Le miroir de Cassandre

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BERNARD WERBER

LE MIROIR DE CASSANDRE

ALBIN MICHEL

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© Éditions Albin Michel et Bernard Werber, 2009. ISBN : 978-2-226-21000-5 3

À tous les visionnaires passés, présents et à venir. À la mémoire de mon grand-père, Isidore.

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« On peut faire des prévisions sur tout, sauf sur l’avenir. » LAO TSEU.

« Au Pays des Aveugles les borgnes ne sont pas sourds. » ANONYME.

« Et l’ange appuie son doigt sur la lèvre du fœtus juste avant qu’il naisse et murmure : ŖOublie toutes tes vies précédentes pour que leur souvenir ne te gêne pas dans cette vie-ci.ŗ C’est ce qui donne la gouttière au-dessus des lèvres du nouveau-né. » LA KABBALE.

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IL SERA UNE FOIS

1. « Peut-on voir le futur ? »

2. Le jeune homme franchit la porte de fer. Il s’avance lentement et se tient debout sur le bord du sommet de la tour Montparnasse. Sous lui 210 mètres de vide. Il fait nuit, les étoiles palpitent, les bourrasques sont froides et très bruyantes à cette altitude. Il se penche. En bas, au-delà des ténèbres, les voitures circulent comme des colonnes d’insectes lumineux et impatients. Vertige glacé. Sur le cadran de sa montre à gousset, s’inscrit « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 63 %. » La sueur coule sur son front et dégouline dans son dos. Il déglutit, respire à fond, souffle par à-coups. Il s’incline davantage, puis, après une courte hésitation, s’élance dans l’air. Ses cheveux mi-longs lui fouettent le visage. À chaque étage franchi de l’immense tour parisienne le pourcentage sur le cadran de sa montre à gousset augmente, « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 69 %. » Les lignes des baies vitrées défilent. 6

72 %. Durant sa chute, il distingue, de manière fugace, les regards hébétés de gens derrière leurs vitres qui l’observent foncer droit vers le sol. 83 %. Il croise un pigeon qui remonte en sens inverse pour rejoindre son nid. Alors qu’il n’est qu’à quelques dizaines de mètres du sol, le chiffre inscrit sur le cadran de sa montre passe d’un coup de 89 % à 31 %. À cet instant, sa chute est brusquement amortie par un gros camion bâché contenant de la mousse de polystyrène pour bâtiment. L’imposant véhicule ayant grillé un feu rouge se trouve là exactement au moment où l’homme va toucher le sol. Indemne et un peu sonné, il n’a pas le temps de se relever que déjà le chiffre sur le cadran remonte subitement « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 98 %. » Alors il entend le long hululement des freins du camionciterne qui, surgi sur le côté droit du carrefour ne parvient pas à s’arrêter. Comme au ralenti il percute l’autre camion, dans un grondement de tôles martyrisées. Ce deuxième camion contient un liquide inflammable. Tout explose dans un feu d’artifice dévastateur.

3. « Et maintenant, que va-t-il se passer ? »

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4. ŕ Voilà une question intéressante, n’est-ce pas ? Que va-t-il se passer dans les secondes, dans la minute, dans l’heure, le jour, le siècle qui viennent ? Je vous le demande à vous, tout spécialement, mademoiselle, vous qui prétendez savoir quel est l’avenir. Il affiche un large sourire. ŕ De tout temps les hommes ont tenté de prévoir ce qui allait leur arriver. Ils ont observé le vol des cigognes, examiné les entrailles des poulets, scruté les étoiles, que sais-je encore. Mais jamais ils ne sont parvenus à décrypter leur futur. Et vous, vous croyez « voir » certains événements avant qu’ils ne se produisent ? C’est bien cela ? Il croise et décroise ses longs doigts manucurés. ŕ Bien. Réfléchissons. Pour identifier votre « différence » essayons tout d’abord de vous comprendre. D’où ma seconde question : Savez-vous qui vous êtes vraiment ? Oui, vous. Ne tournez pas la tête, je parle bien de vous et de personne d’autre. Allez, répondez. Qui êtes-vous ? Un léger frisson court dans le dos de la jeune fille. Elle songe, au plus profond d’elle-même : Ah ça, si seulement je pouvais le savoir… Il se penche vers elle : ŕ Vous ne « voulez » pas ou vous ne « pouvez » pas répondre ? Dans ce cas je vais peut-être vous aider. Vous l’ignorez encore mais votre vie est fondée sur un grand secret. Je vais vous livrer un premier indice. Connaissez-vous la signification réelle de ce mot qui vous caractérise ? Connaissezvous le sens profond de votre prénom ? Il articule lentement et fait rouler le mot dans sa bouche : ŕ CA-SSAN-DRE. Vous vous prénommez Cassandre, ce nom ne vous évoque rien ? Elle le contemple et le trouve insignifiant. Ses cheveux argentés, coupés en brosse, ses yeux bleu tungstène, le nez droit, la chevalière qui trône à son annulaire, tout chez lui respire la vacuité et l’autosuffisance. 8

Lui l’observe et la trouve très belle. Ses longs cheveux noirs ondulent jusqu’à ses hanches, et dans le regard de ses yeux gris clair, s’ouvrent une intensité et une profondeur presque dérangeantes. Il songe que tout chez elle respire la grâce et la puissance de la féminité. ŕ Ahhh, l’importance du prénom, insiste-t-il en détournant les yeux. Quelle motivation conduit les parents à coller telle étiquette plutôt qu’une autre sur une larve humaine, sachant que l’être ainsi affublé devra la conserver jusqu’à sa mort ? Un prénom est comme une programmation secrète inscrite au plus profond de nous. Moi, par exemple, je me prénomme Philippe. On m’a signalé que vous nourrissiez une passion particulière pour l’étymologie, vous n’êtes donc pas sans savoir qu’en grec « philo » signifie : qui aime, et « hippo » : les chevaux. « Qui aime les chevaux. » C’est mon cas. J’aime les chevaux. Je joue aux courses et même je gagne souvent. Quant à ma sœur, elle se prénomme Véronique. Littéralement : « vero » vrai, et « iconos » : image. « Vraie image. » Eh bien elle est devenue photographe, plutôt douée d’ailleurs. Il semble ravi de sa démonstration. ŕ Mais le prénom peut aussi être la première pomme empoisonnée offerte par les parents. Comme ils sont cruels ceux qui baptisent leur progéniture : Charles-Henri, Immaculée, Lourdes, Gertrude ou Ferdinand. Il joue avec ses longs doigts. ŕ Je connaissais un type dont le nom de famille était Einstein. Plutôt valorisant, vous en conviendrez, eh bien ses parents l’ont prénommé Frank. « Frank Einstein. » Il aurait pu être un génie, et le voilà programmé pour devenir un monstre. Il émet un rire grêle, qui s’arrête net. ŕ Et toi, Cassandre, tu es un génie ou un monstre ? Le directeur de l’école est brusquement passé du vouvoiement au tutoiement. Elle soutient son regard sans ciller de ses yeux gris devenus immenses. ŕ Plutôt un monstre si j’en crois le rapport de la surveillante de nuit. Il extirpe deux feuillets agrafés dans un dossier, et lit lentement : 9

ŕ À minuit, la pensionnaire Cassandre Katzenberg a poussé un hurlement qui a réveillé toute la chambrée de l’aile ouest. Puis elle a évoqué un attentat terroriste qui selon elle devait se produire dans les jours à venir. Et comme l’une de ses camarades, qui souhaitait dormir, a essayé de la faire taire, Cassandre l’a sauvagement griffée au visage. » Suit le rapport d’infirmerie : « La pensionnaire Violaine Duparc souffre d’une blessure telle qu’un début d’hémorragie s’est déclaré. Les plaies sur la joue et le cou ont nécessité vingt points de suture et laisseront probablement des cicatrices indélébiles. » L’homme claque les feuillets sur son bureau. ŕ Tu l’as pratiquement défigurée, Cassandre-le-monstre. Quelle explication peux-tu donner à ce comportement de bête féroce ? La jeune fille examine ses ongles encore empourprés par le sang coagulé. Elle songe : Il ne faut pas me chercher. Cette imbécile de Violaine se moquait du futur, je lui ai donné une leçon adaptée à son manque de perspective. Je n’ai pas fait que lui ouvrir la peau des joues, je lui ai ouvert l’esprit. Elle devrait me dire merci. Le directeur s’approche d’elle. ŕ Tu ne réponds toujours pas ? Dans ce cas, moi j’ai peutêtre un début d’explication : « Le pouvoir des mots. » Et tout spécialement celui de ce fameux prénom qui est le tien. Il fait les cent pas dans la pièce, les mains croisées derrière le dos. ŕ Donc, si tu le souhaites, je vais te raconter l’histoire de ton homonyme célèbre : l’antique Cassandre. Le veux-tu ? Non. Je m’en fous. ŕ Tu verras, c’est troublant et cela explique peut-être quelques-uns des évènements qui se sont déroulés cette nuit. Il la fixe. Elle brave son regard. ŕ Je vois. Tout compte fait nous serons plus à l’aise chez moi, dans ma bibliothèque personnelle. J’y ai toute la documentation nécessaire. Un mauvais frisson parcourt son dos, mais elle ne bronche pas. Il se penche vers elle, et murmure à son oreille : ŕ Et puis j’ai un cadeau-surprise pour toi. 10

5. Il ne faut pas que j’aille chez lui, je le sens.

6. La maison du directeur est un petit pavillon adjacent à l’école. Ses murs de briques ocre sont recouverts de lierre grimpant et coiffés d’un toit en ardoise. Sur la boîte aux lettres des caractères penchés indiquent : PHILIPPE PAPADAKIS, DIRECTEUR. Un jardin et une allée de gravillons agrémentent l’entrée. L’intérieur est de style ancien : meubles d’antiquaire, tableaux représentant des chevaux au galop, rideaux sombres, tapis élimés à la couleur indistincte. Cela sent le camphre. La maison d’un vieux célibataire où aucune présence féminine n’est venue faire la cuisine, la vaisselle, ou s’occuper du linge. Pas même une femme de ménage. L’homme fouille dans sa bibliothèque remplie d’ouvrages anciens, tandis qu’elle reste debout près de la porte, sans bouger. Il me fait penser à un acteur américain mais je ne me souviens plus de son nom. Le directeur trouve enfin un livre intitulé « La Malédiction de Cassandre » avec en couverture, une femme en toge blanche sur un trône d’or et tenant un serpent dans la main. Il souffle sur la tranche pour déloger la poussière et feuillette rapidement l’ouvrage, en quête de repères. ŕ Ça va te passionner. 11

Ça m’étonnerait. — Voilà. D’abord : le sens de ton prénom… Cassandre est l’abréviation d’Alexandre. Mais il n’y a qu’une seule Cassandre célèbre. C’était une Princesse de l’Antiquité. L’histoire s’est déroulée aux alentours de 1300 avant Jésus-Christ, il y a plus de 3 000 ans. Cassandre était la fille de Priam, roi de Troie. Sa mère était la grande prêtresse Hécube issue de la tribu des Amazones qui vivait sur les bords de la mer Noire. Selon Homère, Cassandre était la plus belle des filles du roi Priam. Le directeur la scrute. Elle reste impassible. Bon, ça y est, c’est fini, je peux partir ? — Un jour, le dieu Apollon est descendu dans le temple dédié à son propre culte. Il a vu Cassandre et a déclaré à sa mère, la reine Hécube : « Cette jeune fille me plaît. Je vais lui offrir un don, le plus extraordinaire de tous, le don de voyance ; elle verra l’avenir. » Apollon a alors passé un doigt sous le menton de la fillette en disant : « Ne me remercie pas maintenant. Quand tu seras plus grande, tu pourras le faire de la manière que je t’indiquerai. » Joignant le geste à la parole, Papadakis approche le doigt du menton de Cassandre, qui l’esquive d’un coup comme si elle venait de recevoir une décharge électrique. Je n’aurais pas dû accepter de venir ici. — Quand Cassandre est devenue adulte, poursuit le directeur sans se soucier de sa réaction, elle a été nommée prêtresse du temple d’Apollon, à Troie. Comme sa mère. Un jour, ainsi qu’il l’avait promis, Apollon est revenu chercher sa récompense : « Maintenant, lui a-t-il dit, il est temps de montrer ta reconnaissance envers ton dieu. » Mais la jeune fille s’est refusée à lui. Philippe Papadakis secoue la tête, indigné. ŕ Tu imagines ? Une simple mortelle qui refuse les avances de son dieu. Tu t’en doutes, Apollon n’était pas content. Et il avait raison. D’un côté, il offre un cadeau extraordinaire à une jeune fille, la vision de l’avenir dont rêvent tous les hommes, de l’autre cette dernière ne consent pas à le remercier. Quelle ingrate !

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Il attend pour voir si le mot a bien eu l’impact désiré. Il joue avec le chaton de sa bague qui représente une tête de cheval. Bon, c’est fini ? Je peux rentrer ? ŕ Mais le dieu de la Beauté est resté magnanime. Il a simplement dit : « Je ne suis pas rancunier. Ce que je t’ai offert, je ne vais pas te le reprendre. Une fois donné c’est donné. Au lieu de te retirer le don que j’ai eu la légèreté de t’offrir sans contrepartie, je vais en ajouter un deuxième : quand tu parleras, personne ne te croira. » Et pour sceller cette malédiction, il lui cracha à l’intérieur de la bouche. Le directeur tourne la page en humectant de salive son index, puis, après avoir rapidement parcouru quelques pages, résume : ŕ À compter de ce jour, Cassandre eut des visions de l’avenir, mais personne ne voulut la croire. La jeune fille ne bronche pas. Elle examine la pièce. Face à elle, un calendrier affiche la date : 03 mars. Bientôt le printemps. Il va faire beau. Je pourrai sortir et respirer l’odeur des arbres, de l’herbe, des fleurs. Entendre le chant des oiseaux. Tout cela me manque, je perds mon temps ici. J’ai besoin d’espace, de nature et de soleil. D’air et de lumière. Elle se tourne à nouveau vers l’homme dont elle ne perçoit plus les mots. Ce type ressemble à un acteur américain. Comment s’appelle-t-il déjà ? J’ai son nom au bout de la langue. Un acteur qui a joué dans Klute et dans Mash. L’autre continue sa démonstration. ŕ Et toi, tout comme ton antique homonyme tu prétends voir le futur ? Quelle prétention. À moins que ce soit ton « intuition féminine » ? Elle reçoit son haleine quand il se penche après avoir reposé le livre. Ah, ça y est : c’est Donald Sutherland. Même la chevalière est raccord. Le menton est à peine plus pointu et le nez plus long. Les doigts moins fins aussi. Il la fixe intensément dans les yeux. ŕ Approche, intime-t-il. 13

Comme elle reste immobile, c’est lui qui s’avance. Il est à la frontière de ma bulle de protection. ŕ Ah, oui, j’oubliais le cadeau. Vous les filles vous avez besoin du « petit cadeau ». La fameuse surprise que je t’avais promise. En fait, il n’est pas vraiment de moi. Le directeur de l’école prend sur une étagère un colis recouvert de papier kraft. ŕ Probablement envoyé par quelqu’un qui t’aime. Je le garde ici depuis un certain temps. J’avais juste oublié de te le transmettre. Il ment. Il l’a fait exprès. Il secoue la petite boîte et elle entend le bruit d’un objet dur qui cogne contre le carton. ŕ Tu le veux ? Elle lit à l’envers : « Pour Cassandre. » À la mention EXPÉDITEUR, une simple lettre griffonnée : « d. » ŕ Alors, on ne dit pas merci ? Les lèvres de la jeune fille se crispent. ŕ Dis-moi « merci », ou je ne te le donne pas. La voix de l’homme est devenue sèche, impérative. Il s’avance encore. Il a pénétré ma bulle de protection. Elle se raidit. Cette fois elle ne recule pas. Il prend son immobilité pour une acceptation, il cherche à lui saisir la main. Et toi, Philippe amateur-de-chevaux, connais-tu la mythologie du boxeur américain Mike Tyson ? Alors elle se jette sur lui et lui mord le lobe inférieur de l’oreille d’un coup de dents. Sa mâchoire émet un claquement. Cassandre secoue la tête pour arracher le morceau de chair puis, après une hésitation, elle le recrache par terre. Le premier instant de stupeur passé, Philippe Papadakis, les yeux exorbités, tombe à genoux, hurle et protège son oreille qui saigne. La jeune fille a déjà ramassé le petit colis avant de déguerpir et elle court sans se retourner, l’objet serré contre sa poitrine, laissant derrière elle cette maison habitée par un cri de douleur qui n’en finit pas de résonner.

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7. Il n’y a plus d’alternative, désormais. Je ne peux plus demeurer dans cet endroit. Cet homme me répugne. Les autres filles de l’école se méfient de moi depuis que j’ai eu une vision du futur. Il ne faut pas demeurer là où les gens ne vous aiment pas. Il y aura forcément un prix à payer pour cette fugue mais je suis prête à l’acquitter. Il faut toujours fuir le monde ancien.

8. Les nuages s’accumulent, couleur anthracite. Le soir tombe lentement, obscurcissant tout. Au loin, le tonnerre roule. De temps à autre, un éclair frappe l’horizon d’une fluorescence bleue. Cassandre s’immobilise enfin, hors d’haleine. Il lui faut prendre une décision : au sud, la capitale en effervescence, au nord, la banlieue que le soir apaise. Elle choisit le nord et se remet à courir jusqu’à ce qu’elle s’estime à distance suffisante de l’école. Elle s’autorise enfin une pause et s’affale sur le banc d’un abribus. Les yeux clos, elle attend que son souffle se calme, puis, sous la lueur du réverbère, s’empresse de déchirer le papier kraft du petit paquet. Une boîte apparaît. À l’intérieur, sur un feuillet blanc, une main nerveuse a tracé : « … Cassandre ouvrit le colis et découvrit l’étrange objet. Elle se demanda ce que c’était. À ce stade, il valait mieux pour elle qu’elle ne le sache pas encore… » Trois points de suspension avant et trois points de suspension après. Et aucune signature. Sous le papier, dans un écrin de satin mauve, repose quelque chose qui ressemble à une 15

montre dorée avec un bracelet en cuir noir. Sur le cadran est inscrite une simple phrase « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : » En dessous un petit écran à cristaux liquides éteint porte le symbole « %. » À droite, un petit bouton l’intrigue. Elle appuie. L’écran s’allume et indique le nombre digital : « 88 », qui correspond à l’activation de tous les affichages à cristaux liquides. Pas de place pour les minutes ou les secondes. Cet écran ne peut afficher que des nombres de 00 à 99. Sur le colis lui-même, il y a inscrit en caractères bâtons : « Cassandre KATZENBERG, école des Hirondelles » et l’adresse. Expéditeur : « d. » Rien d’autre. « d »… Serait-il possible que ce soit lui ? Elle a l’impression que quelqu’un l’observe de loin. Dans le doute, elle préfère ne pas s’attarder dans l’abribus. Elle s’éloigne sur le trottoir jusqu’à l’intersection suivante. Ne pas devenir paranoïaque mais rester vigilante. Elle fixe sa montre pour voir si son déplacement a entraîné une modification de l’écran mais celui-ci indique toujours « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 88 %. » Comme elle a les yeux rivés sur sa montre-bracelet, elle traverse la rue sans regarder. Avec un crissement de freins, une grosse moto l’évite de justesse. ŕ Hé ! regarde devant toi, si tu ne veux pas mourir ! vocifère le motard en lui balançant un geste obscène. Elle considère que c’est là un excellent avertissement et préfère recouvrir sa montre avec la manche de sa veste pour ne pas être tentée de l’observer. Au bout d’une demi-heure d’errance elle voit apparaître une autre menace qui l’inquiète beaucoup plus. Au bout de la rue se profile lentement une voiture affichant sur sa carrosserie les six lettres redoutées : POLICE. Le directeur a donné l’alerte. Le ciel s’obscurcit encore et il se met soudain à pleuvoir. Cassandre accélère le pas. La voiture roule dans sa direction à 16

vitesse réduite. L’avenue est déserte. Il n’y a ni piéton, ni circulation automobile, juste cette voiture qui approche sous la pluie battante. Elle court, puis se cache derrière un arbre et attend, griffes et canines prêtes à attaquer. Elle a retrouvé les armes primitives que tout le monde possède mais que beaucoup répugnent à utiliser. Elle se sent une femme des cavernes au milieu du monde moderne. Et cette primitivité, loin d’être un handicap, est une force. Même si elle ne la contrôle pas aussi bien qu’elle le voudrait. Je ne dois plus me poser de questions sur mon passé et ne penser qu’à l’avenir. La foudre illumine l’horizon et dessine un buisson d’éclairs qui l’éblouissent. La pluie redouble et flagelle le sol bruyamment. La voiture de police glisse, toute proche, et Cassandre n’a que le temps de se tapir derrière un autre platane. Quand le véhicule arrive à sa hauteur, un homme à la portière braque une torche pour éclairer le trottoir. La jeune fille tourne lentement autour de l’écorce pour rester dans la zone aveugle. Le faisceau de lumière l’effleure sans la toucher. L’arbre l’a sauvée. Merci l’Arbre. La voiture est passée. La foudre fend à nouveau les nuages dans un vacarme assourdissant. La pluie redouble. Les cheveux de la jeune fille deviennent lourds. Ses vêtements trempés collent à sa peau. En dehors de cette barrière de fil de fer et de ce qu’elle masque, aucune cachette possible. De l’autre côté de la rue s’étendent des terrains vagues. Juste un trottoir, des arbres et un long grillage qui n’en finit pas. Elle l’examine. Sur les mailles de métal sont collées en plusieurs épaisseurs, des affiches de concerts, des portraits de politiciens ou de vedettes de cirque. Parfois, une pancarte plus grosse et à moitié taguée annonce « DOM », avec en dessous « DÉFENSE D’AFFICHER ». La partie supérieure du grillage est recouverte d’un barbelé où sont accrochés des sacs plastiques flottant comme des guirlandes.

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Au-delà du treillage, des arbres plantés serrés ne laissent rien voir de ce qui est derrière. Elle entend un ronronnement de moteur, se retourne et voit les cônes blancs des phares qui se rapprochent, fouillant le brouillard. Ils reviennent. Accoudé à la portière, l’homme à la torche scrute les alentours de gauche à droite, avec beaucoup d’attention. Elle repère soudain un accroc dans le grillage. Elle tire sur le métal rouillé, l’écarte, parvient à ouvrir un passage à travers lequel elle plonge et se démène pour libérer son jean qui accroche. Elle n’a que le temps de rentrer ses pieds et de se blottir derrière les feuillages. Déjà, le faisceau de la torche éclaire la zone où elle se trouvait quelques secondes plus tôt. Le véhicule la dépasse et poursuit sa route. Cassandre comprend que, quel que soit ce lieu où elle a basculé, elle doit pour l’instant y rester cachée. Elle attend sans bouger. La voiture de police repasse en sens inverse, encore plus lentement. Ils savent que je suis dans le coin. Ils ont dû repérer mes traces quelque part. Mais le faisceau ne détecte pas les mailles tordues dans le grillage. La voiture poursuit sa route. Ils vont revenir. Ils finiront par remarquer l’accroc dans la clôture. Elle n’a donc plus le choix. Cassandre Katzenberg s’enfonce dans le monde inconnu, de l’autre côté du grillage.

9. Je sais que j’ai raison. Et tous les autres ont tort.

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10. Son corps traverse la muraille de feuilles denses. Les feuilles la caressent, l’essuient, la peignent. Après avoir franchi une première haie d’arbres serrés, la jeune fille aux grands yeux gris clair avance au milieu de buissons d’épineux. La pluie a cessé d’un coup et la brume recouvre le sol. Elle marche dans cet épais brouillard au milieu d’un décor étrange qu’elle découvre au fur et à mesure de sa progression. Cassandre ne parvient pas à oublier la nuit précédente dans l’école des Hirondelles, quand elle a crié, et annoncé l’attentat terroriste. Pourquoi ils ne m’ont pas écoutée ? Ils voient mais ils ne regardent pas. Ils entendent mais ils n’écoutent pas. Ils savent mais ils ne comprennent pas. Soudain, la jeune fille détecte un grognement sur son côté droit. Elle distingue deux petits points rouges qui la fixent à travers les vapeurs opaques. Elle accélère le pas. Le grognement est rejoint par un second, entrecoupé d’un souffle rauque. Où suis-je ? Partout des arbres et des plantes hostiles, chardons, ronces, orties. Quand elle se retourne, cinq paires de points rouges sont dardés vers elle. Elle accélère le pas au milieu de la haute végétation qui entrave sa progression. Plusieurs silhouettes de quadrupèdes aux yeux rouges s’élancent maintenant dans son sillage. Ils se rapprochent. Elle court, galope aussi vite que sa panique et les obstacles du terrain le lui permettent, pistée par la meute. Son souffle devient douloureux, et soudain les muscles de ses cuisses se tétanisent. Elle trébuche contre une racine et atterrit sur les genoux, à quatre pattes. Autour d’elle, les yeux rouges ont fait cercle. 19

Cassandre s’immobilise. La salive ne trouve plus le chemin de sa gorge. Un nuage sombre s’éloigne et la lune révèle le paysage. Et ses habitants. Une meute au pelage sale, couvert de cicatrices et de pustules. Pas le moindre collier. Libérés de l’emprise des hommes, les chiens sont redevenus sauvages, semblables à une horde de loups. Ceux-là ne se nourrissent pas de croquettes ni de pâtées industrielles. Le plus gros des molosses rompt le cercle et avance lentement vers elle. Cassandre distingue la bave sur ses babines, ses crocs luisants. Ses pupilles fixées sur elle. L’animal se tasse sur ses pattes arrière, prêt à bondir. Instinctivement son regard se porte sur sa montre « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 88 %. » Elle voit, comme au ralenti, le chien qui bondit, gueule ouverte, dans un rugissement. Elle ferme les yeux et se protège le visage de ses bras croisés. La seconde qui suit lui paraît incroyablement longue.

11. J’espérais quoi ? Que cette montre offerte par un inconnu m’apporterait une information fiable sur le danger que j’encours ? C’est stupide. Aucun objet ne peut savoir ce qui m’arrive. Les machines ne pourront pas nous sauver.

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12. Il ne se passe rien. Pas de crocs, pas de griffes qui labourent sa chair, pas de mâchoires qui la broient. Elle baisse lentement les bras, soulève une paupière, puis l’autre. Elle discerne un faisceau lumineux qui éclaire le gros chien gisant dans son sang. Sa tête est traversée de part en part d’une flèche qui a l’air de le laisser songeur. Les autres dogues restent immobiles autour d’elle, comme fascinés par la destruction rapide et silencieuse du chef de leur meute. Lorsque la torche s’abaisse, elle peut enfin contempler l’homme qui l’a sauvée. C’est un grand barbu aux longs cheveux d’un blond filasse, vêtu d’une tenue de camouflage kaki. Lui, il n’est pas de la police. On dirait une star de hard rock ou un Viking. Il brandit encore son arc de la main droite. Au coin de sa bouche un cigare émet une incandescence orange. Ses bras nus, épais comme des cuisses, sont couverts de tatouages. Son ventre, composé de plusieurs bourrelets, lui donne l’aspect d’une barrique. Il soulève le corps de l’animal. Aussitôt les autres dogues déguerpissent. ŕ Je n’aime pas les clebs, marmonne-t-il en crachant le jus de son cigare. Il extirpe la flèche fichée dans le crâne du molosse, l’essuie sur sa cuisse et la range dans son carquois. ŕ Je n’aime pas les pitchounettes égarées non plus. Qu’estce que tu fous là, toi ? Cassandre écarquille ses immenses yeux gris sans articuler un mot. ŕ Hé, je te cause ! Si tu cherches un parc d’attractions, tu t’es légèrement gourée, pitchounette. Ici, ce n’est ni Disneyland ni le parc Astérix. Il enferme la dépouille du chien dans la vaste besace qu’il porte en bandoulière. 21

ŕ Rentre vite, tes parents vont s’inquiéter. C’est l’heure du dernier film, et demain, c’est l’école. Tu n’as pas intérêt à traîner par ici. C’est dangereux. La jeune fille aux grands yeux gris clair ne répond pas et reste immobile à le fixer. L’homme la contemple durant quelques secondes, sans rien dire, puis secoue la tête, le nez vers le ciel. Il se remet à pleuvoir. ŕ Tu ne dis rien ? OK, j’ai compris. Allez, suis-moi. Il ajoute, juste pour lui-même : ŕ Toi, je pressens que tu ne vas m’attirer que des pépins.

13. En fait, la plupart des gens « présentent » le futur. C’est une certaine forme d’attention. Le problème est juste qu’ils ne croient pas à leurs propres prévisions, donc ils n’en tiennent pas compte. Et, quand le problème arrive, ils affichent un air surpris comme s’ils ignoraient que cela allait se produire.

14. Le gros blond barbu et la frêle jeune fille marchent le long de sentiers sinueux et de pistes étroites qui semblent surgir devant eux. Le ciel s’assombrit encore. Cassandre Katzenberg a l’impression d’être dans un labyrinthe géant. Sa montre indique toujours « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 88 %. » Elle préfère l’éteindre. Le faisceau de la torche de son guide dévoile des formes insolites aux allures de titans figés. Révélé par le cercle de 22

lumière, un dinosaure dressé gueule béante s’avère n’être qu’une rame de métro éventrée posée verticalement. Un colosse se révèle formé d’un empilement de carcasses de voitures accidentées. Une libellule géante est un hélicoptère à moitié brisé. Cassandre se sent soulagée. Le fait d’avoir surmonté toutes ces épreuves lui donne l’impression que l’avenir ne peut que s’améliorer. Et puis ce lieu rempli de millions de stimuli nouveaux la ravit. Je suis dans une jungle inconnue, à quelques kilomètres à peine au nord de Paris. Ils traversent des flaques sur des planches, escaladent des murets ou des monticules de formes diverses, sur lesquels les pieds de la jeune fille ont du mal à trouver des appuis stables. Ce drôle d’endroit lui semble beaucoup plus vaste qu’elle ne l’estimait en longeant le grillage. Enfin une lueur apparaît au loin. C’est un feu de camp. Tous deux débouchent bientôt dans une vaste clairière circulaire, au centre de laquelle un feu craque en dévorant d’énormes bûches. Trois silhouettes sont assises, dont les flammes font onduler les ombres. ŕ Tu te fous de ma gueule, Baron ? C’est à cette heure que tu rentres ? s’écrie une femme aux cheveux roux rassemblés en chignon. Sa robe rouge largement décolletée dévoile des seins opulents. Cassandre remarque qu’elle louche, ce qui lui donne un aspect comique en totale contradiction avec sa voix, dure et stridente. ŕ Désolé, Duchesse, il y avait du brouillard. ŕ « Ceux qui échouent trouvent les excuses, ceux qui réussissent trouvent les moyens », ironise la deuxième silhouette qui se révèle être un jeune Asiatique. ŕ Oh toi, ne commence pas avec tes proverbes à la con ! réplique le Viking. ŕ N’empêche qu’il t’a bien mouché le Marquis ! Le troisième personnage est un vieil Africain en boubou multicolore. À la lueur des flammes, ses cheveux crépus et gris attrapent des nuances cuivrées. Ses pieds sont enfoncés dans 23

des babouches de cuir vert aux pointes recourbées, trop grandes pour lui. La femme aux cheveux roux se lève, et fait face à Cassandre. ŕ Alors, qu’est-ce que t’as ramené de la chasse, Baron ? Sans répondre, le blond lui tend le cadavre du chien. La femme l’examine, puis relève ses longues mèches rousses. ŕ Et ça c’est quoi comme gibier ? Une biche ? demande-telle en désignant Cassandre du menton. ŕ Une pitchoune que j’ai trouvée paumée dans le coin des marécages. Elle allait se faire bouffer par les clebs. ŕ Et alors ? On n’est pas l’Armée du Salut. On s’en fout qu’elle crève ! ŕ Je n’allais pas la laisser. ŕ Ouais, eh ben maintenant on en fait quoi, de ton Petit Chaperon rouge, monsieur le Baron ? Cassandre en profite pour examiner l’endroit où elle vient de débarquer. Au-dessus du feu central tourne une broche où est ligoté un lapin calciné. L’Africain verse un peu d’essence pour relancer les flammes. La femme rousse s’approche de Cassandre et la toise de haut en bas. Elle lui touche la poitrine, elle lui palpe les fesses, elle lui examine les dents. ŕ Alors t’es qui toi, Cendrillon ? La jeune fille aux grands yeux gris clair ne bronche pas. La femme se tourne vers les autres. ŕ Hé, les gars, vous en pensez quoi, de la trouvaille du Baron ? Le vieux Noir en boubou l’observe de loin, gratte ses cheveux crépus, puis crache par terre. ŕ J’n’aime pas les Blanches. Le jeune Asiatique s’approche. C’est un garçon d’une vingtaine d’années tout au plus, au visage rond et plat et au corps musclé. Sa chevelure lisse et noire est traversée d’une mèche bleue légèrement fluorescente. Il porte sous sa veste de cuir un tee-shirt qui clame : « L’enfer était plein, alors je suis revenu. » Il renifle Cassandre, tourne lentement autour d’elle, puis décrète : ŕ J’n’aime pas les bourgeoises. 24

Il saisit ses poignets et les retourne. ŕ Non seulement elle sent le savon, mais en plus elle a les mains propres, annonce-t-il d’un ton narquois. La femme a un soupir désabusé. ŕ T’aurais mieux fait de la laisser se faire bouffer par les chiens. J’n’aime pas les gamines. ŕ Surtout si elles sont plus jeunes et plus belles que toi, hein, Duchesse ? ricane le jeune Asiatique. Cassandre reste imperturbable. ŕ Dis donc elle serait pas muette, des fois, ta mioche ? Elle a rien dit depuis qu’elle est arrivée. Je n’aime pas les carpes. ŕ T’as perdu ta langue ? Ou c’est juste que tu nous snobes ? demande l’Africain. Le gros Viking abat brusquement son poing sur une caisse de bois. ŕ Commencez pas à devenir désobligeants envers les visiteurs, sinon elle va penser qu’on est des malpolis qui n’avons pas le sens de l’hospitalité. ŕ Nous, malpolis ? s’offusque la femme rousse. Ah, ça me ferait bien chier qu’on pense ça de moi ! Elle avale de la bière au goulot et rote bruyamment. ŕ Mais ici on est quand même chez nous. Et précisément on veut pas de touristes, mineurs qui plus est, et qui causent pas ! Voilà Cendrillon, y a rien pour toi ici. Tu peux te casser. Allez ! Ouste ! Dehors ! La jeune fille aux grands yeux gris clair ne bronche pas. ŕ T’as pas compris ? Fiche le camp, sale petite gosse de riches ! On ne veut pas de gens qui ont les mains propres, ici ! surenchérit le jeune Asiatique. Le vieux Noir, sans un mot, saisit le chien mort, le pose sur un billot incrusté de sang séché, puis entreprend de lui couper la tête et les pattes à grands coups de tranchoir. La femme rousse ne décolère pas. ŕ Qu’est-ce qui t’a pris de ramener cette bourge ici ? T’es dingue, Baron ? Personne doit savoir que nous existons, personne !

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ŕ Et alors, il aurait mieux valu que je laisse cette pitchounette se faire bouffer par les clebs ? Je te reconnais bien là, Duchesse, espèce de sans-cœur. ŕ Tu vois pas la source d’emmerdements que peut représenter cette gosse ? ŕ Si je puis me permettre, Duchesse : ferme ta grande gueule ! ŕ Si tu m’autorises, Baron : tu m’emmerdes avec tes grands airs moralisateurs. ŕ Sans vouloir outrepasser les codes de la bienséance, Duchesse, tu n’es qu’une grosse truie variqueuse et je te… La bouche de Cassandre s’ouvre lentement, ce qui interrompt la dispute. Tous sont attentifs aux premiers mots qu’elle va prononcer. ŕ Je suis où ? Ils la scrutent, étonnés. ŕ Ah ! Vous voyez qu’elle parle. C’est juste qu’elle économise ses mots, dit le vieil Africain. ŕ C’est peut-être son nom « Chui-zou », se moque le jeune homme. Elle est probablement chinoise. ŕ Comment ça, tu ne sais pas où tu es ? demande la femme rousse. ŕ Tu n’as pas senti que ça chlingue ? questionne l’Asiatique. ŕ Normal, il pleut. La pluie couvre temporairement les odeurs, rappelle le vieil Africain. Ça fait un film liquide qui recouvre tout. ŕ Parce que sinon, on sait où l’on est grâce à la puanteur du coin, ajoute le jeune homme. Nous sommes ici dans un endroit qui pue, mais qui pue, tu ne peux même pas imaginer. Une infection. Une odeur terrible qui t’assaille les narines, comme un bruit assourdissant mais dans le domaine olfactif. Ah, il faut avoir la narine musclée. Cet endroit c’est… c’est le truc qui chlingue le plus au monde. ŕ Elle a le droit de savoir, murmure son sauveur. La femme rousse lui jette un regard oblique, Puis, avec un petit mouvement du menton : ŕ Eh bien, vas-y, Baron, vu que c’est toi qui l’as ramenée. Raconte-lui. 26

L’animal embroché grésille. De la graisse jaune suinte, doucement, irisée par un rayon de lune qui parvient à percer les nuages.

15. C’est une jungle. Et eux, ce sont des sauvages modernes. Mais avec eux je crois que je vais pouvoir communiquer.

16. Le Viking barbu écrase machinalement un moustique, ressort un de ses cigares de sa cartouchière et l’allume. Il s’approche du feu, y verse un peu d’essence, et son visage s’illumine à la clarté des flammes renaissantes. Puis il indique à la jeune fille un grand fauteuil crevé d’où pointent des ressorts et l’invite à s’asseoir. Le fauteuil gorgé d’eau de pluie lui trempe aussitôt le dos. ŕ OK, pitchounette, tu veux savoir, eh bien tu vas savoir. En fait, nous sommes dans un coin qui n’est signalé sur aucune carte, ni aucun guide. Ni nulle part. ŕ Même sur Google Earth, vu du ciel, c’est juste un terrain vague, complète le jeune Asiatique. ŕ C’est un coin censé ne pas exister et que tout le monde veut ignorer. Cet endroit porte officiellement le nom de « DOM » ce qui signifie « Dépôt d’Ordures Municipal ». Des mouches, profitant de l’accalmie du ciel, commencent à tournoyer en huit, se défiant mutuellement dans leurs acrobaties aériennes.

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ŕ Il y a sept ans, quand la capitale a connu une nouvelle vague d’expansion démographique, les gens de la Mairie de Paris se sont aperçus que la grande déchetterie municipale, qui datait de plus de quarante ans, n’arrivait plus à gérer la masse croissante d’ordures quotidiennes produites par les cinq millions d’habitants de la capitale intramuros. Ils ont donc décidé de créer un endroit spécialement conçu pour ça, à quelques dizaines de kilomètres au nord de Paris. ŕ Au sud, ils ont créé la bouche, avec une ville entière vouée à recevoir la nourriture : Rungis. Au nord ils ont créé le trou du cul avec une zone destinée à évacuer les déchets, le « DOM », précise le jeune Asiatique. ŕ Beaucoup de grandes cités fonctionnent comme cela, rappelle le Viking. Au sud l’approvisionnement. Au nord les déchets. Le vieil Africain hausse les épaules : ŕ Et l’on pourrait ajouter : à l’ouest les riches, à l’est les pauvres. Le matin les ouvriers de l’est vont travailler dans les quartiers riches de l’ouest. ŕ Tous les soirs, les déchets arrivés au sud sont digérés au centre, et terminent leur vie au nord, reprend le Viking en lâchant une bouffée de cigare à l’odeur de foin brûlé. Donc les autorités ont créé « Ordures-land », une déchetterie de luxe, ultra-moderne, qui a coûté très cher, avec un incinérateur capable de brûler très vite les tonnes d’ordures qu’on lui amenait quotidiennement. ŕ Ils ont même surnommé cet incinérateur de dernière génération : Moloch. Comme le dieu carthaginois géant qui brûlait ses enfants dans son ventre rempli de feu, souligne le jeune Asiatique. Le vieil Africain hoche doucement la tête : ŕ Les gens n’aiment pas savoir ce qui arrive à leurs déchets. Comme quand ils tirent la chasse des WC, ils se désintéressent de savoir où ça part. ŕ Moloch… Imagine, pitchoune, une sorte de grande usine bien propre pour gérer tout ce que la ville produit de bien sale. À l’intérieur, partout de l’électronique, de l’inox, des écrans vidéo, des ingénieurs en blouse blanche qui surveillent des 28

écrans, un univers sans bruit et sans odeurs. On aurait pu se croire dans une centrale nucléaire, ou une usine informatique. Ça a coûté la peau des fesses aux contribuables, mais on l’a présenté à l’époque comme le nec plus ultra de l’élimination des déchets des grandes villes. Il crache par terre. ŕ À tel point que les maires de toutes les capitales d’Europe venaient voir fonctionner notre petite merveille de… ŕ … de « trou du cul de luxe », le coupe le jeune Asiatique, satisfait de son expression. ŕ Ouais, ben cela a quand même marché une dizaine d’années sans problèmes. Cassandre écoute avec attention. ŕ Et puis il y a eu l’affaire du « nuage marron. » La cheminée de l’incinérateur d’ordures produisait une colonne de fumée sombre qui s’étalait en hauteur pour former une chape brune au-dessus du quartier. Les gens du coin toussotaient, il y a eu une multiplication de cancers et d’asthmes dans la région. Quand il pleuvait, les gouttes prenaient une couleur rougeâtre. ŕ Ah ça, c’est le prix du monde moderne, soupire l’homme en boubou, fataliste. ŕ Tout le monde s’en fichait, vu qu’on était dans une banlieue pauvre, jusqu’à ce qu’un journaliste ait la bonne idée d’écrire un article sur ce sujet et que l’article fasse la couverture de son hebdomadaire, poursuit le Viking. C’était un pur hasard, parce qu’il n’y avait pas d’actualité plus intéressante cette semaine-là. ŕ Une photo avec un nuage marron à la couleur artificiellement contrastée au-dessus des maisons du coin a suffi à créer l’émotion, se souvient la femme rousse, qui semble, elle aussi, très au courant de l’histoire de leur lieu de vie. Avec un titre simple et racoleur : « LA HONTE ! ». Le vieil Africain hausse à nouveau les épaules, blasé : ŕ À croire que ce sont les journalistes qui font exister les problèmes : s’ils n’en parlent pas, ça n’existe pas. Le barbu blond tire quelques lentes bouffées de son cigare. ŕ Les écolos ont réagi, suivis par les associations locales, puis nationales, et tout s’est enclenché : pétitions, pressions sur 29

les députés, conférences de presse et tout le tintouin. C’était le carnaval des vierges outragées. « Cachez-moi ce nuage polluant que je ne saurais voir ». Pour finir, le candidat écologiste aux élections régionales a annoncé qu’il en faisait une affaire personnelle et qu’il l’inscrivait en priorité dans son programme : « Bâillonner le monstre Moloch, la méchante usine de recyclage avec son incinérateur fumant qui rend les gens malades. » Du jour au lendemain, notre modèle d’incinérateur que l’Europe entière nous enviait était devenu, par un hasard du calendrier journalistique, l’indignité nationale. Il y avait Tchernobyl, et il y avait son digne successeur le DOM. Le Viking crache par terre, puis saisit une bouteille de vin en plastique et boit. Après avoir lâché une sorte de brame de cerf en chaleur qui est sa forme personnelle de rot, il fait circuler la bouteille. ŕ T’as soif, pitchounette ? La jeune fille regarde la bouteille au goulot recouvert de traces de salive et émet un léger signe de dénégation. Le gros blond rote encore dans les sonorités baryton puis reprend. ŕ Le candidat écologiste a été élu avec une majorité écrasante. À peine installé, il a ordonné la fermeture du DOM. La fournaise a été éteinte, les cheminées ont cessé de fumer, les portes d’acier ont été cadenassées, sous les applaudissements des foules. ŕ … qui avaient oublié que, en tant que contribuables, ils avaient eux-mêmes financé cette merveille de technologie ultramoderne, rappelle l’Asiatique. ŕ Mais le problème, c’est qu’une ville est comme un être vivant. On ne peut pas lui fermer le trou du cul. Sinon ça constipe. Les gens n’avaient plus le grand incinérateur mais ils continuaient à manger, à jeter des emballages et leurs immondices. Les poubelles étaient évacuées des maisons. ŕ Le Parisien produit en moyenne 1,4 kilo de déchets quotidiens, intervient de nouveau le jeune homme. Multiplié par le nombre d’habitants, ça fait plus d’un million et demi de tonnes par an.

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ŕ … Et dans l’empressement à fermer l’incinérateur, personne n’avait prévu de solution de remplacement, souligne la femme aux cheveux roux. ŕ Quant aux éboueurs, ils avaient l’habitude d’accomplir leur circuit à heure fixe et de monter au nord vider leur camion dans la gueule de Moloch. Comme personne ne leur avait indiqué d’autres lieux de décharge, ils ont d’instinct déversé leurs ordures dans le grand terrain vague municipal désert, juste à côté de la déchetterie ultra-moderne définitivement close. ŕ Un peu comme les troupeaux de gnous ont l’habitude d’aller déféquer au même endroit toute leur vie, signale le vieil Africain en empoignant la bouteille de vin. Le gros blond affiche un air fataliste. ŕ Il a dû y avoir un premier chauffeur de benne à ordures qui est venu se délester ici. Par instinct grégaire, les autres ont suivi. Les gens de la mairie, n’ayant pas de solution de rechange immédiate, ont laissé faire. ŕ De toute façon, la fermeture a eu lieu en plein mois d’août et ils étaient tous absents, partis en vacances, rappelle le jeune homme. ŕ Ça, c’est bien les conneries des politiciens. Ils font n’importe quoi sans réfléchir, pour être populaires et gagner les élections dans le court terme. Après, quand ils s’aperçoivent que cela entraîne des nouveaux problèmes dans le long terme, parfois pires que les premiers, ils préfèrent ne rien faire et laisser pourrir, ricane la femme aux cheveux roux. ŕ Ce terrain vague municipal servait normalement à l’accueil des gitans en hiver, et personne n’y a trouvé à redire. Pas même les gitans qui, évidemment, n’avaient pas l’habitude de porter plainte à la police ou de s’en prendre aux instances administratives. ŕ Tu parles, approuve la femme. À la limite, même eux cela les a bien arrangés. Ils ont pu récupérer des trucs dans les ordures. ŕ Et les déchets se sont accumulés ici. Couche d’ordures après couche d’ordures, le tas s’est mis à grandir, s’élargir.

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Le Viking rallume son cigare et lâche deux gros nuages bleutés. ŕ Ils ne voulaient plus de fumée, alors ils ont eu un gros tas d’ordures qui pue et qui monte. C’est toujours l’un ou l’autre. Saleté gazeuse, saleté liquide ou saleté solide. Le jeune Asiatique soupire, fataliste : ŕ « Rien ne meurt, rien ne naît, tout se transforme », disait Lavoisier. ŕ J’n’aime pas tes citations à l’emporte-pièce, Marquis. Tu m’énerves. Bon, je continue pour la pitchounette. Évidemment personne n’était satisfait de cette situation. La mairie était socialiste, le député était écolo, et les services d’hygiène liés au ministère plutôt de droite. Chaque réunion se transformait en bataille rangée, et chaque fois l’un des trois sortait en claquant la porte et en mettant son veto à l’action des deux autres. Jamais ils ne sont parvenus à s’entendre sur une décision courageuse à prendre pour résoudre ce problème d’évacuation des déchets. En attendant, les éboueurs continuaient de déposer leurs tas de saloperies ici. Et les particuliers se sont mis à faire de même. C’est devenu le cimetière des machines à laver et des carcasses de voitures. Pour les gens du coin c’était pratique, ça évitait d’avoir à payer des services de voirie municipale. La femme rousse répond à la question que se pose la jeune fille. ŕ Au début ce n’était pas fermé par des grillages. Mais vu qu’il y avait peu d’habitations aux alentours, le dépotoir s’est mis à grandir comme un cancer. Quand ça a commencé à prendre des proportions visibles de loin, la municipalité a fini par adopter des mesures d’urgence. Ils ont mis des clôtures tout autour pour confiner le problème et empêcher les gens de venir jeter leurs ordures. ŕ Comme à Palerme, rappelle le jeune Asiatique. Un grand dépotoir dont personne ne savait quoi faire et qui est encore en activité. ŕ Pareil à Marseille, surenchérit la femme au chignon roux. Que je sache, le grand tas d’ordures de Marignane est toujours une ville de déchets à côté de la cité phocéenne.

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ŕ Comme on pouvait s’y attendre, les grillages n’ont rien arrêté. L’habitude était prise. Les gens se sont mis à jeter leurs déchets par-dessus. La municipalité a donc surélevé le grillage. Le manège a continué de plus belle. Donc ils ont ajouté les barbelés. ŕ Et des arbres, pour qu’on ne voie pas la misère, précise l’Africain. Le Viking crache par terre. ŕ Et voilà, plutôt que de les arrêter, les services municipaux ont décidé de laisser faire. ŕ « La situation nous dépasse, feignons d’en être les instigateurs », disait Talleyrand. ŕ Ta gueule, Marquis. Tu m’énerves avec tes citations vieillottes à la con. ŕ J’ai appris le français avec un professeur qui adorait ça. Désolé, Baron, les proverbes et les citations c’est plus fort que moi. ŕ Eh bien je vais te dire : pour moi c’est de la fainéantise. Vu que tu n’es pas capable d’inventer tes propres raisonnements, Marquis, tu prends la pensée congelée fabriquée par d’autres. ŕ Tu sais ce qu’elle te dit, ma « pensée congelée », Baron ? Les deux hommes commencent à se lever. ŕ Ah, là, là, soupire la femme aux cheveux roux, moi aussi j’en ai une de citation toute prête : « Quand on a des amis comme ça, on n’a plus besoin d’ennemis. » ŕ Si tu t’y mets toi aussi, Duchesse, je vais être obligé de vous fracasser la gueule à coups de cuillère à soupe ! s’énerve le Viking en empoignant l’ustensile. Le plus jeune renonce face à la montagne de graisse et de muscles menaçants. Tout le monde se rassoit et le vin recommence à circuler. À un moment Cassandre a l’impression d’apercevoir un petit renard sortir le bout du museau pour les observer. Elle se dit qu’il doit s’agir d’un chiot. Non, c’était bien un renard. Il y a des animaux sauvages peu habituels dans cette décharge. Le Viking consent à se rasseoir et reprend son récit :

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ŕ Pour finir, la mairie a décidé de laisser l’entrée Nord ouverte. Les camions y viennent décharger. C’est comme ça que l’endroit est devenu ce grand dépotoir à ciel ouvert. Les déchets s’amoncellent, mais c’est suffisamment grand pour que l’accumulation se fasse en douceur. Presque imperceptiblement. Ils ont juste ajouté une double haie d’arbres encore plus hauts et plus touffus, pour masquer ce qui s’entasse derrière. La femme aux cheveux roux hausse les épaules. ŕ C’est comme ça depuis la nuit des temps, on n’arrange rien, on maquille les erreurs, et on finit par s’y habituer et plus y penser. ŕ Tu en sais quelque chose, Duchesse, côté maquillage qui cache les désastres, ricane le jeune Asiatique. La femme fait mine de n’avoir rien entendu, mais déjà le barbu blond poursuit son récit. ŕ Donc il n’y a plus eu de nuage marron. Plus d’article dans les journaux. Du coup, c’est comme si le site n’existait plus. Il reste juste l’odeur qui filtre parfois entre les arbres, mais les habitations sont loin. Et le prix du mètre carré est si bas que personne ne pense à se plaindre. Le vieil Africain esquisse un geste fataliste. ŕ Ça dépend dans quel sens souffle le vent. Un jour ça pue sur les HLM dans cette direction. Un jour sur ceux dans la direction inverse. Mais comme l’odeur n’arrivera jamais jusqu’à Paris, tout le monde s’en fout. Un silence pensif les unit quelques minutes, Cassandre en profite pour poser sa deuxième question : ŕ Et vous, vous êtes qui ? Ils se regardent d’un air complice. ŕ Nous, on est des déchets humains au milieu des déchets. « Qui se ressemble s’assemble », dit l’Asiatique. ŕ La société nous a traités en ordures, alors on vit dans les ordures, répond l’Africain. ŕ Et on y est bien, affirme la femme aux cheveux roux, hein les gars ? ŕ Ouais, on est des… bannis. Les autres complètent. ŕ Des fugitifs. 34

ŕ Des exilés. ŕ Des exclus. Le Viking écrase son cigare. ŕ On peut lui dire ? demande-t-il en cherchant l’assentiment des trois autres. Nous sommes des gens qui ont chuté. Alors comme des animaux blessés, nous nous cachons ici, parce que ici personne ne pensera jamais à venir nous chercher. Ce ne sont que des clochards réfugiés dans un dépotoir. — Plutôt que de fuir au Brésil ou en Australie, on s’est inventé notre territoire lointain… tout près. ŕ Nous habitons dans le trou du cul du monde et on pourrait nous appeler les hémorroïdes ! s’amuse l’Asiatique. La métaphore hardie semble ravir les autres, qui hochent la tête en chœur. ŕ Et vu qu’on est protégés des cons par notre puanteur, on pourrait dire aussi qu’on est des putois. ŕ Ouais, la puanteur nous protège. La femme rousse a un geste désabusé pour éloigner le nuage de mouches qui ne cessent de se défier en acrobaties aériennes. ŕ Et c’est pourquoi on cherche à rester discrets et à ne pas nous mettre sur le dos une gamine de bourges qu’on va pas tarder à rechercher, annonce-t-elle en relevant une mèche sur son front. Et plus je réfléchis, plus je me dis qu’il faut que tu déguerpisses vite fait avant de nous attirer des emmerdes. Cassandre fait mine de ne pas avoir entendu. Profitant de la clarté de la lune montante, elle examine les alentours. Elle distingue maintenant cinq huttes cubiques incrustées dans les amoncellements de déchets. Au-dessus d’une de ces habitations de fortune est posée une casemate de type militaire d’où dépasse un périscope rouillé d’un sous-marin de la dernière guerre. Sur une autre, des plantes colorées jaillissent de pots en terre. Sur une troisième, auprès de plaques solaires, une petite éolienne tourne en grinçant. Et sur la quatrième, un transat est flanqué d’un parasol. Tout autour, un mur de pneus assez élevé les dissimule. Une grande avenue creusée dans les ordures du côté nord mène directement au foyer central. Le Viking reprend. 35

ŕ Voilà trois ans que je suis ici. Mon prénom est Orlando. Mais, comme on s’est tous donné des titres d’aristocrates, tu peux m’appeler Baron. Dans notre tribu je suis le chasseur. Lui aussi il me fait penser à un acteur américain. Ah, j’y suis. Rod Steiger dans Il était une fois la Révolution, de Sergio Leone. Mais Rod Steiger en blond, avec des cheveux longs et un ventre encore plus proéminent. ŕ Ouais, on s’est donné des noms d’aristocrates parce qu’on aime ça. Et parce que c’est gratuit, confirme la femme rousse. Je connais le pouvoir et la prison des mots. ŕ La bonne femme aux gros nibards et qui parle fort c’est Esméralda, ou la Duchesse, c’est elle qui fait la cuisine et la couture. Et ici la couture c’est important. À part ça, dans notre tribu c’est la cheffe. Parce qu’elle a une grande gueule et qu’elle est colérique. Et que nous ici on aime bien les grandes gueules colériques. L’intéressée sort une lime à ongle et se lime bruyamment le pouce. Elle, c’est… Meryl Streep en bien plus grosse et plus vulgaire. Et plus loucheuse. ŕ Le gamin aux yeux bridés et à la mèche bleue, là, qui n’aime pas les bourgeoises aux mains propres, c’est Kim, dit le Marquis, notre technicien spécialiste en tout. Il nous a installé la radio, la télé et l’informatique. C’est notre bricoleur de génie, réparateur et maître des communications. Il a plein de défauts mais le pire c’est sa manie des proverbes et des citations à la con, si tu veux mon avis. ŕ « C’est celui qui le dit qui l’est », riposte l’intéressé puis il se racle la gorge bruyamment et crache par terre. Lui c’est Jacky Chan en jeune et en rocker. ŕ Et puis le grand Sénégalais flegmatique c’est Fetnat, surnommé le Vicomte. C’est aussi notre médecin, psychanalyste, herboriste, cultivateur de plantes bizarres et cueilleur de champignons. Dans notre tribu, c’est le sorcier chamane. Le vieil Africain salue et offre son sourire qui dévoile une dentition d’une blancheur lumineuse. Puis il allume une longue

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pipe et, à son tour, lâche quelques bouffées de fumée odorante mêlées à une senteur de thym. Lui, ça pourrait être l’acteur Morgan Freeman en plus maigre. ŕ Nous avons créé un village dans les ordures qui n’est pas qu’un village, c’est un vrai État indépendant au milieu d’un pays bordélique et totalitaire. ŕ Ici on est vraiment libres, approuve l’Africain. Si tu vois ce que je veux dire. ŕ Ouais, on peut cracher, on peut péter, on peut parler mal, on peut se battre, on peut pisser où l’on veut, on peut se lever à l’heure qu’on veut, on ne paye pas d’impôts, on peut dire du mal du gouvernement, on peut même, tiens-toi bien, fumer en public ! ŕ Notre village nous l’avons même baptisé. Orlando désigne une pancarte placée à l’entrée ouest du village où est inscrit en grosses lettres baveuses tracées à la main : « RÉDEMPTION ». ŕ Une idée de la Duchesse à l’éducation très catholique. Elle a dit, je cite de mémoire : « Nous sommes ici car nous avons péché. Ce lieu n’est pas un enfer, mais un purgatoire. Nous sommes ici pour épurer nos vies. Nous sommes dans un lieu de rédemption où nous allons essayer de racheter notre âme. » Esméralda approuve, et plonge la main dans la profonde vallée de ses seins pour récupérer le crucifix qui s’y était englouti. ŕ Ce à quoi le Baron a rétorqué : « Peut-être, mais je propose une devise pour aller avec. » La femme saisit la torche et éclaire sous l’inscription RÉDEMPTION une pancarte à peine plus large où est peint en lettres penchées : « CHACUN SA MERDE. » ŕ C’est notre phrase fétiche. Notre référence pour tout. ŕ J’aime pas les devises mais celle-là me semble les résumer toutes, reconnaît le Viking. ŕ Ensuite est arrivé Fetnat. Il a ajouté le cahier des charges : « 34 HABITANTS. ZÉRO CASSE-PIEDS. » ŕ Le 3 barré c’est parce qu’ensuite est arrivé le Marquis.

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ŕ Moi, je voulais qu’on mette une deuxième devise : « Quand on n’a rien à perdre, on a tout à gagner » mais ils ont refusé, regrette le jeune Asiatique à la mèche bleue. ŕ Si tu dois ne retenir qu’une devise, pitchounette, retiens celle-là : « Chacun sa merde. » Il crache par terre puis se tourne vers la jeune fille aux grands yeux gris clair et demande : ŕ Et au fait, toi t’es qui ?

17. Des maisons troglodytes dans les ordures d’un immense dépotoir. Quelle idée fabuleuse. Ils sont cachés du monde dans l’un des endroits où personne ne pensera à aller les chercher. Ils parlent bien, quand ils le veulent. Ils ont l’air de connaître beaucoup de choses. Ils ont fait des études. Ce ne sont pas des clochards incultes. Pourquoi sont-ils arrivés ici ? D’un autre côté, pourquoi avoir cet a priori que les pauvres sont forcément des illettrés ou des imbéciles ? Eux n’ont pas l’air stupides. Ils ont même l’air de posséder une perception décalée qui n’est pas inintéressante. Ils ont dû connaître des accidents de parcours. Comme moi.

18. Cassandre Katzenberg ouvre à nouveau lentement la bouche. L’économie de ses mots pousse les autres à une plus grande écoute. ŕ Je veux… rester ici.

