Nada

 

     

                              Jean‐Patrick Manchette, geboren 1942 in Marseille, liebte  Jazz,  Kino und Literatur. Entsprechend virtuos wußte er Bilder aus  Alltag,  Abenteuer  und  Sozialkritik  mit  den  Klängen  eines  großen  Roman  noir  zu  verbinden.  Durch  seinen  erzähleri‐ schen  Reduktionismus,  knappe  Dialoge,  kurze  Sätze,  und  hintergründigen Humor hat Manchette – an die Tradition von  Raymond Chandler und Dashiell Hammett anknüpfend – eine  moderne,  auf  Europa  zugeschnittene  Form  des  amerika‐  nischen  «hard‐boiled»  Krimis  gefunden.  Manchette  gilt  als  Begründer  des  neueren  sozialkritischen  französischen  Krimi‐  nalromans, des sogenannten Néo‐polar. Er arbeitete als Dreh‐  buchautor  und  veröffentlichte  neben  zahlreichen  Essays  u.a.  zehn  Kriminalromane,  von  denen  die  meisten  verfilmt  wurden,  so  «Nada»  von  Claude  Chabrol,  «Morgue  pleine»  («Volles  Leichenhaus»)  von  Jacques  Bral  und  «Que  d’os!»  («Knüppeldick») von und mit Alain Delon.  1995 starb Manchette im Alter von nur 52 Jahren in Paris. Er  wurde  zur  Leitfigur  für  eine  neue  Generation  von  Krimi‐  autoren in Frankreich. 

 

     

Jean‐Patrick Manchette  

Nada    Aus dem Französischen von Stefan Linster     

                                                       

                                                                                       

Lektorat: Gudrun Gründken                                                                    Copyright © 2002 by Distel Literaturverlag GmbH  Sonnengasse 11, 74072 Heilbronn  Die Originalausgabe erschien 1972  unter dem Titel «Nada»  in der Serie Noire bei Editions Gallimard (Paris)  Copyright © Editions Gallimard 1972  Umschlagentwurf: Jürgen Knauer, Heilbronn  Druck und Bindung: Fritz Steinmeier, Nördlingen  ISBN 3‐923208‐55‐3 

Das Herzklopfen für das Wohl der Menschheit geht dar‐ um  in  das  Toben  des  verrückten  Eigendünkels  über,  in  die  Wut  des  Bewußtseins,  gegen  seine  Zerstörung  sich  zu erhalten, und  dies  dadurch,  daß es  die Verkehrtheit,  welche es selbst ist, aus sich  herauswirft und sie  als ein  Anderes anzusehen und auszusprechen sich anstrengt.    Hegel      Dies ist auch richtig so, und da man bisweilen schießen  muß,  sollte  man  es  lieber  sauber  und  ordentlich  erledi‐ gen, ohne sich unnötig mit dem Handikap großer Kaliber  und  ihren  schwerwiegenden  Auswirkungen  zu  belasten.  Sauber  und  ordentlich  ...  In  der  Tat  muß  das  tadellose  Erlegen die größte Sorge des guten Jägers sein: Dem gilt  das  Hauptaugenmerk  dieser  Abhandlung.  Im  Kapitel  über  den  waidgerechten  Schuß  werden  wir  uns  den  zwingenden Geboten widmen, die unserer Ansicht nach  dieses  Gesetz  bedingen.  Für  den  Augenblick  aber  wer‐ den wir uns damit begnügen, ein mehr als ausreichendes  Kaliber zu wählen.       (Le Chasseur français, Der französische Jäger)                     

       

1            Meine liebe Mama,    diese Woche warte ich nicht erst bis zum Samstag, um  Dir  zu  schreiben,  weil  ich  Dir  einiges  zu  erzählen  ha‐  be,  oh,  lá,  lá!!!  Wir,  also  unsere  Einheit,  waren  das  nämlich,  die  die  Anarchisten  geschnappt  haben,  die  den  Botschafter  der  Vereinigten  Staaten  gekidnappt  hatten.  Ich  will  Dir  aber  lieber  gleich  sagen,  daß  ich  persönlich nicht einen einzigen getötet habe. Das stelle  ich  hier  klar,  weil  ich  ja  weiß,  daß  Dich  das  vcrdrißen  dich  zu  verdrießen  Du  darüber  ziemlich  verdrossen  wärst,  meine  kleine  Mama.  Trotzdem  sage  ich  noch  mal, daß das etwas ist, das wir ohne Schwäche ins Au‐ ge  fassen  müssen,  falls  wir  eines  Tages  gezwungen  sind,  den  Staat  mit  Gewalt  zu  verteidigen.  Die  Wange  hinhalten ist ja gut und schön, aber was willst du ma‐ chen,  wenn  dir  Leute  gegenüberstehen,  die  alles  zer‐ stören  wollen,  das  frage  ich  Dich.  Unser  guter  Pater  Castagnac  ist  da  ziemlich  meiner  Meinung  (wir  haben  uns nämlich noch neulich an dem Sonntag, an dem ich  nach  der  Messe  gekommen  bin,  eingehend  mit  der  Frage befaßt). Sein Standpunkt ist folgender: Wenn die 

Polizisten  nämlich  nicht  wie  ich  zu  allem  bereit  sind,  dann  gibt  es  doch  überhaupt  keinen  Grund,  daß  sich  gewisse  Individuen  nicht  alles  Mögliche  erlauben,  und  das  ist  auch  mein  Standpunkt.  Ganz  im  Ernst,  kleine  Mama,  hättest  Du  gern  ein  Land  ohne  Polizei?  Wür‐ dest  Du  wollen,  daß  der  Sohn  vom  alten  Barquignat  (ich  nehme  den  jetzt  nur  so  als  Beispiel)  freie  Bahn  hätte, mit seinen lüsternen Händen über Deine Tochter  herzufallen,  die  auch  meine  Schwester  ist?  Würdest                  Du  wollen,  daß  sich  Gleichmacher  und  solche  Ele‐ mente,  die  alles  teilen  wollen,  auf  unser  mühsam  Zu‐ sammengespartes  in  einer  Orgie  der  Zerstörung  stür‐ zen?  Ich  sag  ja  nicht,  daß  im  Dorf  nicht  die  Mehrheit  der  Einwohner  brave  Leute  sind,  aber  trotzdem,  schon  in unserer kleinen ländlichen Gemeinschaft, wenn man  nicht wüßte, daß es eine Polizei gibt, und daß die wenn  nötig  auch  schießt,  dann  weiß  ich  bereits  einige,  die  sich nicht zurückhalten würden, von den Zigeunern gar  nicht zu reden.  Auf  alle  Fälle  habe  ich  gestern  nur  getan,  was  mir  befohlen  wurde.  Ich  war  mit  Francois  zusammen,  von  dem  ich  Dir  schon  erzählt  habe,  und  wir  haben  ziem‐ lich  viel  gefeuert,  aber  ohne  Erfolg.  Schließlich  sind  andere  Ordnungskräfte  von  der  anderen  Seite  des  Ge‐ bäudes  her  in  die  Räumlichkeiten  eingedrungen  und  konnten  diese  Individuen  niederstrecken.  Auf  diese  blutige  Schlachterei,  die  einem  den  Magen  umdreht,  gehe  ich  nicht  näher  ein.  François  bedauert,  daß  er  keinen  dieser  Anarchisten  zu  fassen  bekommen  hat,  um ihn eigenhändig umzubringen. So weit gehe ich per‐ sönlich nicht, aber ich respektiere seinen Standpunkt.  Das  ist  jetzt  aber  ein  ziemlich  langer  Brief  gewor‐  den, und ich weiß nicht mehr, was ich Dir noch schrei‐

ben  soll.  Daher  höre  ich  für  heute  auf.  Umarme  den  Vater  von  mir,  wie  auch  Nadége.  Ich  drücke  Dich  an  mein klopfendes Herz.    Dein dich liebender Sohn, Georges Poustacrouille*      PS: Könntest Du mir, wenn es Dir keine Mühe macht,  den  «Quietsch‐Camembert»  schicken,  weil  ich  den  nämlich  brauchte,  da  wir  den  Unteroffizier  Sanchez  wegen  seiner  neuen  Streifen  mit  einem  Fest  überra‐ schen wollen. Dank Dir im voraus.                                        * Bemerkungen zu den Namen, Erklärungen zu einigen Wörtern  und Begriffen am Ende des Buches (Anm. d. Übers.). 

   

    2            Épaulard  parkte  seinen  Cadillac  halb  auf  dem  Gehsteig  und ging dann die Straße hinauf bis zum Pissoir an der  Ecke  Mosquée  und  Jardin  des  Plantes,  wo  er  sich  er‐ leichterte.  Anschließend  machte  er  wieder  kehrt  und  zündete  sich  im  Gehen  eine  Française  Filter  an.  Épau‐  lard,  ein  großer  hagerer  Mann,  hatte  die  Visage  eines  Militärarztes,  stahlgraues  Haar,  Bürstenschnitt,  er  trug  einen  kittfarbenen  Regenmantel  mit  Schulter‐  klappen.  Er  betrat  eine  Weinhandlung  mit  Ausschank  und  bestellte einen Sancerre, den er sich schmecken ließ. Mal  abgesehen  davon,  daß  man  nicht  mehr  besonders  viele  Geschmacksnerven besitzt, wenn man sechzig Zigaretten  am Tag raucht.  Es  war  fünf  nach  zwölf.  D’Arcy  war  spät  dran.  Im  selben Moment betrat der junge Mann den Schankraum.  Er  klopfte  dem  kittfarbenen  Regenmantel  mit  der  fla‐ chen Hand auf die Schulter.  «Ciao.»  «Salut.»  «Ich  hab  um  zwei  eine  Verabredung  und  noch  nichts  gegessen. Steht dein Auto in der Nähe?»  «Gegenüber», meinte Épaulard, während er zahlte. 

Sie  überquerten  die  Straße.  Unter  dem  Scheibenwi‐ scher  des  Cadillac  steckte  schon  ein  Strafzettel.  Epau‐  lard warf ihn in den Rinnstein. Sie stiegen in den weißen,  schlammbespritzten Wagen.  «Bist  du  schon  lange  wieder  in  Frankreich?»  fragte  D’Arcy.  «Seit drei Wochen.»  «Hast du irgendeinen von den Jungs wiedergesehen?»  «Nein, keinen.»  «Was machst du zur Zeit?»  Während  des  Gesprächs  hatte  D’Arcy  das  Hand‐ schuhfach geöffnet und kramte darin herum.  «Im Seitenfach», sagte Épaulard.  D’Arcy griff hinein, fischte einen silbernen Flachmann  hervor  und  trank  direkt  daraus.  Er  hatte  ein  rotes  Gesicht  und  schwitzte.  Immer  noch  genauso  versoffen,  dachte  Épaulard.  Als  D’Arcy  zu  Ende  getrunken  hatte,  steckte der fünfzigjährige Épaulard den Flachmann wie‐ der  weg.  Darauf  eingraviert  war  ein  Vogel,  der  gerade  eine Schlange verputzte, und ein Motto in schwülstigen  Lettern: Salud y pesetas y tiempo para gustarlos.  «Du warst also in Mexiko», bemerkte D’Arcy.  «Ich  war  so  ziemlich  überall.  Algerien,  Guinea,  Me‐ xiko.»  «Und Kuba.»  «Ja, Kuba.»  «Sie haben dich rausgeschmissen», sagte D’Arcy.  Épaulard nickte.  «Und was machst du zur Zeit?» wiederholte D’Arcy.  «Du  gehst  mir  langsam  auf  den  Wecker»,  erwiderte  Épaulard. «Was willst du eigentlich von mir?»  «Ein  paar  Genossen  und  ich»,  erwiderte  D’Arcy,  «bräuchten einen Fachmann.» 

«Fachmann  für  was?  Ich  bin  Fachmann  für  einen  Haufen Sachen.»  «Die  bewußten  Genossen  und  ich  werden  uns  den  Botschafter  der  Vereinigten  Staaten  in  Frankreich  kau‐ fen», sagte D’Arcy.  Épaulard stieg aus dem Auto und knallte heftig die Tür  zu.  Er  überquerte  erneut  die  Straße.  D’Arcy  lief  hinter  ihm  her.  Es  begann  zu  nieseln:  ein  garstiger  kalter  und  feiner Regen.  «Mach  keinen  Scheiß»,  rief  der  Alkoholiker.  «Ich  hab  dir doch noch gar nicht alles erklärt.»  «Ich will gar nicht mehr darüber hören. Verpiß dich!»  Épaulard  ging  zurück  in  den  Weinausschank  und  be‐ stellte  sich  einen  weiteren  Sancerre.  D’Arcy  blieb  un‐ glücklich dreinblickend auf der Türschwelle stehen.  «Ach,  leck  mich  doch  am  Arsch»,  sagte  er  schließlich  und verschwand.                                 

          3              «Aus diesem Grunde», schloß Treuffais, «können wir mit  Schopenhauer  sagen,  daß  ‹der  Solipsist  ein  Verrückter  ist,  der  in  einer  uneinnehmbaren  Festung  eingesperrt  ist›. Hat irgendjemand hierzu eine Frage?»  Niemand  hatte  eine.  Die  Glocke  läutete.  Mit  einer  Handbewegung versuchte Treuffais vergeblich, sich dem  Radau,  der  sogleich  das  Klassenzimmer  erfüllte,  entge‐ genzustellen.  «Beim  nächsten  Mal  werden  wir  uns  mit  dem  zeitge‐ nössischen  Rationalismus  und  seinen  Varianten  befas‐ sen», sagte er noch mit erhobener Stimme. «Ich möchte  einen Freiwilligen für ein Referat über Gabriel Marcel.»  Zwei Hände fuhren in die Höhe.  «Mir  wäre  lieber,  es  wären  nicht  immer  dieselben»,  meinte  Treuffais  sarkastisch.  «Monsieur  Ducatel,  sagen  Sie mal, sind Sie über das Wochenende vielleicht zu sehr  beschäftigt?»  «Ja,  klar»,  antwortete  der  Schüler  Ducatel  arglos,  «ich  gehe auf die Jagd.»  «Auf Hetzjagd womöglich?» meinte Treuffais ironisch.  «Ja, Monsieur.» 

«Trotzdem  werden  Sie  für  mich  dieses  Referat  über  Gabriel  Marcel  ausarbeiten.  Für  Montag.  Und  nun  dür‐ fen sie ganz ruhig hinausgehen.»  Die Horde von Einfaltspinseln verschwand mit großem  Getöse.  Treuffais  schnallte  seine  Mappe  zu  und  hörte  dabei,  wie  sich  das  Getrampel  der  teuren  Quadrat‐ latschen  entfernte.  Er  verließ  das  Cours  Saint‐Ange  durch  eine  kleine  Tür.  Im  selben  Augenblick  fuhr  der  Ford Mustang des Schülers Ducatel röhrend vorbei, und  Treuffais  bekam einen Schwall schlammiges  Wasser auf  seine  Hosen.  Ducatel  bremste  scharf  und  hangelte  sich  halb aus seiner Karre.  «Tut mir leid, m ’sieu», rief er.  Er konnte sich das Lachen nicht verkneifen.  «Armes Arschloch», entgegnete ihm Treuffais.  «So  etwas  darf  man  doch  nicht  sagen»,  bemerkte  Du‐ catel bösartig.  Schon  hatte  Treuffais  ihm  den  Rücken  zugekehrt  und  stieg  auf  der  anderen  Straßenseite  in  seinen  2  CV.  Der  junge Philosophielehrer fuhr schnell aus Bagneux hinaus  bis  zur  Porte  d’Orléans  und  bog  dort  in  westlicher  Richtung  auf  die  äußeren  Boulevards.  Er  lief  Gefahr,  seine Anstellung zu verlieren. Der Schüler Ducatel wür‐ de  sich  bei  seinem  Papa  darüber  beklagen,  beleidigt  worden  zu  sein.  Und  Vater  Ducatel  würde  Monsieur  Lamour, dem Direktor des Privatgymnasiums, nebenbei  bemerkt  eine  echte  Mißgeburtsvisage,  sein  Herz  aus‐ schütten.  «Sie  sollten  sich  besser  Monsieur  Bouillon  nennen»,  wandte  sich  Treuffais  an  seinen  Schalthebel.  «Dann  könnten  Sie  Ihrer  Einrichtung  nämlich  auch  Ihren  Na‐ men geben: Cours Bouillon.»  Die Ampel sprang auf Grün. 

«Aber ich scheiß auf das alles», ergänzte Treuffais.  Hinter ihm wurde gehupt. Der junge Mann lehnte sich  aus dem geöffneten Seitenfenster.  «Ihr  Franzosenschweine!»  schrie  er  mit  übertrieben  deutschem Akzent. «Wir haben euch schon 1940 kräftig  in den Arsch gefickt. Und wir werden euch noch mal in  den Arsch ficken.»  Ein Mofafahrer in Lederjacke stieg sogleich von seiner  Maschine,  um  auf  den  2  CV  zuzustürzen.  Treuffais  klappte ängstlich die Seitenscheibe herunter. Der Mofa‐ fahrer  klopfte  mit  der  Faust  gegen  das  Blech  der  Wa‐ gentüre. Er sah Raymond Bussiéres ähnlich.  «Komm da raus, du kleines Arschloch!» schrie er.  Treuffais  ließ  sein  Springmesser  aufschnappen  und  öffnete die Fahrertür. Dann richtete er die Klinge auf den  Angreifer.  «Me  kill  you!»  knurrte  er  diesmal  mit  Negerakzent  á                   la  Hollywood.  «We  make  Hosenträger  with  your  Ge‐ därm!»  Der Lohnempfänger kapierte im wesentlichen, worum  es  ging,  sprang  zurück,  geriet  mit  den  Füßen  irgendwie  in  sein  Solex  und  flog  auf  die  Fresse.  Treuffais  startete  lachend, fuhr bei Gelb über die Ampel und sauste allein  auf den Boulevard Lefebvre.  «Sono  schizo»,  bemerkte  er.  «Und  polyglott.  Primo‐    que in limine Pyrrhus exultat!»  Er  fand  einen  Parkplatz  in  der  Rue  Olivier‐de‐Serres,  nur  ein  paar  Schritte  von  seiner  Wohnung  entfernt.  Schon  im  Fahrstuhl  hörte  er  das  Telefon  in  seinem  Ap‐ partement klingeln. Er hastete in die Wohnung und hob  ab. Am anderen Ende der Leitung war D’Arcy.  «Was meint dein Fachmann?» fragte Treuffais.  «Er weigert sich.» 

«Dann machen wir’s eben ohne ihn.»  «Das ist blöd.»  «Wir kommen schon klar. Entschuldige mich bitte, es  klingelt an der Tür.»  «Gut, ich leg auf. Ich ruf dich später wieder an.»  «Nicht nötig. Wir sehen uns ja heute abend.»  «Richtig. Bis heute abend.»  «Bis dann.»  Er  legte  auf  und  ging  öffnen.  Ein  kleiner,  aber  breit‐ schultriger  Typ  mit  Pomade  im  Haar,  so  um  die  Fünf‐ undzwanzig, also in Treuffais’ Alter, hielt ihm eine billige  Illustrierte hin.  «Wir schauen wie jedes Jahr vorbei», erklärte er. «Wir  sind  von  der  Föderation  bretonischer  Medizinstipen‐  diaten.»  «Ficken  Sie  sich  selbst»,  empfahl  Treuffais  und  schubste den Typen mit der flachen Hand weg.  «Sagen Sie mal, mein Alter ...»  «Ich bin nicht Dir Alter!» schrie Treuffais grimmig und  stieß  den  bretonischen  Stipendiaten  wütend  nach  hinten.  Dieser  schlug  ihm  mit  den  Magazinen  ins  Ge‐ sicht.  Treuffais  verpaßte  ihm  einen  linken  Leberhaken.  Der  Hausierer  ließ  seine  Hefte  fallen.  Und  Treuffais  verteilte sie mit einem Fußtritt im Treppenhaus.  «Scheißkerl!» schrie der Student. «Ich muß doch mei‐ nen Lebensunterhalt verdienen!»  «Was für ein Irrtum!» rief Treuffais aus und stieß den  bretonischen Stipendiaten mit beiden Händen zurück, so  daß  dieser  im Treppenhaus  auf  den  Rücken fiel und ei‐ nen sehr echten und heftigen Schmerzensschrei ausstieß.  Treuffais  kehrte  in  die  Wohnung  zurück  und  knallte  die  Tür  zu.  Wieder  klingelte  das  Telefon.  Der  junge  Mann  spurtete  los,  um  sich  schnell  eine  Flasche  Kro‐ 

nenbourg aufzumachen und eine Gauloise anzuzünden,  dann hob er ab:  «Marcel Treuffais am Apparat.»  «Buenaventura Diaz.»  «Schon wach?»  «Dieser  Blödmann  von  D’Arcy  hat  mich  gerade  ange‐ rufen.  Also,  sein  Scheißfachmann  weigert  sich,  einfach  so.»  «Ja, so ist es halt. Ist uns aber scheißegal.»  «Mir  aber  nicht»,  sagte  Buenaventura  Diaz.  «Der  Kerl  weiß  jetzt  Bescheid.  Wir  müssen  dem  erst  mal  auf  den  Zahn fühlen.»  «Ach, vergiß es.»  «Ich geh heut abend zu ihm. Kommst du mit?»  «Was willst du ihm denn sagen?»  «Daß er die Schnauze halten soll.»  «Vergiß es doch», riet ihm Treuffais abermals.  «Nein.»  «Wie du willst. Und unser Treffen?»  «Ich werd vielleicht etwas später kommen.»  «Gut.»  «Das wär’s. Und sonst?» fragte der Katalane.  «Nichts. Und bei dir?»  «Nichts.»  «Gut. Dann also salut.»  «Salut.»  Treuffais  legte  wieder  auf  und  öffnete  dann  seine               Post.  Marie‐Paule  Schmoulou  und  Nicaise  Hourgnon  haben  die  Freude,  Ihnen  bekanntzugeben  ...    Scheiße,  jetzt ist die Ärmste doch noch unter die Haube gekom‐ men.  Nächster  Wisch.  Das  Möbelhaus  Radieuse,  sensa‐ tionelle  Preise.  Treuffais  schlug  den  Prospekt  auf  und  studierte  die  rustikalen  und  Stil‐Bücherwände.  Dann       

warf er die Werbung in den Papierkorb und ging sich ein  zweites Bier aufmachen. Er zitterte vor Zorn. Er kam zu‐ rück und ließ sich in dem großen Sessel nieder. Roßhaar  quoll  aus  den  Löchern  des  Leders,  das  Vaters  Arsch  durchgescheuert hatte. Und der Teppichboden vor dem  Sessel  war  bis  zu  den  Kettfäden  durchgewetzt,  so  sehr  hatten  ihn  Vaters  Füße  traktiert.  Treuffais  riß  einen  weiteren  Umschlag  auf,  der  mit  dreißig  Centime  fran‐ kiert  war.  Alljährliches  Diner  der  Libertären  Vereini‐  gung  des  XV.  Arrondissements  (Gruppe  Errico  Malate‐  sta).  Im  Anschluß  an  das  Essen  folgt  ein  zwangloser  Vortrag:  Die  Libertären  und  der  jüdisch‐arabische  Kon‐ flikt,  einige  Vorschläge  mit  gesundem  Menschenverstand  von  unserem  Genossen  Parvulus.  Blödsinn.  Treuffais  knüllte  das  Blatt  zusammen  und  beförderte  es  ans  andere  Ende  des  Zimmers.  Schließlich  noch  eine  Post‐ karte – Vorderseite: Reisanbau in der Nähe von Abidjan;  Rückseite:  Den  5.12.  Mein  Allder.  Werde  auch  dieses                       Jahr  noch  nicht  heimkehren.  Werde  wahrscheinlich  nie  mehr  heimkehren.  Du  solltest  mir  hierher  nachkommen.  Ich  habe  mir  bei  der  Tochter  eines  Häuptlings  die  Sy‐  philis  geholt.  Ich  werde  sie  dir  weitergeben,  wann  immer  du  willst.  Du  darfst  mich  ganz  herzlich  am  Arsch                           lecken.  Popaul.  Treuffais  stopfte  die  Karte  in  eine  Schublade des Büfetts, auch ein Familienerbstück, trank  sein Bier aus und ging zum Mittagessen in die Kneipe an  der Ecke.             

          4              Nach dem Mittagessen hatte Meyer eine heftige Diskus‐ sion  mit  seiner  Frau,  die  wie  immer  endete:  Annie  ver‐ suchte ihn zu erwürgen.  «Hör auf,  Herrgott  noch  mal!» schrie er,  doch sie war  schon  im  Begriff,  ihm  den  Kehlkopf  zu  zerquetschen.  Daher  tastete  seine  Hand  auf  dem  Tisch  herum,  der  in  Reichweite  stand.  Es  gelang  ihm,  die  dreiviertel  volle  Evian‐Flasche  aus  Glas  zu  packen  und  der  jungen  Frau  einen leichten Schlag auf den Kopf zu versetzen, nur so  als  Warnung.  Annie  war  mitten  in  einem  Anfall.  Sie  reagierte  nicht.  Sie  grub  vielmehr  ihre  Nägel  in  Meyers  Hals.  Dieser  seufzte  verzweifelt  und  schlug  zu.  Beim  dritten  Schlag  ließ  Annie  von  ihm  ab,  legte  die  Hände  um  ihren  Kopf  und  wälzte  sich  schließlich  kreischend  auf dem Fußboden.  «Na,  komm  schon,  Schätzchen»,  sagte  Meyer.  «Na  komm.»  Annie schrie jedoch weiter, er hielt sich die Ohren zu.  «Scheiße!» brüllte Meyer.  Er lief ins Bad und spritzte sich Wasser ins Gesicht. Als  er  den  Kopf  wieder  hob,  sah  er  in  dem  kleinen  Spie‐          

gel,  daß  Annie  ihm  auf  beiden  Seiten  des  Halses  tiefe  Kratzer beigebracht hatte. Es blutete. Er tat etwas Alko‐ hol  auf  die  Wunden,  und  seine  Augen  füllten  sich  mit  Tränen. Doch es blutete weiter. Rasch zog er sein weißes  Hemd aus, aber zu spät, der Kragen hatte schon Flecken.  Wieder betrachtete er sich im Spiegel. Er sah einen Typ  von  dreiundzwanzig  Jahren,  blond  und  schlaff,  mit  kleinen Augen in der Farbe toter Austern. Er hatte eine  Gänsehaut. Er puderte sich den Hals mit Talkum ein, um  das  Blut  damit  aufzusaugen.  Aus  dem  angrenzenden  Zimmer hörte er, wie Annie mit dem Schädel gegen die  Wand schlug. Er ging zu ihr zurück.  «Komm  schon,  mein  Schatz,  hör  doch  auf,  ich  liebe  dich.»  «Du  kannst  krepieren,  du  Saukerl»,  entgegnete  ihm  Annie. «Dreckiger Jude», fügte sie noch hinzu. «Ich ver‐ abscheue dich. Ich werd nach Belleville gehen und mich  von Afrikanern ticken lassen. Ich werd mich durchbum‐ sen lassen», beharrte sie ziemlich grob.  Sie  rieb  sich  den  Kopf  und  begann  vor  Schmerzen  zu  weinen. Dir Haar war schön und fein. Meyer hatte Lust,  sich zu erschießen oder einfach nur zur Arbeit zu gehen,  schwer  zu  sagen.  Er  schaute  auf  seine  Armbanduhr.  Vierzehn  Uhr  fünfzehn.  Er  mußte  sofort  aufbrechen,  wenn er pünktlich sein wollte.  Annie hörte plötzlich auf zu weinen und rappelte sich  hoch.  «Letzte Nacht habe ich ein schönes Bild gemalt.»  «Willst du es mir nicht zeigen?»  «Nein. Ich hasse dich. Mistkerl.»  «Bitte, mein Schatz», sagte Meyer.  «Is  ja  gut,  is  ja  gut»,  meinte  Annie  mit  vulgärer  Stim‐ me. «Ich hol’s dir.» 

Während  sie  im  anderen  Zimmer  war,  wischte  Meyer  sich  ein  letztes  Mal  den  Hals  ab,  zog  sich  ein  sauberes  Hemd an und band eine fertig geknotete schwarze Fliege  um.  Dann  schlüpfte  er  in  ein  abgewetztes  Samtjackett.  Seine  weiße  Kellnerjacke  würde  er  erst  nach  seiner  An‐ kunft in der Brasserie anziehen.  Annie kam mit dem großen Aquarell einer Burg in der  Wüste zurück. Kleine Männchen mit überdimensionalen  Tropenhelmen auf den Köpfen schienen die Festung im  Sturm  erobern  zu  wollen,  doch  offensichtlich  ohne  Er‐ folg:  Annie  hatte  mit  dem  Pinsel  zahlreiche  braune  Brocken angedeutet, die auf sie herabfielen.  «Das  sind  Kothaufen  von  Afrikanern»,  erklärte  die  junge Frau. «Das ist mein Haus.»  «Sehr hübsch», sagte Meyer.  Annie schaute auf den Wecker.  «Liebling!»  rief  sie  plötzlich.  «Du  mußt  sofort  gehen,  sonst kommst du zu spät.»  «Ja», erwiderte Meyer, «ich hau ab.»  «Verzeih  mir  wegen  vorhin.  Heute  abend  geht’s  mir  besser. Ich werd Gardenal nehmen.»  «Nimm nicht zuviel davon», riet ihr Meyer.  An der Tür drehte er sich noch mal um.  «Ich komm heute abend später heim. Wir haben noch  unser Treffen.»  «Du kannst mir ja davon erzählen.»  «Ja», log Meyer.  «Tut  mir  leid,  daß  ich  so  in  Rage  geraten  bin.  Ich                 weiß  nicht,  was  in  mich  gefahren  ist.  Ist  die  Nervosi‐     tät ...»  «Macht doch überhaupt nichts.  Entschuldige bitte  die  Schläge mit der Flasche.»  «Ich liebe dich.» 

«Ich dich auch», sagte Meyer und ging davon.  Er kam fünf Minuten zu spät zur Arbeit. Die Brasserie  ganz in der Nähe des Gare Montparnasse war brechend  voll.  Meyer  zog  seine  Kellnerjacke  an  und  machte  sich  sofort ans Werk.  «Vorsicht, Platz, bitte!»  «Haben  Sie  sich  schon  wieder  beim  Rasieren  ge‐ schnitten?»  fragte  Mademoiselle  Labeuve,  die  Kassiere‐ rin, ironisch.  «Nein»,  antwortete  Meyer.  «Diesmal  ist  es  mein  Ek‐ zem.  Wenn  ich  ein  Ekzem  hab,  kann  ich  einfach  nicht  anders, dann muß ich mich kratzen.»  Mademoiselle  Labeuve  musterte  ihn  voller  Abscheu.  Meyer  arbeitete  weiter.  Er  dachte  an  das  Treffen  am  Abend, und das machte es ihm ein wenig leichter.                                     

              5          Nach  seinem  Telefongespräch  mit  Treuffais  hatte  Bue‐  naventura noch mal ein Nickerchen gehalten, aus dem er  schließlich  um  drei  Uhr  nachmittags  durch  das  Rasseln  seines  Weckers  herausgerissen  wurde.  In  Unterwäsche  setzte er sich im Bett auf, sein Mund war trocken, denn  er  hatte  bis  fünf  Uhr  morgens  geraucht,  getrunken  und  Poker  gespielt.  Er  rieb  sich  mit  den  Fäusten  den  Schlaf  aus  den  Augen.  Zog  sich  ganz  aus,  ging  hinüber  in  den  Waschraum, wusch sich die Füße, die Achseln und zwi‐ schen  den  Beinen,  putzte  sich  die  Zähne  und  rasierte  sich.  Anschließend  schlüpfte  er  in  eine  Kordsamthose  und  einen  an  den  Ellbogen  gestopften  Rollkragenpulli.  Wieder  zurück  im  Zimmer,  räumte  er  ein  wenig  auf,  machte  notdürftig  das  Bett,  brachte  die  schmutzigen  Gläser  ins  Waschbecken  und  stellte  die  leeren  Liter‐ flaschen  neben  der  Tür  an  die  Wand.  In  einem  Plastik‐ behälter  war  noch  ein  Rest  Margnat.  Buenaventura  kippte  ihn  hinunter,  wurde  von  einem  fürchterlichen  Zittern  geschüttelt  und  hätte  beinahe  wieder  alles  von  sich  gegeben.  Dann  öffnete  er  die  Fensterläden  und  betrachtete  die  Rue  de  Buci.  Langhaarige  Studenten 

schwatzten  auf  den  überdachten  Terrassen  der  Bistros.  Buenaventura  schloß  das  Fenster  wieder,  sammelte  die  mit  Wein  besudelten  Spielkarten  ein,  die  auf  dem  klei‐ nen Klapptisch herumlagen, und warf sie in den Papier‐ korb.  Nicht  vergessen,  ein  Dutzend  versiegelter  Karten‐ spiele zu kaufen! Er setzte sich auf sein Bett und machte  in  einem  Notizheft  seine  Buchführung.  Letzte  Nacht  hatte  er  fünfhundertdreiundsiebzig  Franc  gewonnen.  Gut. Die Pechsträhne schien ein Ende zu nehmen. Bue‐ naventura  brauchte  einen  Mantel  oder  zumindest  eine  lange Jacke. Es wurde allmählich kalt.  Er verstaute das  Geld, indem er es auf die verschiede‐ nen  geflickten  Taschen  seiner  Hose  und  seines  ange‐ schimmelten  Ledermantels,  der  an  etlichen  Stellen  Lö‐ cher  hatte,  verteilte.  Zog  sich  schmutzige  Socken  und  Gummischuhe an, schlüpfte in den Mantel, wickelte sich  einen  schwarzen  Schal  um  den  Hals  und  setzte  sich  ei‐ nen  schwarzen  Filzhut  auf,  der  vor  dem  Zweiten  Welt‐ krieg  in  Harrisburg,  Pennsylvania,  hergestellt  worden  war.  Mit  seiner  hageren  blassen  Visage  und  seinen  bu‐ schigen  Koteletten  sah  er  aus  wie  ein  Gauner  in  einer  neorealistischen Aufführung von Carmen.  Buenaventura  verließ  das  Hotel  Longuevache  und  be‐ gab  sich  zu  Fuß  zu  D’Arcy,  der  ein  winziges  Apparte‐ ment  mit  Kochecke  in  einem  Gebäude  mit  herunterge‐ kommener  Fassade  in  der  Rue  Rollin,  beim  Place  de  la  Contrescarpe, bewohnte. Er klopfte.  «Ja!»  schrie  der  Alkoholiker.  «Es  ist  nicht  abge‐ schlossen!»  «Ich bin’s», verkündete Buenaventura vorsichtig, als er  die Tür aufstieß.  D’Arcy hätte ja einen seiner guten Tage haben und, mit  einem  Hammer  in  der  Hand,  hinter  dem  Türflügel 

lauern  können,  bereit  zuzuschlagen.  Buenaventura  trat  ein  und  war  erleichtert,  als  er  den  Säufer  am  anderen  Ende  des  Zimmers  auf  seinem  Diwan  ausgestreckt,  mit  einer Flasche Mogana auf dem Bauch, erblickte.  Der  Fußboden  war  unter  einer  dicken  Schicht  zertre‐ tener  Speisereste  und  Kippen  nicht  mehr  zu  sehen.  In  der  Kochnische  entdeckte  Buenaventura  Kaffee,  der  in  einem  Topf  vor  sich  hin  brodelte.  Er  goß  sich  ein  Glas  ein,  zerquetschte  eine  Ameise  auf  dem  Rand  der  Zuckerdose und ging zum Telefon.  «Ich  hab  gerade  geträumt,  daß  mir  einer  geblasen  wird», erklärte D’Arcy geistesabwesend.  Buenaventura antwortete nicht. Er blätterte das neben  dem Telefon liegende Adreßverzeichnis durch und fand  die Anschrift des besagten Épaulard. D’Arcy schaute zur  Decke.  «Ich  muß  meiner  Mutter  schreiben»,  sagte  er,  «damit  sie mir Geld schickt. Könntest du mir nicht zwanzig oder  dreißig Mäuse leihen?»  Buenaventura  lachte  höhnisch  auf  und  leerte  sein   Glas.  «Danke für den Kaffee. Bis heute abend.»  «Haust du wieder ab?» fragte D’Arcy erstaunt.  Doch der Katalane war schon draußen. Er ging zu Fuß  in Richtung Nordwesten.  Am Boulevard Saint‐Michel wurde er von einem Mann  in blauem Mantel angehalten.  «Polizei. Ihre Papiere!»  Der  Bulle  zeigte  seinen  Ausweis.  Buenaventura  hätte  ihm liebend gern eine aufs Maul gehauen, doch ein klei‐ ner  Trupp  von  circa  sechzig  CRS  in  Helmen  und  mit  Gewehren bewaffnet stand nicht weit entfernt am Brun‐ nen herum. Der Katalane zückte seine Ausländerpapiere. 

«Beruf?»  «Musiker.»  «Da  steht  aber  ‹Student›»,  bemerkte  der  Flic  und   zeigte  mit  seinem  dicken  Finger  auf  die  Stelle,  wo  es  stand.  «Der Ausweis ist schon älter. Zu der Zeit war ich noch  Student.»  «Das  müssen  Sie  mir  aber  auf  den  neusten  Stand  bringen lassen.»  «Ja, Monsieur.»  Der Flic gab Buenaventura seine Papiere zurück.  «In Ordnung.»  Der  Katalane  setzte  seinen  Weg  zu  Fuß  fort.  Die  Zeit  der Entwerter war lange vorbei, als man noch kostenlos  mit gewaschenen Bustickets herumfahren konnte. Da er  zügig marschierte, erreichte Buenaventura rasch die Rue  Rouget‐de‐Lisle,  neben  dem  Jardin  des  Tuileries.  Er  betrat das Gebäude, in dem Épaulard wohnte, und über‐  flog  die  Liste  der  Mieter  hinter  der  Scheibe  der  Con‐  iergeloge.  Dann  ging  er  die  Treppe  hoch  in  den  zwei‐    ten  Stock.  An  der  Tür  verwies  ein  neues  Messingschild  auf: André Épaulard, Rechtsberater. Das Türblatt war  mit  einem Spion versehen. Buenaventura hielt die Linse mit  seinem Finger zu und klingelte. Er hörte, daß sich hinter  der Tür etwas bewegte.  «Was soll das?» rief eine Männerstimme.  «Raten  Sie  mal»,  erwiderte  Buenaventura  liebenswür‐  dig.  Das  Schloß  klickte.  Die  Tür  öffnete  sich  einen  Spalt,  Buenaventura versetzte ihr einen Tritt. Sie flog weit auf,  Épaulard  bekam  sie  gegen  die  Brust  und  fiel  nach  hin‐ ten.  Buenaventura  sprang  rasch  in  die  Wohnung  und  schlug  die  Tür  hinter  sich  zu.  Sein  Opfer  reagierte  aber 

viel  schneller  als  erwartet,  umklammerte  ihn  am  Knö‐ chel  und  brachte  ihn  zu  Fall.  Überrascht  stieß  Buena‐ ventura  mit  dem  Fuß  zu,  verfehlte  jedoch  sein  Ziel.  Er  wurde  an  den  Ohren  gepackt  und  mit  dem  Schädel  gegen die Wand geknallt.  «Ist jetzt Schluß, du Niete?»  Buenaventura  schaute  den  fünfzigjährigen  Mann  an.  Die  beiden  Widersacher  starrten  sich  äußerst  verblüfft  an.  «Thomas!» rief der Katalane aus.  «Carlos!»  «Ich  nenne  mich  nicht  mehr  Carlos»,  erklärte  Buena‐ ventura, während er aufstand.  «Und  ich  nicht  mehr  Thomas»,  erwiderte  Épaulard.  «Ich heiße jetzt André Épaulard. Ist übrigens mein rich‐ tiger Name.»  «Buenaventura Diaz», sagte der Katalane. «Ist ebenfalls  mein richtiger Name.»  «So was erfindet man auch nicht», bemerkte Épaulard.  «Was ist eigentlich in dich gefahren, mir eine aufs Maul  zu hauen?»  «Ich wußte ja nicht, daß du das bist.»  «Versteh  ich  nicht.  Komm,  wir  trinken  was,  und  du  erklärst es mir.»  Die  beiden  Männer  gingen  durch  den  Flur  und  er‐ reichten  ein  Büro  mit  einem  schweren  Tisch  und  zwei  Ledersesseln.  An  einer  Wand  stand  ein  khakifarbener  Metallschrank.  Épaulard  machte  ihn  auf  und  holte  eine  Flasche  polnischen  Wodka  und  zwei  Gläser  heraus.  Er  setzte sich an den Schreibtisch und Buenaventura in ei‐ nen der Sessel.  «Ist eine Ewigkeit her», bemerkte letzterer.  «Seit 62.» 

«Was hast du so getrieben?»  ₁ «Algier. Ich hab mit den Pablisten  am ‹Großen Plan›  gearbeitet.»  «Blödmann.»  «Immer noch Anarcho?»  «Wie du siehst.»  «Ja, verdammt noch mal!» rief Épaulard unvermittelt  aus. «Du arbeitest nicht zufällig mit einem gewissen  D’Arcy zusammen?»  «Doch.»  «Bei dem Coup mit dem Botschafter?»  «Genau.»  «Ihr seid vollkommen bescheuert», meinte Épaulard.  «Und dieser D’Arcy ist der totale Saufkopf. Bleib weg  von dem.»  «Darüber kann man streiten.»  «Nicht mit mir. Aber erklär mir doch mal, was du hier  eigentlich  vorhattest  und  warum  du  mir  eins  aufs  Maul  geben  hast,  meine  kleine  Seele  dürstet  nach  Erkennt‐  nis.»  «Ganz  einfach,  D’Arcy  sollte  uns  einen  Fachmann  bringen. Einen gewissen André Épaulard. Ich hatte keine  Ahnung, daß du das bist. Als er uns dann gesagt hat, sein  Fachmann würde nicht mitmachen, wollte ich dem Kerl  einen  kleinen  Besuch  abstatten.  Um  dafür  zu  sorgen,  daß der über unser Vorhaben die Klappe hält.»  «Ist  doch  lächerlich»,  meinte  Épaulard.  «Wenn  eine  Information einmal raus ist, dann ist sie raus.»  «Na  ja,  es  ist  ja  nichts  passiert»,  meinte  Buenaven‐           ra.    1 Trotzkistische Splittergruppe. 

«Ihr  wollt  diesen  schwachsinnigen  Coup  wirklich  durchziehen?»  «Ja.»  Épaulard  leerte  sein  Glas  und  schüttelte  betrübt  den  Kopf.  «Ihr seid mir eine nette Bande von Witzbolden.»  «Wir  waren  auch  schon  1960  eine  nette  Bande  von  Witzbolden», erwiderte Buenaventura. «Und du hast da‐ zugehört.»  «Das führte wenigstens zu was.»  «Daß ich nicht lache», brüllte der Katalane los. «Gefällt  dir etwa das Ergebnis? Gefällt dir der mohammedanische  Marxismus?»  «Ach,  Scheiße»,  sagte  Épaulard.  «Wir  werden  doch  nicht wieder mit den theoretischen Diskussionen anfan‐ gen.»  «Einverstanden.  Du  machst,  was  du  willst.  Heute  abend  haben  wir  ein  Treffen.  Bei  einem  Typ  namens  Treuffais. Ich laß dir die Adresse hier.»  «Die brauch ich bestimmt nicht.»  «Ich laß sie dir trotzdem hier.»  Buenaventura  nahm  einen  Block  und  einen  Bleistift  vom Schreibtisch und schrieb sie schnell hin.  «Übrigens»,  meinte  er,  «was  soll  eigentlich  dieser  Quatsch mit dem Rechtsberater?»  «Da  ist  ein  Coup  in  die  Hose  gegangen»,  antwortete  Épaulard. «Wir hatten damals einen Deppen an der An‐ gel und  wollten ihn mit der klassischen  Geschichte von  der  Wiederbeschaffung  der  FLN‐Kriegskasse  schröpfen,  weißt schon, die Knete der Algerischen Befreiungsfront,  die  Khider  unterschlagen  hat.  Dafür  brauchte  ich  eine  Fassade.  Endergebnis  war:  Mein  Partner  hat  sich  letzte  Woche in Deutschland von Türken aufs Kreuz legen las‐ 

sen, und der Depp ist auf und davon. Jetzt sitze ich hier   mit einem bis Ende des Monats bezahlten Büro und ei‐  nem 56er Cadillac und guck in die Röhre.»  Buenaventura lachte kurz auf und schenkte sich einen  weiteren Wodka ein.  «Wir könnten dich als Fachmann anheuern», sagte er.  «Wahrscheinlich  mit  dem  Lösegeld  des  Botschaf‐  ters?»  «Genau.»  «Das kriegt ihr nie.»  «Was weißt du schon? Komm doch heute abend.»  «Nein.»                                           

          6              Wieder allein, ging Épaulard mit Angstgefühlen in seiner  Wohnung auf und ab. Das Büro an dem einen Ende des  Flurs.  Und  am  anderen  das  Schlafzimmer  mit  einem  Bett,  einem  Stuhl,  einem  kleinen  Tisch  und  einem  gro‐ ßen  Schrank.  Auf  dem  Tisch  ein  dickes  juristisches  Le‐ xikon  für  Familienväter,  die  Écrits  Intimes  von  Roger  Vailland und einige alte Kriminalromane, allesamt ziem‐ lich  ramponiert.  Im  Schrank  zwei  Slips,  zwei  Bettlaken,  sechs Paar Baumwollsocken, zwei unifarbene Krawatten,  zwei  Nylonhemden  und  ein  zehn  Jahre  alter  Kamel‐ haarmantel.  In  einer  der  Taschen  des  Mantels  eine  Schachtel  mit  Mausermunition  Kaliber  30,  in  der  ande‐ ren  eine  chinesische  Halbautomatik  Typ  31.  Was  den  kittfarbenen Regenmantel betraf, der lag über dem Stuhl.  Épaulard  ging  hinüber  in  das  Badezimmer  und  unter‐ suchte  sein  Gesicht,  das  bei  Buenaventuras  Eindringen  den  Schlag  mit  der  Tür  abgekommen  hatte.  Der  fünf‐ zigjährige Mann hatte eine hellrote Quetschung am lin‐ ken  Mundwinkel,  und  seine  Lippen  begannen  anzu‐ schwellen.  Er  schüttelte  den  Kopf.  Schaute  sich  genau  an.  Er  hat  das  schmerzliche  und  vertraute  Gefühl,  sein 

Leben  verpfuscht  zu  haben.  Er  erinnert  sich:  Er  kommt              in  den  zwanziger  Jahren  auf  den  Antillen  zur  Welt.  Zu  Beginn  des  Zweiten  Weltkriegs  ist  er  Waise,  mittellos,  sitzt  aber  ein  Boot,  mit  dem  er  nach  Südamerika  über‐  setzt. Die Blockade Norwegens führt auf dem Weltmarkt  zu einer Verknappung von Lebertran. Épaulard geht auf  Haifischfang  und  macht  mit  Haifischlebertran  ein  Ver‐ mögen. Ein paar Monate später ist er in Frankreich und  verliebt.  Und  aus  Liebe  tritt  er  der  Résistance  bei.  Im  Jahr  1944  verliert  er,  als  Partisan  bei  der  FTPF,              während  eines  heftigen  Gefechts  im  Dauphine  seine  Einheit. Zu diesem Zeitpunkt ist er nicht  mehr verliebt.  Da all seine Kontakte abgerissen sind, knüpft er neue zu  gaullistischen Kräften und findet sich daraufhin im Ver‐  cors‐Bergmassiv wieder.  Nach  der  Vernichtung  des  Widerstandes  im  Vercors  empfindet Épaulard, der dem Gemetzel entkommen ist,  einen  ausgeprägten  Haß  auf  die  Bourgeoisie  und  die  Gaullisten. Er ist ein einsamer Mann. Und wird Killer.  In  den  Jahren  zwischen  1945  und  1947  tötet  er  fünf  oder  sechs  Menschen,  aus  Überzeugung  und  für  Geld.  Da  es     ihm  mit  Glück  und  Raffinesse  gelingt,  sowohl  seinen  Kunden  gegenüber  als  auch  bei  der  Polizei  Frankreichs  ein Unbekannter zu bleiben, kann er in die Kommunisti‐  sche  Partei  Frankreichs,  PCF,  eintreten.  Streiks  im  Nor‐          den  Épaulard  verübt  Sabotageakte  an  den  Eisenbahn‐  strecken,  auf  denen  die  Panzerwagen  und  die  Repressi‐  onstruppen  ankommen.  Er  hat  den  Geschmack  von  Asche  im  Mund.  Beschließt,  Jules  Moch  zu  töten.   Nimmt wieder Abstand davon. Er ist völlig aus dem Lot.  Betreibt  eine  kleine  Druckerei  in  der  Pariser  Banlieue.          Und bezahlt seine Beiträge an die Partei nicht mehr.   Von  1957  an  druckt  er  alle  möglichen  Untergrund‐

bulletins  von  diversen  oppositionellen  Fraktionen  der  PCF. Schon bald darauf wird er für die französische Fö‐ deration  des  algerischen  FLN  arbeiten.  Er  begegnet  Buenaventura,  der  sich  Carlos  nennt.  Begegnet  D’Arcy,  der bereits Alkoholiker ist. Er verläßt Frankreich im Jahr  1962 und arbeitet in Algier zusammen mit Pablisten am  «Plan». Nach dem Sturz Ben Bellas im Jahr 65 verläßt er  Algerien. Hält sich kurzzeitig in Guinea auf. Später trifft  man  ihn  dann  wieder  in  Kuba,  wo  er  unter  Enrique  Li‐ ster  arbeitet.  Zu  dieser  Zeit  ist  Épaulard  schon  korrupt.  Bereits in Algerien hat er mit dem Verschieben von her‐ renlosem  Gut  Geld  gemacht.  In  Kuba  widmet  er  sich  dem  Schwarzhandel.  Er  wird  kaltgestellt.  Reist  in  Süd‐ amerika herum. Bis man seine Spur verliert. Und jetzt ist  er wieder zurück in Frankreich. Er hatte die chinesische  Pistole  aus  seinem  Mantel  geholt  und  drückte  sich  den  Lauf an den Hals. Er hatte den Finger am Abzug.  «Da kann ich mich auch gleich erschießen», erklärte er  seinem Spiegel.  Er  seufzte  und  erschoß  sich  nicht.  Verstaute  die  Pi‐ stole,  ein  Nachbau  der  russischen  Tokarew,  wieder.  Er  schaute  auf  seine  Uhr.  Punkt  fünf.  Épaulard  entschied,  daß er am Abend zu diesem Treffen gehen würde.  «Scheiße, was soll’s!» sagte er zu seinem Spiegel.                   

