Niemand Denkt An Grönland

John Griesemer 

  NIEMAND  DENKT   AN GRÖNLAND   

Roman                               

marebuchverlag       Umschlaggestaltung: (s)sans serif Umschlagabbildung:                                ©Visum/Gerd Ludwig 

 

            Die amerikanische Originalausgabe erschien 2001 unter dem  Titel   No one thinks of Greenland bei Picador, New York.  © 2001 by John Griesemer  1. Auflage 2004  © 2004 by marebuchverlag, Hamburg  ISBN 3‐936384‐44‐4 

                                           

Aus dem Amerikanischen von Ingo Herzke    marebuchverlag                           

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                              John Griesemer 

  NIEMAND DENKT AN GRÖNLAND                                                                                     Roman                                        3

1959,  sechs Jahre nach dem Ende des Korea‐Kriegs: Corporal  Rudy  Spruance  kommt  auf  einem  geheimen  Army‐Stütz‐ punkt  in  Grönland an.  Die  US‐Regierung  hat dort  an  einem  Fjord ein Lazarett für Kriegsversehrte eingerichtet. Die entle‐ gene  Basis  besteht  aus  Wellblechbaracken,  Lagerschuppen,  Treibstofftanks  und  einer  vereisten  Rollbahn,  neben  der  das  Wrack einer Propellermaschine ruht. Das Lazarett selbst, von  den Soldaten «Der Flügel» genannt, darf nur mit einer beson‐ deren Zugangsberechtigung betreten werden. Rudy lernt das  skurrile  Personal  des  Lagers  kennen,  darunter  der  halb  ver‐ rückte  Kommandant  Lane  Woolwrap  und  dessen  Geliebte  Irene, mit der Rudy einen riskanten Flirt beginnt. Während‐ dessen treibt ein riesiger Eisberg in den Fjord. Und während  der  gewaltige  Koloss  allmählich  schmilzt  und  zerbirst,  kommt Rudy einem schrecklichen Geheimnis auf die Spur.    Wie  schon  in  seinem  Nummer‐Eins‐Bestseller  Rausch  entfaltet John Griesemer vor einem historischen Hintergrund  eine Geschichte, in der Menschen mit Gewalten konfrontiert  werden,  die  das  menschliche  Maß  übersteigen:  In  Niemand  denkt  an  Grönland  ist  es  der  Krieg,  dessen  Wahnsinn  John  Griesemer  in  der  Tradition  von  MASH  und  Joseph  Hellers  Catch  22  so  subversiv  wie  unerbittlich  entlarvt  –  mit  einem  Stoff, der unter dem Titel Guy X verfilmt wurde.                          4

                               

John Griesemer, 1947 geboren, war als Schauspieler bereits in  Malcolm X zu sehen. Er ist der Autor des Romans Rausch, der  monatelang  auf  der  Spiegei‐Bestseller‐Liste  stand.  Mit  Niemand denkt an Grönland liegt jetzt ein weiterer Roman von  John  Griesemer  auf  Deutsch  vor.  Der  Autor  lebt  mit  seiner  Familie in New Hampshire.  Ingo  Herzke  wurde  1966  geboren  und  hat  für  den  marebuchverlag  bereits  John  Griesemers  Rausch  übersetzt.  Darüber hinaus überträgt er das Werk von A. L. Kennedy ins  Deutsche. Ingo Herzke lebt in Hamburg.                                 

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Für den Verdienstorden erster Klasse zu empfehlen:  Craig, William – Drosendahl, Glenn – Gray, Edward– Griesemer, L. C., MD –  Kendali, Joshua – Metz, Don – Millmann, Lawrence (Saga‐Land. Eine Reise  in den Norden, der Funke) – Soeiro, Loren– Täte, Cassandra – Weatherbees, The. 

    Der  Übersetzer  dankt  Major  Michael  Karl  für  zahlreiche  wertvolle  Antworten auf militärische Fragen.      Die  Deutsche  Bibliothek  verzeichnet  diese  Publikation  in  der  deutschen  Nationalbibliografie;  detaillierte  bibliografische  Daten  sind  im  Internet  unter http://dnb.ddb.de abrufbar.      Die amerikanische Originalausgabe erschien 2001 unter dem Titel No one  thinks of Greenland bei Picador, New York.   © 2001 by John Griesemer                        1. Auflage 2004  © 2004 by marebuchverlag, Hamburg  Alle Rechte vorbehalten, auch das der fotomechanischen Wiedergabe    Umschlaggestaltung (S) sans serif, Berlin  Typografie und Einhandgestaltung  Farnschläder & Mahlstedt Typografie, Hamburg  Schrift DTL Dorian  Druck und Bindung Clausen & Bosse, Leck  Printed in Germany  ISBN 3‐936384‐44‐4    Von mare gibt es mehr als Bücher: www.mare.de  6

                                             

Für Faith                                      7

                                               

In den fünfziger Jahren des 20. Jahrhunderts unterhielt die   U. S. Army ein Lazarett für Schwerstverwundete des Korea‐ kriegs.  Diese  wurden  vom  Schlachtfeld  direkt  ins  Lazarett  geflogen  und  blieben  dort,  bis  sie  starben.  Das  US‐Militär‐ lazarett für den Koreakrieg befand sich in Narsarsuaq an der  Westküste Grönlands.           Auch wenn Qangattarsa nicht Narsarsuaq ist –            es ist nah dran.                                                         

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EINS   «Sie wollen sich bestimmt kratzen», sagte die Schwester.  «Lassen Sieʹs», sagte der Sanitäter.  Corporal Rudy Spruance sah vom Bett zu ihnen hoch. Mit  seiner Haut stimmte etwas nicht. Er konnte die Augen kaum  öffnen;  sie  klebten  und  waren  fast  ganz  zugeschwollen.  Obwohl die Schwester und der Sanitäter am Fußende seines  Bettes standen, schienen sie weit entfernt, und Rudy glaubte,  in einem Raum ohne Wände erwacht zu sein. Ein Gefühl, das  er schon einmal gehabt hatte.  «Und  damit  Sie  sich  nicht  kratzen»,  sagte  die  Schwester,  «haben wir Ihnen Handschuhe angezogen.»  «Das  Wintermodell»,  sagte  der  Sanitäter.  «Das  waren  die  einzigen, die passten.»  9

«Sie sind wirklich schlimm zerstochen», sagte die Schwester.  Am Rande seines Sichtfelds bewegte sich etwas, dann stach  Rudy ein Lichtstrahl in die Augen. Er zuckte zusammen und  versuchte sich wegzudrehen, doch das Licht folgte ihm.  «Welcher  Wochentag  ist  heute?»  Eine  neue  Stimme,  männlich.  «Keine Fangfragen, Doc», sagte die Schwester.  Rudy sah nichts als das Licht.  «Na gut, welchen Monat haben wir?»  «Schon wieder ʹne Fangfrage», sagte der Sanitäter. «Geben  Sie dem Jungen mal ʹne Chance.»  Das Licht belästigte Rudy weiter.  «Herrgott», sagte die Stimme. «Also gut. Welches Jahr?»  «Neunzehnhundert...»,  sagte  Rudy.  Seine  Stimme  klang  matschig; er konnte sich selbst kaum verstehen.                 «...neunundfünfzig.»  Das  Licht  verschwand.  Alles  wurde  grün  und  dunkelrot.  Wieder  hatte  er  dieses  Gefühl,  eine  beklemmende  Ahnung  von Unendlichkeit. Er erinnerte sich, allein in einer Ödnis zu  stehen. Dann fiel ihm zu seinem Erstaunen ein flimmernder  Fernseher ein, und Sehnsucht durchzuckte ihn. Nicht gerade  tröstlich,  aber  immer  noch  besser  als  die  anderen  Gefühle,  deshalb  klammerte  er  sich  daran.  Dann  hörte  er  leiser  werdende Schritte und verlor den Gedanken.  «Er wird schon wieder», sagte der Arzt aus der Ferne. «Ich  muss jetzt mein Flugzeug erwischen.»  Rudy versuchte sich die Augen zu reiben und spürte zwei  weiche  Bälle  an  seinen  Wangen.  Er  hob  die  Hände.  Zwei  olivgrüne  Wollkissen  schwebten  vor  seinem  Gesicht:  wat‐ tierte Fäustlinge, so groß wie Boxhandschuhe.  «Habe  ich  geschlafen?»,  fragte  Rudy,  obwohl  er  nicht  wusste, ob noch jemand im Zimmer war. Die Worte torkelten  wie Betrunkene über seine geschwollenen Lippen.  «Ja», sagte der Sanitäter. «Stundenlang.» Der Sanitäter und  die Schwester standen immer noch am Fuß des Bettes.  10

«Wir  haben  Ihnen  Beruhigungsmittel  gegeben»,  sagte  die  Schwester. «Sie waren ein bisschen aufgeregt.»  «Meine Haut fühlt sich komisch an.»  «Sie ist  geschwollen»,  sagte  die Schwester. «Wir  haben Sie  außerdem am ganzen Körper mit Zinksalbe eingerieben. Hat  Sie eigentlich niemand vor den Mücken gewarnt?»  «Nein», sagte Rudy. «Wo bin ich?»  «Hat Ihnen das niemand gesagt?»  «Nein.  Sie  haben  mich  bloß  zusammen  mit  ein  paar  Post‐ säcken abgesetzt, dann sind sie wieder abgeflogen.»  «Und  warum  sind  Sie  draußen  rumgelaufen?»,  fragte  der  Sanitäter.  «Es  war  niemand  da.  Ich  konnte  nicht  schlafen,  es  war  zu  hell. Also bin ich raus, ein bisschen spazieren gehen.»  «‹Und kurz darauf habe ich so ein Summen gehört›», sagte  die Schwester.  «‹Das immer lauter wurde›», sagte der Sanitäter. «‹Ich hab  versucht, sie zu verscheuchen›»  «‹Ich  hab  wie  verrückt  um  mich  geschlagen,  aber  das  hat  sie  anscheinend  nur  noch  wilder  gemacht›»,  sagte  die  Schwester.  «Yeah!», sagte der Sanitäter, schlug sich auf die Hüfte und  schnippte  mit  den  Fingern  wie  ein  swingender  Jazztrom‐ peter.         «‹Ich bin gerannt›», sagte die Schwester.                                    «‹Es war furchtbar›», sagte der Sanitäter.                                  «‹Ich wollte einfach nur weg.›»  «‹Aber ich wusste nicht, wohin.›»                                            «‹Ich wusste ja gar nicht, wo ich war.›»  «Tja,  Soldat,  wir  können  Ihnen  sagen,  wo  Sie  sind»,  sagte  der Sanitäter. «Am Arsch der Welt.»  «Genau!»,  sagte  die  Schwester.  «Zerstochen  am  Arsch  der  Welt.»      «Ooouuhh yeahh!», sagte der Sanitäter. «Zerstochen am Arsch    11

der  Welt!»  Sie  brachen  in  Gelächter  aus,  klatschten  sich  gegenseitig  wie  Sportler  ab,  vollführten  eine  Pirouette  und  stellten  wie  beim  Schlussakkord  einen  Fuß  nach  vorn,  breiteten  die  Arme  aus  und  grinsten  beinahe  schadenfroh.  Einen  Augenblick  glaubte  Rudy,  dass  sie  für  ihre  Variete‐ nummer Applaus erwarteten.  Er  räkelte  sich  unbehaglich.  Getrocknete  Zinksalbe  krü‐ melte auf sein Kopfkissen.  «Habe ich das alles erzählt?»  «Nein», sagte die Schwester und beugte sich zu ihm hinun‐ ter. «Aber das wollten Sie doch erzählen. Stimmtʹs?»  Da hatte sie Recht. Die Mücken hatten den Himmel um ihn  verdunkelt.  Sie  waren  aus  dem  verdorrten  Buschwerk  der  hellen,  sonnigen  Tundra,  durch  die  er  spaziert  war,  aufge‐ stiegen. Er hatte herauszufinden versucht, wo zum Teufel er  sich  befand  und  was  eigentlich  geschehen  war,  seit  er  die  Vereinigten  Staaten  verlassen  oder  vielmehr  seit  er  sich  gemeldet hatte, seit er verhaftet worden war, seit der Zeit vor  seiner Verhaftung.  Die  Mücken  waren  so  überraschend  und  in  solch  großer  Zahl  über  ihn  hergefallen,  dass  er  das  Gefühl  gehabt  hatte,  gegen  eine  Wand  gelaufen  zu  sein.  Er  konnte  nichts  mehr  sehen und fing an zu rennen. Das Sirren der winzigen Flügel  klang, als käme es direkt aus seinem Kopf, was ihn vollends  in  Panik  versetzt  hatte.  Er  dachte,  die  Mücken  würden  sich  durch  seine  Ohren  in  sein  Gehirn  bohren.  Er  wurde  überall  gestochen. Die Nadelstiche brannten überall, unterm Kragen,  in  der  Nase,  in  der  Hose.  Er  rief  um  Hilfe,  schrie,  atmete  Mücken ein, heulte, weinte. Er hatte keine Ahnung, wohin er  rannte.  Dann  hatte  ihn  jemand  zu  Fall  gebracht,  und  er  war  ins  weiche  Gras  gestürzt.  Dieser  Jemand  wickelte  ihn  in  ein  nasses  Handtuch.  Feuchtes  Frottee  um  den  Kopf,  ein  fester  Griff,  aus  dem  er  zu  entkommen  suchte  –  vor  lauter  Panik  kämpfte  er  gegen  seinen  Retter  an.  Der  hatte  ihn  ange‐ 12

schrien, er solle sich zusammenreißen. Dann hatte er ihn auf  die Füße gestellt und vorwärts geschoben, während er unter  dem  Handtuch  wimmerte.  Er  hatte  sich  vorgestellt,  wie  das  ausgesehen haben musste, als er blind und hilflos abgeführt  wurde: ein Kriegsgefangener.  «Was ist Ihre Abteilung ...» Der Sanitäter schaute nach dem  Namensschild  auf  Rudys  Uniformhemd,  das  über  einem  Metallstuhl hing.«... Corporal Spruance?»  «P & I», murmelte Rudy.  «Presse  und  Information?»,  fragte  die  Schwester.  «Das  ist  doch verrückt.»  «Hier  gibtʹs  keine  Presse»,  sagte  der  Sanitäter.  «Und  möglichst wenig Informationen.»  «Achtung!»  Die  Schwester  stieß  den  Sanitäter  mit  dem  Ellbogen  an,  beide  traten  von  Rudys  Bett  zurück  und  nahmen Haltung an.  Jetzt  konnte  Rudy  die  Tür  sehen  und  erhaschte  einen  kurzen Blick auf eine junge Frau. Sie trug einen Schwestern‐ rock  und  eine  Uniformbluse  für  Soldatinnen.  Ihr  rotblondes  Haar  war  nach  hinten  gekämmt  und  so  lang,  wie  es  die  militärischen  Vorschriften  gerade  noch  erlaubten.  Rudy  konnte den Blick nicht von ihr wenden, doch da erschien ein  großer  Mann  in  der  Tür  und  kam  auf  sein  Bett  zu–ein  Lieutenant Colonel.  Da  er  liegend  keine  Haltung  annehmen  konnte,  salutierte  Rudy nur: Er schlug seine Rechte mit dem dicken Fausthand‐ schuh  gegen  die  Schläfe,  was  zur  Folge  hatte,  dass  ihm  Zinksalbenkrümel in sein rechtes Ause rieselten.  «Corporal Spruance.»  «Sir?»  «Colonel  Lane  Woolwrap.  Kommandeur  der  Basis.»  Der  Colonel  erwiderte  den  Gruß  nicht,  und  da  Rudy  nicht  wusste,  was  er  nun  mit  seiner  Hand  anstellen  sollte,  ließ  er  sie wieder auf die Bettdecke fallen.  «Wir  sind  uns  bereits  begegnet»,  sagte  der  Colonel.  13

«Draußen  in  der  Steppe.  Ich  war  Ihr  Rettungskommando.  Sergeant Teal hier hat Ihren Affentanz durchs Fenster beob‐ achtet.  Da  habe  ich  meine  M1‐E1‐Moskitohaube  aufgesetzt  und bin mit einem nassen Handtuch bewaffnet in die Arktis  geeilt,  um  Ihren  Arsch  zu  retten.  Hat  Sie  niemand  vor  den  Mücken gewarnt?»  «Nein, Sir.»  «Na, dann haben Sie ja gleich eine Feldübung gekriegt. Der  theoretische  Teil  der  Mückengrundausbildung  geht  so:  Im  Frühjahr,  wenn  die  erste  Generation  schlüpft,  ist  es  am  schlimmsten.  Sobald  es  wärmer  wird  als  zehn  Grad.  Hab  schon gehört, dass sich dann anderswo Rentiere von Klippen  stürzen.  Sie  jedenfalls  haben  völlig  den  Verstand  verloren  und  sind  von  der  Basis  weggelaufen.  Wenn  ich  Sie  nicht  aufgehalten hätte, wären Sie direkt auf die Eiskappe gerannt.  Wir  besprühen  den  Boden  rund  um  die  Basis  mit  DDT,  das  hilft,  aber  Sie  mussten  ja  unbedingt  weiter  hinauslaufen.  Also, wie gefällt Ihnen Grönland?»  «Sir?»  Der  Colonel  brach  in  Gelächter  aus.  Er  sah  gut  aus:  wahrscheinlich  Anfang  fünfzig,  kräftig  gebaut,  blonde  Locken, schon ein bisschen schütter, aber das passte ganz gut  zu seiner muskulösen Figur. Er stützte sich mit einem seiner  Stiefel auf Rudys Bettkante und schlug sich beim Lachen auf  den Oberschenkel.  Rudy  jedoch  hatte  es  bei  dem  Wort  Grönland  die  Sprache  verschlagen. Er hatte keine Ahnung gehabt, wo er war.  Aber  es  klang  durchaus  einleuchtend.  Er  hatte  ziemlich  große Berge gesehen, und Eis in der Ferne, rundherum flache  Steppe, mit vereinzelten Grasbüscheln– und er inmitten einer  endlosen Ödnis.  «Schon richtig», sagte der Colonel. «Grönland soll uns nicht  gefallen, aber wir werden es ertragen müssen, und Grönland  wird  uns  ertragen.  Solange  wir  hier  sind,  erfüllen  wir  unseren Auftrag. Was ist Ihr Auftrag, Corporal Spruance?»    14

«Sir?»  Der  Colonel  rollte  mit  den  Augen.  Er  hielt  die  Hände  wie  einen  Trichter  an  den  Mund  und  brüllte  wie  durch  einen  Lautsprecher: «Warum sind Sie hier?»  «Weiß ich nicht, Sir.»  «Das wissen Sie nicht?»  «Ehrlich nicht.» Rudy erhob den rechten Fäustling.  Der Colonel stellte beide Füße fest auf den Boden. «Na, zu  welcher Einheit gehören Sie denn?»  «Presse und Information, Sir.»  «Sie machen Witze.»  «Nein, Sir.» Er hob wieder die Hand. «Ich schwöre.»  Der Colonel kratzte sich am Kopf und seufzte.   «Schwachsinn.»  «Sir?»  «Ich meine nicht Sie damit. Obwohl die Blutspende, die Sie  da in der Tundra abgegeben haben, nicht das beste Licht auf  Sie wirft. Ich rede von der Army. Von einer Eigenschaft der  Army. Von der seltenen Begabung, dauernd Schwachsinn zu  produzieren.  Schickt  mir  einen  Hilfskaplan,  der  Kettenfahr‐ zeuge reparieren soll, schickt mir einen Militärpolizisten, für  die  Unterhaltungsshow  zu  Weihnachten,  und  einen  Kaser‐ nendieb,  frisch  aus  der  Arrestzelle  in  Leavenworth,  der  das  Rekrutierungsbüro  leiten  soll.  Und  dann  schickt  man  Sie  ...  hierher.»  Der  Colonel  schüttelte  den  Kopf.  Rudy  meinte  sich  ent‐ schuldigen  zu  müssen.  Er  wollte  zu  gern  noch  einen  Blick  auf die Frau an der Tür werfen. Der Colonel hatte gesagt, sie  sei Sergeant.  «Sie werden bald merken», sagte der Colonel, «dass es hier  weder Presse noch Informationen gibt.»  «Das habe ich schon gehört, Sir.»  Die Schwester und der Sanitäter traten unruhig von einem  Fuß  auf  den  anderen  und  warfen  Rudy  böse  Blicke  zu.  Der  Colonel schenkte ihnen keine Beachtung. «Sieht ganz so aus,  15

als  müssten  wir  ein  bisschen  auf  Zeit  spielen»,  sagte  er.  «Dürfte Ihrem Heilungsprozess entgegenkommen. Sie sehen  übrigens beschissen aus. Starke Schmerzen?»  Rudy zuckte die Achseln. «Bisschen», sagte er, «Sir.» Seine  Augen  schwammen.  Womöglich  tropfte  ihm  Speichel  aus  dem  Mundwinkel,  schwer  zu  sagen  bei  seinen  geschwol‐ lenen Lippen.  Der Colonel wandte sich zum Gehen.  «Sir»,  sagte  Rudy,  der  ihn  nicht  gehen  lassen  wollte.  End‐ lich  hatte  er  die  Chance,  mit  einem  Kommandierenden  Offizier  zu  reden,  nachdem  er  tagelang  –  oder  waren  es  Wochen  gewesen?  –  durch  Übergangskasernen,  Wartesäle  und  Zwischenquartiere  geschleust  und  von  einem  zum  anderen geschickt worden war, von Fort Benjamin Harrison  nach  Fort  Dix,  von  der  Air  Force  Base  McGuire  zur  AFB  Pease,  weiter  nach  Keflavik,  zu  irgendwelchen  Landepisten  Gott weiß wo, und schließlich hierher. Im Gerichtssaal hatte  er zum letzten Mal eine solche Autorität vor sich gehabt: den  Richter, der ihm das alles hier eingebrockt hatte. Und damals  hatte ihm sein Anwalt gesagt, er solle den Mund halten und  alles  nehmen,  wie  es  komme.  Diesmal  aber  hielt  er  den  Mund nicht.  «Ich  bitte  um  Entschuldigung,  Sir»,  sagte  Rudy.  «Aber  ich  weiß  nicht  genau,  wo  ich  bin  und  was  das  hier  für  ein  Stützpunkt ist.»  Der  Colonel  blieb  stehen  und  zog  die  Augenbrauen  hoch.  «Das  hat  Ihnen  niemand  erzählt?»,  fragte  er  und  hob  dabei  die  Stimme  leicht  übertrieben  an,  sodass  sein  Tonfall  fast  britisch klang.  «Nein, Sir.»                                                                            «Man hat Sie einfach hier abgeladen? Ohne Erklärung?»  «Jawohl, Sir. Man konnte mir nichts sagen. Oder durfte mir  nichts sagen. Jedenfalls hat man mir nichts gesagt.»  «Und das ist Ihr erster Einsatz, Soldat?»  «Jawohl, Sir.»  16

«Sie  kommen  direkt  aus  der  Ausbildung  P&I?  Ein  armse‐ liger Tintenkleckser in Uniform?»   «Jawohl, Sir.»                                                                                                       Der  Colonel  breitete die  Arme  aus,  legte die  Hände  hinter  dem Rücken zusammen und sah zur Decke. «Und die Frage,  die unser Neuling von der Vierten Gewalt im Staate jetzt in  den  Raum  stellt,  lautet:  ‹Was  geht  hier  eigentlich  vor?›  Könnte man es so ausdrücken, Soldat?»  «Ganz genau, Sir», sagte Rudy.  «Wir  sind  ein  Lazarett»,  sagte  der  Colonel  leise  und  lächelte.  Dann  fuhr  er  fort:  «Aber  was  die  Einzelheiten  angeht, ist die Sache ein wenig delikat.»   Der Colonel schritt jetzt am Fußende des Bettes auf und ab.  Die  Schwester  und  der  Sanitäter  machten  ihm  Platz.  Während  der  Colonel  hin  und  her  ging,  konnte  Rudy  einen  Blick  auf  Sergeant  Teal  an  der  Tür  werfen.  Sie  wirkte  entspannter als die anderen. Sie lehnte sich leicht gegen den  Türrahmen  und  beobachtete  Rudy.  Sie  hatte  hohe,  feine  Wangenknochen und lächelte ein wenig.  «Eine  Krankenstation»,  sagte  der  Colonel,  «oder  eine End‐ station. Suchen Sie sichʹs aus.»  Schwester  und  Sanitäter  rollten  die  Augen.  Sergeant  Teal  legte  den  Kopf  schräg,  ihr  Lächeln  erstarb;  immer  noch  sah  sie Rudy an.  Der Colonel hakte die Daumen in seinen Gürtel und sagte:  «Im  Kasino  zeigen  sie  einen  Horrorfilm.  Ich  glaube,  den  werde ich mir anschauen.» Er drehte sich um. Sergeant Teal  nickte Rudy zu und wandte sich ebenfalls zum Gehen. Rudy  sah, wie Woolwraps Hand rasch über Sergeant Teals Hintern  strich. Sie folgte ihm lächelnd.  Die Schwester stellte einen Pappbecher auf den Metallstuhl  neben Rudys Bett.  «Gute Brüste», sagte die Schwester.                                           «Gute Beine», sagte der Sanitäter.  «Guter Hintern.»  17

«Die gut geratene, treue und brave Adjutantin.»      «Wie bitte?», fragte Rudy. Er hatte die Nase voll von ihren  albernen Nummern.                                                                  «Sergeant Teal», sagte die Schwester. «Die treue und brave  Adjutantin  des  Colonel.  Sie  ist  Ihnen  aufgefallen?  Sie  ist  Ihnen aufgefallen.»  Rudy legte die Fäustlinge über seinen Bauch.  «Logisch», sagte er.  «Nehmen  Sie  die  Tabletten  im  Becher  gegen  Mitternacht,  wenn  die  Sonne  am  tiefsten  steht.  Morgen  gehtʹs  Ihnen  bestimmt  schon  besser.  In  ein  paar  Tagen  sind  Sie  wieder  einsatzbereit.»  «Wie  viele  Patienten  hat  denn  dieses  Lazarett?»,  fragte  Rudy. «Außer mir.»  Schwester und Sanitäter waren schon auf dem Weg zur Tür  gewesen. Sie wandten sich um.  «Ach», sagte die Schwester, «Sie sind kein Patient.»  «Nicht nach unseren Maßstäben», sagte der Sanitäter.  «Das ist ja beruhigend», sagte Rudy.  «Sie  können  in  der  Tat  beruhigt  sein»,  sagte  der  Sanitäter.  «Das können Sie glauben.»  «Also»,  sagte  Rudy,  «wie  viele  Patienten  haben  Sie  denn  nun?»  «Siebzig?», fragte die Schwester den Sanitäter.  «Fünfundsechzig?», fragte der Sanitäter zurück.  «Sagen  wir  Sechsundsechzig  und  zwei  Drittel»,  sagte  die  Schwester zu Rudy. «Das ändert sich laufend.»  «Es werden weniger», sagte der Sanitäter.  «Immer weniger», sagte die Schwester.       «Was sind das für Patienten?», fragte Rudy.  Schwester und Sanitäter schauten einander an. Sie tauschen  telepathische Botschaften aus, dachte Rudy.  Die Schwester sah Rudy an.  «Kriegsversehrte», flüsterte sie.  Der Sanitäter nickte.  18

Rudy sagte: «Es ist doch gar kein Krieg. Was denn für ein  Krieg?»                                                                                    «Korea», flüsterten Schwester und Sanitäter gleichzeitig.  «Aber wieso sind sie dann hier?», fragte Rudy. «Ich denke,  ich bin in Grönland.»  «Was er nicht sagt», sagte der Sanitäter zur Schwester.  «Im Krieg geht man durch die Hölle», sagte die Schwester  zu Rudy. «Und danach kommt man zu uns.»  Der  Sanitäter  winkte,  die  Schwester  warf  ihm  eine  Kuss‐ hand  zu,  und  beide  verschwanden.  Aus  der  Ferne  war  das  Brummen  eines  Motors  zu  hören,  heiße  Luft  strömte  durch  die  Heizungsrohre.  Rudy  ließ  sich  aufs  Bett  sinken,  und  es  fing an zu jucken. 

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ZWEI Rudys  Wecker  hatte  um  Mitternacht  geklingelt.  Er  hatte  es  trotz  der  Fäustlinge  geschafft,  die  von  der  Schwester  verordneten  Tabletten  zu  nehmen.  Nach  einem  Blick  ins  fahle  Licht  draußen  war  er  schnell  wieder  eingeschlafen.  Jetzt  war  er  wieder  wach.  Die  Uhr  zeigte  ein  Uhr  fünfund‐ dreißig,  aber  er  wusste  nicht,  ob  es  tief  in  der  Nacht  oder  früh am Nachmittag war.  Er lag immer noch in dem Zimmer, wo er aufgewacht war  und  Schwester  und  Sanitäter  vor  sich  gesehen  hatte,  dann  den Colonel und Sergeant Teal mit den roten Haaren.  Gar keine schlechte Bude. Ein Spind, ein Bett, zwei Klapp‐ stühle.  An  der  gegenüberliegenden  Wand  waren  Fracht‐ kisten  und  Paletten  aufgestapelt.  Vor  dem  Fenster  konnte  Rudy  das  gewölbte  Dach  einer  Wellblechbaracke  erkennen,  20

dahinter  in  der  Ferne  kahle  graue  Berge,  zwischen  denen  Gletscherzungen hervorlugten.  Mit  den  Zähnen  zog  er  sich  einen  Fäustling  aus.  Seine  Hand  sah  aus  wie  eine  Steckrübe,  die  Finger  waren  auf  Würstchengröße angeschwollen. Auch seine Arme und Beine  waren zerstochen. Er stand auf und ging zum Spind, um sich  im Spiegel zu betrachten.  Das  Bild  seines  geschwollenen  Gesichts  füllte  das  kleine  runde Glas völlig aus: Es war übersät mit rosa Striemen und  mit  zahllosen  Stichen  gesprenkelt.  An  manchen  Stellen  war  er so oft gestochen worden, dass die Haut wie rohes Fleisch  aussah.  Seine  Augenlider  waren  wie  nach  einem  Boxkampf  angeschwollen,  seine  aufgeblähten  Wangen  schoben  den  Mund  zusammen,  und  seine  Lippen  sahen  aus  wie  aufge‐ pumpte  Schläuche.  Hier  und  da  klebten  kleine  Fladen  getrockneter  Zinksalbe,  und  sein  Haar  hing  voller  Krümel.  Als  er  sich  über  den  Kopf  fuhr,  rieselte  blassrosa  Schnee  herab. Er sah aus wie ein Außerirdischer.  Immerhin  juckte  es  kaum  noch;  ein  schwacher  Trost.  Er  musste  aufs  Klo  und  zog  ein  brutal  gestärktes Drillichhemd  aus  seinem  Gepäcksack.  Die  Hände  gingen  kaum  durch  die  Ärmel,  und  seine  Arme  sahen  aus  wie  Trinkhalme  in  ihrer  krumpeligen Umhüllung, aber der steife Stoff war angenehm  auf  der  Haut.  Es  hatte  gar  keinen  Zweck,  mit  seinen  geschwollenen  Fingern  das  Hemd  zuknöpfen  oder  die  Schuhe zubinden zu wollen.  Er  trat  aus  dem  Zimmer,  konnte  sich  aber  nicht  erinnern,  wo  das  verdammte  Scheißhaus  lag.  Der  Korridor  war  selt‐ sam verwinkelt, alle paar Meter eine Abzweigung oder eine  Schräge,  als  hätten  die  einzelnen  Gebäudeteile  von  allen  Seiten schlingernd und stampfend angedockt. In den Fluren  hingen  Heizungs‐  und  Entlüftungsrohre,  elektrische  Leitun‐ gen  und  Lautsprecherkabel  von  der  Decke;  ein  Gewirr,  das  an Eingeweide erinnerte. Er zog unwillkürlich den Kopf ein,  als  er  auf  seiner  Suche  nach  einem  Klo  mit  offenen  Stiefeln  21

den Korridor entlangschlappte.  Eine  Abzweigung  führte  in  eine  Sackgasse  mit  mehreren  Türen,  die  alle  mit  LAGER  bezeichnet  waren.  Eine  andere  brachte  ihn  vor  eine  Flügeltür  mit  zerkratzten  Plexiglas‐ fenstern,  die  nach  draußen  führte.  Als  er  einen  dritten  Weg  einschlagen  wollte,  hörte  er  eine  Schreibmaschine.  Tasten  klapperten,  schwiegen,  klapperten.  Rudy  steuerte  auf  das  Geräusch  zu.  Weitere  LAGER‐Türen.  Eine  davon  war  nur  angelehnt. Jemand hatte daraufgeschrieben: «BIRD lebt!»  Die Schreibmaschine verstummte, und Rudy vernahm nun  ein  zartes  Knirschen,  das  klang  wie  das  Brechen  kleiner  Tierknochen.  Langsam schob er die Tür auf. Zwischen Lagerregalen und  Kisten  stand  ein  Schreibtisch  mit  einer  Schreibmaschine,  darüber hing eine nackte Glühbirne von der Decke. Vor der  Maschine  saß  ein  massiger,  blonder  Corporal,  den  Kopf  im  Nacken. Er trug zur Uniform den Knautschhut mit schmaler  Krempe  der  eingefleischten  Bebop‐Fans.  Gerade  zerbrach  er  unter  seiner  Nase  eine  kleine  Ampulle  und  schniefte  mächtig.  Rudy sagte laut «Entschuldigung», und der Corporal jaulte  auf.  Er  fuhr  hoch  und  wirbelte  herum,  wobei  er  Papiere,  Stifte,  ein  halbes  Dutzend  weiße,  patronenförmige  Inhalato‐ ren  mit  Benzedrin  und  mindestens  zwanzig  kleine  in  Mull  verpackte  gläserne  Ampullen  vom  Schreibtisch  auf  den  Fußboden fegte.  «Ich bin Asthmatiker!», sprudelte der Corporal hervor. «Ich  habe  Asthma.  Das  ...  das  ist...»  Er  lief  hinterm  Schreibtisch  hin  und  her,  schnippte  mit  den  Fingern,  zertrat  knirschend  Ampullen  und  Bleistifte.  «Das  ist  meine  ...  meine  Medika‐ tion!» Seine Stimme überschlug sich vor Erleichterung, als er  das passende Wort fand. «Kapiert? Meine Medikation.»  «Aha», sagte Rudy.  «Ehrlich!  Und  deinetwegen  habe  ich  jetzt  alles  runter‐ geschmissen.»  22

«Tut  mir  Leid»,  sagte  Rudy.  «Wollte  bloß  fragen,  wo  das  Klo ist.»  Der  Corporal  hörte  schon  nicht  mehr  zu;  er  hatte  jetzt  Rudys  Gesicht  bemerkt.  «Was  ist  denn  mit  dir  passiert?»,  fragte er.  «Mücken», sagte Rudy.  «Ooohh yeeaahh. Yeah. Kapiert. Yeah. Hab von dir gehört.  Hat dir keiner was von den Mücken erzählt?»  «Nein», sagte Rudy.  «Das hätten sie dir doch sagen müssen. Der Wachhabende.  Oder  der  Dienst  habende  Offizier.  Irgendwer  hätte  dich  warnen  müssen.  Ist  echt  ʹne  Schande,  Mann.  Wie  du  aussiehst.» Der Corporal begann, die Scherben hinter seinem  Schreibtisch mit dem Stiefel zusammenzuschieben.  «Du hast also Asthma?», fragte Rudy.  «Ja!»  «Und trotzdem haben sie dich in die Army gelassen?»  Der  Corporal  sah  Rudy  einen  Augenblick  an  und  wandte  sich dann ab. «Okay. Ich hab kein Asthma. Was sollʹs. Tu mir  einen Gefallen, behalt für dich, was du gesehen hast. Du bist  hier  neu.  Du  weißt  noch  nicht  alles.  Du  weißt  ja  noch  nicht  mal, wo das Scheißhaus ist.»  «Stimmt», sagte Rudy. «Wo ist es denn?»  «Bleibst du cool? Du hast mich bloß tippen sehen?»  Rudy nickte.  «Spruance,  stimmtʹs?»  Der  Corporal  trat  knirschend  hinterm  Schreibtisch  hervor  und  streckte  die  Hand  aus.  Er  lächelte schläfrig. «Henry Lavone. Schreibdienst.»  Rudy  streckte  ihm  seine  geschwollene  Hand  entgegen.  Corporal  Lavone  berührte  sie  leicht.  Rudy  schaute  wieder  auf den Schreibtisch. «Und hier lassen sie dich arbeiten?»  «Arbeiten,  nein»,  sagte  Lavone  kopfschüttelnd.  «Ich  hab  dienstfrei. Das ist mein Atelier.»  Kisten  stapelten  sich  bis  zur  Decke.  Auf  allen  Packungen  standen  offizielle  Bezeichnungen:  Verbandmull  steril;  Einlauf  23

Gummi komplett/je 1. An einigen Regalen hingen Plakate von  Horror‐  und  Science‐Fiction‐Filmen,  auf  den  Brettern  lagen  zerlesene  Taschenbücher  und  Manuskriptstöße.  In  einer  leeren  Chiantiflasche  steckte  eine  brennende  Kerze.  Der  Raum  war  eine  Mischung  aus  militärischer  Abstellkammer  und Künstlerbude.  «Wie lange bist du schon hier?», fragte Rudy.  «Seit  Dienstschluss»,  sagte  Lavone.  «Ich  mache  die  Nacht  durch.  Darum  brauche  ich  auch  ein  bisschen...  du  weißt  schon, Medikation.»  «Ich  meinte»,  sagte  Rudy,  «wie  lange  bist  du  schon  in  Grönland?»  Lavone  setzte  sich,  lehnte  sich  weit  mit  seinem  Stuhl  zurück,  dachte  einen  Moment  nach  und  sagte  dann  mit  einem versonnenen Lächeln: «Weiß ich nicht.»  «Ehrlich nicht?», fragte Rudy.  «Wirklich  nicht.  Ich  weiß  es  nicht.  Ist  hier  gar  nicht  so  ungewöhnlich.  Ich  weiß,  dass  ich  länger  als  sechs  Monate  hier bin, weil ich neulich Geburtstag hatte, glaube ich.»  «Glaubst du?»  «Bei  manchen  Sachen  bleibe  ich  genau.  Das  wird  dir  auch  so  gehen»,  sagte  Lavone.  «Andere  entgleiten  dir.  Oder  du  entgleitest ihnen. So ist das hier in Grönland. Zeit ist auch so  ʹne Sache. Es heißt, du bist Presse und Information.»  «Was auch immer das hier bedeuten soll», sagte Rudy.  «Ein  Kollege  von  der  schreibenden  Zunft»,  sagte  Lavone.  Er  klang  beinahe  verzweifelt.  «Ich  schreibe  Gedichte.»  Er  klopfte auf einen dicken Manuskriptstapel im Regal.  «Ich  weiß  nicht,  wie  viel  ich  hier  schreiben  kann»,  sagte  Rudy.  «Sie  wissen  nicht  recht,  was  sie  mit  mir  anfangen  sollen, hab ich den Eindruck.»  «Sie  werden  sich  schon  was  einfallen  lassen.  Vielmehr  der  Colonel.  Ich  gehöre  eigentlich  zur  Verwaltungskompanie,  aber  er  hat  mich  zum  Unterhaltungsbeauftragten  ernannt.»  Er  zeigte  auf  die  Plakate:  The  Thing,  The  Blob,  The  Day  the  24

Earth Stood Still. «Ich buche sämtliche Filme für den Colonel,  also  für  den  ganzen  Stützpunkt.  Und  viel  mehr  mach  ich  eigentlich  nicht.  Ich  habe  dir  ein  Bett  hier  im  Lagersektor  C  zugewiesen.  Kannst  dich  bedanken:  Hier  gibtʹs  keine  Inspektionen.  Schön  ruhig.  Wenn  alles  glatt  läuft,  brauchst  du gar nicht in die Quartiere umzusiedeln.»  «Danke», sagte Rudy.  «Privatsphäre kann hier recht nützlich sein», sagte Lavone.  Unter  einem  Papierstapel  hinter  Lavones  Schreibtisch  entdeckte  Rudy  eine  Kiste  mit  der  Aufschrift  Amylnitrit  Ampullen.  «Das ist hier doch ein Lazarett», sagte Rudy.  Lavone nickte. «Haargenau.»  «Für Kriegsversehrte», sagte Rudy.  Lavone  nickte  wieder  vage,  als  wolle  er  nicht  zu  viel  verraten.  «Aus Korea», sagte Rudy.  «Ja.»  «Korea ist lange her.»  «Da  war  ich  noch  auf  der  High  School»,  sagte  Lavone.  Er  wandte sich einer Manuskriptseite zu, die wie eine bespren‐ kelte  weiße  Zunge  aus  der  Schreibmaschine  hing.  «Dieser  Canto ist beschissen.»  «Du hast mir immer noch nicht gesagt, wo das Scheißhaus  ist», sagte Rudy.  «Ach  ja,  entschuldige.  Raus  und  nach  links.  Dann  in  den  ersten Flur, der nach rechts abgeht.»  Lavone griff wieder in die Tasten. Einen Augenblick später  bückte  er  sich  nach  einem  der  Inhalatoren  auf  dem  Fußboden, schniefte, stieß ein «Jaaa!» aus und tippte doppelt  schnell  weiter.  Er  blickte  nicht  mal  auf,  als  Rudy  den  Raum  verließ.  Nach dem Gang zum Klo setzte sich Rudy auf sein Bett. Er  beschloss, sich versetzen zu lassen, sobald er wieder gesund  war.  Das  Gewicht  seines  geschwollenen  Gesichts  zog  ihn  25

hinab.  Durchs  Fenster  sah  er  einen  Gebäudekomplex,  in  dessen  Fensterscheiben  sich  das  Dämmerlicht  spiegelte.  Er  überlegte,  ob  dort  wohl  die  verwundeten  Soldaten  lagen.  Erschöpfung  übermannte  ihn,  aber  draußen  war  es  immer  noch hell. Zwei Uhr morgens. Taghelle Nacht. Rudy rechnete  aus,  wie  spät  es  jetzt  zu  Hause  war.  Dort  ging  gerade  die  Tonight  Show  zu  Ende,  und  wahrscheinlich  verabschiedete  sich  Jack  Paar  gerade  von  seinen  Zuschauern.  Rudy  dachte  an  den  flackernden  DuMont‐Fernseher  in  seinem  alten  Wohnzimmer,  an  andere  Fernseher  in  anderen  Häusern  in  seiner  früheren  Nachbarschaft.  Ein  dunkler  Frühlingsabend  in  der  Vorstadt.  Blaues  Fernsehlicht.  Sendeschluss.  Die  Nationalhymne. Das Testbild. Und er war in Grönland. Tag.  Nacht.  Die  Zeit  entgleitet  dir,  oder  du  entgleitest  der  Zeit,  das hatte Lavone gesagt. Hier in Grönland. 

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DREI Unter  der  niedrigen  Decke  des  Speisesaals  dröhnte  ihm  der  Lärm  in  den  Ohren,  der  wie  eine  feste  Masse  fast  spürbar  gegen sein Gesicht drückte. Seine Hände waren schon leicht  abgeschwollen–  er  konnte  die  Finger  wieder  bewegen  —,  aber  sein  verschorftes  G  esicht  war  immer  noch  aufgequol‐ len.  Nach  drei  Tagen  auf  seinem  Zimmer  hatte  er  nun  einen  Ausflug  gewagt.  Wie  Lavone  vorhergesagt  hatte,  schwand  sein  Zeitgefühl  zusehends.  Sein  Wecker  war  stehen  geblieben, und er war sich nicht sicher, ob gerade zu Mittag  oder zu Abend gegessen wurde.  Im  Speisesaal  herrschte  Hochbetrieb.  Ein  Kommen  und  Gehen von Offizieren, Mannschaften, Medizinern, die Stühle  27

herumschoben, sich in den Gängen drängelten, redeten und  rauchten.  In  einem  Seitengang  mühte  sich  ein  Lieutenant  vergeblich, einen Hula‐Hoop um die Hüfte kreisen zu lassen.  Rudy  zählte  drei  Runden  Kartenspieler.  Viele  trugen  eine  Kombination aus weißer Lazarettuniform und Kampfanzug,  wie  Rudy  es  schon  an  der  Adjutantin  des  Colonel  gesehen  hatte.  Ein  Sergeant  balancierte  einen  Stapel  Pancakes  auf  einem Tablett an ihm vorbei. Es gab also Frühstück.  Rudy reihte sich in die Schlange vor der Essensausgabe ein  und  vertrieb  sich  die  Zeit  mit  dem  Studium  des  Schwarzen  Bretts,  das  neben  der  Tür  angebracht  war.  Da  hingen  Vorschriften  für  den  Brandfall,  Tipps  zur  Behandlung  von  Erfrierungen  und  Warnungen  vor  Eisbären,  ein  Filmplakat  für  The  Fly,  eine  Verkaufsanzeige  für  eine  gebrauchte  Gitarre,  auf  der  «bereits  der  Gefreite  Elvis  Presley  in  Grafenwöhr,  Deutschland,  gespielt»  hatte,  und  ein  Hinweis  auf die Party des Jahres, Das Gelage:    EINLADUNG  ZUR  FEIER  DES  LÄNGSTEN  TAGES  ...                 DIE  SONNE  GEHT  NICHT  UNTER,  DAS  BIER  GEHT  NICHT  AUS  ...  ALLE  ANTRETEN  UND  HOCH  DIE  TASSEN (BEFEHL VOM COLONEL) 

  Während  er  las,  bemerkte  Rudy,  dass  sich  allmählich  ein  hoher,  jammernder  Ton,  ein  dünnes  Sirren  aus  dem  allgemeinen  Lärm  herausschälte.  Die  Erinnerung  an  seine  Panik  durchzuckte  ihn,  ein  prickelnder  Schweißfilm  bildete  sich  auf  seiner  Haut.  Fast  hätte  er  um  sich  geschlagen,  um  das Geräusch zu vertreiben, als er an einem Tisch einen Staff  Sergeant sah, der genau dies tat.  Der  Sergeant  hatte  einen  akkuraten  Bürstenschnitt  und  ei‐ nen  runden  Bierbauch.  Die  Ärmel  seiner  Uniform  waren  zu  kurz  für  seine  Arme,  die  er  theatralisch  schwenkte.  Er  war  aufgestanden,  fuchtelte  wild  um  seinen  Kopf  herum,  wackelte  dabei  mit  den  Hüften  und  unterbrach  sein  Summen,  in  das  auch  die  anderen  Unteroffiziere  am  Tisch  28

eingestimmt  hatten,  durch  gelegentliches  Grunzen  und  Jaulen. Sie machten die Mücken nach, und der Staff Sergeant  machte Rudy nach, wie er in der Tundra mit ihnen kämpfte.  Unter  das  Summen  mischten  sich  Gelächter  und  Applaus,  und die  Leute an den  Nachbartischen  kicherten.  Bald  lachte  der  ganze  Speisesaal  über  den  Sergeant  und  schaute  Rudy  an.  Der  jaulende  Sergeant  zuckte  und  schrie,  griff  sich  einen  Wasserkrug vom Tisch und hielt ihn über den Kopf.  «Wasser!»  «Hiiilfe! Hiiilfe!»  «Nehmt die Mücken weg!»  «Holt den Colonel!»  «Hiiilfe! Hiiilfe!»  Die  Rufe  ließen  das  Gelächter  anschwellen,  aber  der  Sergeant  beendete  seinen  Tanz  und  stellte  den  Krug  hin.  Er  hob  die  Hand  und  zeigte  an,  dass  die  Vorstellung  beendet  sei.  Buhrufe,  Pfiffe,  Applaus  und  Rufe  nach  einer  Zugabe  schallten durch den Speisesaal.  Rudy  wäre  am  liebsten  in  den  Boden  versunken.  Einen  Moment  hoffte  er,  der  Sergeant  werde  sich  umdrehen  und  eine  versöhnliche  Geste  machen,  einen  kameradschaftlichen  Applaus für ihn einfordern. Aber nichts dergleichen geschah.  Der  Sergeant  setzte  sich  einfach  wieder  hin,  lachte  und  schüttelte den Kopf.  Rudys geschwollene Haut brannte wie Feuer. Er überlegte,  ob  er  zum  Tisch  des  Sergeant  gehen  und  den  Krug  Wasser  über dessen Kopf leeren sollte. Aber das würde wahrschein‐ lich  auf  eine  Schlägerei  hinauslaufen,  und  dafür  fehlte  ihm  der Mumm, zumal er sich auf unbekanntem Terrain befand.  So  ging  er  einfach  weiter  zur  Essensausgabe,  den  Blick  auf  den Boden vor seinen Füßen geheftet. Als die French Toasts  auf  seinem  Tablett  lagen,  hatte  sich  das  Getöse  um  ihn  herum wieder normalisiert.  Am Ende des Speisesaals fand er einen freien Platz. Er saß  29

allein  am  Tisch.  Ihm  gegenüber  standen  die  Tablettständer  und  Besteckbehälter.  Er  hätte  das  Zimmer  nicht  verlassen,  sondern  sich  solange  versteckt  halten  sollen,  bis  er  wieder  normal  aussah.  Nur  die  Schwestern  und  Sanitäter,  die  ihm  das Essen brachten, hätten von seiner Anwesenheit gewusst.  Ein Kaffeebecher wurde neben Rudys Tablett gestellt.  «Und,  was  ist  schlimmer,  die  Mücken  oder  die  Arsch‐ löcher?»  Rudy  wandte  sich  um.  Die  Adjutantin  des  Colonel  griff  nach dem Stuhl am anderen Ende des Tisches. Sie trug ein T‐ Shirt  und  eine  Arbeitshose  und  hatte  ihr  rotes  Haar  mit  Klammern  festgesteckt.  Ihr  Gesicht  war  leicht  gerötet,  und  sie  bewegte  sich  entspannt,  wie  jemand,  der  gerade  eine  harte  Arbeit  beendet  hat.  Sie  ließ  sich  auf  den  Stuhl  neben  Rudy fallen.  «Ich  habe  Küchendienst»,  sagte  sie.  «Ich  hab  gerade  Tabletts  abgetrocknet  und  die  kleine  Vorstellung  hier  gesehen. Ich glaube, wir wurden einander noch nicht vorge‐ stellt. Ich bin Irene Teal. Ich weiß, wer Sie sind.»  «Wie alle hier, was?», sagte Rudy und rang sich ein schiefes  Grinsen ab. Mehr ließ sein geschwollenes Gesicht nicht zu.  Irene  beugte  sich  vor  und  schlürfte  aus  ihrem  randvollen  Becher.  Rudy  bemerkte,  dass  er  den  winzig  kleinen  hellen  Fleck  auf  ihrem  gesenkten  Kopf  anstarrte.  Nur  wenige  Zentimeter  von  seinen  Augen  entfernt.  Ihr  Haar  entsprang  aus  diesem  Punkt,  ihr  ganzes  Wesen  erwuchs  aus  diesem  Punkt. Vor seinen Ausen war sie erschie‐  nen,  einfach  so,  schwirrend,  wie  ein  Geist  aus  einer  Wunderlampe.  «Wer  sind  die?»,  fragte  Rudy,  als  Irene  wieder  von  ihrem  Kaffee hochsah. Er nickte in Richtung der Spötter.  Irene zuckte die Achseln. «Lebenslängliche. Unteroffiziere.  Die  meisten  sind  gar  nicht  so  übel.  Sie  hocken  hier  ein  Jahr  lang  auf  einem  vereisten  Felsen,  und  das  ist  eben  ihre  Art  von Humor.»  30

Rudy  sah  sich  um.  Der  Speisesaal  hatte  sich  geleert,  auch  der  Sergeant,  der  ihn  nachgeäfft  hatte,  war  verschwunden.  Ein  paar  Unteroffiziere  lungerten  um  den  Flipper  und  den  Trinkwasserspender beim Schwarzen Brett herum. Niemand  beachtete ihn.  Er  wandte  sich  wieder  Irene  zu.  «Wieso  haben  Sie  Küchendienst?  Wenn  selbst  die  Adjutantin  des  Colonel  Küchendienst schieben muss, bleibt ja niemand verschont.»  «Ich habe eine Wette verloren.»  «Mit wem haben Sie gewettet?»  «Mit dem Colonel.»  «Worum?»  Sie  lächelte  und  schnippte  den  Fingernagel  gegen  den  Bechergriff. «Kann ich nicht sagen.»  Ihre Koketterie berührte Rudy auf überraschende Weise. Es  fühlte  sich  fast  wie  Eifersucht  an,  als  könne  er  es  einfach  nicht ertragen, dass jemand mehr über sie wusste als er.  «Sind Sie schon lange hier?», fragte Rudy.  «Ungefähr  ein  Jahr»,  sagte  Irene.  «Ich  habe  die  Tage  nicht  gezählt. Macht hier niemand.»  «Habe ich schon gehört», sagte Rudy. «Und wie kriegt man  sie rum? Die Zeit, meine ich.»  «Na ja», sagte Irene und lehnte sich zurück, «man kann sich  Filme im Speisesaal ansehen; dann gibt es den Freizeitraum;  außerdem den Club für die Mannschaften. Das ist zwar bloß  eine Baracke, aber wenn man Spaß daran hat, kann man sich  dort so voll laufen lassen, wie man will.»  Rudy  bearbeitete  seinen  Toast  mit  der  Gabel.  Er  hörte  ihr  gerne  zu.  Er  genoss  es  beinahe,  der  arme,  zerstochene  Neu‐ ling  zu sein.  Sonst  hätte  sie  womöglich  gar  keine  Notiz  von  ihm  genommen.  Ihm  fiel  ein,  was  Schwester  und  Sanitäter  angedeutet  hatten,  dass  sie  nicht  nur  die  treue  und  brave  Adjutantin des Colonel sei. Er fragte sich, ob es wohl riskant  sei, hier mit ihr zu sitzen.  «Sie arbeiten also für den Colonel», sagte er.  31

«Ich sage lieber, ich arbeite mit ihm», sagte sie.  «Sie  sind  Sergeant.  Er  ist  Colonel.  Sergeants  arbeiten  fiir  Colonels.»  Sofort merkte er, wie sich die Atmosphäre zwischen ihnen  abkühlte,  und  wartete  auf  eine  spitze  Bemerkung,  die  nun  folgen musste.  «Na, Sie sind ja ein ganz erfahrener Soldat, was, Corporal?  Ich nehme an, über die Befehlskette wissen Sie alles.»  Er wagte von seinem  Toast aufzuschauen und Irene  anzu‐ sehen.  Er  hatte  sie  nicht  provozieren  wollen,  war  aber  doch  froh darüber. Er taumelte durch die Unterhaltung, in einem  Moment  eifersüchtig,  im  nächsten  beruhigt,  dann  wieder  nervös und absichtlich herausfordernd. Verrückt. Er bemerk‐ te,  dass  sie  errötete.  Vielleicht  empfand  sie  genauso,  viel‐ leicht allerdings war sie auch wütend.  Sie  schwang  die  Beine  zur  Seite,  als  wollte  sie  aufstehen.  «Vielleicht  sehen  Sie  ja  sogar  irgendwann  ganz  gut  aus»,  sagte sie, «wenn die Schwellung zurückgeht.»  «Nein»,  sagte  er  plötzlich.  «Das  bin  ich  nicht.  Wirklich  nicht.»  Sie starrte ihn an.  «Ich  bin  kein  erfahrener  Soldat.  Ganz  und  gar  nicht,  Sergeant.»  Ein  dünnes  Lächeln  erschien  auf  ihrem  Gesicht,  eine  Mischung aus Verständnis und, wie er fand, Erleichterung.  «Vielleicht  müssen  Sie  sich  einfach  erst  zurechtfinden»,  sagte sie leise.  «Genau.»  Rudy  nickte  und  versuchte  zu  lächeln.  «Genau  das muss ich.»  Sie  stand  auf.  «Vielleicht  könnte  ich  Sie  ein  bisschen  herumführen.  Nachmittags  weht  der  Wind  gewöhnlich  in  den  Fjord  hinein,  dann  sind  die  Mücken  kein  Problem.  Morgen habe ich frei. Kommen Sie um fünfzehn null null zur  alten C‐47. Dann mache ich eine Führung.»  Sie  trank  den  letzten  Schluck  Kaffee.  «Ich  muss  wieder  in  32

die Küche», sagte sie. «Ich stehe am Fettabscheider.»  «Junge,  Junge,  wenn  Sie  eine  Wette  verlieren,  dann  aber  richtig.»  «Ja», sagte sie, «aber wenn ich gewinne ...»  Sie  entschwand  in  die  laute  Küche  und  ließ  ihn  verwirrt  zurück.  «Wo ist die alte C‐47?», rief er ihr nach. Aber sie war schon  außer Hörweite.  «ʹn  Flugzeugwrack  draußen  am  Hangar»,  sagte  eine  Stimme  aus  Richtung  des  Flippers.  Ein  dicker  Sergeant  presste  seinen  Bauch  gegen  den  Automaten  und  drückte  heftig die Knöpfe. Er sah nicht mal hoch. Das Spiel nahm ihn  völlig  gefangen,  und  er  hatte  Rudys  Frage  wie  in  Trance  beantwortet.  «C  wie  Cargo»,  murmelte  der  Sergeant,  ohne  nachzuden‐ ken. «Zweimotorig. Arbeitspferd der Lüfte.» 

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VIER Während  er  sich  durch  den  Papierkram  ackerte,  dessen  Erledigung  die  Army  jedem  Neuzugang  abverlangte,  hatte  Rudy irgendwann beschlossen, nichts mehr in die Felder für  die Namen der Angehörigen zu schreiben. Er hatte sich nicht  viel dabei gedacht, bloß einem Impuls nachgegeben, der ihm  plausibel  erschien.  Wenn  er  schon  in  die  verdammte  Army  gezwungen  wurde,  wollte  er  nicht  auch  noch  seine  Vergangenheit  mit  sich  herumschleppen.  Einmal  hatte  er  sogar  das  Wörtchen  verstorben  in  das  entsprechende  Käst‐ chen  geschrieben,  um  zu  testen,  ob  die  Bürokratie  ihm  auf  die  Schliche  käme.  Die  Army  zuckte  nicht  mal  mit  der  Wimper.  Verwaiste  Soldaten  sind  beim  Militär  sicher  nichts  Besonderes, hatte er gedacht. Ich bin jetzt einer von vielen. Er  kam sich nicht mehr so allein vor.  34

In den Jahren vor seinem Eintritt in die Army hatte er das  Gefühl  gehabt,  auf  der  Stelle  zu  treten,  wie  betäubt  zu  sein;  unbewegt  und  unbeweglich.  Gestrandet.  Das  Gefühl  hatte  ihn  auch  nicht  verlassen,  als  der  Richter  ihn  zum  Militär‐ dienst verurteilte. Es drohte ihn zu verschlingen. Aber dann  hatte er sich mit einem Federstrich in den Militärformularen  neue Koordinaten verschafft. Plötzlich hob er sich vom Hori‐ zont ab; sein Profil gewann an Schärfe wie nie zuvor.  Als  er  jetzt  allein  auf  dem  Flugfeld  stand,  um  sich  herum  die  ungeheure  Ausdehnung  der  arktischen  Tundra,  kam  er  sich  vor  wie  Strandgut.  Er  horchte  auf  das  Summen  der  Mücken, doch nur der Wind war zu hören. Ständig knöpfte  er  seine  Feldjacke  auf  und  zu.  Der  rote  Windsack  auf  dem  Dach des Hangars zeigte wie ein gichtgekrümmter Finger in  Richtung  der  Berge.  Die  Sonne  schien  zwar  warm,  aber  es  blies ein kalter Wind, der Rudy frösteln ließ.  Es  stimmte  nicht,  dass  er  eine  Waise  war.  Sein  Vater  war  bei  einem  Autounfall  gestorben,  das  stimmte  schon,  aber  tatsächlich  hatte  der  Suff  ihm  längst  sein  Grab  geschaufelt,  ehe  sich  ein  Baum  seinem  Studebaker  in  den  Weg  stellte.  Rudys  Mutter  jedoch  war  sehr  lebendig.  Sie  hatte  wieder  geheiratet  und  lebte  in  Florida.  Rudy  und  Roger  waren  so  schlecht  miteinander  ausgekommen,  als  sie  alle  zusammen  in  New  Jersey  gelebt  hatten,  dass  Florida  kaum  weit  genug  weg war, nicht einmal von Grönland.  Der  Flugzeughangar  befand  sich  am  Ende  der  Piste.  Die  Sonne hatte das Dach aufgeheizt, sodass das Metall knackte  und  knarrte.  Ab  und  zu  rüttelte  ein  Windstoß  an  der  Blechverkleidung,  und  ein  jammerndes  Quietschen  drang  aus  dem  höhlenartigen  Gebäude.  Die  dünnen  Wolken  vom  frühen  Morgen  waren  im  Osten  verschwunden,  und  der  Himmel war blau und leer.  Die  C‐47  stand  neben  dem  abschüssigen  Vorfeld.  Das  Steuerbordfahrwerk  war  völlig  zerstört,  die  rechte  Flügel‐ spitze  war  abgerissen.  Am  Rumpf  löste  sich  der  Army‐ 35

Anstrich  und  gab  den  Blick  auf  das  darunter  liegende  vernarbte Aluminium frei. Die Propellerflügel an Steuerbord  bogen sich nach hinten wie welke Blütenblätter.  Jemand hatte mehrere Sitze aus der Maschine gerissen und  zu  dem  übrigen  Müll  am  Rand  der  Landebahn  geworfen.  Rudy  zerrte  einen  davon  an  ein  sonniges  Plätzchen  im  Schutz  des  Flugzeughecks,  von  wo  er  das  Lazarett  im  Blick  hatte.  Es  war  kurz  nach  drei,  aber  es  war  niemand  zu  sehen.  Einige Barackendächer reflektierten die Sonnenstrahlen, und  aus  den  Lüftungsrohren  des  Hauptgebäudes  stiegen  dünne  Dampffahnen auf.  Etwa vierhundert Meter von der Landebahn entfernt stand  eine Wellblechbaracke mit einem Schornstein aus ineinander  gesteckten  Ofenrohren.  Ein  Jeep  fuhr  von  der  Baracke  in  Richtung der Hügel am Fuß der Berge. Eine Rauchwolke zog  sich  wie  ein  staubgraues  Band  vom  Schornstein  auf  die  leuchtenden Gletscher zu.  Die  Sonne  brannte  Rudy  aufs  Gesicht.  Die  Wärme  tat  gut.  Sein Gesicht hatte annähernd seine normale Größe und Form  zurückerlangt. Er schaute wieder in Richtung Lazarett. Keine  Spur von Sergeant Teal.  Seit  ihrer  Begegnung  gestern  war  er  nervös.  Vielleicht  lag  es  am  Spott,  den  er im  Speisesaal  hatte  ertragen müssen.  Er  war  absichtlich  spät  zum  Essen  gegangen,  gegen  Ende  der  Ausgabezeiten,  um  größeren  Gruppen  aus  dem  Weg  zu  gehen,  und  hatte  sich  allein  in  eine  Ecke  gesetzt.  Weil  er  immer noch vom Dienst befreit war, las er in seinem Zimmer  abgegriffene Zeitschriften, die er aus der Kaserne in Fort Dix  mitgeschleppt  hatte.  Er  wanderte  die  Flure  entlang  und  wartete  darauf,  zur  Einweisung  beordert  oder  zu  Diensten  eingeteilt  zu  werden,  aber  niemand  meldete  sich.  Im  Kopf  formulierte  er  seinen  Antrag  auf  Versetzung.  Er  suchte  Lavone,  aber  das  Lagerraum‐Atelier  war  verschlossen.  Schließlich  war  ein  ganzer  Tag  verstrichen,  die  Uhr  zeigte  36

fünfzehn  null  null,  und  er  war  hinaus  zur  alten  C‐47  ge‐ gangen.  Natürlich hatte er an Irene gedacht. Im Speisesaal hatte sie  sich  aus  Mitleid  zu  ihm  gesetzt,  aber  sie  hatte  ihn  auch  geneckt.  Ihre  Freundlichkeit  hatte  ihn  getröstet,  und  doch  musste er einfach nach ihrer Beziehung zum Colonel bohren.  Während  die  Sonne  sein  Gesicht  durchglühte,  dachte  er  an  die  Wirbel  und  warmen  Farben  ihres  Haars.  Er  stellte  sich  vor, sie wäre schon hier. Er schaute noch einmal, ob sie nicht  kam.  Nein.  Er  schloss  die  Augen.  Sie  würde  sicher  bald  da  sein. Er spürte, wie sich eine Erektion ankündigte. Seine erste  seit der Ankunft in Grönland.  «CORPORAL SPRUANCE.» 

Rudy  schreckte  hoch.  Die  Lautstärke,  in  der  sein  Name  erscholl, warf ihn fast aus dem Sitz.  «CORPORAL  SPRUANCE,  CORPORAL  SPRUANCE,  IHR  TERMIN  UM  FÜNFZEHN  NULL  NULL  WURDE  ABGESAGT.  MIT  BEDAUERN  UND  DER  BITTE  UM  ENTSCHULDIGUNG.  BESTÄTIGEN SIE DEN ERHALT DER NACHRICHT, INDEM SIE  DIE ARME SCHWENKEN.» 

Die  Männerstimme  drang  aus  einem  Lautsprecher  an  der  Ecke des Flugzeughangars. Es klang wie Lavone, aber Rudy  war  sich  nicht  sicher.  Die  Worte  donnerten  ohne  Widerhall.  Die  leere  Weite  des  Himmels  und  der  Tundra  verschluckte  das Echo.  «BESTÄTIGEN SIE.» 

Rudy starrte immer noch zum Lautsprecher.  «SCHAUEN  SIE  ZUM  GEBÄUDE  Al‐A.  DAS  IST  DAS  LAZARETT. SCHWENKEN SIE DIE ARME. BESTÄTIGEN SIE.» 

Rudy stand auf und winkte in Richtung des Lazaretts, das  etwa  vierhundert  Meter  entfernt  hangabwärts  lag.  Neben  dem  zerstörten  Flugzeug  kam  er  sich  vor  wie  ein  auf  einer  einsamen  Insel  notgelandeter  Pilot,  der  einem  ungerührt  vorbeifahrenden  Frachtkapitän  Notsignale  gibt.  Er  hatte  keine  Ahnung,  wer  ihm  zuschaute  und  von  welchem  Fenster.  37

«VIELEN DANK. BESTÄTIGUNG ERHALTEN.» 

Rudy ließ die Hände sinken.  «WEITER:  SIE  HABEN  UM  NEUNZEHN  DREI  NULL  EINEN  TERMIN  BEI  COLONEL  WOOLWRAP.  BIS  DAHIN  SIND  ES  NOCH  VIER  STUNDEN,  DREIZEHN  MINUTEN.  BITTE  BESTÄTIGEN  SIE  DEN  ERHALT  DER  NACHRICHT  MIT  DREI  TIEFEN KNIEBEUGEN.» 

Rudy sah zum Gebäude hinunter.  «BITTE BESTÄT‐» 

Rudy stemmte automatisch zuerst die Hände in die Hüften  und streckte dann die Arme nach vorne, als er in die Hocke  ging.  «SO ISTʹS RECHT. EINS ... ZWEI ...» 

«Herr im Himmel», murmelte Rudy.  «DREI.GUUUUUT.» 

Rudy  kam  wieder  hoch  und  stemmte  die  Fäuste  in  die  Hüften.  «UND  JETZT  KÖNNEN  SIE  DIESE  UNTERREDUNG  BEENDEN,  INDEM  SIE  DEM  GEBÄUDE  Al‐A  UND  DEM  GESAMTEN  KOMPLEX  QANGATTARSA  DEN  FINGER  ZEIGEN.» 

Rudy warf die Arme in die Luft und drehte sich im Kreis,  wie  ein  fassungsloser  Trainer  an  der  Seitenlinie  nach  einer  Fehlentscheidung.  «SIE KÖNNEN‐» 

Rudy  reckte  die  Rechte  mit  ausgestrecktem  Mittelfinger in  den Himmel.  «SEHR  SCHÖN.  GANZ  MEINE  MEINUNG.  VERSTANDEN,  ENDE.» 

Aus dem Lautsprecher ertönte ein Knacken, als die Anlage  ausgeschaltet  wurde.  Das  Hangardach  dehnte  sich  quietschend, der Wind wehte Staub über Rudys Stiefel. Irene  kam  nicht.  Mit  Bedauern  und  der  Bitte  um  Entschuldigung.  Das  Lazarett  schien  so  fern  wie  die  Gletscherzungen  zwischen den Bergen.                              Rudy  sah  sich  um  und  beschloss,  ein  wenig  spazieren  zu  gehen,  denn  er  wollte  noch  nicht  zurück.  Er  ging  am  Rand  38

der Piste entlang, bis er die Landelichter hinter sich gelassen  hatte,  überquerte  ein  paar  sanfte  Hügel  und  folgte  einem  Schotterweg,  der  ihn  zu  der  Baracke  mit  dem  rauchenden  Schornstein führte.  Das  Wellblechgebäude  hatte  keine  Fenster.  Die  große  Flügeltür  war  verschlossen.  Jemand  hatte  das  Wort  FEUERWACHE quer darüber gepinselt.  Rudy versuchte durch den Türspalt zu spähen, konnte aber  nichts  erkennen.  Er  fragte  sich,  warum  eine  Feuerwache  so  weit von den anderen Gebäuden entfernt stand. Man würde  schon  mehr  als  zehn  Minuten  brauchen,  um  vom  Lazarett  hierher und mit Ausrüstung wieder zurückzukommen.  Als  er  sein  Gesicht  an  die  Wellblechtür  presste,  schoss  ein  Jeep  um  die  Ecke.  Rudy  warf  sich  gegen  die  Tür,  und  sein  Herz begann zu rasen.  Der Jeep bremste nicht einmal, sondern holperte über eine  Bodenwelle  und  jagte  weiter  zum  Lazarett  hinauf.  Rudy  hörte Soldaten singen und lachen.  Die  Stimmen  und  das  Motorgeheul  verklangen,  es  wurde  wieder  ruhig  im  Tal.  Der  Rauch  aus  dem  Schornstein  hing  immer  noch  in  der  Luft.  Rudy  verfolgte  die  Spur  des  Jeeps  zur  nächsten  Anhöhe,  von  deren  Kamm  er  in  die  letzte  geschützte Senke hinab‐blickte, hinter der das Vorgebirge zu  höheren  Gipfeln  anstieg.  Hundert  Meter  vor  ihm  stand  ein  halbes Dutzend steinerne Rechtecke im Gras, die wie beinah  völlig  überwucherte  primitive  Fundamente  aussahen.  Das  Grün  war  mit  den  gelben  Blüten  des  Löwenzahns  ge‐ sprenkelt.  Rudy  ging  hinab  und  umkreiste  einen  der  Quader,  bevor  ihm ein kleiner grauer Hügel weiter hinten auffiel, von dem  ein dünner Rauchfaden aufstieg.  Es  war  ein  etwa  ein  Meter  hoher  Aschehaufen.  Am  Rand  lag  eine  kleine  Schale,  halb  unter  angekokelten  Stöcken  vergraben.  Er  kniete  sich  nieder  und  sah,  dass  sich  in  der  Schale  Wasser  gesammelt  hatte,  eine  kleine,  stille  Lache  in  39

einem  scharfkantigen  Pokal.  Winzige  zitternde  Wesen  bewegten  sich  darin:  Mückenlarven.  Er  zuckte  zusammen.  Dann  bemerkte  er  die  Löcher  in  der  Schale.  Es  waren  die  Augenhöhlen eines menschlichen Schädels.  Er  krabbelte  rückwärts  und  richtete  sich  auf,  um  den  ganzen  Haufen  überblicken  zu  können.  Zwischen  den  grauweiß verkohlten Brocken erkannte er nun unzweifelhaft  Knochenenden,  größere  Skelettteile,  Wirbel,  Gelenke.  Ihm  schwindelte,  schwarze  Flecken  tauchten  vor  seinen  Augen  auf,  er  verlor  das  Gleichgewicht.  Er  taumelte  zur  Seite  und  wollte  sich  abstützen.  Seine  Hand  landete  in  der  Asche.  Er  zog sie weg. Die Asche war noch warm.  Rudy rappelte sich auf und ging vorsichtig ein paar Schritte  zurück. Aus dieser Entfernung sah der Haufen blass gefleckt  aus,  wie  grobes  Papier.  Die  Löwenzahnblüten  verneigten  sich  einträchtig,  als  ein  Windstoß  vom  Fjord  durch  die  grasbewachsene  Senke  fuhr.  Rudy  drehte  sich  um  und  sog  Luft  in  die  Lungen.  Er  eilte  davon  und  wischte  sich  im  Gehen die Hand am Hosenbein ab.  Auf  dem  Rückweg  schaute  er  noch  einmal  die  letzte  Baracke  an,  den  hohen  Schornstein  und  den  ungelenken  Schriftzug  FEUERWACHE.  Die  Rauchfahne  war  fast  verschwunden.  Er  folgte  den  Jeepspuren  über  die  Anhöhe  und  hinunter  zum  Lazarett.  Weiter  oben  glitzerten  die  Gletscher in der Sonne. 

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FÜNF «Wo sind Sie her, Soldat?»  Rudy  wollte  gerade  antworten,  als  Colonel  Woolwrap  fortfuhr:  «Ach  ja,  ich  weiß,  seit  Xerxes  stellt  jeder  Kommandeur diese bescheuerte Frage, aber scheiß drauf, ich  bin eben neugierig. Also woher?»  «New Jersey, Sir.»  «Ort?»  «Mindowaskin.»  «Herrgott.  In  New  Jersey  gibt  es  wirklich  die  seltsamsten  Namen. Piscataway. Rahway. HoHokus. Und– wie? Mindo–  was?»  «–waskin.»  «Noch nie gehört.»                                                                  41

«Nicht weit von New York. Eigentlich ein Vorort.»  «Schön.  Scheiß  auf  New  Jersey.  Ich  bin  aus  Phoenix,  Arizona.  Und  das  hier  ist  Qangattarsa,  Grönland,  wenn  wir  schon  von  schwachsinnigen  Namen  reden.  Und  Sie  sind  wieder auf den Beinen. Fein. Gehtʹs Ihnen besser?»  «Ja, Sir.»  «Sie sehen auch besser aus. Nicht toll, aber besser. Quartier  in Ordnung?»  «Jawohl, Sir. Sehr gut.»  «Verpflegung ist nicht schlecht hier, was?»  «Nein, Sir.»  «Einer  der  Pluspunkte,  wenn  man  in  diesem  Lazarett  stationiert  ist»,  sagte  der  Colonel.  «Man  hat  einen  Quarter‐ master zum Befehlshaber.»  «Sie, Sir?»  «Ja, ich.»  «Sie sind kein Arzt, Sir?»  Der Colonel, der seine Hände betrachtet hatte, blickte auf.  «Nein, Soldat», sagte er leise. «Ich bin kein Arzt.» Er zeigte  auf das Abzeichen an der Wand. Es zeigte einen Adler, einen  blauen  Sternenkreis  und  ein  Schwert,  das  mit  einem  Schlüssel  gekreuzt  war.  Rudy  fand,  dass  da  etwas  nicht  stimmte:  Um  Schlüssel  und  Schwert  so  zu  kreuzen,  müsste  entweder der Schlüssel so lang wie ein Golfschläger oder das  Schwert so klein wie ein Füllfederhalter sein.  «Das  ist  das  Abzeichen  der  Quartermasters»,  sagte  der  Colonel. «Es könnte daraufhindeuten, dass ich kein Arzt bin.  Dazu  die  Tatsache,  dass  hier  nicht  überall  Doktordiplome  und  Urkunden  herumhängen.  Das  sind  Indizien,  Corporal.  Und  außerdem  mussten  Sie  nicht  sechs  Monate  auf  einen  Termin warten, verdammt.»  «Jawohl, Sir.»  «Bei mir herrscht eine Politik der offenen Tür.»  «Jawohl, Sir.»  Jemand  ging  draußen  am  Vorzimmer  vorbei.  Vielleicht  42

Irene  Teal  –  als  Rudy  eingetroffen  war,  hatte  er  sie  nicht  bemerkt.  Colonel  Woolwrap  schaute  zur  Tür,  lächelte  kurz,  runzelte  dann  die  Stirn  und  sagte:  «Naja,  der  fast  offenen  Tür.»  Rudy war leicht verwirrt. Jegliche Strenge des Colonel, der  sich  jetzt  plötzlich  entspannt  zurücklehnte,  schien  wie  weggeblasen.  «Waren Sie auf dem College, Soldat?»  «Zwei Jahre, Sir.»  «Ach so, Junior College?»  «Nein, Sir. Ein ganz normales.»  «Aber Sie haben nicht zu Ende studiert.»  «Nein, Sir.»  «Wollen Sie mir sagen, wieso nicht?»  «Hab das Interesse verloren.»  «Und hat irgendwas anderes Ihr Interesse geweckt und Sie  von Ihren Studien weggelockt, Corporal?»  «Eigentlich nicht, Sir.»  «Sie  sind  also  einfach  abgegangen  und  haben  Däumchen  gedreht.»  «Nicht nur. Ich habe auch ein bisschen gearbeitet.»  «Was?»  «So  dies  und  das.»  Rudy  schaute  aus  dem  Fenster.  Er  wollte  das  Thema  wechseln.  Durch  die  Jalousien  sah  er  die  Landepiste,  in  Streifen  geschnitten.  Er  dachte  an  die  Knochensplitter, den Totenschädel.  «Außerdem ...», sagte er gedankenverloren.  «Außerdem was?», fragte der Colonel.  «Außerdem  wurde  meine  Mutter  krank.  Ich  musste  mich  um sie kümmern.»  Er hatte eigentlich bei der Wahrheit bleiben wollen, doch es  fiel  ihm  schwer,  über  seine  Gefühle  zu  reden,  über  seine  Antriebslosigkeit,  die  Arbeit  als  Verkäufer  in  einem  Spiel‐ zeugladen, die Auseinandersetzungen mit seinem Stiefvater,  den  Rausschmiss  aus  dem  College.  Der  Colonel  hatte  Recht  43

gehabt  –  im  Grunde hatte  er  Däumchen  gedreht.  Also  hatte  er  von  der  «Krankheit»  seiner  Mutter  angefangen.  In  Wirk‐ lichkeit  ging  es  ihr  gut;  sie  lebte  mit  Roger  in  Florida.  Aber  indem  er  ihr  hier  vor  seinem  Kommandeur  eine  Krankheit  andichtete,  drehte  er  der  Army  eine  lange  Nase.  So  wie  mit  der Angabe verstorben im Feld für die Angehörigen.  «Das  tut  mir  Leid.  Geht  es  ihr  inzwischen  besser?»,  fragte  der Colonel.  «Könnte man sagen, Sir. Sie ist tot.»  Bisher  hatte  er  dies  immer  nur  in  den  Formularen  behauptet, aber jetzt konnte Rudy die unmittelbare Wirkung  beobachten. Die Reaktion des Colonel war höchst erfreulich:  Er  kniff  die  Augen  zu  hob  dann  die  Brauen  und  nickte.  Er  murmelte eine Beileidsbekundung.  Noch  bevor  Rudy  antworten  konnte,  schob  der  Colonel  nach:  «Ach,  Scheiße,  hier  geht  es  schließlich  auch  nur  um  Tod,  Corporal,  wie  ich  schon  angedeutet  habe,  glaube  ich.  Am Krankenbett. Da ist es vielleicht ganz gut, dass Sie schon  Ihre Erfahrungen mit den letzten Dingen gemacht haben und  so entspannt darüber reden können.»  «Das sollte nicht entspannt klingen, Sir», sagte Rudy. «Tut  mir Leid, wenn es sich so angehört hat.»  «Entschuldigen  Sie  sich  nicht  bei  mir,  sondern  bei  Ihrer  Mutter.»  «Jawohl, Sir.»  «Möge sie in Frieden ruhen.»  «Jawohl, Sir.»  Jetzt  bereute  Rudy  seinen  kleinen  Schwindel.  Vielleicht  ruinierte  er  seine  Chancen  auf  eine  Versetzung.  Und  was,  wenn  der  Colonel  seine  Angaben  überprüfte?  Das  würde  weitere  peinliche  Befragungen  und  jede  Menge  neue  Ausflüchte nach sich ziehen.  «Aber  warum  zum  Teufel  reden  wir  über  Mütter?  Das  möchte ich mal wissen», sagte der Colonel.  Er  stand  auf  und  ließ  seinen  Schreibtischstuhl  eine  Weile  44

kreisen wie ein Rouletterad, dann fiel seine Hand schwer auf  die Lehne.  «Eine Zeitung», sagte er. «Ich will eine Zeitung.»  Der  Colonel  schlug  sich  mit  der  Faust  in  die  Hand.  «Man  schickt  also  einen  P&I‐Corporal  nach  Grönland»,  sagte  er.  «Ich  frage  gar  nicht  erst  beim  Oberkommando  nach,  wieso,  lasse  gleich  von  Sergeant  Teal  eine  Versetzung  ausstellen.  Schicke den Spaßvogel weiter nach Deutschland oder zurück  in die Staaten, Hauptsache weit weg. Aber dann überlege ich  mir,  nein,  verdammt.  Warum  machen  wir  aus  dem  ganzen  Schwachsinn  nicht  etwas  Sinnvolles?  Nutzen  die  Gelegen‐ heit? Können Sie folgen?»  «Ja, Sir. So weit.»  «Gut. Ich dachte nämlich, auch wenn wir hier mit äußerster  Zurückhaltung arbeiten, so zurückhaltend,  dass wir offiziell  gar  nicht  existieren,  könnten  wir  trotzdem  Presse  und  Information gebrauchen. Aber nicht um die Öffentlichkeit zu  informieren,  Sie  könnten  uns  vielmehr  ...  etwas  über  uns  erzählen.  Wir  könnten  es  doch  mit  einer  Zeitung  für  den  Stützpunkt versuchen. So was wollte ich schon immer haben.  Wäre  gut  für  die  Stimmung.  Könnte  den  Zusammenhalt  stärken und mit den Gerüchten aufräumen, die hier herum‐ schwirren wie Ihre Blut saugenden Freunde.»  Der  Colonel  schaute  durch  die  Jalousien  auf  Flugfeld,  Tundra und Berge hinaus.  «Dahinten habe ich Sie zum ersten Mal gesehen», sagte er.  «Ja, Sir. Und ich bin froh darüber.» Rudy fasste sich unwill‐ kürlich an seine geschwollene Wange.  «‹Kommandeur  rettet  Corporal  vor  Mückengeschwader›.  Wie wäre es damit?»  «Ich  würde  solche  Schlagzeilen  in  Zukunft  lieber  nur  schreiben, anstatt sie zu liefern, Sir.»  «Gute Einstellung», sagte der Colonel, drehte sich um und  deutete  mit  dem  Finger  auf Rudy.  «Das gefällt  mir. So,  und  jetzt  zeigen  Sie  mal,  was  Sie  draufhaben.  Erzählen  Sie  mir,  45

wie  Sie  so  eine  Zeitung  aufziehen  würden.  Los.  Denken  Sie  sich was Spannendes aus.»  Rudy  rutschte  auf  seinem  Stuhl  hin  und  her.  Nicht  der  günstigste  Moment,  den  Wunsch  nach  einer  Versetzung  zu  äußern.  Der  Colonel  war  in  Fahrt.  Keiner  der  Kurse  an  der  Nachrichtenschule  für  die  Streitkräfte  in  Fort  Benjamin  Harrison  in  Indianapolis,  Indiana,  USA,  hatte  ihn  auf  so  etwas vorbereitet. Er räusperte sich.  «Hm, ich nehme an, als Ausrüstung haben Sie so etwas wie  einen Mimeographen?»  «Nicht so etwas wie, Soldat. Einen Mimeographen, ja.»  «Aha.  Das  beschränkt  unsere  Möglichkeiten  ein  wenig.  Aber ich schätze, man könnte damit schon was Ordentliches  hinkriegen,  was  nicht  wie  ein,  na  ja,  wie  ein  Gemeindebrief  aussieht.»  «Okay», sagte der Colonel.  «Nur  den  Speiseplan  und  die  Sprechstunden  des  Kaplans  und  eine  Liste  der  neuen  Zeitschriften  in  der  Bibliothek  abzudrucken wird Ihnen wahrscheinlich nicht reichen.»  «Nein», sagte der Colonel.  «Sie wollen sicherlich etwas Besseres», sagte Rudy.  «Richtig»,  sagte  der  Colonel.  «Aber  wie  könnte  das  aus‐ sehen?»  «Gute Frage», sagte Rudy.  «Geben Sie mir eine Antwort.»  «Nun,  es  gibt  viele  Möglichkeiten.  Sie  wollen,  wie  gesagt,  dass  wir  uns  etwas  über  uns  selbst  erzählen,  also  müsste  man erst einmal herausfinden, wer wir überhaupt sind.»  «Soldat,  mich  beschleicht  das  Gefühl,  dass  Sie  aus‐ weichen!»  «Sir?»  «Haben Sie überhaupt Ideen?»  «Ja, Sir.»                                                                                «Na, dann raus damit.»  «Ja, Sir. Ich bin schon dabei.»  46

«Schneller!»  «Tut mir Leid, Sir.»  «Und  erzählen  Sie  mir  nicht  immer,  was  ich  will.  Fangen  Sie mal an, wir zu denken.»  «Jawohl, Sir.»  «Wir, wir, wir...»  «Jawohl, Sir.»  «... und denken Sie bis zu Ende.»  «Ja, Sir.» Rudy schwitzte. Er war wie ausgedörrt.   «Interviews, Sir.»  «Was?»  «Wir  führen  Interviews.  Schreiben  Porträts.  ‹Lernt  die  Männer  und  Frauen  von  Qangattarsa  kennen›.  Wir  suchen  Leute  mit  interessantem  Hintergrund  und  lassen  sie  ihre  Geschichten erzählen.»  «Weiter», sagte der Colonel.  «Wahrscheinlich können wir ein bisschen was aus Stars and  Stripes  übernehmen.  Und  eine  Kulturseite  machen.  Einen  Dichter  habe  ich  schon  kennen  gelernt.  Es  gibt  Interesse  an  Kunst.»  Jetzt  kam  auch  Rudy  langsam  in  Fahrt.  «Fotos  kriegen  wir  nicht  hin,  aber  vielleicht  Zeichnungen.  Ich  glaube,  auf  Matrizen  kann  man  zeichnen.  Und  ein  Kreuz‐ worträtsel. Das könnten wir machen. Und –»  «So wird das nichts.»  «Sir?»  «Das  ist  Mist.  Ein  Matrizenabzug  mit  einem  freihändig  gezeichneten Kreuzworträtsel auf der Rückseite?»  «Na ja, Sir, wir haben doch noch nicht mal –»  «Außerdem  wird  Stars  and  Stripes  hier  seit  Jahren  nicht  mehr  hergeliefert.  Und  was  soll  dieser  Kulturquatsch?  In  einer Army‐Zeitung!»  «Ich meine ja nur –»                                       «Tut  mir  Leid,  Corporal.  Mein  Fehler.  Ich  weiß  nicht,  was  ich  mir  dabei  gedacht  habe.  Ich  werde  Sie  versetzen  lassen.  Dahin,  wo  Sie  Ihre  Talente  besser  entfalten  können.  Ich  47

nehme  an,  Sie  haben  irgendwelche  Talente.  War  keine  gute  Idee. Tut mir wirklich Leid.»  «Aber nein, Sir. Sie müssen sich nicht entschuldigen.»  «Sie  müssen  sich  bei  Ihrer  entschlafenen  Mutter  entschul‐ digen. Und ich mich bei Ihnen.»  «Das ist doch nicht nötig, Sir –»  «Doch. Tut mir Leid.»  «Nein, wirklich –»  Rudy  hörte  Schritte.  Er  wandte  sich  um  und  sah  Irene  an  der Tür vorbei zu einem Aktenschrank im Vorzimmer gehen.  Sie bückte sich, um etwas in die untere Schublade zu legen,  und  Rudy  bekam  den  typischen  Anblick  eines  wohlge‐ rundeten Sekretärinnenhinterns geboten wie im Film– wenn  die Geigen singen und Fanfaren ertönen und dem Zuschauer  der Mund trocken wird.  «Nein wirklich – was, Corporal?»  «Hm?»  «Was, Corporal?»  Irene  schloss  den  Aktenschrank  und  ging  hinaus.  Ihre  Absätze klackten übers Linoleum. Rudy schreckte aus seinen  Träumen hoch und wandte sich dem Colonel zu.  «Ich möchte hierbleiben. Ich möchte nicht versetzt werden,  Sir.»  «Sie wollen hier bleiben?»  Ganz  schwach  hörte  Rudy  die  Absätze  immer  noch.  Er  konnte selbst kaum glauben, was er da sagte, aber er meinte  es ernst. «Ich will hier bleiben.»  Der Colonel sah wieder aus dem Fenster. «Wie würden Sie  so eine Zeitung nennen?»  «The Times?», schlug Rudy vor. «The Mirror? The Herald?»  Colonel  Woolwrap  schüttelte  den  Kopf.  «Auf  die  Namen  bin ich selbst schon gekommen», sagte er.  «Ach»,  sagte  Rudy.  Seine  alte  Schulzeitschrift  fiel  ihm  ein,  The  Quill  –  «Die  Feder».  Der  Redaktionsraum  hatte  neben  dem  Büro  des  Vertrauenslehrers  gelegen,  mit  Ausblick  aufs  48

Footballfeld,  und  an  Herbstnachmittagen  hatte  man  durchs  offene  Fenster  hören  können,  wie  die  Spieler  auf  die  gepolsterten Trainingsböcke prallten. Immer wenn eine neue  Ausgabe  geliefert  wurde,  hatte  der  säuerlich  beißende  Geruch frischer Druckfarbe das Zimmer erfüllt.  «The Quill?», fragte Rudy.  «The  Qangattarsa  Quill»,  wiederholte  der  Colonel  langsam.  Er  neigte  den  Kopf  nach  hinten  und  wieder  nach  vorn,  als  rollte er den Namen in seinem Kopf hin und her. «Nein. Eine  Feder  ist  zu  leicht  und  luftig.  Wir  schreiben  schließlich  für  Soldaten.»  Der Colonel nahm ein helles Stück Elfenbein oder Knochen,  so  groß  wie  eine  Möhre,  vom  Schreibtisch.  Rudy  musste  wieder  an  den  Aschehaufen  draußen  bei  den  Mauern  denken.  Dann  sah  er  ein  Taschenmesser  auf  der  Tischplatte  liegen. Der Gegenstand wies Schnitzspuren auf. Der Colonel  wog ihn in der Hand.  «Walbein», sagte er.  «Aha», sagte Rudy.  «Die Eingeborenen hier fangen Wale.»  «Ach.»  «Und  ich  schnitze  was  aus  den  Knochen»,  sagte  der  Colonel,  zog  ein  paar  fertige  Stücke  aus  seiner  Schublade  und  breitete  sie  auf  der  grünen  Schreibunterlage  aus.  Es  waren  ausschließlich  Körperteile.  Arme,  Beine,  Hände,  ein  Herz,  sogar  ein  Torso,  der  wie  eine  klumpige  Venus  von  Milo aussah. Alle waren poliert und bleich wie Kernseife.  «Mein  Hobby»,  sagte  der  Colonel.  Er  betrachtete  die  Knochen,  drehte  einige  hin  und  her,  sein  Gesichtsausdruck  verklärte  sich.  Dann  sog  er  zischend  Luft  durch  die  Zähne  und grinste.  «The  Harpoon»,  sagte  er.  «Walknochen.  Wale.  Harpunen.  The Qangattarsa Harpoon.»  «The Harpoon?»  Der  Colonel  stand  auf.  Er  fuhr  mit  der  Hand  durch  die  49

Luft, als wollte er ein Banner entrollen. «‹Sie stößt zum Kern  der Sache vor›», sagte er.  «The Harpoon», sagte Rudy leise.  «Das  ist  ein  Name!»,  sagte  der  Colonel.  «Sie  haben  einen  Namen und ein Motto – was brauchen Sie mehr? Bringen Sie  die Zeitung heraus.»  «The Harpoon?»  «Ganz  grundlegendes  Jagdwerkzeug  in  dieser  gottverlas‐ senen Gegend. Außerdem passt eine Waffe zu unserem mili‐ tärischen Auftrag. Mir gefälltʹs.»  «The Harpoon», sagte Rudy noch einmal.  «Herrgott,  Soldat,  lassen  Sie  mich  nicht  alles  selber  machen.»  «Nein,  Sir.  Entschuldigung.  Ich  habe  den  Namen  bloß  vor  mich hin gesprochen, um mich daran zu gewöhnen. Ehrlich  gesagt gefällt er mir auch.»  «‹Ehrlich gesagt›? Was sagt man dazu? Dem Grünschnabel  gefällt, was der Alte vorschlägt. Ehrlich gesagt.»  «Entschuldigung, Sir.»  «Sie  entschuldigen  sich  verdammt  oft,  Soldat.  Und  nie  bei  dem Menschen, der es am ehesten verdient hat.»  «Sir?»  «Bei Ihrer Mutter.»  «Sir, könnten wir –»  «Ich weiß, ich weiß.   ‹‐  meine  Mutter  aus  dem  Spiel  lassen?›  Die  heimliche  Hymne  aller  Soldaten.  ‹Lassen  Sie  meine  Mutter  aus  dem  Spiel.›  Okay.  Aber  diese  ganze  Entschuldigerei  wird  Sie  als  Zeitungsmann  nicht  voranbringen.  Sie  müssen  sich  ins  Getümmel  stürzen,  vielleicht  ein  paar  Leuten  auch  mal  ein  bisschen wehtun.»  «Wie eine Harpune.»  «So ist es.»  «In Ordnung, Sir.»  Der Colonel ging wieder vor den Fenstern auf und ab. Am  50

Eckfenster  blieb  er  stehen  und  schaute  über  den  Fjord  hinaus,  wo die  Abendsonne  die  Berge und  Gletscher rötlich  färbte.  «Und  jetzt  passen  Sie  mal  auf:  Erst  mal  legen  Sie  mit dem  Mimeo‐graphen  los,  aber  dann  brauchen  wir  was  Besseres.  Als  Quartermaster  will  man  immer  etwas  Besseres.  Ich  möchte  eine  Zeitung  mit  Klasse.  Ich  lasse  meine  Verbin‐ dungen  spielen.  Wir  werden  hier  eine  anständige  Zeitung  hinkriegen.»  «Sir, vielleicht könnte ich Unterstützung gebrauchen.»  «Wen?»  «Naja, Corporal Lavone interessiert sich fürs Schreiben.»  «Klar.  Je  mehr  Leute,  desto  besser.  Sogar  Ihre  komischen  künstlerischen  Ideen  fangen  an  mir  zu  gefallen,  Corporal.  Kultur.  Warum  nicht?  Machen  Sie  mal.»  Der  Colonel  rieb  sich die Hände. «So was brauchen wir, um die Stagnation zu  überwinden.»  «Stagnation, Sir?»  «Sogar  noch  schlimmer,  Corporal.  Verfall.  Wir  verrotten  hier,  Corporal.  Das  ist  natürlich  nicht  zur  Veröffentlichung  bestimmt, aber wahr.»  Colonel  Woolwrap  fuhr  mit  den  Fingern  über  einen  schweren  roten  Vorhang,  der  an  einer  Seitenwand  von  der  Decke bis zum Fußboden reichte und den Rudy bisher nicht  bemerkt  hatte.  Der  Vorhang  war  zugezogen.  Der  Colonel  ging  zu  einem  Standglobus  neben  dem  Fenster  und  sah  nachdenklich,  ein  wenig  melancholisch  hinaus.  Seine  Hand  ruhte  auf  Sibirien;  seine  Finger  erstreckten  sich  über  den  Nordpol.  Das  Sinnbild  des  einsamen  Befehlshabers,  dachte  Rudy.  «Das Lazarett ist geheim, nicht wahr, Sir?»  Der Colonel sah Rudy an. «Ja», sagte er leise.  Von weitem hörte Rudy das Dröhnen eines Hubschraubers  näher kommen, der wohl den Fjord hinaufflog.  «Soldat, in einer Woche möchte ich die erste Ausgabe Ihrer  51

Zeitung sehen.»  «Junge, Junge, Sir.»  «Das können Sie schaffen.»  «Jawohl, Sir.»  Jetzt  hörte  auch  der  Colonel  den  Hubschrauber.  Er  legte  den  Kopf  schräg.  Rudy  horchte  nach  Irenes  Absätzen,  doch  er  hörte  nur  das  laute  Knattern  der  Rotorblätter,  das  seinen  Fluchtinstinkt weckte. Doch statt wegzulaufen, stellte er eine  Frage.  «Darf ich den gesperrten Teil des Lazaretts betreten, Sir?»  Der Colonel starrte Rudy vom anderen Ende des Zimmers  an. «Was, Soldat? Können Sie das wiederholen?»  Woolwrap  stand  außerordentlich  still.  Rudy  wusste  nicht,  ob er das Wort ergreifen durfte. «Schon gut, Sir.»  «Nein! Wiederholen Sie.» Ein Lächeln breitete sich auf dem  Gesicht  des  Colonel  aus,  das  mit  der  Sonne  um  die  Wette  strahlte.  «Sir», sagte Rudy leise, «darf ich den gesperrten Teil –»  «Den Flügel, Corporal. Es heißt hier nur ‹Der Flügel›»   Dann  ergriff  der  Colonel  die  Schnüre  der  Jalousie,  öffnete  und schloss die Lamellen. Rudy blinzelte, weil ihn die Sonne  blendete.  «Ich  antworte  im  Morsecode,  Corporal.»  Der  Colonel  bewegte weiter die Jalousie.  «Ich verstehe nicht, Sir.»  «Die Antwort auf Ihre Frage. Nach dem Flügel. Morsecode,  Corporal. Streng geheim. Ich habe nichts gesagt.»  Durch  die  klappernde  Jalousie  sah  Rudy,  dass  der  Helikopter  auf  dem  Flugfeld  gelandet  war.  Ein  Mann  in  Skijacke  und  Zivilkleidung  war  ausgestiegen  und  in  einen  wartenden  Jeep  geklettert,  der  mit  ihm  zum  Flügel  fuhr.  Hatte der Colonel das mitbekommen? Woolwrap zog weiter  an den Schnüren.  «Heißt das ja, Sir?»  «Das heißt ‹Dit‐dah‐dah‐dah Dit‐dah›, Corporal.»  52

                           

SECHS Rudy  fand  Lavone  im  Verwaltungstrakt,  am  Ende  eines  Flurs,  dessen  Bodenbelag  sich  wellte,  in  einem  kleinen,  hell  erleuchteten  Büro.  Er  saß  an  der  Schreibmaschine,  eine  Chesterfield im Mundwinkel, und hatte seinen Knautschhut  gegen  eine  normale  Uniformmütze  eingetauscht.  An  den  Bürowänden  hingen  große  Zelluloidtafeln,  auf  denen  die  Namen  der  Soldaten  notiert  waren,  die  Stubendienst,  Wachdienst  und  Küchendienst  hatten.  Im  Sanitätsraum  nebenan sah Rudy zwei Gefreite, die Darts spielten.      «Hast  du  gestern  in  den  Lautsprecher  gebrüllt?»,  fragte  Rudy.      Lavone  schaute  auf.  «Charlie  Parker  war  es  jedenfalls  nicht.» Rudy erzählte ihm, dass The Harpoon in einer Woche  erscheinen solle.  53

«The Harpoon?»  «Genau.»  «Gefällt mir.»  «Gut. Du bist dabei.»  Lavones Augen weiteten sich. «Sagt der Colonel?»  «Sagt der Colonel.»  Nebenan stritten sich die beiden über den Punktestand.  «Und  was  soll  ich  dabei  tun?»,  fragte  Lavone  skeptisch.  Den  Blick  auf  Rudy  gerichtet,  fingerte  er  in  seiner  Hemd‐ tasche  und  zog  einen  seiner  kleinen  weißen  Inhalatoren  heraus.  «Schreiben», sagte Rudy.  «Journalismus?», fragte Lavone.  «Ist gar nichts dabei», sagte Rudy. «Ich habʹs bei der Army  gelernt.»  Ohne die Zigarette aus dem Mund zu nehmen, sog Lavone  geschickt zweimal am Inhalator. «Ach, bei der Army», sagte  er. «Wann gehtʹs los?»  Rudy  ging  eine  Liste  von  Dingen  durch,  die  angefordert  werden  mussten.  Lavone  wollte  dafür  sorgen,  dass  Rudy  sein bisheriges Zimmer als Büro und Quartier bekäme. Dann  ging  er  zum  Feldtelefon  und  kurbelte,  um  die  Abteilung  Wartung  anzurufen.  Nebenan  wurde  der  Streit  lauter.  Der  eine  Gefreite  boxte  den  anderen  gegen  die  Schulter.  Rudy  fingerte an der Verschnürung einiger achteckiger Filmkisten  herum, die auf Lavones Schreibtisch lagen.  Nach einigen Telefonaten sagte Lavone: «Der Mimeograph  geht  klar.  Du  kannst  ihn  heute  Nachmittag  bei  Sergeant  Genteen  abholen.  Er  bringt  ihn  zum  Laufen.  Jetzt  kümmere  ich mich noch um Druckfarbe und Papier.» Er zögerte einen  Moment. «Herrgott,  was soll ich bloß bei  einer Zeitung? Ich  schreibe Gedichte.»  «Vielleicht können wir die veröffentlichen», sagte Rudy.  Lavone schaute zur Decke. «‹Möse der Winternachtsbestie /  bedecke  uns  alle  /  wenn  die  mächtige  Eisbärhyäne  auf  uns  54

hockt,  monatelang  /  uns  umhüllt  und  verdunkelt  /  zurück‐ zerrt  in  die  frostige Scheide  der ersten  Nacht  ...› Das  ist  aus  meinem Arktischen Sutra», sagte er. «Canto Sechs.»  Rudy zeigte auf die achteckigen Kisten.   «Vielleicht könntest du etwas über Filme schreiben.»  Lavone wackelte mit dem Telefonhörer. «Yeahhh. Ein paar  Rezensionen vielleicht, ein bisschen Theorie. Ich könnte den  Cineasten spielen.»  Rudy war erleichtert.  «Klar, Mann», sagte Lavone. Er kurbelte heftig am Telefon  und führte weitere Gespräche. Rudy sah sich an, was in der  Schreibmaschine  steckte:  ein  Brief  auf  dem  offiziellen  Brief‐ papier der Army.    ...Trotz der ungewöhnlich schwierigen und langwierigen Ver‐ handlungen  mit  der  kommunistischen  Regierung  Nord‐ Koreas  und  dank  der  Hartnäckigkeit  der  amerikanischen  Militärstellen  können  wir  Ihnen  jetzt  zweifelsfrei  mitteilen,  dass  Ihr  Sohn  im  Kampf  gefallen  ist.  Die  strengen  Sicher‐ heitsvorkehrungen  verbieten  detailliertere  Auskünfte,  aber  sein  Auftrag  führte  ihn  in  Gebiete,  die  heute  zu  Nord‐Korea  gehören. 

