Verlorene Herde

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KING COLT 

Verlorene Herde        Wildwest‐Roman   

Verlags-Nr. 571 – 1. Auflage  Printed in Germany  Hönne-Verlag 

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1.Hinterhalt   Es  ist  Mittag,  als  der  Schuß  knallt.  Das  Echo  erwacht  und  fliegt wie ein munterer Spielball von Wand zu Wand. Dann  Stille.  Sogar  die  Vögel  in  den  breitästigen  Sykomoren  sin‐ gen nicht mehr. Die Stille des Todes.  Es ist ein schöner, ein wunderbarer Tag. Ein Tag, wie man  ihn nur noch oben in der Einsamkeit der wilden Mogollons  findet,  von  Sonnenlicht  durchsponnen,  von  sanfter  Brise  gestreichelt.  Hier  erinnert  nichts  an  die  harte  Hand  des  Menschen. Unberührte Wildnis dehnt sich, soweit das Au‐ ge schauen kann. Zackige Granitfelsen säumen verträumte  Täler und waldige Hänge. Es ist das Revier des Pumas und  des  grauen  Wolfes.  Und  es  ist  mein  Revier.  Eine  Antilope  setzt erschreckt in langen Fluchten über den schmalen Ge‐ birgspfad und bricht in die Fettholzsträucher auf dem jen‐ seitigen  Hang,  Mein  Mustang  prustet  aufgeregt  und  spielt  mit den Ohren. Ich tätschele seinen blanken Hals und drü‐ cke  ihn  eng  an  die  Büsche.  Wer  hat  geschossen  und  war‐ um?  Keiner  meiner  Männer  ist  in  dieser  Gegend.  Es  muß’  ein Fremder sein ‐ einer oder mehrere.  Die  alten  Gefahrensignale  schrillen  Alarm.  Menschen  ‐  fremde Menschen in der Weltabgeschiedenheit der Mogol‐ lons bedeuten fast immer Verdruß. Es können Gejagte sein  oder  Jäger,  und  fast  immer  sind  es  Gesetzlose  auf  der  Flucht  oder  Gesetzlose  auf  der  Jagd.  Das  eine  so  schlimm  wie das andere.  Well, so ist das. Ein Mann mag noch so friedfertig sein, er  muß  sich  seiner  Haut  wehren,  wenn  er  leben  will.  Darum  3

das  Gewehr  im  Scabbard  neben  meinem  Sattelschuh,  dar‐ um  der  44er  auf  der  rechten  Hüfte,  darum  das  Messer  im  Schaft  des  weichen  Stiefelleders.  Denn  Menschen  sind  schlimmer  als  Pumas  und  Wölfe,  wenn  sie  ausgestoßen  sind aus der Gesellschaft, wenn sie jenseits von Recht und  Gesetz leben ‐ schlimmer als wilde Tiere.  Nur ein Schuß. Kein Schrei, der ihm folgt, kein Kampflärm,  keine  Fluchtgeräusche.  Stille.  Nach  den  Sekunden  er‐ schreckten Schweigens singt der Whipporwhill wieder sein  Lied.  Die  Kugel  hat  nicht  ihm  gegolten.  Auch  nicht  dem  Reh, das den anmutigen Kopf über die Büsche hebt und zu  mir herabäugt. Und immer noch spielen die Ohren meines  Mustangs. Er wendet den klugen Kopf und zeigt alle Zäh‐ ne. Gefahr.  Wirklich  Gefahr?  Natürlich  kann  auch  ein  einsamer  Jäger  auf  einen  Hasen  geschossen  haben.  Es  ist  zu  still  für  ein  Drama, das sich etwa hinter dem Vorhang des Waldes ab‐ gespielt  haben  mag.  Nur  der  Wind  raunt  in  den  Bäumen  seine uralte Melodie des Lebens.  Ich  reite  weiter.  Nach  hundert  Yard  mündet  der  Pfad  auf  einer  Lichtung,  hinter  der  sich  die  klobige  Hand  des  Zie‐ genfelsens  in  den  Himmel  steilt.  Ich  reite  langsam,  die  Hand  auf  der  Hüfte,  auf  alles  gefaßt.  Der  Tod  kommt  schnell in  diesem Land. Er kommt auf leisen Sohlen ‐ und  wenn es kracht, ist es zu spät.  Es  ist  zu  spät.  Ich  hätte  absitzen  müssen,  hätte  durch  die  Büsche schleichen sollen, hätte nicht der trügerischen Stille  trauen dürfen.. .     4

Well,  machen  wir  es  kurz.  Am  Rande  der  Lichtung,  noch  ein gutes Stück drinnen in der Waldgasse, halte ich, beuge  mich im Sattel vor und schaue auf  das  Pferd, das reiterlos  dicht unterhalb der Felswand steht. Ein Pferd mit hängen‐ den  Zügeln.  Es  steht  stocksteif  und  blinzelt  nicht  mal  zu  uns  herüber.  Es  ist  staubbedeckt  und  hat  den  langen  Weg  vom  Rim  herunter  hinter  sich.  Damit  kenne  ich  mich  aus,  denn der rote Granitstaub ist unverkennbar.  Der Sattel ist leer. Wo steckt der Reiter? Hat er geschossen?  Oder hat’s ihn erwischt?  Ich  lege  die  Hand  ans  Gewehr  und  will’s  just  aus  dem  Schuh ziehen, als die sanfte Stimme unmittelbar hinter mir  ‐ schräg hinter mir in den Büschen ‐ sagt: »Halten Sie sich  ruhig, mein Freund.«  Sie befiehlt nicht, die Stimme. Sie ist sehr sanft, sehr ruhig,  sehr kühl. Und gerade darum muß man ihr gehorchen, den  hinter  solcher  kühlen  Sanftheit  steckt  meist  mehr,  als  mit  bloßem Auge zu erkennen ist.  Also  halte  ich  mich  ruhig,  wende  nicht  einmal  den  Kopf  und sage durch die Zähne: »Na und? Was soll das Ganze?«  »Jemand  hat  geschossen«,  sagt  die  Stimme  des  Mannes  glatt und unpersönlich.  »Stimmt«, sage ich. »Deshalb bin ich nämlich hier.«  »Was wissen Sie darüber, Freund?«  »Nichts, Freund. Noch nichts. Ich bin hier, um etwas zu er‐ fahren.  Mich  interessiert  es  immer,  wenn  hier  geschossen  wird.«  »Die  Kugel  ging  zwei  Millimeter  an  meinem  linken  Ohr  vorbei. Schießen Sie denn immer so schlecht?«  5

Ich’  drehe  langsam  den  Kopf,  ohne  den  übrigen  Körper  auch  nur  mit  einem  Haar  zu  regen.  Ich  schaue  in  die  Bü‐ sche, ohne  etwas zu sehen. Der  Bursche hat seine Stellung  gut  gewählt.  Ich  spucke  aus  und  knurre:  »Sie  sind  ein  Witzbold  Wer  weiß,  wer  Ihnen  auf  der  Pelle  sitzt!  Ich  je‐ denfalls nicht.«  »Gut. Sie also nicht. Aber Ihr Helfershelfer, der dort oben in  den verdammten Felsen steckt!«  »Hm«,’ brumme ich. »Es wundert mich natürlich gar nicht,  daß  ein  Strauchdieb  hinter  jedem  Menschen  auch  einen  Strauchdieb  vermutet.  Und  nun  geben  Sie  diesen  blöden  Bluff auf und knallen Sie mich ab! Hat Kane Shurk Sie ge‐ schickt?  Oder  glauben  Sie,  riesige  Reichtümer  bei  mir  fin‐ den zu können?«  Ich schwenke den Kopf von den Büschen weg und schaue  zu den Felsen auf. Sie sind mir bekannt wie meine Westen‐ tasche  im  Sonntagsausgehanzug,  der  zu  Hause  im  Spind  hängt.  Ich  weiß  genau,  wie  der  Ziegenpfad  sich  zur  Höhe  hinaufschlängelt  und  wo  es  für  einen  Heckenschützen  günstige  Positionen  gibt.  Sie  sind  zahlreich  wie  die  Steine  am Weg.  Schweigen.  Eine  Stille,  die  an  die  Nerven  gebt.  Vielleicht  wird  sie  gleich  von  dem  Knall  des  Schusses  unterbrochen  und von dem Jaulen der Kugel, die sich in mein Leben fres‐ sen will. So was nennt man dann wohl Schicksal. Weg kann  ich  nicht.  Selbst  der  erbärmlichste  Schütze auf  Gottes  Erd‐ boden  müßte  mich  auf  diese  geringe  Entfernung  treffen.  Und  natürlich  hat  der  Bursche  den  Finger  im  Abzug  und  meine werte Brust im Visier.  6

Und  dann  sah  ich  etwas  ‐  einen  Gewehrlauf,  der  sich  in  halber Höhe des Ziegenpfades langsam hebt. Knappe hun‐ dert Yard Luftlinie sind es bis dahin. Ein Sonnenstrahl trifft  den  stählernen  Lauf  und  läßt  ihn  aufblitzen.  So  was  habe  ich gern!  Well, es gibt Situationen, in denen es einem egal sein kann,  ob  man  eine  Sekunde  früher  oder  später  tot  ist.  Natürlich  glaube  ich  kein  Wort  von  der  phantastischen  Geschichte  des  Fremden  mit  der  sanften  Stimme  in  meinem  Rücken.  Aber wenn es doch stimmt, wenn er mich für einen Komp‐ licen  des  Heckenschützen  dort  oben  hält,  dann  werde  ich  ihm das Gegenteil beweisen . . . auf die Gefahr hin, daß er  mich umlegt.  Ich  ziehe  die  Winchester  mit  der  flüssigen  Bewegung  aus  dem  Scabbard,  die  seit  Jahren  einstudiert  ist.  Die  Rechte  saugt sich um den Kolbenhals, der Daumen drückt den Si‐ cherungsflügel  herum,  der  Kolben  legt  sich  an  die  Backe  und  das  Auge  sucht  über  Kimme  und  Korn;  nach  dem  Schützen. Jetzt kommt der Kopf  aus der  Deckung  der  Fel‐ sen, und wieder flimmert der Stahl in der gleißenden Son‐ ne.  Unsere  beiden  Gewehre  brüllten  fast  gleichzeitig  auf  ‐das  dort oben  und meins  hier unten. Der Knall verweht,  dann  pfeift  wie  ein  giftiges  Insekt  das  Geschoß  heran  und  klatscht  gegen  meinen  Rock.  Ich  spüre  nichts,  keinen  Schmerz jedenfalls. Es ist nichts anders, als wäre ein Kiesel‐ stein gegen meinen Rock geflogen.  »Okay«, sagt die sanfte Stimme hinter mir. »Sie können das  Gewehr einstecken.«  7

Und  während  er  das  sagt,  poltert  die  Flinte  des  Hecken‐ schützen herab und bleibt irgendwo zwischen Gesteinsbro‐ cken und kümmerlichem Gestrüpp liegen.  »Moment!«  knurre  ich  und  schwenke  die  Flinte  herum.  »Wir sind noch nicht fertig, Freund. Kommen Sie raus und  zeigen Sie Ihr hübsches Gesicht!«  Ein glucksendes Lachen steigt aus den Büschen auf. Es ra‐ schelt,  und  Kopf  und  Schultern  tauchen  zwischen  den  Zweigen und Blättern hervor. Aus einem sonnenverbrann‐ ten,  wettergebeizten  Gesicht  zwinkern  mich  zwei  humor‐ volle  Augen  an.  Ich  decke  ihn  mit  meiner  Flinte,  während  er gemächlich auf den Pfad herabkommt und mit der Lin‐ ken den Staub aus dem Anzug klopft.  Er  sagt:  »Sie  sind  nicht  schlecht;  amigo.  Sie  sind  auf  alle  Fälle  für  einen  Mann  wie  mich  viel  zu  gut.  Ich  gebe  auf.  Haben Sie ’ne Zigarette für mich?«  Er ist nicht mehr jung, mindestens ein Dutzend Jahre älter  als  ich.  Er  stößt  den  Hut  ins  Genick  und  blinzelt  mich  an.  Eine  silberweiße  Haarsträhne  zieht  sich  von  der  Mitte  der  Stirn durch das dunkle Haar. Aber nicht das ist das Auffäl‐ ligste  an  ihm,  sondern  der  leere  rechte  Ärmel,  der  in  den  Waffengurt gesteckt ist. Ein Mann mit einem Arm. Ein we‐ nig  beschämt  lasse  ich  die  Flinte  sinken  und  stecke  sie  in  den Scabbard. Ich werfe ihm Tabak und Blättchen zu, was  er geschickt mit der Linken auffängt .  »Soll ich Ihnen helfen?« frage ich.  »Danke. Mit der Zeit lernt ein Mensch alles. Übrigens ‐ man  nennt mich Trux. 

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Er dreht die Zigarette mit der einen Hand besser, als ich es  mit  beiden  kann.  Er  trägt  den  Colt  auf  der  rechten  Hüfte  mit  dem  Kolben  voran.  Seine  Weidekleidung  ist  staubig  und abgenutzt, das Leder fleckig und glatt.  »Trux?« sage ich. »Da gab es mal einen Sheriff, der so hieß.  Irgendwo im Süden.«  »Kein  Sheriff,  sondern  Marshal.  In  Tucson.  Der  Marshal  hatte aber zwei Hände.«  »Richtig. Er hatte zwei Hände. Ich heiße Rocky, Trux ‐ Ro‐ cky Bragg.«  »O. K., Rocky. Sie sind Schafmann?«  »Stimmt. Woher wissen Sie das?«  »Meine Nase ist gut. Schafe riechen anders als Rinder. Aber  das soll keine Beleidigung sein, Rocky.«  Er  hat  mir  den  Tabaksbeutel  wieder  zugeworfen,  und  ich  stecke  jetzt  die  Selbstgedrehte  zwischen  die  Lippen.  Er  reicht mir Feuer.  »Danke, Trux. Sind Sie über die Ziegenfelsen gekommen?«  »Wenn die Wand dort drüben so heißt ‐ ja. Allerdings nicht  ganz von oben, sondern mehr von Osten her. Dies ist doch  der Weg nach Sunset?«  »Viele Wege führen dorthin. Dies ist einer von ihnen. Aber  ich glaube nicht, daß Sunset einen Marshal sucht ‐ obwohl  die Stadt vielleicht einen nötig hätte.«  »Was gewesen ist, kommt nicht wieder Rocky Ein einarmi‐ ger Marshal ist ungefähr so, wie ein blinder Nachtwächter.  Krüppel  sind  zu  nichts  nutze.  Ich  suche  aber  trotzdem  ei‐ nen Job.«  »Als Rindermann? Und dann ausgerechnet in Sunset?«  9

»Irgendwo, Rocky. Es müssen keine Rinder sein. Irgendein  Job für einen hungrigen Mann.«  Ich  nicke  und  schaue  zu  den  Felsen  auf.  Ein  Mann  liegt  dort oben, der anderen Menschen nach dem Leben getrach‐ tet hat, ihm sowohl wie mir.  »Wir  sprechen  noch  drüber,  Trux.  Ich  werde  mir  jetzt  ers‐ tmal den Boy dort oben betrachten.«  *  Der  Mann  liegt  auf  dem  Bauch,  so  wie  ihn  die  Kugel  er‐ wischte. Das Einschußloch sitzt unmittelbar neben der Na‐ senwurzel, dicht unter  der  niedrigen  Stirn.  Schwarzes,  fet‐ tiges  Haar  kräuselt  sich  tief  in  die  Stirn.  Die  Bartstoppeln  sind  mindestens  fünf  bis  sechs  Tage  alt.  Selbst  die  gebro‐ chenen  Augen  in  ihrer  grenzenlosen  Leere  haben  noch  et‐ was von den Lichtern eines Raubtieres. Es gibt kaum einen  Zweifel, daß dies ein Gesetzloser war, ein Gestrauchelter ‐  ein Mörder.  Trux  neben  mir  sagt  langsam:  »Dag  Krim.  Ich  habe  nicht  gehofft,« ihn je wiederzusehen.« »Sie kennen ihn, Trux? Er  war also doch auf Ihrer Fährte?«  »Ich glaube nicht. Bestimmt nicht bewußt. Könnte sein, daß  König  Zufall  hier  Regie  geführt  hat.  Ich  nehme  an,  er  hat  mich  auf  dem  Ziegenpfad  gesehen  und  erkannt.  Nun,  ich  habe  ihn  damals  in  Tucson  einige  Male  ins  Gefängnis  ge‐ sperrt. Aber zum Strick hat’s nie gelangt. Er hatte mächtige  Freunde und Gönner.«  »Er war Bandit?«  »Zeit  seines  Lebens,  Rocky.  Er  ist  so  geboren  worden.  Ich  wundere mich, daß er sich in diese Wildnis verkrochen hat.  10

Sein Revier lag eigentlich immer in den Städten. Er mochte  mich nicht leiden ‐ nein, wirklich nicht.«  »Sieht  so  aus,  als  hätte  er  auch  mich  nicht  leiden  können,  obwohl ich ihn nie gesehen habe.«  »Das war so seine Art. Ein Wolf, der ohne Unterschied sei‐ ne Opfer gerissen hat. Friede seiner Asche!«  Friede  seiner  Asche. Und  wir  beerdigen  ihn  indem  wir  ei‐ nen  Steinhaufen  auf  den  leblosen  Körper  schichten,  gleich  am Rande des Pfades. Dann suchen wir sein Pferd und fin‐ den es in der Schlucht zu Füßen der Felsen. Es ist ein abge‐ triebener,  erbarmungswürdig  geschundener  Klepper,  an  dessen Hinterhand man seinen Hut aufhängen kann. In der  Satteltasche  findet  sich  ein  ganzes  Waffenarsenal  und  eine  Brieftasche mit hundert Dollar.  Schweigend reiten wir, den leidigen Gaul am Zügel hinter  uns,  in  die  Waldgasse  hinein.  Ich  starre  auf  den  Sattel‐ knopf.  Jetzt erst kommt mir ganz zum Bewußtsein, was ich getan  habe:  ich  habe  getötet.  Ich  habe  einen  Menschen  aus  dem  Leben  in  den  Tod  befördert,  einen  Menschen,  den  ich  nie  zuvor  gesehen  habe,  mit  dem  mich  nichts  verbunden  und  von dem mich nichts getrennt hat. Es war Notwehr, gewiß.  Wenn  ich  ihn  nicht  getroffen  hätte,  würde  er  mich  ausge‐ löscht haben . . . aber es war ein Mensch.  »Es ist drei Jahre her«, fallen Trux’ Worte in das Schweigen  zwischen uns, »ziemlich genau drei Jahre ‐ da wurde ich in  die Bronco‐Bar in Tucson gerufen. Ein Mann war niederge‐ schossen worden. Er starb unter den Händen des Arztes. Er 

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war  waffenlos  gewesen  und  hatte  keine  Möglichkeit  zur  Notwehr gehabt. Sein Mörder hieß Dag Krim.«  »Verdammt, Trux ‐ dafür haben Sie ihm nur Gefängnis ge‐ geben?«  »Nein. Ich habe ihn nicht mehr erwischt. Es war das letzte,  was ich  von ihm hörte ‐ bis jetzt,  Sein Gastspiel in  Tucson  war  damit  beendet.  Mein«  dauerte  noch  acht  Tage  länger.  Sie sollten nicht mehr an ihn denken, Rocky.«  »Das Gefühl, getötet zu haben ...«  »Ich weiß, wie das ist. Man schleppt es bis an sein Ende mit  sich herum. Die Schatten der Toten begleiten unseren Weg  ‐  zähe  Schatten.  Aber  hier  hat  das  eherne  Gesetz  des  »Du  oder  Ich«  noch  Gültigkeit.  Das  Loch  in  Ihrer  Jacke  sagt  wohl genug. Um Haaresbreite sind Sie an Ihrem Grab vor‐ beigeschliddert.«  »Sicher, Trux. Aber ich habe noch nie einen Menschen töten  müssen.«  »Danken Sie dem Schöpfer dafür. Aber nun sagen Sie mir,  wie ich nach Sunset komme. Ich will Sie nicht aufhalten.«  »Sie  haben  es  doch  nicht  eilig,  Trux,  oder?  Dann  kommen  Sie mit zu meiner Schafranch. Ich lade Sie ein.«  Er schickt einen langen Blick zu mir herüber, er lächelt und  legt die linke Hand auf meine Schulter.  »Ich nehme die Einladung an, Rocky Bragg. ‐Ich nehme sie  mit Dank an.«    

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2. Eine gute Nachricht   Es gibt keine Weidegrenzen in den Mogollons. Es gibt auch  keinen  Nachbarn  meiner  Ranch.  Dort,  woher  ich  komme,  sind  Schafe  verpönt,  dort  rümpfen  die  Rinderbarone  die  Nase  über  jeden  Schafmann.  Nun,  es  ist  noch  gar  nicht  so  lange  her,  da  habe  auch  ich  die  Nase  hoch  über  jeden  Schafgeruch erhoben. So ändern sich die Zeiten.  »Futter genug für die Tiere?« fragt Trux, während wir uns  gemächlich  durch  den  Agavenwald  treiben  lassen,  wäh‐ rend  die  Sonne  allmählich  tiefer  sinkt  und  hie  und  da  das  schnelle Geklingel der Leithammel hörbar wird ‐ irgendwo  auf  den Grasinseln  zwischen Dornengestrüpp,  bewaldeten  Hängen und tiefen Schluchten.  »Mehr als genug«, nicke ich. »Wir sind schließlich an keine  Grenze gebunden und können hundert Meilen in fast jeder  Richtung  treiben  ‐  abgesehen  vom  Süden,  denn  dort  liegt  Sunset.«  »Hm.  Sie  sagen  das  so  merkwürdig,  Rocky,  haben  Sie  et‐ was gegen die Stadt?«  Ich  ziehe  die  Schultern  hoch  und  lasse  sie  wieder  fallen.  Was  soll  ich  ihm  erzählen?  Daß  ich  die  größte  Enttäu‐ schung meines Lebens in Sunset erlebt habe? Daß Haß und  Intrigen  und  Mißtrauen  dort  wuchern  wie  Unkraut  zwi‐ schen Fettholzsträuchern!  Daß  Diana  Delazon  mich  verraten  hat  ‐  mich  und  meine  Liebe? 

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»Ja«;  sagte  ich  kurz,  »ich  habe  eine  ganze  Menge  gegen  Sunset.«  »Es  ist  eine  Rinderstadt,  nicht  wahr?  Ich  hörte  neulich  da‐ von.  Dieser  Name,  den  Sie  vorhin  nannten  .  .  .  Kane  Shurk...«  »Vergessen  Sie  ihn,  Trux.  Er  ist  keinen  Gedanken  wert,  wenn er sich auch für einen ungekrönten König hält.«  »Aha.  Rinderbaron  also.  Einer  mit  einer  rauhen  Mann‐ schaft, wie?«  »So  rauh war  sie damals nicht. Ein guter Mann konnte sie  leicht zähmen. Wie kommen Sie darauf?«  »Unwichtig. Nur eine Vermutung. Ich habe Sie auf den ers‐ ten Blick für einen Rindermann gehalten, Rocky.«  »Also  darum!  Sie  glauben,  daß  ich  vor  Kane  Shurk  den  Schwanz eingezogen habe und stiften gegangen bin!«  »Nein, nicht ganz. Ich halte Sie nicht für den Typ, der stif‐ ten  geht.  Vielmehr  halte  ich  Sie  für  klug  genug,  beizeiten  einem  Druck  auszuweichen,  der  eines  Tages  übermächtig  werden könnte. Ist es so?« »Nein. Es stimmt, daß ich meine  Ranch  im  Sunset‐County  verlassen  habe.  Es  stimmt  nicht,  daß  Kane  Shurk  in  dieser  Weise  Schuld  daran  trägt.  Nein,  nicht in dieser Weise!«  »Sondern?«  »Das  geht  Sie  nichts  an,  Trux.  Es  geht  nur  mich  an.  Ich  möchte nicht darüber sprechen.«  »Schon  gut,  Rocky,  schon  gut.  Ich  hätte  beherzigen  sollen,  daß man in diesem Land keine Fragen stellt.«  Fast  bereue  ich  meine  schroffe  Ablehnung.  Aber  gerade  dies  ist  ein  Punkt,  an  dem  ich  empfindlich  bin.  Jeder  Ge‐ 14

danke  an  die  Vergangenheit,  an  Diana  Delazon,  die  jetzt  Diana Shurk heißt. ..  Verdammt, ich bin fertig damit! Fertig mit ihr, mit Sunset,  mit  allem!  Ich  habe  mich  tief  genug  in  die  Berge  verkro‐ chen,  um  nicht  tagtäglich  daran  erinnert  zu  werden.  Ich  habe  alles  von  mir  geworfen,  was  an  die  Vergangenheit  erinnern  konnte  ‐  sogar  das  Rinderlasso.  Und  es  ist  mir  verdammt  schwergefallen,  mich  auf  Schafe  umzustellen  ‐  so schwer wie für jeden Rindermann. Aber hier oben in den  Mogollons  ist  keine  Rinderweide.  Nur  die  genügsamsten  aller Tiere finden hier Nahrung genug ‐ Schafe. Eines Tages  werde ich so viel gezüchtet haben, daß ich mit einer großen  Herde hinunter in die Ebene ziehen und mir einen Haufen  Geld dafür holen kann. Und dann gibts irgendwo im wer‐ ten  Arizona  eine  neue  Axt‐Ranch,  auf  der  wieder  Long‐ horns gezogen werden!  Die ovale Mulde mit dem klaren Auge des Sees in der Mitte  öffnete sich vor uns. Unter den Sykomoren an der Bergleh‐ ne kräuselt sich Rauch aus dem Schornstein der Blockhütte.  In den Korrals stehen die Mustangs und dösen vor sich hin.  Fern bimmeln die Glöckchen einer meiner Herden.  »Donnerwetter!«  murmelt  Trux  verblüfft.  »So  schön  habe  ich mir das nicht vorgestellt!«  Im  Trab  legen  wir  die  letzte  Strecke  zurück.  Concho  tritt  aus der Hütte, schaut gleichmütig zu uns herüber und ver‐ schwindet  wieder.  Concho  ist  immer  gleichmütig  und  durch  nichts  aus  der  Ruhe  zu  bringen.  Er  kann  das  Blut  seiner indianischen Eltern nicht leugnen. Selbst damals, als  er  unter  den  Pranken  eines  Grizzlys  lag,  mit  nichts  als  ei‐ 15

nem Messer in der Hand ‐ selbst damals hat sein bronzenes  Gesicht  nichts  von  Furcht  oder  Schmerz  gezeigt.  Er  wäre  still und ohne Klagen gestorben, hätte ich nicht das Brechen  im  Unterholz  gehört  und  das  nervenzerfetzende  Angriffs‐ signal  des  grauen  Bären.  Und  selbst  dann  würde  ich  mich  noch nicht beeilt haben, wenn diese Bestie nicht unter mei‐ nen  Schafen  ein  Blutbad  veranstaltet  gehabt  hätte.  Es  war  eine  Kleinigkeit,  dem  riesigen  Untier  den  Fangschuß  zu  verpassen.  Wesentlich  schwieriger  schon  war  es,  den  be‐ wußtlosen  Concho  unter  dieser  zottigen  Masse  hervorzu‐ zerren,  die  wie  ein  Gebirge  über  ihm  lagerte  und  ihn  zu  ersticken drohte.  Well ‐ seit jenem Tage ist Concho mein Freund. Vom Arbei‐ ten  hält  er  nicht  viel,  aber  dafür  macht  er  sich  auf  andere  Art nützlich. Für das Treiben der Schafherden habe ich au‐ ßerdem  genug  Leute:  Tonto,  Escamillo,  Juan  und  Diario.  Alles  Mexikaner.  Denen  ist  es  nämlich  schnurz,  ob  sie  mit  Schafen  oder  Rindern  zu  tun  haben.  Ihnen  sind  Schafe  so‐ gar  lieber,  weil  sie  längst  nicht  soviel  Arbeit  machen  wie  widerspenstige Longhorns.  Wir sitzen ab und lassen die Mustangs am Korral frei. Den  Sattel des toten Dag Krim hänge ich zu den anderen in der  Hütte.  Concho  hockt  dort  an  der  offenen  Feuerstelle  und  dreht eine Rehlende am Spieß.  Er  kehrt  uns  sein  scharfgemeißeltes  Profil  zu,  ohne  den  Blick  zu  wenden.  Manchmal  frage  ich  mich,  wozu  er  eine  Zunge  hat,  wenn  er  sie  doch  so  gut  wie  nie  gebraucht.  Schweigsamer als Concho geht’s nämlich nicht mehr. 

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»Das ist mein Freund Concho«, sage ich zu Trux. »Concho,  dies ist Trux, unser Gast. Und hier habe ich dir etwas mit‐ gebracht.  Du  hast  dir  doch  schon  immer  einen  guten  Colt  gewünscht, nicht wahr. Nun, hier sind gleich zwei. Sie ha‐ ben einem Revolvermann gehört. Schau sie dir an.«  Natürlich besitzt Concho einen Revolver, ein abgegriffenes  Ding,  ungefähr  so  schwer  wie  ein  Elefantentöter.  Ich  habe  immer Angst, daß das Ding nach hinten losgeht oder in der  Hand  explodiert.  Dag  Krims  Kanonen  sind  da  natürlich  andere Klasse, schlanke Läufe, Kimme und Korn abgefeilt,  Abzugsbügel entfernt und die Hämmer genau passend auf  Krims  Daumen  zurechtgefeilt.  Kurze,  erstklassige  Instru‐ mente, mit denen ein guter Mann schneller als ein Maschi‐ nengewehr feuern kann.  Ich hänge die beiden Waffengurte über Conchos Stuhl. Sei‐ ne  dunklen  Augen  schauen  mich  kurz  an,  aber  man  muß  schon sehr genau hinschauen, um das dankbare Licht darin  zu erkennen. Er sagt nichts, keinen Ton Während die Linke  emsig  den  Braten  um  den  Spieß  weiter  dreht,  zieht  er  mit  der Rechten einen Colt aus dem Halfter und wiegt ihn ab‐ schätzend in der Hand. Er wirft ihn spielerisch hoch, fängt  ihn auf, wirbelt ihn um den Zeigefinger, spannt den Hahn,  schießt. Er grunzt leise, als die Kugel einen Nagel tiefer in  die Wand treibt. »Bene«, sagt er. Damit ist der Fall für ihn  ausgestanden.  Trux schüttelt leicht den Kopf und läßt sich auf einen Stuhl  fallen.  Er  sieht  erschöpft  aus  ‐  ein  Mann,  der  seit  Tagen  durch unbekannte Wildnis geritten ist, ohne die Spur eines  Menschen  zu  sehen.  Und  der  dann  plötzlich  durch  eine  17

fauchende  Kugel  daran  erinnert  wurde,  daß  es  nicht  eitel  Freude und Wonne auf dieser Welt gibt.  Zehn  Minuten  später  setzen  wir  uns  zum  Essen  an  den  rohbehauenen Tisch.  *  Die Sonne sinkt schnell in Arizona. Eben noch ein feuerro‐ ter Ball, dann ‐ Sekunden später ‐ nur noch eine glühende  Halbkugel, die gigantische Feuerbündel über den Horizont  versprüht,  dann  violett  vergehend  und  untertauchend  ins  Nichts. Schnell verblassen die Farben über die ganze Skala  der  Farbenpalette  hinweg,  bis  alles  übergeht  in  tintiges  Blau und grundloses Schwarz. Nacht.  Wir sitzen vor der Hütte auf der Bank, Trux und ich. Con‐ cho  gleitet  auf  leisen  Mokassins  an  uns  vorbei,  hinaus  in  die  Nacht.  Denn  die  Nacht  gehört  ihm,  sie  ist  Teil  seines  Wesens.  Niemand  von  uns  anderen,  von  meiner  Mann‐ schaft,  weiß,  wo  Concho  die  Nächte  verbringt.  Er  ver‐ schwindet  einfach.  Selbst  ein  Puma  kann  sich  nicht  ge‐ räuschloser bewegen als er. Manchmal ist er selbst mir ein  Rätsel.  »Das ist doch ein Apache, nicht wahr?« fragt Trux.  »Ja, ein Navajo, ein toller  Kerl.  Den müssen Sie  mal  reiten  sehen!  Ohne  Sattel  und  ohne  Zaumzeug,  nur  mit  einem  Lasso  um  den  Kopf  des  Mustangs  ist  er  besser  als  jeder  Mann, den ich bisher kennengelernt habe.«  »Möglich. Ich kenne einige Indianer. Für einen Freund ge‐ hen sie durchs Feuer.« 

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»Concho  bestimmt.  Sein  Instinkt  ist  phantastisch.  Er  hat  Augen wie ein Luchs  und Ohren ‐ also ich kann nur stau‐ nen. Bloß mit der Zunge hapert es.«  »Das ist kein Fehler. Ein schweigsamer Mann ist mir lieber  als  einer,  der  dauernd  dummes  Zeug  quatscht.  Übrigens  kann er ziemlich gut mit einem Revolver umgehen.«  »Schätze ja. Fast wie ein perfekter Revolvermann. Das sind  Naturtalente, Trux.«  Ich lehne mich an die Wand, drehte mir eine Zigarette, rei‐ che  auch  Trux  den  Beutel  ‐  wir  rauchen.  Die  beginnende  Nacht  ist  erfüllt  von  heimlichem  Flüstern,  von  den  ge‐ heimnisvollen Geräuschen des fernen Waldes und der Ber‐ ge. Der Tag atmet noch einmal tief, ehe er sich schlafen legt.  Und  schon  kriecht  das  Nachtgetier  aus  seinem  Versteck.  Das bösartige Kreischen eines Pumas zerreißt die Stille ‐ ein  Kreischen,  das  sich  anhört,  als  würde  eine  Frau  zu  Tode  gefoltert.  Wer  diesen  Laut  nicht  kennt,  dem  gefriert  das  Blut in den Adern.  Plötzlich  sagt  an  der  Hausecke  die  ruhige,  gutturale  Stim‐ me Conchos: »Mann kommt! Aufpassen.«  Nichts  hat  Conchos  Kommen  angekündigt  oder  verraten.  Er  ist  einfach  wieder  da,  so  wie  er  vorhin  einfach  ver‐ schwunden  ist.  Trux  flucht  leise  und  drückt  die  Zigarette  aus. Er erhebt sich und verschwindet in die Hütte. Ich blei‐ be  sitzen  und  rauche  weiter.  Besuch?  Ein  Fremder?  Wo‐ möglich jemand, der mit Dag Krim in einen Topf gehört?  Ich  schiebe  den Halfter zurecht und prüfe kurz die Waffe.  Das schlurfende Geräusch müder Hufe kommt um den See  herum,  auf  die  Hütte  zu.  Dann,  aus  einiger  Entfernung  19

noch,  ruft  ein  Mann:  »Hallo  ‐  Rocky,  bist  du  das?  Hier  ist  Rod Francis.«  Rod  Francis?  Mein  Gott,  wie  lange  ist  das  her,  seit  ich  ihn  zuletzt  gesehen  habe.  Zwei  Jahre  oder  drei?  Bestimmt  schon  drei  ‐  seit  ich  damals  Sunset  verlassen  habe.  Rod  Francis  ist  mein,  Jahrgang.  Wir  haben  zusammen  die  Schulbank gedrückt, obwohl das bei ihm nicht allzu häufig  der Fall war.  »Okay, Rod«, sage ich. »Komm herüber und sattle ab.«  Merkwürdig ‐ plötzlich pocht mein Herz oben im Halse. In  all den Jahren habe ich kaum eine Nachricht aus der alten  Heimat  bekommen.  Selbst  die  ehemaligen  Freunde  sind  nicht hier herübergekommen ‐ Jim Deep zum Beispiel oder  Wade  Holm.  Von  den  anderen  habe  ich  es  ohnehin  nicht  erwartet.  Schon  gar  nicht  von  Rod  Francis,  der  jetzt  vom  Pferd steigt und es mit hängenden Zügeln stehen läßt. Das  ist  auch  so  eine  Mode,  die  ich  nicht  leiden  kann,  denn  für  einen guten Mann kommt zuerst sein treuer Begleiter, dann  erst er selbst.  Well ‐ nach so langer Zeit begrüßt man sogar einen krum‐ men  Zeitgenossen  mit  freudigen  Gefühlen.  Um  die  Wahr‐ heit zu sagen: keiner von uns Gleichaltrigen hat je ein inni‐ ges  Verhältnis  zu  Rod  bekommen.  Immer  war  er  der  Prü‐ gelknabe für uns;  schon als junger Boy war er  ohne  Rück‐ grat,  ein  Schwätzer  und  unzuverlässig.  Aber  hier  in  der  Einsamkeit der Berge ist jeder Bote aus der Vergangenheit  recht.  »Versorg  das  Pferd,  Concho«,  sage  ich.  »Wenn  du  Hunger hast,’ Rod, dann sag es gleich.« 

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Als  Conchos  verfließender  Schatten  sich  lautlos  von  der  Hüttenecke löst, tut Rod Francis einen erschreckten Seiten‐ sprung. Er ist nervös wie ein Dutzend junger Katzen.  »Verdammt, hast du dir eine Leibwache zugelegt, Rocky?«  fragt  er.  Seine  Stimme  klingt  noch  immer  wie  die  einer  quiekenden Ratte, vor allem wenn er Angst hat. Und Angst  hat er fast immer.  »Quatsch, Rod. Sei nicht so zimperlich. Setz dich her. Was  treibt dich in die Berge?«  Er  schielt  über  die  Schulter  zu  dem  Apachen,  während  er  sich  stöhnend  neben  mir  niederläßt.  Die  ersten  Sterne  ste‐ cken  im  schwarzen  Spiegel  des  Firmaments  ihr  flammen‐ des Licht an, und plötzlich steht eine fahle Mondsichel zwi‐ schen  den  Zacken  des  Rim.  Sie  liegt  halb  auf  dem  Rücken  und sieht aus wie der zahnlose und plattgeschlagene Schä‐ del eines Skeletts.  »Wenn du eine Zigarette für mich hättest. . . », murmelt er.  Ich drücke ihm den Tabaksbeutel in die Hand, und er dreht  mit fliegenden und bebenden Fingern das Stäbchen.  »Das ist nämlich so, Rocky. . .« fängt er an, »ich . . . also ich  bin ausgerissen.  Sie sind hinter  mir her.« »Wer? Und war‐ um? Hast du eine von Kane Shurks Kühen geklaut?«  »Daß ich verrückt wäre! No, Mister, Ich habe noch nie ge‐ stohlen,  und  von  Kane  Shurk  ‐  also  lieber  hacke  ich  mir  gleich  selber  die  Rübe  ab.  Das  kommt  nämlich  aufs  selbe  raus. Sag mal ‐ sind wir hier auch sicher?«  »Mach  dir  nicht  die  Hose  voll,  Rod.  Erzähle  lieber.  Wer  sitzt hinter dir?« 

