Eduardo Zapiola
© Stalker, 2000
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Ilustración: Toto Montaldo
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Inútiles poemas
UN COSMOS INSERVIBLE (1997)
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Eduardo Zapiola
UN COSMOS INSERVIBLE Sin destino prefijado no se oían nuestros pasos en la telaraña de la oscura noche no existía expresión en la voz adormecida del espeso silencio solitario sólo la suposición de la gota de sangre que caía de mi mano como una lágrima en el estiércol del crepúsculo la imaginación de algo que no sucedía que no fluctuaba entrelazados nuestros pensamientos corroían la sombra de un cosmos inservible que nos hacía estar allí en medio del misterio que se columpiaba en el corazón de la tierra desolada el cielo reía la mano temblorosa del cadáver del Todo caminaba junto a mí embriagadas nuestras uñas en los mismos alcoholes
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Inútiles poemas
BELLEZA NO BELLEZA Si pudiera elegir sería viajero largas horas oscuros días de esa soledad nocturna henchida de palabras que rebotan no soy poeta no no encuentro la manera de decirlo he mirado la luna por noches enteras he movido a mi espíritu he prestado atención a la palabra de los locos sólo soy un descriptor tangencial de la Belleza
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TUNEL Qué hacer en esta tarde espesa que baja movimiento redención tratando de esquivar la opaca maleza de la sombra algo grita algo explota y no sé qué decir cavernas de frío magnitud cadenas en el pensamiento hachas en mi espíritu anacondas de la pasión existir cántaro que resbala y cae no nos parece el lejano pasado haber sido soñado anoche tan sólo? fractura diversidad homogénea túnel sentimiento túnel sentimiento el trabajo del corazón habrá sido
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Inútiles poemas
un chocar de grises piedras? derretidas las ideas como velas ya sin llama en la noche estéril qué hacer qué hacer
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PIEDRAS Pero habían huido los buscaron decididos a no perder egoísmo mágico los buscaron ojos lágrimas quebradas desesperación pero habían huído no como quien se pierde en un laberinto diabólico sino en una realidad de congoja donde la sal sabe a hierbas pero, decía, los buscaron ojos lágrimas quebradas y era la existencia del vacío vientre cuyo gesto lacraba la esperanza terror de pérdida introvisión trágica piedras sonido de laceración del espectro doliente agotada la lámina del día regresaron ojos lágrimas quebradas desesperación los buscaron
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Inútiles poemas
DOS GOTAS Bebí dos gotas que quedaban del Leteo les diré que entre el Leteo y Mescalito hay sólo un suspiro una muerte por amor un simulacro de risa mis palabras sólo poseen un sentido musical vacío atrapado en la lenta acción de evaporarse chocando contra los muros del cuerpo volviendo hacia el interior de algún recóndito yo que escucha eternamente un blues de saxofones
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SOBRE QUIEN LA VIDA ACECHÓ EN VANO Suaves golpes de martillo deliran sobre mi rostro ventanas cerradas diluyendo formas repentinas lámparas caen sin justificar siquiera su esencial vacío millones de hexágonos evitan felinos contemplación crucifixión de lo cruel anarquía aquí y a través de los bronces que el ocaso disuelve sustrato de todo animalidad imperfecta visión de un caos que no se resuelve que muere intempestivo el candente péndulo del tiempo sobre quien la vida acechó en vano distancia de lo perdido hemos aterrado a nuestros sueños
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Inútiles poemas
27 La primer letra poética que escribí ha cumplido ya veintisiete años dirás no has aprendido nada desde entonces ciertamente tú, que soy yo mismo que soy todas las cosas y ninguna que soy material y no puedo contenerme que soy y no soy (lo que no es ha comenzado a ser en el no) nadie nunca más atravesará por mí los caminos no viviré en la mente de otro acecharé a tu corazón en la sombra prístina
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DOS DE SIETE El silencio dominó mi vida el sendero se hizo estrecho he visto envolverse la materia tal cual Vincent la describió todos lo hemos visto alguna vez volvamos a la mescalina volvamos a la mescalina tuve menos pertenencias que las que el indio más pobre tuvo pero fui dueño de mis ojos para ver la maravilla de un espacio ardiente que abovedaba sobre mí toda la fuerza de la noche hice dos de siete excesivamente largo así el amarillo se inutiliza