  Der  Brief  war  an  einen  Mr.  und  eine  Mrs.  Louis  Santucci  in  Mineola,  New  York,  gerichtet.  Es  werde  der  Army  nicht  möglich  sein,  die  sterblichen  Überreste  von  Louis  junior  in  die  Heimat  zu  überführen,  stand  da.  Man  werde  den  San‐ tuccis  eine  amerikanische  Flagge  schicken  und  für  ihren  Sohn  einen  Grabstein  auf  dem  Heldenfriedhof  in  Arlington  aufstellen, wenn sie es wünschten.    Louis  Santucci  jr.  gab  sein  Leben  im  Dienst  für  sein  Land.  Die  Army  der  Vereinigten  Staaten,  der  er  ehrenhaft  gedient  hat,  bedauert  zutiefst,  dass  seine  Angehörigen  so  lange  im      Unge‐ wissen bleiben mussten. 

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Rudy war so in den Brief vertieft, dass er gar nicht bemerkte,  dass  Lavone  aufgelegt  hatte  und  ihm  über  die  Schulter  blickte.  «Ich buche den Kerl gerade aus», sagte Lavone. «Er hat den  Qangattarsa  gemacht.»  Lavone  schwang  die  Arme  wie  Flügel. Rudy begriff nicht, was er damit sagen wollte.  «Qangattarsa»,  sagte  Lavone.  «Das  ist  Inuktitut.  Sprache  der Eskimos. Der Name des Stützpunkts. Es bedeutet ‹Lasset  uns  hinauf‐fliegem.  Dieser  Santucci  hat  den  Qangattarsa  gemacht.» Lavone wedelte wieder mit den Händen.  Rudy schaute auf das Blatt.  «Hat er im Flügel gelegen?»  «Hm‐m.»  «Gestorben?»  «Abgang.»  Durch  Lavones  Bürofenster  sah  man  in  zehn  Metern  Entfernung die Wellblechwand einer Baracke. Zwischen den  Gebäuden  blühten  ein  paar  Büschel  winzig  kleiner  Blumen.  Rudy dachte an den Löwenzahn.  «Hinter  dem  Flugfeld»,  sagte  er.  «Da  sind  so  Mauern,  beinah zugewachsen. Da war ein Haufen –»  «Du hast es erfasst», sagte Lavone. «Santucci ist gestorben,  und gestern hat der Bestattungstrupp ihn verbrannt und die  Asche da rausgeschafft. Er ist gestern in Grönland gestorben  und  vor  acht  Jahren  in  Korea.  Hier  ist  er  gestorben;  dort  haben  sie  ihn  gefunden.  Jetzt  wird  er  nicht  mehr  vermisst.»  Lavone  tippte  auf  den  Brief.  «So  machen  wir  es  hier  mit  allen, die abtreten.»  Die Gefreiten im Nebenraum hatten inzwischen eine ernst‐ hafte Schlägerei begonnen.  «Woran ist er denn wirklich gestorben?», fragte Rudy.  Lavone  blätterte  einen  Stoß  Papiere  durch.  «Herzver‐ sagen.» Er las schweigend weiter, murmelte dann: «Er hatte  keine  Arme  und  Beine  mehr,  keinen  Unterkiefer,  keinen  Dickdarm ...»  56

Rudy  dachte  an  die  Flagge,  die  Mr.  und  Mrs.  Santucci  bekommen würden, zu einem festen Dreieck gefaltet, dessen  Oberseite ein paar Sterne zeigt.  «Warst du schon mal im Flügel?», fragte Rudy.  Lavone schüttelte bedächtig den Kopf. «Nein. Nein danke.  Ich  habe  zwar  Zugangsberechtigung,  aber  ...»  Er  trommelte  mit  den  Fingern  auf  die  Schreibmaschinentasten.  Es  klap‐ perte leise.  «Aber was?», fragte Rudy.  Nach langem Schweigen antwortete Lavone: «Es reizt mich  nicht.»  Im  selben  Moment  sauste  ein  Dartpfeil  an  Rudys  Nase  vorbei  und  bohrte  sich  in  die  Diensttabelle.  Er  duckte  sich.  Ein  weiterer  Pfeil  knallte  an  die  Schreibmaschine.  Die  Gefreiten schrien einander an. Der größere stürmte durch die  Tür,  verfolgt  vom  kleineren,  der  fluchte  und  mit  Pfeilen  warf. Eines seiner Geschosse prallte von der Hinterbacke des  großen Gefreiten ab, der wütend aufheulte und sich drohend  gegen seinen Verfolger wandte, doch als zwei weitere Pfeile  und  ein  Schwall  Flüche  auf  ihn  niedergingen,  zuckte  er  zurück. Die beiden Gefreiten tobten durch das Büro, warfen  einen Stuhl um und rissen Papiere vom Schreibtisch.  «He,  ihr  Arschlöcher!»,  schrie  Lavone,  aber  die  beiden  waren schon nicht mehr zu sehen. Ihr Geschrei verlor sich in  den Windungen des Korridors.  Rudy half Lavone, die Papiere wieder aufzusammeln.  «Und  dabei  sind  im  Moment  noch  alle  glücklich  und  zufrieden»,  sagte  Lavone.  «Warte  erst  mal,  bis  es  dunkel  wird.»  Rudy  hielt  eine  Seite  von  Santuccis  Krankenakte  in  der  Hand.  «Ich nehme an, wenn Typen wie Santucci sterben, werden  wir keinen Nachruf in die Harpoon setzen», sagte er.  «Auf keinen Fall», sagte Lavone. «Das ist Militärgeheimnis.  Die sind offiziell nicht mal hier.» Er schob sich seinen patro‐ 57

nenförmigen  Inhalator  in  die  Nase  und  schnüffelte.  «Wir  übrigens auch nicht.»    Am  Nachmittag  brach  Rudy  zur  Werkstatt  auf,  um  den  Mimeographen  zu  holen.  Die  Werkstatt  war  ein  kleiner  rechteckiger  Schuppen  neben  den  halbrunden Baracken, die  den Fuhrpark beherbergten.  Die  Tür  stand  offen,  und  aus  dem  Inneren  drang  ein  metallisches  Kratzen.  Im  schwach  erleuchteten  Raum  sah  Rudy  einen  Mann  mit  Schutzbrille,  der  sich  über  einen  rotierenden Schleifstein beugte. Jedes Mal, wenn er das Stück  Metall  daran  hielt,  sprühte  ein  Funkenregen  gegen  die  Wand. Der Lärm erinnerte Rudy an U‐Bahn‐Waggons, die in  einer Kurve kreischten. Er hatte einen Geschmack im Mund,  als lutschte er an einem Schlüssel.  Der  Mann  musste  gespürt  haben,  dass  jemand  in  der  Tür  stand.  Er  trat  vom  Schleifstein  zurück.  Rudy  erkannte  den  Bierbauch  wieder,  der  sich  erst  vor  kurzem  im  Speisesaal  gegen den Flipper gepresst hatte.  «Sind Sie Sergeant Genteen?», fragte Rudy.  Der Mann setzte die Schutzbrille ab und blinzelte.  «Ja»,  sagte  er.  Er  ruckte  mit  dem  Kopf  und  versuchte  im  Halbdunkel, Rudys Gesicht oder wenigstens seinen Rang zu  erkennen.  «Ich komme wegen des Mimeographen», sagte Rudy.  «Schon mal was von Anklopfen gehört?», fragte Genteen.  «Die Tür war offen», sagte Rudy.  Genteen  sah  zur  Tür,  durch  die  Licht  hereinfiel.  Er  zog  einen  Klumpen  Rotz  hoch,  stellte  den  Schleifstein  ab  und  ging zur Seite, um Rudy richtig anzuschauen.  «He‐he‐hey», sagte er. «Der Mückenmann.»  Rudy sagte nichts.  «Wie  gehtʹs  denn  so,  Mückenmann?»  Genteen  kicherte.  Dann stieß er ein hohes Summen aus. Er kicherte wieder.  «Sergeant, ich bin Corporal Spruance. Ich habe den Befehl,  58

einen Mimeographen abzuholen.»  Genteen  richtete  sich  auf.  «Oho»,  sagte  er.  «Ach  wirklich.  Tja,  da  steht  er.»  Er  zeigte  auf  eine  mächtige  schwarze,  chrom   glänzende Maschine, die auf einer Werkbank stand.  «Bedienen Sie sich.»  Rudy  sah  sich  das  große  Gerät  an,  die  Drucktrommel,  die  Papierfächer, die Bedienungsknöpfe, die Kurbel.  «Ohne  Hilfe  kann  ich  ihn  wohl  kaum  in  mein  Büro  bringen», sagte Rudy.  «Ihr Büro?»  «Das ist im Lagersektor C.»  «Tja,  ich  weiß  auch  nicht»,  sagte  Genteen,  rieb  sich  mit  einer  Hand  das  Kinn  und  ließ  mit  der  anderen  die  Schutz‐ brille kreisen. «Ich bin sehr beschäftigt.»  Genteen  sprach  gedehnt  und  etwas  nasal,  wie  ein  Mann  aus  dem  Mittelwesten,  einer  weiten,  flachen  und  öden  Gegend, wo riesige Felder das Land in Rechtecke teilen.  «Sie  wollen  mich  einfach  aus  meiner  Arbeit  reißen»,  fuhr  Genteen fort. «Dann staut sich hier alles. Laufkundschaft ist  hier nicht üblich. Wir machen normalerweise Termine.»  «Aber  wir  hatten  doch  einen  Termin  für  den  Mimeo‐ graphen», sagte Rudy.  «Stimmt»,  entgegnete  Genteen.  «Hatten  wir.  Er  läuft  ja  auch.»  «Tja, und jetzt wird er im Lagersektor C gebraucht.»  «Tatsächlich? Und wofür?»  Rudy  wusste,  dass  er  womöglich  zu  viel  verriet,  aber  er  vertraute  auf  die  Rückendeckung  des  Colonel.  «Für  die  Stützpunktzeitung», sagte er.  «Oooooh ja, davon habe ich schon gehört», sagte Genteen.  «Na toll», sagte Rudy. «Würden Sie mir jetzt also helfen?»  «Ach,  tut  mir  furchtbar  Leid,  Corporal,  aber  ich  habe  hier  alle Hände voll zu tun. Sie müssen sich wohl selber helfen.»  Er  griff  wieder  nach  dem  Bajonett,  das  er  geschärft  hatte,  zuckte hilflos die Achseln, deutete auf die Werkstatt und gab  59

sich ganz wie jemand, der vor Arbeit fast umkommt.  Jetzt  erst  bemerkte  Rudy,  wie  penibel  aufgeräumt  die  Werkstatt war. Jedes Werkzeug hing an seinem Platz an der  Wand,  umrahmt  von  einer  weißen  Umrisszeichnung.  Auf  dem  Fußboden  waren  Arbeitsbereiche  und  Gänge  ebenfalls  mit weißen Linien markiert. Der Bereich mit entflammbaren  Werkstoffen  und  der  Farbenschrank  waren  zur  Warnung  schwarzgelb  schraffiert.  Der  Boden  war  makellos  sauber.  Selbst die Lappen lagen ordentlich gefaltet auf einem kleinen  Regalbrett mit der Aufschrift «Gebrauchstücher».  Genteen fuhr fort, sein Bajonett zu schärfen. Funken flogen  vom Schleifstein. Zu seiner Rechten, im Bereich «Geländear‐ beiten»,  sah  Rudy  eine  Schubkarre  an  der  Wand  lehnen.  Er  schob  sie  zur  Werkbank  hinüber  und  wuchtete  den  Mimeo‐ graphen  auf  die  Karre,  wobei  er  sich  die  Finger  quetschte.  Als er mit der Schubkarre umdrehte, stand Genteen vor ihm.  «Können Sie lesen?» Das Bajonett zeigte auf ein Schild, das  an zwei dünnen Ketten von der Decke hing.    KEIN BORGER SEI UND AUCH VERLEIHER NICHT. 

William Shakespeare  ALSO FRAGEN SIE GAR NICHT ERST! 

Sgt.R.G. Genteen    Genteen tippte mit dem Bajonett gegen die Schubkarre.  «Ich hab gar nicht gefragt», sagte Rudy.  «Nein, du Idiot, du hast sie einfach genommen. Du wolltest  einfach meine Schubkarre nehmen.»  «Sie haben gesagt, ich solle mich bedienen.»  Genteen  zuckte  zusammen  und  schüttelte  den  Kopf,  als  bereitete ihm Rudys bloße Anwesenheit Kopfschmerzen.  «Herrgott,  bist  du  ein  Trottel.  Kein  Wunder,  dass  dich  die  Mücken zerstochen haben. Also gut, ich werde meine Regeln  ein  bisschen  lockern,  anscheinend  ist  der  Colonel  ja  richtig  scharf auf eure Zeitung. Nimm dir die Schubkarre. Aber stell  sie nachher bloß wieder an ihren Platz.»  60

«Tausend Dank, Sergeant.»  Rudy  schob  die  Karre  an  Genteen  vorbei,  der  leise,  fast  unhörbar  murmelte:  «Trottel  kann  ich  überhaupt  nicht  leiden.  Aber  Klugscheißer  noch  weniger.  Und  ich  hab  den  Eindruck, du bist beides.»  Rudy  trat  aus  der  Werkstatt  heraus  und  machte  sich  auf  den  Weg  zum  Lazarett.  Bei  jedem  Stein  oder  Grasbüschel,  das  er  überrollte,  schwankte  die  Maschine  bedenklich.  Die  Anstrengung  und  die  hinter  ihm  liegende  Auseinander‐ setzung brachten ihn ins Schwitzen. Genteens Stimme kreiste  in  seinem  Kopf.  Rudy  zog  seine  Arbeitsjacke  aus  und  wickelte  sie  um  den  Mimeographen.  Ihm  fiel  auf,  dass  Genteen  die  Maschine  wirklich  gut  gepflegt  hatte.  Sie  war  blitzsauber:  die  Chromleisten  glänzten  im  arktischen  Sonnenschein.  An  der  Tür  baute  Rudy  sich  eine  Rampe  aus  weggeworfenen Frachtpaletten. Er schob die Karre durch die  gewundenen  Flure  zum  Sektor  C  und  in  sein  Zimmer.  Mit  Mühe  gelang  es  ihm,  den  Mimeographen  auf  ein  paar  leere  Vorratskisten  zu  hieven,  die  La‐vone  und  er  besorgt  hatten.  Dann  ratterte  er  mit  der  Karre  zurück  durch  die  Korridore  und wieder hinaus zur Werkstatt.  Genteen  war  nicht  mehr  da.  Vorsichtshalber  rief  Rudy  «Jemand  zu  Hause?»  durch  die  offene  Tür.  Keine  Antwort.  Der Sergeant musste zum Mittagessen gegangen sein. Sogar  hier  draußen  konnte  Rudy  den  Lärm  aus  dem  Speisesaal  hören.  Eine  leichte  Brise  wehte  durch  ein  offenes  Fenster,  das  Shakespeare‐Schild quietschte an seinen Ketten. Rudy stellte  die  Karre  ab  und  betrachtete  die  perfekt  geordneten  Werk‐ zeuge und Geräte.  Auf der Werkbank neben dem Schleifstein bemerkte er das  Bajonett,  das  exakt  im  rechten  Winkel  zu  einigen  Messern  und Stemmeisen lag. Er nahm es, holte weit aus und schlug  es auf den Amboss am Rand der Werkbank. Es klirrte einmal  61

ohne  Widerhall,  und  ein  winziger  Funken  löste  sich  vom  Stahl.  Am Fenster betrachtete er die Klinge im Sonnenlicht. In der  Schneide  war  jetzt  eine  kleine  Scharte;  dort  glitzerte  ein  nadelfeiner Zacken. Er legte die Waffe genau so wieder hin,  wie er sie gefunden hatte, und verließ die Werkstatt.                 

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SIEBEN Während  über  die  Lautsprecher  eine  Hornfanfare  vom  Tonband  erscholl,  die  sie  zum  Exerzierplatz  rief,  redete  Lavone  wie  ein  Wasserfall.  Offenbar  hatte  er  bereits  eine  Hand voll Muntermacher und ein paar Liter Kaffee intus: Er  improvisierte  sinnlose  Lautfolgen,  hüpfte  beim  Laufen  und  erzählte Rudy, dass diese Appelle vor allem dem Vergnügen  des  Colonel  dienten.  Manchmal  müssten  sie  jeden  zweiten  Tag  antreten,  manchmal  wochenlang  nicht.  Er  konnte  sich  nicht erinnern, wann das letzte Mal gewesen war. Dann fing  er  an,  im  Tonfall  des  Komikers  Lord  Buckley  Verse  aus  seinem  Arktischen  Sutra  zu  rezitieren.  Dann  wollte  er  wissen, wie aus Rudy ein Schriftstellerkollege geworden sei.  Inzwischen  waren  sie  auf  dem  Exerzierplatz  angekommen.  Soldaten rannten zu ihren Plätzen.  63

«Schriftsteller? Ich bin doch bloß P&I», sagte Rudy.  «Ja, aber wie hast du das hingekriegt?»  «Mir gefiel das Klappern der Schreibmaschinen.»  «Was  redest  du  denn  da?  Ich  finde,  das  klingt  wie  Peit‐ schenhiebe.»  Lavone  zuckte  theatralisch  zusammen  und  schnippte  mit  den  Fingern.  «Mir  müssen  die  Worte  aus  der  Feder bluten, Mann.»  «Schreibmaschinen  klingen  viel  besser  als  Maschi‐ nengewehre.»  «Wie wahr, wie wahr. Der Mann spricht wahr.»  «Also  habe  ich  bei  der  Grundausbildung  um  einen  Posten  gebeten, bei dem ich tippen muss.»  «Und dann landet der Mann hier!» Lavone drehte sich mit  ausgestreckten  Armen  im  Kreis.  «Die  Army!  Man  fasst  es  kaum.»  «Angetreten!», dröhnte ein Sergeant.  Die Soldaten richteten ihre Reihen aus, nahmen Haltung an  und  salutierten,  als  die  Flagge  gehisst  wurde.  Bei  diesem  Appell  sah  Rudy  zum  ersten  Mal  die  ganze  Truppenstärke  des  Lazaretts.  Rudy  stand  neben  Lavone  in  der  zweiten  Reihe der Verwaltungskompanie. Auf der anderen Seite des  Exerzierplatzes  stand  die  medizinische  Abteilung,  daneben  die technische Truppe: die Jungs vom Fahrzeugpark und von  der  Wartung,  die  Sergeants  vom  Nachschub  und  von  der  Messe,  die  Fahrer,  Funker  und  ein  paar  Mechaniker  und  Elektriker  von  den  Pionieren.  Insgesamt  über  einhundert‐ undfünfzig Männer und Frauen.  Der  Exerzierplatz  war  das  ebenste  und  am  wenigsten  bewachsene  Fleckchen  zwischen  dem  Lazarett  und  dem  Strand  des  Fjords,  der  hinter  den  Soldaten  milchig  blau  glitzerte. Ein kühler Wind wehte von den Bergen herab, der  den höhlenartigen Geruch der Gletscher mit sich trug.  Irene  Teal  war  in  einer  kleineren  Truppe  an  der  offenen  Seite  der  Aufstellung  angetreten.  Dort  standen  ein  paar  Sekretärinnen  aus  dem  Hauptquartier,  ein  Kaplan  und  ein  64

Sergeant  Major.  Der  Colonel  war  weit  und  breit  nicht  zu  sehen.  Der  Sergeant  Major  trat  vor,  nachdem  der  wachha‐ bende Offizier Gewehr ab befohlen hatte. Er hieß Dawes, war  groß, schwarz und sprach mit starkem Louisiana‐Akzent. Er  kündigte  einen  Filmabend  im  Speisesaal  an  und  gab  eine  neue Abgabezeit für schmutzige Wäsche bekannt. Dann hielt  er eine flammende Rede gegen den Diebstahl im Speisesaal.  «Wenn  noch  mehr  Futter  abgezweigt  wird,  kriegt  ihr  alle  nur  noch  Schnee  auf  Toast  zum  Mittag,  und  als  warmes  Abendessen eine Schüssel Dampf!»  Aus den Reihen war vereinzeltes Kichern zu hören.  «So  viel  für  heute»,  fuhr  Dawes  fort.  «Jetzt  die  neusten  Weltnachrichten von unserm Kaplan, Captain Brank.»  Der Kaplan trat vor;  Irene hatte in seiner Nähe gestanden.  Der Rückenwind wehte ihren Rock nach vorn, ihre Schenkel  zeichneten  sich  darunter  ab.  Rudy  fragte  sich,  ob  sie  wohl  wusste, wo sein Platz in der Aufstellung war – oder ob es sie  interessierte.  Kaplan Captain Brank war klein und dicklich. Unter seiner  Uniformmütze lugten bleiche Strähnen weißblonden Haares  hervor. Seine Haut war fast rosa. Rudy überlegte, ob er wohl  Albino  sei  und  ob  Albinos  überhaupt  zum  Armeedienst  zugelassen würden. Die goldenen Kreuze an Captain Branks  Kragen  glänzten;  er  hielt  einen  Stapel  Karteikarten  in  der  Hand und  schlackerte ständig mit den Händen, als wolle er  seine Manschetten zurechtrücken.  «Guten Morgen, Männer ... und Frauen», sagte der Kaplan.  «Guten  Morgen,  Euer  Heiligkeit»,  murmelte  jemand  aus  den hinteren Reihen im Singsang einer Kinderstimme.  Falls  Captain  Brank  das  gehört  hatte,  ließ  er  es  sich  nicht  anmerken und hob an: «Ich habe in dem alten Empfänger ein  paar  Nachrichten  aufgeschnappt,  kommen  wir  also  gleich  zum Wesentlichen – zum Sport.»  Der  Kaplan  berichtete,  dass  die  Montreal  Canadiens  mit  Vier‐zu‐eins‐Siegen  gegen  die  Toronto  Maple  Leafs  den  65

Stanley  Cup  gewonnen  hätten.  Er  meldete  weiter,  dass  die  bolivianische Regierung eine Revoke der Falangisten nieder‐ geschlagen habe, dass der 116. Patriarch der Kopten in Kairo  ernannt  worden  sei  und  dass  in  Nordgrönland  vier  neue  Frühwarnsysteme  errichtet  werden  würden.  «Um  die  freie  Welt  vor  Raketenangriffen  der  Kommunisten  zu  schützen»,  sagte er.  «Wo kriegt er die Meldungen her?», flüsterte Rudy Lavone  ins Ohr.  «Und  wo  wir  schon  von  Raketen  sprechen»,  fuhr  der  Kaplan  fort,  «Sie  erinnern  sich,  wie  begeistert  die  ganze  Nation  war,  als  im  April  die  sieben  ersten  Astronauten  benannt wurden? Nun, es geht ihnen gut, und sie trainieren  hart für den bemannten Raumflug.»  «Aus seinem Kurzwellenempfänger», antwortete Lavone.  Der Kaplan blätterte in seinen Karteikarten.  «Beim  Stichwort Training  fällt  mir  ein:  Ingemar  Johansson  aus  Schweden  und  Floyd  Patterson  aus  New  York  bereiten  sich  auf  ihren  Titelkampf  im  Schwergewicht  vor,  der  im  Yankee‐Stadion ausgetragen wird.»  «Vielleicht»,  flüsterte  Rudy,  «könnten  wir  ihn  dazu  bringen, uns die Weltnachrichten zu liefern.»  «Ruhe  im  Glied»,  knurrte  ein  Sergeant  vom  Ende  der  Reihe.  «Und  zum  Schluss  noch  eine  Meldung  in  eigener  Sache»,  sagte der Kaplan. «Unser Gottesdienst für alle Konfessionen  wird  am  Sonntag  um  zehn  Uhr  null  null  im  Freien  abge‐‐ halten,  nämlich  genau  hier,  wenn  das  Wetter  und  die  Mücken  es  zulassen.  Wenn  nicht,  findet  er  im  Speisesaal  statt.»  Lustloser,  schwacher  Applaus  begleitete  Kaplan  Brank  zu  seinem Platz zurück. Rudy bemerkte, dass Irene nach rechts  und  links  schaute,  als  suche  sie  etwas  außerhalb  der  For‐ mation.  Ein  überraschender  Geruch  stieg  ihm  in  die  Nase  und mischte sich mit dem kühlen, keimfreien Wind von den  66

Gletschern.  «Abteilung ...», brüllte Dawes. «Aaach‐tung!»  Es roch nach Pferdemist.  Die  ganze  Besatzung  des  Stützpunktes  nahm  Haltung  an,  und  Colonel  Lane  Woolwrap  bog  im  Kavalleriesattel  auf  einer  stichelhaarigen  Stute  im  Handgalopp  um  die  Laza‐ rettecke.  «Hü‐jaa», murmelte eine Stimme irgendwo in den Reihen.  Staub  wirbelte  auf,  als  der  Colonel  das  Pferd  neben  dem  Flaggenmast  zügelte.  Er  lächelte,  tippte  seine  Stute  mit  der  Reitpeitsche  an  die  Flanke  und  ließ  sie  im  Schritt  an  beiden  Seiten  der  Aufstellung  vorbeigehen.  Erblickte  von  oben  auf  seine Soldaten herab.  Wieder  am  Flaggenmast,  richtete  der  Colonel  sich  in  den  Steigbügeln auf und sagte: «Sieht gut aus, Soldaten. Ich habe  euch  nichts  Weltbewegendes  mitzuteilen,  außer  dass  das  Qangattarsa‐Gelage  zur  Mitternachtssonne  bevorsteht.  Wie  üblich  wird  es  am  längsten  Tag  des  Jahres  abgehalten,  also  zur Sommersonnenwende, wie die Druiden unter euch sagen  würden.  Weitere  Einzelheiten  dazu  in  der  Harpoon.  The  Harpoon, solltet ihr noch nicht davon gehört haben – und das  müssten  fast  alle  sein,  die  mich  jetzt  hören  können  –,  The  Harpoon ist die Stützpunktzeitung, die demnächst zum ersten  Mal  erscheinen  wird.  Freut  euch  drauf.  Weitermachen,  Ser‐ geant.»  Der  Colonel  deutete  einen  militärischen  Gruß  in  Richtung  Dawes  an,  wendete  sein  Pferd  und  galoppierte  in  einer  Staubwolke davon.  Dawes ließ die Truppen wegtreten. Rudy, Lavone und der  Rest  der  Verwaltungseinheit  hatten  Ordnungsdienst.  Sie  kämmten  den  Platz  in  einer  Reihe  ab,  jeweils  eine  Armes‐ länge vom Nebenmann entfernt, und sammelten Zigaretten‐ kippen und Kaugummipapier auf.  «Was  sollte  das  mit  dem  Pferd?»,  fragte  Rudy  Lavone,  als  sie mit gesenktem Blick über den Exerzierplatz schlurften.  67

«Reine  Effekthascherei.  Denk  an  General  Custer.  Oder  Patton. Teddy Roosevelt am Hügel von San Juan. Woolwrap  hat  die  Gäule  mit  einem  Nachschubtransport  einfliegen  lassen, um ein bisschen  Feldherrenflair  zu  verbreiten  und  unsere  Moral  zu  stärken.» Er bückte sich nach einer Zigarettenkippe.  «Es sind mehrere Pferde?»  «Zwei.  Seins  und  ihrs.  Sie  stehen  hinter  dem  Hangar  auf  der  Weide.  Das  wäre  ja  schon  verrückt  genug,  aber  überleg  dir  mal,  was  das  für  ein  Akt  ist,  den  Wintervorrat  an  Heu  und  Hafer  für  zwei  Pferde  auf  Army‐Kosten  zu  einem  Lazarett in Grönland schaffen zu lassen.»  «Seins und ihrs?», fragte Rudy.  Lavone nickte. Sie warfen Papier und Kippen ins Müllfass  und schauten in Richtung Flugfeld. Der Colonel ritt auf dem  Hügelkamm  entlang.  Rudy  sah,  dass  Irene  am  Eingang  des  Hauptquartiers  stehen  geblieben  war  und  ebenfalls  den  Colonel beobachtete.  «Der  Kerl  kriegt  alles,  was  er  will»,  sagte  Lavone  und  wischte sich Tabakkrümel von den Fingern. «Logistisch und  auch sonst.»    Ein  weiß  flackerndes  Auge.  Ein  Kegel  beleuchteten  Ziga‐ rettenqualms,  der  sich  durch  den  ganzen  Raum  erstreckte.  Auf  der  Leinwand  schließt  sich  die  Tür  einer  fliegenden  Untertasse, vor der ein riesiger Roboter Wache steht.  Der Speisesaal war brechend voll, Rudy musste stehen und  lehnte  sich  an  eine  Wand.  Er  versuchte  Irenes  Silhouette  auszumachen.  Er  glaubte  sie  vorne  im  Raum  mit  ein  paar  Schwestern sitzen zu sehen.  Auf  der  Leinwand  hatte  ein  Soldat  aus  einem  Panzer  heraus mit seiner .45er auf einen Raumfahrer geschossen, der  dem  Präsidenten  ein  Geschenk  überbringen  wollte.  Der  Mann aus dem All sank verwundet zu Boden; das Geschenk  zerbrach. Der Roboter öffnete sein Visier, und ein Lichtstrahl  68

pulverisierte  die  Gewehre  und  Pistolen  der  Soldaten,  sogar  einen der Panzer.  Plötzlich  stockte  der  Film,  und  der  Projektor  begann  aufsässig zu klappern. Das Publikum stöhnte auf. Die Bilder  auf  der  Leinwand  erstarrten,  bogen  sich  und  verglühten  in  einem  gelbvioletten  Ring  um  einen  weiß  leuchtendenden  Punkt.  Der  Dienst  habende  Offizier,  der  den  Projektor  bediente, fluchte laut; die Leinwand wurde weiß. Der geris‐ sene  und  verschmorte  Film  lief  von  den  Spulen,  und  das  leere Gerät drehte sich leise schnurrend weiter.  Vor  der  hellen  Leinwand  erschien  eine  Gestalt,  die  in  Richtung  Projektor  eilte:  Lavone,  der  entnervte  Unterhal‐ tungsbeauftragte.  Am  Mittelgang  wurden  Hände  in  die  Luft  gestreckt,  die  Schattenbilder von Enten, Hunden, Vögeln auf die Leinwand  warfen;  oder  einfach  Mittelfinger,  die  in  Fäuste  gesteckt  wurden.  «‹Laienschar belebte die Samstagsvorführung von The Day  the  Earth  Stood  Still  im  Qangattarsa  Bijou  mit  improvisiertem  Handpuppenspiel aufs erfreulichste›», murmelte Lavone, als  er sich an Rudy vorbeischob. «Tolle Meldung für die Kultur‐ seite, was?»  Ein  paar  Unteroffiziere  fingen  an  zu  klatschen  und  skandierten: «Wir wolln den Film ... Wir wolln den Film ...»  Der Diensthabende, der bereits versuchte, den Projektor zu  reparieren, unterbrach seine Bemühungen, um ihnen seiner‐ seits  den  Finger  zu  zeigen.  Zu  Füßen  des  Mannes  lag  ein  Haufen Film. Lavone fing an, den Streifen von Hand auf die  Aufnahmerolle zu wickeln.  Vorne begannen ein paar Lieutenants, Limericks zu singen.  Umsitzende Offiziere fielen in die alte Studentenmelodie mit  ein, der sie einen neuen Refrain gegeben hatten:        69

Uff‐uff uff‐ uff‐ uff  In der Arktis gibtʹs keinen Muff   Hier gibt es bloß Eskimos   mit denen ist rein gar nichts los   drum fliegt mich in den Puff    Rudy  sah  Irene  in  der  zweiten  Reihe  mit  zwei  Schwestern  plaudern  und  rauchen.  Sie  versuchten  das  Treiben  um  sie  herum so gut es ging zu ignorieren. Irene drehte sich um und  blies  Rauch  aus.  Dabei  sah  sie  in  Rudys  Richtung  und  lächelte;  er  lächelte  zurück.  Als  sie  sich  wieder  einer  der  Schwestern  zuwandte,  schaute  Rudy  sich  um.  Jetzt  erst  bemerkte  er,  dass  der  Colonel  gleich  hinter  ihm  am  Gang  saß.  Auch  er  blickte  zur  zweiten  Reihe  und  lächelte  abwe‐ send.  Er  hatte  Rudy  nicht  gesehen.  Rudy  fragte  sich,  wem  von ihnen Irene wohl zugelächelt hatte.  Das  Licht  im  Saal  flackerte  und  erlosch,  die  Gesänge  und  das  Stampfen  wurden  leiser,  der  Film  lief  weiter  –  aber  die  Zuschauer  hatten  das  Interesse  verloren.  Es  herrschte  nun  ein Kommen und Gehen, und jedes Mal fiel Licht in den Saal.  «Mist», sagte Lavone. «Diese Deppen ruinieren einen guten  Film.»  Rudy glaubte zu sehen, wie Irene aufstand und gebückt zu  einer Seitentür huschte. Aus Rücksicht auf Lavone wartete er  zwei  Minuten.  Der  Mann  aus  dem  All  hatte  die  Schussver‐ letzung überlebt und sich unter die Erdlinge gemischt.  «Ich muss mal Luft schnappen», flüsterte Rudy Lavone zu.  Als  er  auf  die  Tür  zusteuerte,  bemerkte  er,  dass  auch  der  Stuhl des Colonel leer war.  Rudy überquerte den Korridor. Knutschende Pärchen füll‐ ten die Ecken und Nischen. Er drückte die Tür nach draußen  auf,  ging  ein  paar  Stufen  die  Treppe  hinunter  und  schaute  auf  den  Fjord  hinaus.  Ein  paar  Möwen  kreisten  über  dem  milchig  blauen  Wasser.  Dann  bemerkte  er  eine  Bewegung  am offenen Ende der schmalen Bucht, wo der Fjord sich um  70

einen  steilen  Berghang  krümmte.  Etwas  Weißes,  Undurch‐ sichtiges  kam  langsam  ins  Blickfeld,  wie  ein  überdimensio‐ naler  Brief,  der  zögernd  durch  den  Spalt  einer  riesigen  Tür  geschoben  wird.  Zuerst  dachte  Rudy  an  ein  Schiff,  aber  er  merkte rasch, dass er sich geirrt hatte.  «Ein Eisberg», sagte er vor Überraschung laut.  Der  Eisberg  war  größer  als  der  Hangar  oder  sonst  ein  Gebäude  des  Stützpunktes,  vielleicht  sogar  größer  als  alles  zusammen.  Seine  Spalten  und  Zinnen  schimmerten  weiß,  grau und blau, und an seiner Spitze ragten einige Eiskanten  wie Flügel in die Luft. Er sah wunderschön aus.  Rudy  hatte  keine  Ahnung,  wie  lange  er  den  Eisberg  angestarrt hatte, als er Schritte hörte. Irene bog um die Ecke  des  Gebäudes.  Sie  war  allein  und  schien  überrascht,  ihn  zu  sehen.  «Gefällt Ihnen der Film nicht?», fragte sie.  Rudy  schüttelte  den  Kopf.  «Ich  sehe  mir  das  hier  an.»  Er  nickte in Richtung Eisberg.  Sie sah auf den Fjord hinaus. «Ab und zu schnuppert einer  hier  herein.  Erstaunlich,  dass  sie  so  weit  ins  Landesinnere  treiben.»  Sie  sahen  zu,  wie  der  Eisberg  weiter  in  den  Fjord  hinein‐ trieb. Er war immer noch nicht vollständig zu sehen.  «Tut  mir  Leid,  dass  ich  Sie  neulich  versetzt  habe»,  sagte  Irene. «Haben Sie meine Botschaft bekommen?»  Rudy  nickte.  Er  erzählte  von  Lavones  Lautsprecherdurch‐ sage.  Sie  lachte.  Er  sagte,  er  habe  dann  auf  eigene  Faust  die  Gegend erkundet.  «Ich  musste  leider  doch  Dienst  schieben»,  sagte  sie.  «Ich  hätte Ihnen wirklich gern alles gezeigt. Haben Sie denn auch  allein was zu sehen gekriegt?»  «Ja. Was man hier so die Feuerwache nennt. Einen Haufen  Asche und Knochen.»  «Aha», sagte sie. «Die heißesten Sehenswürdigkeiten. Sozu‐ sagen.»  71

Sie stellte ihren rechten Fuß auf die erste Stufe und wippte  mit ihrem braunen Army‐Halbschuh.  «Allmählich lernen Sie die Gegend kennen», sagte sie.  Rudy nickte.  «Ist  nicht  so  schlimm,  wie  es  sich  anhört»,  sagte  Irene.  «Lane  tut  viel,  um  denen  zu  helfen.»  Sie  deutete  mit  dem  Kopf  zum  Flügel,  der  hinter  den  Vorratsschuppen  zu  sehen  war.  «Lane?», fragte Rudy.  »Der Colonel», sagte Irene.  «Er hat mir Zutrittserlaubnis gegeben», sagte Rudy.  «Ich weiß. Ich habe gelauscht.»  Sie  musste  sich  also  zurückgeschlichen  haben,  nachdem  Rudy  beim  Treffen  mit  dem  Colonel  ihre  Schritte  im  Gang  gehört  hatte.  Sie  lauschte  also  gerne  mal.  Eine  Seelenver‐ wandte. Und noch dazu hatte sie ihn belauscht. Er spürte ein  Kribbeln auf der Haut.  «Ich weiß außerdem, dass die Geschichte, die Sie Lane von  Ihrer toten Mutter erzählt haben, Quatsch ist», sagte sie.  Rudy hielt den Atem an, das Blut schoss ihm ins Gesicht.  «Ich  habe  Ihre  Akte  gelesen»,  sagte  Irene.  «Mal  sind  Ihre  Eltern tot, dann wieder nicht.» Sie lächelte. Schüchtern, fand  Rudy,  und  nicht  ohne  Wärme  im  Blick.  Sie  stellte  ihn  zur  Rede,  doch  sie  schien  auch  neugierig  zu  sein.  «Erfinden  Sie  gerne Geschichten?»  «Eigentlich nicht», sagte er.  «Da steht auch, dass Sie in die Army eingetreten sind, um  einer  Haftstrafe  zu  entgehen,  und  das  ist  nicht  erfunden»,  sagte sie.  Volltreffer.  Rudy  wusste  nicht,  ob  er  froh  sein  oder  eine  Heidenangst haben sollte.  «Wofür war die Strafe?», fragte sie.  «Hausfriedensbruch», sagte Rudy.  «Einbruch? Diebstahl?»  Rudy schüttelte den Kopf.  72

«Sie sind einfach nur in Häuser eingestiegen?»  Er  nickte.  «Wenn  die  Leute im  Urlaub  waren.  Wenn  es  zu  Hause zu schlimm wurde.»  «Und dann?», fragte Irene.  Rudy zuckte die Achseln. «Hab ich mich umgesehen.»  «Sonst nichts?»  «Hab  ihre  Post  gelesen.  In  ihrem  Wohnzimmer  fernge‐ sehen. Mir angeschaut, wie sie lebten. Klingt das verrückt?»  Irene sah ihn an und dachte einen Augenblick nach. «Was  heißt, wenn es zu Hause schlimm wurde?»  «Streit»,  sagte  Rudy.  «Mit  meinem  Stiefvater.  Solche  Sachen.»  Irene  schüttelte  langsam  den  Kopf.  Sie  starrte  ihn  durch‐ dringend  an,  schien  auch  etwas  von  sich  preisgeben  zu  wollen.  «Nein», flüsterte sie. «Das klingt nicht verrückt. Das klingt  ganz vernünftig.»  Sie  rührten  sich  beide  nicht,  und  Rudy  hatte  das  Gefühl,  dass sie dahintrieben wie der Eisberg im Fjord.  Dann  sagte  Irene:  «Die  Schwellung  hat  schon  sehr  nach‐ gelassen.»  Rudy  holte  tief  Luft.  «Ja»,  antwortete  er.  «Wahrscheinlich  kann  ich  mich  bald  wieder  rasieren.»  Er  rieb  sich  über  die  stoppeligen Wangen.  «Im  Winter  werden  die  Vorschriften  gelockert.  Wer  will,  kann  sich  einen  Bart  stehen  lassen»,  sagte  Irene.  «Zum  Schutz  gegen  die  Kälte.  Und  um  die  Moral  zu  heben.  Ich  glaube, in U‐Booten erlauben sie das auch.»  Sie  sah  zu  den  Gletschern  hinauf.  «Im  Grunde»,  sagte  sie,  «ist es im Winter hier wie in einem U‐Boot. Eingeschlossen in  der  Dunkelheit.  Die  Soldaten  nennen  es  Die  Totale  Um‐ nachtung.»  «Mein  Vater  ist  in  einem  U‐Boot  gefahren»,  sagte  Rudy.  «Im  Zweiten  Weltkrieg.  Von  Bärten  hat  er  allerdings  nichts  erzählt.  Und  was  dürfen  die  Frauen  tun,  um  ihre  Moral  zu  73

heben?»  «Gute Frage», entgegnete Irene und lachte kurz auf.  «Also»,  sagte  Rudy.  «Was  tun  Sie,  um  den  Winter  zu  überstehen?»  «Stürze  mich  in  die  Arbeit»,  sagte  Irene.  Sie  steckte  die  Hände in die Taschen und schob das Kinn vor. Mehr würde  sie nicht sagen.  Er  drehte  sich  um  und  sah  auf  die  Ebene  hinaus.  «Da,  wo  ich  herumgelaufen  bin»,  sagte  er,  «und  den  Aschehaufen  entdeckt  habe,  da  waren  solche  steinernen  Fundamente  im  Gras. Und jede Menge Löwenzahn. Sah sehr hübsch aus.»  «Das  ist  der  alte  Wikingerhof»,  sagte  Irene.  «Das  Haupt‐ haus.  Der  Kuhstall.  Schafhürden  und  so  was.  Ist  ungefähr  tausend  Jahre  alt.  Es  gab  eine  ganze  Kolonie.  Ein  paar  hundert Jahre ging es ihnen ganz gut, dann ist in Europa die  Pest  ausgebrochen,  und  es  sind  keine  Schiffe  mehr  hier  heraufgekommen.  Die  Siedler  waren  auf  sich  gestellt  und  völlig  abgeschnitten.  Das  Wetter  wurde  schlechter,  die  Eingeborenen  rückten  ihnen  zu  Leibe  –  die  Wikinger  haben  sie  Skrœlinge  genannt,  vielleicht  wegen  der  Schreie,  die  sie  beim Angriff ausgestoßen haben. Jedenfalls wurde es kälter,  es gab Missernten, die Jagdbeute blieb aus. Ich habe gelesen,  als endlich wieder ein Schiff aus Europa ankam, waren bloß  noch ein paar degenerierte Menschen hier, die eine seltsame  Abart  des  Christentums  praktiziert  haben.  Eine  richtige  untergegangene Zivilisation.»  Zum  ersten  Mal  bemerkte  Rudy  die  Filmmusik,  die  aus  dem  Gebäude  drang.  Unheimliche  Weltallklänge.  Mildes,  rosafarbenes  Licht  breitete  sich  über  der  Tundra  aus,  färbte  die  Berge  dunkelviolett  und  tauchte  die  Gletscher  in  einen  zarten  Lavendelton.  Frauenschreie  waren  zu  hören.  Wahr‐ scheinlich war im Film gerade eine Menschenmenge in Panik  ausgebrochen.  «Ich muss gehen», sagte Irene.  «Wo kommen Sie her?», platzte Rudy heraus.  74

«Was?»  «Wo ist Ihr Zuhause?»  «Da drüben sind die Frauenquartiere –»  «Nein, ich meine, in der richtigen Welt.»  Irene  fuhr  sich  mit  der  Hand  durchs  Haar,  das  in  der  Dämmerung  erdbraun  schimmerte,  obwohl  es  eigentlich  rötlicher war.  «Im Westen», sagte sie.  «Und wo da?», fragte Rudy.  «Die längste Zeit in Idaho», sagte sie. «Wir sind ziemlich oft  umgezogen, meine Mutter und ich.»  «Und was ist mit Ihrem Vater?»  «Im Krieg hatʹs ihn erwischt.»  «In welchem?»  Sie deutete auf den Flügel. «Korea. Er ist nicht gefallen oder  so.  Er  ist  einfach  nicht  zurückgekommen.  Also,  er  ist  zwar  zurückgekommen,  aber  nicht  geblieben.  Sie  haben  sich  scheiden lassen.»  «Und  was  hat  Ihre  Mutter  gemacht,  dass  Sie  immer  um‐ ziehen mussten?»  Irene grinste. «Uran gesucht.»  «Sie machen Witze.»  «War  mal  die  ganz  große  Sache.  Sie  hatte  einen  Geiger‐ zähler  und  wir  beide  einen  Spitzhammer.  Voll  ausgerüstet.  Sie wollte richtig reich werden. Sie sagte immer: ‹Reenie, wir  holen uns unsern Anteil an diesen friedlichen Atomen.›»  «Und hat es geklappt?»  «Tja,  sie  arbeitet jetzt in  einem  Stoffladen  in  Spokane,  und  ich bin hier. Daran sehen Sie, wie es gelaufen ist.»  Irene  schien  die  Geschichte  zu  amüsieren.  Rudy  hingegen  blieb an einem Detail hängen: dem Kosenamen, bei dem ihre  Mutter  sie  nannte  –  Reenie.  Er  wollte  ihn  aussprechen,  aber  damit würde er eine Grenze überschreiten.  «Ich muss los», sagte sie.  «Ich  bin  nie  weiter  westlich  gewesen  als  Indianapolis»,  75

sagte  Rudy.  Er merkte,  dass  er  verzweifelt  versuchte,  sie zu  halten.  «Ist  eben  ein  großes  Land»,  sagte  sie.  Sie  trat  einen  Schritt  zurück, wollte einen eleganten Abgang vorbereiten, aber sie  lächelte.  Sie  war  nicht  mehr  so  spröde  wie  im  Speisesaal.  Vielleicht  weil  sie  ihn  versetzt  hatte,  vielleicht  wegen  des  milden Lichts.  «Bis bald», sagte er.  Sie nickte.  Er  sah  ihr  nach.  Sie  ging  nicht  die  Stufen  hinauf,  sondern  lief,  die  Hände  in  den  Taschen,  über  den  staubigen  und  stoppeligen  Hof  zur  gegenüberliegenden  Ecke  des  Gebäudes, zum Hauptquartier, wo das Büro des Colonel lag.  In einem der Fenster brannte Licht. Irene ging durch die Tür  am Ende des Gebäudes.  Rudy  lauschte  den  Filmgeräuschen.  Im  Augenblick  war  nur  das  Murmeln  eines  Dialogs  zu  hören.  Die  Stimmen  klangen ernst und verwirrt.  Schatten  bewegten  sich  im  erleuchteten  Fenster  des  Büroflügels.  Zwischen  dem  Fenster  und  Rudys  Standort  standen einige leere Treibstofftanks, die Abfallschuppen des  Speisesaals und ein geparkter Zweieinhalbtonner.  Rudy tat, als steuerte er auf die Hintertür der Küche zu. Er  roch das ranzige Fett in den Talgfässern. Im Lagerraum pfiff  jemand. Er ließ die fettig glänzenden Stufen der Laderampe  links  liegen.  An  der  Wand  gegenüber  der  Rückseite  des  Hauptquartiers  beschleunigte  er  seine  Schritte.  Er  lief  gebückt, wobei er sich vorkam wie Groucho Marx.  Herrgott,  dachte  er,  was  mache  ich  hier  eigentlich?  Für  einen  kurzen  Moment  sah  er  all  die  Häuser  in  New  Jersey  vor sich,  in  die er  eingestiegen  war.  Das  Anschleichen  hatte  er mit der Zeit ganz gut hinbekommen. Aber da war es auch  dunkler  gewesen.  In  New  Jersey  musste  man  sich  nicht  mit  der  Mitternachtssonne  herumschlagen;  dort  kam  das  Licht  nur  aus  den  Fenstern  der  anderen  Häuser  und  sagte,  hier  76

drin  sind  Menschen  versammelt.  So  wie  das  Licht  im  Büro  des  Colonel  jetzt.  In  New  Jersey  suchte  Rudy  die  unbe‐ leuchteten,  leeren  Häuser  aus.  Wenn  er  sich  dann  drinnen  umsah,  ein  paar  Jalousien  herunterzog  und  die  eine  oder  andere  Lampe  anknipste,  fühlte  er  sich  geborgen,  endlich  zugehörig,  gleichzeitig  aber  auch  ziemlich  angespannt,  weil  er schließlich eingebrochen war.  Er  war  jetzt  unter  dem  Fenster  des  Colonel  angelangt.  Ob  es wohl offen stand? Wenn ja, hatte er Lärm gemacht? Wenn  nicht,  was  wollte  er  tun:  Seine  zerstochene  Nase  gegen  die  Scheibe drücken und hineinstarren? Kilroy is here?  Das  ist  doch  verrückt.  Der  Gedanke  schoss  ihm  fast  hörbar  durch  den  Kopf,  und  einen  Moment  befürchtete  er,  die  Worte tatsächlich laut ausgesprochen zu haben.  «Wo?»  Irenes  Stimme.  Gedämpft,  aber  erkennbar.  Das  Fenster stand einen Spalt offen.  «Auf dem Schreibtisch», sagte der Colonel.  Irene  lachte.  «La‐ane»,  sagte  sie  ungläubig‐amüsiert.  «Das  können wir nicht machen.»  «Wollen wir wetten?»  «Nein. Keine Wetten mehr.»  Rudy  stand  gebückt  und  mit  geschlossenen  Augen  unter  dem  Fenster,  das  Gesicht  fast  auf  den  Knien.  Er  stellte  sich  vor, wie Irene mit blitzenden Augen die Hände in die Hüften  stemmte, die Wangen vor Heiterkeit gerötet. Sie hatte grüne  Augen.  Etwas fiel klappernd zu Boden.  «Alles bereit zur Landung», sagte der Colonel. Irene lachte  wieder.  Rudy  hörte  Möbelrücken,  scharrende  Füße,  dann  nichts  mehr.  Oder  fast  nichts.  Vielleicht  noch  den  Wind,  der  von  den  Gletschern  herab  wehte.  Oder  Haut,  die  sich  an  Haut  rieb. Seufzen. Er wollte es gar nicht so genau wissen.  Ein Wort vom Colonel schnappte er noch auf: «Reenie ...»  Das reichte. Rudy machte auf dem Absatz kehrt und rannte  77

blind  an  der  Wand  entlang.  Wie  gehetzt  huschte  er  über  einen schmalen Streifen Hof und bog in die falsche Richtung  ein.  Er  hastete  an  einigen  Wellblechbaracken  vorbei  bis  zu  ein  paar  Stufen,  die  in  Richtung  Flugfeld  und  Gebirge  führten. Vor einer Tür ließ er sich fallen.  Keuchend kam er wieder zu Atem und dachte, dass er die  Berge noch nie aus diesem Blickwinkel gesehen hatte. Er saß  auf  den  Stufen,  die  zum  Flügel  führten.  Er  wollte  gerade  aufstehen, als ihm eine Fliegentür gegen den Rücken knallte.  «Hoppla», sagte eine Stimme. «Tut mir Leid, Soldat.»  Rudy drehte sich um. Durch den Schleier des Fliegengitters  sah  er  einen  Mann  in  Zivilkleidung  mit  einer  Skijacke.  «Brauchen  Sie  Hilfe?»  Er  tippte  mit  der  Tür  gegen  Rudys  Rücken. Rudy rutschte seitlich vom Treppenabsatz.  Der  Mann  trat  hervor.  Er  war  klein  und  gedrungen,  sein  silberweißes  Haar  sehr  kurz  geschnitten.  Blassblaue  Augen  und  Aknenarben.  Er  rauchte  und  hielt  einen  Aktenkoffer  in  der Hand.  «Zu  diesem  Bereich  ist  der  Zutritt  verboten,  falls  Sie  das  noch nicht wussten», sagte der Mann, stieg die Stufen hinab,  streifte  die  brennende  Asche  seiner  Zigarette  auf  den  Pfad,  rollte  die  restlichen  Tabakfäden  und  das  Papier  zwischen  den  Fingern  zusammen:  feldgerecht  entsorgt.  Die  kleine  weiße Kugel steckte er in die Tasche. «Strengstens verboten»,  sagte er.  Er  wedelte  mit  dem  Zeigefinger  und  ging  an  Rudy  vorbei  zum  Flugfeld.  Jetzt  erst  bemerkte  Rudy,  dass  vor  dem  Hangar  ein  Hubschrauber  wartete.  Er  musste  gelandet  sein,  während Rudy den Film angeschaut hatte.  Plötzlich  blieb  der  Mann  stehen,  drehte  sich  um  und  kam  so dicht heran, dass er fast auf Rudys Füßen stand.  Er  grinste  und  fauchte  Rudy  ins  Gesicht.  «Ich  habe  Sie  beobachtet,  Soldat»,  sagte  er,  und  seine  Stimme  zischte  vor  unterdrückter  Schadenfreude,  «wie  Sie  unterm  Fenster  des  Colonel  entlanggehuscht  sind.  Was  haben  Sie  da  getrieben,  78

war das ein polizeilicher Blitzeinsatz? Oder sind Sie bloß vor  einem Einlauf geflüchtet?»  Er  lachte  und  ging  seines  Weges.  Draußen  auf  dem  Flugfeld  wurde  der  Hubschraubermotor  angeworfen,  der  Rotor  zerschnitt  heulend  die  Luft.  Hinter  Rudy  wurde  die  innere  Tür  zum  Flügel  zugezogen  und  abgeschlossen.  Von  der  Zigarettenasche  am  Boden  stieg  ein  dünner  blauer  Rauchfaden auf und zerfaserte im Wind. 

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ACHT Rudy  musste  sich  mächtig  ins  Zeug  legen,  um  die  Zeitung  pünktlich fertig zu kriegen. Der Aufmacher war das Gelage:    TITELKAMPF  RÜCKT  NÄHER  –  HÖHEPUNKT  DER  NÄCHTLICHEN FEIERN 

  QANG  ATTARSA,  Grönland.  –  Eine  Radioübertragung 

vom  Schwergewichts‐Titelkampf  zwischen  Patterson  und  Johansson,  zahlreiche  sportliche  und  alkoholische  Wett‐ kämpfe  und  Feiern  bis  zum  Morgen:  das  sind  die  Höhe‐ punkte  des  alljährlichen  Mittsommernachtsgelages  von  Qangattarsa, das am 21. Juni  stattfinden wird.  80

     Kommandeur Lt. Col. Lane G. Woolwrap verlautbarte erst  kürzlich, dass die Veranstaltung «bis zum Äußersten gehen»  werde.  «Die  Soldaten  dürfen  sich  auf  eine  Großoffensive  einrich‐ ten», sagte er.  «Das  hat  eine  lange  Tradition,  die  von  unseren  skandina‐ vischen  Verwandten  initiiert  wurde»,  fuhr  Col.  Woolwrap  fort.  «Die  Sonnenwende  war  schon  immer  Anlass,  gehörig  auf  den  Putz  zu  hauen.  Eine  Entschädigung  für  den  langen  Winter, den wir hier erdulden müssen.»    Die  erste  Nummer  der  Harpoon  mit  dem  Gelage  aufzumachen  war  reinster  Opportunismus.  Sowohl  das  Gelage als auch die Zeitung gehörten zu den Lieblingsideen  des  Colonel.  Rudy  hatte  sämtliche  Informationen aus  einem  Memo bezogen, das Lavone vom Kommandeur selbst erhal‐ ten hatte.  Rudy  hatte  vor  seiner  Schreibmaschine  gesessen  und  hinaus  auf die  Gletscher  gestarrt.  Der Mimeograph  stand  in  einer  Ecke  auf  einer  Arbeitsplatte,  die  auf  Paletten  und  Packkisten  lag.  Lavone  hatte  auch  einen  Schreibtisch  und  eine  Schreibmaschine  besorgt.  Rudys  Quartier  mit  Bett,  Spind,  einer  Kiste  als  Nachttisch  und  einer  Lampe  war  an  der gegenüberliegenden Wand. Eine hübsche Unterkunft für  militärische  Verhältnisse,  besonders  nördlich  des  Polar‐ kreises.  Lavone  hatte  die  Pressemitteilung  des  Colonel  und  eine  Verkaufsanzeige des Soldaten beigesteuert, der die angeblich  von  Elvis  gespielte  Gitarre  loswerden  wollte.  Außerdem  hatte  er  einen  Stapel  Karteikarten  vom  Kaplan  bekommen:  die  Weltnachrichten.  Auf  Rudys  Bitten  hatte  Captain  Brank  verschiedene  Meldungen  geliefert:  Königin  Elizabeths  Besuch in den Vereinigten Staaten, den Kampf des Fernseh‐ lieblings  Arthur  Godfrey  gegen  den  Krebs  und  das  81

Versprechen  des  aussichtsreichen  Präsidentschaftsanwärters  der  Demokraten,  Senator  John  F.  Kennedy,  die  Trennung  von Kirche und Staat aufrechtzuerhalten. «Er ist katholisch!»,  hatte der Kaplan am Rand vermerkt.  Als  sie  gegen  drei  Uhr  morgens  mit  der  Vervielfältigung  fertig  waren,  hatte  Rudy  zu  Lavone  gesagt,  er  solle  Feierabend machen: Er werde die Zeitung allein verteilen. Er  wollte  nicht  jede  Ausgabe  im  Morgengrauen  selber  ausliefern, aber diesmal würde er nur zu gern die Stapel mit  der  ersten  Ausgabe  auf  die  Türschwellen  des  Stützpunktes  werfen.  Er  schleppte  das  Bündel  Zeitungen  in  den  leeren  Speise‐ saal.  Dort  war  es  still,  die  Luft  immer  noch  feucht  von  den  Warmhaltebecken  und  vom  abendlichen  Abwasch.  Er  legte  einen  großen  Teil  der  Zeitungen  auf  den  Flipper  und  beschwerte den Stapel mit einem Serviettenspender.  Kurz  vor  dem  Vervielfältigen  der  Matrizen  hatten  Lavone  und  er  noch  am  Impressum  gearbeitet.  Sie  hatten  sich  für  Lavone  auf  den  Titel  «Kulturredakteur»  geeinigt.  Mit  Hilfe  einer  illustrierten  Ausgabe  von  Moby  Dick,  die  er  in  seinem  Spind  gefunden  hatte,  zeichnete  Lavone  eine  Harpune,  die  ein entrolltes Banner mit dem Motto der Zeitung aufspießte.  Eigentlich  hatten  sie  sich  einen  besseren  Spruch  ausdenken  wollen als der Colonel.  «Auf Nachrichtenjagd».  «Hieb‐ und stichfest».  Aber es war schon spät, sie hatten schnell aufgegeben, und  Lavone  hatte  den  Satz  des  Colonel  hineingemalt:  «Ein  Vorstoß zum Kern der Sache».  In einen Kasten auf der Titelseite hatte Rudy seinen ersten  Leitartikel geschrieben. Er nannte es die «Absichtserklärung»  der Zeitung.    Wir  sind  für  euch  da.  The  Harpoon  ist  eure  Zeitung,                     aber  ohne  euch  kann  sie  nicht  funktionieren.  Helft  uns.  82

Haltet  uns  auf  dem  Laufenden  über  alles,  was  in  euren  Einheiten  los  ist.  Sind  es  Meldungen,  bringen  wir  sie.         Sind  es  Gerüchte,  gehen  wir  ihnen  auf  den  Grund.              Bringt uns alles. Wir werden das Gleiche tun. Wir wollen  eure Stimme sein.    Rudy  verließ  den  Speisesaal  und  machte  sich  auf  den  Weg  zum Verwaltungstrakt. Er ging gern frühmorgens durch die  Korridore. Die welligen Flure waren verlassen; niemand bog  plötzlich  um  die  Ecke;  alle  Türen  waren  geschlossen;  alles  war still bis auf das ferne Dröhnen des Stromgenerators, das  durch  tief  von  der  Decke  hängendes  Röhrengewirr,  durch  Kabel und Leitungen drang.  Im  Verwaltungstrakt  ließ  er  einen  Stapel  Zeitungen  liegen  und  drückte  dem  schläfrigen  Wachhabenden  namens  Hino‐ josa ein Exemplar in die Hand.  «ʹn das für ʹn Scheiß?»  «Ihre Morgenzeitung», sagte Rudy.  Sie hatten zwar mit dem Gelage aufgemacht, aber Lavones  Kulturnachrichten  nahmen  den  meisten  Raum  ein.  Lavone  hatte zwei volle Nächte hindurch an seinem Artikel geschrie‐ ben. Hinterher war er nervös und reizbar, fummelte ständig  an  seinen  Benzedrin‐Patronen  herum  und  rannte  immer  wieder hektisch zum Klo. Was er auch eingenommen haben  mochte, es hatte ihn jedenfalls zum Ausstoß endloser Spalten  motiviert.  Genug  Stoff  für  eine  ganze  Serie.  Henry  Lavone  über  das  amerikanische  Kino.  Eine  aufbrausende  und  weit‐ schweifige  Abhandlung,  die  den  Science‐Fiction‐Film  ins  Zentrum  der  Gegenwartskultur  rückte  und  als  ein  Sicher‐ heitsventil  würdigte,  welches  das  gefährdete  Amerika  im  Rennen  um  nukleare  Vorherrschaft  vor  Überhitzung  schützte.  Rudy  konnte  sich  nur  schwer  vorstellen,  wie  der  Colonel  oder sonst jemand den Artikel aufnehmen würde. Er wusste  nicht  einmal  genau,  worauf  Lavone  hinauswollte,  und  so,  83

wie  Lavone  aussah,  wusste  der  es  selber  nicht.  Aber  ...  Wir  wollen eure Stimme sein.  Nachdem  er  den  Verwaltungstrakt  beliefert  hatte,  legte  Rudy  an  jeder  Abzweigung  in  den  Fluren,  die  zu  den  Unterkünften  führte,  Zeitungsstapel  auf  Klappstühle.  Dann  schlängelte  er  sich  den  gewundenen  Weg  zum  Haupt‐ quartier  hinab  und  schob  ein  paar  Zeitungen  unter  den  Türen  hindurch,  bis  er  zum  Büroeingang  des  Colonel  kam.  Als  er  sich  dort  vor  die  Tür  kniete,  horchte  er  einen  Au‐ genblick:  beinahe  hoffte  er,  dass  die  beiden  drinnen  waren.  Dann  könnte  er  sie  mit  der  Zeitung  erschrecken.  Zum  Kern  der Sache vorstoßen.  Aber  er  hörte  nur  den  Stromgenerator.  Von  unten  wirkte  sein Spiegelbild im polierten Messing des Türknaufs wie das  eines  buckligen  Kobolds.  Wie  Lavones  arktische  Winter‐ nachtsbestie. Er drehte den Knauf. Wie beinahe erwartet, war  die Tür offen.  Er  spürte  denselben  Schauer  wie  früher,  wenn  er  das  Schloss eines leeren Hauses geknackt oder ein ungesichertes  Fenster geöffnet hatte. Dieses Gefühl, die Schwelle zu etwas  Verbotenem  zu  überschreiten,  bei  dem  sich  für  kurze  Zeit  erregende Angst und innerer Frieden die Waage hielten.  Im  Vorzimmer  standen  lediglich  ein  Sofa  und  ein  Stuhl,  davor  lag  ein  Teppich  mit  dem  Abzeichen  der  Quarter‐ masters.  Rudy  hatte  es  noch  von  seinem  Termin  beim  Colonel in Erinnerung, aber jetzt wirkte jedes einzelne Ding  größer und gewichtiger, selbst im Schatten. Die Wachschein‐ werfer im Hof und das Dämmerlicht, das durch die Jalousien  drang,  beleuchteten  den  Raum  nur  spärlich.  Die  Lamellen  warfen  ein  blasses  Schattenmuster  auf  die  Wände.  Die  Tür  zum Büro war angelehnt.  Rudy  hatte  sich  bei  seinen  Einbrüchen  einen  besonderen  Gang  angewöhnt;  er  schwebte  gewissermaßen.  Selbst  wenn  er wusste, dass das Haus leer stand und die Familie irgend‐ wo  an  der  Küste  oder  in  New  Hampshire  am  See  weilte,  84

bewegte er sich leise und geschmeidig, fast ohne den Boden  zu berühren. Das war sein Zaubertrick.  Die  Räume  waren  leer.  Irene  oder  der  Colonel  hatte  vergessen  abzuschließen.  Glück  für  ihn.  Er  würde  an  ihrer  Stelle zusperren, wenn er ging.  Hinter  einer  Palisade  aus  Aktenschränken  stand  Irenes  Schreibtisch.  Er  war  fast  leer.  Keine  Bilder,  keine  Erin‐ nerungsstücke. Rudy ging zu ihrer Schreibmaschine, spannte  ein Blatt Papier ein, beugte sich vor und tippte im Stehen:    WÄRE SCHÖN, WENN DU HIER WÄRST.  

– Der Einbrecher    Er  ließ  das  Blatt  in  der  Maschine  und  ging  ins  nächste  Zimmer,  das  Büro  des  Colonel.  Wenn  er  früher  irgendwo  eingestiegen  war,  hatte  er  manchmal  die  Jalousien  heruntergelassen  und  das  Licht  angeknipst,  sich  hingesetzt,  ein  Buch  gelesen  oder  ferngesehen,  die  Post  durchgeblättert  und  die  Füße  auf  den  Couchtisch  gelegt.  Das  war  zwar  riskant,  aber  auch  seltsam  entspannend.  Er  hatte  sich  selten  so  sicher  wie  in  diesem  warm erleuchteten  Zimmer  gefühlt.  Seine  Angst  und  seine  Einsamkeit  blieben  draußen  im  Dunkeln.  Jetzt  knipste  er  kein  Licht  an,  sondern  schlenderte  durchs  Büro  des  Colonel  wie  durch  ein  Museum,  die  Hände  hinter  dem  Rücken.  Er  setzte  sich  hinter  den  Schreibtisch  und  widerstand der Versuchung, etwas einzustecken: einen Stift,  den  kleinen  Arm  aus  Walbein,  der  am  Lampenfuß  lehnte.  Stattdessen  ging  er  zum  Vorhang,  der  ihm  bei  der  Besprechung aufgefallen war: Zwischen zwei Bücherregalen  hing roter Samt von der Decke bis zum Boden. Rudy tastete  nach dem Seil und zog daran. Der Vorhang teilte sich.  An  der  Wand  hingen  ausschließlich  militärische  Fotogra‐ fien.  Einige  sahen  offiziell  aus,  andere  eher  nach  Schnapp‐ schüssen von Soldaten. Sie waren sternförmig um zwei Flag‐ 85

gen von der 1. und 2.Kompanie des G.Bataillons der 3.Infan‐ terie‐Division arrangiert. Viele Fotos trugen einen schwarzen  Trauerflor.  Er  trat  einen  Schritt  zurück  und  schaute  sich  die  Männer  und die Flaggen eine Weile an. Geographen behaupteten, der  exakte  Mittelpunkt  der  Vereinigten  Staaten  befinde  sich  irgendwo  in  Missouri  oder  Kansas.  Rudy  hatte  keine  Ahnung,  wie  sie  das  berechnet  hatten,  aber  er  wusste,  was  gemeint  war.  Dieses  Allerheiligste  jedenfalls,  was  es  auch  sein  mochte,  war  der  exakte  Mittelpunkt  von  Qangattarsa.  Manchmal  hatte  er  so  etwas  auch  in  den  Häusern  entdeckt,  in die er eingestiegen war. Es gab immer einen Mittelpunkt.  Er  zog  den  Vorhang  wieder  zu.  Die  Gesichter,  die  jetzt  dahinter gegen den Stoff starrten, verfolgten ihn. Er schaute  sich  in  beiden  Büros  um,  ob  er  irgendwelche  Spuren  hinterlassen  hatte,  trat  vorsichtig  in  den  Korridor,  sperrte  hinter sich zu und schob zwei Exemplare der Harpoon unten  durch den Spalt. 

