  war  am  Freitag,  am  nächsten  Tag  holte  er  Mutter  zu  einem  Ausflug  ab,  ich  hatte  mächtig  viel  Zeit  und  bat  die  Geranie  immer  wieder,  den  Kerl  in  Ruhe  zu  lassen,  aber  wir  kamen  nicht  überein,  nichts zu machen, sie lief? sich nicht umstimmen. Es war das einzige  Mal,  daß  wir  uns  stritten,  die  Geranie  blieb  stur.  Als  Mutter  und  der  Friseur  spät  abends  zurückkamen,  merkte  ich  sofort,  es  war  Ab  und  Ende,  sie  sahen  beide  aus  wie  Rittersporn  mit  geschlossenem  Visier.  Die  Geranie  begann  zu  feixen,  Mutter  trank  den  Weinbrand  aus,  und in der  Nacht schrie der Friseur, sie sei schrecklich verdorben, er  hielte es bei ihr nicht länger aus, aber er könnte sie nie vergessen. Ja,  das  schrie  er,  ich  hab’s  gut  behalten,  er  heulte  dabei  entsetzlich,  wie  eine Töle im Frühling. 

Von  da  an  sah  ich  ihn  nur  noch  drüben  hinter  dem  Schaufenster,  wie  er  herübergaffte,  oder  er  stand  abends  unter  der  Tür  und  peilte  zu  uns  herauf,  aber  er  kam  nicht  mehr.  Mutter  sagte,  sie  fürchtete  sich  vor  ihm,  es  sei  ihr  nicht  recht,  wenn  er  ihr  nachstarrte,  solche  blindwütigen  Menschen  seien  gefährlich,  sagte  sie,  aber  ich  wußte,  daß ihn die Geranie verdreht hatte.  Mutter  kümmerte  sich  nicht  um  die  Pflanze,  war  offenbar  ein‐ verstanden, daß ich sie pflegte, auch den Kerl, von dem sie stammte,  hatte sie vergessen. Mal sagte ich: »Wie war’s  mit  einer  Wattwande‐ rung«,  aber  sie  tat  als  quatsche  ich  Chinesisch,  ich  sagte:  »Wollen  wir  mal  zusammen  in  den  Botanischen  Garten?«  Und  von  ihr  kam  nur: »Laß mich zufrieden!«  Viel  später,  es  war  inzwischen  die  dritte  Pelargonium‐Generation,  machte  sie  eine  Bemerkung,  die  mir  Schrecken  einjagte.  Sie  saß  dort  am  Tisch,  das  Kinn  in  die  Hände  gestützt,  ihre  Haare  hingen  wie  feinster Blütenstaub, sie starrte zum Fenster hinaus, und erst als sie’s  sagte,  fiel  mir  auf,  daß  sie  nicht  hinausblickte,  sondern  die  Geranie  anstarrte.  »Ich  fühle,  sie  kann  mich  nicht  leiden,  ich  fühl’s,  sage  ich  dir, die Geranie ist mein Unglück.«  Ich  habe  wohl  die  richtige  Antwort  parat  gehabt,  denn  sie  be‐ ruhigte  sich  wieder,  schüttelte  den  Kopf  und  lachte,  ich  lachte  mit,  wir  wurden  sehr  fröhlich.  Am  Mittag  gab’s  meinen  Lieb‐ lingspudding,  und  dann  strich  sie  mir  über  den  Kopf  und  sagte,  ich  wäre  inzwischen  ein  großer  Junge  geworden,  fast  schon  ein  Mann,  richtig  erwachsen  sei  ich  und  sehr  verständnisvoll,  und  sah  mich  dabei  so  komisch  an.  Ich  hatte  gerade  eine  tiefe  Stimmlage  bekom‐ men,  und  mir  wuchs  der  Bart,  worauf  ich  sehr  stolz  war.  Die  Gera‐ nie  liebt  die  weichen  Haare  an  meinen  Wangen,  die  kitzeln,  wenn  wir  schmusen,  die  Haut  bleibt  pelzig  und  trocken  bis  unter  den  Blattansatz,  die  Sonne  wärmt  uns  die  Blüten,  der  Stengel  wird  dick…   

Entschuldigung,  wir  sprachen  über  Mutter,  damals  hatte  sie  wirk‐ lich  viel  Pech.  Kellys  »Barbershop«  mußte  sparen  und  setzte  sie  als  erste  vor  die  Tür,  weil  sie  als  letzte  gekommen  war.  Sie  fand  keinen  neuen Job als Friseuse, meldete sich schließlich auf eine Anzeige, wo  eine  Hausangestellte  in  einer  Vorstadtvilla  gefragt  war,  es  ließ  sich  gut  an,  aber  der  Oldie  griff  ihr  unter  den  Rock.  Eigentlich  hatte  sie  nichts  dagegen,  wenn’s  nur  ordentlich  honoriert  worden  wäre,  aber  da wurde der Alte plötzlich geizig, und Mutter sah sich genötigt, die  gnädige  Frau  diskret  einzuschalten.  Kurz  darauf  hatte  sich  ein  kapi‐ taler  Jüngling  an  sie  gehängt,  ein  feuchtschlaffes  Gewächs  mit  hüp‐ fenden  Bewegungen,  war  erst  zwanzig,  aber  schon  Abteilungsleiter  in  Papas  Betrieb,  fuhr  einen  sportspitzen  Renner  und  zahlte  aus‐ schließlich  per  Kreditkarte.  Nach  einem  Rauschgelage  in  geschlos‐ sener  Gesellschaft  setzte  er  das  Ding  etwas  plötzlich  unter  einen  abgestellten  Lastwagen,  Mutter  fiel  vorher  auf  die  Straße,  er  fand  seinen  Kopf  auf  dem  Auspuff  wieder,  aber  nur  den  Kopf.  Es  war  bedauerlicherweise  ein  Fall  für  Ihre  Kollegen,  Herr  Kommissar,  Mutter  wurde  lange  verhört,  aber  sie  konnte  nichts  sagen,  sie  wußte  nichts über die Leute, wirklich nicht.  Die  Sache  zerrann  zwischen  den  Monaten,  längst  hatte  ich  die  Schule  quittiert  und  pfiff  genauso  arbeitslos  aus  dem  Fenster  wie  Mutter.  Die  Geranie  freute  sich,  weil  ich  jetzt  immer  zu  Hause  war,  ihr  fehlt  jedes  Verständnis  für  Arbeit  gegen  Lohn,  sie  hält  Nichtstun  für  das  höchste  Ziel  auf  Erden,  von  ihrem  Standpunkt  aus  gesehen  hat  sie  recht.  Überhaupt,  unsere  Arbeitswut  ist  den  Pflanzen  ein  Greuel,  sie  nennen  uns  unsolide,  flatterhaft  und  zerstörerisch  wie  Blattläuse.  Andererseits  beneiden  sie  die  Menschen  um  die  Fähig‐ keit,  über  alles  nachzudenken,  auch  über  das,  was  in  keiner  Weise  bedenkenswert  ist.  Haben  Sie  mal  gezählt,  wie  viele  Menschen  sich  ihr  Leben  lang  mit  Erfindung  und  Produktion  von Sachen beschäfti‐ gen,  die  nutzlos  oder  schädlich  sind?  Wie  viele  Menschen  Regeln  und  Verordnungen  ersinnen,  die  nichts  regeln  und  nichts  ordnen,  damit  sie  funktionieren?  Und  dann  die  vielen  Leute  mit  Überzeu‐

gungen!  Sie  haben  andere  denken  lassen  und  sind  nun  so  davon  eingenommen,  daß  sie  sonst  nichts  gelten  lassen.  Sie  können  über‐ haupt  nicht  selbst  denken,  weil  die  Überzeugung  sie  voll  in  An‐ spruch  nimmt,  mir  tun  all  diese  Menschen  leid.  Die  Auffassung  der  Pflanzen scheint mir vernünftiger, wir sollten mehr auf sie hören.    Spiritismus?  Was  meinen  Sie  mit  Spiritismus?  Weiß  nicht,  was  die‐ ses  Wort  bedeuten  soll,  habe  es  nie  gehört,  warum  sagen  Sie,  die  Pflanzen  zu  hören  sei  Spiritismus?  Der  Doktor  in  der  Klinik  sagte  »telepathischer  Kontakt«  und  fragte  mich,  wie  lange  ich  schon  mit  der  Geranie  in  Verbindung  stünde,  und  als  ich  ihm  die  Geschichte  von  dem  Samtgrünen  erzählte,  war  er  sehr  überrascht.  Er  dachte,  es  hätte  was  mit  Joint  zu  tun,  aber  den  habe  ich  Mutters  Erbonkel  zu  verdanken,  und  das  ist  erst  ein  paar  Monate  her.  Natürlich  hat  das  nichts  mit  dem  Joint  zu  tun,  die  Geranie  –  wie  bitte?  Wer  Mutters  Erbonkel ist? Herr Kommissar, Sie selbst haben ihn verhaftet, hier in  diesem  Zimmer  vor  zwei  Wochen  verhaftet,  er  hätte  –  erinnern  Sie  sich?  Er  sagte:  »Sie  machen  einen  Fehler!«  Und  ließ  sich  abführen.  Ich  kann  bestätigen,  daß  er’s  nicht  getan  hat,  deshalb  sind  Sie  doch  gekommen, oder?    Der  Kerl  ist  nicht  wirklich  Mutters  Erbonkel,  er  hatte  nichts  zu  ver‐ erben,  im  Gegenteil,  er  wollte  sie  anschaffen  schicken  und  selber  kassieren.  Ich  nannte  ihn  Erbonkel,  weil  er  bei  uns  erben  wollte,  ausgerechnet  bei  uns!  Mutter  lachte  und  sagte  zu  ihm:  »Habe  ich  dich  nicht  damals  bei  dem  Dealer  gesehen?«  Und  nannte  den  Na‐ men von dem Abteilungsleiterbubi, das genügte. Er wurde sanft wie  ein  Mooskissen,  und  ich  war  froh,  daß  sie  wieder  einen  Kerl  im  Bett  hatte,  ich  konnte  damals  nicht  wissen,  daß  es  sich  ganz  anders  ver‐ hielt.  Also  passen  Sie  auf,  wie  das  mit  dem  Joint  war, das wollen Sie  doch gern hören.  In  den  Wochen,  bevor  der  Erbonkel  das  erste  Mal  in  diese  Woh‐ nung  kam, hockte  Mutter  hier  mit  gelbem  Gesicht  herum,  sie  wurde 

ganz  knittrig,  sogar  ihre  Haare  waren  trocken.  Nichts  zu  machen,  selbst  für  ihre  Launen  war  sie  zu  stumpf.  Ich  suchte  ihr  Stellenan‐ zeigen  heraus,  aber  sie  las  sie  nicht,  und  wenn  ich  nichts  für  den  Kühlschrank  getan  hätte,  wären  wir  verhungert.  Ab  und  zu  ver‐ schwand  sie  für  mehrere  Tage,  kam  ebenso  stumm  zurück,  dann,  plötzlich,  ein  Schwall  von  Zurechtweisungen,  doch  bevor  sie  sich  richtig  erholte,  hockte  sie  schon  wieder  steif  und  trocken  am  Tisch  und schlief mit offenen Augen.  Solange  sie  die  Geranie  in  Ruhe  ließ,  war’s  mir  egal,  aber  immer  häufiger ertappte ich sie dabei, daß sie die Pflanze angiftete, und ich  hatte  gerade  bei  Schlöf  angefangen  und  war  tagsüber  nicht  hier.  Eigentlich  will  ich  Gärtner  werden,  aber  ich  kriege  keine  Stelle,  Gärtnerlehrlinge  stehen  massenweise  an  und  warten  nur  darauf,  daß  einer  von  den  Oldies  den  Spaten  aus  der  Hand  legt.  Schließlich  habe  ich  mir  die  Stelle  bei  Malermeister  Schlöf  aufschwatzen  lassen,  »greif  zu!«  sagte  der  Knilch  im  Arbeitsamt,  »der  will  dich  nehmen,  trotz  deiner  schlechten  Zeugnisse,  greif  zu!«  Die  Zeit  bei  Schlöf  war  ein trauriges Kapitel.  Von diesem Augenblick an wurde Mutter neidisch, offenbar ärger‐ te es sie, daß ich eine Stelle hatte. Sie ölte mich herunter, ob ich mor‐ gens  pünktlich  sei,  abends  diensteifrig  und  zu  Überstunden  bereit,  bescheiden  und  klug  sollte  ich  sein,  dem  Chef  dienen  und  die  an‐ dern  treten.  Je  länger  sie  arbeitslos  in  der  Wohnung  herumnebelte,  desto  trüber  und  unberechenbarer  wurde  sie,  eines  Morgens  hörte  ich die Angst der Pflanze.  »Rühr  die  Geranie  nicht  an!«  sagte  ich.  Sie  schrie:  »Meine  Blume  ist  das!  Ich  habe  sie  damals  geschenkt  bekommen,  kann  damit  ma‐ chen,  was  ich  will!«  Mutter  war  mager  geworden,  ihr  faltiger  Leib  zitterte.  »Zieh  dir  was  an  und  trink  einen  Schnaps!«  sagte  ich,  und  als  sie  im  Schlafzimmer  war,  habe  ich  die  Geranie  versteckt.  Es  gibt  da  ei‐ nen  Spezialplatz;  haben  Sie  sich  mal  das  Haus  von  außen  genau  angeschaut?  Also,  in  jedem  Stockwerk  hat  das  Mittelfenster  links 

und rechts Säulen, Gipsgemüse hängt darüber und schwingt sich bis  zu  den  nächsten  Fensterreihen.  Nur  bei  uns  hier,  im  fünften  Stock,  scheint’s  für  die  Säulen  nicht  gelangt  zu  haben,  der  Architekt  hat  eine  schlichte  Kante  putzen  lassen,  und  anstelle  des  Gemüses  gibt’s  zwei  Nischen.  In  der  Nische  links  vom  Fenster,  zur  Nachbarwoh‐ nung hin, kann ich die Geranie verstauen, da steht sie sicher in einer  Mulde.  Wochenlang  habe  ich  sie  dort  Tag  für  Tag  versteckt,  denn  ich mußte fürchten, Mutter würde sie in den Müllschacht werfen.  Daß  sie  durch  den  Erbonkel  an  Stoff  geraten  war,  wußte  ich  noch  nicht,  hatte  auch  keinen  Schimmer,  woher  sie  das  Geld  nahm.  Die  Arbeitslosenunterstützung  –  wir  brauchen  uns  nicht  darüber  zu  unterhalten,  was?  Aber  dann  erfuhr  ich  vom  Hauswirt,  daß  sie  nun  tagsüber  Gelegenheitsbesuche  hätte.  Er  verwarnte  uns  »letztmalig«  und  hechelte  was  von  fristloser  Kündigung  durch  die  Zahnlücken,  ich  stopfte  sie  ihm  mit  einer  Havanna,  die  ich  gerade  feierlich  erhal‐ ten  hatte.  Das  war  so:  Schlöfs  Bankwechsel  hatten  zu  schattig  ge‐ standen,  jetzt  half  auch  kein  Umpflanzen  mehr,  der  ganze  Betrieb  landete  auf  dem  Komposthaufen.  Schlöf  hielt  vor  der  Mannschaft  eine  gewundene  Rede,  dabei  zuckten  ihm  die  Augenlider.  Nachher  betätschelte er jeden seiner Lehrlinge, und mir schob er die Havanna  in  die  Kitteltasche  und  sagte:  »Für  Vater.«  Der  Huflattich!  Er  wußte  genau, daß ich keinen habe.  Mutter  war  genau  an  dem  Tag  lustig,  amüsierte  sich  über  den  Hauswirt  und  umarmte  mich.  »Vergiß  die  Sache  mit  Schlöf!«  sagte  sie.  »Ein  tüchtiger  Kerl  wie  du  wird  was  Besseres  finden.«  Kicherte  wie ein Schulmädchen, wollte mit mir feiern, sang herum und wehte  durchs  Zimmer,  es  war  lange  her,  sie  so  in  Fahrt  gesehen  zu  haben.  Es war Mittag, draußen stürmisch und kühl, ich kletterte hinaus, um  die  Geranie  zu  holen.  »Brauchst  sie  nicht  zu  verstecken«,  lachte  Mutter  und  faßte  meinen  Arm,  wirklich,  sie  brachte  es  fertig,  mich  zu beruhigen, ich kam mir mit meinem Getue ganz dämlich vor.  Da nötigte sie mir den Joint auf. 

Ehrenwort,  Herr  Kommissar,  daß  es  der  einzige  in  meinem  Leben  war,  ein  schwüler,  dumpfer,  lehmiger  Qualm,  der  mich  wirr  und  hohl machte. Dann knöpfte mir Mutter das Hemd auf und die Hose,  erst glaubte ich, sie wollte mich prügeln, aber ich war schon zu lahm  zum  Wegrennen.  Irgendwas  Pelziges  wärmte  mir  die  Beine,  ich  stöhnte  nach  Sonne  und  klarer  Luft,  dann  schwollen  mir  die  Wurzelenden,  die  Stengel,  die  Blätter  krausten  sich,  als  ob  Spinnfä‐ den  an  ihnen  klebten.  Ich  tropfte  aus  jedem  Kelch,  das  ist  das  einzi‐ ge,  woran  ich  mich  erinnern  kann:  Ich  tropfte.  Niemals  werde  ich  mich wieder an einem Joint vergreifen, erst recht nicht, weil ich jetzt  weiß, daß sie vom Erbonkel kommen.  Gegen  Morgen  fand  ich  mich  in  ihrem  Bett,  brauchte  lange  Zeit,  bis  ich  begriff,  wo  ich  war.  Jemand  schrie  wie  ein  gequältes  Kind,  schrill aus tiefstem Herzen, »Ja!« brüllte ich und versuchte, mich aus  ihren  Beinen  zu  befreien,  diesen  ekligen,  glatten  Beinen,  und  dann  wußte ich, daß die Geranie schrie.  Ich  hatte  sie  nicht  hereingeholt,  irgendwie  war  es  Mutter  ge‐ lungen,  mich  ohne  die  Pflanze  wieder  ins  Zimmer  zu  ziehen,  der  Topf  hatte  während  der  langen  sturmkalten  Nacht  draußen  in  der  Nische  gestanden,  ein  Wunder,  daß  er  nicht  abgestürzt  war.  Ich  stellte  die  zerzauste  Geranie  an  ihren  Fensterplatz  und  strich  ihr  behutsam über die Blätter, da fühlte ich ihren Haß!  Jetzt  verfolgte  sie  Mutter  erst  recht,  wachte  darüber,  daß  sie  mich  nicht  noch  einmal  überrumpelte;  die  Geranie  begann,  mir  zu  sagen,  was  ich  zu  tun  und  wie  ich  mich  zu  verhalten  hätte.  Machte  Mutter  auf  launisch,  tat  ich’s  auch,  ich  hörte  nicht  hin,  wenn  sie  anfing,  trü‐ be  zu  quatschen.  »Dies  ist  mein  Zimmer«,  sagte  ich,  »nebenan  kannst  du  machen,  was  du  willst.  Und  schließ  gefälligst  hinter  dir  ab«,  sagte  ich,  sie  gehorchte.  Ich  hab’  ihr  verboten,  sich  in  meinem  Zimmer  aufzuhalten,  und  sie  hielt  sich  dran,  manchmal  stand  sie  dort  in  ihrer  Tür,  stundenlang,  stumm  und  steif  wie  diese  schwe‐ benden  Typen  über  dem  Portal  von  St.  Annen,  die  mit  den  welligen  Haaren  und  dem  steinernen  Blick,  wie  ein  widerlich  glatt  polierter 

Stein  stand  sie  da.  Wir  haben  so  getan,  als  gäbe  es  sie  nicht,  so  ein‐ fach war das, wir hatten keine Angst mehr vor ihr.  St.  Annen?  Nein,  nicht  wegen  des  Grabes  gehe  ich  über  den  Fried‐ hof,  ach  Gott,  Herr  Kommissar,  das  interessiert  mich  nicht,  der  Weg  an  St.  Annen  vorbei  ist  die  kürzeste  Strecke  zur  Kastanienallee.  Ich  hab’  vor  ein  paar  Wochen  bei  Frau  Direktor  Petersen  und  ihrer  Schwester  einen  Job  angenommen  –  richtig,  der  Witwe  vom  Direk‐ tor  Petersen  von  der  West‐ und  Schiffahrtsbank.  Die  beiden  alten  Damen suchten  einen,  der  ihren  Garten  pflegt,  verständlich,  sie  sind  zu  klapprig,  sich  zu  bücken.  Mir  bringt’s  unheimlich  Spaß,  und  das  Honorar  ist  fürstlich.  Eigentlich  brauche  ich  kein  Geld,  bekomme  meine  Mahlzeiten  bei  den  beiden  Damen,  Kleidung  und  Stiefel  kau‐ fen sie mir auch, und den ganzen Tag über bin ich zwischen meinen  Freunden,  wenn  die  anfangen  zu  erzählen,  das  ist  spannender  als  jeder  Krimi.  Ich  fragte  Frau  Petersen,  ob  sie  die  Geschichten  kennt,  aber sie schüttelt immer den Kopf, setzt sich in ihren Sessel und hört  zu,  sie  hört  gern  zu.  Der  Garten  ist  alt,  älter  als  die  beiden  Schwe‐ stern,  und  die  haben  dort  schon  ihr  ganzes  Leben  zugebracht,  acht‐ zig  Jahre,  wahnsinnig  lange,  nicht  wahr,  da  wird  die  Rinde  knorrig,  und aus der Krone fällt Geäst.  Ich  brauche  das  Geld  eigentlich  nicht,  aber  es  macht  mich  zu‐ frieden,  daß  ich’s  verdiene.  Zuerst  habe  ich’s  in  die  Kaffeedose  ge‐ stopft,  oben  auf  dem  Küchenschrank;  eines  Tages,  ich  kam  gerade  nach  Hause  und  war  stinkmüde,  stand  der  Erbonkel  in  der  Schlaf‐ zimmertür.  Er  sagte:  »Du  gehst  also  anschaffen,  he,  brav,  Arbeit  schändet  nicht,  he,  was  machst  du  mit  all  dem  Kies«,  und  rammte  mir mit jedem He die Faust unter den Stengel. Er sagte: »Deine Mut‐ ter hat ein Recht darauf, he«, sagte: »Zahl hier gefälligst deine Miete,  und fürs Fressen kannst du auch einen Blauen hinblättern!«  Ich  hab’  dem  Sack  die  ganze  Kaffeedose  gegeben,  das  war  na‐ türlich  falsch.  »Geld  muß  man  knapp  halten«,  sagt  Frau  Petersen,  »sonst  schießen  die  Menschen  ins  Kraut.«  Sie  glaubt,  der  Kerl  habe  das Geld für sich behalten; sie hat sicher recht. 

Jetzt  sah  ich  mein  Zuhause  in  anderem  Licht,  es  war  ein  elendes  Zuhause.  Ich  wollte  raus,  und  als  ich  dahinter  kam,  was  für  feine  Geschäfte  der  Erbonkel  betrieb,  wurde  mir  klar,  daß  es  sehr  bald  sein mußte. Ich sagte es der Geranie, aber sie war ganz und gar nicht  damit  einverstanden.  »Wir  bleiben!«  befahl  sie;  ich  habe  ziemlich  lange  mit  ihr  darüber  geredet,  aber  nichts  zu  machen,  sie  wollte  auf  keinen  Fall  weg.  Ich  fühlte  wohl,  daß  sie  was  plante,  doch  so  wahr  ich hier stehe! Ich habe ihre Absichten nicht erkannt!    Doch,  Herr  Kommissar,  ich  schon,  ich  wollte  raus,  und  je  häufiger  der  Erbonkel  hier  auftauchte,  desto  widerlicher  war  mir  der  Gedan‐ ke,  hier  zu  wohnen.  Immer  später  kam  ich  abends  hierher,  immer  früher  ging  ich  am  Morgen,  oft  trieb  ich  mich  stundenlang  im  Bota‐ nischen  Garten  herum  oder  zwischen  den  Hafenanlagen,  nur  um  diesem  Kerl  aus  dem  Weg  zu  gehen.  Ich  begriff  die  Geranie  nicht,  »es  ist  unser  Zuhause«,  sagte  sie.  Ich  drängte:  »Wir  können  zu  Frau  Petersen  ziehen.  Frau  Petersen  hat  Platz,  ich  werde  sie  fragen,  wir  können todsicher zu ihr.« Aber die Geranie wollte echt nicht.  Warum  haben  Sie  den  Kerl  laufen  lassen,  Herr  Kommissar,  haben  Sie  nun  doch  Zweifel  an  seiner  Schuld?  Oder  –  so  macht  man  das  wohl?  –  soll  er  Ihnen  die  Spur  zeigen,  beobachten  Sie  ihn,  um  zu  erfahren, wer ihn beliefert?  Kennen  Sie  Burlands  »Paradise«?  Nicht?  Dann  hören  Sie  zu!  Im  Obergeschoß  dieses  Flipperschuppens  können  Sie  ihn  antreffen,  mit  seinen  Kumpanen,  es  war  ein  häßlicher  Zufall,  der  mich  dorthin  brachte.  Wieder  mal  war  ich  im  Botanischen  Garten  gewesen,  es  war  ein  sonniger  Abend  und  schon  recht  spät.  Als  ich  den  Park  verließ  –  ich  nehme  meistens  die  lange  Treppe  am  Ahornweg  –  war  da  eine  Frau  mit  einem  Kinderwagen,  die  Treppe  ist  lang  und  steil,  die  Frau  stand  unschlüssig.  »Warten  Sie«,  sagte  ich,  »gemeinsam  schaffen  wir’s«,  und  packte  die  Karre  an  den  Vorderrädern.  »Danke!«  flötete  sie,  ihr  Gesicht  war  klein  und  rot,  sie  trug  ein  weißes  Kleid,  viel  zu 

dünn  für  die  Jahreszeit,  es  flatterte  um  ihre  dünnen  Beine,  sie  fror.  Mich  interessieren  junge  Frauen  nicht,  sie  sind  eklig  glatt,  aber  die‐ ses  Luder  ist  mir  gut  in  Erinnerung  geblieben.  Kaum  hatte  ich  den  Wagen  am  Ende  der  Treppe  abgesetzt  und  mich  zum  Gehen  ge‐ wandt, hörte ich sie kreischen: »Mein Geld ist weg! Er hat es aus der  Tasche gestohlen!«  Sie  meinte  mich,  Herr  Kommissar.  Ich  stand  wie  angewurzelt,  sie  fuhr ein mächtiges Spektakel ab, kreischte und hielt dabei die offene  Handtasche  hoch,  die  eben  noch  im  Kinderwagen  neben  der  Flauschdecke  gesteckt  hatte.  Der  Pförtner  kam  aus  dem  Kas‐ senhäuschen  gestürzt,  ein  Ehepaar  näherte  sich,  zögernd,  von  der  anderen  Seite.  Das  war  meine  Chance:  Ich  sprang  an  ihnen  vorbei  die  Treppen  hinauf,  jagte  durch  den  Rosengarten  und  hinter  den  Gewächshäusern  entlang,  dummerweise  war  aber  der  Ostausgang  schon geschlossen. Ich habe mich bei den Drachenbäumen versteckt,  bis  es  dunkel  war,  von  St.  Annen  schlug’s  neun,  diesseits  und  jen‐ seits  des  Zauns  war  niemand  zu  sehen.  Da  bin  ich  hinübergeklettert  und  durch  die  Straßen  am  Industriehafen  geschlichen,  eine  Gegend,  in  der  ich  mich  nicht  besonders  gut  auskenne,  immer  noch  klopfte  mir das Herz in der Kehle.  Klar,  Herr  Kommissar,  daß  ich  nichts  genommen  hatte,  ich  greife  weder  glatten  jungen  Frauen  in  die  Taschen  noch  sonst  jemandem,  ich  brauche  kein  Geld,  wer  weiß,  auf  welche  Weise  ihr  die  Kröten  verloren  gegangen  waren.  Warum  fühle  ich  mich  immer  ertappt,  können  Sie  mir  das  erklären?  Ich  schämte  mich,  war  wütend,  mir  war  schlecht  vor  Angst.  Gerade,  als  ich  am  Lieferanteneingang  von  Burlands  »Paradise«  vorbeikam,  bemerkte  ich  ein  Polizeifahrzeug,  es  rollte  sehr  langsam  hinter  mir  her,  ich  riß  die  Stahltür  auf  und  sprang  in  den  dunklen  Flur,  mitten  zwischen  abgestellte  Bierkisten.  Wartete,  lauschte,  niemand  folgte  mir,  längst  war  die  Streife  weiter‐ gerollt,  ich  Idiot  stand  im  Lieferanteneingang  vom  »Paradise«,  und  meine Knie waren weich wie welke Stengel. 

Es  dauerte  eine  Zeit,  bis  ich  begriff,  daß  ich  Stimmen  hörte,  und  eine  dieser  Stimmen  kannte  ich.  Tastete  mich  an  den  Bierkasten  ent‐ lang  durch  den  Flur,  erwischte  eine  Treppe  und  stieg  hinauf,  oben  fiel  Licht  aus  einem  Zimmer.  Die  Tür  war  nicht  richtig  geschlossen,  die  Lampe  machte  einen  dünnen  roten  Strich  auf  den  Flur,  und  aus  dem  Zimmer  hörte  ich  den  Erbonkel,  ich  brauchte  nicht  lange  zu  lauschen,  um  zu  kapieren,  was  gespielt  wurde.  Seit  diesem  Augen‐ blick wußte ich, daß er nicht irgendein Strolch war, der sich an Mut‐ ter  gehängt  hatte  wie  die  anderen,  er  war  nur  scheinbar  zahm  und  wartete auf seine Gelegenheit.  Sehen  Sie,  daß  ich  raus  mußte.  Es  gab  für  mich  kein  Zuhause  mehr,  die  beiden  hatten  das  längst  beschlossen.  Ich  habe  Burlands  Schuppen  auf  demselben  Weg  wieder  verlassen,  auf  dem  ich  hin‐ eingestolpert  war,  die  Bullen  waren  weg,  der  Erbonkel  hat  mich  nicht  gesehen,  ich  bin  nach  Hause  gegangen  und  habe  mich  ins  Bett  fallen  lassen.  Übrigens  stand  der  Friseur  wieder  in  seinem  Laden  und  gaffte  herüber,  er  hatte  wohl  spitzgekriegt,  daß  an  diesem  A‐ bend  der  Erbonkel  nicht  hier  war,  er  stand  und  machte,  als  sähe  er  mich  nicht, der  Kerl  tat mir  leid.  Zwei  Tage  später,  als  die  Geschich‐ te  mit  Mutter  passierte,  war  er  verschwunden,  ich  habe  ihn  seitdem  nicht gesehen.  Mutter  hatte  sich  in  ihrem  Zimmer  eingeschlossen,  ich  nehme  je‐ denfalls  an,  daß  sie  drin  war,  ich  war  so  fertig,  daß  ich  sofort  ein‐ schlief,  später  in  der  Nacht  habe  ich  die  Geranie  zu  mir  unter  die  Decke  geholt.  Den  ganzen  nächsten  Tag  hatte  ich  so  eine  Ahnung,  Herr  Kommissar,  ich  dachte,  irgendwie  haben  sie’s  her‐ ausbekommen,  daß  ich’s  weiß,  ich  war  ganz  zittrig,  Frau  Petersen  sagte:  »Bist  du  krank,  mein  Junge?«  Irgend  jemand  muß  mich  in  dem  Flipperschuppen  gesehen  haben.  Als  ich  heimkam,  schlug  mir  gleich  diese  giftige  Stimmung  entgegen,  Mutter  tänzelte  durchs  Zimmer,  mitteilsam,  machte  auf  zärtlich,  hatte  sogar  Schokoladen‐ pudding  gekocht.  Die  Geranie  stand  stramm  und  gelbgrün,  wohl  seit  Stunden  schon  –  verdammt,  ich  bin  für  solche  Stimmungen 

nicht  gemacht,  es  sind  Augenblicke  wie  kurz  vorm  Verprügeltwer‐ den,  Herr  Kommissar,  ich  bin  ein  friedlicher  Mensch.  Der  Doktor  in  der  Klinik  meinte  zwar,  ich  –  heißt  das  so?  –  projiziere  meine  Ag‐ gressionen,  aber  ehrlich!  Ich  habe  keine,  wenn  ich  mich  nur  zurück‐ ziehen  kann,  bin  ich  glücklich  und  zufrieden  wie  ein  Usambaraveil‐ chen.  Mutter  hatte  schon  ziemlich  lange  auf  mich  gewartet,  sie  saß  hier  am  Tisch  und  strahlte  infrarot,  »mein  lieber  Junge«,  sagte  sie,  ich  dachte,  paß  auf,  jetzt  hat  es  gefunkt,  er  schickt  sie  vor,  der  Kerl  läßt  Mutter das allein erledigen. »Wir müssen über uns reden«, sagte sie,  da sprang ich rückwärts und die Treppen hinunter.  Es regnete, die Nacht und den ganzen nächsten Tag hat’s geregnet,  der  Herbstwind  trieb  eimerweise  Schauer  durch  die  Straßen,  die  Siele,  vom  Laub  verstopft,  faßten  das  Wasser  nicht.  Am  liebsten  wä‐ re  ich  nie  mehr  zurückgegangen,  doch  ich  konnte  auf  keinen  Fall  Mutter  mit  der  Geranie  allein  lassen.  Die  Geranie!  Ich  war  ein  Blöd‐ mann,  ein  Idiot,  die  ganze  Zeit  hatte  ich  gedacht,  mich  hätte  jemand  bei  Burland  gesehen  und  verpfiffen,  dabei  ging’s  um  die  Geranie,  Mutter  hatte  mit  mir  über  die  Pflanze  reden  wollen.  Sie  muß  aus  dem  Haus,  hatte  sie  sagen  wollen,  bring  den  Topf  weg,  das  war’s,  worüber  sie  mit  mir  reden  wollte.  Da  merkte  ich,  daß  ich  auf  der  finstern Straße stand, das Regenwasser lief mir bis in die Schuhe, ich  stand  und  glotzte  zu  unserer  Wohnung  hinauf  wie  der  Friseur,  und  oben brannte kein Licht.  Als  ich  in  die  Wohnung  kam,  war  Mutter  weg,  aber  die  Geranie  stand  noch  an  ihrem  Platz.  Ich  schloß  die  Tür  zum  Treppenhaus  ab  und  ließ  den  Schlüssel  stecken,  am  nächsten  Morgen  schlich  ich  mich  so  schnell  wie  möglich  davon.  Das  war  der  Tag,  über  den  Ihre  Leute  alles  aufgeschrieben  haben,  Herr  Kommissar,  was  soll  ich  Ih‐ nen noch viel erzählen? Es steht Wort für Wort im Protokoll. Daß ich  aus  dem  Haus  gegangen  bin,  ohne  meine  Mutter  gesehen  zu  haben,  steht  im  Protokoll,  daß  sonst  niemand  in  der  Wohnung  war,  sogar,  daß  es  regnete,  steht  drin.  Ich  habe  Ihren  Leuten  berichtet,  wann  ich 

bei  Frau  Petersen  angekommen  bin,  wie  lange  ich  das  Laub  im  Gar‐ ten  zusammengekehrt  habe,  wann  ich  das  Jucken  in  der  Nase  ver‐ spürte,  ich  habe  wörtlich  wiedergegeben,  was  Frau  Petersen  zu  mir  gesagt  hat,  jetzt  weiß  ich  es  nicht  mehr  so  genau,  jedenfalls,  ihr  sei  doch  schon  gestern  aufgefallen,  daß  ich  erkältet  sei,  ein  kranker  Mann gehöre nicht in den Regen. Sie haben doch längst die Aussage  bei  Frau  Petersen  überprüft!  Ich  habe  das  alles  schon  drei‐ oder  viermal  erzählt,  besser  als  jetzt,  warum  fragen  Sie  noch  einmal  da‐ nach?    Nein,  in  der  Nacht  bin  ich  allein  in  der  Wohnung  gewesen,  Mutter  hätte  nicht  herein  können,  ohne  daß  ich’s  merkte.  Auch  sonst  war  niemand gekommen, ich hatte doch den Schlüssel im Schloß stecken  lassen. Ich habe nicht gelogen, hab’s Ihren Leuten so geschildert, wie  ich’s  wußte,  es  stimmt  alles,  warum  sollte  ich  irgend  etwas  anders  erzählen, als es sich zugetragen hat?  Es stimmt, daß ich an diesem Tag früher nach Hause kam, frierend  und  fiebrig,  mir  war  kotzelend;  als  ich  die  Wohnung  betrat,  waren  Mutter  und  der  Erbonkel  da.  Der  Kerl  stand  gleich  hinter  der  Tür,  als  ob  er  auf  mich  gewartet  hätte,  jetzt  geht’s  los,  dachte  ich,  ich  dachte,  er  wird  mich  fragen,  was  ich  bei  Burland  gesucht  hätte.  Be‐ vor  er  mit  seiner  Rede  anfangen  konnte,  sagte  Mutter:  »Wieso  kommst  du  schon  jetzt?«  Das  steht  auch  im  Protokoll,  nicht  wahr,  sie sagte: »Wieso kommst du schon jetzt?«  Es  stimmt,  daß  ich  das  Fenster  geöffnet  habe,  ich  war’s,  ich  wollte  die  Geranie  in  Sicherheit  bringen,  bevor  die  beiden  mit  mir  ihren  Film abzogen. Als ich sah, was hier los war, wollte ich die Pflanze in  die Nische stellen, dabei kam mir eine Idee.  Passen  Sie  auf!  Der  Kerl  stand  dort  an  der  Wohnungstür,  Mutter  vorm  Schlafzimmer,  bis  hier  zum  Fenster  sind  es  mindestens  fünf  Schritte.  Ihre  Leute  haben  das  nicht  nachgerechnet,  Herr  Kommis‐ sar,  aber  es  ist  wichtig,  jeder  von  den  beiden  hätte  erst  einmal  fünf  Schritte  machen  müssen.  In  dieser  Zeit  konnte  ich  den  Topf  greifen 