          7              Der  Tagesablauf  des  Botschafters  der  Vereinigten  Staaten  ist  ziemlich  unregelmäßig»,  erklärte  Buenaven‐  tura.  Er  breitete  einen  Stadtplan  von  Paris  auf  dem  Tisch  aus,  und  um  Platz  dafür  zu  schaffen,  schoben  Meyer,  Treffais  und  D’Arcy  die  soeben  geöffneten  Bierfla‐    schen  etwas  zur  Seite.  Während  Épaulard  mit  seinem  Kronenbourg in der Hand zunächst stehen blieb und in,  die  andere  Hand  hinterm  Rücken,  das  Kinn  im  Hals  vergraben  und  den  Filter  seiner  Française  zwischen  seinen  schmalen  Lippen  fast  zerquetscht,  langsam  um  den  Tisch  herum  ging.  Von  Zeit  zu  Zeit  warf  ihm  einer  Anwesenden einen flüchtigen Blick zu.   «Poindexter  ist  Episkopalist»,  fuhr  Buenaventura  mit  seinem  Bericht  fort,  «und  nimmt  jeden  Sonntag  am  Acht‐Uhr‐Gottesdienst  der  Amerikanischen  Kathedrale  der  Avenue  George‐V  teil.  Er  schläft  nie  in  seiner  Dienstwohnung  in  der  Botschaft,  sondern  fährt  jeden  Abend, nur eben zu unterschiedlichen Zeiten, nach Hau‐  se  in  seine  Privatwohnung,  nicht  weit  von  der  Ciné‐  mathéque Chaillot. Die Spanne reicht von dreiundzwan‐  

zig Uhr abends bis vier Uhr in der Frühe. Außerdem be‐ gibt  er  sich  ab  und  zu  ins  Amerikanische  Krankenhaus  von Neuilly. Dreimal in den drei Monaten, in denen wir  ihn jetzt observieren.»  Beim Reden zeigte der Katalane auf dem Stadtplan die  von  dem  Diplomaten  frequentierten  Orte.  Er  nannte  noch  einige  andere,  doch  auch  diese  suchte  der  Bot‐ schafter nur gelegentlich auf.  «Allerdings  gibt  es  da  etwas,  auf  das  er  programmiert  ist  wie  eine  Zeitbombe»,  ergänzte  Buenaventura.  «Jede  Woche Freitag verbringt er den Abend in einem Club an  der Ecke Avenue Kleber und Rue Robert‐Soulat.»  Épaulard blieb stehen und fragte: «Könnten Sie mir das  noch mal wiederholen?».  Buenaventura  fragte  sich,  weshalb  der  Ex‐FTPler  ihn  siezte. Er wiederholte:  «Botschafter  Poindexter  verbringt  jede  Woche  den  Freitagabend  in  einem  Privatclub  an  der  Ecke  Avenue  Kleber und Rue Robert‐Soulat.»  «Das ist ein Bordell», erklärte Épaulard.  «Was?»  «Ein exklusives Freudenhaus. Eins der besten in Paris,  von der sauberen und kostspieligen Sorte.»  «Verflixt», lachte D’Arcy höhnisch. «Noch eine Bresche  in den Errungenschaften der Volksfront.»  «Es  ist  der  Pariser  Puff,  der  dem  Palais  des  Staatsprä‐ sidenten am nächsten liegt», hob Épaulard hervor. «Na‐ türlich von der Polizei beschützt und mächtig gesichert,  wenn  irgendein  afrikanischer  Staatschef  in  Paris  an‐ tanzt.»  «Wunderbar», sagte Buenaventura.  Die anderen schauten ihn an.  «Was  für  ein  Skandal»,  sagte  der  Katalane.  «Seine 

Exzellenz  von  der  linken  Linken  aus  einem  Bordell  entführt.  Der  Canard  enchaîné  wird  sich  daran  berau‐ schen.»  Allgemeine  Heiterkeit.  Selbst  Épaulard  lächelte.  Und  prustete los.  «Das  ist  so  schön  wie  ein  toter  Pfaffe»,  gab  er  zu,                «doch wir müssen trotzdem noch andere Möglichkeiten  erwägen.»  «Der  unregelmäßige  Tagesablauf»,  wandte  Buena‐  ventura noch mal ein.  «Wir könnten ihn beim Gottesdienst überfallen.»   «Oder zu Hause», schlug Meyer vor. «Bei Nacht.»   «Bei  ihm  zu  Hause  können  wir  doch  auf  alles  Mögli‐  che treffen», wandte Épaulard ein. «Auf ein ganzes Erd‐ geschoß  voller  Typen  vom  FBI,  zum  Beispiel,  oder  von     was  weiß  ich  was.  Das  sollten  wir  von  vornherein  aus‐  schließen. Der protestantische Gottesdienst wär ein ganz  schönes Risiko, weil da leicht hundert Personen zusam‐  men sind. Um die alle in Schach zu halten, müßten wir  ein riesiger Haufen Leute sein mit Maschinenpistolen.»   «Also doch das Bordell», triumphierte Buenaventura.   «Muß man erst mal sehen», meinte Épaulard.   Sie  blickten  sich  an,  mit  Ausnahme  von  Treuffais,  der  auf  seine  Nägel  schaute.  Der  Ex‐FTPler  ging  zu  einem  Sessel und setzte sich.  «Wie  habt  ihr  das  eigentlich  angestellt,  seine  Wege  herauszubekommen?»  «Durch unauffällige Beschattung.»   «Unauffällig?  Dieser  Typ  dürfte  doch  die  meiste  Zeit  von  den  französischen  Diensten  beschützt  und  ständig  von  seinen  eigenen  Leibwächtern  umringt  sein.  Wie  könnt  ihr  da  sicher  sein,  daß  ihr  unauffällig  genug  wart?» 

«Können  wir  nicht.  Wir  haben  ein  Maximum  an  Vor‐ sichtsmaßnahmen  getroffen.  Wir  haben  Treuffais’  2  CV  benutzt,  der  bei  ausreichendem  Abstand  nicht  auffällt.  Und die Typen vom Staatsschutz RG haben uns bislang  noch keine Scherereien gemacht.»  Épaulard wandte sich Treuffais zu.  «Kein  unangemeldeter  Gasmann?  Kein  hartnäckiger  Hausierer?»  «Nein.»  Épaulard rieb sich die Nase. Ließ seinen Blick über die  Anwesenden schweifen.  «Ich würd gern euren ‹Stammbaum› erfahren», sagte er  schließlich.  «Ob  ihr  aktenkundig  geworden  seid,  und  wann und weshalb ...»  Er fixierte Buenaventura.  «D’Arcy  und  du,  ihr  wart  doch  zur  Zeit  der  Unter‐ grundorganisationen ziemlich im Visier. Habt ihr seither  irgendwelchen Ärger gehabt?»  Buenaventura zuckte mit den Schultern.  «Nur  zwei  vorläufige  Festnahmen  zur  Personenüber‐ prüfung im Jahr 68. In Paris und in Flins. Beide Male bin  ich  im  ehemaligen  Krankenhaus  Beaujon  gelandet,  wo  sie uns damals ja immer zusammengetrieben haben.»  «Bei mir überhaupt nichts», gab der Alkoholiker an.  Épaulard  nahm  sich  auch  die  anderen  zur  Brust.  Treuffais hatte noch nie Kontakt mit der Polizei gehabt.  Meyer ebenfalls nicht.  «Das  Ganze  scheint  ja  ziemlich  sauber  zu  sein»,  er‐ klärte Épaulard.         

          8          Am  Montag  morgen  hatte  der  unverschämte  Ducatel  kein Referat über Gabriel Marcel vorbereitet.  «M’sieu, ich hab keine Zeit gehabt», erklärte er.  Er  feixte  leise  vor  sich  hin,  man  konnte  seine  un‐  gleichmäßigen  gelben  Zähne  sehen,  die  wie  die  Zähne  eines  Hundes  aussahen.  Treuffais  musterte  ihn  einge‐  hend.  Jeder  Widerstand  war  zwecklos.  Kohle  war  bei  diesem Degenerierten reichlich vorhanden und im Cours  Saint‐Ange  sehr  willkommen  ...    Der  Schwachkopf  war  unantastbar.  «Dann  also  für  Freitag,  mein  junger  Freund»,  sagte  Treuffais.  Daraufhin  erhob  er  sich  von  seinem  Stuhl  und  nahm  eine  Unterrichtsstunde  über  den  zeitgenössischen  Ra‐  tionalismus  und  seine  Varianten  in  Angriff.  Mehrere  Male  schlief  er  dabei  fast  ein.  Endlich  läutete  die  Zehn‐  Uhr‐Pausenglocke.  Draußen  schüttete  es  fürchterlich,  Treuffais  ging  im  Lehrerzimmer  vorbei,  um  seinen  Re‐ genmantel zu holen, der seit Mitte der vergangenen Wo‐  che  dort  hing.  Mademoiselle  Kugelmann  korrigierte  ge‐  rade  Klassenarbeiten.  Monsieur  Duveau  stand  in  der  Nähe der Tür – die Hände in den Taschen seines Nadel‐ streifenjacketts,  der  kahle  Schädel  blank  gewienert,  die 

Hose  faltenlos,  Weinfahne.  Er  wippte  auf  den  Absätzen  hin  und  her.  Betrachtete  die  klatschnassen  Fenster‐  scheiben, die daran herunterlaufenden Tröpfchen.  «Mieses Wetter», sagte er zu Treuffais.  Der junge Mann streifte seinen Regenmantel über, ein  großes  khakifarbenes  Etwas  aus  altertümlichem,  quit‐  schendem  Wachstuch,  in  dem  Gerüche  lange  haften  blieben.  «Miese  Zeiten»,  fügte  Duveau  hinzu.  «Trinken  Sie  ei‐ nen Kaffee mit mir?»  Treuffais blickte mechanisch auf seine Kelton‐Uhr und  schüttelte sogleich den Kopf.  «Ich geh nach Hause», glaubte er erklären zu müssen.  «Ich hab erst wieder was um zwei.»  «Sie  würden  besser  daran  tun,  einen  Kaffee  mit  mir             zu trinken. Und etwas zu plaudern. Ein Philosophieleh‐ rer!»  (Duveau  brummelte  wütend  vor  sich  hin.)  «Was  verstehen Sie in Ihrem Alter schon vom Leben, das frag  ich Sie?»  Er  streckte  die  Hand  aus  und  packte  Treuffais  beim  Revers seines Regenmantels.  «Altes Wrack», entgegnete Treuffais und verpaßte ihm  wie rasend einen Faustschlag an den Hals.  Duveau  stieß  einen  lauten  Schrei  aus  und  stürzte  zu  Boden. Mademoiselle Kugelmann sprang wie elektrisiert  hoch  und  kreischte  los.  Sie  stürzte  zu  Duveau  und  half  ihm, sich auf dem Fußboden aufzusetzen. Treuffais war  erstaunt. Er rieb sich nachdenklich die Faust.  «Tut  mir  leid.  Ich  wollte  Sie  nicht  ...    hatte  nicht  die  Absicht ...»  Plötzlich schüttelte ihn ein Lachanfall.  «Gangster! Gangster!» schrie Duveau schwach.  «Um  Himmels  willen!»  kreischte  Mademoiselle  Ku‐ 

gelmann.  «Was  ist  denn  passiert?  Was  ist  denn  nur  in      Sie gefahren? Ist Ihnen eigentlich klar, was Sie da getan  haben?  Ein  Kriegsversehrter!  Monsieur  Lamour  wird        alles erfahren!»  «Monsieur  Lamour  hat  doch  keine  Ahnung»,  erklärte  Treuffais. «Sein Schädel ist hohl und voller Scheiße.»  «Das  habe  ich  gehört,  Treuffais»,  sagte  Monsieur  Lamour, der gerade lautlos hereingekommen war.  «Monsieur Lamour, ich fick Sie in den Arsch.»  «Sie sind doch krank!»  «Ich werd Ihnen die Fresse einschlagen.»  Puterrot  warf  sich  Monsieur  Lamour  in  die  Brust.  Er  war ein kleiner Mann. Treuffais hätte einen Teller Suppe  auf  seinem  Kopf  essen  können,  eine  abscheuliche  Aus‐  sicht! Der junge  Philosophielehrer trat ganz  nah an sei‐ nen Vorgesetzten heran und fragte sich dabei, wo er hin‐  schlagen  sollte.  Der  Direktor  blieb  jedoch  starr  und  würdevoll  stehen,  ängstlich  darauf  bedacht,  vor  Made‐  moiselle  Kugelmanns  weit  aufgerissenen  Augen  nur   nicht klein beizugeben. Duveau hatte sich derweil erneut  in seiner ganzen Länge an der Wand hinuntersacken las‐  sen, um nicht in die Schlägerei verwickelt zu werden; er  täuschte  Atemnot  vor.  Treuffais  gab  der  purpurroten  Zange  des  Direktors  einen  leichten  Klaps,  ging  um  den  nichtigen  Menschen  herum  und  knallte  die  Tür  hinter  sich zu.  «Ich  hab  es  ja  schon  immer  gewußt,  aber  ich  wollte  ihm eine Chance geben», verkündete Monsieur Lamour,  während er sich seine Brillengläser putzte, die vor Angst  und Schrecken ganz beschlagen waren. «Dieser Junge ist  keinen Pfifferling wert», schloß er. «Der ist eine Null.»  Draußen  hatte  Treuffais  unterdessen  in  seinem  2  CV  Platz genommen. Als er die Wagentür zugeknallt hatte, 

war  ihm  dabei  zum  hundertsten  Mal  das  Seitenfenster  auf  die  Finger  geklappt,  er  fluchte  heftig.  Er  blickte  auf  seine  Armbanduhr.  Acht  nach  zehn.  Er  fuhr  los.  Der             2 CV sauste zur Porte d’Orléans. In Paris angelangt, bog  er  am  Place  Denfert‐Rochereau  nach  Osten,  fuhr  dann  über  die  Kreuzung  Avenue  des  Gobelins  und  fand  schließlich  einen  Parkplatz  unweit  der  Fakultät,  doch  außer Sichtweite der ungeheuren Mengen von Flics, die  sich,  den  Karabiner  am  Schulterriemen  und  den  «Anti‐  aufruhrhelm»  am  Oberschenkel  baumelnd,  um  die  Ge‐ bäude herum aufhielten.  In einer Brasserie am Boulevard Saint‐Marcel warteten  Buenaventura  und  Épaulard  am  Tresen  vor  ihren  Muscadets.  Treuffais  gesellte  sich  zu  ihnen.  Es  regnete  nicht mehr.  «Für  mich  dasselbe»,  sagte  der  Philolehrer  zu  dem  Barmann.  «Zehn Uhr vierzig», meinte Épaulard. «Wir haben uns  schon  mal  umgeschaut.  Zu  jeder  vollen  und  halben  Stunde  kommt  jeweils  eine  ganze  Fuhre  Bullen  an.  Wir  sollten  besser  auf  die  um  elf  warten.  Hast  du  die  Kittel  mitgebracht?»  «Ja.»  «Und die Bleibarren?»  «Ja.  Liegen  im  Kofferraum  des  2  CV,  mit  den  Kit‐          teln.»  «Stehst du weit weg?»  «Hundert Meter.»  «Gut.»  Die drei Männer leerten ihre Gläser.  «Noch mal dasselbe», sagte Épaulard.  «Es  überrascht  mich,  dich  hier  zu  sehen»,  meinte  Treuffais zu dem Ex‐FTPler. 

«Warum?»  Treuffais  zuckte  mit  den  Schultern.  Die  Gläser  wur‐  den gefüllt.  «Der  Unterschied  ist»,  erklärte  Buenaventura,  «daß  Épaulard heute mit uns hier steht, weil er nicht mehr an  die Revolution glaubt, wogegen wir mit ihm hier stehen,  weil  wir  daran  glauben.  Épaulard  handelt  aus  Ver‐  zweiflung.»  «Wirst  du  kleines  Arschloch  endlich  dein  großes     Maul  halten?»  fragte  der  ehemalige  FTPler,  lachte  aber                          dabei.  «Zehn Uhr fünfundvierzig», sagte Treuffais.  Sie  leerten  ihre  Gläser.  Épaulard  zahlte.  Sie  verließen  die Brasserie, gingen durch die engen Gassen zum 2 CV  und  kletterten  hinein.  Treuffais  beugte  sich  über  die  Lehne  der  Rückbank  und  holte  aus  dem  Kofferraum          drei  weiße  Kittel.  Sie  streiften  die  Regenmäntel,  be‐  ziehungsweise  den  angeschimmelten  Ledermantel  ab,  schlüpften in die Kittel, stiegen wieder aus dem Wagen,  Treuffais  trug  eine  stattliche  schwarze  Aktentasche,  die  vier Bleibarren enthielt. Die drei Männer gingen zurück  durch  die  kleinen  Gassen  und  kamen  wieder  auf  dem  Boulevard  Saint‐Marcel  heraus,  ungefähr  gegenüber   dem  Zentrum  für  Tuberkulosefrüherkennung.  Auf  dem  anderen  Bürgersteig  betraten  gerade  die  letzten  unifor‐  mierten  Polizisten  einer  Gruppe  das  Gebäude.  Andere  kamen heraus.  «Punkt  elf»,  sagte  Épaulard.  «Ihr  braucht  euch  nicht      zu beeilen. Lassen wir ihnen ruhig Zeit, hinaufzustapfen  und sich die Klamotten auszuziehen.»  Niemand  hielt  die  drei  Männer  am  Eingang  oder  im  Flur  des  Vorsorgezentrums  auf.  Sie  sahen  ganz  so  aus,      als wüßten sie genau, wohin sie wollten, und im übrigen 

wußten sie es ja auch, und sie sahen ziemlich professio‐ nell  aus.  Sie  schienen  von  einem  offenbar  recht  amü‐ santen Fachgespräch mächtig gefesselt zu sein.  «...Blutsenkungsgeschwindigkeit»,  warf  Épaulard  in  den Raum, «und Sie werden niemals erraten, was wir da  gefunden haben ...»  Unterwegs  begegneten  sie  zwei  anderen  Personen  in  Kitteln,  einer  kleinen  Rothaarigen  und  einem  dunkel‐  haarigen Typ, die ihnen keinerlei Beachtung schenkten.  Die  drei  Männer  erreichten  einen  Treppenabsatz,  bo‐ gen  dort  ohne  Zögern  ab  und  gingen  durch  eine  Dop‐ peltür.  Vor  ihnen  tat  sich  ein  Saal  auf  so  lang  wie  eine  Bahnhofshalle,  mit  Fenstern  auf  der  Linken,  und  Türen  von  Umkleidekabinen  zur  Rechten.  Durch  diese  Türen  waren  die  Polizisten  verschwunden.  In  den  Kabinen  hatten sie sich ausgezogen oder waren noch dabei, man  hörte  noch  das  Rascheln  von  Stoff,  das  Klicken  von  Koppeln,  das  Ächzen  fetter  Männer,  einen  gelegentli‐ chen  Furz.  War  der  Insasse  der  Kabine  erst  mal  in  Un‐ terhosen,  verließ  er  sie  durch  eine  Tür  gegenüber  dem  Einlaß, und unterzog sich der ärztlichen Untersuchung.  Währenddessen  blieb  die  Kabine  leer,  zum  Saal  hin  durch  einen  Klappriegel  verschlossen.  Die  Kleidung  des  Polizisten,  sein  Koppel  und  seine  Waffe  ruhten  derweil  auf einem Hocker im Halbdunkel oder hingen an einem  Haken.  In der ersten Kabine waren noch Geräusche zu hören,  dann schlug eine Tür. Épaulard holte aus seiner Innenta‐ sche  ein  kleines  starres  Sägeblatt  heraus,  schob  es  zwi‐ schen  Kabinentür  und  Zarge,  hob  den  Klappriegel  an  und  öffnete  die  Tür.  Die  Kabine  war  leer,  bis  auf  Uni‐ formstücke,  Koppel,  Waffe.  Treuffais  öffnete  seine  Ak‐ tentasche  und  reichte  Épaulard  einen  der  Bleibarren. 

Dieser  schloß  die  Tür  hinter  sich.  Treuffais  und  Buena‐  ventura  schlichen  weiter  zu  den  nächsten  Kabinen.  Im  Innern  der  ersten  klappte  Épaulard  das  Holster  mit  der  Halbautomatik  des  Flics  auf,  zog  die  Manhurin  (Lizenz  Walther) heraus, steckte sie ein, schob den Bleibarren in  das  Holster  und  schnallte  es  wieder  zu.  Mit  diesem  ge‐ wohnten  Gewicht  am  Koppel  würde  der  Polizist  sehr  wahrscheinlich eine Zeitlang brauchen, bis ihm das Ver‐  schwinden seiner Pistole auffiel, womöglich würde er es  sogar erst am Ende seines Dienstes bemerken. Épaulard  verließ  die  Kabine,  wobei  er  den  Riegel  behutsam  halb  zuklappte,  ihn  dann  mit  dem  Sägeblatt  festhielt  und  dieses  anschließend  derart  herauszog,  daß  der  Riegel  wieder zuschnappte.  In  der  nächsten  Kabine  verfuhr  Buenaventura  ganz  genau so.  Als  Treuffais  dann  die  dritte  öffnete,  sah  er  sich  plötzlich einem Polizisten mit rotem Gesicht gegenüber,  er  ihn,  nur  noch  mit  einer  Unterhose  und  einer  einzel‐  nen  Socke  bekleidet,  die  andere  hielt  er  in  der  Hand,  verdutzt anstarrte.  «Verzeihen  Sie,  ich  suche  Doktor  Moreau»,  behaupte  Treuffais  lächelnd  und  zog  die  Tür  sofort  wieder  zu,  entfernte sich, ließ vier Türen hinter sich und konnte se‐  hen, wie Épaulard am anderen Ende der Reihe erneut in  einen  Umkleideraum  eindrang.  Treuffais  schwitzte  aus  allen  Poren,  als  er  es  an  der  nächsten  Tür  versuchte,  unter dieser war niemand. Der junge Mann bemächtigte  ich der Pistole und trat wieder hinaus. Épaulard kam mit  großen Schritten zurück, Buenaventura war auch gerade  eben  herausgekommen,  die  drei  Männer  scharten  ich  wieder zusammen.  «Ich hab eine», flüsterte Treuffais. 

«Ich auch», sagte der Katalane.  «Das macht dann vier, alles klar», meinte Épaulard und  hastete  schon  zum  Ausgang.  «Wir  treffen  uns  dann  unten auf der Straße.»  Treuffais  war  schweißgebadet,  er  blickte  auf  seine  Armbanduhr, elf Uhr sechs.  «Pfff!» stieß er hervor.  «Schnell zum Auto, schnell», wiederholte Épaulard.  Auf  dem  Bürgersteig  des  Boulevards  trieben  sich  ei‐ nige Flics herum. Die beiden Anarchisten und Épaulard  wechselten die Straßenseite.  «Kinderleicht»,  bemerkte  Buenaventura.  «Wo  wir  schon  dabei  waren,  hätten  wir  ihnen  auch  gleich  die  Munition wegnehmen können.»  «Die  Munition  wird  kein  Problem  sein»,  entgegnete  Épaulard.  Er  führte  den  kleinen  Trupp  bis  zur  Rue  des  Plantes,  wo  der  Cadillac  geparkt  war.  Noch  im  Gehen  zogen                       sie  die  Kittel  aus  und  legten  sie  zusammen.  Sie  stiegen   in den weißen Wagen und verstauten die gefalteten Kit‐ tel,  in  denen  die  Waffen  steckten,  unter  den  Vordersit‐ zen.  «Wir  setzen  dich  bei  deinem  2  CV  ab»,  sagte  Buena‐ ventura zu  seinem Kumpel. «Wir beide essen in  Couzy,  denn  Épaulard  will  das  Versteck  inspizieren,  da  haben  wir  keine  Zeit,  dich  bis  vierzehn  Uhr  wieder  zurückzu‐ bringen.»  «Das  ist  völlig  unwichtig»,  erwiderte  Treuffais,  «ich  hab nämlich gerade meine Stelle verloren. Ich geh nicht  mehr ins Saint‐Ange.»  «Was ist denn passiert?»  «Nichts  Besonderes,  aber  ich  werd  wohl  knapp  bei  Kasse sein.» 

«Ärgerlich.»  «Was  soll’s»,  erwiderte  Treuffais  gleichgültig.  «Nach  dieser Operation werden wir doch alle reich sein, oder?»  Der Katalane warf ihm einen erstaunten Blick zu.  «Das  regeln  wir  später»,  meinte  Épaulard,  der  all‐  mählich die Geduld verlor, und fuhr los.  «Na gut», sagte Buenaventura.  «Kommst  du  dann  mit  uns nach Couzy?»  «Wenn  ich’s  mir  recht  überlege,  nein.  Setzt  mich  lie‐  ber bei meinem 2 CV ab.»  Der  Cadillac  kurvte  durch  die  engen  Straßen,  mal  mehr,  mal  weniger  mühelos,  hielt  dann  einen  Augen‐  blick  neben  Treuffais’  Wagen.  Der  Philolehrer  sprang   auf  die  Straße,  warf  die  Tür  zu  und  winkte  zum  Ab‐  schied. Der Cadillac fuhr davon.  «Dein Kumpel ist merkwürdig», sagte Épaulard.  «Ein  unruhiger  Geist  eben»,  erwiderte  Buenaventura.  «Er stellt sich Fragen.»  Der Katalane grinste.  Treuffais  war  inzwischen  in  seinen  2  CV  gestiegen,  er  startete  und  wollte  nach  Hause  fahren.  Als  an  der  Rue  d’Alesia  eine  Ampel  auf  Grün  schaltete,  trat  der  junge  Mann  zu  heftig  aufs  Gas,  so  daß  die  Rückholfeder  des  Pedals  brach.  Es  gab  dem  Fuß  von  Treuffais  vollständig  nach. Röhrend überquerte der 2 CV im ersten Gang die  Kreuzung.  Treuffais  kuppelte  aus.  Der  Motor  lief  auf  vollen Touren, das Gaspedal blieb weiter durchgetreten.  Treuffais  lenkte  den  Wagen  zu  einem  markierten  Fuß‐  gängerüberweg, schaltete die Zündung ab, das Fahrzeug  stieß  leicht  gegen  die  Bordsteinkante  und  blieb  stehen.  Der  junge  Mann  stieg  aus,  öffnete  die  Motorhaube  und  entdeckte den Schaden. Fünfzig Meter entfernt lag eine  Buch‐ und Schreibwarenhandlung. Treuffais ging darauf 

zu.  Eine  Holztafel  riet:  «Machen  sie  es  wie  alle.  Lesen   Sie  France‐Soir».  Treuffais  räusperte  sich  und  spuckte  einen satten  Batzen auf  die Tageszeitung.  Er betrat den  Laden, kaufte ein Gummiband für Aktenmappen, kehrte  zu seinem Auto zurück und ersetzte die gebrochene Fe‐ der durch das breite dicke Gummi. Dann startete er wie‐ der.  Der  2  CV  fuhr  genauso  gut  wie  zuvor,  nur  war  das  Gaspedal  halt  sehr  lasch  geworden.  Treuffais  erreichte  sein  Viertel,  drehte  eine  Runde,  ohne  in  den  vollge‐ stopften  Straßen  einen  Parkplatz  zu  finden,  und  stellte  den Wagen schließlich in der Rue des Morillons ab.  Er  stieg  hinauf  in  seine  Wohnung.  Fünf  nach  zwölf.  Keine  Post.  Treuffais  machte  sich  ein  Kronenbourg  auf  und ließ sich in Vaters Sessel nieder. Er zog das Transi‐ storradio zu sich heran und drückte auf einen Knopf.  «...wurde  die  Arbeit  nach  einer  geheimen  Urabstim‐ mung wieder aufgenommen», verkündete Europe 1. «Bei  den  Gouraud‐Werken  hingegen  dauert  der  Konflikt  weiter  an.  Eine Abordnung von  Gewerkschaftern wurde  heute morgen im Arbeitsministerium empfangen, wo sie  Monsieur Lhareng ihren Standpunkt dargelegt hat. Nun  zur  Dreierwette:  Achtzehn  Pferde  werden  heute  nach‐ mittag  in  Longchamp  an  den  Start  gehen  beim  ersten  Ren ...»  Treuffais  hatte  abgeschaltet.  Er  fühlte  sich  äußerst  unwohl.  Fragte  sich,  wieso.  Die  Leber  vielleicht.  Den‐ noch trank er sein Bier aus und verließ dann erneut sein  Appartement, um in einem nahegelegenen Bistro zu es‐ sen. Danach fühlte er sich nicht besser. Sein Unbehagen,  so  überlegte  er,  mußte  einen  intellektuellen  Ursprung  haben. Er  kehrte nach  Hause zurück, legte  sich wütend  in  seinem  Schlafzimmer  aufs  Bett  und  versuchte  einzu‐ schlafen. 

              9          Auf dem Feldweg rumpelte der Cadillac fürchterlich und  ließ  Fontänen  kalten  Schlamms  aufspritzen,  die  seine  Seitenflächen  beschmutzten.  Er  fuhr  über  die  schlecht  instand gehaltene Fahrbahn einer kleinen, als «Gemein‐  deweg» eingestuften Straße und hielt schließlich mit der  Motorhaube  unmittelbar  vor  einer  Absperrung.  Es  war  ein einfaches Gatter, ein paar mit Stacheldraht unterein‐  ander  verbundene  Pflöcke  zwischen  zwei  Zaunpfosten.  Buenaventura stieg aus dem Wagen, um sie zu öffnen. Er  rollte  die  Absperrung  zusammen  und  lehnte  sie  gegen  einen der Pfosten. Der Cadillac fuhr auf das von grauem  und  gelbem  Gras  bedeckte  Gelände,  das  das  Gebäude  umgab.  Die  Landschaft  war  hügelig  und  durch  Rainhecken  gegliedert. Der lehmige Boden von Wasser durchtränkt,  auf  den  Kuppen  und  in  den  schmalen  Tälern  sah  man  kleine  kahle  Wälder,  die  sich  schwarz  vom  schwärzli‐  chen  Grün  der  Wiesen  und  grau  vom  grauen  Himmel  abhoben.  Der  Bauernhof  hatte  die  Form  eines  flachen  eckigen              U:    zwei  kurze  Seitenflügel  im  rechten  Winkel  zum 

wuchtigen  Haupthaus  aus  Steinmauern  mit  gräulichem  Verputz, eingedeckt mit braunen Ziegeln. Das obere Ge‐ schoß  war  zu  Mansarden  ausgebaut,  der  linke  Flügel  bloß  eine  Garage  und  der  rechte  ein  alter,  nicht  reno‐ vierter  Stall.  Das  ganze  Gehöft  ziemlich  klein.  Dieses  alleinstehende Gebäude überraschte etwas in dieser Ge‐ gend  von  zusammengewachsenen  Weilern  und  Markt‐ dörfern. Da es recht alt war, hätte es sicherlich das Inter‐ esse  der  Ethnologen  oder  eines  auf  Besiedlung  und  Bo‐ dennutzung spezialisierten Geographen wecken können.  Buenaventura  und  Épaulard  war  diese  Frage  völlig  egal.  Nachdem  der  Cadillac  zwischen  den  beiden  Seitenflü‐ geln angehalten hatte und Buenaventura die Absperrung  wieder geschlossen hatte, gingen die beiden Männer auf  die  Front  des  Hauses  mit  der  verglasten  Tür  zu.  Der  Katalane  klopfte  an  die  Scheibe.  Keine  Reaktion.  Er  probierte die Klinke, die Tür ging auf. Die beiden Män‐ ner betraten einen gefliesten Gemeinschaftsraum, ausge‐ stattet  mit  einem  gigantischen  Tisch,  einem  riesigen  Kamin  mit  eisernem  Rauchfang  und  einer  sich  zum  Dachgeschoß hinaufschwingenden Treppe.  «Cash!» rief Buenaventura.  Keine  Antwort.  Die  Hände  in  den  Taschen  seines  feuchten  Regenmantels  machte  Épaulard  einen  Rund‐ gang durch den Raum: annähernd fünfzig Quadratmeter,  drei  große  Sprossenfenster  mit  kleinen  Scheiben  und  Holzläden,  eine  Bank,  vier  Stühle,  zwei  durchgesessene  Gobelinsessel  neben  der  Feuerstelle.  Unter  der  Treppe,  die an der hinteren Wand schräg nach oben führte, zwei  Türen,  die  eine  führte  zu  einer  Küche,  die  andere  zum  hinteren  Hof  des  kleinen  Bauernhauses;  sie  öffnete  sich  in  diesem  Augenblick:  eine  Erscheinung.  Épaulard  run‐ zelte  die  Stirn,  weil  das  nicht  richtig  zusammenpaßte: 

Was  machte  ein  solches  Mädchen  bei  diesem  faulen  Coup?  Denn  sie  war  schön,  aber  nicht  nur  das.  Sie  war  zurechtgemacht. Hellblondes Haar bis auf die Schultern,  eine  entzückende  Nase,  Typ  Hedy  Lamarr,  braun‐grüne  Augen,  hohe  Wangenknochen.  Das  Make‐up  war  «bri‐ tish»  inspiriert  (Épaulard  lächelte  unwillkürlich,  wäh‐ rend er die junge Frau bewundernd betrachtete); auf ihre  Wangen hatte sie erst Rouge und dann etwas Puder auf‐ gelegt, ihr Mund war rot, sie war hinreißend zierlich ge‐ baut und trug eine schwarze Baumwollhose und ein rot‐ schillerndes  Hemd  mit  schreiend  bunten  Längsstreifen  in Rot, Rosa, Orange und Weiß.  Buenaventura  ging  an  Épaulard  vorbei  und  küßte  das  Mädchen auf beide Wangen.  «Salut, Cash.»  «Monsieur?» sagte Cash zu Épaulard.  Der fünfzigjährige Mann stopfte sich eine Française in  den  Mund,  und  seine  Lippen  zerdrückten  den  Filter.  Dann  stöberte  er  auf  der  Suche  nach  Streichhölzern  in  seinen Taschen herum.  «André Épaulard», stellte Buenaventura vor.  «Salut», sagte Cash.  Sie  drückte  Épaulards  Pranke.  Ihre  kleine  Hand  war  kräftig.  «Er ist bei dem Coup dabei», sagte der Katalane.  «Dem Coup?»  «Der Botschafter.»  Cash zog die nachgezogenen Augenbrauen hoch.  «Ich hab euch nicht erwartet und überhaupt nichts zu  essen hier.»  «Wir haben in Couzy Halt gemacht und Kartoffeln und  Entrecotes  im  Auto.  Können  wir  es  in  die  Garage  fahren?» 

«Natürlich.»  Der Katalane schaute fragend zu Épaulard. Der zog die  Wagenschlüssel  aus  der  Tasche  seines  Regenmantels  und reichte sie ihm.  Als  er  die  Schlüssel  nahm,  sagte  Buenaventura:  «Also  gut,  ich  bring  die  Fressalien  mit  rein»,  und  ging  durch  die verglaste Tür hinaus.  Épaulard zündete seine Zigarette an. Cash beobachtete  ihn durch den Rauch.  «Wollen Sie was trinken? Einen Scotch?»  «Ja, gern.»  Der ehemalige Partisan setzte sich auf die Bank, an den  riesigen Tisch. Cash öffnete ein dunkles Büfett und holte  daraus  drei  Gläser  sowie  eine  dreiviertel  volle  Flasche  hervor, einen Johnny Walker Red Label mit einer kleinen  Wertmarke  des  Supermarktes  Prisunic  oben  auf  dem  Schraubverschluß aus Weichmetall.  «Ich geh Eis holen.»  Sie verließ den Raum durch die Verbindungstür, die sie  offen  ließ.  Épaulard  konnte  einen  Blick  in  die  Küche  voller  resopalbeschichteter  Einbauschränke  werfen.  Das  Mädchen  kramte  in  einem  großräumigen  Kühlschrank  herum  und  kehrte  mit  einer  Schale  Eiswürfel  und  einer  großen  Flasche  Perrier  zurück.  Sie  schenkte  in  alle  drei  Gläser  etwas  ein,  tat  jeweils  zwei  Eiswürfel  hinzu  und  ließ  sich  Épaulard  gegenüber  nieder.  Dieser  betrachtete  sie weiter bewundernd und fand sie erregend. Er war er‐ regt.  «Sie gleichen Roger Vailland», bemerkte Cash.  Das  war  eine  kalte  Dusche  für  Épaulard.  Ich  bin  eine  Persönlichkeit, die sich in keine Schublade stecken läßt,  kein  Typus,  beteuerte  sein  Ich  still  und  leise  (während  sein Es sich damit begnügte zu muhen); es ist nicht ein‐ 

fach, das zu behaupten, mit einer Fresse wie ich sie mir  leiste  und  mit  einer  Laufbahn  als  zur  Kanaille  abge‐ drehter  Aktivist  und  Exkiller,  ich  habe  gelebt,  fünfzig  Jahre  gut  hinter  mich  gebracht.  Seit  achtzehn  Monaten  hatte  er  schon  kein  Mädchen  mehr  angefaßt,  und  das  Schlimmste  war,  daß  er  bis  zu  diesem  Augenblick  auch  nicht  das  Bedürfnis  danach  verspürt  hatte.  Er  rief  sich  eine einfallsreiche kubanische Prostituierte ins Gedächt‐ nis und errötete dämlicherweise. Er drückte seine Fran‐  caise mit kurzen wütenden Stößen aus, rieb sie über den  Boden  des  weiß‐goldenen  Martini‐Aschenbechers,  zog  eine neue hervor und zündete sie sogleich an.  «Keine Literatur, bitte», meinte er.  «Mögen sie Roger Vailland nicht?»  «Doch, ein wenig.»  «Haben Sie ihn gekannt?»  «Nein.  Reden  wir  doch  bitte  von  was  anderem.  Lite‐ ratur ist nicht interessant.»  «Ich  bin  eine  Figur  wie  die  junge  Frau  aus  bürgerli‐ chem Haus in Drôle de Jeu», insistierte Cash.  «Was soll mich das Ihrer Meinung nach denn jucken?  Oder  wollen  Sie  vielleicht,  daß  ich  Ihnen  die  Unschuld  raube?» fragte Épaulard in einem Anfall äußerster Derb‐ heit.  «Wissen  Sie,  ihr  macht  mir  allmählich  Sorgen»,  fügte  er  hinzu.  «Ich  hab  überhaupt  keine  Lust,  mit  ir‐ gendwelchen Clowns an einer Geschichte wie ... wie der,  um die es hier geht, zu arbeiten.»  «Schon gut, schon gut.»  «Zeigen  Sie  mir  lieber  mal  die  Räumlichkeiten»,  meinte  Épaulard  im  Aufstehen,  sein  Glas  in  der  Hand  und seine Zigarette im Mund.  Cash gehorchte.  Die kleine Tür unter der Treppe, durch die sie herein‐ 

gekommen war, ging nach draußen auf mehrere Hektar  grasbewachsener  Obstgärten.  An  der  Rückseite  des  Ho‐ fes standen Kaninchenställe aufgereiht, in denen die Ka‐ ninchen vor sich hin mummelten.  «Ich  hab  sie  gerade  gefüttert,  als  Sie  ankamen»,  er‐ klärte Cash. «Aber seien Sie unbesorgt. Langweilige und  leichte Arbeiten sind nicht meine Art. Ich weiß sowieso  nicht, was meine Art ist. Ich bin nicht viel mehr als eine  kleine Nutte.»  Quatsch  du  nur,  dachte  Épaulard.  Der  Ex‐FTPler  er‐ kundete  das  Gelände.  Die  zahlreichen  Bäume  boten  möglicherweise  Schutz  gegen  einen  gezielten  Beschuß.  Ja,  spinn  ich  denn  eigentlich?  fragte  sich  Épaulard  plötzlich. Wir sind doch nicht hier, um einer Belagerung  standzuhalten.  Falls  es  so  weit  kommt,  sollten  wir  uns  besser  gleich  ergeben,  dann  ist  eh  alles  verloren.  Er  kehrte in den Gemeinschaftsraum zurück. Buenaventura  hatte  den  Cadillac  bereits  in  die  Garage  gefahren  und  war  gerade  mit  zwei  Einkaufsnetzen  beladen,  in  denen  sich die Kartoffeln und die Entrecotes befanden, wieder  hereingekommen.  «Ich  mache  eine  Besichtigung»,  sagte  Épaulard  zu   ihm.  «Mach nur weiter. Ich zünd uns ein Feuer an.»  Der  Katalane  schlürfte  einen  Schluck  Scotch  und  marschierte  zum  Kamin.  Er  legte  zunächst  zusammen‐ geknülltes  Zeitungspapier  zwischen  den  Feuerböcken  zurecht  und  machte  dann  etwas  Kleinholz.  Cash  zeigte  Épaulard die Küche. Ein Fenster zur Rückseite des Hau‐ ses; eine Verbindungstür zu einer nicht mehr genutzten  Werkstatt voller Spinnweben.  Das  Mädchen  schloß  die  Tür  wieder,  durchquerte  er‐ neut  den    Gemeinschaftsraum  und    ging    zur  Treppe. 

Épaulard  folgte  ihr.  Während  sie  hochstiegen,  schaute  Épaulard  auf  ihren  Arsch,  herrlich  klein  und  muskulös  wie  der  Körper  eines  jungen  Boxers.  Am  oberen  Ende   der  Stufen  ein  Treppenabsatz,  ein  Flur  mit  Luken  nach  hinten  hinaus,  so  schmal  wie  Schießscharten,  und  vier  Türen.  «Ein Bad und drei Schlafzimmer», sagte Cash.  Épaulard warf einen Blick ins Bad, in das durch große  matte  Glasbausteine  Tageslicht  fiel,  betrat  dann  nach‐ einander jedes der Zimmer, sie waren einander ziemlich  ähnlich:  weiße  Wände,  zwei  kleine  Mansardenfenster,  ein französisches Doppelbett in dem einen, je zwei Ein‐ zelbetten in den beiden anderen, hier ein Regal, dort eine  Kommode.  Ganz  in  Gedanken  hob  der  Fünfzigjährige              ein  ziemlich  schmuddeliges  und  zerfleddertes  broschier‐ tes  Buch  vom  Boden  auf.  Es  handelte  von  der  «maoisti‐  schen Bewegung in Frankreich».  «Du bist doch hoffentlich keine Maoistin?»  «Ich  bin  doch  nicht  völlig  bescheuert»,  antwortete  Cash.  Épaulard  warf  das  Werk  auf  eines  der  Betten,  trat  wieder hinaus ins Dämmerlicht des Flurs, der nach Harz  oder Wachs roch. Cash schloß die Tür hinter dem Mann  und schob ihn sanft zur Treppe.  «Das  ist  alles,  was  es  hier  zu  sehen  gibt.  Der  Bot‐ schafter sollte meiner Meinung nach in einem der Zim‐ mer  mit  zwei  Betten  untergebracht  werden,  zusammen  mit  einem  von  euch  zur  Bewachung.  Das  mit  dem  gro‐ ßen  Bett  werd  ich  behalten,  es  ist  sowieso  mein  Schlaf‐ zimmer. Demnach bleiben noch zwei Betten für vier. So  oder  so,  denk  ich,  muß  unten  jemand  Wache  halten,  und  wenn  das  zwei  von  euch  machen,  könnt  ihr  dabei  Karten spielen.» 

«Haben  Sie  denn  nicht  einen  von  uns  zum  Liebha‐ ber?» erkundigte sich Épaulard ganz nebenbei, während  sie die Treppe wieder hinabstiegen.  «Weder  den  einen  noch  die  anderen.  Soll  ich  Ihnen  noch die Garage und die Scheune zeigen, oder sollen wir  jetzt essen?»  «Ist  noch  nicht  fertig»,  bemerkte  Buenaventura,  der  zugehört  hatte,  da  Épaulard  und  die  junge  Frau  gerade  am Fuße der Treppe ankamen.  «Das  sehen  wir  gleich»,  sagte  Épaulard.  «Wir  sollten  uns erst etwas entspannen. Und endlich dieses Glas hier  trinken.»  Er  hatte  noch  immer  seinen  Scotch  in  der  Hand.        Leerte  ihn,  schenkte  sich  einen  weiteren  ein,  drückte  seine Zigarette aus, zündete sich die nächste an, hustete  heftig,  setzte  sich.  Buenaventura  fachte  das  Feuer  an,  kratzte an den bereits rotglühenden Scheiten. Der Kata‐ lane schob Kartoffeln in die Glut, bedeckte sie mit Asche,  packte  die  Entrecotes  aus  und  steckte  sie  in  einen  langstieligen Klapprost.  «Mit dem Fleisch werd ich noch warten», sagte er. «Es  dauert  mindestens  zwanzig,  fünfundzwanzig  Minuten,  bis die Kartoffeln gut sind.»  Nachdem er die Entrecotes im Gitter neben dem Feuer  abgelegt  hatte,  kam  er  zum  Tisch,  setzte  sich  ans  Ende  und nahm einen Schluck.  «Ist dir das Haus recht?» fragte er Épaulard.  «Ja.»  «Natürlich  mußt  du  noch  die  Straßenkarten  und  all  das studieren. Willst du die Karte sehen?»  «Das kann warten.»  «Ist irgendwas nicht in Ordnung?»  Épaulard begann unvermittelt zu lachen. 

«Die  Nähe  junger  Mädchen  bringt  mich  durcheinan‐ der.»  «Ich  bin  kein  junges  Mädchen,  ich  bin  eine  Nutte»,  sagte Cash.  «Übertreib nicht, Cash!» meinte der Katalane.  «Ich bin eine ausgehaltene Frau», erwiderte sie. «Zum  Beispiel  dieses  Haus  hier.  Dir  könnt  dem  Freier  auf  Knien  danken,  der  es  mir  zur  Verfügung  gestellt  hat,  während er den Winter in den Staaten damit verbringt,  sich  in  den  Techniken  des  Marketing  und  Racket,  des  Racketing und Market zu perfektionieren.»  «Und  sie  hat  sich  nicht  mal  besteigen  lassen»,  lachte  Buenaventura.  «Doch», sagte Cash.  «Das hast du mir aber verheimlicht.»  «Ja»,  meinte  sie.  «Aber  ihr  sollt  trotzdem  nicht  glau‐ ben, ich war unnahbar», erklärte sie, während sie Épau‐  lard sehr kühl ansah.  Der  Fünfzigjährige  wußte  nicht,  was  er  davon  halten  sollte. Sein Verstand machte es sich leicht, und er sagte  sich, dieses Mädchen ist eine Schlampe, und er würde sie  bumsen,  wann  und  wo  es  ihm  paßte,  auf  einem  Heu‐ haufen.  Er  leerte  sein  Glas,  senkte  den  Blick  auf  den  Holztisch.  «Kann  man  mal  erfahren,  warum  Sie  eigentlich  bei  so  einem krummen Ding wie diesem hier mitmachen?»  Cash verzog ironisch den Mund.  «Ich  bin  für  die  universelle  Harmonie»,  antwortete    sie,  «und  für  das  Ende  des  jämmerlichen  zivilisierten  Staates.  Hinter  meiner  kalten  und  geschminkten  Fas‐ sade  verbergen  sich  und  lodern  die  Flammen  des  brennendsten Hasses auf den technobürokratischen Ka‐ pitalismus,  dessen  Möse  die  Gestalt  einer  Wahlurne     

und  die  Fresse  die  eines  Schwanzes  hat.  Soll  ich  fort‐ fahren?»  Épaulard starrte sie mit großen Augen an.  «Verausgab dich nicht, Genosse», sagte Buenaventura.  «Sie ist die große Rätselhafte, diese Nutte.»                                                         

          10            Treuffais  fuhr  aus  dem  Schlaf  hoch,  weil  das  Telefon  klingelte. Er stand auf und hob ab.  «Marcel Treuffais am Apparat.»  «Buenaventura Diaz.»  «Wo bist du?»  «Wir  sind  eben  zurückgekommen  und  jetzt  bei  mei‐ nem Kumpel, er meint, alles war bestens, er wird versu‐ chen,  auch  das  Problem  mit  den  Autos  zu  regeln,  und  wenn  das  schnell  gelöst  ist,  können  wir  die  Sache  für  diesen Freitag ins Auge fassen.»  «Diesen Freitag schon!»  «Tja,  was  glaubst  du  denn?  Und  wieso  eigentlich  nicht?»  «Wir haben aber noch nicht ...  Na ja, doch, doch, gut»,  entgegnete  Treuffais,  während  er  die  Haare,  die  ihm  in  die Augen fielen, zurückstrich.  «Wir  sehen  uns  dann  morgen  abend  bei  dir.  Sag  den  anderen Bescheid.»  «Ja.»  «Na dann, salut. André und ich haben noch jede Men‐ ge zu klären.»  «Ist gut.» 