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»Wenn  ich  das  nur  wüßte!  Einen  habe  ich  gesehen,  heute  morgen.  Aber  ich  glaube,  ich  habe  die  Spur  hübsch  ver‐ dreht. Ein Revolvermann, tolles Kaliber, sage ich dir.«  »So? Und sein Name? Etwa einer der Delazon‐Brüder?«  »Keine Spur. Mit denen habe ich nichts zu schaffen. Schon  wegen Diana nicht, weißt du ‐ weil wir es doch immer ganz  gut zusammen gekonnt haben, du und ich und Diana.«  Davon ist zwar kein Wort wahr, aber vielleicht hat Rod sich  von dieser Illusion genährt. Soll er es weiter glauben.  »Nein,  nicht,  die  Delazons«,  fährt  er  fort.  Das  sind  neue  Burschen, die du bestimmt nicht kennst. Mit einem von ih‐ nen bin ich ins kurze Gras gekommen. Dag Krim heißt er.  Ein Satan auf zwei Beinen, sage ich dir.« »Hm. Dag Krim?  Und  er  will  deinen  Skalp?«  »Sicher.  Weißt  du,  als  ich  ihn  gesehen habe, habe ich gleich gesagt: Mensch, habe ich ge‐ sagt,  das  ist  Gift  für  einen  ehrlichen  Menschen.  Mein  Rie‐ cher war richtig. Jetzt sitze ich in der Tinte.« »Warum, Rod?  Hast du ihm auf die Füße getreten? Das ist doch wohl sonst  nicht deine Art.« »Er hat mich getreten. Und ich hatte wohl  einen  zuviel  getrunken,  anders  kann  ich  mir  das  nicht  er‐ klären.  Jedenfalls  habe  ich  ihm  eine  reingeschoben  und  dann ... na ja, dann habe ich eben gesattelt und bin weg von  Sunset.«  »Und wo war das, als du ihn hinter dir gesehen hast?«  »Kann  nicht  weit  von  hier  gewesen  sein.  In  diesen  ver‐ dammten Bergen kenne ich mich nicht aus.«  »Nur ihn allein? Keinen anderen?«  »Nein. Aber das will  nichts sagen. Dieser Krim ist mit der  Kanone so gut wie zehn andere zusammen. Ich ...«  22

»Er  war  gut,  Rod.  Aber  er  war nicht  gut  genug.  Jedenfalls  nicht mit der Büchse.«  Wieso? Was soll das? Hast du ihn gesehen? War er. . . war  er etwa hier?«  »Nein, Oben in den Ziegenfelsen. Er hat sein Glück mit mir  versucht.  Er  hatte  keins.«  »Oh  verdammt!  Du  hast  ihn  ..  hast ihn umgelegt?«  »Er  ist  tot.  Von  umlegen  kann  keine  Rede  sein.  Er  hat  ge‐ schossen  und  ich  habe  geschossen.  Wie  du  siehst,’  leb  ich.  Well ‐ möchtest du jetzt ein Stück kaltes Fleisch? Oder ist es  dir auf den Magen geschlagen?«  »Her  damit!  Jede  Menge  ist  richtig,  Rocky.  Verdammt,  du  bist ein Kerl! Ich habe ja immer gesagt ‐ seit du aus Sunset  weg  bist,  tanzen  die  Mäuse  auf  Tischen  und  Bänken.  Ver‐ dammt,  warum  bist  du  nicht  geblieben,  Rocky!  Wegen  Diana brauchtest du wahrhaftig nicht...«  »Halt  den  Mund,  Rod!  Kein  Wort  davon!  Erzähle  lieber;  was im Lande los ist. Was machen die Freunde?«  »Nichts  Besonderes.  Wade  Holm  sieht  man  kaum  noch  in  der Stadt. Seit er deine Ranch mit übernommen hat, schuf‐ tet er von früh bis spät. Jim Deep habe ich vor ein paar Ta‐ gen getroffen. Er wollte in die White‐Mounts zur Mustang‐ jagd. Weiß nicht, ob er genug Leute zusammengekriegt hat.  Eigentlich wollte ich ja mit.«  »Mustangs  will  er  jagen?  Hat  er  nicht  genug  Tiere  in  den  Korrals?«  »Doch  nicht  für  sich!  Weißt  du  denn  nicht,  daß  im  Fort  Caspar  jede  Menge  Broncos  gesucht  wird?  Das  Stück  zu  fünfzig  Dollar.  Ich  sage  dir...  «  »Was  denn  ‐  pro  Mustang  23

fünfzig... du machst Witze, Rod.  Vor  zwei Jahren habe ich  mal eine Herde gefangen und pro Nase keine zwanzig Dol‐ lar gekriegt. Und voriges Jahr wollten sie gar keine.«  »Dies  Jahr ist das eben anders. Ich hab’s aus zuverlässiger  Quelle.  Würde  Jim  Deep  sonst  losziehen,  he?  So  gern  läßt  er  sein  hübsches  Schwesterlein  nicht  allein,  verlaß  dich  drauf.  Auf  Kitty  fliegen  die  Boys  sowieso  wie  die  Bienen  auf  den  Honig.  Das  Mädchen  ist  ’ne  Wucht,  sage  ich  dir.  Dagegen ist noch nicht mal Diana in ihrer besten . . .«  »Ich will den Namen nicht hören, Rod!«  »Okay,  schon  gut!  Aber  Kitty  ...  Zucker,  verdammt  noch  mal! Sid Mola ist reinweg verrückt nach ihr.«  »Wer ist Sid Mola? Neu im Lande?«  »Richtig, den kennst du ja noch nicht. Neuer Boy bei Kane  Shurk. Ganz ordentlich soweit, nehme ich an. Wie es heißt,  soll  er  Bud  Abbott  schwer  Konkurrenz  machen  ‐  Shurks  Vormann, weißt du.«  »Natürlich weiß ich, daß Bud Vormann bei Shurk ist. Muß  mich wundern, daß er es so lange aushält.«  »Alles  wegen  Dia  .  .  .  na,  ich  spreche  den  Namen  lieber  nicht wieder aus. Bud hat sich immer Hoffnungen gemacht,  auch als du und Di. . .als ihr beide ‐ na  ja. Und jetzt  ist er  froh, daß er täglich ihren Schatten sehen kann.«  Ich presse die Zähne aufeinander. Es schmerzt noch immer.  Wie schön hätte es werden können ‐ trotz Hink und Jill De‐ lazon, der beiden Brüder Dianas, die es mit der Ehrlichkeit  nie  genau  genommen  haben.  Ich  hätte  ihnen  das  Rinder‐ stehlen  schon  abgewöhnt.  Aber  natürlich  hat  ein  Kane 

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Shurk mehr Geld als ein Rocky Bragg. Das war’s und nichts  anderes. Nur das Geld.  »Ich habe sie nie begreifen können«, sagt Rod Francis. »Sie  ein  Bild  von  einer  Frau  und  er,  Kane  Shurk,  ein  Bulle  mit  ’nem Schädel wie ein Nußknacker. Noch dazu, wo er dop‐ pelt  so  alt  ist  als  sie.  Aus  den  Weibern  soll  einer  schlau  werden!  Verdammt,  weißt  du  noch,  wie  du  ihn  verdro‐ schen  hast?  Er  hat  immer  geglaubt,  er  wäre  der  stärkste  Mann von  Arizona und Umgebung. Ich wette, das vergißt  er in  seinem Leben nicht, wie  du ihn aus  dem  Fenster  des  Mesquite‐Hotels  geschmissen  hast.  Nie  in  seinem  Leben  vergißt er das!«  »Hör auf, Rod! Kane Shurk mit seiner ganzen Sippschaft ist  tot für mich. Jim Deep wollte also auf die Mustangs los? Ist  ein Termin gesetzt, bis  wann die Tiere abgeliefert sein müssen?« »In drei oder vier  Wochen. Warum? Willst du auch los? Muß ja sagen ‐ wäre  ein prima Job. Du verstehst dich doch darauf. Hast immer  ein schnelles Lasso gehabt...«  Er redet weiter und weiter, wie ein Wasserfall, der nicht zu  bremsen ist. Zwischendurch gehe ich in die Hütte und hole  ihm  ein  Stück  Fleisch.  Mich  wundert  ohnehin  schon,  daß  Trux  gar  nicht  wieder  zum  Vorschein  kommt.  Er  hockt  dicht  neben  der  Tür  und  flüstert  mir  nur  zu:  »Sag  ihm  nicht,  daß  ich  hier  bin!  Ich  verschwinde  nachher  nach  draußen.«  Warum er das so haben will, begreife ich nicht. Sagen kann  ich  auch  nichts  darauf,  weil  er  mir  den  Mund  verschließt.  Irgend etwas stimmt nicht ‐ mit Rod Francis und Trux?  25

Wir sitzen noch eine Weile dort draußen im silbernen Ster‐ nenlicht. Ich lasse ihn reden und denke zurück, wie es da‐ mals  war.  Und  dann  schalte  ich  ab  und  überlege,  ob  ein  Trip in die White Mounts nicht  just zur rechten  Zeit  kom‐ me. Fünfzig Dollar für einen Mustang, das ist kein Pappen‐ stiel. Es würde mich meinem Ziel gewaltig näherbringen.  Als  wir  uns  schlafen  legen,  drinnen  in  der  Hütte,  ist  Trux  verschwunden. Ich liege noch lange wach und durchdenke  alles.  Am  nächsten  Morgen,  während  Rod  Francis  sattelt,  um  quietschvergnügt  und  ohne  Sorgen  nach  Sunset  zu‐ rückzureiten,  reite  ich  zu  den  einzelnen  Camps  meiner  Männer  und  gebe  ihnen  Bescheid,  daß  wir  auf  Wildpferd‐ jagd reiten. Als ich zur Hütte zurückkomme, ist auch Trux  wieder da. Er zwinkert mir vergnügt zu und sagt: »Ich ha‐ be  oben  im  Walde  geschlafen  und  mich  mit  den  Sternen  zugedeckt.«  »Hm.  Ich  habe  nicht  gewußt,  daß  Sie  Rod  Francis  kennen,  Trux.«  »Ich  kenne  ihn  nicht.  Aber  er  kennt  jemanden,  der  mich  kennt ‐ und der nicht zu wissen braucht, daß ich im Lande  bin. Okay?«  »Von  mir  aus!  Wollen  Sie  nun  gleich  nach  Sunset  weiter?  Oder haben Sie Interesse an einem Job? Ich will mit Concho  Bronchos fangen. Ein dritter Mann wäre wünschenswert.«  »Geht in Ordnung, Rocky. Ich bin dabei. Werden Ihre Boys  hier auch allein fertig?«  »Sicher.  Sie  wissen  schon  Bescheid,  Bis  zum  Winter  bleibt  Zeit genug. Dann allerdings könnte ich nicht mehr weg.« 

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Der Rest des Tages vergeht mit den notwendigen Vorberei‐ tungen. Wir haben alle Hände voll zu tun, und keiner von  uns  verschwendet  noch  einen  Gedanken  an  Rod  Francis  oder gar den toten Dag Krim.  Es  wäre  besser  gewesen,  wir  hätten  uns  Gedanken  ge‐ macht. . . 

3. Schwing das Lasso, Cowboy!   Vierzehn Tage später . . .  Im  hellen  Sternenlicht  einer  bitterkalten  Nacht  blinken  die  Schneezinken  der  White‐Mounts.  Unter  uns  windet  sich  zwischen schroffen Felswänden der Canon, in dessen Mitte  ein  klarer  Quell  entspringt.  Geduldig  haben  wir  das  weite  Land  durchforscht,  bis  wir  Sicherheit  darüber  bekamen,  daß  zu  diesem  Quell  eine  über  hundertköpfige  Herde  kommt  ‐  nicht  regelmäßig  zwar,  aber  doch  mit  einiger  Wahrscheinlichkeit.  Es  ist  die  dritte  Nacht,  in  der  wir  hier  liegen  und  warten.  Mehrere  Tage  haben  wir  gebraucht,  um  den  Canon  auf  beiden  Seiten  mit  einem  hohen  Plankenzaun  zu  schließen,  dessen Tore auf beiden Seiten offenstehen. Denn noch wis‐ sen wir nicht, von welcher Seite die scheuen Tiere kommen  ‐ wenn sie überhaupt kommen,  Concho  hat  alle  Listen  seiner  indianischen  Ahnen  hervor‐ gekramt.  Er  ist  der  Kopf  dieser  Unternehmung.  Ohne  ihn  wären  wir  längst  noch  nicht  so  weit.  Ohne  ihn  wäre  ich 

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auch gar nicht auf die verrückte Idee gekommen, mit gan‐ zen drei Mann über hundert Pferde fangen zu wollen.  Concho hat zum Beispiel die Planken der beiden Zäune mit  kräftig  riechenden Kräutern  abgerieben,  um  dem Holz  die  Witterung  des  Menschen  zu  nehmen.  Mustangs  sind  ver‐ dammt  empfindlich  in  dieser  Beziehung.  Deshalb  haben  wir  uns  auch  drei  Tage  lang  nicht  vom  Fleck  gerührt.  Die  Quelle  ist  unsere  Hoffnung.  Wenn  dieser  Trumpf  nicht  zieht, müssen wir wieder von vorn anfangen.  Trux  neben  mir  liegt  auf  dem  Rücken  und  starrt  zu  den  Sternen  hinauf.  Die  Kälte  hat  Besitz  von  meinem  ganzen  Körper  ergriffen,  aber  wir  dürfen  uns  nicht  rühren.  In  der  frostklaren  Nacht  trägt  jedes  Geräusch  sehr  weit,  Und  die  Ohren  eines  Wildhengstes  sind  verdammt  scharf  und  arg‐ wöhnisch.  Wir  liegen  am  Anfang  des  Canons,  etwa  an  seiner  breiten  Einmündung. Zur Quelle hin wird der Schlauch allmählich  enger und weitet sich erst unmittelbar neben dem Quell zu  einem  Kessel  aus.  Jenseits  des  Kessels  wird  der  Schlauch  wieder enger ‐ und an den beiden engsten Stellen diesseits  und jenseits liegt unsere Sperre.  Plötzlich  kommt das müde Rufen eines Kauzchens zu uns  herüber. . . einmal, zweimal und dann nach einer Pause ein  drittes Mal. Das muß Concho sein, der drüben am jenseiti‐ gen  Ausgang  des  Canons  liegt.  Sollten  die  Tiere  von  dort  kommen?  »Ich  presse  das  Ohr  an  den  Boden  ‐  da  höre  ich  es.  Das  sanfte Vibrieren, wie es dem Hufschlag einer Herde voran‐ läuft, teilt sich dem Ohr mit.  28

Trux  ist  sofort  hoch.  Er  wirft  die  Flinte  über  die  Schulter  und  eilt  mit  langen  Schritten  voraus,  rutscht  den  Steilberg  zur  Sohle  des  Canons  hinab  und  ist  vor  mir  am  Tor  des  Korralzaunes. Wir haben es an der einen Seite an Ledergur‐ ten eingehängt, schwingen es jetzt geräuschlos herum und  binden es mit einem Lasso zu.  Trux  legt  die  hohlen  Hände  vor  den  Mund  und  ahmt  den  Ruf des Käuzchens nach ‐ dreimal, genau wie Concho. Nur  klingt es nicht ganz so echt.  Das  dumpfe  Trommeln  der  Hufe  kommt  näher.  Der  stille  Hintergrund  des  Canons  gerät  in  Bewegung.  Schatten  hu‐ schen heran, die im milchigen Sternenlicht grotesk verzerrt  erscheinen  und  erst  im  Näherkommen  kenntlich  werden.  Die  Herde  ‐  unsere  Herde.  Kostbare  Mustangs,  vom  Duft  der  Wildnis  umweht.  Sie  drängen  sich  an  das  frische  Quellwasser, sie schnobern und prusten und stampfen. Ein  Schatten  löst  sich  aus  der  Masse  und  tänzelt  näher  heran,  stutzt,  wirft  den  Kopf  auf,  steht  wie  aus  Bronze  gehauen.  Der Leithengst. Er ist grau von Kopf bis Fuß ‐ ein wunder‐ bares nerviges Tier.  Lange steht er, und wir hallten unwillkürlich den Atem an.  Dann  setzt  er  Fuß  vor  Fuß  und  kommt  näher.  Noch  ist  Neugier stärker als Mißtrauen. Noch hat er uns nicht gewit‐ tert.  Er  sieht  nur  den  Zaun,  dieses  fremdartige  Ding,  das  früher  nicht  da  war,,  dieses  Hindernis  mitten  im  Weg.  Denn  das  Tor  ist  hier  ja  geschlossen,  nicht  offen  wie  drü‐ ben, als er in die Falle hineingetrabt ist.  Fünf Schritte ist er von uns noch entfernt, als er die Witte‐ rung  Mensch  einsaugt.  Er  bläht  die  Nüstern,  seine  Augen  29

funkeln. Er wirft den Kopf auf und zeigt alle Zähne, als er  sich  herumwirft  und  davondonnert,  vorbei  an  seiner  Her‐ de.  Wie eine Fanfare klingt sein schrilles Wiehern und schreckt  die  Tiere  vom  Quell  weg.  Die  dichte  Phalanx  der  Leiber  quirlt durcheinander, drängt dem Hengst nach ‐ und steht.  Die Falle ist verschlossen, Freund. Ihr habt verspielt. . . die  Freiheit verspielt.  *  Einhundertfünfzig  Tiere  sind  es,  die  Füllen  mitgerechnet.  Dreißig  davon  scheiden  wir  als  unbrauchbar  in  den  näch‐ sten arbeitsreichen Tagen aus und entlassen sie wieder aus  der Falle. Die anderen werden von »uns in mühseliger Pro‐ zedur in einem Extra‐Korral eingebrochen. Sie müssen den  fremden  Willen  zu  spüren  bekommen,  müssen  merken,  daß’  diese  komischen  zweibeinigen  Wesen  mächtiger  sind  als ihre Dickschädel.  Fast  tun  die  herrlichen  Tiere  mir  leid.  Und  nicht  nur  mir,  auch Trux spürt die sehnsüchtigen Blicke der Mustangs hi‐ nüber  in  die  Freiheit.  Nur  Concho  ist  das  egal.  Zumindest  merkt man ihm nichts an. Ein Indianer nimmt solche Dinge  als gegeben und selbstverständlich hin.  Eigentlich  hatte  ich  mir  den  grauen  Hengst  vorknöpfen  wollen.  Das  großartig  gebaute  Tier  stach  mir  von  Anfang  an  in  die  Augen.  Aber  Concho  in  seiner  mitleidlosen  Art  sagt nur: »Alter Bock. Ist verdorben für Mann. Nix gut. Laß  laufen.«  Der Hengst mag zehn Jahre alt sein, vielleicht auch zwölf.  Wenn er zugeritten wäre, würde er so genau richtig sein ‐  30

nicht  mehr  wild  wie  ein  junges  Tier,  im  besten  Alter  und  zur  höchsten  Leistung  fähig.  Aber  er  ist  nicht  zugeritten.  Und selbst wenn eine starke Faust ihn jetzt unter den Sattel  zwingt,  so  würde  er  nie  ein  brauchbares  Pferd  des  Reiters  werden, sondern immer und bei jeder sich bietenden Gele‐ genheit  aufmucksen.  So  sagt  auch  Trux.  Also  lassen  wir  den  Leithengt  sausen.  An  seiner  Stelle  sucht  Concho  mir  einen anderen Hengst aus, einen drei‐ bis vierjährigen, dem  man das gute Blut des Vaters ansieht. Auch er ist grau bis  zum letzten Haar und hat nur vier weiße Stümpfe. Er sieht  lammfromm aus.  Leider sieht er nur so aus. Als ich ihn zwischen den Schen‐ keln habe, geht es los wie die Feuerwehr. Teufel noch mal,  hat der Bösewicht ein  Temperament  im Leibe!  Selbst  Con‐ cho ist völlig aus dem Häuschen, als der vierbeinige Satan  mich  einfach  an  die  Korralpfosten  klatschen  will  wie  Flie‐ gendreck. Nun, ganz so einfach ist das nicht, aber zweimal  bringt  er  mich  doch aus dem Sattel.  Alle Knochen  werden  durchgeschüttelt, als hingen sie lose in meinem Götterkör‐ per.  Der  Spaß  hat  nur  den  Vorteil,  daß  der  junge  Hengst  noch  nicht  so  gewieft  ist  wie  ein  alter  in  Ehren  ergrauter  Schin‐ der. Er versucht es nur mit reiner Kraft, und da bin ich ihm  auf  die  Dauer  über.  Schließlich  ist  es  nicht  der  erste  Mus‐ tang, den ich unterm Hintern habe. Aber den Schweiß der  Edlen preßt er doch aus mir heraus. Und wie!  Well ‐ als ich ihn soweit habe, daß er mit pumpenden Flan‐ ken und zitternden Knien aufgibt, wirft Trux seinen Hut in  die  Luft  und  schreit:  »Er  ist  goldrichtig,  Rocky!  Er  hat  31

Feuer, Temperament und Kraft. Er hat auch Ausdauer und  sogar ein bißchen Vernunft ‐er weiß nämlich, wann er auf‐ geben  muß.  Erzieh  ihn  dir  richtig,  und  du  wirst  deine  Freude an ihm haben!«  Wir  nennen  ihn  Grey  Star.  Concho  will  ihm  indianische  Dressur beibringen. Das geht natürlich nicht von heute auf  morgen, aber wenn er ihn jeden Tag eine Stunde vorknöpft,  haut es bald hin.  Es  sind  trotz  der  schweren  Arbeit  sehr  schöne  Tage  hier  oben  im  unwegsamen  Gebirge.  Einer  von  uns  geht  immer  auf  Jagd  und  reitet  gleichzeitig  die  Umgebung  ab,  denn  auch  hier  in  dieser  Weltabgeschiedenheit  muß  man  vor‐ sichtig  sein.  Meist  ist  Trux  unterwegs,  weil  er  mit  seinem  einen Arm doch nicht so beim Zureiten der Broncos belas‐ tet  werden  kann  wie  Concho  und  ich.  Abends  am  Lager‐ feuer,  wenn  das  Kaffeewasser  summt  und  wir  die  müden  Glieder  von  uns  strecken,  sind  wir  ausgesprochen  glück‐ lich. Denn der Erfolg, den eigener Hände Arbeit bringt, ist  immer der schönste.  Es sollen für lange Zeit die letzten schönen und glücklichen  Tage sein . . .  *  Es  gibt  Leute,  die  angeblich  nahendes  Unheil  schon  lange  vorher in den Knochen spüren. Leider gehöre ich  nicht zu  dieser  Sorte.  Ich  bin  auch  kein  Hellseher.  Vielleicht  ist  es  gut so, wie es ist.  Yeah,  Freunde  ‐  wir  treiben  also  unsere  kostbare  Herde  durch das Gewirr von Canons und Schluchten zu Tal ‐ zwi‐ schen  klobigen  Bergrücken  und  spitzen  Felsnadeln  hin‐ 32

durch,  durch  unwegsames  Gelände,  das  selten  von  eines  Menschen Fuß betreten wird. Die ersten Schneeflocken des  nahen  Winters  umtanzen  uns,  aber  unten  in  Fort  Caspar  meint  es  die  Sonne  noch  einmal  gut.  Als  ich  die  Tore  der  Korrals in  Fort Caspar hinter unseren Tieren schließen, at‐ men wir auf. Es ist geschafft.  »Gehabte  Arbeit,  die  hab’  ich  gern!«  grinst  Trux  und  haut  mir seine gesunde Linke zwischen die Schulterblätter. Con‐ chos  Gesicht  bleibt  reglos.  Nur  seine  tiefen  Augen  gleiten  aufmerksam über die flachen Bauten des Forts hinweg und  übersehen nichts.  Der Major in der Schreibstube schüttelt den Kopf, als er uns  sieht.  »Mustangs?«  brummt  er.  »Eine  ganze  Herde?  Wir  haben  keinen Bedarf.«  »He!«  grunze  ich.  »Wenn  das  ein  Witz  sein  soll,  Major,  dann  geraten  Sie  bei  mir  an  den  Falschen!  Wir  haben  uns  über drei Wochen um die Ohren geschlagen.«  »Dafür können Sie mich doch nicht verantwortlich machen,  Mann!  Ich  habe  Ihnen  doch  nicht  befohlen,  daß  Sie  Wild‐ pferde  fangen  sollen.  Wer  hat  Ihnen  denn  überhaupt  den  Floh ins Ohr gesetzt?«  »Ein Bekannter; drüben in Sunset. Der kann sich das doch  nicht aus den Fingernägeln gelutscht haben!«  »Wie es scheint, doch. Die Armee hat seit zwei Jahren keine  Wildpferde gekauft.«  Trux, der neben mir steht, tritt einen Schritt vor. Wir beide  sehen  wahrhaftig nicht  gentlemanlike aus,  schon gar  nicht  neben  dem  wie  aus  dem  Ei  gepellten  Major.  Wenn  man  33

drei Wochen nicht aus den Kleidern gekommen ist, dürfte  das kein Wunder sein.  »Major«, sagt Trux, »es scheint wirklich ein Mißverständnis  vorzuliegen.  Aber  gibt  es  nicht  vielleicht  doch  eine  Mög‐ lichkeit, uns zu helfen? Sehen Sie, unsere ganze Arbeit. . .«  »Tut mir leid, ich habe meine Befehle. Darüber hinaus kann  ich nichts für Sie tun.«  »Dann verzeihen Sie eine Frage ‐ ist Colonel Morrow noch  Befehlshaber in Tucson?«  »Sicher.  Warum  fragen  Sie?  Was  hat  Colonel  Morrow  mit  dieser  Sache  zu  tun.«  »Ich  kenne  ihn.  Er  kennt  auch  mich.  Ich glaube, er könnte etwas tun. Würden Sie eventuell tele‐ grafisch anfragen?«  »Telegrafisch? Sie sind verrückt, Mann! Schließlich weiß ich  doch  besser  als  Sie,  ob  die  Armee  Bedarf  hat  oder  nicht!  Daran  ändert  auch  nicht,  daß  Sie  angeblich  den  Colonel  kennen!«  »Nicht angeblich, Major. Man nennt mich Trux. Fragen Sie  bei Colonel Morrow an, ob er Trux aus  der  Patsche helfen  kann.«  »Trux ‐ etwa der ehemalige Marshal von Tucson? Hm. Wä‐ re zu überlegen. Ich . . . äh . . . ich habe natürlich von Ihnen  gehört.  Alle  Anerkennung,  Mister  Trux.  Diese  Geschichte  mit Ihrem Arm ... äh ... tut mir leid ...«  »Sie werden telegrafieren, Major?«  »Man  kanns  versuchen.  Ja,  ich  glaube,  es  läßt  sich  verant‐ worten. Sie bekommen Nachricht, meine Herren.«  Und draußen sind wir. Ich fluche nicht schlecht. Wenn ich  Rod  Francis  in  die  Finger  kriege,  diesen  lausigen  Schwät‐ 34

zer«,  dann  dreh  ich  ihm  den  Hals  um!  Aber  was  für  ein  Interesse  soll  er  daran  haben,  mir  einen  Bären  aufzubin‐ den? Wahrscheinlich hat das Kamel irgendwo etwas aufge‐ schnappt und in die falsche Kehle gekriegt.  Wir  marschieren  in  die  Kantine  und  kippen  auf  den  Schreck  ein  paar  scharfe  Sachen  hinter  die  Binde.  Wir  kommen  mit  einem  Offizier  und  ein  paar  Sergeanten  ins  Gespräch’,  und  natürlich  weiß  kein  Aas  etwas  davon,  daß  das  Fort  Wildpferde  sucht.  Es  ist  auch  keiner  vor  uns  mit  einer  Herde  angekommen,  auch  nicht  Jim  Deep,  von  dem  Rod Francis behauptet hatte, er wolle in die White‐Mounts  zum Fangen. Na, das kriege ich noch raus!  Langer  Rede  kurzer  Sinn:  ein  paar  Stunden  später  kommt  der  Major  höchstpersönlich  zu  uns  und  schwenkt  ein  Pa‐ pier ‐ das Telegramm von Colonel Morrow.  »Herde  abnehmen  stop  Stückpreis  je  nach  Güte  zwischen  dreißig und vierzig Dollar stop Gruß an Trux. Ende.«  Ich  glaube,  ich  mache  einen  Luftsprung  bis  fast  unter  die  Decke. Wenns auch keine fünfzig Dollar sind, so ist unsere  Arbeit  doch  nicht  umsonst  und  vergeblich  gewesen.  Und  runde  fünftausend  Dollar  haben  oder  nicht  haben,  das  ist  verdammt ein Unterschied!  Mit  einer  dicken  Brieftasche  machen  wir  uns  auf  den  Rückweg. 

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4.Verrat?   Eine kraftlose Sonne verbirgt sich hinter schnell segelnden  Wolken. Das bunte Laub des Indianersommers raschelt un‐ ter den Hufen der Pferde. Ein breiter Keil von Wildgänsen  zieht über uns nach Süden. Ich pfeife eine Melodie, die mir  seit Tagen nicht aus dem Kopf will, und von der ich beim  besten Willen nicht sagen kann, woher ich sie kenne.  »Nun  schlägt  bald  die  Abschiedsstunde«,  sagt  Trux  an  meiner Seite.  »Wieso?« fahre ich hoch. »Abschied? Ich denke, du kannst  tun  und  lassen,  was  du  willst?  Gefällts  dir  etwa  nicht  bei  uns? Ist dir der Schafgestank zuwider?«  »Blödsinn,  Rocky.  Kann  sein,  daß  ich  bald  wieder  zurück‐ komme.«  »Warum willst du denn  erst gehen, wenn  du doch wieder  zurückkehrst? Du hast gesagt...«  »Es  gibt  Dinge  die  getan  werden  müssen,  Rocky.  Dinge,  denen man nicht ausweichen kann und darf.«  »Gehts  nicht  noch  ein  bißchen  rätselhafter,  Alter?  Wenns  natürlich  ein  Staatsgeheimnis  ist,  halte  ich  die  Klappe.«  »Du  wirst  es  früh  genug  erfahren  ‐  wenn  nicht  von  mir,  dann von anderen. Jetzt kann ich mich dazu nicht äußern.«  »Aha. Ich dachte, wir kennen uns lange genug. Ich dachte,  wir vertrauen einander. Ich dachte ...«  »Es  hat  nichts  mit  Vertrauen  zu  tun,  gar  nichts.  Jeder  Mensch schleppt Dinge mit sich herum, die sein Eigentum  sind und nur ihn angehen. Muß ich dich erst an jenen Tag 

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erinnern, als ich an dich eine unberechtigte Frage gerichtet  habe?«  »Schon gut, Trux. Ist in Ordnung. Aber wenn ich dir helfen  kann ...«  »Eben nicht. Diese Geschichte geht nur mich allein an, und  nur ich allein habe sie zu erledigen. Danke für dein Ange‐ bot.«  Na  also.  Da  meint  man,  man  hat  endlich  einen  Menschen  gefunden,  dem  man  Freund  sein  kann  ‐  und  dann  kriegt  man ’ne Abfuhr.«  »Zieh  nicht!  solch  einen  Flunsch,  Rocky!«  brummt]  er  ne‐ ben  mir.  »Es  ist  von  jeher  mein  Prinzip  gewesen,  daß  ich  Freunde nicht in meine Geschichten hineinziehe. Nur wenn  ich  in  Not  sein  sollte,  dann  würde  ich  natürlich  jede  Hilfe  eines  echten  Freundes  erwarten  und  mit  ihr  rechnen.  Klar?«  Ich schaue zu ihm hinüber. Ein leises Lächeln spielt um die  engen  Lippen,  und  das  Lächeln  unterstreicht  noch  den  Ernst, mit dem er seine Ansicht vorgetragen hat. Aus Trux  schlau zu werden, ist nicht einfach ‐ aber jetzt weiß ich, wie  er es meint. Ich nicke also und grinse und schlage ihm kräf‐ tig auf die Schulter.  Concho hinter uns treibt die Remuda der ledigen Mustangs  mit  kehligen  Lauten  an.  Unsere  alten  Freunde  wittern  die  Heimat  und  greifen  schneller  aus.  So  biegen  wir  in  den  Talkessel  ein,  zwei  Stunden  vor  Sonnenuntergang.  Es  ist  ein  eigenes,  ein  schönes  Gefühl,  wieder  daheim  zu  sein.  Und wenn dieses Daheim auch nur aus vier roh behauenen 

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Wänden besteht, mit einem klobigen Steinherd in der Mitte  und ein paar verrußten Töpfen und Pfannen.  Das  weite  Tal  liegt  still  vor  uns.  Kein  Rauch  kräuselt  sich  aus dem Schornstein der Hütte. Kein Pferd steht im Korral  daneben. Kein Glöckchen bimmelt. Niemand ist zu Hause.  Wir sitzen vor der Hütte ab, müde von den langen Stunden  im  Sattel.  Die  Tür  ist  nur  angelehnt.  Ich  gehe  hinein  und  schüttele den Kopf. Fingerdicker Staub liegt auf dem Tisch,  auf den Stühlen, auf dem Herd. Über dem Kamin hat eine  Spinne  ihr  Netz  gezogen.  Die  Nägel  an  den  Wänden  sind  leer  ‐  kein  Sattel  hängt  dort,  kein  Zügel,  kein  Gewehr,  nichts.  Ich  glaube,  es  dauert  ein  paar  Minuten,  bis  ich  das  halbwegs  begreife..  Leer?  Überall  Staub?  Ja  aber  .  .  .  aber  das  geht  doch  nicht!  Das  ist  doch  nicht  möglich?  Unsere  Boys haben doch schließlich hier ihr Essen kochen müssen,  haben . . .  Ich  renne  raus  und  rufe:  »Trux,  Concho!  Hier  stimmt  was  nicht! In der Hütte ist seit Tagen niemand gewesen!«  Concho  treibt  just  die  ledigen  Tiere  in  den  Korral.  Seine  nachtschwarzen Augen werden eng. Er schwingt das Lasso  über dem letzten Mustang, schließt das Tor und kommt he‐ rüber.  Er  schaut  flink  in  den  Staub  vor  der  Hütte,  schaut  über die Grasnarbe, die sich bis hinunter zum See zieht und  schüttelt langsam den Kopf.  »Keine Spur«, sagt er. »Alle alt, keine neu.«  Er gleitet an mir vorbei in die Hütte. Trux läßt schwer den  Sattel zu Boden fallen und ist mit zwei Sätzen neben Con‐ cho. Sie sehen nicht mehr als ich ‐ nämlich nichts. 