und  durchs  Fenster,  ich  hätte  die  Geranie  in  der  Nische  abgesetzt  und  wäre  weiter  in  die  Nachbarwohnung  geturnt,  wetten,  daß  es  geklappt hätte?  Plötzlich  verbaute  mir  Mutter  den  Rückzug.  Sie  rannte  zum  Fens‐ ter;  hier,  neben  der  Geranie,  postierte  sie  sich,  ich  dachte,  jetzt  wirft  sie  den  Topf  hinaus,  das  habe  ich  alles  schon  dreimal  erzählt.  Ich  machte  die  Augen  zu,  ganz  fest,  und  wartete  auf  den  Aufprall,  da  schrie  Mutter:  »Hilf  mir!«  schrie  sie.  »Schütz  mich,  mein  Junge!  Ich  habe ein Recht darauf, daß du mir hilfst!«  All  dies  Gejaule  haben  Ihre  Leute  aufgeschrieben,  sie  waren  schwer  begierig  drauf.  Ich  riß  die  Augen  wieder  auf,  es  stimmt,  daß  die  Geranie  in  diesem  Moment  alle  Blätter  reckte,  sie  reckte  Mutter  alle  Blätter  entgegen,  die  feinen,  pelzigen  Härchen  standen  steil,  die  Blütenränder  gekraust,  ich  hatte  das  noch  nie  vorher  gesehen.  Mut‐ ter  stockte,  ganz  starr  wurde  sie,  schwankte,  ihre  Augen  fielen  ihr  fast  aus  dem  Kopf.  Sie  riß  das  Maul  auf,  als  ob  sie  noch  etwas  sagen  wollte,  plötzlich  kippte  sie  vornüber  und  stürzte  über  das  Sims  hin‐ aus, es stimmt.  Genau  so  habe  ich  es  Ihren  Leuten  erzählt,  Herr  Kommissar,  und  Sie  können  noch  die  Kreidekreuze  hier  auf  dem  Fußboden  sehen,  Ihre  Leute  haben  angezeichnet,  wo  jeder  von  uns  gestanden  hat,  als  es  passierte,  wollen  Sie  sich  mal  die  Mühe  machen  und  die  Schritte  bis hier zum Fenster nachzählen?  Als  Mutter  kippte,  nahm  ich  die  Pflanze,  rannte  an  dem  Erbonkel  vorbei  und  die  Treppen  hinunter,  er  hielt  uns  nicht  zurück,  er  stand  noch  immer  direkt  an  der  Tür  und  hat  uns  nicht  festgehalten.  Es  stimmt,  daß  die  Schlafzimmertür  zu  war,  die  ganze  Zeit  war  sie  zu  gewesen,  später,  als  wir  alle  in  die  Wohnung  zurückkamen,  war  sie  offen,  Ihre  Leute  haben  mich  andauernd  danach  gefragt,  warum  interessiert Sie das so heiß?    Nein,  ich  habe  niemanden  außer  Mutter  und  dem  Erbonkel  in  der  Wohnung  gesehen,  wenn  Sie  nur  das  wissen  wollten,  hätten  Sie  sich 

den  Weg  sparen  können.  Es  ist  so,  wie’s  im  Protokoll  steht,  warum  sollte ich lügen? Die Geranie…    Herr  Kommissar!  Mutter  ist  ganz  starr  hinausgefallen,  als  ich  unten  ankam,  sah  ich  sie  auf  dem  Gehsteig  liegen,  in  lauter  kleine  Stücke  zersprungen,  es  war,  als  läge  Mutter  in  Scherben,  genau  so,  die  Ge‐ ranie  hatte  sie  steif  wie  eine  Vase  gemacht.  Ich  konnte  sie  gar  nicht  richtig  wiedererkennen,  nur  die  mattgrünen  Haare  waren  weich  und  geschmeidig  geblieben,  es  waren  Mutters  Haare.  Ich  drückte  die  Geranie  fest  an  mich,  »jetzt  bleiben  wir  in  dieser  Wohnung«,  sagte  ich  und  blinzelte  die  mattgrünen  Haare  an,  »niemand  wird  uns mehr vertreiben.«  Jemand  redete  mit  mir,  aber  ich  verstand  ihn  nicht,  er  war  weit  weg  und  flüsterte,  überhaupt  war  alles  weit  weg,  die  Häuser  im  Dunst,  lautlos  kreisten  die  Möwen  über  den  Scherben.  An  vielen  offenen  Fenstern  hingen  Leute,  lila  sahen  sie  aus  und  ver‐ schwommen,  da  hängen  sie,  dachte  ich,  neugierig  wie  sie  sind,  und  können  gar  nichts  erkennen,  weil  es  so  dunstig  ist.  Ich  lachte,  hielt  die  Geranie  in  meinen  Händen,  die  neugierigen  Leute  glotzten  in  den Dunst, und Mutter lag in lauter kleinen Stücken.  Ich  sei  doch  von  oben  gekommen?  schrie  mir  der  Beamte  ins  Ohr,  jetzt stand  er  neben  mir  und  schüttelte  mich.  »Vorsichtig«, sagte ich.  »Passen  Sie  auf!  Die  Geranie!«  Ob  ich  Zeuge  des  Unfalls  gewesen,  wer  noch  in  der  Wohnung  sei,  wie  es  dazu  kommen  konnte,  wer  überhaupt  das  Fenster  geöffnet  und  warum  niemand  die  Frau  zu‐ rückgehalten  hätte,  er  redete  überlaut.  »Passen  Sie  doch  auf!«  sagte  ich. »Sie erdrücken die Pflanze!«  Warum  schrie  der  Polizist,  es  war  sehr  still  ringsum,  lila  und  still,  selbst  die  Möwen  stöhnten  nicht,  er  brauchte  nicht  zu  schreien.  Eine  Frau,  fahldunstig  und  verschwommen,  sagte:  »Es  ist  seine  Mutter.«  Jetzt  standen  viele  Leute  auf  der  Straße,  drängten  sich  heran,  um  besser  sehen  zu  können,  sie  drängten  sich  immer  näher  an  die  Scherben, die auf dem Gehsteig lagen, jemand trat auf die Haare. Ich 

muß Ihnen sagen, Herr Kommissar, meine Mutter war das nicht, ich  hatte  ganz  andere  Erinnerungen  an  sie,  diese  Bruchstücke  vor  mir  auf dem Gehsteig hatten keine Ähnlichkeit mit ihr. Ich strengte mich  an,  mir  meine  Mutter  vorzustellen,  sie  kreischte  gern  und  lachte,  wild  war  sie  und  manchmal  sehr  zärtlich,  meine  schöne,  ferne  Mut‐ ter mit wunderbaren Haaren.  »Gehen  Sie  zurück!«  sagte  ich  zu  den  Leuten.  »Machen  Sie  Platz!  Lassen Sie uns in Ruhe!« sagte ich. Sie standen und gafften. Ich sagte  zu  dem  Bullen:  »Wir  sollten  nach  oben  gehen,  ich  werde  Ihnen  alles  beantworten.«  Und  er  schrie:  »Wir  warten  nur  noch  auf  den  Kom‐ missar.«  Wir  sind  mit  Ihnen  in  die  Wohnung  gestiefelt,  Sie  haben  mir  Lö‐ cher in  die  Blätter  gefragt,  und  dann  knöpften Sie sich den  Erbonkel  vor, verstehen Sie, warum der immer noch da war?  Die  ganze  Nacht  hindurch  habe  ich  die  Geranie  nicht  aus  den  Händen  gelassen,  auch  im  Auto,  als  wir  ins  Präsidium  fuhren,  sie  war  sehr  matt  und  brauchte  meine  Nähe.  Das  ist  alles  aufge‐ schrieben  worden,  Herr  Kommissar,  ich  habe  nichts  verschwiegen,  warum  auch?  Es  gibt  kein  Gesetz,  nach  dem  eine  Pflanze  bestraft  werden kann.  Ich  habe  alles  zu  Protokoll  gegeben,  habe  unterschrieben,  dann  durften  wir  nach  Haus.  Ich  bin  –  wie  Sie  angeordnet  haben  –  am  nächsten  Tag  in  die  Psychiatrische  Klinik  gegangen,  der  Kerl  hatte  unheimlich  viele  Fragen  an  mich,  aber  für  Mutter  interessierte  er  sich  überhaupt  nicht.  »Herr  Doktor«,  habe  ich  schließlich  gesagt,  »ich will Sie auch etwas fragen.« Er sagte: »Schieß los, mein Junge!«  Ich  hätte  mit  ihm  über  eine  wichtige  juristische  Sache  zu  reden,  sagte  ich,  und  als  ich  fertig  war,  hat  er  genickt  und  bestätigt,  daß  es  Notwehr  war.  Fragen  Sie  ihn  selbst,  Herr  Kommissar,  der  Doktor  sagte,  es  sei  Notwehr  gewesen,  die  Geranie  hätte  in  Notwehr  ge‐ handelt,  ganz  klar.  »Also,  dann  können  wir  uns  weiter  unterhalten,  worüber  Sie  wollen«,  sagte  ich  zufrieden,  »wenn  es  sich  so  verhält, 

habe  ich  keine  Sorgen.«  Er  sagte,  für  Pflanzen  würden  Gesetze  gar  nicht gelten.  Inzwischen  brauche  ich  ihn  nicht  mehr  zu  besuchen,  er  weiß  jetzt  alles,  hat  er  gesagt,  er  wollte  für  Sie  einen  Bericht  schreiben.  Haben  Sie ihn bekommen? Da müßte drinstehen, daß es Notwehr war, und  daß die Gesetze für Pflanzen nicht zuständig sind.  Ich  arbeite  jetzt  wieder  bei  Frau  Petersen,  sie  hat  mir  den  ganzen  Monatslohn  gegeben,  obwohl  ich  mehrere  Tage  hintereinander  in  die  Klinik  mußte  und  ihr  den  Garten  nicht  machen  konnte,  die  Frau  ist  in  Ordnung,  was?  Ich  habe  die  Miete  pünktlich  bezahlt,  der  Hauswirt  war  sehr  freundlich  und  hat  gesagt,  er  will  mir  die  Woh‐ nung überlassen.  Wie  Sie  sehen,  hat  sich  die  Geranie  prächtig  erholt,  irgendwie  ist  sie mächtiger geworden, eine Persönlichkeit, will ich meinen. Sie hat  gelernt,  ihre  Kraft  zu  gebrauchen,  ich  werde  sie  nie  mehr  in  der  Ni‐ sche  verstecken  müssen.  Hier  am  Fenster  ist  ihr  Lieblingsplatz,  sie  läßt  sich  von  der  Abendsonne  die  Blattspitzen  kraulen,  sehen  Sie,  wie sie blinzelt?    Möchten  Sie  jetzt  vielleicht  einen  Tee?  He,  Herr  Kommissar!  Möch‐ ten Sie jetzt…  Warum  starren  Sie  die  Geranie  an?  Was  haben  Sie  vor,  Herr  Kommissar?  Bleiben  Sie,  wo  Sie  sind!  Sie  haben  kein  Recht,  sie  zu  verhaften  und  mitzunehmen,  es  gibt  kein  Gesetz,  das  für  Pflanzen  gilt,  muß  ich  Sie  daran  erinnern?  Sie  dürfen  sie  auch  nicht  in  Ihre  Polizeilabors  schleppen  und  dort  auseinanderschneiden,  der  Doktor  hat  mir  bestätigt,  daß  Sie  das  nicht  dürfen,  er  hat  gesagt,  ohne  rich‐ terliche  Anordnung  dürfen  Sie  überhaupt  nichts,  also  wo  ist  Ihre  Genehmigung?  Bitte,  Sie  haben  keine  Genehmigung,  also  gehen  Sie  jetzt!  Ich  habe  Ihnen  alles  erzählt.  Es  hat  keinen  Zweck,  wenn  Sie  herumstehen  und  die  Geranie  anmisten,  was  Sie  auch  vorhaben,  sie  hat  es  längst  erkannt,  sie  wird  Ihnen  zuvorkommen,  Herr  Kommis‐ sar,  ich  warne  Sie!  Die  Geranie  ist  schnell  und  stark,  sehen  Sie,  wie 

sie  sich  streckt,  wie  ihre  Blätter  die  Gefahr  wittern,  ihre  Blüte  schwillt, die Ränder sind gekraust, der Saft schießt aus den Wurzeln  bis  in  den  Kelch,  Herr  Kommissar,  was  ist  mit  Ihnen,  ist  Ihnen  schlecht?  He,  warum  sind  Sie  plötzlich  so  starr,  Ihre  Augen  quellen  wie  Steinkugeln  hervor,  Sie  schwanken,  geben  Sie’s  auf!  Geben  Sie  um  Gottes  willen  auf,  uns  mitnehmen  zu  wollen,  ehe  es  für  Sie  zu  spät ist…!    Herr Kommissar…? 

Freischicht        1    Der  Baßton  der  Dampfsirene  stieg  senkrecht  in  den  blaßblauen  Nachmittagshimmel,  da  erloschen  die  Schweißgeräte,  die  Nie‐ tenhämmer  verstummten,  jaulend  kam  die  Laufkatze  hoch  auf  den  Stahlbrücken, die man Helligen nennt, zum Stehen. Von einer Minu‐ te  zur  anderen  brachen  alle  Geräusche  ab:  das  Krächzen,  Schrillen,  Schlagen,  Kreischen,  das  Donnern,  Fauchen,  Fräsen  und  Dröhnen.  Die  Werftarbeiter  schoben  die  Schutzbrillen  hoch,  nahmen  die  Hel‐ me  ab,  streiften  die  schweren  Handschuhe  von  sich  und  reckten  die  Körper.  Theodor  Wischenköttel,  vierunddreißig  Jahre,  Junggeselle,  einsachtzig  groß  und  zwei  Zentner  schwer,  angelte  eine  angebro‐ chene Zigarettenschachtel aus seinem schmierfettigen Hemd, steckte  sich  das  Stäbchen  ins  Gesicht  und  hieb  nach  kurzem,  vergeblichen  Suchen  seinem  italienischen  Kollegen  mit  mächtiger  Pranke  auf  die  Schulter.  »He?«  Der  Mann  nickte,  förderte  aus  der  Hosentasche  ein  Feuerzeug  zu‐ tage,  aber  bevor  er  den  Docht  entzünden  konnte,  hatte’s  ihm  der  andere  schon  aus  der  Hand  genommen.  Sehnsüchtig  sah  er  dem  Päckchen nach, das wieder in Wischenköttels Hemd verschwand.  »Tolles  Wetter  heute!«  schrie  der  jovial,  zeigte  mit  dem  Daumen  nach  oben  und  wiederholte  den  Satz,  obwohl  der  Italiener  seit  acht  Jahren im Land war und hervorragend verstand.  Sie  trollten  sich  übers  Werftgelände,  Hunderte  rußiger  Kerle  mit  ihnen,  die  meisten  redeten  überlaut,  weil  es  plötzlich  so  still  gewor‐ den  war.  Irgendwo  unten  am  Fluß  nur  eine  Schiffstute,  weiter  oben,  bei den Schuppen, lamentierte eine rostige Winde, alles so weit weg,  daß  man  die  Möwen  vorbeirauschen  hörte.  Es  war  frühlingswarm 

und  windstill,  die  gelbe  Sonne  hing  flach  zwischen  Masten  und  La‐ dekränen, neben den Pflastersteinen wucherte Unkraut. Die Männer  kamen  mit  breitbeinigen  Schritten  in  den  rotsteinigen,  roh  betonier‐ ten  Flachbau  neben  der  Betriebsverwaltung,  vorbei  an  den  Spinden,  in  denen  ihre  Kleidung  hing.  Vor  den  Duschkammern  pellten  sie  sich  aus,  der  tonnenrunde  Wischenköttel  rempelte  den  hageren  Pit  Meermann  an,  Gelächter,  Scherzworte,  derb  und  unzweideutig,  ir‐ gend jemand wärmte eine abgeleierte Stichelei auf.  »Meermann,  Karin  geht  vorbei!«  Pflichtschuldiges  Lachen  klatsch‐ te durch die Duschräume.  Wischenköttel  grölte  weiter:  »Wahrschau,  Meermann!«  Und  rammte  dem  Kollegen  die  Schulter  in  den  Rücken,  es  kam  zu  einer  seifignassen  Rauferei,  dem  üblichen  Freitagnachmittag‐Schichtende‐ Spaß,  plötzlich  lief  das  Auge  des  Italieners  blau  an.  »Mußt  noch  viel  lernen, Makkaroni!« schrie Wischenköttel ihm zu, der andere grinste  gequält und betastete mit den Fingern die Schwellung.  Als sie endlich, schnaufend noch, im Feierabendzivil vor der Halle  standen,  zog  Meermann  einen  Sportkalender  aus  der  Brusttasche,  blickte kurz hinein und sagte: »Sonntag, zehn Uhr. Ich hol dich ab?«  Theo hielt den Daumen der Linken nach oben und summte »Karin  geht vorbei« und hatte vergessen, warum sich Pit Meermann einmal  darüber  aufgeregt  hatte.  Karin  saß  längst nicht  mehr  in  einem  Büro‐ haus  hinter  ihnen,  und  Pit  war  seit  einem  Jahr  verheiratet.  Summte,  ging  mit  Pit  über  den  Parkplatz  und  summte  und  dachte  an  seine  Freundin  Christa,  und  sie  schlossen  ihre  Wagen  auf  und  fielen  hin‐ ter die Lenkräder.  »Freischicht  bis  Sonntagabend!«  brüllte  Meermann  noch  aus  dem  heruntergekurbelten  Seitenfenster,  und  Theo:  »Also  erst  mal  –  schö‐ nes Wochenende!«  Er  fuhr  Auto,  wie  er  war,  polternd,  rechthaberisch  und  mit  den  Fäusten,  und  hielt  auch  dann  mit  Kraftausdrücken  nicht  zurück,  wenn  jemand  neben  ihm  saß.  Zum  Beispiel  Christa,  die  zuerst  ge‐ gengehalten  hatte,  dann  geschwiegen,  sich  geärgert  und  schließlich 

damit  abgefunden.  Sie  übte,  sich  zu  beherrschen,  dachte  an  Heirat,  aber  er  zögerte,  sagte  »Scheiß‐Schichtarbeit«  und,  daß  eine  Ehe  dar‐ unter  leide,  wenn  die  Frau  tagsüber  hinter  einem  Ladentisch  und  der  Mann  nachts  auf  der  Werft  sei.  Wußte  aber  auch,  daß  dies  nicht  der  Grund  für  sein  Zögern  war,  denn  Theodor  Wischenköttel  ließ  am  liebsten  alles  so,  wie  es  war,  hatte  sich  an  sein  behäbiges  Leben  und  seine  eigenen  Bierlaunen  gewöhnt,  an  den  Job  im  Hafen  und  das  hutzlige  Häuschen  hinterm  Deich  und  an  freie  Wochenenden  mit  Hockey  und  Christa.  Seit  achtzehn  Jahren  ging  er  seinem  Beruf  nach,  seit  fünfzehn  Jahren  kannte  er  das  stille,  kräftige  Mädchen,  und  wie  im  Betrieb  verhielt  es  sich  auch  mit  seiner  Freundin:  Mal  ging’s  rund,  und  mal  war  nichts  los.  War  gerade  ein  großer  Pott  auf  Kiel  gelegt  worden,  gab’s  Sonderschichten  und  dicke  Zahlen  auf  dem  Lohnstreifen,  und  waren  die  Helligen  leer  und  nur  ein  paar  Reparaturaufträge  im  Dock,  wartete  man  geduldig  auf  ernste  Ver‐ lautbarungen  der  Betriebsleitung.  Christa  war  spröde  wie  der  Stahl,  mit dem er umging, manchmal heiß und öfter rostig, nach der Disko  schon  mal  ins  Gebüsch  gegangen  mit  roten  Köpfen  und  feuchten  Schenkeln,  aber  dann  hatte  es  wieder  Jahre  gegeben,  in  denen  Theo  üppigen  Blondinen  nachjagte  und  Christa  mit  einem  feingebügelten  Versicherungsvertreter aufkreuzte.  »Der hat sie ganz schön sitzenlassen«, sagte Theo zum tausendsten  Mal, quetschte sich in die linke Abbiegspur und fegte, kaum daß die  Ampel  auf  Gelb  sprang,  in  die  Seitenstraße,  die  hinunter  durchs  Marschland zum Deich führte.  In  diesem  Außenbezirk  der  großen  Stadt  gab’s  katige  Häuschen,  schmal  wie  Schuppen  und  mit  Gemüsegärtchen,  in  denen  das  Re‐ genwasser wochenlang stand, und anstelle des Fußwegs zog sich ein  gelber  Graben  an  der  schnurgeraden  Straße  entlang.  Was  hier  wuchs,  wuchs  spärlich,  am  besten  gediehen  Schilfgräser  und  Krüp‐ pelweiden  und  Löwenzahn,  überhaupt  Unkraut,  und  das  war  auch  alles,  was  Wischenköttel  vor  und  hinter  dem  Haus  geblieben  war.  Vor vier Jahren, als sein Vater starb und seine Mutter ins Pflegeheim 

kam  und  er  plötzlich  das  Stückchen  Land  zwischen  Deich  und  Stra‐ ße  für  sich  allein  hatte,  blühten  im  Vorgarten  noch  die  Rosen,  da‐ nach waren sie eingegangen. Das war, als Christa wieder auftauchte,  etwas  blasser,  hagerer  noch  und  spröde  wie  immer,  und  nach  einer  Woche  hatte  sie  gesagt,  sie  hätte  jetzt  ein  Kind,  und  ihre  Mutter  kümmerte  sich  darum,  weil  sie  doch  wieder  bei  Korowski  hinter  dem Ladentisch stünde.  Also von dem feinen Herrn eins machen lassen, aber heiraten…?  Nein,  sagte  Christa,  den  hätte  sie  nicht  haben  wollen,  von  solch  ei‐ nem  Egoisten  ließe  sie  sich  das  Leben  nicht  kaputt  machen,  dann  lieber das Kind allein großziehen.  Theo  war  gerade  wieder  solo  und  erinnerte  sich  gern  an  das atem‐ lose  Mädchen  im  Gebüsch,  und  da  er  auf  dem  Lohnkonto  einige  fette  Zahlen  gesehen  hatte,  schenkte  er  ihr  ohne  weiteres  Reden  ei‐ nen  halbedelsteinbesetzten  Armreif  und  zog  sie  aufs  Bett.  Seitdem  kam  sie  wie  früher  an  seinen  freien  Wochenenden,  aber  sprach  nie  mehr  von  ihrer  Tochter  oder  dem  verschwundenen  Versicherungs‐ vertreter.  Die  Straße  folgte  nun  dem  Lauf  des  Fluchdeichs  in  weiten  Schwingungen,  die  wenigen  Häuser,  die  sie  hier  säumten,  erhoben  sich  auf  Sandhügeln,  Warften  genannt,  hatten  keine  Keller,  so  naß  war  das  Land.  Verwachsene  Birken,  halbhoch  und  vom  Nordwest  zerrupft,  verkarstete  Wiesen,  von  kilometerlangen  Entwässerungs‐ gräben durchzogen, und kilometerweit wand sich der Deich bis fern  unter  den  Horizont,  und  dahinter  der  Strom,  grau  und  schwer  von  Industrieabwässern und Ölrückständen der Seeschiffe.  Mitten  im  Fluß,  just  hinter  Wischenköttels  Haus,  reckte  sich  ein  rostiger  Stahlsaurier  aus  den  Wellen,  ein  Ungeheuer  mit  über  drei‐ ßig  Schaufelzähnen,  mit  kreischendem  Maul  und  stampfendem  Herzen,  ein  Bagger,  unablässig  bemüht,  die  versandende  Fahrrinne  freizuhalten.  Wer  hier  wohnte,  war  diesen  Urgeräuschen  verfallen,  das  Scharren  und  Knirschen  des  Stahls  auf  Flußsand  war  ihm  ver‐ traut  wie  Möwenschrei  und  Pfeifen  des  Winds,  und  hätte  man  Wi‐

schenköttel  gefragt,  an  welchem  Flußkilometer  der  Bagger  gerade  verankert  sei,  wäre  seine  Antwort  Achselzucken  gewesen.  Als  seine  Eltern  kurz  vor  dem  Krieg  das  Haus  erbten  und  heirateten,  gab  es  den  Bagger  längst,  und  als  sein  Vater  aus  dem  Rußlandfeldzug  heimkehrte,  förderten  die  Schaufeleimer  noch  immer  Sand  aus  dem  Flußbett,  vielleicht  war  das  Ungetüm  irgendwann  einmal  ausge‐ wechselt  worden,  niemand  hatte  es  bemerkt,  es  lebte  mit  ihnen  und  überlebte sie.  Das  Haus  aus  rotem  Backstein,  mit  spitzem,  steinrotem  Dach,  kaum  fünfzig  Jahre  alt,  vom  Großvater  mühsam  zusammengespart  und  ebenso  sparsam  ausgestattet.  Die  Fenster  klein,  niedrig  die  Tür,  zu  der  zehn  ausgetretene  Stufen  hinaufführten,  klein  und  niedrig  die  Zimmer,  zwei  unten  und  zwei  unterm  Giebel,  und  das  Bad  hat‐ ten  Theos  Eltern  später  ausbauen  lassen.  Hinter  dem  Haus  der  ver‐ wilderte  Garten  bis  zur  Deichkrone,  vorn  ein  überdachter  Stellplatz  fürs  Auto.  Wie  immer,  wenn  er nach  Hause  kam,  rammte  er  mit  der  Stoßstange  die  Pforte  zur  Seite,  rollte  bis  unter  den  Holzverschlag  und sprang pfeifend aus dem Wagen.  Kläffen  empfing  ihn;  der  lehmgelbe  Hund  der  Nachbarin  raste  ü‐ ber  das  Grundstück,  Wischenköttel  griff  eine  leere  Bierflasche  und  warf  nach  ihm.  Das  Tier  zog  sich  winselnd  zurück,  Theo  lachte,  spurtete  die  Stufen  zum  Hauseingang  hinauf,  tänzelnd  trotz  seines  Zweizentnergewichts,  warf  Jacke  und  Hemd  in  die  Flurecke  und  genehmigte  sich  ein  Bier  aus  dem  Kühlschrank.  Im  Haus  war  es  stickig,  die  Sonne  hatte  das  Dach  gewärmt  und  die  Feuchtigkeit  aus  den Balken geschwitzt, er riß die Fenster auf und freute sich an dem  milden  Abendwind.  Dann  fiel  ihm  ein,  Christa  würde  gleich  kom‐ men,  und  so  tanzte  er  ins  Badezimmer  und  griff  Becher  und  Rasier‐ schaum  (er  hatte  sich  nie  an  einen  elektrischen  Trockenrasierer  ge‐ wöhnen  mögen,  und  außerdem  gab  es  hier  keine  Steckdose).  Der  kleine  Anbau  war  noch  muffiger  als  das  Haus,  Theo  stieß  das  schmale Milchglasfenster auf und warf einen Blick in das Gärtchen.  In diesem Augenblick geschieht es. 

Im  Licht  der  tiefstehenden  Sonne  blitzt  Silbriges  auf  und  klatscht  ins  hüfthohe  Gras,  der  untere  Ast  des  Boskopbaumes  bricht  herun‐ ter,  unwillkürlich  blickt  Wischenköttel  in  den  Himmel,  aber  der  ist  still, graphitblau und makellos.  »Also  vom  Fluß  her…«,  murmelt  er,  wischt  sich  den  eben  aufge‐ tragenen  Schaum  aus  dem  Gesicht, rennt  durch  die  Seitentür  hinaus  in  den  Garten  und  auf  den  Deich,  aber  das  Ufer  ist  ebenso  still  und  leer  wie  der  Himmel,  der  gelbe  Fluß  wälzt  sich  in  gleichmäßigem  Wellentakt  dem  Meer  entgegen,  auf  ihm  ist  kein  Schiff  zu  sehen  au‐ ßer  der  Sandschute,  die  weit  drüben  neben  dem  Bagger  liegt  und  beladen wird. Niemand, der Theo etwas in den Garten hätte werfen,  Kinder,  die  er  anschreien,  Spaziergänger,  mit  denen  er  hätte  pöbeln  können.  Kopfschüttelnd  stapft  er  in  den  Garten  zurück,  bleibt  unter  dem  Apfelbaum  stehen.  Vor  ihm,  von  dem  kaum  abgeblühten  Ast  halb  verdeckt,  liegt  ein  froschgrünes  Kerlchen,  glitzernd  in  Metallic‐ Lackierung,  hat  schreibstiftdürre  Arme  und  Beine,  der  kugelrunde  Kopf  sitzt  nahtlos  auf  dem  Anzug,  zwei  Fühler  ragen  aus  ihm  her‐ aus,  darunter  kleine,  spitze  Ohren,  weit  abstehend,  die  runden  Au‐ gen  geschlossen,  aus  der  Knopfnase  läuft  farblose  Flüssigkeit,  das  Gesicht  ist  unbeweglich  glatt.  Das  Ding  mißt  ungefähr  einsfünfzig  und  scheint  wie  aus  einem  Guß,  nicht  zu  unterscheiden,  was  Anzug  und was Haut ist.  Da öffnet es den lippenlosen Mund und stöhnt jammervoll.  »Haben Sie sich verletzt?« sagt Wischenköttel.  Keine Antwort.  Neugierig  beugt  er  sich  hinab,  betastet  den  plastikkühlen  Körper,  die  zerbrechlichen  Arme  und  Beine,  die  Schuhe,  die  ebenso  nahtlos  im Anzug sitzen wie der Kopf. Packt es beim Handgelenk, jetzt sieht  er, daß da nur vier Finger sind, mit kugelförmigen Verdickungen.  »He!« sagt er. »Fehlt Ihnen  was?«  Und  schüttelt das  fremde Händ‐ chen.  Der Kerl bleibt still. 

»So  ein  fauler  Zauber…«,  sagt  Wischenköttel  und  wendet  sich  wieder  dem  Haus  zu,  »laß  mich  doch  nicht  auf  den  Arm  nehmen«,  zieht  sich  achselzuckend  zurück,  zögernd,  als  ob  er  darauf  warte,  daß es ihm folgt.  Im  Badezimmer  beginnt  er  noch  einmal  mit  dem  Schaumpinsel,  versucht  zu  pfeifen  und  an  Christa  zu  denken.  Mich  geht  das  da  im  Garten überhaupt nichts an, pfeift er, aber sein schiefes Gesicht wird  zur  Grimasse,  und  die  Rasierklinge  reißt  ihm  eine  Schramme.  Er  flucht, schabt die Wange in langsameren Bewegungen und hofft, die  Erscheinung  würde  sich  inzwischen  in  Luft  auflösen  –  oder  wenigs‐ tens dorthin zurückkehren, woher sie gekommen ist.  Doch  nach  der  Rasur  liegt  das  Ding  immer  noch  im  Garten.  Wi‐ schenköttels  Gesicht  bekommt  Falten,  besonders  die  Stirn,  er  fährt  sich  mit  der  Hand  über  den  spärlich  bewachsenen  Schädel  und  kratzt  nachdenklich  den  Nackenspeck.  Nicht  gewohnt,  nach  Feier‐ abend  Rätsel  lösen  zu  müssen  (und  auf  der  Werft  nimmt  ihm  das  der  Vorarbeiter  ab),  sagt  er:  »Konnten  Sie  sich  keine  andere  Wiese  aussuchen?«  Das grüne Ding reagiert nicht.  »Also…«,  brummt  Wischenköttel,  immer  beginnen  seine  Sätze  mit  »also«,  wenn  er  nicht  weiterweiß,  »hier  können  Sie  nicht  liegen  blei‐ ben.  Stehen  Sie  auf!«  Ungeduldig:  »Dies  ist  privat.  Mein  Garten.  Also trollen Sie sich!«  Wirkungslos.  Theo  beugt  sich  hinab,  legt  dem  Kerlchen  seine  Pranke  auf  die  Brust,  schüttelt  es:  »Hier  können  Sie  nicht  bleiben,  verstehen Sie nicht?«  Der  zahnlose  Mund  im  Kugelgesicht  öffnet  sich  langsam,  und  noch einmal stöhnt es wie unter mächtigen Schmerzen.  Er  fährt  zurück,  sagt  drohend: »He!«  und  stößt dem  Ding  den  Zei‐ gefinger  in  den  Bauch,  und  mit  einem  letzten  Vermittlungsangebot  versucht  er  es  auf  englisch:  »Here  you  can  not…«  Nur  das  Wort  »bleiben«  kann  er  nicht  übersetzen,  gereizt  sagt  er:  »Also  ver‐ schwinde!« Und packt es bei den Schultern. 

Da  beginnt  es  zu  wimmern  wie  ein  kleines  Kind,  für  einen  kurzen  Moment  falten  sich  die  großen  Augenlider,  und  Wischenköttel  glaubt, aus tiefschwarzen Pupillen angestarrt zu werden, aber schon  sind  die  Augen  wieder  zu,  und  das  Wimmern  verstummt.  Er  läßt  den federleichten Körper ins Gras zurückfallen und kniet hilflos, der  fremde Blick hat ihn merkwürdig berührt.  »Also  was  das  hier  auch  immer  ist«,  bringt  er  schließlich  heraus,  »hier  laß  ich’s  nicht  liegen«,  steht  auf,  umkreist  das  grüne  Ding  und  denkt  angestrengt  nach.  Irgend  etwas  hält  ihn  davon  ab,  es  einfach  über  den  Zaun  zu  werfen,  und  anfassen  und  wegtragen  möchte  er  es  nun  auch  nicht  mehr.  Ist  es  ein  blöder  Scherz?  Dann  muß  er  zei‐ gen, daß er damit fertig wird. Hat es jemand verloren? Dann kann er  auf  Finderlohn  bestehen.  So  oder  so  –  er  muß  es  ins  Haus  schaffen,  alles  weitere  wird  sich  finden.  Steigt  erst  einmal  in  den  Keller  und  sucht nach einem Karton oder einer großen Plastikwanne, kann aber  in  dem  vollgestopften  und  völlig  eingestaubten  Raum  nichts  Brauchbares  finden.  Schließlich  fällt  ihm  eine  zerschlissene  Wollde‐ cke  in  die  Hände,  kurz  entschlossen  klemmt  er  sie  sich  unter  den  Arm  und  rennt  wieder  in  den  Garten.  Das  Ding  liegt  schlaff  und  still.  Nun  scheint  es  ihm  eher  ein  Gegenstand  als  etwas  Lebendiges,  ei‐ ne mechanische Puppe, sie hat ihn mit raffinierter Technik zum Bes‐ ten  gehalten?  Er  breitet  die  Decke  neben  dem  Ding  aus  und  rollt  es  sachte  drauf,  um  nichts  daran  zu  zerbrechen,  plötzlich  stöhnt  es  noch einmal.  »Ruhe!«  verordnet  er,  packt  die  Zipfel  der  Decke  und  hebt  das  Ding  ruckartig  hoch,  es  fühlt  sich  an  wie  eine  luftgefüllte  Gum‐ miflasche,  »Ruhe!«  sagt  er  verwirrt,  fühlt  Schweiß  aufsteigen,  rennt  ins  Haus  und  wirft  das  Ding  jäh  aufs  Bett.  Hat  nicht  bemerkt,  daß  ihm die ganze Zeit über die Nachbarin zuschaute.      2 

  Stasia  Schulze,  kinderlos  und  schon  lange  verwitwet,  war  in  frü‐ heren  Jahren  für  Theo  Ersatztante  gewesen,  jener  Typ  mütterlicher  Frau,  die  Kinder  kiloweise  mit  Süßigkeiten,  unbrauchbarem  Spiel‐ zeug  und  anderen  Wohltaten  überhäuft.  Theos  Mutter  wußte  diese  gute  Nachbarin  zu  schätzen,  paßte  sie  doch  auf  den  Jungen  auf,  wenn  er  aus  der  Schule  kam,  und  auch  am  Wochenende,  wenn  der  Vater Ruhe brauchte. Theo durfte bei Frau Schulze all das, was er zu  Hause  nicht  durfte,  deshalb  liebte  er  sie,  und  sie  schimpfte  über  das  verzogene Kind und liebte es auch. Als der Junge größer wurde und  selbstverständlich  die  Freundlichkeiten  der  Tante  für  sich  in  An‐ spruch nahm, wurde sie abweisender, nannte ihn maßlos und egois‐ tisch und verschloß sich. Sie trug ihm seine Unordentlichkeit, seinen  Lärm  und  seine  Faulheit  nach,  und  mit  den  Jahren  verwandelte  sich  das Verhältnis in Feindschaft.  Zu  dieser  Zeit  kaufte  sie  sich,  um  ihrer  Einsamkeit  zu  entgehen,  einen vierschrötigen Boxer, ein gutmütiges Tier mit traurigen Augen  und  hungriger  Seele.  An  ihm  ließ  Theo  seine  wachsende  Rauflust  aus, neckte das Tier und jagte es, so daß es den Schwanz einzog und  in  die  Küche  kroch,  und  schrie  ihm  Häßliches  nach;  in  Frau  Schulze  wucherte Empörung.  Das  änderte  sich,  als  der  Nachbar  plötzlich  starb  und  die  Frau  ins  Pflegeheim zog, der junge Mann allein war und ihre ordnende Hand  nötiger  wurde  als  je  zuvor,  es  gab  ja  so  etwas  wie  nachbarliche  Ver‐ pflichtung.  »Ach  Gott«,  seufzte  sie,  »er  hat  sich  äußerst  selten  um  seine  Mutter  gekümmert,  sie  taugte  nur,  solange  sie  ihm  das  Bett  machte und die Wäsche wusch.« Nun wusch sie.  Und  stand  hinter  der  Küchengardine  und  starrte  hinüber,  sah  ihn  in  den  Garten  rennen,  blaß  um  den  Mund  wie  immer,  wenn  er  et‐ was  ausgefressen  hatte,  sah,  wie  er  das  Kind  unter  dem  Apfelbaum  aufhob, in die Wolldecke wickelte und ins Haus trug.  Vom langen Sehen schmerzten die Augen. 

