Party des Todes

                                                         

Al Capone Nr. 14   

Party des Todes    von AL CANN    Als Gary Royster seine Wohnung in der 69. Straße betrat,  war  es  wenige  Minuten  nach  Mitternacht.  Er  ging  auf  leisen  Sohlen  zur  Küche  und  hatte  da  kaum  die  Tür  geöffnet, als sich gegenüber die Schlafzimmertür öffnete.  Eine  kleine  Frau  mit  rundlichem  Gesicht  blickte  ihn  aus großen, fragenden Augen an.  »Ja,  entschuldige,  Mary«,  sagte  der  Mann,  »aber  ich  hatte noch eine ziemlich lange Sitzung.«  Die Frau nickte, ging an ihm vorbei in die Küche und  nahm die Milch aus dem Kühlschrank.  »Das  ist  lieb  von  dir«,  sagte  er,  goß  sich  ein  großes  Glas voll ein und trank es in einem Zug aus.  Royster  war  ein  Mann  von  neununddreißig  Jahren,  dunkelhaarig,  einssechsundsiebzig  groß,  mit  einem  schlanken Körper und einem etwas bläßlichen Gesicht.  Erst  jetzt  nahm  er  seinen  Sommerhut  ab,  zog  die  ungefütterte  Jacke  aus,  hängte  sie  über  den  Stuhl  und  ging dann hinüber ins Bad.  Als er sich eben entkleidet hatte und unter die Dusche  stellen  wollte,  verspürte  er  plötzlich  einen  dumpfen  Schmerz in der Magengrube.  Er  drehte  das  heiße  Wasser  auf  und  ließ  es  sich  über  den Körper rinnen. Aber es half nichts. Auch nicht, als er  2

den Leib direkt unter die heiße Brause hielt. Der Schmerz  nahm von Sekunde zu Sekunde rapide zu.  Plötzlich  fiel  sein  Blick  auf  die  halbgeleerte  Milchflasche. Jähe Angst zuckte in ihm hoch.  Hatte  Mary  ihn  vergiftet?  Mary  –  die  kleine  Frau  mit  dem kurzen, krausen Haar, dem rundlichen Gesicht und  den  Kinderaugen?  Sie  war  der  Typ  des  Unschuldslammes,  eines  Menschen,  der  all  das  auf  sich  nahm,  was  ihm  das  Leben  brachte.  Sie  erzog  die  beiden  Kinder Tom und Mia ordentlich und sorgte dafür, daß im  Haus alles stimmte.  In  Sekundenschnelle  zog  an  dem  Mann,  der  mit  verkrümmtem  Körper  hinter  dem  Küchentisch  saß,  ein  Leben vorbei, das ganz alltäglich gewesen war.  War es das wirklich?  Gary  Royster  konnte  sich  in  diesen  Minuten  kein  klares  Bild  darüber  machen.  Stärker  und  stärker  wurde  der  Schmerz  und  grub  sich  in  seine  Nervenbahnen,  krampfte  seine  Sehnen  zusammen  und  ließ  seine  Muskeln  versteinern.  Plötzlich  brach  ein  heiserer  Laut  über  seine  Lippen.  Er  fiel  nach  vorn  und  lag  mit  dem  Kopf auf dem Tisch.  Die Tür sprang auf. Mary Royster stand da und blickte  auf ihren Mann.  »Gary!«  Sie  lief  auf  ihn  zu  und  nahm  seinen  Kopf  in  ihre  Hände. Mit geweiteten Augen blickte sie in sein Gesicht.  Die Augen des Mannes hatten eine gelbliche Färbung  angenommen,  und  die  Iris  schwamm  darin.  Übergroß  3

waren die Pupillen. So groß, wie sie sie noch niemals bei  einem Menschen gesehen hatte.  »Mary«, keuchte er, »Mary –«, und dann suchten seine  Augen  die  Milchflasche.  »Du  –  mußt  sofort  den  Arzt  rufen!«  Dr.  Glenn  war  in  wenigen  Minuten  da.  Er  wohnte  gleich  nebenan  und  war  mit  den  Roysters  bekannt.  Er  war ein Mann von zweiundfünfzig Jahren, groß, wuchtig  und  berufserfahren.  Er  hatte  die  Frau  hinausgeschickt  und untersuchte den Mann gründlich. Das Mittel, das er  ihm gab, half jedoch nicht.  »Was, zum Teufel, haben Sie denn bloß gegessen?«  »Nichts.  Es  wird  nicht  am  Essen  liegen,  sondern  da  –  da  an  der  Milch«,  ächzte  der  Mann  in  seinem  fürchterlichen Krampf.  Der  Arzt  gab  ihm  eine  stärkere  Spritze,  und  der  Krampf  schien  nachzulassen.  Dennoch  verfärbte  sich  Roysters Gesicht mehr und mehr.  »Sie  müssen  sofort  ins  Krankenhaus«,  erklärte  der  Arzt.  »Es hat keinen Zweck mehr«, stöhnte Royster. »Sie hat  mich vergiftet.«  Plötzlich fiel sein Kopf mit einem harten Ruck auf die  Tischplatte und stieß die Milchflasche um.  Der Arzt, der sofort nach ihm gegriffen hatte und ihn  hochzog, sah, daß der Mann tot war.    *    4

Gary Royster war vergiftet worden. Darüber gab es nicht  den  mindesten  Zweifel.  Aber  die  Giftmischung  machte  den  Experten  zu  schaffen.  Noch  im  Morgengrauen  war  man im Laboratorium der Polizei mit der Untersuchung  des Mageninhalts des Toten beschäftigt.  »Wahrscheinlich  ist  es  eine  Art  Benzolid«,  meinte  der  Leiter  des  Laboratoriums  kopfschüttelnd  zu  dem  Chef  der Mordkommission.  Zwanzig  Minuten  später  stand  Polizeileutnant  James  Geoffrey vor der Wohnungstür von Mrs. Mary Royster.  Die  Frau,  die  noch  nicht  lange  aus  dem  Krankenhaus  zurück  war,  wohin  sie  ihren  toten  Mann  begleitet  hatte,  stand  mit  kalkigem  Gesicht  da  und  blickte  den  grauhaarigen  Polizeileutnant  aus  erschrockenen  Augen  an.  »Mrs. Royster, ich muß Sie mitnehmen.«  Die Frau schrak zusammen.  »Mitnehmen? Was soll das heißen?«  »Sie  sind  des  Mordes  an  Ihrem  Mann,  Gary  Royster,  verdächtig.«  Die Frau stammelte:  »Aber – das ist doch nicht Ihr Ernst?«  »Bitte, kommen Sie mit!«  »Aber das geht nicht. Ich habe zwei Kinder.«  »Tja«,  meinte  der  Polizist,  »dann  müssen  eben  die  Nachbarn darauf aufpassen.«  Der  sechsjährige  Tom  und  die  vierjährige  Mia,  die  weinend  hinter  der  Mutter  im  Flur  aufgetaucht  waren,  wurden  zur  Nachbarin  nebenan  gebracht,  einer  Frau  in  5

den  Vierzigern  mit  aufgedunsenem  Gesicht  und  kleinen  Augen. Die zog die Schultern hoch und sagte:  »Na ja, hoffentlich nicht allzu lange.«  Mrs. Royster bat sie flehentlich:  »Bitte,  die  Kleinen  werden  bestimmt  von  meinem  Bruder geholt werden.«  »Ja, um Himmels willen, was ist denn los?« wollte die  Frau wissen.  »Das kann ich Ihnen jetzt nicht erklären.«  »Sie erhalten Nachricht«, meldete sich der Polizist.  Mary  Royster  war  verhaftet  worden.  Sie  saß  im  Polizeigefängnis und hatte nach der ersten Vernehmung,  die  nichts  erbracht  hatte,  ihre  Zelle  wieder  aufsuchen  müssen.  Gegen halb zehn am Vormittag tauchte eine Frau von  etwa fünfundvierzig Jahren in der Polizeistation auf und  verlangte, mit Mr. Geoffrey zu sprechen.  Der  grauhaarige  Leiter  der  Mordkommission  blickte  die  Eintretende  an.  Es  war  eine  große,  hagere  Frau  mit  scharfen  Gesichtszügen  und  graugrünen  Augen.  Sie  stellte  sich  als  Mrs.  Plebstone  vor  und  erklärte,  daß  sie  eine Nachbarin von den Roysters wäre.  »Um  was  geht  es,  Mrs.  Plebstone?«  erkundigte  sich  der Leiter der Mordkommission.  »Ich habe gehört, was sich bei den Roysters abgespielt  hat.  Ich  möchte  dazu  nur  sagen,  daß  mir  Mrs.  Royster  verdächtig ist.« 

6

»Aha.  Und  weshalb?«  fragte  der  Polizist  sehr  ruhig,  denn  er  war  im  Laufe  von  neunzehn  Dienstjahren  an  mancherlei gewöhnt.  »Sie  ist  mir  deshalb  verdächtig,  weil  sie  so  still  ist,  so  heimlich, wissen Sie?«  »Aber  das  ist  doch  kein  Grund,  einen  Menschen  zu  verdächtigen.  Außerdem  möchte  ich  Sie  fragen,  wessen  Sie Mrs. Royster verdächtigen.«  »Nun, daß sie ihren Mann umgebracht hat.«  »Aha.  Woher  wissen  Sie,  daß  er  umgebracht  worden  ist?«  »Weil ich es weiß –«  »Woher  wissen  Sie  es?  Würden  Sie  mir  bitte  meine  Frage beantworten, Mrs. Plebstone?«  Die Frau zog wieder die Schultern hoch, nestelte dann  in  ihrer  Handtasche  und  nahm  ein  Taschentüchlein  heraus, womit sie ihre spitze Nase betupfte.  »Na,  ich  hab’  doch  gesehen,  wie  sie  den  Toten  im  Morgengrauen weggebracht haben.«  »Woher wissen Sie, daß es ein Toter war?«  »Na, hören Sie: Das dürfte doch wohl nicht schwer zu  erraten  gewesen  sein.  Schließlich  war  dem  Mann  die  Decke  über  die  Nase  gezogen,  und  das  macht  man  ja  wohl bei einem Lebenden nicht.«  Sie  war  zweifelsohne  eine  scharfe  Beobachterin,  die  Nachbarin  der  Roysters.  Aber  sie  machte  keineswegs  einen guten Eindruck auf Geoffrey. 

7

»Es  tut  mir  leid,  Mrs.  Plebstone,  aber  ich  muß  Ihre  Beschuldigung  zu  Protokoll  nehmen,  und  ich  muß  Sie  bitten, nähere Angaben zu machen.«  Mrs.  Plebstone  wußte  jedoch  keine  näheren  Angaben  zu  machen.  Sie  war  der  Typ  der  ekelhaften  Nachbarin.  Alleinstehend,  klatschsüchtig,  hager,  neugierig  und  mit  jedermann verfeindet.  Ehe sie ging, fragte sie noch:  »Kommt sie jetzt auf den Stuhl?«  Geoffrey zog die Brauen zusammen.  »Wie meinen Sie das?«  »Na ja, ich meine, ob sie nun auch ihre gerechte Strafe  bekommt,  oder  ob  das  wieder  unter  dem  Tisch  verschwinden wird.«  »Was soll das denn heißen, Mrs. Plebstone?«  »Ach,  lassen  Sie  mich  doch  zufrieden«,  meinte  die  Frau,  »ich  sehe  schon,  daß  bei  der  Polizei  keine  Gerechtigkeit  herrscht.«  Damit  verließ  sie  das  Gebäude.  Nicht etwa, um nach Hause zu gehen, sondern um genau  dreiundvierzig  Minuten  später  in  der  71.  Straße  aufzutauchen,  und  zwar  im  Dienstgebäude  des  Federal  Bureau  of  Investigation,  das  dort  seit  anderthalb  Jahren  eingerichtet  war.  Der  riesige  alte  Bau  grenzte  mit  seiner  Rückfront an den Oakwood Cemetery (Friedhof).  Mrs.  Plebstone  verlangte  den  Chef‐Inspektor  zu  sprechen, hatte aber keinen Erfolg, denn der war nicht im  Dienstgebäude.  Dafür  wurde  sie  zu  seinem  Vertreter  hinaufgeschickt,  mußte  aber  da  erfahren,  daß  auch  Inspektor  Cassedy,  der  Vertreter  des  Chefs,  nicht  im  8

Haus  war.  Da  führte  sie  einer  der  G‐men  zu  Inspektor  O’Keefe.  Ted O’Keefe war ein Mann Anfang der Dreißig, groß,  hager,  drahtig,  mit  dunklem  Haar,  dichten  Brauen  und  einem ernsten Gesicht.  »Madam«, sagte er, sich erhebend und auf einen Stuhl  deutend.  Die Frau blickte ihn mit gerunzelten Brauen an.  »So ein junger Mann?«  »Es tut mir leid, Madam, daß ich nicht älter bin. Aber  das wird ganz bestimmt noch werden.«  »Davon  bin  ich  überzeugt«,  entgegnete  die  Frau,  »ich  hätte mir jedoch einen reiferen Beamten gewünscht.«  »Würden  Sie  trotzdem  die  Güte  haben,  mir  zu  sagen,  was Sie zu mir führt?«  »Na  ja,  ich  hoffe  nur,  daß  Sie  es  dann  dem  Chef‐ Inspektor  weiterleiten.  Mr.  Ness  ist  doch  der  Chef‐ Inspektor?«  O’Keefe nickte.  »Ja, das ist richtig. Er ist leider nicht im Haus, aber Sie  können  mir  ganz  sicher  auch  sagen,  was  Sie  hergeführt  hat.«  »Na ja. Also, es handelt sich hier um den Mord an Mr.  Royster.«  Wie Inspektor O’Keefe nach ihrem Fortgang durch ein  Telefonat  mit  Lieutenant  Geoffrey  feststellte,  hatte  sie  hier beim FBI das gleiche gesagt wie auch schon bei der  Mordkommission der Stadtpolizei. Trotzdem waren ihre  Darlegungen zu Protokoll genommen worden.  9

  Mary  Royster  saß  nun  schon  anderthalb  Tage  im  Polizeigefängnis,  als  gegen Montagmittag  ein  Mann  von  etwa  vierzig  Jahren  ebenfalls  das  FBI‐Gebäude  am  Oakwood  Cemetery  aufsuchte.  Es  war  der  einundvierzigjährige  Ben  Collins.  Er  erklärte  freimütig,  daß  er  sich  von  Gelegenheitsarbeiten  den  Lebensunterhalt verdiente und häufig im Haus Nr. 14 in  der 69. Straße gearbeitet hätte.  »Vor  allem  hat  mir  Mrs.  Royster  immer  Arbeit  gegeben«,  sagte  er.  »Ich  habe  gehört,  als  ich  heute  morgen  ins  Haus  kam,  daß  sie  ihren  Mann  ermordet  haben soll.«  Der rundliche Inspektor Pinkas Cassedy, der den Chef  vertrat, blickte Collins forschend an.  »Was  möchten  Sie  aussagen,  Mr.  Collins?«  fragte  er  ruhig.  »Ich möchte sagen, daß ich es nicht glauben kann, daß  Mrs. Royster ihren Mann ermordet hat.«  »Und weshalb glauben Sie es nicht?«  Der Gelegenheitsarbeiter zog die Schultern hoch.  »Ich  kann  es  schwer  begründen.  Nur  eben  –  weil  sie  eine so gute Frau war. Sie hatte ein Gemüt wie ein Engel.  Zu  Weihnachten  hat  sie  mir  zwei  Dollar  geschenkt,  obgleich  ich  gar  nicht  dazu  kam,  ihren  Teppich  zu  klopfen;  und  sie  läßt  mich  den  Teppich  auch  klopfen,  wenn er eigentlich noch gar nicht schmutzig ist, denn sie  ist  eine  so  saubere  Frau;  und  dann  schusterte  sie  mir  so  häufig Botengänge zu, von denen ich weiß, daß sie auch  10

sehr  gut  von  ihrem  Sohn  Tom  erledigt  werden  könnten.  Nur,  weil  sie  mich  nicht  beschämen  will  mit  den  Cents,  die sie mir immer zusteckt.«  Der  rundliche  Inspektor  Cassedy  beobachtete  Collins  mit  schmalen  Augen.  Kam  der  Mann  etwa  für  eine  Liebschaft  mit  Mrs.  Royster  in  Frage?  Schwerlich.  Er  wirkte  kränklich,  war  aber  sauber  gekleidet.  Seine  Kleidung war ärmlich. Die Ellbogen seiner Jacke, die für  diese Sommerzeit viel zu warm war, waren blank, ebenso  seine  Knie  und  sein  Hosenboden.  Aber  seine  Schuhe  waren  sauber  und  auch  sein  Hemd.  Ganz  sicher  war  dieser  Mensch  kein  Liebhaber  für  eine  Frau  wie  die  junge, verhältnismäßig gutaussehende Mary Royster.  Aber  wer  konnte  hinter  die  Gesichter  der  Menschen  blicken?  Der  Gelegenheitsarbeiter  wurde,  ohne  daß  er  davon  spürte,  durchleuchtet,  sein  Leben  durchforscht.  Aber  es  fand sich kein dunkler Punkt darin.  Collins  hatte  eben  das  Zimmer  des  Inspektors  verlassen,  als  ihm  auf  dem  Korridor  ein  hochgewachsener,  schlanker  Mann  begegnete.  Er  war  sicher  einsneunzig  hoch,  hatte  ein  kantig  geschnittenes  Gesicht, in dem ein eisblaues Augenpaar stand.  Collins ahnte nicht, wem er da eben begegnet war.  Der  hochgewachsene  Mann  trat  in  das  Zimmer  Cassedys.  »Ah,  Boß,  da  sind  Sie  ja.  Gut,  daß  Sie  kommen.  Ich  glaube,  wir  müssen  gleich  nach  Cicero  hinüber«, meinte 

11

Cassedy,  während  er  sofort  aufstand  und  zum  Schrank  ging.  Der  hochgewachsene  Mann  trat  ans  Fenster  und  blickte auf die Straße hinunter.  Es  war  Eliot  Ness.  Der  neue  Chef  der  Spezial‐ Abteilung  des  FBI  hier  am  Oakwood  Cemetery.  Seit  anderthalb Jahren hatte er den Job hier inne, und es gab  eine  Menge  Leute,  die  sich  darüber  gewundert  hatten,  daß  man  drüben  in  Washington  keinen  reiferen  und  keinen bekannteren Mann hergeschickt hatte. Schließlich  war  Chicago  die  schlimmste  Stadt,  die  es  in  ganz  Amerika  gab  –  was  die  Anhäufung  von  Verbrechen  anbetraf.  Aber  dann  hatte  sich  erwiesen,  daß  der  FBI‐ Direktor  Edgar  Hoover  doch  einen  guten  Griff  getan  hatte, denn der einunddreißigjährige Sohn norwegischer  Eltern,  Eliot  Ness,  hatte  sich  als  ein  so  überaus  begabter  Kriminalist  erwiesen,  daß  nicht  nur  die  Leute  das  Kopfschütteln über seine Nominierung eingestellt hatten,  sondern  daß  eine  Weltstadt  auf  ihn  aufmerksam  wurde.  Chicago  hatte  einen  großen  Polizeioffizier  bekommen.  Obgleich  er  in  den  neunzehn  Monaten,  die  er  jetzt  beim  FBI  war,  schon  eine  Reihe  aufsehenerregender  Morde  aufgeklärt hatte, ahnte doch noch niemand, wie steil der  Weg  des  Eliot  Ness  sein  würde,  daß  er  der  größte  Kriminalist sein würde, den Amerika jemals haben sollte.  Dennoch hatte er immer noch eine Reihe von Feinden:  vor  allem  den  bekannten  Zeitungsmann  Rufus  Matherley.  Weshalb  der  Chefredakteur  der  »Chicago  News«  so  sehr  gegen  den  neuen  Mann  am  Oakwood  12

Cemetery  eingestellt  war,  wußte  niemand,  aber  man  vermutete,  daß  er  selbst  einen  anderen  Mann  für  diesen  Posten vorgeschlagen hatte. O ja, ein Zeitungsmann von  seiner  Gewichtigkeit  hatte eine schwerwiegende  Stimme  im Senat, und vor allem hier in der Stadt. Schleuderte er  doch  mit  seiner  Millionenauflage  eine  Meinung  in  die  Weltstadt Chicago, die nicht zu übersehen war. Natürlich  gab  es  noch  andere  große  Blätter,  aber  die  »Chicago  News«  zwar  durch  ihn  zu  einer  der  meistgekauften  Zeitungen gemacht worden.  Edgar Hoover hatte große Sorgen wegen Chicago, weil  sich  die  Verbrecherbanden  da  im  letzten  Jahrzehnt  derartig  gehäuft  hatten,  daß  die  Polizei  fast  schon  resignierte.  Vor  allem  war  es  der  seit  sieben  Jahren  in  Chicago ansässige Italo‐Amerikaner Alfonso Capone, der  eine Gang gegründet hatte, die schon als einTrust, als ein  Imperium  angesehen  werden  mußte.  Al  Capone,  der  in  die  Zeitgeschichte  als  der  größte  Verbrecher  aller  Zeiten  eingehen  sollte,  und  da  selbst  heutzutage  einem  gewissen  »Staatsmann«  neuerer  Zeit  noch  schärfere  Konkurrenz  machen  würde.  Er  besaß  einige  große  Fabriken,  war  Vorstandsmitglied  mehrerer  gewaltiger  Konzerne,  hatte  selbst  mehrere  Dutzend  Geschäfte  –  Großwäschereien  und  andere  –  und  hielt  in  seinen  olivfarbenen Händen eine Macht, die bisher ein einzelner  Mann  in  Chicago  noch  nicht  besessen  hatte.  Aber  nicht  Al  Capone  allein  war  es,  der  die  Stadt  in  Fieberschauer  und  Panik  versetzte.  Es  gab  noch  andere  große  Gangs,  wie  die des Donald Woost, Carel Borgast und vor allem  13

seit  einiger  Zeit  die  gefürchtete  Dillinger‐Gang.  Die  Bande  Ric  Dillingers  machte  mehr  und  mehr  von  sich  reden.  Immer  wieder  geschahen  Kapitalverbrechen  in  der  Stadt,  und  es  war  für  Chicago  nur  die  Frage,  ob  Capone  oder  Dillinger  dahinterstand.  Aber  beweisen  –  beweisen  ließ  sich  nie  etwas!  Und  wurde  einmal  einer  der  Leute  gegriffen,  von  dem  man  annehmen  konnte,  daß  er  zu  einer  dieser  beiden  Gangs  gehörte,  so  stellte  der  Verbrecher  sich  stumm  wie  ein  Fisch  im  Lake  Michigan  –  nach  dem  Gesetz  der  Unterwelt:  Wer  sitzt,  schweigt; wer redet, stirbt.  Rufus  Matherley  selbst  hatte  Eliot  Ness  einen  Spottnamen angehängt, und zwar die Bezeichnung »MR.  CHICAGO«.  Er  ahnte  nicht,  daß  er  damit  dem  FBI‐man  einen  Namen  gegeben  hatte,  den  die  Unterwelt  sofort  aufgriff,  allerdings  respektvoll  aufgriff.  Es  gab  keinen  Mann,  der  in  Chicagoer  Verbrecherkreisen  mehr  gefürchtet wurde als der MR. CHICAGO.    Eliot  Ness  blickte  gedankenvoll  aus  dem  Fenster,  verfolgte  den  Verkehr,  der  sich  unten  durch  die  71.  Straße schob, und wandte sich dann langsam um.  »Ich  glaube,  wir  haben  uns  getäuscht,  Pink«,  sagte  er  nur.  »Wie meinen Sie das?«  »Follow gehört nicht zu Capone.«  »Aha  –?«  Das  Gesicht  des  dicken  Cassedy  war  ein  einziges Fragezeichen.  »Ich vermute, daß er zu Dillinger gehört.«  14

»Dillinger?  Sagen  Sie  bloß,  die  Bande  mischt  tatsächlich wieder mit?«  »Leider  habe  ich  begründete  Befürchtungen  in  dieser  Hinsicht.  –  Übrigens,  wer  war  der  Mann,  der  eben  aus  Ihrem Zimmer kam?«  »Ach,  ein  gewisser  Collins.  Er  kam  wegen  einer  Giftgeschichte,  die  sich  drüben  in  der  neunundsechzigsten abgespielt hat.«  »Und wo sollte das sein?«  »In  Burr  Ridge.  Ich  glaube,  Nummer  14.  Da  ist  am  Samstagabend  der  neununddreißigjährige  Gary  Royster  vergiftet  worden.  Seine  Frau  wird  verdächtigt.  Am  Samstag  war  schon  eine  Frau  hier,  eine  Nachbarin,  die  die  Ehefrau  beschuldigte,  eine  gewisse  Laura  Plebstone,  ein scheußliches Weib; und jetzt kam dieser Collins.«  »Wollte er sie auch belasten?«  »Im  Gegenteil.  Er  ist  Gelegenheitsarbeiter  und«,  Cassedy  hob  die  Schultern  hoch,  »na  ja,  ich  hab’s  hier  mitgeschnitten.«  Er  nahm  das  Spezial‐Aufnahmegerät  aus der Schublade und ließ die Unterhaltung mit Collins  ablaufen.  Eliot Ness rieb sich das Kinn. Dann sagte er:  »Wir wollen noch heute vormittag nach Hinsdale.«  »Was wollen wir da?«  »Follow  soll  gestern  in  der  Walnut  Street  aufgetaucht  sein, und zwar nicht weit von der Grant Street. In einem  Möbelgeschäft.«   

15

Es  war  wenige  Minuten  nach  elf,  als  die  beiden  FBI‐ Agenten vor dem Möbelgeschäft erschienen.  Eliot  Ness  betrat  es  von  vorn,  während  Pinkas  Cassedy in den Hof ging und den rückwärtigen Eingang  sowie  die  Rückfront  des  Hauses  im  Auge  behielt;  der  Dicke  machte  das  ausgezeichnet  und  keineswegs  einseitig:  Diesmal  beschäftigte  er  sich  als  Stadtreinigungsbeamter  in  Zivil,  der  die  Mülltonnenabstellplätze kontrollierte.  Eliot  Ness  betrat  das  Möbellager  und  erkundigte  sich  nach  dem  Inhaber,  Mr.  Gurres.  Dieser  war  ein  Mann  in  den  Fünfzigern,  grauhaarig,  mit  einem  Gesicht,  das  aufgeschwemmt und kränklich wirkte.  »Mr.  Gurres,  ich  interessiere  mich  für  eine  Bettcouch.  Was könnten Sie mir da vorschlagen?«  Er  kam  mit  dem  Geschäftsinhaber  ins  Gespräch  und  dann  nach  wenigen  Minuten  auch  auf  Follow  zu  sprechen. Gurres nahm mit einem Ruck den Kopf herum  und  blickte  in  Eliots  Gesicht.  Seine  opalfarbenen  Augen  suchten in den hellen Augen des Norwegers zu lesen.  »Was ist denn?« meinte Eliot erstaunt. »Ist etwas nicht  in Ordnung mit Ihnen?«  Gurres griff sich an den Magen.  »Ach, ich bin nicht ganz gesund. Sie sollten mich nicht  länger aufhalten.«  »Augenblick,  Gurres.  Was  ist  mit  Follow  geschehen?  Ich will nicht hoffen, daß ihm etwas passiert ist.«  »Wer redet denn davon?« 

16

Es  war  einen  Augenblick  still.  Dann  knurrte  Gurres,  der  sich  in  einem  seiner  selbstgefertigten  Sessel  niederließ:  »Wo kommen Sie her?«  »Aus Stickney.«  Es  war  ein  Bluff,  den  Eliot  Ness  da  losließ,  denn  er  kam  ja  nicht  aus  Stickney.  Und  er  hatte  das  nur  gesagt,  weil er vermutete, daß Dillinger in Stickney saß. Wo sich  diese raffinierte Gang, die da seit einigen Wochen durch  Chicago geisterte, tatsächlich aufhielt, wo sie ihr Quartier  hatte, wußte niemand. Überhaupt war niemand von der  Gang  in der Stadt wirklich  bekannt. Seit  Frank Dillinger  und  einer  seiner  Vettern  durch  die  Kugeln  der  Capone‐ Gang  nach  ihrem  unerhörten  Coup  gegen  Capones  Buchmacherei  gefallen  waren,  hatte  man  nie  wieder  einen  der  Dillingers  zu  Gesicht  bekommen.  Und  doch  war  bei  allen  Verbrechen,  die  seither  verübt  worden  waren,  eine  Handschrift  deutlich  zu  lesen  gewesen:  die  Handschrift des Richard Dillinger, jenes Mannes, der aus  einer  Vorstadtstraße  von  St.  Louis  nach  Chicago  gekommen  war  und  sich  nicht  gescheut  hatte,  diesen  unglaublichen  Überfall  auf  Capones  Buchmacherei  durchzuführen.  Gesehen  hatte  ihn  niemand,  jedenfalls  konnte ihn niemand beschreiben.  Unten  im  Zentrum  des  Stadtteils  Blue  Island  in  der  Prairie  Street,  an  der  Ecke  Western  Avenue,  gab  es  eine  junge  Frau,  die  den  Namen  Dillinger  trug  und  mit  dem  toten Frank Dillinger verwandt war. Sie war eine Kusine  von ihm; und da der Bandenführer ein Vetter von Frank  17

gewesen  war,  war  er  natürlich  auch  mit  Ruth  Dillinger  verwandt.  Diese  Ruth  Dillinger,  eine  vierundzwanzigjährige  Chemiestudentin,  war  eine  bildschöne  Frau,  die  schönste,  die  Eliot  Ness  jemals  gesehen  hatte,  wie  er  sich  hatte  eingestehen  müssen.  Er  hatte  sie  dreimal  aufgesucht  und  mit  ihr  gesprochen,  damals, als die Jagd nach Richard Dillinger lief. Aber sie  hatte  keinerlei  Kontakte  mit  der  Gang.  Wochenlang  war  sie  beobachtet  worden.  Nichts  deutete  auf  eine  Verbindung mit der Verbrecherbande hin.  Dennoch  war  sie  eine  Frau,  die  nicht  ohne  Seltsamkeiten  war.  Oder  sollte  man  ihren  eigenartigen  Hang  zu  Friedhöfen  nicht  für  eine  Seltsamkeit  halten?  Immer  wieder  suchte  sie  die  verschiedensten  Friedhöfe  der Weltstadt auf. Einmal steckte sie draußen auf dem St.  Joseph’s  Cemetery,  dann  wieder  war  sie  am  Elm  Lawn  Cemetery,  dann  auf  dem  Mt.  Emblem  Friedhof,  sie  scheute  sich  sogar  nicht,  weit  hinaus  in  die  Vororte  zu  fahren,  um  dort  die  Friedhöfe  aufzusuchen.  Was  sie  da  suchte, wußte niemand mit Sicherheit. Eliot Ness, der sie  sehr vorsichtig danach gefragt hatte, hatte sie erklärt, daß  sie Bekannte und Verwandte aufsuchte, die da unter dem  grünen  Rasen  lägen.  Auch  Kindergräber  hatte  sie  aufgesucht, und Eliot hatte sie in Verdacht, daß es Kinder  waren,  die  sie  gar  nicht  gekannt  hatte.  In  zwei  Fällen  allerdings  hatte  er  festgestellt,  daß  es  Kinder  waren,  die  keine  Eltern  und  keine  Angehörigen  hatten  und  deren  Gräber  vor  ihrem  Besuch  verkommen  wirkten.  Es  war 

18

ein  etwas  makabres  Hobby,  dem  die  bildschöne  Ruth  Dillinger anhing.    »Also,  was  ist  mit  Follow?«  drängte  der  FBI‐Agent  den  Möbelhändler.  »Keine Ahnung. Ich weiß nicht, wo er ist. Wenn Sie zu  den D‐Leuten gehören, dann muß ich sowieso sagen –«  »Was müssen Sie sagen, Mr. Gurres?«  Der  Möbelhändler  erhob  sich,  zündete  sich  eine  Zigarette  an  und  erklärte  dann  mit  nicht  ganz  sicherer  Stimme:  »Es  tut  mir  leid,  Mister.  Aber  ich  glaube,  daß  Sie  von  Borgast sind.«  »Wie kommen Sie denn darauf? Sie wissen genau, daß  ich zu den D‐Leuten gehöre.«  »Da bräuchte ich einen Beweis.«  »Tut mir leid. Sie wissen, daß es keine Beweise geben  kann. Kein Mitglied einer Crew (so nannten die Banditen  ihre  Banden  selbst)  trägt  irgendein  Zeichen  mit  sich  herum.«  »Kennen Sie irgendeinen Verwandten des Boß’?«  »Natürlich.  Sollten  Sie  von  der  Frau  in  Blue  Island  sprechen  –  so  möchte  ich  Sie  darauf  hinweisen,  daß  Sie  sie nicht zu kennen haben.«  Das  schien  Gurres  zu  genügen.  Er  nickte  sofort,  ging  dann zu einem Tisch, zog eine Lade auf und reichte Eliot  ein Foto. Es war das Bild des Gangsters Tony Follow.  »Was ist mit ihm?«  »Sehen Sie es nicht?«  19

Es  war  deutlich  zu  sehen,  daß  Follow  in  einer  Blutlache auf einer dunklen Straße lag.  »Wann?«  »Gestern nacht.«  »Um wieviel Uhr?«  »Gegen halb zwölf.«  »Wo?«  »Nicht weit von hier.«  »Und wer?«  »Keine Ahnung. Wahrscheinlich Cap‐Leute.«  Wenn  irgend  etwas  in  dieser  Stadt  geschah,  dann  waren es immer Cap‐Leute – ob Capone nun tatsächlich  dahintersteckte oder nicht. Alles, was nicht aufzudecken  war,  mußte  auf  Capones  Rechnung  gehen.  Er  selbst  tat  nichts,  um  diesen  Umstand  zu  ändern.  Wahrscheinlich  gefiel  er  sich  sogar  in  der  Rolle,  in  die  er  hineingeraten  war.  Anfangs  hatte  er  sich  noch  sehr  dagegen  gewehrt,  als  der  verfemte  Verbrecher  angesehen  zu  werden,  aber  das  hatte  sich  rasch  gegeben.  Heute  sonnte  er  sich  offensichtlich  in  der  unheimlichen  Popularität,  die  er  genoß. Popularität war wohl nicht der richtige Ausdruck:  Al  Capone  war  berüchtigt,  berüchtigter  als  sonst  irgendein Gangster in ganz Amerika.    Eliot Ness suchte das Leichenschauhaus auf; und da fand  er  den  Gesuchten.  Follow  war  der  dritte  in  der  zweiten  Reihe.  Zwei  greise  Selbstmörder,  eine  Frau,  die  nach  einer  Abtreibung  gestorben  war,  ein  alter  Mann,  der  unter  einer  Brücke  im  Schnapsrausch  ins  Jenseits  20

gerutscht  war,  und  wieder  eine  blutjunge  Selbstmörderin.  In  der  zweiten  Reihe  lag  er  dann:  Tony  Follow, der Bandit. Er hatte zwei Einschüsse im Rücken.  »Ein  Glück,  daß  die  Boys  untereinander  aufräumen,  sie  nehmen  uns  damit  eine  Menge  Arbeit  ab«,  meinte  Cassedy,  während  er  sich  draußen  eine  seiner  hellen  Zigarren  anzündete  und  nach  allen  Seiten  Ausschau  hielt.  »Was suchen Sie eigentlich?« fragte Eliot, während sie  zu ihrem Wagen gingen.  »Was  schon?  Ein  Restaurant.  Was  glauben  Sie  wohl,  was  ich  für  einen  Hunger  habe!  Ich  werde  jetzt  mindestens  sieben  Knödel  verdrücken,  wenn  nicht  neun.«  Eliot  sah,  daß  er  ein  bayrisches  Speiserestaurant  im  Blickfeld hatte.  »Gehen Sie hinein, ich komme nach.«  »O nein, nicht allein. Wo wollen Sie denn noch hin?«  »Ich möchte ins Gefängnis.«  »Wohin wollen Sie? Ins Gefängnis?«  »Hinüber nach Burr Ridge.«  Eine  halbe  Stunde  später  standen  sie  im  oberen  Zellengang  des  Frauen‐Untersuchungsgefängnisses  von  Burr Ridge. Eliot Ness hatte sich beim Gefängnisdirektor  gemeldet  und  ließ  sich  dann  zu  der  Untersuchungsgefangenen Mary Royster führen.  Die junge Frau blickte den Inspektor verstört an, als er  in die Zelle trat. Sie glaubte, daß sie wieder zu einer der  endlosen Vernehmungen abgeholt wurde.  21