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NEUN In  den  Sommermonaten  wagten  sich  hungrige  Eisbären  manchmal  bis  an  die  Basis  heran,  um  in  den  Abfällen  nach  Nahrung zu suchen. Sie waren nicht nur lästig, sondern auch  gefährlich, weshalb der Zutritt zur Müllhalde verboten war,  doch  ab  und  zu  schickte  der  Colonel  Sporadische‐Bären‐ Aufscheuch‐Trupps  (SBATs)  dorthin.  Als  sich  eines  Nachmittags  die  Kunde  verbreitete,  dass  zwei  Bären  den  Abfall  durchwühlten  und  ein  SB  AT  auf  sie  angesetzt  sei,  fuhren  Rudy  und  Lavone,  die  sich  noch  von  ihrer  nächtlichen  Schlussredaktion  und  der  Auslieferung  der  Zeitung  erholten,  mit  dem  Verwaltungsjeep  los,  um  das  Spektakel zu beobachten und ein wenig Sonne zu tanken. Sie  hielten auf einem Hügel oberhalb der Müllhalde, die in einer  87

Gletschermulde  ungefähr  eine  Meile  vom  Stützpunkt  ent‐ fernt  angelegt  worden  war.  Fast  alle  Soldaten  mit  Fahr‐                   erlaubnis  waren  über  die  Tundra  ausgeschwärmt  und  röhrten mit ihren Jeeps zwischen den Abfallbergen umher.  Vom  Fjord  wehte  eine  milde  Brise.  Lavone  lag  mit  freiem  Oberkörper  auf  einer  Zeltplane.  Seinen  Hut  hatte  er  übers  Gesicht  gezogen.  Rudy  saß  auf  der  Kühlerhaube  des  Jeeps  und  lehnte  sich  gegen  die  Windschutzscheibe.  Er  beob‐ achtete  die  Müllhalde  durch  den  Sucher  einer  ver‐ schrammten  alten  Zeiss‐Kamera  mit  einem  200‐Millimeter‐ Objektiv, die Lavone anstelle eines Feldstechers mitgebracht  hatte.  Mehrere  Jeeps  und  ein  Halbkettenfahrzeug  jagten  die  beiden  Eisbären  um  die  dampfenden  Müllberge.  Aus  der  Senke  schallten  Hupen  und  Gejohle.  Lavone  nahm  sich  ein  Bier aus einer Munitionskiste, die sie als Kühlbox benutzten.  «Das Ganze hat etwas vom alten Rom», sagte Lavone. «Ein  Amphitheater. Wilde Tiere. Soldaten in Streitwagen.» Er hielt  seine Bierdose hoch. «Kaiser Gaius Augustus Woolwrap, wir  grüßen dich.»  Rudy  sah  einen  verärgerten  Eisbären,  der  vor  einem  Jeep  wegrannte.  Er  stellte  die  Linse  scharf  und  hielt  die  Schulter  des  Bären  im  Fadenkreuz.  Das  Tier  bewegte  sich  vor  dem  bockenden Fahrzeug mit bedächtiger Grazie.  «Bier  und  Spiele»,  sagte  Rudy.  «Oder  Bär  und  Spiele.»  Er  ließ die Kamera sinken. Mit bloßem Auge betrachtet, wirkte  die  Müllhalde  flacher  und  breiter.  «Warst  du  schon  mal  im  Büro des Kaisers?», fragte er.  Lavone rollte die eiskalte Bierdose über seine Stirn. «Nein»,  antwortete  er.  «Versuche  ich  zu  vermeiden.  Liegt  für  mich  jenseits der bekannten Welt. Wieso?»  «Ich habe  bloß grad  an ein paar Bilder gedacht, die ich da  gesehen habe.»  «Und wann hast du diese Bilder gesehen?»  «Als ich das erste Mal beim Colonel war», log Rudy.  88

«Und was für Bilder? Versautes Zeug?»  «Nee. Bloß Schnappschüsse von Soldaten. Dritte Infanterie‐ Division.»  «Das  war  die  Einheit  des  Colonel  in  Korea.  Sind  wahr‐ scheinlich alte Saufkumpane.»  «Wahrscheinlich», sagte Rudy.  Unten  in  der  Senke  stellte  sich  einer  der  Bären  auf  die  Hinterbeine.  «Oouuuh,  Mama»,  sagte  Lavone  und  setzte  sich  auf.  «Der  Bur‐sehe ist aber sauer.»  Die  Jeeps  umfuhren  den  Bären,  kehrten  jedoch  rasch  wieder  um  und  jagten  ihn  weiter.  Sie  holperten  in  großen  Bogen  hinter  ihm  her.  Hin  und  wieder  drehten  sie  bei  und  rasten  auf  einen  Möwen‐schwarm  zu,  der  sich  daraufhin  kreischend in die Luft erhob. Wenn der Bär brüllte, was wie  die hydraulischen Bremsen eines Lastwagens klang, antwor‐ teten die GIs mit noch lauterem Johlen.  «Weißt  du  was,  Mann»,  sagte  Lavone,  «ich  muss  mich  bei  dir  bedanken.  Ich  fahre  total  ab  auf  diesen  Journalis‐ muskram,  den  du  mir  aufgehalst  hast.»  Lavone  lag  wieder  auf seiner Plane, die Arme ausgebreitet. «Es ist wirklich irre,  mein  Zeug  gedruckt  zu  sehen.  Klar,  ich  weiß  nicht,  wann  man meine Gedichte schätzen wird. Aber diese Zeitung, das  ist  so  konkret,  Mann.  Ich  schreibe  was,  und,  zack!,  am  nächsten Tag lesenʹs die Leute. Darauf fahr ich vollkommen  ab.  Ich  frag  mich  allerdings,  hast  du  schon  irgendwelche  Leserbriefe oder so gekriegt? Zu meinen Sachen?»  «Nein. Noch nicht.»  «Noch  nichts,  was?  Keine  Kommentare?  Reaktionen?  Gar  nichts?»  Rudy ließ die Kamera sinken und schüttelte den Kopf. «Du  darfst nicht zu viel erwarten», sagte er. «Wir sind schließlich  in  der  Army.»  Er  schwenkte  den  Sucher  wieder  über  die  fleckig  glitzernden  Abfallberge.  Es  war  irgendwie  rührend,  dass Lavone so sehr auf eine begeisterte Leserschaft hoffte.  89

Plötzlich überschlug sich ein Jeep, der zu schnell um einen  Müllhaufen gekurvt war. Rudy und Lavone hörten Geschrei  und  richteten  sich  auf.  Die  Soldaten  krabbelten  aus  dem  verunglückten Wagen und rannten auf die Halbkette zu, als  einer  der  Bären  plötzlich  hinter  einem  Haufen  Pappkartons  hervorkam.  Laut  brüllend  sprangen  die  Männer  mit  dem  Kopf  voran  in  das  Kettenfahrzeug,  dessen  Fahrer  in  Panik  geriet  und  die  Kontrolle  verlor.  Die  Halbkette  schlingerte  wild,  während  sich  einige  der  Soldaten  außen  an  ihr  festklammerten,  und  rollte  schließlich  mitten  über  den  umgestürzten Jeep. Der Bär blieb stehen und schaute zu.  «Scheiße», sagte Lavone. «Jede Menge Papierkram.»  Das  Kettenfahrzeug  entfernte  sich  mit  knirschendem  Getriebe.  Der  Bär  trottete  zum  zerknautschten  Jeep,  be‐ schnüffelte  ihn  und  pinkelte  schließlich  gegen  den  rechten  Hinterreifen.  «Eins zu null für Nanuk», sagte Lavone.  Bald  tauchte  ein  weiterer  Jeep  auf,  und  die  Jagd  ging  weiter.  Rudy  und  Lavone  öffneten  zwei  neue  Bierdosen.  Rudy  griff  wieder  nach  der  Kamera.  Er  schwenkte  zum  Fjord,  zu  den  Bergen  und  Gletschern,  auf  denen  das  Sonnenlicht glänzte. Das Objektiv verkürzte die Perspektive,  und Rudy hatte den Eindruck, Filmbilder eines Reiseberichts  zu  sehen.  Er  richtete  die  Kamera  nach  unten  und  stellte  auf  ein  paar  weiße  Blumen  scharf,  die  nicht  weit  entfernt  im  Wind  zitterten.  Dann  fuhr  er  wieder  zur  blauweißen  arktischen Pracht eines Gletschers hinauf. Sein Blick huschte  über die geduckten Army‐Gebäude am Ende des Fjords und  blieb  an  einer  Gestalt  hängen,  die  vom  Flugfeld  herunter‐ kam.  Es  war  Irene,  und  sie  war  allein  –  ein  fröhliches  Bauern‐ mädchen auf einem friedlichen Feldweg.  «Weißt  du,  was  mich  wundert?»,  ließ  sich  Lavones  verträumte  Stimme  von  der  Zeltplane  vernehmen.  «Da  ist  zwar einer unserer Bären, sporadisch aufgescheucht von der  90

U. S. Army. Jetzt frage ich mich nur: Wo ist der andere Bär?»  Die  Antwort  war  in  Rudys  Sucher  aufgetaucht,  gerade  als  Lavone die Frage stellte. Der zweite Bär war durch den Ring  seiner  Verfolger  geschlüpft  und  aus  der  Müllgrube  ent‐ kommen.  Jetzt  trabte  er  über  die  freie  Fläche  zwischen  Flugfeld und Stützpunkt direkt auf Irene zu.  Rudy  hechtete  über  die  Windschutzscheibe  des  offenen  Jeeps  und  schwang  sich  hinters  Steuer.  Er  tastete  hektisch  nach dem Schlüssel.  Lavone blickte erstaunt.  «Spring an, verdammt!», schrie Rudy.  «Was hast du vor?», rief Lavone.  Der  Motor  sprang  an,  und  Rudy  rammte  den  Schalt‐ knüppel in den ersten Gang. Er ließ die Kupplung springen,  der Wagen hüpfte wie ein Zeichentrickauto und schoss los.  Als  er  durch  die  bucklige  Tundra  holperte,  knallte  er  mit  dem  Kopf  gegen  die  Windschutzscheibe.  Er  sah  Sterne,  tastete nach Blut, fand aber keines. Er raste querfeldein und  musste  aufpassen,  nicht  aus  dem  Wagen  geschleudert  zu  werden. Der Bär  rannte  etwa  dreihundert Meter  entfernt  zu  seiner Rechten und war ziemlich schnell. Auf der Straße zur  Müllhalde tauchte ein weiterer Jeep auf.  Rudy  fing  an  zu  hupen.  Vielleicht  könnte  er  das  Tier  erschrecken und verjagen. Doch der Bär hielt unbeirrt weiter  auf Irene zu. Die drehte sich um, als sie die Hupe hörte, und  erstarrte.  Dann  rannte  sie  los.  Irene  war  schnell,  aber  der  Bär  beschleunigte  ebenfalls  und  holte  auf.  Doch  auch  Rudy  rückte  dem  Bären  näher.  Er  konnte  bereits  die  dicken  Speichelfäden an den schwarzen Lefzen erkennen. Das Spiel  der Muskeln sandte Wellen über den weißen Pelz.  Rudy fuhr parallel zu Irenes Laufrichtung und war bald in  Rufweite.                                                                                «Spring auf!»  Er  nahm  den  Fuß  vom  Gas,  um  auf  ihre  Geschwindigkeit  91

abzubremsen. Irenes  Augen  waren  schreckgeweitet.  Mit  der  rechten Hand hielt Rudy das Lenkrad fest, die linke streckte  er  ihr  entgegen. Sie  griff  danach, und  irgendwie  schaffte  sie  es,  in  den  Wagen  und  dann  über  seinen  Schoß  auf  den  Beifahrersitz zu klettern.  «Oh  Gott!»,  rief  sie.  Sie  kniete  sich  auf  den  Sitz  und  sah  nach  hinten.  «Fahr!  Fahr!  Fahr  zu!  Er  ist  direkt  hinter  uns!»  Sie  war  völlig  außer  sich  und  sah  aus,  als  wollte  sie  gleich  wieder aus dem Jeep springen.  «Mach ein Foto!», rief Rudy.  «Waas?!»  «Mach ein Foto!» Rudy hielt ihr  die Kamera vor die  Nase.  Sie griff zu. Aus den Augenwinkeln konnte er das wogende  weiße  Fell  des  Bären  sehen.  Sehr  nah.  Direkt  vor  der  Stoß‐ stange des Jeeps. «Beeil dich!»  Er hörte, wie Irene neben ihm nach Luft schnappte und den  Auslöser drückte. «Du Arschloch!», schrie sie.  Er oder der Bär?  Der  Jeep  machte  einen  heftigen  Satz,  als  Rudy  über  einen  Felsen fuhr. Er sah zur Seite: Irene war noch da und knipste  weiter.  «Okay, das reicht!», rief er. «Halt dich fest!»  Rudy bog scharf nach rechts. Irene flog gegen seine Schul‐ ter;  einen  Augenblick  nahm  ihr  Kopf  ihm  die  Sicht.  Um  Himmels  willen,  er  konnte  tatsächlich  ihr  Haar  riechen,  ihr  Shampoo  und  einen  leichten  Pferdegeruch.  Sie  kam  wohl  gerade von der Weide.  Rudy  steuerte  den  nächsten  Feldweg  an,  um  schneller  voranzukommen.  Auch  der  Bär  schwenkte  nach  rechts,  zog  aber  nach  links,  als  der  verfolgende  Jeep  mit  den  johlenden  GIs  ihn  beinahe  rammte.  Die  Soldaten  bewarfen  das  Tier  mit  Bierdosen  und  winkten Rudy und Irene zu. Sie mussten unterwegs Lavone  aufgesammelt haben, denn der stand hinter der Windschutz‐ scheibe  und  zeigte  den  beiden  den  hochgereckten  Daumen.  92

Die Verfolger drängten den Eisbären vom Stützpunkt ab und  zum Wasser hinunter.  Rudy  bremste  ab,  drehte  um  und  hielt  schließlich  auf  einem  Hügel,  von  dem  man  den  Stützpunkt  und  den  Fjord  überblicken  konnte.  Seine  Hände  fingen  an  zu  zittern,  und  sein Herz pochte heftig. Irene saß mit der Kamera im Schoß  neben ihm und kniff die Augen zu. Sie hyperventilierte und  hielt die Fäuste gegen die Schläfen gepresst.  «Oh Mann, oh Mannomannomann!»  «Alles in Ordnung?», fragte Rudy.  «Du bist verrückt!», sagte Irene. Sie sah ihn an. Ihr Gesicht  konnte sich nicht für einen Ausdruck entscheiden und zeigte  stattdessen  unterschiedlichste  Gefühle  im  Schnelldurchlauf.  Schließlich  fing  sie  an  zu  lachen.  «Ooh  Mann!  Du  bist  wirklich absolut verrückt!»  «Und  außerdem  ein  Arschloch?»  Rudy  versuchte  sein  Zittern zu unterdrücken.  Irene  lachte  noch  einmal  erleichtert  auf.  Es  klang  nach  Freude und einem kleinen Rest Hysterie.  «Klar. Und noch so einiges mehr», sagte sie. «Herrgott, bin  ich froh, dass du da warst. Oh Mann ...»  «Ich auch», murmelte Rudy.  Irene sah auf die Kamera in ihrem Schoß und nahm  sie in  die Hand. «Was sollte das eigentlich? ‹Mach ein Foto!›»  Rudy  zuckte  die  Achseln.  «Weiß  auch  nicht.  Meine  Nachrichtennase wahrscheinlich.»  Irene  drehte  am  Aufzug.  «Jedenfalls  brauchst  du  einen  neuen Film. Ich habe alle Bilder verschossen.»  «Ist sowieso leer.»  «Was?»  «Die gehört Lavone. Ist gar kein Film drin.»  «Du  bist  wirklich  ein  Arschloch!»  Ihr  Gesicht  glühte  vor  Entrüstung,  aber  mehr  noch  vor  Heiterkeit,  vielleicht  auch  vor Bewunderung für seine Dreistigkeit.  «Ich  wollte  dich  bloß  beschäftigen,  solange  wir  auf  der  93

Flucht waren.»  Irene ließ sich in den Sitz fallen, legte den Kopf nach hinten  und schloss  die  Augen;  sie  versuchte  wohl,  das Geschehene  zu begreifen und sich zu beruhigen.  Rudy  sah  Irene  an,  und  die  Welt  um  ihn  herum  schien  ihretwegen stillzustehen. Als ihr Atem gleichmäßiger wurde,  kam alles wieder in Bewegung, aber langsamer als zuvor, als  lägen  die  Bärenjagd  und  die  ganze  Aufregung,  sein  ganzes  vorheriges  Leben  lange  zurück.  Eine  neue  Zeit  hatte  begonnen.  Draußen  im  Fjord  schwammen  die  beiden  Bären  davon; ihre Köpfe waren weiße Punkte, ihr Kielwasser zwei  stumpfe Winkel.  Rudy stieg die Hitze ins Gesicht. Es war riskant, er wusste  nicht, ob man sie beide sehen konnte oder wie sie reagieren  würde,  dennoch  legte  er  seine  Hand  auf  ihre.  Sie  duldete  seine  Berührung,  drehte  dann  ihre  Hand  und  drückte  die  seine. Sie schüttelte den Kopf und ließ sich tiefer in den Sitz  sinken,  die  Augen  immer  noch  geschlossen,  den  Kopf  zurückgelehnt. «Puuuuuh», seufzte sie.  «Genau», sagte Rudy.  «Phiiuuh.»  Sie hielten sich bei der Hand, und Rudy schaute den Bären  hinterher,  die  weiter  ins  Blau  hinausschwammen.  Stille  senkte  sich  über  den  Hügel.  Selbst  der  Wind  ließ  nach.  ,  Nach einer Weile flüsterte Irene: «Danke.»  Sie  drehte  den  Kopf  und  sah  ihn  an.–ü  «Kein  Problem»,  sagte Rudy. «Gern geschehen.»  Bald  huschte  ein  listiger  Ausdruck  über  Irenes  Gesicht.  «Übrigens», sagte sie. «Ich habe deine Zeitung gesehen.»  «Gefällt sie dir?», fragte Rudy, o «Weiß ich noch nicht. Ich  bin noch nicht dazu gekommen, sie zu  lesen.  Eine  andere  Nachricht  hat  mich  abgelenkt...  ‹Einbrecher›?... ‹Wäre schön, wenn du hier wärst›?»  Rudy lächelte. «Wäre auch schön gewesen.»  «Und wie bist du ins Büro gekommen?»  94

«Ich  habe  die  Zeitung  ausgetragen,  unter  den  Türen  durchgeschoben. Und deine Tür war offen.»  Irenes  Miene  verdüsterte  sich.  «Ach  du  Schande.  Ein  Sicherheitsverstoß.  Da  war  ich  wohl  mit  den  Gedanken  woanders. Zu lange gearbeitet.»  Rudy  verdrängte  den  Gedanken,  was  das  wohl  für  Arbeit  gewesen war, und wandte sich ab. Jetzt erst fiel ihm auf, dass  er genau im Zentrum einer sternförmigen Kreuzung parkte,  von  der  Wege  zu  allen  Enden  der  Basis  führten.  Irene  hatte  seine  Hand  noch  nicht  losgelassen,  und  der  Händedruck,  den sie dort austauschten, war der eigentliche, winzig kleine  Mittelpunkt der Kreuzung.  «Können wir uns wiedersehen?», fragte er leise.  Irene  blickte  auf  die  beiden  Hände  herab,  die  sich  da  umklammerten. Sie seufzte und zog ihre Hand zurück; Rudy  ließ  sie  gewähren.  Sie  sah  sich  um,  voller  Verzweiflung  schweiften  ihre  Blicke  über  den  ganzen  Stützpunkt.  «Ein  schrecklicher  Ort»,  flüsterte  sie.  Dann  sah  sie  ihn  an,  schüttelte leise den Kopf und lachte dabei, fast hilflos. «Nein,  ick bin schrecklich.»  Da  hätte  Rudy  sie  küssen  können,  vielleicht  hätte  sie  es  sogar geduldet, aber das war viel zu gefährlich. Er musste sie  gehen  lassen.  Alle  Wege  führten auf sie  beide zu, sie  waren  von überall zu sehen.  «Ich  muss  wohl  wieder  da  runter»,  sagte  sie  und  deutete  mit dem Kopf in Richtung Basis.  «Klar.» Ihm war schwindlig. Seine Stimme klang dünn und  blechern in seinen Ohren, wie der Hilferufeines ertrinkenden  Mannes weit vor der Küste.  Er ließ den Jeep an, und ohne ein weiteres Wort fuhren sie  zum  Stützpunkt  hinunter.  Rudy  hielt  auf  einem  Schotter‐ arkplatz und tellte den Motor ab. Irene stieg die Treppe zum  Hauptquartier  hinauf,  ihre  Schuhe  scharrten  auf  den  Brettern. Rudy sah ihr nach. An der Tür machte sie eine fast  militärische  Kehrtwendung  und  marschierte  die  Holzstufen  95

wieder hinab. An der Beifahrertür des Jeeps blieb sie stehen.  Mit fester Stimme sagte sie: «Ich werde mich mit dir treffen.  Ganz bestimmt.»  Und  dann  ging  sie  hinein.  Er  starrte  weiter  auf  die  ge‐ chlossene  Tür,  doch  ihr  Gesichtsausdruck  stand  ihm  noch  vor  Augen:  ein  Lächeln,  das  von  Entschlossenheit  zeugte,  jedoch auch von Unsicherheit geprägt war.  Er  wollte  gerade  nach  dem  Zündschlüssel  greifen,  als  er  aus  einem  der  geöffneten  Fenster  unten  im  Hauptquartier  das Rattern einer Jalousie hörte. 

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ZEHN Im  Mannschaftsclub  war  die  Luft  rauchig,  der  Lärmpegel  hoch  und  die  Stimmung  bestens.  Ein  paar  Frauen  waren  zu  sehen,  aber  größtenteils  saßen  Männer  an  den  Tischen  und  an  der  Bar,  die  aus  ein  paar  Brettern  und  Ölfässern  gezimmert  war.  Von  der  Decke  baumelten  Lampions  mit  Glühbirnen,  an  den  Wänden  hingen  Poster  von  Fliegen‐ ischern  in  amerikanischen  Flüssen,  dazwischen  hier  und  da  alte  Auto‐Kalenderblätter,  die  wohlgeformte  Mädchen  und  Autos zeigten.  Einer  der  Köche  zapfte  Bier.  An  den  Tischen  saßen  vier,  sechs,  manchmal  noch  mehr  Männer.  In  einer  Ecke  stand  eine  fest  verankerte  Jukebox,  für  die  man  keine  Münzen  brauchte.  Musik  und  überschwängliches  Lachen  hallten  durch den Raum.  97

Rudy  kam mit  einem  Exemplar  der Harpoon  in der  Tasche  herein, das ihm der Colonel geschickt hatte. Während Rudy  beim  Mittagessen  gewesen  war,  hatte  jemand  die  Zeitung  unter seiner Tür hindurchgeschoben. Hier und da war etwas  angestrichen,  und  neben  Lavones  Artikel  stand  ein  großes  Fragezeichen, aber es lag auch eine Notiz dabei:    BIN ENDLICH ZUM LESEN GEKOMMEN. SIEHT GUT AUS.  WEITERMACHEN!  Lt. Col. L. G. Woolwrap 

  Rudy  sah  Lavone  mit  zwei  anderen  Männern  in  der  Nähe  der Jukebox am Tisch sitzen. Sie winkten ihn zu sich heran.  Petri und Beef waren die beiden Gefreiten, die Rudy beim  Dartspiel  gesehen  hatte.  Sie  bewohnten  die  Stube  neben  Lavone.  «Chefredakteur», sagte Petri, «setzen Sie sich zu uns. Oder  sind  Sie  auf  Storyjagd?»  Petri  war  gebaut  wie  ein  Gewicht‐ eber  und  warf  sich  unablässig  Sonnenblumenkerne  in  den  Mund,  wobei  sein  Arm  wie  ein  Katapult  von  seinem  Schoß  hochschnellte.  «Keine Story», sagte Rudy. «Dienstfrei.»  «Vielleicht jagt er Bären», warf Beef ein. «Eisbären.»  «Oder Jungfrauen in Not», sagte Petri. «Lavone hat uns von  Ihrem  gepflegten  Fahrstil  draußen  an  der  Müllhalde  erzählt.»  «Von seiner gepflegten Aufreißermasche.»  «Sammelt sie einfach ein, die Bräute.»  «Und dann noch die Braut des Colonel.»  «Und grinst den Bären ins Gesicht. Wie Davy Crockett.»  «Und grinst vor allem den Bräuten ins Gesicht.»  «Ein  Toast»,  sagte  Beef  und  erhob  sich  schwankend.  «Auf  die Herren von der Presse. Und auf Bars wie diese hier.»  «Und auf die Bräute.»  «Und auf Davy Crockett.»  Sie  warfen  die  Köpfe  in  den  Nacken  und  schütteten  sich  98

das Bier in die Kehlen. Sie sahen alle reichlich angeschlagen  aus, vor allem Lavone, dessen Knautschhut völlig verrutscht  war.  Rudy setzte sich auf den freien Stuhl und schenkte sich ein  Bier aus dem Krug ein. Ihm war nicht wohl dabei, dass alle  über  sein  Eisbärenabenteuer  mit  Irene  redeten.  Eine  Menge  Leute mussten sie beobachtet haben.  «Corporal  Spruance»,  sagte  Petri,  als  er  ausgetrunken  und  ausgiebig  gerülpst  hatte,  «wir  machen  gerade  eine  Unter‐ uchung. Könnte für Ihre Zeitung interessant sein. Als Mann  von erwiesenen Fahrkünsten: Besitzen Sie einen Wagen?»  «Nein», sagte Rudy.  «Und wenn Sie sich einen aussuchen könnten», sagte Petri,  «egal,  welche  Marke,  welcher  Typ,  was  würden  Sie  nehmen?»  «Einen Jeep», sagte Rudy.  «Scheißwahl»,  sagte  Petri.  Er  schnippte  Rudy  einen  Sonnenblumenkern zu. Rudy fing ihn und steckte ihn sich in  den Mund.  «Was hättet ihr euch denn so ausgesucht?», fragte Rudy.  «Corvair», sagte Lavone.  «Mädchenauto», sagte Petri.  «Aber ein Cabrio», sagte Lavone.  «Ich  möchte  so  einen  Ford  mit  einfahrbarem  Hardtop»,  sagte Beef und kratzte sich an der Nase.  «Was ist mit Ihnen?», fragte Rudy Petri.  «DeSoto  Firesweep»,  sagte  Petri.  «Mit  beleuchtetem  Indianerkopf auf der Kühlerhaube.»  «Man  braucht  sieben  Motoren,  um  das  Hardtop  in  den  Kofferraum zu versenken», sagte Beef.  «Ein Corvair‐Cabrio oder einen TR‐3 oder einen T‐Bird vor  1957, ehe sie so aufgetakelt wurden», sagte Lavone.  «Ich  steh  auf  Heckflossen»,  sagte  Petri  und  warf  weiter  Kerne  ein.  «DeSoto  baut  noch  Flossen,  und  ich  bin  ein  Flossenreund.»  99

«Sieben  Motoren,  und  bestimmt  zehn  Relais,  und  ich  glaube, an die zwölf Grenzschalter.»  «Du  machst  doch  in  deiner  Freizeit  nichts  anderes,  als  so  einen  Quatsch  zu  büffeln»,  sagte  Petri  zu  Beef.  «Grenz‐ chalter, dass ich nicht lache.»  Beef  war  ein  magerer  Lebenslänglicher.  Obwohl  nur  fünf  Jahre älter als Rudy, hatte er schon in der Navy gedient, den  Dienst quittiert und sich nach einem dreimonatigen Ausflug  ins  Privatleben  wieder  zurückgemeldet,  diesmal  bei  der  Army. Er behauptete, er wolle alle Waffengattungen auspro‐ ieren. Er war Elektriker und Heizer und teilte sich eigentlich  ein Zimmer mit Petri, doch die meisten Nächte verbrachte er  auf einem Feldbett im Kesselraum.  «Was gibtʹs da zu lachen?», fragte Beef.  «Anscheinend  haben  wir  hier  zwei  Lager:  Heckflossen‐ reunde und Heckflossengegner», sagte Lavone. «DeSoto und  Firebird‐Ford und Jeep.»  «Fahren  wir  nicht  sowieso  bald  alle  mit  der  Schwebebahn?», fragte Rudy. Er kratzte sich am stoppeligen  Kinn  und  starrte  ein  Poster  an,  auf  dem  ein  Mann  eine  Regenbogenforelle aus einem Fluss in den Rocky Mountains  fischte.  Der  springende  Fisch  sah  unecht  aus,  als  hätte  man  ihn  nachträglich  ins  Bild  montiert.  Am  gegenüberliegenden  Ufer  klatschte  eine  langbeinige  Blondine  aufgeregt  in  die  Hände. Rudy störte an dem Bild nicht nur der unechte Fisch.  «Flossen»,  sagte  Petri,  «sind  aerodynamisch.  Sie  verleihen  einem Auto mehr Fahrstabilität.»  «Schwachsinn», sagte Beef.  «Unser  Mann  am  Grenzschalter  sagt,  Flossen  sind  Schwachsinn», verkündete Petri.  «Düsenrucksäcke»,  sagte  Lavone.  «Schwebebahnen  und  Düsenrucksäcke. So was soll doch kommen.»  «Ich will Flossen an meinem Düsenrucksack», sagte Petri.  «Ich will meine eigene Schwebebahn.»  «Ich will noch ʹn Bier.»  100

Beef  ging  zur  Bar,  die  anderen  drei  lauschten  der  Musik.  Der  Song  rumpelte  Bomp‐di‐bomp‐bomp,  bomp‐bomp‐bomp  dahin. «Bo Diddley, Bo Diddley», mehr verstand Rudy nicht.  Das  Bier  zeigte  Wirkung.  Der  zähe,  verzerrte  Sound  gefiel  ihm.  «Hab ich eigentlich schon erzählt, dass ich mit Elvis zusam‐ men  in  Deutschland  stationiert  war?»  Beef  war  mit  einem  vollen Krug zurückgekehrt.  «Na  klar,  du  Trottel»,  sagte  Petri.  «Die  haben  doch  deine  blöde Anzeige in ihrer Zeitung gebracht.»  «Selbe Einheit.» Beef ignorierte Petri.  «Und  wie  war  Elvis  so?»,  fragte  Lavone.  Unterm  Tisch  rollte  er  eine  Ampulle  Amylnitrit  zwischen  seinen  Fingern,  steckte  sie  aber  zurück  in  die  Tasche  und  nahm  stattdessen  einen Zug aus dem In‐halator.  «Sehr still», sagte Beef, «ʹn Junge vom Land.»  «Haben Sie oft mit ihm geredet?», fragte Rudy.  «Nicht ein Wort», sagte Beef.  «Er  hat  sich  doch  deine  Scheißgitarre  ausgeliehen»,  sagte  Petri. «Angeblich.»  «Mein Bettnachbar hat sie ihm geliehen, als ich Wachdienst  hatte. Hat mich nicht mal um Erlaubnis gefragt. Der hat mir  hinterher erzählt, Elvis hätte sie zurückgebracht und gesagt,  wenn er mit so ʹner Gitarre hätte anfangen müssen, hätte er  die  Musik  an  den  Nagel  gehängt  und  wäre  lieber  gleich  Jeepfahrer bei der Army geworden.»  «Und  woher  weißt  du,  dass  dich  dein  Bettnachbar  nicht  verarscht hat?», fragte Petri.  Beef lächelte, er zog seine Brieftasche aus der Hosentasche  und kramte darin herum. «Daher», sagte er.  Er  hielt  ein  Piektrum  aus  Schildpatt  hoch,  auf  das  in  Schreibschrift  der  Buchstabe  E  gestanzt  war.  Alle  beugten  sich vor, um es näher zu betrachten.  «Das lag in meinem Gitarrenkoffer, als ich von der Wache  zurückkam», sagte Beef. «Er hat es reingelegt.»  101

Am Tisch herrschte einen Moment lang Schweigen.  «Ist er noch in Deutschland?», fragte Rudy.  «Na klar», sagte Beef.  «Hast  du  dir  mal  überlegt,  wieso  sie  dich  hierher  versetzt  haben und nicht Elvis?», fragte Petri.  «Nicht eine Sekunde», antwortete Beef.  «Aus Sicherheitsgründen», sagte Lavone. «Was für ein Alb‐ traum: Elvis hier bei uns.»  Der  Alkohol  hatte  Rudy  entspannt  und  benebelt.  Sollten  die  anderen  nur  weiter  dummes  Zeug  lallen.  Er  stellte  sich  Elvis  vor,  wie  er  von  einer  neugierigen  Meute  über  den  Stützpunkt  verfolgt  wurde.  Blitzlichter,  Soldaten,  Zivilisten.  Er  sah  Fotos  vor  sich.  Gesichter.  Hinter  dem  Vorhang  im  Büro des Colonel. Und er sah Irenes Gesicht. Ihren Blick, als  sie vor dem Bären flüchtete. Dann ihr Lächeln: entschlossen,  aber unsicher.  Dann  bemerkte  Rudy  an  der  Bar  einen  Mann  mit  langen  Armen. Es war Genteen. Rudys Magen verkrampfte sich. Er  hatte  den  Sergeant  nicht  hereinkommen  sehen.  Genteen  lehnte  mit  dem  Rücken  zu  Rudys  Tisch  an  der  Theke  und  unterhielt sich mit zwei Krankenschwestern.  «Spruance», sagte Petri. «Sie müssen sich was Besseres ein‐ fallen lassen als den Jeep, ʹn anderes Auto.»  «Was fährt Elvis denn für einen Wagen?», fragte Rudy und  wandte sich wieder zu den anderen.  «Cadillac natürlich», sagte Beef. «Ungefähr ein Dutzend.»  «Also ein Cadillac. Aber einer reicht mir.»  «Und die haben alle Heckflossen», sagte Petri.  «Wo  ist  Lavone  hin?»,  fragte  Beef.  Ein  schwacher  Geruch  nach  fauligen  Äpfeln  hing  in  der  Luft.  Lavone  hatte  sich  unter den Tisch gebeugt, um die Ampulle zu knacken. Er sog  heftig  ein,  zuckte  hoch  und  knallte  unter  die  Tischplatte,  sodass  die  Gläser  wackelten.  Mit  einem  breiten  Grinsen  tauchte er wieder auf.  «Bisschen  an  der  Wunderlampe  gerieben,  was?»,  sagte  102

Petri und hielt sein Glas fest.  «Herrgott,  Lavone»,  sagte  Beef.  «Du  wirst  bestimmt  noch  abhängig –»  «Der Thomas De Quincey von Grönland», sagte Lavone.  Rudy  schaute  zur  Bar:  Genteen  war  nicht  mehr  da. Neben  den  beiden  Frauen  war  nun  der  Platz  frei,  wo  Genteen  gestanden  hatte.  Rudy  schaute  sich  um.  Der  Sergeant  war  nirgends  zu  sehen.  Die  beiden  Frauen  lachten  und  steckten  sich eine Zigarette an.  Petri  drehte  sich  um,  weil  er  wissen  wollte,  wo  Rudy  hinsah.  «Auf wen haben Sie denn ein Auge geworfen, Spruance?»,  fragte er.  «Auf niemanden», sagte Rudy und beugte sich vor, um von  seinem Bier zu trinken.  «Er hat sich an Sergeant Teal rangemacht, aber der Colonel  lässt sie von Eisbären bewachen», sagte Lavone.  «Haben  Sieʹs  schon  mal  bei  den  Eingeborenen  versucht?»,  fragte Beef.  «Ich hab noch gar keine gesehen», sagte Rudy.  «Werden Sie bald», sagte Beef.  «Beef steht auf Rothäute», sagte Petri.  «Ja und, verdammt? Da bin ich ja wohl nicht der Einzige.»  «Oh  nein»,  sagte  Petri.  «Die  Eskimösen  lassen  jeden  ran.»     «Was  weißt  denn  du  armes  Arschloch?»,  fragte  Beef.  «Du  kommst ja bestens allein zurecht.» Er machte eine Geste, die  nach  Masturbation  aussah.  Ein  Hagel  Sonnenblumenkerne  ging auf ihn nieder.  Auf  einen  langsamen  Song  aus  der  Musikbox  folgte  nun  tatsächlich Elvis: «Jailhouse Rock». Die Frauen an der Theke  sagten  etwas  zum  Barkeeper,  und  er  ging  zur  Jukebox  und  drehte die Lautstärke auf. Überall fingen Leute an zu tanzen,  allein  oder  mit  Partnern.  Über  ihnen,  an  der  gewölbten  Decke,  angelte  der  Mann  seine  Forelle.  So  dumm  das  auch  sein  mochte,  Rudy  wünschte  sich,  er  wäre  auf  dem  Poster  103

und finge den Fisch und am anderen Ufer neben dem makel‐ losen Zeltplatz würde Irene auf ihn warten.  «Und warum hat man Sie hergeschickt?»  Die  Stimme  klang  beinahe  hitzig  und  so  dicht  an  Rudys  Ohr,  dass  er  Petris  Gesicht  ein  paar  Zentimeter  vor  sich  er‐ wartete,  als  er  sich  umdrehte.  Doch  das  Bier  und  der  Lärm  mussten  ihn  getäuscht  haben,  denn  Petri  saß  zurückgelehnt  auf  seinem  Stuhl  und  sah  ihn  an,  die  Hände  auf  dem  Tisch  gefaltet. Auch Beef sah ihn an, nickte im Takt mit dem Kopf  und klopfte mit der Hand auf den Tisch, als hätte er alle Zeit  der  Welt,  auf  Rudys  Antwort  zu  warten.  Nur  Lavone  igno‐ rierte ihn; der zählte Ampullen unterm Tisch.  Rudy zog die zusammengefaltete Harpoon aus der Tasche.  «Um eine Zeitung herauszubringen?»  Beef und Petri tauschten einen flüchtigen, fast verstohlenen  Blick und sahen dann wieder Rudy an. Sie musterten ihn.  Schließlich  nickte  Petri  mit  zusammengekniffenen  Augen.  «Wahrscheinlich stimmt das sogar.»  Die Worte breiteten sich aus wie ein Ölfilm und versanken  im  Lärm.  Beef  und  Petri  stürzten  ihre  Biere  hinunter.  Die  Unterseiten ihrer Gläser starrten Rudy an. Die Musik schien  von  oben  auf  ihn  niederzuprasseln.  Er  schaute  hoch  zum  Poster. Er hatte den Colonel gebeten, hier bleiben zu dürfen.  Er  hätte  sich  versetzen  lassen  können,  aber  er  hatte  abge‐ lehnt.  Dann  fiel  ihm  auf,  was  ihn  an  dem  Poster  störte.  Der  Angler  hatte  den  gleichen  silbergrauen  Militärhaarschnitt  wie der zischelnde Mann in der Skijacke, den Rudy auf den  Stufen des Flügels getroffen hatte.   Rudy  verspürte  den  Drang  zu  fliehen.  Er  verabschiedete  sich so leise, dass ihn keiner der anderen hörte. Noch bevor  sie ihre Gläser abgesetzt hatten, war er weg. Es dauerte ewig,  sich  durch  die  tanzende  Meute  zur  Tür  zu  drängen.  Elvis  rockte den ganzen Zellenblock.    104

Als er in sein Zimmer zurückkehrte, war sie da. Er hatte die  Vorschriften noch nicht gelesen, aber das musste ein Verstoß  sein.  Irene  stand  mitten  im  Raum,  zwischen  Bett  und  Schreibtisch,  und  schien  kein  bisschen  Angst  zu  haben,  erwischt zu werden. Sie hielt bloß ein Exemplar der Harpoon  hoch und sagte: «Sieht gut aus.»  Rudy blieb in der Tür stehen.  «Genau das hat der Colonel auch geschrieben», sagte er.  Irene schüttelte den Kopf. «Das war ich. Ich habe die Notiz  geschrieben.»  «Danke»,  sagte  Rudy.  Der  Nebel  in  seinem  Kopf  lichtete  sich  plötzlich,  und  er  fühlte  sich,  als  habe  er  soeben  reinen  Sauerstoff inhaliert. Sie war in seinem Zimmer.  «Die  Tür  war  offen»,  sagte  sie.  Sie  ging  zum  Schreibtisch  und lehnte sich dagegen. «Ist es trotzdem Einbruch?»  Irene  lächelte  ihn  an  und  wartete  auf  seine  Reaktion.  Er  wollte  Fassung  bewahren,  aber  das  ging  alles  zu  schnell.  Er  konnte nur mit den Achseln zucken. Er machte zwei Schritte  und  setzte  sich  auf  die  Bettkante.  Ihm  war  etwas  schwindelig.  Er  musste  sich  sammeln.  Sein  Herz  hämmerte.  Das  Linoleum  auf  dem  Boden  zwischen  ihnen  schien  sich  endlos auszudehnen.  Irene inspizierte die Büroeinrichtung.  «Ich habe die Notiz zwar geschrieben», sagte sie. «Aber der  Colonel war der gleichen Meinung. Das weiß ich sicher. Die  Zeitung hat ihm gefallen. Mit dem Artikel über Filme konnte  er allerdings nicht viel anfangen.»  Rudy  gluckste  vergnügt.  «Da  war  er  nicht  der  Einzige.  Aber er kriegt eine zweite Chance. Und wahrscheinlich auch  eine dritte, vierte und fünfte: Lavone plant eine ganze Serie.  Wenn die Zeitung lange genug existiert.»  «Das  wird  sie»,  sagte  Irene.  Sie  spielte  mit  der  Kurbel  des  Mimeographen. «Lane will eine richtige Druckpresse einflie‐ gen  lassen.  Ich  habe  schon  Fernschreiben  an  alle  möglichen  Stützpunkte in Deutschland schicken müssen. Er will aus der  105

Harpoon eine richtige Zeitung machen.»  «Aber warum um alles in der Welt?», fragte Rudy.  «Warum nicht?», entgegnete Irene. «Es ist eine Aufgabe. So  was brauchen wir hier. Das wirst du auch noch merken.»  Rudy fuhr sich mit der Hand durchs Haar. Der Gedanke an  eine richtige Zeitung gefiel ihm eigentlich. Es kam ihm zwar  absurd vor, und er wusste beim besten Willen nicht, wie sie  es  anstellen  sollten, aber  das  war  ihm  jetzt  auch  egal.  Selbst  wenn  die  Idee  vom  Colonel  stammte  –  Irene  schien  begeis‐ tert, das reichte.  Sie hatte die neutrale Zone zwischen dem Bürobereich und  Rudys Bett betreten, zeigte auf die Kiste neben dem Bett und  verschränkte  dann  die  Arme  vor  der  Brust.  «Keine  Familienbilder», sagte sie.  Rudy  sah  hin.  Auf  dem  Army‐Handtuch  stand  nur  sein  Wecker, stumm, reglos, nicht aufgezogen.  «Du  hast  keine  Fotos  von  deiner  Familie,  deinem  Hund,  deinem  Auto,  dem  Mädchen,  das  du  zurückgelassen  hast»,  sagte Irene. «Wieso nicht?»  «Ich  hab  keinen  Hund.  Und  kein  Auto»,  sagte  Rudy.  «Im  Grunde auch keine Familie. Mein Vater ist gestorben, als ich  vierzehn war. Mom und Roger leben in Florida.»  «Das  ist  der  Stiefvater,  mit  dem  du  dich  gestritten  hast?»,  fragte Irene.  «Und wie», sagte Rudy.  «Weswegen?»    «Das Übliche. Mein Haarschnitt. Hausaufgaben. Ausgang.  Geld.  Er  hat  von  dem  Geld  genommen,  das  mein  Vater  Mom  hinterlassen  hat.»  Rudy  lehnte  sich  zurück  und  wollte  es  dabei  bewenden  lassen.  Doch  Irenes  Blick  bat  ihn,  weiter‐ zuerzählen.  «Das war so», sagte er, «nach dem Tod meines Vaters nahm  meine  Mutter  einen  Job  als  Sekretärin  bei  Roger  an.  Er  ist  Zahnarzt. Sie war Witwe und, na ja, wahrscheinlich einsam.  106

Und  bestimmt  hat  er  gesagt:  ‹Meine  Frau  versteht  mich  nicht.› Den üblichen Scheiß. Sie haben also eine Affäre. Roger  verlässt seine Frau und seine beiden kleinen Töchter, verlobt  sich  mit  Mom.  Seine  Praxis  geht  den  Bach  runter.  Die  ganze  Stadt  weiß  natürlich  Bescheid.  Mom  fängt  an,  ihm  was  von  ihren  Ersparnissen  zu  leihen.  Ich  wollte  das  nicht.  Aber  sie  stellt sich vor Roser und heiratet ihn. Und das warʹs.»  Rudy  fühlte  sich  angezählt  und  benommen.  Ihm  wurde  klar, dass er die Geschichte noch kein einziges Mal an einem  Stück erzählt hatte. Tröpfchenweise hatte er hier und da Ein‐ elheiten herausgelassen, aber nie den ganzen Zusam‐enhang.  Die Erinnerung an die Wut und Einsamkeit schnürte ihm die  Brust ein.  «Die  Ironie  dabei  ist»,  sagte  Rudy,  «dass  Vater  das  Geld  sowieso  nach  und  nach  versoffen  hätte,  wenn  er  nicht  gestorben wäre.»  «Wie ist dein Vater denn gestorben?», fragte Irene.  «Alkohol. Autounfall.»  Irene  zuckte  zusammen.  «Das  muss  hart  sein,  wenn  es  so  plötzlich passiert», sagte sie. «Der Schock.»  «Eigentlich  kam  es  gar  nicht  so  plötzlich.  Er  hatte  schon  darauf hingearbeitet», sagte Rudy. «Ich hab ihn danach noch  im Krankenhaus gesehen. Er lag im Koma, und er sah nicht  viel  anders  aus  als  sonst,  wenn  er  von  der  Arbeit  kam  und  ein  paar  getrunken  hatte.  Im  Sessel  eingeschlafen.  Bewusst‐ os. Er ist friedlich gestorben.»  Irene  schwieg.  Rudy  starrte  den  stummen  Wecker  auf  der  Kiste an. Er spürte die Stille im Zimmer. Er schaute zu Irene,  die  ihn  ein  wenig  neugierig  mit  geneigtem  Kopf  ansah.  Er  stand auf.  «Es  stimmt»,  sagte  er,  «was  ich  dir  gerade  erzählt  habe.  Nicht wie  die  Geschichte,  die  ich  dem  Colonel  aufgetischt  habe.  Du  kannst es in meiner Akte nachlesen.»  «Ich weiß», sagte Irene.  107

Rudy hatte die Hände in den Hosentaschen. Irene war ein  halbes Zimmer von ihm entfernt.  «Und  was  ist  mit  dem  Mädchen,  das  du  zurückgelassen  hast?», fragte sie. «Das steht sicher nicht in der Akte.»  Rudy  zuckte  die  Achseln.  «Es  gibt  keins.  Musst  du  mir  einfach glauben.»  Irene lächelte. «Tu ich.»  Einen Augenblick standen sie einander so gegenüber, dann  drehte  Irene  sich  um  und  wollte  die  Harpoon,  die  sie  in  der  Hand hielt, auf Rudys Schreibtisch legen.  «Noch mal Danke», sagte sie, «du weißt schon, wegen dem  Bär.»  «Kein Problem», sagte Rudy.  «Ich glaube ...», sie deutete in Richtung Tür.  «Du  hast  gesagt,  du  wolltest  mich  noch  einmal  treffen»,  sagte Rudy. «War es das jetzt?»  «Zu  den  Männerquartieren  haben  Frauen  keinen  Zutritt.  Und umgekehrt. Ich dürfte eigentlich gar nicht hier sein. Ich  wollte mich nur bei dir bedanken.»  «Das freut mich», sagte Rudy. «Aber vielleicht könnten wir  uns ja woanders treffen? Wo wir beide Zutritt haben?»  Sie  sah  ihn  an,  die  Zeitung  immer  noch  in  der  Hand,  und  schwieg.  «Was?»,  fragte  er  leise.  «Gibt  es  hier  nirgendwo  freien  Zutritt?»  Statt einer Antwort schlug Irene die Augen nieder, zog sich  hinter einen unsichtbaren Vorhang zurück.  «Wie  wäre  es  beim  Gelage?»,  fragte  Rudy.  Die  Frage  erschien  ihm  sofort  absurd.  Da  stand  er  mit  ihr–  gegen  alle  Vorschriften  in seinem Zimmer und schlug ein Treffen beim  großen Besäufnis vor.   Sie stand ganz still, und er war über‐ eugt, gleich würde sie ungläubig fragen, ob er Witze machte.  Doch  dann  sah  sie  ihn  an,  nickte  und  sagte:  «Ich  werde  da  sein.»  «Ohne den Colonel?»  108

Irene  errötete.  Sie  legte  die  Zeitung  auf  den  Schreibtisch  und drehte den Zeigefinger auf dem Artikel über das Gelage,  als wollte sie das Papier festschrauben.  «Der  Colonel  hat  oft  viel  zu  tun»,  sagte  sie.  «Traditionell  wird er sich nach dem langen Winter wahrscheinlich betrin‐ en.»  «Tja, ich bin ein bisschen spät hier angekommen und habe  den langen Winter verpasst», sagte Rudy.  Irene grinste schief. «Und ich lege nicht viel Wert auf diese  Tradition.»  «Beim Gelage also», sagte Rudy.  Irene nickte; sie sah erleichtert aus. Vielleicht weil sie es ge‐ schafft hatten, sich zu verabreden. Rudy jedenfalls war froh;  das Gelage konnte gar nicht schnell genug kommen.  Sie ging zur Tür.  «Entschuldige,  dass  ich  so  unangemeldet  hereingeplatzt  bin»,  sagte  sie,  ohne  sich  umzudrehen.  «Aber  ich  konnte  nicht widerstehen, beim Einbrecher einzubrechen.»  «Die  Tür  war  offen»,  sagte  Rudy.  «Also  war  es  streng  genomen  gar  kein  Einbruch.  Weder  bei  mir  noch  bei  dir.  Eher unerlaubtes Betreten.»  «Bitte  um  Vergebung»,  sagte  Irene.  Sie  nickte  zum  Ab‐ schied, wie beim ersten Mal, als Rudy sie gesehen hatte, doch  diesmal  war  kein  Colonel  da,  der  ihren  Hintern  tätschelte.  Nur Rudy, der ihr hinterherschaute.  Er wollte schlafen gehen. Er zog das Rollo herunter, um das  Zimmer  abzudunkeln.  Er  blätterte  eine  alte  Ausgabe  von  Look durch, warf die Zeitschrift auf den Fußboden. Er spielte  im  Kopf  Irenes  Besuch  noch  einmal  durch.  Die  Bilder  verschwammen.  Er  sah  Nahaufnahmen  von  ihrem  Finger,  der  sich  auf  dem  Schreibtisch  in  die  Harpoon  bohrte;  von  ihren  Augen,  die  sich  in  seinem  Zimmer  umsahen;  er  hörte  ihre  Fragen;  sah  wieder  ihre  Augen,  ihren  Blick,  mal  zurückhaltend, mal zustimmend. Dann sah er einen Moment  lang  seinen  Vater  im  Sessel.  Die  Augen  seines  Vaters  sahen  109

durch  ihn  hindurch,  schlossen  sich,  er  verlor  das  Bewusst‐ sein.  Rudy  dachte  an  seine  Mutter  und  an  Roger.  An  den  zischelnden  Mann.  Den  Hubschrauber.  Die  Bilder  im  Büro  des Colonel. Dann sah er wieder Irene und fühlte sich besser.  Ihr  neckender  Spott,  ihre  heimliche  Freude  über  seine  Nachricht  in  ihrer  Schreibmaschine.  Ihr  Nicken,  Winken,  Lächeln.  Er  fiel  in  einen  tiefen  Schlaf.  Wegen  des  Biers  im  Club,  der  endlosen  Dämmerung  draußen,  der  Dunkelheit  drinnen wusste er nicht genau, wie lange er geschlafen hatte,  als er überfallen wurde.             

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ELF Zuerst  spürte  er  den  Druck  auf  der  Brust.  Der  Angreifer  hatte einen langen Gurt mitgebracht, wahrscheinlich von der  Sorte, mit der man die Ladung auf Sattelschleppern festzurrt,  und  Rudy  damit  auf  dem  Bett  festgeschnallt.  Der  Gurt  lief  über  seine  Brust,  fesselte  seine  Arme  und  schnürte  ihm  die  Luft  ab.  Als  er  den  Kopf  hob,  wurde  ihm  ein  Tuch  in  den  Mund  gestopft.  Er  würgte.  Seine  Zunge  wurde  in  den  Rachen  gedrückt.  Er  versuchte  zu  schreien,  brachte  keinen  Laut  hervor.  Sogar  in  seinen  eigenen  Ohren  klang  seine  Stimme jämmerlich und weit entfernt.  Rasch  hatte  der  Angreifer  ihm  die  Augen  verbunden,  und  Rudy  spürte,  wie  Seile  zuerst  um  sein  linkes,  dann  um  sein  111

rechtes  Handgelenk  geschlungen  und  seine  Hände  ans  Bettgestell  gefesselt  wurden.  Rudy  trat  um  sich,  und  er  hoffte,  dass  das  Bett  gegen  die  Wand  knallen  und  Lärm  schlagen  würde,  doch  sofort  wurden  auch  seine  Beine  niedergehalten und seine Knöchel verschnürt.  Rudy  versuchte,  sich  loszuwinden,  aber  es  hatte  keinen  Zweck. Er war an zu vielen Stellen gefesselt.  Er  gab  auf.  Er  versuchte,  ohne  Sicht  etwas  Verräterisches  zu  registrieren:  einen  Geruch,  ein  Geräusch,  irgendwas.  Er  hörte  den  schweren  Atem  des  Angreifers,  der  nach  Rauch  roch,  aber  vielleicht  war  das  auch  nur  der  Gestank  seiner  eigenen  Furcht.  Dann  erkannte  er  den  Geruch:  geöltes  Metall.  Im  selben  Moment  packte  eine  Faust  Rudy  am  Schopf,  riss  ihm  den  Kopf  zurück  aufs  Kissen,  und  sein  Gesicht begann furchtbar zu brennen.  Etwas  schrappte  über  seine  linke  Wange,  blieb  am  Bart  hängen,  rupfte  daran,  riss  die  letzten  Mückenstiche  auf.  Rudy  zuckte  zurück,  und  die  Hand,  die  sein  Haar  festhielt,  zerrte  noch  heftiger.  Grellrote  Flammen  explodierten  auf  seiner  Netzhaut.  Der  Schmerz  wanderte  über  sein  Gesicht,  unter seinem Kinn entlang. Er wurde trocken rasiert.  Die  Klinge  schabte  jetzt  vom  Kragen  seines  T‐Shirts  aufwärts, an Rudys Luftröhre entlang, und scherte sich nicht  um  sein  Halsprofil.  Rudy  wartete  auf  den  horizontalen  Schnitt, der seine Kehle aufschlitzen würde. Er rechnete fest  damit und  unterdrückte ein Wimmern, das aus seiner Brust  aufstieg.  Als  seine  Luftröhre  nicht  durchtrennt  wurde  und  die  Klinge  stattdessen  begann,  seine  rechte  Gesichtshälfte  zu  bearbeiten,  wurde  Rudy  wütend.  Er  versuchte  wieder  zu  schreien.  Er  warf  sich  wild  hin  und  her,  der  Schmerz  an  Wange und Kopfhaut war ihm egal.  Blut rann auf sein Kissen. Die Tropfen kitzelten ihn an den  Ohren. Die vom Schorf befreiten Stellen fühlten sich auf der  brennenden Haut wie kühle Seen an.  112

Als  die  Rasur  vorbei  war,  fluchte  Rudy  weiter  hinter  sei‐ nem  Knebel,  bis  ihm  die  Augenbinde  abgenommen  wurde.  Er  blinzelte  und  versuchte,  seine  verschwommene  Umge‐ bung zu erkennen. Aus dem Nebel schälte sich ein Mann mit  einer  Winterschutzhaube  über  dem  Gesicht,  die  nur  die  Augen frei ließ. Er trug eine mit grellen Zacken und Kreisen  bemalte  Schutzbrille.  Die  Feldjacke  des  Angreifers  war  von  innen  nach  außen  gewendet,  zeigte  also  kein  Namensschild  über  der  Tasche.  Er  hielt  Rudy  einen  Handspiegel  vors  Gesicht:  der  Barbier  ließ  den  Kunden  seine  Arbeit  inspizie‐ ren.  Im  Spiegel  erkannte  Rudy  ganz  kurz  drei  riesige  weiße  Kreise:  seine  aufgerissenen  Augen  und  seinen  geknebelten  Mund.  Seine  Wangen  waren  blutig.  Auf  seinem  Kissen  waren Blutflecken.  Der  Angreifer  zog  den  Spiegel  weg  und  hielt  ihm  eine  Klinge vors Gesicht. Das Bajonett.  Der Mann tätschelte Rudys Wange liebevoll mit dem Stahl.  Dann zeigte er mit dem Finger auf die Scharte in der Klinge.  Er  ging  zum  Schreibtisch,  nahm  sich  eine  Ausgabe  der  Harpoon  und  wischte  die  Waffe  daran  sauber.  Er  warf  die  Zeitung auf den Boden, kam zurück zum Bett und zog Rudy  die  Binde  wieder  über  die  Augen.  Rudy  hatte  mittlerweile  seine  Knöchel  frei  gestrampelt  und  wollte  um  sich  treten,  überlegte es sich jedoch anders. Da er nun wusste, mit wem  er es zu tun hatte, zog er es vor, sich ruhig zu verhalten, um  Genteen die Genugtuung zu versagen, ihn in Panik zu sehen.  Genteen ging ums Bett herum und sammelte die Gurte auf;  Rudy  hörte  das  Klirren  des  Bajonetts,  leise  Schritte,  das  Schließen  der  Tür,  dann  nichts  mehr.  Den  Generator.  Sonst  nichts.  Rudy  wartete  zehn  Sekunden,  bevor  er  mit  seinen  Fesseln  zu  kämpfen  begann.  Schließlich  warf  er  die  Beine  zur  Seite  und  schaffte  es  so,  sich  mit  dem  Bett  auf  dem  Rücken  um‐ zudrehen.  113

Als  er  flach  auf  dem  Bauch  lag,  rieb  er  den  Kopf  so  lange  am  Boden,  bis  er  die  Augenbinde  abgestreift  hatte.  Dabei  rieb  er  sich  zwar  Staub  und  Dreck  in  die  Wunden,  aber  zumindest konnte er wieder sehen.  Als  Nächstes  zog  er  die  Knie  an,  ging  in  die  Hocke  und  kämpfte  sich  hoch,  mitsamt  Bettgestell,  Matratze  und  Bett‐ zeug.  Schließlich  stand  er  auf  den  Füßen  wie  ein  Möbel‐ packer, der eine schlecht balancierte Ladung auf dem Rücken  hat. Das Bett schwankte, und Rudy krachte auf dem Weg zur  Tür  erst  gegen  seinen  Schreibtisch,  dann  gegen  den  Spind  und schließlich die gegenüberliegende Wand. Er musste sich  bücken  und  kräftig  schieben,  um  durch  die  Türöffnung  zu  kommen.  Im  Flur  blieb  er  stehen,  um  Atem  zu  schöpfen  und  zu  horchen, so gut er konnte, während ihm Laken, Decken und  Matratze um die Ohren hingen. Er hoffte, Lavone in seinem  Atelier  tippen  zu  hören,  doch  nichts  dergleichen  war  zu  vernehmen. Also stellte er sich in der Mitte des Korridors auf  und  steuerte  auf  das  Verwaltungsbüro  zu,  wo  der  Wach‐ habende sitzen würde.  Als er sich dem Büro näherte, fragte er sich, wie viel Lärm  er machte; offenbar nicht genug, denn drinnen bemerkte ihn  niemand. Durch die halb offene Tür sah er einen Mann und  eine Frau: Der Mann saß auf einem Schreibtischstuhl, so weit  zurückgelehnt,  wie  die  Rückenlehne  es  erlaubte;  sie  auf  seinem Schoß, die Beine übereinander geschlagen, einen Fuß  erregt in die Luft gestreckt. Seine Hand hatte ihren Rock weit  hochgeschoben, beide ließen befriedigtes Gurren und Brum‐ men hören.  Rudy  versuchte  zu  rufen,  brachte  aber  nur  ein  ersticktes  Grunzen hervor. Erst beim zweiten Mal richtete sich die Frau  auf und drehte sich um. Sie ließ die Hände auf den Schultern  des Mannes liegen, wie eine Autofahrerin, die sich zu jeman‐ dem auf dem Rücksitz wendet.  Rudy erkannte eine der beiden Krankenschwestern, die im  114

Club  an  der  Bar  gestanden  hatten.  Sie  wirkte  ganz  ruhig,  beinahe  amüsiert,  als  sei  es  nichts  Besonderes,  im  Dienst  beim Knutschen erwischt zu werden.  Doch als sie Rudy in Unterwäsche mit seinem Bett auf dem  Rücken  vor  sich  sah,  einen  Knebel  im  Mund,  das  Gesicht  voller Blut und Schmutz, verlor sie die Fassung.  «Verdammte Scheiße!», rief sie.  Sie  sprang  vom  Schoß  des  Mannes,  der  mit  seinem  Stuhl  gegen die Dienstpläne an der Wand kippte.  «Was zum –?»  Es war Sergeant R. G. Genteen.  Als  er  Rudy  erblickte,  stand  er  auf,  legte  der  Frau  von  hinten  die  Hände  auf  die  Schultern  und  schob  sie  sanft  zur  Seite.  «Herr  im  Himmel,  Soldat»,  sagte  er.  «Was  ist  denn  mit  Ihnen passiert? Kommen Sie, ich helfe Ihnen.»  Und  er  kam  mit  ausgestreckten  Armen  auf  Rudy  zu,  die  Hilfsbereitschaft in Person.   

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ZWÖLF Dawes, der König der Fischer.  Als er den Sergeant Major am Fjordufer auf der Mole sitzen  sah, musste Rudy an sein einziges Lyrikseminar am College  denken.  Sie  hatten  T.  S.  Eliots  Das  wüste  Land  gelesen.  Der  alte  König  beim  Angeln,  den  Rücken  dem  Ufer  zugewandt.  Die  Gralslegende.  Die  verwunschene  Kapelle.  Der  junge  Ritter muss die richtigen Fragen stellen.  Rudy  hatte  Befehl,  sich  wegen  des  Vorfalls  beim  Sergeant  Major  zu  melden.  Er  war  zu  Dawesʹ  Büro  gegangen,  wo  er  vom Sekretär erfuhr, dass Dawes unten beim Anleger war.  «Sie sehen wieder mal beschissen aus», sagte der Sekretär.  Rudy ignorierte ihn und verließ das Gebäude nach Westen,  116

ging über den Exerzierplatz, wo das Flaggenseil leise an den  Mast schlug, und ging hinunter zum Strand.  Auf  seinem  Gesicht  klebte  ein  halbes  Dutzend  Pflaster.  Seine  Wangen  waren  rot  verschrammt,  der  Hemdkragen  scheuerte schmerzhaft am Hals, außerdem hatte er ein blaues  Auge. Aber immerhin war er glatt rasiert.  Als  Genteen  am  Abend  zuvor  im  Korridor  auf  ihn  zuge‐ kommen  war  und  seine  Hände  losgebunden  hatte,  hatte  Rudy sich auf ihn gestürzt. Er hatte nicht mal gewartet, bis er  das  Bett  los  war.  Sobald  er  die  Hände  frei  hatte,  war  er  auf  den  Sergeant  losgegangen.  Genteen  und  er  taumelten  zu  Boden,  verhedderten  sich  in  Bett  und  Bettzeug.  Rudy  hatte  wild  um  sich  geschlagen  und  ein  paar  Treffer  in  Gen‐teens  Gesicht  gelandet,  so  glaubte  er  zumindest.  Eine  vom  Laken  gedämpfte  Faust  hatte  Rudy  am  Auge  erwischt.  Die  Krankenschwester fing an zu schreien, und bald waren zwei  Männer  vom  Wachtrupp  gekommen  und  hatten  die  beiden  auseinander gezerrt.  Genteen  hatte  Rudy  beschimpft,  sich  dann  aber  demons‐ trativ schockiert gezeigt und den Staub von seiner Kleidung  abgeklopft.  Rudy  seinerseits  hatte  völlig  die  Kontrolle  verloren  und  geschrien,  dass  Genteen  ein  Arschloch  und  Hurensohn  sei,  der  vors  Kriegsgericht  gehöre.  Der  Dienst  habende  Offizier  –  der  Meteorologe  des  Stützpunkts  –  war  hinzugekommen  und  hatte  Genteen  gesagt,  er  solle  wieder  ins  Büro  gehen  und  eine  Meldung  schreiben.  Rudy  hatte  er  befohlen,  sein  Bettzeug  einzusammeln  und  in  sein  Quartier  zurückzukehren,  und  ihm  Stubenarrest  verpasst.  Nur  zum  Waschraum durfte er gehen, um seine Blutungen zu stillen.  «Ich denke, Dawes sollte der Sache auf den Grund gehen»,  hatte der Diensthabende gesagt.  Dawes saß am Ende des kleinen Anlegers, der in den Fjord  hinausragte  und  aus  einem  verrotteten  Ponton  mit  einer  hölzernen  Plattform  bestand.  Die  kleine  Brücke  war  ungefähr  anderthalb  Meter  hoch  und  schwamm  auf  dem  117

klaren Brackwasser der Bucht.  Dawes  angelte  mit  einer  Blinkerrute.  Er  saß  geduckt  auf  einer  Kiste,  bog  die  Rute  nach  hinten  und  schleuderte  den  Köder  aufs  Wasser  hinaus,  wo  er  mit  einem  leisen  plopp  versank.  Dawes  wirkte  in  seiner  Feldjacke  vor  den  unge‐ heuren  Türmen  der  grauen  Berge  gedrungen  und  massig.  Am  gegenüberliegenden  Ufer  war  der  gezackte  Eisberg  weiter in den Fjord hineingetrieben und sah unter der hohen  Wolkendecke aschgrau aus.  Die  Planken  krachten  unter  Rudys  Stiefeln,  als  er  auf  den  Anleger  trat.  Er  blieb  weit  genug  hinter  Dawes  stehen,  um  außer  Reichweite  von  Köder  und  Angelhaken  zu  sein.  Wie  befohlen meldete er sich beim Sergeant Major. Dawes drehte  sich  immer  noch  nicht  um.  Er  schnellte  den  Köder  auf  den  Fjord hinaus. Die Schnur sirrte durch die Rutenringe. Flopp.  «In der Meldung vom Wachhabenden», sagte Dawes, «also  von Sergeant Genteen, steht, dass er Ihnʹn helfen wollte und  dass Sie ihn angegriffen harn.»  «Er hat mich angegriffen, Sergeant Major», sagte Rudy. «Er  hat das hier zuerst getan.»  Dawes  drehte  sich  um.  Er  sah  Rudy  mit  zusammen‐ gekniffenen Augen an und holte dabei seine Schnur ein. «Na  ja», sagte er. «Ihr Gesicht sieht nich grad gepflegt aus. Sie be‐ haupten, das war Genteen?»  «Er  hat  mich  mit  einem  Bajonett  rasiert,  Sergeant  Major.  Und mich dafür gefesselt.»  «Genteen hatte Wachdienst.»  «Das weiß ich, Sergeant Major.»  Der  Schwimmer  klickte  gegen  die  Spitze  der  Rute.  Dawes  schleuderte ihn wieder hinaus. Flopp. Er begann zu kurbeln.  «Genteen  schreibt,  er  hat  nichts  und  niemanden  gesehn»,  sagte Dawes.  «Natürlich nicht», sagte Rudy.  «Sie  behaupten  also,  er  hat  seinʹ  Wachposten  verlassen,  is  in Ihr Zimmer gekommen, hat Sie angegriffen, gefesselt und  118

trocken rasiert?»  «Richtig.»  Klick. Schwirr. Plopp.  «Da war auch noch ʹne Schwester», sagte Dawes, «die ihre  Abendmeldung gemacht hat. Die hat auch nichts gehört.»  «Die ist wahrscheinlich erst nach dem Überfall gekommen.  Ich  habe  ungefähr,  ich  weiß  nicht,  zwanzig  Minuten  ge‐ braucht,  um  mich  so  weit  zu  befreien,  dass  ich  den  Flur  entlanglaufen  konnte.  Außerdem  haben  die  beiden  rum‐ gemacht.»  Dawes unterbrach das Kurbeln.  «Wer, Genteen und diese Krankenschwester?»  Rudy  nickte,  und  Dawes  lachte  auf.  «Das  is  gut,  Corporal.  Sie  sagen,  der  Wachhabende  hat  seinʹ  Posten  verlassen,  Ihr  Gesicht  aufgeschlitzt  und  dann  noch  im  Dienst  mit  ʹner  Krankenschwester rumgemacht.  Wolln  Sie  ihm  nich  noch ʹn  bisschen Steuerhinterziehung anhängen?»  Dawes  kicherte  vor  sich  hin,  bis  er  bemerkte,  dass  seine  Schnur sich verfangen hatte. Rudy sah zum Eisberg hinüber.  Er  wusste,  dass  seine  Geschichte  unglaubwürdig  klang.  Er  wünschte, er hätte den Mund gehalten.  «Ich will mich nich lustig machen, Corporal», sagte Dawes.  «Aber  wissen  Sie,  wie  ich  das  seh?  Ich  seh  ʹnen  kleinen  Kasernenkrach  unter  Soldaten.  Da  kann  ich  gar  nich  viel  machen,  außer  ich  streu  noch  Salz  in  die  Wunden  und  verhäng  Disziplinarstrafen  und  so.  Aber  verraten  Sie  mir  eins:  Wieso  sollte  Sergeant  Genteen  Sie  unbedingt  trocken  rasiern wolln?»  Rudy wusste nicht, ob er den Hintergrund aufklären sollte,  und wenn ja, wie. Er tastete sich langsam vor.  «Weil er glaubt, dass ich sein Eigentum beschädigt habe.»  «Was für ʹn Eigentum?»  «Sein Bajonett.»  «Mit  dem  er  Sie  rasiert  hat?  Angeblich?»  Dawes  blieb  geduldig.  Rudys  ausweichende  Antworten  schienen  ihn  119

nicht  zu  stören.  Er  angelte  weiter  nach  Informationen.  Der  König der Fischer.  «Ja. Ich habe eine Scharte reingeschlagen.»  «Na, und warum machen Sie ʹne Scharte in sein Bajonett?»  Rudys  Gesicht  fing  an  zu  kribbeln.  Nicht  nur  an  den  rasierten Stellen, überall.  «Weil»,  sagte  Rudy,  «weil  er  sich  so  bescheuert  angestellt  hat, als er mir den Mimeographen zur Herstellung der Stütz‐ punktzeitung  aushändigen  sollte.  Er  hatte  schließlich  den  Befehl dazu.»  «Haben Sie Ihren Mimeographen denn gekriegt?»  «Ja.»  «Und wie lange hatʹs gedauert, das Ding zu kriegen?»  «Nicht lange.»  «Wie lange?»  «Fünf Minuten.»  Dawes  hielt  die  Rute  ruhig  und  sah  zum  Himmel  hinauf.  «Tja, Corporal, da stecken wir wohl in ʹner Sackgasse.»  «Hören  Sie,  Sergeant  Major,  Genteen  und  ich...  also,  man  könnte sagen, das ist eine längere Geschichte zwischen uns.»  «Eine  längere  Geschichte.  So  lang  sind  Sie  doch  noch  gar  nich hier. Wie lang kann die Geschichte denn wohl sein? Wie  oft harn Sie schon mit Genteen geredet?»  Rudy  antwortete  nicht.  Dawes  ruckte  an  seiner  Schnur,  wartete aber auf Rudys Antwort.  «Einmal», sagte Rudy.  Dawes pfiff durch die Zähne. «Ziemlich lange Geschichte.»  Rudy trat von einem Fuß auf den anderen.  «Corporal,  wir  befinden  uns  hier  nich  grad  in  der  freundlichsten  Umgebung.»  Dawes  nickte  in  Richtung  der  Berge. «Eis. Schnee. Dreck. Schaun Sie sich die verdammten  Wasserfälle an. Schütten so viel Süßwasser in den Fjord, dass  man gar nich mehr weiß, obʹs ʹn  See  oder  das  Meer  ist.  Schöner  Mist  fürs  Angeln.  Kaum  Fische.  Außer  Lachsen,  aber  Lachse  kommen  hier  auch  nich  120

her,  weilʹs  keinen  Fluss  gibt,  wo  sie  ihre  Eier  reinlegen  können.  Bloß  die  Wasserfälle  da,  und  die  sind  zu  steil.  Schaun  Sie  mal,  die  fallen  beinah  senkrecht  ab.  Und  das  Flüsschen  dahinten  plätschert  bloß  so  breit  über  die  Felsen.  Viel zu flach für ʹn Fisch. Was solln die Fische da machen?»  Rudy  sah  sich  die  weißen  Wasserfälle  an,  die  von  den  Hängen  und  Klippen  des  Fjords  stürzten.  Sie  waren  wie  Dutzende  bleicher  Arterien,  die  den  Fjord  mit  farbloser  Körperflüssigkeit versorgten.  Dawes fuhr fort: «Ich will ja gar nich billigen, was passiert  is.  Aber  ich  glaub  einfach,  dass  ich  nich  viel  machen  kann.  Sie  sagen,  Genteen  warʹs,  aber  es  gibt  keine  Zeugen  und  keine Beweise. Die Zeugen sagen, Genteen war der Erste und  Einzige,  der  Ihnen  helfen  wollte.  Ich  find,  Sie  lassen  das  Ganze  einfach  auf  sich  beruhen,  dann  geht  Ihre  Zeit  hier  auch schneller rum.»  «Das  ist  alles?»,  fragte  Rudy.  «Die  Sache  auf  sich  beruhen  lassen?»  Dawes nickte. «Ganz genau. Lassen Sieʹs ruhen.»   

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DREIZEHN Zuerst  war  nicht  auszumachen,  wo  das  Geschützfeuer  herkam und wo die Geschosse einschlugen. Der erste Schuss  hatte Rudy aus dem Bett gerissen. Noch im Halbschlaf kroch  er zum Fenster und spähte hinaus.  Er  sah  nichts  Ungewöhnliches–  keine  Granatentrichter,  keinen  Rauch–,  nur  eine  Menschenmenge,  die  am  hinteren  Ende  des  Lazaretts  stand.  Wie  die  Zuschauer  eines  Golfturniers drehten sie alle gleichzeitig den Kopf, als erneut  Geschützdonner  über  den  Fjord  rollte.  Die  Bergwände  warfen  den  Knall  der  Detonationen  in  alle  Richtungen  zurück. Die Menge jubelte und zeigte aufs Wasser.  Rudy  zog  sich  rasch  an  und  eilte  nach  draußen.  Auf  dem  Exerzierplatz,  zwischen  dem  Hospital  und  der  Bucht,  122

standen  vier  Lazarettzelte.  Die  Seitenwände  waren  hochge‐ rollt und festgebunden. Soldaten schlenderten zwischen den  Zelten  umher.  Zwischen  zwei  Zeltstangen  hing  ein  handge‐ maltes Transparent: GELAGE ZUR MITTERNACHTSSONNE!  Während  Rudy  noch  das  Transparent  betrachtete,  krachte  ein  weiterer  Schuss.  Das  Geschütz  stand  ein  paar  hundert  Meter weiter die Straße hinauf, in Richtung der Feuerwache.  Es  war  eine  Haubitze,  gezogen  von  einem  Jeep.  Der  Lauf  zeigte über das Lazarett hinweg aufs Wasser. Unten am Ufer  zerplatzte ein Teil des gestrandeten Eisbergs in einer weißen  Explosion.  «Jaaah!», jubelte die Menge. Eissplitter regneten ins Wasser.  Kra‐wumm!  Ein  weiterer  Schuss.  Rudy  hätte  geschworen,  dass  er  die  Granate  über  seinen  Kopf  zischen  hörte.  Sie  klatschte jenseits des Eisbergs ins Wasser.  «BUUUUH!», zeterten die Zuschauer.  «Ihr seid doch Penner!» Petri brüllte vom Rand der Menge  in  Richtung  der  Haubitze.  Er  hatte  schon  ein  Bier  in  der  Hand.  Rudy überlegte gerade, in welcher Form er in der Zeitung  über  das  Gelage  berichten  könnte,  als  ein  weiterer  Schuss  losging. Die Spitze des Eisbergs verschwand in einer  Wolke  aus Rauch und Splittern. Jetzt jubelten die Männer wieder.  Von  den  Zelten  unten  hörte  man  lautes  elektronisches  Knistern und Knacken, dann pustete jemand ins Mikrophon.  «TEST  ...  TEST  ...  MATTHÄUS,  MARKUS,  LUKAS  UND  JOHANNES ... TEST. TEST.» 

«Der  Kaplan  macht  wohl  einen  Soundcheck»,  sagte  Petri.  «Haben Sie auf den Kampf gewettet?»  «Noch nicht», sagte Rudy.  «Setzen  Sie  auf  den  Nigger»,  riet  Petri.  «Was  haben  die  Schweden  für  ʹne  Ahnung  vom  Preisboxen?  Der  einzige  Preis,  den  sie  haben,  ist  der  Nobelpreis,  und  das  ist  ein  Friedenspreis.  Denken  Sie  mal  drüber  nach.  Und  holen  Sie  sich ein Bier.»  123

Petri  drehte  sich  um  und  beschimpfte  lauthals  die  Geschützbesatzung, die gerade dabei war nachzuladen.  Unten  bei  den  Zelten  begann  das  Saufgelage.  Unter  den  Zeltdächern  standen  Tischreihen  und  Stühle.  Milchige  Brocken  Gletschereis,  von  der  Haubitze  zermalmt,  kühlten  die  Bierdosen  in  Blechwannen.  Neben  jeder  Wanne  waren  Bierkisten  gestapelt.  Zwischen  den  Zelten  war  eine  Grube  ausgehoben,  über  der  mehrere  Köche  einen  Moschusochsen  grillten.  Die  mächtigen  Fleischstücke  drehten  sich  langsam  über  einem  Feuer  ausbrennenden  Frachtpaletten.  Ein  Koch  bespritzte  das  Fleisch  mit  Grillmarinade,  die  er  aus  einem  Feuerlöscher pumpte, den er auf dem Rücken trug.  Hinter  Rudy  erscholl  eine  dröhnende  Stimme.  «Spruance!  Schön, Sie bei der Arbeit zu sehen.»  Die Köche salutierten hastig, aber der Colonel winkte ab.  «Rührt  euch!  Rührt  euch  den  ganzen  Tag  und  die  ganze  Nacht,  verdammt»,  sagte  er.  «Das  ist  eine  Party  hier.  Und  natürlich  ein  Sportereignis.  Wie  siehtʹs  mit  Ihrer  Sportbe‐ richterstattung aus, Spruance?» Er schob sich die Ärmel hoch  und  nahm  einem  Koch  die  langstielige  Bratengabel  aus  der  Hand.  Der  Colonel  trug  ein  Footballtrikot  der  University  of  Arizona  und  eine  Trappermütze  aus  Waschbärenfell.  Er  beugte  sich  über  das  Feuer,  stach  mit  der  Gabel  in  den  Ochsen und sah zu, wie das Fett in die Flammen troff.  «Ganz gut, Sir.»  «Hervorragend.  Denn  um  zwölf  Uhr  mittags  startet  das  Große  Zecher‐Rennen.»  Er  grinste  Rudy  an:  Sein  Gesicht  glühte  vor  Erregung,  oder  vielleicht  auch  von  ein  paar  frühen Bieren.  Der  Colonel  ließ  die  Gabel  im  Fleisch  stecken  und  bedeutete Rudy, ihn zu begleiten.  «Ich  will,  dass  Sie  schreiben,  wie  sehr  ich  mich  über  die  Mithilfe  von  allen  Einheiten  bei  der  Vorbereitung  dieser  Festivität  freue,  und  dass  ...  ach,  Scheiße,  Ihnen  wird  schon  was Gutes einfallen, was ich gesagt habe. Alles klar, Soldat?»  124

«Sicher, Sir.»  «So  istʹs  recht.  Wozu  haben  wir  denn  die  Sache  mit  der  Zeitung in Gang gesetzt?»  «Für  die  Moral»,  sagte  Rudy.  «Und  für  die  Kommuni‐ kation.»  «Meine Idee.»  «Genau, Sir.»  «Und  genau  darum  machen  wir  das.»  Der  Colonel  schwenkte  den  Arm  in  Richtung  der  vier  Zelte.  «Das  muss  man  ihnen  geben»,  sagte  er  und  nickte  hinüber,  «weil  wir  alle  mit  dem  hier  leben  müssen.»  Und  er  zeigte  auf  das  Hauptgebäude  des  Stützpunkts,  die  schmuddeligen  Wände  und  das  wahllose  Durcheinander  von  Anbauten.  Rudy  schaute  über  die  Gebäude  hinweg  auf  die  Schuppen  und  Baracken,  die  im  Tal  verstreut  lagen,  auf  den  Metallschrott  und Militärmüll in der Tundra, die grauen, kahlen Berge und  das Eis.  «Ist schon alles ziemlich deprimierend», sagte Rudy.  «Das  alles  meine  ich  gar  nicht,  Soldat»,  bellte der  Colonel.  «Bloß das da.» Er deutete zum entfernten Ende des Lazaretts,  zum Flügel.  «Sind Sie schon drin gewesen?», fragte der Colonel.  «Nein, Sir.»  «Sie haben Zutritt.»  «Ja, Sir.»  «Gehen Sie rein.»  «Jetzt, Sir?»  «Nein. Nicht jetzt, Herrgott. Jetzt sollen Sie sich amüsieren.  Ihren  Schwächen  nachgeben.  Gehen  Sie  rein,  wenn  Sie  sich  stark  fühlen.  Ihr  Gesicht  sieht  übrigens  fast  wieder  vorschriftsmäßig  aus.  Aber  das  blaue  Auge  haben  Sie  nicht  von den Mücken.»  «Ich bin im Dunkeln gegen eine Tür gerannt, Sir.»  «Aha»,  sagte  der  Colonel.  «Das  kommt  hier  öfter  vor.  Besonders  im  Winter.  Die  Totale  Umnachtung  nennen  wir  125

das.  Die  Leute  rennen  gegen  Türen.  Sozusagen.»  Er  ging  weiter.  Rudy  blieb  stehen  und  sah  weiter  zum  Flügel  hinü‐ ber.  Er  hatte  nur  noch  ein  paar  Pflaster  im  Gesicht;  die  Kratzer  waren  fast  ganz  verschwunden;  das  Veilchen  war  nur noch ein blasser Halbkreis.  «Hab  von  Ihrer  kühnen  Rettungstat  gehört»,  sagte  der  Colonel. «Wollen Sie das auch in der Zeitung bringen?»  «Sir?», rief Rudy.  Der Colonel sah sich überrascht um. Er hatte angenommen,  dass  Rudy  ihm  gefolgt  sei.  Er  hob  die  Stimme.  «Wie  Sie  Sergeant  Teal  draußen  in  der  Tundra  gerettet  haben,  Corporal. Beeindruckend.»  «Ach,na ja –»  «Ich  rette  Sie  vor  ein  paar  Mücken,  Sie  retten  meine  Adjutantin vor einem Bären. Wollen Sie mich übertrumpfen,  Spruance?» Er schlenderte dorthin, wo Rudy stand.  «Nein, Sir.»  «Gut.  Nächster  Punkt:  Kampf.»  Der  Colonel  blieb  direkt  vor Rudy stehen.  Rudys Herz stockte. «Sir?»  «Der  Schwergewichtskampf,  Corporal.  Haben  Sie  schon  gewettet?»  «Nein, Sir.»  «Für wen sind Sie?»  Rudy  hatte  noch  kaum  darüber  nachgedacht,  also  hielt  er  sich an Petris Tipp. «Patterson, Sir.»  «Ich setze auf den Schweden», sagte der Colonel. «Hat eine  mörderische Rechte. Man nennt sie den Hammer des Thor.»  Er  hob  seine  eigene  rechte  Faust  und  betrachtete  sie  mit  einem Ausdruck der Zufriedenheit.  «Ich  habe  gehört,  dass  er  52  bei  den  Olympischen  Spielen  in  Helsinki  disqualifiziert  wurde,  weil  er  zum  Kampf  nicht  aufgetaucht ist», entgegnete Rudy. «Es heißt, er sei faul.»  «Das war vor seiner Profizeit. Jetzt meint erʹs ernst», sagte  der  Colonel.  «Wie  wärʹs  also  mit  einer  Wette?  Eine  schöne  126

Wette ist doch was Feines.»  «Ich weiß nicht, Sir.»  «Na  los,  wo  ist  Ihr  Sportsgeist?  Ich  habe  schließlich  Ihren  Arsch vor den Mücken gerettet.»  «Mir ist klar, dass ich Ihnen dafür was schulde, Sir.»  «Na, dann tun Sie mir den Gefallen und wetten Sie mit mir.  Setzen Sie Geld auf Ihren Mann.»  «Wie viel?», fragte Rudy. Er dachte an fünf oder zehn Dol‐ lar.  «Hundert», sagte der Colonel.  Rudy verschluckte sich. «Sir, ich verdiene nicht viel.»  «Sie  haben  Recht.  Vergessen  Sieʹs»,  sagte  der  Colonel.  Er  wandte sich ab. «Weitermachen.»  Diese schnelle Entlassung hatte etwas derart Beleidigendes,  dass  Rudy  hinter  dem  breiten  Rücken  des  Colonel  herrief:  «Ach, scheiß drauf, Sir, warum nicht?»  Der  Colonel  drehte  sich  um  und  lächelte.  «Corporal,  Sie  haben Mumm.»  Und sie schlugen ein.  Rudy  bereute  die  Wette  sofort.  Der  Colonel  marschierte  pfeifend davon, die Hände in den Taschen. Jetzt fühlte Rudy  sich an ihn gekettet, ob er nun gewann oder verlor. Er setzte  sich  auf  einen  Felsbrocken.  Der  Colonel  sah  zum  Himmel  auf, als ein weiteres Geschoss durch die Luft heulte. Er hätte  ebenso gut im Park einer Grasmücke hinterherschauen kön‐ nen. Die Granate schlug genau in der Mitte des Eisbergs ein.  Rudy blieb allein sitzen. Das Knistern des Verstärkers und  das  Rauschen  des  Kurzwellenempfängers  wehten  vom  Zelt  herauf.  Er  schaute  hinüber  und  sah  Lavone  auf  sich  zu‐ stapfen, der sich sichtlich außer Atem neben ihm niederließ.  «Was hatte der Kaiser dir zu sagen?», fragte Lavone.  Rudy erzählte von der Wette.  «Uiuiui.»  Lavone  verzog  das  Gesicht.  «Warum  hast  du  eingeschlagen?»  «Keine  Ahnung»,  sagte  Rudy.  «Liegt  vielleicht  an  seinem  127

einnehmenden  Wesen.  Oder  an  seinem  Rang.»  Rudy  wollte  nicht  darüber  nachdenken,  ob  es  etwas  mit  Irene  zu  tun  hatte.  «Ja, der Alte wettet wirklich zu gern», sagte Lavone. «Was  sollʹs. Vielleicht gewinnst du ja.»  Aus  den  Lautsprechern  erscholl  Rock  ʹnʹ  Roll.  Rudy  ging  mit  Lavone  zu  einem  der  Zelte,  wo  die  Köche  eine  Ausgabestelle eingerichtet hatten. Für alle, die nicht auf den  Moschusochsen warten wollten, lagen Würstchen in heißem  Wasser bereit. Rudy und Lavone setzten sich an einen Tisch.  Um  sie  herum  schütteten  die  Teilnehmer  des  Zecher‐Ren‐ nens Milch in sich hinein, um ihre Mägen für das anstehende  Besäufnis vorzubereiten.  Jedes  Team  bestand  aus  etwa  einem  Dutzend  Männern,  hier  und  da  ergänzt  durch  eine  der  kräftigeren  Kranken‐ schwestern.  Das  Rennen  war  eine  Art  Schnitzeljagd:  Die  Mannschaften  mussten  an  verschiedenen  Stationen  im  Tal  nach  Hinweisen  suchen  und  dabei  jedes  Mal  Bier  trinken.  Die  Regel  lautete  «Ohne  Drink  kein  Wink».  Ein  Mechani‐ kerteam  hatte  sich  die  Schädel  kahl  rasiert  und  «ENDSTA‐ TION  SUFF»  daraufgemalt.  Auch  Genteen  war  unter  ihnen.  Der  geschorene  Schädel  wirkte  winzig  auf  seinen  breiten  Schultern.  Sein  Kopf  war  ebenso  eiförmig  wie  sein  Bier‐ bauch.  Rudy und Lavone traten aus dem Esszelt, um den Start zu  beobachten.  Colonel  Woolwrap  stand  mit  gezogener  .45er  Automatik  auf  der  Rückbank  eines  Jeeps.  Er  erklärte  den  Teams,  die  schnaubend  und  hüpfend  an  der  Startlinie  standen, die Spielregeln.  Er  hielt  den  Siegerpreis  hoch:  eine  golden  lackierte  Bettpfanne.  «Und für alle Teams», dröhnte er, «die nicht Erster wer‐den  ... zwei Wochen Extradienst hier in Grönland!»  Die Wettkämpfer brüllten, jubelten und buhten.  Der  Colonel  feuerte  in  die  Luft,  und  die  etwa  sechzig  128

Starter  drängelten  und  schlitterten  über  den  Schotter  des  Exerzierplatzes  zum  anderen  Ende,  wo  fünf  weibliche  Armeeangehörige  ihre  Mantel  abwarfen  und  sich  in  Badeanzügen  präsentierten.  Die  Frauen  nahmen  Pin‐up‐ Posen  ein  und  hielten  den  Mannschaften  Zettel  mit  einem  ersten  Hinweis  entgegen.  Als  die  rennende  Meute  sie  er‐ blickte, schrien alle verzückt auf. Eine der Frauen war Irene.  Hinter  den  Teams  holperte  der  Jeep  des  Colonel  an  Rudy  und  Lavone  vorbei  und  steuerte  auf  den  Hügelkamm  ober‐ halb  des  Stützpunkts  zu.  Rudy  marschierte  los,  quer  über  den Exerzierplatz.  «He, wo willst du hin?», rief Lavone.  «Bin  verabredet»,  sagte  Rudy,  ohne  sich  umzudrehen.  Er  konzentrierte sich ganz auf Irene, die den Startern Bierdosen  hinwarf, als fütterte sie Hunde mit Knochen.  Als  Irene  Rudy  kommen  sah,  hatten  die  meisten  Teil‐ nehmer ihr Bier bereits ausgetrunken, die Dosen fallen gelas‐ sen  und  waren  zur  nächsten  Station  aufgebrochen.  Irene  schlüpfte  wieder  in  Mantel  und  Stiefel,  winkte  den  anderen  Frauen  zu  und  kam  Rudy  entgegen.  Sie  zog  ihre  Zigaretten  aus der Tasche und zündete sich eine an. Ihre Schnürsenkel  schlenkerten ihr um die Füße.  Als  sie  beieinander  standen,  bot  sie  ihm  einen  Zug  an.  Er  rauchte  fast  nie,  griff  trotzdem  zu  und  spürte  die  seidigen  Reste ihres Lippenstiftes auf seinen Lippen.  «Ich hätte nicht gedacht, dass du hier mitmachst», sagte er.  Er  blies  den  Rauch  aus,  den  der  Wind  ihm  zurück  in  die  Augen wehte.  «Die  Mädels  meinten,  das  würde  ein  großer  Spaß»,  sagte  sie.  «War das deine Idee?», fragte er.  «Ja,  war  es»,  sagte  sie  und  lächelte,  doch  ihre  Augen  ver‐ engten sich.  Ihr spröder Ton brachte Rudy durcheinander.  Doch  Irene  strich  über  das  Pflaster  an  seinem  Hals.  «Beim  129

Rasieren geschnitten?», fragte sie mit wärmerer Stimme.  «Sieht so aus», sagte er.  «Ich habe gehört, du hattest nächtlichen Besuch von einem  Barbier», sagte sie.  Rudy nickte.  Irene  strich  über  seinen  Ärmel.  Sie  sagte  nichts,  drückte  aber  kurz  seinen  Arm  –  eine  kleine,  plötzliche  Geste  des  Mitgefühls. Diese Berührungen waren erregend, zerrten aber  auch  an  seinen  Nerven.  Wurden  sie  beobachtet?  Rudy  schaute  sich  um.  Überall  GIs,  aber  die  waren  mit  Feiern  beschäftigt.  Die  anderen  Frauen  gingen  auf  eines  der  Bierzelte zu. Der Jeep des Colonel war nirgends zu sehen.  «Komm mit», sagte sie.  Rudy  folgte  ihren  langen  Schritten.  Er  fragte  sie,  wieso  Frauen  Badeanzüge  einpackten,  wenn  sie  in  Grönland  stationiert würden.  «Die  haben  wir  nicht  eingepackt»,  antwortete  Irene  über  die Schulter. «Lane hat sie einfliegen lassen.»  «Bloß hierfür?»  «Klar», sagte Irene. «Er ist ein echter Entertainer.»  «Offensichtlich», sagte Rudy und spürte ein Brennen in der  Brust.  «Wie  ist  es  denn,  für  ihn  zu  arbeiten?  Oder  mit  ihm?  Oder wie auch immer du das nennst.»  «Gut», sagte sie. «Was auch immer du meinst.»  Sie  warf  ihm  einen  kurzen,  scharfen  Blick  zu  und  ging  weiter.  Als  sie  am  Anleger  angekommen  waren,  nahm  Irene  den  letzten  Zug  von  ihrer  Zigarette.  Sie  bückte  sich  und  tauchte  den  Rest  ins  Wasser,  zerlegte  die  Kippe  dann  feldgerecht  und  steckte  den  Filter  in  die  Manteltasche.  Genau  wie  der  Mann  in  Zivilkleidung  mit  dem  Bürstenschnitt  es  getan  hatte.  «Eine  Frau  habe  ich  das  noch  nie  machen  sehen»,  sagte  Rudy.  «Hat meine Ma mir beigebracht», sagte Irene. «In den paar  130

Monaten, als wir Uran gesucht haben. Sie war sehr pingelig,  wenn es darum ging, keine Spuren zu hinterlassen.»  «Hatte  sie  Angst  vor  Trittbrettfahrern,  die  ihr  womöglich  den Claim streitig machen?»  Irene  lachte.  «Nein.  Sie  meinte  bloß,  Rauchen  gehöre  sich  nicht  für  eine  echte  Dame,  und  wenn  ich  schon  mit  ihr  rauchen  wolle,  dann  dürften  wir  wenigstens  keine  Spuren  hinterlassen.»  Irene  trat  auf  den  Ponton.  Rudy  folgte  ihr.  Vor  ihnen  erstreckte  sich  das  Panorama  des  Fjords:  blauschwarzes  Wasser,  die  Bergkette,  grauer  Himmel,  ein  Rest  des  zerschossenen Eisbergs.  Am  Ende  des  Anlegers  warf  Irene  ihren  Mantel  ab  und  stieg  aus  ihren  Stiefeln.  Dann  vollführte  sie  einen  eleganten  Kopfsprung  und  tauchte  ins  Wasser  ein,  in  dem  sie  spurlos  verschwand.  Kurz  darauf  brach  sie  mit  einem  Schrei  durch  die  Ober‐ fläche und schwamm schnell wieder zur Leiter zurück.  «Du  bist  ja  verrückt»,  sagte  Rudy,  der  ihr  ihren  Mantel  entgegenhielt.  Ihre Zähne klapperten, und sie hatte eine Gänsehaut, so rau  und weiß wie genarbtes Fensterglas. Er wickelte den Mantel  um  sie  und  konnte  nicht  anders,  als  auf  ihre  Brüste  zu  schauen,  von  denen  Wassertropfen  perlten.  Er  sah  die  kleinen  Härchen,  die  sich  auf  ihren  geröteten  Schenkeln  aufgerichtet hatten. Sie war nicht länger biegsam und beweg‐ lich,  sondern  verkrampft.  Er  drückte  den  Mantel  fest  an  ihren Körper, bevor er sie losließ. Sie nickte dankbar.  Der  Geruch  von  gebratenem  Fleisch  wehte  zum  Anleger  herunter.  Dazu  trug  der  Wind  einen  Song  von  Frankie  Avalon und wüstes Geschrei der Feiernden in ihre Richtung.  «Wenn man wieder draußen ist, fühlt man sich toll», sagte  Irene mit klappernden Zähnen.  Rudy blickte zu den Zelten und dann wieder zu Irene. Sie  neigte den Kopf und fuhr sich mit den Fingern durchs nasse  131

Haar.  Er  zog  seine  Brieftasche  aus  der  Hosentasche  und  drückte  sie  ihr  in  die  Hand.  Hüpfend  und  schlitternd  schnürte  er  seine  Stiefel  auf  und  konnte  sie  gerade  noch  ausziehen,  bevor  er  bis  zum  Ende  des  Anlegers  gestolpert  war.  Er  wusste,  dass  seine  Eingebung  schmerzhafte  Folgen  haben würde, aber das war ihm egal. Es galt, eine spontane  Verrücktheit  zu  begehen.  Er  warf  Mütze  und  Jacke  ab  und  sprang.  Er versuchte gar nicht erst, schnittig ins Wasser zu gleiten,  sondern umfasste seine Knie und machte eine Arschbombe.  Das Wasser schlug über seinem Kopf zusammen. Die Kälte  schien  nach  ihm  zu  greifen,  ihn  nach  unten  und  vom  Ufer  weg zu ziehen, während er sich zur Leiter zurückkämpfte.  «Oh Gottogottogott», bibberte er, als er die unterste Sprosse  erreichte. Irene applaudierte.  Er kletterte auf die Planken, zog sich schnell wieder an und  trottete  tropfnass  und  zitternd  zum  Ufer  zurück.  Oben  bei  den Zelten sahen sie einige Soldaten aufs Wasser deuten. Sie  drehten sich um und sahen vom äußersten kahlen Ende des  Fjords  etwa  ein  Dutzend  Boote  –  Kajaks,  Ruderboote,  Ausleger – näher kommen.  «Inuit»,  sagte  Irene.  «Die  kommen  von  ihrer  Siedlung  draußen an der Davisstraße.»  Von  der  kleinen  Flotte  drangen  unverständliche  Gesänge  übers  Wasser:  eine  Art  rhythmisches  Stöhnen  im  Takt  der  Paddelschläge.  Auch  die  Soldaten  in  den  Zelten  hatten  zu  singen  begon‐ nen. Sie hämmerten auf die Klapptische und grölten um die  Wette. Einige hatten sich sogar untergehakt und schunkelten,  als  wären  sie  in  einer  deutschen  Bierhalle.  Sie  schmetterten  Limericks  und  Marschlieder,  die  sich  zu  einer  dröhnenden  Kakophonie vermischten.  Rudy  sah  Irene  an.  Ihr  Haar  war  noch  feucht,  ihre  roten  Wangen  leuchteten.  Sogar  ihre  Sommersprossen  hatten  Farbe bekommen.  132

Kreischend  sprang  der  Verstärker  wieder  an.  Der  Rock  ʹnʹ  Roll erscholl jetzt mit doppelter Lautstärke.  «Der  Kaplan  wollte  wohl  mal  wieder  richtige  Musik  hören», rief Rudy.  Aber  Irene  sah  auf  die  Tundra  hinaus,  durch  die  der  Jeep  des  Colonel  heranbrauste.  Woolwrap  hielt  sich  an  der  Windschutzscheibe  fest  und  feuerte  eins  der  Zecher‐Teams  an.  Im  Fahrtwind  stand  der  Schwanz  seiner  Trappermütze  waagerecht in der Luft.   Rudy sagte zitternd, er müsse sich  umziehen,  und  Irene  forderte  ihn  auf,  ihr  zu  folgen.  Sie  rannten  zum  Lazarett  und  stürmten  durch  den  erstbesten  Eingang.  Als  die  Tür  sich  hinter  ihnen  schloss,  war  vom  Gelage fast nichts mehr zu hören. Rudys Uniform war völlig  durchnässt, und um seine Füße bildete sich eine Pfütze.  «Sehen wir uns nachher wieder?», fragte er.  «Sicher», antwortete Irene.  Keiner  von  beiden  bewegte  sich.  Sie  waren  allein  in  dem  Gebäude. Rudy überlegte, ob er einen Vorstoß wagen sollte.  Irene  brach  das  Schweigen.  «Wir  treffen  uns  im  Korridor  Delta.»  Rudy  sagte,  er  werde  da  sein.  Dann  schlappte  sie  mit  offenen  Stiefeln  und  wehenden  Mantelschößen  den  Flur  hinunter.    Der  Korridor  Delta  führte  zu  den  Frauenquartieren  und  endete  an  einer  Abzweigung,  nicht  weit  vom  Durchgang  zum Flügel. Rudy wartete dort. Inzwischen war ihm wieder  warm  und  wohl,  sein  Haar  war  gekämmt,  er  trug  trockene  Kleidung.  Er hörte Schritte und metallisches Klappern. Ein schwarzer  Sanitäter kam den Gang entlang, ein Corporal wie Rudy. Er  schob  einen  Transportwagen  vor  sich  her,  an  dem  ein  Rad  eierte.  «Gar nicht beim Gelage, Soldat?», fragte er im Vorbeigehen.  «Geh gleich hin.»  133

«So istʹs recht.»  Rudy  sah,  dass  sich  auf  dem  Wagen  Einlaufbeutel  und  Gummischläuche türmten.  Der  Wagen  bog  um  die  Ecke  und  klapperte  den  Flur  hinunter.  Rudy  hörte,  wie  der  Sanitäter  die  Tür  zum  Flügel  aufschloss  und  sein  Gefährt  hindurchschob.  Er  lief  bis  zur  Abzweigung,  um  einen  Blick  in  den  Flügel  zu  erhaschen,  doch  als  er  um  die  Ecke  spähte,  fielen  die  Türen  gerade  wieder  ins  Schloss.  Zuerst  die  äußere,  dann  die  innere.  Das  gedämpfte Rattern war auch von drinnen noch zu hören.  Rudy sah sich um. Hier war er noch nie gewesen. Ein paar  Ausgaben der Harpoon lagen auf einem Klappstuhl.    TITELKAMPF RÜCKT NÄHER ... 