Seit  wann  war  bei  Wischenköttel  ein  Kind?  Vorhin,  als  er  von  der  Schicht  zurückkam,  hatte  er’s  nicht  bei  sich.  Also:  Es  mußte  schon  im  Haus  gewesen,  allein  und  unbeaufsichtigt  geblieben  sein,  einge‐ sperrt,  hatte  die  Tür  geöffnet,  war  in  den  Garten  gelaufen  und  auf  den  Baum  geklettert,  lag  demnach  schon  seit  Stunden  im  mannsho‐ hen Unkraut, hilflos und verletzt, und sie hatte es nicht bemerkt!  Frau  Schulze  nahm  die  Brille  ab,  kraulte  dem  Hund  den  Nacken,  ordnete  ihren  Verdacht:  Wischenköttel  verberge  ein  Kind,  doch  hat‐ te er überhaupt keine Verwandtschaft, niemanden, der ihm ein Kind  anvertrauen  würde,  also  habe  er  es  entführt  und  erpresse  dessen  Eltern. Laut sagte sie: »Dem Theo Wischenköttel trau ich alles zu.«  Der  Hund  schlief,  sie  stieg  vorsichtig  über  ihn  hinweg,  band  sich  ein Kopftuch ums Haar, wickelte den Kuchen, den sie am Vormittag  gebacken  hatte,  in  Folie  und  machte  sich  auf,  den  Nachbarn  zu  be‐ suchen;  ihre  Neugier  war  größer  als  ihre  Furcht.  An  der  Gartenpfor‐ te erstarrte sie.  Wischenköttels Haustür stand offen, auch die Windfangtür, so daß  man  bis  in  den  schmalen  Flur  blicken  konnte.  Sie  sah  Theos  Freun‐ din,  diese  großgewachsene,  langhaarige  Verkäuferin,  und  hörte  sie  schreien:  »Kann  mir  schon  denken,  weshalb  ich  nicht  ins  Schlaf‐ zimmer darf!«  Christa  hatte  Schimpfwörter  für  ihn  parat,  und Frau  Schulze  zuck‐ te  unter  ihnen  zusammen.  Dann  hörte  sie  Theo,  »versteh  doch!  Das  ist  ganz anders! Ich muß erklären! Du irrst, wenn du meinst…« Und  beide  brüllten  sich  an.  Plötzlich  rannte  Christa  aus  dem  Haus  und  an  Frau  Schulze  vorbei,  ohne  sie  wahrzunehmen,  und  verschwand  in  Richtung  Bushaltestelle.  Wütend  knallte  Wischenköttel  die  Tür  zu.  Stasia  Schulze  besaß  die  Tugend,  sich  selbst  nicht  zu  überfordern;  sie wartete geduldig fünf Minuten neben der Pforte, bis ihr Mut her‐ angereift war.  »Tante  Schulze?«  wunderte  sich  der  bleiche  Wischenköttel;  seine  Stimme  hatte  die  übliche  Tonlage  noch  nicht  wieder  erreicht.  Sie 

drängte  ihn  ins  Haus  und  präsentierte  den  Kuchen  mit  unnachgie‐ biger  Freundlichkeit:  »Wo  du  doch  nun  ein  Kind  bei  dir  wohnen  hast.«  »Ein Kind?«  Sie, unbeirrt: »Ist es schon länger bei dir?«  »Ein Kind?«  Sie  redete  weiter:  »Hat  es  sich  weh  getan?  Vielleicht  ist  was  ge‐ brochen?«  »… Kind?«  »Ich  würde  an  deiner  Stelle  Doktor  Bröller  anrufen«,  sagte  sie  mit  verlangendem Blick zur Schlafzimmertür.  Hastig  wehrte  er  ab:  »Glaub’  nicht,  daß  es  so  schlimm  ist…«  Und  stockte und sah das jähe Verstehen in ihren Augen.  »Oder  soll  ich…?«  triumphierte  sie.  »Vielleicht  schau  ich  mir  den  kleinen Patienten erst einmal an?«  Seine  Aggressivität  kehrte  zurück.  »Nichts  da!« sagte er.  »Kein  Pa‐ tient, kein Kind, überhaupt kein Kind. Nichts. Nichts! Nichts.«  »Dachte  nur…«,  schnappte  Frau  Schulze  ein.  »Du  jedenfalls  bist  nicht imstande, jemandem zu helfen.«  Er sagte: »Nichts. Hier ist nichts«, und schob sie hinaus.  Aus  den  Wiesen  jenseits  der  Straße  stieg  Nebel,  dünn  und  gefärbt  vom  Gold  der  sinkenden  Sonne,  ein  paar  Häuser  weiter  verbrannte  jemand Gartenabfälle, es roch nach Pilzen und chemischem Dünger.  Nachdem  Wischenköttel  so  zwei  Überfälle  aufs  Schlafzimmer  er‐ folgreich  abgewehrt  hatte,  wurde  der  Wunsch  unabweichbar,  das  Ding  endlich  loszuwerden.  Aber  wohin?  Und  wenn  es  wieder  stöhnte? Die Augen aufschlug und ihn anglotzte?  Im  Wohnzimmer  ließ  er  sich  in  einen  Sessel  fallen,  der  üble  Rauch  zog  herein  und  reizte  ihn.  Mitten  im  ewigen  Knirschen  und  Rum‐ peln  des  Schaufelbaggers  hörte  er  die  Schläge  von  der  Dorfkirchen‐ uhr  auf  der  andern  Seite  des  Flusses.  Vorm  Haus,  auf  der  Straße,  bellte der gelbe Hund. Theo griff zum Telefon. 

»Fundbüro?  Also  –  in  meinem  Garten  hab’  ich  ein  großes,  rundes,  grünes  Ding  gefunden,  das  –  nein,  keinen  Kürbis,  hören  Sie  schon  zu,  das  Ding  ist  mir  völlig  fremd,  hab’  es  noch  nie  gesehen,  irgend  jemand  muß  es  verloren  haben.  –  Nein,  der  Garten  liegt  hinter  dem  Haus,  da  geht  gewöhnlich  niemand  entlang,  höchstens  Kinder,  die  am  Deich  spielen,  ich  glaube,  die  haben  das  Ding  gefunden  und  es  mir in den Garten geworfen. – Ja, es ist nicht groß, und sehr  leicht.  –  Quatsch,  nein,  beschreiben  kann  ich  das  nicht,  grün  ist  es  und  an‐ derthalb Meter lang, rund und mit Armen und Beinen und Augen. –  Ja, Arme, Beine, Augen. Auch Fühler, Fühler auch.«  Der Mann am andern Ende schien sich zu amüsieren.  »Sag’s  Ihnen  doch  die  ganze  Zeit!«  schrie  Wischenköttel.  »Eine  Puppe!  Eine  Puppe.  Aus  Kunststoff.  Garantiert  sehr  wertvoll.  Die  schmeißt  man  doch  nicht  einfach  in  einen  fremden  Garten!  Die  muß  irgendwo gestohlen sein. Die Kinder werden sie gestohlen haben.«  Das Fundbüro verwies ihn fröhlich an die Polizei.  Nun  gehörte  Theodor  Wischenköttel  zu  den  Menschen,  die  mit  den  staatlichen  Ordnungshütern  nichts  im  Sinn  haben;  erstens,  weil  er es mit der Ordnung nicht genau nahm, zweitens, weil ein Polizist  stets  der  Anfang  eines  papierreichen  und  erdrückenden  Prozesses  war,  an  dessen  Ende  man  selbst  als  der  Dumme  dastand,  und  drit‐ tens  war  Christas  Bruder  Wachtmeister  und  ein  ekelhafter  Mensch.  Die  Polizei  anrufen,  das  ging  ihm  gegen  den  Strich,  vom  Gestank  des  Gartenfeuers  und  der  vertrackten  Situation  in  die  Enge  getrie‐ ben,  stapfte  er  wütend  durchs  Haus.  Blieb  vorm  Schlafzimmer  ste‐ hen,  schaute  lange  hinein,  das  Ding  lag  hellgrün  auf  dem  Bett  und  rührte sich nicht.  »Ba, bist du häßlich!« sagte er.  Stand  und  starrte,  laue  Abendminuten  verstrichen,  voller  wurden  die  Schatten,  plötzlich  war  ihm,  als  zuckten  die  dürren  Arme  und  Beine  in  unregelmäßigen  Abständen,  als  schüttelte  sich  die  grüne  Haut  wie  im  Anfall,  aber  im  Halbdunkel  des  Zimmers  mochte  es  nur  ein  Zucken  des  Lichts  sein.  Kam  näher  und  beobachtete  genau‐

er,  jetzt  fiel  ihm  das  Spielzeug  ein,  diese  Gummifigur  in  Christas  Laden,  sie  kippte  aus  dem  Regal,  als  Christa  einem  Kunden  ein  Würfelspiel  zeigen  wollte,  er  hatte  sie  aufgehoben  und  zurückgestellt,  eine  Pup‐ pe aus einer Fernsehserie. »Blödsinn«, hatte er geknurrt, und Christa  meinte: »Verkauft sich kaum noch, jetzt spielen die Kinder lieber mit  Raumkreuzern.«  Das Ding in seinem Bett sah aus wie diese Spielzeugpuppe, größer  zwar,  aber  offensichtlich  vom  gleichen  Hersteller.  »Also  ein  Werbe‐ trick!«  sagte  er  laut,  »vom  Fernsehen«,  und  hatte  wieder  den  Tele‐ fonhörer in der Hand.  »Sie,  Fräulein!«  schrie  er  böse.  »Belästigen  Sie  friedliche  Bürger  nicht  mit  diesen  Werbefiguren,  alles  Blödsinn,  was  Sie  uns  da  vom  anderen  Stern  verkaufen  wollen,  Kindereien,  das  Zeug  wird  einem  in  den  Garten  geworfen  und…  also,  ich  werde  wegen  dieser  Puppe  nicht Ihre Serie einschalten, das Ding ist kaputt, es läuft Wasser her‐ aus, außerdem wimmert es, soll das etwa Werbung sein? Holen Sie’s  ab, oder ich werde Sie anzeigen!«  Die  Dame  in  der  Telefonzentrale  der  Fernsehstation  versuchte  nicht,  ihn  zu  unterbrechen,  sie  hatte  gelernt,  Anrufer  ausreden  zu  lassen. Als das Gespräch abrupt endete, blieb nicht einmal Zeit, nach  dem  Namen  des  empörten  Teilnehmers  zu  fragen,  ungerührt  schal‐ tete sie aus.  Doch  Wischenköttel  hatte  seinen  Zorn  sehr  plötzlich  vergessen,  während  des  Schimpfens  war  eine  Idee  aufgetaucht,  nicht  Werbefi‐ gur, nicht gestohlener Gegenstand: Ein Ding vom andern Stern.  »Also«,  sagte  er  laut  und  redete  sich  ermunternd  zu  wie  alle,  die  viel  allein  sind,  »warum  bist  du  nicht  gleich  drauf  gekommen,  Theo?  Da  findest  du  Leute,  die  von  Amts  wegen  damit  zu  tun  ha‐ ben, die wissen, was es ist. Und außerdem werden sie dich für deine  Aufmerksamkeit  prima  belohnen.  Ein  echter  Gedankenblitz,  Theo!«  Und  griff  zum  drittenmal  zum  Telefon,  und  als  er  im  Verzeichnis  weder  RAUMFAHRTAMT  noch  RAUMFAHRTBEHÖRDE  noch  RAUMFAHRTINSTITUT fand, rief er die Universität an. 

»Sie  meinen  das  Institut  für  Astrophysik?«  sagte  der  Pförtner,  der  Telefondienst  machte,  entgegenkommend.  »Nicht  wahr,  Astrophy‐ sik?«  Wischenköttel,  der  dieses  Wort  noch  nie  gehört  hatte,  nickte.  »Aber  da  ist  jetzt  keiner  mehr,  es  ist  sechs  Uhr  durch,  Feierabend.  Wollen Sie eine Nachricht hinterlassen?«  Theo  sprudelte  etwas  von  wichtigem  Fund  und  anderem  Stern,  von  Beweisstück  hervor,  das  wertvoll  sei,  und  er  hätte  auch  Unkosten  ge‐ habt. Da fragte der Kerl am Telefon, ob es gefährlich sei.  »Gefährlich?«  dehnte  Wischenköttel  das  Wort,  erinnerte  sich  an  das seltsame Zucken.  »Na: Strahlung. Bakterien. Giftgas. Versprüht es etwas Ätzendes?«  »Meinen Sie?«  So, wie er ihn geschildert habe, sei der Gegenstand fremdartig und  unbekannt, sagte der Pförtner amtlich, da sei doch Vorsicht geboten.  »Haben Sie etwas bemerkt, das darauf hinweisen könnte?«  Wischenköttel schwieg verstört.  »Wohnen  Sie  allein?  Haben  Sie  Berührung  gehabt?  Wurde  die  Po‐ lizei unterrichtet? Welche Maßnahmen haben Sie ergriffen?«  Theo  konnte  nicht  mehr  recht  folgen.  Erleichtert  hörte  er:  Der  Pförtner  bot  an,  den  Professor  oder  einen  Assistenten  des  Instituts  zu informieren, ließ sich Name, Adresse und Telefonnummer geben,  mahnte  Theo,  nichts  zu  berühren  und  nichts  zu  verändern,  und  hängte ein.  Wischenköttel  murmelte:  »Gefährlich?«  Hob  die  Nase  schnup‐ pernd  in  die  Stubenluft,  musterte  den  muffig‐plüschenen  Raum,  die  verwitterten  Tapeten,  sah  Spinnweb  am  Kronleuchter  und  ausge‐ dehnte  Rotweinflecke  auf  dem  Teppich,  nichts  schien  verändert.  Auch  an  sich  selbst  war  nichts  Außergewöhnliches  zu  entdecken,  vorm  Badezimmerspiegel,  bei  dem  er  (weil  das  Glas  verzerrte)  im‐ mer  nur  die  rechte  Seite  benutzte,  erschien  seine  Haut  glatt  und  wie  immer  leicht  gerötet,  die  wasserhellen  Augen  verschwommen,  das  wenige, struppig‐dürre Haar über den Ohren nicht ausgefallen. Eine  schwärzliche  Rißwunde  auf  der  Wange  erschreckte  ihn,  dann  erin‐

nerte  er  sich,  beim  Rasieren  in  die  Haut  geraten  zu  sein,  und  tupfte  mit einem Papiertaschentuch einen Blutstropfen ab.  »Gefährlich?«  murmelte  er,  trat  vorsichtig  an  die  Schlafzimmertür  und  blickte  zum  Bett.  Der  grüne  Gegenstand  lag  unverändert,  A‐ bendwind  wehte vom Fluß  herüber,  ein  Frachter  stampfte dem  offe‐ nen Meer entgegen.  Wischenköttel  sagte:  »Also  wenn  das  Ding…!  Das  müssen  die  mir  ersetzen,  alles  müssen  die  mir  ersetzen.  Ätzung,  Strahlung,  Bakteri‐ en,  so  eine  Gemeinheit«,  und  betrat  das  Zimmer  nicht.  Überlegte,  daß  er  jetzt  wohl  ein  neues  Bett  kaufen,  das  Zimmer  desinfizieren,  die Wäsche verbrennen müsse, wütend warf er die Kammertür zu.  »Warum  werden  wir  vor  dieser  gräßlichen  Technik  nicht  ge‐ schützt?«  schrie  er.  »Wofür  zahlen  wir  Steuern?  Ich  will  mit  ge‐ fährlichen  Sachen  nichts  zu  tun  haben.  Es  ist  mein  gutes  Recht,  ver‐ schont  zu  bleiben,  Strahlung,  Bakterien,  Giftgas,  was  bilden  die  sich  ein,  was  sie  sich  herausnehmen  dürfen?  Werfen  einem  ordentlichen  Menschen  dieses  Ding  in  den  Garten  und  haben  nichts  Besseres  zu  antworten  als  ›nichts  berühren‹  und  Professor  informieren?  Scha‐ densersatz will ich, und nicht zu knapp.«  Setzte  sich  zwischen  Bier  und  Fernsehgerät  und  mühte  sich,  bei  bonbonbunten  Bildern  und  röhrender  Musik  den  Fall  zu  vergessen;  es  gelang  nicht,  und  die  Viertelstunden  verrannen,  in  denen  er  auf  den Anruf aus dem Institut wartete.  Und als er endlich die Schlager mitpfiff, die vom Bildschirm riesel‐ ten, waren die Bemerkungen des Pförtners zu  albernen Besserwisse‐ reien geworden. »Ich glaube nur, was ich sehe«, sagte er stark, »und  ich sehe nichts.«  Gas?  Strahlung?  Ding  vom  andern  Stern?  Bierfröhlich,  wie  er  sich  inzwischen  fühlte,  erzählte  er  die  Geschichte  bereits  seinen  Arbeits‐ kollegen,  lachte  mit  ihnen  über  Beamte  (»…  ach  was  ist  von  denen  schon  zu  erwarten?«)  und  Nachbarn  (»…  wenn  die  schon  einmal  einen  Rat  geben«).  Der  Fund  war  nun  eine  ganz gewöhnliche  Appa‐ ratur, nur den Ausschalter hatte er finden müssen. 

Aber was hast du dann gemacht, Theo? Was?  –  Nichts,  war  die  Antwort,  gar  nichts,  versteht  ihr?  Überhaupt  nichts.  Bin  dafür  gar  nicht  zuständig.  Andere  werden  dafür  bezahlt,  sehr  gut  bezahlt,  die  mit  den  dicken  Gehältern  sollen  sich  darum  kümmern,  ich  bin  doch  nicht  deren  Laufbursche.  Geht  mich  nichts  an,  meine  Herren,  habe  ich  gesagt,  und  meinen  Garten  und  mein  Schlafzimmer richtet ihr so wieder her, wie sie vorher gewesen sind!  In  dieser  Hochstimmung  mußte  er  sich  jemandem  mitteilen,  und  da  er  schon  alle,  die  seinen  Launen  zu  Diensten  waren,  abgefertigt  hatte, erinnerte er sich schließlich seiner Mutter.      3    Frau  Wischenköttel  trippelte,  in  einen  abgetragenen  Bademantel  gehüllt,  über  den  Flur  des  Pflegeheims  zur  Telefonzelle,  hastig  be‐ müht,  den  Anrufer  nicht  zu  lange  warten  zu  lassen,  das  Blinken  des  Lämpchens  über  der  Sprechzellentür  empfand  sie  als  Vorwurf  ihrer  Unzulänglichkeit.  Immer  war  sie  sofort  und  pünktlich  zur  Stelle  gewesen,  doch  jetzt  versagten  Hüften,  Knie  und  Füße,  die  Gelenke  trockneten  aus,  quälten  sie  bei  jedem  Schritt,  sie  fühlte  sich  un‐ brauchbar, und das plagte sie am meisten.  Was  war  Außergewöhnliches  geschehen,  daß  Theo  sie  am  Freitag‐ abend  anrief,  mitten  in  seinem  schönen  Wochenende,  in  seiner  Frei‐ schicht?  Es  behagte  ihr  nicht,  daß  ihr  Theo,  einziges  Kind  aus  der  langen,  mühevollen  Ehe  mit  dem  Dreher  Wilhelm  Wischenköttel,  allein  lebte,  daß  sie  ihn  nach  den  vielen  Jahren,  in  denen  sie  sich  zwischen  Fabrikarbeit  und  Haushalt  zu  wenig  um  ihn  gekümmert  hatte,  mit  all  dem  zurücklassen  mußte,  das  nicht  Sache  eines  Man‐ nes war: Waschen und Kochen und Flicken, Bügeln, Geschirrspülen,  Fußbodenscheuern,  Unkrautzupfen.  Wer  putzte  jetzt  die  Fenster,  brachte  die  Gardinen  zum  Spannen  und  sorgte  für  frische  Bettwä‐ sche?  Sie  war  voll  Sorgen,  seit  sie  hier  im  Hospital  herumlag,  und 

die  achtzehn  Kilometer  Entfernung  und  die  ärztlichen  Mahnungen,  nicht zu laufen, ließen diese Sorgen unüberwindbar werden.  Aufgeregt griff sie zum  Hörer, preßte ihn ans Ohr und rief:  »Theo,  mein Junge, willst du heiraten?«  Er  verstand  sie  schlecht,  stellte  schließlich  den  Ton  des  Fernsehers  ab  und  dröhnte  los:  »Also  paß  auf,  Mutter,  muß  was  Tolles  erzäh‐ len.«  »Mein Gott«, sagte sie, »ist Schlimmes geschehen?«  »Quatsch«,  schrie  er,  »bin  durch  Zufall  auf  ein  tolles  Ding  ge‐ stoßen!«  »Tu nichts Unrechtes«, sagte Frau Wischenköttel.  Theo  erzählte  drauflos,  jetzt  hatte  er  wieder  eine  Zuhörerin  und  konnte  sicher  sein,  daß  sie  ihm  jedes  Wort  wie  eine  Kostbarkeit  ab‐ nahm.  Seit  der  Redeprobe  für  die  Kollegen  war  die  Schilderung  far‐ biger,  seine  eigene  Rolle  aktiver  geworden,  garnierte  auch  die  Ge‐ schichte mit Frau Schulzes Neugier und Christas Empfindlichkeiten.  Meinte  dann,  an  der  dämlichen  Mahnung  des  Universitätsbeamten  sei  schon  deshalb  nichts  dran,  weil  keiner  der  gelehrten  Herren  sich  wieder  gemeldet  hätte,  und  er,  Theo,  habe  inzwischen  alles  geprüft  und  nichts  feststellen  können.  Schließlich  geriet  ihm  der  Fall  zum  großen Los, das man nur bei den richtigen Leuten einwechseln müs‐ se, und seine Mutter dürfe stolz auf ihn sein.  »Christa  ist  weggerannt?«  fing  Frau  Wischenköttel  an  der  Stelle  an, die sie am meisten beschäftigte.  »Die dachte, ich hätte ne Frau im Bett versteckt«, lachte er.  »Gib dich nicht mit schlechten Mädchen ab«, sagte sie.  Das  sei  für  den  grünen  Zwerg  in  seinem  Bett  wohl  nicht  die  pas‐ sende  Bezeichnung,  wieherte  er  weiter  und  merkte  sich  diesen  Satz  für den Bericht an seine Kollegen.  Frau Wischenköttel fragte mißtrauisch: »Ein grüner Zwerg?«  Er habe doch nun alles berichtet?  »Was tut denn der Zwerg?« fragte seine Mutter.  Theo begann das Gespräch zu langweilen. 

»Meistens  gar  nichts«,  sagte  er  lässig,  »und  manchmal  wimmert  er  und stöhnt.«  Frau  Wischenköttel  sagte  eifrig:  »Er  hat  Schmerzen!  Braucht  Hilfe!  Wie  gut,  Junge,  daß  du  ihn  ins  Bett  gelegt  hast,  ach,  du  tust  immer  das Richtige.«  Er  war  bis  zu  diesem  Augenblick  allerdings  der  Ansicht  gewesen,  mit der Lagerung der Fundsache in seinem Schlafzimmer einen  gro‐ ßen Fehler begangen zu haben. »Meinst du?« sagte er unsicher.  »Gib  ihm  zu  trinken«,  sagte  sie.  »Milch,  am  besten  ist  Milch.  Be‐ wege ihn nicht unnötig, vielleicht ist innerlich etwas gebrochen. War  der Arzt schon da?«  Wischenköttel, nun völlig baff: »Der Arzt?«  »Doktor  Bröller«,  sagte  sie  bestimmt.  »Ruf  den  Doktor  an,  jetzt  gleich!  Und  berichte  mir,  was  er  herausfindet,  du  weißt  ja,  ich  schla‐ fe  sowieso  schlecht,  du  kannst  mich  mitten  in  der  Nacht  wieder  an‐ rufen.«  Er  sagte:  »Ja,  Mutter«,  hängte  ein  und  starrte  auf  den  Fernseh‐ schirm  und  bemerkte  nicht,  daß  die  Show  ohne  Ton  lief.  Doktor  Bröller  anrufen?  Wieso  den  Arzt?  Was  hatte  die  Sache  mit  einem  Arzt zu tun? Also Bröller? Was Mutter für seltsame Ideen hatte…!  Und  Frau  Wischenköttel  hinkte  den  langen  Weg  über  desinfizierte  Kacheln  zu  ihrem  Bett  zurück  und  murmelte:  »Wird  schon  wieder‐ kommen, die Christa, ist ein gutes Mädchen, impulsiv, ja, das ist sie,  vorschnell,  sonst  wäre  ihr  der  Kummer  mit  dem  Kind  erspart  geblieben.  Wenn  sie’s  überschlafen  hat,  wird  sie  wiederkommen  und  Theo  helfen.«  Und  fühlte  sich  glücklich  wie  schon  lange  nicht  mehr, sie hatte Theo mit gutem Rat beistehen können.  Dr.  Karlheinz  Bröller,  Vorstadtarzt  und  erfolgloser  Virenforscher,  fand  den  Rat  weniger  gut.  Weder  paßte  ihm  die  Stunde  zwischen  Abend  und  Nacht,  in  der  er  an  seinem  Elektronenmikroskop  saß  und die Patienten vergessen wollte, noch die Art dieses dummdreis‐ ten  Wischenköttelsohnes,  der  stets  andere  für  sich  springen  ließ.  Unwirsch verließ er sein Labor und zog das schwarze Jackett an. 

»Was  ist  denn  dort  los?«  fragte  Frau  Bröller,  die  ihrem  Mann  den  Instrumentenkoffer zum Wagen nachtrug.  »Soll jemand aus dem Baum gefallen sein.«  »Wischenköttel?«  »Nein.«  »Also ein Besucher?« redete sie weiter.  Er  startete  bereits.  »Scheint  so.  Du  weißt  ja,  der  Junge  kann  sich  nicht einmal ordentlich artikulieren.«  »Sollte man einen Krankenwagen bestellen?«  Bröller rollte schon aus der Garage. »Wird nicht nötig sein.«  »Dann hätte er doch mit dem Verletzten herkommen können.«  »Ja«,  sagte  Bröller  mißmutig,  aber  seine  Frau  hörte  ihn  nicht mehr,  »ich  fahre  weiß  Gott  nicht  gern  zehn  Kilometer,  wenn’s  unnötig  ist,  aber ich bin es der armen Frau Wischenköttel schuldig.«  Eine  gute  halbe  Stunde  später  war  er  zurück;  die  Fahrt  hatte  sei‐ nen Zorn nicht gekühlt.  Er  tobte:  »Das  ist  mir  in  meiner  ganzen  Praxis  noch  nicht  geboten  worden,  diese  Unverfrorenheit,  bodenlose  Frechheit«,  bellte:  »Kann  mir nicht vorstellen, daß Frau Wischenköttel dahinter steckt, wie der  Schnösel  behauptet.  Sie  ist  immer  eine  zurückhaltende  und  höfliche  Frau  gewesen,  tyrannisiert  von  zwei  fast  debilen,  egoistischen  Ber‐ serkern.  Wenn  sie  zu  Hause  gewesen  wäre,  hätte  sie  es  nicht  dazu  kommen lassen.«  Frau Bröller schwieg klug.  »Verhöhnt hat er mich!« schrie er. »Ein Possenspiel aufgeführt, un‐ terbricht  mich  in  meiner  Forschungsarbeit  und  bestellt  mich  in  die‐ sen  abgelegenen  Zipfel  hinterm  Deich,  nur  um  sich  lustig  zu  ma‐ chen«,  warf  seinen  Instrumentenkoffer  vor  die  Flurgarderobe,  das  Jackett  daneben,  und  knöpfte  sich  in  den  weißen  Kittel.  Frau  Bröller  wartete ab.  »Ein  Unfall!  Daß  ich  nicht  lache!«  schimpfte  er  weiter.  »Legt  eine  Gummipuppe  in  sein  Bett  und  verlangt,  ich  solle  sie  untersuchen.  Das wird ihn teuer zu stehen kommen.« 

Nun war auch seine Frau irritiert.  »Du meinst – ein junges Mädchen?«  »Eine  Gummipuppe!  Gummipuppe.  So  wahr  ich  hier  stehe,  Gummipuppe!«  »Spielzeug?«  »Ja,  Spielzeug,  eine  billige,  luftgefüllte  Micky  Maus  aus  dem  Kaufhaus, damit wollte er mich in den April schicken.«  Sie  sagte:  »Unglaublich«  und  meinte  es  auch  so,  kannte  ihren  Mann  und  seine  hurtigen  Diagnosen  gut  genug,  um  nicht  gleich  seine  Beurteilung  zu  teilen,  aber  sie  hütete  sich  zu  widersprechen,  solange er wütend war.  Erst  weit  nach  Mitternacht,  als  er  aus  dem  Labor  zurückkam,  ab‐ gespannt  und  voll  verkrampfter  Hoffnung,  eines  Tages  ein  be‐ kannter  Virenforscher  zu  werden,  die  Praxis  und  das  enge  Labor  aufgeben und in die Universität umziehen zu können… Als er müde  ins  Schlafzimmer  kam,  begann  sie,  behutsam  zu  fragen.  Was  denn  Frau Wischenköttel…?  Sie sei nicht dagewesen, nur der Sohn.  Ob er den Patienten untersucht…?  »Patient?« schnaufte er, »sagte dir doch: eine kostümierte Puppe.«  Nach und nach entlockte sie ihm eine Beschreibung.  »Merkwürdig!«  überlegte  sie  laut.  »Und  in  dieser  Maskerade  steckte  niemand?  Ich  meine  –  vielleicht  hatte  er  jemanden  von  einer  Faschingsparty mitgebracht?«  Er  könne  wohl  ein  Gummipuppe  von  einem  lebenden  Wesen  un‐ terscheiden,  sagte  er  barsch,  aber  nun  ging  ihm  noch  einmal  diese  unerhörte  Szene  durch  den  Kopf:  Da  war  der  fette,  alkoholisierte  Tölpel,  der  sich  aufspielte,  das  dunkle  Schlafzimmer  mit  der  Figur  im  Bett,  Wischenköttel  knipste  die  Nachttischlampe  an,  und  dann  sah  Bröller,  daß  man  ihn  hereingelegt  hatte,  daß  man  ihm  dumm  kam mit einem abgeschmackten Ulk, er fauchte den grinsenden Kerl  an und verließ auf der Stelle das Haus. 

»Faschingsparty?«  sagte  er.  »Warum  glaubt  ihr  Frauen  immer,  hinter  jeder  Gemeinheit,  die  sich  ein  Mann  leiste,  müsse  ein  junges  Mädchen stecken?«  Bröller  wollte  nicht  mehr  darüber  sprechen.  Doch  kurz  bevor  er  einschlief,  erinnerte  er  sich  an  jenen  Augenblick,  als  das  Licht  der  Nachttischlampe auf das Ding aus dem Panoptikum fiel: Den glatten,  mattgrünen  Körper  überzog  für  Sekunden  wellenförmiges,  epileptisches  Zucken,  die  dürren  Arme  versteiften  sich  wie  im  Starrkrampf,  ebenso  die  Beine, der strichartige Mund öffnete sich und gab Schleim frei.  Vom  Kirchturm  jenseits  des  Flusses  wehte  Glockenschlag  herüber,  Theodor  Wischenköttel  war,  zerknittert  und  biervoll,  im  Sessel  ein‐ geschlafen,  der  Fernseher  knisterte  leer.  Abgestandner  Dunst  des  Tages  kroch  kalt  die  Beine  herauf,  doch  die  Gewißheit,  nichts  ande‐ res  als  einen  drolligen,  ungefährlichen,  überall  zu  kaufenden  Ge‐ genstand  ins  Haus  geschleppt  zu  haben,  ließ  ihn  sicher  und  zufrie‐ den  schlafen,  Doktor  Bröller,  ein  studierter  Mann,  hatte  es  ihm  bes‐ tätigt.  Seine  Mutter  wartete  in  dieser  Nacht  vergeblich  auf  den  zweiten  Anruf,  dachte  in  langen,  dämmrigen  Stunden  an  den  guten  Bröller  und  hoffte  für  den  Zwerg.  Sie  lag  unterhalb  eines  hohen,  unverhan‐ genen Fensters und starrte mit ihren weitsichtigen, blassen Augen in  den  Himmel,  der  sich  im  Osten  gemächlich  färbte.  Bröllers  Vater  hatte  ihr  damals  in  den  mageren  Nachkriegsjahren  geholfen,  Theo  zur Welt zu bringen, an einem schneereichen, nordwindigen Tag, im  kaum geheizten Haus hinterm Deich. Der Junge, zehn Pfund schwer  und  kompakt,  hatte  sie  übel  zerrissen,  sie  empfand  tagelang  nur  Schmerz  und  Mattigkeit,  brachte  es  nicht  fertig,  das  Kind  zu  stillen.  Schwiegermutter  übernahm  die  Regie,  kochte  Babymilch  nach  her‐ gebrachter  Art,  Haferschleim  und  andere  bewährte  Futtermittel,  der  Junge  wurde  übergewichtig,  doch  wenn  sie  etwas  einwendete,  hieß  es, er geriete nach dem Vater.  Das Gesetz ließ ihr nur wenige Wochen, sich zu erholen, dann fuhr  sie  wieder  jeden  Tag  mit  dem  Frühbus  in  die  Fabrik,  Schwiegermut‐

ter  windelte  und  päppelte  und  strafte  und  schmeichelte, Theo lernte  schnell  die  Schwächen  der  Erwachsenen.  »Ganz  der  Vater«,  sagten  die  Nachbarn,  aber  sie  wußte  es  besser,  sie  –  Luise  Wischenköttel,  damals  achtunddreißig  Jahre  und  schon  zu  alt  für  ein  erstes  Kind  –  erkannte  die  stille  und  empfindsame  Art,  die  in  dem  dreisten  Jun‐ gen verborgen war.  Er rief auch am nächsten Tag nicht an.      4    Als  ihn  die  hohe  Sonne  weckte,  fühlte  er  sich  unausgeruht,  der  Ses‐ sel  war  nicht  annähernd  so  bequem  wie  das  Bett.  Reckte  sich,  blin‐ zelte,  ging  in  die  Küche  und  starrte  in  einen  leeren  Kühlschrank.  Mißgelaunt  rührte  er  strengen  Kaffee  zusammen  und  spülte  ihn  hinunter,  schüttelte  sich,  schwitzte  ihn  dann  wieder  aus  und  inspi‐ zierte  den  Kühlschrank  ein  zweites  Mal,  das  Ergebnis  war  nicht  er‐ mutigender, wie so oft mußte ein Duschbad das Frühstück ersetzen.  Am  Abend  hatte  er  das  kleine  Fenster  zum  Garten  hin  offengelas‐ sen,  nun  empfingen  ihn  Fliegen,  Mücken,  Wespen,  Spinnen  und  Falter,  ein  Surren  wie  in  einem  Umspannwerk;  nach  altgewohnter  Weise  schlug  er  mit  einem  Handtuch  so  lange  um  sich,  bis  die  letz‐ ten  Insekten  die  Beinchen  streckten,  dann  duschte  er  ausgiebig  in  moosduftendem  Schaum,  sang  »Karin  geht  vorbei«,  Meermann  fiel  ihm ein.  Ja.  Das  Ding  vom  andern  Stern  war  mindestens  noch  für  diesen  Scherz gut. Nach dem Veitstanz, den Bröller am Abend zuvor aufge‐ führt  hatte,  war  die  Wirkung  auf  Pit  Meermann  bereits  abzuschät‐ zen, freute sich Theo.  Ihn  fröstelte,  als  er  vors  Haus  trat  (tief  unter  der  Küste  hat  Mor‐ genluft  herbbittere  Beimischungen,  moorfeuchte  Nacht  und  Kutter‐ fisch,  Teer  und  Tang  und  eine  Prise  klebrigen  Salzes,  das  auf  der  Haut  brennt).  Früher,  wenn  er  im  Sieben‐Uhr‐Dämmerlicht  den  lan‐

gen  Schulweg  begann,  leckte  er  sich  diesen  Abenteuergeschmack  von den Lippen, sie wurden spröde und sprangen, aber er schmeck‐ te  weiter  und  träumte  vom  Seefahrerleben.  Onkel  Ernst  war  See‐ mann  auf  einem  Indienfrachter;  wenn  er  nach  vielen  Monaten  an  Land  kam,  brachte  er  fantastische  Schnitzereien  mit,  Tiere  mit  Men‐ schenköpfen,  fratzenbemalte  Schlangenhäute,  Elefantenperlen  mit  Zwergengesichtern  und  viele  spannende,  unheimliche  Geschichten.  Theo  wollte  so  werden  wie  er;  in  breit  wiegenden  Schritten  trottete  er  der  Schule  entgegen,  zwischen  Deich  und  Wiesen  entlang  der  Straße,  auf  der  Kolonnen  von  Arbeitern  auf  Fahrrädern  zum  Hafen  fuhren.  Theo  wollte  mit  großen  schwarzen  Frachtern  nach  Bombay  fahren  und  Kalkutta  und  durch  den  Suezkanal  und  das  Rote  Meer,  das in seiner Fantasie tuschkastenrot war, voll roter Fische und roter  Kraken  und  roter  Schlangen.  Onkel  Ernst  wußte  wunderbare  Ge‐ schichten.  In  Joggingmanier  hüpfte  er  die  Treppe  zum  Vorgarten  hinunter.  Woher  kommt  das  Ding,  das  ich  gefunden  habe,  dachte  er,  ob  sich  einer  meldet,  dem  es  gehört?  Was  soll  es  eigentlich  darstellen,  wozu  nützlich  sein?  Ringsum  nickten  ihm  fleißige  Wochenendgärtner  zu,  er hüpfte weiter. Ja, bis morgen früh, bis Pit kam, mußte er das Ding  irgendwo  aufbewahren.  Wo?  Auf  dem  Dachboden?  Im  Schrank?  Im  Garten?  Hüpfte  über  einen  schmalen  Stichweg  zur  Deichkrone  hin‐ auf,  umrundete  Gärten  und  Haus  und  kehrte  zurück  und  entschied,  das  Fundstück  da  zu  verstauen,  wo  all  sein  Gerümpel  landete:  Im  Schuppen.  Fand  dort  ein  verbeultes,  offenes  Faß,  das  sein  Vater  frü‐ her  als  Regentonne  verwendet  hatte;  in  den  letzten  Jahren  diente  es  als  Behälter  für  Gartentorf,  leerte  es  aus,  reinigte  es  flüchtig  und  schleppte es ins Schlafzimmer.  Doch  kaum  hatte  er  das  grüne  Ding  gepackt,  um  es  in  die  Tonne  zu  stecken,  schlug’s  die  Lider  auf,  die  Augen  waren  schreckensweiß  und glänzend von Fieber. Es schlang ihm die Ärmchen um den Hals  und  schrie  mit  dünner  Katzenstimme,  dabei  verfärbten  sich  die  dunklen  Pupillen  chromgelb,  der  ganze  Körper  zitterte  heftig,  Flüs‐

sigkeit  tropfte  aus  den  Mundwinkeln.  Und  während  Theo  noch,  erschrocken  und  ratlos,  zwischen  Bett  und  Blechfaß  stand,  glaubte  er  plötzlich  einen  rotglühenden  Stab  zu  sehen,  der  sich  aus  der  Schulter  des  Wesens  schob,  eine  flimmernde,  überaus  feine  Antenne,  und  in  diesem  Augenblick  verdickte  sich  die  Luft  im  Zimmer  zu  gallertartiger  Masse.  Doch so schnell die Erscheinung hervorgeschossen war, verschwand  sie  auch  wieder,  Theo,  nach  Atem  ringend,  suchte  die  Antenne  ver‐ geblich,  nicht  einmal  ein  Punkt  war  auf  der  schmalen  grünen  Schul‐ ter zu entdecken. Das Ding in seinen Armen hörte auf zu zittern, die  Lider  klappten  zu,  der  Mund  schloß  sich  wieder  zu  einem  Strich,  nur die Arme blieben um seinen Hals, zutraulich und hilfesuchend.  Erschrocken  legte  er  es  aufs  Bett  zurück  und  löste  sich  aus  der  Umklammerung, die kleinen Finger waren ohne Kraft.  »Also, du hättest mich erstickt!«  Das Ding reagierte nicht.  »Wollte  dir  helfen!«  redete  er.  »Kannst  doch  hier  nicht  eingehen  wie  eine  lackierte  Maus.  Wir  brauchen  jemanden,  der  dich  reparie‐ ren kann.«  Es stöhnte.  »Ja  doch«,  sagte  er,  »mir  wird  gleich  was  einfallen«,  und  gab  der  Regenwassertonne  einen  Tritt,  sie  rollte  scheppernd  in  den  Flur.  »Also,  was  meinst  du,  was  wir  machen  sollen?«  Stand  schnaufend  neben dem Bett, stand und wartete, das Ding rührte sich nicht.  »Also«,  sagte  Theo  schließlich,  »bleib  hübsch  liegen,  bis  ich  zu‐ rückkomme«,  und  machte  sich  zum  Milchmann  auf  den  Weg.  Der  flache  Backsteinbau  an  der  nächsten  Straßengabelung  war  kaum  fünf  Minuten  entfernt,  Theo  kannte  jeden  Findling  auf  diesem  Weg  und  die  Weidenbäume  mit  ihren  struppigen  Köpfen  und  die  be‐ moosten  Telefonmasten,  er  war  ihn  Tag  für  Tag  und  Jahr  für  Jahr  mit Mutters Einkaufszetteln getippelt.  »Milch?«  sagte  der  hagere  Alte  und  blinzelte,  seine  Augen  waren  trüb und rotrandig.  »Denke, ich habe Milch gesagt«, konterte Theo. 