»Mein Name ist Ness«, sagte der Norweger mit seiner  dunklen  Stimme  und  deutete  dann  auf  seinen  Begleiter.  »Das ist Inspektor Cassedy. Wir sind vom FBI.«  Die  Frau  hob  ihren  Kopf.  Ihre  Augen  waren  trocken.  Hoffend glitten sie über das Gesicht des Chef‐Inspektors.  »Sind Sie – Eliot Ness?«  »Ja, Mrs. Royster.«  Hoffnung  stand  plötzlich  in  den  Augen  der  Frau  –  aber nur klein wie ein Funke.  »Ich  bin  für  den  Fall  noch  nicht  zuständig.  Nur,  wir  hatten zwei Besucher bei uns draußen im Dienstgebäude  in  der  71.  Straße,  die  wegen  dieser  Sache  kamen.  Dann  habe  ich  durch  ein  Telefonat  bei  Leutnant  Geoffrey  erfahren,  daß  eine  Mrs.  Godwill  heute  morgen  dagewesen  ist  und  angab,  Sie  hätten  ihr  einmal  erzählt,  daß Ihr Mann eine Freundin hätte.«  Mary Royster hatte den Atem angehalten. Dann sagte  sie mit ruhiger Stimme:  »Das ist nicht wahr.«  Eliot  sprach  eine  halbe  Stunde  mit  ihr.  Aber  es  erbrachte  nichts.  Diese  Frau  war  trotz  allem  ungebrochen.  Entweder  trug  sie  die  Schuld  ungerührt  mit sich herum, oder ihr Vertrauen auf die Gerechtigkeit  dieser Welt war größer, als man hätte annehmen sollen.  Eine Viertelstunde später stand Eliot Ness vor Marion  Godwill. Sie wohnte im gleichen Haus wie die Roysters,  nur eine Etage höher. Sie war Anfang der Dreißiger, mit  aufgedunsenem  Körper  und  einem  Gesicht,  das  verriet,  daß sie das Leben in vollen Zügen genossen hatte. Als sie  22

hörte, daß  der Mann,  der da vor der  Tür  stand,  von der  Polizei war, ließ sie ihn sofort eintreten.  »Es  handelt  sich  sicher  um  die  Roysters,  nicht  wahr?  Ist  es  nicht  schrecklich,  Mister?  Die  Frau  hat  den  Mann  umgebracht.  Aber  man  muß  versuchen,  es  zu  verstehen…«  »Wie kommen Sie zu der Auffassung, Mrs. Godwill?«  »Bitte: Miß Godwill. Ich bin unverheiratet«, sagte sie.  »Ja, dann sagen Sie mir bitte, wie Sie zu dieser Ansicht  kommen.«  »Zu welcher Ansicht?«  »Sie  haben  doch  behauptet,  daß  Mrs.  Royster  ihren  Mann umgebracht hätte.«  »Aber  das  kann  doch  gar  nicht  anders  sein«,  erklärte  die  Frau,  während  sie  das  Geschmeide  am  linken  Arm  hin und her schob und immer wieder nach ihrer falschen  Perlenkette  griff.  »Sehen  Sie,  wenn  eine  Frau  weiß,  daß  ihr Mann eine Freundin hat, dann ist es ganz schlecht. Es  ist doch klar, daß sie sich dadurch zutiefst gekränkt fühlt.  Aber Männer können das natürlich nicht verstehen. Doch  ich  als  Frau,  ich  weiß  –  ach,  was  habe  ich  nicht  alles  erlebt!«  Sie arbeitete als Friseuse drüben im 38. Bezirk. Sie war  sicher vor Jahren einmal hübsch gewesen, aber durch ein  zu  üppiges  Leben  hatte  sie  sich  selbst  ihre  Figur  verdorben.  Ihr  Gesicht  allerdings  zeigte  noch  deutlich,  daß  sie  wirklich  einmal  gut  ausgesehen  hatte.  Was  brachte  diese  Frau  nur  zu  einer  so  furchtbaren  Beschuldigung?  23

»Sie  würden uns beiden  die  Aufgabe erleichtern,  Miß  Godwill«,  sagte  der  Inspektor,  als  er  sich  schon  von  ihr  verabschiedet hatte und an der Haustür stand, »wenn Sie  sich bequemen würden, mir die Wahrheit zu sagen.«  Die  Frau  zuckte  wie  unter  einem  Peitschenschlag  zusammen. Flammende Röte übergoß ihr Gesicht.  »Was soll das heißen, Mister –«  »Ness ist mein Name.«  »Was soll das heißen, Mr. Ness?«  Da  wandte  Eliot  sich  um,  drückte  die  Tür  hinter  sich  zu, kam noch einmal zurück und blieb ganz dicht vor ihr  stehen.  Er  senkte  seine  eisblauen  Augen  in  die  zuckenden braunen Lichter der Frau.  »Sie haben Gary Royster doch gekannt, nicht wahr?«  War  das  eine  Frage  oder  war  das  keine  Frage?  Fieberhaft  zuckten  die  Gedanken  im  Schädel  der  Frau  hin  und  her.  Sie  sah  den  Mann  nur  an,  suchte  in  seinen  Augen zu forschen, vermochte aber die Eiseskälte, die ihr  aus ihnen  entgegenstrahlte, nicht zu ertragen. Sie senkte  den Kopf.  »Weshalb antworten Sie nicht, Marion Godwill?«  Die  Frau  hatte  plötzlich  eine  schreckliche  Vision.  Die  Stimme  des  Mannes  schien  zehnfach  laut  geworden  zu  sein  und  durch  einen  großen  Saal  zu  dringen:  durch  einen  Gerichtssaal.  Und  sie  schien  aus  dem  Mund  eines  Staatsanwalts zu kommen.  »Nein –«, stammelte sie, »ich kannte ihn gar nicht. Das  heißt – er stieg mir doch nach…«  »Sie waren also seine Freundin?«  24

»Nein!«  »Weshalb lügen Sie, Marion Godwill?«  Da sackte die Frau auf einen Kamelhocker, der neben  ihr  stand,  und  stützte  den  Kopf  in  beide  Hände.  Ein  Schluchzen erschütterte ihren Körper.  Fünf  Minuten  später  hatte  Eliot  Ness  ihr  Geständnis:  Sie  war  mit  Gary  Royster  befreundet  gewesen,  anderthalb Jahre hatte sie die Frau, die sie jetzt mit einer  so  furchtbaren  Beschuldigung  belastete,  betrogen.  Aber  seit  drei  Jahren  kümmerte  sich  Royster  nicht  mehr  um  sie, und das hatte sie nie verwunden.  Als  er  jetzt  so  elendig  ums  Leben  gekommen  war,  richtete  sich  ihr  Haß  voll  gegen  die  Ehefrau  des  Toten.  Hatte  sie  doch  vermutet,  daß  Mary  Royster  ihren  Mann  wieder  zurückerobert  hatte.  Seitdem  hatte  sie  sie  mit  ihrem  Haß  verfolgt.  Da  sie  jedoch  keine  Angriffsfläche  fand, hatte  sie den  Haß in sich  hineinschlucken müssen.  Aber  in  der  letzten  Samstagnacht  hatte  sich  dann  die  Gelegenheit  gefunden!  Gary  Royster  war  ermordet  worden.  Am  Montagvormittag  fand  sie  sich  bei  der  Polizei ein und belastete seine Ehefrau.  »Sie  werden  sich  für  Ihre  schwere  Verleumdung  verantworten  müssen,  Mrs.  Godwill«,  sagte  der  Inspektor, ehe er ging.    »Na?«  fragte  Cassedy,  der  unten  im  Hausgang  gewartet  hatte.  Eliot berichtete kurz. Dann fuhren sie zusammen zum  Oakwood  Cemetery  zurück.  Neue  Aufgaben  warteten  25

auf sie. Im 56. Bezirk in einer kleinen Seitenstraße war ein  Schuhhändler  niedergeschossen  worden.  Vor  der  Haustür war ein großes rotes C auf die Schwelle gemalt,  in einer Farbe, die aussah wie Blut.  Es  war  das  C  der  Capone‐Gang.  Natürlich  war  es  durchaus  möglich,  daß  sich  jetzt  auch  andere  Banden  dieses  gefürchteten  Zeichens  bedienten;  aber  zweifellos  hatten  Cap‐Leute  es  erfunden.  Es  sollte  nicht  etwa  die  Polizei auf ihre Spur locken, sondern die Furchtlosigkeit  der Bande zeigen, und vor allem hatte es den Zweck, die  Leute in der Umgebung einzuschüchtern.  Die  Spuren  waren  bereits  von  Inspektor  Lock  und  Inspektor  O’Connor  von  der  Mordkommission  des  FBI  gesichert worden. Als Eliot Ness am Tatort eintraf, sah er  nur eine gebrochene Frau und zwei Mädchen da stehen,  die noch nicht vernehmungsfähig waren.  Es  war  halb  drei,  als  sie  das  Haus  verließen  und  zu  ihrem Wagen gingen.  »Wie  wär’s  jetzt  mit  einem  Kaffee,  nachdem  die  Knödel ausgefallen sind?« brummte Cassedy.  »Kann  gleich  erledigt  werden«,  entgegnete Eliot, hielt  dann  aber  auf  eine  Telefonzelle  zu  und  rief  Leutnant  Geoffrey  an,  der  den  Giftfall  in  Burr  Ridge  behandelte.  Als der Stadtpolizist hörte, daß sich das FBI für die Sache  interessierte, wurde er hellhörig.  »Ist  da  irgendeine  Sache,  die  die  Bundesgesetze  angeht,  Mr.  Ness?«  fragte  er,  nicht  ohne  Arger  in  der  Stimme. 

26

»Das  ist  noch  nicht  klar,  Mr.  Geoffrey.  Ich  wollte  nur  fragen, ob es etwas Neues in dem Fall gibt.«  »Nichts Besonderes. Vorhin war eine Julia Rankin hier  und hat eine Aussage gemacht.«  »Gut,  ich komme  kurz bei  Ihnen vorbei«, erklärte der  G‐man und hängte ein, um weitere Fragen des Polizisten  abzuschneiden.  Auf  der  Polizeistation  erfuhr  er  dann,  daß  die  neunundzwanzigjährige  Julia  Rankin  die  Ehefrau  des  Vergifteten  ebenfalls  des  Mordes  beschuldigt  hatte.  Miß  Rankin, die in der Wood Avenue in Bensenville wohnte,  hatte jedoch eine Bemerkung fallen lassen, die Eliot Ness  stutzen  ließ.  Und  zwar  stand  da  im  Vernehmungsprotokoll:  »Mrs.  Royster  muß  gewußt  haben,  daß  er  mit  dieser  Blonden seit einiger Zeit geht.«  Eliot fuhr sofort nach Bensenville hinaus, traf aber Miß  Rankin nicht an. Ihre Mutter sagte, daß sie in der Austin  Avenue  in  der  Stadt  arbeite,  und  zwar  bei  der  Firma  Belmont in der Nähe der Fullerton Avenue.  Julia  Rankin  war  eine  hochgewachsene,  gutaussehende  Frau,  die  blondes  Haar  hatte  und  große  dunkle Augen. Sie hatte die Hände zusammengelegt und  blickte den Inspektor unsicher an.  »Vom FBI sind Sie?« fragte sie mißtrauisch.  »Ja,  mein  Name  ist  Ness,  und  das  ist  Inspektor  Cassedy. Ich habe nur einige Fragen, Miß Rankin.«  »Ich habe schon alles bei der Polizei gesagt.« 

27

»Davon  bin  ich  nicht  überzeugt«,  entgegnete  Eliot  Ness  mit  der  gleichen  Schroffheit,  mit  der  die  Frau  ihn  abzuweisen suchte.  »Ach,  was  soll  das  heißen?«  zischte  sie,  und  dabei  huschte ein Schatten über ihr Gesicht.  »Miß  Rankin,  ich  glaube,  daß  Sie  noch  etwas  Wesentliches bei Ihrer Aussage vergessen haben.«  »Und das wäre?«  »Daß Sie selbst mit Mr. Royster bekannt waren.«  »Ich? Wie kommen Sie denn darauf?«  »Ich weiß es.«  »Das – das ist – nicht wahr!«  »Geben  Sie  sich  keine  Mühe,  Miß  Rankin.  Ich  wüßte  nur noch gern, weshalb Sie seine Frau beschuldigen.«  »Weil  sie  es  gewesen  ist!«  stieß  Julia  Rankin  plötzlich  hervor, »weil sie es gewesen sein muß!«  »Und  weshalb?«  entgegnete  der  FBI‐Agent  völlig  ruhig.  »Weil  ich  weiß,  daß  sie  von  der  blonden  Frau  wissen  muß, mit der er seit einiger Zeit zu tun hatte.«  »Und wer ist die blonde Frau?«  »Keine  Ahnung.  Aber  ich  habe  ihn  mehrmals  mit  ihr  gesehen.«  »Wie sah sie aus?«  »Wie  eben  solche  Puppen  aussehen:  mit  einer  hübschen Larve und ganz gut  gekleidet natürlich. Arme  suchte er sich ja nie aus, der Gauner!«  Aha,  es  war  also  der  Haß,  der  aus  ihr  sprach.  Trotzdem mußte der Inspektor weiterforschen.  28

»Ich muß wissen, weshalb Sie die Frau beschuldigen.«  »Weil sie eine dumme – weil sie –«  »Hat  Mrs.  Royster  Sie  einmal  mit  ihrem  Mann  gesehen?«  Plötzlich  fiel  alle  Härte  von  ihr  ab.  Sie  nickte  und  brach in Tränen aus.  Eliot  versuchte,  noch  etwas  über  die  mysteriöse  Blonde  zu  erfahren,  mit  der  Royster  angeblich  zu  tun  gehabt  haben  sollte,  aber  die  Frau  wußte  auch  nichts  Näheres.    Wenige  Minuten  nach  vier  war  er  in  der  Franklin  Avenue,  wo  er  die  Firma  aufsuchte,  in  der  Royster  gearbeitet hatte. Er fand sowohl bei den Vorgesetzten als  auch  bei  den  Mitarbeitern  des  Vergifteten  nur  ratloses  Kopfschütteln.  Niemand  begriff,  was  sich  da  abgespielt  hatte;  und  niemand  brachte  ein  schlechtes  Wort  gegen  den Toten über die Lippen.  Als Eliot Ness kurz vor fünf das Gebäude verließ, sah  er  Cassedy  schon  mit  gerunzelten  Brauen  im  Wagen  sitzen.  Er  nickte  ihm  zu,  deutete  ihm  an,  daß  er  sofort  käme,  und  ging  dann  noch  einmal  auf  die  Pförtnerloge  zu.  Der  Mann  mit  den  dicken  Backentaschen  und  den  grauen  Koteletten  schob  seine  Brille  etwas  höher  und  richtete  sich  sofort  auf,  als  der  Mann  vom  FBI  noch  einmal auf seine Loge zukam.  »Sagen Sie, Mister«, forschte der Inspektor, »haben Sie  Mr. Royster nie mit einer Frau gesehen?«  29

»Meinen  Sie  jetzt:  mit  seiner  Frau?  Die  habe  ich  nämlich ein paarmal hier gesehen.«  »Nein, ich meine mit einer anderen Frau.«  Da kratzte sich der Alte im Genick und meinte:  »Ja,  ich  weiß  nicht,  ob  das  sehr  fein  ist,  einem  Toten  jetzt so etwas nachzusagen.«  »Sie müssen alles sagen, was Sie wissen, Mister.«  »Mein Name ist Brown.«  »Also, Mr. Brown?«  »Ja,  also  –«  Es  fiel  dem  Mann  sichtlich  schwer,  das,  was  er  jetzt  zu  sagen  hatte,  herauszubringen.  »Da  war  mehrmals dieser Mercedes hier.«  »Ein Mercedes?«  »Ja,  ein  blauer  Mercedes.  Sie  müssen  nämlich  wissen,  daß  ich  ein  großer  Autofan  bin.  Ich  kenne  jede  Marke,  sagen wir, jede bekannte Marke. Und ein Mercedes ist ja  nun etwas Seltenes hier bei uns.«  »Und was ist mit dem Mercedes gewesen?«  »Er war blau. Ein wunderbares Car, sage ich Ihnen. So  etwas habe ich wirklich noch nie gesehen. Er hielt immer  ein  Stück  hier  die  Straße  hinauf;  weil  ich  ihn  mir  mal  näher  ansehen  wollte,  ließ  ich  mich  von  Webster,  der  unten  im  Lager  arbeitet,  einmal  ablösen,  ging  an  dem  Wagen  vorbei  –  tja,  also,  ich  muß  sagen,  die  Frau,  die  darin saß, paßte zu dem Fahrzeug.«  »Eine Frau?«  »Ja.«  »Können Sie sich an ihre Haarfarbe erinnern?«  »Nein.«  30

»Hübsch?«  »Hübsch und – ja, sie war elegant, das muß man auch  sagen.«  »Die Autonummer wissen Sie nicht zufällig?«  »Nein,  für  die  Nummern  interessiere  ich  mich  nicht.  Ich bin schließlich kein Polizist – oh, entschuldigen Sie!«  »Macht nichts«, winkte Eliot ab und sprach dann noch  ein paar Minuten mit ihm. Aber es war nichts weiter aus  dem Pförtner herauszubringen. Sein Interesse hatte wohl  doch nur dem Wagen gegolten.    *    Aus  dem  Kaffee  wurde  nichts,  sie  fuhren  zum  Verkehrsamt,  und  nach  kürzester  Zeit  wurde  herausgefunden,  daß  es  einunddreißig  Mercedes‐Wagen  in  Chicago  gab.  Das  war  selbst  für  Eliot  Ness  eine  Überraschung,  denn  dieses  deutsche  Fabrikat  war  ja  damals noch eine große Seltenheit in der Stadt, nicht nur,  weil  es  teuer  war.  Einunddreißig  Menschen  fuhren  also  einen Mercedes Benz in Chicago! Das hieß, da die Farbe  der  Fahrzeuge  nicht  registriert  war,  einunddreißig  Recherchengänge.  Eliot Ness ließ Inspektor Lock im Amt und nahm alle  anderen  verfügbaren  Inspektoren  und  die  G‐men  zur  Seite  und  schickte  sie  los.  Er  selbst  hatte  sich  auch  vier  Adressen mitgenommen.  Der erste Wagen gehörte einem Mann, der ein großes  Kaufhaus  in  der  Central  Avenue  hatte.  Eliot  sah  sofort,  31

daß  der  Wagen  schwarz  war,  fuhr  hinüber  zum  Schiller  Park  und  fand  in  der  Soring  Avenue  ein  wohlhabendes  Ehepaar,  das  ebenfalls  einen  Mercedes  hatte.  Die  Frau  war  schrecklich  wortreich  und  hielt  ihn  eine  unnötige  Viertelstunde  auf,  ehe  er  endlich  die  Fahrzeugfarbe  erfahren konnte. Der Wagen war weiß.  Der  nächste  Mercedes  gehörte  einem  Fabrikbesitzer  aus  dem  Stadtteil  Elmhurst.  Er  wohnte  in  der  Church  Road und – sein Wagen war schwarz.  Eliot  Ness  fuhr  hinaus  nach  Elk  Grove  zu  seiner  vierten Adresse. Da wohnte in der Cosman Road unweit  vom  großen  Park  ein  ganz  sicher  sehr  wohlhabender  Mann  namens  Bedford.  Eliot  hatte  kaum  den  großen,  phantastisch  angelegten  Park  betreten,  als  er  drüben  ein  offenes  überbreites  Garagentor  sah,  unter  dem  er  zwei  Fahrzeuge  entdeckte.  Einen  feuerroten  italienischen  Sportwagen  und  die  unverkennbare  Kühlerfront  eines  schweren blauschimmernden Mercedes‐Wagens.  Er kam mit dem Chauffeur, der den Mercedes gerade  polierte,  ins  Gespräch  und  erfuhr,  daß  der  Hausherr  nicht zu sprechen wäre.  »Und weshalb nicht?«  »Seit  das  Furchtbare  geschehen  ist,  ist  er  selbst  todelend. Sie müssen das verstehen.«  »Was ist denn geschehen?«  »Na,  seine  Tochter!  Sie  ist  doch  vor  ein  paar  Tagen  gestorben.«  »Wann?«  »Vorgestern, in der Samstagnacht.«  32

»Wie ist denn das passiert?«  »Das weiß ja eben niemand. Das ist es ja. Sie kam nach  Hause,  bekam  Krämpfe  und  nach  ein  paar  Stunden  war  sie tot.«  »Krämpfe?«  »Ja, Magenkrämpfe.«  »Aber daran stirbt doch so schnell kein Mensch.«  »Wenn er vergiftet worden ist, schon.«  »Vergiftet worden? Was soll das heißen?«  Da  blickte  der  Chauffeur  auf  und  forschte  argwöhnisch: »Sind Sie etwa von der Polizei?«  Eliot zog seinen Ausweis.  »FBI?«  stotterte  der  Chauffeur  und  nahm  unwillkürlich seine graue Fahrermütze ab.  »Es  tut  mir leid, was  ich da eben gesagt  habe. Das  ist  natürlich bestimmt Blödsinn.«  »Vielleicht ist es kein Blödsinn, Mister –«  »Mein Name ist Rander.«  »Wie  kommen  Sie  darauf,  daß  Miß  Bedford  vergiftet  worden sein könnte?«  »Ich weiß es nicht; sie war aus an dem Abend – in der  Stadt.«  »Wo war sie?«  »Das  weiß  ja  eben  niemand.  Mr.  Bedford  hat  schon  alles versucht, aber niemand weiß, wo sie war.«  Als  Eliot  zehn  Minuten  später  vor  dem  grauhaarigen  Vater  der  Toten  stand,  erfuhr  er  nicht  viel  mehr,  als  er  schon von dessen Chauffeur erfahren hatte. 

33

»Und nun, Inspektor, möchte ich Sie bitten, mich nicht  weiter  zu  behelligen.  Ich  bin  vollkommen  erledigt.  Ich  habe  einen  Nervenschock  erlitten.  Meine  Frau  mußte  in  eine Klinik gebracht werden. Wir sind am Ende.«  »Es tut mir leid, daß ich Sie gestört habe, Mr. Bedford.  Aber  Sie  werden  verstehen,  daß  wir  den  Dingen  nachgehen müssen.«  Die  tote  Angela  Bedford  war  noch  nicht  beerdigt  worden.  Sie  lag,  wie  auch  der  Leichnam  Gary  Roysters,  im  Leichenschauhaus,  und  der  Inhalt  ihres  Magens  war  schon mehrfach untersucht worden. Er hatte das gleiche  Ergebnis  zutage  gefördert  wie  bei  Royster.  Beide  waren  durch  dieselbe,  nicht  in  allen  Einzelheiten  bekannte  Giftzusammensetzung  ums  Leben  gekommen.  »Wahrscheinlich  eine  Vergiftung  durch  Lebensmittel«,  meinte  der  Chefchemiker  des  FBI,  der  alles  noch  einmal  überprüft  hatte,  nachdem  Eliot  Ness  ihn  aufgesucht  hatte.  Kurz  nach  sechs  tauchte  der  G‐man  noch  einmal  bei  dem  alten  Pförtner  auf,  in  dessen  Firma  Gary  Royster  gearbeitet  hatte.  Er  hielt  ihm  das  Foto  der  Angelika  Bedford hin.  »Haben Sie diese Frau schon einmal gesehen?«  »Ja,  das  ist  sie!«  kam  es  sofort  über  die  Lippen  des  Mannes, »genau das ist sie…«  Eine Spur war entdeckt worden.  Als  Ness  kurz  vor  sieben  noch  einmal  bei  Bedford  vorsprach, meinte der:  »Das Ärgste ist, daß ihr sogenannter Freund sich nicht  34

einmal gemeldet hat.«  »Wer ist ihr Freund?«  Bedford winkte ab.  »Verheirateter  Mann«,  knurrte  er.  »Ich  will  auch  gar  nichts  mit  ihm  zu  tun  haben.  Nur  –  Liebe  kann  das  ja  kaum gewesen sein.«  »Kennen Sie seinen Namen?«  Bedford schüttelte den Kopf.  »Keine Ahnung.«  »Haben Sie ihn denn einmal gesehen?«  Bedford zog die Schultern hoch.  »Na  ja.«  Und  dann  gestand  er,  daß  er  seiner  Tochter  einmal nachgefahren war.  »Also kennen Sie ihn?«  »Natürlich.  Ich  habe  ihn  vom  Chauffeur  bis  zu  seiner  Haustür  verfolgen  lassen.  Er  heißt  Gary  Royster  und  ist  verheiratet.  Ich  will  es  ihr  nicht  übelnehmen.  Jeder  soll  sich sein Leben so einrichten, wie er will. Sie ist gestorben  und  hat  kaum  etwas  von  ihrem  Leben  gehabt.  Genauer  gesagt:  eigentlich  gar  nichts.  Denn  den  Mann  kannte  sie  ja noch nicht lange. Ich finde es nur abscheulich von ihm,  daß er sich nicht wenigstens einmal meldet.«  Da nahm der G‐man ein Foto des Toten aus der Tasche  und hielt es dem Millionär hin.  »Kennen Sie diesen Mann?«  »Aber das ist er ja. Das ist… Was ist denn mit ihm, wie  liegt er denn da?«  »Es  ist  ein  Foto  aus  dem  Leichenschauhaus  von  Burr  Ridge, Mr. Bedford.«  35

»Was soll das heißen?«  »Sie haben keinen Grund, sich über Mr. Royster noch  zu  ärgern.  Er  konnte  sich  nicht  mehr  nach  Ihrer  Tochter  erkundigen, denn auch er ist tot.«  »Tot –«, stammelte Bedford erbleichend.  »Ja, vergiftet, wie Ihre Tochter Angela.«    Also  hatte  Gary  Royster  doch  eine  Freundin  gehabt!  Hatte Mary Royster es gewußt?  Hatten  Angela  Bedford  und  Gary  Royster  sich  selbst  vergiftet, oder waren sie vergiftet worden?  Fragen  über  Fragen.  Während  die  Frau  des  Toten  pausenlose strapaziöse Verhöre über sich ergehen lassen  mußte,  ging  der  Norweger,  der  jetzt  wußte,  daß  ihr  Mann  also  doch  eine  Freundin  hatte,  den  Spuren  des  Gary Royster nach.  Vor  Einbruch  der  Dunkelheit  traf  er  noch  einmal  bei  den  Bedfords  ein,  besichtigte  das  Zimmer  des  toten  Mädchens  und  blickte  nachdenklich  auf  den  Tennisschläger, der neben ihrem Bett an der Wand hing.  »Sie  war  im  Race  Club«,  erklärte  Bedford  mit  müder  Stimme.  Im  Race  Club  war  niemand.  Heute  wurde  nicht  gespielt.  Dafür  aber  fand  der  Inspektor  auf  einem  Platz  neben  dem  Club  zwei  Jungen,  die  mit  schäbigen  Tennisschlägern ein Spiel zu machen versuchten.  »Gehört ihr zum Club?«  »Ja,  wir  sind  bei  den  Junioren.  Aber  heute  ist  geschlossen,  Mister,  heute  können  Sie  nicht  rein.  Einen  36

Tag in der Woche wollen sich die Rasenkratzer ausruhen;  dabei tun sie ohnehin nicht viel, stecken nur Trinkgelder  ein.«  »Kennt einer von euch eine Miß Bedford?«  Einer  der  beiden,  ein  rothaariger,  sommersprossiger  Bursche, fuhr sich durch seinen kurzgeschorenen Schopf  und meinte:  »Natürlich.  Angela  Bedford  war  eine  gute  Tennisspielerin. Was ist mir ihr?«  »Sie ist tot.«  »Tot?«  »Ja. Ich wüßte gern, ob einer von euch sie am Samstag  gesehen hat.«  Der Rothaarige schüttelte den Kopf.  »Aber  –  ich  hätte  da  vielleicht  einen  Tip  für  Sie,  Inspektor.  Sie sollten mal mit Donald Bell sprechen. Der  war doch so scharf auf sie.«  Donald Bell wohnte im Stadtteil North Lake, und zwar  in  der  Hayes  Street.  Er  war  ein  geschniegelter  junger  Mann, der den Inspektor sofort freundlich begrüßte.  Als  er  hörte,  um  was  es  sich  handelte,  erschrak  er  sichtlich  und  erklärte,  Angela  sei  ein  »süßes  Girl«  gewesen  und  hätte  ihm  wirklich  sehr  gut  gefallen.  Er  konnte gar nicht begreifen, daß sie tot sein sollte.  »Übrigens«,  erklärte  er  dann,  »ich  habe  sie  am  Samstag ganz zufällig gesehen, das heißt, genauer gesagt,  nicht sie, sondern ihren Wagen.«  »Wo war das?«  »In  Des  Plaines,  in  der  Forest  Avenue.  Er  stand  vor  37

einem  der  letzten  Häuser,  da,  wo  die  Straße  nicht  weitergeht. Es ist eine feine Ecke da drüben. Da paßte sie  hin.«  »Wissen Sie genau, daß es ihr Wagen war?«  »Natürlich.  Erstens  würde  ich  den  Mercedes  auf  dreihundert  Schritt  erkennen,  und  zweitens  war  es  die  Nummer.«  Cassedy  war  in  den  Beifahrersitz  förmlich  hineingesunken, als Eliot auf die Straße zurückkam.  »Wenn  wir  jetzt  nicht  bald  irgendwo  etwas  zwischen  unsere  Zähne  schieben  können,  dann  starte  ich  einen  Überfall auf eine Würstchen‐Bude.«  Sie nahmen an einem Kiosk eine Frankfurter Wurst (in  Amerika  Hot  Dog  –  Heißer  Hund  genannt),  und  dann  ging’s weiter.    Des Plaines war ein Stadtteil, der zu dieser Zeit sicher zu  den  besten  Gegenden  Chicagos  überhaupt  gehörte.  Während Eliot  Ness den rechten  Teil der Forest  Avenue  nahm,  suchte  Cassedy  die  Leute  auf,  die  auf  der  linken  Straßenseite  wohnten.  Es  waren  eigentlich  nur  fünf  Häuser.  Eliot  sprach  mit  jedem  der  Hauseigentümer  selbst, doch keiner kannte Angela Bedford.  Als er mit Cassedy wieder zusammentraf, schüttelte er  den Kopf.  »Merkwürdig«,  meinte  der  Chef‐Inspektor,  »das  paßt  gar nicht zu ihr, daß sie ihren Wagen hier abgestellt hat,  um irgendwo anders hinzugehen. Sie hatte das doch gar  nicht nötig.«  38

»Immerhin  war  der  Mann,  der  bei  ihr  war,  verheiratet.«  »Was hat das mit dem Abstellen des Wagens zu tun?«  »Tja, das ist es natürlich…«  Von  der  nächsten  Telefonzelle  aus  rief  Ness  im  Dienstgebäude an.  Joseph Lock berichtete ihm, es sei festgestellt worden,  daß  in  der  Sonntagnacht  noch  eine  Frau  an  einer  Vergiftung  gestorben  wäre,  eine  gewisse  Sarah  Bilman,  eine  junge  Dame  aus  Hill  Side.  Aber  es  schien  keine  Verbindung  von  ihr  zu  Gary  Royster  zu  geben,  auch  nicht  zu  Angela  Bedford.  Jedenfalls  war  keine  zu  entdecken.  Eliot ließ sich die Totenliste der vergangenen drei Tage  vorlesen.  Unter  den  zweihundert  (!)  Toten  dieses  kurzen  Zeitraumes  waren  insgesamt  sieben  Vergiftete.  Einmal  diese  Sarah  Bilman,  dann  eine  Milly  Heeley,  ein  Dr.  Louis Gord, ein Billy Celler, eine Ireen Roon, eine Peggy  Thetcher und ein Richard Leester.  »Leester«, murmelte der Inspektor vor sich hin. Dann  wandte er den Wagen, fuhr in die Forest Avenue zurück  und läutete noch einmal am vorletzten Haus, das er erst  vor einer Viertelstunde verlassen hatte.  Der grauhaarige Butler öffnete ihm wieder und blickte  ihn ungnädig an.  »Was gibt’s?« erkundigte er sich unfreundlich.  »Ich muß noch einmal mit Mr. Leester sprechen.«  »Er hat das Haus verlassen.«  39

»Geben  Sie  sich  keine  Mühe«,  sagte  Eliot  und  schob  ihn  zur  Seite.  Oben  auf  der  mit  einem  roten  Läufer  belegten weißen Marmortreppe stand der Mann, der ihn  vorhin abgewiesen hatte.  »Was wollen Sie noch?«  »Mr. Leester, Sie haben mich belogen.« ,  Der Hausherr maß höchstens einsfünfzig, war elegant  gekleidet  in  einen  grauen,  leichten  Sommeranzug,  trug  einen  gelben  Schal  unter  dem  beigefarbenen  Hemd  und  hatte  ein  bläßliches,  von  Falten  zerschnittenes  Gesicht.  Sein  schütteres  Haar  klebte  an  seinem  hohen  Schädel,  und die Ohren waren weiß und lang.  »Was  fällt  Ihnen  ein,  Inspektor!«  rief  er  mit  seiner  hohen Stimme und kam dann mit hastigen, podagrischen  Schritten  die  Treppe  herunter,  um  allerdings  auf  der  dritten  Stufe  stehenzubleiben,  denn  wenn  er  noch  tiefer  ging, war er schon sehr viel kleiner als der Inspektor, der  jetzt unten vor der Treppe stand.  »Was  soll  das,  Inspektor?  Was  erlauben  Sie  sich?  Ich  werde  mich  bei  Ihrer  vorgesetzten  Dienststelle  über  Sie  beschweren.«  »Tun  Sie  das,  Mr.  Leester.  Inzwischen  überlegen  Sie  sich, was Sie mir jetzt erzählen wollen.«  »Was nehmen Sie sich heraus!«  »Sie  haben  mir  gesagt,  daß  Sie  Angela  Bedford  nicht  kennen.«  »Das stimmt auch.« 

40

»Sie haben mir aber nicht gesagt, daß Ihr Sohn Richard  in  der  Nacht  vom  Samstag  auf  den  Sonntag  an  einer  Vergiftung gestorben ist, Mr. Leester«  Eine  jähe  kalkige  Blässe  bedeckte  Leesters  Gesicht.  Er  starrte  aus  grauen,  glasigen  Augen  in  das  Gesicht  des  Inspektors  und  kam dann langsam die  Treppe  herunter,  um  sich  unten  in  einen  der  schweren  Klubsessel  in  der  Halle niederzulassen.  »James, bringen Sie uns einen Brandy.«  Der  FBI‐Agent  trank  nicht.  Leester  kippte  den  Drink  allein,  spannte  dann  beide  Hände  um  die  Flasche  und  sagte, ohne den Kopf zu heben:  »Ja,  er  ist  tot.  Es  tut  mir  leid,  daß  ich  Sie  vorhin  angelogen habe.«  »Und weshalb haben Sie es getan?«  »Weil ich nicht wollte, daß die Bedfords  etwas davon  erfahren.«  »Ich  hatte  Sie  nur  gefragt,  ob  Sie  Angela  Bedford  kennen,  Mr.  Leester,  und  da  haben  Sie  erklärt,  daß  Sie  den Namen nie gehört hätten.«  »Natürlich  habe  ich  das.  Habe  ich  nicht  selbst  Elend  genug? Mein Sohn ist tot. Er hat sich umgebracht.«  »Wie  kommen  Sie  darauf,  daß  er  sich  umgebracht  haben soll?«  »Ich weiß es nicht. Aber – er ist tot.«  »Und wo ist er?«  »Morgen wird er beerdigt.«  »Er wird nicht beerdigt, Mr. Leester.«  »Weshalb nicht?« Der Mann warf den Kopf hoch und  41

blickte den FBI‐Mann erschrocken an.  »Weil seine Leiche untersucht werden wird.«  »Von wem?«  »Von uns.«  »Und weshalb?«  »Weil die Todesursache geklärt werden muß.«  »Aber  –  das  ist  doch  alles  ganz  klar.  Er  hat  sich  vergiftet.  Glauben  Sie,  daß  es  da  noch  etwas  rumzurätseln gibt?«  »Ja, das glaube ich.«  »Und warum?«  »Weil  auch  Angela  Bedford  in  der  Samstagnacht  gestorben ist.«  »Was?«  Leester  schnellte  hoch,  seine  Unterlippe  zitterte. »Das ist nicht wahr!«  »Es ist wahr.«  »Also – dann hat sie doch etwas mit ihm gehabt?«  »Darum  geht  es  im  Augenblick  nicht,  Mr.  Leester,  sondern  es  geht  darum,  daß  Angela  Bedford  am  Samstagabend bei Ihnen gewesen ist.«  »Ja.«  »Und zwar in Begleitung eines Mannes.«  »Stimmt. Sie hatte diesen – wie hieß er doch noch?«  »Gary Royster war bei ihr.«  »Richtig, Gary Royster. Er war schon einmal hier. Ein  unangenehmer  Bursche.  Ich  hätte  ihn  niemals  eingeladen.  Ich  kann  Ric  da  nicht  verstehen,  was  er  an  dem Kerl fand.« 

42

»Gary  Royster  ist  ebenfalls  tot,  Mr.  Leester«,  sagte  Eliot  sehr  langsam  und  beobachtete  dabei  das  Gesicht  des  anderen.  »Sagt  Ihnen  das  vielleicht  etwas,  Mr.  Leester?«  Der  kleine  Mann  war  völlig  in  sich  zusammengesunken.  Er  saß  in  dem  großen  Ledersessel  und hatte den Kopf in die Hände gestützt.  »Das  ist  ja  ganz  entsetzlich!  Wie  kann  denn  so  etwas  passieren?«  »Ihr  Sohn,  Angela  Bedford  und  Gary  Royster  waren  zuletzt hier auf der Party.«  Da warf Leester den Kopf hoch.  »Was soll das heißen?«  »Das  soll  heißen,  daß  der  Verdacht  naheliegt,  daß  sie  alle drei hier durch Lebensmittel vergiftet wurden.«  »Das ist doch nicht Ihr Ernst!« keuchte Leester.  »Leider doch.«  »Aber  Sie  glauben  doch  nicht  vielleicht,  daß  ich  –«  Leester war aufgesprungen und preßte beide Hände auf  seine Brust.  »Davon  ist  jetzt  keine  Rede,  Mr.  Leester.  Ich  habe  im  Moment  nur  festzustellen,  was  es  hier  auf  der  Party  zu  essen und zu trinken gab.«  »Es  gab  Whisky  und  –  ja,  was  gab’s  zu  essen?  Da  müßte ich meine Köchin fragen.«  Eliot Ness beauftragte den Butler, die Köchin zu holen.  Es war eine Frau in den Vierzigern, mit blassem Gesicht  und schwerem Leib. Ihr Name war Sarah Pine. 