  Er  faltete  die  Zeitungen  zusammen  und  steckte  sie  in  die  Tasche.  Er  mochte  es  nicht,  wenn  Ausgaben  der  Harpoon  ungelesen herumlagen.  Durch  ein  schmales  Flurfenster  sah  er  draußen  dunkle  Gestalten zu den Zelten stürmen und sich dort versammeln.  Eine Gruppe heulender GIs torkelte durchs Bild. Ein Zecher‐ Team auf der Zielgeraden.  Rudy schlich zur Tür, die in den Flügel führte, und drückte  behutsam: sie war verschlossen.  Er  drehte  sich  um  und  erblickte  Irene,  die  ihn  von  der  Abzweigung  aus  beobachtete.  Sie  trug  wieder  die  Kombination  aus  Frauenuniform  und  Schwesterntracht.  Durch die Wände drang der dumpfe Knall der Haubitze.  «Das Rennen ist zu Ende», sagte Irene. «Jetzt geht die Party  richtig los.»  Rudy schwieg.  «Du wolltest reingehen», sagte Irene.  «Ich will es sehen», sagte er.  «Jetzt?»  Rudy  nickte.  Es  war  alles  ihretwegen.  Die  Wette  mit  dem  134

Colonel,  der  Sprung  in  den  Fjord,  jetzt  hier  mit  ihr  am  Eingang  zum  Flügel  zu  stehen.  Gehen  Sie  rein,  wenn  Sie  sich  starkfühlen.  Jetzt  fühlte  er  sich  stark.  Oder  verrückt.  Es  war  die gleiche heimliche Trotzigkeit, die ihn auf der Suche nach  Zugehörigkeit  in  leer  stehende  Häuser  getrieben  hatte,  die  ihn  aus  seiner  Eremitenpanik  gerissen  und  ihm  eine  Art  Frieden  geschenkt  hatten,  und  wenn  schon  nicht  Frieden,  dann  wenigstens  vorübergehend  etwas  angespannte  Ruhe.  Ihm war,  als  würde  er  in  sein  eigenes  Ich  einbrechen.  Und  sie  war  dabei. Deshalb fühlte er sich stark. Oder verrückt.  Draußen knallte es noch einmal. Ohne ein Wort kam Irene  auf ihn zu und zog ein Schlüsselbund aus der Tasche. Rudy  trat  zur  Seite,  und  sie  schloss  die  Tür  auf.  Er  versuchte  ihre  Gefühle  zu  ergründen,  aber  sie  blieb  undurchschaubar.  Sie  wirkte  nüchtern  und  distanziert,  als  würde  sie  ihm  bloß  einen Wäscheschrank aufschließen.  Er  trat  durch  die  Tür  in  einen  Vorraum,  in  welchem  Tragen,  Infusionsständer,  Wagen  aus  emailliertem  Metall  und Rollstühle abgestellt waren.  Irene  drückte  auf  den  Knopf  einer  Gegensprechanlage.  «Teal und Spruance», sagte sie.  Die Türen am anderen Ende klickten. Irene nickte Rudy zu,  er solle hindurchgehen.  Der Raum, den er betrat, war lang, so lang, wie der ganze  Flügel von außen wirkte. Während er darauf vorbereitet war,  einen Saal voller Krankenbetten mit jeweils einem Patienten  darin  zu  sehen,  zog  etwas  ganz  anderes  seine  Aufmerk‐ samkeit  auf  sich.  Er  hatte  einen  Raum  mit  glatten  Wänden,  lindgrünem  Anstrich,  Chrom  und  Glas  erwartet,  Streckver‐ bände,  Infusionen  und  medizinische  Schläuche;  einen  Krankensaal,  so  funktional  wie  ein  Laderaum.  Als  er  aber  durch  die  Türen  trat,  fielen  ihm  zuerst  die  Eichenvertäfe‐ lung und das Dämmerlicht der Tiffanylampen auf. 

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VIERZEHN Die  Männer,  die  Rudy  zuerst  sah,  hatten  keine  Augen.  Entweder  waren  ihnen  die  Köpfe  verbunden,  oder  trans‐ plantierte  Haut gab  dem, was  von  einem  Antlitz  übrig  war,  ein  rosig‐marmoriertes  Aussehen.  Große  Teile  der  Schädel  schienen mit einem Löffel entfernt worden zu sein. Sie sahen  aus  wie  unvollendete  Büsten  aus  Knetgummi,  die  ein  wütendes  Kind  einsedellt,  zerdrückt,  platt  gehauen  hatte.  Statt  einer  Nase  hatten  sie  alle  nur  noch  Löcher  im  Gesicht:  manchmal  zwei,  oft  nur  noch  eins,  eine  große,  verbreiterte  Öffnung.  Die  meisten  augenlosen  Schädel  hatten  auch  kein  Kinn: die Gesichter, oder was davon übrig war, endeten am  Oberkiefer,  in  dem  noch  ein  oder  zwei  Zähne  steckten,  und  Versorgungsschläuche  führten  durch  einen  Klumpen  Ver‐ bandmull in den Rachen.    136

Farbiges  Fensterglas  dämpfte  das  Licht,  das  vom  Himmel  und  von  den  Bergen  draußen  hereindrang.  Schwere  Vor‐ hänge und fahle weiße Gardinen bekleideten die Fenster. Die  Vertäfelung  war  kein  billiges  Furnier,  sondern  echtes  Holz:  massive,  dunkel  gemaserte  Eiche.  Die  sechs  Tiffanylampen,  die  über  dem  Mittelgang  an  Ketten  aufgehängt  waren,  warfen  jeweils  einzelne  Lichtkreise  auf  den  Fußboden;  der  Rest des Raumes lag im Halbdunkel.  Manche Männer hatten gar keine Gliedmaßen. Die meisten  Patienten, die Rudy sah, besaßen einen Rumpfund Teile des  Kopfes – und sonst fast nichts. Viele der Männer waren nicht  größer als eine Reisetasche.  Die  Luft  hing  schwer  im  Raum,  wie  in  einer  alten  Bibliothek  oder  einem  Clubzimmer,  allerdings  roch  sie  hier  anstatt  nach  Pfeifenrauch,  Leder,  gereiftem  Kognak  und  altem  Pergament  nach  gebleichter  Wäsche,  Bohnerwachs,  menschlichen  Ausscheidungen  und  den  bitteren  Aromen  von Medikamenten und Desinfektionsmitteln.  Von  irgendwoher  erklang  ein  Stöhnen  –  ein  leises  Ge‐ räusch,  fast  nur  ein  Seufzen,  wie  das  Gurren  einer  Taube.  Rudy  konnte  nicht  ausmachen,  woher  es  kam.  Das  Stöhnen  verebbte wieder, und nur das ferne Summen des Generators  war noch zu hören.  Mitten  im  Saal  stand  ein  achteckiges  Häuschen  aus  Holz  und  Glas,  etwa  drei  Meter  im  Durchmesser.  Im  Licht  der  Schreibtischlampen mit grünen Glasschirmen, wie man sie in  Banken  findet,  sah  Rudy  den  schwarzen  Sanitäter  und  eine  Krankenschwester Karten spielen.  Ohne  auf  Irene  zu  achten,  ging  Rudy  den  Gang  entlang.  Auf  beiden  Seiten  standen  normale  Lazarettbetten  in  einzelnen  Nischen,  durch  niedrige  Holzwände  voneinander  getrennt.  Wegen  dieser  dunklen  Abtrennungen  sah  jede  Nische wie der Zeugenstand eines alten Gerichtssaals aus.  An  den  Krankenbetten  standen  medizinische  Geräte.  Fla‐ schen  und  Infusionsbeutel  hingen  an  Ständern  oder  Bettge‐ 137

stellen;  jeder  Patient  hing  an  einem  Tropf,  und  aus  beinahe  jeder Körperöffnung ragten Schläuche.  Rudy  schritt  durch  die  Lichtkegel.  Hier  und  da  waren  die  Vorhänge nicht ganz zugezogen, sodass dämmeriges, bräun‐ liches Tageslicht hereinfiel. Irenes Schritte folgten ihm, doch  bald  schon  hörte  er  noch  etwas  anderes.  Ein  Geräusch  begleitete  sie  beide  den  Gang  entlang,  das  klang,  als  ob  sie  etwas hinter sich herschleiften. Ein verwischtes Raunen, das  ihnen wie eine Welle folgte. Rudys Nacken versteifte sich, als  ihm  klar  wurde,  was  er  hörte.  Die  Körper  riefen  nach  ihm.  Sie  zischten  durch  die  Löcher  ihrer  Luftröhrenschnitte  oder  röchelten  mit  den  Resten  ihrer  Zungen  und  Gaumen,  als  Rudy und Irene vorübergingen. Auch wenn sie nichts sehen  konnten,  spürten  die  Verstümmelten  offenbar  ihre  Anwe‐ senheit.  Sie  riefen  leise,  es  war  kein  Weinen  oder  Klagen,  bloß  ein  Raunen,  wie  der  Klang  einer  weit  entfernten  Brandung, wie das Wasser, das nach dem Land ruft.  Ohne  es  zu  merken,  hatte  Rudy  den  gesamten  Flügel  durchquert  und  war  jetzt  am  anderen  Ende  angekommen.  Bleierne Müdigkeit überkam ihn, und er  musste sich an der  Wand  abstützen.  Irene  stand  neben  ihm.  Im  Wachhäuschen  tänzelte  der  schwarze  Sanitäter  und  boxte  in  die  Luft–  wahrscheinlich  demonstrierte  er  der  Schwester  die  Feinheiten  des  Titelkampfes  zwischen  Patterson  und  Johansson.  Irene  berührte  Rudys  Wange.  Er  schaute  ihr  in  die  Augen  und  erinnerte  sich,  wie  er  sie  zum  ersten  Mal  an  der  Tür  seines  Zimmers  gesehen  und  beobachtet  hatte,  wie  sie  ihrerseits seine Reaktion prüfte, an ihm interessiert war. Und  auch  jetzt  sah  sie  ihn  aufmerksam  an  und  legte  ihm  noch  dazu  die  Hand  an  die  Wange.  Mit  dem  Daumen  streichelte  sie  seine  Schläfe.  Rudy  ließ  seine  Hände  in  den  Hosen‐ taschen.  Sie  waren  so  schwer,  dass  er  sie  nicht  bewegen  konnte.   «Hat er das so eingerichtet?», flüsterte Rudy.  138

Irene  nickte.  «Früher  sah  es  hier  so  aus,  wie  man  sich  ein  Lazarett  vorstellt»,  sagte  sie.  «Lane  hat  ein  paar  gute  Bezie‐ hungen  genutzt  und  besorgt,  was  er  kriegen  konnte.  Über  seine Quartermaster‐Kontakte.»  «Sehr seltsam», sagte Rudy.  «Der Flügel?»  Er nickte.  «Natürlich», sagte Irene.  «Andererseits ...» Rudys Stimme verebbte. Ganz leise hörte  er  den  Partylärm.  Es  klang  wie  ein  Hornissennest  in  der  Wand.  «... möchte man am liebsten hier bleiben», sagte er. «Es ist  so anders als der Rest.»  «Das  ist  gar  nicht  so  seltsam»,  sagte  Irene.  «Manchmal  komme  ich  einfach  her,  um  hier  zu  sitzen.  Andere  machen  das auch. Das ist die Wirkung des Flügels.»  Sie  strich  ihm  mit  dem  Handrücken  über  die  Lippen.  Sein  Atem zitterte von ihrer Berührung und ihrem Geruch.  «Bleib  hier»,  sagte  sie.  «Ich  treffe  dich  später  draußen  wieder.»  Rudy  sah  ihr  nach,  als  sie  zum  Ausgang  ging.  Sie  winkte  dem  Sanitäter  und  der  Schwester  durch  die  Scheibe  zu.  Sie  winkten  zurück  und  widmeten  sich  dann  wieder  ihren  Spielchen:  der  Sanitäter  versuchte,  der  Schwester  Sparring  beizubringen. Sie lachten, aber Rudy konnte nicht verstehen,  was sie redeten.  Der  Colonel  musste  gewusst  haben,  was  er  tat,  als  er  den  Flügel  so  ausstattete.  Rudy  überkam  ein  unerwartet  fried‐ liches  Gefühl.  Er  ließ  den  Blick  durch  den  Raum  schweifen.  Vor  ihm  waren  auf  beiden  Seiten  Männer  in  Betten  aufgereiht,  durch  Holzwände  abgetrennt.  Schon  seit  Jahren  fristeten  sie  hier  ihre  Existenz.  Sie  kamen  von  der  anderen  Seite  der  Welt,  aus  grauenhaftem  Lärm  und  Schmerz.  Ihre  furchtbaren  Verwundungen  rührten  von  Landminen,  Flammenwerfern  und  dem  Feuer  von  Heckenschützen  her.  139

Manche  dieser  Männer  waren  wahrscheinlich  von  ameri‐ kanischen  Waffen  verstümmelt  worden,  die  versehentlich  ihre  eigenen  Stellungen  getroffen  hatten.  Davon  hatte  Rudy  gehört. Krieg ist Chaos, hatte sein Vater gern gesagt. Aber es  fiel  ihm  schwer,  sich  das  Chaos  vorzustellen,  denn  hier  schien alles so beruhigend, machte ihn schläfrig und schwer.  Er dachte: Die Männer hier haben sich auch mal so gefühlt.  Der  Schock.  Dieses  Abgleiten  und  Loslassen,  weg  vom  Schmerz  und  von  der  Furcht.  Spüre  ich  das  jetzt  auch?,  fragte  er  sich.  Kannte  der  Colonel  das  Gefühl?  Wie  diese  Männer  sich  in  ihren  letzten  wachen  Augenblicken  gefühlt  hatten, vor fast einem Jahrzehnt in Korea? Und hatte er ihnen  hier  in  Grönland  einen  Ort  geschaffen,  an  dem  sie  in  Erinnerung  dessen,  was  sie  gewesen  waren,  bevor  ihnen  Schreckliches  zugestoßen  war,  ihrer  Erlösung  entgegen‐ dämmern konnten?  Rudy  merkte  gerade,  dass  er  selber  in  eine  Art  Schockzu‐ stand  glitt,  als  die  Tür  am  anderen  Ende  der  Station  geräuschvoll aufging und zwei Sanitäter mit einer Kranken‐ schwester  hereinkamen.  Sie  bogen  um  das  Häuschen  in  der  Mitte, und Rudy erkannte die Schwester, die er in der Nacht  bei  Genteen  gesehen  hatte.  Sie  war  größer  als  die  beiden  Männer.  Alle  drei  lachten  über  irgendetwas.  Sie  bemerkten  Rudy erst, als sie fast über ihn stolperten.  Die Schwester grüßte knapp, während die beiden Sanitäter  zu einem leeren Bett gingen.  «Gar  nicht  einfach,  heute  zwei  nüchterne  Soldaten  für  ein  Begräbnis  zu  finden»,  sagte  sie.  Ihre  heisere,  rauchige  Stimme klang seltsam entfernt, als redete sie an Rudy vorbei.  Er fragte sich, ob sie ihn erkannte.  Die  Sanitäter  lösten  am  Bett  verschiedene  Schläuche  und  wickelten das obere Laken um einen Körper. Rudy hatte das  Bett für leer gehalten, hatte den winzigen Leichnam gar nicht  bemerkt.  «Welches  Fenster?»,  fragte  einer  der  beiden.  Er  hielt  den  140

Toten wie ein schlafendes Kind.  Der andere blickte nach draußen. «Das letzte», sagte er und  zeigte  auf  ein  Fenster,  an  das  ein  Jeep  rückwärts  heran‐ gefahren war. Ein Gefreiter lehnte am Fahrzeug, rauchte und  trank Bier.  Die  Schwester  öffnete  das  Fenster  und  rief  ihm  zu:  «Könntest  du mal mit anfassen?» Er warf die Bierdose weg,  rülpste und kam zum Fenster geschlurft.  Drinnen erklangen vom Häuschen her die klagenden Töne  einer Mundharmonika. Der schwarze Sanitäter war aus dem  Schwesternzimmer  getreten  und  spielte  den  Zapfenstreich.  Durch das offene Fenster mischte sich der Lärm des Gelages  in  die  Melodie.  Der  Colonel  verkündete  über  die  Sprechan‐ lage die Gewinner des Zecher‐Rennens.  Die  Schwester  und  die  Wachsoldaten  reichten  den  Körper  durchs  Fenster  nach  draußen.  Der  Gefreite  bettete  ihn  sanft  auf  die  Ladefläche  des  Jeeps.  Alle  Anwesenden–  Rudy,  die  Schwester,  die  Wachhabenden,  sogar  der  Fahrer  des  Jeeps–  nahmen Haltung an, bis die Mundharmonika schwieg.  Als  der  Zapfenstreich  vorüber  war,  löste  einer  der  beiden  Sanitäter  den  Schlauch  vom  Tropfund  legte  die  medizini‐ schen  Gerätschaften  auf  einen  Wagen,  der  in  Rudys  Nähe  stand.  «Warum  habt  ihr  ihn  durchs  Fenster  nach  draußen  geschafft?», fragte Rudy.  «Tradition»,  sagte  der  Soldat.  «Die  Inuit  haben  dem  Colonel  erzählt,  dass  sie  es  so  machen.  Sie  schieben  die  Leiche  durchs  Fenster  und  nicht  durch  die  Tür,  damit  der  Geist  des  Toten  nicht  den  Weg  zurück  ins  Haus  findet  und  den  Lebenden  Ärger  macht.  Der  Colonel  fand  das  gut.  Jetzt  haben wir Befehl, es auch so zu machen.»  «Woran ist der Mann gestorben?», fragte Rudy.  «Das  Übliche»,  rief  die  Schwester  vom  Krankenbett  aus,  das sie gerade abzog. «Multiorganversagen.»  Rudy ging zu ihr hinüber.  141

«Und  von  hier  wird  er  zur  Feuerwache  gebracht?»,  fragte  er.  «Stimmt», sagte sie.  Rudy wollte die Krankenkarte vom Fuß des Bettes nehmen,  aber die Schwester nahm ihm das Klemmbrett rasch aus der  Hand.  «Entschuldigen  Sie»,  sagte  sie  scharf.  Sie  schob  die  Karte zu den Laken und legte eine Decke darüber. Rudy sah  ihr eine Weile zu.  «Sie  haben  Dawes  erzählt,  Sie  wüssten  nichts  davon,  dass  Genteen mich überfallen hat», sagte Rudy.  Die  Schwester  unterbrach  ihre  Arbeit.  Jetzt  erst  wurde  ihr  klar,  wen  sie  vor  sich  hatte.  «Stimmt»,  sagte  sie.  «Ich  weiß  nicht,  ob  Genteen  das  gemacht  hat.  Er  hat  nichts  davon  gesagt.»  «Und Sie haben nicht gesehen, wie er die Wache verlassen  hat?»  «Ich  war  doch  gerade  erst  gekommen,  als  Sie  aufgetaucht  sind.»  «Na, dann kommen Sie aber ziemlich schnell zur Sache.»  Die Schwester presste die Lippen zusammen und warf die  gefaltete  Decke  auf  die  Matratze.  Beim  Aufprall  streifte  sie  Rudys Beine.  «Was soll das werden, Herr Chefredakteur? Schnüffeln Sie  für eine Story in Ihrer Zeitung?»  «Nein.  Ich  hätte  mir  nur  gewünscht,  dass  Sie  ein  bisschen  hilfsbereiter wären.»  «Hören  Sie,  ich  habe  nichts  gegen  Sie.  Ich  stehe  übrigens  auch nicht besonders auf Genteen. So ist eben das Leben hier  auf  dem  Eis.  Man  nimmt  mit,  was  man  kriegen  kann.  Ich  habe  Dawes  alles  erzählt,  was  ich  wusste.  Wenn  Genteen  was angestellt hat, dann, bevor ich gekommen bin. So wahr  ich hier stehe.»  Sie  standen  sich  gegenüber.  Sie  sah  ihm  direkt  in  die  Augen,  bis  Rudy  den  Blick  abwandte.  Wahrscheinlich  sagte  sie  die  Wahrheit.  Er  sagte,  es  sei  auch  nicht  so  wichtig.  Sie  142

sagte, sie müsse los.  Rudy blieb noch, als die drei gegangen waren. Er ging zum  Fenster  neben  dem  abgezogenen  Bett  und  sah  dem  Jeep  nach,  der  die  Straße  zur  Feuerwache  hinaufschaukelte.  Die  letzte Mannschaft des Zecher‐Rennens stolperte vom Ufer zu  den Zelten hinauf. Eine Horde  glatzköpfiger Männer  rannte  mit  der  goldenen  Bettpfanne  herum.  Genteens  Team  hatte  gewonnen.  Rudy  beschloss,  den  Flügel  zu  verlassen  und  Irene zu suchen.  Er  wollte  gerade  gehen,  als  er  ein  Röcheln  vernahm.  Ein  menschlicher Laut, ein näselndes, kratziges Tremolo, das aus  der  benachbarten  Nische  kam,  glaubte  er.  Rudy  fürchtete,  dass  es  ein  Todesröcheln  war.  Andererseits  wusste  er  gar  nicht, wie Todesröcheln klang.  «Sie ... sie ... cha‐hha‐»  Eine  gedämpfte  Stimme,  wie  durch  Watte,  aus  einem  aus‐ getrockneten Mund.  Rudy  schaute  über  die  Holzwand  und  sah  einen  dünn  behaarten  Schädel,  einen  von  getrocknetem  Speichel  um‐ rahmten  Mund  und  ein  einzelnes  Auge.  Auf  dem  Kopf  saß  ein  Augenspiegel,  wie  ihn  Ärzte  benutzten,  und  ein  Arm  wischte wie ein Tentakel über die Bettdecke.  Rudy  starrte  den  Mann  stumm  an.  Das  Auge  beobachtete  ihn. Der Arm winkte ihn näher heran.  Der  Mann  war  nur  noch  Oberkörper  und  ein  Arm.  Im  schwachen  Licht  der  Nachttischlampe  sahen  die  dünnen  Strähnen  seines  Haars farblos  aus. Der Helmholtzspiegel  an  seiner  Stirn  sah  neben  dem  richtigen  Augapfel  wie  ein  blindes, glänzendes Tellerauge aus.  Die  Stimme  sprang  endlich  an  wie  ein  kalter  Motor,  und  die  Worte  tuckerten  leise,  aber  deutlich  aus  dem  trockenen  Mund.  «Sie hha ... sie hat Sie Chefredakteur genannt.»  Das Auge zwinkerte abwartend. Rudy hatte das Gefühl, als  stünde  er  in  einem  fernen  Königreich  vor  dem  Thron  des  143

Herrschers und dürfte auf keinen Fall etwas Falsches sagen.  Das Auge sah ihn weiter forschend an.  «Ich mache die Stützpunktzeitung», sagte Rudy.  Der  Arm  streckte  sich  zum  Nachttisch  hinüber.  Der  Kopf  des  Mannes  drehte  sich  ein  wenig  auf  dem  Kissen.  Sein  Schädel  schien  hinten  ungewöhnlich  flach.  Er  zog  ein  paar  Zeitungsseiten aus der Schublade, hielt sie vors Gesicht und  fing  laut  zu  lesen  an.  «‹Haltet  uns  auf  dem  Laufenden  über  alles, was in euren Einheiten los ist. Wir wollen eure Stimme  sein.›»  Der  Arm  sank  wieder  auf  die  Bettdecke.  Das  Auge  sah  Rudy an.  «Das ist von mir», sagte Rudy.  «Die Stützpunktzeitung», sagte der Mann. «Niedlich.»  «Ich habe Befehle», sagte Rudy.  «Kommen Sie mal rüber», sagte der Mann. «Bitte.»  Rudy ging um die Zwischenwand herum zum Fußende des  Bettes. Auf der Krankenkarte stand SOLDAT X – DEZ. 52.  «Sie sind Corporal?», krächzte der Mann.  Rudy  nickte.  Der  Augenspiegel  warf  das  Lampenlicht  zurück in Rudys Gesicht.  «Ich war auch Corporal», sagte der Mann. «Früher. Ich war  schon  kurz  vor  der  Beförderung  zum  Major.  Dann  hat  man  mich  degradiert.  Wieder  runter  zum  Corporal.  Bis  zu  dem  Rang,  den  Sie  gerade  erreicht  haben.  Ich  nehme  an,  Sie  wurden nicht degradiert.»  Rudy schüttelte den Kopf.  «Mich hatʹs erwischt. Und dann bin ich auch noch in Wonju  in  ein  Bombardement  geraten,  und  da  hatʹs  mich  dann  richtig  erwischt.»  Er  kicherte  und  keuchte  dabei  so  heftig,  dass  seine  Tropfflasche  klapperte.  Er  klammerte  sich  ans  Bettgestell. Rudy bemerkte, dass er nur noch drei Finger und  einen halben Daumen hatte.  Das  Lachen  des  Mannes  erstarb,  und  er  seufzte.  Das  war  also  das  Taubengurren  gewesen,  das  Rudy  gehört  hatte,  als  144

er  in  den  Flügel  eingetreten  war.  Der  Patient  schloss  sein  Auge. Seine Finger strichen über die Bettdecke.  «Wie ist Ihr Name?», fragte Rudy. «Auf der Karte steht nur  X.»  ‹«Wovon  man  nicht  sprechen  kann,  darüber  muss  man  schweigen»»,  sagte  der  Mann  mit  immer  noch  geschlos‐ senem Auge. «Ich werde X genannt. So wie es da steht.»  «Die wissen Ihren Namen nicht?»  Der  Kopf  bewegte  sich  hin  und  her.  «Da  drüben  lag  jemand»,  der  Mann  zeigte  quer  durch  die  Station,  «vor  einiger Zeit, ist inzwischen weg, da wussten sie nicht mal das  Geschlecht.  Zu  viel  weggeschossen.  Was  zählt  es  da,  wenn  man den Namen verliert?»  «Wissen  Sie  denn  Ihren  Namen  noch?»,  flüsterte  Rudy  beinahe.  Das Auge ging auf und sah Rudy an, der Kopf wandte sich  ihm zu. Ein leichtes Nicken, gefolgt von Schweigen.  «Aber man nennt Sie X», sagte Rudy.  «Ich  bin  nur  noch  eine  Witzfigur.  Kein  Soldat  mehr.  Nur  ein  bettlägeriger  Kerl,  irgendein  guy»,  sagte  der  Mann.  «Nennen Sie mich doch Guy X.»  «Guy X», wiederholte Rudy.  «Und wie ist wohl Ihr Name?»  Rudy stellte sich vor. Guy X schloss zufrieden das Auge.  «Mit Admiral Spruance verwandt? Aus dem Zweiten Welt‐ krieg?»  «Nein»,  antwortete  Rudy.  «Das  haben  sie  meinen  Vater  auch  immer  gefragt,  als  er  in  der  Marine  war.  Im  Zweiten  Weltkrieg.»  «Wissen  Sie  was,  Rudy  Spruance,  ich  weiß  nicht  mal,  welches Jahr wir haben», sagte Guy X. «Und im Grunde bin  ich stolz darauf.»  «Sie wollen es gar nicht wissen?»  «Sie sagen es mir nicht.»  «Ich kann es –»  145

«Nein! Bitte nicht. Es ist wichtig, es nicht zu wissen.»  Rudy  schaute  auf  die  Ausgabe  der  Harpoon  auf  der  Bett‐ decke. Der Titel enthielt kein Datum. Lavone und er mussten  es schlicht vergessen haben. Typisch. Typisch Grönland.  «Und manchmal vergesse ich auch, wo ich bin», sagte Guy X.  «Sogar  ziemlich  lange.  Na,  was  heißt  schon  lange?  Ist  auch  egal. Ich bin oft ganz woanders. Und deshalb glaube ich, alle  denken, ich  kann gar nicht sprechen. Aber ich kann sprechen, oder? Sie  hören mich doch? Jetzt gerade?»  «Ja», sagte Rudy.  Wieder  das  körperlose  Seufzen.  «Gut»,  sagte  Guy  X.  «Das  will ich glauben.»  Plötzlich blickte das Auge Rudy streng an. Dann wurde es  glasig,  ohne  dass  der  Körper  sich  regte.  Eine  beinahe  un‐ merkliche Veränderung, doch Rudy bekam es mit der Angst  zu tun. Er sah, dass Guy X noch atmete und lebte, aber nicht  mehr  bei  Bewusstsein  war.  Sein  Auge  sah  genauso  wenig  wie ein gekochtes Ei. Nur die Fingerspitzen zuckten leicht.  Rudy  wusste  nicht,  was  er  tun  sollte.  Er  wedelte  mit  der  Hand  vor  dem  Gesicht  von  Guy  X  herum.  Dessen  Auge  zwinkerte nicht einmal.  «Hallo?»,  flüsterte  Rudy.  Keine  Antwort.  Er  wollte  gerade  zum  Schwesternhäuschen  laufen,  als  das  Augenlid  zuckte  und Guy X im selben Tonfall wie vorher weiterredete.  «Sie wollen wissen, was in meiner Einheit los ist?»  «Ja, was?»  «Sie wollen meine Stimme sein?»  «Alles in Ordnung mit Ihnen?»  «Bestens.  Hab  mich  noch  nie  besser  gefühlt.  Wollen  Sie  wissen, was in meiner Einheit los ist? Meine Stimme sein?»  «Naja...»  «Dann kommen Sie wieder.»  Guy X sah Rudy direkt ins Gesicht. Nicht mehr streng oder  abwesend, sondern ernst und beinahe verzweifelt, und Rudy  146

wusste,  er  musste  dieser  Bitte  nachkommen.  Er  sah  sein  eigenes Gesicht im Augenspiegel.  «Wann?»  Guy  X  zuckte  die  Achsel  –  ein  schiefes  Zusammenziehen  der  Schultermuskeln.  «Wann  es  Ihnen  passt»,  sagte  er.  «Ich  weiß ja  nicht mal, welches Jahr wir haben. Ich werde nicht merken,  ob Sie zu früh oder zu spät kommen.»    Rudy  fand  Irene  nicht  bei  den  Zelten.  Die  Soldaten  hatten  sich  schwer  betrunken,  und  das  Gelage  drohte  gefährlich  auszuufern. Überall brachen Schlägereien aus, und niemand  schritt ein. Die Soldaten bewarfen sich mit Ochsenfleisch und  taumelten  brüllend  und  blutverschmiert  herum.  Andere  schüttelten  Bierdosen  und  spritzten  den  Inhalt  beim  Öffnen  durchs  Zelt,  oder  sie  schleuderten  volle  Dosen  wie  Hand‐ granaten.  Rudy  fand  keinen  Platz,  der  ihm  behagte;  also  trank  er  allein  und  stürzte  ein  Bier  nach  dem  anderen  herunter.  Lavone  lag  bewusstlos  auf  einem  der  Tische,  in  jedem  Nasenloch  einen  Inhalator;  Petri  und  Beef  deckten  sich  gegenseitig  mit  Hieben  ein  und  lachten  dabei.  Sie  unterbrachen  ihren  Schlagabtausch,  um  Rudy  zu  begrüßen.  In  einem  Zelt  hatten  Soldaten  die  Tische  beiseite  geräumt  und einen Boxring aufgebaut. Vier oder fünf Paarungen von  schwarzen  und  weißen  Boxern  standen  einander  gegenüber  und  imitierten  den  Titelkampf  zwischen  Patterson  und  Johansson.  Überall  knutschten  Pärchen.  Frauen  schoben  Männer  entrüstet  von  sich  oder  gaben  ihnen  Ohrfeigen,  um  sie dann wieder wild zu küssen.  Rudy  erinnerte  sich  an  die  Stille  im  Flügel,  an  die  ganzen  und  halben  Gesichter.  Sie  murmelten  ihm  etwas  zu.  Die  Gesichter  schwankten  hin  und  her.  Er  konnte  Irene  nicht  finden.  Aus  den  Lautsprechern  schallte  «The  Ballad  of  Davy  147

Crockett».  Auch  der  Colonel  war  nirgends  zu  sehen.  Rudy  trank  noch  ein  Bier.  So  schnell  hatte  er  noch  nie  getrunken.  King of the Wild Frontier. Jetzt sah er wieder die Gesichter vor  sich,  hörte  ihre  Stimmen  nach  ihm  rufen,  während  er  den  Gang entlangschritt. Er schüttelte den Kopf. Er trank zu viel.  Er  sah  Guy  X.  Rudy  hatte  seinen  Vater  erwähnt,  seinen  eigenen  bewusstlosen  Vater,  seinen  toten  Vater.  Er  hatte      Guy X versprochen wiederzukommen.  Rudy  steckte  sich  ein  paar  Dosen  Bier  in  die  Taschen  und  torkelte weg von den Zelten. Er blickte aufs Wasser hinunter,  wo der gestrandete Eisberg vor der Kulisse der Berge lag.  Dort  unten  hatten  die  Inuit  etwa  hundert  Meter  vor  den  Zelten  der  Feiernden  ein  kleines  Lager  aufgeschlagen–  Bündel  lagen  unter  Fellen,  die  zu  provisorischen  Dächern  aufgespannt  waren.  Sie  hatten  ihre  Boote  auf  den  Strand  gezogen.  Ein  paar  Kinder  rannten  herum.  Alte  Männer  standen  rauchend  neben  ausgebreiteten  Decken,  während  einige  GIs  die  darauf  ausgelegten  Kunstgegenstände  begut‐ achteten.  Rudy  ging  auf  das  Lager  zu.  Sein  Kopf  wurde  klarer,  je  weiter  er  sich  von  den  Zelten  entfernte,  seine  Schritte sicherer.  Die Inuit boten auf den Decken Schnitzereien aus Knochen  feil.  Einige  der  Männer  tranken  Bier.  Rudy  schaute  sich  die  Arbeiten an. Es waren Halsbänder und Messergriffe, darun‐ ter eine kleine Frauenfigur, Bären, Iglus und Kajaks.  Die  Inuit  beobachteten,  wie  er  von  Decke  zu  Decke  schlenderte.  Sie  hatten  breite,  flache,  gebräunte  Gesichter  und  trugen  bunt  zusammengewürfelte  Kleidung,  die  teils  aus  Häuten  und  Pelzen  gefertigt  war  und  teils  aus  Army‐ Beständen stammte.  Rudy  schaute  sich  die  kleine  Frauenfigur  an.  Sie  war  glatt  und  grau,  etwa  so  groß  wie  ein  Taschenmesser,  hatte  keine  Gesichtszüge  und  Arme  –  die  Beine  endeten  etwa  an  den  Knien  –,  doch  dafür  waren  die  Brüste  und  das  Geschlecht  deutlich herausgearbeitet.  148

«Woraus ist das?», fragte Rudy den Eingeborenen, der ihm  auf der anderen Seite der Decke am nächsten stand.  Rudy  hatte  keine  Ahnung,  ob  man  ihn  verstehen  würde,  doch der Mann antwortete: «Walrosszahn.»  «Wie viel?», fragte Rudy.  «Ein Dollar», sagte der Mann. «Und ein Bier.»  Rudy hockte sich hin und nahm die Figur in die Hand. Er  legte sie auf die Handfläche und spielte mit den Fingern um  die kleinen Stümpfe und den Kopf. Sie fühlte sich gut an.  «Hast du das gemacht?», fragte Rudy.  Der Mann schüttelte den Kopf.  «Wer dann?», fragte Rudy.  Der  andere  zuckte  die  Achseln.  Er  deutete  mit  der  Hand  ausladend  auf  den  Fjord,  die  Berge,  die  anderen  Inuit.  Er  zuckte noch einmal die Achseln.  «Wie heißt du?», fragte Rudy.  «Allez Hopp», sagte der Mann. Er grinste schief, zeigte drei  oder vier Zähne. «Ululluik. Allez Hopp.»  Rudy gab ihm einen Dollar und eine Dose Bier. Der Mann  dankte ihm. Sie nickten einander zu.  Rudy  zog  im  Weitergehen  eine  Bierdose  aus  der  Tasche.  Ihm  war  ein  bisschen  schwindelig,  aber  die  Figur  in  seiner  Tasche  beruhigte  ihn.  Sie  fühlte  sich  angenehm  an.  Ein  Talisman, dachte er.  Er  lehnte  sich  gegen  die  Heckklappe  eines  Zweieinhalb‐ tonners, der ungefähr fünfzig Meter von den Zelten entfernt  parkte.  Ein  Song  von  Elvis  lief.  Alle  tanzten  zu  «Hound  Dog», sogar einige der Inuit bei ihren Decken.  Rudy schaute zum Lazarett hinauf. Die Müdigkeit fiel ihm  ein,  die  er  dort  verspürt  hatte,  der  Wunsch,  dort  zu  ver‐ weilen.  Er  streichelte  die  Figur,  tastete  über  ihre  Brüste und  die  Schamlippen.  Elvis  sang.  In  seiner  Nähe  versuchte  je‐ mand,  zum  Refrain  den  Limerick  mitzusingen  –  Uff‐uff‐uff‐ uff‐uff‐, gab aber rasch auf.  Am  äußersten  Rand  des  Hügelkamms,  ganz  hinten  beim  149

Hangar, da sah er sie. Zwei Menschen zu Pferde, die im Trab  die  Anhöhe  überquerten.  Sein  Pferd  und  ihres.  Sie  fielen  in  Galopp.  Die  Frau  beugte  sich  über  den  Hals  ihres  Pferdes  und ging in Führung. Sie galoppierten über den Kamm und  verschwanden.  Er  schaute  wieder  auf  die  Puppe  in  seiner  Hand,  auf  ihre  Kurven. Ein paar winzige weiße Flocken landeten auf seinem  Ärmel.  Erst  hielt  er  sie  für  Schneeflocken,  aber  das  konnte  nicht  sein,  es  war  viel  zu  warm,  außerdem  schmolzen  sie  nicht.  Er  sah  zu  den  Zelten  hinüber.  Vor  dem  düsteren  Olivgrün der Zelte, wo Scharen von GIs tanzten, grölten und  tranken,  sah  er  weitere  winzige  Flocken,  die  über  dem  ganzen Gelage niedergingen.  Noch bevor er sich umwandte, wusste er, woher sie kamen.  Dann  sah  er  vor  dem  grauen  Himmel  die  Rauchwolke,  die  über der Feuerwache aufstieg. Der Jeep holperte gerade von  der  Einäscherung  zurück.  Die  kleinen  weißen  Flocken  wurden  vom  Krematorium  herübergetragen.  Beim  Fest  schien  es  niemand  zu  bemerken.  Etwas  von  der  Asche  war  auch  auf  der  Puppe  gelandet,  und  Rudy  verwischte  sie  mit  dem  Daumen.  Er  rieb  die  Asche  so  lange  in  Brüste,  Bauch  und Genitalien, bis sie sich aufgelöst hatte.  Die  Flocken  fielen  immer  noch,  als  Captain  Brank,  der  Kaplan,  die  Musik  unterbrach,  um  zu  verkünden,  dass  der  Titelkampf  zwischen  Floyd  Patterson  und  Ingemar  Johans‐ son  abgesagt  worden  sei.  In  New  York  und  über  dem  Yankee‐Stadion  regnete  es  heftig.  Heute  würde  kein  Box‐ kampf stattfinden.  Es  dauerte  einen  Augenblick,  bis  diese  Nachricht  bei  allen  richtig angekommen war, aber dann begannen die Feiernden  zu  buhen.  Es  war  mehr  als  ein  kurzer  Ausdruck  der  Enttäuschung;  ein  langes,  ausdauerndes  Wutgeheul  brach  sich Bahn. Auch Rudy spürte den Drang. Bald stimmten alle  ein:  Männer  wie  Frauen;  Offiziere,  Unteroffiziere,  Gefreite;  alle  buhten  um  die  Wette,  heulten  und  schwangen  die  150

Fäuste.  Genteen  sprang  auf  einen  Tisch,  reckte  das  Gesicht  gen  Himmel  und  buhte.  Sogar  die  Inuit  in  ihrem  Lager  buhten.  Rudy auch. Er ging ein paar Schritte vom Lastwagen weg,  blieb  auf  einer  freien  Stelle  stehen  und  buhte  in  Richtung  Lazarett, in Richtung Hügel, wo er die beiden Reiter gesehen  hatte, in Richtung Feuerwache, er buhte den ganzen beschis‐ senen Stützpunkt aus. Ganz kurz flackerten die Gesichter der  Männer  im  Flügel  wieder  vor  seinem  inneren  Auge.  Und  dann  verwandelten  sie  sich  zu  seinem  Erstaunen  in  die  Männer  vom  Altar  im  Büro  des  Colonel,  die  Fotos  hinterm  Vorhang,  unter  den  Kompanieabzeichen.  Er  hörte  das  Zischen  und  Knacken,  das  ihn  und  Irene  im  Flügel  aus  den  Betten  verfolgt  hatte.  Doch  all  das  löschte  er  bald  mit  dem  Geräusch  aus,  das  aus  seiner  eigenen  Kehle  drang.  Seine  Halsschlagadern  sprangen  vor,  seine  Augen  röteten  sich,  seine Eier zogen sich zusammen, als er sich den letzten Rest  Atem  aus  den  Lungen  schrie.  Er  holte  tief  Luft,  trank  einen  Schluck  und  schrie  dann  weiter,  immer  weiter,  zusammen  mit  all  den  anderen  Soldaten  und  Eingeborenen,  die  sich  unter  der  kalten  Mitternachtssonne  den  Verstand  aus  den  Köpfen brüllten. 

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FÜNFZEHN Eine  C‐47  kam  über  die  Landepiste  angerollt.  Aus  der  Fahrbereitschaft  rumpelten  ihr  ein  Zweieinhalbtonner  und  ein  Gabelstapler  entgegen.  Der  Colonel  stand  mit  seinem  Jeep  schon  auf  dem  Flugfeld  und  rieb  sich  die  Hände,  als  Rudy näher kam.  Am  Rand  des  Vorfeldes  stand  ein  Einweiser  vom  Bodenpersonal,  gab  die  Signale  und  lotste  den  Piloten  in  Richtung  des  Jeeps.  Beim  Näherkommen  erkannte  Rudy,  dass  es  Irene  war.  Sie  trug  einen  Overall  und  achtete  beim  Rückwärtsgehen  darauf,  dass  Tragflächen,  Räder  und  Pro‐ eller  genug  Spielraum  hatten.  Sie  schien  das  Flugzeug  förmlich anzuziehen. Als der Pilot die Propeller auf Segel‐tel‐ lung  fuhr  und  den  Motor  gedrosselt  hatte,  gab  er  mit  dem  Daumen  das  Zeichen,  dass  alles  in  Ordnung  sei,  und  schob  das  Cockpitfenster  auf.  Irene  warf  ihm  ein  Klemmbrett  mit  152

Formularen zu. Ihre souveräne Kompetenz erfüllte Rudy mit  unerklärlicher Freude.  «Ein  bisschen  Tempo,  Soldat!»,  rief  der  Colonel  ihm  zu.  «Die Maschine  muss gleich  wieder  raus,  dürfte  sich unserm  bescheidenen Stützpunkt nicht mal von ferne nähern.»  Der  Colonel  sprang  vom  Jeep  direkt  in  die  Frachtluke  des  Flugzeugs.  Über  den  Motorenlärm  hinweg  schrie  er  Rudy  zu,  er  bekomme  soeben  eine  Flachbett‐Zylinderpresse  von  Goss  und  eine  neuwertige  Linotype‐Setzmaschine  in  Vor‐ riegsualität  geliefert,  die  aus  Deutschland  über  Paris  und  Glasgow nun bis nach Grönland gereist seien.  «Die  Frachtpapiere  dieser  Schmuckstücke  sind  der  reinste  Baedeker», schrie Woolwrap. «Und Sergeant Teal hat sich die  ganze Sache ausgedacht.»  Der  Colonel  bedeutete  Rudy,  den  Gefreiten  von  der  Fahrbereitschaft  zu  helfen,  die  Kisten  mit  dem  Gabelstapler  auf den Lastwagen zu verladen. In weniger als fünf Minuten  war das Flugzeug ausgeladen. Irene war draußen geblieben;  Rudy hatte aus den Augenwinkeln gesehen, dass sie auf der  Kühlerhaube  des  Jeeps  Papiere  ausfüllte.  Als  das  Flugzeug  abflugbereit war, leitete sie den Piloten auf die Piste, winkte  ihm zu und machte die flatternde Qangattarsa‐Geste: Lasset  uns  hinauffliegen.  Die  Frachtmaschine  startete  durch  und  verschwand in einer Staubwolke.  Rudy saß hinten im Jeep auf einem Kanister, Irene und der  Colonel  vorne.  Rudy  hatte  nur  verstohlene  Blicke  auf  Irene  werfen  können.  Sie  bewahrte  schweigend  Haltung,  schien  aber auch ein wenig nervös.  «Und das Wunderbarste ist», sagte der Colonel am Steuer,  «dass Sergeant Teal in den Akten unserer Männer auf einen  gestoßen ist, der das Ding tatsächlich bedienen kann. Ist das  zu glauben?»  «Kaum, Sir. Wirklich ein Wunder.»       Irene würdigte die beiden keines Blickes.  «Kennen  Sie  Desmond?»,  fragte  der  Colonel.  «Ein  Topf‐ 153

ratzer.»  Ein Koch also. Rudy sagte, er kenne ihn nicht.  «Sie werden ihn kennen lernen», rief der Colonel über den  Motorenlärm  des  Flugzeugs  hinweg,  das  gerade  von  der  Piste abhob. «Er wird Ihr Drucker.»  Der Colonel sah zu, wie Rudy und die Gefreiten die Kisten  in  eine  ungenutzte  Baracke  der  Fahrbereitschaft  schafften,  die nur ein paar Meter von Genteens Werkstatt entfernt lag.  Als  alles  ausgeladen  war,  fuhren  die  Gefreiten  davon.  Der  Colonel wies Irene an, im Jeep zu warten, er sei gleich wieder  bei  ihr,  und  sprach  sie  dabei  militärisch  korrekt  mit  «Ser‐ eant» an. Irene nickte nur, statt zu salutieren. Auf dem Weg  nach draußen musste sie an Rudy vorbei, und er sprang zur  Tür,  um  sie  ihr  aufzuhalten.  «Ein  Wunder»,  flüsterte  er.  Sie  verzog das Gesicht. Seinetwegen? Das musste er abwarten.  Rudy wurde unruhig, als er mit dem Colonel allein war. Er  hörte den Motor des Jeeps draußen im Leerlauf brummen. Er  spähte  durch  eines  der  zerkratzten  Kunststofffenster,  doch  das  ging  auf  Genteens  Werkstatt  hinaus.  Dort  sprühte  ein  Schneidbrenner Funken.  Der Colonel zeigte auf die Kiste mit der Druckpresse. «Ich  nehme  an»,  sagte  er,  «einer  der  ersten  Artikel,  die  dieses  Ding drucken wird, fängt ungefähr so an ... ‹Der schwe‐ische  Schwergewichtler erschütterte nicht nur Floyd Patterson und  das Yankee‐Stadion, sondern die gesamte Boxwelt mit seiner  gnadenlosen Rechten ...›»  Rudy  brauchte  eine  Sekunde,  bis  er  Woolwrap  folgen  konnte. Er schluckte. «Der Titelkampf?», fragte er. «Sie wol‐ en, dass wir vom Titelkampf berichten?»  Der  Colonel  zuckte  die  Achseln.  «Sie  sind  der  Chefre‐ akteur.  Wichtiger  ist  die  Wette.  Ich  möchte,  dass  Sie  Ihre  Wettschuld begleichen.»  Der  Kampf  zwischen  Patterson  und  Johansson  hatte  am  Tag nach der Absage stattgefunden. Patterson war siebenmal  zu  Boden  gegangen,  bevor  Johansson  ihn  in  der  dritten  154

Runde  schließlich  ausknockte.  Die  meisten  Soldaten  von  Qangattarsa, darunter auch Rudy, konnten der Übertragung  im  Speisesaal  wegen  eines  schweren  Katers  nicht  folgen.  Er  hatte  hinterher  vom  Ausgang  erfahren.  Jetzt  schuldete  er  dem Colonel hundert Dollar.  «Ich  werde  Desmond  und  Ihnen  ein  bisschen  Zeit  geben,  die  neue  Ausrüstung  zum  Laufen  zu  bringen»,  sagte  der  Colonel beim Gehen. «Für die Wettschuld gilt das Gleiche.»  «Danke, Sir.»  Als  der Jeep  sich entfernte,  wehte  der  Wind  Schlacke  vom  Hof  gegen  die  Wellblechwände  der  Baracke.  Rudy  saß  auf  einem Reifenstapel und starrte die mächtigen Maschinen an,  die  Irene  ihm  besorgt  hatte  und  die  in  ihren  groben  Holzkisten wie Zirkustiere auf der Reise wirkten.    «Hallo,  X,  alter  Knabe.  Wie  gehtʹs  uns  denn  heute?  Besser?  Ich  finde,  Sie  kriegen  schon  wieder  Farbe.  Die  letzten  Wochen  sah  es  nicht  so  gut  aus,  aber  jetzt  sind  Sie  doch  wieder  das  blühende  Leben.»  Die  Schwester  wechselte  die  Bettwäsche  von  Guy  X.  Sie  rollte  ihn  geschickt  auf  die  eine  Seite, zog dort das Bett ab, rollte ihn zurück, zog die andere  Seite ab und wiederholte das Ganze dann beim Beziehen mit  der  frischen  Wäsche.  Rudy  bot  seine  Hilfe  an,  aber  die  Schwester  lehnte  ab,  weil  sie  es  allein  schneller  könne.  Sie  war  füllig,  hatte  leichte  Aknenarben  auf  den  von  weitem  rosig  scheinenden  Wangen  und  wirkte  wie  eine  freundliche  Kindergärtnerin.  Während  Rudy  am  Bett  von  Guy  X  saß,  hatte  sie  die  ganze  Reihe  Betten  frisch  bezogen  und  mit  jedem Patienten geschwatzt und gescherzt, obwohl sie außer  einem gelegentlichen Glucksen keine Antwort bekam.  Rudy  war  wieder  in  den  Flügel  gegangen,  weil  er  sowohl  sein  Versprechen  halten  als auch  das  Gefühl  der  Ruhe  noch  einmal  genießen  wollte,  das  ihn  bei  seinem  ersten  Besuch  durchströmt hatte.  Die  Lampen,  das  schwere,  dunkle  Holz  und  die  vielen  155

Nischen  verblüfften  ihn  erneut;  als  er  dann  leise  den  Gang  entlangging,  verfolgt  vom  Murmeln  und  Ächzen  der  Patienten,  bemerkte  er  einen  eigentümlichen  Geruch.  Ein  süßlicher  Hauch  lag  in  der  Luft,  der  von  Bohnerwachs,  Medikamenten  und  Ausscheidungen  überlagert  wurde.  Das  Seltsame  war,  dass  er  zugleich  ganz  persönlich  und  intim  roch, wie der Geruch der eigenen Spucke. Es war der Geruch  der Wunden, erkannte er, die sich nicht schließen wollten.  Guy X schien zu schlafen. Rudy setzte sich neben sein Bett  und beobachtete, wie sich die Brust unter der Bettdecke hob  und  senkte.  Das  Auge  war  geschlossen,  die  Haare  lagen  strähnig auf dem Kopfkissen. Selbst als die Schwester ihn hin  und her rollte, wachte er nicht auf.  «K.O.»,  sagte  die  Schwester,  während  sie  das  Bett  bezog.  «Solche Anfälle hat er seit Jahren.»  «Hat er mir erzählt», sagte Rudy.  «Sie machen Witze», sagte die Schwester.  «Nein.»  «Er hat mit Ihnen gesprochen?»  «Ja.»  Die Schwester stemmte die Hände in die Hüften, ihr Mund  stand offen. «Das glaub ich nicht», sagte sie.  Rudy berichtete von seinem Gespräch mit Guy X.  «Unglaublich»,  sagte  die  Krankenschwester.  Sie  schaute  den bewusstlosen Patienten an. «Seit ich hier bin, hat er kein  Wort gesagt. Er hat wirklich geredet?»  «Mit mir.»  «Auf Englisch?»  «Jedes Wort.»  «Ich hab mal gehört, dass er früher Zettel geschrieben hat»,  sagte sie und zeigte auf die Zettel auf dem Nachttisch, «aber  das  hat  auch  nachgelassen.  Ich  dachte  schon,  wir  verlieren  ihn. Sie lösen sich irgendwie auf. Was von ihnen noch da ist,  wird immer weniger, und eines Tages kommt man rein, und  sie sind weg.»  156

«Multiorganversagen», sagte Rudy.  «Kommt vor», sagte die Schwester. Sie machte die flattern‐ de Handbewegung. «Qangattarsa.»  Sie war fertig mit dem Bett und rückte vorsichtig den Spie‐ gel am Kopf von Guy X zurecht.  «Wofür hat er das Ding?», fragte Rudy.  «Früher  hat  er  damit  die  Dienst  habende  Schwester  geru‐ fen.  Er  hat  Lichtsignale  damit  gegeben.  Wir  haben  ihm  den  Spiegel  gelassen,  obwohl  er  den  Kontakt  sozusagen  hat  abreißen  lassen.»  Sie  trat  einen  Schritt  zurück  und  begut‐ achtete ihre Arbeit. «Er hat also mit Ihnen geredet.»  «Nur ein bisschen», sagte Rudy. Ihm war unwohl, weil sie  direkt vor dessen Bett über Guy X redeten und damit irgend‐ wie seine Privatsphäre verletzten.  Deshalb war er froh, als die Schwester den Kopf schüttelte  und  zum  nächsten  Bett  weiterging.  Vor  seinem  Besuch  war  er nervös gewesen und hatte gehofft, mit niemandem außer  Guy  X  reden  zu  müssen;  jetzt  war  er  erleichtert,  dass  auch  das nicht möglich war.  Guy  X  lag  still  da,  sein  Augenlid  flatterte  schwach,  seine  Finger zuckten auf der Brust, als spielten sie ein unsichtbares  Instrument,  eine  Klarinette  vielleicht  oder  eine  Harfe.  Rudy  hatte  das  Gefühl,  die  Finger  zupften  an  seinen  eigenen  Nerven.  Die  Anwesenheit  im  Flügel  beruhigte  ihn  diesmal  nicht,  sondern regte ihn eher noch mehr auf. Er wollte ein Problem  lösen;  er  wusste  nur  nicht  genau,  welches.  Alles  um  ihn  herum  war  verstörend:  allein  schon,  dass  er  überhaupt  hier  war;  dann  dieses  Gebäude,  der  Flügel;  die  beunruhigenden  Launen  des  Colonel,  die  Wette,  die  Zeitung;  Genteens  Unverschämtheit. Und vor allem Irene. Inzwischen dachte er  dauernd an sie und wurde immer fahriger. Er wollte in ihrer  Nähe sein, wollte ohne Angst und ungestört bei ihr sein. Und  ohne  dass  sie  nervös  wurde,  denn  offensichtlich  war  sie  genauso verstört wie er. Ihnen beiden war unbehaglich, weil  157

sie sich von den Umständen beherrschen ließen. Er erinnerte  sich  an  ihr  Beisammensein  nach  der  Bärenjagd:  die  erschöpfte Ruhe, die über sie beide gekommen war, die Stille  nach der panischen Hektik, als sie beide dicht nebeneinander  gesessen  hatten.  Damit  konnte  er  umgehen.  Er  hatte  eine  Bedrohung erkannt und abgewendet. Wie oft im Leben war  ihm  das  gelungen?  Bisher  hatte  seine  Lösung  immer  darin  bestanden, in fremde, unbewohnte Häuser einzudringen und  dort  einfach  ein  bisschen  zu  sitzen,  fernzusehen,  aus  dem  eigenen  Leben  auszusteigen  und  nach  einer  Weile,  beruhigter, wieder hin‐einzuschlüpfen. Und wohin hatte ihn  das geführt? Erst Knast, dann Army, jetzt Bruchlandung auf  Grönland.  Rudy  schaute  auf  den  Nachttisch.  Dort  lagen  zerknüllte,  vergilbte  Blätter  und  ein  paar  Bleistifte.  Auf  den  meisten  Zetteln  war  nur  Gekritzel  zu  sehen,  aber  einer  war  beschrieben.  Die  Schrift  war  krakelig  wie  die  eines  Kindes,  aber lesbar.    Sehr geehrter Herr CHEFREDAKTEUR,    was wird mit uns geschehen, wenn es hier zu Ende geht?  Denn es wird zu Ende gehen. Was wird mit uns geschehen?  Es  gibt  Gerede.  DAS  SIND  NICHT  NUR  GERÜCHTE!  Ich  habe die maßgeblichen Stellen mit eigenen Ohren darüber  sprechen hören. Sie auch?  Soll  dieser  Brief  veröffentlicht  werden?  JA!!!  Darum  muss ich mich auf Andeutungen beschränken. Soweit ich  weiß,  bin  ich  der  Einzige,  der  sprechen  kann.  Aber  Sie  können  ihn  veröffentlichen!  Stellen  Sie  Fragen.  Alle  möglichen Fragen. Und zwar bald.      Ein KAMERAD    158

Guy X erwachte nicht aus seiner Bewusstlosigkeit. Er lag still  da,  mit  flatterndem  Augenlid,  zupfenden  Fingern  und  nach  oben  gerecktem  Gesicht,  als  empfange  er  etwas  über  die  Radarpulse  seiner  zarten  Zuckungen.  Nach  ungefähr  einer  Stunde  stand  Rudy  auf,  steckte  den  Brief  in  die  Tasche  und  verließ den Flügel.    Desmond war noch ein Junge. Er gestand Rudy, dass er noch  nicht  mal  siebzehn  war.  Er  hatte  sich  mit  einer  falschen  Altersangabe  zur  Armee  gemeldet.  Sein  Vater  betrieb  eine  Druckerei in Terre Haute.  «Und  da  hab  ich  mir  selbst  eine  Geburtsurkunde  ge‐ druckt», sagte er. «Zurückdatiert.»  Desmond  trank  zu  viel;  beängstigend  viel  für  einen  Sechzehnjährigen.  Rudys  Personal  bestand  nun  also  aus  einem  drogensüchtigen  Möchtegerndichter  und  einem  min‐ derjährigen Trinker.  Es dauerte einige Tage, bis Rudy und Desmond die Maschi‐ nen zusammengesetzt und verstanden hatten. Die Bauanlei‐ tungen  waren  alle  auf  Deutsch,  was  Lavone  zum  Glück  ein  Jahr  lang  in  der  High  School  gelernt  hatte,  sodass  sie  sich  irgendwie  durchwursteln  konnten.  Als  alle  Geräte  liefen,  diktierte  Rudy  Desmond  die  Texte,  die  der  direkt  in  die  Linotype haute. Desmond war oft zu betrunken zum Lesen,  aber blind tippen konnte er wie der Teufel. Was noch besser  war:  er  kannte  einen  Apothekenhelfer  in  der  medizinischen  Abteilung, der mit dem vom Colonel eingeflogenen Material  Druckvorlagen von Fotos erstellen konnte.  Die  erste  verbesserte  Ausgabe  der  Harpoon  erschien  im  vierseitigen  Großformat.  Aufmacher  war  die  Zusammen‐ fassung des Gelages mit einem Foto vom siegreichen Zecher‐ Team.  Auf  den  Innenseiten  fanden  sich  der  «Weltweite  Nachrichtenüberblick» vom Kaplan und die Fortsetzung der  filmtheoretischen  Abhandlung  von  Lavone  mit  dem  Titel  «Die Rote Gefahr im Horrorfilm»:  159

Welche Farbe nimmt denn der Schleim aus dem Weltall an  –  in  The  Blob,  wenn  er  hilflose  Kleinstädter  verschlingt?  ROT  natürlich.  So  verpacken  die  Filmemacher  ihre  Bot‐ schaft, dass wir uns einer alles verschlingenden, amorphen  Bedrohung von außen gegenübersehen ...    Dazu kam ein Artikel, den Rudy eines Tages auf seinem Bett  gefunden  hatte.  Er  war  von  Hand  auf  Ringbucheinlagen  geschrieben. Der Titel lautete:    MEINE UNVERGESSLICHSTE BEGEGNUNG  

  Es folgte die Unterzeile:    Zum  Abdruck  in  der  Zeitung  Harpoon,  eingereicht  vom  Gefreiten Charles T. «Beef» St. Beeve.    Und dann der Text:    Er  war  ein  junger  Lastwagenfahrer,  der  seiner  Mutter  auf  eigene  Kosten  ein  Geburtstagsständchen  aufgenommen  hatte.  Bald  darauf  sollte  er  es  zu  Ruhm  und  Reichtum  bringen.  Doch ich kannte ihn nur als einfachen Jungen vom Lande,  höflich  und  still,  dessen  Bett  am  anderen  Ende  meines  Schlafsaals stand.  Erst  im  Januar  dieses  Jahres  kam  er  in  der  2.  Kompanie  des  7.  Bataillons  der  3.  Bewaffneten  Division  in  Grafenwöhr, Deutschland, an.  Meine Dienstzeit dort betrug noch vier Wochen. Ich habe  nie länger mit ihm gesprochen, aber ich werde den regneri‐ schen  Abend  nie  vergessen,  als  er  eintraf:  ein  neuer  Jeepfahrer, der unserer Kompanie zugeteilt worden war. Er  trat  tropfnass  durch  die  Tür,  den  Gepäcksack  auf  der  Schulter.  Wir  hatten  schon  alle  auf  ihn  gewartet,  aber  er  160

stellte  sich  trotzdem  vor.  «Entschuldigt,  Leute»,  sagte  er  leise.  «Gefreiter  Elvis  Presley.»  Neben  mir  stand  ein  Spaß‐ vogel,  der  sofort  wie  ein  hysterisches  Mädchen  zu  quietschen anfing. Dafür boxte ich ihn in den Magen ...    Es  wurden  also  tatsächlich  Artikel  eingereicht.  Die  Zeitung  kam  langsam  in  Schwung.  Bei  aller  Begeisterung  fiel  Rudy  plötzlich der Brief des KAMERADEN ein, der in seiner Tasche  steckte. Er hatte ihn noch nicht abgedruckt.  Am  Tag  der  Drucklegung  kurbelten  sie  die  alte  Zylinder‐ presse  an  und  zogen  die  Bogen  einzeln  von  der  Rolle.  Desmond  drehte  die  Kurbel,  Rudy  las  stolz  und  ungläubig  die  bedruckten  Blätter,  immer  noch  auf  der  Suche  nach  Druckfehlern.  Als  sie  ein  Bündel  Zeitungen  beisammen‐ hatten, machte er sich daran, sie auszutragen.  In  der  Gasse  zwischen  der  Druckerei  und  der  Werkstatt  hörte  er  das  Knattern  eines  Hubschraubers,  der  in  geringer  Höhe über den Stützpunkt flog. Über den Baracken blieb er  in  der  Luft  stehen,  als  ob  er  etwas  suchte.  Der  Heckrotor  wippte  hin  und  her  wie  der  Schwanz  eines  Hundes.  Rudy  konnte  nicht  sehen,  wer  im  Helikopter  saß,  weil  die  niedrig  stehende  Sonne  sich  in  den  Scheiben  spiegelte  und  die  Rotorblätter  so  viel  Schotter  aufwirbelten,  dass  er  sich  den  Kragen  vor  das  Gesicht  ziehen  und  sich  abwenden  musste.  Der  Wind  riss  einige  der  Zeitungen  von  seinem  Stapel;  er  versuchte sie zu schnappen, aber sie wirbelten zwischen den  Baracken  davon.  Die  Steinchen  prasselten  schmerzhaft  auf  ihn ein und knallten gegen die Wellblechwände.  Nach einigen Sekunden flog der Hubschrauber in Richtung  Fjord  davon.  Das  Trommeln  seiner  Rotoren  hallte  von  den  Bergen wider, wurde aber rasch leiser. Rudy wischte sich die  Augen,  richtete  sich  auf  und  sah  Genteen  in  der  Tür  seiner  Werkstatt stehen.  Eine  Zeitung  hatte  sich  um  seine  Waden  gewickelt,  er  bückte sich danach. Lesend schlenderte er auf Rudy zu.  161

Das  Haar  auf  Genteens  rasiertem  Schädel  wuchs  unregel‐ mäßig  nach.  Kleine  weiße  Narben  sprenkelten  seine  Kopf‐ haut,  wie  die  Schrammen  und  Kratzer  an  der  Stoßstange  eines alten Autos. Er sah sich die Zeitung von beiden Seiten  an,  betrachtete  sein  eigenes  Abbild  auf  dem  Siegerfoto  des  Zecher‐Rennens und zog ein Messer aus der Tasche. Es war  so  scharf,  dass  er  damit  das  Bild  in  der  Luft  ausschneiden  konnte, ohne die Zeitung hinzulegen.  «Das können Sie haben», sagte er zu Rudy und stopfte ihm  das  Stück  Papier  mit  seinem  Bild  in  die  Tasche.  «Den  Rest  kann ich gebrauchen. Ich geh grad scheißen.» Er knüllte die  Zeitung  zusammen  und  verschwand  damit  zwischen  den  Baracken.   

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SECHZEHN Irgendwann  musste  schließlich  auch  Rudy  Wachdienst  schieben. Der Gefreite, den Rudy ablöste, wartete am Tor des  Munitionslagers,  als  Rudy  mit  dem  Wachoffizier  vorfuhr,  einem  massigen  Sergeant  von  der  Versorgungskompanie,  der  den  ganzen  Weg  über  die  Lebensmittel  schwadronierte,  die er  in  Grönland  am meisten ver‐misste.  Der  Gefreite  war  ein  blasser  Junge  aus  dem  Süden  mit  fast  bläulicher  Haut  und  dem  nölenden  Akzent,  der  in  der  Gegend  von  Ozark,  Alabama, gesprochen wurde.  «Ich  war  beinah  gestorben  vor  Langeweile»,  sagte  er  zur  Begrüßung.  «Ich  hab  in  der  Hütte  ein  paar  Donuts  liegen  lassen. Wenn Sie mögen ...»  Rudy bedankte sich und schloss sich innerhalb des Zauns ein.  163

Nachdem  der  Gefreite  mit  dem  Sergeant  abgefahren  war,  herrschte  völlige  Stille.  Der  Wind  fuhr  lautlos  durch  die  kleinen  roten  Büschel  Steinbrech,  die  vor  dem  Maschen‐ drahtzaun wuchsen.  Der  oben  mit  Stacheldraht  versehene  Zaun  lief  etwa  vierhundert  Meter  die  Hügel  der  Tundra  hinauf  und  hinab  und  umschloss  drei  Bunker  und  eine  Wachhütte.  An  der  Innenseite  hatten  die  wachhabenden  Soldaten  einen  Pfad  ausgetreten.  Die  Bunker  erhoben  sich  wie  eine  Dreierwelle  aus  dem  Boden.  Bei  zweien  gähnte  der  Eingang  leer,  der  dritte  war  verschlossen.  Darin  lagerte  die  gesamte  Munition  des  Laza‐ retts.  Rudy  ging  zur  Wachhütte  hinauf,  die  auf  dem  höchsten  Punkt  des  Geländes  stand.  Schon  seit  einigen  Tagen  herrschte  strahlender  Sonnenschein–  Rudy  wusste  nicht  mehr,  wie  lange  schon.  Dieses  endlose  Licht.  Der  Himmel  war  beinahe  violett  wie  die  Stratosphäre,  und  jenseits  der  Hügel,  hinter  denen  das  Lazarett  verborgen  lag,  schim‐ merten Felsen und Gletscher wie frisch poliertes Metall.  Rudy betrat die Hütte. Drinnen  dominierte ein monotones  Oliv:  das  Klemmbrett,  der  Hocker,  die  Nägel,  an  denen  die  Taschenlampe und die Notrufsirene hingen, die Initialen und  Worte,  die  in  die  Bretter  geritzt  waren–  alles  zeigte  sich  im  schlammigen Grün der Armee. An manchen Stellen war die  Farbe so dick, als hätte man sie mit einer Kelle aufgetragen.  Rudy  nahm  einen  Donut  aus  der  Tüte,  die  der  Gefreite  zurückgelassen  hatte,  und  ging  wieder  nach  draußen.  Er  konnte ebenso gut spazieren gehen.  Es  schien  absurd,  ein  Lazarett  mit  einem  Munitionsdepot  auszustatten. Widersprach das nicht der Genfer Konvention?  Wahrscheinlich hatte Lavone Recht: das Munitionslager war  nur  eingerichtet  worden,  damit  die  Offiziere  von  Qanga‐ ttarsa  die  Mannschaften  mit  Wachdiensten  quälen  konnten.  Sonst wäre es kein richtiger Armeestützpunkt, hatte Lavone  164

gemeint.  Rudy  betrat  einen  der  Bunker  und  sah  leere  Holz‐ regale an den Wänden. Die Bretter trugen militärische Kenn‐ ziffern,  die  wiederum  mit  Schmierereien  überdeckt  waren:  Namen von Soldaten, von Heimatstädten, von Frauen; ferner  Obszönitäten,  Penisse,  die  gestrichelte  Linien  in  weibliche  Genitalien  mit  übertrieben  großen  Gewitterwolken  von  Schamhaar  spritzten,  ein  paar  anzügliche  Verse,  ein  Kilroy‐ Gesicht  und  drei  oder  vier  Anspielungen  auf  Jesus  den  Herrn.  Er ging weiter, an dem zweiten offenen Bunker vorbei, bis  er  zu  dem  verschlossenen  kam.  Er  drückte  die  Klinke;  ein  wummernder  Widerhall  war  zu  hören,  ein  Donnern  unter  der Tundra.  Er nahm an, dass es später Abend war. Das ständige Tages‐ licht  erstaunte  ihn  noch  immer,  doch  alle,  die  schon  länger  hier  waren,  erzählten  nur  von  der  langen  Winternacht  in  Grönland.  Die  kommt  noch  früh  genug,  sagten  sie.  Sie  nannten die Dunkelheit genau wie Irene und der Colonel Die  Totale Umnachtung.  Doch heute lag alles noch im Dämmerlicht, und die Sonne  kroch  von  Westen  nach  Osten  über  den  Horizont.  Manche  Männer  blieben  den  ganzen  Sommer  wach.  Es  war  immer  irgendwas los auf dem Stützpunkt. Sogar zum Malen reichte  das  Licht  anscheinend  noch,  denn  Captain  Brank,  der  Kaplan,  saß  auf  dem  Hügelkamm  zwischen  Lazarett  und  Munitionslager  vor  einer  Staffelei.  Er  starrte  auf  den  Fjord  hinaus,  tupfte  Farbe  auf  die  Leinwand  und  starrte  wieder  hinaus. Aus dieser Entfernung sah er aus wie ein Vogel, der  im Futterhäuschen nach Körnern pickt.  In Rudys Nähe flatterten zwei Spatzen aus einem Dickicht  aus  Zwergebereschen  auf,  flogen  weiter  über  das  Tor  und  landeten  im  Maschendraht.  Sie  waren  so  klein,  dass  sie  in  den Maschen sitzen konnten, und sahen wie braune Papier‐ schnipsel  aus,  die  herangeweht  und  im  Zaun  hängen  geblieben  waren.  Rudy  pfiff  zu  ihnen  hinüber  und  spuckte  165

eine  Salve  Donutkrümel  in  ihre  Richtung.  Sie  legten  ihre  Köpfchen schräg und flogen davon.  Auf dem Hügel unterbrach der Kaplan seine künstlerische  Tätigkeit  und  grüßte  hastig.  Einen  Augenblick  später  kam  der  Colonel  über  den  Kamm  geritten  und  lenkte  sein  Pferd  am Kaplan vorbei auf das Munitionslager zu.  Rudy  wusste,  warum  er  kam.  Er  hatte  schon  damit  ger‐ echnet.  Er  hatte  die  hundert  Dollar  zusammengekratzt  –  zwanzig  hatte  er  von  Lavone  leihen  müssen  –  und  trug  das  Bündel  Scheine  seit  einigen  Tagen  mit  sich  herum.  Er  war  dem  Colonel  nicht  aus  dem  Weg  gegangen,  hatte  ihn  aber  auch  nicht  aufgesucht.  Das  Geld  ließ  seine  Hosentasche  an‐ schwellen  wie  ein  kranker  Zahn  die  Wange:  ein  lästiges  Problem, dessen Lösung er vor sich herschob.  «Lassen  Sie  das  Tor  ruhig  zu»,  rief  der  Colonel,  als  Rudy  auf  den  Eingang  zuging.  Das  Pferd  trippelte  seitwärts,  wie  Polizeipferde bei Paraden.  «Herrliche Nacht», sagte der Colonel, «wenn man das hier  Nacht nennen kann.»  Er erhob sich im Sattel und setzte sich dann wieder, wobei  das  Leder  knarrte.  Er  schaute  zum  Himmel  hinauf  und  seufzte. Er würde sich nicht erniedrigen und nach dem Geld  fragen.  Rudy zog die aufgerollten Banknoten aus der Hosentasche  und  schob  sie  durch  den  Zaun.  Die  Rolle  war  ungefähr  so  groß  wie  einer  der  Spatzen.  Der  Colonel  langte  aus  dem  Sattel herunter und schnappte sich das Geld.  «Das  sind  schlechte  Manieren,  Corporal,  dass  Sie  mich  hinter meinem Gewinn herlaufen lassen.»  «Ich  weiß,  Sir.  Ich  hatte  zu  viel  zu  tun.  Ich  bitte  um  Ent‐ schuldigung.»  «Oder haben Sie gehofft, ich vergesse das Ganze?»  «Ich  habe  kurz  daran  gedacht,  Sir,  aber  nicht  daran  ge‐ glaubt.»  Der Colonel gluckste vergnügt. Er zählte das Geld auf dem  166

Sattelknauf,  routiniert  wie  ein  alter  Bankangestellter.  Dann  steckte  er  sich  die  Scheine  in  die  Brusttasche  und  wendete  sein Pferd, doch die Stute drehte sich im Kreis, sodass er am  Ende wieder Rudy ansah.  «The Harpoon macht sich übrigens gut.»  «Vielen Dank, Sir.»  «Die  Berichte  könnten  noch  ein  bisschen  knackiger  sein,  aber die Machart: ausgezeichnet. Ich muss zugeben, die Zei‐ tung sieht erstklassig aus.»  «Danke, Sir. Die Druckpresse ist eine große Hilfe.»  «Gern  geschehen,  Soldat.  Freut  mich,  dass  ich  helfen  konnte.»  Jetzt bucht er die Druckpresse schon auf sein eigenes Kon‐ to, dachte Rudy.  Die Stute trippelte wieder, und diesmal bekam der Colonel  sie  unter  Kontrolle.  In  Denkerpose  verweilte  er  einen  Moment  im  Sattel,  blickte  in  Richtung  Lazarett  und  ließ  Rudy warten. Im Gebüsch zwitscherten die Vögel.  «Soldat, etwas beschäftigt mich.»  Rudy  dachte  sofort  an  Irene  und  spürte  ein  Ziehen  in  der  Brust,  doch  äußerlich  blieb  er  ganz  ruhig.  «Fragen  Sie  nur,  Sir.»  Der Colonel blickte auf Rudy hinab, der seine Finger in den  Maschendraht gehakt hatte.  «Ich  frage  mich,  ob  Sie  meine  Anweisung  befolgt  haben.  Waren Sie schon im Flügel?»  «Ja, Sir.»  «Und was denken Sie?»  «Tja, Sir, ich bin beeindruckt.»  «Nicht ganz das, was Sie erwartet haben?»  «Nicht ganz, Sir.»  Der  Colonel  lächelte  zufrieden.  «Sie  haben  einiges  dazu‐ gelernt,  seit  Sie  als  geschwollenes  Nadelkissen  im  Kranken‐ bett aufgewacht sind und nichts als dumme Fragen im Kopf  hatten, meinen Sie nicht auch?»  167

«Doch, Sir.»  «Jetzt haben Sie eine Ahnung, worum es hier geht.»  Das Pferd wurde unruhig und begann wieder, im Kreis zu  tänzeln.  Dabei  streifte  ein  Steigbügel  den  Zaun  und  klirrte  leise.  «Ja, Sir. Ein bisschen mehr.»  «Aber  so  ein  Wissen  kann  auch  gefährlich  werden,  stimmtʹs?» Woolwrap starrte auf ihn herab und blickte dann  zum Stützpunkt hinüber.  «Das nehme ich an, Sir», antwortete Rudy.  «Daher  obliegt  es  mir,  Sie  weiter  im  Auge  zu  behalten,  Soldat. ‹Ewige Wachsamkeit ist der Freiheit Preis›.»  «Interessanter Wahlspruch, Sir. Ihrer?»  Woolwrap  schüttelte  den  Kopf.  «Nein,  vom  Kommando  der Strategischen Luftstreitkräfte. Gefällt mir aber ganz gut.»  «Und um wessen Freiheit geht es dabei, Sir?»  «Natürlich um meine, Soldat. Ganz allein um meine.»  Unvermittelt gab Woolwrap seinem Pferd die Sporen, und  das  Schnauben  der  Stute  klang  wie  ein  Trommelwirbel.  Sekunden  später  galoppierten  Ross  und  Reiter  den  Hügel  hinauf.  Vermutlich  hätte  Rudy  sich  über  die  Folgen  oder  wenigstens  die  Entstehung  eines  bestimmten  Verhaltens‐ musters  Gedanken  machen  sollen,  das  deutlich  hervortrat:  immer  wenn  der  Colonel  herrisch  wurde,  reagierte  Rudy  impulsiv.  Stattdessen  war  sein  erster  Gedanke,  als  er  den  Colonel jetzt mit seinem schönen Geld wegreiten sah, dass er  den Brief des KAMERADEN abdrucken würde.    Es  war  keine  kluge  Idee,  sich  als  Wachhabender  im  Bunker  hinzulegen,  aber  es  war  einfach  zu  verlockend.  Die  harten  Dielen  im  Rücken,  wand  sich  Rudy  ein  wenig,  um  die  Munitionstaschen  und  sein  Feldbesteck  in  die  richtige  Lage  zu bringen, damit sie nicht drückten. Sein Gewehr lag direkt  an seiner Seite.  168

Jetzt  gegen  Ende  seiner  Wache  war  das  Wetter  völlig  umgeschlagen.  Statt  der  einzelnen  weißen  Wölkchen  am  blauen  Himmel  schob  sich  nun  eine  tief  hängende  graue  Masse  den Fjord  hinauf.  Frostiger  Niederschlag  trieb  schräg  an  der  Bunkertür  vorüber  –Regen  wechselte  mit  Graupel‐ schauern. Der leere Bunker lag unterirdisch und war deshalb  wärmer als die Hütte oben auf dem Hügel, die den Sommer  über  noch  nicht  einmal  mit  einem  Gasheizer  ausgestattet  war.  Rudy  pfiff  vor  sich  hin.  Er  würde  nicht  einschlafen,  auf  keinen  Fall.  Bloß  ein  bisschen  ausstrecken.  Sein  Pfeifen  erstarb  im  leeren  Bunker.  Draußen  ließ  das  Prasseln  der  Graupeln wieder nach und wurde vom Rauschen des Regens  abgelöst. Dann wieder Prasseln. Rudy gähnte. Regentropfen  oder Graupel oder was auch immer rauschten und prasselten  weiter  vor  sich  hin.  Sehr  beruhigend.  Eigentlich  müsste  er  draußen  nachsehen;  es  war  bestimmt  nicht  klug,  hier  herumzuliegen, aber es lag sich so entspannt auf den Dielen.  Vielleicht  war  er  eingeschlafen. Das Regengeräusch verän‐ derte sich für einen Moment, als könne der Klang nicht mehr  durch die offene Tür herein. Rudy wandte den Kopf.  Der Mann, der in der Tür stand, versicherte ihm, er werde  ihn nicht vors Kriegsgericht bringen, obwohl er allen Grund  dazu hätte. Er sagte, er könne verstehen, dass man sich hier  leicht in Sicherheit wiegen könne, in einem schäbigen Muni‐ tionsdepot im arktischen Niemandsland. Jeder Soldat konnte  wegen  fehlender  Feinde  weiß  Gott  selbstgefällig  werden,  auch  wenn  ihn  jederzeit  ein  Offizier  kontrollieren  mochte.  Der  Mann  sagte,  dass  Rudy  eines  Tages  vielleicht  gar  mit  seinen  Freunden  darüber  scherzen  würde,  wie  er  mal  auf  Wache  eingeschlafen  war  und  von  einem  Major  General  überrascht wurde.  Das konnte nur ein Traum sein. Rudy war aufgesprungen,  hatte  dabei  sein  Gewehr  auf  den  Boden  geworfen  und  so  schnell wieder aufgehoben, dass er sich den Laufan die Stirn  169

schlug.  Zitternd  und  mit  einem  leichten  Schwindelgefühl  nahm er Haltung an.  Scheiße, ein Major General. Was sollte das? Man setzte ihn  ins Munitionsdepot und schickte dann eine ganze Prozession  von  Stabsoffizieren  vorbei?  Zuerst  der  Colonel,  und  dann  dieser Kerl.  Dieser  Kerl  lehnte  am  Türrahmen.  Nach  und  nach  konnte  Rudy  Einzelheiten  erkennen.  Der  Mann  hatte  die  Hände  in  den  Taschen  einer  blauen  Skijacke  versenkt.  Sein  grauer  Bürstenschnitt  hob  sich  kaum  vom  gleichfarbigen  Himmel  ab. Scheiße, ein Major General.  «Folgen Sie mir», sagte der Mann.  Rudy  folgte  ihm  hinaus  in  den  Schneeregen.  Weißgrauer  Schneematsch  bedeckte  den  Boden.  Dabei  war  es  doch  Sommer.  «Die Wetterstation vom Abschnitt Rot West meint, morgen  kommt  die  Sonne  wieder  raus,  dann  schmilzt  der  ganze  Dreck», sagte der General.  Zwei Jeeps standen mit laufendem Motor in der Nähe der  Wachhütte. Der Dienst habende Offizier, ein Lieutenant von  der  Fahrbereitschaft,  tauchte  aus  dem  Schatten  auf.  Er  musste Rudy gesucht haben.  «Alles  in  Ordnung,  Lieutenant»,  rief  der  General.  «Er  hat  bloß  einen  der  leeren  Bunker  überprüft.  Hat  uns  nicht  gehört. Ich übernehme.»  Der  Lieutenant  salutierte  und  sah  Rudy  misstrauisch  an.  Trotz  seiner  offenkundigen  Skepsis  stieg  er  in  seinen  Jeep  und fuhr weg.  «Hab  Ihren  Arsch  gerettet,  Soldat.  Sie  sollten  mir  dankbar  sein», sagte der General.  Rudy konnte nichts sagen.  Der General sah ihn genauer an.  «Sie  sind  doch  derselbe  Bursche,  der  vor  dem  Fenster  des  Colonel herumgeschlichen ist, was?»  «Jawohl, Sir.» Das klang wie ein Piepsen.  170

Der General schüttelte den Kopf. Er befahl Rudy, zum ver‐ schlossenen  Bunker  zu  kommen.  Dann  stieg  er  in  seinen  Jeep,  fuhr  hin  und  stieg  mit  einem  Klemmbrett,  einer  Taschenlampe und dem Schlüssel bewaffnet aus.  Die  Tür  klemmte  auf  ihren  rostigen  Schienen,  und  der  General musste Rudy beim Öffnen helfen.  Der  General  ging  hinein  und  ließ  den  Strahl  der  Taschen‐ lampe durch den muffigen Raum schweifen. Rudy erkannte  die  gleichen  Regale  wie  in  den  leeren  Bunkern,  doch  hier  waren sie mit Holzkisten gefüllt. Er las die Etiketten, die der  General  beleuchtete:  Munition  für  das  M‐1,  Patronengurte  für  Maschinengewehre,  dazu  kistenweise  Granaten  und  Mörsergeschosse.  Der  General  murmelte  vor sich  hin.  Er las  die  Kennziffern  auf den Kisten, zog einige heraus und hob die Deckel, öffnete  die  Metallbehälter,  die  darin  lagen.  Über  seine  Schulter  konnte  Rudy  die  Stahl‐  und  Messinghülsen  der  Geschosse  erkennen.  «Alle  abgelaufen,  verdammte  Scheiße»,  hörte  Rudy  den  General murmeln, der sich wieder aufrichtete und die Kiste,  die  er  gerade  untersucht  hatte,  mit  dem  Fuß  ins  Regal  zurückschob.  «Die  Geschichte  wiederholt  sich.  Woolwrap,  was soll ich bloß mit dir machen?»  Der General drehte sich um und schien beinahe überrascht,  Rudy  vor  sich  zu  sehen,  doch  dann  wandte  er  sich  wieder  der Munitionsüberprüfung zu.  «Wir  sollten  den  ganzen  Schlamassel  einfach  in  die  Luft  jagen,  wenn  wir  abhauen.  Das  wäre  ein  gelungener  Ab‐ schied.  Leb  wohl,  Koreakrieg!  Bumm!»  Der  General  mar‐ schierte  an  Rudy  vorbei  in  den  Schneeregen  hinaus.  «Aber  das  ist  ja  alles  schon  so  alt,  wahrscheinlich  würde  es  bloß  noch pfffft machen.»  «Wie meinen, Sir?»  «Ach  nichts.  Egal.  Machen  Sie  die  Tür  zu,  wenn  Sie  rausgehen, Corporal. Und halten Sie den Mund.»  171

                           