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»Verdammt«, murmelt Trux, »hier ist seit mindestens einer  Woche  kein  Mensch  drin  gewesen.  Kann  sogar  schon  län‐ ger her sein. Verstehst du das?«  »Gar nichts verstehe ich! Aber es wird sich ja herausstellen.  Los,  wir  verteilen  uns  und  durchstreifen  das  Gelände.  Ir‐ gendwo  müssen  wir  ja  schließlich  die  Herde  finden.  Wer  weiß, warum die Boys nicht hierher gekommen sind.«  Aber während ich dies sage, weiß ich doch, daß irgend et‐ was geschehen sein muß, etwas Entsetzliches. Aber was?  Concho sagt nichts und fragt nichts. Er wirft einem frischen  Pferd den Sattel über und sitzt oben, ehe Trux und ich uns  von der Tür gelöst haben.  »Hierbleiben«, sagt Concho. »Ich reiten. Ich warten.«  Und im Galopp jagt er dem Walde zu.  Kein  Glöckchen  bimmelt,  kein1 Schaf  blökt.  Die  Stille  des  Todes liegt über dem Land . . .  Drei Zigarettenlängen halte ich es aus. Dann renne ich zum  Korral;  um  zu  satteln.  Trux  sagt:  »Wohin,  Rocky?  Gleich  geht  die  Sonne  unter.  Wenn  Concho  nichts  findet,  ent‐ deckst auch du bestimmt nichts.«  Er hat recht. Natürlich hat er recht, aber der Teufel soll dies  verdammte Warten aushalten, wenn er auf dem Pulverfaß  sitzt. Wo sind meine Boys? Wo ist die Herde?  Ich kehre um und hocke mich auf die Bank. Ich drehe eine  Zigarette und paffe. Ich springe auf, renne in die Hütte und  durchsuche  sie  bis  in  den  letzten  Winkel.  Nichts.  Hätte  ja  sein  können,  daß  einer  der  Jungens  eine  Nachricht  hinter‐ lassen  hat.  Und  wenns  nur  ein  winziger  Zettel  oder  sonst  irgendein Hinweis wäre. Nichts.  39

»Ich begreife das nicht«, murmele ich, als ich wieder neben  Trux  sitze.  »Wenn  sie  auf  eine  andere  Weide  umgezogen  wären, hätten sie bestimmt eine Botschaft hinterlassen.«  »Hm«,  macht  Trux.  »Wer  weiß,  wie  es  sich  aufklärt.  Ver‐ traust  du  den  Boys?  War  nicht  etwa  ein  falscher  Fuffziger  darunter? So was gibts schließlich auch auf dieser schönen  Welt. Man nennt es Verrat.«  »Zugegeben,  der  Gedanke  ist  mir  auch  schon  gekommen.  Aber  ich  habe  ihn  gleich  wieder  verworfen.  Meine  Boys  kennen mich nicht erst seit gestern. Sie wissen; was gefällig  ist, wenn mir der Kragen platzt. Doch ganz abgesehen da‐ von habe ich wahrhaftig keine Ursache, an ihrer Ehrlichkeit  zu zweifeln.«  »Ich  vertraue  ihnen,  Trux«,  schüttele  ich  den  Kopf.  »Esca‐ millo  zum  Beispiel  ist  ein  alter  Graukopf,  der  schon  unter  meinem  Vater  als  Cowboy  tätig  war  und  nur  mir  zuliebe  mit in die Berge gegangen ist. Juan ist sein jüngerer Bruder  ‐  genauso  zuverlässig.  Juan  hat  Tonto  und  Diario  mit  von  Mexiko herüber gebracht. Er hat sich für sie verbürgt. Nein,  Trux, von dort habe ich keinen Verrat zu fürchten.« »Um so  besser.  Es  war  nur  so  eine  Vermutung.  Schließlich  kenne  ich  die  Leute  nicht.  Sie  hatten  immerhin  beinahe  vier  Wo‐ chen Zeit, um ein Ding zu drehen. Wieviel Schafe sind es?«  »Ungefähr  zweitausend.  Genau  kenne  ich  die  Kopfzahl  nicht.  Der  Bestand  ändert  sich  laufend,  gerade  jetzt  im  Herbst, wo viele Geburten erfolgen.«  »Natürlich.  Zweitausend  Schafe  ‐  ein  lohnendes  Objekt.  Hast du Feinde, Rocky?« 

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»Wer hat sie nicht. Aber sie sind weit vom Schuß. Dies hier  ist  mein  Revier.  Ich  bin  jedem  Menschen  aus  dem  Wege  gegangen, um keinen Streit zu bekommen. Seit drei Jahren  habe ich kaum noch einen Menschen gesehen.«  »Manche  Leute  gehen  dem  Streit  aus  dem  Wege,  andere  laufen ihm nach. Was ist Kane Shurk für ein Mensch?«  »Ein  Großmaul.  Er  glaubt,  mit  Geld  wäre  alles  käuflich.  Vielleicht hat er recht.«  »Warum  so  bitter,  Rocky?  Was  mit  Geld  zu  kaufen  ist,  ist  nicht  soviel  wert,  daß  man  ihm  nachweinen  sollte,  wenn  man es verliert. Die unbezahlbaren Dinge sind die besten ‐  Treue zum Beispiel und Liebe und echte Freundschaft. Die  kann  kein  Mensch  kaufen,  Rocky.  Er  bekommt  sie  oder  er  bekommt sie nicht.« »Ja,  Trux.  So ist  es. Ich  glaube. .  .  ach  verdammt, ich glaube, ich war ein Narr, daß ich weggelau‐ fen bin!«  »Weggelaufen? Du? Das kann ich nicht glauben. Ein Mann  wie du kneift nicht.«  Da  ist  sie  wieder,  die  Erinnerung.  Merkwürdig,  sie  schmeckt längst nicht mehr so bitter wie damals. Anschei‐ nend  heilt  die  Zeit  doch  alle  Wunden  .  .  .  auch  die  seeli‐ schen. Ich knete meine Hände und starre darauf.  »Es war kein Mann, vor dem ich davongelaufen bin, Trux«,  sage  ich.  »Es  war  auch  nicht  Feigheit,  die  mir  Beine  ge‐ macht  hat.  Nein,  ich  bin  enttäuscht  worden  ‐  verraten,  wenn du willst. Von einer Frau.«  »Ja.  Ich  weiß,  Rocky.  Ich  habe  einiges  davon  gehört,  was  dieser  Rod  Francis  neulich  gesagt  hat.  Den  Rest  kann  ich 

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mir  zusammenreimen.  Sie  hat  dich  verlassen  und  den  an‐ dern genommen ‐ den reichen Kane Shurk. Stimmt’s?«  »Es  stimmt.  Sie  war  ein  Jahr  jünger  als  ich  ‐  und  Kane  Shurk  ist  doppelt  so  alt  wie  sie.  Er  ist  ein  Mann,  der  alles  haben  muß,  was  er  sieht.  Ein  Nimmersatt.  Ich  habe  Diana  geliebt, Trux. Wir waren versprochen, wir wollten heiraten,  sobald  das  Round  Up  vorbei  war.  Wie  du  weißt,  reiten  beim  Round  Up  auf  offener  Weide  alle  Mannschaften  ge‐ meinsam,  um  ihre  jeweiligen  Tiere  auszusondern.  Dabei  ließ Kane Shurk schon dauernd komische Redensarten fal‐ len. Ich hab’s überhört. Ich wollte keinen Streit. Ich dachte,  er wäre nur neidisch. Am letzten Tag kehrten wir im Hotel  ein  und  tranken  einen,  um  den  Staub  herunterzuspülen.  Shurk  fing  gewaltig  an  zu  prahlen  und  stänkerte  wieder.  Plötzlich  grinste  er,  stieß  mich  an  und  sagte:  ,Sie  versteht  was vom Geschäft, die kleine Diana.’ Ich starre ihn an, weil  ich nichts begreife und frage: ,»Was soll das heißen, Kane?’  «  Er  grinst,  kneift  ein  Auge  zu  und  lacht:  »Na  Mensch!  Glaubst  du,  ihre  Lippen  gehören  nur  dir  allein?  Diana  ist  nicht so dumm wie du, Bragg!’ «  »Und  da  hast  du  ihn  zusammengeschlagen  und  aus  dem  Fenster geworfen. War es so?«  »Ja, Trux. Ich bedaure jeden Schlag, der daneben gegangen  ist. Bloß ‐ ich habe ihn für Diana geschlagen, für ihre Ehre,  die ich angegriffen glaubte. Ich habe mich geirrt, Trux. Als  ich am nächsten Tag zu Dianas kleiner Ranch kam, war sie  nicht da. Ihre Brüder empfingen mich ‐ Hink und Jill Dela‐ zon. Sie sagten mir und grinsten sich eins dabei, daß Diana  soeben  zur  Hochzeit  weggefahren  wäre.  Zur  Hochzeit  mit  42

Kane  Shurk.«  »Bitter,  verdammt  bitter.  Und  deshalb  hast  du dich hier herauf verzogen, ans Ende der Welt?«  »Ja.  Ich  lasse  mich  nicht  zum  Gespött  der  Leute  machen,  Trux. Damals war eine Welt für mich eingestürzt.«  »Die Welt stürzt nicht ein, weil eine Frau die Treue bricht.  Aber ich kann’s begreifen. Du wolltest ihr nicht begegnen,  wolltest  sie  nicht  sehen  ‐  und  ihn  auch  nicht,  den  großen  Kane  Shurk.  Ich  kann’s  begreifen,  Rocky.  Ist  er  ein  Mann,  der vergessen kann?«  »Was vergessen? Daß ich ihn geschlagen habe? Ach du lie‐ ber Gott, das ist mehr als drei Jahre her. Wir sind uns seit‐ dem  nie  wieder  begegnet.  Ich  hab’s  vergessen.  Ich  glaube,  heute  könnte  ich  sogar  Diana  gegenübertreten,  ohne  mehr  als ein bißchen Herzklopfen zu empfinden. Obwohl ich ih‐ ren Verrat natürlich nie vergessen werde.«  »Was  für  eine  Mannschaft  hat  Kane  Shurk?  Gut,  schlecht?  Wie stark?«  »Damals  standen  zwölf  Männer  auf  seiner  Lohnliste.  Durchweg  anständige  Kerle.  Natürlich  auch  Rüpel  dabei  ‐  Kid  Smith  zum  Beispiel,  der  nichts  lieber  tat  als  sich  zu  prügeln  und  anderen  Leuten  die  Nasenbeine  zu  zerdre‐ schen.«  »Hui, so wild? Hast du dich auch mit ihm gebalgt?« »Nein.  Das  tat  er  schon  nicht  wegen  Bud  Abbott,  dem  Vormann.  Bud und ich sind nämlich immer Freunde gewesen.«  »Yeah  ‐  wie  groß  war  deine  Ranch  dort  unten  im  Sunset‐ Tal?«  »5000 Acres, gut bewässert. Dazu gehörte der Agavenwald  und  außerdem  natürlich  die  freie  Weide,  zu  der  alle  Ran‐ 43

cher  Zugang  haben.  Ich  habe  die  Ranch  meinem  Freund  und  Nachbarn  Wade  Holm  zur  Bewirtschaftung  überge‐ ben.  Vielleicht  kehre  ich  doch  eines  Tages  zurück.  .  .  ob‐ wohl ich nicht daran glaube.«  »Wie hieß doch der Boy, der neulich hier war? Rod .. . Rod  Francis, stimmt das?«  »Ja. Ich habe mich gewundert, daß du vor ihm in den Wald  gelaufen bist.«  »Nicht vor Francis. Aber er stammt aus Sunset, und ich will  nach  Sunset.  Es  sollte  niemand  wissen,  daß  ich  im  Lande  bin.«  »Wer ist niemand? Ich kenne alle Leute dort. Wer ist es, der  nichts von deiner Ankunft wissen soll?«  »Ein  Mann,  dem  ich  eine  Frage  vorlegen  werde,  Rocky  ‐  eine ganz bestimmte Frage. Ich denke, er kann . . . Moment!  Ich  glaube,  da  kommt  ’ein  Reiter.  Ob  das  schon  Concho  ist?«  Es ist Concho, der in Karriere die Bodensenke quert und im  Galopp den Sattel verläßt. Er landet genau vor unseren Fü‐ ßen,  läuft  ein  paar  Schritte  und  steht.  Er  lehnt  sich  an  die  Hüttenwand  und  sagt:  »Keine  Herde,  Boß.  Kein  Lager‐ feuer. Keine Spur. Letzter Regen hat gewischt alles weg.«  »Verdammt!« schreie ich. »Der Regen kann schließlich kei‐ ne  zweitausend  Schafe  wegwischen,  Concho!  Wir  werden  suchen,  morgen  bei  Tageslicht  ‐  und  bei  Gott,  wir  werden  sie finden!«  *  Wir  suchen  drei  lange  Tage.  Wir  drehen  jeden  Stein  in  ei‐ nem Umkreis von zwanzig Meilen um. Nichts. Weniger als  44

nichts.  Nur  alte  Spuren  finden  wir  dort,  wo  die  einzelnen  Herden die Hänge abgegrast haben. Sie waren ja geteilt in  drei etwa gleich große Abteilungen, weil die Herde in gan‐ zer Größe zu unbeweglich war.  Erst  an  diesem  dritten  Tag  bringt  Concho  etwas,  was  er  zwanzig Meilen südlich meiner Ranch gefunden hat. Es ist  ein  Halstuch,  rot  mit  weißen  Tupfen.  Diario  hat  es  getra‐ gen. Es ist zerfetzt und hat an einem Dorngestrüpp gehan‐ gen,  dort,  wo  die  Mogollons  in  die  Badlands  übergehen,  ungefähr am Wege nach Sunset.  Das  kann  nur  eins  bedeuten:  die  Herde  ist  weggetrieben  worden,  gestohlen.  Was  ich  diese  ganze  Zeit  über  nicht  wahrhaben wollte, jetzt muß ich dran glauben. Der Anfang  einer Fährte ist gefunden . . .  Wer wird an ihrem Ende stehen? 

5. Kitty   Die Badlands legen sich, ein zwanzig Meilen breiter Gürtel,  zwischen die Mogollons und das Sunset‐Tal. Es ist ein rau‐ hes Gelände von wüstenartigem Charakter, ohne Vegetati‐ on. Alkalistaub beißt sich in die  Lungen, getrieben von ei‐ nem  stetig  wehenden  Wind.  Die  paar  dürren  Sträucher  zählen  nicht.  Auch  nicht  die  tückischen  Kriechkakteen,  zwischen denen die Hornvipern sich verbergen. Eine trost‐ lose Gegend.  Wenn  meine  Herde  hier  durchgezogen  sein  sollte,  dann  muß  es  schon  lange  her  sein.  Das  Halstuch  Diarios  bleibt  45

tatsächlich  das einzige Zeichen ‐ und ein sehr trügerisches  dazu.  »Nehmen  wir  einmal  an«,  sagt  Trux  nachdenklich,  »neh‐ men wir einmal an, die Herde wäre gestohlen. Dabei ist es  zunächst völlig egal, wer sie geklaut hat. Alles deutet dar‐ auf  hin,  daß  es  nicht  lange  nach  unserem  Aufbruch  zur  Pferdejagd  geschehen  sein  muß.  Sonst  hätten  wir  nämlich  bessere Spuren finden müssen. Das ist vier Wochen her.«  »Aber«, platze ich dazwischen, »aber schließlich waren vier  ausgewachsene Männer bei den Herden! Und nicht nur sie,  sondern  jeder  von  ihnen  hatte  zwei  Hunde  bei  sich.  Die  können doch nicht einfach verschwinden, Trux!«  »Man kann Menschen töten und jede Spur der Tat vernich‐ ten. Man kann auch Hunde abschießen. Es gibt oben in den  Bergen genügend unzugängliche Plätze, die nie eines Men‐ schen Fuß betreten wird ‐ Felsspalten zum Beispiel. Klar?«  »Du meinst, meine vier Boys wären . . . sie wären tot?«  »Ich meine gar nichts. Aber wir wollen uns keinen falschen  Hoffnungen hingeben. Wer auch immer dies Ding gedreht  hat,  er  hat  was  vom  Fach  verstanden.  Und  deshalb  meine  ich,  wir  sollten  nicht  so  sehr  auf  das  gefundene  Halstuch  bauen.  Es  wäre  zum  Beispiel  denkbar,  daß  jemand  es  zwanzig Meilen weit vom Tatort weggebracht hat, um uns  auf  eine  falsche  Fährte  zu  bringen.  Es  ist  natürlich  auch  denkbar,  daß  Diario  selbst  an  diesem  Platz  gelegen  und  sein Halstuch als Zeichen für uns zurückgelassen hat.«  »Moment!«  sage  ich.  »Wenn  jemand  zweitausend  Schafe  klaut,  tut  er  das  nicht  zum  Spaß,  sondern  um  sie  zu  Geld  zu machen.«  46

»Aha! Folglich bin ich der Auffassung, wir sollten uns nicht  mehr mit Spurenlesen und ‐suchen aufhalten, sondern uns  nach  solchen  Plätzen  umsehen,  an  denen  Schafe  gekauft  oder verkauft werden. Ist das richtig?«  Ich schaue Concho an. Der brave Bursche ist zum erstenmal  in  seinem  Leben  wirklich  ratlos.  Wenn  einer  etwas  vom  Spurenlesen  versteht,  dann  ist  er  es.  Und  wenn  er  nichts  findet, dann ist Hopfen und Malz verloren. Allerdings muß  man  ihm  und  uns  zugute  halten,  daß  einige  schwere  Re‐ gengüsse  über  das  Land  gegangen  sind  ‐  wie  in  jedem  Herbst.  »Well«, sage ich, »also schauen wir uns danach um. Wohin  zuerst?«  »Du kennst das Land, Rocky. Welche Plätze in der näheren  Umgebung haben Bahnstationen?«  »Sunset nur.  Die  nächste  Station  liegt erst zwanzig  Meilen  weiter im Süden.«  »Westlich  und  östlich  gibt’s  keine,  nicht  wahr?  Ich  kann  mir  nur  nicht  vorstellen,  daß  die  Diebe  es  wagen  können,  die  Herde  nach  Sunset  zu  treiben,  denn  schließlich  weiß  dort jeder, daß die Tiere dir gehören.«  Ich  zucke  die  Achseln.  »Darauf  weiß  ich  auch  keine  Ant‐ wort. Ich versteh’ mich nun mal nicht auf Kreuzworträtsel ‐  und dies sieht wahrhaftig wie eine verzwickte Kiste aus!«  »Versuch macht klug«, sage ich, »und fragen kostet nichts.  Bei der Gelegenheit kann ich gleich ein paar alten Freunden  die  Hände  drücken.  Eigentlich  wird’s  Zeit.  Verdammt  ‐  wenn ich nur wüßte, was mit meinen vier Jungens ist!« 

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Der  Blick,  den  Trux  mir  daraufhin  zuwirft,  spricht  eigent‐ lich Bände. Aber ich kann’s noch nicht glauben, daß es kei‐ ne Hoffnung mehr geben soll. Nein ‐ ich kann’s nicht glau‐ ben. . .  *  Die erste Ranch jenseits der Badlands ist die Jim Deeps. Sie  kuschelt sich eng an eine Berglehne, die bis zur halben Hö‐ he  herab  mit  Wey‐moutskiefern  bestanden  ist.  Ein  paar  vereinzelte  Rinder  sprenkeln  den  Grashang,  und  eine  Gruppe von Jährigen zieht gemächlich über den jenseitigen  Kamm. Die tiefstehende Sonne läßt die Fensterscheiben an  der Vorderfront des Hauses gleißen wie pures Gold. Es ist  ein  zauberhaftes  Bild  ‐  es  ist  für  mich  der  erste  Gruß  der  alten Heimat, und ungeduldig gebe ich Grey Star den Kopf  frei und jage vor den anderen auf den Ranchhof. Ich parie‐ re durch und schreie: »Jim ‐ he, Jim Deep! Wach auf, altes  Haus!«  In  der  Tür  erscheint  ein  Wesen  in  Cordhosen,  mit  einem  verblichenen  Männerhemd,  dessen  Ärmel  aufgekrempelt  sind,  in  der  Hand  eine  Flinte.  Aber  trotz  des  männlichen  Aussehens  bleibt  das  Wesen  ein  Mädchen.  Das  läßt  sich  nicht  leugnen.  Daran  ändert  auch  der  riesige  Sombrero  nichts, unter dem sich goldgelbe Locken verbergen.  »Was wollen Sie?« faucht die Dame und spannt den Hahn  der Donnerbüchse. Ich reiße Augen, Mund und Nase auf.  »Nanu!« staunte ich. »Jim hat doch früher anders ausgese‐ hen! Ich wette, er war nicht halb so hübsch!«  Das Wesen senkt den Lauf, schüttelt den Kopf und lächelt:  »Rocky  Bragg!  Das  Sunset‐Land  hat  geglaubt,  Sie  wollten  48

sich total zum Einsiedler entwickeln. Steigen Sie ab, Rocky,  und kommen Sie herein.«  Ich  nicke  zu  meinen  Freunden  hinüber,  die  just  den  Hof  erreichen:  »Das  sind  Trux  und  Concho,  Kitty.  Wir  wollen  dir das Haus nicht schmutzig machen. Äh ‐ darf ich du zu  Ihnen oder muß ich Sie zu dir sagen?«  Sie  lacht  leise  und  schüttelt  den  Kopf:  »Du  natürlich,  wie  damals, als ich noch Zöpfe trug.« »Lang, lang ist’s her! He,  Trux und Concho, schaut euch diese lieblich erblühte Rose  vom  Sunset‐Tal  an.  Das  ganze  heißt  Kitty  Deep  und  ist  neunzehn Lenze alt. Knusprig, was?«  Trux  verbeugte  sich  galant  wie  ein  Kavalier  alter  Schule,  doch Concho tut nichts dergleichen. Er kaut auf irgend et‐ was herum, was er von irgendeinem Kaktus oder was weiß  ich  sonst  gepflückt  hat.  Vermutlich  hält  er  es  für  ein  Stär‐ kungsmittel.  Dementsprechend  wird  es  auch  schmecken  ‐  gallenbitter  nämlich.  In  der  Beziehung  kenne  ich  Concho  zur Genüge.  Wir  treten  ein  in  die  gute  Stube  und  nehmen  Platz.  Kitty  setzt Kaffeewasser auf und ruft uns zu: »Kommt Jim noch  nicht bald zurück? Sollt ihr Nachricht von ihm bringen?«  »Wieso?« frage ich zurück. »Wir sind hier, um ihn zu besu‐ chen.  Wie  können  wir  Nachricht  von  ihm  bringen,  wenn  ich ihn seit Jahren nicht gesehen habe?«  Sie  kommt  aus  der  Küche  zurück,  schüttelt  den  Kopf  und  meint:  »Das  verstehe  ich  nicht.  Sind  Sie  nicht  auf  Wild‐ pferdjagd gegangen, Mister Bragg?« 

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»Klar sind wir. Aber was hat das mit Jim zu tun? Übrigens ‐  Kitty  ‐  ich  heiße  Rocky.  Wenn  schon  duzen,  dann  beider‐ seits.«  »Danke, Rocky«, sie lächelt und steckt sich rot an. Es steht  ihr  verdammt  gut.  Wenn  man  drei  Jahre  kein  weibliches  Wesen gesehen hat. . . ah, Schwamm drüber!  »Sie  .  .  .  du  mußt  Jim  doch  gesehen  haben!«  fährt  Kitty  Deep fort. »Er ist vor vier Wochen von hier fort und wollte  direkt zu dir. Er meinte, ihr könntet den Job gut zusammen  machen und teilen.«  »Jim  war  nicht  bei  mir.  Wir  müssen  uns  verfehlt  haben  oder. . . wann ist er losgeritten und mit wem? Weißt du das  genaue Datum,’ den genauen Tag, Kitty?«  »Ja,  natürlich.  Es  war  ein  Freitag  ‐  ja,  morgen  werden  es  vier Wochen.«  Ich  muß  scharf  nachdenken,  denn  mit  den  Wochentagen  habe ich es dort oben in den Mogollons nie so genau gehal‐ ten. Wenn ein Tag wie der andere aussieht, mit immer der  gleichen  Arbeit,  dann  vergißt  man  leicht,  den  Kalender  weiterzublättern.  Ein  Freitag  .  .  .  wie  war  denn  das  heute  vor vier Wochen eigentlich?  Trux  fährt  mit  einer  Frage  dazwischen:  »Ist  Ihr  Bruder  al‐ lein geritten, Miß Deep?«  »Ja, natürlich. Er hatte erst vor, mit Wade Holm und einem  seiner  Boys  loszuziehen.  Aber  Wade  hatte  etwas  anderes  vor.  Deshalb  überlegte  sich  Jim,  daß  er  es  am  besten  mit  Rocky  machen  könnte.«  »Aha.  Und  von  wem  wußte  Jim,  daß in Fort Caspar Wildpferde gebraucht werden?« 

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»Er  hat  es  aus  der  Stadt  mitgebracht.  Ich  nehme  an,  daß  dort ein Anschlag angebracht war.«  »So  so.  Ein  Anschlag  also.  Übrigens  ‐  pfeift  da  nicht  der  Wasserkessel?«  »Oh  ja!  Entschuldigen  Sie.  Vor  lauter  reden  vergesse  ich  meine Hausfrauenpflichten.«  Sie eilt hinaus. Ich grübele immer noch darüber nach, wann  wir aufgebrochen sind. Ich muß alle zehn Finger zur Hilfe  nehmen und zurückrechnen ,‐ doch jetzt beugt Trux sich zu  mir  herüber  und  sagt  halblaut:  »Am  Sonnabend,  also  übermorgen, werden es vier Wochen, seit wir uns kennen‐ gelernt  haben.  Am  Sonnabend  vor  vier  Wochen  ist  Dag  Krim gestorben. Am Montag sind wir aufgebrochen ...«  »Hölle  und  Pest!«  fluche  ich.  »»Dann  hätte  Jim  da  sein  müssen! Er braucht einen Tag von hier zu uns herauf.«  »Pssst, nicht so laut! Es könnte natürlich sein, daß er es sich  anders überlegt hat. Aber ich fürchte ...«  »Du glaubst, Dag Krim ...«  Er zieht die Schultern hoch. Mir wird schwül unterm Hut.  Verdammt und zugenäht, wie soll ich Kitty beibringen, daß  Jim  nicht  zu  uns  gekommen  ist,  obwohl  er  uns  gar  nicht  hätte  verfehlen  können?  Und  wie,  zum  Teufel,  paßt  Rod  Francis ins Bild? Und warum hat Francis keine Silbe davon  gesagt, daß Jim unterwegs war zu mir?  »Hier geht mehr vor sich, als man mit bloßem Auge sehen  kann«,  murmelt  Trux  düster.  Selbst  Concho  hört  auf  zu  kauen und die Überreste seiner Mahlzeit in die Gegend zu  spucken.  Er  erhebt  sich  und  gleitet  auf  leisen  Sohlen  hi‐ naus.  51

Als  Kitty  mit  dem  köstlichen  Getränk  ankommt;  haben  Trux  und  ich  uns  schon  wieder  in  der  Gewalt.  Was  sollen  wir ihr auch sagen? Noch kann sich ja alles harmlos aufklä‐ ren.  Aber wir sind uns völlig darüber im klaren, daß schon ein  Wunder  geschehen  müßte.  Ein  Mann,  der  vier  Wochen  lang  nichts  von  sich  hören  lassen  hat,  ist  in  diesem  Lande  so gut wie tot.  »Wie ist es denn nur möglich«, fängt Kitty sofort wieder an,  »daß Jim euch verfehlt hat?«  »Vermutlich  waren  wir  schon  unterwegs,  Kitty«,  sage  ich.  »Ich  nehme  an,  daß  er  unsere  Spur  auf  dem  Weg  zu  den  White  Mounts  verloren  hat.  Das  ist  schließlich  kein  Wun‐ der  im  Gebirge,  nicht?  Wenn  ich  natürlich  geahnt  hätte,  daß  er  auch  in  der  Gegend  war,  hätten  wir  uns  nach  ihm  umgesehen.  Aber  so  ‐  weißt  du  ‐  bei  der  Wildpferd‐Jagd  hat man schließlich alle Hände voll zu tun.« »War er denn  auch nicht in Fort Caspar? Mein Gott, der Winter steht vor  der  Tür.  Und  allein  kann  er  doch  keine  Mustangs  fangen!  Er hätte doch umkehren können!«  »Vielleicht hat er unterwegs ein paar Boys gefunden, Kitty.  Dadurch läßt sich eine Verzögerung leicht erklären.«  »Ja«, nickt sie hoffnungsvoll, »ja, das wird es sein. Ich... ich  habe mir schon Sorge gemacht.’’  Wie  paßt  Dag  Krim  ins  Bild?  Und  wie  Rod  Francis?  Trux  nimmt mir die Frage von den Lippen.  »Haben  Sie  Rod  Francis  in  jenen  Tagen  hier  gesehen,  Miß  Deep?« 

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Sie  schüttelt  den  Kopf.  »Jim  war  auf  Rod  nie  gut  zu  spre‐ chen.  Ich  glaube,  er  hätte  ihn  vom  Hof  gejagt.  Rod  ist  ein  krummer  Typ,  der  keine  Freunde  hat.  Ich  weiß  nicht  ‐  Ir‐ gendwie ist er mir unheimlich.«  »Kennen Sie einen Mann namens Krim ‐ Dag Krim?«  »Ja. Er  war einmal  bei uns mit Sid  Mola. Es ist  schon Wo‐ chen her.«  »Wer  ist  Mola?«  frage  ich.  Den  Namen  muß  ich  schon  ge‐ hört haben ‐ ah richtig! Francis hat ihn genannt.  »Sid  ist  bei  Kane  Shurk,  Rocky.  Er  ...  er  kommt  öfter  hier  vorbei. Solange Jim weg ist, hat er mir ab und zu geholfen.  Er . . . ich glaube, er ist ganz nett.«  Es  ist  purer  Zufall,  daß  ich  einen  Blick  auf  Trux’  Gesicht  werfe,  nur  einen  Streifblick.  Ich  muß  gleich  noch  mal  hin‐ gucken,  denn  sein  Gesicht  ist  plötzlich  verändert.  Er  sieht  aus  wie  aus  Stein  gemeißelt,  hart,  unbarmherzig,  mit  Au‐ gen,  die  wie  Gletschereis  aussehen.  Aber  gleich  darauf  ist  es,  als  wische  eine  Hand  die  Starre  weg.  Ein  dünnes  Lä‐ cheln  spielt  um  seine  Lippen.  Er  zieht  den  Tabaksbeutel  und dreht eine Zigarette.  »Ist  Dag  Krim  auch  bei  Kane  Shurk  angestellt?«  fragt  er  langsam mit seiner sanftesten Stimme.  »Ja,  ich  glaube  schon,  daß  er  es  war.  Allerdings  sagte  Sid  neulich, daß Dag Krim das Land verlassen habe.«  »So so. Aber Rod Francis ist noch hier ‐ oder?«  »Ja, natürlich. Er ist doch Sheriff in Sunset. Einen dümme‐ ren konnten sie anscheinend nicht finden.«  Fast  hätte  ich  laut  losgelacht.  Rod  Francis  Sheriff.  Das  ist  ungefähr  so,  als  wenn  eine  Maus  auf  ein  Schock  Katzen  53

aufpassen soll. Rod Francis Sheriff ‐ so ein Witz! Es ist dun‐ kel  geworden  im  Zimmer.  Kitty  holt  die  Lampe  herbei,  zündet den Docht an und zieht die Vorhänge zu. Jede ihrer  Bewegung ist trotz der männlichen Kleidung anmutig und  fraulich.  Damals  vor  drei  Jahren  war  sie  ein  eckiges  und  bockiges Füllen,  das  frecher war  als der frechste  Bengel  in  der  ganzen  Gegend.  Aus  dem  Entlein  ist  ein  Schwan  ge‐ worden.  Wir schlürfen die zweite und dritte Tasse Kaffee. Plötzlich  öffnet sich die Tür. Concho steht in ihrem Rahmen und sagt  leise  in  seinem  kehligen  Klang:  »Reiter  kommen.  Besser  aufpassen.«  Trux  ist  sofort  hoch  und  neben  Concho.  »Stellen  Sie  bitte  meine  Tasse  weg,  Miß  Deep«,  sagt  er.  »Und  erwähnen  Sie  meinen  Namen  nicht  ‐  zu  keinem  Menschen!«  Und  drau‐ ßen ist er.  Kitty  schüttelt  verblüfft  den  Kopf,  aber  ich  kann  ihr  auch  nichts  über  das  komische  Verhalten  meines  Freundes  sa‐ gen.  Manchmal  ist  er  auch  für  mich  ein  Buch  mit  sieben  Siegeln.  »Was . . . was fürchtet ihr?« fragt Kitty beklommen.  »Nichts. Ich jedenfalls nicht. Aber man kann nie vorsichtig  genug sein, nicht wahr?«  Draußen  nähert  sich  Hufschlag.  Zwei  Pferde  sind  es,  die  vor  dem  Haus  halten.  Aber  der  Schritt  nur  eines  Mannes  wird auf dem Flur hörbar. Dann klopft es. Herein tritt Bud  Abbott  ‐  seines  Zeichens  Vormann  bei  Kane  Shurk.  Bud  Abbott, der vor drei Jahren mein Freund war. Ist er es auch  heute noch?  54

6. Der Sattel ist leer   Bud hat sich kaum verändert. Er ist ein großer verschlosse‐ ner  Mann,  einen  Zoll  über  sechs  Fuß  hoch  steht  er  in  den  Schuhen.  Er,  Wade  Holm  und  ich,  wir  waren  lange  Zeit  unzertrennlich.  Man  nannte  uns  das  Kleeblatt  ‐  und  als  dann  auch  noch  Jim  Deep  dazu  kam,  der  um  zwei  Jahre  jünger  war,  hießen  wir  das  vierblättrige  Kleeblatt.  Lang  lang ist’s ’her . . .  Buds  Gesicht  ist  streng  geschnitten,  mit  tiefliegenden  Au‐ gen und schmalen Lippen, die selten lachen. Die wuchtigen  Schultern  sind  ein  wenig  gebeugt,  so  als  trage  er  an  einer  schweren  Last.  Aber  das  kommt  vom  vielen  Reiten.  Män‐ ner,  die  dauernd  in  lässiger  Haltung  im  Sattel  sitzen,  neh‐ men leicht diese Haltung an.  Die lassogewohnten Hände Buds sind groß wie Schaufeln.  Auf der braunen Haut zeigen sich unzählige weiße Narben,  vom  scharfen  Zug  des  Lassos  gebissen.  Merkwürdig  ‐  als  ich diese verarbeiteten Hände sehe, weiß ich plötzlich, daß  Bud  mir  nie  die  alte  Freundschaft  und  Treue  aufkündigen  wird.  Er  bleibt  in  der  Tür  stehen,  die  langsam  hinter  ihm  ins  Schloß  fällt.  Er  runzelt  die  Stirn,  als  er  mich  sieht  und  er‐ kennt.  Ein  kurzer  Blitz  kommt  und  geht  in  seinen  Augen.  Er sagt: »Was suchen die Schafe unter Wölfen?« Es ist eine  verdammt merkwürdige Begrüßung für alte Freunde.  »Seit  wann  bist  du  ein  Wolf,  Bud?«  frage  ich  und  lächele.  »Und seit wann hältst du mich für ein Schaf?« 

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Ein Anflug von Röte zeigt sich dort, wo der wuchtige Hals  aus  dem  Hemd  kommt.  Er  preßt  die  Zähne  aufeinander,  daß  die  Kinnbacken  scharf  hervortreten.  Was  zum  Teufel  ist mit ihm los?  Dann gleitet sein Blick scheinbar gleichgültig von mir weg  zu  Kitty  hinüber.  Seine  Augen  erwärmen  sich,  aber  sie  werden eher noch ernster als vorher.  »Kitty,  ich  muß  dir  eine  Nachricht  bringen«,  sagt  er  lang‐ sam, mit spröder Stimme.  »Von Jim?« fährt sie auf. »Hast du ihn gesehen, Bud? Wann  kommt er zurück?«  Bud Abbott tut die zwei Schritte zu ihr hinüber und legt die  Rechte auf ihre Schulter. Seine starre Miene zerbricht plötz‐ lich und wird weich. Die Schultern wölben sich noch mehr  nach vorn. Plötzlich sieht er viel älter aus.  »Nein,  ich  habe  ihn  nicht  getroffen,  Kitty.  Ich  war  heute  morgen  in  den  Badlands,  um  ein  paar  verlaufene  Rinder  zurückzuholen. Ich . . . ich glaube, du mußt jetzt sehr tapfer  sein, Kitty.«  Ich  halte  den  Atem  an.  Die  Ahnung  von  etwas  Schreckli‐ chem  weht  durch  den  Raum.  Ich  sehe,  wie  Kittys  Augen  sich  weiten,  wie  sie  ein  wenig  zurückweicht  und  sich  auf‐ richtet, wie Buds Hand von ihrer Schulter herabgleitet.  »Er ist tot, Bud? So rede doch schon! Ist Jim tot?« Ein Flüs‐ tern ist es zuerst und dann ein Schrei.  »Ich weiß es nicht, Kitty. Ich habe an einem Wasserloch ein  Pferd  gefunden  ‐  Jims  Pferd.  Gesattelt,  mit  schleifenden  Zügeln.  Der  Sattel  war  leer  ‐  und  der  Rotbraune  hat  eine 

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schwere  Wunde  in  der  Brust,  die  aber  schon  verharscht  ist.«  »Nein!  Das  kann  nicht  sein,  Bud!  Sag,  daß  es  nicht  wahr  ist!«  Kitty preßt beide Hände auf die Brust. Ihr Gesicht ist kalk‐ weiß,  die  Lippen  sind  blutleer.  Eine  Woge  des  Mitleids  überflutet mich ‐ und gleichzeitig Schmerz und Zorn. Was  geht vor in diesem verfluchten Land? »Ich habe das ganze  Land  rings  um  das  Wasserloch  untersucht«,  sagt  Bud  hei‐ ser. »Es  gibt  keine  Spur. Es sieht so aus, als  hätte der  Rot‐ braune  Jims  schon  lange  dort  am  Wasser  gestanden.  Er  konnte einfach nicht weiter. Ich habe ihn mitgebracht. Jims  Gewehr  steckte  noch  im  Scabbard.  Das  ist  alles,  Kitty.  Es  tut mir leid ...«  »Ja,  Bud.«  Ihre  Stimme  ist  erstorben.  Mit  fahrigen  Fingern  nestelt sie am Gürtelschloß ihres Leibriemens. Ich stehe auf  und trete neben sie. Ich nehme ihre kalte Hand in die meine  und drücke sie und murmele: »Bitte, Kitty ‐ noch ist Hoff‐ nung. Noch wissen wir nicht, was geschehen ist. Wir wer‐ den Jim suchen.«  Ich führe sie wie ein kleines Kind zum Stuhl. Sie setzt sich  und  starrt  aus  blicklosen  Augen  vor  sich  nieder.  Plötzlich  wirft  sie  beide  Arme  auf  den  Tisch,  den  Kopf  darauf  und  schluchzt  wild  und  hemmungslos.  Ich  schaue  mit  zusam‐ mengepreßten Lippen zu Bud auf, der regungslos am glei‐ chen  Fleck  steht  ‐  ein  Mann  wie  ein  Felsblock.  Ich  strecke  ihm  die  Hand  entgegen  ‐  aber  er  übersieht  sie.  Ich  zucke  die Achseln und gehe an ihm vorbei zur Tür hinaus. 

