Knarre mit Begleitmusik

Jonathan Lethem

KNARRE MIT BEGLEITMUSIK Roman Aus dem Amerikanischen von BIGGY WINTER Deutsche Erstausgabe WILHELM HEYNE VERLAG MÜNCHEN

HEYNE SCIENCE FICTION & FANTASY Band 06/5928 Titel der amerikanischen Originalausgabe GUN, WITH OCCASIONAL MUSIC Deutsche Übersetzung von Biggy Winter Das Umschlagbild ist von Michael Koelsch Redaktion: Wolfgang Jeschke Copyright © 1994 by Jonathan Lethem Amerikanische Erstausgabe by Harcourt Brace & Company, Orlando Mit freundlicher Genehmigung des Autors und The Marsh Agency, London Copyright © 1998 der deutschen Ausgabe und der Übersetzung by Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co. KG, München Printed in Germany Mai 1998 Umschlaggestaltung: Atelier Ingrid Schütz, München Technische Betreuung: M. Spinola Satz: Schaber Datentechnik, Wels Druck und Bindung: Presse-Druck, Augsburg ISBN 3-453-13320-X

INHALT

ERSTER TEIL ZWEITER TEIL Sechs Jahre später

Es war überhaupt nichts dabei. Super Chief war pünktlich, wie fast immer, und das Objekt

so

leicht

auszumachen

wie

ein

Känguruh im Smoking. RAYMOND CHANDLER

Kapitel 1 • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •

Ehrenwort, es war da, als ich aufwachte. Das Gefühl. Und zwar zwei Wochen, nachdem ich aus meinem letzten Fall, dem Job im Auftrag von Maynard Stanhunt, ausgestiegen war. Das Gefühl war schon da, bevor ich noch die musikalische Umsetzung der Nachrichten aus meinem Nachttischradio vernommen hatte, doch es waren die Musiknachrichten, die die Bestätigung brachten: Ich hatte wieder Arbeit vor mir. Ich würde einen Fall bekommen. Durch das chorartige Arrangement stocherten sich Geigen mit Serien ansteigender Läufe, die nie ein Ende finden wollten, nie einen Höhepunkt erreichten, sondern bloß verklangen und durch neue von derselben Sorte ersetzt wurden. Es war ein Ton der Besorgnis; es betraf etwas Persönliches und Tragisches; Selbstmord oder Mord; eher nichts Politisches. Genau die Art von Musiknachrichten, die mich die Ohren spitzen läßt. Morde werden kaum mehr veröffentlicht. Für gewöhnlich ist das etwas, das man zwischen zwei Drinks abends in der Kneipe hört

oder man stößt anläßlich eines

Falles, den man bearbeitet, darauf, und dann ist man selbst die Stimme an der Theke, die eine Mordgeschichte zum besten gibt, und das Publikum hat Angst, sie zu glauben.

Die Geigen ließen mir keine Ruhe. Die Geigen sagten mir, ich sollte an diesem Morgen aufstehen und in mein Büro gehen. Sie sagten, daß da draußen so was wie ein Fall wartete. Sie verursachten meiner Brieftasche Herzklopfen. Also duschte und rasierte ich mich, kratzte mir mit der Bürste das Zahnfleisch blutig und stolperte in die Küche, um die Wunden mit kochendheißem Kaffee auszubrennen. Doch da lag noch der Spiegel, und die dicken, nur zur Hälfte geschnupften Straßen meiner Mischung streckten sich quer darüber wie weiße Gummifinger. Ich nahm die Rasierklinge

und

schob

den

Stoff

zurück

in

das

Wachspapiertütchen, ehe ich den Spiegel an meinem Ärmel sauberwischte. Und dann machte ich Kaffee. Langsam. Als ich damit fertig war, neigte sich der Vormittag fast seinem Ende zu, aber ich ging trotzdem ins Büro. Mein Wartezimmer teilte ich mir mit einem Zahnarzt. Ursprünglich sollte die Wohnung zwei Psychoanalytiker beherbergen,

deren

Kundschaften

vermutlich

besser

zueinander gepaßt hätten als die des Zahnarztes und die meine

damals, als alle noch wild darauf waren, anderen

Leuten ihre Probleme auf die Nase zu binden. Manchmal kam mir die Ironie der Sache zu Bewußtsein: daß nämlich die Psychiater zweifellos gehofft hatten, Kerle wie mich arbeitslos zu machen, und nun war s gerade umgekehrt. Ich persönlich könnte mir nicht vorstellen, all diese intimen Fragen zu beantworten. Ich bin zwar gewillt, das Tabu gegen das Stellen von Fragen zu brechen gewillt , es ist ja doch mein Beruf!

was heißt,

, aber wenn es ans

Beantworten geht, bin ich nicht anders als der Nächstbeste auch: Ich mag s nicht. Daran läßt sich nun mal nichts ändern. Ich fegte an den Mittagspatienten des Zahnarztes vorbei in mein Büro, wo ich mir den aufgestellten Kragen um- und das markige Grinsen ablegte. Ich war zwar seit fast einer Woche nicht dagewesen, aber der Raum hatte sich in der Zwischenzeit

überhaupt

nicht

verändert.

Die

Lampen

flackerten immer noch, und die Staubflusen unter den Möbeln rollten erschrocken davon, als ich die Tür aufriß. Der nasse Fleck an der Wand war nicht zu sehen, weil ich letzte Woche einen Stuhl davorgestellt hatte, aber das änderte nichts daran, daß ich wußte, er war dort. Ich hängte Hut und Jacke auf den buckligen Kleiderständer und setzte mich an den Schreibtisch. Erst einmal griff ich nach dem Telefon

nur um den

Amtston zu kontrollieren, dann legte ich es wieder hin: Amtston okay. Also stellte ich das Radio an, um die gesprochenen Nachrichten zu hören, falls es welche gab. Nur allzuoft sind die Dissonanzen der allerersten Berichte längst geglättet, wenn sie den verbalen Leuten in die Hände kommen, und dann bleibt einem nichts als dieses unbehagliche Gefühl, daß irgend etwas passiert ist irgendwo, irgendwann. Aber

diesmal

nicht.

Diesmal

kam

die

Nachricht:

Maynard Stanhunt, wohlhabender Arzt aus Oakland, in einem heruntergekommenen Motelzimmer, fünf Blocks von seiner

Praxis

entfernt,

erschossen

aufgefunden.

Der

Sprecher erwähnte die Namen der Inquisitoren, die den Fall untersuchen würden, fügte hinzu, daß Stanhunt von seiner Ehefrau getrennt gelebt hatte, und das war s. Hinterher suchte ich einen anderen Sender, weil ich hoffte, daß dort mehr darüber gebracht wurde, aber die Story war wohl nach der Aufhebung der morgendlichen Sperre für das gesprochene Wort der Aufmacher auf allen Wellenlängen, und nirgendwo gab es mehr davon. Meine Gefühle waren gemischt. Ich hatte nicht damit gerechnet, das Mordopfer zu kennen. Maynard Stanhunt war ein arroganter Mensch gewesen, ein reicher Doktor, der sich, passend zu seinem Haufen Kohle auf der Bank, einen

ordentlichen

Überschuß

an

Karmapunkten

angesammelt hatte, und das gab er einem ohne Unterlaß zu verstehen, wenngleich auf subtile Art und Weise. So fuhr er etwa einen ehrwürdigen Markenwagen statt des klobigen Einheitsmodells; er hatte eine schicke Praxis im California Building und dazu eine schicke platinblonde Ehefrau, die gelegentlich nachts nicht heimkam, so sagte er wenigstens. Vermutlich hätte ich den Kerl beneidet, wenn ich ihm nie begegnet wäre. Ich beneidete Stanhunt deswegen nicht, weil er sich sein Leben so rettungslos versaut hatte. Er war süchtig nach Forgettol. Man darf mich da nicht falsch verstehen, ich hänge ebensosehr am Stoff wie alle anderen, vielleicht sogar

noch

stärker,

aber

Stanhunt

verwendete

das

Vergessen, das ihm Forgettol bescherte, dazu, sein Leben zu zerlegen wie eine Weihnachtsgans. Ich fand das damals

heraus, als ich ihn eines Abends zu Hause anrief und er meinen Namen nicht mehr erkannte. Er klang keineswegs unzusammenhängend oder benommen

er wußte nur

einfach nicht, wer ich war oder weshalb ich anrief. Er hatte mir den Auftrag in seiner Praxis gegeben

vermutlich weil

ihn die Vorstellung anwiderte, ein schäbiger Privatinquisitor könnte mit seinen dreckigen Schuhen über die teuren Teppiche daheim latschen

, und nun wußte sein Abend-

Ich nicht mehr, wer ich war. Das war einigermaßen berechtigt. Ich sehe tatsächlich ein wenig verlottert aus, und ich denke, Maynard Stanhunt legte Wert auf ein sauberes Heim. Alles an Maynard Stanhunt wirkte sauber, bis auf den Job, für den er mich ausersehen hatte, nämlich seine Frau ordentlich durchzukneten und daraufhin nach Hause zu schicken. Natürlich rückte er damit nicht gleich heraus. Das tun sie nie. Ich befand mich bereits seit fast einer Woche in seinen Diensten ich annahm

in einem reinen Überwachungsjob, wie

, bevor er mir sagte, was er wirklich wollte.

Ich gab mir gar keine Mühe, ihm zu erklären, daß ich mich deshalb selbständig gemacht hatte, weil ich den Teil des Jobs, wo es darauf ankam, Leute zu tyrannisieren, ganz und gar nicht mochte. Ich weigerte mich einfach, es zu tun, und er feuerte mich

oder ich warf ihm den Krempel vor

die Füße, wie man will. Und nun hatte sich der goldene Junge doch tatsächlich um die Ecke bringen lassen! Zu schade. Ich wußte, der Umstand, daß ich für den Toten gearbeitet hatte, würde

mir einen Besuch von der Inquisitionsbehörde einbringen. Das freute mich zwar nicht gerade, jagte mir aber auch keine Angst ein. Der Besuch würde kurz und oberflächlich sein,

weil

die

Inquisitoren

vermutlich

bereits

einen

Verdächtigen im Auge hatten: Wenn sie nicht drauf und dran gewesen wären, den Fall mit einem siegreichen Tusch abzuschließen, hätten sie es nie zugelassen, daß darüber in den gesprochenen Nachrichten berichtet wurde. Aus demselben Grund wußte ich, daß dabei nichts für mich zu holen war. Zu schade. Die ganze Sache würde nur so wimmeln von Inquisitoren, und da blieb dann für gewöhnlich kein Platz für Jungs wie mich und ihre Arbeit vorausgesetzt, daß überhaupt ein Klient vorhanden war. Wahrscheinlich hatte man den Fall schon abgeschlossen, noch ehe er richtig eröffnet war, und der eine arme Teufel, der einen Klienten hätte abgeben können, war vermutlich schuldig bis über beide Ohren. Für Mord gab s einen ausgiebigen Aufenthalt im Froster, und der Kerl, den das Büro aufs Korn genommen hatte, stand wohl knapp vor seinem Gang in die Gefrierkammer. Es war nicht mein Problem. Ich kehrte zurück zu den Musiknachrichten.

Schon

wurde

die

Bevölkerung

mit

einlullenden Harfenklängen beruhigt, deren Septimen das Rumpeln einer Tuba begleitete, welches den unerbittlichen Lauf der Gerechtigkeit repräsentieren sollte. Ich senkte den Kopf auf den Schreibtisch und ließ mich davon in den Schlaf singen. Ich weiß nicht, wie lange ich schlief, aber was mich

aufweckte, war die Stimme des Zahnarztes. »Wachen Sie auf, Metcalf!« sagte er noch mal. »Im Wartezimmer sitzt ein Mann, der sich nicht für ein neues Gebiß interessiert!« Der Zahnarzt drehte sich auf dem Absatz herum, verschwand zur Tür hinaus und ließ mich allein mit meinem gefühllosen Kinn, das nach seiner kurzen, masochistischen Bekanntschaft mit der hölzernen Schreibtischplatte nach einer belebenden Massage verlangte.

Kapitel 2 • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •

»Mein Name ist Orton Angwine.«

Er war ein großer,

schüchtern wirkender Junge mit einer kleinen Stimme, die mich vermutlich nicht hätte wecken können. Dazu hätte er schon um den Schreibtisch herumgehen und mich an der Schulter schütteln müssen. Doch der Zahnarzt hatte ihm diese Mühe erspart, und so rieb ich mir schon die Triefaugen

und

sammelte

Spucke

in

meinem

ausgetrockneten Rachen, um mir den Mund für das bevorstehende Gespräch zu schmieren, als er vor mich hintrat und zusah, wie ich versuchte, mich wieder in den Griff zu bekommen. Als mir klar wurde, daß er es ohne Einladung nicht tun würde, bedeutete ich ihm, sich zu setzen, und dann betrachtete ich ihn genauer. Ich versuche oft, den momentanen Karma-Status einer Person zu erraten, noch ehe er zum erstenmal den Mund auftut, und bei diesem Jungen war ich rasch mit einer ziemlich niedrigen Einschätzung bei der Hand. Seine Augen waren

eingesunken,

das

sandfarbene

Haar

klebte

schweißnaß an der Stirn, und seine Unterlippe spannte sich eng

um

die

Zähne.

Er

konnte

nicht

viel

älter

als

fünfundzwanzig sein, aber offensichtlich lebte er bereits lange genug, um etliche Dinge zu bereuen. Er sah aus, als hätte er vor kurzer Zeit einen tiefen Fall getan, und die

Teile, aus denen er bestanden hatte, wären hinterher falsch zusammengesetzt worden; nun war er ein ganz anderer, eine verlorene Seele. Und ich schätzte, es war nicht mehr als ein, zwei Wochen her, daß sich dies zugetragen hatte. »Mein Name ist Orton Angwine«, wiederholte er mit einer Stimme, die sich anhörte, als hätte man bei der Wäsche zuviel Bleiche hineingetan. »Okay«, sagte ich. »Mein Name ist Conrad Metcalf, und ich bin Privatinquisitor. Das wußten Sie ja. Sie haben es irgendwo gelesen, und das hat Ihnen Hoffnung gemacht. Lassen Sie mich vorausschicken, daß es Sie siebenhundert Dollar pro Tag kosten wird, diese Hoffnung am Leben zu erhalten. Was Sie um diese Summe bekommen, wird in keinem Fall ein neuer Freund fürs Leben sein. Ich falle denen, die mich bezahlen, genauso auf die Nerven wie den Kerlen, auf die sie mich ansetzen. Und die meisten Leute verlassen mein Büro und wissen Dinge über sich selbst, die sie gar nicht wissen wollten nach

meiner

außer sie verlassen es gleich

Begrüßungsansprache.

Finden

Sie

allein

hinaus?« »Ich brauche Ihre Hilfe, und ich will gern dafür bezahlen«, stieß er hervor, als ich geendet hatte. »Sie sind meine letzte Chance!« »Das wußte ich bereits. Ich bin jedermanns letzte Chance. Wieviel Karma haben Sie noch übrig?« »Verzeihung.« Er lehnte sich zurück und legte die Beine übereinander. Das war die Standardreaktion. In einer Welt, in der es

als ungehörig galt, seinen Nächsten nach der Uhrzeit zu fragen, war ich die personifizierte Unverschämtheit und somit gewöhnt daran, mit derselben die Leute aus ihrem anfänglichen Unbehagen zu beuteln. So verdiente ich mir meinen Lebensunterhalt. Angwine hatte vermutlich noch nie zuvor eine direkte Frage beantwortet

mit Ausnahme

jener, die ihm das Inquisitionsbüro gestellt hatte. Das waren Fragen, die jedermann beantwortete. »Eines wollen wir klarstellen«, sagte ich. »Sie bezahlen mich dafür, Fragen zu stellen. Das ist der eigentliche Unterschied zwischen uns beiden: Ich stelle Fragen und Sie nicht. Und noch etwas: Ich benötige Ihre Mitarbeit. Sie können lügen, das tun die meisten Leute, und mich hinterher zum Teufel wünschen. Aber fangen Sie gar nicht an, bestürzte Kulleraugen zu machen. Und nun geben Sie mir Ihre Karte. Ich muß den gegenwärtigen Stand Ihres Karmas wissen.« Er war zu verzweifelt, um sich in wirkliche Empörung hineinzusteigern. Er faßte bloß in seine Jackentasche und schob mir die Plastikkarte über den Schreibtisch. Als ich sie durch meinen Taschendecoder zog, vermied er meinen Blick. Sie war leer. Der Magnetstreifen auf seiner Karte war komplett gelöscht. Der Junge stand auf Null; das hieß, er war ein toter Mann. Ich nahm an, er wußte das. Wenn die Inquisitionsbehörde deine Karte auf Null setzte, hieß das, du durftest dich nicht dabei erwischen lassen, die Tür einer öffentlichen Bedürfnisanstalt laut

zuzuschlagen, ohne daß dein Karma-Status ins Negative absank. Das Klappern dieser Tür wäre der letzte Ton gewesen, den man für lange, lange Zeit von dir zu hören bekommen hätte

oder vielleicht sogar für immer. Ich

hatte seit geraumer Zeit kaum mehr eine Karte auf Null gesehen, und wenn, dann in den zitternden Händen eines Menschen, der mit Pauken und Trompeten in die Bredouille geschlittert war. Pure Formalität. Es hieß nichts anderes, als daß das Bündel, das sie gegen dich zusammengetragen hatten, fertig geschnürt war und du dich noch ein, zwei Tage frei auf den Straßen herumtreiben durftest, eine wandelnde Werbetrommel für das System. Da konntest du dich noch so sehr bemühen, deinen Karma-Status hochzuhieven, indem du alten blinden Geißen über die Straße halfst, oder dich, ganz im Gegensatz dazu, in eine Bar verfrachten und blödsaufen

es machte keinen Unterschied; zwischen dir

und dem Rest deines Lebens stand eine schwere Eisentür, und alles, was du tun konntest, war zusehen, wie sie ins Schloß fiel. Ich schob die Karte zurück. »Sie stecken tief drin«, sagte ich und gab meiner Stimme einen etwas weicheren Klang. »Für gewöhnlich bin ich keine große Hilfe mehr, wenn es einmal soweit ist.« Das wenigste, was ich für ihn tun konnte, war ehrlich sein. »Ich möchte, daß Sie es versuchen!« sagte er mit flehendem Blick. »Na gut, ich habe gerade nichts Besseres zu tun«, sagte

ich. Nichts Besseres, als einem wandelnden Leichnam das Geld aus der Tasche zu ziehen. »Aber wir müssen rasch handeln. Ich werde Ihnen jetzt Fragen stellen, eine nach der anderen und wahrscheinlich mehr, als man Ihnen in Ihrem ganzen Leben gestellt hat, aber ich brauche eine offene Antwort auf jede einzelne davon. Was sollen Sie denn nun eigentlich angestellt haben?« »Beim Inquisitionsbüro behauptet man, ich hätte einen Mann namens Maynard Stanhunt getötet.« Ich fühlte mich dämlich. Die Nachrichten hatten mich dazu gebracht, in meiner Phantasie das Bild eines Mannes zu formen, der, ob zu Recht oder zu Unrecht, auf dem Weg in die Gefrierkammer war, um das Büro gut aussehen zu lassen. Und als der Kerl dann vor meinem Schreibtisch stand, erkannte ich ihn nicht wieder. »Vergessen Sie s«, sagte ich. »Hier

geht auf meine

Rechnung.« Ich öffnete die Schreibtischlade, nahm das Briefchen heraus und schob es ihm hinüber. Es enthielt eine Kostprobe meiner eigenen Mischung die

ich

persönlich

einem

Mann,

der

eine Mischung, vom

Schicksal

geschlagen war, nur empfehlen konnte. »Nehmen Sie den Stoff und verschwinden Sie. Nichts, was ich tun könnte, würde für Sie irgend etwas ändern. Wenn ich beim Stanhunt-Fall auch nur einen Finger rühre, begehen wir beide Selbstmord, wie ein Liebespaar, das gemeinsam von der Brücke springt. Ich habe vor kurzem für Stanhunt gearbeitet, und schon

ohne Ihr Zutun wird es

mir

schwerfallen, mir das Inquisitionsbüro vom Leib zu halten.

Nein, danke; innigsten Dank.« Ich holte eine Rasierklinge hervor und ließ sie neben das Päckchen fallen. Angwine machte keine Anstalten, sie zu ergreifen. Er saß bloß da, wirkte niedergeschlagen und bestürzt und mit jeder Minute jünger. Ich machte eine Handbewegung, die ihm bedeuten sollte, daß die Sache für mich erledigt war. Dann griff ich selbst nach dem Briefchen; wenn er es nicht brauchte, dann brauchte ich es. Ich schüttelte das Pulver schlampig auf dem Tisch aus und schob es mit der Klinge zusammen, ohne mich im geringsten

darum

vergeudete,

weil

zu es

kümmern, in

den

wieviel

Ritzen

davon

der

ich

hölzernen

Schreibtischplatte verschwand. Angwine erhob sich und schleppte sich schweren Schrittes aus meinem Büro. Ich erwartete, daß er die Tür hinter sich zuschlug, aber das tat er nicht. Vielleicht hielt er mich für einen echten Inquisitor, nicht nur für einen P.I. und dachte, ich würde ihn dafür bestrafen. Das verstand ich. Der Junge hatte kein Karma mehr, das er für dramatische Abgänge erübrigen konnte. Meine Mischung bestand zum größten Teil aus Akzeptol (um mich mit allem im Leben abzufinden), dazu aus einer Prise Regrettol (für den bittersüßen Beigeschmack aus schmerzlichem Bedauern) und genug Addiktol, um selbst in meinen dunkelsten Momenten scharf darauf zu sein. Ich schnupfte eine

Straße durch

eine zusammengedrehte

Hundertdollarnote auf und spürte fast augenblicklich den Effekt.

Guter

Stoff.

Ich

hatte

jahrelang

mit

meiner

Mischung herumexperimentiert, aber als ich auf dieses

spezielle Verhältnis gestoßen war, wußte ich, daß ich damit meine magische Formel gefunden hatte, meinen Gral. Er sorgte dafür, daß ich mich so fühlte, wie ich mich fühlen wollte. Besser. Zumindest für gewöhnlich. In meiner Branche konnte ich es mir nicht leisten, viel Forgettol zu schnupfen, und so ging ich auf Nummer Sicher und schnupfte gar keins. Doch dieses eine Mal hätte ich welches vertragen können, denn die Angwine-Episode lag mir schwer im Magen. Ich glaube nicht, daß man es schlechtes Gewissen nennen konnte, es war bloß dieses nagende Gefühl, daß ich, ein Kerl, der sich als jedermanns letzte Chance verkaufte, diesen Bluff nicht einmal mehr vor mir selbst aufrechterhalten konnte. Ich war nichts als ein weiterer, ganz gewöhnlicher Inquisitor, der vor Angwines Misere die Augen verschloß; und dabei machte es keinen Unterschied, daß ich es privat machte, statt für das Amt zu arbeiten. Und wenn man nicht Teil der Lösung ist, dann ist man Teil des Problems, richtig? Ich schnupfte noch eine Straße und seufzte. Es war mehr als bloße Dummheit, sich in den Stanhunt-Mord hineinziehen zu lassen. Dennoch nahm dieses Gefühl der Unvermeidlichkeit von mir Besitz, das mich immer am Beginn eines neuen Falles überkommt. Ich war mit diesem Gefühl aufgewacht, und seither hatte es mich nicht wieder verlassen. Wenn du jung bist, denkst du, sich zu verlieben ist

gleichbedeutend

damit,

einem

schönen

fremden

Mädchen zu begegnen. So ähnlich war das Gefühl gewesen,

das ich bei den musikalischen Nachrichten gehabt hatte. Doch plötzlich, aus heiterem Himmel, entbrennst du bis über beide Ohren in Liebe zur kleinen Schwester deines besten Freundes, zu dem Mädchen, das immerzu da war und das dich, noch schlimmer, schon in einigen deiner miesesten Momente erlebt hat. So ungefähr verhielt es sich mit meinem neuen Fall. Ich wischte den Schreibtisch mit dem Ärmel ab, griff nach Hut und Jacke und ging.

Kapitel 3 • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •

Maynard

Stanhunts

Praxis

befand

sich

im

California

Building an der Vierten Straße, nahe der Bucht. Ich fuhr hin und stellte meinen Wagen auf Stanhunts Parkplatz ab; er würde ihn ohnedies nicht mehr brauchen. Dann ging ich in die Eingangshalle und wartete auf den Lift. Alles im Innern des Gebäudes sah genauso aus wie beim letztenmal aber der Mord war ja auch nicht im California verübt worden. Zusammen mit einer evolvierten Sau fuhr ich nach oben. Sie trug ein geblümtes Kleid und ein Käppchen, aber sie roch immer noch nach Stall. Sie lächelte mir zu, und ich lächelte gequält zurück, und dann stieg sie im vierten Stock aus. Ich verließ den Aufzug im siebenten und drückte die Klingel an der Tür der Praxis von Testafer und Stanhunt, Fachärzte für Urologie. Während ich wartete, machte ich mir Gedanken über die Ironien des Lebens. Als zwei Wochen zuvor diese Tür hinter mir zugefallen war, hatte ich nicht damit gerechnet, je wieder den Fuß in die Räume dahinter zu setzen, oder zumindest erst dann, wenn ich Probleme mit der Prostata bekam. Der Summer ertönte, und ich trat ein. Das Wartezimmer war leer, bis auf einen Kerl mit einem ordentlichen geraden Haarschnitt; er hatte einen adretten

Anzug an und konnte vom Inquisitionsbüro sein oder auch nicht. Ich zog beide Möglichkeiten in Betracht und schob die endgültige Beurteilung auf. Er sah kurz hoch, als ich eintrat, und senkte den Blick umgehend wieder auf sein Magazin. Ich schloß die Tür. Der Empfangsschalter war unbesetzt, also ließ ich mich gegenüber von Mister Anzug auf dem Sofa nieder. Testafer und Stanhunt stellten, wie alle Ärzte, die sich mit Problemen intimerer Natur befaßten, ihren Patienten für

eine

durchschnittliche

Behandlung

und

einen

ausgesprochen gleichgültigen Empfang exorbitante Beträge in Rechnung. Aber die Kunden waren froh, ohne Aufsehen in die Praxis hinein- und auch wieder hinauszukommen, und dankbar, daß alles soweit sauber schien und ihre Beschwerden vergingen. Stanhunt war der Neue hier oder war es zumindest bis gestern gewesen. Testafer hatte bereits

seinen

Batzen

beiseitegebracht,

den

Laden

Stanhunt übergeben und nur sein Messingschild an der Tür gelassen. vermutlich

Aber nicht

sein

engeres

wesentlich

Fachgebiet von

dem

hatte

sich

Stanhunts

unterschieden: radikale Beutelschneiderei. Ich war schon sechs oder siebenmal in der Praxis gewesen, ohne mit Testafer zusammenzutreffen, aber wenn es jetzt irgend jemandem gelingen sollte, ein Wörtchen mit ihm zu reden, dann mir. Eine Tür ging auf, und die Schwester kam heraus

eine

Rothaarige mit einem Paar forscher Brüstchen, die es immer schafften, ein wenig zur Seite zu gucken, als würde

sie ihre Unterwäsche in einem Diskontladen für fehlerhafte Ware erstehen. Als sie mich wiedererkannte, zog sie die Mundwinkel nach unten. Mühsam grub ich ihren Namen aus den trüben Schwaden meiner Erinnerung aus, aber sie sprach, ehe ich ihn verwenden konnte. »Unmöglich, daß Sie hierherkommen auf der Suche nach weiterer Arbeit!« sagte sie. »So geschmacklos können Sie einfach nicht sein, und auch nicht so dumm. Beinahe, aber doch nicht ganz.« Sie war gut in ihrem Job, das mußte ich ihr zugestehen. »Ich hätte nie gedacht, daß ich einen so häßlichen Eindruck bei Ihnen hinterlassen habe, Prinzessin. Eigentlich kam ich hierher auf der Suche nach einem freundlichen Gesicht; ich sehe, ich muß mich mit Doktor Testafer begnügen.« »Wenn ich Doktor Testafer sage, welchem Beruf Sie nachgehen, wird er mir sagen, ich soll Ihnen sagen, er sei nicht hier. Also: Er ist nicht hier.« »Sie sind ein wahrer Schatz, das muß man Ihnen lassen.

Und

jetzt

halten

Sie

Ausschau

nach

dem

Terminkalender.« »Wir haben für die nächsten achtundvierzig Stunden geschlossen. Ich nehme an, daß selbst Ihnen klar sein müßte, weshalb.« Ich beschloß, ihr ein wenig Feuer unter dem Hintern zu machen

oder zumindest den Versuch. »Sagen Sie

Testafer, ich möchte ihm das Material übergeben, das sich im Laufe meiner Arbeit für Maynard bei mir angesammelt

hat.«

Purer

Bluff.

»Ich

wollte

es

noch

ein

wenig

zurückhalten, aber das hat nun wohl keinen Sinn mehr.« »Sie werden « »Ich werde den Doktor um sechzehn Uhr dreißig sprechen, Baby. Notieren Sie es. Sagen Sie ihm, ich habe einen fürchterlichen Schmerz

hier.« Ich zeigte ihr die

Stelle mit der Hand. Zu

diesem

Aufmerksamkeit

Zeitpunkt von

Mister

hatten Anzug.

wir Er

bereits legte

die seine

Zeitschrift hin und stand auf, wobei er sich mit seiner großen, fleischigen Hand das Kinn massierte, als würde er das mögliche Aufeinandertreffen von Kinn und Hand im allgemeinen überlegen; im speziellen von meinem Kinn und seiner Hand. »Ich versuche die ganze Zeit, aus Ihnen schlau zu werden, Mister«, sagte er. »Ich halte Sie für reichlich ungehobelt.« Falls er wirklich ein Inquisitor war, dann gab er sich jedenfalls nicht dadurch zu erkennen, daß er eine Frage stellte. »Versuchen Sie nicht, aus mir schlau zu werden«, sagte ich. »Habe es selbst schon versucht. Funktioniert nicht.« »Dann rate ich Ihnen, nach Hause zu gehen und noch ein wenig daran zu arbeiten. Und kommen Sie vielleicht erst dann wieder, wenn Sie daraufgekommen sind, wie man sich entschuldigt. Nicht eher.« Sein großspuriges Auftreten verwunderte mich, denn seine Augen wurden von keinem Hauch Intelligenz getrübt. Ich hätte ihn gern als Inquisitor gesehen, aber ich war mir

immer noch nicht sicher. »Entschuldigungen

gehören

wohl

kaum

zu

jenen

spezifischen Aktivitäten, deren Übung man vor dem Spiegel zu

absolvieren

pflegt«,

erklärte

ich,

»aber

Ihrem

Gesichtsausdruck nach zu schließen wissen Sie ohnedies nicht, wovon ich rede.« Daran ließ ich ihn ein Weilchen würgen, was sichtlich seine Zeit dauern würde. »Notieren Sie es«, wiederholte ich, zur Schwester gewandt. »Ich werde pünktlich sein; sehen Sie zu, daß der Doktor informiert ist, damit er es auch sein kann.« Ich wandte mich dem Ausgang zu, denn ich zog es vor abzugehen, solange ich noch die Nase vorn hatte. Der Anzug machte keinen Versuch, mich aufzuhalten. Ich betrat den Fahrstuhl und spielte die Szene geistig noch mal ab, während ich zusah, wie die Knöpfchen eines nach dem anderen aufleuchteten. Mein goldener Charme war bei der Biene wiederum heftig zutage getreten, aber darüber zerbrach ich mir schon lange nicht mehr den Kopf. Ich befand mich in einem Dauerkrieg mit den Mitgliedern des schönen Geschlechts; das lag an dem, was man mir blutend und immer noch schlagend aus der Brust gerissen hatte. Mir war es lieber, sie verabscheuten mich, denn wenn sie mich mochten, gab es nicht viel, was ich dazu beitragen konnte. Ich war kein Mann mehr. Daran trug Delia Limetree Schuld, und ich würde es ihr nie vergeben. Nicht, daß sie je zurückgekommen wäre, um meine Vergebung zu erbitten.

Delia

Limetree

und

ich

hatten

uns

einer

dieser

Behandlungen von theoretisch zeitlich begrenzter Wirkung unterworfen, bei denen die Nervenenden von zwei Leuten vertauscht werden, so daß man Einblick bekommt, wie es ist, ein Mann zu sein, wenn man eine Frau ist, und eine Frau, wenn man ein Mann ist. Es hätte vergnüglich und interessant werden sollen. Das war es auch, bis sie verduftete, ehe wir die Operation rückgängig machen konnten. Sie hinterließ mir nicht einmal einen Abschiedsbrief. Ich habe nie erfahren, ob das Erlebnis, über einen Penis zu verfügen, sie so anwiderte, daß sie sich in ein Kloster oder eine Irrenanstalt zurückzog, oder ob ihr das so gefiel, daß sie es nicht wieder aufgeben mochte. Soweit ich wußte, verfügte sie bis dato über die männliche Anlage, und ich verfügte

nun, man kann sich vorstellen, was mir dann

blieb. Es sah zwar immer noch aus wie das männliche Gerät und funktionierte auch entsprechend, soweit es die andere Seite betraf, aber die Empfindungen auf meiner Seite waren die weiblichen. Um dem Abhilfe zu schaffen, boten mir die Ärzte immerzu das generelle maskuline Paket an,

doch

persönlichen

was

ich

wollte,

Nervenenden,

waren

meine

diejenigen,

eigenen,

welche

Delia

irgendwo da draußen gebrauchte oder nicht gebrauchte, was weiß ich. Eines Tages würde ich sie zu fassen kriegen und mir zurückholen, was mir gehörte, doch bis dahin hatte ich der ganzen Sache abgeschworen. Aber das war schon in Ordnung. Guter Stoff war mir ohnedies immer

schon lieber gewesen. Alles in allem hieß das, daß mir das Zwischenspiel da oben gar nicht übel gefallen hatte, und dabei ganz besonders die Art, wie ich mit Mister Anzug fertiggeworden war, und so fühlte ich mich recht gut, als ich unten in der Eingangshalle

ankam.