SIEBZEHN Das  Schloss  klickte  leise,  nachdem  Rudy  über  die  Sprech‐ anlage  seinen  Namen  genannt  hatte.  Er  drückte  die  Tür  sachte  auf  und  trat  ins  Allerheiligste  des  Flügels.  Das  Licht  war gedämpft wie immer; die Lampen glommen; es roch wie  sonst  auch,  und  als  er  weiter  hineinging,  hörte  Rudy  das  übliche  Murmeln.  Heute  allerdings  waren  mehrere  GIs  anwesend, von denen nur einige als Sanitäter damit beschäf‐ tigt waren, die Tropfflaschen zu wechseln. Von den anderen  starrte  einer  aus  dem  Fenster  in  die  Berge,  ein  anderer  saß  auf einer Trage und sah zu Boden, ein dritter war auf seinem  Stuhl eingeschlafen.  Der  Colonel  hatte  gesagt,  der  Flügel  sei  der  Sinn  und  Zweck  des  Stützpunkts  überhaupt.  Irene  hatte  von  seiner  172

besonderen Wirkung gesprochen. Offenbar war sie nicht die  Einzige, die manchmal bloß zum Herumsitzen herkam.  Das Gemurmel der Patienten weckte zwei der Soldaten aus  ihren Gedanken, und sie nickten Rudy zu. Er tippte sich mit  der zusammengerollten Ausgabe von Life, die er mitgebracht  hatte,  an  die  Schläfe  und  deutete  einen  Gruß  an.  Niemand  sprach etwas.  Guy  X  schien  zu  schlafen.  Sein  Arm  lag  auf  der  Brust,  die  drei Finger zuckten. Der Augenspiegel verdeckte sein halbes  Gesicht  und  sah  in  der  Umgebung  von  weißen  Laken  und  bleicher Haut wie eine silberne Eisscheibe aus.  Rudy  trat  in  die  abgeteilte  Nische.  Immer  noch  keine  Reaktion.  Draußen  war  es  fast  dunkel.  Inzwischen  war  der  Wechsel  der  Jahreszeit  deutlich  zu  erkennen:  In  der  Nacht  gab  es  jetzt  tatsächlich  Dunkelheit,  und  die  verlängerte  sich  von Tag zu Tag um zehn Minuten.  Rudy  setzte  sich  und  schlug  die  Zeitschrift  auf.  Er  hatte  gedacht, wenn Guy X bewusstlos war, könnte er ihm aus Life  vorlesen.  Vielleicht  ein  bisschen  albern,  aus  einer  Zeitschrift  vorzulesen,  die  hauptsächlich  aus  Bildern  bestand–  aber  er  malte  sich  aus,  dass  der  Klang  seiner  Stimme  das  Entschei‐ dende  war.  Als  sein  Vater  nach  dem  Unfall  damals  im  Krankenhaus  lag,  hatte  eine  Krankenschwester  ihm  erzählt,  dass  Komapatienten  hören  könnten.  Manchmal  hatte  er  mit  seinem Vater geredet. Das hatte ihn zwar nicht gerettet, aber  immerhin  hatte  er  etwas  zu  tun,  während  sein  Vater  ihm  entglitt.  Die  Titelstory  drehte  sich  um  die  sieben  Astronauten  des  Mercury‐Programms.  Rudy  las  Guy  X  den  Artikel  vor  und  beschrieb  die  Fotos  von  den  Astronauten  in  den  Cockpits  ihrer Düsenflugzeuge, in Zentrifugen und Tauchtanks, beim  Training  in  der  Wüste.  Rudy  musste  zugeben,  dass  sie  toll  aussahen:  entschlossene  Teufelskerle  mit  Bürstenschnitten.  Sie  waren  bereits  Helden,  obwohl  sie  noch  gar  nicht  im  All  gewesen  waren.  Rudy  schaute  Guy  X  an.  Weggetreten.  Er  173

sah  sich  in  der  Station  um.  Still  und  ruhig.  Das  Ende  allen  Heldentums.  Auf  einem  Foto  sah  man  die  sieben  Astronauten,  wie  sie  der  Presse  vorgestellt  wurden.  Sie  trugen  Anzug  und  Krawatte  und  saßen  hinter  einem  langen  Tisch  mit  weißer  Decke  und  mehreren  Mikrophonen.  Alle  sieben  grinsten  breit und hoben die Hand.  Rudy  hörte  auf  zu  lesen  und  sah  Guy  X  an.  Im  Reflektor  sah er  sein  eigenes  Gesicht,  aber  durch  das kleine  Guckloch  in  der  Mitte  wurde  er  beobachtet.  Guy  X  war  aufgewacht;  sein  Auge  bewegte  sich  im  Schatten  hinter  dem  Augen‐ spiegel.  «Hallo –», flüsterte Rudy.  Guy X seufzte. Rudy war ihm so nahe, dass er seinen Atem  riechen  konnte. Er  hatte  Mundgeruch  erwartet,  aber  es  roch  eher nach feuchter Wolle.  «Zeigen Sie mal das Bild», krächzte Guy X.  Rudy hielt es hoch.  «Hier  steht,  man  hat  sie  gerade  gefragt,  wer  der  Erste  im  Weltraum  sein  möchte»,  sagte  er.  «Und  alle  haben  sich  gemeldet.»  Guy  X  sah  sich  das  Bild  durch  den  Reflektor  an.  Der  Lichtpunkt  tanzte  über  die  lächelnden  Gesichter  der  Astro‐ nauten. Er drehte den Kopf weg.  «Bringen  Sie  Bücher  mit»,  sagte  er.  «Beim  nächsten  Mal  bringen  Sie  Bücher  mit.  Klassiker.  Lesen  Sie  mir  aus  den  Klassikern vor.»  «Okay»,  sagte  Rudy.  Er  klappte  die  Zeitschrift  zu.  «Klassiker.»  Guy X sah ihn an.  «Der  Corporal  ist  also  wiedergekommen»,  sagte  er  mit  belegter  Stimme.  Er  leckte  sich  die  Lippen  und  klappte  den  Spiegel hoch.  «Ich war schon mal hier», sagte Rudy. «Sie waren bewusst‐ los.  Ich  habe  einen  Brief  gefunden,  der  an  mich  gerichtet  174

war.»  «Haben Sie ihn mitgenommen?»  Rudy  nickte.  Guy  X  wirkte  einen  Augenblick  erleichtert,  dann wurde er streng.  «Warum haben Sie ihn nicht abgedruckt?», fragte er.  «Werde  ich.  Ganz  bestimmt»,  sagte  Rudy.  «Ich  weiß  nur  nicht genau, was er mir sagen soll.»  «Was drinsteht», sagte Guy X.  «Geht es darum, dass der Stützpunkt geschlossen wird?»  «Sie haben es erfasst, Sherlock.»  «Und irgendetwas muss mit euch hier passieren.»  Guy  X  spannte  die  Muskeln  an,  als  wollte  er  sich  auf‐ richten.  «Ich  habe  das  kleine  Zivilistenarschloch  reden  hören», sagte er.  Rudy beugte sich vor und legte die Hand auf das Bett. «So  einer mit Skijacke und Bürstenschnitt?»  Guy X nickte.  «Das  ist  kein  Zivilist»,  sagte  Rudy.  «Was  hat  der  hier  zu  suchen?»  «Guckt  sich  um.  Summt  vor  sich  hin.  Macht  Notizen.  Spricht mit dem Colonel.»  «Und  Sie  haben  gehört,  dass  sie  den  Laden  dichtmachen  wollen?»  «Sie denken darüber nach. Ich höre dauernd ‹Wenn wir .. .›  und  ‹Sollten  wir  nicht..  .›.  Und  dann  denke  ich  mir  mein  Teil.»  Guy X klang traurig, und Rudy überraschte sich selbst– er  stand  auf  und  setzte  sich  vorsichtig  auf  die  Bettkante.  Aus  der Nähe wirkte Guy X noch körperloser.  «Meinen Sie, dass Ihnen etwas zustoßen wird?», fragte er.  Guy  X  hörte  nicht  zu.  Er  schien  an  die  Decke  zu  starren.  Vielleicht, dachte Rudy, versucht er, mit dem Spiegel Signale  zu  geben; aber Guys Blick  war  leer.  Er  atmete  noch,  aber  es  waren kurze, flache Züge. Sein ganzer Körper vibrierte unter  einem  Krampf,  wie  ein  Wasserglas  bei  großem  Lärm.  Hätte  175

Rudy nicht direkt neben ihm gesessen, hätte er vielleicht gar  nicht bemerkt, dass Guy X am ganzen Körper zitterte.  Ein leises Quieken stieg aus der Kehle des Verstümmelten.  Rudy kam der absurde Gedanke, dass dem Vibrationsmotor  der  Schmierstoff  ausgegangen  sei  und  dass  deswegen  die  Lager zu quietschen anfingen. Er dachte an das Geräusch der  Beatmungsmaschine  am  Sterbebett  seines  Vaters.  Solche  Geräusche, ob innerlich oder äußerlich, kündigten das Ende  an;  das  hatte  er  jedenfalls  mit  vierzehn  geglaubt.  Er  hoffte  inständig, dass sich diese Vorstellung jetzt nicht noch einmal  bewahrheitete.  Er  stand  auf.  Er  wusste  nicht,  ob  er  eine  Schwester  rufen  oder versuchen sollte, Guy X festzuhalten. Das Zittern wurde  stärker.  Dann  hörte  es  plötzlich  auf.  Der  Strom  war  sozusagen  abgeschaltet. Guy X hob den Arm und öffnete das Auge.  «Ich will, ich will», röchelte er. Sein Arm hing in der Luft.  Rudy kniete sich neben ihn. «Was?»  «Ich will.»  «Was denn?», fragte Rudy.  «Ich will als Erster in den Weltraum, du Arsch.»  Guy X ließ seinen Arm auf die Matratze fallen und atmete  nun die tiefen, gleichmäßigen Atemzüge eines Schlafenden.  Als  Rudy  sich  zum  Gehen  wandte,  bemerkte  er,  dass  die  Sanitäter und Soldaten alle schon gegangen waren. Nur noch  zwei der Tiffanylampen brannten. Im Verschlag in der Mitte  des Flügels saß eine Schwester und füllte Krankenkarten aus.  Es herrschte Nachtruhe.  Rudy ging leise den Mittelgang entlang und bemerkte, dass  bei  einem  Patienten  offenbar  noch  Leute  waren.  Er  blieb  stehen. Obwohl es dunkel war, konnte Rudy erkennen, dass  keine  Schläuche  gewechselt  oder  Wunden  verbunden  wurden.  Rudy  trat  näher.  Er  erkannte  den  Colonel,  der  mit  gesenktem Kopf und gefalteten Händen am Fuß eines Bettes  176

kniete und betete. Rudy verharrte einen Moment und starrte  den Colonel an, als aus dem Schatten am Fenster eine andere  Gestalt hervortrat.  Es war Irene. Sie sah beunruhigt aus und bedeutete Rudy,  dass  er  still  und  leise  verschwinden  solle.  Er  ging  weiter,  schaute sie aber die ganze Zeit an und warf ihr kurz vor dem  Ausgang eine Kusshand zu. Der Colonel hob den Kopf, und  Irene  legte  ihm  gerade  die  Hand  auf  die  Schulter,  als  Rudy  durch die Tür schlüpfte.    Dem  Kaplan,  Captain  Stu  Brank,  war  die  Lazarettbibliothek  als  Unterkunft  zugeteilt  worden.  Das  Zimmer  war  mit  Metallregalen  voll  gestellt,  die  von  Büchern,  alten  Zeit‐ schriften  und  älteren  Ausgaben  des  Armeemagazins  Stars  and  Stripes  überquollen.  In  einer  Ecke  stand  das  Bett  des  Kaplans, darüber hing ein Kreuz an der Wand.  Captain Brank nahm Rudy an der Tür in Empfang. Er hatte  blaue Augen, konnte also kein echter Albino sein, aber seine  Haut war bleich wie Kerzenwachs. Er trug T‐Shirt und Dril‐ lichhose.  Auf  seinen  Unterarmen  kräuselte  sich  dichtes,  weißes Haar, das an Holzwolle erinnerte.  Rudy  hörte  das  Rauschen  eines  Kurzwellenradios,  in  das  sich  piepsende,  jaulende  Störgeräusche  mischten.  Der  Empfänger  stand  auf  einem  Tisch  zwischen  Tuben  mit  Öl‐ farben, Pinseln, Lappen und einer gerade gelegten Patience.  «Corporal!»,  begrüßte  ihn  der  Kaplan.  «Ich  habe  die  Weltnachrichten  für  Sie  schon  fertig  getippt.  Kommen  Sie  rein!»  Der Kaplan eilte ins Zimmer zurück, stellte das Radio leiser  und  nahm  einen  Stapel  Papiere  vom  Tisch.  Rudy  war  zum  ersten  Mal  hier.  Als  Erstes  fielen  ihm  die  Fenster  auf:  sie  waren mit Leinwänden zugehängt, die das Meer zeigten.  Der Kaplan bemerkte Rudys Blick.  «Gefallen  sie  Ihnen?»,  fragte  er  begeistert.  «Das  ist  mein  Sujet.»  177

«Das Meer?», fragte Rudy.  «Genau!»  Der  tiefblaue  Himmel,  den  Rudy  über  Qangattarsa  hatte  leuchten sehen, fand sich auf den Bildern wieder, doch nichts  erinnerte  an  den  Fjord  oder  die  Berge  draußen.  Felsen  und  Wasser  waren  zwar  zu  erkennen,  doch  alle  Bilder  zeigten  eine kleine Steinhütte auf einer baumlosen Insel inmitten des  wild  bewegten  offenen  Meeres.  Rudy  fand  die  Gemälde  ziemlich gelungen.  «Schon  mal  vom  heiligen  Brendan  gehört?»,  fragte  der  Kaplan.  «Nein, Sir.»  «Na,  na,  na  ...»  Der  Kaplan  wedelte  drohend  mit  den  beschriebenen Seiten.  «Oh Verzeihung, Stu –», verbesserte Rudy sich. Der Kaplan  mochte  nicht  mit  Captain,  Kaplan  oder  Sir  angeredet  werden.  «Der  heilige  Brendan  war  sozusagen  der  erste  irische  Auswanderer.  Ende  des  fünften  Jahrhunderts  wurde  er  geboren.  Mit  zwölf  Mann  soll  er  von  Irland  nach  Grönland  gesegelt  sein  –  auf  einer  Curragh,  wie  man  die  kleinen  Fellboote nannte.»  Das  Wort  Curragh  sprach  der  Kaplan  so  heiser  aus,  dass  Rudy  befürchtete,  er  werde  sich  gleich  räuspern  und  ihm  den Auswurf auf die Stiefel spucken.  «Kleine  Teetassen  mit  Segeln»,  fuhr  der  Kaplan  fort  und  tippte zur Verdeutlichung mit dem Finger an eine der Tassen  auf dem Tisch. «Wenn das stimmt, war es eine seemännische  Meisterleistung,  die  sogar  die  Wikinger  in  den  Schatten  stellt.»  Der  Kaplan  legte  den  Stapel  Papiere  auf  den  Tisch  und  begann,  einen  der  Pinsel  mit  dem  Lappen  zu  säubern.  «Ich  bin  ja  kein  Katholik»,  sagte  er,  «sondern  Episkopalist.  Aber  was ich über Brendan gelesen habe, hat mich sehr fasziniert.  Diese  Triebkraft.  Dieser  Wille.  Dieser  Wagemut.  Stellen  Sie  178

sich das mal vor, mein Sohn.»  Der Kaplan starrte Rudy an, ein Auge zugekniffen, wie ein  alter Pirat. Rudy wich unwillkürlich einen Schritt zurück.  «Ich  stelle  es  mir  dauernd  vor»,  sagte  Captain  Brank  und  wedelte  mit  dem  Lappen  in  Richtung  der  Bilder.  «Ich  stelle  es  mir  so  deutlich  vor,  dass  ich  gar  nichts  anderes  mehr  sehen  will.  Brendans  Mönchszelle  hatte  die  Fenster  oben,  zum  Himmel  hin,  zu  Gottes  Wohnung.  Ich  sehe  nur  Brendans Wohnung.»   «Deshalb stehen die Leinwände vor den Fenstern?», fragte  Rudy.  «Genau!»,  antwortete  Captain  Brank.  «Das  sind  alles  An‐ sichten  von  Brendans  Einsiedelei.  Oder  sagen  wir,  meine  Impressionen  davon.  Bloß  eine  Schäreninsel.  Das  Meer.  Der  Fels.  Gott.»  Der  Kaplan  wischte  so  heftig  am  Pinsel  herum,  als wollte er ihm die Haare ausreißen. «Es gibt eine Theorie,  dass  besonders  die  Einsiedler  in  der  Wüste  die  großen  Erscheinungen  der  Heiligen  hatten,  dass  mystische  Erfah‐ rungen  an  die  Sonne  gekoppelt  sind.  Das  ist  aber  großer  Unsinn!  Hier  in  der  Arktis  gibt  es  ebenso  viele  Erschei‐ nungen.  Ich  warte  allerdings  noch  auf  meine.  Vielleicht  werden auch Sie eine erleben. Was glauben Sie?»  Der Kaplan beugte sich vor.  Es sollte keine rhetorische Frage sein.  «Ich weiß es nicht», sagte Rudy.  «Natürlich  nicht!»,  sagte  der  Kaplan.  «Das  weiß  niemand.  Wir  müssen  einfach  bereit  sein.  Wir  sind  hier.  Sie  wird  uns  schon  rechtzeitig  erreichen.  Hier  sind  Ihre  Meldungen.»  Er  drückte Rudy die Blätter in die Hand.  Rudy  bedankte  sich.  Sein  Blick  schweifte  über  die  Regale,  und  ihm  fiel  wieder  ein,  warum  er  eigentlich  gekommen  war.  «Klassiker», sagte er. «Haben Sie welche?»  Das  Gesicht  des  Captain  erhellte  sich.  «Wollen  Sie  einen  Wintervorrat anlegen?», fragte er.  179

«Ja», antwortete Rudy. «Der kommt anscheinend schneller,  als man denkt.»  Der  Kaplan  machte  sich  freudig  auf  die  Suche.  Rudy  schlenderte  an  den  Regalen  entlang.  Es  roch  staubig  und  leicht muffig, wie im Keller alter Kirchen, wo Chorgewänder  in  Schränken  hängen  und  Altarbilder  in  Decken  gewickelt  aufbewahrt  werden.  Er  entdeckte  eine  Abteilung  mit  fast  vergessenen,  gestifteten  Romanen  und  jede  Menge  Kurz‐ fassungen  von  Readerʹs  Digest.  Er  fuhr  mit  dem  Finger  über  die Rücken einiger Bände Militärgeschichte. Im untersten Re‐ galfach  lagen  mehrere  Stapel  alter  Ausgaben  von  Stars  and  Stripes.  Captain  Brank  kehrte  mit  Tom  Sawyer,  Ivanhoe  und  Walt  Whitmans Gedichtsammlung Grashalme zurück.  «Ich werde Ihnen noch mehr heraussuchen. Ich kann auch  noch  mit  einer  Ausgabe  vom  Leben  des  heiligen  Brendan  dienen,  von  Baeda  Venerabilis,  wenn  es  Sie  interessiert»,  sagte er.  «Ich fange erst mal hiermit an», sagte Rudy. «Danke.»  Dann  entdeckte  er  hinter  der  Schulter  des  Kaplans  ein  zweibändiges  Werk–  Die  Geschichte  der  Divisionen  der  Vereinigten Staaten von der Revolution bis zum Koreakrieg.  «Könnte ich mir von da drüben auch das eine oder andere  ausleihen?», fragte Rudy.  «Militärgeschichte?»,  fragte  Captain  Brank  zurück  und  blickte sich um.  «Ich fange an, mich dafür zu interessieren», sagte Rudy.  «Bedienen Sie sich», sagte der Kaplan.  Rudy  zog  also  einige  Bücher  und  Zeitungen  heraus  und  legte  sie  zu  den  Klassikern.  Er  musste  zweimal  gehen,  um  alles in sein Zimmer zu schaffen.  Es  dauerte  mehrere  Stunden,  bis  er  etwas  entdeckte.  Er  hatte  die  Bücher  und  Zeitungen  auf  dem  Fußboden  ausge‐ breitet.  Zuerst  überprüfte  er  im  zweiten  Band  der  Divi‐ sionsgeschichte,  wo  die  Bataillone  im  Koreakrieg  stationiert  180

waren.  Dann  arbeitete  er  die  Ausgaben  der  Stars  and  Stripes  durch.  Das  6.Bataillon  der  S.Infanterie‐Division  hatte  1951  nördlich  von  Seoul  schwere  Gefechtsverluste  hinnehmen  müssen.  Es  gab  Hinweise  auf  «Materialversagen»  und  «schadhafte  Munition», was den Ausgang der Schlacht beeinflusst hatte.  Das  Amt  für  Presse  &  Information  teilte  mit,  der  Fall  sei  «Gegenstand  einer  Untersuchung».  In  späteren  Ausgaben  der  Zeitung  wurde  der  Vorfall  kaum  noch  erwähnt.  Bei  der  Untersuchung  seien  «Unregelmäßigkeiten  bei  der  Beschaf‐ fung» aufgedeckt worden, die möglicherweise die «Gefechts‐ fähigkeit der Soldaten beeinträchtigt» hätten.  Diese  Unregelmäßigkeiten  hinsichtlich  der  Ausrüstung  und  Munition  seien  «ein  internes  Problem  der  Quarter‐ masters», so P&I.  «Zwei  Kompanien  haben  wir  beinahe  vollständig  ver‐ loren», hieß es. Es waren die 1. und 2.Kompanie des 6. Batail‐ lons der S.Infanterie‐Division. 

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ACHTZEHN Als  er  sich  zum  Mannschaftsclub  aufmachte,  war  es  zum  ersten Mal seit seiner Ankunft in Qangattarsa richtig dunkel.  Es wurde Herbst.  Er  hatte  überlegt,  womit  er  die  nächste  Ausgabe  der  Harpoon  aufmachen  sollte.  Vielleicht  etwas  ganz  Harmloses:  Vorschläge  für  den  langen  Winter  –  Trinkspiele,  die  Kunst‐ kurse des Kaplans, ein Flipperturnier. Nicht sehr aufregend.  Aber  er  hatte  noch  eine  andere  Idee.  Der  Brief  des  KAMERADEN und die Lektüre der Bücher aus der Bibliothek  hatten ihn darauf gebracht. Er war allerdings nicht sicher, ob  er  sie  tatsächlich  umsetzen  sollte,  weshalb  er  das  Ganze  bei  einem Bier noch einmal überdenken wollte.  Im  Club  bot  sich  das  unter  der  Woche  übliche  Bild:  Die  182

Jukebox  spielte  Tony  Bennett,  ein  paar  Gefreite  und  zwei  oder  drei  Schwestern  waren  da.  Niemand  aber,  den  Rudy  kannte, und so setzte er sich allein an die Theke. Er nippte an  seinem Bier, als er sich an die kleine Statue erinnerte, die er  dem  Eskimohändler  Allez  Hopp  abgekauft  hatte.  Seit  dem  Gelage  hatte  er  die  Figur  immer  bei  sich  und  fuhr  oft  mit  dem  Daumen  darüber.  Manchmal  nahm  er  sie  in  die  Hand  und drückte sie, als könnte ihm das Glück bringen oder seine  Sehnsucht lindern.  Er betrachtete die Figur, bis ihm einfiel, dass der Barkeeper  oder  sonst  jemand  ihn  beobachten  könnte:  einen  einsamen  Trinker, der sich an ein Eskimototem klammerte. Schnell ließ  er  die  Figur  wieder  in  der  Tasche  verschwinden,  bezahlte  und ging.  Als  er  draußen  stand  und  nach  Süden  schaute,  sah  er  am  Himmel  Wolkenfetzen  von  den  Berggipfeln  wehen.  Sie  schienen zu flackern, wie gepeitscht von einer kräftigen Brise  unter  dem  Mondlicht.  Doch  die  Luft  war  still.  Und  es  gab  auch keinen Mond. Etwas stimmte nicht.  Rudy drehte sich um. Am Himmel über dem Club stiegen  riesige  blaugrüne,  weiß  violette  Licht  vorhänge  von  der  Bergkette auf, die das nördliche Ufer des Fjords begrenzte.  Das Nordlicht.  Er verlor beinahe das Gleichgewicht, als er den Kopf in den  Nacken  legte,  um  die  aufstrebenden  Lichtfahnen  in  ihrer  ganzen  Breite  und  Höhe  am  Nachthimmel  zu  sehen.  Als  er  vorhin zum Club aufbrach, war das Polarlicht noch nicht da  gewesen.  Jetzt  war  es  so  hell,  dass  es  beinahe  die  Sterne  auslöschte.  Er  ging  den  Kiesweg  hinunter.  Seine  Augen  gewöhnten  sich  nach  und  nach  an  das  ungewöhnliche  Licht,  und  er  gewahrte  menschliche  Gestalten.  Vielleicht  dreißig,  vierzig  Leute,  die  um  ihn  herum  zu  zweit  und  in  Gruppen  zusam‐ mensaßen  und  das  Spektakel  betrachteten.  Sie  waren  ins  Freie  gekommen,  während  er  an  der  Bar  gesessen  hatte.  Ab  183

und zu, wenn die Lichter besonders lebhaft pulsierten, zeigte  jemand  nach  oben,  und  es  folgte  ein  andächtiges  Oooh  und  Aaah der Zuschauer. Alles war violett erleuchtet. Rudy kam  sich vor wie in einem Autokino ohne Autos.  Im Hauptquartier brannte noch Licht. Er bahnte sich einen  Weg  durch  die  Schaulustigen  –  sogar  ein  paar  Inuit  hatten  sich unter die GIs gemischt und tranken Bier mit ihnen– und  erreichte  schließlich  das  Gebäude.  Er  sah sich  um:  die Him‐ melsspäher  waren  alle  weit  genug  entfernt  und  schauten  in  die entgegengesetzte Richtung. Er schlich sich an das einzige  erleuchtete  Fenster  heran,  hinter  dem  jemand  schnell  und  versiert tippte. Wie Kilroy lugte er über das Fenstersims.  Irene  war  allein  im  Büro.  Sie  saß  am  Schreibtisch,  einen  Bleistift  quer  zwischen  den  Zähnen  wie  einen  Piratendolch,  und tippte. Sie war so wunderbar sicher in dem, was sie tat.  Er  spürte  förmlich  ihren  Rhythmus.  Es  war  zwar  nur  Büroarbeit, aber Irene erledigte sie so effizient und souverän,  dass er sie mit staunender Freude betrachtete. Neulich an der  Frachtmaschine,  als  die  Druckpresse  geliefert  worden  war,  war  es  ihm  ganz  ähnlich  ergangen.  Nun  klopfte  er  ans  Fenster.  Irene  sah  auf  –  ganz  ruhig,  ohne  einen  Anflug  von  Besorgnis  –  und  legte  den  Kopf  schräg.  Rudy  winkte.  Sie  kniff die Augen zusammen und lächelte, als sie ihn durch die  spiegelnde  Scheibe  erkannte.  Er  winkte  sie  zu  sich.  Sie  kam  und  öffnete  das  Fenster  einen  Spalt.  Ein  Lichtstreifen  fiel  aufsein Gesicht.  «So spät noch bei der Arbeit?»  «Leider.»  «Hat der Chef schon Feierabend?»  Sie nickte.  «Siehst du, was hier draußen geboten wird?»  «Meinst du dich?»  «Ich meine den Himmel.»  Irene  schaute  nach  oben,  konnte  aber  offenbar  nichts  184

erkennen.  «Mach das Licht aus», sagte Rudy.  Sie  knipste  die  Lampe  aus.  Das  Zimmer  war  nun  vom  Schein des Nordlichts durchflutet.  «Mein Gott ...», hörte Rudy sie von irgendwoher sagen.  «Komm nach draußen», flüsterte er.  Rudy hörte Irene im Zimmer rascheln und dann die Büro‐ tür  abschließen  und  dachte,  sie  sei  vielleicht  schon  hinaus‐ gegangen, als sie plötzlich wieder am Fenster auftauchte. Sie  öffnete  es  ganz  und  kam  herausgeklettert,  in  seine  Arme.  Einen  Augenblick  standen  sie  da  wie  ein  Brautpaar  vor  der  Schwelle.  Rudy  spürte  ihre  Hand  im  Nacken  und  sah  ihr  Gesicht im Himmelslicht und  konnte in ihren Augen  erken‐ nen, dass sie sich zwar genau wie er über ihre kitschige Pose  amüsierte,  dass  sie  diese  aber  auch  genoss.  Er  setzte  sie  behutsam  ab  und  half  ihr,  das  Fenster  zu  schließen.  Einen  Augenblick  betrachteten  sie  schweigend  die  gewaltigen  leuchtenden  Wolkenfahnen  über  sich  und  staunten,  dass  etwas  so  Großes  und  Lebendiges  keinen  einzigen  Laut  verursachte.  «So schön habe ich es noch nie gesehen», flüsterte Irene.  «Gehen wir ein Stück», sagte Rudy.  «Wohin?»  «Keine Ahnung. In die Richtung.» Er zeigte zu den Bergen  hinter der Landebahn.  Sie schlenderten schweigend über Geröll und Flechten. Als  sie  den  Stützpunkt  hinter  sich  gelassen  hatten,  hakte  Irene  sich bei Rudy unter, und ein Freudenschauer durchfuhr ihn.  Er  fragte  sich,  ob  sie  das  wohl  bemerkte,  während  sie  sich  beim Gehen an ihn drückte.  Sie  kletterten  die  Böschung  am  Ende  der  Piste  hinauf  und  sahen  sich  am  Straßenrand  wie  Schulkinder  nach  links  und  rechts  um.  Dann  folgten  sie  dem  Fahrweg,  vorbei  an  dem  Aschehaufen  bis  zu  den  Findlingen,  die  Irene  als  alten  Wikingerhof bezeichnet hatte.  185

Rudy  kletterte  auf  eine  der  Steinmauern  und  ließ  Irenes  Hand los.  «Was  sagtest  du,  wie  lange  es  her  ist,  dass  die  Wikinger  hier waren?», fragte er.  «Tausend Jahre.»  Rudy sah sich die Mauern an.  «‹...  sind  nur  wie  ein  Tag,  wenn  er  vergangen  ist›»,  fuhr  Irene fort, «‹... und wie eine durchwachte Nacht.›»  Rudy wandte sich um zu ihr.  «Das ist aus der Bibel», sagte sie.  «Bist du religiös?» Er balancierte mit ausgestreckten Armen  auf der Mauer. Sie ging am Boden neben ihm her.  «Mein  Vater  war  es.  Er  hat  uns  immer  und  immer  wieder  aus den Psalmen vorgelesen.»  «Uns?»  «Ma und mir.»  Sie  nannte  ihre  Mutter  Ma;  Rudy  hatte  seine  mit  Mom  angeredet, wie alle Kinder in seiner Nachbarschaft. Aber hier  war er mit einer Frau aus dem Hochland. Flach und eben bis  zu den Bergen am Horizont.  «Du hast doch erzählt, dass dein Vater deine Mutter verlas‐ sen hat. Dann war es mit der Religion nicht so weit her, dass  er sich an die Regel ‹bis dass der Tod uns scheidet› gehalten  hätte?»  Irene  schüttelte  den  Kopf  und  setzte  sich  dort  auf  die  Mauer,  wo  Rudy  stand.  Sie  wandten  dem  Stützpunkt  den  Rücken zu und schauten zu den Bergen hinauf.  «Nein»,  sagte  sie.  «Nach  Korea  nicht  mehr,  nehme  ich  an.  Nach der Scheidung ist er abgehauen. Ich weiß nicht, wo er  jetzt ist.»  «Seit  dem  Koreakrieg  vermisst»,  sagte  Rudy.  «Wie  diese  Jungs da unten.» Er nickte in Richtung Lazarett.  «Könnte man so sagen», flüsterte Irene.  Rudy setzte sich neben sie und erzählte von seinem Vater,  der  im  Zweiten  Weltkrieg  im  U‐Boot  gefahren  war;  er  186

erzählte,  wie  dieser  Vater  später  dann  oft  schrecklich  still  einfach nur so dagesessen  und  zu  Boden  oder  in  die  Luft  gestarrt  habe,  dorthin,  wo  Wände und Zimmerdecke sich trafen. «Es sah aus, als würde  er  dem  Sonargerät  lauschen,  als  würde  er  über  sich  die  Schrauben  eines  Zerstörers  hören.  Als  würde  er  darauf  warten, dass eine Wasserbombe ihn erwischt.»  «Hast du ihn je darauf angesprochen?»  «Ja,  gelegentlich.  Als  ich  klein  war.  ‹Was  machst  du  da,  Dad?› – ‹Ich denke nach.› – ‹Worüber?› – ‹Schätze, über den  Krieg.› – ‹Weißt duʹs nicht genau?› – ‹Nein.›»  Rudy  stand  auf  und  warf  einen  Stein  gegen  die  entfernte  Felsmauer.  Es  klickte,  als  er  die  unten  liegenden  Findlinge  traf.  Das  Nordlicht  flackerte  noch.  Etwas  in  ihm  flackerte  und  flatterte  auch,  und  das  rührte  nicht  daher,  dass  er  mit  Irene  zusammen  war.  Über  seinen  Vater  zu  reden  hatte  ihn  aufgeregt.  Er  schleuderte  noch  einen  Stein  hinterher,  der  prallte  klackend  ab  und  landete  mit  einem  dumpfen  Geräusch in der Tundra.  «Meine  Mutter  hatte  auch  manchmal  solche  Zustände»,  sagte  Irene.  «Das  lag  wahrscheinlich  an  ihrer  Arbeit  als  Uransucherin.  Manchmal  habe  ich  sie  beobachtet,  wenn  wir  unterwegs  waren.  Sie  hat  geraucht  und  aus  einem  Motel‐ fenster in die Wüste gestarrt. Ich habe gemerkt, dass ihr alles  absolut  albern  vorkam.  Und  gleichzeitig  schrecklich.  Als  würde  sich  jemand  einen  furchtbaren  Scherz  mit  ihr  erlau‐ ben.  Irgendein  Stein  sendet  unsichtbare  Strahlen  aus,  die  einen  Geigerzähler  klicken  lassen,  und  schon  wird  man  Millionär.  Aber  sie  wurde  nicht  reich,  sondern  nur  einsam.  Auch  wenn  sie  es  nie  gesagt  hat.  Sie  hat  immer  weiter‐ gesucht,  aber  ich  habe  es  gemerkt.  Irgendwie  hat  sie  auch  unsichtbare  Strahlen  ausgesandt,  und  dann  hat  es  bei  mir  klick gemacht: Sieh zu, dass du nicht allein bleibst.»  Rudy  wollte  gerade  einen  weiteren  Stein  werfen,  aber  er  ließ  ihn fallen und  setzte  sich wieder.  Irene rückte näher  an  187

ihn heran. Er sah sie an und drehte ihren Kopf vorsichtig in  seine  Richtung.  Sie  schien  aus  einem  tiefen  Traum  zu  erwachen.  Zuerst  küssten  sie  sich  ganz  sacht.  Die  Wärme  ihrer  weichen Lippen überraschte Rudy. Und plötzlich schien ihm  alles um sie herum von einer Kälte, die ihn frösteln ließ: das  Licht, das Land, das Militär. Er spürte ihren Atem auf seinem  Gesicht.  Wieder  erschauerte  er,  umarmte  sie,  drückte  sie  an  sich, und sie küssten sich heftiger.  Irgendwann standen sie auf und gingen weiter. Das Polar‐ licht  wurde  schwächer.  Rudy  war  etwas  schwindelig.  Irene  erzählte  ihm,  dass  die  Wikinger  das  Nordlicht  für  den  Widerschein der goldenen Schilde der Walküren hielten, der  jungfräulichen  Kriegerinnen,  welche  die  Seelen  der  ver‐ storbenen  Helden  über  den  Himmel  geleiteten,  über  die  Regenbogenbrücke nach Walhalla ins ewige Leben.  Auf  einer  kleinen  Erhebung  oberhalb  der  rechteckigen  Steinwälle blieben sie stehen. Der Löwenzahn, den Rudy bei  seinem  ersten  Besuch  hier  gesehen  hatte,  war  verblüht.  Einige  Steine  waren  ins  Erdreich  gesunken  und  hatten  Löcher  hinterlassen,  gestrichelte  Linien,  die  anzeigten,  wo  die Grundmauern einmal verliefen.  Noch  einmal  erzählte  sie  ihm  von  der  untergegangenen  Kolonie  der  grönländischen  Wikinger,  von  den  Resten  des  Stammes,  der  in  Inzucht  verkümmerte  und  sein  seltsames  Christentum praktizierte.  Hand  in  Hand  erreichten  sie  die  Wegkreuzung  oberhalb  des Stützpunktes.  «Lieber nicht zu nah», flüsterte Irene.  «An  den  Stützpunkt,  meinst  du»,  sagte  Rudy,  und  Irene  lachte.  «Nein»,  neckte  sie.  «An  mich.»  Dann  zog  sie  ihn  an  sich,  und  sie  küssten  sich  lange  und  leidenschaftlich,  tauschten  hastige  Zärtlichkeiten  aus,  küssten  sich  auf  Hände,  Hals,  Gesicht, schauten sich in die Augen, küssten sich wieder und  188

trennten sich dann nach verzweifelten Umarmungen.  Es  wäre  zu  riskant  gewesen,  gemeinsam  zum  Stützpunkt  zurückzugehen,  also  wartete  Rudy  und  sah  Irene  nach,  die  allein  im  Schein  des  verglühenden  Polarlichts  den  Weg  zu  den Quartieren entlangwandelte.  Dann  drehte  er  sich  um,  sah  ein  letztes  Mal  zum  Himmel  und  zu  den  großartigen  Lichtern  hinauf.  Auch  für  ihn  galt:  So schön waren sie ihm noch nie erschienen.    «Ein, zwei Dinge, Corporal.»  Rudy war in Unterwäsche, als er die Tür öffnete — er hatte  dienstfrei –, und stand seinem Kommandeur gegenüber. Der  Colonel hielt ein Exemplar der Harpoon in der Hand und zog  den  Falz  mit  Daumen  und  Zeigefinger  nach.  Er  hielt  Rudy  die Schlagzeile auf der Titelseite vor die Nase:    GERÜCHTEKÜCHE KOCHT ÜBER 

  Der  Colonel  warf  die  Zeitung  auf  Rudys  Bett,  sodass  beide  sie lesen konnten.  «Korrigieren Sie mich, wenn ich was Falsches sage, Corpo‐ ral, aber sollte eine Zeitung nicht Nachrichten vermelden?»  Rudy wusste nicht, wohin mit seinen Händen. Wenn er sie  auf  dem  Rücken  zusammenlegte  wie  beim  Appell,  fühlte  er  sich  zu  ungeschützt.  Sie  vorne  vor  die  Genitalien  zu  halten  schien  ihm  zu  zimperlich.  Also  ließ  er  einfach  die  Arme  hängen.  Der  Colonel  trat  einen  Schritt  zurück.  Er  starrte  die  Aus‐ gabe der Harpoon an, als untersuche er eine Stuhlprobe.  «Das  da»,  sagte  er  mit  einer  abfälligen  Handbewegung,  «würde  ich  nicht  als  Nachricht  bezeichnen.  Ein  Aufmacher  über Gerüchte, Corporal. Sind das Ihre Nachrichten?»  Rudy sog Luft durch die Zähne. «Ich gebe zu, das ist eher  ungewöhnlich, Sir.»  Der Colonel nickte spöttisch.  189

«Aber»,  fuhr  Rudy  fort,  «ich  dachte,  so  eine  Reportage  kann man machen. Ich meine, seit dem Gelage ist hier so gut  wie nichts mehr passiert.»  Das  Gesicht  des  Colonel  gefror  in  einem  angespannten  Starren.  «Aber Gerüchte, Sir,  gibt es eine ganze Menge. Wir hatten  doch beschlossen, dass die Zeitung uns etwas über uns selbst  erzählen  sollte.  ‹Interne  Presse›  haben  Sie  das  genannt,  glaube ich. ‹Über uns, für uns›. Und über uns ist mir das am  meisten  aufgefallen:  die  Gerüchte  hier.  Also,  habe  ich  gedacht,  schreibe  ich  einen  Artikel  darüber.  Truppen‐ gerüchte.  Hörensagen.  Andeutungen.  Die  Buschtrommeln.  Das wildeste Gerücht, das ihr je gehört habt. Frauengerüchte  und Männergerüchte im Vergleich. Gerüchte, die man gerne  glauben  will.  Das  Körnchen  Wahrheit  an  aktuellen  Gerüch‐ ten. Die Spekulationen —»  «Ich habe den Artikel gelesen, Spruance.»  «Jawohl, Sir.»  Der  Colonel  ging  zu  Rudys  Schreibtisch,  nahm  sich  eine  Büroklammer  und  bog  sie  auf.  «Vielleicht  muss  ich  die  Artikel  doch  kontrollieren,  bevor  sie  in  Druck  gehen.  Ich  hatte  gehofft,  das  wäre  nicht  nötig.  Dieses  Überraschungs‐ moment  gefiel  mir  ganz  gut.  Das  bisschen  Spannung,  wenn  die  neue  Ausgabe  auf  meinem  Schreibtisch  landet.  Aber  ...»  Der Colonel schüttelte den Kopf und seufzte schwer.  «Sir,  was  genau  hat  denn  an  diesem  Artikel  ...»  Rudy  suchte  nach  dem  passenden  Ausdruck.  «...  Ihr  Missfallen  erregt?»  Der  Colonel  wickelte  den  Klammerdraht  um  seinen  Zeigefinger  und  richtete  ihn  auf  Rudy.  «Das  darf  ich  Ihnen  nicht sagen, Corporal.»  «Nein?»  «Nein.  Damit  würde  ich  womöglich  indirekt  geheime  In‐ formationen preisgeben.»  «Ach so. Das geht natürlich nicht.»  190

Die  Augen  des  Colonel  verengten  sich  weiter.  «Klug‐ scheißer sind nirgends beliebt, Corporal. Und schon gar nicht  in der U.S. Army.»  Der  Colonel  hielt  inne.  Vielleicht  wartete  er  auf  eine  Entschuldigung,  aber  Rudy  schwieg.  Auch  in  Unterwäsche  war er nicht bereit, klein beizugeben.  «Und dann», fuhr der Colonel schließlich fort, «ist da noch  das  hier.  Er  nahm  die  Zeitung  vom  Bett,  schlug  die  Leser‐ briefseite auf und zeigte auf den Brief des KAMERADEN.  «Wissen Sie, wer das geschrieben hat?», fragte er.  Rudy zögerte einen Augenblick und sagte dann: «Nein.»  Der  Colonel  drehte  die  Büroklammer  weiter  um  seinen  Finger und musterte Rudy von oben bis unten. «Sie drucken  anonyme  Briefe?  Kommt  nicht  infrage,  Corporal.  Nicht  in  dieser Zeitung. Keine Briefe ohne eindeutigen Absender. Die  Harpoon wird keine Schmierereien abdrucken, und anonyme  Briefe sind genau das.»  «Jawohl, Sir.»  «Ansonsten»,  sagte  der  Colonel,  «weiter  so.»  Er  ging  zur  Tür.  Rudy  schoss  eine  Frage  durch  den  Kopf.  Es  wäre  Wahn‐ sinn, sie zu stellen, aber nachdem ihn der Colonel schon fast  nackt  erwischt  hatte,  war  ohnehin  nicht  mehr  viel  zu  ver‐ lieren.  Er  hatte  sich  wegen  der  Zeitung  mehrere  Nächte  um  die Ohren geschlagen und Irene nicht gesehen, aber ständig  an sie gedacht. Im Grunde konnte er von Glück reden, dass  er  keine  Erektion  hatte,  als  der  Colonel  klopfte.  Seiʹs  drum,  die Erinnerung an ihre Küsse machte ihn leichtsinnig.  «Sir?»,  fragte  er.  «Sir,  was  wird  denn  nun  aus  einigen  Leuten, wenn es hier zu Ende geht?»  «Was?»  Der  Colonel  hatte  ihn  verstanden,  das  wusste  Rudy  ganz  genau.  «Anonym oder nicht, der Brief wirft doch eine interessante  Frage  auf. Ich  dachte,  ich  darf sie  stellen, weil  ich  doch  hier  191

die Zeitung betreue, die für uns und über uns berichtet. Viel‐ leicht auch nur inoffiziell, ganz unter uns?»  Der  Colonel  wandte  sich  um.  «Corporal,  ich  fände  es  höchst  bedauerlich,  wenn  Sie  mit  dieser  Zeitung,  die  ich  Ihnen  anvertraut  habe,  Schindluder  trieben.  Sie  haben  in  diesem  Laden  einen  ziemlich  gemütlichen  Posten  abbekom‐ men, Grönland hin oder her. Das wissen Sie doch, oder?»  «Jawohl, Sir.»  «Sie dürfen diese Frage also nicht stellen. Ist das klar?»  «Ich glaube schon, Sir.»  «Ich werde einfach vergessen, dass Sie diese Frage gestellt  haben, denn weder Sie noch sonst jemanden geht das was an.  Hier  läuft  alles  bestens.  Das  ist  die  Nachricht.  Weitere  Fragen?»  «Nein, Sir.»  «Gut.»  «Nur eins noch, Sir.»  Rudy  befeuchtete  sich  die  Lippen.  Eine  seltsame  Hoch‐ stimmung  überkam  ihn;  als  würde  er  gerade  wieder  in  ein  Haus  einbrechen,  wobei  diesmal  der  Bewohner  zu  Hause  war, was die Sache noch tollkühner machte.  «Sir, was wissen Sie über die 1. und 2. Kompanie des 6. Ba‐ taillons der 3. Infanterie‐Division, Korea?»  Der Colonel drückte mit dem Daumen so heftig gegen den  Draht, den er um seinen Zeigefinger gewickelt hatte, dass die  Fingerkuppe anschwoll und sich von gestautem Blut purpur‐ rot färbte.  «1.  und  2.  des  6.  Bataillons?»,  wiederholte  Rudy  und  tat  dies  mit  einem  unschuldigen  Unterton.  Er  hatte  das Gefühl,  reinen  Sauerstoffeinzuatmen.  Sein  Kopf  wurde  herrlich  leicht. Das wog die verlorene Wette und die peinliche Begeg‐ nung in Unterhosen wieder auf.  «Ich habe ein paar Sachen nachgelesen.» Rudy deutete auf  die  Divisionsgeschichte  und  den  Stapel  zerfledderter  Stars  and Stripes.  192

Der Colonel stemmte die Hände in die Hüften und beugte  sich vor.  «Corporal,  auch  wenn  Sie  hier  gute  Arbeit  leisten,  neigen  Sie  offenbar  dazu,  sich  in  die  Scheiße  zu  reiten.  Habe  ich  gleich  gemerkt.  Als  Spezialist  für  Presse  und  Information  nach  Grönland  versetzt.  Dann  von  einem  Mückenschwarm  überfallen.  Dann  höre  ich  von  der  Pyjamaparty,  die  jemand  für  Sie  gegeben  hat.  Sie  reiten  sich  dauernd  in  die  Scheiße.  Vielleicht ist es gar nicht immer Ihre Schuld, aber Sie ziehen  so  etwas  an.  Wie  ein  Magnet.  Sie  wagen  sich  anscheinend  gern  auf  dünnes  Eis.  Was  Ihre  Frage  angeht:  Das  geht  Sie  ganz  und  gar  nichts  an.  Ich  wiederhole:  gar  nichts.  Ange‐ kommen?»  «Laut  und  deutlich,  Sir»,  sagte  Rudy,  ohne  seine  Haltung  zu verändern. Die Stimme des Colonel wurde noch schärfer.  «Bringen  Sie  einfach  Ihre  Zeitung  raus,  Soldat.  Klar?  Bleiben Sie weg vom dünnen Eis, reiten Sie sich nicht wieder  in die Scheiße. Und dabei fällt mir noch was ein, Corporal. Ist  nur  so  eine  Vermutung,  aber  ich  sagʹs  trotzdem:  Vögeln  Sie  nicht  in  der  Gegend  herum.  Die  Army  ist  stärker  als  Sie,  Corporal. Und hier oben bin ich die Army.»  Woolwrap schnippte sich die verbogene Büroklammer vom  Finger; sie prallte vom Schreibtisch über die Sitzfläche eines  Klappstuhls  an  die  Wand  und  landete  schließlich  rotierend  auf  dem  Linoleum.  Rudy  starrte  fasziniert  auf  den  kleinen  glänzenden  Kreisel,  während  der  Colonel  mit  stampfenden  Schritten aus dem Zimmer marschierte. 

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NEUNZEHN Für Rudy gab es die Zeit vor Irene und nach Irene. Vor Irene  war es ihm schön schwer genug gefallen, die Tageszeit oder  das Datum im Auge zu behalten. Nach Irene war das schlicht  unmöglich.  Er  hatte  das  Gefühl,  die  Zeit  sei  in  einen  der  Gletscher gesperrt, eingefroren. Er träumte davon, wie er auf  die gewölbten Gletscherzungen kletterte und die Zeit im Eis  entdeckte: Vielleicht sah sie aus wie eine Stahlfeder; oder ein  blau  geädertes,  schwach  pulsierendes  Organ;  oder  ein  glän‐ zendes Metallpendel, im Schwung gefroren.  Die Tage waren jetzt viel kürzer als die Nächte. Der Herbst  war  Bekommen  oder  was  man  hierzulande  so  nannte.  Sehr  warm war es ohnehin nie gewesen, doch  nun war die Kälte  ausgebrochen.  In  der  Arktis  gehorchten  Wärme  und  Licht  anderen Spielregeln.    194

Er  hatte  gewusst,  dass  es  nicht  leicht  sein  würde,  sich  mit  ihr zu treffen. Sie mussten vorsichtig sein und vielleicht eine  Weile  warten,  um  den  richtigen  Moment  abzupassen.  Aber  ohne  jedes  Zeitgefühl  hatte  «eine  Weile»  keinerlei  Bedeu‐ tung. Ebenso wenig wie Tag und Nacht. Es gab nur Wachen  und Schlafen.  Wenn er schlief, träumte er vom Flügel. Seltsam zerrissene  Träume,  unvollständig  und  zerstückelt  wie  die  Patienten  dort. Im Traum nahm er sich gleitend wahr. Es war dasselbe  Gefühl  wie  bei  seinen  früheren  Einbrüchen  in  leere  Häuser  oder bei seinen heimlichen Besuchen im Büro des Colonel. In  seinen  Träumen  glitt  er  über  die  Betten  und  betrachtete  die  Männer.  Oder  die  Männer  schwebten,  und  er  lag  im  Bett,  sein Körper unversehrt, doch bewegungsunfähig. Einmal lag  sein  vervielfältigter  Vater in  allen  Betten  auf  der einen  Seite  des Flügels und seine Mutter in allen auf der anderen Seite.  Sie atmeten im gleichen Takt – ein ... aus ... auch Rudy, wäh‐ rend er schwebte.  Wegen der Träume schlief er weniger. Er überlegte, ob das  der  Preis  für  die  angenehm  schläfrige  Ruhe  war,  die  ihn  im  Flügel  regel‐mäßig  überkam.  In  jedem  seiner  Träume  hörte  Rudy die trockene, stockende Stimme von Guy X, auch wenn  er  ihn  nicht  sah.  Wenn  er  dann  aufwachte,  lag  er  still  in  seinem  Bett  und  versuchte  sich  zu  erinnern,  was  Guy  X  gesagt hatte.  Bei nächster Gelegenheit ging Rudy wieder in den Flügel.  «Die  ...  Bücher!»,  krächzte  Guy  X.  «Sie  haben  Ihr  Ver‐ sprechen gehalten.»  «Ich dachte, ich könnte was vorlesen», sagte Rudy.  «Wie  lange  ist  es  her,  dass  Sie  hier  waren?»,  fragte  Guy  X  und lachte heiser auf. «Nein, sagen Sieʹs nicht!»  Er schaute sich die Bücher an, die Rudy in der Hand hielt.  «Ist das alles, was die Army anzubieten hat?», fragte er.  «Der Kaplan meinte, er wollte noch mehr besorgen.»  Guy  X  seufzte  und  wählte  Whitman  und  wünschte  sich  195

ganz  bestimmte  Gedichte:  «Mit  der  Fähre  nach  Brooklyn»  und «Als Flieder letztmals blühte im Hof».  «Kennen Sie das Zeus?»   «Ich habe früher ziemlich viel gelesen.»  Rudy  fing  an,  die  Gedichte  vorzulesen.  Die  rollende,  wogende  Sprache  machte  die  schmale  Nische,  in  der  er  mit  Guy  X  eingeschlossen  war,  noch  enger.  Guy  X  verfolgte  Rudys Vortrag nickend, schloss manchmal das Auge, schlief  aber nicht ein und bekam auch keinen Anfall.  Er bat um «Ich singe den Leib, den elektrischen».  Rudy hob an:    «Ich singe den Leib, den elektrischen  Die  Heere  derer,  die  ich  liebe,  umfassen  mich,  und  ich  umfasse sie.  Sie  wollen  nicht  ablassen  von  mir,  bis  ich  mit  ihnen gehe, ihnen zu Diensten bin,   Und sie läutere und fülle mit der Ladung der Seele.»    «Halt», unterbrach ihn Guy X. «Lesen Sie das noch mal.»  Rudy  tat  wie  ihm  geheißen.  Guy  X  ließ  ihn  noch  zweimal  lesen, dann wiederholte er die Verse auswendig.  «Wirklich gut», sagte Rudy.  «Ich  möchte  das  ganze  Gedicht  auswendig  lernen»,  sagte  Guy X.  Rudy blätterte bis zum Ende. «Ist ziemlich lang.»  «Na und? Wenn ich gehe, möchte ich etwas Neues im Kopf  haben, nicht nur den ganzen alten Kram.»  «Gehen? Wohin?», fragte Rudy.  Guy  X  antwortete  nicht.  Er  wiederholte  die  ersten  Zeilen,  hielt inne und starrte ins Dunkel am Ende des Flügels. Rudy  dachte  erst,  ein  Anfall  stehe  bevor,  aber  Guy  X  schien  in  Gedanken und konzentriert.  «‹Sie  wollen  nicht  ablassen  von  mir›»,  murmelte  er.  «Jetzt  kommen wir zur vorgeschobenen Stellung bei Wonju. Januar  einundfünfzig. Die Chinesen haben den 38. Breitengrad nach  196

Süden  überschritten.  Über  die  Stärke  hört  man  alles  Mög‐ liche, von vier bis zu sieben Verbänden. Insgesamt hundert‐ zwanzigtausend  Mann.  Bei  Wonju  kämpft  die  2.  Division,  und sie hält sich wacker.  Die  8.  Armee  zieht  sich  befehlsgemäß  aus  Seoul  zurück.  Offiziell heißt es, die Achte verlässt ihre Stellungen, weil die  2.  Division  in  Wonju  zurückgeschlagen  werden  könnte  und  die Achte dann eingeschlossen wäre.  Aber  wir  halten  die  Stellung.  Verdammt  noch  mal,  wir  halten sie. Insgesamt halten wir den Vormarsch des Feindes  sechzehn  Tage  auf,  die  chinesischen  Verluste  gehen  in  die  Tausende.»  Die Worte sprudelten leichter aus Guys Mund als je zuvor.  Rudy  kam  der  Gedanke,  dass  diese  Geschichte  vielleicht  schon seit Jahren in seinem Kopf kreiste und nun zum ersten  Mal  hinausgelangte.  Vielleicht  hatte  ihnen  Whitman  den  Weg gebahnt.  Guy X atmete schwer. Er wirkte benommen.  «Wollen  Sie  noch  mehr  Verse  lernen?»,  fragte  Rudy.  «Wollen Sie sich unterhalten?»  Das Auge zwinkerte leicht verärgert in Rudys Richtung.  «Sie  hätten  mich  nicht  wiedererkannt»,  sagte  Guy  X.  «Damals  war  noch  alles  dran.  Kampfanzug,  Gewehr,  Briefe  von  meiner  Liebsten  in  der  Tasche.»  Er  klopfte  sich  auf  die  Brust. «Ich hatte alles, was ich brauchte, und alle Körper‐teile  –  Ich  singe  den  Leib,  den  elektrischen  –:  Augen,  Schädel,  Beine, Arme, Finger, Schwanz, Bauch, sogar einen Bart. Und  damit  kommen  wir  zum  Knackpunkt  unserer  kleinen  Geschichte ... der Bart.»  Rudy  war  immer  noch  bei  der  Liebsten,  versuchte sie  sich  vorzustellen. Aber Guy X fuhr bereits fort:  «Alle  Stabsoffiziere  der  Zweiten  und  ein  großer  Teil  der  Mannschaften hatten sich einen Bart wachsen lassen. Seit die  Roten zwei Wochen vorher den 38. Breitengrad überschritten  haben. Das war natürlich gegen die Dienstvorschrift, aber für  197

uns war es eine Art Ehrenzeichen. Wir wollten uns nicht eher  rasieren, als bis wir den Feind wieder über die Linie zurück‐ getrieben hätten. General McClure hatte nichts dagegen. Wir  waren schließlich die Helden von Wonju.  Aber  dann  kommandierte  das  Hauptquartier  in  Tokio  McClure ab. Schmiss ihn einfach raus. Wir konnten es nicht  glauben.  Der  Mann,  der  uns  in  einer  der  großartigsten  Schlachten des ganzen Krieges gegen die Roten geführt hatte  – gefeuert!  Es hieß, dass wir unsere Sache zu gut gemacht hätten. Dass  MacArthur den Rückzug wollte, und zwar den vollständigen  Rückzug.  Die  ganze  Halbinsel  preisgeben,  damit  er  die  Mandschurei bombardieren konnte. Und wir hatten den Plan  versaut.  Wir  hatten  heldenhaft  gekämpft,  die  Stellung  gehalten  und  seinen  Plan  versaut.  Also  trat  er  den  Schul‐ digen in den Arsch.»  Guy  X  unterbrach  sich  und  versuchte,  seine  trockenen  Lippen  zu  lecken.  Auf  dem  Nachttisch  stand  eine  Ketchup‐ flasche  aus  Plastik  mit  einem  Klebestreifen,  auf  dem  H2O  stand.  Rudy  nahm  sie,  und  Guy  X  führte  seine  Hand  an  seinen  Mund.  Rudy  berührte  ihn  zum  ersten  Mal.  Guys  Finger  umklammerten  Rudys  Hand;  sie  fühlten  sich  fremd  und  mechanisch  an;  es  waren  zu  wenige  für  eine  mensch‐ liche  Hand.  Guy  X  klopfte  Rudy  aufs  Handgelenk  und  nickte:  Genug.  Es  war,  als  füttere  man  einen  verletzten  Vogel.  «Ich  habe  damals  eine  Protestaktion  organisiert»,  sagte    Guy  X.  Seine  Stimme  war  wieder  klar.  «Ich  habe  den  anderen  Stabsoffizieren  gesagt:  ‹Wir  rasieren  uns  die  Barte  ab. Wir sagen nichts, wir rasieren uns bloß. Das werden die  schon  begreifen.)  Wir  rasierten  uns  also  und  sorgten  dafür,  dass  die  Presseoffiziere  es  mitbekamen.  Sie  wussten  genau,  was  das  bedeuten  sollte,  aber  die  Zensur  unterband  die  Veröffentlichung der Geschichte. Die kämpfende Truppe der  Vereinigten Staaten protestiert nicht.»  198

Guy  X  wurde  langsam  müde.  Sein  Kopf  rollte  auf  dem  Kissen hin und her. Rudy wollte das Buch zuklappen.  «Nein»,  sagte  Guy  X.  Er  rezitierte  noch  einmal  die  ersten  Zeilen und gab Rudy mit den Fingern ein  Zeichen, wenn er  ihm einhelfen sollte. Er arbeitete noch eine halbe Stunde mit  Rudy und lernte dabei fast die ganze erste Strophe.    Und wenn der Leib nicht völlig so viel vermag als die Seele?  Und wäre der Leib nicht die Seele, was dann wäre die Seele?    Guy  X  sackte  in  sich  zusammen;  sein  Augenlid  hing  herab,  seine  Aufmerksamkeit  schwand,  er  begann  heftig  zu  stot‐ tern. Rudy schlug vor, eine Pause einzulegen.  «Nein.»  «Ich muss mich zum Dienst melden», sagte Rudy. Das war  zwar gelogen, aber er wollte den Besuch einigermaßen wür‐ devoll  für  Guy  X  zu  Ende  bringen,  denn  der  wurde  immer  verkrampfter und verzweifelter.  «Leck  mich  am  Arsch»,  sagte  Guy  X.  «Ich  hätte  meine  Geschichte gar nicht erzählen sollen.»  Er  versuchte  sich  umzudrehen,  konnte  aber  nur  den  Kopf  abwenden. Rudy sah, wie schlimm Guys Schädel deformiert  war:  er  sah  aus  wie  eine  halb  zerquetschte,  faulige  Melone,  auf  der  die  Haarsträhnen  wie  ein  Geflecht  von  Schimmel‐ pilzen wirkten.  Rudy  sank  der  Mut.  Es  schien  sinnlos,  beinahe  grausam,  einem so hoffnungslosen Fall zu helfen, Gedichte auswendig  zu lernen. Offensichtlich nahm Guy X sich die Sache sehr zu  Herzen.  «Gehen Sie», sagte Guy X.  «Ich komme wieder», versicherte Rudy. «Ein anderes Mal.»  «Ja sicher. Sicher.» 

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ZWANZIG Der  erste  Schneesturm  des  Winters  kam  von  Norden  herangebraust wie eine Bomberschwadron. Er fegte über die  Eisfelder  und  schnitt  durch  die  Bergpässe.  Auf  dem  Exerzierplatz  fing  das  Flaggenseil  heftig  zu  zittern  an.  Der  Motorenlärm  des  Generators  wurde  je  nach  Windrichtung  lauter oder leiser. Als die Sturmfront die Gipfel überwunden  hatte,  raste  sie  über  die  Tundra.  Eben  noch  schwebten  nur  ein paar Flocken vor den Fenstern des Lazaretts; im nächsten  Augenblick  verschwand  alles  in  einem  Wirbel  von  vernichtendem Weiß.  Nachdem  der  Colonel  die  Gerüchteausgabe  gedeckelt  hatte, beschritt Rudy  den Weg  des geringsten Widerstandes  und  nahm  sich  vor,  eine  harmlose  Ausgabe  mit  «Vor‐ schlägen  für  den  langen  Winter»  herauszubringen.  Lavone  200

und  er  wollten  gerade  damit  beginnen,  als  Rudy  dem  Mist‐ dienst zugeteilt wurde. Auf den Aushängen lautete dafür die  offizielle  Bezeichnung  «Aufräumungsarbeiten  Außengebäu‐ de», aber in Qangattarsa hieß es nur Mistdienst, da die «Auf‐ räumungsarbeiten»  vor  allem  darin  bestanden,  Scheiße  zu  schaufeln.  «Eins muss man dem Colonel lassen», hatte Lavone gesagt.  «Den Mistdienst schiebt er sogar manchmal selber. Ich habe  ihn  schon  mit  der  Schaufel  da  oben  schuften  sehen.  Sind  natürlich  auch  seine  Gäule,  deren  Dreck  wir  wegmachen  müssen. Zieh dir lieber Stiefel an.»  Rudy stieg in seine Mickymaus‐Stiefel – klobige, besonders  kälteresistente  Army‐Gummistiefel,  die  aussahen  wie  von  Disney gezeichnet und wie Blei waren. Er zog seinen Winter‐ parka über und stapfte in Richtung Hangar.  Unablässig hatte er an Irene gedacht. In letzter Zeit hatten  sie sich nur heimliche Blicke im Speisesaal zuwerfen können.  Jeder  Kontakt  war  riskant.  Er  konnte  sich  schon  nicht  mehr  erinnern,  wann  sie  zuletzt  miteinander  gesprochen  hatten.  Während ihm die Zeit entglitt, nagte die Sehnsucht an ihm.  Draußen  lag  bereits  ein  halber  Meter  Schnee,  doch  der  Sturm  machte  keine  Anstalten  nachzulassen.  Ein  Wartungs‐ trupp  hatte  die  Sturmleinen  aufgehängt:  Kabel  und  Seile  an  zwei  Meter  hohen  Pfosten,  an  denen  Stoffwimpel  hingen  und die von einem Gebäude zum anderen führten, damit die  Soldaten sich im Schneesturm daran entlanghangeln konnten  und  sich  nicht  verirrten.  Die  Sturmleinen  sahen  aus  wie  schäbige Telegraphenleitungen.  Rudy  konnte  die  Lichter  des  Hauptgebäudes  hinter  sich  erkennen,  als  er  durch  den  knietiefen  Schnee  stiefelte;  vor  ihm schwankte der  Mast mit dem Außenlicht beim Hangar,  neben  dem  eine  Schneeraupe  parkte.  Eiskristalle  schmolzen  in  Rudys  Kragen,  während  er  sich  durch  die  Schneewehen  kämpfte.  Dieser  erste  Sturm  war  ein  Vorgeschmack  auf  die  Verwüstung,  mit  der  sie  im  Winter  zu  rechnen  hatten.  201

Vorschläge für den langen Winter, in der Tat.  Innen  an  der  Tür  des  kleinen  Stalls  mit  den  zwei  Boxen  hing  in  einer  Plastikhülle  ein  Blatt  mit  Arbeitsanweisungen.  Der starke Geruch nach Mist und Stroh beruhigte Rudy, weil  er  sich  so  deutlich  von  allen  anderen  im  Stützpunkt  unter‐ schied:  von  den  Ausdünstungen  im  Flügel,  dem  kalten  Zigarettenqualm  in  den  Quartieren,  dem  Bohnerwachs  der  Flure und dem Duftspray der Latrinen, dem Fett des Speise‐ saals,  dem  Schweiß  und  den  Fürzen  der  Soldaten,  von  La‐ vones  Chemikalien  und  dem  seltenen  Hauch  von  Parfüm,  der Rudy in die Nase stieg, wenn er auf dem Korridor einer  Krankenschwester  oder  Soldatin  begegnete.  Außerdem  verband  er  den  Stallgeruch  mit  Irene,  deren  Haar  bei  ihrer  ersten Begegnung leicht danach gerochen hatte. Bald würde  er  auch  danach  riechen  –  ein  kleiner  Pluspunkt  des  Mist‐ dienstes.  Nur  ein  Pferd  war  im  Stall:  ein  brauner  Wallach.  Seltsam,  dachte Rudy, an so einem Abend auszureiten. Er hoffte, dass  Irene nicht unterwegs war.  Er  machte  sich  daran,  die  vorgeschriebenen  Aufgaben  zu  erledigen: die Boxen ausmisten, das Trinkwasser auffüllen, je  zwei  Dosen  Hafer  und  etwas  Heu  in  die  Krippe,  frisches  Stroh  in  die  Boxen.  Der  Gasheizer  an  der  Decke  sprang  an  und sandte einen warmen Luftschwall herab.  Rudy machte gerade eine Pause und klopfte dem Pferd auf  die  Flanke,  freute  sich  am  leisen  Schnauben  und  Kauen  des  Tieres,  als  Irene  erschien.  Er  konnte  kaum  reagieren,  so  schnell kam sie auf ihn zu, schob das Pferd mit der Schulter  zur  Seite  und  schlang  die  Arme  um  ihn.  Sie  küssten  sich  in  der  Pferdebox,  hielten  einander,  und  Rudy  sah  sich  und  Irene  plötzlich  als  Liebende,  die  sich  nach  langer  Trennung  auf einem belebten Bahnsteig in den Armen hielten, und das  Pferd verwandelte sich in eine alte Lokomotive, eine Dampf‐ wolke  verbarg  sie  vor  allen  Unbilden,  Alibis,  Drohungen  und  Sorgen,  schenkte  ihnen  einen  Augenblick  magischer  202

Zweisamkeit.  Ihr  Körper,  fest  an  ihn  geschmiegt,  tat  ihm  wohl. Irene hielt ihn, klammerte sich fast verzweifelt an ihn.  Er  versuchte  sie  zu  beruhigen,  ihr  mit  seinen  Armen  zu  versichern,  dass  er  sie  halten  würde,  solange  sie  wollte.  Sie  erschauerte.  Dann  fasste  sie  sich,  und  sie  standen  wie  ein  Tanzpaar  aneinander gelehnt, sprachen über die Schulter miteinander.  Sie sagte, sie habe auf dem Dienstplan gesehen, dass er hier  draußen sei, und habe einfach herkommen müssen.  «Was bin ich froh», sagte er. «Ich habe dich so vermisst.»  Es erregte ihn, sie im Arm zu halten. Er spürte, wie auch sie  sich  an  ihn  presste,  doch  dann  fiel  ihm  wieder  ein,  dass  ja  nur ein Pferd im Stall war und das zweite mit seinem Reiter  jederzeit zurückkehren konnte.  «Ich bin immer wieder in den Flügel gegangen, um nachzu‐ denken», sagte sie. «Ich hatte gehofft, dir dort zu begegnen,  aber wir haben uns wohl verpasst.»  «Worüber  hast  du  im  Flügel  nachgedacht?»,  fragte  er.  Sie  hatten  sich  ein  wenig  voneinander  gelöst,  aber  noch  immer  umklammerte sie fest seine Arme.  «Worüber?»  «Na, du hast doch gesagt, du bist zum Nachdenken hinge‐ gangen.»  Sie nickte und blickte zu Boden. Anscheinend entschloss sie  sich,  seiner  Frage  nicht  mehr  auszuweichen.  «Über  alles»,  sagte sie. «Wie ich hierher gekommen bin. Wie das alles pas‐ siert ist. Über dich.»  «Waren das schöne Gedanken?», fragte Rudy.  Das  Pferd  stampfte  auf  und  schüttelte  seinen  Halfter.  In‐ stinktiv  legten  sie  beide  ihre  Hand  auf  die  Flanke  des  Wal‐ lachs, um ihn zu beruhigen.     «Teilweise. Einige Gedanken waren schön.»  «Andere traurig?»  «Habe  ich  das  gesagt?»  Sie  wich  ein  wenig  zurück  und  lehnte sich gegen die Bretterwand der Box. Dann schaute sie  203

ihn an, überlegte kurz und nickte.  «Andere  waren  traurig,  ja»,  sagte  sie.  «Aber  in  denen  kommst du nicht vor.»  «Das ist gut», sagte Rudy.  «Du  bist  anders.  Deswegen  bin  ich  auch  so  durchein‐ ander.»  Sie tätschelte dem  Pferd den  Bauch,  schlüpfte  aus  der  Box  und trat an das kleine, beschlagene Fenster des Stalls.  «Lane ist irgendwo da draußen», sagte sie.  Bevor Rudy etwas entgegnen konnte, hatte Irene sich schon  wieder  vom  Fenster  abgewandt.  Sie  verschränkte  die  Arme  vor  der  Brust  und  ging  mit  großen  Schritten  auf  und  ab.  Dann  beruhigte  sie  sich  etwas,  schritt  langsamer  aus.  So  erregt hatte Rudy sie noch nie gesehen.  «Ich habe darüber nachgedacht, dass ich mir früher immer  die  Anführer  ausgesucht  habe.  Verstehst  du?  Ich  als  Cheer‐ leader mit dem Kapitän der Footballmannschaft.»  So  habe  alles  angefangen,  sagte  sie.  Mit  siebzehn  hatte  sie  geheiratet.  Den  Quarterback  der  High‐School‐Mannschaft.  Die Ehe hatte keine zwei Jahre gehalten.  «Er  hat  im  Sand  gebuddelt:  ein  gut  bezahlter  Job  als  Baggerfahrer  auf  dem  Testgelände  in  Nevada.  Hat  die  Tunnel  für  die  unterirdischen  Bombentests  gegraben»,  erzählte  sie.  «Ich  war  noch  ein  Kind.  Nevada  war  natürlich  praktisch  wegen  der  Scheidung.  Zu  heiraten  schien  damals  gar  nicht  so  dumm.  Aber  sich  scheiden  zu  lassen  war  noch  klüger.»  Sie  sagte,  zu  ihrer  Mutter  habe  sie  nicht  zurückgekonnt,  weil  die  wegen  ihrer  erfolglosen  Uransuche  schon  ein  bisschen seltsam geworden sei.  «Also habe ich mich in einem Anfall von Leichtsinn bei der  Army gemeldet – und es lange Zeit sehr bereut. Aber immer‐ hin war ich nicht allein. Drei warme Mahlzeiten und ein Bett,  was will man mehr? Ich war schon fast überall in den Staaten  stationiert. Bis ich Lane traf ...»  204

«Einen Anführer», sagte Rudy.  Irene  zuckte  die  Achseln.  «Er  hat  mich  hierher  versetzen  lassen.  Er  meinte,  mit  ihm  könnte  ich  einen  Teil  der  Welt  sehen, den nur wenige zu Gesicht kriegen. Und das habe ich  auch.»  Rudy  nahm  den  Sturm,  der  draußen  tobte,  kaum  noch  wahr.  «Aber alles verändert sich», flüsterte Irene.  «Was meinst du damit?»  «Die Sache mit uns», sagte sie. «Und mich selbst.»  Rudy schnürte es die Luft ab. Sie würde ihm sagen, dass es  aus  war.  Erst  hatte  sie  ihn  aufgerissen,  jetzt  würde  sie  ihm  den  Laufpass  geben.  Sie  konnte  ihren  großen,  starken  Colonel nicht verlassen. Rudy konnte kaum atmen.  Irene schien es nicht zu bemerken. «Ich ... ich habe hier fest‐ gesteckt», sagte sie. «Lane hat sich verändert. Oder vielleicht  auch ich, wer weiß. Und dann bist du plötzlich aufgetaucht,  und alles geriet aus den Fugen.»  Rudy  holte  Luft.  Eigentlich  wollte  sie  ihm  etwas  ganz  anderes sagen.  «Was heißt das?», fragte er.  «Ich weiß auch nicht. Früher wusste ich immer ganz genau,  wieso mir ein Kerl gefiel. Aber jetzt...»  «Na ja, ein Anführer bin ich nicht gerade», sagte Rudy.  Irene  lächelte,  nahm  seine  Hand  und  küsste  sie  flüchtig.  «Vielleicht war das ja gerade der Grund. Was ist das für ein  Mann?  Warum  denke  ich  dauernd  an  ihn?  Deshalb  bin  ich  auch deine Akten durchgegangen– weil ich nach Antworten  gesucht habe.»  Sie ließ seine Hand los. «Aber manches steht in keiner Akte  der Welt», fügte sie hinzu.  Rudy  lächelte  und  fuhr  mit  den  Fingern  durch  ihr  rotes  Haar. Draußen heulte der Sturm lauter, und ein Schatten fiel  über Irenes Gesicht. Sie sah zum Fenster.  «Lane ist da draußen ...», sagte sie.  205

«Habe ich auch schon gehört», sagte Rudy.  Irene  starrte  aus  dem  Fenster.  «Wirklich  Wahnsinn,  bei  diesem Wetter», flüsterte sie.  «Du hast gesagt, er habe sich auch verändert», sagte Rudy.  «Was macht er mit dir, Irene?»  Irene winkte ab und schüttelte den Kopf. Niemand sprach.  So verharrten sie lange, schweigend.  «Ist das dein Pferd?», fragte Rudy schließlich.  Irene zuckte wieder die Achseln, gleichgültig. «Könnte man  sagen.  Aber  er  gehört  mir  nicht.  Auf  dem  Papier  ist  er  ein  ‹Einsatztransportmittel Land› oder ein ‹Artefakt der Militär‐ geschichte›, je nachdem, welche Bücher wir gerade frisieren.»  Sie streichelte dem Pferd lächelnd die Flanke.  «Irene», fragte Rudy, «wird das Lazarett geschlossen?»  Irene  antwortete  nicht  gleich.  «Sieht  so  aus»,  sagte  sie  schließlich  geistesabwesend.  Dann  seufzte  sie  und  kehrte  in  die  Gegenwart  zurück.  «Ich  bin  nicht  sicher.  Ich  weiß  nur,  dass Lane deshalb ziemlich nervös ist.»  Sie schaute wieder zum Fenster.  Rudy  erzählte  ihr  von  den  Fotos,  die  er  im  Büro  des  Colonel  gesehen  hatte,  und  was  er  über  das  Schicksal  der                  1. und 2. Kompanie der 3. Division in Korea gelesen hatte.  «Aus dem Bataillon waren ungefähr ein Dutzend Verwun‐ dete hier», sagte Irene. «Jetzt ist nur noch einer übrig.»  «In dem Bett, an dem der Colonel gebetet hat?»  Irene nickte. «Nur wegen dieser Männer ist der Flügel das  geworden,  was  er  ist.  Ihretwegen  wurde  Lane  hierher  ver‐ setzt.  Militärgerechtigkeit.  Er  sollte  sich  um  die  Jungs  küm‐ mern, deren Leben er versaut hatte. Aber er hat es der Army  gezeigt und den Flügel erfunden.»  «Was hat er denn in Korea angestellt?»  «Gefälligkeiten  erwiesen.  Man  hat  das  nie  richtig  auf‐ dröseln können. Wollte die Army wahrscheinlich auch nicht.  Er  hat  Ausrüstung  für  ein  paar  befreundete  Quartermasters  in  höheren  Rängen  zurückgehalten,  die  damit  auf  dem  206

Schwarzmarkt Geschäfte machen wollten. Kein Mensch hätte  das Zeug jemals verwendet, es war Ausschuss. Alle wussten,  dass es nichts taugte. Aber das Geschäft ist aufgeflogen, die  Nordkoreaner  haben  eine  Großoffensive  gestartet,  die  Aus‐ rüstung  wurde  angefordert,  und  Lane  konnte  die  Auslie‐ ferung nicht stoppen. Am Ende saß also eins unserer eigenen  Bataillone  mit  schlechtem  Napalm,  kaputten  Maschinen‐ gewehren und schadhafter Munition da. Die höheren Ränge  sind  abgetaucht, und  Lane stand  ohne  Hosen da. Die  Army  wollte  ihn  nicht  verlieren,  weil  er  so  ein  logistisches  Genie  ist. Also haben sie ihn hierher geschickt. Der Flügel ist seine  Buße.»  «Und  was  wird  mit  den  Männern  im  Flügel  passieren?»,  fragte Rudy.  «Ich glaube, das weiß niemand.»  «Und was, glaubst du, wird mit uns beiden passieren?»  Sie sah ihn an. Rudy hätte gern bedingungslose Liebe und  Hoffnung  in  ihrem  Blick  gesehen;  stattdessen  registrierte  er  Verzagtheit  und  ein  Bemühen  um  Mut.  Doch  das  konnte  er  ihr  nicht  vorwerfen.  Mehr  hatte  er  selbst  auch  nicht  zu  bieten.  «Wir  stecken  da  zusammen  drin»,  sagte  Rudy  und  ver‐ suchte,  es  wie  eine Feststellung  klingen  zu  lassen, nicht  wie  eine Frage.  Irene nickte. «Ja, zusammen.»  Sie  küssten  sich,  und  Rudy  sehnte  sich  mit  jeder  Faser  seines  Körpers  danach,  auf  der  Stelle  mit  ihr  zu  schlafen;  doch er wusste, warum sie «Zeit zu gehen» flüsterte.  Doch es blieb keine Zeit. Schon machte sich jemand an der  Außentür  des  Stalls  zu  schaffen.  Durch  das  Heulen  des  Sturms  hörten  sie  draußen  das  Wiehern  eines  Pferdes.  Der  Colonel  kehrte  zurück.  Irene  schlüpfte  aus  Rudys  Armen  und  verbarg  sich  in  einer  Ecke  hinter  einem  Stapel  Heuballen.  Der Colonel kam herein. Rudy schaffte es gerade noch, die  207

Mistgabel wieder zur Hand zu nehmen, um den Eindruck zu  vermitteln, er sei gerade mit der Arbeit fertig geworden.  «Ganz  schön  kalt  draußen,  Soldat»,  sagte  der  Colonel  kernig  und  munter.  Sowohl  er  als  auch  seine  Stute  waren  von oben bis unten mit Schnee überzogen.  «Kann man wohl sagen, Sir.»  Der Colonel führte sein Pferd in den Stall, zog Handschuhe  und Parka aus.  «Sieht gut aus, Soldat», sagte er. «Ich übernehme den Rest.»  Der  Colonel  hängte  seine  Oberbekleidung  über  die  Trenn‐ wand zwischen den Boxen und machte sich am Sattelgurt zu  schaffen.  Das  gab Rudy  die  Gelegenheit, einen Blick auf die  Heuballen zu werfen, hinter denen Irene verschwunden war.  Es war nichts von ihr zu sehen.  «Sir»,  sagte  er,  «das  kann  ich  doch  machen.  Das  Pferd  trockenreiben  und  so.  Wenn  Sie  zurück  ins  Hauptquartier  wollen.»  Der  Colonel  sah  ihn  forschend  an.  «Ich  habe  doch  gesagt,  ich mache das, Soldat.»  «Na ja, ich habe sowieso Dienst, Sir, und da dachte ich –»  «Wegtreten, Soldat. Ich brauche Sie nicht. Vielen Dank, auf  Wiedersehen.»  «Jawohl,  Sir.»  Rudy  salutierte  flüchtig  und  zog  sich  an.  Er  riskierte  keinen  weiteren  Blick  zu  den  Heuballen,  weil  der  Colonel ihn offensichtlich genau beobachtete. Er wollte Irene  nicht im Stich lassen, aber was konnte er machen?  «Draußen  steht  eine  Schneeraupe,  Corporal.  Schlüssel  steckt. Damit können Sie runterfahren.»  «Und Sie, Sir?»  «Ich  werde  die  Gute  hier  ordentlich  trockenreiben.  Ein  kleiner  Spaziergang  macht  mir  nichts  aus.  Die  Sturmleinen  hängen  ja  schon,  und  das  bisschen  Wind  ist  gar  nicht  so  schlimm. Wenn es erst richtig Winter wird, werden Sie schon  sehen, was ich meine.»  «Sir, ich möchte Ihnen keine –»  208

«Nehmen Sie die Raupe, Corporal. Und zwar zügig.»  «Jawohl, Sir.»  Das  Kettenfahrzeug  sprang  sofort  an.  Rudy  setzte  zurück,  und  das  Licht  der  Scheinwerfer  strich  zuerst  über  den  Anbau,  dann  über  den  Hangar.  Als  er  in  Richtung  der  Hauptgebäude fuhr, sah er im Spiegel die kleiner werdende  Außenbeleuchtung und das erleuchtete Fenster des Stalls.  Die  Schneeraupe  rutschte  schräg  über  eine  Schneewehe,  und Rudy musste sich aufs Fahren konzentrieren. Am Hügel  oberhalb  des  Lazaretts  bemerkte  er,  dass  vor  ihm  an  der  Windschutzscheibe etwas von der Fahrzeugdecke baumelte.  Er  dachte  zuerst  an  einen  heiligen  Christophorus,  den  Schutzheiligen  der  Schneeraupenfahrer,  aber  als  er  die  Innenbeleuchtung  anschaltete,  erkannte  er  eine  Eski‐ mofigurine,  ganz  ähnlich  dem  kleinen  Torso  in  seiner  Tasche. Jemand hatte der Figur ein Loch in den Kopf gebohrt  und  eine  Kette  hindurchgezogen,  an  der  sie  jetzt  wild  hin  und her sprang. Angst stieg in Rudy auf, und schnell sah er  noch  einmal  in  den  Spiegel,  aber  der  Hangar  und  der  Stall  waren aufgrund seiner hohen Geschwindigkeit bereits außer  Sicht.       