Der Mann schüttelte den Kopf.  »Und Zigaretten«, ergänzte Wischenköttel.  Der  Alte  sagte:  »Ich habe  dich  seit  zwanzig  Jahren  keine  Milch  ho‐ len sehen.«  »Wenn Sie meinen, daß Sie das was angeht?«  »Du  kannst  soviel  Milch  haben,  wie  du  willst.«  Der  Alte  tauchte  hinter  die  Registrierkasse  und  kicherte,  Theo  schwieg.  Stopfte  den  Einkauf  in  einen  Beutel  und  wandte  sich  zum  Gehen,  in  der  Tür  stieß er mit seiner Nachbarin zusammen, grunzte, rannte hinaus.  »Milch«, sagte der Mann hinterm Ladentisch.  Frau Schulze verstand nicht gleich, begriff aber schnell.  »Theo?« sagte sie. Die Milch sei natürlich für das Kind. Nickte: Al‐ lerdings,  ein  Kind,  Wischenköttel  habe  ein  Kind  bei  sich,  sonderbar,  nicht  wahr?  Ob  er  sich  vorstellen  könne,  Wischenköttel  mit  einem  Kind?  Der Milchmann starrte sie an.  Und  außerdem  verberge  er  es  vor  allen  Leuten,  leugne,  daß  es  da  sei, sonderbar, nicht wahr?  »Sie meinen…?« sagte der Milchmann.  Daß  es  nicht  mit  rechten  Dingen  zugehe,  nickte  sie,  ja,  dies  son‐ derbare Verhalten sei verdächtig, nicht wahr?  »Aber…«, sagte der Milchmann und schluckte.  Man  müsse  zwangsläufig  so  etwas  vermuten,  trumpfte  sie  auf,  und  dem  Wischenköttel  sei  es  zuzutrauen,  diesem  herzlosen  Un‐ menschen,  der  nicht  einmal  ein  armes  Tier  auf  seinem  Grundstück  dulde, und nun – ein Kind?  »Sonderbar«, sagte der Milchmann.  Er  teile  also  ihre  Meinung,  daß  Wischenköttel  die  Milch  nicht  für  sich selbst gekauft habe, das könne er doch bezeugen, nicht wahr?  Der  Milchmann  sagte  schnell:  »Damit  will  ich  nichts  zu  tun  ha‐ ben.«   

Theo  marschierte  inzwischen  die  staubige  Landstraße  zurück,  miß‐ mutig  und  grußlos,  beachtete  nicht  den  gelben  Hund,  der,  zuerst  knurrend,  dann  aus  sicherer  Entfernung  heiser  bellte.  Vorm  Haus  wartete Christa.  Sie  küßte  ihn,  bevor  sie  versuchte,  ihre  Entschuldigungsrede  vor‐ zubringen:  Da  sei  bei  ihr  eine  Sicherung  durchgebrannt,  er  müsse  das  verstehen,  sie  sei  abgespannt  gewesen,  fertig  nach  einer  harten  Woche,  das  Geschäft  jetzt  vor  Ostern  sei  besonders  aufreibend,  und  ihre  Chefin  kaum  noch  fähig,  die  Kasse  zu  bedienen,  und  morgens  und  abends  fordere  Püppi  den  Rest  ihrer  Nerven,  da  sei  gestern  bei  ihr  eine  Sicherung  durchgebrannt.  Trotzdem  (nun  wurde  ihr  Ton  leiser  und  stockend)  könne  sie  nicht  begreifen,  warum  sie  ihn  ange‐ schrien hätte, schließlich sei es seine Sache, was und mit wem er…  Er  packte  in  der  Küche  seinen  Einkauf  aus,  nahm  den  Milchbeutel  in die Hand, wandte ihn hin und her.  »Wie geht das?« fragte er.  Christas Rede endete abrupt.  »Du trinkst Milch?«  Barsch sagte er: »Öffnen!«  Etwas  in  seiner  Stimme  warnte  sie,  deshalb  schwieg  sie  und  tat,  was  er  wollte  und  goß  den  Inhalt  des  Beutels  in  eine  Kanne.  Er  schnupperte  dran,  verzog  das  Gesicht  und  sagte  fest:  »Ein  Glas  voll  brauche ich«, und ging damit ins Schlafzimmer.  Christa folgte ihm.  »Milch,  du  Zwerg!«  sagte  er  rauh  und  versuchte,  dem  Ding  davon  einzuflößen,  aber  sie  lief  über  den  geschlossenen  Mund  und  durch‐ feuchtete das Bettlaken.  »Also«,  Theo  fühlte  sich  hilflos,  »Milch,  verstehst  du?  Mußt  schon  mal  die  Schnauze  aufmachen.«  Beugte  sich  hinab,  um  seine  Pranke  unter  den  Kugelkopf  zu  schieben,  jetzt  konnte  Christa  sehen,  mit  wem er sprach.  »Milch«, sagte Theo. »Das wird dir guttun.«  Es reagierte nicht. 

Christa  sagte  mit  seltsam  schriller  Stimme:  »Das  da  –  Theo  –  war  das gestern schon da?«  Er knurrte.  »Woher hast du es, Theo?«  »Was glaubst du denn?«  »Warum hast du es in dein Bett gelegt?«  Wieder ging Milch daneben.  »Du hast es gestern in dein Bett gelegt, Theo? Gestern?«  Sein  Tonfall  wurde  eine  Spur  grober  als  beabsichtigt.  »Natürlich  gestern,  wann  denn  sonst?  Meinst  du,  ich  finde  jeden  Tag  solche…«  jetzt  fehlte  ihm  die  passende  Bezeichnung  –  »Kürbisse  im  Garten  und hätte nichts Besseres zu tun, als sie in mein Bett zu stopfen?«  Sie war sehr bleich.  »Könntest du mir nicht endlich mal helfen?« schrie er.  »Du hast mir gestern nichts davon gesagt, Theo.«  »Gestern! Gestern! Du hast mich gestern überhaupt nicht ausreden  lassen!« Er stellte das Milchglas so heftig auf den Boden, daß es um‐ kippte,  und  betrachtete  sie  böse:  Christa,  heute  im  leichten,  weißen  Frühlingskleid,  mit  flachen  Schuhen,  die  kräftigen,  geraden  Beine  ohne  Strümpfe,  gebräunt  wie  ihre  langen,  ebenso  kräftigen  Arme,  mit  dem  knochigen,  sommersprossigen,  bleichen  Gesicht.  Er  dachte:  Sie will mich nicht verstehen.  »Das  ist  dir  prächtig  gelungen,  wie  du  mich  ausgetrickst  hast«,  sagte  sie.  »Du  läßt  dir  den  größten  Quatsch  einfallen,  nur  um  mich  loszuwerden, mein Bruder Georg hat recht gehabt, als er mich warn‐ te.«  »Der  Zwerg  da…«,  begann  Theo,  aber  sie  war  noch  nicht  fertig.  »Ich  war  gekommen,  mich  zu  entschuldigen«,  sagte  sie.  »Jetzt  sehe  ich, daß du es auf die Spitze treiben willst.«  »… verletzt«, sagte er. »Braucht Hilfe.«  »Was  du  hier  an  Kindereien  veranstaltest,  geht  mich  nichts  an.«  Sie  wandte  ihm  den  Rücken  zu,  ging  in  den  Flur  zurück  und  starrte 

durch  die  offene  Haustür  auf  die  Straße,  die  Luft  über  dem  Asphalt  flimmerte.  Theo  sagte  sehr  laut:  »Milch  braucht  der  Zwerg,  verdammt.  Milch.«  »Ich  dachte,  wir  sind  erwachsen  genug,  um  unsere  Dummheiten  beiseite  zu  tun  und  über  uns  selbst  nachzudenken«,  redete  Christa  weiter.  Er  platzte  heraus:  »Deine  Dummheit  hast  du  dir  wohl  selbst  ein‐ gebrockt,  he?  Wie  war  das  mit  dem  Versicherungsvertreter?  Hat  dich dein lieber Bruder Georg auch vor dem gewarnt?«  Sie  machte  ein  paar  Schritte  auf  die  Haustür  zu,  als  wollte  sie  wie‐ der wegrennen, aber nun mußte alles gesagt werden.  »Hatten  wir  dieses  Thema  nicht  hinter  uns?  Habe  ich  mich  so  ge‐ täuscht,  Theo?«  Redete,  was  sie  damals  empfunden  hatte,  als  sie  wieder  zu  ihm  gegangen  war,  große  Worte  von  Verzeihung  und  Freundschaft,  aber  auch,  was  ihr  seit  Monaten  im  Hals  würgte  und  heraus  mußte  nach  den  Jahren  des  Wartens.  Theo  hatte  nicht  ein  einziges Mal von Heirat gesprochen, sie drängte ihn nicht, aber hoff‐ te.  Hoffte,  endlich  mit  ihrer  Tochter  die  Wohnung  verlassen  zu  kön‐ nen,  in  der  ihre  Mutter  regierte  und  ihr  Bruder  Vaters  Rolle  über‐ nommen hatte.  Und  als  es  gesagt  war,  schien  sie  klein  und  wie  aus  veneziani‐ schem Glas, aber Theo blinzelte nur, weil das Licht hinter ihr so grell  flimmerte.  »Muß dem Zwerg Milch geben«, sagte er und wandte sich ab.  Da explodierte sie. Auf der Flurgarderobe stand eine schnörkelige,  großväterliche  Vase,  staubklebrig  und  voll  Zigarettenasche,  sie  krachte  neben  Theo  gegen  den  Rahmen  der  Schlafzimmertür,  und  das Holz splitterte.  Der  geschäftige  Samstagvormittag  war  lärmvoll,  die  Straße  hin‐ term Deich pumpte Autos stadteinwärts, Autos mit Einkaufstaschen  und  mit  jungen  Leuten,  für  die  gerade  das  Wochenende  begann. 

Junge Leute und Einkäufer auch an der Bushaltestelle, neben Christa  eine Frau mit Kinderwagen, das Baby krähte.  Christa  Boll,  neunundzwanzig  Jahre  alt  und  wieder  von  einem  Mann  enttäuscht,  sah  vom  Heckfenster  des  Busses  auf  den  Deich  hinaus,  auf  das  flachwehende  Schilf  und  die  Möwen,  und  für  ein  kurzes  Stück  Wegs  war  auch  der  hochgereckte  Stahlhals  des  Schau‐ felbaggers  zu  sehen,  wie  er  Eimer  für  Eimer  aus  dem  gelben  Wasser  schluckte  und  den  Kies  auf  eine  bereitliegende  Schute  spie.  Niemals  werde  ich  hier  wieder  fahren,  dachte  Christa,  niemals  mehr  hier  meine  Zeit  verschwenden,  niemals  werde  ich  mehr  meine  Wochen‐ enden opfern.      5    Der  Polizeibeamte  blinzelte  schläfrig  in  den  Vormittag  hinaus.  Lä‐ cherlich,  dachte  er,  was  den  Leuten  alles  einfällt,  nur  um  den  Nach‐ barn  zu  ärgern,  wirklich  lächerlich.  Streckte  sich,  trat  ans  Fenster,  gähnte,  blickte  auf  den  Parkplatz  hinaus,  links  und  rechts  der  Ein‐ fahrt  wurden  die  Beete  mit  Stiefmütterchen  geschmückt.  Jetzt  hielt  ein  Einsatzwagen  vor  der  Revierwache,  er  sah  seinen  Kollegen  Ge‐ org  Boll  aussteigen  und einige  Worte  mit  den  Gärtnern  wechseln.  Er  wird  mich  fragen,  was  inzwischen  vorgefallen  ist,  dachte  er,  nichts,  eigentlich nichts.  »Nichts?«  sagte  Georg  und  hängte  seine  Uniformjacke  neben  die  Tür.  »Still  wie  im  Karpfenteich«,  beteuerte  der  Kollege,  aber  ein  paar  Minuten später berichtete er doch über den Anruf.  Was die Frau gesagt habe?  »Kindesentführung und Erpressung.« Der Polizist lachte.  Georg  setzte  sich.  »Nana«,  machte  er,  »das  muß  sie  doch  be‐ gründet haben.« 

Sie  hätte  lange  und  ausführlich  beobachtet,  ahmte  der  Kollege  die  Sprechweise  der  Anruferin  nach,  sie  hätte  auch  genau  das  Kind  ge‐ sehen,  das  der  Nachbar  in  eine  Wolldecke  gewickelt  und  ins  Haus  getragen habe. Schließlich hätte er sogar Milch gekauft.  »Milch?« Jetzt lachten beide.  »Also  Milch!«  sagte  Georg.  »Das  ist  allerdings  ein  belastendes  In‐ diz.«  Die Heiterkeit reichte noch für weiteres Lachen, dann fragte er bei‐ läufig: »Hast du die Personalien aufgenommen?«  Schulze, Stasia, Hinterm Deich 35.  Blitzschnell begriff Georg den Zusammenhang.  Der Nachbar heiße Theodor Wischenköttel?  Noch während der andere nickte, sagte er »Sofortmaßnahme« und  »Einsatzführer  unterrichten«.  Der  Kollege  meinte,  nicht  richtig  ge‐ hört zu haben.  Georg bestand darauf. »Es ist bereits der zweite Hinweis«, sagte er  und dachte an seine Schwester Christa.  Ob man den Fall nicht besser der Kripo überlasse, fragte der ande‐ re.  Georg Boll war entschlossen zu handeln, jetzt war der Augenblick,  Christa endgültig von diesem üblen Kerl zu trennen. Er zog die Uni‐ formjacke an.  Stasia  Schulze  stand  hinter  den  Gardinen,  als  das  Polizeifahrzeug  vorm  Nachbargrundstück  hielt,  sie  sah  die  beiden  Beamten  durch  den  Vorgarten  und  über  die  Stufen  zum  Eingang  laufen  und  nickte  befriedigt.  Dem  armen  Wesen  in  Wischenköttels  Haus  war  nun  ge‐ holfen, wußte sie, jetzt sorgte die Staatsanwaltschaft dafür,  daß es in  Sicherheit  gebracht  und  seinen  Angehörigen  zurückgegeben  würde.  Sie  sah,  wie  andere  Nachbarn  aufmerksam  wurden,  und  wie  sich  Kinder um den grünweißen Wagen scharten.  »Still!«  sagte  sie  zu  dem  Hund.  »Wir  müssen  uns  noch  einen  Au‐ genblick gedulden.« 

Der  eine  der  beiden  Wachtmeister  läutete,  aber  niemand  zeigte  sich,  sie  riefen  »hallo!«  und  »bitte  öffnen  Sie!«  und  Georg  drückte  die Türklinke, das Haus war unverschlossen.  Im  engen  Flur  stolperten  sie  über  Scherben  und  Zigarettenasche,  stickig  und  unaufgeräumt  war  auch  das  Wohnzimmer,  eine  leere  Bierflasche  rollte  über  den  Teppich.  »Ist  da  jemand?«  rief  der  Kolle‐ ge  in  regelmäßigen  Abständen,  und  Georg:  »Hier  ist  die  Polizei.  Bitte  ein  Zeichen  geben!«  Das  Haus  schluckte  das  Echo,  nichts  rühr‐ te sich.  Georg  stapfte  grimmig  durch  alle  Räume,  Wohnzimmer,  Küche,  Bad,  Schlafzimmer,  zwei  Kammern  unterm  Dach,  der  Spitzboden  war mit einer Leiter zu erreichen.  »Nichts!« sagte er enttäuscht.  Der andere kam über die Kellertreppe herauf: »Nichts.«  Er sagte: »Das Haus ist leer«, und hatte es von vornherein gewußt.  Georg gab nicht auf. »In einer Truhe? Besenkammer?«  Der andere sah ihn an. »Alles leer«, sagte er.  Georg  bestand  auf  einer  zweiten  Runde,  nun  durchstreiften  sie  gemeinsam  die  Zimmer,  riefen,  klopften  Wände  und  Schränke  ab,  von  Minute  zu  Minute  wuchs  seine  Erbitterung.  Nichts  war  ihm  so  zuwider  wie  ungespültes  Geschirr,  schimmelnde  Speisereste,  un‐ gemachte  Betten,  schmieriger  Krempel  überall,  Dreck  und  Bierfla‐ schen,  das  Bad  voll  Ungeziefer:  Dies  unordentliche,  feuchtschwitzi‐ ge  Haus  bestätigte  ihm  seine  Meinung  über  den  Mann,  den  er  nicht  zum Schwager haben wollte.  Der Kollege blieb schließlich stehen und zuckte die Achseln.  »Vielleicht im Garten? Im Schuppen?« war Georgs letzter Versuch.  »Gib’s  doch  zu!«  sagte  der  andere.  »Wir  haben  einen  Fehler  ge‐ macht. Gib’s zu!«  »Suchen  Sie  Herrn  Wischenköttel?«  sagte  die  Frau  im  Vorgarten,  der  sei  nicht  hier,  vor  einer  Viertelstunde  sei  er  aus  dem  Haus  ge‐ rannt  und  mit  dem  Auto  weggefahren,  sehr  eilig  habe  es  der  Herr 

Wischenköttel  gehabt,  vermutlich  sei  er  vor  der  Polizei  gewarnt  worden.  »Allein?« fragte der Beamte. »Hat er das Haus allein verlassen?«  Der  andere  sagte:  »Sie  sind  Frau  Stasia  Schulze,  wohnhaft  ne‐ benan?  Sie  haben  Ihre  Beobachtung  zur  Anzeige  gebracht,  Frau  Schulze, was haben Sie gesehen?«  Sie  habe  doch  alles  berichtet,  jawohl,  jede  Einzelheit,  sagte  sie  verwirrt:  Das  Kind.  Er  habe  es  gestern  ins  Haus  getragen.  Unter  ei‐ ner  Wolldecke  versteckt.  Er  habe  sie  am  Eintritt  gehindert.  Aber  sie  wüßte,  daß  es  da  sei.  Wo  sie  es  gefunden  hätten?  Er  habe  ihm  doch  nichts zuleide getan?  Georg sagte: »Das Haus ist leer.«  Unmöglich, sagte sie, ob jeder Winkel durchsucht sei.  Der  Beamte  betonte:  »Eine  falsche  Aussage  kann  Folgen  für  Sie  haben.«  Frau  Schulze  fuhr  mit  der  Hand  über  den  Nacken  des  Hundes,  ei‐ ne  erschrockene,  unsichere  Bewegung,  das  Tier  winselte.  Als  die  beiden Polizisten wieder abgefahren waren, traute sie sich nicht, das  Wischenköttelhaus  selbst  zu  durchstöbern,  spürte  die  drängende  Neugier  der  Leute,  die  aus  den  Gärten  und  Fenstern  zu  ihr  herüber‐ blickten,  das  schweigende,  kontrollierende  Interesse,  »was  wollten  die  hier,  Frau  Schulze?«  sagte  ein  kleines  Mädchen  und  rannte  da‐ von  und  ahmte  das  Martinshorn  nach,  warum  hatten  die  Beamten  nichts gefunden?  Kurz  bevor  der  Einsatzwagen  die  Revierwache  erreichte,  passierte  er  die  Apotheke  und  das  Auto  Wischenköttels,  das  davor  parkte.  Georg  kannte  den  Wagen  nicht,  auch  den  Freund  seiner  Schwester  hatte  er  nie  gesehen,  und  so  fuhr  er  weiter,  angestrengt  über  der  Einsatzmeldung brütend, die nun fällig war.  Als sie ausstiegen, sagte der Kollege: »Stiefmütterchen.«  Die Gärtner waren inzwischen gegangen.  »Verdammt, ja«, schimpfte Georg. »Stiefmütterchen.« 

Theodor  Wischenköttel  kehrte  eine  Viertelstunde  später  in  sein  Haus  zurück,  sah  den  gelben  Hund  vor  der  Pforte  und  die  Nachba‐ rin  hinterm  Küchenfenster,  knallte  die  Haustür  zu  und  schloß  die  Vorhänge.  »Also,  du  Zwerg,  das  hier  ist  gegen  Schmerzen«,  sagte  er  und  hielt  eine  Packung  hoch,  »du  mußt  jetzt  deine  verdammte  Schnauze  öffnen,  damit  ich’s  dir  reinstopfen  kann,  und  dann  hört  mir das Wimmern auf, verstanden?«  Das  Ding  lag  noch  immer  neben  dem  Kopfkissen,  verborgen  unter  der staubigen Wolldecke, in der er’s hereingetragen hatte, reglos, die  verschüttete  Milch  hatte  Flecken  auf  dem  Laken  hinterlassen.  Theo  schloß  das  Fenster,  zog  auch  hier  die  Vorhänge  zu,  die  Geräusche  des unablässig schaufelnden Baggers waren trotzdem zu hören, und  das Dudeln der Vögel in den Gartenbäumen.  »Ruhe«,  sagte  er,  »und  Aspirin.  Du  schläfst  jetzt  drei  Stunden,  dann sieht die Welt viel besser aus.«  Der Zwerg rührte sich nicht.  Theo  holte  einen  Löffel  und  versuchte,  ihm  das  Medikament  in  den  Mund  zu  schieben,  mühte  sich  schwitzend  und  fluchend,  end‐ lich  gaben  die  strichartigen  Lippen  nach,  die  Tabletten  ver‐ schwanden. Eine Sekunde später spien sie sie wieder aus.  »He«, sagte Theo, »drinlassen! Unzerkaut schlucken!« Und begann  von vorn.  Es war ein ungleicher Kampf, beharrlich und still der Zwerg, Theo  wütend, aufbrausend, schnell erlahmend.  Wertvolle  Fundsache?  Billige  Mickymauspuppe?  Scherzartikel?  Gefährlicher  Gegenstand?  Er  hatte  es  satt,  darüber  nachdenken  zu  müssen,  die  Sache  mit  dem  Zwerg  dauerte  bereits  zu  lange.  Warum  kam  niemand,  ihn  abzuholen?  Warum  rief  der  Professor  nicht  an?  Warum soff das Ding die Milch nicht, nahm keine Tabletten? Er war  ungeduldig wie immer, wenn ihn Unangenehmes bedrängte.  Damals,  er  war  gerade  dreizehn  Jahre  alt,  passierte  die  Sache  mit  dem  Davonlaufen.  Er  wollte  Matrose  werden,  der  Wunsch  machte  ihn  verbissen,  stramm  verließ  er  in  einer  hellen,  windigen  Sommer‐

nacht  seine  Dachkammer  und  marschierte  den  Deich  entlang  zum  Freihafen,  einen  mit  Wäsche  vollgestopften  Beutel  als  Seesack  auf  der  Schulter,  so  wußte  er’s  von  Onkel  Ernst.  Tags  darauf  lieferte  ihn  die  Polizei  zu  Hause  wieder  ab,  schon  nicht  mehr  voll  Lust  und  Fernweh,  er  zog  nur  den  Kopf  zwischen  die  Schultern,  ließ  Mutters  Geschrei  und  Vaters  Schläge  über  sich  ergehen  und  war  zufrieden.  Nie  mehr  verschwendete  er  einen  Gedanken  daran,  das  Abenteuer  zu  wiederholen,  und  nach  Ende  der  Schulzeit  (Vater  vermittelte)  begann  er  eine  Lehre  auf  der  Werft.  Damals  in  der  Frühlingsnacht  hatte die Geschichte des Matrosen Theo begonnen und geendet.  »Was?«  fuhr  er  den  Zwerg  an.  »Du  hast  Schmerzen?  Friß  die  Pil‐ len!  Hast  du  keine?  Hör  auf  zu  jammern!«  Ging  ungeduldig  im  Zimmer  auf  und  ab.  »Woher  kommst  du?  Geh  wieder  hin!  Bei  mir  bist  du  an  den  Falschen  geraten.«  Schrie:  »Bist  du  vielleicht  atom‐ verseucht,  ist  es  das?  Deshalb  rennen  die  anderen  weg,  wenn  sie  dich  sehen?  Du  bist  eine  Zeitbombe,  und  ich  Trottel  trag  dich  in  mein  Haus,  verdammt,  hätte  dich  gleich  auf  die  Müllkippe  schaffen  sollen…!«  Starrte  voll  Ärger  und  Schrecken  diesen  absurden,  störrischen,  ge‐ heimnisvollen,  jämmerlichen  Störenfried  an,  sagte:  »Zu  wem  ge‐ hörst  du?  Wer  hat  dich  in  meinen  Garten  fallen  lassen?  Was  soll  der  Quatsch?«  Zog  sich  bis  zur  Tür  zurück  und  schrie:  »Also,  mach  die  Antenne  los,  ruf  S.O.S.  die  werden  dich  hören!  Verlaß  dich  drauf,  die  werden  dich  orten!  So  ein  seltener  Vogel  wie  du  wird  nicht  ein‐ fach  im  Gelände  vergessen.  Also  fahr  das  Ding  aus,  ich  weiß,  du  hast  den  Apparat  in  der  Schulter,  mach  schon,  du  wirst  den  Code  doch kennen, du Giftzwerg, den Code! Die Parole, du Nase! Brüll sie  in  deinen  Funkkasten,  sag  deiner  Einheit,  mit  Theo  Wischenköttel  könnten  sie’s  nicht  machen!«  und  schrie,  was  ihm  aus  seiner  Wehr‐ pflichtzeit  einfiel,  schrie  und  schwitzte  und  blieb  hinter  dem  Tür‐ rahmen  in  Deckung,  immer  die  Schulter  des  Zwergs  beobachtend,  aus  der  jeden  Augenblick  der  rotglimmende  Stab  erscheinen  sollte. 

Theo  hatte  Angst  vor  dem  gallertartigen  Erstarren  der  Luft,  vorm  Ersticken, vor der unheimlichen Waffe.  »Ruf  deine  Leute!«  schrie  er.  »Sie  sollen  am  Deich  landen,  aber  friedlich,  verstehst  du,  ich  bring’  dich  raus,  und  dann  zwitschert  ihr  ab, ohne Tricks, ohne Waffen! Ist das klar?«  Das Wesen rührte sich nicht.  Theo  wartete,  schließlich  sprang  er  wieder  ins  Zimmer,  riß  die  Vorhänge  zur  Seite,  öffnete  das  Fenster,  helles  Mittagslicht  schwappte  herein.  Warf  einen  Blick  in  den  Garten  und  auf  den  Deich,  noch  immer  pflanzten  und  hackten  und  gruben  die  Nach‐ barn,  putzten  die  Autos  blank,  in  den  Gärten  flatterte  frischnasse  Wäsche, ein Motorrad gab brünftige Akkorde von sich. Noch immer  stand  Stasia  Schulze,  kaum  sichtbar,  hinter  der  Küchengardine,  der  gelbe  Hund  lag  ihr  zu  Füßen  und  wedelte  hin  und  wieder  mit  dem  Schwanz.  Ein  ganz  gewöhnlicher  sonniger  Samstagnachmittag  be‐ gann.      6    Sanftes  Schwanken  schien  den  Sessel  wie  ein  Schiff  zu  bewegen,  er  hob und senkte sich, dimpelte wie  auf  öligem  Wasser,  glitt  über  den  weiten,  dunstigen  Teppich,  Theo  blinzelte,  schloß  sofort  wieder  die  Augen,  das  Zimmer  wogte.  Die  Wände  waren  weit  über  den  Hori‐ zont  zurückgewichen,  pastellfarbener,  leerer  Himmel  drückte  her‐ ein,  still,  wattig,  wie  aus  Kunststoff,  Theo  würgte,  pfeilrot  stach  es  ihm durch die Augen, die Lungen blähten sich, in seinem Kopf barst  Feuer,  entsetzt  schrie  er  los,  aber  nur  Gurgeln  quoll  über  seine  Lip‐ pen.  Er  wollte  aufspringen,  doch  da  war  nichts,  wohin  er  springen  konnte,  er  sank  zurück  in  den  Sessel,  und  nichts  war  mehr  unter  ihm.  Die  leere  Luft  zwängte  ihn  ein  und  hob  ihn  und  drückte  ihn  zurück,  schweben  und  kriechen,  auf  und  nieder,  auf  –  nieder  in  im‐ mer kürzeren, härteren Takten, auf – nieder wie der Puls. 

Plötzlich  war  der  Sessel  wieder  da,  auch  der  Teppich,  die  Wand  mit  der  abgestandenen  Blümchentapete,  die  Decke  über  ihm,  Fern‐ seher, Tisch und Schrank, das Pochen kam von draußen.  »Ja«,  brachte  er  mühsam  heraus,  »ja!«  Kroch  auf  den  Flur,  jemand  hämmerte an die Haustür. »Es ist offen!« krächzte Theo.  »Ihre Frau Mutter schickt mich«, sagte der hagere, schwarze Mann  gestelzt.  Theo  hustete.  »Gott  sei  dank,  daß  Sie  kommen.  Es  will  mich  um‐ bringen.«  Der  Mann  blickte  in  den  Flur,  sah  aber  nichts,  worauf  sich  Wi‐ schenköttels  Mitteilung  beziehen  könnte,  trat  vorsichtig  ins  Haus,  blickte sich noch einmal um und fragte: »Wer will Sie umbringen?«  »Das Ding«, sagte Theo.  Der  Mann  musterte  die  leeren  Räume,  sein  Blick  kehrte  zu  Wi‐ schenköttel zurück.  »Ist Ihnen nicht gut?«  Theo  schwankte,  sein  Atem  ging  heftig,  im  kalkweißen  Gesicht  stand  der  Mund  offen.  »Strahlung«,  sagte  er.  »Etwas  Ätzendes.  Gas.«  Der  Mann  zuckte  die  Achseln,  »hier  scheint  alles  in  Ordnung«,  ging  in  die  Küche,  inspizierte  den  Herd,  auch  den  Boiler  im  Bad.  Das Haus war vollelektrifiziert. »Gas?« sagte er.  Theos  Gesicht  zeigte  allmählich  wieder  natürliche  Farbe.  »Das  Ding«,  wiederholte  er.  »Nehmen  Sie’s  am  besten  gleich  mit!  Sie  kommen doch von dem Universitätsinstitut?«  »Mein Name ist Sörmann«, sagte der Hagere. »Ich bin Ihr Pastor.«  Theo, verstört: »An eine Beerdigung hatte ich nicht gedacht.«  Der  Mann  legte  den  schwarzen  Mantel  ab.  »Erlauben  Sie,  daß  ich  einen Augenblick hereinkomme?«  Theo nickte. Der Pfarrer?  Frau  Wischenköttel  habe  ihn  angerufen,  sagte  der  Besucher  und  setzte sich in den Sessel, der nun still und fest auf dem Boden stand, 

sie  hätte  sich  Sorgen  gemacht,  sagte  er.  Ob  er  denn  krank  sei,  Hilfe  brauche?  Theo  hatte  den  Mann  nie  gesehen,  versuchte  krampfhaft,  sich  an  seine  Konfirmation  zu  erinnern,  dieser  Pfarrer  war  viel  zu  jung,  um  ihn  vor  fast  zwanzig  Jahren  eingesegnet  zu  haben.  Damals,  ging  es  ihm  durch  den  Kopf,  war  der  Pfarrer  klein  und  grauhaarig,  glattra‐ siert. Der Vers eines Kirchenliedes fiel ihm bruchstückhaft ein.  Der  Besucher  redete  über  eine  einsame  Frau  im  Pflegeheim,  es  klang vorwurfsvoll.  »Möchten  Sie  einen  Kaffee?«  fragte  Theo,  verschwand  in  der  Kü‐ che,  schaltete  die  Maschine  ein  und  erschien  gleich  darauf  mit  dem  dampfenden  Getränk. »Schade«,  sagte  er,  »daß Sie nicht von diesem  Physikinstitut kommen, Astrophysik oder wie es heißt.«  Ob er jemanden von dort erwarte.  »Ja«, sagte Theo eifrig. »Sehen Sie, das Ding – irgend etwas stimmt  da nicht.«  Der  Pfarrer  wartete  auf  weitere  Erläuterungen,  und  als  die  aus‐ blieben, begann er eine zweite lange Rede, die von »der Bindungslo‐ sigkeit  der  heutigen  Menschen«  handelte  und  davon,  sie  »durch  Mitmachen in der Gemeinde« zu überwinden.  »Strahlung«,  sagte  Theo.  »Vermutlich  sendet  es  Strahlen  aus,  mir  ist ganz wirr im Kopf.«  Die  leeren  Bierflaschen  waren  dem  Pfarrer  gleich  beim  Eintreten  aufgefallen, auch die Dunstfahne, die Wischenköttel voranschwebte,  er  sagte:  »Vielleicht  sollten  Sie  den  Alkoholismus  etwas  einschrän‐ ken?«  »Das Ding sendet Strahlen aus«, sagte Theo.  »Die Gefahren des Alkohols«, begann der Besucher eine dritte lan‐ ge  Rede,  und  dann  mühte  er  sich,  den  schrulligen  Junggesellen  für  die Kirchenarbeit zu gewinnen.  »Kommen  Sie!«  unterbrach  Theo  ihn.  »Ich  zeig’s  Ihnen.«  Nahm  seine  Hand  und  zog  ihn  aus  dem  Sessel.  »Ich  weiß  nicht,  was  ich  damit machen soll. Wissen Sie’s?« 

Der  Pfarrer  sah  zunächst  einen  überquellenden,  halboffenen  Klei‐ derschrank,  dann  ein  ungemachtes  Bett,  verschüttete  Milch  auf  dem  Fußboden,  ein  zerbrochenes  Glas,  Porzellansplitter,  eine  leere  Ziga‐ rettenschachtel.  »Wissen Sie, was ich damit machen soll?« drängte Theo und zeigte  aufs Bett.  Nun  erblickte  der  Pfarrer  das  grüne  Ding  und  lachte,  »witzig«,  sagte er, »ein hübsches Geschenk. Skurril, nicht wahr?«  Wischenköttel stand verwirrt.  Ob die Puppe ein Geschenk seiner Verlobten sei, wollte der Pfarrer  wissen,  ein  aparter  Geschmack,  eins  von  diesen  neuartigen  zärtli‐ chen  Spielzeugen,  er  fragte,  wie  es  denn  mit  dem  Heiraten  wäre,  ob  nicht bald Hochzeit…?  Theo sagte: »Das Ding da…«  »Sehr  hübsch«,  fiel  ihm  der  Pfarrer  ins  Wort,  »wirklich  sehr  hübsch.  Ein  großzügiges,  passendes,  reizendes  Geschenk,  wun‐ dervoll.«  Griff  seinen  Mantel,  mahnte,  unbedingt  die  Mutter  an‐ zurufen,  am  besten  sofort,  rief  noch:  »Sehen  uns  dann  bald  –  spätes‐ tens beim Aufgebot!« Lachte und wehte davon.  »Das  Ding  da…«,  sagte  Theo  und  stand  zwischen  dem  Schlafzim‐ merfenster  und  der  offenen  Haustür  im  warmen  Nachmittagswind,  ein fröhlicher Ausflugsdampfer zog hinter dem Deich vorbei.  Das Wesen stöhnte.  »Herr  Pastor!«  schrie  Theo.  Der  Besucher  war  fort.  Aus  einem  Nachbargarten klirrte überlaut Fußballreportage.  »Will  dir  was  sagen«,  wandte  er  sich  an  den  Zwerg.  »Von  dir  laß  ich  mir  nicht  Angst  machen,  von  dir  nicht!  So  ein  Wicht  wie  du  ist  für  Theodor  Wischenköttel  kein  Problem!  Wenn  du  Ärger  machst,  setz’ ich dich vor die Tür!«  Es stöhnte.  »Der  Pastor  hat  dich  ausgelacht,  hast  du  das  gehört?  Der  hält  nichts  von  Hokuspokus  und  Strahlung  und  diesen  Scherzen,  das  ist  ein  gelehrter  Mann,  bei  dem  bist  du  machtlos  mit  deinen  Tricks.« 