Und

in

ebendiesem

Augenblick

traten links und rechts zwei Kerle vom Inquisitionsbüro an mich heran und packten mich an den Armen. »Du solltest dich in deine Wohnung zurücktrollen, Schwachkopf«, sagte der Typ zu meiner Linken. »Wir schicken jemanden hin, der sich mit dir unterhalten wird. Bis dann bleib auf deinem Hintern hocken.« »Hierherzukommen war ein Fehler, Metcalf«, sagte der andere. Er zielte mit seinem Magneten auf meine Tasche, und ich hörte das verräterische digitale Piepsen. »Fünfzehn Karmapunkte, Schnüffler. Und jetzt kratz die Kurve.« Ich steckte die Hand in die Tasche und wickelte die Finger schützend um meine Karte. »Fünfzehn Punkte ist hart, Jungs. Ich habe eine Lizenz.« »Die hast du den Leuten da oben aber nicht gezeigt.« »Gehört der Knabe zu euch, Jungs? Gratuliere. Seine zwei Gehirnzellen geben ein hübsches Pärchen ab.« Der Rechte packte mich am Kragen und versuchte, mir ins Gesicht zu schlagen. Ich wich der Faust aus, was dazu führte, daß mir ein Maulvoll Handgelenk zwischen die Zähne fuhr. »Stell uns keine Fragen, Schwachkopf. Du solltest es besser wissen.« Sie stießen mich auf die Drehtür zu. »Hau ab!«

Ich stolperte durch die Drehtür, die Hand auf den Mund gepreßt. Ein evolvierter Dackel watschelte gerade durch die andere Hälfte der Tür, und als ich dem Glas einen Stoß versetzte, wurde er rascher, als ihn seine kurzen Beine tragen konnten, in die Eingangshalle katapultiert. Er fiel den beiden Inquisitoren direkt vor die Füße, und während ich

noch

hinsah,

halfen

sie

ihm

bereits

auf.

Eine

herzerwärmende kleine Szene. Ich ging um die Ecke zum Parkplatz. Der Mund tat mir weh, aber als ich meine Hand betrachtete, war sie bloß naß von Spucke, nicht von Blut. Bis zu meinem Termin bei Doktor Testafer blieben mir zwei Stunden; ich wußte nicht, was ich ihn fragen sollte. Ich hatte keine anderen Hinweise, und ich hatte keinen einzigen anderen Klienten. Was noch? Nun, es sah so aus, als würden die Inquisitoren zu Hause auf mich warten. Und vielleicht auch in meinem Büro. Na, wenigstens hatte ich es geschafft, diese lästigen fünfzehn entfernen

überzähligen

Punkte

von

meiner

Karte

zu

Kapitel 4 • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •

Ursprünglich hatte Stanhunt mich ja angeheuert, um ein Auge auf sein Frauchen zu haben. Nun mußte ich mich langsam fragen, ob das nicht nur ein Vorwand gewesen war, ob meine Schnüffelei nicht bloß für irgend jemanden irgendwo ein Alibi schaffen sollte

ob Stanhunt mir nicht

den Part des gutgläubigen Trottels zugeschanzt hatte, noch ehe er von mir verlangte, für ihn den Schläger zu spielen. Wie auch immer, ich hatte eine Woche damit zugebracht, seiner schöneren Hälfte an den Fersen zu kleben, und das machte

mich

vermutlich

gegenwärtig

zum

einzigen

Sachverständigen auf diesem Gebiet. Und ich hatte mich entschieden, weiterzumachen. Sie und Stanhunt waren frisch getrennt gewesen, und es hatte nach wie vor elektrisierend zwischen den beiden geknistert

kurz zuvor, als Stanhunt noch in der Lage

gewesen war, jemanden zum Knistern zu bringen. Nun gab es einen Kurzschluß, und ich fragte mich, ob sich die Dame im Finstern anders benahm als früher. Ich fragte mich auch, ob vielleicht sie es war, die die Drähte durchschnitten hatte. Sie

hatte

bekommen

mich

nur

ein

einzigesmal

zu

Gesicht

als den Kerl, der sich in einer Bar an sie

heranmachte, Schnaps im Atem und eine schnelle Nummer

im Sinn. Stanhunt verdächtigte seine Ex, sich allzu heftig herumzutreiben, also dachte ich, ich würde das mal unter die Lupe nehmen. Und um die Anmache realistischer zu gestalten, waren sowohl Suff als auch Gelüste authentisch. Ich legte meine Rollen stets mit Methode an. Celeste Stanhunt war eine äußerst gutaussehende Frau, die noch gewann, wenn man bezahlt wurde, um in ihre Fenster zu gucken. Kurz gesagt, ich hatte es gar nicht nötig gehabt, sie im Geist auszuziehen. Das Problem, mit dem ich mich jetzt herumschlug, war, ob ich dort weitermachen sollte, wo ich zuletzt Spanner gespielt hatte, oder ob es nicht klüger wäre, einfach hinzugehen und an die Tür zu klopfen

was mir vom Typ

her nicht lag und sozusagen eine freiwillige Fehlbesetzung dargestellt hätte. Ich entschied mich dennoch für letzteres. Wenn sie mich wiedererkannte, konnte ich ihr immer noch reinen Wein einschenken und gestehen, daß ich für ihren Exgatten gearbeitet hatte; das mußte ohnedies früher oder später bei den Untersuchungen ans Tageslicht kommen. Also fuhr ich hinauf in die Hügel, durch ruhige Alleen mit viel Freiraum zwischen den Häusern. Für meinen Geschmack waren die Straßen ein wenig zu ruhig; mir wäre es lieber gewesen, wenn Kinder vor den Häusern gespielt hätten, gebrüllt und einander gejagt hätten vielleicht sogar mit harmlosen Fragen und harmlosen Repliken. So, wie es eben war, bevor uns die Babyköpfe ins Haus

standen,

bevor die

Wissenschafter

zur

Ansicht

kamen, es dauere zu lang, bis ein Kind erwachsen wurde,

und darangingen, den Vorgang zu beschleunigen. Und Doktor Twostrands Evolutionstherapie brachte die Lösung dafür

derselbe Prozeß, der es bereits ermöglichte, Tieren

den aufrechten Gang und die Sprache zu geben. Nun wandte man ihn bei den Kindern an, und die Babyköpfe waren das beglückende Resultat. Ein neuerlicher Triumph der modernen Wissenschaft, und obendrein noch hübsch ruhige Straßen. Celeste Stanhunt wohnte in einem großen Haus am Ende der Cranberry Street, wo hinter den Bäumen die Einschienenbahn in beinahe rechtem Winkel durch die Hügelkette schnitt. Das Haus hockte hoch oben auf dem Fels wie ein Raubvogel auf einem frischen Kadaver, und so war es weitaus einfacher, zur Vordertür zu spazieren, als rundum zur anderen Seite zu schleichen, um dort gute Sicht durchs Erkerfenster zu haben. Auf mein Klingeln hin öffnete mir die andere Frau die Tür. Ich wußte immer noch nicht, wie sie hieß, obwohl ich sie in meiner Eigenschaft als Celeste Stanhunts Schatten schon ziemlich oft gesehen hatte. Sie war blaß und mager und umweht von einem Hauch klösterlicher Weltfremdheit, als würde sie nie aus dem Haus kommen. Ich selbst hatte sie bestimmt nie weggehen sehen. Sie fungierte als Mutter, sowohl für einen Babykopf, der kam und ging Linie ging

in erster

, als auch für eine junge, frisch evolvierte

Katze, die zumeist daheim blieb und nur das Haus verließ, um

in

der

Nachbarschaft

für

die

Sammelkassa

der

Katzenpfadfinder Plätzchen zu verkaufen. Die junge Frau

liebte sie beide zärtlich, aber das Kätzchen wußte das weitaus besser zu würdigen als der Babykopf. Celeste Stanhunt war in das Haus an der Cranberry Street geflüchtet, nachdem sie Maynard verlassen hatte. Mein

Eindruck

war,

daß

dies

eine

vorübergehende

Maßnahme darstellte, bis sie ein neues Zuhause finden oder zu Maynard zurückkehren würde, und daß sie und die blasse junge Frau bloß Freundinnen waren. Vermutlich hätte ich beim letzten Mal neugieriger sein sollen; nun würde ich das nachholen. Sie sagte kein Wort, stand nur da wie alle Leute in so einem Fall. Es wäre ja unhöflich gewesen, mich zu fragen, wer ich war. »Ich suche Mrs. Stanhunt«, sagte ich. Die junge Frau runzelte die Stirn. In der Cranberry Street schneiten einem nicht oft unerwartete Besucher ins Haus. »Mein Name ist Conrad Metcalf«, erklärte ich freundlich. »Es ist mir klar, daß dies eine schwere Zeit ist, aber genau deswegen bin ich gekommen.« Sie tat einen zögernden Schritt rückwärts ins Haus. Mein Mitgefühl machte die Sache schwierig. Ich war immer noch ein widerwärtiger Anblick, aber sie mußte mir dennoch auf halbem Weg entgegenkommen. »Treten Sie ein«, sagte sie. »Ich nenne ihr Ihren Namen.« Ich folgte ihr in die Halle. Das Haus hatte elegante,

hohe Räume und war

makellos sauber

aber das wußte ich bereits. Die junge

Frau zeigte auf das Sofa, und ich ging hin und ließ mich darauffallen, während sie nach oben verschwand. Dies war kein Haus, in dem man von der untersten Stufe aus nach oben brüllte; es war ein Haus, in dem man bis ganz hinauf stieg und dort mit leiser, zurückhaltender Stimme meldete, daß ein Gast wartete. Und sie gab sich alle Mühe, mich wissen zu lassen, daß es sich genau so verhielt. Ich saß derweil da und versuchte auszuknobeln, was ich Mrs. Stanhunt fragen würde ich

in

und was ich mit dem, was

Erfahrung brachte, anfangen würde,

falls

ich

überhaupt etwas in Erfahrung bringen konnte. Dieser Fall war sehr sparsam inszeniert, vielleicht ein wenig zu sparsam. Ich brauchte einen Hauptdarsteller. Ich brauchte einen

Anhaltspunkt.

Ich

brauchte

einen

Klienten.

Verdammt, ich brauchte sogar ein Sandwich! Und ich gab mir

wenig

Chancen,

daß

Celeste

Stanhunt

herunterkommen und mir ein Sandwich anbieten würde. In Gedanken versunken, wie ich war, entging mir das leise Tapsen kleiner Katzenpfoten hinter mir, und plötzlich stand das Kätzchen an meiner Seite. Es trug ein rot-weißes Kleidchen und einen Armvoll Bücher wie ein Schulmädchen. Durch seine Schnurrhaare hindurch lächelte es und blickte zu Boden. »Hallo, Mädchen!« sagte ich. »Ich lerne lesen«, sagte das Kätzchen. Es legte die Bücher auf den Couchtisch, setzte sich auf den Boden und zog die winzigen Schuhe aus.

»Lesen!« wiederholte ich. »Ich wußte gar nicht, daß das immer noch unterrichtet wird.« »In der Wachstumskolonie. Ich gehe jeden Tag hin. Und dann gehe ich mit meiner Mutter zur Bibliothek.« »Celeste ist deine Mutter.« Ich machte eine Feststellung daraus, denn es konnte mir Schwierigkeiten einbringen, so einfach in Häuser reinzuplatzen und wehrlose kleine Katzen auszufragen. »Sei nicht dumm! Pansy ist meine Mutter!« Irgendein streunendes Katzenvieh ist deine Mutter, dachte ich, verkniff es mir aber. »Pansy und Celeste wohnen zusammen«, versuchte ich wiederum mein Glück. »Celeste ist zu Besuch hier.« »Celeste war noch nie zu Besuch hier.« Das ging ja tadellos. »Sei nicht dumm! Celeste kommt oft zu Besuch!« Ich

überlegte

Schwestern,

kurz

Sexpartner,

die

möglichen

Beziehungen:

Arbeitgeber/Arbeitnehmer.

In

meiner Sparte beginnt man stets damit, die Menschen auf diese Weise einzuordnen, und in Wirklichkeit gibt es dabei gar nicht so viele Kategorien. »Nenn mich nicht dumm«, sagte ich. »Du und Pansy, ihr lebt allein hier.« »Sei nicht dumm!« Jetzt war es ein lustiges Spiel. »Manchmal wohnt doch Barry bei uns!« »Nenn mich nicht dumm. Barry ist ein Hase.« »Sei nicht dumm! Barry ist ein Junge!« »Barry ist ein Babykopf, Mister Metcalf«, sagte Celeste

Stanhunt von der Treppe herab. »Sasha, du solltest jetzt nach oben gehen und mich mit Mister Metcalf alleinlassen. Pansy wartet auf dich.« »Okay«,

sagte

das

Kätzchen,

wäre

aber

lieber

dageblieben und hätte das lustige Spiel weitergespielt. »Mister Metcalf ist dumm, Celeste!« »Das weiß ich«, erwiderte Celeste unverblümt. »Und jetzt geh nach oben.« »Wiedersehen, Sasha«, sagte ich. Das Kätzchen trollte sich über die Treppe nach oben, erst auf allen vieren und dann, ein wenig verlegen, wiederum auf den Hinterbeinen. Ich hörte eine gedämpfte Stimme und daraufhin eine Tür, die leise geschlossen wurde. Celeste

sah

gut

aus.

Ihre

Haltung

verdiente

Bewunderung. Offensichtlich hatte sie mich erkannt und wußte

nicht,

was

Unterlippe zitterte

sie

tun

sollte.

Ihre

wohlgeformte

aber nur ein klein wenig. Es war der

einzige Makel an ihr und gewiß zu vernachlässigen. »Ich bin ganz Ohr, Mister Metcalf. Ich würde sagen, es ist höchste Zeit für eine Erklärung.« Sie machte eine gewichtige Pause. »Sie arbeiten für Danny.« Danny. Geistig vermerkte ich den Namen auf dem zerfledderten Notizblock, den ich Gedächtnis nenne. Aber der Stift setzte aus. »Nein, ich fürchte nicht. Oder sollte ich mich eher freuen darüber?« »Ich habe heute so viele Fragen beantwortet, daß es mir reicht bis zum Grab«, erklärte sie. »Entweder es liegt

jetzt irgendeine Art von Legitimation auf dem Tisch, oder ich rufe die Bullen.« »Die Bullen?« Ich lächelte. »Was für einen häßlichen Ausdruck Sie verwenden.« »Und

Sie

verwenden

eine

Menge

häßlicher

Fragezeichen!« Sie streckte die Hand aus. »Her damit, Blindgänger!« Ich zog meinen Ausweis hervor. »Das letztemal, daß ich für jemanden arbeitete, war

für Ihren

Gatten, Mrs.

Stanhunt. Das ist jetzt zwei Wochen her.« Sie betrachtete meinen Ausweis und warf ihn mir auf den Schoß. »Sie sind wirklich Privatdetektiv.« Das wirkte offenbar besänftigend auf sie. »Sie arbeiten nicht « »Es hat alles seine Ordnung«, sagte ich. »Ich arbeite nicht für Danny. Im Augenblick arbeite ich für überhaupt niemanden. Man könnte sagen, ich fröne einem Hobby.« »Sie müssen meine Grobheit entschuldigen«, sagte sie. Jetzt hätte sie gern alles zurückgenommen. »Die letzten vierundzwanzig Stunden waren ein Alptraum.« Ihr Tonfall hatte sich nun komplett geändert; jetzt paßte er zum Haus und zum Wagen und zum Doktor. Für eine Minute hatte sich das Furnier gelöst, aber sie leimte es so rasch wie möglich wieder an. Ich spielte mit. »Sie müssen mich nicht um Nachsicht bitten. Ich hatte daran Mitschuld. Sie hätten auch das Recht gehabt, mich auf der Stelle hinauswerfen zu lassen.« »Die Inquisitoren haben mich heute schon ziemlich rauh

angefaßt«, sagte sie, und ihre Unterlippe begann wieder zu zittern. Und dann zeigte sie mir, wie tapfer sie sich mir zeigen wollte. »Aber wenn es irgend etwas gibt, womit ich Ihnen helfen könnte »Ich

möchte

einem Freund von Maynard « da

lieber

keine

Mißverständnisse

aufkommen lassen, Mrs. Stanhunt. Ihr Gatte hat mich nicht zu seinen Freunden gezählt. Unser Verhältnis gründete sich einzig und allein auf Angebot und Nachfrage.« »Ich verstehe. Und Sie haben ihm angeboten « »Ich habe Sie etwa eine Woche lang beschattet. Nichts Persönliches. War nur ein Job.« Sie hob eine Augenbraue. »Also war diese kleine Szene damals in der Bar

bloß Teil des Jobs.«

»Wenn ich einen Auftrag kriegen kann, dann arbeite ich zumeist rund um die Uhr, wenn Sie das meinen. Ich hole mir meine Dividenden, wo ich kann.« Selbst ich wußte nicht, was das bedeuten sollte. Sie nahm eine Zigarette aus der Schachtel, die auf dem Kaffeetischchen stand, und begann mit den Zündhölzern herumzufuhrwerken. Sie war nervös und behandelte die Zigarette wie eine Zigarre; gerade, daß sie nicht das Ende abbiß. »Es ist mir immer noch nicht ganz klar, Mister Metcalf, ob Sie im Augenblick arbeiten oder nicht.« »Ich denke ja. Verzeihen Sie, wenn ich Ihre Zeit in Anspruch nehme.« Ich legte ein Bein über das andere. »Wenn

Sie sagen, die

Inquisitoren hätten Sie rauh

angefaßt, meinen Sie dann, man hätte Sie als Verdächtige

behandelt?« Sie lächelte. »Das ist hinterlistig, selbst für Sie. Nein, sie waren ohnedies halbwegs zivilisiert. Wenn ihnen dieser Gedanke in den Sinn gekommen ist, haben sie jedenfalls nichts in der Richtung verlauten lassen.« »Man hat Sie nicht gefragt, wo Sie vergangene Nacht waren, zum Zeitpunkt des Mordes?« »Ich sagte ihnen, ich sei hier gewesen, Mister Metcalf. Und wenn Sie mich fragen, werde ich Ihnen dasselbe sagen.« »Dann laß ich es. Wir wollen die Sache andersrum angehen: Kennen Sie einen gewissen Orton Angwine?« Die Antwort kam rasch, aber der Rhythmus stimmte nicht. »Bis heute morgen kannte ich ihn nicht. Ich habe gehört,

irgendeine

Sache

hätte

ihn

gegen

Maynard

aufgebracht.« »Die Inquisitoren scheinen das jedenfalls zu denken. Sind Sie sicher, daß Ihnen bei diesem Namen sonst nichts einfällt? Die meisten Feinde beginnen ihre Laufbahn als Freunde

aber ich bin sicher, das wissen Sie ohnedies. Er

war nie hier im Haus?« »Nein.« »Die meisten Leute würden sagen: Soweit ich mich erinnern kann, nein.« Sie schaltete schnell. »Soweit ich mich erinnern kann, nein«, wiederholte sie, wobei sie meinen Tonfall imitierte. »Gar nicht schlecht«, sagte ich. »Aber mein Job ist es, Lügner zu entlarven, und nicht, ihnen zu helfen, ihrer

Darbietung den letzten Schliff zu verleihen. Wie verhält sich also die Geschichte mit Angwine?« »Hingegen kann es sicher nicht Ihr Job sein, jeden Menschen, der Ihnen begegnet, einen Lügner zu nennen, Mister Metcalf. In dieser Lizenz, die Sie haben, steht, daß es Ihnen erlaubt ist, mir Fragen zu stellen. Aber es steht nicht darin, daß ich sie beantworten muß.« »In dieser Hinsicht verlasse ich mich ganz auf die Umstände. Wollen wir unsere Karten doch auf den Tisch legen, Celeste. Sie können es sich nicht leisten, mich einfach abzuschütteln. Sie wissen nicht, wer der nächste ist, mit dem ich rede, und was ich herausfinden könnte. Sie möchten wissen, auf welcher Seite ich stehe

nun, das

möchte ich auch. Wir sind beide ungewollt Mitwirkende an einer Morduntersuchung, nur glaube ich, Sie stecken da ein bißchen tiefer drin, als Sie zugeben. Was mich betrifft, so bin ich mein eigener Herr. Wenn ich mich bezahlen lasse, so heißt das noch lange nicht, daß ich mich kaufen lasse. Und jetzt möchten Sie furchtbar gern, daß ich Sie mit dem Eindruck verlasse, Sie hätten sich behilflich gezeigt. Womit wir zwei wären. Das einzige Problem ist, daß ich immer eine flunkersichere Weste trage. Tut mir leid, ich kam mit dem Ding schon auf die Welt. Lug und Trug prallt davon ab und landet auf dem Teppich wie Zecken, die der Hund sich aus dem Fell schüttelt.« Ich sah ihr zu, wie sie die Beine kreuzte und wieder gerade hinstellte, während sie das überdachte. Es war ein Anblick, der einen Mann höchst anregend hypnotisieren

konnte. Aber als ich aufsah, waren ihre Augen hart und kalt auf mich gerichtet. »Das hört sich an, als würde ich einen unschätzbaren Freund gewinnen, wenn ich Ihnen helfe«, meinte sie vorsichtig. »Aber meiner Erfahrung nach geben harte Männer wie Sie keine guten Freunde ab.« Der Nachmittag plätscherte dahin, und ich hatte einen Termin

beim

Arzt.

Außerdem

brachte

mich

dieses

Herumgerede nirgendwohin. »Sie legen zwar langsam die Maske ab«, sagte ich mißmutig, »aber drunter wartet schon die nächste.« Ich erhob mich vom Sofa. »Gehen Sie noch nicht « »Falls Sie in einer Stunde noch immer mit mir reden wollen, rufen Sie mich in der Praxis Ihres Mannes an.« Ich liebte es, bei der Außenarbeit Telefonate zu empfangen es brachte diejenigen, denen ich gerade einen Besuch abstattete, üblicherweise völlig aus der Fassung. »Und hinterher in meinem Büro. Es ist im Verzeichnis.« Unvermutet fuhr sie aus ihrem Sessel hoch und preßte sich mit all den richtigen Stellen an mich

und das hieß

bei ihr fast überall. Sie konnte nicht wissen, was für ein Fehler das war. Ich stieß sie zurück in ihren Sessel, aber nicht allzu grob. »Scheißkerl.« Ich strich mir mit der flachen Hand die Jacke glatt. »Ich verstehe«, sagte ich. »Sie haben vor etwas Angst.« In der Tür drehte ich mich noch einmal um. »Grüßen Sie das Kätzchen von mir.«

Im Wagen öffnete ich das Handschuhfach und legte mir auf der Karte von Big Sur und Umgebung ein paar Straßen meiner Mischung auf. Ich schnupfte sie von der Klinge meines Taschenmessers, bis ich aufhörte zu zittern, dann wischte ich alles sauber und begann die Rückfahrt nach Oakland. Ich fuhr über die Frontage, die Straße, die zwischen der Autobahn

und

der

Bucht

verläuft.

Der

Himmel

war

blankgeblasen und blau. Ich versuchte mich darauf zu konzentrieren, um meine Gedanken von der Erinnerung an das abzubringen, was ich gerade in den Armen gehalten und was sich an meinen Körper gedrängt hatte. Außerdem mußte ich immer wieder mit der Tatsache fertigwerden, daß ich mir meinen Lebensunterhalt damit verdiente, den Schorf von den Wunden im Leben anderer Leute zu kratzen. Doch der Tag, an dem es mir nicht mehr gelingt, jeden Anflug von Selbstmitleid abzuschütteln, ist der Tag, an dem ich für immer erledigt bin. Wer nennt mich da schon wieder dumm?

Kapitel 5 • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •

Das Foyer des California Building war frei von Inquisitoren, und das ist genau die Art von Freiheit, die mir behagt. Ich durchquerte die Halle, ging zum Lift und drückte den Knopf. Dank meiner Träumerei am Meer war ich ein paar Minuten zu spät dran für meinen Termin mit Doktor Testafer, aber wenn mein Bluff funktioniert hatte, würde er warten auf mich. Und ich war überzeugt davon, daß der Bluff funktioniert hatte. Immerhin hatte ich einen Auftrag für Stanhunt ausgeführt, und Testafers Geschäfte waren eng verquickt mit denen des Toten. Er würde warten, weil die Möglichkeit bestand, daß ich irgend etwas Essentielles wußte. Ich saß auf demselben Sofa wie vorhin und erwartete, daß die Schwester jeden Moment aus der Tür trat und wir beide

unser

neckisches

Geschäker

wiederaufnehmen

konnten, aber lange Zeit kam überhaupt niemand. Dann kam ein korpulenter, rotgesichtiger Mann mit nervösen Augen und gepflegten Kleidern aus dem Hinterzimmer. Er hatte volles, jedoch schneeweißes Haar, was die rötliche Hautfarbe darunter noch stärker betonte. Er war nicht gekleidet wie

ein Arzt, der daranging, Patienten zu

empfangen, aber meine innere Stimme sagte mir, daß es sich um Testafer handelte. Ich stand auf.

»Mein Name ist Metcalf, Herr Doktor.« »Sehr gut«, sagte er, sah aber nicht so drein, als wäre das sein Ernst. »Ich habe Sie bereits erwartet. Folgen Sie mir bitte.« Ich folgte ihm in den Untersuchungsraum im hinteren Teil der Zimmerflucht. Er setzte sich an Maynard Stanhunts Schreibtisch

nur stand diesmal hinter einer Kette von

Titeln GROVER TESTAFER auf der Namenstafel. Er faltete die Hände auf der Schreibtischplatte, und ich merkte, daß sie so auffallend weiß waren wie seine Wangen rot. »Jenny sagte mir, es befänden sich einige Unterlagen aus unserer Praxis in Ihrem Besitz.« »Nun,

da

hat

es

wohl

ein

Übermittlungsproblem

gegeben, Herr Doktor. Ich bewahre alle meine Unterlagen hier auf.« Ich klopfte mir auf den Kopf. »Darunter ist nichts, was Ihnen gehören könnte.« »Aha. Dann soll ich wohl den Grund erraten, aus dem Sie mich sprechen wollen.« Ich warf meinen Ausweis auf den Tisch. »Der Grund ist der übliche. Ich führe im Moment Ermittlungen durch und hätte Ihnen gern ein paar Fragen gestellt. Ich kann wohl kaum der erste sein, der diesen Wunsch vorbringt.« »Nein«,

antwortete

er

und

brachte

ein

Lächeln

zustande. »Ich habe heute schon eine Stunde mit den Inquisitoren vertan. Sozusagen als Aufwärmtraining für Sie.« »Verzeihen Sie, wenn ich die Sache vorantreibe, aber mein Klient hat nicht mehr viel Zeit.«

»Ja, ja«, sagte er. »Soviel ist mir schon klar.« »Vielleicht können Sie mir dabei helfen. Wie lautet der Vorwurf gegen Angwine eigentlich?« »Die Inquisitoren sagten, sie hätten einen Drohbrief gefunden

anscheinend genau hier.« Er klopfte auf den

Schreibtisch. »Sie fragten mich, ob ich schon mal mit ihm zusammengetroffen sei, und ich sagte nein. In letzter Zeit verbrachte ich nur sehr wenig Zeit in der Praxis. Ich hatte sie ja an Maynard übergeben, legte alles in seine Hände. Offenbar war Angwine sein Patient, anfangs jedenfalls. Sein Name steht zweimal im Terminbuch, vor etwa drei Wochen. Von der Beschreibung her konnte Jenny sich nicht an ihn erinnern, aber wir haben hier ja viele Patienten.« »Mhm«, nickte ich, »und ich nehme an, bei den Untersuchungen konzentrieren Sie sich nicht unbedingt aufs Gesicht. Haben Sie den Brief gesehen?« »Nein, ich wollte, ich hätte. Aber die Inquisitoren waren schon hier, als ich noch nicht einmal von Maynards Tod erfahren hatte.« »Haben Sie irgendeine Theorie, was zwischen Angwine und Stanhunt vorgefallen sein könnte?« Er gab sich Mühe, so auszusehen, als würde er konzentriert nachdenken, was hieß, daß er es nicht tat. »Nein«, sagte er schließlich. »Eigentlich nicht. Ich nehme an, es war irgend etwas Persönliches.« »Alles, was man anfaßt, ist persönlich«, stellte ich fest. »Könnten Sie etwas konkreter werden?« »Etwas

zwischen

den

beiden,

meine

ich.

Ohne

Zusammenhang mit der Praxis.« »Ich verstehe«, nickte ich, und in gewisser Weise verstand ich auch. Testafer war ein Mann, der sich bemühte, möglichst viel Distanz zwischen sich und einer Angelegenheit zu schaffen, die nach Unannehmlichkeiten roch.

Seine

Verschwommenheit

konnte

einerseits

ein

Deckmantel für irgendeine Beteiligung an der Sache sein, andererseits aber entsprach sie auch durchaus seiner Persönlichkeit. »Maynard

und

ich

waren

nicht

besonders

eng

befreundet«, erklärte er. »Ich war reif für den Ruhestand, aber es ist immer vorzuziehen, wenn irgend möglich eine Praxis weiterführen zu lassen. Maynard war ein guter Arzt, jemand, dem ich sie guten Gewissens übergeben konnte. Wir hatten eine äußerst erfolgreiche Geschäftsverbindung und wohl beide Respekt voreinander, aber befreundet waren wir nie.« »Sie sind doch eher noch jung für einen Ruhestand, oder? Wie alt sind Sie, fünfundfünfzig? Achtundfünfzig? Sie müssen eine hübsche Stange auf der hohen Kante haben.« Testafer wand sich angesichts meiner Wortwahl. »Ich bin fast sechzig, Mister Metcalf. Sie können gut schätzen.« Die hübsche Stange erwähnte er nicht. Und ich kam zu der Überzeugung, daß es Zeitverschwendung wäre, ihn in dieser Richtung weiterzudrängen. Bisher hatte ich nichts als unverbindliches Geschwätz bekommen; ich würde ihn ein wenig aus der Deckung scheuchen müssen. »Und wie sieht die Sache nun für Sie aus?« fragte ich.

»Werden Sie sich nach einem neuen goldenen Jungen umsehen oder die Bude hier schließen?« Jetzt hatte ich ihn ein wenig angekratzt. »Ich habe meine Patienten, an die ich denken muß! Ich werde sie wiederum empfangen wie früher, bis es mir gelingt, ein neues Arrangement zu treffen!« »Natürlich. Und was ist mit Mrs. Stanhunt? Wird sie Maynards Praxishälfte erben oder fällt alles an Sie zurück?« »Mrs. Stanhunt und ich haben noch keinen Kontakt aufgenommen. Aber es wird gewiß gebührend für sie gesorgt werden, bis « Er improvisierte, und das machte ihn nervös. »Bis ein neues Arrangement getroffen wird?« half ich ihm auf die Sprünge. »Nun, ja.« Ich warf ihm eine Bemerkung mit heimtückischem Drall zu. »Ich nehme nicht an, daß Danny eine tragende Rolle in Ihren Plänen spielt.« Er sah mich eingehend an. »Ich fürchte, ich weiß nicht, was Sie meinen.« »Fürchten Sie nicht«, sagte ich. »War wohl ein Irrtum.« »Das denke ich auch.« Ich fingerte lang genug an meiner Hemdmanschette herum, um ihn unruhig zu machen. Wer immer Danny auch sein mochte, Testafer war nicht erpicht darauf, über ihn zu reden. »Was können Sie mir über das Haus sagen, in dem Celeste Stanhunt sich momentan aufhält?«

»Pansy Greenleaf wohnt dort zusammen mit ihrem Sohn«, sagte er. »Nur, daß der nicht mehr viel daheim ist. Er ist ein Babykopf.« Testafer gebrauchte den Ausdruck mit Bedauern in der Stimme. »Hab ich gehört. Außerdem scheint sie ein evolviertes Kätzchen zu einer Art Kindersatz befördert zu haben. Womit

verdient

Mrs.

Greenleaf

eigentlich

ihren

Lebensunterhalt?« »Keine Ahnung«, sagte er sarkastisch. »Ich habe sie noch nie danach gefragt.« Sein Tonfall gab mir zu verstehen, daß seine Worte als Beleidigung gemünzt waren. »Sie war mit den Stanhunts befreundet«, fügte er abschließend hinzu. »Zum Unterschied von Ihnen«, ergänzte ich. »Ganz richtig.« Ich tat so, als würde ich plötzlich bemerken, wie spät es war. »Nun ja, ich will Sie nicht länger aufhalten. Sie haben mir sehr geholfen.« »War mir ein Vergnügen«, sagte er und schluckte. Er wollte mich schon zur Tür draußen haben. »Wenn Ihnen noch irgend etwas einfällt, das Sie mir sagen wollen « Ich schrieb meine Telefonnummer auf seinen Rezeptblock und stand auf. »Ich finde allein hinaus. Wiedersehen.« Ich ging hinaus in die Diele, wobei ich die Tür hinter mir schloß. Die Schwester war nicht zu sehen. Also öffnete ich die Tür zum Wartezimmer, warf sie ohne hindurchzugehen

wieder zu, und trat dann an den Aktenschrank, um einen Blick in die Kartei zu riskieren. Zuerst suchte ich nach Orton Angwine: kein Karteiblatt. Ich blätterte in der einen oder anderen Faltmappe, aber alles

sah

ziemlich

alltäglich

aus.