Der  Katalane  legte  auf  und  drehte  sich  zu  Épaulard    um. Dieser hatte an seinem Schreibtisch des angeblichen  Rechtsberaters Platz genommen. Die Tischplatte hatte er  völlig  freigeräumt,  einen  der  Kittel  zum  Schutz  ausge‐ breitet,  und  nun  baute  er  die  Pistolen  auseinander,  um  sich  zu  vergewissern,  daß  sie  in  einem  einwandfreien  Zustand waren.  «Väterchen  Treuffais  ist  irgendwie  eigenartig,  finde  ich», sagte Buenaventura.  Épaulard hob den Blick.  «Hat er Angst?»  «Weiß ich nicht. Ist auch nicht das Problem. Du wirst  dich schieflachen, aber ich bin mir nicht ganz sicher, ob  er  wirklich  mit  allem  einverstanden  ist,  politisch  gese‐ hen.»  «Warum soll ich mich darüber schieflachen?»  «Du  bist  doch  auch  nicht  so  ganz  mit  allem  einver‐ standen, politisch gesehen», meinte Buenaventura. «Und  trotzdem steigst du gerade voll in den Coup ein. Wie ich  schon gesagt habe, aus reiner Verzweiflung.»  «Geh mir nicht auf die Nerven, Kleiner. Kann man auf  Treuffais zählen, ja oder nein?»  «Er ist mein Freund», erwiderte Buenaventura.  «Das hab ich dich nicht gefragt.»  «Das antworte ich dir aber.»  «In  dem  Fall  erledigen  wir  die  Sache  eben  zu  viert»,  sagte Épaulard.  «Du machst Witze.»  «Absolut nicht.»  «Treuffais  ist  aber  doch  auf  unserer  Seite!»  entgeg‐  nete  Buenaventura.  «Er  hat  den  wesentlichen  Teil  des  Manifests  verfaßt.  Er  ...    Nein,  nein,  also  wirklich,  ver‐ dammte Scheiße, du machst Witze.» 

Der Katalane hatte begonnen, mit großen Schritten im  Büro  auf  und  ab  zu  gehen,  seine  schwarzen  Strähnen  fielen ihm in die Augen, während sein Mund sich zu ei‐ nem nervösen Grinsen verzerrte und die Zähne entblöß‐ te.  Schließlich  ließ  er  sich  in  einen  Ledersessel  fallen.                  Im  selben  Augenblick  klingelte  das  Telefon.  Épaulard  hob ab.  «Kanzlei  Épaulard,  Rechtsberater»,  verkündete  er  und  horchte  dann,  verzog  mißmutig  den  Mund  und  reichte  Buenaventura den Hörer. «Ist für dich», sagte er, «Treuf‐  fais.»  «Hallo?»  «Buen, ich muß dich sehen.»  «Warum?»  «Ich muß mit dir reden. Unter vier Augen, bitte.»  «Dann heute abend. Kommst du bei mir vorbei?»  «Ins Hotel? Wenn du willst. Um wieviel Uhr?»  «Um acht?»  «Gut.  Wir  gehen  dann  zusammen  was  essen.  Na  ja,  vielleicht.»  «Aha,  ‹vielleicht›?»  erwiderte  Buenaventura.  «So  weit  sind wir also gekommen? Naja, einverstanden. Um acht  also.»  «Salut.»  Der  Katalane  antwortete  nicht.  Treuffais  blieb  in  der  Leitung, Buenaventura hörte ihn atmen.  «Hallo? Bist du noch dran?» fragte er.  Buenaventura  legte  auf.  Épaulard  blickte  ihn  scharf            an.  «Steigt er aus?»  «Hab  keine  Ahnung.  Kann  schon  sein.  Ich  werd  ihn  später sehen.»  «Gut»,  sagte  Épaulard.  «Reden  wir  morgen  drüber.          

Ich  verzieh  mich  jetzt.  Ich  muß  noch  nach  Ivry,  wegen  der  Munition  und  der  Autos.  Falls  dein  Kumpel  ab‐ springt,  dann  vergiß  nicht,  Meyer  und  D’Arcy  zu  kon‐ taktieren  und  ihnen  zu  sagen,  daß  wir  uns  morgen  abend hier treffen.»  Schnell  setzte  der  Fünfzigjährige  die  halbautomati‐ schen  Waffen  wieder  zusammen,  wickelte  sie  abermals  in  die  Kittel,  rollte  das  Ganze  zu  einer  Art  Bündel  und  verstaute  es  in  dem  khakifarbenen  Metallschrank.  Die  beiden  Männer  genehmigten  sich  noch  einen  Wodka,  verließen das Büro, und dann ging jeder seiner Wege.                                             

          11              Noch  am  selben  Abend  (Montag)  verkaufte  Épaulard  seinen  Cadillac  und  erhielt  im  Tausch  dafür  zweihun‐ dertfünfzig Patronen – 32er ACP, die die Manhurin ohne  Schwierigkeiten  schlucken  würden  –,  sowie  das  Ver‐ sprechen, am Freitag gegen vierzehn Uhr zusammen mit  einer  nicht  allzu  falschen  Zulassung  einen  alten  grünen  Jaguar zu bekommen, der zwar völlig verrottet war, aber  noch ein paar hundert Kilometer halten würde. Praktisch  veranlagt,  bestand  Épaulard  noch  auf  ein  paar  zusätzli‐ chen  Kanistern  Öl,  und  da  die  Handbremse  selbstver‐ ständlich total hinüber war, nahm er sich vor, sich zudem  mit  einem  anständigen  Holzkeil  auszurüsten,  für  den  Fall,  daß  er  in  die  Verlegenheit  käme,  an  einem  Hang  parken  zu  müssen.  Er  nutzte  den  Besuch  in  Ivry  und  seine  Verhandlungen  dort,  um  in  einer  Kaschemme  ein  ausgezeichnetes  Mahl  einzunehmen  und  mit  dem  Zi‐ geuner, mit dem er wegen des Jaguars verhandelt hatte,  die guten alten Zeiten am Mittelmeer heraufzubeschwö‐ ren,  die  Schießereien  mit  den  pistoleros  der  französi‐ schen Internationale SFIO und den ehemaligen Gestapo‐ schergen,  die  beim  Nachrichtendienst  DGER  unterge‐ 

taucht  waren  –  jede  Menge  Tote  und  jede  Menge  Le‐ bende. Schließlich kehrte er tüchtig besoffen und ziem‐ lich guter Laune nach Hause zurück.  Unterdessen  trafen  sich  Buenaventura  und  Treuffais  wieder  im  Zimmer  des  Katalanen.  Treuffais  verkündete  seine Absicht, am Coup nicht mehr teilnehmen zu wol‐ len,  und  nannte  seine  Beweggründe.  Daraufhin  gab  es  eine  zwar  recht  kurze,  aber  scharfe  und  entmutigende  Aussprache; und danach waren die beiden Freunde keine  Freunde  mehr  und  gingen  auch  nicht  mehr  zusammen  essen.  Am  späten  Abend  gab  Buenaventura  D’Arcy  Be‐ scheid,  daß  man  am  nächsten  Tag  bei  Épaulard  zusam‐ menkommen  würde,  und  bat  ihn  noch,  deswegen  bei  Meyer vorbeizugehen, der kein Telefon hatte.  Am  Dienstag  morgen  traf  sich  Buenaventura  mit  Épaulard  wieder  in  dessen  Wohnung  und  informierte  ihn  über  Treuffais’  Ausstieg.  Er  erklärte  ihm,  das  Zerwürfnis  sei  theoretischer  Natur,  infolgedessen  habe  man von Treuffais auch nichts  zu befürchten, er sei ein  Freund,  den  man  nicht  verdächtigen  könne,  mit  der  Polizei in Verbindung zu stehen. Er könne schweigen.  «Das gefällt mir nicht», erklärte Épaulard.  «Ich verbürge mich für Treuffais’ Loyalität», erwiderte  Buenaventura etwas steif. «Ich habe mindestens genauso  viel Vertrauen zu ihm wie zu dir.»  Épaulard dachte einen Augenblick nach.  «Gut», meinte er dann.  Am  Dienstag  abend  kamen  Meyer,  D’Arcy,  Buena‐ ventura und Épaulard im Büro des letzteren zusammen.  Meyer  und  D’Arcy  wurden  über  Treuffais’  Ausstieg  unterrichtet.  Meyer  enthielt  sich  jeder  Bemerkung.  D’Arcy  machte  abfällige  Bemerkungen,  fügte  jedoch  hinzu, ihm sei es ziemlich scheißegal. Alle stimmten mit 

dem  Katalanen  überein,  daß  darin  kein  zusätzliches  Ri‐ siko zu sehen sei.  Anschließend entschieden sie, soweit sie es überhaupt  konnten,  wie  die  Dinge  bei  der  Entführung  des  Bot‐ schafters  Poindexter  sowie  in  den  Tagen  danach  ablau‐ fen sollten.  Hier  darf  angemerkt  werden,  daß  besagter  Poindexter  zum selben Zeitpunkt einer Aufführung von Tristan und  Isolde  beiwohnte,  zu  der  er  sich  im  Anschluß  an  einen  Empfang  in  den  Salons  des  Hotels  George  V  begeben  hatte. Der Mann war groß, sein Schädel spitz und kahl,  die Augen wässrig blau hinter einer Brille mit goldenem  Gestell. Er trug fortwährend einen leicht erstaunten, auf‐ richtig  interessierten  und  gepflegt  amüsierten  Gesichts‐ ausdruck  zur  Schau.  Wagners  Musik  verschaffte  dieser  Physiognomie  eine  leichte  Wandlung.  Das  Interesse  er‐ rang  die  Oberhand  über  das  Erstaunen,  und  das  Amü‐ sierte  verschwand.  All  dies  war  sorgfältig  dosiert.  Die  Frau  des  Botschafters  saß  an  seiner  Seite,  eine  große  Person mit dürrem Hals und Pferdegebiß, im Milieu der  dauerhaft  Unbefriedigten  war  man  sich  einig,  sie  schön  und  rassig  zu  finden.  Ständig  langweilte  sie  sich  sehr,  war  sich  dessen  aber  schon  seit  mehr  als  vierzig  Jahren  nicht mehr bewußt. Die beiden bildeten ein distinguier‐ tes  Paar.  Sie  schliefen  in  getrennten  Zimmern  und  machten  einmal  am  Tag  Aa.  Abgesehen  von  ihnen  war  die  Loge  leer,  doch  hinter  der  Tür  standen  zwei  junge  blonde Bullen, entschlossen, körperlich gut bestückt und  vom  FBI  und  der  US‐Geheimdienstbehörde  NSA  ausge‐ bildet, darüber hinaus waren da noch zwei weitere in ei‐ nem  nahe  der  Oper  parkenden  Citroen  DS21,  und  ein  dritter in Chauffeursmontur rauchte neben dem offiziel‐ len Dienst‐Lincoln eine Pall Mall. 

In  Épaulards  Büro  ließ  Buenaventura  aus  amerikani‐ schen  Zeitschriften  herausgeschnittene  Fotografien  von  Poindexter herumgehen, einige sogar in Farbe. Bald dar‐ auf endete das Treffen.  Am  Mittwoch  blieben  die  Terroristen  zu  Hause.  Un‐ terdessen  holte  Véronique  Cash  ihren  verrosteten  Dau‐  phine  aus  der  Garage  des  kleinen  Bauernhofs  und  be‐ gann mit den Besorgungen. Hier kaufte sie einen Karton  Bier und zwei Kartons Nudeln, dort fünf Kilo Kartoffeln  und  einen  ganzen  Schinken,  woanders  Wein,  Fleisch‐ konserven, wieder woanders dies und jenes und so wei‐ ter. Sie kehrte in regelmäßigen Abständen zum Abladen  auf  den  Hof  zurück.  Die  leicht  verderblichen  Lebens‐ mittel  stapelten  sich  im  Gefrierschrank,  der  Rest  fand  seinen Platz im ehemaligen Stall.  Donnerstag  machte  niemand  irgendwas.  Treuffais  lag  langgestreckt  in  seinem  Schlafzimmer,  rauchte  ohne  Unterlaß,  der  Raum  stank  nach  kaltem  Tabakqualm,  nach  warmem  Tabakqualm,  nach  schmutzigen  Füßen;  der  junge  Mann  hatte  einen  Dreitagebart.  Er  kaute  un‐ ablässig  an  den  Nägeln.  Versuchte  zu  lesen,  doch  es  gelang ihm nicht. Er stand einmal auf, um Buenaventura  anzurufen,  hängte  aber  wieder  ein,  noch  bevor  er  die  Nummer  des  Hotels  Longuevache  zu  Ende  gewählt  hatte.  Am Freitag kidnappte das anarcho‐terroristische Kom‐ mando den Botschafter der Vereinigten Staaten.             

          12            Um vierzehn Uhr hatte Épaulard den grünen Jaguar und  dessen  Papiere  in  Ivry  entgegengenommen.  Die  Karre  stammte  aus  dem  Jahr  1954.  Die  Federung  war  grauen‐ voll,  die  nach  und  nach  aus  den  aufeinanderfolgenden  Batterien  ausgetretene  Säure  hatte  in  die  Blechwand  zwischen  Motor‐  und  Innenraum  Löcher  gefressen.  Épaulard spürte einen eisigen Zug an den Knien. Er fuhr  zurück  nach  Paris  und  traf  seine  Genossen  am  Place  d’Italic  Alle  stiegen  ein.  Épaulard  überließ  D’Arcy  das  Steuer. Die Hände des Alkoholikers zitterten. Sie legten  sich auf das Lenkrad und hörten auf zu zittern. Der Wa‐ gen  fuhr  gemächlich  zurück  in  Richtung  Porte  d’Italie.  D’Arcy  machte  sich  mit  dem  Wagen  vertraut.  Die  vier  Männer rauchten unablässig und warfen ihre Kippen auf  den  Fahrzeugboden.  D’Arcy  fädelte  sich  auf  die  Auto‐ route  du  Sud  ein,  wurde  kühner,  jagte  die  Karre  hoch.  Knapp  unter  hundertzwanzig  Stundenkilometer  begann  sie  zu  schwimmen  und  zu  ruckeln.  D’Arcy  stieß  ein  Knurren hervor, klammerte sich ans Lenkrad, beschleu‐ nigte  weiter,  doch  die  Vibrationen  wurden  fürchterlich,  das Hinterteil brach nach allen Seiten aus, schlimmer als  bei  Sophia  Loren,  der  Fahrer  nahm  den  Fuß  vom  Gas, 

ließ  den  Wagen  wieder  auf  hundert  zurückfallen,  wischte sich mit dem Ärmel über die Stirn.  «Dieser  Scheißkerl  von  Pepito»,  bemerkte  Épaulard,  «der hat mir doch versprochen, das Ding würde hundert‐  vierzig schaffen.»  «Bei  den  Straßen,  die  wir  benutzen»,  wandte  D’Arcy  ein, «würd sich sowieso keine Gelegenheit dazu ergeben.  Wird auch so gehen.»  Er verließ die Autobahn in Longjumeau und fuhr über  alle  möglichen  kleinen  Straßen  und  Gassen  nach  Paris  zurück,  um  das  Verhalten  des  Autos  in  Kurven,  beim  Bremsen  und  auf  Kopfsteinpflaster  zu  testen.  Schließ‐ lich  gelangten  sie  über  die  Porte  d’Orléans  wieder  nach  Paris.  «Zwanzig  vor  fünf»,  stellte  Épaulard  fest.  «Beeilen  wir  uns, bevor die Straßen dicht sind.»  Um fünf Uhr nachmittags parkte der Jaguar ganz brav  im  dritten  Untergeschoß  der  Tiefgarage  Champs‐Ely‐  sees‐George‐V ein. Man schloß die Türen ab, man nahm  den  Aufzug,  um  das  Parkhaus  zu  verlassen,  dann  die  Metro  bis  zur  Station  Concorde  und  stieg  schließlich  hinauf in Épaulards Wohnung, um dort zu warten.  «Das ist praktisch hier bei dir», bemerkte D’Arcy. «Nur  ein paar Schritte von der Botschaft entfernt.»  Sie  machten  es  sich  im  Büro  bequem,  um  mit  Haus‐ haltszündhölzern statt Jetons fuck‐you‐buddy zu spielen.  Je  mehr  Zeit  verstrich,  desto  nervöser  wurden  die  Spie‐ ler.  D’Arcy  und  Meyer  verließen  am  Ende  sogar  den  Tisch und ließen sich in Épaulards Schlafzimmer nieder.  Der  Alkoholiker  verharrte  reglos,  schweigsam,  rau‐ chend,  müßig,  mit  zitternden  Händen,  wogegen  Meyer  sich,  auf  einen  Ellbogen  gestützt,  auf  dem  Bett  aus‐ streckte und versuchte, ein Buch mit dem wenig ermuti‐

genden  Titel  Den  Toten  ist’s  egal  von  Jonathan  Latimer  zu lesen. Épaulard und der Katalane blieben derweil im  Büro und spielten Treibsand, eine hundsgemeine Poker‐ variante, bei der die Karte in der Hand bei jeder Runde  einen  anderen  Wert  bekommt  und  zum  Joker  wird,  so‐ fern  sie  mit  der  aufgedeckten  Karte  zusammenpaßt.  Buenaventura gewann ständig.  «Du übertreibst», behauptete Épaulard.  «Poker  ist  mein  Broterwerb»,  entgegnete  der  Katala‐ ne. «Meine einzige redliche Einkommensquelle.»  «Das nennst du redlich!»  Buenaventura grinste.  «Worüber  beklagst  du  dich?  Wir  spielen  doch  nicht  um Knete.»  D’Arcy kam aus dem Schlafzimmer.  «Es  ist  sieben,  wir  könnten  vielleicht  was  essen  ge‐ hen.»  «Wenn  du  die  Meinung  des  Fachmanns  wissen  willst,  dann gehen wir jetzt nicht essen. Um ‘nen leeren Bauch  zu haben, falls wir ‘ne Kugel reinbekommen sollten.»  «Dieser Kerl ist wirklich aufbauend», meinte D’Arcy.  «Zum Sehen», sagte Épaulard zu Buenaventura, indem  er den Haufen Streichhölzer ausglich.  «Drei Buben.»  «Scheiße.»  Der  Katalane  sackte  die  Zündhölzer  ein.  Als  er  merk‐  te,  daß  man  ihn  nicht  mehr  beachtete,  kehrte  D’Arcy  murrend  ins  Schlafzimmer  zurück.  Etwas  später  war  es  acht Uhr abends, und Épaulard kündigte an, daß es Zeit  sei, an die Arbeit zu gehen. Mit einem Kombischrauben‐ zieher  und  einer  Reihe  von  Wechseleinsätzen  ausgerü‐ stet,  verließ  D’Arcy  die  Wohnung.  Am  Ende  der  Straße  machte er noch mal Halt, um sich in einer Kneipe einen 

doppelten Ricard zu gönnen, ging dann zu Fuß zum Pla‐ ce  de  la  Concorde  und  von  dort  weiter  in  Richtung  Etoile. Dabei prüfte er jedes parkende Auto. In der Nähe  des Petit Palais entdeckte er einen Consul Kombi mit ei‐ ner  offenen  Seitenscheibe.  Er  drang  in  den  Wagen  ein  und  brauchte  gut  zehn  Minuten,  bis  er  die  Zündung  kurzgeschlossen und das Lenkradschloß geknackt hatte.  Er  fuhr  los  und  stürzte  sich  in  den  noch  immer  recht  massiven Verkehr, machte einen Umweg, um an der Rue  de Rivoli wieder in die ost‐westliche Richtung biegen zu  können, fand einen Parkplatz, schüttete sich noch einen  doppelten Ricard rein und stieg wieder hinauf zu Epau‐  lard.  «Wir sollten uns beeilen», riet er. «Ich steh auf einem  Taxistandplatz.»  «Dämliches  Arschloch»,  sagte  Épaulard  und  reichte  ihm  eine  halbautomatische  Pistole,  die  der  Säufer  ein‐ steckte.  Die  anderen  waren  startklar  –  Knarre  in  der  Tasche,  Turnschuhe  an  den  Füßen,  außer  Épaulard,  der  Leder‐ schuhe  trug,  und  allesamt  in  Pulli  und  Jackett.  Sie  ha‐ steten die Treppen hinunter, erreichten die Rue de Rivo‐ li,  fröstelten  in  der  kalten  Luft,  stiegen  in  den  Consul  und rasten zum Étoile.  Einundzwanzig Uhr zehn.  Place de d’ Étoile, fließender Verkehr, ein dünner eisi‐ ger  Nieselregen,  sie  bogen  ab,  der  Consul  schwenkte  in  die Avenue Kleber. Épaulard zählte die Ampeln.  «Nächste rechts.»  «Ich weiß», sagte D’Arcy.  Mit  zusammengekniffenen  Augen  erforschte  Épaulard  die parkenden Fahrzeuge und die Bürgersteige.  «Hier ist es! Stopp!» 

Der Consul fuhr über die Kreuzung, blinkte und blieb  auf  dem  Fußgängerüberweg  stehen.  Épaulard  und  Bue‐ naventura stiegen aus.  «In  exakt  fünf  Minuten  geht  Meyer  rein»,  sagte  Épaulard. «Fünf Minuten darauf hältst du mit dem Wa‐ gen in der zweiten Reihe vor dem Puff.»  «Wissen wir», sagte D’Arcy.  Die Tür knallte zu. Der Consul startete erneut zu einer  kurzen  Rundfahrt,  die  ihn  genau  fünf  Minuten  später  wieder an dieselbe Stelle zurückbringen sollte. Épaulard  und  der  Katalane  bogen  in  die  Straße  des  Bordells  ein.  Die erste Tür, zu der drei Stufen hinaufführten, war aus  braun  lackiertem  Holz  und  mit  einer  Klappe  versehen.  Winzige Lettern in vergoldetem Metall zeigten kaum er‐ kennbar  an:  CLUB  ZERO .  Épaulard  klingelte  kurz  und  wartete.  Fünfzig  Meter  von  ihm  entfernt,  in  dem  untadelig  längs  zum  Gehsteig  geparkten  Triumph  Dolomite,  den  Botschafter  Poindexter  für  seine  wöchentlichen  Eska‐ paden  benutzte,  unterbrach  Agent  Bunker  die  Lektüre  von  Ramparts,  um  die  beiden  Männer,  die  dort  drüben  an  der  Eingangstür  des  Bordells  erschienen  waren,  gründlich zu betrachten. Er bemerkte, daß der eine von  ihnen  Turnschuhe  trug.  Mit  dem  Ellbogen  stupste  der  Sicherheitsbeamte  Bunker  den  neben  ihm  dösenden  Agent Lewis an und wies ihn mit dem Kinn auf den Ge‐ genstand seines Interesses hin.  «Ein  alter  Beau  und  eine  kleine  Tunte»,  vermutete  Agent Lewis.  Die Klappe in der Tür ging vor dem Gesicht einer gut  frisierten Dunkelhäutigen mit geschminkten Augen und  Schmollmund auf.  «Messieurs?» 

«Ich bin schon seit etlicher Zeit nicht mehr hier gewe‐ sen»,  flüsterte  Épaulard  mit  weltmännischer  Gewandt‐ heit. «Wir kennen uns nicht, und ich nehme an, Sie wer‐ den mir nicht bloß auf mein ehrliches Gesicht hin Einlaß  gewähren. Ich bin zwar kein Mitglied des Clubs, verfüge  aber über  die Empfehlung von Freunden, deren Namen  Madame Gabrielle sicherlich wiedererkennt.»  Als  Beispiel  nannte  er  den  kindischen  Spitznamen,       den ein Senator in den fünfziger Jahren verwendet hatte,  wenn er das Etablissement besuchte.  «Einen  kleinen  Augenblick,  bitte,  Monsieur»,  sagte               die  Dunkelhäutige,  und  die  Klappe  schloß  sich  wie‐         der.  Épaulard  schaute  auf  seine  Armbanduhr.  Einhundert‐ undzehn  Sekunden  waren  verstrichen.  Es  verstrichen  weitere  dreißig,  dann  ging  die  Tür  auf;  eine  Dame  im  Chanel‐Kostüm stand im Türrahmen, die Dunkelhäutige  ein wenig dahinter – die Stoffvorhänge hinter den beiden  Frauen waren zugezogen.  «Ihr  Gesicht  sagt  mir  gar  nichts»,  erklärte  Madame  Gabrielle. «Da Sie aber ‹Lämmchen› kennen ...  Darf ich  Sie an die Bar einladen, Monsieur ...?»  «Lucas»,  erwiderte  Épaulard.  «Und  dies  hier  ist  Geor‐ ges, mein Schützling.»  Buenaventura küßte der Dame die Hand, was sie nur in  Maßen entzückte.  «Gut, gut», sagte Madame. «Treten Sie ein.»  Man ging durch  die Vorhänge und fand sich plötzlich  in einem falschen Louis‐quinze‐Vestibül wieder, in dem  sich  eine  Wendeltreppe  nach  oben  schwang.  Madame  Gabrielle  lotste  die  beiden  Neuankömmlinge  zu  einer  Tür  im  Erdgeschoß.  Man  gelangte  in  einen  Barbereich  mit  gedämpften  Lichtern,  ebenfalls  nachgemachtes 

Louis‐quinze, mit Lilien in Vasen und einem roten Tele‐ fon auf der Theke. Hinter der Theke stand ein Barmann  in  weißem  Jackett,  groß  und  kräftig,  mit  mehr  als  nur  beginnender  Glatze  und  buschigem  Schnurrbart,  er  sah  dem  Saxophonisten  Guy  Lafitte  ähnlich.  Vor  der  Theke  thronte  ein  großer,  blonder  junger  Mann  mit  Bürsten‐ schnitt auf einem der Hocker und las, einen Chartreuse  vor  sich,  The  Greening  of  America  in  der  Taschenbuch‐ ausgabe.  Zwei  Minuten  waren  vergangen,  seit  Épaulard  und  Buenaventura  aus  dem  Consul  gestiegen  waren.  Madame Gabrielle maß den Katalanen von oben bis un‐ ten. Seine schäbige Kleidung erweckte ihren Argwohn.  «Sie  scheinen  die  Einfachheit  meines  Schützlings,  ja  seine  herbe  Schlichtheit,  möchte  ich  beinahe  sagen,  zu  schätzen», säuselte Épaulard.  Die  Puffmutter  schaute  ihn  von  der  Seite  an.  Das  war  ein echter Mann von Welt! Sie entspannte sich.  «Das erste Glas geht auf mich», sagte sie und schickte  sich  schon  an,  hinter  die  Theke  zu  wechseln,  als  Agent  Ricardo  unauffällig  den  Blick  von  seinem  pocket‐book  hob, um die Ankommenden in Augenschein zu nehmen,  die  Beule  in  Buenaventuras  Jackentasche  bemerkte,  so‐ fort  zur  Ansicht  kam,  daß  der  junge  Mann  eine  Waffe  trug, und mit der Hand in sein Jackett griff.  Épaulard  packte  ein  Bein  des  Hockers  und  kippte  ihn  um.  Agent  Ricardo  schoß  durch  die  Tasche,  die  Kugel  bohrte sich in die Decke, die durch den Stoff gedämpfte  Detonation  konnte  mit  dem  Knall  eines  Champagner‐ korkens verwechselt werden. Épaulard schlug den Ame‐ rikaner  sofort  mit  einem  Hieb  seines  Pistolengriffs  auf  den  Schädel  nieder.  Im  gleichen  Augenblick  hatte  Bue‐ naventura seine eigene 7,65 gezückt, deren Lauf sich nun  auf den Barmann richtete. 

«Versuch nur ja nicht, unter die Theke abzutauchen»,  riet  der  Katalane.  «Dreh  dich  um,  leg  die  Hände  an  die  Flaschen,  mit  geschlossenen  Fäusten!  Laß  die  Finger  schön zusammen.»  Der Barmann gehorchte. Madame Gabrielle blieb völlig  reglos stehen.  «Hier gibt’s kein Geld», sagte sie nur.  «Sie  sind  eine  Lügnerin,  werte  kleine  Dame»,  entgeg‐ nete ihr Épaulard, während er rasch zur Eingangstür der  Bar  zurückwich,  und  als  das  Zimmermädchen,  vom  Lärm  angelockt,  erschien,  verpaßte  er  diesem  einen  Fausthieb  auf  die  Kinnlade,  und  das  Mädchen  fiel  um  wie ein nasser Sack.  Zweieinhalb Minuten.  Épaulard  wich  noch  weiter  zurück,  trat  über  die  Schwelle  der  Bar,  streckte  die  Hand  aus,  riß  die  Stoff‐ vorhänge  vor  dem  Eingang  herunter  und  kam  in  den  Raum  zurück.  Dort  zerriß  er  die  Vorhänge.  Schon  bald  fanden  sich  die  Dunkelhäutige,  Agent  Ricardo  und  der  Barmann  (vorsorglich  mit  einem  Handkantenschlag  in  den  Nacken  betäubt)  gefesselt  und  geknebelt  wieder.  Nun wandte er sich der Puffmutter zu.  Dreieinhalb Minuten.  «Wie  viele  Personen  befinden  sich  im  Augenblick  im  Innern Ihres Palastes?»  Die  Kupplerin  antwortete  ihm  nicht.  Épaulard  packte  das  Messer,  das  der  Barmann  normalerweise  benutz‐               te,  um  Zitronen  zu  schneiden.  Und  näherte  sich  der  Frau.  «Ich hab’s eilig. Antworten Sie mir, oder ich verbreitere  Ihnen den Mund mit diesem Messer.»  «Drei  Kunden  und  drei  Mädchen»,  sagte  die  Puff‐ mutter hastig. «Es ist ja noch sehr früh», erklärte sie. 

«Erwartest du noch mehr?»  «Ja.»  «Wann?»  Die Kupplerin starrte auf das Messer.  «Die  werden  gleich  eintreffen.  Du  solltest  besser  auf‐ geben, mein Junge.»  «In  welchem  Zimmer  befindet  sich  Botschafter  Poin‐  dexter?»  «Seid  ihr  etwa  wegen  dem  gekommen?  Seid  ihr  Linksradikale?»  «Halt’s Maul. In welchem Zimmer?»  «Im Blauen», seufzte die Puffmutter.  «Und wo genau liegt dieses Blaue Zimmer?»  Vier Minuten.  «Erster Stock. Zweite Tür rechts.»  «Gut»,  sagte  Épaulard,  während  er  die  Überreste  der  Vorhänge zusammenklaubte.  «Ihr  werdet  nicht  davonkommen»,  sagte  die  Puffmut‐ ter. «Ich genieße Schutz. Niemand kann mir so was an‐ tun und davonkommen, Dir würdet besser daran tun ...   Oh,  ich  bitte  Sie,  knebeln  Sie  mich  nicht,  ich  habe  es  doch so mit den Nerven, ich habe Angst zu ersticken.»  «Halt’s Maul.»  Épaulard  verschnürte  die  Frau,  umwickelte  ihr  den  Kopf  mit  den  Stoffen,  machte  Knoten.  Sie  wimmerte  undeutlich.  Fünf Minuten.  Meyer klingelte an der Tür des Freudenhauses. In dem  Triumph Dolomite beugte sich Agent Bunker nach vorn.  «Da  ist  schon  wieder  so  ein  junger  Typ  in  Turnschu‐ hen»,  stellte  er  mit  Nachdruck  fest.  «Wir  sollten  besser  mal nachsehen. Das stinkt.»   

«O  Hölle»,  fluchte  Agent  Lewis  beiläufig  und  betä‐  tigte die Zündung.  Drüben  öffnete  sich  die  Tür,  Meyer  trat  ein,  Épaulard  empfing ihn.  «Du  gehst  mit  mir  hoch»,  erklärte  der  Ex‐FTPler.  «Buen bleibt in der Bar und paßt auf.»  Gegenüber  dem  Freudenhaus,  in  der  ersten  Etage  der  Nummer  2,  hockte  ein  blasser  Ganove  namens  Bou‐  boune,  sogenanntes  «überzähliges»  und  demnach  inof‐ fizielles  Mitglied  einer  internen  Abspaltung  der  Aus‐  landsaufklärung und Spionageabwehr SDECE, und lang‐ weilte  sich  neben  seiner  Sankyo‐Kamera  und  seiner  Li‐ terflasche  Qualitätswein  Corbières  zu  Tode.  Gleichwohl  bemerkte er, daß der Triumph des amerikanischen Bot‐ schafters ausscherte und langsam bis auf Höhe des Club  Zero fuhr.  Im  ersten  Stock  des  Puffs,  an  der  zweiten  Tür  rechts,  platzten  Épaulard  und  Meyer,  die  Waffe  in  der  Faust,  lautlos  in  das  Blaue  Zimmer.  Botschafter  Poindexter  schreckte  äußerst  überrascht  hoch.  Er  war  noch  nicht  zum  Akt  übergegangen.  Vielmehr  saß  er  völlig  ange‐ kleidet,  mit  blaurotem  Gesicht,  einen  erlesenen  Wein‐ brand in  der Hand in  einem Sessel und  schaute seinem  fast  völlig  nackten  Lieblingscallgirl  zu,  wie  es  langsam  seine Strümpfe herunterstreifte. Es handelte sich um ei‐ ne  wundervolle  milchweiße  Blondine  mit  hohlen  Wan‐ genund einem ziemlich verächtlichen Gesichtsausdruck.  Sie erstickte einen kleinen Schrei und verhielt sich ruhig,  die  Augenbrauen  hochgezogen.  Meyer  richtete  seine  Waffe auf Poindexter.  «Keiner rührt sich!» befahl Épaulard halblaut.  Er trat hinter das Mädchen.  «Keine  Sorge,  wir  sind  weder  Gangster  noch  Sadi‐

sten», flüsterte er. «Entspann dich, ich will dich nur be‐ wußtlos schlagen, aber davon wird man später nichts se‐ hen.»  Das  Mädchen  entspannte  sich  mit  philosophischer  Gelassenheit. Épaulard versetzte ihm einen Handkanten‐ schlag  in  den  Nacken  und  fing  es  auf,  als  es  nach  vorn  fiel,  berührte  dabei  mit  Vergnügen  die  feste  Brust  der  jungen Frau. Er legte sie aufs Bett, fesselte sie mit ihren  Kleidungsstücken,  stopfte  ihr  einen  Strumpf  zwischen  die Zähne und stülpte ihr den anderen über den Kopf.  «Gnade!» rief Poindexter.  «Halt’s Maul. Wir werden dir nichts tun, wenn du ge‐ horchst. Verstehst du Französisch?»  «Ja, ja, natürlich.»  Der Botschafter sprach zittrig.  «Gnade», wiederholte er. «Ich habe eine Frau.»  «Halt’s  Maul.  Steh  auf.  Meyer,  geh  vor  ihm  raus.  Und  du folgst ihm. Los, mach schon. Gehorch, dann wird al‐ les gut gehn. Wenn du nicht gehorchst, töte ich dich. Ist  das klar?»  «Ja. Gnade.»  «Halt’s Maul. Los jetzt. Schneller.»  Acht Minuten.  Die  Gruppe  erreichte  das  Erdgeschoß.  Plötzlich  klin‐ gelte es an der Tür. Épaulard stieß Poindexter in die Bar.  «Meyer,  paß  auf  ihn  auf.  Reiß  die  Telefonkabel  raus.  Ich geh aufmachen. Bleib du hier, Buen.»  Die  halbautomatische  Pistole  in  seiner  Rechten  hin‐ term  Rücken  verborgen,  trat  Épaulard  zur  Tür  und  öff‐ nete  sie  einen  Spalt.  Agent  Bunker  stand  vor  der  Schwelle. Er musterte Épaulard.  «Monsieur?» fragte der Fünfzigjährige.  «Würden  Sie  Madame  Gabrielle  bitte  ausrichten,  daß 

wir  eine  äußerst  dringende  Nachricht  für  den  Amerika‐ ner haben», sagte Agent Bunker mit starkem Akzent.  «Sehr  gern»,  antwortete  Épaulard.  (Über  Agent  Bun‐ kers  Schulter  hinweg  sah  er  den  in  zweiter  Reihe  ste‐ henden  Triumph  mit  einem  Mann  am  Steuer  und  laufendem  Motor.)  «Treten  Sie  doch  ein,  Sie  werden  einen Augenblick an der Bar warten müssen.»  Acht Minuten vierzig.  D’Arcy  beendete  gerade  seine  zweite  Rundfahrt  etwas  zu früh. Er hielt auf dem Fußgängerüberweg, an der Ecke  Avenue  Kleber.  Von  dort  konnte  er  den  Eingang  des  Freudenhauses  sehen,  die  halbgeöffnete  Tür,  den  Mann  auf den Stufen. Er runzelte die Stirn.  «Nein,  danke»,  sagte  Bunker  und  tat  dabei  einen  Schritt zurück.  Épaulard  ging  einfach  das  Risiko  ein,  daß  sich  ein  Schuß  lösen  könnte,  und  schlug  dem  Mann  brutal  mit  dem  Lauf  seiner  Waffe  in  die  Magengrube.  Bunker  stöhnte schrecklich auf und kippte nach hinten. Épaulard  wollte ihn noch am Kragen packen, um ihn ins Haus zu  ziehen,  wie  wenn  nichts  geschehen  wäre,  doch  dazu  blieb ihm keine Zeit, seine Hand schloß sich um die ge‐ streifte Krawatte des Sicherheitsbeamten, der aber trotz‐ dem  weiter  nach  hinten  kippte,  noch  einen  Augenblick  am Ende seiner Krawatte baumelte, bis Épaulard losließ  und  Bunker  mit  dem  Rücken  auf  den  Bürgersteig  fiel  und seinen Hut verlor.  D’Arcy  startete  den  Consul  Kombi  und  schoß  auf  das  Haus zu.  Der Ganove Bouboune griff nach seiner Kamera.  «Los,  raus  hier!  Raus!  Raus!»  schrie  Épaulard  seinen  Gefährten  zu,  denn  er  sah  den  Consul  heranfahren;  gleichzeitig  stieg  Agent  Lewis  zur  Straßenseite  hin  aus 

seinem  Triumph  und  richtete  seine  S  &  W  Bodyguard  Airweight auf den Ex‐FTPler. Épaulard feuerte sofort los.  Die  Windschutzscheibe  des  Triumphs  zersplitterte.  Agent Lewis hechtete auf die Fahrbahn. D’Arcy kam ge‐ rade angefahren und statt zu stoppen, trat er heftig aufs  Gaspedal und überrollte den Mann.  «Unauffällig  kann  man  das  nicht  gerade  nennen»,  meinte er, als er den Consul abbremste.  Der  Ganove  Bouboune  hatte  seine  Kamera  in  Gang  gesetzt und filmte aufgeregt die Straße.  Beim Knall des Schusses gingen an den Vorderfronten  der  Wohnhäuser  ein  paar  Fenster  auf,  zwei  oder  drei.  Und  mit  lautem  Motorengeheul  tauchten  am  anderen  Ende  der  Straße,  aus  einer  Toreinfahrt,  zwei  Motorrad‐ polizisten auf und rasten auf den Puff zu, aus dem Mey‐ er, Buenaventura und Épaulard, den vor Angst stockstei‐ fen Botschafter mitschleifend, gerade herausstürzten.  «Hau  ab!»  schrie  Épaulard  D’Arcy  zu,  denn  er  hatte  eben  beschlossen,  sich  zu  ergeben,  solange  noch  Zeit  dazu  war,  solange  noch  kein  Menschenleben  zu  bekla‐ gen war (wie er hoffte).  «Leck  mich  am  Arsch,  alte  Oma!»  entgegnete  D’Arcy,  während  er  bereits  aus  dem  Consul  sprang  und  das  Feuer auf die beiden Streifenpolizisten eröffnete.  Der  erste  Schuß  ging  zu  hoch.  Die  zweite  Kugel  zer‐ trümmerte die Schulter des ersten Flics, der mitsamt sei‐ ner Maschine geräuschvoll umstürzte. Dann hatte die Pi‐ stole eine Ladehemmung.  «Na  ja,  was  soll’s»,  sagte  Épaulard,  indem  er  seine  Waffe in Anschlag brachte.  «Na ja, Feuer!» ergänzte Buenaventura, der einen Sinn  für  Zitate  hatte,  und  prompt  schossen  die  beiden  Männer  in  Richtung  auf  den  zweiten  Motorradbullen, 

der  wie  ein  Kunstreiter  mit  einem  Satz  von  seiner  Ma‐ schine sprang.  An  seinem  Fenster  frohlockte  der  Ganove  Bouboune  und filmte alles.  Das Motorrad des Flics prallte von einem Straßenrand  zum anderen, wobei es die parkenden Wagen zerbeulte,  und kippte schließlich auf die Seite.  Neuneinhalb Minuten.  Der  Streifenpolizist  mit  der  zerschmetterten  Schulter  wand  sich  mitten  auf  der  Fahrbahn.  Der  zweite  Flic  lag  bewußtlos  auf  der  Motorhaube  eines  Peugeot  404.  Der  Verwundete  zückte  seine  Waffe.  Meyer  und  Épaulard  verfrachteten  den  Botschafter  unsanft  hinten  in  den  Consul.  Und  während  Buenaventura  in  Windeseile  um  den  Wagen  rannte,  um  auf  dem  Beifahrersitz  Platz  zu  nehmen,  stand  D’Arcy  noch  immer  daneben  und  be‐ merkte  die  krampfhaften  Bewegungen  des  verletzten  Flics,  der  wild  entschlossen  schien,  um  sich  zu  ballern.  Der  Alkoholiker  steckte  die  klemmende  Halbautomatik  weg,  zog  eine  Schleuder  aus  Aluminium  der  Versand‐ firma  Manufrance  aus  der  Tasche,  belud  sie  mit  einer  Stahlkugel, spannte das Gummiband. Unmöglich, dachte  der  Motorradflic,  dieser  Typ  zielt  mit  einer  Schleuder   auf mich, dann hörte er, wie das Gummiband sich plötz‐ lich entspannte, und schon traf ihn die Stahlkugel mitten  auf  den  Helm,  durchbohrte  diesen,  durchbohrte  den  Kopf,  der  völlig  verdutzte  Polizist  stürzte  tot  aufs  Ge‐ sicht.  D’Arcy  stieg  wieder  in  den  Wagen.  Alle  Mann  waren   an Bord.  «Gnade! Gnade!» jammerte der Botschafter weiter, was  den Entführern nur auf den Geist ging.  D’Arcy  setzte,  so  schnell  er  konnte,  zurück.  Agent 

Lewis,  der  halbtot  unter  dem  Kombi  lag,  stieß  ein  er‐ bärmliches  Gebrüll  aus,  als  die  Räder  erneut  über  ihn  hinwegrollten.  Der  Wagen  fuhr  bis  zur  Ecke  Avenue  Kleber,  bog  dann,  wieder  im  Vorwärtsgang,  in  die  Ave‐ nue ein und raste mit hoher Geschwindigkeit zum Étoile.  Es war zwanzig vor zehn Uhr abends.  «Jetzt bin ich ein Mörder», sagte D’Arcy.  «Beruhige  dich»,  entgegnete  ihm  Épaulard.  «Du  hast  einen  amerikanischen  Agenten  umgefahren  und  einen  Flic niedergestreckt. Das ist alles.»  «Ich hab diesen Flic getötet.»  «Mit einer Schleuder?»  «Ich  hab  ihn  umgebracht»,  wiederholte  D’Arcy  mit  ruhiger  Stimme.  «Ich  würd  mich  gern  bis  zur  Besin‐ nungslosigkeit besaufen.»  «Ist  jetzt  nicht  der  richtige  Augenblick»,  meinte  Buenaventura.  Um  viertel  vor  zehn  Uhr  fuhr  der  Consul  in  die  Tief‐ garage Champs‐Élysées. Im dritten Untergeschoß wech‐ selten  sie  den  Wagen.  Gefesselt  und  geknebelt,  mit  ei‐ nem  Sack  über  dem  Kopf  nahm  Botschafter  Poindexter  im  Kofferraum  des  grünen  Jaguar  Platz.  Unterdessen  wienerte  Épaulard  sorgfältig  Lenkrad,  Bedienungsele‐ mente  sowie  Türgriffe  des  Consul.  Anschließend  setzte  er sich zu den anderen in den Jaguar, der daraufhin die  Tiefgarage  durch  die  Ausfahrt  Avenue  George‐V  ver‐  ließ.  Über  die  Schnellstraße  des  rechten  Seineufers  er‐ reichte der Wagen ein paar Minuten nach zweiundzwan‐ zig  Uhr  den  Boulevard  Peripherique.  Er  verließ  Paris  über die Porte de Bercy, nur wenige Augenblicke, bevor  diese  von  Polizeikräften  abgeriegelt  wurde,  die  inzwi‐ schen in Alarm versetzt worden waren, sich nun überall  aufbauten und durch die Nacht streiften. 

Danach wurde die ganze Sache weniger brenzlig, dafür  aber komplizierter. Die Banlieue war ein wirres Geflecht  von  Straßen  und  Gassen,  durch  das  Épaulard  eine  peinlich  genau  ausgearbeitete  Route  festgelegt  hatte.  Hinter Chelles, wo es allmählich ländlicher wurde, wim‐ melte es von kleinen Straßen. Die Ordnungshüter waren  keineswegs in der Lage, alle zu sperren. Kurz nach Mit‐ ternacht, nachdem sie mehr als zwei Stunden gebraucht  hatten, um weniger als sechzig Kilometer Luftlinie (doch  mehr als doppelt soviele auf dem Tacho) zurückzulegen,  erreichte  der grüne Jaguar das kleine  Gehöft bei  Couzy.  Genau in diesem Moment begann es zu schneien.                                           

        13              Am Freitag war der Innenminister nach dem Mittagessen  in ein langes Wochenende zu seinem Schloß im Depar‐ tement Indre‐et‐Loire aufgebrochen. Um zweiundzwan‐ zig  Uhr  zehn  verfolgte  er  gerade  mit  einem  gewissen  Abscheu  eine  Fernsehdebatte  über  Abtreibung,  als  man  ihn  durch  einen  Telefonanruf  von  Richard  Poindexters  Entführung  in  Kenntnis  setzte.  Sein  Büroleiter  bestellte  zu  dieser  Zeit  bereits  Vertreter  der  Polizei,  der  Armee,  der  Gendarmerie  und  vom  Staatsschutz  RG  zum  Place  Beauvau. Nach Maßgabe der für solche Situationen ent‐ worfenen Pläne, hatte er den Befehl gegeben, sowohl im  Stadtgebiet  als  auch  außerhalb  Straßensperren  zu  er‐ richten.  Der  Premierminister,  der  Elysée‐Palast  und  das  Außenministerium  waren  alarmiert.  Der  Innenminister  meinte, dies sei gut so, und forderte einen Hubschrauber  an. Dann ließ er auf den Rasenflächen des Schlosses die  entsprechenden  Scheinwerfer  einschalten,  und  schon  bald  kam  vom  Himmelsgewölbe  ein  SA  316  herab.  Um  halb zwölf Uhr in der Nacht befand sich der Minister in  seinem Ministerium, wobei er zwischenzeitlich per Funk  über den weiteren Stand der Dinge unterrichtet worden  war, der übrigens praktisch unverändert war. 