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Der  Rotbraune  steht  mit  Bud  Abbotts  breitbrüstigem  Wal‐ lach  neben  dem  Stangenkorral.  Von  Concho  und  Trux  ist  nichts zu sehen. Auch unsere drei Pferde sind verschwun‐ den. Die beiden gehen ganz auf Nummero sicher.  Die Verletzung an der Brust des Pferdes ist schon ziemlich  vernarbt.  Nur  an  zwei  Stellen  ist  sie  noch  entzündet  und  eitert ein wenig. Es ist eine lange, tiefe Schramme, die sich  schräg  von  unten  nach  oben  zieht.  Unzweifelhaft  hat  eine  Kugel die Furche gezogen ‐ und nicht erst gestern. Den ge‐ nauen Zeitpunkt kann man nicht bestimmen, doch können  schon Wochen darüber vergangen sein, zumal das Tier er‐ bärmlich heruntergekommen ist. Die Rippen stehen hervor  unter  dem  struppigen  Fell.  An  den  Hinterhandknochen  kann man den Hut aufhängen.  Die  Tür  knarrt,  schwere  Schritte  nähern  sich.  Ich  lehne  mich  an  den  Korralpfosten,  stecke  mir  eine  Zigarette  an  und starre ins Leere. Jim Deep ist tot. Es gibt keinen Zwei‐ fel daran. Der allzeit fröhliche Jim ist nicht mehr unter uns.  Auf  dem  Wege  zu  mir  hat  ihn  die  Kugel  getroffen  ‐  war‐ um? Und wer hat es getan?  Trauer  und  Zorn  mischen  sich  und  verwirren  die  Gedan‐ ken. Ich höre das Blut in den Ohren sausen. Jetzt, in dieser  Sekunde, bin ich bereit, etwas Schreckliches, etwas Mörde‐ risches zu tun. Wer hat Jim Deep umgebracht? Bud Abbott  bleib  drei  Schritte  von  mir  entfernt  stehen.  Ich  höre  seine  schweren  Atemzüge,  aber  ich  schaue  ihn  nicht  an.  Seine  Stimme  klingt  hart:  »Warum  bist  du  hierher  gekommen,  Rocky?« 

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Ich  werfe  die  Zigarette  weg  und  zertrete  sie.  »Das  fragst  du,  Bud?  Es  ist  meine  Heimat,  nicht  wahr?  Es  ist  meine  Heimat genauso wie die deine. Hier in diesem Land haben  wir  zusammen  die  Jugend  verlebt.  Wir  waren  Freunde,  Bud,  und  ich  hätten  gerade  von  dir  ein  anderes  Willkom‐ men erwartet.«  »Du  bist  ein  Narr,  wenn  du  von  diesem  Land  und  seinen  Leuten  etwas  erwartest!  Ich  sage  dir  nur  eins:  verschwin‐ de!«  Das reißt mich herum. Es ist, als hätte ich einen Tiefschlag  verpaßt bekommen. Das sagt Bud Abbott zu mir?  »Bist du verrückt, Bud? Was soll das heißen? Was habe ich  dir getan, ich habe mich auf diesen Tag des Wiedersehens  gefreut. Ich habe gedacht ...«  »Hör auf zu denken, Rocky Bragg! Dies ist ein Rinderland,  wir können keinen Schafgestank gebrauchen!«  »Sieh mal einer an! Wer hat dir denn den Floh ins Ohr ge‐ setzt? Kane Shurk? Well, ich sage dir nur eins, Bud Abbott:  es  ist  völlig  gleich,  womit  ein  Mann  sein  Brot  verdient,  wenn  es  nur  ehrliche  Arbeit  ist.  Du  weißt,  warum  ich  ge‐ gangen bin und wie schwer es mir gefallen ist. Es ist bitter,  aus deinem Mund so etwas zu hören.«  »Komm nicht mit der lauen Tour! Aber was ist von einem  Schafmann schon anderes zu erwarten.«  Fast wäre ich ihm an die Gurgel gesprungen. Aber ich halte  mich noch zurück. Das ist genau der Ton, den ich nicht lei‐ den  kann  ‐  diese  Überheblichkeit,  mit  der  die  Rindermän‐ ner  auf  jeden  anderen  herabschauen,  einerlei  ob  er  hinter 

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dem  Pflug  geht  oder  hinter  einer  Schafherde.  Für  einen  Rindermann gibt es nur eins, was gilt: Rinder.  »Ich  stecke  von  dir  viel  ein,  Bud.  Ein  anderer  hätte  das  nicht  sagen  dürfen.  Jim  Deep  war  jedenfalls  anderer  Mei‐ nung  als  du.  Und  ich  hoffe,  daß  auch  andere  Männer  in  diesem Land nicht so borniert sind.«  »Laß Jim aus dem Spiel! Er ist tot und kann sich nicht weh‐ ren.«  »Wehren?«  Ich  lache  bitter  auf.  »Du  Narr!  Jim  Deep  war  auf  dem  Wege  zu  mir,  als  dies  passiert  ist.  Jim  wollte  mit  mir zusammen auf Wildpferdjagd gehen. Er ist nie bei mir  angekommen. Wo hast du ihn gefunden?« Schweigen. Die  klobige Gestalt Bud Abbotts steht reglos vor dem zerrisse‐ nen  Horizont.  Dann  als  er  antwortet,  klingt  seine  Stimme  nicht ganz so schroff und leiser. »Ich habe ihn nicht gefun‐ den. Aber ein Mann, der in diesem Land vier Wochen ver‐ schwunden ist, lebt nicht mehr. Zweifelst du daran?«  »Nein.  Aber  wer  hätte  ihn  töten  sollen?  Und  warum?  Jim  war kein Mensch, der sich Feinde machte.«  »In  den  Badlands  und  Mogollons  kriecht  mancher  Kojote  herum. Anders weiß ich keine Antwort.«  »Möglich.  Kennst  du  einen  Mann  namens  Krim  ‐  Dag  Krim?«  »Ja. Er war einige Zeit in unserer Mannschaft. Eines Tages  verschwand er und kam nicht wieder. Warum fragst du?«  »Seit  wann  stellt  Kane  Shurk  Revolvermänner  ein?  Wofür  braucht er sie?«  »Nonsens!  In  meiner  Mannschaft  gibt  es  keine  Revolver‐ männer! »  60

»Es  gab aber einen ‐  Dag Krim.  Wie erklärst du es, daß er  sich oben in den Mogollons hinter einen Felsen legt und auf  mich schießt? Tut das ein ehrlicher Mensch?«  »Du  bist  verrückt!  Dag  Krim  hat  sich  in  der  Mannschaft  anständig aufgeführt und ...« »Gut. Er ist tot. Es ist ziemlich  genau vier Wochen her. Und einen Tag vor Dag Krims Tod  hat Jim Deep seine Ranch verlassen und sich auf den Weg  zu  mir  gemacht.  Er  ist  nicht  angekommen.  Zur  gleichen  Zeit  ist  aber  dieser  Heckenschütze  Dag  Krim  auch  dort  oben aufgetaucht. Ich pflege zwei und zwei zusammenzu‐ zählen Bud Abbott ‐ und bei mir gibt das vier.«  »Das  wäre  .  .  .  ach  Quatsch!  Ich  kann’s  mir  einfach  nicht  denken.  Ich  habe  schließlich  mit  Krim  an  einem  Tisch  ge‐ sessen. Ich habe ihn bei der Arbeit gesehen. Er war nicht so  einer.«  »Du  bist  ein  großartiger  Menschenkenner,  Bud.  Dag  Krim  hat  schon  früher  gemordet,  nur  so  zum  Spaß.  Auf  seinem  Konto steht eine lange Liste von Toten. Ich habe das Konto  abgeschlossen. Ich wollte nur, ich hätte ihn fragen können,  ob auch Jim Deep auf seiner Liste stand.«  »Ich halte mich an Tatsachen, Rocky. Es gibt keinen Beweis,  daß ausgerechnet Dag Krim es getan hat. Er ist tot, und Jim  ist tot. Tote schweigen. Wir werden es nie erfahren. Well ‐  ich reite. Und beherzige dies: reite nicht nach Sunset!«  Er geht an mir vorbei zu seinem Pferd. Er setzt den Fuß in  den Steigbügel und nimmt den Zügel auf.  »Einen Augenblick, Bud«, sage ich. »Du warst in den Bad‐ lands, nicht wahr?« »Ja, und?« 

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»Hast  du  zufällig  eine  Fährte  gesehen  ‐  eine  Fährte,  die  zweitausend Schafe hinterlassen haben?«  »Was soll das? Nein, ich habe nichts gesehen ‐ aber was soll  das? Schafe in den Badlands?«  »Das soll heißen, daß ich zweitausend Schafe suche. Sie ge‐ hören mir, Bud ‐ und sie sind verschwunden. Genauso ver‐ schwunden  wie  die  vier  Männer,  die  die  Herde  bewacht  haben. Genauso verschwunden wie Jim Deep.«  Er schweigt. Er nimmt den Fuß wieder aus dem Steigbügel  und  steht  regungslos  neben  seinem  Pferd.  Anscheinend  hat’s ihn getroffen.  »Es  sieht  nach  Raub  und  Mord  aus,  Bud«,  sage  ich.  »Ich  war  vier  Wochen  unterwegs,  auf  Wildpferdjagd.  Auf  der  gleichen  Jagd,  die  Jim  Deep  mitmachen  wollte.  Jim  ist  seit  Wochen verschwunden und meine Herde auch. Glaubst du  immer  noch,  daß  ein  flüchtiger  Strauchdieb  es  getan  hat?  Ich nicht; nein, Bud Abbott, ich nicht!«  »Zweitausend Schafe?« murmelt er. »Deshalb bist du hier?  Wohin führen die Spuren?«  »Es gibt keine. Das einzige, was wir gefunden haben, ist ein  zerrissenes Halstuch. Es gehörte einem meiner Männer. Es  lag  am  Rande  der  Badlands.  Auch  Jims  Pferd  war  in  den  Badlands,  nicht  wahr?«  Er  hebt sich  in  den  Sattel,  schwer‐ fällig  wie  ein  alter  Mann.  Er  zieht  den  Mustang  am  Zügel  herum. Er schweigt.  »Noch eins, Bud«, sage ich scharf. »Du stehst auf der ande‐ ren  Seite  des  Zaunes.  Du  hast  vergessen,  daß  wir  einst  Freunde waren. Well ‐ ich hab’s nicht vergessen. Für mich  ist Freundschaft nicht nur leeres Gerede, verstehst du! Und  62

darum sage ich dir jetzt eins: ich werde nach Sunset reiten  und  mich  einen  Dreck  darum  kümmern,  ob  das  verschie‐ denen Leuten angenehm ist oder nicht. Wem es nicht paßt,  der  soll  es  mir  ins  Gesicht  sagen  ‐  und  ich  werde  ihm  die  richtige Antwort verpassen. Ist das klar?«  »Es  ist  gut,  Rocky.  Ich  habe  dich gewarnt  und  warne  dich  nochmals.  Ich  bin  ein  Mann  Kane  Shurks,  und  ich  kann  nicht  aus  meiner  Haut.  Kane  Shurk  hat  mich  zu  dem  ge‐ macht, was ich bin ...«  »Glaubst  du?  Dann  hast  du  keine  hohe  Meinung  von  dei‐ nen  Fähigkeiten.  Ich  jedenfalls  habe  eine  bessere.  Kane  Shurk hat dich als Vormann genommen, weil er gar keinen  besseren  Mann  finden  konnte.  Wärst  du  nicht  Vormann  geworden,  hättest  du  heute  eine  eigene  Ranch  und  be‐ stimmt  nicht  die  schlechteste.  So  wirst  du  bis  an  dein  Le‐ bensende Kane Shurks Stiefel ablecken.« Er richtet sich steil  im Sattel auf, sitzt sekundenlang so und starrt auf mich he‐ rab ‐ dann reißt er den Gaul herum und galoppiert an. Se‐ kunden später ist er in der Nacht untergetaucht. Ein verlo‐ rener Freund . ..  Schleppenden Schrittes gehe ich zurück ins Haus, nachdem  ich  Jims  Rotbraunen  abgesattelt  und  zum  Wassertrog  ge‐ führt hatte. 

  7. Sid Mola    Kitty  richtet  sich  müde  auf  und  wischt  die  Tränen  ab.  Sie  schnupft energisch und schaut mich aus trüben Augen an.  Es ist ein Blick, der mir das Herz im Leibe umdreht. Nichts  63

ist schwerer zu ertragen als das Leid einer Frau . . . als die  Tränen einer Frau.  »Rocky,  sei  ehrlich  zu  mir«,  sagt  sie  leise,  mit  zitternder  Stimme, »gibt es noch eine Hoffnung?«  Ich  kann  nicht  lügen,  nicht  in  diese  Augen  hinein.  Was  könnte  eine  fromme  Lüge  noch  nützen?  Was  eine  Hoff‐ nung, die keine ist?  »Kitty«,  sage  ich  schwer,  mit  einem  Kloß  im  Hals,  »du  mußt tapfer sein. Nur ein Wunder kann noch helfen.«  »Es gibt kein Wunder!« stößt sie bitter hervor. »Oh, warum  mußte das geschehen? Warum mußte es Jim treffen, der nie  einem Menschen etwas zuleide getan hat?«  Warum  .  .  .  warum  .  .  .  warum?  Das  ist  die  Frage,  die  ich  mir  seit  Tagen  vorlege,  auf  die  ich  keine  Antwort  weiß.  Gibt es einen Zusammenhang zwischen Jims Tod und dem  Verschwinden  meiner  Herde?  Aber  nein,  das  ist  ein  ver‐ rückter Gedanke.  »Das  Leben  geht  weiter,  Kitty«,  sage  ich,  weil  ich  irgend  etwas  sagen  muß,  und  wenn’s  noch  so  sinnlos  ist.  »Wenn  ich  dir  helfen  kann  ...  du  mußt  wissen;  daß  du  immer  auf  mich  zählen  kannst.  Ich  habe  nur  eine  Kleinigkeit  zu  erle‐ digen. Aber ich werde gleich Wade Holm benachrichtigen,  daß  er  dir  in  den  nächsten  Tagen  unter  die  Arme  greift.  Und  später,  Kitty  ‐  die  Zeit  heilt  alle  Wunden,  allen  Schmerz.«  »Ja, Rocky. Ich danke dir. Es ist so unfaßlich, der Gedanke  ist so unerträglich, daß Jim nicht wiederkommt...«  Sie  schluckt  heftig  und  bringt  das  Kaffeegeschirr  hinaus.  Ich drehe eine Zigarette und paffe vor mich hin. Gedanken  64

nagen  ‐  fruchtlose  Gedanken  ohne  Ziel.  Immer  wieder  die  Frage: warum . .. warum . . . warum . . .  Den Hufschlag höre ich erst, als er schon über den Hof pol‐ tert. Es ist ein einzelner Reiter. Ob Bud Abbott noch einmal  zurückkommt?  Aber  nein  ‐  der  Schritt  auf  dem  Flur  ist  leicht  und  flüchtig,  nicht  so  schwer  und  dröhnend  wie  Buds.  Es  klopft,  die  Tür  fliegt  auf  und  herein  stolziert  ein  Mann  in  prächtiger  Reitkleidung,  geschniegelt  und  gebü‐ gelt.  Ein  hübscher  Mann  mit  blitzenden  Augen,  einem  ge‐ fälligen  schmalen  Schnurrbart  auf  der  Oberlippe,  mit  hauchdünnen  Lederhandschuhen  und  überkreuz  ge‐ schnallten  Colts,  die  tief  auf  den  Hüften  hängen.  Er  stößt  den  weißen  Stetson  in  den  Nacken,  prüft  den  Sitz  des  Halsknotens  und  ruft:  »Hallo,  Kitty,  wo  verkriechst  du  dich?«  Dann  erst  fällt  sein  Blick  auf  mich,  und  das  freudige  Lä‐ cheln gefriert in den Mundwinkeln. Die schwarzen Augen  schließen sich halb, so, als würde ein Vorhang zugezogen.  Er sieht plötzlich nur noch halb so hübsch aus ‐ dafür aber  doppelt  so  gefährlich.  Die  behandschuhten  Hände  gleiten  wie  an  der  Schnur  gezogen  hinunter  und  haken  die  Dau‐ men hinter den Gürtel.  »Hallo ...« dehnt er.  »Hallo!« nicke ich und lächele. Ich betrachte den Mann von  Kopf bis Fuß ‐ das weiche Lederhemd, auf dem bizarre Sti‐ ckereien  angebracht  sind,  ein  weißes  Hemd  mit  roten  und  goldenen,  Verzierungen.  Dann  die  Hose,  die  beineng  an‐ liegt und die prächtige Figur des mittelgroßen Boys betont.  Sie  ist  schwarz,  die  Hose,  mit  roten  Aufschlägen,  und  sie  65

endet  in  wunderbar  weichen,  hochhackigen  Reitstiefeln.  Am interessantesten sind allerdings die Waffen: Elfenbein‐ kolben  mit  silberner  Intarsienarbeit.  Sie  stecken  in  goldbe‐ schlagenen Lederhalftern und haben bestimmt ein Heiden‐ geld  gekostet.  Mehr  als  ein  armer  Schafzüchter  in  einem  Jahr  verdienen  kann.  Kitty  kommt  aus  der  Küche  gewir‐ belt. »Sid!« ruft sie und wirft sich in seine Arme, aber diese  Arme öffnen sich nicht. Sie stoßen Kitty beiseite. Er behält  Front zu mir, und seine Haltung versteift sich.  »Wer  ist  das?«  fragt  er.  Es  klingt  wie  das  Knurren  eines  Pumas. Er nickt zu mir. Sein Ton mißfällt mir sehr.  »Oh ‐ das ist Rocky Bragg, Jims alter Freund. Er ist aus den  Bergen gekommen, zu einem Besuch. .‐.«  »Bragg? Der Schafmann? Und so was duldest du in deiner  guten Stube?«  »Sid!« Sie ist betroffen, verstört. Sie schüttelt den Kopf und  schaut von ihm zu mir und wieder zurück zu ihm. Ich ste‐ he auf und lächele immer noch und sage: »Sid Mola, nicht  wahr? Sie sind ein Mann Shurks. Nun, dann nehme ich Ih‐ nen solche Worte nicht übel.«  Ich  trete  um  den  Tisch  herum.  Er  setzt  seine  Beine  ausei‐ nander  und  sperrt  die  Tür.  Ein  böses  Lächeln  umspielt  plötzlich die vollen, ein. wenig weibischen Lippen. Er sieht  immer noch hübsch aus, trotz dieses gefährlichen Lächelns.  Manche  Leute  haben  einen  Charme  ‐  und  wenn  sie  auch  Dinge  dahinter  verbergen,  die  absolut  nichts  mit  Charme  zu tun haben. 

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»Ich  war  neugierig  auf  Sie,  Bragg«,  sagt  er  gedehnt.  »Man  hat soviel von Ihnen erzählt. Sie werfen einen langen Schat‐ ten, wie?«  »Möglich. Der Schatten allein macht’s nicht, Sid.« Ich ziehe  den Hut und wende mich an Kitty. »Ich möchte nicht län‐ ger  stören,  Kitty.  Ich  schaue  bestimmt  wieder  herein.  Und  wenn  du  mich  brauchst  oder  wenn  du  etwas  über  Jim  hörst...«  »Stop!« fährt Sid Mola dazwischen, und seine Stimme klirrt  wie  Eisen  an  Stahl.  »Sie  werden  dieses  Haus  nicht  wieder  betreten, Bragg! Sie werden das Land verlassen, und zwar  auf direktem Weg! Wenn ich Sie noch einmal treffe ...«  »Aber Sid!« ruft Kitty. »Was ist in dich gefahren? Rocky ist  ein Freund dieses Hauses. Kein Mensch hat das Recht, ihm  Befehle  zu  geben  ‐  du  schon  gar  nicht.  Du  kennst  ihn  ja  nicht einmal!«  »Schweig!«  faucht  er.  »Sie  haben  es  gehört,  Bragg.  Wenn  Sie etwas dagegen tun wollen ...« Seine Hände gleiten noch  ein wenig tiefer. Sie liegen jetzt dicht über den Kolben der  Colts. Oh, ich kenne diese Tour.  Revolvermänner sind sich immer gleich. Sie stoßen immer  ins  Horn.  Sie  beleidigen  einen  Mann,  sie  fordern  ihn  he‐ raus,  sie  wollen  ihn  in  den  Kampf  stoßen.  Sie  wollen  ihn  zwingen, den Anfang  zu machen ‐ und dann schießen sie.  Und jeder Revolvermann glaubt, daß er unschlagbar ist.  »Ich  habe  es  gehört«,  lächele  ich.  »Ich  bin  nämlich  nicht  taub. Aber sagen Sie, Mister Mola ‐ kennen Sie zufällig ei‐ nen Mann namens Krim? Dag Krim? Ich hörte, er wäre Ihr  Freund gewesen?«  67

Er  preßt  die  Lippen  zusammen.  Seine  Augen  werden  zu  Dolchen, aber als ich meine Blicke fest in sie hineinbrenne,  weichen sie ab.  »Nein«, zischt er. »Ich kenne keinen Dag Krim.«  »Aber Sid!« ruft Kitty. »Du selbst bist mit ihm ...«  »Schweig!«  schreit  er.  Und  zu  mir:  »Hinaus!  Kein  Wort  mehr, oder ich bringe Ihnen den neuesten Tanz bei!«  »Wirklich,  Mister  Mola?  Nun,  ich  gehe  gleich.  Mir  ist  da  nur  etwas  in  den  Sinn  gekommen.  Vor  etwa  vier  Wochen  ist Jim Deep aufgebrochen, um mich zu besuchen. Zur sel‐ ben Zeit ist auch Dag Krim außer Landes gegangen. Jim hat  mich  nie  erreicht  ‐  aber  Dag  Krim  hat  mir  eine  Begrü‐ ßungsansprache  mit  seiner  Flinte  gehalten.  Er  war  nicht  halb so gut, wie er glaubte, Mister Mola ‐ nicht halb so gut.  Solche  Ratten  können  einen  Mann  nur  in  den  Rücken  schießen. Zu mehr sind sie nicht fähig. So ‐ und nun geben  Sie die Tür frei!«  Er  ist  ein  bißchen  blaß  um  die  Nase  geworden.  Ich  sehe,  wie er kocht. Ein Zittern läuft durch seine schlanke Gestalt.  Es ist schlimm für einen Revolvermann, wenn er seine Wut  nicht bezähmen  kann.  »Versuchen  Sie,  vorbeizukommen!«  faucht  er  durch  die  Zähne.  Ich  drehe  mich  halb  von  ihm  weg  und  reiche  Kitty  die  Hand: »Leb wohl,  und  nimm’s nicht  so schwer.  Und halte  dir besser das Haus rein von Ungeziefer ...«  Und ich habe das letzte Wort noch nicht ausgesprochen, als  ich ihre Hand fallen lasse, herumwirbele und eine schmet‐ 68

ternde  Linke  an  Sid  Molas  ungedecktes  Kinn  setzte.  Sein  Kopf  knallt  gegen  die  Tür,  die  Zähne  knirschen  aufeinan‐ der.  In  der  Reflexbewegung  zucken  seine  Hände  zu  den  Waffen  ‐  aber  schon  habe  ich  beide  Fäuste  unten  und  schlage seine Arme auseinander. Dann lande ich, während  Kitty entsetzt aufschreit, einen vollen echten Heumacher in  seinem  Magen.  Er  stöhnt  leise  und  knickt  in  den  Hüften  ein. Ich ziehe die Linke hoch an sein Kinn und setze dann  noch  als  Schlußpunkt  die  Rechte  hinten  drauf  ‐  genau  in  den  Kinnwinkel.  Seine  Augen  werden  glasig,  als  er  in  die  Knie geht.  Ich  hebe  ihn  hoch  und  werfe  ihn  in  die  nächste  Ecke,  so,  wie  man  ein  Bündel  Lumpen  wegwirft.  Dann  wische  ich  mir  die  Hände  an  den  Hosen  ab.  Kitty  starrt  mich  völlig  entgeistert an. Sie hat nichts von alldem begriffen ‐ und ich  auch nur die Hälfte, wenn ich ehrlich sein soll.  »Mit dem Ungeziefer«, sage ich, »mit dem Ungeziefer mei‐ ne ich solche wie den da. Es ist nicht der feine Anzug, der  den  Mann  ausmacht.  Der  da  ist  ein  Revolverheld,  ein  Kil‐ ler. Wenn du es noch , nicht gewußt hast, Kitty ‐ jetzt weißt  du es. Soll ich ihn hinausbefördern?«  »Nein«,  stößt  sie  hervor.  »Nein!  Was  ist  denn  in  euch  ge‐ fahren? Seid ihr denn überhaupt Menschen? Warum muß‐ test  du  ihn  denn  gleich  zusammenschlagen  wie  einen  Hund?«  »Weil  er  mich  sonst  zusammengeschossen  hätte,  mein  lie‐ bes Kind. Dazu ist mir meine Haut zu schade.«  »Das ist nicht wahr! Ich kenne Sid. Er ist immer anständig  gewesen. Wenn du anders mit ihm gesprochen hättest, wä‐ 69

re dies nicht geschehen. Bitte, geh, Rocky! Und ich glaube,  es ist wirklich besser, wenn du nicht wiederkommst.«  »Gut.  Ich  gehe.  Es  tut  mir  leid,  daß  es  vor  deinen  Augen  geschehen mußte. Gute Nacht, Kitty.«  Draußen auf dem Flur pralle ich fast mit einer dunklen Ge‐ stalt  zusammen  ‐  Trux.  Er  huscht  vor  mir  hinaus  zu  den  Pferden.  Erst  als  wir  unter  dem  hohen  Sternenhimmel  da‐ hinreiten,  der  Stadt  entgegen,  erst  da  sagt  er:  »Das  war  knapp, Freund. Sid Mola ist ziemlich schnell mit der Kano‐ ne. Suche nie wieder Streit mit ihm ‐ versprich mir das, Ro‐ cky!«  »Quatsch. Er 1st ein aufgeblasener Fatzke. Außerdem habe  nicht  ich  Streit  gesucht.  Und  ich  lasse  mich  von  dem  Kerl  nicht zum Hampelmann machen.«  »Lieber  ein  Hampelmann  als  tot,  Rocky.  Yeah  ‐  und  was  nun? Mir scheint, das Klima dieses Landes ist ziemlich un‐ gesund. Ich habe für einen Bleiregen nicht allzuviel übrig.«  Wir  grinsen  uns  eins,  aber  nach  Lachen  ist  keinem  mehr  zumute. 

8. Sunset   Es sind die alten vertrauten Landmarken, die wir passieren.  Es  ist  der  Duft,  wie  er  in  jedem  Herbst  gelegen  hat  und  immer liegen wird. Der böige Wind treibt Staubfahnen vor  sich her. Wie zur Begrüßung pfeift eine Lok auf dem Bahn‐ hof der Stadt. 

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Auf  dem  zweiten  Hügel  halten  wir  und  schauen  auf  die  spärlichen  Lichter  herab.  Sunset  ‐  Heimat.  Hier  habe  ich  meine  ersten  Hosen  durchgewetzt,  die  ersten  dummen  Streiche ausgeheckt, die ersten Prügel bezogen und ausge‐ teilt. Mit jedem Stein verknüpft sich ein Stückchen Erinne‐ rung. Es ist, als wäre ich erst gestern gegangen.  »Wir reiten besser nicht zusammen«, sagt Trux. »Wir über‐ nehmen Rückendeckung und Flankensicherung.«  »Warum?«  brumme  ich.  »Wir  haben  doch  keinen  Krieg,  Trux! Allzuviel Vorsicht ist auch nicht angebracht.«  »Zu  vorsichtig  ist  noch  keiner  gewesen.  Ich  habe  das  Ge‐ fühl, daß du hier nicht besonders gern gesehen bist, Alter.«  Darin  hat  er  nicht  unrecht.  Die  Ansprachen,  die  mir  Bud  Abbott und Sid Mola gehalten haben, waren jedenfalls alles  andere  als  freundschaftlich.  Well,  treten  wir  also  mit  Be‐ dacht  ins  Fettnäpfchen‐.  Ich  reite  allein  vornweg  in  die  Hauptstraße ein. Ich reite langsam, denn Trux und Concho  lassen ihre Mustangs draußen vor der Stadt und gehen zu  Fuß, Concho auf der linken und Trux auf der rechten Stra‐ ßenseite.  Die  Stadt  ist  still,  kein  Mensch  auf  der  Straße.  Der  Wind  pfeift  um  die  Ecken  und  zerrt  an  meinem  Hut.  In  einigen  Häusern  brennt  Licht,  aber  in  den  wenigen  Bars  und  Sa‐ loons  scheint  kein  Betrieb  zu  sein.  Noch  nicht  einmal  vor  dem  Mesquite‐Hotel  stehen  Pferde  an  den  Haltepfosten.  Wieder  pfeift  die  Lok  und  rangiert  über  die  Weichen  des  Bahnhofs.  Als  ich  das  Sheriffsoffice  sehe,  fällt  mir  plötzlich  ein,  was  Kitty  gesagt  hat:  Rod  Francis  soll  Sheriff  sein.  Und  da  aus  71

dem  Fenster  des  Büros  noch  Licht  schimmert,  halte  ich  gleich hinüber und marschiere in Rods gute Stube.  Er  staunt  nicht  schlecht,  der  komische  Knabe,  als  er  mich  im Türrahmen sieht. Im ersten Schreck kriegt er den Mund  gar  nicht  wieder  zu.  Dann  springt  er  auf  und  überschlägt  sich förmlich vor Freundlichkeit.  »Mensch,  Rocky!  Das  ist  ’ne  Wucht!  Gerade  dieser  Tage  habe  ich  noch  gedacht,  ob  du  wohl  schon  zurück  bist  von  der  Wildpferdjagd.  Hat’s  sich  gelohnt?  Komm,  setz  dich.  Wie wär’s mit ’nem Drink?«  Er langt ins Schreibtischfach und füllt zwei Glaser bis zum  Rand.  Ich  nippe  bloß  daran,  weil  ich  das  Zeug  nicht  ge‐ wohnt  bin,  aber  er  kippt  das  scharfe  Gesöff  direkt  hinter  die Binde.  Er ist zappelig wie  ein Hering auf  dem Trocke‐ nen.  »Hör zu, Rod«, sage ich. »Woher hast du den Tip mit den  Wildpferden gehabt?«  »Wieso? Na, Mensch, das haben doch alle gewußt. Stimmt  denn  was  nicht?  Also,  ich  bin  nicht  schuld;  ich  bestimmt  nicht!«  Er wird noch zappeliger. Seine Augen wieseln hin und her.  Verdammt, der Kerl ist mir schon ewig unsympathisch ge‐ wesen.  Früher  war  er  ein  Petzer.  Manche  Züge  an  ihm  erinnern  an  eine  Ratte  ‐  die  vorstehenden  Zähne  zum  Bei‐ spiel.  Er  ist  abgrundhäßlich,  aber  das  ist  schließlich  kein  Grund, ihn für einen schlechten Kerl zu halten.  »Stimmt es«, frage ich, »daß hier in der Stadt ein Anschlag  gewesen ist, angeblich von Fort Caspar?« 

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»Richtig!  Stimmt!  Daran  habe  ich  im  Augenblick  gar  nicht  gedacht. Jawohl, da war ein Anschlag!«  »Wo? Und wer hat ihn ausgehängt?«  »Yeah  ‐  wenn  ich  das  nun  sagen  soll.  .  .  nee,  das  weiß  ich  wirklich nicht. Ich glaube, im Hotel hat er gehangen.«  »Gut.  Wann  hast  du  Jim  Deep  zum  letzten  Male  gesehen,  Rod?«  »Jim? Jim Deep? Das war ... ach, das ist schon ’ne Ewigkeit  her. Bestimmt, Rocky, schon ’ne ganze Ewigkeit.«  »Vor vier Wochen hast du gesagt, du hättest vorher mit Jim  gesprochen. Entsinnst du dich?«  »Wenn  ich  das  gesagt  habe,  dann  stimmt  es.  Ich  werde  doch nicht einen alten Freund wie dich belügen!«  »Du  hast  ferner  gesagt,  Jim  hätte  eine  Mannschaft  zusam‐ mengesucht,  um  die  Wildpferde  zu  fangen.  Entsinnst  du  dich?«  »Das  .  .  .  das  ist  möglich.  Genau  weiß  ich  es  nicht  mehr.  Weißt du, als Sheriff hat man soviel im Kopf...«  »Hier hat sich noch kein Sheriff totgearbeitet, Rod. Überleg  noch  mal  genau  ‐  hat  Jim  eine  Mannschaft  gesucht  oder  nicht?«  »Ich  nehme  es  doch  an.  Wenn  ich  es  gesagt  habe  .  .  .  aber  habe ich es auch gesagt?«  »Darauf  kannst  du  Gift  nehmen.  Es  war  eine  Lüge,  Rod.  Jim hat keine Mannschaft gesucht, sondern war unterwegs  zu mir. Er ist nie auf meiner Ranch angekommen. Jetzt fra‐ ge  ich  dich:  hast  du  unterwegs  etwas  von  Jim  Deep  gese‐ hen?«  Seine  Lippen  zittern.  Ein  Schweißtropfen  löst  sich  von seiner Stirn und tropft auf die Tischplatte. Er schüttelt  73

mit fahriger Hand das Glas und kippt es. Röte steigt in sei‐ ne Wangen.  »Nein,  Rocky«,  murmelt  er.  »Ich  schwöre  dir,  daß  ich  von  Jim nichts zu sehen gekriegt habe. Du weißt doch, daß die‐ ser verdammte Dag Krim hinter mir her war! Ich... ich habe  an nichts anderes denken können! So wahr ich hier sitze . .  «  »Warum schwörst du, Rod? Und was fürchtest du? Ich bin  doch  nicht  Dag  Krim.  Der  ist  tot  und  tut  dir  nichts  mehr.  Hast du Jim Deep zu fürchten?«  »Du...  du  bist  verrückt,  Rocky!  Ich  meine,  das  ist  doch  Quatsch! Jim und ich, wir waren immer Freunde und...«  »Ihr wart keine Freunde. Es gibt keinen Menschen in dieser  Stadt,  der  dein  Freund  ist!  Und  nun  spuck  die  Wahrheit  aus, ehe ich ungeduldig werde! Was ist mit Jim Deep pas‐ siert? Du weißt es!«  Er  öffnet  den  Mund  und  schließt  ihn  wieder.  Er  schüttet  das  Glas  voll  und  kippt  es  und  wischt  mit  dem  Handrü‐ cken den Mund ab. In seinen Augen steht Angst, zitternde  Angst.  Ich stehe auf und trete zum Schreibtisch, stütze die Fäuste  vor  ihm  auf  und  schaue  ihm  tief  in  die  Pupillen.  Ich  sage  ganz langsam und ganz leise: »Mein lieber Rod, in diesem  verdammten Land gehen Dinge vor, die mir nicht gefallen.  Es  könnte  sein,  daß  hier  mit  eisernem  Besen  gekehrt  wer‐ den muß. Und dann wehe dem, der keine reine Weste hat!  Und  nun  rede  Boy  ‐  rede,  ehe  ich  die  Ärmel  aufkrempele!  Wer hat Jim Deep ermordet?« 

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Er  hebt  beide  Hände  bis  in  Schulterhöhe  und  spreizt  alle  Finger. Er ist ein Feigling, er zittert um sein bißchen Leben.  Aber der Teufel soll mich holen, wenn ich weiß, warum er  zittert.  »Ich... ich weiß es nicht, Rocky«, bringt er mühsam hervor.  »Ich habe den Schuß gehört. . .«  »Einen Schuß? Denk scharf nach, Rod! Wann war das und  wo ‐ und wieviel Schüsse?«  »Ich  glaube,  zwei.  Ja,  zwei  waren  es.  Zwei  aus  derselben  Waffe.  Gleich  jenseits  der  Badlands.  Aber  wer  es  gewesen  ist,  kann  ich  nicht  sagen.  Ich  schwöre,  daß  ich  es  nicht  weiß.«  »Du hast gesehen, daß Jim getötet wurde? Und du hast mir  nichts davon gesagt?«  »Ich  habe  doch  nicht  gewußt,  daß  Jim  es  war.  Ich  weiß  es  jetzt  noch  nicht.  Ich  habe  nur  die  Schüsse  gehört  und  den  Schrei. Und da bin ich gewetzt wie noch nie in meinem Le‐ ben!« »Hast du wenigstens auf dem Rückweg nachgesehen,  ob es Spuren eines Kampfes gab? Als Sheriff ist es ja wohl  deine Pflicht, nicht wahr?«  »Das  ist  nicht  mehr mein  Revier.  Und  ich  habe  auch nicht  geglaubt,  daß  einer  getötet  worden  ist.  Nein,  das  habe  ich  nicht gedacht. »  »Die Geschichte gefällt mir nicht, Rod. Aber ich kriege die  Wahrheit raus, verlaß dich drauf. So, und nun noch etwas.  Sind  hier  auf  dem  Bahnhof  in  der  vergangenen  Woche  Schafe verladen worden?«  »Nein.  Das  müßte  ich  wissen,  Bestimmt  nicht,  Rocky.  In  Sunset ist noch nie ein Schaf gewesen.«  75

Damit  hat  er  nicht  unrecht.  Kein  Rinderzüchter  duldet  ei‐ nen  Dickschwanz  auf  seinem  Land.  Damals,  als  ich  meine  kleine  Herde  gekauft  habe,  mußte  ich  sie  zwanzig  Meilen  südlich  Sunset  auf  einem  Haltepunkt  der  Bahn  ausladen  und  in  weitem  Bogen  um  das  Sunset‐Land  herum  in  die  Mogollons treiben.  »Okay, Rod«, sage ich und gehe zur Tür. »Und wenn dir in  dieser  Angelegenheit  noch  etwas  einfällt,  dann  sag’s  mir.  Es wäre gut, wenn dein Gedächtnis sich bessern würde!«  Ich knalle die Tür ins Schloß, sitze auf und reite zum Bahn‐ hof. Je mehr ich über Rod Francis nachdenke, um so weni‐ ger  gefällt  mir  seine  Rolle.  Wer  hat  diese  komische  Figur  zum  Sheriff  gemacht?  Warum  hat  er  Blut  und  Wasser  ge‐ schwitzt  bei  meinen  Fragen?  Ein  Mann  mit  einem  reinen  Gewissen hat das nicht nötig!  Zwei Eisenbahner kommen mir entgegen, aber sie scheinen  mich  nicht  zu  kennen  in  dem  Dunkel  zwischen  den  Häu‐ sern. Ich schaue ihnen nach und sehe Trux in einer Seiten‐ gasse  untertauchen.  Concho  auf  der  anderen  Straßenseite  ist fast auf meiner Höhe ‐ ein Schatten in den Schatten der  Nacht.  In  der  Wellblechbaracke  döst  ein  Mann  vor  dem  Telegra‐ fen. Ein anderer hockt auf der Ofenbank und blinzelt mich  an. Scheint ein Zugführer zu sein. Ich kenne ihn nicht. Der  Telegrafist dagegen, der gleichzeitig Bahnhofsvorsteher ist,  ist ein alter verknöcherter Beamter, der stets miesepetrig in  die  Welt  schaut  und  kaum  die  Zähne  voneinander  kriegt.  Für  den  existiert  bloß  die  Eisenbahn  und  sonst  nichts  auf  der Welt.  76

»Ich hätte gern eine Auskunft«, sage ich. »Wenn ich Schafe  verladen  will,  muß  ich  doch  vorher  die  Wagen  bestellen,  ja?«  »Natürlich«,  brummt  der  Mann  und  setzt  sich  die  rote  Mütze  auf.  »Aber  hier  können  Sie  keine  Schafe  verladen.  Das lassen die Rancher nicht zu. Da müssen Sie schon nach  Dicksons  Point  treiben.«  »Aha.  Dann  muß  ich  wohl  auch  dort die Wagen bestellen? Oder geht das bei Ihnen?«  »Das können Sie halten wie Sie wollen. Von Dicksons Point  kriegen  wir  die  Meldung  sowieso  hierher,  weil  die  Züge  hier  zusammengestellt  werden.  Wieviel  Tiere  sind  es  denn?«  »Weiß  ich  noch  nicht  genau,  Mister.  Wollte  mich  nur  erst  erkundigen.  Sind  vielleicht  in  letzter  Zeit  Transporte  von  Dicksons Point abgegangen? Ich meine große Transporte?«  »Natürlich. Wie in jedem Herbst. Wenn Sie treiben wollen,  dann tun Sie es lieber bald, ehe der Schnee kommt.«  »Ja, sicher. Können Sie mir sagen, wer schon Herden weg‐ geschickt hat?«  »Nein.  Ich  bin  nicht  befugt,  Namen  zu  nennen.  Wozu  auch?«  »Sie könnten es aber, wenn Sie wollten? Ich meine, Sie wis‐ sen, wer in Dicksons Point verladen hat?«  »Ich  will  Ihnen  was  sagen,  Mister  Bragg:  reiten  Sie  selbst  hin. Wir sind für Schafe nicht zuständig, Punktum!«  Well, ich streife die Handschuhe über, stülpe den Hut aufs  Haupt und pilgere hinaus. Immer dasselbe Lied in diesem  Rinderland.  Schafe  sind  nicht  gefragt,  und  Schafmänner 

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schon  gar  nicht.  Fast  komme  ich  mir  wie  ein  Aussätziger  vor, zum Teufel noch mal!  *  Trux ist nicht in Sicht, aber Concho pirscht sich an mich he‐ ran,  als  ich  auf  die  Straße  einbiege.  Er  sagt:  »Mann  mit  Stern geht in großes Haus!« und zeigt auf das Hotel. Natür‐ lich  meint  er  Rod  Francis.  Er  fügt  noch  hinzu:  »Mann  mit  böser Blick. Du in acht nehmen.«  Nun, Rod Francis ist wahrhaftig nicht der Kerl, vor dem ich  ins  Mauseloch  krieche.  Er  ist  ein  Würstchen,  daß  ich  mit  dem  kleinen  Finger  aus  dem  Anzug  stoßen  kann,  wenn’s  sein muß. Wenn ich bloß wüßte, ob er etwas Wichtiges ver‐ schwiegen hat!  Ich  trabe  die  Straße  hinab.  Der  Magen  knurrt.  Kein  Wun‐ der,  denn  seit  Tagen  leben  wir  von  kaltem  Fleisch.  Kitty  Deeps Kaffee war das letzte, was uns die Glieder gewärmt  hat.  Trux  kommt  bepackt  wie  ein  Esel  aus  einer  Seitengasse.  Anscheinend hat er einen Store geplündert. Ich halte neben  ihm.  »Nichts  Neues,  Trux. Ich  denke,  wir  marschieren  ins  Hotel und futtern erst mal. Hunger habe ich, Hunger ...«  »Tu das, Rocky, aber ohne uns. Bis jetzt weiß keiner in der  Stadt,  daß  wir  zu  dir  gehören.  Vielleicht  ist  es  ganz  gut,  wenn  sie  dich  allein  glauben.  Ich  habe  schon  Vorräte  ein‐ gekauft für die nächsten Tage. Man weiß nämlich nie, was  kommt.«  »Diese  Geheimniskrämerei  ist  doch  Blödsinn,  Trux.  Wir  haben nichts zu fürchten!« 

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»Weißt du das so genau? Ich wäre an deiner Stelle nicht so  sicher.  Geh  ins  Hotel  und  riech  in  den  Wind.  Kümmere  dich  nicht  um  uns,  klar?  Wir  verhungern  nicht,  Concho  und ich.«  Wem  nicht  zu  raten  ist,  dem  ist  auch  nicht  zu  helfen.  Ich  sitze vor dem Hotel ab, hänge Grey Star den Futtersack mit  frischen Maiskörnern  um und  freue  mich auf ein ordentli‐ ches Steak und einen Drink. 