43

»Mrs.  Pine,  würden  Sie  mir  wohl  sagen,  was  es  am  Samstag  bei  der  Party  gab,  die  Mr.  Richard  Leester  veranstaltet hat?«  Die Köchin stammelte:  »Ja, also, erst gab es Hummercocktail, dann Filetsteak,  Pommes frites und grünen Salat. Anschließend Karamel‐ Pudding.«  »Sind  die  Speisen  ausschließlich  in  Ihrer  Küche  zubereitet worden?«  »Natürlich.«  »Arbeiten Sie allein in der Küche?«  »Ja.«    Sarah Pines Leben wurde vom FBI in fieberhafter Eile  durchleuchtet. Ebenso wie das Leben von vier Personen,  die  auf  der  Party  waren  und  sie  lebend  überstanden  hatten.  Da  war  zunächst  der  siebenunddreißigjährige  Rechtsanwalt James Dooley. Er wohnte in Rosemont, war  verheiratet und hatte zwei Kinder. Eliot Ness suchte ihn  sofort in seiner Praxis auf und sprach mit ihm.  Dooley machte einen verhältnismäßig guten Eindruck,  trug  sich  sportlich  und  war  offensichtlich  sehr  bemüht,  jünger zu erscheinen als er war. Er hatte, wie er erklärte,  keinen  Karamelpudding  gegessen.  Als  er  hörte,  was  geschehen  war,  wollte  er  es  nicht  glauben.  Sein  Schreck  schien echt zu sein.  Der  zweite  Mensch,  der  die  Party  überlebt  hatte,  war  eine  junge  Frau  namens  Meta  Lowell.  Sie  war  sechsundzwanzig  Jahre  alt  und  die  Tochter  eines  44

wohlhabenden  Mannes  unten  aus  Elmwood  Park.  Auch  sie  hatte,  wie  sie  erklärte,  keinen  Karamelpudding  gegessen. Ebenso wie Dooley war sie über die drei Toten  von der Party entsetzt.  Der  dritte  Überlebende  war  ein  Mann  namens  Ferry  Green.  Es  war  verhältnismäßig  schwer  gewesen,  ihn  zu  finden,  denn  wenn  Eliot  geglaubt  hatte,  auch  in  ihm  einen  wohlhabenden  Mann  zu  finden,  dann  sah  er  sich  getäuscht. Green war Friseur; er wohnte in Wood Dale in  einer  kleinen  Seitenstraße  und  blickte  verstört  drein,  als  der Polizeioffizier ihn zu sprechen wünschte. Als er dann  noch hörte, daß es das FBI war, schrak er zusammen. Er  war  ein  Mann  von  vierunddreißig  Jahren  mit  hagerem  Gesicht,  gefärbtem  blondem  Haar,  dunklen  Brauen  und  dunklen  Augen.  Sein  Wesen  wirkte  seltsam  süßlich  und  gekünstelt.  Eliot  Ness  täuschte  sich  nicht,  als  er  vermutete,  daß  er  hier  einen  Mann  vor  sich  hatte,  der  sich  nicht  für  Frauen  interessierte.  Aber  der  Chef‐ Inspektor war ein Mensch, der weit davon entfernt war,  sich  in  dieser  Hinsicht  Vorurteile  zu  bilden.  Hatte  er  doch  auch  genügend  Menschen  kennengelernt,  die  die  gleiche  Veranlagung  hatten  wie  dieser  Friseur  und  deswegen  nicht  schlechter  waren  als  andere  Menschen.  Aber  dieser  Ferry  Green  machte  doch  einen  ziemlich  seltsamen Eindruck: Verstört, huschig und unstet gingen  seine  Augen;  seine  Bewegungen  waren  fahrig,  und  er  erklärte,  nachdem  er  von  dem  dreifachen  Tod,  der  der  Party  gefolgt  war,  erfahren  hätte,  daß  er  keinen  Hummercocktail zu sich genommen hätte.  45

Der  vierte  Überlebende  der  Todesparty  von  Des  Plaines  war  wieder  eine  Frau,  ihr  Name  war  Ginger  Astor.  Sie wohnte  oben  in  Buffalo  Grove.  Als  Eliot  Ness  und  Pinkas  Cassedy  das  Anwesen  der  Astors  betraten  und  sich  nach  einer  Sprechfunk‐Rückfrage  das  große  schmiedeeiserne Tor öffnete, meinte Cassedy:  »Na also, da komme ich doch wenigstens auch mal zu  den Astors.«  Ginger  Astor  war  nur  entfernt  mit  den  Milliardären  aus New York verwandt; aber was sie mit ihnen gemein  hatte, war höchstwahrscheinlich das Geld. In der offenen  Garage  sahen  die  beiden  G‐men  ein  halbes  Dutzend  eleganter  Automobile  stehen;  zwei  Männer  in  Overalls  waren damit beschäftigt, sie auf Hochglanz zu bringen.  Der Butler war hager, steif und ganz und gar britisch.  Als er hörte, wer die beiden Männer waren, führte er sie  sofort  in  die  Halle  und  bat  sie,  Platz  zu  nehmen.  Rechts  in der Halle führte eine breite Marmortreppe, ähnlich wie  bei  Leester,  nur  viel  ausladender,  ins  Obergeschoß.  Ein  geschwungener  Messinghandlauf  führte  über  kunstgeschmiedeten Geländestäben nach oben. Auf dem  dunkelgrünen  Läufer  tauchte  jetzt  fast  lautlos  eine  Frau  auf. Bei ihrem Anblick erhoben sich die beiden G‐men.  Es war eine junge Frau Anfang der Zwanzig mit einem  blonden Bubikopf und blauen Augen. Sie war so hübsch,  daß Cassedy unwillkürlich schluckte. Ihre wohlgeformte  Figur  steckte  in  einem  modischen  Hosenanzug  von  dunkelroter  Farbe,  der  ihre  Erscheinung  noch  betonte.  Leichtfüßig  trat  sie  auf  den  großen  Chinateppich  und  46

blieb vor den beiden Männern stehen.  »Guten  Tag,  ich  bin  Ginger  Astor.  Sie  wollten  mich  sprechen?«  Eliot blickte sie forschend an.  »Es tut mir leid, Miß Astor, daß wir Sie stören müssen.  Mein  Name  ist  Ness,  ich  bin  vom  FBI,  und  das  ist  Inspektor Cassedy.«  »Ness?«  sagte  die  Frau,  während  sie  ihre  geschwungenen  Brauen  etwas  zusammenzog.  »Sind  Sie  Eliot Ness?«  »Ja.«  Es war dem FBI‐Agenten absolut nicht angenehm, daß  er  in  Chicago  bereits  so  populär  war.  Sein  Gegner  Matherley  hatte  dafür  gesorgt,  und  zwar,  ohne  es  eigentlich zu wollen.  »Miß  Astor,  es  handelt  sich  um  die  Party  vom  vergangenen Samstag –«, absichtlich legte Eliot hier eine  Pause  ein,  aber  im  Gesicht  der  Frau  rührte  sich  kein  Muskel.  »Es  gab  auf  der  Party  Hummercocktail,  Filetsteak,  Pommes  frites,  grünen  Salat  und  Karamelpudding.  Ich  wollte Sie fragen, ob Sie von all diesen Speisen gegessen  haben.«  »Weshalb? War irgend etwas nicht in Ordnung?«  »Das eben wird untersucht.«  »Warten  Sie  –  ich  habe  von  dem  Hummercocktail  gegessen, ja, Pommes frites nicht sehr viel. Filetsteak? Ja,  ich  habe  ein  Filetsteak  gegessen.  Grünen  Salat  habe  ich 

47

auch  gegessen,  und  natürlich  den  Karamelpudding.  Ich  liebe Pudding, müssen Sie wissen.«  Sie war hinreißend schön, und Cassedy war begeistert  von ihr.  »Was ist denn nur geschehen«, fragte sie, »daß das FBI  wegen eines Party‐Menüs zu mir kommt?«  »Nur vier der Leute, die die Party besucht haben, Miß  Astor, leben noch.«  Da  wich sie einen Schritt zurück, preßte  beide Hände  vor  ihr  Gesicht  und  blickte  den  Chef‐Inspektor  aus  zutiefst erschrockenen Augen an.  »Wie soll ich das verstehen?«  »Nur Sie, Miß Lowell, ein Mr.  Green und der Anwalt  Dooley haben die Party überlebt.«  Sie nahm die Hände herunter und legte den Kopf auf  die Seite.  »Aber  ich  begreife  nicht.  Es  waren  doch  noch  mehr  Leute da, zum Beispiel Miß Bedford und ihr Freund und  –«  »Sie sind beide tot, ebenso wie Richard Leester selbst.«  »Nein«,  stammelte  sie  entgeistert,  »das  kann  doch  nicht wahr sein.«    *    Die  Auskunft  Ginger  Astors  machte  die  Kalkulation  des  FBI  zunichte:  Sie  hatte  von  allem  gegessen.  Demnach  konnte  das  Essen  kaum  vergiftet  gewesen  sein.  Oder  Ginger Astor irrte sich.  48

Oder sie log.  Jeder von ihnen konnte lügen. Vielleicht hatten sie alle  nichts von dem Karamelpudding gegessen.  »Weshalb  versteifen  wir  uns  eigentlich  so  auf  diesen  verdammten  Pudding?«  knurrte  Cassedy,  als  sie  im  Labor  des  FBI  waren,  wo  die  Ergebnisse  der  Untersuchungen  der  Speisereste  aus  den  Mägen  der  Toten vorlagen.  »Weil eben Pudding eine Speise ist, die am leichtesten  zu vergiften wäre.«  »Weil der Geschmack mit Zucker zugedeckt ist?«  »Richtig.«  Sie konnten alle vier lügen. Jeder von ihnen konnte der  Täter  sein.  Demgegenüber  aber  stand  die  Behauptung  der  Köchin  und  auch  des  Butlers,  daß  keiner  von  ihnen  Zugang  zur  Küche  hatte  und  daß  auch  niemand  von  ihnen in der Küche gesehen worden war.    Noch einmal nahm sich Eliot Ness die Köchin vor. Ihr  Leben  war  vollkommen  durchleuchtet  worden  und  lag  wie  ein  aufgeschlagenes  Buch  vor  dem  FBI.  Es  war  das  Leben  einer  einfachen  Frau,  die  aus  dem  kleinen  Vorort  Pascal  am  Westrand  der  Stadt  stammte,  schon  in  früher  Jugend in die Kochlehre geschickt worden war und dann  in  fünf  Haushalten  gearbeitet  hatte.  Es  waren  nur  ausgezeichnete  Zeugnisse,  die  man  ihr  hatte  ausstellen  können,  und  seit  sieben  Jahren  arbeitete  sie  für  die  Familie Leester. Sie war eine stille Frau, die ihr Geld für  einen  Neffen  sparte,  der  drüben  im  Westen  lebte  und  49

hoffte,  eines  Tages  in  Chicago  aufs  College  gehen  zu  können.  Mrs.  Pine  war  seit  neunzehn  Jahren  Witwe.  Ihr  Mann  war  sehr  früh  bei  einem  Unfall  ums  Leben  gekommen.  Mr.  Randolph  Leester  selbst  ließ  sich  niemals  in  der  Küche  sehen,  wie  die  Köchin  und  auch  der  Butler  erklärten.  Natürlich  war  auch  sein  Leben  durchforscht  worden,  aber  auch  da  gab  es  nicht  einmal  einen  grauen  Punkt, ähnlich verhielt es sich mit dem Butler, der einen  untadeligen Leumund hatte.    *    Es  war  gegen  Abend,  als  Eliot  Ness  in  der  Privatwohnung  des  Anwalts  Dooley  in  der  Nähe  der  großen  Rosemont‐Kreuzung,  und  zwar  in  der  Norwood  Street, auftauchte.  Die  Frau  des  Anwalts,  Mrs.  Lena  Dooley,  war  eine  untersetzte  Frau  Mitte  oder  Ende  der  Dreißig,  mit  aufgeschwemmtem  Gesicht,  großporiger  Haut  und  großen dunklen Augen, unter denen bereits Tränensäcke  lagen.  Sie  hatte  eine  Figur,  die  längst  aus  der  Form  geraten  war,  und  schwere  Beine;  ein  Schweißgeruch  schlug  dem  Besucher  entgegen,  als  sie  ihm  die  Tür  öffnete. Ihr Haar war nicht sonderlich gepflegt, und auch  sonst  wirkte  sie  bis  auf  ihre  Kleidung  ungepflegt.  Das  Kleid  war  schwarz  und  elegant  gearbeitet,  und  die  Schuhe aus Krokoleder.  Mrs.  Dooley  führte  den  Polizeioffizier  in  den  50

Wohnraum,  der  nach  dem  Zeitgeschmack  etwas  überladen eingerichtet war. Er hatte englische Stilmöbel,  dazu  unpassend  moderne  Bilder  an  den  Wänden;  auf  einem  olivgrünen  Bodenbelag  lagen  blaurote  Teppiche  und aus mehreren versteckten Lautsprechern drang eine  fürchterlich  aufdringliche  moderne  Musik.  Es  dauerte  eine ganze Weile, bis es der Frau einfiel, die Lautsprecher  abzustellen. Dann blieb sie vor dem Inspektor stehen.  »Ja?«  »Ich  hätte  mich  gern  einen  Augenblick  mit  Ihnen  unterhalten, Mrs. Dooley«  »Ja  –  was  ist  denn  los?«  erkundigte  sie  sich,  ohne  jedoch allzu großes Interesse zu bekunden.  Sie hatte keine Ahnung von den Wegen ihres Mannes,  und daß er am Samstagabend auf einer Party war, wußte  sie  gar  nicht.  Eliot  hielt  es  im  Moment  nicht  für  notwendig,  es  ihr  mitzuteilen.  Er  wollte  sie  nur  kennenlernen  und  einen  Blick  in  das  Heim  des  Anwalts  werfen;  so  etwas  konnte  zuweilen  sehr  aufschlußreich  sein.  Von  den  Bekannten  ihres  Mannes  wußte  sie  nichts,  und  der  Name  Leester  war  ihr  nicht  einmal  bekannt.  Eliot  kam  trotzdem  nicht  zu  der  Feststellung,  daß  er  es  hier  mit  einer  bedauernswerten  Ehefrau,  sondern  vielmehr mit einer Egoistin zu tun hatte, die nur an sich  selbst dachte und die ihre Ehe längst abgeschrieben hatte.  Sie hatte zwei Kinder, die beide völlig unerzogen waren,  einen  Höllenlärm  veranstalteten,  den  Besucher  nicht  einmal grüßten und ständig im Treppenhaus hin und her  51

liefen. Er war froh, als er wieder draußen war.  Wenige  Minuten  nach  halb  neun  war  Eliot  Ness  wieder drüben in Wood Dale in der Hillcrest Avenue. Es  war ein dreigeschossiges Haus modernerer Bauweise, in  dem  sich  unten  das  Friseurgeschäft  von  Ferry  Green  befand.  Der G‐man ging in das unverschlossene Treppenhaus  und  vermied  es,  das  Flurlicht  anzuzünden.  Im  Obergeschoß  ließ  er  den  scharfen  Strahl  seiner  kleinen  Stablampe auf das große Messingschild mit dem Namen  Ferdinand Green fallen.  Hinter den Ornamentglasscheiben brannte Licht.  Eliot  drückte  auf  die  Glocke.  Es  dauerte  nur  wenige  Sekunden, dann wurde ihm geöffnet.  Ferry Green wich vor Schreck einen Schritt zurück, als  er sah, wer da vor ihm stand.  »Sie  schon  wieder,  Inspektor?  Ja,  was  wollen  Sie  denn?«  »Ich  möchte  noch  einmal  mit  Ihnen  sprechen,  Mr.  Green.«  »So? Dann wüßte ich gern, was Sie berechtigt, mich zu  so später Stunde noch aufzusuchen.«  »Es handelt sich um Mord, Mr. Green«, sagte Eliot mit  rauher Stimme.  Der Friseur ging mit wedelnden Hüften vor ihm her in  sein  Wohnzimmer  und  ließ  das  Licht  des  Kronleuchters  verlöschen. 

52

Dafür machte er zwei kleine Wandlampen  an, die ein  magisches  Licht  auf  den  mit  allerlei  Nippessachen  vollgestopften Raum warfen.  Die Luft war mit Parfüm geschwängert; an der Wand  hing ein lebensgroßer männlicher Akt.  Als Green den raschen Blick des Inspektors bemerkte,  hüstelte er gekünstelt.  »Sie sind unverheiratet, Mr. Green?«  »Soll das etwa ein Vorwurf sein?«  Das  rasche  Gekränktsein  dieses  Mannes  gefiel  ihm  nicht.  Andererseits  wußte  er  aus  Erfahrung,  daß  Menschen  wie dieser Ferry Green dazu neigten, in  jeder  Frage bereits eine Kränkung zu erblicken.  »Natürlich  nicht,  Mr.  Green.  Ich  wüßte  nur  gern,  wer  Sie zu der Party am Samstag eingeladen hat.«  »Ric natürlich. Ich meine, Mr. Richard Leester.«  »Aha.«  »Wieso? Ist daran auch etwas nicht in Ordnung?«  Die  angehobene  Stimme  konnte  wieder  den  Vorwurf  nicht unterdrücken.  »Sie sind also mit Mr. Leester befreundet gewesen?«  »Ist etwas dabei?«  »Dabei nicht«, entgegnete Eliot, setzte seinen Hut auf,  murmelte eine Entschuldigung und verließ das Haus.    Wenige Minuten nach zehn stand er in dem Park, der zu  dem  Anwesen  der  Lowells  gehörte.  Er  hatte  absichtlich  nicht geklingelt und ging vom offenen Tor auf das Haus  zu,  als  er  plötzlich  neben  sich  im  Gebüsch  ein  Geräusch  53

hörte.  Er  blieb  stehen,  ging  zurück  und  schritt  um  das  Gebüsch herum.  Wenige Schritte von ihm entfernt stand ein Mann.  Die  Hand  des  Inspektors  hatte  sich  um  die  fünfundvierziger  Colt‐Automatic  gespannt.  »Guten  Abend«, sagte er.  Da wandte sich der Mann um und wollte flüchten. Der  FBI‐Agent hatte ihn nach vier Sätzen eingeholt und zerrte  ihn  von  einem  Rasenstück  auf  den  Weg,  wo  das  Sternenlicht durch eine Baumlichtung fiel.  Er  hatte  einen  höchstens  sechzehnjährigen  Burschen  vor sich, der einen Overall trug und in Turnschuhen war.  »Wer sind Sie?«  »Das gleiche könnte ich Sie fragen.«  »FBI«, sagte der Inspektor, während er seinen Ausweis  hervornahm und die Lampe kurz darauf leuchten ließ.  Der Bursche schluckte.  »Damned, was soll das bedeuten? Hat sie mir etwa die  Polente auf den Hals gehetzt?«  »Von wem sprechen Sie?«  »Von wem schon? Von Meta.«  »Sie sind bei Miß Lowell angestellt?«  »Angestellt?  Haha,  das  war  ich  mal.  Aber  sie  kann  mich nicht brauchen. Ich bin ihr wahrscheinlich nicht fein  genug.«  »Was soll das heißen?«  »Was weiß denn ich? Sie hat mich entlassen.«  »Wann?«  »Heute morgen.«  54

»Weshalb?«  »Keine Ahnung.«  »Und was suchen Sie jetzt hier?«  »Ich  bin  hergekommen  und  wollte  ihr  ein  paar  Scheiben einschmeißen, damit Sie es wissen.«  »Wem wollen Sie das erzählen, Freund?«  »Nennen  Sie  mich  nicht  Freund,  Inspektor.  Ich  weiß  genau, daß die Polizei nicht mein Freund ist.«  »Kommen  Sie  mit«,  sagte  Eliot  und  zog  ihn  mit  sich  auf den breiten Kiesweg, der zum Haus führte.  Meta  Lowell  war  nicht  daheim.  Ihr  Bruder,  ein  Mann  in  den  Vierzigern,  der  offensichtlich  mit  einer  schriftlichen  Arbeit  beschäftigt  gewesen  war,  kam  noch  mit einem Manuskriptblatt in die Diele.  »Meta müßte eigentlich jeden Augenblick kommen.«  »Ist  es  möglich,  daß  unser  junger  Freund  das  gewußt  hat?«  »Ach,  Ben.  Was  suchen  Sie  denn  hier?«  meinte  Metas  Bruder.  Der Bursche schwieg.  »Ich  habe  gehört,  daß  meine  Schwester  ihn  entlassen  hat. Er soll ziemlich aufsässig gewesen sein.«  »Sind  Sie  auch  der  Ansicht,  daß  er  aufsässig  ist,  Mr.  Lowell?«  »Ich  weiß  nicht.  Ich  habe  fast  nichts  mit  ihm  zu  tun.  Außerdem  leitet  meine  Schwester  hier  alles.  Sie  müssen  wissen,  ich  bin  Schriftsteller.  Ich  lebe  nur  in  meiner  Arbeit.«  »Dann möchte ich Sie auch nicht weiter stören.«  55

In  diesem  Augenblick  drang  von  draußen  das  Geräusch eines stoppenden Wagens in die Diele.  Eliot blieb im Türwinkel mit dem Jungen stehen.  Es  war  Meta  Lowell,  die  hereinkam.  Sie  warf  einen  Schlüsselbund  auf  den  Garderobentisch  und  zog  ihren  weißen  Sommermantel  aus.  Im  selben  Moment  hatte  sie  im Spiegel die beiden im Türwinkel entdeckt. Auch ihren  Bruder  sah  sie  in  der  halboffenen  Tür  zu  seinem  Arbeitszimmer stehen.  »Was  soll  das  bedeuten?«  fragte  sie,  während  sie  den  Inspektor anblickte.  »Sie  haben  den  jungen  Mann  hier  entlassen,  Miß  Lowell?«  »Ja. Ist etwas dabei?«  »Würden  Sie  mir  sagen,  weshalb  Sie  ihn  entlassen  haben?«  »Das will ich Ihnen sogar ganz genau sagen«, erklärte  sie, während sie mit federnden Schritten näher kam. »Er  ist aufdringlich und – er stellt mir nach.«  »Das ist nicht wahr!« empörte sich der Bursche.  »Sei  still!«  fuhr  sie  ihn  an.  »Wie  oft  habe  ich  beobachtet, daß du mir nachgeschlichen bist, sowohl hier  im Park als auch im Haus, und sogar schon unterwegs in  der  Stadt.  Ich  habe  ihn  beobachtet,  wie  er  mit  unserem  Ford hinter mir herfuhr.«  Der Bursche schwieg jetzt.  »Ich habe ihn vorhin hier im Park aufgegriffen«, sagte  der Polizeioffizier. »Er erklärte mir, daß er Ihnen ein paar  Scheiben  einwerfen  wollte.  Was  mir  weniger  gefällt,  ist  56

die Tatsache, daß er ein Stilett in der Tasche hat.«  Ben  war  so  erschrocken,  daß  er  sich  nicht  zu  rühren  vermochte. Woher wußte der G‐man, daß er ein Stilett in  der  Tasche  hatte?  Konnte  der  einem  etwa  durch  die  Kleidung sehen?  Meta Lowell blickte den Jungen aus ärgerlichen Augen  an.  »Wenn  du  nicht  sofort  zusiehst,  daß  du  verschwindest, werde ich dich anzeigen.«  Eliot,  der  die  Personalien  des  Jungen  aufgenommen  hatte,  forderte  ihn  auf,  in  der  Diele  zu  warten,  während  er mit Meta Lowell in den Salon ging.  »Sie  sind  doch  nicht  wegen  des  Jungen  gekommen?«  forschte die Frau, während sie ihn aus fragenden Augen  anblickte.  »Nein,  ich  wollte  Sie  noch  einmal  wegen  der  Party  befragen, Miß Lowell.«  »Bestehen da noch Unklarheiten?«  »Ja, und zwar eine ganze Menge. Irgend jemand muß  Zutritt zur Küche gehabt haben.«  »Aber da war doch die Köchin.«  »Natürlich. Aber sie hat das Haus nicht verlassen, und  zwar  seit  Tagen  nicht.  Die  Lebensmittel  wurden  ihr  von  den Firmen ins Haus gebracht. Ich habe sowohl von den  Zutaten  des  Hummercocktails  wie  von  dem  Karamelpudding  und  den  anderen  Speisen  Proben  untersuchen lassen. Die Sachen waren alle einwandfrei.«  »Vielleicht  hat  die  Köchin  da  irgend  etwas  unternommen.«  57

»Miß  Lowell,  ich  möchte  Ihnen  eine  Frage  stellen:  Überlegen  Sie  genau,  ob  Sie  am  Samstagabend  vor  oder  während  der  Party  irgend  jemanden  beobachtet  haben,  der  sich  vielleicht  in  der  Nähe  des  Hauses  aufhielt  und  der nicht zu den Partygästen gehörte; oder der vielleicht  doch  zu  den  Partygästen  gehörte,  und  den  Sie  in  der  Nähe der Küche gesehen haben, sei es im Haus oder sei  es draußen im Garten vor der zweiten Küchentür.«  Die  Frau  blickte  ihn  schweigend  an  und  rührte  sich  nicht.  Eliot spürte, daß es hier etwas gab, das vielleicht nicht  uninteressant  war.  Sekundenlang  war  es  still.  Als  die  Stille  schon  drückend  wurde,  öffnete  die  Frau  die  Lippen, und zwar in einer Weise, die typisch für sie war.  Meta Lowell war ein sportlicher, schlanker Typ, sehr gut  aussehend,  vielleicht  ein  wenig  zu  streng,  aber  doch  interessant  genug,  um  einen  Mann  wie  Richard  Leester  zu  verlassen,  sie  zu  dem  Kreis  seiner  Partygäste  zu  bitten.  »Ja«,  sagte  sie  jetzt  mit  leiser  Stimme,  »ich  habe  jemanden gesehen.«  Stille.  Nur  das  harte  Schlagen  des  Perpendikels  der  antiken  Wanduhr zerschnitt die Zeit.  »Eine Frau?«  Meta Lowell nickte.  »Wo?«  »Draußen.«  »Also im Garten?«  58

»Ja.  Ich  habe  sie  an  der  Hausecke  gesehen,  wo  der  große Jasminstrauch steht.«  »Das  wäre  also  ziemlich  nah  an  der  Küchentür  gewesen.«  »Ja, sehr nah sogar.«  »Können Sie sie beschreiben?«  »Das ist ziemlich schwer –«  »Wie alt war sie?«  »Auch das ist nicht leicht zu sagen.«  »Eine jüngere oder eine ältere Frau?«  »Ich würde sagen: eine jüngere Frau,  vielleicht  an die  Vierzig.«  »Wie sah sie aus?«  »Sie trug einen dunklen dünnen Mantel und – tja, ihr  Haar war nicht sonderlich ordentlich.«  Da  griff  Eliot  Ness  in  die  Tasche  und  nahm  das  Foto  heraus,  das  Joseph  Lock  mit  der  deutschen  Spezialkamera  heimlich  von  der  Frau  des  Anwalts  Dooley aufgenommen hatte, und hielt es ihr hin.  »Ist sie das?«  Verblüfft  starrte  Meta  Lowell  auf  das  Foto.  Dann  nickte sie.  »Ja, das ist sie!«    *    Als  Eliot  Ness  vor  dem  Haus  in  der  Norwood  Street  stand, sah er nur noch im Obergeschoß Licht brennen. Er  drückte  auf  die  Klingel  und  wartete.  Es  dauerte  eine  59

ganze  Weile,  bis  unten  in  der  Tür  ein  kleines  Fenster  geöffnet wurde.  Lena Dooley sah den Polizeioffizier befremdet an.  »Mr. Ness? So spät?«  »Ich bedaure, daß ich Sie stören muß, Mrs. Dooley. Ich  muß noch einen kurzen Augenblick mit Ihnen sprechen.«  »Jetzt um diese Zeit?«  »Es läßt sich leider nicht ändern.«  Sie öffnete und ließ ihn eintreten. Sie war keineswegs  in  einem  Morgenmantel  oder  vielleicht  in  einem  Nachtgewand,  sondern  sie  war  noch  vollkommen  angekleidet.  »Mrs. Dooley, würden Sie mir wohl sagen, wo Sie am  Samstagabend gegen neun Uhr gewesen sind?«  Die Frau blickte ihn erschrocken an.  »Natürlich hier daheim, wo sonst?«  »Ja, wo sonst. Eben das wüßte ich gern, Mrs. Dooley.«  »Aber  ich  habe  es  Ihnen  ja  gesagt:  ich  war  hier  zu  Hause.«  »Sind Sie dessen sicher?«  »Ganz  sicher.«  Sie  versuchte  ein  dünnes  Lächeln  und  fuhr  sich  dann  mit  einer  fahrigen  Geste  durch  ihr  ungepflegtes  Haar.  »Ich  kann  doch  meine  Kinder  nicht  allein lassen. Glauben Sie, ich laufe nachts allein draußen  herum?«  »Mrs.  Dooley,  wissen  Sie  genau,  daß  Sie  um  die  angegebene Zeit nicht drüben in Des Plaines in der Forest  Avenue gewesen sind?«  »Forest Avenue? Die kenne ich gar nicht.«  60

»Und  Sie  kennen  auch  nicht  das  Haus  von  Mr.  Leester?  Sind  Sie  nicht  zufällig  Ihrem  Mann  gefolgt,  der  da eingeladen war?«  »Nein,  ich  habe  keine  Ahnung,  wo  mein  Mann  eingeladen  war.  Ich  glaube,  er  hatte  eine  Besprechung  mit einem Klienten unten in River Grove.«  Der  G‐man  blickte  die  Frau  forschend  an  und  schüttelte dann den Kopf.  »Ich  bedaure,  Mrs.  Dooley,  daß  Sie  es  mir  so  schwer  machen.«  »Was  soll  denn  das  heißen?«  versuchte  es  die  Frau  jetzt  mit  Entrüstung,  während  sie  sich  wieder  nervös  durchs Haar fuhr und einen Schritt rückwärts machte.  »Sie  sind  am  Samstagabend  in  der  Forest  Avenue  gewesen, Mrs. Dooley.«  »Das ist eine Verleumdung!«  »Sie  brauchen  nicht  zu  schreien.  Das  macht  auf  mich  nicht den geringsten Eindruck.«  »Wie  wollen  Sie  denn  beweisen,  daß  ich  in  der  Villa  gewesen bin?«  »Ich  habe  ja  nicht  behauptet,  daß  Sie  in  der  Villa  gewesen  sind,  sondern  auf  dem  Anwesen,  und  zwar  im  Garten. Sie sind nämlich gesehen worden.«  »Das ist ein Bluff!«  Eliot setzte seinen Hut auf und erklärte:  »In Anbetracht der Möglichkeit, daß Sie vielleicht nur  Ihrem  Mann  gefolgt  sind,  um  festzustellen,  wohin  seine  Wege  führen,  bringen  Sie  sich  selbst  in  Ungemach,  Mrs. 