Zur  gleichen  Zeit  rauchte  Marcel  Treuffais,  mit  den  Nerven  völlig  am  Ende,  seine  letzte  Gauloise,  er  hatte  sich gerade die Elf‐Uhr‐Nachrichten angehört, die nichts  von  einer  Entführung  meldeten,  und  ging  nun  vor  die  Tür, um neue Zigaretten zu kaufen. Er begab sich zu Fuß  zur Kreuzung Rue de la Convention, wo er einen offenen  Tabac  fand  und  vier  Päckchen  kaufte.  Als  er  dann  aus  dem  Laden  trat,  brausten  gerade  zwei  Motorradpoli‐ zisten über die Kreuzung in Richtung Westen. Treuffais  verspürte einen Stich in der Magengrube, schaute ihnen  nach und entdeckte so, daß ein paar hundert Meter wei‐ ter, an der Kreuzung Rue Lecourbe und Rue de la Con‐ vention,  eine  Straßensperre  aufgebaut  war.  Im  Umdre‐ hen bemerkte er noch eine auf der Rue de Vaugirard, ei‐ nen halben Kilometer weiter in Richtung Norden. Seine  Kehle  schnürte  sich  zu,  sein  Herz  schlug  schneller,  er  kehrte eilig nach Hause zurück. Dort schaltete er erneut  sein  altes  Radialva  ein,  gerade  rechtzeitig,  um  ein  den  «Pop  Club»  unterbrechendes  Kommuniqué  des  Innen‐ ministeriums  mitzubekommen:  «Heute  Abend  ist  Ri‐ chard Poindexter, Botschafter der Vereinigten Staaten in  Frankreich, in Paris beim Verlassen eines Clubs, in dem  er diniert hatte, angegriffen und von einem unbekannten  Kommando entführt worden, das sogleich das Feuer auf  das  Gefolge  des  Botschafters  eröffnete.  Dabei  wurden   der  Chauffeur  des  Diplomaten  wie  auch  ein  französi‐ scher Polizist schwer verletzt, und ein weiterer französi‐ scher  Polizist  getötet.  Die  Regierung  ist  fest  ent‐ schlossen,  diese  empörende  Tat  schonungslos  aufzuklä‐ ren und deren Urheber in kürzester Zeit dingfest zu ma‐ chen, um sie einer exemplarischen Strafe im Rahmen des  Gesetzes  zuzuführen.  Die  ersten  Feststellungen  der  Ermittler erlauben es schon jetzt, zu behaupten, daß die‐

ser Anschlag ein Werk jener Elemente sein muß, die aus  Irrsinn und Kalkül beschlossen haben, Chaos zu stiften,  koste es, was es wolle. Jene Kräfte dürfen von seiten des  Staates mit keinerlei Schwäche rechnen und können nur  dann auf etwas Milde hoffen, wenn sie unverzüglich ihr  verwerfliches Tun aufgeben, das vom französischen Volk  nur mißbilligt und verachtet werden kann.»  Ein  Journalist  berichtete  live  vom  Place  Beauvau  und  fügte  noch  einige  Bemerkungen  über  die  Abriegelung  der  Hauptstadt  sowie  die  sofortige  Entsendung  eines  Regierungsvertreters durch die Vereinigten Staaten hin‐ zu  –  Treuffais  rauchte  eine  Zigarette  nach  der  anderen.  Er versuchte es mit den anderen Radiostationen,  die je‐ doch nur Musik oder Unterhaltungssendungen ausstrahl‐ ten,  kam  wieder  auf  France  Inter  zurück,  wo  nunmehr  Gato Barbieri gespielt wurde, darauf folgte ein Interview  mit  einem  Forschungsreisenden  zu  dessen  Buch.  Um  Mitternacht wiederholte man das Kommunique des Mi‐ nisteriums und teilte noch einige Details über das Kom‐ men  und  Gehen  diverser  Persönlichkeiten  mit,  doch  nichts  weiter  über  die  Aktion  des  Kommandos  selbst.  Auf  Europe  1  und  RTL  dieselbe  Leier.  Als  die  Nach‐ richtensendungen  beendet  waren,  sagte  Treuffais  sich,  daß all dies kein Grund sei, seinen Gewohnheiten untreu  zu  werden.  Er  schaltete  auf  die  Mittelwelle,  fand  die     Voix  de  l’Amérique  und  traf  just  auf  die  schöne  warme  Stimme von Willis Conover. Die Jazz‐Stunde sollte Don  Cherry  gewidmet  werden.  Treuffais  beschloß,  es  sich  bequem zu machen, er machte eine Flasche Bier auf und  lauschte der Musik.  Auf  dem  kleinen  Hof  in  Couzy  lauschte  Buenaven‐     tura  etwas  konzentrierter  derselben  Musik.  Sie  hatten  Poindexter  gezwungen,  zwei  Tabletten  Nembutal  und 

sechzig  Tropfen  Nozinan  zu  schlucken.  Der  Mann  war  k.o.  Sie  hatten  ihn  in  eins  der  Zimmer  mit  zwei  Bet‐      ten im ersten Stock gelegt. Meyer hielt mit einer Knarre  bei  ihm  Wache.  Buenaventura  hockte  mit  D’Arcy,  der  der  Rasche  Scotch  den  Garaus  machte,  im  Gemein‐ schaftsraum.  Die  beiden  Männer  aßen  dicke  Käsesand‐ wiches.  Épaulard  und  Cash  waren  mit  dem  Dauphine  des  Mädchens  wieder  aufgebrochen  und  fuhren  auf  der  Route  Nationale  34  in  Richtung  Paris.  An  der  Ausfahrt  nach  Lagny  entdeckten  sie  eine  Straßensperre  mit  Rei‐ fenfallen  und  dem  ganzen  Krempel,  allerdings  wurden  nur  die  aus  Paris  kommenden  Wagen  kontrolliert.  Sie  setzten  ihre  Fahrt  fort,  sahen  eine  weitere,  noch  besser  ausgestattete Sperre an der Porte de Vincennes, da stand  ein  grauer  Mannschaftsbus,  ein  halbes  Dutzend  Polizi‐ sten fror sich den Arsch ab, denn es wurde zunehmend  kälter,  es  blies  ein  schneidender  Wind,  Schnee  wirbelte  umher, schnell zu fahren war unmöglich.  «Vorhin  war’s  wirklich  höchste  Zeit  abzuhauen»,  meinte Épaulard.  Cash lenkte den Wagen. Sie antwortete nicht.  «Macht  Ihnen  das  eigentlich  keine  Angst,  jetzt,  wo  es  passiert ist?» fragte Épaulard.  «Ist mir scheißegal.»  «Sie  sind  ein  richtiger  Hitzkopf.»  Épaulard  versuchte  witzig zu sein.  «Wenn  das  alles  ist,  was  du  zu  sagen  hast,  solltest  du  besser still sein.»  Der  Dauphine  durchquerte  halb  Paris,  das  allmählich  zuschneite.  Er  fuhr  den  Boulevard  de  Sewastopol  hoch,  bog zweimal nach rechts, um die Rue Saint‐Martin wie‐ der  hinunterzufahren.  Die  Nutten  waren  zahlreich  und 

spärlich  die  Flics;  wie  man  weiß,  ist  die  Unterwelt  die  Stütze der Ordnung; in diesem Quartier würden die Flics  heute  abend  ganz  gewiß  nicht  auf  Kundenfang  gehen.  Deshalb  hielt  der  Dauphine  auch  hier.  Épaulard  und  Cash  stiegen  aus  und  gingen  durch  die  Straßen.  In  der  Nähe  von  drei  verschiedenen  Tabakläden  fanden  sie  Briefkästen, in die sie jeweils ein paar Umschläge steck‐ ten,  die  an  die  wichtigsten  Pariser  Tageszeitungen,  die  französischen  und  ausländischen  Presseagenturen  wie  auch  ans  Innenministerium  adressiert  waren.  In  den  Umschlägen befand sich das von Treuffais, Buenaventura  und  Meyer  verfaßte  Manifest,  das  sie  mit  Hilfe  eines  dicken  Filzstiftes  und  einer  Schriftschablone  peinlich  genau  auf  gestohlenem  Durchschlagpapier  reproduziert  hatten.  Zwischen  zwei  Briefkästen  in  einem  der  zahlreichen  Hauseingänge,  in  die  sich  die  frierenden  Mädchen  drückten  –  sie  waren  zwar  in  Synthetikpelze  gehüllt,  aber gezwungen, trotz der Eiseskälte ausladende Dekol‐ letes  zu  tragen  –  bewunderte  Épaulard  eine  Nutte  von  außerordentlicher  Schönheit:  groß,  hochmütig,  leichen‐ blaß. Der fünfzigjährige Mann fühlte sich sowieso schon  recht  aufgewühlt  durch  Cashs  Nähe,  beinahe  hätte  er  seiner  Gefährtin  vorgeschlagen,  zusammen  für  einen  Moment in eins der Stundenhotels hochzugehen, in sei‐ nem  Kopf  verschmolz  er  die  schöne  Hure  und  Cash,  stellte  sich  vor,  sie  gleichzeitig  zu  besitzen,  ein  flüchti‐ ger  Moment  nur,  schon  waren  die  letzten  Umschläge  aufgegeben, Cash drehte sich zu ihm um.  «Was  glotzt  du  mich  eigentlich  dauernd  so  dämlich  an?»  «Ich  friere»,  stammelte  Épaulard,  packte  Cash  und  umschlang  sie,  sie  wehrte  sich  nicht,  verhielt  sich  wie 

eine,  die  zwar  überrumpelt,  doch  keineswegs  abgeneigt  scheint, schließlich ließ er sie kurzatmig wieder los.  «Ich bin ein alter Esel», lachte er.  «Kokettier hier nicht rum», entgegnete Cash. «Laß uns  zum Auto zurückgehen.»  Das Mädchen nahm ihn beim Arm und schmiegte sich  wie  selbstverständlich  an  ihn.  Sie  stiegen  wieder  in  den  Dauphine,  verließen  Paris,  wurden  dreimal  durch  Stra‐ ßensperren  gestoppt.  Jedesmal  mußten  sie  den  Koffer‐ raum  öffnen  und  die  Bullen  ließen  den  Strahl  ihrer  Ta‐ schenlampen  durch  das  Innere  schweifen.  Doch  man  hielt  sie  nicht  fest.  Diese  Zwangsstopps  und  die  Angst  stachelten  Épaulards  Gefühle  weiter  an.  Eine  wilde  Freude  übermannte  ihn,  als  Cash  sich  an  ihn  lehnte,  während er jetzt am Lenkrad des Dauphine saß, und der  schlecht  beheizte  Wagen  schlingerte  über  den  Schnee,  sie kehrten nach Couzy zurück, es war drei Uhr dreißig,  Samstagmorgen.                               

          14            In der Nacht von Freitag auf Samstag schlief der Innen‐ minister  sehr  wenig.  Er  beratschlagte  sich  zunächst  mit  den Vertretern der Polizei, der Gendarmerie, der Armee  und  den  Staatsschützern  der  Renseignements  Généraux,  informierte  sich  über  die  genauen  Umstände  des  Kid‐ nappings, ließ Madame Gabrielle, ihr Personal sowie die  beiden zur Tatzeit im Bordell anwesenden Kunden nebst  ein  paar  anderen  Callgirls  aus  dem  Bestand  vorläufig  in  Gewahrsam nehmen. Mit der Untersuchung betraute er  persönlich einen gewissen Kommissar Goémond, der zur  Zeit  keiner  besonderen  Verwendung  zugeteilt  war  und  sich dem Staat gegenüber stets außergewöhnlich ergeben  gezeigt  hatte.  Er  hielt  den  Élysée,  den  Premierminister  im Hôtel Matignon, das Außenministerium und die Ver‐ einigten  Staaten  über  alles  auf  dem  laufenden.  Befahl  eine  gigantische  Razzia  in  den  ultralinken  Kreisen.  Ge‐ dachte,  so  schnell  wie  möglich  den  Gerichtshof  für  Staatssicherheit anzurufen, um diese nächtlichen Durch‐ suchungen, und sei es auch im nachhinein, zu legalisie‐ ren.  Samstag morgen um fünf Uhr fünfzig ging er hinauf in  den  obersten  Stock  des  Ministeriums,  um  ein  Nicker‐ 

chen zu machen. Um sieben Uhr fünfzehn wurde er von  seinem persönlichen Referenten geweckt, der überhaupt  nicht  geschlafen  hatte  und  blaß,  hohlwangig  und  unra‐ siert erschien.  «Es  ist  etwas  ziemlich  Erstaunliches  passiert»,  ver‐ kündete der Büroleiter.  «Erzählen Sie.»  «Es  scheint  fast  so,  als  wäre  die  Entführung  gefilmt  worden.»  «Gefilmt?  Was  wollen  Sie  damit  sagen?  Von  den  Linksradikalen?»  «Nein,  nein.  Unten  sind  zwei  Typen  von  den  RG,  es  scheint so, als hätte gegenüber vom Club Zero ein freier  Mitarbeiter  der  Spionageabwehr  SDECE  mit  einer  Kamera  auf  der  Lauer  gelegen.  Hm.  Mit  der  Absicht,  Dossiers  zu  erstellen.  Hm.  Nun  ja,  verstehen  Sie,  Druckmittel  gegen  Persönlichkeiten,  die  das  Etablisse‐ ment  besuchen.  Und,  hm,  nun  scheint  es  so,  als  habe  dieser  freie  Mitarbeiter  der  SDECE  die  Operation  ge‐ filmt;  die  SDECE  hat  uns  aber  nicht  offiziell  davon  in  Kenntnis gesetzt, und genau da drückt der Schuh, die In‐ formation scheint von eingeschleusten Elementen in der  RG zu kommen.»  «Eingeschleust?  Wie,  eingeschleust?»  fragte  der  Mi‐ nister noch recht verschlafen. «Was ist denn das wieder  für eine bescheuerte Geschichte?»  «Ich  habe  Kaffee  mitgebracht,  hier,  wenn  Sie  möch‐  ten ...»  «Ja. Nein, keinen Zucker. Noch mal, was ist das für eine  bescheuerte Geschichte?»  «Ein  Typ  vom  Staatsschutz»,  erklärte  der  Büroleiter,  «der von denen bezahlt wird, ist in die Spionageabwehr  SDECE  eingeschleust  worden,  und  zwar  in  die  Grabe‐

liau‐Abspaltung,  hm,  dieser  Typ  also  hat  denen  den  Hinweis geliefert.»  «Welchen  Hinweis?  Und  wem?  Was  erzählen  Sie  mir  da eigentlich, Himmel, Herrgott noch mal!»  «Den  Hinweis  eben»,  erläuterte  der  Büroleiter  gedul‐ dig,  «daß  die  ‹Sektion  Grabeliau›  des  SDECE  gegenüber  vom Club einen Typ auf die Lauer gelegt haben soll, ei‐ nen Typ mit einer Kamera und dem Auftrag, die wichti‐ gen Kunden zu filmen, mit dem Ziel gewisse Dossiers zu  erstellen  ...    Diesen  Hinweis  haben  die  Staatsschützer             von  einem  Element  erhalten,  das  sie  in  die  SDECE  ein‐ geschleust haben.»  Der  Minister  leerte  seine  Tasse  Kaffee  und  tupfte  sich  mit  einer  Papierserviette  das  Kinn  ab.  Sein  Blick  wirkte  starr und hart. Seine Hängebacken zitterten.  «Und wo ist er, dieser Typ, der Kameramann?»  «That  is  the  question»,  erwiderte  der  Büroleiter  ele‐ gant.  Der  Minister  sprang,  heftig  mit  dem  Kopf  schüttelnd,  aus dem Bett. Barfuß und nur mit seinem himmelblauen  Pyjama  bekleidet,  ging  er  hinüber  ins  Badezimmer  und  schaltete seinen Elektrorasierer ein. Der Büroleiter blieb  ihm  auf  den  Fersen  und  rieb  sich  mit  dem  Zeigefinger  die Lippe.  «Diese Geschichte stinkt», meinte der Minister.  «Sie stinkt um so mehr», pflichtete ihm der Büroleiter  bei,  «als  die  beiden  Typen  von  den  RG,  die  unten  sind,  behaupten,  hm,  es  sei  wahrscheinlich  nötig,  mit  der  Sektion  Grabeliau  zu  verhandeln,  um  den  Film  zu  be‐ kommen.»  «Schicken  Sie  diese  beiden  Typen  zu  Goémond»,              sagte  der  Minister.  «Himmel,  Herrgott  noch  mal!  Es  müßte doch ganz klar auf der Hand liegen, daß wir nicht 

mit  der  Sektion  Grabeliau  verhandeln  werden.  Zumin‐ dest nicht im Ministerium. Erstellen Sie einen ausführli‐ chen  Vermerk  für  Goémond,  damit  er  die  Situation  ge‐ nau  erfaßt,  und  schicken  Sie  ihm  dann  diese  beiden  Hampelmänner.»  «Gut», meinte der Büroleiter, rührte sich aber nicht.  «Was gibt es denn noch?»  «Goémond ist nicht ermächtigt zu verhandeln.»  «Herrgott  noch  mal!»  wiederholte  der  Minister.  «Um  worüber zu verhandeln?»  «Über  die  Filme.  Die  Sektion  Grabeliau  wird  die  Aufhebung  aller  Sanktionen  und  die  Wiedereinsetzung  der  abgesägten  Verantwortlichen  fordern,  und,  hm,  wo  wir gerade von  SAC reden, Sie wissen ja, daß die ausge‐ schlossenen  Mitglieder  des  Service  d’Accentuation  Ci‐ vique  und  die  Sektion  Grabeliau  teilweise  unter  einer  Decke  stecken.  Die  Sektion  wird  sicherlich  verlangen,  daß  man  die  Dissidenten  erneut  finanziell  unterstützt  und  daß  die  gerichtliche  Verfolgung  der  Mondiali‐ stischen  Druidenbruderschaft  des  Vexin  eingestellt                 wird ...»  Der Minister verzog mißmutig das Gesicht. Er rasierte  sich eine Weile, ohne etwas zu sagen. Dann:  «Der  Beruf  des  Staatsmannes  ist  kein  Zuckerschlek‐ ken!» verkündete er schließlich mit Nachdruck.  Er  legte  den  Rasierapparat  weg  und  ging  wieder  ins  Schlafzimmer, sein Büroleiter trottete weiter hinter ihm  her.  «Das  kann  ich  nicht  billigen»,  erklärte  der  Minister  noch, während er sich auf die Bettkante setzte und nach  seinen Zigaretten suchte.  «Hier,  nehmen  Sie  eine  von  meinen»,  sagte  sein  Bü‐ roleiter und hielt ihm eine Schachtel Gitanes hin. «War‐

ten  Sie,  ich  habe  Feuer.  Hier.  So.  Hm.  Es  gibt  da  noch  eine andere Lösung. Wir lassen sie durch Goémond ein‐ buchten  und  versuchen,  sie  durch  Einschüchterung  zu  packen. Und wo wir dann schon dabei sind, greifen wir  uns auch gleich noch möglichst viele Elemente der Sek‐ tion  Grabeliau,  Dissidenten  des  SAC  inbegriffen,  wir  können sie sogar bezichtigen, mit den Kidnappern unter  einer  Decke  zu  stecken,  da  diskreditieren  wir  dann  alle  Mann  auf  einen  Streich.  Und  die  Filme,  die  kriegen  wir  zu guter Letzt auch noch, indem wir diese Herren abko‐ chen. Da werden sich schon ein paar finden, denen dann  die Muffen gehen.»  «Das wird einigen Schaden anrichten.»  «Man muß den Abszeß aufstechen.»  «Hören Sie», meinte der Minister, «tun Sie Ihr Bestes.  Ich  behalte  mir  das  Recht  vor,  anschließend  persönlich  einzugreifen.»  «Um mich zu desavouieren?»  «Meine Güte, Sie wissen ja, wie das ist. Eventuell ja.»  «Ist  gut»,  erwiderte  der  Büroleiter  ohne  einen  Hauch  von Bitterkeit. «Ich rufe Goémond an.»  «Genau»,  sagte  der  Minister.  «In  der  Zwischenzeit  werde ich nachdenken.»  Der Büroleiter ging hinaus.                   

              15           

PLUMPE PROVOKATION  GEGEN DIE FORTSCHRITTE  DER VOLKSUNION!    Ein ultra‐«linkes» Kommando streckt kaltblütig zwei  Polizisten und den Chauffeur des Botschafters der  Vereinigten Staaten nieder, ehe es den Diplomaten  entführt 

       

DIE KRÄFTE DER ARBEITERSCHAFT UND  DEMOKRATIE BEREITEN SICH AUF EINEN  MÄCHTIGEN GEGENSCHLAG GEGEN DIE  PROVOKATEURE VOR!     

          16            Épaulard schreckte aus dem Schlaf hoch und setzte sich  mit  einem  Ruck  in  seinem  Bett  auf.  Er  brauchte  einige  Sekunden,  bis  er  das  Zimmer  wiedererkannte.  Gleißen‐ des  Licht  strahlte  durch  die  Zwischenräume  der  Fen‐ sterläden  und  schillerte  durch  das  unebenmäßige  Glas  der Scheiben. Meyer lag im Nachbarbett auf der Seite. Er  schnarchte  leicht  bei  geöffnetem  Mund.  Während  Épaulard  ihn  betrachtete,  stieß  er  ein  Grunzen  aus,  drehte  sich  zur  Wand  und  zog  dabei  das  Bettzeug  mit  beiden Händen wieder über sich. Im Zimmer war es alles  andere  als  warm.  Épaulards  Atem  verwandelte  sich  in  eine weiße Wolke.  Der  Fünfzigjährige  schaute  auf  seine  Armbanduhr.  Zehn Uhr, zehn Uhr morgens, denn draußen hinter den  Läden war es hellichter Tag. Der Mann stieg geräuschlos  aus  dem  Bett,  er  sah  keinen  Grund,  Meyer  zu  wek‐       ken.  Er  hatte  in  Unterwäsche  und  Pulli  geschlafen;  nun  nahm  er  seine  Hose  von  der  Lehne  eines  Stuhls  neben  dem Bett und schlüpfte hinein. Er war nachdenklich. Die  Ereignisse  des  Vorabends  fielen  ihm  in  allen  Einzelhei‐ ten wieder ein. Er ließ das Ganze in seinem Kopf Revue  passieren.  Zwei  Tote,  letzten  Endes,  und  ein  Schwer‐ 

verletzter,  hatte  es  im  Radio  geheißen.  Es  gab  keinen  Grund, stolz zu sein.  Épaulard  holte  seine  Halbautomatik  unterm  Kissen  hervor, steckte sie in die Tasche seines Jacketts und trat  leise  hinaus.  Im  Flur  öffnete  er  die  Nachbartür.  Buenaventura  saß  auf  einem  Stuhl  und  las  einen  Kriminalroman. Neben ihm stand ein weiterer Stuhl mit  einem vollen Aschenbecher, einem Päckchen  Gauloises,  einem  Briefchen  Streichhölzer,  einer  Pistole  und  einem  Reservemagazin  auf  dem  Sitz.  Der  Botschafter  Richard  Poin‐dexter  lag  ausgestreckt  auf  seinem  Bett,  der  Oberkörper auf den Kissen leicht aufgerichtet, die Augen  hinter  der  schief  sitzenden  Brille  geschlossen,  die  Unterlippe hing herab.  «Salut», sagte Épaulard. «Ist er nicht wach?»  «Er  wacht  seit  Stunden  immer  wieder  mal  halb  auf.  Und schläft andauernd wieder ein. Er zappelt nicht rum.  Hab keine Probleme mit ihm.»  Der  Botschafter  schlug  die  Augen  auf.  Seine  Hände  tasteten nach der Brille, um sie zurechtzurücken, ließen  es dann aber wieder.  «V  ...Verrückte!»  krakeelte  er  mit  teigiger  Stimme.  «S’sind völl’g v ...verrückt.»  «Siehst  du», meinte  der Katalane.  «Er  fängt sich  lang‐ sam: er sagt nicht mehr ‹Gnade, Gnade› ...»  «Ich  will  mit  Ihrem  Vorgesetzten  sprechen»,  sagte  Poindexter. «Ich verlange ...»  Dann  brabbelte  er  irgend  etwas,  und  seine  Augen  schlossen sich wieder.  «Verrückte!»  sagte  er  noch  einmal  ganz  deutlich  und  schlief dann abermals ein.  «Geht’s  dir  gut,  hältst  du  durch?»  fragte  Épaulard  Buenaventura. 

«Klar.»  «Keine Reue?»  «Keine Reue. Und du?»  «Ich auch nicht», versicherte Épaulard.  «Du kannst dich verziehen», sagte der Katalane. «Fahr  zurück nach Paris. Das Wichtigste ist getan. Ist ja nicht  nötig,  daß  du  irgendwelche  Risiken  eingehst  für  etwas,  woran du gar nicht glaubst.»  «Vergiß  es»,  entgegnete  Épaulard.  «Also  ich  geh  jetzt  runter,  einen  Bissen  essen  und  was  Warmes  trinken,  dann komm ich wieder hoch und lös dich ab.»  «Hat keine Eile. Ich spür noch keine Müdigkeit.»  «Okay.»  Épaulard schloß die Tür wieder und stieg hinunter ins  Erdgeschoß.  Im  Gemeinschaftsraum  loderte  ein  hüb‐ sches  kräftiges  Feuer  im  Kamin.  Cash  saß  daneben                       in  einem  Gobelinsessel  mit  einer  Schale  Milchkaffee                   auf  dem  Schoß,  in  die  sie  ein  Butterbrot  tunkte.  Sie                  trug einen Morgenmantel aus rotem Frottee über einem  schwarzen  Pyjama,  und  weiße  Pantoffeln  an  den  Fü‐  ßen.  «Sie  sehen  entzückend  aus»,  sagte  Épaulard  aufrich‐  tig.  «Du wirst mich doch nicht noch länger siezen.»  Der  fünfzigjährige  Mann  zuckte  mit  den  Schultern   und  nahm  die  letzten  Stufen.  Cash  stand  auf,  stellte  Schale und Butterbrot auf dem Tisch ab.  «Setz dich ans Feuer», meinte sie. «Ich bring dir Kaffee  und ein paar Butterbrote.»  Épaulard nickte, voller Dankbarkeit. Während Cash in  die  Küche  hinüberging,  trat  er  an  die  Fenster,  deren  Läden  geöffnet  waren,  und  das  seit  einigen  Sekunden  empfundene  Gefühl  von  Behaglichkeit  und  Freude  ver‐

stärkte sich noch, als er den hohen Schnee auf den Fel‐ dern  bewunderte.  Die  Flocken  waren  die  ganze  Nacht  gefallen.  Inzwischen  strahlte  eine  weiße  Sonne  über  ei‐ ner  dicken  flauschigen  Decke  so  zart  wie  Schweine‐ schmalz, Schlagsahne oder Champagnereis.  Schließlich  drehte  sich  Épaulard  wieder  um,  und  das  Gefühl  von  Behaglichkeit  verschwand  jäh,  denn  da  lag  eine Sten auf der Sitzbank am Tisch.  «Was ist denn das für ein Gerät?» schrie er.  «Das  ist  eine  Maschinenpistole»,  antworte  Cash  aus  der Küche.  «Das seh ich selbst. Wo kommt die her?»  «Die gehört mir. Ein Familienandenken.»  «Toll. Und was soll die hier?»  «Das Ding könnte doch nützlich sein, oder?»  «Hör zu, mein Täubchen», sagte Épaulard und ging in  Richtung Küche, «schreib dir das hinter die Ohren: Falls  die Flics uns finden, ergeben wir uns. Selbst in meinem  Alter ist mir der Knast noch lieber als der Sarg. Du wirst  mir  jetzt  den  Gefallen  tun  und  das  Ding  auseinander‐ nehmen und wo immer du willst verstauen, aber ich will  es nicht mehr hier sehen. Ist das klar?»  Er  betrat  die Küche, in der Cash  Butterbrote schmier‐ te.  «Ja, Chef», erwiderte das Mädchen.  Épaulard verstrubbelte ihr die Haare.  «Ich mein’s ernst», sagte er lächelnd.  «Ich weiß, Chef.»  Auf  dem  Küchentisch  spielte  ein  auf  France‐Inter‐  Paris  514  eingestellter  Melody  Boy  gerade  Route  66  von  King Cole.  «Hast  du  die  Nachrichten  um  zehn  mitbekommen?»  fragte  der  Exhaifischer,  Expartisan,  Exkiller  und  Ex‐ 

traumtänzer und griff dabei in Chashs Haar. «Was sagen  die?»  «Nichts  Interessantes.  Eintausend  vorläufige  Fest‐ nahmen und Personenüberprüfungen in den ultralinken  Kreisen in Paris ...»  «Scheiße.»  «Ja, was denn? Das war doch absehbar, oder nicht?»  «Ja. Trotzdem Scheiße.»  «Die Zeitungen haben unseren Text erhalten, aber da‐ von ist nur andeutungsweise die Rede, so als wüßten Sie  noch nicht ganz, was sie machen sollen.»  «Stimmt, wissen sie ja auch nicht.»  «Wir  haben  den  Innenminister  um  den  Schlaf  gebracht, er hat die ganze Nacht am Place Beauvau mit  Beratungen verbracht und Maßnahmen getroffen. Es gab  noch  ein  zweites  Kommuniqué  im  Stil  ‹die  republikanische  Ordnung  wird  gewahrt›.  In  Marseille  haben sie protestierende Kaufleute mit Dynamit im Auto  festgenommen.»  «Und der Ford Consul?»  «Über den sagen sie nichts.»  «Dann  haben  sie  ihn  wahrscheinlich  gefunden»,  meinte Épaulard.  Cash  legte  die  Butterbrote  auf  ein  Blechtablett  mit  freundlichem Dekor, stellte eine Schale dazu, goß Milch  und Kaffee hinein.  «Wieviel Zucker?»  «Zwei. Was sagen sie sonst noch?»  «Ein  paar  bescheuerte  Stellungnahmen»,  antwortete  Cash, während sie den Cafe au lait zuckerte, dann ergriff  sie das Tablett und das Radio und ging mit Épaulard im  Schlepptau  wieder  in  den  Gemeinschaftsraum.  «Die  Kommunistische  Partei  PC  verurteilt  selbstverständlich 

die  Provokation.  Die  Vereinigten  Sozialisten  von  der   PSU sind der Ansicht, daß die revolutionäre Front durch  diese unverantwortliche Tat gefährdet wird. Die trotzki‐ stische  Revolutionäre  Kommunistische  Liga  fordert  Massengewalt,  statt  abenteuerliche  Handstreiche.  Die  Libération  hat  ein  Kommuniqué  von  einer  sogenannten  Neuen  Roten Armee veröffentlicht, das die kleinbürger‐ lichen  Nihilisten  –  also  uns  –  als,  objektiv  gesehen,  Handlanger  der  Macht  anprangert  und  die  Parole  ‹Nie‐ der mit den Kleinen Neumanns› verbreitet.»  «Neumann? Alfred?» hakte Épaulard bestürzt nach.  «Heinz  Neumann»,  erklärte  Cash,  als  sie  Tablett  und  Radio  auf  dem  Tisch  abstellte.  «Ein  Typ,  der  irgend  et‐ was  mit  der  Kommune  von  Kanton  im  Dezember  1927   zu tun hat.»  «Aha», meinte Épaulard.  Er  ließ  sich  mit  gerunzelter  Stirn  vor  seiner  Schale  nieder, begann seine Butterbrote zu essen und warf Cash  dabei  kurze  Blicke  zu.  Das  Mädchen  hatte  sich  ihm  ge‐ genüber hingesetzt, die Ellbogen auf den Tisch gestützt,  und  beobachtete  nun  etwas  lächelnd,  das  Kinn  auf  ihre  aneinandergelegten  Fäuste  gelegt,  den  fünfzigjährigen  Mann.  «Du bist ein komisches Mädchen», sagte Épaulard.  «Und  du,  du  bist  ein  alter  Blödmann»,  verkündete  Cash.  «Ich  hab  letzte  Nacht  eine  ganze  Stunde  lang  in  meinem Zimmer auf dich gewartet, stell dir vor. Warum  bist du nicht gekommen?»  Épaulard  verschluckte  sich  an  seinem  Butterbrot,  um  Zeit zu gewinnen.  «Offen  gestanden»,  meinte  er,  «war  mir  der  Gedanke  schon gekommen ...»  «Das will ich hoffen!» rief Cash. 

«Doch  dann  hab  ich  geschwankt  ...»  fuhr  er  fort.  «Na  ja, ich hab mir eben die Frage gestellt, ob ich ...  Und ...   und während ich mir also die Frage gestellt hab, äh, tja,  Scheiße noch mal, bin ich eingeschlafen.»  Er  sah  Cash  an,  die  gegen  einen  Lachkrampf  an‐ kämpfte.  «Tut mir leid», fügte er hinzu.  «Was  für  ein  Mann!»  rief  das  Mädchen  aus.  «Schläft  doch  tatsächlich  ein,  während  er  sich  die  Frage  stellt,          ob  ...  und  dann  tut’s  ihm  leid.  Das  ist  doch  lächerlich.  Hast du Lust, mit mir zu schlafen?»  «Ja.»  «Gut.  Heute  abend.  Trink  deinen  Kaffee  aus.  Komm,  laß uns Spazierengehen.»  «Okay», sagte Épaulard, trank aus und stand auf.  «Ich  muß  aber  hoch,  um  Buenaventura  abzulösen»,  bemerkte er.  «Was  für  ein  Blödmann!»  rief  Cash  aus.  «Das  wird                  ’ne  jämmerliche  Liaison  werden,  das  spür  ich  jetzt  schon.»  Sie  trat  hinaus  in  die  Sonne.  Épaulard  folgte  ihr.  Er  fühlte sich beschissen. Cash erwartete ihn und nahm sei‐ nen  Arm.  So  drehten  sie  eine  Runde  um  den  Hof,  das  junge  Mädchen  an  die  Schulter  des  alten  Knackers  ge‐ lehnt.  Durch  die  offenstehende  Tür  des  ehemaligen  Stalls  schauten  sie  dem  schlafenden  D’Arcy  zu,  der  bis  zum Hals in einem Haufen von verrottetem Stroh steck‐ te. Der Alkoholiker verzog im Schlaf das Gesicht zu einer  Grimasse.  «Heute abend», wiederholte Cash, und der Mann stieg  hinauf, um Buenaventura abzulösen.     

            17            Samstag morgen um elf Uhr empfing der Büroleiter des  Innenministers Goémond.  «Wie weit sind Sie?»  Der  Kommissar  faltete  die  Hände  unter  seinem  Kinn  zusammen  und  streckte  die  Zeigefinger  ab,  die  sich  auf  diese  Weise  zu  beiden  Seiten  seines  Mundes  anlegten  und diesem einen noch bittereren Ausdruck als gewöhn‐ lich  verliehen.  Der  Kommissar  war  ein  recht  großer  Mann, hielt sich jedoch ständig gebeugt, wodurch er den  Eindruck  erweckte,  schmächtig  zu  sein.  Ein  unförmig  weiter  schwarzer  Mantel  schlotterte  ihm  um  den  Leib.  Seinen birnenförmigen Kopf zierten eine wächserne ho‐ he  Intellektuellenstirn,  deprimierte  Augenbrauen  und  ein  fliehendes  Kinn.  Sein  schmaler  Schnurrbart  machte  das Ganze auch nicht besser.  «Na, nun reden Sie schon, Goémond.»  «Wir  haben  den  Ford  Consul  gefunden,  der  bei  der  Entführung zum Einsatz kam. In einer Tiefgarage an den  Champs‐Élysées,  wie  ich  Ihnen  ja  schon  am  Telefon  sagte.  Keine  verwendbaren  Fingerabdrücke.  Textilrück‐ stände,  Staub,  das  Ganze  ist  ins  Labor  gewandert.  Wir 

haben  noch  nichts  entdeckt,  was  uns  erlauben  würde,  zügig zu handeln.»  «Das  ist  unerfreulich.  Höchst  unerfreulich»,  bemerkte  der Büroleiter mit hellem Zorn in der Stimme. «Wissen  Sie,  daß  wir  nach  dem  merkwürdigen  Manifest  dieser  Leute bis Montag mittag Zeit haben?»  Goémond holte eine kleine holländische Zigarre hervor  und zündete sie mit düsterer Miene an.  «Gut,  fahren  Sie  fort»,  sagte  der  Büroleiter  des  Mini‐ sters. «Machen Sie schon!»  «Der  Wagen  gehört  einem  EDV‐Fachmann»,  erklärte  der  Kommissar.  «In  dieser  Hinsicht  ist  nichts  zu  erhof‐ fen,  die  Kiste  ist  gestohlen  worden.  Im  Parkhaus  hat  niemand irgend etwas gesehen oder bemerkt. Das ist ei‐ ne Welt!»  Goémond stieß einen tiefen Seufzer aus. Der Büroleiter  trommelte auf seinen Schreibtisch.  «Ich  komme  nun  zu  dem  Problem  Madame  Gabriel‐ le»,  fuhr  der  Kommissar  fort.  «Sie  ist  noch  immer  in  vorläufigem  Polizeigewahrsam  und  quengelt  herum.  Nun  ja,  vielleicht  werden  wir  ja  bald  das  Phantombild  der beiden Typen hinkriegen, die ...»  «Zur  Sache!»  unterbrach  ihn  der  Büroleiter  gereizt.  «Zur Sache, Goémond, zur Sache!»  «Ich bitte um Verzeihung?»  «Der  normale  Gang  der  Ermittlungen  ist  mir  völlig  schnuppe.  Sagen Sie  mir  doch um Himmels willen, was  mit diesen Exzentrikern von den RG los ist.»  «Exzentriker  ist  wohl  das  richtige  Wort»,  meinte  Goémond.  «Zunächst  einmal  sind  die  überhaupt  nicht  vom Staatsschutz. Es sind angeblich ‹Korrespondenten›.  Ich  habe  denen  sehr  schnell  begreiflich  gemacht,  daß  momentan  nicht  die  Zeit  für  Scherze  ist.  Zwei  Stunden 

in der Zelle. Damit hatten sie nicht gerechnet. Die haben  tatsächlich  geglaubt,  wir  würden  großzügig  über  die  sektiererische  Arbeit  von  Grabeliau  und  seiner  Gruppe  hinwegsehen  und  die  Strafverfolgung  gegen  die  Mon‐ dialistischen  Druiden  einstellen.  Nun  ja,  das  sind  nur  Details. Ich habe ihnen jedenfalls klargemacht, daß man  die französische Justiz so nicht manipulieren kann.»  «Hören  Sie  auf  zu  spotten,  Goémond»,  sagte  der  Bü‐ roleiter  des  Ministers  drohend.  «Es  ist  mir  völlig  schnuppe, wie Sie Ihre Arbeit machen. Haben Sie diesen  berühmten Film? Das ist alles, was ich wissen will.»  «Ich  kenne  die  Identität  des  Mannes,  der  gefilmt  hat,  ein  gewisser  Jean‐Pierre  oder  Jean‐Paul  Bouboune.  Wir  suchen  ihn,  und  wir  werden  ihn  schnappen,  seien  Sie  unbesorgt.»  «Wann?»  Goémond breitete die Arme aus.  «Natürlich  könnten  wir  ihn  schneller  schnappen»,  antwortete er, «wenn wir der Gruppe Grabeliau Konzes‐ sionen machen würden, doch wie ich Ihnen bereits sagte,  habe ich diesen Herren erklärt, daß das unmöglich ist.»  Der Büroleiter musterte seinen Polizisten haßerfüllt.  «Ist das alles, was Sie mir zu sagen haben?»  «Das ist alles.»  «Gut. Kehren Sie an Ihre Arbeit zurück, Goémond. Wir  haben beide schon zuviel Zeit verloren.»  Goémond  stand  auf.  Er  hatte  noch  immer  denselben  düsteren Gesichtsausdruck.  «Rufen Sie mich an?» fragte er.  «In welcher Angelegenheit?»  «Wenn es was Neues gibt.»  «Sie  werden  benachrichtigt.  Auf  Wiedersehen,  Goé‐ mond.» 

            18            Einige  Jahre  zuvor,  in  der  Vorbereitungsphase  der  Prä‐ sidentschaftswahlen,  hatte  der  Service  d’Accentuation  Civique,  SAC,  mehrere  Säuberungen  über  sich  ergehen  lassen  müssen,  einschließlich  der  seines  Landessekre‐ tärs, Joseph Grabeliau. Nicht im mindesten gewillt, arm  und  machtlos  zu  sterben,  nahm  Grabeliau  sein  ganzes  Archiv  mit  und  machte  sich  anschließend  daran,  seine  eigenen Netze innerhalb verschiedener Sicherheits‐ und  Ordnungsdienste aufzubauen, Netze, die er auf verschie‐ denste Art und Weise finanzierte. Gleichzeitig wurde er  zum  Großmeister  der  Mondialistischen  Druidenbruder‐ schaft  des  Vexin.  Einige  Monate  später  war  er  zusam‐ men mit ein paar Mitgliedern seines Führungsstabs ver‐ haftet  und  der  Erpressung  von  Geldern  angeklagt  wor‐ den. Zum Zeitpunkt der Entführung des amerikanischen  Botschafters  saß  Joseph  Grabeliau  in  Fresnes  ein.  Tags  darauf  wurde  er  gegen  Mittag  wegen  seines  Gesund‐ heitszustandes  vorläufig  aus  der  Haft  entlassen.  Und  noch  am  selben  Abend  übernachtete  er  bereits  in  Ma‐ drid.  Nur  wenige  Stunden  nach  dem  Abflug  seiner  Ma‐ schine  schnappten  zwei  höhere  Polizeibeamte  den  Ga‐

noven  Bouboune  in  einer  Familienpension  in  Enghien.  In seinem Zimmer fanden sich eine Kamera Marke San‐ kyo  und  ein  Dutzend  8‐mm‐Filmspulen.  Sie  schafften  das Ganze, Mann und Filme, zu Goémond.                                                           

            19            Treuffais  hatte  mehrere  Morgenzeitungen  gekauft,  und  gegen  sechzehn  Uhr  dreißig  ging  er  hinunter,  um  Le  Monde  und  France‐Soir  sowie  ein  mittelmäßiges  Sauer‐ krautgericht in der Dose zu erstehen. Dann stieg er wie‐ der  in  seine  Wohnung  hoch.  Nachdem  er  die  Tür  ge‐ schlossen  hatte,  erblickte  er  sein  Gesicht  im  Flurspiegel  und  stieß  einen  Seufzer  aus.  Viertagebart,  rote  Augen,  Pickel, zottelige Haare, das schmutzige und zerknitterte  Hemd  unter  einer  Jacke,  auf  der  vier  oder  fünf  neue  Brandlöcher  von  Zigaretten  zu  erkennen  waren.  Er  ver‐ staute  das  Sauerkrautgericht  oben  im  Hängeschrank  in  der  Küche,  holte  sein  altes  Radialva  aus  seinem  Schlaf‐ zimmer  und  machte  es  sich  mitsamt  Radioapparat  und  Zeitungen im Badezimmer bequem. Er ließ sich ein Bad  ein und blätterte die Gazetten durch. Kaum neue Infor‐ mationen. Treuffais hatte bereits durch das Radio erfah‐ ren, daß Zeitungen und Presseagenturen Texte erhalten  hatten, die  während der Nacht innerhalb von Paris auf‐ gegeben worden und mit «Gruppe Nada» unterzeichnet  waren, welche sich zur Entführung des Botschafters be‐ kannte  und  die  Veröffentlichung  eines  Manifestes  im 

ganzen  Land  forderte  sowie  ein  Lösegeld  von  zweihun‐ derttausend  Dollar,  das  der  französische  Staat  zahlen  sollte.  Der  Staat  hatte  achtundvierzig  Stunden  Zeit  für  seine  Antwort,  also  bis  Montag  mittag.  Falls  dieser  die  Forderungen ablehnte, würde der Botschafter exekutiert  werden.  Sollte  er  einwilligen,  müßte  das  Manifest  sogleich in der Presse erscheinen und in Funk und Fern‐ sehen  verlesen  werden.  Und  die  Gruppe  Nada  würde  neue  Instruktionen  bezüglich  der  Lösegeldzahlung  be‐ kanntgeben.  Le  Monde  brachte  schon  eine  Zusammenfassung  und  Analyse  des  Manifests.  «Der  Stil  ist  obszön»,  versi‐  cherte  das  Blatt,  «und  die  alberne  Infantilität  gewisser  Behauptungen  von  geradezu  archaischem  und  unge‐ trübtem Anarchismus  würde unter anderen  Umständen  zum Schmunzeln verleiten.  In  der gegenwärtigen Situa‐ tion  aber  erwecken  diese  doch  eher  Besorgnis,  ja  eine  tiefe  Furcht  vor  dem  Nichts,  zu  dem  sich  diese  Gruppe  Nada  wie  aus  purem  Vergnügen  bekennt,  die  sich  zwar  einen  treffenden  Namen  gegeben  hat,  sich  aber  sowohl  in ihrem Text als auch in ihrer Tat auf nicht zu rechtfer‐ tigender Art und Weise artikuliert.»  Die  Wanne  war  voll.  Treuffais  drehte  die  Hähne  zu,  zog  seine  Kleider  aus  und  stieg  ins  Wasser.  Er  setzte  seine  Lektüre  fort,  während  er  den  Schmutz  sich  lang‐ sam  auflösen  ließ.  Dem  Leitartikler  des  France‐Soir  zu‐ folge  nähmen sich die  Terroristen der Gruppe Nada  die  Tupamaros zum Vorbild, indem sie die Veröffentlichung  ihres  Manifestes  verlangten.  «Jedoch»,  unterstrich  der  Leitartikler,  «sind  gerade  die  Tupamaros  kein  nachah‐ menswertes  Vorbild,  insbesondere  nicht  in  Frankreich,  das ja demokratisch und keineswegs unterentwickelt ist.  Und wenn der bisweilen gewalttätige Protest auch leider 

Einzug in unsere Sitten und Gebräuche gefunden hat, so  entspricht  der  politische  Terrorismus  doch  weder  den  Bedürfnissen  noch  dem  Wunsch  der  Bevölkerung.»  Die  Gruppe Nada müsse sich dessen allmählich bewußt wer‐ den, und der Leitartikler wollte hoffen, daß die Vernunft  siegen möge.  Le  Monde  beschrieb  im  übrigen  lang  und  breit  die  Polizeioperationen  und  fragte  sich,  wem  der  infernali‐ sche  Teufelskreis  aus  Gewalt  und  repressiven  Maßnah‐ men  wohl  nützen  werde.  Unter  der  Überschrift  Eine  schwarze  Seite  zog  ein  für  seine  Ernsthaftigkeit  ge‐ rühmter  Jurist  eine  schwachsinnige  Parallele  zwischen  der  Schwärze  der  begangenen  Tat  und  der  schwarzen  Anarchistenfahne.  Eine  ganze  Seite  war  den  Kommuni‐ ques und Erklärungen diverser Organisationen und Per‐ sönlichkeiten  gewidmet,  mit  einem  gesonderten  Kasten  für die Standpunkte von annähernd fünfzehn ultralinken  Splittergruppen.  Treuffais  döste  beinahe  in  seiner  Ba‐ dewanne  ein  und  ließ  die  Zeitung  ins  Wasser  fallen.  Er  fluchte  und  legte  sie  zum  Trocknen  auf  den  Wannen‐ rand. Wusch sich voller Wut den  Kopf, kratzte mit den  Nägeln über die Kopfhaut. Wieder hatte er das schmerz‐ liche  Treffen  mit  Buenaventura  vor  Augen.  Am  Montag  abend,  in  dem  schmutzigen  Zimmer  des  Katalanen,  überall  liegen  Spielkarten  auf  dem  Boden  herum,  Ziga‐ rettenkippen in einer Kaffeetasse, Buenaventura steht im  Halbdunkel mit  dem  Rücken zum Fenster,  das von  den  Reklameschildern auf der Straße hell erleuchtet ist.  «Du verlangst aber  doch nicht, daß wir  die Operation  aufgeben?»  «Doch», antwortet Treuffais.  «Steig aus, wenn du willst.»  «Du kapierst nicht. Ich will mich doch nicht von euch 

trennen. Ich bitte euch nur, die Operation solange auszu‐ setzen, bis wir darüber diskutiert haben.»  «Zwischen uns ist kein Dialog mehr möglich. Bedauere,  Treuffais. Du bist zur anderen Seite übergewechselt.»  «Verdammt noch mal, Buen, gerade weil ich libertärer  Kommunist  bin,  bitt  ich  euch  doch,  die  Operation  auszusetzen.»  «Libertärer  Kommunist,  meine  Fresse.  Ihr  fangt  sie  euch alle ein, du bist nicht der erste, bei dem ich das seh,  ihr  holt  euch  doch  allesamt  die  Syphilis  der  Politik,  die  Syphilis  des  Kompromisses,  den  marxisierenden  Syph.  Hau ab. Treuffais, ich weiß schon alles, was du mir gern  sagen würdest, und die Presse der Obrigkeit wird in fünf  Tagen  dasselbe  sagen.  Aufhören,  um  zu  diskutieren?  Nein,  du  machst  wohl  Witze.  Wir  wissen  doch,  wohin  das führt. Ich erinnere dich daran, daß mein Vater 1937  in Barcelona gestorben ist.»  «Und  ich  habe  die  Schnauze  voll  davon,  das  ständig  von dir zu hören. Nur weil dein Vater während des Auf‐ stands  kaltgemacht  wurde,  ist  sein  posthumer  Sohn  nicht  schlauer  als  die  anderen.  Du  bist  sogar  noch  bescheuerter. Du verfällst dem Terrorismus, und das ist  wirklich  bescheuert.  Terrorismus  läßt  sich  nur  in  einer  Situation  rechtfertigen,  in  der  die  Revolutionäre  keine  andere  Möglichkeit  haben,  sich  auszudrücken,  und  in  der die Bevölkerung die Terroristen unterstützt.»  «Ist das alles, was du zu sagen hast?»  «Ja», sagt Treuffais, mit einemmal erschöpft und krank  vor Verzweiflung.  «Ich  werd  meinen  Genossen  deine  Vorbehalte  über‐ mitteln. Jetzt verzieh dich.»  «Buen, wir kennen uns doch schon vier Jahre und ...»  «Hau ab, oder ich hau dir eine rein.» 