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EINUNDZWANZIG Captain Brank, der Kaplan, legte seinen Ornat an.  «Ich  kann  auch  wiederkommen,  wenn  nicht  gerade  Sonntag  ist»,  sagte  Rudy.  Er  hatte  noch  ein  paar  Ausgaben  von Stars and Stripes durchblättern wollen, um sich von den  ständigen  Gedanken  an  Irene  abzulenken.  Seit  ihrer  Begegnung  im  Stall  vor  ein,  zwei  oder  vielleicht  noch  mehr  Tagen hatte er sie nicht mehr gesehen.  «Heute  ist  nicht  Sonntag»,  sagte  der  Kaplan.  «Ich  habe  zwar  keine  Ahnung,  was  für  einen  Tag  wir  haben,  aber  Sonntag  bestimmt  nicht.»  Er  begleitete  Rudy  zwischen  die  Regale.  Das  Radio  knarzte  vor  sich  hin.  Die  wehenden  Gewänder  des  Kaplans  fegten  den  Staub  von  Taschenbuch‐ krimis und Armeehandbüchern.  «Ich  habe  die  Sachen  bloß  anprobiert.  Ich  überlege,  ob  ich  katholisch  werden  soll.»  Er  zupfte  an  seiner  Kasel  und  210

richtete  den  Kragen.  «Das  sind  natürlich  keine  katholischen  Messgewänder.  Bloß  der  komplette  episkopalische  Ornat.  Aber  es  kommt  dem  Ganzen  schon  recht  nahe.  Meine  Malerei  hat  mich  dazu  gebracht,  über  meine  Berufung  nachzudenken.  Was  habe  ich  wirklich  zu  sagen?  Wonach  suche ich? Ich male das Meer und den Himmel. Den heiligen  Brendan.  Mir  wurde  klar,  in  welche  Richtung  ich  mich  bewege:  Katholizismus.  Ich  werde  mich  beurlauben  lassen  oder  den  Dienst  quittieren  und  ins  Priesterseminar  gehen.  Und  dann  als  katholischer  Priester  wieder  in  die  Armee  eintreten.»  «Pater Brank», sagte Rudy.  «Stu.»  «Pater Stu», verbesserte Rudy sich. Der Kaplan lächelte be‐ seelt,  bekreuzigte  sich  schwungvoll  und  ließ  Rudy  allein  weitersuchen.  Auf  einigen  staubigen  und  vergilbten  Seiten  fand  Rudy  schließlich Berichte über Wonju und den Rückzug aus Seoul.  Alles  ziemlich  vage,  ohne  die  Färbung,  die  Guy  X  den  Ereignissen  in  seiner  Erzählung  gegeben  hatte,  aber  es  war  schließlich eine Militärzeitung. Rudy fand einen Artikel über  den neuen Befehlshaber der 2. Division, aber nichts über die  Entlassung  des  alten.  In  einer  älteren  Ausgabe  prangte  ein  Foto  von  bärtigen  Soldaten,  die  lachend  in  die  Kamera  winkten. Der Artikel hieß ERFOLG IN WONJU.  Rudy nahm die Zeitungen mit in den Flügel.  Guy  X  schlief.  Rudy  zog  sich  einen  Stuhl  ans  Bett,  beugte  sich vor und legte sein Ohr an Guys Brust. Die leisen, ange‐ strengten  Atemzüge  klangen  wie  langsame  Schritte  durch  feuchtes Laub.  Rudy  lauschte  eine  Weile  und  fühlte  eine  wohlige  Müdigkeit in sich aufsteigen. Der ganze Raum pulsierte sanft  im Rhythmus der Atmung.  «Seien Sie gegrüßt», röchelte Guy X plötzlich.  Rudy richtete sich auf.   211

«Sie sind also wieder da», sagte Guy X. «Ich auch.»  «Woher?», fragte Rudy, der sich ein wenig erschreckt hatte.  «Von meinen Reisen», antwortete Guy X.  «Reisen? Wohin?»  Guy X tippte sich an die Stirn. «Hier drin. Kommt von den  Anfällen, die mich ab und zu schütteln.»  Er leide seit seiner Verwundung in Korea darunter.  «Habe ich vorher nie gehabt», sagte er. «Aber jetzt schicken  sie  mich  auf  Zeitreise.  Kein  Scherz.  Ich  reise  zurück  durch  mein  ganzes  Leben.  Bis  zu  meinen  Anfängen.  Bis  in  die  allererste  Keimzelle.  Ich  sehe,  wie  sich  meine  Zellen  teilen.  Zwei. Vier. Acht. Sechzehn ... und so weiter ... eins kann ich  Ihnen  sagen:  Ich  singe  den  Leib,  den  elektrischen.  Alle  denken, ich bin bewusstlos. Bin ich aber nicht, ich stecke nur  ganz  tief  drinnen.  Aber  wissen  Sie  was:  Ich  komme  ganz  gern  dorthin  zurück,  an  diesen  Ort,  in  diese  Zeit.  Ist  mein  Zuhause. Wirklich. Und ich bin schon so gut wie abgetreten,  das  weiß  ich.  Ich  trete  ab,  aber  ich  gehe  nirgendwohin.  So  sieht es aus für Guy X ... Sie hätten diesen Laden mal sehen  sollen, als ich herkam.»  Die  Worte  sprudelten  aus  Guy  X  heraus,  als  müsste  er  seinen  Text  zu  einem  bestimmten  Termin  abliefern.  Er  berichtete  von  einem geräumigen  Anbau  an den  Flügel, der  inzwischen  wieder abgerissen  worden war,  von  Betten  über  Betten, so weit das Auge reichte – «und in meinem Fall heißt  es wirklich das Auge».  «Hier war alles voll mit Verwundeten aus dem Koreakrieg.  Es gab eine eigene Abteilung nur für Brandwunden. Wurde  die  Grillstation  genannt.  In  Korea  ging  das  mit  Flammen‐ werfern  und  Napalm  so  richtig  los.  Das  können  Sie  mir  glauben, ich war dabei.»  Guy  X  erzählte,  wie  geschäftig  es  damals  im  Lazarett  zuging.  Rund  um  die Uhr  kamen  Flugzeuge und  flogen  die  Verwundeten  ein.  Es  gab  ein  eigenes,  inzwischen  abge‐ rissenes  Gebäude  für  Operationen.  Ständig  wurden  Patien‐ 212

ten in die Operationssäle geschoben und kamen mit frischen  Verbänden  zurück,  doch  meistens  hatte  sich  für  sie  nichts  zum Besseren gewendet.  «Damals  war  hier  wirklich  was  los,  aber  es  sah  nicht  so  gepflegt  aus.  Alles  grün  und  weiß  wie  in  jedem  Kranken‐ haus, und im Winter war das kaum auszuhalten. Es kam uns  vor  wie  eine  verkehrte  Welt:  drinnen  Eis  und  Schnee  und  grünlicher  Himmel,  draußen  die  Berge  wie  Edelstahl,  Schneefelder  wie  polierte  Emaille,  Licht,  so  rot  wie  ein  Plasmatropf. Aber es war immer was los. Dauernd habe ich  alle gefragt: ‹Wo bin ich? Wo bin ich?› Aber keiner wollte es  mir  verraten,  bis  irgendwann  ein  Pfleger  zurückgefragt  hat,  ob  ich  ein  Geheimnis  bewahren  könnte.  Ich  antworte,  ich  glaube,  ich  bin  selbst  ein  Geheimnis.  Da  nickt  er  und  sagt  ‹Grönland›.  Anfangs  glaube  ich  ihm  nicht.  Niemand  ist  in  Grönland.  Aber  dann  denke  ich:  ‹Warum  eigentlich  nicht?  Also  Grönland.  Tun  wir  einfach  so,  als  wären  wir  in  Grön‐ land›, und so habe ichʹs gehalten.»  Guy X kicherte und erschauerte, und Rudy wollte ihm die  Hand auf die Schulter legen, aber da fing er schon wieder zu  reden an.  «Und  dann  kamen  die  Jungs  des  Colonel.  Die  er  auf  dem  Gewissen  hatte.  Ich  hatte  davon  gehört.  Zur  Krönung  am  Ende auch noch er selber. Dann hat sich aber was getan hier!  Richtig fein rausgeputzt hat er den Laden. Schöne neue Welt,  die  solche  Bürger  beherbergt.  Hübsch  eingerichtet,  was?  Aber  es  wurden  immer  noch  Männer  rausgeschoben,  die  nicht  mehr  wiederkamen.  Wieder  ein  Bett  frei.  Die  Räder  quietschen  leise  zum  Abschied.  Zermürbungstaktik.  Das  Lazarett  ist  immer  kleiner  geworden,  wir  immer  weniger,  meine Anfälle immer länger. Und zwischen den Anfällen sah  ich den Tod kommen. Wir waren zurückgefallen aufs nackte  Leben ... aber dann starben nicht mehr so viele, nicht mehr so  schnell.  Die  Letzten,  die  übrig  sind,  das  sind  die  Hart‐ näckigen.  Wir  tragen  die  Fackel.  Wir  gehen  erst,  wenn  die  213

Party  vorbei  ist.  Wir  bleiben,  auch  wenn  keine  Musik  mehr  läuft.  Und  der  Gastgeber  schon  im  Bett  ist.  Und  alle  längst  wieder  am  Montagmorgen  zur  Arbeit  gegangen  sind.  Wir  sind immer noch da, weil wir da sind, und weil wir da sind,  sind wir noch da ...»  Guy  X  schwitzte,  Speichel  war  in  seinen  Mundwinkeln  getrocknet.  Er  lag  still,  bis  sein  Atem  sich  beruhigte.  Rudy  hatte ihn noch nie so viel reden hören, erst recht nicht mit so  viel Emphase. Schweigend saß er am Bett.  Nach  einigen  Minuten  holte  er  die  Zeitungen  aus  der  Tasche.  Guy  X  drehte  den  Kopf,  um  zu  sehen,  womit  Rudy  raschelte.  «Ich  habe  ein  paar  alte  Zeitungen  ausgegraben»,  flüsterte  Rudy.  «Was  Sie  mir  über  Korea  erzählt  haben,  hat  mich  interessiert.  Ich  könnte  Ihnen  daraus  vorlesen,  wenn  Sie  wollen.»  Er zeigte Guy X die Schlagzeilen. Guys Auge weitete sich,  seine  Halsadern  schwollen  an.  Er  schien  nach  der  Zeitung  schlagen  zu  wollen,  aber  dann  packte  er  Rudy  mit  seinen  verstümmelten Fingern am Ärmel und zog ihn näher zu sich  heran.  Es  war  der  Artikel  über  den  ERFOLG  IN  WONJU  mit  dem  Foto  der  lachenden  bärtigen  Männer.  Rudy  drehte  die  Zeitung  so  weit  herum,  dass  Guy  X  das  Foto  auch  sehen  konnte.  Guy  X  zeigte  auf  einen  der  Soldaten  und  ließ  den  Finger auf der Brust des Mannes liegen.  «Sie?», flüsterte Rudy.  Guy X nickte.  Als  er  seinen  Arm  wieder  aufs  Laken  sinken  ließ,  schaute  Rudy sich den Mann genauer an. Er hatte dunkles Haar und  einen  dichten,  kräftigen  Bart.  Den  Kopf  hatte  er  vor  Lachen  in den Nacken geworfen und blickte mit strahlenden Augen  zu  einigen  anderen  Soldaten.  Die  Namen  der  Männer  wurden  nicht  genannt,  die  Unterzeile  lautete  nur:  Stabsof‐ fiziere der 2. Division, die in Wonju die Stellung hielten.  Guy  X  war  den  Tränen  nahe.  Rudy  legte  die  Zeitungen  214

beiseite.  «Als wir uns rasierten», krächzte Guy X, «wusste der neue  Kommandeur  natürlich  sofort  Bescheid.  Ich  wurde  einbe‐ stellt und von meinem Kommando entbunden. Also habe ich  noch einen draufgelegt: Ich habe mich voll laufen lassen, mir  auch noch den Kopf kahl rasiert und bin mit dem Jeep in das  Zelt  eines  General  gefahren.  Bin  natürlich  im  Bunker  gelan‐ det,  und  kaum  war  ich  wieder  nüchtern,  hatten  sie  mich  schon degradiert und in eine andere Einheit gesteckt.»  Guy X schloss das Auge. Er hatte seinen bleichen Arm mit  der farblosen Lederhaut über sein Gesicht gelegt, als wolle er  sich  vor  allzu  hellem  Licht  schützen.  Bisher  waren  ihm  die  Worte flüssig von den Lippen gekommen, doch nun geriet er  ins Stocken.  «I‐in einem Dorf nördlich von Anyang – über Funk kamen  die  falschen  Koordinaten  ...  eine  F‐80.  Viel  zu  tief.  So  tief,  dass  ich  den  Piloten  erkennen  konnte  ...  Ich  war  bloß  noch  Corporal ... Meine Einheit kriegte die Bomben und Napalm‐ ladungen  ab,  die  für  das  Dorf  bestimmt  waren.  Unsere  Stellung war plötzlich ein Brennofen, und damit wurde alles  anders  ...  Verstehen  Sie?  Und  jetzt  sagen  Sie  mir  nur  noch,  dass ich Glück gehabt habe.»  Er  sah  Rudy  an.  Das,  was  von  seinem  Gesicht  noch  übrig  war, verriet Entschlossenheit.  «Das kann ich nicht», sagte Rudy leise.  «Na  klar»,  sagte  Guy  X.  «Schauen  Sie  mich  doch  an.  Ich  habe  Schwein  gehabt.  Ich  hätte  tot  sein  können.»  Er  lachte  bitter.  Darauf  herrschte  wieder  Schweigen,  bis  Guy  X  sich  plötz‐ lich an Rudy wandte. «Würden Sie so etwas überhaupt tun?  Wenn ich Sie darum bitte?»  «Was?», fragte Rudy. «Würde ich was tun?»  «Töten.»  Rudy  schaute  ihn  einen  Augenblick  an,  bevor  er  nach‐ fragte: «Wovon reden wir hier eigentlich?»  215

«Von mir», sagte Guy X, «und von Ihnen.»  Die beiden Männer verharrten reglos. Rudy war nicht nach  Sprechen zumute. Die Kraft der Stille schien die Dunkelheit,  die sie umgab, zu Blei zu gießen, als die Nacht anbrach. Zeit  floss  aus  dem  Gletscher,  um  die  Dinge  voranzutreiben,  und  schließlich  bemerkte  Rudy,  dass  der  Körper  von  Guy  X  das  verräterische  Zucken  eines  Anfalls  zeigte.  Er  stand  leise  auf  und ging auf Zehenspitzen hinaus.  Aber den Flügel verließ er nicht. Er brachte es nicht fertig,  Guy  X  ganz  allein  zu  lassen.  Das  Auge,  das  in  Tränen  schwamm,  der  Klang  der  dünnen  Stimme,  die  ihre  Ge‐ schichte hervorsprudelte, das Foto der lachenden Soldaten –  sie  ließen  ihn  nicht  los.  Statt  also  am  Schwesternhäuschen  vorbei  zur  Tür  zu  gehen,  wandte  er  sich  in  die  entge‐ gengesetzte  Richtung.  Am  Ende  des  lang  gestreckten  Rau‐ mes standen unbenutzte Betten und Geräte herum, die wohl  noch aus den hektischen Tagen stammten, die Guy X gerade  beschrieben  hatte.  Das  Gerumpel  lag  im  Schatten  und  war  vom  Rest  der  Station  durch  mehrere  altmodische  Wand‐ schirme abgetrennt. Rudy kam es vor, als schliche er sich im  Theater hinter die Kulissen. Der erleuchtete Teil des Flügels  war von Dunkelheit eingerahmt und sah aus diesem Dunkel  wie ein schwebendes Lichtviereck aus; das Häuschen in der  Mitte wie eine kleine Schmuckschatulle.  Rudy  nahm  sich  zwei  Decken  aus  einem  Baumwollsack,  der  nach  Mottenkugeln  roch,  und  legte  sich  auf  einen  Matratzenstapel. Er streckte seine Glieder und versuchte sich  zu entspannen.  Hinter dem Wandschirm schien das Röcheln der Patienten  weit entfernt, aber wenn Guy X einen heftigen Anfall bekam  oder sich aufregte, würde Rudy ihn hören und an seine Seite  eilen.  Doch  alles  blieb  ruhig.  Ein‐  oder  zweimal  drang  ein  Winseln oder ein Aufschrei zu Rudy, nächtliche Signale von  Männern,  die  so  schwer  verwundet  waren,  dass  sie  nicht  mehr merkten, was sie von sich gaben.  216

Die Atmosphäre des Flügels beruhigte ihn. Er starrte an die  Decke,  der  Schlaf  kroch  zu  seinen  Augen  hoch.  Sein  Atem  ging ruhiger.  Vertraute  Traumbilder  flatterten  durch  seinen  Schlaf,  dieselben, die ihn schon seit Wochen heimsuchten. Bis er sah,  dass Irene sich auszog.  Wie oft hatte er sich das vorgestellt: in seinem Zimmer, im  Heu  oben  im  Stall,  auf  einer  alten  Liege  im  Hangar,  in  der  alten C‐47, in der Baracke, wo die Druckpresse stand – aber  den  Flügel  hatte  er  nie  als  Kulisse  gesehen.  Und  doch  –  irgendwie schien es richtig. Dass er hier war. Mit ihr.  Rudy  sah Irene  an.  Eine  Festigkeit  lag  in  ihren  Augen,  die  sich  auf  ihn  übertrug.  Das  war  kein  Traum.  Sie  hatte  ihn  gefunden. Sie streckte die Hand nach ihm aus, berührte ihn,  sie  küssten  sich.  Ihre  Hände  strichen  über  seinen  Körper.  «Lass uns nackt liegen», flüsterte sie – diese Worte zu hören  ging  fast  über  seine  Kräfte.  Gemeinsam  rissen  sie  ihm  die  Sachen  vom  Leib.  Er  hörte  ihre  Worte,  auch  als  sie–  wie  er  selbst  –  anfing,  leise  zu  summen  und  zu  stöhnen,  und  sie  begannen, ihre Körper mit den Lippen zu erforschen.  Für  einen  flüchtigen  Augenblick  erinnerte  er  sich  daran,  wie er unter dem Fenster des Colonel gelauscht hatte. An das  Klappern  der  Gegenstände,  die  vom  Tisch  flogen.  «Reenie.»  Der  Gedanke  streifte  ihn  wie  ein  kalter  Hauch,  und  ihn  schauderte. Sie beruhigte ihn: «Schhhh.»  Er  küsste  sie  am  ganzen  Körper,  ließ  seine  Lippen  hinun‐ terwandern, wohin ihre Hände sie drängten, verweilte, bis er  sie  über  sich  wahrnahm,  und  kam  wieder  über  sie.  Jetzt  hatten sie es eilig, er jedenfalls, und sie willigte ein. Sie hielt  ihn,  half  ihm,  er  stützte  sich  auf,  sie  sahen  einander  in  die  Augen.  Beinahe  hätten  Rudys  Arme  vor  Lust  und  Wonne  nachgegeben – doch  auch, weil  er so nah am Abgrund war.  Von  irgendwoher  rauschte  Wind  heran,  als  tobte  im  Flügel  ein  Schneesturm,  der  an  seinen  Schultern  und  Schenkeln  zerrte,  ihn  wegzureißen  versuchte  von  dem,  was  vor  ihm,  217

unter  ihm  geschah.  Und  wieder  erschauerte  er,  doch  nur  ganz kurz, dann war er wieder da. Alles war wieder gut. Er  war bei ihr.  Er  fand  sie  wunderschön,  und  doch  fehlte  ihr  etwas.  Die  Art, wie sie sein Gesicht, seinen Körper musterte, sagte ihm  das. Sie nickte. Er wusste nicht, wieso, aber er sagte: «Oh, ja.»  Dann  richtete  Irene  sich  langsam  auf,  erwiderte  Rudys  Bewegung  in  ihr.  So  bekam  ihr  Zusammensein  Form  und  Ziel.  Ein  paar  kurze  Worte,  dann  griffen  sie  nacheinander  und bewegten sich  dem  Höhepunkt  entgegen.  Zuerst  Rudy,  Irene  später;  viel  später,  als  sie  aus  der  ersten  Ermattung  auftauchten,  er  sie  berührte und sie sich noch einmal liebten.  Diesmal  waren  sie  ganz  still,  sodass  die  Gerüche  und  Geräusche  des  Flügels  Rudy  nach  einer  Weile  wieder  ins  Bewusstsein drangen. Diesmal schlossen weder er noch Irene  die Augen. Sie sahen einander nicht an, aber sie hielten sich  aneinander fest, liebten sich, als suchten sie im Dunkeln nach  etwas,  das  aus  dem  Licht  kommen  könnte,  in  dem  die  Verwundeten lagen.  Diesmal gab Irene einen Laut von sich,  eine  kurze  Silbe,  die  sie  am  Ende  fast  gewaltsam  un‐ terdrückte.  Hinterher lag sie neben ihm, den Blick zur Decke gerichtet.  «Woher wusstest du, dass ich hier bin?», flüsterte er.  «Geraten.  Der  Pfleger  sagte,  du  seist  hereingekommen.  Dann  habe  ich  von  hier  hinten  so  etwas  wie  einen  Schrei  gehört.»  «Einen Schrei?»  «Oder etwas Ähnliches. Du musst schlecht geträumt haben.  Ich habe nachgesehen und dich gefunden.»  Rudy lächelte, dachte aber zugleich darüber nach, weshalb  er  geschrien  haben  könnte.  Er  wusste  es  nicht,  weil  er  sich  nicht an seine Träume erinnerte.  «Als der Colonel mich neulich aus dem Stall geschickt hat»,  flüsterte er, «ist da alles gut gegangen?»  218

Sie nickte.  «Hat er dich entdeckt?»  Sie schüttelte den Kopf.  «Bist du rausgekommen?»  «Erst  als  er  längst  weg  war.  Ich  bin  bestimmt  die  halbe  Nacht da geblieben. Nachdem ich mich etwas beruhigt hatte,  hat  es  mir  ganz  gut  gefallen,  so  bei  den  Pferden,  während  draußen der Sturm heulte.»  Rudy lag auf dem Rücken, hatte eine Hand unter den Kopf  gelegt  und  streichelte  sie  mit  der  anderen.  «Ich  hab  mir  Sorgen gemacht.»  Sie  schmiegte  sich  an  ihn,  doch  er  spürte,  dass  sie  angespannt war.  «Wir müssen hier weg», flüsterte sie.  «Aber  einzeln»,  sagte  er.  «Ich  glaube,  da  drüben  ist  eine  Hintertür.»  Sie schüttelte den Kopf. «Ich meine: ganz weg.»  Das  ungeheure  Gewicht  dieser  wenigen  Worte  stürzte  auf  Rudy  nieder  und  drückte  ihn  in  die  Matratze.  Doch  sofort  fiel  es  wieder  von  ihm  ab,  und  er  fühlte  sich  leicht  und  beflügelt.  «Wir werden weggehen», sagte er.  «Gemeinsam», sagte Irene und drückte ihn fest an sich.  Rudy  küsste  sie  und  spürte  die Kraft  seines  Versprechens.  Sie  lächelte  und  schloss  die  Augen.  Gemeinsam  hatte  sie  gesagt.  Er schaute nach oben und folgte mit den Augen der Linie,  wo  Wand  und  Decke  aneinander  stießen.  Dort  sah  er  das  tanzende Licht – es zuckte hin und her. Rasch glitt Rudy von  den Matratzen und spähte hinter den Wandschirmen hervor.  Der  Flügel  lag  ruhig  und  vom  Dunkel  gerahmt  wie  zuvor.  Rechts stand das Bett von Guy X. Rudy hatte die Stehlampe  angelassen.  Guys  Augenspiegel  reflektierte  das  Licht  und  sandte Blitze durch den Raum. Selbst aus dieser Entfernung  konnte  Rudy  erkennen,  dass  Guy  X  einen  Anfall  hatte  und  219

zuckend willkürliche Signale aussandte.  Rudy sah sich nach Irene um. Sie hatte sich aufgesetzt und  wirkte  beunruhigt.  Er  bedeutete  ihr,  dass  alles  in  Ordnung  sei, und sie legte sich wieder hin. Rudy sah nach dem Licht.  Es hüpfte, zitterte und schoss an Wänden und Decke hin und  her, bis es schließlich langsam auf Irenes Körper niedersank  wie eine Sternschnuppe. 

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ZWEIUNDZWANZIG Rudy  stieß  im  Speisesaal  auf  Lavone,  der  ein  neues  Filmplakat aufhängte.  «Das ist mal ein Film», sagte Lavone und trat einen Schritt  zurück,  um  sein  Werk  zu  begutachten.  Das  Poster  kündigte  The  Thing  an.  Eine  düstere  Gestalt  ragte  über  den  horrortriefenden  Buchstaben  des  Titels  auf.  Im  Hintergrund  waren  Gebäude  zu  sehen,  die  an  Qangattarsa  erinnerten–  inklusive Schnee und Gletscher.  «Ein  Horrorfilm,  der  in  der  Arktis  spielt»,  sagte  Lavone.  «Wie für uns gemacht.»  Dann  hängte  er  den  Plan  für  den  Küchendienst  dieser  Woche auf. Rudy stand irgendwo ganz oben auf der Liste.  «Tut  mir  Leid,  Mann»,  sagte  Lavone.  «Ich  hab  noch  ver‐ 221

sucht,  was  zu  drehen,  aber  wir  sind  langsam  unterbesetzt.  Sogar mich selbst musste ich eintragen.» Er zeigte auf seinen  Namen  weiter  unten.  «Das  Grauen.  Das  Grauen»,  krächzte  er.  «Was meinst du mit unterbesetzt?», fragte Rudy.  «Dass ein ganzer Trupp schon sehr bald ausgeflogen wird.  Nach Hause. Ich hatte kaum Zeit, alle Marschbefehle auszu‐ stellen. Mir gehen die Arbeitskräfte aus.»  «Und warum werden die versetzt?»  «Ich weiß nur, dass hier gekürzt wird.»  Abgesehen  vom  Wecken  um  vier  Uhr  dreißig  war  der  Küchendienst  gar  nicht  so  schlimm.  Desmond,  fröhlich  und  angeheitert,  sorgte  dafür,  dass  Rudy  angenehme  Arbeiten  zugeteilt bekam. Zum Frühstück teilte er Haferbrei aus, aber  er  hatte  kaum  Abnehmer.  Der  Dampf  umspielte  warm  und  entspannend  sein  G  esicht.  Er  stand  im  Halbschlaf  vor  seinem Kessel und dachte an Irene. Soldatengesichter zogen  an  ihm  vorüber.  Die  Heere  derer,  die  ich  liebe,  umfassen  mich,  und  ich  umfasse  sie.  Er  fand  sie  alle  wunderbar.  Schöne  Frauen, harte Männer. Sogar Genteen sah gut aus, wie er sein  Tablett und seinen Kugelbauch vor sich herschob.  Als  Rudy  wieder  hinten  am  Spülbecken  stand  und  seine  Breischüssel  schrubbte,  sah  er  Irene  in  der  Kaffeeschlange.  Sie bemerkte ihn nicht, und er konnte auch nur einen kurzen  Blick  auf  sie  werfen,  aber  er  hatte  das  Gefühl,  sein  ganzer  Körper  sei  in  die  Spüle  getaucht  worden–  ein  heißer,  ekstatischer Schauer überkam ihn.  Beim Mittagessen sah er sie nicht; verträumt sortierte er die  Bestecke.  Als  er  kurz  vor  dem  Abendessen  Pause  hatte  und  mit  ein  paar  anderen  Soldaten  auf  den  Kartoffelsäcken  im  Lager  saß,  kam  ein  Koch  herein,  der  sein  zerbrochenes  Bril‐ lengestell  mit  Klebeband  repariert  hatte.  Er  winkte  Rudy  mitzukommen.  «Du kriegst ein echtes Ehrenamt», sagte er, sobald sie außer  Hörweite waren. «Gibtʹs nicht so oft für unsereinen. Und du  222

kommst aus der Küche raus.»  «Was ist es denn?», fragte Rudy.  «Verbrennungstrupp.»  «Mein Gott.»  «Ist  doch  im  Grunde  wie  am  Herd,  oder?  Ein  bisschen  zu  heiß  gekocht  vielleicht.  Ich  kann  auch  wen  anders  hin‐ schicken.»  Rudy  meldete  sich  in  Winterausrüstung  am  Flügel.  Die  Schwester  im  Häuschen  stand  auf  und  zeigte  auf  ein  Bett  ungefähr in der Mitte des Raumes. Auf der Matratze lag ein  kleines, in Laken gewickeltes Bündel. Die Schwester hatte die  Leiche schon eingehüllt.  «Sie kennen sich mit den Bestattungsriten aus?», fragte sie.  Rudy nickte.  «Ich mache das Fenster auf», sagte sie.  Wie erwartet war der Körper sehr leicht. Er versuchte sich  vorzustellen, wie der Mann wohl ausgesehen hatte und was  wohl  von  ihm  übrig  war.  Rudy  hatte  irgendwann  jeden  Patienten einmal angeschaut, also auch ihn. War nicht hier in  der Nähe d^s Bett, vor dem der Colonel gebetet hatte? Rudy  wusste  es  nicht  mehr.  Er  schaute  zum  Bett  von  Guy  X  hinüber,  konnte  aber  nur  Tropfflaschen  und  Tiffanylampen  erkennen. Ihm wurde schwindelig. Der Geruch nach schwä‐ renden Wunden und Desinfektionsmittel stieg ihm zu Kopf.  Der Leichnam in seinen Armen war viel zu leicht.  «Alles okay?», fragte die Schwester, und ein kalter Luftzug  weckte Rudy wieder auf. Er stand vor dem offenen Fenster.  Von  draußen  beugte  sich  ein  Soldat  herein  und  nahm  ihm  den Toten ab.  «Alles okay», sagte Rudy.  Sie  fuhren  im  Dunkeln  mit  einer  weißen  Schneeraupe  zur  Feuerwache  hinaus.  Das  Fahrzeug  erinnerte  an  einen  Lieferwagen  aus  den  Dreißigern;  man  hatte  vier  Ketten‐ fahrwerke  darangeschraubt.  Bei  der  Feuerwache  warteten  die Schwester und der Wachhabende in einer zweiten Raupe  223

mit laufendem Motor. Rudy trug den Leichnam hinein.  Nachdem  seine  Augen  sich  an  das  Licht  gewöhnt  hatten,  fand  Rudy  sich  in  einem  turnhallengroßen  Raum  mit  Schotterboden  wieder.  Zwei  nackte  Glühbirnen  hingen  von  der Decke. Mehrere Jeeps, eine Halbkette und ein Schützen‐ panzer waren im Halbdunkel an der Wand geparkt. Vor ihm  befand  sich  ein  aus  verschiedenen  Fahrzeugteilen  zusa‐ mmengeschweißter  Metallverschlag,  von  dem  ein  Ofenrohr  bis  zur  Decke  hinaufführte.  Vorne  stand  eine  Tür  offen,  drinnen  brannte  mit  bläulicher  Flamme  unter  einem  schwarzen Rost ein dicht gepacktes Kohlenfeuer. Neben dem  Krematorium standen der Kaplan, der Colonel und Irene.  Der  Kaplan  räusperte  sich  und  las  aus  seinem  Gebetbuch.  Er  hatte  den  vollen  episkopalischen  Ornat  angelegt  und  schlug recht wahllos an verschiedenen Stellen der Zeremonie  das  Kreuz,  während  er  von  Auferstehung  und  ewigem  Leben,  von  Asche  zu  Asche  und  Staub  zu  Staub  sprach.  Rudy  hielt  den  Leichnam auf  den Armen  und  sah,  dass  der  Colonel  Irenes  Hand  hielt.  Als  der  Kaplan  zum  Ende  gekommen  war,  trat  er  auf  Rudy  zu  und  nahm  ihm  den  Toten  ab.  Rudy  wollte  Irene  ansehen,  aber  sie  stand  hinter  Woolwrap.  Captain  Brank  hockte  sich  vor  die  Ofentür  und  hielt  den  Leichnam linkisch vor die Öffnung. Er zögerte im Angesicht  der Hitze.  «Zum Teufel!», murmelte der Colonel und riss dem Kaplan  das  Bündel  aus  den  Händen.  Er  holte  aus  und  warf  es  schwungvoll  durch  die  Türöffnung  auf  den  Rost.  Dann  trat  er die Türe zu.  «Kurbeln Sie  am  Blasebalg»,  flüsterte Captain  Brank  Rudy  zu.  Rasch  brachte  er  den  Mechanismus  in  Gang;  der  Schwung  riss  ihm  beinahe  die  Kurbel  aus  der  Hand.  Bei  jeder  Umdrehung  krümmte  sich  sein  Oberkörper,  und  das  Feuer im Ofen begann zu seufzen.  Während  er  kurbelte,  sah  Rudy  aus  dem  Augenwinkel,  224

dass der Colonel und Irene hinausgingen. Sie ließen die Tür  offen  stehen,  und  die  Scheinwerfer  einer  Schneeraupe  schwenkten  durch  die  Nacht,  bevor  sie  abfuhr.  Die  Nacht  war  sternenklar,  und  Rudy  sah  durch  die  Tür  einen  Funkenregen mit dem Wind davontreiben; offenbar aus dem  Feuer,  das  er  anfachte.  Als  er  schneller  kurbelte,  sah  er  wenige Sekunden später, dass Funken und Asche dichter aus  dem Schornstein drangen.  Ein wenig  fachte Rudy das Feuer noch an,  dann schlossen  der  Kaplan  und  er  die  Feuerzüge.  Sie  öffneten  die  Ofentür  und  wichen  vor  der  Hitze  zurück.  Mitten  auf  dem  rot  glühenden Gitter lag ein Häufchen weißer Asche.  «Sobald  das  abgekühlt  ist,  kommt  der  Bestattungstrupp  und holt es ab», sagte der Kaplan.  Sie  schlossen  die  Tür  der  Feuerwache  und  stiegen  in  die  zweite Schneeraupe.  «Ich  fahre  Sie»,  sagte  der  Kaplan.  «Ich  hoffe,  ich  kann  das  Ding  überhaupt  steuern.  Schätze,  der  Colonel  wollte  nicht  länger als nötig bleiben.»  Captain  Brank  ließ  das  Fahrzeug  knirschend  an,  verschal‐ tete  sich  ein  paarmal  und  fuhr  dann  haarscharf  an  der  Ecke  der  Feuerwache  vorbei.  Im  Lichtkegel  der  Scheinwerfer  sah  Rudy  einen  dünnen  Schleier  schwarzer  Punkte  auf  der  Schneedecke: Asche.  «Kommt  der  Colonel immer  zu solchen  Anlässen?»,  fragte  er.  «Selten. Aber dieser war ein besonderer Fall.»  «Wer war es denn?»  «Gefreiter  L.W.Sterner,  2.  Kompanie,  6.  Bataillon,  5.  Infan‐ terie‐Division.  Vom  Rückstoß  seines  eigenen  Flammen‐ werfers  abgefackelt.  1951  in  Korea  schon  für  tot  gehalten,  schließlich in Qangattarsa, Grönland, an Lungenentzündung  gestorben – 1959.»  Sie näherten sich dem Lagersektor C. Der Kaplan versuchte  herunterzuschalten.  225

«L.W.  Sterner  gehörte  zu  dem  Bataillon,  das  der  Colonel  mit schadhafter Ausrüstung beliefert hat», sagte Rudy.  Der Kaplan schaute ihn an.  «Er war der Letzte», fügte Rudy hinzu.  Der  Kaplan  fuhr  gefährlich  dicht  an  das  Gebäude  heran  und fand endlich den Leerlauf.  «Oder nicht?», fragte Rudy.  Drüben  im  Flügel  leuchtete  das  Lampenlicht  orangerot  durch die dünnen Vorhänge.  «Doch, der Letzte», sagte der Kaplan. «Möge er in Frieden  ruhen.»  Rudy  stieg  aus,  der  Kaplan  haute  den  Gang  rein,  und  kreischend  setzte  das  Fahrzeug  sich  in  Bewegung.  Rudy  sprang  die  Stufen  zum  Eingang  hinauf  und  presste  sich  an  die Wand, die vordere Kette der Schneeraupe rollte über den  Treppenabsatz,  brach  große  Splitter  aus  den  Brettern  und  zermalmte  zwei  Stufen.  Dann  brummte  der  Kaplan  mit  seinem  Gefährt  in  die  Nacht  und  hinterließ  eine  Spur  von  Eisbrocken  und  Holzsplittern.  Rudy  war  erschöpft.  Er  musste  nicht  mehr  zum  Küchendienst  zurück,  hatte  nicht  einmal Appetit auf Abendessen. Er wollte nur ins Bett.  In  seinem  Zimmer  fand  er  zwei  Botschaften  auf  dem  Kissen. Eine war von Irene und lautete:  «Es  war  schön,  dich  zu  sehen,  aber  zum  Trösten  war  es  nicht nah genug.»  Der  andere  Zettel  war  nicht  unterschrieben,  aber  Rudy  erkannte die krakelige Schrift.  «Das warʹs dann wohl. Unsere Lebensader ist tot. Glauben  Sie mir. Wo sind Sie? Melden Sie sich!»  Doch  er  konnte  sich  nur  noch  mit  den  beiden  Zetteln  auf  der  Brust  aufs  Bett  werfen.  Er  hörte  den  Generator,  dessen  Brummen  sich  nach  und  nach  in  das  Seufzen  der  Flammen  verwandelte. Hinter seinen geschlossenen Lidern sah er den  von  ihm  entfachten  Funkenregen,  der  als  Asche  auf  dem  Schnee niederging.  226

                         

DREIUNDZWANZIG In  den  friedlichsten  Momenten  hatte  Rudy  den  Eindruck, 

dass  alle  Patienten  des  Flügels  im  Takt  atmeten  und  der  Raum  in  einem  gemeinsamen  Rhythmus  pulsierte.  Heute  jedoch  ging  dieser  Atem  flach  und  hektisch.  Der  Flügel  wirkte nervös.  Guy X war nicht ansprechbar. Rudy erkannte das typische  Zittern  an  Händen  und  Halsmuskeln.  Der  silberne  Augen‐ spiegel  hing  schräg  zur  Seite  und  gab  den  Blick  auf  die  eingefallene Gesichtshälfte und das traurige Loch am Hinter‐ kopf frei.  Rudy lauschte dem Puls der Station. Die Unruhe war allge‐ mein. Als hätte jemand einen Stein in einen Teich geworfen.  Guy  X  schien  davon  jedoch  nichts  mitzubekommen.  Sein  Atem folgte einem ganz eigenen, abgehackten Rhythmus.  Rudy  nahm  den  Whitman  vom  Nachttisch.  Er  drehte  die  227

Klemmlampe  in  seine  Richtung  und  schlug  «Ich  singe  den  Leib, den elektrischen» auf. Er las die erste Strophe, dann sah  er  Guy  X  an.  Mit  seinem  kleinen  Körper  und  den  dünnen  Haarsträhnen  wirkte  er  wie  ein  krankes  Kind.  Das  Zittern  hatte aufgehört.  Rudy  hielt  das  Buch  in  den  Lichtkegel  der  Lampe  und  las  laut.  Wenn  Guy  X  schlief,  dann  würden  ihn  die  Verse  vielleicht sanft wecken; und wenn er immer noch von seinen  Krämpfen  geschüttelt  würde,  könnten  ihm  die  Zeilen  vielleicht heraushelfen.    «Sie wollen nicht ablassen von mir, bis ich mit ihnen gehe,  ihnen zu Diensten bin ...»,    las Rudy leise, eigentlich nur für sich.    «Die  Liebe  zum  Leibe  eines  Mannes  oder  eines  Weibes  entzieht sich der Rechenschaft –»    «Wie war das? Ich kann Sie nicht verstehen.»  Rudy  blickte  auf.  Guy  X  war  immer  noch  bewusstlos;  die  Schwester  saß  in  ihrem  Häuschen.  Die Stimme  war  von  der  anderen  Seite  des  Ganges  gekommen,  von  weit  hinten,  wo  die leeren Betten und das Material lagerten.  Dort  lag  ein  Mann,  zum  Teil  von  den  Wandschirmen  verdeckt.  Rudy  stand  auf  und  erkannte  den  Major  General.  Er lag ausgestreckt auf einer blanken Matratze, gleich neben  dem Stapel, auf dem Rudy und Irene miteinander geschlafen  hatten.  Er  hatte  die  Hände  hinterm  Kopf  verschränkt,  die  Wanderschuhe  ausgezogen  und  die  Skijacke  über  ein  Bettgestell gehängt, trug ein kariertes Hemd und sah aus, als  würde er sich nach einem erfolgreichen Jagdausflug in seiner  Hütte entspannen.  «War das Shakespeare?», fragte er.  «Nein, Sir», antwortete Rudy, unsicher. «Whitman.»  228

Der  General  schwang  sich  von  der  Matratze  und  kam  auf  Socken  zum  Bett  von  Guy  X.  Er  stellte  sich  neben  Rudy,  schaute  zuerst  den  Patienten  und  dann  das  Buch  in  Rudys  Hand an.  «Meinen Sie, das hilft?»  «Er hat mich gebeten, es ihm vorzulesen», sagte Rudy.  «Sieht mir nicht sehr verständig aus, der Mann.»  «Nein, Sir.»  Der  General  seufzte  fast  unhörbar.  Er  ging  zu  seinen  Sachen zurück und winkte Rudy mitzukommen.  «Mein  Hubschrauber  verspätet  sich.  Da  hab  ich  mich  hier  aufs Ohr gelegt.» Der General setzte sich auf ein Bett und zog  sich die Schuhe an. «Friedlich hier. Ist Ihnen das auch schon  aufgefallen?»  «Ja, Sir.»  «Erstaunlich  ...»  Der  General  rammte  seinen  Fuß  in  den  Wanderstiefel. «... friedvoll. Gefällt mir.»  Er  beugte  sich  vor  und  streckte  Rudy  die  Hand  entgegen.  «Tolson  Vord,  Soldat»,  sagte  er.  «Major  General,  United  States Air Force.»  Rudy  schüttelte  die  dargebotene  Rechte.  Der  General  bückte sich, um die Stiefel zu schnüren, und redete weiter.  «Wir  laufen  uns  hier  ja  ständig  über  den  Weg,  Corporal.  Wie heißen Sie?»  «Spruance, Sir. Rudy.»  «Verwandt mit Admiral Spruance?»  «Nein, Sir. Ganz und gar nicht.»  «Da  habe  ich  ja  Glück  gehabt,  was?  Wenn  ich  Sie  zur  Schnecke gemacht hätte, als Sie auf Wache eingenickt waren,  und  Sie  wären  der  Neffe  eines  Admiral  oder  so  was,  dann  stünden wir doch alle dumm da, was?»  General  Vord  lachte,  schüttelte  den  Kopf  und  betrachtete  dann  seine  geschnürten  Stiefel.  Er  hatte  sie  nicht  wie  üblich  über  Kreuz  geschnürt,  sondern  wie  die  Fallschirmspringer  als Leiter.  229

«Erstaunlich friedvoll», sagte Vord noch einmal. «Kommen  Sie öfter hierher?»  «Ab und zu, Sir. Nicht sehr oft.»  «Sie  geben  doch  diese  Zeitung  heraus,  die  Woolwrap  sich  ausgedacht hat.»  «Ja, Sir.»  Vord  stand  auf  und  steckte  sein  Hemd  in  die  Hose.  «Hab  ich  gelesen.  Die  Ausgabe,  wo  es  um  die  Schließung  des  Stützpunkts ging.»  Der General zog einen silbernen Flachmann aus der Hosen‐ tasche, nahm einen Schluck und bot Rudy ebenfalls einen an.  Rudy lehnte ab.  «Wer hat den Brief geschrieben, Corporal?»  Rudy  hörte  den  glucksenden  Atem  der  Krankenstation.  Der  General  starrte  ihn  aus  wasserblauen  Augen  an.  Wären  sie noch wässriger gewesen, hätte man sie für die tränenden  Augen  eines  Trinkers  oder  eines  Greises  halten  können;  so  aber leuchteten sie unheilvoll.  «Weiß ich nicht», antwortete Rudy.  «Doch, natürlich wissen Sie das. Weiß ich genau.»  «Er war nicht unterschrieben, Sir.»  «Wer war es, Rudy?»  «Sir,  selbst  wenn  ich  es  wüsste,  was  macht  das  schon?  Es  war doch bloß ein Brief. Bloß eine Frage.»  «Hat der Colonel was dazu gesagt?»  «Dass  ich  keine  weiteren  anonymen  Briefe  veröffentlichen  darf.»  Vord zeigte auf Guy X. «Nehmen wir mal an, dass es unser  Freund  hier  war.  Aus  Ihrer  Poesiegruppe.  Nehmen  wir  es  nur  mal  an.  Haben  Sie  hier  eine  kleine  Verschwörung  am  Laufen?»  «Eine Verschwörung? Mit ihm?», fragte Rudy zurück.   «Wohl kaum, Sir.»  «Aber es ist Ihnen schon durch den Kopf gegangen», sagte  Vord, «dass die Army den Stützpunkt womöglich schließt.»  230

«Ist mir durch den Kopf gegangen, Sir.»  «Und darüber machen Sie sich Sorgen.»  «Nun, ich kann die Sorgen verstehen, die in dem Brief zum  Ausdruck kommen, Sir.»  «Ein  besorgter  Bürger  in  Uniform»,  sagte  Vord  und  ging  zum Fenster. Er zog den Vorhang zur Seite und sah hinaus.  Über  seine  Schulter  erblickte  Rudy  Wachscheinwerfer  und  Wolken, die sich am fast schwarzen Himmel vor den Bergen  türmten. Es war Mittag. Dieses schwache Glimmen war ihre  tägliche Ration Licht.  «Ich  möchte  Ihren  Blick  ein  wenig  erweitern»,  sagte  Vord.  «Ich  will  Ihnen  was  über  Frieden  und  Sicherheit  erzählen.  Über Ihre Sicht der Welt. Erinnern Sie sich an die Weltkarte  in Ihrem Klassenzimmer früher? Corporal Spruance?»  «Jawohl, Sir.»  «Die  haben  Sie  zweifellos  jeden  Tag  angeschaut»,  sagte  Vord  mit  leiser,  beinahe  hypnotisierender  Stimme.  Er  sah  immer noch aus dem Fenster. «So haben Sie die Welt kennen  gelernt.  Vielleicht  stand  ja  auch  irgendwo  ein  Globus,  aber  die  Karte  hing  jeden  Tag  direkt  vor  Ihren  Augen.  Wenn  Sie  nach vorn gegangen sind und direkt daran gerochen haben,  hatten Sie den bitteren Duft der Druckfarbe in der Nase. Die  Karte  war  auf  schwerem  Gewebe  gedruckt,  fast  so  dick  wie  Ölzeug. Die Welt. Ein Teil Ihrer Bildung.»  Vord drehte sich um. «Aber wissen Sie was, diese Karte hat  Ihnen  ein  ganz  falsches  Bild  vermittelt,  Rudy  Spruance.  Sie  hat  Ihnen  die  Welt  näher  bringen  sollen,  aber  sie  war  vom  falschen Standpunkt aus gezeichnet. Völlig irreführend. Das  liegt  an  der  Mercatorprojektion,  die  uns  glauben  macht,  dieser  Klumpen  Eis  und  Felsen  hier,  dieses  Grönland,  sei  doppelt so groß wie die Vereinigten Staaten von Amerika.»  Rudy  dachte  darüber  nach.  Auf  den  Schulkarten  hatte  es  tatsächlich  so  ausgesehen.  Er  glaubte  sich  zu  erinnern,  dass  Grönland  auf  einer  der  Karten  sogar  grün  gefärbt  gewesen  war. Sehr witzig.  231

Der  General  fuhr  fort:  «Sie  sitzen  also  in  Ihrem  Klassen‐ zimmer  und  starren  die  Karte  über  der  Tafel  an,  und  ganz  links ist Russland, ganz rechts die Vereinigten Staaten. Viel‐ leicht  sind  wir  auch  in  der  Mitte,  und  Russland  ist  in  zwei  Hälften  geteilt.  Es  sieht  also  wegen  der  Mercatorprojektion  so  aus,  als  ob  der  Russe  entweder  in  einem  geteilten  Land  oder  am  anderen  Ende  der  bekannten  Welt  sitzt  und  wir  deshalb  auf  der  sicheren  Seite  sind.  Russland  ist  weit  weg.  Kommt nicht an uns ran. Und jetzt schlaft gut, liebe Kinder ...  Das ist natürlich eine grandiose Fehleinschätzung.»  Vord  begann  auf  und  ab  zu  gehen,  die  Hände  in  den  Taschen,  und  warf  Rudy  ab  und  zu  kurze  Blicke  zu.  «Aber  schauen  Sie  sich  die  Welt  mal  von  hier  oben  an.  Aus  ark‐ tischer  Sicht.  Vom  Nordpol.  Dann  ist  der  Russe  nicht  mehr  so  weit  weg,  irgendwo  im  Ostblock  am  anderen  Ende  der  Karte. Er ist unser direkter Nachbar, verdammt. Unsere Ein‐ flussgebiete  spielen  hier  oben  sozusagen  Ringelreihen  um  den  Pol,  Alaska  und  Sibirien  hängen  auf  der  einen  Seite  zusammen,  Skandinavien  und  die  Halbinsel  Kola  auf  der  anderen.»  Um seine Worte zu unterstreichen, rieb er sich die Hände.  Dann  nahm  er  sie  wieder  auseinander  und  presste  sie  in  Höhe  der  Lendenwirbel  auf  den  Rücken,  lehnte  sich  seufzend nach hinten und sah sich im Flügel um.  «Woolwrap ist schon eine Nummer, was?», sagte Vord.  Rudy  sah  zu  den  Betten,  dem  erleuchteten  Schwestern‐ häuschen und dem reglosen Guy X.  «Und dann erst seine Adjutantin, hm?», fügte Vord hinzu.  «Was halten Sie denn von der?»  «Sir, ich weiß nicht, was Sie meinen», antwortete Rudy.       «Reden Sie keinen Scheiß.»  Rudys Kiefer mahlten so stark, dass es schmerzte.  «Wissen Sie nicht mehr, wie wir uns das erste Mal über den  Weg  gelaufen  sind?  Haben  Sie  inzwischen  noch  öfter  durch  das  Fenster  gelinst?  Vielleicht  haben  Sie  sich  auch  für  den  232

Wäschereidienst gemeldet, um an ihren Höschen zu schnüf‐ feln. Wie wäre das, Corporal?»  Rudys  Gesichtsmuskeln  zuckten.  Er  sagte:  «Ich  kann  mir  beim  besten  Willen  nicht  vorstellen,  worauf  Sie  hinaus‐ wollen, Sir.»  «Ha!  Werden  Soldaten  jetzt  aus  den  feinen  Kreisen  angeworben?  ‹Ich  kann  mir  beim  besten  Willen  nicht  vor‐ stellen ... ›»  Vord gluckste amüsiert und schüttelte den Kopf. Dann sah  er  sich  noch  einmal  in  der  Station  um.  «Dazu  braucht  man  schon  ein  gewisses  Talent,  so  ein  Lazarett  auf  Armeekosten  einzurichten,  aber  wozu  es  gut  sein  soll  –  keine  Ahnung.  Sehen Sie – und genau da liegt unser Problem.»  Vord zog die Vorhänge ganz auf. Draußen ragten die Berge  im  Dämmerlicht  auf,  zwischen  zwei  Gipfeln  schob  sich  die  weiße  Zunge  eines  Gletschers  hervor.  Vord  tippte  an  die  Fensterscheibe.  «Die  Polkappen»,  sagte  er,  «bieten  im  atomaren  Zeitalter  kein  bisschen  Schutz  gegen  Raketen.  Nicht  mal  gegen  Bomber.  Und  zwischen  uns  und  ihnen  liegt  nichts  als  diese  Eiskappe.  Hinter  diesen  Bergen  ist  alles  flach,  mein  Freund.  Wie  ein  Kuchentablett.  Natürlich  kann  man  ihre  Raketen  oder  Bomber  auch  besser  kommen  sehen,  weil  es  keine  Deckung gibt. Aber wir haben eben auch keinen Schutz. Wir  brauchen  also  Frühwarnung,  Soldat.  Denken  Sie  an  meine  Worte: Der nächste Krieg wird in der Luft ausgetragen.»  General  Vord  wandte  sich  vom  Fenster  ab.  Sein  Gesicht  war  gerötet.  Er  ging  zwischen  den  Betten  entlang  und  ließ  seine  Hand  über  die  emaillierten  Bettgestelle  gleiten.  Er  rief  Rudy die nächsten Worte quer durch die Station zu.  «Der  Russe  hat  sechzehn  große  Flugplätze  allein  auf  der  Halbinsel  Kola.  Auf  dem  Fleckchen  Erde  ist  genug  Spreng‐ kraft versammelt, die ganze Welt in die Luft zu jagen.»  «Sie wollen also einen Luftkrieg?»  «Von Wollen kann keine Rede sein. Aber wenn ich wählen  233

müsste ...»  Rudy  schaute  sich  um.  Guy  Xʹ  Auge  war  immer  noch  ge‐ schlossen,  doch  hatte  er  den  Kopf  gedreht,  sodass  sein  Gesicht  beinahe  normal  wirkte.  Sein  kleiner  Leib  unter  der  Bettdecke zuckte einmal, wie bei einem träumenden Kind.  «Wir brauchen Warnung, Rudy Spruance. Wir müssen Zeit  gewinnen. Beim Luftkrieg kommt es auf Minuten an, auf die  Sekunden  bis  zum  Einschlag.  Der  Sekundenzeiger  tickt  für  die Schulkinder unter ihren Tischen, für alle, die versuchen,  in  die  Schutzräume  zu  gelangen.  Darauf  läuft  es  letztlich  hinaus. Zeit. Frühwarnsysteme. Radaranlagen.»  «Hier?»  «Sehr  gut  geeignet,  abgesehen  von  der  einheimischen  Bevölkerung.» Er deutete auf die Betten.  «Und  was  ist  mit  denen?»,  fragte  Rudy  mit  wachsendem  Trotz.  Der General hängte sich seinen Parka an zwei Fingern über  die Schulter, lässig wie Frank Sinatra. Er schaute traurig und  verloren,  aber  Rudy  ahnte,  dass  diese  Miene  nur  aufgesetzt  war.  «Das  Atomzeitalter  ist  eine  große  Sache,  Rudy  Spruance.  Größer  als  ich,  als  Sie,  als  diese  Männer  hier.  Korea  wird  schon  der  vergessene  Krieg  genannt,  und  da  ist  was  dran.  Wenn einem die Atombombe überm Kopf schwebt, vergisst  man  vieles»,  sagte  Vord.  Dann  wandte  er  sich  zur  Tür  und  ging.  «Was  werden  Sie  mit  denen  machen?»,  rief  Rudy  ihm  hinterher.  «Was  würden  Sie  denn  vorschlagen?»  Vord  blieb  stehen  und  drehte  sich  zu  Rudy  um.  «Mal  ernsthaft.  Was  würden  Sie mir vorschlagen?»  «Naja ... sich um sie zu kümmern.»  «Ja? Und?»  «Was ‹Und›?», fragte Rudy zurück.  «Passen  Sie  mal  auf»,  sagte  General  Vord  und  kam  so  234

schnell auf Rudy zu, dass es fast nach einem Angriff aussah.  «Man muss hier Prioritäten setzen. Wie soll ich mich um die  hier kümmern und gleichzeitig um die Verteidigung unseres  Landes?  Um  diese  Männer  und  um  unser  von  Gott  geseg‐ netes Amerika?»  Er  stand  geduckt  vor  Rudy,  zum  Sprung  bereit.  Seine  Aknenarben  zeichneten  sich  im  erhitzten  Gesicht  noch  stärker  ab.  Rudy  merkte,  dass  sie  beide  genau  gleich  groß  waren.  «Tun Sieʹs einfach», sagte Rudy.  Vord trat einen Schritt zurück und nickte. «Ich sollʹs einfach  tun»,  sagte  er.  Jetzt  sah  es  so  aus,  als  wollte  er  in  Gelächter  ausbrechen.  «Ich  sollʹs  einfach  tun.  Einfach  mit  den  Fingern  schnippen  und  es  tun.  Spruance,  Sie  können  sich  gar  nicht  vorstellen,  mit  was  für  riesigen  Problemen  ich  mich  hier  herumschlage.»  «Nein, Sir», sagte Rudy. «Offensichtlich nicht.»  Aber  Vord  hörte  schon  nicht  mehr  zu.  Er  hatte  kehrt‐ gemacht  und  marschierte  wieder  an  den  Betten  vorbei  zur  Tür.  Die  Begleitgeräusche  der  Patienten  brandeten  hinter  ihm  her.  Aus  einer  Kehle  drang  eine  Art  gurgelnder  Triller,  der nach wenigen Sekunden wieder erstarb.  Rudy wartete auf das Klicken der Tür, dann wandte er sich  um. Guy X hatte sein Auge jetzt weit aufgerissen und starrte  hinter  Vord  her.  Schon  von  weitem  sah  Rudy  die  Wut  in  seinem Blick. 

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VIERUNDZWANZIG «Helfen Sie.»  «Wie?»  «Weiß ich nicht!»  Sie  flüsterten.  Zumindest  Rudy.  Guy  X  sprach  mit  seiner  kratzigen  Stimme,  die  Worte  raspelten  leise  über  seine  trockene  Zunge  durch  die  zwei  oder  drei  Zähne,  die  ihm  geblieben  waren,  über  die  zusammengeflickten  Lippen.  Rudy  fühlte  sich  wie  ein  Verschwörer.  Vord  war  gegangen,  doch  seine  Worte  fanden  im  wütenden  Zittern  von  Guy  X  ihren Widerhall.  «Soll  ich  vorlesen?»,  flüsterte  Rudy  in  das  verstümmelte  Ohr.  «Um Gottes willen, nein», sagte Guy X. Dann murmelte er:  «So ein Arschloch.»  «Wer?»  236

«Na, der Drecksack.»  «Der General?»  «General ist er?»  «Ja.»  «Herr  im  Himmel,  schon  wieder  ein  General,  der  mich  in  die Scheiße reitet. Er wird uns umbringen.»  «Wen?»  «Uns. Nicht Sie. Uns hier drinnen in der Station.»  «Das hat er nicht gesagt.»  «Das musste er auch nicht. Sie haben ihn doch gehört. Das  Lazarett ist erledigt.»  «Na und?»  «Sie  wollen  es  schließen.  Wer  soll  sie  daran  hindern?  Der  letzte  Soldat  des  Colonel  ist  abgetreten.  Warum  sollte  der  Colonel  für  uns  kämpfen?  Sie  werden  den  Laden  dicht‐ machen  und  uns  verlegen.  Und  wie  viele  werden  das  über‐ stehen?»  Rudy  beugte  sich  vor,  stützte  den  Ellbogen  auf  die  Matratze  und  ließ  den  Blick  über  die  Bettdecke  schweifen,  die wie eine verwehte Schneewüste aussah.  «Und wen interessiert es, wie viele es überstehen?», fragte  Guy X.  «Keine Ahnung», murmelte Rudy.  «Sie müssen mir helfen.»  «Wobei?»  «Lassen Sie nicht zu, dass man mich verbrennt.»  «Was reden Sie denn da?»  «Versprechen Sie es. Vom Feuer hab ich genug. Sorgen Sie  dafür, dass man mich nicht noch mehr verbrennt.»  «Wie soll ich denn  —»  «Begraben  Sie  mich.  Oder  legen  Sie  mich  da  draußen  auf  einen Felsen, damit mich die Pinguine fressen.»  «In Grönland gibt es keine Pinguine.»  «Grönland!»  «Da sind wir nämlich.»  237

«In Grönland? Herrgott.»  «Haben Sie es vergessen?»  «Ich  hab  es  nie  geglaubt...  Scheiß  auf  die  Pinguine.  Aber  nicht einäschern, okay? Kein Feuer.»  «Wissen Sie, ich –»  «Versprechen Sie es!»  «Meine Güte! In Ordnung. Aber was reden Sie denn da? Sie  ster‐ben doch gar nicht.»  «Könnte ich aber.»  «Aber noch nicht. Also reden Sie nicht –»  «Und außer Ihnen würde es niemand merken.»  «Reden Sie nicht so.»  «Sie würden es merken.»  Rudy  lehnte  sich  zurück.  Guy  X  hatte  ihn  erwischt.  Rudy  nahm  den  Whitman  vom  Nachttisch  und  blätterte  darin.  «Darf ich Sie etwas fragen?», sagte Rudy.  Guy  X  drehte  den  Kopf.  Der  Augenspiegel  warf  einen  Lichtpunkt auf Rudy.  «Mit wem reden Sie noch?», fragte Rudy. «Außer mit mir.  Kommt Sie noch jemand besuchen?»  «Nein.»  «Und wer hat mir dann Ihren Zettel gebracht?»  Die  Frage  überraschte  Guy  X.  Rudy  sah  seinen  Kopf  kurz  hochzucken, bevor er wieder aufs Kissen sank.  «Die Rothaarige», sagte er.  «Sie haben also mit ihr geredet?»  «Ich habʹs versucht.»  «Kommt sie zu Ihnen?»  «Nein.»  Rudy  fragte  sich,  ob  Guy  X  tatsächlich  rot  wurde.  Diese  Möglichkeit  hatte  er  noch  nie  in  Betracht  gezogen.  Er  hatte  keine  Ahnung,  was  von  Guy  X  unterhalb  des  Bauches  noch  vorhanden war. Kannte er noch Triebe, oder streiften ihn nur  die Erinnerungen daran?  «Wen besucht sie dann?», fragte Rudy.  238

«Niemanden.  Sie  sitzt  nur  hier.  Ein  paarmal  habe  ich  versucht,  sie  zu  rufen,  aber  sie  hat  mich  nie  gehört,  bis  auf  dieses  eine  Mal.  Vielleicht.  Vielleicht  habe  ich  auch  nur  geträumt.»  «Wie meinen Sie das?»  «Ich  kann  das  nicht  mehr  unterscheiden.  Ich  schlafe  nicht  richtig; ich sehe dann, dass die Schwester meine Bettwäsche  wechselt, aber wenn ich sie anspreche, reagiert sie nicht, also  muss  ich  wohl  träumen.  Kurz  daraufschaue  ich  nach,  und  mein Bett ist frisch bezogen. Also war die Schwester wirklich  da, aber ich habe sie nicht wirklich angesprochen. Manchmal  denke  ich,  dass  ich  mit  Leuten  rede,  dabei  tue  ich  es  gar  nicht. Außer bei der Rothaarigen. Die hat mich anscheinend  gehört.»  «Und ich jetzt auch. Ich höre Sie auch», sagte Rudy.  Guy  X  verzog  das  Gesicht  zu  einem  Lächeln  und  krallte  seine  drei  Finger  um  Rudys  Handgelenk.  «Dann  helfen  Sie  mir. Kommen Sie wieder. Versprechen Sieʹs mir.»  «Das habe ich doch schon. Ich komme wieder.»  «Ich will hier nicht mehr weg. Wenn ich wegmuss, bin ich  erledigt.»  «Meinen Sie, einen Transport würden Sie nicht überleben?»  «Womöglich  nicht.  Und  selbst  wenn,  wo  würde  ich  dann  landen?  Ich  würde  verschwinden.  In  irgendeinem  Vetera‐ nenheim,  in  einer  geschlossenen  Station.  Wahrscheinlich  würden  sie  mir  einen  neuen  Namen  und  eine  neue  Biogra‐ phie geben. Mir einen Auto‐ oder Arbeitsunfall andichten.»  «Sie könnten doch Ihren richtigen Namen sagen.»  »Das  würde  denen  so  passen.  Dann  hätten  sie  mich  am  Kanthaken.»  Er ließ Rudys Arm los, und eine Weile schwiegen sie.  «Sagen Sie Ihren Namen», flüsterte Rudy.  «Nein!»  «Aber wenn die wüssten, dass Sie noch verständig sind» –  er  benutzte  den  Ausdruck  des  General  –  «dann  würde  sich  239

die Lage vielleicht ändern.»  «Werʹs glaubt.»  «Dann verraten Sie wenigstens mir Ihren Namen», flüsterte  Rudy.  Guy X schüttelte den Kopf.  «Dann eben nicht, verdammt», sagte Rudy.  Guy  X  packte  seinen  Arm.  «Kommen  Sie  wieder.  Ver‐ sprechen Sie es.»  «Hab ich doch.»  Guy X klammerte sich an Rudys Arm, sein Kopf hatte sich  vom  Kissen  gehoben,  die  Sehnen  an  seinem  Hals  traten  hervor.  «Beruhigen Sie sich», flüsterte Rudy.  «Kommen Sie wieder?»  «Ja», antwortete Rudy.  «Wann?»  «Gleich morgen früh.»    Rudy  ging  in  sein  Zimmer,  arbeitete  an  der  Zeitung,  trank  ein  Bier  im  Club,  hoffte  Irene  zu  sehen,  die  aber  nicht  erschien, ging ins Bett. Als er am nächsten Morgen aufstand,  ging  er  als  Erstes  zum  Flügel.  Beinah  hoffte  er,  dass  Guy  X  einen Anfall hatte, dann würde er ihm einfach eine Nachricht  hinterlassen.  Doch  die  Worte  des  General,  die  Guy  X  mit  angehört hatte, beunruhigten auch Rudy.  Am  Flügel  angekommen,  drückte  er  auf  den  Klingelknopf  und  sagte  seinen  Namen  in  die  Sprechanlage.  Normaler‐ weise ließ ihn die Schwester oder der Sanitäter sofort hinein,  doch diesmal musste er warten.  Schließlich  knackte  es  im  Lautsprecher.  Die  Stimme  eines  Sanitäters sagte: «Tut mir Leid. Kein Zugang.»  Rudy  drückte  wieder  auf  den  Sprechknopf.  «Wie  bitte?»  «Hier steht: Kein Zugang. Ihre Genehmigung ist widerrufen  worden.»  «Das  ist  doch  Quatsch.  Lassen  Sie  mich  rein.»  «Tut  mir  240

Leid,  Mann.  Kann  ich  nicht  machen.»  Und  mit  einem  Knacken erstarb der Lautsprecher. 

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FÜNFUNDZWANZIG Rudy  konnte  sich  nicht  erinnern, wann er  zuletzt  die  Sonne  gesehen  hatte.  Der  Tag  bestand  jetzt  aus  etwa  einer  Stunde  Dämmerung  am  südlichen  Horizont;  ansonsten  herrschte  tiefe  Nacht.  Wochenlang  hatte  der  Fjord  wie  ein  schwarzer  Finger  in  die  schneebedeckten  Berge  hineingeragt.  Doch  als  das  Licht  vollständig  verschwand,  hatte  die  Kälte  das  Brackwasser  in  eine  zähflüssige  graue  Masse  verwandelt.  Und jetzt war es schließlich fest gefroren, waren die Eisberge  und  Schollen  zu  einer  begehbaren  Landschaft  verwachsen,  die  sich  zwischen  den  steilen  Berghängen  erstreckte.  Der  Fjord  war  nun  ein  Teil  der  eintönigen  weißen  Wüste,  die  Qangattarsa umgab.   Doch  es  herrschte  keine  absolute  Finsternis.  Selbst  in  mondlosen  Nächten  erhellten  die  Sterne  den  Fjord.  Im  schwachen Licht schimmerte das Eis blaugrau mit dunkleren  242

Streifen  und  Flecken.  Freiliegende  Felsen  zeigten  sich  als  düstere  schwarze  Löcher,  und  jede  menschliche  Gestalt,  die  aus  dem  Licht  der  Wachscheinwerfer  trat,  war  nur  noch  als  dunkler  Schatten  zu  ahnen.  Es  wagte  sich  ohnehin  selten  jemand  hinaus.  Seit  Thanksgiving  war  das  Thermometer  nicht  mehr  über  null  gestiegen,  und  jetzt  war  bald  Weih‐ nachten.  Die  gemessene  Zeit  –  Tage,  Stunden,  tickende  Uhren,  abgerissene  Kalenderblätter  –  schien  an  Rudy  vorbei‐ zuziehen,  hinter  einer  dünnen  Membran,  die  er  nur  mit  großer  Anstrengung  durchdringen  konnte.  Er  konnte  zwar  in  der  Realzeit  eine  Zeitung  fertig  stellen  oder  zu  den  Mahlzeiten  gehen,  doch  vermochte  er  sich  kaum  zu  ent‐ sinnen, wie lange er schon in Grönland war und wie lange er  noch bleiben sollte. Das sei ganz normal, sagte Lavone. Zum  Beispiel  Petri:  der  stehe  plötzlich  kurz  vor  dem  Ende  seiner  Dienstzeit.  Die  Abschiedsparty  war  bereits  geplant,  und  Rudy war eingeladen.  Er  folgte  einem  ausgetretenen  Pfad  im  Schnee  bis  zum  Ende  des  Exerzierplatzes,  wo  er  auf  zwei  beleuchtete  Iglus  stieß. Beef hatte die Party organisiert und einige Inuit aus der  Siedlung  am  Ende  des  Fjords  damit  beauftragt,  für  Räum‐ lichkeiten und Frauen zu sorgen.  «Das  Motto  lautet  ‹Grönland  kann  mich  mal›»,  hatte  Beef  verkündet. «Das wird Petri gefallen.»  Rudy  wollte  eigentlich  nicht  hingehen,  aber  Beef  hatte  ihn  damit überredet, dass es eine Überraschung für Petri werden  sollte.  «Ich wusste gar nicht, dass Petri seine Zeit schon hinter sich  hat», hatte Rudy gesagt.  «War  ihm  auch  neu»,  hatte  Beef  geantwortet.  «Aber  wer  hat  das  hier  schon  im  Blick?  Jedenfalls  wird  er  morgen  mit  noch ein paar Funkern und Fahrern ausgeflogen.» Er machte  das Qangattarsa‐Zeichen: Lasset uns hinauffliegen.  Ein Halbmond stand am Himmel, das Thermometer zeigte  243

zwanzig Grad unter null. Der Schnee knirschte unter Rudys  Stiefeln. Als er sich den Iglus näherte, hörte er lauten Gesang  und  ebenso  lautes  Jaulen.  Einige  Hundeschlitten  standen  in  der  Nähe,  und  die  Gespanne  heulten  mit  den  Feiernden  im  Chor.  Vor  dem  Iglu  pinkelte  ein  betrunkener  Eskimo  in  den  Schnee.  Als  Rudy  sich  bückte,  um  durch  den  Eingang  zu  kriechen, drehte der Mann sich zu ihm um und traf ihn mit  seinem  Strahl  beinah  ans  Bein.  Der  Eskimo  leuchtete  Rudy  mit  einer  Armeetaschenlampe  ins  Gesicht  und  sagte:  «ʹtschuldigung,  Mann,  ʹtschuldigung»,  während  er  seine  Robbenfellhose  richtete.  Dann  packte er  Rudy an der  Schul‐ ter.  «Allez  Hopp»,  sagte  er  und  schlug  sich  auf  die  Brust.  «Allez Hopp.»  Es dauerte einen Augenblick, bis Rudy den Mann erkannte,  der ihm beim Gelage die kleine Figur verkauft hatte.  «Allez Hopp.»  Rudy  nickte.  Er  zog  die  Figur  aus  der Tasche.  Allez Hopp  lächelte, drehte sich dann zur Seite und kotzte in den Schnee.  Rudy  wollte  ihn  stützen,  doch  der  Eskimo  winkte  ab.  Also  kroch Rudy durch den Eingang.  Eine  Petroleumlaterne  der  Army  erleuchtete  das  Iglu;  in  der  gewölbten  Decke  steckte  Christbaumschmuck.  Petri  lag  mit nacktem Oberkörper in der Mitte des Raumes auf Fellen  und  stemmte  eine  kichernde  Inuitfrau  in  die  Höhe.  Acht  Soldaten,  die  meisten  von  ihnen  aus  der  Fahrbereitschaft,  saßen  zusammen  mit  ein  paar  Eskimos  auf  einer  abge‐ deckten umlaufenden Wandbank aus Eis. Ein Tonbandgerät,  das  an  eine  Lastwagenbatterie  angeschlossen  war,  spielte  Laverne Bakers «I Cried A Tear».  Es war erstaunlich warm und feucht im Iglu, und ein Aro‐ ma von Bier, Schweiß und Rauch hing in der Luft — Rauch  von Tabak und Gras. Lavone hatte seine Medizinkiste mitge‐ bracht  und  bot  den  Eskimofrauen  Amylnitrit‐Ampullen  an.  244

Die  Frauen  betrachteten  die  kleinen  Glasröhrchen  neugierig  und lächelten. Ein Gefreiter fingerte in einem mit Nembutal‐ Kapseln  und  Amphetamin‐Pillen  gefüllten  Geschossmantel  herum und lallte «Schneller? Langsamer? Schneller? Langsa‐ mer?  SchnellSchnellSchneller?  Langsamer?  La‐angsa‐amer?  La‐a‐ang‐sa‐a‐a‐mer ...» Er stierte Rudy an und fiel kichernd  hintenüber.  Rudy  hatte  das  Gefühl,  dass  er  auf  dieser  Party  nicht  alt  werden würde, nahm sich aber trotzdem ein Bier und setzte  sich  neben  Beef  auf  die  Bank.  Ein  Sergeant  kroch  mit  einer  der Frauen durch einen Verbindungsgang, der dem Eingang  gegenüberlag.  «Interesse  an  einer  Eskimöse?  Hier  entlang  bitte»,  sagte  Beef. «Da gehtʹs zu unserem Vögelnest.»  Allez Hopp war mittlerweile wieder hereingekommen und  stand  mit  einigen  anderen  Inuit  in  einer  Ecke,  wo  Lavone  ihnen  ein  pornographisches  Daumenkino  mit  den  Disney‐ figuren  Klarabella  Kuh  und  Rudi  Ross  als  Protagonisten  vorführte. Die Eskimos blickten zwar etwas verschämt, aber  durchaus neugierig in das kleine Buch.  Petri hatte seine Gespielin abgesetzt und zog sich ein Hemd  über  den  massigen  Oberkörper.  Er  nahm  sich  ein  Bier  und  kam auf Rudy zu.  «Spru, mein Bester», dröhnte er. «Was würdest du machen,  wenn  du  an  meiner  Stelle  wärst?  Kurz  vor  Dienstende?  Verlängern oder aussteigen?»  «Keine Ahnung», antwortete Rudy.  «Keine Ahnung?», schrie Lavone beinahe. «Soll das heißen,  du ziehst Verlängerung in Betracht?»  «Er hat  doch gefragt, was er machen soll», verteidigte sich  Rudy.  «Hey. Mann. Schlag dir das aus dem Kopf», sagte Lavone.  «Nimm das Wort Verlängern gar nicht erst in den Mund.»  «Drei warme Mahlzeiten und ein Bett», sagte Beef.  «Wenn du dabeibleibst», sagte Lavone, «dann gehtʹs dir mit  245

der Army wie in diesem Heft.» Er blätterte das Daumenkino  vor  und  zurück.  «Ob  vorwärts  oder  rückwärts,  du  wirst  immer gefickt.»  Vom  Tonband  erklang  Bill  Parsons  Elvis‐Imitation  «All‐ American Boy».  «Hey,  Leute,  ihr  lasst  euch  von  der  Dunkelheit  runter‐ ziehen»,  sagte  Lavone.  «Man  wird  doch  verrückt  hier.  Als  würde ein Tier auf uns hocken, und wir krabbeln unter ihm  herum.»  Petri nahm sich Beefs Gitarre und schlug auf die Saiten ein.  «Was soll das!», schrie Beef.  «Ich will singen», sagte Petri. «Das ist meine Party, ich bin  beinahe durch, und ich will singen.» Er hämmerte weiter auf  die Gitarre ein.  «Das  Instrument  steht  immer  noch  zum  Verkauf»,  sagte  Beef.  «Dann kaufe ich es eben», sagte Petri. «Abschiedsgeschenk  für  die  Hauptperson.»  Er  zog  einen  Zwanzig‐Dollar‐Schein  aus der Tasche und warf ihn auf die Felle.  «Jetzt gehört sie mir», sagte er.  «Ich hab noch nicht –», hob Beef an, aber Petri schrammelte  schon  wieder  auf  den  Saiten  herum,  sprang  durch  das  Iglu  und  sang  ein  Potpourri  verschiedener  Songs  von  Elvis  Presley. Die Eskimos applaudierten.  «Ich  spüre  die  Kraft  von  Elvis  durch  die  Saiten  der  Gitarre»,  schrie  Petri.  Er  schlug  auf  das  Instrument  ein,  knallte gegen die Igluwände und trat beinahe einer Frau ins  Gesicht,  die  aus  dem  Durchgang  spähte.  Rudy  schnappte  sich die Laterne, um sie vor Petris Stiefeln zu retten.  «He!», schrie Beef.  Aber  Petri  war  schon  gestolpert,  taumelte  im  Kreis  herum  und  krachte  schließlich  mit  dem  Knie  auf  die  Gitarre.  Die  Saiten  rissen,  und  der  Schallkörper  splitterte  unter  lautem  Krachen.  «Du Arschloch!», schrie Beef. «Das war eine Reliquie!»  246

«Das war ein Stück Scheiße», schrie Petri zurück.  Beef sank auf die Knie und starrte fassungslos seine Gitarre  an.  Die  Eskimos  beugten  sich  vor,  um  besser  sehen  zu  können.  «Du  Hurensohn»,  knurrte  Beef,  packte  die  Reste  des  Instruments und schlug sie Petri mit elegantem Schwung ins  Gesicht.  Petri  ging  zu  Boden  und  krabbelte  durch  die  Öff‐ nung ins Nebenislu, Beef hinterher. Von nebenan hörte man  Schreie  und  Flüche,  dann  kamen  Petri  und  Beef  wieder  herausgeschossen,  drehten  eine  Runde  in  dem  großen  Iglu  und jagten durch den Ausgang ins Freie.  Beef  schrie:  «Wenn  das  Arschloch  mir  die  Gitarre  kaputt‐ haut,  hau  ich  ihm  eben  die  Party  kaputt»,  und  bald  darauf  hörten Rudy, Lavone und die anderen kratzende Geräusche  außen  am  Iglu,  die  sich  an  der  Wand  hinaufbewegten.  Sekunden  später  brach  ein  Stiefel  durch  die  Decke.  Zuerst  bröckelte  es  nur,  dann  stürzten  ganze  Eisblöcke  vom  Dach  herab,  das  der  schnaufende  Beef  eintrat.  Die  Insassen  drängten  sich  zum  Ausgang,  als  das  ganze  Bauwerk  zu‐ sammenfiel.  Rudy  warf  die  Laterne  nach  draußen,  als  Beef  hinter ihm schreiend durch die Decke stürzte.  Jetzt saßen sie alle wie in einer Badewanne bis zur Brust im  Schnee. Beef war völlig verschüttet, trat um sich und rief um  Hilfe. Doch niemand raffte sich auf, ihn zu befreien.  Die  Hunde  bellten.  Petri  bog  sich  vor  Lachen.  Petroleum  war aus der Laterne gelaufen, und die züngelnden Flammen  auf  dem  Schnee  erleuchteten  die  Szenerie.  Der  Anbau,  aus  dem  das  Grunzen  brünftiger  GIs  und  Inuit  drang,  stand  noch.  Lavone,  der  neben  Rudy  saß,  zerbrach  eine  Ampulle  Amylnitrit.  «Willkommen in der Totalen Umnachtung», sagte er.        247

«Herzlichen Glückwunsch», flüsterte Irene.  «Was?»  Er  war  in  ihr,  sie  standen  in  einer  Besenkammer  des  Verwaltungstrakts.  Ein  Quickie.  Sie  waren  sich  zufällig  vor  dem  Speisesaal  über  den  Weg  gelaufen,  nachdem  sie  mindestens  zwei  Wochen  nicht  mehr  allein  beisammen  gewesen  waren.  Rudy  hatte  in  atemloser  Erwartung  auf  die  nächste Begegnung mit Irene gehofft, sich um  Guy  X  gesorgt,  über  die  Pläne  von  General  Vord  und  Colonel  Woolwrap  nachgegrübelt.  Ab  und  zu  war  er  Irene  auf den Fluren begegnet, aber es wurde schwieriger, sich zu  verabreden.  Der  Stützpunkt  war  schrecklich  eng,  die  Dek‐ kung dünn geworden.  Abgesehen  von  Momenten  wie  diesem.  Eine  zufällige  Begegnung. Ein Zwinkern, ein Nicken, hinein in die Abstell‐ kammer,  Licht  aus,  einen  Besen  unter  die  Türklinke  geklemmt.  Erregt  griffen  sie  im  Dunkeln  nacheinander,  öffneten  Knöpfe,  schälten  sich  aus  ihren  Kleidern.  Ehe  sie  recht  wussten,  wie  ihnen  geschah,  hatten  sie  Sex  im  Stehen.  Die Kammer roch wie eine desinfizierte Höhle.  «Ich habe in deiner Akte nachgesehen», sagte Irene. «Heute  hast du Geburtstag.»  «Du machst Witze.»  «Du hast es vergessen?»  «Ja, wirklich.»  «Happy Birthday toooooyoouuu.»  «Schhhh.»  «Jaa ...»  «Schhhh.»  «Hoooch soll er leben ...»  Rudy  kam.  Irene  lachte  leise  und  seufzte,  dann  ließen  sie  sich auf zwei umgedrehte Wischeimer sinken. Sie lehnte sich  an  ihn  und  streichelte  seinen  Schenkel,  kitzelte  ihn  mit  den  Fingernägeln. Rudy war schwindelig und lehnte seinen Kopf  nach hinten gegen die Wand.  248

«Wenn du es dir jetzt aussuchen könntest», flüsterte Irene,  «wo wärest du am liebsten?»  Rudy wusste, dass er jetzt so etwas sagen müsste wie Paris  oder Tahiti, ganz egal, Hauptsache, mit ihr zusammen– und  das  stimmte  auch,  er  wollte  nicht  ohne  sie  sein–,  doch  das  Erste, was ihm einfiel, war der Flügel, und er sprach es aus.  Irene  richtete  sich  auf.  Im  Dunkeln  war  ihr  Gesichts‐ ausdruck  nicht  zu  erkennen.  Er  spürte  ihre  Hand  an  seiner  Stirn  und  dachte  zuerst,  sie  wolle  sich  über  ihn  lustig  machen,  seine  Temperatur  prüfen,  ob  er  vielleicht  Fieber  hätte,  doch  dann  sank  sie  auf  seinen  Schoß  und  umarmte  ihn;  resigniert,  verständnisvoll  oder  verwirrt,  das  ließ  sich  nicht ausmachen.  Er  versuchte  zu  erklären,  welchen  Frieden  er  im  Flügel  fühlte,  dass  er  sich  um  die  Patienten  sorgte,  besonders  um  einen. «Dessen Nachricht du mir überbracht hast», sagte er.  «Er  lag  bewusstlos  im  Bett»,  sagte  Irene,  «und  hatte  den  Zettel in der Hand. Auf dem dein Name stand.»  «Hast du ihn gelesen?»  «Mhm‐m.»  «Er hat versucht, mit dir zu reden.»  «Ich hab nichts gehört.»  «Aber  irgendwie  hat  er  doch  deine  Aufmerksamkeit  erregt.»  «Na  ja,  ich  habe  eben  den  Zettel  bemerkt  und  mitgenommen.»  «Was glaubst du, was mit ihnen passieren wird?»  Irene  antwortete  nicht.  Sie  beugte  sich  vor  und  suchte  in  ihren  Taschen  nach  einer  Zigarette.  Im  Schein  des  Feuer‐ zeugs sah Rudy ihr Gesicht. Er wollte sie küssen.  «Ich weiß nicht», sagte sie schließlich und ließ das Benzin‐ feuerzeug zuklappen. Es war wieder dunkel.  Rudy erzählte ihr, dass er keinen Zugang mehr zum Flügel  hatte.  «Gibt es irgendeinen Grund?»  249

«Ich dachte, du wüsstest vielleicht was.»  «Ich weiß von nichts. Hast du nicht nachgefragt?»  «Ich wollte keine Aufmerksamkeit erregen.»  «Wieso Aufmerksamkeit?»  «Ich  weiß  auch  nicht.  Wer  es  auch  war,  ich  weiß  nicht,  wieso  meine  Zugangsberechtigung  widerrufen  wurde.  Ich  hatte bloß das Gefühl, wenn ich nachfrage, verrate ich mich.»  «Was kannst du denn verraten?»  «Ich weiß nicht. Ich möchte nur nicht auffallen.»  «Das ist doch Unsinn.»  «Hat der Colonel was gesagt?»  «Worüber?»  «Über uns.»  «Nein.»  Die  Antwort  war  kurz  und  abrupt.  Danach  herrschte  eine  Stille,  die  jede  weitere  Äußerung  schwierig  machte.  Einige  Sekunden  schwiegen  sie,  dann  fasste  Rudy  Irene  am  Unterarm.  Er  musste  daran  denken,  wie  Guy  X  ihn  am  Ärmel gepackt hatte.  «Ich möchte uns hier herausbringen», sagte er. «Und das ist  es,  was  ich  wirklich  will:  Irgendwo  anders  sein–  und  mit  dir.»  «Ich  auch»,  sagte  sie,  doch  es  klang  unbestimmt  und  abwesend.  Etwas  regte  sich  in  Rudys  Brust.  Er  vermutete,  dass  sie  immer  noch  am  Colonel  hing,  und  wider  alle  Vernunft fühlte er sich dieser Loyalität oder gar Liebe wegen  noch mehr zu ihr hingezogen.  Er  spürte,  dass  sein  Puls  schneller  ging.  Er  wünschte,  er  könnte in der Dunkelheit ihr Gesicht sehen. «Irene, ich muss  wissen, was hier gespielt wird. Liebst du ihn noch?»  «Nein»,  flüsterte  sie.  «Ich  glaube  nicht  ...  Ach,  verdammt,  ich weiß es nicht. Es ist alles so verwirrend.»  «Und wie willst du jetzt mit ihm umgehen?»  «Wie  soll  ich  denn  wohl  mit  ihm  umgehen?  Hier  macht  man  nicht  mal  eben  so  Schluss.  Wir  sind  in  der  Army,  und  250

noch dazu in Grönland, Herrgott noch mal.»  «Du hast Recht», seufzte Rudy. Verzweiflung brandete ihn  an, als er die Angst in ihrer Stimme hörte. Er wurde unruhig,  die Kammer wurde ihm zu eng. Er beugte sich vor und fuhr  ihr  mit  der  Hand  durchs  Haar.  «Wir  werden  von  hier  wegkommen», sagte er. «Wir werden neu anfangen. Nur wir  beide.»  Irene  schmiegte  sich  an  seine  Brust.  «Ich  weiß»,  sagte  sie.  «Das liebe ich so an dir. Deine Träume.»  «Meinst du, das ist Spinnerei?»  Irene schwieg.  «Keine Eile mit der Antwort», sagte Rudy.  «Nein,  für  Spinnerei  halte  ich  das  nicht.  Ich  habe  nur  gerade  überlegt,  dass  mir  so  was  noch  nie  passiert  ist.  Ich  habe  Entscheidungen  immer  getroffen,  um  eine  missliche  Lage  zu  verbessern.  Einsam?  Dann  heirate  ich  eben.  Unglücklich  verheiratet?  Dann  lasse  ich  mich  scheiden.  Die  Army  eine  Sackgasse?  Dann  geh  ich  mit  Lane  nach  Grönland.  Noch  nie  hat  mich  jemand  angeschaut  und  ...  na  ja... Träume gehabt.»  Draußen waren Schritte zu hören, jemand pfiff vor sich hin.  «Was für ein Geburtstag», flüsterte Irene.  «Ist  schon  in  Ordnung»,  sagte  Rudy.  «Ohne  dich  hätte  ich  gar keinen gehabt.»  Sie  saßen  still  beieinander.  Als  sie  schließlich  aufstanden,  um  sich  anzuziehen,  fragte  Rudy:  «Kannst  du  mir  einen  Gefallen tun? Kannst du für mich in den Flügel gehen?»  Er  konnte  ihre  Überraschung  im  Dunkeln  spüren.  «Sag  dem Mann, dass ich zu ihm kommen werde, ja?»  «Und was, wenn er wie üblich weggetreten ist?»  «Sag  es  ihm  trotzdem.  Flüster  es  ihm  ins  Ohr.  Immer  wieder. Sag ihm, ich komme ihn besuchen.»  «Und wie willst du das anstellen?»  «Weiß ich noch nicht.»  «Das ist womöglich wirklich Spinnerei», sagte Irene, «aber  251

ich machʹs.»  Sie ging zuerst, und Rudy blieb minuten‐ oder stundenlang  in  der  Kammer  sitzen  und  dachte  daran,  wie  Irene  sich  angefühlt  hatte.  Während  er  wartete  und  überlegte,  ob  die  Luft  wohl  rein  war,  summte  er  im  Dunkeln  «Happy  Birthday» vor sich hin.    Der Colonel schien verhärmt und hatte an Gewicht verloren.  Seine  Augen  wirkten  größer.  Seine  Finger  waren  entweder  zu  Fäusten  geballt  oder  trommelten  auf  jeder  verfügbaren  glatten Oberfläche herum. Er sah gleichzeitig ausgezehrt und  erregt  aus.  Bei  den  Mahlzeiten  tönte  seine  gezwungen  leutselige  Stimme  quer  durch  den  Saal,  und  die  Offiziere  in  seiner Nähe duckten sich wie ängstliche Höflinge. Ab und zu  konnte  Rudy  einen  verstohlenen  Blick  mit  Irene  wechseln,  wenn  sie  bei  diesen  Gelegenheiten  in  der  Mannschafts‐ abteilung  des  Speisesaals  saß.  Sie  starrte  dann  immer  an‐ gestrengt  auf  ihr  Tablett,  und  ein  feiner  Schweißfilm  stand  ihr auf der Stirn.  Doch eines Tages setzte sie sich Rudy direkt gegenüber. Sie  war  mit  dem  Colonel  hereingekommen,  aber  der  war  zum  Essen in die Offiziersabteilung gegangen.  Rudy  saß  mit  Beef  und  einem  Meteorologen  zusammen,  der  über  radioaktive  Wolken  und  Strontium‐90  in  ihrer  Trinkmilch redete.  «Wie  geht  es  Ihnen,  Sergeant?»,  fragte  Beef,  als  Irene  sich  setzte.  «Gut,  meine  Herren.»  Sie  lächelte  Rudy  an,  der  sie  kurz  angrinste und dann in seinen Bohnen herumstocherte.  Beef  bemerkte  nichts  und  wandte  sich  wieder  dem  Meteorologen zu. «Aber die ist doch aus Milchpulver», sagte  er. «Die kommt noch nicht mal aus einer Kuh. Wie soll sie da  radioaktiv sein?»  «Ich  habe  Ihre  Botschaft  an  Ihren  Freund  weitergeleitet»,  sagte Irene leise zu Rudy.  252

«Danke. Was hat er gesagt?»  «Er  war  bewusstlos.  Ich  habe  es  ihm  ins  Ohr  geflüstert.  Immer wieder.»  «Gut.»  «Ich  kam  mir  sehr  albern  vor.  Normalerweise  gehe  ich  dorthin, um zu entspannen.»  Beef und der Meteorologe ließen ihre Blicke auf der Suche  nach  Bräuten  durch  den  Speisesaal  schweifen.  Rudy  und  Irene  aßen  schweigend  weiter.  Nach  etwa  einer  Minute  spürte  Rudy,  dass  Irene  ihn  mit  dem  bloßen  Fuß  am  Bein  streichelte; sie musste aus ihrem Schuh geschlüpft sein. Ihre  Zehen liebkosten die Innenseite seines Oberschenkels.  Er hoffte, dass niemand sie sah. Beef und der Meteorologe  schauten  in  die  andere  Richtung.  Irene  schien  ganz  gesittet  ihren  Möhrensalat  zu  essen.  Ihr  Fuß  war  in  seinem  Schritt  angekommen  und  rieb  an  seiner  Hose.  Rudys  Atemzüge  wurden kurz und flach.  Plötzlich begann der Colonel vom anderen Ende des Saales  ein  Gespräch  mit  Kaplan  Captain  Brank,  der  drei  Tische  weiter saß.  «Padre»,  tönte  der  Colonel,  «haben  Sie  für  Weihnachten  eine  Mitternachtsmesse  geplant?  Könnte  den  Männern  gefallen.»  Als sie Woolwraps Stimme hörte, hielt Irene einen Moment  inne, rieb dann aber weiter.  Captain Brank drehte sich nach dem Colonel um. Aufseiner  bleichen Haut erschienen rote Flecken, er tupfte sich mit der  Serviette  nervös  den  Mund.  «Also  eigentlich,  Sir,  hatte  ich  noch nicht —»  «Ach,  hab  ich  ganz  vergessen.  Sie  sind  gar  nicht  katho‐ lisch!»  «Nein, Sir.»  «Dann  halten  Sie  gar  keine  Messe  ab,  oder?  Wie  wäre  es  dann  mit  einem  Gottesdienst?  Kaplan?  Einem  Mitternachts‐ gottesdienst?»  253

«Klingt gut», sagte der Kaplan. «Um Mitternacht.»  «Dann wollen wir das mal ankündigen», sagte der Colonel.  «Spruance?»  Rudy hatte den Mund voller Bohnen; sein Kiefer erstarrte.  Irene  hörte  auf  zu  reiben,  ließ  aber  ihren  Fuß  zwischen  seinen  Beinen.  Beef  und  der  Meteorologe  beugten  sich  vor  und schauten Rudy an, der verzweifelt versuchte, einen ganz  normalen Eindruck zu erwecken. Seine Erektion schrumpfte  rasch. Irene aß weiter.  «Haben Sie verstanden, Spruance?», rief der Colonel.  Rudy  konnte  nicht  sprechen,  denn  die  Bohnen  schienen  sich in seinem Mund auszudehnen. An Schlucken war nicht  zu denken.  «Wo  zum  Teufel  stecken  Sie,  Spruance?  Ich  habe  Sie  doch  vorhin hier gesehen.» Der Colonel war aufgestanden und sah  sich nach Rudy um, der rot anlief und die Hand hob. Irenes  Fuß war immer noch da. Sie bewegte nur die Hand  mit der  Gabel und den Mund.  «Ach,  da  sind  Sie  ja»,  sagte  der  Colonel.  «Haben  Sie  mich  verstanden?»  «Hmmpf», sagte Rudy und nickte, «Sir.»  «Gut.  Mitternachtsgottesdienst.  Heiligabend.  Anwesenheit  freiwillig.»  Der  Colonel  machte  Anstalten,  sich  wieder  zu  setzen,  richtete  sich  dann  aber  noch  einmal  auf.  «Und  kommen  Sie  um  neunzehn  null  null  heute  Abend  in  mein  Büro, Spruance. Pünktlich. Anwesenheit befohlen.»  Rudy wollte nur einmal nicken, hob und senkte aber dann  im  Reflex  das  Kinn  wie  eine  Ente  beim  Schlucken.  Seine  Erektion war völlig abgeklungen. Er rang nach Luft.  Der  Colonel  schaute  ihn  einen  Augenblick  an,  setzte  sich  dann wieder hin und rief über die Schulter: «Klopf doch mal  jemand dem armen Schwein auf den Rücken.»    Der Colonel schenkte Brandy ein.  «Nein danke, Sir», sagte Rudy.  254

«Nein?» Der Colonel hielt die Flasche über den Schwenker.  «Geht  schon  in  Ordnung.  Sie  sind  doch  nicht  im  Dienst,  oder?»  «Nein, Sir.»  «Also?»  «Na gut. Aber nur einen kleinen.»  «Ist auch nur ein kleiner», sagte Woolwrap.  Die Flüssigkeit schwappte im Glas hin und her. Durch die  Schlitze  der  Jalousie  sah  Rudy  Schneeraupen,  die  mit  rie‐ sigen Walzen den Schnee auf der Landepiste einebneten. Es  hatte wieder geschneit, und die Verwehungen reichten bis an  die Fenster hoch.  Woolwrap  gab  ihm  seinen  Schwenker.  Rudy  hatte  Brandy  bisher nur mit Pfirsichgeschmack aus der Flasche getrunken.  Aber  aus  Filmen  wusste  er,  dass  man  den  Weinbrand  im  Glas  herumschwenkte  und  dann  daran  roch.  Er  hätte  lieber  ein Bier gehabt, und auch das lieber nicht in diesem Büro. Er  hätte  gern  gewusst,  wo  Irene  war.  Sie  war  nicht  im  Vor‐ zimmer gewesen, als er pünktlich um neunzehn Uhr eintraf.  Vielleicht auch besser so.  Rudy  stellte  sich  vor,  dass  Woolwrap  ihm  womöglich  vorwerfen  würde,  ihm  die  Geliebte  ausgespannt  zu  haben.  Und  das  könnte  entweder  vors  Kriegsgericht  oder  zu  einer  Schlägerei hier im Büro führen.  «Was macht die Zeitung?», fragte der Colonel.  «Macht sich gut», antwortete Rudy.  «Die Weihnachtsausgabe müsste bald rauskommen, oder?»  Rudy  hatte  genug  Material  für  ungefähr  eine  halbe  Ausgabe zusammen. Er ließ sein Glas kreisen und rechnete.  «Kommt auf den Markt, Sir, in ... mal sehen ... vier bis sechs  Tagen.»  Der  Colonel  runzelte  die  Stirn.  «Das  ist  ein  bisschen  spät  für  eine  Weihnachtsausgabe,  Corporal.  Weihnachten  ist  übermorgen.»  Rudy hatte nicht gewusst, welcher Tag heute war. Er nahm  255

einen Schluck Brandy, der furchtbar schmeckte.  «Naja, es ist so eine kombinierte Ausgabe für Weihnachten  und Silvester. Ich wollte nicht zu viel Wert auf den religiösen  Feiertag  legen,  Sir.  Außerdem  sind  Silvesterfeiern  in  ihrer  traditionellen Form diesem Ort eher angemessen. Dachte ich  jedenfalls. Als Ge‐  genpol  zum  Gelage  und  so.  Und  eine  Weihnachtsausgabe  würde wahrscheinlich bloß Heimweh wecken, die Sehnsucht  nach der Familie, dem heimatlichen Herd und so weiter.»  «Corporal»,  sagte  der  Colonel,  «das  klingt  ja  beinahe  rührend.»  Er  rutschte  vom  Schreibtisch  und  schenkte  sich  einen zweiten Brandy ein. «Aber es ist Quatsch, oder?»  Rudy  nahm  noch  einen  Schluck  und  holte  Luft.  «Jawohl,  Sir. Quatsch. Ich bin ein bisschen spät dran. Aber die Zeitung  kommt Weihnachten raus. Versprochen.»  «Heiligabend,  Soldat»,  sagte  der  Colonel.  «Das  heißt  morgen.»  «Jawohl, Sir. In Ordnung. Morgen.»  «Und wenn Sie die ganze Nacht aufbleiben müssen.»  »Das werde ich wohl, Sir.»  «Und warum sind Sie spät dran, Corporal Spruance?» Der  Colonel  rieb  sich  die  Augen,  als  ermüdete  ihn  das  vor  ihm  Liegende  schon  jetzt.  Rudy  klammerte  sich  an  sein  Glas,  zwang  sich  dann  aber  zu  entspannen,  um  den  Fuß  des  Kelches nicht abzubrechen.  «Weiß ich nicht, Sir», antwortete er.  «Das ist doch schon wieder Quatsch. Sie wissen, warum.»  Der  Mann  war  nicht  zu  durchschauen.  Rudy  konnte  nicht  erkennen,  ob  Woolwrap  ihm  eine  Falle  stellte  oder  bloß  ein  nettes  kleines  Frage‐und‐Antwort‐Spiel  zwischen  Komman‐ deur und Soldat anfangen wollte.  Der  Colonel  sah  zur  Piste  hinaus.  «Jeder  Soldat  weiß,  was  für  Scheiße  er  gebaut  hat,  Corporal.  Und  damit  ist  er  nicht  allein.  Das  ist  das  Schöne  an  der  Army.  Wie  ein  Korsett:  stützt  und  fesselt  zugleich.  Wenn  Sie  Scheiße  bauen,  finden  256