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L’assistance prend son temps pour intégrer la portée de cette phrase. ŕ Voilà autre chose, s’exclame le Marquis. ŕ Non, désolée. On ne peut pas te garder, Blanche-Neige, répond Esméralda. ŕ Tes parents vont s’inquiéter, argumente Fetnat. ŕ Je n’ai plus de parents, signale la jeune fille. ŕ Alors, je ne sais pas, l’école, l’orphelinat, la pension, quelqu’un va sûrement s’inquiéter de ton absence, poursuit la femme rousse en louchant un peu plus sous le coup de l’émotion. ŕ Je veux rester ici, répète-t-elle. ŕ Mais elle est bouchée cette petite conne, on t’a dit non, c’est non ! insiste Esméralda. ŕ Tu as les mains propres. Les mains sales sont notre signe de reconnaissance, poursuit Kim. ŕ La saleté nous protège de la saleté, toi avec ta propreté tu es « sans protection », reconnaît Fetnat. Kim annonce avec dédain. ŕ Tu es une petite bourgeoise, une gosse de riches. Tout ce qu’on déteste. ŕ Tu as probablement de gros problèmes. Mais nous en avons aussi. Notre devise est claire : « Chacun sa merde », prononce Esméralda d’un ton sec. Orlando se met à taper du plat de la main sur un baril. ŕ Hé ! Hé ! Duchesse, ça ne va pas la tête ! On ne peut pas abandonner cette pitchoune ! Les trois réfléchissent. Finalement, Esméralda saisit la bouteille de vin, boit un coup, rote puis déclare : ŕ Je propose qu’on vote. Le gouvernement de Rédemption est une démocratie, après tout. Alors laissons la majorité trancher. Fetnat se tourne vers le jeune Asiatique. ŕ Marquis ? Pour ou contre le fait que Blanche-Neige reste ici ? Kim réagit aussitôt. ŕ Contre, évidemment. Et à bien y réfléchir, je propose aussi qu’on la tue, parce que je suis persuadé qu’à peine dehors elle 39

nous balancera. On n’a qu’à enfouir le cadavre dans la zone des marécages. C’est là qu’elle a failli se faire bouffer par les clebs, pas vrai Baron ? On ne ferait que remettre les choses à leur place. Le grand Noir hoche la tête, compréhensif, puis se tourne vers la femme au chignon roux. ŕ Et toi, Duchesse ? ŕ Contre. Il faut se débarrasser d’elle vite fait. Mais je n’approuve pas l’idée qu’on la tue dans les marécages du sud. Les gosses des gitans vont souvent jouer là-bas. Ils pourraient trouver le corps. Elle s’approche de la jeune fille et passe la main dans sa longue chevelure ondulée. Elle a franchi ma bulle de protection mais je ne dois pas réagir. ŕ Elle est mignonne. Je propose qu’on la vende plutôt aux Albanais. ŕ C’est noté. Et toi, Baron ? ŕ Pour. Je suis pour que la pitchounette reste avec nous. Et qu’on ne la tue pas. Et pas question de balancer son corps dans les marécages ou de la vendre aux Albanais, ils l’abîmeraient. Nous sommes des fugitifs. Nous avons un devoir d’assistance vis-à-vis des autres fugitifs. ŕ OK, cœur d’artichaut, grince la Duchesse. Je sais pourquoi tu la protèges. Ouais, je le sais. ŕ Qu’est-ce que tu as l’air de sous-entendre, Duchesse ? ŕ Fais pas ton innocent, Baron ! On connaît ta vie. Tu as une fille à peine plus âgée que tu peux pas voir. Alors tu veux qu’elle la remplace. L’instinct paternel est… ŕ Comment oses-tu même évoquer son existence, espèce de grosse morue bigleuse ! Je t’interdis de prononcer son… Il s’apprête à lui donner un coup de poing mais déjà la femme a reculé et dégainé un rasoir. Les deux se font face, prêts à en découdre. ŕ Et toi, Vicomte, tu votes quoi ? demande Kim avec calme, pour faire diversion. Sous les regards interrogateurs, le grand Noir en boubou multicolore rallume sa pipe. Sans se presser. 40

ŕ Le Baron a raison : Rédemption a un devoir de sanctuaire pour les fugitifs. Ce n’est pas à moi qu’il faut demander si on doit expulser les étrangers, si vous voyez ce que je veux dire. Désolé, Duchesse, je vote pour qu’elle reste. ŕ Deux voix contre deux. Égalité. C’est le problème dans un système démocratique, avec un nombre pair de votants. ŕ On revote ! propose Kim. ŕ Inutile, on n’en sortirait pas. OK, puisque je suis la présidente, la décision me revient : au nom du droit d’hospitalité, et surtout pour faire plaisir à ce grand sentimental de Baron, Cendrillon peut rester avec nous, mais pour un temps limité. ŕ C’est une bourgeoise ! s’indigne Kim. Elle a les mains propres ! On va quand même pas vivre avec une bourge ! ŕ De toute façon, elle ne pourra jamais s’habituer à notre mode de vie, ne t’inquiète pas, lui répond Fetnat. Esméralda ne se tourne pas vers Cassandre mais vers Orlando. ŕ Dis-lui qu’elle peut rester, mais juste trois jours. Après elle devra déguerpir. Elle n’aura qu’à dormir dans la remise, à côté des conserves. Il faudra lui donner une couverture sèche et propre. Tu as ça chez toi, Vicomte ? ŕ Encore faudra-t-il qu’elle supporte ce qu’elle va découvrir demain…, ricane Kim. Le visage de la jeune fille exprime l’incompréhension. ŕ Tu verras, petite, puisque tu veux à tout prix rester ici, tu auras une surprise, demain au réveil, ajoute le jeune homme d’un ton ironique. Cassandre veut remercier Esméralda mais cette dernière s’est déjà levée pour grignoter un peu du rôti qui tourne toujours sur sa broche. ŕ Je sens qu’on fait une grosse connerie, murmure Esméralda pour elle-même. Ça, je suis sûre de ne pas me tromper ; garder une gamine mineure avec nous, c’est une grosse, une très grosse connerie. ŕ Hé, pitchounette, tu ne nous as toujours pas dit comment tu t’appelles ? signale le Viking.

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La jeune fille aux grands yeux gris clair les fixe un par un, puis articule lentement : ŕ … Cassandre. Kim glousse à nouveau : ŕ Ça, c’est bien un prénom de bourge à la con. ŕ T’as faim ? demande Orlando. Elle refuse d’un signe de tête. De lourds nuages ont gommé la lune. De grosses gouttes s’étalent sur le sol et claquent dans les flammes. Une nouvelle averse se prépare. Orlando et Fetnat trouvent des vêtements secs pour leur invitée. Ils lui aménagent une chambre de fortune dans la remise aux conserves. Elle s’installe tant bien que mal sur un lit de journaux tassés, posé sur des boîtes de conserves et recouvert d’un drap sale. Elle pose sa tête sur un sac à pommes de terre bourré de chiffons. Autour d’elle, en guise de décor, encore des boîtes de conserves empilées. Certaines sont gonflées, d’autres mouchetées de rouille. La plupart des étiquettes ont disparu. Cassandre s’étend, épuisée par les émotions de cette étrange journée, et s’enfonce sous la couverture qui sent la poussière. Un moustique qui a échappé à la pluie tournoie bruyamment sous le plafond en bâche plastique. Ces étranges clochards vont apprendre à m’aimer. Je crois qu’ils m’aiment déjà un peu. Ils sont juste un peu bourrus. Et puis… ce n’est jamais facile d’aimer quelqu’un d’aussi bizarre que moi. Je me mets à leur place. Le toit grouille de blattes qui font crisser leurs griffes rapides sur la tôle ondulée. S’il vous plaît, les insectes, laissez-moi tranquille ce soir. Une pluie nerveuse claque maintenant sur les monceaux d’ordures. Qu’est-ce qu’il y aura de si gênant demain matin ? Elle pose la montre sur la caisse qui lui sert de table de chevet, et l’allume. « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 88 %. » « Expéditeur : d. »

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Qu’est-ce qu’a dit le directeur ? Ah oui… « De la part de quelqu’un qui vous aime » ? Elle éteint la montre. Les chiffres disparaissent. La jeune fille aux grands yeux gris clair finit par baisser les paupières et s’endormir. Dehors, l’orage gronde dans la nuit noire.

19. Soleil blanc éclatant. Cassandre rêve qu’elle est dans une grande cité de l’Antiquité inondée de lumière. Le ciel est bleu azur et elle gravit des marches qui mènent à un temple peint de couleurs vives. Des caryatides et des colonnes corinthiennes ornent l’entrée. Les bas-reliefs sculptés représentent des combattants en tunique qui brandissent des épées et des lances. Leurs muscles saillent dans le marbre. Cassandre pénètre dans le lieu sacré. Après avoir suivi une longue file de candélabres allumés, elle parvient au pied d’un trône élevé où siège une femme d’une cinquantaine d’années, drapée dans une toge blanche. Un sourire joue sur son beau visage que le temps n’a pas altéré. ŕ Je suis Cassandre, déclare-t-elle. Et toi je sais qui tu es. Tu es la « Cassandre des temps futurs ». La jeune fille reconnaît la prêtresse dessinée sur la couverture du livre de Papadakis. Une dignité royale se dégage de sa personne parée de bijoux incrustés de turquoises. Elle a de longs cheveux auburn tenus par un diadème. Un serpent joue à s’entortiller autour de son bras, comme un bracelet vivant. ŕ Tu vois le futur et tout le monde s’en fout, n’est-ce pas ? Elle sourit, compréhensive. ŕ Suis-moi, lui intime-t-elle en se levant. ŕ Pourquoi ? demande la jeune fille. 43

ŕ Pour développer ton intuition féminine, répond la femme avec un clin d’œil. D’un pas timide, Cassandre lui emboîte le pas, et découvre bientôt un magnifique jardin derrière le temple. Au fond, des milliers de bébés agrippés à un grillage les observent. ŕ Qui sont-ils ? demande la jeune fille en ralentissant le pas. ŕ Eux ? Ce sont les nouvelles générations. Ils veulent savoir ce que nous faisons pour apprendre ce qui va leur arriver. Après avoir dépassé une orangeraie, la femme s’avance avec majesté vers une colline. D’un repli de sa toge elle sort une graine, s’agenouille et la plante dans le sol. ŕ Regarde bien ce qui va se passer, murmure-t-elle. Elle claque des doigts et aussitôt jaillit du sol un arbuste qui grandit, n’arrête plus de grandir. La jeune fille recule, impressionnée, mais la femme lui saisit le bras. ŕ N’aie pas peur. L’arbuste devient un arbre au tronc bleu, qui continue de s’épanouir, de s’élever vers les cieux dans un bruit assourdissant de rameaux qui craquent, de branches qui naissent. L’Arbre Bleu devient immense. Il est désormais si haut, si large, que ses ramures assombrissent le ciel. La prêtresse indique alors une porte qui s’ouvre dans l’énorme tronc bleu. ŕ Suis-moi encore, veux-tu ? La jeune fille obéit, et découvre, dans la pénombre du tronc, deux labyrinthes. L’un descend, l’autre monte. ŕ C’est l’Arbre du Temps. Les racines sont le passé, le tronc est le présent, les branches sont le futur, explique l’antique Cassandre. Viens ! Je vais te montrer quelque chose d’intéressant. Elle la guide dans un dédale de couloirs de bois qui s’enchevêtrent au-dessus d’elles, la fait ressortir au niveau des ramures les plus basses. Là, des branches bleu foncé, prolongées par des branchettes claires aux feuilles blanches, s’étalent près de sa tête. ŕ Il faut alerter les bébés, lui confie l’antique Cassandre. 44

Elle lui désigne une feuille où se déroule une scène qu’elle connaît déjà. Et cette image l’horrifie.

20. Cassandre se redresse d’un coup et se met à hurler. Aussitôt Esméralda, Fetnat, Orlando et Kim accourent. Ils la découvrent assise sur son lit, les yeux mi-clos. Des phrases fusent de ses lèvres à toute vitesse et semblent décrire un rêve qu’elle vit en direct. ŕ Un homme… il a enfilé des vêtements blancs. Il entre dans l’usine en grimpant sur le mur avec une corde. Il sort une carte pour se repérer et contourne les entrepôts. Il s’arrête devant un bâtiment gris. Quatre lettres sont inscrites : « EFAP. » Il arrive dans une pièce où il y a des amoncellements de poudre jaune. Il tousse. L’air est rempli de nuages de poussière. Le toit de la pièce est une immense cheminée. ŕ Bon, elle a un rêve érotique, ricane Kim pour détendre l’atmosphère. La jeune fille continue de décrire sa vision en direct. ŕ L’homme s’assoit et répète en boucle sa prière, il est ivre de sa prière. Il se frappe plusieurs fois le cœur comme pour faire rentrer ses mots dans sa chair, puis il s’arrête d’un coup et regarde sa montre. Le cadran indique 9 h 28. Il continue de frapper sa poitrine de plus en plus fort. Il s’arrête à nouveau. Sa montre indique 9 h 30. Alors il ouvre sa chemise, dessous il porte un gilet bardé de tubes rouges. Une poignée dépasse. Il tire dessus en fermant les yeux. Cassandre s’arrête, la bouche entrouverte. ŕ Bon, c’est pas grave, décrète Esméralda. Elle a juste fait un cauchemar, elle est un peu somnambule. ŕ Il est quand même sacrément précis, son cauchemar, remarque Orlando d’un ton troublé. 45

ŕ Je sens… j’entends… je vois… je vois… l’explosion, elle déchire l’homme au ralenti et produit une boule de feu. Puis les poussières jaunes s’embrasent. Après la première explosion, la deuxième est beaucoup plus importante. Plus personne ne parle. Sans ciller, la jeune fille poursuit. ŕ … Les voitures des alentours sont soulevées. Les gens sont projetés au sol. Toutes les vitres des immeubles voisins sont soufflées, découpées en milliers de lames qui fendent l’air et tranchent, mutilent. Des dizaines de corps gisent dans des flaques de sang, transpercés par les lames de verre… Cassandre se tient les oreilles et grimace comme si elle entendait la détonation. Elle se fige dans cette position. Plusieurs minutes s’écoulent durant lesquelles personne n’ose intervenir. ŕ Bon, déclare Esméralda, le cauchemar est fini. Tu vas te recoucher et tout ira bien. Cassandre rouvre les yeux. Son regard fixe successivement les quatre habitants de Rédemption. Elle saisit la main d’Esméralda et articule posément : ŕ Vous pouvez les sauver. Puis elle ajoute, la voix encore engluée dans un sanglot contenu. ŕ Vous devez les sauver. Les quatre la fixent, incrédules. ŕ L’usine EFAP existe vraiment, c’est le centre de pétrochimie dans la banlieue sud-est, annonce Orlando. ŕ Oui, ben on s’en fout, on se recouche et toi aussi. Allez dors, petite ! rétorque la femme au chignon roux. ŕ Il va y avoir des victimes. Rien ne s’est encore passé. Ces gens vous pouvez les sauver ! insiste Cassandre. Le jeune Asiatique secoue la tête. ŕ Moi j’n’aime pas les « gens ». Et puis ce ne sont pas de simples gens, ce sont des bourges. Je déteste les bourges. ŕ Moi j’n’aime pas sauver, décrète Fetnat. ŕ Et moi, grogne Esméralda, j’n’aime pas qu’on me dise ce que j’ai à faire. Surtout quand c’est une morveuse qui me donne des ordres, ça c’est vraiment pas envisageable !

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ŕ De toute façon nous ne sortons jamais du dépotoir, poursuit Orlando. Allez rendors-toi, pitchounette, ce n’est qu’un cauchemar. ŕ Mais vous n’avez pas compris ? Cela va vraiment arriver et vous seuls pouvez l’arrêter ! insiste la jeune fille aux grands yeux gris clair. ŕ Ouais et alors ? Même si ça arrive vraiment, qu’est-ce qu’on en a à foutre ? répond Esméralda. ŕ Si vous n’intervenez pas, beaucoup de gens vont mourir. VOUS DEVEZ LES SAUVER ! s’obstine la jeune fille. Esméralda la saisit par les poignets. ŕ Hé, Miss casse-pieds, il va falloir qu’on précise les règles du jeu. Les bourges sont nos ennemis. NOS ENNEMIS, tu m’entends ? Ils nous détestent. Les trois autres renchérissent. ŕ Nous leur faisons peur, dit Fetnat. ŕ Nous les dégoûtons, reconnaît Orlando. ŕ S’ils pouvaient envoyer leurs flics pour nous tabasser et nous faire bouffer par leurs molosses dressés, ils le feraient, reconnaît l’Africain. Mais nous sommes planqués ici, dans notre sanctuaire. Le regard de Cassandre est toujours aussi perdu. ŕ Vous devez les sauver, murmure-t-elle, la voix cassée. ŕ Putain de gosse bornée ! Hé, Cendrillon, t’as pas compris ? Ici tu es dans un dépotoir d’ordures ! Ça autour, ce sont des déchets. Les bruits furtifs que tu entends, ce sont des rats. Même les chiens qui t’ont poursuivie ne sont pas des bichons maltais ou des teckels. Leurs maîtres bourges les ont abandonnés pour partir tranquilles en vacances et ces chiens se sont reproduits entre eux. Les plus faibles sont morts. Les plus forts les ont bouffés. ŕ Vous devez les sauver, insiste la jeune fille, imperturbable. ŕ Ça y est, la machine à répétition est lancée. Mais bon sang, elle est bouchée cette mioche. Eh bien, puisqu’il faut mettre les points sur les « i », si les bourges doivent crever, ça nous fait plaisir ! Parfaitement. Ça nous ravit. Plus il y a de bourges qui crèvent, plus nous avons l’impression de prendre notre revanche. 47

ŕ L’avantage quand on est au fond du trou c’est qu’on ne peut plus descendre, et qu’on peut détester tous ceux qui sont au-dessus, ironise Kim. ŕ Ah ça, quand on a zéro à l’école on ne peut pas craindre d’avoir une plus mauvaise note la fois suivante, reconnaît Orlando. Esméralda n’a pas fini sa démonstration. ŕ Nous, on est les méchants, pas les gentils. Les petits gosses dont on voit les côtes aux actualités télé, ça nous rassure, parce que nous on a beau être pauvres, on peut manger tous les jours. Des ordures peut-être mais sans limites. Dieu merci, on a beau être au plus bas, on crèvera jamais de faim. Il y aura toujours des ordures dans ce pays. C’est sûr. Les autres approuvent à tour de rôle. ŕ Les morts et les blessés des guerres qu’on voit aux actualités, pareil, hein Baron, ça nous fait marrer, parce que nous dans le dépotoir, on sait que la guerre nous atteindra jamais. Ici nous sommes peinards. Même si un ennemi bombardait le pays, il gaspillerait pas ses munitions sur nous. Et même si un ennemi envahissait le pays, il s’en foutrait du dépotoir, poursuit Esméralda. ŕ On est des déchets, reconnaît Fetnat, on dégoûte tout le monde. Si tu vois ce que je veux dire. ŕ Nous ne sortons jamais et nous ne sortirons pas. Et même si les bourges crèvent, on en a rien à fiche. « Chacun sa merde. » ŕ Vous devez les sauver, répète Cassandre d’une voix moins assurée. ŕ Allez, bonne nuit, pitchounette. Rendors-toi et laisse-nous dormir. Ils quittent un à un la remise, la laissant seule avec ses boîtes de conserves gonflées, ses cafards grouillants et ses cauchemars trop précis.

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21. Est-ce une malédiction ? La Princesse troyenne Cassandre l’a vécue jadis et je la revis à mon tour. J’aurais tant préféré être ignorante de ce qui va arriver. J’aurais tant préféré rêver de rien. Comme les autres. Rêver de choses qui n’ont pas de sens. Rêver que je suis en vacances et que je nage dans la mer. Une mouette passe. Son cri de mouette se transforme en cri de…

22. … coq qui lance son chant matinal. Le gallinacé en retard et un peu enroué s’y reprend à plusieurs fois pour trouver sa tonalité. Le ciel est dégagé et le soleil déjà assez haut. Cassandre ouvre les yeux d’un coup. La première sensation qu’elle perçoit est extrêmement désagréable. Comme on l’avait avertie, maintenant que la fine pellicule de pluie ne recouvre plus les objets en putréfaction, ceux-ci libèrent leur fétidité naturelle. Ce qui lui rappelle la fois où, au pensionnat, quelqu’un avait déposé une boule puante dans ses affaires. Elle grimace de dégoût, et se met à tousser. Sa toux se transforme en raclement de gorge, puis en quinte déchirante comme si elle était en proie à une crise d’asthme. Elle cherche de l’air respirable mais partout s’exhale la même infection. Elle tourne dans l’unique pièce de sa hutte, trébuche, se met à genoux, se bouche le nez. L’odeur est trop puissante, elle agresse ses papilles olfactives comme si on les aspergeait d’un liquide irritant. Elle sort à la 49

recherche d’air pur mais ne trouve qu’un remugle encore plus fort. Désemparée, elle se met à vomir dans un coin du village. Puis elle se relève, s’essuie la bouche et observe les autres qui sont déjà levés. Esméralda, vêtue d’une ample robe noire brodée est affalée dans son transat. Elle lit un journal de potins sur les stars, une chope à bière remplie de café à la main. Sur la couverture du magazine s’étale en grosses lettres : « Entre Kevin Malençon et Jessica Ledelezir : Rien ne va plus. » On distingue un homme avec des tatouages serrant dans ses bras une jeune fille maigre, blonde, au sourire exagéré. En dessous est précisé : « Elle a découvert son passé trouble. » Fetnat coud la peau du chien tué la veille sur un cadre en bois pour la faire sécher. Orlando fabrique des empennages pour ses flèches. Kim tend des fils électriques entre des poteaux, et installe des haut-parleurs sur des mâts. Il porte un nouveau tee-shirt « Celui qui est parti de rien pour arriver à rien n’a de merci à dire à personne. » Le Viking lève les yeux et salue la jeune fille de la main. ŕ Ça va, pitchounette ? Bon, désormais tu sais vraiment où tu es. C’est cette puanteur qui nous protège mais il faut quand même s’y habituer. Un peu rude la première fois, enfin je veux dire pour une bourge. Dis-toi juste que tu es dans un village de putois. Cassandre éprouve encore un haut-le-cœur. Elle se reprend, puis suffoque à nouveau, se tient la gorge et recommence à vomir. Cette fois, c’est Fetnat qui prend la parole. ŕ C’est toi qui as voulu venir ici, gamine. On t’a dit que ce n’était pas fait pour les bourges. Si tu vois ce que je veux dire. Elle cherche encore de l’air pur et n’en trouve pas. Elle réduit ses inspirations, comme si elle espérait filtrer cette pestilence. ŕ Dis donc, Blanche-Neige, si tu veux rester toute la journée, il va falloir que tu t’y habitues, sinon fous le camp tout de suite ! tranche Esméralda. Kim ricane. ŕ On se demandait si on la gardait ou si on la rejetait, mais c’est l’odeur de Rédemption qui fait le choix à notre place. La puanteur, notre puanteur chérie, la voilà notre protection, bien 50

plus efficace que tous les alignements de béton et tous les barbelés. Cassandre cherche encore sa respiration. ŕ Considère ça comme un baptême. Si tu veux être une hémorroïde il faut supporter l’odeur du cul, résume Kim en relevant la mèche bleue qui lui barre le front. ŕ C’est délicat, Marquis. Dis donc, tu pourrais lui parler un peu meilleur à notre Cendrillon ! Disons plutôt : si tu veux être putois il faut supporter l’odeur de la tanière. La jeune fille ne les écoute plus. Elle déglutit à petits coups, consciente que là se situe l’enjeu même de son sort parmi ces gens. Elle s’efforce d’apprivoiser de minuscules inspirations, afin d’adapter progressivement ses poumons à l’air âcre. Dans sa gorge, l’arrière-goût de pourriture ne veut pas reculer. Je veux rester. Je peux tenir. Les autres se sont rassemblés autour d’elle et l’observent, curieux ou goguenards. Orlando lui tend un mouchoir mouillé qu’elle presse aussitôt contre son nez. Ses yeux rougis sont brûlants, elle se les frotte avec acharnement, avec la sensation de stagner au milieu d’un nuage de bombe lacrymogène. ŕ Ça pique un peu, hein ? s’informe Orlando. Quand tu t’y seras habituée, tu pourras nous rejoindre pour le petit déjeuner. Elle reste longtemps seule, à essayer de maîtriser ses sens puis, enfin, s’en va rejoindre les autres autour du feu. ŕ Assieds-toi là, propose Orlando. Tu veux de la viande ? Elle contemple, effarée, le corps calciné qui suinte de graisse jaunâtre et réalise soudain que ce qu’elle avait pris pour du lapin était en fait tout autre. Ils mangent du chat ! Le Viking a suivi son regard. ŕ Il n’en traîne pas beaucoup par ici. Celui-ci est un minet de bourge, il a dû faire une fugue. Il lui montre un petit collier en métal où est inscrit : « Jeanne ». Puis il prend une assiette et s’apprête à la servir. Cassandre fait un signe de refus catégorique. ŕ Dommage, tu rates quelque chose ! C’est comme du lièvre avec beaucoup plus de saveur, signale Fetnat. Peut-être parce

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qu’ils mangent des souris. La chair a un petit arrière-goût de musaraigne. Cassandre ferme les yeux, au bord du malaise. ŕ T’inquiète, la rassure Orlando. Ce chat, ce n’est pas moi qui l’ai tué. Ce sont les chiens sauvages. Moi je l’ai juste ramassé. ŕ Ici on n’aime pas les chats, ajoute Esméralda. Ce sont des animaux de bourges. Les chats c’est intéressé. Remarque bien : il y a des chiens de clochards mais pas de chats de clochards. Quand un chat voit que son maître n’a plus les moyens de le nourrir, il l’abandonne pour en trouver un autre plus fortuné. Tandis que les chiens, ils sont ce qu’ils sont mais ils restent fidèles à leur maître, même pauvre, jusqu’à la mort. Tiens, je n’y avais jamais pensé. ŕ De même tu verras des chiens d’aveugle, mais jamais des chats d’aveugle. ŕ Ouais, tu parles, si un aveugle s’accrochait à un chat, il l’emmènerait marcher sur les toits ou grimper dans les arbres ! Kim crache par terre. ŕ Mon prof de français disait : « Quand un chien voit l’homme lui donner à manger, il se dit que l’homme est son dieu. Quand un chat voit l’homme le nourrir, il se dit que l’homme est son serviteur. » ŕ Encore une de tes citations à la con, Marquis ? s’insurge Orlando. ŕ Non, juste une constatation, Baron. Cassandre ne peut quitter des yeux la médaille argentée qui pend au collier de l’animal rôti. « Jeanne. » Comme Jeanne d’Arc. Encore cette maudite idée que les prénoms sont des programmations pour le reste de notre vie. Ce n’est qu’un hasard si ce pauvre félidé qui finit sa vie sur un bûcher est doté d’un tel prénom. Un pur hasard. — Tu ne veux pas du chat, mais tu veux peut-être du chien chaud ? Du « hot dog » ? propose poliment Fetnat. Il lui montre une deuxième broche sur laquelle est empalé le chien débarrassé de sa fourrure. Elle fait un signe de dénégation.

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Orlando fouille dans le caddy qui contient quelques provisions à portée de main. ŕ Vous oubliez que c’est une bourge ! Allez, petite, tu veux du jus d’orange ? Cette bouteille a dépassé la date limite de fraîcheur mais ça m’étonnerait que les microbes aient une montre et un calendrier et attendent minuit pile pour se ruer sur la bouffe. Sinon, il y a aussi des vieux croissants mous sous Cellophane, et de la confiture, si cela t’intéresse. Il s’empare d’un pot de confiture qu’il ouvre, renifle, avant de le lui présenter. Une fourrure de moisissure verdâtre recouvre la surface rouge. Le Viking d’un coup de cuillère dégage ces protubérances claires pour laisser apparaître la gelée rouge en dessous. Cassandre goûte, puis recrache les aliments. Tout a le goût de pourriture dans cet endroit. Mais elle se reprend, parvient à mâcher des chips un peu molles et du Nutella qu’elle avale en se bouchant les narines. Les autres l’observent, amusés. ŕ Tu sais quelle heure il est, Blanche-Neige ? demande Esméralda. Elle désigne une haute pendule normande en chêne sculpté, au cadran orné de chiffres romains. ŕ Dans 1 minute et 30 secondes, il sera exactement 10 heures. ŕ C’est quand même l’un des avantages d’être hors du système, on n’a pas besoin de se lever tôt, rappelle Fetnat. ŕ Pas de rendez-vous. Pas de bureau. Pas de pointeuse. Pas de peur d’être en retard, ajoute Kim. ŕ Pas d’embouteillage. Pas de patron. Pas de peur d’être licencié. ŕ Pas de mission, pas d’objectifs à atteindre, ajoute Orlando. ŕ Nous sommes libres. Nous n’avons de comptes à rendre à personne. La grasse matinée, c’est tous les jours de notre vie, jusqu’au dernier. En baissant les yeux, Cassandre fait comprendre qu’elle veut se laver.

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ŕ Ah non, ici il n’y a pas d’eau courante. Les flaques sont infectées à cause des produits toxiques ou des acides qui traînent. Donc pas de douche ni de bain. Désolé. ŕ L’eau propre est précieuse, ajoute Fetnat. On la stocke dans une citerne qu’a bricolée Orlando. L’eau de pluie est filtrée par de la roche poreuse. Goutte à goutte. Si tu vois ce que je veux dire. ŕ Si tu veux une douche tiède, tu remplis une bouteille d’eau filtrée à la citerne, tu la fais chauffer sur le foyer et tu te la fous sur la gueule, conseille Kim. C’est comme ça que faisaient déjà les gens au Moyen Âge. Et ils ont survécu. Esméralda hoche doucement la tête. ŕ En Italie, mon grand-père disait : « Si tu veux rester en bonne santé, ne te lave pas. » Et il avait raison. Comme ça tu renforces ton système immunitaire qui s’habitue à combattre les microbes. La jeune fille écoute avec attention. ŕ Et pour les toilettes, tu prends du papier journal chez la Duchesse et tu vas te cacher derrière un tas de pneus. Ce qui est le plus doux pour les fesses c’est le Guetteur Moderne. Personnellement, j’apprécie surtout de me torcher avec les pages politiques de ce magazine. Elles ont un lissé particulier que n’ont pas les pages culturelles ou celles des sports. Beaucoup plus rêches. Cassandre, intéressée par cette dernière information, disparaît derrière un mur de pneus, puis revient quelques minutes plus tard. Orlando se gratte fort. Puis Kim. Puis Fetnat. Puis Esméralda. La grosse femme aux cheveux roux lui explique : ŕ Se gratter est le premier stade de déchéance. Essaie de tenir sans te gratter le plus longtemps que tu pourras. Cassandre prend alors conscience que sa peau la démange, les insectes de la nuit l’ont piquée. Mais elle résiste à la tentation de frotter ses ongles longs et pointus sur son épiderme tendre. Ce serait trop bon. — Le deuxième stade de déchéance est « se parler tout seul », informe la femme au chignon roux. 54

ŕ Et il y a le troisième stade, dit Fetnat. Mais cela, elle le découvrira bien à temps. La pendule normande sonne. ŕ Dix heures, mets les infos, Marquis. Kim se dirige vers sa cabane d’où sortent les fils reliés aux baffles, et revient lesté d’un grand écran fendu en diagonale qu’il installe sur des caisses vides. Après quelques réglages, apparaît le générique du Journal. La voix du journaliste annonce les titres du jour, dans les baffles aux membranes rapiécées : 1 ŕ Politique intérieure : Suite aux rumeurs de faillite de plusieurs banques c’est la crise financière. Personne ne l’a vue venir. Selon les spécialistes, il faut s’attendre à une baisse du pouvoir d’achat et de manière plus large à un appauvrissement général du pays. 2 ŕ Sport : Défaite de l’équipe de football de Paris contre celle de Montpellier. Les dirigeants et l’entraîneur du club n’avaient pas vu venir cette défaite contre un club considéré comme mineur. Il y a un risque de changement de division pour l’équipe de la capitale. 3 ŕ Politique internationale : Visite à Paris du président libyen. Comme on l’avait vu venir, plusieurs manifestations sont prévues par des associations de défense des droits de l’homme. Elles reprochent au dirigeant les attentats contre des avions civils organisés par ses services secrets et l’emprisonnement d’infirmières bulgares torturées après un procès truqué. Mais le président français a déclaré : « Il faut laisser une chance à ce chef d’État de faire sa rédemption et de revenir dans le concert des nations civilisées. » Le président libyen a, pour sa part, affirmé en conférence de presse : « Je suis venu ici pour entendre des excuses. Des excuses de la part de la France et des pays coloniaux envers toutes les nations qu’ils ont opprimées. » 4 ŕ Météo. Crise climatique avec des tempêtes qui ravagent tout le Sud de la France. Les experts ne l’avaient pas vue venir. Sur le reste de la France, on prévoit des giboulées, c’est-à-dire une alternance imprévisible de soleil et d’orages. 5 ŕ Appel à témoins. La police recherche une jeune mineure disparue, Cassandre Katzenberg, âgée de 17 ans. Elle a été vue 55

pour la dernière fois aux alentours de la banlieue nord de la capitale. Attention, cette jeune fille à tendances paranoïaques est dangereuse. En cas de rencontre, ne pas tenter de la maîtriser mais avertir les autorités. La photo de Cassandre s’affiche plein écran. Esméralda se lève. ŕ C’est Cendrillon ! À présent, on risque d’avoir les poulets sur le dos. Orlando lui fait face. ŕ On a dit trois jours, Duchesse, trois jours. On tiendra parole. De toute façon, personne ne pensera à chercher la pitchounette ici. ŕ Fermez vos gueules. Voilà le plus important, annonce Fetnat en faisant signe à Kim de monter le son. 6 ŕ Loto. Les chiffres gagnants du jour sont… Ils les recopient avec soin sur un bout de journal. ŕ Merde, encore raté, déplore Fetnat. Puis tous les regards se tournent vers Cassandre. ŕ Tu vois, tu t’es trompée, Bernadette Soubirous. Pas d’attentat terroriste ce matin, Miss somnambule, ironise Kim. ŕ Dis donc, maugrée Fetnat, tu ne pourrais pas plutôt nous donner les numéros gagnants du Loto, dans l’ordre ? Ça, ce serait vraiment plus utile, si tu vois ce que je veux dire ! ŕ Allez, sans rancune, petite, conclut Esméralda. Tu avais tout faux. De toute façon, t’aurais jamais pu nous convaincre de sortir du dépotoir. Le seul contact qu’on a avec l’extérieur, c’est les gitans qui nous vendent les tickets de Loto, le tabac et mes précieux journaux. Et le Loto, c’est parce qu’on pense qu’il faut laisser à Dieu une chance de se racheter de toutes les injustices qu’il nous a déjà fait subir. Fetnat tourne son regard vers l’adolescente. ŕ Bon, maintenant qu’on a du temps, passons à la suite des présentations : qui es-tu, petite ? Tu nous as dit que tu te prénommais Cassandre, mais tu ne nous as toujours pas expliqué ce que tu faisais ici. La jeune fille aux grands yeux gris clair remarque à nouveau le renard. Il est assis un peu plus loin et il l’observe.

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23. Se pourrait-il que je me sois trompée ? Ce rêve n’était donc qu’un rêve. Il n’était pas prémonitoire. Pourtant, tous ces détails, je les ai bien vus. Je me rappelle tout, c’était comme si j’y étais. Les visages de ces gens blessés par l’explosion, je pourrais presque les décrire un par un. J’aurais averti d’un danger qui n’existait pas ? En plus je voulais que ces clochards sortent du dépotoir pour les sauver. Ils y seraient allés et il ne se serait rien passé. Cela aurait été encore pire. J’aurais été ridicule. Qu’est-ce qu’ils m’ont demandé ? « Qui es-tu, petite ? » S’ils savaient… Si moi-même je le savais… Il faut que je les rassure un peu. Sinon ils ne me garderont pas longtemps parmi eux. Et j’ai tellement envie de rester ici, loin du système « normal ». Allez, un petit effort, les mots devraient finir par sortir.

24. Les autres s’approchent et font cercle autour de Cassandre. ŕ Je viens de l’école des Hirondelles. ŕ Où es-tu née ? Que s’est-il passé avant ? demande Fetnat. Elle s’arrête. Les autres attendent patiemment. ŕ Avant l’école des Hirondelles ? Il y a eu l’« attentat ». ŕ Quel attentat, pitchounette ? Sa gorge se serre. Cette fois, ce ne sont pas des images tirées d’un rêve mais de vrais souvenirs qui affluent dans sa mémoire.

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ŕ Avec mon père et ma mère. Nous étions partis assister à Nabucco, l’opéra de Verdi avec un orchestre italien, au pied de la pyramide de Kheops, en Égypte. ŕ Moi j’n’aime pas l’opéra, la coupe Kim à qui personne n’a rien demandé. J’aime que le rock. ŕ Ta gueule, Marquis ! intime Orlando. Vas-y continue, pitchounette. Cassandre, les yeux perdus dans le vague, poursuit : ŕ … C’était au moment de la montée du chœur des esclaves. La musique devenait de plus en plus ample. Et… Elle s’arrête et reste en suspens, la bouche ouverte. Puis : ŕ J’ai eu une soudaine envie de faire pipi. Je me suis levée, j’ai quitté les rangs et j’ai rejoint des toilettes qu’ils avaient installées à quelque distance de là. Quand je suis revenue, j’ai… Un frisson la secoue. ŕ Quoi ? ŕ … j’ai vu l’explosion. Elle se tait et baisse les yeux. Le groupe de clochards respecte son silence. Elle inspire une grande goulée de cet air nauséabond, puis reprend : ŕ Ils avaient placé une bombe sous l’estrade. Elle baisse la tête. Sur son front, brille un vernis de sueur. ŕ J’ai eu les tympans bloqués. C’était comme si tout d’un coup l’air était aspiré hors de mes poumons. ŕ Ouais, c’est l’effet du souffle, explique Orlando qui a l’air de bien connaître le phénomène. Et encore, tu as eu de la chance, c’était en plein air… ŕ Mes oreilles étaient transpercées par des aiguilles, mes poumons me brûlaient et mes jambes sont devenues molles. Il y avait un nuage de feu. La douleur a perforé mon crâne comme si on électrocutait mon cerveau. Je me suis évanouie. Elle baisse les paupières. ŕ Après… Ils attendent. ŕ Après… peut-être plusieurs minutes plus tard, j’ai repris conscience. Les secours n’étaient pas encore là. Pas d’ambulance. Pas d’infirmiers, pas de police. Juste une grande fumée et des gens qui ouvraient la bouche comme des poissons 58

qui s’asphyxient hors de l’eau. Tout était silencieux et agité. J’étais devenue sourde. Elle s’interrompt à nouveau et avale sa salive. ŕ Je me suis mise à quatre pattes et j’ai avancé au milieu des corps et de la fumée. Il y avait une abominable odeur de chair calcinée. Et puis le son est revenu d’un coup. Je n’étais plus sourde et j’ai entendu le vacarme. Les gens qui ouvraient la bouche, en fait, poussaient des cris. Ça hurlait de partout. Ces cris, ces cris… Je ne les oublierai jamais. Cassandre se tait. Lorsqu’elle parle à nouveau, sa voix est devenue neutre, complètement détachée. ŕ J’ai couru parmi des corps éparpillés. J’ai fini par les retrouver. Mes parents. Ils étaient en plusieurs morceaux. Je ne savais pas quoi faire, alors j’ai réuni les morceaux. J’avais l’impression qu’il fallait faire ça. ŕ Tiens, comme le mythe d’Osiris, remarque Kim. La fille qui recherche en Égypte les morceaux de son aimé pour les réunir comme un puzzle. ŕ Ferme-la, Marquis ! Laisse-la causer. Continue, petite, on t’écoute, s’impatiente Orlando. ŕ Je suis restée à côté des deux dépouilles, à attendre qu’il se passe quelque chose. Les secours ont mis longtemps à venir. Ils m’ont amenée dans un hôpital. Et ils m’ont bourrée de tranquillisants. Un long moment s’écoule. Les yeux de Cassandre brillent d’une douleur sèche, sans larmes. ŕ Après, j’ai vu plusieurs assistantes sociales et elles m’ont placée dans l’école des Hirondelles. J’y suis restée quelques années. Mais ça n’allait pas. C’est de là que je me suis enfuie. Orlando hoche doucement la tête, d’un air entendu. ŕ Voilà pourquoi la pitchounette rêve d’explosion. Elle a perdu ses parents dans un attentat terroriste. Du coup, elle croit voir des attentats partout. C’est un truc connu, ça s’appelle P.T.S. Post Traumatic Syndrom. On en parlait à la Légion. Des gens choqués durant les guerres revivent en permanence les scènes de trauma dans leurs rêves. Et ils croient que ça se passe vraiment. Les vétérans américains de la guerre du Vietnam ont connu ce truc. 59

Fetnat tend à Cassandre un bol de thé chaud, qu’elle boit distraitement, à petites gorgées bruyantes. Orlando redresse sa haute taille. ŕ Si tu veux, pitchounette, accompagne-moi. Je vais chasser pour le déjeuner, ça te changera les idées.

25. Maintenant ils savent.

26. Les montagnes d’ordures forment des plaines, des collines, des vallées, des pics, des falaises de matériaux hétéroclites fumants. Orlando et Cassandre marchent au milieu de ce décor ahurissant dans ce lieu inconnu si proche du « monde normal » et pourtant si loin. Des chauves-souris semblables à des ptérodactyles nains filent dans le ciel. Soudain alors qu’ils sont dans un passage étroit l’homme bouscule la jeune fille. ŕ Attention ! Il la plaque au sol et lui protège la tête. Dans un bruit de glacier polaire qui craque, un bloc s’est détaché et provoque un éboulis d’ordures ménagères. Ils sont recouverts par cette avalanche de détritus. Le Viking se relève et dégage la fille ensevelie sous des jouets. ŕ Tsss… faut faire gaffe, dit l’homme au ventre proéminent et à la barbe blonde. Il y a des dangers partout ici, pitchoune. Il s’applique à ôter les détritus de ses longs cheveux. 60

ŕ J’aime les ordures, mais pas les raisons pour lesquelles elles existent. Il désigne une pantoufle chauffante, prolongée par son câble électrique. ŕ Les gens devraient se poser trois questions avant d’acheter quelque chose : 1. Est-ce que j’en ai besoin ? 2. Est-ce que j’en ai vraiment envie ? 3. Est-ce que je peux m’en passer ? Sinon tout ce qu’ils achètent devient des déchets. Regarde ces trucs dans leurs emballages même pas ouverts. Si ce n’est pas une misère. Ça me met en rogne. On excite avec les pubs les pulsions d’achat qui ne correspondent pas à un réel besoin. Estce qu’on a besoin de ça ? Il montre des lingettes pour se laver les mains et des sachets contenant des mouchoirs jetables. ŕ De mon temps on se mouchait dans du tissu et c’était très bien. Et ça. Il ramasse un jouet proche d’elle. Un fusil-mitrailleur, un pistolet à eau en plastique pour piscine. ŕ En plus ce sont les Chinois qui les fabriquent, des enfants chinois exploités et maltraités comme des esclaves dans des usines inhumaines. Pour des jouets qui amuseront nos bambins dix minutes puis qui seront stockés dans un tiroir avant de partir à la poubelle. Il crache par terre d’agacement. ŕ Et à cause de ces gadgets inutiles la France augmente sa dette financière globale envers la Chine. Du coup on leur doit du fric. Pour ces merdes de plastoc. Et on ne peut plus les critiquer quand ils envahissent le Tibet, où ils soutiennent ouvertement le Soudan, le Zimbabwe, l’Iran ou la Corée du Nord tenus par des dictateurs sanguinaires qui préparent des bombes atomiques pour nous les foutre sur la gueule. Voilà les grosses conséquences des petits actes irresponsables. Il va un peu loin. Un pistolet à eau n’est pas la cause de l’avènement de dictateurs. Le Viking shoote dans un vaisseau spatial miniature bardé de canons. 61

Soudain une silhouette furtive file au loin. Orlando dégaine son arme, vise, tire et transperce de part en part sa cible en plein élan. ŕ Je sais ce que tu te dis, pitchoune : « Je n’ai jamais vu des rats aussi gros, on dirait des lapins. » C’est parce qu’ici les rats peuvent se rassasier de bouffe, alors ils peuvent se reproduire et grossir autant qu’ils veulent. Pour eux, c’est le paradis. En dehors du DOM, ils vivent dans le stress des voitures, des chats, des humains, de la mort-aux-rats en granules rouges. Ici pas de stress. Ce sont des rats épanouis. Leurs seules limites, ce sont les autres rats. Ils se battent tout le temps entre eux, pour des territoires, des morceaux de viande avariée, des femelles, des sacs de farine crevés. Il y en a un petit groupe, là-bas. Voyons, essaye d’en toucher un. Il lui passe son arc, place une flèche. La jeune fille le tend près de ses lèvres, ferme un œil et décoche son trait qui file droit en sifflant pour achever son trajet dans un bruit de chair déchirée. ŕ Tu l’as eu ! C’était loin, pourtant. Pour un premier tir c’est plutôt réussi. Comment as-tu fait ? Tu as déjà pratiqué le tir à l’arc à l’école ? ŕ Non, c’est la première fois que j’en tiens un. ŕ Bravo, pitchounette, tu as une sorte de tir instinctif intéressant. C’est juste un problème de conscience. Je crée un lien dans mon esprit entre moi et le rat. La flèche ne fait que concrétiser ce lien. Mais je ne peux pas le lui dire, il ne comprendrait pas. Elle hausse les épaules. ŕ J’ai eu de la chance, murmure-t-elle en baissant les yeux. Ils tuent encore une vingtaine de rats que Orlando enfile sur une ficelle comme les perles d’un collier. Puis il noue cet attirail autour de sa taille, ce qui lui procure une jupette de rats dont les queues pendent comme de longues franges épaisses. Quand ils rentrent au village, Esméralda soupèse les rongeurs d’une main sûre. ŕ Rends-toi utile, Cendrillon, aide-moi à les dépecer, à les éviscérer, et à les tanner. Tu dois te demander ce qu’on en fait ? Les boyaux de rats, j’en fais du fil à coudre. La chair, on la 62

mange en ragoût. Elle a un goût de lapin. Quant aux peaux, on les file aux gitans. Ensuite ce sont eux qui les vendent. Les plus petites servent à fabriquer des porte-monnaie et des blagues à tabac sur le marché aux puces de Saint-Ouen. Les plus grosses, ils les vendent aux fourreurs pour faire des manteaux qu’ils appellent loutre sibérienne. Mais ça, c’est leur travail. Cassandre aperçoit de nouveau le renard qui, cette fois, s’approche sans crainte. ŕ Lui, c’est Yin Yang. On ne le tue pas parce qu’il est comme nous, sauvage, impossible à apprivoiser et il aime les ordures. Ce renard est devenu notre mascotte. Il a une particularité, il ne supporte pas le mot « travail ». Aussitôt, l’animal dévoile ses canines. ŕ Ça marche à tous les coups. Tiens, dis-le à ton tour, pour voir. ŕ Travail ? Le renard se met à grogner comme si un adversaire lui était apparu. Les mots. La puissance du mot. Le sens profond des mots. Travail vient du latin « trépied », un supplice où l’on accrochait les esclaves par les pieds pour les battre. ŕ Travail, travail, travail ? Cette fois, le renard pousse un glapissement brusque, prêt à mordre. ŕ Yin Yang fait vraiment partie des nôtres. Nous aussi on est allergiques à ce mot que je ne prononcerai plus pour ne pas agacer notre ami. Tous s’installent autour d’une caisse retournée sur laquelle atterrit la jupette de rats. ŕ Au travail ! claironne la Duchesse en distribuant les couteaux. Cassandre, les mains actives, dévisage ses compagnons. ŕ Et vous ? s’enquiert-elle soudain. C’est quoi votre existence passée ? Un chœur de murmures, mi-protestation mi-amusement, tourne autour de la table improvisée. ŕ Bah, admet Fetnat, après tout on peut lui dire… Allez qui commence ? 63

ŕ Bon, je veux bien ouvrir le bal, annonce Esméralda avec un petit geste modeste. Mon histoire commence un beau matin de juillet quand j’ai été élue miss Plus Beau Bébé de l’hôpital San Mich… Kim augmente soudain le son de la télévision. Le débit rapide et nerveux du journaliste résonne dans tous les hautparleurs : ŕ … ce matin à 9 h 30, une explosion dans l’usine chimique EFAP. Il s’agit selon les premières observations de la gendarmerie d’un accident industriel dû à la vétusté et au manque d’entretien des entrepôts contenant des produits chimiques sensibles. Le souffle a brisé toutes les vitres des immeubles et renversé les voitures qui circulaient sur les routes alentour. Les premières estimations font état d’une vingtaine de morts et de plusieurs centaines de blessés, mais ce bilan risque de s’alourdir dans les…

27. Donc, j’avais raison.

28. Une heure plus tard devant la grande porte d’entrée Nord du dépotoir, Cassandre se tient debout. Elle a enfilé un survêtement de sport rose récupéré par les habitants de Rédemption : chaussures de jogging dépareillées sans lacets, le tout recouvert d’un anorak de ski rouge un peu troué. Esméralda se place face à elle. ŕ Ouais, on sait, on t’avait dit trois jours, mais désolée, petit Chaperon rouge, j’ai l’impression que tu portes la poisse. 64

ŕ Pour moi, de toute façon, ce n’est qu’une coïncidence. J’y crois pas à son truc de la prévision d’attentat. Je suis le seul esprit scientifique cartésien ici et je dis que c’est juste un coup de pot, déclare Kim avec dédain. Orlando a le regard fuyant. ŕ La Duchesse a raison. Fiche le camp d’ici, pitchounette, et oublie-nous. Fetnat crache par terre. ŕ Comment il faut te le dire, petite ? Tu veux savoir la vérité ? On aurait préféré que tu te sois trompée. Maintenant que ton rêve s’est révélé exact, tu nous fous vraiment les jetons. Si tu vois ce que je veux dire. ŕ Fous le camp et ne reviens jamais, sinon on te crèvera ! menace le jeune homme à la mèche bleue. Joignant le geste à la parole, il mime un égorgement avec son pouce. Esméralda s’approche de la jeune fille et déclare : ŕ Tu vois, Bernadette Soubirous, ton don il serait intéressant s’il y avait des gens qui voulaient savoir par exemple quand les bombes terroristes vont sauter. Mais nous, on s’en fout à un point que tu imagines à peine. Et à mon avis personne veut connaître ce genre d’information. ŕ C’est comme la foudre qui tombe sur quelqu’un. On ne peut rien y faire, alors on attend et on espère que ce ne sera pas pour nous et c’est tout, reconnaît Fetnat. ŕ Les attentats terroristes, c’est supportable parce que tout le monde pense que ça frappera quelqu’un d’autre. Et que les gens de manière générale n’aiment pas « les autres ». ŕ Et nous en particulier on déteste les bourges, renchérit Kim. Les bourges sont tous des cons et ils n’ont qu’à crever. Ça ne nous pose pas de problèmes. Bien au contraire. Cassandre ne répond pas mais hoche la tête comme si désormais tout cela n’avait plus d’importance. Fetnat crache par terre. ŕ Moi, je suis un sorcier diplômé professionnel et déjà je me rends compte que je fais peur et que tout le monde se méfie de moi. On me tolère parce que mes trucs magiques ne marchent pas à tous les coups. Mais toi, petite, ça s’est passé exactement comme tu l’as dit, avec tous les détails. Tu nous fous la trouille. 65

Je préfère entendre les atrocités après qu’elles se sont passées. Pas avant… L’Africain crache encore par terre comme pour ponctuer sa phrase. Le soleil qui pointe timidement a réchauffé le sol. Tout autour d’eux des mouches indécises tournoient bruyamment. Elle les observe. Ce sont les giboulées de mars, alternance de pluie et d’éclaircies. Quand il pleut, on a froid. Et quand il fait beau, on a les mouches et les moustiques. Une mouche se pose sur son front et elle ne la chasse pas. ŕ De toute façon, Cendrillon, continue Esméralda, tu seras mieux avec les bourges qu’avec les clochards, hein ? Je te conseille de rentrer dans ton orphelinat ou ton école. Ils seront probablement ravis de te voir de retour, ils devaient se faire du souci. ŕ Ouais et puis prends-toi un bain, pitchounette, lave-toi les dents et frotte fort, maintenant que tu as fini par la supporter, tu t’y es habituée et tu ne la sens peut-être plus, mais elle est là la puanteur du dépotoir, ajoute Orlando. ŕ Ouais, ça colle à la peau comme de l’huile. Il faut prendre du savon noir de Marseille, c’est le meilleur, signale doctement Fetnat. Ils se passent la bouteille de vin en plastique qu’Esméralda a eu la présence d’esprit de glisser dans une poche de sa large robe. Cassandre a un sourire crispé. Les autres baissent la tête, impatients que cette scène pénible s’achève. ŕ Allez fous le camp, Cendrillon ! On veut plus te voir, clame Esméralda. Plus tard, bien plus tard, dans vingt ans, quand tu seras mariée, que tu auras un job, des enfants et que tu seras tranquille, tu pourras revenir nous voir, concède Orlando. En souvenir de cette nuit. Pour l’instant, désolé pitchoune, tu n’es qu’une enfant, et on ne peut pas s’occuper de toi. Kim ricane. ŕ « Les enfants c’est comme les pets. On ne supporte que les siens. » ŕ Tu m’énerves avec tes citations automatiques, maugrée Orlando. 66

ŕ Adieu, petite. Oublie-nous, conclut l’Africain. Orlando lui tend un sac plastique de supermarché avec à l’intérieur des chips, du Nutella, une Thermos remplie de thé et un couteau pour se défendre au cas où elle ferait de mauvaises rencontres. Elle renifle le thé et sourit en signe de remerciement. ŕ Notre devise est claire : « Chacun sa merde », conclut Esméralda. La jeune fille hoche la tête, pour dire qu’elle comprend. Puis elle se détourne, met un pied devant l’autre et s’éloigne. Un peu plus loin, quand elle est sûre qu’ils ne pourront pas la voir, elle laisse glisser sur ses pupilles un vernis liquide et tiède. Ses yeux si gris deviennent argentés, semblables à des miroirs reflétant le monde.

29. Ainsi, je ne me suis pas trompée. J’ai vraiment su avant que tout arrive.

30. Le ciel s’obscurcit. Il s’est remis à pleuvoir et chaque pas devient plus lourd que le précédent. Au moins l’eau de pluie m’ôte l’odeur collante du dépotoir. La voilà enfin la douche revigorante qui me manquait. Elle ne cherche pas à s’abriter. Elle marche sur la route qui descend vers le sud et la capitale. En passant devant l’école des Hirondelles, elle a vu le pavillon du directeur et a accéléré le pas, de peur qu’il ne soit à la fenêtre.

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Autour d’elle, le paysage de la ville a changé. Elle est entourée de buildings plus denses, d’où jaillissent des antennes paraboliques satellites comme autant de fleurs poussant sur ces immenses cactus de béton. Après un premier sentiment d’impuissance et d’abandon, la jeune fille se sent étonnamment légère. Au moins j’ai essayé d’empêcher ce drame. Cassandre a le sentiment que, désormais, la responsabilité de tous ces morts n’est plus sur elle. Cet attentat fait partie de cette grande poubelle qu’est le Passé, dans laquelle rien n’est récupérable. Les morts sont à la morgue, les blessés à l’hôpital ; tous les drames, toutes les douleurs sont digérés par le temps qui les transforme en souvenirs. Elle songe aux habitants de Rédemption. Si elle pouvait s’attendre à ce qu’un jour on lui reproche d’être propre. Et si elle pouvait s’attendre à ce qu’on lui en veuille d’avoir prédit le futur. Le syndrome de Cassandre. La malédiction d’avoir raison trop tôt. Et donc de n’être écoutée par personne. Elle passe devant un magasin d’objets touristiques avec des prénoms sur des tasses et des porte-serviettes. En gros caractères sur une pancarte est écrit « Choisir un bon prénom, c’est offrir un passeport pour la réussite. » Non, cette information stupide transmise par le directeur de l’orphelinat ne peut avoir de sens. La puissance de programmation du prénom. Cassandre se souvient d’une émission entendue à la radio sur la maladie d’Alzheimer. La dernière chose dont se rappellent les gens qui ont tout oublié : leur prénom. Et moi, c’est la première chose dont je me suis souvenue. Il existe deux sortes d’entités qu’on ne connaît que par leurs prénoms : les clochards et les anges. Quand les clochards sont présentés aux actualités on inscrit « Ferdinand » ou « Albert » suivis des lettres SDF. Et les anges : Gabriel, Raphaël, Michael, etc. Pas de nom de famille. Même Dieu, après tout, c’est un prénom sans nom de famille. 68

La jeune fille aux grands yeux gris clair aperçoit sa photo en dernière page d’un journal gratuit distribué dans la rue. « Cassandre Katzenberg, 17 ans, disparue depuis deux jours. Si vous avez des informations à son sujet, prière d’appeler d’urgence ce numéro gratuit » puis, en caractères plus petits, juste en dessous : « Attention : cette jeune fille ayant développé des tendances paranoïaques, elle peut se montrer dangereuse. En cas de rencontre, ne pas essayer de l’appréhender mais contacter immédiatement la police. » Cassandre ressort sa montre et se dit que si l’expéditeur « d » est le prénommé « dieu », il a l’air vraiment de se moquer d’elle ou de l’avoir complètement abandonnée. Elle la jette dans une poubelle. Puis après avoir marché une centaine de mètres, saisie d’une intuition… Comment avait dit le directeur, déjà ? « … C’est un petit colis. Je pense que c’est quelqu’un qui t’aime qui te l’a envoyé. » Elle revient sur ses pas, fouille dans les ordures et ressort la montre avec son cadran énigmatique. Celui-ci indique toujours comme pour la narguer « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 88 %. » Elle marche tout droit, sans but particulier. Le premier soir, elle profite de la météo devenue clémente pour se laisser enfermer dans un jardin public. Finalement les bancs, ce sont des lits gratuits. D’ailleurs elle n’est pas la seule, d’autres SDF sont étendus plus loin, à la belle étoile. Elle grignote quelques chips, qu’elle commence à rationner en vue des jours suivants. Il faut penser au futur, songe-t-elle avec ironie. Elle arrose ce dîner frugal d’une gorgée de thé tiède, en levant le gobelet de la Thermos en signe de toast. Elle se sent seule mais libre. Merci pour ce festin, Monsieur le Baron. Puis, en guise d’oreiller, elle entasse quelques journaux gratuits sur le banc et s’endort, le corps secoué d’infimes frissons.

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31. Elle rêve qu’elle est dans un château. Les murs la protègent du froid et le toit de la pluie. Pas d’insectes dans les chambres, pas de rats dans la cave. Elle va dans une salle de bains tout en marbre noir avec des robinets d’or et prend une douche, en faisant gicler l’eau chaude. Elle lave ses longs cheveux avec du shampooing qui sent la lavande, se frotte avec un savon couleur de nacre. L’eau est assombrie par les couches de crasse qui se dissolvent. Puis, quand sa peau a retrouvé son éclatante roseur naturelle elle enfile un peignoir tiède et nettoie les dernières traces sous ses ongles des mains et des pieds avant de les recouvrir de vernis rouge. Avec soin, elle s’enduit le corps d’une crème à l’odeur d’amande douce. Elle se sèche les cheveux et les peigne longuement. Comme on caresse. Avec délices, elle s’assoit devant une coiffeuse et se maquille les yeux, khôl et mascara. Elle s’enduit les lèvres d’un rouge épais et mime un baiser pour bien répartir l’onctueuse substance. Chacun de ses gestes lui apporte une joie qu’aucun homme ne peut comprendre, ni même envisager. Se laver. Se préparer. Se faire belle. Se peigner. S’enduire de crème. Par la fenêtre au loin, elle distingue une ville où, un peu partout, explosent des bombes comme des champignons éphémères de couleur orange jaune et noir. Elle entend des cris en provenance de ces champignons lumineux mais elle n’en a cure. Elle se brosse les dents et avale le dentifrice mentholé tant ce goût la ravit. Elle s’épile les jambes avec des bandes de cire chaude. Les retirer lui fait un peu mal, mais elle apprécie ce picotement. Ensuite, elle enfile des bas et des escarpins à talon haut, assez semblables à ceux qu’elle avait entrevus sur un tas du dépotoir. Elle passe un soutien-gorge en soie et se vaporise du parfum à la fleur d’oranger et à la vanille dans le cou. À cet instant, une voix en provenance d’une autre pièce lui parvient : ŕ Tu es prête, Cassandre ? 70

Quand la porte s’ouvre, apparaît un jeune homme très beau au sourire chaleureux. Il porte en écusson sur sa poitrine la lettre « d ». ŕ C’est moi qui t’ai offert cette montre mais je vais t’offrir bien plus. Il la prend dans ses bras et commence à la…

32. … recouvrir de bave épaisse. Elle sent qu’on la lèche. Elle sourit puis, saisie d’un doute, surprise par la longueur de la langue enthousiaste, elle ouvre les yeux. C’est un gros chien poilu, un berger irlandais, tenu en laisse par un homme des services municipaux. Celui-ci tire sur la laisse ; le chien doit renoncer à sa séance de léchage. L’employé lui signale qu’elle ne doit pas rester sur ce banc. C’est jugé inesthétique pour les autres usagers du parc et risque d’effrayer les enfants. ŕ De toute façon, c’est interdit, ajoute-t-il. Cassandre Katzenberg se relève et constate qu’on lui a volé pendant son sommeil son sac à dos contenant toutes ses provisions, la Thermos de thé et le couteau. Si on ne peut même plus faire confiance aux autres clochards… Elle erre dans la ville et ramasse le journal gratuit du matin. On y relate l’accident industriel survenu dans l’usine EFAP. Quelques témoins parlent du mystère de la double explosion, mais tous ceux qui évoquent la possibilité d’un acte malveillant sont discrédités. En revanche, on accuse la société de produits chimiques de ne pas avoir modernisé ses installations vétustes, malgré les avertissements des services compétents. Un ouvrier explique : ŕ J’en avais discuté avec ma femme il y a quelques jours. Je lui avais dit : c’est tellement mal entretenu qu’il suffirait d’une étincelle dans un circuit électrique pour que tout explose. Elle 71

m’a dit d’en parler à mes supérieurs, je l’ai fait. Mais personne n’a voulu m’écouter. Les experts dépêchés sur place confirment l’hypothèse de l’étincelle due à un court-circuit. Des avocats annoncent que la société incriminée est prête à verser des indemnités aux victimes, mais elle veut d’abord négocier. Le Premier ministre, pour une fois en accord avec les syndicats, hausse le ton et exige un plan de reclassement pour les ouvriers sinistrés. Elle compulse les pages du journal gratuit : sa photo demeure en bonne page, mais cette fois frappée de la mention : « Urgent » au-dessus de l’avis de recherche. C’est le directeur, Philippe Papadakis, qui se donne du mal pour me retrouver. Qu’est-ce que cela peut lui faire, une pensionnaire de plus ou de moins ? Tous les ans des milliers d’enfants font des fugues. Pourquoi s’acharne-t-il sur moi ? « Paranoïaque » ? Oui, peut-être que je le suis. Sauf que le paranoïaque, c’est celui qui voit des dangers imaginaires. Mais quand on voit des dangers réels, on est quoi ? « Lucide » ? Dans ce cas il aurait dû préciser : « Attention fille lucide. » Elle parcourt d’autres journaux gratuits sur l’attentat. Tous affirment que c’est un accident industriel. Aucune autre hypothèse n’est envisagée. Une carte de toutes les usines chimiques dangereuses qui pourraient exploser de la même manière dans le pays a même été établie. Le gouvernement parle de renforcer les consignes de surveillance des sites dits sensibles. Quand elle a fini de lire, elle erre par les rues du quartier Montmartre, dans le nord de Paris. Les passants ne lui prêtent aucune attention. C’est comme si elle était devenue transparente. Personne ne la dérange. Elle se laisse enfermer dans un jardin public et y passe sa seconde nuit un peu plus fraîche, recroquevillée en position fœtale et protégée par une couverture de journaux gratuits empilés comme des tuiles. Elle s’allonge en cherchant son sac à dos puis, se souvenant de sa disparition, songe : La meilleure manière de ne pas avoir peur d’être volée est de ne rien posséder.