9. Erloschenes Feuer   Die  Bar  ist  nur  mäßig  groß,  den  Verhältnissen  der  Stadt  entsprechend.  Nur  drei  Tische  sind  besetzt.  An  einem  ho‐ cken  zwei  trübsinnige  Gestalten,  abgerissen  wie  immer  ‐  Lemmy  und  Wango.  Sie  sind  aus  diesem  Land  genauso  wenig wegzudenken wie die Rinder auf der Weide, wie die  Kandelaberkakteen und Sykomoren. Sie gehören einfach zu  Sunsets  Inventar,  die  beiden  Vagabunden,  die  vermutlich  in  ihrem  ganzen  Leben  noch  nicht  einen  Tag  richtig  gear‐ beitet haben. Wovon sie leben, mag der Himmel wissen. Sie  würfeln.  An  dem  Tisch  in  der  hinteren  Ecke  sitzt  eine  Pokerrunde.  Ich erkenne Doc Williams, Richter Wheeler ‐ und die stier‐ nackige  Rückfront  Kane  Shurks.  Der  Anblick  versetzt  mir  einen leichten Schock, aber einmal mußte das Wiedersehen  wohl kommen. Er ist dicker geworden, aber nicht behäbig.  Kane ist nicht der Typ eines Mannes, der sich auf den Lor‐ beeren  ausruht  oder  gar  ganz  zur  Ruhe  setzt.  Durch  die  79

Fettpolster  im  Gesicht und an  den  Hüften  wirkt  er massig  wie ein Nilpferd.  Die  Leute  am  dritten  Tisch  sind  ehrbare  Bürger  Sunsets,  harmlose  Gemüter,  die  sich  über  das  Wetter  unterhalten  und  dazu  einen  Halbstöckigen  trinken.  Ich  nicke  ihnen  flüchtig  zu  und  gehe  zu  Willie  Gould  an  die  Bar.  Der  Ho‐ telbesitzer  ist  ein  merkwürdiger  Mensch.  Trotz  verhältnis‐ mäßig junger Jahre hat er nicht nur eine strahlende Glatze,  sondern  auch  einen  zahnlosen  Mund.  Wenn  er  spricht,  kommen  nur  zischende  Laute  hervor.  Aber  es  empfiehlt  sich  nicht,  darüber  zu  lachen,  denn  Gould  ist  mit  der  Schrotflinte schnell bei der Hand .  »Hallo,  Willie«,  sage  ich.  »Wie  war’s  mit  einem  blutigen  Steak für einen hungrigen Mann?«  Er  nickt,  und  auf  seinem  frischblütigen  Gesicht  rührt  sich  nichts.  Er  begrüßt  mich  nicht  mal,  sondern  macht  kehrt  und  verschwindet  in  der  Küche.  Ich  drehe  mich  um,  hake  die  Ellbogen  hinter  die  Messingstange  der  Bar  und  sehe,  wie  Wango  drei  Sechsen  würfelt.  Er  streicht  dafür  einen  Cent  von  Lemmy  ein,  zwinkert  mir  zu  und  sagt,  was  er  schon  vor  drei  Jahren  stets  zu  sagen  pflegte:  »Sind  wir  zu  einem Drink eingeladen, Rocky?«  »Ist  gemacht,  Wango.  Zur Feier  des  Tages  kriegt ihr  sogar  zwei Doppelstöckige. Okay?«  »Du  bist  okay,  Rocky.  Steck  dein  lächerliches  Geld  ein,  Lemmy  und  komm.  Endlich  hat  ein  Gentleman  dieses  Lo‐ kal betreten. Ich hoffe, du weißt das zu würdigen.«  Lemmy  spuckt  aus,  grinst  bis  zu  beiden  Ohren  und  wälzt  sich hinterm  Tisch hervor.  Die  beiden  Biedermänner klop‐ 80

fen meine Schultern, als wäre ich ein Kotelett, und schreien  nach dem Keeper. Sie haben sich nicht verändert.  Kane  Shurks  bullenhafte  Stimme  sagt  die  nächste  Runde  an.  Er  steigt  mit  einem  hohen  Einsatz  ein.  Bis  jetzt  hat  er  noch  keine  Notiz  von  mir  genommen.  Aber  sein  hektisch  gerötetes Gesicht verrät die innere Anspannung, unter der  er steht.  Ich  sehe  ihn  nur  im  Halbprofil  ‐  aber  ich  sehe;  wie  er  die  Karten anpackt, als wolle er sie zerquetschen.  Gould schiebt uns Flasche und Gläser zu, wir trinken. Just  will ich hinüber zum nächsten Tisch, als die Hintertür sich  öffnet.  Diana  Shurk  kommt  eilig  über  die  Schwelle  ‐  und  bei ihrem Anblick setzt mein Herzschlag einen Takt aus.  Nur  einen  Takt.  Vor  dieser  Begegnung  habe  ich  mich  ge‐ fürchtet. Ich habe es mir schwer vorgestellt, der Frau gege‐ nüberzutreten, der einst  meine Liebe gehörte, der ich  alles  zu Füßen legen wollte, was ich besas. Aber jetzt bin ich kalt  bis  in  die  Fingerspitzen.  Selbst  das  Gefühl  der  Bitterkeit,  das  mich  stets  bei  dem  Gedanken  an  ihren  Verrat  über‐ kommen  hat,  ist  verschwunden.  Ich  spüre  nichts,  weder  Liebe  noch  Haß.  Sie  ist  für  mich  ein  Mensch  wie  tausend  andere.  Diana Shurk; geborene Delazon, geht schnell zu ihrem an‐ getrauten  Gatten  und  küßt  ihn  auf  die  Wange.  Er  grunzt,  dann lacht er hart auf und zieht sie auf seinen Schoß.  »Aber  Kane!«  ruft  sie  vorwurfsvoll.  »Denk  an  mein  teures  Kleid, an meine Frisur! Und was sollen die Herren von mir  denken. Ich bin nur gekommen, um dir etwas zu sagen. Ich  habe Nachricht von ...«  81

Da fällt ihr Blick über die Schulter Kanes auf mich, Sie ers‐ tarrt. Das Wort bleibt ihr im Halse stecken. Fliegende Röte  breitet sich über ihr Gesicht bis unter die Haarwurzeln. Die  Überraschung ist vollkommen.  Ich nehme  Flasche  und Glas  und gehe zum Tisch. Lemmy  und  Wango  schauen  sich  an  und  verziehen  die  Gesichter.  Willie  Gould  fixiert  mich  scharf  ‐  aber  ich  fühle  mich  be‐ stens. Nein, mir merkt bestimmt keiner etwas an. Ich fülle  die  Gläser  und  sage:  »Cheerioo,  ihr  Räuber!  Auf  daß  eure  Kinder lange Hälse kriegen!«  Drüben  in  der  Ecke  ist  es  still.  Dann,  nach  einer  Weile,  knurrt  Kane  Shurk:  »Stör  uns  nicht  bei  unserem  Geschäft,  Diana.  Ich  bin  gerade  im  Gewinn!«  und  mit  dröhnender  Stimme setzt er dreihundert Dollar auf den Topf. Doc Wil‐ liams zieht gleich nach und erhöht um weitere hundert. Ich  kenne ihn als vorsichtigen und bedächtigen Mann, der nur  etwas bei einer sicheren Sache riskiert. Darum bin ich wirk‐ lich neugierig, als Shurk wieder um zweihundert erhöht.  Diesmal  zieht  Doc  nur  gleich  und  erhöht  nicht  weiter.  Er  blättert seine Karte auf den Tisch ‐ und Kane Shurk flucht  schauerlich, weil er verloren hat. »Siehst du, da haben wir  es!« brüllt er. »Wenn du nicht dazugekommen wärst, hätte  mir das nicht passieren können. »  Natürlich  meint  er  Diana  damit,  die  wie  ein  begossener  Pudel neben ihm steht. Jetzt wendet sie sich brüsk um und  läuft  hinaus.  Kane  starrt  ihr  nach  und  knurrt  noch  etwas,  was  ich  nicht  verstehe.  Dann  blättert  er  die  verlorenen  Scheine hin und erhebt sich. 

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»Schluß  für  heute!«  grollt  er.  »Ich  lasse  mir  nicht  das  Fell  über die Ohren ziehen. Ist schon genug, daß die verdamm‐ ten Viehdiebe mir das Hemd vom Leibe stehlen.«  Das ist typisch für Kane Shurk. Ein Mann, der nicht verlie‐ ren  kann,  der  für  jede  Niederlage  jemand  anderen  verant‐ wortlich machen möchte. Ich höre, wie Doc Williams sagt:  »Moment,  Shurk,  so  einfach  geht  das  nicht.  Es  war  abge‐ macht,  daß  wir  noch  zwei  Runden  spielen  wollten.  Sie  können uns nicht einfach sitzen lassen.«  »Abmachung  hin,  Abmachung  her  ‐  ich  habe  keine  Lust  mehr. Werden Sie selig mit den paar Kröten!«  Doc  schweigt.  Shurk  stampft  zur  Theke  und  bestellt  einen  Whisky. Sein Gesicht wirkt schwammig, alle Härte ist unter  Fettpolstern verborgen. Vor drei Jahren war er noch besser  in  Form.  Trotzdem  strahlt  er  noch  Kraft  und  Gewalttätig‐ keit aus.  Plötzlich  fällt  sein  Blick  voll  auf  mich.  Er  betrachtet  mich  lange, und ich erwidere den Blick voll. Als wir uns das letz‐ te  Mal  gegenüberstanden,  sind  die  Fäuste  geflogen.  Ich  hab’s noch nicht vergessen, und er auch nicht.  »Rocky Bragg!« sagt er. Sieh mal einer an ‐ Rocky Bragg! »  »Richtig«,  nicke  ich,  »Ich  bin’s  noch,  Mister  Shurk.  Unve‐ rändert und in Lebensgröße.«  Er setzt das Glas an und nippt daran. Als er es absetzt, lä‐ chelt  er.  Tatsächlich,  er  lächelt  ‐  und  ich  gäbe  eine  ganze  Menge  dafür,  wenn  ich  wüßte,  was  dieses  Lächeln  zu  be‐ deuten hat.  »Sind  das  Ihre  neuen  Spielgefährten,  Bragg?«  fragt  er.  »Dann müssen Sie sich mächtig geändert haben.«  83

»Ich trinke mit jedem Menschen, der mir freundlich geson‐ nen ist, Mister Shurk.«  »Auch  mit  Viehdieben?  Das  könnte  gefährlich  werden,  Bragg. Die beiden da stehen auf meiner schwarzen Liste.«  »Nur die beiden? Und wie sieht es mit den Beweisen aus?  Dort  hinten  sitzt  der  Richter.  Warum  klagen  Sie  Lemmy  und Wango nicht an? Warum schicken Sie nicht den Sheriff  mit den Handschellen? « »Oh, solche Dinge erledige ich auf  meine  Art.  Warum  anderen  Leuten  Arbeit  machen?  Ein  starker Ast findet sich immer.«  Lemmy und Wango werden plötzlich zappelig. Ich schaue  sie an, grinse und sage: »Aber Gentlemen! Habt ihr Angst?  Ihr  seid  doch  zwei,  und  er  ist  allein.  Wenn  ihr  allerdings  wirklich  geklaut  habt,  dann  stellt  euch  besser  gleich  dem  Richter.«  »Aber Rocky!« seufzt Wango. »Wie kannst du so etwas von  uns denken. Mister Shurk macht doch nur Spaß. Auf seiner  schwarzen Liste stehen ganz andere Leute!«  »Was soll das heißen?« donnert Shurk. »Ich schlage dir die  Zähne ins Maul, du Naseweis!«  »Aber Mister Shurk!« tut Wango erstaunt. »Sie haben doch  selbst gesagt, daß Wade Holm ein Viehdieb ist...«  Kane Shurk ist mit einem langen Satz bei Wango und reißt  ihn  mit  beiden  Fäusten  hoch.  Er  beutelt  ihn  hin  und  her  ‐  und  dann  wird  er  plötzlich  ganz  steif  und  still  und  läßt  Wango  los.  Lemmy  hat  ihm  seinen  Schießprügel  in  die  Rippen  gesetzt  und  sagt  gemütlich:  »Aber  aber,  Mister  Shurk! Man wird doch noch die Wahrheit sagen dürfen!« 

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Kanes  Gesicht  ist  blaß  geworden,  als  er  sich  schwerfällig  umdreht  und  zur  Theke  zurückkehrt.  Ich  hätte  nie  ge‐ glaubt, daß er zurückweichen würde, auch nicht vor einem  Revolvermann  ‐  schon  gar  nicht  vor  einer  halben  Portion  wie Lemmy, dem Vagabunden.  Oder  verbirgt  sich  hinter  der  Großmäuligkeit  in  Wahrheit  Unsicherheit  oder  gar  Feigheit?  Aber  damals  hat  er  doch  gekämpft, hat  sich mit mir geschlagen, daß die Fetzen flo‐ gen.  Oder  hat  er  da  geglaubt,  mich  einfach  an  die  Wand  klatschen zu können wie eine lästige Fliege?  Doch das andere, was Wango gesagt hat, ist viel wichtiger.  Da muß ich sofort nachhaken.  »Wie  war  das,  Wango  ‐  Wade  Holm  soll  ein  Rinderdieb  sein? Mein Freund Wade?«  »Mister Shurk hat’s gesagt. Fragen Sie Doc Williams, fragen  Sie Judge Wheeler. Sie haben’s gehört.«  Ich  werfe  den  Kopf  herum.  Doc  Williams  kommt  just  vor  der Theke entlang. Er reicht mir die Hand im Vorbeigehen  und  brummt:  »Kane  Shurk  redet  viel,  wenn  der  Tag  lang  ist.  So  was  darf  man  nicht  auf  die  Goldwaage  legen.  Wie  geht’s  immer,  Rocky.  Siehst  gut  aus.  Bringst  du  Neuigkei‐ ten mit?«  »Ja. Leider keine guten. Jim Deep ist tot, Doc. Und mir sind  die Schafe gestohlen worden ‐ zweitausend Schafe.«  »Das ist. . . das ist doch nicht möglich, Rocky! Ein Kerl wie  du läßt sich doch nicht die Butter vom Brot nehmen!«  »Ich  war  nicht  da,  Doc,  als  es  geschehen  ist.  Ich  bin  vier  Wochen  unterwegs  gewesen.  Wildpferdjagd.  Ach  ‐  wissen 

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Sie zufällig, wer den Anschlag angebracht hat, demzufolge  Fort Caspar wilde Mustangs sucht?«  Doc guckt  mich erstaunt an. »Wer  soll  das  schon gewesen  sein. Der Sheriff natürlich. Rod Francis.«  Unwillkürlich  pfeife  ich  durch  die  Zähne.  Wieder  Rod  Francis!  Belogen  hat  er  mich,  der  Lump.  Hat  gesagt,  er  wüßte  nicht,  wer  den  Anschlag  angebracht  hätte.  Diesen  Anschlag, der eine Lüge war! Aber warum hat er denn das  getan? Unbegreiflich.  »Was  machst  du  denn  für  ein  Gesicht,  Rocky?«  fragt  Doc.  »Stimmt was nicht?«  »Eine  ganze  Menge  stimmt  nicht.  War  Rod  Francis  vorhin  hier, Doc?«  »Ja. Vor einer halben Stunde vielleicht. Er hat mit Kane ge‐ sprochen und ist gleich wieder zur Hintertür hinaus.«  »Danke. Wer, zum Teufel, hat denn diese Flasche bloß zum  Sheriff gemacht?«  »Er  ist  gewählt  worden,  Rocky.  Er  war  der  einzige  Kandi‐ dat.  Sheriff  Dickins  hatte  sich  zufällig  eine  Bleivergiftung  eingehandelt und konnte sich deshalb nicht zur Wahl stel‐ len.«  »Donnerwetter.  Ihr  habt  ja  komische  Zustände  hier.  Wer  hat denn Dickins abgeknallt?«  »Ein Fremder. Er war nicht lange hier. Er nannte sich Dag  Krim. Übrigens soll Sheriff Dickins zuerst gezogen haben.«  »Interessant. Ich hoffe, Mister Shurk hat diesen schießwüti‐ gen Mister Krim gleich an die Luft gesetzt.«  Kane  Shurk  wirbelte  herum.  Sein  Gesicht  ist  haßverzerrt,  aber er beherrscht sich und spricht verhältnismäßig ruhig.  86

»Jawohl,  ich  habe  ihn  hinausgefeuert.  Solche  Burschen’  kann ich nicht in meiner Mannschaft gebrauchen.«  »Gut,  Mister  Shurk,  ausgezeichnet,  Ich  nehme  an,  Rod  Francis hat Ihnen erzählt, was aus Krim geworden ist.«  »Es interessiert mich nicht. Krim war für mich schon tot, als  ich ihm den Tritt gegeben habe.«  Er kippt noch einen Whisky und marschiert hinaus wie ein  wütender  Bulle.  Trotzdem  bin  ich  überrascht,  ihn  so  ver‐ hältnismäßig  friedfertig  zu  erleben.  Vor  drei  Jahren  hat  er  noch  ganz  anders  auf  die  Pferde  geschlagen.  Anscheinend  werden Ehemänner mit der Zeit friedlicher .. . 

10. Bluff   Während ich mein Steak esse, unterhalte ich mich mit Doc  Williams. Ich erzähle ihm von den letzten Ereignissen und  auch  von  der  rätselhaften  Rolle,  die  Rod  Francis  dabei  ge‐ spielt hat. Doc ist seit dreißig Jahren im Land, er kennt alle  Leute  und  weiß  sie  einzuschätzen.  Aber  er  ist  mit  seinem  Urteil immer sehr vorsichtig,  »Ich  kann  mir  keinen  Vers  darauf  machen,  Rocky«,  meint  er.  »Aber  an  deiner  Stelle  würde  ich  sehr  vorsichtig  sein.  Ich habe schon seit einiger Zeit das Gefühl, als wenn dieses  Land  rauhen  Tagen  entgegengeht.  Übrigens  ‐  siehst  du  Wade Holm?«  »Ich  denke,  Doc.  Ich  wollte  ihn  aufsuchen,  schon  wegen  Kitty Deep. Solange ich nach einer Spur meiner Herde su‐ che, kann ich mich kaum um sie kümmern.«  87

»Das  ist  gut.  Sag  Wade,  daß  Shurk  nicht  gut  auf  ihn  zu  sprechen  ist.  Warum,  wird  er  selber  besser  wissen  als  ich.  So, ich muß gehen.«  Lemmy und Wango schielen sehnsüchtig nach der Flasche.  Ich  drücke  sie  ihnen  in  die  Hand,  denn  mehr  als  zwei  Drinks  genehmige  ich  mir  nicht.  Es  ist  lange  her,  seit  ich  einen  Brandy  genossen  habe.  Könnte  sein,  daß  er  mir  in  den Kopf steigt.  »Well«,  brummt  Lemmy,  »du  bist  in  Ordnung,  Rocky.  Nicht so ein schäbiger Knilch wie dieser großmäulige Affe  Shurk.  Aber  ich  schätze,  wir  beiden  werden  jetzt  erst  ein‐ mal  die  Tapeten  wechseln.  Go  on,  Wango.  Kane  Shurk  ist  wild auf unseren Skalp.«  Die  beiden  trotten,  Lemmy  mit  der  Pulle  unterm  Arm,  hi‐ naus. Ich zahle, kaufe noch ein Päckchen Tabak und Papier,  pflanze mir eine Zigarette, eine Camel, ins Gesicht und ge‐ he  auch.  Eigentlich  bin  ich  verdammt  müde,  aber  solange  Trux  und  Concho  draußen  stehen,  kann  ich  nicht  an  ein  Bett denken. Außerdem habe ich keine Lust, die Nacht un‐ ter einem Dach mit Kane Shurk zu verbringen.  Die Straße ist dunkel und still. Fast alle Lichter in den Häu‐ sern  sind  erloschen.  Eine  streunende  Katze  miaut  kläglich  auf einem Dach, am anderen Ende der Stadt fällt eine ande‐ re antwortend ein. Ich gehe die zwei Verandastufen hinab,  werfe die Zigarette weg ‐ da peitscht der Schuß.  Etwas  Heißes,  Hartes  klopft  an  meine  Schulter,  zerrt  an  meinen  Rock.  Instinktiv,  ohne  zu  denken,  ohne  überhaupt  begriffen  zu  haben,  daß  geschossen  worden  ist,  daß  die  Kugel  mir  galt  ‐  instinktiv  werfe  ich  mich  vorwärts  und  88

lande neben den Hufen Grey Stars im Staub. Im Flug noch  greife ich zum Halfter, ziehe den Colt.  Aber da brüllen schon an zwei verschiedenen Punkten Re‐ volver auf. Das sind Trux und Concho. Der eine steht drü‐ ben auf der anderen Straßenseite, der andere ‐ Concho ‐ auf  dem Brettergehsteig vor dem nächsten Haus auf dieser Sei‐ te.  Er  schießt  beidhändig,  und  es  klingt,  als  wäre  ein  Ma‐ schinengewehr am Werk.  Ein  Mann  schreit  ganz  kurz  auf,  in  einem  hohen  schrillen  Ton,  der  plötzlich  abbricht.  Der  Mann,  der  auf  mich  ge‐ schossen  hat.  Er  steht  an  der  Ecke  der  Veranda,  in  dem  schmalen  Seitengang,  der  neben dem  Hotel  zum  Stall  und  auf den Hinterhof führt. Jetzt taumelt er zwei, drei Schritte  vor und fällt mit ausgebreiteten Händen aufs Gesicht. Klir‐ rend  kracht  das  Gewehr  aus  seiner  Hand  auf  den  Bretter‐ gehsteig und entlädt sich dort zum zweitenmal.  Die Waffen schweigen. Trux kommt mit langen Sätzen über  die  Straße.  Ich  erhebe  mich  aus dem  Staub  und  taste  nach  meiner Schulter. Sie schmerzt, aber es ist mehr ein dumpfer  Druck  als  ein  nagender  Schmerz.  Meine  Hand  ist  klebrig,  als  ich  sie  zurückziehe.  Es  scheint  nicht  schlimm  zu  sein.  Trux  kommt  dicht  hinter  mir  bei  dem  Toten  an.  Ich  drehe  ihn  um  und  schaue  in  das  starre  Gesicht Rod  Francis.  Der  Sheriffstern auf seiner Brust schimmert matt. Er ist tot.  »Hast du etwas abgekriegt?« murmelt Trux. »Nein? Okay!  Concho,  lade  dir  den  Toten  auf.  Schnell,  weg  von  hier  ‐  über  den  Hinterhof!  Du  bleibst  hier,  Rocky,  du  weißt  von  nichts! Ist das klar?« 

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Ehe  ich  antworten  kann,  sind  die  beiden  verschwunden.  Trux  hat  das  Gewehr  des  toten  Sheriffs  aufgenommen,  während Concho Rod Francis auf die Schulter geladen hat.  Ihre huschenden Schritte gehen unter in den vielfachen Ru‐ fen, die von allen Seiten laut werden. Willie Gould kommt  so ziemlich als erster aus dem Hotel gestürmt.  Noch  wirbelt  mir  der  Kopf.  Ich  begreife  nicht  ganz,  was  Trux bezweckt. Wozu den Toten wegbringen?  Schnell  ziehe  ich  mein  Taschentuch  und  presse  es  unter  dem Rock auf die Wunde. Ich taste sie mit den Fingerspit‐ zen  ab.  Es  ist  Gott  sei  Dank  nur  eine  schmale  Furche,  die  nichts als einen Fetzen Haut mitgenommen hat.  »Was, zum Teufel, ist hier los?« ruft Gould. Vorsichtshalber  ist  er  in  der  Schwingtür  stehengeblieben.  Ich  trete  schnell  neben Grey Star und löse die Laufschlinge des Zügels. Ich  tätschele  dem  Hengst  beruhigend  den  Hals  und  sage:  »Keine Ahnung, Willie. Als ich auf der Veranda stand, ging  plötzlich der Feuerzauber los. Ich glaube, da hat eine ganze  Bande  geknallt.  Jetzt  sind  sie  weg.  Ich  habe  keinen  Schwanz zu sehen gekriegt.«  »Was  denn  ‐  haben  die  etwa  auf  dich  geschossen?  Wer  kann denn das gewesen sein?«  »Frag  mich!  Ich  habe  doch  keinen  Feind  in  dieser  Stadt  ‐  oder weißt du einen?«  Hinter  Willie  Gould  werden  Schritte  laut.  Auch  über  die  Straße  kommen  Leute  gerannt,  einige  mit  Lampen  in  der  Hand. Doc Williams ist unter den ersten, er stopft noch sein  Nachthemd in die Hose. 

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»Um  Gottes  Willen,  Rocky  ‐  hat  das  dir  gegolten?  Hat’s  dich erwischt?«  Und  von  der  Veranda  grollt  Kane  Shurks  Baß:  »Was  soll  der Blödsinn, Bragg? Kaum sind Sie im Land, schon ist der  Krawall im Gange. Wenn Sie einen umgelegt haben ...«  »Noch nicht; Shurk!« fauche ich. »Aber wenn Sie Ihren Ra‐ chen weiter so aufreißen, kann das noch passieren. Ich habe  jedenfalls nicht geschossen. Hier, Doc ‐ betrachten Sie mei‐ nen Revolver. Ich habe nur einen.« Doc riecht an der Lauf‐ mündung  und  schüttelt  den  Kopf.  Kane  Shurk  stampft  über den Bretteisteig bis zur Ecke der Veranda und kommt  wieder zurück. Er scheint ratlos.  »Da  hat  doch  einer  geschrien!«  knurrt  er  böse.  »Ich  hab’s  genau gehört.«  »Vielleicht  war ich  das«, sage ich.  »Ich  werde  nämlich  im‐ mer  furchtbar  nervös,  wenn’s  knallt.  Möchte  bloß  wissen,  wohin  die  gezielt  haben!  Das  waren  mindestens  drei  oder  vier Kerle ‐ wenn nicht sogar fünf.«  »Das  stimmt!«  ruft  einer  aus  der  Menge.  »Ich  hab’s  genau  rausgehört! Und einer hat geschrien: ,Bringt ihn um!’ hat er  geschrien.  Genau  gehört  habe  ich  das.  Und  ich  wette,  das  waren Banditen, und gar nichts anderes!«  Es ist nur gut, daß andere Leute eine blühendere Phantasie  besitzen als ich. Allmählich macht mir die Geschichte Spaß  ‐ und so langsam begreife ich auch, weshalb Trux den toten  Sheriff  weghaben  wollte.  Erstens  weiß  jetzt  kein  Mensch,  daß  ich  Freunde  bei  mir  habe.  Und  wenn  es  einer  ahnt,  dann  weiß  er  doch  nicht,  wie  viele  es  sind.  Und  zweitens  weiß keiner, daß Rod Francis tot ist.  91

»Hier stimmt was nicht!« murrt Kane Shurk. »Ich fresse ei‐ nen  dreckigen  Besen,  wenn  hier  alles  seine  Ordnung  hat!«  »Richtig!« pflichte ich ihm bei. »Aber dies ist eine geordne‐ te Stadt, nicht wahr?  Und wozu hat eine ordentliche Stadt  wie  Sunset  einen  Sheriff?  Ich  bin  dafür,  daß  er  geweckt  wird und den Fall aufzuklären hat. Ist das richtig, Leute?«  Sie  pflichten  mir  bei,  obwohl  einige  Lästermäuler  wenig  schmeichelhafte  Kommentare  über  Rod  Francis  abgeben.  Wenn  sie  wüßten,  daß  er  mausetot  ist..  .  und  wenn  Kane  Shurk es wüßte. ..  Natürlich  traut  er  mir  nicht.  Während  einige  Leute  zum  Sheriffsoffice rennen und ‐ natürlich vergeblich ‐ an der Tür  bollern, betrachtet er mich unentwegt. Nur gut, daß die Be‐ leuchtung so schlecht ist und er meine Wunde nicht entde‐ cken kann.  »Haben die denn alle auf Sie geschossen, Bragg?« fragt er.  »Und Sie haben sich nicht mal gewehrt?«  »Auf  mich?«  tue  ich  erstaunt.  »Mann,  glauben  Sie,  dann  stände  ich  noch  lebend  hier?  Bei  dem  Feuerzauber?  Nee,  ich  glaube,  daß  da  ein  paar  Leutchen  Meinungsverschie‐ denheiten haben. Ich hatte nichts damit zu tun. Schließlich  weiß  ja  kaum  ein  Mensch,  daß  ich  in  der  Stadt  bin,  nicht  wahr?«  Das  scheint  ihm  einzuleuchten.  Er  denkt  nach.  Ich  spüre  förmlich, wie es hinter seiner Denkerstirn knistert. Plötzlich  geht ihm ein Licht auf ‐ wie er meint. »Ich hab’s! Das kön‐ nen  nur  Wango  und  Lemmy  gewesen  sein!  Die  haben  es  bestimmt  auf  mich  abgesehen  gehabt!  Drinnen  in  der  Bar 

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haben  sie  es  nicht  riskiert,  aber  hier  auf  der  dunklen  Stra‐ ße...«  »Blödsinn«,  knurrt  Doc.  »Wango  und  Lemmy  sind  zahme  Kaninchen.  Die  denken  nicht  an  Mord.  Und  deine  Rinder  stehlen sie auch nicht, Shurk. Das sind Hirngespinste. Well  ‐  Tote  gab’s  keine,  Verwundete  auch  nicht;  also  verziehe  ich, mich ins Bett. War mal wieder blinder Alarm. Ich wet‐ te, da haben sich ein paar dumme Jungen einen Streich er‐ laubt. Halbstarke oder so. Gute Nacht, Gentlemen!«  »Gute  Nacht,  Doc«,  sage  ich  und  hebe  mich  in  den  Sattel.  Ich ziehe Grey Star herum, drücke ihn durch die auseinan‐ derweichende  Menschenmenge,  die  sich  allmählich  ver‐ läuft und trabe gemächlich die Straße entlang, Kane Shurks  grollender  Baß  verfolgt  mich  bis  an  das  Ende  der  Stadt.  Und ich muß nur immer an den Blutfleck auf dem Gehsteig  denken.  Hoffentlich  sieht  ihn  keiner.  Die  Stimmen  hinter  mir  verlieren  sich,  als  ich  Grey  Star  von  der  Straße  herun‐ terziehe.  »Rocky!« Die Stimme ist dicht neben mir, nur ein Flüstern.  Grey  Star  macht  einen  weiten  Satz  vorwärtsr und  diesmal  schalte ich schneller. Ich werfe mich vorwärts aus dem Sat‐ tel, lande auf der verwundeten Schulter, überschlage mich  einmal, rolle mich auf den Bauch und habe den Colt in der  Hand.  »Rocky, ‐ nicht schießen, ich bins, Diana!«  *  Sie  löst  sich  von  dem  Bretterzaun.  Sie  trägt  über  dem  ele‐ ganten Kleid einen dunklen Mantel, den sie über der Brust  zusammenrafft. Sie zittert.  93

»Rocky  ‐  ich  muß  dich  sprechen.  Ich  hätte  es  nicht  mehr  ausgehalten. Als ich dich vorhin sah . .«  Ich erhebe mich langsam, klopfe pedantisch den Staub aus  dem Anzug und ziehe den Hut, wie es sich für einen Gent‐ lemen  gehört.  Sie  eilt  auf  ’mich  zu,  wirft  sich  an  meine  Brust und atmet schwer ‐ und ich stehe steif wie ein Klotz.  Das  Feuer  ist  erloschen.  Dieser  Körper,  der  sich  an  mich  drängt,  war  einmal  eine  köstliche  Verheißung  für  mich.  Das ist vorbei.  »Rocky, bitte ‐ sag, daß du mich noch liebst! Ich will dir al‐ les erklären. Du mußt es begreifen, Rocky ‐ bitte!«  »Du bist die Frau eines anderen, Diana«, sage ich langsam.  »Und ich bin kein Dieb. Geh zurück zu ihm.«  Sie schluchzt. Ich weiß nicht, ob sie es ehrlich meint. Frauen  sollen  gut  schauspielern  können.  Vielleicht  kann  sie  es  auch. Ich glaubte einst, ihrer völlig sicher zu sein. Ihre Lie‐ be war für mich ein Evangelium. Es ist vorbei.  »Rocky,  sprich  nicht  so,  ehe  du  nicht  alles  weißt!  Damals,  vor drei Jahren ... er hat mich erpreßt. Er hat mich gezwun‐ gen, mit ihm zu gehen. Und meine Brüder haben ihm dabei  geholfen. Ich mußte ihm folgen, sonst...«  »Keine  Macht  der  Welt  kann  eine  Frau  zwingen,  ja  zu  sa‐ gen.  Auch  Kane  Shurk  nicht.  Hat  er  dich  etwa  in  Fesseln  vor  den  Traualtar  geführt?  Ich  habe  nichts  davon  gehört.  Und der Pfarrer hätte es bestimmt nicht zugelassen.«  »Es  waren Fesseln,  Rocky  ‐  unsichtbare  Fesseln.  Hink  und  Jill  ‐  meine  Brüder  ‐  sie  hatten  gestohlen.  Oh  Gott,  Rocky,  warum hat Gott mich so gestraft, warum hat er mir solche  Brüder gegeben? Sie hatten Kane Shurks Rinder gestohlen,  94

und er hat sie erwischt. Er wollte sie aufhängen, wie man es  hierzulande mit Rinderdieben macht. Ich war das Lösegeld,  durch das sie freikamen. Begreifst du nun, Rocky?«  Das ist.. . das ist die Hölle! Daß Hink und Jill Delazon Die‐ be  gewesen  sind,  das  wußte  das  ganze  Land.  Aber  vom  Wissen bis zum Beweis ist ein weiter Weg. Aber daß Diana  für die Verbrechen ihrer Brüder dieses Opfer auf sich nahm  . . .  »Das  habe  ich  nicht  gewußt,  Diana«,  murmele  ich.  »Es  tut  mir leid, daß ich . . . daß ich ungerecht war dir gegenüber.  Ich  habe  geglaubt,  du  hättest  mich  verraten.  Ich  dachte,  Kane Shurks Geld hätte dich geblendet.«  »Ach Geld! Zuerst war es ja ganz schön ‐‐immer neue Klei‐ der und tausend Wünsche, die plötzlich erfüllt wurden, die  mir sonst nie in meinem Leben auch nur eingefallen wären.  Aber als ich dich heute abend sah...«  Ich muß an vorhin denken, als sie Kane Shurk geküßt hat,  als er sie auf seinen Schoß zog, um aller Welt zu beweisen,  daß sie sein eigen war. Ich sehe wieder ihr Gesicht, wie es  sich plötzlich mit Blut füllte, wie sie starr wurde. War die‐ ser Kuß Lüge?  »Warum  bist  du  bei  ihm  geblieben,  wenn  du  ihn  nicht  liebst, Diana? Du hast doch gewußt, wo ich zu finden war.  Deine  Brüder  hätten  das  Land  verlassen  können,  ja  müs‐ sen!«  »Ich  konnte  nicht  weg,  Rocky.  Warum  hast  du  auch  das  Land verlassen? Dort oben in den Mogollons ‐ nein, das ist  doch kein Leben für eine Frau! Nicht wahr, du bleibst jetzt  hier, Rocky? Du übernimmst wieder deine Ranch?«  95

»Ich glaube nicht. Man sieht mich nicht gern in Sunset. Ich  rieche  nach  Schafen,  weißt  du.  Rinderleute  lieben  das  nicht.«  »Nur  einer  sieht  dich  nicht  gern  ‐  Kane  Shurk.  Aber  du  fürchtest  ihn  doch  nicht!  Ich  weiß  alles  über  ihn,  Rocky!  Wenn  wir  beide  zusammenhalten,  ist  er  ein  Nichts!  Wir  beiden können ihn vernichten! »  »Aber Diana! Das wäre Verrat! Noch ist er dein Mann. Du  hast ihm vor dem Altar Treue gelobt und...«  »Treue?  Darüber  kann  ich  nur  lachen!  Ich  habe  ja  gesagt,  weil  es  zur  Ehe  gehört.  Gelobt  habe  ich  nichts.  Nicht  mit  dem  Herzen.  Ich  gehöre  ihm  nicht  wie  seine  Rinder,  wie  sein Land! Sag nur ein Wort, Rocky ...«  »Nein,  Diana!  Das  ginge  gegen  meine  Ehre.  Mit  solchen  Mitteln kämpfe ich nicht ‐ ich kämpfe überhaupt nicht ge‐ gen Kane Shurk. Er hat mir nichts getan. Geschehenes läßt  sich  nicht  ungeschehen  machen.  Wenn  du  ihn  verläßt,  ist  das  deine  Sache.  Das  mußt  du  wissen  ‐  aber  tu  es  nicht  meinetwegen, Diana! Das wäre töricht.«  »Was . . . was heißt das? Willst du damit sagen, daß du al‐ les vergessen hast, was zwischen uns war? »Vergessen? Oh  nein, Diana. Vergessen werde ich es nie. Aber auch das an‐ dere  kann  ich  nicht  vergessen.  Es  ist  mir  aufgebrannt  wie  ein  Brandzeichen.  Ich  habe  Achtung  vor  deinem  Opfer  ‐  aber es wird nie wieder sein wie damals.«  »So.  So  ist  das  also.  Und  ich  Närrin  renne  hinter  dir  her  und bilde mir wunder was ein. Nun gut. Wie du willst. Ich  hätte  alles  für  dich  getan,  alles.  Ich  hätte  Kane  Shurk  mit  diesen meinen Händen umgebracht ‐ für dich. Aber du . . .  96

ah,  geh!  Reite  zurück  in  deine  verdammten  Berge  und  sei  selbst  verdammt!  Du  mit  deiner  sogenannten  Ehre.  Weit  gebracht hast du es damit ‐ bis zum Schafhirten!«  »Du  bist  erregt,  Diana.  Ich  will  dies  alles  nicht  gehört  ha‐ ben.  Geh  zurück  und  tu  so,  als  hätten  wir  uns  nicht  gese‐ hen. Vielleicht können wir eines Tages Freunde sein.«  Sie  schüttelt  wild  die  dunklen  Locken.  Ihre  Augen  sind  dicht vor mir. »Freunde? Ich will dich ganz oder gar nicht!  Oder bin ich dir nicht gut genug, weil meine Brüder einmal  Rinder  gestohlen  haben?  Pah,  damit  sind  schon  viele  groß  geworden. Sie haben nur Pech gehabt, das ist alles. Andere  fangen es geschickter an ‐ und in größerem Stil.«  »So? Ist das deine Meinung? Dann war der Mann aber sehr  geschickt, der meine zweitausend Schafe gestohlen hat.«  »Deine ... Schafe? Du hast keine Herde mehr?«  »Nein, Diana. Ich bin bettelarm. Die Arbeit von drei Jahren,  mein ganzes erspartes Geld ‐ alles ist hin.«  Sie  lacht.  Sie  lacht  erst  leise,  dann  lauter  und  bricht  plötz‐ lich mittendrin ab.  »Was ist los, Diana? Ich möchte wissen, was es dabei zu la‐ chen gibt!«  »Oh,  ich  habe  nicht  über  dich,  sondern  über  mich  gelacht.  Ich  habe  mir  vorgestellt,  wie  es  sein  würde,’  wenn  ich  in  deiner  Hütte  am  Kochtopf  stehen  und  Erbsen  mit  Speck  immer abwechselnd mit Bohnen und Speck kochen müßte.  Mein Gott, wäre das ein Witz. Heute brauch’ ich nur in die  Hände zu klatschen, und alle Wünsche werden mir erfüllt.  Ich habe einen Koch und drei Haushilfen und eine Kutsche  zum Ausfahren ...«  97

«Du bist reich, Diana. Aber sagtest du nicht eben, daß Geld  dir nichts bedeutet?«  »Man braucht nicht gerade reich zu sein, mein lieber Rocky  ‐ aber so  arm  wie  du? Nein! Nie Wieder! Dann nehme ich  schon lieber meinen guten Kane in Kauf und verzichte auf  dein  hübsches  Gesicht.  Gibst  du  mir  einen  Kuß  zum  Ab‐ schied, Liebling?« Ich glaube, ich stehe da wie ein Idiot. Mir  wirbelt  der  Kopf.  Ist  so  etwas  zu  begreifen?  Was  ist  denn  nun  Lüge  ‐  der  erste  oder  der  zweite  Akt  ihres  Auftritts?  Ich weiß es nicht.  Ich  stehe  stocksteif,  als  sie  sich  auf  die  Zehenspitzen  hebt  und mir die eiskalten Lippen küßt. Ihr Mund ist warm, ich  spüre für Sekunden ihren vibrierenden Körper ‐ und es läßt  mich  kalt.  Sie  lacht  girrend,  wirbelt  herum  und  läuft  zur  Straße hinüber.  »Gute  Nacht,  mein  armer  Liebling!  Schlafe  gut  und  deck  dich mit den Sternen zu! Gute Nacht!«  Das ist Spott. Wenn nicht schon alles zerstört gewesen wäre  ‐  diese  letzten  Worte  hätten  ihren  wahren  Charakter  enthüllt.  Hat  Kane  Shurk  nicht  schon  damals  beim  Round  up  so  merkwürdige  Anspielungen  gemacht?  Habe  ich  ihn  nicht  deshalb  zusammengeschlagen  und  zum  Fenster  ’rausgefeuert?  Und fast hätte ich ihr die Komödie von ihrem angeblichen  Opfer  geglaubt.  Fast  wäre  ich  drauf  reingefallen.  Oh  ver‐ flucht.  Ich  stülpe  den  Hut  aufs  Haupt  und  hebe  mich  in  den Sattel. Hundert Schritte weiter treffe ich auf Trux und  Concho, der den Toten vor sich auf dem Sattel liegen hat. 