Theo  grinste,  stapfte  durchs  Schlafzimmer  und  begann,  die  heraus‐ gefallene  Wäsche  in  den  Schrank  zu  stopfen.  »Der  hat  dich  für  ein  Geschenk  von  Christa  gehalten,  ein  Verlobungsgeschenk,  zärtliche  Puppe  hat  er  zu  dir  gesagt,  also,  mir  kannst  du  nicht  Angst  ma‐ chen.«  Und  während  er  räumte,  erzählte  er  dem  Wesen  von  der  Ver‐ lobungsfeier,  damals,  bevor  Christa  mit  dem  Versicherungsvertreter  verschwand,  von  einem  herrlichlauten  Saufabend  in  der  Sabrina‐ Diskothek, und sang »Mein Herz für Dich« in schmelzenden Tönen.  Das Stöhnen wurde leiser.  Erzählte  von  der  Hockey‐Ausrüstung,  die  ihm  die  Freunde  zur  Verlobung  geschenkt  hatten,  und  von  der  Runde  fürs  Lokal,  die  er  nicht mehr bezahlen konnte. Von einem blonden Mädchen, mit dem  er tanzte, er sagte »Christa« zu ihr, aber ihr Name war Karin, sie war  Stenotypistin  im  Betriebsbüro,  und  Pit  Meermann  war  hinter  ihr  her.  Wegen  Karin  gab’s  zu  später  Stunde  fast  eine  Prügelei,  dann  brachte  ihn  jemand  nach  Haus,  nie  hat  er  erfahren,  wie  das  Fest  zu  Ende  ging,  aber  Pit  sagte  später  »danke,  mein  Junge«  und  »das  ver‐ geß’  ich  dir  nicht«,  und  Theo  wußte  nicht,  warum  sich  Pit  Meer‐ mann so fröhlich zeigte.  »Den  mußt  du  kennenlernen«,  wandte  er  sich  wieder  dem  Zwerg  zu,  »der  Pit  ist  ein  unheimlich  prächtiger  Typ,  verstehst  du,  ein  Kumpel.« Und sang »Karin geht vorbei«.  Lauter  als  die  wimmernde  Katzenstimme  des  Wesens  wurde  das  Keifen der Vögel im Garten, irgendwo kläffte ein heiserer Hund, die  Fußballübertragung trieb ihrem Höhepunkt entgegen.  »Das  mit  der  Verlobung  ist  längst  vorbei«,  redete  Theo,  »das  war  so  ein  Einfall,  damals,  so  war  das  eben,  plötzlich  dachten  alle,  heira‐ ten  zu  müssen,  besonders  die  Mädchen  dachten  das.  Siehst  du,  der  Pit  hat  Karin  nicht  geheiratet,  und  das  war  gut  so,  die  war  geil,  hin‐ ter  jedem  war  sie  her,  auch  hinter  mir.«  Theo  grinste.  »Mich  wollte  sie auch haben, klar. Also, so sind die Mädchen.« 

Verschloß  die  Schranktür,  froh,  daß  ihm  die  Wäsche  nicht  wieder  herausgefallen war.  Das Wimmern schien abzuklingen.  »Also«,  sagte  Theo,  »mit  den  Frauen  kann  man  sich  nicht  aus‐ kennen,  Frauen,  das  ist  ein  besonderes  Kapitel.  Die  Christa  war  schon ganz in Ordnung, vielleicht wäre heute alles anders, wenn wir  damals…« Aber der Gedanke gefiel ihm nicht. Unbehaglich sagte er:  »Also, willst du einen Whisky?«  Plötzlich stöhnte es wieder laut.  Er schrie: »Hör auf! Hör endlich damit auf!« Und rannte in die Kü‐ che. »Willst du nun einen Whisky?« schrie er und füllte zwei Gläser.  »Mit  Eis?«  und  das  schrillpfeifende  Keuchen  und  Wimmern  und  Stöhnen  entsetzte  ihn,  er  schluckte  beide  Drinks,  galoppierte  ins  Wohnzimmer und griff zum Telefon.  Frau Bröller meldete sich.  »Sagen  Sie  dem  Doktor«,  schrie  Wischenköttel,  »es  stöhnt  immer  noch,  sagen  Sie’s  dem  Doktor!  Es  wimmert  und  stöhnt,  eine  Quäle‐ rei  ist  das,  wie  es  keucht.  Quälerei,  also,  da  muß  Ihr  Mann  doch  hel‐ fen können!«  Sie  fertigte  ihn  kurz  und  eisig  ab,  seine  Scherze  seien  übel  und  kriminell, ob er daran gedacht hätte, daß ein Arzt, wenn er falschem  Alarm  nachginge,  an  anderer  Stelle  nicht  Hilfe  leisten  könnte?  Sie  sagte,  Wischenköttel  könne  froh  sein,  denn  bisher  habe  ihr  Mann  von einer  Anzeige abgesehen, sagte, sie verbäte  sich weitere Anrufe,  und wiederholte das Wort »kriminell«.  »Also  der  Zwerg  stöhnt  wirklich«,  sagte  Theo  bekümmert,  »sagen  Sie dem Doktor…«  Frau Bröller hatte eingehängt.  Er  goß  noch  ein  Glas  randvoll,  starrte  hinein,  plötzlich  ließ  er’s  stehen und rannte aus dem Haus, von der Treppe her rief er zurück:  »Bin  gleich  wieder  da«,  und  sprang  ins  Auto.  Um  diese  Tageszeit  war  die  Straße  leer,  die  Leute  saßen  in  Ausflugslokalen  oder  Holly‐ woodschaukeln,  folgten  dem  Fußball  und  Nachbarsgeschwätz,  und 

einige  betrieben  mit  wütender  Liebe  Dinge,  die  sie  Hobby  nannten.  Theo sagte laut: »Bei mir im Bett liegt ein grünes Monster.« Aber das  hörte niemand, und es war für niemanden bestimmt.  Er  fuhr  schnell  und  mit  jener  Lässigkeit,  die  Autofahrer  auf  ihrer  täglichen  Route  auszeichnet,  summte  verbissen  »Mein  Herz  für  Dich«, eine Zigarette zwischen den Lippen kauend.  »Also  die  Christa  war  schon  in  Ordnung«,  erläuterte  er  dem  frem‐ den  Wesen,  das  er  zu  Hause  zurückgelassen  hatte,  »ihr  wäre  was  Besseres  eingefallen  als  Milch.  Und  von  dem  Doktor  hätte  sie  sich  nicht anbrüllen lassen, und von der Frau Bröller erst recht nicht.«  Er  fuhr  stadteinwärts,  bog  auf  die  Hauptstraße,  verließ  die  Chaus‐ see  wieder,  bevor  er  den  Hafenzubringer  erreichte,  hier  standen  die  Wohnhäuser  hoch  und  dicht,  mit  Balkonreihen  in  ödem  Pepitamus‐ ter,  vor  jedem  der  identischen  Eingänge  sechs  betongraue  Müllbo‐ xen.  Aus  dem  spärlichen  Gras  zwischen  Weg  und  Haus  sprießten  Schilder  mit  KINDERSPIELEN  VERBOTEN,  einige  verhärmte  Koni‐ feren,  eine  Katze  an  der  sonnenwarmen,  gelbgetünchten  Wand.  Theo stürmte durchs Treppenhaus.  »Wer bist du?« sagte das Kind, das ihm die Wohnungstür öffnete.  Er  beugte  sich  herab,  um  der  Kleinen  übers  Haar  zu  streichen,  da  erschien Christa, und hinter ihr Georg, noch in Uniform.      7    Schneller  Regen  hatte  die  Fahrbahn  schlüpfrig  gemacht,  als  Wi‐ schenköttel  zurückfuhr.  Tausende  von  Tropfen  wischten  vor  seinem  Gesicht  zu  schlierigen  Streifen,  bildeten  sich  neu,  klebten  Häuser  und  Bäume  und  Wege  und  Spaziergänger  und  Fahrzeuge  zusam‐ men.  Sie  wollte  ihn  nie  wiedersehen,  hatte  Christa  gesagt,  sei  nicht  be‐ reit,  noch  mehr  Zeit  an  ihn  zu  verschwenden.  Sie  sagte,  sie  hätte  damals  Mitleid  mit  ihm  gehabt,  als  er  allein  im  Haus  zurückgeblie‐

ben  sei,  Mitleid,  sagte  sie,  nur  deshalb  habe  sie  sich  um  ihn  geküm‐ mert.  Noch  hing  die  Regenwolke,  leer,  als  Folie  unter  dem  blauen  Him‐ mel,  schon  brach  melonengelbes  Licht  zwischen  ihren  Falten  hervor  und  fiel  auf  die  nasse  Chaussee,  die  Tropfen  blitzten  wie  Glühlam‐ pen und zwickten Theo, da war die Abzweigung, frei die Kreuzung,  nur ein schmaler Wagen, der hilflos mitten auf der Straße ruderte.  Christa  habe  genug  Mühe  mit  der  Tochter,  hatte  Georg  geklotzt,  einem  faulen,  gefräßigen  Junggesellen  müsse  sie  nicht  auch  noch  den Haushalt führen, solle er sehen, wie er allein zurechtkomme. Sie  sei  mit  ihrer  Arbeit  und  dem  Kind  voll  ausgelastet,  sagte  Christas  Bruder haßerfüllt, Theo solle selbst bei sich Ordnung schaffen.  Die  Tropfen  vor  ihm  glühten  jetzt  rot,  und  obwohl  er  im  letzten  Augenblick  versuchte  auszuweichen,  gab  es  einen  leichten  Stoß,  bevor  sein  Wagen  stand,  aus  dem  schmalen  Auto  vor  ihm  faltete  sich  eine  ebenso  schmale  Frau.  »Wie  fahren  Sie  überhaupt?«  schrie  Theo  und  spuckte  aus  seinem  reichen  Vorrat  Autofahrersprüche  hervor,  die  Frau,  hilflos  flatternd,  brachte  nur  einen  unzusammen‐ hängenden Satz zustande.  »Half  endlich  die  Schnauze,  verstanden?«  hatte  ihn  Georg  an‐ gepöbelt,  obwohl  er  so  gut  wie  nichts  gesagt  hatte.  »Siehst  du  nicht,  daß  du  hier  unerwünscht  bist,  scher’  dich  in  deine  verwahrlosten  vier Wände. Meine Schwester ist zu schade für dich.« Und das Töch‐ terchen  machte  große  Augen,  rund  und  erstaunt  in  dem  aufmerk‐ samen Gesicht.  Plötzlich verschluckte Theo den Rest seiner Sprüche, sah die blasse  Frau  an,  die  beiden  Wagen,  wieder  die  Frau,  es  sei  leider  glatt  bei  der  Nässe,  entschuldigte  er  sich,  man  könne  nicht  rechtzeitig  brem‐ sen  bei  diesem  Straßenzustand.  Die  Frau  sagte:  »Polizei«,  zwei  Spa‐ ziergänger,  die  stehengeblieben  waren,  gingen  weiter,  Theo  begut‐ achtete die kleine Delle im Blech.  »Ich  bin  mit  dir  fertig,  Theo«,  hatte  Christa  gesagt.  »Es  gibt  Gren‐ zen.  Was  du  mit  mir  getrieben  hast,  war  zu  viel,  so  lasse  ich  mich 

nicht  behandeln«,  und  dann  maßen  ihn  ihre  Augen  Zentimeter  für  Zentimeter.  Er  sagte:  »Schadensregulierung«,  und  bot  der  Frau  Geld  an,  seine  Stimme  war  sanft,  ein  Hauch  von  Whisky  wehte  ihm  über  die  Lip‐ pen.  Jede  Werkstatt  beule  das  rasch  wieder  aus,  nichts  bliebe  davon  zurück,  es  sei  wirklich  eine  Lappalie.  Theo  sagte:  »Bitte.«  Die  Frau  nahm  das  Geld,  Lächeln  wischte  über  ihr  Gesicht,  sie  zwängte  sich  zwischen  ihr  Lenkrad  und  fuhr  weiter.  »Danke«,  erwiderte  sie  höf‐ lich.  Die  Kleine  hatte  noch  in  der  Wohnungstür  gestanden,  als  er  schon  wieder hinunterrannte, Christas Tochter mit den kreisrunden Augen  und dem verwirrten Blick.  Als  er  die  Straße  hinterm  Deich  erreichte,  war  das  Land  trocken,  klar  der  Himmel,  vor  einer  Imbißstube  standen  zwei  Mädchen  im  Strandbikini.  Theo  spürte  Hunger,  doch  seltsamerweise  zog  es  ihn  nach  Haus.  Er  fuhr  an  dem  einladenden  Bikini  vorbei,  ohne  noch  einmal  in  den  Rückspiegel  zu  schauen,  bog  in  seine  Auffahrt,  stieß  die  Gartenpforte  mit  dem  Wagen  auf  und  rollte  bis  unter  den  Holz‐ verschlag.  Das Wesen lag still in seinem Bett.  »Fehlanzeige!«  rief  Theo,  und:  »Da  kann  man  nichts  machen!«  Blickte ins Schlafzimmer, sagte: »Schläfst du?«  Das Wesen reagierte nicht.  »Also  das  ist  gut,  wenn  du  schläfst«,  sagte  er.  »Prächtig,  wirst  se‐ hen, das hilft.«  Das  Wesen  lag  unbeweglich,  wie  entspannt,  den  Mund  ge‐ schlossen.  Theo  deckte  es  vorsichtig  zu,  nur  noch  der  Kopf  schaute  heraus,  rund  wie  eine  Billardkugel,  Augen,  Nase  und  Mund  kaum  ausgeprägt, die Fühler wie Pflanzenstiele auf der Stirn. Er stand und  betrachtete  diesen  stillen  Kopf,  die  kunststoffglatte  Haut,  auf  der  weder  Haare  noch  Poren  zu  sehen  waren,  den  dünnen,  zerbrechli‐ chen  Hals,  stand  und  starrte  und  begann  zu  grinsen.  Damals,  beim  Militärdienst,  als  er  mit  Olivhelm  und  Knobelbechern  am  Tor  stand, 

Stunden  allein  und  weitere  vor  sich,  war  der  Himmel  ebenso  leer  gewesen  wie  am  Freitag,  Stille  in  den  Kasernen,  still  die  Höfe,  die  Straße  vor  ihm,  still  und  leer  wie  der  Himmel,  leer  die  Zeit,  als  ob  ein  mächtiger  Divisionskommandeur  sie  angehalten  hätte.  Der  wehrpflichtige  Theodor  Wischenköttel  war  ans  Tor  befohlen  wor‐ den,  und  nur  dieses  Tor  war  noch  real,  nicht  die  Gebäude,  und  der  Zaun, nicht die Straße, der Himmel, die Dunkelheit nicht, auch nicht  der Befehl und nicht die Stunde, zu der er angetreten war.  »Ganz  allein«,  sagte  er  zu  dem  schlafenden  Kugelkopf,  »du  bist  ganz  allein,  mitten  im  Nichts,  im  fremden  unwirklichen  Nichts.«  Hockte  sich  neben  dem  Bett  auf  den  Fußboden.  »Irgendwann  hast  du  den  Befehl  bekommen,  aber  die  haben  dich  längst  vergessen,  es  ist  niemand  mehr  da,  überhaupt  nichts,  du  bist  mit  dir  und  diesem  verdammten Tor allein.«  Das Wesen schlief.  Der  Rekrut  stand  steif,  die  Augen  geradeaus,  das  Gewehr  schnitt  ihm  in  die  Schulter,  tiefgefroren  waren  die  Zehen,  alle  sind  tot,  dach‐ te  er,  nur  ich  lebe  noch,  auf  dieser  riesigen  Welt  lebe  nur  noch  ich.  Stand  starren  Blicks,  die  Augen  tränten  ihm;  endlich,  selbstverständlich  zu  spät,  trabte  die  Ablösung  heran,  Gegenwart  kehrte  zurück,  er  krächzte  ein  paar  Schimpfworte,  jetzt  Helm  runter  und  Stiefel  aus…  »Während  du  schläfst,  werde  ich  uns  was  Eßbares  besorgen«,  sagte  Theo.  Vorm  Haus  empfing  ihn  der  sanfte,  geschäftige  Samstagnach‐ mittag,  Vogelzirpen  und  Gartengelächter,  er  marschierte  auf  die  Imbißstube  zu,  als  ob  er  noch  immer  in  strammen  Stiefeln  steckte,  Helm und Gewehr drückten ihn, es war heiß geworden.  »Schönes Wochenende«, sagte der Mann hinter dem Tresen.  Bedauernd  stellte  Theo  fest,  daß  die  Bikinimädchen  nicht  mehr  da  waren.  Der Mann sagte: »Hast du frei?«  »Bis morgen abend.« Theo begann zu kauen. 

»Das  ist  lange  hin«,  plauderte  der  Mann  und  wischte  mit  einem  ketchupgetränkten Lappen die Tischplatte ab, Theo schwieg.  »Die Puppen vorhin«, sagte er endlich, »kenn ich die?«  »Was für Puppen?«  Theo sah ihn schräg an. »Als ob du’s nicht wüßtest!« Er pfiff.  Der  Wurstmax  zwinkerte.  »Zu  Besuch,  drüben  am  Deich«,  sagte  er, »sind zu Besuch dieses Wochenende.«  Theo schnalzte die Zunge.  »Zwei«,  sagte  der  Mann.  »Zwei  Puppen.  Stanken  wie  ‘ne  ganze  Parfümerie.«  Theo lachte.  »Bist du wieder solo?«  »Ja«,  sagte  Theo.  »Nein.«  Ihm  fiel  ein,  daß  er  ein  Würstchen  mit‐ nehmen wollte.  Der  Wurstmax  sagte:  »Waidmannsheil,  und  einen  fröhlichen  A‐ bend!«  Auf  dem  Rückweg  fiel  Theo  in  Laufschritt.  Vielleicht  war  der  Zwerg  jetzt  wach?  Lag  mit  offenen  Augen  und  suchte  ihn?  Ging  es  ihm  besser?  Würde  er  kräftig  genug  sein,  sich  selbst  zu  helfen?  Wo‐ möglich  hatte  er  das  Bett  schon  verlassen,  stand  im  Garten,  bereit,  dorthin zurückzukehren, woher er gekommen war? Theo sprang die  Stufen  zur  Haustür  hinauf,  stürmte  durch  den  Flur  und  blieb  jäh  im  Schlafzimmer stehen. Das Wesen lag unverändert.  »Da  bist  du  ja  noch«,  sagte  er,  trug  die  eingepackte  Bratwurst  in  die  Küche.  Genehmigte  sich  einen  weiteren  Whisky,  kehrte  ins  Wohnzimmer  zurück,  stellte  den  Fernseher  ein  und  räkelte  sich  im  Sessel, ihm fiel plötzlich der kleine Unfall ein, die Frau, ihre verwirr‐ ten,  kreisrunden  Augen,  lachte.  »Hoppla«,  sagte  er  und  lachte,  »das  wird  schnell  wieder  ausgebeult,  bitte  keine  Polizei,  was  ist  denn  schon  passiert,  nur  eine  kleine  Delle,  nicht  wahr?«  Lachte  und  rutschte  mit  dem  Sessel  über  den  nassen  Asphalt,  der  Wagen  vor  ihm bremste, rosa Regen sprühte ihm entgegen, es gab einen kleinen 

Stoß,  bevor  er  anhielt.  Die  schmale  Frau  war  aus  Millionen  rosa  Tropfen zusammengesetzt.  »Hoppla«,  sagte  er,  konnte  sie  nicht  richtig  erkennen,  so  fließend  waren  ihre  Umrisse,  nur  den  verwirrten  Blick  sah  er  und  die  sprü‐ henden  rosa  Punkte.  Pfiff  durch  die  Zähne,  tatsächlich,  jetzt  lösten  sich  die  Tropfen  auf,  auch  die  fließende  Frau,  die  Straße  löste  sich  auf und der Sessel, aber das Pfeifen blieb.  »He!«  sagte  Theo  und  blinzelte.  »Aufhören!  Wer  pfeift?  Auf‐ hören!«  Der  dünne,  extrem  hohe  Ton  kam  aus  dem  Schlafzimmer.  Theo  sprang  auf  und  beugte  sich  über  das  Wesen,  es  lag  immer  noch  un‐ verändert  und  bewegte  sich  nicht;  der  Pfeifton  schien  irgendwo  aus  dem  Kugelkopf  zu  dringen.  Theo  untersuchte  den  Zwerg,  wandte  ihn  hin  und  her,  legte  das  Ohr  auf  die  grüne  Haut,  konnte  aber  die  Ursache  für  den  Ton  nicht  herausfinden.  Das  Geräusch  schien  nur  dann  von  dem  Kopf  auszugehen,  wenn  sich  Theo  in  einer  bestimm‐ ten Entfernung befand. Näherte er sich aber dem Zwerg, kam der Ton  eindeutig von außerhalb des Raums.  »He!« sagte Theo. »Was ist los?«  Das  Geräusch,  hart  am  oberen  Rand  der  Hörbarkeit,  drang  in  ihn  ein, unangenehm, schneidend, ratlos schüttelte Theo den Kopf.  »Was willst du?« sagte er. »Ich bin hier. Sag schon, was du willst!«  Zum  ersten  Mal  fiel  ihm  auf,  daß  das  Wesen  zu  atmen  schien.  Die  halbkugelförmigen  Nasenflügel  vibrierten,  als  ob  der  Zwerg  hechel‐ te, im gleichen Rhythmus pulsierte der dünne Hals.  »Also raus mit der Sprache!« sagte Theo. »Wo juckt’s?«  Der Ton wurde weicher, flacher, die Atmung heftiger, Theo spürte  stechende Kopfschmerzen. »Mach’s nicht so umständlich!« schrie er.  »Also, was brauchst du?«  Ihm  fiel  die  Nachtwache  ein,  der  endlose,  dunkle  Himmel,  endlos  der  Tag, die fremde Welt um ihn herum, die ferne Zeit.  »Hör  auf!«  sagte  er  heftig,  »ich  versteh  dein  Piepsen  nicht,  sag,  was  ich  tun  soll!«  Und  plötzlich  stand  er  auf,  bewegte  sich  aufs  Bad 

zu,  griff  ein  Handtuch,  tränkte  es  mit  eiskaltem  Wasser,  trug  es  ins  Schlafzimmer  und  legte  es  dem  Wesen  auf  die  Brust.  Schloß  das  Fenster und verdunkelte es, schloß auch die Tür, das Pfeifen verebb‐ te.  Ihm  war,  als  blickten  ihn  die  matten,  fiebrigen  Augen  an,  ein  Ge‐ fühl von Heimweh sprang auf ihn über, er stöhnte.  »Ich  bin  bei  dir,  Kamerad«,  sagte  er  mit  schwerer  Zunge,  »keine  Sorge,  wir  werden’s  schaffen«,  legte  ihm  die  große  Pranke  auf  die  Schulter,  »also,  wir  werden  schon  klarkommen,  he?«  murmelte  er.  »Brauchst  nur  zu  sagen,  was  ich  tun  soll.  Wir  werden’s  schon  schaf‐ fen.«  Nach  einer  Weile  wechselte  er  das  Handtuch  gegen  ein  frisches  aus,  der  Atem  des  Wesens  ging  flach,  es  lag  still,  aber  Theo  meinte  zu spüren, wie es sich spannte. Die dünnen Arme dehnten sich ruckwei‐ se,  die  Finger  ballten  sich  zur  Faust,  im  Halbdunkel  sah  Theo  die  rötlich  pulsierende  Antenne  aus  dem  Körper  steigen,  halb  ausgefahren  blieb  sie  zuckend  stehen,  das  Licht  verglomm,  schlaff  kehrte  sie  in  die  Schulter  zu‐ rück.  »Gib  dir  keine  Mühe«,  sagte  Theo.  »Die  hören  dich  nicht.  Keiner  kümmert  sich  um  dich,  niemanden  interessiert  es,  was  mit  dir  los  ist,  ob  du  lebst  oder  krepierst,  danach  kräht  keiner.  Ich  glaube,  die  haben  dich  längst  abgeschrieben.«  Er  schüttelte  das  Handtuch  auf  und  legte  es  auf  die  grüne  Brust  zurück.  »So  ist  das,  glaub’s  einem  Fahrensmann  wie  mir:  Solange  du  die  Segel  setzen  kannst,  kriegst  du  Heuer,  aber  liegst  du  erst  unter  Deck,  bist  du  nur  noch  für  die  Haie  gut.«  Nickte  bekräftigend,  betrachtete  lange  den  schmächtigen  Körper des Wesens, besonders die Stelle, an der  die Antenne wieder  verschwunden  war,  schließlich  schob  er  seiner  handgestrickten  Le‐ bensphilosophie  noch  einen  Satz  nach:  »Hilf  dir  selbst  und  traue  niemand!«  Und  saß  noch  lange  Zeit  mitten  in  der  Zimmerdunkelheit,  schnau‐ fend  und  nickend,  von  draußen  tropfte  Schlagermusik  herein,  Mäd‐ chenlachen  und  Türenklappen,  Theo  saß  und  nickte,  der  Abend  be‐ gann. 

Später meldete sich das Telefon.  »He!« sagte er überrascht, »wieso rufst du an, Mutter?«  Wie es dem Zwerg ginge?  Er  gähnte,  schüttelte  sich  wach,  Whisky  klebte  ihm  auf  den  Lip‐ pen.  »Also  dem  geht’s  danke,  ja,  bestens,  der  schläft  sich  gesund,  morgen steht der wieder an Deck.«  Keine ernsten Verletzungen?  »Kalte  Umschläge  hat  er  gebraucht,  und  zu  hell  war’s  ihm  im  Zimmer.«  Sagte er das?  »Gepfiffen  hat  er«,  gluckste  Theo.  »Er  hat  so  lange  gepfiffen,  bis  ich’s kapierte.«  Sie wollte mehr wissen.  »Da  ist  nichts  weiter  zu  berichten«,  sagte  er  mit  schwerer  Zunge.  »Meist  liegt  er  da,  still  und  ohne  jeden  Mucks.  Ißt  nicht,  trinkt  nicht,  geht nicht aufs Töpfchen.«  Eine kräftigende Suppe, empfahl sie.  »Der wird schon bestellen, was er braucht«, wehrte Theo ab.  »Ein  cleveres  Bürschchen,  verstehst  du,  wird  schon  durchkom‐ men.«  Der Arzt?  Theo  sagte  wütend:  »Alle  haben  Angst  vor  dem  Zwerg.  Rennen  weg,  wenn  sie  ihn  sehen.  Machen  dumme  Sprüche  und  verziehen  sich wieder, alle haben Angst vor dem kleinen, hilflosen Kerl.«  Sie fragte nach dem Pfarrer.  »Was für ein Pastor?« sagte Theo und erinnerte sich nicht.  Sie  habe  den  Gemeindepfarrer…  sagte  sie  zögernd  und  fürchtete,  ihn  verstimmt  zu  haben.  Theo  leckte  sich  die  spröden  Lippen.  »Schon  gut,  Mutter«,  sagte  er,  »der  Zwerg  ist  gut  bei  mir  aufgeho‐ ben.«  Und da sie nicht antwortete, meinte er, es erklären zu müssen, fing  mit seinem Bericht von vorn an.  Frau Wischenköttel lauschte. 

»Kann  den  Knirps  doch  nicht  allein  lassen«,  beendete  Theo  seine  Mitteilungen, »der braucht mich doch.«  Sie  nickte  eifrig,  ließ  sich  ein  drittes  Mal  berichten,  dann  sagte  sie:  »Gute  Nacht  euch  beiden«,  und  trippelte  zurück  in  ihr  hohes,  stilles  Stahlrohrbett und schlief zufrieden ein.  Theo  schlich  ins  Schlafzimmer,  frischte  das  feuchte  Tuch  auf  und  tätschelte  dem  Wesen  den  fiebrigen  Arm.  »Wir  beide  werden’s  schaffen,  wir  beide  zusammen,  Kamerad,  du  und  ich.«  Sank  vorn‐ über aufs Fußende des Bettes, sein Atem ging schwer.  Er schnarchte.      8    Von der anderen Seite des Flusses kam Kirchenläuten, dringlich und  messinggelb,  Wischenköttel  zuckte  zusammen,  ächzte,  in  die  abge‐ standene Nacht brach der Glockenton übermäßig laut.  Sie  bimmeln  wieder,  dachte  er,  immer  bimmeln  sie,  wenn  man  ausschlafen will.  Beeil  dich,  hörte  er  seine  Mutter,  du  kommst  zu  spät  zur  Beer‐ digung.  Er lag im Bett und genoß es, im Bett zu liegen, seit vier Tagen hatte  er  den  Wecker  abgestellt,  sich  nicht  rasiert,  das  Haus  nicht  verlas‐ sen, vier freie Tage, weil sein Vater gestorben war.  Steh endlich auf, Theo! sagte seine Mutter  vor  der  Kammertür, der  Pastor kommt gleich, er will uns zum Friedhof mitnehmen.  Er  lag  im  Bett  und  spürte,  wie  der  Druck  wich.  Die  Leere,  die  Wil‐ helm  Wischenköttel  in  seinem  Haus  hinterließ,  war  für  Theo  aufre‐ gend.  Zu  keiner  Zeit  hätte  man  das  Verhältnis  zwischen  Vater  und  Sohn  herzlich  nennen  können,  doch  in  den  letzten  Jahren  war  es  zu  Unausstehlichkeiten  geronnen.  Theos  Mutter  wußte  es  und  schwieg  und  verlor  auch  kein  Wort  darüber,  als  ihr  Sohn  ihr  nichts  von  den  Vorbereitungen  auf  die  Beerdigung  abnahm.  Vater  Wischenköttel 

war  für  den  Jungen  weder  Freund  noch  Autorität  gewesen;  man  lebte  in  dem  engen  Haus  nebeneinander  wie  Fahrgäste  in  einem  vollen U‐Bahn‐Zug.  Sie  bimmeln  immer  noch,  dachte  er.  Warum  fiel  ihm  gerade  heute  sein  Vater  ein,  warum  an  diesem  quergestanzten  Morgen,  an  dem  der  Wind  das  Läuten  so  kräftig  vom  anderen  Flußufer  herübertrug.  Jetzt  erinnerte  er  sich  auch  an  den  Pfarrer,  den  kleinen,  grauhaari‐ gen,  glattrasierten  Mann  mit  der  brüchigen  Stimme,  »sehrliebe  Lui‐ se«  pflegte  er  zu  sagen,  das  reizte  Theo  jedesmal  zum  Lachen.  Den  »sehrlieben«  Pfarrer  gab  es  nicht  mehr,  einem  eiligen  jungen  Dachs  hatte er Platz gemacht, einem, der redete und redete und redete.  »Quatsch!«  sagte  Theo.  »Alles  Unsinn.  Zärtliches  Spielzeug.  Un‐ sinn.  Werbepuppe  vom  Fernsehen.  Quatsch.  Ding  vom  anderen  Stern. Daß ich nicht lache.« Er streckte sich, noch immer läuteten die  Sonntagsglocken.  »Ein  kleiner  Kerl  in  mißlicher  Lage.«  Drehte  sich  auf  den  Rücken  und  starrte  die  Decke  an;  sie  war  fern  und  neblig‐ trüb  wie  damals  der  Himmel  über  der  Friedhofskapelle.  »Ein  hilflo‐ ses  Lebewesen,  ja.«  Das  Läuten  verebbte.  »Ja!«  sagte  er  heftig  und  erschrak.  War es noch da?  Theo  hob  vorsichtig  den  Blick  und  suchte  das  Bett  ab,  in  der  dämmrigen  Stille  fehlten  ihm  Oben  und  Unten,  endlich  sah  er  die  blaßgrünen  Umrisse  neben  dem  Kopfkissen.  Er  schläft,  dachte  er,  gut, daß du schläfst, ruf mich, wenn du wach bist!  Behutsam  verließ  er  Bett  und  Zimmer,  schloß  behutsam  die  Tür.  Er  wird  mir  pfeifen,  freute  er  sich,  ging  in  die  Küche  und  spülte  die  Nacht mit einem Glas Wasser hinunter.  Wechselte  Hemd,  Hose  und  Schuhe,  in  denen  er  geschlafen  hatte,  klingelte  Frau  Schulze  heraus  und  bat  um  Toastbrot  und  Butter.  Sie  überstürzte  sich,  sagte:  »Schönes  Wetter«  und:  »Herrlicher  Tag«,  und  wünschte  guten  Appetit,  Theo  kehrte  hüpfend  zurück.  Dann,  als  der  Kaffeeduft  durch  die  Küche  zog,  schlich  er  auf  Zehenspitzen  zum  Schlafzimmer.  Hinter  ihm  klopfte  es  an  der  Haustür.  Wieder 

der  Pfarrer?  knurrte  er,  oder  wen  hatte  Mutter  heute  in  Marsch  ge‐ setzt…?  »Beeil dich!« schrie Meermann, »bin ziemlich spät dran.«  »Pit?«  »Wer  sonst?«  sagte  er.  »Meinst  du,  ich  schick  dir  den  Vereins‐ präsidenten persönlich?«  Das Spiel.  »Also, ich kann nicht. Heute morgen kann ich einfach nicht«, sagte  Theo.  Pit  schüttelte  den  Kopf.  »Du  bist  eine  Träne.  Träne!  Hast  du  ver‐ gessen…?«  »Komm rein!« sagte Theo. »Trink mit uns einen Kaffee.«  Pit  blieb  vor  der  Tür.  »So  ist  das?«  Sein  Gesicht  fror  ein.  »Keine  Zeit«, sagte er. »Möchte nichts versäumen.«  »Nur  auf  eine  Tasse!«  Sie  standen  sich  gegenüber,  Theo  mit  einla‐ dender Geste, der Freund schon im Gehen.  »Trink deinen Kaffee mit Christa allein.« Er mochte es nicht, wenn  er  zwischen  das  Mädchen  und  Theo  geriet,  besonders  nicht  mor‐ gens,  wenn  die  Freundin,  unausgelüftet  und  in  einen  Herrenbade‐ mantel  geschnürt,  spitze  Bemerkungen  servierte.  Theo  verschanzte  sich dann hinter ihm, sagte: »So sind sie, die Frauen, nicht wahr, Pit,  sie sind so«, und nutzte frühzeitig die Flucht zum Hockeyplatz, und  Pit  sah  sich  genötigt,  zwei  rohe  Eier  mit  einer  Hand  aufzufangen.  »Laß mich da heraus!«  »Christa?« polterte Theo. »Was quatschst du von Christa?«  Pit riß die Augen auf. »Eine Neuerwerbung?«  Theo sagte: »Ein prächtiger Kumpel.«  »Viel Spaß!« sagte Pit noch immer frostig. »Ich geh.«  »Mann,  du  mußt  ihn  kennenlernen,  du  mußt!«  rief  Theo.  »Klein,  zart und rund, also… also…« Die Beschreibung gelang nicht.  Pit  sagte  noch:  »Später  mal«,  und  stieg  bereits  in  seinen  Wagen,  Theo  dachte,  warum  rennt  er  zu  diesem  albernen  Spiel,  warum,  er  hakt  seine  Freizeit  wie  einen  Schichtplan  ab.  Theo  begriff  nicht  Pits 

schlechte  Laune  und  die  Hast,  mit  der  er  verschwand,  und  lehnte  am Gartenzaun und blinzelte durch die Lider. In diesem Augenblick  hielt  wieder  ein  Auto  vor  der  Pforte,  es  war  rund  und  dunkel  wie  ein unausgeschlafener Frühaufsteher am Sonntagmorgen.  »Doktor?« sagte Theo abwehrend.  Karlheinz  Bröller  machte  viele  freundliche  Worte.  Sie  paßten  zwar  kaum  zu  dem,  woran  sich  Wischenköttel  erinnerte,  waren  jedoch  einleuchtend  deutlich:  Er  habe  die  Patientin  nur  kurz  untersuchen  können,  der  heftige  Anfall  hätte  ihm  zu  denken  gegeben.  »Zuckun‐ gen«,  wiederholte  der  Arzt,  »wie  sie  selten  in  dieser  Intensität  auf‐ treten«, und beschrieb sie mit zierlichen Fremdwörtern. Bröller hatte  vierundzwanzig  Stunden  gebraucht,  um  zu  begreifen,  was  er  gese‐ hen  hatte.  Stunden,  in  denen  er  die  Auseinandersetzung  mit  Wi‐ schenköttel  fürchtete,  und  in  denen  langsam  der  simple  Plan  reifte,  das  Ding  durch  einen  Überraschungscoup  in  seinen  Besitz  zu  brin‐ gen. Ein Teil dieses Plans war bereits mißglückt: Er traf Wischenköt‐ tel vorm Haus. Jetzt mußte ihm ärztliche Autorität den Weg bahnen.  Ob diese Krämpfe immer noch aufträten?  »Ja«, sagte Theo, »eigentlich nicht. Wovon sprechen Sie?«  Bröller  redete  weiter,  behauptete,  er  habe  einen  Fachkollegen  zu  Rate  gezogen  und  sei  zu  dem  Ergebnis  gekommen,  die  Patientin  müsse sofort in ein Krankenhausbett verlegt werden.  Theo nickte steinern.  Welche Temperatur man gemessen habe? fragte Bröller und starte‐ te  einen  plötzlichen  Versuch,  das  Haus  zu  betreten.  Ob  die  junge  Dame  transportfähig  sei?  »Ich  werde  den  Blutdruck  prüfen  müs‐ sen«, redete er an Theo vorbei. Der hielt ihn fest.  »Was wollen Sie? Ich lasse Sie nicht ins Haus.«  Bröller stutzte, wehrte sich, sagte eine Frequenz schärfer:  »Haben  Sie  mich  nicht  gestern  telefonisch  um  Hilfe  gebeten?  Mei‐ ne Frau hat notiert, Sie hätten angerufen?«  Theo sagte: »Wen suchen Sie?« Und ließ ihn nicht los. 