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Au réveil elle commence à avoir très faim, alors elle traîne près des poubelles des restaurants fast-foods et récupère quelques frites froides et huileuses ainsi que des nuggets de poulet tout secs, encore dans leur étui protecteur de polystyrène. Mais cette nourriture finit par l’écœurer. Elle descend vers la place de l’Opéra et les poubelles des restaurants, mais se fait chasser. Puis elle se dirige vers les Grands Boulevards et fouille les poubelles des supermarchés où elle déniche des aliments encore emballés, jetés parce qu’ils ont dépassé la date limite. Elle se souvient de la remarque d’Orlando : « Est-ce que dans la nuit du dernier jour inscrit sur l’étiquette, à minuit pile, les microbes qui ont tous des montres et un calendrier franchissent la ligne de départ et se ruent sur l’aliment ? » Mais à peine a-t-elle goûté qu’elle recrache la première bouchée, écœurée. Tout est imprégné d’eau de Javel. Lorsqu’elle aperçoit le manutentionnaire qui dépose les ordures, elle lui demande pourquoi il déverse ce produit corrosif sur les aliments. ŕ Si vous vous empoisonniez en consommant nos produits avariés, c’est nous qui serions légalement responsables, répond simplement l’homme en blouse verte. Ainsi ils préfèrent rendre incomestible leur nourriture invendable plutôt que la donner aux nécessiteux, par peur de problèmes juridiques… Au troisième jour Cassandre franchit la première étape de la déchéance : elle se gratte sans la moindre retenue. Il y a toujours un endroit de son corps qui la démange et donne envie à ses ongles de griffer l’épiderme. Se gratter devient parfois une activité à plein temps. Elle peut passer une heure l’esprit uniquement occupé à gérer les zones les plus urgentes. Elle déambule sans aucune destination précise. Cela aussi est nouveau pour elle. Avant, quand elle descendait dans la rue, c’était pour aller du point A au point B. La rue était un moyen de se déplacer. Maintenant, sa marche ne vise aucun objectif. Elle tourne autour du point A sans aucun rendez-vous, sans aucun but. 73

La rue est le point de départ ET le point d’arrivée. Elle n’est pas la seule à circuler ainsi. Avant, Cassandre ne les voyait pas mais à présent elle les repère partout : les mendiants et les clochards qui tous se grattent et ne vont pas du point A au point B. Les autres « humains invisibles ». Ils fouillent les poubelles. Ils traînent des sacs. Ils poussent des caddies débordant de sachets plastiques. Ils vont se nicher sous les portes cochères ou se couchent sur les bouches d’aération. Ils ont le regard fuyant comme s’ils devaient s’excuser d’être encore vivants. Des fantômes. Maintenant que je suis devenue l’une des leurs, je les vois. Comme ces médiums qui voient les morts. Elle remarque un clochard affalé près de sa bouteille, qui parle tout seul, le regard perdu dans le vague. Il articule en roulant les yeux et en dardant l’index : ŕ … et si tu crois que je vais me laisser faire tu te trompes, mon petit gars, parce que les types comme toi, laisse-moi te dire, ils ne m’impressionnent pas, oh non ! Ça je peux te dire qu’il en faut beaucoup plus ! Beaucoup, beaucoup plus. Et il n’est pas né celui qui m’obligera à fermer ma gueule ! Et si ça te plaît pas c’est pareil ! Alors ne commence pas à frimer, avec tes grands airs, hein ? On voit que tu ne sais pas à qui tu as affaire ! Cassandre l’observe avec inquiétude. Esméralda lui avait appris qu’après le grattage, le stade suivant de la déchéance est : se parler tout seul. Elle frémit à cette idée, observe les autres clochards qui soliloquent. Pourvu que je ne devienne jamais comme ça. Cassandre passe sa troisième journée dans le jardin du Luxembourg. Elle fait une toilette de chat dans la fontaine publique, puis traîne dans les rues et explore les poubelles avec plus d’expérience. Elle sait reconnaître désormais les petits sacs qui contiennent les objets immondes, comme les cadavres de hamster, les sacs de couches-culottes, de serviettes hygiéniques ou les sachets d’excréments de chiens ou de chats. Elle prend l’habitude de renifler avant de manger. C’est un réflexe ancien, oublié, qu’elle redécouvre comme elle s’est

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réapproprié l’art d’utiliser ses dents et ses ongles comme armes de défense. Je redeviens vraiment une femme préhistorique au milieu d’une société moderne. Après avoir reniflé, elle goûte du bout des dents pour détecter le petit goût fermenté avant d’avaler. Avant c’était la lecture des étiquettes qui lui fournissait l’information, maintenant ce sont ses propres récepteurs sensoriels. La descente se fait lentement, inexorablement, naturellement. Au quatrième jour, elle ressent des problèmes de digestion mais c’est comme si elle franchissait des caps de résistance à la mauvaise nourriture. Elle comprend que l’on s’habitue à tout, même aux aliments malsains. Puis, en se promenant dans le 15e arrondissement, près du métro Convention, elle passe devant la vitrine d’une pâtisserie où est exhibé son gâteau préféré : une tarte au citron recouverte d’une plaque de pâte d’amande sur laquelle est inscrit « citron » en chocolat. Une étiquette annonce : 2,50 euros. Elle ne les a pas. Ce gâteau précis dans cet endroit précis à cet instant précis lui semble la convoitise absolue. Cassandre Katzenberg entre dans la pâtisserie. ŕ Je souhaiterais acheter votre gâteau au citron mais je n’ai pas d’argent pour le payer. La jeune femme derrière la caisse la toise, puis déclare : ŕ Votre montre. ŕ Elle ne donne pas l’heure. C’est une montre farce et attrape, répond Cassandre. ŕ J’aime bien les farces. ŕ Cette montre est un peu spéciale. C’est un cadeau de quelqu’un qui m’aime, mais que je ne connais pas. La jeune vendeuse semble intriguée. Cassandre poursuit : ŕ Cependant, j’ai trop envie de ce gâteau. Tenez ! Elle lui tend la montre sur laquelle est inscrit « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 88 %. » L’autre hésite, surprise par l’inscription.

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ŕ Si vous le voulez tant que ça, ce gâteau, je vais vous l’offrir, vous pouvez garder votre montre-jouet. Aujourd’hui, on va dire que c’est gratuit. La pâtissière lui tend la tarte au citron avec une serviette et une cuillère pour mieux la savourer. Ainsi il existe quand même des gens généreux. Je ne peux pas tout le temps me méfier de tout le monde, ou je perdrais le bénéfice de ce genre de rencontre. La vendeuse de la pâtisserie est bien en chair, avec des joues roses et un air doux. Elle sent le lait. ŕ Je me nomme Charlotte, et vous ? ŕ Moi non. Elle attend, puis précise d’une voix neutre : ŕ … Je ne me nomme pas Charlotte. La pâtissière hausse les épaules, appose une pancarte FERMÉ sur la vitre de la porte d’entrée, puis lui propose de s’asseoir pour déguster tranquillement. Cassandre saisit le gâteau en tremblant et l’approche de ses lèvres. Elle ferme les yeux et savoure chaque bouchée neuve et fraîche. Jamais de sa vie elle n’a mangé quelque chose d’aussi délicieux. Elle mâche très lentement. Elle perçoit chaque molécule de crème au citron ; même ses dents en sentent le goût à travers l’émail. Elle fait tourner avec sa langue la pâte dans tous les recoins de sa bouche pour que chaque cellule puisse en profiter. ŕ Vous aviez sacrément faim, dites donc. Cassandre ne répond pas, la bouche pleine, les yeux à demi clos d’extase. Le regard de Charlotte se perd au loin. ŕ Une fois, un type dans un bal m’a invitée à danser et je croyais qu’il allait aller plus loin. Il est bien allé plus loin, mais avec ma meilleure amie. J’étais dégoûtée. Une troisième fille que je ne connaissais pas et qui avait assisté à la scène m’a tendu une assiette avec une grosse part de gâteau. Je m’en souviens. C’était un fraisier avec beaucoup de crème pâtissière. Elle avait dû voir la scène. Elle m’a dit « Mange ! Ça au moins, c’est pas comme les hommes, ça ne te décevra pas. » C’était une révélation. Le plaisir gustatif est le plus simple et le plus puissant de tous les ravissements. Dire que je m’appelle 76

Charlotte. Comme une charlotte aux pommes. Vous y croyez, vous, aux prénoms prémonitoires ? Cassandre ne se donne pas la peine de répondre. L’autre lâche un grand soupir. ŕ L’amour, c’est toujours du futur. La personne en face, on croit que c’est son futur mari avec lequel on aura un futur enfant. Même la sexualité c’est du futur. On croit qu’on aura un orgasme. Cela amène toujours des déceptions. Voire des drames. Manger du sucre c’est du présent. Je préfère le présent au futur. Le futur… c’est toujours aléatoire. Elles se fixent toutes les deux. Cassandre pense : Elle s’ennuie, elle a besoin de parler. Personne ne l’aime. Elle m’a offert ce gâteau pour avoir une oreille à qui confier sa vie. En m’offrant le gâteau elle s’est payé une psychothérapie immédiate. Elle pense que je peux la comprendre. Charlotte sourit. ŕ Dis donc, Cassandre Katzenberg, tu penses que je ne t’ai pas reconnue ? L’adolescente aux yeux gris clair a un infime tressaillement. ŕ Ta photo est sur ma caisse. Mais ne t’inquiète pas, je ne te dénoncerai pas. Charlotte s’empare d’un paris-brest à la chantilly et au chocolat et explique, la bouche pleine : ŕ Moi, mon père était alcoolique. Il était très violent et il battait ma mère. Du coup elle s’est enfuie avec moi. Après je ne supportais plus ma mère qui ne faisait que pleurer et se plaindre, alors je me suis enfuie. Tu vois, moi aussi je suis fugueuse. J’ai cherché un temps mon père, mais il a quitté le pays. Je ne l’ai jamais revu. Tout ce dont je me souviens c’est qu’il avait un tatouage sur le ventre. Un aigle avec un serpent dans les serres, juste au-dessus du nombril. Les deux femmes dégustent des petits choux à la crème pistache. ŕ Et toi, tes parents ? demande la pâtissière. ŕ Assassinés. Étymologiquement le mot vient des Haschischins, ces tueurs perses qui se shootaient en fumant du haschisch pour trouver 77

l’inconscience de massacrer le plus de gens possible en espérant aller au paradis retrouver des vierges. La pâtissière déglutit puis s’essuie la bouche. ŕ Désolée. Alors mangeons, régalons-nous ici et maintenant. Elle saisit une religieuse au café et se prépare à l’engloutir. ŕ Je peux en avoir une aussi ? demande poliment Cassandre. ŕ Bien sûr ! De toute façon, tous ceux-là on va les jeter parce que demain ils ne seront plus frais. Alors tu peux y aller. Assise près de la pâtissière, Cassandre se livre à une vraie fête des sens en dévorant avec elle des tartelettes aux griottes, des croissants aux amandes un peu secs, des flans aux mirabelles. Elles ont toutes les deux la bouche pleine. Charlotte poursuit son idée. ŕ Tous les soirs, je les mange. Je ne connais rien de meilleur au monde. Le sucre c’est ce qui permet de tout supporter. Moi j’ai parfois des frissons en mangeant de la chantilly, peut-être le sentiment de retrouver ma mère dans cette crème blanche semblable au lait maternel. Et les couleurs et les formes, rien n’est plus créatif et joli qu’un gâteau. C’est de l’art éphémère que l’on introduit dans son corps ! Ça me fend le cœur de les jeter. J’avais jamais essayé de manger les restes à deux, c’est meilleur encore. Je suis contente de les partager avec toi. Tu pourras revenir quand tu voudras. Cassandre se fige. Elle jette le flan aux mirabelles qu’elle tenait et s’enfuit en courant.

33. Comme j’ai été stupide ! Cette pâtissière est la pire personne que je pouvais rencontrer. Elle me donne de faux espoirs. Maintenant que j’ai goûté ces délicieux gâteaux, je ne supporterai plus de manger 78

des ordures. Maintenant que j’ai vu son sourire amical, je ne supporterai plus le regard méprisant des passants. Il vaut mieux que je meure de faim plutôt que je revienne la voir. Il faut que ma bouche oublie cette extase gustative. Il ne s’est rien passé.

34. Cassandre enfonce deux doigts au fond de sa gorge et essaie de se faire vomir. En vain. Mes cellules aiment trop le sucre pour écouter mon cerveau. Elle essaie encore plusieurs fois, puis renonce. La jeune fille aux grands yeux gris clair récupère dans une poubelle un bonnet, des lunettes et un manteau pour se dissimuler au cas où d’autres personnes auraient vu sa photo. Elle apprécie les poches du manteau qui lui permettront de transporter les aliments qu’elle récupérera dans les poubelles. Au bout de plusieurs jours d’errance dans la ville, elle s’aperçoit que les gens s’éloignent d’elle comme si elle était atteinte d’une maladie contagieuse. Cette maladie c’est la pauvreté. Et son premier symptôme est la puanteur. Mon odeur les répugne. Je comprends les Rédemptionais. Bien sûr, quand je demande de sauver ces gens, Kim et Esméralda se moquent de moi et ils ont raison. Tous ces bourges sont aussi mes ennemis. Cassandre se gratte de plus en plus. Elle n’y prête guère attention, désormais. Un soir, alors qu’elle essaie de dormir sous un des ponts de la Seine, trois clochards s’avancent d’un air menaçant. ŕ Je n’ai plus rien. On m’a déjà tout volé, annonce-t-elle aux trois silhouettes patibulaires. ŕ Si, tu as un corps. Et même qu’on va s’en servir pour bien rigoler, ma jolie. Tiens, eux aussi pensent voir le futur immédiat. 79

ŕ Écoutez, messieurs, je n’ai rien contre l’idée que vous vous amusiez un peu, voire « avec » mon corps, je sais que la vie de clochard n’est pas toujours drôle, surtout quand on n’a pas de distractions culturelles. Ils se regardent, déroutés. Le pouvoir de la parole. ŕ Et puis votre vie doit être assez répétitive. Or, c’est bien connu « La routine est le contraire de l’esprit créatif. » Surtout leur parler sans mépris et avec considération. Ne pas se tromper sur les mots. Chacun a une charge. ŕ Cependant, malgré ma bonne volonté, ce soir j’ai d’autres occupations qui m’accaparent. En fait cela va peut-être vous paraître ridicule mais je dois sauver des vies. Essayons la vérité. Les trois clochards la dévisagent, étonnés par ce discours décalé, mais ne reculent pas. L’un d’eux commence à respirer fort. Bon, eh bien tant pis, il va falloir utiliser les bonnes vieilles techniques de persuasion adaptées à leur niveau de conscience. Elle fait mine de se détourner et balance son pied dans l’entrejambe du premier, laboure le visage du second avec ses ongles dressés comme des griffes, mord le troisième, trouve le goût infect et crache, puis s’enfuit, agile comme un renard dérangé par trois ours maladroits. Les jours suivants, elle constate qu’il n’existe pas la moindre solidarité entre exclus. Pour eux, elle est devenue une proie potentielle. Elle apprend la méfiance, ne jamais s’approcher trop près d’eux, ne jamais dormir tout à fait, rester à distance de ces êtres pour qui la fraternité est une notion de nanti. Le temps s’assombrit. À nouveau des éclairs, à nouveau la pluie. Merci pour la douche. De longs traits liquides la cinglent et l’obligent à se réfugier dans le métro. Elle s’y engouffre juste avant la fermeture d’une heure du matin. Les sièges sont espacés afin d’empêcher les clochards de s’y coucher, mais elle est trop fatiguée pour aller ailleurs. Elle

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parvient à s’endormir malgré tout, la tête sur un siège, les fesses dans le vide et les pieds sur un autre siège.

35. Elle rêve qu’une tarte au citron géante atterrit devant elle. Elle grimpe dessus, assise sur la pâte d’amande. La tarte volante décolle et elle peut voir de haut un grand pays vallonné de gâteaux. Un fleuve de crème rose au grand marnier coule en cascade. Un pont en flan aux mirabelles relie deux falaises en meringue. Charlotte, à califourchon sur une religieuse au café, vole dans sa direction. ŕ Tu penses que je ne t’ai pas reconnue ? dit-elle. Cassandre lève les yeux. Les nuages sont en barbe à papa. L’air embaume le caramel chaud. Puis, soudain, le ciel s’assombrit. Les nuages en barbe à papa noircissent pour se transformer en profiteroles au chocolat tassé. Il pleut du chocolat liquide, qui ruisselle, mais le chocolat noircit puis rougit, et des morceaux de verre coupants tombent en même temps. Elle prend conscience que ce liquide rouge qui la recouvre n’est pas du chocolat mais du sang.

36. Un martèlement de pieds. Cassandre est réveillée par l’arrivée d’une foule bruyante qui surgit soudain par plusieurs portes béantes. Les gens circulent autour d’elle, préoccupés d’arriver à temps à leur travail. Elle se lève et marche sans but dans les couloirs du métro. Elle a faim.

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Je ne peux pas rester sans la moindre pièce. Il me faut au moins cinq euros, sinon je me sens nue. Jamais elle ne s’était trouvée dans cette situation étrange avant son évasion de l’école des Hirondelles. Pas d’argent. Pas de papiers. Les poches vides. L’estomac vide. Les gens glissent autour d’elle comme une masse liquide en perpétuel mouvement. Ils n’ont même pas conscience de leur chance de pouvoir manger tous les jours des plats frais de leur choix. Ils n’apprécient même plus d’avoir de l’argent, un toit, un lieu chaud où dormir… Il faut être privé des choses pour s’apercevoir que c’était un grand privilège de les posséder. Cassandre se faufile dans les couloirs souterrains. Elle découvre que le métro est le lieu idéal pour la mendicité. Elle s’assoit et tend la main. Une pièce de 50 centimes tombe, lâchée par une main distraite. Un sentiment de soulagement l’envahit et elle émet un « Merci beaucoup, monsieur ! » accompagné d’un salut révérencieux. Alors, c’est aussi simple que cela ? Il suffit de tendre la main et l’argent tombe ? Mais une femme en robe de bohémienne lui fait comprendre qu’elle doit déguerpir. Elle se dresse, prête à se battre, quand une autre, derrière elle, exhibe un couteau. Elle n’insiste pas. Cassandre découvre que la mendicité est un métier, avec ses zones tenues par des professionnels. Chaque territoire est surveillé, comme les araignées surveillent leur toile. Les « bons coins » sont très recherchés parce que les usagers y attendent en foule, sans pouvoir bouger. Elle se met en quête d’un territoire libre mais n’en trouve aucun. Dès qu’elle s’installe quelque part, les autres mendiants la chassent inexorablement. Cassandre tente alors la technique de mendicité mobile. Elle circule dans les rames de métro. « La charité s’il vous plaît, madame-monsieur. » Les gens font semblant de ne pas l’entendre. Elle tente d’autres phrases « Pour manger » ou « On m’a tout volé. » Quand elle ne mendie pas elle-même, elle regarde comment opèrent les autres mendiants et découvre que c’est tout un art.

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Certains récitent des textes trop longs ou racontent leur vie : « Bonjour, mesdames et messieurs, et merci d’avance pour votre attention. J’aurais préféré ne pas vous déranger mais ce sont les circonstances de la vie qui m’ont obligé à venir ici. J’ai tout perdu quand j’ai été licencié de mon travail et que ma femme m’a quitté… » Pas bon. Les gens n’aiment pas ceux qui s’expliquent ou qui se plaignent. Il y a les humoristes : « Je sais que vous n’allez rien me donner mais je passe quand même par habitude, on ne sait jamais. » Les agressifs : « Normalement ce n’est pas moi qui devrais être là, mais vous. Car moi je méritais mieux. Par contre vous, avec vos têtes d’ânes bâtés, vous mériteriez de crever tous autant que vous êtes. » Il y a les poètes : « Donnez-moi quelque monnaie et je vous remercierai, donnez-moi quelque argent et je serai content, donnez-moi un simple sourire et je prendrai un navire. » Il y a les explicatifs : « Tout a commencé quand je me suis fait cambrioler, c’était l’été dernier, alors que nous habitions Marne-la-Vallée. La boîte cachée derrière le linge contenait toutes mes économies. Ils ont tout pris et j’ai tout perdu. » Les « deuxième degré » : « Je vous garantis que si vous me donnez de l’argent, celui-ci ne sera utilisé que pour ma consommation personnelle d’alcool ou de drogue. Et grâce à vous je ne prendrai que des produits toxiques de qualité. Promis juré ! » Les « humoristes sûrs d’eux » : « Désolé, je ne prends pas la petite monnaie, je ne prends que les billets. Pas de chèque non plus, on m’a déjà refilé des chèques en bois, je me méfie. » Cassandre trouve finalement le meilleur texte, le plus sobre et le plus convaincant, le mieux adapté à son personnage : « Pour rentrer chez moi, retrouver mes parents, SVP. » Ainsi le chaland peut penser qu’elle est une fugueuse repentie, avide de retrouver sa famille. Le scénario étant cohérent, elle obtient un certain succès surtout auprès des personnes âgées ou des parents qui se projettent : si leur enfant 83

fuguait, ce serait bien qu’on lui donne l’argent du retour. La quête se transforme donc en « mendicité d’exorcisme », comme ces gens qui donnent aux associations de recherche contre le cancer pour conjurer le sort. Quand quelqu’un veut discuter pour en savoir plus sur elle, elle présente le scénario qu’ils attendent. « J’ai fugué, je regrette, je veux rentrer pour reprendre mes études au lycée. » Et si ça ne suffit pas elle invente une histoire plus compliquée où elle est la malheureuse victime d’un oncle pervers qui abusait d’elle et à qui elle vient d’échapper. Devant le succès de cette dernière histoire, elle prend du plaisir à la développer et à ajouter des détails salaces. J’invente ma légende personnelle idéale. Être clochard rend mythomane. Parfois des hommes lui mettent la main aux fesses avec des airs goguenards. Elle s’énerve au début, puis devient indifférente. Mais les plus dangereux sont les autres mendiants en activité. Ceux-là lui adressent clairement des signes de menace. Elle se retrouve à se battre, à mordre et griffer une fille qui doit être à peine plus jeune qu’elle mais qui, en voyant son allure si proche de la sienne, a jugé qu’elle était une concurrente déloyale. Cette fois, Cassandre ne fait pas le poids. L’autre est beaucoup plus hargneuse et beaucoup plus forte. Les deux jeunes filles se battent et roulent sur le quai du métro. Quand Cassandre mord, l’autre la mord en retour, quand elle tire les cheveux l’autre réplique de même. Elle a envie de lui proposer une alliance, une amitié, un échange de tuyaux entre sauvageonnes mais l’autre n’est que colère. Cassandre préfère déguerpir plutôt que tenter une diplomatie hasardeuse. Quand la pluie cesse, elle remonte en surface où l’air est nettement meilleur, mais le temps a beaucoup fraîchi et elle cherche un moyen de ne pas avoir froid en dormant dehors. Elle observe comment font les autres clochards et finit par occuper les bouches aériennes du métro qui émettent l’air tiède et vicié des couloirs souterrains.

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À un moment, elle croise une fille hideuse. Elle se prépare à se battre contre cette concurrente mais la fille n’est autre… qu’elle-même dans le reflet d’un miroir. Non, ce n’est pas possible, je ne suis pas devenue ça ! Cassandre réalise que depuis plusieurs jours elle n’a pas eu l’occasion de se regarder. Elle se scrute dans les moindres détails. Qui suis-je ? Bon sang QUI SUIS-JE VRAIMENT ? Elle a perdu toute beauté, toute grâce, toute féminité. Elle a le sentiment d’être une fleur qui n’a plus de pétales. Juste une tige épineuse sans charme que fuient les papillons et qui attire les mouches. Elle s’examine de plus près et remarque ses pores encrassés de points noirs. Maintenant Kim ne pourra plus me faire de reproches sur « mes mains propres de bourge ». Dire que j’ai toujours appuyé sur les boutons des toilettes avec les coudes de peur de me souiller les doigts et mis une collerette de papier sur la cuvette pour éviter tout contact. Elle ne s’est pas brossé les dents avec du dentifrice depuis longtemps. Elle a en permanence un goût pâteux dans la bouche. Elle souffle dans sa main, renifle ; sa propre haleine la dégoûte. Cassandre décide de se doter d’une allure gothique. « Toute faiblesse assumée devient un choix artistique. » Encore un proverbe qu’aurait détesté Orlando mais que pourrait arborer Kim sur son tee-shirt. Elle récupère dans une première poubelle des godillots noirs, épais et troués, dont le pied droit a le mérite de ressembler au pied gauche. Au fond d’une deuxième : une veste en cuir noir gaufrée de motifs en forme de crâne. Elle est déchirée mais Cassandre n’en a cure. Elle lui ajoute des pinces, des épingles à nourrice, des clous, des pointes. Elle déniche un fond de maquillage noir et, à l’aide du reflet d’un miroir fêlé, elle s’invente un personnage. … pour assumer mes faiblesses et les transformer artistiquement mais aussi pour faire peur aux bourgeois.

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Elle découvre des gants de cuir noir et en coupe les doigts pour s’en faire des mitaines. Sa panoplie est désormais complète. Elle a retrouvé cet autre réflexe animal : devenir la plus repoussante possible pour faire fuir les prédateurs. La puanteur du putois et l’allure inquiétante du loup sont après tout des stratégies de survie qui ont fait leurs preuves. Elle se contemple ainsi grimée dans un reflet de vitre. Désormais j’ai une fonction sociale connue : épouvantail. Puis elle s’examine sous différents angles et finit par trouver à quelle actrice elle ressemble. Je suis Jennifer Connelly, comme dans Requiem for a Dream, mais en plus jeune et plus gothique. Forte de son nouveau déguisement, elle visite les supermarchés et prend l’habitude de chaparder sa nourriture. Même les vigiles préfèrent la laisser partir plutôt que de la toucher, risquer d’attraper des poux ou de se faire mordre. Car elle n’hésite pas, dès qu’une menace se profile, à montrer les dents et à grogner. Comme Yin Yang. Cassandre débusque dans le recoin d’une impasse sombre une anfractuosité qui lui sert de coffre-fort. Elle dépose là une radio qui marche encore, un carnet et un stylo, un couteau, une bouteille d’eau, un tube d’aspirine, du savon, un rasoir, une lampe de poche, des sachets de chips. Mon patrimoine. La jeune fille recouvre le tout avec une brique pour ne pas attirer l’attention. Ce trou avec ses affaires à l’intérieur devient son très petit « chez elle ». Ce ne sont que quelques dizaines de centimètres cubes mais c’est un début de territoire. Elle ne s’en éloigne pas trop. Un jour de pluie, elle s’aperçoit que l’humidité a mouillé ses chips. Elle décide de tout envelopper dans un sac plastique. Règle numéro cinq du bon clochard : tout envelopper dans du plastique étanche. En attendant, elle mange les chips mouillées. Je ne laisserai jamais le malheur avoir le dessus, aussi dures… ŕ que soient les épreuves je ferai face et ils ne pourront pas me… 86

… Bon sang j’ai parlé ! Elle plaque sa main sur sa bouche pour s’obliger à se taire et prend conscience que jusqu’à « aussi dures » elle a pensé et à partir de « que soient les épreuves » elle a parlé. Ainsi, elle a franchi la deuxième étape de la déchéance : après le grattage, le soliloque. Et viendra ensuite le troisième stade. Probablement devenir folle. Je ne veux pas devenir folle. Elle cherche les raisons qui pourraient expliquer ce moment de faiblesse. C’est parce que je n’ai pas de dialogue intelligent avec qui que ce soit, je ne lis pas de livre. Du coup, mon cerveau n’est pas entretenu. Elle réfléchit. Pour ne pas devenir folle il faut se nourrir l’esprit. Des livres… Voilà le seul remède. Vite.

37. Cassandre Katzenberg franchit l’entrée d’une grande surface culturelle comme si elle pénétrait dans une clinique qui allait la guérir. Elle contemple les jeux vidéo. Les bandes dessinées. Les films en DVD. Des romans. C’est la pâtisserie du cerveau. C’est cela qui lui manquait le plus ces derniers jours : des friandises pour l’esprit. Elle caresse les empilements d’albums de bandes dessinées. Elle renifle les romans. Elle hume l’odeur du papier, de l’encre, de la cellophane. Partout son regard est enchanté par les couvertures flamboyantes et les titres évoquant des drames ou des comédies. Au rayon des jeux vidéo, des enfants potentiellement épileptiques s’acharnent sur des consoles avec des ronds, des carrés, des triangles et des croix. Plus loin, vautrés sur le sol, d’autres enfants tournent les pages de bandes dessinées belges 87

et de manga japonais regorgeant d’images suggestives ou violentes. Cassandre longe les travées, ce sont les allées d’un jardin magique. Elle passe des romans aux essais, et parmi ces derniers repère la section Biographies historiques. Et bientôt : La Malédiction de Cassandre. Sur la couverture, la même femme que dans ses rêves, en toge blanche, assise sur le trône d’or et le serpent au poignet. Cassandre feuillette l’ouvrage et découvre enfin la suite de la vie de son homonyme. Elle s’assoit sur la moquette nylon, contre le mur, et lit : « … Cassandre retrouva alors son frère qu’on croyait perdu, dont le nom était Pâris. Cependant, elle sentit qu’il allait par ses actes irresponsables attirer des problèmes sur leur cité »… Pâris… Cassandre. Paris est le nom de la ville où je me trouve. Ce n’est pas possible, c’est encore une simple coïncidence. « Le jeune Pâris, suite à une ancienne prédiction, avait été abandonné par son père, le roi Priam, et élevé par un pauvre berger. Mais Pâris devenu adulte retrouva son père et ce dernier l’accepta à la cour. Le roi regretta son abandon et le reconnut comme prince héritier. Pâris était beau et sportif et tous les Troyens l’admiraient. Son frère Hector, jaloux, suggéra au roi Priam de l’envoyer en Grèce pour négocier le retour de sa tante enlevée par les Grecs. C’est alors que Cassandre intervint et annonça : ŖJe sens que si Pâris se rend en Grèce, il attirera sur Troie bien des malheurs. Il ne faut pas qu’il y aille.ŗ Mais Pâris partit malgré tout et revint avec Hélène de Sparte, la femme de Ménélas, le frère du roi des Grecs, Agamemnon. Il dit : ŖLes Grecs nous ont pris une femme, nous nous emparons d’une des leurs en retour.ŗ » « Cassandre annonça aussitôt : ŖCette femme va entraîner la guerre entre nos deux nations.ŗ Mais les Troyens virent qu’Hélène était très belle et qu’elle aimait le prince et ils décidèrent de soutenir le choix de Pâris malgré les mauvais présages annoncés par Cassandre. ŖTais-toi, oiseau de mauvais augure !ŗ lança Pâris, ŖC’est toi, sorcière, qui par tes mauvaises visions nous attires le malheur !ŗ lui dit son propre père, le roi 88

Priam. Et, en effet, quelques mois plus tard, alors que Pâris convolait avec Hélène, on vit surgir à l’horizon une multitude de bateaux grecs. Le roi Agamemnon et son frère Ménélas avaient réussi l’alliance de plusieurs cités grecques pour attaquer l’antique ville de Troie. » Elle passe encore quelques chapitres. « … Comme la guerre durait, et que les Grecs n’arrivaient toujours pas à prendre la ville, Ulysse eut l’idée d’offrir à Priam un cheval de bois d’une taille monumentale en guise de traité de paix. Cassandre dit alors… » ŕ Mademoiselle, vous n’avez pas le droit de lire. Il n’y a que deux solutions : le laisser où l’acheter. J’en connais une troisième. Cassandre se relève d’un bond et s’enfuit à travers le magasin. Quelques personnes essaient de la poursuivre mais sans conviction, comme si elles avaient peur de se salir ou que l’enjeu d’un livre volé ne valait pas l’effort déployé pour le récupérer. Cassandre sort par la grande entrée en déclenchant l’alarme. Elle court dans les rues et les avenues. Puis se tapit sous une porte cochère. Essoufflée, elle s’assoit par terre et reprend les aventures de son homonyme antique. « … dit alors : ŖJe crains les Grecs et leurs cadeaux.ŗ Mais personne ne l’écoute, et les Troyens acceptent le monumental cheval. La nuit, les soldats grecs cachés dans le ventre creux de la statue de bois sortirent. Guidés par Ulysse, ils ouvrirent les portes de la cité et laissèrent entrer l’armée d’Agamemnon. « Profitant du sommeil de ses habitants, les Grecs, toujours dirigés par Ulysse, les tuèrent puis ravagèrent la cité. Ils massacrèrent la population tout entière… » Elle s’arrête. Finalement quel salaud cet Ulysse, on nous le présente comme un héros dans le livre d’Homère, mais c’est le type qui n’a pas respecté le traité de paix et qui a profité de la nuit pour tuer les gens dans leur sommeil. Elle poursuit sa lecture. « … tout entière, ne laissant indemne qu’une seule personne : la Princesse Cassandre. Celle-ci, prisonnière, fut 89

offerte en guise de trophée de guerre à Ménélas pour remplacer la perte de sa belle Hélène. » Comme si sa punition était aussi d’avoir survécu à la destruction de sa cité et de se dire : « Je les ai pourtant avertis. Pourquoi ne m’ont-ils pas écoutée ? » Cassandre ne va pas jusqu’à la dernière page de l’ouvrage historique, elle préfère l’abandonner sur un banc public. En me renseignant sur mon illustre homonyme je ne fais que confirmer l’emprise de mon prénom sur mon propre destin. C’est en fait cela le piège. Papadakis, en me faisant découvrir l’histoire de l’antique Cassandre, m’a préparée à recommencer la même vie. Elle ressort la montre à probabilité et est à nouveau tentée de s’en débarrasser. Je crains les Grecs et leurs cadeaux. C’est alors qu’un détail du bracelet-montre l’intrigue. Elle l’observe mieux sous la clarté blanche d’un réverbère. Quelque chose est gravé sur le flanc, près du bouton-poussoir. Elle parvient à lire les lettres minuscules : « Futur-Assurances », 42, rue du Départ, 75.014 tour Montparnasse, 54e étage.

38. Je manque d’humilité. Je vois loin et dans le futur, mais je ne pense pas à examiner ce qui est proche de moi et dans le présent. Pourtant, toutes les solutions et les réponses sont devant moi.

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39. La tour Montparnasse lui apparaît comme un monolithe géant posé au milieu de la ville et sorti tout droit du film 2001 l’Odyssée de l’espace. Cassandre franchit l’entrée rue du Départ et débouche sur les ascenseurs. Elle programme le 54e étage puis, en 38 secondes (l’ascenseur se prétend lui-même le plus rapide du monde, c’est du moins ce qui est inscrit à l’intérieur), monte au sommet de la tour, tracté par les puissants moteurs électriques du système d’élévation. Cassandre découvre une enfilade de portes toutes semblables. Sur l’une d’elles, une plaque en cuivre indique FUTURASSURANCES surmonté d’une flèche. Elle franchit une porte vitrée, mais n’a pas le temps d’accéder au standard d’accueil. Un vigile en uniforme et casquette à visière l’arrête d’un geste sec. ŕ Fous le camp, pas de mendiantes ici ! Dégage ! Elle avait oublié son odeur. Même si ses vêtements pouvaient faire illusion, elle sait qu’elle pue fort la crasse et la sueur macérée. Quant à son nouveau style gothique destroy, il n’est pas vraiment adapté à une visite dans un bureau d’affaires. Elle a un frisson car l’homme portant le sigle « sécurité » a pénétré sa sphère de protection et s’est permis de la toucher, mais elle arrive à surmonter son irrépressible envie de se défendre. Alors elle esquisse un geste d’excuse, descend se gratter dans les toilettes de l’étage en dessous et décide de revenir plus tard dans la soirée, quand tous les employés seront partis. Cassandre surveille l’entrée, de loin, cachée derrière une plante verte. Le vigile est toujours là mais il discute avec une femme de ménage. Elle profite d’un instant d’inattention pour se glisser dans le couloir, franchir la porte marquée « FUTURASSURANCES » qui ouvre sur le hall d’entrée et filer dans les couloirs de la firme sans être repérée. 91

L’épaisse moquette rose et grise absorbe le moindre son. Sous le plafond incrusté de spots qui diffusent une demi-clarté de veille, les meubles en laque gris et rose semblent enduits de nacre. Des fauteuils en cuir sont disséminés dans la pièce d’accueil, larges et profonds. Derrière les baies vitrées, Paris étale son décor de nuit. Cassandre repère la tour Eiffel, la longue veine des Champs-Élysées, la Seine et ses ponts illuminés. Au mur, une affiche annonce : « FUTUR-ASSURANCES : Ici on réfléchit sur l’avenir des assurés. » Déclaration illustrée par une pin-up aux longues jambes gainées de noir, assise au sommet de la tour Montparnasse et qui colle son œil à une longue-vue. Une bulle sort de sa bouche carminée : « Et vous, le futur, vous le voyez comment ? » Et moi, le futur, je le vois comment ? Cassandre Katzenberg ne sait pas ce qu’elle cherche mais sent qu’ici quelque chose est à découvrir. Une femme du service d’entretien passe dans le couloir avec un chariot. La jeune fille se cache derrière le coin du distributeur de boissons pour ressortir une fois la technicienne de surface disparue. Après avoir exploré plusieurs bureaux, la jeune fille aux grands yeux gris clair repère une plaque sur un bureau fermé. « D. KATZENBERG. » « d » ? Se pourrait-il que ce soit lui ? Elle tourne vainement la poignée, la porte est fermée. Elle ramasse un carton rigide dans une poubelle et le passe dans la fente de la porte pour libérer le pêne. Enfin la poignée cède. Elle entre, referme la porte et allume la lampe du plafonnier. La pièce est un vrai capharnaüm. Trois tables sont réunies pour n’en former qu’une, recouverte d’ordinateurs portables sur plusieurs couches. Certains sont ouverts, d’autres fermés. Un grand ordinateur central muni d’un écran large trône au milieu de cet amoncellement électronique. Le sol est jonché de papiers imprimés, de fils électriques connectés et de vêtements, tee-shirts ou chaussettes, de gobelets en plastique mélangés à des restes de pizzas encore dans leur emballage de livraison.

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Elle explore l’endroit avec soin. Ce qui attire le plus son attention est le mur de liège tapissé d’extraits de journaux épinglés. Elle remarque un article dans la revue professionnelle Le Magazine des assureurs. On y voit la photo d’un garçon aux cheveux mi-longs qui lui masquent le visage. Il semble engoncé dans son costume sombre. Il a été photographié lors de la remise d’un trophée. La légende dit : « Daniel Katzenberg : Le travail d’un génie précoce enfin couronné. » « Daniel » Katzenberg. Il porte mon nom. Cela ne peut pas être mon père, donc c’est mon… frère ! Cassandre décroche le feuillet et l’examine fébrilement à la lueur d’une lampe de bureau. Mon frère ressemble à un jeune homme sans visage. Comme ces chiens poilus dont on ne distingue ni les yeux ni les oreilles. « Daniel KATZENBERG, brillant mathématicien ayant rejoint depuis peu la firme ŖFutur-Assurancesŗ, s’est rendu célèbre dans la profession grâce à son projet ŖProbabilis.ŗ Un programme informatique très avant-gardiste capable d’améliorer l’évaluation des risques de décès d’une personne assurée sur la vie. D’une probabilité à dix ans, Daniel Katzenberg, grâce à son logiciel Probabilis, est parvenu à réduire cette marge à cinq ans, puis à deux ans. « ŖJe pense arriver à réduire ce chiffre à un an et peut-être même 6 moisŗ déclare carrément ce jeune mathématicien prodige. Son idée révolutionnaire est simple : au lieu de tenir compte de la vingtaine de critères sur lesquels s’appuient habituellement les prévisions de décès des assurés (le sexe, l’âge, la profession, le lieu de vie, l’addiction à la cigarette et à l’alcool, etc.), Daniel Katzenberg a inventé une grille beaucoup plus fine impliquant 7 200 critères qui permettent d’estimer les probabilités et ainsi de prévoir à tout moment si une personne risque de mourir dans un futur proche. Sa nouvelle grille inclut des critères nouveaux comme le profil psychologique et physique précis de la personne, mais aussi des critères objectifs comme les évolutions de l’actualité globale. » 93

Elle poursuit la lecture de l’article : « ŖL’informatique permet aujourd’hui de gérer des masses gigantesques d’informations, pourquoi le système des assurances ne pourrait-il en bénéficier ? Dans l’état actuel du calcul des probabilités de décès, une soudaine épidémie de grippe, ou même une guerre, ne sont pas prises en compte, les logiciels ne sont pas équipés pour entrer ce genre de données. Je propose donc un système de calcul des probabilités de décès adaptable à l’ensemble des événements influant sur la vie en généralŗ, nous explique Daniel Katzenberg. Et le chercheur ajoute : ŖJe verrais bien s’inscrire dans le futur la possibilité d’indiquer à un individu ses chances de survie (ou ses risques de décès) à échéance très brève, voire l’afficher en temps réel sur un simple écran d’ordinateur portable.” Les experts pensent cependant que ce jeune mathématicien probabiliste prône des performances appartenant à la science-fiction. Il faut avouer que prévoir les risques de décès dans les six mois ne changerait pas seulement, semble-t-il, le monde des assurances-vie. » Cassandre Katzenberg consulte sa montre. Six mois ? Et s’il avait réduit ce laps de temps pour atteindre… 5 secondes ? Elle examine le mur couvert d’articles et de photos de Daniel Katzenberg quand, soudain, un post-it lui fait l’effet d’un électrochoc. « … Elle se demandait comment activer sa montre et découvrit un papier accroché au mur sur lequel était simplement inscrit un conseil : celui d’allumer l’ordinateur principal. Ce qu’elle fit aussitôt. Elle trouvait l’idée amusante que cela soit noté dans un message mural perdu au milieu de dizaines d’autres et qui, pourtant, lui semblait personnellement destiné. Elle se rappelait néanmoins que c’est ainsi qu’elle avait trouvé sa montre, avec un message parlant d’elle à la troisième personne… » C’est quoi, cette embrouille ? La jeune fille aux grands yeux gris clair entend soudain l’aspirateur de la femme de ménage qui se met en marche et vient taper contre les bas de porte. Elle profite de ce vacarme pour allumer l’ordinateur lié au grand écran. Aussitôt, un 94

programme apparaît. « PROBABILIS : le futur enfin apprivoisé. » Juste en dessous s’affiche un texte. « Ce programme vise à réduire la marge d’erreur des évaluations pour les inscriptions aux assurances-vie. » Ce n’est qu’un logiciel professionnel s’adressant aux vendeurs d’assurance. Elle continue de lire. Une rubrique lui semble pertinente. « Inscription d’un nouveau client. » Elle clique. Puis : « Entrez votre mot de passe. » Ne connaissant ni la date de naissance de son frère aîné, ni son adresse, elle teste plusieurs formules au hasard. Puis, prise d’une inspiration, elle tape « Cassandre ». Aussitôt un sous-programme se déclenche. Un texte s’affiche. « Bonjour petite sœur. « Si tu te demandes pourquoi j’ai choisi ton prénom comme clef, sache que c’est tout simplement parce que je suis comme toi : je pressens ce qui va arriver. Ou, du moins, j’essaie de le pressentir. En t’envoyant le colis, et en n’inscrivant que la première lettre de mon prénom, je créais le mécanisme de curiosité qui allait forcément te donner envie de venir ici. Enfin, si tu es comme moi, normalement tu devrais être là. Et donc tu devrais lire ici et maintenant ce texte. Tu sais, petite sœur, nous sommes de la même espèce. Nous ne pouvons pas nous contenter du monde normal. Nous ne pouvons pas nous résigner à cette vie minable et sans perspective que les autres nous proposent pour nous faire tenir tranquilles. Il n’y a pas de mot pire à mes oreilles que celui-ci : ŖRésignationŗ. Je regrette de ne pas t’avoir mieux connue, mais si tu continues ta quête, tu comprendras pourquoi. Ce qui est arrivé à nos parents est terrible mais nous ne devons pas regarder en arrière. Nous ne pouvons pas conduire l’œil fixé en permanence sur le rétroviseur. Au contraire, il faut regarder loin vers l’horizon. Et rester vigilant. « Voici un outil pour l’être. La montre-bracelet ŖProbabilis.ŗ Elle contient un GPS qui indique en permanence à l’ordinateur central où tu te trouves. La montre contient aussi un capteur de 95

tes battements cardiaques. Probabilis sait ce que tu fais ou ce qui t’arrive si tu es dans une zone munie de caméras vidéo. Dès lors, en cumulant en permanence le maximum d’informations sur toi, de plusieurs manières différentes et complémentaires, le système expert d’intelligence artificielle ŖProbabilisŗ les recoupe, et calcule aussitôt tes chances de survie dans les cinq secondes qui suivent. « Il tient compte de ta santé, de ta psychologie, de tes déplacements, de tes actes, mais aussi de leurs répercussions sur ton environnement qu’il capte par les caméras vidéo situées dans ton entourage proche. Il inclut les facteurs météo, actualité, trafic, politique nationale et internationale, et même la qualité de l’air respiré, les tremblements de terre et autres catastrophes naturelles, etc. « ŖProbabilisŗ n’est pas seulement un programme professionnel. Il peut devenir une véritable aide Ŗà vivreŗ. À toi d’en découvrir toutes les possibilités. « Je t’embrasse de tout mon cœur. « Ton frère qui ne te connaît pas et qui le regrette. Daniel. » « d »… c’était donc bien lui. Cassandre clique sur le bouton « Entrée » qui clignote en dessous du texte. Un nouveau sous-programme s’affiche. Elle tombe alors sur un questionnaire qui lui demande ses prénom et nom de famille. Son poids. Son âge. Sa profession. Son adresse. Pour l’instant, cela ressemble aux questionnaires habituels des « assurances-vie » classiques. Mais les demandes qui suivent sont plus étonnantes. « Probabilis » l’interroge sur : Ses mensurations. Sa nourriture habituelle. Ses maladies, graves et bénignes. Ses opérations chirurgicales. Ses qualités. Ses défauts. Ses projets. Son meilleur et son pire souvenir. Ses peurs. 96

Elle remplit chaque case, l’une après l’autre. Probabilis veut savoir si elle est gauchère, si elle sait se battre, si elle fait des allergies, si elle y voit bien. Logique. Quelqu’un qui y voit mal risque plus que les autres de se faire écraser en traversant les rues. Pareil pour le sourd. Elle répond à une centaine de questions de ce genre puis arrive enfin à la case « inscription d’un nouvel abonné ». Elle clique une fois de plus sur « Entrée. » La phrase « Recherche d’émetteur » clignote sur l’écran. Sa montre affiche deux flèches qui tournent, signe qu’elle reçoit un signal. Et soudain, un nombre s’inscrit en face de la phrase « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 13 %. » Ça y est, ce n’est plus 88. Est-il possible que cette machine marche vraiment ? Un texte s’affiche à nouveau sur l’écran d’ordinateur. « Note à Cassandre : 13 % est le nombre neutre. Le compteur n’est jamais à zéro car il y a toujours un risque d’évènements complètement imprévisibles comme une crise cardiaque foudroyante ou une chute de météorite. En dessous de 50 % tu n’as pas à t’inquiéter, ta vie n’est pas en danger. Au-dessus de 50 % : ne réfléchis pas, petite sœur, bouge immédiatement. » Elle reste un moment à observer le nombre 13 qui clignote au bout de la phrase « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : » Mais alors qu’elle fixe l’écran numérique celui-ci frémit puis modifie ses chiffres. 21 %. Il y a un léger danger. Probabilis m’avertit d’un risque non mortel, car je n’ai pas dépassé 50 %, mais c’est un problème quand même. Quoi ? C’est à ce moment que le vigile, utilisant son passe, ouvre la porte, revolver à la main, et la voit. ŕ La petite voleuse, qu’est-ce que tu as pris ? Cassandre bondit, le bouscule et s’enfuit dans les couloirs de Futur-Assurances. Zut, les gens du nettoyage ont fini leur travail et le vigile en effectuant sa ronde a vu un rai de lumière sous la porte. La 97

vidéo du couloir l’a repéré et Probabilis a voulu m’avertir. Il y a un risque mortel. Peut-être parce qu’il avait une arme à la main. Cela marche vraiment… en tout cas dans les zones surveillées par des caméras vidéo. Le vigile s’est rué derrière elle et gagne du terrain à chaque foulée. Elle se jette dans l’ascenseur qui par chance se referme à temps. Les étages défilent. Arrivée en bas, elle voit s’ouvrir les portes de la cabine voisine. Ce vigile n’est pas comme celui du magasin de livres, c’est un têtu. ŕ Qu’est-ce que tu as volé, là-haut ? l’apostrophe-t-il. Ce serait trop compliqué de lui expliquer que je suis entrée dans le bureau de mon frère pour ne rien voler. Il est persuadé que si une fille habillée comme moi et puant comme moi pénètre dans un bureau, c’est forcément pour piquer des ordinateurs portables. Cassandre s’élance dans la rue. Mais, cette fois, le vigile fait du zèle. Il doit être sportif car il est rapide, malgré sa masse imposante. Dans la rue les gens s’écartent. Quand le vigile crie « Arrêtez-la ! Au voleur, au voleur ! », les badauds commencent à se masser devant elle, la ralentissant un peu. Elle trouve son second souffle et traverse la rue au moment où les voitures démarrent. Le vigile n’ose pas en faire autant. Elle se retourne en espérant qu’il va renoncer. Mais il n’abandonne pas. Son cœur bat violemment. Ses poumons commencent à la brûler. Mais l’homme la suit toujours. Cassandre doit une fois de plus recourir au stratagème de la plongée au milieu des voitures qui démarrent au feu pour réussir à reprendre un peu de distance. Cependant, si elle évite facilement une camionnette de fleuriste, elle ne voit pas la petite voiture qui la double. L’esprit occupé par sa course, elle ne regarde pas sa montre qui indique « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 89 %. » La jeune fille est violemment percutée aux mollets. Sous la puissance de l’impact, ses pieds quittent le sol et elle s’envole vers le ciel.

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40. Et voilà, maintenant je vais mourir. J’ai surtout le sentiment à cet instant que je n’ai pas accompli assez de choses dans cette existence. Finalement, je ne vais pas laisser une grande trace de mon passage sur Terre. J’ai seulement marqué quelques imbéciles, et découvert que quatre clochards avaient construit un village dans un dépôt d’ordures. Pour le reste, j’ai bien essayé d’avertir le monde des dangers qui le guettent mais les gens m’ont fait comprendre qu’ils s’en foutaient et que je ferais mieux de me taire.

41. Soudain apparaît un couloir avec une lumière blanche au bout. Est-ce le continent des morts ? Le paradis ? Non, à nouveau elle se retrouve à Troie. Dans le temple d’Apollon. L’ancienne Cassandre en toge blanche est là. ŕ Maintenant tu connais le principe de notre malédiction. « Annoncer l’avenir et ne pas être crue. » Elle a un petit rire triste, qui résonne entre les colonnes du temple. ŕ C’est grave ? demande l’adolescente. ŕ Non, ce n’est pas grave c’est seulement, comment dire ? Inconfortable. Tout dépend comment on le vit. ŕ Je le vis mal. ŕ Fetnat te l’a dit à Rédemption… La prédiction fait peur, surtout si elle se réalise vraiment. Ce qui plaît aux gens quand ils vont voir un astrologue, c’est de ne pas y croire. À la limite, quand il se trompe, cela les rassure. Ça signifie qu’ils sont libres, le futur n’est pas irrémédiable. Mais s’ils pensent que l’avenir 99

est irréversible, ils ont très peur. Une prédiction réalisée signifie qu’il existe une horlogerie invisible et que, quoi qu’ils fassent, c’est écrit quelque part. L’ancienne Cassandre montre un couple en toge qui marche main dans la main. ŕ Mon frère Pâris et cette petite garce d’Hélène. Je les ai avertis. Ils ne voulaient pas m’écouter et puis… voilà le résultat. Elle montre l’horizon où apparaissent des milliers de bateaux. Avec tristesse, elle ajoute : ŕ « Ils voient mais ils ne regardent pas. Ils entendent mais ils n’écoutent pas. Ils savent mais ils ne comprennent pas. » Et j’ajouterais : « Connaître le futur ne les intéresse pas. » ŕ Pourquoi ? tout le monde devrait vouloir savoir ce qui va lui arriver. ŕ Toi et moi nous nous intéressons au futur, mais la grande majorité des gens tournent la tête pour ne pas voir l’horizon du temps. Cela leur fait peur. Quand ils pensent au futur, ils craignent de voir les malheurs qui vont leur arriver alors ils préfèrent tout ignorer. Et puis, la mort est au bout de leur route, comme de la nôtre. Il faut avoir du courage pour se diriger vers elle les yeux ouverts. ŕ Pourtant ils disent qu’ils veulent savoir… ŕ Il ne faut pas les écouter dans leurs mots. Il faut les écouter dans leurs pensées profondes, réelles. Les humains disent souvent le contraire de ce qu’ils pensent. Ils font le contraire de ce qu’ils veulent. Ils soutiennent leurs ennemis et barrent le chemin à leurs amis. Ils mordent la main qui les nourrit et caressent celle qui les frappe. Les humains ne sont compréhensibles que par leurs paradoxes, admets-le, et tu pourras les saisir vraiment de l’intérieur. ŕ Mais ils sont si nombreux à dire la même chose. La Cassandre ancienne s’avance vers la Cassandre moderne dans un froissement de toge. Elle lui chuchote à l’oreille : ŕ « Ce n’est pas parce qu’ils sont nombreux à avoir tort qu’ils ont raison. » Puis elle ajoute : 100

ŕ Quoi qu’il arrive, ne renonce pas. ŕ Et mon frère ? ŕ Ton frère est un grand esprit. ŕ Je veux le rencontrer ! ŕ Encore faut-il pour cela que tu vives. ŕ Pourquoi, il y a un risque ? ŕ En fait c’est toi qui décides à chaque instant de ce qu’il t’arrive. Alors choisis. ŕ Non, je ne veux…

42. ŕ … pas mourir ! Cassandre Katzenberg ouvre les yeux et distingue l’infirmière en blouse blanche qui lui sourit. J’ai encore parlé sans m’en apercevoir. Elle prend conscience du lit moelleux dans lequel elle est allongée, de la chambre d’hôpital aux murs blancs, à l’odeur de désinfectant. Et de sa propre odeur aussi. Un parfum de gel douche à la lavande. On l’a lavée. Des détecteurs cardiaques sont posés sur sa poitrine et reliés à des écrans vert fluorescent. L’infirmière lui adresse un hochement de tête en vérifiant les appareils. ŕ Vous avez eu beaucoup de chance. Vous n’avez rien de cassé, juste quelques contusions bénignes. Il vous faut du repos. Vous pourrez rentrer chez vous bientôt. Cassandre repère une caméra vidéo installée dans un coin du plafond, face au lit. Probabilis me surveille. ŕ Où sont mes affaires ? L’infirmière lui tend un sac en plastique vert, qu’elle fouille fébrilement pour trouver sa montre. Elle l’allume et l’écran indique aussitôt « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 19 %. » 101

6 % au-dessus de la limite neutre. Peut-être à cause de mes blessures. Mais je suis loin des 50 %, tout va bien. ŕ Nous ne savions pas quand vous reprendriez connaissance, mais un policier demande à vous voir. Je peux le faire entrer ? Elle acquiesce et un homme de haute taille, en pardessus beige, pénètre dans la chambre. Cassandre enfouit précipitamment la montre au fond de son sac. ŕ Bonjour, mademoiselle. Vous allez mieux ? Je suis tellement content que vous n’ayez eu aucune contusion grave. Je me faisais beaucoup de souci pour vous. Je me nomme Pélissier, inspecteur Pierre-Marie Pélissier. Un prénom double dont la moitié est féminine. Cela promet. Lui aussi, il ressemble à un acteur, mais je ne me souviens plus lequel. Il s’assoit délicatement sur le bord du lit et dépose une gerbe de fleurs et une boîte de chocolats. Elle s’aperçoit qu’elle n’a pas vraiment faim. Probablement grâce à la perfusion qui lui déverse du glucose au goutte-à-goutte directement dans les veines. ŕ Le cauchemar est terminé, annonce-t-il. Il fouille dans son attaché-case. ŕ Vous avez été repérée par les caméras de surveillance. La librairie a voulu porter plainte mais je l’en ai dissuadée et j’ai réglé le prix du livre. Ensuite, comme j’ai vu qu’il n’était plus dans vos affaires, je me suis permis d’en racheter un autre. Le policier lui tend La malédiction de Cassandre avec sa couverture familière montrant la femme en toge blanche et son serpent sur le poignet. ŕ Elle porte le même prénom que vous. Cassandre de Troie. Remarquez, c’est normal que vous vous y intéressiez. Désormais, ce livre est à vous. C’est bien de s’intéresser aux mythologies grecques, c’est plein d’enseignements. Je voudrais tellement vous aider. J’ai lu votre dossier. Ce qui vous est arrivé est terrible. L’attentat en Égypte, je pense que cela doit être très dur pour vous. Croyez bien que nous ferons tout pour assurer votre confort et votre sécurité.

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La jeune fille aux grands yeux gris clair fronce les sourcils, déroutée. ŕ Comme dit le proverbe : « Même le malheur finit par se fatiguer à s’acharner sur les mêmes personnes ». Encore un proverbe. Celui-là je ne le connaissais pas. Orlando a raison c’est de la paresse pour les gens incapables d’inventer leurs formules personnelles. Les phrases à l’emporte-pièce, c’est aussi une drogue. Il faut que j’arrête de les stocker dans ma tête. ŕ Pourquoi moi ? Tiens, celle-là je pourrais aussi la faire graver sur ma pierre tombale. L’homme semble étonné par la question. ŕ Eh bien, parce que vous n’êtes quand même pas n’importe qui, vous savez ! Si seulement je pouvais savoir qui je suis. ŕ En tant que fille d’une personne importante, vous avez droit à un traitement particulier. « Fille d’une personne importante » ? Si seulement je pouvais me souvenir de ma jeunesse. Le policier poursuit. ŕ J’ai été spécialement dépêché pour m’occuper de vous. Pour tout dire, il me semblait vous avoir entrevue lors de votre fugue de l’école des Hirondelles. C’était lui qui devait tenir la torche à la portière de la voiture de police quand je me cachais derrière les platanes, près du dépotoir. Il n’a pas l’air méchant. Étymologiquement « méchant » : digne d’être tiré par les mèches de cheveux. ŕ Ces derniers jours ont dû être pénibles pour vous. Mais désormais c’est fini, tout rentre dans l’ordre. Il braque son regard sur elle et lui sourit. ŕ Vous savez pourquoi je tenais tellement à vous retrouver ? J’avais une chatte. Mes enfants l’adoraient. Elle était rousse avec une tache blanche en forme de cœur sur le museau. Un jour, alors que le facteur apportait un colis, elle s’est échappée. D’habitude, elle faisait juste quelques allers et retours dans le couloir, mais ce jour-là elle a suivi le facteur dans l’ascenseur et est sortie sur ses talons. Elle s’est retrouvée dans la rue. Mon fils 103

et moi nous l’avons poursuivie, mais plutôt que de revenir vers nous, elle a filé droit devant elle. L’homme lâche un soupir. ŕ Mon fils l’aimait beaucoup, mais elle a préféré l’aventure à l’amour de ma famille. Peut-être aussi la découverte des grands espaces, qui sait ? À présent, elle doit avoir froid et faim. On a mis partout des petites affiches dans le quartier, mais vous pensez, une chatte comme ça, c’est très rapide, et elle a dû devenir farouche. À moins que, vu sa beauté, quelqu’un l’ait volée. Ou pire, on peut imaginer qu’elle ait été récupérée pour servir aux expériences dans les laboratoires. Je crois savoir où elle est, votre chatte. — En fait, elle était peut-être malheureuse enfermée dans un appartement. En plus, on l’avait fait stériliser, sa seule source d’amusement était de faire rouler des pelotes de laine. Mais le prix de la liberté est lourd. Si elle a échappé aux voitures et aux chiens errants elle doit quand même avoir beaucoup de difficultés à retrouver son instinct de chasseresse. Je la vois mal traquer les souris et les rats en ville, alors qu’elle n’a toujours mangé que des croquettes, et encore, pas n’importe lesquelles. Notre chatte ne supportait que celles au foie de volaille. Je la vois mal se creuser une tanière pour se protéger du froid et des intempéries… Encore maintenant, j’espère que quelqu’un va nous la ramener. Il faut dire qu’au moment de sa fugue elle portait son nom inscrit sur la médaille de son collier. ŕ Et elle se nommait comment votre chatte ? demande Cassandre. ŕ « Liberty Belle », pourquoi ? Je croyais quoi ? Qu’elle allait s’appeler « Jeanne » ? Je me fais trop de cinéma. Le monde n’est pas petit à ce point. ŕ … Pour rien. Je suis sûre que vous la retrouverez. … Comme vous m’avez retrouvée. Le policier sort son calepin et note quelque chose. ŕ J’ai quelques questions à vous poser pour mon rapport. Que faisiez-vous dans ces bureaux d’assurances ? ŕ Je cherchais mon frère. Son visage se plisse d’étonnement. ŕ Votre frère ? Vous cherchez votre frère ? 104

ŕ Je n’ai plus de nouvelles de lui depuis… Toujours. ŕ … Longtemps. Pierre-Marie Pélissier la fixe avec attention, puis semble préoccupé. ŕ Bien sûr, j’aurais dû m’en douter. Daniel Katzenberg ? Le petit génie des assurances est votre frère ? Il le connaît. ŕ Vous avez de la chance, c’est moi qui ai enquêté sur son accident. Cassandre se redresse mais les fils et la perfusion tirent sur sa peau. Elle grimace. ŕ Il n’y a pas qu’à vous qu’il arrive des chocs brutaux. Il en a fait de belles votre frère. On dirait que c’est de famille. ŕ Qu’a-t-il fait ? ŕ Il a carrément sauté du sommet de la tour Montparnasse. 210 mètres de hauteur, quand même. Cassandre serre les lèvres. Il est mort. ŕ Vous ne le croirez peut-être pas mais… sa chute a été amortie par un camion rempli de polystyrène qui passait juste en dessous, pile à la seconde et à l’endroit où il tombait. Vous parlez d’une heureuse coïncidence ! En fait, si je n’avais pas eu à enquêter dessus personnellement, j’aurais dit que c’était complètement improbable. Il s’en est tiré. Daniel est vivant. L’inspecteur Pélissier secoue la tête. ŕ Mais… le camion qui l’a sauvé a grillé un feu rouge. Du coup, il s’est retrouvé au milieu de la place au moment où les voitures démarraient des rues transversales. Il a été frappé de plein fouet par un autre camion rempli d’un liquide inflammable. Tout a explosé. Donc il est quand même mort. Elle baisse les yeux. ŕ Mais… il s’en est tiré de justesse, dit-il. Il se moque de moi.