Wenn

mit

diesen

Karteiblättern irgend etwas nicht stimmte, dann brauchte es einen anderen Urologen, um das herauszufinden. Ich hörte Testafer hinter mir im Untersuchungszimmer herumwandern, also war ich darauf gefaßt, nicht mehr lange Zeit zu haben. Wenn er die Tür öffnete, würde ich genau vor ihm stehen. Andererseits war er wohl nicht der Typ, der viel Wesens machen würde, wenn er mich beim Stöbern ertappte. Er hatte bereits Angst vor mir, hatte Angst davor, was meine Nachforschungen ans Tageslicht bringen mochten, sonst hätte er sich nicht so bemüht, hilfsbereit zu erscheinen, und mich vielleicht überhaupt nicht empfangen. Mein Problem war, daß ich nicht wußte, warum er Angst vor mir hatte. Ich konnte ihn zum Beispiel fragen, wer Danny war, aber dann mußte ihm sofort klar sein, daß ich es nicht wußte. Und ohne ihn in Unruhe zu versetzen, würde ich rein gar nichts aus ihm herausbekommen. Ich griff nach einer anderen Karteikarte. Auch sie schien recht harmlos: ein siebenundsechzigjähriger Typ namens Maurice Gospels mit kongestiver Urethritis

was immer

das war. Ich schloß den Aktenschrank und steckte das Karteimäppchen in die Innentasche meiner Jacke. Dann kehrte ich zur Tür des Untersuchungszimmers zurück und

öffnete sie. Testafer saß über den Schreibtisch gebeugt, einen Strohhalm zwischen seiner Nase und dem weißen Pulver auf dem Taschenspiegel vor sich auf dem Tisch. Als ich eintrat, zuckte er hoch, und ein Streifen halbgeschnupfter Stoff entströmte langsam seiner Nase. Er sagte nichts, und ein paar Sekunden lang sagte ich auch nichts. Es war mir, als würde ich in einen Spiegel blicken, der zwanzig Jahre in der Zukunft stand. »Hier«, sagte ich und warf die Fairmappe auf den Tisch. Hastig bedeckte er den Spiegel mit der Hand, um den ausgelegten Stoff zu schützen. »Dieses Zeug hat Stanhunt aus der Praxis mitgenommen. Ich habe keine Verwendung mehr dafür.« Hektisch auf der Suche nach etwas Inkriminierendem blätterte

Testafer

den

Inhalt

von

Maurice

Gospels

Karteimappe durch, während ein senkrechter weißer Strich sich den Weg über seine Oberlippe bis zum Kinn bahnte. Ich hingegen machte, daß ich rauskam.

Kapitel 6 • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •

Während ich zu meinem Büro zurückfuhr, wappnete ich mich innerlich gegen die unvermeidliche Konfrontation mit den Knaben vom Inquisitionsbüro. Früher oder später mußte es einfach dazu kommen. Aber wenn ich Glück hatte, würde ich

mit

ihrer Hilfe

zu Orton Angwine

zurückfinden. Denn wenn diesen Ermittlungen eine Zukunft beschert sein sollte, dann nur mit seiner Hilfe

sowie auch

die rosige Zukunft meiner Brieftasche einzig und allein von seinem Geld abhing. Ich hatte keine Hemmungen in dieser Hinsicht, denn wenn ich ihm nicht half, würde sein Geld ihm ohnedies nichts nützen. Doch

mit

Ausnahme

zweier

evolvierter

Hasen

in

winzigen dreiteiligen Anzügen war das Wartezimmer leer. Die beiden Mümmelmänner blätterten in Photomagazinen und gönnten mir nur einen flüchtigen Blick aus ihren roten Augen, als ich eilig meinen Teil des Apartments ansteuerte. Das Surren der Reinigungsgeräte des Zahnarztes im hintersten Zimmer verfolgte mich durch meine Tür; irgend jemand mußte sich wohl auch um die Säuberung von Karnickelbrücken kümmern, und meinem hauseigenen Zahnarzt ging es finanziell nicht so berauschend, daß er das Geschäft hätte sausen lassen können. Ich hängte meinen Mantel auf, setzte mich an den

Schreibtisch und machte ein paar tiefe Atemzüge, ehe ich meine Karte hervorholte und sie durch den Decoder in der Schreibtischlade zog. Es war schon vorgekommen, daß die Inquisitoren es mit der Wahrheit nicht ganz genau nahmen, wenn es darum ging, wieviel sie von einer Karte abzogen oder

ihr

hinzufügten.

Außerdem

erinnerte

ich

mich

ohnedies nicht genau, wie hoch mein Karma vor der Episode im Foyer des California Building gewesen war. Der Streifen auf meiner Karte zeigte fünfundsechzig Punkte an, was nicht so übel war, denn für gewöhnlich erstatteten mir die Inquisitoren all jene Punkte zurück, die ich während der Ermittlungen für einen Fall verloren hatte, und wenn es sich

ergab,

vorteilhaftem

daß

mein

Licht

zähneknirschend

laufender

erscheinen ein

Job

ließ,

paar

das

dann

Büro

legten

Extrapunkte

Fünfundsechzig war recht angenehm

in sie

drauf.

ausreichend, um in

Ruhe zu arbeiten, aber nicht so hoch, daß die Jungs in Versuchung

kamen,

mich

aus

purem

Übermut

zu

piesacken. In den Augen der Behörde war fünfundsechzig bescheiden;

mit

viel

mehr

jedoch

hätte

ich

mich

übernommen. Aber niedriges Karma war eines der Dinge, mit denen zu leben man in diesem Job lernte. Ich griff nach dem Telefon, drückte die Nummer des Feinkostgeschäfts unten an der Ecke ein und bestellte ein Sandwich mit Eiersalat. Dann rief ich beim Verzeichnis an und

erkundigte

mich

beim

Computer

nach

einigen

Rufnummern. Es überraschte mich wenig, daß es unter Orton Angwine keine Eintragung gab. Ich versuchte Pansy

Greenleaf, die junge Frau, bei der Celeste momentan wohnte, gab dem Computer sogar die Adresse in der Cranberry Street an, hatte aber kein Glück. So zum Spaß erkundigte ich mich nach meiner eigenen Nummer, und tatsächlich, mein Name war da. Ein Trost. Dann ging ich die Post durch. Sie stapelte sich bereits seit fast einer Woche, hauptsächlich Rechnungen und Reklamesendungen, dazu die Postkarte eines Kerls in Las Vegas, der mir Geld schuldete, und ein Werbestift von einer Luftfahrtlinie. Ich ließ den Stift aus dem Umschlag gleiten, und er blieb frei vor meinem Gesicht schweben antigrav, so was hatte ich nie zuvor gesehen. Mir scheint, die größten Innovationen kündigen sich uns immerzu auf möglichst banale Weise an: Man erwartet irgendeine Art von Paradigmenverschiebung, und dann kommt per Post ein Schreibstift, ein Kamm oder ein Schnupfhalm mit der Telefonnummer eines Händlers darauf. Zum Überdruß ist es nie ein guter Stift. Man schreibt eine Woche damit, und dann ist er ausgetrocknet. Es klopfte an der Tür. »Herein!« sagte ich. Ich klemmte den

Stift

in

die

Brusttasche

und

kramte

in

der

Schreibtischlade nach Geld für das Sandwich. Aber es war nicht der Sandwichbote. Der erste Mann, der eintrat, war etwa so alt wie ich und hatte schiefe Zähne und einen Zehndollarhaarschnitt

der

Standardtyp vom Büro, einer von denen, die alle gleich aussehen

und

denken

und

sich

nur

durch

die

unterschiedliche Geschmacksrichtung ihrer Hustenbonbons

unterscheiden: Sie rücken einem so dicht auf den Pelz, daß man

das

Bonbon

riechen

und

ob

ihres

originellen

Charakters beeindruckt sein kann. Ich hatte mich mit diesen Leuten schon tausendmal herumschlagen müssen und konnte mich bereits auf die nächsten tausendmal freuen. Todsicher wäre auch ich zu einem dieser Kerle geworden, hätte ich weiterhin für das Büro gearbeitet. Der zweite Typ war eine ganz andere Sache. Er war feist, ungepflegt und schlecht rasiert; dazu trug er einen Achselstreifen und ein paar Dienstmedaillen. Da war meinetwegen ja ein hohes Tier angerückt! Er schob sich ins Zimmer, knallte die Tür hinter sich zu, sagte: »Metcalf?«, und ich muß gestehen, ich zuckte tatsächlich zurück, als er mir unverwandt ins Auge blickte. »Der bin ich«, sagte ich. »Wo waren Sie vor einer Stunde?« »Ihr Jungs seid doch nicht gekommen, um den Boden zu bohnern, oder? Ich hatte einen Termin beim Arzt.« Der Fettwanst setzte sich mir gegenüber auf den Platz, auf dem am selben Morgen noch Angwine gesessen hatte. Der andere warf einen kurzen Blick auf den staubigen Stuhl in der Ecke, hinter dem sich der Wasserfleck verbarg, und zog es vor, an der Tür stehenzubleiben. »Geben Sie mir Lizenz und Karte«, sagte der Boss. Er

betrachtete

meine

Ausweisdokumente,

und

ich

betrachtete die Decke. Als er sie genau auf halbem Weg zwischen uns beiden wieder hinlegte, ließ ich sie zur Demonstration meiner Kaltblütigkeit dort liegen.

»Wo ist Inquisitor Carbondale?« fragte ich. »Er wurde nach Marin County versetzt«, sagte der Fettsack. »Mein Name ist Morgenlander. Und das ist Inquisitor Kornfeld.« Bei der Erwähnung seines Namens nickte der Schweigsame an der Tür leicht. »Gut zu wissen, daß ihr Knaben das Ohr am Puls der Zeit habt.« »Wäre fein, wenn ich dasselbe von Ihnen sagen könnte, Schnüffelarsch.« Morgenlander lächelte. »Die Vermutung ist aufgetaucht, daß Sie sich mit der Stanhuntsache beschäftigen. Wir wollen diese Frage bereinigen.« »Kein Problem, Inquisitor. Die Antwort ist ja.« Ich holte die Zigaretten aus der Schublade. »Die Antwort ist nein«, stellte Morgenlander fest. »Wäre ein Interessenkonflikt. Weil Sie mein Verdächtiger sind, Schnüffelarsch.« »Ihren Verdächtigen kenne ich schon, Morgenlander. Der Junge geht bereits auf dem Zahnfleisch. Gute Arbeit.« »Stimmt, Angwine hat ein Problem. Seine Zukunft ist restlos aufgebraucht. Wäre schade, wenn dasselbe einem Arschgesicht wie Ihnen passieren sollte.« Ich wandte mich an Kornfeld, der bislang keine Miene verzogen hatte. »Habe ich wirklich einen Arsch im Gesicht? Seien Sie ganz ehrlich, bitte.« »Laß die ungehörigen Satzzeichen, Schnüffelarsch«, sagte Morgenlander umgänglich. »Wenn s nach mir geht, ist deine Lizenz alte Pisse im Schnee.« Er ruckte an seinem Kragen, als wäre sein Kopf in Ausdehnung begriffen und er

müßte Platz dafür schaffen. »Und jetzt erzähle Inquisitor Kornfeld von deinem Termin beim Arzt.« »Ich bin bei einem Facharzt in Behandlung«, sagte ich, »um feststellen zu lassen, ob sich der Arsch von meinem Gesicht entfernen läßt.« Ich zündete mir eine Zigarette an und nahm einen Zug. Morgenlander langte über den Tisch und schlug sie mir aus dem Mund. Sie rollte unter den Stuhl in der Ecke und schwelte im Staub vor sich hin. »Du

verschwendest

meine

Zeit,

Schnüffelarsch.

Antworte auf meine Fragen.« Er holte seinen Magneten aus der Jackentasche und zielte damit nachlässig auf meine Karte. Ich spuckte in die Ecke; die Bruchbude wurde sowieso von Tag zu Tag unappetitlicher. »Nur zu«, sagte ich. »Wer hat dich auf den Stanhunt-Fall angesetzt?« »Ich war schon dran, noch ehe er ein Fall wurde«, sagte ich. »Arbeitete für Stanhunt, bevor er sich ein Loch im Hinterkopf einhandelte.« »Du arbeitest für Angwine.« »Würde ich gern. Hab ihn aus den Augen verloren.« »Quatsch«, sagte Morgenlander. »Er hat dich zum Arzt geschickt. Versucht immer noch zu kassieren.« Ich würde fürchterlich schwindlig sein, wenn mich das Karussell erst mal abwarf. »Das soll heißen, Angwine ist ein Erpresser.« Ich hoffte, in der Aufregung würde die Frage, die darin steckte, der allgemeinen Aufmerksamkeit entgehen.

»Spiel nicht schwer von Begriff, Schnüffelarsch. Was wollte er, daß du dem Doktor sagst?« Ich

beschloß

mitzuspielen.

»Er

erwähnte

nichts

Konkretes. Habe Testafer bloß mal auf den Zahn gefühlt.« Es klopfte. Inquisitor Kornfeld trat einen Schritt von der Tür weg und rief: »Herein!« Ein Irisch-Setter-Evolut vom Feinkostladen unten trug eine weiße Papiertüte mit einem Fettfleck an der Unterseite herein. Nervös sah er die beiden Inquisitoren an und trapste dann an ihnen vorbei, um mir die Tüte zu reichen. Ich bedankte mich bei dem Setter und gab ihm fünf Mäuse mehr, als die Rechnung ausmachte. Er schluckte überwältigt und verzog sich zurück ins Wartezimmer, wobei ich jeden Moment darauf wartete, daß er sich auf alle viere niederfallen ließ und jaulend davonrannte. Kornfeld schloß die Tür und lehnte sich wieder daran. Niemand sagte etwas, während ich die Tüte öffnete und das Sandwich hervorholte. Es war einer jener komischen Momente, wenn ein bißchen stinknormale menschliche Aktivität

jeden

Anwesenden

so

sehr

in

Verlegenheit

brachte, daß er aufhörte, große Töne zu spucken und vorübergehend seine Rolle vergaß. Ich vertilgte eine komplette dreieckige Hälfte vom Sandwich und war schon dabei, mir mit der Papierserviette übers Kinn zu wischen, als Morgenlander wieder das Wort an mich richtete diesmal sogar ohne Schnüffelarsch. Irgendwie hatten wir uns dank des Hundes und eines Eiersalat-Sandwiches über diese Niederungen emporgehoben und benahmen uns

wieder zivilisiert. »Ist ein schwieriger Fall«, sagte er. »Bekam Angwine höherenorts auf dem Silberteller geliefert, und jetzt stehe ich unter ziemlichem Druck, es dabei bewenden zu lassen.« Morgenlanders

Tonfall

verriet,

daß

Fachsimpelei

bevorstand, und Kornfeld schien sich mit einemmal gar nicht wohl zu fühlen in seiner Haut, obwohl er kein Wort gesagt hatte. Aber vielleicht bildete ich es mir auch nur ein. »Angwine ist eine Kanalratte«, fuhr Morgenlander fort. »Mir egal, ob er in den Froster wandert oder nicht, aber da ist mehr an der Sache dran als das.« Ich nickte beifällig, um ihn am Reden zu halten. »Ich sage nicht, daß er unschuldig ist. Er hat den Mord begangen. Ich sage bloß, an der Sache ist noch mehr dran. Und ich möchte Sie eindringlich davor warnen, Metcalf, mir im Weg herumzustehen. Dann müßte ich Sie nämlich zerlegen. So stehen die Dinge, also tun Sie sich was Gutes und lassen Sie die Finger davon.« Er steckte den Magneten wieder ein und nickte Kornfeld zu. Ich schluckte und bemühte mich um ein Lächeln. Eine Menge Fragen lagen mir auf der Zunge, aber Kornfeld schien es lieber zu sein, wenn ich den Mund hielt. Außerdem gab es gesündere Wege, eine Untersuchung voranzubringen,

als

den

Versuch,

einen

Inquisitor

auszuquetschen. Als ich mit dem Daumen an das zweite Sandwichdreieck stupste, fiel ein glänzendes Würfelchen Eiweiß auf das Wachspapier. »In

Wirklichkeit

habe

ich

enormen

Respekt

vor

Privatdetektiven«, sagte Morgenlander. Er lächelte mir zu, und seine Zunge sah aus, als könnte man daran ein Streichholz anreißen. »Sollten nur wissen, wann es an der Zeit ist, die Finger von gewissen Dingen zu lassen«, erklärte er. »Jetzt ist es an der Zeit.« Mühsam stemmte er sich hoch und schüttelte die Ärmel seiner Jacke aus. Während des ganzen Besuches hatte Kornfeld kein einziges Wort gesprochen. Jetzt lüftete er den Hut, sagte mit quiekender Stimme »Tag« und öffnete Morgenlander die Tür. Der Fette drehte sich noch einmal um und ließ mich sein schiefes Lächeln sehen, worauf ich grüßend die Hand hob. Dann schloß sich die Tür hinter den beiden, und ich hörte, wie sie an den Karnickeln vorbei durch das Wartezimmer und hinaus zum Lift gingen. Ich war allein mit meinem Eiersalatsandwich und einem Maul voll Fragen. Ich drehte mich um und ließ das Rollo hoch; der Blick von meinem Fenster ging nach Osten, aber ich konnte die Farben des Sonnenunterganges in den Reflexen auf den Hügeln über Oakland sehen, das Schimmern der letzten Sonnenstrahlen in den Bändern aus Fensterscheiben hoch über der Bucht; es erinnerte mich an golddurchwirkte Wandtapeten. Aus dieser Entfernung sahen die Hügel recht hübsch aus. Ich drehte mich zurück, schob das Sandwich beiseite und schüttete ein wenig Stoff auf die Holzplatte des Schreibtisches. Nachdem ich ihn mit dem Taschenmesser zerteilt hatte, wollte ich mich gerade darüberbeugen, als das Telefon summte.

»Metcalf«, sagte ich. »Ich bin es, Orton Angwine!« meldete sich die Stimme am anderen Ende. »Ich muß mit Ihnen reden!« »Soll mir recht sein«, sagte ich. »Ich höre, Sie arbeiten an dem Fall«, fuhr er unsicher fort. »Richtig. Warum kommen Sie nicht rauf in mein Büro. Ich warte auf Sie.« »Nein. Ich will nicht den Inquisitoren in die Arme laufen. Kommen Sie zu mir.« »Ich bin sicher, daß die Inquisitoren wissen, wo Sie sind«, wandte ich behutsam ein. »Sie befinden sich im Brennpunkt

eines

beachtlichen

Ausmaßes

von

Aufmerksamkeit.« »Nein, das glaube ich nicht. Ich denke, ich konnte meinen Schatten abschütteln. Ich bin in der Bar des Hotels Vistamont.« »Na gut«, sagte ich. »Bleiben Sie dort.« Ich beugte mich über die Schreibtischplatte, schnupfte auf, was ich ausgelegt hatte, und warf dann das halbe Sandwich mitsamt dem Wachspapier in den Papierkorb. Mit einem letzten Blick betrachtete ich die rosigen Hügel auf der anderen Seite der Bucht, zog das Rollo wieder herab und ging nach unten zu meinem Wagen.

Kapitel 7 • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •

Ich hielt an und kaufte von einer griesgrämigen alten Ziege, die den Zeitungsstand betrieb, die Abendausgabe des Oakland Photographic. Das gedruckte Wort hatte in den Nachrichtenmedien zwar immer mehr an Bedeutung verloren, war jedoch noch bis vor einem Jahr nicht völlig verschwunden gewesen; dann wurde es verboten. Das hatte gewirkt. Ich stellte den Wagen in zweiter Spur ab und blätterte die Zeitung durch. Die üblichen Bilder ohne Untertitel von der Regierung an der Arbeit: der Präsident beim

Händeschütteln

Kongreßabgeordneten

mit

dem

beim

Generalinquisitor,

Händeschütteln

mit

die den

verschiedenen Interessengruppen, der Gouverneur beim Händeschütteln mit dem Karmapunkte-Sieger des Monats. Ich blätterte weiter zum Lokalteil und stieß auf eine Serie ausdrucksstarker

Photos

des

Hotelzimmers,

in

dem

Stanhunt getötet worden war: die mit Kreide gezogenen Umrisse des Leichnams auf dem Teppich; ein riesiger Blutfleck auf dem Bettüberwurf; die Inquisitoren, die ein Ende des Vorhangs hochhielten, auf dem ein blutiger Handabdruck

zu

weißumhüllten

erkennen

war;

und

Leichnams,

der

ins

das

Bild

Heck

des eines

geschlossenen Polizeitransporters geschoben wurde. Das erinnerte

mich

an

die

Standardbilder

der

Karma-

Bankrotten, die ins Kühlhaus wanderten, um dort für unbestimmte Zeit auf Eis gelegt zu werden. Machte vermutlich nicht viel Unterschied. Das letzte Photo zeigte Inquisitor Morgenlander, wie er mit ausgestreckter Hand offenbar mit jemandem zu seiner Linken sprach, der nicht mehr im Bild war. Inquisitor Kornfeld stand hinter ihm, die Zähne zusammengebissen wie immer. Kern der Aussage: Unsere edlen Inquisitoren taten wieder einmal ihre Pflicht in ihrem immerwährenden Kampf gegen das Böse. Eine grobe Vereinfachung. Ein Mord geschah nicht in einem Vakuum

so als eine Art

Schluckauf. Er war vielmehr die unerbittliche Konsequenz einer Serie vorangegangener Geschehnisse, die in diesem Mord ihren Höhepunkt fanden und deren Auswirkungen sich weit über die üblichen Untersuchungen hinaus in die Zukunft erstreckten. Ich horchte in mich hinein, während ich diese Überlegungen anstellte und mußte lachen. Ein Mord war ein Flohmarkt. Ein Mord war eine fröhliche Männerpartie. Ein Mord war ein Probealarm. Ein Mord war immer das, wozu ihn das Inquisitionsbüro machte. Ich warf die Zeitung auf den Beifahrersitz und setzte meine Fahrt hinauf in die Hügel fort. Es war jetzt schon dunkel. Die Ashby Avenue war still und zumeist ein malerischer Anblick, und so plätscherte ich mit meinen Gedanken müßig in den Ereignissen des Tages; ich hoffte auf ein paar neue Assoziationen, aber es führte zu nichts, außer weiter hinauf in die Hügel. Ich hatte ja gerade meinen Stoff gehabt, und vermutlich dämpfte das frische

Akzeptol in meinem Blut die dazu notwendige Entrüstung. Wahrscheinlich hätte ich besser daran getan, das Autoradio aufzudrehen. Das Hotel Vistamont war erste Klasse, himmelweit entfernt von jener Sorte Wanzenburg, in der Stanhunt das Unglück gehabt hatte, sein Leben zu lassen. Im Vistamont wären Todesfälle

falls sie dort überhaupt vorkamen

wohl mitsamt den Fingerabdrücken vom Boden abgelöst und

in

irgendeinen

weniger

renommierten

Laden

verfrachtet worden, ehe man die Inquisitoren auf den Plan rief. Aber wer weiß, vielleicht hatte es sich mit Stanhunt ganz genauso zugetragen

Das Vistamont war jedenfalls

ein Haus, in dem reiche Leute wohnten, die später sagen wollten, sie hätten Oakland besucht, die aber nicht wirklich den Wunsch hatten, sich die Schuhe dreckig zu machen. Es war ein großes, labyrinthartiges Gebäude und beherbergte so

viele

unterschiedliche

Restaurants

und

Freizeiteinrichtungen, daß nie die Notwendigkeit eintrat, sich hinauswagen zu müssen in die böse weite Welt. Ich stellte den Wagen auf dem Parkplatz des Hotels ab und

klemmte

mir

die

Zeitung

unter

den

Arm.

Ich

spekulierte mit der Hoffnung, daß die Bilder bei einem Mann, der Dreck am Stecken hatte, irgendeine Reaktion hervorrufen mußten, egal, ob sie ihm schon bekannt waren oder nicht. Um die Wahrheit zu sagen, die Photos waren so starker Tobak, daß sie Angwine in jedem Fall aus dem Gleichgewicht bringen mußten, aber ich suchte verzweifelt nach irgendwelchen Hinweisen, und ich bin nicht unbedingt

berühmt für Takt und Finesse. Ich hielt einen Moment inne, um dem Türsteher Gelegenheit zu geben, mich zu mustern. Er war ein Schwarzer, ein älterer Mann, einer der letzten Menschen, die einen Dienstleistungsjob innehatten. In diesen Tagen verrichteten EvoluTiere so ziemlich jede Arbeit, die sie in der Lage waren zu verrichten, aber das Vistamont war berühmt

für

das

verbissene

Festhalten

an

seinen

Traditionen, und das war eben eine davon. Er bedachte mich mit einem freundlichen Lächeln und hielt mir die Tür auf, und ich tippte mir zum Dank an den Hut. Die Bar war eine finstere, in den Boden versenkte Angelegenheit, bei der die Tische in einer trüben Suppe zu schwimmen

schienen.

Der

momentane

Hit

bei

gewinnorientierten Architekten war das Ersinnen immer neuer

Wege,

die

den

Leuten

erlaubten,

einander

vorzugaukeln, in Gesellschaft zu sein, während sie in Wirklichkeit auf eine möglichst große Distanz zwischen sich und ihrem Nächsten Wert legten. Dies hier war ein hervorragendes Beispiel dafür. Ich tastete mich hinunter in die

Versenkung

und

hielt

Ausschau

nach

Angwine.

Zugegeben, er hatte wenigstens das richtige Plätzchen gefunden, um sich zu verkrümeln. Ich entdeckte ihn im entferntesten

Winkel

in

einem

Drehsessel

an

einem

Tischchen für zwei. Ich ließ mich ihm gegenüber mit dem Rücken zur Wand in den zweiten Sessel gleiten. Das Plüschding war so weich, daß ich darin versank. »Das hat aber gedauert«, sagte Angwine und blickte

auf. Sein Gesicht wirkte weniger sorgenzerfurcht, besser gewappnet gegen die bittere Realität einer Existenz ohne den Polster einiger Karmapunkte auf der Karte. »Noch geht meine Zeit auf meine eigene Rechnung«, erwiderte ich. Angwine kicherte leise. »Hie Geld, hie Ware, nicht wahr, Metcalf.« Er griff in die innere Jackentasche, zog einen Umschlag hervor und warf ihn auf den Tisch zwischen uns. Ich griff danach. Er enthielt vierzehnhundert Dollar. »Heute und morgen«, sagte er, als er sicher war, daß ich nachgezählt hatte. »Heute ging s auf meine Rechnung. Ich nehme das als Honorarvorschuß bis Freitag.« Ich steckte das Geld ein und ließ den Umschlag auf dem Tisch liegen. In der Dunkelheit konnte ich die Adresse darauf nicht erkennen, aber ich hielt es für einen Fehler, irgend etwas bei mir zu tragen, was man mit Angwine in Verbindung bringen konnte. »Das ist optimistisch«, sagte er mit finsterem Gesicht. »Was ist optimistisch?« »Anzunehmen, daß Sie Freitag noch für mich arbeiten werden.« »Also

ehrlich,

es

ist

mir

schleierhaft,

wieso

die

Inquisitoren Sie noch nicht aus dem Verkehr gezogen haben. Immerhin, die Tatsache, daß wir jetzt miteinander reden, gibt Grund zu einigem Optimismus. Morgenlander ist nervös. Er hat nicht genug stichhaltiges Material, um die Sache perfekt zu machen, und das wurmt ihn.« »Na, mir kam er recht zuversichtlich vor.«

»Nur nicht die Laune verlieren, Angwine. Sie kennen sich

nicht

aus

beim

Umgang

mit

Inquisitoren.

Morgenlander ist letzten Endes nur ein Mittelsmann. Die Kerle haben sich entschlossen, mit der Sache an die Öffentlichkeit zu gehen, und jetzt steht Morgenlander im Lichte derselben. Er ist unter enormem Druck, die Sache hinzukriegen, aber es muß alles seine Richtigkeit haben oder zumindest sehr überzeugend wirken, wenn es nicht seine Richtigkeit hat.« »Versteh ich nicht.« »Ich auch nicht, aber ich arbeite daran.« Ich bemühte mich, eine Kellnerin herbeizuwinken, aber das war, als würde man in einem Fuchsbau hocken und versuchen, einen Hubschrauber vom Himmel zu locken. »Ich werde rausfinden, wer Stanhunt erledigt hat und warum. Wenn Sie es waren, dann würde ich vorschlagen, nehmen Sie Ihr Geld zurück und geben Sie s für strammen Stoff und lockere Weiber aus, und zwar ziemlich rasch, denn ich bin sicher nicht imstande, Ihnen die Mauer zu machen.« »Ich war es nicht.« Ich ließ die Zeitung auf den Tisch fallen, aber in dieser Dunkelheit war es vergebliche Liebesmüh, damit einen besonderen Effekt erzielen zu wollen. »Was für Beweise hat man gegen Sie?« fragte ich. Pause. Ich starrte in Angwines Gesicht, aber darin stand nichts geschrieben, was ich hätte lesen können. »Ich habe ihm gedroht«, sagte er schließlich. »Die Inquisitoren haben einen Brief, der von mir stammt. Aber man interpretiert ihn

völlig falsch « »Morgenlander

behauptet,

es

handelte

sich

um

Erpressung. Hatten Sie was gegen Stanhunt im Ärmel?« »Es war eher eine persönliche Sache. Meine Schwester arbeitete für ihn, und hat ihr Leben ruiniert. Ich ließ ihn wissen, was ich davon halte.« »Erzählen Sie mir mehr.« »Sie zieht ein Kind für ihn auf. Einen Babykopf. Ein kleines Monster « »Alle Babyköpfe sind Monster«, sagte ich, und dann klopfte ich auf den Busch und wußte, daß ich recht hatte. »Heißt Ihre Schwester vielleicht Pansy Greenleaf?« Jetzt hatte ich mir doch Angwines volle Aufmerksamkeit eingehandelt

und möglicherweise etwas mehr Respekt.

Er beugte sich vor, so daß seine Gesichtszüge besser zu erkennen waren. »Ganz richtig«, sagte er. »Sie müssen bereits mit ihr gesprochen haben.« »Nein, habe ich nicht, aber ich hätte es tun sollen. Ich werde es morgen nachholen, wenn ich kann. Fahren Sie fort mit Ihrer Geschichte.« Er sank zurück in den Schatten. »Jetzt bin ich mir dessen nicht mehr so sicher«, sagte er, »aber anfangs dachte ich, er selbst hätte meine Schwester geschwängert und zahlte ihr dafür, daß sie es nicht an die große Glocke hängte.« »So, wie dieses Haus aussieht, war s aber wohl doch kein schlechtes Geschäft für sie«, bemerkte ich. »Sie verstehen mich falsch. Bevor ich nach L.A. ging,

führte meine Schwester ihr eigenes Leben. Und nun verkriecht sie sich. Sie hat Angst, mir zu sagen, was los ist. Stanhunt hat sie behandelt wie eine Marionette.« »Also wollten Sie die Fäden durchschneiden, an denen sie hing«, schloß ich, »oder Geld dafür kassieren, falls Sie es bleiben ließen.« »Nur zu, Metcalf! Beleidigen Sie mich! Tausend Dank!« »Keine Ursache, Junge! Kommen Sie, Angwine, Ihre Story sieht nicht besonders gut aus, selbst im schwachen Licht des wenigen, was ich bisher in Erfahrung bringen konnte.« Gelegentlich

kommen

mir meine Metaphern

bemerkenswert flüssig über die Lippen. »Morgenlander hat Sie als Erpresser klassifiziert, und Doktor Testafer zeigte den Inquisitoren Ihren Namen im Terminbuch, wo er sich öfter als einmal findet. Sie und Stanhunt verbindet mehr als nur ein Abendspaziergang rund um den Häuserblock!« Er faltete seine Hände auf dem Tisch wie ein artiger Schuljunge. »Ursprünglich wollte ich ihn wegen der Sache besuchen, über die ich gerade gesprochen habe. Ich war ziemlich aufgeregt und warf ihm ein paar häßliche Dinge an den Kopf, um eine Reaktion zu provozieren.« Seine Hände zuckten auf eine Weise, die mir verriet, daß er sich diese Erinnerung nicht aus den Fingern gesogen hatte. »Aber er verteidigte sich mit keinem Wort. Offensichtlich hatte er etwas zu verbergen, und das Geld drängte er mir praktisch auf.« »Okay, immer langsam. Also haben Sie beide eine Art Kompromiß geschlossen

das Tauschgeschäft hieß: Ihre

Rage gegen sein Bares auf die Hand.« »Er versuchte, mir Angst einzujagen, behauptete, ich wäre in tieferem Wasser , als ich ahnte, und forderte mich auf zu gehen. Aber er konnte sehen, daß ich elend beisammen war, und bot mir Geld an. Ich nahm es. Für ihn hatte es sichtlich keinerlei Bedeutung. Für mich sehr wohl.« »Und so wurden Sie in die Familie aufgenommen. In die Marionettenfamilie.« »Rutschen Sie mir doch den Buckel runter, Metcalf.« Ich lächelte. »Woher kommen Sie eigentlich, Angwine? Wo hat man Ihnen beigebracht, das unschuldige Opfer zu spielen? Sie geben ja die Pointe für jeden nur denkbaren schlechten Witz ab!« Fragen sind an sich etwas Unverschämtes, und dies war eine Frage, die noch dazu eingebettet war in lauter Unverschämtheiten. Es überraschte mich, als er die eine Frage herauspickte und sie geradlinig beantwortete, aber ich glaube, er war ein ziemlich verzweifelter Mann. »Ich bin aus L.A. hierhergekommen«, sagte er ernst, »nach sechs Jahren in der Army. Während der ganzen Zeit versuchte

ich,

Militärsoziologie Armeeinquisitoren

zu

einem

zu

akademischen

kommen.

haben

mich

Grad

Vergeblich, immer

in die

wieder

rausgeschmissen. War ihnen wohl lieber, ihre Toiletten billig geputzt zu bekommen, so sehe ich das jetzt. Also nahm ich meinen Abschied, mit einem bißchen Karma und einem bißchen weniger Geld. Und kam her, um meine

Schwester zu besuchen.« »Wo wohnen Sie hier?« »Anfangs war ich bei einem Freund in Palo Alto untergekommen, dann für ein paar Tage bei meiner Schwester, bevor Celeste Stanhunt einzog. Und jetzt wohne

ich

nirgendwo.«

Er

machte

eine

resignierte

Bewegung mit der offenen Hand. »Morgenlander hat mir klar zu verstehen gegeben, daß ich mich nicht mehr in der Nähe des Hauses in der Cranberry Street blicken lassen darf.