«Dann  geh  ich,  ich  will  nämlich  nicht,  daß  wir  es  so  weit  kommen  lassen.  Das  war  zum  Kotzen.  Das  ist  tat‐ sächlich zum Kotzen.»  Treuffais  spülte  sich  ab,  stieg  aus  der  Badewanne  und  trat  zum  Rasieren  ans  Waschbecken.  Das  Schlimme  ist  nicht,  mit  einem  Bekloppten  nicht  einer  Meinung  zu  sein, sondern ihn geliebt und vier Jahre lang geglaubt zu  haben, man stünde Schulter an Schulter.                                                   

            20            «Setzen Sie sich, Madame Gabrielle, es wird nicht mehr  sehr lange dauern und Sie können nach Hause. Doch ich  muß Sie noch bitten, sich diese Fotos anzuschauen.»  Die  Puffmutter  nickte  seufzend.  Sie  gewöhnte  sich  so  langsam  an  alles.  Goémond  ging  um  den  Schreibtisch  herum, damit er sich neben sie stellen konnte, und lehnte  sich  mit  der  Hüfte  an  das  Möbelstück.  Er  hatte  zwei  Aktendeckel  in  der  Hand,  einer  davon  enthielt  vergrö‐ ßerte  Abzüge  aus  dem  filmischen  Werk  des  Ganoven  Bouboune. Der Kommissar legte der Puffmutter ein Bild  nach dem anderen vor.  «Oh!  Aber,  ja  doch!»  rief  Madame  Gabrielle  plötzlich  aus. «Oh, ja! Wo kommen denn diese Fotos her?»  «Die  Polizei  ist  eben  gut  organisiert»,  behauptete  Goémond unvorsichtig.  «Wenn sie so gut organisiert wäre, dann war das alles  nicht  passiert!»  schrie  die  Kupplerin.  «Ich  zahle  wahr‐ haftig genug, ich hab genügend Zusicherungen erhalten,  um doch wirklich hoffen zu können ...»  «Erkennen  Sie  sie  wieder?»  fiel  ihr  Goémond  ins    Wort. 

Die  Puffmutter  stutzte,  ihre  Lippen  bewegten  sich  noch  kurz  lautlos  weiter,  dann  stieß  die  Frau  einen  er‐ neuten Seufzer aus und machte sich ans Werk.  «Die sind ja nicht sehr scharf», sagte sie, «aber, nun ja,  der reifere Mann da und der hier mit seinen Zotteln, das  sind  die  beiden,  die  hereingeplatzt  sind  und  uns  an‐ gegriffen haben. Die anderen hab ich nicht gesehen, die  hatten  mir  doch  meine  Stoffvorhänge  um  den  Kopf  ge‐ wickelt, ich dachte, ich ersticke. Ich hab für mindestens  zweitausend Franc Sachschäden», fügte sie wütend hin‐ zu,  «aber  das  war  ja  noch  gar  nichts!  Doch  erst  der  ge‐ schäftliche  Schaden,  Kommissar!  Sind  Sie  sich  eigent‐ lich  im  klaren,  daß  mein  Laden  im  Eimer  ist?  Im  Ei‐ mer!»  «Das wird man noch sehen. Kommen wir zu den Fotos  zurück.»  «Ich sag Ihnen doch, ich habe die anderen nicht gese‐ hen. Nur die zwei da. Diese Schweinehunde!»  Der  Kommissar  deutete  auf  eine  dritte,  etwas  fette  Person.  «Und  der hier? Ihre  ...   Hosteß, die sich bei dem  Bot‐ schafter  aufhielt,  erkennt  ebenfalls  den  reiferen  Mann  wieder,  aber  sie  glaubt,  daß  er  zusammen  mit  diesem  hier  ins  Zimmer  gekommen  ist.  Den  Langhaarigen  hat  sie nicht gesehen.»  «Das ist schon möglich. Ich konnte ja nicht sehen, was  passiert  ist,  nachdem  sie  mir  meine  Stoffvorhänge  um  den  Kopf  gewickelt  haben.  Sie  waren  zu  mehreren.  Ich  hab nichts gesehen.»  «Gut»,  sagte  Goémond  und  klappte  den  Aktendeckel  wieder zu. «Sehen Sie sich jetzt mal diese hier an.»  Diesmal  legte  er  der  Puffmutter  einen  größeren  Stoß  Abzüge  vor.  Allerdings  ohne  große  Hoffnung.  Er  hatte 

alle  möglichen  Fotografien  von  linksradikalen,  mit  Steinschleudern  bewaffneten  Demonstranten  zusam‐ mentragen lassen. Es handelte sich um Aufnahmen recht  unterschiedlicher  technischer  Qualität,  Schnappschüsse  bei dieser oder jener Demonstration, diesem oder jenem  Aufruhr  seit  1968  aufgenommen.  Leider  schien  es  nun  ziemlich  sicher,  daß  Madame  Gabrielle  den  Schleuder‐ schützen,  den  Mörder  des  Motorradpolizisten  nicht  ge‐ sehen hatte. Goémond baute weit mehr auf die Burschen  vom  Erkennungsdienst,  die  zur  Zeit  dabei  waren,  aus  dem Film abgezogene Aufnahmen mit Fotos karteimäßig  erfaßter  Linksradikaler  sowie  einer  Hand  voll  Bilder  nicht  identifizierter,  mit  einem  Taschentuch  maskierter  Individuen  (weitere  Witzbolde  mit  Schleudern!)  abzu‐ gleichen. Der Kommissar war daher recht überrascht, als  die Puffmutter unvermittelt einen rachedurstigen Schrei  ausstieß.  «Da ist er!» meinte sie und zeigte mit dem Finger dar‐ auf. «Da ist ja mein Langhaariger! Auf dem Bild hier ist  er  viel  schärfer  drauf!  Ich  erkenne  seine  bösen  Augen  wieder!  Der  hat  einen  Blick,  das  können  Sie  sich  gar  nicht  vorstellen.  Der  Kerl  hat  mich  vielleicht  angese‐ hen!»  «Das  ist  ja  gut»,  murmelte  Goémond,  während  er  auf  Madame  Gabrielles  Finger  starrte,  der  auf  ein  zorniges  Gesicht gepreßt war.  Es war der reine Zufall, daß sich dieses Gesicht auf dem  Abzug  befand.  Tatsächlich  hatte  man  lediglich  eine  Teilvergrößerung  der  Fotografie  angefertigt,  um  einen  Schleuderschützen  mit  Motorradhelm  auf  dem  Kopf,  Skibrille  vor  den  Augen  und  Taschentuch  vorm  Mund  herauszustellen. Der Schütze war darauf in voller Aktion  und  hielt  mit  seinen  Zähnen  das  Taschentuch  fest,  das 

ihn  vermummte  und  ihn  etwas  vor  den  Kampfgasen  schützte  und  gerade  herunterzurutschen  drohte.  Doch  nicht etwa ihn hatte die Puffmutter erkannt; sondern den  Langhaarigen  dahinter,  man  konnte  seine  wild  drein‐  blickende  Visage  über  der  Schulter  des  behelmten  Schützen erkennen.  «Man  könnte  meinen,  Sie  haben  recht»,  sagte  Goe‐ mond,  der  die  Aufnahme  des  Demonstranten  mit  dem  verschwommenen und körnigen Filmabzug verglich, auf  dem der Langhaarige gerade die Beifahrertür des Consul  öffnete. «Sind Sie sicher?» fügte er mechanisch hinzu.  «Na ja, hören Sie, ich könnte das sicherlich nicht unter  Eid aussagen, aber ...»  «Machen Sie sich keine Sorgen, das wird man nie von  Ihnen verlangen.»  «Nun, ich habe es einfach im Gefühl, daß er’s ist.»  «Ich  werde  mir  noch  nähere  Angaben  beschaffen.  Schauen Sie sich aber trotzdem auch die anderen Fotos  an. Man weiß ja nie, Sie könnten ja ‘ne Doppelnummer  schaffen, so was ist ja schon vorgekommen.»  Madame  Gabrielle  warf  dem  Kommissar,  dessen  Vul‐ garität sie mißbilligte, einen eisigen Blick zu. Der Mann  schenkte  dem  keinerlei  Beachtung,  ging  zur  Tür  seines  Büros,  öffnete  sie  einen  Spalt  und  unterhielt  sich  dort  halblaut mit jemandem im Flur. Dann schloß er sie wie‐ der und kehrte zu der Kupplerin zurück. Diese blätterte  die Fotos noch zu Ende durch, war allerdings nicht mehr  mit dem Herzen bei der Sache.  «Gut, dann kann ich ja wohl jetzt gehen?» fragte sie.  «Einen  Moment  noch.  Die  Jungs  vom  Erkennungs‐ dienst  versuchen  gerade,  dieses  Individuum  zu  identifi‐ zieren.»  «Aber das wird doch noch Stunden dauern!» 

«Tss,  tss,  tss»,  meinte  Goémond  umgänglich.  «Die  haben einen Computer. Ist nur eine Frage von Minuten.»  Und  in  der  Tat  brachte  man  Madame  Gabrielle  fünf‐ undzwanzig  Minuten  später  eine  neue  Auswahl  an  Fo‐ tos,  nur  schärfere  diesmal  und  nur  zwölf,  und  sie  hatte  auch  keine  Mühe,  ihren  langhaarigen  Angreifer  zu  er‐ kennen.  «Buenaventura  Diaz»,  wiederholte  Goémond,  an  den  Türrahmen gelehnt, und lächelte einem Polizeibeamten  zu. «Warum duldet man dieses Gesocks eigentlich noch  auf unserem Staatsgebiet? Nun denn. Das Hotel Longue‐ vache  kenn  ich.  Eine  Spielhölle  für  Amerikaner.  Dann  mal los.»  «Jetzt kann ich doch nach Hause gehen, oder?» schrie  Madame Gabrielle aus der Mitte des Büros.  «Ja, aber halten Sie sich zu unserer Verfügung. Wache,  begleiten Sie Madame hinaus.»                                 

          21            «Ich  bin  jetzt  vollkommen  wach»,  erklärte  Richard  Poindexter. «Ich will mit Ihrem Chef sprechen.»  «Einen Chef haben wir hier nicht», sagte Épaulard.  «Nun ja, Sie verstehen aber doch, was ich sagen will.»  «Wir  haben  keinen  Chef.  Sie  können  sich  mir  anver‐ trauen, wenn Sie mit jemandem zu sprechen wünschen.»  Der  Botschafter  leckte  sich  mit  belegter  Zunge  über  seine kleinen fleischigen Lippen.  «Hätten Sie eine Zigarette?»  Épaulard  warf  ihm  das  Päckchen  Gauloises,  das  auf  dem Stuhl neben ihm lag, und ein Briefchen Zündhölzer  zu.  «Versuchen  Sie  ja  nicht,  Feuer  zu  legen,  oder  mir  ir‐ gendwas ins Gesicht zu schmeißen.»  «Wie? O nein! Ich bin doch kein Idiot.»  Richard Poindexter zündete sich eine Gauloise an.  «Dürfte ich die Uhrzeit erfahren?» fragte er daraufhin.  «Viertel vor sechs abends. Und wir haben Samstag.»  «Ich sehe schon. Ich wurde unter Drogen gesetzt.»  «Schlafmittel»,  berichtigte  Épaulard.  «Nichts  Gefähr‐ liches,  allerdings  werden  Sie  vielleicht  Verdauungsbe‐ schwerden bekommen.» 

«Im  Moment  hätte  ich  eher  ...    wie  sagen  Sie  noch  gleich? ...  Einen ‹Wolfshunger›.»  «Man  wird  Ihnen  etwas  raufbringen.  Geben  Sie  mir       die Streichhölzer zurück, statt so dämlich zu versuchen,  sie in Ihrem Bett zu verstecken. Sie sagen doch, Sie sind  kein Idiot. Das kann ich kaum glauben, wenn ich so was  seh.  Sie  müßten  doch  erkennen,  daß  Ihr  Leben  nur  an  einem dünnen Faden hängt.»  Der  Botschafter  holte  das  Briefchen  unter  dem  Bett‐ zeug  hervor  und  warf  es  Épaulard  hin.  Er  verzog  amü‐ siert den Mund.  «Gut»,  sagte  Épaulard.  «Ich  sag  Bescheid,  damit  man  Ihnen was zu essen raufbringt.»  Er  erhob  sich  und  stampfte  mit  dem  Absatz  auf  den  Holzfußboden. Dabei hielt er seine Halbautomatik in der  Hand, für den Fall, daß dem Diplomat abermals danach  wäre, den Clown zu spielen. Dann setzte er sich wieder.  «Für  einen  Gefangenen  ist  alles  hilfreich,  kann  alles  nützlich  sein,  meistens  weiß  er  selbst  zunächst  noch  nicht,  wozu»,  dozierte  Poindexter  versonnen.  «Ich  war  Gefangener in Deutschland. Sie vielleicht auch ...»  «Versuchen Sie nicht, mich zum Reden zu bringen.»  Der Botschafter gluckste leise. Die Tür ging auf. D’Arcy  trat herein.  «Was ist los? »  «Er ist richtig wach. Und hat Hunger.»  «Wollen  Sie  ein  Sandwich?»  fragte  der  Alkoholiker.  «Sie  können  nämlich  auch  was  Warmes  bekommen,  aber  dann  müssen  Sie  noch  einen  kleinen  Moment  bis  zur Abendessenszeit warten.»  «Wie  Sie  wünschen,  mein  Freund»,  erwiderte  Richard  Poindexter. «Ich sehe, daß ich in guten Händen bin. Sie  behandeln mich wie einen Pascha.» 

«Das sieht man, daß du Diplomat bist, mein Kleiner»,  bemerkte D’Arcy. «Ich bring dir ein Sandwich hoch. Und  dann  werd  ich  dich  ablösen»,  setzte  er  an  Épaulard  gerichtet hinzu.  «Was sind Sie eigentlich genau?» fragte Poindexter, als  der Alkoholiker wieder fort war. «Maoisten?»  «Das  wirst  du  später  erfahren,  mein  Kleiner»,  entgeg‐ nete Épaulard gereizt.  Was  war  er  eigentlich  genau?  Er  war  verdammt  noch  mal außerstande, dies zu sagen, und das machte ihm zu  schaffen.  «Darf ich mich anziehen?» fragte Poindexter.  «Nein.»  «Beabsichtigen Sie, mich lange festzuhalten?»  «Das wirst du schon sehen.»  «Beabsichtigen Sie, mich zu töten?»  «Wenn  ich  dir  das  sagen  würde,  wo  war  da  die  Über‐ raschung?» bemerkte Épaulard.  «Ich hab keinen Aschenbecher», bemerkte Poindexter.  «Mach die Asche auf den Boden.»  Der  Botschafter  verstummte,  rauchte  schweigend,  schaute Épaulard an, der ihn anschaute. Nach einer gan‐ zen Weile ergriff er wieder das Wort.  «Politische  Entführung  ist  keine  Vorgehensweise  von  einem zivilisierten Volk.»  «Ich bin kein zivilisiertes Volk.»  «Amüsant»,  meinte  Poindexter  und  lächelte  gering‐ schätzig.  Épaulard antwortete nichts darauf.  «Wollen  Sie  denn  nicht  versuchen,  mich  unter  Um‐ ständen  von  der  Richtigkeit  Ihrer  politischen  Ansichten  zu  überzeugen?»  fragte  Poindexter  nach,  den  Blick  auf  seine Zigarette gerichtet. 

«Nein.»  «Ich dachte, das wäre in solchen Fällen üblich.»  «Kleiner,  du  bist  ein  Diener  des  Staates  auf  höchstem  Niveau. Du bist nichts weiter als ein Ding.»  «Wagen Sie doch das Wort: ein Stück Scheiße.»  «Nein. Ein Ding. Ein armseliges Ding.»  «Sie  sind  Anarchisten»,  sagte  Poindexter.  «Ich  weiß  das,  weil  Sie  so  haßerfüllt  den  Begriff  ‹Diener  des  Staa‐ tes› benutzt haben.»  D’Arcy  kam  mit  zwei  Sandwiches  auf  einem  Teller  herein.  «Gut»  meinte  Épaulard,  «ich  denke,  die  Unterhaltung  ist hier zu Ende.»  Er  stand  auf.  Deckte  D’Arcy  mit  seiner  Pistole,  wäh‐ rend  der  Alkoholiker  die  beiden  Sandwiches  auf  den  Schoß  des  Botschafters  legte  und  sich  mit  dem  Teller  wieder zurückzog.  «Du  solltest  dich  in  acht  nehmen»,  meinte  Épaulard.  «Dieser  Herr  ist  gesprächig.  Er  macht  einen  auf  unge‐ zwungen, ist aber ein ganz Heimtückischer. Er versucht,  sich Informationen zu verschaffen.»  «Schon klar.»  D’Arcy  nahm  die  Halbautomatik  an  sich  und  setzte  sich auf den Stuhl.  «Bis  nachher  dann»,  sagte  Épaulard  und  ging  hin‐            aus.  «Es ist verflucht kalt in diesem Haus, finden Sie nicht?»  sagte Poindexter zu D’Arcy.  «Du hältst dein Maul», erwiderte der Alkoholiker. «Du  bist still, oder ich zieh dir eins mit der Knarre über. Ich  hab keine Lust zu quatschen.»  «Wie  Sie  wünschen»,  antwortete  Poindexter,  zog  die  Decken  über  sich  und  kauerte  sich  wieder  zusammen, 

und  so  blieben  die  beiden  reglos  hocken  und  beäugten  sich  argwöhnisch, während  der  Diplomat seine Sandwi‐ ches kaute.                                                             

          22            Der  Gesichtsausdruck  von  Kommissar  Goémond  wurde  immer  düsterer,  was  bei  ihm  aber  nicht  auf  Traurigkeit  hindeutete.  Er  sah  sich  Buenaventura  Diaz’  Zimmer  ge‐ nauestens an. Machte umsichtig einen Rundgang, bückte  sich  sogar,  um  die  Titel  auf  den  Rücken  von  zwei  oder  drei  neben  dem  Bett  liegenden  Büchern  zu  entziffern.  Seine  Untergebenen  wanderten  schnüffelnd  in  umge‐ kehrter Richtung durch den Raum.  «Hier, sehen Sie», meinte einer von ihnen, «ein Anar‐ chistenheftchen. Schwarz und Rot ...  Damit ist doch alles  gesagt!»  «Sie  sind  wirklich  zu  blöd,  mein  Junge»,  entgegnete  Goémond. «Das ist doch ein Roman von Stendhal.»  «Verzeihen  Sie  mir,  wenn  ich  mich  entschuldige»,  sagte der Untergebene, «aber das Ding hier, das schwa‐ felt  von  ‹anarchistischen  Kollektiven  im  revolutionären  Spanien›. Sie müssen da was verwechseln.»  «Lassen  Sie  mal  sehen.  Tatsächlich,  das  stimmt.  Ist  schon  komisch,  ich  hätte  schwören  können  ...  Aber  Sie  haben  recht,  ich  hab  es  mit  der  Kartause  von  Parma  verwechselt.  Gut,  Sie  nehmen  mir  das  Ganze  da  genau  unter die Lupe, ich geh wieder runter.» 

Im  Erdgeschoß  suchte  Goémond  den  Geschäftsführer  Edouard auf und zeigte ihm ein Foto von Buenaventura.  «Ja,  ja,  genau,  das  ist  er»,  sagte  der  Geschäftsführer  blaß und schwitzend.  «Bei dir wird doch gespielt», sagte Goémond.  «Was?»  «Bei dir wird doch nachts gepokert. Wer kommt denn  nachts so zum Pokern hierher. Na?»  «Weiß ich nicht.»  «Klar,  also,  dann  werd  ich’s  dir  sagen.  Amerikaner.  Poker  ist  doch  ein  Spiel  für  Ganoven  und  Amerikaner.  Aber bei dir gibt’s doch keine Ganoven.»  «Das kann ich Ihnen schwören, Kommissar.»  «Also  Amerikaner.  Unter  Umständen  sogar  amerika‐ nische Deserteure.»  «Ich  weiß  jedenfalls  nichts  davon,  ich  schwör’s  Ih‐ nen.»  «Hör auf zu schwören», sagte Goémond.  Ein Untergebener, der gerade gekommen war, trat ins  Büro des Geschäftsführers Edouard.  «Ich  komm  aus  der  Firma»,  sagte  er.  «Ich  bring  die  Fotos.  Die  Freunde  von  dem  Hispano‐Pinguin,  über  die  wir was in der Kartei haben.»  «Setz dich», sagte Goémond zu Edouard. «Du wirst dir  das jetzt ansehen.»  «Alles,  was  Sie  wollen,  ich  schwö  ...    ich  versprech’s  Ihnen, Kommissar. Ich weiß ja nicht, wer hier so kommt  und geht, aber ich werd mich anstrengen.»  «Genau. Streng dich an.»  Die Fotos wurden in zwei Stößen auf den Schreibtisch  gelegt.  Auf  einem  die  amerikanischen  Deserteure,  auf  dem  anderen  die  französischen  Freunde  von  Buena‐ ventura  Diaz.  Geschäftsführer  Edouard  betrachtete  sie 

höchst angestrengt. Bei den Deserteuren glaubte er ver‐ sichern zu können, daß er einige von ihnen wiederzuer‐ kennen glaubte. Auf Seiten der Franzosen legte er seinen  Finger auf eins der Bilder.  «Der hier, da bin ich sicher.»  Goémond  sah  nach  der  Nummer  der  Aufnahme  und  zog  die  Karteikarten  zu  Rate:  Treuffais,  Marcel,  Eu‐               gene  /  3.4.41  in  Paris,  X.  Arrond.  /  PSU  60‐62  /  Liber‐         täre  Vereinigung  des  XV.  Arrondissements  (Gruppe  Er‐ rico Malatesta) 62‐63 / Aktionskomitee der Arbeiterstu‐ denten im XV. Arrondissement 68 /...  Der Untergebene beugte sich zu Goémond hinunter.  «War nicht auf dem Film.»  «Ich weiß.»  Geschäftsführer  Edouard  forschte  weiter,  konnte  aber  niemanden mehr identifizieren.  «Dieser  Typ  hier»,  sagte  Goémond  und  wedelte  mit  dem  Foto  von  Marcel  Treuffais.  «Ist  der  oft  hergekom‐ men?»  «Ja, ja. Zwei‐ oder dreimal die Woche, eine Zeitlang.»  «Zu welcher Zeit?»  «Letztes Jahr. Naja, ich mein im Frühjahr.»  «Und davor?»  «Ich glaube nicht.»  «Und seitdem?»  «Ja, ja. Aber nicht so oft.»  «Wann hast du ihn das letzte Mal gesehen?»  «Tja,  stellen  Sie  sich  nur  mal  vor,  das  war  Anfang  der  Woche.  Dienstag,  nein,  Montag  abend,  na  ja,  glaub  ich  jedenfalls. Die haben sich angebrüllt, falls Ihnen das was  nützen kann, Monsieur le Commissaire.»  «Angebrüllt?»  «Ja, nun, ich hatte wenigstens den Eindruck. Diaz und 

er,  na  ja,  die  haben,  wie  man  so  sagt,  Beleidigungen  ausgetauscht. Im Zimmer von Diaz, wie gesagt. Aber ich  hab sie gehört, das heißt, ich bin hochgegangen, weil die  Toiletten verstopft waren, ich muß Sie ja nicht mit Ein‐ zelheiten  belästigen, jedenfalls  war ich da also mit mei‐ ner Rute beschäftigt und hab durch die Tür gehört, wie  sie sich beschimpft haben.»  «Eine sexuelle Auseinandersetzung?»  «Nein, nein, eher was Politisches, wie man so sagt. Das  heißt,  da  hat  der  eine  den  anderen  Marxist  genannt.  Oder Revolutionär. Ich hab nicht so genau aufgepaßt.»  «Die  Sache  ist  ja  nicht  sehr  klar»,  meinte  der  Kom‐ missar. «Das müssen wir noch mal durchgehen.»  «Wegen  was  suchen  Sie  den  Diaz  eigentlich?»  fragte  der Geschäftsführer Edouard.  «Kümmer  du  dich  um  deinen  Arsch,  mein  Guter;  er  wird nicht gesucht, kapiert?»  «Kapiert, Kommissar. Aber wenn er wiederkommt, ruf  ich Sie an, he?»  «Tu das, ja.»  «Werd ich keine Scherereien kriegen?»  «Das  sehen  wir  noch»,  erwiderte  Goémond.  «Deine  Absteige ist eine Spielhölle.»  «Aber ich schwör Ihnen doch, das stimmt nicht, na ja,  wie  soll  ich  denn  wissen,  was  sich  da  in  den  Zimmern  abspielt? Ich horch nicht an den Türen.»  «Jedenfalls bin ich ja nicht vom Dezernat Glücksspiel»,  entgegnete  Goémond.  «Solange  du  schön  in  der  Spur  läufst,  brauchst  du  dir  keine  Sorgen  zu  machen.  Wenn  du aber einen der Typen von den Fotos wiedersiehst, die  ich dir eben gezeigt hab, solltest du dich schleunigst an  die Strippe hängen, klar?»  «Ja, ja.» 

Das  Telefon  läutete.  Goemonds  Untergebener  hob  ab,  lauschte, reichte den Hörer an den Kommissar weiter.  «Ja»,  sagte  Goémond.  «Sind  Sie  sicher?  Seit  62?  Das  erklärt einiges. Ja, ich verstehe. Ich notiere.»  Der  Untergebene  reichte  ihm  etwas  zum  Schreiben.  Goémond  schrieb:  André,  Épaulard,  und  das  Geburts‐ datum,  und  das  Datum  der  Rückkehr  nach  Frankreich  («der  Kerl  hat  aber  keine  Zeit  verloren»,  kommentierte  er)  und  die  Adresse.  Dann  dankte  er  kurz.  Hängte  ein.  Und zog den Untergebenen mit in die Eingangshalle.  «Die  haben  noch  einen  anderen  aus  der  Kartei  durch  den Film identifiziert und das Ganze von der Bordellbe‐ sitzerin bestätigen lassen. Eine alte Akte. Ein alter Hart‐ gesottener  aus  dem  kommunistischen  Widerstand.  Ge‐ hörte  zu  den  FLN‐Netzen  während  des  Algerienkriegs.  Ich hab die Adresse. Du kommst mit uns.»  In  der  Rue  Rouget‐de‐Lisle  hielten  die  Flics  einfach              in der zweiten Reihe und blockierten die schmale Durch‐ fahrt beinahe vollständig. Goémond stieg mit zwei Män‐ nern nach oben. Der dritte ging bei der Concierge vorbei  und  stieß  mit  einem  Generalschlüssel  in  der  Hand  auf  dem  Treppenabsatz  wieder  zu  seinen  Kameraden.  Sie  traten ein, machten einen Rundgang durch die Wohnung,  als  wäre  es  die  eigene,  und  stöberten  die  chinesische  halbautomatische Pistole ganz unten im Schrank auf.  «Da  wird  sich  der  Minister  aber  freuen»,  sagte  einer  der  Subalternen.  «Garantiert  kriegen  wir  da  mal  wieder  das berühmte internationale Komplott um die Ohren, das  volle Programm.»  Goémond  durchbohrte  ihn  mit  Blicken,  und  der  Be‐ amte verstummte sogleich.  Einer der Männer mußte sich in der Wohnung auf die  Lauer  legen.  Der  Kommissar  und  seine  beiden  vertrau‐

enswürdigsten  Polizeibeamten  fuhren  daraufhin  Rich‐ tung  15.  Arrondissement.  Es  war  tiefe  Nacht,  als  sie  bei  Treuffais ankamen. Der arbeitslose Philolehrer reagierte  beim  zweiten  Klingeln.  Er  öffnete  die  Türe  einen  Spalt‐ breit.  «Was ist denn ...»  Sofort  versetzte  Goémond  dem  Türflügel  mit  ganzer  Kraft  einen  Fußtritt.  Treuffais  wurde  nach  hinten  ge‐ schleudert.  Die  drei  Polizisten  drangen  blitzschnell  ins  Innere der Wohnung vor. So wie der Kommissar die Tür  hinter  sich  zuknallen  hörte,  packte  er  Treuffais,  der  ge‐ rade sein Gleichgewicht wiedererlangte, bei den Haaren,  knallte  seinen  Kopf  gegen  die  Wand,  verpaßte  ihm  mit  der  Linken  einen  Leberhaken  und  mit  dem  Knie  einen  Schlag  in  die  Weichteile.  Treuffais  klappte  zusammen,  ein  quietschendes  Geräusch  drang  aus  seiner  Kehle,  er  fiel  auf  die  Knie  und  erbrach  sich  auf  den  Fußboden.  Goémond  machte  einen  Satz  nach  hinten,  gerade  noch  rechtzeitig,  um  nicht  vollgespritzt  zu  werden,  und  ver‐ paßte  Treuffais  einen  Tritt  seitlich  an  den  Kopf.  Der  junge  Mann  fiel  endgültig  zu  Boden  und  krümmte  sich  an der Wand zusammen. Er versuchte sich zu schützen.  Goémond trat ihm auf die Hand. Packte ihn dann erneut  an  den  Haaren  und  schleifte  ihn  durch  die  ganze  Diele  bis  ins  Wohnzimmer.  Dort  kniete  er  sich  dann  auf  den  Bauch  des  Philolehrers,  ergriff  ihn  an  den  Ohren  und  knallte seinen Schädel auf den Fußboden.  «Wo ist der Botschafter?»  Treuffais versuchte auszuspucken, schaffte es aber nur,  sich selbst übers Kinn zu sabbern. Goémond haute ihm  den Kopf abermals aufs Parkett.  «Wo ist der Botschafter?»  «Fick dich selbst», murmelte der junge Mann. 

  Der Kommissar ließ ihn los und stand lächelnd auf.  «Du fragst mich gar nicht, wer ich überhaupt bin? Hast  du sofort kapiert, daß wir Flics sind? Du fragst gar nicht,  welcher  Botschafter?  Und  wovon  ich  eigentlich  rede?  Hast du das sofort kapiert? Das ist doch merkwürdig.»  Treuffais sah ihn an.  «Sie  sind  von  der  Polizei!»  rief  der  Philolehrer.  «Ich  glaub Ihnen nicht! Zeigen Sie mir mal Ihren Ausweis!»  «Spiel  nicht  den  Deppen,  dafür  ist’s  zu  spät»,  sagte  Goémond  und  setzte  sich  in  den  Sessel  von  Treuffais’  Vaters.  «Du  weißt,  daß  wir  Flics  sind.  Es  sei  denn,  du  nimmst an, wir könnten die CIA sein und würden nach  Poindexter  suchen.  Klar,  der  Gedanke  dürfte  dir  durch  deine  kleine  romantische  Birne  gespukt  sein.  Tja  nun,  vergiß  die  Romantik  und  sei  Realist.  Wir  haben  Buena‐ ventura Diaz und André Épaulard geschnappt. Épaulard  ist  ein  ganz  Zäher.  Der  will  nicht  reden.  Aber  dein  Kumpel  Diaz,  den  hast  du  richtig  eingeschätzt,  das  ist  ein  Scheißkerl.  Mich  persönlich  widert  der  wirklich  an.  Ich  hab  ja  schon  Typen  die  Hose  runterlassen  sehen,  aber nicht in dem Tempo. Schon nach einer Viertelstun‐ de  hat  der  uns  deinen  Namen  und  deine  Adresse  ge‐ nannt. Er behauptet sogar, du hättest den Motorradpoli‐ zisten bei dem Überfall getötet. Aber ich glaub das nicht,  weil  ich  weiß,  daß  du  nicht  am  Tatort  warst.  Ich  weiß  bestens Bescheid, wie du siehst. Du brauchst dir also gar  keinen mehr abbrechen.»  Goémond  lächelte  und  wartete  auf  eine  Antwort.  Sie  kam nicht.  «Wo  ist  Botschafter  Poindexter?»  fragte  der  Kommis‐ sar noch einmal.  Schweigen.  Goémond  seufzte  und  machte  seinen  Un‐

tergebenen  mit  dem  Kopf  ein  Zeichen.  Diese  packten  Treuffais  und  begannen  nun,  richtig  auf  ihn  einzuprü‐ geln.  «Wenn  du’s  satt  hast,  dann  sag’s  mir»,  meinte  Goé‐  mond.                                                         

              23            Meyer,  Buenaventura,  Épaulard  und  Cash  aßen  zusam‐ men  im  Gemeinschaftsraum,  vor  einem  schönen  roten  und zischenden Holzscheit, das von Zeit zu Zeit knackte.  Sie redeten wenig. Dann ging Buenaventura hinauf, um  D’Arcy  bei  dem  Gefangenen  abzulösen,  und  der  Alko‐ holiker  kam  seinerseits  zum  Essen  herunter,  und  zum  Trinken. Sie hielten sich mehrere Stunden vor dem Feu‐ er auf und beschworen Erinnerungen und plauderten.  «Ich versteh eure Beweggründe nicht», sagte Épaulard.  «Du  verstehst  deine  eigenen»,  erwiderte  Cash.  «Das  genügt.»  «Wenn’s  nur  um  meine  ginge,  dann  hätte  diese  Ent‐ führung niemals stattgefunden.»  «Das  gilt  auch  für  mich»,  erklärte  Meyer,  der  fast  nie  etwas sagte. «Ich hatte die Schnauze voll vom Leben, so  wie  wir’s  führen,  ja.  Da  mußte  einfach  irgendwas  kra‐ chen. Vielleicht hätte ich meine Frau umgebracht. Oder  ‘ne Tankstelle überfallen. Aber das hier ... Was wir getan  haben, nein, niemals. Buenaventura und Treuffais haben  sich doch das Ganze ausgedacht.» 

«Aber  politisch  gesehen,  ist  das  blödsinnig»,  meinte  Épaulard.  «Dann denkst du also wie Treuffais?»  «Weiß ich nicht, vielleicht. Ich weiß nicht, was Treuf‐ fais denkt.»  «Treuffais  hat  die  Muffen  bekommen»,  meinte                          D’Arcy.  «Der  ist  ein  Intellektueller.  Der  wird  sein  gan‐  zes Leben lang weiter Scheiße fressen und Danke sagen  und bei den Wahlen einen ungültigen Stimmzettel abge‐ ben.  Die  neuere  Geschichte  kann  nur  Scheißefresser  produzieren.»  Der Alkoholiker goß sich ein Glas ein.  «Ich  trink  auf  uns»,  fügte  er  mit  schwerer  Zunge  hin‐ zu. «Ich trink auf die Desperados. Und es ist mir scheiß‐ egal, ob ich politisch gesehen richtig oder daneben liege.  Die  neuere  Geschichte  hat  uns  geschaffen,  und  das  be‐ weist, daß die Zivilisation ihrem Untergang entgegeneilt,  auf die eine oder andere Weise, und glaubt mir, ich will  lieber im Blut als in der Kacke enden.»  Er leerte sein Glas.  «Dir seid so beschissen langweilig wie der Tod», setzte  er  noch  mal  an.  «Hört  auf  zu  quatschen.  Haltet  den  Mund. Ihr kotzt mich an.»  Cash stand auf.  «Ich geh ins Bett. Komm», sagte sie zu Épaulard.  Épaulard lachte kurz auf und erhob sich ebenfalls.  «Schönen Abend», wünschte er den anderen.  «Schönen Abend, Genosse», sagte Meyer.  «Schönes Bumsen, ihr Verliebten», schloß D’Arcy.  Épaulard stieg die Treppe hoch. Cash war vorgegangen,  und  als  er  das  Zimmer  betrat,  erwartete  sie  ihn  be‐           reits fröstelnd unter der Decke des großen Bettes. Épau‐   lard  zog  sich  mit  einer  gewissen  Nervosität  aus,  schlief 

mit Cash und zeigte sich dabei zunehmend nervöser, und  dann  war  alles  sehr  rasch  zu  Ende.  Épaulard  kochte  in‐ nerlich vor Scham und Enttäuschung. Nach einer Weile  versuchte er es wieder von neuem. Er rackerte sich lange  ab.  Seine  Anstrengungen  blieben  fruchtlos.  Letzten  En‐ des schob Cash ihn sanft weg. Den Kopf auf dem Kissen,  schnaufte  Épaulard  wie  ein  Maulesel  und  knirschte  mit  den Zähnen. Cash küßte ihn auf die Schulter.  «Ich  taug  zu  nichts  mehr,  auf  keinem  Gebiet»,  sagte  Épaulard.  «Alter  Idiot»,  entgegnete  Cash  zärtlich.  «Das  ist  die  Anspannung.  Das  ist  die  Angst.  Morgen  wird’s  besser  gehen.»  Sie  streichelte  ihm  freundlich  die  Wange,  Épaulard                sah  jedoch,  daß  sie  enttäuscht  war,  und  das  war  nicht  wiedergutzumachen.  Cash  irrte  sich,  morgen  würde  es  nicht besser gehen. Morgen würden sie tot sein.                                 

            24          Treuffais befand sich in einem halbkomatösem Zustand.  Einer  der  Polizeibeamten  bearbeitete  ihn  ziemlich  lust‐ los mit Fußtritten. Der andere filzte währenddessen die  Wohnung.  In  Vaters  Sessel  niedergelassen,  betrachtete  Goémond  verärgert  seinen  am  Boden  liegenden  Gefan‐ genen, der nicht mehr auf die Schläge reagierte. Er stand  auf  und  ging  hinüber  in  die  Küche,  zu  seinem  anderen  Subalternen, der die oberflächliche Haussuchung gerade  beendete.  «Redet er noch immer nicht?» fragte der Mann.  Goémond schüttelte den Kopf.  «Haben Sie mal versucht, ihm die Eier zu zwirbeln?»  «Das  war  Folter»,  erwiderte  Goémond.  «Bei  uns  wird  nicht  gefoltert.  Na  ja,  werden  mal  sehen,  wenn  er  stur  bleibt. Haben Sie irgendwas entdeckt?»  Der  Polizeibeamte  nickte  und  breitete  auf  dem  Kü‐ chentisch  diverse  Gegenstände  aus.  Einen  bleigefüllten  Schlagstock.  Ein  Dutzend  Scheckhefte  auf  verschiedene  Namen, allesamt neu. Einen Terminkalender.  «Gestohlene Schecks», sagte er.  «Ziemlich mager.»  «Ich  geh  jede  Wette  ein,  daß  die  Dinger  von  dieser 

BNP‐Filiale  stammen,  die  am  27.  Mai  1970  von  der  Proletarischen Linken GP geplündert wurde.»  «Die  Wette  halt  ich»,  meinte  Goémond,  «aber  viel‐ leicht  haben  Sie  ja  recht.  Das  bringt  uns  aber  nicht  viel  weiter. Sehen wir uns mal den Terminkalender an.»  Er  blätterte  ihn  durch.  Das  Büchlein  war  noch  jung‐ fräulich.  Ganz  hinten  aber  befand  sich  ein  Adreßver‐ zeichnis.  Der  Kommissar  studierte  es  mit  Interesse  und  fand schließlich die Anschriften von André Épaulard und  Buenaventura Diaz.  «Du rufst die Firma an», sagte Goémond. «Sag denen,  sie sollen zu sämtlichen Adressen in diesem Verzeichnis  Männer  hinschicken,  damit  die  sich  dort  mal  umsehen,  ob  was  faul  ist,  ob  die  entsprechenden  Leute  da  sind.  Aber  ohne  ihnen  möglicherweise  ‘nen  Floh  ins  Ohr  zu  setzen. Sie sollen sich plausible Vorwände ausdenken.»  «Plausible  Vorwände  mitten  in  der  Nacht»,  rief  der  Polizist aus.  «Die werden schon welche finden.»  «Versuchen  wir  es  auch  bei  den  Adressen  in  der  Pro‐ vinz?»  «Wir versuchen alles. Aber was die Provinz angeht, da  warten  wir  noch  bis  morgen  früh.  Ich  werd  das  direkt  mit dem Ministerium regeln.»  «Gut.»  Der Polizeibeamte ging zum Telefonieren in die Diele.  Goémond  kehrte  in  das  schäbige  Wohnzimmer  zurück.  Er  hatte  nicht  zu  Abend  gegessen  und  fühlte  sich  allmählich  müde.  Treuffais  lag  nach  wie  vor  am  Boden.  Der  andere  Polizist  hatte  sein  Jackett  abgelegt  und  rauchte  eine  Zigarette,  in  einem  Leinenholster  unterm  Arm trug er einen Colt .38, eine nicht vorschriftsmäßige  Waffe. 

«Noch  immer  nicht  willig?»  fragte  Goémond  Treuf‐  fais.  «Ich  fick  dich  in  den  Arsch,  Dreckschlampe»,  mur‐ melte jener.  Der hemdsärmelige Polizeibeamte verpaßte ihm einen  trägen Tritt.  «Du  begreifst  also  nicht,  daß  wir  deine  Kumpels  so‐ wieso  kriegen,  wo  wir  Diaz  und  Épaulard  doch  schon  haben? Wenn du uns hilfst, verschaffst du uns nur einen  kleinen Zeitgewinn. Ist doch wirklich nicht unehrenhaft,  sich  geschlagen  zu  geben,  wenn  man’s  sowieso  ist.  Ich  nenn  das  Realismus.  Und  falls  du  uns  hilfst,  könnte  ich  auch was für dich tun.»  «Sie  haben  schon  viel  zuviel  für  mich  getan,  Dreck‐ schlampe.»  Das ist gut, dachte sich Goémond, er entschließt sich,  die Schnauze ein bißchen aufzumachen. Auch wenn er’s  nur macht, um mich eine Dreckschlampe zu nennen, so  ist es doch ein Fortschritt. Der Kommissar kaute auf sei‐ nem Schnurrbart herum.  «Sie werden noch ganz schön in die Scheiße kommen,  das  kann  ich  Ihnen  versprechen»,  sagte  Treuffais  matt.  «Wir sind noch lange nicht miteinander fertig, wenn Sie  wirklich Bullen sind. Weil ich nämlich nichts getan hab,  ich weiß von gar nichts, und Sie, Sie tanzen einfach ohne  Haftbefehl hier an und foltern mich. Ich garantier Ihnen,  daß ich Strafanzeige erstatten werde.»  «Armes  Lämmchen»,  erwiderte  Goémond.  «Das  redet  von Folter und weiß gar nicht, wovon es redet.»  «Sie  werden  mir  niemals  irgendwas  zur  Last  legen  können, weil ich nämlich nichts getan hab», versicherte  Treuffais erschöpft.  «Hehlerei  mit  gestohlenen  Schecks»,  lachte  Goémond 

hämisch.  «Das  reicht  erst  mal  für  eine  Weile.  Anschlie‐ ßend  werden  wir  Angriff  auf  die  Sicherheit  des  Staates  und Beihilfe zum Mord ins Auge fassen. Ich kann dich so  lange  festhalten,  wie  ich  will.  Ich  werd  dich  so  lange  festhalten, bis du redest.»  «Dann  verhaften  Sie  mich  doch»,  sagte  Treuffais.  «Stecken  Sie  mich  doch  ins  Gefängnis.  Sie  haben  über‐ haupt  kein  Recht  dazu,  in  meiner  Wohnung  zu  bleiben  und mich hier festzuhalten.»  «Das  Recht  nehm  ich  mir,  wie’s  mir  gefällt»,  entgeg‐ nete Goémond.  «Na gut, wenn das so ist», sagte Treuffais und begann  aus Leibeskräften zu brüllen.  Der  Kommissar  sprang  auf  und  drückte  Treuffais  sei‐  ne Schuhsohle auf den Mund. Es kam zu einem kurzen  Kampf.  Der  andere  Polizist  stürzte  hinzu.  Treuffais  war  es  gelungen,  sich  aufzurichten,  und  nun  schrie  er  aus  voller  Lunge.  Goémond  holte  einen  Ochsenziemer  aus  seiner  Jacke  und  schlug  ihn  dem  jungen  Mann  auf  den  Kopf, der sofort verstummte und ganz schlaff wurde. Ir‐ gendwo  in  den  unteren  Stockwerken  hämmerten  über  den  Lärm  verstimmte  Hausbewohner  mit  einem  Besen  gegen die Rohrleitungen.  «Was machen wir jetzt?» fragte der Polizist. «Buchten  wir ihn ein?»  «Ich  glaub,  es  muß  sein.  Nichts  Offizielles,  he?  Wir  werden ihn nur eine Weile in der Firma festhalten.»  «Bei den Politischen muß man sich trotz allem in acht  nehmen», hielt der Polizeibeamte dagegen. «Der ist im‐ stande und stellt hinterher Strafanzeige.»  «Hinterher, mein Kleiner, das kannst du mir glauben»,  sagte  Goémond,  «wird  ihm  der  Sinn  nicht  mehr  unbe‐ dingt danach stehen.» 

            25            «Worum geht’s?»  «Ich bin hier doch richtig bei Monsieur Lamour?»  «Ja. Der bin ich. Worum geht’s? Wissen Sie eigentlich,  wie spät es ist? Wer sind Sie denn?»  «Renseignements Généraux.»  «Sie sind von der Polizei?»  «Ja.»  «Aha,  dann  treten  Sie  doch  ein,  treten  Sie  ein!  Was  kann ich für Sie tun?»  Monsieur  Lamour  entriegelte  beflissen  das  Gartentor.  Die beiden Polizisten folgten ihm über den Sandweg und  betraten  das freistehende  Einfamilienhaus. Madame La‐ mour, in Lockenwicklern, stand besorgt an der Treppe.  «Um was geht es denn, Joseph?»  «Diese Herren sind von der Polizei. Geh nur hoch und  leg dich wieder schlafen.»  «Aber was ist denn los?»  «Madame  Lamour,  vermutlich?»  sagte  einer  der  Poli‐ zisten.  «Ja. Was ist denn los?»  «Sie kennen doch einen gewissen Marcel Treuffais?» 

«Diesen Taugenichts!» erwiderte Huguette Lamour.  Monsieur  Lamour,  Direktor  des  Cours  Saint‐Ange,  hatte anschließend eine seines Erachtens zu kurze Unter‐  redung mit den beiden Flics. Bedauerlicherweise kannte  er  Treuffais’  Freunde  nicht,  Sie  können  sich  ja  wohl  denken, daß er mit solchen Leuten nicht verkehrte, und  leider  sagten  ihm  auch  die  Namen  Buenaventura  Diaz  und André  Épaulard  nichts. Aber  was hatte  dieser Gau‐ ner Treuffais eigentlich getan?  «Eine einfache Überprüfung. Allerdings muß sie rasch  und behutsam  durchgeführt werden.  Die Untersuchung  darf sich nicht herumsprechen, verstehen Sie? Jedenfalls  nicht vor Montagmorgen. Ich hoffe, wir können auf Ihre  Verschwiegenheit zählen?»  «Die  französische  Polizei  kann  immer  auf  mich  zäh‐ len», bekräftigte der Direktor der Lehranstalt.  An verschiedenen anderen Punkten von Paris und der  Banlieue,  bei  den  Anschriften,  die  in  dem  Adreßbuch  von Marcel Treuffais eingetragen waren, fanden ähnliche  Besuche statt.                           