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»Wohin?« fragt Trux. »Ich bin dafür, daß wir ein Stück rei‐ ten,  damit  wir  ihn  bestatten  können.  Möglichst  an  einem  Platz, der nicht leicht gefunden werden kann.  »Ja, Trux. Ich habe die Nase ohnehin voll von der Stadt. Ich  möchte  endlich  einen  Freund  sehen.  Reiten  wir  zu  Wade  Holm.«    

11. Flammen und Blut   Schwarzes  Gewölk  quillt  von  den  Mogollons  herab  über  das Sunset‐Tal. Der Wind treibt uns erste schwere Tropfen  ins  Gesicht.  Wir  streifen  unseren  Ölumhang  über  und  zie‐ hen die Sturmriemen fest. Hinter uns versickern die letzten  spärlichen Lichter der Stadt.  »Ich  glaube«,  sagt  Trux,  »ich  glaube,  jetzt  wissen  wir,  wer  Jim Deep umgebracht hat.«  »Ja. Ich hatte auf Dag Krim getippt, aber jetzt halte ich Rod  Francis für den Mörder.«  »Oder  beide  gemeinsam.  Mir  gibt  es  sehr  zu  denken,  daß  sie  beide  zur  gleichen  Zeit  oben  in  den  Mogollons  aufge‐ taucht sind. Denn die Geschichte, die Rod Francis über eine  angebliche  Verfolgung  durch  Dag  Krim  erzählt  hat,  halte  ich  für  erlogen.«  »Ja,  ich  auch.  Ich  wollte,  ich  hätte  Rod  Francis schärfer in die Zange genommen und die Wahrheit  aus ihm herausgequetscht. Aber als ich ihn in dem Sheriff‐ soffice besuchte, wußte ich noch nicht, daß er seine Finger  bis  zum  Ellbogen  in  der  Geschichte  stecken  hatte.  Er  hat 

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nämlich den Anschlag über die Wildpferdjagd angebracht.  Ich möchte nur wissen, warum!«  »Das ist verdammt merkwürdig. Er bringt einen  Anschlag  an,  der  nicht  auf  Wahrheit  beruht.  Auf  Grund  dieses  An‐ schlages macht Jim Deep sich auf den Weg zu dir und wird  ermordet.  Rod  Francis  selbst  kommt  und  erzählt  von  der  Jagd . .«  »Mein Gott, Trux! Ich glaube, ich weiß, warum er es getan  hat! Er hat mich von der Ranch wegsgelockt!«  »Siehst du, genau das habe ich mir auch gedacht. Aber wie  paßt Jim Deep ins Bild? Wer hat Nutzen von seinem Tod?  Oder ist er ihnen nur in die Quere gekommen? Fürchteten  sie ihn aus irgendeinem Grunde als Zeugen?«  »Es  könnte  sein,  daß  er  die  Leute  gesehen  hat,  die  unsere  Herde gestohlen haben ‐ oder?«  »Hm. Ich weiß nicht. Möglich ist alles. Es gibt einige rätsel‐ hafte  Dinge,  die  wir  vielleicht  nie  aufklären  können,  weil  die beiden Männer tot sind, die über alles informiert waren.  Übrigens Sid Mola und Dag Krim hatten schon in Tucson  Beziehungen zueinander. Sagt dir das etwas?«  »Sid  Mola?  Er  ist  Cowboy  bei  Kane  Shurk  ‐  aber  er  sieht  wahrhaftig nicht aus wie ein Mann, der mit dem Lasso ar‐ beitet.«  »Ein hübscher Junge, nicht wahr? Hübsch wie eine Kobra ‐  und genauso giftig.«  Ich warte, daß er mehr über den Revolvermann ‐ denn das  ist Sid Mola ‐ von sich gibt, aber er schweigt. Der Regen hat  aufgehört. Es war nur ein kleiner Schauer. Und als wir jetzt  tiefer in die Hügel eindringen, ist der Boden wieder staub‐ 100

trocken.  Hier  ist  kein  Tropfen  gefallen.  Wir  kreuzen  auf  dem  Weg  zu  Wade  Holms  Ranch  mehrere  Rinderwege.  Dann, vor einem kleinen Gehölz, halten wir und laden den  toten Sheriff von Sunset ab. Tief im Gebüsch betten wir ihn  zu  letzten  Ruhe.  Vielleicht  werden  wir  ihn  eines  Tages,  wenn alle Geheimnisse geklärt sind, die über diesem Land  lasten, auf den Friedhof überführen können.  »Warum hat er es getan?« frage ich, als das letzte Gebet ge‐ sprochen und die letzte Scholle auf ihn gefallen ist. »Zwar  sind wir nie Freunde gewesen, aber ich habe ihm auch kei‐ nen Anlaß zum Haß gegeben. Was steht dahinter?«  Ich  glaube,  die  Antwort  zu  kennen.  Es  gibt  eigentlich  nur  die eine. Aber ich brauche Beweise, ehe ich Anschuldigun‐ gen  aussprechen  kann.  Die  Zeit  wird  lehren,  ob  meine  Vermutung richtig ist.  Daß  wir  eine  klare,  unmißverständliche  Antwort  noch  in  dieser Nacht bekommen sollen, ahnen wir noch nicht. . .  *  Zwei Uhr morgens.  Die  müden  Pferde  trotten  mit  hangenden  Köpfen  dahin.  Wir  frieren  unter  den  Ölumhängen.  Hinter  den  jagenden  Wolken  schwimmt  für  eine  Weile  die  Mondsichel  wie  ein  Schiff  auf  stürmischer  See.  Dann  wird  sie  von  schwarzem  Gebräu  verschluckt.  Eine  gespenstische  Nacht.  Eine  Nacht  für den schleichenden Wolf und den mordlüsternen Puma.  Plötzlich  ist  Concho  neben  uns,  der  die  ganze  Zeit  hinter  uns  gehangen  hat.  Er  hebt  schnuppernd  die  Nase  in  die  Luft  und  sagt  nur  ein  Wort:  »Staub!«  Wir  halten.  Concho  gleitet  aus  dem  Sattel  und  huscht  zu  der  Kreuzung  des  101

Weges zehn Schritte vor uns. Er reißt ein Streichholz an. Ich  merke  immer  noch  nichts  von  Staub,  aber  plötzlich  spüre  ich eine innere Unruhe. Das Streichholz verlöscht.  »Reiter«,  sagt  Concho  und  sitzt  wieder  auf.  »Viele  Reiter.  Von Ost nach West.«  Von  Ost  nach  West?  Nordwestlich  von  hier,  zwei  Meilen  entfernt,  liegt  Wade  Holms  Ranch.  Im  Osten  haust  Kane  Shurk. Dort hausen auch die Delazons ‐ Dianas Brüder Jill  und Hink. Geradeaus läuft der Weg zu Kitty Deeps Ranch,  während meine alte Heimat noch weiter westlich am Tinto‐ Creek liegt.  »Das gilt Wade Holm!« rufe ich. Und ich muß an Doc Wil‐ liams  Warnung  denken,  und  an  die  Drohungen,  die  Kane  Shurk  ausgestoßen  hat  ‐  daran,  daß  er  Wade  Holm  als  ei‐ nen Rinderdieb bezeichnet hat.  »Los!« sagt Trux, Unsere müden Mustangs bekommen die  Hacken  zu  spüren.  Jetzt  ist  Concho  weit  voraus  ‐  unser  Auge  und  Ohr  und  unsere  Nase.  Die  beste  Spürnase,  die  sich denken läßt.  Noch  anderthalb  Meilen.  Meine  Pulse  jagen.  Ich  habe  Angst ‐ ja Angst um Wade, um einen alten Freund. Soll es  ihm  genauso  ergehen  wie  Jim  Deep?  Soll  auch  er  unter  heimtückischen  Mordkugeln  fallen?  Im  Schlaf  ermordet  werden, nichtsahnend wie ein schlachtreifes Schaf?  Nein, zur Hölle! Schneller, Grey Star! Ich ziehe das Gewehr  aus dem Scabbard und stoße die Kugel in den Lauf. Schnel‐ ler, noch schneller. Die hämmernden Hufe tragen mich von  Trux weg und näher an Concho heran. Er hat den Hut ver‐ loren,  er  hängt  am  Sturmriemen  auf  seiner  Schulter  und  102

tanzt auf und ab. Seine schwarze Mähne flattert im Sturm‐ wind. Er stellt sich in den Bügeln auf, als ich neben ihm bin  und  läßt  nur  ein  kurzes  Knurren  hören.  Er  reitet,  wie  nur  ein Indianer reiten kann, aber Grey Star bleibt neben ihm.  Noch  eine  Meile.  Nur  eine  Meile  noch.  Die  Nacht  ist  still.  Der  Wind  trägt  keine  Detonation  zu  uns  her  ‐  noch  nicht.  Haben wir uns geirrt? Gilt es nicht Wade Holm? Aber wer  reitet dann durch diese Nacht?  »Rechts herum!« rufe ich und ziehe Grey Star in schlankem  Bogen  von  dem  Hauptweg  ab.  Es  geht  steil  bergauf.  Die  Hufe  knattern  auf  staubtrockenem  Boden.  Der  Sturm  jault  seine mißtönende Melodie und reißt auch mir den Hut vom  Schädel.  Weiter,  nur  weiter!  Riechst  du  noch  Staub,  Con‐ cho? Nur noch eine halbe Meile, nur noch. ..  Da peitscht die Salve! Nur noch tausend lächerliche Schritte  ‐ und zu spät. Ich heule auf vor Wut und dresche Grey Star  mit  der  flachen  Hand  auf  die  Hinterhand.  Er  springt  vor‐ wärts  und  läßt  Conchos  Gaul  einfach  stehen.  Schneller,  Grey Star! Bitte, Grey Star, tu es für mich, tu es für meinen  Freund,  tu  es  für  Wade!  Er  ist  der  letzte  Freund,  der  mir  geblieben  ist  ‐Jim  ist  tot  und  Bud  Abbott  ist  nicht  mehr  mein Freund. Bitte, Grey Star!  Und  der  graue  Hengst  fliegt  durch  die  Nacht,  fliegt  dem  Sturm  entgegen,  den  Hals  langgestreckt,  den  schmalen  Kopf  vorgereckt.  Er  frißt  den  Boden  mit  den  Hufen,  trägt  mich  den  Detonationen  entgegen,  diesem  mörderischen  Lärm des Kampfes.  Hinab geht es durch einen Hohlweg. Mit verkniffenen Au‐ gen  starre  ich  voraus  in  die  Finsternis.  Klatschende  Trop‐ 103

fen,  schwer  wie  Kinderfäuste,  treffen  mein  Gesicht.  Die  schwarze  Wolke  über  uns  entlädt  ihre  nasse  Fracht.  Halte  aus, Wade! Wir kommen ‐ halte aus!  Immer  noch  Schüsse,  vereinzelt  jetzt.  Wades  Haus  scheint  unter konzentrischem Feuer zu liegen. Lebt er noch? Hat er  den  ersten  Ansturm  abwehren  können?  Wer  ist  bei  ihm?  Wenn er allein steht, wenn seine Boys auf der Weide sind,  gibt es  keine  Hoffnung mehr. Aber würden  sie dann noch  schießen? Halte aus, Wade!  Da  endet  der  Hohlweg,  die  Mulde  weitet  sich.  Ver‐ schwimmende  Schatten  mir  sind  die  flachen  Gebäude.  Ich  höre Pferde wiehern, Wades Mustangs im Korral. Ich sehe  das Haus und das Mündungsfeuer eines Gewehres, das in  regelmäßigen  Abständen  sein  tödliches  Blei  versendet.  Wade kämpft noch!  Da, eine Stimme! Oh, ich erkenne ihn sofort, diesen brüchi‐ gen Baß. Es ist Hink Delazon, der da schreit.  »Gib auf, Wade Holm! Du bist erledigt!«  Wirklich,  Hink  Delazon?  Glaubst  du,  schon  am  Ziel  zu  sein? Irren ist menschlich, Hink Delazon!  Die  Korralstangen  fliegen  vorbei.  Ich  zügele  Grey  Star,  er  steht.  Rechts  neben  mir  toben  wildgewordene  Mustangs  durch  den  Korral.  Und  dort,  am  Ende  des  Zaunes,  liegen  zwei Männer und feuern auf das Haus.  Ich ziehe das Gewehr hoch und lasse das Blei fliegen. Ein‐ mal  ‐  durchgeladen  ‐  zweimal  ‐  durchgeladen  ‐  und  ein  Mann schreit; wie nur der Tod schreit.  »Halt aus, Wade!« brülle ich. »Halt aus, hier ist Hilfe!« 

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Ich drücke Grey Star die Hacken in die Weichen, jage wei‐ ter  an  den  Stangen  vorbei  auf  den  Hof,  reiße  den  Hengst  links  herum  und  wechsele  das  Gewehr  in  die  linke  Hand.  Ich ziehe den Colt. Vor mir ein huschender Schatten ‐ eine  Mündungsflamme  blüht  auf.  Das  gilt  mir.  Schräg  über  Grey  Stars  Hals  hinweg  lasse  ich  zwei  Schüsse  auf  den  Schatten  los. Ich  weiß nicht, ob ich getroffen  habe. Vorbei.  Schon vorbei.  Am Rande der Mulde steht wie eine wuchtige Phalanx eine  Allee  von  Sykomoren. Ich presche zwischen zwei  Bäumen  hindurch  und  bin  aus  dem  Sattel.  Grey  Star  verschwindet  in der Nacht. Ich suche das Gewehr, das ich im Sturz verlo‐ ren habe ‐ es ist in Ordnung, nicht zerbrochen, Mit ein paar  langen Sätzen bin ich hinter einem der Bäume in Deckung  und suche nach dem Gegner.  Stimmen  schreien  durcheinander.  Die  Schüsse  sind  abge‐ bröckelt. Nur aus der Hütte klopft ein Gewehr methodisch  wie  ein  Hammer.  Ich  warte.  Die  Seitenfront  des  Hauses  liegt schräg vor mir. Mir ist so, als wenn sich an der Rück‐ front  etwas  bewegt,  aber  als  ich  genauer  hinschaue,  sehe  ich nichts mehr.  Wo  sind  Trux  und  Concho?  Wenn  wir  uns  jetzt  nur  nicht  gegenseitig  in  die  Quere  kommen.  In  dieser  Nacht  bleibt  nur der am leben, der zuerst schießt und nicht lange fragt,  wo  sind  die  Feinde?  Drüben,  auf  der  anderen  Seite  des  Hauses,  genau  mir  gegenüber,  meldet  sich  eine  laute  Stimme:  »Das  ist  nur  einer.  Das  ist  der  verdammte  Schaf‐ mann, Rocky Bragg! Wir erledigen ihn gleich mit. Los, Jun‐ gens!«  105

Ich würde  nicht  so laut  reden, Jill Delazon,  wirklich nicht.  Schweigen ist Gold, Jill ‐ vor allem für einen Mann, der auf  Raub und Mord ausgeht. Es ist gut, daß ich weiß, wen ich  vor  mir  habe.  Hierfür  wirst  du  zahlen  müssen  ‐  du  und  dein  sauberer  Bruder  und  alle,  die  mit  euch  sind!  Hierfür  wird vor allem einer zahlen müssen : Kane Shurk!  Hinter  dem  Haus  bewegt  sich  doch  etwas.  Ich  schleiche  geduckt  unter  den  Bäumen  weiter,  verharre  hinter  jedem  Stamm  und  spähe  in  die  undurchdringlichen  Schatten.  Auch  drüben  auf  der  anderen  Seite  gibt’s  jetzt  Bewegung.  Wieder prasselt eine Salve los, wieder schreit einer der De‐ lazons: »Vorwärts, Boys, jetzt erledigen wir sie!«  Und  dann  geht  das  Angriffsgeschrei  in  einem  Geheul  un‐ ter,  denn  plötzlich  mischt  sich  in  das  Gewehrfeuer  das  ra‐ send  schnelle  Bellen  mehrerer  Revolver.  Das  können  nur  Concho  und  Trux  sein.  Und  daß  sie  nicht  nur  schießen,  sondern  auch  treffen  können,  das  beweisen  die  wilden  Schreie  der  Feinde.  Hinter  dem  Haus  flammt  ein  Streich‐ holz  auf.  Ich  erkenne  eine  schemenhafte  Gestalt,  sehe,  wie  das  Streichholz  Nahrung  findet  ‐  anscheinend  ist  dort  tro‐ ckenes  Holz  aufgehäuft  worden.  Die  Flammen  lecken  em‐ por und beleuchten den Mann, der zurückspringen will. Da  habe  ich  die  Flinte  hoch  und  lasse  die  Kugel  fliegen.  Der  Mann wirft die Arme hoch, brüllt und taumelt in die Nacht  zurück.  »Verrat!« brüllt drüben auf der anderen Seite des Hofes ei‐ ne  gellende  Stimme.  Sie  kommt  mir  mächtig  bekannt  vor.  »Verrat ‐ wir sind umstellt!« 

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Sieh mal einer an! Das ist der hübsche Sid Mola, der Angst  um sein bißchen Leben hat. Ja, mein Freund, es ist ein gro‐ ßer  Unterschied,  ob  man  selber  schießt  oder  beschossen  wird. Es ist gar nicht schön, wenn man im Kreuzfeuer liegt,  nicht wahr?  Ich  springe  hinter  dem  Baum  hervor  auf  den  Hof.  Schat‐ tenhafte  Gestalten  hasten  zum  Korral,  während  ihnen  das  höllische Feuer Conchos und Trux’ im Nacken brennt. Ste‐ hend freihändig lasse ich alle Kugeln aus dem Lauf, die ich  noch im Magazin habe. Dann verballere ich auch das restli‐ che Blei der Colts. Stolpernde, fluchende,’ brüllende Gestal‐ ten  tauchen  unter  in  der  Nacht.  Prasselnd  entlädt  sich  der  Regenguß  auf  das  Kampffeld  ‐  dann  wird  es  still.  Dann  knattern  fern  im  Hohlweg  Hufe.  Die  Feinde  sind  geschla‐ gen.  Wir haben gesiegt.    

12. Um ein Haar ...   In das Klatschen der Regenschlossen mischt sich das Knat‐ tern der Flammen. Schon lecken sie bis zum Dach des Hau‐ ses empor und beleuchten den Hof mit zuckenden Schlag‐ lichtern.  Zwei  .  .  .  nein  drei  leblose  Gestalten  liegen  dort  und  ruhen  sich  von  allen  Strapazen  aus.  Der  Tod  ist  über  den Hof gegangen und hat mit knochiger Faust zugeschla‐ gen.  »Wade!« rufe ich. »Komm heraus, Wade. Es ist vorbei!« 

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Der  Sperriegel  der  Tür  knackt,  heraus  tritt  ein  Mann  mit  dem  Gewehr  in  der  Armbeuge.  Es  ist  Hal  Fisher,  Wades  alter Cowboy.  »Verdammt will ich sein«, knurrt er, »wenn das nicht höch‐ ste  Eisenbahn  war!  Komm  her,  Rocky, alter  Eisenfresser!  Laß  dir  die  Pfote  drücken.  Ich  fühlte  mich  schon  wie  ein  Spanferkel, das am Spieß geröstet werden soll.«  »Wo ist Wade? Ist er gar nicht hier?« fragte ich und drücke  ihm die Hand.  »Doch. Drinnen. Schätze, es wird Zeit, daß wir ihn und Ruß  Urba herausholen. Wird schon mächtig warm da drin. »  Beunruhigt  eile  ich  hinein.  Wade  hockt  auf  einem  Stuhl  und  lächelt  mich  mühselig  an.  Ruß  Urba  liegt  mitten  im  Zimmer auf dem Rücken und flucht.  »Du  alter  Roßtäuscher,  konntest  du  nicht  fünf  Minuten  eher kommen? Ich hab’s gar nicht gern, wenn mir literwei‐ se Blut abgezapft wird. Hölle und Kanonenrohr, man sollte  dich . . . sollte dich umarmen, du Kamel!«  Das ist die alte rauhe Tonart, wie ich sie nicht anders ken‐ ne. Wade sagt gar nichts, er drückt mir nur die Hand. Ihn  hat  ein  Querschläger  ziemlich  übel  hoch  in  der  linken  Schulter erwischt, während Ruß Urba eine ziemliche Delle  im  Schädel  hat.  Er  kommt  auf  eigenen  Füßen  zur  Tür  hi‐ naus,  bricht  aber  draußen  auf  dem  Hof  zusammen.  Ich  stütze  Wade  ab,  während  Hal  Fisher  den  Verbandkasten  von  der  Wand  reißt  und  herausbringt  und  dann  alles  Wertvolle  aus  der  Hütte  trägt,  um  es  vor  den  gefräßigen  Flammen  zu  retten.  Die  Sättel  vor  allem  und  die  Waffen, 

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dazu  auch  einiges  an  Proviant  und  Kochtöpfe  und  Klei‐ dung.  Trux und Concho kommen mit den Pferden am Zügel aus  der  Finsternis.  Der  Indianer  zeigt  ein  breites  Lächeln,  und  das  ist  verdammt  selten  bei  ihm.  Ich  stelle  meine  Bundes‐ genossen vor; dann verschwindet Concho, um Grey Star zu  suchen, während ich bei Wade und Trux bei Ruß Urba ers‐ te Hilfe leisten und die Wunden verbinden.  Der Querschläger in Wades Schulter hat ein übles Loch ge‐ rissen.  Ohne  ärztliche  Hilfe  kommen  wir  bestimmt  nicht  aus, das sehe ich auf den ersten Blick, Ruß Urba ist bewußt‐ los.  Anscheinend  hat  der  Kopfschuß  ihm  eine  Gehirner‐ schütterung eingetragen.  »Jetzt  ist  der  Hund  von  der  Kette«,  stöhnt  Wade  mit  zu‐ sammengebissenen  Zähnen.  »Ich  habe  die  ganze  Zeit  ein  dummes  Gefühl  gehabt  ‐  aber  so  etwas  hätte  ich  Kane  Shurk nicht zugetraut.«  »Ja, Wade. Aber tröste dich. Du bist nicht der einzige, dem  er an die Gurgel gegangen ist.« Und während ich das Blut  zu stillen suche und einen Wattebausch nach dem anderen  und Mullbinde um Mullbinde verbrauche, erzähle ich ihm  in  kurzen  Worten,  was  alles  geschehen  ist.  Denn  nun  ist  mir völlig klar, daß nur ein Mann hinter allem stehen kann.  Sowohl Jim Deeps Tod als auch meine verlorene Herde ge‐ hen auf das Konto Kane Shurks.  Alles  bekommt  plötzlich  einen  Sinn.  Sogar  der  Anschlag,  die  Wildpferdjagd  betreffend.  Angefangen  hat’s  wohl  schon  mit  Dag  Krims  Schuß  auf  den  alten  Sheriff  Dickins  und  der  Wahl  Rod  Francis  zum  neuen  Sheriff.  Nur  ein  109

Mann  wie  Kane  Shurk,  der  der  mächtigste  im  Land  ist,  konnte eine solche Flasche auf den Sitz des Sheriffs heben.  Und Rod Francis, die geborene Verräterseele, hat natürlich  alles  getan,  was  Shurk  wollte.  Klar,  daß  der  Aufruf  zur  Jagd  ein  Lockmittel  sein  sollte,  das  seine  Wirkung  prompt  getan  hat.  Jeder,  der  Jim  Deep  und  mich  kannte,  mußte  wissen, daß wir uns eine solche Chance nicht entgehen las‐ sen  würden.  Darauf hat  Shurk  spekuliert  und  recht  behal‐ ten.  Warum Jim Deep sterben mußte, werden wir vielleicht nie  ergründen  können.  Oder  gehört  auch  das  zu  dem  teufli‐ schen  Spiel?  Will  Kane  Shurk  vielleicht  das  ganze  Land  rings um Sunset in seine Finger bekommen?  »Jim  hat’s  also  auch  erwischt«,  murmelt  Wade.  »Unseren  lachenden Jim. Ah, ich weiß, wer der schlimmste von allen  ist!  Er  sieht  aus  wie  ein  junger  Gott,  aber  er  hat  das  Herz  eines Teufels. Kitty will’s ja nicht wahr haben.«  »Du  meinst  Sid  Mola?  Er  steht  obenan  auf  meiner  Liste,  gleich hinter Kane Shurk!«  »Nein«, knurrt Trux neben mir, »er steht auf meiner Liste,  Rocky!  Laß  dir  ja  nicht einfallen, ihn vor  deine  Kanone  zu  nehmen!  Sid  Mola  gehört  mir!  Ich  habe  ihn  zu  dem  ge‐ macht,  was  er  ist  und  kann  ‐  ich  habe  ihm  das  Schießen  beigebracht. Er war mein Schüler und sollte mein Nachfol‐ ger als Marshal werden. Er hat sich auf die Seite der Wölfe  geschlagen, hat mich verraten. Dafür stirbt er durch meine  Hand.«  Das also hat Trux in dieses Land geführt. Jetzt ist es heraus.  Er  sagt  es  ganz  kühl  und  gelassen,  nur  seine  Augen  bren‐ 110

nen. Er, der einen Arm in der wilden Stadt Tucson gelassen  hat... im Kampf für das Recht.  »Es war eine Nacht wie diese«, fährt er langsam fort. »Wir  gingen  zusammen  die  Straße  in  Tucson  entlang,  beide  mit  dem Stern auf der Brust. . . Sid Mola und ich. Er war Hilf‐ smarshal, von mir auf das Gesetz vereidigt. Es gab einige in  Tucson, denen ich ein Dorn im Auge war. Die Spielhöllen‐ besitzer zum Beispiel, weil ich den Rowdies und Schießern  zu sehr auf die Finger sah. Schießern wie Dag Krim. Well ‐  plötzlich zog Sid Mola und schoß auf einen Schatten zu Sei‐ ten  der  Straße.  Ich  hatte  keine  Ahnung,  was  los  war.  Ich  springe  hinüber  ‐  und  Sid  schoß  ein  zweites  Mal.  Er  traf  mich am Arm und zerschmetterte das Ellbogengelenk.«  »Ja aber . . . aber warum denn?« stotterte ich.  »Es  ging  um  Geld,  Rocky.  Bei  solchen  Leuten  geht  es  im‐ mer  um  Geld.  Er  dachte,  er  könne  es  irgendeinem  Revol‐ verhelden in die Schuhe schieben, wenn ich tot liegenblieb.  Aber  er  hatte  schlecht  gezielt.  Ich  lebe.  Und  ich  habe  ihm  einige blaue Bohnen um die Ohren gefeuert, so daß er Hals  über  Kopf  stiften  ging  ‐  wie  heute  abend.  Als  ich  wieder  gesund war, habe ich seine Fährte aufgenommen. Hier en‐ det sie.«  »Und  wer  hat  ihm  Geld  geboten  für  den  Mord?  Um  was  ging es?«  »Ein  Spielhöllenbesitzer,  den  ich  wegen  Betrügereien  ins  Gefängnis gebracht hatte. Ich hab’s rausgekriegt. Er ist we‐ gen  Anstiftung  zum Mord ins  Zuchthaus  gewandert. Mei‐ nen Arm kriege ich dadurch nicht wieder.« 

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Eine  kurze,  eine  mitleidlose  Geschichte.  Ein  Kapitel  aus  dem wilden Buch des Westens. Jetzt weiß ich, warum Trux  von  Anfang  an  so  für  Vorsieht  war.  Er  kannte  Dag  Krim,  und  er  kannte  Sid  Mola.  Er  wußte,  was  zu  erwarten  war,  wenn Raubtiere, wie diese, auf die Menschheit losgelassen  werden.  Jetzt ändert sich seine Stimme, wird drängend: »Der Tag ist  nicht  mehr  fern,  Freunde.  Wir  haben  zwar  einen  Sieg  er‐ rungen, aber diese Freude wird nur von kurzer Dauer sein.  Sobald Sid Mola mit seinem Anhang merkt, wie wenig Ge‐ gner er zu fürchten hat, setzt er sich auf unsere Fährte. Das  könnte in eine Hasenjagd ausarten.«  »Hasen  schießen  nicht«,  knurrt  Hal  Fisher.  »Ich  für  mein  Teil  werde  ihnen  schon  die  Leviten  lesen,  den  Schweine‐ hunden!«  »Viele Hunde sind des Hasen Tod, Freund! Und manchmal  ist  der  Fluch  der  bessere  Teil  der  Tapferkeit.  Es  braucht  ja  nicht  gleich  in  kopflose  Flucht  ausarten.  Ein  geordneter  Rückzug ist jedenfalls besser als ein Wiedersehen im Mas‐ sengrab.«  »Okay, Trux«, nicke ich. »Du hast recht. Unsere erste Sorge  muß  den Verwundeten gelten.  Solange  wir  sie bei  uns ha‐ ben, sind wir unbeweglich und können nicht richtig operie‐ ren. Und dies hier wird ein Kampf auf Biegen und Brechen,  Hal!  Glaub  ja  nicht,  daß  wir  kneifen  wollen!  Gewinnen  können wir nur, wenn wir unsere Köpfchen anstrengen!«  »Dann tut das!« brummt er. »Ich hab’s mehr mit der Flinte  und den Fäusten. Strengt eure weiche Rübe nur an.« 

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»Wir brauchen ein Versteck, das nicht zu weit entfernt ist,  Rocky. Und wir brauchen einen Arzt, dringend!«  Ich denke nach. Nur gut, daß ich das Land wie meine Wes‐ tentasche kenne. Das Dumme ist nur, daß auch Bud Abbott  all unsere Verstecke von früher her kennt ‐ und Bud Abbott  ist Kane Shurks Vormann. Er könnte uns einen Strich durch  die  Rechnung  machen.  Natürlich  auch  Hink  und  Jill  Dela‐ zon,  aber  ich  glaube,  es  gibt  einige  Schlupfwinkel,  die  sie  nicht kennen. Wir müssen es drauf ankommen lassen.  »Die  Badlands«,  sage  ich.  »Wade,  entsinnst  du  dich  des  Platzes,  an  dem  wir  mal  das  Klapperschlangennest  ausge‐ hoben haben?«  Wade  nickt.  Er  ist  erschöpft.  Der  Blutverlust  und  die  Schmerzen haben ihn an  den  Rand einer Ohnmacht getra‐ gen.  »Glaubst  du  nicht  auch,  Wade,  daß  wir  dort  sicher  sind?  Wir  haben  die  Höhle  erst  entdeckt,  als  wir  direkt  davors‐ tanden. Der Eingang ist kaum mannshoch, wenn man den  dicken Stein davorpackt. Und dahinter ist Platz genug zum  Tanzen.«  »Wasser?« fragt Trux. »Könnte sein, daß wir lange dort zu‐ bringen müssen. Wasser ist das Wichtigste.«  »Gibt es auch, wenn auch nicht das beste. Zur Not muß es  gehen. Es sind zehn Meilen dorthin, nicht mehr. Wenn wir  direkt  aufbrechen,  sind  wir  am  frühen  Morgen  in  Sicher‐ heit.«  »Gut.  Und  wie  bringen  wir  den  Arzt  dorthin?  Das  könnte  gefährlich werden.« 

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»Hm. Ich wüßte einen Weg. Wade, glaubst du, daß du den  Weg weisen kannst?«  Er  nickt.  Ich  schaue  Trux  an,  der  bedenklich  den  Kopf  wiegt. Bei Wades Zustand muß man mit allem rechnen.  »Ich  erkläre  den  Weg«,  sage  ich  schnell.  »Ich  denke,  daß  Concho  ihn  findet,  falls  Wade  besinnungslos  sein  sollte.  Wenn ich direkt zur Stadt reite zu Doc Williams ...«  »Nein! Nicht zur Stadt!« ruft Trux energisch. »Du würdest  in den  Tod  rennen. Ich schlage  vor, daß du zu Kitty Deep  reitest  und  sie  zum  Doc  schickst.  Du  kannst  einen  Treff‐ punkt mit ihm vereinbaren und ihn zu uns bringen.«  »Gut. Das geht in Ordnung. Kitty wird es bestimmt tun . . .  und  wenn  sie  Sid  Mola  noch  so  sehr  ins  Herz  geschlossen  hat.«  Ich erkläre Trux und Concho, der mit Grey Star zurückge‐ kehrt  ist,  den  Weg  in  die  Badlands  und  zur  Höhle.  Dann  verfertige ich mit Hal Fisher eine Schleppbahre, auf die wir  Wade  Holm  betten.  Ruß  Urba  wird  auf  seinem  Pferd  fest‐ gebunden,  und  die  kleine  Karawane  des  Elends  setzt  sich  in Bewegung.  Ich drücke Grey Star aus der Mulde durch die Büsche und  den Hang hinauf und nehme Kurs auf Kitty Deeps Haus.  *  Es ist noch stockfinster, als ich den Wald oberhalb von Kit‐ tys  Ranch  erreiche.  Unablässig  prasselt  der  Regen  herab,  wie aus Eimern geschüttet. Ich binde Grey Star im Dickicht  an  einen  Baum,  hänge  ihm  die  Decke  über  und  suche  mir  einen Weg den Hang hinab. 