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Inútiles poemas
REPETICION QUEBRADA Ninguna idea acecha en la sombra el cielo esta vez equivocó su flecha son sólo voces atrapadas en la tormenta el silencio que habita sin sentido mi conciencia
Ninguna idea acecha en las sombras el cielo esta vez equivocó su flecha son sólo voces atrapadas en la tormenta el silencio que habita sin sentido mi conciencia
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LIBRE Uso mayúscula sólo al principio del poema no coloco puntos para que las palabras se estiren y caigan si no coloco comas corro al otro verso puedo escribir alma con hache si quiero la libertad no tiene precio
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Inútiles poemas
FINAL DE ARAGON Y ahora qué suplicio habré de imaginar qué sílaba estallará en el silencio soleado. los senderos que conducen del corazón a la mente no son aceptados no hay maravilla que describir es como cuando me hablo en un hilo de voz y mis palabras tiemblan pero nada hay tras las palabras qué decían las palabras imbécil
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SIN FINAL En el principio del poema está el final acechándome durante minutos horribles cuando el mundo se detiene y el silencio es el mundo y el silencio es un libro de poemas arrojados sin temor a la basura y entonces la basura es arte y el arte es grandeza no como yo que sólo balbuceo tímidamente y me alimento de ese mundo detenido sin final sin final
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Inútiles poemas
UN GRIS DIA Imaginamos a la existencia como algo que alguna vez comenzó y no tendrá fin pero digo que nunca tuvo principio porque fue eterna Siempre sin embargo el mundo fue un gris día cuando el barco partió llevándote el mundo fue un gris día cuando moriste por una espina de rosa el mundo fue un gris día cuando pintaste cuervos volando sobre campos de trigo el mundo fue un gris día en Rodez qué difícil es cuando me quedo callado y no puedo volver en mí esos silencios pronunciados me dejan ciego
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STONE Una piedra en mi corazón contante y sonante y no se va sé que no se irá nunca cómo poder asirme reestructurar mis sueños en esta vorágine que me lleva la vida el tiempo y su estrépito inunda mis ideas que no concluyen todo lo que es existe muriendo
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Inútiles poemas
PERDONAD Dejará la vida de enviar sombras me converso sólo este tumulto de espacios envolviéndose sobre mareas de cieno violáceo y atrás la puerta descriptiva el silencio de muchos hombres la mar, al sol mezclada perdonad es que a veces mi lenguaje busca el suicidio esto es todo. describo mi propia oscuridad
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BLANCO Según me parece los mejores poemas son los que proponen misterio y oscuridad pero esto es sólo un papel vacío el blanco en la mente del poeta una flecha tirada a la inmensidad un bumerang que jamás volvió mis letras poéticas no poseen imágenes ni siquiera adornos no dicen nada en realidad tampoco tienen palabras
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Inútiles poemas
REMEDO Inútiles son en verdad mis poemas pobre imitación de la lágrima que pende del azul nocturno como si la noche interna de algún monstruo desvariase y se transformare luego en el hondo suicidio del silencio
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DEJA-VÚ A sueños precognitivos atribuía la sensación de haber vivido ya este momento pero se me ha ocurrido una idea descabellada: que el eterno retorno se cumple y me ataca y mi vida es repetida vivo la misma existencia hago lo mismo una y otra vez en una suerte de mundos concéntricos y lo peor es que por cienmiles de veces escribo los mismos poemas
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Inútiles poemas
EL ACUCHILLADO y otros poemas (1998)
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PRESENTES DESATADOS