Sie  mit  Sicherheit  andere  Soldaten,  die  den  gleichen  Scheiß  gebaut  haben.  Könnten  sogar  Offiziere  sein.  Wir  sind  alle  Soldaten, Spruance. Waffenbrüder. Wir können alle mal was  verbocken.  Im  Großen  und  Ganzen  zeigt  das  Militär  für  solche  Versager  große  Toleranz.  Die  Army  kann  sie  auffangen.  Sie  verwenden  und  schützen.  Ich  denke,  das  ist  nur  fair,  denn  die  Army  schickt  sie  schließlich  auch  in  die  Schlacht.  Die  Army  passt  auf  ihre  Schäfchen  auf.  Führt  sie  sicher durchs Leben. Deshalb gibtʹs auch Lebenslängliche.»  Rudy  wusste  nicht  genau,  worauf  der  Colonel  hinaus‐ wollte, ob von ihm oder von ihnen beiden die Rede war.  «Der  Stützpunkt  wird  aufgelöst,  falls  Sie  das  noch  nicht  wussten», sagte der Colonel. «Irgendwann.»  «Hab  ich  schon  vermutet.  Ich  wollte  doch  darüber  in  der  Zeitung berichten, erinnern Sie sich, Sir?»  «Scheiß  auf  die  Zeitung.»  Woolwrap  wedelte  fahrig  vor  seinem  Gesicht  herum.  Zum  ersten  Mal  kam  Rudy  der  Gedanke, dass er vielleicht schon vor seiner Ankunft getrun‐ ken hatte. Der Colonel sank tiefer in seinen Schreibtischstuhl  und  drehte  sich  zum  Fenster.  Hinter  den  Walzen,  die  über  die Piste gezogen wurden, spritzten Schneefontänen auf.  «Sir»,  sagte  Rudy  in  die  Stille  hinein.  «Ich  habe  erfahren,  dass  der  Mann,  dessen  Bestattung  ich  beigewohnt  habe,  ein  Kamerad von Ihnen war.»  «Wer hat Ihnen das erzählt?», fragte der Colonel. Er lehnte  sich in seinem Stuhl zurück und wirkte leicht benebelt.  «Das habe ich mir zusammengereimt, Sir.»  «Ach was. Und?»  «Also, na ja, mein Beileid.»  Der  abwesende  Blick  des  Colonel  wurde  misstrauisch.  «Danke, Corporal.»  Er legte den Kopf in den Nacken.  «Wir  fliegen schon  eine Menge  Leute  aus, Spruance.  Nach  Hause. Wollen Sie weg?»  «Ist das ein Angebot, Sir?»  257

«Bisher bloß eine Frage. Wollen Sie weg?»  Rudy presste sein Glas an die Lippen, in dem nur noch der  Duft  des  Brandys  hing.  Er  überlegte  rasch:  Ein  Ja  würde  bedeuten,  dass  ihm  nichts  wichtiger  sei,  als  hier  wegzu‐ kommen  –  vor  allem  nicht  Irene,  wenn  der  Colonel  darauf  hinauswollte;  ein  Nein  hingegen,  dass  er  entweder  geisteskrank  war  oder  einen  triftigen  Grund  fürs  Bleiben  hatte– und die Flanke musste gedeckt bleiben.  «Ja, Sir», sagte er. «Ich würde gern hier wegkommen.»  «Geht aber nicht», sagte Woolwrap. «Ich lasse Sie nicht.»   «Dann nicht. Sie entscheiden.»  Der Colonel schaute ihn streng an. Vielleicht würde er jetzt  gleich explodieren.  Doch stattdessen lächelte er – ein breites, aufgesetztes Grin‐ sen. «Wir brauchen einen Mann Ihres Kalibers, Spruance. Sie  landen hier im Eis, ich gebe Ihnen den Auftrag, eine Zeitung  rauszubringen, und Sie schaffen es. Das war bestimmt nicht  leicht.  Aber  Sie  sind  offensichtlich  ein  anpassungsfähiger  und einfallsreicher Soldat.»  Der Colonel hielt inne, und Rudy musste nun etwas sagen.  «Vielen Dank, Sir», murmelte er.  Der  Colonel  stand  auf  und  schien  mit  einem  unsichtbaren  Baseballschläger  in  der  Hand  auf  ein  ebenso  unsichtbares  Schlagmal zu steigen und sich den Dreck von den Stollen zu  klopfen.  «Nach  der  Weihnachtsausgabe  werde  ich  die  Harpoon  ein‐ stellen, Spruance.» Er schwang den Schläger. Rudy blinzelte.  «Einstellen, Sir?»  «Ja, einstellen.»  «Aber warum, Sir?»  Der  Colonel  nahm  die  Haltung  des Schlagmannes  ein,  der  den  Ball  des  Werfers  erwartet.  «Wessen  Schlaghaltung  ist  das,  Corporal?  Der  härteste  Schwung,  den  Sie  kennen.  So  heftig, dass er sich am Ende den Schläger selbst in die Nieren  haut. Deshalb trägt er auch Polster hier. Na, wer?»  258

«Mein Gott, Sir – keine Ahnung. Williams?»  «Williams»,  schnaubte  der  Colonel  verächtlich.  «Nein.  Jim  Gentile.» Er schwang durch und tat so, als würde er sich auf  den Rücken schlagen.  «Sir, hat das Einstellen der Zeitung was damit zu tun, dass  ich keinen Zugang mehr zum Flügel habe?»  «Nein.  Und  wer  ist  das?»,  fragte  der  Colonel.  Er  stand  gebeugt, mit gesenktem Kopf, den Schläger dicht am Körper.  «Wer schlägt so?»  «Mantle?»  «Nein.»  «Maris?»  «Nein.»  «Berra? Skowron? Kluzewski?»  «Nein. Nein. Kluzewski? Niemals. Das ist Musial.»  «Ach ja. Tut mir Leid, Sir. Musial.»  Der  Colonel  zog  den  Schwung  durch.  «Stan  the  Man»,  fügte er hinzu.  Rudy rutschte im Sessel hin und her.  «Lassen Sie mal Ihre Haltung sehen, Corporal.»  «Sir?»  «Hoch mit Ihnen. Wollen doch mal sehen, wie Sie das Holz  schwingen. Treten Sie in die Schlagbox.» Der Colonel deutete  auf einen kleinen Perserteppich vor den Bücherregalen.  Rudy stand langsam auf, stellte sein Glas auf den Schreib‐ tisch und nahm auf dem Teppich Schlaghaltung an.  «Nicht  schlecht»,  lobte  der  Colonel.  «Ein  bisschen  mehr  Gewicht aufs hintere Bein. So istʹs recht. So bleiben.»  Rudy stand mit dem Gesicht in Richtung Jalousien und hob  einen unsichtbaren Schläger. Der Colonel stand hinter ihm.  «Ich  habe  Ihre  Zugangsberechtigung  zum  Flügel  nicht  aufgehoben, Spruance. Der Befehl kam von ganz oben.»  «Von oben, Sir?»  «Bleiben  Sie  in  Stellung.  Rechter  Ellbogen  höher.  Sehr  schön.»  259

Rudys Nackenmuskeln zuckten. Er wollte die Arme sinken  lassen oder wenigstens schlagen.  «Ja,  von  oben.  Haben  Sie  den  Hubschrauber  nicht  ge‐ sehen?»  «Doch, Sir.»  «Pentagon.  Direkt  aus  Washington,  Corporal  Spruance.  Das ist ganz oben. Und der Mann hat gesagt: ‹Lassen Sie den  Jungen nicht mehr rein.› Da gab es für mich nichts zu disku‐ tieren. Also bleiben Sie draußen. Warum hat er das gewollt,  was meinen Sie?»  «Keine  Ahnung,  Sir.  Bis  eben  wusste  ich  nicht,  dass  der  Kerl mit der Skijacke das befohlen hat.»  «Der Kerl ist Major General. Das wussten Sie, nicht wahr?»  «Ja, Sir.»  «Und Sie haben mit ihm gesprochen, oder?»  «Ja, Sir.»  «Also verarschen Sie mich nicht.»  «Nein, Sir.»  «Ich  mag  es  nicht,  wenn  etwas  hinter  meinem  Rücken  ge‐ schieht.  Dann  werde  ich  nervös.  Und  in  diesen  Zeiten  passieren  Sachen  hinter  meinem  Rücken, das  weiß  ich. Und  jetzt wissen Sie auch, dass ich es weiß.»  «Ja,  Sir.»  Rudy  lief  der  Schweiß  die  Wirbelsäule  hinunter,  seine Achseln wurden feucht.  «Aber Sie wissen nicht, wie viel ich weiß, stimmtʹs?»  «Nein, Sir.»  «Ich  will  es  Ihnen  verraten.  Ich  weiß,  wie  man  Spuren  im  Schnee  verfolgt.  Sagen  wir,  vom  Frauenquartier  zum  Stall  beim  Hangar.  Können  Sie  sich  jetzt  vorstellen,  wie  viel  ich  weiß?»  «Ja, Sir.»  «Eine ganze Menge, was?»  «Jedenfalls genug, Sir.»  «Na los, ziehen Sie durch, Corporal. Schlagen Sie.»  Und Rudy schlug.   260

   «Nicht schlecht. Und jetzt wieder in Stellung.»  Rudy seufzte entnervt, stellte sich aber wieder zum Schlag  bereit auf.  «Mögen Sie Baseball, Spruance?»  «Nein, Sir.»  «Wissen  Sie  was:  ich  auch  nicht.  Nicht  besonders.  Ist  mir  wahrscheinlich  nicht  kämpferisch  genug.  Aber  was  sollʹs?  Wir  beide  mögen  also  Baseball  nicht.  Da  sind  wir  wohl  Außenseiter, oder?»  «Weiß  nicht,  Sir.  Ich  habe  mich  nie  als  Außenseiter  gesehen.»  «Und was ist mit mir, Spruance?» Der Colonel bewegte sich  hinter  ihm.  Rudy  versuchte,  sein  Spiegelbild  in  der  Fenster‐ scheibe  durch  die  Lamellen  der  Jalousie  zu  erkennen,  aber  das  Zimmer  war  nicht  hell  genug  beleuchtet.  Rudy  blieb  in  Wartestellung  stehen;  er  hatte  das  unangenehme  Gefühl,  belauert zu werden.  «Zwei  Außenseiter»,  murmelte  der  Colonel.  «Und  was  haben wir noch gemeinsam, Spruance?»  «Weiß nicht, Sir.»  «Denken  Sie  nach.  Es  muss  doch  etwas  geben,  was  wir  beide gerne tun.»  «Ich weiß wirklich nicht –»  «Denken Sie nach!»  Rudys  Kiefer  mahlten.  «Nichts,  Sir.  Wir  haben  nichts  gemeinsam.»  «Dann schlagen Sie.»  Rudy  schwang  den  imaginären  Schläger,  doch  in  der  Bewegung flog ihm plötzlich der Kopf nach hinten, und der  Raum drehte sich. Er sah den Fußboden auf sich zukommen,  die Decke entschwinden; seine Füße flogen nach hinten weg,  und  er  landete  auf  dem  harten  Linoleum.  Der  Teppich  war  nicht mehr da.  Der Colonel hockte hinter Rudy am Boden, in der Hand die  Kante des Teppichs, den er gerade weggerissen hatte. Rudys  261

Hüften und Handgelenke schmerzten vom Aufprall.  «Wenn das keine Metapher ist, Corporal.»  «Was soll das denn bitte heißen, Sir?» Rudy atmete schwer.  Er hatte sich umgedreht, stützte sich auf die Hände und sah  den Colonel an.  «Jedem  wird  mal  der  Boden  unter  den  Füßen  weg‐ gezogen.» Der Colonel setzte sich auf den Fußboden, zog die  Beine  an  und  legte  die  Arme  um  die  Knie–  wie  am  Lagerfeuer.   «Wissen Sie was, Corporal Spruance: Ich bin am Arsch. Am  besten,  Sie  erfahren  es  gleich  von  mir  selber.  Eigentlich  wollte  ich  meine  Dienstzeit  hier  absitzen,  den  Laden  am  Ende  selber  dichtmachen  oder  an  einen  würdigen  Nach‐ folger  übergeben  und  dann  in  den  Ruhestand  gehen.  Ich  hätte  weiter  meine  Verbindungen  spielen  lassen  können.  Mein  Gott,  ich  hätte  sogar  Ihnen  das  Kommando  hier  über‐ tragen  können.  Ein  paar  außerordentliche  Beförderungen,  ein  bisschen  bei  den  Berichten  geschummelt,  und  schon  wären Sie Oberkommandierender von Qangattarsa. Glauben  Sie mir, ich hätte das fertig gekriegt. Nach der Pleite in Korea  hat  die  Army  mich  behalten,  weil  sie  meinten,  ich  sei  ein  bürokratisches  Genie.  Und  die  Armee  der  Vereinigten  Staaten muss es schließlich wissen.»  Der  Colonel  wippte  vor  und  zurück  und  starrte  seine  Schreibtischlampe an. Rudy drehte sich auf dem Boden um.  «Aber  dann  haben  sie  mich  kalt  erwischt.  Wollen  Radar‐ stationen  bauen.  Frühwarnsysteme.  Das  hier  wird  nicht  mehr  gebraucht.  Was  kann  ich  dagegen  sagen?  Schauen  Sie  sich  an,  was  ich  hier  aufgebaut  und  was  ich  alles  aufge‐ trieben habe. Meinen Sie, das lief alles über offizielle Kanäle?  Wenn  man  wollte,  sieht  mein  Tätigkeitsbericht  als  Offizier  wie ein Vorstrafenregister aus. Deshalb mache ich mich still  aus dem Staub. So weit, so gut.»  «Und deswegen stellen Sie auch die Zeitung ein?»  «Mehr oder weniger.»  262

«Und  was  soll  ich  tun,  wenn  es  die  Zeitung  nicht  mehr  gibt?»  «Sie bekommen andere Aufgaben. Das kann die Army am  besten:  Aufgaben  verteilen.  Löcher  buddeln,  Löcher  zu‐ schütten.»  «Aber aus Grönland soll ich nicht weg?»  «Nein.  Ihr  Platz  ist  hier.  Bei  uns.  Und  jetzt  ab  zum  ersten  Mal.»  «Hhm?»  «Gehen  Sie.  Wegtreten.  Weitermachen.  Sie  sind  entlassen.  Lassen  Sie  mich  allein.  Ich  hab  Sie  Aus  geworfen,  Sie  Mistkerl. Gehen Sie zum Mal.»     

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SECHSUNDZWANZIG Die Weihnachtsausgabe erschien rechtzeitig. Sie war voll mit  Erinnerungen  der  Soldaten  an  ihr  schönstes  Fest:  Geschichten von Feldlazaretten, die mit Girlanden aus Mull‐ binden,  Versorgungsschläuchen  und  Kompressen  dekoriert  waren,  vom  herzerwärmenden  Wiedersehen  mit  Frau  oder  Geliebter,  von  in  letzter  Minute  genehmigtem  Urlaub  und  Besuchen bei sterbenskranken Verwandten, die sich plötzlich  und  überraschend  erholten,  von  Süßigkeiten  und  Schlitten‐ fahrten  und  züchtigen  Begegnungen  mit  engelsgleichen  Soldatinnen.  Es  war  unglaublich:  Als  sich  herumsprach,  was  Rudy  suchte,  wurden  ihm  die  Geschichten  geradezu  aufgedrängt.  Die  Leute  umringten  ihn  im  Speisesaal,  kamen  zu  seinem  264

Zimmer,  schoben  ihre  zu  Papier  gebrachten  Erinnerungen  unter seiner Tür durch. Rudy wusste nicht, ob die Geschich‐ ten  der  Wahrheit  entsprachen,  doch  das  an  Verzweiflung  grenzende  Drängen  der  Soldaten  ließ  ihm  keine  Wahl:  er  druckte  jeden  einzelnen  eingereichten  Text.  Der  ganze  Stützpunkt  schien  unter  einer  Art  Weihnachtshysterie  zu  leiden.  Rudy  musste  sich  beinahe  gewaltsam  in  andere  Stimmung  versetzen,  als  er  sich  an  den  Leitartikel  über  die  Einstellung der Harpoon machte.  Doch er brachte ihn nicht zustande. Stundenlang saß er vor  der  Schreibmaschine,  aber  ihm  fiel  nichts  ein.  Schließlich  schoss  er  den  Leitartikel  in  den  Wind  und  druckte  statt‐ dessen  einen  Cartoon  von  Lavone  ab,  der  die  Totale  Umnachtung  zeigte:  eine  monströse  Kreuzung  aus  Eisbär  und Hyäne,  die  auf  dem  Fjord und dem  Stützpunkt hockte.  Der  Winter  macht  es  sich  gemütlich,  lautete  die  Unterschrift.  Das Bild schien besser zu passen als jeder Artikel.  Es  hatte  sich  eindeutig  etwas  verändert.  Irgendein  Tier  hockte  tatsächlich  auf  Qangattarsa.  Der  Colonel,  dessen  Macht  und  Einfluss  bei  Rudys  Ankunft  so  deutlich  spürbar  gewesen  war,  ließ  sich  kaum  noch  blicken,  nicht  einmal  bei  den Mahlzeiten. Auch Rudy bekam Irene nur noch selten zu  Gesicht,  und  wenn,  dann  wirkte  sie  angespannt  und  ab‐ wesend.  Immer  öfter  brachen  willkürliche,  brutale  Schlägereien  im  Speisesaal  aus.  Hinterher  konnte  sich  keiner  der  Beteiligten  an  die  Ursache  erinnern.  Die  Männer  hatten  einfach  Lust,  sich  zu  schlagen.  Und  niemand  hinderte  sie  daran.  Die  anderen Soldaten schoben entweder die Tische beiseite oder  schubsten  die  Kämpfenden  durch  die  Tür  ins  Freie,  wo  sie  im  Schnee  weiter  aufeinander  einschlugen,  bis  Kälte  oder  Erschöpfung sie übermannten.  Und  manche  bekamen  Weinkrämpfe.  Des  Öfteren  sah  Rudy  im  Speisesaal  Männer,  die  grundlos  in  Tränen  aus‐ brachen und sich die Seele aus dem Leib heulten, das Besteck  265

noch  in  der  Hand.  Weinende  Soldaten  wurden  meist  allein  gelassen.  Die  Plätze  neben  ihnen  wurden  geräumt  und  blieben frei, als wären sie stinkende Penner in der U‐Bahn.  «Das  liegt  an  der  Dunkelheit»,  lautete  die  immergleiche  Diagnose.  Am ersten Weihnachtstag begann Rudys neuer Dienstplan.  La‐vone brachte ihm die Liste für den Küchendienst.  «Du bist dreimal hintereinander dran», sagte er. «Ich fasse  es nicht. Normalerweise mach ich den Plan ja selbst, aber das  hier kam aus dem Hauptquartier.»  Er  zeigte  Rudy  einen  schriftlichen  Befehl  mit  den  Initialen  des  Colonel.  Darin  wurde  angeordnet,  dass  Corporal  Spruance so oft wie möglich für den Küchendienst eingeteilt  werden  solle,  um  «die  aus  den  jüngsten  Truppenbewegun‐ gen resultierende Personalknappheit auszugleichen. Ansons‐ ten  wird  er  Sicherungs‐  und  Reinigungsdienste  überneh‐ men.»  «Und dann noch das hier», sagte Lavone.  Eine  weitere  Anweisung  mit  denselben  Initialen.  Rudy  sollte bis zwanzig null null am Abend sein Zimmer räumen.  Einzelzimmer seien nicht mehr vorgesehen.  «Ich habe dich zu Beef und seinem Kumpel in das Zimmer  am  Ende  des  Ganges  gesteckt.  Die  Stube  ist  ziemlich  groß,  und  die  beiden  sind  in  Ordnung.  Wird  schon  nicht  so  schlimm», sagte Lavone.  Lavone  half  ihm,  seine  Sachen  zu  packen  und  zu  den  Mannschaftsquartieren  zu  schaffen.  Beef  und  sein  Zimmergenosse  hockten  auf  ihren  Betten:  ein  schwarzer  Sanitäter  aus  Wilmington  namens  Barton,  den  alle  Philly  nannten.  Rudy  grüßte  die  beiden  und  warf  seinen  Kleidersack  vor  dem  leeren  Schrank  auf  den  Boden.  Dann  rollte  er  auf  dem  freien Bettgestell seine Matratze aus.  «Alles in Ordnung?», fragte Lavone.  Rudy nickte.   266

«Soll deine Schreibmaschine auch hierher?»  «Ich glaube nicht, dass ich sie noch brauchen werde», sagte  Rudy.  «Ich  hab  gehört,  du  musst  ausziehen,  weil  dein  Abschnitt  geschlossen  wird»,  sagte  Beef.  Er  machte  gerade  sein  Bett  und strich die Kanten gerade.  «Klingt nach einem guten Grund», sagte Rudy.  «Wenn sie den Sektor platt machen, sitzt der gute Corporal  Lavone mit dem Arsch im Freien», sagte Beef. «Was soll aus  deiner Beatnik‐Bude werden, Mister Cool?»  «Ich  lasse  mir  von  dir  ein  Iglu  bauen,  du  Arsch»,  sagte  Lavone.  «Wird  in  der  Zeitung  noch  mehr  von  Beefs  Prosa  veröf‐ fentlicht?»,  fragte  Philly  mit  tiefer,  rauer  Stimme.  Er  lag  rauchend auf dem Bett.  «Nein», antwortete Rudy. «Die Zeitung wird eingestellt.»  «Eingestellt?», fragte Beef. «Wieso?»  «Ohne Grund. Der Colonel sagt, er hat keine Lust mehr auf  die Harpoon.»  «Ach,  Scheiße»,  stöhnte  Beef.  «Und  meine  Schreibe  wurde  gerade ganz gut. Stimmt doch, oder?»  «Elvis wäre stolz auf dich», sagte Lavone.  Philly lachte auf. «Quatsch. Woolwrap hat sich wahrschein‐ lich  deinen  Mist  angeguckt  und  sich  gedacht:  ‹Den  wollen  wir lieber von seinem Leid erlösend›»  «Gar  nicht  wahr.  Ich  bin  wirklich  besser  geworden»,  ent‐ gegnete  Beef,  der  jetzt  seine  Stiefel  an  der  Naht  des  Lino‐ leums  vor  seinem  Spind  aufreihte.  Er  trat  einen  Schritt  zurück,  um  sein  Werk  zu  begutachten.  Phillys  Zigaretten‐ rauch hing in der Luft.  «Sieht  absolut  perfekt  aus,  Beef»,  sagte  Philly.  «Und  jetzt  verschwinde, ich will mich hinlegen. Was dagegen, wenn ich  schlafe, Spruance?»  Rudy  verneinte;  er  selber  musste  wegen  des  Küchen‐ dienstes  früh  aufstehen.  Beef  und  Lavone  machten  sich  267

gemeinsam  auf;  Beef  wollte  Lavone  einen  kleinen  Munter‐ macher  abkaufen,  Um  die  Nachtwache  im  Kesselraum  zu  überstehen. Bevor er ging, sagte er Rudy, dass es ihm um die  Zeitung  Leid  tue.  «Der  Colonel  ist  nicht  mehr  ganz  dicht»,  sagte  er.  «Glaub  mir,  ich  kenne  mich  aus.  Ich  bin  Lebens‐ länglicher.»  Rudy bezog sein Bett und warf den Kleidersack ungeöffnet  in  den  Spind.  Auspacken  konnte  er  später.  Er  ging  zum  Waschraum.  Als  er  zurückkam,  war  das  Licht  aus,  und  Philly lag im Bett. Aber er war noch wach, denn seine Ziga‐ rettenglut bewegte sich im Dunkeln. Rudy legte sich hin.  Er  drehte  sich  zur  Wand.  Das  Gebäude  summte  und  kam  allmählich  zur  Ruhe,  doch  jetzt  war  er  in  einem  anderen  Korridor  mit  anderen  Geräuschen.  Der  Generator  klang  fremd,  als  sei  er  nicht  an  seinem  Platz.  Die  Leitungen  knackten  auf  ungewohnte  Weise.  Rudy  hatte  das  Gefühl,  Millionen  Meilen  von  Irene  entfernt  zu  sein.  Er  sehnte  den  Schlaf  herbei,  doch  der  war  nicht  leicht  zu  finden.  Un‐ wohlsein  überkam  ihn,  dann  hatte  er  sogar  Schmerzen,  schließlich  litt  er  unter  einer  lastenden  Leere.  Wenn  er  sich  wie  ein  Embryo  zusammenrollte,  ging  es  ihm  besser.  Lavones Zeichnung fiel ihm ein: die gigantische Eisbärhyäne,  die  auf  Qangattarsa  hockte.  Möse  der  Winternachtsbestie  /  be‐ decke uns alle. Arktisches Sutra, Canto Sechs.  «Ich kenne dich seit deinem ersten Tag hier», rollte Phillys  tiefe Stimme aus dem Dunkel.  Rudy drehte sich um.  Die  Zigarettenglut  leuchtete  auf.  Philly  blies  den  Rauch  aus.  «Die Mücken», sagte er. «Da hatte ich Lazarettdienst.»  «Du hast mich gepflegt?», fragte Rudy.  «Ich gehörte zum Rettungsteam», antwortete Philly.  Rudy hörte die Sprungfedern quietschen, als Philly sich auf  den Ellbogen stützte.  «Sag  mal,  stimmt  das,  dass  du  die  Braut  vom  Colonel  268

geknallt hast?»  «Wo hast du das denn her?»  «Glaubst  du,  hier  bleibt  irgendwas  Privatsache,  Mann?  Hier  weiß  jeder  von  jedem,  wie  viel  Klopapier  er  ver‐ braucht.»  Rudy legte sich auf den Rücken. «Wenn sowieso jeder alles  weiß», sagte er, «wieso fragst du dann überhaupt?»  «Ich  wollte  es  bloß  vom  Preisträger  selber  hören.  Mehr  nicht.»  «Sagen  wir  einfach:  Ich  habe  keine  Ahnung,  wovon  du  redest.»  Philly  lachte  tief  und  seufzend.  «Du  warst  verdammt  zer‐ stochen,  Mann.  Hast  mir  echt  Leid  getan.  Ich  arbeite  im  Flügel,  da  sehe  ich  genug  kaputte  Körper,  aber  daran  ge‐ wöhnt  man  sich.  Dieses  Leiden  zum  Ende  hin  macht  dir  irgendwann  gar  nicht  mehr  so  viel  aus.  Aber  komisch,  auf  einmal  tut  es  dir  Leid,  wenn  du  siehst,  wie  es  einem  besser  geht. Kannst du mir das erklären?»  Rudy  dachte  einen  Moment  nach.  «Nein»,  sagte  er  schließlich.  Sie schwiegen eine Weile.  «Philly?»  «Ja.»  «Du arbeitest im Flügel?»  «Genau.»  «Kannst du mich da reinlassen?»  «Du warst doch schon drinnen, oder?»  «Mein Zugang ist gestrichen. Ich komme nicht mehr rein.»  «Dich haben sie auch gestrichen?»  «Ja. Aber kannst du mich reinlassen? Wenn du mal Wache  hast? Bist du da mal allein?»  «Ja, inzwischen dauernd. Weil wir weniger Personal haben.  Aber was willst du denn im Flügel?»  «Mit einem Patienten reden.»  «Mit einem Patienten reden? Mit welchem?»  269

«Liegt auf der Nordseite. ‹Soldat – Name unbekannt›.»  «Ach  der  –  und  der  redet?  Ich  hab  gesehn,  wie  er  zittert  oder mit dem Auge rollt. Und ich habe gehört, früher hat er  gelesen. Was erzählt er denn?»  «Dass er gern Gesellschaft hätte.»  «Oh, Mann.»  «Also, wie siehtʹs aus?»  «Na ja, ist ʹne riskante Sache. Was ist da für mich drin? Was  hast du mir zu bieten?»  «Vergiss es, Mann.» Rudy drehte sich um.  «Nein. Schon gut», sagte Philly. «Ich frag ja nur.»  «Ich  hab  nichts»,  sagte  Rudy.  «Ich  wollte  dich  bloß  um  einen Gefallen bitten. Es ist nicht für mich, sondern für einen  verwundeten  Soldaten.  Frag  ihn  doch,  was  er  dir  zu  bieten  hat.»  «Okay, okay», sagte Philly. «Du hast Recht.»  «Also?»  Philly  zog  ein  letztes  Mal  an  seiner  Zigarette.  «Also  lasse  ich dich rein.»    Drei  Tage  Küchendienst,  allerdings  kein  Schichtdienst  wie  bei den Köchen, sondern den ganzen Tag am Stück: von vier  Uhr  dreißig  bis  einundzwanzig  Uhr.  Die  Köche  wussten,  dass  Rudy  übel  mitgespielt  wurde,  und  gaben  ihm  deshalb  leichte Aufgaben. Zwischen den Mahlzeiten konnte er sogar  ins  Regal  kriechen,  seinen  Kopf  auf  einen  Reissack  betten  und sich eine Mütze voll Schlaf gönnen.  Am Mittag sah er Irene. Sie fragte, wie es ihm gehe.  «Ganz gut», antwortete er und zupfte mit seiner Zange an  dem  Sauerkraut,  das  er  mit  Schweinekoteletts  servierte.  «Nein, eigentlich nicht.»  «Ich weiß», sagte sie. «Mir auch nicht.»  Er legte ihr das Sauerkraut in einzelnen Fäden auf, damit es  länger  dauerte.  Er  hatte  sie  seit  Tagen  nicht  mehr  gesehen.  Wenn sie in seiner Nähe war, lockerte die Winternachtsbestie  270

einen  Augenblick  lang  ihren  Griff.  Aber  am  Ende  der  Schlange  klapperten  zwei  Gefreite  schon  ungeduldig  mit  ihren Tabletts.  «Ich  liebe  dich.»  Sie  formte  die  Worte  mit  ihren  Lippen,  bevor sie sich umdrehte und zu einem Tisch mit lauter Kran‐ kenschwestern  ging.  Rudy  schaute  ihr  hinterher,  sah  ihren  Körper  sich  bewegen,  ihren  Hintern  sich  unter  ihrem  Rock  abzeichnen,  während  sie  sich  durch  die  Stuhlreihen  schlängelte. In ihm löste sich etwas Schweres, krachte durch  den  Fußboden  und  stürzte  weiter  in  Richtung  Erd‐ mittelpunkt.  Metallisches Klappern holte ihn zurück in die Wirklichkeit.  Die beiden Gefreiten standen jetzt vor ihm und schlugen mit  ihren  Tabletts  auf  die  Ablage.  «He‐hee!  Was  ist  denn  unter  diesem Sauerkraut?»  Rudy schaute sie verträumt an. «Schwein», sagte er.    Silvester.  Rudy  sollte  auf  Geheiß  des  Kommandeurs  die  Flure wischen, bohnern und polieren.  Niemanden  schien  der  Jahreswechsel,  der  ein  neues  Jahr‐ zehnt  einläutete,  besonders  zu  interessieren.  Es  gab  keine  Silvesterparty,  obwohl  auf  den  Fluren  allerlei  trunkenes  Gegröle  zu  hören  war.  Abgesehen  von  vereinzelten  Wün‐ schen  –  «Frohes  neues  Jahr,  verdammte  Scheiße!»  –  wurde  das  alte  Jahr  nicht  offiziell  verabschiedet,  das  neue  nicht  begrüßt.  Die  Winternachtsbestie  hockte  schwer  und  breit  über Qangattarsa.  Der Speisesaal war von den Offizieren besetzt worden. Die  Mannschaften schmorten in ihren Baracken. Rudy rollte sein  Wischzeug  zum  Verwaltungstrakt,  wo  sich  jemand  neben  einem  Abfalleimer  übergeben  hatte.  Nachdem  er  das  Erbrochene  beseitigt  hatte,  schlurfte  Rudy  an  dem  Korridor  vorbei,  der  zum  Flügel  führte,  und  sah  Philly  durch  die  Doppeltür verschwinden.  Rudy  stellte  den  Wagen  mit  Eimer  und  Wischmopp  ab,  271

ging den Flur entlang zum Vorraum des Flügels und drückte  auf den Klingelknopf.  «–  hes  neues  Jahr»,  knarzte  die  Stimme  aus  dem  Laut‐ sprecher.    «Philly», sagte Rudy. «Spruance hier.»  «Hey.»  «Bist du allein?»  «Abgesehen  von  ein  paar  menschlichen  Überresten,  die  hier so herumliegen: ja.»  «Lässt du mich rein?»  Einen  Augenblick  später  ertönte  der  Summer,  und  Rudy  drückte  die  Tür  auf.  Zuerst  wirkte  die  Station  wie  immer,  doch  bald  schon  merkte  Rudy,  dass  weniger  Tiffanylampen  brannten  als  sonst.  Das  abgedunkelte  hintere  Ende  des  Flü‐ gels war größer geworden und reichte jetzt bis vorne an die  Eingänge.  Das  Häuschen  schwebte  im  Halbdunkel,  und  Philly  lehnte  am  Türrahmen  wie  ein  Zollbeamter  an  der  Grenzstation.  Rudy  ging  den  Gang  zwischen  den  Betten  hinunter,  begleitet  vom  sporadischen  Röcheln  und  Rascheln  der  Patienten.  Längst  nicht  alle  Betten  waren  belegt;  manche  waren  offenbar  frisch  abgezogen;  leere  Tropfflaschen  und  Ausscheidungsbehälter  hingen  an  Ständern,  die  wie  glänzende Garben zusammengeschoben waren.  «Sieht  aus,  als  sei  die  Einwohnerzahl  gesunken»,  sagte  Rudy.  «Seit  Weihnachten  haben  wir  einige  ausgeflogen.  Da  hast  du wohl Küchendienst gehabt», sagte Philly. «Komm rein.»  Im Häuschen hing süßlicher Haschischgeruch.  «Meine  Neujahrsmedizin»,  sagte  Philly.  «Ich  würde  dir  ja  einen  Zug  anbieten,  aber  ich  habe  bloß  noch  einen  halb  gerauchten  Joint  in  meiner  Tasche  gefunden.  Bisschen  was  zu naschen.» Er kicherte. «Hab nicht mit Besuch gerechnet.»  «Macht nichts», sagte Rudy.  Philly schaltete den Ventilator an.  272

«Willst du zu deinem Patienten?», fragte er.  «Ja», antwortete Rudy. «Ist er noch da?»  «Wahrscheinlich  in  einem  anderen  Bett.  Sie  haben  alle  verlegt»,  sagte  Philly.  Die  Patientenkarten  hingen  an  Haken  unter  den  Fenstern;  jeder  dritte  oder  vierte  Haken  war  leer.  «Aber da ist er noch.»  Er  zeigte  auf  ein  Klemmbrett  mit  der  Kennzeichnung  «Soldat – Name unbekannt».  «Wo fliegen sie die Männer hin?», fragte Rudy.  «Keine  Ahnung»,  sagte  Philly.  «Ist  nach  meinem  Feier‐ abend  passiert.  Duffy  hatte  Spätschicht,  und  er  hat  erzählt,  sie  hätten  sie  durch  die  Hintertür  in  ein  paar  Schneeraupen  geladen. Jungs von der Air Force. Hatte er noch nie gesehen.  Und ab ins Blaue.» Er machte das Qangattarsa‐Zeichen.  «War der Colonel dabei?»  «Ich denke schon.»  «Und so ein Typ mit grauen Haaren, Bürstenschnitt?»  «Weiß ich nicht.»  «Hat immer eine Skijacke an?»  «Hey,  Mann,  ich  war  nicht  dabei.  Ich  hab  echt  keine  Ahnung.»  «Und was hat man den Schwestern und Pflegern gesagt?»  «Mein  Gott,  du  fragst  immer  noch,  als  wärst  du  von  der  Zeitung. Ist doch gut, dass wir bald alle hier wegkommen.»  «Ich  bin  bloß  neugierig.»  Rudy  spürte,  wie  Wut  in  ihm  aufstieg. «Was haben sie dir erzählt?»  Philly  seufzte.  «Sie  nennen  es  einfach  Truppenbe‐ wegungen, und wie üblich hält dabei jeder die Schnauze und  hat nichts gesehen oder gehört. Ich weiß also von nichts. Die  Männer sind weg.»  «Die Männer sind weg», flüsterte Guy X.  «Habe ich gehört», sagte Rudy. Er saß neben ihm, den Kopf  zum Kissen hinabgebeugt.  «Sie  machen  uns  fertig,  Chefredakteur.  Sie  wollen  den  Laden dichtmachen.»  273

«Ich habe keinen Zutritt mehr zur Station. Und der Colonel  hat meine Zeitung in die Tonne getreten», sagte Rudy.  Guy  X  zuckte.  Der  Augenspiegel  war  heruntergeklappt  und blinkte wie ein künstliches Auge.  «Sie  sind  also  gar  nicht  mehr  Chefredakteur?»,  fragte                   Guy  X.  Es  klang  jämmerlich,  konnte  aber  ebenso  gut  spöttisch gemeint sein.  «Nicht mehr», bestätigte Rudy.  «Sie werden also auch fertig gemacht», krächzte Guy X.  Rudy  richtete  sich  auf  und  sah  sich  im  Flügel  um.  Guy  X  lag  am  Rande  des  abgedunkelten  Teils.  Hinter  seiner  hölzernen  Trennwand  erstreckten  sich  Nischen  mit  leeren  Betten. In der entgegengesetzten Richtung sah Rudy Philly in  seinem  Häuschen.  Sein  Kopf  war  auf  die  Tischplatte  gesun‐ ken. Er hatte das neue Jahr schon eingeläutet. Das Atmen der  Patienten war fast nicht mehr zu hören.  Guy  X  wandte  den  Kopf  auf  dem  Kissen  ab.  «Wie  lange  waren Sie weg?», fragte er.  «Ein paar Tage», antwortete Rudy.  Guy  X  schüttelte  den  Kopf.  «Falsch.  Genau  siebenund‐ dreißigeinhalb Tage. Ich habe mitgezählt.»  «Sie können die Tage zählen?»  Guy X nickte. «Jetzt, wo sie uns fertig machen, will ich alles  genau mitkriegen. Sagen Sie mir, welches Datum wir haben.»  «Soll ich?»  «Ja.»  «Morgen ist Neujahr», sagte Rudy.  «Welches Jahr?»  «1960.»  Guy  X  zuckte  ganz  leicht  zusammen;  vielleicht  nur  einer  seiner  Muskelkrämpfe,  die  es  schwer  machten,  in  seiner  Miene  zu  lesen.  «Na  dann  prost  Neujahr»,  sagte  er.  «Sie  können das Datum auf den Brief schreiben.»  «Welchen Brief?»  Guy  X  zeigte  auf  den  Nachttisch,  wo  Papier  und  Bleistift  274

lagen.  «Ich  möchte  Sie  bitten,  einen  Brief  für  mich  zu  schreiben», flüsterte er. «Einen Brief nach draußen. Für mich.  Sie können ihn mit der Post schicken.»  Er griff nach Rudys Ärmel und zog ihn in Richtung Nacht‐ tisch.  «Sie  sollen  im  Namen  eines  Freundes  schreiben»,  sagte     Guy  X.  «Der  Freund  möchte  die  Adressatin  dieses  Briefes  wissen lassen, dass er sie nie vergessen hat.»  Sofort  fiel  Rudy  ein,  was  Guy  X  über  die  Briefe  gesagt  hatte, die er in Korea in der Tasche gehabt hatte. Von seiner  Geliebten. Wahrscheinlich hatte er diese Briefe auch bei sich  getragen,  als  der  F‐80‐Bomber  seine  Stellung  zu  niedrig  angeflogen hatte.  Rudy sah Guy X an, schrieb aber noch nichts. Guy X schien  das nicht zu bemerken.  «Jetzt  kommt  die  Beglaubigung»,  fuhr  er  fort.  «Damit  sie  auch weiß, dass es vom Richtigen kommt.»  Er nannte ein Motel, den Titel eines Liedes und schließlich  den Namen eines Parks.  Dann  lag  Guy  X  eine  Weile  still  und  fragte  Rudy  schließ‐ lich: «Fertig?»  Rudy  nahm  sich  den  Whitman  als  Schreibunterlage  und  brachte die Botschaft langsam zu Papier.  «Fertig», sagte er.  «Schicken Sie es ab.»  «Wohin?»  Guy X nahm einen Zettel vom Nachttisch und schrieb eine  Adresse in Virginia darauf.  «Schreiben  Sie  sich  als  Absender  drauf»,  sagte  Guy  X.  «Wenn sie dann noch mehr wissen will, kann sie sich an Sie  wenden.»  «Und was erzähle ich ihr dann?»  «Was  Sie  wollen.  Sie  kennen  meinen  Namen  nicht,  Sie  wissen  nicht,  wohin  ich  verfrachtet  werde,  und  ich  weiß  nicht,  wo  Sie  landen.  Ich  werde  die  Frau  nie  wiedersehen,  275

aber sagen Sie ihr bitte, dass ich sie nie vergessen werde.»  Guy  X  zupfte  an  seinem  Bettlaken  herum,  drehte  den  Augenspiegel zurecht. Dann bedeckte er sein Gesicht mit der  Hand.  «Soll ich gehen?», fragte Rudy.  «Nein», sagte Guy X, die Hand noch vor dem Auge. Seine  ohnehin  schon  trockene  Stimme  klang  noch  brüchiger.  Er  schürzte die Lippen.  «Ist der Brief an Ihre Frau?», flüsterte Rudy.  Guy  X  zog  die  Hand  weg,  und  der  Ansatz  eines  Lächelns  stahl sich in seine Züge. «Nein», sagte er.  «Aber an eine nahe stehende Person?»  Jetzt  kicherte  Guy  X  sogar.  «Wir  standen  uns  sogar  sehr  nahe», sagte er. «Sie war die Frau eines Offizierskameraden.  Ist sie wahrscheinlich noch. Wir beide ...» Guy X winkte ab.  «Ich will ihr einfach ein Lebenszeichen senden, das ist alles»,  flüsterte er.  «Klar»,  sagte  Rudy  und  lehnte  sich  zurück.  Guy  X  hatte  sich wieder gefangen und starrte nach schräg oben, wo sich  Wand und Decke trafen, wie Rudy es bei seinem Vater so oft  gesehen hatte.  «Hören  Sie»,  sagte  Rudy.  Guy  X  rührte  sich  nicht,  hörte  aber  offensichtlich  zu.  «Weil  es  ja  womöglich  auf  mich  zurückfällt,  darf  ich  Sie  vielleicht  fragen,  ob  Sie  das  tatsächlich für eine gute Idee halten.»  «Natürlich.»  «Dieses  ganze  Lazarett»,  sagte  Rudy,  «alle  Patienten  hier  sind  seit  Korea  offiziell  als  vermisst  gemeldet.  Wussten  Sie  das?»  «Überrascht mich nicht.»  «Die  Frau  glaubt  wahrscheinlich,  dass  Sie  seit  Jahren  tot  sind.»  «Ja und? Deshalb schreibe ich ihr ja. Damit sie es erfährt.»  «Ja, aber», Rudy rutschte nervös auf seinem Stuhl hin und  her, «was genau erfährt sie denn? Sie glaubt, es gibt Sie nicht  276

mehr. Jetzt wird sie denken, Sie kommen zurück. Was weiß  ich, was sie denken wird. Sie wollen ihr einfach diesen Brief  schicken und sich dann wieder aus dem Staub machen?»  «Aus  dem  Staub  machen  kann  ich  mich  wohl  kaum»,  zischte Guy X.  «Tut  mir  Leid»,  sagte  Rudy.  «So  war  das  nicht  gemeint.  Aber Sie verstehen doch, was ich sagen will?»  Rudy  beugte  sich  vor,  die  Ellbogen  auf  die  Knie  gestützt.  Guy X packte Rudys Hand. Er war außer Atem, die schmale  Brust hob und senkte sich in rascher Folge.  «Ich habe Sie erreicht, Chefredakteur. Sie sind der Einzige,  den  ich  erreicht  habe.  Die  anderen,  die  Rothaarige,  all  die  anderen hatten nie Kontakt mit mir, entweder hatte ich einen  Anfall, oder sie konnten mich nicht hören. Aber Sie habe ich  erreicht,  und  deshalb  werden  Sie  mir  helfen.  Das  weiß  ich.  Sie sind der Einzige.»  Guy  X  rollte  sich  halb  herum  und  sah  Rudy  an.  Er  klam‐ merte  sich  noch  fester  an  Rudys  Hand  und  zog  ihn  zu  sich  heran. «Wenn der Brief sie erschreckt, na gut. Vielleicht will  ich ja jemanden erschrecken.»  Guy X hielt sich weiter an Rudy fest und rollte wieder auf  den  Rücken.  Er  wiegte  sich  sachte  hin  und  her.  Rudy  hatte  das  Gefühl,  die  Hand  eines  Mannes  zu  halten,  der  auf  den  Wellen des Meeres dümpelte.  «Neulich, vor ein paar Tagen oder vor ein paar Jahren, ich  weiß  es  nicht»,  sagte  Guy  X  mit  hohler  Stimme,  «da  dachte  ich,  vielleicht  bin  ich  schon  ein  Geist.  Und  Geister  müssen  Leute erschrecken. Oder sie müssen verschwinden.»  Jetzt  zitterte  seine  Hand  leicht,  als  ob  ihn  ein  schwacher  Strom vom Grund des Meeres durchflösse.  «Sie  sind  kein  Geist»,  sagte  Rudy.  «Ich  werde  Ihren  Brief  abschicken.»  Guy X lächelte und nickte, ließ Rudys Hand aber nicht los.  Schließlich  wurde  aus  dem  Zittern  ein  Zucken.  Das  Meer  war  abgeflossen,  Guy  X  auf  die  Matratze  zurückgesunken.  277

Einer seiner Krämpfe ergriff Besitz von ihm. Rudy versuchte  nicht, ihn anzusprechen oder wach zu halten. 

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SIEBENUNDZWANZIG Ein  bewaffneter  Wachtrupp  hatte  ihn  abgeholt.  Es  waren  Philly  und  Lavone,  die  mit  Maschinenpistolen  vor  ihm  standen, was ihnen ungeheuer peinlich war. «Ist ein Befehl»,  hatte Lavone gemurmelt.  «Von  wem?»,  hatte  Rudy  gefragt,  als  sie  ihn  in  sein  altes  Zimmer im Lagersektor C brachten, das jetzt eine kahle Zelle  war:  ein  Bett,  sein  leerer  Schreibtisch  und  die  alte  Schreib‐ maschine. Er stand unter Hausarrest.  «Also, der Befehl kam vom Colonel, aber es sieht so aus, als  hätte sie ihn getippt», sagte Lavone und zeigte ihm das Blatt.  In der linken unteren Ecke standen die Initialen LGW/it.  Rudy  überflog  das  Schreiben.  Der  Befehl  lautete,  ihn  von  einem bewaffneten Wachtrupp festnehmen und im Quartier  unter Bewachung stellen zu lassen, wegen «Verstoßes gegen  die Sicherheitsbestimmungen des Stützpunktes (SBS 12 [a‐e],  279

besonders  Abs.  e7),  namentlich  der  Verbreitung,  Übertra‐ ung,  Weiterleitung,  Herausgabe  oder  Ausfuhr  nicht  auto‐ isierter Mitteilungen vom Stützpunkt».  Der  Brief  von  Guy  X.  Rudy  hatte  ihn  einfach  in  den  höl‐ ernen  Briefkasten  vor  dem  Speisesaal  geworfen,  und  man  hatte ihn abgefangen. Er hätte sich denken können, dass jede  Post,  die  Qangattarsa  verließ  oder  erreichte,  gelesen  wurde.  Er war so naiv gewesen, weil er selber, seit er hier angekom‐ en  war,  weder  Briefe  geschrieben  noch  erhalten  hatte.  Sein  ganzes Leben hatte sich hier in Grönland abgespielt.  Und jetzt beschränkte es sich auf sein altes Zimmer. Zu den  Mahlzeiten  wurde  er  in  den  Speisesaal  eskortiert  und  dann  zurückgebracht.  Im  Korridor,  wo  der  Lagersektor  vom  Ver‐ alungsrakt abzweigte, saß eine Wache.  Immer  häufiger  starteten  und  landeten  Flugzeuge.  Ihre  Landelichter  sahen  aus  wie  Fühler,  mit  denen  sie  nach  der  Piste  suchten.  Manchmal  konnte  er  Lademannschaften  und  Schneeraupen  erkennen,  die  zwischen  Stützpunkt  und  Rollbahn hin‐ und herpendelten.  Mit  der  Zeit  betrachtete  er  seine  Verhaftung  als  einen  Gefallen  des  Colonel.  Beim  Essen  bekam  er  mit,  dass  die  üblichen Schlägereien noch viel schlimmer geworden waren.  Die  oberen  Ränge  nahmen  ihre  Mahlzeiten  aus  Sicher‐ heitsgründen mittlerweile in ihren Quartieren ein. Auf Wein‐ krämpfe  folgten  häufig  Wutanfälle.  Einmal  sah  Rudy  beim  Mittagessen, wie ein weinender Gefreiter vom Küchendienst  mit  erhobenem  Tranchiermesser  über  die  Ausgabetheke  sprang, weil ein Sergeant in der Essensschlange geniest hatte.  Ein  anderes  Mal  belauschte  er  an  seinem  einsamen  Platz–  laut Befehl musste er allein essen – ein Gespräch über einen  Offizier,  der  versucht  hatte,  sich  im  Hauptwaschraum  an  einem  Duschkopf  zu  erhängen.  Nachdem  der  Selbstmord‐ versuch fehlgeschlagen war, marschierte er am nächsten Tag  splitternackt  zum Fjord  hinaus.  Diesmal  hatte  er  Erfolg  und  erfror  zusammengekauert  neben  dem  Flaggenmast.  Der  280

Suchtrupp  rollte  ihn  zum  Stützpunkt  zurück  wie  eine  Schneekugel.  Die  Zahl  der  Soldaten,  die  sich  zu  den  Mahlzeiten  blicken  ließen,  nahm  beständig  ab,  und  jedes  Mal,  wenn  er  sein  Zimmer verließ, fiel Rudy auf, dass auch die Ausrüstung der  Basis  Stück  für  Stück  verschwand.  Aber  das  Ganze  folgte  weder  einem  erkennbaren  Plan  noch  einer  vernünftigen  Reihenfolge. Eines Tages war die Hälfte der Stühle aus dem  Speisesaal  abtransportiert,  und  die  Auseinandersetzungen  beim  Essen  verschärften  sich,  weil  man  nun  auch  um  einen  Sitzplatz  kämpfen  musste.  Ein  paar  Tage  später  war  sämtli‐ ches  Besteck  verschwunden,  und  als  Rudy  zum  Frühstück  erschien, sah er Soldaten Rührei mit der Hand in den Mund  schaufeln. Am nächsten Tag aßen sie mit Plastikbesteck wie  bei einem Picknick.  Manchmal sah Rudy beim Essen Lavone, Beef oder Philly,  und sie gaben einander verstohlene Zeichen: ein Augenzwin‐ kern, ein erhobener Daumen. Sie signalisierten sich, dass sie  durchhielten, dass sie noch normal waren. Alle anderen um  sie herum schienen auszurasten.  Den  Colonel  bekam  er  nie  zu  Gesicht,  und  Irene  nur  einmal,  endlich,  beim  Abendessen.  Anscheinend  waren  die  meisten  Frauen  bereits  vom  Stützpunkt  abgezogen  worden,  Irene  war  womöglich  die  letzte.  Sie  verließ  gerade  den  Speisesaal,  und  sie  sah  bleich  und  abgespannt  aus.  Ohne  nachzudenken,  rief  Rudy  ihren  Namen.  Sie  drehte  sich  er‐ schrocken und verwirrt um, als sei sie überrascht, ihn hier zu  sehen. Dann war sie verschwunden.  Als Rudy später wieder in seinem Zimmer im Lagersektor  stand  und  sich  Sorgen  um  Irene  machte,  startete  draußen  eine C‐47 und brummte über ihn hinweg. Die Maschine flog  eine  Kurve,  nahm  Kurs  auf  den  Fjord  hinaus  und  entfernte  sich.  Lasset  uns  hinauf‐fliegen,  dachte  Rudy.  Er  musste  in  eins dieser Flugzeuge gelangen.  Aus  dem  Gang  war  ein  Jaulen  zu  hören,  ein  menschliches  281

Heulen. Die Lampen flackerten.  «Möchten Sie beten?»  Rudy fuhr herum. Kaplan Captain Brank stand lächelnd im  Zimmer  –  er  hatte  sich  hereingeschlichen.  Rudy  betrachtete  ihn  miss‐trauisch.  Der  Kaplan  hob  die  Hände:  Ich  komme  in  Frieden. «Beten? Sie und ich?», fragte er.  Rudy entspannte sich etwas. «Nein danke», sagte er.  Der  Kaplan  zuckte  die  Achseln.  «Ich  dachte,  ich  muss  wenigstens  fragen.»  Er  trat  weiter  ins  Zimmer.  «Ich  komme  als Ihr Hirte. Ein Gefangenenbesuch. Tut mir furchtbar Leid,  dass Sie hier festsitzen.»  «Ist  gar  nicht  so  schlimm»,  sagte  Rudy.  «Wenn  man  sich  anschaut, was draußen so los ist.»  Das  Jaulen  aus  dem  Gang  hielt  an.  Rudy  und  der  Kaplan  lauschten, bis es verebbte.  «Schwierige  Zeiten»,  sagte  Captain  Brank.  «Auf  so  einem  Posten war ich bisher noch nie. Diese Dunkelheit, diese Käl‐ te.  Eigentlich  gefällt  es  mir  ja  ganz  gut,  aber  die  Soldaten  ...  Ich  tue,  was  ich  kann.  Ich  habe  außerordentliche  Gottes‐ dienste  angeboten  –  niemand  kommt.  Meine  Tür  steht  allen  offen,  die  Seelsorge  brauchen  –  keiner  traut  sich  über  die  Schwelle.  Ich  setze  mich  abwechselnd  an  alle  Tische  im  Speisesaa – die Männer wenden sich ab, starren in ihr Hüh‐ nerfrikassee.  Also  versuche  ichʹs  mal  mit  dem  missio‐ narischen Ansatz. Ich besuche den Häftling in seiner Zelle.»  «Danke», sagte Rudy und setzte sich aufs Bett.  «Mönche  haben  ja  auch  Zellen»,  sagte  der  Kaplan.  «Viel‐ leicht können Sie die Zeit kontemplativ nutzen.»  «Das habe ich in der Tat», sagte Rudy.  «Ach ja. Gut. Und wie läuft es so?»  «Ich will so schnell wie möglich hier raus.»  Der  Kaplan  nickte.  «Ist  Ihnen  nach  Weinen  zumute?»,  fragte er.  «Noch nicht», sagte Rudy.  «Das  ist  gut.  Das  macht  einen  bloß  verrückt.  Mich  hat  es  282

auch  schon  erwischt.»  Der  Kaplan  setzte  sich  auf  den  Schreibtisch  und  stützte  sich  auf  die  Schreibmaschine.  «Ich  habe mich endgültig entschlossen, katholisch zu werden. Ich  habe  mal  wieder  das  Alte  Testament  gelesen  und  gemerkt,  was  für  ein  tolles  Buch  das  ist,  und  auf  einmal  ...  ich  bin  einfach in Tränen ausgebrochen. Aus heiterem Himmel. Wie  alle  hier.  Plötzliche  Weltschmerzattacke,  ich  habe  geheult  wie  ein  Schlosshund.  Irgendwann  war  es  vorbei,  aber  das  Komische  ist,  ich  habe  mich  überhaupt  nicht  erleichtert  gefühlt.  Man  ist  hinterher  nicht  erschöpft  und  befreit,  sondern  man  wird  eher  wahnsinnig  wütend.  Das  hat  mich  an  Korea  erinnert.  Das  Töten,  wohin  hat  es  geführt?  Hinterher  wollten  wir  bloß  noch  mehr  töten.  Jedenfalls  metaphorisch.  Oder  auch  tatsächlich.  Ich  weiß  nicht.  Aber  wo wir jetzt die Bombe haben ... jawohl...»  Der  Kaplan  bohrte  seine  rechte  Faust  in  die  linke  Handfläche  und  starrte  mit  irrem  Blick  auf  den  Fußboden.  Dann schaute er hoch.  «Ach!» Er lachte. «Entspannen Sie sich, Soldat. Es geht mir  gut.  Ich  habe  ein  Heilmittel  für  diese  Anfälle  gefunden.  Die  Abtötung  des  Fleisches.  Kinderleicht.  Ich  lege  mich  nackt  aufs  Bett  und  lasse  das  Fenster  auf.  Da  ist  mir  der  Kampfgeist  sehr  bald  vergangen,  das  können  Sie  mir  glauben.  Zum  Glück  hatte  ich  also  das  Beispiel  der  irischen  Heiligen vor Augen, als mich die Mordlust überkam.»  «Mordlust, Sir?»  «Hat mich gepackt, Rudy Spruance, tatsächlich. Zum Glück  ist das jetzt vorüber.»  «Gut.»  Der Kaplan sprang vom Schreibtisch.  «Wissen  Sie  was,  mein  Sohn,  ich  vermisse  das  Artikel‐ schreiben  mit  Ihnen.  Als  die  Zeitung  eingestellt  wurde,  ist  mir  wirklich  etwas  abgegangen.  Ihnen  sicher  auch.»  Er  sah  sich um. «Kann ich irgendetwas für Sie tun?»  «Nein»,  sagte  Rudy.  Er  beugte  sich  vor  und  faltete  die  283

Hände. «Naja», fügte er hinzu, «vielleicht doch.»  «Sagen Sieʹs nur.»  «Ich hätte gern Besuch.»  «Aha ...?»  «Sergeant Teal.»  «Oh.»  «Ich will nur mit ihr reden.»  «Sicher.»  «Bitte, Sir.»  Der  Kaplan  pfiff  leise  vor  sich  hin.  «Ich  bewege  mich  ja  gerade  in  die  entgegengesetzte  Richtung.  Askese.  Etwas  Reines,  hoffe  ich.  Das  Zölibat.  Die  Lüsternheit  verbrennen.  Oder  vielleicht  eher  einfrieren.  Um  alle  Beschwernisse  abzuwerfen, verstehen Sie? Sie scheinen mir sehr beschwert,  mein Sohn. Stimmt das?»  «Ich liebe Irene, Sir.»  Der  Kaplan  nickte.  «Das  steht  Ihnen  ins  Gesicht  geschrie‐ ben.»  «Und sie braucht mich.»  «Das steht ihr auch ins Gesicht geschrieben.»  «Also?»  «Also  steht  es  geschrieben.  Ich  werde  sehen,  was  ich  tun  kann.»  Der Kaplan ging, doch niemand kam. Weder Irene noch die  Eskorte  zum  Essen.  Niemand.  Ab  und  zu  war  ein  Flugzeug  zu  hören,  Schreie,  Geheul,  bellende  Hunde,  Schläge  an  die  Rohrleitungen, als wollte sich ein Mieter über den Lärm von  oben beschweren, und das ständige Mahlen des Generators.  Wieder  flackerten  die  Lampen,  dann  gingen  sie  aus.  Fünf,  fünfzehn  oder  vielleicht  dreißig  Minuten  lang  herrschte  totale Finsternis.  Rudy brüllte. Niemand antwortete. Er schlug mit dem Kopf  gegen die Wand, um sich zu überzeugen, dass er wach war.  Er  glaubte,  von  draußen  einen  Schrei  zu  hören.  Nichts  Menschliches; vielleicht ein Tier.  284

Das  Licht  ging  wieder  an,  und  die  normale  Geräusch‐ kulisse setzte ein: Generator, Geheul, knackende Rohre. Wie  lange  war  es  dunkel  gewesen?  War  es  überhaupt  dunkel  gewesen?  Scheiß  drauf,  dachte  Rudy,  Zeit  zum  Essen.  Oder  noch  besser: Lavone auftreiben und einen Fluchtplan schmieden.  Er  ging  zum  Ende  des  Korridors,  wo  die  Wache  hätte  stehen  sollen.  Die  Türen  waren  offen.  Er  schaute  in  den  Vorraum.  Auf  dem  Klappstuhl  saß  niemand.  Hinter  der  Ecke  hörte  Rudy  jemanden  herzzerreißend  weinen.  So  musste  sich  das  Leiden  auf  dem  Schlachtfeld  anhören.  Heftiges  Aufschluch‐ zen, gefolgt von ansteigendem Geheul.  Als  er  um  die  Ecke  bog,  lag  dort  ein  weinender  Mann  auf  einem Haufen sauberer Wäsche. Ausgestreckt, das Gesicht in  einem  Berg  aus  Bettlaken  und  Handtüchern  vergraben,  die  den ganzen Flur versperrten.  Rudy  schlich  sich  heran,  drückte  sich  an  die  Wand  und  versuchte,  unbemerkt  über  Mann  und  Wäsche  hinweg‐ zusteigen,  doch  dann  streifte  er  den  Wachsoldaten  am  Fuß  und schreckte ihn auf. Es war Sergeant R. G. Genteen.  Rudy  stand  mitten  auf  der  Wäschebarrikade  mit  dem  Rücken zur Wand.  «Entschuldigung», sagte er.  Genteen hustete und spuckte, wischte sich dann aber rasch  Tränen und Rotz mit dem Ärmel ab. «Scheiße», sagte er.  «Entschuldigung», wiederholte Rudy.  «Drecksack», sagte Genteen.  «Hören Sie –»  «Was haben Sie gesehen?»  «Tut mir Leid.»  Genteen sprang auf und fing an zu schreien: «Dieser Mann  hat mein Bajonett versaut, Euer Ehren! Und außerdem, Euer  Ehren, hat er meine Schubkarre beschädigt!»  «Jetzt beruhigen Sie –»  285

Plötzlich täuschte Genteen einen Angriff vor, und Rudy fiel  darauf herein. Er rannte zurück in sein Zimmer und schloss  die Tür hinter sich ab.  Drinnen  rannte  er  auf  und  ab  wie  ein  verschrecktes  Eichhörnchen.  Er  ärgerte  sich  über  seine  Kopflosigkeit  und  schimpfte  laut,  bis  er  draußen  Schritte  hörte,  die  sich  schlurfend näherten.  Dann  hörte  er  Schnüffeln,  Seufzen,  das  Klicken  und  Einrasten gut geölter Metallteile, und schließlich eine ohren‐ betäubende Explosion.  Der  Knall  erschreckte  Rudy  so  sehr,  dass  er  aufs  Bett  hüpfte. Der Türknauf polterte übers Linoleum.  Einen  Augenblick  später  trat  Genteen  die  Tür  auf  und  schlenderte  mit  einer  automatischen  Armeepistole  Kaliber  .45 in der Hand herein.  Er  sah  Rudy  auf  dem  Bett  und  kicherte.  «Buh!  Sie  sehen  aus, als hätten Sie ein Gespenst gesehen.»  Rudy  bewegte  die  Füße,  die  Bettfedern  quietschten.  Genteen schüttelte angewidert den Kopf.  «Wissen Sie, was mich hier am meisten ankotzt, Corporal?  Na?»  «Nein»,  brachte  Rudy  heraus,  und  es  klang  gar  nicht  so  ängstlich, wie er befürchtet hatte, obwohl seine Kehle sich so  zerbrechlich anfühlte wie billiges Plastik.  «Diese  Scheißheulkrämpfe»,  sagte  Genteen.  «Davor  warnt  einen  niemand.  Damit  darf  man  selber  fertig  werden.  Sie  haben mich doch gesehen, oder? Oder?»  «Jetzt hören Sie doch, ich –»  Genteen kam mit schlenkernden Armen auf ihn zu.  «Man  fühlt  sich  hinterher  so,  ach,  ich  weiß  nicht.  Sauer.  Angefressen.  Man  möchte  aus  der  Haut  fahren.  Einer  aus  dem  Lazarett  hat  mir  Pillen  besorgt,  gegen  Depressionen,  helfen aber kein bisschen, wie Sie gerade gesehen haben. Ich  bin total neben mir, und ich will nur wieder runterkommen,  aber  wie?  Wie?  Wie,  verdammt?  Sie  haben  mich  heulen  286

gesehen. Das kann ich nicht ab. Das ist Privatsache. Aber Sie  haben es gesehen.»  «Also Genteen –»  Der Sergeant trat heftig gegen das Bett, Rudy spürte die Er‐ schütterung  bis  ins  Genick  und  zuckte  zusammen.  Die  Situation war außer Kontrolle geraten.  «Wie  wärʹs  mit  einem  Fluchtversuch?»,  fragte  Genteen.  «Dann  könnte  ich  den  Helden  spielen  und  Qangattarsa  im  Alleingang vor Ihnen retten.»  «Kommen Sie, Genteen.»  «Was?  WAS?», fragte Genteen und beugte sich vor wie ein  Ringer, der einen Griff anbringen will. Er umkreiste das Bett  zuerst  in  die  eine,  dann  in  die  andere  Richtung.  Plötzlich  richtete  er  sich  auf,  als  hätte  er  per  Telepathie  einen  Befehl  erhalten.  Seine  Augen  wurden  glasig,  und  er  sagte  müde:  «Na  ja.  Was  soll  der  Scheiß?»  Dann  hob  er  die  Pistole  und  zielte mit ausgestrecktem Arm auf Rudy.  Panik stieg in Rudy auf und schnürte ihm die Kehle zu. Er  wollte gerade losschreien, als sich der dröhnende Pulsschlag  in seinen Ohren in Schritte verwandelte, die an der Zimmer‐ tür  endeten.  Als  Rudy  sah,  wer  dort  stand,  entfuhr  ihm  tatsächlich  ein  Schrei.  Genteen  erschrak,  wirbelte  zur  Tür  herum und drückte ab.  Die Kugel schleuderte Irene herum und zurück gegen den  Türpfosten. Sie riss Mund und Augen weit auf, als hätte ein  Vorschlaghammer  sie  getroffen.  Sie  rutschte  im  Türrahmen  zu Boden.  Rudy sprang hinter Genteen vom Bett. Der drehte sich um,  schaute  jedoch  in  die  falsche  Richtung,  denn  Rudy  stand  inzwischen  am  Schreibtisch.  Irene  stöhnte  auf,  und  Genteen  wandte  sich  wieder  zu  ihr.  Rudy  packte  die  Militärschreib‐ maschine,  hob  sie  über  die  rechte  Schulter  und  ließ  sie  auf  Genteens  Hinterkopf  niedersausen.  Der  Sergeant  ging  zu  Boden.  Ein  weiterer  Schuss  löste  sich  und  riss  ein  großes  Loch in Rudys Matratze.  287

Von  Genteens  Kopf  tropfte  Blut.  Rudy  stieg  der  beißende  Geruch  des  Schießpulvers  in  die  Nase,  dessen  Schärfe  ihn  wieder zur Besinnung brachte.  Irene  rief  seinen  Namen.  Ihr  Kopf  zitterte,  und  ihre  rechte  Hand hing in der Luft, als wagte sie nicht, die Verletzung zu  betasten.  «Irene»,  sagte  er  und  eilte  zu  ihr.  Ihr  Blick  war  glasig,  sie  erkannte ihn womöglich gar nicht.  Er  krabbelte  um  sie  herum,  um  ihre  Verletzung  begutachten  zu  können.  Ihr  linker  Uniformärmel  war  zer‐ rissen, und der Stoff glänzte dunkel von ihrem Blut.  «Mein Gott», stöhnte er.  «Es fühlt sich nicht schlimm an», sagte Irene leise.  Er berührte ihre Wange. «Gut», sagte er. «Das ist gut.»  Wahrscheinlich  ein  Schultertreffer,  vielleicht  auch  der  Oberarm.  «Ganz ruhig», flüsterte er. Dann beugte er sich in den Flur  hinaus; ihm fiel nichts anderes ein, als «Sanitäter!» zu rufen.  Doch  es  kam  keine  Antwort.  Niemand  hatte  den  Schuss  gehört. Genteen stöhnte. Rudy hob Irene vom Boden auf, sie  schlang  den  unverletzten  Arm  um  seinen  Nacken.  Gemein‐ sam stolperten sie den Flur hinunter.  Sie  trampelten  über  den  Wäschehaufen,  schlängelten  sich  zwischen  Bettgestellen  und  Vorratskisten  hindurch.  Offene  Aktenkisten  waren  in  Seitennischen  aufgestapelt.  Vorrats‐ schränke  waren  aufgebrochen  und  geplündert  worden.  Die  Sprechanlage  war  angeschaltet,  und  die  Lautsprecher  im  Flur summten leise.  «Sanitäter!»,  schrie  Rudy  im  Laufen,  doch  abermals  reagierte niemand. Und das in einem Lazarett, dachte er.  Bis  kurz  vor  dem  Speisesaal  gab  es  kein  Lebenszeichen,  dann  hörte  Rudy  Gejohle.  Irene  war  bleich  und  hatte  die  Augen  halb  geschlossen.  Schockbehandlung,  dachte  Rudy.  Er  wusste  zwar  nicht  genau,  was  das  bedeutete,  aber  der  Ausdruck  ging  ihm  nicht  mehr  aus  dem  Sinn.  Schock‐ 288

behandlung. Schockbehandlung.  Er  lief  zum  Speisesaal  und  hörte  von  drinnen  Gelächter.  Ein  Schild  verkündete  NUR  FÜR  OFFIZIERE.  Er  trat  die  Tür  auf.  Im  abgedunkelten  Saal  drehten  sich  zahlreiche  Gesichter  nach ihm um. Neben der Tür ratterte ein Projektor, und auf  der  Leinwand  am  anderen  Ende  des  Raums  lutschte  eine  Frau  im  Dirndl  den  Schwanz  eines  Deutschen  Schäfer‐ hundes,  während  ein  nackter  Mann  mit  Melone,  dem  sie  nebenbei  einen  runterholte,  ihren  Hintern  mit  einer  neun‐ schwänzigen Katze bearbeitete.  In der ersten Reihe bellte jemand. Irene stöhnte leise.  «Sanitäter!», schrie er in die erschrockenen Gesichter.  Im  flackernden  Licht  des  Projektors  kamen  einige  Männer  auf ihn zu.  «Schockbehandlung!», rief Rudy, als sie ihm Irene aus den  Armen nahmen. 

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ACHTUNDZWANZIG Irene  hatte  Glück  gehabt.  Nur  eine  Fleischwunde.  Auch  Genteen  war  glimpflich  davongekommen.  Mehr  wusste  Rudy nicht. Die Offiziere hatten ihn in sein Zimmer zurück‐ geschickt.  Ein  paar  Stunden  später  war  Philly  vorbei‐ gekommen,  um  ihn  zu  informieren.  Rudy  hatte  wie  betäubt  mit  bleischweren  Gliedern  und  rasendem  Herzen  auf  dem  Bett  gelegen.  Als  er  Phillys  Stimme  hörte,  war  er  jedoch  sofort aufgesprungen und durch die zerschossene Tür in den  Flur gelaufen.  Philly  stand  vor  der  doppelten  Feuertür  und  setzte  an,  durch den Spalt von Irene und Genteen zu berichten.  «Ich  bin  doch  nicht  aussätzig»,  sagte  Rudy.  «Ist  nicht  abgeschlossen, komm rein.»  290

«Wow»,  sagte  Philly.  «Willst  du  denn  nicht,  dass  abge‐ schlossen wird?»  «Nein.  Ich  will  so  schnell  wie  möglich  hier  raus.  Wieso  sollte ich mich einschließen lassen?»  «Zum Schutz, Mann. Dann kannst du zwar nicht raus, aber  die anderen auch nicht rein.»  «Welche anderen?»  «Na,  alle.  Hier  sollte  man  sich  vor  jedem  vorsehen.  Alle  völlig durchgedreht.»  «Wo ist Genteen?»  «Sie  haben  ihn  in  der  Medikamentenausgabe  eingesperrt.  Heute Abend wird er ausgeflogen.»  «Philly, bitte treib Lavone für mich auf.»  «Aus  dieser  Höhe  ist  es  gar  nicht  so  leicht,  jemanden  zu  finden.»  «Alles in Ordnung, Philly?»  «Hey, ich fliege, Mann.»  «Bist du high?»  «Ich  schaue  mir  das  alles  von  oben an. Anders  ist  es nicht  zu ertragen. Lavone und ich haben unsere pharmazeutischen  Hilfsmittel, so bleiben wir unangreifbar. Wir sind sicher, wie  du.  Die  Totale  Umnachtung  kann  uns  nichts  anhaben.  Wir  jammern nicht rum.»  Aus  den  Fluren  drang  von  irgendwoher  ein  Heulen,  dann  Hundegebell.  «Und wie kriege ich was zu essen?», fragte Rudy.  «Willst  du  vielleicht  gar  nicht»,  sagte  Philly.  «Der  Speise‐ saal  ist  echt  ein  Irrenhaus.  Zwei  Tage  lang  Erdnussbutter  und Gelee, und was glaubst du, was sie gerade zum Mittag  serviert haben? Milch und Kekse. Ich versuche, was Anstän‐ diges für dich aufzutreiben, bevor ich den Abflug mache.»  «Haust du ab?»  «Hab den Marschbefehl.»   «Wann?»  «Noch nicht ganz sicher. Aber bald. Qangattarsa.»  291

Durch  den  Spalt  sah  Rudy  Phillys  große  Hände  flattern.  Dann  seufzte  der  Sanitäter  und  verschwand.  Rudy  steckte  den Kopf durch die Tür: der Flur war leer. Eine Rohrleitung  knackte. Er ging wieder in sein Zimmer.  Er musste geträumt haben. Er lag auf seinem Bett und hörte  Hundegebell.  Das  Geräusch  erinnerte  ihn  an  die  Wikinger,  von  denen  Irene  erzählt  hatte:  vergessen  und  verlassen  hatten sie Kälte und Dunkelheit ertragen und sich gegen die  Überfälle  der  nördlichen  Stämme  zur Wehr  gesetzt, die  von  den  nach  Süden  wandernden  Gletschern  bedrängt  wurden.  Shrodinge  war  der  Name  der  Wikinger  für  diese  Eingebo‐ renen  gewesen,  hatte  Irene  gesagt.  In  Europa  hatte  die  Pest  gewütet,  und  niemand  hatte  an  Grönland  gedacht.  Im  Vati‐ kan  hatte  man  sich  schließlich  der  verlorenen  Kolonie  erin‐ nert;  eine  Gesandtschaft  aus  Rom  sollte  in  der  vergessenen  Diözese nach dem Rechten sehen. Die Gesandten fanden im  Fjord  eine  Siedlung  verkümmerter  Gestalten,  die  ein  seltsa‐ mes  Christentum  praktizierten,  das  eher  an  heidnische  Rituale  erinnerte.  Sie  verließen  Grönland,  und  die  westliche  Zivilisation vergaß die riesige Insel.  Jemand  begann  über  die  Lautsprecheranlage  zu  singen.  Zuerst  waren  es  nur  sinnlose  Lautfolgen,  von  Rauschen  unterbrochen,  dann  die  Zeile  «Bo  Diddley,  Bo  Diddley,  have  you  heard  ...?»,  und  schließlich  eine  männliche  Kopfstimme,  die eine Strophe von «When You Wish Upon a Star» sang.  Rudy  ging  zum  Fenster.  Wünschen,  dachte  er–  wünschen  würde  ich  mir  auch  zu  gern  etwas.  Vor  allem,  von  hier  wegzukommen.  Draußen  arbeiteten  Männer  mit  einer  Schneeraupe  und  einer Winde. Sie zogen eine schwere Last aus dem Schnee. Er  sah,  dass  es  sich  um  etwas  Steifgefrorenes  handelte,  etwas  Großes,  das  den  Männern  einige  Schwierigkeiten  bereitete.  Schließlich  kam  die  behaarte  Gestalt  ganz  ins  Blickfeld–  sie  schleppten einen Pferdekadaver ab.  Das  Fahrzeug  wühlte  sich  durch  den  Schnee  davon,  das  292

gelbe  Blinklicht  wurde  schwächer  und  verschwand  schließ‐ lich  im  Gestöber.  Dann  bemerkte  Rudy  ein  weiteres  Licht.  Zuerst fiel es ihm gar nicht auf, weil es nicht richtig blinkte.  Im Flügel flackerte es, als schaukelte eine Lampe im Wind, so  wie  in  den  Western  die  quietschenden  Laternen  in  den  Geisterstädten,  wenn  es  durch  die  geborstenen  Fenster‐ scheiben zieht. Geborstene Fenster ... Rudy rannte los.    Die Tür der Station stand einen Spalt offen. Eiskalte Luft zog  hindurch. Rudy riss die Tür auf. Im dämmrig schwankenden  Licht  einer  Tiffanylampe  flatterten  die  Vorhänge  an  der  Nordseite. Die Fenster standen offen, arktische Kälte strömte  herein. Die Vorhänge wehten im Wind wie eine Horde böser  Geister.  Das  Häuschen  war  verlassen.  Rudy  rannte  zum  ersten  Fenster.  Auf  der  Fensterbank  hatte  sich  bereits  eine  kleine  Schneewehe  gebildet.  Er  schlug  das  Fenster  zu  und  rannte  zum  nächsten.  Nebenbei  schaute  er  in  die  Betten.  Die  meisten waren leer und abgezogen.  Aber  nicht  alle.  Ein  paar  Patienten  waren  noch  da.  Keiner  bewegte  sich  oder  schien  überhaupt  noch  zu  atmen.  Die  Decken  waren  alle  halb  aufgeschlagen.  Kein  Zischen  oder  Gurgeln  war  mehr  zu  vernehmen.  Die  Patienten  lagen  ungeschützt  an  der  Luft,  der  Kälte  ausgeliefert.  Er  fasste  einige im Vorbeigehen an. Kalt.  Rudy  rannte  hinüber  zur  anderen  Seite.  Dann  sah  er  den  Augenspiegel blinken. Guy X hatte sich zusammengerollt.  Rudy bremste ab, sprang in die Bettnische und beugte sich  zu Guy X hinab. Er rief nach ihm und berührte ihn am Hals.  Noch warm ... und noch Puls.  Guy  X  brummte.  Sein  Auge  war  geschlossen  und  zum  Kissen  gewandt.  Er  versuchte  sich  zu  rühren,  um  zu  sehen,  wer ihn rief.  Rudy wollte um Hilfe rufen, doch da fiel ihm ein, dass die  Fenster ganz sicher absichtlich geöffnet worden waren. Also  293

blieb er still, drehte Guy X langsam um und hob ihn hoch. Er  war  zugedeckt,  und  das  hatte  ihn  wahrscheinlich  gerettet:  Guy X hatte es noch geschafft, die Decke wieder über seinen  Körper zu ziehen und sich so vor dem Erfrieren zu schützen.  Rudy  sah  seine  Atemwolke.  Guy  X  erkannte  ihn  und  seufzte leise. Rudy sagte dieselben Worte, die er vor ein paar  Stunden zu Irene gesagt hatte: «Ganz ruhig. Ganz ruhig.»  Und bevor er so richtig begriff, was er eigentlich tat, trug er  Guy X zur Tür.  «Ein letzter Blick», sagte er und drehte Guy X so weit, dass  der den ganzen Flügel überblicken konnte. Die eine Tiffany‐ lampe  leuchtete  in  der  starren  Kälte.  Alles  andere  lag  im  Schatten.  «Der  verdammte  Drecksack»,  flüsterte  Guy  X,  und  Rudy  schob sich rückwärts durch die Tür. 

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NEUNUNDZWANZIG «Und  jetzt?  Willst  du  ihn  als  Haustier  behalten,  oder  was?»  Philly kniete neben der Matratze und betrachtete Guy X, der  zu  schlafen  schien.  Rudy  lehnte  hinter  Philly  am  Regal  in  Lavones  Atelier.  «Ich  werde  ihm  helfen»,  sagte  Rudy.  «Ihm  helfen? Wie hast du ihn überhaupt hierher gekriegt?» «Spielt  doch  keine  Rolle.  Jetzt  brauche  ich  ein  paar  Tipps,  wie  ich  ihn versorgen kann.»  «Da  brauchst  du  aber  ein  bisschen  mehr  als  bloß  Scheiß‐ tipps.» «Ich weiß doch», sagte Rudy, «dass du bald weg bist.  Ich will bloß wissen, wie das mit diesen Schläuchen funktio‐ niert.»  «Er kann hier nicht für immer bleiben», sagte Philly. «Und  du auch nicht. Was hast du vor?»  295

«Ich  will  ihn  hier  rausschaffen.  Ich  habe  einen  Plan»,  antwortete Rudy.  «Du  hast  einen  Plan.»  Philly  grunzte  und  setzte  sich  auf  den Boden. Er kratzte sich am Kopf und rieb sich die Augen.  «Ich dachte, die Kerle wären alle tot.»  «Was soll das heißen?», fragte Rudy. Sie standen zwischen  den  Regalen  und  Lavones  Schreibtisch,  wo  Rudy  mit  seiner  Matratze ein kleines Nest für Guy X gebaut hatte. Er hoffte,  dass  er  dort  nicht  so  schnell  entdeckt  würde.  Dann  hatte  er  sich auf die Suche nach Philly gemacht.  «Das  soll  heißen»,  sagte  Philly,  «dass  es  eine  Riesenpanne  gegeben hat. Die Heizung im Flügel ist ausgefallen. Irgend.‐ was  hat  mit  dem  Schichtplan  nicht  hingehauen,  deshalb  hatte niemand Dienst, als der Kessel ausgefallen ist. Wusstest  du das gar nicht?»  Rudy schüttelte den Kopf.  «Scheiße,  Mann»,  sagte  Philly.  «Ich  dachte,  das  wusstest  du.»  «Das  war  keine  Panne»,  sagte  Rudy.  «Jemand  hat  die  Fenster aufgemacht.»  Rudy  erzählte  ihm,  was  er  im  Flügel  gesehen  hatte.  Philly  sackte zusammen.  «Wer  bringt  denn  so  was  fertig?»,  flüsterte  er  und  sah        Guy X an. Der lag reglos da und atmete flach im Schlaf.  Rudy antwortete nicht, weil er keine Antwort wusste.  «Und das Schlimmste an der Sache ist», sagte Philly, «dass  kein  Mensch  was  davon  erzählen  kann,  weil  die  Army  sowieso alles abstreiten wird. Keiner von uns ist offiziell hier.  Er  nicht,  du  nicht,  ich  nicht.  Und  wer  würde  dir  wohl  glauben,  dass  lauter  Soldaten,  die  in  Korea  vermisst  gemel‐ det wurden, neun Jahre später in Grönland erfroren sind?»  Sie  hörten  Guy  X  noch  eine  Weile  beim  Atmen  zu;  dann  stand  Philly  auf  und  zeigte  Rudy,  wie  man  die  Kolosto‐ miebeutel  wechselte  und  säuberte,  wie  man  Guy  X  fütterte  und ihm Spritzen gab.  296

«Wenn er sich eine Infektion einfangt», sagte Philly, «ist er  am  Arsch.  Antibiotika  oder  auch  nur  Schmerzmittel  gibt  es  hier nicht mehr. Das meiste ist schon abtransportiert worden,  und den Rest haben wir bei den Eskimos eingetauscht. Also  sieh zu, dass du deinen Kumpel so schnell wie möglich hier  rausschmuggelst.»  «Er wird bald abreisen», sagte Rudy.  «Gut»,  sagte  Philly.  «Ich  auch.  Ich  muss  los.»  Er  reichte  Rudy die Hand. «Viel Glück.»  «Werde ich brauchen», sagte Rudy.  «Stimmt»,  entgegnete  Philly.  Dann  zog  er  zwei  Schoko‐ Karamell‐Riegel  aus  der  Tasche.  «Die  wollte  ich  eigentlich  für  den  Flug  aufheben,  aber  er  kann  sie  wahrscheinlich  besser gebrauchen.»  Er  gab  Rudy  die  Riegel,  bückte  sich  und  zog  die  Decke  glatt, die Guy X warm hielt.  «Ein Sanitäter ist immer im Dienst», sagte Philly und ging.    Guy X trieb an der Schwelle des Bewusstseins. Er mur‐melte,  lallte  bisweilen,  stöhnte  oft.  Rudy  fütterte  ihn  mit  zer‐ hacktem Schokoriegel. Guy X bat flüsternd um Wasser, und  Rudy tröpfelte ihm durch einen Versorgungsschlauch etwas  in den Mund.  Später  versuchte  er  ihm  klein  geschnittene  Dosenpfirsiche  einzuflößen.  Er  hatte  im  hinteren  Teil  des  Lagersektors  ein  paar abgepackte Tagesrationen gefunden.  Guy X wandte den Kopf ab.  «Fertig», sagte er.  «Na los», sagte Rudy. «Essen Sie.»  Guy  X  versuchte  kraftlos,  den  Löffel  wegzuwischen,  und  schloss das Auge. «Fertig», sagte er noch einmal.  «Sie müssen was essen», sagte Rudy.  Guy X schüttelte den Kopf. «Fertig.»  Rudy ließ Löffel und Dose sinken. Er legte Guy X die Hand  auf die Stirn. Sie fühlte sich heiß an.  297

Rudy lehnte sich gegen die Spindtür. Über ihm dröhnte ein  Flugzeug  davon.  Wahrscheinlich  saß  Philly  darin,  oder  Genteen,  oder  vielleicht  sogar  Irene.  Letzteres  beunruhigte  ihn. Draußen heulten und bellten Hunde.  «Ist Post da?»  Rudy schreckte hoch.  «Ist  Post  gekommen?»,  krächzte  Guy  X  noch  einmal.  Er  fasste Rudy am Ärmel. «Eine Antwort. Von der Frau. An die  Sie geschrieben haben. An meiner Stelle.»  «Noch  nicht»,  sagte  Rudy.  «Sie  müssen  Geduld  haben.  Noch ein Weilchen. Haben Sie Geduld.»  «Habe ich», sagte Guy X.  Dann schloss er das Auge wieder und schlief offenbar ein.  Rudy  knipste  das  Licht  aus  und  dachte  im  Dunkeln  nach.  Was  er  Philly  von  einem  Plan  erzählt  hatte,  war  ge‐ schwindelt.  Jetzt  wollte  er  die  Möglichkeiten  abwägen,  aber  in  der  stummen  Finsternis  fiel  ihm  nichts  ein.  Sein  Atem  passte  sich  dem  leisen  Gurgeln  von  Guy  X  an.  Vielleicht  konnten sie einfach ewig hier bleiben.  Plötzlich  knallte  ohne  Vorwarnung  die  Tür  auf,  und  das  Licht ging an.  Rudy warf sich über Guy X, um ihn zu schützen.  «Verdammte  Scheiße.»  Lavone  stand  wie  angewurzelt  unter  der  Lampe,  das  Zugband  noch  in  der  Hand,  und  sah  damit aus wie die Freiheitsstatue. «Was ist denn hier los?»  «Mach  die  Tür  zu!»,  zischte  Rudy  und  drehte  sich  um.  Lavone schloss die Tür und sah sich dann die Bescherung an.  Rudy  saß  auf  dem  Fußboden  neben Guy X, der  wimmernd,  mit  geschlossenem  Auge  auf  der  Matratze  hin  und  her  schaukelte.  Lavone  war  wie  hypnotisiert  von  seinem  An‐ blick,  und  Rudy  wurde  klar,  dass  Lavone  nie  im  Flügel  gewesen war.  «Hey. Mann. Wow», sagte Lavone schließlich und ließ sich  auf seinen Stuhl fallen.  «Du musst mir helfen», sagte Rudy.  298

Guy X stöhnte.  «Ihm kann ich helfen», sagte Lavone. «Und zwar gleich.»  Er  stand  auf  und  zog  eine  Kiste  aus  dem  Regal.  Dahinter  ließ  sich  eine  Hartfaserplatte  wegschieben,  und  aus  dem  Loch zog er einen Pappkarton, den er auf den Knien öffnete.  Er war voll mit Ampullen, Spritzen und Tabletten.  Lavone  gab  Guy  X  eine  Morphiumspritze,  und  dessen  Stöhnen  verwandelte  sich  fast  augenblicklich  in  ein  er‐ leichtertes  Seufzen.  Vor  ihren  Augen  entspannte  sich  der  Patient,  schien  fast  wieder  zu  Kräften  zu  kommen.  Lavone  zog auch für sich eine Spritze auf.  «Bist  du  immer  noch  Sekretär  der  Verwaltung?»,  fragte  Rudy.  Lavone  sah  überrascht  aus.  «Na  klar»,  sagte  er.  «Was  glaubst du denn?»  «Keine  Ahnung,  Mann»,  sagte  Rudy.  «Ich  war  doch  die  ganze  Zeit  außer  Dienst.  Ich  weiß  gar  nicht,  was  hier  so  los  ist.»  «Hier gehtʹs zu wie auf einem Flohmarkt», sagte Lavone. Er  zuckte  kurz  zusammen,  als  er  sich  die  Spritze  in  den  Arm  stach. Seine Lippen sogen nach Luft. «Die Dänen wollen den  Laden hier übernehmen, wenn wir weg sind, weil Grönland  ja zu Dänemark gehört. Alles, was wir hier lassen, wollen sie  an einen norwegischen Schrotthändler verscherbeln.»  «Was soll das heißen?», fragte Rudy. «Ich dachte, hier wird  eine Radarstation gebaut.»  «Weiter nördlich», sagte Lavone. «Änderung der Pläne. Die  Radarstation  wird  weiter  nördlich  gebaut.  In  der  Nähe  von  Thule. Aber der Laden hier wird trotzdem dichtgemacht. Ich  soll  die  Auflösung  organisieren.  Wie  ein  Testaments‐ vollstrecker.»  «Du?»  «Die  Kommandoebene  hat  sich  sozusagen  aufgelöst.»  Lavone rollte die Spritze zwischen Daumen und Zeigefinger  und betrachtete sie wie eine gute Zigarre. «Man könnte aber  299

auch sagen, dass wir gleitende Hierarchien eingeführt haben.  Der Colonel ist entweder ein Pflegefall oder ein Psychopath,  je  nachdem,  wen  man  fragt.  Ich  persönlich  habe  ihn  seit  ungefähr  drei  Wochen  nicht  mehr  gesehen.  Meine  Befehle  kommen immer noch aus dem Hauptquartier, und ich...»  Lavone  schaltete  ab.  Rudy  wartete  geduldig,  wie  nachts  vorm  Radio,  wenn  ein  entfernter  Sender  nur  schwer  zu  empfangen war.  «...  und  ich  ...  werde  langsam  ein  ganz  guter  Nachlass‐ verwalter. Ich glaube, die Befehle kommen von Vord. Keine  Ahnung.  Sergeant  Teal  erholt  sich  immer  noch  von  ihrer  Verletzung,  irgendwo  im  Frauenquartier,  Sektor  Delta,  von  ihr  können  die  Anweisungen  also  nicht  kommen.  Letztlich  hängt es alles von einem einzigen Typen ab: von mir. Ich löse  den  ganzen  Stützpunkt  eigenhändig  auf,  kapierst  du?  Ich  wedele  ständig  mit  Frachtpapieren,  schriftlichen  Befehlen  und  Personalakten  herum.»  Lavone  grinste  albern.  «Übri‐ gens,  deinen  Freund  Genteen  habe  ich  nach  Indochina  geschickt. Da wird er sich wohl fühlen. Ich habe schon selbst  dran  gedacht,  mich  nach  Saigon  zu  versetzen.  Der  geheim‐ nisvolle Ferne Osten. Tropisch warm, erstklassige Drogen ...»  «Lavone,  kannst  du  uns  einen  Platz  in  einem  Flugzeug  besorgen? Weg von hier?», fragte Rudy.  «Uns?»,  fragte  Lavone  zurück.  «Meinst  du  dich  und  ihn  hier?» Sie schauten beide auf Guy X hinunter.  «Mich, ihn und noch jemanden.»   «Wen denn?»   «Die Adjutantin des Colonel.»  Lavone grinste immer noch. «Raucher oder Nichtraucher?»,  fragte er. 