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L’inspecteur Pierre-Marie Pélissier sort alors de sa poche une montre à gousset possédant un écran similaire à celui de sa montre-bracelet. Le cadran est brisé. ŕ Tout ce qu’on a retrouvé, c’est ça. Je l’ai toujours gardée en souvenir. Ce doit être des prototypes. Il en a fabriqué deux. Celui-ci et le mien. ŕ Vous ne me croirez peut-être pas mais, au moment où on l’a récupéré, la pile fonctionnait encore et le cadran indiquait un nombre à côté du texte « Probabilité de mourir dans les 5 secondes. » Vous ne devinerez jamais lequel. Il laisse s’écouler quelques secondes puis, voyant que Cassandre ne réagit pas : ŕ 98 % ! L’inspecteur savoure l’information. ŕ Dans les vidéos de contrôle du carrefour, en repassant les images au ralenti, on voit que votre frère est le seul à sauter hors du camion quelques secondes avant que celui-ci ne soit percuté et n’explose. C’est comme s’il avait pu prévoir ce qui allait arriver dans les courts instants qui ont précédé l’accident. Mon frère est fabuleux. 98 % ce n’est pas 100 %. Il savait qu’il avait 2 % de chances de s’en tirer. En quelques secondes on peut en faire des choses. Alors il a réagi pour utiliser au maximum l’opportunité de ces 2 % in extremis. Le policier poursuit en croisant les doigts autour de la montre abîmée. ŕ Daniel s’en est tiré de justesse mais il y a quand même eu trois morts et cinq blessés dans l’accident. Une enquête a été ouverte. À mon avis votre frère devrait avoir un procès, ne serait-ce que pour « trouble sur la voie publique ». Je suis presque certain qu’il a sa part de responsabilités dans cette histoire. Il hausse les épaules. ŕ Mais évidemment, vu qu’il est le fils de votre père, nous avons reçu une directive pour laisser tomber l’enquête. Le policier se penche et articule près de son oreille : ŕ Vous voulez savoir ce que je pense ? Je crois que votre frère l’a fait exprès. Il a organisé cet accident pour vérifier si sa 106

montre à prévoir la mort marchait bien. Le type dans le camion de polystyrène qui tombe pile au bon moment au bon endroit, ce n’était pas un hasard. C’était un complice. D’ailleurs, j’ai vérifié, et comme de bien entendu, le conducteur du camion travaillait aussi à Futur-Assurances, au service de votre frère. Vous parlez d’une coïncidence ! Par contre Daniel n’avait pas prévu le deuxième camion avec le liquide inflammable. Cette fois le conducteur ne travaillait plus pour lui. Cassandre ne répond pas. L’homme au pardessus beige relit ses notes. ŕ Donc le livre c’est à cause du prénom grec. La visite aux assurances, c’est pour votre frère. Reste maintenant la dernière question et après je vous laisse. Une caméra vidéo vous a repérée entrant dans un dépotoir d’ordures. On sait que làdedans vivent des… comment dire… des mafieux albanais, des gitans et des SDF. Les avez-vous rencontrés ? Avez-vous été agressée ? Nous n’avons pas encore pratiqué d’expertises médicales pour voir si vous avez subi des violences sexuelles, mais votre réponse me suffira pour l’instant. La jeune fille aux grands yeux gris clair secoue la tête en signe de dénégation et l’inspecteur semble soulagé. ŕ Merci de votre coopération, mademoiselle Katzenberg. Je suis sûr qu’à partir de maintenant le cauchemar pour vous est fini et que tout va aller bien. Si vous avez besoin d’aide, n’hésitez pas à m’appeler, voilà mon portable. Il lui tend sa carte de visite puis ouvre la porte de la chambre avec un salut poli. Avant de partir, il ajoute : ŕ Je suis persuadé que vous allez vous régaler à lire les aventures de votre homonyme antique. Cassandre reste un long moment immobile, silencieuse, les yeux ouverts à fixer le plafond en méditant toutes les précieuses informations qu’elle vient d’entendre sur son frère, puis elle ouvre au hasard une page de « La Malédiction de Cassandre » et lit : « … elle aurait voulu dire à son frère de ne pas y aller. Mais Pâris n’écoutait personne. Il avait l’impression qu’il avait tout compris de tout et que lui seul savait ce qu’il devait faire. Elle eut encore une vision et annonça alors… » 107

ŕ Mademoiselle Katzenberg, vous avez encore de la visite, dit l’infirmière. Quelqu’un de votre famille, je crois. Daniel ? — … Un certain monsieur Philippe avec un nom compliqué, Padipikas, quelque chose comme ça. Papadakis. Déjà Cassandre a bondi hors de son lit. Elle a arraché d’un geste sec tous les fils qui la relient aux machines de contrôle et retiré la perfusion. En pyjama, elle galope dans les couloirs de l’hôpital. Les malades la voient passer sans réagir, mais un groupe d’aides-soignants part à sa poursuite. Elle ouvre toutes les portes puis, repérant une chambre vide, elle fonce dans la salle de bains et se blottit sous le lavabo. Cet acte la réconforte aussitôt. J’adore me dissimuler derrière les armoires et sous les éviers. Elle attend dix minutes avant de quitter sa cachette. Elle repart en sens inverse, bousculant un chariot chargé de draps sur son passage. Elle voit la porte de sortie, mais des infirmiers se massent pour faire barrage. ŕ Elle est paranoïaque, attention elle peut être dangereuse ! avertit l’infirmière. Des hommes en blouse blanche surgissent de partout. Elle est finalement maîtrisée par plusieurs infirmiers qui se font mordre et griffer. Une seringue est enfoncée comme un dard dans son bras, elle sent ses jambes se dérober, elle perd connaissance.

43. La Cassandre de l’Antiquité troyenne est en train de lire un livre à l’ombre de l’Arbre Bleu du Temps. Au-dessus d’elle, le 108

soleil brille. Les herbes sont agitées par la brise. Des oiseaux invisibles font entendre leur chant. Sur la couverture du livre est inscrit « Les aventures de Cassandre Katzenberg. » La jeune fille s’avance vers elle d’un pas hésitant. Quand la femme en toge distingue la nouvelle arrivée, elle pose délicatement son livre. ŕ Tu n’as pas été longue. Un chapitre d’une page à peine. Tu dors deux fois par jour maintenant. Désormais, nous savons que nous pouvons nous retrouver à deux rêves d’intervalle. ŕ Est-ce que vous avez réellement existé ou êtes-vous juste une légende ? ŕ À ce stade cela n’a plus d’importance. C’est ton imaginaire onirique qui me donne consistance. Voilà la suite de ma leçon. Retiens bien cette phrase : « La réalité, c’est ce que tu crois. » L’adolescente essaie de bien saisir tout le sens de ces mots, puis demande : ŕ Et en dehors de mes croyances, qu’y a-t-il ? ŕ Tout n’est que croyances. L’histoire passée et l’histoire future. Tout part toujours d’une idée inventée par un individu. Ensuite seulement l’univers se débrouille pour faire exister ce scénario imaginaire. La jeune fille aux yeux gris clair digère ce concept. ŕ Qui sait si ce n’est pas Homère qui a inventé Ulysse ? Platon qui a inventé Socrate ? Saint Paul qui a inventé JésusChrist ? reprend son aînée. ŕ En tout cas ce n’est pas moi qui ai inventé l’attentat dans l’usine EFAP. ŕ Qui sait ? La Cassandre de l’Antiquité éclate de rire. ŕ Non, je plaisantais. Tu ne savais même pas que cette usine existait, n’est-ce pas ? ŕ Il y a forcément des choses qui existent au-delà de nos croyances, de nos légendes, de nos propagandes et de nos projections. La prêtresse a un geste gracieux du bras où est enroulé le serpent. ŕ Moi aussi j’ai voulu le croire. 109

La Cassandre antique sourit. La Cassandre moderne grimace : ŕ Je ne veux plus connaître l’avenir. Je veux juste qu’on me fiche la paix. ŕ As-tu le choix ? Ai-je eu le choix ? Quand j’ai reçu le don de vision du futur, c’était censé être un cadeau. Les cadeaux, on ne peut pas les refuser. ŕ Et si, tout en sachant le futur, je me taisais ? ŕ Tu souffrirais. ŕ Si j’en parle, je souffre aussi, non ? ŕ En effet, c’est un jeu où l’on est toujours perdant. ŕ Cela porte un nom ? ŕ « Visionnaire ». ŕ Visionnaire… ŕ Tu veux que je te dise le plus important ? L’ancienne Cassandre se penche à nouveau et articule tout près de l’oreille de l’adolescente : ŕ Savoir et ne pas pouvoir convaincre les autres c’est peutêtre frustrant, mais ne pas savoir et vivre comme les autres c’est bien pire. Elle joue avec son serpent et poursuit : ŕ Apprécie ton pouvoir. Puis son regard devient dur. ŕ Apprécie-le, ou tu le perdras. ŕ Qu’est-ce que j’ai à gagner ? ŕ Savoir qui tu es vraiment. C’est le seul objectif de chaque vie. La voix de la Prêtresse enfle peu à peu pour devenir un grondement de tonnerre. ŕ Car il n’y a que cela qui compte : « savoir qui tu es vraiment ».

44. Ses cils tremblent. 110

En ouvrant les paupières elle distingue le visage tout proche du directeur de l’école des Hirondelles. Oh non, pas encore lui. Il arbore sa cravate bleu métal et sa chevalière qui, à mieux y regarder, représente un cheval couronné. Il sent l’eau de toilette pour homme et la transpiration. Cassandre prend conscience qu’elle n’est plus à l’hôpital mais dans l’infirmerie de l’école des Hirondelles. Elle veut se redresser mais ses poignets sont sanglés sur le montant du lit. Philippe Papadakis sourit, puis présente à la jeune fille un objet étrange : un verre transparent renversé sur une assiette. À l’intérieur, une abeille tournoie frénétiquement. Le directeur de l’école observe l’insecte à travers le verre. L’abeille se cogne contre la paroi transparente. Le directeur l’approche des yeux de Cassandre. ŕ Connais-tu le « syndrome de l’abeille » ? Cette fois, Cassandre émet un non de la tête, tout en fixant l’insecte dans sa prison. ŕ Décidément, nos leçons n’en finissent pas, mademoiselle Katzenberg. La dernière fois je vous ai appris la signification de votre prénom, maintenant je vais vous apprendre le sens de vos actes. Cassandre réalise qu’elle a en effet des leçons à apprendre de ce personnage antipathique. Peut-être que nos ennemis nous apprennent plus de choses que nos amis. Il secoue le verre dans lequel l’abeille continue de se cogner. ŕ À l’époque, j’avais neuf ans. J’étais avec un groupe d’enfants et nous jouions dans un jardin envahi de fleurs. Soudain, une abeille est venue se poser sur le gâteau du goûter et a commencé à se régaler. Les autres gamins ont tout d’abord poussé des cris d’effroi, en hurlant qu’ils avaient peur qu’elle les pique. Puis l’un d’entre nous, celui qui voulait faire le malin pour impressionner les filles, a profité de ce que l’abeille était sur une miette de gâteau pour l’emprisonner dans un verre renversé. Exactement comme je l’ai fait avec celle-ci. Il secoue un peu le verre, ce qui a pour effet immédiat d’augmenter l’énervement de l’insecte. 111

ŕ Ensuite, le garçon qui avait emprisonné l’abeille s’est dit que cela ne suffisait pas comme punition. Il décida de taper avec sa cuillère sur la paroi, ce qui provoqua un bruit strident qui bien sûr résonnait encore plus fort à l’intérieur du verre. L’abeille est devenue comme folle et moi… Philippe Papadakis frappe plusieurs fois le verre avec son index. Ce qui affole l’abeille. ŕ … Moi, je me suis dit que cela suffisait comme supplice et qu’il fallait libérer l’innocent insecte. Le directeur la regarde avec un air angélique. ŕ Et joignant le geste à la parole, j’ai soulevé le verre. Que n’avais-je fait là ? Aussitôt l’abeille s’est ruée sur moi et m’a piqué à la main, ce qui a été très douloureux. Pour moi, mais bien plus pour l’abeille, puisque, vous le savez, son dard, contrairement à celui de la guêpe, se termine par un crochet barbelé. Lorsqu’elle pique et s’enfuit, le dard reste planté et lui arrache tous ses viscères ! Il a prononcé ces derniers mots avec une moue désolée. ŕ Elle a souffert. J’ai souffert. Et tout cela n’est arrivé que parce que j’ai voulu être magnanime. En fait, ce qu’a fait cette abeille était stupide, elle a frappé la main qui la libérait. Et elle en est morte. Moi j’ai eu mal mais je m’en suis remis. C’était le prix de la leçon. Il fouille sur la chaise où est posé le sac contenant les affaires de la jeune fille. Pourvu qu’il ne me vole pas ma montre à probabilité. Il farfouille un moment et brandit le livre La malédiction de Cassandre. ŕ L’ingratitude, voilà le drame de ce monde. Le drame de Cassandre la Troyenne qui n’a pas su dire merci à Apollon. Le drame de cette abeille qui n’a pas su, jadis, me dire merci de l’avoir libérée. Votre drame, et par voie de conséquence le mien. Car vous aussi vous m’avez piqué quand j’ai voulu vous faire du bien. N’est-ce pas ? Il regarde par la fenêtre de l’infirmerie. ŕ L’Histoire regorge de situations similaires. Considérez par exemple le roi Louis XIV. Il ruine le pays en construisant Versailles et en se lançant dans des guerres inutiles et très 112

coûteuses, qu’il perd pour la plupart. Il vit dans un luxe éhonté au mépris total de ses sujets. Le peuple est affamé, le pays ruiné. Pourtant Louis XIV laisse l’image d’un monarque prestigieux : le Roi Soleil. Il s’est lui-même baptisé ainsi et les historiens ont suivi. Son successeur, Louis XV découvre que les caisses sont vides et que le pays est à l’agonie, il ne fait rien, et passe la patate chaude à son propre successeur Louis XVI. Or ce dernier se dit qu’il faut faire quelque chose pour réparer et arranger les outrances de son aïeul. Louis XVI décrète des mesures en faveur du peuple. Il décide de faire payer les impôts à l’aristocratie, jusque-là exemptée de taxes. Il lance la campagne des « Cahiers de doléances » dans lesquels chacun a le droit, quel que soit son rang, d’indiquer son souci personnel et ses besoins immédiats. C’est la première initiative de ce genre au monde : « demander l’avis du peuple ». Mais, loin de passer pour un innovateur, ce qu’il est en réalité, sa clairvoyance et sa générosité passent pour de la faiblesse. Et il finira comme on sait décapité dans la liesse générale, conspué par cette même populace qu’il voulait tant aider. Il prend un air navré. ŕ … L’ingratitude gouverne le monde. Philippe Papadakis regarde le verre avec l’insecte qui bourdonne à l’intérieur. ŕ Alors que faire de cette abeille ? Je pourrais évidemment la libérer à nouveau, mais maintenant je sais que, par ignorance et ingratitude, elle va me piquer et entraîner ainsi ma douleur et sa propre destruction. Qu’en penses-tu, Cassandre ? Il m’a tutoyée. La jeune fille aux grands yeux gris clair ne répond pas. Le directeur hoche la tête puis soulève le verre. Avant que l’abeille n’ait pu décoller, il l’écrase bruyamment contre la table de chevet avec le plat de la main. Du bout de ses ongles manucurés, il soulève le corps jaune et noir pour le porter près du visage de Cassandre. Il a encore cette moue qui le fait ressembler à l’acteur Donald Sutherland. ŕ Voilà ce que j’aurais dû faire la première fois. C’est la seule solution. De plus, l’abeille n’a pas souffert. Mmmh, je crois qu’il

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ne faut pas déranger l’ordre des choses, et surtout ne pas vouloir sauver les autres malgré eux. Il reprend l’ouvrage La Malédiction de Cassandre et contemple pensivement la couverture. ŕ Donc, j’ai su attirer ton attention sur ton antique homonyme. As-tu lu la suite de ses aventures ? Cassandre a voulu empêcher son frère Pâris de coucher avec Hélène. Mais elle était si belle que les Troyens étaient fiers que Pâris ramène cette beauté. Il approche brusquement son visage à quelques centimètres du sien. Elle se détourne avec dégoût. ŕ J’aime bien quand ce n’est pas facile, annonce-t-il en souriant. Et toi, tu n’es pas facile, n’est-ce pas ? C’est normal. Quand on sait qui tu es vraiment… ŕ Qui suis-je ? demande-t-elle. ŕ Ah, enfin tu réagis. Comme l’abeille quand on tape sur la paroi du verre. Tu sais, Cassandre, si ton prénom est un indice, ce n’est que le premier qui permet d’approcher ton grand secret. Il faut aussi considérer ton passé. Il pose le livre sur la table de chevet et ouvre sa mallette. ŕ Je me suis beaucoup intéressé à ton cas si particulier. Ah, ton passé… Ce n’est peut-être pas un hasard si tu as ce, comment dire, ce « pouvoir ». Oh non, ce n’est pas un hasard. Peut-être que quelque part un Apollon a souhaité que tu aies ces visions ? Un dieu, un homme, une autorité qui a décidé de t’offrir un talent extraordinaire. Mais peut-être as-tu oublié ? Ou peut-être l’a-t-on effacé de ta mémoire. Cette fois, Cassandre ne se débat plus. Elle écoute avec attention. Il lui caresse la main, puis le cou. Il est entré dans ma sphère de protection. Mais je dois serrer les dents. Il faut que je sache. Elle s’efforce de ne pas bouger. ŕ Ah ! petite abeille, comme tu es fière ! Mais cela me plaît. Je crois que je vais me montrer généreux, malgré tout le mal que tu m’as fait, dit-il en caressant le pansement qui décore son oreille. Je vais t’offrir ce dont tu as le plus besoin : le deuxième indice. Je t’écoute. 114

Il jette le cadavre de l’insecte et l’écrase sous son talon. ŕ C’est… une question. Écoute-la bien : « Sais-tu qui étaient vraiment tes parents ? » À cet instant, une infirmière entre et constate qu’il est vraiment tout proche d’elle, ce que Cassandre n’a pas l’air d’apprécier. D’une voix sèche, elle lui demande de sortir. Philippe Papadakis se redresse d’un mouvement brusque. ŕ Demain nous irons plus loin quand nous serons plus tranquilles, promet-il. L’infirmière le toise, méfiante. ŕ Il faut la laisser, monsieur, elle doit se reposer, insiste-telle en posant une main fraîche sur le front de la jeune fille. Le directeur s’éloigne du lit, quand son regard est attiré par le sac plastique vert. ŕ C’est quoi ça ? demande-t-il. Il s’empare du bracelet-montre et l’examine sous tous les angles. Il déchiffre l’inscription en faisant la moue. ŕ « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 21 %. » C’est le contenu du colis que je t’ai remis, n’est-ce pas ? La jeune fille immobilisée sur le lit ne prend pas la peine de répondre. Papadakis hésite, la tentation de confisquer l’objet est forte, mais le regard accusateur de l’infirmière l’en dissuade. Il repose l’objet dans le sac. ŕ De toute façon, ce truc a l’air d’un porte-malheur. À demain. Il quitte la pièce en laissant la porte entrouverte. Le bruit de ses pas s’éloigne dans le couloir. ŕ Détachez-moi, ordonne Cassandre à l’infirmière. ŕ Allons, soyez raisonnable, mademoiselle Katzenberg. Vous avez balafré l’une de vos camarades, arraché le lobe de l’oreille du directeur et causé des dégâts à l’hôpital d’où vous venez. Je crois que pour l’instant le plus important, c’est de vous reposer. Elle lui prend le pouls, dépose un sédatif sur sa langue et lui verse une gorgée d’eau, en affirmant que cela l’aidera à dormir. Puis elle s’en va en éteignant la lumière du plafond pour ne laisser que la veilleuse de sécurité. ŕ Bonne nuit, mademoiselle.

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Cassandre, considérant qu’elle a suffisamment dormi pour aujourd’hui, crache le sédatif et reste à attendre, attachée au lit, immobile sur le dos, fixant le plafond. Elle aimerait bien reprendre sa montre et enfin savoir ce qui l’attend mais le cadeau de son frère a été replacé au fond du sac. De là où elle est, elle ne peut pas la voir. Sans ce bijou elle se sent nue. « Exposée à un futur imprévisible. » Au bout de quelques dizaines de minutes, la porte s’ouvre lentement. Ce n’est ni Philippe Papadakis, ni l’infirmière. C’est une silhouette plus petite. Violaine. Cassandre veut se défendre mais elle est sanglée, elle veut crier, mais déjà l’autre lui a enfoncé un chiffon dans la bouche, qu’elle fixe avec une ceinture. Violaine Duparc sort de sa poche un bistouri. ŕ Œil pour œil, dent pour dent, murmure-t-elle en s’approchant du lit. Cassandre distingue les marques profondes qui balafrent sa joue droite et son cou. Elles n’ont pas encore guéri. La lame acérée approche de sa pommette. Cassandre abaisse le rideau de ses paupières.

45. Étrange comme le temps est long entre l’instant où quelqu’un a décidé d’agir et le moment où cet acte est réellement accompli. Depuis combien de temps approche-t-elle son bistouri de mon visage ? À moins que ce soit ma perception du temps qui ait changé. Je peux vivre le présent au ralenti. Ce n’est pas Violaine qui opère lentement, c’est moi qui pense très vite. En accéléré. Reste qu’il faut réagir. Il faut que je lui donne sa deuxième leçon. 116

Même si elle ne me dira jamais merci.

46. Cela ne dure que le temps d’un clignement d’yeux. Déjà, les pupilles de Cassandre s’étrécissent pour faire une mise au point. D’un coup de reins, elle repousse drap et couverture puis, en se cabrant, dégage ses jambes. Ses deux genoux en pince saisissent la tête de Violaine et la tirent brutalement en arrière. Renversée, celle-ci lâche le bistouri qui tombe sur le matelas. Cassandre resserre sa prise sur le cou de Violaine qui se débat pour tenter de se dégager. En même temps, elle parvient à récupérer le bistouri en profitant de la longueur de la sangle de son poignet droit. D’un geste preste, elle tranche la lanière qui entrave sa main gauche sans lâcher la tête de la jeune fille qu’elle serre toujours entre ses genoux. Puis, ayant retrouvé l’usage de ses mains, elle empoigne Violaine, la plaque contre le lit, la retourne, lui tord le bras et lui enfonce un bout de drap dans la bouche pour l’empêcher de crier. Elle la force à ramener l’autre bras en arrière et lui lie les poignets avec ses sangles, malgré les ruades que l’autre lui décoche. En prenant son temps, elle arrache les fils des rideaux et la ligote plus étroitement pour être sûre qu’elle ne donne pas l’alerte. Cassandre ajuste le bâillon. ŕ Rien de personnel là-dedans, dit-elle, mais j’ai des occupations plus importantes qui m’attendent. Violaine se démène frénétiquement, en vain. Des gémissements indignés s’échappent de ses lèvres bâillonnées. Le problème de beaucoup de gens, ce n’est pas qu’ils sont mauvais, c’est juste qu’ils ne se rendent pas compte de ce qu’il se passe vraiment, parce qu’ils ne se mettent pas à la place de leur vis-à-vis. ŕ Si tu te débats trop, tu vas t’écorcher sur les cordelettes. Je suis désolée, elles sont fines et coupantes, mais c’est tout ce que j’ai trouvé ici. 117

D’un autre côté qui pourrait se mettre à ma place pour ressentir ce que je ressens ? Cassandre s’autorise un baiser sur le front de la vaincue, ce qui a pour effet de rendre l’autre encore plus enragée. De toute façon, avec un prénom qui réunit le « viol » et la « haine », elle doit se préparer à une vie compliquée. Après tout, Papadakis a peut-être raison, un prénom met en place une programmation secrète, enfouie au fond de notre esprit. Cassandre passe enfin la montre-bracelet à son poignet et consulte le cadran « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 19 %. » Abandonnant Violaine dans l’infirmerie, elle se faufile dans l’école en pyjama. Il est 21 heures et tout est désert. Les seules lumières du couloir sont les veilleuses de sécurité. Avec prudence, elle se dirige vers le bureau du directeur. Derrière la porte, une armoire est remplie de classeurs numérotés. Elle feuillette les dossiers des élèves et finit par trouver le sien. Il porte son nom et son prénom, en gros, « CASSANDRE KATZENBERG », puis au-dessous : « Expérience 24 ». Sur le coin droit est noté un chiffre dans un cadre : « 9 » suivi d’un double point d’exclamation. Attaché au sien, elle trouve un autre dossier au nom de « DANIEL KATZENBERG. » Au-dessous : « Expérience 23. » Et un chiffre, « 7 », suivi d’un simple point d’exclamation. Mon frère a séjourné ici, lui aussi. « Expérience 23 » et « Expérience 24 ». Mon frère et moi sommes des « expériences. » Et ces chiffres, 7 et 9, qu’est-ce que cela peut signifier ? Elle consulte sa montre qui indique 20 %, sans doute à cause de l’accélération de ses battements cardiaques. Les fiches mentionnent peu d’informations, mais elle récupère l’adresse exacte de ses parents, qu’elle avait oubliée. En fouillant encore, elle trouve une boîte métallique qu’elle ouvre à l’aide d’un coupe-papier. C’est une liasse de billets, 170 euros. Elle attrape la veste de Papadakis posée sur le dossier du fauteuil et l’enfile avant de retourner à l’infirmerie à pas de loup.

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Violaine est toujours attachée sur le lit mais elle a cessé de grogner. Cassandre enjambe la fenêtre qui donne sur la rue et, après avoir marché pieds nus sur quelques centaines de mètres, elle hèle les taxis qui passent. Dès qu’ils la voient, en pantalon de pyjama et sans chaussures, les chauffeurs accélèrent, la prenant pour une somnambule ou une folle. Finalement, l’un d’eux s’arrête dans un crissement de pneus. Le conducteur baisse sa vitre et lâche simplement : ŕ Vous avez de l’argent ? Cassandre exhibe un billet de cinquante euros. La portière arrière se déverrouille avec un déclic et la jeune fille grimpe sur la banquette, avant de montrer au chauffeur l’adresse de ses parents qu’elle a notée sur un papier. Avec un soupir d’épuisement, elle se laisse enfin aller contre le dossier, spectatrice du décor qui commence à défiler.

47. Que vais-je trouver là-bas ? Pourquoi je ne me rappelle rien de mon enfance ? Que s’est-il passé avec mon frère ? Quand même, il faut être « spécial » pour sauter volontairement du haut de la tour Montparnasse en comptant sur un collègue pour amortir la chute au dernier moment. D’après le policier, la tour Montparnasse mesure 210 mètres de hauteur. Cassandre se souvient de ses cours de physique, et de la formule pour calculer le temps de chute des corps.

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T=le Temps. H=la Hauteur. G=la constante de Gravité. Ce qui donne 6 secondes 54 dixièmes. Ainsi, il a eu pratiquement sept secondes pour réfléchir et peut-être pour regarder sa montre dont les pourcentages défilaient. Cela semble peu mais c’est énorme. Et, à chaque étage, les chiffres de sa montre devaient augmenter. Pendant 6 secondes et 54 dixièmes, on peut regretter, on peut avoir peur. On peut mourir de peur. Non, pas lui. Pas Daniel. Quand on est capable d’accomplir un acte aussi insensé, on est au-delà de la peur. Il devait faire du 300 kilomètres-heure. Il a dû avoir froid. Il a dû croiser des oiseaux. Et les regards de ceux qui contemplaient Paris derrière les baies vitrées. Il a surtout dû se demander si son collègue serait bien au rendez-vous, tout en bas, exactement au bon endroit, à la bonne seconde.

48. Le chauffeur de taxi ajuste son rétroviseur pour examiner sa passagère en pyjama et aux pieds nus, qui semble plongée dans ses pensées. ŕ Excusez-moi, ma petite demoiselle, je vous ai prise pour une clocharde. Vous devez être étudiante, n’est-ce pas ? C’est un vieux monsieur moustachu au poil blanc, vêtu d’une veste élimée en velours côtelé. Un saint Georges est accroché à son volant et un arbre vert, imprégné de parfum de pin des Landes, est suspendu au rétroviseur. Sur la grille de climatisation est coincé le portrait d’une femme couverte de verrues et d’un berger allemand à la langue pendante. ŕ C’est le problème avec cette mode grunge, on ne sait plus reconnaître les gens bien. Et puis maintenant les clochards sont 120

de plus en plus jeunes. Moi, tous ces clodos partout ça me débecte. Un peu comme ces crottes de chien qui défigurent nos trottoirs et nous font passer pour des gros cochons auprès des touristes étrangers. Vous voulez que je vous dise vraiment le fond de ma pensée ? Non. Je préférerais éviter. ŕ … Eh bien, les clodos, il faudrait avoir le courage de nous en débarrasser. Et pourtant je suis de gauche. Je vote même communiste à chaque élection et je suis syndiqué. Il règle son rétroviseur intérieur pour mieux la regarder. ŕ Mais il faut reconnaître ce qui est. Ces déchets humains ne sont pas productifs pour la nation. En plus, ils sont agressifs et ils transmettent des maladies. Son esprit vagabonde alors que le conducteur continue de parler dans le vide. Maladie. Quel mot intéressant. Étymologiquement, il vient de « mal à dire ». Leur corps s’abîme parce qu’ils n’arrivent plus à exprimer leur souffrance. S’ils pouvaient parler, peutêtre qu’ils seraient guéris. Le chauffeur semble ravi d’avoir trouvé une confidente. ŕ À l’époque de Staline, par exemple, quand la Russie était tenue, eh bien moi j’y étais à Moscou. Il n’y avait pas de clochards, je peux vous le garantir. Ils les mettaient dans des camps de travail en Sibérie. Remarquez, ma petite demoiselle, moi tous ces fainéants, je crois qu’en France aussi ils seraient mieux à faire des travaux manuels. Dans les campagnes, par exemple. On manque de bras dans nos campagnes pendant que ces parasites se prélassent sur les bancs des jardins publics ! Je suis même sûr qu’ils seraient plus heureux avec un travail. Des horaires. Un patron. Des ordres. Elle se tait, impatiente d’arriver. Ils quittent le périphérique et sortent de Paris pour pénétrer dans la banlieue ouest. Les buildings de la Défense laissent place aux bâtiments de Courbevoie, puis la nature reprend ses droits et ils entrent dans une zone boisée. Une fois sortis de la bretelle, ils roulent sur une nationale, une régionale, une départementale, puis une route étroite qui

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débouche sur un chemin boueux. Tout au bout, une pancarte décolorée signale une habitation. ŕ Vous êtes sûre que vous voulez vous arrêter là, ma petite demoiselle ? c’est quand même un peu isolé. Si vous voulez, je connais un hôtel pas trop loin. Cassandre ne lui répond pas et lui tend le billet de 50 euros. Il lui rend la monnaie, puis attend, la main tendue. Elle ouvre la portière et sort de la voiture, en frissonnant au contact du sol humide. ŕ Et le pourboire, c’est pour les chiens ? Étymologiquement « pourboire » c’est pour boire. Et je pense que tu n’en as pas besoin, l’alcool ne ferait qu’aggraver ton cas. Elle ne se retourne même pas. Le chauffeur beugle « Salope d’avare ! » avant de redémarrer, mais elle n’y prête pas attention. Fascinée, elle contemple la maison qui se dresse face à elle.

49. Ainsi c’est là. Bon sang, pourquoi je ne me rappelle rien ? J’ai beau fouiller dans ma mémoire, ce lieu n’existe pas. Comme mon frère. Ou mes parents. Il ne reste que le voyage en Égypte. L’explosion. Comme si j’étais née de cette déflagration. Est-ce le choc émotionnel de l’attentat qui a effacé mon enfance jusqu’à mes treize ans ?

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50. De l’extérieur, l’endroit éclairé par la pleine lune a l’air sinistre. La villa est entourée d’un haut grillage rouillé qui, au vu des pancartes portant des éclairs, devait être électrifié. Il ne l’est plus. Pour poser un grillage d’enceinte aussi haut et sophistiqué, mes parents devaient avoir une peur maladive d’être cambriolés. Cassandre inspecte l’enceinte extérieure avant de s’avancer. Une pancarte « À VENDRE » est plantée de guingois, affichant un numéro de téléphone d’agence immobilière. Une pancarte malmenée par les intempéries, recouverte de moisissures, comme si l’agence depuis des lustres exigeait un prix trop exorbitant, ou comme si la bâtisse repoussait le chaland. Elle fixe la porte, appelant à elle, de toutes ses forces, la moindre bribe de souvenir, mais rien ne vient. Elle s’immobilise devant la boîte aux lettres étiquetée « FAMILLE KATZENBERG. » De vieux prospectus détrempés dépassent, recouverts de traces baveuses d’escargots. Cassandre repense aux habitants de Rédemption. Orlando. Fetnat. Kim. Esméralda. Si seulement j’avais pu leur dire la vérité sur mon passé. Elle fait le tour du grillage et distingue, derrière une haie de cyprès, une belle maison ultramoderne, ouverte sur le parc par de grandes baies vitrées. Un toit en béton blanc imite une ondulation de vague d’où s’élève une tour en forme de prisme. Le grillage rouillé est percé en plusieurs endroits. Cassandre n’a plus qu’à agrandir l’orifice, d’un geste qui lui rappelle son entrée dans le dépotoir. Elle se faufile dans l’immense parc aux étendues de pelouses à l’abandon, ponctuées d’arbres centenaires. Sous la lune, brille un petit lac entouré de roseaux. Je ne pouvais pas leur dire la vérité car elle est incompréhensible. Cassandre inspire profondément, les yeux fermés, tournée vers son passé, à la recherche d’un indice, une odeur, une 123

sensation qu’elle reconnaîtrait et qui raconterait la suite, comme une pelote se déroule. Mais rien. Seul un abîme résonne en elle. On m’a volé mes souvenirs. On m’a volé ma mémoire. On m’a volé mon enfance. Mais qui ? Qui a fait ça ? Je veux savoir qui je suis. J’irai jusqu’au bout pour le découvrir. Elle respire un grand coup, s’approche de l’eau laquée de lune et envahie de joncs et de nénuphars. L’endroit, pourtant caractéristique, ne lui évoque rien. Elle fait le tour de la propriété, en essayant de faire résonner chaque détail du paysage dans sa mémoire. Mais le résultat se répète sans cesse, toujours le même : son plus lointain souvenir c’est son hurlement lorsqu’elle s’est levée pour chercher ses parents au milieu de la fournaise et des cadavres. Rien d’autre. C’était il y a quatre ans. Elle avait 13 ans. À nouveau, les images d’horreur reviennent, effaçant tout le reste. Après l’attentat, l’ambulance. Puis l’avion. Et, en France les assistantes sociales qui essayaient de la faire parler. Elles posaient des questions auxquelles Cassandre ne comprenait rien et ne pouvait pas répondre. Puis était apparu quelqu’un qui prétendait pouvoir l’aider. Philippe Papadakis, directeur de l’école des Hirondelles. Il avait prononcé des mots rassurants : ŕ Je suis un grand ami de vos parents. Je travaillais avec votre mère depuis longtemps. Considérez-moi comme une sorte d’oncle. Nous allons essayer ensemble d’arranger les choses. Après quoi, au fil des mois, elle avait eu l’impression que son esprit desséché se réhydratait au goutte-à-goutte. Philippe Papadakis lui avait confié : ŕ C’est comme si vous veniez de renaître. D’habitude, la conscience s’éveille à l’instant où le bébé apparaît. Vous, vous êtes née à 13 ans. Il n’est jamais trop tard. Cassandre a clairement à l’esprit le visage à la Donald Sutherland de Philippe Papadakis, alors que, quand elle repense à ses parents, elle ne les voit qu’en un puzzle sanglant, après l’attentat. La porte d’entrée est fermée, mais en contournant la maison elle finit par trouver une fenêtre à sa portée. Elle ramasse un 124

gros caillou et fracasse une vitre. Puis elle passe la main dans l’orifice et tourne l’espagnolette. Elle se hisse, atterrit dans les toilettes qui sentent l’eau croupie. Derrière la porte, une grande pièce est plongée dans le noir. Cassandre actionne en vain l’interrupteur. En fouillant un peu, elle trouve un candélabre à trois bougies et des allumettes posées sur un guéridon. Elle peut enfin éclairer les lieux et repérer le disjoncteur, près de la porte d’entrée. Quand elle le réenclenche, un ronronnement étouffé monte du sous-sol de la maison. Certaines choses fonctionnent encore. L’intérieur luxueux, meublé avec goût, est entièrement tapissé de poussière et de toiles d’araignées. Mes parents étaient fortunés. Cassandre consulte sa montre « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 23 %. » Aucune caméra vidéo, ou alors elles ne sont pas branchées. Donc Probabilis ne connaît de moi à cet instant que ma localisation GPS et mes battements cardiaques. Les 10 % de plus que la normale, c’est l’émotion de retrouver le lieu de vie de mes parents et de ma jeunesse, ou le risque d’effondrement du toit. Elle caresse le divan en cuir face à la télévision couverte de poussière. Elle s’assoit dans un fauteuil en forme d’œuf, à l’intérieur le silence est profond. J’adore cette sensation, comme si j’étais coupée du monde. Elle s’extirpe du fauteuil et visite la pièce, comme si elle la voyait pour la première fois. Au mur principal du salon très design, un seul tableau ancien, étiqueté en lettres d’or : « La Parabole des aveugles » œuvre de Pieter Breughel, 1568. Le tableau est troublant. On y voit six aveugles qui marchent en se tenant les uns les autres. Le premier tombe dans le fossé, le deuxième est déséquilibré, le troisième sent qu’il se passe quelque chose devant lui mais se demande quoi, le quatrième perçoit une inquiétude chez celui qui le précède, les deux derniers avancent, confiants et tranquilles, ne se doutant de rien. 125

Elle reste fascinée par cette vision qui lui semble soudain lourde de sens. Puis elle grimpe le grand escalier en verre fumé jusqu’au premier étage. Trois portes s’ouvrent sur le palier. La première donne sur une chambre, probablement celle de ses parents. Au mur, une photo est encadrée. Elle essuie la poussière d’un revers de manche et contemple enfin le visage de son père et celui de sa mère. Ainsi ce sont eux, mes « parents d’avant l’attentat. » C’est comme si tous les lambeaux de corps qu’elle avait ramassés se réunissaient enfin pour reconstituer les êtres intacts qu’elle avait oubliés. Alors ce serait cet étrange monsieur mon « papa ». Un homme plutôt âgé, avec des lunettes et une fine moustache bien taillée. Il sourit à l’objectif. Il ressemble à Charlton Heston dans la Planète des singes mais avec des moustaches et des lunettes. Sa mère est toute menue. Elle aussi porte des lunettes et semble très sérieuse, derrière son sourire un brin forcé. Ce serait cette drôle de petite femme ma « maman » ? On dirait Audrey Hepburn. Cassandre ne les trouve ni très beaux ni particulièrement sympathiques. Peut-être que le fait de connaître ses parents dès la prime enfance nous les impose comme norme de beauté et de sympathie, mais si on a tout oublié, ce ne sont que des gens comme les autres. D’autres photos encadrées sont disséminées sur la commode et les tables de chevet. Sur l’une d’elles, un jeune garçon se tient au côté du couple. Ce serait ce jeune homme mollasson, mon frère Daniel ? Elle l’examine avec attention. Il a déjà les cheveux longs qui lui mangent le visage, les boutons sur le menton et une allure grunge typique de l’adolescence. Combien donnerait-elle pour perdre son don de prédiction et le remplacer par ce pouvoir simple que tout le monde possède, ou presque : « se rappeler son enfance ». 126

Elle examine les murs tapissés de diplômes américains, français, anglais, tous attribués aux Katzenberg. Mes parents ont fréquenté les universités scientifiques les plus prestigieuses du monde. C’étaient deux sommités reconnues au niveau international. Puisqu’ils affichent leurs diplômes sur les murs, ils en étaient très fiers. Cela la rassure. En même temps que s’expliquent le luxe et la taille de la villa. Sur la porte de la chambre voisine, entrouverte, une étiquette annonce « Expérience 23 ». À l’intérieur, elle découvre un capharnaüm assez similaire à celui du bureau de son frère à « Futur-Assurances. » Le sol est jonché de livres de sciencefiction. Les murs sont tapissés d’affiches de films futuristes et de tableaux noirs recouverts de formules mathématiques à demi effacées. Elle remarque la phrase : « Tout est une simple question de probabilité », inscrite entre deux formules. À côté, un point d’exclamation barré, puis un point d’interrogation. Sur le bureau, est posé un journal dont la une titre : « Le justicier des probabilités à l’assaut du Loto. » L’article est signé Daniel Katzenberg et on voit sa photo pleine page. C’est toujours le même adolescent attardé aux cheveux longs et aux vêtements informes, mais il est plus grand et son menton est plus poilu. On ne distingue toujours pas ses yeux. Dans le texte de l’article, le jeune homme explique que pour avoir de sérieuses chances de gagner au Loto, il faut investir 9 000 euros en achat de billets. À partir de ce chiffre-seuil, les chances de gains supérieurs à l’investissement passent à 75 %. « Et si tout le monde jouait 9 000 euros, l’entreprise nationale des jeux serait obligée de payer tous les gagnants et serait ruinée. Mais personne ne pense à investir une telle somme. Les gens achètent en général le billet à 2 euros. Dans ces conditions, les chances de gains sont de 0,001 %. « Donc, conclut Daniel Katzenberg, le Loto est fait pour les imbéciles. Ceux-ci préfèrent investir peu pour gagner rien, plutôt qu’investir beaucoup pour gagner à coup sûr. Heureusement pour l’entreprise nationale des jeux, les imbéciles sont ultra-majoritaires et ne veulent surtout pas 127

modifier leur comportement, même si on leur donne l’information réelle de leur probabilité de gain. En fait les joueurs du Loto raisonnent de manière irrationnelle, ils n’achètent pas de l’argent futur, ils achètent de l’espoir au présent. Et, du coup, ils ne sont jamais réellement déçus. Le phénomène est quasiment de l’ordre du mystique. Les joueurs considèrent que, lorsqu’ils perdent, ils ont dû commettre des péchés, donc Dieu les punit. Le Loto a encore un grand avenir de profits devant lui. » Cassandre relit l’article. Mon frère devait posséder un humour particulièrement noir. Sur une pile de documents poussiéreux, elle trouve un autre article sur les probabilités, toujours signé Daniel Katzenberg : « Le monde fonctionne à l’émotionnel. On réagit sans réfléchir, mais on pourrait très bien modéliser avec des équations notre politique étrangère, notre politique commerciale, notre politique financière, notre politique intérieure. Ainsi on pourrait prévoir les grèves, les guerres, les bénéfices à attendre de la balance extérieure. Mais personne ne veut rationaliser ce qui est censé, depuis la nuit des temps, se faire au « feeling » et à « l'inspiration » des chefs. Du coup, la politique est menée n’importe comment par des prétendus experts sortis des grandes écoles, qui n’y connaissent rien et ne font que reproduire des systèmes anciens qui ont jadis marché mais qui ont prouvé depuis qu’ils ne fonctionnaient plus. » Avec des propos comme ça mon frère ne devait pas avoir beaucoup d’amis. Dans un meuble bas, elle trouve une collection impressionnante de DVD, puis, sur une étagère, une série de petits robots asiatiques. C’était un enfant des mathématiques et de la science-fiction. Cassandre patauge dans les jouets, les livres, les DVD qui jonchent le sol, examine les posters montrant des images de Star Trek, de Dune, de Matrix, ou de Bladerunner. Des affiches musicales des Pink Floyd, Peter Gabriel ou Mike Oldfield, sont accrochées au-dessus du lit étroit, aux couvertures moisies.

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Elle sort de la pièce, sans refermer la porte, et pousse celle de la chambre voisine, où est inscrit : « Expérience 24. » Et ça, ce serait… la mienne ? Elle tourne la poignée. Le battant s’ouvre avec un craquement. Sa chambre est tout aussi en désordre que celle de son frère. Et habitée par les mêmes objets : des étagères entières bourrées de livres de science-fiction et de DVD. Une maison ultramoderne, une passion pour la sciencefiction, j’avais une famille futuriste. Elle remarque aussi le nombre impressionnant de vidéos qui couvrent un mur. C’est pour ça qu’à chaque personne que je rencontre j’associe aussitôt un acteur. Mais aussi tout un rayon de dictionnaires : des étymologies, des synonymes, homonymes, des dictionnaires de langues. Et, dans un placard près de son chevet, elle tombe sur des réserves de Nutella et de chips datant d’au moins quatre ans. Tout a moisi, les sacs éventrés sont pleins de miettes et de crottes de souris. C’était ma nourriture. Entre deux bibliothèques un immense portrait de La Callas est accroché au-dessus de son lit. Elle repère des centaines de disques d’opéra. J’aimais l’opéra. C’est probablement pour cette raison que mes parents m’ont emmenée à ce concert en Égypte. Le voyant de la chaîne hi fi clignote. Sans réfléchir, elle appuie sur PLAY : l’ouverture du Nabucco de Verdi jaillit des haut-parleurs. Tout d’abord les trompettes et les violons, puis les tambours, suivis par l’amplitude généreuse de l’orchestre. C’est cela que j’écoutais tout le temps, avant. Ma nourriture de l’esprit. Un instant, elle est tentée d’arrêter la musique qui lui rappelle l’événement le plus tragique de sa vie, mais elle se dit que c’est l’opéra qui marque la limite la plus ancienne de sa mémoire. Si elle veut remonter plus loin dans ses souvenirs, elle doit revivre ce moment, suivre cette piste, encore et encore. 129

L’opéra, les dictionnaires, les films américains, la sciencefiction, les chips et le Nutella, voilà ce qui m’a construite. Elle laisse la musique chasser le lourd silence de la villa, puis continue sa visite vers le deuxième étage. La première porte est fermée à clef. Elle hésite puis donne un bon coup de pied dans le battant et fait sauter la serrure. Elle découvre un bureau plongé dans la pénombre. Ce devait être là que travaillait ma mère. Ici tout est bien rangé. Sur les murs, des diplômes partout, et des photos de sa mère serrant la main à des hommes en costume strict. Sur le bureau, un livre est posé à plat : Le Baiser de l’Ange, signé de son nom, Sophie Katzenberg. Sophie, qui signifie en grec : « Sagesse. » Elle le feuillette. C’est un essai de psychiatrie appliquée aux enfants. Elle tombe sur l’exergue : « Et l’ange appuie son doigt sur la lèvre du fœtus juste avant qu’il naisse et murmure : ŖOublie toutes tes vies précédentes pour que leur souvenir ne te gêne pas dans cette vie-ci.ŗ C’est ce qui donne la gouttière au-dessus des lèvres du nouveau-né. LA KABBALE. Un chapitre s’intitule : LE DEUIL DU BÉBÉ. Sa mère explique que, jusqu’à 9 mois, le nouveau-né ne fait pas de différence entre l’intérieur et l’extérieur. Il est dilué dans le monde. Il « est » le monde. S’il se voit dans un miroir, il ne comprend pas que l’image est son reflet, car il ne se limite pas à un simple corps, il est tout. Il n’appréhendera la séparation entre lui et le reste de l’univers qu’au moment où il verra sa mère partir sans revenir tout de suite. Ou il aura faim et n’aura pas tout de suite satisfaction. « Pas de nourriture, pas de maman », va lui faire comprendre qu’il existe des choses sur lesquelles il ne peut agir à sa guise. Dès que le bébé connaît cette terrible frustration, il devient limité, et commence à exister en tant qu’individu. C’està-dire un être indivisible, donc qu’on ne peut pas couper. Cassandre reste pensive, essayant de saisir la portée de tels mots. 130

Ma mère était pédopsychiatre. Sa chambre retentit toujours du Nabucco de Verdi. Cette fois c’est l’acte I. Elle reconnaît le passage où la Princesse Fenena, fille du roi babylonien Nabuchodonosor, fait son apparition. Et la Princesse est interprétée par Maria Callas. La voix vibrante la touche jusqu’à la moelle des os. Sans cesser d’écouter, Cassandre poursuit ses investigations dans le bureau. Elle découvre un gros ouvrage intitulé Un silence assourdissant. En exergue du livre, sa mère évoque une expérience : « Bruno Bettelheim avait à traiter un enfant autiste qui dessinait partout la même forme. Le savant a cherché à identifier cette forme et a trouvé qu’il s’agissait de la carte du Connecticut. Restait à savoir pourquoi cet enfant autiste dessinait la carte du Connecticut. Bettelheim a fini par trouver. L’enfant par cette carte voulait signifier ŖConnect I cut.ŗ Ce qui signifie, en anglais, ŖJ’ai coupé la connexionŗ. Donc ŖJ’ai coupé la connexion avec le monde.ŗ Cassandre s’arrête pour digérer l’idée. Plus loin dans l’ouvrage un chapitre porte en exergue : « Tout ce qui est en plus s’équilibre avec quelque chose en moins. » Elle lit : « Contrairement à ce que certains pensent, les autistes ne sont pas dénués d’empathie, ou d’émotions. Ils sont sensibles et perçoivent le monde, mais d’une manière différente de la nôtre. Les autistes évoluent dans un monde riche d’informations dont nous ignorons la portée. Ils possèdent des capacités plus focalisées. C’est juste que notre société ne sait pas utiliser ces capacités spéciales et donc cherche à les rendre normaux en les endormant ou en leur coupant leur talent particulier. » Cassandre regarde la quatrième de couverture et aperçoit, à côté de la photo de sa mère, la mention : « Directrice du CREAS : Centre de Recherche sur les Enfants Autistes Surdoués. » La jeune fille examine d’autres dossiers. Un classeur étiqueté REVUE DE PRESSE s’ouvre sur un article intitulé : « Les théories controversées du docteur Sophie Katzenberg. » 131

Le journaliste d’un magazine médical évoque les recherches de pointe de sa mère. « Les enfants malades ne sont pas des cobayes pour des expériences. Le Conseil de l’ordre des médecins devrait mettre fin aux délires de cette pseudo-scientifique qui ne mesure pas la portée de ses théories fumeuses qui ne séduisent que les esprits en mal d’idées à sensation. » Cassandre relit l’article pour s’en imprégner. Tout cela a du sens. Tout cela participe d’un puzzle dont je commence à découvrir les premières pièces. Et ce ne sera que lorsque je les aurai toutes assemblées que je saurai vraiment quelle a été mon enfance. Et qui étaient mes parents… ces gens que j’ai réunis alors qu’ils étaient en morceaux. Il faut que je fouille dans les poubelles de mon passé sans avoir peur de me salir. Elle referme la porte et passe dans le bureau de son père. Là encore, une pièce impeccablement rangée, avec des livres qui cette fois ne sont ni des ouvrages scientifiques, ni des ouvrages de science-fiction, mais des livres d’histoire. Elle les feuillette et découvre plusieurs biographies du prophète Ézéchiel, et de visionnaires comme saint Jean, Nostradamus, Edgar Cayce ou Cagliostro. Au mur, quelques diplômes et des photos de son père en train de serrer la main de personnages illustres. Sur l’une d’elles, le président de la République lui remet la Légion d’honneur. Mes parents étaient décidément des gens très importants. Plus loin un article avec une interview « du ministre Katzenberg » : « Le futur s’écrit aujourd’hui. C’est parce que certains imaginent maintenant un monde meilleur que ce monde meilleur pourra un jour exister. Tout le bien qui est le nôtre actuellement a été pensé, ou rêvé, un jour, par l’un de nos ancêtres. Si cet ancêtre n’y avait pas pensé, cela n’existerait pas. » Ma mère était pédopsychiatre spécialiste des enfants surdoués. Mon père était ministre d’État.

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Voilà pourquoi l’inspecteur me parlait de gens « importants ». Et pourquoi ils se donnent tous autant de mal pour me retrouver. Tout se bouscule dans sa tête, alors que la voix de la Callas continue de vibrer dans sa chambre. Elle se demande pourquoi des gens aussi importants se livraient à des expériences bizarres sur leurs propres enfants dans une maison sans miroirs, entourée de barbelés électrifiés, lorsqu’elle entend soudain un bruit de moteur. Elle fonce à la fenêtre : une voiture est en train de se garer près de la clôture. Un homme en sort. Elle éteint et descend en trombe couper la musique. Dissimulée derrière les rideaux, elle attend. L’homme a les clefs. Il ouvre la porte du parc, puis la porte d’entrée. Le silence qui suit Nabucco est encore plus impressionnant que la musique. Les pas du nouvel arrivant font craquer le parquet de manière sinistre. ŕ Cassandre ! Elle reconnaît cette voix. C’est celle de Philippe Papadakis. ŕ Je sais que tu es là ! Il a compris que je viendrais ici puisque c’est lui qui a parlé de mes parents comme étant le nouvel indice à suivre. ŕ Cassandre ! Cassandre ! Je sais que tu es là, petite abeille. J’ai vu les traces fraîches du véhicule qui t’a amenée sur le chemin. J’ai entendu la musique d’opéra. Il veut me ramener là-bas. Cassandre a alors un flash, un souvenir qui jaillit de son enfance. Le creux derrière l’armoire de ma chambre, je vais m’y cacher. Il ne faudra pas que mes pieds dépassent. Elle s’y précipite, pose ses orteils nus sur le mince rebord et se plaque contre le fond en bois. Juste à temps. Philippe Papadakis parcourt toutes les pièces une à une, tous les niveaux, éclairant chaque recoin avec sa lampe de poche. Il passe devant l’armoire, à quelques dizaines de centimètres d’elle. Elle retient son souffle.

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Méthodiquement, il ouvre chaque meuble. Un courant d’air menace de faire éternuer Cassandre. Elle plaque une main sur sa bouche. ŕ Allez, où te caches-tu ? murmure le directeur. Tu es où, petite abeille ? J’ai trouvé un candélabre avec des bougies chaudes, tu n’es pas loin, hein ? Il finit par sortir dans le jardin et crie à tue-tête : ŕ Cassandre ! Cassandre ! De toute façon tu n’as pas le choix ! Tu devras revenir et alors je te donnerai la troisième clef de ton secret. Je suis seul à pouvoir t’aider. Sans moi, tu ne sauras jamais qui tu es vraiment ! La jeune fille attend, et attend encore, le plus longtemps possible. Jusqu’à ce qu’un bruit de moteur qui démarre, puis s’éloigne, lui indique qu’elle est seule. Alors Cassandre sort enfin de sa cachette en frissonnant. Elle hésite à rester ou à fuir. Puis finalement la tentation est trop forte. Elle se glisse dans le grand lit de ses parents, s’emmitoufle sous plusieurs épaisseurs de draps et de couvertures et se sent comme dans un nid douillet, malgré la poussière. Jamais elle n’avait ressenti autant de plaisir d’être tout simplement dans un lit moelleux avec un vrai matelas, de vrais draps, de vrais coussins. Elle pédale à l’horizontale pour que ses pieds profitent aussi de cette sensation délicieuse.

51. Elle rêve qu’elle est une petite fille avec des tresses, en train de faire du tricycle dans le jardin. Puis elle s’arrête, regarde un arbre, monte sur une balançoire accrochée à une branche et effectue des allers et retours grinçants. Ses parents sont proches. Mais un détail l’intrigue. Son père et sa mère n’ont pas de visage. Pas de bouche, pas d’yeux, d’oreilles ou de nez.

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Sa mère sort de derrière son dos une pancarte où est écrit : « Tout ce qui est en plus s’équilibre avec quelque chose en moins. » Son père exhibe à son tour une pancarte où elle lit : « C’est parce que certains imaginent maintenant un monde meilleur que ce monde meilleur pourra un jour exister. » À ce moment apparaît son frère qui est tout jeune, 13 ans tout au plus. Ses cheveux longs lui recouvrent le visage. Lui ne possède qu’une bouche cernée de boutons d’acné. Pas d’yeux, pas de nez. Et cette bouche affirme : « Tout est une simple question de probabilité. » Alors sa mère sans visage conduit les deux enfants vers un endroit du jardin où s’élèvent deux petits arbres bleus, munis chacun d’une porte. Sur le premier est accrochée une pancarte « Expérience 23 », et sur le second « Expérience 24 ». Cassandre entre à l’intérieur de ce dernier et s’aperçoit qu’il n’a pas de racines. À la place, un trou sans fond mène au centre de la Terre.

52. Un fin rayon de soleil, dardant à travers les rideaux, monte doucement vers le lit. Il éclaire le tapis, puis les pieds du lit, puis le visage de Cassandre Katzenberg. Le rayon traverse sa paupière et l’arrache à son sommeil. Elle met un certain temps à reconnaître l’endroit où elle se trouve. Elle se rend dans la salle de bains de sa chambre et décide de prendre une douche. Le chauffe-eau ne fonctionne pas, le jet qui sort du pommeau est glacé. Mais le plaisir du contact avec l’eau vive et propre reste malgré tout supérieur à la gêne engendrée par la fraîcheur.

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La jeune fille reste longtemps sous l’eau froide et se frotte avec un reste de savon tout sec. Ce n’est pas comme dans son rêve de salle de bains mais c’est déjà bien agréable. D’abord, rêver les évènements de manière idéale et ensuite les vivre légèrement en dessous. Pour que cela soit parfait, il ne manquerait plus que l’homme avec le petit « d » sur le torse arrive… Mais son frère Daniel n’arrive pas. Elle lave ses longs cheveux, les sèche dans une serviette. Puis en fouillant dans le placard elle découvre plusieurs flacons qu’elle renifle avec prudence. Elle s’asperge d’un reste de parfum, fait couler de l’eau dans le lavabo et se regarde dans le reflet. Douchée et sans crasse, elle se sent différente. Elle se sent « neuve ». J’ai ce visage. Je m’appelle Cassandre. Pourquoi suis-je si différente des autres filles de mon âge ? Qu’a-t-on fait à mon cerveau pour lui enlever son enfance ? Elle sait que ce n’est pas une crise d’amnésie. Non ce n’est pas que ça. On n’a jamais vu de crise d’amnésie où l’on oubliait le passé avant 13 ans pour voir le futur, et encore uniquement des attentats terroristes. Cassandre se frotte les dents avec du dentifrice, brosse ses longs cheveux avec un plaisir appliqué. En les démêlant, elle se démêle. Elle tente d’enfiler ses anciens vêtements empilés dans les placards mais ils se révèlent trop étroits à présent. Elle choisit de fouiller dans ceux de sa mère. Jupe et tailleur Chanel. Bas et chaussures à talons. Chemisier blanc. Pour être moins reconnaissable, elle se compose un chignon avec des épingles et met des lunettes noires. Ainsi, elle a l’air d’une dame sérieuse, une secrétaire ou une… Fille de ministre. Elle se regarde dans l’eau du lavabo et se trouve un peu vieillie, mais plus belle qu’en costume gothique ou en tenue de sport. Ça aussi, c’est moi. 136

Alors qu’elle déambule dans le parc, elle retrouve des parfums oubliés, des sensations étranges. Elle ne se rappelle ni les lieux ni le décor, mais se souvient d’avoir ressenti des émotions fortes. Ici j’ai été libre et heureuse. Cassandre regarde la forêt avoisinante, tentée un instant de fuir le monde des hommes pour vivre dans la nature. Elle sait qu’elle pourrait rester ici, en complète autarcie, sans aide, juste en se nourrissant de baies, de champignons et de racines et en buvant l’eau du lac. Elle pourrait dormir le soir dans la maison familiale, si loin de Paris et de ses vicissitudes. Mais elle se souvient de l’expression de son frère « Le pire mot est résignation. » Elle sait qu’il lui faut revenir dans le jeu et tout faire pour gagner. Soudain, les chiffres de sa montre changent. La probabilité de mourir dans les 5 secondes est désormais de 38 %. Ce chiffre, qui ne dépasse pas les fatidiques 50 %, lui indique néanmoins une menace diffuse, inconnue. Elle effectue un tour sur ellemême, mais ne repère rien de spécial. Un péril couve quelque part. Qu’a trouvé Probabilis ? Un animal sauvage ? Un ours ? Un loup ? Une tempête ? La foudre ? Une plante empoisonnée ? Elle fait un pas en avant en direction de la forêt. La montre grimpe à 45 %. Un problème se rapproche, mais quoi ? 52 %. Cette fois, sa vie est en danger. Elle n’essaie même pas d’identifier la menace et décide d’écouter le conseil de son frère : « Quand la montre indique plus de 50 % : bouge ! » Elle quitte la maison familiale et repart en stop vers la capitale.

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53. Ma mère est une scientifique de haut vol. Mon père est un politicien important. Mon frère est un génie des mathématiques. Si, avec une telle famille, je n’arrive pas à accomplir des actes extraordinaires, je suis quelqu’un d’indigne. De toute façon, je n’ai pas le choix.

54. Le ciel hésite entre le soleil et la pluie. Des nuages passent, mollement poussés par le vent. L’air est piquant. En tenue de femme d’affaires, jupe et tailleur Chanel, bas et chaussures à talons, Cassandre Katzenberg inspire confiance et est prise facilement en stop par les automobilistes. Le vêtement chic et les lunettes noires imposent le respect. Cassandre rejoint la porte de Clignancourt, Saint-Ouen, Saint-Denis, puis ce qui est nommé sur une pancarte « ZAC » pour « Zone d’aménagement concerté », puis une « ZUP », « Zone à Urbaniser en Priorité », autant de quartiers fantômes loin des grands axes routiers, puis elle se dirige vers le DOM. Un sigle de trois lettres majuscules signifie « circulez il n’y a rien à voir, ce n’est ni touristique ni urbain, c’est juste du déchet géographique. » Ces territoires n’existent pas. Après avoir remercié le dernier chauffeur qui l’a rapprochée de son but, elle marche sur l’avenue Jean-Jaurès qui mène au DOM. Une voiture de police approche. Comme elle n’est pas sûre que sa nouvelle tenue de femme chic suffise à la camoufler, Cassandre se cache instinctivement derrière un platane. La voiture de police la croise sans même ralentir. Ne pas avoir peur. La peur attire le danger. 138

Elle regarde sa montre « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 15 %. » Bon, la police n’est pas un danger mortel. Sur ses hauts talons, la jeune fille en tailleur continue de marcher en rasant les murs. Si un jour je rencontre Daniel, je pourrai lui suggérer de fabriquer une montre qui indique la probabilité d’aller en prison. Je suis sûre que l’idée l’intéressera et qu’il y a un marché… ne serait-ce que celui des gangsters. Cassandre arrive enfin dans la zone du grillage où elle sait que se trouve le trou. Elle attend que la rue soit déserte, puis plonge à travers l’ouverture hérissée de fil de fer. En tailleur et jupe c’est moins pratique, mais elle parvient à passer sans trop de difficultés, en déchirant juste un peu ses bas. Elle atterrit à quatre pattes dans les buissons qui bordent la zone sud du dépotoir municipal. La voici à nouveau dans « le monde de l’autre côté du grillage ». À sa grande surprise, elle n’est même plus incommodée par la puanteur. C’est un peu comme l’odeur de sa propre sueur. Passé le premier réflexe de répulsion, elle devient presque agréable. Elle se souvient du jour où, à la cantine de l’école des Hirondelles, on lui avait suggéré de goûter le vin. Elle avait trouvé cela aigre, puis le goût lui avait plu. De même pour le fromage de Roquefort, la première bouchée lui avait évoqué le vomi, mais elle avait fini par apprécier ce goût nouveau. Étrange, cet instant de basculement où quelque chose qui vous semble au premier abord repoussant devient supportable, voire agréable. Cassandre inspire à pleins poumons. Je crois que j’avais la nostalgie de la puanteur de ce dépotoir. Après avoir franchi la première rangée d’arbres serrés, elle essaie de trouver des repères, mais son premier trajet avait eu lieu de nuit et dans la brume. De jour, elle ne voit que des montagnes d’ordures qui se succèdent jusqu’à l’horizon.