Que ardiese yo sobre el camino de mi pensamiento despojo de la exclamación universo rodeado por mares encrespados que huyen del laberinto uno-mismo de los signos que encarcelé para siempre del motivo incumplido de una vida errante cuya mano espera que algún día tras el ataúd de los sueños yazga el dios del silencio y pulverice lo posible para que todo modo sea irremediablemente presentes desatados sobre la hoguera de mi corazón
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Inútiles poemas
CAMINO
Camino a tientas tras los intersticios entre palabras de mis propios poemas
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PSILOSCIBE
Vi tormento en el manso agua que el río lleva
hablé con él y me dejé llevar en una eternidad de segundos destruidos
ocurrió en Nazaré donde los hongos del estiércol fluyen en miríadas de luces giratorias y muestran al intenso universo idealmente puro que la tierra me dio gota a gota
antaño buscaba palabras, qué tonto para poder decirlo
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Inútiles poemas
LAS PALABRAS
Es mi diálogo interno que ni un momento cesa una lluvia cósmica de palabras hay tres tipos de las muy serviles palabra-basura palabra-pasión palabra-conocimiento si fuera todo instinto habría pasión pura y cada acto sería conocer la realidad que nos inunde pero he naufragado en el mar de las palabras he sido devorado por ellas las malditas que no quieren dejarme
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PALABRAS DEL LEGAMO DE LA EMOCION
Por dios se nos quema la noche había espadas y un sol sin derretir extático, inconmensurable
nunca ganaré un Nobel no iré a los mercados el flujo del tiempo no puede alterar la gravedad esto hará que nadie estudie mis poemas al azar ordenados bajo silencios de recogimiento
piedades enlazadas y la virtud lo más preciado he sido un objeto distante siempre me tuve como un solitario un dios decadente pero supremo al fin un incendio suplicante
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Inútiles poemas
LA IMPIA NECESIDAD DE SENTIRME YO
Umbría desolación se posa sobre mis hombros a las nueve a.m. esa fuerza desconocida obligándome cada vez sobre este cielo de invierno
ver en la oscuridad se transforma en técnica con el paso de los años con el paso de la técnica los años se transforman en oscuridad brillante
en el justo paso de la oscuridad yo había nacido y desde entonces todo lo que amé desapareció en un segundo
redimir a las palabras de su encierro y cómo lograrlo
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entrar por los pasillos del sueño a un mundo misterioso
escuchar las músicas del espacio
amar lo divino
hacer de la nada un cosmos
conmutar la pena de los desesperados
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Inútiles poemas
EL ACUCHILLADO
Aquí está acuchillado contra una pared y el frío filoso del acero es el que decide
esta mitad para acá esta otra para allá tu vida será un caos por lo que dure
cuando siente su espíritu separado su alma separada su mente separada su conciencia separada
comprende al fin que no hay límite posible y que por su sangre por su sangre digo nada se precipita
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y entonces el pobre se rinde y su yo es desguazado por una tiniebla inconclusa atravesada por la noche de todos los hombres
y en la frente etérea comienza a surgir en miles de explosiones silenciosas la esfinge que muestra al ciclón asimilado de la disgregación subjetiva
y al acuchillado le es revelado cómo en los libros de aventuras para niños el muerto desaparece y nadie nunca más habla de él
entonces lo que piensa es morirse y ya
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Inútiles poemas
ELEGIA DE LOS REDENTORES URBANOS Los seres angélicos existen para liberar al humano del dolor es decir que su mundo es ilusorio dios he creado a los ángeles pero también he conocido a dos de los Mesías que pueblan la tierra dios se han hecho a sí mismos y toda esta creación de seres fantásticos no alcanza a descomprimir del corazón humano la miseria dios el alma dios el alma dios el alma
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DESARRAIGADO
Alguien que ha dicho poesía es ese singular destello que tienta a lo desconocido y desarraigado el ánimo poetiza arrancando un coro de aullidos lapidarios del espacio y mi voz es el vehículo tremendo y maravilloso del destino y en él descansa y renuncio al sentido poético pues todo cuanto pueda decir exhala el pesado humo de miasmas funerarias, no puede sino ser un Mesías de incógnito.