61

Dooley. Auf der Party, die Ihr Mann da aufgesucht hatte,  sind drei Menschen ums Leben gekommen.«  »Waas  –?«  Sie  starrte  ihn  aus  weit  aufgerissenen  Augen  an.  Wieder  schlug  ihm  ihr  unangenehmer  Körpergeruch  entgegen,  als  sie  jetzt  die  Arme  hochriß.  Wie  konnte  ein  Mann  diese  ungepflegte  Frau  noch  lieben?  Ein  Mann  wie  dieser  junge  James  Dooley  beispielsweise. Eliot, der Tag für Tag immer wieder neue  Menschen  kennenlernte,  fragte  sich  oft  verwundert,  wieso Frauen nicht selbst auf den Gedanken kamen, den  Grund bei sich selbst zu suchen, der ihre Männer aus den  Häusern  trieb.  Aber  das  waren  Dinge,  die  hier  keine  Rolle spielten.  »Würden  Sie  sich  jetzt  zu  einer  Erklärung  bequemen,  Mrs. Dooley?«  Die  Frau,  die  er  nur  für  schlampig  und  selbstsüchtig  gehalten  hatte,  bewies  jetzt  mit  ihrer  raschen,  scharf  hervorgebrachten Antwort, daß sie doch sehr viel härter  war, als er vermutet hatte.  »Sie  drücken  es  geschickt  aus:  Erklärung,  um  mich  unsicher zu machen. Aber statt einer Erklärung erwarten  Sie  natürlich  ein  Geständnis  von  mir.  Aber  da  irren  Sie  sich, Inspektor Ness. Ich habe damit nichts zu tun.«  »Von  einem  Geständnis  habe  ich  nicht  gesprochen,  und  ich  habe  auch  keines  gemeint.  Ich  erwartete  eine  Erklärung, Mrs. Dooley. Da Sie nicht gewillt sind, sie mir  zu geben, muß ich Sie bitten, mich zu begleiten.«  »Zu begleiten? Wohin?«  »Ins Untersuchungsgefängnis.«  62

»Das  ist  doch  ungeheuerlich,  unmöglich  ist  das!  Ich  habe zwei Kinder im Haus.«  »Für die Kinder wird  gesorgt. Ich werde  eine unserer  Beamtinnen herschicken.«  »Das werde ich auf keinen Fall dulden.«  »Mrs. Dooley, ich erkläre Ihnen hiermit, daß ich Sie im  Namen des Gesetzes verhaften muß.«  Leichenblässe  überzog  das  Gesicht  der  Frau.  Sie  zuckte  zusammen  wie  unter  einem  Nervenstoß,  schüttelte den Kopf und stammelte:  »O Gott, o Gott…«  Aber zu einer Erklärung fand sie sich nicht bereit.    Eliot  brachte  sie  zum  Oakwood  Cemetery  und  unterzog  sie  da  einem  einstündigen  Verhör,  an  dem  Pinkas  Cassedy,  Joseph  Lock,  Daniel  O’Connor  und  Teodore  O’Keefe teilnahmen.  Lena  Dooley  war  aus  härterem  Holz  geschnitzt,  als  man  es  ihrem  weichlichen,  aufgeschwemmten  Äußeren  hätte  ansehen  können.  Unter  dieser  Hülle  verbarg  sich  der  zählederne  Charakter  eines  Weibes,  das  ebenso  viel  List  wie  Selbstsucht,  Hysterie  und  Kaltblütigkeit  besaß.  Ihre  Antworten  bewiesen  es.  Beharrlich  versuchte  sie,  den Fragen der G‐men mit Raffinesse auszuweichen und  auf  ihrer  Behauptung,  nicht  in  der  Forest  Avenue  gewesen zu sein, zu bestehen.  Es war schon spät in der Nacht, als der Chef‐Inspektor  sich  plötzlich  erhob.  Er  beugte  sich  weit  über  den  Tisch  und sagte mit dumpfer Stimme:  63

»Mrs. Dooley, es hat keinen Zweck. Sie haben sich jetzt  mehrfach in Widersprüche verwickelt.«  Das stimmte zwar nicht, aber es gehörte zur Taktik des  Polizeioffiziers.  »Wieso?«  kam  es  wie  aus  der  Pistole  geschossen  zurück.  »Ich  weiß  jetzt  genau,  daß  Sie  im  Garten  der  Leesters  gewesen  sind  –  und  zwar  in  der  Nähe  der  Küche.  In  dieser Küche aber waren die Speisen, die drei Menschen  den Tod gebracht haben.«  Da  sackte  die  Frau  plötzlich  lautlos  zusammen.  Ihr  Gesicht  war  wächsern,  gelb  und  ihre  Lippen  standen  offen.  Sie  sah  jetzt,  als  sie  ohnmächtig  in  ihrem  Sessel  hing, noch häßlicher aus als sonst.  Eliot  Ness  ließ  sie  sofort  ins  Gefängnishospital  überweisen.  »Na  also,  da  sind  wir  der  Sache  ja  auf  den  Nabel  gerückt«, meinte Cassedy, »vielmehr Sie sind ihr auf den  Nabel gerückt.«  »Wer weiß, Pink.«    *    Am  anderen  Morgen  war  der  Norweger  schon  gegen  sieben Uhr im Park, der das Haus der Lowells umgab. Er  fand  die  Hintertür  offen  und  sah  einen  alten  Mann,  der  damit  beschäftigt  war,  Gartengeräte  in  einen  Schuppen  zurückzubringen.  Es  gelang  Eliot,  unbemerkt  ins  Haus  zu  kommen.  Er  64

blieb  in  der  Diele  stehen  und  wandte  sich  dann  der  Tür  zu,  die  gleich  neben  der  Garderobe  war.  Er  klopfte  an,  hörte ein schläfriges »Ja« und öffnete die Tür einen Spalt.  Meta  Lowell  lag  auf  ihrem  diwanähnlichen  Bett  und  las. Sie zog erschrocken die Decke hoch bis ans Kinn, als  sie sah, wer da in der Tür stand.  »Das ist ja eine Ungeheuerlichkeit!« entfuhr es ihr.  »Entschuldigen  Sie,  daß  ich  Sie  so  früh  störe,  Miß  Lowell, aber die Frage, die ich an Sie richten muß, duldet  keinen Aufschub.«  »Konnten Sie mich nicht anrufen?«  »Das  habe  ich  versucht,  aber  niemand  nimmt  den  Hörer auf.«  »Ach,  dann  hat  mein  Bruder  wahrscheinlich  das  Telefon wieder herausgezogen.«  »Das  ist  nicht  gut  möglich,  da  Ihr  Bruder  das  Haus  gestern  vor  Mitternacht  verlassen  hat.  Sie  selbst  aber  haben noch nach Mitternacht telefoniert.«  »Ich –?«  »Haben Sie mir nichts zu sagen, Miß Lowell?«  »Nein,  was  sollte  ich  Ihnen  zu  sagen  haben,  Inspektor?«  »Dann werde ich Ihnen etwas sagen: Ich habe gestern  abend Lena Dooley festgenommen.«  »Und?«  »Sie sagten mir, daß Sie nicht wüßten, wer die Frau ist,  die Sie im Park gesehen haben.«  »Ich verstehe Sie nicht« 

65

»Die  Frau  war  Lena  Dooley,  die  Frau  Ihres  Freundes  James Dooley.«  Sie fuhr entgeistert zurück, schluckte vor Schreck und  stotterte:  »Das ist ja eine –« Die Stimme versagte ihr.  »Beruhigen Sie sich, Miß Lowell.«  »Ich  muß  mir  auf  das  Energischste  verbitten,  daß  Sie  es wagen, mir eine solche Unterstellung –«  »Miß  Lowell,  Sie  wissen,  daß  Mr.  Dooley  verheiratet  ist.«  »Möglich, aber was geht das mich an?«  »Sie sind seine Geliebte.«  Da  sprang  sie  hoch,  ungeachtet  der  Tatsache,  daß  sie  nur  einen  sehr  kurzen  Pyjama  trug,  der  mehr  von  ihrer  Gestalt  zeigte,  als  ihr  lieb  sein  konnte.  Sie  machte  ein  paar  hastige  Schritte  vorwärts  und  riß  eine  Haarbürste  von ihrem Toilettentisch.  »Ich muß Sie bitten, Inspektor, mein Schlafzimmer zu  verlassen!« stieß sie mit bebender Stimme hervor.  »Ich werde draußen auf Sie warten.«  Da flog ihr Kopf herum.  »Was soll das heißen?«.  »Das soll heißen, daß Sie genau gewußt haben, wer die  Frau ist, die Sie beschuldigt haben.«  Erst nach Sekunden preßte sie heiser hervor:  »Ja, ich wußte es. Aber es ist die Wahrheit.«  »Wie  soll  ich  Ihnen  das  jetzt  noch  glauben?  Sie  sind  die Geliebte von James Dooley, und Sie haben seine Frau  in einen schweren Verdacht gebracht.«  66

»Hören Sie, Eliot Ness«, sagte sie dann mit einer Ruhe,  die  er ihr  nicht zugetraut hätte,  »ich bin  seine Freundin,  gut  –  weil  er  mit  dieser  verdammten  Schlampe  nicht  leben kann, und weil sie ihn nicht freigibt. Sie weiß ganz  genau,  daß  er  mit  mir  befreundet  ist,  schon  seit  zwei  Jahren.  Als  ich  sie  am  Samstagabend  im  Garten  der  Leesters  sah,  erschrak  ich  selbst  zu  Tode  und  habe  seitdem nichts als Angst ausgestanden. Als ich dann von  Ihnen  hörte,  was  geschehen  war,  wußte  ich  genau,  daß  nur  sie  das  Rattengift  in  den  Pudding  gemischt  haben  konnte.«  »Wie  interessant,  Miß  Lowell,  daß  Sie  wissen,  daß  es  Rattengift  war.  Und  fast  noch  interessanter  ist  die  Bemerkung von Ihnen, daß das Gift im Pudding war.«  »Habe ich das gesagt?«  »Das haben Sie gesagt.«  »Na ja, ist doch auch ganz logisch.«  »Logisch  ist  es  nicht.  Es  sind  etliche  Speisen  aufgetragen  worden,  in  denen  es  ebenso  gewesen  sein  könnte.«  »Ich  weiß  es  auch  nicht.  Man  ist  ja  schon  völlig  durcheinander.«  In diesem Augenblick schrillte draußen das Telefon.  »Ich dachte, Ihr Bruder hatte es herausgezogen?«  »Ach«,  sagte  sie  da  plötzlich  mit  einer  müden  Bewegung,  ging  an  ihm  vorbei  und  nahm  in  der  Diele  den Telefonhörer auf. 

67

»Na,  warte  nur«,  preßte  sie  nach  kurzem  Horchen  in  die  Muschel,  »ich  werde  dich  schon  kriegen,  und  dann  kannst du was erleben.«  Mit einem Ruck warf sie den Hörer auf.  Eliot blickte sie nur an. Da zog sie die Schultern hoch,  ging an ihm vorbei in ihr Schlafzimmer und sagte wie zu  sich selbst:  »Es war Ben.«  »Was wollte er?«  »Es  ist  immer  das  gleiche:  er  verfolgt  mich  mit  Obszönitäten.«  »Würden Sie mir das etwas genauer erklären?«  Da blieb  sie stehen, wandte den Kopf  um  und  blickte  ihn aus großen, erstaunten Augen an.  »Er sagt mir irgendeine Schweinerei, irgend etwas, das  jeder Frau das Blut ins Gesicht treiben muß.«  Ihr  Gesicht  war  jedoch  völlig  normal,  fast  etwas  zu  blaß.  Da schrillte draußen wieder das Telefon. Meta Lowell  wandte  sich  mit  einem  Ruck  um,  preßte  die  Zähne  aufeinander,  stürmte  dann  hinaus,  nahm  den  Hörer  auf  und schrie:  »Jetzt  reicht  es  mir!  Ich  werde  dich  verklagen,  Ben,  und dann kannst du was erleben!«  Plötzlich zog sie die Brauen zusammen.  »Wie bitte?«  Sie  nahm  den  Hörer  vom  Ohr  und  hielt  ihn  dem  Inspektor hin. »Es ist für Sie.« 

68

Es  war  Cassedys  Baßstimme,  die  da  an  das  Ohr  des  Inspektors drang.  »Eine üble Nachricht, Chef. Lena Dooley ist tot.«  »Was –?«  »Sie hat sich umgebracht.«  »Wie war denn das möglich?«  »Sie muß Gift bei sich gehabt haben…«    *    Lena Dooley hatte Selbstmord begangen.  War  das  die  Lösung  des  Rätsels?  Hatte  sie  eine  der  Speisen  auf  der  Leester‐Party  vergiftet?  Wollte  sie  ihren  Mann  und  seine  Freundin  damit  strafen?  Hatte  sie  bedenkenlos  das  Leben  einer  Reihe  anderer  Menschen  dabei aufs Spiel gesetzt?  Die Frau des Anwalts hatte das, was sie wußte, mit in  den Tod genommen. War es wirklich die Schuld, die sie  zu ihrer Verzweiflung getrieben hatte?  James  Dooley  saß  zusammengesunken  hinter  seinem  Schreibtisch,  als  er  es  erfahren  hatte,  und  blickte  düster  vor sich hin.  »Ja, ich bin schon seit zwei Jahren mit ihr auseinander.  Daß ich ab und zu noch nach Hause kam, war nur wegen  der Kinder. Sie war so eine nette Frau, als ich sie damals  kennenlernte. Aber im Laufe der Zeit wurde sie ekelhaft.  Sie pflegte sich nicht, obgleich ich sie darum bat, und sie  verschleuderte  unser  Geld  derartig,  daß  mir  vor  ihr  graute.«  69

»Halten Sie es für möglich, Mr. Dooley, daß Ihre Frau  in die Küche des Leester‐Hauses gekommen ist, um sich  da über die Speisen für die Party herzumachen?«  Der  Anwalt  hob  die  Schultern  und  ließ  sie  wieder  fallen.  »Ich  weiß  es  nicht.  Ich  kenne  sie  eigentlich  gar  nicht.  Sie  hatte  sich  in  den  letzten  Jahren  zu  sehr  verändert.  Früher hätte ich ihr so etwas nie zugetraut.«  Das  FBI  hatte  gründliche  Untersuchungen  auch  über  die Person der Lena Dooley angestellt und war dabei zu  dem  Resultat  gekommen,  daß  der  Frau  ihrem  Wesen,  ihrem  Charakter  und  ihren  Lebensgewohnheiten  nach  eine  solche  Tat  eigentlich  nicht  zuzutrauen  war.  Aber  wer  konnte  schon  in  die  Seele  einer  betrogenen  Frau  blicken? Wahrscheinlich war sie von rasender Eifersucht  geplagt worden, als sie in der Samstagnacht ihrem Mann  zu  den  Leesters  folgte.  Sie  hatte  es  nicht  geleugnet,  dagewesen zu sein.  Aber sie hatte die Tat auch nicht gestanden.    *    Es  gab  einen  Berg  von  Arbeit,  der  den  Inspektor  von  seinem  Fall  ablenken  wollte.  In  der  58.  Straße  war  ein  Wurstfabrikant  ermordet  worden.  Die  Demolierung  seiner  Wohnung  und  das  große  rote  C  auf  seiner  Haustürschwelle  schienen  auf  eine  Täterschaft  der  Capone‐Bande  hinzudeuten.  Wieder  war  der  gesamte  Polizeiapparat  der  Stadt  in  Bewegung.  Das  FBI  hatte  70

seine  Spezialisten  hingeschickt,  und  Eliot  Ness  hatte  stundenlang  am  Tatort  zu  tun,  verhörte  Dutzende  von  Leuten,  und  als  er  gegen  sieben  Uhr  zum  Oakwood  Cemetery zurückkam, fühlte er sich erschöpft.  Als  er  vor  Cassedy  her  durch  das  Zimmer  seiner  Sekretärin  ging,  sah  die  kleine  schwarzhaarige  Ruth  Everett besorgt zu dem dicken Inspektor auf.  Die  Tür  hatte  sich  hinter  dem  Chef‐Inspektor  geschlossen, als Ruth Everett aufstand.  »Was ist mit ihm? Er sieht ja todelend aus.«  »Na, hören Sie, wenn einer den ganzen Tag nichts ißt  und  auch  noch  die  halbe  Nacht  unterwegs  ist,  da  wundere  ich  mich  nicht,  wenn  er  plötzlich  zusammenbricht.  Er  ist  zwar  zäh  wie  ein  Schlittenhund  aus seiner Heimat drüben in Norwegen, aber ohne Sprit  läuft auch das beste Auto nicht.«  »Er hat den ganzen Tag nichts gegessen?«  »Solange ich bei ihm war jedenfalls nicht. Ich habe mir  zweimal  einen  ›Hot  Dog‹  und  einen  ›Hamburger‹  (Frikadelle)  zwischen  die  Zähne  gestopft.  Aber  meinen  Sie,  er  wäre  auch  nur  auf  den  Gedanken  gekommen,  etwas  Ähnliches  zu  tun?  Ich  sage  Ihnen,  dieser  Job  frißt  ihn  auf,  und  genau  das  wünschen  sich  einige  Leute.  Ich  denke  da  vor  allem  an  unseren  lieben  Freund  Matherley.«  Ruth  Everett  blickte  auf  ein  Zeitungsblatt,  das  neben  ihr  auf  dem  Tisch  lag.  Und  schon  hatte  Pinkas  Cassedy  ihren  Blick  bemerkt,  trat  auf  den  Schreibtisch  zu  und  nahm das Blatt auf.  71

Es war die »Chicago News«.  Auf  roten  Balken  schlugen  ihm  die  Schlagzeilen  entgegen:  PARTYMORDE  IMMER  NOCH  UNAUFGEKLÄRT.  SCHLÄFT DAS FBI?  Cassedy  knüllte  das  Blatt  zusammen  und  warf  es  in  den Papierkorb.  »Sehen Sie zu, daß er es nicht findet.«  »Er hat es ganz bestimmt schon gelesen.«  »Wie kommen Sie darauf?«  »Weil  die  Zeitung  so  lag,  daß  er  es  im  Vorbeigehen  lesen  konnte,  leider«,  sagte  das  Mädchen  betrübt.  Dann  verließ es den Raum, kam nach ein paar Minuten zurück  und hatte zwei Brötchen und eine Tasse Kaffee auf einem  kleinen Tablett.  Eliot Ness saß bereits wieder hinter seinem Aktenberg,  seiner  »Peitsche«,  wie  er  es  bei  sich  nannte.  Es  war  ständig  ein  ganzer  Wust  von  Akten  durchzuarbeiten.  Einmal  die  roten  Akten,  in  denen  die  jüngsten  Morde  verzeichnet waren, die sich im Bezirk Chicago und in der  Stadt  selbst  ereignet  hatten.  Dazu  waren  stets  neue  Kommentare  von  seinen  Mitarbeitern  angefertigt  worden,  in  denen  alles,  was  die  Fälle  betraf,  aufgezeichnet  war.  Der  Chef‐Inspektor  hatte  herausgefunden,  wie  wichtig  es  war,  daß  er  vor  allem  immer  über  die  neuesten  Morde  und  über  alle  anderen  Kapitalverbrechen  unterrichtet  wurde.  Ferner  war  in  einem  grünen  Aktenband  alles  Wissenswerte  aus  der  jüngsten Zeit über die großen Gangs aufgezeichnet, und  72

zwar so kurz und prägnant wie möglich. Eliot Ness hatte  mit  dieser  Aufgabe  eigens  seinen  Mitarbeiter  Inspektor  O’Connor  beauftragt.  In  einer  dritten  blauen  Mappe  waren  die  Verbrechen  aufgezeichnet,  die  harmloser  erschienen.  Aber  alles  mußte  durchgearbeitet  werden.  Dann  gab  es  noch  eine  schwarze  Mappe,  in  der  die  neuesten  Recherchen  speziell  über  Al  Capone  zusammengetragen  wurden,  und  eine  weiße  Mappe,  in  der  die  unheimliche  Dillinger‐Gang  »festgehalten«  wurde  und  alles,  was  mit  ihr  zusammenhing.  In  der  letzten,  einer  braunen  Mappe,  die  sehr  dickleibig  war,  wurden  alle  neuen  Recherchen,  die  über  die  anderen  großen  Gangs  zusammengetragen  werden  konnte,  abgeheftet.  Selbstverständlich  hatte  auch  der  Ness‐ Vertreter  Cassedy  die  gleichen  Mappen,  um  ebenfalls  über  alles  im  Bilde  zu  sein,  und  auch  die  Inspektoren  Lock  und  O’Keefe  hatten  sich  über  das  gleiche  Material  stets  auf  dem  laufenden  zu  halten.  Eliot  Ness  hatte  ein  eigenes  System  herausgearbeitet,  sich  auf  eine  unglaublich rasche Art die notwendigsten Informationen  zu  verschaffen.  Er  verstand  das  Diagonal‐Lesen  also  schon  zu  einer  Zeit,  als  es  noch  längst  nicht  zum  Allgemeinwissen  gehörte.  Es  blieb  ihm  ja  gar  nichts  anderes  übrig,  sonst  hätte  er  nämlich  allein  für  diese  Arbeit täglich fünfundzwanzig Stunden benötigt.  Als  die  kleine  Ruth  Everett  mit  ihrem  Tablett  an  der  Tür  stand,  hob  er  nur  kurz  den  Kopf,  und  ein  müdes  Lächeln stand in seinem Gesicht. 

73

»Das ist ein glänzender Einfall, Ruth. Kommen Sie her.  Ich glaube, ich sollte wirklich etwas essen.«  Als  die  Sekretärin  ihm  das  Tablett  auf  den  Tisch  stellen  wollte,  schüttelte  er  den  Kopf  und  deutete  hinter  sich auf die Fensterbank.  Befremdet  blickte  Ruth  Everett  auf  die  grauen  Gräberreihen  des  Friedhofes  hinunter.  Der  Oakwood‐ Friedhof  schloß  gleich  hier  ans  Haus  an.  Einen  scheußlicheren Platz hätte das Dienstgebäude des FBI gar  nicht  bekommen  können.  Das  schlimmste  war,  daß  an  den  Fenstern  nicht  einmal  Vorhänge  oder  Gardinen  waren. Der Blick hinaus auf die Grabreihen war gar nicht  zu vermeiden.  Aber  der  Norweger  blickte  lieber  über  die  wenigen  Bäume  des  Friedhofs  hinweg  zu  den  Wolkenkratzern  hinüber  als  auf  seine  Peiniger,  die  Aktenstapel.  Es  hätte  ja  auch  nichts  genützt,  wenn  er  einen  seiner  Mitarbeiter  damit  betraute,  alles  für  ihn  durchzuackern,  denn  er  mußte es selbst wissen. Wie ein Arzt, der immer um den  neuesten  Stand  der  Medizin,  um  die  neuesten  Erkenntnisse  der  Arzneiwissenschaft  unterrichtet  sein  muß, wenn er auf dem laufenden bleiben will.  Kurz  vor  sieben  erhob  er  sich,  nahm  seinen  Staubmantel  und  seinen  grauen  Hut  und  verließ  das  Haus.  Er  hatte Cassedy vorher  kurz informiert und mit  ihm  verabredet,  sich  abends  gegen  neun  vor  dem  Waterloo‐ Kino  in  der  Western  Avenue  zu  treffen.  Es  ging  ihnen  weniger um die große Filmpremiere, die da stattfand, als  74

um  das  Publikum,  das  sich  dazu  einfand.  Bei  so  etwas  mußte  man  einfach  zugegen  sein,  um  festzustellen,  wer  noch alles aktuell war.  Zwar hätte Eliot sich damit begnügen können, daß der  dicke  Cassedy  hinging,  denn  dann  erfuhr  er  auch  alles,  aber andererseits sahen vier Augen immer mehr als zwei.  Es  waren  sogar  acht  Augen  da,  denn  Eliot  Ness  hatte  noch  zwei  weitere  G‐men  zu  der  Premiere  »abkommandiert«. Eine solche Premiere war für Chicago  immer äußerst interessant und für die Polizei von größter  Wichtigkeit;  denn  seit  einigen  Jahren  tauchte  dazu  nicht  etwa nur die Prominenz auf, die zum Film selbst gehörte  oder  zum  Sport  und  zur  Politik,  sondern  auch  die  Prominenz  aus  der  Unterwelt.  Al  Capone  selbst  kam  zwar  nicht,  aber  sonst  alles,  was  »Rang  und  Namen«  hatte.    *    Der Norweger hatte sich Zeit gelassen, nach Wood  Dale  zu  kommen.  Es  war  ein  trüber,  regnerischer  Abend.  In  Chicago  wechselte  die  Witterung  sehr  rasch,  auch  im  Sommer konnte es an solchen trüben Tagen empfindlich  kühl gegen Abend werden.  Eliot  Ness  stand  schräg  gegenüber  von  dem  Haus,  in  dem  Ferdinand  Green  seinen  Friseurladen  hatte.  Er  sah  nur wenige Kunden zu Fuß kommen, die meisten kamen  in  eleganten  Wagen  vorgefahren.  Der  sonderbare  Figaro  hatte also tatsächlich eine exklusive Kundschaft, die man  75

ihm in dieser Gegend gar nicht zugetraut hätte.  Kurz  nach  acht  verloschen  unten  im  Geschäft  die  meisten Lichter. Eliot wartete noch einen Augenblick und  überquerte  dann  die  Straße.  Er  klopfte  an  die  Tür  und  hörte rasche Schritte.  »Es  ist  geschlossen«,  war  im  Hintergrund  des  Ladens  die Stimme Greens zu hören.  »Aufmachen, Polizei!«  Die  Tür  wurde  rasch  geöffnet  und  ein  etwa  siebzehnjähriger Schlaks  mit langem blondem Haar  und  wässerigen  Augen  blickte  ihn  an.  Er  hatte  ein  Mädchengesicht,  und  ebenso  wie  der  Friseur  selbst  war  er  in  eine  Duftwolke  gehüllt.  Sein  Gesicht  war  erhitzt.  Hinten  an  einer  der  Frisierhauben  stand  Green,  der  den  Inspektor aus weit aufgerissenen Augen anblickte.  »Was gibt es?«  »Schicken  Sie  den  jungen  Mann  weg,  Mr.  Green.  Wir  haben etwas miteinander zu besprechen.«  »Ja, Randes, Sie können gehen.«  »Ist  gut,  Boß«,  meinte  der  süßliche  Junge,  zog  seinen  Arbeitskittel aus, zog die Schultern hoch und schlenderte  davon.  »Ein  Freund  von  Ihnen?«  erkundigte  sich  Ness,  während  er  sich  auf  einen  der  Frisiertische  niederließ  und den Barbier scharf fixierte.  »Was soll das heißen?«  »Seien  Sie  nicht  so  empfindlich.  Ich  habe  nur  gefragt,  ob der junge Mann auch einer Ihrer Freunde ist.«  »Wie meinen Sie das?«  76

»Hören Sie, Mr. Green, wir wollen diesen scharfen Ton  gar nicht erst in unsere Unterhaltung bringen.«  »Ich verstehe überhaupt nicht, was Sie immer bei mir  suchen. Sie sind jetzt schon zum drittenmal hier.«  »Ich hoffe, zum letztenmal, Mr. Green. Ich möchte Sie  nämlich heute etwas fragen, das ich schon längst wissen  wollte.«  »Ja?«  »Waren Sie mit Richard Leester befreundet?«  Flammende Zornesröte übergoß das fahle Gesicht des  Friseurs.  »Was soll das heißen?«  »Schießen  Sie  nicht  dauernd  die  gleiche  giftige  Frage  auf  mich  ab«,  entgegnete  der  G‐man,  ohne  aus  seiner  lässigen Ruhe herauszufallen.  »Dann sagen Sie mir, wie Sie dazu kommen, mich mit  Verleumdungen –«  Eliot hob den Kopf.  »Augenblick,  Mr.  Green.  Ich  habe  Sie  nicht  verleumdet.  Ich  habe  eine  vernünftige  Frage  an  Sie  gerichtet.  Eine  vernünftige  und  ganz  klar  verständliche  Frage.«  »Ja,  natürlich,  ich  verstehe  schon.  Sie  wollten  wissen,  ob wir beide etwas miteinander hatten.«  »Wenn Sie es so ausdrücken wollen, Mr. Green.«  Da  versetzte  der  Barbier  plötzlich  dem  Kopf  der  Frisierhaube  einen  Stoß,  daß  sie  durch  die  ganze  Länge  des  Raumes  polterte.  Glas  splitterte,  und  die  Schnüre  schlugen hinter dem Geschoß drein.  77

»Na  und?  Wenn  es  wirklich  so  wäre?  Wenn  wir  einander geschätzt hätten?«  »So  wäre  das  durchaus  Ihre  Sache  gewesen,  Mr.  Green, Ihre – und die Sache von Richard Leester.«  »Na also.«  »Es war also so.«  »Und wenn?!« kam es wie aus der Pistole geschossen.  Da  stand  der  Inspektor  auf  und  ging  auf  den  Friseur  zu. Dicht vor ihm blieb er stehen.  »Sie waren also mit ihm befreundet?«  »Ja.  Sie  wissen  es  ja  jetzt«,  fauchte  Green  und  konnte  den  Blick  der  eisblauen  Augen  des  Polizeioffiziers  nicht  ertragen.  Er  wandte  den  Kopf  zur  Seite,  und  seine  schmalen  Lippen  bebten.  Eliot  sah  jetzt  aus  der  Nähe,  daß  er  nicht  nur  parfümiert,  sondern  auch  geschminkt  war.  Er  hatte  sich  ein  feines  Make‐up  aufgetragen,  das  jedoch unten an seinem Hals nicht allzu sauber verrieben  war.  Es  gab  eine  Menge  unglücklicher  Leute  unter  den  Menschen, die die gleiche Veranlagung hatten wie dieser  Ferdinand  Green.  Eliot  Ness  wußte  es.  Es  waren  Leute,  die  schwer  unter  ihrer  Veranlagung  trugen,  denen  das  Anderssein enorm zu schaffen machte, und die zeitlebens  nicht damit fertig wurden. Viele von ihnen zerbrachen an  ihrem Geschick.  »Niemand  kann  etwas  dafür,  daß  er  so  ist,  wie  ich  bin«, kam es heiser über die Lippen des Barbiers.  »Und  so,  wie  Richard  Leester  war«,  kam  es  ebenso  leise über die Lippen des Polizeioffiziers.  78

Green  mußte  zu  dem  Mann,  der  ihn  um  halbe  Haupteslänge überragte, aufblicken. Ein Glimmen war in  seinen dunklen Augen.  »Wir  waren  Freunde,  verstehen  Sie.  Eine  innige  Freundschaft verband uns.«  »Waren Sie wirklich Freunde –?«  Es  war  ein  Schuß  ins  Dunkel,  ein  Schlagen  auf  den  Busch. Und die Wirkung war enorm.  Der Friseur wich blitzschnell zwei Schritte zurück, zog  mit dem Fuß eine zweite Frisierhaube heran und stieß sie  dem Inspektor entgegen.  Eliot  Ness,  der  sonst  über  ein  ganz  enormes  Reaktionsvermögen  verfügte,  war  auf  diesen  Angriff  nicht vorbereitet. Die schwere Haube traf ihn voll an der  Stirn und ließ ihn zurücktaumeln. Mit der Linken hatte er  den  fünfundvierziger  Revolver  aus  der  Manteltasche  gezogen.  Aber  da  fiel  schon  eine  Tapetentür  zu,  und  draußen  wurde ein Riegel vorgeschoben.  Eliot  war  sofort  an  der  Tür,  versetzte  ihr  einen  Tritt  und  brachte  sie  damit  zwar  nicht  aus  dem  Schloß,  aber  hinten  aus  einer  der  Angeln.  Es  bedurfte  fünf  weiterer  Fußtritte,  bis  er  sie  auch  aus  der  zweiten  Angel  herausgeworfen hatte.  Vor  ihm  führte  eine  steile  hölzerne  Stiege  nach  oben.  Er  nahm  den  Hut  ab  und  schob  ihn  langsam  in  den  Gang.  Ein  dumpfer  Laut  ließ  die  Luft  in  dem  schmalen  Treppenhaus  erzittern.  Ein  Schuß  aus  einer  79

Schalldämpferpistole!  Dieser  blondgefärbte  und  geschminkte  Parfüm‐Mensch  war  also  bewaffnet  und  feuerte  scharf;  und  er  mußte  doch  wissen,  daß  er  auf  einen Polizisten schoß!  Die  Kugel  hatte  die  Hutkrempe  des  Inspektors  aufgerissen.  Wenn  er  selbst  unter  dem  Hut  gewesen  wäre,  hätte  ihn  die  Kugel  in  die  Brust  treffen  müssen,  links in die Brust, genau da, wo das Herz saß.  Und  das  hatte  der  Mann  oben  am  Treppenende  nicht  gescheut. Sein Gewissen mußte also bleischwer sein.  Eliot  ging  ein  paar  Schritte  zurück,  nahm  die  Haube,  die  der  Friseur  auf  ihn  geworfen  hatte,  hoch  und  schleuderte sie in den Treppengang. Im gleichen Moment  nahm  er  den  Telefonhörer  auf  und  hatte  damit  das  Klingeln  übertönt.  Auch  die  wenigen  Nummern,  die  er  jetzt  rasch  wählte,  gingen  in  dem  Getöse,  das  den  Scherbensplittern folgte, noch unter. Dann nahm er einen  der  Stühle,  versetzte  ihm  einen  Stoß  und  beförderte  ihn  ebenfalls in den Treppengang.  »Rasch,  geben  Sie  mir  Cassedy!«  flüsterte  er  in  die  Muschel.  Es dauerte nur zwei Sekunden und die Baßstimme des  Dicken war an seinem Ohr.  In  diesem  Augenblick  drang  von  oben  wieder  der  dumpfe Plopp‐Laut der Schalldämpferpistole herunter.  »Gehört?« flüsterte Eliot in die Muschel.  »Na klar. Doch nicht etwa bei dem Schaumschläger?«  »Genau.«  »Soll ich die kleine Crew mitbringen?«  80