Ich

habe

zwei

verbracht,

aber

dort

Nächte

in

muß

man

der

Jugendherberge

ein

Minimum

an

Karmapunkten nachweisen, und das kann ich nicht mehr.« Langsam erwärmte ich mich für ihn, aber das war bloß der

generelle

Effekt,

den

früher

oder

später

jeder

Jammerlappen auf mich ausübt, der noch erbärmlicher dran ist als ich. Ich war so vorhersehbar wie Pawlows sabbernde Hunde. Irgendwo

hatte

anscheinend

eine

Kellnerin

ihre

Übersichtskarte konsultiert und bemerkt, daß wir darauf aufschienen. Jedenfalls beugte sie sich nun über den Tisch und fragte, ob wir was trinken wollten. Ich bestellte Tequila und trug ihr auf, einen Spiegel mitzubringen. Angwine schüttelte nur den Kopf in der Düsternis, und die Kellnerin verschwand wieder. Ich hatte eine Eingebung. »Sie bezahlen mich mit Stanhunts Geld, wie?« Er überlegte eine Weile und entschied sich dann für die Wahrheit. »Allerdings. Und jetzt werden Sie es mir gleich

zurückgeben

und

mir

raten,

die

ganze

Sache

zu

vergessen.« »Nein«, sagte ich. »Ich finde es nur komisch. Wir haben wohl beide an derselben Zitze genuckelt. Bloß ist jetzt die Milch versiegt.« Ich klopfte mir auf die Jackentasche. »Der letzte Rest?« »Mehr oder weniger.« Die Kellnerin kam zurück. Sie stellte meinen Drink hin und

legte

einen

Plastikhalm

mit

kleinen dem

Taschenspiegel

und

Vistamont-Logo

und

einen der

Telefonnummer des Hotels daneben. Ich zahlte mit einem Zwanziger, und wo ich schon die Geldtasche auf dem Tisch hatte, nahm ich gleich ein Briefchen meiner Mischung heraus und faltete es auf. Als ich den Stoff mit dem Taschenmesser zurechtschob, merkte ich mit einem Auge, daß Angwine jede meiner Bewegungen verfolgte. »Sie schnupfen nicht, oder?« »Nein.« »Das Militär?« »Nein. Hab einfach nie angefangen damit.« Ich spürte einen neuerlichen Anflug von Mitleid für den Jungen, aber diesmal durchsetzt mit Verachtung. »Sie geben einen ziemlich spaßigen Erpresser ab, Angwine.

Stanhunt

konsumierte

Forgettol,

und

zwar

Unmengen davon. So vor ihn hinzutreten und ihn zu bedrohen, ohne zu wissen, was er im Moment alles vergessen hatte und was nicht

das ist verdammt dumm.

Die Variante von Stanhunt, zu der Sie damals sprachen,

erinnerte sich vielleicht nicht einmal daran, wer Ihre Schwester war!« Ich beugte mich vor und schnupfte den Stoff durch den Plastikhalm hoch, ehe ich mich zurücklehnte und mir den Überschuß durch die Kehle rieseln ließ. Als ich genug hatte, wischte ich mit dem Ärmel über den Spiegel und steckte den Halm ein. Angwine mußte die ganze Zeit damit verbracht haben, sich seine Rede auszudenken, denn als er schließlich damit ansetzte, klang es auswendiggelernt. »Es ist einfach nur eine raffiniertere Version von guter Bulle/schlechter Bulle«, sagte er. »Was?« »Sie arbeiten gar nicht für mich. Sie sind bloß ein Handlanger der Inquisitoren. Sie beobachten mich und stellen mir Fragen. Dabei machen Sie sich meine Angst vor denen zunutze, aber in Wahrheit gibt es gar keinen Unterschied zwischen Ihnen und denen.« Er kicherte. »Es ist einfach ein Spiel. Die Inquisitoren nehmen mein Karma, Sie nehmen mein Geld, und dann ist das Spiel vorbei. Sie spielen den Zynischen, Illusionslosen, tun so, als wären Sie mehr als ein Rädchen im Getriebe, aber das ist nichts als Pose.« Seine Stimme bekam einen hysterisch ansteigenden Beiklang

der Tonfall eines Mannes, der versuchte, sich

selbst zu überzeugen. »Sie leben und arbeiten unter dem Schutzschirm dieser Leute, sonst hätten die Sie schon längst ausgeschaltet!« »Da liegen Sie völlig falsch, Angwine. Es ist weitaus komplizierter, als Sie denken.«

»Aber sicher«, sagte er. »Erklären Sie es mir doch.« Sein Gesichtsausdruck wirkte auf mich wie der eines Häschens, das die Umstände zu einer reißenden Bestie gemacht hatten. »Erst mal hätte ich Ihren Fall sofort abgelehnt, als Sie in meinem Büro auftauchten, wenn ich

Ihnen

nicht

geglaubt hätte. Die Inquisitoren spezialisieren sich auf saubere Lösungen, die zumeist auf Kosten der Wahrheit gehen; das ist einer der Gründe, weshalb ich ausgestiegen bin und Privatdetektiv wurde. Sie haben recht, wenn Sie eine Art von Symbiose zwischen den Inquisitoren und mir feststellen, aber die Kerle sind auch ohne meine Hilfe durchaus in der Lage, das Spiel guter Bulle/schlechter Bulle zu inszenieren, und das wissen Sie. Ich habe schon viel Zeit damit verbracht, mir den Kopf darüber zu zerbrechen, warum das Büro mich toleriert. Das ist nicht einfach, und ich bin nicht besonders erpicht darauf, es Ihnen jetzt zu erklären. Wie ich schon einmal sagte, Sie kaufen sich mit Ihrem Geld keinen neuen Freund fürs Leben. Ich arbeite für Sie, aber Sie sind nicht mein Boss, weil ich besser als Sie weiß, wie ich vorgehen muß. Und wenn Sie sich in meiner Gesellschaft nicht wohl fühlen

nun, Sie müssen ja nicht

meinem lokalen Fanklub beitreten, auch wenn Sie die Mitgliedschaft schon bezahlt haben. Mir ist schon lange klar,

daß

mein

Job

nicht

nur

darin

besteht,

das

aufzudecken, was die Menschen voreinander geheimhalten, sondern auch

oder in erster Linie

darin, das zu

erfahren, was sie vor sich selbst geheimhalten.« Darüber ließ ich Angwine brüten, während ich mein Glas zur Brust nahm und mich umsah. Jetzt hatten sich meine Augen halbwegs an die schwache Beleuchtung gewöhnt, und ich konnte die anderen Gäste an ihren Tischen ausmachen

gerade eben. Es überraschte mich etwas,

einen Känguruh-Evoluten in der Nähe des Fensters zu erblicken, der allein bei einem Drink saß. Das Mondlicht, das durch das Fenster hereindrang, schien ihm in sein pelziges Gesicht. Er starrte zu unserem Tisch herüber und sah weg, als ich zurückstarrte, aber er war zu weit entfernt, um zu hören, worüber wir redeten, und so beachtete ich ihn nicht weiter. Die Vorschriften, die Evoluten den Zutritt zu gewissen Lokalitäten untersagten, wurden zusehends laxer gehandhabt, und intolerante Naturen wie ich mußten sich eben daran gewöhnen. »Ich habe die Sache zu Ende gedacht«, sagte Angwine. »Auf mich wartet die Tiefkühltruhe.« Ich wandte mich zurück in seine Richtung. Angwine war wieder zum Häschen geworden, aber diesmal nicht zur reißenden Bestie. Er war ein ängstliches Häschen

ängstlich und

müde. »Wie kommen Sie darauf?« »Es ist unabwendbar. Sie sprechen es nicht aus, aber ich habe es genau überdacht, und es ist das einzig Logische. Ich sollte mich darauf vorbereiten, aber ich weiß absolut nichts darüber.« »Es

ist

ziemlich

einfach«,

sagte

ich.

»Man

wird

etikettiert, eingelagert, und wenn man einen guten Anwalt oder ein Familienmitglied in einflußreicher Stellung hat, dann geht man nicht verloren und wird früher oder später wieder aufgetaut. Aber so hat das meines Wissens nach schon immer funktioniert.« »Was meinen Sie damit?« Ich bemühte mich, nicht zu hart zu sein. »Der einzige Unterschied zwischen einem Gefängnis und dem Froster besteht darin, daß man im Gefängnis Karten spielt, Geburtstage feiert und einen gesunden Widerwillen gegen den Rest der Menschheit aufbaut, wohingegen man im tiefgefrorenen Zustand nichts davon tut. Außerdem ist es billiger und einfacher zu verwalten für die Gesellschaft, die schließlich für die Rechnung aufkommen muß. In jedem Fall kommt man verblödet und verarmt raus und hört, daß die Braut längst mit nem anderen Kerl pennt. Aber es ist immer so und wird s immer sein, daß Geld und gute Beziehungen darüber entscheiden, ob man mit einem blauen Auge davonkommt oder die ganze Speisekarte vorgelegt kriegt. Haben Sie jemanden, der sich um Sie kümmern würde?« »Meine Schwester«, sagte er mit kraftloser Stimme, »nur sie.« »Keine Kumpel aus L.A.? Keine Kameraden aus der Militärzeit?« »Eigentlich nicht.« »Ihre Schwester ist nämlich nicht gerade aus der Sache heraus«, hielt ich ihm vor Augen, »wo sie doch das Kind

des Mannes aufzieht, den Sie angeblich umgebracht haben. Wann haben Sie zum letztenmal mit ihr gesprochen?« »Als Celeste auftauchte und ich auszog.« »Ich kann versuchen, Ihretwegen mit ihr zu reden«, bot ich ihm an. »Über das, was sie zu tun hat, wenn man Ihnen die Karte wegnimmt.« »Ja«, sagte er leise. »Das wäre gut.« Eine Zeitlang saßen wir schweigend da. Ich hatte genug mit meinem Drink und wußte es, aber ich hob dennoch das Glas, um meine Hände zu beschäftigen, und leckte es innen so weit aus, wie meine Zunge reichen wollte. Dabei warf

ich

einen

Blick

hinüber

zum

Känguruh

am

Fenstertisch, und das Känguruh senkte rasch die Augen zurück auf sein eigenes Glas. Schließlich sagte ich: »Hier ist der Schlüssel zu meinem Büro. Sie können heute nacht dort bleiben und morgen früh den Schlüssel nebenan beim Zahnarzt lassen. Bleiben Sie von den Aktenschränken weg und gehen Sie nicht ran, wenn das Telefon klingelt.« »Okay«, sagte er, sichtlich überrascht. »Vielen Dank.« »Keine Ursache.« Ich setzte meinen Hut auf. »Ich gehe jetzt, aber Sie erreichen mich über den Telefonbeantworter bei mir zu Hause. Halten Sie mich auf dem laufenden.« »Okay.« »Wenn ich rausgehe, geben Sie acht, ob mir jemand folgt. Tun Sie nichts, stellen Sie es nur fest.« »Okay.« Ich stemmte mich aus meinem bodenlosen Sessel hoch

und wandte mich auf gummiartigen Beinen Richtung Theke,

wobei

ich

der

Versuchung

widerstand,

mich

umzusehen. Ich ließ einen Zwanziger auf den Tresen fallen und sagte: »Bringen Sie meinem Freund einen Drink.« Die Kellnerin nickte und warf einen Blick hinüber zu Angwine. Ich steckte die Hände in die Taschen und verließ die Bar. Das Licht in der Eingangshalle schmerzte in den Augen, aber die Luft roch ein wenig frischer hier. Ich nickte dem Portier zu und trat hinaus auf den Parkplatz. Ich blieb eine Minute lang im Wagen sitzen und gab dem Pochen in meinen Schläfen ausreichend Gelegenheit, seine Tätigkeit einzustellen, doch es wollte sie einfach nicht ergreifen. Ich fühlte mich nicht gerade großartig, aber jetzt bezahlte jemand für meine Zeit, und zwar ein Junge, dem selbst nicht mehr viel Zeit blieb. Eine Stimme in meinem Kopf flüsterte mir ein, nach Hause zu fahren und mir noch einen Nachschlag durch die Nase zu jagen, doch eine andere Stimme meinte, es wäre höchste Zeit, endlich ein wenig Beinarbeit zu zeigen. Ich seufzte und entschloß mich, diesmal auf die zweite Stimme zu hören. Also machte ich mich auf den Weg zum Schauplatz des Verbrechens. Der Mord war nachts verübt worden, und wenn ich es geschickt anstellte, würde ich mit demjenigen ein paar Worte wechseln können, der den Leichnam gefunden hatte. Aus Erfahrung wußte ich, wenn ich bei Hotelangestellten Glück haben wollte, mußte ich mich an die

Nachtschicht

Nachtschicht

und

halten. mich

Ich

weiß

schien

nicht,

einfach

wieso.

eine

Die

gewisse

Seelenverwandtschaft zu verbinden. Wenn ich jedoch Pech hatte, würden die Inquisitoren den Ort immer noch rund um die Uhr hermetisch abriegeln. Egal, dann würde ich eben die Neulinge unter ihnen anzapfen, um zu einem Zipfel Insiderwissen über die Vorgangsweise der Behörde bei diesem Fall zu kommen. Ein Haufen kurzweiliger Aussichten zwischen mir und meinem unvermeidlichen Rendezvous mit einem Kater.

Kapitel 8 • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •

Vom Hotel Vistamont zum Bayview-Motel für Erwachsene war es ein langer Rutsch die Karmaspirale hinab, aber wenn Stanhunt und sein Mörder ihn gewagt hatten, dann konnte ich das auch. Ich bog in den Parkplatz ein und stellte den Wagen ab; außer dem meinen waren noch vier oder fünf weitere Fahrzeuge da, und die Nummernschilder verrieten mir, daß alle im Staat Kalifornien zugelassen waren. Das Bayview-Motel war ein Etablissement für Urlauber, die von ihren Ehemännern und -frauen Urlaub machten, und man sah auf seinem Parkplatz deshalb keine Nummernschilder von außerhalb des Staates, weil die Leute dort für diese Art von Urlaub ihre eigenen Versionen eines Bayview-Motels hatten. Aber der Kasten erlaubte tatsächlich einen hübschen Anspruch genommenen

wenngleich wohl selten in

Ausblick über die Bucht.

Ich stieg aus dem Wagen und hielt inne: Hinter mir vernahm ich das leise Schnurren eines Motorrads, das die Geschwindigkeit verringert. Ich fuhr rechtzeitig herum, um einen Motorroller um die Ecke biegen und in der nächsten Seitenstraße verschwinden zu sehen. Auf meinem Weg von den

Hügeln

herab

hatte

ich

zwar

den

einzelnen

Scheinwerfer bemerkt, der mir hartnäckig folgte, wobei mir fast so war, als würde ich den Atem des Fahrers an

meinem Nacken spüren, aber ich hatte mich bemüht, mich davon nicht zu einer falschen Reaktion hinreißen zu lassen. Ein Verfolger ist wie ein Pickel; er fällt zu gegebener Zeit ab. Man kann versuchen, den Vorgang zu beschleunigen, aber normalerweise macht man damit die Sache bloß schlimmer. Ich ging hinüber zum Empfang des Motels und sah durchs Fenster. Die Eingangshalle war mit Ausnahme des Portiers menschenleer, und ich konnte das blecherne Jaulen eines Radios hören, das irgendwo im Hintergrund spielte. Ich trat ein, wobei ich sorgfältig der Türmatte auswich; sie sah aus, als könnte sie meinem Schuhwerk ernstliche Schäden zufügen, und ganz gewiß machte sie es nicht sauberer. Die Empfangshalle war schmuddelig. Schmuddelig ist das einzige Wort dafür. Die Möblierung war halbwegs neu, aber geschmacklos, und die Wände brauchten dringend einen neuen Anstrich. Selbst die Musik, die irgendwo aus dem Radio kroch, klang, als wäre sie mit Staub bedeckt. Der Nachtportier hob den Kopf von seiner Lektüre und musterte mich mit Augen, wie sie mir aus identischen grauen Tränensäcken seit dreiundvierzig Jahren aus dem Spiegel

entgegenblicken.

Fünfzigern,

seine

Haut

Er

war hatte

irgendwo die

in

Farbe

den von

Zigarettenasche, und sein Haar war im Begriff, den Kampf gegen eine weiße Glatze zu verlieren. Ich schloß die Tür hinter mir, und eine kleine Klingel kündigte mit kraftlosem Trillern mein Eintreffen an.

Der Portier senkte den Blick wieder; seine Zeitschrift erschien ihm sichtlich wichtiger als meine Person. Ich sagte guten Tag. »Wir müssen das Mädchen zu Gesicht bekommen«, sagte er. »Tiere haben keinen Zutritt. Wenn es ein Tier ist, müssen Sie mit ihm woanders hingehen.« »Ich bin allein«, sagte ich. »Ich stelle Nachforschungen in einem bestimmten Kriminalfall an, und ich möchte Ihnen ein paar Fragen stellen.« Er blickte nicht auf. »Nur mit Legitimation.« Ich zog meinen Ausweis hervor, und der Mann sah ihn beinahe an. Nach einer Minute steckte ich ihn wieder ein. »Privatdetektiv«, sagte er zu sich selbst. »Nein, das geht nicht. Sie können morgen früh mit dem Manager reden.« Seine Handbewegung gab mir zu verstehen, daß ich mich als entlassen betrachten konnte

nur machte er

sich nicht die Mühe, die Geste zu Ende zu führen; er reduzierte sie auf ein Zucken zweier Finger. Ich trat einen Schritt zur Seite und bemühte mich, einen Blick ins Hinterzimmer zu werfen. Der Portier tat so, als würde ich nicht existieren. Vom Radio abgesehen kam kein

Laut

aus

dem

anderen

Raum.

Das

Licht

war

abgeschaltet, und soweit es sich feststellen ließ, waren wir beide allein. Auch das Schlüsselbrett war ziemlich voll, und so hatte ich das Gefühl, ich konnte dem Kerl ziemlich hart auf die Zehen treten,

ohne viel

Aufmerksamkeit zu

erregen. »Okay«, sagte ich und streckte meine Hand nach dem

Schlüsselbrett

aus.

»Schätze,

ich

werde

mich

mal

umsehen.« Er klappte die Zeitschrift zu und schob sie beiseite, ehe er hochsah. Ich konnte einen zweiten Blick in seine Augen werfen, und da wurde mir klar, weshalb er sie zwischen den Seiten einer Zeitschrift versteckte. Das Motel war Marke graue Maus, genau wie der Portier

wenn man von

seinen Augen absah. Die unterschieden sich um einige Klassen vom Rest; diese Augen waren schon einige Tode gestorben und lebten immer noch. Der Teil von mir, der mit dem Gedanken gespielt hatte, dem Kerl auf die Zehen zu treten, riet mir nun, von diesem Vorhaben abzusehen. Nicht, weil ich plötzlich dachte, ich könnte es nicht mit ihm aufnehmen. Ich war sicher, daß ich es konnte, aber etwas in diesen Augen sagte mir, daß das Unterfangen wohl seinen Preis hätte. »Sense, Mann«, sagte er mit steinerner Miene. »Sense! Hauen Sie ab, Mann, Sie sind an den Falschen geraten!« »Ich bin genau an den Richtigen geraten. Ich möchte mit Ihnen reden.« »Aber ich möchte nicht mit Ihnen reden.« Es klang zwar gleichmütig, doch seine Finger trommelten unruhig auf den Tisch. Ich schälte die äußerste Banknote von der Rolle, die Angwine mir gegeben hatte, hielt sie hoch, damit er sehen konnte, daß es ein Hunderter war, und riß sie mitten durchs Porträt in die Hälfte. Eine der beiden Hälften steckte

ich ein, die andere warf ich auf den Tisch, direkt neben seine Hand. Er zeigte keine Reaktion. »Ich führe das traute Paar wieder zusammen, wenn Sie mich einen kurzen Blick in das Mordzimmer werfen lassen«, gurrte ich. Er lächelte, und das unheimliche Leuchten in seinen Augen erlosch. »Immer gern zu Diensten.« Der halbe Schein verschwand in

die Tischlade, die von

einem

Schlüssel versperrt wurde; der Schlüssel verschwand in seiner Jackentasche. Er stand auf und schüttelte den Kopf langsam, als hätte er Nackenschmerzen, und holte einen Schlüsselbund von der Wand. Ich nannte meinen Namen und bot ihm die Hand an. Er sah mich komisch an, ignorierte meine Hand und sagte: »Shand.« Ich hielt es für seinen Nachnamen, aber so, wie es klang, hätte es auch ein Husten oder Niesen sein können. »Sie hatten Dienst, vergangene Nacht?« Ich trat zur Seite, um ihm den Vortritt zu lassen. »Anzunehmen«, sagte er über die Schulter. Ich erkannte das Zimmer von den Bildern wieder, die ich in der Zeitung gesehen hatte; es war ein Motelzimmer wie jedes andere, mit einem riesigen Videoschirm an der Wand und einer Kamera, die wie ein Geier über dem Bett lauerte. Der zerrissene Vorhang war bereits erneuert worden, aber das

Tischchen ließ deutlich den Fleck

erkennen, wo man das Blut abgescheuert hatte. »Gibt s ein Band von dem Mord?« fragte ich.

»Nee.«

Shand

Nasenflügel.

zupfte

»Das

war s

nachdenklich wohl

nicht,

an

seinem

weshalb

sie

hiergewesen sind.« »Wer?« »Mister Stanhunt und derjenige, der ihn umgebracht hat.« Shand ließ sich nicht zu persönlichen Spekulationen hinreißen. »Haben Sie ihn zu Gesicht bekommen?« »Ich habe Mister Stanhunt gesehen.« »War er bei der Anmeldung allein?« »In den letzten beiden Wochen war Mister Stanhunt immer wieder hiergewesen, und er hat sich stets allein angemeldet. Ich trete den Gästen nicht aus Spaß auf den Schlips. Er zahlte pünktlich seine Rechnung, und damit hatte es sich.« »Ja,

er

hatte

die

pünktlich zu bezahlen

Gewohnheit,

seine

Rechnungen

vielleicht eine zuviel. Sie haben ihn

nie in Begleitung gesehen?« »Sagte ich doch schon.« Shand war an der Tür stehengeblieben, eine Hand auf dem Türknauf; er wollte offenbar keinen Zweifel daran lassen, daß es ihn zu seiner Zeitschrift zurückzog. Ich setzte mich auf das Bett. »Sie haben den Leichnam entdeckt?« »Genau. Die Tür war offen. Ich sah ne Weile hin, und dann

benachrichtigte

ich

das

Büro.

Bin

nicht

reingegangen.« Aus seinem Mund klang es wie eine Partie Romme.

»Keine Waffe?« »War doch nicht meine Sache, danach zu suchen. Wenn die Inquisitoren auf eine Waffe gestoßen sind, haben sie es mir jedenfalls nicht auf die Nase gebunden.« Ich nickte. Shand starrte mich einfach an mit diesen toten Augen, die schon so viel gesehen hatten, daß sie nun gar nichts mehr sahen. »Arbeiten Sie schon lange hier?« fragte ich. »Hängt davon ab, was Sie

lang

nennen. Ich arbeite

schon lange in solchen Buden wie dieser hier, aber ich hab einen Hang zum Kommen und Gehen.« »Und vermutlich ist Ihre Neugier auch nicht mehr das, was sie einmal war.« Das gefiel ihm. »So könnte man es sagen.« Er kramte in seiner Jackentasche und holte eine kleine Phiole heraus. Ich sah ihm zu, wie er den Verschluß abschraubte, den kleinen Finger hineintauchte und ihn mit einem Häubchen aus weißem Pulver an der Spitze zurückzog. Während er sich ein Nasenloch zuhielt, schob er sich das Pulver mit einer gewandten Bewegung in das andere, ehe er die Phiole wieder zuschraubte und einsteckte. Ich stellte mir vor, wie das Pulver

Akzeptol oder Avoidol, wahrscheinlich

den leeren Raum hinter seinen Alptraumaugen füllte. Das Geräusch eines ankommenden Wagens draußen auf dem Parkplatz war zu hören, und wir hoben beide den Kopf. Er drehte mir den Rücken zu und sagte: »Na, das war s dann « »Ich möchte noch ein paar Minuten hier im Zimmer

bleiben«, erklärte ich. Er

wandte

sich

um,

bedachte

mich

mit

einem

durchdringenden Blick und zuckte die Achseln; ich wurde als nicht der Mühe wert befunden. »Ich komme später wieder und schließe ab«, sagte er und ging in Richtung Empfang davon. Es gab keineswegs etwas Spezielles, wonach ich mich in dem Raum umschauen wollte. Ich wollte den Raum selbst sehen, wollte versuchen, ihn mit Stanhunts Augen zu betrachten. Überflüssig zu erwähnen, daß es sich natürlich nicht um ein besonders hübsches Zimmer handelte. Ich stellte mir Stanhunt in dem Moment vor, als er es zum erstenmal angesehen hatte

genauso wie mich, soll

heißen, mit gerümpfter Nase. Alles, was Maynard Stanhunt getan

und

gesagt

hatte,

war

Verkörperung

seiner

Verachtung für dieses Motelzimmer gewesen und für die Art von Leben, die in derartigen Räumen geführt wurde. Doch irgend etwas hatte ihn hierhergebracht, und zwar öfter als einmal. Irgend etwas machte es ratsam oder notwendig, seine Wertmaßstäbe herabzusetzen und einen kleinen Teil seines Lebens Sterben

und nicht zu vergessen sein

in diesem Zimmer zu verbringen.

Mein Job bestand nun darin festzustellen, woraus dieses irgend etwas bestand. Ich hatte den Verdacht, es würde sich als etwas ganz Simples herausstellen, wenn ich darauf stieß, doch im Moment hatte ich noch keinen Schimmer. Schritte auf dem Korridor unterbrachen mein Grübeln. Ich blickte auf in der Erwartung, Shand zu sehen, doch es

war nicht Shand. In der Tür stand der Känguruh-Evolut, den ich in der Bar des Vistamont gesehen hatte. Er trug eine Leinenjacke und Hosen aus synthetischem Stoff mit elastischer Taille. Die Pfoten hatte er in den Hosentaschen versenkt. Er trat ins Zimmer, und ich stand vom Bettrand auf. »Du mischst dich in Dinge, die dich nichts angehen, Schwachkopf«,

sagte

er.

Er

sprach

in

einer

Art

abgehacktem Singsang; seine Stimme war eine Spur zu hoch für den bedrohlichen Beiklang, den er ihr gern verliehen hätte. »Ich verstehe«, erwiderte ich. »Das hoffe ich in deinem Interesse. Wäre schade, wenn ich dir deine beschissenen Eier abschneiden müßte.« »Da kann ich dir nur beipflichten, Joe.« Ich versuchte, mich an ihm vorbeizudrängen, aber er trat mir von der Seite

in

den

Weg,

und

unsere

Schultern

stießen

zusammen. »Nicht so schnell, Schwachkopf. Wir haben was zu besprechen. Gehen wir zu deinem Wagen.« Ich sagte nichts. Er griff in die Innentasche seiner Jacke und zog eine kleine schwarze Pistole heraus. Er hielt sie recht zwanglos in der Pfote, so wie man einen Schokoriegel oder ein

Stück Seife hält. Nur würde diese Knarre

niemanden satt oder sauber machen. Er paßte nur schlecht auf den Beifahrersitz meines Wagens. Die Innenbeleuchtung erlosch, als ich meine Tür zuwarf, und seine Gestalt verkümmerte zu einer struppigen

Silhouette. Ich konnte die Waffe in seiner Pfote nicht mehr sehen, aber ich wußte, sie war noch dort. »Hör zu und hör gut zu«, sagte er mit einem Vibrato in der

Stimme;

es

hörte

sich

an,

als

hätte

er

den

Schlägerjargon bisher an seinem kleinen Bruder geübt. Ich bin kein Fachmann, was das Alter von Känguruhs angeht zumindest nicht, ohne einen eingehenden Blick auf ihre Zähne werfen zu können

, aber es lag auf der Hand, daß

Joey noch ein wenig naß hinter den Ohren war. »Du machst gewisse Leute mißmutig«, sagte er. »Du weißt gar nicht, wie ungesund das sein kann. Angwine ist keine gute Gesellschaft für dich; du solltest dich mit ihm zusammen nicht so oft sehen lassen. Du solltest vielmehr die Finger von ihm lassen und nach Hause gehen. Wir schicken

dir

statt

dessen

einen

schnuckeligen

Scheidungsfall.« »Wer ist wir ?« »Du sollst mir keine Fragen stellen, Schwachkopf. Ich bin

nicht

hergekommen,

um

deine

kindischen

Amateurschnüfflerfragen zu beantworten.« »Mach nicht auf Mensch bei mir, Joe! Gegenüber einem Känguruh hab ich immer noch meine Vorrechte! Wer hat dich also geschickt?« Für den Fall, daß ich die Pistole vergessen hatte, rammte er sie mir in den Bauch. Wie die meisten Evoluten hörte auch er es nicht gern, wenn man ihn an seinen Stammbaum erinnerte. »Ich arbeite für Phoneblum, wenn dir das etwas sagt.«

Mir kam ein Verdacht. »Danny Phoneblum?« Er bohrte mit der Knarre in meinem Brustkorb herum. »Ganz recht. Du wirst dir noch wünschen, nie von ihm gehört zu haben. Schon aus der Ferne hatte Danny die Nase voll von dir, und du tust mir jetzt schon leid, wenn er dich mal aus der Nähe sieht.« Sein Herumgestochere mußte den Antigrav-Stift in meiner Hemdtasche gelockert haben, denn nun machte er sich selbständig und schwebte zwischen uns beiden in der Luft, was das Känguruh einen Augenblick lang irritierte, ehe es hinlangte und den Stift zu Boden klatschte. »Also

seid

ihr

beide,

du

und

Danny,

echte

Busenfreunde, wie?« »Allerdings.« Er rutschte auf dem Sitz herum, richtete seinen

mächtigen

Schwanz

zurecht

und

hielt

dabei

unbeirrbar den Lauf der Pistole gegen meinen Solarplexus gepreßt. Es muß unbequem für ihn gewesen sein. »Dann kannst du ihm sicher eine Botschaft von mir überbringen, nicht wahr?« »Klar.« »Sag ihm, nächstes Mal, wenn er mit mir reden will, soll er mir kein Beuteltier schicken.« Er entfernte die Pistole von meiner Mitte, und in der Dunkelheit konnte ich nicht sehen, was er damit vorhatte. Doch im nächsten Moment landete sie so hart auf meinem Mund, daß der Schlag meinen Hinterkopf gegen die Nackenstütze schleuderte. Ich bemerkte augenblicklich den Geschmack

von

Blut

im

Mund,

aber

der

hohe

Drogenspiegel in meinen Adern verhinderte, daß ich viel Schmerz spürte. Es folgte eine Sekunde absoluter, unnatürlicher Stille. Er war vermutlich genauso verblüfft wie ich von der Heftigkeit dieser unmittelbaren Gewaltanwendung. Gewalt hat bei diesem Spiel aus Sprücheklopferei und forschen Retourkutschen normalerweise nichts zu suchen, denn sie bereitet dem flotten Ping-Pong ein unelegantes Ende und läßt einen wünschen, man wäre morgens unter der warmen Bettdecke geblieben. »Okay«, sagte ich durch das Blut und die Spucke hindurch, die sich in meinem Mund ansammelten, »bist ein echter Teufelskerl.« »Du

denkst,

du

kannst

dich

da

rausbluffen,

Schwachkopf, aber du irrst dich. Diesmal nicht. Gib es auf.« Ich legte die Hände auf das Lenkrad, um nicht in Versuchung zu geraten, sie um seinen feisten Hals zu legen. »Botschaft verstanden. Und jetzt hüpf weiter, Cassidy.« Er öffnete die Tür, und die Deckenbeleuchtung flammte auf. Sein Känguruhmaul verzog sich zu einem schiefen, schwarzen Grinsen, und darüber zuckte seine glänzende Nase. »Beim erstenmal hattest du s richtig, Schwachkopf. Joey Castle ist der Name.« »Werd s mir merken.« Er schob sich rückwärts aus dem Wagen, die Pistole nach wie vor auf meine Magengrube gerichtet, schlug die

Tür zu und verschwand in der Finsternis. Ich holte den Schlüssel aus der Hosentasche und startete den Motor. Im ersten Moment dachte ich daran, ihm zu folgen, aber ich war noch zu benebelt, um zu fahren. Also blieb ich bei laufendem Motor und abgeschalteten Scheinwerfern im Wagen sitzen. Ich wischte mir nicht über den Mund, weil ich keine Lust hatte, mir die Hände blutig zu machen. Als ich hörte, wie draußen ein Motor ansprang, drehte ich mich um und sah gerade noch das reflektierende Nummernschild seines Motorrollers aus dem Parkplatz auf die Straße biegen. In düsterer Stimmung blieb ich noch fünf oder zehn oder zwanzig Minuten so sitzen. Der halbe Hunderter in meiner Jackentasche fiel mir ein, aber ich konnte mich nicht dazu überwinden, aus dem Wagen zu steigen und Shand mit blutigem Mund gegenüberzutreten. So dachte ich an das Känguruh und daran, was für eine grüne Flasche es war. So grün, daß es sein Großmaul nicht halten konnte und mir seinen und Phoneblums Namen und sogar seine persönliche Beziehung zu letzterem verraten mußte.