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Inútiles poemas
TODO ESTA DETENIDO
Cómo salirme de este mundo tangible blancos que se arremolinan en formas sin matices no hubo creación alguna todo en un continuo fue y será la tierra me devuelve el alma y a ella he de asirme suplicante
y veo en los verdes todos los silencios y en los marrones la dureza amo lo que antaño fui y, como dios, lo que seré la expansión del universo es sólo un mal cálculo
todo está detenido en el corazón de los hombres
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ANTIPOETA
Te cuento que los verdes se arremolinan en contrario al reloj y que los amarillos al revés y los azules en ambas direcciones y que he visto el movimiento quebrado de las nubes al pasar y también colores del universo que aún no han sido nombrados
pero mis palabras carecen de sentido poético son sólo descripciones de la memoria blanco traje que se desliza tras un mundo sibilino
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Inútiles poemas
FIEBRE
La fiebre de cada noche es una parte del tormento la otra es que no puedo recordarlo
algo ha poseído a mi sueño y a mi memoria como si un dios demente hubiese dentro mío asesinado a su diablo y con ello a mi conciencia que hipnótica se derrite sobre el ojo ametrallado del Eterno perro
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POEMA DE FIN DE SIGLO
Me pregunto cómo un hombre tan pequeño como yo posee la maravilla del recuerdo así que entre recuerdo y memoria exista el abismo
sé que estás vibrando y sólo en ácido puedo verlo una estrella sombría acabo de aceitar el treinta y dos largo conversación con el ciruelo
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Inútiles poemas
HE PERDIDO LA CAPACIDAD DE ASOMBRO En el principio era la acción y la acción era mi yo y la acción era conmigo pero digo que antes hubo un gesto no tenido en cuenta hoy en mi aniversario cuarenta y tres de esta vida humana vi que para que haya principio debe haber primero dos partes que ya eran y antes que ellas hubo otras que fueron engendradas por otras que fueron hechas por otras por eso digo que todo en un continuo fue y será y que la capacidad de asombro de San Juan no le permitió ver mas allá de sus propias narices
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QUIEN
Había una vez un karma, una realización un mundo desatado cómo lograr sacarme de en medio atravieso mi alma con la magia que todo lo invada me pronuncio en favor de un universo arrasado
quién he sido durante tantos años me pregunto yo sentado sobre el frío escribiendo poemas que hablan de mí en la tarde que gotea
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MANOS CALIENTES (1999)
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EL INCENDIO Cuando las aguas hervían por el incendio terrestre decidieron acurrucados en el bote amarse después como casi dormidos en el blando abrazo sintieron cómo de pena morían y dentro del fuego por última vez él la besó en la frente
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Inútiles poemas
BOTELLAS AL MAR (Para terminar con la superstición de mensajes encontrados) Algo más solitario hay que un mensaje dentro de un vidrio que al sol calentado haga de lupa e incinere la esperanza? escribir poesía es arrojar botellas al mar por el ventanuco con rejas habránse fundido mis sueños a la angustia en el lejano pasado? anudo los contrarios acabo con la superstición de que alguien alguna vez haya leído la carta del condenado sentado en mi frío calabozo no paro de escribir mensajes a desconocidos y que el sol no tardará en destruir inútiles cenizas que estallan contra las rocas magníficas del olvido
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UNA DAGA SIN NOMBRE No puedo impedir que las palabras floten imprecisas arduas semanas en busca de dos o tres palabras dos o tres sílabas siquiera que me aporten el dato necesario para irrumpir en ese mundo el único tangible del que puedo asirme pero no aparece se esconde de mí y me acecha y yo como si al acaso espero su garra en la garganta y cuando sin aire ya se abre el mundo de la angustia y la pluma se desliza entre el silencio y la espalda y soy yo el acuchillado soy vejado por una explosión de términos y en ella mi espíritu se disgrega y una luz mortecina actúa en mí y se resume en una daga sin nombre una vaguedad un accidente odio este plano de existencia
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Inútiles poemas
QUIETAS TEMPESTADES Mientras las hojas son mecidas por la suave brisa mi corazón es azotado por quietas tempestades nunca tanta soledad como en estos días las nubes pasan doradas en pequeños capullos
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SUEÑOS AGRIETADOS Castillos de sueños agrietados por las aguas extrañaré su cuerpo caliente en las noches de invierno parto a cada instante no puedo trasvasar sentimiento en pensamiento hay una discapacidad una disonancia siempre vuelvo a la nada y al vacío el tiempo no existe en el vacío el vacío existe es lo que no es universo relativo desincronicidad graves de cello a punto de partirse nocturnos desgajados nada hay en ningún lugar todo existe sin poder sobrellevarlo éxtasis dementes me impulsan