                26          Annie  Meyer  starb  fast  vor  Angst.  Das  war  schon  die  zweite  Nacht,  die  sie  allein  verbrachte,  und  sie  wußte  nicht  einmal,  wo  sich  Meyer  aufhielt,  auch  nicht,  in  wieviel Tagen er wieder nach Hause kommen würde. Sie  malte. Auf ihrem Bild waren zwei in der Wüste stehende  Gebäude  zu  sehen,  die  jedoch  durch  einen  grauenerre‐ gend  dahinströmenden  Wildbach  aus  Schlamm  und  Scheiße voneinander getrennt waren. Um die Häuser zu  verbinden,  malte  Annie  einen  Steg,  der  ihr  aber  gefähr‐ lich zerbrechlich erschien. Plötzlich sprang sie auf, denn  sie glaubte, ein Geräusch gehört zu haben. Sie nahm das  Küchenmesser,  das  ihr  zwar  angst  machte,  das  sie  aber  überall in der Wohnung mit sich herumtrug, um sich ge‐ gen  jeden  Angriff  verteidigen  zu  können.  Die  Klinge  voran, schritt sie die beiden Zimmer ab. Dann kehrte sie  zu ihrem Zeichentisch zurück und verbesserte den Steg.  Sie  machte  daraus  einen  hängenden,  hermetisch  ge‐ schlossenen  Tunnel.  Anschließend  fing  sie  an,  all  die  Taipings  zu  zeichnen,  und  die  Boxer,  Thugs,  Sikhs,  Bo‐ ches  und  Mandingos,  die  vom  Horizont  herbeirannten 

und versuchten, das Doppelhaus zu stürmen. In diesem  Moment klingelte es an der Tür.  Annie erstarrte.  Sie  verharrte  reglos,  hielt  den  Atem  an.  Wieder  klin‐ gelte es, länger diesmal. Die junge Frau begann mit den  Zahnen  zu  klappern.  Sie  hörte  Geflüster  auf  dem  Trep‐ penansatz  oder  glaubte,  es  zu  hören,  sowie  das  Schar‐  ren von Füßen. Dann endlich, nach mehrmaligem hefti‐   gem Klingeln, ging der Aufzug. Fuhren die Eindringlinge  tatsächlich  wieder  hinunter,  oder  war  das  bloß  eine  Falle?  Nachdem  sie  noch  einige  Dutzend  Sekunden  völlig  bewegungslos  geblieben  war,  schlich  Annie  auf  Zehen‐ spitzen zum Fenster, öffnete es, beugte sich hinaus. Zwei  dunkle  Mäntel  waren  gerade  aus  dem  Wohnhaus  getreten,  und  der  eine  von  ihnen  hob  den  hellen  Fleck  seines Gesichts zur Fassade empor. Schon reckte er den  Zeigefinger in Annies Richtung.  «Aber da oben ist doch jemand!» hörte sie ihn zu sei‐ nem Komplizen sagen.  Die  junge  Frau  warf  sich  zurück.  Ihre  Zähne  schlugen  fürchterlich aufeinander. Einen Augenblick später hörte  sie sie schon die Treppe heraufkommen, sie nahmen die  Stufen  schnell,  laut,  forsch.  In  dem  Moment  wurde  ihr  jäh bewußt, daß sie ja eine Verrückte, eine Geisteskranke  war,  und  daß  Meyer  nur  fortgegangen  war,  um  sie  von  Krankenpflegern  mit  prallem  Geschlecht,  die  sie  in  die  Irrenanstalt  schaffen  würden,  abholen  zu  lassen.  Und  wie dann plötzlich ein Hagel Faustschläge auf die Woh‐ nungstür niederging, stürmte Annie ins Badezimmer, er‐ griff  Meyers  großes  Rasiermesser  und  schlitzte  sich  un‐ geschickt  die  Kehle  auf.  Beim  Anblick  des  spritzenden  Blutes  packte  sie  helles  Entsetzen.  Sie  stieß  ein  Brüllen 

aus.  Und  rannte  genau  in  dem  Augenblick  in  die  Diele,  als die Flics die Tür aufbrachen.  «Zu  Hilfe!»  schrie  Annie  ihnen  zu,  während  sie,  die  Hände  auf  ihren  Hals  gepreßt,  versuchte,  ihr  Blut  zu‐ rückzuhalten.                                                         

              27          Im  Morgengrauen  glitt  Cash  aus  dem  Bett,  in  dem  Épaulard  schlief.  Der  fünfzigjährige  Mann  schlug  die  Augen auf.  «Wo gehst du hin?»  «Meine Kaninchen füttern.»  «Kommst du zurück?»  «Ja. Schlaf weiter.»  Cash ging  hinaus.  Épaulard setzte sich im  Bett auf.  Er  verzog  das  Gesicht.  Seine  nächtlichen  Anstrengungen  hatten ihm unangenehme Gliederschmerzen eingebracht.  Er stöberte in den Taschen seiner auf dem Holzfußboden  liegenden Hose und zog seine Zigaretten und Streichhöl‐ zer daraus hervor. Er rauchte im grauen Dämmerlicht. Es  gelang  ihm  nicht,  sich  eine  Zukunft  auszumalen.  Er  glaubte  nicht,  daß  das  Lösegeld  gezahlt,  daß  er  in  der  kommenden  Woche  reich  sein  würde.  Er  konnte  sich  nicht einmal vorstellen, noch am Leben zu sein.  Schließlich  stand  er  auf  und  zog  sich  an.  Er  ging  hin‐ unter.  Der  Kamin  im  Gemeinschaftsraum  war  kalt  und  schwarz. Buenaventura trank Kaffee und hörte leise Ra‐ dio. 

«Salut»,  sagte  Épaulard  und  hustete  auf  seine  Ziga‐ rette.  «Salut.»  «Hast du Cash gesehen?»  «Sie füttert ihre Kaninchen.»  «Hmm»,  brummelte  Épaulard  und  ließ  sich  am  Tisch  nieder.  Er schenkte sich Kaffee ein.  «Ein komisches Mädchen», sagte er.  «Ein prima Mädchen», hielt Buenaventura dagegen.  «Kennst du sie schon lange?»  «Ja, ziemlich.»  «Habt ihr miteinander geschlafen?»  «Nein», erwiderte Buenaventura. «Sie wollte nichts von  mir wissen.»  Épaulard senkte den Blick auf seinen Kaffee.  «Du hast kaum gepennt», bemerkte er.  «Fünf Stunden. Das reicht völlig.»  «Was Neues im Radio?»  «Nichts. Die gehen mir auf den Wecker. Wir brauchen  gar  nicht  damit  zu  rechnen,  daß  die  uns  wegen  des  Lösegelds  eher  ‘ne  Antwort  geben  als  im  allerletzten  Moment. Aber trotzdem. Ich werd langsam nervös.»  In  einer  schmierigen  Schaffellwendejacke  kam  Cash  hinten  von  der  Hofseite  her  wieder  in  den  Raum,  ihr  blondes Haar hing ihr ins Gesicht. Sie warf die Strähnen  mit der Hand zurück.  «Dann stehen jetzt wohl alle auf, wenn ich das richtig  sehe ...  Ich trink auch was.»  Sie  setzte  sich,  goß  sich  eine  Schale  Kaffee  ein  und  drehte  die  Lautstärke  des  Radios  hoch.  Der  Transistor  begann jämmerlich zu meckern.  «Scheiße. Die Batterien.» 

«Haben wir keine zum Wechseln?»  «Nein.»  «O Scheiße.»  «Ich  werd  um  neun  welche  besorgen»,  meinte  Cash.  «Wenn die Geschäfte in Couzy aufhaben.»  «Ich fahr mit dir», sagte Buenaventura.  «Warum?»  «Ich  hab’s  satt,  hier  untätig  rumzuhocken.  Das  geht  mir auf die Nerven.»  «Dann fahr du sie doch mit dem Dauphine holen. Ich  bleib genauso gern hier.»  «Okay.»  Buenaventura stand auf.  «He», meinte Cash. «Du mußt trotzdem noch warten.  Die Geschäfte machen erst um neun auf.»  «Gut.»  Der Katalane setzte sich wieder.                                 

          28              Goémond hatte es seinen Untergebenen überlassen, sich  weiter  um  Treuffais  zu  kümmern,  und  war  gegen  zwei  Uhr morgens nach Hause gegangen, um sich ein Schläf‐ chen zu gönnen. Um acht schreckte ihn das Klingeln des  Telefons  hoch,  er  torkelte  aus  dem  Bett  und  ergriff  den  Apparat.  «Hallo?»  rief  er,  auf  seine  Armbanduhr  blickend,  und  fluchte innerlich, als er feststellte, wie spät es war.  «Kommissar, ich glaub, wir haben sie!»  Am  anderen  Ende  der  Leitung  bebte  die  Stimme  des  Subalternen  vor  jugendlichem  Überschwang.  Er  teilte            die  näheren  Einzelheiten  mit.  Im  Rahmen  der  Über‐ prüfung  aller  Adressen  aus  Marcel  Treuffais’  Termin‐ kalender  hatten  sie  gerade  einen  Hotelpächter  ein  biß‐ chen  ausquetscht,  und  zwar  in  bezug  auf  die  besagte  Véronique  Cash,  die  angeblich  in  dessen  Etablissement  wohnte,  aber  seit  zwei  Wochen  nicht  mehr  dort  auf‐ getaucht war.  «Na und?» meinte Goémond wutschnaubend.  Er  fühlte  sich  erschöpft.  Die  sechs  Stunden  Schlaf  schienen ihm in keiner Weise gutgetan zu haben. Über‐ 

dies haßte er es und fand es höchst kränkend, daß wich‐ tige  Entwicklungen  eintraten,  während  er  schlief.  Er  hatte eine Stinklaune. Da stand er nun im weinroten Py‐ jama neben dem Bett und betrachtete grimmig sein Stu‐ dio‐Küche‐Bad,  eine  kürzlich  getätigte  Anschaffung.  Er  fand  das  eine  Zimmer  mit  einemmal  abscheulich,  eng,  stinkend und total schlecht geschnitten.  «Weil  sie  zu  dieser  Sorte  von  Mädchen  gehört,  nicht  wahr, zu den undurchsichtigen und, wie’s scheint, mehr  oder weniger ausgehalten, eine Giftnudel mit unverhoh‐ lenen  Sympathien  für  das  Chaos,  sind  unsere  Jungs  ei‐ genmächtig vorgeprescht und haben ihm Fotos gezeigt.»  «Wem?»  «Na, dem Pächter, Kommissar ...»  «Klar, und?»  «Er hat Diaz identifiziert.»  Goémond  biß  auf  seinen  Schnurrbart,  suchte  mit  der  linken Hand nach seinen kleinen holländischen Zigarren  und  gab  sich  dann  einer  recht  verzwickten  Gymnastik  hin, um sich eine anzuzünden, ohne den Hörer loszulas‐ sen.  «Diese Monique ...»  «Véronique, Kommissar, Véronique Cash.»  «Monique  oder  Véronique  ...    Unterbrechen  Sie  mich  nicht!»  brüllte  Goémond.  «Diese  Puppe  da,  ist  das  die  mit den zwei Adressen in dem Buch?»  «Genau,  Kommissar.  Ihre  andere  Adresse  ist  sechzig  Kilometer außerhalb von Paris, mitten in der Pampa auf  dem flachen Land, und da haben wir uns ein paar Fragen  gestellt und uns Antworten dazu überlegt ...»  «Mein  kleiner  Pascal»,  sagte  Goémond  mit  leuchten‐ den  Augen,  «rühren  Sie  sich  nicht  vom  Reck,  tun  Sie  absolut nichts, ich flitze erst zum Inneren.» 

«Zum Inneren wovon?» fragte der Subalterne, der nach  einer  schlaflosen  Nacht  nicht  intelligenter  war  als  am  Tag zuvor.  «Zum  Place  Beauvau,  Hornochse!»  röhrte  Goémond.  «Warten Sie meine Befehle ab!»  Er  legte  auf,  zog  seinen  Schlafanzug  aus,  vernachläs‐ sigte  seine  täglichen  Leibesübungen,  kleidete  sich  an    wie  der  Blitz  (weißes  Kunstfaserhemd,  dunkelbrauner  Anzug, blaue Krawatte mit rotem Karo) und rasierte sich  elektrisch. Bevor er losging, öffnete er noch  das Fenster  zum  Lüften.  Unten  im  Haus  gab  es  zwischen  einem  Waschsalon und einem Jugendclub eine hell erleuchtete  Imbißstube, dort stürzte er eine Tasse starken schwarzen  Kaffee  hinunter.  Das  Wohnhaus  war  ein  Neubau  in  der  Nähe der Seine. Dort, wo sich im Erdgeschoß keine Ge‐ schäfte  befanden,  waren  die  weißen  Wände  mit  Graffiti  in  schreienden  Farben  vollgeschmiert,  meist  obszön,  immer  beleidigend,  im  allgemeinen  drohend.  Goémond  bezahlte seinen Kaffee und verließ den Imbiß. Er stieg in  seinen Renault 15, der vor dem einem großen roten Graf‐ fito  Stand:  ZITTERT,  IHR  REICHEN,  EUER  PARIS  IST  UMZINGELT,  WIR  BRENNEN  ES  NIEDER.   Der  Wagen raste zum Place Beauvau.  Der  Büroleiter  des  Innenministers  hatte  dunkle  Ringe  unter den Augen.  «Und diese Selbstmörderin?» fragte er.  «Genau  darum  geht  es!»  rief  Goémond  aus.  «Diese  Frau  Meyer  liegt  im  Hôtel‐Dieu  auf  der  Intensivstation  und  ist  noch  nicht  in  der  Verfassung,  vernommen  zu  werden, doch sie wird es überstehen. Die kann wirklich  behaupten, daß sie uns das Leben verdankt!»  «Haben Sie sonst irgendwelche Neuigkeiten?»  «Das  will  ich  meinen!»  entgegnete  Goémond  und  be‐

richtete  seinem  Gegenüber  von  dem,  was  er  soeben  er‐ fahren hatte.  «Sie haben keinerlei Beweise, nur Vermutungen», sagte  der  Büroleiter,  «daß  sie  sich  auf  dem  Land  bei  dieser  Monique Cash aufhalten.»  «Véronique»,  berichtigte  Goémond  automatisch.  «Mir  reichen  diese  Vermutungen,  um  das  Gelände  umstellen  zu lassen.»  «Gut.  Was  ziehen  Sie  vor:  CRS  oder  mobile  Gendar‐ merie?»  «CRS.»  «Nun,  ich  gebe  Ihnen  aber  lieber  die  mobile  Gendar‐ merie.  Damit  sich  nicht  immer  dieselben  die  Hände  schmutzig  machen.  Ich  werde  den  Minister  der  Streit‐ kräfte  anrufen.  Und  außerdem  muß  ich  den  Präfekten  des  Departement  Seine‐et‐Marne  unterrichten.  Er  wird  an  den  Ort  des  Geschehens  kommen  wollen.  Wir  werden  ihn  am  Ende  der  Belagerung  benachrichtigen,  wenn es überhaupt zu einer Belagerung kommt.»  «Würde  mich  wundern,  wenn’s  zur  Belagerung  kä‐ me»,  meinte  Goémond.  «Die  französischen  Linksradi‐ kalen  sind  doch  Schlappschwänze.  Die  werden  sich  er‐ geben.»  «Die  haben  schon  zwei  Leute  getötet,  darunter  einen  Motorradpolizisten.»  «Die werden sich trotzdem ergeben.»  «Ich  bin  ganz  im  Gegenteil  davon  überzeugt,  daß  sie  schießen werden», wandte der Büroleiter ein.  Goémond  warf  ihm  einen  scheelen  Blick  zu  und  zog  eine  kleine  Zigarre  hervor,  die  er  bedächtig  anzündete,  um sich Zeit zum Nachdenken zu verschaffen.  «Und  außerdem»,  fragte  der  andere,  «glauben  Sie  denn, es ist die Mühe wert, sie lebend zu bekommen?» 

«Wenn’s  nach  mir  allein  ginge,  dann  würd  ich  die  an  die Wand stellen, das wissen Sie doch genau.»  «Davon weiß ich nichts, Goémond!»  «Gut, nun ja, ich sag’s ja nur Ihnen. Aber ich denke an  ihre Geisel, nicht wahr ...? Ein Botschafter ...»  «Ja»,  meinte  der  Büroleiter.  «Wenn  die  ihn  während  des Sturmangriffs liquidieren, wie entsetzlich! Es kommt  vor, daß eine winzige Minderheit der Öffentlichkeit eine  unreflektierte  Sympathie  für  die  extreme  Linke  empfin‐ det,  allerdings  ist  diese  Sympathie  nicht  mehr  möglich,  wenn  diese Linksradikalen ihre wahre Natur offenbaren  und kaltblütig einen wehrlosen Gefangenen ermorden.»  «Ja»,  überlegte  Goémond,  «und  was  diese  Leute  be‐ trifft,  die  wir  suchen,  so  haben  die  bereits  den  Beweis            für  ihre  Grausamkeit  geliefert,  als  sie  zwei  Polizisten  umgebracht haben.»  «Einen  Polizisten,  Goémond.  Einen  Polizisten  und  ei‐ nen Hausangestellten.»  «Das ist richtig. Was für eine Verachtung des mensch‐ lichen Lebens!» seufzte der Kommissar.  «Ich  wäre  nicht  überrascht,  wenn  die  ihre  Geisel  er‐ mordeten», meinte der Büroleiter.  Goémond schaute ihn an.  «Und Monsieur le Ministre, wäre der denn nicht über‐ rascht?»  «Nein.»  «Und  die  Amerikaner,  wären  die  denn  nicht  über‐ rascht?»  «Goémond,  ein  disziplinierter  Polizist  darf  sich  nicht  um  Politik  scheren,  vor  allem  nicht  um  internationale,  muß ich Sie daran erinnern?»  «Nein,  Monsieur.  Gut,  Monsieur»,  sagte  der  Kommis‐ sar. 

            29            Treuffais  war  mit  einem  Paar  Handschellen  an  den  Heizkörper  gefesselt.  Er  saß  auf  dem  Boden,  den  Rük‐ ken an der Wand. Goémond kam herein, seine kleine Zi‐ garre im Maul.  «Kleiner»,  sagte  der  Kommissar,  «ich  wollte  dich               noch  mal  sehen,  bevor  ich  aufbreche.  Wir  wissen,  wo  sich  deine  Kumpels  aufhalten  und  wo  der  Botschafter  Poindexter ist.»  Treuffais antwortete nicht.  «Willst du rauchen?»  «Gern.»  Goémond  holte  den  Zigarillo  aus  seinem  Mund  und  hielt ihn Treuffais vor die Nase.  «Wenn  es  dir  nichts  ausmacht,  was  zwischen  die  Lip‐ pen  zu  nehmen,  das  ein  Flic  schon  mal  im  Mund  hat‐                te ...»  «Was soll mich das schon jucken?»  Goémond  zuckte  mit  den  Schultern  und  steckte  dem  Gefangenen  den  Zigarillo  in  den  Mund.  Treuffais  be‐ gann genüßlich zu rauchen. Der Kommissar richtete sich  wieder auf. 

«Du  bist  mir  sympathisch»,  behauptete  er.  «Ich  werd  dir  gegenüber  mit  offenen  Karten  spielen.  Ich  will  zugeben, daß ich mir überhaupt nicht sicher bin. Ich ge‐ be  zu,  daß  ich  nicht  weiß,  wo  deine  Kumpels  stecken  und daß ich weder Diaz noch Épaulard verhaftet hab.»  Treuffais  nahm  den  Zigarillo  mit  der  Linken  von  den  Lippen.  Er  zitterte  leicht  vor  Kälte.  Der  Heizkörper  war  abgestellt.  Der  junge  Mann  trug  nur  ein  hellblaues  Baumwollhemd  und  eine  sehr  abgetragene  Samthose.  Sein  Körper  schmerzte,  und  sein  Atem  roch  ekelerre‐ gend, aber sein Gesicht war nicht gezeichnet. Sämtliche  Schläge  hatten  woanders  getroffen.  Er  beobachtete  Go‐ émond nachdenklich.  «Andererseits glaube ich zu wissen, wo deine Freunde  sind», fuhr der Kommissar fort. «Und wenn sie wirklich  da  sind,  wo  ich  sie  vermute,  könntest  du  mir  das  doch  bestätigen,  damit  würd  ich  ein  wenig  Zeit  gewinnen,  deine  Kumpels  wären  auch  nicht  schlechter  dran,  und  dir, dir würd’s nicht schaden, ein wenig guten Willen an  den Tag zu legen.»  Treuffais schwieg.  «Abgesehen  von  Diaz  und  Épaulard»,  erklärte  Goé‐ mond,  «gibt’s  da  noch  zwei  weitere  Typen,  und  ich                  denk, die sind bei Véronique Cash, in Couzy. Was sagst  du dazu?»  Treuffais  sagte  nichts  dazu.  Nur  sein  Schlottern  ver‐ stärkte sich. Goémond zuckte mit den Achseln und ent‐ riß ihm den Zigarillo. Er zermalmte ihn in seiner Faust,  zerbröselte  ihn  und  ließ  einen  Regen  aus  Tabak,  Glut  und Asche auf dem Kopf des Gefangenen niedergehen.  «Wie  du  willst»,  sagt  er  noch.  «Ich  fahr  jedenfalls                  nach Couzy. Und sollte ich da schiefliegen, nehmen wir  diese kleine Unterhaltung später wieder auf.» 

«Warten  Sie»,  rief  Treuffais.  «Ich  hab  die  Schnauze  voll. Ich werd Ihnen sagen, wo sie sind.»  Goémond ging zur Tür.  «Sie  sind  auf  Korsika!»  schrie  Treuffais.  «Sie  haben               ein  Privatflugzeug  benutzt.  Sie  wollten  sich  irgendwo    auf  Korsika  verstecken,  aber  ich  weiß  nicht  wo.  Ich  schwör’s Ihnen, das ist die Wahrheit.»  «Erzähl  mir  nichts,  du  Niete»,  sagte  Goémond  nur           und ging hinaus.                                                 

            30          «Monsieur  wünschen?»  fragte  der  Eisenwarenhändler  vom Lande kauzig.  «Sechs Batterien, anderthalb Volt.»  «Welche  Größe,  Monsieur?  Wir  hätten  die  hier,  und  die hier ...»  «Die da.»  «Sechs, haben Sie gesagt?»  «Ja.»  Der  Kaufmann  packte  die  sechs  Batterien  in  eine     kleine  Tüte  mit  Werbeaufdruck.  Buenaventura  bezahlte  und  verließ  den  Laden.  Er  hatte  keine  Lust,  sofort  wie‐ der auf den Hof zurückzukehren. Das Nichtstun machte  ihn langsam rasend. Er ging an dem am Bürgersteig par‐ kenden  Dauphine  vorbei  und  betrat  das  «Civette  de  Couzy»,  eine  Bar‐Tabac,  die  an  der  Ecke  von  Route  Départementale  und  Marktplatz  des  Örtchens  lag.  Der  Katalane  stellte  sich  an  die  Theke  und  bestellte  einen  Marc. Am Ende des Tresens tranken dick eingemummte,  verdreckte  Kohlenhändler  Glühwein.  Eine  fünfzigjähri‐ ge  Frau  mit  einem  Busen  so  gewaltig  wie  ein  Bauch  strickte  hinter  der  Kasse,  vor  den  grauen  Päckchen  mit  billigem  Tabak.  Deprimiert  von  der  allgemeinen  At‐              

mosphäre  aus  Geduld,  Dämmerzustand,  Alkoholismus  und  Feuchtigkeit,  drehte  Buenaventura  seinem  Trester‐ schnaps den Rücken zu und lehnte sich an die Theke, um  die  Straße  durch  die  Glastür  zu  beobachten.  Die  Fahr‐ bahn war naß, doch der Schnee darauf schon geschmol‐ zen,  zurück  blieben  nur  noch  ein  paar  gräuliche,  schwammige  und  abscheuliche  Häufchen  im  Rinnstein.  Der Katalane hätte sich gewünscht, daß Treuffais da wä‐ re.  Er  stellte  sich  vor,  wie  er  mit  seinem  Kumpel  eine  Partie Poker spielte, eine Partie southern cross mit neun  «Witwen»  über  Kreuz  in  der  Mitte  und  fünf  Karten  in  der  Hand,  ein  ziemlich  gemächliches  Spiel,  das  einem  Zeit  zum  Quatschen  läßt.  Ein  großer  grauer  Bus  voller  Gendarmen  fuhr  auf  der  Straße  vorbei.  Buenaventura  steckte  die  Hand  in  seine  Tasche,  zog  einen  Franc  her‐ vor,  legte  ihn  auf  den  Tresen,  leerte  sein  Glas  und  ging  eilig  hinaus.  Ein  zweiter  Bus  kam  vorbei.  Der  Katalane  sah  ihm  nach,  während  er  zum  Dauphine  rannte.  Die  nassen  Gehsteige  waren  etwas  rutschig.  Der  Katalane  kletterte  in  den  Wagen.  Der  Motor  war  zwar  alt,  aber  noch warm. Er war bereit, sofort anzuspringen, und der  Dauphine löste sich vom Bordstein.  Buenaventura  fuhr  einmal  um  den  kleinen  Platz  her‐ um  und  bog,  den  Gendarmeriebussen  folgend,  auf  die  D6partementstraße.  Er  entdeckte  den  zweiten  gerade  noch, als dieser acht‐ oder neunhundert Meter vor ihm in  der  Kurve  eines  kleinen  Waldstücks  verschwand.  Der  Katalane  beschleunigte.  Die  alte  Kiste  vibrierte.  Sein  hinterer, völlig durchgerosteter Kotflügel schepperte und  klapperte.  Buenaventura  erreichte  die  Kurve,  schaltete  zurück. Unweit davon zweigte linker Hand eine schma‐ le,  als  «Gemeindeweg»  eingestufte  Straße  von  der  Departémentstraße ab und führte zu dem Gehöft. Einer 

der Busse stand auf dem rechten Randstreifen; der ande‐ re war in den Gemeindeweg eingebogen und hatte mit‐ ten in der Einmündung angehalten, um sie zu versperren.  Aus  dem  einen  wie  dem  anderen  Bus  stiegen  in  Win‐ deseile  Gestalten,  in  weiten  schwarzen  Regenmänteln  mit  Helmen  und  Karabinern  bewaffnet.  Buenaventura  bremste im Vorbeifahren kaum ab. Er warf einen beiläu‐ figen Blick auf die Geschehnisse. Die Kohorten preschten  schnurstracks  den  Gemeindeweg  hinunter.  Das  einen  halben  Kilometer  weiter  gelegene  Gehöft  war  von  hier  aus  wegen  der  von  den  vielen  Hügeln  und  Büschen  ge‐ prägten Landschaft nicht zu sehen. Der Anarchist über‐ schlug  kurz,  daß  die  Flics  den  Hof  in  fünf  bis  zehn  Mi‐ nuten erreichen konnten, doch sehr wahrscheinlich wür‐ den  sie  sich  die  Zeit  nehmen,  ihn  behutsam  zu  um‐ zingeln,  ohne  die  Bewohner  aufzuschrecken,  also  gut  zwanzig Minuten. Buenaventura gab Gas und versuchte,  sich wieder an die Beschaffenheit des Geländes und der  Verkehrswege  in  der  Umgebung  des  Hofs  zu  erinnern.  Legte  ungefähr  zwei  Kilometer  zurück,  bis  er  auf  eine  weitere Abzweigung zur Linken stieß. Er bog ab, brauste  durch  den  schmelzenden  Schnee.  Pfützen  von  kaltem  Matsch  zerplatzten  unter  seinen  Reifen,  stoben  hoch,  verdreckten  die  Seitenflächen  des  Dauphine  und  be‐ spritzten  die  Windschutzscheibe.  Die  Scheibenwischer  arbeiteten  nicht  gut  und  das  Wagenheck  schlenkerte  von einem Rand der schmalen Straße zum anderen.  Als er glaubte, daß der Hof nun ungefähr zwischen ihm  und  den  Flics  liegen  mußte,  suchte  der  Katalane  nach  einem  nach  links  abzweigenden  Feldweg.  Und  er  fand  ihn.  Buenaventura  bremste,  aber  zu  scharf.  Die  Rä‐             der  blockierten.  Der  Dauphine  drehte  sich  zweimal  um  die  eigene  Achse  und  rutschte  über  den  rechten  Rand‐ 

streifen  von  der  Fahrbahn.  Seine  Vorderräder  rutschten  in  einen  Graben,  und  der  Wagen  blieb  stehen.  Buena‐ ventura  wurde  gegen  das  Lenkrad  geschleudert,  der  Aufprall  nahm  ihm  den  Atem.  Er  öffnete  die  Tür  und  hechtete nach draußen.  Zehntausend Schweißperlen schossen aus seiner Haut.  Seine  Kiefer  waren  zusammengepreßt.  Ein  dumpfes  Grollen  stieg  aus  seiner  Kehle.  Er  streifte  den  löchrigen  Ledermantel  ab  und  warf  ihn  auf  den  Boden  in  den  Schnee.  Trat  hinter  den  Dauphine,  bückte  sich  und  packte  die  Stoßstange.  Mühsam  stemmte  er  sich  im  Schlamm  ab  und  zog  mit  ganzer  Kraft  an  dem  Wagen.  Sein  Gesicht  wurde  rot,  die  Adern  an  seinen  schmalen  Schläfen schwollen an. Plötzlich rutschte sein linker Fuß  weg, und der Katalane fiel auf die Schnauze.  «El Cristo en la mierda!» brüllte er grimmig.  Er stand wieder auf und ging zur Vorderseite der Kar‐ re.  Er  sprang  auf  die  Böschung,  mitten  durch  das  ver‐ schneite  Dornengestrüpp.  Stützte  sich,  seine  Sohlen  in  den kalten Lehm gerammt, an der Böschung ab. Packte  die vordere Partie des Wagens. Stieß einen Schrei hervor  und  hob  dabei  den  Dauphine  an,  die  Räder  kamen  aus  dem  Graben  hervor,  das  Fahrzeug  rollte  rückwärts  auf  die Straße, und Buenaventura fiel mit allen vieren in den  Graben  voller  Schlamm.  Er  bekam  einen  Schwächeanf‐  all  und  erbrach  wütend  den  eben  getrunkenen  Marc  –  ein entschlossenes, nützliches und kurzes Würgen.  Daraufhin  kletterte  er  aus  dem  Graben,  hob  seinen  Ledermantel  wieder  auf,  setzte  sich  wieder  ans  Steuer.  Ein vorsichtiges Manöver brachte den Dauphine zurück  zur Einmündung des Feldwegs. Buenaventura bog im er‐ sten  Gang  in  einen  Weg  ein,  auf  dem  die  Traktoren  mächtige  Radspuren  hinterlassen  hatten.  Er  beschleu‐

nigte ganz behutsam. Hier und da hatten sich tiefe Pfüt‐ zen  gebildet,  die  er  mit  dem  Schwung,  den  er  hatte,  überwinden  mußte.  Der  Wagen  schlitterte  ständig  zwi‐ schen den Rändern der Wagenspuren hin und her, wäh‐ rend er mit circa vierzig Stundenkilometern auf das Ge‐ höft zufuhr.  Dieses  war  für  Buenaventura  noch  nicht  sichtbar.  Baumgruppen, die Neigung des Geländes und die Mulde  des Hohlwegs verbargen es vor ihm.  Der  Katalane  klammerte  sich  ans  Steuer.  Sein  blei‐  ches  Gesicht war von  Angst und  dem Wunsch zu töten  verzerrt.  Der  Schweiß  auf  seinem  Gesicht  war  getrock‐ net,  doch  sein  Oberkörper  und  seine  Kleidung  fühlten  sich  noch  klatschnaß  an.  Er  knirschte  mit  den  Zähnen.  Plötzlich kam der Dauphine auf offenes Gelände.  Der Hof lag auf einem kleinen Plateau. Im Westen der  zu ihm führende Gemeindeweg. Im Osten der schwarze  Obstgarten, ein ausgedehntes verschneites Stoppelfeld – und Buenaventura.  Gerade  als  er  an  den  Rand  des  Plateaus  gelangte,  be‐ merkte der Katalane auf seiner Rechten, in einer Entfer‐ nung  von  einem  Kilometer,  schimmernde  und  bewaff‐ nete Schemen, die behende durch einen Streifen Busch‐ werk  schlichen.  Der  Feldweg  machte  eine  Biegung,  führte  ihn  genau  in  jene  Richtung.  Buenaventura  hielt  an, stieg aus dem Auto, öffnete ein Wiesengatter. Wieder  hinterm  Steuer,  fuhr  er  den  Wagen  auf  das  Feld  und  beschleunigte  dann  so  stark  wie  möglich,  und  zwar  so,  daß  der  Dauphine  einen  Moment  lang  dicht  über  dem  klebrigen  Boden  zu  fliegen  schien  und  dem  Hof  entge‐ gen sauste, aus dem kein Lebenszeichen kam, nichts au‐ ßer  ein  wenig  hellgrauem  Rauch  vor  dem  hellgrauen  Himmel. 

Dort  drüben  zur  Rechten  brachen  die  schimmernden  Gestalten nun aus der Deckung des Gestrüpps, und Bue‐ naventura  erkannte  aus  dem  Augenwinkel,  daß  sie  von  einer  kleinen  Schar  von  Männern  in  Zivil  in  dunklen  Überziehern  und  hellen  Regenmänteln  angeführt  wur‐ den.  Plötzlich blieb der Dauphine stecken. Die Räder fraßen  sich  in  eine  Bodenwelle  aus  weichem,  fettem  Humus.  Buenaventura  schaltete  zurück  und  gab  Gas.  Die  Kupplung riß. Der Motor röhrte vergeblich, während der  Wagen in die lehmige Erde einsank. Seinen Ledermantel  unterm  Arm,  verließ  Buenaventura  das  Auto  und  be‐ gann, auf das dreihundert Meter entfernte Gehöft zuzu‐ rennen. Er brüllte dabei aus voller Lunge.                                       

              31          Als  Buenaventura  aus  voller  Lunge  zu  brüllen  begann,  war es zehn Uhr morgens, und Sonntag. Der Botschafter  Richard  Poindexter  aß  gerade  Eier  mit  Schinken,  die  man  ihm  ans  Bett  gebracht  hatte.  Meyer  bewachte  ihn,  die Pistole auf dem Stuhl neben sich, und las mit einem  Auge  einen  zerfledderten  Science‐Fiction‐Roman.  Die  anderen  waren  unten.  In  der  Küche  wuschen  Épaulard  und  Cash  mit  kaltem  Wasser  das  Geschirr  ab.  Im  Ge‐ meinschaftsraum trank D’Arcy neben dem Feuer ein Bier  und schickte sich an, hinauf ins  Bett zu gehen, denn  er  hatte  seit  zwei  Uhr  in  der  Frühe  auf  den  Botschafter  aufgepaßt.  Der  Alkoholiker  runzelte  die  Stirn,  stellte  sein  Bier  ab  und  wandte  sich  mit  schweren  Schritten  zum  Eingang  der Küche.  «He! Hört ihr nichts?»  Épaulard drehte sich um.  «Nein»,  sagte  der  Ex‐FTPLer,  doch  als  er  D’Arcys  besorgtes  Gesicht  sah,  runzelte  er  seinerseits  die  Stirn,  griff nach dem Hahn und stellte das Wasser ab.  In  der  plötzlichen  Stille  hörten  alle  drei  ein  anhalten‐ 

des schwaches Brüllen. Cash öffnete mit nassen Händen  das  Küchenfenster,  das  nach  hinten  hinausging.  Sofort  erblickte sie zwischen den schwarzen Bäumen die aufge‐ regte  Gestalt,  die  über  die  Stoppeln  rannte  und  schrie  und näherkam.  «Das ist Buen», meinte D’Arcy.  Épaulards Blick schweifte suchend über die Felder, und  der Mann spürte einen Stich im Herz, denn da bewegten  sich  noch  andere  Gestalten,  zur  Linken,  tief  geduckte  schimmernde Gestalten.  «Da links», sagte er. «Die Bullen.»  «Ich seh vorne nach», erwiderte D’Arcy. «Ich setz den  Jaguar in Gang. Schafft den Botschafter runter.»  Er  verließ  die  Küche,  schoß  wie  ein  Pfeil  durch  den  Gemeinschaftsraum  und  öffnete  die  verglaste  Haustür,  jenseits  des  Grundstücks,  das  sich  vor  dem  kleinen  Hof  bis  zum  Gemeindeweg  erstreckte,  konnte  der  Alkoholi‐ ker nichts Besorgniserregendes erkennen, alles war weiß  und  menschenleer.  Er  eilte  zur  Garage,  stürzte  hinein,  kletterte ins Auto und ließ den Motor an.  Cash  rannte,  je  vier  Stufen  auf  einmal  nehmend,  die  Treppe hoch.  Épaulard  verharrte  bewegungslos  vor  dem  geöffneten  Fenster, beobachtete den Katalanen, der mittlerweile im  Obsthain angekommen war. Im Vorbeilaufen hatte Bue‐ naventura  seinen  Mantel  dem  Stacheldraht  überlassen.  Nun  lief  er  zwischen  den  schwarzen  Bäumen  hindurch.  Er brüllte nicht mehr, hatte keine Puste mehr.   «André  Épaulard!  Buenaventura  Diaz!  Véronique             Cash!  Und  die  anderen!»  schrie  plötzlich  eine  Stimme,     so mächtig und fern wie die des Zeus. «Sie sind umzin‐ gelt!»  Das  Megaphon  übertrug  ein  Ächzen.  Zweihundert 

Meter  von  ihnen  entfernt  waren  nämlich  auch  die  Flics  außer Atem. Goémond machte eine Pause, hielt das Me‐ gaphon  von  seinen  Lippen  weg.  Drei  höhere  Polizeibe‐ amte in Zivil standen um ihn herum, dazu noch ein Gen‐ darmerieoffzier, flankiert von einem Funker. Atem‐ und  wortlos  fuchtelte  der  Kommissar  in  Richtung  Walkie‐ Talkie.  Der  Gendarm  reichte  es  ihm.  Goémond  lehnte  sich gegen den Stamm eines Kirschbaums.  «Blau  Zwo»,  japste  er.  «Blau  Zwo,  sind  Sie  da?  Hier  Goémond. Sprechen Sie.»  «Blau  Zwo»,  antwortete  der  Apparat.  «Wir  stehen  an  der  Westgrenze  des  Gehöfts,  auf  dem  Gemeindeweg.  Wir sind sechzig Meter vom Hof entfernt, direkt an der  Rainböschung. Wir rücken nicht weiter vor. Ich erwarte  Ihre  Befehle.  Da  ist  soeben  jemand  aus  dem  Gehöft  ge‐ kommen  und  hat  den  Nordflügel  betreten.  Sprechen  Sie.»  «Ich  selbst  übernehme  die  Aufforderung  zur  Kapitu‐ lation», sagte Goémond. «Wenn das Feuergefecht eröff‐ net  wird,  verhindern  Sie,  daß  irgend  jemand  auf  Ihrer  Seite ausbricht. Schießen Sie einfach auf die Fassade und  setzen Sie Granaten ein. Ende.»  «Verstanden. Ende.»  Goémond  gab  dem  Funker  sein  Walkie‐Talkie  zurück  und führte das Megaphon erneut an den Mund.  «Hee!  Sie  da!  Der  Typ,  der  auf  diesen  Hof  zurennt!  Bleiben  Sie  sofort  stehen,  oder  wir  schießen!  Hier           spricht die Polizei! Bleiben Sie sofort stehen!»  Buenaventura  begann  im  Zickzack  zwischen  den  Bäumen hin und her zu laufen.  «Eröffnen Sie das Feuer auf ihn», befahl Goémond.  «Aber Kommissar», wandte der Offizier ein ...  «Schießen Sie auf ihn, Herrgott noch mal!» 

Der  Offizier  verzog  das  Gesicht  und  drehte  sich  zu  seinen Gendarmen um, die ungefähr zwanzig Meter ab‐ seits, zur Rechten, Aufstellung genommen hatten.  «Estéve!» schrie er. «Eröffnen Sie das Feuer auf diesen  Typen, der da hinten rumrennt!»  Der  Gendarm  Estéve,  Scharfschütze,  setzte  ein  Knie   auf den  Boden,  brachte seinen Karabiner in  die richtige  Position.  Buenaventura  setzte  gerade  zum  Endspurt  auf  den Hof an.  «Zielen  Sie  auf  die  Beine!»  schrie  der  Gendarmerieof‐ fizier.  «Zielen Sie egal wohin!» brüllte Goémond.  Recht  verwirrt,  schoß  der  Gendarm  ziemlich  aufs  Ge‐ ratewohl. Buenaventura wirbelte  einmal herum, ruderte  mit  den  Armen  durch  die  Luft,  um  sein  Gleichgewicht  wiederzuerlangen,  dann  fiel  er  auf  den  Rücken.  Er  rap‐ pelte sich augenblicklich wieder hoch und hechtete mit  dem  Kopf  voran  gegen  die  Tür  des  Gehöfts.  Der  Flügel  sprang  auf,  der  Katalane  fiel  bäuchlings  ins  Innere,  zog  wie von Sinnen seine Beine unter sich heran und knallte  die Tür mit einem Tritt des Absatzes zu. Im selben Au‐ genblick  tauchte  am  Küchenfenster  ein  weißer  Lumpen  auf und wurde hin und her geschwenkt.  «Die  ergeben  sich»,  rief  der  Gendarmerieoffizier  er‐ leichtert.  «Das ist eine Falle», versicherte Goémond.  Im  dem  oberen  Stockwerk  des  kleinen  Hofes,  aus  ei‐ ner  Dachluke  so  schmal  wie  eine  Schießscharte,  eröff‐ nete jemand das Feuer mit einer Maschinenpistole.         

            32            Cash war, je vier Stufen auf einmal nehmend, die Treppe  hochgerannt.  Sie  war  in  das  Zimmer  des  Botschafters  gestürzt. Meyer stand mitten im Raum, seine Halbauto‐ matik  in  der  Hand.  Der  Science‐Fiction‐Roman  war  auf  den  Boden  gefallen.  Der  Brasseriekellner  schien  beun‐ ruhigt.  «Was ist denn los? Wer schreit da so?»  «Schnell!  Wir  müssen  den  Botschafter  nach  unten  schaffen!»  schrie  Cash  und  stürmte  zum  Fenster,  das  nach vorn hinausging.  Sie sah die offenstehenden Garagentüren. Und sah, von  ihrer erhöhten Position aus, auch eine lange Prozession  schwarz behelmter Köpfe, die sich sechzig Meter weiter  vorne,  den  Gemeindeweg  entlang,  in  den  Schnee  der  Rainböschung duckten.  «Scheiße»,  sagte  sie  zu  Meyer,  «schon  zu  spät.  Rühr  dich  nicht  weg  von  hier.  Paß  auf  dieses  alte  Arschloch  auf. Rühr dich nicht vom Fleck. Ich komm wieder.»  Sie verschwand pfeilschnell im Flur, ging in ihr Zimmer  mit  dem  ungemachten  Bett.  Griff  mit  der  Hand  dar‐ unter,  zog  die Sten,  die zusammen mit einigen Magazi‐

nen  in  alte  Lumpen  gewickelt  war,  hervor.  Schob  ein  Magazin  in  die  Waffe.  Unten  krachte  ein  Karabiner‐ schuß. Unmittelbar darauf polterte es an der Hintertür.  Während der ganzen Zeit stand Épaulard am Küchen‐ fenster, plötzlich von einer außerordentlichen Unschlüs‐ sigkeit  und  Betäubung  gepackt,  und  sah  den  Katalanen  herumwirbeln,  fallen,  sich  wieder  aufrappeln,  hörte  ihn  gegen  die  Tür  krachen.  Der  Fünfzigjährige  ergriff  einen  Lappen und schwenkte ihn.  «Feuer einst ...»  Cash  preschte  durchs  Zimmer,  schlug  die  Luke  im             Flur  mit  dem  Lauf  der  Sten  ein  und  drückte  noch  im  selben Moment auf den Abzug, schoß ihr ganzes Maga‐ zin  aufs  Geratewohl  leer.  Die  Kugeln  stoben  kreuz  und  quer,  peitschten  die  schwarzen  Äste  der  schwarzen  Bäume.   «Feuer!» schrie Goémond aus voller Lunge.  Elektrisiert  von  dem  Ruf,  von  der  Salve,  von  den  Holzsplittern,  die  ihnen  auf  die  Helme  hagelten,  ge‐ horchten  die  Gendarmen  nun  wie  ein  Mann.  Um  Épau‐ lard  herum  zerplatzten  die  Scheiben.  Recht  verwundert  darüber, daß er nicht getroffen worden war, machte der  Fünfzigjährige auf dem Absatz kehrt, um zur Küchentür  zu stürzen, und da schien ihm jemand einen mächtigen  Schlag auf den Rücken zu verpassen. Épaulard schloß die  Augen  und  fiel  bäuchlings  auf  die  Fliesen.  Über  ihm  schlugen  die  Kugeln  in  die  Wände  ein,  prallten  ab  und  schossen  durch  die  Küche,  massakrierten  ein  Segelboot  auf  dem  Kalender  von  der  Post,  durchlöcherten  den  Kühlschrank.  «Wo ist meine Knarre?» fragte  Épaulard  mit  schwerer  Zunge, aber niemand antwortete ihm.  Zur  gleichen  Zeit  verwüstete  das  Gewehrfeuer  der 

Gendarmen  die  an  der  Rückseite  des  Gehöfts  aufge‐ stellten  Kaninchenställe,  und  man  sah  Karnickel  durch  die Luft schleudern und sich im Kreis drehen und gewis‐ sermaßen  zerplatzen,  und  man  hörte  sie  laut  quieken,  was  dieses  verfluchte  Pandämonium  noch  entsetzlicher  machte.  Im  selben  Moment  tat  der  Gendarmerieoffizier,  ganz  weiß  vor  Zorn,  drei  Schritte  zur  Seite  und  brüllte  dabei  «Feuer  einstellen!»,  und  die  Hälfte  von  Cashs  zweitem  Magazininhalt flatterte munter im hohen Bogen auf ihn  zu, und die meisten Geschosse prallten gegen seine Pan‐ zerweste,  doch  andere  drangen  in  seinen  Kopf.  Er  fiel   auf die Seite und begann vor Schmerzen zu brüllen. Sei‐ ne Schreie waren quälend, unerträglich. Die Gendarmen  feuerten noch heftiger, um sie nicht mehr hören zu müs‐ sen  und  um  ihren  Chef  zu  rächen,  von  Goémond  per  Megaphon  angestachelt.  Der  Kommissar  zog  sich  mit  seinen Untergebenen etwas zurück und stieß zur linken  Flanke  der  Gendarmen.  Indes  robbte  der  Funker  bis  zu  seinem  verwundeten  Offizier.  Er  drehte  ihn  auf  den  Rücken,  was  diesen  noch  grauenhafter  schreien  ließ.  Er  packte ihn unter den Armen, um ihn aus dem Schußfeld  der  Anarchisten  zu  schleppen.  Der  Offizier  wurde  ohn‐ mächtig, und sein Gebrüll verstummte.  Auf  allen  vieren,  mit  Schmerzen  im  linken  Arm,              kroch  Buenaventura  zum  Fuß  der  Treppe.  Die  zersplit‐ ternden Fenster der Vorderfront prasselten herunter wie  Kronleuchter. Die andere Abteilung Gendarmen auf der  Vorderseite  des  kleinen  Gehöfts  griff  anweisungsgemäß  ein.  Ihre  Projektile  durchsiebten  die  Rückwand  und  die  Treppe.  Eine  leere  Bierflasche  explodierte  auf  dem    Tisch.  «Ist hier unten jemand?» schrie Buenaventura. 

«Ja»,  antwortete  Épaulard  aus  der  Küche,  doch  seine  Stimme war zu schwach, als daß der Katalane sie hören  konnte.  «Schießt  die  Granaten  ab,  wir  werden  sie  ausräu‐  chern,  in  ihrem  Rattenloch!»  befahl  Goémond  mit  vi‐ brierender Stimme.  Plonk!  machten  die  Granatwerferbüchsen.  Zwei  der  Geschosse  drangen  durch  das  Küchenfenster  und  prall‐ ten auf den Fliesen ab.  «Wahrscheinlich  ist  meine  Wirbelsäule  zerschmet‐ tert», erklärte Épaulard, die Lippen am Boden. «Ich kann  weder Arme noch Beine bewegen. Holt mich bloß nicht,  ihr könntet mich sowieso nicht transportieren.»  Er  wußte  nicht,  ob  ihm  jemand  zuhörte  oder  nicht.  Dann detonierten die beiden Sprengkörper. Es handelte  sich  nicht  um  Offensivgranaten,  sie  bewirkten  nur  eine  Druckwelle von geringer Reichweite und setzten CS‐Gas  frei.  Épaulards  Körper  fuhr  hoch,  und  sogleich  bohrten  sich  Splitter  in  seine  Seiten,  seine  Beine  und  seinen  Rücken.  Er  begann  mühsam  zu  husten.  Die  Küche  war  voller Gas, das ziemlich langsam durch das Fenster ent‐ wich.  Buenaventura  lag  zusammengekauert  am  Fuß  der  Treppe. Er tastete seinen linken Arm ab. Fand das Loch  in  seinem  Pullover,  wo  die  Kugel  eingedrungen  war.  Steckte  den  Finger  hinein  und  zerriß  die  Wolle,  vom  Eintritts‐ bis zum Austrittsloch, um die Wunde zu unter‐ suchen.  Sein  durchschossener  Bizeps  war  bereits  ganz  angeschwollen und purpurrot und blutig und tat irrsinnig  weh.  Jemand wollte gerade die Treppe hinunterstürzen.  «Komm nicht runter!» schrie Buenaventura.  Meyer nahm die Warnung überhaupt nicht zur Kennt‐

nis.  Auf  der  Vorderseite  ballerten  die  Flics  weiter.  Auf  der sechsten Stufe bekam Meyer eine Kugel ins Herz. Er  setzte  sich  tot  auf  die  Stufen  und  beendete  rutschend  seinen Abstieg. Fiel schließlich auf Buenaventura.  «Bist  du  getroffen?  Meyer!  Sag,  bist  du  getroffen?»  fragte der Katalane die Leiche.  Im oberen Stockwerk schoß Cash nicht mehr, denn sie  schaffte es nicht, das leere Magazin aus ihrer Waffe her‐ auszuziehen. Sie hatte Meyer aus dem Zimmer des Bot‐ schafters stürmen sehen.  «Das  reicht  jetzt!»  hatte  er  ihr  im  Vorbeilaufen  noch  zugerufen.  «Wir  sind  erledigt!  Ich  werd  mich  ergeben!  Ich hab ‘ne Frau!»  Dann  war  er  verschwunden.  Cash  überwachte  inzwi‐ schen die Zimmertür. Sie fragte sich, ob Meyer in seiner  Aufregung  seine  Pistole  dort  zurückgelassen  hatte.  Und  sie  fragte  sich,  wo  Épaulard  war,  ob  Buenaventura  ver‐ letzt war und was D’Arcy machte.  Von  der  vorderen  Einheit  abgefeuerte  Granaten  schlugen in den Gemeinschaftsraum und in die drei obe‐ ren  Räumen  ein  und  detonierten.  Cash  hörte  einen  Schrei  aus  dem  Zimmer  des  Botschafters,  der  Mann  stürzte  in  Unterhosen  heraus  und  hielt  sich  dabei  eine  Hand schützend vors Gesicht; die andere war leer.  «Schießen  Sie  nicht  auf  mich,  bitte!»  rief  der  Diplo‐  mat,  als  sie  den  Lauf  ihrer  unbrauchbaren  Sten  auf  ihn  richtete.  «Ist gut. Leg dich flach auf den Bauch, da an die Wand,  du altes Arschloch. Und rühr dich nicht.»  «Sie  sollten  sich  ergeben»,  meinte  der  Botschafter.          «Sie sehen  doch, daß  Sie nichts tun können. Die haben  überhaupt nicht die Absicht, mit Ihnen zu verhandeln.»  «Halt’s Maul.» 