Wenigstens

hatte

ich

eine

anständige

Gegenleistung für mein Maulvoll Knarre bezogen. Ein leidlich gutes Geschäft. Ich fuhr los und wählte für den Rückweg die Straße entlang der Bucht. Das bedeutete einen Umweg, aber nachts bot das Wasser einen Anblick, den ich dringend benötigte.

Kapitel 9 • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •

Ich benutze den Wecker nur, wenn ich an einem Fall arbeite.

An

erfreulichen

diesem Traum

Morgen von

hatte

normalem,

ich

gerade

wiederum

einen genital

ausgerichtetem Sex mit einer ideal konstruierten Blondine ohne jede Ähnlichkeit mit Celeste Stanhunt

, als der

Wecker ansprang und statt der Blondine den Aufwachtraum in mein Hirn projizierte. Diesmal bestand die Szene des Morgens aus einer Serie Zeichentrickschafen, die vor einem Hintergrund aus konturlosem Weiß über einen hölzernen Zeichentrickzaun sprangen. Das letzte Schaf blieb mit den Hinterbeinen am Zaun hängen und kollerte in einem Höllenkrach aus Geblöke und splitterndem Holz über das Gras,

worauf

eine

riesige

Hand

aus

den

Wolken

herablangte, das Schaf packte, ihm den Staub vom Fell schüttelte und es mit einem Klaps auf den Hintern zurückschickte zum Rest der Herde. Dann drehte sich die Hand, um das Zifferblatt einer Armbanduhr zu enthüllen, und das Zifferblatt kam näher und näher, und das Ticken wurde lauter und lauter, bis ich schließlich aufwachte. Mit Notizblock und Bleistift saß ich beim Kaffee und versuchte, mein weiteres Vorgehen stückchenweise zu planen, aber der Kaffee brannte in den frischen Wunden meines Zahnfleisches, was dazu führte, daß ich meine

Konzentration ausschließlich dafür aufwenden mußte, das Trinken meines Frühstückskaffees mittels eines einzigen Mundwinkels zu bewerkstelligen. Nachdem ich eine zweite Tasse

hinabgewürgt

Notizblock

zurück

hatte,

und

kehrte

schrieb

den

ich

zu

meinem

Namen

Danny

Phoneblum darauf, einfach um ihn einmal vor Augen zu haben. Darunter schrieb ich Pansy Greenleaf, dann Grover Testafer und Celeste Stanhunt. Ich malte noch ein paar Kreise und Dreiecke auf den Block, riß dann das Blatt ab und warf es in den Papierkorb. Nach dem Frühstück tätigte ich einen Anruf und erkundigte

mich

nach

Testafers

Adresse

und

Telefonnummer, welche ich anstandslos erhielt, und die Telefonnummer des Hauses an der Cranberry Street, welche nicht zur Verfügung stand

auch dann nicht, als ich

dem Computer meinen persönlichen Code für autorisierten Zugriff anbot. Entweder war mein Code eingezogen worden oder Celeste Stanhunts Privatsphäre zählte höher als meine Autorisierung. Wie auch immer, der Effekt war derselbe: Falls ich ein Wörtchen mit Celeste oder Pansy Greenleaf wechseln wollte, mußte ich dem Haus einen Besuch abstatten. Und ich wollte ein Wörtchen mit den beiden wechseln

zum

Henker, einen ganzen Haufen Wörter! Aber noch war der Tag ja jung. Ich hatte viel Zeit. Doch erst einmal würde ich hinauffahren in die El Cerrito-Hügel und mir Doktor Testafers luxuriöse Adresse anschauen. Ich war in der richtigen Stimmung für malerische Gegenden.

Das Haus des Doktors befand sich am Daymont Court, welcher zwar dem öffentlichen Straßennetz angehörte, aber das merkte man kaum, denn er endete in zwei Zufahrtstraßen, die beide mit dicken Ketten versperrt waren. Der Briefkasten an der linken Zufahrt trug die Aufschrift TESTAFER, also parkte ich den Wagen an einer Seite des schattigen Plätzchens und machte mich zu Fuß auf den Weg. Nachdem ich die Kette hinter mir gelassen hatte,

marschierte

ich

festen

Schritts

über

den

knirschenden Schotter, um nicht irrtümlich für einen Einschleichdieb gehalten zu werden. Das Haus stellte sich als verpfuschte amerikanische Kopie eines französischen Landhauses heraus, zusätzlich verschandelt von Sturmfenstern aus Aluminium und einer Satellitenschüssel auf dem niedrigen Schindeldach. Vor dem Haus stand kein Wagen, aber ich ging dennoch zur Tür und drückte die Klingel. Eine sanfte Frauenstimme drang aus einer unsichtbaren Gegensprechanlage: »Doktor Testafer ist im Moment nicht hier.« »Mein Name ist Conrad Metcalf«, sagte ich, ohne zu wissen, ob es irgendwo ein Mikrofon gab, das meine Worte weiterleitete. »Ich bin Privatinquisitor und habe eigentlich gehofft, mich ein wenig mit Ihnen unterhalten zu können.« Wer auch immer Sie sind

das sagte ich aber nicht.

Es folgte ein kurzes Schweigen, während ich die Umgebung der Tür nach der Sprechanlage absuchte. »Ich

ich komme gleich«, sagte die Stimme.

Ich wartete vor dem Hauseingang, aber das Geräusch kam von rechts, und als ich mich umdrehte, bemerkte ich eine kleinere Tür, die in einen niedrigeren Flügel führte. Es stellte sich heraus, daß die Stimme einem Schafmädchen mit schwarzen Ohren gehörte, das einen Morgenmantel und Pantoffel trug. Es stand in der Tür, eine Hand am Gürtel des Mantels, und blinzelte mit großen, wäßrigen Augen in die helle Sonne. Ich ging hinüber zu der kleinen Tür. »Conrad Metcalf«, wiederholte ich. Das Schaf reichte mir gerade bis an die Brust, und so trat ich wieder einen Schritt zurück, um nicht den Eindruck zu erwecken, die kleine Dame durch meine Körpergröße einschüchtern zu wollen. »Mein Name ist Dulcie.« Die Stelle zwischen ihrer Lippe und der schwarzen Nasenspitze zitterte ein wenig, wenn sie sprach. »Bitte

treten Sie ein.«

Ich nickte. »Es ist ziemlich niedrig hier drinnen«, sagte sie, »aber ich habe die Schlüssel zum Haupthaus nicht.« Sie drehte sich um und trippelte durch die Tür; ich bückte mich und folgte ihr. Der Raum war so lang und breit wie zu erwarten, aber nur halb so hoch wie normale Räume. Ich blieb gebückt am Eingang stehen, bis sich meine Augen an die Dunkelheit gewöhnt

hatten;

dann

schleppte

ich

mich

mit

eingezogenem Kopf zu dem Sofa, das am anderen Ende des Zimmers stand, und setzte mich hin. Mit etwas Mühe hätte ich die Decke aus sitzender Stellung erreichen

können. Testafer hatte anscheinend diesen ganzen Flügel des Hauses so umbauen lassen, daß er zu dem Schaf oder zu jemand anderem mit diesen Körpermaßen paßte. Die Farben in diesem Raum bestanden ausschließlich aus kindlichen Rosa- und Blautönen, und so ziemlich alles außer den Türgriffen und den Wasserhähnen war mit Teppichen ausgelegt. Die Vorhänge waren geschlossen, und statt vom Sonnenschein wurde der Raum von zwei großen Stehlampen erhellt, die genau wie ich den Kopf einziehen mußten, um hier reinzupassen. Ich fühlte eine gewisse Seelenverwandtschaft mit ihnen

alle drei waren

wir Außenseiter in diesem Puppenhaus. Das Schaf führte ein nervöses kleines Tänzchen auf, ehe es sich für den Lehnstuhl mir gegenüber entschloß und sich darin niederließ. Mit den Ellbogen auf den Knien beugte ich mich vor und sagte: »Hat Doktor Testafer dir erzählt, was Doktor Stanhunt zugestoßen ist?« »Doch, ja«, nickte sie. »Er war sehr bestürzt.« »Das sind wir alle«, sagte ich. »Ganz besonders mein Klient. Er steht kurz davor, den Gang in den Froster anzutreten, und ich persönlich glaube nicht, daß er den Doktor getötet hat. Kanntest du Stanhunt gut?« Das Schaf zuckte zusammen, aber das konnte vieles bedeuten: Ich bin kein Doolittle. »Ich habe ihn nur einmal getroffen.« »War er zu Besuch hier?« »Ja.« »Kommst du je raus von hier, Dulcie?«

Sie verzog die Nase. »Nicht sehr oft.« »Muß ein einsames Leben sein«, bemerkte ich. »Sie werden von mir kein Wort gegen Grover hören, wenn das Ihre Absicht ist. Ich bin durchaus glücklich hier, und wäre es nicht so, würde ich weggehen.« »Davon bin ich überzeugt. Sagt dir der Name Danny Phoneblum etwas? Doktor Testafer schien das Thema unangenehm zu sein, und ich dachte, vielleicht könntest du die Angelegenheit für mich klären.« »Ich fürchte, nein.« »Komisch«, Testafers

sagte

Worte.

Ich

ich.

»Das

erwähne

sind

genau

Phoneblum,

Doktor

und

alle

fürchten, nein. Wovor fürchtest du dich, Dulcie?« Ihre Augen weiteten sich, und ein seltsames Geräusch entrang sich ihrer Kehle, eine Art würgendes Blöken. »Ich ich sollte gar nicht mir Ihnen reden. Grover wird böse auf mich sein.« »Hast

du

je

ein

Känguruh

namens

Joey

Castle

kennengelernt? Einen Schlägertyp, der für Phoneblum arbeitet

oder es zumindest gestern abend noch tat?«

»Nein.« Es klang entschieden. Dulcie war offenbar erleichtert, endlich eine klare Antwort geben zu können. »Na gut. Versuchen wir es anders. Doktor Testafer machte sich Sorgen wegen irgendwelcher Papiere, die verlorengegangen waren. Etwas aus der Patientenkartei. Was kannst du mir darüber sagen?« »Gar nichts.« Sie schüttelte den Pantoffel von ihrem rechten Huf und kratzte sich auf unnatürlich monotone

Weise an der Flanke; offenbar hatte sie einen Floh unter ihrer Wolle. »Okay«, sagte ich. »Du fürchtest dich vor jemandem, und du willst nicht reden.

Wie du möchtest. Ich bin ein

geduldiger Mensch, ob du es glaubst oder nicht. Dies hier ist ein großer Teppich, und er scheint mir ordentlich verlegt zu

sein.

Trotzdem

daruntergekehrt

ist.«

werde Ich

ich

herausfinden,

gratulierte

mir

zu

was

meiner

Metapher und überlegte, von welcher Seite ich nun an die Sache

herangehen

sollte.

Ich

war

keineswegs

so

zuversichtlich, wie ich klang, und ich bin auch nicht wirklich geduldig

nicht einmal ein bißchen.

»Grover steht unter großem Druck«, sagte das Schaf plötzlich

zu

meiner

Überraschung.

»Sie

müssen

das

verstehen. Es ist nicht seine Schuld. Danny Phoneblum « »Das reicht«, sagte eine Stimme von der Tür. Grover Testafer zielte mit einer Waffe in meine Richtung. Es war eine elektronische Dartpistole, und er hielt sie so, als wüßte er genau, wie man damit umgeht. »Hallo, Herr Doktor!« sagte ich. Das Schaf zitterte bloß in seinem Sessel. Testafer trat ein und schloß die Tür hinter sich, ohne mich eine Sekunde aus den Augen zu lassen. Wie ich feststellen konnte, beherrschte er schon den Trick, leicht in die Knie zu gehen, um in diesen Raum zu passen, und nun watschelte er wie eine Ente auf uns zu und bezog neben einer der beiden Stehlampen Stellung, wodurch sein rosiges Gesicht von unten erhellt wurde und aussah wie

eine Dämonenfratze. »Stehen Sie auf«, sagte er. »Okay«, erwiderte ich müde. »Hinaus mit Ihnen.« Ich bedachte Dulcie mit einem Lächeln und wankte mit gekrümmtem Rücken zur Tür. »Los!« Er drehte sich zu dem Schaf um. »Und du bleibst hier.« Seine Stimme klang spröde. Ich legte die Hand auf den Türgriff. »Ein guter Rat, Grover. Sie sollten vorangehen « »Maul halten!« Nun, ich hatte ihn gewarnt. Ich öffnete die Tür, machte einen Schritt nach links und preßte mich an die Hauswand. Testafer sagte: »Scheiße!«, und ich sagte gar nichts. Um durch diese niedrige Tür zu kommen, mußte er sich so tief bücken, daß er mit der Stirn fast die Knie berührte, und als seine Hand mit der Waffe erschien, trat ich dagegen, so fest ich konnte, und das war sehr fest. Dann holte ich aus und landete eine harte Gerade, die mir fast die Knöchel brach, auf seinem Kinn. Sein voluminöser Körper sackte in der Tür zusammen, aber ich packte ihn am Kragen, ehe er nach hinten ins Hausinnere zurückfiel und stieß ihn gegen die Wand. Dann bückte ich mich nach der Waffe, aber meine rechte Hand war gefühllos und schloß sich nicht richtig, also stieß ich die Pistole mit dem Fuß davon, und sie verschwand irgendwo in dem hohen Gras. Testafer stand an die Hauswand gepreßt, als würde ich ihn immer noch dort festhalten, und sein Gesicht zerfiel zu fünf oder sechs Jahrzehnten Angst und Unsicherheit.

Spucke sickerte aus dem Mundwinkel, wo ihn meine Faust getroffen hatte. Er tat mir richtiggehend leid. »Gehen wir rein, wir haben zu reden«, wollte ich sagen, doch was rauskam, war ein krächzendes Keuchen. Er nickte wortlos und ging schwankenden Schritts auf die große Haustür zu. Dulde folgte den Instruktionen, die sie erhalten hatte; nicht der leiseste Pieps drang aus dem niedrigen Flügel des Hauses. Testafers Unterkunft wirkte ein wenig geschmackvoller und weitaus geräumiger. Das Wohnzimmer war hell und luftig, zumindest vergleichsweise. Eine komplette Wand wurde von Bücherregalen eingenommen, in denen sich alte Zeitschriften in glänzenden Plastikginbänden stapelten. Ich konnte in eine weißblau verflieste Küche sehen und dahinter auf eine überdachte Terrasse an der Rückseite des Hauses. Testafer stolperte geradewegs in die Küche und spülte sich den Mund aus, wobei er das Wasser wie alten Wein über den Gaumen wirbeln ließ, ehe er es ausspuckte. Ich konnte kein Blut erkennen, aber mir tat die Hand weh, und darauf war auch kein Blut zu sehen. Hinterher kam er zurück ins Wohnzimmer und blieb vor mir

stehen.

Abwesenheit

Irgendwann hatte

er

seine

während Haltung

seiner

kurzen

wiedergefunden.

»Setzen Sie sich«, sagte er, und ich setzte mich. Den Tisch zwischen uns bildete eine aus einem riesigen Baumstamm

geschnittene,

auf

Hochglanz

polierte

Holzscheibe. Nur ein kleines silbernes Kästchen stand darauf, und es überraschte mich nicht allzusehr, als

Testafer das Kästchen aufklappte und ein wenig Stoff auf den Tisch streute. »Sie sind ein äußerst hartnäckiger Mensch, Mister Metcalf«, sagte er, und während er sprach, merkte ich, wie er dabei die Kiefer bewegte, offenbar, um festzustellen, was weh tat und was nicht. Ich entschloß mich, direkt zum Geschäftlichen zu kommen.

Ich

hatte

es

satt,

die

Leute

behutsam

abzuklopfen und nichts damit zu erreichen. »Ich muß mit Phoneblum reden«, sagte ich und bemühte mich, so zu klingen, als wüßte ich genau, was ich damit meinte. »Dabei könnte ich Ihnen behilflich sein, denke ich«, erwiderte er zurückhaltend. »Sie fassen die Dinge anders an als die Inquisitionsbehörde.« »Ich versuche es zumindest, ja.« »Ich sollte Sie warnen, daß diese Sache nicht in Ihre Zuständigkeit fällt.« »Eine der Freuden meines Jobs ist es, selbst zu entscheiden, wo meine Zuständigkeit anfängt und wo sie aufhört«, sagte ich. »Wer ist dieser Phoneblum, daß ihm soviel Respekt gezollt wird?« Testafer beugte sich vor und begann, mit einem Elfenbeinmesserchen

aus

dem

Kästchen

auf

dem

ausgelegten Stoff herumzuhacken. Er bedachte mich mit einem kurzen Blick unter den Brauen hervor und wandte sich wieder dem weißen Pulver auf

der glänzenden

Tischplatte zu. Die Sonne schickte einen Strahl durchs Fenster, der den Tisch kreuzte, und während Testafer den Stoff bearbeitete, konnte ich winzige Stäubchen sehen, die

auf dem Lichtstrahl davontanzten. »Ich habe den größten Teil meines Lebens damit verbracht, mir dies hier zu schaffen«, sagte er und machte eine ausladende Geste mit dem Arm. »Ich fühle mich nie wohl in der Stadt. Ich mag die vielen Leute nicht. Ich koche gern und liebe Musik.« Er legte das Messer zurück in das Silberkästchen. »Wir alle müssen Kompromisse eingehen. In einer idealen Welt gäbe es keinen Danny Phoneblum.« Ich nickte, um ihn in Gang zu halten. »Kennengelernt habe ich ihn durch Maynard, und ich akzeptierte ihn nur insoweit, als ich wußte, daß diese Verbindung für Maynard von Wichtigkeit war

weshalb,

das wußte ich nicht. Er ist ein windiger Ganove, wissen Sie. Aber er hatte ein Stück von Maynard in der Hand, und das fand ich heraus, als es schon zu spät war.« »Hat er auch ein Stück von Ihnen in der Hand?« »Nein

nein.«

Er

unterwarf

seine

Kiefer

einem

neuerlichen Test. »Phoneblum verfügt über Mittel und Wege, Leben und Karma anderer manipulieren

nach Belieben zu

er könnte mir das Leben unangenehm

machen, verstehen Sie, doch er hat es bisher nicht getan. Das heißt nicht, daß er mich in der Hand hat. Auch kein Stück von mir.« Er holte einen Halm aus dem Kästchen und beugte sich über den Tisch. »Sie sagen, er ist ein Ganove

in welcher Branche?«

Testafer unterbrach das Schnupfen, aber er blieb über den Stoff gebeugt. »Ich habe keine Ahnung.« »Und wer hat eine Ahnung?«

Er richtete sich auf und ordnete sein Hemd am Kragen und an den Manschetten mit exakt abgestimmten Griffen von Daumen und Zeigefinger jeder Hand. Sein Gesicht war immer noch rot, aber jetzt wirkte es gefaßter. »Phoneblum vermutlich.« »Ich weiß nicht recht, aber ich hatte den Eindruck, Ihre Schafdame hätte es mir eine Minute später verraten. Da Sie offenbar nur Vermutungen haben, wie wäre es, wenn wir rübergehen und sie fragen?« Über

das

Schaf

wollte

er

nicht

sprechen.

Seine

Fingerknöchel wurden weiß, als er sie um seine Knie krampfte, wie damals in seiner Praxis bei unserer ersten Begegnung.

»Dulcie

spricht

nicht

oft

mit

Fremden«,

brachte er mühsam hervor. »Sie ist sehr

leicht zu

beeindrucken.« Er fixierte mein Gesicht und stand plötzlich auf, so abrupt, als hätte ihn jemand an unsichtbaren Fäden hochgerissen. »Sie sind noch jung«, sagte er. »Ich bin älter, als ich aussehe.« Der Ausspruch war nicht von mir, aber ich hatte ihn so oft gestohlen, daß er schon fast mir gehörte. »Sie erinnern sich nicht mehr an die Zeit vor der Inquisition.« »Nein«, räumte ich ein. Er trat an das Wandregal und griff nach einem der alten Magazine. »Das sind Programmzeitschriften von früher«, erklärte er. »Es gab damals so viele Fernsehsendungen, daß

man

einen

Programmführer

brauchte,

um

zu

entscheiden, was davon man sich ansehen wollte.« »Es ist vermutlich gegen das Gesetz, so was im Haus zu haben«, bemerkte ich. »Das ist mir egal. Ich sammle sie. Ein Hobby von mir. Hier, sehen Sie.« Er reichte mir die Zeitschrift, die in einer Hülle aus durchsichtigem Plastik steckte und auf dem Umschlag ein Ensemble von Artisten -Jongleure, Zauberer und darunter den Namen ihrer Sendung zeigte. »Abstraktes Fernsehen ist kein Fortschritt«, sagte er. »Da vermißt man etwas, das früher eine Alltäglichkeit war. Eine

Kunstform,

die

gänzlich

verschwunden

ist

aus

unserem Leben.« Das ließ mich ungerührt. »Woran diese Zeitschriften Sie erinnern, das ist doch nur etwas, woran sich eine Menge Leute erinnern, obwohl sie es eigentlich nicht dürften, und das hat gar nichts mit Fernsehen zu tun. Was Sie vermissen und was früher eine Alltäglichkeit war, das sind diese gewissen zwischenmenschlichen

Beziehungen im

Leben.

jeder.

In

meinem

Beruf

weiß

das

Und

die

Sendungen, von denen Sie reden, reflektierten das eben.« »Sie verstehen nicht, was ich meine. Wovon ich spreche, das ist eine ausgestorbene Kunstform « »Ich

habe

das

alte

Fernsehen

nicht

miterlebt«,

unterbrach ich ihn, »aber ich bin sicher, Fernsehen war damals das gleiche wie jetzt. Kunst spiegelt die Kultur wider. Das abstrakte Zeug, das man jetzt hat, zeigt nur, wie tief die Kultur gesunken ist. Sie denken, Sie weinen irgendwelchen alten Sendungen nach, aber was Ihnen in

Wahrheit fehlt, ist der menschliche Kontakt von einer Art, die jetzt nicht mehr möglich ist.« Ich redete ohne viel nachzudenken, wie es mir gerade einfiel. Er nahm mir die Zeitschrift aus der Hand. »Sie würden anders denken, wenn Sie sich daran erinnern könnten.« »Möglich. Hören Sie, Doktor

nicht, daß ich das alles

nicht äußerst interessant finden würde, aber ich bin gekommen, um über Phoneblum zu reden. Ich muß ihn treffen.« Er legte die Zeitschrift sorgfältig an ihren Platz im Regal zurück und wandte sich wieder mir zu. Sein Lächeln wirkte etwas geheimnisvoll. »Ich habe keinen Zweifel, daß Ihnen das auch früher oder später gelingen wird«, sagte er, »obwohl ich es Ihnen als Erlebnis nicht empfehlen kann. Aber es liegt nicht in meiner Macht, Sie mit ihm in Kontakt zu bringen. Phoneblum kommt und geht nach Belieben.« »Sie wissen so viel mehr, als Sie mir sagen, daß es Ihnen schon bei den Ohren raussickert, Doktor. Wovor haben Sie denn solche Angst?« Sein Lächeln verflüchtigte sich. »Sie begreifen es wirklich nicht. Wenn Sie sich sehen könnten, so wie ich Sie sehe

für mich sind Sie und Danny Phoneblum wie zwei

Erbsen in einer Schote. Denken Sie daran, wenn Sie ihm begegnen.

Sie

sind

beide

gefährliche,

launische,

eigenwillige Männer, die gern über ihre Mitmenschen, die mit ihnen nichts zu tun haben wollen, herfallen und sie rücksichtslos in Anspruch nehmen. Sie drängen beide anderen Menschen Ihre grelle, gewaltsame Schablone auf.

Der einzige Unterschied zwischen Ihnen beiden besteht darin, daß Dannys Bösartigkeit dreister ist nicht in Selbstgerechtigkeit, so wie Sie

er kleidet sie

, und daher ist er

noch gefährlicher als Sie. So werde ich also bei diesem Spiel auch weiterhin auf ihn setzen.« »Klar.« Ich stand auf, um zu gehen. »Sie sorgen nur dafür, daß Sie keine nassen Füße kriegen. Offenbar eine liebe Gewohnheit. Bloß sollten Sie diesmal besser eine Arche bauen, es wird eine Weile regnen.« »Ein interessantes Konzept.« »Interessant, ja.« Ich ging zur Tür. Er blieb stehen, wo er war. Ich fand, daß noch eine sinnige Bemerkung über ihn und das Schaf angebracht wäre, aber mir wollte einfach nichts einfallen. Also machte ich die Tür auf und blickte hinaus in den sonnigen Garten; es war Mittag. Ich wandte mich um und sah Testafer an. »Bis bald, Grover!« »Wenn Sie meinen.« Rasch schloß ich die Tür, um sein idiotisches Grinsen nicht mehr zu sehen. Bevor ich auf der Zufahrtstraße zu meinem Wagen zurückmarschierte, holte ich Testafers kleine elektrische Waffe aus dem hohen Gras. Ich sicherte sie und steckte sie in die Innentasche meiner Jacke. Dulcies niedrige Tür war geschlossen, aber unten schien Licht durch den Spalt. Sobald er den Motor meines Wagens hörte, würde Testafer ihr vermutlich umgehend einen Besuch abstatten, und ich fragte mich, was dann folgte.

Würde er sie bumsen? Würde er sie schlagen? Schlug er sie häufig? Manchmal ist es besser, sich keine Gedanken zu machen, aber mir das abzugewöhnen, werde ich wohl nie schaffen.

Kapitel 10 • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •

Manchmal, so im Laufe eines Vormittags, fange ich an, mir einzubilden, daß ich über Nacht nüchtern und abstinent geworden bin, daß ich es nicht mehr brauche und nie mehr brauchen werde, und dann erwischt es mich, und ich fühle mich wirklich nüchtern, und dann durchwühle ich meine Sachen auf der hektischen Suche nach einem Briefchen und einem Halm. Gegen Ende meiner Unterhaltung mit Testafer mußte sich der letzte Hauch Addiktol aus meinem Blutkreislauf verabschiedet haben, und als ich bei meinem Wagen am Anfang der Zufahrtstraße angelangt war, hatte ich ein, zwei Straßen meiner Mischung bereits bitter nötig. Ich durchsuchte meine Taschen

in

der

Hoffnung,

irgendwas zu entdecken, das mir über das Schlimmste hinweghelfen würde, bis ich wieder zu Hause war. Keine Zigarre.

Dann

erinnerte

ich

mich,

irgendwann

zwei

halbvolle Briefchen im Handschuhfach gesehen zu haben. Es versprach, ein warmer Tag zu werden, und das baumumstandene Plätzchen am Beginn von Testafers Zufahrt wirkte fast wie eine Lichtung irgendwo mitten im Wald. Vom Wagen aus war das Haus nicht zu sehen, und die einzigen Geräusche dort lieferte die Natur

die Vögel,

der Wind in den Baumkronen. Ich ließ die Wagentür offen und warf den Inhalt des Handschuhfachs auf meinen

Schoß. Schließlich stieß ich auf ein zwei Jahre altes Päckchen; es stammte aus einer Zeit, als ich noch keine verläßliche Mischung entdeckt hatte und noch mit unterschiedlichen Kombinationen experimentierte. Der Inhalt war zu einer Kugel verklumpt, und ich zerbröselte sie zwischen Daumen und Zeigefinger. Vermutlich dachte ich nicht allzuviel an die mögliche Wirkung, als ich die Krümel einen nach dem anderen in meine rückwärts gekippten Nasenlöcher schob, und als ich dann einen Blick auf das Päckchen in meiner Handfläche warf, war es leer. Ich warf es weg und schloß die Wagentür. Während ich darauf wartete, daß der Stoff Wirkung zeigte, wurde ich mir plötzlich des Schmerzes in meiner rechten Hand gewahr, mit der ich dem Doktor eine versetzt hatte. Das Gefühl

des

Isoliertseins

auf

dieser

stillen

Lichtung

verschwand, und ich drehte gerade den Zündschlüssel, als der Stoff plötzlich den Weg in mein Blut fand. Der Unterschied zwischen diesem Zeug und meiner üblichen Mischung rief eine Bewußtseinsveränderung in mir hervor. Ich wäre nicht mehr in der Lage gewesen, die Auswirkungen

meiner

persönlichen

Mischung

zu

beschreiben, ebensowenig wie ich in der Lage gewesen wäre, den Begriff Bewußtsein an sich zu beschreiben, weil die beiden für mich längst zu einem untrennbaren Ganzen geworden waren. Doch diese ältere Mixtur war anders; ich spürte darin eine außerordentlich starke Dosis Believol, und meine gewohnte Quantität an Regrettol fehlte zur Gänze.

Und so saß ich bei laufendem Motor im Wagen und ließ das neue Gefühl durch mich hindurchströmen, während die Sonne in die Windschutzscheibe schien. Believol, die Droge, die uns Vertrauen schenkt und alles glauben läßt, was wir glauben sollen, ist eine merkwürdige Sache. Es wäre nett, der Versuchung zu unterliegen und die angenehme, beruhigende Welt, mit der es uns versorgt, zu bewohnen

darum tun s ja auch viele Leute. Aber für

mich ist das nichts. Die skeptische Seite meines Charakters neigt dann zur Überkompensation, und dann geht der Schuß

nach

hinten

los:

Ich

werde

paranoid

und

mißtrauisch. Noch mehr als sonst, meine ich. Wie auch immer, da draußen in der Sonne auf Testafers Zufahrt ertappte ich mich dabei, wie ich mich vom Believol verwöhnen und mitreißen ließ; es verschaffte mir die Vision eines freundlichen, harmonischen Daseins, das nicht das meine war, das nicht das meine sein konnte, das ich jedoch kurzfristig mit Hilfe eines Briefchens altem Stoff durchleben konnte. Ich hätte einiges darum gegeben, den jungen Kerl, der damals Stoff wie diesen schnupfte, über die vielen Jahre

hinweg,

die

seither

vergangen

waren,

darauf

aufmerksam machen zu können, in was für einer lausigen Branche er sich betätigte, und wie ihn eine Blondine mit grauen

Augen

demnächst

in

einen

müden,

vorzeitig

ausgebrannten alten Narren verwandeln würde. Als ich schließlich auf die Uhr sah, war es Viertel vor eins. Der Gedanke an Orton Angwine, der in irgendeiner Imbißbude

oder

einem

Selbstbedienungsrestaurant

verkrochen hilflos zusehen mußte, wie die letzten Stunden seines gegenwärtigen Lebens verrannen, während ich in der Sonne saß und meinen Gedanken an die Drogen nachhing, die ich einst und jetzt nahm, beschämte mich plötzlich so, daß ich in Bewegung geriet. Ich nahm den Fuß vom Bremspedal und ließ den Wagen rückwärts aus der Zufahrt rollen, fand den richtigen Weg in dem gewundenen Straßengewirr, das den Hügel überzog, und fuhr wieder hinunter ins flache Land. Mein erster impulsiver Drang ging dahin, das bißchen Elan, über das ich im Moment verfügte, auszunützen und persönlich

bei

dem

Haus

in

der

Cranberry

Street

aufzutauchen. Die Nebel in meinem Hirn lichteten sich, sobald mich der Fahrtwind auf der Fernstraße umwehte, und ich ging wieder daran, an dem Fall herumzurätseln. Die Wirkung der Drogen ließ nach

der Effekt der

richtungweisenden Anteile der Mischung wie Akzeptol, Believol und Avoidol (die erprobten Rezepte für die Fähigkeit, sich mit allem abzufinden, alles zu glauben und, zumindest im Geiste, allen Widrigkeiten aus dem Weg zu gehen), verlor sich immer zuerst

, aber ich hatte noch

genug im Blut, um mich wohl zu fühlen. Kratz an der Oberfläche jeglicher Mischung, und darunter findest du immer dasselbe: Addiktol. Das, was uns süchtig macht. Der Rest ist bloß Glasur auf der Torte. Als ich an dem Haus am Ende der Cranberry Street vorfuhr, machte ich mir weder die Mühe, den Wagen zu verbergen noch meine Absicht, zur Tür zu gehen und den

Klingelknopf zu drücken. Etliche Fahrzeuge waren in der Nähe abgestellt, aber keines davon kam mir bekannt vor, also hatte ich auch keine Ahnung, ob jemand zu Hause war und wenn ja, wer. Mir war s egal, denn wen ich auch antraf, ich hatte was, worüber ich reden wollte. Und wenn niemand aufmachte, würde ich sicher eine Möglichkeit finden, mir die Zeit zu vertreiben. Also klingelte ich und wartete, aber niemand kam an die Tür. Doch als ich die Klinke niederdrückte, ging sie praktisch Durchblick

von

allein

durch

die

auf.