»Ja.«  »Ich fliege!«  Cassedy hatte eingehängt.  Jetzt  kam  es  nur  darauf  an,  den  Mann  hinzuhalten,  daß  er  nicht  auf  den  Gedanken  kam,  das  Haus  durch  irgendeine  Seitentür  oder  sonst  einen  Ausschlupf  zu  verlassen.  Was hatte dieser eigenartige Mann auf dem Gewissen?  Was  verband  ihn  mit  Ric  Leester?  War  es  die  Freundschaft  zu  diesem  Mann  gewesen,  die  zu  dieser  fürchterlichen Todesparty geführt hatte?  Eliot  Ness  hatte  keineswegs  die  Möglichkeit  ausgeschlossen,  daß  es  der  ziemlich  sonderbare  Richard  Leester selbst gewesen sein könnte, der das Gift unter die  Speisen  gemischt  hatte.  Denn  der  junge  Leester  war  in  der Tat ein recht merkwürdiger Mensch gewesen. Er war  ein  sehr  guter  Tennisspieler,  bis  er  sich  vor  zwei  Jahren  bei  einem  Verkehrsunfall  den  linken  Arm  verletzt  hatte,  so  daß  er  als  Linkshänder  das  Racket  nicht  mehr  handhaben  konnte  wie  früher.  Das  hatte  dem  sensiblen  Menschen einen so schweren Schock versetzt, daß er zum  Alkoholiker geworden war. Auch alles andere, was über  ihn  vom  FBI  zusammengetragen  worden  war,  hatte  das  Bild  eines  leicht  kränkelnden,  sensiblen  und  charakterschwachen  Menschen  ergeben.  Er  war,  wie  Ferdinand  Green,  homosexuell  veranlagt,  hatte  aber  keine festen Freunde, wie das FBI ermittelt hatte. Green,  den  er  durch  seine  häufigen  Friseurbesuche  kannte,  konnte nach den Ermittlungen des FBI eigentlich gar kein  81

so intimer Freund von ihm gewesen sein. Aber wer sollte  das  mit  Sicherheit  sagen,  denn  der  lebende  Ric  Leester  war  ja  nicht  von  der  Polizei  beobachtet  worden.  Es  bestand  also  durchaus  die  Möglichkeit,  daß  er  einen  näheren  Kontakt  zu  dem  merkwürdigen  Friseur  unterhalten  hatte.  Es  war  ermittelt  worden,  daß  er  sich  ebenfalls  die  Haare  hatte  färben  lassen,  wahrscheinlich  hier bei Green, und daß er auch ähnlichen Gewohnheiten  frönte wie der Figaro aus Wood Dale.  Es  war  still  geworden.  Nicht  der  leiseste  Laut  war  zu  vernehmen.  Draußen  fuhr  jetzt  ein  schwerer  Lastwagen  über  den  unebenen  Asphalt  und  erfüllte  das  Haus  wieder mit Lärm.  Da glaubte der Norweger ein Geräusch zu vernehmen,  das sich anhörte wie das Knarren einer Diele.  Sollte  Green  etwa  versuchen,  herunterzukommen?  Glaubte  er,  daß  er  mit  der  Schalldämpferpistole  im  Vorteil  war?  Hielt  er  etwa  den  Polizeioffizier  für  unbewaffnet?  Eliot  schlich  über  den  mit  Linoleum  ausgelegten  Boden  auf  die  andere  Seite  des  länglichen  Geschäftslokals,  um  hinter  der  Tapetentür  stehenzubleiben.  Es  war  allerdings  nicht  ganz  ungefährlich,  denn  wenn  Green  etwa  durch  die  eingebrochene  Tür  feuerte,  war  es  nicht  unmöglich,  daß  er  ihn  hier  noch  traf.  Eliot  mußte  wohl  oder  übel  noch  zwei Schritte zurück. Das hinderte ihn aber daran, einen  Blick in den schmalen, steilen Seitengang zu werfen.  Und  das  sollte  sich  noch  als  verhängnisvoll  erweisen.  82

In dem Augenblick nämlich, in dem er versuchte, sich am  Boden  vorwärtszuschieben,  um  vielleicht  doch  einen  Blick  in  den  düsteren  Raum  werfen  zu  können,  fiel  ein  harter  Gegenstand,  der  so  aussah  wie  eine  große  Glasmurmel,  mit  der  Kinder  spielen,  vor  ihm  auf  den  Boden.  Instinktiv  versetzte  der  FBI‐Agent  dem  Gegenstand  einen  Stoß;  er  rollte  davon  –  und  war  noch  nicht  ganz  drei  Yards  entfernt,  als  er  mit  einem  fürchterlichen Knall explodierte.  Das  war  also  das  sogenannte  Capone‐Ei;  eine  Art  Miniatur‐Eierhandgranate,  wie  sie  von  den  Capone‐ Gangstern in der Stadt eingeführt worden waren.  Der  G‐man  hatte  sich  platt  hinter  die  Tür  geworfen  und  war  glücklicherweise  unverletzt  geblieben.  Er  federte hoch, preßte sich dicht gegen die Wand, denn in  diesem  Augenblick  kam  der  Friseur  zurück.  Er  machte  einen  Sprung  nach  vorn,  stand  mit  eingeknickten  Knien  da und hatte die Schalldämpferpistole in der Hand.  In  diesem  Augenblick  schlug  Eliot  zu.  Der  Karateschlag traf Greens rechten Arm und entriß ihm die  Waffe, die polternd durch den Salon schepperte und vor  einem der Stühle liegenblieb.  Green  war  so  überrascht,  daß  er  aus  weit  aufgerissenen Augen fassungslos auf den G‐man starrte.  »Zum Teufel, was wollen Sie eigentlich?«  »Das  wüßte  ich  gern  von  Ihnen,  Mr.  Green«,  entgegnete Eliot.  »Ich habe nichts mit Ihnen zu tun. Weshalb stellen Sie  mir  nach?  Ich  weiß  gar  nicht,  was  Sie  wollen.  Ich  habe  83

nichts  mit  der  Polizei  zu  tun.  Ich  werde  Beschwerde  gegen  Sie  einreichen.  Wie  kommen  Sie  dazu,  einem  unbescholtenen, vollkommen friedlichen Bürger –«  »Ich fange gleich an zu weinen, Green. Ein Mann, der  mit  Schalldämpferpistolen  feuert  und  mit  Capone‐Eiern  nach  der  Polizei  wirft,  hat  höchstwahrscheinlich  einen  sehr triftigen Grund, das zu tun.«  »Ach  was.  Ich  habe  gar  nichts  gemacht.  Das  Ding  ist  da oben von der Treppe heruntergefallen.«  »Ich weiß, direkt vom Weihnachtsbaum, wie auch die  Schalldämpferpistole.«  »Ach,  erwähnen  Sie  doch  die  Schalldämpferpistole  nicht  fünfmal.  Jeder  hat  heute  so  eine  Kanone  im  Haus,  vor  allem  jeder  Geschäftsmann.  Wo  kämen  wir  denn  in  diesen Zeiten ohne Waffe hin. Das dürften Sie doch selbst  am besten wissen, G‐man.«  »Mr. Green, ich muß Sie bitten, mitzukommen.«  »Was soll das heißen?«  »Das soll heißen, daß ich Sie mitnehmen muß.«  »Das ist nicht Ihr Ernst.«  »Mein voller Ernst.«  Eliot  Ness  stand  jetzt  in  der  Mitte  des  länglichen  Barbierraumes  vor  einem  der  sechs  Stühle,  und  neben  ihm  lag  die  von  Green  selbst  heruntergerissene  Haube.  Green stand drei Schritt vor ihm, beide Hände hinter sich  auf  eine  Stuhllehne  gestützt.  Und  da  Green  jetzt  einen  wahren Wasserfall von Vorwürfen über ihn ausschüttete,  war  es  unmöglich,  daß  der  FBI‐Agent  das  Geräusch  in  seinem Rücken hörte.  84

Hinter  ihm  nämlich,  in  dem  schmalen  Stiegengang,  hatte sich eine Tür geöffnet, die er noch gar nicht gesehen  hatte.  Eine  Tür,  die  in  den  Hof  führte.  Eine  mittelgroße  Gestalt schob sich vorsichtig an der Stiege vorbei auf die  Tapetentür zu, die in den Salon führte.  Es  war  eine  Frau.  Sie  mochte  etwa  fünfunddreißig  sein,  hatte  ein  nicht  unschönes,  aber  fast  männliches  Gesicht, trug einen Bubikopf und eine Baskenmütze. Ihre  kräftigen  Beine  steckten  in  Schuhen  mit  flachen  Absätzen. Sie trug ein leichtes Sommerkostüm, hatte eine  brustlose Figur und breite Schultern.  Aus weit geöffneten Augen beobachtete sie die Szene.  Als  Green  sie  entdeckt  hatte,  war  er  geschickt  genug,  sich nichts davon anmerken zu lassen.  »Sie  werden  es  bereuen,  einen  harmlosen  Bürger  zu  überfallen.  Bei  mir  ist  nichts  zu  holen.  Sie  werden  es  bereuen, das kann ich Ihnen sagen!«  Eliot, der seinen Revolver ins Halfter zurückgeschoben  hatte,  blickte  Green  stirnrunzelnd  an.  Plötzlich  hatte  er  ein  merkwürdiges  Gefühl,  wandte  den  Kopf  um  –  und  blickte  in  den  Lauf  eines  Derringers.  Die  Frau  an  der  Tapetentür  hielt  ihn  in  ihrer  rechten  Hand.  Aus  harten  Augen blickte sie den Fremden an.  »Los, Peggy!« kreischte Green. »Knall ihn ab!«  »Augenblick«,  meinte  die  Frau  da  mit  einer  harten  Stimme,  und  Eliot  Ness  sah  in  ein  grünlich  schimmerndes  Augenpaar.  Welch  ein  merkwürdiges  Gesicht hatte diese Frau, die da so plötzlich wie aus dem  Boden  gestampft  aufgetaucht  war.  Der  Leiter  der  85

Spezialabteilung des FBI sah Tag für Tag in immer neue  menschliche  Gesichter,  und  er  hatte  sie  gründlich  studiert.  Dieses  harte  Frauengesicht  war  scharf  von  den  Runen des Lebens gezeichnet. Außerdem trug es deutlich  die Züge des Mannweibes. Und dann war noch etwas in  diesem Gesicht, das er in diesem Moment noch nicht zu  deuten  wußte.  Aber  er  sollte  nicht  lange  daran  herumrätseln müssen.  Es  standen ihm die übelsten  zehn  Minuten  bevor, die  er jemals erleben sollte.  Peggy  Wooster  hatte  sich  mit  dem  Rücken  gegen  die  Wand gelehnt und schlug die Füße übereinander. Immer  noch hatte sie den Derringer in der Hand.  »Los,  nimm  die  Arme  hoch,  Junge«,  preßte  sie  mit  einer heiseren Stimme hervor, in der etwas mitschwang,  das zu dem seltsamen Zug in ihrem Gesicht paßte.  Eliot, der einen Schritt zur Seite gemacht hatte, hielt es  für richtig, dieser Aufforderung nachzukommen.  Da  hörte  er  seitlich  hinter  sich  ein  Geräusch,  wandte  den Kopf und sah, daß sich Green an den Boden gebückt  hatte. Er kniete vor einem der Frisiertische, die fast bis an  den  Boden  reichten,  und  versuchte  offensichtlich,  seine  Schalldämpferpistole  wieder  an  sich  zu  bringen,  die  da  heruntergerutscht war.  »Was suchst du denn da, Green?« schnarrte die Frau.  Da wandte der Friseur den Kopf.  »Weshalb  schießt  du  nicht,  Peggy?«  rief  er  mit  verzerrten Zügen. 

86

»Eins nach dem anderen, Green. Ich will doch hoffen,  daß du mir eine kleine Freude gönnst.«  »Peg«, stieß der Mann heiser hervor, »knall den Hund  ab,  und  ich  beschaff  dir  noch  heute  nacht  die  blonde  Jenny und einen Teelöffel voll Koks.«  Die  steinerne  Härte  schien  aus  dem  Gesicht  der  Frau  zu schwinden.  »Jenny?«  Leise  kam  es  über  ihre  Lippen,  und  in  ihre  Augen  trat  ein  unnatürlicher  Glanz.  »Du  hast  doch  gesagt, daß mit der nichts zu machen ist?«  »Ja,  habe  ich  gesagt,  weil  du  nicht  genug  ausspucken  wolltest.  Aber es ist doch in  diesem  Fall  natürlich  etwas  anderes.«  Ein  winziges  Lächeln  stahl  sich  in  die  Augenwinkel  der Frau. Green redete ununterbrochen auf sie ein.  »Hör  zu,  erst  wirst  du  mir  den  Gefallen  tun  und  den  Kerl da abknallen. Er ist nämlich ein G‐man.«  Da  schrak  die  Frau  zurück.  Steif  stand  sie  vor  der  Wand  und  hatte  den  Revolver  immer  noch  in  der  vorgestreckten Hand.  »Ein  G‐man?«  brach  es  heiser  über  ihre  Lippen.  »Bist  du des Teufels?«  »Was heißt das schon! Ein G‐man? Der Kerl ist hinter  meine Schliche  gekommen.  Glaubst du vielleicht, daß er  hier noch lebend rauskommen darf?«  »Aber ich – was habe ich denn damit zu tun?«  »Du wirst ihn wegputzen.«  »Wieso denn ich?«  »Weil  du  auch  mit  drinhängst.  Oder  glaubst  du  87

vielleicht, er weiß jetzt nicht von dir das gleiche wie von  mir?  Er  weiß,  daß  du  kokst  und  daß  du  hinter  kleinen  Girls her bist, daß du nicht alle Neune oben unter deinem  Pony hast –«  »Lassen  Sie  sich  nicht  von  ihm  verwirren,  Miß«,  unterbrach  der  FBI‐Agent  den  Banditen  mit  scharfer  Stimme.  »Sie  haben  sich  nichts  zuschulden  kommen  lassen und –«  »Knall ihn ab, Peg!«  Eliot sah, daß die Frau den Revolver weiter anhob. Die  Mündung zeigte jetzt auf sein Gesicht. Ein Zittern war in  ihrer  Hand  und  übertrug  sich  auf  die  Waffe.  Jeden  Augenblick konnte sie den Stecher durchziehen.  Nur etwa fünf Inches lag die Frisierhaube vor ihm am  Boden. Wenn er sie nur erreichen könnte. Und dann war  es noch eine Frage, ob es ihm gelang, sie hochzureißen.  »Los, Peg, mach ihn doch fertig! Knall ihn ab!« hetzte  der Friseur schreiend weiter.  »Aber  ich  kann  doch  keinen  G‐man  abknallen,  Ferry.  Du mußt ja wahnsinnig sein. Dafür kommt man auf den  Stuhl.«  »Du  kommst  nicht  auf  den  Stuhl.  Du  wirst  dir  höchstens  ein  paar  Jahre  hinter  schwedischen  Gardinen  einhandeln,  wenn  du  noch  länger  zauderst.  Und  daß  es  nicht  unter  zehn  sind,  ist  wohl  klar.  Dann  interessiert  sich  kein  Girl  mehr  für  dich,  und  auch  sonst  niemand,  das ist ja wohl logisch! Du bist gezwungen –« 

88

»Lassen Sie sich nicht von diesem Menschen verrückt  machen,  Peggy«,  forderte  Eliot  sie  mit  ruhiger  Stimme  auf.  Da  schüttelte  die  Frau  den  Kopf.  »Du  kannst  mich  nicht dumm machen, G‐man.  Ich weiß,  daß  ich verloren  bin.  Er  hat  nämlich  recht,  ich  stehe  auf  der  Liste,  und  wenn  mich  einer  von  denen  im  13.  Revier  erwischt,  bin  ich sowieso hinüber. Ein G‐man ist noch viel schlimmer.  Du weißt schon zuviel!«  »Also, Peg, knall ihn ab!«  In diesem Augenblick geschah es. Eliot hatte den Fuß  ein  Stück  vorgeschoben  und  gleichzeitig  hochgerissen.  Das  schwere  Geschoß  prallte  mitten  in  den  Schuß  der  Frau hinein.  In  diesem  Augenblick  hatte  sich  Ferry  Green  fallenlassen,  streckte  den  linken  Arm  aus  und  hatte  die  Schalldämpferpistole an sich gebracht.  Eliot  Ness  hatte  sich  auf  die  Frau  geworfen,  die  von  der Frisierhaube am Kinn getroffen worden war, und riß  sie nieder.  Sie aber sprang sofort wieder auf.  »Plopp«, machte es da.  Peggy Wooster griff mit beiden Händen an ihre Kehle,  aus der ein fingerdicker Blutstrahl spritzte,  Eliot,  der  durch  ihren  taumelnden  Körper  geschützt  wurde, zog die Colt‐Automatic.  Der zweite »Plopp« schlug durch den Raum, und der  Körper  der  Frau  wurde  erneut  wie  von  einem  harten 

89

Stockschlag  getroffen,  zuckte  zusammen.  Aber  immer  noch stand Peggy Wooster auf beiden Beinen.  Da  brüllte  die  Colt‐Automatic  des  FBI‐Agenten  auf.  Der Schalldämpferrevolver wurde hochgestoßen, und ein  Schrei  brach  von  den  Lippen  des  Barbiers.  Das  Geschoß  hatte  ihn  zwar  nur  schwach  an  der  Hand  verletzt,  aber  die  Blutspur,  die  über  seinen  Handrücken  rann,  erschreckte Green zutiefst.  Eliot  schob  den  Revolver  ins  Schulterhalfter  zurück  und  fing  die  Frau  auf,  die  jetzt  gegen  ihn  stürzte.  Langsam ließ er sie zu Boden gleiten.  Die  bitteren  zehn  Minuten,  die  er  in  dem  höllischen  Salon  zu  verbringen  hatte,  waren  noch  nicht  zu  Ende.  Lautlos  war  ein  zweites  Mal  die  Tür  im  Stiegengang  geöffnet  worden.  Der  Mann,  der  jetzt  in  der  aufgebrochenen  Tapetentür  auftauchte,  war  groß,  hatte  breite  Schultern  und  trug  einen  schwarzen  Anzug.  Der  Borsalino saß schräg auf seinem rechten Ohr. Er hatte ein  massiges  Gesicht,  ein  Doppelkinn  und  eine  gekrümmte  Nase.  Die  Augen  blickten  scharf  wie  Falkenaugen  aus  diesem  Gesicht.  Im  linken  Mundwinkel  hatte  er  eine  unangezündete Zigarette stecken.  Blitzschnell  hatte  er  die  Szene  erfaßt,  zerrte  eine  32er  Luger aus der Tasche und zog sie hoch.  »Los, schieß, Lou!« schrie Green.  Eliot wirbelte herum.  Der  Mann  an  der  Tür  blickte  ihn  verblüfft  an.  »He«,  entfuhr es ihm dann. 

90

»Weshalb  schießt  du  nicht,  es  ist  ein  G‐man!«  schrie  der Friseur.  Es war eine schreckliche Sekunde. Eliot kauerte neben  der  Frau  am  Boden  und  blickte  auf  sie  nieder.  Ein  qualvolles  Röcheln  brach  über  ihre  Lippen.  Sie  starb.  Fünf  Schritt  von  ihm  entfernt  stand  Green  in  verkrampfter  Haltung  vor  einem  der  Frisierstühle,  und  seitlich  hinter  ihm  hielt  der  schwarzgekleidete  Mann  in  der Tapetentür die Luger auf ihn gerichtet.  »Schade«, röchelte die Frau, »ich kratze ab… Ich hätte  ihn zu gern mit ins Loch genommen – den Kokshändler  da –«  Der Schwarzgekleidete in der Tür blickte nur auf Eliot  Ness.  »Schieß doch, Borgast!« schrie Green heiser.  Borgast?!  Wie ein Hammerschlag hatte der Name den Inspektor  getroffen.  Sollte  dieser  Mann  etwa  der  Gangsterführer  Borgast  sein?  Das  war  nicht  gut  möglich,  denn  Borgast  mußte  erstens  älter  sein,  und  zweitens  war  er  schlanker  und kleiner. Eliot kannte ihn von Fotos.  »Ja, ja. Jetzt kannst du ruhig kariert dreinschauen, Lou.  Jetzt weiß er, wer du bist, und jetzt bist du gezwungen zu  feuern.  Laß  dir  doch  keine  Zeit,  der  Kerl  ist  gefährlich.  Jede  Sekunde,  die  er  länger  lebt,  ist  für  uns  beide  eine  Gefahr.«  Aber Borgast rührte sich nicht.  Da bellte Green:  »Mensch,  du  hast  keine  Chance.  Er  weiß,  daß  du  Eds  91

Bruder bist. Sieh dir die Wooster an. Die hat er erledigt.  Jetzt möchte er mir das Ding in die Schuhe schieben.«  Der Bandit an der Tür öffnete langsam die Lippen.  »Ein G‐man? Du Idiot.«  »Du glaubst mir wohl nicht.«  »O  doch,  Ferry,  ich  glaube  dir.  Und  ich  glaube  dir  auch,  daß  er  sterben  muß.  Aber  diese  Arbeit  wirst  du  übernehmen.«  »Weshalb denn ich?«  »Weil  es  nicht  in  Frage  kommt,  daß  irgend  jemand  sagen  kann,  ein  Borgast  hätte  den  MR.  CHICAGO  ausgepustet.«  »MR. CHICAGO –?« stotterte der Friseur.  »Ja, er ist Eliot Ness!« Damit nahm Borgast eine zweite  Waffe aus der Tasche und warf sie Green zu.  Aber sie prallte gegen den Stuhl und rutschte zurück.  Bis auf anderthalb Yards an den G‐man heran. Als Green  vorwärtsspringen  wollte,  um  sich  auf  die  Waffe  zu  stürzen, bellte Borgast:  »Nicht  so  hastig,  Junge.  Der  Vogel  wird  erst  noch  singen.«  Green hielt inne. »Was soll das heißen?« keuchte er.  Borgast  trat  zur  Seite,  behielt  aber  die  Luger  in  der  Hand.  Immer  noch  war  die  Zigarette  zwischen  seinen  Lippen unangezündet.  »So,  Ness,  jetzt  werden  Sie  uns  einen  kleinen  Vortrag  halten.«  »Und worüber?«  »Darüber, was gegen die Borgast‐Crew geplant ist.«  92

»Das ist doch nicht Ihr Ernst.«  »Laß  ihn  mich  doch  abknallen«,  hechelte  Green,  der  seine Schalldämpferpistole wieder an sich gebracht hatte,  »wenn  er  tatsächlich  MR.  CHICAGO  ist,  kann  er  gar  nicht  früh  genug  ins  Gras  beißen.  Diese  perverse  Vettel  da  hat  auch  zu  lange  gewartet.  Fast  hätte  ich  ihn  erwischt, aber leider lief diese Hexe mir ins Schußfeld.«  »Aha, du hast sie also gekillt?«  »Ich?«  »Du sagtest doch gerade, daß du es warst.«  »Zum  Teufel,  er  soll  abdampfen!  Ich  drücke  jetzt  ab,  Borgast.«  »Du wartest noch. Ich muß erst erfahren, was beim FBI  gegen uns geplant wird. Es ist eine Sache im Gange, und  die  muß  ich  aus  ihm  herausschneiden;  das  dürfte  dir  wohl klar sein.«  Eliot  Ness  hatte  Green  mit  dem  Revolver  neben  sich  stehen.  Knapp  drei  Schritte  vor  ihm  stand  Borgast;  und  der war jetzt gefährlicher.  »All  right,  Ness.  Dann  spuck  also  aus,  was  du  mit  Borgast im Schilde führst.«  Eliot  hob  etwas  die  Hände,  machte  einen  halben  Schritt zurück, wandte sich um, und in dem Augenblick,  in  dem  er  die  linke  Hand  fallenließ,  hatte  er  sie  auch  schon an der Colt‐Automatic und wirbelte herum.  Borgast starrte ihn aus geweiteten Augen an. Er hatte  immer noch die Luger in der Hand.  »Lassen  Sie  die  Kanone  fallen!«  herrschte  der  G‐man  den Gangster an.  93

»Nein, Lou!« schrie Green.  Da  hob  Eliot  die  linke  Hand  in  einer  Finte  und  stieß  die Rechte mit dem Revolver ein Stück nach vorn, wobei  er urplötzlich das linke Bein hochriß.  Die Schuhspitze traf den Unterarm des Gangsters.  Die  Luger  flog  gegen  die  Decke  und  lag  nur  eine  Handbreit  von  der  Waffe  entfernt,  die  Borgast  dem  Komplicen hatte zuwerfen wollen.  Green  zog  den  Stecher  durch.  Klick  machte  es,  Ladehemmung!  Da  hechtete  Borgast  dem  FBI‐Mann  entgegen.  Eliot  fing  ihn  mit  einem  Konterschlag  auf  und  trieb  ihn  zur  Seite.  Borgast  kam  zu  Fall  und  schnappte  nach  dem  Revolver.  Eliot  trieb  die  Waffe  mit  einem  Schuß  zur  Seite.  Aber  das  Unglück  wollte  es,  daß  der  eine  Revolver  den  anderen  traf  und  ihn  dem  Gangster  zuschob  wie  eine  Billardkugel.  Borgast hatte sofort zugegriffen.  In  diesem  Augenblick  aber  peitschte  ein  Schuß  durch  den Raum, der Eliot herumfahren ließ.  Vorn in der Tür zur Straße stand die hochgewachsene,  breitschultrige  Gestalt  des  FBI‐Inspektors  Pinkas  Cassedy.  Er  hatte  den  rauchenden  Revolver  in  der  rechten Hand.  »Ich komme etwas spät, Boß.«  »Durchaus  nicht,  Pink«,  sagte  Eliot,  während  er  die  beiden entwaffnete. 

94

»Tut  mir  leid,  Chef.  Hat  etwas  länger  gedauert,  weil  wir  über  ein  Nagelfeld  rollten.  Hab’  da  ein  Taxi  genommen  und  dieser  Kerl  fuhr  wie  eine  Schnecke.  Er  wollte  mich  partout  nicht  ans  Steuer  lassen.  Aber  dann  hatte er doch etwas gegen Ohrfeigen und gab nach.«  Als  sie  die  beiden  Banditen  in  Handschellen  geschlagen  hatten,  meinte  Cassedy  auf  Lou  Borgast  zeigend:  »He,  der  kommt  mir  aber  bekannt  vor.  Wem  gleicht  der bloß?«  »Vielleicht Ed Borgast?« forschte der Norweger.  »Ja,  Borgast!  So  sieht  er  aus.  Vielleicht  ist  es  ein  Verwandter von ihm?«  »Sein Bruder.«    Der  Fall  schien  gelöst.  Aber  es  schien  nur  so,  denn  dem  verbrecherischen  Haarschneider  war  nicht  nachzuweisen, daß er das Gift in die Speisen der Leester‐ Party  geschafft  hatte.  Er  konnte  im  Gegenteil  beweisen,  daß er ziemlich spät gekommen war und die Gäste schon  bei  der  Vorspeise  waren.  Könnte  so  ein  Mann  handeln,  der das Gift in das Essen praktizieren wollte?  Außerdem  schien  es  dem  Inspektor  doch  sehr  unwahrscheinlich,  daß  die  Speisen  so  lange  vor  dem  Verzehr  vergiftet  worden  waren.  Aber  Ferdinand  Green  war  dennoch  erledigt.  Er  war  ein  Mann,  der  abartig  veranlagte  Kunden  erpreßte  und  zudem  mit  Rauschgift  versorgte.  Er  war  ein  Unterhändler,  der  nicht  nur  einzelne  Leute  wie  die  merkwürdige  Peggy  Wooster,  95

sondern  auch  Männer  aus  der  Borgast‐Gang  mit  seinem  »Stoff« bediente.  Hatte auch Richard Leester zu seinen Kunden gezählt?    *    Eliot  Ness  hatte  dafür  gesorgt,  daß  Mrs.  Royster  entlassen  wurde.  Als  sie  aus  dem  Tor  des  Gefängnisses  trat, sah sie den G‐man schon vor dem wartenden Wagen  stehen. Sie machte ein paar unschlüssige Schritte auf ihn  zu und verhielt dann den Schritt.  Eliot  ging  zu  ihr,  zog  den  Hut  und  führte  sie  zum  Wagen.  »Wo darf ich Sie hinbringen?«  »Bitte nicht nach Hause. Ich muß erst etwas finden, wo  wir hin können. Es wird sehr schwer sein«, sagte sie.  »Wie sieht es mit Geld aus?« erkundigte er sich.  Sie zog die Schultern hoch.  »Mein Mann war nicht versichert.«  »Dann  freut  es  mich  um  so  mehr,  Ihnen  mitteilen  zu  können,  daß  sein  Leben  mit  fünfundzwanzigtausend  Dollar versichert war.«  »Ist das wahr?« Sie blickte ihn fassungslos an.  »Ja.«  Er  reichte  ihr  die  Police,  und  dann  hörte  er  sie  sagen:  »Aber  das  nützt  ja  alles  nichts.  Man  wird  es  als  Selbstmord auslegen, und dann bekomme ich nichts.«  »Auch  bei  Selbstmord  wird  ausgezahlt.  Allerdings  etwas später. Aber es war kein Selbstmord. Ihr Mann ist  96

ermordet worden.«  »Aber  wer  sollte  denn  ein  Interesse  an  seinem  Tod  gehabt haben?«  »Ich bin eben dabei, das festzustellen, Mrs. Royster.«  »Ich  kann  mir  wirklich  nicht  vorstellen,  wer  ein  Interesse an seinem Tod gehabt haben sollte.«  »Der  Mörder  hat  vielleicht  gar  kein  Interesse  am  Tod  Ihres Mannes gehabt.«  »Sie meinen –«  »Ja,  ich  meine,  daß  Gary  Royster  zufällig  mit  gestorben  ist.  Der  Mörder  hat  einen  anderen  treffen  wollen.«    Es war spät in der Nacht, als Eliot Ness nach Hause ging.  Er  hatte  seine  Wohnung  drüben  in  Westchester  aufgesucht,  stand  am  Wohnzimmerfenster  und  blickte  auf  das  Gewirr  der  niedrigen  Dächer,  die  hier  vor  ihm  lagen. Vergeblich hielt er Ausschau nach seinem Freund,  dem  schwarzen  Kater  vom  Hinterhof,  der  ihn  sonst  um  diese  Nachtstunde  zuweilen  besuchte  und  auf  sein  Schälchen Milch wartete.  Da läutete es an der Tür.  Eliot  ging  in  den  Flur  und  blickte  in  die  raffiniert  angebrachte Spiegelanlage.  Wie groß war seine Überraschung, als er Meta Lowell  erkannte.  Er  öffnete  die  Tür  einen  Spalt,  blickte  in  den  Korridor und ließ die Frau dann eintreten.  »Entschuldigen  Sie,  Mr.  Ness,  daß  ich  so  spät  störe«,  stieß die junge Frau hastig hervor.  97

»Würden  Sie  mir  wohl  sagen,  woher  Sie  meine  Adresse haben?«  »Nein, das kann ich nicht sagen. Es hat mich hundert  Dollar gekostet.«  »Donnerwetter, wer verdient denn so gut an mir?«  »Ich  kann  es  Ihnen  nicht  sagen.  –  Ich  bin  gekommen,  weil ich in Todesangst lebe.«  »Ach, und weshalb?«  »Weil  ich  weiß,  daß  man  mir  nach  dem  Leben  trachtet.«  Eliot  ließ  sie  vorbei  in  die  Wohnstube  und  bot  ihr  einen Sessel an. Aber Meta Lowell blieb stehen. Sie hatte  beide Hände ineinandergekrallt, und ihre Augen hingen  in fiebrigem Glanz an dem kantigen Gesicht des Mannes.  »Ich werde verfolgt!« ächzte sie.  »Und wissen Sie auch, von wem?«  Da nickte sie hastig.  »Sie müßten mir schon seinen Namen nennen.«  »Sie kennen ihn?«  »Dooley?«  »Ja, Dooley.«  »Aber ich dachte – er wäre Ihr Freund.«  »Das  war  einmal,  und  zwar  nur,  um  sich  durch  mich  ein  paar  zusätzliche  Dollars  zusammenzukratzen.  Er  verdient  doch  nicht  genug.  Er  ist  ein  ganz  unfähiger  Anwalt.  Die  drei  Sachen,  die  er  für  mich  hatte  durchboxen  sollen,  sind  alle  in  die  Brüche  gegangen.  Und  dann  habe  ich  ihm  eine  Menge  Aufträge  von 

98

Bekannten zugeschustert, die er sämtlich verloren hat. Er  taugt überhaupt nichts.«  »Aber  wie  kommen  Sie  dazu,  daß  er  Ihnen  plötzlich  nach dem Leben trachten soll, wo er doch eigentlich allen  Grund  haben  müßte,  froh  zu  sein,  eine  wohlhabende  Frau zu kennen?«  »Das  ist  es  ja  eben.  Er  hat  von  Anfang  an  vorgehabt,  mich umzubringen.«  »Weshalb denn?«  »Das weiß ich nicht. Vielleicht – vielleicht bin ich ihm  im Weg.«  »Wieso hat es für ihn irgendwelche Vorteile, wenn Sie  sterben würden?«  »Das weiß ich ja eben nicht«, hechelte die Frau erregt.  »Glauben Sie nicht, Miß Lowell, daß Sie sich da etwas  einbilden?«  »Dooley ist eine Bestie«, stieß sie mit belegter Stimme  hervor.  »Merkwürdig«,  versetzte  Ness,  »daß  Sie  das  plötzlich  entdecken.«  »Ich weiß es schon lange.«  »Und weshalb waren Sie hinter ihm her?«  »Ich war nicht hinter ihm her. Er war hinter mir her.«  »Eigenartig.  Wenn  ich  so  etwas  weiß,  dann  hüte  ich  mich doch, einen Mann seiner Frau wegzunehmen.«  »Pah, ich habe ihn doch seiner Frau nicht wegnehmen  müssen.  Er  hat  ja  überhaupt  kein  Interesse  mehr  an  ihr.  Das war doch keine Ehe.« 

99

»Meistens  ist  das  für  einen  Außenstehenden  ziemlich  schwer zu beurteilen.«  »Es  geht  jetzt  ja  um  etwas  ganz  anderes.  Ich  habe  Ihnen  gesagt,  daß  ich  mich  durch  ihn  bedroht  fühle.  Sie  müssen ihn festnehmen.«  »Das ist nicht so einfach, Miß Lowell.«  »Ich verlange es aber!«  »Da verlangen Sie zuviel.«  »Na, hören Sie! Wozu ist denn die Polizei da, wenn sie  einen  nicht  schützen  kann?  Ich  möchte  bloß  wissen,  weshalb  wir  die  vielen  Steuern  zahlen,  und  doch  wird  niemals  etwas  getan,  wenn  ein  Bürger  in  Gefahr  ist.  Müssen wir denn erst alle sterben, bis ihr wach werdet?«  Diese  Beleidigung  prallte  von  dem  Inspektor  ab  wie  Wasser von einer Ölhaut. Er war es nachgerade gewohnt,  solche Kränkungen hinzunehmen. Um so verblüffter war  er, als sie plötzlich dicht an ihn herantrat, ihren Kopf hob  und ihm ihr zweifellos hübsches Gesicht entgegenhielt.  »Der  Preis,  den  Sie  für  Ihre  Hilfe  fordern,  soll  mir  nicht zu hoch sein«, flüsterte, sie,  Sanft  schob  er  sie  von  sich.  »Geben  Sie  sich  keine  Mühe, Miß Lowell. Es wird ohnehin alles getan, was für  Ihre Sicherheit erforderlich ist.«  »Ich kann jeden Preis bezahlen«, entgegnete sie giftig,  »ich bin wohlhabend genug, glücklicherweise. Und wenn  das Geld nicht genügt, so werde ich auch –«  »Ich  habe  Sie  schon  verstanden«,  unterbrach  er  sie  schroff. »Aber Sie überschätzen sich da.«  Flammende Zornesröte übergoß ihr Gesicht.  100