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Elle avance au jugé, trouvant ses chaussures à talons hauts fort peu pratiques pour circuler dans un dépotoir. Soudain, elle entend un grognement sourd. Puis un second. La vie est un éternel recommencement. Ce qu’on n’a pas compris la première fois nous est proposé une seconde fois. À peine différemment. Et si on ne comprend toujours pas, ça revient jusqu’à ce que la leçon soit parfaitement intégrée. Le frottement des pattes qui trottent sur les ordures est de plus en plus proche. De nouveaux grognements résonnent autour d’elle. Elle essaie de garder son sang-froid et se force à réfléchir. J’ai trois solutions. Filer à toutes jambes. Les affronter de face. Tenter de m’en faire des amis. La dernière solution lui semble la meilleure. Mais comment devenir amie avec des chiens sauvages à moitié dégénérés ? En comblant le fossé entre nous. Il faut que je leur fasse comprendre que je ne leur veux aucun mal. Que je suis comme eux. Sauvage. Libre. Féroce. On n’a envie de détruire que ce qui est différent, on respecte ce qui est semblable à soi. Il faut que je trouve en moi ma part de chien sauvage. Elle s’arrête et regarde fixement les premiers molosses efflanqués qui s’approchent. Je suis comme vous. Nous sommes des animaux libres et sauvages. Nous n’avons rien à gagner à nous détruire mutuellement. Ils sont bien une vingtaine autour d’elle à présent. Pustuleux, efflanqués. Ils ne grognent plus mais ils ne cessent pas pour autant d’avancer. Certains présentent des blessures profondes, d’autres boitent ou secouent des moignons de queue, séquelles de guerres fratricides. La solution trois lui semble soudain hasardeuse. On ne répare pas en quelques secondes des années de méfiance. Imperceptiblement elle se prépare à la solution deux. Elle tend les doigts, les ongles prêts à labourer la chair.

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Nous pouvons vivre en association. C’est la même énergie de vie qui nous traverse. Je vous respecte, respectez-moi, poursuit-elle malgré tout, comme si elle essayait de s’en convaincre elle-même. Et pour compléter sa phrase elle montre ses canines et se met à grogner sur la même tonalité qu’eux. Les chiens approchent encore. D’autres apparaissent déjà au sommet d’une colline d’ordures et la toisent en montrant les crocs. Alors qu’elle a déjà évolué de la solution trois à la solution deux, Cassandre sent qu’elle glisse déjà de la solution deux à la solution un. Sa montre indique « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 19 %. » Elle comprend qu’il n’y a pas de caméra vidéo là où elle est. Les 6 % au-dessus des 13 % normaux sont dus à l’augmentation de son rythme cardiaque et au fait que Probabilis a dû repérer qu’elle était dans un endroit sale, donc rempli de microbes. Probabilis n’a pas détecté les chiens. Probabilis ne sait pas tout. Probabilis n’est pas Dieu. Alors, d’un coup, elle détale. La horde de chiens sauvages se met aussitôt à aboyer et se lance à sa poursuite. L’adolescente balance ses chaussures qui l’empêchent de courir, fend sa jupe pour libérer ses cuisses et galope sur ses bas. La meute de chiens est surexcitée. Le vacarme des aboiements lui emplit la tête. Voilà ce que doivent ressentir les renards lors des chasses à courre. C’est un grand instant de solitude et d’incompréhension entre deux espèces terriennes voisines. Cassandre fonce tout droit dans le labyrinthe de détritus. Sur sa droite, elle distingue un goulet étroit où ses poursuivants seront obligés d’avancer en file indienne, ce qui devrait les ralentir. Elle s’y engouffre, déchirant un peu plus son tailleur Chanel. Elle détale, sans regarder où elle va. Soudain quelque chose se referme autour de sa cheville. Elle est brutalement renversée,

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puis soulevée dans les airs. Le lasso l’a hissée à un mètre audessus du sol. Elle se débat. En vain. Sa jupe s’est retournée, dévoilant ses bas jusqu’aux cuisses. Sa veste lui tombe sur le visage. Déjà, les chiens sautent sous sa tête pour essayer de lui mordre le visage. Son chignon se défait d’un coup, comme un sac éventré, et libère ses longs cheveux qui tombent en cascade. Certains molosses parviennent à lui frôler l’extrémité du crâne. Leurs crocs claquent dans le vide, tout près de son oreille. Chaque fois, elle essaie de relever le cou, mais elle commence à fatiguer. Les chiens sont de plus en plus furieux. Ils aboient frénétiquement, sentant que leur victime accrochée à l’envers est désormais à leur merci. Ils sont si excités et énervés de ne pas réussir à attraper une proie aussi facile qu’ils se battent entre eux. Quand elle incline la tête, Cassandre les voit qui se mordent, se battent, alors que de nouveaux molosses accourent, attirés par l’odeur du sang de leurs congénères blessés. Elle se dit que c’est comme dans un film. Quand on ferme les yeux, on passe à la scène suivante. Cligner les yeux, c’est déjà refaire le montage du film de sa vie. Les garder fermés, c’est une coupure. Elle baisse les paupières. Fondu au noir dans le vacarme des aboiements furieux.

55. Ma peur nourrit leur colère. C’est toujours le même processus. Il faut que je trouve un mécanisme d’apaisement, que j’arrive à rompre ce fossé entre eux et moi. Comme les bébés dans le livre de ma mère qui ne voient pas de frontière entre eux et ce qui les entoure. Suis-je capable d’accepter, ou même d’aimer, ces dogues ? 142

En toute honnêteté, non. Ils sont laids, ils sont bruyants, ils sont brutaux, et ils ne fonctionnent que dans la peur et l’envie. Leur niveau de conscience est si bas que je ne peux même pas m’harmoniser avec eux. Pourtant, je risque de mourir si je n’y parviens pas. Je dois essayer. Je dois être capable d’avoir pour eux la même compassion que j’aurais aimé qu’ils aient pour moi. Respirer. Ne plus bouger. Envoyer une onde de paix, la plus puissante possible. Les faire rentrer dans cette sphère d’énergie positive.

56. Les aboiements cessent et elle sent un contact glacé sur son cou. Un serpent ? Non, c’est une chaîne de métal. ŕ On t’avait avertie que, si tu revenais, on serait obligés de te tuer ! prononce une voix. La chaîne de métal commence à serrer. Cassandre ouvre les yeux. Les chiens ont disparu. Elle étouffe. Le jeune homme à la mèche bleue, nommé Kim, est sur le point de l’étrangler avec la chaîne qui relie les deux fléaux de son nunchaku. Elle aperçoit aussi sa propre montre qui indique « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 73 %. » Elle sait qu’elle est actuellement plus près de mourir que de survivre. Kim continue de serrer. 81 %. De manière étrange, Cassandre se sent peu concernée par sa propre disparition. Elle prend cela avec fatalité. Elle se demande seulement comment la montre peut savoir, dans un lieu aussi isolé, qu’elle se fait étrangler avec un nunchaku par un jeune 143

clochard alors qu’il n’existe ici aucune caméra vidéo. Elle finit par comprendre que c’est tout simplement le capteur de ses battements cardiaques qui réagit à la perturbation du flux sanguin. ŕ Fous-lui la paix ! ordonne Orlando d’une voix tonnante. La chaîne se relâche. Le cadran de la montre chute à 50 %, puis à 42 %. Cassandre tousse, prise de vertiges. ŕ De quoi je me mêle, Baron ? Elle était avertie, clame Kim sans lâcher son arme. ŕ Tu veux vraiment la crever, petit con ? demande Orlando. Avec un haussement d’épaules, le jeune homme replie son nunchaku. ŕ Non, je voulais juste lui faire très peur pour qu’elle ne revienne plus nous faire chier. Enfin, tu me comprends, Baron. Tu connais le proverbe… Le jeune homme en blouson de cuir n’a pas le temps de poursuivre. ŕ Non, je ne le connais pas et je ne veux pas le connaître ! Tu nous casses les couilles avec tes proverbes à la con, petit con ! ŕ Hé, je ne m’appelle pas petit con. Ça t’écorcherait la gueule de m’appeler par mon titre de noblesse ? ŕ Quand tu dis des conneries, tu n’es plus marquis, tu es juste un petit con qui a des proverbes à la con. Les deux hommes se postillonnent au visage, le plus jeune est obligé de se dresser sur la pointe des pieds pour toiser son vis-à-vis. ŕ Qu’est-ce que tu as contre mes proverbes ? Tu peux m’expliquer, monsieur le… « Baron » ? Cassandre s’agite au bout de sa corde. ŕ Hum… vous ne pourriez pas me détacher ? suggère-t-elle, le sang commence à me monter à la tête. Mais les deux hommes ne lui prêtent pas la moindre attention. ŕ Tu veux encore savoir pourquoi je n’aime pas les proverbes, petit con ? Eh bien, je crois que je te l’ai déjà dit mille fois : c’est parce que c’est de la vieille pensée mise en conserve. De la pensée qu’on utilise quand on n’a pas d’idées 144

personnelles. C’est pour les fainéants du cerveau. Si nos ancêtres étaient si malins et si leurs conseils étaient si futés, ils n’auraient pas laissé le monde dans cet état. Il ponctue sa phrase d’un crachat. ŕ Donc, peut-être que tous ces grands donneurs de leçons du passé se sont mis le doigt dans l’œil jusqu’au coude et que leurs conseils sont juste de la pisse de chat. Ouais, je crois qu’ils se sont tous complètement gourés. Pour tout dire, je crois que nos ancêtres étaient des crétins, et que tous leurs proverbes à la con ne marchent pas. C’est même le contraire qui fonctionne le mieux ! ŕ Ah ouais, et tu peux me donner un exemple de proverbe contraire qui marche mieux que l’original, cher Baron ? ŕ Heu… sans vouloir vous déranger, vous ne pourriez pas vous occuper de moi ? demande Cassandre. Juste me détacher le pied, s’il vous plaît ? ŕ Un proverbe contraire ? Bien sûr, attends. Tiens, le plus simple : « L’appétit vient en mangeant ». C’est faux. Tu as bien plus faim quand tu es privé de nourriture, tiens ! Donc « L’appétit vient en ne mangeant pas ! » Et toc, petit con ! ŕ OK pour celui-là. Mais ça m’étonnerait que tu en trouves un second, Baron adoré. ŕ Tu n’as qu’à demander, Marquis. Prends « Bien mal acquis ne profite jamais. » C’est faux. Bien mal acquis profite toujours. Tous les escrocs te le diront. D’ailleurs, regarde bien les plus grandes fortunes de France, ce sont des escrocs, syndics, repreneurs d’entreprises. Ils les ont pillées et ont bâti leur empire à partir de ces vols. C’est mal acquis, et ça leur profite très bien. Le jeune homme marque des signes d’agacement. ŕ Bon, OK, mais ça m’étonnerait que tu en trouves un troisième, Baron chéri… ŕ « Mieux vaut tard que jamais » ? lance Cassandre. Orlando saisit aussitôt la proposition. ŕ Exactement. Il y a des choses qu’il vaut mieux ne jamais faire plutôt que de les faire trop tard. Par exemple… ŕ Non, lance Cassandre, je voulais dire : mieux vaut me décrocher tard que jamais… 145

Le Viking en tenue de chasse la regarde, étonné. D’une main il la retient par la cheville et de l’autre il lui libère le pied, en coupant la corde avec son poignard. Puis il la dépose délicatement à terre. Elle se relève, respire un bon coup, avale sa salive avec difficulté. ŕ Heu… bonjour, Marquis, bonjour Baron, déclare-t-elle. Mais les deux hommes sont trop passionnés par leur sujet pour lui répondre. Ils lui tournent le dos et, alors qu’ils marchent vers Rédemption, la conversation roule de plus belle sur leur thème favori. ŕ « Au pays des aveugles, les borgnes sont rois », moi je suis sûr que c’est faux, poursuit Orlando. Tu imagines un borgne qui arrive dans un pays où il n’y a que des aveugles ? ŕ Oui, eh bien justement il sera leur chef ! Orlando ne veut pas renoncer. Il lance de sa voix grave : ŕ Tu parles ! Impossible. Le borgne sera considéré comme un type bizarre qui a des hallus. Il sera forcément mal accueilli. On pensera qu’il délire parce qu’il croit voir des choses là où, selon les autres, il n’y a que dalle. ŕ Mais il sera plus fort. Grâce à ses yeux ! ŕ Plus faible. À cause de ses yeux ! ŕ S’il veut se battre, il gagnera contre les aveugles. ŕ Mais non, le borgne se fera casser la figure. Les aveugles auront forcément développé leurs autres sens : l’ouïe, l’odorat, le toucher. ŕ Ça sert moins que la vue ! ŕ Même la nuit ? Attends, de nuit, les aveugles ils lui labourent la tronche en deux minutes à ton borgne. Car ils seront bien plus efficaces pour se déplacer et agir que le type qui ne fonctionne qu’en visuel et qui dépend d’une source de lumière. À l’arrière de leur petite procession, Cassandre fait bien attention à prendre des repères et à mémoriser le chemin, au cas où elle serait obligée de revenir.

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57. Je suis sûre qu’ils sont contents de me revoir. C’est juste qu’ils sont un peu timides dans leur comportement et maladroits dans leur manière de s’exprimer.

58. La voix est cassante. ŕ Qu’est-ce qu’elle fout là, cette casse-pieds ? Je croyais qu’on en était débarrassés de la « Blanche Neige de mes deux », lance Esméralda en baissant sa revue. Sur la couverture, on peut lire : « La chanteuse Samantha attend des triplés, elle ne connaît pas le père. » Puis, audessous : « Nous étions nombreux le soir de la conception et j’avais beaucoup bu. » Le vieil Africain se gratte machinalement le menton, signe chez lui d’intense questionnement. ŕ La pitchounette s’est fait prendre dans un piège à chiens et ils allaient la bouffer, explique Orlando. ŕ Désolé, j’ai essayé de la décéder, mais je n’ai pas été assez rapide, reconnaît Kim. Le Baron m’en a empêché. ŕ Avec l’âge, la sagesse venant, tu apprendras que la violence n’est pas une solution, petit merdeux, tranche Orlando. ŕ Attends, c’est toi qui dis ça ? Eh bien puisque nous jouions aux anti-proverbes je te propose de l’inverser aussi, celui-là : « La violence est souvent la meilleure, voire la seule solution ! » ŕ Il existe des exceptions, tous les proverbes ne doivent pas être inversés, s’agace le barbu blond. ŕ C’est un proverbe ? le nargue Kim. Cassandre redécouvre le lieu avec plaisir. Cet étrange village qui l’avait tant surprise, la première fois, puis dégoûtée, lui

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semble paré de toutes les qualités d’un lieu de liberté au milieu d’un monde de conventions. C’est une utopie. Dans le sens étymologique précis du terme. Un lieu qui n’est situé nulle part sur les cartes. Les autres continuent de parler mais elle ne les écoute plus. Elle contemple les montagnes d’ordures. Pourquoi je suis revenue dans ce bourbier ? Quelque chose en moi le sait depuis toujours. Mais aussi parce que c’est une phase indispensable à mon évolution personnelle. La phase de Putréfaction. Et que je ne l’ai pas achevée. C’est ainsi qu’on la nomme dans le Grand Œuvre visant à réaliser la Pierre philosophale, symbole de perfection. La Transmutation du plomb en or. Ce n’est qu’en revenant dans le compost et les ordures qu’on peut faire émerger la vérité pure. Cette phase est nécessaire. Celui qui refuse de revenir dans sa macération originelle ne pourra ni comprendre ni entrevoir la lumière. Il me faut descendre dans les égouts pour comprendre mon passé personnel et aussi comprendre le futur collectif. Les deux étant forcément liés. Devant les empilements de pneus déchirés une peau de chien est en train de sécher, fixée sur un canevas. Un écran de télévision fendillé diffuse les actualités en continu, sans le son. Au centre, un feu de bois est surmonté d’une marmite. Une odeur immonde de gras de chien cuit s’en dégage. Des mouches et des moustiques tournoient autour se défiant dans leurs acrobaties aériennes. ŕ Si je puis me permettre, sans abuser de ton temps, Duchesse, une question, juste comme ça, dit Kim. Tu penses qu’au pays des aveugles les borgnes seraient accueillis comment ? Vénérés, acceptés, méprisés, rejetés ? ŕ Foutus dehors, ouais ! Et ce serait bien fait pour leurs gueules ! De toute façon j’n’aime pas les borgnes, répond Esméralda sans détourner son regard divergent de la nouvelle arrivée. ŕ Et toi, tu en penses quoi, Vicomte ?

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ŕ Ça dépend si on est de nuit ou de jour, et encore de nuit ça dépend si la lune est pleine, si tu vois ce que je veux dire, reconnaît l’Africain, diplomate. Esméralda coupe court à la conversation. ŕ Dis donc, Cendrillon ! Je crois qu’on t’avait expliqué clairement qu’on ne voulait plus voir ta petite frimousse de bourge prétentieuse, et on t’avait bien conseillé de ne plus revenir. Enfin il me semble. Ou alors, on s’est pas fait comprendre. On a pas été assez explicites, peut-être. La phrase « Dehors, on veut plus te voir ! » peut sembler équivoque vis-àvis de notre sens de l’hospitalité, mais elle signifie vraiment qu’on veut pas de toi… Elle s’approche et lui postillonne au visage. ŕ On a déjà refusé la princesse de Monaco, la reine d’Angleterre, le pape et le président de la République qui nous demandaient tous l’asile politique à Rédemption, alors on va pas faire une exception pour toi. La femme au chignon roux et à la poitrine pigeonnante s’avance encore. ŕ Dis donc Miss porte-poisse, tu es pire que les morpions, on peut pas se débarrasser de toi ! Alors on va peut-être te dégager comme les morbacs avec de la mort-aux-rats et de l’arsenic en poudre ! Et si ça colle encore, on te détachera au couteau à huîtres. Ou au marteau-piqueur. ŕ Arrête, Duchesse ! maugrée Orlando. ŕ Non, j’arrête pas. Moi je pense qu’on t’a foutue dehors une fois et qu’on va pas se gêner pour le refaire. À moins que Kim te tue, ou qu’on te vende en tant qu’esclave sexuelle aux Albanais. Qu’est-ce que tu as à répondre à ça ? Cassandre jette un rapide regard à sa montre et constate que la probabilité de mourir dans les cinq secondes est redescendue à 14 %. Soit aucune caméra ou aucun système de contrôle n’arrive à capter ce qui se passe ici, soit je ne suis pas plus en danger que si j’étais dans n’importe quel lieu. Ce n’est que du bluff. Cassandre s’aperçoit qu’elle fait irrationnellement confiance à la montre de son frère Daniel. Le simple fait qu’elle affiche 14

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lui donne une certitude : on essaie de l’intimider mais sans danger ici et maintenant. Ou, en tout cas, pas dans les cinq prochaines secondes. Elle articule donc posément, sans quitter Esméralda des yeux : ŕ Je veux rester ici. Parmi vous. Tout le temps. Silence. Puis Esméralda éclate de rire. Puis tous s’esclaffent. ŕ Bravo, Baron, je crois que tu nous as ramené une perle. On se demande comment on faisait pour vivre sans. ŕ Pour une bourge, elle cause peu mais quand elle cause c’est toujours plein de sel ! reconnaît Kim. Cassandre reste imperturbable, tout en jouant avec sa montre-bracelet. Quand le silence est enfin revenu, elle poursuit : ŕ J’ai réfléchi. C’est ici et rien qu’ici que se trouve ma vraie place. Parmi vous. Vous seuls pouvez me comprendre. Les quatre citoyens rédemptionais cessent de rire, puis se regardent, perplexes. Esméralda se gratte la nuque. C’est le signal. Fetnat se gratte sous les aisselles, Kim la cuisse, Orlando le menton. Puis ce dernier lâche une flatulence sonore, ce qui semble chez lui un signe d’intense réflexion. Esméralda crache plusieurs fois par terre. Cassandre a l’impression qu’ils hésitent et veut pousser son avantage : Peuvent-ils, eux, entendre la vérité ? Il faut jouer sur la corde irrationnelle puisqu’ils vivent dans la superstition. Comme avec les chiens, pour combler le fossé qui nous sépare, il faut leur faire comprendre que je suis comme eux. Les chiens avaient un niveau de conscience trop bas, mais avec eux cela doit marcher. ŕ Écoutez, depuis que je suis née, je ne suis jamais arrivée à convaincre quiconque de quoi que ce soit. ŕ Oui et alors, c’est ça ton argument ? La jeune fille aux longs cheveux noirs poursuit, imperturbable. ŕ Pourtant, je vous garantis que non seulement je ne vous apporterai pas la poisse, mais je vous porterai chance. Je suis comme un talisman de protection pour ceux qui m’entourent. 150

Et, en signe d’appartenance à leur tribu, elle se gratte frénétiquement sous les bras et elle essaie de cracher. Esméralda s’approche. ŕ Dis donc, gamine, tu crois pas que tu serais mieux à faire des études, à mener une vie bourgeoise, à faire du shopping, à suivre les séries télé romantiques, à aller en boîte de nuit et à prendre de la drogue comme tous les jeunes de ton âge ? Après une seconde d’hésitation devant ces perspectives alléchantes, Cassandre secoue résolument la tête. ŕ Dans ce cas, tranche la femme, je dois consulter le gouvernement en place. Ils s’éloignent tous les quatre pour s’asseoir en cercle, et se chuchotent à l’oreille. Au début, ils ne sont visiblement pas d’accord. Puis, progressivement, ils semblent trouver un terrain d’entente. Finalement, Esméralda se redresse la première et annonce : ŕ OK, Cosette, si tu veux faire partie des nôtres, c’est possible, mais il te faudra d’abord passer une « grande épreuve initiatique ».

59. J’étais sûre qu’ils finiraient par céder. Ils n’osent pas le dire mais ils apprécient ma présence. Après tout, je suis une fille jeune et charmante, ça manque à leur décor. Je serai la touche de fraîcheur au milieu de ce dépotoir nauséabond et triste. Ils ne le savaient pas, mais ils m’attendaient. Et ils vont découvrir que je leur suis indispensable.

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60. Au loin, les deux cheminées de Moloch se découpent comme des cornes sous l’ovale de la pleine lune qui surgit entre les effilochures de nuages. Les Rédemptionais ont guidé Cassandre vers les quartiers nord, là où les camions des éboueurs viennent vomir quotidiennement leurs tas d’ordures ménagères. Ils lui indiquent un container de métal assez profond et Esméralda lui explique les règles de cette épreuve initiatique. C’est dans ce container, précisément, que les éboueurs de viande viennent tous les soirs déposer les déchets issus des abattoirs. C’est donc là que ça sent le plus mauvais. Si elle peut supporter de rester une nuit entière au milieu de cette pourriture macabre, demain matin elle sera admise comme citoyenne à part entière de Rédemption. Il me faudra donc supporter la puanteur de la charogne en putréfaction. Ça n’a pas l’air difficile. Maintenant que j’ai franchi le cap de dégoût du DOM, il me semble que je peux supporter toutes les pestilences imaginables. Orlando poursuit : ŕ Tu descends dans le container, pitchounette, mais tu as cette échelle qui te permet d’en sortir. Quand tu ne supporteras plus d’y rester, il te suffira de remonter, tu es toute proche de la grande entrée nord. Là, tu retomberas directement sur la route et tu pourras faire du stop pour rentrer chez toi. ŕ Après, complète Fetnat, tu pourras retrouver tes amis, ton école. Le monde normal, quoi… L’Africain lui tend une boîte d’allumettes en disant : ŕ C’est le genre de chose qui peut servir, si tu vois ce que je veux dire. Non je ne vois pas du tout ce qu’il veut dire. Il m’énerve avec cette expression répétitive. Cassandre descend l’échelle et s’installe au fond du container qui empeste le sang pourri. Les autres cognent chacun leur tour sur le métal, en signe de salut, puis s’éloignent. ŕ Adieu, Cendrillon ! lance Esméralda. ŕ À demain matin, répond Cassandre. 152

Un ricanement de Kim est la seule réponse du groupe. Elle entend au loin la grosse voix d’Orlando : ŕ C’est comme « l’avenir appartient à ceux qui se lèvent tôt », c’est faux. L’anti-proverbe marche mieux. L’avenir appartient à ceux qui se couchent tard et donc se lèvent tard, Marquis. ŕ Explique, Baron. ŕ Eh bien, ceux qui font la fête tard le soir se créent des réseaux de potes qui les aident ensuite dans leur carrière. Ils ont tout un réseau de gens de la nuit qui les aident, que ce soit celui des joueurs de poker, des partouzeurs, des vampires, des échangistes, ou même des… Les voix se fondent dans la nuit. L’adolescente aux grands yeux gris clair s’assoit sur le métal rouillé et respire par saccades. C’est un cap à franchir, ensuite ce qui me paraît désagréable deviendra supportable, voire agréable. Comme pour le vin. Comme pour les fromages forts. On peut non seulement s’habituer à tout, mais aussi y trouver un certain plaisir. Simple question d’accoutumance. Cassandre s’assoit et attend. Au bout d’une heure, des camions arrivent dans un grand fracas de pistons. Des hommes en tenue orange fluo, les mains gantées de caoutchouc épais, lancent des sacs sur le côté droit du container. Cassandre se pousse vers la gauche pour ne pas être repérée, et observe la montagne de sacs de viande qui se forme face à elle. Peu après, de nouveaux camions viennent à leur tour se délester dans le container. La montagne de sacs transparents s’élève encore. Parfois, certains crèvent sous le choc de la chute. Il s’en échappe alors une ignoble odeur de viande putréfiée. Cela fait partie de l’expérience du pourrissement. D’ailleurs la France est le pays de la fermentation. Toutes nos spécialités culinaires sont issues de l’art de maîtriser le travail d’infimes champignons. Les fromages dont nous sommes si fiers sont issus du lait fermenté. Le vin est du jus de raisin fermenté. Le pain est de la farine fermentée avec de la levure. Les champignons de Paris sont issus de pourrissement sur du 153

crottin de cheval. Et on arrive même à faire fermenter le fromage pour obtenir du roquefort qui sent encore plus fort. Et faire fermenter le vin pour obtenir le vinaigre… Cassandre Katzenberg inspire amplement. Quand tous les camions sont repartis, la jeune fille s’assoit sur les sacs de plastique transparent remplis de molles formes rougeâtres et roses. L’odeur devient de plus en plus âcre. Ma prochaine épreuve consiste à supporter l’odeur de la mort. Mais, cette fois, Cassandre n’est pas prise de court. Elle a le temps de mettre au point une technique d’adaptation à ce milieu hostile, elle respire par à-coups pour laisser ses poumons s’habituer progressivement à la puanteur de charnier de l’air. Demain, ils seront obligés de reconnaître que j’ai traversé leur épreuve initiatique avec succès… Elle sourit. Si je m’attendais à devoir passer un examen pour être admise chez les clochards. Sa montre indique « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 16 %. » À peine 3 % au-dessus de la normale. Il n’y a pas de danger. Je dois seulement affronter mon dégoût. La nuit devient de plus en plus sombre. Cassandre s’allonge au milieu des sacs, mais elle ne parvient pas à trouver le sommeil. Pour essayer de s’endormir, plutôt que de compter les moutons, elle décide de chercher des anti-proverbes. Comme ça, elle aura de quoi discuter avec Orlando, demain. « Qui veut la paix prépare la guerre »… ça marche mieux à l’envers. « Qui veut la paix… prépare la paix. » Orlando a raison, nos ancêtres se sont trompés. Essayons un autre. « La raison du plus fort est toujours la meilleure. » Ça marche mieux à l’envers. « La raison du plus faible est souvent la meilleure. » Soudain elle entend un bruit de pas. Elle récupère la boîte d’allumettes offerte par Fetnat et éclaire les alentours. Elle distingue les sacs de viandes écarlates éventrés qui luisent. 154

Un mirage. Elle remarque un sac rempli d’yeux bleus, sans doute de porcs, qui semblent la regarder à travers la paroi de plastique. Elle a l’impression que les yeux lui parlent. « Nous avons été punis alors que nous n’avons rien fait de mal. Chez nous, dès la naissance nous sommes condamnés. Notre marge de manœuvre est nulle, aucune possibilité de nous en tirer. C’est comme si nos montres à probabilité indiquaient 100 % dès notre naissance. Et, pour se moquer de nous, ils nous ont rendus tous aveugles. Voilà nos yeux, chez nous il n’y aura jamais de borgnes. » Cassandre a un frisson désagréable et recule d’un mouvement brusque. Ses ongles crèvent un autre sac rempli d’intestins. Une bouffée de vapeurs tièdes, épouvantables, s’en dégage. Elle réduit sa respiration pour maîtriser son dégoût. Puis elle frotte une allumette et regarde les alentours afin de ne pas crever un autre sac par inadvertance. Bien lui en prend, car son pied allait écraser un sac rempli de cervelles. Pourquoi ne les ont-ils pas consommées ? Elle se dit que cela doit être de la viande avariée, ou peutêtre des bêtes touchées par des maladies comme la vache folle ou la grippe porcine. La puanteur est ignoble. Je suis dans un cimetière. Elle inspire par à-coups de plus en plus brefs. Je ne veux plus revenir dans le monde normal. Je veux rester ici. Je réussirai cette épreuve initiatique. Quel qu’en soit le prix. Cassandre Katzenberg se dit que les gens de Rédemption lui ont imposé un rituel d’initiation, comme le pratiquent les peuples primitifs des forêts d’Afrique, de Papouasie ou d’Amazonie. En fait, c’est comme si elle était avec des hommes préhistoriques. Ils utilisent des arcs, ils bâtissent leur hutte. Et ils sont libres en plein milieu de la France du XXIe siècle où tout le monde possède des papiers d’identité, de l’argent, des responsabilités. Eux, ils n’ont pas de code barre tatoué sur la peau. 155

Moi aussi je veux être libre, comme eux. Et je suis prête à en payer le prix. La jeune fille aux grands yeux gris clair est déterminée à surmonter l’épreuve. Elle accomplit alors l’acte irrémédiable : pour ne pas être tentée de renoncer et de perdre sa chance de devenir citoyenne de Rédemption, elle va vers l’échelle qui lui a permis de descendre dans le container, la soulève et la projette en avant pour qu’elle bascule de l’autre côté de la paroi métallique. Hors de son atteinte. Ce qui nous fait souffrir c’est la peur de se tromper dans nos choix, mais s’il n’y a plus de choix, il n’y a plus de souffrance. Elle s’assoit et craque une allumette pour éclairer son bracelet-montre. « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 17 %. » En fait, avec cette montre je suis avantagée. Je suis un être humain débarrassé de ses peurs irrationnelles. Je peux tout affronter puisque je connais le danger réel et que je n’ai plus peur des dangers imaginaires. Je crois que mon frère Daniel ne s’est même pas aperçu de la portée de sa découverte. Il vient d’inventer la suppression de l’angoisse par l’évaluation scientifique du péril. Cassandre se sent forte, elle maîtrise ses émotions. Quand ces quatre clochards m’auront acceptée, j’utiliserai Rédemption comme refuge et, à partir de là, je poursuivrai la recherche de mon frère et la compréhension du mystère de ma jeunesse effacée. Il faudra que je change d’apparence. Après le look sportif, le look gothique, et le look femme d’affaires, il faudra que je me crée une allure plus discrète. Étudiante, peutêtre. Soudain, de nouveaux bruits de pas, tout autour d’elle. Des pattes. C’est plus petit et plus léger qu’un chien. Le renard Yin Yang ? ŕ Travail ? Travail ? lance-t-elle. Mais aucun grognement ne lui répond. La lune a disparu, masquée par les nuages. Cassandre frotte une allumette et éclaire autour d’elle, jusqu’au moment où elle distingue la source des craquements. Avec un frisson. 156

Une dizaine de petits visiteurs furètent autour des sacs. Puis la dizaine se transforme en centaine. Puis la centaine en millier. Bon sang, ce n’est pas la puanteur l’épreuve initiatique, mais… eux. Les rats. Soit je reste et je me fais tuer, soit je m’enfuis et je ne peux plus revenir. Et j’ai jeté l’échelle de l’autre côté du container ! Cassandre frotte une allumette. Par chance, la lumière de la flamme a l’air d’effrayer les hordes de rongeurs. Comme les premiers hommes qui allumaient des feux autour de leur campement pour dormir tranquilles. Les rats se tiennent à distance, se contentant d’éventrer les sacs les plus éloignés contenant les poumons ou les intestins de vaches. Cassandre cherche une solution. Dès qu’une allumette est éteinte, elle en rallume une autre. Mais un rat audacieux, surmontant sa crainte du feu, approche avec précaution. Elle se concentre. Nous sommes tous des… Elle prononce à haute voix la suite. ŕ … locataires de cette planète. C’est la même énergie de vie qui nous traverse tous. Toi aussi, petit rat, tu es animé par cette énergie de vie. Nous sommes tous des poussières issues de la naissance de l’univers. Le rongeur approche, curieux, pas vraiment hostile. Ses oreilles s’agitent comme s’il avait compris la phrase. Il remue ses longues moustaches de manière comique. La lumière de l’allumette fait onduler son ombre poilue. Elle le trouve presque mignon. Déjà, d’autres congénères le suivent avec timidité. Il y a bientôt un cercle de rats autour d’elle. ŕ Non, vous n’allez pas faire comme les chiens. Vous, les rats, vous êtes plus intelligents que des chiens, n’est-ce pas ? Le rongeur le plus avancé fait semblant d’avoir trouvé un morceau de viande qui dépasse d’un sac proche d’elle. Il se cale sur ses pattes arrière pour le manger. C’est un rein de porc. Le rat plante ses incisives dans ce qui semble de loin une prune juteuse. Au lieu de libérer un jus 157

jaune, le coup de dents répand un jus foncé à l’odeur fade. Le museau du rongeur et ses moustaches sont écarlates. L’allumette s’éteint. Cassandre en rallume rapidement une autre, juste à temps. Le cercle des rongeurs commence à rétrécir. L’adolescente garde l’allumette aussi longtemps qu’elle le peut dans la main. À cet instant, elle rêve d’avoir une bougie. Mais la flamme lui brûle les doigts et elle lâche l’allumette, avant d’en rallumer une autre aussi vite qu’elle le peut. Après chaque extinction, durant les quelques secondes où elle cherche fébrilement une autre allumette, elle entend les petites pattes griffues qui progressent dans sa direction à travers les sacs plastiques. Elle repense au proverbe d’Orlando et lui trouve non pas un contraire mais une suite. « Au pays des aveugles les borgnes ne sont pas sourds. » Cela la fait sourire. Orlando a raison. Quand son allumette s’éteint, elle se retrouve dans le noir durant de longues secondes, avec une ouïe exacerbée qui perçoit le moindre son des pattes qui avancent vers elle. Son regard descend vers sa montre qui, par chance, affiche les chiffres en traits fluorescents « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 67 %. » Aussitôt, elle frotte une allumette. Comme aucune caméra vidéo ne peut capter la scène, elle en déduit que Probabilis associe des informations diverses. Peut-être que le logiciel a pris en compte la présence des rats à cet endroit, à cette heure. Puis a ajouté les informations locales issues du bracelet lui-même : mes battements cardiaques et peut-être aussi ma résistivité électrique. Je dois tenir. Si j’arrive à affronter cette épreuve, je n’aurai plus peur de rien ni de personne. Il faut que je pense à autre chose. « Ce qui ne tue pas rend plus fort ? » Pas si sûr, finalement. Le contraire est sans doute plus vrai. Ce qui ne tue pas rend plus… mort. Les accidentés de la route ne meurent pas mais restent estropiés à vie. Nietzsche avait tort, Orlando a raison. 158

L’allumette s’éteint. Les bruits de griffes alentour se font plus proches. Vite, Cassandre frotte une nouvelle tige phosphorée. Ou bien… « Ce qui ne tue pas rend plus fou. » Elle se dit que, lorsqu’elle reverra Orlando, il faudra qu’elle lui apprenne cet anti-proverbe. Si je le revois un jour… Enfin arrive la dernière allumette. Ses yeux sont fascinés par la flamme. Cette lueur oblongue, vacillante, est sa dernière protection. Après c’est l’inconnu. Le feu. Elle est en plein XXIe siècle et elle dépend de l’invention du feu comme les hommes préhistoriques. Cassandre donnerait beaucoup pour une boîte d’allumettes supplémentaire. Le petit bâtonnet flambe, sa lumière est chaude, jaune, orange et rouge. Chaque seconde éclairée et réchauffée par cette simple branchette de bois tendre lui semble une éternité. Elle perçoit ce dernier feu comme un instant déterminant de son existence. Elle fixe l’allumette enflammée et ses yeux fascinés suivent sa progression sur le bois noircissant. Elle n’ose baisser les yeux mais entrevoit pourtant « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 83 %. » Pour mon frère c’était 98 % et il s’en est tiré. Tant qu’il reste un petit pour cent de chance de survie, on peut garder espoir. La flamme lui brûle le pouce puis s’éteint en grésillant. La lune n’est toujours pas réapparue derrière le manteau nuageux. Durant quelques secondes, l’obscurité est totale. Cassandre respire de plus en plus fort l’air ambiant. Étonnamment, les rats mettent du temps à la rejoindre, comme s’ils voulaient être sûrs qu’aucune flamme ne viendrait plus les perturber. Très lentement le cercle des rats se resserre encore. Cassandre ne les trouve plus du tout mignons. Ils ne sont pas pressés. Brusquement une stridulation crève le silence. Un signal.

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Tous les rats attaquent en même temps. Elle enfouit son visage entre ses bras, se recroqueville en position fœtale, et les yeux fermés hurle : ŕ Maman ! À nouveau, le temps semble s’arrêter.

61. J’ai prononcé ce mot « Maman ». Cela m’est venu comme ça. C’est quoi les derniers mots de ceux qui vont mourir ? « Allons-y, je sens que ce pont de liane est solide. » ou « Tu crois que tu me fais peur avec ton flingue ? » ou encore « Il y a un arrière-goût bizarre dans ce plat. » C’est difficile de faire de l’esprit dans ces moments-là. On a la tête ailleurs. On est obnubilé par sa propre disparition. Alors on pare au plus pressé. Finalement la plupart des humains avant de passer ont dû seulement dire « Argghh. » Et moi : « Maman. » Cela m’est venu d’un coup. Comme des milliers de grands guerriers dans les secondes précédant leur trépas. Napoléon a-t-il dit « Maman » avant de mourir ? Et Attila ? César ? Mourir… Voilà, c’est maintenant. Je n’imaginais pas que ce serait comme ça. Comme quoi on peut voir le futur et être incapable d’imaginer la dernière scène de son propre film. Non. Je ne veux pas finir comme ça. J’ai encore tellement de choses à accomplir dans cette vie. Ce serait… du gaspillage. — Antique Cassandre ! Oh ma Cassandre, toi qui désormais es ma mère lointaine à travers les âges, ne peux-tu agir pour arrêter cette abomination ? 160

Une vision de la femme en toge blanche lui apparaît. Dans ses mains : Les Aventures de Cassandre Katzenberg. Elle secoue la tête. ŕ Non. Tu es dans le présent et le présent dévore tout comme un incendie. Il dévore le passé et l’avenir. Le présent est un roi ravageur. De ce qui va se dérouler dans les secondes qui viennent dépend la suite pour toi et pour le monde. Et personne ne peut t’aider. ŕ Aide-moi, je t’en prie. Je n’ai même pas connu d’homme. Je suis vierge. ŕ À 17 ans ? Ah c’est donc ça la petite expérience qui te fait défaut et qui t’empêche de mourir en paix ? ŕ Je voudrais au moins une fois faire l’amour, je voudrais une fois être écoutée, je voudrais découvrir le mystère de mon enfance, je voudrais savoir qui je suis et pourquoi j’ai ce pouvoir de visionnaire, je veux retrouver mon frère… ŕ Et tu penses que tout cela t’est dû ? Personne ne te doit rien. L’amour, l’écoute, la connaissance, et pourquoi pas la fortune et les orgasmes multiples ? ŕ Je vais donc mourir ? ŕ Fais comme moi, fais comme tout le monde, sois spectatrice de ta vie, sans te prendre en pitié et sans la moindre prétention. Tu n’es qu’une femme parmi des milliards d’humains et tu vas vivre et mourir comme les autres. Tu veux des phrases ? En voilà une : la vie est un film qui finit mal. ŕ Je ne veux pas me résigner. Mon frère me l’a interdit. ŕ Qui que tu sois, tu es remplaçable. Ton frère aussi. Vous n’êtes pas supérieurs aux autres. Vous aussi vous mourrez. Tu te dis « poussière issue du big-bang », eh bien retourne à la poussière. La Grande Prêtresse ouvre Les Aventures de Cassandre Katzenberg, resserre la toge autour de ses épaules puis constate : ŕ Personnellement, de mon point de vue de lectrice de ta vie, et compte tenu de l’échelle que tu as virée, des rats qui grouillent autour de toi dans ce container isolé en plein dépotoir où jamais la police ou qui que ce soit ne met les pieds, je ne vois pas comment l’héroïne pourrait s’en tirer. Quel suspense ! 161

Elle replonge dans le livre en murmurant : ŕ À mon avis, cela doit être un de ces romans modernes où, tout à coup, l’héroïne principale meurt au beau milieu de l’intrigue alors que surgit un deuxième héros qui prend le relais et poursuit sa quête. Je ne vois que ça. Tu vois une autre possibilité de scénario, toi ?

62. Cassandre pousse un cri sous la morsure des petites dents qui la transpercent. C’est comme une mauvaise séance d’acupuncture. Passer l’arme à gauche de cette manière lui paraît décidément peu honorable. Au moins, ce ne sont pas des crocs de chiens. Pourtant, cela irait plus vite. Elle attend la mort mais c’est un sifflement suivi d’un coup sec qui claque non loin d’elle. Tous les rats se figent. Un deuxième coup résonne, suivi d’un couinement. Les rats sursautent, aux aguets. Des coups frappent les rongeurs qui glapissent avant de détaler, abandonnant leur proie. Cassandre se redresse. Une lumière au-dessus d’elle l’aveugle. ŕ Baron ? demande-t-elle. ŕ Allez, faut vite dégager ! Non, ce n’est pas Orlando. Elle voit l’échelle qui descend vers elle, empoigne le premier barreau et se rue hors de la cuve de métal. ŕ Faut vraiment être débile pour avoir eu l’idée de virer l’échelle ! Pourquoi as-tu fait ça ? Tu veux crever ? Tu n’avais aucune chance de t’en sortir. On a monté cette mise en scène pour que tu te tires de toi-même, et tu as préféré te coincer toute seule ! Cassandre fixe le possesseur de la torche. ŕ Pourquoi m’as-tu sauvée ? 162

Kim a le regard fuyant. Il repère un rat qui approche et, d’un coup de son nunchaku, le frappe avec précision sur le crâne qui éclate avec un bruit sec. ŕ Depuis le début, j’ai senti qu’il fallait s’attendre à ce que tu fasses tout de travers pour nous compliquer la vie. Là, sur le coup du container à viande, j’ai dit aux autres : « Vous allez voir, elle va rester. » Ils m’ont répondu : « Quand la gamine verra les rats, elle n’aura plus le choix. Personne ne peut tenir. » Pff, les cons. Ils ne sont pas près de comprendre la nouvelle génération d’ados désespérés et suicidaires. Moi qui en fais partie, j’ai vu venir le bug. Il a dit cela comme une évidence. ŕ Et toi t’as viré l’échelle ! Il faut vraiment être une abrutie décérébrée totale. Tu prétends voir le futur mais tu es totalement débile pour ce qui est du présent. Elle ouvre la bouche et répète : ŕ Pourquoi m’as-tu sauvée ? Le jeune Asiatique relève la mèche bleue qui court sur son front, renifle mais ne répond pas. Il examine les bras de Cassandre striés de marques sanguinolentes. La jeune fille n’y prête pas attention et peigne nerveusement, du bout des doigts, ses longs cheveux que la sueur a collés. Kim éclaire les alentours d’un aller et retour de la torche. ŕ Je veux savoir pourquoi tu m’as sauvée, insiste-t-elle. ŕ Ah ça… T’es bien une bourgeoise intello. Pourquoi faut-il toujours tout expliquer ? Désolé, je n’ai aucune réponse à te donner. J’ai peut-être changé d’opinion sur toi. « Il n’y a que les imbéciles qui ne changent pas d’avis. » ŕ Ou le contraire. ŕ C’est la nouvelle mode lancée par Orlando ? Contrer tous mes proverbes par des antis proverbes ? C’est quoi le contraire, petite ? ŕ Ne m’appelle pas petite. ŕ Ah, ça y est, tu commences à parler plus facilement. Au moins les rats t’auront rendu plus loquace. Quant à petite, ou gamine, les autres t’appellent comme ça et je fais ce que je veux, d’abord. ŕ Je m’appelle Cassandre. 163

ŕ Tu as raison, « petite ». ŕ Tu n’as toujours pas répondu à ma question, pourquoi m’as-tu sauvée ? Je croyais que tu n’aimais pas les bourges. ŕ Je les déteste. ŕ Je croyais que tu n’aimais pas les gens propres non plus. ŕ Tous des prétentieux et des arrogants. ŕ Et moi ? ŕ Tais-toi ! Je préfère quand tu es muette, on a l’impression que tu penses à des trucs très subtils. Cassandre hausse les épaules. ŕ Pourquoi m’as-tu sauvée ? ŕ Ça y est, elle remet le disque en mode rayé. C’est ça ton truc hein ? Ils marchent en éclairant le chemin, entre les montagnes d’ordures multicolores. Kim hésite, puis lui fait face avec une moue. ŕ OK, je vais te dire. Parce que j’ai changé d’avis sur toi. Au milieu de tous ces gens qui ne font que sortir toute leur vie des arguments pour prouver qu’ils ont raison et que les autres se trompent, moi j’assume la possibilité que ce soit moi qui me sois entièrement fourvoyé. Je peux le reconnaître et modifier mon comportement. C’est ma marche arrière. Et c’est cela qui fait que je suis un véhicule complet, je peux aller en avant, accélérer, freiner et aller en arrière. J’ai le courage de dire « OK, après réflexion c’est vous qui aviez raison et c’est moi qui avais tort. » Ils repartent en silence. Leur respiration se condense en nuages de vapeur. Cassandre remarque que Kim porte à nouveau un tee-shirt avec une inscription : « L’expérience est le nom que chacun donne à ses erreurs. » La communication par les phrases toutes faites. Finalement, c’est important pour lui. Rédemption est encore plongé dans l’obscurité de la nuit. ŕ Les autres dorment, murmure Kim. Pour l’instant le mieux est que tu viennes dans ma chambre. Sitôt entré, il allume quelques bougies d’un candélabre. Cassandre découvre l’intérieur de sa hutte. Un vrai lit en occupe le centre, un king size. Tout autour, des machines électroniques

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bourdonnent. Un grand bureau sous quatre écrans géants d’ordinateur meuble le fond de la pièce. ŕ C’est mon petit laboratoire informatique. D’ici je peux voir, et agir partout. Ce n’est pas parce qu’on est pauvre qu’on doit se priver des hautes technologies. On trouve des trésors de machines électroniques à la casse. Suffit de réparer. J’ai installé des caméras de surveillance partout. Voilà pourquoi Probabilis a pu savoir qu’il m’arrivait des ennuis. ŕ Pour l’électricité, j’ai des plaques solaires et ma petite éolienne. Il semble très fier de ses machines. ŕ Des fois, je parle à des gens à l’autre bout du monde en me faisant passer pour quelqu’un d’autre. Mes contacts me prennent pour un type important. S’ils savaient que je suis juste un clodo au milieu d’un dépotoir… Kim s’empare d’une bouteille de whisky, boit une rasade, puis en imbibe un chiffon dont il tamponne les blessures de Cassandre. ŕ Tu sais, je n’ai rien contre toi, petite. C’est juste que tu n’es pas à ta place ici, et qu’on ne sait pas comment te le faire comprendre. Visiblement, l’expression « Casse-toi, tu nous fais chier, connasse » n’a pas été efficace la première fois. Il essuie méthodiquement chaque plaie, sans se soucier des grimaces de la jeune fille. ŕ En tout cas les rats, eux, ils avaient l’air de vouloir de toi, ricane-t-il. Ils ne sont pas difficiles, ils aiment tout le monde. Ils se mangent même entre eux. En marquant une pause, il va enfiler un nouveau tee-shirt sur lequel se découpe, blanc sur fond noir : « On peut faire des prévisions sur tout, sauf sur le futur ŕ Lao Tseu. » Elle comprend que le message lui est destiné. Une pile de maillots multicolores est soigneusement rangée dans un angle de la pièce, tous frappés de proverbes ou de citations. Elle repère une machine et comprend qu’il a récupéré un appareil à marquer les tissus. Il possède un stock de tee-shirts sans texte et il imprime dessus les phrases qui l’inspirent. Certaines sont amusantes et attirent son attention : 165

« Les amis vont et viennent, les ennemis s’accumulent. » « Si les gens qui disent du mal de moi savaient ce que je pense d’eux, ils en diraient bien davantage. » Son choix de phrases est révélateur. Il est quand même lui aussi un peu paranoïaque. « Celui qui n’est parti de rien pour arriver à rien n’a de merci à dire à personne. » ŕ Celle-là je l’adore, dit-il. Elle est de Pierre Dac. Du bout de l’index, Cassandre poursuit sa découverte. « Choisir, c’est renoncer. » « Il suffit de regarder une chose avec attention pour qu’elle devienne intéressante. » Celle-là me plaît bien. « On reproche aux autres ses propres défauts. » « Avant c’est bandant, après c’est pendant. » « Ce qu’on te reproche, cultive-le, c’est toi. » Celle-là aussi, je la trouve intéressante. ŕ Elle est de Cocteau, précise le jeune homme. « Toutes les grandes découvertes ont été faites par erreur. » D’autres sont plus sages : « Réussir, c’est aller d’échec en échec sans perdre son enthousiasme. » ŕ Celle-là, elle est de Winston Churchill, signale Kim. Il l’a mise en application pour gagner la guerre. Voilà le pouvoir des phrases toutes faites. Personnellement, ces petites formules à l’emporte-pièce, je les accumule et je les adore. Comme d’aucuns collectionnent les papillons ou les timbres. Les jolies phrases, c’est ma drogue. Cinq ou six mots qui, alignés dans le bon ordre, résument des mois d’expériences. « Réussir, c’est aller d’échec en échec sans perdre l’enthousiasme », tu ne trouves pas que cela donne envie à tout le monde de serrer les dents et de garder le cap ? Pourtant, ce n’est qu’une simple phrase. Les phrases sont fortes. Mais les mots sont encore plus forts. Et, par moments, le silence les bat tous les deux. Alors que Kim recommence à tamponner ses plaies avec un chiffon propre, il s’arrête soudain, intrigué. ŕ C’est quoi, cette montre bizarre ? 166

Il lui tourne le poignet et lit « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 24 %. » Cassandre fouille la pièce des yeux et repère une caméra vidéo accrochée au plafond. Probabilis la voit et sait où elle est. Il y a aussi ses battements cardiaques qui informent l’ordinateur de son état de fatigue. Juste par curiosité, elle prend le chiffon imbibé et nettoie sa plaie la plus sanglante, sans se soucier de la douleur. Aussitôt, le nombre affiché sur sa montre-bracelet redescend à 23 %. Kim est impressionné par l’étrange bijou. ŕ C’est quoi cette montre sans minutes ni secondes ? En guise de réponse Cassandre se contente de hausser les épaules. Elle remarque des photos accrochées au mur : des hommes en uniforme, des manifestations, des gens brandissant le poing. Juste au-dessus, pend un drapeau frappé d’un énorme « A » dans un cercle. ŕ Tu es anarchiste ? ŕ Bien sûr, répond-il fièrement. Comment peut-il exister une plus belle devise politique que « Ni dieu ni maître » ? Et toi ? demande-t-il. ŕ Moi non. ŕ Tu n’es pas anarchiste ? Alors tu es quoi ? ŕ Fatiguée. Elle le fixe. ŕ Pourquoi m’as-tu sauvée ? Il se relève et articule : ŕ Ça y est, la machine à répétition est en marche. Tu ne renonces jamais, n’est-ce pas ? Jamais. ŕ OK, tu veux vraiment savoir ? Au début tu m’insupportais, maintenant tu me fais… pitié. Elle reçoit ce mot comme un coup de poing. Kim hausse les épaules. ŕ Tu peux dormir dans mon lit. ŕ Si je te fais à ce point pitié, je t’interdis de me toucher. ŕ Alors là, je te rassure tout de suite. L’idée ne m’avait même pas effleuré l’esprit. Tu n’es pas du tout mon type de fille. Moi j’aime les blondes aux yeux bleus, avec une grosse poitrine, 167

qui font bien la cuisine et surtout, surtout… qui ne sont ni médiums, ni somnambules, ni insomniaques. Et surtout qui ne sont ni prétentieuses ni arrogantes. Il est prétentieux et arrogant. La clef de ce type est dans l’une des formules de ses tee-shirts. Quelque chose comme : « Les gens sont souvent ce qu’ils reprochent aux autres. » Elle regarde les affiches anarchistes et les photos d’actualité où l’on voit des manifestations de jeunes étudiants brandissant des fleurs face à des militaires armés de fusils à baïonnettes. Des Birmans. Des Chinois. Des Iraniens. ŕ J’ai un problème, dit-elle comme si elle n’avait pas entendu sa dernière phrase. Je n’ai pas de passé. Kim hausse les épaules. ŕ « Chacun sa merde. » Pour ma part, je dormirai sur le canapé, annonce-t-il. Et je ronfle, mais c’est comme ça et si ça ne te plaît pas, c’est pareil. Cassandre se glisse dans le lit sans se déshabiller, ni enlever ses chaussures. Elle ferme les yeux et s’endort presque instantanément. Au bout de quelques minutes, Kim s’approche avec précaution, relève les draps pour qu’elle soit bien couverte, même si ses pieds dépassent. Il murmure à son oreille : ŕ J’ai peut-être fait une connerie, j’aurais sans doute dû te laisser bouffer par les rats, mais c’est trop tard, alors… Bonne nuit.

63. Elle rêve qu’elle est dans un ascenseur. Elle arrive au sommet de la tour Montparnasse. Il fait nuit. Elle se penche. Sur le cadran de sa montre-bracelet, s’inscrit « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 66 %. » Une silhouette de dos se dresse sur la terrasse. C’est son frère Daniel. Sans se retourner, il lui dit : ŕ Enfin, je t’attendais. Tu as vu, tu dépasses les 50 % de risques de mourir. C’est grisant, tu ne trouves pas ? La mort est 168

tapie là, toute proche, qui te nargue. Avant tu l’ignorais, alors la vie était supportable. Maintenant, elle est identifiée, elle s’accroche, comme un gros animal affamé qui te suit partout. Et des fois elle s’approche, hein ? Pour toi, ici et maintenant, la mort a un visage qui est un chiffre : « 66 %. » Il faut continuer maintenant… Allez, petite sœur, il faut faire un pas en avant pour savoir. Saute ! Cassandre s’incline davantage puis, après une courte hésitation, plonge dans le vide. Ses longs cheveux fouettent son visage. À chaque étage de l’immense tour parisienne, les chiffres de sa montre-bracelet augmentent : 70 %, 80 %, 90 %. Les étages défilent dans un vacarme. Elle traverse un nuage de chiens enragés. Elle traverse un nuage de cafards frétillants. Elle traverse un nuage de gâteaux à la crème gluants. Elle traverse un nuage de clochards violeurs. Elle traverse un nuage de vigiles hargneux. Elle traverse un nuage de rats affamés. Chaque fois, son corps, en franchissant l’épreuve, émet un « floup ! » assourdissant. Elle traverse un nuage de tee-shirts sur lesquels flotte la même phrase : « Ce qui ne tue pas rend plus mort. » Mais, alors qu’elle n’est qu’à quelques mètres du sol, le nombre inscrit sur le cadran de sa montre passe d’un coup de 90 % à 20 %. Sa chute est brusquement amortie par un gros camion bâché rempli de polystyrène pour l’isolation de bâtiments. L’imposant véhicule, ayant grillé un feu rouge, se trouve au bon endroit, au moment précis où la jeune fille allait toucher le sol. Son frère, qui est au volant, éclate de rire. ŕ Le futur n’est que surprise ! affirme-t-il sans se retourner. Personne ne peut prévoir ce qui va se passer dans les secondes qui viennent. Comme disait Lao Tseu : « On peut faire des prévisions sur tout, sauf sur le futur. » Si tu vois ce que je veux dire… Indemne et un peu sonnée, Cassandre n’a pas le temps de comprendre ce qu’il lui arrive que, déjà, les chiffres inscrits sur

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le cadran remontent d’un coup « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 98 %. » À cet instant surgit sur le côté droit un autre camion qui percute le premier de plein fouet. Le deuxième camion contient un liquide inflammable. Tout explose dans un feu d’artifice dévastateur. Cassandre n’a eu que le temps de profiter des 2 % qui correspondaient à une poignée de très longues secondes pour sauter du camion, rouler sur la chaussée et se protéger en se recroquevillant alors qu’une explosion résonne au loin et fait trembler le sol.

64. Cassandre tombe du lit et roule par terre, surprise que le choc n’ait pas été plus dur. Kim, assis dans un fauteuil face à ses ordinateurs, se retourne pour lui lancer : ŕ Enfin, t’es réveillée, petite ? Un peu endolorie, elle se frotte les yeux, puis se redresse lentement. Elle voit son nom, Cassandre Katzenberg, en haut de la page du moteur de recherche qui s’affiche sur l’écran de l’ordinateur. ŕ Durant la nuit, j’ai fait des recherches sur ton passé, déclare Kim. C’est très bizarre. Avant 13 ans, tu n’existes pas. Pas de scolarité, pas de séjour dans les hôpitaux, pas de carte de Sécurité sociale, pas d’abonnement de métro. Ton voyage en Égypte est ta première apparition officielle dans le monde. Donc je ne suis pas folle… ŕ C’est comme si tu n’avais pas de jeunesse. Pas d’amis qui parlent de toi sur leurs blogs, pas de photos d’école, pas d’école tout court. Je le reconnais, il y a un mystère qui plane sur ton passé. Je ne me souviens de rien. Rien avant l’attentat. C’est comme si on avait tout effacé. Maintenant que je sais que j’ai un frère encore vivant, j’espère que lui au moins pourra me 170

dire qui je suis. Et qu’il saura m’expliquer ce qu’est « l’Expérience 24 ». ŕ J’aime bien les énigmes. Mais nous discuterons de ça une autre fois, poursuit Kim. Il faut d’abord régler les problèmes urgents. Surtout, ne te lave pas, ne t’arrange pas, déchire un peu plus tes vêtements de bourge. Redeviens ébouriffée et abîmée comme tu l’étais hier soir et suis-moi sans faire de bruit. Il ouvre une porte située à l’arrière de sa hutte et ils s’éloignent à pas de chat. Kim lui fait contourner le village. ŕ Ils sont déjà tous levés et en train de petit déjeuner. Tu vas arriver par les Champs-Élysées. C’est le nom de la grande avenue que nous avons creusée dans les montagnes d’ordures et qui débouche sur la place principale de Rédemption. ŕ Pourquoi fais-tu ça ? demande-t-elle. Le jeune Asiatique ne répond pas et hausse les épaules, avant de retourner sur ses pas. Quelques minutes plus tard, Cassandre apparaît au bout de la grande avenue, les vêtements déchirés et le corps couvert de morsures. Orlando, Esméralda et Fetnat s’arrêtent net de parler. Puis : ŕ Merde ! lance Fetnat. ŕ Merde ! ! reprend Orlando une octave au-dessous. ŕ Merde ! ! ! s’exclame Esméralda en recrachant d’un coup son café. ŕ Merde, se croit obligé d’ajouter Kim pour faire bonne mesure. Tous la regardent approcher comme s’ils assistaient à l’apparition d’un fantôme. Avançant sur les Champs-Élysées, Cassandre a l’impression d’être César revenant de la Guerre des Gaules. Tous les vainqueurs (même ceux qui ont triché au dernier moment, comme elle) ont dû ressentir cette jubilation parce qu’on les a crus vaincus et qu’ils s’en sont tirés envers et contre tous les obstacles. Fetnat l’invite à s’asseoir sur une banquette de voiture au cuir craquelé. Comme pour l’accueillir, le feu lance une gerbe d’étincelles. ŕ Hum, félicitations, pitchounette, lance Orlando en l’applaudissant tout seul. ŕ Elle a des couilles la petite, reconnaît Fetnat. 171

ŕ Tu as dû quand même… enfin ça n’a pas dû être facile, s’étonne Orlando. ŕ Eh bien, fais chier ! profère Esméralda, et elle crache par terre. Ah, les sangsues, je ne me souviens plus comment on s’en débarrasse. Ah, si. On leur colle un mégot brûlant dans le dos et on les fait fumer ? Il me semble que dans ce cas de figure, faudrait peut-être essayer ça. La femme au chignon roux allume une cigarette et souffle la fumée dans sa direction. Cassandre les jauge les uns après les autres. ŕ J’ai réussi l’épreuve, donc je peux rester ici définitivement, n’est-ce pas ? Esméralda sursaute. ŕ Holà, holà, pas si vite. Disons que tu as passé la première épreuve. Elle te donne droit à une sorte de permis de séjour temporaire qui, s’il n’y a pas de… ŕ Arrête, Duchesse. Ne faisons pas subir aux autres ce qu’on nous a fait subir à nous, intervient Fetnat. Elle a passé une épreuve difficile et elle a montré qu’elle tenait vraiment à faire partie de notre communauté. Elle est désormais des nôtres. Si tu vois ce que je veux dire. ŕ Jamais. J’en veux pas du Petit Chaperon rouge ! Qu’elle crève. On va lui inventer une autre épreuve. Elle résiste aux rats ? Eh bien qu’on la mette dans un container rempli de serpents. Si elle s’en tire, on trouvera d’autres idées. Le dépotoir ne manque pas d’animaux sauvages avec des griffes et des crocs. Au pire, on la terminera à l’acide sulfurique. ŕ Pourquoi tu ne veux pas de la pitchounette ? demande Orlando. ŕ Enfin vous ne voyez pas que c’est une… Ce n’est qu’une… ce n’est qu’une espèce de… ce n’est qu’une… La femme cherche, puis finalement trouve ce qui lui semble l’insulte la plus appropriée. ŕ Ce n’est qu’une petite bourgeoise. Puis elle ajoute avec dégoût : ŕ Une sale bourge de merde ! Fetnat ne se donne même plus la peine d’argumenter.

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ŕ Elle est blessée, je vais la soigner, annonce-t-il en prenant le bras de Cassandre. Il examine avec précaution les traces de dents, s’éloigne vers sa hutte et revient avec du rhum qu’il verse sur les plaies. Puis il appose une pâte odorante qui sent le dentifrice et le cirage sur les blessures les plus profondes. ŕ Ah, vous les mecs, vous êtes tous des lavettes ! Des cheveux longs, un petit cul, des nichons pigeonnants, des cils papillonnants et plus personne n’a de cervelle ! Mais qu’est-ce qu’elle va foutre ici, la Belle au bois dormant ? Il n’y a pas d’avenir pour elle dans le coin, insiste Esméralda. Elle va être malheureuse à en crever ! Silence. ŕ Peut-être, mais c’est son choix, tranche Fetnat en examinant une plaie qui l’inquiète et qu’il décide de soigner avec de la fiente de pigeon amollie dans du vinaigre. Orlando hoche la tête. ŕ J’ai compris. Si tout le monde est d’accord, je ferme ma grande gueule, annonce Esméralda. Cassandre s’assoit et croise les jambes, comme si elle voulait adopter la position la plus confortable pour une longue conversation. ŕ La dernière fois, vous m’aviez promis de me raconter qui vous êtes, rappelle-t-elle d’une voix neutre. Elle les fixe de ses immenses yeux gris en mode sensibilité maximale. Les quatre clochards se détournent pour éviter ces deux phares éblouissants. À tour de rôle, ils crachent par terre, puis ils se grattent. ŕ Et pourquoi on te raconterait notre vie, on ne te doit rien, petite ! lance Esméralda en buvant au goulot. Fetnat se lève et va chercher un gobelet de thé fumant, qu’il tend à Cassandre, avec une boîte de chips et du Nutella dont la date de péremption est à peine dépassée. ŕ Bah, la gamine y a droit. Allez commence, Baron ! propose-t-il. T’es le premier arrivé. Tous se tournent vers le Viking barbu.