Ich

hatte

Eingangshalle

ungehinderten und

in

das

Wohnzimmer, in dem ich am Vortag gesessen und mit dem Kätzchen und anschließend mit Celeste geplaudert hatte, aber keine Seele war zu sehen. Ich trat ein, schloß die Tür und sah mich um. Im Erdgeschoß war alles ordentlich und nett

zu nett;

es wirkte eher wie ein Museum, denn wie ein bewohntes Heim. Die Fenster waren so

angelegt, daß sie das

Sonnenlicht in höchstem Maße einließen, und genau das taten sie momentan. Das Innere des Hauses war in Licht gebadet. Offenbar hatte niemand die Fenster und den Sonnenschein davon in Kenntnis gesetzt, daß keiner zu Hause war und sie daher vorderhand ihre Aktivitäten einstellen konnten. Ich ging in die Küche. Dort war auch niemand. Ich durchforstete den Kühlschrank und die Vorratsschränke, konnte mich aber nicht aufraffen, einen Bissen zu essen. Also kehrte ich ins Wohnzimmer zurück und betrachtete die

Aussicht durchs Panoramafenster. Nach all der Zeit, die ich damit zugebracht hatte, von draußen hineinzulinsen, fühlte ich mich jetzt fast nackt. Ich blieb ein Weilchen am Fenster stehen

und

blickte

über

die

Pfeiler

der

Einschienenbahntrasse hinab zum Ufer der Bucht, über der immer noch der Nebel hing. Dann konzentrierte ich meinen Blick auf eine andere Stelle, und statt durch das Glas zu sehen, sah ich hinein

auf mein Spiegelbild mit Hut und

schmuddeligem Mantel, das in einem luxuriösen Salon stand

und

romantische

über

einem

Anwandlungen

kalten, kriegte.

nassen Wem

Meeresufer wollte

ich

eigentlich was vormachen? Von meiner Wohnung bis zur Bucht dauerte es mit dem Wagen genau fünf Minuten, und nicht im Traum fiel es mir je ein, diese Fahrt zu unternehmen! Als ich mich auf den Weg nach oben machte, dämpfte der Teppich auf der Treppe meine Schritte und machte mich zu einem unbeabsichtigt-heimlichen Schnüffler. In diesem Haus stieß mich alles mit der Nase auf den Umstand hin, daß ich hier völlig fehl am Platz war. Oben angekommen, fing ich mit Celestes Zimmer an, wo ich erst mal das Rollo runterließ, um mich wohler zu fühlen in meiner Haut. Das Bett war ungemacht, und ein Nachthemd lag über die Kissen gebreitet; davon abgesehen wirkte das Zimmer ebenso penibel aufgeräumt wie das Erdgeschoß. Ich ging zur Kommode und zog die obersten beiden Laden auf, aber da gab es nichts zu entdecken außer Socken und Unterwäsche. Auch in den unteren beiden Schubladen fand

sich nichts als Kleidungsstücke, und die mittlere Lade war fast leer. Celeste wohnte erst seit etwa zwei Wochen in diesem Zimmer, und

das merkte man.

Es war ein

Gästezimmer, und sie benutzte es nur vorübergehend; falls sie Geheimnisse hatte, bewahrte sie sie anderswo auf. Die Kleider strömten einen hübschen Geruch aus, und ich erfreute mich ein Weilchen daran; nach einer Minute löschte ich das Licht und trat wieder hinaus auf den Korridor. Es gab noch drei weitere Zimmer auf der oberen Etage. Ich warf einen raschen Blick in ein schlampiges Loch, das dem Babykopf gehören mußte, und in ein schmuckes Nest, das ich dem Kätzchen zuordnete. Beide Bewohner waren abwesend. Zu diesem Zeitpunkt war ich bereits ziemlich sicher, allein im Haus zu sein, und gab mir keine besondere Mühe, mich leise zu bewegen. Als ich durch die Tür in Pansy Greenleafs Zimmer trat, dauerte es eine Minute, bis sich meine Augen an die Düsterkeit darin gewöhnten und die Gestalt ausmachen konnten, die auf dem Bett lag. Sie schlief oder war bewußtlos und eingewickelt in eine Unmenge von Laken, und nur das schwarze Haar, das sich über das Kissen ringelte, verriet mir, daß mehr auf dem Bett lag als ein Klumpen Wäsche. Ohne das Licht einzuschalten, schloß ich die Tür hinter mir. Der Nachttisch war übersät mit Drogenhäufchen und allem, was man benötigte, um den Stoff zur intravenösen Verabreichung vorzubereiten. Die Nadel lag neben Pansy

auf dem Bett. Bei näherer Betrachtung war alles äußerst kompetent zurechtgelegt, was mich zu der Annahme brachte, daß sie nicht zum erstenmal gespritzt hatte. Ich streckte gerade die Hand nach ihrem Hals aus, um den Puls zu fühlen, als sie die Augen aufklappte. Sie blinzelte ein paarmal mechanisch, und dann schloß sie den Mund und bemühte sich, genug Spucke zusammenzukriegen, um ein Wort hervorzubringen. »Sie sind der Inquisitor«, krächzte sie, ohne auch nur mit einem Muskel zu zucken. Mühsam zerrte sie ein wenig Stimme aus irgendeinem kleinen Reservoir an Leben in einer ansonsten toten Hülse. »Ganz recht«, sagte ich. »Ich wußte, Sie würden kommen«, fuhr sie fort. »Meine Karte ist auf der Kommode.« »Ich will kein Karma von Ihrer Karte«, erklärte ich. »Diese Sorte Inquisitor bin ich nicht.« Die Augen fielen ihr wieder zu. Sie kam mir vor wie ein Teil des Raums, grau und matt und nur hin und wieder müde aufflackernd, um sogleich wieder zurückzusinken in graue Mattigkeit. Ich nahm die Nadel vom Bett, damit Pansy nicht versehentlich darauf landete, und legte sie auf den Nachttisch zu allem übrigen. Ganz offensichtlich hing die gute Frau nicht erst seit heute an der Nadel, aber genauso offensichtlich zeigte sich, daß

ihr

Zustand

nicht

der

allerbeste

war,

und

die

Vorstellung, daß sie das Zeitliche segnen könnte, während ich mich im Haus befand, wollte mir nicht gefallen. Ich ging

hinüber zu der Kommode, auf der ihre Karte lag, und lärmte ein wenig, indem ich versuchsweise die Schubladen aufriß und wieder hineinrammte, aber sie reagierte nicht. In den Laden befand sich eine Menge Papiere. Ich begann ohne bestimmte Absicht darin zu blättern, und fand Rechnungen und Quittungen und Briefe und schließlich eine Mappe mit Bauplänen und einem schriftlichen Angebot. Ich warf einen flüchtigen Blick auf die Blaupausen und hätte sie vermutlich im selben Moment wieder vergessen, hätte ich nicht bemerkt, daß es sich um Pläne für ein zweites Gebäude auf dem Grundstück in der Cranberry Street handelte. Daraufhin unterzog ich sie einer neuerlichen Betrachtung. Mit Bauplänen konnte ich normalerweise nicht viel anfangen, aber der Entwurf für die obere Etage des Gebäudes ließ keine Zweifel aufkommen. Er zeigte eine Wand

die Nordwand, falls ich die Zeichnung nicht

verkehrtherum hielt

, an der sich acht Stockbetten

befanden. Als ich genauer hinsah, merkte ich, daß die Wand nur sechs Meter lang war, was hieß, daß pro Bett nicht mehr als dreiviertel Meter veranschlagt wurde. Es sah aus wie der Schlafsaal für eine Kaserne voll EvoluTiere. Komische

Vorstellung, all

diese Tiere in

Stockbetten

untergebracht wie Soldaten, und noch komischer, sie sich im hinteren Teil des Gartens an der Cranberry Street vorzustellen

Ich

merkte

mir

den

Namen

der

Architektenfirma und legte die Papiere zurück in die Lade. »Das sind meine Sachen«, flüsterte Pansy, während ich

ihr den Rücken zuwandte. »Ich suche nach einer Geburtsurkunde«, sagte ich. »Von Barry « Ein Anflug von Panik in ihrer Stimme. »Sie werden keine finden.« »Was soll ich mit Barry? Ich dachte an Sie.« »Das verstehe ich nicht.« »Ich bin ein Freund Ihres Bruders, Mrs. Greenleaf. Ich wollte bloß feststellen, was mit dem Namen Angwine passiert ist. Wer war Mister Greenleaf, und wo ist er jetzt?« Sie griff mit beiden Händen nach den Bettkanten und wandte mir das Gesicht zu. »Es gibt keinen.« Ihre Stimme war kaum zu vernehmen. »Soso.

Pansy

Angwine?

Das

klingt

etwas

unharmonisch.« »Patricia.« »Noch nie verheiratet gewesen?« »Nein.« Ich schob die offenen Laden zurück und trat wieder ans Bett. Pansy sah mir bloß hohläugig und schweigend zu, als ich mit den Fingern durch das weiße Pulver auf dem Nachttisch fuhr und sie mir an die Nase hielt, um daran zu riechen. »Wessen Kind ist Barry eigentlich?« erkundigte ich mich. Vermutlich hatte sie erwartet, ich würde sie gleich über die Drogen ausfragen, denn sie ließ den Blick einigemale zwischen den Dingen auf dem Nachttisch und mir hin und her wandern,

als bestünde irgendein

Zusammenhang

zwischen meiner Frage und dem Stoff. Doch in Wahrheit hatte ich einfach nichts besseres zu tun mit meinen Händen. »Privatsache«, sagte sie schließlich. Die Augen wollten ihr wieder zufallen, aber sie kämpfte mit all ihren Kräften dagegen

an.

Ich

machte

sie

nervös.

Wenn

ich

es

fertigbrachte, sie am Reden zu halten, während sie sich wachrüttelte, konnte ich möglicherweise etwas erfahren, was zählte. »Sie haben für Stanhunt gearbeitet«, erinnerte ich sie, »Was haben Sie da getan?« Ein Niesen brach aus den Tiefen ihres armseligen, gequälten Leibes hervor, und sie bedeckte sich das Gesicht mit beiden Händen wie ein verwundeter Soldat in einem schlechten Kriegsfilm, der sich den Bauch festhält, um die Eingeweide am Hervorquellen zu hindern. Ich faltete rasch eine Hundertdollarnote zu einem behelfsmäßigen Umschlag und schob ein wenig von ihrem Stoff hinein, ehe sie die Hände vom Gesicht nahm. »Möchten Sie ein Glas Wasser?« fragte ich. Sie nickte. Ich ging in das Bad auf der anderen Seite des Korridores, füllte ein Glas und brachte es ihr. Sie ergriff es mit beiden Händen und leerte es langsam. »Sie wollten mir gerade erzählen, was Sie für Stanhunt gearbeitet haben«, sagte ich. »Stanhunt « Sie zögerte und schwieg. »Er hat Ihnen dieses Haus gekauft.« Sie sah mich an, mit einem beinahe scharfen Blick.

»Nein. Ich habe es selbst gekauft.« »Mit wessen Geld?« Sie hätte gelogen, aber es kam ihr nichts Passendes in den Sinn, und so starrte sie mich bloß an. Leuten, die es geschafft

haben,

Schwierigkeiten

sich

geraume

herauszuhalten,

Zeit

fällt

aus

das

jeglichen

Beantworten

direkter Fragen immer ein bißchen schwer. Sie scheinen ihre Antworten nie im vorhinein zu durchdenken, so wie es geübte Lügner gemeinhin tun gehören

nicht

beantwortet,

als ob sie fänden, Fragen sondern

verscheucht

wie

lästige Fliegen. »Ihr Bruder hält Barry für Stanhunts Sohn und glaubt, das Haus wäre der Dank dafür, daß Sie die ganze Affäre und Ihre Schwangerschaft nicht an die große Glocke gehängt haben.« »Und Sie glauben das auch.« »Ich

bin

gern

bereit,

mir

eine

andere

Version

anzuhören. Ihr Bruder hat seine Hausaufgaben nicht gemacht; wären Sie Stanhunts Geliebte, weshalb würde Celeste dann ausgerechnet hierhergerannt kommen, wenn sie einen Schlupfwinkel braucht?« Gelegentlich, wenn man laut

denkt,

verspüren

die

Leute

den

Drang,

sich

einzumischen und einem die richtige Richtung zu weisen. »Doktor Stanhunt und ich hatten nie ein Verhältnis.« »Das glaube ich Ihnen. Maynard Stanhunt hatte alle Hände voll zu tun mit Celeste. Und Celeste ist eine beachtliche Handvoll. Ich nehme an, das finden Sie gerade heraus.«

»Celeste ist meine Freundin«, sagte sie und erstarrte ein wenig. Dann bedachte sie mich mit einem Blick, der mir sagte, daß das Frage-und-Antwort-Spiel beinahe vorüber war. »Ich habe ihr das Gästezimmer angeboten. Und das tut mir nicht leid.« »Ich weiß nicht, ich denke, die Sache ist komplizierter.« Unten schlug die Klingel an, und wir zuckten beide zusammen. Ich erwartete Celeste bereits seit geraumer Zeit

ich wußte, daß sie das Haus nur selten verließ

,

aber Celeste würde nicht klingeln. »Ich mache schon auf«, sagte ich. Da ich annahm, daß es jemand vom Inquisitionsbüro war, konnte ich die Angelegenheit ebensogut gleich hinter mich bringen. Mein Wagen stand draußen vor dem Haus, und wenn sie sich mit mir unterhalten wollten, dann wußten sie, wohin sie sich wenden mußten. Pansy stellte das leere Glas auf den Nachttisch, und der Beschlag an der Außenseite färbte sich weiß von dem dabei aufgewirbelten Stoff. »Okay«, sagte sie. Sie hatte immer noch zu tun, sich durch den Nebel hindurchzukämpfen. Ich lief hinunter, holte tief Atem und öffnete die Tür. Ein ordentlich gekleidetes weibliches Wesen Ende zwanzig oder Anfang dreißig stand vor mir, und hinter ihr kam ein junger Kerl in Anzug und Schlips die Stufen hoch. »Guten Tag«, sagte sie. Ich sagte dasselbe. »Wir sind Studenten der Psychologie. Falls Sie etwas Zeit erübrigen können, würden wir Ihnen gern einige

ausgewählte Stellen aus Freuds Die Zivilisation und ihre Unzufriedenen vorlesen.« Ich

brauchte

eine

Minute,

um

meine

Verblüffung

wegzublinzeln. In der Gegend, wo ich wohnte, geschahen solche Dinge nicht. »Nein«, sagte ich, »vielen Dank. Ich glaube nicht an diese Sachen.« Sie nahm es mit Würde und Anstand und wünschte mir einen schönen Tag. Der Junge im Anzug taxierte bereits das Nachbarhaus, als ich die Tür wieder schloß. Als ich oben ankam, saß Pansy Greenleaf besser sagen, Patricia Angwine? Nachthemd

glattgestrichen

und

oder soll ich

auf dem Bettrand, das die

braunen

Augen

beträchtlich lebendiger und klarer. Der Nachttisch war abgeräumt und sauber. »Ich weiß gar nicht, wie Sie heißen«, sagte sie. Also nannte ich ihr meinen Namen und wartete, während sie überlegte. »Sie müssen wissen, wo mein Bruder steckt « »Ihr Bruder steckt tief in der Scheiße. Die letzte Nacht habe ich ihn in meinem Büro schlafen lassen. Und was weiter

mit

ihm

passiert,

könnte

stark

von

Ihnen

abhängen.« »Sie meinen, ich müßte Vorkehrungen treffen für die Wartung seines Körpers « »Ich meine, Sie müßten mir endlich sagen, was Sie über den Mord wissen, damit ich die Intrige zerschlagen kann! Noch ist er kein Körper im Froster, Pansy! Er ist ein verängstigter Junge. Er hat einen Fehler gemacht, als er

sich mit Stanhunt einließ, aber ich glaube nicht, daß er ihn umgebracht hat. Glauben Sie es?« »Ich weiß nicht.« Ich konnte nur lächeln. »Verraten Sie mir etwas. Was geschieht nun? Werden Sie jetzt das Haus für immer behalten können?« »Doktor Stanhunts Tod hat damit nichts zu tun.« »Habe ich direkt vergessen! Doktor Stanhunts Tod berührt Sie ja in keiner Weise. Aber was ist mit dem Babykopf?« »Sie können ihn selbst fragen«, sagte sie. Sie hatte sich jetzt wieder halbwegs in der Gewalt, was hieß, daß sie ungehalten war über die Fragerei. »Ich glaube nicht, daß ihn die Angelegenheit sehr interessieren wird.« »Ja, das könnte ich tun«, nickte ich. »Wo treibt er sich denn rum? Ich meine, wenn er nicht hier ist.« Das fügte ich hinzu, um etwas höflicher zu klingen. In die Cranberry Street kam der Gnom höchstens, um sich ein Sandwich zu holen. »Die meiste Zeit über ist er in der Babybar auf der Telegraph Avenue. Ich nehme an, dort gibt es auch Schlafgelegenheit.« »Er hält sich fern von Ihnen, stimmt s?« Ein kurzes,

ärgerliches Flackern huschte über ihr

Gesicht. »Er ist nicht anders als die anderen auch. Das kommt von der Wachstumstherapie. Er ist nicht mehr derselbe wie davor.« »Und wie ist es mit Celeste?« fragte ich. »Wie soll es

bei ihr weitergehen?« »Ich denke, das sollten Sie sie selbst fragen.« »Ich denke, das werde ich auch. Wo ist sie jetzt?« »Weiß ich nicht. Als ich heute morgen aufstand, war sie schon weg.« »Und wann wird sie zurückkommen?« »Das ist ihre Sache.« »Nun, erwarten Sie sie zum Mittagessen?« »Bei Celeste habe ich gelernt, nie irgend etwas zu erwarten.« Das

Gespräch

hatte

den

Reiz

eines

einseitigen

Tischtennismatches angenommen. Ich wußte zwar nicht, welchen Schritt ich als nächsten unternehmen würde, aber dieser hier hatte jedenfalls keine Zukunft mehr. »Ich gehe jetzt«, sagte ich. »Gibt es irgendwelche letzten Worte, die Sie Ihrem Bruder zukommen lassen wollen?« Sie wandte das Gesicht ab. Jetzt sah sie schon ziemlich gefaßt aus, aber ich konnte mir nicht vorstellen, daß sie sich besonders gut fühlte. Zehn Minuten zuvor war sie noch zu weit hinüber gewesen, um die Nadel vom Bett auf den Nachttisch zu bewegen. »Verschwinden Sie von hier«, sagte sie schließlich. Ich bemerkte, wie sie sich innerlich stählte, als sie das sagte. Ich ging zur Tür. »Sie brauchen nicht anzunehmen, daß mein ganzes Leben sich um meinen Bruder dreht«, fuhr sie fort. »Ich habe ihn jahrelang nicht zu Gesicht bekommen. Ich kenne

ihn gar nicht mehr, und er kennt mich ganz gewiß auch nicht mehr. Jetzt habe ich mein eigenes Leben. Wenn er einen Fehler gemacht hat, dann sollte er auch dafür bezahlen.« »Offenbar bestand sein Fehler darin, Sie aufzusuchen.« Sie kreuzte die Arme über der mageren Brust und warf einen einzigen giftigen, eisigen Blick auf mich und durch mich hindurch. »Raus jetzt! Bleiben Sie mir vom Leib und bleiben Sie weg von diesem Haus! Und wenn Sie noch mal in mein Zimmer kommen, während ich schlafe, dann bringe ich Sie mit bloßen Händen um. Bei Gott, das schwöre ich.« Sie saß da auf ihrer Bettkante und leierte es vor sich her, als wäre es die Wettervorhersage, aber ich sah, wie ihr dürrer Körper zitterte. Ich machte mir nicht die Mühe, sie darauf hinzuweisen, daß sie nicht unbedingt geschlafen hatte, als ich in ihr Zimmer gekommen war, sondern ging wortlos hinaus und geradewegs zu meinem Wagen. Ich blickte die Straße rauf und runter, aber die Freudianer hatten

es offenbar

aufgegeben und waren nach Hause gegangen. Der Himmel war trübe; Wolken bildeten Knoten um die Sonne. Ein feuchter Wind blies über die Hügel hinter dem Haus und jagte mir Kälteschauer über den Nacken. Es würde Regen geben. Ich schloß die Wagenfenster und fuhr zurück in die Stadt.

Kapitel 11 • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •

Natürlich erwartete beim Inquisitionsbüro keiner, daß ich plötzlich

so

einfach

durch

den

Haupteingang

hereinspazieren würde. Das erwarteten sie bei niemandem. Nachdem ich am Schalter meinen Namen genannt hatte, kam weder Morgenlander noch Kornfeld noch irgendein anderer Mann, der den Stanhunt-Fall bearbeitete, um mich in Empfang zu nehmen; es war überhaupt kein Mann. Es war eine Braut, eine Biene, eine Frauensperson ich weiß nie, wie ich die Weiber nennen soll, wenn ich nicht grob klingen will. Weil s bei mir immer grob klingt. Aber nun, in ihrer Gegenwart, wünschte ich mir, anders zu sein, jemand zu sein, der ich nicht war. Als sie auf mich zutrat, erhob ich mich von dem Stuhl, auf dem ich gewartet hatte, und plötzlich standen wir uns dichter gegenüber als beabsichtigt. Mir gefiel s, aber es war zu dicht. Sie konnte nicht einmal die Hand heben, um die meine zu schütteln. Also trat ich einen Schritt zurück. Vermutlich

irrte

ich

mich,

aber

mir

schien,

ihre

Körperwärme wäre an mir hängengeblieben, so als hätte sie einen Hitzeabdruck auf meinen Kleidern hinterlassen. »Catherine Teleprompter«, sagte sie. »Was führt Sie her, Mister Metcalf?« Die Frage verriet mir, daß ihr voller Name Inquisitor

Catherine Teleprompter lautete. Ich hatte schon eine Handvoll kennengelernt, die so jung waren, aber noch keine, der mir so gefiel. Ich verbannte den lüsternen Ausdruck aus meinem Gesicht und sagte: »Wir wollen in Ihrem Büro darüber reden.« Sie führte mich über einige Flure und um etliche Ecken herum

zu

ihrem

Büro,

das

die

Größe

eines

Schnapsgläschens hatte. Ich nahm an, sie war neu. Sie ging um den Schreibtisch herum und setzte sich, und ich ließ mich auf dem zweiten Stuhl nieder, der gerade noch Platz im Zimmer hatte. Sie lehnte sich zurück, und ihr Haar wogte wie ein schwarzer Vorhang über ihre Schulter und entblößte einen Hals, an dem ich mich gern eine Stunde lang sattgesehen hätte. Eine Stunde täglich, oder auch eine Stunde alle fünf Minuten.

Er

war

auch

schuld

daran,

daß

wir

Schwierigkeiten hatten, das Gespräch in Gang zu bringen. Ich sah sie an, und sie sah mich an, wie ich sie ansah, und sie wußte es, und ich wußte, daß sie es wußte, und das Ganze noch mal, zum Quadrat. Schließlich durchbrach sie den Bann, indem sie sich ihrem Terminal zuwandte. Der rötliche Lichtschein legte sich über ihr Gesicht, als sie mit zusammengekniffenen Augen auf den Bildschirm starrte. Ich hatte das Gefühl, sie trug normalerweise eine Brille, wollte sie jedoch vor mir nicht aufsetzen. »Conrad Metcalf«, sagte sie. »Ganz richtig.« »Privatinquisitor. Lizenz gültig bis Mai. Unsere letzte

Eintragung ist von Inquisitor Morgenlander gezeichnet. Er erklärt, er mußte Sie gewaltsam davon abhalten, einen Fall weiterzuverfolgen.« »Das war doch erst gestern! Alle Achtung. Ist mir ehrlich schleierhaft, wieso man euch einen Haufen lahme Bürokraten nennt.« »Ich nehme also an, Sie wollen mit Morgenlander sprechen.« »Wollte ich, bis ich Sie sah.« »Betreffend was?« fertigte sie mich kurz ab. »Sie können sagen, mein Motor will nicht anspringen, und ich lasse anfragen, ob er wohl ein Starterkabel dabeihätte.« Sie öffnete eine Schreibtischlade. »Reichen Sie mir Ihre Karte, Mister Metcalf.« Ich wühlte in meiner Tasche. »Hören Sie « »Ihre Karte«, unterbrach sie mich. Ich schob die Karte hinüber. Ich wartete, während sie sie durch den Decoder zog. »Sie verfügen nicht über jenes Ausmaß an Karma, das es Ihnen erlauben würde, hier hereinzuplatzen und als Antwort auf meine Fragen dumme Scherzchen zu liefern, Mister Metcalf.« Sie legte meine Karte vor sich auf den Tisch. »Es betrifft diesen Fall«, sagte ich. »Ich soll meine Hände davon lassen, aber er hört nicht auf, sich um meine Beine

zu

schlängeln

und

zu

schnurren.

Ich

muß

Morgenlander davon informieren, daß ich mich bemüht

habe, seinen Instruktionen Folge zu leisten.« Ich bot ihr eines meiner besseren Lächeln an, und sie akzeptierte es zögernd. »Ich sehe nach, ob er im Haus ist«, sagte sie. »Nein, noch nicht. Ich hätte Ihnen vorher noch gern ein, zwei Fragen gestellt.« Ich wollte nach meiner Karte greifen, aber sie bedeckte sie mit der Hand. Fast hätte ich meine Hand auf die ihre gelegt, und erst im letzten Moment besann ich mich eines Besseren. »Über Morgenlander«, erklärte ich und zwang mich, meine Gedanken auf den Fall zu konzentrieren. Funktionell war ich nicht-männlich, und der Anblick einer hübschen Inquisitorin sollte nicht ausreichen, mich das vergessen zu lassen. Die gefährliche Lage, in die ich mich hier begab, existierte nicht für mich. »Wer hält ihn an der kurzen Leine, was diesen Fall betrifft, und weshalb? Er ist ein Außenseiter, kommt aus einem anderen Verwaltungsbezirk. Warum bringt man ihn überhaupt da herein, wenn man ihn dann nicht arbeiten läßt?« Sie sah mich durchdringend an. »Solche Fragen sollten Sie nicht stellen, ehe Sie nicht wissen, wem Sie sie stellen. Sie könnten mehr bekommen als nur Antworten.« »Möglicherweise würde mir das gar nichts ausmachen.« Ich konnte mich einfach nicht beherrschen. »Möglicherweise aber doch, wenn Sie wüßten, was ich damit meine. Hier.« Sie schob die Karte in meine Reichweite. »Ich will Sie aus meinem Büro haben. Solche Konversationen kann ich mir nicht leisten.«

Sie drückte auf einen Knopf an ihrem Terminal und verlangte Morgenlander zu sprechen. Als er sich meldete, nannte sie meinen Namen, bat darum, mich abholen zu lassen und beendete die Unterhaltung. »Schade«,

sagte

ich.

»Wir

hätten

so

anregende

Zwiegespräche führen können.« »Sie haben früher mal selbst für das Amt gearbeitet, nicht wahr?« »Allerdings.« »Als Inquisitor.« »Nur so bekommt man eine Lizenz als P.I.« Sie musterte mich, als hätte sie mich gerade zum erstenmal erblickt. »Was ist damals passiert?« »Entweder wird es Ihnen auch passieren, oder Sie würden die Antwort auf

diese Frage ohnedies nicht

verstehen«, sagte ich. »Ich versuche nicht, es Ihnen zu erklären.« Es klopfte

oder besser, man vernahm ein leises

Scharren an der Tür. Inquisitor Teleprompter berührte eine Taste auf ihrem Schreibtisch, und die Tür glitt auf; Inquisitor Kornfeld stand davor, der schweigende Mann, der

finster

vor

herumgelehnt

sich

war,

hin

stierend

während

in

meinem

Morgenlander

das

Büro Wort

geführt hatte. Offenbar arbeiteten er und Morgenlander immer noch zusammen, trotz der Spannungen, die ich zwischen

den

beiden

ausgemacht

hatte.

Er

nickte

verständnisvoll in Catherine Teleprompters Richtung, als wäre ich nichts als eine Art sperriges Paket, das darauf

wartete, von der Stelle bewegt zu werden, und deutete mit dem Daumen erst auf mich und dann auf die Tür. Ich

griff

nach

Jackentasche,

ehe

meiner ich

Karte, eine

steckte

meiner

sie

in

die

vergammelten

Visitkarten hervorholte und auf den Platz legte, den zuvor mein Karma innegehabt hatte. »Rufen Sie doch mal an«, sagte ich, aber dann fiel mir kein Grund auf dieser Welt ein, weshalb sie das je tun sollte, und so nickte ich bloß, lächelte und beließ es dabei. Kornfeld sah nicht sehr beeindruckt drein. Er hielt mir die Tür auf, wohl, um mir klarzumachen, daß ich den Abschied

nicht

weiter

hinauszögern

sollte.