»Was  denn?  Wollen  Sie  armseliger  G‐man  etwa  behaupten,  daß  Sie  eine  so  große  Auswahl  in  Frauen  hätten?  Das  können  Sie  mir  doch  wohl  nicht  im  Ernst  erzählen.  Wer  wird  sich  denn  schon  um  einen  Mörderjäger  reißen,  der  lumpige  tausend  Bucks  im  Monat zusammenschustert?«  Eliot  Ness  senkte  den  Kopf.  Diese  Kränkung  war  wirklich  etwas  hart.  Ganz  von  der  Tatsache  abgesehen,  daß  er  nur  einen  Bruchteil  dessen  verdiente,  was  sie  da  eben erwähnt hatte. Dieses Luxusweibchen hatte ja nicht  die  mindeste  Ahnung  von  seinem  Job  und  von  dessen  Bezahlung.  »Tun Sie mir den Gefallen, Miß Lowell, und lassen Sie  mich jetzt allein. Ich habe noch zu arbeiten.«  »Ich  denke  nicht  daran.  Erst  will  ich  von  Ihnen  die  Versicherung, daß Dooley festgenommen wird.«  »Ich  habe  Ihnen  schon  auseinandergesetzt,  daß  das  nicht so einfach ist. Ich brauche einen Grund, um irgend  jemanden  festzunehmen.  Ich  kann  keine  willkürlichen  Verhaftungen vornehmen.«  »Ach, ihr verhaftet doch sonst Gott und die Welt. Nun  haben Sie sich bloß nicht so.«  Da entgegnete er mit schneidender Schärfe:  »Sie  irren,  Miß  Lowell!  Niemand  wird  ohne  triftigen  Grund verhaftet. Und jetzt muß ich Sie bitten, zu gehen!«  »Soll das ein Rausschmiß sein?«  »Es  ist  mir  egal,  wie  Sie  es  auffassen.  Ich  habe  jetzt  keine Zeit mehr für Sie.«  »Das  werde  ich  mir  merken.  Aber  Sie  können  sich  101

darauf  verlassen,  daß ich  schon  anderwärts  Hilfe  finden  werde.  Schließlich  bin  ich  nicht  auf  Sie  angewiesen.  Ich  habe ja letztlich…«  »… etwas zu bieten, ich weiß«, unterbrach er sie kühl  und führte sie zur Tür.    *    Ein  neuer  Tag  war  über  der  Millionenstadt  heraufgezogen.  Ein  Tag,  der  wie  aus  buntem  Seidenpapier  geschnitten  zu  sein  schien.  Wolkenlos  und  azurfarben schimmerte der Himmel, und die Sonne warf  ein rotgoldenes Licht in die morgendlichen Straßen.  Eliot  Ness,  der  schon  sehr  früh  aufgestanden  war,  hatte  nur  kurz  sein  Bureau  aufgesucht,  um  die  notwendigsten  Akten  und  die  Post  zu  sichten.  Dann  hatte er sich seinen Wagen geholt und war nach Buffalo  Grove gefahren. Er hielt vor dem Parktor der Astors und  wartete, bis ihm geöffnet wurde.  Der Butler trat ihm am Haus entgegen und blickte ihn  aus schiefergrauen Augen an.  »Sie wünschen?«  »Ich möchte mit Miß Astor sprechen.«  »Das geht nicht. Miß Astor spielt Tennis.«  »Ich muß Sie trotzdem bitten, sie für ein paar Minuten  herzuholen.«  »Das ist nicht möglich. Sie ist in einem Match.«  »Und wo spielt sie?« 

102

»Hinterm  Haus  auf  dem  Platz.  Aber  da  können  Sie  nicht hin.«  Eliot wandte sich ab, ging um das Haus herum, hatte  kaum  die  erste  Ecke  erreicht,  als  plötzlich  ein  großer  Schäferhund vor ihm auftauchte.  Wenn es einen Hund gab, den der Inspektor schätzte,  und der ihm auch Respekt einzuflößen vermochte, dann  war es diese Sorte deutscher Schäferhunde. Das Tier war  groß,  hatte  einen  dunklen  Rücken,  einen  dunklen  Kopf  und  einen  dunklen  Schwanz.  Hoch  waren  die  großen  Ohren  aufgestellt,  und  seine  Augen  blickten  dem  Mann  wach entgegen.  Eliot  hatte  kein  Glied  gerührt.  Als  er  jetzt  die  rechte  Hand  etwas  anhob,  begann  der  Hund  leise  zu  knurren.  Da hörte der G‐man Schritte hinter sich, wandte sich um  und sah den Diener auftauchen.  »Ich habe Sie ja gewarnt.«  »Nehmen Sie das Tier zurück.«  »Ich denke nicht daran.«  »Nehmen  Sie  das  Tier  zurück!  Sonst  muß  ich  mir  meinen Weg mit Gewalt bahnen.«  »Was fällt Ihnen ein, Inspektor, wie kommen Sie dazu  –«  Da  setzte  der  Hund  plötzlich  zum  Sprung  an.  Er  flog  förmlich  in  die  Luft  und  wäre  ganz  sicher  gegen  den  Inspektor geprallt, wenn der stehengeblieben wäre. Statt  dessen prallte das Tier gegen den Butler, der hinter Eliot  Ness gestanden hatte.  Sofort warf sich der Hund herum.  103

Eliot hatte die Schußwaffe gezogen, aber er wußte den  Hund  auch  so  abzuwehren.  Nicht  umsonst  hatte  er  in  Denver  mehrere  Jahre  auf  der  FBI‐High  School  alle  Abwehrarten  gründlich  erlernt.  Aber  mit  diesem  Hund  war  es  schwer.  Er  hatte  offensichtlich  die  allerbeste  Dressur genossen.  »Bill!«  kam  da  eine  Frauenstimme  von  der  Rückseite  des Hauses her.  Eliot  sah  Ginger  Astor  auftauchen.  Sie  trug  den  weißen Tennisdreß; das kurze, enganliegende Polohemd,  den  sehr  kurzen  weißen  Faltenrock,  weiße  Socken  mit  roten und blauen Ringen und weiße Tennisschuhe. In der  linken Hand hielt sie noch das Racket.  Mit  federndem  Schritt  kam  sie  auf  das  Tier  zu,  nahm  es am Halsband und winkte dem Diener.  »George, führen Sie Bill weg.«  Solange sie den Hund hielt, war er still. Als der Diener  ihn aber am Halsband hatte, begann er wieder gefährlich  zu  knurren.  George  hatte  alle  Mühe,  das  Tier  wegzubringen.  Ginger Astor lehnte sich gegen die Holzkaros, die das  Spalierobst am Haus stützten, nahm den linken Fuß hoch  und  setzte  ihn  auf  eine  der  grün  gestrichenen  Holzleisten.  »Na, Inspektor, hatten Sie Sehnsucht nach mir?«  Eliot blickte sie nachdenklich an. Sie war wirklich eine  hübsche  junge  Dame,  gut  gewachsen,  besser  noch  als  Meta  Lowell,  und  ihr  Gesicht  war  noch  eine  Spur  herausfordernder.  Die  Stirn  war  glatt,  und  das  Haar  104

sprang  in  messerscharfem  Ansatz  daraus  hervor.  Es  sah  sehr  hübsch  aus.  Ihre  Augen  waren  groß,  und  die  Lider  wirkten  etwas  schwer,  was  ihrem  Gesicht  einen  leicht  melancholischen Ausdruck gab und ihre Schönheit noch  unterstrich.  Feingeformt  war  die  Nase,  und  die  Lippen  schienen  von  einem  griechischen  Bildhauer  geformt  worden zu sein. Das Kinn war nicht zu stark ausgeprägt  und ließ das Gesicht nicht zu rund aussehen. Wie sie jetzt  da  stand  in  ihrem  Tennisdreß,  hätte  sie  hübscher  gar  nicht aussehen können.  Ob sie es wußte? Zweifellos wußte sie es. Es war ihr ja  direkt anzusehen, daß sie sich der Wirkung bewußt war,  die sie auf Männer ausübte.  »Sind Sie immer noch nicht weitergekommen?«  »Leider nicht.«  Plötzlich  stieß  sie  sich  von  den  Spalierobsthölzern  ab  und  ging  an  ihm  vorbei,  machte  ein  paar  Schritte  vorwärts,  federnde,  leichte,  sportliche  Schritte,  blieb  dann  stehen  und  wandte  den  Kopf  über  die  Schulter  zurück.  »Kommen  Sie  mit?  Ich  möchte  Sie  auf  ein  Glas  Tee  einladen.«  Ohne  seine  Antwort  abzuwarten,  ging  sie  vorn  ums  Haus,  drückte  dem  verblüfften  Butler  das  Racket  in  die  Hand  und  ging  quer  durch  die  Diele  auf  eine große Tür zu, die sie öffnete.  »Kommen Sie«, sagte sie und deutete auf eine elegante  französische  Couch,  »setzen  Sie  sich.  Ich  werde  den  Tee  bestellen.« 

105

Sie  zog  an  einer  altmodischen  Klingelschnur  und  meinte lachend:  »Ich hasse den neumodischen Kram, wissen Sie. Mein  Vater auch, wir hätten das sonst abgeschafft.«  Ein  blondgelocktes,  puppiges  Mädchen  tauchte  im  Türspalt auf. Ginger Astor gab ihm den Auftrag, Tee zu  bringen.  Sie  selbst  kam  zurück  und  setzte  sich  auf  die  Armlehne  eines  der  mit  olivfarbenem  Plüsch  bezogenen  schweren  Sessel.  Sie  hatte  die  Beine  übereinandergeschlagen,  stützte  die  Ellbogen  hinten  auf  die  Sessellehne  auf  und  blickte  den  Mann  mit  ihren  großen Augen, die eine ganz kleine Spur traurig wirkten,  forschend an.  »Ist es nicht langweilig?«  »Was?«  »Beim FBI.«  »Weshalb?«  »Ich  weiß  nicht.  Ich  stelle  es  mir  furchtbar  langweilig  vor.«  »Weshalb denn?«  »Das  kann  ich  nicht  erklären.  Sagen  Sie  mir,  weshalb  Sie gekommen sind?«  »Ich  dachte,  daß  Sie  mir  vielleicht  etwas  zu  sagen  hätten?«  »Ich?«  Sie  beugte  sich  vor,  nahm  ihre  feingeformten  elfenbeinfarbenen Hände zusammen und blickte ihn mit  etwas schräggelegtem Kopf lächelnd an. »Wie meinen Sie  das?«  106

»Es hätte ja sein können, daß Sie etwas Neues erfahren  haben.«  »Ich  habe  überhaupt  nichts  erfahren.  Alles,  was  ich  weiß, weiß ich von Ihnen.«  »Sie  sind  also  von  Richard  Leester  eingeladen  worden?«  »Ja.«  »Sie kannten ihn vom Tennisspiel?«  »Nein. Ich kannte ihn durch Meta Lowell.«  »Und Meta Lowell kennen Sie vom Tennisspiel?«  »Nein.« Sie lächelte, »ich kenne sie aus dem Ruderclub  Chicago East.«  Womit  sich  die  jungen  Damen  der  sogenannten  besseren  Gesellschaft  die  Zeit  nicht  alles  vertrieben!  Tennis, Rudern, Reiten. Denn daß sie ritt, sah er an dem  Foto,  das  links  über  dem  Sekretär  aus  uraltem  Wurzelholz in einem ausgetrockneten Eichenkranz hing.  Es zeigte sie im Sattel eines schwarzen Pferdes.  Als der Tee gebracht worden war, nahm Eliot nur ein  paar Schlucke und erhob sich dann. Die Frau blieb sitzen,  Eliot ging auf sie zu und deutete eine Verbeugung an.  »Vielen Dank für den Tee.«  Als er sich abwenden wollte, hielt sie ihn am Arm fest.  Eliot  hatte  das  Gefühl,  von  einem  elektrischen  Stromschlag berührt worden zu sein. Er blickte über die  Schulter  zurück  in  ihr  Gesicht.  Sie  hatte  die  Augen  jetzt  voll  geöffnet  und  sah  ihn  aus  den  unergründlichen  Tiefen ihrer Iris an.  »Weshalb sind Sie gekommen, Eliot Ness?«  107

Wie genau sie seinen Namen kannte.  »Ich dachte, Sie hätten vielleicht Angst.«  »Angst –?« kam es verwundert zurück.  »Hätte das nicht sein können?«  »Weshalb sollte ich Angst haben?«  »Weil  mehrere  Menschen,  die  auf  der  Party  waren,  gestorben sind.«  »Was habe ich damit zu tun?«  »Ist es nicht möglich, daß der Mensch, der diese Leute  umgebracht hat, eigentlich ganz jemanden anders treffen  wollte?«  Plötzlich  wich  die  Farbe  aus  ihrem  Gesicht.  Sie  rutschte von der Sessellehne und richtete sich auf. Als sie  jetzt  vor  ihm  stand,  fiel  ihm  zum  erstenmal  auf,  daß  sie  sehr  groß  war.  Aber  er  überragte  sie  immer  noch  um  Haupteslänge.  Ganz dicht trat sie an ihn heran.  »Sie meinen«, sagte sie, »daß derjenige, der  das getan  hat, gar nicht den Richtigen getroffen hat, ich meine, den,  den er treffen wollte?«  »Ist das nicht denkbar?«  »Doch. Sie haben recht.«  Unverwandt blickte sie ihn an.  »Und weil Sie glaubten, daß ich vielleicht Angst hätte  –«  Der  Mann  schwieg.  Er  senkte  seinen  Blick  in  diese  merkwürdigen,  schönen  Frauenaugen,  die  eine  Mischung  von  Grün  und  Grau  waren,  mit  bernsteinfarbenen Pünktchen gesprenkelt.  108

Plötzlich richtete Ginger Astor sich auf die Zehen auf,  und  Eliot  fühlte  ihre  kühlen  Lippen  auf  seinem  Mund.  Nur einen Herzschlag lang, dann ging sie auf die Absätze  zurück,  wandte  sich  um  und  ging  mit  ihrem  federnden  Schritt  um  den  Sessel  herum,  blieb  hinter  der  großen  Couch  stehen,  zog  ihren  Zeigefinger  über  den  weichen  olivfarbenen  Stoff  und  sagte,  während  sie  auf  die  Tür  zum Nebenzimmer zuging:  »Heute  abend  gehe  ich  zu  Hidegota.  Nichts  für  Sie,  nicht wahr?«  Er zog die Schultern hoch.  »Ich  weiß  nicht.  Ich  bin  auch  schon  dagewesen,  aber  ich habe wenig Zeit.«  »Das  kann  ich  verstehen.  Es  muß  fürchterlich  anstrengend  sein,  dauernd  hinter  all  den  Capones  herzulaufen.  Wie  ist  das  eigentlich  mit  Richard  Dillinger?«  »Wie soll es mit ihm sein?«  Ein winziges Lachen stahl sich um seine Mundwinkel.  Er schüttelte den Kopf. Wie gut sie doch unterrichtet war,  diese Ginger Astor. Aber die Leute in der Stadt kannten  ja alle die Stories von Al Capone und den Dillingers. Man  hatte  ja  mehr  als  genug  darüber  in  den  Zeitungen  veröffentlicht.  Nicht  zuletzt  war  es  Matherley,  der  die  Menschheit  damit  unterhielt,  als  wäre  es  das  Ergötzlichste, was es mitzuteilen gäbe.  »Nur eines noch, Miß Astor«, sagte er, als er schon an  der  Tür  zur  Diele  stand.  Sie  stand  drüben  an  der  gegenüberliegenden Tür und blickte zu ihm hinüber. Das  109

Zimmer war sehr groß, und auf diese Entfernung wirkte  sie auf einmal fast klein.  »Wenn Sie irgend etwas in Erfahrung bringen, möchte  ich Sie bitten, mich anzurufen.«  »Das  werde  ich  ganz  bestimmt  tun«,  sagte  sie.  »Ich  hoffe, Sie bald wiederzusehen, Eliot Ness. So long.«  Sie hatte etwas Männliches in ihrer Art, jetzt wurde es  ihm deutlich. Irgendeine Spur von angenehmer Herbheit.  Er  saß  schon  längst  wieder  in  seinem  Wagen  und  kutschierte der City zu, als er immer noch den Hauch des  seltsamen Parfüms verspürte, der ihm entgegengeströmt  war, als sie ihn küßte.  »Schiaparelli«, flüsterte er vor sich hin. Er hatte fast ein  Dreivierteljahr  dazu  verwandt,  um  die  Hautduftrichtungen kennenzulernen. Eigentlich weniger,  um seiner damaligen Freundin Gil einen Gefallen zu tun,  die  in  der  Parfümerie  arbeitete,  sondern  weil  es  niemals  schaden  konnte,  wenn  ein  FBI‐Mann  sich  da  auskannte.  Man  hatte  schon  auf  der  High  School  oben  in  Denver  wöchentlich  mehrere  Stunden  Unterricht  in  den  verschiedensten  Gerüchen  durchzustehen,  so  daß  jeder  G‐man sofort die verschiedensten Gerüche möglichst gut  zu  unterscheiden  wußte.  Unter  Umständen  konnte  es  nämlich  sehr  wichtig  sein,  sich  an  einen  bestimmten  Geruch  zu  erinnern;  wenn  man  ihn  dann  nur  in  etwa  beschreiben  konnte,  so  half  das  niemandem.  Es  gab  verschiedene  Gasgerüche,  verschiedene  Gerüche  von  Pulverarten;  auch  Brandgerüche  konnten  sehr  verschiedenartig  sein  und  auf  die  Ursache  des  Brandes  110

und auf den verbrannten Stoff hinweisen.    Eine  interessante  Frau,  diese  Ginger  Astor.  Wie  viele  millionenschwere  Töchter  von  reichen  Vätern  gab  es  doch in dieser großen Stadt. Bedauerlich, daß man selbst  niemals  eine  solche  Frau  kennenlernte,  und  wenn  es  einmal geschah, dann nur auf Fahndungen. Diese Ginger  Astor  –  so  etwas  hätte  man  sich  schon  gefallen  lassen  können.  Wie  hinreißend  sie  den  flüchtigen  Kuß  verschenkt  hatte,  spielerisch  wie  einen  ganzen  Strauß  von Teerosen.  Schade,  das  Burschikose,  etwas  Männliche  gefiel  ihm  nicht so gut. Aber sie gewöhnten es sich ja heute alle an,  die  wohlhabenden  jungen  Damen,  die  nichts  als  Zerstreuungen  suchten,  keine  Arbeit  kannten  und  nur  den Freuden des Lebens nachjagten. Es war offenbar eine  Mode, sich herb zu geben.  Wie  anders  war  doch  die  Frau,  deren  Gesicht  jetzt  plötzlich,  als  er  in  die  71.  Straße  einfuhr,  vor  ihm  auftauchte.  Es  war  ein  etwas  blasses  Gesicht,  nicht  ganz  oval,  aber  auch  nicht  rund,  in  dem  ein  wundervoll  schimmerndes  großes  Augenpaar  stand.  Es  war  das  schönste  Frauengesicht,  das  der  Norweger  jemals  gesehen  hatte.  Umrahmt  von  vollen  schwarzblau  schimmernden  Locken  und  verzaubert  von  einem  Lächeln,  das  permanent  in  den  Winkel  dieser  herrlichen  Augen  zu  stehen  schien.  Es  war  das  Gesicht  einer  Frau,  die einen Namen trug, den niemand ohne Scheu in dieser  Stadt mehr aussprechen mochte: Dillinger.  111

Ruth  Dillinger,  vierundzwanzig  Jahre  alt,  Chemielaborantin,  die  einmal  einen  Doktortitel  haben  würde.  Sie  hatte  mit  den  gefurchteren  Dillingers  bis  auf  ihren Namen wenig zu tun, das wußte er. Jedenfalls hatte  er  nichts  anderes  herausbringen  können,  und  das  FBI  hatte  sie  ziemlich  gründlich  untersucht.  Auch  sie  hatte  ihm  einmal  im  Treppenhaus  unten  in  der  Prairie  Street  einen  Kuß  gegeben.  Wie  anders  hatte  es  ihn  damals  erfaßt.  Glühende  Hitze  war  durch  seinen  Körper  geströmt. Diese faszinierende Frau  vermochte er einfach  nicht  aus  seinem  Gedächtnis  herauszubringen.  Im  übrigen sorgten die Dillingers dafür, daß er ihren Namen  nicht  vergaß.  Immer  und  immer  wieder  war  irgend  etwas von ihnen zu hören. Zwar wußte niemand genau,  ob sie tatsächlich hinter dieser oder jener Sache steckten,  aber ganz ähnlich wie bei Capone waren auch sie ständig  im Mund der Bevölkerung. Wenn man sicher war, daß es  kein  Coup  der  Capone‐Gang  war,  der  da  oder  dort  stattgefunden hatte, dann tippte man sicher nicht falsch,  wenn man sich an die Dillingers hielt.  Eliot stieg aus dem Wagen und ging ins Haus der FBI‐ Zentrale.  Unten  in  der  Vorhalle  kam  ihm  Cassedy  entgegen.  »Ich dachte, Sie wollten nach Buffalo Grove?«  »Da komme ich eben her.«  »Interessant. Ginger Astor hat eben angerufen.«  »Wann?«  »Vor fünf Minuten.«  »Und?«  112

»Sie  wollte  sich  für  Ihren  Besuch  bedanken.  –  Wahrscheinlich  vermutet  sie,  daß  Sie  durch  die  Stadt  fliegen. Tja, ein G‐man muß eben vielseitig sein.«  Eliot ging hinauf in sein Arbeitszimmer, und Cassedy  folgte ihm.  Während  der  Dicke  in  Hut  und  Mantel  auf  einem  Hocker neben dem Schreibtisch Platz nahm, machte sich  Eliot daran, die zweite Post durchzusehen. Dann griff er  nach der roten Akte und zog die Brauen zusammen.  Giftmord in Cicero!,  Eine  zweiunddreißigjährige  Frau  war  in  ihrer  Wohnung  vergiftet  worden,  genauer  gesagt,  in  ihrem  Apartment.  Es  handelte  sich  um  eine  Juwelierin,  eine  Frau, die ihren Mann schon vor zehn Jahren verloren und  seine  große  Edelsteinschleiferei  geerbt  hatte.  Ihr  Mann,  ein  Holländer,  war  damals  in  dunkle  Geschichten  verwickelt  gewesen,  aus  deren  Verstrickungen  ihn  der  Tod gelöst hatte.  Cassedy, der seinen Chef eine Weile beobachtet hatte,  meinte:  »Die  Mordkommission  hat  schon  angerufen,  ob  wir  uns darum kümmern wollten.«  »Wir  lassen  die  Finger  davon«,  sagte  Eliot,  »noch  ist  das ja nichts für uns.«  »Eben, das habe ich auch gesagt. Wir haben genug mit  unserem eigenen Gift zu tun.«  Es war einen Augenblick still, dann meinte der Dicke:  »Ich soll Ihnen übrigens noch einen Gruß bestellen.«  »Von wem?«  113

»Von Ihrem Freund Capone.«  Da  blickte  der  Inspektor,  der  an  allerlei  Scherze  des  Dicken gewöhnt war, denn nun doch auf.  Cassedy zog die Schultern hoch.  »Ja, er rief an.«  »Sind Sie sicher, daß er es war?«  »Ich  kenne  doch  seine  Stimme.  Schließlich  ist  die  Schallplatte uralt, die wir da drüben haben.«  »Das  ist  doch  nicht  Ihr  Ernst,  Pink«,  meinte  Eliot,  während er sich erhob.  »Kommen  Sie  mit«,  brummelte  Cassedy  und  stapfte  voran. Eliot folgte ihm in sein Zimmer, und dann hörte er  die mitgeschnittene Aufnahme.  »Hallo, sind Sie’s, Cass?«  »Ja. Wer ist denn da?«  »Capone.«  Es  war  ganz  unzweifelhaft  die  Stimme  des  großen  Gangsters.  »Ist Eliot im Haus?«  »Nein. Um was geht’s?«  »Ich  wollte  ihm  nur  sagen,  er  solle  dafür  sorgen,  daß  die  Dillingers  nicht  so  laut  werden.  Sonst  muß  ich  es  tun.«  »Hören Sie, Mr. Capone, vielleicht sollten Sie das mal  schriftlich einreichen.«  »Sie sind ein Spaßvogel, Cass. Bestellen Sie Ihrem Boß  einen  Gruß.  Könnte  sein,  daß  es  sonst  wieder  großen  Ärger gibt.« 

114

»Wenn’s Ärger gibt, Mr. Capone, dann verursacht ihn  meistens der gleiche Mann in Chicago.«  »Geht das auf mich?«  »Sie merken aber auch alles.«  »Ach, hol Sie der Teufel!«  Ein hartes Knacken beendete das Gespräch.  Cassedy blickte seinen Chef von der Seite an. Der fuhr  sich  nachdenklich  mit  dem  Handrücken  über  das  Kinn  und warf dann einen Blick auf die Wanduhr.  Wenige Minuten nach halb elf.  Was  hatte  dieser  Anruf  zu  bedeuten?  Ein  Mann  wie  Capone tat nichts ohne Grund.  »Da  steckt  irgendeine  Schweinerei  hinter«,  meinte  Cassedy,  während  er  sich  eine  Zigarre  anzündete  und  seinen Mantel auszog.  »Wo wollten Sie übrigens hin, Pink?«  »Wohin schon? In die Silver Street!«  »Und?«  »Mit den Boys sprechen. Ich möchte wissen, ob Leute  von der Leibgarde Capones abrücken.«  »Das  ist  gut.  Vielleicht  hätte  man  mit  George  oder  Fregers telefonieren können.«  »Habe  ich  schon  getan.  Fregers  ist  nicht  da,  und  George weiß noch nichts.«  »Das  ist  auch  eigentlich  noch  etwas  früh.  Es  ist  gut,  gehen Sie los. Sie können mich anrufen.«  »Sie sind also hier?«  »Vorerst ja.« 

115

»Das dauert bei Ihnen doch nicht allzulange. Aber da  Sie  so  wenig  wie  ich  wissen,  wo  wir  unseren  Freund  Richard  Dillinger  finden  können,  werden  Sie  wohl  oder  übel heute hier angeleimt bleiben.«  »Da bin ich noch gar nicht so sicher, Pink.«  Cassedy blickte seinem Boß hinterher und machte sich  dann auf den Weg in die sogenannte Silver Street, wo der  große  Block  lag,  der  allgemein  als  Al  Capones  Residenz  angesehen  wurde.  Er  wurde  Tag  und  Nacht  von  neun  sich ständig abwechselnden G‐men bewacht.    Was  hatte  der  Anruf  Capones  zu  bedeuten?  Zweifellos  steckte  irgend  etwas  dahinter.  Vielleicht  wollte  der  Banden‐Chef  sich  schon  vorher  rückversichern  und  die  Sache den Dillingers in die Schuhe schieben.  Damned, wenn man nur irgendeinen greifbaren Faden  in  der  Hand  hätte,  der  zu  diesem  Richard  Dillinger  hinführte.  Warum  war  es  nicht  möglich,  selbst  die  Verbrecherbanden  gegeneinander  auszuspielen,  um  am  Ende  über  die  Dillinger‐Gang  auch  den  berüchtigten  Syndikatchef Alfonso Capone zu stellen? Er müßte ihnen  irgendwie  auf  den  Leim  und  dann  ins  Netz  gehen,  aber  statt  dessen  zog  Al  Capone  die  Fäden  und  hetzte  geschickt FBI und Dillinger‐Gang aufeinander. Nun gut,  das  FBI  würde  bei  der  Auseinandersetzung  nicht  den  Kürzeren  ziehen,  aber  es  war  irgendwie  beunruhigend  zu  wissen,  selbst  nur  ein  Spielball  im  teuflischen  Geheimplan  des  größten  der  Verbrecher  zu  sein.  Was  mochte  Al  Capone  wirklich  im  Schilde  führen?  Das  war  116

die eigentliche Frage, die ihn bewegte, aber er mußte sich  jetzt auf Dillinger konzentrieren.  Ruth!  Wieder  stieg  ihr Gesicht  vor  ihm auf. Er  mußte  sich  hart  auf  seine  Arbeit  konzentrieren,  um  nicht  der  Versuchung  nachzugeben,  Hut  und  Mantel  zu  nehmen  und  zu  ihr  zu  fahren.  Mit  ihr  zu  sprechen.  Aber  war  er  denn  sicher,  ob  es  nicht  nur  ein  Vorwand  war,  sie  wiederzusehen? Sie wußte doch nichts von Ric, das hatte  sie ihm mehrfach gesagt. Well, sie war weitläufig mit ihm  verwandt, aber sie wußte nicht, wo er sich aufhielt.  Eine  Dreiviertelstunde  später  schlenderte  er  über  die  linke  Straßenseite  der  breiten  Harlem  Avenue  am  Rand  des  Lyons  Park  entlang  und  machte  in  der  Nähe  eines  Kiosks halt, der noch vor einigen Tagen geschlossen war.  Hier  hatte  er  vor  Wochen  den  Hehler  gestellt,  der  an  einem schweren  Verbrechen  beteiligt gewesen  war. Und  in diesem Kiosk hatte auf einem leeren Limonadenkasten  ein Mann gesessen, den er für Richard Dillinger hielt.  Es war sinnlos, den Weg hier heraus zu machen, denn  damals  war  alles  aufgeflogen,  und  selbst  wenn  der  Anführer  der  Dillinger‐Gang  hier  in  der  Gegend  gelebt  hatte, würde er sich hüten, sich noch einmal hier blicken  zu lassen.  Der  FBI‐Agent  hatte  den  Kiosk  jetzt  erreicht,  warf  einen  Blick  auf  die  vielen  bunten  Zeitschriften,  die  mit  Klammern  in  langen  Reihen  ausgehängt  waren  und  bis  zur  Erde  hinunterreichten,  blickte  dann  auf  die  etwas  intimere  Literatur,  die  vorn  unter  Glas  lag,  und  stützte  sich  auf  das  Rahmenholz  auf,  um  einen  Blick  in  das  117

Gesicht  des  Mannes  zu  werfen,  der  mit  qualmendem  Zigarrenstrunk  hinter  dem  Glas  stand  und  damit  beschäftigt war, einen Zeitungspacken aufzuschnüren.  »Ich hätte gern eine ›Chicago Post‹.«  »Die  ist  ausverkauft,  Mister.  Da  müssen  Sie  heute  abend  wiederkommen.  Nehmen  Sie  die  ›News‹,  die  kommt  immer  in  größerer  Auflage,  und  es  steht  bestimmt auch alles drin.«  Das war Matherleys Zeitung. Er würde den Teufel tun,  dem Kerl auch noch sein Geld in den Rachen zu werfen.  Er wußte jedoch genau, daß er wieder rückfällig werden  würde,  wenn  es  darauf  ankam,  denn  wenn  man  gut  informiert  sein  wollte  in  Chicago,  dann  mußte  man  die  »Chicago News« lesen.  »Nein, danke. – Sind Sie der neue Pächter?«  »Sind  Sie  von  der  Polizei?«  entgegnete  der  Mann  mit  seinem  Zigarrenstrunk,  während  er  den  Kopf  hob  und  Eliot aus verschleierten grauen Augen anblickte.  Der Inspektor nickte.  Da  schob  der  andere  den  Strunk  von  einem  Mundwinkel in den anderen und krächzte:  »Ja, ich bin der neue Pächter. Was ist los?«  »Haben  Sie  keine  andere  frische  Zeitung  als  den  ›News‹?«  »Doch,  aber  nur  das  Käseblatt  von  Steen.  Den  ›Chronicle‹,  diese  Großmutterzeitung,  und  dann  natürlich  noch  das  andere  Geschmiere.  Elf  sind’s  im  ganzen. Jedenfalls um diese Tageszeit, später kriegen Sie  mehr.«  118

Ein  Mann  hatte  sich  neben  Eliot  aufgestützt  und  meinte, auf einem Kaugummi herumkauend:  »Man  sollte  die  ›News‹  lesen.  Es  ist  die  Zeitung  der  unteren  Millionen.  Jeder,  der  informiert  sein  will,  der  liest  die  ›News‹.  Auch,  wenn  er  nicht  zur  Unterwelt  gehört.«  Eliot  lächelte,  wandte  dann  den  Kopf  –  und  glaubte,  nicht  richtig  zu  sehen.  Der  Mann,  der  da  nur  eine  Elle  entfernt  von  ihm  auf  der  schrägen  Holzauflage  des  Kioskes  lehnte,  hatte  ein  scharfgezeichnetes  Profil,  dunkles  schwarzblaues  Haar  und  ein  quittenfarbenes  Gesicht. Seine Augen waren dunkelblau und von langen  Wimpern  umschattet.  Mephistophelisch  zog  sich  die  linke Braue, die er ja nur sehen konnte, da er den Mann  vom  linken  Profil  sah,  in  die  Stirn.  Das  Haar  wucherte  weit  über  die  Schläfe  vor  und  zog  sich  bis  zur  Ohrmitte  hinunter.  Der  Mann  trug  einen  schwarzen  Sommermantel,  dessen  Kragen  er  hochgeschlagen  hatte.  Scharf  geschnitten  war  der  Mund,  der  einen  harten  Willen andeutete, und vor allem das Kinn war sehr stark  ausgeprägt  und  in  der  Mitte  gespalten.  Es  war  ein  gutgezeichnetes  Männergesicht,  das  eindrucksvoll  wirkte.  Es  war  das  Gesicht  jenes  jungen  Mannes,  den  er  damals  hier  im  Kiosk  hinten  auf  der  Kiste  hatte  sitzen  sehen.  Das  Gesicht  des  Mannes,  den  er  für  Richard  Dillinger gehalten hatte.  Der andere wandte den Kopf und blickte ihn an.  Man  konnte  erschrecken,  wenn  man  in  diese  Augen  blickte.  Die  Iris  war  von  einem  dunklen  Rand  umgeben  119

und wurde zur Mitte hin auf eine seltsame Weise heller,  so  hell,  daß  sie  am  Schluß  wie  ein  Aquamarin  um  den  dunklen  schwarzen  Punkt  flimmerte.  Es  war  etwas  von  dem  Blick  eines  Raubtieres  in  diesen  eindrucksvollen  Augen.  Der  Mann  öffnete  die  Lippen,  und  eine  ebenmäßig  gewachsene  weiße  Zahnreihe  kam  zum  Vorschein.  »Hallo,  haben  wir  uns  nicht  schon  gesehen?  Richtig,  Sie  sind  der  G‐man,  der  damals  den  Alten  hier  hochgenommen hat, stimmt’s?«  Eliot  blickte  unverwandt  in  diese  Augen,  dann  hörte  er  sich  wie  mit  einer  Stimme,  die  aus weiter  Ferne  kam,  sagen:  »Und Sie sind Richard Dillinger.«  Da lachte der andere.  »Wie wäre es, wenn ich Sie für Eliot Ness hielte?«  »Das wäre nicht einmal falsch.«  Da  fuhr  sich  der  andere  mit  dem  Rücken  der  linken  Hand  über  seine  linke  Gesichtsseite  bis  zur  Schläfe  hin,  führte  die  Fingerkuppen  der  gleichen  Hand  dann  langsam über die Stirn.  »Ja,  ich  bin  Richard  Dillinger.  Sind  Sie  jetzt  sehr  erstaunt?«  Eliot schüttelte den Kopf.  »Nein.«  »Und? Haben Sie einen Grund, mich zu verhaften?«  »Wahrscheinlich  wird  es  mehr  als  ein  Dutzend  Gründe geben, Richard Dillinger.« 