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65. Lui, c’est un gros bébé brutal qui n’a pas reçu assez d’amour.

66. Orlando se gratte la barbe, se lève, pêche un cigare dans une boîte en fer-blanc, l’allume avec un tison du foyer. ŕ D’accord, pitchounette. Je suis le premier arrivé ici. J’ai été amené par… les gitans. Moi, je suis né en Belgique. Mes parents vivaient dans une région dite « économiquement sinistrée », du côté de Charleroi. Mon père était contremaître dans une usine qui fabriquait du nylon, puis il y a eu la crise, et il a perdu son travail. Aussitôt un grognement s’élève. C’est Yin Yang le renard qui manifeste sa désapprobation en entendant le mot tabou. Les autres ne lui prêtent aucune attention. ŕ Après, ç’a été le bordel habituel. On touchait les allocations. Donc ils ont fait des gosses. Huit. Ils en auraient fait plus si ma mère n’avait pas eu son fibrome. Mon père restait à la maison à ne rien faire et à se tartiner la télévision. Tout particulièrement le football et la météo. L’inaction l’énervait. Il s’excitait tout seul pour des broutilles. Alors il se mettait à gueuler et à menacer. Il se querellait tout le temps, pas seulement avec nous, avec les voisins, avec les flics. Il nous corrigeait au ceinturon sous le moindre prétexte. Et même sans. Ma mère ne disait rien. Elle était dépressive. Par moments, elle partait dans un centre de repos et revenait souriante, le regard lointain. Mes sept frères et sœurs aînés ont rapidement quitté la maison pour vivre leur vie loin de nos parents, quitte à faire des petits boulots de merde comme serveur, distributeur de

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prospectus ou femme de ménage. J’étais le huitième, le benjamin. Je suis donc resté tout seul. Il souffle un nuage de fumée bleutée. ŕ En fait, je n’aime pas mes parents. Et je ne vois pas pourquoi on a inventé cette obligation stupide : « Tu aimeras tes parents et eux t’aimeront en retour. » Tiens, voilà encore la sagesse de nos ancêtres en surgelé, qui ne marche plus de nos jours. ŕ Ah ça, confirme Esméralda, pour une fois, Baron, je ne te le fais pas dire. ŕ Tout à fait d’accord, renchérit Fetnat. ŕ On est des êtres humains, donc tous différents, avec autant de chances de tomber sur des parents corrects que sur des gens tarés. Si t’es mal tombé, tu ne vas pas dire que tes parents sont formidables juste parce qu’ils occupent cette fonction. T’es tombé sur des cons, t’as pas gagné, c’est tout. ŕ Ouais. C’est la loterie de la vie, croit bon d’ajouter Fetnat. ŕ Alors t’es pas obligé de faire semblant que tout va quand rien ne va, insiste Orlando en aspirant profondément la fumée. ŕ Le seul truc bien que mes géniteurs aient accompli c’est de m’avoir casé à l’école publique laïque et obligatoire, même si c’était pour se débarrasser de moi. Là, je me suis passionné pour mes études. Tout spécialement pour la philosophie. Ça va peutêtre t’étonner, pitchounette, mais j’étais plutôt bon élève. C’est sûrement là que j’ai appris à avoir une pensée personnelle. Après le clochard anarchiste, voilà le clochard philosophe. Décidément, tous ces barons et ces marquis ne s’assument pas en tant que simples ratés. Ils se sont inventé des vies d’intellectuels. — Alors c’est pour ça que tu contestes avec tant de mauvaise foi mes proverbes ? Rien que pour montrer que tu as une pensée personnelle, hein, Baron ? raille Kim. Orlando ne relève pas. Il esquisse une grimace qui le fait ressembler à un clown triste. ŕ Bon, là-dessus, l’année où je devais passer mon bac, suite à une histoire d’escalope de veau trop cuite ou trop crue, mon père s’énerve. Il tabasse un peu trop ma mère, je prends sa défense, je pousse mon père dans l’escalier, hasard des lois de la 175

gravité : il tombe mal. Ça fait un bruit de bois sec, il ne bouge plus, son crâne n’est plus dans le bon angle par rapport à la colonne vertébrale. Le Viking mâchouille nerveusement son cigare. ŕ Plutôt qu’expliquer à je ne sais qui que c’était un accident malheureux, j’ai préféré prendre la poudre d’escampette. ŕ Tu parles, ricane Esméralda. T’avais pas vraiment le choix, Baron. T’as merdé, t’as failli te faire choper par les poulets. ŕ Et, pour un type recherché comme moi, poursuit Orlando, il y avait qu’un endroit où l’on t’acceptait sans poser de question : la Légion étrangère française. J’ai changé de nom, j’étais Baudouin Van de Putte (te marre pas, c’est un nom belge qui signifie littéralement « Du Puits »), et je suis devenu de mon propre chef Orlando Van de Putte. Je n’y avais pas pensé. On peut ainsi déprogrammer le conditionnement de son prénom. Et même de son nom. Par simple décision unilatérale. Il suffit de dire « Appelez-moi désormais autrement. » — Orlando, ça fait plus classe que Baudouin, reconnaît Fetnat. Il y a « Or ». ŕ Et puis « Landau », plaisante Kim. ŕ Ça me permet de t’appeler monsieur le Baron Van de Putte, ironise Esméralda. ŕ À la Légion, j’ai traîné ma bosse dans des dizaines de pays. Partout l’entraînement, les campements, les moustiques, les escarmouches dans la jungle ou les montagnes, les trucs héroïques que personne ne sait, les cadavres, les mouches. J’ai commencé par Djibouti, puis le Tchad, le Congo, le Kosovo, les îles Comores, l’Afghanistan, puis encore l’ex-Yougoslavie. En Bosnie, j’ai rencontré une femme extraordinaire. Donc je l’épouse, je lui fais une fille. ŕ Elles sont mignonnes les Bosniaques, reconnaît Esméralda. ŕ Mais je n’ai pas l’occasion de voir souvent mes deux chéries car, déjà, je repars en mission au Burkina Fasso, au Libéria, en Guinée, au Rwanda. Et puis là, au Rwanda justement, en pleine guerre civile, au milieu des massacres, rebelote, deuxième coup de malchance : je me dispute avec mon 176

capitaine pour une histoire de poker. Il pensait que j’avais triché. Je ne triche jamais. Je suis un homme à principes. ŕ Et alors, avec tes fameux principes, tu le pousses encore dans les escaliers ? ironise Kim. ŕ Non, nous nous sommes battus au couteau, à la loyale. Il a été moins rapide et il a perdu. ŕ Comme par hasard, ricane Esméralda. ŕ Après, il est difficile d’expliquer aux autres gradés que c’était un duel à la loyale. ŕ En fait, tu as toujours des difficultés à t’expliquer, complète Kim. Pour un philosophe, c’est dommage, Baron. ŕ Je voudrais t’y voir, Marquis, à discuter avec des abrutis qui n’ont pas le sens des nuances ! Orlando fulmine, puis soupire. ŕ Donc j’ai préféré filer, une fois de plus. J’avais installé ma femme bosniaque et ma fille dans un appartement à Paris avec un nom d’emprunt. Je m’y suis caché. ŕ Et là : troisième boulette ? questionne Kim qui semble déjà connaître l’essentiel de l’histoire. ŕ Ouais… enfin. Je me suis disputé avec ma femme. Elle m’avait manqué de respect. ŕ Escalope de veau mal cuite ? Tricherie au poker au milieu d’une guerre civile ? plaisante le jeune Asiatique. ŕ Sans vouloir te manquer de respect, ferme ta gueule, petit con ! ŕ Finalement, tu es un peu soupe au lait, toi aussi. Tu as de qui tenir, reconnaît Fetnat. Orlando hésite à relever, puis mâchonne son cigare et, résigné, maugrée : ŕ Non, cette fois-ci, c’était à cause de la télévision. On n’était pas d’accord sur la chaîne à regarder. Je voulais la deux avec le foot. Un championnat de ligue d’Europe, quand même. Elle voulait voir un vieux film romantique, Quand Harry rencontre Sally. On s’est battus pour la télécommande. ŕ « Celui qui détient la télécommande détient le sceptre du pouvoir », rappelle Kim. ŕ Elle est de qui, celle-là ? Napoléon ? demande Fetnat.

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ŕ Non, elle est de moi, annonce Kim. Napoléon, il n’avait pas de télécommande, eh, Vicomte-À-Rebours ! ŕ Oh, ne commence pas ! Je m’y connais mieux en histoire de l’Europe que toi en celle des royaumes africains ! Nous, on nous apprend votre histoire, mais vous, vous n’apprenez pas la nôtre ! Et il crache violemment par terre. ŕ Mais si, le docteur Livingstone et le docteur Schweitzer, on connaît ! rétorque Kim. ŕ Tu vas voir ce qu’il te dit, le docteur Livingstone ! Orlando ne se laisse pas distraire par cette querelle. ŕ Vos gueules ! Je cause ! Donc… Ma grosse poufiasse d’épouse n’a pas voulu lâcher la télécommande. Ma fille pleurait à côté. Ça m’a énervé que ma propre moitié ne sache pas se tenir devant notre progéniture. Donc je lui ai expliqué mon point de vue sur le sujet. ŕ Tu l’as tabassée ? demande Esméralda. ŕ Je l’ai « informée » de mon point de vue différent. ŕ Tu lui as bourré la tronche ? ŕ Je l’ai, disons plutôt, « éduquée ». ŕ Tout est dans les nuances, reconnaît Fetnat doctement. ŕ Ben voyons, ça c’est bien un argument digne d’un salopard de mec, dit Esméralda. Vous êtes tous solidaires, c’est ça ? ŕ Que dit le proverbe, « Qui aime bien châtie bien » ? Personnellement pour une fois je suis plutôt d’accord avec l’anti-proverbe « Qui aime bien quelqu’un ne lui fait aucune violence », renchérit Kim. ŕ Toi ferme-la, ne me cherche pas ! Orlando écrase son cigare, saisit par le goulot une bouteille d’alcool en verre à l’étiquette arrachée, la tète à longs traits, puis la jette au loin où elle se fracasse. ŕ Après, tout s’est compliqué. J’ai vu mon match, notre équipe a perdu, mais le lendemain, après avoir ruminé toute la nuit, ma femme est allée chez le médecin pour le constat de coups et blessures, puis à la police pour porter plainte. Et elle m’a dénoncé pour violence conjugale. Dès lors, j’ai dû filer une fois de plus. J’avais les flics au cul pour mon père, pour le capitaine et pour ma femme qui, entre-temps, avec l’aide d’un 178

avocat, une sorte de fouine teigneuse, m’a déchu de mes droits paternels et civiques. Ce qui fait que j’étais privé de visite de ma propre gosse ! Orlando Van de Putte secoue la tête et se tait. ŕ Ce que le Baron ne te dit pas, c’est qu’il est alcoolique et que, quand il a bu, le docteur Jekyll se transforme en Mister Hyde. Il ne se contrôle plus, dit Kim, d’un ton connaisseur. ŕ Et qu’il avait bu quand il a fracassé la tronche de son père, de son capitaine et de sa femme. Et peut-être même de sa fille, ajoute Esméralda. Le grand Viking bondit sur ses pieds. ŕ Je ne te permets pas de dire ça, Duchesse ! Jamais je ne toucherais un cheveu de ma gamine. Elle, c’est sacré ! Sa fille est la raison de vivre de cet homme. Esméralda le provoque encore : ŕ Reconnais quand même que l’alcool te rend mauvais, Baron ! Il aspire au goulot une longue gorgée d’une nouvelle bouteille, puis la brise elle aussi. ŕ Bon. OK, je reconnais que j’aime biberonner. Mais est-ce que ça mérite autant de malheurs ? ŕ Arrête de prendre les autres pour des cons. C’est toi le méchant. Ton père, ton capitaine et ta femme, ce sont eux les victimes de ta brutalité. Et encore, parce que je me doute que tu ne racontes pas tout. Le Renard Yin Yang tourne autour d’eux. Il grimpe en haut d’une pile de débris, en contre-jour, et sans raison apparente se met à glapir. ŕ Continuez s’il vous plaît, Baron Orlando, émet Cassandre de sa voix douce. ŕ Après, j’ai filé de chez moi. Je ne savais pas où aller. J’avais un pote gitan, qui s’était installé dans ce dépotoir pour travailler dans la récup’de carcasses de voiture et de machines à laver à l’abandon. Avec sa tribu ils m’ont hébergé, mais ils m’ont dit qu’ils ne pourraient pas éternellement me garder car je ne faisais pas partie des leurs. Et là est arrivée la Duchesse. Voilà. Voilà. Voilà.

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Je l’envie tellement d’avoir des souvenirs d’enfance, même s’ils sont douloureux. Même si sa vie est un enchaînement d’échecs, elle a une logique, elle ressemble à un film. Avec un début, un milieu et une fin. C’est pour cela, d’ailleurs, qu’il m’a sauvé, le premier jour. Il savait que viendrait cet instant où il me montrerait sa vie et où je lui dirais que, en tant que jeune fille de l’âge de la sienne, je peux le comprendre. Orlando crache par terre. Les autres l’imitent. Kim se rapproche de Cassandre et lui murmure à l’oreille : ŕ Crache par terre… ŕ Quoi ? ŕ Crache, c’est un truc à nous. Si tu veux faire partie des nôtres, il faut que tu t’y mettes. Avoir les mains sales et supporter la puanteur ça ne suffit pas, il faut aussi cracher. Elle essaie mais n’y parvient pas. ŕ Tu manques de jus, dit-il en spécialiste. Tes glandes salivaires ne sont pas réglées. Kim lui tend un berlingot de vin rouge et lui propose de boire au déversoir mais elle refuse. Orlando donne une grande tape dans le dos d’Esméralda. ŕ À ton tour, Duchesse. Raconte ta vie, ma beauté, tu n’attends que ça.

67. Elle, c’est une maman qui ne s’est pas réalisée. Son instinct maternel est resté inutilisé et elle en souffre.

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68. La femme rousse au grand chignon hésite, redresse sa poitrine généreuse : ŕ Oh ça va ! Ce n’est pas parce que mamie dit qu’elle aime la nature qu’il faut la pousser dans les orties. Elle s’arrête, contente de sa phrase, puis finit par cracher. ŕ Bon, puisqu’il le faut. Je suis donc la deuxième arrivée ici. Moi j’ai été amenée ici par… le hasard. Comme je te le disais la dernière fois, mon histoire extraordinaire commence un beau matin de juillet quand j’ai été élue Miss Plus Beau Bébé de l’hôpital San Michelangelo. Moi non plus je ne suis pas française, je suis née en Italie, dans la région des Pouilles. ŕ La France est un carrefour des peuples, rappelle Fetnat doctement. ŕ Contrairement à Orlando, je n’étais pas bonne à l’école. J’étais juste très belle et, depuis mon élection, j’attirais l’attention de tout le monde grâce à mon physique très avantageux. ŕ « La fonction crée l’organe, l’absence de fonction défait l’organe », annonce Kim. ŕ Ça veut dire quoi ? demande la femme avec méfiance. ŕ Ben, si tu es intelligente tu n’as pas besoin d’être belle, et si tu es belle tu n’as pas besoin d’être intelligente. Le simple développement d’un talent empêche l’autre d’émerger. ŕ Rien compris. Mais je me doute que ça doit être encore un truc de mec misogyne, maugrée-t-elle. ŕ Qu’est-ce qu’il ne faut pas entendre ! s’exclame Orlando. ŕ Tais-toi, mécréant. J’étais belle, mais j’étais pieuse. Je voulais rentrer dans les ordres, devenir sœur, rester vierge, épouser le Christ. Au couvent, la mère supérieure m’a dit que j’étais trop ravissante pour rester cloîtrée. Pour elle c’était, je reprends ses propres termes, « du gâchis ». ŕ Je me marre, poursuit le légionnaire. ŕ C’est même elle qui m’a permis de rentrer en contact avec un type pour participer à des concours de beauté adultes. D’abord Miss « Tee-Shirt mouillé ». Puis j’ai été élue Miss 181

Beauté de la boîte de nuit du quartier, le Pepper Mint. Puis j’ai enchaîné Miss Camping de la plage, et Miss Fête des vendanges. Là, j’ai commencé à faire des photos comme mannequin dans les magazines. Et j’ai compris que je plaisais beaucoup aux hommes. ŕ Pfff, tu parles, tu posais pour des publicités de mortadelles. Il faut dire qu’à l’époque tu ne louchais pas ! ŕ Tais-toi, insolent ! C’est Dalida que tu insultes à travers moi ! Le strabisme léger est au contraire un supplément de charme. Ça donne un regard intense. ŕ Passer de bonne sœur à Miss Tee-Shirt mouillé, c’est quand même une vraie évolution de carrière, souligne Kim. L’ex-Miss ne relève pas. ŕ Mais je voulais aller plus loin dans ma carrière artistique. Je voulais être actrice. J’ai donc fait des castings pour des tournages. Et ça a tout de suite marché. J’ai démarré une carrière dans le cinéma… ŕ … porno, complète Orlando. ŕ … érotique, rectifie Esméralda. Ça n’a rien à voir ! Espèce d’inculte ! Et puis je savais qu’au début il faut accepter les rôles un peu dénudés si on veut réussir dans le septième art. ŕ Qu’est-ce qu’on raconte pas comme conneries pour abuser les gamines ! Je suis sûr que même Cassandre ne serait pas tombée dans ce panneau. Esméralda hausse les épaules. ŕ Beaucoup de grandes actrices italiennes ont commencé comme ça. Mais en tout cas j’ai jamais enlevé mon slip devant un objectif ! Jamais aucun cameraman n’a vu mon minou, je vous le jure. Et j’ai toujours gardé dans les films mon crucifix en pendentif. ŕ Sur une poitrine nue, c’est encore plus excitant, ajoute Orlando, taquin. ŕ Peut-être avez-vous vu un de mes films, mademoiselle ? Elle me donne du « mademoiselle » maintenant. Je ne suis plus la « petite », « Blanche Neige », « Cendrillon » ou « La sangsue ». Si je lui réponds oui, elle va m’adorer. Mais elle va me demander lequel. Cette femme a tellement envie d’être

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confirmée dans l’idée qu’elle est importante et digne d’être admirée. ŕ Femme en liberté ? de Franco Magnano. La jeune fille secoue la tête de droite à gauche en signe de dénégation. ŕ Sans aucun complexe ? de Tonio Rossi. ŕ Désolée. ŕ Un automne à Ibiza ? L’homme au chapeau gris, Les amis de la pleine lune ? Déçue, Esméralda effectue néanmoins un geste désinvolte montrant que cette ignorance n’est pas déterminante pour la suite du récit. ŕ Donc je suis devenue une actrice importante. J’ai même été choisie pour faire la couverture et le grand poster central détachable de Playboy France. Dans l’article, le journaliste disait, je cite, qu’il y avait Gina Lollobrigida, Sophia Loren, Claudia Cardinale, mais que désormais il faudrait ajouter Esméralda Piccolini au nombre des beautés torrides qui illuminent le cinéma italien. Aaahh… toute une génération d’hommes se sont endormis le soir en fantasmant sur moi et en murmurant mon prénom. « Es-mé-ralda ». ŕ Ouais, tu étais l’idole des camionneurs et des adolescents boutonneux. Ils se branl… ŕ Ne gâche pas tout avec tes mots sales ! ŕ On le sait que tu es une star ! Allez, continue ton histoire, Duchesse, l’encourage Fetnat. ŕ N’empêche que tu n’as jamais tourné un vrai film où tu ne t’es pas déshabillée, rappelle Orlando avec une moue narquoise. ŕ Détrompe-toi ! C’est ce qui était prévu dans Le destin de Coralie, un drame psychologique tourné par un réalisateur français de la Nouvelle Vague. Jean-Charles de Brétigny. Le visage de Cassandre révèle son ignorance face à ce nom censé être célèbre. ŕ J’avais des répliques de plus de quarante lignes à apprendre par cœur ! Trois semaines de tournage. Je ne montrais même pas un bout d’épiderme de mon épaule, cher Baron. Avec ce film, j’aurais pu monter les marches au festival de Cannes. 183

Sa voix reste en suspens, tandis qu’elle s’imagine cet instant de consécration. ŕ Et puis est arrivé « l’incident regrettable ». L’ex-actrice se gratte les seins. Aussitôt c’est le signal, tous se grattent frénétiquement. ŕ Sur le tournage, Jean-Charles m’a demandé de venir dîner avec des gens qui étaient, selon lui, très importants pour le financement du film. C’étaient des types aux cheveux teints et gominés, avec des bagues à tous leurs doigts boudinés. Durant le dîner j’étais la seule femme, et j’ai vite compris comment Jean-Charles voulait motiver ses amis à financer son film. Ils ont fini le repas fin soûls, et l’un des types a essayé de m’embrasser. Je l’ai planté au ventre avec une fourchette. Et puis, dans le feu de l’action, j’ai aussi balafré le premier assistant qui tentait de me maîtriser. ŕ Ben voyons. T’es soupe au lait, toi aussi, finalement, reconnaît Kim en relevant sa mèche bleue. ŕ Dire que sur tous mes tournages de série « B » je n’ai connu aucun problème, et que c’est sur ce film sérieux qu’est arrivé ce regrettable incident. ŕ Ce qu’elle ne te raconte pas c’est que, alertés par les cris des convives, les autres acteurs sont arrivés à la rescousse de la production. La Duchesse en a planté deux, toujours avec sa fourchette. Dont un sérieusement, si je ne m’abuse. ŕ Des figurants qui faisaient du zèle pour avoir un rôle plus consistant. J’étais en état de légitime défense. Vous ne pouvez pas savoir comme c’est teigneux, les figurants, ils peuvent tuer pour avoir un petit rôle. ŕ Tu parles, Duchesse ! Tu aurais pu leur parler, je suis sûr que ça aurait pu marcher, remarque Orlando. Ou leur montrer tes seins, ça les aurait calmés ! Elle ne relève pas, toute à ses souvenirs. ŕ La police, pour une fois, est arrivée très vite. Les studios étaient un peu plus au nord d’ici, pas loin du dépotoir. J’ai filé, je me suis cachée dans ce lieu providentiel et j’ai trouvé les gitans. Ils m’ont hébergée pour la nuit. La vieille m’a dit qu’il y avait déjà un autre type dans la même situation que moi et qu’on devrait fonder une famille. C’est là qu’ils m’ont présenté 184

un gros type barbu, aux longs cheveux blonds et sales, qui était en train de boire, avachi sur des sacs. Orlando se gratte la barbe et confirme. ŕ Dès que je l’ai vue, ç’a été une révélation. Je me suis dit : c’est la femme… Il reste un instant silencieux, puis finit sa phrase : ŕ … qui va me faire chier pour un bon bout de temps ! Fetnat et Kim hochent la tête en signe d’approbation. ŕ C’était la première fois qu’il rencontrait autre chose qu’une pute, tu parles d’un choc ! précise Esméralda. ŕ Ah oui, d’ailleurs ça a changé ma vie. Et ma vision des femmes. C’est sûr. Elle hausse les épaules. ŕ Avec Orlando nous avons visité la décharge. Nous étions comme Adam et Ève chassés du paradis, prêts à nous installer dans un nouveau monde. Je ne les voyais pas comme ça, Adam et Ève. — Ouais. Le paradis des ordures, si tu vois ce que je veux dire, nuance Fetnat. ŕ Et nous avons trouvé ce coin, explique l’ancien légionnaire, c’est une cuvette naturelle entourée de collines de déchets et de pneus qui le camouflent. Il est protégé par le cimetière des voitures, à l’ouest, qui nous sépare des gitans, et par les grandes montagnes de rebuts technologiques, à l’est, qui nous isolent des Albanais. L’idéal. ŕ Et, tels Romulus et Remus créant la ville de Rome, nous avons défini un périmètre et construit les premières cabanes troglodytes de ce village, poursuit la femme. Nous avons tracé les Champs-Élysées au nord. ŕ Vous vous êtes mis en couple ? demande Cassandre. Esméralda rejette sa mèche d’un mouvement indigné. ŕ Avec ce porc obèse et alcoolique ? Plutôt crever. Dès qu’il a essayé de me faire des avances, je lui ai envoyé mon genou dans les couilles pour que les choses soient claires. Puis je l’ai terminé d’un coup de talon au même endroit, afin de bien préciser mon point de vue. ŕ Ah ça, reconnaît Orlando en grimaçant, la Duchesse n’aime pas les situations équivoques. 185

ŕ On a fait tout de suite cabane séparée. Disons que nous étions deux associés dans une situation difficile. L’union de nos talents nous a semblé la meilleure solution de survie à long terme. C’est étrange comme ils mélangent les mots compliqués et les mots vulgaires. Même leur langage est paradoxal. — En fait, tu aimes Orlando, dit Fetnat, mais tu n’oses pas te l’avouer. Ça fait longtemps que tu n’as pas fait n’golo-n’golo, hein Duchesse ? Esméralda ramasse la bouteille de vin et boit au goulot, puis rote. Puis, à la manière d’Orlando, elle jette la bouteille sur Fetnat qui se baisse pour l’esquiver. Le verre s’en va exploser plus loin avec un tintement cristallin. ŕ Faut trouver les bons partenaires. Les mecs, quand ils sont beaux, ils sont bêtes. Quand ils sont intelligents, ils sont moches. Et quand ils sont beaux et intelligents, ils sont homos. Kim Ye Bin note la phrase qu’il trouve bien tournée. ŕ Et puis pour tout dire, c’est pas ma faute, j’aime pas le sexe. C’est pas du tout mon truc. S’enfoncer des excroissances de chair qui sentent mauvais, entourées de poils rêches, dans des orifices suintants qui sentent encore plus mauvais, et se secouer l’ensemble dans des positions ridicules qui feraient honte aux animaux, rien que l’image, ça me débecte ! Tu me vois glisser ma langue entre les mâchoires à l’haleine putride de ce gros dégoûtant ! Tu me vois écarter les jambes pour qu’il m’enfonce son truc minuscule, plus petit qu’un doigt, dans ma fente sacrée ? Ne nie pas, je t’ai vu nu plusieurs fois, tu as un tout petit sexe, Baron ! Un gros cul et une petite bite, voilà qui te définit bien. Tu me vois laisser ce sanglier éructant m’écraser, m’asphyxier pour finalement décharger un liquide visqueux dans mon… Ah non : le sexe, j’ai ma dignité, non merci ! ŕ Qui te parle de sexe ? Je te parle d’amour, rectifie Fetnat. ŕ Dans ce cas, je n’aime pas l’amour. N’oublie pas qu’à l’origine je voulais être nonne. C’était ma vocation première et ma vraie destinée. J’ai juste eu un accident de parcours. Le sexe ne m’a apporté que des soucis et des contrariétés. L’ancienne Miss tripote machinalement le grand crucifix doré qui émerge de la profonde vallée entre ses seins. 186

ŕ De toute façon, même si j’avais voulu faire des bêtises, voilà-t-y pas qu’a débarqué ce grand escogriffe de Fetnat… Allez, à ton tour de faire palabre, « troisième citoyen ».

69. Lui, c’est un flegmatique qui a connu une erreur d’aiguillage.

70. L’Africain change de position. Il enlève ses babouches de cuir vert, approche ses pieds du feu, puis sort de sa poche une longue pipe en écume de mer représentant une tête de pirate. Il l’allume et libère quelques bouffées tranquilles. ŕ Moi, je suis arrivé ici guidé par… les corbeaux. Il aspire longuement la fumée, concentré sur son récit. ŕ Je suis né dans un charmant petit village en plein dans la savane du Sénégal, mais ça n’a aucune importance, on s’en fout du pays. L’essentiel, c’est ma tribu et ma croyance. Je suis un Wolof. Nous les Wolofs on est à 90 % musulmans, 10 % chrétiens et 100 % animistes, si tu vois ce que je veux dire. ŕ Savant dosage, souligne Kim. ŕ Mon nom complet est Fetnat Wade. ŕ Raconte d’où vient ton prénom, demande Orlando, c’est le plus drôle. Le grand Noir hausse les épaules, rompu à l’exercice, puis consent à expliquer : ŕ Mmm… Fetnat est l’abréviation de Fête Nationale, le 14 Juillet quoi. Mes parents étaient très francophiles, alors ils ont décidé de choisir un prénom français sur l’almanach des 187

PTT. Ils ont vu l’abréviation Fet Nat, ils ont cru que c’était un prénom. Depuis, je m’y suis habitué et je trouve cela très joli. ŕ Pourquoi pas Mardi gras ou Ascension, tant que tu y es ? Fetnat hausse les épaules. ŕ C’est beau en effet, reconnaît Cassandre, qui se sent progressivement devenir spécialiste en prénoms. ŕ Vraiment, vous trouvez ? Il y avait aussi des filles dans mon village qui s’appelaient Armistice 18 ou Victoire 45. Sur le coup, je trouvais cela très chic d’avoir un chiffre dans son nom. Je ne vous cache pas que… enfin… mon village était réputé pour produire les meilleurs marabouts du pays. Il souffle de la fumée bleutée et Cassandre a l’impression qu’il a sculpté dans l’air une figure représentant son village entouré de baobabs. ŕ Rappelle-nous ce qu’est un marabout ? propose Orlando. ŕ Un sorcier, quoi. Comment dit-on chez vous, déjà ? Ah oui, un pharmacien-herboriste-psychanalyste, je crois. Kim commence à pouffer. ŕ Un peu de respect, je ne me moque pas de tes coutumes, ne ris pas des miennes ! ŕ Je ne me moque pas, Vicomte, mais pharmacienherboriste-psychanalyste c’est quand même ambitieux, comme métier. Fetnat poursuit, imperturbable, tout en suçotant sa longue pipe. ŕ J’ai été initié par le grand maître Dembelé en personne. Il attend de voir l’impression que cause la révélation de ce nom illustre mais, vu que personne ne réagit, il poursuit, aussi déçu qu’Esméralda dont personne ne connaissait les films. ŕ C’est maître Dembelé, en personne, qui m’a initié à l’art de la sorcellerie sacrée wolof. Il m’a appris à jeter et enlever les sorts, à cueillir les herbes sacrées, à parler aux morts, à réparer des 504 Peugeot diesel, à fabriquer des grigris, à négocier avec les démons, à parler français, à fabriquer des philtres et des élixirs, et aussi à utiliser « Exploweuwe ». ŕ Tu veux dire « Explorer », le logiciel informatique Windows pour naviguer sur internet ? demande Kim. 188

ŕ En wolof, on ne prononce pas les « r » et on ajoute un « e » pour que ça chante, tranche l’Africain en lançant un regard courroucé au jeune trublion. Bref, j’étais un apprenti-sorcier de premier plan. Très doué dans les mixtures. Et déjà réputé à des kilomètres à la ronde. Je soignais tout le monde sans problème, les verrues, les coupe-feu, les retours d’affection. C’étaient mes spécialités, si vous voyez ce que je veux dire. ŕ C’est quoi un coupe-feu ? intervient Cassandre. ŕ Quand tu te brûles, le sorcier fait une prière sur toi et instantanément tu n’as plus de brûlure, explique Esméralda. ŕ Ah ça, la magie des Wolofs, c’est pas celle des Toucouleurs ou des Sérères, précise Fetnat. ŕ C’est qui, ça ? L’Africain brandit sa pipe avec une grimace. ŕ Des tribus voisines. Mais avec des marabouts, pfff, bien en dessous des nôtres. Chez les Wolofs, ça marche. Notre magie est la plus forte du monde. Et moi j’étais le meilleur élève de maître Dembelé. Alors un jour, Diouf, le chef du village, m’a convoqué et m’a dit que maître Dembelé pensait que j’étais prêt. Il m’a dit : « Le monde a besoin d’être éclairé par la science des Wolofs, et il faut que tous les pays sachent qu’ici nous avons la seule médecine qui sauve vraiment de tout. Nous allons donc utiliser notre trésor de guerre pour t’envoyer à Paris. Et comme Paris rayonne culturellement partout, le monde entier saura que la magie des Wolofs est la plus puissante. » ŕ Logique, appuie Kim. ŕ Ils m’ont payé un passeur, un billet de bateau et de train et même un petit studio dans Paris. ŕ Et là, tu as commencé à « éclairer » le monde ? s’informe Orlando avec sérieux. L’Africain sort de sa poche une carte de visite ornée d’un stéthoscope et d’une seringue entrelacés. Au-dessous, en lettres tarabiscotées : « Docteur Fetnat, diplômé en médecine traditionnelle africaine. » Et en plus petits caractères : « Récupérez la femme qui vous a quitté, retrouvez votre virilité, philtres d’amour qui ont plusieurs fois montré qu’ils marchaient. Docteur Fetnat guérit les furoncles, le cancer, le sida, l’hépatite B, l’herpès, les maux de tête, les insomnies. 189

Vengez-vous du patron qui vous a viré, empêchez vos collègues de vous voler votre place, retrouvez vos cheveux. Docteur Fetnat soigne les émissions d’odeurs nauséabondes des pieds et des aisselles. Vente de stylos magiques qui ne font pas de fautes d’orthographe pour les examens à Paris. Cartes de crédit acceptées, chèques sur présentation de la carte d’identité. » Et, plus bas en grosses lettres : « Si pas de résultat vous êtes remboursé. » Cassandre hoche la tête, impressionnée. Fetnat récupère le précieux carré de carton, dernier souvenir de sa période de splendeur. ŕ Au début tout allait bien, ma carrière était en croissance exponentielle. Il faut dire que j’étais installé à Barbès et que la clientèle y était nombreuse. Le seul inconvénient était la concurrence. Il y avait d’autres marabouts : des Malinkés, des Tendiks, et même des Bassaris. Je ne suis pas raciste mais ces gens-là ne sont pas très sérieux du point de vue de la déontologie. Quand il le décide, il a un joli vocabulaire. Il a dû bien apprendre le français. ŕ C’est l’avantage de Rédemption, ici on n’est pas obligés d’être politiquement corrects, tranche Esméralda. Tu as le droit d’être raciste, Fetnat, nous on ne te dira rien. Continue. ŕ Bon, dans ce cas j’assume. Je n’aime pas les Blancs non plus. Je trouve que la peau blanche rappelle la couleur des cadavres. Et puis votre odeur, c’est terrible ! ŕ Ça pue ? ŕ Non, pire : ça ne sent rien ! Vous êtes comme des robots, pâles, lisses, sans odeurs, sans saveur. Vous êtes fades ! ŕ Désolé de ne pas être noir, soupire Orlando. ŕ Et alors, ceux que je déteste le plus, bien plus que les Blancs, ce sont les Peuls. L’Africain grimace à cette seule évocation. ŕ Te fatigue pas, tranche Orlando, sans vouloir te vexer, pour nous vous êtes tous des Noirs. On ne perçoit pas les nuances de toutes vos tribus.

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ŕ Les Peuls ! Ah, s’il te plaît, ne confonds jamais un Wolof avec un Peul. Rien que physiquement on ne se ressemble pas du tout et… ŕ Qui « peule » plus peut le moins ? ironise Kim. Le sorcier africain poursuit sans relever la saillie. ŕ Donc je gère ma clinique, enfin mon studio transformé en centre médical, faisant fi de la concurrence de mes soi-disant confrères (des escrocs patentés n’y connaissant rien en véritable magie, mais je n’insiste pas sur ce sujet) et tout va bien. Jusqu’au jour où je m’aperçois que ma médecine ne marche plus, même si je ne peux pas comprendre pourquoi. Peut-être parce que je n’utilisais plus des ingrédients frais. Je mettais par exemple des herbes surgelées. Ou des poudres d’os issus d’animaux différents. ŕ Parce que de la gazelle et de l’éléphant sauvage, on en trouve difficilement à Barbès, reconnaît Orlando. ŕ Tu ne crois pas si bien dire. Même trouver un serpent, un crapaud ou une araignée à Paris, c’est la fin du monde. ŕ Ah ça, les recettes de sa famille faut pas les changer, chaque produit compte, surenchérit Esméralda. C’est comme si j’essayais de faire des sauces tomates pour les spaghetti avec les ingrédients d’ici, tiens ! ŕ Et puis est arrivée la concurrence déloyale du Viagra. Nous, les marabouts de talent, nous promettions de rendre les forces viriles aux hommes. C’était quand même 80 % de la demande. Or les savants blancs ont résolu le problème avec un médicament en vente dans les… pharmacies ! Ah, le mal qu’a fait le Viagra aux marabouts professionnels, qui osera en parler ? On aurait dû manifester pour « concurrence déloyale ». Fetnat lâche nerveusement quelques bouffées. ŕ Donc il me restait le retour d’affection, une poudre à prendre avec un verre d’eau, à jeun. Si la fille vous a quitté pour aller avec un autre, grâce à ma poudre elle revient. Garanti ou remboursé. Mais d’un coup un client a eu une crise d’allergie. Parce que dans la composition secrète de ma mixture il y avait de la crevette séchée. Juste pour le goût. Le client a eu un œdème de Quincke et pas de chance, vu qu’il était seul chez lui,

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il a agonisé sans que quiconque lui vienne en aide. Le corps a été trouvé par sa femme de ménage le lendemain. ŕ Ton petit « incident regrettable » ? grince Kim. ŕ La police a enquêté et sa mère a dit qu’il était venu chez moi et qu’il avait pris de mon élixir. Il en avait encore une bouteille chez lui. Ils ont analysé le liquide et ils ont découvert que j’avais mis dedans, en dehors de la crevette séchée, de la lessive et de l’urine. ŕ C’est vrai ? demande Esméralda intéressée. Ça marche ? ŕ Ces ingrédients rentrent en effet dans la composition secrète de ma formule pour « retour d’affection ». Vous ne pouvez pas comprendre. La police est venue pour m’arrêter. Comme je n’avais pas de papiers en règle, quand je les ai vus monter, j’ai préféré filer par l’escalier de secours. C’est après que m’attendaient quelques déceptions. J’ai voulu me planquer chez mes collègues marabouts. Je croyais qu’il existait une solidarité entre gens du même continent, mais tu parles, les autres sorciers escrocs étaient bien contents de se débarrasser d’un concurrent. Ah les Peuls, ce sont les plus racistes, c’est pour cela que je ne les aime pas. ŕ En gros, un raciste, c’est quelqu’un qui ne veut pas de toi ? suggère Kim. Fetnat se gratte entre les orteils avec le tuyau de sa pipe. ŕ Donc je fuis encore. La solidarité africaine, tu parles ! Ils me laissent tous tomber mes frères de couleur, quand ils ne me dénoncent pas aux flics ! Merci mes cousins ! Dans ces moments-là, maître Dembelé m’a dit : « N’attends rien des hommes, seule la nature est ton amie. » ŕ Ah le mal que font les proverbes ! déplore Orlando en crachant violemment. Fetnat saisit une canette de bière. ŕ J’ai écouté la nature. Mon animal fétiche, c’est le corbeau parce qu’il y en a partout dans le monde. J’ai suivi les corbeaux, et les corbeaux venaient ici. J’ai découvert ce lieu comme une jungle en plein milieu de la civilisation. Ici il y avait des animaux sauvages. Ici on pouvait cueillir des vraies plantes qui poussent naturellement, pas des trucs chimiques trafiqués.

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ŕ La nature ? Des chardons et des ronces, tu parles ! s’exclame Esméralda. ŕ Peut-être, mais elles ont toutes leurs vertus médicinales particulières que j’étudie encore. Ce ne sont pas des herbes surgelées, ce sont des vraies plantes sauvages. Il y a des serpents, des araignées, des vers, des escargots, des crapauds. Ah, vraiment, j’adore cet endroit, je ne suis pas prêt à en sortir. De toute façon, je n’ai toujours pas de papiers. Si la police m’attrape, ils me renvoient aussi sec dans mon pays et, là-bas, je devrai rendre des comptes pour l’argent que mes compatriotes ont réuni pour mon voyage en métropole. Je veux bien rentrer, mais riche, pour rembourser tous ceux qui ont cru en moi, si vous voyez ce que je veux dire. Là-dessus, Fetnat crache par terre. ŕ Voilà, j’ai parlé. À toi, Kim.

71. Lui, c’est juste un petit con prétentieux qui joue avec ses ordinateurs.

72. Le jeune Asiatique en jean et veste de cuir trouée se lève et salue l’assistance d’un geste ample. Ses fossettes se creusent et il ressemble davantage encore à Jacky Chan. Il relève la mèche bleue qui lui barre le front. ŕ Bon, moi je suis le quatrième arrivé. J’ai été amené ici par les… Albanais. Je m’appelle Kim Ye Bin. En fait Kim c’est mon nom de famille, et Ye Bin mon prénom, mais vu que personne n’arrive à s’en souvenir, j’ai fini par faire comme si je me 193

prénommais Kim. Je suis né à Pyong Yang, la plus mauvaise idée d’endroit où naître. Être pauvre partout dans le monde c’est dur, mais être pauvre en République populaire démocratique de Corée du Nord, c’est une erreur. Ce pays n’est ni une république, ni une démocratie, et encore moins un gouvernement populaire. Le pays est tenu par un dictateur fou, Kim Jong Il, lui-même issu d’une dynastie héréditaire de présidents communistes. Il se donne beaucoup de mal pour construire des missiles nucléaires, des salles de torture, des monuments gigantesques à sa propre gloire. Le pays vit dans le mensonge et la terreur, sans opposition, et avec l’obligation de vénérer le « rayon du soleil vivant qui éclaire le monde », à savoir un nabot cruel à talonnettes et à implants de cheveux, qui s’est autoproclamé « source de toutes les sagesses ». Mais le pire est la manière dont il traite sa propre population. Il a transformé tout le nord du pays en un gigantesque camp de travail où il affame volontairement des millions de gens, rien que pour les mater. L’économie est à l’abandon. Il y a des centaines de milliers de morts de faim, et tout le monde s’en fout. Kim Jong Il s’est autoproclamé président éternel, mais il n’est apparu sur Terre que pour faire chier et souffrir les gens. Et il soutient tous les autres dictateurs du monde, que ce soit l’Iran, Cuba, le Soudan. Tous les pourris totalitaires cinglés sont copains. « Mon père était professeur de français. Il parlait de la France comme de la Terre Promise, un pays libre et cultivé où l’on encourageait la libre pensée. Un jour il a craqué. Il a construit une embarcation de fortune et nous avons fui avec ma mère à partir d’une crique non surveillée, pas loin du port de Nampo, dans le sud-ouest. Nous avons erré longtemps sur la mer Jaune, dans le golf de Corée. Nous avons été attaqués par des pirates chinois qui écument la région pour rançonner les naufragés. J’avais 8 ans. Ma mère m’a caché sous une couverture. Les pirates ont tué mes parents, notre barque de fortune a continué à errer et a fini par être repérée par un groupe d’aide aux réfugiés soutenus par une association de médecins bénévoles. C’était Médecins Sans Frontières. Des Français. C’est comme si le hasard, après avoir très mal fait les 194

choses, me lançait un clin d’œil. ŖVous aimez la France ? Eh bien vous voilà en contact.ŗ « Les gens de l’association m’ont ramené à Paris et j’ai été mis en pensionnat où j’ai reçu ce que vous appelez une Ŗéducation républicaine laïque et obligatoireŗ. Moi aussi, tout comme le Baron et le Vicomte, j’ai adoré l’école. ŕ C’est pour cela que ce petit con sort toujours des proverbes stupides pour étaler sa culture, rappelle Orlando. ŕ Je n’avais qu’une envie, c’était de m’intégrer et de devenir un bon Français, afin d’oublier les circonstances tragiques qui m’avaient amené ici. J’étais bon élève. Très bon élève. Puis j’ai fait de l’informatique et je suis devenu un as de la programmation et de la conception des machines. Mais je ne me suis jamais vraiment occupé de mes papiers officiels, par fainéantise ou parce que la situation me paraissait évidente. Pour moi, la meilleure manière de devenir Français était d’être excellent, professionnellement parlant, et ainsi d’enrichir par mon travail le pays qui m’avait accueilli. Le renard réagit aussitôt en couinant d’un air indigné. À se demander si Yin Yang ne vient pas ici juste pour attendre le mot qui le fait réagir. ŕ Quel imbécile ! Il n’a vraiment rien compris, fulmine Esméralda. Comme si on récompensait les gens au mérite ! La nationalité, on l’obtient par sa capacité à se lever tôt pour faire la queue pendant des heures devant un centre administratif préfectoral, à remplir des papiers incompréhensibles et à discuter avec des fonctionnaires qui sont payés pour te créer des problèmes. Le jeune Coréen a perdu son flegme et semble vraiment agacé. ŕ Je déteste avoir à prouver l’évidence. ŕ En gros, tu es tellement bouffi d’orgueil que tu n’as même pas fait le nécessaire auprès des bureaux d’immigration, précise Fetnat. ŕ Quel petit con ! répète Orlando. ŕ Bon, toujours est-il que j’ai été repéré avant même de terminer mes études comme un surdoué des ordinateurs. Comme mon frère. 195

ŕ … et j’ai été engagé dans une grande banque pour m’occuper de toute la partie transactions électroniques avec l’étranger. Je m’occupais de faire circuler avec un maximum de sécurité des sommes énormes entre les banques de tous les pays du monde. Et puis un jour… Orlando lui donne une tape dans le dos. ŕ La « boulette » ? Le « regrettable petit incident » ? Kim rentre la tête dans les épaules. ŕ Je me suis introduit dans le système de la Banque centrale chinoise. La Chine est le seul grand pays qui soutienne la Corée du Nord. C’est à cause d’eux que ce dictateur d’opérette se maintient au pouvoir. C’était ma petite vengeance. Je n’ai même pas profité de l’argent que j’ai piqué, je l’ai juste transféré sur le compte de Médecins Sans Frontières. ŕ Ça a marché ? demande Esméralda, curieuse. ŕ Bien sûr. Alors j’ai pris de plus en plus de risques, jusqu’au moment où je me suis aperçu que j’avais les Triades, la maffia chinoise, aux fesses. Je ne pouvais même pas demander l’aide de la police car j’étais en situation irrégulière et ils m’auraient renvoyé dans mon pays. Là-bas, j’aurais été expédié dans un centre de rééducation, ou exécuté en tant que traître, dès ma descente d’avion. Kim ouvre son blouson de cuir et dévoile la phrase de son tee-shirt du jour : « La dictature c’est : ferme ta gueule. La démocratie c’est : cause toujours. » ŕ J’ai paniqué. Je me suis mis à errer dans la ville, fuyant les policiers et tous les types aux yeux bridés qui pouvaient travailler pour les Triades. Je suis progressivement devenu un SDF. ŕ T’as vraiment été con, reconnaît Orlando. ŕ Merci pour le compliment, Baron, mais laisse-moi continuer. Ensuite j’ai rencontré des Albanais qui m’ont proposé, vu mon jeune âge, de travailler pour eux comme dealer de drogue à l’entrée des lycées. Je leur ai plutôt proposé mes services d’informaticien et j’ai, en quelque sorte, mis sur ordinateur leur gestion de stocks. Quand ils m’ont donné rendez-vous ici et que j’ai découvert cet endroit, j’ai tout de suite 196

compris que c’était une île déserte inconnue au milieu du pays. Un sanctuaire sauvage. Un havre de paix où les Triades ne me retrouveraient jamais. Il crache sur ce sol béni. ŕ J’ai visité le dépotoir au-delà du campement des Albanais. J’ai compris que c’était ma terre promise. Mon sanctuaire. Je cherchais à me bâtir une cachette pour planquer mes affaires personnelles et je suis tombé sur ces trois-là. ŕ Nous étions en quelque sorte les autochtones, annonce Orlando d’une voix sentencieuse. ŕ Au début, j’ai cru que c’étaient trois tarés à moitié débiles. ŕ Merci pour le compliment, s’offusque Esméralda. ŕ Et puis on a causé. Et nous avons pensé que nous possédions des talents complémentaires. J’ai laissé tomber les Albanais et je suis venu m’installer à Rédemption. Esméralda approuve. ŕ Le Marquis est un bon petit gars. Il avait réellement sa place parmi nous. Il nous a installé le téléphone, la télévision, la radio, l’ordinateur, reconnaît-elle. ŕ Et même l’éolienne, et les panneaux solaires, sans oublier les caméras de contrôle. C’est grâce à son talent d’électronicien qu’on vit dans un confort moderne au milieu des montagnes de déchets. ŕ C’est déjà malheureux d’être pauvre, si en plus on doit se priver de télé c’est la fin du monde, ajoute Fetnat. Surtout que moi, il y a des séries que j’adore. Notamment Lost. À cause de la jungle. ŕ Moi c’est Prison Break, complète Orlando. Pour le rythme. ŕ Moi, Desperate Housewives, dit Esméralda. Ces filles me ressemblent, chacune à leur manière. ŕ Bon, moi c’est Numbers, conclut Kim. Il balaye d’un souffle sa mèche bleue. ŕ Le cœur informatique de Rédemption est dans ma chambre. C’est un gros ordinateur branché sur des batteries, elles-mêmes nourries par les panneaux solaires et les éoliennes. ŕ Grâce au Marquis, nous avons aussi des films projetés sur grand écran le soir, reconnaît Fetnat. 197

ŕ Sinon, je suis le seul ici qui ne soit ni superstitieux, ni sorcier, ni irrationnel. En fait, je suis le seul esprit cartésien, le seul scientifique. Alors ne me casse pas les pieds avec tes visions magiques, petite, j’y crois pas. ŕ Et puis, grâce au Marquis, on a un peu d’argent liquide, admet Esméralda. Il récupère l’or des ordinateurs de la casse et le revend aux ferrailleurs gitans, ce qui nous permet d’acheter des billets de Loto. ŕ Et je suis un putain d’anarchiste fier de l’être, je veux changer le monde ! clame le Coréen en martelant l’air du poing. Pour signer son affirmation il crache par terre bruyamment. Le vent souffle et fait voler les sacs-poubelle comme des fleurs évanescentes. Esméralda sourit : ŕ Voilà, dit-elle, tu sais tout, maintenant, Cendrillon. Nous avons été rejetés par la société, nous sommes tous recherchés par la police, et c’est pour ça qu’on peut pas sortir d’ici. Nous sommes des bannis. À nouveau ils crachent à tour de rôle. Cassandre essaye de les imiter mais, même en se raclant la gorge plusieurs fois, elle n’y arrive pas. Le renard les observe en silence, perché audessus des ordures. Orlando se lève et proclame d’une voix forte : ŕ Un jour, tu verras, nous bâtirons une alliance avec les autres cités qui vivent sur les ordures. Il y en a beaucoup dans le monde. À Madagascar, au Caire, à Mexico, à Rio de Janeiro, à Bombay… ŕ La plus grande ville sur dépotoir se situe en Colombie, à Tumaco, au sud du pays, complète Kim. Une ville entière construite au bord de la mer derrière une digue d’immondices. Je l’ai vue sur internet. ŕ Parias du monde entier, les vrais, unissons-nous et faisons de nos tas d’ordures des nations ! tonitrue le Viking. Kim dresse le poing. ŕ Anarchie ! Anarchie ! Il déniche une bouteille de whisky Glennlivet et la brandit. ŕ Debout les damnés de la terre ! Debout les forçats du… non je plaisantais. C’est L’Internationale et je déteste les communistes. Ils ont fait beaucoup de mal aux anarchistes. En 198

1917 l’Armée rouge préférait tuer les anarchistes que les Russes blancs. Personne n’aime les anarchistes. Surtout pas les dictateurs. ŕ Et toi, pitchounette, tu es la cinquième arrivée… Alors raconte ! Cassandre les dévisage un par un. ŕ Mais je vous ai déjà tout dit. J’ai été guidée vers vous par des chiens sauvages. Sinon, pour ce qui est de ma vie d’avant l’attentat qui a tué mes parents, j’ai tout oublié. ŕ Tu plaisantes, petite, dit Fetnat. La jeune fille les toise, l’air renfrogné. ŕ Maintenant que je fais partie des vôtres, je vous demanderai de ne plus m’appeler petite, pitchounette, Chaperon rouge, Cendrillon ou je ne sais quoi. Je veux un titre de noblesse, moi aussi. ŕ Vicomtesse ? Baronne ? Duchesse ? Non, tous ces titres sont déjà utilisés, souligne Fetnat. Cassandre réfléchit, puis lâche : ŕ Appelez-moi… Princesse.

73. Ça y est. Enfin. Ils m’ont parlé de leur passé parce qu’ils se considèrent comme mes égaux. Je suis parvenue en partie à combler le fossé qui nous sépare. Je ne suis plus une étrangère. Je suis sale, j’ai un titre de noblesse, bientôt je saurai roter et péter comme eux, simple question d’éducation. Me voilà citoyenne de Rédemption. Je suis dans l’humus fécond où peuvent pousser toutes les fleurs.

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Sur ce socle, je vais pouvoir commencer à construire ma nouvelle vie et fouiller incognito dans les décombres de mon passé. Intuitivement, je sens que c’est grâce à eux que je saurai qui étaient mes parents. Qui est mon frère. Et en quoi consiste « l’Expérience 24 » pratiquée sur moi.

74. Ce matin-là, une agitation inhabituelle parcourt le petit village du dépotoir municipal. Le renard Yin Yang observe de loin les humains qui se démènent, en dodelinant de la tête. La jeune fille aux grands yeux gris a enfilé une tenue de maçon, des gros gants en caoutchouc et des bottes de chantier bien trop grandes pour elle. Elle a relevé et noué ses longs cheveux en chignon. Debout au centre du village, elle évalue le décor, et commence par choisir l’emplacement de sa future cabane. Elle sélectionne une zone favorable, entre la hutte d’Orlando et celle de Kim. Entre mon premier et mon second sauveur. Orlando lui propose une orientation sud-sud-est, pour être réveillée par les premiers rayons du soleil et disposer d’une porte et d’une fenêtre ouvrant vers la place centrale du village, donc vers le feu. Elle approuve d’un hochement de tête. Puis, à l’aide d’un cordon et en suivant les conseils de Fetnat, elle définit la taille du carré qui constituera son plancher. L’Africain se révèle un excellent « architecte en hutte sur dépotoir ». Il lui indique les zones au sol trop meuble, lui propose d’ajouter quelques mètres afin de créer une véranda couverte devant la future façade. En s’aidant d’un chariot déglingué et de treuils, Orlando et Kim plantent verticalement quatre longues voitures américaines, Cadillac, Chevrolet, Mustang et Lincoln, des modèles des années soixante, qui deviennent les colonnes 200

porteuses de la hutte. Puis ils déposent en toit une grande plaque de tôle ondulée. Il n’y a plus qu’à dresser les murs proprement dit. Ceux-ci sont composés de machines à laver qu’ils transportent avec des brouettes et empilent ensuite comme les cubes d’un jeu de construction. Aux alentours de treize heures, ils marquent une pausedéjeuner autour d’un plat belge spécialement préparé par Orlando Van de Putte : du waterzooï. ŕ Normalement le waterzooï (prononcez waterzouillie si vous ne voulez pas passer pour des touristes) se fait avec du poulet, mais ici j’ai mis au point ma recette personnelle, avec du rat. C’est encore meilleur. Je sens à ton regard que tu es intriguée, pitchou… euh, Princesse. T’inquiète pas, je n’ai rien à cacher. Donc, pour cinq personnes il faut six gros rats de préférence bien gras. On les fait bouillir dans une marmite d’eau et on profite de la cuisson pour enlever la peau et couper la tête et les pattes. On ne les jette pas, on s’en servira pour faire une écrasée avec du piment en sauce supplémentaire. Revenons à la marmite. On ajoute un peu de crème fraîche, du saindoux, de la bière, des pommes de terre, des carottes, des poireaux, du céleri, une branche de persil, du laurier, un jaune d’œuf, un peu de sel et du poivre blanc. Certains ajoutent des clous de girofle mais personnellement je n’aime pas trop, ça gâche le goût de la viande. Laisser cuire quarante-cinq minutes à feu vif, servir chaud. Cassandre refuse poliment le plat fumant servi dans une gamelle et se nourrit de chips et de Nutella. L’après-midi est consacré à étanchéifier les murs en déposant sur les machines à laver empilées des bâches de plastique. Pour la façade, ils aménagent un orifice rectangulaire qui servira de fenêtre et le comblent avec une vitre en plastique presque transparent. Des morceaux de tissu rouge, découpés et cousus par Esméralda, servent de rideaux intérieurs. Pour l’entrée, Fetnat récupère une porte de réfrigérateur géant. ŕ Comme ça, tu pourras mettre des décorations aimantées sur ta porte, précise le Sénégalais.

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ŕ J’ai l’impression que Cendrillon, enfin, la Princesse, va avoir la plus belle hutte du pays, marmonne Esméralda. Il faudrait peut-être penser à améliorer aussi la mienne. ŕ Commence pas à être jalouse de la gamine, Duchesse, tu sais bien que ta hutte est la plus belle. Les trois bâtisseurs passent à la phase suivante. Ils protègent la cabane en déversant sur elle des coulées d’ordures qui font office d’isolation thermique et de camouflage. Cassandre pénètre dans la maison vide et s’assied au milieu pour réfléchir à la décoration intérieure. Les autres la rejoignent pour inspecter la pièce et proposer d’éventuelles améliorations. Mais, soudain, la montre-bracelet de Cassandre affiche « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 73 %. » ŕ Sortons d’ici, vite ! s’écrie-t-elle. À peine sont-ils dehors que le toit et toutes les ordures qui le surmontaient s’effondrent, ensevelissant l’intérieur de la pièce sous une coulée multicolore. Fetnat la regarde étrangement. ŕ Comment as-tu su ? ŕ Mon intuition féminine, répond Cassandre. L’Africain la considère avec suspicion. De son côté, la jeune fille cherche ce qui a pu informer Probabilis et finit par remarquer une petite caméra vidéo sur un mât. ŕ C’est quoi, ça ? ŕ Une caméra de contrôle. Kim en a installé partout pour surveiller les alentours du village. C’est son côté informaticien paranoïaque, répond Orlando. Eh bien, ces caméras de contrôle doivent être, d’une manière ou d’une autre, reliées au réseau Internet, car Probabilis voit ce qui se passe ici. Puis, tous ensemble, ils commencent à déblayer les immondices. Ensuite, ils renforcent le soutien du toit avec des poutrelles d’acier encastrées dans les voitures servant de colonnes. ŕ Même les bâtisseurs de cathédrales oubliaient parfois de renforcer les supports de la voûte, rappelle Kim. On admire souvent les arcs-boutants qui soutiennent les plafonds mais, pour un arc-boutant qui tient, combien se sont effondrés sur la 202

foule des paroissiens venus inaugurer le bâtiment ? Ceux-là, on les a oubliés. ŕ Oh, hé, on est bricoleurs pas architectes. On fait ce qu’on peut, dit Orlando en renforçant un coin du plafond avec du ruban adhésif. Et, pour ponctuer sa déclaration, il lâche un pet. ŕ Hé, gros porc, pète pas chez la gamine ! ŕ Ça fait fuir les moustiques. Et puis, si elle fait partie des nôtres, il faudra bien qu’elle se mette à vivre comme nous. Faudra bien qu’elle apprenne : 1, A cracher. 2, A roter. 3, A péter. 4, A se mettre les doigts dans le nez. 5. A se saouler la gueule. ŕ Ouais, « Si tu veux vivre avec les Romains, il faut vivre comme les Romains. » ŕ Tu m’énerves avec tes proverbes. Mais bon, celui-là, pour une fois, il est plus vrai que son contraire. Orlando se tourne vers la jeune fille. ŕ Tu sais, Princesse, il y a longtemps, au Canada, les premiers trappeurs français qui ont voulu vivre en forêt sont morts. Les seuls qui survivaient étaient les crasseux. Parce que leur puanteur faisait fuir les moustiques et les mouches piqueuses. Or, c’était précisément ces insectes qui transportaient les fièvres mortelles. C’est logique. ŕ C’était une forme de sélection naturelle. Les propres mouraient, les sales survivaient. La nature n’a pas la même morale que les bourgeois, confirme Fetnat. Kim Ye Bin se tourne vers la jeune fille. ŕ Tu veux que je te dise le meilleur ? On s’est aperçu que les gens qui se lavaient trop, en prenant plusieurs douches par jour, par exemple, attrapaient plus de maladies que les autres, probablement parce qu’ils ne laissaient pas la peau fabriquer ses propres défenses. Pareil pour les bébés : ceux qui ont parfois des tétines sales développent leur système immunitaire. Ceux qui ont des tétines stérilisées chopent toutes les maladies dès qu’ils 203

vont en crèche. Parce que l’excès d’hygiène les a fragilisés. Crois-moi, si tu ne veux pas être malade, ne te lave jamais les mains. Ce qui a l’air de le ravir. ŕ Comment tu connais ces conneries, toi ? demande Esméralda. ŕ Je lis Internet. ŕ Ça se « lit », Internet ? ŕ Ça se picore. Suffit de trouver des chemins de promenade. J’aime bien lire les informations qui n’intéressent personne. Je fais ça depuis longtemps. On comprend plein de choses différemment quand on s’intéresse aux détails. À propos de détails, justement, on fait quoi pour la déco de la Princesse ? Les murs et le toit solidifiés et étanchéifiés, Kim invite la jeune fille à venir choisir avec lui son mobilier. Ils quittent le village et se dirigent vers le sud-ouest du DOM. Kim la guide au sommet d’une montagne de chaussures de femmes. Au début, elle dérape sur les tas de sandales, de mocassins et de talons aiguilles, puis elle trouve une technique pour gravir cet amoncellement mobile. Au sommet, Kim l’aide à se stabiliser, même si elle s’enfonce un peu au milieu des escarpins. ŕ On t’a raconté l’histoire, maintenant voilà la géographie du Dépotoir, annonce-t-il. Cassandre découvre le panorama à 360˚ qui s’offre à elle. Le DOM a la forme d’un rectangle parfait, délimité par des haies d’arbres haut et touffus. Au moins, ils ont trouvé un moyen pratique de cacher la misère et son odeur. Il lui tend une longue-vue qui semble dater du siècle dernier et lui indique du doigt les différentes directions. ŕ Donc, à l’ouest, c’est le campement des gitans. Ils sont cool. Ils font de la ferraille et de la récup. Ils ont leur propre entrée, mais je te déconseille de passer par là, en tout cas pas tant que les présentations officielles n’auront pas été effectuées. Ils sont très formalistes-soupe au lait. Cassandre braque la longue-vue et distingue, derrière des empilements de carcasses de voitures, des brasiers qui fument 204

et un cercle de caravanes d’où dépassent des antennes de télévision. ŕ Ce sont eux qui nous fournissent la ligne Internet haut débit et l’électricité quand on en manque. Eux également qui nous donnent des euros en échange de l’or des ordinateurs. Donc on dépend des gitans pour rester connectés avec le monde extérieur. Puis Kim indique le point cardinal opposé. ŕ À l’est, les Albanais. Au début, il y avait des Roumains, puis des Hongrois, puis des Serbes, mais ils ont été chassés par les Albanais qui sont de loin les plus violents. C’est comme chez les dinosaures, les plus féroces s’emparent des territoires. Cassandre remarque, derrière les tas d’ordures ménagères, des baraquements rectangulaires semblables à ceux des chantiers de construction. ŕ Les Albanais font du trafic de drogue et la traite des Blanches. ŕ C’est quoi, la traite des Blanches ? ŕ Des filles des pays de l’Est, qu’ils achètent à des passeurs et qu’ils dressent ici, dans ces baraquements. Eux aussi ils ont leur entrée mais mieux vaut éviter d’approcher, même après les présentations. Eux, ils sont plus que formalistes. Ils sont, comment dire, « pudiques ». Cassandre esquisse une grimace. Il a le sens des nuances. Cela nous fait un terrain de communication possible. Elle regarde machinalement sa montre : 14 %. Tout va bien. Je suis en sécurité avec lui. Déjà, Kim lui indique un troisième point cardinal. ŕ Au sud : rien. Les arbres, les carcasses d’avions ou de bus, les flaques de boue, les chardons. Les marécages. C’est par là que tu es arrivée la première fois, je crois. Cassandre inspecte les frondaisons avec sa longue-vue, en cherchant à se repérer. ŕ C’est aussi le terrain de chasse d’Orlando. Des fois, il arrive à attraper des bestiaux plus costauds, des chats sauvages gros comme des lynx, des chiens de la taille d’un loup, des porcs

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redevenus sauvages. C’est là aussi d’où est sorti un jour Yin Yang. Venu d’on ne sait où. Ce sont les animaux saprophytes, étymologiquement le mot vient du grec : qui se nourrissent de plantes pourries. Depuis la nuit des temps, les animaux sauvages ont commencé à créer des liens avec les hommes en hantant leurs ordures ménagères. C’est ainsi qu’ont dû s’approcher les premiers chiens, les premiers porcs, les premières chèvres. Contrairement à ce qu’on pense, personne n’est allé les chercher, la plupart des animaux domestiques sont venus d’eux-mêmes. ŕ C’est le retour du monde sauvage. Ici, les espèces qui ont muté pour s’adapter au monde des hommes régressent pour retrouver leur forme originelle. En fait, c’est peut-être ce qui se passera plus tard. ŕ Au nord : le grand bâtiment, c’est Moloch, le fameux incinérateur ultramoderne qui polluait marron. Toutes les portes sont scellées avec des cadenas et les fenêtres murées. L’ancien dieu dévoreur d’ordures est bâillonné et aveuglé. Cassandre distingue un cube surmonté de deux cheminées qui ressemblent à des cornes. ŕ À côté, ce que tu vois c’est le ballet des camions-bennes qui viennent déverser les déjections quotidiennes de la capitale. Elle aperçoit des files de ce qui ressemble à de gros éléphants fumants. Ils viennent vomir des tas d’objets multicolores puis s’en vont, allégés de leur fardeau. Des nuées de mouettes et de corbeaux agressifs saluent l’évènement. Certains camions spécifiques vont déverser des bouteilles, du papier ou des métaux, en des lieux précis. ŕ Eh oui, voilà le résultat du tri sélectif, lance Kim. Comme tu le vois, le papier est déposé un peu à côté des détritus ménagers courants. La jeune fille est déçue ; elle avait toujours cru que le tri sélectif était efficace. Le jeune Coréen explique : ŕ Au début, ce système a dû fonctionner mais imposait de créer des usines spéciales de recyclage. Cela coûtait cher. Je ne sais pas ailleurs mais ici ils ont préféré aller au plus simple : laisser tout à l’abandon et ne pas en parler. 206

ŕ Et les piles électriques ? ŕ Même les piles électriques. Moi aussi, avant de venir ici, je croyais qu’elles étaient récupérées et recyclées. Il désigne du menton une montagne de petits cylindres métalliques à moitié rongés par la rouille. ŕ Encore une réalité qu’on préférerait ignorer, hein ? ironise le jeune homme. Pour lui changer les idées, Kim lui montre qu’on peut dévaler la montagne de chaussures en utilisant un carton comme luge. Ils foncent dans ce vaisseau improvisé, puis culbutent ensemble dans les amoncellements de cuir ou de plastique comme si c’était de la neige. ŕ J’ai les mains comme toi, annonce fièrement Cassandre. Elle montre ses ongles noirs et ses paumes grasses et luisantes. ŕ C’est un bon début, admet Kim. Mais il te faut aussi apprendre à cracher, roter et péter. C’est vraiment indispensable. ŕ Je ne sais pas comment m’y prendre. ŕ Tu dois faire des efforts si tu veux qu’on t’adopte. Et puis boire, aussi. Surtout de la bière. Cela t’aidera à roter. Puis le jeune homme lui désigne la montagne des meubles. Plus elle s’en approche, plus elle est étonnée de découvrir des commodes Louis XV à moitié cassées, des fauteuils en cuir, des coussins crevés mais aussi des sculptures en bronze ou en marbre. Il y a des miroirs fendus, des chaises sculptées à trois pieds, des bouts de table de bois, des draps déchirés, des coussins crevés, des canapés pourris. ŕ Tu as le choix pour ta décoration intérieure, n’est-ce pas, Princesse ? En plus le prix est abordable, c’est gratuit, il faut juste se baisser et prendre. Mais attends, je ne t’ai pas montré le meilleur. Il déplace une plaque de marbre au coin cassé et dévoile une cavité creusée dans la montagne de meubles. ŕ Ma caverne d’Ali Baba, chuchote-t-il en clignant de l’œil. C’est là que j’ai planqué les trucs les plus extraordinaires et les moins abîmés.