Inquisitor

Teleprompter sah mich an, ohne mit der Wimper zu zucken, und sagte: »Darauf würde ich nicht bauen.« Aber ihre Nüstern waren geweitet, als sie es sagte, und ich hatte so ein Gefühl, daß sie die Beine unter dem Tisch gekreuzt hielt. Ich war ihr wohl auch ein wenig unter die Haut gefahren, zumindest andeutungsweise. Kornfeld warf mir fast die Tür auf die Fersen. Ich erwartete einen Rausschmiß, und da überraschte es mich beinahe, als er mich am Arm nahm und mich zu den Aufzügen hinsteuerte, weg vom Haupteingang. Eine Woge Paranoia schwappte über mich, als ich merkte, daß ich mich auf dem Weg ins dunkle Herz des Büros befand, ohne zu wissen, warum. Nicht, daß sich die Bude in irgendeiner Weise verändert gehabt hätte seit den Tagen, als ich diese heiligen Hallen durchschritten hatte

im Gegenteil, es war

genau diese penetrante Übereinstimmung mit damals, die

in mir den Drang weckte, mich loszureißen und zum nächstbesten Ausgang zu rennen. Wir stiegen in den Aufzug. Kornfeld lehnte sich an die Wand und drückte einen Knopf, während ich weiter hinten stand, die Gedanken irgendwo anders. Als sich die Tür schloß, wandte er sich mir zu, und seine Augen leuchteten für den Bruchteil einer Sekunde auf, ehe er auf mich zukam, die Faust in Höhe des Gürtels, und sie mir haarscharf in die Magengrube rammte. Es stellte, wenn man so sagen kann, das erste Wort dar, das wir miteinander wechselten. Vermutlich hätte ich dankbar sein sollen, daß der Junge mit einemmal so auftaute, aber ich klappte nur einfach vornüber

in erster

Linie deshalb, weil mir die Luft wegblieb, und weniger des Schmerzes wegen, obwohl letzterer ganz ansehnlich war. Kornfeld hingegen lehnte sich wieder an die Wand der Liftkabine, anscheinend fertig mit mir. Selbst wenn er gewalttätig wurde, bediente der Kerl sich einer lakonischen Kürze. Die Aufzugtür öffnete sich, er packte mich wieder am Arm und schleppte mich über den Flur, so, wie ich war vornübergebeugt und nach Luft schnappend. Auf dem Weg zu

Morgenlanders

Büro

schaffte

ich

es,

mich

zusammenzureißen, obwohl mir immer noch das Blut ins Gesicht schoß, wenn ich mich aufrichtete. Kornfeld öffnete die Tür und schob mich hindurch. Morgenlander war ein höheres Tier auf Besuch; ihm gebührte ein nettes Ambiente mit Spannteppich und einem

kleinen Kühlschrank unter dem Fenster für Bier und ein paar Happen. Der Sessel, in den ich fiel, war mit echtem Leder bezogen

oder zumindest einer täuschend echten

Kopie. Morgenlander sah nicht besser rasiert oder weniger zerknittert aus als beim erstenmal. Er hielt die Hände über einem Wust von Papieren gespreizt und hatte einen Stift hinter dem Ohr stecken. »Danke«, sagte er mit einem Blick auf Kornfeld. »Lassen Sie mich doch mal allein mit ihm, okay?« Es

folgte

Kornfeld:

eine

»Nein.

merkbare Das

Pause,

kann

ich

und

dann

nicht

sagte

machen.«

Morgenlander nickte nur, und Kornfeld ging zu einem Stuhl an der Wand und setzte sich. Ich hatte Kornfeld eigentlich dem hoffnungsvollen Nachwuchs zugezählt, der immer einen Schritt hinter dem großen Vorbild herläuft, aber nun wurde mir klar, daß ich die Feinheiten ihrer beruflichen Verflechtungen nicht ganz korrekt eingeschätzt hatte. Morgenlander machte sich wieder ans Werk. »Spaßig, wie Sie hier reinspazieren«, sagte er zu mir. »Sie suchen sich immer die spaßigste Art aus, an die Dinge ranzugehen. Wirklich spaßig.« Er beugte sich über den Schreibtisch und knackste

zur

Unterstreichung

seiner

Worte

mit

den

Fingerknöcheln. »In Wirklichkeit bin ich ein Clown«, sagte ich. »Wenn einer von euch beiden den ernsten Part übernehmen will die Rolle ist noch zu haben.« »Spaßig«, lächelte Morgenlander und zeigte wieder die Spitze seiner abgenutzten Zunge. »Gut, daß Sie in

Wirklichkeit ein Clown sind, denn als P.I. sind Sie ein Pickel am Arsch. Sie erschweren alles. Wissen Sie, daß Angwine die Nacht in Ihrem Büro verbracht hat?« »Den Schlüssel hatte er von mir.« Morgenlander lächelte stärker, und seine Augenwinkel legten

sich in

Falten

wie

beim

Weihnachtsmann

im

Kaufhaus, der so ein komisches Gefühl kriegt, wenn sich die kleinen Mädchen auf seinen Schoß setzen. »Warum sind Sie hier, Metcalf?« »Sie haben mir den Fall weggenommen, aber ich bin auf eine Spur gestoßen.« Ich angelte nach einer Reaktion und war bereit, den Haken mit einem appetitlichen Köder zu versehen. »Ich wollte Sie nur darauf aufmerksam machen. Legen Sie Angwine nicht eher auf Eis, als Sie nicht mit jemandem namens Danny Phoneblum ein Wörtchen geredet haben.« Morgenlander

zeigte

keinerlei

Reaktion

bei

der

Erwähnung des Namens. Er sah hinüber zu Kornfeld und wieder zurück zu mir. »Wer ist Phoneblum?« »Sie wissen jetzt genausoviel wie ich. Der Name taucht einfach immer wieder auf. Und jetzt sagen Sie noch mal, ich würde Ihnen nie einen Gefallen tun.« »Raus mit ihm«, sagte Morgenlander. Er lehnte sich zurück und fuhr sich mit den Fingern durchs Haar. Kornfeld stand auf und legte die Hand auf meine Schulter. »Daheim, auf meiner eigenen Spielwiese, kriegen Leute wie Sie keine Lizenz, Metcalf«, fuhr Morgenlander fort. »Dort müßten Sie froh sein, nicht ins Kühlfach zu wandern.« Er sah zu

Kornfeld hoch. »Ziehen Sie ihm fünfundzwanzig Punkte ab und werfen Sie ihn auf die Straße.« Kornfeld brachte mich mit dem Aufzug nach unten, und diesmal hielt ich die Arme über dem Magen gekreuzt. Er ging mit mir durch die Korridore, am Empfangschalter vorbei und hinaus ins Freie. Es begann gerade zu regnen, und dicke, längliche Tropfen fielen mir auf die Knie und in den Nacken. Kornfeld holte seinen Magneten hervor und zielte auf das Karma in meiner Tasche. »Ich bin schon unten auf fünfundsechzig«, sagte ich. Er rührte sich nicht, stand bloß da. »Vierzig ist zu wenig«, erinnerte ich ihn. »Das wissen Sie.« Der Wind nahm den Regen und schleuderte ihn schräg in mein Gesicht. Ein Wagen des Büros fuhr hinter uns auf den

Parkplatz,

und

zwei

Inquisitoren

rannten

mit

aufgestelltem Kragen an uns vorbei die Treppe hoch. Kornfeld und ich standen da und wurden naß. Sein Daumen zuckte, und ich sah den kleinen Indikator auf der Rückseite des Magneten aufleuchten. »Sie hätten Phoneblum nicht erwähnen sollen«, sagte er mit einem melancholischen Unterton in der Stimme. »Innigen Dank, Kamerad«, sagte ich. Meine Finger ringelten sich instinktiv um die Karte in meiner Tasche. »Ich werde in Zukunft daran denken.« »Blöder Scheißer«, sagte er und wandte sich ab, um ins Gebäude zurückzukehren. »Blöder kleiner Scheißer.«

Kapitel 12 • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •

Als ich in den Wagen stieg, fühlte ich mich ziemlich mies dank dieser prosaischen Mischung aus einem Hieb in den Magen,

den

abhanden

gekommenen

fünfundzwanzig

Punkten von meiner Karte und zwei oder drei Nasen voll Stoff, die in meinen Adern fehlten. Außerdem rann mir das Regenwasser in den Kragen, und ein Sandwich brauchte ich auch. Die Wolken balgten sich immer noch am Himmel wie ein Haufen Kinder an der Straßenecke, und es sah ganz so aus, als hätten sie die Sonne bis auf weiteres eisern unter Verschluß. Ich hatte keine klare Vorstellung von meinem nächsten Schritt, und eigentlich fühlte ich mich nicht ausreichend

bezahlt,

um

mein

Mittagessen

im

Auto

runterzuwürgen. Also fuhr ich nach Hause. Als ich um die Ecke bog, legte ich beinahe zwei über die Fahrbahn torkelnde Fußgänger flach, und als ich mich auf die Hupe lehnte, nahm der eine Kerl ein großes Horn aus seiner Manteltasche und hupte damit laut in meine Richtung. Ich muß zugeben, das war eine Premiere. Ich parkte so nahe an meinem Wohnhaus, wie es nur ging, aber das war dennoch nicht nah genug für meinen Geschmack. Der Regen fiel in langen, trägen Wänden vom Himmel

und

lief

in

schmutzigen

Bächen

durch

die

verstopften Rinnsale. Die Schultern bis über die Ohren

hochgezogen

galoppierte

ich

zum

Eingang

meines

Wohnhauses und sprang erleichtert in die Düsternis unter dem baufälligen Vordach. Dort blieb ich eine Minute stehen und sah zu, wie das Wasser von oben herabfiel und ein paar Handbreit von meinen Schuhen entfernt auf den Gehsteig klatschte. Ich hatte einen vagen Verdacht. Der Verdacht erwies sich als berechtigt. Joey benötigte etwa eine Minute, um mich einzuholen, und er mußte ziemlich sicher sein, daß ich ihn nicht gesehen hatte, weil er auch nicht die mindesten Anstalten machte, sein Näherkommen

zu

verheimlichen.

Er

trug

einen

schmutzfarbenen Regenmantel und eine Art weißen Turban auf dem Kopf, der seine Ohren seitlich nach unten preßte. Ich

stand

gut

verborgen

in

der

Dunkelheit

des

Eingangstors, und ich sah ihn weitaus früher als er mich, lange bevor unsere Blicke sich trafen. Als sie es schließlich taten, traf ihn nicht nur mein Blick, sondern so ziemlich alles, was ich aufbringen konnte. Mein Vorteil war der Überraschungseffekt. Vermutlich besaß ich auch mehr Intelligenz und Erfahrung als er, aber in einem Kampf mit einem Känguruh verließ ich mich allemal noch lieber auf den Überraschungseffekt. Ich nützte ihn nach Kräften aus, indem ich ihn ansprang, die Arme um seinen Nacken warf und mit dem Knie so fest und so oft ich konnte in seine Weichteile trat. Ich bin zwar kein Athlet, aber für den täglichen Gebrauch reicht s normalerweise. Jedenfalls trieb unser zähes Ringen uns hinaus in den Regen und über den halben Gehsteig vor dem Gebäude.

Ich wußte, daß ich ihn hatte, aber ich war noch nicht fertig mit ihm. Ich schob und zerrte ihn auch über die zweite

Hälfte

des

Gehweges,

lehnte

ihn

an

einen

abgestellten Wagen und preßte ihn mit der Hüfte gegen die Beifahrertür. Mein Gesicht war im nassen Fell seines Halses vergraben, und der Mief erfüllte meine Nase, aber ich wußte, ein Schritt zurück, und er hätte Platz, seine starken Beine und Füße einzusetzen, was ich mir nicht leisten konnte. Also arbeitete ich meine Hände nach oben, verschränkte sie unter seinem Kinn und schmetterte seinen Kopf rückwärts auf das Dach des Wagens. Der Turban löste sich auf und fiel über meine Arme wie die weiße Fahne der Kapitulation. Ich ließ seinen Kopf ein zweitesmal gegen das Blech krachen, wobei ich hart gegen seine kräftigen Nackenmuskeln anzukämpfen hatte, doch dann spürte ich, wie seine Umklammerung sich lockerte und seine Arme herabfielen. Jetzt

war

ich

fertig.

Die

blinde

Kraft

seiner

Beinmuskulatur hielt ihn aufrecht, aber der Rest seines Körpers funktionierte nicht mehr allzu gut. Ich legte einen Arm um seine Schultern und führte ihn in die Halle, lehnte ihn dort an die Wand und fischte die Kanone aus seinem Beutel. Die Eingangstür schloß sich lautlos auf ihren hydraulischen Angeln und sperrte das Prasseln des Regens aus. Das einzige Geräusch war das Pochen des Blutes in meinen

Schläfen.

Ich

steckte

die

Knarre

in

meine

Jackentasche, schubste das Känguruh, das gegen meine Brust gesunken war, wieder zurück und hängte mich über

das Treppengeländer. Ich war zwar der Sieger bei dieser Sache, aber so, wie wir beide in dieser Eingangshalle zusammengesackt, ausgepumpt und stumm herumlehnten, hätte

man

Schwierigkeiten

gehabt,

das

zweifelsfrei

festzustellen. Die Pfützen zu unseren Füßen krochen über den Boden, bis sie ineinander rannen und zu einer einzigen größeren wurden. Ich sah, wie Joeys Lider flatterten und sich öffneten. »Arschgeige«, sagte er. Er tastete nach seinem Hinterkopf, und seine Pfote kam naß zurück

nicht nur vom

Regenwasser. Ich nahm seine Kanone aus der Tasche. »In den Aufzug.« Wir fuhren nach oben. Das Känguruh sah irgendwie komisch aus, so hingegossen auf meinem Sofa; die klobigen Beine hielt es gekreuzt, und sein nutzloser Schwanz hob einen Zipfel seines Regenmantels hoch wie irgendein merkwürdiger Auswuchs oder eine Erektion. Ich hielt die Waffe auf seine Mitte gerichtet und wechselte sie nur von einer Hand in die andere über, während ich mir die Jacke auszog und die Tür abschloß. Das schmutzige weiße Tuch hatte es irgendwie bis herauf geschafft, und das Känguruh wickelte es wieder um seinen Kopf, diesmal als Bandage statt als Turban. Ich wischte mir das Gesicht mit einem

Blatt

Känguruh

Küchenpapier

gegenüber

auf

ab

und

der

setzte

anderen

mich

dem

Seite

des

Couchtisches hin. Ich leerte die Taschen meiner Jacke aus; Testafers

elektrischen Pfeilwerfer schob ich ins Regal hinter mir, und Pansy Greenleafs Stoff kam in die Hemdtasche. Dann legte ich die Kanone auf den Tisch und nahm meinen Spiegel zur Hand. Der Stoff auf dem Spiegel war das letzte Päckchen, das ich hatte. Ich schüttelte es aus und schob es mit einem Heftchen

Zündhölzer

zu

einer

schlampigen

Linie

zusammen. Das Känguruh sah mir belemmert zu, wie ich sie aufschnupfte. Meine vertraute Mischung übernahm wieder die Zügel, und die Realität normalisierte sich und wurde so angenehm mittelmäßig wie eh und je. Ich wischte mir mit dem Handrücken über die Nase, griff nach der Waffe und lehnte mich zurück. »Ich

möchte,

daß

du

mich

mit

Phoneblum

zusammenbringst«, sagte ich. »Du machst einen Fehler.« »Dann ist es mein Fehler.« Ich schob ihm das Telefon hin. »Ruf ihn an.« Er griff danach und tippte eine örtliche Nummer ein; seine roten Augen wanderten nervös durchs Zimmer, während er wartete. Nach dem vierten oder fünften Klingeln sagte er: »Ja, Castle hier. Ich muß Danny sprechen. Es ist wichtig. Sag ihm, ich bin bei dem P.I. Nein, ruf ihn bloß.« Er bedeckte das Mikrophon mit der Hand und sagte zu mir: »Du hast Glück, wenn man das Glück nennen kann.« Ich lächelte, und er reichte mir das Telefon. Ich hielt die Waffe weiterhin auf sein Herz gerichtet

falls ich seine

Anatomie richtig einschätzte. »Hallo«, sagte eine Stimme durch die Leitung. »Hallo«, sagte ich. »Mein Name ist Metcalf. Ich glaube, Sie wollten mich sprechen.« Eine kurze Pause, und dann wieder die Stimme: »Ich habe Ihnen jemanden geschickt, der ein Wörtchen mit Ihnen reden sollte, wenn Sie das meinen. Ich hätte gedacht, die Botschaft wäre klar.« »Sie haben ein Känguruh geschickt, um Männerarbeit zu tun«, sagte ich. »Ich bin nicht so leicht in Angst und Schrecken zu versetzen wie Doktor Testafer.« Die Stimme lachte. »Doktor Testafer verträgt mehr, als er sich anmerken läßt, Mister Metcalf. Sie überraschen mich. Ich hätte gedacht, ein Mann in Ihrer Sparte würde wissen, wann er seine Recherchen einstellen sollte. Wir hatten

bei

diesem

Fall

bereits

einen

anderen

Privatinquisitor eingesetzt, dem wir helfen mußten zu begreifen « »Sie denken wohl eine ganze Menge. Wann und wo können wir uns treffen, um die Dinge abzuklären?« Wiederum ein kurzes Schweigen. »Ich kann Ihnen nicht ganz folgen, was den Zweck eines solchen Treffens angehen soll.« »Die Sache ist die: Ich habe einen Klienten, der auf bestem Weg in den Froster ist, und wenn ich ihn dabei schon nicht aufhalten kann, so habe ich wenigstens vor herauszufinden, wer es ist, für den er eins auf den Schädel kriegt. Sie können mich nicht kaufen, und wenn Joey hier

alles ist, was Sie aufzubieten haben, dann können Sie mich auch nicht rausprügeln aus dem Fall. Wenn Sie nicht mit mir reden wollen, wandert Joey direkt in Morgenlanders Arme. Ich glaube nicht, daß Ihr Känguruh seinen Mann steht, wenn das Büro ihm die Daumenschrauben ansetzt, Phoneblum. Wenn Sie anderer Meinung sind, dann nehmen Sie mich beim Wort.« »Morgenlander ist natürlich ein Problem«, sagte die Stimme nachdenklich und wie in vertraulicher Zwiesprache mit einem Freund. »Sie liegen in fast allem völlig falsch, aber Morgenlander ist tatsächlich ein Problem. Kommen Sie mich besuchen. Es wird sich zeigen, wer hier die Dinge abklärt.« Er lachte in sich hinein und gab mir eine Adresse in Piedmont. Ich legte die Waffe auf meiner Seite des Tisches ab und schrieb die Adresse auf das Tütchen, in dem sich der Stoff befunden hatte. Er sagte sieben Uhr, und ich sagte okay. Dann ließ ich das Känguruh wieder telefonieren und begann damit, das Magazin seiner Knarre zu leeren. Joey sagte ein paarmal ja und beendete das Gespräch. »Ich muß jetzt gehen«, murmelte er. »Gib mir die Waffe.« Ich steckte die Patronen ein und warf ihm die Kanone zu; er fing sie mit seiner Brust auf. »Bist ein tüchtiger Junge«, sagte ich. »Phoneblum muß wirklich zufrieden sein mit deiner Arbeit. Aber komm bloß nicht wieder hierher, okay?« »Leck mich«, sagte er, und seine Augen starrten mich unter dem schmutzigweißen Lappen wütend an. Ich zeigte

zur Tür. Er wollte sie gerade öffnen, als ich ihm nachrief: »Phoneblum scheint deinetwegen nicht gerade in tiefer Sorge zu sein, Joey. Sei nicht überrascht, wenn dir der Teppich unter den Füßen weggezogen wird, falls das, was daruntergekehrt wurde, nicht dort liegen bleibt!« Ich hatte keinen Schimmer von irgendwas, ich ließ nur die Muskeln spielen, solange sich die Gelegenheit dazu bot. Joey verzog das Maul, blähte die Nüstern und knallte die Tür ins Schloß. Ich trat ans Fenster und sah zu, wie er auf dem Weg zu seinem Motorroller durch die Pfützen platschte. Als er um die Ecke bog, stieß ich erleichtert die Luft aus und versuchte mich zu entspannen, aber meine Brust schien einfach zu eng, und in meinen Ohren klingelte es andauernd. Ich schloß die Augen und bemühte mich, ein paar Minuten lang gleichmäßig zu atmen, doch dann gab ich es auf und ging in die Küche, um mir einen Drink zu holen. Ich stand am Fenster und nuckelte an einem Glas Scotch und betrachtete den immer dunkler werdenden Himmel, während die Sonne hinter den Wolkenschleier am anderen Ende der Bucht sank. Der Regen war zwar vorbei, aber die Sonne hatte sich dennoch geschlagen gegeben, und jetzt kroch sie auf allen vieren davon. Sie hatte meinen Segen; am liebsten wäre ich mit ihr gegangen, zu irgendeinem anderen Winkel auf dieser Erde. Ich sah auf die Uhr an der Wand. Es war halb sechs, anderthalb Stunden noch bis zu meinem Rendezvous mit Phoneblum.

Ich warf einen Blick auf den Kühlschrank; ich mußte ihn nicht öffnen, um zu wissen, daß nichts drinnen war. Gerade hatte ich die Pizzeria am anderen Ende, als es klopfte. »Nur immer rein!« sagte ich; wer immer es auch vorhatte, er würde es auf die eine oder andere Weise ohnedies schaffen. Es war Angwine, bloß daß er aussah wie ein Schatten von Angwine und nicht wie der echte. Sein Gesicht war fahl und seine Stimme ein Flüstern. Ich mußte ihn erst beruhigen,

ehe

ich

einen

klaren

Satz

aus

ihm

herausbrachte. »Ich fuhr mit dem Taxi rauf zu Testafer. Auf dem ersten Blick war niemand zu sehen, aber die Tür zu dem kleinen angebauten Häuschen stand offen. Ich ging hin, und da war Blut auf dem Türknauf! Vielleicht habe ich sogar meine Fingerabdrücke dort zurückgelassen, ich weiß nicht!« Ich sagte der Pizzeria, ich würde später noch mal anrufen. »Haben Sie was gesehen?« fragte ich Angwine. »Nur Blut, überall Blut!« sagte er. »Ich wollte mich dort nicht erwischen lassen!« »Was wollten Sie denn von Testafer?« Angwine sah zu Boden. »Ich konnte einfach nicht stillsitzen. Ich wollte rausfinden, was er über Stanhunt und meine Schwester weiß. Doch ich bin sicher, niemand ist mir gefolgt. Sie haben sich zwar hinter mich gehängt, aber ich habe sie abgeschüttelt.« »Wie dumm von Ihnen«, bemerkte ich. Ich stellte meinen Drink neben Testafers elektrischer Waffe ab.

Angwine ging zu meinem Sofa und setzte sich auf den Platz, wo nur Minuten zuvor das Känguruh gesessen hatte. Ich öffnete die Schreibtischlade, warf die Handvoll Patronen und Testafers Waffe hinein und schloß sie wieder ab. »Sie bleiben hier«, sagte ich. »Und ich sehe mich mal um dort oben.« »Ich mußte irgend etwas unternehmen! Ich wurde schon fast verrückt!« »Halten Sie den Mund, ja? Ich verstehe Sie schon.« Er sah hoch zu mir, als ich mich umdrehte und zur Tür ging,

und

ich

erwartete

fast,

er

würde

in

Tränen

ausbrechen. Mir fiel keine Nettigkeit ein, die ich ihm hätte sagen können, also sagte ich gar nichts und machte mich auf den Weg.

Kapitel 13 • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •

Als ich in einiger Höhe angekommen war, hielt ich eine Minute lang an und sah zu, wie die letzten Reste des Sonnenuntergangs in Nacht übergingen. Es war nicht der schönste, den ich je gesehen hatte, aber er sah jedenfalls besser aus, als ich mich fühlte. Danach stieg ich wieder in den Wagen und fuhr durch das Netzwerk aus Straßen, das hinauf zum Daymont Court führte, wo Testafers Haus darauf wartete, daß jemand den Fehler machte, in diese mysteriösen Blutspuren zu stolpern. Was soll s, dachte ich, warum nicht ich? Diesmal parkte ich den Wagen einen Häuserblock

entfernt

und

ging

zu

Fuß

durch

die

Wasserpfützen auf der Straße zu der dicken, versperrten Kette am unteren Ende der Zufahrt. Keine Fahrzeuge in Sicht, kein Anzeichen für die Anwesenheit von Inquisitoren. Ich war allein, wenn auch nur für den Augenblick. In der Dunkelheit erschien mir die Zufahrtstraße länger als bei Tageslicht. Über meinem Kopf neigten sich die Baumkronen

einander

zu,

und

die

Reflexe

in

den

Wasserpfützen wirkten wie ein Netz, das zwischen der Absperrung und dem Haus ausgelegt war. Als ich das Ende der Zufahrtstraße erreicht hatte, blieb ich stehen, aber es gab nichts zu sehen oder zu hören. Als ich unter den Bäumen hervor in den mondhellen Garten vor dem Haus

trat, sah ich sofort, daß die Tür zum Apartment des Schafes offenstand. Tatsächlich, am Türknauf klebte Blut. Ich dachte an Angwine und wischte mit dem Ärmel darüber, aber es war bereits eingetrocknet. Hinter der niedrigen Tür war es finster, also mußte ich erst nach dem Schalter an einer der Stehlampen tasten, nachdem ich eingetreten war. Das erste, was ich erblickte, war meine Hand; sie war rot beschmiert, nur vom Berühren der Lampe. Als ich meinen Blick davon losriß, stieß ich fast einen Stuhl um, so heftig prallte ich zurück vor dem, was praktisch unter meinen Füßen lag. Irgend jemand hatte dieses Schäfchen fürchterlich zugerichtet. Irgend jemand hatte die kleine Dame praktisch von

innen

nach

außen

gestülpt.

Sie

lag

auf

dem

blutgetränkten Teppich, alle viere von sich gestreckt, und in nahezu jedem Winkel des Raumes lagen Fetzen ihres Fleisches. Der betäubende Gestank, der von dem Kadaver hochstieg, verriet mir, daß die Gedärme aufgerissen waren. Ich fuhr mir mit der Hand über die Stirn, als mir plötzlich das Blut auf meinen Fingern einfiel, doch da spürte ich schon die klebrige Spur, die es auf meiner Haut hinterließ. Darauf wollte ich instinktiv einen Schritt zurücktreten, um mich irgendwo anzulehnen, und krachte mit dem Kopf gegen die Decke. In dem Versuch, aus der Art, in der man das Schaf getötet

hatte,

herauszulesen,

irgendeinen zwang

ich

bedeutsamen

mich

dazu,

den

Hinweis Kadaver

eingehender

anzusehen,

aber

ich

konnte

mich

nicht

konzentrieren. Die leere Körperhöhlung wirkte wie ein Labyrinth, das meine Augen gegen ihren Willen immer wieder zu dem zerhackten schwärzlich roten Herzen führte, und ich brachte es einfach nicht fertig, in diesem Labyrinth nach Hinweisen zu forschen. Also löschte ich das Licht und ging nach draußen. Ich wanderte hinüber zum Haupthaus und probierte die Klinke, aber die Tür war versperrt. Mit einemmal überkam mich panische Angst, und ich vergrub die Hände in den Hosentaschen und joggte über die Zufahrt zurück zum Daymont Court. Ich schaffte es zum Wagen, ohne gesehen zu werden, und fuhr rasch die Straßen hinunter nach Berkeley. Offenbar ließ meine Aufmerksamkeit zu wünschen übrig,

denn

ich

geriet

unversehens

direkt

in

eine

Straßensperre auf der Alcatraz Avenue. Bevor ich noch wußte, wie mir geschah, hatten die Inquisitoren bereits den ganzen Straßenblock lahmgelegt. Blendendes Licht schien in meinen Wagen. Irgendwo bellte ein Hund, vermutlich hatten ihn die Sirenen der Inquisitoren erschreckt. Ein Klopfen am Seitenfenster. Eilig rubbelte ich mir mit dem Daumen das Blut von der Stirn, während ich langsam das Fenster öffnete. Zwei Inquisitoren mit Helmen auf dem Kopf schwenkten Schlagstöcke und Signallampen, und einer von ihnen beugte sich herab und sagte: »Ihre Karte, Ihre Berufszulassung.« Ich holte die beiden Karten aus meiner Jackentasche

und hielt sie ihm wortlos hin. Der Inquisitor reichte sie seinem Partner weiter und steckte den Kopf in meinen Wagen. Ich drückte mich zur Seite, aber er war mir immer noch zu nahe für meinen Geschmack. »Wohin fahren Sie?« »Nach Hause.« »Woher kommen Sie?« »Bin bloß spazierengefahren.« »Ist ein Privatdetektiv«, sagte der andere. »Conrad Metcalf.« »Bloß spazierengefahren, wie? Bearbeiten Sie einen Fall?« Gewiß

zitterte

dahingemetzelten

ich

wie

Schafes

Espenlaub. tauchte

Das

immer

Bild

des

wieder

vor

meinen Augen auf, und eine Sekunde lang hatte ich das irrationale Gefühl, daß die beiden das wüßten und daß die Straßensperre nur den Zweck hatte, mich abzuschießen. »Nee«, sagte ich. »Fünfundvierzig Punkte«, stellte der andere fest. »Recht wenig.« »Genau dasselbe habe ich dem Typen gesagt, der das auf dem Gewissen hat«, bemerkte ich. »Was hatten Sie denn auf dem Kerbholz, Mister?« »Nichts.« »Und was würden wir in Erfahrung bringen, wenn wir dem Büro Ihren Namen eingeben?« »Finden Sie s raus.« »Das werde ich auch tun«, sagte er. »Fahren Sie an den

Straßenrand und stellen Sie den Motor ab.« Ich befolgte seine Anweisungen, blieb im Wagen sitzen und sah teilnahmslos den Vorgängen draußen zu, während ich darauf wartete, daß der Kerl Zugriff auf meine Daten bekam.

Die

Jungs

fertigten

die

Fahrzeuge

ziemlich

gründlich ab, nahmen ein paar davon auseinander und stöberten in Kofferräumen und Handschuhfächern. Sie ließen Unmengen von Karma durch ihre Decoder laufen und schüttelten tadelnd den Kopf, ehe sie die Karten zurückgaben.

Ein

ganzer

Haufen

von

ihnen

stand

beisammen, als sie eine flotte Brünette auf dem Rücksitz ihres Wagens einer Leibesvisitation unterzogen; aber das war nichts Außergewöhnliches. Ich hatte in meinem Leben schon eine ganze Menge davon gesehen, und nicht immer so harmlose wie diesmal. Nach einer Weile kamen die beiden Kerle zurück zu meinem Wagen und gaben mir meine Karten. Einer von ihnen lächelte kryptisch. »Ihre Akte wird gerade geprüft«, sagte er. »Nicht verfügbar.« »Was meinen Sie damit?« »Viel Glück, Kumpel. War nett, Sie kennenzulernen. Fahren Sie jetzt weiter.« »Nicht verfügbar?« »Ich sagte, fahren Sie weiter!« Sie öffneten die Absperrung, und ich fuhr durch.

Kapitel 14 • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •

Im Aufzug auf dem Weg nach oben überkamen mich fürchterlich

böse

Vorahnungen,

aber

als

Apartment betrat, war alles unverändert unheimlich

unverändert.

eingeschlafen

Angwine war auf

ich

mein

geradezu dem Sofa

auf demselben Plätzchen, auf dem er

zuletzt gesessen hatte. Das Licht brannte, und aus dem Radio strömte billige Musik. Ich langte hinüber und schaltete es ab, ehe ich meinen Drink vom Bücherbord holte und ihn mitnahm in die Küche. Das Eis war in der Zwischenzeit geschmolzen, aber das störte mich nicht. Ich überlegte die Alternativen, die sich mir jetzt noch boten, nachdem ich meine Fingerabdrücke zwanglos im ganzen Rückweg

Testafer-Haus in

eine

verstreut

hatte

Verkehrskontrolle

und

auf

dem

geschlittert

war.

Angenommen, Testafer hatte das Schaf selbst umgebracht, dann würde er jetzt jeden Moment nach Hause kommen und ein Mordstheater aufführen. Am besten war wohl, mich sofort mit dem Inquisitionsbüro in Verbindung zu setzen und den Leuten dort alles zu erzählen, was ich wußte, ehe sie mich von sich aus in die Mangel nahmen. Und falls es Angwine

tatsächlich

gelungen

war,

seinen

Schatten

abzuschütteln, konnte ich mir ein paar bitter benötigte Karmapunkte verdienen, wenn ich ihnen diesbezüglich

einen Tip gab. Das konnte gewiß nicht schaden. Es war höchste Zeit, ein bißchen was beizutragen, um die Sache flüssig in Gang zu halten

verdammt, um sie überhaupt in

Gang zu halten! Ich stand in der Tür und sah Angwine beim Schnarchen zu. Er tat mir leid, aber ich hatte keine Gewissensbisse seinetwegen. Mehr als das, was ich für ihn tat, konnte man nicht tun. Er war der Typ, der über jedes Teppichmuster gestolpert wäre, damals, als die Teppiche noch Muster hatten. Und wie die Dinge jetzt standen, hatte jemand wie er keine Chance im Leben. So betrachtet sah es auch nicht besonders gut aus für jemanden wie mich. Aber ich beklagte mich nicht. Ich schaltete bei Angwine das Licht aus und ging mit meinem Drink ins Schlafzimmer. Dort setzte ich mich aufs Bett, rief das Büro an und verlangte Morgenlander. Die Puppe am anderen Ende sagte, er sei nicht im Haus. Also verlangte ich Catherine Teleprompter und bekam die gleiche Antwort. Als ich verlauten

ließ,

daß

ich

einen

Mord

melden

wollte,

informierte sie mich, daß sie den Anruf zurückverfolgen lassen würde, worauf ich sagte, es würde mich wundern, wenn sie das nicht schon längst getan hätte. Dann sagte sie nichts mehr, sondern verband mich mit einem anderen Apparat. Es meldete sich ein Inquisitor mit einem müden skeptischen Unterton in der Stimme. »Sie wollen einen Mordfall melden«, stellte er fest. »Ganz richtig. Ein evolviertes Schaf wurde getötet. Ich habe den Leichnam aufgefunden.«

»Das ist kein Mord«, sagte er. »Wie ist Ihr Name?« »Privatinquisitor Metcalf. Ich arbeite an dem StanhuntMord und bin der Meinung, daß zwischen den beiden Todesfällen möglicherweise ein Zusammenhang besteht.« »Wo ist das passiert?« »In einem Privathaus in El Cerrito.« Ich gab ihm die Adresse. »Wo befinden Sie sich jetzt?« »Zu Hause.« Es folgte eine Pause von einer Minute, in der der Inquisitor auf seiner Tastatur herumspielte. Ich hörte das Geräusch seiner Finger. »Conrad Metcalf«, sagte er dann. »Ganz recht.« »Sie sollten besser persönlich herkommen, Metcalf. Nein, warten Sie, ich schicke einen Mann zu Ihnen. Bleiben Sie in Ihrer Wohnung. Wir setzen uns mit Ihnen in Verbindung.« »Klingt

verlockend,

aber

ich

habe

andere

Pläne.

Trotzdem schönen Dank.« »Ich sperre Ihre Lizenz«, drohte er. »Bleiben Sie in Ihrer Wohnung!« »Tut mir leid. Wir müssen das auf ein andermal verschieben.

Sagen

Sie

Morgenlander,

unter

meiner

Privatnummer kann er eine Nachricht hinterlassen.« Ich schnitt die quäkende Stimme brutal ab und trank mein Glas aus. Auf diese Weise setzte ich natürlich alles aufs Spiel, und vielleicht war es auch nicht grade das

klügste, aber es war die einzige Art und Weise, wie ich die Angelegenheit weiterbringen konnte. Das Büro war drauf und dran, die ganze Sache zu unterdrücken, und ich mußte unbedingt

zuerst

mit

Phoneblum

plaudern,

ehe

das

geschah. Phoneblum mußte der Schlüssel zu dem Fall sein. Er hatte Pansy Greenleaf an der Kandare, Doktor Testafer, das Känguruh und die Familie Stanhunt, einschließlich des Verblichenen. Und fast sah es so aus, als würde auch Inquisitor Kornfeld sich hinzugesellen: Phoneblum hatte gekniffen, als ich Morgenlander erwähnte

das hohe Tier,

das Kornfeld und Teleprompter und vermutlich auch den Rest der Belegschaft ganz kribbelig machte. Ich wünschte mir, mehr zu wissen. Wie sich der Mord an dem Schaf da einfügte oder der Plan für die Tierkaserne in der Cranberry Street. Was Maynard Stanhunt in dieser Flohkiste von Motel getrieben hatte. Und was die hochherrschaftlichen Stanhunts mit dem bleichgesichtigen kleinen Junkie namens Pansy Greenleaf verband. Ich hätte mich gern Orton Angwines Theorie angeschlossen, daß nämlich Doktor Stanhunt ein Verhältnis mit Pansy gehabt hatte, aber dazu konnte ich mich einfach nicht überwinden. Nein, ich konnte es mir nicht leisten, auf meinem Hintern sitzenzubleiben, bis die Inquisitoren eintrudelten. Ich hatte dringende Geschäfte zu erledigen, auch wenn ich noch nicht wußte, was für Geschäfte das waren. Es gab nur ein Problem: Was sollte ich mit Angwine anfangen? Wenn

ich ihn hier in meinem Apartment schlafen ließ, dann fehlte eigentlich nur Geschenkpapier und eine hübsche Schleife. Ich stellte das Glas in die Spüle. Angwine schnarchte immer noch drüben

im

Dunkeln. Also ging ich

ins

Wohnzimmer und stupste sein Bein ein wenig mit dem Fuß an. Seine Lider zuckten, und er öffnete die Augen. »Ich gehe weg«, sagte ich. »Die Tür schließt automatisch. An Ihrer Stelle würde ich nicht hierbleiben.« Ich

holte

einen

Hut

aus

dem

Garderobeschrank,

schlüpfte wieder in die Jacke und sperrte die Lade auf, in der die Kanone lag. Die Jungs würden bald kommen wozu es ihnen zusätzlich kompliziert machen, wenn sie die Wohnung auseinandernahmen? Als ich die Tür hinter mir schloß, saß Angwine mit erstauntem Gesicht auf dem Sofa; vielleicht hatte ich ihn bei einem hübschen, glaubwürdigen Traum unterbrochen. Ich

hatte

gerade

die

Straße

zu

meinem

Wagen

überquert, als der geschlossene Bus der Inquisitoren vor meinem Haus hielt. Also duckte ich mich hinter den Wagen und sah durch die Fenster zu, wie die Besatzung ausstieg und

ins

Haus

marschierte,

der

ganze

Trupp

dicht

beisammen wie ein Schwarm Raubfische. Als sie alle drinnen waren, stieg ich ins Auto, startete den

Motor

und

löste

mit

zitternden

Fingern

die

Handbremse. Ich hatte keine Zeit, abzuwarten und mir anzusehen, was weiter geschehen würde. Es war ohnedies nicht schwer vorherzusagen. Also fuhr ich um die Ecke und hielt dort an, bis das Zittern sich gelegt hatte.