Am  Fuß  der  Treppe  machte  Buenaventura  sich  die  Gasschwaden  zunutze,  die  den  Gemeinschaftsraum  er‐ füllten.  Er  schnappte  sich  Meyers  Halbautomatik  und  versuchte  sein  Glück.  Stürmte  die  Treppe  hoch,  bekam  keine  Kugel  ab,  erreichte  das  oberen  Stockwerk.  Cash  richtete  die  Sten  auf  ihn,  bevor  sie  ihn  erkannte.  Der  Botschafter lag dicht an der Wand auf dem Bauch. Bue‐ naventuras  Gesicht  war  schneeweiß.  Und  seine  linke  Hand blutüberströmt, daß es auf die Dielen tropfte.  «Buen, was hast du?» fragte Cash. «Was hast du vor?»  brüllte sie.  Der  Katalane  stieß  sie  zur  Seite,  setzte  neben  Richard  Poindexter  ein  Knie  auf  den  Boden  und  schoß  dem  Mann  eine  Kugel  in  den  Kopf.  Cash  stieß  einen  Schrei  des  Abscheus  aus.  Der  Schädel  des  Botschafters  war  hinten  zertrümmert,  sein  Haar  vom  Pulverdampf  ver‐ brannt, Blut quoll um das Gesicht herum auf die Dielen.  Buenaventura stand wieder auf. Er schaute Cash an, die  reglos  dastand,  die  Augen  weit  aufgerissen,  den  Mund  verzerrt vor Ekel.  «Die schießen, um zu töten», sagte der Katalane. «Die  sind  gekommen,  um  uns  niederzumetzeln,  und  nicht,  um uns zu schnappen.»  Er sah nachdenklich aus.  «Jedenfalls  macht  das  einen  Diplomaten  weniger»,  fügte er abwesend hinzu.   Cash ließ die Sten zu Boden fallen.  «Ich werd mich ergeben.»   «Tu das nicht. Die bringen dich um.»  Cash  blieb  an  die  Wand  gelehnt  stehen,  den  Kopf         völlig  leer.  Der  Katalane  hob  die  Maschinenpistole  auf,  entfernte  das  verklemmte  Magazin  und  tauschte  es  ge‐ gen ein volles aus. 

Immer  noch  schlugen  Granaten  durch  die  offenen  Fenster  ein  und  detonierten  in  den  Schlafzimmern  und  im  Erdgeschoß,  machten  jede  Menge  Lärm.  Das  Gas  verbreitete  sich  im  Flur  des  oberen  Stocks,  schwebte  in  Wolken aus den Fenstern, umgab die Treppe.  «Wo  ist  Épaulard?  Wo  ist  D’Arcy?»  erkundigte  sich  Buenaventura.  Er  mußte  seine  Frage  wiederholen,  wegen  des  hölli‐ schen Krachs und wegen Cashs Zerstreutheit.  «D’Arcy  ist  in  der  Garage»,  sagte  das  Mädchen  dann.  «Épaulard ... ja, wo ist Épaulard?»  «Das frag ich dich doch!»  «Er ist runtergegangen. Der ist unten.»  Cash drehte sich um und wollte zur Treppe.  «Geh  nicht  runter!  Wir  können  von  hier  aus  über  die  Dächer in die Garage durchbrechen. Cash!»  Das  Mädchen  machte  drei  sehr  schnelle  Schritte  und  sauste  die  Treppe  herunter,  verschwand  in  der  Gaswol‐ ke.  Schon sah  Buenaventura Cash  nicht  mehr, hörte sie  nur noch husten.  «O Scheiße», knurrte er. «Es lebe der Tod!»  Er  verstaute  die  Halbautomatik  in  seiner  Hosentasche  und rannte, die Sten unter den rechten Arm geklemmt,  bis ans Ende des Flurs, am Ende des Gebäudetrakts. Mit  seinem linken Arm machte er einige rasche Pumpbewe‐ gungen,  um  gegen  die  Versteifung  anzukämpfen.  Der  Schmerz  war  ziemlich  heftig,  und  sein  durchschossener  Muskel blutete wieder stärker.  Cash  gelangte  hustend  ans  untere  Ende  der  Treppe.  Inzwischen  fielen  keine  Schüsse  mehr.  Meyers  Leiche             lag  am  Fuß  der  Stufen.  Immer  noch  hustend  schritt  sie  über  ihn  hinweg  und  wandte  sich  zu  der  offenen  Hin‐ tertür,  und  plötzlich  stand  sie  Goémond,  zwei  seiner 

Untergebenen und einem mit Maschinenpistole bewaff‐ neten  Gendarmen  gegenüber.  Die  vier  Männer  trugen  Gasmasken und starrten sie durch die grün‐weiße Wolke  Chlorbenzylidenmalodinitril (CS) an.  «Ich  ergeb  mich»,  sagte  Cash  hustend,  indem  sie  die  Hände über den Kopf hob.  Goémond schoß ihr eine Kugel in die Brust. Durch den  Aufschlag  wurde  sie  nach  hinten  geschleudert.  Und  fiel  rücklings in den Gemeinschaftsraum.  «Du», sagte Goémond zu dem Gendarmen, «du vergißt  das hier. Denk an deine Pension.»  Mit  einem  Satz  überwand  er  die  Türschwelle  zur  Kü‐ che. Er warf einen Blick hinein und sah dort Épaulard auf  dem  Gesicht  liegen.  Er  gab  den  anderen  ein  Zeichen  fortzufahren.  In  Schüben  rückten  die  drei  Flics  bis  zur  Treppe  vor  und  gingen  dort  in  Deckung.  Der  Gendarm  feuerte blindlings eine Salve ab, mitten in den Nebel, die  beiden Polizeibeamten stürmten los und erklommen die  Treppenstufen.  Goémond betrat die Küche. Er beugte sich über Épau‐ lard,  der  von  Brechkrämpfen  geschüttelt  wurde.  Packte  ihn  an  den  Haaren,  um  seinen  Kopf  hochzuheben.  Die  Augen  des  Verletzten  waren  rot  und  verquollen,  sein  ganzes Gesicht war purpurrot.  «Fassen  Sie  mich  nicht  an»,  murmelte  Épaulard.  «Meine Wirbelsäule ist gebrochen.»  Goémond  ließ  den  Kopf  des  Fünfzigjährigen  wieder  fallen,  schob  ihm  einen  Fuß  unter  den  Brustkorb  und  drehte ihn mit einem Ruck um. Épaulard stieß ein maus‐ artiges Quieken aus, und seine Zunge quoll ihm aus dem  Mund.  Goémond  faßte  nach  seinem  Puls  und  richtete  sich dann zufrieden wieder auf.  Im  Obergeschoß  war  Buenaventura  in  das  Badezim‐

mer  geeilt  und  hatte  unsinnigerweise  noch  den  Riegel  vorgeschoben.  Er  hatte  die  Platten  des  Dämmaterials  und  die  Teerpappe  weggerissen,  die  ihn  von  den  Dach‐ ziegeln  trennten.  Auf  dem  Badewannenrand  stehend,  hob er nun vorsichtig einen Ziegel an, um die Umgebung  zu erkunden. Er befand sich am Nordende des Hauptge‐ bäudes, wo dessen Dach auf das des Nordflügels traf (in  dem  die  Garage  lag).  Im  Grunde  hätte  Buenaventura,  wenn er das geeignete Werkzeug gehabt hätte, die Wand  über der Badewanne durchbrechen und direkt in die Ga‐ rage dringen können.  Von  seinem  Beobachtungsposten  aus  lag  das  Gara‐ gendach  in  der  Mitte  seines  Gesichtsfelds.  Zur  Rechten  sah  er  das  freie  Land.  Aus  dieser  Richtung  war  bislang  keinerlei  Angriff  erfolgt,  da  der  kleine  Hof  zu  der  Seite             ja  keine  Öffnung  aufwies.  Gleichwohl  waren  auch  dort  Gendarmen zu erkennen, ein kleiner, unter einer Baum‐ gruppe  kauernder  Haufen,  in  ungefähr  hundert  Meter  Entfernung.  Auf  der  Linken  fiel  Buenaventuras  Blick  zwischen  die  beiden  Flügel  des  Gemäuers,  auf  das  schlammige  Stück  Land,  das  sich  bis  zum  Gemeindeweg  erstreckte.  Auf  diesem Weg stand gut sichtbar eine starke Einheit Gen‐ darmen. Die Männer hatten das Feuer eingestellt, sei es  nun,  weil sie den Befehl dazu erhalten hatten oder weil  es aus dem Hof nicht mehr erwidert wurde. Offensicht‐ lich warteten sie nun auf Instruktionen, um dann vorzu‐ rücken.  Der  Katalane  hielt  die  Maschinenpistole  quer  vor  sich  und  stieß  einmal  kräftig  zu.  An  die  fünfzehn  Ziegel  lö‐ sten sich und fielen hinunter. Der junge Mann hechtete  nach vorn, kippte kopfüber, rutschte auf dem Bauch die  Dachschräge  entlang.  Er  landete  an  einer  gegenläufigen 

Schräge,  der  des  Garagendachs,  und  machte  sich  wie  wahnsinnig  daran,  Ziegel  abzudecken.  Er  war  voll  im  Blickfeld  der  auf  dem  Gemeindeweg  zusammengezoge‐ nen  Gendarmen  wie  auch  derjenigen,  die  im  Norden  unter der Baumgruppe hockten.  «Heda!  Sie  auf  dem  Dach!»  rief  ihm  eine  Megaphon‐ Stimme  zu.  «Nehmen  Sie  die  Hände  hoch  und  rühren  Sie sich nicht! Oder wir eröffnen das Feuer auf Sie!»  Im Innern des kleinen Gehöfts hatte Goémond gerade  Épaulard erledigt und hörte nun, wie ein Gendarmerieof‐ fizier  jemandem  die  Möglichkeit  einräumte,  lebend  da‐ vonzukommen, und er verfluchte ihn innerlich.  Buenaventura  riß  noch  drei  weitere  Ziegel  vom  Dach  und  tauchte  in  dem  so  geschaffenen  Loch  ab,  bevor  je‐ mand auf ihn schoß. Er landete auf einer Zwischendecke  aus  Holz,  die  allerdings  nur  über  einen  Teil  des  Stock‐ werks  reichte.  Dieser  Flügel  des  Hofes  war  früher  für  landwirtschaftliche  Arbeiten  vorgesehen.  Der  größte   Teil  seiner  Fläche  war  zwischen  dem  gestampften  Bo‐ den  und  dem  sechs  Meter  hohen,  von  altertümlichen  Balken  getragenen  Dach  nicht  weiter  unterteilt.  Der  Katalane  stand  also  auf  einer  Art  Heuboden,  den  der  rechtmäßige Eigentümer des Hofes erst unlängst in eine  Loggia hatte umbauen wollen. Buenaventura schlich bis  an  den  Rand  der  Zwischendecke,  von  wo  er,  im  Halb‐ dunkel des Gebäudes, unten den grünen Jaguar mit lau‐ fendem  Motor  und  offener  Tür  stehen  sah  ...  und   D’Arcy,  der  auf  dem  Fahrersitz  hockte,  die  Beine  seit‐  lich  aus  dem  Auto  baumeln  ließ  und  direkt  aus  einer  Einliterflasche Rotwein trank.  Der  Alkoholiker  hielt  eine  Pistole  in  seiner  anderen  Hand, und während er weiter trank, waren seine Augen  auf Buenaventura geheftet. 

«Ich bin’s» sagte der Katalane.  D’Arcy nahm den Flaschenhals vom Mund.  «Seh  ich»,  meinte  er.  «Was  ist  los?  Wie  weit  sind               wir?»  Eine  Leiter  verband  die  Heubühne  mit  dem  Lehmbo‐ den. Buenaventura stürmte sie hinunter.  «Sie  sind  alle  tot,  nehm  ich  an»,  sagte  er,  als  er  den  Boden berührte. «Ich hab den Botschafter umgelegt. Wir  sind vollständig umzingelt und können uns nicht mal er‐ geben.»  D’Arcy trank die Flasche leer und warf sie an die Wand.  Sie zerschellte.  «Gut»,  erwiderte  er.  «Dann  laß  uns  krepieren.  Wir  fahren mitten rein in den Haufen.»  «Es lebe der Tod», sagte Buenaventura noch einmal.  Er  ging  um  den  Jaguar,  öffnete  die  Beifahrertür  und  setzte  sich  hinein.  Mit  dem  Lauf  der  Sten  schlug  er  die  Windschutzscheibe ein und kratzte die Glassplitter weg,  die  noch  an  den  Rändern  hafteten.  D’Arcy  knallte  die  Tür auf seiner Seite zu.  «Genau  gegenüber  der  Ausfahrt»,  setzte  der  Alkoho‐ liker an, «liegt der Feldweg, über den wir neulich abends  angekommen  sind.  Ich  düse  los.  Wir  werden  ihn  nicht  erreichen.»  «O.k.»  «Adieu, altes Arschloch.»  «Adieu.»  Der  Jaguar  verließ  die  Garage,  noch  langsam  zu‐  nächst,  da  er  ja  gleich  umschwenken  mußte,  und  dann  schwenkte er um und raste auch schon auf die versperrte  Ausfahrt zu.  Die  Gendarmen  öffneten  gerade  das  Gatter  und  woll‐ ten  weiter  vorstoßen.    Sie  wurden  überrascht,  soweit    

sie  es  in  dieser  Situation  werden  konnten,  das  heißt  kaum.  D’Arcy  hatte  sich  tief  in  seinen  Sitz  gepreßt,  den  Oberkörper gegen das Lenkrad gedrückt, die Augen ge‐ rade an der Oberkante des Armaturenbretts, und gab wie  ein Verrückter Gas. Den Lauf der Sten auf den Rahmen  der  herausgeschlagenen  Windschutzscheibe  gelegt,  be‐ strich  Buenaventura  den  Weg  großzügig  mit  Kugeln,  leerte sein Magazin noch, bevor der Wagen die Absper‐ rung  erreichte.  Die  Gendarmen  liefen  wild  auseinander  und sprangen in die Gräben, so daß überall um sie her‐ um Schnee und Matsch aufspritzte. Andere Gendarmen,  diese  mit  Karabinern  und  jene  mit  Maschinenpistolen,  eröffneten  das  Feuer  auf  den  Jaguar,  zwar  völlig  unko‐ ordiniert,  aber  wirkungsvoll.  Das  Fahrzeug  wurde  von  Kugeln durchsiebt.  «Auf  die  Reifen!»  brüllte  der  Offizier  so  laut,  wie  er  konnte.  Der  Jaguar  durchbrach  die  Absperrung  an  der  Aus‐ fahrt, überquerte den Gemeindeweg und verschwand in  den  Feldweg,  der  am  Hang  eines  kleinen,  mit  Büschen  bestandenen  Tals  entlanglief.  Im  Vorbeifahren  zersplit‐ terten  die  Seitenfenster.  Das  Feuer  der  Ordnungshüter  senkte  sich.  Die  Reifen  wurden  kleingehackt.  Weitere  Kugeln bohrten sich ins Heck der Karosserie.  D’Arcy  hatte  zwei  Projektile  in  die  Brust  bekommen,  eines in den Hals und eins in die Nierengegend. Er ließ  das Lenkrad los und sackte darüber zusammen, die Nase  nach vorn, die Arme herabhängend. Stoßweise sprudelte  ein  starker  Blutstrahl  aus  seiner  Halsschlagader.  Sein  Fuß lag schwer auf dem Gaspedal.  Der  Jaguar  raste  immer  schneller  den  Feldweg  hin‐ unter, verfehlte eine Kurve, riß  einen  Busch  mit, kippte 

um  und  rutschte  in  eine  tiefe  schmale  Schlucht,  die  als  Schuttabladeplatz  diente.  Der  Wagen  überschlug  sich  dreimal  mitten  im  Müll,  ehe  er  schließlich  auf  den  Grund des Tals prallte und liegenblieb.  Buenaventura  fand  sich  auf  allen  vieren  im  Müll  wie‐ der,  ohne  überhaupt  zu  wissen,  wie  er  dorthin  gekom‐ men  war.  Er  sah  das  Auto  mit  aufgesprungenen  Türen,  platten  Reifen,  eingedrücktem  Dach  und  ohne  Motor‐ haube unbeweglich zwanzig Meter unterhalb liegen, und  genau in dem Moment geriet es in Brand, zunächst spie  der  Tank  eine  große  züngelnde  Flamme  aus,  dann  ent‐ zündete sich der Motor, daraufhin explodierte der Tank  und  eine  Garbe  aus  Rauch  und  Trümmern  schoß  über  dem kleinen Tal in die Höhe. Der Katalane begann ein‐ fach am Hang entlang drauflos zu rennen, wobei er im‐ mer wieder nach unten abrutschte.  Die  verdutzten  Flics  auf  dem  Gemeindeweg  sahen             den  Wagen  nicht  mehr.  Er  war  hinter  der  Biegung  des  Feldwegs  verschwunden,  und  nun  brannte  es  plötzlich  und  explodierte  auch  noch  unterhalb  davon,  außerhalb  ihres  Gesichtsfelds.  Der  Offizier  ordnete  ein  Dutzend  Männer  ab,  um  nachzusehen,  und  sie  rannten  los,  über  ihre Waffen gebeugt.  Als  sie  in  Sichtweite  des  brennenden  Wracks  kamen,  war der Katalane bereits in den schwärzlichen Büschen,  am Ende der schmalen Schlucht, verschwunden. Er fand  einen Pfad, der parallel zur Départementstraße in Rich‐ tung  Couzy  verlief.  Er  rannte  aus  Leibeskräften.  Das  Gelände  war  bewaldet.  Der  Flüchtling  also  nicht  zu  se‐ hen. Der Weg machte einen Bogen. Buenaventura stieß  auf die Departementstraße. Couzy lag noch einen halben  Kilometer entfernt, aber weniger als hundert Meter weit  erhob  sich  eine  kleine  BP‐Tankstelle.  Buenaventura  lief 

auf der Straße weiter. Sein Atem ging pfeifend. Er fühlte  sich  sehr  schwach,  aber  im  Kopf  ganz  leicht.  Sein  Arm  blutete  noch  immer.  Sein  rechter  Knöchel  war  ver‐ staucht. Er rannte.  Vor  der  Werkstatt  wurde  gerade  ein  sehr  alter  Liefer‐ wagen,  ein  Peugeot  203  Kombi,  mit  Benzin  versorgt.   Sein Besitzer im Blaumann plauderte mit dem Tankwart,  einem dicken, fröhlichen Burschen mit schwarzen Hän‐ den voller Wagenschmiere. Der Katalane kam stolpernd  auf sie zu und zog seine Halbautomatik aus der Tasche.  «Volltanken», sagte er. «Rühren Sie sich nicht.»  Die  beiden  Männer  rührten  sich  nicht.  Der  Kfz‐Me‐ chaniker  ließ  weiter  Benzin  in  den  Tank  laufen.  Buena‐ ventura lehnte sich mit der Schulter gegen den 203.  «Wollen  Sie  etwa  meinen  Wagen  haben?»  fragte  der  Blaumann mit tonloser Stimme.  «Ja».  Der  Blaumann  versuchte  zu  kichern,  hätte  sich  aber  fast dabei verschluckt.  «Der  taugt  doch  nichts»,  meinte  er.  «Ist  nur  ‘ne  alte  Klapperkiste.»  «Hören Sie», sagte Buenaventura. «Ich bin der einzige  Überlebende  der  Gruppe  ‹Nada›,  des  anarchistischen  Kommandos,  das  am  Freitagabend  den  Botschafter  der  Vereinigten  Staaten  in  seine  Gewalt  gebracht  hat.  Die  Polizei hat uns auf einem Hof in der Gegend hier aufge‐ spürt,  und  sie  hat  meine  Genossen  kaltblütig  niederge‐ metzelt. Verstehen Sie, was ich Ihnen da sage?»  «Sie  sind  die  Anarchisten,  die  den  Coup  mit  dem  amerikanischen Botschafter gemacht haben.»  «Hören  Sie»,  fuhr  Buenaventura  müde  fort.  «Versu‐ chen Sie das zu behalten, Sie können es der Presse wei‐ tergeben,  Sie  werden  mit  Foto  in  die  Zeitungen  kom‐ 

men  ...    Die  Polizei  hat  uns  niedergemetzelt.  Die  Flics  haben alle auf dem Hof getötet. Und der Botschafter ist  getötet worden, weil die Flics es nicht zugelassen haben,  daß wir uns ergeben. Kapieren Sie?»  «Wer  hat  denn  den  Botschafter  getötet?»  fragte  der  Tankwart.  «Oh, du blödes Arschloch», seufzte der Katalane.  Der  Tank  war  voll.  Der  Kfz‐Mechaniker  zog  den  Rüs‐ sel  der  Zapfpistole  aus  dem  Stutzen.  Und  setzte  den  Tankverschluß wieder auf.  «Drehen  Sie  sich  um,  alle  beide»,  befahl  Buenaventu‐ ra.  Die  beiden  Männer  drehten  sich  um.  Der  Katalane  schlug dem Blaumann den Pistolenlauf auf den Schädel,  der  Mann  stieß  einen  Schmerzensschrei  aus  und  brach  zusammen.  Der  Tankwart  aber  nahm  die  Beine  in  die  Hand.  Und  floh  in  Richtung  Büro.  Buenaventura  unter‐ drückte den Wunsch, auf ihn zu schießen, und sprang in  den 203. Er startete, wendete und fuhr in Richtung Paris  davon.  Der  Tankwart  stand  schon  wieder  auf  der  Tür‐ schwelle  und  schoß  dem  Lieferwagen  mit  seiner  Sim‐ plex  hinterher,  und  eine  Ladung  feiner  Schrotkugeln  Nummer 7 peitschte auf das Fahrzeug. Der Katalane be‐ schleunigte.  Der  203  verschwand  in  der  Kurve.  Es  war  zehn  Uhr  fünfundzwanzig  am  Morgen.  Das  Gemetzel  hatte weniger als eine halbe Stunde gedauert.               

            33            Die  Neuigkeit  wurde  am  späten  Vormittag  im  Radio  verkündet, wo sie Anlaß zu einem kurzen Sonderbericht  gab, und dann um eins, zur Zeit des Mittagessens, weiter  ausgebreitet und kommentiert, vor allem im Fernsehen,  wo  sie  «das  tragische  kleine  Gehöft»,  die  Glassplitter                 auf  den  Fliesen,  das  geronnene  Blut  des  Botschafters  sowie  das  schwarze  Wrack  des  Jaguars  zeigten.  Kom‐ muniqués  und  Telegramme  wurden  verfaßt.  Beileidsbe‐ kundungen des Französischen Staates an die Witwe des  Botschafters,  an  den  Amerikanischen  Staat.  Kommuni‐ qué  des  Innenministeriums,  das  erklärte,  daß  die  Ord‐ nung  wiederhergestellt  sei,  und  es  sich  dazu  beglück‐ wünsche,  während es gleichwohl  jeden vor  der Wieder‐ kehr solcher gewalttätigen Auswüchse warnte, und nicht  vergaß, sich voller Hochachtung vor dem Andenken Ri‐ chard Poindexters zu verneigen. Telegramm des Heiligen  Vaters  an  den  Präsidenten  der  Französischen  Republik.  Botschaft  des  Erzbischofs  von  Paris.  Telegramm  des  Premierministers  an  die  Familie  des  Gendarmerieof‐ fiziers,  der  in  einem  Krankenhausbett  mit  dem  Tode  rang.  Glückwunschtelegramm  des  Ministers  der  Streit‐

kräfte  an  die  in  Couzy  zum  Einsatz  gelangte  Mobile  Gendarmerieeinheit.  Proklamation  einer  bordighisti‐ schen  Splittergruppe,  die  die  Ordnungskräfte  beschul‐ digte, ohne jede Vorwarnung das Feuer auf den Hof er‐ öffnet zu haben und allein für den Tod des Botschafters  verantwortlich zu sein (diese Proklamation führte beina‐ he  dazu,  daß  der  Minister  der  Streitkräfte  Anzeige  we‐ gen  Verleumdung  erstattete).  Vertraulicher  Bericht  des  Kommandanten der inkriminierten Mobilen Gendarme‐ rieeinheit  an  den  Leiter  der  Gendarmerie  und  der  Mili‐ tärgerichtsbarkeit,  in  dem  er  sich  namentlich  über  Kommissar  Goémond  beklagte  (woraufhin  der  Minister  der  Streitkräfte  davon  absah,  eine  Strafanzeige  wegen  Verleumdung  zu  erstatten,  und  sich  in  aller  Dringlich‐ keit mit dem Innenminister traf). Kommuniqué der ORL  (Organisation  Révolutionnaire  Libertaire,  illegal,  zwölf  Mitglieder,  darunter  vier  eingeschleuste  Flics),  das  sämtliche Revolutionäre dazu aufrief, «mindestens fünf‐ zig Flics» zu töten, um die Toten von Couzy zu rächen.  Kommunique  des  Autonomen  Gewerkschaftsverbands  der Oto‐Rhino‐Laryngologen, welcher die Öffentlichkeit  darüber informierte, daß er mit der vorgenannten Orga‐ nisation überhaupt nichts gemein habe. Usw.  Ein  Team  Gerichtsmediziner  bereitete  eine  Reihe  von  Autopsieberichten  vor,  doch  der  Ablauf  der  Ereignisse  war für die öffentliche Meinung schon klar:  Die umzin‐ gelten  Terroristen  hatten,  anstatt  sich  zu  ergeben,  es  vorgezogen, ihre Geisel zu töten und auf die Ordnungs‐ kräfte  zu  schießen,  die  daraufhin  das  Haus  gestürmt  hatten. André Épaulard, «eine merkwürdige Gestalt von  einem internationalen Abenteurer», Nathan Meyer, «ein  Kellner,  den  seine  Kollegen  als  aggressiv,  introvertiert  und  seelisch  gestört  beschrieben»  und  Véronique  Cash, 

«die ‹Pasionaria› der Gruppe» waren bei der Aktion, mit  der  Waffe  in  der  Hand,  getötet  worden.  Benoit  D’Arcy,  «Sproß aus gutem Hause, doch heruntergekommen und  Alkoholiker»,  war  einen  Augenblick  später  niederge‐ streckt  worden,  als  er  am  Steuer  eines  kostspieligen  Sportwagens  eine  Straßensperre  durchbrechen  wollte  und  dabei  auf  die  Polizisten  schoß.  Buenaventura  Diaz,  «sicherlich  der  Gefährlichste  von  allen,  ein  langjähriger  Anarchist ohne bekannte Existenzgrundlage», hatte flie‐ hen  können  und  wurde  nunmehr  eifrig  gesucht.  Das  Fernsehen  strahlte  sein  Bild  aus,  er  hatte  eine  hagere,  blasse  Gaunervisage  mit  langen  Haaren  und  Augen,  die  einem Angst machten, und so schauderte man unter den  Dächern Frankreichs.                                       

            34            Buenaventura  betrachtete  sein  Bild  auf  dem  Fernseh‐ schirm.  Der  Mann  war  in  dem  Peugeot  203  bis  zum  Morin‐               Tal  vorgedrungen  und  dort  auf  unbekannten  Straßen  umhergeirrt.  Nach  einer  Stunde  Fahrt  hatte  er  den  Lie‐ ferwagen  in  einen  Steinbruch  gelenkt.  Was  genau  hier  gebrochen wurde, wußte der Katalane nicht, aber auf je‐ den Fall ragten hier gelbliche, leicht tonhaltige Felswän‐ de wie Wehrmauern um ein mit Pfützen übersätes Areal  auf,  wo  verdreckte  orangefarbene  Lastwagen,  Schienen  und rostige Loren schlummerten. In einer Ecke stand ei‐ ne stahlgraue vorgefertigte Baustellenbaracke. Nachdem  Buenaventura den 203 außer Sichtweite der Straße, hin‐ ter einem Laster abgestellt hatte, stemmte er die Tür der  Baracke  mit  einer  Brechstange  auf.  Ihm  war  warm,  ihm  war kalt, er schwitzte, er schlotterte. Im Innern der Hütte  entdeckte  er  eine  leere  Schlafstelle,  einen  Schreibtisch,  Plastikhelme, gelbe Wachstuchjacken, eine angebroche‐ ne Literflasche Wein, diverse Papiere, ein Solex. Wirklich  ein Glücksfall.  Buenaventura  legte  in  der  Hütte  eine  kurze  Ver‐

schnaufpause  ein.  Der  Steinbruch  würde  zwar  wahr‐ scheinlich bis Montagmorgen menschenleer bleiben, war  aber  dennoch  ein  heikles  Versteck.  Und  außerdem  konnten hier im Tal Tanzabende stattfinden und irgend‐ welche Pärchen, ganz versessen auf Schmusen, im Auto  bis zur Baustelle hochfahren und den 203 bemerken, der  bestimmt schon als gestohlen gemeldet war.  Da  seine  Wunde  von  Zeit  zu  Zeit  wieder  zu  bluten  begann, legte sich der Katalane einen Druckverband aus  einem unsauberen Lappen und einem elastischen Spann‐  gurt an. Anschließend streifte er seinen dunklen Pullover  mit dem zerrissenen und vor Blut starrenden Ärmel wie‐ der über. Er fühlte sich sehr schwach. Trank etwas Wein,  den er aber sofort erbrach. Er taumelte, wischte sich das  Kinn und die Stirn mit dem rechten Handrücken ab, zog  unbeholfen  eine  gelbe  Wachstuchjacke  an  und  verließ  mit dem Solex die Hütte.  Der  Hilfsmotor  des  Gefährts  wollte  nicht  laufen.  Bue‐ naventura war mit der Funktionsweise nicht vertraut. Er  hätte noch lange an allem möglichen, was ihm dafür ge‐ eignet erschien, herumfingern können, das Ding sprang  einfach  nicht  an.  Vielleicht  war  es  defekt.  Der  Katalane  fand sich damit ab, trotz seiner großen Schwäche in die  Pedale treten zu müssen. Er fuhr im Zickzack wieder auf  die  Straße,  war  glücklich,  wenn  es  bergab  ging,  plagte  sich bei Steigungen und bemühte sich, eine ordentliche  Distanz zwischen sich und den 203 zu bringen.  Wegen des Schnees und des tristen feuchten Wochen‐ endwetters  war  der  Verkehr  nicht  besonders  stark.  Nur  wenige Autos begegneten dem Katalanen oder überhol‐ ten ihn, doch niemand achtete im Augenblick auf ihn.  Schließlich  war  er  von  der  Straße  abgebogen,  um  ei‐ nen  breiten  Weg  hinaufzufahren,  der  zu  einem  abge‐ 

schiedenen  Haus  führte.  Das  Gebäude,  ein  ziemlich  trostloses  Einfamilienhaus,  erhob  sich  zwischen  Bäu‐ men,  auf  einem  quadratischen  Grundstück,  mit  einem  steinigen,  doch  akkurat  geschnittenen  und  gepflegten  Rasen  auf  der  Vorderseite  und  einer  Wiese  an  den  Sei‐ ten  und  im  hinteren  Bereich.  Es  war  offenbar  ein  Wo‐ chenendhaus,  und  es  war  verschlossen.  Buenaventura  drang  zunächst  durch  die  Garage  ein  (er  schlug  die  Mattglasscheibe  eines  kleinen  Fensters  ein)  und  brach  dann  die  Verbindungstür  zwischen  Garage  und  Wohn‐ haus  auf.  Er  kam  in  einer  kleinen  gefliesten  Eingangs‐ halle heraus, öffnete die erste Tür, die sich ihm bot, und  befand  sich  in  einem  stattlichen,  mit  nachgemachten  Bauernmöbeln  eingerichteten  Salon.  Am  Ende  des  Zimmers  stand  ein  tragbarer  Fernseher  auf  den  Fliesen.  Buenaventura  schaute  auf  seine  Armbanduhr.  Sie  war  um zehn Uhr dreiundzwanzig stehengeblieben. Er mar‐ schierte  zu  dem  Fernsehgerät  und  schaltete  es  an.  Als  der Bildschirm aufleuchtete, erblickte er sein Gesicht.                             

            35            Den  ganzen  Sonntag  über  wurden  im  Departement  Seine‐et‐Marne  zahlreiche  Kontrollen  durchgeführt,  ebenso wie in Paris, wo in den ultralinken Kreisen erneut  Razzien  stattfanden.  Am  Boulevard  de  la  Chapelle  bildete  sich  eine  kleine,  mehr  oder  minder  spontane  Demonstration  unter  den  Rufen  «Goémond,  du  Dreck‐ sack!  Dir  zieht  das  Volk  demnächst  das  Fell  ab!»  und  wurde wieder aufgelöst, doch die Keilereien sollten sich  noch  den  ganzen  Abend  hinziehen,  jüdische  Geschäfte  wurden  von  Kabylen  geplündert  und  ein  malischer  Zu‐ hälter  von  einer  Revolverkugel  verletzt.  Am  Place  de  l’Étoile  wurden  andere  Demonstranten,  die  zur  rech‐           ten  Bewegung  Ordre  Renouvelé  gehörten,  zur  Avenue  Hoche  zurückgedrängt,  die  sie  dann  mit  den  Rufen  «Demokratie,  so  verrottet  wie  nie!»  rasch  hinunter  zo‐ gen.  Ein  Redner  der  Action  Française  Nationale  Révo‐ lutionnaire,  der  die  Terroristen  kurioserweise  «unsere  verirrten Kameraden» nannte, wurde von den Aktivisten  des Ordre Renouvelé mit Stöcken verprügelt.     

        36            Buenaventura  sah  keine  Notwendigkeit,  Wache  zu  schieben.  Er  hatte  den  Fernseher  abgeschaltet.  Er  ging  zur Hintertür des Ferienhauses, öffnete diese und schob  sein Solex in den Flur, geschützt vor möglichen Blicken.  Anschließend suchte er nach dem Badezimmer, fand es,  ließ  sich  ein  Bad  ein.  Die  auf  Sparbetrieb  laufende  Öl‐ heizung versorgte ihn mit heißem Wasser. Buenaventura  kleidete  sich  aus,  nicht  ohne  das  Gesicht  zu  verziehen.  Sein Arm war steif und tat sehr weh. Er nahm den Ver‐ band  ab,  untersuchte  die  Wunde.  Sein  Bizeps  war  schwarz und rot. Ein schöner Anarchistenbizeps, dachte  er  mit  einem  höhnischen  Grinsen,  das  ihm  die  Lippen  verzerrte.  Er  öffnete  das  Arzneischränkchen,  entdeckte  darin  etwas  Äther  und  schüttete  sich  einen  ordentlichen  Schwall  davon  auf  den  Muskel.  Plötzlich  wirbelte  das  ganze  Badezimmer  um  ihn  herum.  Er  sackte,  mit  dem  Hintern voran, gegen die Badewanne, während ihn eine  große Kälte übermannte. War das der Tod? fragte er sich  in  einer  hemmungslos  romantischen  Anwandlung.  Es  war  nicht  der  Tod,  es  war  nur  der  Äther.  Der  Katalane  rappelte  sich  wieder  auf  und  trampelte  auf  der  Stelle,  weil  seine  Verletzung  brannte.  Mit  einem  Mal  ließ  der 

Schmerz  nach.  Der  Mann  stieg  ins  Wasser  und  tauchte  dabei vorsichtig seinen linken Arm ein. Dann durchstö‐ berte  er  mit  der  rechten  Hand  seine  Kleider,  die  er  auf  einen Holzhocker neben der Wanne geworfen hatte. Und  während sein ganzer Körper sich bereits im heißen Bad  entspannte, zündete er sich eine ganz krumme und platt  gedrückte Gauloise an und rauchte genüßlich. Die Asche  fiel dabei ins Wasser.  Er  blieb  eine  Weile  reglos  liegen,  das  Gesicht  verzerrt  vom  Grübeln  oder  von  irgend  etwas  anderem,  was  ihm  das Gesicht verzerrte.  Dann  griff  er  nach  seiner  halbautomatischen  Pistole  und  zog  ungeschickt  das  Magazin  heraus.  Er  hatte  nur  einen einzigen Schuß abgefeuert, ihm blieben also noch  Sieben, aber keine Reservemunition. Er schob das Maga‐ zin wieder in den Griff, lud eine Patrone in die Kammer  und kletterte aus der Wanne, wobei er die Fliesen reich‐ lich  naßspritzte.  Dann  trocknete  er  sich  nur  mit  einer  Hand unvollständig ab. Er wandte sich abermals zur Ba‐ dewanne, tauchte den Kopf ins schmutzige Wasser und  zog  ihn  triefend  wieder  heraus.  Nun  schnappte  er  sich  eine  Friseurschere  aus  dem  Arzneischränkchen  und  be‐ gann,  seine  nasse  Mähne  auszudünnen.  Er  perfektio‐ nierte  das  Ganze  noch  mit  einem  Gillette‐Rasierer  und  Rasierschaum aus der Dose und hatte seinen Spaß daran,  auch etwas davon auf den Spiegel zu sprühen, wo er ei‐ nen Kringel zog.  Als  er  danach  in  den  Salon  zurückkehrte,  war  er  bar‐ fuß  und  in  einen  alten  Morgenmantel  gehüllt,  seine  Halbautomatik  in  der  Tasche.  Sein  Haar  war  nun  kurz  geschoren  und  zur  Bürstenfrisur  hochgekämmt,  mehr  oder weniger gelungen. Er hatte sich den Nacken rasiert,  flicht ohne sich zu schneiden, und die Wangen, hatte al‐ 

lerdings  eine  Art  Schnurrbart  stehenlassen,  einen  nicht  sonderlich  buschigen,  genauer  gesagt  ein  paar  Dreita‐ gestoppeln über der Oberlippe. Er hatte auch einen Teil  seiner Augenbrauen wegrasiert, in der Hoffnung, so sei‐ nen  Blick  zu  verändern,  doch  das  Ergebnis  war  einfach  nur  eigenartig  und  dazu  geeignet,  die  Aufmerksamkeit  auf  sich  zu  ziehen.  Er  hinterließ  die  Abdrücke  seiner  nassen Füße auf den Fliesen. Ihm war kalt. Den Thermo‐ stat  der  Zentralheizung  spürte  er  in  der  Diele  auf  und  stellte ihn auf 20° Grad ein.  Anschließend erforschte er das Haus. Im Obergeschoß  fand  er  im  Schrank  eines  der  Zimmer  etwas  zum  An‐ ziehen,  Wochenendkleidung  für  mittlere  Angestellte‐ Kordsamthosen  und  einen  weißen  Rollkragenpulli,  der  elastisch  genug  war,  um  dem  Verband  aus  Gaze  und  Heftpflaster, den Buenaventura sich nach dem Bad ange‐ fertigt hatte, in seinem Ärmel Platz zu bieten. Der Kata‐ lane nahm noch eine grünblau karierte, an den Ellbogen  mit  Leder  verstärke  Jagdjacke  mit.  All  diese  Kleidungs‐ stücke  waren  ein  wenig  zu  weit  für  ihn,  und  die  Hose  flatterte ihm an den Hinterbacken. Aber man darf nicht  zu viel verlangen, wenn man ein Mörder, ein Flüchtling,  ein gehetztes Tier ist.  Während  dieses  Tier  so  durch  den  Zweitwohnsitz  streifte, begann es auf einmal zu knurren, und sein Knur‐ ren verwandelte sich bald in Gesang, ein altes schwach‐ sinniges und sinnloses Lied, einen Walzer:  Il m’a dit, «Voulez‐vous danser?»  J’ai dit oui presque sans y penser.                                                                 Immer  noch  singend,  stieg  Buenaventura  wieder  ins  Parterre hinunter. Hinter den verschlossenen Läden ließ  er das Licht überall auf seinem Weg brennen.  Il m’a dit, «Voulez‐vous danser?» 

Der Katalane betrat das sehr männlich eingerichtete Bü‐ ro  und  betrachtete  sich  dort  in  einem  Spiegel  an  der  Wand, der ihm sein merkwürdiges Bild zurückwarf:  «Du mußt Paris zum Tanzen bringen!» röhrte er.  Er  drehte  sich  wieder  weg  und  ging  um  den  Arbeits‐ tisch aus dunklem Holz. Seine Augen glänzten.  «Von  wegen,  Paris  zum  Tanzen  bringen,  die  Sache  ist  danebengegangen, mein Freund», erklärte er ironisch.  Er  pflanzte  sich  vor  dem  Waffenständer  auf,  das  zwei  Geräte  enthielt,  eine  Flinte  und  ein  Repetiergewehr.  Er  nahm sie nacheinander von ihren Haken, um sie sich ge‐ nau anzusehen: eine Doppelflinte Charlin Modell H mit  Kipplauf,  er  ließ  sie  kippen,  klappte  sie  wieder  zu;  und  eine  Repetierbüchse  für  mittlere  Angestellte,  eine  Erma  mit Unterhebel, Kaliber .22 Long Rifle.  «Gut  vorgesorgt  für  die  Zukunft»,  knurrte  Buenaven‐ tura, als er die Waffen wieder an ihren Platz hängte.  Es interessierte ihn nicht mehr sonderlich.  «Y  a  se  van  los  pastores  a  Estremadura»,  hob  er  mit  Fistelstimme an.  «Du  armes  Arschloch,  du  scheißnachgemachter  Ope‐ rettenspanier», stieß er hervor, als er beim Verlassen des  Büros wieder an dem Spiegel vorbeikam.  Er  war  hungrig.  Suchte  die  Küche  auf,  öffnete  eine  Dose Cassoulet‐Eintopf und vertilgte die weißen Bohnen  mit  einem  Kaffeelöffel,  er  war  kalt,  er  war  fett,  er  war  zum  Kotzen.  Buenaventura  trank  einen  billigen  schwe‐ ren Roten direkt aus der am Hals zerschlagenen Flasche,  auf  deren  Etikett  zu  lesen  war:  «Specialement  mis  en  bouteille au domaine pour MONSIEUR VENTRÉE ».  Gesättigt kehrte der Katalane in den Salon zurück und  ging  noch  ein  bißchen  hin  und  her.  Sein  Kopf  war  schwer.    Er  war    gereizt.    In    dieser    Scheiß‐Ali‐Baba‐ 

Ventrée‐Höhle gab es noch nicht einmal ein verdammtes  Radio. Doch da kam ihm eine Idee. Er ging noch einmal  in  dieses  komische  Büro,  in  dem  ein  Telefonapparat  stand. Wählte INF 1, bekam aber nur obskure Geräusche  und Töne, die man wahrlich kaum Musik nennen konn‐ te. Vermutlich mußte da noch irgendeine Mist‐Vorwahl  davor,  Buenaventura  war  zu  faul,  um  im  Telefonbuch  nachzuschlagen. Also kehrte er wieder ins Wohnzimmer  zurück  und  schaltete  den  Fernseher  ein.  Es  lief  gerade  Die  Brücken  von  Toko‐Ri,  ein  stumpfsinniger  Film  über  den Koreakrieg. Der Katalane setzte sich in einen Sessel  vor den Bildschirm und wurde sofort ohnmächtig, wegen  des hohen Blutverlustes.  Als  er  wieder  zu  sich  kam,  war  Admiral  Fredric               March  gerade  im  Begriff,  sich  Grace  Kelly  anzuvertrau‐ en,  über  seine  Frau,  die  einen  gehörigen  Schlag  abbe‐ kommen  hatte,  weil  ihr  Sohn  von  den  Roten  liquidiert  worden war.  «Sie  sitzt  den  ganzen  Tag  nur  da  und  strickt  Baby‐ jäckchen», erklärte der Admiral bekümmert.  «Die  sollte  sich  besser  mal  durchbumsen  lassen»,  be‐ merkte Buenaventura und drehte den Ton ab.  Dann  ging  er  leicht  schwankend  abermals  in  das             Büro.  Auf dem dunklem Holztisch zeigte eine kleine elektri‐ sche  Uhr,  die  in  einem  massiven,  grünlich  kristallenen  Block,  wahrscheinlich  erstarrter  Kacke,  eingebettet  war,  daß  es  fast  sechs  Uhr  abends  war,  und  tatsächlich,  es   war  schon  dunkel  draußen.  Buenaventura  stieß  einen  Fluch  aus  und  marschierte  in  aller  Eile  durchs  ganze  Haus,  um  überall  das  elektrische  Licht  auszuschalten.  Kehrte dann ins Büro zurück, eine kleine Taschenlampe  in  der  Hand,  und  öffnete  eine  Schublade,  um  nach  Pa‐

pier  zu  suchen.  Dabei  entdeckte  er  eins  dieser  billigen  kleinen Tonbandgeräte, eine Art Minikassettenrekorder.  «Das  ist  ja  noch  besser»,  verkündete  er  im  Halbdun‐ kel.  Er durchstöberte das gesamte Schubfach, es war voller  Kassetten,  er  nahm  aufs  Geratewohl  eine  davon  heraus,  sie trug einen handgeschriebenen Aufkleber: Joël mit drei  Monaten.  «Fick  Joel»,  sagte  Buenaventura.  «Fickt  euch  doch  alle.»  Er  schob  die  Kassette  in  den  Apparat,  prüfte  nach,  ob  die Batterien noch genügend Energie hatten, stellte dann  das  Mikro  zurecht,  drückte  auf  Aufnahme  und  diktierte  einen  vollständigen  Bericht  der  Entführung  des  Bot‐ schafters  und  der  Belagerung  des  kleinen  Gehöfts.  Um  seine  Aussage  zu  beglaubigen,  nannte  er  die  Serien‐ nummer der Halbautomatik, mit der der Botschafter ge‐ tötet worden war, und gab noch deren Herkunft an.  Anschließend  suchte  und  fand  er  einen  Umschlag,  steckte die Kassette hinein, klebte ihn zu.  Vorne  drauf  schrieb  er  die  Adresse  einer  Presseagen‐ tur.  Dann  suchte  er  nach  Briefmarken,  fand  jedoch  kei‐ ne.  Gut.  Würde  er  eben  später  sehen.  Er  verstaute  das  Päckchen  in  der  Tasche  seiner  Jagdjacke.  Hatte  große  Lust  zu  rauchen,  aber  keine  Zigaretten  mehr.  Er  stellte  das Büro und den Salon vollkommen auf den Kopf, fand  jedoch  nicht  einen  Krümel  Tabak.  Er  kehrte  an  den  Schreibtisch  zurück,  nahm  das  Tonband  wieder  zur  Hand  und  steckte  eine  neue  Kassette  hinein,  mit  dem  Titel auf einem Schildchen: Die Hochzeit von Maryse.  «Also  hat  sie  sich  doch  endlich  ficken  lassen»,  be‐ merkte Buenaventura, der einen Gedanken oft schmerz‐ haft konsequent zu Ende dachte. 