Der Arzt sah wieder die seltsame Haut vor sich und das Vibrieren,  das  wellenförmig  verlief  und  sie  gelblich  färbte,  das  krampfartige  Zusammenziehen  einer  unbekannten  Epidermis.  Ich  muß  heraus‐ finden, was es wirklich ist, dachte er verbissen, muß es genau unter‐ suchen,  bevor  ich  meinen  Gedanken  gestatte,  diesen  ungeheuerli‐ chen Fund der Wissenschaft…  »Das junge Mädchen«, sagte er tapfer.  Wischenköttel  schrie:  »Das  ist  gut,  Doktor!«  Er  schrie:  »Sehr  ko‐ misch,  Doktor,  hier  ist  kein  Mädchen,  ich  bin  solide,  jawohl,  alle  können’s  bestätigen,  Nachbarn,  Freunde,  ich  bin  solide.«  Brach  plötzlich  ab,  streckte  dem  Arzt  die  Hand  hin  und  sagte  friedlich:  »Nehmen  Sie’s  mir  nicht  übel,  Doktor,  hier  ist  niemand,  entschuldi‐ gen Sie.«  Bröller  wußte,  dies  war  die  Unwahrheit,  zögerte  einzuschlagen,  und  schwankte  zwischen  dem  Wunsch  zu  gehen  und  der  fast  schon  geschwundenen  Hoffnung,  das  Objekt  doch  noch  präparieren  und  der  Fachwelt  vorführen  zu  können.  Und  während  er  auf  Wischen‐ köttels  Pranke  starrte,  überlegte  der:  Will  der  Arzt  dem  Zwerg  hel‐ fen? Oder schaden?  Bröller begann: »Für die Wissenschaft…«  Da zog Theo die Hand zurück.  »Kann Ihnen leider nicht helfen«, sagte er. »Hier ist niemand.«  Bröller  sah  ihn  an,  murmelte:  »Werde  mich  geirrt  haben«,  und  stieg  Stufe  für  Stufe  die  Treppe  wieder  hinab,  an  der  Pforte  wandte  er sich um und sagte blaß: »Auf Wiedersehen.«      9    Das  verhangene,  muffigkalte  Schlafzimmer  wirkte  wie  herausge‐ schnitten,  ein  Reststück  Nacht  mitten  im  Sonntagvormittag.  Theo  lehnte  im  Türrahmen,  spähte  vorsichtig  hinein,  rief  leise:  »Bist  du  wach?« 

Nichts regte sich.  »Sag schon! Bist du wach? Pfeif mal!« Trat ans Fenster, öffnete den  Vorhang einen Spalt, jäh fiel der Tag ins Zimmer.  »He«, sagte er. »Wie geht’s, Kamerad?«  Das  Licht  blendete,  ließ  den  Raum  in  undurchdringliches  Schwarz  sinken;  er  zottelte  lange  am  Vorhang,  bis  endlich  der  Morgen  in  je‐ der Ecke zwitscherte. Am Kopfende des Bettes, sehr klein, der kuge‐ lige  Körper,  Theo  bemerkte  zuerst  nur  die  hellgraue  Tönung  der  Haut,  nicht  grün  und  glatt,  sie  war  krötig,  beide  Fühler  hingen  von  der  Stirn,  kraftlos  auch  die  Ärmchen,  und  aus  der  Schulter  ragte  die  Antenne wie eine mürbe Schnur.  »Kamerad…!«  erschrak  er.  »He,  sag  was!  Sag  was!  Mach  die  Au‐ gen auf!«  Die  Lider  waren  halb  geöffnet,  darunter  blicklose  Pupillen,  und  jetzt  begriff  er’s.  Kniete  neben  das  Bett,  sehr  langsam  legte  er  dem  Wesen  seine  mächtige  Hand  auf  die  Stirn  und  drückte  ihm  zärtlich  die  Augen  zu.  Stieg  irgendwann  später  in  den  Keller,  holte  einen  Spaten,  ging  in  den  Garten,  begann,  unter  dem  Boskopbaum  ein  Loch  auszuheben,  einen  Meter  tief  und  einsfünfzig  lang.  Grub  pau‐ senlos und verbissen, die schwerbraune Erde türmte sich hinter ihm  auf  und  roch  moorig  und  sehr  alt,  und  als  er  fertig  war,  stand  die  Sonne hoch über den Apfelblüten.  Ging  ins  Haus  zurück,  breitete  neben  dem  Bett  die  Wolldecke  aus  und  legte  unendlich  behutsam  den  schlaffen  Körper  drauf  und  wi‐ ckelte ihn ein, bis nichts mehr von ihm zu sehen war, trug ihn in den  Garten hinaus, bettete ihn in die Grube. Und mit der Wut, mit der er  die  Erde  ausgehoben  hatte,  stieß  er  sie  wieder  ins  Loch  zurück,  schaufelte  und  schüttete  und  trampelte  sie  fest,  und  zuletzt  deckte  er den abgebrochenen, noch blühenden Zweig über das Viereck.  Drüben,  hinter  ihren  Küchenfenstern,  stand  Stasia  Schulze  und  beobachtete  ihn  und  verstand  nicht,  warum  ihr  Nachbar  am  späten  Sonntagvormittag  so  emsig  mit  der  Gartenarbeit  begann,  sie  nickte  beifällig  und  fürchtete  sich  gleichzeitig  vor  seinem  kalkig‐

verkniffenen  Gesicht,  und  dann  sagte  sie:  »Ich  habe  ihm  Unrecht  getan.« Und sie sagte: »Das mit der Polizei, das tut mir leid.« Sie sah  ihn  graben  und  laufen  und  wieder  graben,  und  sagte:  »Er  kann  sehr  nett  sein,  der  Theo«,  und  erinnerte  sich  an  einige  Sonntage,  vor  ein  paar Jahren war es, als der alte Wischenköttel gerade gestorben war,  da  grub,  pflanzte  und  schnitt  der  Junge  stundenlang,  und  seine  Mutter stand zufrieden neben ihm.  Frau  Schulze  sagte:  »Die  Sache  mit  der  Polizei  tut  mir  leid.«  Sie  sagte:  »Warum  misch  ich  mich  in  Theos  Angelegenheiten?  Das  geht  mich  gar  nichts  an.  Es  geht  mich  überhaupt  nichts  an.  Jeder  hat  sich  nur um sich selbst zu kümmern. Jeder für sich. Punktum.«  Theo  lehnte  am  Baumstamm,  Schweiß,  klamm  und  salzig,  auf  der  Stirn,  auf  Brust  und  Schultern,  wischte  sich  mit  lehmigbraunen  Händen  das  Gesicht,  die  Augen  feucht  von  Tränen.  Er  fummelte  in  seiner  Hemdentasche,  zog  endlich  eine  zerknitterte  Packung  heraus,  klemmte die Zigarette, auch durchnäßt, zwischen die Lippen, suchte  ein  Feuerzeug.  Suchte,  sah  sich  um,  ein  leerer,  unkrautgrüner  Gar‐ ten,  ein  leeres  Haus,  ein  leerer,  weißer  Himmel  drüber,  er  spuckte  die Zigarette aus und zertrat sie.  »Sind  Sie  Herr  Wischenköttel?«  rief  der  Mann  im  Rosenbeet.  Theo  beschattete die Augen, der Mann kam näher, er war breit und unter‐ setzt,  kleiner  als  Theo,  aber  ebenso  massig,  mit  struppigem,  wildro‐ tem  Bart  und  flinken  Augen  unter  den  zerzausten  Brauen.  Ein  abge‐ tragener,  hellbraunkarierter  Anzug  spannte  ihm  überm  Bauch,  in  seiner Linken trug er eine Aktentasche.  »Lassen Sie mich in Ruhe!« sagte Theo.  Der  andere:  »Herr  Wischenköttel?«  Blieb  kurzatmig  vor  ihm  ste‐ hen,  räusperte  sich,  »schwer,  Sie  zu  finden«,  sagte  er,  »›Hinterm  Deich‹, das klingt so wie am Ende der Welt.«  »Ja«, sagte Theo.  Der  Mann  musterte  ihn,  als  ob  er  gerade  auf  einer  Auktion  ein  wertvolles  Stück  entdeckt  hätte,  hob  die  Aktentasche  auf  den  Bauch  und  klemmte  sich  ihren  Deckel  unters  Kinn,  suchte  kurzsichtig  drin 

herum,  zog  einen  Zettel  heraus  und  las,  obwohl  er  längst  wußte,  was  darauf  stand.  »Wischenköttel,  Theodor,  Hinterm  Deich  37.  Sie  haben dem Institut für Astrophysik einen wichtigen Fund gemeldet,  ein wertvolles Beweisstück. Hat mir der Pförtner aufgeschrieben.«  Theo sagte: »Ach. Der Professor sind Se?«  Der  Mann  klappte  die  Tasche  wieder  zu  und  stellte  sie  um‐ ständlich  zwischen  den  Füßen  ab.  »Sein  Assistent«,  sagte  er  mit  schiefem  Mund,  »mein  Name  ist  Zimmermann,  Ulrich  Zimmer‐ mann«,  fuhr  sich  mit  der  Hand  durchs  dünne,  sehr  lange  Haar,  »entschuldigen  Sie,  daß  ich  mich  jetzt  erst  melde.  Bin  gerade  von  einer  Konferenz  aus  London  zurückgekommen.«  Die  flinken  Blicke  ließen Wischenköttel nicht los.  »Assistent?«  sagte  er,  »na,  schadet  nichts«,  verschluckte  sich,  und  plötzlich  schoß  ihm  Lachen  in  den  Hals,  platzte  ihm  über  seine  sal‐ zigtrockenen Lippen, er lachte laut heraus, meckernd, schartig.  Der  andere  strich  sich  noch  einmal  übers  Haar,  sein  Bart  verzog  sich, zuckte, dann stimmte er mit ein, kicherte: »Nein, wem könnte’s  schaden?« Und lachte fröhlich mit.  Theo: »Also…« – lachte – »einen wichtigen Fund suchen Sie«, lach‐ te  stoßweise,  »Beweisstücke  suchen  Sie…«  –  meckerte  –  »deshalb  kommen  Sie  aus  London?  Ganz  aus  London?«  Brauchte  eine  Minu‐ te, um wieder Luft zu schöpfen. »Vom Institut für Astrophysik?«  Der  Mann  lachte  schwitzend.  »Sie  können  mir  glauben«,  sagte  er,  »bin  sofort  gekommen,  als  ich  den  Zettel  gefunden  hatte,  sofort«,  das  Lachen  gurgelte  ihm  aus  dem  Bart,  »sofort,  weil  Sie’s  so  dring‐ lich gemacht hatten.«  Sie  standen  unterm  Apfelbaum,  das  erdbraune  Viereck  zwischen  den  Füßen,  ihre  Fröhlichkeit  leerte  sich  aus.  Schließlich  sagte  Theo,  noch  immer  glucksend:  »Gehen  wir  ins  Haus.  Wie  wär’s  mit  einem  Kaffee?«  Der  andere,  heiter:  »Das  erste  angenehme  Wort  seit  achtund‐ vierzig Stunden.« 

Zimmermann,  seit  seinem  Abflug  Freitag  früh  im  selben  Anzug,  Taxi,  Airport,  Konferenzsaal,  Hotelfoyer  und  wieder  Konferenz,  zerknautscht ins Flugzeug, ins Institut, noch einmal Taxi, genoß den  herben,  transchweren  Wind,  und  während  Wischenköttel  schon  ins  Haus ging, atmete er tief.  Saß  dann  im  plumpen  Fernsehsessel,  streckte  die  Beine  von  sich,  sagte:  »Schön  haben  Sie’s  hier,  ja,  beneidenswert.«  Und  Theo  nahm  es auf: »Am Ende der Welt?«  Noch einmal holte sie das Lachen ein.  »Entschuldigen  Sie!«  rief  der  Besucher.  »Habe  ich  Sie  verletzt?  Ich  wollte  Sie  nicht  verletzen,  das  wollte  ich  nicht,  Sie  haben’s  wirklich  prächtig  hier  in  dieser  Abgeschiedenheit«,  und  ihre  Blicke  trafen  sich.  Später,  das  Lachen  wetterleuchtete  noch  durch  ihre  Unterhaltung,  sagte  Theo:  »Etwas  fehlt  am  Kaffee,  meinen  Sie  nicht  auch?  Da  fehlt  was. Ein Schuß Whisky?«  Zimmermann  hielt  die  Tasse  hin.  »Nehmen  Sie  mir  meine  Be‐ merkung  von  vorhin  nicht  übel,  bitte«,  sagte  er.  Theo  sah  ihn  freundlich  an.  »Ich  wohn’  schon  immer  hier,  habe  noch  nie  drüber  nachgedacht,  so  ist  das  eben,  man  wohnt  weit  außerhalb  der  Stadt…«  Zuckte die Achseln, als ob er sagen wollte, für ihn sei dies der Mit‐ telpunkt. Zimmermann nickte.  »Wo  haben  Sie’s  denn?«  sagte  er  und  beugte  sich  aus  dem  Sessel  vor. »Ich meine, wo bewahren Sie es auf?«  »Ja«, sagte Theo, »also, wie soll ich’s Ihnen nun erklären?«  »Strahlt es? Sie haben es hoffentlich nicht angefaßt?«  Theo, sehr still: »Sie meinen, daß es gefährlich war?«  »Wo  haben  Sie’s  gefunden?«  sagte  Zimmermann  und  rührte  sei‐ nen  Kaffee.  »Ich  habe  in  meiner  Aktentasche  einen  Spezialbehälter,  steril und luftdicht.«  »Ja«, sagte Theo. »Luftdicht.« 

Zimmermann  stellte  die  Tasse  ab.  »Wenn  Sie  es  mir  freund‐ licherweise zeigen könnten?«  »Also«,  kaute  Wischenköttel  bedächtig  seine  Wörter,  »es  ist  so,  daß  gar  nichts  da  ist.  Wirklich.  Wie  soll  ich’s  Ihnen  sagen?  Es  ist  nichts da. Nichts.«  Die  hellen  Augen  blitzten  auf,  Zimmermann  lehnte  sich  zurück.  Gleichmütig sagte er: »So ist das.«  »So  ist  das«,  sagte  Theo.  Er  sagte:  »Was  für  ein  Fund  hätte  es  auch  sein können?«  Der  Besucher  saß,  betrachtete  die  ausgeblichene  Tapete,  die  niko‐ tingelbe  Decke,  den  Teppich  mit  dem  großen  Rotweinfleck,  den  klotzigschweren, erdverschmierten Mann.  »Ist  mir  schon  klar«,  sagte  er.  »Nichts.  Nun  gut.  Selten,  daß  wir  wirklich  etwas  finden,  wenn  wir  einen  Hinweis  erhalten  haben,  se‐ hen Sie, meist ist’s belangloser Krempel.«  Theo  zuckte  die  Achseln.  »Ich  habe  nichts  für  Sie.  Leider.  Sie  ha‐ ben  Ihren  Spezialbehälter  vergeblich  mitgebracht.«  Er  sagte:  »Erhal‐ ten Sie oft Hinweise?«  »Ja,  ja.«  Zimmermann  blickte  tief  in  seine  leere  Kaffeetasse.  »Das  kommt  recht  häufig  vor,  die  Leute  rufen  an,  manchmal  schreiben  sie, einige sind schon Stammkunden bei uns.«  »Das hätte ich nicht gedacht.«  »Ganz  emsige  Amateurforscher  entdecken  wöchentlich  ein  Ufo,  verstehen  Sie?«  Zimmermanns  Mund  grinste  wieder  schief.  »Ufos  –  Raumschiffe  aus  einer  unirdischen  Substanz,  manchmal  sagen  sie  ›aus  Kristall‹.«  Seine  Hand  fuhr  übers  Haar,  blieb  im  Nacken,  er  reckte  sich.  »Wer  weiß  schon  im  voraus,  ob  es  eine  wirkliche  Spur  ist?«  »Ufos?« sagte Theo. »Fliegende Untertassen? Glauben Sie daran?«  Zimmermann sah müde in den späten Mittag hinaus. »Ach wissen  Sie«,  sagte  er  gelangweilt,  »es  wäre  Blödsinn  zu  behaupten,  wir  wä‐ ren  die  einzigen  im  Universum.  Es  ist  so  riesig,  hat  so  ungeheuer  viele  Welten  –  am  unwahrscheinlichsten  wäre  es,  würde  tatsächlich 

nur  diese  Erde  bewohnt  sein,  ausgerechnet  dieser  kleine,  isolierte,  abgelegene Klumpen im Universum.«  »Sie suchen Ufos?« sagte Theo.  Der Assistent lächelte. »Nicht. Nein.«  »Aber – Sie sammeln – Außerirdisches?«  »Nein«, sagte Zimmermann, »das ist nicht unsere Aufgabe.«  Theo  saß  still  und  wartete,  doch  als der  andere nicht  weitersprach,  wiederholte er: »Hier ist kein Fundstück.«  Der  Besucher  blinzelte,  angenehm  schien  ihm  die  Stunde.  »Haben  Sie noch einen Schluck Kaffee für mich?« sagte er. »Mit Whisky?«  »Gern«,  sagte  Theo,  schenkte  nach,  »also  –  Ufos«,  versuchte  er’s  neu.  »Lassen  wir  das«,  sagte  Zimmermann.  »Sehen  Sie,  es  ist  bei  mir  rein  wissenschaftliches  Interesse,  Forscherneugier.  Ich  stehle  Ihnen  Ihren  Sonntag,  mach  Ihnen  Umstände,  nur  weil  ich  neugierig  bin.  Ich  habe  mir  längst  ausgerechnet,  daß  zu  über  neunundneunzig‐ kommaneun  Prozent  die  Spuren  ins  Nichts  führen.«  Theo  sagte:  »Haben Sie heute schon was Warmes gegessen? Hier in der Nähe ist  ein Schnellimbiß. Kommen Sie, ich lade Sie ein!«    »Also  –  für  die  Wissenschaft?«  sagte  Theo,  während  sie  zusammen  die Straße entlanggingen. »Schade, daß ich Ihnen nicht helfen kann.«  Würzig  fiel  der  Wind  über  den  Deich  herab,  mischte  sich  unters  Sonnenlicht,  ein  Dampfer  tutete  vorbei,  über  den  Wiesen  schrien  Möwen.  Zimmermann  genoß  diesen  fremden  Tag.  Blickte  Theo  an,  sagte: »Sie sind nicht verheiratet.«  »Nein.«  »Ich auch nicht«, sagte Zimmermann. »Bei meinem Beruf – einfach  unmöglich.  Viel  auf  Reisen,  nächtelange  Sitzungen,  und  dann  die  Arbeit im Institut, oft wochenlange Programme, wenn Sie verstehen,  was ich meine.«  Theo  hatte  überhaupt  keine  Vorstellung  davon.  »Tut  mir  leid«,  sagte er. 

Der  andere  stieß  ihm  freundschaftlich  in  die  Seite.  »Ganz  und  gar  nicht!« rief er. »Ich bin leidenschaftlich gern Junggeselle.«  Theo  nickte kräftig.  »Doch«,  sagte er,  »das  kann ich  verstehen.  Mir  geht es ebenso.« Er tänzelte in Joggingmanier, wie er es oft tat, wenn  er  zu  Fuß  unterwegs  war.  »Ich  meine,  es  tut  mir  leid,  daß  Sie  extra  zu mir herausgekommen sind.«  Das  Urgeräusch  des  Schaufelbaggers  begleitete  sie  auf  ihrem  Weg.  »Ich  bedaure  nicht,  zu  Ihnen  gefahren  zu  sein«,  sagte  Zimmermann.  Jetzt  erreichten  sie  die  Straßenbiegung,  hinter  der  die  Würstchenbu‐ de  stand,  der  Besitzer  hatte  ringsum  Gartenstühle  und  Tische  aufge‐ stellt  und  Sonnenschirme,  die  rot  und  blau  und  grün  zur  Deichkro‐ ne hinaufflatterten.  Die  beiden  Männer  nahmen  einen  Tisch  am  äußersten  Ende,  der  Wind  blies  Zimmermann  Haarsträhnen  ins  Gesicht,  er  wandte  den  Kopf und blickte auf den Fluß hinaus.  »Mir gefällt’s hier gut.«  »Wissen  Sie«,  sagte  Theo  plötzlich,  »ich  bin  froh,  daß  Sie  ge‐ kommen  sind.  Richtig  froh.  Dachte  nicht,  daß  Sie  kommen  würden,  wirklich,  ich  habe  keinen  Augenblick  damit  gerechnet.  Gott  sei  Dank,  daß  Sie  gekommen  sind.«  Zog  die  Zigaretten  aus  seiner  Hemdentasche, Zimmermann hatte ein Feuerzeug.  »Rauchst du?« sagte er und bot ihm die Packung hin.  Der andere nahm, sie pafften schweigend.  »Ich glaube, du solltest heiraten«, sagte Zimmermann.  Theo  lehnte  sich  auf  dem  harten  Stuhl  zurück  und  schloß  die  Au‐ gen. »Ich lebe lieber allein«, sagte er.  »Ja«, sagte der Besucher. »So ist das mit uns.«  Sie  tranken  und  aßen,  der  Nachmittag  zog  in  feinen  Dunst‐ schwaden von der Flußmündung herein, es wurde kühler.  »Es  ist  Zeit«,  sagte  Wischenköttel.  »Hab’  heute  eine  Sonntags‐ schicht.«  Zimmermann  bat,  mit  ihm  in  die  Stadt  zurückfahren  zu  dürfen,  und  Theo  nickte  und  sagte,  er  brächte  ihn  bis  vor  die  Haustür,  und 

sie verließen den Tisch, zahlten und schlenderten am Flußufer bis zu  Theos Grundstück zurück.  Später,  sie  saßen  schon  im  Auto  und  erreichten  gerade  die  Ab‐ zweigung,  wo  die  Deichstraße  in  die  Hauptchaussee  einmündet,  lachten  sie  noch  einmal  in  behaglicher  Erinnerung,  jeder  für  sich  und  schon  fast  voneinander  verabschiedet.  Weit  hinter  ihnen  knirschte  und  kreischte  und  stampfte  der  Bagger,  zog  Eimer  für  Ei‐ mer herauf und kippte ihren Inhalt über ein mächtiges Förderrohr in  die  bereitliegende  Transportschute.  Alle  paar  Stunden  kam  ein  Schiff,  das  eine  neue  Schute  heranbrachte  und  die  randvolle  ins  Meer  hinausschleppte,  irgendwo  draußen  auf  der  hohen  See  wur‐ den  ihre  Klappluken  geöffnet,  und  die  Ladung  verschwand  in  der  Tiefe.  An diesem Abend, als Theodor Wischenköttel seinen Besucher vor  dem  Institut  abgesetzt,  auf  dem  Hafengelände  den  Wagen  geparkt,  seine  Kleidung  in  den  Spind  gehängt  und  das  Schweißgerät  einge‐ schaltet  hatte,  förderten  die  Eimer  hellsilbrige  Metallteile  herauf,  seltsam  schimmernde  Formen  aus  einer  unirdischen  Substanz,  Teile  wie  von  zer‐ schelltem  Kristall.  Im  flachen  Licht  des  Sonntagabend  blitzten  sie  auf,  kippten  in  das  Förderrohr  und  glitten  auf  die  Schute,  noch  einmal  spiegelten  sie  sich  in  der  gelben  Sonne,  dann  fiel  Sand  drauf  und  Kies und Sand. 

Ein Fall für den Knopfgießer        PEER:   Nicht dorthin schaun! Dort ist Nacht und Verderben!   Ich fürcht, ich war tot lange vor meinem Sterben.   DES KNOPFGIESSERS STIMME:   Wir sehn uns am letzten Kreuzweg, Peer,   und dann wird sich zeigen – ich sage nicht mehr.     Henrik Ibsen: »Peer Gynt«   Fünfter Akt       1    »Wer?« sagte Labutzke.  Emilios Stimme kam aus dem Omnifon.  »Der Senhor behauptet, man erwarte ihn.«  »Sicherheitstest?«  »Aber  Patrao!  Selbstverständlich  sind  alle  Kontrollen  positiv«,  kam es beleidigt aus der Sprechanlage.  Labutzkes  diamantschwere  Finger  berührten  eine  Taste,  aus  dem  Bildschirm  vor  ihm  hob  sich  ein  schattenloses  Gesicht:  Der  Fremde  trug  einen  Bowler  tief  in  die  Stirn  gezogen,  die  Augen  darunter  wirkten  leer,  ein  knapper,  lebloser  Mund,  unterm  nackten  Kinn  schnürte  eine  Krawatte  den  Kragen  zu.  Labutzke  ließ  die  Taste  los  und fiel in seinen mächtigen Sessel zurück.  »Schick ihn herauf!« sagte er.  »Geht in Ordnung, Patrao«, bestätigte der Privatsekretär.  Varus  Labutzke  blickte  sich  zufrieden  um,  der  Besucher  würde  beeindruckt  sein.  Der  sanftschimmernde  Saal,  indirekt  beleuchtet, 

war  nicht  nur  Chefzimmer,  sondern  Kommandobrücke,  wie  er  sich  gern  ausdrückte.  Alle  Kontroll‐ und  Schaltpulte  der  Fabrika‐ tionsanlagen  waren  in  einem  palisandergerahmten,  dreieinhalb  Me‐ ter  breiten  Block  zusammengefaßt,  der  die  Mitte  des  Raums  wie  ein  Konferenztisch  einnahm.  Farbenfroh  gewebte  Lampenschirme  hin‐ gen  über  ihm  herab,  ihr  Licht  paßte  sich  der  Raumhelligkeit  an,  ihre  folkloristischen  Muster  prangten  als  Heerzeichen  stolzer  Azteken‐ imperien,  und  aztekisch  waren  auch  die  Wandbehänge  und  Throne.  Alte  Vasen  mit  gierigen  Pflanzen,  ein  schnitzereienverzierter  Bü‐ cherturm  voll  staubiger  Folianten,  eine  Hollywood‐Hammondorgel,  aus  der  Labutzke  berauschende  Kaffeemusik  dampfen  ließ,  für  sich  allein und manchmal auch für Emilio, der zuhören durfte, wenn sich  sein Patrao entspannte.  Wenige,  die  von  sich  sagen  konnten,  diese  Kommandobrücke  des  COOL‐Konzerns  je  betreten  zu  haben,  Labutzke  pflegte  seine  Ge‐ schäfte vom Schreibtisch aus über Bildschirm  und Omnifon abzuwi‐ ckeln, und bei sehr wichtigen Verhandlungen ließ er sich von Emilio  zu  den  Geschäftspartnern  chauffieren.  »Muß  sehen,  wie  sie  leben«,  sagte  er  dann  und  war  stolz  auf  seine  Menschenkenntnis,  er  besaß  wie  Tiere  der  Wildnis  einen  Instinkt,  Gefahr  zu  wittern  und  falscher  Beute  aus  dem  Weg  zu  gehen.  Nach  solchen  Besuchen  sagte  Emilio:  »Einer von den Typen für Ihre Brieftasche, Patrao? Oder taugt er nur  für  den  Müllverwerter?«  Und  Labutzkes  Augen  wurden  schmal  wie  ein Strich.  Der  erste  Eindruck  war  entscheidend  wichtig,  wußte  er,  und  die‐ ser Saal würde dem Besucher imponieren, ein einmaliges Szenarium in  der  Handschrift  des  Konzernchefs,  freute  er  sich  und  wippte  im  Sessel.  Sein  Schreibtisch  erhob  sich  auf  einer  Empore  wie  eine  Schloßpyra‐ mide  über  dem  Tal,  war  hochglanzleer  bis  auf  ein  Kommunikati‐ onszentrum,  das  aus  Bildschirm,  Videotextschreiber  und  Omnifon  bestand,  einer  Rundsprechanlage,  mit  der  Labutzke  nicht  nur  jeden  Telefonteilnehmer,  sondern  auch  jeden  Winkel  seines  verzweigten  Werkes  erreichte,  allein  oder  in  Konferenzschaltung, und er  war  der 

einzige,  der  sich  aus  diesem  System  beliebig  auskoppeln  konnte.  Von  hier  aus  überwachte  er  die  Konzerngruppen  im  Inland  und  im  Ausland,  Planung,  Forschung  und  Marketing,  hier  empfing  er  Bör‐ senkurse  und  Weltnachrichten,  Berichte  seines  Geheimdienstes  und  Vorschläge  der  täglichen  Produktanalyse.  Diktierte  Geschäftsbriefe,  Abschlüsse  und  Vertragsbestandteile,  beriet  sich  mit  seinem  Vor‐ stand  und  seinen  Banken  und  den  Politikern,  auch  dem  Wirt‐ schaftsminister,  und  obwohl  er  Emilio  als  Privatsekretär  engagiert  hatte, tat er dies alles allein.  Vor  ein  paar  Jahren,  gerade  hatte  er  dreißig  Kilometer  hinter  Sao  Paulo ein Zweigwerk eröffnet, sah er den Jungen in der Bar des RIO  HILTON.  Zuerst  die  schmalschultrige,  zierliche  Gestalt,  Muskeln  unterm  strammen  Seidenhemd,  Urwaldhaar  bis  zum  paillettenbe‐ stickten  Gürtel,  dann,  als  sich  Emilio  umwandte,  das  hengstbraune  Gesicht  und  den  Blick,  der  herüberwirbelte.  Unwillkürlich  hatte  er  die  Hand  gehoben,  und  der  Junge  sprang  vom  Hocker  und  kletterte  an  Labutzkes  Tisch:  »Was  brauchen  Sie,  Patrao?«  Und  mit  päpstli‐ cher  Geste:  »Emilio  Martens  erfüllt  alle  Wünsche,  es  gibt  an  der  ganzen Ostküste keinen, der mehr Verbindungen hat als ich.«  Die  Verbindungen  waren  kaum  von  Labutzkes  Kaliber,  aber  der  Junge  lernte  unheimlich  schnell.  Binnen  einer  Woche  servierte  er  ihm  zwischen  Schickeriacafes  und  Surfbrettverleihern,  auf  Tennis‐ plätzen  und  Downtownpartys  hochinteressante  Kontaktpersonen.  Am  Sonntag  hatte  er  Varus  so  weit,  ihm  blind  zu  folgen,  mit  ihm  im  Getümmel  unterzutauchen,  ein  Strandlokal  in  Bermudashorts  zu  be‐ treten  und  am  glutheißen  Abend  auf  einem  Stehpiano,  weil  sich’s  Emilio  wünschte,  einen  Wienerwalzer  zu  spielen.  Der  Beifall  schwellte  ihm  die  Ohren,  schwitzend  und  glucksend  verbeugte  er  sich,  die  Zugabe  floß  ihm  aus  den  Fingern,  später  sagte  der  Junge:  »Du  warst  wunderbar,  Patrao,«  und:  »Hättest  du  gesehen,  wie  sie  mit  offenen  Mäulern  saßen,  bevor  sie  losjohlten,  wie’s  ihnen  in  die  Därme  kroch  –  das  war  Musik,  die  sie  juckte,  du  hast  das  Pack  am  kleinen Finger gehabt!« 

Tief  in  der  Nacht,  als  es  lau  in  die  Hotelsuite  wehte,  sagte  Varus:  »Ich war gut, was?« Aber Emilio schlief fest.  Er  nahm  ihn  mit  nach  Europa,  nannte  ihn  Butler  und  Cheffahrer,  kaufte  ein  ungetümes  Fahrzeug  längst  verblichenen  britischen  Au‐ tomobilglanzes,  in  das  er  ein  Duplikat  seiner  Kommunika‐ tionszentrale  einbauen  ließ,  und  trat  fortan  mit  dem  dezent  liv‐ rierten  Schatten  auf.  Emilio  entwickelte  viel  Sinn  für  dies  kapita‐ listische  Feudalgehabe,  schlüpfte  in  jede  Rolle  und  beherrschte  sie  schon beim ersten Mal.  »Du  bist  ein  Naturtalent!«  sagte  Varus,  aber  Emilio  lachte:  »Über‐ lebenstraining«, und zuckte die Achseln.  Labutzke  fragte  ihn,  woher  er  stamme,  sein  deutscher  Name  ver‐ riete  den  Einwanderer,  Emilio  sagte:  »Weiß  nicht.  Wo  ich  lebe,  ha‐ ben die Menschen keine Namen.«  »Warum  steht  Martens  auf  dem  Taufschein«,  sagte  Labutzke.  Emi‐ lio antwortete: »Weiß nicht. Vielleicht gekauft?«  »Du meinst, deine Mutter hat irgendeinen Namen angegeben?«  »Überlebenstraining«, lachte Emilio und zuckte die Achseln.  »Wovon  hast  du  gelebt?  Die  Jobs,  die  du  gemacht  hast,  brachten  sie euch was ein?«  Er habe sich ganz allein durchgeschlagen.  »Hast du gearbeitet oder gestohlen?«  Emilio sagte: »Mal dies, dann das, es war nicht sehr viel anders als  bei  dir,  man  muß  die  Gelegenheit  nutzen,  Patrao,  wenn  man  das  Glück kitzelt, ist es willig.«  »Deine Eltern waren Deutsche«, beharrte Varus, »denn du sprichst  unsere Sprache akzentfrei und fließend.«  »Und Englisch und Spanisch und Japanisch.« Emilio lachte.  »Überlebenstraining?« sagte Labutzke.  Der Junge zuckte die Achseln.  Labutzke  ernannte  ihn  zum  Privatsekretär,  ließ  ihm  ein  elegantes  Büro  mit  vollem  Kommunikationsanschluß  im  BAU  I  herrichten,  so  blieb er auch tagsüber in seiner Nähe.  Emilios  Anhänglichkeit  nann‐

te  er  Dankbarkeit  und  merkte  erst,  als  der  Junge  ein  paar  Tage  Ur‐ laub erbat, wie sehr er ihn vermissen würde.  »Wozu  Urlaub?«  sagte  er  und  meinte,  sofort  zu  verstehen:  »Dir  fehlt  das  Getümmel  am  Strand  von  Rio.«  Sagte:  »Wir  fliegen  hin,  wenn  du  willst.  Ich  kaufe  uns  eine  Hazienda,  du  sollst  nicht  bereu‐ en, mir gefolgt zu sein.«  »Machst du nie Ferien?«  Labutzke sagte: »Nie. Ich bin der Konzern.«  »Top, Patrao, und ich dein Mann.«  Labutzke  saß  zurückgelehnt  im  Sessel,  wippte,  einen  unbe‐ greiflichen Augenblick lang blähte sich vor ihm der Raum, quoll aus  den  Konturen,  schillerte  aus  Licht  im  Licht,  und  mittendrin  Millio‐ nen  Funken.  Erschrocken  preßte  er  die  Lider  zusammen,  riß  sie  wieder  auf,  drückte  die  Handflächen  gegen  die  Stirn,  sie  war  kalt  und  fremd.  An  der  Wand  ihm  gegenüber  flammte  ein  Signal,  die  Tür  des  Aufzugs  glitt  zur  Seite,  im  grellen  Schein  die  Silhouette  des  Besuchers.  Der  Mann,  von  Kopf  bis  Fuß  schwarz  gekleidet,  trug  über  dem  Arm  einen  bizarren  Regenschirm,  ein  Aktenköfferchen  in  der  Hand,  das er neben sich abstellte, verbeugte sich knapp, lüftete den Bowler  und räusperte sich.  »Treten  Sie  näher!«  sagte  Labutzke  eilig,  sprang  auf  und  hofierte  den  Gast  mit  Redensarten.  Der  Fremde,  eindrucksvoll  seriös,  er‐ zeugte  in  ihm  die  beruhigende  Gewißheit,  sich  an  die  richtige  Ad‐ resse  gewandt  zu  haben:  MANAGEMENT  &  CONSULTING  INC.  war  der  bedeutendste  Unternehmensberater  und  Firmenmakler  der  Welt.  Er  dachte  zufrieden.  Sie  schweißen  Produktionsgiganten  zusam‐ men  und  atomisieren  Konkurrenten,  lassen  Börsenbarometer  wie  Hubkol‐ ben  tanzen,  füllen  Staatskassen  und  machen  Regierungen  purzeln.  MANAGEMENT  &  CONSULTIG  INC.  sollte  den  COOL‐Konzern  mit maximalem Gewinn in die USA transferieren.  »Sie  geben  auf?«  sagte  der  Fremde,  beachtete  den  angebotenen  Stuhl nicht. 