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Nichts  deutet  daraufhin,  daß  ein  Feind  in  der  Nähe  ist.  Schwer  zu  sagen,  wie  weit  die  Bande  gelaufen  ist  und  ob  sie sich schon wieder gesammelt hat. Aber da der Tag nicht  mehr  fern  ist,  werden  sie  kaum  Lust  verspüren  zu  einem  neuen  Angriff.  Dieses  Gesindel  bevorzugt  die  Nacht  und  den Hinterhalt.  Von nun an werden wir listig sein müssen wie Füchse und  scharf wie die Wölfe. Wir werden dem Kampf ausweichen,  wenn  der  Feind  ihn  sucht  ‐  und  wir  werden  angreifen,  wenn  er  uns  nicht  erwartet.  Das  allein  muß  unser  Rezept  sein!  Das Haus liegt finster in der Nacht. An der Ecke bleibe ich  stehen  und  lausche  nach  allen  Seiten.  Ich  weiß,  daß  Kitty  nur  einen  Helfer  auf  dem  Hof  hat,  Old  Tuck,  der  vermut‐ lich  in  der  Kammer  neben  dem  Stall  schläft.  Die  Leute  sa‐ gen, er wäre nicht ganz richtig im Kopf, aber soweit ich ihn  kenne, ist er klüger als mancher Gescheite.  Ich klopfe an ein Fenster, von dem ich vermute, daß Kittys  Schlafzimmer  dahinter  liegt.  Natürlich  ist  es  unschicklich,  daß  ein  Mann  eine  junge  Dame  zu  so  unpassender  Zeit  weckt,  aber  in  der  Not  frißt  der  Deubel  Fliegen.  Es  dauert  eine  Weile,  bis  sich  etwas  rührt  ‐  dann  wird  das  Fenster  vorsichtig geöffnet.  »Sid  ‐  bist  du  das?  Wie  oft  habe  ich  dir  schon  gesagt,  daß  ich nachts nicht zu sprechen bin . . .«  »Pssst,  Kitty!  Es  ist  nicht  Sid.  Ich  bins,  Rocky.  Ich  brauche  Hilfe ...«  »Rocky Bragg? Ich soll dir helfen, nachdem du dich so be‐ nommen hast? Ein anständiger Mann macht einen anderen  115

nicht  schlecht  ‐  und  er  schlägt  ihn  auch  nicht  einfach  zu‐ sammen, Mister Bragg! Ich bin für deine Streitigkeiten nicht  zuständig!«  »Moment, meine Dame. Du kannst von mir halten, was du  willst.  Meinetwegen  glaube,  daß  Sid  Mola  ein  Engel  ist.  Hier geht es auf Leben und Tod. Wade Holm ist überfallen  worden.  Er  ist  schwerverletzt  und  auf  der  Flucht.  Auch  Ruß  Urba  hat’s  übel  erwischt.  Die  beiden  brauchen  drin‐ gend ärztliche Hilfe.«  »Wade?« Das klingt schon anders ‐ bestürzt und ein wenig  ängstlich. »Wer hat es getan?«  »Ich nenne keine Namen, denn du würdest mir doch nicht  glauben.  Ich  bin  ja  bloß  ein  Schafmann.  Wade  hat  einen  Querschläger in die Brust bekommen. Es ist ein faustgroßes  Loch. Sein Haus ist verbrannt.«  »Nein! Um Gottes willen, Rocky ‐ wer hat es getan? Sag es  mir, bitte!«  »Ich  mache  keinen  Menschen  schlecht,  Madam.  Ich  bitte  auch  nicht  für  mich.  Ich  bitte  für  Wade,  der  einmal  Jims  Freund  war.  Ich  würde  selbst  in  die  Stadt  reiten,  aber  nachdem  man  dort  schon  einmal  auf  mich  ein  Scheiben‐ schießen  veranstaltet  hat...«  »Auf  dich?  Oh,  Rocky!  Was  bedeutet  das  alles?  Jims  Tod  und  der  Überfall  auf  Wade  und ...«  »Es bedeutet Krieg. Aber vielleicht haben auch Schafe Zäh‐ ne. Wir werden es sehen. Willst du in die Stadt reiten?«  »Ja. Ja natürlich. Warte, ich ziehe mich eben an. Komm he‐ rein, Rocky!« 

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»Nein, danke. Ich möchte deine gute Stube nicht schmutzig  machen.  Außerdem  könnte  es  sein,  daß  in  der  Umgegend  einige  Wölfe  stecken,  die  auf  mich  Schaf  Jagd  machen  möchten.  Sage  bitte  Doc  Williams,  er  möchte  sofort  losrei‐ ten,  und  zwar  allein.  Sag  ihm  auch,  daß  er  nicht  hierher  und  nicht  zu Wades Ranch reiten soll.  Ich  halte  es für das  beste,  wenn  er  zum  Kreide‐Riff  reitet.  Dort  werde  ich  ihn  erwarten.«  »Ja, Rocky. Ich werde es ausrichten. Wo ist denn Wade? Ihr  hättet ihn doch zu mir bringen können. »  »Nein.  Hier  wäre  er  nicht  sicher.  Keiner  von  uns  ist  mehr  sicher  im  Land.  Wir  werden  uns  verkriechen  wie  die  Rat‐ ten.«  »Rocky! Wie sich das anhört! Warum bist du so bitter. Wä‐ rest du doch in den Bergen geblieben. Jetzt wühlst du alles  wieder auf, was schon fast vergessen war.«  »So, tue ich das? Ausgerechnet ich? Ich darf wohl nur still‐ halten,  wenn  man  mir  das  Fell  über  die  Ohren  zieht,  wie?  Ich habe drei Jahre geschuftet, bis ich eine Herde von zwei‐ tausend  Schafen  zusammen  hatte.  Und  dann  wurde  die  ganze  Herde  über  Nacht  gestohlen,  meine  Leute  wurden  ermordet. Das soll ich mir wohl alles gefallen lassen, wie?«  »Rocky«,  flüstert  sie,  »das  .  .  .  das  habe  ich  nicht  gewußt!  Wer hat es getan?«  »Er  hat  seine  Visitenkarte  nicht  hinterlassen.  Well,  es  ist  keine Zeit zu verlieren. Ich danke dir für deine Hilfsbereit‐ schaft,  Kitty.  Vielleicht  kann  Wade  es  dir  einmal  rechtma‐ chen. Denk an das Kreide‐Riff! Leb wohl!« 

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»Rocky!«  Ihre  Stimme  hält  mich  auf.  Zögernd  wende  ich  mich wieder dem Fenster zu.  »Rocky ‐ um der alten Freundschaft willen . . . geh nicht so  im  Zorn  von  mir.  Ich  .  .  .  ich  weiß  nicht  viel  von  dir,  nur  das,  was  vor  allem  Jim  immer  gesagt  hat.  Ich  glaube,  ich  habe mich schlecht benommen. Bitte, Rocky ‐ du hast vieles  hinter dir. Ich kann dich nicht einfach so gehen lassen.«  »Du  brauchst  dir  keine  Vorwürfe  zu  machen.  Ich  komme  schon  zurecht.  Ich  habe  in  den  letzten  Jahren  gelernt,  daß  ein Mann sich nur auf sich selbst verlassen darf. Du wirst in  diesem  Kampf,  der  nun  entbrannt  ist,  Stellung  beziehen  müssen. Ich möchte dich da nicht beeinflussen.«  »Du  traust  mir  nicht,  Rocky.  Das  ist  es!  Du  haßt  Kane  Shurk. Und weil Sid bei mir war, und weil er ein Mann Ka‐ ne Shurks ist, glaubst du, daß ich ...«  »Ich glaube gar nichts. Und auch du solltest nur das glau‐ ben, was du mit eigenen Augen gesehen hast. Ich ...«  Plötzlich ist ein Geräusch in der Luft, das anders ist als der  platschende  Regen.  Ich  eile  zur  Hausecke  ‐  und  nun  höre  ich  es  ganz  deutlich.  Da  kommen  Reiter,  viele  Reiter.  Sie  sind schon ganz nahe. Unter dem schützenden Mantel des  Regens habe ich sie zu spät wahrgenommen. Und jetzt, wo  schon graue Dämmerung in das Tal kriecht, kann ich kaum  noch unerkannt zurück zum Wald.  »Was ist, Rocky?« ruft sie leise. »Warum läufst du weg?«  Ich bin wieder bei ihr, unter dem Fenster. »Kitty, sie kom‐ men. Ich werde versuchen, den Wald zu erreichen. Denk an  den Doc. Wade braucht unter allen Umständen Hilfe! Tu es  für ihn, Kitty!«  118

»Rocky. Du kannst nicht mehr weg, Sie sind schon zu nahe,  ich höre sie. Sie... werden dich abschießen. Komm herein!«  Sie hat recht. Natürlich hat sie recht. Verdammte Schweine‐ rei.  Ein  paar  Minuten  eher  hätte  ich  es  schaffen  können.  Hier  gibt’s  kein  langes  Überlegen.  Ich  streife  den  Ölum‐ hang  ab  und  reiche  ihn  Kitty  herein.  Dann  bin  ich  durch  das  Fenster  und  ziehe  es  zu.  Kitty  wirft  den  Ölumhang  in  den Schrank und streift ihre Reitkleidung über. Schon wer‐ den vor dem Haus rauhe Stimmen laut.  »Hör  zu,  Kitty!«  sage  ich  rasch.  »Verrate  auf  keinen  Fall,  daß  du  etwas  von  dem  Überfall  weißt!  Irgendwie  wird  es  dir schon glücken, daß du in die Stadt kommst. Sei vorsich‐ tig! Um mich brauchst du dich nicht zu kümmern.«  »Ja,  Rocky.  Ich werde es beherzigen. Nur  eins  noch:  weißt  du, wer Jim . . . wer Jim getötet hat?«  »Vielleicht. Es ist nicht sicher. Wenn ich es weiß, werde ich  es dir sagen. Bestimmt, Kitty.«  Schwere  Fäuste  bollern  an  der  Haustür.  Ich  höre  einen  knirschenden Schritt unter dem Fenster, es klopft.  »Kitty  ‐  mach  auf!  Verdammt,  wir  haben  es  eilig!«  Das  ist  Sid Molas Stimme. Und ich sehe, wie Kittys Hände sich vor  der Brust verkrampfen. Nun weiß sie es. Nun kann sie sich  alles andere selbst denken.  »Ja, Sid!« Ihre Stimme ist ganz ruhig und sehr kühl.  »Was  ist denn los? Moment, ich muß mich anziehen!«  Kitty  öffnet  die  Schranktür  und  winkt  mir  mit  der  Hand.  Soll  ich  mich  darein  verkriechen,  zum  Teufel?  Aber  wenn  Sid  Mola  mißtrauisch  wird,  wenn  er  einen  Blick  in  dieses 

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Zimmer wirft ‐ oder wenn er gar meine Fußspur unter dem  Fenster sieht... es ist schon besser so.  »Verrate  dich  nicht!«  flüstere  ich.  »Mach  gute  Miene  zum  bösen Spiel! Denk an Wades Verwundung!«  Sie nickt und wirft ein Jackett über. Dann schließt sich die  Schranktür  hinter  mir.  Ich  halte  sie  von  innen  zu.  Kittys  Schritte entfernen sich. Da säßen wir also in der Falle!    

13. Heißes Blei   Noch kann ich die einzelnen Stimmen nicht unterscheiden,  aber schon nach kurzer Zeit poltern schwere Schritte in das  Zimmer  nebenan.  Hink  Delazons  Organ  ist  sofort  zu  er‐ kennen, und auch Sid Molas Stimme kenne ich mittlerweile  gut.  »Was bedeutet das alles, Sid?« höre ich Kitty sagen. »Es ge‐ hört  sich  wirklich  nicht,  eine  Frau  um  diese  Zeit  aus  dem  Bett zu holen. Was wollen die vielen Männer hier?«  »Mein liebes Kind ...« das ist Molas arrogante Stimme, ». . .  du  wirst  jetzt  dein  Mündchen  halten  und  schön  zuhören.  Der Spaß ist vorbei, jetzt fängt der Ernst des Lebens an. Wir  sind  hinter  Viehdieben  hergewesen.  Und  was  meinst  du  wohl,  wer  dabei  war?  Du  ahnst  es  nicht,  mein  Täubchen!  Dein sauberer Freund Rocky Bragg!«  »Rocky Bragg?«  »Ganz  recht.  Wir  sind  in  eine  Falle  gelaufen  und  haben  Verluste gehabt. Hier ‐ Hink Delazon hat zum Beispiel n’e  120

Schramme  am  rechten  Arm.  Und  ich  habe  zwei  Löcher  in  meinem schönen Hut.«  »Und das hat Rocky Bragg alles allein gemacht?« fragt Kit‐ ty. Sie versteht sich wahrhaftig aufs Schauspielern.  »Quatsch!«  Das  ist  Hink  Delazons  Organ.  »Eine  ganze  Bande  hat  er  bei  sich.  Wade  Holm  gehört  auch  mit  dazu.  Dem  habe  ich  noch  nie  über  den  Weg  getraut.«  »Wade  Holm soll ein Viehdieb sein?« ruft Kitty, »Da lachen ja die  Hühner!  Das  müßt  ihr  jemand  anderem  erzählen,  aber  nicht mir!«  »Ah  ‐  ist  wohl  auch  dein  Freund,  wie?«  dehnt  Sid  Mola.  »Gut, daß wir das wissen.«  »Sid, ich verbitte mir diesen Ton! Wenn ihr euch nicht ans‐ tändig  aufführen  wollt,  mache  ich  von  meinem  Hausrecht  Gebrauch!«  »Du  bist  aber  witzig,  Täubchen.  In  diesem  Land  regieren  wir, merk dir das. Aber wenn du hübsch artig bist, kannst  du dabei nur gewinnen. Wann wollte Rocky Bragg wieder‐ kommen?«  »Überhaupt nicht. Ich habe ihm das Haus verboten, weil er  dich niedergeschlagen hat. Aber ich glaube, er hatte recht.«  »Was du nicht sagst! Dieser stinkende Schafskerl! Hinterlis‐ tig hat er mich angefallen, der Satan!«  »Schon  gut,  Sid.  Darf  ich  nun  erfahren,  was  dieser  Besuch  bei mir zu bedeuten hat? Bin ich etwa auch ein Viehdieb?«  Hink  Delazon  lacht  brüllend,  und  die  anderen  fallen  mit  ein. Dann sagt Jill, der saubere Bruder Hinks: »Da müssen  wir  erst  deine  Weide  durchkämmen,  Kitty.  Man  weiß  nie,  was sich dabei anfindet. Aber wir sind gar nicht so, wie wir  121

aussehen.  Wir  wollten  dich  nur  warnen.  In  einem  Weide‐ krieg weiß man nie, was passiert, nicht wahr?«  »Es  ist  also  Krieg?  Und  wer  kämpft  gegen  wen?  Und  wo‐ rum geht es?«  »Mußt nicht so neugierig sein. Koch lieber eine Tasse Kaf‐ fee.’’  Eine  Weile  kann  ich  nichts  verstehen,  weil  sie  nur  ge‐ dämpft  sprechen.  Dann  höre  ich  Hufschlag,  ein  einzelner  Reiter  kommt  auf  den  Hof  und  wenig  später  ins  Zimmer.  An seiner Stimme erkenne ich Kid Smith, den rauhbeinigen  Cowboy  Kane  Shurks,  der  so  gern  mit  Fäusten  um  sich  schlägt.  »Sie  sind  abgezogen«,  meldet  er.  »Ich  habe  in  einem  Ge‐ büsch am Wege gelegen. Sieht so aus, als wollten sie in die  Badlands. Zwei waren verwundet, anscheinend schwer. Ich  wette, sie brauchen einen Arzt.«  »Ah,  gut!  Hast  du  erkannt,  wer  verwundet  war?  Und  wie  viele Männer waren es überhaupt?«  »Hal  Fisher  habe  ich  erkannt,  zwei  andere  nicht.  Rocky  Bragg war bestimmt nicht dabei. Vielleicht ist er zur Stadt,  zum Arzt.«  »Das  glaube  ich  nicht«,  brummt  Hink  Delazon.  »Er  weiß  genau, daß er  nicht  heil durchkommen  kann,  wenn er das  riskiert. Hm ‐ laß mich mal nachdenken. Wenn sie wirklich  einen Arzt brauchen ...« »Bestimmt, Hink! Wade Holm lag  auf einer  Schleppbahre. Sah so aus, als wäre er schon halb hops. Und  Ruß  Urba  hing  auch  wie  ’ne  Wasserleiche  auf  seinem  Gaul.«  122

»Dann  steckt  Rocky  Bragg  irgendwo  hier  in  der  Gegend.  Ich  kenne  den  Burschen.  Er  ist  gerissen.  Er  kann  verflucht  rangehen,  aber  nur,  wenn  er  muß.  Ich  wette,  daß  er  gar  nicht weit entfernt ist.«  Mir  wird  schwül  unter  dem  Hut.  Wenn  sich  Kitty  jetzt  durch  einen  Blick,  durch  eine  falsche  Bewegung  verrät.  .  .  wenn  sie  in  Panik  gerät,  dann  könnte  die  Bande  auf  die  Idee kommen, das ganze Haus auf den Kopf zu stellen.  »Ich  wüßte,  was  ich  täte,  wenn  ich  Rocky  Bragg  wäre«,  fährt  Delazon  langsam  fort.  »Ich  würde  nicht  selbst  in  die  Stadt reiten. Ich würde jemanden schicken. Und wer käme  dafür in Frage, Boys? Versetzt euch in Braggs Lage!«  Schweigen.  Sie  schienen  alle  mächtig  nachzudenken,  bis  Sid Molas Stimme das Schweigen bricht.  »Ich  weiß,  was  du  meinst,  Hink.  Bragg  hat  nur  wenige  Freunde  im  Land.  Dazu  zählt  Kitty.  Du  meinst,  er  wird  hierher kommen und Kitty zum Arzt schicken. Ist es das?«  »Genau, Sid. Und damit werden wir ihn fangen. Die ande‐ ren fürchte ich nicht ‐ nur Rocky Bragg kann uns gefährlich  werden.«  »Er  wird  nicht  kommen,  wenn  er  uns  hier  versammelt  sieht.  Er  ist  jetzt  gewarnt  und  wird  höllisch  vorsichtig  sein.«  »Natürlich. Wer sagt  denn, daß er uns sehen muß. Im Ge‐ genteil! Wenn er schon irgendwo dort oben herumkriechen  sollte,  wird  er  uns  wegreiten  sehen.  Und  Kitty,  die  brave,  liebe Kitty, wird uns nachwinken und dann den guten Ro‐ cky empfangen.« 

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»Nein!«  Kittys  Stimme  klingt  scharf  und  eisig.  »Jetzt  weiß  ich,  welches  schmutzige  Geschäft  ihr  betreibt.  Ich  hätte  es  mir  denken  sollen,  denn  wo  ein  Delazon  seine  dreckigen  Finger im Spiel hat...«  Es  klatscht  laut.  .  .  einmal,  zweimal.  Ich  höre  einen  Weh‐ laut. Er hat Kitty geschlagen. Dieser gottverdammte Lump  hat sich an ihr vergriffen.  »Zähme deine Zunge, du Wildkatze!« faucht Sid Mola. »Du  wirst tun, was wir befehlen, oder...«  »Nichts könnt ihr mir befehlen, gar nichts! Und du erbärm‐ licher  Kerl  ‐  ich  habe  dich  mal  für  einen  Mann  gehalten.  Was bist du denn? Eine Kleiderpuppe, die sich an zwei Re‐ volvern  festhält.  Rocky  Bragg  hat  mich  gewarnt,  und  ich  hab’s nicht glauben wollen. Ja, schlag mich nur! Das ist das  einzige,  was  du  kannst  ‐  dich  an  Wehrlosen  vergreifen.  Aber ihr kennt Rocky Bragg noch nicht. Ihr alle werdet ihn  kennen lernen ‐ und das Erwachen wird furchtbar sein.«  Donnerwetter,  so  eine  tolle  Rede  habe  ich  lange  nicht  ge‐ hört.  Kitty  ist  mächtig  in  Fahrt,  aber  das  ist  natürlich  das  Verkehrteste,  was  sie  machen  kann.  Verdammt,  ich  sitze  hier  wie  auf  heißen  Kohlen.  Wenn  sie  jetzt  Dummheiten  macht, wenn sie sich verrät. . .  »Schluß!«  donnert  Hink  Delazon.  »Wir  haben  keine  Zeit,  uns  dein  Gewäsch  anzuhören.  Fesselt  sie  auf  einen  Stuhl  und stopft ihr was in den Mund.«  »Okay«, knurrt Kid Smith. Für den Bullen ist das natürlich  das  gefundene  Fressen.  Wieder  überlege  ich,  ob  ich  sofort  hinüber soll, aber nur kaltes Blut und klarer Verstand kön‐ nen jetzt helfen.  124

»Sid«,  fährt  Delazon  fort,  »du  reitest  mit  den  Boys  in  die  Stadt  zu  Kane.  Schick  die  Hälfte  zur  Ranch  zurück.  Kane  Shurk kann selbst entscheiden, wie es weitergehen soll. Ich  bleibe mit Kid Smith hier ‐ als Empfangskomitee für Rocky  Bragg.«  »Ah, das ist gut! Aber lieber wäre mir, ich könnte hier blei‐ ben,  Hink.  Ich  habe  mit  dem  Burschen  ein  Hühnchen  zu  rupfen.«  »Ich auch, Freund Sid. Jill ‐ du gehst zu Doc Williams und  läßt  ihn  nicht  aus  den  Augen.  Könnte  sein,  daß  Rocky  Bragg  doch  selbst  in  die  Stadt  geritten  ist.  Paßt  auf  dem  Weg dorthin auf, klar? Und beeilt euch gefälligst!«  Die Dielen knarren unter den Stiefeln, Türen klappen, dann  entfernt sich knatternder Hufschlag. Verfluchte Kiste! Wäre  ich  direkt  in  die  Stadt  geritten,  könnte  ich  jetzt  schon  fast  da  sein.  Wie  es  aussieht,  ist  es  nun  so  gut  wie  unmöglich  geworden,  Doc  Williams  aus  der  Stadt  herauszubekom‐ men. Soll Wade Holm verbluten?  Es gibt nur einen Weg ‐ den harten, den Weg der rauchen‐ den Revolver!  *  Die  Nerven  sind  aufs  äußerste  gereizt.  Seit  Wochen  habe  ich  kein  Bett  gesehen,  seit  langen  Tagen  schon  hat  eine  Aufregung die andere gejagt ‐ denn der Verlust der Herde  ist schließlich kein Pappenstiel. Und noch immer nagen die  Sorgen um meine vier Boys, obwohl es jetzt kaum noch ei‐ ne Hoffnung gibt, sie lebend wiederzusehen.  Dann  der  Tod  Jims  .  .  .  dann  der  heimtückische  Anschlag  Rod Francis’ . . . und endlich der Überfall auf Wade Holm.  125

Das  alles  bleibt  nicht  in  den  Kleidern  sitzen,  verdammt  noch  mal.  Es  kann  auch  den  härtesten  Mann  zermürben.  Die schlaflosen Nächte rächen sich. Ich gucke nur noch aus  entzündeten  und  überempfindlichen  Augen,  und  jede  Kleinigkeit kann mich auf die Palme bringen.  Well, so stehen die Aktien auf meiner Seite. Ruhe hätte ich  nötig  und  Schlaf.  Aber  der  Teufel  soll  an  Schlaf  denken,  wenn ihm  die Zeit auf den Nägeln brennt ‐ und wenn ne‐ benan zwei abgefeimte Schurken hocken und finstere Pläne  ausbrüten. Daß sie Kitty geschlagen und nun gar  gefesselt  haben, das schlägt dem Faß den Boden aus!  Langsam öffne ich die Schranktür. Nebenan, nur durch die  Tür getrennt, rumort einer mit Töpfen. Ein Streichholz wird  angerissen,  und  unter  dem  Herd  fängt  das  Feuer  an  zu  prasseln. An den  wuchtigen Schritten  kann ich hören,  daß  sich  Kid  Smith  um  das  Feuer  bemüht,  denn  er  ist  wesent‐ lich schwerer und größer als Hink Delazon.  »Wo  hast  du  den  Kaffee  stehen?«  knurrt  Kid.  »Ah,  das  Tuch  sitzt  dir  im  Wege,  was?  Soll  sie  geknebelt  bleiben,  Hink?  Ich  meine,  wenn  einer  kommt,  werden  wir  es  früh  genug merken.«  »Schon  gut,  nimm  den  Knebel  raus«,  brummt  Hink.  »Und  guck mal im Schrank nach, ob du nicht was zu beißen fin‐ dest.«  Kitty  seufzt  tief.  Anscheinend  hat  Kid  Smith  den  Knebel  entfernt.  Ich  massiere  eifrig  meine  Hände,  die  von  dem  naßkalten  Wetter  noch  klamm  sind.  Vielleicht  bin  ich  mit  dem Revolver nicht ganz so gut wie ein Sid Mola oder Dag  Krim,  denn  meine  Hände  haben  ihr  Leben  lang  arbeiten  126

müssen ‐ aber schlecht bin ich gewiß nicht mit der Kanone.  Ein  Mann,  der  in  den  Mogollons  haust,  muß  sich  mit  sol‐ chen Finessen auskennen, sonst wird er nicht alt.  Langsam  lasse  ich  den  Revolver  aus  dem  Halfter  gleiten  und prüfe die Ladung. Sie ist nicht naß geworden. Die töd‐ lichen  Stahlmantelgeschosse  schimmern  matt  im  grauen  Dämmerlicht, das durch die Gardinen kriecht.  Ein  paarmal stoße ich den Colt zurück in den  Halfter  und  ziehe ihn so schnell wie möglich. Das Leder ist glatt genug.  Es  ist  geschmeidig  und  klemmt  nicht  ‐  ein  Umstand,  der  schon  manchem  zum  Verhängnis  geworden  ist.  Bei  einem  Revolverkampf kommt es auf die geringste Kleinigkeit an.  Wer  einen  winzigen  Fehler  macht,  ist  tot  und  kann  ihn  nicht  mehr  korrigieren.  Wenn  ich  durch  jene  Tür  ins  Ne‐ benzimmer  trete,  gibt  es  kein  Zurück  mehr.  Darum  muß  vorher alles bedacht sein.  Ich  höre  Kid  Smith  im  Schrank  kramen.  Verschiedene  Ge‐ genstände  poltern  und  fallen  auf  die  Erde.  Er  lacht  dazu  und  pfeift  ein  Lied.  Dann  grollt  Hink  Delazon:  »Laß  das  blöde  Gepfeife.  Wenn  er  kommt,  wird  er  dadurch  nur  ge‐ warnt.«  Die Kaffeemühle mahlt, der Wasserkessel summt. Ich trete  aus  dem  Schrank  und  schiebe  ihn  behutsam  zu.  Auf  Ze‐ henspitzen gehe ich bis zur Tür, die in die Küche führt. Ich  sehe  sie  deutlich  vor  mir,  wenn  ich  auch  eine  Ewigkeit  nicht  drin  gewesen  bin.  Früher,  mit  Jim,  habe  ich  oft  dort  gesessen,  auf  der  Ofenbank  neben  dem  Herd  oder  in  der  Sofaecke. 

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Ich möchte wissen, was Kitty jetzt denkt. Für sie muß dies  alles  wie  ein  Blitz  aus  heiterem  Himmel  gekommen  sein.  Vor  allem  die  Enttäuschung  mit  Sid  Mola.  Ich  weiß,  wie  das ist, wenn man liebt und plötzlich seine Liebe wie eine  Seifenblase  platzen  sieht.  Oh  ja,  Kitty  Deep,  ich  weiß,  wie  es schmerzt!  Ich öffne die Tür, trete schnell hindurch und lasse sie hinter  mir ins Schloß gleiten. Es ist soweit!  *  Kitty sitzt in der hinteren Ecke des Raumes, die Arme hin‐ ter dem  Stuhl  verschränkt, den  ganzen Oberkörper mit ei‐ nem  Lasso  umwickelt.  Im  Sofa,  zwei  Schritte  von  ihr  ent‐ fernt, hockt Hink Delazon. Er hat den Kopf in die Hand ge‐ stützt und döst anscheinend. Erst jetzt, als die Tür leise ins  Schloß knackt, schaut er auf. Die Hand sinkt vom Kopf he‐ runter,  sein  Mund  öffnet  sich,  die  Augen  quellen  förmlich  über.  Auch  Kid  Smith  dreht  sich  um.  Er  hat  eine  Tasse  in  der  Hand, die er just vor Hink absetzen will. Er duckt sich, der  Bulle.  Er  ist  gut  einen  Kopf  größer  als  ich,  mit  gewaltigen  Muskelpaketen.  Aber  er  ist  kein  Mann,  den  ich  fürchten  müßte.  Dazu  ist  er  viel  zu  unbeweglich.  Rohe  Kraft  allein  tut’s auch nicht.  »Hallo,  Freunde!«  sage  ich  gemütlich.  »Es  ist  nett,  daß  ihr  Kaffee für mich kocht.«  »Rocky...!« stöhnt Hink Delazon. »Mein Gott.. . wie . . . wie  bist du hier reingekommen?«  »Durch die Tür, Hink. Ich bin nicht der Gott seibeiuns, der  durch den Schornstein ins Zimmer kommt. Steh ruhig, Kid,  128

das  ist  besser  für  deine  Gesundheit.  Einen  Augenblick  noch, Kitty ‐ ich bin gleich fertig.«  Sie  lächelte.  Eine  wuschelige  Haarsträhne  hängt  ihr  in  die  Stirn, aber sie sieht trotzdem verdammt hübsch aus. Ich ni‐ cke ihr zu und schaue wieder zu den beiden anderen. Kid  preßt die Fäuste so um die Tasse, daß sie zerbricht.  »Du verdammter Hund!« knurrt er. »Glaub ja nicht, daß du  lebend hier rauskommst!«  »Mit dem Mund tötest du mich nicht, Kid. Und mit deinen  Fäusten  auch  nicht.  Ihr  seid  lange  genug  im  dunkeln  he‐ rumgekrochen. Jetzt wird bei Licht gekämpft. Wer hat Jim  Deep getötet, Hink Delazon?«  »Rocky«,  sagt  er  schnell,  »es  ist  wohl  das  beste,  wenn  wir  uns  über  alles  ruhig  unterhalten.  Ich  schlage  vor  ...«  »Wer  hat Jim Deep getötet, Hink? Auf eine klare Frage gehört ei‐ ne klare Antwort!«  »Es  ist  das  Neueste,  was  ich  überhaupt  höre,  daß  Jim  tot  sein soll! Wer hat ihn denn gefunden?«  »Woher weißt du denn, daß seine Leiche versteckt worden  ist? Hat es dir der Mörder gesagt oder warst du selber da‐ bei?«  »Das  ist  Faselei,  Rocky.  Ich  habe  damit  nichts  zu  tun.  Du  kannst es mir nicht anhängen!«  »Glaubst du! Wo sind meine zweitausend Schafe geblieben,  Freund Hink? Antworte, aber schnell!«  »Deine Schafe? Was gehen mich deine Schafe an! Ich habe  in meinem ganzen Leben noch keins angerührt!«  »Vielleicht magst du Schafe nicht besonders gern, aber das  Geld, das sie einbringen, wirfst du bestimmt nicht weg. Ihr  129

habt  geglaubt,  ihr  hättet  es  wer  weiß  wie  schlau  angefan‐ gen, Hink. Aber wer solche Leute wie Rod Francis ins Ver‐ trauen zieht...«  »Francis? Du spinnst. Mit dem  Laumann haben wir nichts  zu schaffen.«  »Es  war  bei  weitem  nicht  so  schlau,  wie  es  auf  den  ersten  Blick  aussieht.  Rod  Francis  hat  uns  mit  der  Wildpferdjagd  weggelockt ‐  und  nicht nur  mich, sondern auch Jim Deep.  Das  hat  mir  den  ersten  Fingerzeig  gegeben.  Nun,  Rod  ist  wahrhaftig  nicht  der  Mann,  der  seinen  Mund  hält,  wenn  man ihm nur richtig die Daumenschrauben anlegt.«  »Verdammt!  Der  Hund  hat  geplappert?  Dafür  werde  ich  ihm die Zunge rausreißen!«  »Du  bestimmt  nicht,  Hink.  Und  jetzt  erzähle  mir,  wo  ihr  meine  vier  Boys  verscharrt  habt.  Schnell,  Hink,  ich  hab’s  eilig.«  »Hör zu, Rocky ‐ es ist nicht meine Schuld. Bestimmt nicht.  Ich war auch nicht dabei, ich meine; nicht bis zum Schluß.  Ich  glaube  gar  nicht,  daß  deine  Boys  tot  sind.  Nein,  das  glaube ich wirklich nicht. Kane Shurk hat den Befehl gege‐ ben,  und  wir  mußten  gehorchen.  Du  kennst  Kane  nicht.  Gegen den kommt keiner an.«  »Die Schafe sind in Dicksons Point verladen worden?«  »Ja. Warum fragst du, wenn du doch schon alles weißt. Oh,  dieser verfluchte Rod Francis! Aber das Geld, das hat Kane  allein  eingesteckt.  Ich  habe  keinen  roten  Cent  bekommen,  Rocky. So wahr ich hier sitze ...« 

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»Du  lügst,  Hink  Delazon.  Dein  ganzes  Leben  besteht  aus  Lüge, Betrug, Raub und  Mord. Kid Smith ‐ du warst auch  dabei! Bist du auch zu feige, es einzugestehen?«  »Pah ‐ das ist alles Geschwätz. Ich weiß nichts von Schafen  und  will  auch  nichts  wissen.  Ich  kriege  mein  Geld  von  Shurk und tu meine Arbeit dafür.«  »Sicher. Blutarbeit. So wie in der vergangenen Nacht.« Ich  lasse  Kid  nicht  aus  den  Augen.  Er  ist  im  Augenblick  der  Gefährlichere,  denn  er  steht  nur  knapp  zwei  Schritte  vor  mir. Wenn er einen kleinen Trick versucht, wie ich ihn bei  Sid  Mola  angewandt  habe,  kann’s  kritisch  werden.  Er  braucht nur blitzschnell loszuspringen.  »Dazu  brauchst  du  Beweise,  Rocky  Bragg!«  knurrt  Kid.  »Du  hast  mich  nicht  gesehen  und  ich  dich  nicht.  Ich  habe  nicht geschossen.«  Natürlich  lasse  ich  auch  Hink  Delazon  nicht  außer  acht.  Obwohl ich Kid fest  anschaue, habe ich Hink gerade noch  im  Blickwinkel.  Ich  sehe  zum  Beispiel,  daß  er  die  linke  Hand verstohlen Zoll um Zoll tiefer gleiten läßt.  »Du  bist ein Narr, Kid«,  sage ich. »Du holst für Leute  wie  Kane  Shurk  und  die  Delazons  Kastanien  aus  dem  Feuer  und wirst dafür mit ein paar Dollars bezahlt ‐ oder mit ei‐ ner  Kugel.  Solche  Narren  wie  du  verdienen  gar  keine  Chance.  Man  sollte  dich  einfach  an  den  nächsten  Ast  hän‐ gen.«  Jetzt  ist  Hinks  linke  Hand  verschwunden.  Gleich  wirds  passieren ‐ jetzt.  Ich  werfe  mich  vorwärts.  In  genau  dem  gleichen  Sekun‐ denbruchteil  stößt  sich  auch  Kid  Smith  vom  Tisch  ab.  Ich  131

fliege um Haaresbreite an ihm vorbei und landete auf allen  Vieren auf der Erde. Ich sehe ‐ denn jetzt habe ich nur Au‐ gen für Hink Delazon ‐ ich sehe Hink aus dem Sofa hoch‐ schnellen und gleichzeitig das Mündungsfeuer seiner Waf‐ fe.  Aber  wohin  schießt  er  denn,  zum  Teufel?  Ich  bin  doch  gar nicht mehr an der Tür.  Ich rolle auf die linke Seite und habe den Colt mit der Rech‐ ten heraus; als Kids Körper gegen die Tür kracht. Ich ziehe  die Waffe in einem flüssigen Schwung hoch, schaue in das  runde  Loch  der  Mündung,  die  Hink  Delazon  jetzt  zu  mir  herumwirft ‐ dann lasse ich den Hammer fallen.  Hink  Delazon  steigt  förmlich  in  die  Höhe.  Sein  Körper  schiebt  den  Tisch  beiseite,  knickt  in  der  Hüfte  ein  und  rutscht neben dem Tisch zu Boden. Ich schnelle mich hoch  und wirbele herum. Kid Smith liegt neben der eingedrück‐ ten Tür und zerrt mit der Rechten die Waffe aus dem Half‐ ter.  Sein  Gesicht  sieht  merkwürdig  verkrampft  aus,  aber  das kann auch an der schlechten Beleuchtung liegen.  Es dauert lange,  bis er den Revolver hebt.  Ich  schieße ihm  das Schießeisen aus der Hand. Er stöhnt plötzlich, und sein  Kopf sinkt gegen die Türfüllung. Zweimal versucht er, sich  aufzuraffen  ‐  dann  bäumt  der  gewaltige  Körper  sich  nach  hinten und liegt still.  »He,  Kid!«  sage  ich.  »Stell  dich  nicht  an!  Du  kannst  mir  keine Komödie vorspielen! Du hast bloß einen Ratscher an  der Hand.«  »Ich glaube«, murmelt Kitty in der Ecke, »ich glaube, er ist  tot, Rocky. Hink Delazons Kugel hat ihn getroffen, ich habs  genau gesehen. Ich weiß nur nicht, wo es ihn erwischt hat.«  132

Damit habe ich nicht  gerechnet. Ich wollte ihn  nicht töten.  Ich  wollte  ihn  lebend  haben,  denn  Kid  Smith  ist  bestimmt  ein  Zeuge  der  Vorgänge  in  den  Bergen  gewesen.  Sollte  er  wirklich tot sein?  Bei Hink Delazon genügt ein Blick in die gebrochenen Au‐ gen. Er lächelt im Tode ‐ vielmehr sieht es wie ein Lächeln  aus, obwohl es keins ist. Er wollte töten und wurde getötet.  Und Kid Smith?  Ich knie neben dem Riesen nieder. In jenem Augenblick, als  ich die Tür verlassen hatte, prallte sein Schädel dort auf, wo  eine Sekunde vorher mein Kopf sich befunden hatte. Mög‐ lich,  daß  Hink  Delazon  gar  nicht  mitgekriegt  hat,  wie  ich  von der Tür weggeflogen bin. Jedenfalls ist Delazons Kugel  unter  Kids  Achselhöhle  eingedrungen  und  hat  sich  einen  Weg unmittelbar am Herzen vorbei gesucht. Es war der al‐ lerletzte  Hauch  von  Kraft,  der  ihn  noch  die  Waffe  ziehen  ließ.  Ich  bin  müde,  unsagbar  müde.  Angewidert  stoße  ich  die  leeren  Hülsen  aus  und  ersetze  sie  durch  frische  Patronen.  Ich  schleppe  mich  zu  Kittys  Stuhl,  knüpfe  mit  zitternder  Hand  ‐  ja,  sie  zittern,  die  Hände,  ‐  knüpfe  die  Stricke  los  und lasse mich dann auf den nächsten Stuhl fallen. Ich bin  fertig, ausgebrannt...