In

gewisser

Weise

würde

meine

Arbeit

natürlich

einfacher sein, wenn mir Angwine nicht mehr am Hals hing. Ich hatte mich zu sehr verausgabt, um ihn zu schützen, und meine Objektivität eingebüßt. Jetzt konnte ich wieder als freier Mann agieren und nur meine eigenen Interessen schützen. Das gefiel mir weit besser. Und wenn es mir gelang,

dabei

Unwahrheiten

die

Wahrheit

herauszulösen,

aus dann

dem

Kokon

würde

von

Angwine

vielleicht auch etwas für sein Geld kriegen. Wenn nicht nun, dann hatte ich es zumindest versucht; außerdem handelte es sich gar nicht um sein Geld. Ich fühlte mich okay. Ich fühlte mich wie ein absolutes Schwein.

Kapitel 15 • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •

Es war halb sieben. Ich fuhr nach Oakland, parkte in einer ruhigen Nebenstraße und ging zu Fuß weiter. Die Mischerei war der einzige Laden in der Straße, der noch offen hatte, und

ihre

Neonbeleuchtung

spiegelte

sich

in

den

Regenpfützen und den Schaufenstern der geschlossenen Geschäfte. Eine steife Brise wehte von der Bucht her mit Kollisionskurs auf die Hügel zu, und sie stach mich in Ohren und Nase, als ich die Stufen zum Eingang hochlief. Eine elektronische Klingel ertönte, als ich die Tür öffnete. Ich legte mir den aufgestellten Kragen um und trat an den Ladentisch. »Bin gleich bei Ihnen«, sagte der Mischer, während er die

zusammengekniffenen

Augen

nicht

vom

Monitor

abwandte. Sein faltiges Gesicht und die Brille mit den dünnen

Metallfassungen

waren

in

grünliches

Licht

getaucht. Er war kaum älter als fünfundvierzig, aber sein nach hinten gerutschter Haaransatz betonte die Runzeln auf seiner hohen Stirn, und die Härchen über seinen Ohren waren so weiß wie das Pulver, das in ordentlichen kleinen Häufchen auf seinem Labortisch lag. Er übertrug eine chemische Formel vom Monitor auf einen Notizblock zu seiner Linken, ohne die Augen vom Bildschirm zu nehmen, tippte eine weitere Gruppe von Namen und Rezepten ein

und murmelte selbstvergessen einen Kommentar über das Gesehene vor sich hin. Ich wartete. »Name«, sagte er, als er sich mir zuwandte. Seine Augen hinter den Brillengläsern musterten mich rasch und gleichgültig. »Conrad Metcalf«, antwortete ich und überraschte ihn daraufhin mit der Rezeptur für meine Mischung. Ich wußte sie immer auswendig, keine Ahnung, wieso. Er drehte sich zurück zu seiner Tastatur und tippte sie ein. »Akzeptol«, sagte er. »Größtenteils.« »Kriege

heutzutage

nicht

viele

Mischungen

ohne

Forgettol zu Gesicht«, stellte er fest. »Mochte ich nie « »Geschmäcker und Ohrfeigen « »Genau. Hören Sie mal

Wenn ich Ihnen ein, zwei

Namen nenne, können Sie mir dann die Zusammensetzung ihrer Mischungen auf diesen Bildschirm zaubern?« Er hielt inne mit dem Tippen, drehte sich zu mir um und starrte mich unverwandt an. »Das war eine Frage, was ich da gerade gehört habe, Mister.« Ich legte meine Lizenz auf den Tresen und wartete, während er sie studierte. Dabei hielt er seine Brille in einer Hand und streckte die andere in die Luft, als würde es ihm Unglück bringen, das Ding auch nur anzurühren. Als er wieder aufsah, nahm ich meine Karte und steckte sie zurück in die Jackentasche. »Nun, wie steht s damit?«

»Sie wissen, daß ich das nicht tun kann«, sagte er mit gepreßter,

vorwurfsvoller

Stimme

und

blinzelte

mich

gequält an. Ich nahm einen von Angwines Hundertern aus der Tasche, riß ihn in der Mitte durch und legte eine Hälfte dorthin, wo vor kurzem meine Lizenz gelegen hatte. Der Mischer betrachtete den halben Hunderter ein wenig wohlgesinnter als zuvor meine Karte. Mit einem kleinen Stups den Nasenrücken hoch rückte er seine Brille zurecht und sah mich an, die Hand immer noch vor seiner Nase. »Einen von dieser Sorte für jeden Namen«, sagte er leise. Ich lächelte, zog einen zweiten Schein hervor, riß ihn entzwei und legte die gleiche Hälfte neben die erste. Die anderen beiden Hälften wanderten zurück in meine Tasche. »Grover Testafer«, sagte ich. Er stellte sich nervös vor seinen Computer und tippte den Namen ein. »Es wird eine Minute dauern«, erklärte er, »ich muß nach der Formel suchen. Er bezieht den Stoff von einer anderen Mischerei.« Seine Finger flitzten so rasch über die Tasten, daß ich nicht verfolgen konnte, was er eintippte. Seine gefurchten Gesichtszüge tauchten in das grüne Licht; er wirkte auf mich wie irgendein Wesen aus der finstersten Unterwelt, versunken in die Anbetung eines phosphoreszierenden Gottes. Ein Rezept erschien auf dem Bildschirm.

»Standard«,

verkündete

der

Mischer.

»Forgettol, Avoidol, Addiktol. Nichts Außergewöhnliches. Sehr viel Avoidol.« »Erzählen Sie mir was über Avoidol, ich verwende es

nicht.« Beim Fachsimpeln fühlte er sich wohl. Er legte die Nervosität ab. »Beschleunigt hauptsächlich den Vorgang der Verdrängung. Und die Flucht aus der Realität. Ich füge es Ihrer Mischung hinzu, wenn Sie es ausprobieren wollen.« »Nein, danke.« Ein Geräusch an der Tür ließ uns beide aufblicken. Ich ging rasch hin und griff nach der Klinke. Der Typ auf der anderen Seite der Scheibe hatte die Klinke auch schon umfaßt, und ich riß sie ihm mit einem Ruck aus der Hand. »Verzeihung«, sagte er. Ich zog meine Lizenz hervor und hielt sie ihm unter die Nase

so kurz, daß er kein Wort darauf erkennen konnte.

Sein Mund öffnete sich, zuckte eine Weile, aber nichts kam heraus. »Wir haben für ein paar Minuten geschlossen«, erklärte ich. »Bitte gedulden Sie sich und entschuldigen Sie die Unannehmlichkeit.« Der Junge sah, daß ich mich nicht von der Stelle rührte. Vor sich hin murmelnd zog er ab, und ich schloß die Tür hinter ihm und ging zurück zum Tresen. Die beiden Hunderterhälften waren verschwunden; an ihrer Stelle befand sich eine frische Phiole meiner Mischung, versehen mit dem Aufkleber der Mischerei und meiner Rezeptur. Ich ließ die Phiole in meine Tasche gleiten und sagte: »Okay. Vergessen Sie Testafer. Probieren Sie s mit Maynard Stanhunt.«

Falls ihm der Name aus dem Radiobericht über den Mord im Gedächtnis geblieben war, ließ er es sich nicht anmerken. »Da haben wir etwas Interessanteres«, sagte er, nachdem die Formel auf seinem Monitor erschienen war. Ich blickte ihm über die Schulter, aber die Symbole sagten mir nichts. »Die

Mischung

besteht

fast

ausschließlich

aus

Forgettol«, stellte er fest. Er sah genauer hin. »Was ich komisch finde, ist das Zeug, das er als Modifikator verwendet.« Die Formel verschwand vom oberen Rand des Bildschirms, als er begann, den Rest von Stanhunts Akte zu studieren. »Was meinen Sie damit?« »Ich habe schon gehört, daß dies die Sache der Zukunft sein soll«, erklärte er. »Aber jetzt habe ich sie zum erstenmal

zu

Gesicht

bekommen.

Mister

Stanhunt

verwendet einen Zusatz, der eine verzögerte Freisetzung bewirkt, was eine Koppelung der Einzeldosen ermöglicht mit dem Effekt, daß man nie völlig clean ist. Äußerst raffiniert, wenn man die Sache handhaben kann.« »Und wenn man es nicht kann?« Er wieherte leise. »Dann vergißt man, wie man seinen Lebensunterhalt verdient, wo man wohnt, wie man heißt und so weiter.« »Und wo liegen die Vorteile?« Er sah mich zweifelnd an; er hatte bemerkt, wie ihm die Worte allzu flott von den Lippen kamen, und nun besann er sich plötzlich eines Besseren. Ich fürchtete schon, er würde

ab nun den Mund überhaupt nicht mehr aufbringen, aber da sagte er: »Ich weiß wirklich nicht, worauf ich mich da einlasse.« »Sie lassen sich auf überhaupt nichts ein. In einer Minute spaziere ich hier raus, und Sie haben zwei Scheine mehr

in

der

Tasche.

Was

sind

die

Vorteile

des

Modifikators?« Er rieb sich die Stirn mit den Fingerspitzen, und ich sah, wie er schluckte. »Entweder ist Ihr Mann ein Arzt, oder er hat einen Arzt an der Hand, der ihm Hilfestellung gibt. Oder er ist sehr dumm. Wenn man versucht, Forgettol zu modifizieren, so ist das jedesmal ein Drahtseilakt. Eines Tages

wird

es

zweifellos

gelingen,

alle

Unsicherheitsfaktoren zu beseitigen, aber soweit ist es noch nicht.« Er lächelte schief. »Wenn er es richtig macht, kann er mit diesem Stoff ganze Teile seines Lebens auslöschen und dann die beiden Enden so zusammenfügen, daß das Gefühl der Kontinuität gewahrt bleibt. Das ist auch der Sinn des Ganzen: sich mit Dingen beschäftigen zu können,

ohne

je

einen

weiteren

Gedanken

daran

verschwenden zu müssen. Und was so unterdrückt wird, kommt nie mehr wieder hoch. So funktioniert die Sache, wenn man klug an sie herangeht, was er aber nicht tut. Denn auf diese Weise hier kann sie nicht kontrolliert werden.« Er sah mich ärgerlich an. »Wenn das alles ist « »Noch nicht ganz.« Ich grub in meiner Hüfttasche nach dem gefalteten Hundertdollarschein, in dem sich der Stoff von Pansy Greenleafs Nachttisch befand -Auftrag und

Bezahlung in einem. »Werfen Sie einen Blick darauf«, sagte ich und schob das Päckchen über den Ladentisch. Seine

kurzsichtigen

Augen

zuckten

ein

paarmal

zwischen meinem Gesicht und dem Hundertdollarpäckchen hin und her, und dann siegten Neugier und Habsucht, und er nahm es und trug es zum Mikroskop. Ich lehnte mich über den Tisch und sah ihm zu. Er warf mir über das Okular hinweg einen bösen Blick zu und begann dann, in einem Nachschlagewerk zu blättern, das offen auf dem Tisch neben dem Mikroskop lag. So machte er ein paarmal die Runde zwischen Okular, Buch und Monitor, ehe er den Stoff in eine kleine Tüte schob und die Tüte vor mich auf den Tresen legte. Der Hunderter war verschwunden. »An Ihrer Stelle würde ich das nicht unbedingt öffentlich herumzeigen«, sagte er bedachtsam. »Was ist es?« »Blanketrol.

Fällt

unter

die

staatlich

kontrollierten

Substanzen. Stecken Sie es weg.« »Wie wirkt es?« Die Furchen auf seiner Stirn vertieften sich. »Ich verrate Ihnen alles über Blanketrol«, sagte er, »und dann nehmen Sie es und verschwinden von hier. Ich will so tun, als ob Sie nicht ohnedies schon alles darüber wüßten, okay?« »Wenn es Ihnen Spaß macht.« »Blanketrol ist ein sehr harter Stoff«, sagte er. »Es war der ursprüngliche Prototyp für Forgettol. Wurde aus dem Verkehr gezogen, als sich herausstellte, daß es das

Innenleben

der

Testpersonen

zur

Gänze

aushöhlte.

Diejenigen, die es konsumiert hatten, funktionierten zwar weiter, aber rein mechanisch.« Wiederum schob er seine Brille hoch. »Stellen Sie es sich als das Gegenteil von déjà vu vor

nichts erinnert Sie an irgendwas, nicht einmal an

Sie selbst.« »Prächtig.« »Es freut mich, daß Sie so denken. Und nun stecken Sie es ein, geben Sie mir mein Geld und verschwinden Sie, bevor ich das Büro anrufe.« Ich sah tief in seine Hinterglas-Augen, und sie blinzelten sich los vom Kontakt mit den meinen. Als ich den Umschlag in die Tasche steckte, widerte mich meine Umgebung plötzlich zutiefst an, und nichts erschien mir elender und dreckiger als diese Mischerei und diese schmierige Brillenschlange von einem Mischer, der sich selbstzufrieden

anmaßte,

eine

Droge

als

legitimer

einzustufen als die andere. Ich langte über den Tresen und faßte ihn am Kragen, noch ehe einer von uns beiden irgendeine Vorstellung davon hatte, was ich tat. Ich improvisierte. »Behalten Sie Ihre Hälfte der Kohle«, sagte ich, »und ich behalte die meine. Ich werde Ihre Hilfe ohnehin

bald

wieder

brauchen.

Wenn

Sie

das

Büro

informieren wollen, nur zu. Ich denke, es ist uns beiden klar, warum das keine so tolle Idee wäre. Wir sehen uns wieder, in ein, zwei Tagen.« Ich schubste ihn weg vom Tresen, knöpfte mir den Mantel zu und verließ den Laden, ehe er noch ein Wort sagen konnte.

Nachdem ich in den Wagen gestiegen war, öffnete ich mein Seitenfenster und blieb eine Minute lang sitzen; der Wind pfiff durch den Kühlergrill und wehte eine Serie trockener

Blätter

Windschutzscheibe

über und

die

hinüber

Motorhaube, in

die

Berge.

die Meine

Stimmung war auf dem Nullpunkt. Ich wußte nicht, ob mir die Tatsache gefallen wollte, daß ich in einem Kriminalfall auf nichts anderes zurückgreifen konnte als auf die verschiedenen

Drogen,

welche

die

Hauptpersonen

konsumierten. Das erinnerte mich zu sehr an mein eigenes Leben. Ich befühlte die neue Phiole in meiner Tasche, nur um sicherzugehen, daß sie auch wirklich da war. Sie war da und auch das Blanketrol. Eine endlose, trübsinnige Minute lang dachte ich daran, es mir selbst zu verpassen, doch dann holte ich es hervor, öffnete die Wagentür und ließ es in den Rinnstein rieseln.

Kapitel 16 • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •• • • •• • • •• • • • •• • •• • • •

Die Adresse, die Phoneblum mir gegeben hatte, stellte sich als ein Haus oben in den Hügeln heraus

und dieses Haus

hatte einen Hügel ganz für sich allein. Sehr eindrucksvoll. Doch als ich in der Dunkelheit darauf zuging, sah ich das Leuchten der holographischen Projektoren zu beiden Seiten des Weges, und als ich ihren Strahl kreuzte, löste sich das Haus in

der Nacht auf und ließ einen überdachten

Treppenabgang erkennen, der aus dem Boden ragte wie der Eingang zu einer U-Bahn-Station. Ich drehte am Griff und öffnete das Tor. Die Treppe war mit orangerotem Astroturf belegt, und auf den Wänden sah man

die

übermalten

Spuren

unleserlicher

Graffiti.

Phoneblum enttäuschte mich rasch. Am liebsten wäre ich stehengeblieben und hätte etwas dazugekritzelt, aber ich war schon spät dran, und außerdem fiel mir im Augenblick nichts Sinniges ein. Vielleicht auf dem Rückweg. Die

Treppe

führte

zu

einem

grell

erleuchteten

Betonboden hinab, auf dem ich einen Schatten erkennen konnte, der sich vor einer offenbar nackten Glühlampe hin und her bewegte. Als ich auf halbem Weg nach unten war, kamen

zwei

Füße

in

Sicht,

die

unter

einem

Tisch

hervorragten und einen schlappen Rhythmus auf den Betonboden hämmerten. Ich brachte den Rest des Abstiegs

hinter mich. Der Mann hinter dem Schreibtisch konnte nicht älter sein als fünfzig, aber sein Gesicht war überzogen von einem Netz aus roten Adern, die so stark hervortraten, daß ich den spontanen Eindruck hatte, sie würden sich durch die Haut hindurch eine Art Fluchtweg erkämpfen. Ich konnte es ihnen nicht verdenken, nachdem ich eine erste Wolke seines Atems genossen hatte. Die Miasmen drangen mir in jeden Winkel meiner Nase und zupften an jedem Härchen darin. Falls das Phoneblum war, dann würde unsere Unterhaltung nicht lange dauern, und wenn er es nicht war, dann wußte ich, weshalb man den Mann an einen Schreibtisch tief unter der Erde verbannt hatte. Zum Außendienst wäre er wohl kaum tauglich gewesen: Dieser Atem

war

ein

unmißverständliches

Brandzeichen,

signifikanter als jeder Fingerabdruck. Der Typ grinste, um mehr davon aus den Mundwinkeln zischen zu lassen, und ich fiel fast in Ohnmacht. Er sah bei meinem Anblick richtiggehend erfreut aus, und als sich der Lauf einer Waffe in mein Rückgrat bohrte, verstand ich seine unbekümmerte Fröhlichkeit. Es stellte sich heraus, daß sich am anderen Ende der Waffe das Känguruh, der Möchtegernrabauke, befand. Er hielt den Lauf seiner Kanone in meinen Rücken gepreßt, während er sorgfältig meine Taschen abklopfte. Ich hob die Arme und wartete geduldig. Als er auf die Tasche stieß, in der die Phiole mit meiner Mischung steckte, griff er hinein und zog sie heraus. Ich sah ihm über meine Schulter

hinweg zu, wie er sich bemühte, die Schrift auf dem Klebeetikett zu entziffern; das Fell auf seiner Stirn war ganz zerknittert vor Konzentration, und seine Kehle hüpfte auf und ab, als er tonlos die Buchstaben aneinanderreihte. Ich nahm ihm die Phiole aus der Pfote, um ihn aus seiner Zwangslage zu befreien. Mit einem Hieb auf den Rücken stieß er mich vorwärts und sagte: »Er ist sauber.« Ich glaube, er war enttäuscht, daß sich nichts gefunden hatte, was einen Hieb in meinen Solarplexus gerechtfertigt hätte. »Gut«, sagte der Mann am Schreibtisch und grinste wieder. »Bring ihn hinunter.« Das Känguruh legte die Pfote auf meinen Nacken und führte mich einen langen Korridor entlang und durch zwei Türen zu einem wartenden Lift. Wir stiegen ein und drehten uns mit dem Gesicht zur Tür wie normale Passagiere in einem Aufzug, die bestrebt waren, einander zu ignorieren; nur die Kanone in seiner Hand störte hier den Eindruck ein wenig. Nach der Demütigung vor meinem Wohnhaus tat das Känguruh so, als würde es mich nicht kennen. Was mir durchaus recht war. Langsam sanken wir an zwei Etagen vorbei, ehe wir mit schmirgelndem Getriebe und rasselnden Ketten auf dem Grund auftrafen. Die Tür öffnete sich, und das Känguruh stieß mich aus dem Lift direkt in das Wohnzimmer von Phoneblums Refugium. Hier sollte sich wohl alles den Anschein des Hauses geben, das einstmals oben auf dem Hügel gestanden haben

mußte, dort, wo jetzt nichts war als das Hologramm. Antike Möbel

waren im Halbkreis um einen offenen Kamin

arrangiert, neben dem sich sogar ein Stapel Feuerholz befand, also war er vielleicht doch nicht nur fürs Auge. Über all das spannte sich eine reich verzierte Stuckdecke, und dennoch konnte ich mich des Gefühls nicht erwehren, als wäre auch sie nur das sorgfältige Detail einer alten Filmkulisse. Das alles hier wirkte einfach nur perfekter durchdacht, mehr nicht. Es gab zwar Vorhänge, aber ich sah genau, daß sich dahinter keine Fenster befanden; sie hätten

wohl

Regenwürmer

auch

nur

erlaubt

den wie

Blick ein

auf

Erdreich

Diorama

aus

und dem

Biologieunterricht. Wäre vielleicht gar nicht uninteressant gewesen, aber ich denke, das war nicht unbedingt der Effekt, auf den man es hier abgesehen hatte. »Steck die Kanone weg, Joey.« Phoneblum

diesmal

war ich sicher, daß es sich um Phoneblum handelte betrat den Raum durch die Schlafzimmertür, ging zum Tisch und stupste seine Zigarre im Aschenbecher aus. Er hielt sie an die Nase, roch daran und legte sie sorgsam neben den Ascher. Seine Finger waren dick, aber elegant. Mit dem Urteil über den Rest seiner Person hielt ich mich einstweilen noch zurück. Unter all diesen Fleischbergen mußte sich das Skelett eines Kolosses verbergen, doch falls es irgendwo an ihm einen hervorstehenden Knochen oder eine wie immer geartete Kante gab, dann entzog sie sich meinen Blicken. Er trug Hemd und Hosen, aber seine Kleider wirkten wie Zeltplanen, die sich straff über diese

Fleischmassen spannten. Eine enorm weite Strickweste hing über allem, und ein dazupassender Schal, den er um den Hals gewickelt trug, preßte seinen weißen Vollbart gegen den ausladenden Brustkorb. Er hatte eine hohe Stirn, und eine üppige Mähne wogte um den mächtigen Schädel. Seine Augenbrauen zuckten aufmerksam über den Augen, die beinahe völlig in den Fleischwülsten ihres Umfeldes versanken. Ungeachtet all dessen bewegte er sich mit einer Anmut

oder war s Affektiertheit? , der ein

Echo aus der Vergangenheit anhaftete: die Erinnerung an einen jungen, schlanken Mann, der noch irgendwo in diesem alten, absurd fetten begraben lag. »Geh nach oben«, sagte er zu Joey, und das Känguruh hüpfte gehorsam zurück zum Aufzug. Ich sah wortlos zu. Der Koloß drehte sich um und lächelte mich ohne den geringsten Anflug von Arglist an. »Setzen Sie sich doch, Mister Metcalf.« Ich ließ mich in einem Sessel nieder und überließ Phoneblum das Sofa. Er würde jeden Zentimeter davon benötigen. Als sich die Aufzugtür hinter dem Känguruh geschlossen hatte, trat der Fette hinter das Sofa, packte die Lehne mit beiden Händen und kippte seinen massigen Körper darüber weg. Sein Schal löste sich und fiel auf die Kissen. »Sie sagten, wir hätten etwas zu besprechen.« Seine Stimme klang tief und theatralisch; ich dachte dabei an blankpoliertes Holz, aber ihr Tonfall war völlig neutral. »Jedesmal, wenn ich um eine Ecke biege, renne ich gegen Ihr Känguruh«, sagte ich. »Das sollte reichen für

den Anfang.« »Sie sind Inquisitor?« »Ganz recht.« »Machen Fragen Sie nervös? Ich ziehe es üblicherweise vor, das Korsett der uns vorgeschriebenen Anstandsregeln ein wenig zu lockern.« »Soll mir recht sein. Fragen sind mein täglich Brot und die Butter drauf.« Die Fleischkugel von Gesicht verzog sich zu einem Lachen.

»Sehr

gut.

Und

ich

werde

Ihnen

helfen

herauszufinden, auf welcher Seite Ihr Brot gebuttert ist, und wer die Butter streicht. Sehen Sie, Mister Metcalf, ich bin alt genug, um mich noch gut an eine Zeit zu erinnern ah, ich langweile Sie nur mit meinen Reminiszenzen. Erlauben Sie mir, Ihnen einen Drink anzubieten « Ich nickte. Mit verblüffend wenig Anstrengung erhob er sich aus den Tiefen des Sofas und öffnete ein Schränkchen voller

Flaschen

mit

bernsteinfarbenem

Inhalt

und

geschliffenen Gläsern. Ohne zu fragen goß er mir eine großzügige Menge von etwas ein, das sich als Scotch herausstellen sollte, und ich nahm das Glas in Empfang, ohne mich zu bedanken. Ich senkte das Flüssigkeitsniveau darin auf die Hälfte, noch während er sich auf dem Sofa ausbreitete. »Joey besitzt eine egoistische Ader«, sagte er fast entschuldigend. »Er meint es nicht böse. Er bemüht sich, alles richtig zu machen, und er ist recht intelligent. Ich muß

ihm

noch

beibringen,

seinen

Enthusiasmus

zu

zügeln.« »Dort, wo ich herkomme, bringt man Marionetten nichts bei; man läßt die Puppen nach unserer Pfeife tanzen.« »Oh! Das ist nicht fair

uns beiden gegenüber, Mister

Metcalf! Joey ist weit mehr als eine Marionette, und ich halte mich für etwas Subtileres als einen Puppenspieler. Für einen Katalysator eventuell.« So, so, eine Plaudertasche also

in einer Zeit, in der

Plaudertaschen selten und dünn gesät waren. Ich, für meine Person, war auch eine Plaudertasche, aber dazu noch ein gewitzter Profi. Bei Phoneblum hingegen sah es ganz so aus, als wäre das Plaudern seine große Passion. »Eigentlich interessiert mich die Meinung, die Sie von sich selbst haben, nicht übermäßig«, erklärte ich. »Sie hetzen mir Joey an den Hals, um mich mit Gewalt von einem Fall abzubringen! Dafür habe ich sogar einen abgesplitterten Zahn als Beweis!« »Ich könnte mir vorstellen, daß so etwas zu Ihrem erwählten Beruf gehört.« »Was nicht heißt, daß ich mich darum reißen muß. Sie wollen mich raushaben aus diesem Fall. Warum?« »Der Fall, von dem Sie sprechen, könnte mir nicht gleichgültiger sein. Aber Sie haben Leute verstimmt, an denen ich hänge, und daher habe ich Sie gebeten, damit aufzuhören.« »Leute, an denen Sie hängen. Und wer könnte das sein?« »Doktor Testafer. Celeste Stanhunt. Und die Kinder in

der Cranberry Street.« »Es

gibt

nur

ein

Kind

in

der

Cranberry

Street,

Phoneblum, und das ist das Kätzchen. Die Leute, von denen Sie sagen, Sie würden an ihnen hängen

das ist

derselbe Verein, der kalkweiß wird, wenn man Ihren Namen nennt.« Das bremste ihn etwas ein. Seine Augenbrauen trafen sich in der Mitte und kletterten daraufhin skeptisch über die breite Stirn nach oben

offenbar hatten seine Brauen als

Kompensation für das fortschreitende Schlappwerden des übrigen Körpers ihre eigene Ausdruckskraft entwickelt. Phoneblum hob sein Glas, um ein Schlückchen zu machen, und zog dann das Schlückchen so lange hinaus, bis ihm eine Antwort einfiel. »Mein Leben ist kompliziert«, ächzte er schließlich. »Die Inquisition hat mir alles genommen, was mir lieb und wert war. Die heutige Gesellschaft ist mein natürlicher Gegner. Ich tue zwar mein Bestes, um die fragilen Verbindungen zwischen einst und jetzt zu bewahren, doch sehr häufig reißt der Faden « Er kniff die Augen zusammen, um seinen Schmerz zu verdeutlichen. Er war ein Schmierenkomödiant. Ich war auf meine Rolle

systematisch

festgelegt,

aber

er

war

ein

Schmierenkomödiant. »Doktor Testafer nannte Sie einen Ganoven«, sagte ich. »Er ist nicht mehr so jung « »Möglicherweise

schätzt

Doktor

Testafer

mein

Wohlwollen nicht hoch genug ein«, unterbrach er mich ärgerlich, »aber seien Sie versichert, er wird sein Leben so

leben, wie es meinem Gutdünken entspricht.« Ich verpaßte ihm einen Trick aus der Hinterhand. »Ich war heute abend schon oben bei ihm. Irgend jemand hat sein Schaf geschlachtet.« Phoneblum sah eine Sekunde lang verblüfft drein. Er streckte den Arm aus und stellte sein Glas auf die hölzerne Armstütze des Sofas. »Keine Sorge«, sagte ich. »Sie werden es Angwine anhängen. Das ist Auftragsarbeit.« »Sie verlieren einen Klienten«, stellte er fest. »Ganz richtig. Mag sein, daß das Büro Ihr natürlicher Gegner ist, aber von meiner Warte aus sieht es verdammt so aus, als würden Sie beide aus dem abgekarteten Spiel um Angwine profitieren.« »Ich kenne Angwine gar nicht.« »Und

jetzt

haben

Sie

keine

Chance

mehr,

ihn

kennenzulernen. Seine Zeit ist um. Sie und das Büro hatten den Festschmaus, und er zahlt die Rechnung.« »Was also, wenn ich fragen darf, bezwecken Sie dann mit der Fortführung Ihrer Recherchen?« »Ich kann einfach nicht stillsitzen. Ich bin der Meinung, die Bretter über der Fallgrube, in die Angwine stürzen soll, sitzen nicht so, wie sie sollen. Und wenn ich den richtigen Nagel herausziehe, dann könnte es sein, daß die ganze Konstruktion Ihnen um die Ohren fliegt.« »Was für eine hübsche Vorstellung. Ich wünsche Ihnen viel Glück dazu. Aber Sie glauben doch nicht im Ernst, daß das Büro Ihren Verdacht noch in Erwägung zieht, sobald

der Fall dort einmal geschlossen ist, oder? Wie gut steht es denn um Ihr Karma?« »Mein Karma geht Sie überhaupt nichts an. Es wird reichen, solange es nötig ist.« »Na, wenn das so ist.« Er griff wieder nach seinem Drink und seufzte philosophisch

er war der Typ, dem

man die Philosophie abnahm. »Sie erinnern mich an meine Person, vor langer, langer Zeit. Und selbst jetzt sind wir gar nicht so verschieden voneinander. Wir löcken wider den Stachel

aber Sie sind dabei störrisch, unflexibel. Dumm,

letzten Endes. Ich habe gelernt, Kompromisse zu schließen. In klugem Taktieren liegt Stärke, Lebensfähigkeit. Ihre mangelnde Elastizität hat Sie an den Rand der Gesellschaft gedrängt.« »Aber nicht ich bin s, der sich unter die Erde verkriecht, Phoneblum!« »Genau das meine ich. Kläffen und ans Bein pinkeln. Es ist beängstigend.« »Kläffen war gar nicht nötig, um Celeste Stanhunt zu ängstigen«, entgegnete ich; ich hätte die Sache gern wieder an ihre Ursprünge zurückgeführt, zu den Tatsachen und Spuren

wenn man sie überhaupt so nennen konnte

, die den Fall betrafen. »Sie fürchtete sich, weil sie mich für einen Ihrer Gorillas hielt. Was haben Sie gegen Celeste in der Hand?« »Sie mißverstehen unsere Beziehung völlig. Ich selbst habe

Maynard

Stanhunt

mit

seiner

späteren

Braut

bekanntgemacht. Man könnte sagen, die beiden waren

meine Schöpfung. Celeste ist sehr vergeßlich, aber sie schuldet mir eine Menge, und in ihren lichteren Momenten ist sie auch bereit, das anzuerkennen.« »Nun, gegen Ende zu hat Ihre Schöpfung nicht mehr übermäßig gut funktioniert. Stanhunt hatte mich auf Celeste angesetzt, um sie im Auge zu behalten, wenn sie ihm in die Cranberry Street davonlief.« »Ja«, nickte er düster. »So ist sie nun einmal. Wir machten es uns zur Angewohnheit, sie stets im Auge zu behalten .« »Ist Pansy Greenleaf Celestes Geliebte?« Seine Brauen schafften es beinahe, sich zu verknoten. »Nein,

nein!

Keineswegs!

Sie

ist

einfach

eine

gute

Bekannte der Familie.« »Noch jemand, der sein Leben so lebt, wie es Ihrem Gutdünken entspricht?« »Wenn Sie so wollen.« »N