»Ich will verkaufen, das ist mein Auftrag an Sie.«  »Muß prüfen, wie es um Sie steht.«  »Darum  sind  wir  zusammengekommen«,  nickte  Labutzke.  »Ma‐ nagement and Consulting hat bereits…«  Der  Besucher,  noch  immer  starr  mitten  im  Raum:  »Fangen  wir  an!«  Labutzke  lächelte,  schwieg,  verließ  sich  auf  die  Wirkung  dieser  unvergleichlichen  Kommandozentrale,  sagte  nach  einer  an‐ gemessenen  Zeit  wie  beiläufig:  »Nicht  hier,  mein  Herr,  bitte,  nicht  hier.  Dies  nüchterne  Arbeitsklima  eignet  sich  nicht  für  derartige  Verträge.  Erlauben  Sie,  daß  ich  Sie  in  ein  nostalgisches  Lokal  am  Rande  der  Stadt  einlade,  machen  Sie  mir  die  Freude  und  schlagen  Sie dies Horsd’oeuvre nicht aus.«  »Die  Daten…«,  sagte  der  andere.  Varus,  zögernd:  »Ich  denke,  wir  sollten  uns  erst  einmal  beriechen.  Warum  so  eilig?  Ihr  Haus  kennt  mein  Angebot.  Entspannen  Sie  sich,  morgen  werden  wir  bilanzie‐ ren!«  Der Besucher sagte: »Der Termin steht fest.«  »Es  geht  um  mein  Lebenswerk!«  schnappte  Labutzke,  ihm  dräng‐ ten sich großartige Worte auf die Lippen, er schluckte, sagte weiner‐ lich:  »Eine  gute  Mahlzeit  und  einen  alten  Tropfen  werden  Sie  doch  nicht verschmähen.«  »Sie denken…?«  »Ich sehe«, setzte Labutzke nach, »Sie sind nicht abgeneigt.«  Der andere griff das Köfferchen. »Sie möchten reden?«  Emilio fuhr den Wagen vor.      2    Durch  einen  nebelwarmleuchtenden  Villenvorort  rollten  sie  am  Fjord  entlang,  Gärten  hinter  Stachelhecken,  zwischen  Stegen  dim‐ pelten  Hochseeyachten,  trächtige  Bäume  neigten  sich  ins  Wasser, 

mondglatt war die See, rings um das reetgedeckte Landhaus rot und  silbriggrün  gefärbt.  Gästemurmeln,  klappernde  Tischbestecke,  Glä‐ serklirren,  ein  Kellner  kam  heran,  komplimentierte  die  beiden  Her‐ ren  in  eine  Ecke,  eine  Nische  wie  eine  Krypta,  kerzenerhellt,  plötz‐ lich  stockte  Labutzke.  Drüben,  vor  den  unverhangenen  Fenstern,  hinter  denen  sich  der  Meeresarm  öffnete,  saßen  ein  Mann  und  eine  Frau,  im  weißen  Kerzenlicht  waren  ihre  Gesichter  glatt  und  frisch,  wie von einem Maskenbildner präpariert.  »Sie kennen sie?« bemerkte der Besucher.  »Nein«, flüsterte Labutzke, »doch, selbstverständlich kenne ich die  beiden«,  schüttelte  den  Kopf,  sagte:  »Unmöglich«  und:  »So  ein  Zu‐ fall.«  »Sie wollen’s mir erklären.«  Labutzke  schob  seinen  schweren  Leib  hinter  den  Tisch,  so,  daß  er  die  beiden  Gäste  am  Fenster  nicht  sehen  mußte,  doch  sein  Kopf  drehte  sich  unwillkürlich.  Der  Fremde,  den  Bowler  ablegend:  »Sie  kannten die beiden vor vielen Jahren.«  Varus  verbarg  sein  schwitzendes  Gesicht  hinter  der  Speisekarte,  plapperte  Menüvorschläge  und  Jahrgangsweine  hervor,  dann,  der  Kellner  hatte  bereits  notiert,  sagte  er  plötzlich:  »Es  ist  Fred,  zweifel‐ los, Fred Gernoleit, wir fingen gemeinsam als Lehrling bei Schickner  an.«  Ein  weiterer,  langer  Blick  hinüber  zu  dem  Tisch  am  Fenster,  dann  reckte  Labutzke  das  Kinn,  lehnte  sich  zurück,  wie  er  es  oft  an  sei‐ nem  Schreibtisch  tat,  stolz  sagte  er:  »Mir  ist  nichts  in  den  Schoß  ge‐ fallen,  wenn  Sie  das  meinen,  irren  Sie,  ich  stamme  aus  kleinsten  Verhältnissen,  mein  Vater  betrieb  hier  eine  bescheidene  Schlosserei,  die  Erbschaft  reichte  nicht  einmal  für  eine  ordentliche  Devisenspe‐ kulation.«  Wörter  wie  abgegriffene  Buchseiten,  speckig  und  fahl,  er  blätterte.  »Fred  Gernoleit  und  ich  verließen  gemeinsam  das  Real‐ gymnasium,  der  einzige  größere  Betrieb  hier  am  Ort  war  die  KÄLTETECHNIK  GmbH  von  Carl  Gustav  Schickner,  wir  begannen 

dort  unsere  kaufmännische  Lehre,  ich  hab’  von  der  Pike  auf  ge‐ lernt.«  Der Fremde: »Na schön. Das ist doch keine Schande?«  »Unsinn!«  rief  Varus.  »Wieso  Schande?  Ich  war  der  schnellere,  hab’  aufgepaßt,  Ohren  gespitzt.  Drei  Jahre  Lehrzeit,  da  wurde  ich  Direktionsassistent.«  Man  servierte  die  Flaschen,  Labutzke  schnalzte,  die  Gläser  füllten  sich,  er  sagte:  »Schickner  erkannte  mein  Talent.  Bei  ihm  lernte  ich  mehr  als  auf  einem  Dutzend  Fachschulen,  dann  sagte  er:  Das  wich‐ tigste  ist  der  Verkauf,  du  mußt  in  vorderster  Linie  stehen,  dort,  wo  der  Markt  noch  unerschlossen  ist.  Und  schickte  mich  ins  Ausland.«  Prostete  dem  andern  zu,  der  nippte  nur.  »Hab’  mich  stets  an  dieses  Wort  gehalten«,  sagte  Varus  Labutzke.  »Der  Export!  Damit  steht  und  fällt  ein  Unternehmen.  Ich  habe  uns  erst  Indien,  dann  Südame‐ rika  erschlossen,  Gegenden,  wo  die  Menschen  neben  faulenden  Le‐ bensmitteln  verhungerten,  weil’s  keine  Kühltechnik  gab.  Wir  haben  den  Provinzfürsten  geholfen,  mit  dieser  Verschwendung  aufzuräu‐ men,  natürlich  auf  Staatskredit  verkauft,  mit  Bundesbürgschaft,  es  lief glänzend.«  »Die Schmiergelder nicht zu vergessen«, sagte der Fremde.  »Was  tut  man  nicht  für  seinen  Lehrherrn!«  Labutzke  grinste.  »Wohl  oder  übel  mußte  ich  repräsentieren,  wenn  ich  um  Vertrauen  werben  wollte,  in  diesen  zurückgebliebenen  Ländern  zählt  noch  Operettenglanz.«  Beugte  sich  vor  und  sagte:  »In  Bombay,  damals,  als  wir  einen  Teil  der  Slums  räumen  ließen  für  das  neue  Kühlwerk,  hab’  ich  für  Schickner  ein  Grundstück  reservieren  lassen,  dort  steht  noch heute unser Hauptkontor.«  »Eine Immobilie von Wert«, sagte der Fremde.  Labutzke rief: »Das will ich meinen! In jenem Haus empfangen wir  jedes  Jahr  den  Provinzgouverneur,  den  Bürgermeister  und  unseren  Botschafter standesgemäß.«  »Wo war Gernoleit.« 

»Ja«,  sagte  Varus.  »Auch  Fred  machte  die  Auslandstour,  das  war  Pflicht  bei  Schickner.  In  Rio  trafen  wir  uns  wieder,  er  hatte  sich  or‐ dentlich  eingearbeitet,  sprach  gute  Brocken  Portugiesisch,  das  war  nützlich.« Starrte hinüber zu dem Tisch, schwieg und starrte, sonder‐ bar,  dachte  er,  da  sitzen  die  beiden  einträchtig,  aufdringlich  jung,  Fred  mit Silvia Jessel.  »Die Frau!« sagte der Fremde.  »Nein«,  antwortete  Varus.  »Das  war  anders.  Sie  stammt  von  hier,  damals  wußte  ich  noch  nicht,  daß  es  sie  gab,  als  ich  von  Rio  aus  be‐ gann, die Wechsel vom alten Jessel zu kaufen.«  »Er war der Konkurrent, saß euch im Genick.«  »Ach  was,  so  dramatisch  nicht«,  lachte  Labutzke.  »Ich  wußte  schon,  bevor  ich  nach  Rio  flog,  wie’s  weitergehen  mußte.  Jessels  Finanzierungsdecke  war  dünn,  hatte  ich  erst  einmal  die  Finger  drin,  würde  er  mich  nicht  mehr  loswerden  können.  Aber  er  sträubte  sich,  der  Stockfisch.  Er  sagte:  Jeden  Morgen,  wenn  er  aus  dem  Fenster  schaute,  hatte  er  Schickner  vor  Augen,  und  ich  war  Schickners  Mann.«  »Täglicher Kleinkram«, sagte der Fremde. »Jessel ist längst aus der  Kartei.«  »Vergeben und vergessen«, sagte Varus meckernd.  Der Besucher: »Dann kam die Frau.«  »Silvia?«  Er  sagte  es  so  laut,  daß  sie  herüberschaute,  doch  im  fla‐ ckernden  Schatten  der  Nische  blieb  Varus  versteckt,  gedämpft  rede‐ te  er  weiter.  »Das  wurde  von  mir  todsicher  eingefädelt!  Auf  einem  Festbankett  begegneten  wir  uns,  sie  rosigfrisch  im  Ballkleid,  reim‐ portiert  aus  einem  Internat,  ich  auf  Zwischenlandung,  hatte  nicht  allzuviel  Zeit,  ihr  den  Hof  zu  machen.  Sagte:  Erfolgreich,  versteht  sich,  niemals  gab’s  bei  mir  ein  Zurück,  wenn  ich  eine  Sache  ange‐ fangen hatte.«  Der Fremde: »So schlägt’s zu Buch.«  »Beim  nächsten  Heimflug  heiratete  ich  Silvia,  und  plötzlich  war  der  alte  Jessel  froh,  mich  als  Schwiegersohn  ins  Geschäft  holen  zu 

können.«  Nahm  einen  Schluck  und  sagte  schmatzend:  »Zierte  mich  noch  ein  wenig  und  ganz  öffentlich,  da  wurde  Schickner  wütend  und feuerte mich, ich erhielt eine großzügige Abfindung.«  »Die Sie in Jessels Laden steckten.«  Varus  lachte  den  Besucher  aus.  »letzt  waren  die  Weichen  für  mei‐ nen  Aufstieg  gestellt!«  sagte  er.  »Ich  kehrte,  als  Jessels  Hauptge‐ schäftsträger,  nach  Rio  zurück,  feierte  mit  Fred  ein  großes  Wieder‐ sehen, der Gute berichtete mir von seinem bisher größten Exportauf‐ trag,  den  er  tags  darauf  hereinholen  wollte.«  Er  kicherte.  »Freds  Pech  ist,  daß  er  nicht  trinkfest  ist,  verstehen  Sie?  Varus  Labutzke  war  wieder einmal  schneller,  und,  wie  erwartet,  zeigte  sich  der  Plott  zu  groß  für  Jessel,  seine  Kapazitäten  langten  nicht.«  Zog  die  Augen‐ brauen hoch: »Was tun?«  Der andere nickte.  »Na  also!«  sagte  Varus.  »Das  ist  das  Gesetz  des  freien  Markts,  nicht  wahr,  Sie  hätten  ebenso  gehandelt.  Ich  kaufte  mit  meinem  Geld  einen  Teil  auf  eigene  Rechnung,  dann  bot  ich  Schickner  Ko‐ operation  an,  natürlich  über  einen  Mittelsmann,  hakte  mir  nur  eine  schmale  Provision  als  Makler  ab,  es  lief.  Erst  ein  Jahr  später,  beim  Anschlußvertrag,  erfuhr  Schwiegervater  den  ganzen  satten  Umfang  des Geschäfts.«  »War nicht erbaut davon«, sagte der Fremde.  »Ach  je,  ich  war  nicht  untätig  gewesen  in  der  Zwischenzeit.  Unse‐ re  Hausbank  wußte  längst,  daß  nur  dieser  Serienauftrag  Jessel  am  Leben  hielt,  und  ich  war  derjenige,  der  pünktliche  Zinsen  garantier‐ te  –  nicht  der  alte  Herr.  Ich  drängte  Silvia,  ihm  nahezulegen,  die  Unternehmensleitung  an  mich  abzugeben,  ein  werbewirksamer,  mit  Glanz gefeierter Generationswechsel.«  »Sie liebte Sie.«  »…mich?«  Er  schüttelte  sich.  »Das  eigne,  luxuriöse  Leben!  Ach,  wissen  Sie,  Silvia  liebte  immer  nur  sich  selbst.  Als  wir  uns  scheiden  ließen,  war  ihr  die  Höhe  der  Apanage  wichtiger  als  mein  Wohlerge‐ hen,  trotzdem,  ich  habe  sie  fürstlich  belohnt,  die  Exfrau  von  Varus 

Labutzke  sollte  nicht  in  Armut  leben.«  Und  sagte  ruhig:  »Was  hätte  das für einen Eindruck gemacht?«  Der  Besucher  notierte:  »Der  alte  Herr  –  wie  Sie  sich  ausdrücken  –  war damals vierundfünfzig.«  Labutzke  nickte  anerkennend.  »Ein  Gehirn  wie  ein  Detektei‐ Computer,  was?  Respekt!  Ich  weiß  zu  schätzen,  wenn  ein  Ge‐ schäftsmann Zahlen stets  parat  hat.«  Dachte  zurück,  sah  Jessels  blei‐ che,  holzschnittstarren  Züge,  hörte  das  heisere  Mir  aus  den  Augen!  und Du wirst nie ein ehrbarer Kaufmann sein, und kicherte wieder, was  wußte  der  penible  Herr  schon  von  den  Schlammschlachten  vorn  an  der  Exportfirma,  seit  fünfzehn  Jahren  hatte  Jessel  die  Direktionsetage  nicht mehr verlassen. Vierundfünfzig, nun gut, aber ein Greis.  »Ein Greis!« sagte Labutzke.  »Sie  übernahmen  demnach  Jessels  Aggregatenfabrik,  als  Sie  sechsundzwanzig waren.«  »Die  bunte  Presse  hängte  mir  Girlanden!«  meckerte  Varus.  »Mann  des  Jahres.  Erfolgreichster  Jungunternehmer.  Was  sie  alles  draufhatten  –  keiner der Journalisten wußte, wie marode die Firma war. Ich kehrte  sofort  nach  Rio  zurück,  um  für  mich  und  Schickner  mehr  aus  dem  Staatsauftrag  herauszuholen,  inzwischen  war  Fred  Gernoleit  in  aller  Stille  heimgerufen  und  in  die  Lohnbuchhaltung  versenkt  worden.  Ich hatte freie Bahn.«  »Sie haben nachgeholfen«, sagte der Fremde.  Labutzke,  das  Glas  an  den  Lippen,  zwinkert,  wärmende  Rot‐ weinbeschaulichkeit,  Dunst  aus  Eichenbalken  und  sturmgeschröte‐ ten  Backsteinen,  Atem,  Dämmern,  Stunde  nach  den  Stunden.  Die  junge  Frau  steht  plötzlich  mit  ihrem  Begleiter  am  Tisch,  zuerst  sieht  er  den  Widerschein  ihres  Gesichts  in  seinem  Glas,  und  als  er,  tief  erschrocken,  zu  ihr  aufschaut:  »Grüß  dich!«  sagt  sie  lächelnd.  »Ha‐ ben  uns  lange  nicht  gesehen,  Varus,  ein  schöner  Zufall,  dich  zu  tref‐ fen«, und setzt sich.  Schwach wiederholt er: »Lange nicht.« 

»Willst  du  mich  nicht  bekannt  machen?«  sagt  sie,  und,  weil  er  schweigt, zu dem Besucher: »Verstehen Sie, er ist immer ein spröder  Mensch  gewesen,  scheu  wie  ein  echter  Draufgänger,  verzeihen  Sie  ihm.  Wenn  Sie  ihn  gut  kennen,  werden  Sie  zustimmen,  daß  man  ihm einfach nichts nachtragen kann, er ist ein Rauhbein, liebenswert  frech.«  »Grad  schmückte  er  sich  mit  sündhaften  Erfolgen«,  sagt  der  Fremde.  Silvia meint: »Doch nicht bei Frauen?«  »Wie  geht  es,  altes  Haus?«  macht  Gernoleit  Konversation.  Der  Mann  vor  ihm  sieht  übel  aus,  fettig,  gedunsen.  »Noch  am  Schalt‐ pult?« Pause. Mit schwerer Hand stellt Varus das Glas zurück, Wein  schwappt  über,  er  starrt  den  superblonden  Schulfreund  an.  »Sag  es  doch  endlich,  sag  es!«  blubbert’s  hervor.  »Ich  habe  dir  deinen  Start  verpfuscht!  Habe  dich  hintergangen!  Dir  den  Weg  nach  oben  abge‐ schnitten!  Sag  jetzt,  wie  oft  du  über  mich  geflucht  hast,  sag  endlich,  was  du  von  mir  denkst,  daß  ich  ein  Schwein  bin,  ein  Verbrecher,  Egoist!«  Der  andere  grinst.  »Warum  so  theatralisch,  Varus?  Also:  Du  hast  die  Gelegenheit  ergriffen,  warum  nicht.  Daß  ich  damals  in  Rio  sauer  war – ich geb es gerne zu. Doch später stellte sich heraus, daß nichts  für  mich  besser  war  als  diese  Rückversetzung  ins  Stammhaus.  Ich  bin  ein  Puschentyp,  brauch’s  warm  und  gemütlich,  will  es  friedlich  haben,  der  Streß  der  Auftragsjagden  liegt  mir  nicht.  Eigentlich  kann  ich  dir  nur  dankbar  sein  –  und  das  gleich  doppelt«,  und  lächelt  Sili‐ va an, sie strahlt zurück.  Labutzke  schwankt,  die  beiden  lächelnden  Gesichter  schwimmen  ineinander,  werden  eins,  groß,  zart  wie  roter  Nebel  über  der  Nacht‐ see.  Er  strafft  sich,  sagt:  »Ihr  beide…?«  Und  sucht  die  Taste,  um  die  Situationsanalyse  abzufragen,  doch  dieser  Tisch  bleibt  stumm.  »Ihr  beide…?« 

»Behaupte  nicht,  du  hättest’s  nicht  gewußt!«  sagt  Silvias  Gesicht,  nun  wieder  dort,  wo’s  hingehört.  Und  Fred,  zum  Gast  gewandt:  »Seit Jahren leben wir zusammen.«  Varus  will  rufen:  Von  meinem  Geld!  Und  unterläßt  es,  zuckt  zu‐ sammen,  als  er  den  steifen  Blick  des  Fremden  sieht,  der  Kerl  scheint  amüsiert. Labutzke leert die zweite Flasche.      3    »Ich hoffe, Sie hatten eine gute Nacht?«  Der  Fremde,  wie  gestern  in  schwarzem  Anzug  und  mit  Bowler,  betrat  die  Kommandobrücke,  Varus  kam  mit  ausgestreckten  Armen  auf  ihn  zu.  »Sie  wohnen  selbstverständlich  im  EUROPÄISCHEN  HOF?«  Geschmeichelt:  »Erstes  Haus  am  Platz,  nicht  wahr,  übrigens  gehört  es  mir,  eine  gute  Immobilie,  und  einem  tüchtigen  Pächter  hab’ ich’s überlassen.«  Der Besucher verzog keine Miene. »Wie steht es heute mit den Da‐ ten? Meine Zeit ist knapp.«  Varus  plauderte:  »Gefiel  Ihnen  der  Auftakt?  Ich  hoffe,  mein  Chauffeur  hat  Sie  bestens  abgeliefert,  er  ist  zuverlässig,  Emilio  kann  ich  vertrauen,  sogar  im  Schlaf.  Sehen  Sie,  als  gestern  Silvia  an  un‐ sern  Tisch  kam,  war  sie  nicht  liebenswert,  die  Heuchlerin?  Sie  war  der  letzte  Feind,  den  ich  in  meiner  Nähe  duldete.  Erst  als  es  fast  zu  spät  war,  hatte  ich  begriffen,  wie  zersetzend  Einflüsterungen  sein  können,  sie  quälte  mich  mit  Vorwürfen,  die  ebenso  absurd  wie  un‐ gerechtfertigt  waren.  Mitten  in  einer  schweren  Absatzkrise  behaup‐ tete  sie,  ich  hätte  ihren  Vater  auf  dem  Gewissen,  ich  hätte  ihm  mit  der  Schließung  der  Aggregatefirma  einen  letzten  Tritt  versetzt.«  Kopfschüttelnd  sagte  er:  »Der  Laden  war  nicht  wieder  flott  zu  ma‐ chen, so war es! Die bittere Wahrheit hieß Auflösung oder Konkurs.  Es war mein Geld, es war auch Silvias Geld, um das es ging, aber sie  wollte nicht begreifen.« 

»Sie  muteten  der  Stadt  siebenhundert  Arbeitslose  zu  und  brachten  das Grund‐ und Anlagevermögen bei Schickner ein.«  »Das  lag  noch  nahe,  oder?  Was  anderes  wäre  kaufmännisch  gebo‐ ten  gewesen,  von  Kältetechnik  konnte  in  dieser  Region  nur  einer  leben.  Die  Landesregierung  machte  viel  Geschrei,  doch  Schickner  sagte  richtig,  ihn  gingen  die  Arbeitslosen  nichts  an,  die  Leute  seien  vor  dem  Kauf  der  Anlagen  entlassen  worden.«  Zufrieden  fügte  er  hinzu:  »Da  kam  Hilfe  von  der  Oppositionspartei,  sie  verlangte,  orts‐ ansässige  Firmen  nicht  mit  sinnlosen  Abgaben  zu  schädigen,  wegen  dieser Fürsprache wurde ich ihr Mitglied.«  Gelangweilt sagte der Besucher: »Sie spendeten zum Einstand eine  hübsche Summe.«  »Sie  kennen  sich  in  unseren  Büchern  aus,  alle  Achtung!  Haben  die  Firmengeschichte  gut  studiert,  was?  Aber  Ihre  Mikrofilmkartei  ist  offenbar  nicht  vollständig:  Das  Geld  ging  an  einen  gemeinnützigen  Verein.«  »Steuerfrei«,  sagte  der  Fremde.  »Und  der  Verein  gehörte  der  Par‐ tei.«  Labutzke  kicherte.  »Ich  habe  stets  die  Maschen  des  Gesetzes  ge‐ nutzt,  wer  diese  Klaviatur  beherrscht,  ist  im  Vorteil,  wozu  hart  er‐ worbnes  Geld  verschenken?«  Das  Wort  Klaviatur  beflügelte  seine  Erinnerung,  er  summte,  machte  ein  paar  kindische  Bemerkungen,  plötzlich: »Es war der Augenblick, als ich meine Firma bei Schickner  einbrachte,  wir  wurden  Teilhaber,  leider  mußte  ich  feststellen,  daß  der  alte  Carl  Gustav  die  Noten  fürs  Klavier  nicht  mehr  beherrschte.  Er  scheute  sich  sogar,  den  Wirtschaftsminister  zu  sich  einzuladen,  tatsächlich  glaubte  er,  als  parteiloser  Unternehmer  freier  in  der  Nut‐ zung seiner Möglichkeiten zu sein, der arme Narr.«  Varus  schritt  lebhaft  auf  und  ab,  die  mächtige  Kommandobrücke  war  nicht  groß  genug  für  seinen  Eifer.  »Schickner  schien  krank«,  erzählte  er.  »Ich  sprach  mit  seinem  Arzt,  übrigens  einem  Partei‐ freund,  dessen  Vertrauen  ich  sicher  sein  konnte.«  Erzählte:  »Tat‐ sächlich,  ich  hatte  recht,  der  Mann  war  arbeitsunfähig,  wir  hatten 

große  Mühe,  ihn  von  seinem  ernsten  Zustand  zu  überzeugen,  schließlich  trat  er  ab.«  Blieb  hinterm  Schreibtisch  stehen,  plötzlich  fiel  er  in  den  Sessel,  wippte,  sein  Kinn  ruhte  auf  den  Spitzen  seiner  Finger,  er  musterte  den  Gast,  der  artig  auf  der  Kante  eines  Sessels  hockte.  »Warum  soll  ich  Ihnen  nicht  die  Wahrheit  sagen?«  brummte  La‐ butzke.  »Sobald  wir  den  Vertrag  unterzeichnet  haben,  fliege  ich  nach  Brasilien,  auf  meiner  Hazienda  will  ich  meinen  Lebensabend  verbringen,  ich  werde  weit  weg  von  hier  sein,  sehr  weit  weg.«  Schnaufte:  »Niemals  wird  hier  ein  Mensch  erfahren,  daß  ich  den  Arzt um diesen Gefallen gebeten hatte.«  Der  Besucher  sagte:  »Als  kleine  Gegenleistung  schenkten  Sie  ihm  ein Haus.«  »Villa  in  bester  Lage,  voll  abschreibungsfähig,  der  Gute  wohnt  noch  heute  drin,  seine  Praxis  geht  glänzend!  Ich  sehe,  Sie  hätten  nicht  anders  gehandelt,  ob  an  der  Exportfront  oder  in  der  Heimat,  wer schneller ist, gewinnt, so ist das.«  Der Besucher sagte: »Wenn Sie meinen?«  Labutzke,  erinnerungsvoll  vom  Schreibtisch  aus  dozierend:  »Ich  freue  mich,  daß  ich  Ihnen  so  freimütig  die  Vorgeschichte  von  COOL  INTERNATIONAL  erläutern  konnte,  Sie  sehen,  ich  habe  hart  gear‐ beitet,  und  das  Ergebnis  kann  sich  blicken  lassen.  COOL  INTERNATIONAL  entstand  aus  der  Fusion  der  Aggregatebetriebe  mit  Schickners  GmbH,  selbstverständlich  mußte  ich  den  Laden  so‐ fort  auf  gesunde  Füße  stellen.  Ich  zahlte  die  Gesellschafter  aus  –  für  sie  war’s  leider  ein  mageres  Ertragsjahr,  aber  da  kurz  darauf  die  Opposition  die  Wahlen  gewann,  ging  es  dann  aufwärts.  Man  erließ  mir  großzügig  Steuernachzahlungen  aus  Schickners  Zeiten,  ich  stockte  das  Kapital  auf  und  ließ  das  Unternehmen  als  Aktiengesell‐ schaft  registrieren,  natürlich  behielt  ich  das  Mehrheitspaket  in  der  Hand.  Den  Aufsichtsrat  bestückte  ich  mit  verdienten  Herren  aus  Politik und Finanzwelt.« 

Der  Fremde  zählte  auf:  »Ihren  Parteifreunden  und  dem  Chef  der  Hausbank.«  »Jetzt  zu  den  Daten!«  rief  Labutzke  und  sprang  vom  Sessel  hoch.  »Ich  zeige  Ihnen,  was  Sie  unmöglich  kennen  können.«  Er  nötigte  den  Gast  an  den  Konferenztisch,  die  Platte  begann  zu  leuchten,  Zei‐ len  aus  dem  geheimen  Zentralspeicher  erschienen,  Kurven,  Ver‐ gleichsrechnungen.  »Sehen  Sie,  hier,  das  war  das  erste  Jahr,  gleich  nach  der  Neu‐ gründung,  beachten  Sie  die  Entwicklung  durch  die  Folgejahre,  steil  nach  oben,  was?«  Gab  murmelnd  Kommentare  ab,  schrie  plötzlich:  »Sie  staunen,  geben  Sie  zu,  daß  Ihnen  diese  Fakten  unbekannt  wa‐ ren,  vermutlich  haben  Sie  derartige  Zuwachsraten  bisher  nie  gese‐ hen.«  Der Besucher meinte: »Diese oder andere, was besagt das schon?«  Labutzke,  irritiert,  sagte  vorsichtig:  »Die  Binnenkonjunktur  ließ  damals  sehr  zu  wünschen,  nur  der  Export  brachte  uns  voran.  Nach  meiner  Scheidung  von  Silvia  war  ich  ständig  auf  Reisen,  oft  zusätz‐ lich  mit  politischer  Mission  betraut,  ich  habe  den  westlichen  Macht‐ bereich tief in die Dritte Welt hinein vergrößert.«  »Die jungen Länder abhängig gemacht«, erwiderte der Fremde.  Mißmutig  sagte  Labutzke:  »Das  sollte  Sie  am  wenigsten  be‐ kümmern.«  Murrte:  »Ist  doch  wohl  klar,  daß  diese  Länder  selb‐ ständig  nicht  lebensfähig  sind,  ihre  Führer  sind  Dilettanten  auf  dem  Weltmarkt,  in  ihrer  Dummheit  verursachen  sie  eine  hausgemachte  Krise  nach  der  anderen.«  Mit  erhobener  Stimme:  »Erst  die  engen  Wirtschaftsbeziehungen  zu  uns  machen  Industrialisierung  möglich,  wir  zeigen  ihnen,  wie  man’s  macht,  bringen  ihnen  bei,  fleißig  zu  sein.«  Stieß  seine  dicken  Finger  auf  eine  Zahlengruppe:  »Außerdem  war  hier  eine  neue  Finanzierungsquelle  zu  erschließen,  haben  Sie’s  bemerkt?« Und sagte stolz: »Entwicklungsgelder.«  »So fließt das Kapital stets zum Kapital zurück«, sagte der Gast.  Varus  rief:  »Ich  wußte!  Sie  sind  ein  Mann  vom  Fach.  Eben  schien’s  mir  noch  –  verzeihen  Sie!  –  als  ob  Gefühlsduselei  Ihnen  den  Blick 

fürs  Realistische  trüben  könnte,  ich  werde  alt,  Sie  sehen,  es  wird  für  mich Zeit, sich aus dem großen Spiel zurückzuziehen.«  Nun  verfolgte  er  schweigend  die  historischen  Bilanzen,  die  wie  Kompanien über die Bildschirmplatte zogen mit einem Troß hausin‐ terner  Erläuterungen,  aus  denen  Eingeweihten  sichtbar  wurde,  was  diese  Zahlen  leisten  konnten.  Hüpfte  um  den  Tisch  herum,  unge‐ wöhnlich  wortkarg  stieß  er  nur  ab  und  zu  Stichwörter  hervor  wie  »Dollarschwäche«,  »Senkung  des  Zinsniveaus«,  »Golfzwischenfall«,  »Viermonatsstreik«,  unmerklich  war  das  Licht  auf  dem  Tisch  schwächer,  die  Zeilen  auf  dem  Schirm  intensiver  geworden,  fla‐ ckernd  sprang  grüner  Widerschein  auf  das  Gesicht  des  Gastes.  Der  spielte  mit  den  Sensortasten,  wischte  den  Tanz  der  Zahlen  weg,  auf  der Platte breitete sich das Foto eines vergrämten Mannes aus.  »Sie  haben  die  Personalkartei  erwischt«,  sagte  Labutzke  zuge‐ knöpft.  »Scholz  war  der  Betriebsratsboß,  ein  bulliger,  ein  kranker  Mann.«  Drängte  den  Gast  beiseite  und  hantierte  an  den  Einstell‐ hebeln,  jetzt  purzelten  Lebensdaten  über  den  Schirm.  »Die  Un‐ terlagen  der  Hausdetektei!«  erklärte  er.  »Wir  führen  über  jeden  Buch,  mit  dem  wir  jemals  in  Berührung  kamen.«  Er  sagte:  »Ich  ken‐ ne  das  erste  Schulzeugnis  von  diesen  Menschen  genauso  wie  die  erste  pubertäre  Beziehung,  ihre  Krankheiten  und  ihre  Schulden,  der  Zentralcomputer  ist  so  programmiert,  daß  das  Verhalten  von  Ange‐ stellten, Vertragspartnern oder Gegnern bei jeder Planung kalkuliert  werden kann.«  »Wir gehen ähnlich vor«, lächelte der Fremde.  »Nicht wahr?« freute sich Varus. »Exakte Analyse ist der Schlüssel  zum  Erfolg.  Jeder  denkt,  er  wäre  einmalig  und  unberechenbar,  und  doch  ist’s  immer  nur  der  gleiche  Mummenschanz.«  Er  spielte  mit  den  Tasten,  Gesichter  flackerten  in  grotesker  Prozession  über  den  Tisch.  »Im  Lauf  der  Jahre  nahm  die  Betriebsstärke  ab?«  bemerkte  der  Be‐ sucher.  Labutzke  strich  sich  übers  Kinn.  »Rationalisierung,  mein 

Lieber,  Abbau  von  Lohnkosten.«  Er  seufzte.  »Und  hin  und  wieder  gab’s auch – wie soll ich sagen – Fälle von Hausmachtpolitik.«  »Wie  bei  Frau  Blandenheim?«  sagt  der  Fremde,  das  Bild  einer  un‐ gewöhnlich  schönen  Frau  wächst  aus  dem  Tisch,  ein  römisch‐ marmornes  Gesicht,  die  Augen  klar  und  braun  das  lange,  gezopfte  Haar.  »Sie  war  die  Leiterin  der  Buchhaltung«,  sagt  Varus.  »Erstaunlich,  daß  von  der  Natur  so  reich  bedachte  Damen  noch  Sinn  für  die  Fi‐ nanzkunst mitbringen.«  »Sie heirateten sie.«  Varus  flegelt  sich  auf  den  Tisch,  das  Bild  umgibt  ihn  ganz.  »Ach,  bester  Mann,  ich  mach  mir  nichts  aus  Frauen.  Julia  Blandenheim  war  eine  Mitgift,  als  ich  die  Mailänder  Elektronikwerke  übernahm.  Sie  hatte  sich  die  Ehe  ausbedungen,  das  war  Bestandteil  des  Trans‐ aktionsvertrages.« Das Foto dehnt sich, scheint zu leben.  Der Gast sagt: »Sie wußte nichts von Ihrer Neigung.«  Labutzke, ungehalten: »Die Ehe war  nicht  von  Bestand.  Wir  trenn‐ ten  uns  einvernehmlich,  schon  bevor  der  Augenblick  kam,  wo  diese  Frau… also… dem Firmeninteresse geopfert werden mußte.«  »Ich weiß«, sagt der andere. »Sie hatten sich übernommen.«  »Falsch!«  ruft  Labutzke,  das  unheimliche  Lächeln  des  Fotos  klebt  ihm  auf  Stirn  und  Brust.  »Die  Vorfinanzierung  wurde  durch  unver‐ antwortliche  Diskontpolitik  ins  Wanken  gebracht.  Die  Bank  –  bis  dahin  willig  –  hatte  Bedenken…«  –  er  wehrt  sich,  schwitzt  hem‐ mungslos  –  »Julia  hatte  die  Zahlungsschwierigkeit  zu  verantworten  –  sie  mußte  gehen  –  mußte!  Ihren  Job  erhielt  –  der  stellvertretende  –  Kreditabteilungsleiter der Bank…«  Das  Bild  erlischt,  die  Tischplatte  wird  grau  und  stumm,  mitten  in  die Stille sagt der Besucher: »Und das sind alle Daten?«  Labutzke  wischt  mit  einem  Tuch  über  den  kahlen  Schädel,  schneuzt  sich,  sagt  ergeben:  »Bestimmen  Sie!  Was  möchten  Sie  noch  sehen?  Ihnen  steht  alles  offen.  Bevor  wir  morgen  handelseinig  wer‐ den,  soll  jede  Ihrer  Fragen  abgehakt  sein.  Bei  mir  wird  niemand  ge‐

prellt,  ein  so  mächtiges  Unternehmen  wie  COOL  IN‐ TERNATIONAL  kann  nur  bestehen,  wenn  Macht  und  Moral  iden‐ tisch sind.«  Der Fremde, säuerlich: »Was für Sprüche!«      4    Der Aufzug brachte sie in eine Tiefgarage, an einem Gehsteig warte‐ ten Wagen wie Rikschas, aus hellem Stahl, gummibereift, mit Leder‐ sitzen.  Auf  Zuruf  glitten  sie  geräuschlos  in  einen  Tunnel,  nach  kur‐ zer  Fahrt  mündete  die  Spur  in  einer  Anlieferungshalle,  das  Gefährt  blieb  stehen.  Um  sie  herum  Summen  und  Klicken,  Rauschen  von  Förderbändern  und  Transportketten,  durch  Schleusen  rollte  unauf‐ hörlich  Rohmaterial  herein,  wurde  abgetastet,  umgeladen,  geschüt‐ telt  und  gewendet,  in  Kisten  abgepackt  und  durch  Stockwerke  ge‐ hoben,  ein  gigantisches  Uhrwerk.  Varus  sagte:  »Bereiche  A«,  erläu‐ terte:  »Der  Zentralcomputer  prüft  die  Eingänge.  Was  nicht  brauch‐ bar  ist,  wird  zurückgeschickt,  direktes  Recycling.«  Lächelte  breit:  »Wir  sind  Hauptabnehmer  auf  dem  Weltmarkt.  Selbstverständlich  bestimmen wir Mengen und Preise.«  Ein Meßton, ultrahoch und kaum vernehmbar, Prozessoren steuer‐ ten  die  Abläufe,  Elektronengehirne  korrigierten,  eins  griff  ins  ande‐ re:  »Bereiche  B«,  Schmelzhallen.  Das  Fahrzeug  glitt  gehorsam  wei‐ ter,  passierte  die  Öfen,  auf  einer  temperaturkonstanten  Beobach‐ tungsbühne blieb es stehen.  Labutzke bat den Gast an ein Schutzfenster, deutete in das Schwe‐ felgelb und Grün, die Dämpfe schwappten im Takt der Saugrotoren.  »Im  Inland  beliefern  wir  hundert  Prozent,  in  Europa  beträgt  unser  Marktanteil  fünfundachtzig«,  schrie  er,  aber  es  war  erstaunlich  still  auf  dieser  Kanzel,  als  ob  sie  in  einer  Taucherglocke  einen  Methan‐ ozean  passierten.  »Unnötig,  zu  sagen,  daß  wir  weltweit  führend 

sind!«  Orderte  »Bereich  C«,  das  Fahrzeug  machte  kehrt  und  brachte  sie in einen stillen, weißen Saal.  »Es  gab  nur  einen  Konkurrenten,  den  wir  jahrelang  zu  fürchten  hatten«,  plauderte  Varus,  fröhlich  nach  überstandenen  Schwierig‐ keiten,  »die  Japaner!  Sie  sind  unheimlich  gut,  Menschen  von  Ma‐ schinenart, programmierbar und flink, so flink, daß sie den anderen,  die  sie  kopieren,  stets  voraus  sind.«  Er  zeigte  mit  ausgestrecktem  Arm  in  die  Runde,  über  Schränke  mit  Magnetbändern,  über  Skalen,  sprühende  Lichtpunkte,  Oszillografen,  sagte  stolz:  »Alles  japanisch!  Durch  und  durch  japanisch,  ich  hab’s  in  aller  Welt  studiert,  bevor  ich  es  in  Nippon  kaufte.  Die  unheimlich  flinken  Männchen  selbst  haben den Betrieb hier eingerichtet und programmiert, seit acht Jah‐ ren  ist  alles  automatisiert,  von  Bestellung  und  Anlieferung  bis  zu  Verbuchung  und  Versand,  keine  Arbeiter,  keine  Angestellten,  keine  Beförderungsintrigen,  keine  Lohnfortzahlung  im  Krankheitsfall,  keine Pensionsrückstellungen.«  »Klick, klick«, sagte der Besucher.  »Früher  arbeiteten  allein  hier  im  Hauptwerk  dreitausend  Leute,  mehr, als ich in den Zweigbetrieben in Übersee beschäftige. Dreitau‐ send, und das bei unseren exorbitanten Löhnen!«  Sie  glitten  an  Rechen‐ und  Schreibautomaten  entlang,  neben  einer  Steuerungszentrale  hielt  ein  Wagen  gleich  dem,  in  dem  sie  saßen,  ein  Inspizient  kniete  vor  einer  Skala.  »Fünf  Mann  benötigen  wir  noch  zur  Kontrolle  und  Wartung  der  Anlagen«,  berichtete  Labutzke  und  fügte  genießerisch  hinzu:  »Selbstverständlich  keine  Angestell‐ ten  dieses  Hauses.  Sie  sind  bei  der  Automatenfirma  unter  Vertrag,  wir haben sie gemietet.«  »Keine  Lohnfortzahlung  im  Krankheitsfall,  keine  Pensions‐ rückstellungen«, sagte der Gast.  »So  einfach  war  das  nicht!«  Labutzke  hob  den  Zeigefinger.  »Unse‐ re  dreitausend  ließen  in  dieser  Gegend  die  Arbeitslosenzahlen  auf  vierzig Prozent klettern, meinen Sie, das schlucken die Politiker, das  ist ein herber Trank für sie.« 