120

»Nur  leider  haben  Sie  nicht  einen  einzigen,  der  eine  Festnahme rechtfertigen würde.«  Es stimmte leider, leider Gottes! Eliot hatte die Zähne  fest  aufeinandergepreßt  und  blickte  gebannt  in  das  Gesicht des anderen.  Das  war  also  der  junge  Mann,  der  aus  dem  Wilden  Westen  gekommen  war,  wie  es  in  den  Zeitungen  hieß.  Matherley  war  auf  diesen  Dreh  verfallen.  Stimmte  ja  auch, denn  er kam aus St. Louis, war hier nach  Chicago  gefahren, und hatte sich auf irgend eine Weise mit jenem  Frank  Dillinger  zusammengetan,  der  sein  Vetter  war,  und  der  nach  dem  Überfall  auf  die  Bank  Capones  ums  Leben gekommen war.  Richard  Dillinger  öffnete  seinen  Mantel,  griff  in  die  Reverstasche und zog eine lange Zigarette heraus, die ein  Pappmundstück  hatte,  das  er  zweimal  kniff  und  sich  dann  zwischen  die  Zähne  schob.  Das  Zündholz  riß  er  unter  dem  Holz  der  Kioskbank  an,  brachte  es  vor  die  Zigarette und sog die Flamme in die Fäden.  »Ist eine russische. Feine Sorte. Wollen Sie auch eine?«  Der Inspektor schüttelte den Kopf.  Da  warf  Dillinger  ein  Zehncentstück  auf  das  leicht  gebogene, abgewetzte Glas, das vor dem kleinen Fenster  des Kiosk lag:  »Die ›Chicago News‹.«  Der Pächter nahm ein Exemplar von dem neuen Stapel  herunter  und  reichte  ihm  die  druckfeuchte  Ausgabe mit  zitternder  Hand.  Das,  was  sich  da  vor  seinem  Kiosk  abspielte, benahm einem den Atem.  121

Eliot  Ness  und  Ric  Dillinger!  Das  war  brisant.  Wie  ruhig  die  beiden  miteinander  sprachen,  direkt  unheimlich.  Ric  Dillinger  schob  die  Zeitung  zusammengefaltet  in  die Manteltasche.  Dann paffte er eine große Wolke vor sein Gesicht und  machte  ein  paar  Schritte  auf  die  Straße  zu.  Da  blieb  er  noch  einmal  stehen,  schob  die  Hände  tief  in  seine  Manteltaschen und wandte den Kopf dem Inspektor zu.  »Hat  mich  gefreut,  Eliot  Ness.  Wenn  ich  mal  Sorgen  habe, werde ich mich an Sie wenden.«  »Augenblick«,  meinte  der  Inspektor  und  kam  auf  ihn  zu.  Er  war  ziemlich  groß,  der  Mann  aus  dem  Wilden  Westen,  nur  knapp  anderthalb  Inches  kleiner  als  der  riesige  Norweger  selbst.  Eliot  blieb  vor  ihm  stehen  und  heftete  seinen  Blick  fest  auf  die  Chamäleonaugen  des  anderen, deren Farbe sich unentwegt zu ändern schien.  »Ich weiß nicht, was Sie vorhaben, Ric, und ich möchte  Ihnen auch keine Ratschläge geben –«  »Das habe ich auch nicht von Ihnen erwartet. Weil Sie  nämlich  genau  wissen,  daß  es  nichts  nützen  würde.  Ich  bin nicht der Mann, für den Sie mich halten.«  »Ich  halte  Sie  für  gar  nichts,  Richard  Dillinger.  Ich  wollte  Ihnen  nur  etwas  sagen:  Es  wäre  für  Ihre  Gesundheit  ganz  bestimmt  sehr  viel  besser,  wenn  Sie  Ihren  kleinen  Koffer wieder  packen  würden,  um  zurück  nach St. Louis zu fahren.«  »Ah, und weshalb?«  122

»Weil  es  sein  könnte,  daß  es  hier  in  der  Stadt  einen  Mann gibt, dem Sie nicht gefallen.«  »Ah,  etwa  ein  gewisser  Eliot  Ness?«  fragte  er  und  hatte ein zynisches Lächeln um die Mundwinkel.  Eliot schüttelte den Kopf.  »Ich würde mich an zweiter Stelle nennen, Ric.«  »Ah, dann bin ich im Bilde. Vielen Dank auch für den  Tip«,  sagte  er  rauh  und  hob  grüßend  zwei  Finger  der  rechten  Hand.  Dann  schlenderte  er  davon,  mit  einem  federnden  Raubtierschritt,  der  typisch  für  ihn  war.  Eine  lange Tabakwolke zog über seine schwarze Schulter wie  ein Nebelschal hinter ihm her.  Eliot  blickte  ihm  eine  Weile  nach,  wandte  sich  dann  zurück  zum  Kiosk  und  fragte  den  Händler,  der  zitternd  versuchte,  noch  einen  letzten  Zug  aus  seinem  Zigarrenstrunk zu machen:  »Kommt der öfter?«  »Es  geht.  Ich  habe  ihn  erst  ein  paarmal  gesehen.  Ein  Spaßvogel. Er ist natürlich nicht Ric Dillinger.«  »Wissen Sie, wo er wohnt?«  »Keine Ahnung.«  Eliot  Ness  folgte  dem  unheimlichen  Mann  im  schwarzen  Mantel.  Und  er  merkte  bald,  daß  der  andere  wußte, daß er beobachtet wurde. Von diesem Augenblick  an war es Eliot Ness klar, daß es keinen Sinn hatte, ihn zu  beschatten.  Der  Bursche,  würde  ihn  kreuz  und  quer  durch die ganze Stadt führen, und höchstwahrscheinlich  machte  es  diesem  diabolischen  Menschen  das  größte 

123

Vergnügen,  seinen  schärfsten  Widersacher  an  der  Nase  herumzuführen.  »Den Spaß werde ich dir nicht machen, Junge.«  Der Inspektor ging zurück zum Lyons Park, blieb auf  der anderen Seite der Harlem Avenue stehen und fixierte  nachdenklich  den  Kiosk.  Plötzlich  setzte  er  sich  in  Bewegung,  überquerte  den  Fahrdamm  und  stand  einen  Augenblick  später  vor  dem  Kioskpächter.  Erschrocken  blickte der in das Gesicht des Polizeioffiziers.  »Schließen Sie den Laden.«  »Weshalb denn?«  »Weil ich es Ihnen sage.«  »Verdammt,  ich  habe  wohl  gehört,  wer  Sie  sind,  Inspektor,  aber  trotzdem  brauchen  Sie  sich  nicht  einzubilden,  daß  wir  hier  alles  tun  müssen,  was  Sie  sagen. Well, ich weiß, daß Sie ein scharfer Wolf sind und  –«  »Halten  Sie  keine  Vorträge,  Mann.  Schließen  Sie  den  Laden!«  Der  Händler  zerquetschte  einen  Fluch  zwischen  den  Zähnen  und  machte  sich  dann  daran,  die  Rolläden  herunterzulassen.  Er  holte  die  Zeitungen  herein,  stellte  die  Stangen  mit  den  Auslagen  nebeneinander  an  die  Rückwand des Kiosks und schob dann die Kasse in eine  rindslederne Aktentasche.  »Und was jetzt?«  »Sie  werden  jetzt  mit  zur  nächsten  Polizeiwache  kommen.« 

124

»Das  ist  doch  nicht  Ihr  Ernst.  Was  habe  ich  denn  getan?«  »Es geht um Ihre eigene Sicherheit.«  »Das ist doch wohl ein Witz. Was haben Sie vor?«  Eliot brachte ihn zur nächsten Polizeiwache. Dann rief  er George an, der in der Silver Street Telefonwache hatte.  »Hallo,  Boß,  was  ist?«  kam  die  Stimme  des  G‐man  zurück.  »Sagen  Sie  Inspektor  Cassedy,  daß  ich  ihn  am  Lyons  Park erwarte. Sagen Sie ihm, vor dem Kiosk. Dann weiß  er Bescheid.«  »In Ordnung, Boß.«  Eliot Ness rief am Oakwood Cemetery an und forderte  Joseph Lock auf, das »Sonderkommando« mitzubringen.    Es  dauerte  nur  zwölf  Minuten,  und  der  schwere  Wagen  mit Cassedy hielt vor dem Kiosk.  Dann  dauerte  es  nur  weitere  siebzehn  Minuten,  bis  auch das Sonderkommando auftauchte.  Cassedy  blickte  den  Inspektor  aus  fragenden  Augen  an.  »Was gibt’s?«  Eliot berichtete von seinem Zusammentreffen mit dem  Mann, den er für Richard Dillinger hielt.  »Und? Haben Sie ihn laufen lassen?«  Eliot zog die Schultern hoch.  »Was hätten Sie getan?«  »Ja,  natürlich.  Ich  hätte  mir  wahrscheinlich  von  ihm  auch  nicht  die  Schönheiten  unserer  Stadt  zeigen  lassen.  125

Dieser  Schurke  weiß  schon,  daß  er  nicht  zu  packen  ist.  Aber es kommt die Stunde, dann –«  »Überlegen Sie doch mal, Pink. Was sucht er hier?«  »Wenn  ich  das  wüßte.  Sie  haben  doch  damals  alles  hier auf den Kopf gestellt.«  »Das  ist  richtig.  Aber  vielleicht  haben  wir  noch  nicht  genug auf den Kopf gestellt.«  »Was soll das heißen?«  »Ich  will  die  Leute  auffordern,  den  ganzen  Boden  da  rauszureißen.«  »Das  ist  doch  nicht  Ihr  Ernst?«  Eliot  schob  sich  den  Hut aus der Stirn und nickte.  »Doch. Es ist mein Ernst.«  »Aber hören Sie, das wird einen Mordsskandal geben.  Denken Sie nur an unseren Freund Matherley…«  Das war es eben in diesem verfluchten Chicago: Wenn  man irgend etwas versuchte, das nicht zum Erfolg führte,  dann mußte man mit einem Riesentumult rechnen. Wenn  anderwärts  die  Polizei  einen  ganzen  Park  oder  ein  Feld  umgrub  oder  ein  Haus  auf  den  Kopf  stellte,  dann  sagte  niemand etwas, wenn nichts dabei herauskam. Aber hier  in  Chicago  war  man  gleich  am  Schwarzen  Brett,  am  Pranger  sozusagen.  Matherley  würde  nicht  mit  seinem  Spott hinterm Berg halten.  »Trotzdem«,  sagte  Eliot  wie  zu  sich  selbst  und  gab  dann Inspektor Lock seine Anweisungen.  Joseph  Lock  machte  sich  daran,  seine  Leute  genau  einzuteilen!  Das  Sonderkommando  hatte  Eliot  ihm  unterstellt,  weil  er  wußte,  daß  er  sich  auf  Lock  genauso  126

verlassen konnte wie auf seinen Vertreter Cassedy.    Der ganze Boden des Kiosks wurde herausgenommen.  Es  war  eine  Arbeit  von  einer  vollen  Stunde.  Doch  der  Erfolg  war  gleich  Null.  Die  Spezialisten  machten  sich  bereits  daran,  die  Bretter  wieder  einzusetzen,  als  Eliot  sich an einen älteren Beamten namens Stone wandte, der  Geologie studiert hatte,  »Ist hier alles in Ordnung mit dem Boden?«  »Wie meinen Sie das, Mr. Ness?«  »Ich meine, kann hier nichts im Boden drin sein?«  »Es kann überall etwas im Boden sein.«  »Ist der Boden hier genauso wie draußen im Park?«  »Nein, natürlich nicht.«  »Wieso nicht?«  »Na,  da  wird  immer  Humus  aufgeschüttet,  damit  die  Pflanzen und die Blumen in Ordnung sind. Hier drin ist  der  typische  harte,  schiefrige  Sandboden,  den  man  auch  überall  anderwärts  in  der  Stadt  findet,  wenn  man  in  kellerlosen  Häusern  den  Boden  herausreißt.  Sie  werden  sich  vielleicht  an  die  Leiche  drüben  in  der  Reeter  Street  erinnern –«  »Ja.«  Eliot  erinnerte  sich  noch  an  den  grausigen  Leichenfund  in  der  Reeter  Street,  wo  man  aus  dem  schiefrigen  Sandboden  nur  zwei  Fuß  unter  dem  Kellerzement  die  Leiche  einer  Frau  herausgeholt  hatte,  die da schon monatelang gelegen haben mußte.  In  diesem  Augenblick  zog  der  G‐man  Bret  Stone  die  Brauen zusammen.  127

»Aber«, sagte er dann wie zu sich selbst – um wieder  abzubrechen.  »Was meinen Sie, Mr. Stone?«  »Ja,  ich  weiß  nicht,  merkwürdig  ist  dieser  schwarze  Schimmer  da  schon.«  Eliot  blickte  ihn  fragend  an.  Da  bückte  sich  der  G‐man  und  nahm  eine  Handvoll  Erde  hoch,  zerrieb  sie  zwischen  den  Fingern  und  ließ  sie  wieder fallen.  »Das  ist  der  quarzige  Boden,  der  eigentlich  ganze  anderthalb Yard tiefer steckt.«  »Wollen  Sie  damit  sagen,  daß  hier  anderthalb  Yard  unter  dieser  schiefrig‐gelblichen  Schicht  schwarzer  Boden ist?«  »Ja. Das ist fast in ganz Chicago so, bis unten zum See  hin.  Da  wird  es  dann  anders.  Die  Gesteinsformationen  kommen ja sowieso tiefer.«  »Graben!« Es war nur ein einziges Wort, das von den  Lippen  des  Chef‐Inspektors  kam,  und  sofort  stemmten  sich  die  Männer  hinter  ihre  Kurzspaten.  Sie  schaufelten  eine  halbe  Stunde,  drei  Mann  waren  schon  bis  auf  den  schwarzen Boden gekommen, aber ohne Erfolg.  Da griff Eliot nach einer der Stichsonden, die draußen  im  Spezialwagen  lagen,  und  führte  sie  an  mehreren  Stellen in den Boden.  Stone schüttelte den Kopf.  »Da ist nichts.«  »Tiefer graben«, befahl der Norweger.  Sie  gruben  noch  drei,  vier  Spaten  tiefer.  Wieder  ohne  Erfolg.  128

»Ich könnte natürlich die Sonde auch schräg ansetzen,  Inspektor«,  meinte  Stone  da  und  schob  die  Sonde,  aus  der  ein  Stahlstift  durch  einen  Draht  weit  vorgetrieben  werden konnte, am Rand des Kiosk so in die Erde, daß er  praktisch  jetzt  schon  nicht  mehr  unter  dem  Fundament  der Bude war.  »Wie tief kann das Fundament sein?« erkundigte sich  Eliot.  »Einen Yard höchstens. Meistens wurden diese Dinger  früher  auf  noch  kürzere  Sockel  gestellt.  Der  Boden  hält  das schon. Er ist ja fest und –« Jäh unterbrach sich Stone.  Er  senkte  den  Kopf,  schob  den  Stahlstift  noch  einmal  durch  die  röhrenartige  Sonde,  und  dann  warf  er  den  Kopf herum.  Eliot blickte ihn gespannt an.  Tiefe  Stille  herrschte  in  dem  engen  Raum.  Alles  sah  gebannt auf den Geologen.  »Was  ist  los?«  knurrte  Cassedy  endlich,  der  in  der  offenen Tür stand.  »Da ist irgend etwas – wie Metall!«  Es  dauerte  noch  vierzig  Minuten,  bis  die  metallene  Wand  eines  Kastens  von  den  Spaten  freigelegt  worden  war und unten in dem tunnelartigen, etwas abgestützten  Gang im Licht der Stablampen auftauchte.  Es war eine schwarz geteerte Kiste, die dort unten im  Boden lag. Mit Mühe nur konnte sie hochgezurrt werden.  Vorsichtshalber  ließ  Eliot  Ness  die  Scharniere  aufbrechen,  da  man  mit  Schlössern  schon  die  unerfreulichsten  Überraschungen  erlebt  hatte:  Zwei  G‐ 129

men  waren  erst  vor  anderthalb  Jahren  beim  Aufbrechen  von solchen Schlössern in die Luft gegangen. Ihre Gräber  drüben auf dem Waldfriedhof zeugten davon.  Es war eine schwere Arbeit, die starken Scharniere zu  öffnen.  Als  das  geschehen  war,  sahen  sie  schwarzes  Ölpapier  durchschimmern.  Es  wurde  herausgenommen,  und  als  Eliot  Ness  das  Paket  aufmachte,  lagen  vor  ihm  Stapel von Banknoten. Banknoten mit großen Zahlen!  Cassedy griff sofort zu, und er hatte noch schneller als  Joseph Lock die Zahlenanfänge gefunden.  »Die  Beute  aus  Capones  Buchmacherei!«  preßte  der  Dicke erregt durch die Zähne.  Also das war es, was Richard Dillinger immer wieder  hierhertrieb.  Er  hatte  damals  bei  dem  Hehler,  der  jetzt  saß,  seine  Beute  hier  vergraben  können.  Und  zwar  so,  daß  sie  so  leicht  niemand  fand.  Er  hatte  saubere  Arbeit  geleistet,  einen  kleinen  Tunnel  in  den  Boden  getrieben,  damit der Kasten mit der großen Beute nicht direkt unter  dem Kiosk lag, sondern mehr daneben. Falls also irgend  jemand mit Sonden senkrecht in den Boden stach, würde  er niemals etwas entdeckt haben. Wäre nicht die winzige  schwarze  Schimmerspur  auf  dem  gelbgrauen  Sand  gewesen, so hätte man die Kiste wohl niemals entdeckt.  Cassedy  schüttelte  den  Kopf  und  ging  hinaus.  Joseph  Lock war neben ihm.  »Es  ist  nicht  der  schwarze  Sand,  der  uns  da  hinunter  geführt  hat«,  sagte  er,  während  er  sich  eine  Zigarre  anzündete. »Er ist es: seine unheimliche Nase. Was sagen  Sie überhaupt dazu, Joe?«  130

Joseph Lock, ein Mann von dreißig Jahren, ernst, hager  und drahtig, nicht allzu groß gewachsen, eher untersetzt,  meinte:  »Was soll ich dazu sagen, Mr. Cassedy? Er ist einfach  ein Phänomen.«    *    Es war fast unfaßlich. So mal eben im Vorbeigehen hatte  der  unheimliche  Norweger  die  große  Beute  der  Dillingers entdeckt! Die vielen Banknotenbündel, die die  neugegründete  Dillinger‐Gang  damals  vor  Monaten  bei  dem  unerhörten  Coup  in  der  Cicero  Avenue  aus  Al  Capones Buchmacherei gestohlen hatte.  »Das Tollste ist, daß wir diesem Gauner jetzt noch das  Geld zurückgeben müssen«, meinte Cassedy.  »Vielleicht ist es gar nicht das Dümmste«, meinte Eliot  Ness, der den Kasten in seinem Wagen stehen hatte und  mit  Cassedy  in  die  Stadt  gefahren  war.  In  der  Nähe  der  Silver  Street  ging  er  in  eine  Telefonzelle  und  rief  die  Nummer  an,  unter  der  er  Capones  Sekretär  erreichen  konnte.  Der war sofort am Apparat.  »Was, Eliot Ness?« kam es stockend aus der Muschel.  Die  Stimme  des  Italo‐Amerikaners  vibrierte  leise.  Eliot  spürte, daß er die Sonde ein zweites Mal richtig angesetzt  hatte. Es tat sich irgend etwas in der Capone‐Gang – und  zwar heute. Nicht umsonst hatte Capone angerufen.  »Ich hätte gern mal Ihren Boß gesprochen.«  131

»Der ist nicht zu sprechen.«  »Vielleicht  ist  er  doch  zu  sprechen,  wenn  Sie  ihm  sagen, daß ich ihm eine Freude machen kann.«  »Das ist nicht Ihr Ernst, Ness.«  »Sagen Sie ihm, daß es sich um Geld und Wertpapiere  im Wert von fast einer Million Dollar handelt.«  Zwar  war  Capone  ein  steinreicher  Mann,  dem  sicherlich  nichts  fehlte,  aber  eine  Million  war  doch  immerhin  eine  Summe,  für  die  sich  auch  ein  Al  Capone  noch einmal umdrehte.  Er war sofort am Apparat.  »Was gibt’s, Eliot?« fragte er ohne Gruß.  »Ich  dachte,  daß  Sie  sich  vielleicht  für  Ihr  Geld  interessieren würden, Al.«  »Für welches Geld?«  »Für  die  Bucks,  die  Ihnen  Ihr  lieber  Freund  Dillinger  neulich aus der Kasse geholt hat.«  »Wieso? Was ist mit dem Geld?«  »Ich hab’ es.«  »Wo?«  »Hier bei mir.«  »Sind Sie etwa verrückt?«  »Noch nicht.«  »Was  soll  denn  das  heißen?  Wollen  Sie  mir  vielleicht  erzählen, daß Ric Dillinger Sie zu dem Geld geführt hat?«  »Genauso ist es.«  »Hahahaha! Er schickt mir also meine Dollars zurück!  Machen  Sie  sich  doch  nicht  lächerlich.  Ich  werde  einhängen.«  132

»Augenblick  noch,  Al.  Ich  steige  jetzt  wieder  in  meinen  Karren  und  komme  zu  Ihnen  hinausgefahren.  Wir treffen uns an der gleichen Stelle wie damals, an dem  kleinen  Laden,  wo  ich  Sie  mit  Ihrem  lieben  Vetter  aus  Iowa begrüßen konnte.«  »Sagen  Sie bloß,  Sie bringen mir dann  den Koffer mit  dem Geld mit.«  »Es  ist  eine  schöne  handliche  Kiste  aus  geteertem  Eisenblech. Zwar ist sie etwas schwer, aber Sie sind ja ein  ziemlich starker Mann. Kommen Sie also?«  »Und ob ich komme! Aber wehe Ihnen, wenn Sie sich  da eine Finte haben einfallen lassen!«    Er  kam.  Schnaubend  stand  er  da  und  starrte  auf  die  Geldkiste. Er bückte sich nieder, griff mit beiden Händen  hinein, wühlte das  Geld durch  und sprang dann wieder  hoch.  »Wo kommt das her?«  »Meine Sache.«  »He, ich könnte Sie verklagen! Vielleicht haben Sie den  Kram an sich gebracht.«  Der Norweger blickte ihn aus eisigen Augen an,  »Ich will Ihnen etwas sagen, Al: Wir beide haben jetzt  ein Geschäft gemacht.«  »Wieso?«  »Sie  hatten  ein  Ding  vor,  und  das  ist  jetzt  hier  die  Bezahlung.«  »Moment  mal.  Ich  bin  nicht  schwer  von  Begriff«,  meinte  der  Gangster‐Chief,  während  er  mit  dem  Finger  133

seiner  linken  Hand  der  ekelhaften  Narbe  nachfuhr,  die  sich von seinem Mundwinkel bis zur Schläfe hochzog. Es  ging  etwas  Unheimliches  von  diesem  Mann  aus,  der  selbst  noch  nach  vielen  Jahren  als  der  gefährlichste  und  infamste  Verbrecher  aller  Zeiten  angesehen  werden  sollte.  »Wir  haben  uns  schon  verstanden,  Capone:  Hier  ist  das Geld – und Sie werden nichts unternehmen.«  Es war ein glatter Schuß ins Schwarze.  Dabei war es doch nur ein kalter Bluff gewesen. Eliot  Ness wußte gar nichts von dem, was Capone vorhatte. Er  war  zwar  durch  den  Telefonanruf  auf  irgend  etwas  aufmerksam  gemacht  worden,  aber  er  hätte  höchstwahrscheinlich  alle  Hebel  in  Bewegung  setzen  können, ohne auch nur eine Spur von dem zu entdecken,  was  der  gerissene  Italo‐Amerikaner  vorhatte.  Die  vier  Helfershelfer,  die  jetzt  hinter  Capone  in  der  Tür  auftauchten,  bauten  sich  neben  ihm  auf,  und  einer  von  ihnen, ein riesiger Mensch mit einem Gorillagesicht, griff  nach der Kiste und nahm sie unter den Arm.  »Ganz schön schwer, das Ding«, meinte er feixend.  »Halt’s  Maul«,  rief  ihm  Capone  zu,  »verschwindet!  Los!«  Dann  nagte  er,  wie  es  seine  Art  war,  auf  der  linken  Seite seiner Unterlippe herum, kniff das linke Auge dabei  zu,  legte  den  Kopf  etwas  auf  die  Seite  und  nickte  schließlich.  »Gut,  Eliot  Ness,  diese  Runde  geht  an  Sie.  Aber  noch  ist  nicht  aller  Tage  Abend.  Ich  werde  ihn  schon  greifen,  134

verlassen  Sie  sich  drauf.  Hier  in  der  Stadt  regiert  nur  einer, und das bin ich!«  »Irrtum, Capone, Sie regieren nicht in dieser Stadt. Sie  sind  weder  Statthalter,  noch  sind  Sie  ein  Hunnenfürst.  Sie  sind  ein  Bürger  Chicagos,  und  Sie  sollten  für  jeden  Tag froh sein, an dem Sie sich noch als ein freier Bürger  dieser Stadt bezeichnen können.«  »Ist das etwa eine Drohung?« fauchte der Gangster.  »Nur  ein  klarer  Hinweis,  Mr.  Capone.  Leben  Sie  wohl.«  Der  Italo‐Amerikaner  blieb  einen  Augenblick  stehen,  lief  dann  vorwärts  und  hielt  den  Inspektor  mit  beiden  Händen am linken Arm fest. Er hob das Gesicht etwas an  und meinte:  »Mit  der  Sache  da  drüben  –  ich  meine,  in  der  Forest  Avenue – habe ich nichts zu tun.«  Eliot  schrak  zusammen.  Woher  wußte  dieser  Mann  denn,  daß  Eliot  Ness  sich  so  sehr  mit  der  Gift‐Party  in  Des Plaines beschäftigte? Natürlich hatten die Zeitungen  darüber  berichtet,  aber  die  berichteten  doch  über  alle  möglichen Verbrechen, waren täglich voll davon.  »Das soll meine Bezahlung an Sie sein. Aber Dillinger  –  den  kaufe  ich  mir  doch  noch.  Wenn  auch  nicht  heute,  so doch ein andermal. Aber ich greife ihn mir.«  »Ich warne Sie, Capone«,  preßte der  FBI‐Agent durch  die zusammengebissenen Zähne. »Eines Tages greife ich  auch Sie…«    *  135

  Die  Nacht  hatte  ihren  schwarzen  Mantel  über  die  Weltstadt  gebreitet.  Am  Sommerhimmel  flimmerten  nur  wenige  Sterne.  Der  Tag,  der  so  sonnig  und  kristallen  begonnen  hatte,  hatte  sich  gegen  Nachmittag  verschleiert.  Eliot  Ness  stand  in  der  Cicero  Avenue  vor  Geiger’s  Café und beobachtete die nebenan liegende Einfahrt zum  »Hidegota«.  Das  Varieté  war  erst  seit  einiger  Zeit  hier,  und es würde auch nicht mehr allzu lange dort sein. Eine  fürchterliche  Familientragödie  sollte  es  wieder  untergehen  lassen.  Aber  noch  erstrahlte  es  im  Lichterglanz  und  zog  um  diese  Abendstunde  viele  Besucher an. Wagen nach Wagen fuhr an der Straße vor.  Damen in den elegantesten Abendkleidern stiegen aus.  Eliot  Ness  hatte  den  Mantelkragen  hochgeschlagen,  um  sich  gegen  den  unangenehmen  Wind  zu  schützen,  der  seit einer Stunde aufgekommen war und  hart durch  die Straßen strich.  Das  war  der  Sommer  von  Chicago.  Einmal  ein  richtiger San‐Remo‐Frühling, dann wieder ein englischer  Herbsttag. »Chicago ist der Puter Amerikas«, hatte Mark  Twain  nicht  umsonst  gesagt,  »eine  Stadt,  die  alle  Fleischsorten aufzuweisen  hat.  Und auch sonst  alles. Ihr  Klima ist der reinste Scherz der Natur.«  Eben jetzt fuhr ein schwerer dunkler englischer Wagen  vor, in dessen Fond nur eine einzelne Person saß.  Der  Chauffeur  stieg  aus,  ging  gemessenen  Schrittes  hinten  um  den  Wagen  herum  und  wollte  eben  den  136

Schlag öffnen, als er von selbst aufsprang und eine junge  Dame  ausstieg.  Sie  trug  einen  hocheleganten  weißen  Breitschwanzmantel  und  einen  weißen  Hut.  Mit  federndem Schritt trat sie auf den Bürgersteig, blieb dann  stehen und blickte auf den nächsten Wagen, der eben mit  pfeifenden Pneus hinter dem anderen stehenblieb.  Eliot Ness hatte Ginger Astor sofort erkannt. Er hoffte,  daß sie ihn hier an dem Café nicht sehen konnte.  Der  zweite  Wagen  war  jetzt  zum  Stehen  gekommen;  vier  Herren  in  Abendanzügen  stiegen  aus  und  folgten  der  Frau.  Sie  war  in  ihrer  Mitte,  blieb  dann  plötzlich  stehen, brach aus ihrer Reihe aus und ging mitten auf die  Leute  zu,  die  allabendlich  die  Passage  bis  zur  Straße  säumten; fand eine Gasse durch die Menschen und stand  plötzlich vor Eliot Ness.  Ganz dicht trat sie an ihn heran.  Eliot  spürte  wieder  den  berauschenden  Duft  des  italienischen Parfüms und blickte in ihre Augen, die nah  vor  ihm  schimmerten.  Rasch  erhob  sie  sich  auf  ihren  Zehenspitzen und flüsterte dicht vor seinem Gesicht:  »Wie geht’s?«  Der  Mann  hatte  einen  Herzschlag  lang  den  Atem  angehalten.  »Gut, danke. Und wie geht es Ihnen?«  »Na, so lala.«  Dann  lachte  sie  hellauf,  wandte  sich  um  und  konnte  sich eben noch rechtzeitig so von ihm entfernen, daß die  Männer,  die  ihr  gefolgt  waren,  nicht  mehr  herausfinden  konnten, mit wem sie gesprochen hatte.  137

Als  sie  im  Eingang  des  Varietés  verschwunden  war,  blickte  Eliot  zum  Wagen  hinüber.  Der  war  ein  Stück  weitergefahren  und  parkte  drüben  bei  den  anderen  Fahrzeugen.    Genau  neunundzwanzig  Minuten  waren  vergangen,  als  der  weiße  Breitschwanz  plötzlich  wieder  im  grell  erleuchteten Eingang des Varietes auftauchte.  Ginger Astor hatte die Handtasche in beiden Händen,  blickte  zum  Café  hinüber,  und  als  sie  die  Gestalt  des  Mannes  da  nicht  mehr  entdecken  konnte,  machte  sie  mißmutig ein paar Schritte vorwärts, blieb wieder stehen  – und dann sah sie ihn links am Gehsteigrand. Langsam  schlenderte sie auf ihn zu.  Der Bürgersteig war jetzt leerer geworden, da sich die  Neugierigen  allabendlich  nach  Beginn  der  Vorstellung  wieder  verzogen.  Es  war  das  tägliche  Vergnügen  des  kleinen Mannes, so hatte Matherley es jedenfalls in seiner  Zeitung  einmal  gezeichnet.  Wer  kein  Geld  hatte,  den  großen  Veranstaltungen  beizuwohnen,  der  wohnte  dem  Ein‐  und  Aussteigen  des  Großen  bei,  die  diese  Veranstaltungen  besuchten.  Und  da  hatte  Chicago  allabendlich etwas zu bieten, es konnte sich also niemand  beschweren.  Nur  mit  dem  Unterschied,  daß  die  einen  eben  vor  der  Tür  blieben  und  die  anderen  hindurchgingen.  Ob  die  letzteren  die  Glücklicheren  waren, war noch die Frage. Und damit hatte Matherley ja  recht. 