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Le tunnel mène à une large cavité d’environ trois mètres sur trois. Cassandre, précédée par la lampe-torche de Kim, choisit quelques bibelots et statuettes qu’elle dépose dans un caddy équipé de roues de motocross que Kim a stationné à l’entrée. ŕ C’est beau, ça, remarque-t-elle en brandissant un cupidon en bronze armé d’un arc et d’une flèche dont la pointe est un cœur. Il lui manque seulement une main. ŕ Il faudra mettre un peu de colle et de peinture, et le rafistoler, mais ça peut être marrant. En sortant, elle escalade un tas de meubles vermoulus en chêne, et, grâce à l’aide de Kim qui semble trouver ce shopping divertissant, elle ramène dans son caddy tout-terrain des bibelots, un miroir presque intact, une coiffeuse et, surtout, beaucoup de coussins rouges. De retour à Rédemption, elle aménage son intérieur sous l’œil intéressé des autres. Une imitation de peau de léopard lui sert de tapis. Une roue en bois servant à enrouler de gros câbles téléphoniques est détournée pour devenir une table ronde. Un vieux téléviseur évidé devient une jardinière pour fleurs en plastique. Orlando les aide à transporter un lit à baldaquin en bois sculpté, ainsi qu’un canapé rouge au velours déchiré. Un bidet sert de table basse, un fauteuil de dentiste de chaise-longue, un gros pneu de camion accroché au plafond devient une balancelle intérieure. À la demande de Cassandre, Kim rapporte deux bombes aérosol de peintures rouge et dorée. De quoi ajouter un peu de clinquant à l’ensemble de l’ameublement. Esméralda l’aide à coudre des draps, des coussins, tous d’un rouge carmin assorti au canapé en velours. ŕ Rouge et or, déco baroque, reconnaît Kim. ŕ Cela fait théâtre, dit Orlando. ŕ Cela fait un peu bordel, dit Esméralda. ŕ Chacun ses références, Duchesse, conclut le légionnaire. Fetnat, remarquant que certaines des morsures de rats suppurent sur ses bras, lui applique un second « enduit recette personnelle » à base d’œuf, de lait, de cirage, de fromage de Roquefort et de savon liquide. 208

ŕ Ça va désinfecter et aider la cicatrisation, explique-t-il, sentencieux. T’inquiète pas pour l’odeur, comme on dit chez nous : plus ça sent mauvais, plus ça veut dire que c’est efficace. ŕ Merci, Vicomte. ŕ De rien, Princesse. Ce n’est qu’un mot mais cela participe à mon élévation sociale. Les mots ont un pouvoir. Je suis passé d’« expérience 24 », à « Cassandre », de « pitchounette » à « Princesse ». Elle décide de jeter des coussins rouges partout pour pouvoir se vautrer par terre et donner plus de chaleur à l’endroit. Kim lui installe l’électricité, la télévision, l’ordinateur et le téléphone dans la hutte. Alors que Cassandre émet l’idée de lancer une collection de poupées pour décorer ses étagères, Esméralda se propose de lui montrer la montagne de jouets qui, selon elle, ne se trouve pas trop loin dans le sud-est de Redemption. C’est le premier geste non hostile de la femme rousse. Cassandre accepte et se retrouve bientôt devant ce qui ressemble à un cimetière de Lilliputiennes figées. ŕ Tu veux vraiment rester avec nous ? demande tout à coup la Duchesse en ramassant une poupée amputée, dont la tête est restée souriante. Cassandre dépose la poupée dans son caddy tout-terrain. Sans répondre. ŕ Je crois que tu ne te rends pas compte de ce que ça représente de vivre avec des clochards. D’accord, tu supportes la crasse, la puanteur, les rats, mais quel est ton avenir ici ? Cassandre se contente de penser. Ici, je suis à l’abri des autres. ŕ Nous ne t’aimerons jamais. Je n’ai pas besoin d’amour. ŕ Tu n’as pas de futur ici. Je n’ai de futur nulle part. ŕ Je ne te comprends pas. Une jolie fille comme toi ne peut pas se contenter de cette vie misérable. C’est le prix de la liberté et je suis prête à le payer. À leur retour, alors qu’elles tirent avec difficulté leur caddy chargé de centaines de poupées, les deux femmes découvrent qu’Orlando a trouvé un lustre d’où pendent des dentelles de 209

cristaux. Il le fixe au centre du plafond de la pièce de Cassandre, lui donnant un aspect de maison aristocratique. À 18 heures, devant les habitants de Rédemption réunis au grand complet, Kim déclenche l’interrupteur qui éclaire simultanément les ampoules de sa coiffeuse, de sa table de chevet et du lustre en cristal. Deux ampoules explosent en même temps, comme un feu d’artifice. Une étincelle tombe sur un coussin, la bourre s’enflamme, provoquant un début d’incendie que Fetnat a le réflexe d’écraser sous sa large babouche. Ils admirent le cristal que les multiples ampoules, presque intactes, font étinceler. ŕ Bon c’est un peu Versailles, enfin si tu vois ce que je veux dire, reconnaît Fetnat. ŕ Un palais pour une Princesse, souligne Orlando, fier de son œuvre.

75. J’ai enfin un chez moi, décoré par moi, à ma manière. Quant aux autres, Esméralda a tort, ils sont capables de m’aimer. Ils m’aimeront quand je le voudrai. Ou plutôt quand je les autoriserai. Mais d’abord il faut que je découvre plusieurs secrets. Qui étaient mes parents ? Où est mon frère ? Et surtout : Qui suis-je ?

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76. Le soir, autour du feu de la place centrale, les Rédemptionais préparent un grand dîner pour fêter son initiation. Fetnat s’est décrété grand ordonnateur de la cérémonie. ŕ Qu’on t’explique les rudiments de notre État et de notre gouvernement. Tout d’abord le drapeau. L’Africain brandit un pan d’étoffe bleu clair, orné d’un double motif très stylisé. ŕ C’est un putois, afin de symboliser la puanteur et la saleté que nous assumons et qui nous protègent. C’est notre animal fétiche, celui qui nous ressemble le plus. Comme nous il est rejeté par tous, mais son odeur le sauve de tous les prédateurs. ŕ Et à côté c’est un caddy, poursuit Esméralda. Car le caddy est l’objet le plus précieux du clochard. Grâce à lui, il peut emporter partout les objets qui constituent son foyer. C’est un concept… ŕ Quant à notre hymne… Kim active le clavier de l’ordinateur et une chanson à texte : éclate dans la pièce : « Derrière chez moi. » ŕ Un air d’un vieux groupe français des années 1970, Les Charlots. Et tous se mettent à chanter d’une même vigueur : « Derrière chez moi, Savez-vous quoi qu’y n’y a ? Derrière chez moi, Savez-vous quoi qu’y n’y a ? Y a un bois Le plus joli des bois Petit bois derrière chez moi. Et tralonlalère et tralalonlalonla. Et dans ce bois Savez-vous quoi qu’y n’y a ? Et dans ce bois Savez-vous quoi qu’y n’y a ? 211

Y a une godasse La plus jolie des godasses La godasse dans le bois Petit bois derrière chez moi. Et tralonlalère et tralalonlalonla. » La chanson cumule couplet après couplet une liste d’objets divers qui sont dans le « petit bois derrière chez moi » jusqu’au couplet final. « C’est un dépôt d’ordures qu’il y a derrière chez toi. C’est un dépôt d’ordures qu’il y a derrière chez toi. » Ils reprennent le refrain en chœur puis trinquent joyeusement. — Donc, comme c’est un véritable État, nous avons créé un véritable gouvernement. Orlando est ministre de l’Intérieur, des Armées et de la Chasse. Fetnat est ministre de la Santé et de la Construction des huttes. Kim est ministre des Communications, de l’Information et de la Recherche. Quant à moi, Esméralda, je suis présidente de la République, et ministre des Cuisines, des Coutures et des Finances. Et toi, petite, tu vas nous servir à quoi ? Elle réfléchit. ŕ Si c’est ta vision du futur, ça ne nous intéresse pas, signale Kim par avance. ŕ Heu… eh bien, je peux vous apporter… Un peu de douceur et de jeunesse dans votre monde de saleté et de brutalité. ŕ … pour l’instant je ne sais pas encore, élude-t-elle. ŕ Ici, chacun doit trouver sa fonction, insiste Esméralda. ŕ Peut-être ministre des Affaires étrangères ? ŕ Quoi ? ŕ Vous avez des voisins, les Albanais, les gitans, etc. Je pourrais peut-être vous aider à mieux communiquer. ŕ C’est la meilleure ! Elle prononce un mot tous les quarts d’heure, on la croyait muette et c’est elle qui veut être notre porte-parole officiel. 212

ŕ Peut-être que, parce qu’elle cause peu, quand elle s’exprime elle est écoutée, si tu vois ce que je veux dire. Surprise, Esméralda hausse les épaules puis se tourne vers la jeune fille. ŕ Bon, tu as commencé à réussir quelques épreuves en vue de ton diplôme de clocharde. Tu as la capacité de supporter la puanteur, de te battre, d’être sale. Il faut maintenant t’apprendre le reste. À insulter et à cracher, par exemple. ŕ Si tu dois communiquer avec les Albanais c’est important, l’insulte est le discours de base de tout bon clochard. ŕ Je crois que je sais, bredouille-t-elle. ŕ Vas-y. ŕ Heu… idiot ? Tous ricanent. Je connais l’étymologie exacte de ce mot : idiot n’est pas une insulte, idiot signifie différent des autres. Comme idiotisme, une particularité de la langue. Je me sens idiote et je suis fière de l’être, c’est pour cela que je ne peux pas utiliser ce mot comme insulte. Pour moi c’est un compliment. — Trouve mieux ! ŕ Stupide ? Là encore, c’est un compliment. Cela vient du latin stupete. Qui s’étonne de tout. Donc qui s’émerveille de tout. Donc qui a gardé toute sa curiosité et sa capacité d’apprendre. Je ne peux pas balancer cela comme une insulte. — Plus fort ! ŕ Imbécile ? Étymologie : Im-bequille. « Sans béquille ». Cela signifie qui arrive à marcher sans l’aide de personne ni d’aucun objet. Donc qui est libre et indépendant. Là encore, c’est plutôt un joli compliment. Décidément connaître l’étymologie empêche d’insulter. ŕ Plus méchant ! ŕ Con ! C’est le nom de la plus belle chose du monde : le sexe des femmes qui donnent les enfants. Le con est l’organe qui donne la vie ! Les insultes sont finalement de jolis mots détournés. Les plus beaux. Quel paradoxe. 213

Esméralda crache par terre. ŕ Ça ne va pas du tout. Non, tu insultes normalement, comme les bourges. Il faut insulter de manière exagérée et avec la volonté de tuer avec les mots, explique le Baron. Les mots doivent être si sales qu’ils te fermentent dans la bouche et que tu les craches au visage de ton vis-à-vis pour t’en débarrasser. Comme une chique. Voyons, dis « merde » pour voir. ŕ Heu… merde ? Tous éclatent de rire. Puis ils lui font travailler sa prononciation du mot merde, jusqu’à obtenir l’effet recherché. Ils travaillent de la même façon sur connard. Fetnat lui précise qu’il faut visualiser le mot au moment où elle le prononce. ŕ Pourri… il faut voir dans ton esprit de la pourriture. Putain, il faut la voir la fille vulgaire, trop maquillée et à moitié à poil. Et quand tu as bien visualisé le mot-projectile, que tu l’as bien en bouche, tu le catapultes sur la personne-cible comme un crachat. Vas-y, trouve quelque chose de vraiment moche à la fois dans l’idée et dans l’image. Elle cherche, en se grattant machinalement. ŕ Raclure de bidet ? ŕ Ah, c’est mieux. Au moins ça veut dire quelque chose. Allez encore plus fort ! Cassandre ne trouve pas. Espèce de waterzooï au rat bouilli ? — Tu ne trouves pas mieux ? Bon, il n’y a pas que l’arme, il y a aussi le moment où tu l’utilises. Il faut que l’insulte devienne ton mode naturel d’expression, complète Esméralda. Par exemple, tu veux savoir l’heure, qu’est-ce que tu dis, Princesse ? ŕ Heu… Quelle heure est-il ? Un ah ! de découragement soulève en chœur les Rédemptionais. ŕ Tu dois dire : « Quelle heure il est… merde ! » Ou « Quelle heure il est, bordel ! » Ou à la rigueur, si vraiment tu y mets de la politesse : « Tu peux me dire l’heure, connard ? » Cassandre approuve du chef, concentrée comme une bonne élève apprenant sa leçon.

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ŕ De même, si tu ne connais pas quelqu’un, tu ne vas pas lui dire monsieur. Il faut que le mot crétin te vienne aussitôt aux lèvres. ŕ En voiture un type est devant toi, il n’avance pas assez vite, tu dis quoi ? demande Fetnat. ŕ « Hé, t’avances, crétin » ? ŕ Pas mal. ŕ Un homme te dérange ? ŕ « Tu fais chier ! » ŕ « Tu fais chier, putain, merde, connard ! » serait mieux. C’est plus riche. N’aie pas peur d’en mettre plusieurs à la file. Ah, elle n’a pas le don de base, mais elle semble pleine de bonne volonté. Avec un peu de travail, ça va pouvoir se faire. ŕ Une femme fait du bruit ? ŕ Heu… ta gueule, connasse ? ŕ Oui, ça peut aller. Mais appuie bien ton connasse avec un accent traînant sur le O. Ko-nasse. ŕ Ko-nasse. ŕ Plus fort. ŕ KO-NASSE, TA GUEULE ! ŕ Et tu enchaînes tout de suite sur la menace physique. ŕ KO-NASSE TA GUEULE ! TU VEUX QUE JE TE L’ÉCLATE TA TRONCHE DE MERDE ? Par exemple ? ŕ Ouais… Il y a du progrès. Mais il faudra travailler tes insultes devant la glace pour les avoir bien en bouche. Surtout au niveau des accentuations. Une insulte mal accentuée et tu peux y laisser ta peau. ŕ Et pense à faire la grimace et le geste qui accompagnent, rappelle Fetnat. La bouche tordue vers le bas, le poing fermé, les épaules rentrées. Cassandre prend l’attitude d’un bulldog en colère. Chacun y va de ses commentaires pour rectifier la position des jambes, des épaules, de la bouche. Nous sommes dans le domaine de l’intimidation, comme chez les animaux. L’insulte peut permettre d’éviter le combat en manifestant son agressivité avant de l’exprimer. C’est intéressant.

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— Pour réussir ton diplôme de clocharde, il faut aussi t’apprendre à cracher. C’est une manière d’appuyer ton insulte. ŕ « Hé, tu m’as vu, connard, tu fais chier » et là, synchrone, tu craches par terre, pour ponctuer la phrase. Vu ? déclare Orlando. ŕ Ça appuie l’intensité de ton discours, reconnaît Fetnat. Cassandre effectue plusieurs essais, mais n’arrive pas à cracher plus que quelques gouttes transparentes. ŕ Dis donc, on dirait que tu es avare de tes mollards. Bon alors, pour bien cracher, il faut d’abord que tu te racles la gorge, de préférence bruyamment. Là tu fais remonter une glaire, tu la fais rouler dans ta bouche, un peu tourner, jusqu’à sentir le goût, tu positionnes tes lèvres comme un fût de canon prêt à tirer. Après tu vises et tu lances. Plus la personne t’énerve, plus tu t’approches de son visage. Cassandre s’exerce plusieurs fois, encouragée par les autres, sans y arriver puis, alors qu’elle pense renoncer, elle parvient à récupérer des mucosités au fond de son nez et enfin à lâcher un crachat puissant. Elle a droit à des applaudissements. ŕ Faudra t’exercer sur des cibles. Pense à bien racler le fond du nez. Plus c’est bruyant, mieux ça marche. ŕ Si tu n’as pas de crachats, tu peux péter, explique Orlando. Pour illustrer, il lâche un pet dans les tonalités graves. Les trois autres enchaînent chacun sur une note et une tessiture différentes. Ces performances intestinales semblent les réjouir comme des enfants. ŕ Quand j’étais jeune, je savais interpréter l’hymne national, explique Fetnat mais l’âge venant, on maîtrise moins ses boyaux. Je ne sais pas faire ça sur commande. ŕ Vas-y, à ton tour, on t’écoute. ŕ Heu non, désolée, je ne sais pas. Je crois même que je ne l’ai jamais fait volontairement. Ils la regardent, déçus. Elle essaie en vain, le visage plissé par l’effort. ŕ Faudra manger des haricots blancs et on le travaillera, hein, Princesse ? propose le légionnaire d’un ton protecteur. 216

ŕ À la limite, si tu ne sais pas péter, rote ! propose Kim, compréhensif. Je ne sais pas faire ça non plus. Comme pour les pets, les Rédemptionais enchaînent avec ravissement des rots musicaux. Orlando commence un début de « Frère Jacques » en rotant sur plusieurs notes. Un virtuose. Cassandre essaie sans plus de résultats. ŕ Pour ton diplôme de « clocharde digne d’être citoyenne de Rédemption », il reste encore une petite formalité avant ton adoption définitive, annonce Esméralda en relevant ses longues mèches rousses. Il ne suffit pas de supporter la crasse, les rats, la puanteur, de cracher, de péter et d’insulter, il faut aussi être alcoolique. On t’a vue, Princesse, tu rechignes à boire du beaujolais 12˚ AOC. On est des clochards, merde ! Fetnat, il est temps de procéder à la suite du rituel. L’ancienne actrice a un geste impérieux du menton et le marabout sénégalais s’éloigne vers sa hutte. Il en ressort au bout de quelques minutes brandissant une coupe dorée dont s’échappe une vapeur bleutée. Il la tend à Cassandre, d’un geste solennel. ŕ C’est quoi ? demande la jeune fille en examinant avec méfiance la surface du breuvage parcourue de flammèches. ŕ Une recette maison. Cela s’appelle « cocktail de bienvenue », ou « kir rédemptionais », ou encore « Élixir de longue vie », l’informe Esméralda. ŕ Mais ça fume… ŕ C’est le Grand Marnier que j’ai flambé, ça ne sert à rien mais ça fait féerique, précise Fetnat. ŕ Tout ce qu’on peut te dire, c’est que dans la composition secrète de notre Élixir magique entrent du pastis, de la vodka et de la bière, croit bon d’informer Kim. ŕ Il y a aussi de la tequila pour faire passer le pastis, ajoute Fetnat. Ça glisse mieux avec. ŕ Tu n’y mets pas aussi un peu de vin blanc ? questionne Orlando. ŕ Très peu. Un doigt. Et puis il y a du sirop d’orgeat et du gingembre pour le goût. Et, bien sûr, du Curaçao pour la

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couleur. Pour le reste, tout est question de dosage, mais c’est ma recette secrète. ŕ C’est dangereux ? demande Cassandre, peu rassurée. Tous se mettent à se gratter. ŕ Non. « Pour celui qui ne s’est pas purifié, les noces chimiques feront dommage », mais si tu es pure dans ton cœur tu n’as rien à craindre, ânonne Kim. ŕ Ah, ne commence pas avec tes proverbes à la con. Je déteste les proverbes. La montre de Cassandre indique toujours « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 13 %. » Elle hume la boisson et reconnaît des relents anisés, ainsi qu’une odeur de poivre. Elle se mouille le bout des lèvres et ne peut s’empêcher de grimacer. ŕ Cul sec, Princesse ! Bois-le cul sec ! conseille Orlando. La jeune fille hésite. Elle lève les yeux, examine avec attention les alentours. Aucune caméra n’apparaît dans son champ de vision. Probabilis n’a aucun moyen d’estimer le niveau de risque de la situation. Même si le système me voit grâce aux vidéos de Kim, il ne peut analyser le contenu de la coupe. Je suis livrée à moi-même. Et à mon intuition. Kim s’avance vers elle : ŕ Oublie que tu es en France. Imagine que tu es une apprentie chamane d’Amazonie qui veut être initiée aux traditions autochtones. On t’apporte à boire la boisson magique locale. Le sorcier africain approuve en connaisseur. Alors Cassandre boit. ŕ Et glou ! Et glou ! Et glou ! reprennent en chœur les Rédemptionais pour l’encourager. Le liquide turquoise coule dans son tube digestif comme un débouche-évier dans le tuyau de cuivre d’un lavabo. La jeune fille tousse, puis se reprend. Elle déglutit plusieurs fois, avale sa salive et souffle. ŕ Alors ? demande Kim. Elle sent quelque chose de piquant qui s’installe dans ses viscères. Qui brûle et pique en même temps. Elle a la sensation 218

qu’une météorite incandescente carbonise sa poitrine. De la lave en fusion se répand dans ses veines. Elle a envie de vomir mais n’y arrive pas. Le regard des quatre autres reste imperturbable. Comment disait Esméralda : « La deuxième épreuve n’est qu’une formalité » ? Tout chancelle autour d’elle. Et puis le monde se remet droit d’un seul coup. Cassandre sourit. Elle lâche un rot puis se secoue, prise d’un frisson irrépressible. ŕ Alors, Princesse ? demande Kim curieux. Elle hoche la tête. ŕ Ça va. J’ai eu tort de m’inquiéter. C’est ma sensibilité exacerbée qui me rend paranoïaque. Ce n’est que de l’alcool, du jus de fruit ou de céréale fermenté. Tous la scrutent, un peu inquiets. ŕ Et… ? interroge Esméralda. ŕ Ça va, ça ne me fait rien. ŕ Rien ? questionne Fetnat, étonné. ŕ Rien. Tous les quatre sont rassurés et sourient d’un air approbateur. ŕ Bon…, dit Esméralda, dans ce cas on peut considérer qu’elle a passé brillamment la dernière épreuve. Elle tient l’alcool. Elle est maintenant complètement des nôtres. ŕ Bravo ! Ils chantent en chœur. ŕ Elle est des nooootres, elle a bu son élixir comme les auuuuutres ! Ils se tiennent par les bras. La jeune fille a les pommettes qui rougissent rapidement. Elle s’évente, la chaleur marque son visage. Elle essaie de sourire pour donner le change. ŕ Va chercher la pancarte, dit Orlando. Kim Ye Bin revient avec le panneau et un gros feutre noir. Esméralda saisit la pancarte, barre le chiffre de « 4 âmes » inscrit à côté de Rédemption et le remplace par « 5 âmes. »

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C’est à ce moment que Cassandre s’effondre en arrière, raide, les yeux ouverts, les pupilles dilatées. Elle ne bouge plus. Fetnat s’agenouille aussitôt, plaque l’oreille sur sa poitrine, écoute son cœur, prend son pouls, puis lâche le bras qui retombe inerte. Il annonce alors : ŕ Morte.

77. Eh bien voilà, c’est aussi simple que ça : un jour on meurt. Il y a plein de raisons stupides de mourir. Celle-là, je ne m’y serais jamais attendue. Décès par ingurgitation d’alcool trop fort. C’est pire que pitoyable : c’est ridicule. J’avais enfin touché au but, j’avais surmonté toutes les épreuves et trouvé une famille, et puis mon corps m’a trahi. Mon cerveau qui voit le futur ne maîtrise pas le Grand Marnier mélangé au pastis et à la vodka. Mon ventre a aussi ses arguments, ses faiblesses, son intelligence. Je ne saurai jamais ce qu’était mon passé. Je ne saurai jamais ce qu’était l’Expérience 24. Je ne rencontrerai jamais mon frère Daniel. Mourir, finalement, c’est nul. … Mais je pense ! Pourquoi je pense, alors que je suis morte ?

78. Cassandre a gardé les yeux ouverts. Des silhouettes défilent dans son champ visuel. Les Rédemptionais se penchent au220

dessus de son visage avec des mines déconfites. Elle les entend parler mais a du mal à comprendre tous les mots. Je dois être plongée dans une sorte de coma. J’ai encore l’image. Le son marche aussi. Tout le reste est bloqué ou hors fonctionnement. Elle fait un effort pour essayer de reconnaître les mots à travers la bouillie de sons qui emplit ses conduits auditifs. « C’est ça le problème avec les petites bourgeoises : c’est fragile. » « Je croyais qu’elle était différente, la pitchounette. » Mourir m’enlève mon statut de Princesse. « Tout ça c’est ta faute, Baron ! Pourquoi tu as ramené cette gosse ici ? Qu’est-ce que tu es con ! » « Ah, ne commence pas ! Qui c’est qui a eu l’idée de la boisson d’initiation ! Espèce de grosse pouffiasse. » « Tu t’es vu, gros tas de merde ! » « Je suis peut-être un gros tas de merde, mais moi je n’empoisonne pas les petites filles. » « Ouais, tu préfères tabasser leur mère. » « Retire ça tout de suite, salope, ou je t’arrache ta grosse gueule de morue qui pue. » « Répète un peu, pour voir, Baron de mes deux ? » Partout où je passe, les gens finissent par avoir des problèmes. À cause de moi. Je trouble le monde. Comme un caillou qu’on jette dans un lac et qui fait des vagues. Je dérange plus que je n’arrange. Je suis nulle. Il était temps que je meure. Fetnat se relève et secoue la tête. « On ne va pas la laisser comme ça, il faut lui offrir un enterrement décent sinon les rats vont la bouffer », murmure Orlando. « Vous avez un sac-poubelle à sa taille ? Un 75 litres devrait faire l’affaire », propose Kim, pragmatique. « Moi j’y touche pas, c’est pas moi qui l’ai amenée ici, c’est pas moi qui l’ai tuée, c’est pas moi qui m’en occupe. Hé, les hommes, il n’y a pas écrit femme de ménage sur mon front. »

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« Ouais, on sait qu’on ne peut pas compter sur toi, Duchesse. » « Puisqu’il est si malin et si costaud, le Baron n’aura qu’à creuser un trou dans la zone sud. Il y a de la terre meuble. » « À moins qu’on la mette dans un congélateur au rebut. Ça lui fera un cercueil métallique étanche et personne ne pensera à fouiller là-dedans », propose Kim. « Dire qu’on s’était donné tellement de mal pour construire et aménager sa cabane. Quel gâchis ! » déplore Fetnat. « On en fait quoi, de sa cabane ? Moi je la veux bien », décrète Esméralda. « Moi j’aimais pas sa décoration dorée, ça fait Ŗnouveau richeŗ », rétorque Fetnat. « On n’a qu’à en faire un salon-fumoir », propose Orlando. Ils se penchent à nouveau au-dessus de son visage aux yeux grands ouverts. « Et si la police ou ses parents la cherchent ? » « Tu n’as pas entendu ce qu’elle a raconté ? Elle n’a plus de parents, ils sont morts dans un attentat. » « Elle a peut-être de la famille, des oncles ou des tantes. » « La police la recherchait probablement. Même orpheline, il y a dû y avoir une enquête. » « Dans trois jours, si on ne fait rien, elle va être remplie de vers et puer la charogne. » « OK, j’ai compris, je vais creuser un trou profond et on mettra un congélateur dessus. » Ils font cercle autour d’elle pour l’observer en silence. « Dire que cette Cendrillon croyait voir l’avenir. Eh ben, son avenir il s’est arrêté net ! » plaisante la femme aux cheveux roux. Une mouche se pose sur le rebord de la bouche béante de Cassandre et commence à marcher sur sa lèvre inférieure. « De toute façon, elle ne nous aurait causé que des emmerdements », laisse tomber Esméralda en guise d’épitaphe. La mouche commence à descendre prudemment dans le puits de la bouche rose, luisante, et se risque à faire de l’équilibre sur l’angle pointu de ses canines. Pour l’insecte, c’est comme une grotte humide à visiter. 222

« Alors, qu’est-ce qu’on fait ? » « Tu la prends par les pieds, moi par les bras et on la met dans du plastique très épais, celui qui sert à emballer les briques. Comme ça les rats ne percevront même pas son odeur. » « Et on la met où ? » « Chez les poupées », répond Esméralda. Ils la déposent sur un caddy, et la procession avance en silence. Suivie par des mouches et des corbeaux. Après avoir creusé une bonne tranchée dans la colline des poupées, Orlando dépose le corps de Cassandre dans son sachet plastique et le clôt avec du ruban adhésif toilé. C’est Fetnat qui décide de prononcer son oraison funèbre. ŕ Princesse, on ne sait pas trop qui tu étais, ni d’où tu venais, on ne sait pas pourquoi tu es venue, on ne sait même pas pourquoi tu es morte, l’alcool, normalement, ça désinfecte. Ça ne fait pas de mal, ça ne fait que du bien. ŕ Et puis c’est bon pour le cœur, dit Orlando. ŕ Et puis c’est revigorant pour l’âme, complète Esméralda. ŕ Peut-être que tu étais trop fragile. Dans ce cas, c’est bien que tu sois crevée car comme ça tu n’auras pas souffert. Princesse, tu retournes parmi les Princesses. Poupée, tu retournes parmi les poupées. Amen. Derrière le plastique transparent, Cassandre garde les yeux ouverts. À tour de rôle, ils viennent verser sur elle une brassée de poupées, en choisissant les plus belles. Quand elle est entièrement recouverte et qu’elle ne voit plus la moindre lumière, elle pense :

79. Voilà, c’est fini. Il ne faut pas mourir n’importe où. Qui va s’apercevoir que j’ai disparu ? Certains pourraient inscrire sur leur tombe « Si je n’étais pas mort, personne n’aurait su que 223

j’existais. » Moi je ne peux même pas mettre ça. Je vais mourir et, à part quatre clochards qui vont vite m’oublier, tout le monde s’en fout. Même mon cadavre n’existera bientôt plus. Ce qui restera de moi sera introuvable. C’est comme si je n’étais venue qu’entre parenthèses sur cette planète. Sans passé, sans parents, sans amis, sans souvenirs, sans avoir accompli quoi que ce soit. Une vie pour rien.

80. Tout d’abord du rouge, puis de l’orange, du jaune. Du vert. Du bleu. Du noir. Puis à nouveau du rouge. De la dentelle orange. De la glu orange fluo qui se répand dans son cerveau. Dans sa tête un vrai kaléidoscope. Puis de la lave issue de son ventre remonte dans ses veines et vient pulser en rythme ses tempes. Son sang s’épaissit. De la roche en fusion, lourde et lumineuse, est brassée par son cœur et monte à son cerveau. Les couleurs se stabilisent en trois bandes : vert clair, vert foncé et bleu clair. Cela forme une pelouse, une forêt, un ciel. L’antique Cassandre apparaît. Elle est toujours sur son trône en train de lire Les aventures de Cassandre Katzenberg. Elle baisse le livre en la voyant arriver. ŕ Nous, les visionnaires, nous sommes trop sensibles. Tout a un effet décuplé sur nous, les rêves, le temps, la drogue, l’amour, la vérité. L’alcool. ŕ Quel est le futur ? demande la Cassandre moderne. ŕ De quel futur parles-tu ? Le tien, le mien, le leur ? Celui de demain matin, de l’année prochaine, du siècle prochain ? ŕ Le mien d’abord. Vais-je mourir ? ŕ Bien sûr. On meurt tous. Comme pourrait dire ton ami Kim, qui aime bien les phrases qui résument tout : « La vie est un film qui finit mal. » 224

ŕ Vais-je mourir maintenant ? ŕ Cela se négocie en direct dans tes tripes. Pour l’instant, le résultat n’est pas sûr. Mais il est évident que prendre du poison cela n’a jamais été bon pour la santé. ŕ Ce n’était pas du poison. L’antique Cassandre sourit. ŕ On voit que tu ne sais pas ce que Fetnat a mis dedans. Il n’a pas ajouté de lessive, mais il a quand même mis une bonne dose d’alcool à brûler qui sert à nettoyer les vitres. Remarque, il n’y avait pas de réelle volonté de nuire, eux ça ne leur fait rien, c’est juste toi qui es plus sensible. ŕ Donc je vais mourir. Je suis sûre que si je pouvais tourner la tête et voir ma montre, elle indiquerait « 100 % ». ŕ Mais non, il n’y a que deux chiffres. Le nombre 100 ne peut s’afficher. Le maximum est de 99 % ! Cette montre est consciente qu’il n’y a rien de sûr à 100 %. Oh, et puis arrête avec tes préoccupations égoïstes. Il n’y a donc que ton nombril qui t’intéresse ? C’est fou comme les gens peuvent être pusillanimes, ils meurent et ils ont l’impression que c’est la chose la plus importante au monde. L’antique Cassandre semble exaspérée. ŕ D’accord, parlons d’autre chose. En dehors de mon futur personnel immédiat, quel est le futur général de l’humanité ? La femme en toge sourit. ŕ Enfin une bonne question à laquelle je suis habilitée à répondre. Le futur de l’humanité ? Eh bien, comme je l’ai dit tout à l’heure, c’est encore un film qui finit mal. Les hommes vont s’entretuer et détruire tout. Il y aura une période où la planète deviendra invivable et ce sera alors le retour à la barbarie généralisée. ŕ Alors, quoi qu’on fasse, rien ne sert à rien ? ŕ Pas tout à fait. Même si cela finit toujours mal, en principe, il existe toujours une solution in extremis, une sortie de secours. Un espoir. Minuscule. ŕ L’espoir, n’est-ce pas précisément ce qui prolonge notre souffrance ? ŕ La mort te rend morose. ŕ Pourquoi les humains sont-ils aussi destructeurs ? 225

ŕ Parce qu’ils ne peuvent pas s’empêcher d’engendrer trop d’enfants. Alors ils déclenchent des guerres pour évacuer les excédents de population. ŕ Tu dis n’importe quoi. ŕ Les animaux, quand ils n’ont plus de gibier à proximité ou que leur territoire se réduit, arrêtent de faire des petits. C’est une sagesse naturelle. On ne donne la vie qu’à ceux qui peuvent vivre dans le confort, qui seront nourris, éduqués et aimés. Cette loi de base, seuls les humains l’ignorent. Ils donnent la vie pour fabriquer des soldats pour faire la guerre et défendre des drapeaux, des traditions, des frontières. Et la propagande et les publicités les encouragent à ça. ŕ C’est faux. ŕ En outre, ce sont toujours les plus destructeurs et les plus réactionnaires qui font le plus d’enfants. Comme par hasard. Tu vois, la logique humaine fonctionne à l’envers de la logique naturelle. Et, une fois qu’on la connaît, on peut prévoir le futur. Mais si tu dis ça, personne ne voudra t’écouter. ŕ Tu te trompes, antique Cassandre. On peut sauver l’humanité. J’en suis convaincue. ŕ Et comment, Princesse ? ŕ Il suffit d’imaginer un futur réussi. Ensuite, on se donne les moyens de le faire advenir. L’antique Cassandre recule et désigne le grillage avec des millions de bébés tassés contre les mailles de fer, qui hurlent et gémissent. ŕ Tu sais qui ils sont. Ce sont les générations à venir. Tu veux les sauver ? ŕ Oui. ŕ Et tu crois le pouvoir ? Les bébés semblent enragés. Des millions de nouveau-nés en colère, qui attendent qu’on leur laisse une place. ŕ On doit essayer. On peut commencer par des petites choses. Je crois que le futur n’est pas encore figé et que nous pouvons influer sur le cours du flot de l’histoire. Parfois par de simples prises de décisions locales. Tu l’as dit, il y a une porte de sortie. Minuscule mais réelle.

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Les cris des bébés agglutinés contre le grillage retentissent de plus belle. ŕ Je veux revenir voir l’Arbre Bleu du Temps ! ajoute l’adolescente. Cassandre ferme son livre et le pose par terre. ŕ Tu es sûre de vouloir cela ? Moi, à ta place, ce n’est pas du tout ce que je demanderais. ŕ Montre-moi l’Arbre du Temps ! ŕ Très bien, suis-moi. Alors Cassandre se tourne et distingue l’Arbre Bleu gigantesque qui obscurcit l’horizon. Les deux femmes pénètrent dans le tronc et débouchent sur le labyrinthe de couloirs qui montent et descendent. Au bout de quelques pas, elles parviennent à un carrefour du temps. ŕ Quel chemin préfères-tu ? La jeune fille hésite. ŕ Ahh… tu as enfin compris une grande loi : « choisir c’est renoncer ». ŕ Je n’aime pas les phrases toutes faites. Cassandre bifurque sur la gauche ; la prêtresse la suit. Les deux femmes s’immobilisent à un croisement de branches. Elle distingue une feuille qui semble surgir des autres. Elle est abasourdie par les images fortes qui s’affichent dans son esprit.

81. Cette vision la tire brutalement de son coma. Cassandre hurle, la bouche contre le plastique. Cela le fait gonfler, mais l’enveloppe est vraiment épaisse. Elle cherche à y planter ses griffes et ses dents, sans résultat. C’est trop épais. Prise de panique, elle se débat avec frénésie. La vapeur de sa respiration rend le plastique opaque, elle commence à s’asphyxier. Le visage écarlate à force de crier, elle s’affaiblit et 227

s’étouffe toute seule dans l’emballage hermétique qui lui sert de linceul. L’air qui pénètre dans ses poumons est de plus en plus pauvre en oxygène. Le gaz carbonique l’empoisonne. Ses tempes bourdonnent, elle respire bruyamment, de plus en plus difficilement, quand soudain l’enveloppe se déchire, tout près de sa joue. Des dents tranchent le film transparent. Une truffe humide. Un museau marron poilu. C’est le renard Yin Yang qui a fouillé sous les ordures et l’a retrouvée. À coups de dents, elle déchire le plastique tel un oisillon sortant d’un œuf mou. Elle creuse, fouisse, et se dégage de la montagne de poupées. À genoux, les poumons en feu, elle respire avec force l’air du dehors, dont la puanteur lui paraît délicieuse. Le renard reste à ses côtés, la gueule tournée vers elle. Elle hurle de toutes ses forces. Le renard glapit avec elle. Et dans le cri de la jeune fille aux grands yeux gris clair, il y a le bonheur d’être vivante et l’envie d’agir.

82. Je suis morte et je suis renée. Maintenant tout est différent.

83. Sa silhouette avance tel un fantôme. Hébétés, Orlando, Kim, Esméralda, et Fetnat la regardent approcher. Cassandre articule : 228

ŕ J’ai eu une autre vision, cette nuit. Les autres gardent les yeux rivés sur la jeune fille. ŕ Il va y avoir un nouvel attentat. Il faut faire vite. La bombe est dans un sac blanc. Un sac de sport avec une raquette de tennis qui dépasse. L’homme qui transporte le sac porte un survêtement de sport vert. Esméralda fronce le sourcil. La jeune fille aux yeux gris clair continue. ŕ Elle va exploser à la station Champs-Élysées. À exactement 8 h 19. Puis elle s’arrête et murmure : ŕ Vous devez les sauver. Les autres restent pétrifiés, incapables de réagir. ŕ Vous devez les sauver ! répète Cassandre. ŕ Avec l’alcool ça n’a pas l’air de s’arranger, ricane enfin Esméralda. Alors Cassandre lui assène une énorme claque qui lui défait le chignon. ŕ TA GUEULE, MORUE ! Il faut les sauver, je te dis ! Alors tu vas la fermer, TA GRANDE GUEULE ET TU M’ÉCOUTES, COMPRIS KO-NASSE ! Sans attendre la réponse, elle balance un coup de genou qui plie en deux l’ancienne Miss Tee-Shirt mouillé puis, utilisant ses deux poings réunis comme une masse, elle lui percute le menton et l’envoie s’étaler au milieu des ordures. Personne n’a le temps de réagir. Cassandre se met à frapper de toutes ses forces le corps recroquevillé, puis, quand l’autre ne bouge plus, elle répète en direction des trois autres encore stupéfaits : ŕ Il faut les sauver ! Elle crache par terre à leurs pieds. L’effet de surprise est tel qu’ils se décident à réagir. ŕ Ça va, Duchesse ? demande l’ancien légionnaire en essayant de réveiller la présidente de la République rédemptionaise. Ils aident la femme au chignon roux complètement défait à se relever. Celle-ci lâche juste, en massant sa mâchoire douloureuse :

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ŕ La prochaine fois qu’on lui servira un alcool fort, hum, faudra penser à le diluer avec un glaçon.

84. J’ai perdu assez de temps à me justifier, à vouloir convaincre, à tenter d’expliquer qui je suis et ce que je fais et pourquoi je le fais. Maintenant il faut agir. Et je me fous de ce qu’en pensent les autres.

85. Les caméras de surveillance de la station Clignancourt repèrent un groupe de cinq clochards qui se déplacent rapidement. Pour l’occasion, les cinq Rédemptionais ont enfilé de longs manteaux qui descendent jusqu’aux chevilles, ce qui leur donne l’allure des cow-boys d’Il était une fois dans l’Ouest. Ils ont fourré leur tête dans des bonnets enveloppés sous plusieurs couches d’écharpes, en ne laissant dépasser que les yeux. C’est l’avantage des clochards, ils sont toujours trop couverts car censés porter sur eux l’ensemble de leur garderobe. Ainsi rendus anonymes ils sautent les portiques de sécurité, puis filent dans les couloirs souterrains. Par le plus pur des hasards, les haut-parleurs du métro résonnent d’un opéra de Verdi. Le Requiem. Ce qui dope Cassandre. Sur place les gens s’éloignent d’eux tant l’odeur est ignoble. Même les autres clochards qu’ils croisent semblent écœurés par leur puanteur et préfèrent prendre de la distance. 230

ŕ Hé, vous pourriez au moins vous laver une fois dans votre vie ! lance de loin un adolescent. On dirait que vous sentez encore le placenta de votre naissance ! Orlando fait mine de s’avancer pour se battre et l’autre détale à toute vitesse. ŕ J’n’aime pas les jeunes, lâche Esméralda et, baissant son cache-nez, elle crache. ŕ J’n’aime pas le métro, dit Fetnat. ŕ J’n’aime pas les bourges, dit Kim. ŕ J’n’aime pas les petits cons, dit Orlando. ŕ J’n’aime pas les attentats, conclut Cassandre. Elle soulève à son tour son écharpe, et essaie de cracher, sans résultat probant. Ils se mettent en ligne sur toute la largeur du quai et avancent, avec des regards farouches et déterminés. Les voyageurs s’écartent, réprobateurs. Certains se bouchent les narines et marquent ouvertement leur dégoût. Les cinq Rédemptionais s’installent dans un wagon de la ligne 1. Autour d’eux les passagers se bousculent pour s’écarter plus vite. Certains les épient de loin, avec méfiance. Des enfants se moquent d’eux en se pinçant le nez. Fetnat Wade se penche vers eux, menaçant. ŕ Hé, les morveux, nos maladies sont si contagieuses que si vous nous regardez trop longtemps, vous aller les choper ! Vous voyez ce que je veux dire ? Aussitôt, les enfants reculent, épouvantés. Les usagers de la rame baissent les yeux et font semblant de n’avoir rien entendu. ŕ Moi j’ai des puces et des poux ! annonce Orlando. ŕ Moi j’ai le sida et la grippe aviaire ! claironne Esméralda. ŕ Et moi j’ai le virus Ebola et le Chikungunya réunis, conclut Kim Ye Bin en postillonnant pour essayer d’atteindre ceux qui sont encore à sa portée. Cette fois-ci, tout le monde descend à l’arrêt suivant pour se tasser dans les autres wagons. ŕ Crois-moi, Princesse, les bourges sont nos ennemis. S’ils pouvaient, ils nous tueraient, déclare Esméralda. Ce qui les retient c’est juste la peur de se salir en s’approchant de nous. Et nous, il faudrait que nous leur sauvions la vie ? C’est 231

uniquement pour tes beaux yeux, Princesse… Vraiment, je sais pas ce qui nous a pris de t’écouter ! ŕ On ne le fait pas pour eux, on le fait pour nous, dit Orlando. Souviens-toi du nom de notre État : Rédemption. Cela signifie quelque chose. Il me semble que c’est toi qui as trouvé ce mot, Duchesse ? ŕ Ouais, quelle connerie j’ai faite en baptisant ainsi notre village. Si c’était à refaire, je l’appellerais plutôt « Sans-souci », grogne-t-elle. Ils arrivent enfin à la station Charles-de-Gaulle-Étoile. ŕ Quelle heure il est ? ŕ Merde, on aurait dû prendre une montre, nous dépendons de l’heure des autres. Cassandre, tu en as une, il me semble ? La jeune fille secoue négativement la tête. Kim répond à sa place : ŕ C’est une montre farce et attrape qui ne donne pas l’heure. Cassandre scrute le cadran qui indique « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 17 %. » La montre ignore qu’il y a un terroriste, elle doit pouvoir nous suivre grâce aux caméras de surveillance. Le nombre a dû augmenter parce que mes battements cardiaques se sont accélérés à cause du trac. — Il est 7 h 51, dit Cassandre en examinant la Swatch au poignet d’un passant. ŕ Bon, il nous reste quelques minutes pour tenter d’intercepter le terroriste avant la station Champs-Élysées. Ils foncent dans les couloirs du métro. Soudain Cassandre retient Orlando par le bras : ŕ Non, pas par là ! ŕ Tu as encore une vision du futur ? gouaille Esméralda. ŕ Non, mais je suis déjà passée dans ce coin quand j’étais mendiante et il y a souvent des contrôles. ŕ Nous, on n’y croit pas à tes visions ! insiste la femme aux cheveux roux. On va quand même par là. Suivez-moi ! Ils poursuivent leur route et se retrouvent face à trois uniformes : une contrôleuse et deux policiers en tenue qui filtrent le passage. Une grande femme à l’air revêche et deux hommes grassouillets. 232

Quel malheur de savoir et de ne pas être écoutée. C’est ça, le point délicat. Détenir l’information ne suffit pas, il faut aussi posséder la capacité de la transmettre aux autres. Et je n’ai pas encore ce talent. ŕ Oh, commence pas avec tes petits airs. C’est qu’un pur hasard, grogne Esméralda. Et le pire, c’est qu’il n’y a pas d’empirisme. Si je les avertis à nouveau, ils ne m’écouteront pas davantage. C’est vraiment la « malédiction de Cassandre ». Puis une phrase désagréable résonne à leurs oreilles : ŕ Vos titres de transport s’il vous plaît, messieurs-dames, demande la contrôleuse. ŕ Ça, c’est la meilleure, clame Orlando, nous venons pour sauver les bourges, et leurs chiens de garde nous cherchent des embrouilles. Ce n’est vraiment pas le moment de nous casser les pieds, les mecs ! ŕ Surtout pas maintenant, ajoute Esméralda. Vraiment pas maintenant. ŕ Pardon ? demande le plus petit des deux policiers. Madame vous a demandé vos titres de transport, veuillez les présenter, s’il vous plaît. ŕ Bon, calmons-nous, on va tout leur expliquer, dit Fetnat. Laissez-moi faire. L’Africain en boubou et au corps recouvert de bijoux plus ou moins sacrés qui tintinnabulent sous son long manteau s’avance vers le groupe en uniforme. ŕ C’est un malentendu. Présentement, la situation a un caractère un peu exceptionnel qui peut expliquer notre présence en ces lieux parmi votre honorable assemblée. Kim approuve de la tête. Orlando murmure : ŕ N’en fais pas trop quand même… ŕ Billets, répète imperturbablement la femme en uniforme. ŕ Je leur dis ? demande Fetnat aux autres comme s’il s’apprêtait à révéler un grand secret. ŕ Non. Ils ne comprendraient pas, dit Esméralda. ŕ Si, je suis sûr qu’ils comprendront. ŕ Ça ne sert à rien, dit Kim. ŕ Je leur dis ou pas, alors ? demande Fetnat. 233

ŕ Non, ne leur dis pas, s’énerve Orlando. ŕ Vous parlez de quoi, là, au juste, si ce n’est pas indiscret ? demande la contrôleuse. ŕ Eh bien, messieurs-dames les gardiens de la paix du métro, vous tombez bien car la situation est grave. ŕ Non, ne leur dis pas, insiste Kim. Le grand Africain hésite, puis tranche. ŕ Si. Voilà l’information qui vous manque : un type en survêtement vert, avec un sac de tennis blanc, va déposer une bombe dans quelques minutes. Les trois fonctionnaires les toisent. ŕ Et… ? demande la femme. ŕ Eh bien, il faut l’arrêter ! Nous sommes venus pour ça. Sinon, plein de gens vont crever. ŕ Mmmh, je vois, ponctue la contrôleuse en feignant l’intérêt maximum. ŕ Nous sommes dans le même camp. Fetnat fait un grand sourire et balance un clin d’œil complice à la femme. Qui ne bronche pas. ŕ Donc ce n’est pas nous qu’il faut arrêter, vous comprenez ? ŕ Ne te fatigue pas, coupe Esméralda. La cause est perdue. Personne ne peut entendre la vérité. Ils sont tellement habitués à vivre dans les mensonges que tout est inversé, la vérité semble fausse, et les mensonges vrais. Nous ne pourrons jamais communiquer sur ce que nous savons, ou alors il faudra enrober le réel de quelques mensonges crédibles. ŕ Celui qu’il faut arrêter, c’est cet homme en survêtement vert, le terroriste, c’est lui qui est dangereux, si vous voyez ce que je veux dire, insiste l’Africain. — Non, désolé « je ne vois pas du tout ce que vous voulez dire », répond la femme. ŕ Vos titres de transport, s’il vous plaît, répète finalement le plus petit des hommes en tendant la main. ŕ Bon, soupire Esméralda, allez, on ne va pas vous faire de cinéma, nous n’en avons pas. Nous avons franchi les portiques en sautant les barrières de sécurité. ŕ On ne va pas en faire tout un bordel, continue Fetnat. Vous nous laissez encore un quart d’heure tranquilles ici parce 234

qu’on a un petit travail à effectuer dans l’intérêt général des bourges, et surtout pour faire plaisir à la Princesse, puis après nous nous en allons sans faire d’esclandre et vous n’entendrez plus jamais parler de nous. Comme ça, tous ceux qui devaient mourir ne mourront pas. Voilà, voilà, voilà. Les Rédemptionais hochent la tête, approuvant ce choix qui leur semble celui de la sagesse. En face, la contrôleuse décroche son walkie-talkie. ŕ Section 4. Renfort demandé point B15. (Puis elle murmure, un ton plus bas.) Amenez gants sanitaires et désinfectant. Elle remballe son appareil, sort un carnet à souches et commence à remplir les cases d’un procès-verbal. Autour d’eux, les passagers sourient, satisfaits de voir enfin sanctionnés ces êtres nauséabonds aux grands airs inquiétants. ŕ Allons-y. Vos noms, prénoms, adresses, s’il vous plaît. Cette fois, c’est Orlando qui s’avance, en faisant craquer les jointures de son poing droit. ŕ Mon ami vous a expliqué poliment que la situation possédait un caractère exceptionnel, et je pense que vous ne l’avez pas bien écouté. Peut-être avez-vous des problèmes de surdité ? La contrôleuse poursuit ses travaux d’écriture alors que les deux policiers ont déjà la main posée sur l’étui de leur arme. À son tour Esméralda, diplomate, plaide : ŕ Vous nous écoutez ? Vous nous entendez ? Mais ils se retrouvent encerclés par une dizaine d’hommes de haute taille, en uniforme, qui brandissent des matraques et des sacs plastiques. Ils se positionnent jambes fléchies, comme s’ils allaient maîtriser des chiens enragés. ŕ Compris, dit Esméralda. Bon, ben… comment dire… parfait, nous allons acheter cinq tickets. C’est combien ? ŕ C’est trop tard, pour acheter vos titres. Il faut que vous payiez l’amende, annonce la contrôleuse d’une voix neutre. ŕ L’amende ? ŕ Vous avez vos papiers ? demande l’un des policiers. Pas de réponse.

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ŕ Tu parles, ricane son collègue, est-ce qu’ils ont des têtes à avoir eu un jour des papiers ? Ce sont trois ivrognes et leurs deux gosses dégénérés. Si c’est pas malheureux de voir des jeunes avilis à ce point par leurs propres parents. Ah, putain, ils schlinguent, on dirait qu’ils se sont lavés avec du vomi. ŕ Si vous n’avez aucun justificatif, il y a une amende supplémentaire pour défaut de présentation de papiers d’identité, déclare la contrôleuse sur le même ton monocorde. À ce moment, arrivent d’autres policiers. Ils enfilent des gants en plastique épais. ŕ Regarde, ils ont peur de nous toucher en direct ! dit Kim. Fetnat s’adresse à celui qui a la peau noire. ŕ Dis donc, mon frère, tu es de quelle tribu ? L’autre ne répond pas. ŕ Tu n’as pas une tête de Peul, mais tu ne serais pas un Soninké ou un Bambara ? Non, j’y suis, tu es un Malinké ! Hein, mon frère ? L’interpellé ne lui accorde même pas un regard. Cassandre jette un coup d’œil à la montre d’un des policiers. ŕ On n’a plus le temps. Il faut les sauver, dit-elle. ŕ Et si on ne les sauvait pas ? Et si on filait en courant, murmure Esméralda. Par moments, il y a des signes qui ne trompent pas. Là je peux vous dire que mieux vaut laisser tomber. ŕ Hum, c’est combien ? demande Orlando avec une rage contenue. La contrôleuse est presque déçue que ça s’arrange. Elle maugrée : ŕ Cinq personnes sans titres de transport ? Donc il y a l’achat d’un ticket, deux euros par personne, plus l’amende forfaitaire. Soixante-quinze euros, toujours par personne. Ce qui fait trois cent quatre-vingt-cinq euros. ŕ Trois cent quatre-vingt-cinq euros ! Ça va pas la tête ? s’exclame Esméralda Piccolini. ŕ Et vous devrez présenter vos papiers dans un délai de trois jours dans un commissariat, ajoute la contrôleuse. ŕ OK, OK, OK ! ! ! dit Kim Ye Bin. Nous pouvons vous faire un chèque ? 236

Le visage fermé des agents indique qu’ils n’ont que peu confiance dans un chèque de clochard. ŕ On n’a plus de temps, il faut les sauver, répète Cassandre qui prête à peine attention à la scène. ŕ Paye ! intime Orlando. ŕ Trois cent quatre-vingt-cinq euros ! Tu plaisantes ? s’étrangle Esméralda. ŕ Tu as la somme ? demande Fetnat. ŕ Bien sûr, je transporte tout l’argent de notre trésor de guerre en permanence. C’est pas ça le problème. Le problème, c’est que nous avons une réserve de trois cent quatre-vingt-dix euros. Orlando marque un temps d’hésitation, puis il lâche : ŕ Tant pis, paye ! On trouvera de l’argent ailleurs. ŕ Jamais. ŕ PAYE ! ! Alors Esméralda part en fouille archéologique dans son sac à main, et, d’un gros porte-monnaie de grand-mère en cuir sort des billets sales et des pièces incrustées de traces noirâtres. La contrôleuse les prend du bout des doigts pour les glisser avec dégoût dans un sachet plastique. La femme leur délivre en retour un récépissé rose, quasi illisible. Les autres policiers qui avaient enfilé les gants marquent leur soulagement de ne pas être obligés d’entrer en contact avec ces cinq clochards fortement odorants. ŕ Il faudra quand même que vous vous présentiez avant trois jours dans un commissariat avec vos cartes d’identité. Et, hum, il faudra aussi que la prochaine fois, si vous revenez dans le métro, vous vous… enfin… vous vous laviez. Vous savez ce que ce mot signifie ? C’est, comment dire, une tradition. Sinon, on sera obligés de vous mettre une amende pour pollution ambulante. ŕ Tu sais ce qu’elle te dit, la pollution ambulante ? ŕ L’heure ! dit Cassandre. QUELLE HEURE IL EST ? Elle agrippe le poignet du plus proche policier. La montre numérique indique 08 h 23. Trop tard ! Le policier, après un mouvement de recul, précise. 237

ŕ Elle avance de 15 minutes. Il est juste 08 h 08. Sans se concerter, ils s’élancent d’un même mouvement vers le nouveau métro qui arrive dans la station. Après un échange de regards, ils se répartissent face aux wagons. Durant les quelques secondes que dure l’arrêt, ils se précipitent dans les rames et inspectent les voyageurs, à la recherche du sac de sport blanc. Leur puanteur produit toujours son effet. Tout le monde s’éloigne devant eux, ce qui leur facilite la tâche. Ils ne trouvent rien dans ce premier train. ŕ Attendons le suivant, déclare Orlando en faisant craquer ses doigts. Au moment exact où la montre d’un passager indique 8 h 15, ils voient un homme en survêtement vert sortir du wagon du milieu. ŕ Là ! C’est lui ! lance Cassandre. Un instant, Orlando est tenté de rattraper l’individu mais il comprend que ça ne sert à rien. L’urgence maintenant est de désamorcer la bombe. Le wagon est plein, mais ils s’y engouffrent tous les cinq et se mettent aussitôt à le fouiller. Quand les passagers grognent, Fetnat sort de ses poches une pincée de poudre et souffle un nuage de fines particules noires. Aussitôt les gens éternuent et se frottent les yeux. Ou quittent le wagon juste avant la fermeture. ŕ C’est quoi ? s’enquiert Kim. Une poudre magique spécial évacuation ? ŕ Poivre moulu, abrège Fetnat. La fouille devient plus méthodique. Les cinq visitent les recoins, se baissent pour examiner sous les sièges. Quand on essaie de les en empêcher, Fetnat fait gicler une poudre blanche qui fait refluer les passagers. ŕ Poudre aveuglante ? demande Kim. ŕ Talc, répond Fetnat. Le métro roule en trombe dans les tunnels sombres. Fetnat, chaud partisan des armes de dissuasion, lâche une flatulence bruyante.