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Inútiles poemas
no puedo ver no puedo llorar quiero un mundo dentro mío uno realmente relativizado arrasado potencialmente adusto y cruel
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HACHAS DE PASION Los porqué se disipan tras las palabras de mi pensamiento que adquieren sombras reales que se proyectan sobre el muro de mi corazón que es un músculo que emite un sentimiento puro que la mente transforma en realidades en fantasmas engendro una sonoridad de palabras vacías cópula entre éstas y el disturbio sinuosas raíces que devienen hachas de pasión he desarrollado un temor sórdido ante el mundo y vivo alejándome
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UN TIBIO SOL Un tibio sol acaricia las gotas sobre el césped hojas nuevas creciendo en un mundo aparte inmersas en su voluntad ladridos lejanos motores rugientes en ruta once aviones con altoparlantes miro a través del enrejado de la ventana a ese mundo seccionado yo tratando de recomponerme de una depresión terrible que me ahogaba que me intoxicaba con su locura demente un tibio sol acaricia las gotas sobre el césped
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MANOS CALIENTES Puedo hablarle a los silencios del alba puedo sugerirme la idea loca del suicidio el tres dos a un palmo de mí la pasión por el abismo del concepto ha perdido el sentido una furia incontenible desata los instintos y transfórmase en ira fumo de todo descontroladamente choque en mi interior mi poesía existe en el choque de ideas-imagen en este momento comprendo a Apollinaire el maravilloso color dorado del culote de las balas en contraste con el negro las ramas desnudas como yo siéntense desprovistas
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Inútiles poemas
escindidas oprimidas creyendo perder algo a cada instante vuelvo a fumar de lo que tú ya sabes el día gris ábreme sus brazos cantan los pájaros mis manos se calientan con la taza de amargo café. las ratas corren por el entretecho
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72 L./min. He rebajado a un tercio mi cuota diaria de tabaco por primera vez en diez años el narcótico no me asiste pero el insomnio se ha posado sobre mí lluvia de senderos rumor de noches enfermas me atraviesa llaves perdidas memoria del silencio es la vida una caja burlona setenta y dos latidos mueven la maquinaria de mi vida una leve llovizna comienza a caer en el bosque y mi corazón acompaña su veloz golpeteo
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Inútiles poemas
LA TAREA Mientras cruzo por el basural de cientodieciséis y noventa pienso no puedo darle formas a los abismos la rueda del molino gira lentamente como mi cabeza he visto cosas que aparecen y desaparecen antes de poder clavarles la vista sin que ello me cause temor alguno sino más bien la sensación de haber andado por los caminos correctos y que en verdad hay otro mundo ahí tan cerca de éste como yo de mi mismo y cuya aparición no parte de mí
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sino de causas extrañas mis trabajos vienen y se van en fuertes oleadas a algunos días productivos se anteponen otros muchos de un silencio absoluto que me dejan como agotado inmerso en el pensamiento que ya no podré escribir nada nunca más o bien que no tengo nada en mi interior que dé el impulso necesario para continuar la tarea de la cual excluyo textos que son sólo pasatiempo y las cartas al Dr. Di Carlo
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Inútiles poemas
pequeñas migajas de mí que algo así como un pájaro que siempre está a mis espaldas devora y es entonces que pierdo el camino y todos los rumbos son iguales todos los silencios atravesados todos mis sentimientos decepciones y todo lo que miro se vuelve gris y todo lo que toco desaparece como si de mí sólo existiesen ojos o pensamientos o un mundo irreconocible o los sueños que uno sueña despierto o quizá sea esto la muerte y la blanca flor de los ciruelos las llamas
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de un infierno estentóreo sí esto es la muerte la metafísica muerte la reina de todos los suplicios la maravillosa caída ritual en el lago del sueño
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Inútiles poemas
DEL PORQUÉ DE MI CHOQUE INTERNO Mi mente es presa de ideas y conceptos me encarcelan junto a ella subvierten los valores y la idea pura de libertad ese sentimiento ulterior que dignifica la existencia
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EL NO CUERPO Uno adquiere memoria de lo que necesita o quiere debo reunir las partes perder la memoria si es posible “reunirme en un cuerpo nuevo” ese cuerpo que no es un cuerpo sino un lugar en el espacio sin lugar y sin espacio y sin cuerpo un diámetro detenido. la fijeza es momentánea. lo detenido habrá de moverse
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Inútiles poemas
5A3 La luna mira con su ojo luminoso mi alma medita en silencios de muerte la dulce condena viejos poemas quedan en la frente de los que no supimos ver
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