138

Ginger Astor war neben dem Norweger angekommen.  Sie  schob  die  Spitze  ihres  kleinen  weißen  Lacklederschuhs  an  seinen  großen  schwarzen  Schuh  heran und lächelte.  »Sie passen gar nicht zueinander«, sagte sie.  »Müssen sie das denn?«  Da hob sie den Kopf und blickte in seine Augen.  »Gehen wir«, sagte sie.  Schweigend gingen sie nebeneinanderher.  »Ich  habe  darüber  nachgedacht«,  sagte  sie  nach  einer  Weile. »Ich habe keine Angst.«  Erst  als  rechts  neben  ihnen  der  große  Laramie  Park  (heute  der  Howthorne  Race  Track)  auftauchte,  blieb  sie  stehen  und  blickte  in  einen  Parkweg,  der  lockend  vor  ihnen lag.  Ohne  sich  darum  zu  kümmern,  ob  der  Mann  ihr  folgte, ging sie darauf zu.  Eliot  war  stehengeblieben.  Da  verhielt  auch  sie  den  Schritt.  »Na«, meinte er, »doch Angst?«  Langsam  gingen  sie  durch  die  Parkanlagen  der  Laramie  Avenue  zu.  Noch  ehe  sie  sie  erreicht  hatten,  blieb  die  Frau  plötzlich  stehen,  trat  rasch  vor  den  Mann  hin und legte beide Hände auf seine Schultern.  »Weshalb sind Sie gekommen?« kam es leise über ihre  Lippen.  »Ich weiß es nicht.«  »Ich wüßte es aber gern.«  Da schüttelte er den Kopf.  139

Wieder erhob sie sich auf ihre Zehenspitzen und küßte  ihn sanft.  Eine Glutwelle schlug durch den Körper des Mannes.  Da spürte er schon die Fäuste der Frau auf seiner Brust,  hart stieß sie ihn zurück.  Eliot  machte  einen  Schritt  nach  rückwärts,  stemmte  sich da gegen den Boden und blieb stehen. Unverwandt  sah  er  sie  an.  Wie  sie  da  auf  der  Mitte  des  Parkweges  stand,  ganz  in  Weiß,  mit  schimmernden  Augen  unter  dem flimmernden Himmel Chicagos, schwach beleuchtet  von einer fernen Parklampe, schien sie nicht nur seltsam  schön,  sondern  die  begehrenswerteste  Frau  der  Welt  zu  sein.  Dennoch  ließ  der  Mann  seine  Hände  in  den  Manteltaschen.  Sekundenlang  standen  sie  einander  schweigend  gegenüber,  dann  kam  sie  wieder  auf  ihn  zu,  warf  plötzlich  ihre  Hände  um  seinen  Hals  und  küßte  ihn  leidenschaftlich.  Völlig benommen stand der Norweger da und blickte  auf sie nieder.  »Was  haben  Sie?«  fragte  sie,  etwas  zurückweichend  und nach Atem ringend,  Er  schwieg.  Sein  Schweigen  hatte  schon  andere  Menschen  zur  Verzweiflung  gebracht.  Und  jetzt  ließ  er  auch noch ein Lächeln folgen.  Da stieß sie plötzlich die nächsten Worte hervor:  »Sie lieben Ruth Dillinger?«  Er zog die Brauen zusammen.  140

»Wie kommen Sie denn darauf?«  »Ich  hasse  alle  Gangster.  Auch  Ruth  Dillinger  hasse  ich.«  »Weshalb? Was hat sie mit den Gangstern zu tun?«  »Weil sie – weil sie die Schwester eines Gangsters ist.«  »Aha.«  »Kennen Sie etwa nicht ihren Bruder Joe?«  Zum  ersten  Mal  wurde  der  Name  John  Dillinger  erwähnt.  Der  Name  jenes  Mannes,  der  Chicago  eines  Tages in eine Panik ohnegleichen versetzen würde.  »Ich wußte nicht, daß sie einen Bruder hat, der diesen  Namen trägt.«  »Dann  wissen  Sie  noch  einiges  nicht.  Aber  Ric,  den  kennen Sie doch?«  »Kennen? Das ist übertrieben.« Wie kam sie bloß heute  auf Ric zu sprechen?  »Alle Zeitungen sind doch voll von ihm.«  Eliot erschrak. Es konnte doch nicht möglich sein, daß  irgend  jemand  Wind  von  der  Sache  mit  dem  Kiosk  bekommen hatte.  Da  öffnete  sie  ihre  kleine  Tasche,  nahm  ein  Zeitungsblatt heraus, zog ihr Feuerzeug an und ließ den  zuckenden Lichtschein auf die Schlagzeilen fallen.  Eliot Ness als Schatzsucher!  Darunter in der Schlagzeile:  Der Chef‐Inspektor hat Capones Geld bei Richard Dillinger  aus der Erde gegraben.  Darunter  folgte  ein  fast  authentischer  Bericht  dessen,  was sich in der Vormittagsstunde drüben am Lyons Park  141

zugetragen  hatte.  Und  der  Verfasser  des  Berichtes  war  niemand anders als der Redakteur Rufus Matherley.  Eliot  Ness  hatte  es  sich  abgewöhnt,  sich  über  diesen  Mann  zu  wundern,  oder  gar,  sich  über  ihn  zu  ärgern.  Aber  jetzt  vermochte  er  ein  Erstaunen  doch  nicht  zu  unterdrücken.  Wie  hatte  Matherley  das  bloß  herausbekommen?  Sicher,  es  gab  immer  Mittel  und  Wege,  solche  Dinge  auszugraben,  aber  die  Wege  des  Rufus Matherley wurden allmählich interessant fürs FBI.  Die Frau schleuderte die Zeitung von sich.  »Ich hasse sie!«  Es  war  eine  ganze  Zeitlang  still.  Dann  sagte  sie,  während  sie  wieder  auf  ihn  zuging  und  neben  ihm  stehenblieb:  »Sie ist hübsch, nicht wahr?«  Er nickte.  Da warf sie den Kopf hoch.  »Na also. Ich wußte es doch: Sie lieben sie.«  »Wie kommen Sie nur darauf? Steht das etwa auch in  dem Artikel?«  »Nein, aber ich weiß es.«  »Woher?«  »Weil es in einer anderen Zeitung gestanden hat.« Sie  griff noch einmal in ihre Tasche und nahm einen älteren  Artikel aus einer  Illustrierten heraus, auf  den sie wieder  das  Licht  ihres  Feuerzeugs  fallen  ließ.  Im  zuckenden  Lichtschein las der Inspektor:  Die hübsche Ruth Dillinger dürfte ihren Eindruck auch auf  einen  so  harten  Mann  wie  den  Polizeioffizier  Ness  kaum  142

verfehlt  haben.  Sie  ist  ja  auch  zweifellos  eine  der  schönsten  Frauen in Chicago…  Und  dann  befaßte  sich  der  Artikel  weiter  mit  dem  Coup der Dillingers in der Cicero Avenue. Als Verfasser  des Artikels hatte ein Mann mit M gezeichnet, ein M, vor  dem das große R fehlte.  »Sollte  das  nicht  auch  Ihr  Freund  Matherley  geschrieben haben?« fragte sie.  »Möglich«,  entgegnete  er.  Dann  hielt  sie  die  Flamme  unter  das  Papier.  Für  einen  Augenblick  zischte  sie  gelbrot  hoch  und  warf  ein  gespenstisches  Licht  auf  das  kantige Gesicht des Mannes. Die Frau sah es vor sich, als  sie den Park längst verlassen hatten.  »Entschuldigen  Sie,  Inspektor.  Es  ist  alles  Unsinn«,  sagte sie dann.  »Wie kommen Sie eigentlich an den Artikel?«  »Ich  habe  ihn  vor  einiger  Zeit  gefunden  und  ihn  mir  dann ausgeschnitten.«  »Was nennen Sie: vor einiger Zeit?«  »Vor etlichen Wochen.«  Was  konnte  sie  vor  etlichen  Wochen  an  dem  FBI‐ Inspektor  Eliot  Ness  interessiert  haben?  Sie  hatte  den  Artikel  heute  gefunden  und  aus  einer  alten  Zeitung  ausgeschnitten.  Sie waren auf einem Umweg über die Laramie Avenue  durch  die  29.  Straße  gegangen  und  näherten  sich  eben  der  Cicero  Avenue,  waren  noch  etwa  zwanzig  Schritt  von  der  Straßenecke  entfernt,  als  plötzlich  zwei  Männer  vor ihnen auftauchten.  143

Instinktiv  riß  Eliot  Ness  die  Frau  hinter  sich  und  preßte sie in einen Türgang.  Und  dann  schlugen  die  Schüsse  ihm  schon  brüllend  entgegen.  Er  selbst  war  in  den  Türgang  zurückgestürzt  und  feuerte mit der linken Hand. Dreimal bellte der schwere  fünfundvierziger Colt in seiner Faust auf.  Dann  gellte  ein  röhrender  Todesschrei  durch  die  Nacht.  Eliot  rannte  vorwärts,  sah  einen  Mann  am  Boden  liegen,  beugte  sich  über  ihn,  stieß  einen  Revolver  mit  dem  Fuß  weg,  lief  dann  weiter  bis  zur  Straßenecke.  Im  Gedränge  der  Menschen,  die  da  eben  aus  einem  Kino  herauskamen,  hatte  der  andere  Schütze  leichtes  Untertauchen.  Eliot kam zurück und sah Ginger Astor bei dem Mann  stehen.  »Er ist tot«, sagte sie leise. »Sie haben ihn bestimmt ins  Herz getroffen.«  »Kommen  Sie«,  sagte  er  und  führte  sie  auf  die  Straße  zurück. Dann zog er eine Pfeife aus der Tasche und stieß  einen  scharfen  Trillerpfiff  aus.  Es  dauerte  nur  wenige  Augenblicke,  da  tauchte  an  der  Ecke  in  dem  Menschenstrom  vorm  Kino  ein  baumlanger  Polizist  auf.  Eliot zeigte ihm seine Marke und deutete auf die leblose  Gestalt auf dem Trottoir.  »Lassen  Sie  ihn  zum  nächsten  Revier  schaffen.  Ich  komme selbst hin.« 

144

Der  Mann  hieß  Jory  Granger,  ein  ehemaliger  Strumpfwirker,  über  den  im  Laufe  der  Nacht  lediglich  herausgebracht  wurde,  daß  er  einmal  wegen  eines  Einbruchs in ein Pelzgeschäft festgenommen worden war  und daß er dann einmal eine falsche Aussage vor Gericht  gemacht  hatte  und  deswegen  ebenfalls  bestraft  worden  war.  Es  wurde  vermutet,  daß  er  zu  einer  Gang  gehörte.  Weshalb  er  auf  den  Inspektor  geschossen  hatte,  dieses  Wissen  hatte  er  mit  ins  Grab  genommen.  Sein  Kumpan  war entkommen.    Als  Eliot  Ness  das  Polizeirevier  verließ,  sah  er  den  schweren  englischen  Wagen  Ginger  Astors  am  Bürgersteig  stehen.  Sie  hatte  ihn  also  inzwischen  hergeholt.  Sonderbarerweise  saß  sie  nicht  hinten  im  Fond,  sondern  vorn  hinterm  Steuerrad.  Der  Chauffeur  war nicht zu sehen.  Eliot beugte sich zu dem heruntergekurbelten Fenster  nieder.  »Steigen Sie ein.«  »Wo ist der Fahrer?«  »Den habe ich weggeschickt.«  Er  nahm  neben  ihr  Platz.  Langsam  fuhr  sie  an.  Sie  chauffierte  gut.  Alles,  was  sie  tat,  tat  sie  sicher  und  selbstverständlich.  Sie  fuhren  ein  Stück  die  Cicero  Avenue  hinauf  und  bogen  dann  über  die  Busse  Avenue  nach  Nordwesten  zum  Stadtrand  hinaus.  An  einem  der  großen  Parks,  die  sich  von  River  Grove  hinauf  nach  Norden  zogen,  hielt  145

Ginger Astor den Wagen an einer Brücke des East River  an.  Sie  hatte  das  automatische  Verdeck  vorn  über  der  Fahrerkabine  zurückgelassen  und  stieg  aus.  Eliot  folgte  ihr.  Schwaches  Sternenlicht  fiel  auf  ihr  Gesicht.  Sie  sah  wirklich  sehr  hübsch  und  begehrenswert  aus.  Nur  ganz  wenig öffnete sie die Lippen und sagte leise:  »Eliot Ness.«  Dann  schüttelte  sie  den  Kopf,  wandte  sich  um  und  ging langsam vorwärts.  Der Mann blieb schweigend neben ihr.  »Ich  hätte  mir  nie  träumen  lassen,  daß  ich  Sie  einmal  kennenlernen  würde«,  sagte  sie.  »Damals,  als  Sie  diesen  ekelhaften Menschen jagten, der die Frauen im Nebel am  Washington  Park  würgte,  habe  ich  zum  erstenmal  von  Ihnen  gehört.  Jeden  Artikel,  den  die  Zeitungen  darüber  brachten und jeden Bericht, der darüber gesendet wurde  –  alles  habe  ich  in  mich  aufgesogen.  Weil  ich  es  phantastisch  fand,  daß  ein  Mann,  der  doch  eigentlich  ganz  allein  und  auf  sich  selbst  gestellt  ist,  einen  so  gefährlichen  Verbrecher  jagt.  Und  dann  die  Geschichte  mit  diesem  gräßlichen  Aufschlitzer,  der  den  Frauen  die  Leiber aufriß wie ein Raubtier…« Sie schüttelte sich und  schloß  den  Kragen  ihres  weißen  Mantels.  »Verrückt,  nicht wahr? Eine Frau sollte sich mit diesen Dingen nicht  befassen. Aber wenn man allein ist…«  War sie allein?  Sie hob den Kopf und blickte ihn von der Seite an.  146

»Ich  bin  allein.  Trotz  allem.  Sie  werden  es  vielleicht  nicht verstehen, aber ich bin allein. Mit all den Menschen,  die  sich  oft  bereits  morgens  nach  dem  Frühstück  zum  Tennis  oder  zu  irgendeiner  anderen  Unterhaltung  einfinden.  Und  auch  abends,  wenn  sie  zu  Dutzenden  durch die Räume meiner Villa spazieren: Ich bin allein.«  Sie blieb stehen und lehnte sich gegen ihn.  »Der  große  Eliot  Ness.  Unfaßlich.  Wissen  Sie  was,  meine  Tante  Meg  –  sie  ist  eine  verschrobene  alte  Dame,  steinreich  und  sehr  klug  –,  sie  sagte  im  vergangenen  Winter  einmal  in  ihrem  Teekränzchen,  das  ich  leider  zuweilen aufsuchen muß: er wird einer der ganz Großen  sein, wenn diese schreckliche Zeit einmal vorbei ist.«  »Wer?« fragte der Mann neben ihr.  »Dreimal dürfen Sie raten. Es war doch von Ihnen die  Rede. – Aber sicher wissen Sie das selbst. Tante Meg hat  ganz recht: Sie werden eines Tages ganz bestimmt einmal  verehrt  werden  wie  ein  Halbgott.  Chicago  wird  Sie  niemals vergessen. Natürlich auch Al Capone nicht. Aber  der Mann, der die Kraft und den Nerv besessen hat, ihn  aufzusuchen,  sich  ihm  entgegenzustellen,  der  wird  niemals  von  den  Menschen  in  diesem  Land  vergessen  werden.  –  Ich  weiß  noch  gut  den  Abend,  als  ich  in  der  Zeitung  von  Ihrem  Besuch  in  Capones  Villa  las.  Es  war  ungeheuerlich.  Am  hellichten  Tag  drang  ein  Mann  namens  Ness  in  die  Villa  der  toten  Opernsängerin  ein  und stand plötzlich vor Al Capone –«  Sie schwieg. 

147

Langsam gingen sie weiter. Die ganze Länge des Parks  hinunter und wieder zurück.  Sie sprach nur wenig.  Der  Norweger  schwieg.  Er  war  ein  großer  Zuhörer  –  und  es  war  interessant,  der  Frau  zuzuhören.  Sie  hatte  eine rauchdunkle Stimme, in der ein leises Vibrieren war,  das ihn fesselte.  Als sich der Park jetzt vor ihnen lichtete, blieb Ginger  Astor stehen und sagte:  »Haben Sie eine Zigarette für mich?«  Er nickte, nahm die Schachtel heraus und hielt sie ihr  hin.  Da schüttelte sie lächelnd den Kopf.  »Ich  wollte  nur  sehen,  was  Sie  sagen.  Ich  hatte  gedacht, daß Sie Frauen, die rauchen, nicht mögen.«  »Kommt darauf an.«  Sie blickte forschend in sein Gesicht.  »Passiert Ihnen das öfter?«  »Was?«  »Daß  Sie  plötzlich  auf  offener  Straße  angeschossen  werden?«  »Hin und wieder.«  »Wie unterhaltsam.«  Langsam  gingen  sie  weiter.  Als  sie  wieder  bei  dem  Wagen waren, meinte sie:  »Wollen Sie fahren?«  »Nicht  unbedingt.  Ich  sehe  Ihnen  gern  zu.  Man  hat  nicht alle Tage eine Astor als Chauffeur.« 

148

»Frechheit.«  Sie  stieg  lächelnd  ein  und  wartete,  bis  er  neben  ihr  Platz  genommen  hatte.  Langsam  rollte  der  Wagen der Stadtmitte zu.  »Biegen Sie doch bitte da vorn rechts ab.«  »Wie der Herr wünschen.«  Er dirigierte sie nach Des Plaines.  »He,  wo  geht  denn  das  hin?«  fragte  sie,  als  er  den  Wagen in die Forest Avenue leitete.  Sie brachte den Fuß auf die Bremse und blickte ihn an.  Alle  Fröhlichkeit  war  aus  ihrem  Gesicht  gewichen.  Das  grelle  Licht  einer  großen  Bogenlampe  warf  einen  harten  Schein auf ihr Profil.  »Das ist doch – die Forest Avenue.«  Er nickte.  »Was wollen wir denn hier?«  »Ich habe noch einen Besuch hier zu machen.«  »Ach, und da lassen Sie sich von mir herfahren? Nicht  schlecht!«  Eliot griff nach der Tür.  Da  legte  sie  ihre  rechte  Hand  auf  seinen  linken  Unterarm.  »Sie wollen gehen?«  »Wollen? Nicht unbedingt.«  »Sie müssen also?«  »Leider.«  »Beruflich natürlich.«  Er nickte.  »Ich sage ja, ein scheußlich langweiliger Beruf.«  Es war einen Augenblick still; ein junges Paar ging eng  149

aneinandergeschmiegt  am  Wagen  vorbei.  Da  hörte  Eliot  die Frau neben sich sagen:  »Kann ich noch etwas fragen – ehe Sie gehen?«  »Sicher.«  »Sie lieben sie?«  »Wen?«  »Muß ich ihren Namen schon wieder aussprechen?«  »Falls  Sie  von  Miß  Dillinger  sprechen  sollten,  Miß  Astor, dann muß ich Sie enttäuschen.«  »Miß  Astor  –«,  äffte  sie  ihm  nach.  »Wie  sich  das  anhört! – Ach, Männer sind schon merkwürdig.«  Ein  großer  Wagen  surrte  fast  lautlos  an  ihnen  vorbei  und  hielt  vor  einem  der  Parks  auf  der  rechten  Straßenseite.  Ein  Mann  stieg  aus  und  verschwand  in  einem der Gärten.  »Sind  Sie  wegen  der  Party  hier?«  fragte  Ginger  Astor  halblaut.  »Ja.«  »Weitergekommen?«  Er zog die Schultern hoch.  »Das  Ganze  ist  doch  ein  Spuk.  Drei  Menschen  vergiftet. Wie soll man das begreifen?«  »Der Täter wird es wissen.«  »Sind Sie sicher?«  »Nicht völlig.«  »Ach –«  Da  löste  sich  vorn  aus  dem  Dunkel  der  Zäune  eine  Gestalt.  Es  war  ein  Mann.  Langsam  und  mit  schleppendem Schritt kam er näher.  150

Es war ein kleiner Mensch. Mit hängendem Kopf kam  er auf den Wagen zu.  Eliot behielt ihn scharf im Auge.  »Das  ist  doch  Rics  Vater  –  Mr.  Leester!«  stieß  Ginger  hervor.  »Ja, sieht so aus.«  »Ist er betrunken?«  Eliot kurbelte das Fenster herunter.  »Hallo, Mr. Leester.«  Der Fuß des anderen stockte. Er blickte auf, kam dann  auf den Wagen zu und blieb jäh wieder stehen.  »Eliot Ness!«  »Guten Abend.«  »Abend –? Ist es nicht schon Morgen?«  »Das  dauert  noch  ein  paar  Stunden.  Aber  wenn  es  Ihnen lieber ist –«  »Eliot Ness!« Der Mann hatte zweifellos getrunken. Er  schwankte leicht hin und her und lachte dann heiser auf.  »Der  große Wolf ist  also schon wieder hier.  Was suchen  Sie eigentlich, Inspektor?«  »Einen Mörder.«  Leester schluckte schwer. Dann schob er den Strohhut  aus der Stirn und lehnte sich gegen den Wagen. »Oh, Sie  sind  in  Damenbeglei…  Hallo,  Miß  Astor!«  Er  deutete  eine  Verbeugung  an,  richtete  sich  dann  wieder  auf  und  sagte leise:  »Ginger  Astor.  Sie  war  mein  Traum  gewesen.  Ich  meine für Ric. Für meinen Jungen. Aber leider war dieser  blinde Bursche…« Er wandte sich ab.  151

Eliot war ausgestiegen und blieb hinter ihm stehen.  Ein  Schluchzen  erschütterte  den  Körper  des  kleinen  Mannes, der vor ihm stand.  »Er war ein Dummkopf. Leider war er das. Er hat sein  ganzes Leben verspielt. Das da, das wär’ die Frau für ihn  gewesen! Statt dessen hängte er sich an einen – an einen  Haarschneider. An einen Schurken, an einen Erpresser!«  Eliot wandte sich um und winkte der Frau.  Sie stieg aus und trat zu ihm.  »Wir bringen ihn ins Haus zurück.«  Als  sie  den  Park  betreten  hatten,  blieb  Randolph  Leester  stehen.  Er  sah  den  Inspektor  an  und  schien  ihn  erst jetzt zu bemerken.  »Ah, die Polizei – ist immer – immer dabei.«  Er  ging  ums  Haus  herum  und  tastete  sich  da  an  der  Wand entlang.  Ginger  Astor  schob  die  Küchentür  auf  und  machte  Licht.  Leester  schwankte  auf  die  Bank  unterm  Fenster  zu  und ließ sich darauf nieder.  »Es wird nichts aufgedeckt«, stammelte er, »gar nichts!  Der  arme  Bursche  –  mußte  dran  glauben.  Weil…  er  ein  Versager war. Nur deshalb…«  Die  beiden  standen  in  der  offenen  Tür  und  blickten  auf ihn nieder.  »Wollen wir gehen?« fragte Eliot.  Ginger Astor nickte.  Als  sie  ums  Haus  herumgingen  und  die  Vorderfront  erreicht  hatten,  blieb  Eliot  plötzlich  stehen,  drang  in  152

einen  Haselstrauch  –  und  gleich  darauf  war  ein  keuchender Laut zu hören.  Ginger  Astor  sah  zu  ihrem  Schrecken,  daß  er  einen  Mann aus den Sträuchern zog.  Es war der Butler der Familie Leester.  »Na,  Malcolm,  was  suchen  Sie  denn  hier?«  forschte  der G‐man.  »Ich –«  »Na,  überlegen  Sie  es  sich  in  aller  Ruhe.  Ich  habe  Geduld.«  »Ich sah den Herrn kommen. In Begleitung.«  »Und?«  »Plötzlich bekam ich Angst. Ich dachte an…«  »An Gangster, nicht wahr?«  »Ja.«  Eliot  nickte.  »Dann  sehen  Sie  mal  nach  Ihrem  Herrn.  Er hockt in der Küche. Ich glaube, er fühlt sich nicht sehr  wohl.«    Die beiden verließen den Park.  Die  Frau  drehte  sich  noch  ein  paarmal  voller  Unbehagen um.  »Der war ja unheimlich.«  »Finden Sie?«  »Wie – ein Mörder.«  Als sie den Wagen erreicht hatten, sog Ginger die Luft  tief in die Lungen.  »Sie  sind  mir  unheimlich,  Eliot  Ness.  Fährt  der  Mann  hierher  in  diese  dunkle  Straße,  und  da  kommt  Mr.  153

Leester  schwer  angetrunken  aus  dem  Haus.  Und  der  Butler,  dieser  Totenschädel,  steckt  hinter  dem  Gebüsch…«  Sie  öffnete  ihre  Handtasche  und  nahm  ein  Parfümfläschchen heraus.  »Es  wird  nichts  aufgedeckt«,  murmelte  sie.  Dann  nahm sie den Kopf herum und blickte den Inspektor an.  »Haben Sie gehört, was Leester gesagt hat?«  »Natürlich.«  »Und?«  Wieder zog er die Schultern hoch.  »Wieviel Prozent der Morde kann das FBI aufdecken?«  »Schwer zu sagen.«  »Wie viele haben Sie nicht aufgedeckt?«  »Bis jetzt noch jeden«, sagte er leise.  Sie hatte den Wagen angelassen.  »Wo wollen Sie hin?«  »Ich muß leider noch mal in die 71. Straße.«  »Ich fahre Sie hin.«  Die  Fahrt  verlief  schweigend.  Als  sie  vorm  Dienstgebäude des Federal Bureau of Investigation hielt,  blickte  der  Inspektor  gedankenvoll  durch  die  Windschutzscheibe.  Schweigend saßen sie nebeneinander.  »Macht  es  nichts,  wenn  Ihre  Leute  Sie  hier  mit  einer  Frau sehen?«  »Nein.«  Da nahm sie den Kopf herum und brachte ihr Gesicht  dicht an das seine.  154

»Sehen wir uns wieder?«  »Ich weiß nicht.«  »He!«  Sie  stieß  ihn  ärgerlich  an,  weil  sie  glaubte,  sich  bereits  zuviel  vergeben  zu  haben.  Sie  war  es  nicht  gewohnt, jemanden um etwas zu bitten.  »Dann suchen Sie erstmal Ihren Mörder.«  »Den habe ich schon.«  »Ach –«  »Ja.«  »Und – wer war es?«  »Eine gewisse Ginger Astor.«  Stille.  Die  Frau  schluckte.  Ihre  Hand  glitt  über  den  Parfümflakon in die Handtasche zurück.  »Sie scherzen wohl?«  Der G‐man blieb ruhig sitzen und blickte weiter durch  die  große  Windschutzscheibe  hinaus  auf  die  menschenleere  Straße,  die  tagsüber  so  verkehrs‐  und  lebenerfüllt war.  »Leider nicht, Ginger Astor.«  »Was  soll  das  heißen?«  stieß  sie  heiser  hervor.  Ganz  fremd und rauh klang ihre Stimme plötzlich.  »Das soll heißen, daß ich Sie wegen dreifachen Mordes  festnehmen muß.«  Sie starrte ihn aus glimmenden Augen an. Dann lachte  sie  hellauf.  »Sie  können  einem  wirklich  Angst  machen.  Ich  sagte  ja,  Sie  sind  unheimlich.  Wenn  ich  Sie  nicht  kennen  würde,  wäre  ich  jetzt  versucht,  Ihre  Worte  ernst  zu nehmen.«  155

»Sie  sind  ernst,  Ginger  Astor.«  Er  hatte  sich  zu  ihr  gewandt und sah sie an.  Totenstille herrschte in dem Fahrzeug.  Die  Frau  spannte  die  Rechte  um  den  Perlmuttknauf  eines zweiundzwanziger Revolvers.  »Seit – wann wissen Sie es?«  »Von Anfang an.«  »Sie lügen.«  Er zog wieder die Schultern hoch.  Lautlos  hatte  sie  mit  dem  Daumen  den  vernickelten  Hahn der Miniaturwaffe gespannt.  »Nur eines würde mich interessieren«, sagte er wie zu  sich  selbst,  während  er  seine  Zigaretten  aus  der  Tasche  holte  und  sich  ohne  Hast  eine  anzündete,  »weshalb  Sie  einen solchen Umweg gewählt haben.«  »Umweg?« kam es belegt über ihre Lippen.  »Das  Gift  im  Karamelpudding  war  doch  ein  irrsinniger  Umweg.  Und  da  Sie  als  einziger  Gast,  der  überlebte, von allem gegessen haben wollten, schoben Sie  sich selbst in den Vordergrund.«  Da lachte sie leise.  »Wollen Sie nicht wissen, wem es galt?«  »Ich weiß es.«  »Ach – da bin ich aber gespannt.«  »Sie haßten den Anwalt Dooley.«  »Stimmt. Aber weshalb?«  »Weil er Ihnen die Frau wegnahm, die Sie – liebten.«  Ein röchelnder Laut kam von den Lippen der Frau.  Ganz weit hatte sie ihre Augen aufgerissen.  156

Auch ihr Mund war geöffnet.  Plötzlich  zog  sie  den  Revolver  aus  der  Tasche  und  richtete ihn auf den Mann.  »Stimmt,  Eliot Ness. Sie sind  wirklich ein  Genie.  Und  ein  Wolf!  Leester  hatte  recht.  Wie  habe  ich  Sie  unterschätzt.  –  Ja,  ich  war  verrückt  nach  Meta  Lowell  –  und er hat sie mir genommen.«  Völlig ruhig blickte der Polizei‐Offizier sie an.  »Machen Sie sich keine Hoffnungen. Ich weiß, daß Sie  auf  das  Haus  da  rechnen.  Aber  das  ist  noch  dreißig  Schritte  weit.  Und  meine  Scheiben  sind  aus  kugelsicherem  Glas.  Weil  ich  Angst  vor  den  Dillingers  habe.  Und  vor  Capone.  Sie  haben  eine  Menge  geleistet,  seit Sie hier in der Stadt sind. Schade, Sie waren wirklich  ein interessanter Mann. Nur eben nicht…«  »… für eine Frau, die sich aus Männern nichts macht.«  Da stieß sie den kleinen Revolver vor.  »Sie  werden  sterben.  Hier  vor  Ihrem  Haus.  Ihre  Wolfsnase hat Sie diesmal in die Hölle gestoßen!«  »Sagen  Sie  bitte  nur  noch  eines:  Wußte  Meta  Lowell  von Ihrer – sagen wir Zuneigung?«  Sie starrte ihn fassungslos an.  »Natürlich nicht.«  »Aber wie dachten Sie sich das denn?«  »Wie  ich  mir  das  dachte?  So  kann  nur  ein  Mann  fragen.  Ich  wollte  sie  ansehen,  weiter  ansehen,  anbeten,  heimlich  natürlich,  so  wie  früher,  als  sie  allein  war  und  immer Zeit hatte, wenn ich sie sehen wollte.«  Welch ein Irrsinn!  157

Da hatte diese Frau drei Menschen vergiftet, um einen  vierten zu treffen – der dem Tod entging. Und alles nur,  weil sie eine Frau weiter heimlich anbeten wollte.  »Übrigens hätten  Sie  ohnehin  keine  Mörderin  hängen  können, die Astor heißt«, zischelte sie.  »Ich weiß.«  »Was wissen Sie? Nichts mehr, Eliot Ness. Hier ist Ihr  Wissen zu Ende! Ich war es nämlich nicht, die den Mord  ausführte.«  »Ich weiß.«  »Prahler!«  »Sie  haben  gar  nichts  damit  zu  tun.  Sie  waren  nie  in  der  Küche,  obgleich  Sie  vorhin  die  Tür  geöffnet  haben,  als ich  Sie vorgehen ließ. Sie waren  trotzdem nicht drin.  Dafür  fanden  Sie  eine  andere.  Eine  betrogene  Ehefrau,  die sich leicht aufhetzen ließ: Lena Dooley.«  Ginger Astor wich zurück.  »Sie sind ein – Teufel!«  Sie  bog  den  rechten  Zeigefinger  um  den  Stecher  und  zog den Metallbügel mit einem Ruck durch.  Klick!  Ganz  erbärmlich,  nüchtern  und  nichtssagend  machte  es lediglich klick!  Ginger Astor starrte auf die Waffe.  Eliot nahm sie ihr ohne Kraftaufwand aus der Hand.  »Wenn  Sie  gestatten,  habe  ich  eine  ziemlich  nützliche  Angewohnheit:  Ich  pflege  die  Handtaschen  der  Damen,  die  mich  nachts  durch  dunkle  Parks  begleiten,  nach  Waffen  zu  untersuchen  und  die  Munition  an  mich  zu  158

nehmen.« Er griff in die Tasche und nahm eine Handvoll  Patronen daraus hervor.  Fassungslos und entsetzt zugleich starrte Ginger Astor  ihn an.  »Wann… haben Sie das getan?«  »Mein Geheimnis!«  »Ich  weiß,  vorhin  im  Wagen,  als  Sie  aus  dem  Revier  kamen.«  »Richtig!  Als  ich  den  Mann  abgeliefert  hatte,  den  Sie  mir mit seinem Freund auf den Hals gehetzt hatten.«  Sie  wandte  sich  ab  und  blickte  auf  den  Bürgersteig.  Ein  riesiger  G‐man  trat  aus  dem  Portal  des  FBI‐ Gebäudes.  Er  kam  auf  den  Wagen  zu  und  öffnete  den  Schlag.  »Hallo, Boß.«  »Hallo, Dan.«  »Mr. Cassedy wartet oben.«  Eliot blickte auf die Frau.  »Wollen wir gehen, Miß Astor?«  Langsam stieg sie aus. Als sie auf dem Gehsteig stand,  schwankte sie. Sie hatte das Gefühl, daß der Boden unter  ihren Füßen weichen wollte.  Eine  Mörderin  war  am  Ende.  Eine  unheilvolle  Leidenschaft  für  das  gleiche  Geschlecht,  für  eine  Frau,  von  der  sie  nichts  weiter  wollte,  als  sie  heimlich  anzubeten, hatte sie ins Verbrechen getrieben. Sie war ein  Opfer  ihres  eigenen  Wohllebens  geworden,  übersättigt  von  den  Gütern,  die  sie  ererbt  hatte,  überdrüssig  der  Dinge  des  Lebens,  hatte  sie  die  Frau  des  159

ehebrecherischen  James  Dooley  zum  Mord  angetrieben  und mußte jetzt dafür büßen.  Als  sie  abgeführt  war,  meinte  Cassedy,  der  allein  bei  dem Chef‐Inspektor im Zimmer stand:  »Ich kapiere das ja noch nicht ganz.«  »Ist auch nicht mehr nötig.«  »Das  sagen  Sie  so.  Damned,  das  ist  mir  einfach  zu  hoch! So ein blendend schönes Weib –!«  Der  dicke  Cassedy  ahnte  ja  nicht,  wie  unfaßlich  das  alles  dem  Norweger  selbst  noch  bis  vor  anderthalb  Stunden  war.  Da  hätte  er  nämlich  außer  einem  leisen,  hauchdünnen  Verdacht  noch  gar  nichts  von  den  Zusammenhängen  gewußt.  Es  hatte  ihm  nur  während  des Spazierganges mit der Frau einiges gedämmert. Stein  hatte  sich  zu  Stein  gefügt,  und  als  sich  das  Mosaik  abzeichnete, führte er die Mörderin in die Forest Avenue.  Sie war an der Küchentür gewesen und fand die Klinke –  trotz  der  Dunkelheit,  die  da  herrschte  –  mühelos.  Ein  Beweis  war  das  natürlich  nicht.  Aber  der  Verdacht  des  Inspektors war jetzt siedend heiß geworden.  »Tja, zu allem gehört eben ein bißchen Glück«, meinte  der  bescheidene  Mann,  während  er  Hut  und  Mantel  nahm und zur Tür wollte.  Da schrillte der rote Apparat auf seinem Schreibtisch.  Cassedy nahm den Hörer für den Boß ab. Sein Gesicht  verzog sich plötzlich.  »Was ist los?«  Er legte den Hörer auf die Gabel. Mit heiserer Stimme  krächzte er:  160

»Es  wird  noch  nichts  mit  dem  Schlafen,  Boß.  Ric  Dillinger  hat  Capones  Buchmacherei  in  der  Cicero  Avenue  wieder  überfallen  und  siebenhunderttausend  Dollar  mitgehen  lassen…«  Alfonso  Capone  würde  den  Diebstahl  verkraften  können.  Vielleicht  hatte  er  sogar  gewollt,  daß  Dillinger  auf  diese  Weise  aktiv  werden  würde. Man konnte Mutmaßungen darüber anstellen, die  einen nicht weiterbrachten. In Chicago war die Hölle los,  gerade  wenn  man  einen  Fall  gelöst  hatte.  Al  Capone  würde  mit  Sicherheit  bald  wieder  von  sich  reden  machen.    – E N D E – 

161

  In 14 Tagen erscheint   

Erdrosselt!    Roman von Al Cann    Er hatte sich vorgenommen zu töten. Noch heute würde  er  ein  Menschenleben  auslöschen.  Nichts  auf  der  Welt  sollte  ihn  davon  abhalten.  Joe  McBain  blickte  durch  das  schmale  Bürofenster  in  den  parkähnlichen  Garten  hinunter,  wo  eben  eine  junge  Frau  leichtfüßig  über  den  weißen  Kies  schritt,  die  Anfang  zwanzig  sein  mochte.  McBains Augen waren schmal geworden, und durch die  zusammengepreßten  Zähne  stieß  er  die  Worte  hervor:  »Ich  werde  sie  töten,  töten,  töten…«  Einer  der  schlimmsten, abscheulichsten Fälle wartet auf Eliot Ness.  Einmal  mehr  beschäftigt  den  Norweger  ein  Kapitalverbrechen,  das  ihn  von  seinem  schwierigen  Kampf  gegen  Alfonso  Capone  ablenkt.  Sein  großer  Widersacher,  der  berüchtigte  Syndikatchef,  kann  frohlocken.  Eliot  Ness  hat  andere  Sorgen:  Wer  hat  das  schöne Mädchen kaltblütig   

Erdrosselt?    Bei Ihrem Zeitschriftenhändler erhältlich    162