»Sie haben’s ihnen, wie üblich, spendenhoch versüßt.«  Varus  spitzte  die  Lippen.  »Da  reicht  ein  noch  so  runder  Betrag  nicht  mehr.  Es  mußte  für  den  Kreisvorsitzenden  schon  ein  Platz  im  Europaparlament draufgelegt werden.«  Sie  verließen  den  sterilen  Saal,  ihr  Fahrzeug  durchquerte  eine  Thermoschranke,  dann  waren  sie  im  Freien,  kahles  Werksgelände,  Mauern,  Stacheldrahtzaun,  die  Spur  führte  zu  einer  Pforte.  Der  Tag  nebligdünn  und  ohne  Hintergrund,  die  nackten  Häuser  auf  der  an‐ deren  Straßenseite,  frierend,  rückten  zusammen,  Industrierauch  schwärzte  ihnen  Dächer  und  Simse,  als  ob  schwere  Schatten  unter  ihren Augen lägen.  »Ehemals  Werkwohnungen«,  erklärte  Varus.  »Schickners  Großva‐ ter  ließ  sie  bauen,  morsche  Substanz,  nicht  mehr  renovierbar,  hab’  sie vor Jahren bei Gelegenheit an einen Makler verkauft, die meisten  stehen leer.«  »Die Leute?« sagte der Besucher.  »Ich  kaufte  dafür  zwischen  Straße  und  Bahngeleisen  ein  paar  tau‐ send  Quadratmeter,  um  einen  Verladebahnhof  aufstellen  zu  lassen,  vollautomatisch  und  ans  Hauptwerk  unterirdisch  angeschlossen,  und drüben, sehen Sie, jenseits der Bahn, entsteht der Airport.«  Nebel  verhängt  die  Sicht,  sie  rollen  wie  über  einen  fremden  Hori‐ zont,  nichts  ist  vor  ihnen  und  nichts  um  sie  herum,  Bewegung,  Still‐ stand.  »Die Leute?«  »Wir  müßten  längst  an  der  Containerrampe  sein  –  die  Karre  steht  –  keine  Energiezufuhr,  verdammt,  der  Hauptschaltknopf  –  wo  ist  der Knopf…?«  Ein  Mann  blockiert  die  Fahrspur,  bullig,  krank,  lehnt  sich  gegen  die Windschutzscheibe, ringsum ist nichts.  »Einige  sind  weggezogen«,  beantwortet  er  die  Frage  des  Besu‐ chers.  »Sie  fanden  Arbeit  im  Süden.  Viele  blieben  hier,  wer  geht  schon  gern,  der  zwischen  Meer  und  Marsch  groß  geworden  ist,  ver‐ läßt  schon  gern  das  Land.  Männer  sind  nun  wieder  Schüler,  versu‐

chen,  eine  neue  Existenz  und  hocken  voll  Panik  zwischen  klammen  Wänden, sie sind fünfundvierzig und resignieren.«  »Hör  auf  zu  jammern,  Scholz!«  Labutzke  sitzt  zurückgelehnt,  wippt  wie  in  seinem  Sessel  auf  der  Kommandobrücke.  »Du  hast  die  Automatisierung  selbst  gebilligt,  hast  als  Vertreter  der  Ar‐ beitnehmer  im  Aufsichtsrat  dafür  gestimmt,  und  als  die  Umstellung  beschlossene  Sache  war,  hast  du  die  Leute  aufgewiegelt,  ihnen  Transparente  in  die  Hand  gedrückt,  da  standen  sie  vorm  Tor  und  lamentierten.  Du  bist  nicht  ehrlich,  Scholz,  willst  meinen  Gast  falsch…«  »Das  war  die  Art  von  Partnerschaft,  wie  du  sie  dir  zurechtgedacht  hast!«  hebt  der  Mann  vor  ihnen  seine  Stimme.  »Das  Gesetz  schrieb  Mitbestimmung  vor,  aber  praktisch  hast  du  uns  davon  ausgeschlos‐ sen,  wie  sollten  wir  beraten,  wenn  du  uns  nicht  informiertest,  du  hast  unsere  Zustimmung  mit  fingierten  Unterlagen  und  falschen  Versprechungen  erschlichen.  ›Verluste‹  sagtest  du,  aber  wir  sahen  keine Zahlen, du sagtest ›zwingend notwendige Rationalisierungen‹  und  endlich  ›großzügiger  Sozialplan‹,  von  dem  nichts  blieb  als  ein  paar  vor  Gerichten  eingeklagte  Fransen,  denn  inzwischen  hattest  du  jeden Gewinn ins Anlagevermögen gesteckt, und wir, die wir diesen  Gewinn erschuftet hatten, gingen leer aus, Partner du!«  »Das ist doch Quark von gestern«, sagt Varus. »Immer hast du nur  Phrasen  drauf,  man  hätte  dir  bei  der  Gewerkschaft  etwas  mehr  Be‐ triebswirtschaftslehre beibringen sollen.«  Die  Worte  sind  alle  schon  gesagt,  damals,  in  der  Werkskantine,  und auf der Kundgebung vorm Haupttor, zerknitterte Transparente,  abgebröckelte  Farbe.  Da  sagt  der  Gast:  »Hatten  Sie  Rechte  aufs  In‐ vestitionsvermögen?«  »Was  Rechte  denn,  was!«  mischt  sich  Labutzke  ein.  »Die  Fabrik  gehört mir, ich habe sie gekauft, und alles, was hinzukommt, gehört  mir. Das ist das Recht.«  »Und  wer  hat  Tag  für  Tag  und  Jahr  für  Jahr  die  Arbeit  getan…?«  kommt die Stimme von der Windschutzscheibe. 

»Ach  geh!«  wehrt  ihn  Labutzke  ab.  »Du  siehst  doch,  daß  es  ohne  euch  geht,  der  Fortschritt  hat  euch  nicht  zu  Partnern  des  Kapitals  gemacht, sondern überflüssig.«  Er  sieht  den  Mann  nicht  mehr,  aber  die  Stimme  kriecht  ihm  durch  Ohren,  Nase,  Augen  bis  ins  Hirn.  Bist  du  selbst  Roboter  geworden,  La‐ butzke, oder noch ein Mensch wie wir, bestehst du nur aus Schaltelementen  und  Modulen,  und  deine  Rede  ist  wie  von  einer  Tonbandschleife:  Fort‐ schritt.  Fortschritt?  Hast  du  nie  über  dich  selbst  nachgedacht,  gab  es  denn  keinen  Augenblick,  in  dem  dich  deine  Dreistigkeit  anwiderte,  in  dem  du  zweifeltest  an  diesem  blinden  Weg  nach  oben?  Kam  dir  nie  in  den  Sinn,  Oben könnte  nicht Oben,  Unten nicht  Unten sein? Gab es denn  kein ande‐ res Maß für dich als nur die Zahlen auf einem Konto?  Varus  sagt  trotzig:  »Brauche  euch  nicht,  brauche  niemanden,  Ein‐ samkeit  macht  mich  stark.  Menschen  haben  mir  immer  nur  im  Weg  gestanden.«  Labutzke, denk nach!  »Was  soll  der  Quatsch?  Du  wirst  die  Welt  nicht  ändern,  Scholz.  Selbstverständlich  hat  sie  ein  Oben  und  ein  Unten,  und  ich  bin  hier,  du dort, mach endlich Platz!«  Der  Besucher  beugt  sich  vor  und  schnarrt:  »Sie  meinen,  Herr  La‐ butzke  hat  sich  einer  Verletzung  seiner  Fürsorgepflicht  schuldig  gemacht?«  Und plötzlich ist er wieder da, der Scholz, klein, grau und krumm,  da  sind  die  Fahrspur,  der  Verladebahnhof,  die  krummen  Häuser.  Der Mann sagt: »Was bedeutet Schuld?  Wenn er so leer ist und ganz  ohne Maß, der Arme, dann bleibt mir nur, ihn zu bedauern.«  »Keine Klage?« beharrt der Fremde.  Scholz  sagt  im  Weggehen:  »Fürsorge  kommt  auf  den  Mag‐ netbändern  nicht  vor,  das  Wort  ist  gar  nicht  eingespeichert.  Ver‐ gessen Sie’s! Ich habe großes Mitleid mit dem Alten.«  »Solch  ein  Gezeter!«  atmet  Labutzke  auf.  »Wozu  die  Predigt?  Der  Scholz  blieb  auf  der  Strecke,  während  ich  alles  erreichte,  was  einem 

Menschen zu erreichen möglich ist.  Ich habe das Leben voll  genutzt,  jetzt endlich werde ich mir die Beschaulichkeit des Abends gönnen.«  Das  Fahrzeug  summt,  die  Armaturen  leuchten  auf,  Labutzke  drückt den  Zielcode ein, er grinst. »Der Scholz ist einer von  den vie‐ len  Zukurzgekommenen.  Diese  Sorte  Mensch  ist  Ihnen  sicher  nicht  unbekannt,  was?  Sie  verlangen  immer  das  Reich  Gottes  auf  Erden,  und  die  Teufel  sollen  es  ihnen  finanzieren.  Ein  bißchen  Ehrlichkeit  sich selbst gegenüber wäre mir da lieber.«  Der Besucher: »Wie man’s nimmt.«  Sie gleiten voran, die Fahrt wird rascher, talwärts, Varus sagt fröh‐ lich:  »Wenn  man  nicht  zupackt,  wird  man  nichts  bekommen,  es  wird uns nichts geschenkt.«  Der  Nebel  weicht,  fällt  sanftes  Sternenlicht  herab,  vor  ihnen,  wo  eben  noch  Betonmischer  auf  planierter  Erde  standen,  dehnt  sich  moosdunkler  Park,  rote  Blätter  hängen  wie  Leder  von  den  Ästen,  buchsbaumgesäumt  die  Spur,  und  links  und  rechts  Duft  wie  von  Moschus und Hyazinthen.  »Eine Wolfsphilosophie!« bemerkt der Gast. »Sie sind nur aus Ver‐ sehen Mensch geworden.«  Labutzke  nimmt’s  als  Witz.  »So  viel  Redereien  um  gar  nichts!«  lacht  er.  »Da  haben  wir  tatsächlich  den  ganzen  Nachmittag  ver‐ trödelt,  Sie  müssen  müde  sein.  Entschuldigen  Sie,  daß  dieser  Mann  uns  viel  zulange  aufhielt.«  Lehnt  sich  behaglich  in  die  Polster,  wippt. »Emilio wird Sie in Ihr Hotel bringen.«  Das Fahrzeug hält, der Fremde steigt ab.  »Bis morgen!« sagt Labutzke.  Der andere: »Wir sind am Ziel.«      5    »Noch nicht ganz«, sagt Varus.  »Da wäre noch etwas?« 

Die  hohen  Bäume  füllen  sich  mit  Licht  wie  bunte  Kirchenfenster,  die  Sonne,  knapp  über  dem  Nebelstreif  des  Horizonts,  macht  Nel‐ ken  und  Astern  lange  Schatten,  und  auch  den  Steinen  am  Weg.  La‐ butzke  kennt  den  Park,  erstaunt  darüber,  wie  er  hierherkommt,  blickt er sich um, unmittelbar hinter ihm endet die Spur der Rikscha,  vom  Fahrzeug  nichts  zu  sehen  und auch  der  Gast  verschwunden, er  ist  allein.  Auf  der  Hügelkuppe  vor  ihm  eine  Kapelle  aus  Felsstein,  mit  rotem  Holzturm,  das  Glöckchen  schwingt,  und  doch  nichts  zu  hören,  keine  Geräusche,  Leute  kommen  aus  der  Kirche  und  gehen  durch  den  Park,  sich  tonlos  unterhaltend,  stumm  steigen  Krähen  auf. Varus folgt neugierig der seltsamen Prozession.  Die  kleine  Versammlung  bleibt  an  einer  offenen  Grube  stehen,  Weißbestrumpfte  tragen  einen  Sarg  heran,  setzen  ihn  ab,  da  hört  er  das Holz auf nasser Erde knirschen, ein berstender Laut.  Hinter ihm sagt eine Frau: »Haben Sie ihn gut gekannt?«  Er schluckt: »Wen?«  »Den Toten.«  »Den  Toten?«  sagt  er  flatternd,  wendet  sich  um,  sie  erschrickt.  »O  Gott – wie ist das möglich – Sie?« Fängt sich und sagt: »Frappierend,  diese Ähnlichkeit! Sind Sie verwandt?«  Er  ist  nicht  weniger  überrascht,  vor  ihm  steht  Julia,  der  schwarze  Hut  beschattet  ihr  frisches,  leuchtendes  Gesicht,  er  stottert:  »Ver‐ wandt mit wem?«  Sie  lächelt  breit.  »Seltsam,  wie  Sie  ihm  ähneln,  aber  das  wird  man  Ihnen  wohl  schon  oft  gesagt  haben.  Verzeihen  Sie,  ich  war  so  froh,  daß  dieser  schlimme  Mensch  nun  endlich  von  uns  genommen  wur‐ de  –  da  stehe  ich  vor  seinem  Doppelgänger!«  Sie  betrachtet  ihn  ein‐ gehend  wie  eine  Puppe  aus  einem  Wachsfigurenkabinett.  »Es  ist  ihm  zuzutrauen,  daß  er  Sie  engagiert  hatte,  um  seine  finsteren  Ge‐ schäfte  in  aller  Heimlichkeit  abwickeln  zu  können.  Hat  er  Sie  gut  bezahlt  fürs  Schweigen?«  Tritt  einen  Schritt  zurück.  »Oder  am  Ende  auch  betrogen  wie  uns  alle?«  Und  heftig  sagt  sie:  »Varus  Labutzke,  COOL  INTERNATIONAL,  ich  dachte,  du  stirbst  nie!  Wie  eine  Pest 

saß  er  an  dieser  Küste,  sein  Pesthauch  reichte  bis  in  fernste  Länder,  wer einmal von ihm gezeichnet war, erholte sich nicht mehr.«  Vorsichtig antwortete er: »Sie hassen ihn.«  »Und  ob  ich  ihn  hasse!« Sie  sagt:  »Er  war  wie  eine  Heimsuchung.«  Und dann: »Ich muß es wissen, denn ich war seine Frau.«  Gemurmel  hinter  ihnen,  rings  um  die  Grube  nehmen  die  Männer  ihre  Hüte  ab,  verschränken  die  Hände,  verspätet  überquert  ein  Teil‐ nehmer den Friedhof.  »Ich bin die zweite Frau Labutzke«, erzählt sie weiter. »Weiß Gott!  Man  hatte  mich  vor  diesem  Kerl  gewarnt.  Er  sei  ein  Egoist,  gefühls‐ kalt,  menschenverachtend.  Das  einzige,  was  er  verehrt,  sei  der  Pro‐ fit,  ich  hörte  nicht  auf  diese  Vorhaltungen.  Liebte  ihn  von  ersten  Augenblick an, ich war halsstarrig jung.«  »Sie waren die Erbin des Mailänder Familienbetriebes«, sagt er.  »Ich  wußte,  daß  Sie  mich  kennen!  Wo  hat  der  Schuft  Sie  so  lange  vor  uns  versteckt?  Wär’s  möglich,  daß  es  Sie  die  ganze  Zeit  über  gab,  auch  damals,  als  wir  heirateten?  Vielleicht  sind  Sie…  bin  ich…  wir  beide…«,  blaß  wird  sie,  preßt  die  Finger  auf  den  Mund,  dann  lacht sie mächtig. Er starrt sie an, plötzlich lacht er mit, da  stehen sie  und  schütteln  sich,  »ein  Meistercoup!«  ruft  er,  und  sie:  »Ich  traue  es  ihm zu, der Teufel war zu allem fähig!«  Der  Mann,  der  als  letzter  kam,  bleibt  neben  ihnen  stehen:  Es  ist  Labutzkes Besucher. Lüftet den Bowler, sagt: »Guten Morgen!«  Julia,  noch  fröhlich  atemlos:  »Ich  war  entsetzlich  dumm,  aber  meinte,  es  besonders  klug  zu  machen.  Labutzke  hatte  uns  ruiniert  und  stürmte  nun  die  Burg.  Dieser  Mann,  der  wie  ein  Eroberer  in  unsere  Familie  platzte,  beeindruckte  mich  gewaltig.  Um  scheinbar  auf  die  Warnungen  einzugehen,  ließ  ich  von  unserem  Notar  in  den  Vertrag  schreiben,  daß  der  Kauf  nur  gültig  sei,  wenn  ich  Labutzkes  Frau würde.«  »Ein solcher Vertrag wäre nichtig«, sagt der Besucher.  »Aber  Varus  unterschrieb!«  gibt  sie  zurück.  »Und  hielt  sich  dran!«  Sie  sagt:  »Ich  dachte,  ich  hätte  ihn  besiegt,  zu  spät  erkannte  ich,  daß 

er  sich  mit  mir  eine  hörige  Angestellte  in  die  Konzernleitung  geholt  hatte.«  Labutzke  reckt  sich:  »Er  verband  stets  das  Angenehme  mit  dem  Praktischen.  Das  gelingt  ihm  wie  keinem  anderen.  Er  ist  ein  ganzer  Kerl.«  Julia, Wuttränen in den Augen: »Ein Scheusal!«  Der  Besucher  beugt  sich  vor.  »Sie  sagten,  Sie  liebten  ihn.  Wie  soll  ich die Beschimpfungen verstehen?«  »Er  hat  den  fatalen  Vertrag  nur  akzeptiert,  um  ihn  geheimzu‐ halten.  Er  wollte  sich  in  der  Öffentlichkeit  nicht  dem  Gerede  ausset‐ zen,  es  sollte  wie  ein  makelloses  Geschäft  aussehen.  Und  als  die  Ge‐ legenheit  günstig  war,  schob  er  mich  wieder  ab,  er  hat  sich  meiner  bedient  wie  eines  kurzfristig  notwendigen,  aber  überflüssigen  Bankwechsels.«  Sie  zögert,  blickt  hinab  zum  Meer,  zwischen  Birken  hängt  das  Morgenlicht.  »Ich  war  bereit,  ihm  alles  zu  verzeihen,  so‐ gar die Eigenart, daß er mir junge Männer vorzog. Ich hielt ihm vor,  daß  ich  ihn  überrumpelt  hätte,  und  trieb  mich  an,  ihn  und  mich  zu  bessern.«  Schrill  sagt  sie:  »Ihn  bessern!  Einen  lächerlicheren  Entschluß konnte es nicht geben!«  Der  Besucher,  sehr  interessiert:  »Sie  meinen,  seine  Un‐ menschlichkeit war übergroß?«  »Schluß jetzt!« sagt Varus.  »Können  Sie  –  außer  vagen  Vorwürfen  –  die  Beschwerde  for‐ mulieren?« fragt der Besucher auffallend gestelzt.  Varus, heftiger: »Schluß mit dem Getue!«  »Eine Beschwerde?« sagt Julia.  Der Fremde: »Etwas von Gewicht.«  Über  ihr  gerötetes  Gesicht  senkt  sich  Stille.  »Jetzt,  wo  Labutzke  tot  ist? Ich möchte ihm nichts nachtragen.«  »Wirklich!«  sagt  Varus,  »ein  makabres  Spiel!  Beschäftigen  Sie  bei  MANAGEMENT & CONSULTING noch mehr Spötter Ihrer Art?«  »Sie  irren«,  sagt  der  Fremde.  »Ich  bin  nicht  der,  für  den  Sie  mich  halten.« 

»Nicht? Aber…«  »Obwohl – geben Sie’s zu – Sie mich erwartet hatten.«  »Wie  war  es  möglich,  daß  Sie…?  Wie  konnten  Sie  die  Werks‐ kontrollen  überlisten?  Das  System  ist  garantiert  geheim  –  ist  un‐ bestechlich…«  Der Fremde sagt: »Ich komme überall.«  Labutzke, stockend: »Wer sind Sie?«  »Der zu jedem kommt.«  »Wer?«  »Der Knopfgießer.«  Jetzt  erinnert  er  sich:  Dieses  Wort  gebrauchte  Emilio,  als  er  ihn  mel‐ dete.  »Pfui Teufel!«  »Ach  Unsinn!«  erwidert  der  Besucher.  »Den  brauchen  wir  höchst  selten  zu  bemühen,  die  Hölle  ist  nur  für  die  wirklich  großen  Täter.  Die  meisten  Menschen  haben  ihr  Leben  lang  von  kleineren  und  grö‐ ßeren  Gelegenheiten  gelebt,  sie  nahmen,  weil  sich’s  bot,  und  taten,  weil’s  nun  mal  grade  üblich  war.  Wo  gab  es  denn  die  wahrhaft  böse  Absicht?«  »Sie meinen: Sie prüfen, was gut und böse war in einem Leben?«  »Haben wir das in den vergangenen beiden Tagen nicht getan?«  »Wir?« sagt Labutzke. »Sie prüften mich?«  Der Besucher seufzt. »Fast immer treffe ich Fälle für meinen Löffel.  Menschen,  nicht  richtig  Mensch  geworden,  werden  aussortiert  und  umgeschmolzen,  fehlerhaftes  Material  –  nicht  wahr,  Sie  nannten  diesen Vorgang recycling, Mr. Bigboss.«  »Löffel?«  sagt  Varus.  »Umgeschmolzen?  Nichts  würde  von  mir  bleiben?«  »Wozu? Keiner verflucht Sie, keiner weint Ihnen nach.«  Labutzke starrt auf die Versammlung, auf den Sarg.  »Emilio!«  schreit  er.  »Was  würde  aus  ihm  werden,  er  kann  nicht  leben ohne mich.« 

»Ach  je!«  sagt  der  Besucher.  »Immer  die  gleiche  Leier.  Begreifen  Sie  denn  überhaupt  nichts?«  Nimmt  seinen  Arm  und  zieht  ihn  mit‐ ten  in  die  Trauergemeinde,  am  Kopf  des  hochgeschmückten  Grabes  steht Emilio, in feinenglischem Anzug, herrisch.  »…  verabschieden  wir  uns  von  einem  wahren  Menschenfreund«,  sagt  er  gerade,  »einer  bedeutenden Persönlichkeit  des  Wirtschaftsle‐ bens,  ohne  den  diese  Region  weit  hinter  dem  industriellen  Fort‐ schritt  zurückgeblieben  wäre.  Seine  Exportwunder  trugen  zur  Ge‐ sundung  unserer  Zahlungsbilanz  bei.  Die  Steuern,  die  aus  seinen  Unternehmen  flossen,  machten  die  Gemeinden  reich.  Seine  mutige  Expansion  in  die  ärmsten  Länder  dieser  Welt  half  mit,  den  Hunger  in Asien, in Afrika und Südamerika zu bekämpfen.«  Emilio Martens, nicht Butler, nicht  Privatsekretär: Um die  Rolle zu  studieren,  die  er  jetzt  spielt,  hatte  er  wohl  Gelegenheit.  Kannte  jede  Planung,  alle  Gespräche,  jeden  Abschluß,  ihm  waren  Bankiers,  Poli‐ tiker  und  Geschäftspartner  vertraut,  lange  vor  Labutzkes  Stunde  ging  bei  COOL  INTERNATIONAL  nichts  mehr ohne  ihn,  die  Sekre‐ tariatskanzlei war zum Hauptkontor geworden.  »Er  wirkt  so  fremd!«  stutzt  Varus.  Der  Besucher  sagt:  »Hören  Sie  ihm zu!«  »Aber…«, flüstert Labutzke, »er hält eine Grabrede!«  »Selbstverständlich.«  »Auf wen? Wer ist dort in dem Sarg?«  »Sie!« sagt der Gast.  Emilio redet: »Varus Labutzke hat sein Haus bestellt. Er hat sich in  keine  Wirtschaftsabenteuer  eingelassen,  die  nach  seinem  Tod  zu  ruinösem  Abbau  hätten  führen  müssen.  Die  Auftragsbücher  stehen  voll,  die  Bilanzen  des  Konzerns  können  sich  sehen  lassen.«  Er  wen‐ det  sich  an  die  Versammelten.  »Ich  habe,  als  ich  vorgestern  vom  Aufsichtsrat  zum  Nachfolger  bestimmt  wurde,  den  Aktionären  eine  Ausschüttung  von  zwölf  Prozent  in  Aussicht  stellen  können.  Und  auch  für  die,  die  Jahrzehnte  mit  diesem  Haus  als  Arbeiter  und  An‐ gestellte  verbunden  waren  und  heute  mit  uns  trauern,  gibt’s  eine 

gute Mitteilung: Ich ließ außertariflich vereinbaren, daß ab sofort die  Löhne  in  Übersee  um  ein  Prozent  erhöht  werden.  Daß  wir  das  kön‐ nen,  verdanken  wir  dem  Dahingeschiedenen,  unserm  bisherigen  Patrao.  Ein  ehrendes  Andenken  gebührt  ihm,  dem  großen  Sohn  die‐ ser Stadt.«  Einige  gehen  bereits,  die  weißbestrumpften  Träger  greifen  die  Sei‐ le, heben den Sarg in die Gruft, der Besucher rückt am Bowler, packt  Labutzkes Ärmel, sagt: »Wird Zeit für uns!«  Varus reißt sich los. »Emilio!« ruft er bebend. »Unser Flug! Du hast  doch  nicht  vergessen,  daß  wir  –  Emilio!  Die  Hazienda  wartet.  Wir  wollen  in  deine  Heimat,  zurück  nach  Rio,  komm  endlich,  Junge,  komm!«  Doch  der  sieht  ihn  nicht,  bückt  sich,  nimmt  eine  Handvoll  Erde,  wirft  sie  ins  Grab  und  geht,  am  Friedhofsausgang  steht  ein  Livrier‐ ter und hält ihm den Schlag der Cheflimousine.  »Hier  entlang!«  sagt  der  Besucher.  Und  noch:  »Einen  Augenblick  lang  glaubte  ich,  Sie  wären  ne  Nummer  zu  groß  für  mich.«  Lacht,  öffnet den Koffer und zieht den Schmelzlöffel heraus. 

Nachwort     

Social fiction    »Unmöglich!«  sagte  der  kaiserliche  Reichsverweser.  Der  Direktor  der  Hof‐ akademie  leckte  den  verehrungswürdigen  Boden.  »Aber  die  Ergebnisse  der  Allgemeinen Verhaltenstheorie sind in jedem Punkt bestätigt!« flüsterte er.  »Der  Allwissende  Computer  sagt:  Wenn  Sie  die  Untertanen  Bücher  lesen  lassen,  werden  sie  friedlich.  Sie  ziehen  sich  in  eine  Traumwelt  zurück.«  –  »Wenn  sie  erst  lesen  können,  werden  sie  nachdenken.  Wer  denkt,  zettelt  Rebellionen  an«,  polterte  der  Mächtige.  Der  Direktor  legte  den  mathema‐ tisch geordneten Bericht vor. »Zehn Jahre Experimentalforschung mit Tief‐ seekraken«,  hauchte  er.  –  »Und  keine  Abweichungen?  Was  Sie  berichten,  ist pure science fiction!« – »Es ist wissenschaftlich erwiesen«, sagte der Di‐ rektor  stolz  und  strich  sich  mit  seinen  Tentakeln  über  den  schwabbligen  Kopf...  Eine  Anekdote,  die  nichts  besagt?  Jedenfalls,  das  Wort  Science  Fic‐ tion  wurde  schon  immer  und  überall  mißverstanden.  Noch  heute  gilt  es  als  Eintrittskarte  zum  Panoptikum  schleimiger  Monster  und  Denkmaschinen,  galaktischer  Imperatoren  und  teuflischer  Wissen‐ schaftler.  Und:  Der  Science  Fiction  wird  vorgeworfen,  den  techni‐ schen Fortschritt zu verherrlichen und feudalistische und militaristi‐ sche Gesellschaftsformen zu idealisieren.  Aber  die  Pforte  zu  diesem  Panoptikum  ist  längst  von  Spinnweben  überzogen,  Staub  bedeckt  Dr.  Frankensteins  Kinderschrecken  und  die  Mondraketen  Jules  Vernes.  In  einer  Zeit,  der  die  atomare  Ver‐ nichtung  droht,  ist  technischer  Fortschritt  kein  Ausstellungsstück  mehr,  und  es  hat  keinen  Sinn,  Haudegen  und  Laborverbrecher  be‐ staunen  zu  lassen,  während  viele  Völker  dieser  Erde  von  Militärs  unterdrückt  werden  und  aufgeklärte  Regierungen  sich  teuflischer  Wissenschaftler  bedienen.  Die  Gegenwart  hat  Gruselmärchen  und  Raketenträume  überholt,  noch  während  sie  aufgeschrieben  wurden. 

So  wie  der  Tag  kam,  als  das  Maschinenzeitalter  die  romantischen  Dichtungen E.T.A. Hoffmanns und Edgar Allan Poes aus der fantas‐ tischen  Literatur  verscheuchte,  ging  eines  schlimmen  anderen  Tags  der  Glaube  an  den  Fortschritt  im  Entsetzen  von  Hiroshima  und  Auschwitz verloren.  An  der  Gegenwart  zündet  jede  Literatur,  aber  immer  meint  man,  in  der  Science  Fiction,  nur  weil  sie  die  Zukunft  beschriebe,  wär’s  nicht  so.  Sie  beschreibt  die  Zukunft  nicht,  ebensowenig  wie  ein  his‐ torischer  Roman  die  Vergangenheit;  Gegenwart  hospitiert  am  Hof  Ludwigs XIV. so wie in Planetopolis im Sternbild Alpha Centauri.  Könnten  wir  sie  abstreifen  wie  ein  vernutztes  Nachthemd?  Ge‐ genwart ist das einzige, das um uns und mit uns wirklich existiert, so  eine  Art  realer  Moment  im  Zeitfeld,  das  wir,  je  nach  Blickrichtung,  mal  Vergangenheit,  mal  Zukunft  nennen.  Beides  gibt’s  nur  in  unserer  Erinnerung  –  soll  ich  sagen:  in  unserer  Fantasie  –,  denn  bei  jedem  JETZT  haben  wir  Vergangenheit  gerade  verlassen,  nie  werden  wir  Zukunft  erreichen.  (Allerdings  hat  uns  die  Gier  nach  mathemati‐ scher  Ordnung  verleitet,  das  Zeitfeld  in  willkürlich  gesetzte  Takte  zu  zerstückeln,  die  wir  als  Sekunden,  Minuten  bezeichnen  und  die  sich  bestenfalls  zum  Eierkochen  eignen,  nicht,  um  Zeit  zu  erfor‐ schen.  Da  haben  wir  aus  metrischer  Wut  irgendwo  in  diesem  Zeit‐ feld  den  Beginn  der  Zeitrechnung  plaziert,  schon  sagt  die  Zahl  »1900«  Vergangenheit,  die  Zahl  »2100«  Zukunft,  hoppla,  so  praktisch  ist  das.  Wenn  sich  nicht  Herr  Einstein  geräuspert  hätte,  Zeit  sei  doch  wohl  nicht  so  absolut,  wie  wir’s  auf  unseren  Forschungsplänen  gern  hät‐ ten,  würden  wir  –  seit  unserer  Kindheit  an  Explosionen  gewöhnt  –  immer  noch  meinen,  wir  seien  die  Nachfahren  eines  mystischen  Urknalls,  an  dem  alle  Zeit  begann  und  mit  dem  der  Einfachheit  hal‐ ber auch alle Zeit endet.)  Science  Fiction  hat  mit  Zukunft  so  wenig  zu  tun  wie  der  Kra‐ kendirektor  mit  Planetopolis,  sie  ist  eine  Methode,  Gegenwärtiges  zu  verdauen.  Als  man  noch  an  den  Triumph  technischer  Machbar‐ keit  glaubte,  produzierte  Science  Fiction  bestaunenswerte  Atom‐U‐

Boote  und  Killersatelliten  und  Polizeicomputer.  Als  sich  abzeichne‐ te, dies könne direktenwegs in den totalen Staat führen, präsentierte  Science  Fiction  eine  »brave  new  world«,  die  Unterdrückung  von  »1984«  und  die  Zerstörung  des  Individuums  durch  das  »Wir«.  Heu‐ te,  aufgeschreckt  von  A‐B‐C‐Waffen,  ahnt  man  die  Vernichtung  des  Globus, und Science Fiction malt die Apokalypse.  Science Fiction ist eine Was‐wäre‐wenn‐Methode, wobei das Wenn  auf  analytische  (scientific)  Weise  bestimmt  wird.  (Ich  habe  damit  den  vielen  SF‐Definitionen  noch  eine  beschert,  ärgerlich,  da  müssen  manche  Aufsätze  umgeschrieben  werden,  besonders,  weil  ich  mit  scientific  nicht  nur  naturwissenschaftliche  Analyse  meine.  Bei  Tho‐ mas Morus,  der für lange Zeit einem Teil der fantastischen Literatur  die  Kennmarke  utopisch  verpaßte,  war’s  die  Philosophie.  Clive  Staples  Lewis  hatte  theologischen  Spaß  am  engelvollen  Weltraum  »jenseits  des  schweigenden  Sterns«.  Und  marxistische  Gesell‐ schaftswissenschaft  brachte  H.G.  Wells  dazu,  seinem  Reisenden  der  »Zeitmaschine«  die  krassen  Folgen  der  Verelendung  der  arbeiten‐ den  Klasse  zu  zeigen.)  Was‐wäre‐wenn  ist  eine  Spekulation  über  die  Gegenwart,  Beschreibung  der  Menschen  von  heute  in  einer  Fanta‐ siewelt  von  morgen.  Könnten  JETZT  Menschen  mit  Überlichtge‐ schwindigkeit  die  Galaxien  durchstreifen,  was  wäre?  Würde  JETZT  eine  Diktatur  die  Gehirne  der  Menschen  mit  PSI‐Kräften  gefügig  machen?  Könnte  man  JETZT  dem  fast  schon  verwüsteten  Planeten  entfliehen  und  eine  Oase  hinter  der  Sonne  finden  –  was  wäre  wenn?  Das  ist  Erschrecken,  weil  man  ohnmächtig  ist.  Das  ist  Furcht  vorm  Ich‐Verlust.  Das ist Wunsch nach exotischen Abenteuern. Nichts davon hat mit  Zukunft  zu  tun,  über  die  wir  eher  was  beim  Kartenlegen  erfahren  würden.  Warum ich der Science Fiction‐Methode anhänge? Weil die fantas‐ tische  Literatur  wie  keine  andere  die  Kanten  und  Schnörkel  der  menschlichen  Seele  beleuchten  kann.  Plötzlich,  wie  in  der  Geister‐ bahn,  blitzen  skurrile  Lichtschatten  vor  uns  auf,  das,  was  wir  schon 

immer  über  die  anderen  wissen  wollten.  Und  wir  selber  kuscheln  uns ins Wagenpolster und bleiben im Dunkeln…  Da  muß  sich  Kriminalliteratur  mit  ihren  schönsten  Thrillern  auf  das  Gebiet  des  positivistischen  Rechts  beschränken,  Norm‐ verletzung  als  Konfliktstoff;  mir  würden  da  ganz  wesentliche  Schat‐ tierungen fehlen. Oder das große historische Epos, die Space Opera in  Shakespearekostümen:  Trotz  allen  Wunschkolorits,  trotz  immer  neuer  Deutungen  der  Taten  unserer  Vorfahren  und  trotz  manch  braver  Geschichtsklitterung  hat  es  weit  weniger  Möglichkeiten,  da  wird Fantasie schnell durch vorhandene Kulissen eingeengt.  Weil  der  Mensch  und  weil  die  Gegenwart  so  fantastisch  sind,  ist  die  fantastische  Literatur  ihr  bester  Spiegel.  Zwischen  Alpha  Cen‐ tauri  und  Psionen  begegnet  der  Leser  seinen  eigenen  Hoffnungen,  Sehnsüchten,  Ängsten  und  Unzulänglichkeiten,  bunt  verpackt  und  mit  dem  freundlichen  Schwindeletikett  beklebt,  das  sei  erst  morgen.  (Mit  dieser  Bemerkung  will  ich  schleunigst  die  Tür  zur  Werkstatt  eines  SF‐Schreibers  wieder  schließen,  immerhin  möchte  ich  noch  viele  und  hoffentlich  bunte  Geschichten  schreiben  und  nicht  mit  dem  langweiligen  und  verwirrenden  Arsenal  tingeln  gehen,  das  zur  Herstellung nötig ist.)  Warum  ich  es  social  fiction  nenne?  Eigentlich  ist  dazu  alles  gesagt.  Oder?  Haben  sich  die  social  sciences  nicht  im  Chor  der  Wis‐ senschaften  gemausert:  Soziologie,  Psychologie,  Politologie,  zuletzt  die  Parapsychologe,  alle  anfangs  belächelt,  oft  absichtlich  vergessen,  beschimpft  und  doch  immer  wieder  benutzt?  Inzwischen  sind  viele  ihrer  Erkenntnisse  so  verbreitet  wie  das  Prinzip  des  Otto‐Motors.  Mensch  und  Gesellschaft  wurden  Gegenstand  wissenschaftlicher  Forschung,  was  lag  näher,  als  die  analytische  Weise  der  Sozialwis‐ senschaften zu nutzen, wenn ich frage: Was wäre wenn?  Was  wäre,  wenn  eine  Rechtsform,  von  heutigen  Idealen  geprägt,  Wirklichkeit  würde,  hätten  wir  deshalb  ein  anderes  Rechtsverhält‐ nis?  Was  wäre,  wenn  sich  unsere  Wut  und  Wünsche  in  den  Kräften 

einer Pflanze… halt! Die Geschichten stehen in diesem Buch, in jeder  geht ein fantastischer Alltag zu Ende: Morgen. Jetzt. JETZT.