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DREISSIG Der Schnee reichte ihm bis zu den Oberschenkeln. Er wühlte  sich durch die Verwehungen hinter dem Lagersektor C und  stemmte  sich  dann  gegen  den  Wind  über  einen  Innen‐hof,  der  mit  verstreuten  Paletten  und  Propangasflaschen  übersät  war.  Es  war  finster,  aber  der  Sturm  hatte  nachgelassen;  die  Sterne  waren  hinter  Wolken  verschwunden.  Aus  Nordwes‐ ten  blies  eine  steife  Brise,  die  sich  trotz  zwanzig  Grad  unter  null feucht anfühlte.  Als  er  die  Stufen  zum  hölzernen  Windfang  vor  dem  Ein‐ gang erreichte, war er außer Atem. Rudy lehnte sich mit der  Schulter gegen das Schild an der Tür, auf dem stand:    301

QUARTIERSEKTOR DELTA   NUR FÜR    Sektor D sah aus, als sei er überstürzt verlassen worden: ein  paar Bettgestelle lehnten an der Wand, Papiere flatterten auf  dem  Fußboden  herum.  Unter  Rudys  nasser  Sohle  blieb  ein  leeres Blatt lavendelfarbenen Briefpapiers kleben. Schwacher  Parfümduft  hing  noch  in  der  Luft,  und  neben  den  Feuer‐ löscher  hatte  jemand  einen  BH  an  die  Wand  genagelt.  Er  ging an offenen Türen vorbei, blickte in verlassene Zimmer:  aufgerollte  Matratzen,  leere  Spinde,  an  denen  Bilder  aus  Zeitschriften klebten.  In  einem  Zimmer  entdeckte  Rudy  ein  Foto  der  sieben  Astronauten.  Es  war  das  Titelbild  von  Life,  ein  Farbfoto  der  Männer  in  ihren  silbernen  Raumanzügen.  Das  Bild  hypno‐ tisierte  ihn.  Die  sieben  hielten  ihre  Helme  unter  dem  Arm  wie  Kapitäne  einer  Footballmannschaft.  Alle  hatten  ein  ernstes und tapferes Lächeln aufgesetzt.  Wer will schon, sinnierte er, der Erste im Weltall sein?  Eine  summende  Frauenstimme  riss  ihn  aus  seinen  Gedan‐ ken.  Er  lauschte  einen  Moment,  um  sicherzugehen,  dann  holte er Luft und trat ein.  In  der  hinteren  Ecke  des  Raumes,  durch  die  offene  Tür  nicht  zu  sehen,  stand  ein  Himmelbett,  darauf  ein  weißer  Überwurf  mit  kleinen  Troddeln.  Dort  saß  Irene  in  Schwesternbluse  und  Unterrock,  den  Arm  in  einer  olivgrünen  Schlinge.  Ihr  Haar  war  raspelkurz  geschnitten.  Sie las eine Zeitschrift.  Als  sie  Rudy  sah,  hörte  sie  auf  zu  summen.  Sie  starrten  einander an.  «Die Prinzessin im verwunschenen Schloss», sagte sie.  «Alles in Ordnung?»,  fragte Rudy, doch es  klang eher wie  eine Feststellung.  «Mit meinem Arm – ja.» Irene ließ die Zeitschrift fallen und  berührte  die  Schlinge.  «Jedenfalls  bald.  War  nicht  so  302

schlimm.»  «Das ist gut.»  Ihre  Haare  waren  so  kurz  geschoren,  dass  ihre  Kopfhaut  durchschimmerte.  «Dein Haar, Irene.»  «Habe ich geschnitten.»  Rudy  sah  auf  seine  Mickymaus‐Stiefel,  an  denen  die  Schneeflocken schmolzen. Er schaute sich im Zimmer um.  «Sind  die  Frauen  nicht  neidisch,  dass  du  in  so  einem  Bett  schlafen darfst?», fragte er.  «Die anderen Frauen sind weg», sagte Irene. «Lane hat mir  das  rüberbringen  lassen,  nachdem  alle  anderen  ausgeflogen  worden waren. Es war seins.»  Fast  hätte  Rudy  aufgelacht,  als  er  sich  den  Colonel  im  Himmelbett vorstellte; doch im nächsten Moment fand er die  Vorstellung rührend.  «Und wo schläft er jetzt?», fragte er.  «Weiß ich nicht.»  Rudy wandte den Blick ab. Er spürte eine Schwere; die Zeit  schien sich zu verlangsamen. Das im Gletscher eingefrorene  Pendel  kam  ihm  in  den  Sinn.  Er  fühlte  sich  wie  ein  un‐ sicherer,  entfernter  Bekannter  beim  Krankenbesuch  im  Lazarett. Wie ist das Essen? Behandeln sie dich auch anständig?  «Ich habe gute Nachrichten», sagte er.  Irene schaute ihn fragend an. Mit ihrem geschorenen Kopf  sah sie aus wie ein Mönch, fast wie einer der Einsiedler des  Kaplans  –  eine  Heilige  des  hohen  Nordens.  Ihre  angezo‐ genen Beine schimmerten seidig glatt unter ihrem Unterrock.  Würde er sie je wieder berühren dürfen? Den linken Arm in  der  Schlinge  hielt  sie  wie  einen  gebrochenen  Flügel  vor  der  Brust, die Stirn hatte sie auf die Knie gelegt. Ein Seufzer, fast  schon  ein  Schluchzen  stieg  aus  ihrer  Kehle  auf.  Rudy  ging  zum Bett und berührte sie sanft an der Wange.  «Wir gehen hier weg», sagte er. «Wie ich versprochen habe.  Ich  303

bringe  uns  hier  raus.  Dich  und  mich  und  Guy  X.  Er  lebt  noch. Wir nehmen ihn mit. Lavone hat alles klargemacht.»  Irene  wirkte  schockiert.  Ihm  brach  der  Schweiß  aus,  trotz‐ dem  legte  er  seinen  Plan  weiter  dar,  ganz  langsam  und  ausführlich, um überzeugend zu klingen.  Um  zweiundzwanzig  Uhr  sollte  eine  Frachtmaschine  starten, die meteorologische Instrumente der Basis und Ver‐ pflegung  zu  einer  dänischen  Zinkmine  weiter  nördlich  in  Maarmorilik brachte; das Geschäft hatte Lavone eingefädelt.  Von dort flog die Maschine über die Eiskappe nach Keflavik  auf Island; nach einer Zwischenlandung ging es dann weiter  zur  Rhein‐Main  Air  Base  bei  Frankfurt.  Lavone  würde  die  Unterschrift  des  Colonel  fälschen  und  ihnen  Marschbefehle  ausstellen, die Rudy und Irene bis nach Deutschland bringen  würden, und wollte ein paar Briefe schreiben, die eventuelle  Widersprüche in ihren Akten bereinigen sollten.  Irene  hörte  sich  das  alles  schweigend  an.  Während  Rudy  ihr seinen Plan darlegte, wurde ihm plötzlich mit Schrecken  klar,  wie  kopflos  er  klang  –  die  Wahnvorstellungen  eines  Morphiumsüchtigen und eines Trottels.  «Es geht dir vor allem darum, deine Haut zu retten», sagte  Irene.  «Natürlich»,  entgegnete  Rudy,  verwundert  über  den  vorwurfsvollen Ton. «Und um uns beide.»  «Willst  du  ihn  auf  irgendeine  Schwelle  legen  wie  ein  ausgesetztes Kind?»  «Wen?»  «Deinen Freund aus dem Flügel.»  «Wir  bringen  ihn  in  ein  richtiges  Militärkrankenhaus»,  sagte  Rudy,  der  eine  gewisse  Empörung  unterdrücken  musste.  «Die  Basis  Rhein‐Main  hat  alle  nötigen  Einrich‐ tungen, um Guy X zu versorgen. Lavone hat das überprüft.»  «Lavone. Lavone kennt sich wohl bestens aus, ja?» V,  «Gut  genug.»  «Und was, wenn Guy X schon schlappmacht, bevor wir ein  304

Militärkrankenhaus erreichen? Was ist, wenn er stirbt? Willst  du  ihn  dann  in  der  Sanitätsstation  irgendeiner  Zinkmine  abladen?»  «Nicht abladen.»  «Dann eben zurücklassen.»  «Nein. Bei ihm bleiben.»  «Was  du  da  vorhast»,  sagte  Irene,  «vor  allem  wenn  etwas  schief geht, läuft auf Desertion hinaus.»  Rudy schwieg.  «Vielleicht schafft er es nicht.»  «Egal was passiert, im Moment lebt er jedenfalls noch und  hat keine Schmerzen. Und das ist ja wohl besser, als wenn er  im Flügel geblieben wäre.»  «Wahrscheinlich», murmelte Irene.  «Glaubst  du  nicht?»  Er  konnte  kaum  fassen,  dass  sie  sich  stritten;  er  hatte  sie  doch  retten  wollen.  «Mein  Gott,  Irene,  Vord hat die Fenster geöffnet, damit die Männer erfrieren.»  Sie  starrte  zum  Baldachin  des  Bettes  hinauf  und  sagte  mit  ermatteter Stimme: «Ich weiß. Ich war dabei.»  «Was?», flüsterte Rudy.  «Ich  war  dort,  als  er  kam.»  Irene  schloss  die  Augen.  «Ich  habe bloß herumgesessen. Der Streifschuss war genäht wor‐ den,  und  ich  konnte  nicht  schlafen,  also  bin  ich  spazieren  gegangen. Die Schmerzmittel hatten mich ziemlich benebelt.  Ich  bin  zum  Flügel  gegangen,  um  mich  ein  bisschen  hin‐ zusetzen  –  du  weißt  schon.  Der  Mond  schien.  Dann  ist  er  reingekommen, und ich habe gesehen, was er tat. Ich wollte  ihn  aufhalten,  irgendetwas  sagen,  aber  ich  habe  bloß  dagesessen. Er hat mich auch gesehen, mich angelächelt und  immer  mehr  Fenster  geöffnet.  Die  Vorhänge  sind  herein‐ geweht.  Er  ist  einfach  um  mich  herumgegangen  und  hat  weitergemacht.»  «Hat er was gesagt?», fragte Rudy.  Irene  schüttelte  den  Kopf.  «Ich  habe  versucht,  mich  zu  bewegen,  aber  es  ging  nicht,  wegen  der  Medikamente.  Ich  305

habe  angefangen  zu  weinen,  und  dann  konnte  ich  mich  auf  einmal  doch  bewegen,  aber  nur  wie  ein  Zombie.  Ich  habe  versucht,  eins  der  Fenster  zuzumachen,  da  kam  er  und  hat  mich am Arm gepackt. Das tat so weh, dass ich nichts mehr  machen  konnte.  Dann  hat  er  mich  ganz  vorsichtig  aus  dem  Flügel  hinaus‐  und  hierher  geführt  und  mir  sehr  freundlich  gesagt, ich solle hier bleiben und mich ruhig verhalten.»  «Und das warʹs?»  Sie nickte mit geschlossenen Augen und zog eine Grimasse  –  sie  wollte  offenbar  die  Erinnerung  verdrängen.  «Das  ist  alles wie im Traum passiert. Ich stand völlig neben mir und  konnte  nichts  daran  ändern.  Ich  war  dabei,  aber  eigentlich  auch nicht.»  Rudy fiel ein, wie Guy X sein Dasein beschrieben hatte: Er  träumte davon, Kontakt zu Menschen aufzunehmen, aber er  schaffte es nicht.  «Und seitdem bist du hier?», flüsterte er.  Irene atmete ein paarmal tief durch. Sie beruhigte sich.  «Lane ist hergekommen. Ich glaube, nur einmal. Er hat mir  erzählt,  dass  man  ihm  das  Kommando  entzogen  habe,  und  mir  was  zu  essen  gebracht.  Er  wollte  eine  Strähne  von  meinem  Haar  zur  Erinnerung  haben.  ‹Wo  willst  du  denn  hin?›, habe ich ihn gefragt, und er hat geantwortet, das wisse  er  nicht.  Aber  er  wollte  eine  Haarlocke.  Ich  habe  ihm  eine  abgeschnitten.  Und  als  er  dann  wieder  weg  war,  habe  ich  einfach weitergeschnitten.»  Rudy  wurde  schwindelig.  Irenes  Worte  waren  wie  ein  Strudel, der ihn hinabzog.  «Und seitdem habe ich ihn nicht mehr gesehen.»  Sie sah Rudy an. «Und jetzt kommst du. Manchmal denke  ich,  wenn  du  nie  nach  Qangattarsa  gekommen  wärst,  wenn  du  nie  in  den  Flügel  gegangen  wärst,  dann  wäre  das  alles  nicht passiert.»  «Du hast mich hingeführt», sagte Rudy. «Nachdem ich dich  darum gebeten hatte.»  306

Sie  waren  sich  so  nahe,  dass  ihr  Atem  sich  mischte.  Aus  dieser  Entfernung  konnte  man  die  Augen  des  Gegenübers  kaum noch scharf erkennen. Irenes grüne Iris verschwamm,  während  ihre  Pupillen  hin  und  her  zuckten  und  ihr  Blick  über sein Gesicht flog.  «Warum wir?», fragte sie.  Rudy  wusste  nicht,  ob  sie  atmete  oder  ein  Luftzug  über  sein  Gesicht  strich.  Er  dachte  an  das  erste  Mal,  als  sie  miteinander  geschlafen  hatten,  an  den  kalten  Hauch,  der  plötzlich  über  seine  Haut  gefahren  war.  Einen  Augenblick  lang  spürte  er  eine  fremde  Gegenwart  im  Zimmer,  etwas  Dunkles,  das  über  ihnen  aufragte.  Dann  war  es  wieder  verschwunden.  Die  Welt  bestand  nur  noch  aus  ihren  Augen;  die  Dunkelheit draußen, das Eis, die Felsen, die Asche, das Meer  mit seinen fernen Gestaden– alles war in ihren Augen.  «Komm mit mir», sagte er. Es war ein Befehl und eine Bitte.  Die Kraft ihres ruhigen Blickes verzehrte ihn, doch er konnte  darin die Antwort lesen.  Sie stand auf, wandte sich ab und ging zum Fenster. «Das  kann ich nicht.»  «Du  hast  doch  gesagt,  dass  wir  gemeinsam  weggehen  wollen.»  Sie nickte und schloss die Augen.  «Ich  habe  die  Marschbefehle  praktisch  schon  in  der  Tasche.»  «Ich kann nicht desertieren.»  «Wir desertieren doch nicht.»  «Aber darauf läuft es hinaus», sagte sie und trat auf ihn zu.  Sie  sprach  leise  weiter.  «Wenn  du  auch  nur  die  kleinste  Chance  haben  willst,  das  Leben  dieses  Mannes  zu  retten,  dann  musst  du  mit  ihm  in  ein  richtiges  Krankenhaus.  Kein  richtiges  Militärkrankenhaus.  Dann  musst  du  Lavones  Marschbefehle  aus  dem  Fenster  werfen  und  der  Army  den  Rücken kehren.»  307

Jetzt  wandte  Rudy  sich  ab.  Seine  Gedanken,  seine  Pläne  fielen auseinander.  «Du  meinst  also»,  sagte  er,  «mein  Plan  ist  zum  Scheitern  verurteilt.»  Irene  legte  ihm  die  Hand  auf  den  Arm.  «Ich  möchte  dich  nicht  gehen  lassen.  Ich  habe  schon  so  viel  verloren.  Nicht  auch noch dich.»  «Und was ist mit Guy X?», fragte Rudy.  «Den musst du gehen lassen», flüsterte sie.  Rudy schüttelte den Kopf.  «Es lässt sich nicht ändern», sagte Irene.  «Ist  das  deine  Meinung,  oder  spricht  da  Woolwrap  oder  gar Vord aus dir?»  «Meine,  ganz  allein  meine.  Ich  liebe  dich.  Ich  liebe  dich,  gerade weil du glaubst, so etwas fertig zu bringen, aber wir  können das nicht gemeinsam tun. Das lässt sich nicht ändern  ... und außerdem kann ich ihn nicht im Stich lassen.»  «Ihn? Den Colonel?»  Sie nickte und senkte den Blick. «Das ...» Sie stockte. «Das  wollte  ich  dir  sagen,  als  ich  zu  dir  gekommen  bin  und  das  hier  passiert  ist.»  Fast  erstaunt  schaute  sie  auf  ihre  Schuss‐ wunde.  «Herrgott,  Irene.»  Rudy  rang  nach  Luft.  «Er  ist  weg.  Der  Kommandeur  hat  sich  ohne  Erlaubnis  von  seinem  Posten  entfernt. Hat ihn irgendjemand gesehen? Du etwa?»  «Deshalb kann ich ihn ja nicht im Stich lassen.»  «Oh  Gott»,  murmelte  Rudy.  Er  schnappte  nach  Luft  und  be‐schloss, nicht zu betteln.  Sie  beugte  sich  zu  ihm;  ihre  Köpfe  berührten  sich;  beide  blickten zu Boden.  Sie flüsterte: «Ich liebe dich.»  Das Zimmer schwankte unter seinen Füßen. Er wollte ihre  Worte  immer  wieder  nachsprechen  —  Ich  liebe  dich,  Ich  liebe  dich —, als könne er ihren Entschluss damit ändern. Doch er  wusste  auch,  dass  Worte  es  nicht  vermochten,  ihre  308

Entscheidung  zu  beeinflussen,  und  so  kroch  das  eigenartig  vertraute Gefühl wieder in ihm hoch, das seine Liebe zu ihr  begründete, obwohl es sie gleichzeitig zunichte machte. Ihre  Standfestigkeit, ihre Treue zu dem Mann, den sie doch schon  verloren hatte, verstärkten seine Zuneigung noch.  Rudy rieb über sein Gesicht, kniff sich in die Nasenwurzel.  «Also dann», sagte er.  Sie  drehte  sich  um  und  öffnete  einen  Fensterladen.  Der  Sturm war wieder stärker geworden, Schnee wirbelte gegen  die  Scheiben.  Am  äußersten  Rand  der  Wachbeleuchtung  konnte man im weißen Treiben den Rumpf des C‐47‐Wracks  erkennen, der bis zu den Tragflächen eingeschneit war. Irene  starrte hinaus, als Rudy vom Bett aufstand und zu ihr trat.  «Da habe ich ganz zu Anfang mal auf dich gewartet», sagte  er. «Als du mir den Stützpunkt zeigen wolltest.»  «Habe ich nie gemacht, oder?»  «Nein.»  «Und jetzt ist es zu spät.»  Rudy  legte  die  Hände  auf  ihre  Schultern.  Sie  drehte  sich  um und sah ihn mit feuchten Augen an. Er löste den Knoten  der  Schlinge  in  ihrem  Nacken;  dann  hob  er  ihren  Arm  und  löste den Verband. Langsam rollte er die Bandage auf, die er  von  ihrem  Arm  abwickelte.  Die  unterste  Lage  Verbandmull  war von der Heilsalbe golden verfärbt. Langsam löste er sie  von der Wunde.  Dann stützte er ihren Arm und schaute ihn zusammen mit  Irene  an.  Die  Wunde  war  mit  vier  Stichen  genäht,  um  die  Ränder hatte sich eine blauviolette Kruste von getrocknetem  Blut  gebildet,  die  Jodtinktur  hatte  glänzende  Flecken  hinterlassen.  Er hob  den  Arm  an  und  senkte  den  Kopf,  und  als sie zu weinen begann, gab er ihr auf jeden der vier Stiche  einen sanften Kuss. 

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EINUNDDREISSIG Der  Wind  nahm  zu  und  rüttelte  an  den  Wellblechwänden;  das Klappern hallte im kalten, dunklen Hangar wider. Rudy  zog  einen  Schlitten  mit  seinen  Habseligkeiten  und  Guy  X  hinter sich her. In der großen Halle standen keine Flugzeuge,  nur  ein  Jeep  ohne  Räder.  Auf  dem  Boden  lag  ein  defektes  Düsentriebwerk: eine riesige, verbeulte silberne Hülse.  Im  verlassenen  Einsatzraum  war  es  warm,  denn  die  Gasheizung  hatte  seit  dem  letzten  Flug  heute  Morgen  gebrannt. Doch das Klappern der Wände ließ Rudy frösteln.  Die Außentemperatur war auf 25 Grad unter null gesunken;  die Kälte drängte herein.  Rudy schleifte den Schlitten, den er zusammen mit Lavone  aus  einer  Palette  gezimmert  hatte,  bis  in  den  Einsatzraum.  Lavone hatte ihm die Geschirrgurte umgelegt und ihn an der  Tür  des  Lagersektors  verabschiedet.  Als  Abschiedsgeschenk  310

hatte er Rudy sogar sein einziges Plakat von The Thing in den  Kleidersack gestopft.  «Ich melde mich», hatte Rudy gesagt, auch wenn sie beide  nicht recht daran glaubten.  «Geht klar. Bin gespannt auf die Briefmarke.»  Sie umarmten sich, und Rudy brach zum Hangar auf.  Im Einsatzraum legte er Guy X auf ein altes Sofa neben die  Heizung  und  öffnete  den  Mumienschlafsack  ein  wenig.  Die  Haut des Verwundeten sah noch fleckiger aus als sonst– sie  fühlte sich immer noch heiß an, doch sein Blick war wacher  geworden.  Vielleicht  hatten  ihn  die  kalte  Luft  und  die  Bewegung aufgeweckt.  «Wir  werden  ausgeflogen»,  sagte  Rudy.  «Wir  sind  im  Einsatzraum und warten auf unser Flugzeug.»  Guy X versuchte, sich die Lippen zu lecken. Er konnte nicht  sprechen.  Rudy  zog  die  Flasche  mit  dem  Schlauch  aus  dem  Gepäck und tröpfelte ihm etwas Wasser in den Mund.  Guy X nickte erleichtert und fragte: «Wohin?»  «In  Sicherheit»,  antwortete  Rudy.  «Es  wird  alles  gut.»  Er  klopfte bekräftigend auf Guys Schlafsack.  Rudy  sah  sich  um.  Hier  schlugen  die  Piloten  und  Mannschaften ihre Zeit tot. An den Wänden hingen Pin‐ups  und Wetterkarten neben alten Dienstplänen und Frachtlisten.  An  der  Wand,  die  dem  Hangareingang  gegenüberlag,  war  ein großes Schild angebracht:    WILLKOMMEN IN QANGATTARSA   (INUKTITUT, ÜBERSETZUNG: «LASSET UNS   HINAUFFLIEGEN!») 

  Darunter hatte jemand gekritzelt:    UND NIE WIEDER HERKOMMEN! 

  Guy X lag auf dem Sofa und atmete ruhig. Es war ungefähr  siebzehn  Uhr,  noch  fünf  Stunden  bis  zum  Abflug.  Lavone  311

hatte  gesagt,  alles  müsse  blitzschnell  gehen:  Das  Flugzeug  lande  eigentlich  nur,  um  rasch  Ladung  aufzunehmen,  um  dann  sofort  weiterzufliegen–General  Vords  außerplan‐ mäßige Geschäfte mit dänischen Bergbauunternehmen seien  im  Flugplan  gar  nicht  vorgesehen.  Lavone  hatte  Kranken‐ transportpapiere  für  Guy  X  ausgestellt,  es  dürfte  also  keine  Probleme geben.  Rudy  zog  alle  Jalousien  herunter,  knipste  die  Decken‐ beleuchtung aus und schaltete die Schreibtischlampe an. Das  warme Licht schien bis zum Sofa, auf dem Guy X lag.  Rudy  nahm  sich  einen  Stuhl  und  setzte  sich  neben  seinen  Schützling. Er öffnete den Schlafsack und rückte den Kolos‐ tomiebeutel zurecht, damit Guy X es bequemer habe.  «Wie fühlen Sie sich?»  «Mir ist heiß.» Guy X grinste zahnlos, und Rudy war nicht  sicher,  ob  er  eine  Grimasse  zog  oder  Tapferkeit  beweisen  wollte.  Aus den Falten des Daunenschlafsacks tauchte der Arm auf  und  griff  nach  Rudy  mit  derselben  schlangenartigen  Bewegung, die ihn vor ein paar Monaten so erschreckt hatte.  Die  Finger  fassten  ihn  am  Ärmel,  tasteten  sich  nach  unten  und nahmen Rudys Hand.  «Danke», sagte Guy X.  «Schon  in  Ordnung»,  sagte  Rudy  und  drückte  die  Hand  fest.  Guy  X  schüttelte  den  Kopf.  «Ich  werde  es  nicht  schaffen»,  flüsterte er.  «Sagen Sie nicht so was.»  Guy  X  schüttelte  noch  einmal  den  Kopf  und  schloss  das  Auge. Er sammelte sich. Dann sah er Rudy wieder an.  «Haben Sie den Whitman mitgebracht?», fragte er.  Rudy  stellte  erschrocken  fest,  dass  er  das  Buch  vergessen  hatte. Er suchte nach Worten.  «Macht nichts. Ich singe den Leib, den elektrischen», flüsterte  Guy  X,  der  immer  noch  Rudys  Hand  hielt,  sie  drückte  und  312

aufmunternd schüttelte. Er war es, der Rudy tröstete.  «Ich habe einen Brief bekommen», sagte Rudy.  Guy  X  begriff  nicht  sofort,  aber  als  ihm  klar  wurde,  was  Rudy  meinte,  drehte  er  sich  zu  ihm  um  und  sah  ihn  neugierig an.  «Erzählen Sie», flüsterte er.  «Sie  hat  geschrieben»,  sagte  Rudy.  «Sie  erinnert  sich  an  Sie.»  Die Lüge kam ihm ganz von selbst über die Lippen. Guy X  strahlte.  «Sie möchte mehr von Ihnen wissen», sagte Rudy. «Sie hat  geschrieben, obwohl in ihrem Leben seither sehr viel passiert  ist, denkt sie immer noch gern an die Zeit mit Ihnen zurück.  Sie schreibt, dass es ...» Rudys Phantasie stockte.  «Was denn?», wollte Guy X wissen.  Rudy  wusste  nicht,  ob  er  weitermachen  konnte.  Er  hoffte,  dass Guy X den Brief nicht würde sehen wollen.  «Dass es was?»  «Sie schreibt, dass es wundervoll war.»  «Weiter», sagte Guy X.  «Viel mehr hat sie nicht geschrieben», sagte Rudy. Er sagte  sich,  dass  diese  Lüge  den  letzten  Wunsch  eines  zum  Tode  Verurteilten  erfüllte  oder  zumindest  seiner  Seele  Frieden  schenkte. Trotzdem fühlte er sich schwach.  «Ist sie noch verheiratet?», fragte Guy X.  «Nein», sagte Rudy. «Nicht mehr.»  «Aha», sagte Guy X, und Rudy hatte den Verdacht, dass er  Bescheid  wusste,  dass  er  den  Brief  nie  würde  sehen  wollen,  dass er keinen Beweis brauchte.  «Sie  möchte,  dass  ich  ihr  mehr  erzähle»,  sagte  Rudy.  Das  Klappern  der  Wellblechplatten  schien  ihm  lauter  als  zuvor.  «Über Sie.»  «Vielleicht können Sie das ja eines Tages tun», sagte Guy X.  Eine  schrille  Rückkopplung  quietschte  aus  dem  Laut‐ sprecher.  313

Rudy und Guy X schauten in die Richtung, aus der das Ge‐ räusch gekommen war. Lavones Stimme ertönte.  «Achtung,  eine  Durchsage:  Die  Funker  haben  gerade  Meldung  bekommen,  dass  der  Flug  nicht  eintreffen  wird.  Wetterprobleme.  Wahrscheinlich  auch  in  den  nächsten  beiden Tagen nicht. Weiß auch nicht, was jetzt das Beste ist.  Auf  jeden  Fall  in  Deckung  bleiben.  Werde  versuchen  zu  helfen. Ende.»  Der Lautsprecher knackte und ging aus.  Guy  X  hielt  immer  noch  Rudys  Hand,  doch  jetzt  lockerte  sich sein Griff. Er schloss das Auge, zog sich in sich zurück.  Rudy  schob  den  erschlafften  Arm  vorsichtig  zurück  in  den  Schlafsack. Guy X atmete flach und schnell, aber regelmäßig.  Er war eingeschlafen.  Rudy lehnte sich zurück. Kein Flug in den nächsten Tagen.  Er  suchte  nach  einem  Ausweg.  Lavone  würde  helfen.  Viel‐ leicht sogar Irene. Müdigkeit übermannte Rudy. Er hatte den  Eindruck,  alle  Möglichkeiten  ausgeschöpft  zu  haben,  und  war  mit  seinem  Latein  am  Ende.  Eine  Sackgasse.  Er  schloss  die Augen und lauschte dem Sturm.  Als die Tür aufgerissen wurde, schreckte er aus dem Schlaf.  Vor  dem  Schein  der  Wachbeleuchtung  zeichnete  sich  die  Silhouette eines Mannes mit einem Maschinengewehr ab. Er  war  groß,  trug  die  volle  arktische  Montur,  die  Kapuze  festgezurrt,  und  Rudy  hatte  das  Gefühl,  in  den  Film  The  Thing hineingeraten zu sein.  Rudy blieb sitzen und sagte: «Sie waren lange weg, Sir.»  Der  Colonel  kam  herein,  trat  die  Tür  hinter  sich  zu  und  knipste  das  Licht  an.  Seine  Stimme  klang  wie  ein  Knurren.  «Aber nicht vergessen, oder?»  Er zerrte die Kapuze seines Parkas zurück. Rudy behielt die  Waffe  im  Blick.  Der  Colonel  wirkte  erhitzt  und  atemlos,  als  sei  er  eine  weite  Strecke  gerannt.  Seine  Augen  zuckten  hin  und her.   «Nein, Sir», sagte Rudy. «Bestimmt nicht vergessen.»  314

Der Colonel reckte den Hals, um das Bündel auf dem Sofa  zu  erkennen.  Er  ging  hin  und  schob  mit  dem  Gewehrlauf  den Schlafsack von Guy Xʹ Gesicht herunter.  Rudy  drehte  sich  langsam  um  und  sah,  dass  Guy  X  den  Colonel ausdruckslos anstarrte.  Woolwrap trat einen Schritt zurück.  «Davon  will  ich  lieber  gar  nichts  wissen,  Corporal»,  sagte  er leise.  Rudy richtete sich in seinem Stuhl auf.  «Wo sind Sie gewesen, Sir?», fragte er.  «Meistens  da  draußen.»  Der  Colonel  deutete  mit  dem  Gewehr zur Tür. «Ich habe mich sozusagen von der Truppe  abgesetzt.  Sie  haben  vielleicht  schon  gehört,  dass  man  mir  das Kommando entzogen hat?»  «Ja, Sir.»  «Wer hat es Ihnen erzählt?», fragte Woolwrap. Dann sagte  er wie zu sich selbst: «Als ob ich das nicht wüsste.»  Rudy antwortete nicht. Der Colonel schien sich beruhigt zu  haben, aber er hatte immer noch das M‐1‐Maschinengewehr  in  der  Hand,  dessen  Lauf  er  jetzt  schulterte.  Er  sah  aus  wie  ein Büffeljäger, der Spuren zu lesen versucht.  «Militärisch bin ich am Arsch. Verstehen Sie, Corporal?»  «Mir  ist  klar,  dass  es  für  Sie  nicht  besonders  gut  aussieht,  Sir.»  Der Colonel lachte. «Für uns beide nicht, Kumpel.»  Er  zeigte  auf  Guy  X,  der  sie  schweigend,  aber  mit  aufgerissenem  Auge  beobachtet  hatte.  «Was  hat  das  zu  bedeuten,  Corporal?»,  fragte  Woolwrap.  «Ich  nehme  alles  zurück: ich will es doch wissen.»  «Wir verschwinden von hier, Sir.»  «Interessanter Plan. Wohin?»  «Keine Ahnung, Sir. Aber ich werde diesem Mann helfen.»  Woolwrap ging zum Sofa und kniete vor Guy X nieder.  «Hallo, Soldat», sagte er.  Guy X sah ihn einfach nur an.  315

Der Colonel beugte sich weiter zu ihm herunter und sprach  leise.  «Was  soll  ich  sagen,  Soldat?  Ihre  Chancen,  mit  dem  Corporal  hier  rauszukommen,  sind  gleich  null.  Und  für  Sie  gibt  es  kein  Zurück.  Für  mich  auch  nicht.  Für  den  Corporal  hier vielleicht, weiß ich nicht. Aber er hat sich unerlaubt von  der  Truppe entfernt.  Ich  übrigens  auch.  Und  Sie,  Soldat,  Sie  sind vermisst, wahrscheinlich gefallen. Dumm gelaufen.»  Der Colonel rieb die Hände aneinander; er sah aus wie ein  Bittsteller,  der  vor  Guy  X  kniete.  Das  Gewehr  lag  auf  dem  Boden.  Rudy  überlegte,  ob  er  sich  die  Waffe  mit  einer  schnellen  Bewegung  schnappen  könnte.  Aber  er  wusste  nicht, was er dann damit anstellen sollte.  «Wie heißen Sie, Soldat?», fragte Woolwrap.  Guy  X  antwortete  nicht,  der  Colonel  wiederholte  seine  Frage.  «Das wird er Ihnen nicht sagen», flüsterte Rudy. «Er hat es  noch niemandem erzählt.»  Der  Colonel  sah  Rudy  an,  dann  wieder  Guy  X.  «Gut  für  ihn», sagte er.  Dann  beugte  er  sich  wieder  zu  Guy  X  hinunter.  «Ich  habe  für  Sie  und  die  anderen  getan,  was  ich  konnte»,  sagte  er.  «Wollen Sie mir das glauben? Das war nicht Ihre Army oder  Ihr  Land,  sondern  ich.»  Er  stand  auf  und  sah  in  Richtung  Fenster. «Wenn sich doch nur jemand daran erinnern würde,  verdammt.»  Rudy sah die Tränen in Guys Auge und auf seiner Wange,  schaute den Colonel an und fühlte sich überflüssig.  Guy  X  schloss  das  Auge,  aus  dem  immer  noch  Tränen  sickerten. Der Colonel schaute ihn an und salutierte, hielt die  Hand  mehrere  Sekunden  lang  an  die  Schläfe  und  zog  sie  dann militärisch zackig wieder weg.  Er drehte sich um, nahm das Gewehr und sah Rudy an.  «Ich  möchte,  dass  Sie  mir  helfen,  Corporal»,  sagte  er.  «Machen Sie Ihre Jacke zu.» Er machte die Tür auf, die Gum‐ midichtung  am  Türrahmen  ploppte  laut,  und  ein  Windstoß  316

blies Schnee herein.  «Und  was  ist  mit  ihm?»  Rudy  versuchte,  den  Sturm  zu  übertönen.  «Wir sind  gleich wieder da», sagte der Colonel. «Ich  muss  nur rasch was erledigen.»  Rudy beugte sich über Guy X und packte ihn sicher in den  Schlafsack  ein.  Der  schmale  Körper  zitterte  wie  in  einem  Krampf, aber das Auge war weit aufgerissen, und Guy X war  hellwach.  «Sie haben genug getan», sagte er.  «Was?»  «Genug ist genug.»  Guy X drehte sein Gesicht zum Sofakissen.  «Was?», fragte Rudy noch einmal.  Doch Guy X schaute ihn nicht mehr an.  «Corporal», rief der Colonel und klopfte mit dem Gewehr‐ lauf gegen den Türrahmen.  Rudy  richtete  sich  auf  und  ging  zur  Tür.  Er  sah  sich  noch  einmal  nach  Guy  X  um,  dessen  Atem  schneller  ging  als  gewöhnlich.  «Beeilen  wir  uns»,  sagte  Rudy  an  der  Tür.  «Er  sollte  nicht  lange allein bleiben.»  Der Colonel deutete mit dem Gewehr an dem Gebäude ent‐ lang nach Osten und stapfte los. Rudy kämpfte mit der Tür,  die sich nicht schließen ließ, weil schon Schnee hineingeweht  war.  Er  stemmte  sich  mit  dem  Fuß  gegen  den  Rahmen  und  zerrte an der Klinke.  «Corporal!»,  rief  der  Colonel  durch  den  Schneesturm.  Ein  letztes Mal riss Rudy an der Tür, und sie blieb zu.  «Bleiben Sie dicht an der Wand», rief Woolwrap.  Schnee  wehte  in  Rudys  Kapuze  und  rieselte  in  seinen  Nacken. Er erschauerte.  «Was machen wir eigentlich?»  «Hier  rein.»  Der  Colonel  öffnete  den  Riegel  einer  Schiebe‐ tür. Sie waren beim Pferdestall.  317

Drinnen  stank  es  nach  vergammeltem,  uringetränktem  Heu. Der Gasheizer brummte leise, und Rudy trat instinktiv  darauf  zu.  In  der  Ecke  stand  ein  Feldbett  mit  einer  Über‐ decke,  daneben  lagen  einige  leere  Dosen  und  Päckchen  aus  Feldrationen.  «Nein», sagte der Colonel. «Hier rüber.» Er öffnete die Tür  zu einer Box.  Das  Tier  war  kaum  noch  als  Pferd  zu  erkennen.  Abge‐ magert  bis  auf  die  Knochen,  die  Augen  trüb,  die  Beine  wacklig,  scheute  es  sofort  zurück,  als  Woolwrap  und  Rudy  in  die  Box  traten.  Der  Futtertrog  war  leer.  Dreißig  oder  vierzig  leere  Cornflakes‐Packungen  lagen  zerknüllt  in  der  Ecke.  «Ich hatte kein anderes Futter mehr, nachdem Vord meine  Heu‐  und  Haferversorgung  abgeschnitten  hatte»,  sagte  Woolwrap.  «Und  das  hier  ist  ihm  nicht  bekommen.  Und  irgendwann war auch davon nichts mehr da.» Er trat gegen  eine leere Schachtel.  Das  Tier  stieß  eine  Art  leises  Grunzen  aus,  das  mit  einem  Keuchen endete.  Der  Colonel  zog  einen  Army‐Schal  aus  der  Parkatasche  und verband dem Pferd, das zu schwach war, sich zur Wehr  zu setzen, vorsichtig die Augen.  Woolwrap  gab  Rudy  das  Gewehr  und  flüsterte  dem  Tier  etwas  ins  Ohr.  Dann  führte  er  es  zur  Tür  und  beruhigte  es,  als  es  zitternd  vor  dem  kalten  Luftzug  zurückwich.  Mit  ein  paar weiteren Worten brachte er es nach draußen.  Sie  stapften  durch  den  Schnee,  Woolwrap  mit  dem  Pferd  vorneweg,  Rudy  mit  dem  Gewehr  hinterher.  Zweimal,  als  der  Wind  um  die  Ecke  des  Hangars  blies,  fiel  das  geschwächte Tier beinahe um. Sie traten aus dem Schein der  Wachbeleuchtung. Rudy sah nur noch waagerecht treibende  Schneemassen. Dahinter lagen im Dunkein die Berge und die  Eiskappe  Grönlands.  Hinter  ihnen  klapperte  das  Dach  des  Hangars, und der Wind heulte in Rudys Kapuze.  318

Ungefähr  hundert  Meter  vom  Gebäude  entfernt  brach  das  Pferd zusammen. Es fiel steif zur Seite wie ein Reiter‐enkmal,  das  von  unsichtbaren  Vandalen  gestürzt  wird.  Sofort  wehte  Schnee  auf  seine  Flanke,  und  als  es  den  verbundenen  Kopf  heben  wollte,  konnte  der  Körper  seinem  Willen  nicht  mehr  folgen.  «Scheiße», sagte der Colonel. «Das warʹs. Kommen Sie her.  Halten  Sie  es  direkt  an  seinen  Kopf.  In  der  Kammer  steckt  eine Patrone. Bringen wirʹs zu Ende.»  Der Colonel kniete sich hin, tätschelte dem Pferd den Hals  und sprach ein paar beruhigende Worte. Auf seinen Augen‐ rauen  und  Wimpern  hatte  sich  Schnee  gesammelt.  Rudy  hörte nicht, was er sagte, aber einen Moment später schaute  der Colonel auf und sagte: «Na los. Machen Sieʹs kurz.»  Rudy  trat  um  das  Pferd  herum.  Von  den  Lichtern  des  Lazaretts sah man durch den Sturm nur noch entfernte, grau  verschwommene  Flecken.  Er  zog  den  rechten  Fäustling  aus,  behielt  aber  den  wollenen  Unterhandschuh  an,  damit  sein  Finger nicht am Abzug festfror. Sofort spürte er die Kälte an  der Hand. Er musste sich beeilen. Er hob das Gewehr an die  Wange, und der hölzerne Kolben kribbelte kalt an seinem G  esicht.  Er  könnte  den  Colonel  erschießen,  dachte  er.  Das  Pferd würde ohnehin sterben, war vielleicht schon tot. Rudy  konnte  dem  verdammten  Drecksack  eine  Kugel  in  den  Kopfjagen.  Doch  stattdessen  erschoss  er  das  Pferd.  Das  Tier  zuckte  nicht einmal. Rudy betrachtete den Schnee, der den Kadaver  zudeckte, und fragte sich dumpf, was er gerade getan hatte.  Der  Colonel  nahm  ihm  das  Gewehr  ab  und  zeigte  in  Richtung Hangar. Sie machten sich auf den Rückweg.  «Das war ihr Pferd», sagte der Colonel.  «Als  ob  ich  das  nicht  wüsste»,  murmelte  Rudy.  Seine  Denkfähigkeit  ging  im  eintönigen  Grau  der  Welt  langsam  verloren.  Seine  Gedanken  verwandelten  sich  in  wirbelnde  Schneeflocken,  die  eine  Orientierung  unmöglich  machten.  319

Innen und Außen begannen zu verschmelzen.  Nachdem  sie  sich  ungefähr  fünfzig  Meter  durch  den  Schnee geschleppt hatten, sah Rudy ein schwaches Licht, das  den  weißgrauen  Wirbel  durchbrach.  Das  Licht  fiel  aus  der  Tür  des  Einsatzraums,  und  das  durfte  nicht  sein.  Die  Tür  hätte geschlossen sein müssen.  Rudy  versuchte  zu  rennen.  Er  ruderte  hilflos  mit  den  Armen, während er sich durch die Schneewehen quälte. Der  Sturm  peitschte  ihm  den  Schnee  ins  Gesicht,  die  Flocken  stachen Rudy in die Augen. Als er endlich näher kam, sah er  die  Tür  schlagen.  Ein  verschwommenes  gelbes  Leuchten  drang aus dem Raum, in den bereits eine Schneezunge ragte.  Der Sturm hatte die Tür aufgeweht.  Rudy  blieb  auf  der  Schwelle  stehen  und  musste  sich  mit  beiden  Händen  am  Türrahmen abstützen.  Vor  ihm auf  dem  Boden lag Guy X. Er hatte sich aus dem Schlafsack geschält,  vom  Sofa  gerollt  und  war  dann  mit  seinem  einen  Arm  zur  Tür gerobbt. Er war nackt, und seine Haut war blau. Mit den  Schläuchen  und  Beuteln,  die  er  hinter  sich  hergeschleift  hatte,  sah  er  aus  wie  ein  gestrandeter  Krake.  Er  hatte  es  bis  zum Schneedreieck am Eingang geschafft, hatte sich auf den  Rücken gerollt, um in den Sturm hinausschauen zu können,  und war gestorben. 

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ZWEIUNDDREISSIG «Decken Sie ihn zu.»  «Er  ist  tot»,  sagte  Rudy.  Die  Nacktheit  des  Toten  erfüllte  ihn  mit  Erstaunen,  die  großen  blau  gefrorenen  Genitalien,  auf denen schon Schneeflocken lagen. Der Leichnam sah wie  ein  glatter,  blauer  Edelstein  aus,  der  auf  ein  weißes  Tuch  gebettet  war.  Das  Auge  stand  of‐fen;  der  Schnee  fiel  direkt  auf den Augapfel.  «Er  wollte  nicht  verbrannt  werden»,  sagte  Rudy.  «Wir  müssen ihn begraben.»  Der  Colonel  sagte  nichts,  also  bückte  Rudy  sich  und  löste  vorsichtig  die  Schläuche,  wie  Philly  es  ihm gezeigt  hatte.  Er  nahm  eine  Armeedecke  vom  Sofa,  wickelte  Guy  X  hinein  und  hob  ihn  hoch.  Rudy  ging  auf  die  Tür  zu,  aber  der  Colonel hielt ihn auf.    321

«Nicht  durch  die  Tür»,  sagte  er.  Mit  dem  Gewehrkolben  schlug  er  die  Fensterscheibe  ein.  «Ich  reiche  ihn  raus.  So  kann sein Geist aufsteigen.»  «Qangattarsa», sagte Rudy.  «Amen», antwortete der Colonel.  Nachdem  er  Rudy  den  Leichnam  durchs  Fenster  gereicht  hatte,  ging  der  Colonel  zum  Sicherungskasten  an  der  gegenüberliegenden  Wand  und  legte  einen  großen  Schalter  um.  An  der  Piste  erstrahlten  die  blauen  Landelichter,  zwei  parallele  Linien,  die  sich  über  eine  halbe  Meile  erstreckten.  Rudy  betrachtete  die  leuchtende  Allee  einen  Moment  lang  und  wandte  sich  dann  nach  Norden,  zum  Wikingerhof,  wo  die  Toten  bestattet  wurden.  Wortlos  schloss  sich  ihm  der  Colonel  an,  und  die  beiden  kämpften  sich  Seite  an  Seite  durch den Schnee.  Im  Schneesturm  verbreitete  die  Landebeleuchtung  ein  unwirk‐liches  Zwielicht.  Rudy  hatte  das  Gefühl,  in  einer  riesigen  blauen  Halle  zu  stehen.  Schnee  wirbelte  in  alle  Richtungen,  manchmal  kamen  die  Flocken  direkt  von  oben,  manchmal  schienen  sie  aber  auch  wie  aufgeschreckte  Vögel  vom Boden aufzustieben.  Rudys  Arme  und  Finger  wurden  taub  vor  Kälte.  Seinen  Beinen  und  Füßen  ging  es  noch  besser,  weil  er  sie  bewegte,  doch  die  Arme,  mit  denen  er  den  Leichnam  hielt,  schienen  schon steif gefroren. Er wusste, er konnte den Colonel bitten,  ihm  die  Last  abzunehmen,  aber  er  wollte  Guy  X  nicht  loslassen.  «Corporal.»  Woolwrap  schrie  gegen  den  Sturm  an.  «Ich  wünschte, ich könnte irgendetwas sagen.»  «Brauchen Sie nicht, Sir», rief Rudy zurück.  «Man  könnte  das  hier  einen  Schlamassel  ersten  Ranges  nennen.  Bei  solchen  Wetterbedingungen  hier  draußen  herumzulaufen.»  «Könnte man, Sir.»  «Würde ich aber nicht.»  322

«Ich auch nicht, Sir.»  «Wissen Sie, was Sie tun?», fragte Woolwrap.  «Bis zu einem gewissen Grad», antwortete Rudy.  Er  blickte  bis  zum  Ende  der  zusammenlaufenden  Lichter‐ reihen.  Sie  liefen  aufeinander  zu,  trafen  sich  aber  nicht.  Der  Schnee  wehte  um  die  Lampen,  von  denen  einige  schon  zugedeckt waren: glimmende kobaltblaue Kreise. Die Lichter  des  Lazaretts  oder  des  Einsatzraumes  waren  nicht  mehr  zu  sehen,  nur  noch  die  versinkenden  Landelichter.  Der  Schnee  reichte ihm jetzt bis zur Hüfte.  «Ich  weiß,  was  ich  tue»,  sagte  der  Colonel  so  ruhig  und  ausdruckslos, dass Rudy an Genteen denken musste, der ihn  mit  der  Pistole  bedroht  und  dabei  ähnlich  geklungen  hatte.  Rudy  erschrak,  und  als  er  zu  Woolwrap  hinübersah,  rechnete er damit, in die Mündung des M‐l zu blicken.  Doch der Colonel stapfte weiter mit zusammengekniffenen  Augen  durch  den  Sturm.  Sie  mussten die  Landebahn  längst  hinter  sich  gelassen  haben,  denn  die  blauen  Lichter  waren  nicht  mehr  zu  sehen.  Dennoch  warf  der  Schnee  einen  gewissen  Widerschein  zurück,  womöglich  vom  Mond  und  von  den  Sternen,  die  hoch  über  dem  Sturm  schienen,  oder  vom Licht des Lazaretts, das auf allerlei Umwegen reflektiert  und  durch  Millionen  Eiskristalle  gebrochen  bis  hierher  drang.  Rudy  rutschte  aus  und  packte  Guy  X  fester.  Der  Boden  wurde  abschüssig,  wahrscheinlich  die  Böschung  am  Ende  der  Landebahn.  Rudy  sah,  dass  der  Colonel  den  direkten  Weg verließ. Er schritt aufrecht durch den Schnee– vielleicht  hatte  er  versteckte  Reserven  mobilisiert,  um  militärische  Haltung zu bewahren. Er verschwand im Gestöber.  «Sir!»,  rief  Rudy,  doch  seine  Stimme  klang  dünn  und  gedämpft. Er bekam keine Antwort. «Colonel! Sir! He! Lane!»  Nichts.  Der  Schnee  fiel  noch  dichter,  das  wenige  Licht  schien noch etwas schwächer zu werden.  Rudy  hielt  Ausschau  nach  Spuren  und  hatte  dabei  das  323

Gefühl,  einen  Bogen  nach  rechts  zu  laufen.  Vielleicht  lief  er  im Kreis; das war typisch für Verirrte, die in Panik gerieten.  Hatte Rudy irgendwo gelesen. Er überlegte, wo er das wohl  herhatte.  Vielleicht  aus  einem  Comic.  Auch  seine  Gedanken  wanderten schon im Kreis.  Seine Schultern schmerzten, deshalb nahm er Guy X unter  den  Arm  wie  eine  Aktentasche.  Er  schrie  noch  einmal  und  bekam wieder keine Antwort. Er schleppte sich weiter.  Der  Schuss  kam  von  links.  Der  Knall  wurde  durch  Sturm  und  Schnee  gedämpft,  aber  Rudy  wusste,  dass  das  M‐1  abgefeuert worden war.  Er schrie wieder in den Wind; dann kam ihm der Gedanke,  dass  der  Colonel  auf  ihn  geschossen  haben  könnte.  Er  biss  sich auf die Lippen und duckte sich, wobei er Guy X fest an  die Brust presste.  Der  Sturm  wütete  weiter,  und  es  hatte  überhaupt  keinen  Sinn,  nach  weiteren  Geräuschen  zu  lauschen.  Aus  allen  Richtungen prasselten die eisigen Kristalle auf ihn ein. Rudy  wartete  auf  einen  zweiten  Schuss,  doch  nichts  geschah.  Inmitten  des  heulenden  Sturms  schien  sich  eine  tiefe  Stille  auszubreiten.  Rudy  begriff,  dass  der  Colonel  tot  war.  Es  würde  kein  weiterer  Schuss  fallen.  Der  Colonel  war  im  Kreis  gelaufen  und dann zur Seite abgebogen, um Rudy abzuschütteln und  ungestört das Gewehr auf sich selbst richten zu können.  Jetzt  war  Rudy  allein.  Allein  unter  Toten.  Das  war  weit  mehr als ein Schlamassel, obwohl seine missliche Lage auch  etwas von Bestimmung, Schicksal und Pflicht hatte. Wir sind  immer noch da, weil wir da sind, und weil wir da sind, sind  wir noch da ...  Und  tief  im  Herzen  wollte  er  auch  hier  sein,  fern  jeder  Hilfe,  ohne  die  Möglichkeit  umzukehren,  ohne  jede  Fessel,  erfüllt  von  dem  erhebenden  Gefühl  der  Befreiung,  das  ihn  plötzlich  durchströmte.  Vielleicht  war  er  übergeschnappt,  aber er fühlte sich rein. Er hielt Guy X in den Armen und sah  324

zum Himmel auf.  Er vermutete, hinter der Landebahn zu stehen, und daraus  schloss er, wo sich die Feuerwache befinden müsste. Wenn  er  sich  ungefähr  fünfundvierzig  Grad  westlich  davon  hielt,  würde er auf den Wikingerhof stoßen. Dort wollte er Guy X  niederlegen. Er ging weiter.  Den  Leichnam  des  Colonel  entdeckte  er  nicht.  Ebenso  wenig  die  Feuerwache.  Er  hätte  direkt  auf  die  Ruinen  der  Hofstelle stoßen müssen. Irgendwann kam ihm der Gedanke,  stehen  zu  bleiben,  aufzugeben.  Er  könnte  sich  einfach  hin‐ legen  und  schlafen,  sich  neben  Guy  X  legen  und  schlafen.  Guy X und Rudy X. Waffenbrüder.  Minutenlang blieb sein Kopf gedankenleer, vielleicht sogar  stundenlang,  während  er  immer  weiterging.  Er  spürte  seine  Gliedmaßen  nicht  mehr:  das  Heben  und  Senken  der  Knie,  das  Brennen  der  Muskeln  und  Gelenke  kam  ihm  vor  wie  Wellen und Strömung, die ihn davontrugen.  Er strauchelte. Er konnte nicht am Wikingerhof sein, denn  vor  ihm  lag  keine  Mauer,  sondern  ein  Hang,  und  bei  den  Ruinen gab es keine Anhöhe.  Ein  Hang  –  der  Gedanke  gefiel  ihm.  Ein  Anstieg,  eine  Herausforderung. Er schob sich weiter, und bald stieß er auf  eine mächtige Wand, die vor ihm in den Himmel ragte. Rudy  betastete  sie  mit  seinem  Fausthandschuh:  Eis.  Er  hatte  den  Gletscher erreicht.  Unvermittelt  wurde  ihm  seine  Lage  bewusst.  Er  begriff,  wie  weit  er  sich  vom  Lazarett  entfernt  hatte,  und  sah  sich  selbst  vor  dieser  Eiswand  stehen,  ein  Zwerg  vor  einem  Titanen.  Er rieb über die gefrorene Oberfläche, die der Wind so glatt  wie  Porzellan  geschliffen  hatte.  Rudy  vermutete,  dass  die  Gletscherzunge mindestens dreißig Meter über ihm aufragte.  Er  stand  im  Bett  eines  Flusses,  der  von  der  grönländischen  Eiskappe  herabfloss  und  vor  ihm  zu  einer  gigantischen  Mauer gefroren war.  325

Er legte Guy X nieder, lehnte sich gegen den Gletscher und  betrachtete  das  Eis.  Wenn  der  Gletscher  sich  aus  zahllosen  Lagen Schnee gebildet hatte und er vor der untersten Schicht  stand,  dann  blickte  er  jetzt  in  die  Vergangenheit.  Er  stellte  sich  Gegenstände  und  Geheimnisse  vor,  eingeschlossen  in  einem kristallklaren Grab: der Gletscher seiner Phantasie, der  die gefrorenen Pendel und Erinnerungen barg.  Aber die Wirklichkeit sah anders aus. Hier war der Beweis:  die  Zeit  war  ausdruckslos  und  kalt,  riesig  und  undurch‐ sichtig. Sie wog so schwer, dass sie Stein zermalmte.  Rudys Blick fiel auf die Armeedecke zu seinen Füßen. Hier  sollte  Guy  X  seine  letzte  Ruhe  finden.  Der  Gletscher  würde  ihn  auf  seinem  Weg  ins  Tal  verschlingen.  Seine  Knochen  würden  zermahlen  werden  und  im  Weiß  des  Gletschers  verschwinden.  Und  Rudy  selber  ebenso.  Er  hatte  es  geahnt,  und  jetzt  wurde  es  ihm  klar:  Auch  für  ihn  gab  es  kein  Zurück.  Er  starrte  auf  Guy  X  hinab,  der  zu  verschwinden  schien.  Der  Schnee deckte alles zu.  Die  Eiswand  summte  im  Sturm.  Rudy  lauschte  und  hörte  zuerst  die  Stimme  seiner  Mutter,  dann  die  seines  Vaters.  So  friedlich.  Dann  hallte  der  Schuss  vom  Gletscher  wider,  den  der  Colonel  abgefeuert  hatte.  Das  Zischeln  der  Männer  im  Flügel.  Auch  Guy  X  stimmte  ein  und  krächzte:  Genuß  ist  genug. Genug ist genug.  Rudy  sank  auf  die  Knie.  Er  war  müde.  Der  Schnee  deckte  alles zu. Er wurde schläfrig.  Dann hörte er Irenes Stimme und spürte ihre Hand. Sie war  nicht im Eis eingeschlossen wie alle anderen. Er spürte, dass  sie auf ihn herabsah wie vom Rand der Welt.  Er kämpfte sich hoch. Er musste sie finden. Jetzt wusste er,  wonach  er  in  all  den  Häusern  gesucht  hatte,  in  die  er  eingebrochen war: nach ihr.  Er stolperte voran. Er musste zu ihr, so einfach war das. Er  musste  bei  ihr  sein,  auch  wenn  er  in  ihren  Armen  sterben  326

sollte. Er rief ihren Namen.  Nur  ein  Flüstern.  Oder  ein  ohrenbetäubender  Schrei.  Das  konnte er nicht mehr unterscheiden, aber er rief weiter. Irene.  Irene.  Er  stolperte  an  der  Gletscherwand  entlang,  stieß  mit  der  linken Schulter dagegen, fuhr mit der Hand über das Eis.  Er  hatte  gedacht,  seine  Füße  und  Finger  würden  schmer‐ zen,  doch  irgendwann  fiel  ihm  auf,  dass  er  sie  nicht  mehr  spürte. Alles taub. Eigentlich beunruhigend, aber er kicherte.  Wo war das Problem?  Als  er  plötzlich  ein  Flackern  wahrnahm,  wunderte  er sich,  denn er dachte, die Augen seien ihm längst zugefallen. Dann  vernahm er ein neues Geräusch, das sich zu seinen Schreien,  zum  Brausen  des  Sturms,  zum  Summen  des  Gletschers  gesellte. Ein rumpelndes Brummen.  Rudy  wandte  sich  um  und  sah  jenseits  des  Hangs  einen  Lichtkreis,  der  immer  heller  wurde.  Tausende  von  Schneeflocken  hoben  sich  dunkel  davor  ab.  Irgendetwas  würde  geschehen,  sagte  sich  Rudy  und  war  gleichzeitig  erfüllt von Freude über die nahende Rettung und Ärger über  den Einbruch in seine Einsamkeit.  Zwei  Scheinwerfer  und  ein  dröhnender  Motor:  eine  Schneeraupe sprang über den Hügelkamm.  Rudy  starrte  das  Fahrzeug  fasziniert  an.  Kabel,  Taue  und  Pfosten  hingen  an  der  Karosserie  oder  schleiften  hinterher,  wie bei einem mehrfach getroffenen Wal, der mit Harpunen  im  Rücken  durch  die  Wasseroberfläche  bricht;  offenbar  war  der Fahrer quer durch die Sicherheitsleinen des Stützpunktes  gerast.  Schnee  stob  von  den  Ketten.  Die  Raupe  fuhr  direkt  auf ihn zu.  Rudy warf sich zur Seite. Das Fahrzeug schlingerte, als der  Fahrer  das  Lenkrad  herumriss.  Rudy  beschirmte  die  Augen  vor den blendenden Scheinwerfern und versuchte zu erken‐ nen, wer in der Kabine saß.  Der Fahrer war bleich, fast so weiß wie der Gletscher selbst,  327

und  Rudy  ging  auf,  dass  es  sich  um  den  Kaplan  handeln  musste.  Rudy  winkte  und  rannte  auf  die  Schneeraupe  zu,  die  sich  den steilen Hang zum Gletscher hinaufwühlte. Er konnte die  kleine Eskimofigur erkennen, die wild an ihrer Kette sprang  und  gegen  die  Windschutzscheibe  schlug.  Der  Kaplan  sah  beunruhigt  aus.  Er  riss  das  Lenkrad  herum,  kurz  bevor  die  Schneeraupe  schräg  gegen  die  Gletscherwand  krachte.  Das  Gefährt schleuderte, und der Kaplan begann zu schreien, als  es seitwärts den Hang hinabglitt, auf Rudy zu.  Rudy  stolperte  und  richtete  sich  wieder  auf.  Das  Motor‐ geräusch  kam  näher,  dazu  das  Klappern  und  Kreischen  der  durchdrehenden  Ketten.  Die  Schneeraupe  fuhr  immer  noch  vorwärts,  rutschte  aber  gleichzeitig  diagonal  den  Hang  hinunter.  Der  Kaplan  hatte  die  Kontrolle  verloren  und  entfernte sich wieder von Rudy.  Das  Fahrzeug  glitt  mit  überraschender  Eleganz  den  Hang  hinab  und  schleuderte  im  hohen  Bogen  Schnee  in  die  Luft.  Rudy  stapfte  und  ruderte  in  Richtung  seines  Retters,  doch  das war so sinnlos wie der Versuch, sich in starker Brandung  aufrecht zu halten.  Schließlich  konnte  er  nur  weiterkriechen,  weil  Hände  und  Füße  ihm  nicht  mehr  gehorchten.  Doch  es  war  vergebens.  Das Motorengeräusch war verstummt. Die Schneeraupe war  fort. Verschwunden.  Minutenlang, vielleicht stundenlang kroch Rudy weiter wie  ein Tier, bis er zusammenbrach. Er überlegte, ob er sich mit  Schnee  bedecken  sollte.  Wie  der  Colonel  es  auf  seine  Weise  getan hatte. Und Guy X auch. Doch ihm fehlte die  Kraft. Er  wollte  schlafen.  Wieder  hörte  er  den  Motor.  Aber  nein.  Es  war  nur  das  Geräusch  seiner  eigenen  Stimme.  «Irene»,  murmelte  er.  Er  drückte  sein  Gesicht  ins  ewige  Weiß  und  spürte keinen Schmerz. 

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DREIUNDDREISSIG Der  Pilot  meldete  sich  über  Lautsprecher.  Ein  Sturmtief  in  westlicher  Richtung  erfordere  eine  kleine  Kursänderung,  sodass  sie  über  Cape  Cod  fliegen  müssten.  Unter  den  Passagieren  erhob  sich  Gemurmel.  In  der  DC‐6  saßen  ungefähr  dreißig  Männer,  die  meisten  von  der  Air  Force,  dazu  zwei  Matrosen  von  einem  U‐Boot‐Stützpunkt  in  Schottland, ein Gardist von der Botschaft in London und drei  oder vier Armeesoldaten wie er.  Rudy Spruance hatte keine Lust, mit irgendwem zu reden.  Er  hatte  einen  Fensterplatz  ergattert,  seinen  Kleidersack  in  den Gang gelest, wo er auch seine Krücken angelehnt hatte.  Er hatte die san‐ze Reihe für sich allein.  Die  Krücken  waren  silbern  und  ließen  sich  mit  Metall‐ 330

schlaufen  an  den  Unterarmen  befestigen;  dasselbe  Modell  wie für die Opfer von Kinderlähmung. Die Ärzte im Lazarett  in  Bishop  Williams  hatten  gesagt,  dass  er  zuerst  mit  diesen  Gehhilfen  zurechtkommen  müsse,  dann  werde  irgendwann  ein  Stock  reichen.  Bis  er  mit  einem  orthopädischen  Spezial‐ schuh ganz ohne Stütze laufen könne, werde es noch dauern,  aber eines Tages sei er ganz sicher so weit.  Rudy lockerte die Krawatte. Obwohl offiziell schon Zivilist,  trug  er  noch  Uniform.  Für  die  Flüge  von  England  zur  Basis  in  Pease,  zum  Stützpunkt  McGuire  und  schließlich  nach  Oakland  musste  er  seine  Ausgehuniform  anziehen.  Er  war  auf dem Weg zum Pazifik.  Das Erste, woran er sich nach seiner Rettung erinnerte, war  der  Anblick  des  General,  der  sich  über  ihn  beugte.  Wann  wird  es  wehtun?,  wollte  Rudy  wissen,  aber  das  konnte  er  nicht  fragen.  Niemand  hörte  ihn.  Jemand  hatte  ihm  erzählt,  er  würde  sich  kratzen  wollen  ...  nein,  das  war  später.  Der  General hatte sich also über ihn gebeugt, und als Rudys Blick  sich  langsam  scharf  stellte,  hatte  er  eine  Tiffanylampe  erkannt.  «Wissen  Sie,  wo  Sie  sind?»,  hatte  der  Major  General  gefragt.  «Natürlich  weiß  ich  das,  Sie  Arschloch.»  Rudys  erste  Worte. Danach wurde er wieder bewusstlos.  Der  Kaplan  hatte  Rudy  gerettet.  Als  er  später  wieder  zu  sich  kam,  hatte  Lavone  ihm  die  ganze  Geschichte  erzählt:  Der Kaplan war noch einmal umgekehrt und hatte Rudy wie  durch  ein  Wunder  gefunden,  ohne  ihn  zu  überrollen.  Er  hatte  ihn  in  die  Schneeraupe  gehievt  und  zum  Lazarett  hinuntergefahren.  Während  Lavone  das  erzählte,  schaute  er  sich  im  Flügel  um–  er  hatte  ihn  zum  ersten  Mal  betreten.  Rudy lag allein zwischen lauter leeren Betten. Als er wieder  bei vollem Bewusstsein war, setzten die Schmerzen ein, wes‐ halb  Lavone  ihm  mit  einer  kleinen  zusätzlichen  Dosis  Morphium  aushalf.  Daher  war  Rudy  schon  wieder  331

weggetreten,  bevor  Lavone  ihm  die  schlechten  Nachrichten  vermelden  konnte.  Das  übernahm  dann  der  General,  als  er  das nächste Mal hereinschaute.  «Sie werden bald verlegt», hatte er gesagt. «Für den letzten  Transport  bekommen  wir  eine  C‐124  Globemaster  mit  Landekufen.  Damit  bringe  ich  Sie  nach  England.  Zum  Luftwaffenlazarett in Bishop Williams.»  «Und warum nicht nach Hause?»  «Weil noch ein bisschen an Ihnen herumgeschnitzt werden  muss.  Ich  kenne  da  einen  britischen  Arzt,  der  Beste  seines  Fachs,  genau  der  Richtige  für  Sie.  Außerdem  brauchen  Sie  noch  ein  bisschen  Zeit.  Ihre  Akte  können  wir  total  abschreiben.  Wir  basteln  Ihnen  eine  neue,  dann  kriegen  Sie  keine Probleme. Und danach sind Sie ein freier Mann.»  «Klingt ja nett.»  «Ist  es  aber  nicht.  Hören  Sie  zu  und  reißen  Sie  sich  am  Riemen.»  Der General zog sich einen Stuhl ans Bett und erzählte ihm  von den Amputationen, von denen Rudy noch nichts wusste.  Der größte Teil seines rechten Fußes, die meisten Finger der  linken Hand: Erfrierungen.  «Und darum schicke ich Sie nach England. Die beste Reha  und  Prothesen  der  Spitzenklasse.  Für  den  Fall,  dass  Sie  welche brauchen. Bester Stahl aus Sheffield.»  «Ich habe keinen Fuß mehr?», fragte Rudy.  «Doch,  einen  haben  Sie  noch»,  sagte  der  General.  «Und  einen halben. Ich habe weiter nördlich einen dänischen Arzt  aufgetrieben,  der  den  Eingeborenen  die  Hasenscharten  operiert, und habe ihn einfliegen lassen. Er hat getan, was er  konnte.»  «Wo ist die Adjutantin des Colonel?» Rudy wusste, dass er  erst  einmal  die  Mitteilungen  des  Major  General  verarbeiten  sollte,  aber  es  kam  ihm  vor,  als  würde  er  dabei  gegen  eine  glatte  Wand  rennen–wie  draußen  am  Gletscher.  Also  fragte  er nach Irene.  332

«Machen  Sie  sich  darüber  keine  Gedanken»,  sagte  der  General. «Ruhen Sie sich aus.»  «Wo ist sie?»  «Versetzt»,  antwortete  Vord.  «Alle,  die  hier  stationiert  waren,  wurden  auf  verschiedene  Stützpunkte  verteilt.  Ist  besser  für  alle  Beteiligten.  Haben  Sie  verstanden,  was  ich  Ihnen gerade gesagt habe?»  Rudy stützte sich auf die Ellbogen. Ihm fiel jetzt zum ersten  Mal  auf,  dass  sein  linker  Unterarm  von  der  Hand  bis  zum  Bizeps  verbunden  war.  Mit  der  Rechten  versuchte  er,  die  Bettdecke zurückzuschlagen, um einen Blick auf seine Beine  zu werfen. Der General half ihm.  Sein  linkes  Bein  war  in  Ordnung.  Der  Fuß  ein  wenig  geschwollen,  leichte  Blutergüsse.  Er  konnte  ihn  bewegen.  Sein  rechter  Fuß  jedoch  sah  kurz  und  stumpf  aus,  wie  ein  kleiner Schmiedehammer.  Rudy ließ sich aufs Kissen zurückfallen.  «Sie haben mich hier reingebracht, Sie Arschloch», sagte er.  «Ich  habe  Ihnen  das  Leben  gerettet»,  entgegnete  der  General.  «Sie haben alle Patienten in diesem Flügel umgebracht.»  «Wir haben sie verlegt. Sofern wir anderswo Plätze für sie  hatten.»  «Sie  haben  die  Fenster  aufgemacht.  Sie  haben  alle  umge‐ bracht, und jetzt legen Sie mich hier rein.»  «Darin liegt in der Tat eine gewisse Ironie.»  Jetzt  spürte  Rudy  die  Schmerzen.  Sie  fuhren  durch  seine  Glieder und nagten an ihnen. Ein Schrei stieg in seiner Kehle  auf, den er nicht aufhalten konnte und wollte. Er durfte nur  nicht zu hören sein. Also ließ er einen stummen Schrei über  seine  Lippen  dringen,  über  die  leeren  Betten  hinter  dem  General herfliegen, der zur Tür ging.  Im  Flugzeug  war  Rudy  so  in  Träumen  versunken,  dass  er  gar nicht bemerkte, wie sich die weißen Kumuluswolken am  westlichen  Horizont  in  eine  Gewitterfront  verwandelten.  333

Blitze  flogen  zwischen  den  Wolkentürmen  hin  und  her  wie  Seile, die über Abgründe geworfen werden.  «In  Kürze  überfliegen  wir  Cape  Cod»,  kündigte  der  Pilot  an. «An Backbord sehen Sie die Turbulenzen, denen wir aus‐ weichen.»  Die  Maschine  korrigierte  den  Kurs  mit  einer  leichten  Kurve,  und  Rudy  sah  das  geschwungene  Kap  wie  einen  ausgestreckten  Arm  unter  sich  liegen.  Dort  unten  war  Hochsommer,  und  nach  den  Monaten  in  Grönland  und  Wochen in England sehnte Rudy die Hitze herbei. Langsam  kehrte  sein  Zeitgefühl  zurück,  und  er  begann,  die  Sonne  zu  vermissen.  Zum  Glück  war  er  auf  dem  Weg  nach  Kalifor‐ nien, zum Pazifik.  In  Bishop  Williams  war  er  aus  der  Armee  entlassen  worden.  Ein  amerikanischer  Sergeant  war  aus  London  angereist, Rudy hatte mit ihm auf einer Bank im Garten des  Hospitals  gesessen.  Laut  seiner  Papiere  hatte  Rudy  fast  ein  Jahr  Dienst  auf  einer  Wetterstation  in  Schottland  getan.  Die  Amputationen waren die Folge eines Bootsunfalls. Unglaub‐ lich.  Rudy unterschrieb einfach. Der  Sergeant  ließ  sich  nicht  anmerken,  dass  es  sich  um  ein  Täuschungsmanöver  han‐ delte.  Vielleicht  wusste  er  es  auch  gar  nicht.  Er  lächelte,  bot  Rudy  seinen  Stift  an  und  hielt  ihm  den  Aktenkoffer  als  Schreibunterlage hin.  Als  alles  erledigt  war,  ließ  der  Sergeant  den  Koffer  mit  einem  vernehmlichen  Klicken  zuschnappen,  stand  auf  und  reichte  Rudy  die  Hand.  Am  Zaun  schnitt  eine  britische  Armeekrankenschwester  Teerosen.  Der  Sergeant  stellte  sich  zu ihr und versuchte, mit ihr zu flirten. Während die beiden  miteinander redeten, zog Rudy ein kleines Päckchen aus der  Tasche  seines  Bademantels,  das  sich  unter  seinen  Sachen  befunden  hatte.  Er  war  erst  in  Bishop  Williams  dar‐ aufgestoßen  und  hatte  es  meistens  versteckt  gehalten;  er  öffnete es nur, wenn er sich unbeobachtet fühlte.  Darin befand sich die in Papiere gewickelte kleine Eskimo‐ 334

figur. Der Sergeant und die Schwester scherzten und lachten  an  der  Rosenhecke,  und  Rudy  hielt  die  kleine  Statue  in  der  linken, der verletzten Hand. Er versuchte sie mit den Fingern  zu  ertasten  wie  früher,  aber  das  fiel  schwer.  Er  dachte  bisweilen  immer  noch,  er  könne  sie  umfassen.  Die  Ärzte  hatten  ihn  auf  dieses  Phänomen  vorbereitet:  eine  Weile  werde er glauben, alle Finger und der ganze Fuß seien noch  da. Doch in Wirklichkeit sei da nur noch ein Zucken oder ein  Jucken, manchmal auch Schmerzen. Phantomschmerz hatten  sie das genannt. Damit war zu rechnen.  Rudy  schaute  sich  die  Papiere  an,  welche  die  Statue  umhüllten.  Ein  Versetzungsbefehl  und  Kopien  von  Reise‐ papieren,  alle  auf  den  Namen  Sergeant  Irene  Teal.  Sie  war  nach  Fort  Ord  in  Kalifornien  versetzt  worden,  südlich  von  San Francisco an der Pazifikküste.  Auf  der  Rückseite  einer  Manuskriptseite  aus  dem  Arktischen Sutrn stand eine Botschaft an Rudy:    Vord  hat  mir  den  Papierkram  aufgehalst,  und  ich  dachte,  du  wärst  vielleicht  interessiert  an  ein  paar  Durchschlägen.  Außerdem darfst du doch dein Püppchen nicht vergessen.  Gute Besserung, Mann.  Lavone    Rudy blickte auf: die Schwester und der Sergeant waren ver‐ schwunden. Er war allein im Garten.  Als  am  nächsten  Tag  ein  Verbindungsoffizier  von  der  Royal  Air  Force  kam,  um  seine  Reiseroute  zu  organisieren,  sagte Rudy ihm, er würde gern den Pazifik sehen.  Eine  Gruppe  großer  Häuser  tauchte  unter  der  Tragfläche  des  Flugzeugs  auf;  sie  flogen  über  die  Südküste  von  Cape  Cod  an  der  Ostküste  der  USA.  Weiße,  riesige  Villen  im  Kolonialstil  mit  ausladenden  Veranden,  die  vom  Rest  des  Ortes  abgetrennt  waren.  Großzügige  Rasenflächen  er‐ streckten  sich  bis  zum  Meer,  wo  eine  Pier  und  ein  335

Wellenbrecher weit ins Meer hinausragten. Rudy kamen die  herrlichen Anwesen an der Küste des Kaps wie die Umkeh‐ rung  von  Qangattarsa  vor:  der  graue  Fjord,  der  ins  Land  ragte,  und  daran  die  gedrungenen  Gebäude  am  dunklen  Wasser, das Eis, der Schotter, die Asche.  «Hyannis», sagte jemand in der Reihe hinter ihm. Auch der  Sprecher  sah  aus  dem  Fenster;  seine  Stimme  war  an  der  Sitzlehne  vorbei  an  Rudys  Ohr  gedrungen.  «Man  nennt  es  ‹Das Lagen», fuhr die Stimme fort. «Der Sitz der Kennedys.»  Rudy  schaute  zum  Horizont.  Der  Sturm  würde  erst  in  ein  paar  Stunden  losbrechen,  und  dann  waren  sie  längst  weit  weg. Das Gewitter würde sich über Cape Cod entladen und  dann  vielleicht  mit  dem  Golfstrom  die  Küste  hinaufziehen.  Schließlich  würde  es  sich  in  kleinere  Tiefausläufer  auflösen,  die  womöglich  bis  über  den  Atlantik  durchhielten  und  auf  Grönlands Fjorden als Regen oder Schnee niedergingen. Der  Schnee  würde  auch  auf  Qangattarsa,  auf  die  Gebäude  und  die Asche fallen.  Rudy  starrte  seine  linke  Hand  an,  der  die  meisten  Finger  fehlten  und  die  ein  wenig  wie  die  von  Guy  X  aussah.  Er  fasste in seine Brusttasche, wo Irenes Papiere steckten. Gleich  neben der Eskimo‐figur. Wahrscheinlich schmiegten sie sich  aneinander.  Er fragte sich, ob Irene ihn würde sehen wollen, wenn er sie  denn fand.  Am  Strand  unterhalb  der  Villen  brachen  sich  die  Wellen,  die aus dieser Höhe nur als dünne weiße Fäden zu erkennen  waren.  Eine  Segelyacht  hielt  mit  geblähtem  Spinnaker  auf  den  Anleger  zu.  Das  Lager  der  Kennedys  lag  in  der  sommerlichen  Mittagssonne  eines  Samstags.  Vielleicht  bereitete sich John F. Kennedy dort unten gerade auf seinen  Wahlkampf vor.  Rudy  wusste,  dass  sie  ihn  würde  sehen  wollen.  Er  würde  sie  finden,  sie  würde  sich  mit  ihm  treffen,  sie  würden  sich  unterhalten.  Sie  hatten  einiges  zusammen  erlebt,  so  viel  336

stand  fest.  Sie  würden  sich  wiedersehen,  und  dann  konnte  die Zeit von neuem beginnen.                                                                    337

                                     

VIERUNDDREISSIG Qivittoq  heißen  die  bösen  Geister,  die  in  den  Gletschern  leben.  Wenn  man  einen  sieht  und  darüber  spricht,  verleiht  man ihm Macht, und er verfolgt den Finder, um seine Seele  zu rauben und Stück für Stück zu verzehren. Wenn man also  einen  Qivittoq  sieht,  darf  man  auf  keinen  Fall  davon  sprechen, sondern muss das schreckliche Geheimnis für sich  behalten.  Ululluik fütterte vor der Baracke, die als Druckerei gedient  hatte,  seine  Schlittenhunde.  Jahre  waren  vergangen,  seit  die  amerikanischen  Soldaten  Qangattarsa  verlassen  hatten.  Ululluik–  den  die  GIs  «Allez  Hopp»  genannt  hatten–  war  inzwischen ein alter Mann. Er war auf dem Rückweg in sein  Dorf  und  hatte  angehalten,  um  seine  Hunde  zu  füttern.  Drüben in Arsuk hatte er Felle eingetauscht. Die verfallenen  338

Gebäude  von  Qangattarsa  und  die  Erinnerungen,  die  sie  weckten,  beunruhigten  Ululluik  immer,  aber  die  Hunde  brauchten etwas zu fressen, also hielt er an.  Die  Schlittenhunde  schnappten  nach  dem  Fleisch,  das  er  ihnen  zuwarf.  Er  fütterte  sie  immer  in  der  gleichen  Reihenfolge–  zuerst  den  stärksten,  zuletzt  den  schwächsten.  Sonst  würden  die  stärkeren  Tiere  die  schwachen  beim  Fressen  attackieren.  Die  Hunde  schnappten  die  Fleisch‐ brocken  aus  der  Luft,  schlangen  sie  hastig  hinunter  und  setzten sich dann wieder hin.  Ululluik  unterbrach  die  Fütterung  für  einen  Moment  und  sah zum Horizont. Im Süden glühte der Himmel. Das letzte  Licht  vor  der  monatelangen  Dunkelheit.  Die  Hunde  jaulten;  er warf ihnen weitere Fleischstücke zu. Er wurde langsam zu  alt  für  solche  Touren,  dachte  er.  Vielleicht  war  dies  seine  letzte Fahrt.  Es  war  schon  Jahre  her,  dass  Ululluik  in  diesem  Tal  den  Qivittoq  gesehen  hatte,  doch  noch  nie  hatte  er  auch  nur  ein  Wort  darüber  verloren.  Nach  dem  Schneesturm  waren  die  Amerikamiut  zu  den  Inuit  gekommen  und  hatten  sie  um  Hilfe  gebeten.  Sie  waren  auf  der  Suche  nach  einer  Leiche  gewesen.  Ein  Mann  war  im  Schnee  gestorben,  in  der  Nähe  des  Feldes,  von  dem  die  Flugzeuge  flogen.  Wenn  die  Inuit  nach ihm suchten, sollten sie eine Belohnung erhalten.  Ululluik  war  mit  zwei  Stammesgenossen  hinausgegangen.  Einer  der  beiden,  Sammik,  hatte  ein  Pferd  gefunden,  das  man  in  den  Kopf  geschossen  hatte.  Sammik  sagte,  an  dem  armen Tier habe kein Stück Fleisch mehr gehangen. Anarfiik  hatte dann den Mann gefunden, nach dem die Amerikamiut  suchten–  auch  der  hatte  ein  Loch  im  Kopf  gehabt.  Anarfiik  meinte,  er  habe  sich  sogar  den  halben  Schädel  wegge‐ schossen.  Das  Gewehr  war  an  seinen  Händen  festgefroren,  weil er sich die Handschuhe ausgezogen hatte.  Was  hast  du  gefunden?,  hatten  Sammik  und  Anarfiik  gefragt.  339

Nichts.  Die beiden hatten ihn angesehen.  Nichts, hatte er wiederholt. Er hatte sich gezwungen, nicht  an  den  Qivittoq  zu  denken,  als  er  ihnen  in  die  Augen  sah.  Wenn du davon erzählst, erweckst du den Geist zum Leben,  und dann zerfrisst er dir Stück für Stück die Seele.  Auf der Suche hatte er seinen Schlitten weit über das letzte  Gebäude der Qallunaaq und mehrmals in weiten Bogen hin  und  her  gelenkt,  von  den  gefrorenen  Wasserfällen  im  Norden  bis  zu  den  niedrigen  Mauern  im  Süden.  Er  fand  nichts  und  beschloss,  den  verwehten  Spuren  einer  Schnee‐ raupe zu folgen, die ihn bis zum Gletscher führten. Oben an  der  Gletscherzunge  beschrieb  die  Spur  Schlangenlinien  und  Kreise, als ob das Fahrzeug getorkelt wäre oder sich verwirrt  abgewendet hätte.  Ululluik  ließ  die  Spur  links  liegen  und  fuhr  an  der  Gletscherwand  entlang.  Nach  ungefähr  hundert  Metern  blieben  seine  Hunde  stehen.  Er  versuchte  sie  anzutreiben,  aber  irgendetwas  im  Schnee  hatte  ihr  Interesse  geweckt.  Ululluik ging nach vorn und fand die Decke.  Er  schälte  die  gefrorene  Wolle  zur  Seite  und  dachte  einen  Augenblick,  er  habe  einen  eingewickelten  Säugling  gefun‐ den; doch dann sah er den Qivittoq.  Er war klein und blau, hatte einen Arm, keine Beine, keine  Ohren,  einen  zahnlosen,  offenen  Mund  und  ein  offenes  Auge, das ihn anstarrte. Der böse Geist jagte nicht hinter ihm  her,  aber  das  musste  er  auch  gar  nicht.  Ululluik  fuhr  auf‐ stöhnend  zurück.  Die  Hunde  drängten  heran  und  wurden  aggressiv, als hätten sie ein Stück Fleisch gefunden. Ululluik  musste  sie  zurückzerren  und  anschreien,  sonst  hätten  sie  womöglich den Qivittoq gefressen.  Er kehrte dem Ort den Rücken.  Ululluik  ging  nicht  wieder  zu  den  Amerikamiut  und  berichtete  auch  nicht,  was  er  entdeckt  hatte,  und  auch  Sammik  und  Anarfiik  gegenüber  schwieg  er.  Jahrelang.  340

Vielleicht  war  dieses  Schweigen  der  Grund,  dass  er  so  alt  geworden war.  Die  verlassenen  Gebäude  der  Amerikamiut  waren  längst  verfallen. Die Soldaten waren nach Norden gezogen, um mit  ihren Geräten nach Bombern und Raketen zu horchen. Doch  inzwischen hatten sie auch damit aufgehört, war Ululluik zu  Ohren gekommen, und das Land endgültig verlassen.  Bevor  er  zu  seinem  Schlitten  zurückkehrte,  warf  Ululluik  einen  letzten  Blick  in  die  Baracke.  Er  war  alt  geworden;  vielleicht  war  er  zum  letzten  Mal  hier.  Die  Wellblechhütte  lag voller Schrott. Doch auf einem Tisch fand er einen Kasten  mit  winzigen  Buchstaben.  Tausende  Schriftzeichen  der  Qallunaaq,  in  einem  Rahmen  festgeklemmt.  Er  berührte  die  Buchstaben,  und  sie  hinterließen  Abdrücke  auf  seinen  Fingern.  Ululluik  nahm  eine  der  gesetzten  Kolumnen  in  die  Hand  und  presste  den  Daumen  auf  die  Lettern.  Sie  hinterließen  Eindrücke auf der Haut.  Er  steckte  die  Form  in  die  Tasche;  sie  sollte  sein  Glückszauber  sein,  den  er  immer  bei  sich  trug.  Ab  und  zu  wollte er sich die Buchstaben auf die Haut drücken und sich  so daran erinnern, dass er noch jahrelang schweigen musste.  Viele  Jahre,  wenn  er  noch  so  lange  leben  sollte.  So  war  er  sicher  vor  dem  seltsamen  Geist,  auf  den  er  am  Gletscher  gestoßen war. Und niemand würde je davon erfahren.  Als  er  seinen  Schlitten  wieder  gepackt  hatte  und  abfahrbereit  war,  musste  er  seine  Hunde  nicht  antreiben.  Auch  sie  wollten  diesen  Ort  verlassen:  Sie  sprangen  ungeduldig auf, legten sich ins Geschirr und zogen an.                  341

          Inhalt        E I N S ..........................................................................................................9 Z W E I ........................................................................................................20 D R E I ........................................................................................................27 V I E R ........................................................................................................34 F Ü N F .......................................................................................................41 S E C H S ...................................................................................................53 S I E B E N .................................................................................................63 A C H T .......................................................................................................80 N E U N ......................................................................................................87 Z E H N .......................................................................................................97 E L F .........................................................................................................111 Z W Ö L F .................................................................................................116 D R E I Z E H N ........................................................................................122 V I E R Z E H N ........................................................................................136 F Ü N F Z E H N .......................................................................................152 S E C H Z E H N .......................................................................................163 S I E B Z E H N .........................................................................................172 A C H T Z E H N .......................................................................................182 N E U N Z E H N .......................................................................................194 Z W A N Z I G ...........................................................................................200 E I N U N D Z W A N Z I G .......................................................................210 Z W E I U N D Z W A N Z I G ....................................................................221 D R E I U N D Z W A N Z I G ....................................................................227 V I E R U N D Z W A N Z I G ....................................................................236 F Ü N F U N D Z W A N Z I G ...................................................................242 S E C H S U N D Z W A N Z I G ...............................................................264 S I E B E N U N D Z W A N Z I G .............................................................279 A C H T U N D Z W A N Z I G ...................................................................290 N E U N U N D Z W A N Z I G ...................................................................295 D R E I S S I G .........................................................................................301 E I N U N D D R E I S S I G ......................................................................310 Z W E I U N D D R E I S S I G ..................................................................321 D R E I U N D D R E I S S I G ..................................................................330 V I E R U N D D R E I S S I G ..................................................................338       Zentaur  2004‐12‐01 

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