Er  ergriff  das  Mikro,  drückte  auf  die  Aufnahmetaste  und  verharrte  dann  einen  Moment  reglos  mit  offenem  Mund,  während  das  Band  sich  schon  aufzuspulen  be‐ gann.  Sein  Gesicht  war  genauso  verzerrt  wie  zu  Beginn  des Nachmittags in der Badewanne.  «Ich habe mich geirrt», sagte er plötzlich. «Der Terro‐ rismus  von  links  und  der  Staatsterrorismus  sind,  auch  wenn  ihre  Motive  nicht  zu  vergleichen  sind,  die  beiden  Schlagbügel der ...»  Er hielt zögernd inne.  «...  derselben  Falle  für  Idioten»,  schloß  er  den  Satz   und  fuhr  sogleich  fort:  «Das  Regime  wehrt  sich  selbst‐ verständlich gegen den Terrorismus. Das System jedoch  verwahrt  sich  nicht  dagegen,  es  ermutigt  ihn,  betreibt  Werbung  für  ihn.  Der  Desperado  ist  eine  Ware,  ein  Tauschwert,  ein  Verhaltensmuster  wie  der  Flic  oder  die  Heilige.  Der  Staat  träumt  von  einem  grauenhaften  und  triumphalen Ende im Tode, in einem absoluten und all‐ gemeinen  Bürgerkrieg  zwischen  den  Kohorten  aus  Flics  und Söldnern und den Kommandos des Nihilismus. Dies  ist  die  Falle,  die  den  Aufständischen  gestellt  wird,  und  ich  bin  hineingetappt.  Und  ich  werde  nicht  der  einzige  bleiben. Und das kotzt mich wirklich an.»  Der  Katalane  starrte  ins  Dunkel  und  rieb  sich  mecha‐ nisch den Mund mit der Hand. Plötzlich überkam ihn ei‐ ne  Vision  seines  Vaters,  den  er  nie  gesehen  hatte:  Der  Mann steht aufrecht auf einer Barrikade, genauer gesagt,  er macht gerade einen großen Schritt, einer seiner Füße  schwebt in der Luft; es ist der Abend des 4. Mai 1937, in  Barcelona,  das  revolutionäre  Proletariat  hat  sich  gegen  die  Bourgeoisie  und  gegen  die  Stalinisten  erhoben,  im  nächsten  Bruchteil  einer  Sekunde  wird  eine  Kugel  Bue‐ naventura  Diaz’  Vater  treffen,  im  Bruchteil  einer  Se‐

kunde  wird  der  Mann  tot  sein,  in  ein  paar  Tagen  wird    die  Kommune  von  Barcelona  niedergeschlagen  sein,  schon bald begraben unter Verleumdungen.  «Die  Verurteilung  des  Terrorismus»,  sprach  Buena‐ ventura  ins  Mikro,  «ist  keine  Verurteilung  der  Aufleh‐ nung, sondern ein Aufruf zur Auflehnung.»  Er  brach  abermals  ab,  und  ein  Grinsen  verzerrte  ihm  den Mund.  «Infolgedessen»,  fügte  er  hinzu,  «erkläre  ich  die  Gruppe ‹Nada› für aufgelöst.»  Er stoppte die Aufzeichnung.  «Und  dazu  sogar  noch  einstimmig!»  schrie  er  in  die  Dunkelheit. «Die alten Traditionen werden gewahrt.»  Er  holte  die  Kassette  aus  dem  Rekorder,  stopfte  sie  in  einen weiteren Umschlag, den er ebenfalls zuklebte und  mit  folgender  Aufschrift  versah:  Erster  und  letzter  theo‐ retischer  Beitrag  von  Buenaventura  Diaz  zu  seiner  eige‐ nen Geschichte. Auch diesen Umschlag steckte er in die  Tasche der Jagdjacke und ging dann wieder hinüber ins  Wohnzimmer, um die Fernsehnachrichten mitzukriegen.  «Kommissar Goémond,  der  heute morgen den Sturm‐ angriff  zur  Befreiung  des  Botschafters  der  Vereinigten  Staaten geführt hat», verkündete der Kommentator, noch  bevor  sein  Bild  auf  dem  Schirm  erschien,  «...  und  ich  gebe Ihnen diese noch unbestätigte Nachricht unter Vor‐ behalt weiter», fügte er hinzu, während sein Oberkörper  erschien, «ich lese Ihnen die Eilmeldung vor, die uns ge‐ rade eben erreicht ... Also, Kommissar Goémond soll, ich  betone,  soll  auf  unmittelbares  Eingreifen  des  Innen‐ ministers hin suspendiert worden sein.»  «Na,  das  ist  ja  mal  was  ganz  Neues!»  sagte  Buena‐ ventura.   

        37            «Das können Sie nicht machen!» schrie Goémond.  «Aber  natürlich  kann  ich  das,  Goémond.  Für  wen  halten Sie sich?» erwiderte der Büroleiter des Ministers.  «Ich habe Ihren Weisungen entsprechend gehandelt.»  «Man  hat  Ihren  Namen  am  heutigen  Nachmittag  in  den  Straßen  von  Paris  gebrüllt»,  sagte  der  Büroleiter.  «Man  hat  ‹Goémond,  du  Drecksack,  dir  zieht  das  Volk  demnächst das Fell ab!› und ‹Goémond, du altes Arsch‐ loch, du landest noch im Fleischwolf !› gebrüllt.»  «Das sind Morddrohungen.»  «Reden Sie kein dummes Zeug, Goémond.»  «Na  gut,  dann  werde  ich  eben  was  Sinnvolles  sagen»,  erklärte der Kommissar matt. «Glauben Sie wirklich, dies  war  der  richtige  Moment,  sich  einem  Skandal  aus‐ zusetzen, indem Sie mich rausschmeißen?»  «Sie  sind  nicht  rausgeschmissen,  Sie  sind  suspen‐ diert.»  «Beantworten Sie meine Frage!» schrie Goémond.  «Wenn ich das will!»  brüllte  der  Büroleiter  mit puter‐ rotem  Gesicht  im  Aufstehen.  «Goémond,  es  liegt  in  Ih‐ rem  Interesse,  wirklich  ganz  in  Ihrem  Interesse,  klein  beizugeben!  Verstehen  Sie  mich,  Goémond?  Klein  bei‐ geben! Und setzen Sie sich erst mal wieder hin!» 

Goémond  setzte  sich  stumm  wieder  hin.  Sein  Gegen‐ über  ging  mit  zornigen  großen  Schritten  im  Büro  auf  und ab.  «Kommissar,  Sie  bilden  sich  seit  einiger  Zeit  ein  biß‐ chen zuviel ein. Glauben Sie denn, Sie stehen über dem  Gesetz?  Sie  haben  diese  Operation  mit  einer  Brutalität  durchgeführt,  die  nicht  geduldet  werden  kann  und  es  auch nicht wird. Eigenmächtig ...»  «Eigenmächtig?» fiel ihm Goémond ins Wort.  «Seien  Sie  still!  Sie  sind  nicht  in  der  Position,  mich                  zu  unterbrechen.  Eigenmächtig  haben  Sie  den  Befehl  zum  Sturm  auf  dieses  Gehöft  erteilt,  obwohl  Sie  doch  sehr genau wußten, daß dies den Botschafter Poindexter  das Leben kosten konnte. Sie haben sich von einer blin‐ den  parteiischen  Leidenschaft  mitreißen  lassen,  Goé‐ mond,  von  einer  krankhaften  Leidenschaft.  Sie  stehen  am Rande  einer Psychose,  Goémond! Ich erinnere mich  genau  an  Ihre  eigenen  Worte:  ‹Wenn’s  nur  nach  mir  ginge, würd ich die an die Wand stellen!›»  «An Ihre eigenen Worte kann ich mich zwar nicht er‐ innern»,  meinte  der  Kommissar  plump.  «Aber  ich  weiß  sehr wohl, was ich verstanden habe.»  «Kein  Wort  mehr,  Goémond!»  schrie  der  Büroleiter         des  Innenministers.  «Ich  kann  auf  Ihre  Hirngespinste  verzichten!»  Der  Mund  des  Kommissars  zuckte  noch  einen  Au‐ genblick,  aber  es  kam  nichts  raus,  dann  beruhigte  sich  Go6mond  und  atmete  mehrmals  tief  durch.  Der  Büro‐ leiter  war  inzwischen  stehengeblieben  und  schaute  ihn  inquisitorisch an.  «Na gut», seufzte Goémond endlich. «Ich bin also der  Sündenbock.»  «Ich  wäre  Ihnen  dankbar,  wenn  Sie  diesen  absurden 

und tendenziösen Ausdruck nicht mehr verwenden wür‐ den,  nachdem  Sie  dieses  Büro  verlassen  haben»,  erwi‐ derte der andere mit verkniffener Miene.  «Dankbar in welchem Maße?»  Der  persönliche  Referent  des  Ministers  trat  wieder  hinter  seinen Arbeitstisch  und setzte sich. Zündete sich  eine  Gitane  Filter  an  und  faßte  Goémond,  durch  den  Rauch blinzelnd, scharf ins Auge.  «Sehr  wahrscheinlich  müssen  Disziplinarmaßnahmen  ergriffen  werden,  das  will  ich  Ihnen  nicht  verhehlen»,  sagte  er.  «Darüber  hinaus  ...  Ein  wenig  räumlicher  Ab‐ stand würde Ihnen nicht schlecht bekommen. Sie werden  uns also verlassen und ein bißchen technische Hilfe bei  den Negern leisten.»  «Bei  den  Negern!»  rief  Goémond  nervös  zitternd                 aus.  «Irgendwo  in  Afrika,  ja,  das  wird  keine  schlechte  Lö‐ sung sein. Falls Sie sadistische Triebe haben, so können  Sie  sich  da  unten  austoben.  Na  ja,  das  sehen  wir  noch.  Ich hab das nicht zu entscheiden, wissen Sie.»  Goémond  sagte  nichts  darauf.  Der  Büroleiter  des  In‐ nenministers zuckte mit den Schultern.  «Es  tut  mir  leid  für  Sie»,  fuhr  er  fort.  «Doch  die  Din‐   ge haben sich eben gehäuft. Der Selbstmordversuch von  Meyers  Frau.  Die  Beschwerden  der  Gendarmen,  Sie  wissen  ja,  wie  die  sind  ...  Diese  ganze  Geschichte  stinkt  für  die  Öffentlichkeit  nach  Brutalität,  und  selbst  die  Amerikaner  werden  sich  dessen  allmählich  bewußt.  Ich  hatte  das  Außenministerium  an  der  Strippe.  Da  ist  die  Kacke am Dampfen, wenn Sie mir den Ausdruck verzei‐ hen. Nun ja, kurzum, es ist halt so.»  Der Büroleiter erhob sich erneut, womit er bekundete,  daß  die  Unterredung  lange  genug  gedauert  hatte.  Rot 

und  glotzäugig  richtete  sich  Goémond,  mit  zitterndem  Schnurrbart, ebenfalls auf. Er riß sich zusammen.  «Sehen Sie zu, daß wir den letzten Anarcho auch noch  fassen», fügte der Kommissar noch heiser an. «Falls der  nämlich das Maul aufmacht, wird die Kacke erst richtig  am Dampfen sein.»  «Auf  Wiedersehen,  Goémond»,  entgegnete  der  per‐ sönliche  Referent  des  Innenministers.  «Es  ist  Ihnen  ge‐ stattet, noch mal in Ihrem Büro vorbeizuschauen, um die  anhängigen Dinge zu erledigen und alles zu übergeben.  Und  dann  ab  ins  Kämmerchen,  Goémond.  Ist  das  klar?  Hüten Sie das Zimmer!»  «Auf Wiedersehen», sagte Goémond und ging hinaus.  Auf  seiner  verschwitzten  Haut  empfand  er  die  kühle  Nachtluft  wie  eine  eisige  Dusche.  Er  ging  zögernd  zu  seinem  Wagen,  stieg  ein  und  blieb  reglos  hocken,  die  Hände  um  das  Lenkrad  gekrampft  und  den  Blick  starr  ins Leere gerichtet. Der Kommissar war ein gebrochener  Mann, zumindest für etwas  mehr  als  dreißig  Sekunden.  Dann wußte er plötzlich, was ihm zu tun blieb (das Gan‐ ze stand wie in flammenden Lettern vor seinem geistigen  Auge),  um  sich  zu  rächen.  Er  startete  und  sauste  zu  seinem Büro.  Als  er  den  Raum  betrat,  in  dem  Treuffais  mit  Hand‐ schellen an den Heizkörper gekettet war, hob der Philo‐  lehrer nur schwach den Kopf. Seine Augen lagen sehr tief  in  den  Höhlen.  Goémond  zückte  seinen  Ochsenziemer  aus  der  Innentasche  und  hieb  ihn  Treuffais  auf  den  Schädel. Der junge Mann schloß prompt die Augen, sein  Kiefer fiel herab, er selbst rutschte an die Fußleiste.  Zwei  Untergebene  waren  hinter  dem  Kommissar  ins  Zimmer getreten.  «Schaffen  Sie  ihn  durch  die  Tür  zum  Innenhof  raus 

und setzen Sie ihn in meinen Wagen», befahl Goémond.  «In  fünf  bis  zehn  Minuten  fahren  Sie  dann  los.  Warten  Sie vor seiner Wohnung auf mich.»  «Chef»,  wandte  der  jüngere  Polizeibeamte  ein,  «sind  Sie  sicher,  daß  Sie  wissen,  was  Sie  da  tun?  Ich  mein  ...  Warum lassen Sie’s nicht einfach sein?»  «Warum?» schrie Goémond, und man hätte es für das  wütende Fauchen einer Katze halten können. «Warum!»  wiederholte  er  etwas  sachter  und  verließ  schulterzuk‐ kend  den  Raum,  wobei  er  das  Wort  noch  ein  paarmal  amüsiert vor sich hin sagte.  Unten  angelangt  wartete  er  ein  paar  Augenblicke,  da‐ mit  die  Journalisten,  aufgescheucht  durch  eine  gezielte  Indiskretion,  auch  genügend  Zeit  hatten,  hinzuzukom‐ men,  trat  dann  aus  dem  Gebäude,  und  schon  empfin‐  gen  ihn  die  Blitzlichter  auf  dem  Bürgersteig  und  er‐ hellten  die  Nacht,  die  Mikros  wurden  gereckt  und  die  Fragen abgefeuert. Geblendet bahnte sich Goémond wie  ein  Ruderer  bei  Victor  Hugo  einen  Weg  durch  die  Menge.  «Lassen  Sie  mich  doch  durch.  Machen  Sie  den  Weg  frei. Los, gehen Sie weiter.»  Schließlich  erreichte  er  den  schwarzen  Citroen  DS,   den er zum Eingang hatte bringen lassen. Er drehte sich  zu dem Gewühl um, das ihn belagerte.  «Ich  habe  nur eine Sache  zu  sagen. Ich  habe nur eine  Sache zu sagen!» wiederholte er in den Heidenlärm hin‐ ein. «Man will mich zum Sündenbock machen, und den‐ noch habe ich in der Angelegenheit um den Botschafter  lediglich genauen Befehlen gehorcht.»  Er  lachte  hämisch.  Die  Fragen  prasselten  nur  um  so  heftiger auf ihn ein. Man schubste sich, um an ihn her‐ anzukommen. Man trat sich auf die Füße. Er kostete sei‐ 

ne  Macht  aus.  Schweiß  tropfte  ihm  erneut  von  seiner  großen, krankhaften Stirn.  «Und  noch  etwas!»  schrie  er.  «Wir  waren  bereits  seit  letztem Monat über den geplanten Coup gegen den Bot‐ schafter der Vereinigten Staaten informiert. Ich hatte ei‐ nen Informanten in der Gruppe ‹Nada›. An der unmittel‐ baren  Vorbereitung  des  Coups  hat  er  selbst  zwar  nicht  mitgewirkt,  wurde  aber  bis  Anfang  letzter  Woche  über  das  Vorhaben  der  Anarchisten  auf  dem  laufenden  gehalten.  Nur  der  genaue  Zeitpunkt  des  Anschlags  war  ihm nicht bekannt, sonst wußte er alles.»  Und  seht  zu,  was  ihr  daraus  macht,  dachte  Goémond  bei sich, während er sich die Leichenbittermiene des Bü‐ roleiters ausmalte.  «Jaja!»  rief  er  den  Journalisten  zu.  «Und  dieser  In‐     formant ist noch am Leben. Und ja, er ist sogar auf frei‐  em Fuß. Und nein, ich kann Ihnen seine Identität nicht  preisgeben.»  Doch Buenaventura Diaz wird das tun können, dachte  der Kommissar und frohlockte innerlich, während er die  Fahrertür  des  DS  öffnete,  einstieg,  die  Tür  wieder  zu‐ knallte. Er ließ den Motor an.  «Nein,  ich  hab  keine  weiteren  Erklärungen  ab‐ zugeben!»   Er  kurbelte  die  Scheibe  wieder  hoch.  Der  DS  löste            sich  vom  Bürgersteig,  löste  sich  aus  der  Menge  und  brauste  über  die  nasse  Fahrbahn,  auf  die  die  Straßenla‐ ternen Lichtgespenster warfen, davon.  Es  ging  bereits  auf  elf  Uhr  abends  zu,  als  der  Kom‐ missar  die  Straße  erreichte,  in  der  Treuffais’  Wohnung  lag.  Eine  kleine  Straße,  ohne  Passanten.  Der  Renault  15     parkte in zweiter Reihe. Goémond stellte den DS direkt    dahinter  ab  und  stieg  aus.  Einer  der  Polizeibeamten 

wartete am Steuer des Renault. Der andere saß im Fond,  neben dem bewußtlosen Treuffais.  «Helfen  Sie  mir,  ihn  hinauf  in  seine  Wohnung  zu  schaffen», sagte Goémond.  Als  sie  im  Appartement  angelangt  waren,  legte  der  Kommissar den jungen Mann auf den Wohnzimmerfuß‐ boden.  «Haut jetzt ab, Leute. Ich brauch Euch nicht mehr.»  «Chef,  lassen  Sie  mich  hierbleiben»,  sagte  der  jüngere  Untergebene.  «Kommt nicht in Frage. Wollt Dir noch etwas für mich  tun?»  Der  Kommissar  zog  sein  Jackett  aus  und  reichte  es  seinen Leuten.  «Fahrt  meinen  Wagen  hoch  nach  Bercy»,  sagte  er  dann, «und laßt ihn einfach an irgendeiner Stelle stehen,  wo er stört. Auf einem Zubringer zur Schnellstraße bei‐ spielsweise.  Und  dann  laßt  Dir  meine  Jacke  auf  dem  Vordersitz  liegen  und  verstreut  meine  Papiere  ein  biß‐ chen  darüber,  meinen  Polizeiausweis  und  den  ganzen  Kram ...»  «Das wird aber auffallen.»  «Genau  das  will  ich  doch,  du  kleiner  Einfaltspinsel.   Das wird die Flics eine Weile beschäftigen», erklärte der  Polizeikommissar.  «Okay.»  «Was  alles  übrige  angeht,  zieht  die  Dinge  so  weit  wie  möglich in die Länge.»  «Okay.»  «Bis bald, meine Kleinen», sagte Goémond.  «Na  dann,  toi,  toi,  toi»,  erwiderte  der  junge  Unterge‐ bene.   

          38              Als eine Spätausgabe der Fernsehnachrichten die Neuig‐ keit verbreitete und Kommissar Goemonds Erklärungen  unter allem Vorbehalt anführte, benötigte Buenaventura,  der  vor  dem  Empfänger  gerade  Pastete  aß  und  Cognac  trank,  einige  Sekunden,  eher  er  begriff,  was  der  Polizist  im Schilde führte. Dann:  «Der Schweinehund!» rief er mit Nachdruck.  Er  blieb  noch  einige  Augenblicke  reglos  sitzen.  Schließlich leerte er seinen Cognac und ging hinunter in  die Garage. Beim Einbruch in das Haus hatte er dort eine  Werkbank  bemerkt.  Der  Katalane  stöberte  in  den  Ge‐ rätschaften herum und fand etwas, was ihm geeignet er‐ schien. Seine Taschenlampe in der einen Hand und drei  Sägen  in  der  anderen  stieg  er  wieder  nach  oben  und  suchte  das  Büro auf. Dort sägte er dann fast zwei Stun‐ den  lang.  Er  beeilte  sich  nicht.  Er  dachte  nach,  und  er  war ziemlich schwach. Er paßte auf, seine Wunde nicht  durch zu heftige Bewegungen erneut aufzureißen.  Nachdem  er  mit  Sägen  fertig  war,  verfügte  er  über  ei‐ ne  auf  ihre  einfachste  Form  reduzierte  Charlin‐Flinte  von fünfunddreißig Zentimetern Länge ohne Kolben und 

Läufe,  und  zum  andern  über  das  Erma‐Repetiergewehr  in  annähernd  dem  gleichen  Zustand,  wenn  auch  etwas  länger,  jener  Stutzwinchester  recht  ähnlich,  die  dem  Helden  in  der  Fernsehserie  Der  Kopfgeldjäger  lieb  und  teuer war.  Der  Anarchist  stopfte  sich  seine  Jackentaschen  voll               mit  Patronen  Kaliber  12  und  lud  .22er  Long  Rifle  ins  Magazin  des  Repetiergewehrs.  Dann  stöberte  er  noch  einmal im oberen Stockwerk herum, bis er einen unför‐ mig  weiten  khakifarbenen  Regenmantel  mit  zwei  In‐ nentaschen fand. Die  durchlöcherte er mit einer Schere  und  steckte  die  beiden  abgesägten  Waffen  hinein,  sie  verschwanden  vollständig  im  Innern  des  Futters  und  hingen  mehr  oder  weniger  senkrecht  in  den  beiden  Mantelseiten  herunter.  Buenaventura  streifte  das  Klei‐ dungsstück über die Jagdjacke. Um mehrere Kilo schwe‐ rer und mit seiner halbautomatischen  Pistole in der In‐ nentasche  der  Jacke,  kehrte  er  ins  Erdgeschoß  zurück,  machte  den  Fernseher  aus,  indem  er  einmal  mit  dem  Stuhl  zuschlug,  und  verließ  mit  dem  Solex  das  Haus  durch die Hintertür.  «Tod  den  Bullen»,  sagte  er  voller  Inbrunst,  als  er  sich  auf seinen Drahtesel schwang.  Ohne  anderes  Licht  als  das  der  Taschenlampe  fuhr  er  langsam über kleine Straßen. Als  er dann in  eine schla‐ fende  Ortschaft  kam,  schlug  er  das  Seitenfenster  eines  Fiat 128 ein, stieg in das Auto, setzte es ohne Probleme in  Gang und fuhr weg.  Es gelang ihm, Paris zu erreichen, ohne auf irgendeine  Straßensperre  zu  stoßen,  und  ohne  daß  sich  irgend  etwas seinem Vorhaben in  den Weg gestellt  hätte,  man  hätte meinen können, er habe das Schicksal bestochen.  Er  verließ  den  Périphérique  an  der  Porte  de  la  Plaine, 

raste  nach  Paris  hinein,  parkte  am  Boulevard  Lefebvre.  Er  blieb  am  Steuer  des  Fiat  sitzen,  hielt  zunächst  einen  Moment inne und trällerte:  «Bestimmt  ist  das  Haus  umstellt!»  Er  sang  es  auf  die  Melodie von Il m’a dit, «Voulez‐vous danser?»  Schließlich  stieg  er  aus  dem  Wagen.  Mit  einiger  Ver‐ zögerung bereitete ihm der Cognac Herzflattern. Gegen  den  Fiat  gelehnt,  zog  er  mühsam  die  Erma‐Büchse  aus  dem  rechten  Jackenfutter.  Sein  linker  Arm  schmerzte  unablässig, allerdings nicht mehr, als wenn ihm ein höl‐ zerner Pflock im Muskel stecken würde.  Er  nahm  die  «Stutzwinchester»  in  seine  rechte  Hand  und  schob  den  Kolbenstummel  in  den  Ärmel,  bis  wirk‐ lich nicht mehr viel vorstand. In der linken Hand hielt er  seine halbautomatische Pistole. Derart gewappnet setzte  er  sich  mit  den  schlingernden  Bewegungen  eines  Sauf‐ bruders  in  Marsch.  Er  war  der  Ansicht,  daß  er  schon                 bald auf die Flics stoßen  müßte,  die rund um Treuffais’  Wohnblock  postiert  waren.  Und  hatte  die  wahnwitzige  Absicht,  sie  allesamt  umzubringen,  sich  einfach  einen  Weg zu seinem Freund zu bahnen. Er war erstaunt, noch  auf niemanden gestoßen zu sein, als er die Ecke des Ge‐ bäudekomplexes erreichte. Die Flics mußten also im In‐ nern  des  Wohnhauses  selbst  stecken,  und  zweifelsohne  auf  dem  Dach,  und  darauf  lauern,  daß  er  in  Goémonds  plumpe Falle stolperte.               

          39              «Sie sind vollkommen verrückt», sagte Treuffais.  «Nein.»  «Haben Sie etwa vor, hier lange zu warten?»   «Zwei Tage. Drei Tage. So lange wie nötig.»   Treuffais  schüttelte  den  Kopf.  Er  war  erneut  mit  Handschellen  an  einen  Heizkörper  gefesselt.  Er  saß  auf  dem Boden, den Rücken gegen die Wand seines schäbi‐ gen Wohnzimmers gelehnt. Kommissar Goémond hatte  es  sich  in  Hemdsärmeln  und  kugelsicherer  Weste  in  Vaters  Sessel  bequem  gemacht,  seine  vorschriftsmäßige  Dienstpistole  im  Schulterhalfter  und  einen  Colt  Cobra  auf  dem  Schoß.  Nur  in  der  Küche  brannte  Licht  und   warf  ein  gelbes  Rechteck  auf  den  Wohnzimmerboden.  Treuffais  und  Goémond  saßen  zu  beiden  Seiten  dieses  Rechtecks  und  beobachteten  sich  im  Halbdunkel  des  Raums. Der Gefangene war äußerst müde. Ein Dreitage‐ bart  bedeckte  die  hohlen  Wangen.  Seine  Augen  lagen  tief und schwarz wie Gullys in ihren Höhlen. Sein Hemd  war  besudelt  und  zerrissen,  die  Hose  ekelerregend.  Im  Verhältnis  zu  ihm  wirkte  Goémond,  obwohl  er  naßge‐ schwitzt war, geradezu sauber. 

«In ein paar Stunden werden Ihre Vorgesetzten diesem  Scherz ein Ende gemacht haben», sagte Treuffais.  «Vielleicht.»  «Buenaventura Diaz wird nicht mehr kommen», fügte  Treuffais hinzu.  «Er  wird  herkommen  und  dich  töten,  kleine  Schlam‐ pe», erwiderte Goémond. «Ich kenn doch diese Art von  Typen.  Wenn  so  einer  anfängt  zu  töten,  dann  hört  der  nicht mehr damit auf.»  «Der  ist  schon  in  Italien,  du  altes  Arschloch»,  sagte  Treuffais.  «In Italien? Warum in Italien?»  «Oder in Belgien», meinte Treuffais.  «Sei still, Schwuchtel. Du störst mich beim Denken.»  «Um so besser. Ach ja, ich werd Ihnen mal ein Gedicht  aufsagen. Was ziehen Sie vor: Klassik oder Barock?»  «Halt’s  Maul»,  rief  Goémond.  «Halt’s  Maul.  Wenn  es  nachher  oder  morgen  an  der  Tür  klingelt,  dann  schließ  ich deine Handschellen auf, und du gehst fragen, wer da  ist. Und machst  dann die Tür auf. Das ist  deine einzige  Chance, lebend davonzukommen.»  «Niemand wird an der Tür klingeln», erwiderte Treuf‐ fais  und  fügte  hinzu:  «O  Rose,  thou  art  sick.  The  invi‐  sible  worm  that  flies  in  the  night,  through  the  howling  storm, has found out thy bed of crimson joy ...»  «Hältst  du  jetzt  mal  dein  großes  Maul,  du  kleines  Arschloch?» fragte Goémond, sprang aus dem Sessel auf  und trat seinem Gefangenen mit dem Absatz ins Gesicht.           

            40            Buenaventura hatte das Nachbarhaus betreten. Und war  zum Dachgeschoß hochgestiegen. Senkrecht zum letzten  Treppenabsatz  war  eine  Klapptür  zu  erkennen,  die  aufs  Dach  führte.  Sie  war  aber  verschlossen,  er  hätte  einen  Vierkantschlüssel  gebraucht,  um  diese  Art  von  Schloß  aufzubekommen.  Der  Katalane  wollte  sie  aufbrechen,  aber dazu mußte er sie erst einmal erreichen, sie war zu  hoch,  und  es  gab  keinen  Hocker  oder  ähnliches.  Der  junge Mann schlich in den Flur zu den Mansarden‐ und  Dienstbotenkammern. Er versuchte im Vorbeigehen, lei‐ se  eine  der  Türen  zu  öffnen.  Der  Griff  der  dritten  gab  nach.  Er  öffnete  den  Flügel  einen  Spalt.  Im  Halbdunkel  erblickte er jemanden, der in einem Einzelbett schlief. Er  wartete,  bis  das  Flurlicht,  das  er  beim  Hinaufsteigen  eingeschaltet hatte, wieder erlosch. Dann drang er in das  Zimmer,  das  durch  das  Mansardenfenster  von  den  fortwährenden  Lichtreflexen  der  Stadt  schwach  erhellt  wurde.  Der  Mann  in  dem  kleinen  Bett  schnarchte.  Bue‐ naventura  trat  zu  ihm,  um  ihn  genauer  zu  betrachten.   Es  war  ein  Greis,  recht  ungepflegt  und  ökonomisch    

schwach auf der Brust, nach seinem ranzigen Geruch zu  urteilen. Er pofte wie ein Sack.     Der  Katalane  trat  vom  Bett  zurück,  öffnete  sehr  be‐ hutsam das Fenster, stieg auf eine Kommode aus unbe‐ arbeitetem  Holz  und  kletterte  hinaus  auf  den  Fenster‐ sims. Dort vollführte er eine weitere Gymnastik, um das  Repetiergewehr  erst  mal  wieder  ins  Futter  zurückzube‐ fördern. Neben dem Fenster führte eine schiefergedeckte  Dachschräge  zur  Terrasse  hinauf.  Als  er  beide  Hände  endlich  frei  hatte,  verließ  er  die  Fensterbrüstung  und  rutschte mit seinem hageren Körper flach auf die feuch‐ ten  Schieferplatten.  Diese  Feuchtigkeit  kam  ihm  entge‐  gen.  Die  Temperatur  lag  leicht  unter  Null,  und  infolge‐    dessen  war  das  Wasser  noch  nicht  gefroren,  aber  auch  nicht rutschig, begünstigte vielmehr die Haftung. Zenti‐  meter um Zentimeter robbte Buenaventura vorwärts, das   Dach hinauf.  Endlich  erreichte  er  die  Terrasse  und  blieb  zunächst  still  liegen,  erkundete  die  Dunkelheit:  Schornsteine,  Fernsehantennen.  Keinerlei  Anzeichen  menschlicher  Präsenz. Der Katalane zögerte einen Moment, entschloß  sich dann aber, den Fuß auf die Terrasse zu setzen. Hier  und  da  knirschten  Kieselsteine  unter  den  Sohlen  seiner  Turnschuhe.  Immer noch niemand.  Buenaventura  machte  sich  ernsthaft  Gedanken.  Er  malte  sich  eine  Horde  Flics  aus,  die  bereits  jede  seiner  Bewegungen belauerte. Oder warteten sie etwa allesamt  in Treuffais’ Treppenhaus? Oder hatte er sich womöglich  getäuscht,  und  es  gab  hier  an  diesem  Ort  weder  eine  Falle  noch  einen  Treuffais  noch  einen  Kommissar  Goe‐ mond?  Rasch  überwand  er  das  Mäuerchen,  das  die  Terrasse, 

auf  die er gelangt war, von  der nebenan trennte.  Er  be‐ fand sich nun auf dem Dach von Treuffais’ Wohnhaus.  Nichts.  Niemand.  Die  Schornsteine  und  Antennen  ragten unbeweglich in die Dunkelheit, und Buenaventu‐ ra  hatte  nicht  den  Eindruck,  daß  sie  ihn  höhnisch  beo‐ bachteten.  Er  schaute  auf  seine  Armbanduhr,  die  er  im  Wochenendhaus  der  Ventrees  wieder  aufgezogen  und  neu  gestellt  hatte.  Vier  Uhr  morgens.  Das  Proletariat  schlief unruhig mit einem Auge in seinen Banlieues, die  mittleren  Angestellten  tief  auf  ihren  beiden  Eselsohren  in  ihren  Superkaninchenställen  entlang  der  Seine.  Die  letzten  Pizzerien  des  Quartier  Saint‐Germain  schlossen  ihre Türen hinter den müden, aber hinreißenden Trans‐ vestiten.  Von  Alkohol  und  Shit  benebelte  Töchter  aus  gutem  Hause  ließen  sich  in  der  westlichen  Banlieue  durchrammeln und mimten orgiastische Lust, um gegen  die  Übelkeit  anzukämpfen.  Die  Clochards  gaben  sich  unter  den  Brücken  ihre  Geschlechtskrankheiten  weiter.  La  Coupole  hatte  gerade  geschlossen,  und  einige  Intel‐ lektuelle  gingen  an  der  Kreuzung  zum  Boulevard    Raspail auseinander mit dem Versprechen, sich anzuru‐ fen. Die Linotypesetzer machten sich in den Werkdruk‐ kereien bereits zu schaffen. Fette Schlagzeilen bezüglich  der Metzelei vom vergangenen Morgen wurden gesetzt.  Diverse  Leitartikel  waren  eingegangen,  die  je  nach  Richtung  der  betreffenden  Zeitungen  folgende  Über‐ schriften  hatten:  WOFÜR?  oder  DAS  BLUT   oder  BIS  WOHIN?   Oder  DER   TEUFELSKREIS   oder  TOLL‐ KÜHNER  ALPHONSE  BISTRO‐BAGUETTE  IN  HÖCHSTFORM  GEGEN  DIE  DEUTSCHEN.   Buena‐

ventura  schlich  sehr  langsam  um  jeden  einzelnen  Schornstein,  da  er  bestrebt  war,  nicht  von  hinten  abge‐ knallt zu werden. 

Als  er  sicher  war,  daß  es  auf  dem  Dach  weder  eine  Katze noch einen Flic gab, war er etwas verblüfft. Diese  Verblüffung  verleitete  ihn  jedoch  nicht  dazu,  sich  in  Treuffais’ Treppenhaus vorzuwagen. Vielmehr machte er  sich  über  die  Fernsehantennen  her.  Nahm  ihnen  die  Verspannungskabel weg, die verhindern sollten, daß sich  die  Drahtrechen  bei  starkem  Wind  verbogen  oder  gar  brachen, und knüpfte sie mit festen Knoten aneinander.  Das dadurch entstandene, mit Plastik ummantelte lange  Kabel war furchtbar glitschig. Buenaventura befestigte es  an  einem  Schornstein,  legte  es  sich  zum  Abseilen  um  und ließ sich dann, zur Straßenseite hin, ins Leere fallen.  Seine  rechte  Hand,  um  die  er  das  Kabel  geschlungen  hatte, ließ ihn nur sehr langsam hinabgleiten. Der Mann  kletterte wie eine Spinne die Fassade hinunter, bis zu der  Etage,  auf  der  Treuffais  wohnte.  Seine  Sohlen  streiften  zunächst  leicht  und  lautlos  die  Balkonbrüstung,  dann  faßte  er  Fuß.  Nun  stand  er  hinter  den  Scheiben  und  konnte  den  vom  Küchenlicht  schwach  erhellten  Salon  erkennen,  und  die  beiden  Schatten,  die  nicht  in  seine  Richtung sahen.                         

            41            «Haben Sie mir diesen Goémond noch immer nicht auf‐ gespürt?»  «Nein, Monsieur.»  «Haben  Sie  mal  daran  gedacht,  der  Wohnung  dieses  Individuums ...  Treuffais, Marcel Treuffais, einen Besuch  abzustatten?»  «Nein, Monsieur.»  «Na,  dann  machen  Sie  das  mal.  Worauf  warten  Sie  denn noch?»  «Auf nichts. Zu Befehl.»                       

            42            Mit  einem  Gebrüll  der  Freude  und  der  Verzweiflung  brach  Buenaventura  Diaz  durch  die  Fensterscheibe  des  Wohnzimmers. Er hielt das gestutzte Repetiergewehr in  seiner linken Hand, und während die Glastrümmer noch  um  ihn  herumflogen,  setzte  er  ein  Knie  auf  den  Boden  und  eröffnete  das  Feuer  auf  Goémond,  indem  er  den  Unterhebel  der  Erma  mit  seiner  Rechten  betätigte.  Die  .22er  Long‐Rifle‐Kugeln  prallten  auf  den  Rücken  des  Kommissars.  Goémond  wurde  nach  vorn  geschleudert.  Seine  Stirn  stieß  hart  gegen  den  Rahmen  der  Verbin‐ dungstür. Er federte sofort zurück und warf sich auf den  Bauch  hinter  Vaters  Sessel,  den  die  Geschosse  durch‐ bohrten.  Da  der  Kommissar  jedoch  eine  kugelsichere  Weste  trug,  war  er  zwar  ziemlich  durchgeschüttelt,  aber  über‐ haupt nicht verletzt.  Plötzlich  klackte  der  Schlagbolzen  der  Erna  ins  Leere,  und  Buenaventura  schleuderte  sein  Repetiergewehr  in  die Mitte des Raums und zückte seine halbautomatische  Pistole mit der linken Hand.  «Tod  den  Bullen!»  schrie  er,  und  Goémond  feuerte, 

hinter der Sesselkante hervor, auf ihn und zertrümmerte  ihm den Ellbogen.  Buenaventura  brüllte  los  und  wirbelte  auf  seinen  Ab‐ sätzen  einmal  vollständig  um  die  eigene  Achse.  Goé‐ mond schoß ihm mit dem Colt Cobra eine zweite Kugel  in  die  Brust.  Die  Lunge  des  Katalanen  platzte,  und  der  Mann  stürzte  nach  hinten,  stieß  gegen  das  Fenster  und  plumpste auf den Rücken. Er griff mit der Rechten unter  seinen Regenmantel. Die Pistole lag mitten auf dem ab‐ genutzten Teppichboden.  Goémond stieß einen Freudenschrei aus und hechtete,  den Colt Cobra in der Faust, auf den Terroristen zu.  «Es  lebe  der  Tod!»  sagte  Buenaventura  und  zog  die  abgesägte  Charlin  aus  seinem  linken  Futter  und  feuerte  beide Läufe in das Gesicht des Polizisten.  Auf  diese  Distanz  wirkt  Schrot  wie  eine  einzige  Ku‐      gel, und die Ladung riß Goémond den Kopf ab und ließ  ihn  förmlich  explodieren.  Knochentrümmer,  Hirnstück‐ chen  und  Haarbüschel  verteilten  sich  wie  die  Garbe  ei‐ nes  Feuerwerkskörpers  in  der  Luft  und  klatschten  als  feiner  Hagel  auf  die  Decke,  den  Fußboden,  die  Wände.  Der  kopflose  Körper  des  Kommissars  hüpfte  aus  dem  Stand in die Luft und stürzte in der Mitte des Raums mit  einem schmatzenden Geräusch auf den Rücken. Buena‐ ventura  warf  die  abgesägte  Flinte  weg  und  begann  Blut  zu spucken.  «Buen», sagte Treuffais. «Bist du getroffen?»  «Ich  krepier»,  antwortete  der  Katalane  in  einem  Gur‐ geln.  Treuffais  wand  sich  wie  irre,  gelangte  zum  Körper                des  kopflosen  Kommissars  und  durchsuchte  seine  Ta‐ schen. Er fand den Handschellenschlüssel. Buenaventura  blieb  derweil  reglos  zu  Füßen  des  Fensters  liegen,  das 

Kinn auf der Brust, und ein scharlachroter Schwall schoß  aus  seinem  Mund  und  aus  der  Nase  und  besudelte  den  weißen Pulli, die Jagdjacke, den Regenmantel. Da es sich  um Blut aus der Lunge handelte, war es voller Bläschen,  schäumte wie verschüttetes Bier.  «Die Tonbänder sind in meinen Jackentaschen», sagte  der Verwundete.  «Was sagst du?»  Der  Katalane  antwortete  nicht.  Treuffais  befreite  sich  von  den  Handschellen  und  stürzte  mit  einem  großen  Schritt  über  Goémond  hinweg  zu  seinem  Freund.  Er  kniete sich neben Buenaventura. Dieser sah ihn noch ei‐ nen Augenblick wortlos an und starb.  «Adieu,  altes  Arschloch»,  sagte  Treuffais,  und  dabei  schossen  ihm  die  Tränen  aus  den  Augen  und  heftige  Schluchzer  schüttelten  ihn  so,  daß  ihn  ein  nervöser  Brechreiz überkam.  Er  ging  zur  Wohnungstür  und  öffnete  sie.  Im  Trep‐ penhaus  brannte  Licht.  Irgendwelche  Leute  riefen  ein‐ ander  von  einem  Absatz  zum  anderen  zu.  Man  sprach  von  Schüssen,  von  Telefon  und  Funkstreife.  Treuffais  kehrte in das Appartement zurück, schob die Riegel vor,  ging zum Telefon und hob ab. Wählte die Nummer einer  ausländischen Presseagentur und bat darum, einen Jour‐ nalisten zu sprechen. Man verband ihn.  Durch die zerbrochenen Scheiben drang von unten der  unheilvolle Lärm herbeirasender Mannschaftswagen der  Polizei herauf.  «Hören  Sie  zu,  mein  Alter,  und  notieren  Sie  fix»,  er‐ klärte Treuffais, während er die Leichen anschaute. «Ich  werd  Ihnen  jetzt  die  kurze  und  vollständige  Geschichte  der Gruppe ‹Nada› erzählen ...»   

WORTERKLÄRUNGEN    Action  Française  Nationale  Révolutionnaire:  Nationalre‐ volutionäre  Französische  Aktion,  extrem  rechte  Abspal‐ tung der Royalisten.  Banlieue: «Vorort, Vorstadt», im besonderen das gesamte  Einzugsgebiet einer Großstadt, vor allem von Paris.  Bordighisten: Nach dem Revolutionär Bordigha benannte  Trotzkisten.  Bussiéres,  Raymond:  eher  zweitklassiger  französischer  Schauspieler der 50er und 60er Jahre.  Canard  enchaîne:  «An  die  Kette  gelegte  Ente»,  überaus  beliebtes  satirisch‐politisches  Wochenblatt,  deckt  gern  und häufig Skandale auf.  Cours  Bouillon: in Anspielung an  den gleichklingen Sud  court‐bouillon,  in  dem  Fisch  oder  Fleisch  gekocht  wer‐ den.  CRS: Compagnies Républicaines de Sécurités, dem Innen‐ ministerium  unterstellte,  vor  allem  seit  den  68er  De‐ monstrationen berüchtigte, streng organisierte und hart  auftretende «Sicherheitspolizei» mit diversen Zuständig‐ keiten (Straßen‐, Strandwacht etc.).  DGER:  Direction  Générale  des  Enquêtes  et  Recherches,  «Hauptabteilung für Untersuchungen und Recherchen»,  1944‐47  Vorläufer  der  militärischen  Spionageabwehr  DGSE; hauptsächlich im Inland tätig.  FLN: Front de Libération National, Nationale Befreiungs‐ front in Algerien, seit der Unabhängigkeit Algeriens 1962  zunächst  die  Einheitspartei  mit  dem  Ziel  eines  «Is‐ lamischen Sozialismus».  FTP(F):  Francs‐Tireurs  et  Partisans  Français,  kommuni‐ stisch geprägte Organisation von Freischärlern und Par‐ tisanen, gegründet 1943. 

Gendarmerie: paramilitärische, dem Verteidigungsministe‐ rium unterstehende Polizeieinheit mit zahlreichen Unter‐  abteilungen  (Militär,  Justiz,  Kripo,  Verkehr),  die  auch  in  besonderen  Fällen  dem  Innen‐  bzw.  Justizministerium  unterstehen, was zu Kompetenzgerangel führt; die Police  nationale  (Kripo,  CRS,  Grenzpolizei,  Geheimdienste)  un‐ tersteht  nur  dem  Innenministerium  –  und  fühlt  sich  der  Gendarmerie überlegen.  INF 1: telefonisch unter «4631» innerhalb von Paris zu er‐  reichende Nachrichtenansage.  Khider, Mohammed: algerischer Abgeordneter und Befrei‐ ungskämpfer des FLN, zusammen mit Ben Bella führen‐  des Mitglied des FLN, wurde 1967 ermordet.  Malatesta, Errico: italienischer Anarchist (1853‐1932), vor    allem in Argentinien tätig.   Marcel, Gabriel: Philosoph und Schriftsteller (1889‐1973),  Vertreter des christlichen Existentialismus.  Moch,  Jules:  Sozialist  (1893‐1985),  nach  1944  verschiede‐ ne Ministerämter und 1944/45 an der Schaffung der CRS  und  1947/48  an  der  gewaltsamen  Unterdrückung  von  Streiks beteiligt.   Ordre Renouvelé: «Erneuerte Ordnung». Verballhornung  der    1968  von  rechtsextremen  Studenten  gegründeten  Ordre Nouveau, «Neue Ordnung», 1973 aufgelöst.  Pablisten:  nach  einem  Revolutionär  namens  Pablo  be‐ nannte Trotzkisten.   Pasionara, La: «Die Leidenschaftliche», Dolores Ibárruri,  Mitbegründerin  der  spanischen  KP,  bekannt  durch  ihre  flammenden  Reden  und  Rundfunksendungen  während  des Bürgerkriegs.   Primoque in limine Pyrrhus exultat: Pyrrhus entschuldigt  sich erst, wenn er im Schlamm liegt.    

PSU:  Partie  Socialiste  Unifié,  1990  aufgelöste  kleinbür‐ gerliche  Vereinigte  Sozialistische  Partei,  die  u.a.  eine                 auf  Selbstverwaltung  gestützte  Umwälzung  der  Gesell‐ schaft  zum  Ziel  hatte;  schied  1958  aus  der  SFIO  aus.  Ramparts:  Zeitschrift  der  Neuen  Linken,  erschien  von  1962/63  bis  1974/75  in  Berkeley,  Kalifornien,  besprach  u.a.  Rockmusik,  aber  enthüllte  vor  allem  die  Machen‐ schaften  des  CIA.  Unter  anderem  arbeitete  auch  Le‐             roy  Eldridge  Cleaver,  der  «Informationsminister»  der  schwarzen  Bürgerrechtsorganisation  Black  Panther  Par‐ ty, für das Organ.  RG, Renseignements Généraux: Inlandsnachrichtendienst  der Polizei, im weitesten Sinne Staatsschutz.  Rue  Robert‐Soulat:  die  nach  dem  langjährigen  Heraus‐ geber  der  Serie  noire  genannte  Straße  sucht  man  im  Pariser Stadtplan leider auch heute noch vergebens.  SAC:  Service  d’Accentuation  Civique,  «Dienst  zur  staats‐ bürgerlichen  Verstärkung»,  Verballhornung  des  unter  Mitterand  1982  aufgelösten  Service  d’Action  Civique,  «Staatsbürgerliche  Aktion»,  ein  gaullistischer  «Ord‐ nungsdienst», der wegen diverser Gewalttaten in Verruf  geriet und juristisch verfolgt wurde.  SDECE: Service de Documentation Extérieur et de Contre‐ Espionnage,  Auslandsaufklärungs‐  und  Spionageab‐ wehrdienst.  SFIO:  Section  Française  de  l’Internationale  Ouvriére,  Französische  Sektion  der  Internationalen  Arbeiterbewe‐ gung.  Vailland,  Roger:  französischer  Schriftsteller  (1907‐1965),  Begründer  der  dem  Surrealismus  nahestehenden  Zeit‐ schrift: Le Grand Jeu (1928). Mitglied der Résistance, der  kommunistischen  Partei,  Austritt  1956,  zusammen  mit  anderen  Intellektuellen  nach  der  «Geheimrede» 

Chruschtschows  auf  dem  XX.  Parteitag  der  KPdSU,  in  der u. a. Verbrechen unter Stalin zugegeben wurden. Im  Alter resigniert über die Vergeblichkeit jedes politischen  Engagements.    Der Text des Walzers auf Seite 186 lautet ungefähr so:    Er hat mich gefragt, «Wollen Sie mit mir tanzen?»   ich hab’ ja gesagt, beinah’ ohne zu überlegen.      Zum Schluß noch einige Bemerkungen zu den Namen bei  Manchette:    Manchette  verwendet  gern  «sprechende»  Namen.  Manche  klingen  einfach  nur  spaßig,  andere  sollen  vom  Lautbild  her  auf  die  Eigenschaften  der  Namensträger  –  oder  Einrichtungen  –  verweisen,  wie  etwa  Schmoulou,  Hourgnon  (‐›  Trottel,  Kleinbürger).  Folgende  Assoziationen bieten sich an:    Barquignat: ländlich bäuerlicher Name.  Castagnac:  von  castagne  (Gascogne:  Kastanie),  castagner, prügeln, kräftig draufkloppen.  Civette: Zibet, Zibetkatze oder auch Schnittlauch.  D’Arcy:  frz.,  auch  in  Irland  vorkommender  Name  mit  Adelspartikel, erinnert an den Musketier d’Artagnan.  Duveau: du veau, vom/n Kalb.  Épaulard: Schwert‐, Grindwal, Butzkopf; oder von épaule,  Schulter,  bzw.  épauler,  schultern,  helfen,  stützen;  die  Endung  –ard  weist  zudem  auf  abfällige  oder  vulgäre  Wortinhalte hin.  Goémond: von goémon, Tang, Seegras. 

Gourand:  von  se  gourer,  falschliegen,  schiefgewickelt  sein, der Schiefgewickelte.  Grabeliau:  Zwitter  aus  crabe  und  cabillaud,  Kabeljau‐ Krabbe.  Labeuve:  weibliche  Form  von  le  boeuf,  der  Ochse,  das  Rind.  Lamour: l’amour, die Liebe.  Lhareng: l’hareng, der Hering.  Longuevache: longue vache, lange Kuh bzw. langue de va‐ che, Kuhzunge.  Poustacrouille: Pousse ta crouille, crouille ist ein rassisti‐ sches  Schimpfwort  für  Araber,  in  etwa:  Räum  dein  Arschgesicht weg.  Treuffais: klingt wie truffé: angeschmiert, betrogen; eine  truffe ist auch eine Pfeife, ein Trottel.  Ventrée: reiches Mahl, voller Bauch.                                Zentauer 08‐05‐17