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ŕ Après les armes chimiques, les armes gazeuses, annoncet-il à la cantonade. La réaction d’évacuation a lieu cette fois dans la panique. ŕ Ben quoi ? s’excuse-t-il. Même les animaux font ça pour éloigner leurs poursuivants. C’est Kim qui découvre le sac blanc coincé sous un siège, alors qu’ils roulent à mi-chemin entre la station FranklinRoosevelt et Champs-Élysées-Clémenceau. Les montres des passagers indiquent pour la plupart 08 h 17. Kim tire d’un coup la manette du signal d’alarme. Le wagon freine dans un crissement à déchirer les tympans. ŕ Il y a une bombe dans ce sac ! Reculez, éloignez-vous ! hurle Kim à la cantonade. ŕ ALERTE À LA BOMBE ! UNE BOMBE ! s’égosille Esméralda. Après la secousse du coup de frein, les gens se regardent, perdus. ŕ Alerte à la bombe ! répète Fetnat. Sortez, ça va exploser. VOUS ALLEZ TOUS CREVER ! Après une infime hésitation, la panique gagne la foule qui se rue vers les portières, se bat et se débat dans les cris et les vociférations. Les portes s’ouvrent enfin. Le flot en perdition se déverse en hurlant sur le ballast. Les femmes en talons hauts perdent leurs chaussures. Certaines tombent et manquent de se faire piétiner. Même le conducteur de la rame abandonne précipitamment son poste. Les cinq clochards sautent à leur tour et partent en direction des quais de la station Champs-Élysées-Clémenceau, qui par chance n’est pas loin. Ils se hissent sur le quai et courent vers les sorties. Les voyageurs qui attendent sur le quai sont balayés à leur tour par le vent de panique. Le mot « bombe » vole de bouche en bouche, de plus en plus fort. Les gens du service RATP, après avoir envisagé de gérer l’évènement, renoncent et décampent à leur tour. C’est la cohue dans les escaliers et les couloirs. Orlando, en sueur, les mains tremblantes, fouille dans le sac de tennis et trouve, enveloppé dans un bonnet de laine, des pains de plastic beige reliés à une minuterie dont l’écran lumineux déroule : 60, puis 59, 58… 239

ŕ Filez, vous aussi ! beugle Orlando en direction de ses compagnons. ŕ Non, on reste avec toi ! déclare Esméralda. ŕ Fais pas chier, Duchesse, j’ai des rudiments de déminage, ça ne devrait pas poser de problème. Je vous rejoins là-haut. ŕ Je vais t’aider, il doit y avoir de l’électronique là-dedans, propose Kim. L’écran de la bombe affiche : 55, 54. Instinctivement, Cassandre consulte sa propre montre, qui indique « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 48 %. » 49 %. Elle lève la tête et remarque les caméras vidéo de contrôle. Probabilis nous voit et a repéré la bombe. Il a su interpréter la situation et il est en train de calculer nos chances. Ça y est, la limite des 50 % est franchie. Si je ne change pas de comportement, j’ai plus de chance de mourir que de vivre. — Foutez le camp, vite ! vocifère Orlando, au comble de la nervosité. En plus vous me gênez ! Après une dernière hésitation, les quatre autres remontent vers la surface, laissant Orlando seul sur le quai avec la bombe.

86. Ainsi mes visions n’étaient pas des délires. Je ne me suis pas trompée. J’ai vu la bombe. J’ai vu le terroriste. J’ai su avant que l’on trouve. Et j’ai réussi à passer à l’action. Je ne subis plus, j’agis.

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87. Une énorme détonation retentit. Le ciel s’assombrit d’un coup. Une multitude de cumulonimbus au ventre noir bloquent les rayons du soleil. L’air se charge d’une tension électrique palpable. Soudain, un éclair se tord au-dessus des toits, tout près. Le flash éblouissant fait frissonner les bêtes et les hommes. Un nouveau coup de tonnerre suit, puis un autre. Les nuages semblent se fracasser sous le choc. La nature tout entière attend la pluie, mais elle ne vient pas. Seuls les flashes de lumière blanche allument l’horizon des cieux en colère. Devant l’une des entrées de la station Champs-ÉlyséesClémenceau, un petit groupe piétine, comme un troupeau inquiet. Ils attendent, regards tournés vers la bouche de métro béante d’où jaillit un escalator mécanique, telle une langue tendue. Mais vide. Cassandre perçoit les respirations inquiètes de ses amis. Elle a l’impression d’entendre le tic-tac d’une montre-bracelet proche d’elle. Elle lève la tête vers l’horloge qui surmonte l’entrée d’un bijoutier et constate que cinq minutes se sont écoulées depuis leur remontée. L’heure où la bombe aurait dû se déclencher est passée. ŕ Peut-être qu’en dessous ça a pété et qu’on ne l’a pas entendu à cause de l’orage, suppose Fetnat sans conviction. Comme pour lui répondre, le ciel se brise à nouveau en mille éclats sonores. Et il ne pleut toujours pas. Cassandre consulte sa montre « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 18 %. » Elle songe que c’est une des limites de cette montre à probabilité. Elle lui indique ses chances de survie personnelle mais ne peut pas calculer la probabilité de survie des autres. Esméralda, qui halète depuis quelques instants, se jette soudain sur Cassandre, prise d’un accès de rage. ŕ Tout ça c’est ta faute ! Dès que je t’ai vue, j’ai su que tu ne nous attirerais que des ennuis. C’est toi ! TU L’AS TUÉ ! Sale sorcière ! Tu vas payer pour mon Orlando ! 241

Elle balance un énorme coup de poing dans le ventre de Cassandre. La jeune fille s’écroule par terre en se tenant l’abdomen. Les yeux clos, elle hoquette, incapable de riposter. ŕ ORLANDO ! ORLANDO ! Il a dû exploser là-dessous ! Sale sorcière, rends-moi mon Orlando ! vocifère Esméralda en frappant la jeune fille à terre à coups de pied rageurs. Recroquevillée, celle-ci ne se défend pas. C’est le prix à payer. À nouveau le ciel vibre et explose, faisant trembler le sol. Autour des deux femmes, la foule s’agite nerveusement. ŕ Il est mort ! Je sens qu’il est mort ! Mon Orlando que j’aime ! La foule s’écarte face à cette rixe de clochardes. Quand Esméralda sort un couteau et s’apprête à frapper, Cassandre ne regarde même pas sa montre qui indique « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 68 %. » Elle est juste résignée, prête à payer pour le dérangement de l’ordre du monde qu’elle a causé. Mais la main tenant le couteau est arrêtée par un poing énorme qui se referme sur elle. ŕ Ah bon, tu m’aimes ? émet une voix derrière elle.

88. Il a réussi.

89. Esméralda se fige. ŕ Ah, tu es là toi ! Salaud, tu m’as fait si peur ! Ne recommence plus jamais ça, Baron, ou c’est moi qui te crève !

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Kim va au-devant des passants paniqués, qui cherchent à comprendre ce qui s’est passé. ŕ Ne vous inquiétez pas, c’est pour « Vidéo surprise », l’émission télé. Les caméras sont par là. Il désigne deux lointains balcons en hauteur, à l’angle de la rue. L’effet est immédiat. Comme si une vague de détente parcourait l’assistance. Après le mot bombe, c’est le mot télé qui se baguenaude de bouche à oreille. « C’était un gag pour la télé. » Certains déclarent même : « J’en étais sûr. » C’est à ce moment que la pluie commence à tomber. Tout le monde part s’abriter. Une voiture de police finit par arriver mais, profitant de la diversion et de la foule amassée, les cinq Rédemptionais ont filé depuis longtemps.

90. Nous avons réussi ! C’est fait. LA MALÉDICTION DE CASSANDRE EST FINIE

243

!

Il EST UNE FOIS

91. Peut-on voir le futur ?

92. À ce stade je dirais que, par moments, on peut avoir des intuitions. On peut alors empêcher un drame de se produire. J’ai vu et j’ai pu faire regarder. J’ai entendu et j’ai pu faire écouter. J’ai su et j’ai pu faire comprendre… Le seul problème, c’est que c’est à un tout petit groupe de personnes sans grand pouvoir : mon armée de clochards.

93. Quand ils arrivent à Rédemption, la pluie cesse enfin. Le renard Yin Yang est en train de croquer les restes de rats et de corbeaux bouillis du waterzooï. Les cinq s’effondrent dans les banquettes trempées. 244

ŕ Tu ne m’as pas répondu. Tu m’aimes vraiment, Duchesse ? demande Orlando. ŕ Non, j’ai dit ça emportée par la colère, un prétexte pour casser la figure à cette petite peste. C’est mon côté sanguin italien. J’allais la corriger une bonne fois pour toutes, comme elle le mérite, mais une fois de plus tu as tout fichu en l’air, Baron. Comment veux-tu que j’aime quelqu’un qui n’est qu’un gros balourd qui vient toujours tout gâcher au pire moment ? ŕ Raconte, comment as-tu réussi à désactiver la bombe ? questionne Kim, passionné par le côté technique de la performance. Orlando cherche un cigare dans son manteau. Ils sont tous mouillés, sauf un. Ravi, il l’allume et le tète avec un plaisir affiché. ŕ Je me suis souvenu de mes cours de déminage à la Légion. On nous avait conseillé, dans le doute, de couper toujours le fil rouge. File-moi une bière, Marquis. Le jeune homme ramène une canette tiède qu’il décapsule et tend au Viking barbu. L’autre boit et fume en même temps. Il ménage ses effets. ŕ Mais là, bon, pas de chance, il n’y avait pas de fil rouge. Rien que trois fils noirs. Orlando sort de son sac le pain de plastic et le détonateur. ŕ Heureusement, c’est un modèle que j’avais déjà vu en Afghanistan. Un montage assez simple. Au début, j’ai voulu arracher les fils, mais vu que je ne savais pas s’il y avait un système de sécurité, j’ai opté pour virer les piles qui sont à l’intérieur du détonateur. ŕ Et alors ? ŕ Bah, c’est tout, annonce le guerrier en lâchant un rot. Pas de détonateur, pas d’explosion. Les autres sont presque déçus que ce soit aussi simple. Ils imaginaient, comme dans les films, qu’il y avait des tas de fils dont il fallait trouver le bon. Ou bien qu’on devait découvrir une combinaison secrète pour arrêter le compte à rebours. ŕ Je vous propose qu’on le mette sur le pylône d’inscription de la ville. Ce sera notre trophée. Comme ça, on se rappellera

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qu’on a réussi quelque chose de bien, une fois dans notre vie, annonce Orlando. Joignant le geste à la parole il saisit le gros marqueur et inscrit de nouveaux mots sur la pancarte, qui affiche désormais : « RÉDEMPTION. 5 âmes. 0 emmerdeurs. 1 bombe désamorcée. » Esméralda semble peu enthousiasmée par cette nouvelle décoration. ŕ Dis donc, Baron, t’es sûr ? il n’y a pas de risque que ça explose ? ŕ Pour ça, Duchesse, il faudrait qu’on remette la pile dans le détonateur, précise simplement Orlando. Esméralda surveille avec méfiance l’étrange objet d’où pendent des fils électriques, comme de fins serpents rigidifiés. Fetnat lâche le fruit de ses réflexions. ŕ Et le terroriste, aucun risque qu’il… ŕ Qu’il quoi ? Qu’il nous en veuille d’avoir volé son jouet ? s’exclame Orlando. Ouais, je le vois bien porter plainte pour vol de bombe. Le Viking glousse bruyamment et ses larges épaules tressautent. ŕ Enfin c’est sûr qu’ils vont se poser des questions, enfin euh les terroristes. Ce sont les seuls à savoir que nous avons agi. ŕ Bah, ils se diront que le détonateur a foiré. Tu sais, leurs engins de mort leur pètent souvent à la gueule. Le massacre de civils, ce n’est pas une science exacte. Il lâche quelques bouffées de fumée, puis engloutit sa canette et la jette au loin, illustrant l’un des avantages de vivre dans un dépotoir : inutile de chercher une poubelle pour se débarrasser des déchets. Dans l’esprit de Cassandre persiste une idée qui envahit tout. Les gens qui devaient mourir ne sont pas morts. Mon don particulier a pu sauver des vies. Je l’ai fait. Je l’ai fait. Je l’ai FAIT ! Ils se passent la bouteille de vin et rotent les uns après les autres, en signe de ralliement. Seule Cassandre secoue la tête 246

pour refuser l’alcool. Étant donné le résultat de la dernière cuite, ils n’insistent pas. ŕ Vous avez vu comme le wagon était bondé ? Dans cette prison de métal, en plein tunnel ça aurait fait un carnage, songe tout haut Fetnat. ŕ Ah ouais pour sûr, cela aurait fait… Pour finir sa phrase, Orlando lâche un énorme pet sonore. — N’empêche que personne ne sait ce que nous avons accompli, et personne ne nous dira merci, si vous voyez ce que je veux dire, souligne Fetnat. ŕ À la limite, tout ce qu’ils retiendront de l’évènement c’est qu’une bande de clochards est entrée dans le métro sans payer, ricane Kim. ŕ Ah ça, tu as raison, s’agace Esméralda. Non seulement ils ne se rendent pas compte qu’on les a sauvés mais, en plus, ils considèrent que c’est nous les gêneurs dont il faut se débarrasser. C’est le monde à l’envers. Je me demande bien pourquoi on a fait ça. Pour votre Rédemption. Esméralda se gratte. Les autres font de même. ŕ Pour ma part, minaude Orlando en souriant dans sa barbe, cette journée m’a appris certaines choses… N’est-ce pas, Duchesse de mon cœur ? Il lui envoie un baiser de loin, et en réponse elle crache à ses pieds. ŕ Va te faire voir, le gros ! Prends pas ta vessie pour une lanterne ! « Ce n’est pas parce que mamie aime la nature… ŕ … qu’il faut la pousser dans les orties », on connaît ton truc. Ah, ce que je déteste tes phrases toute faites ! Finalement nous formons un bon commando, ajoute-t-il. La Princesse à la prédiction, la Duchesse à la gestion des finances, le Vicomte à l’armement chimique et gazeux, et le Marquis à l’informatique et aux communications. Du bon travail d’équipe de choc, vraiment. Dès qu’il entend le mot travail, Yin Yang se dresse sur ses pattes en grognant. Depuis qu’il a sauvé Cassandre, il est devenu le héros à pattes de la tribu, et les cinq le nourrissent comme un membre à part entière. 247

ŕ N’empêche que cette petite histoire nous a coûté cher. Nous sommes ruinés, se plaint Esméralda. ŕ Nous sommes des clochards, c’est normal que nous n’ayons pas de fric, philosophe Kim Ye Bin. Et puis l’argent ne fait pas le bonheur. ŕ Ah ça, s’il y a bien un proverbe dont l’anti-proverbe marche mieux, c’est bien celui-là ! contre Orlando. ŕ Nous sommes ruinés, nous ne pourrons pas jouer au Loto ce soir, s’entête Esméralda. Fetnat réfléchit. ŕ Peut-être, mais pour la semaine prochaine c’est encore possible si on mise demain. Et, pour nous renflouer, je ne vois qu’une solution. Les gitans.

94. Il ne faut jamais oublier de s’excuser quand on réussit, sinon l’entourage vous en veut. J’aurais dû m’excuser d’avoir prévu ce qui est arrivé. J’aurais dû m’excuser d’avoir un don qui me différencie. Une fois l’enthousiasme passé, ils n’auront à l’esprit qu’une seule idée : nous étions tranquilles et, à cause d’elle, nous ne le sommes plus. Ceux qui réveillent les dormeurs ne sont jamais bien perçus. Il faut que je fasse attention, sinon ils vont me rejeter. Comme tous les autres ont fini par rejeter les gens comme moi.

95. Ils se répartissent les tâches. 248

Esméralda décroche les peaux de rats et de chiens encore dégoulinantes d’eau de pluie. Orlando utilise son atelier de rémouleur pour aiguiser des lames de couteaux et des pointes de flèches. Fetnat, muni d’une serpe, récolte des plantes qui affleurent au-dessus du toit de sa hutte. Kim Ye Bin fait signe à Cassandre de le suivre. Ils marchent côte à côte, dans les odeurs mouillées, et arrivent devant une montagne de vieux ordinateurs, d’écrans, de claviers et de cartes mères. Le jeune Coréen lui explique qu’il y a de l’or, du cuivre et différents métaux à l’intérieur des composants électroniques. C’est cela qu’il compte vendre aux ferrailleurs gitans. ŕ On l’ignore souvent, mais nos ordures contiennent des trésors. Après avoir fouillé un premier entassement d’ordinateurs, le jeune homme la guide vers une seconde montagne, et une troisième, spécialisée en déchets électroniques. Il remplit sa besace de plaques et d’objets étranges. Puis il s’approche de Cassandre et lui propose un chewing-gum, qu’elle accepte. ŕ Il ne faut pas leur en vouloir, dit-il en mâchant bruyamment. Le problème d’Esméralda, c’est d’être admirée. Le problème d’Orlando, c’est la perte de sa fille. Le problème de Fetnat, c’est qu’il doute de son talent de médecin. ŕ Et ton problème à toi, c’est quoi, Marquis ? ŕ Moi, je ne supporte pas la grande internationale des salauds, dictateurs mafieux totalitaires, tous copains pour mettre les pauvres gens en esclavage. En leur faisant croire que c’est pour leur bien, qui plus est. Kim Il Sung m’a montré la voie de mon combat personnel ! Il suffit d’examiner la liste débectante de tous ses copains et on a la liste des plus grosses enflures mondiales. Birmanie, Iran, Soudan, Somalie, Libye, Corée du Nord, République démocratique du Congo, Cuba, Venezuela, et je pourrais encore t’en citer 150, autant de pays totalitaires où il ne fait pas bon naître et où on t’inculque la haine dès la maternelle pour être sûr que tu ne verras jamais la réalité et que tu fermeras ta gueule. Et cette réalité c’est un gros connard abuseur qui profite de la situation pour s’en mettre plein les poches. Grrrrrr ! ! ! Tant qu’un de ces nervis sera en 249

place, je considère que j’ai quelque chose à faire. Et tu peux être sûre que les terroristes dont on a contré l’action aujourd’hui avaient des chefs qui vont manger et rigoler chez mon pote Kim Il Sung. Elle hoche la tête, compréhensive. Il a la phobie des dictatures… mais en quoi cela le concerne ici dans un dépotoir ? Un groupe de rats pressés passe furtivement. ŕ Quant à nos concitoyens… il ne faut pas leur vouloir, mais ne te fais pas non plus d’illusions, Princesse. Orlando, Esméralda, Fetnat, ce ne sont pas des gentils et ils ne seront jamais tes amis. C’est trop tard, ils ne savent plus aimer. Ils ont un passé trop souillé pour pouvoir le laver. Ils ne t’ont pas menti, ils ont juste omis de te raconter la fin de leur histoire. Tous les clochards s’inventent un passé glorieux où ils sont les héros et les victimes et où tout le monde a tort, sauf eux. Le jeune Coréen crache par terre pour ponctuer son discours. ŕ Pourtant, la réalité est différente. Ou plutôt la version que tu as entendue était incomplète. Voilà donc les fins qui manquent : Esméralda t’a dit qu’elle n’a jamais tourné dans des films à caractère sexuel ? Elle aurait dû te préciser que, si elle ne l’a pas fait, elle a quand même fourni à des réalisateurs de pornos des amies à elle. Certaines étaient très jeunes. Même pas majeures, si tu vois ce que je veux dire. De simples collègues rencontrées dans les élections de Miss Tee-Shirt mouillé dont elle était devenue marraine. Et elle touchait du fric pour ça. Là, ça commence à ressembler à un travail de mère maquerelle, tu ne trouves pas ? Je comprends du coup son mépris pour les jeunes et jolies filles. Son plaisir était de les détruire ou de les souiller. ŕ Orlando. Le légionnaire au grand cœur, qui est parfois un peu bourru et qui, sous l’effet de l’alcool, a le poing susceptible ? Oui, ce qu’il a oublié de te dire c’est qu’il faisait du trafic d’armes pour son propre compte. S’il a eu des problèmes avec son capitaine, c’était parce qu’il s’était fait prendre la main dans le sac. Et au lieu de faire marche arrière il lui a proprement refait le portrait dans l’espoir de le faire taire. Orlando, c’est le 250

type qui a tendance à agir en légitime défense contre des gens qui ne l’attaquent pas. Si tu vois ce que je veux dire. Finalement j’aime bien cette expression de Fetnat : « Si tu vois ce que je veux dire », ce sont comme trois points de suspension qui font surgir aussitôt un film dans ma tête. ŕ Au début, ils ont étouffé quelques vilaines affaires, et puis c’est devenu trop voyant. Et ils l’ont viré. Le jeune homme à la mèche bleue crache à nouveau par terre. ŕ Fetnat t’a dit qu’il était élève de son maître Dembelé et qu’il aimait les ingrédients de qualité. Il a oublié de te dire qu’il le fournissait en matière première pour ses potions. Or, l’un des ingrédients les plus prisés pour leurs poudres c’est… l’albinos. Il s’arrête. ŕ Tu sais, ces types qui souffrent d’un problème de pigmentation qui leur fait la peau très claire, voire complètement blanche, les cheveux blancs et parfois les yeux rouges, même s’ils sont noirs ? Cassandre n’ose comprendre. ŕ Ben ouais, quand il te dit qu’il n’aime pas les Blancs, il devrait préciser qu’il a zigouillé certains de ses congénères qui n’avaient pour seul tort que d’être né avec la peau blanche. Chez les sorciers de là-bas c’est très recherché, les albinos. Un bras, une jambe d’albinos, c’est leur ingrédient sacré. Je peux te dire que, quand leurs sorciers meurent, ils recouvrent leur dépouille de couches de cadavres d’albinos. Au point que certaines associations humanitaires européennes ont été obligées de les regrouper dans des centres protégés. Et ces centres se font attaquer au fusil-mitrailleur par des fournisseurs d’ingrédients pour sorciers ! J’ignorais cela. ŕ Ils font même ouvertement la chasse aux albinos en Tanzanie, en République démocratique du Congo et au Burundi. Ils les traquent comme des bêtes. Fetnat était un maîtrechasseur en albinos. Il a dû en tuer plusieurs centaines. Kim crache encore, comme s’il voulait se débarrasser de ces souillures.

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ŕ C’est pour cela qu’ils n’ont pas le droit de te juger. Tu leur as permis d’accomplir pour la première fois de leur vie un acte honorable. Ils devraient te remercier. Cassandre visualise les cadavres d’albinos entassés sur les cercueils des sorciers et est prise d’un irrépressible frisson de dégoût. ŕ Et toi, Marquis, ton histoire complète, c’est quoi ? questionne-t-elle. ŕ Moi, je te l’ai dit : j’ai la haine des régimes totalitaires. J’ai détourné de l’argent qui devait aller à des dictateurs, c’est tout. ŕ C’est tout ? ŕ Oui. Je te jure. ŕ Tu es sûr ? Il hésite puis marmonne. ŕ Et puis sinon j’ai été jeune : j’ai arraché des sacs à main et j’ai piqué des portefeuilles qui dépassaient des poches quand j’avais besoin de manger. Comme tout le monde le fait quand il est jeune, quoi. Elle hoche la tête. Non peut-être pas tout le monde quand même. ŕ Et puis j’ai traîné un moment avec une bande d’anarchistes. Je me suis castagné avec des bandes de fachos. Je ne tolère pas l’intolérance. Ils venaient nous narguer. J’avais mon nunchaku et j’ai dû me défendre. Elle le laisse parler, pour qu’il aille au bout de sa confidence. ŕ J’n’aime pas la violence, mais si on me cherche on me trouve. Disons que moi aussi je peux être un défenseur un peu… agressif. Voilà, c’est le bon terme, je peux agresser fortement pour ne pas me faire attaquer. Ça me rapproche d’Orlando. Son regard se perd vers l’horizon, il fouille dans ses souvenirs. ŕ Et puis bon… j’ai dû donner des coups de nunchaku pour me faire respecter chez les Albanais, le quotidien d’un hors-laloi, quoi. ŕ Et tu t’es drogué ? ŕ Moi ? Non, tu plaisantes. Alors ça ! Disons que… juste durant ma courte période de dealer, je goûtais les produits avant de les vendre pour pouvoir en parler aux clients, quoi. 252

Comme un marchand de vin goûte son vin mais n’est pas forcément alcoolique. Cassandre affiche un air compréhensif. ŕ Mais rien de plus. Je te jure. Je me suis jamais piqué avec une seringue. Et puis pas de viol, pas de crime de sang. Pourtant ce n’était pas les occasions qui manquaient, je peux te le dire. J’ai toujours résisté à la tentation. Je suis clean. ŕ Alors pourquoi tu fuis ? ŕ Je n’ai jamais eu la nationalité française, alors pour moi c’est délicat. Si je me fais attraper, rien que pour l’affaire des détournements de fonds, je risque d’être foutu dehors. Kim est comme eux. Il ment. Il a probablement fait des choses graves, mais il ne veut pas me l’avouer. ŕ Et toi, Princesse, es-tu aussi innocente que tu le prétends ? Cassandre ne répond pas. Après avoir grimpé au sommet d’une montagne de pneus, elle contemple la grande usine d’incinération, avec ses deux cheminées qui ne fument plus. ŕ Qu’est-ce que tu regardes ? Ah, Moloch ! Notre dragon bâillonné. La jeune fille dévale la montagne et court vers l’usine. Elle s’arrête devant la grande porte métallique. L’entrée de l’incinérateur est barrée par une chaîne épaisse surmontée d’un cadenas. Des scellés officiels, détrempés par la pluie, interdisent l’entrée. Elle touche la chaîne. ŕ C’est immense et c’est vide, signale Kim. Elle prend un bâton et frappe sur les murs pour percevoir les échos et en déduire le volume intérieur du bâtiment. ŕ Attention ! crie le jeune homme. Trop tard. Elle a frappé un nid d’abeilles sauvages blotti dans une encoignure. Aussitôt les abeilles sortent en essaim et les attaquent. Les deux jeunes gens se précipitent en courant vers une épave de voiture dont ils ferment les vitres. ŕ Des abeilles. Elles sont sauvages et se nourrissent des fleurs qui poussent sur le dépotoir. Et elles font du miel, tu imagines ? Toutes les abeilles disparaissent dans le monde, mais pas celles-là, elles ont muté. 253

Cassandre sourit. ŕ Pourquoi tu souris, Princesse ? ŕ Parce que nous sommes dans la situation inverse des abeilles qui sont capturées par des enfants. Tu sais, quand on leur met un verre dessus. Là, c’est nous qui sommes dans la prison et elles qui sont dehors à nous regarder à travers les vitres. Il écarte la mèche de cheveux qui lui couvre le front et la contemple gravement. Les abeilles tournoient toujours autour de la voiture. La montre de Cassandre indique « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 15 %. » Elle ferme les yeux et essaie de se mettre en contact psychique avec les abeilles. ŕ Je ne sais pas ce que tu as fait mais on dirait qu’elles se calment, reconnaît le Coréen. ŕ Dans mon esprit, j’ai rompu le fossé entre nous. Je pense que je leur ai fait comprendre que j’étais comme elles une habitante du dépotoir. Les deux jeunes sortent et… ils se font piquer. Ce qui génère aussitôt de petites boursouflures douloureuses sur leurs bras. ŕ Eh bien ce n’est pas encore au point, mais je pense que je peux agir de manière psychique pour que mes défenses naturelles gèrent le poison. Elle regarde sa montre qui indique « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 41 %. » Ouf, on est en dessous des 50 %. Probabilis n’a pas repéré les abeilles car il n’y a pas de caméra dans le coin, ni de moyen pour l’ordinateur de savoir ce qui nous arrive. Par contre, maintenant, il a compris qu’il y avait un problème du fait de mon accélération cardiaque. Les abeilles au dard arraché agonisent à leurs pieds, en vrombissant sourdement. Papadakis avait raison, elles ne réfléchissent pas. Elles sont programmées pour frapper et mourir, elles n’ont ni recul ni libre arbitre. Comme ces jeunes qu’on éduque dans les écoles religieuses pour en faire des tueurs et qui ne se posent jamais de questions. 254

Ils s’enfuient à toutes jambes. Lorsqu’ils s’estiment à bonne distance du danger, ils se laissent tomber à terre, sur un tas de sacs en plastique. ŕ Tu es débile ! dit-il. Toi aussi. Ils respirent à fond. ŕ J’n’aime pas les débiles. J’n’aime pas les gens qui… ne m’aiment pas. « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 32 %. » ŕ C’est quoi, cette montre ? ŕ Si je te le disais, tu ne me croirais pas.

96. D’ailleurs moi-même je n’y crois pas. Qui est mon frère ? Qui est l’être génial et démoniaque qui a mis au point cet objet ? Dès qu’on aura réglé les contingences locales, il faudra que je le retrouve. Ce n’est qu’après l’avoir retrouvé que je pourrai savoir qui j’étais et pourquoi je suis ainsi : un être sans passé, uniquement tourné vers le futur. Je veux retrouver mes souvenirs, et pour ça il faudra que je fouille dans le dépotoir de ma mémoire.

97. Délicatement, Fetnat Wade dépose sur leurs piqûres d’abeilles un enduit spécial à base de dentifrice, de roquefort et de cirage. Il vérifie au passage que les morsures de rats ont bien

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cicatrisé. Quelques pas plus loin, Esméralda plie les peaux de chiens pour les ranger dans des sacs. Orlando étale de la graisse sur les couteaux et les flèches qu’il a aiguisés. Chacun s’active tandis que Kim échappe une seconde aux mains de Fetnat pour brancher son téléviseur sur la chaîne des actualités. La voix du journaliste monte dans les hautparleurs : 1 ŕ Et tout d’abord : Football. En coupe d’Europe des champions, la Juventus de Turin a battu le club de Chelsea par deux buts à un, grâce à un penalty de dernière minute tiré par Ronaldino. Des incidents violents ont suivi la rencontre. Il y a eu deux morts et un blessé grave côté anglais contre deux dans les rangs des supporters italiens. L’arbitre a été également pris à partie et transporté d’urgence à l’hôpital. Ses jours ne sont pas en danger, mais il risque de perdre un œil. 2 ŕ Accident écologique : Un navire battant pavillon grec vient d’échouer sur les côtes bretonnes, face à la plage de Carnak. Des flancs du pétrolier se déversent des tonnes de fuel sur le littoral avoisinant. Les associations écologistes parlent déjà de catastrophe pour la faune et la flore locales. Des négociations ont été entamées pour dédommager les riverains. 3 ŕ Nouveau scandale économique : les industriels de l’automobile, anticipant une baisse probable des ventes, commencent à licencier en masse. Cela entraîne une augmentation du chômage et fait donc baisser le pouvoir d’achat moyen des Français, ce qui, du coup, entraîne une… baisse de la consommation de voitures. 4 ŕ Politique internationale. Le Zimbabwe subit une grande épidémie de choléra. Déjà plus de quatre mille morts et des dizaines de milliers de personnes touchées et non soignées. Le président français a proposé d’organiser l’aide internationale pour venir en aide à ce pays. Mais le président Robert Mugabe, quatre-vingt-cinq ans, a déclaré, je cite : « Que les autres pays se mêlent de leurs affaires. » Il rappelle qu’il n’a pas critiqué la France quand il y a eu la crise de la vache folle en Europe, alors qu’on ne le critique pas pour ses « petits problèmes médicaux internes ». Suite à un rapport alarmiste de l’OMS, Robert Mugabe a décidé de fermer ses frontières aux journalistes et aux 256

organisations d’aide humanitaire qui, selon lui, ne seraient que des espions désireux de répandre de fausses informations pour le discréditer et avantager ses concurrents. 5 ŕ Politique internationale. En Chine, on manque de femmes du fait de la mode des « échographies » qui ont pour conséquence l’avortement des futurs nouveau-nés de sexe féminin. Par tradition, les familles veulent des garçons et ne souhaitent pas changer leurs comportements ancestraux. 6 ŕ Incident à Paris. Plainte d’usagers suite à l’incursion de clochards particulièrement sales qui ont provoqué une fausse alerte à la bombe. Ils ont été repérés par les caméras de surveillance et la police les recherche activement. « Il faut augmenter les contrôles, mais nous manquons de personnel », a déclaré le président de la RATP. « C’est une illustration du problème des nouveaux pauvres désespérés qui ne savent plus quoi faire pour attirer l’attention sur eux », a répondu le chef de l’opposition. Et il a ajouté : « En raison de la crise économique, il y a de plus en plus de SDF. Cet évènement regrettable est symptomatique de la politique de ce pays, qui oublie les pauvres pour privilégier les riches. » 7 ŕ Loto. Voici les numéros gagnants du tirage d’aujourd’hui… Tous s’arrêtent et écoutent avec attention les numéros qui s’égrènent. Fetnat se dresse d’un coup et crache par terre. ŕ Merde ! Ce sont les chiffres que je joue d’habitude ! ŕ Tout ça c’est la faute à la petite merdeuse, murmure Esméralda. Orlando jette une bouteille pour qu’elle se fracasse bruyamment. ŕ Maintenant la petite merdeuse s’appelle Princesse, martèle-t-il. Allons nous renflouer chez les gitans !

98. Quoi que je fasse, je ne fais que troubler le monde. 257

Nous sommes tous comme des cailloux jetés dans l’eau qui provoquent des ondes, mais les miennes font des vagues énormes. Et personne n’aime ça.

99. Alors qu’ils approchent du campement des bohémiens, à l’ouest, une délicieuse odeur de viande grillée envahit leurs narines, couvrant la puanteur du dépotoir. De grandes tables recouvertes de nappes à carreaux rouges ont été dressées, sur lesquelles s’alignent des assiettes remplies de nourritures multicolores et parfumées. Des bœufs entiers, embrochés sur des piques de ferraille, tournent au-dessus de grands brasiers. Lorsque les Rédemptionais surgissent en bordure du campement, une centaine de personnes sont massées autour d’une caravane beige. Ils attendent, inquiets. Cassandre n’ose pas demander ce qu’il se passe. Orlando lui fait signe de se taire et d’observer. La caravane tressaute sporadiquement. Des halètements s’en échappent qui se transforment en jappements aigus. Puis un hurlement unique jaillit et s’éternise. Ils sont en train de tuer quelqu’un ? Par réflexe la jeune fille regarde sa montre, « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 14 %. » Puis le silence s’installe et une silhouette s’approche de la fenêtre de la caravane. Elle soulève les rideaux et exhibe un drap avec trois taches rouges au centre. Aussitôt la foule des gitans applaudit et un jeune couple en peignoir sort sous les ovations. Kim Ye Bin lui explique en chuchotant à son oreille : ŕ C’est un mariage. Ils viennent de faire l’amour. Le sang sur le drap, c’est la preuve que la mariée était vierge. Les deux jeunes gens semblent en effet fort réjouis et couverts de sueur. Les femmes se mettent à crier, alors que 258

quatre guitaristes, un violoniste et un joueur de tambourin démarrent une musique endiablée. Tout le monde se met aussitôt à danser. Esméralda se dirige vers un homme de taille imposante et lui montre ses peaux de rats et de chiens. Elle exhibe certains modèles cousus en forme de blagues à tabac ou de manchons pour l’hiver. L’homme a l’air impressionné par une paire de moufles en poil de rat. Ils discutent puis elle part s’enfermer avec lui dans une caravane. Orlando rejoint un homme maigre au visage triangulaire et exhibe des lames, des arcs, des flèches. Ce qui a l’air de l’intéresser le plus, c’est une vraie baïonnette datant de 19141918. Fetnat présente des sachets de poudres médicinales à un groupe d’hommes en leur affirmant qu’elles vont leur donner une virilité au lit qui va impressionner leurs femmes. Ceux-ci répondent qu’ils utilisent déjà le Viagra. Le Sénégalais ne se laisse pas démonter par cet argument trop connu et répond que pour le Viagra on n’a pas assez de recul pour connaître les effets secondaires, tandis que sa poudre a été testée depuis des millénaires avec cent pour cent d’efficacité. C’est un mélange de bois bandé, de mouches cantharides broyées et de gingembre. ŕ En plus, ça a bon goût, ajoute-t-il doctement. Il propose, selon le principe de précaution, de privilégier les produits sûrs, traditionnels, face aux expériences nouvelles. Les autres hésitent, puis ils commencent à discuter le prix. Le grand Sénégalais rejoint ensuite un groupe de femmes et leur tend des petits pots de yaourt munis d’étiquettes, ainsi que des bouteilles remplies d’un liquide jaunâtre. Il leur affirme qu’avec cette boisson avalée tous les matins elles auront des orgasmes décuplés et repousseront l’âge de la ménopause. Cassandre se demande si, avec son bagout, Fetnat n’est pas en train de vendre à ces femmes un litre de sa propre urine. Et, après un instant de dégoût, elle ne peut qu’admirer son talent de commerçant. ŕ À nous de jouer, dit Kim. Il brandit son sac à dos rempli de rebuts électroniques et se dirige vers un grand type costaud en veste marron. Celui-ci 259

incruste une loupe sur son œil droit puis examine, approuve ou refuse les plaques de silicium et de cuivre. ŕ Tu peux aller manger si tu veux, Princesse, propose le jeune homme à la mèche bleue, je vais faire des affaires avec ces messieurs. Cassandre contourne le groupe des danseurs, et va s’asseoir sur un banc de chêne mal dégrossi. Elle saisit une cuillère en bois et goûte un plat qui s’avère être du caviar d’aubergines recouvert d’une sauce au paprika. Plus loin, elle découvre des oignons frits accompagnant des œufs écrasés. Des salades de tomates, des pains au cumin, des carottes au piment. Enfin des plats frais avec des ingrédients qui n’ont pas dépassé la date de péremption. Une femme souriante lui sert un aliment qu’elle a du mal à identifier. Cassandre goûte du bout des lèvres, trouve cela plutôt bon mais manifeste son ignorance. Sa voisine l’informe : ŕ C’est du hérisson rôti. On le roule dans la glaise, ça fait une grosse boule qu’on fait cuire dans le feu. Quand elle est devenue dure comme de la brique, on la casse et le hérisson est cuit. En plus, comme ça, les piquants restent pris dans l’argile, c’est plus facile à manger. Cassandre repousse l’assiette et recrache dans sa main l’aliment à peine mâché avant de le jeter par terre. Une fille plus jeune, aux poignets et aux chevilles ornés de cercles de métal, vient s’asseoir en face d’elle. ŕ C’est toi la nouvelle fiancée de Kim ? Cassandre secoue la tête. ŕ Ouais, tu parles ! Tu ne vas pas me faire croire qu’une jolie fille comme toi n’est pas avec Kim. Cassandre ne se donne même pas la peine d’argumenter. ŕ Tu es une sale menteuse. Mais tu peux lui dire qu’il n’y aura toujours qu’une seule femme dans sa vie et c’est moi : Natalia ! Tu n’as qu’à le lui dire directement. « Chacun sa merde. » Cassandre remarque qu’Esméralda achète plusieurs journaux people à un gitan qui semble en détenir une réserve

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entière. Puis un homme en boléro tissé noir et jaune se dirige vers elle. ŕ Qu’est-ce qu’une fille aussi mignonne que toi fait avec ces quatre tarés ? Quand il ouvre la bouche, la jeune fille distingue quelques dents en or. Une boucle brille à son oreille gauche. Une grosse bague du même métal entoure son pouce. ŕ Fiche-lui la paix, Manolo ! lance une vieille gitane assise dans un fauteuil roulant. ŕ Mais Mamie… La vieille femme roule vers Cassandre. ŕ Veuillez excuser les mauvaises manières de mes petitsenfants, mademoiselle, ils se croient tout permis avec les étrangères. J’aimerais bien vous inviter à prendre une liqueur chez moi. Est-ce possible ? La femme ressemble à Jean Gabin avec une perruque, de gros seins, et beaucoup de maquillage qui ne font que souligner le tissu serré de ses rides. Sa voix est aussi grave que celle de l’acteur. Elle entraîne Cassandre vers une caravane flanquée d’une pancarte qui dit « MADAME GRAZIELLA, GRANDE ASTROLOGUE CARTOMANCIENNE ». Sur sa devanture sont peintes une main ouverte rose, des étoiles fluo, une boule de cristal en bleu et noir. Audessous : « Renommée internationale » et plus loin : « Vue à la télé. » La caravane est équipée d’un plan incliné pour permettre à la vieille gitane d’entrer avec sa chaise roulante. À l’intérieur, elle découvre tout un décorum d’objets hétéroclites : des anges en plâtre, une grande croix dorée, des statuettes représentant la Vierge en train de prier, des saints en plastique made in China, en train de combattre des lions moulés dans le même matériau. La vieille gitane invite la jeune fille à s’asseoir dans un immense fauteuil surélevé, en peau de bouquetin des Alpes. Dehors le guitariste manouche se déchaîne, tissant des dentelles d’arpèges avec la pointe de ses ongles. Madame Graziella fait coulisser la fenêtre de sa caravane pour atténuer le bruit.

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ŕ Fetnat m’a parlé de toi. Il m’a dit que tu voyais l’avenir. Ça tombe bien, c’est mon domaine de prédilection. La gitane lui prend les mains et les retourne, paumes vers le haut. Puis elle ferme les yeux. Cassandre a envie de s’enfuir, mais le visage ridé comme une vieille pomme de la femme ne lui semble pas hostile. ŕ Il faut savoir que personne ne peut vraiment connaître l’avenir. Personne, pas même moi ! Et je te le dis d’autant plus volontiers que je suis astrologue et cartomancienne, appartenant au syndicat international des cartomanciennes professionnelles, et ce, depuis quarante-cinq ans. Elle plonge ses yeux dans ceux de son invitée. ŕ Je sens venir ta prochaine question : « Alors si on ne connaît pas le futur à quoi on sert ? » Je vais te le dire. Nous, les astrologues, nous avons une fonction sociale précise : nous servons à rassurer. Les gens sont plongés en permanence dans le doute, nous leur apportons des réponses. Elles sont vraies ou fausses mais au moins elles existent, grâce à nous. Ensuite, ce qui importe c’est le ton. Si tu dis aux gens, avec conviction : je pressens que vous allez avoir une rentrée d’argent, ils vont se débrouiller pour que cela arrive. Elle se penche en avant pour être sûre d’être bien entendue. ŕ Car ils ont envie que nos prophéties se réalisent. Si tu dis : je sens que vous allez rencontrer le grand amour, ils vont s’investir plus fort dans leur prochaine relation sentimentale. Ce qui aurait dû n’être qu’un simple flirt va devenir un mariage et ce sera grâce à nous, les diseuses de bonne aventure qui prétendons voir le futur. La vieille gitane a un petit rire qu’elle étouffe dans sa main. ŕ C’est nous qui les programmons pour qu’ils construisent le futur qu’on leur propose. C’est ça le grand truc : c’est nous qui inventons le futur. Madame Graziella confie cela comme si elle révélait un grand secret. ŕ Et si je voyais vraiment le futur ? risque Cassandre. La vieille gitane la fixe, puis éclate de rire. Pourtant, l’assurance de la jeune fille surprend la gitane.

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ŕ Cela ne changerait rien. À la limite, si tu détenais vraiment ce pouvoir, cela ne ferait que t’attirer des problèmes. Et, de toute façon, personne ne t’écouterait. Cassandre soutient le regard perçant, qui semble fouiller en elle. ŕ On m’a écouté une fois, annonce-t-elle. Les mains de Graziella enveloppent les siennes avec la force des serres d’un aigle. ŕ On t’en voudra ! Tout le monde va finir par te détester. Car c’est là le comportement naturel des humains. On les avertit et ils ne veulent pas écouter. César, l’empereur romain, a été prévenu par son oracle personnel de son assassinat probable aux Ides de mars, il n’a pas écouté et il a succombé sous des dizaines de coups de couteau. Et combien d’autres comme lui… Ce n’est même pas de l’anti-superstition. C’est juste qu’ils préfèrent entendre de jolis mensonges que d’inquiétantes vérités. La vieille gitane est satisfaite d’avoir révélé une information aussi importante à la jeune fille. ŕ De manière générale, même en dehors des grands leaders qui gouvernent le troupeau, les gens ont toujours su ce qu’il ne fallait pas faire. Et… ils ont continué à le faire quand même. Elle effleure sa boule de cristal. ŕ Quant à ceux qui les ont avertis, en général ils n’ont pas eu des destins très enviables. Ils ont été systématiquement rejetés. Ceux qui n’ont pas été exécutés ont été dénigrés et oubliés. Cassandre essaie de comprendre où Madame Graziella veut en venir. ŕ Grâce à mes visions, j’ai sauvé des gens aujourd’hui. ŕ Oui, je sais, Fetnat m’a raconté. Tu es arrivée à convaincre ceux de Rédemption. Mais ce ne sont que des clochards. Tu es devenue l’oracle des « laissés-pour-compte ». La belle affaire. Ils ne peuvent pas grand-chose. Ils n’ont pas d’argent. Les grands astrologues ont toujours vécu dans les cours auprès des puissants : rois, présidents, empereurs. Pas auprès des gueux. ŕ Mes « gueux », comme vous dites, ont empêché un massacre d’innocents.

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Madame Graziella ne semble pas mettre en doute cette dernière information. ŕ Pour un attentat arrêté, combien à venir ? Tu veux arrêter de tes seules mains une rivière en crue ? La prévision des attentats, crois-moi, ce n’est pas un bon marché. Il n’y a même pas de clients ! Qui est prêt à payer pour connaître à l’avance ce genre d’horreur ? Elle veut quoi ? Que je regarde le monde s’effondrer à la télévision sans réagir ? Il y aura toujours ceux qui se demandent pourquoi le monde est ainsi fait, et ceux qui se demandent comment faire pour le changer. Je fais partie de cette deuxième catégorie. Le Comment est plus fort que le Pourquoi. ŕ De toute façon, ça ne sert à rien. Tant qu’un événement n’est pas inscrit dans la mémoire collective, il n’existe pas. Et tu n’arriveras jamais à voir ton talent reconnu. On ne te dira jamais merci. En tout cas si tu prétends avoir de grandes visions collectives. Par contre, si tu as des petites visions individuelles, tu seras non seulement reconnue, mais riche et respectée. Comme moi. Sans même avoir besoin d’avoir un vrai don. Juste en rassurant les gens. Que me veut-elle ? ŕ Travaille avec moi, je suis prête à t’engager car je n’ai plus assez de temps pour satisfaire ma clientèle, vu l’ampleur de la demande. J’ai augmenté le tarif mais, au lieu de les arrêter, cela n’a fait qu’attirer plus de clients. Plus ils payent cher, plus ils considèrent que c’est sérieux et plus cela marche. Comme la psychanalyse. Madame Graziella se penche et chuchote à son oreille : ŕ Ce que je te propose, c’est 70/30. 70 % pour moi et 30 % pour toi. Évidemment je prends la part la plus importante car c’est moi qui te fournis l’emplacement, la clientèle, la technique. ŕ Je ne vois pas les futurs individuels. Je n’ai pas ce pouvoir. ŕ Je m’en fiche que tu voies ou non le futur. Tout ce qui importe, c’est que Fetnat le croie. Donc quelqu’un d’intelligent, versé dans les choses de l’Invisible, est persuadé que tu as un don. Ça me suffit. Le voilà ton pouvoir. Si tu as convaincu un coriace, tu peux convaincre mille naïfs. 264

La vieille gitane lui indique une petite table où trône une boule de cristal sur un support en cuivre sculpté d’anges. Les pointes de leurs ailes maintiennent la sphère transparente. ŕ Bon. De manière pratique, comment se déroule une séance ? D’abord tu fais payer. Comme les prostituées, on commence par les contingences matérielles avant de passer aux spirituelles. Moi je demande 50 euros par séance. Tu peux faire plus si tu sens le pigeo…, euh le client bien habillé. Regarde les chaussures et la montre, ce sont les indices révélateurs. Ensuite tu prends cette boule de cristal. Tu demandes au client de regarder au centre et là tu lui poses des questions anodines pour mieux le cerner. Les trucs de base. Son travail. Sa vie familiale. Sa santé. Et puis tu lui inventes un avenir. Fais-lui confiance, comme je te le disais, c’est lui qui va se débrouiller pour le réaliser ! C’est le client qui fait tout… Cassandre risque une moue dubitative. ŕ Toujours être positive et valorisante. Donc, si le client te dit qu’il est célibataire, tu lui dis qu’il va rencontrer la femme de sa vie. Si le client te dit qu’il vient d’être viré, tu lui dis qu’il va trouver un poste encore meilleur. Tu vois, ce n’est pas compliqué, c’est plutôt un travail de soutien dans un monde où tout le monde se sent seul et abandonné. Si la cliente te demande si elle est trompée par son mari, tu lui dis que non. Mais qu’il faut par contre qu’elle ait une grande discussion avec lui. Pour une hésitation sur l’achat d’une maison ou d’un bien important : toujours encourager la prise de risque. De toute manière, cela leur fait changer de vie et c’est ça l’essentiel. Tu vois, tu peux faire beaucoup de bien sans te fatiguer. Même pas besoin de diplômes ou de formation. Je te prête la boule de cristal, le fauteuil et même quelques cierges si tu veux. Alors ça te va, 70 pour moi, 30 pour toi ? Cassandre se lève, mais Madame Graziella lui agrippe aussitôt le poignet et le serre avec une force étonnante pour une personne de son âge. ŕ Ah, je vois. Mademoiselle est coriace. D’accord, 60 pour moi et 40 pour toi, mais je n’irai pas en dessous. Cassandre se dégage et quitte la roulotte aussi vite qu’elle le peut. Dans la zone du mariage, le guitariste qui jouait une sorte 265

de flamenco manouche auprès du feu s’interrompt et s’approche d’elle. ŕ Tout à l’heure, quand tu parlais à Natalia, j’ai cru comprendre que tu étais célibataire. Tu veux de la compagnie ? Kim surgit de nulle part et s’interpose. ŕ Dégage, et ne t’avise pas de la toucher. Les deux hommes se défient. Dans un éclair vif argent, le gitan a dégainé un couteau et a fendu l’air, effleurant le ventre du Coréen à la mèche bleue. Celui-ci a reculé à temps. Il saisit le nunchaku placé dans son dos et désarme son agresseur d’un coup de fléau précis. Mais le gitan a sorti de sa botte un poignard encore plus long. Le fléau du nunchaku fait des huit en sifflant dans l’air, la lame du gitan tournoie, elle aussi. La musique n’a pas cessé. Un groupe de gitans, essentiellement des jeunes, font cercle autour d’eux, comme si ce combat de coqs faisait partie des attractions habituelles de tout mariage digne de ce nom. Le gitan se fend. Kim évite de justesse la pointe du poignard, riposte de son arme articulée mais l’autre est trop rapide. Alors, d’un coup de pied chassé, il frappe sa main et le désarme une seconde fois. Le gitan fonce tête la première. Les deux hommes s’empoignent et roulent dans la poussière alors que la foule encourage clairement l’adversaire de Kim. Plus âgé et surtout plus robuste, il parvient à récupérer son poignard. À cheval sur Kim, il lève haut son arme et s’apprête à l’achever. Mais il s’effondre soudain, les yeux révulsés. Cassandre a ramassé une brique et a frappé à la volée l’arrière de son crâne. Le corps du gitan bascule lentement sur le côté. Aussitôt, la musique s’arrête. Un lourd silence tombe sur la fête. L’assistance semble choquée que la jeune étrangère ait osé intervenir dans un combat à la loyale. Le marié a déjà dégainé son couteau. D’autres dans la foule brandissent des armes diverses. Le bracelet-montre de Cassandre affiche « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 71 %. » Il faut bouger. Et vite. Les gitans s’approchent en silence, menaçants.

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ŕ Le temps se gâte. Rentrons ! déclare Orlando en extrayant de la doublure de son large manteau une arbalète de poing pour les tenir à distance.

100. Je crois que j’ai encore fait une boulette. Partout où je passe, je dérange plus que je n’arrange.

101. Le renard Yin Yang les accueille en glapissant. Fetnat recompte les billets puis les tend à Esméralda qui les fourre dans son porte-monnaie. Ensuite, il va chercher ses pommades pour soigner Kim. Esméralda crache par terre. ŕ Dis donc, Princesse, comme ministre des Affaires étrangères et de la Diplomatie, c’est réussi. ŕ La ferme ! dit Orlando, les gitans savent ce que c’est que la bagarre et l’honneur. Ils nous auraient méprisés si on s’était laissé insulter. ŕ J’n’aime pas les gitans, dit Fetnat. ŕ J’n’aime pas les problèmes, dit Esméralda. Les gitans sont notre seul moyen d’avoir de l’argent de poche. ŕ Pour cette fois ça ira, dit Kim en sortant des billets qu’il avait oublié de donner. Cassandre se tait, mal à l’aise. Tous s’assoient sur les banquettes de voiture alignées autour du feu. Orlando, brandissant une bouteille d’alcool à brûler, ravive la flamme de la place centrale. Il replace la marmite. ŕ Il reste encore du waterzooï, qui en veut ? 267

L’enthousiasme est tombé. Tout le monde secoue la tête. ŕ Je propose que le waterzooï de rat devienne notre plat officiel, suggère Orlando. Personne ne relève. Alors Orlando plonge une louche dans la marmite, emplit une assiette et se met à la manger seul. Il trouve un bout d’os de rat et le recrache. ŕ Tu ne nous as amené que des soucis, Princesse de mes deux, grogne Esméralda. Et qu’est-ce qu’on y a gagné ? On a perdu l’argent et on a récupéré une bombe désamorcée. La belle affaire. Sans oublier qu’on a dû être filmés par les vidéos de surveillance du métro. La police nous recherche. ŕ Si on ressort, il faudra changer de déguisement, remarque simplement Kim. ŕ Pas question de ressortir ! s’insurge aussitôt la Duchesse en se dressant. On ne bouge plus jamais d’ici ! Tu entends, plus jamais ! Qu’au moins, cette erreur nous serve de leçon. Les bourgeois peuvent crever, on s’en fout ! Merde. Elle fait chier, Cendrillon. Elle engloutit nerveusement une canette de bière, rote puis va s’enfermer dans sa hutte. Bientôt résonne une musique qu’elle met très fort, c’est le thème à l’harmonica d’Il était une fois dans l’Ouest. Après s’être longuement curé le nez, signe chez lui d’intense réflexion, Orlando en ressort une immondice, qu’il observe comme si c’était sa pensée matérialisée, puis la roule en boulette et, d’une pichenette, l’envoie voler au loin. Fetnat Wade pète, secoue son boubou pour évacuer l’odeur, puis disparaît. Kim Ye Bin hésite puis crache, et va dans sa hutte. Ainsi s’expriment les trois états de la pensée des clochards : la matière molle, le gaz, le liquide. Cassandre reste seule au milieu de la place principale de Rédemption, en compagnie du renard qui l’observe en dodelinant de la tête. Ainsi, leur affection est aussi difficile à gagner que facile à perdre. La jeune fille aux grands yeux gris clair se lève puis, après une hésitation, frappe à la porte de la hutte d’Orlando. Comme il n’y a pas de réponse, elle entre. 268

ŕ La Duchesse est très remontée contre toi, lance-t-il sans la regarder. ŕ Et vous ? Enfin toi ? ŕ Pas moi. Esméralda rêve d’être célèbre. Elle ne vise qu’à voir sa photo en couverture des magazines. Les événements récents ne l’aident pas vraiment à atteindre cet objectif. ŕ Désolée. ŕ Non, ça va. Tu as un peu troublé nos habitudes, mais nous étions en train de nous encroûter. La Duchesse a discuté avec la gitane. La vieille pense que tu as une malédiction. Cassandre hausse les épaules. ŕ Elle voulait que je travaille pour elle. J’ai refusé. Le gros légionnaire se gratte sa barbe blonde. ŕ Astrologue, c’est ça ? En fait nous n’aimons pas le futur car il nous fait peur. J’avais vu sur la couverture d’un journal de la Duchesse ce titre « Sondage : 75 % des Français ont peur du futur et 62 % préfèrent ne même pas y penser. » Orlando lâche un ricanement. ŕ Mais on ne peut pas vivre sans y penser un minimum. Même si ça nous fait peur, hein ? Et nous avons tous nos trucs pour essayer de faire parler l’« Avenir » avec un grand A. Je pense que sur six milliards et demi d’humains, les trois quarts sont déjà allés voir des voyantes, des médiums, des sorciers, des marabouts ou des astrologues. Même s’ils n’osent pas l’avouer. Sans parler de ceux qui font ça en amateur. Le succès populaire du Loto dans tous les pays, ce n’est pas la preuve que tous ceux qui jouent croient en l’avenir ? Le gros Viking cherche dans son étui le mégot de cigare qu’il veut fumer. ŕ Moi, c’est le marc de café, décrète-t-il enfin. Je vais te montrer. Il invite la jeune fille à s’asseoir et fait chauffer de l’eau dans une casserole. ŕ C’est à la guerre que j’ai appris ça. Sur un champ de bataille, la mort est partout présente. On a tous peur de crever, alors on veut savoir si demain on va pouvoir se faufiler entre les balles.

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Il allume son moignon de cigare et commence à empester l’atmosphère, faisant fuir les mouches et les moustiques qui tournoyaient dans la pièce. ŕ Mon capitaine à la Légion, disait : « Moi, je lis l’avenir de mes ennemis… dans leurs entrailles fumantes ! Et je ne me trompe jamais. » Il s’esclaffe bruyamment et donne une tape dans le dos de la jeune fille. ŕ Elle est bonne non ? Voilà une phrase qui a au moins le mérite de marcher à coup sûr. Il prend une tasse, y laisse tomber deux cuillères de Nescafé et commence à verser l’eau bouillante. ŕ Le marc de café, c’est plus cool que les intestins humains et ça pue moins. J’ignorais qu’on pouvait aussi faire ça avec du café lyophilisé… ŕ En fait, moi j’ai rien contre la prédiction du futur. D’ailleurs, tous les chefs d’État, passés ou présents, ont eu et ont encore leurs astrologues, même s’ils le cachent soigneusement. Mitterrand, il paraît qu’il avait installé à demeure un sorcier africain à l’Élysée. On dit même que Giscard et Chirac se sont croisés chez la même voyante. Orlando se penche vers la jeune fille. ŕ Alors pourquoi pas nous ? Cassandre, du bout des lèvres, boit le liquide sombre jusqu’à la dernière goutte. Orlando renverse la tasse, l’examine et fait la grimace. ŕ Il paraît que le fameux test de Rorschach, le grand test de personnalité, est issu de l’examen du marc de café. C’est un psy qui s’est dit ce truc tout simple : en interprétant les taches de marc de café, les gens révèlent leur propre psychologie… Donc il a imprimé des taches d’encre dans le genre de celles qu’on obtient avec le marc de café et il a demandé aux gens ce qu’ils y voyaient ! Elle est pas bonne, celle-là ? Cassandre ne rit pas. Orlando fait tourner le fond de la tasse pour l’examiner sous de nouveaux angles. Il fait plusieurs grimaces inspirées. Puis pose l’objet en haussant les épaules.

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ŕ Bon, je reconnais que ce n’est pas très positif. On dirait que ta vie, ou celle de quelqu’un de très proche de toi, va s’arrêter d’un coup. Ouais, je crois qu’on n’a pas intérêt à rester à tes côtés, Princesse. La vieille gitane a peut-être raison, tu portes en toi une sorte de malédiction. Cassandre hoche la tête. Pour changer de sujet, elle regarde autour d’elle et remarque un cliché avec un bébé en layette. ŕ C’est qui ? ŕ Ma fille. Elle avait 18 mois. Je ne l’ai plus jamais revue. Sa mère m’a interdit de l’approcher. Elle doit être une vraie jeune femme, désormais. Il écrase le cigare avec dureté. ŕ Va-t-en maintenant, Princesse. La duchesse n’a pas tort, tu me fais penser à elle. Et c’est pas bon pour mon estomac. Ça me file des ulcères. Il lui tourne le dos et fixe la photo de l’enfant.

102. On croit connaître les gens. Je commence à peine à saisir qui sont ces êtres. Je dois faire un effort pour m’intéresser à eux. Ces clochards sont le socle solide à partir duquel je vais pouvoir agir et comprendre. J’ai besoin d’eux pour arrêter les attentats mais aussi pour retrouver mon frère. Ça, je le sens. Ils n’ont pas de futur, mais moi j’en ai un.

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103. Le vent souffle sur le dépotoir, faisant voler les sacs plastiques. Un hibou se met à hululer alors que des chauvessouris tournoient à la poursuite des papillons de nuit. Après une courte hésitation, Cassandre va frapper à la porte d’Esméralda. La porte est déjà entrouverte. Elle la pousse, balaye la pièce du regard. Il y a partout des photos de célébrités. Elle comprend qu’Orlando a raison : Esméralda vit à travers tous ces couples de rêves sur lesquels elle fantasme. L’affiche du film Autant en emporte le vent trône au centre de la paroi, entourée des posters de Romy Schneider, Marilyn Monroe, Claudia Cardinale, Gina Lollobrigida, Mylène Demongeot, Michèle Mercier, Dalida, Cyd Charisse, Greta Garbo. Dans un coin un vieux projecteur rouillé de cinéma, et encore des photos, d’Esméralda jeune cette fois, et les affiches des films sur lesquelles le nom d’Esméralda Piccolini est souligné au marqueur fluo. L’ancienne actrice est occupée à s’enduire de crème devant une coiffeuse, le miroir est entouré de lampes dont seule la moitié fonctionne. Derrière elle, des robes sont pliées et empilées. ŕ Vous me détestez, n’est-ce pas ? demande la jeune fille. ŕ Ah, ça y est, la muette parle à nouveau. ŕ Pourquoi ? ŕ Tu veux vraiment savoir ? Tu représentes tout ce que je déteste. Tu es jeune. Tu es belle. Tu es… libre. ŕ Vous êtes libre, vous aussi. ŕ Vu que tu n’as pas cité les deux premiers adjectifs, ça sous-entend que tu me trouves moche et vieille ? ŕ Excusez-moi. ŕ Pour qui tu te prends, petite merdeuse ? Mais pour qui tu te prends avec tes grands airs de madame Je-sais-tout et je fais la morale à tout le monde à dix-sept ans ! Avec tes « Vous devez les sauver et gna gna gni, gna gna gna. » Et « Vous devez sortir 272

du dépotoir. » Et « Je ne veux pas faire d’astrologie c’est indigne de moi. » Et « je ne supporte pas l’alcool », et « Je ne mange pas ci, je ne mange pas ça. » Et « Je veux me laver le matin. » ŕ Désolée. ŕ Tu n’es rien qu’une petite casse-pieds de bourgeoise et je ne sais pas ce que tu fous ici à nous gâcher la vie. On était tranquilles avant que tu arrives. On était heureux. Tu nous as apporté le malheur, la ruine, les problèmes. À cause de toi, la police nous recherche, nous sommes fâché