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14. Bud Abbott   Die  fünf  Tassen  Kaffee,  die  ich  hintereinander  trinke,  wir‐ ken Wunder. Das weckt die Lebensgeister und bringt mich  einigermaßen auf die Strümpfe.  »Was nun, Rocky?« fragt Kitty beklommen. »Du kannst sie  doch nicht alle umbringen!«  »Wenn es nach mir ginge, würde kein Tropfen Blut vergos‐ sen, Kitty. Glaube mir, daß es mich ekelt, den Revolver an‐ zufassen. Aber bin ich ein toller Hund, daß ich mich zu To‐ de hetzen lassen muß? Oh nein! Kane Shurk erntet, was er  gesät hat.«  »Aber wie sollen wir Wade jetzt noch helfen? Natürlich rei‐ te ich gern in die Stadt...«  »Auf gar keinen Fall. Ich reite! Du mußt hier natürlich ver‐ schwinden.  Ich  brauche  nur  ein  frisches  Pferd.  Irgendwie  werde ich schon zu Doc Williams durchkommen.«  »Das ist doch Wahnsinn, Rocky. Die ganze Bande ist in der  Stadt.  Hink  hat  seinem  Bruder  Jill  extra  befohlen,  in  Doc  Williams  Haus  aufzupassen.  Nein,  es  wäre  dein  sicherer  Tod. Ich muß es tun. Und wenn ich mich zum Doc durch‐ schießen  muß!  Doch  vorher  müssen  die  beiden  Toten  ver‐ schwinden. Sie können hier nicht liegen bleiben. Wenn du  Wache hältst, damit ich nicht überrascht werde, könnte ich  sie hinter dem Haus beerdigen.«  »Ja. Ich werde Old Tuck holen. Er kann dir helfen. Hoffent‐ lich haben sie ihm nichts angetan!« 

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»Warte. Ich gehe erst einmal hinaus und peile die Lage. Es  könnte  sein,  daß  doch  noch  Leute  von  Shurk  in  der  Nähe  sind.«  Es regnet immer noch. Die Wolken segeln so niedrig dahin,  daß sie die Baumkronen auf der Höhe zu streifen scheinen.  Ich  schaue  von  der  Haustür  aus  zum  Stall  hinüber  und  dann  den  Weg  nach  rechts  und  links  hinauf.  Es  ist  alles  still. Ob mit Old Tuck etwas nicht stimmt? Ob sie auch ihn  gefesselt haben? Es ist anzunehmen.  Ich springe aus der Haustür und haste über den Hof. Vier  oder  fünf  Schritte  mag  ich  getan  haben,  als  die  Stimme  mich erreicht.  »Stop!« sagt sie. »Nimm die Hände hinter den Kopf, Rocky.  Und versuch keinen Trick ‐ ich spaße nicht!«  Es  ist  die  Stimme  Bud  Abbotts.  Sie  trifft  mich  wie  ein  Schlag.  Jetzt,  wo  ich  den  Weg  frei  glaubte,  jetzt  muß  das  passieren. Ich drehe mich langsam um und denke gar nicht  daran, die Hände zu heben. Soll er doch schießen, wenn er  kann!  »Du  gehörst  also  dazu«,  sage  ich  langsam  und  mit  soviel  Verachtung  in  der  Stimme,  wie  mir  nur  eben  möglich  ist.  »Du  bist  also  auch  einer  von  denen,  die  durch  die  Nacht  schleichen  und  Häuser  in  Brand  setzen  und  Menschen  tö‐ ten.«  »Was faselst du da? Du hast wohl schlecht geschlafen!«  »Überhaupt  nicht,  Bud.  Es  gibt  Leute,  die  mir  den  Schlaf  nicht gönnen. Du gehörst auch dazu.« 

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»Gut. Glaube, was du willst. Ich habe Schüsse gehört, dort  im  Haus.  Ich  war  just  auf  dem  Weg  hierher.  Ich  will  wis‐ sen, was hier geschehen ist!«  »Oh,  glaubst  du  etwa,  ich  hätte  Kitty  umgebracht?  Komm  und überzeuge dich!«  Ich gehe auf die Haustür zu. Er hebt den Revolver und sagt  wieder:  »Stop!«  Aber  ich  spucke  nur  aus  und  marschiere  weiter. Er löst sich von der Ecke, knurrt und ist direkt hin‐ ter mir, als ich in die Tür trete. Sein Revolver bohrt sich in  meinen Rücken. So wandern wir über den Flur und in die  Küche.  »Besuch,  Kitty«,  sage  ich.  Mister  Bud  Abbott  gibt  sich  die  Ehre.  Frag  ihn  mal  ob  er  jetzt  weiß,  wer  Jim  umgebracht  hat.«  Kitty steht am Herd und hat ein Dutzend Eier in die Pfanne  geschlagen. Sie wird blaß bis in die Lippen, als sie den Re‐ volver in Buds Hand sieht.  Aber vermutlich’ sieht auch Bud nicht viel besser aus, denn  jetzt hat er die Toten gesehen.  »Hölle  und  Pest!«  knirscht  er.  »Hink  Delazon  und  Kid  Smith! Das ist. .. »  » ... das ist der Lohn der bösen Tat, Bud!« falle ich schnell  ein.  »Frag  Kitty,  wie  es  passiert  ist.  Mir  wirst  du  ja  wohl  doch  keinen  Glauben  schenken.  Aber  faßt  euch  kurz,  ihr  beiden. Ich habe noch mehr zu tun.«  Ich  ignoriere  die  Waffe  in  seiner  Hand  völlig  und  setze  mich auf die Ofenbank. Ich drehe eine Zigarette, zünde sie  an und höre zu, wie Kitty überhastet alles berichtet ‐ beim 

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Überfall auf Wade angefangen und bei dem Drama hier in  der Küche aufgehört.  Bud  Abbott,  Vormann  Kane  Shurks,  mein  gewesener  Freund, er steht an der Tür und rührt sich nicht. Sein düste‐ res Gesicht sieht aus wie eine Gewitterwolke kurz vor dem  befreienden Blitz.  »Rocky  hatte  wirklich  keine  Wahl,  Bud«,  schließt  Kitty.  »Und  ich  bin  überzeugt,  daß  sie  auch  mich  getötet  hätten,  weil ich zuviel wußte. Ich kann mir nicht vorstellen, daß du  zu ihnen gehörst, Bud ...«  »Spar  dir  die  Worte,  Kitty«,  knurre  ich.  »Stände  er  sonst  hier mit der Kanone in der Pfote? Er ist genauso auf meiner  Fährte wie die anderen Banditen.«  »Halt’s Maul!« brüllt Bud Abbott. Das ist der Blitz, der die  Gewitterwolke  zerreißt.  Einen  Augenblick  sieht’s  tatsäch‐ lich  so  aus,  als  ob  er  sich  auf  mich  stürzen  wolle.  Wie  Schmiedehämmer  hängen  seine  Fäuste  neben  den  Hüften.  Dann  stopft  er  den  Revolver  achtlos  in  den  Halfter  und  verschränkt die Arme über der Brust.  »So«, fauche ich zurück. »Ich soll also das Maul halten. Ich  soll auch wohl Wade Holm verrecken lassen und Ruß Urba  dazu. Und ich soll wohl hübsch stillhalten und mir von dir  einen verplätten lassen, was? Oh nein, Mister Abbott. Jetzt  mußt du Farbe bekennen! Willst du auf einen alten Freund  schießen  oder  endlich  einsehen,  daß  dein  Boß  Kane  Shurk  ein Verbrecher ist?«  »Rocky!«  ruft  Kitty.  »Bitte,  tu  ihm  nicht  unrecht.  Ich  kann  deine Verbitterung verstehen, aber...« 

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»Gut. Ich bin still. Aber jede Minute, die verstreicht; bringt  Wade  Holm  dem  Grab  näher.  Er  war  auch  dein  Freund,  Bud.  Auch  Jim  war  dein  Freund  ‐  und  er  starb  auf  Kane  Shurks Befehl!«  »Beweise  es!«  schreit  Bud.  »Du  redest  bloß  immer  etwas  daher. Beweise brauche ich, Beweise!«  »Gut.  Warten  wir  noch  ein  bißchen.  Es  wird  nicht  allzu  lange dauern, bis jemand von der Bande auftaucht. Sid Mo‐ la  vielleicht  oder  Jill  Delazon.  Vielleicht  auch  Kane  Shurk  höchstpersönlich. Wenn sie mich dann zum Sieb machen...«  »Hör auf ‐ verflucht, hör auf! Ist es . . . ist es so schlimm mit  Wade?«  »Noch schlimmer. Hab du mal ein faustgroßes Loch in der  Schulter und kein Bett und keinen Arzt!«  »Rocky  will  nach  Sunset«,  fällt  Kitty  ein.  »Das  geht  doch  nicht, Bud! Jill Delazon paßt auf, daß niemand zum Doktor  kann.  Bitte,  Bud  ‐  reite  du!  Wenn  du  kein  Herz  von  Stein  hast...«  »Nein!«  knurre  ich.  »Mister  Abbott  steht  auf  der  anderen  Seite des Zaunes. Niemand erwartet von ihm, daß er seinen  Herrn und Meister verrät. Kane Shurk hat ihn doch zu dem  gemacht, was er ist. Kane Shurk wird ihn noch größer ma‐ chen,  ganz  bestimmt.  Vielleicht  sogar  eines  Tages  zum  Mörder. Man kann nie wissen, wie weit man auf der Leiter  des Erfolges steigt.«  Bud  Abbott  löst  sich  von  der  Tür  und  geht  schwerfällig  zum  Herd.  Er  sagt:  »Laß  die  Eier  nicht  verbrennen,  Kitty.  Eßt schnell, ihr beiden. Und dann ‐ ich habe euch nicht ge‐ sehen. Das ist alles, was ich für euch tun kann.«  138

»Danke!«  ruft  Kitty.  Sie  reißt  die  Pfanne  vom  Feuer,  kippt  die Eier auf zwei Teller und holt Biskuits aus dem Schrank.  Ich zertrete die Zigarette und lange zu. Wir schweigen. Bud  steht gebeugt neben dem Tisch und starrt aus dem Fenster.  Natürlich ist es schwer für ihn. Natürlich kann er nicht be‐ greifen, daß sein Boß dies alles befohlen haben soll. Ich be‐ neide ihn nicht.  »Die Toten beerdige ich«, sagt er endlich.  Ich  hole,  nachdem  ich  den  letzten  Happen  eben  herunter  habe, meinen Ölumhang aus dem Nebenzimmer und werfe  ihn  über.  Kitty  sucht  in  fliegender  Hast  das  Notwendigste  zusammen, denn natürlich kann sie nicht bleiben.  »Es  könnte  sein«,  sage  ich,  »es  könnte  sein,  daß  jemand  auch dieses Haus anstecken möchte, Bud. . .«  »Nein«, entgegnet er leise, »nein, das wird nicht geschehen.  Nicht, solange ich da bin!«  »Okay, Bud. Wenn wir uns wieder einmal treffen sollten, so  sollst du eins wissen: ich werde nie auf dich schießen!«  »Ja,  Rocky.  Ja.  Und  ‐  Glück  auf  den  Weg!«  Ich  finde  Old  Tuck  tatsächlich  in  seiner  Kammer  neben  dem  Stall.  Er  ist  gefesselt und flucht nicht schlecht, als ich ihn losbinde. Wir  lassen  alle  Tiere  aus  dem  Stall  und  dem  Korral  frei,  nach‐ dem  wir  die  besten  Reittiere  ausgesucht  haben.  Ich  hole  Grey Star aus dem Wald und sattle um. Dann traben Kitty  und Old Tuck mit Grey Star und zwei Paßtieren am Zügel  davon  ‐  hinüber  zum  Kreide‐Riff,  wo  wir  uns  treffen  wol‐ len.  Und  ich  setze  dem  frischen  Pferd  die  Hacken  ein  und  ga‐ loppiere in die Hügel hinein. Auch ich führe ein gesatteltes  139

Reservepferd mit, denn es dürfte unmöglich sein, Doc Wil‐ liams beritten aus der Stadt zu bringen.  *  Das  hügelige  Land  nimmt  mich  auf  wie  der  sorgende  Schoß  einer  Mutter.  Natürlich  kann  ich  keinen  gebahnten  Weg benutzen, aber wer das Land kennt wie ich, findet ge‐ nügend Deckungsmöglichkeit.  Gefährlich wird’s erst in der Nähe der Stadt. Lange vorher  schon  überlege  ich  mir,  wie  ich  es  am  besten  anstellen  kann, am hellichten Tage in das feindliche Gelände einzud‐ ringen. Denn daß Kane Shurk in Sunset regiert, steht außer  Frage.  Ich  muß  auch  damit  rechnen,  daß  Shurk  oder  Sid  Mola eine Postenkette durch die Hügel legen, um mir den  Weg  zu  sperren.  Natürlich  erwarten  sie  mich  aus  nördli‐ cher  Richtung,  zumal  das  Gelände  südlich  der  Stadt  de‐ ckungsarm ist ‐ abgesehen von dem bewaldeten Höhenzug  der Brakes, der eine Meile südlich Sunset beginnt und von  der Bahnlinie durchschnitten wird.  Die  Bahn!  Das  wäre  eine  Möglichkeit  ‐  vorausgesetzt,  daß  um diese Zeit ein Zug fährt. Leider habe ich den Fahrplan  nicht  im  Kopf,  aber  meines  Wissens  fährt  täglich  um  die  Mittagszeit ein Zug. Ich muß es riskieren.  In weitem Bogen lasse ich die Stadt links liegen und errei‐ che  den  Höhenzug  um  elf  Uhr  vormittags.  Zehn  Minuten  später habe ich die Pferde im Unterholz festgebunden und  mich an den Bahnkörper vorgearbeitet. Immer noch faucht  ein böiger Nordwind durch die Waldgasse, der den Regen,  mit  Hagelkörnern  gemischt,  vor  sich  hertreibt.  Der  Schie‐ nenstrang  läuft  talwärts  fast  schnurgerade  über  die  Ebene  140

und  mündet  auf  dem  Bahnhof  der  Stadt.  Kaum  mehr  als  eine Meile ist sie entfernt ‐ und doch unerreichbar für mich,  denn diesen tischebenen Teller der Prärie kann ich unmög‐ lich zu Pferde überwinden. Wenn ein Zug kommt. . .     Warten.  Ich liege im Gebüsch am Rande  des Bahnkörpers,  den  Hut  über  das  Gesicht  gezogen,  alle  Viere  von  mir  ge‐ streckt.  Die  feuchte  Kälte  kriecht  lähmend  in  die  Glieder.  Die  Zigarette  will  nicht  schmecken.  Das  Warten  zerrt  an  den  Nerven.  Nicht  einmal  das  Eichkätzchen,  das  wenige  Schritte  von  mir  entfernt  Männchen  macht,  kann  meine  Stimmung aufheitern.  Warten. Ich denke an Wade, wie er mit dem Tode ringt. Ich  sehe sein blasses, erschöpftes Gesicht vor mir, von Schmerz  gezeichnet.  Ich  sehe  ihn  wieder  wie  in  der  vergangenen  Nacht,  wie  die  Flammen  seines  brennenden  Hauses  zu‐ ckendes  Licht  und  Schatten  über  sein  Gesicht  warfen,  wie  seine brennenden Augen voll Vertrauen auf mir ruhten. Ich  bin seine letzte, seine einzige Hoffnung.  Und  breiter  als  der  Ozean  liegt  diese  eine  lächerliche  ver‐ dammte  Meile  zwischen  mir  und  Sunset.  Jede  dieser  eilig  vertickenden  Sekunden  und  Minuten  bringt  Wade  Holm  näher an den Rand des Grabes. Ich weiß es, als stände ich  neben  seinem  Lager.  Nur  der  Arzt  kann  helfen  ‐  und  es  muß bald sein! Und wenn heute gar kein Zug kommt?  Dann  muß  ich  reiten.  Einerlei,  was  geschieht  ‐  ich  muß  nach Sunset reiten. Ich bin es Wade schuldig, ihm und un‐ serer  alten  Freundschaft.  Vielleicht  erwartet  mich  von  die‐ ser Seite gar keiner.  141

Aber ich weiß, daß es eine Illusion ist. Ein Blick aus einem  Fenster des Hotels genügt für einen von Kane Shurks Leu‐ ten,  um  mein  Kommen  zu  verraten.  Ein  Reiter,  der  offen  wie  auf  dem  Präsentierteller  nach  Sunset  hinein  will,  hat  von vornherein nicht die geringste Chance.  Da ‐ was ist das? Ein hohles Summen liegt in der Luft, reißt  mich  vom  Boden  hoch.  Ich;  springe  über  den  schmalen  Graben neben den Geleisen, lege das Ohr an die Schienen ‐  ein Zug! Jawohl, ein Zug kommt!  Ich  springe  zurück  ins  Gebüsch,  werfe  den  Ölumhang  ab  und wickele das Gewehr hinein. Beides verstecke ich unter  dem Busch, hinter dem ich mich verberge. Hoffentlich fährt  der  Lokführer  nicht  zu  schnell.  Schließlich  kann  ich  ihn  nicht anhalten. Ich kann es mir nicht leisten, von einem ge‐ sehen zu werden. Denn in Sunset regiert Kane Shurk, und  ich kann von niemandem Hilfe erwarten. Vielleicht hat Ka‐ ne  Shurk  schon  einen  Kopfpreis  auf  mich  ausgesetzt.  Das  ist immer das beste Mittel, unbequeme Leute loszuwerden.  Es  wäre  ein  Wunder,  wenn  Kane  Shurk  davor  zurück‐ scheute.  Ich  zittere  wie  ein  Rennpferd  vor  dem  entscheidenden  Start.  Selbst  meine  Zähne  klappern  wie  im  Fieber  aufei‐ nander.  Jetzt  geht’s  um  die  Wurst.  Nur  gut,  daß  ich  keine  hochhackigen  Reitstiefel  trage,  sondern  leichte  Mokassins  wie Concho. Es ist das praktischste Gehwerkzeug, das sich  denken läßt. Praktisch, bequem und billig dazu.  Das Fauchen der Lok kommt näher. Die Dampfpfeife bläst  ihr schrilles Lied der Begrüßung nach Sunset hinüber. Vor‐

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bei  ist  die  Lok,  der  Kohlentender  .  .  .  die  Kette  der  Güter‐ wagen rollt an. Jawohl, es ist ein Güterzug. Gott sei Dank!  Ich  schaue  hinter  dem  Gebüsch  hervor  zur  Lok.  Niemand  blickt  heraus.  Mit  zwei  langen  Sätzen  bin  ich  hinter  dem  Gebüsch hervor und über dem Graben. Einen Schritt neben  mir wirbeln die Wagen vorbei. Ich laufe los, parallel zu den  Wagen, schneller und immer schneller. So bin ich noch nie  in meinem Leben gerannt! Da ist das Ende eines Wagens ‐  eine  schmale  stählerne  Leiter  führt  hinauf  zum  Bremser‐ häuschen,  eine  dünne  Eisenstange  daneben  dient  als  Ge‐ länder.  Ich  strecke  die  rechte  Hand  nach  der  Stange  aus,  stoße  mich  vom  Boden  ab,  fliege  hinauf.  Der  Ruck  des  schneller fahrenden Zuges reißt mir fast den Arm aus dem  Gelenk, aber nun hat der rechte Fuß Tritt gefaßt ‐ jetzt auch  der linke. Geschafft.  Völlig außer Atem, pustend wie die Lok vorn am Zug, zie‐ he  ich  mich  die  Treppe  hinauf  ins  Bremserhäuschen.  Die  letzten Bäume und Sträucher des Waldes fliegen vorbei, als  die  Tür  hinter  mir  zuklappt.  Ich  schaue  aus  dem  kleinen  Fenster  über  die  Dächer  der  letzten  Wagen,  ehe  ich  mich  neben  der  schmalen  Sitzbank  niederkauere.  Niemand  darf  mich sehen.  Ein  paar  Minuten  später,  kaum,  daß  ich  zu  Atem  gekom‐ men  bin,  rumpeln  die  Räder  über  die  Weichen  des  Bahn‐ hofs,  knirschen  die  Bremsbacken,  schrillt  die  Dampfpfeife.  Der Zug hält. Sunset ... Hauptbahnhof... alles aussteigen . . .    

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15. Die Höhle   Mein  Ohr  registriert  die  vielfältigen  Geräusche  des  Bahn‐ hofs. Ich höre den Fahrdienstleiter rufen und dann mit dem  Zugführer  sprechen.  Schritte  knirschen  unmittelbar  unter  meinem  Hochsitz  vorbei.  Die  Tür  der  Wellblechbaracke  klappt. Kann ich es wagen?  Ich muß es wagen. Vorsichtig hebe ich den Kopf zum Fens‐ ter. Gerade geht ein starker Guß nieder und treibt die Leute  in  die  schützende  Behausung.  Das  Wetter  ist  richtig  für  mich. Ich stoße die Tür auf, rutsche die Leiter hinunter und  bin  unter  dem  Wagen.  Hinter  dem  Hinterrad  hervor  sehe  ich  einen  Mann  am  Fenster  des  Dienstgebäudes  stehen.  Jetzt dreht er sich um, kehrt mir den Rücken zu. Ich starte.  Zehn Schritte sind es nur zum unkrautüberwucherten Ab‐ hang jenseits des Bahnsteiges. Ich überwinde sie in den drei  langen Sätzen und überschlage mich die Böschung hinab ‐  liege  still.  Nur  mein  Atem  und  das  bösartige  Prasseln  der  Regentropfen hängen in der Luft. Niemand hat mich gese‐ hen.  Ein  neuer  kurzer  Spurt  bringt  mich  an  die  Rückfront  des  nächsten  Hauses.  Ich  gleite  an  ihr  entlang.  Hoffentlich  streunt  jetzt  kein  bissiger  Hund  durch  die  Gegend,  der  mich mit seinem Gekläff verrät. Meine Lederjacke trieft vor  Nässe, aber sie läßt so leicht nichts durch. Nur am Hals si‐ ckert das Wasser unter dem Hemd und läuft eisig über den  Rücken.  Fünf  Häuser  weiter  noch  muß  ich.  Doc  Williams  wohnt  schräg  gegenüber vom Hotel,  in dem Kane  Shurk  zweifel‐ 144

los sein Hauptquartier aufgeschlagen hat. Ich springe über  ein  paar  niedrige  Zäune,  bis  ich  auf  dem  Hof  hinter  dem  dritten Haus lande. Es gehört Dick Stanfield, dem Fuhrun‐ ternehmer. Ich husche hinter zwei leeren Planwagen vorbei  und springe hinter den Schuppen, als Dicks grobe Stimme  ruft: »He ‐ wer kriecht da herum?«  Nun, ich kenne Dick von früher her. Er ist ein Vierziger mit  einem martialischen Schnurrbart, der seinem Gesicht etwas  Bärbeißiges  gibt.  Aber  in  Wahrheit  hat  er  das  weiche  Ge‐ müt eines Kindes.  Ich schaue hinter dem Schuppen hervor und lege die Hand  auf  den  Mund.  Er  starrt  mich  an  wie  einen  Geist.  Schaut  sich  schnell  nach  allen  Seiten  um  und  kommt  angewat‐ schelt.  »Rocky,  Mensch!  Bist  du  vom  Affen  gebissen?  Die  ganze  Stadt  steht  Kopf.  Wenn  sie  nur  eine  Nasenspitze  von  dir  sehen, bist du geliefert! Ich wette ...«  »Sie dürfen mich eben nicht sehen, Dick. Ich muß Doc Wil‐ liams herausholen. Ist er zu Haus?«  »Sicher. Sie lassen ihn keinen Schritt tun. Habe so was läu‐ ten  hören,  daß  Wade  Holm  verwundet  sein  soll  und  den  Doc braucht. Stimmt das?« »Genau. Ist jemand bei ihm? Jill  Delazon vielleicht?«  »Ja. Woher weißt du das? Sie haben einen Verwundeten zu  Doc  gebracht,  aber  ich  glaube,  er  ist  schon  hinüber.  Kane  Shurk hat  fürchterlich getobt und  geschworen,  dich  in  der  Luft zu zerreißen!«  »Schon gut. Dazu gehören zwei. Dick. Wenn du mich nicht  verrätst...«  145

»Quatsch! Was denkst du von mir, he? Ich kann Shurk ge‐ nauso wenig riechen wie du. Soll ich rüber zu Doc und ihm  Bescheid  geben?  Du  kannst  solange  reingehen  zu  meiner  Frau und...«  »Nein,  Dick.  Jill  Delazon  würde  sofort  Unrat  wittern  und  Doc doch nicht loslassen.«  »Dann  hau’  ich  ihm  eben  eins  über  die  Nuß!  Glaubst  du,  vor dem verqueren Hund wäre ich bange?«  »Willst du dir Kane zum Feind machen? Er würde dir das  Haus über dem Kopf anstecken, Dick. Nein, ich gehe selbst.  Wenn du etwas tun willst, dann paß auf, ob andere Männer  von Shurk auf diese Straßenseite kommen.« »Okay. Tu ich.  Wenn  dicke  Luft  ist,  fange  ich  an  zu  singen.  Hals‐  und  Beinbruch, Rocky!«  »Danke!«  Und  beruhigt  husche  ich  hinter  dem  Schuppen  entlang hinter das nächste Haus. Ein Kind weint hinter zu‐ gezogenen  Gardinen.  Ich  höre  die  tröstende  Stimme  einer  jungen Mutter, die gleich darauf ein altes Wiegenlied singt.  Weiter.  Auch  hinter  den  Fenstern  von  Does  Haus  sind  die  Gardi‐ nen zugezogen. Lange liege ich flach auf dem Bauch neben  einem  Abfalleimer  und  starre  hinüber.  Nichts  rührt  sich.  Jetzt  hat der  Regen auch einen Weg in meine Hose gefun‐ den. Ich komme mir vor wie eine ertränkte Katze.  Bis zur Hintertür von Does Haus sind es sechs lange Schrit‐ te.  Ein  brüchiger  Zaun  liegt  dazwischen,  der  das  eine  Grundstück  vom  nächsten  trennt.  Vorsichtig  biege  ich  ein  paar  Zaunlatten  auseinander  und  krieche  hindurch.  Auf  dem  Bauche  robbe  ich  dicht  an  Does  Haus  entlang  unter  146

dem  Fenster  her.  Ich  lausche.  Plötzlich  höre  ich  über  mir  hinter dem Fenster Does Stimme.  »Ich  sage  Ihnen eins,  Jill Delazon: für diesen Spaß  werden  Sie bitter bezahlen müssen! Sie zwingen mich, meine ärztli‐ che Pflicht zu vernachlässigen. Well, ich werde mich daran  erinnern,  wenn  Sie  eines  Tages  mit  blutigem  Schädel  vor  mir stehen.«  »Schwatzen Sie nicht soviel, Doc«, knurrt Jill. »Ich tue, was  ich für richtig halte. Gehen Sie vom Fenster weg, Sie Narr.  Glauben Sie, ich sitze zum Spaß hier?«  »Nein,  zum  Spaß  wahrhaftig  nicht.  Dies  ist  blutiger  Ernst.  Ich hoffe nur, daß alles vergossene Blut über euch kommt!«  Ich stemme mich am Türrahmen hoch und drücke vorsich‐ tig  die  Klinke  nieder.  Hoffentlich  quietscht  die  Tür  nicht.  Und  hoffentlich  stecken  nicht  noch  mehr  Banditen  im  Haus. Mit Jill Delazon werde ich schon fertig.  Die Tür ist prima geölt, alles was recht ist. Ich höre immer  noch die Stimmen, höre sie jetzt näher, ohne aber ein Wort  zu  verstehen.  Verstohlen  drücke  ich  mich  auf  den  nur  schwach erhellten Flur. Ich lausche, die Linke am Türgriff,  in der Rechten den Revolver. Mir ist gleichzeitig  heiß  und  kalt.  Does Stimme wird lauter. Er ist wütend. Ich drücke die Tür  ins Schloß und husche über den Flur. Länger zu warten, ist  sinnlos.  Mit  einem  langen  Schritt  bin  ich  im  Zimmer  und  erfasse  mit schnellem Blick die Szenerie. Jill Delazon hat’s sich vor  dem  Fenster  im  Sessel  gemütlich  gemacht.  Doc  Williams  steht  neben  dem  Tisch  und  hält  noch  immer  seine  Gardi‐ 147

nenpredigt.  Jetzt  bricht  er  ab  und  starrt  mich  an  wie  eine  Erscheinung. Auch Jill  reißt  den  Kopf herum ‐ und schaut  in  die  Revolvermündung.  Er  ist  unfähig;  sich  zu  rühren,  unfähig, etwas zu tun oder zu sagen.  »Guten  Tag,  Doc«,  sage  ich.  »Jill,  du  bist  ein  toter  Mann,  wenn du etwas versuchst!«  »Ich  will  doch  verdammt  sein!«  schreit  Doc,  dämpft  aber  sofort seine Stimme. Ich gehe auf Jill zu, der plötzlich sehr  aktiv  wird  und  aus  dem  Sessel  hochspringt.  Er  hebt  die  Hände  wie  ein  Schlangenbeschwörer,  aber  jetzt  gibts  kein  Pardon mehr. Ich schlage ihm den stählernen Lauf des Re‐ volvers über den Kopf und fange die zusammenbrechende  Gestalt auf.  »Einen  Strick,  Doc  ‐  schnell!  Und  einen  Lappen  für  seinen  großen Mund!«  »Darf’s  auch  Chloroform  sein?«  grinst  Doc,  »Mensch,  Ro‐ cky, du bist ein Prachtkerl!«  »Suchen  Sie  Ihre  Sachen  zusammen,  Doc  ‐  schnell  bitte.  Wade  Holm  und  Ruß  Urba  hat’s  ziemlich  schlimm  er‐ wischt. Ich fürchte, daß eine Operation notwendig st.«  »Meine Tasche ist schon gepackt. Für so was muß ein Arzt  stets bereit sein. Moment, ich werfe nur die Jacke und den  Ölmantel über. Dann sattle ich meinen Gaul und ...«  »Kein Pferd, Doc. Wir würden nicht weit kommen. Es muß  anders gemacht werden. Machen Sie sich nur fertig.«  Ich  fessele  und  knebele  Jill  Delazon  und  schaffe  ihn  auf  Does  Anraten  in  den  Stall  hinaus.  In  aller  Eile  erkläre  ich  Doc, wie ich mir den Rückweg aus der Stadt gedacht habe ‐ 

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und  er  ist  derselben  Meinung.  Ich  bin  mit  dem  Zug  ge‐ kommen und will auch wieder mit dem Zug abfahren.  Dick  Stanfield  grinst  über  das  ganze  Gesicht,  als  Doc  und  ich  an  ihm  vorbei  in  Richtung  Bahnhof  pilgern.  Wieder  geht es quer durch die Gärten und vorsichtig an den Rück‐ fronten der Häuser vorbei. Es klappt reibungslos. Eine Lok  mit  einem  Güterwagen  dran  rangiert  über  die  Gleise,  die  müssen wir kapern.  »Ich spreche  mit  dem Bahnhofsvorsteher«, sagt Doc ‐ aber  vorsichtshalber  gehe  ich  mit.  Ich  trau  nämlich  in  dieser  verdammten  Stadt  keinem  Menschen  über  den  Weg.  Der  Aufsichtsbeamte hat’s sich am, Ofen gemütlich gemacht. Er  schaut nicht schlecht, als er mich erkennt. Doc beginnt ohne  Umschweife die Verhandlung: »Hör zu, Johnson ‐ wir sind  im Druck. Ich muß einem Verwundeten Hilfe bringen, und  zwar  so  schnell  wie  möglich.  Kannst  du  deine  Lok  da  draußen ein Stück für uns fahren lassen?«  Mister Johnson ‐ derselbe, mit dem ich mich abends zuvor  unterhalten habe ‐ macht ein Gesicht, als hätte er einen Pott  voll Mäuse gegessen. Beschwörend hebt er beide Hände.  »Aber  Doc,  wie  denken  Sie  sich  das!  Ich  kann  doch  nicht  einfach mir nichts dir nichts in der Gegend herumkutschie‐ ren!  Heute  abend  geht  der  fahrplanmäßige  Personenzug  und ...«  »Heute  abend  ist  es  zu  spät!  Verdammt,  legen  Sie  Ihre  lä‐ cherlichen  Vorschriften  mal  beiseite  und  seien  Sie  ein  Mensch!«  »Tut mir leid, Doc«, zuckt er die Achseln. »Ich kann meine  Befugnisse nicht überschreiten. Außerdem habe ich gehört,  149

daß  Wade  Holm  Vieh  gestohlen  haben  soll.  Ich  an  Ihrer  Stelle würde für den keinen Schritt tun.«  »So?« knurre ich. »Haben Sie das gehört, Mister? Dann pas‐ sen  Sie  auf,  was  ich  Ihnen  jetzt  sage:  entweder  geben  Sie  Ihrem Lokführer freiwillig den Auftrag, oder ich lege Ihnen  Daumenschrauen  an.  Ihre  Vorschriften  sind  mir  nämlich  verdammt gleichgültig, wo es um Leben und Tod geht! Al‐ so? Sie haben eine Minute Zeit!«  Er wird ein bißchen blaß, bleibt aber stur bei seiner Weige‐ rung.  Da  packe  ich  ihn  mir,  setzte  ihm  die  Kanone  ins  Kreuz und lasse ihn vor mir her in den Regen marschieren.  Er  ist  plötzlich  mucksmäuschenstill.  Was  so  eine  geladene  Kanone doch für Wunder wirken kann.  Die Lok hält nicht weit von uns entfernt. Ich zwinge Mister  Johnson, die steile Treppe hinaufzuklettern und marschiere  mit Doc hinterher.  »Gib  Volldampf!«  sage  ich  zum  Lokführer.  »Hinüber  zu  den Brakes. Los!«  Fünf  Minuten  später  sind  wir  an  Ort  und  Stelle.  Ehe  wir  abspringen, sage ich den beiden Leutchen :«Ihr könnt jetzt  schnurstracks  zu  Kane  Shurk  marschieren  und  ihm  erzäh‐ len, was passiert ist. Ich möchte dazu nur eins bemerken ‐  ich  merke  mir  die  Leute  sehr  genau,  die  mich  verraten!  Denken Sie darüber nach, Mister Johnson!«  Ich springe ab und führe Doc in das Unterholz hinein. Die‐ se Schlacht wäre gewonnen . . .  *  Bis  zu  dem  Kreide‐Riff,  wo  wir  Kitty  Deep  und  Old  Tuck  programmgemäß  treffen,  sind  es  noch  zwei  Stunden  be‐ 150

schwerlichen  Ritts.  Ein  paarmal  schlafe  ich  im  Sattel  ein,  denn jetzt bin ich seit nahezu vierzig Stunden ununterbro‐ chen  auf  den  Beinen  und  in  dieser  Zeit  von  einer  Aufre‐ gung in die andere  gestolpert. Das haut den stärksten  Ne‐ ger vom Schlitten.  Conchos  Anruf  aus  der  inzwischen  hereingebrochenen  Nacht  kommt  wie  eine  Erlösung.  Er  hat  die  Höhle  gefun‐ den und übernimmt für den Rest der Strecke die Führung.  Erst  als  ich  an  Wades  und  Ruß  Urbas  Lager  stehe,  zittern  mir  die  Knie  richtig.  Concho  gleitet  sofort  wieder  aus  der  Höhle heraus, um draußen herumzustreifen. Trux hat sich  zusammen  mit  Hal  Fisher  rührend  um  die  Verwundeten  bemüht. Sie werden jetzt von Doc und Kitty abgelöst.  Wade  fiebert.  Er  fällt  von  einer  Bewußtlosigkeit  in  die  an‐ dere. Manchmal schlägt er um sich und kämpft mit unsich‐ tbaren Feinden. Ruß Urba dagegen liegt sehr still und starrt  aus eingefallenen Augen zur Decke.  Doc hat über eine Stunde zu tun. Sein Gesicht ist sehr ernst,  als  er  erschöpft  die  Gummihandschuhe  abstreift  und  nach  einer  Zigarette  greift.  Er  zuckt  die  Achseln  und  sagt:  »Ich  habe  getan,  was  ich  konnte.  Wir  müssen  auf  alles  gefaßt  sein. Er hat zuviel Blut verloren. Ich werde bei ihm bleiben.  »  Wir müssen auf alles gefaßt sein ....  Ich nehme die Angst um den Freund und die ohnmächtige  Wut mit hinüber in einen Schlaf, der von wilden Träumen  erfüllt ist, in den Schlaf völliger Erschöpfung und Überrei‐ zung.     151

16. Angriff   Der  leichte  Druck  einer  Hand  reißt  mich  vom  Lager  hoch.  Unwillkürlich  greife  ich  sofort  zur  Hüfte  ‐  doch  Kittys  ru‐ hige Stimme bringt mich zur Vernunft. Aus verklebten Au‐ gen  starre  ich  sie  an,  dann  werfe  ich  die  Decken  von  mir  und  stehe  auf.  Alle  Glieder  schmerzen  ‐  so,  als  wäre  jeder  Knochen einzeln zerhackt worden.  »Irgend etwas stimmt nicht«, flüstert Kitty. »Concho ist die  ganze  Nacht  draußen  gewesen  und  hat  nur  für  einen  Au‐ genblick hereingeschaut. Jetzt ist auch Trux hinaus.«  Ich  streiche  mir  das  wirre  Haar  aus  der  Stirn  und  schaue  auf die Uhr. Sie zeigt auf elf ‐ also muß es fast Mittag sein.  Und ich habe geglaubt, ich hätte nur ein paar Minuten ge‐ schlafen.  »Danke, Kitty«, murmele ich und versuche, meiner Stimme  etwas  Beruhigendes  zu  geben.  »Wenn  die  beiden  draußen  sind, geht alles in Ordnung. Vielleicht wollen sie noch letz‐ te Spuren verwischen. Wie geht es Wade?«  Sie  zuckt  die  Achseln.  »Unverändert.  Er  phantasiert.  Doc  hat ihm Beruhigungsmittel gegeben und eine Spritze gegen  das Fieber. Er will mir gar nicht gefallen, Rocky. Wenn ich  daran  denke,  daß  auch  Jim  ein  solches  Loch  in  der  Brust  hatte.«  »Kopf hoch, Kitty! So bitter es ist, wir können nichts unge‐ schehen  machen.  Wir  liegen  gemeinsam  im  Wasser  und  müssen schwimmen ‐ oder untergehen. Es gibt keine ande‐ re Wahl. 

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Jetzt  müßte  man  einen  Kaffee  trinken  können,  einen  strammen.  Aber  natürlich  können  wir  es  nicht  wagen,  ein  Feuer  anzuzünden.  Zwar  würde  der  Rauch  im  Hinter‐ grund  der  Höhle  abziehen  ‐  das  weiß  ich  von  früher  her.  Anscheinend  gibt  es  dort  enge  Durchlässe  im  Gestein,  die  einen  Luftzug  verursachen.  .  .  doch  wenn  irgend  jemand  von  der  anderen  Partei  in  der  Gegend  herumschnüffelt,  würde es uns verraten.  Ich  knabbere  einige  Biskuits  und  genieße  dazu  ein  Stück  kaltes  Fleisch.  Kitty  hat  außerdem  einiges  von  ihren  Kon‐ servenvorräten  mitgebracht  und  kann  mir  also  jetzt  eine  Dose Aprikosen anbieten. Es schmeckt wie nie zuvor.  Doc lehnt an der Wand und nickt mir düster zu. Er ist er‐ bittert über Kane Shurk. Auch er hätte seinem Pokerpartner  diese  hinterhältigen  Streiche  nicht  zugetraut.  Hal  Fisher  und  Old  Tuck  hocken  neben  dem  Wasserloch  und  füllen  vorsichtig  einen  Ledereimer,  um  die  Pferde  zu  tränken.  Noch haben wir keinen Mangel zu fürchten.  Ich bringe  meinen äußeren Adam ein bißchen  auf Vorder‐ mann  und  säubere  die  Ledermontur  von  dem  gröbsten  Dreck.  Vor  allem  sehe  ich  natürlich  die  Waffen  durch  ‐  auch  den  Revolver  aus  der  Satteltasche.  Vorsichtshalber  stecke  ich  ihn  in  den  Hosenbund.  Auch  eine  Rasur  wäre  vonnöten, denn in dem Dreitagebart haben sich Staub und  Dreckspritzer  eingenistet  ‐  aber  daran  zu  denken  ist  jetzt  nicht die Zeit.  Trux  kommt  hastig  durch  den  schmalen  Eingang  gekro‐ chen und winkt mir. Sofort bin ich neben ihm. 

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»Concho  hat  schon  vor  einer  halben  Stunde  einen  Reiter  gesehen«, sagt er leise. »Er war noch mindestens zwei Mei‐ len  entfernt  auf  einem  Hügel.  Anscheinend  hat  er  Aus‐ schau gehalten. Jetzt haben wir wieder einen gesehen. Con‐ cho behauptet, es wäre ein anderer als der erste.«  »Sie  suchen  uns  also.  Nun,  damit  war  zu  rechnen.  Ist  es  nicht besser, wenn Concho hereinkommt?«  »Ich glaube nicht. Ich schlage vielmehr vor, daß du mit he‐ rauskommst. Wir können gegenüber von der Höhle in der  Steilwand  Posten  fassen.  Wenn  sie  unseren  Schlupfwinkel  entdecken,  sind  wir  drei  frei  und  können  ihnen  mehr  zu  schaffen machen, als wenn wir alle wie die Heringe im Faß  sitzen. Was meinst du?«  »Okay.  Ich  hole  nur  meine  Flinte.  Habt  ihr  Munition  ge‐ nug?«  »Ja.  Sag  Hal  Fisher  Bescheid,  daß  er  hier  am  Eingang  Wa‐ che  hält.  Und  die  anderen  sollen  sich  ruhig  verhalten  und  sich  vor  allem  um  die  Pferde  kümmern.  Eine  Kleinigkeit  kann uns verraten.«  Ich eile hinüber zu Doc und Kitty und gebe ihnen Instruk‐ tionen.  Doc  greift  wortlos  zu  Revolver  und  Gewehr.  Hal  Fisher nickt nur grimmig und marschiert zum Eingang, wo  Trux ihm Anweisungen gibt. Old Tuck bleibt bei den Pfer‐ den.  *  Der  frische  Wind  hat  den  Himmel  blank  gefegt  wie  einen  Tanzboden.  Die  Sonne  lacht  aus  allen  Knopflöchern.  Der  Boden vor der Höhle ist schon wieder hart und vom steti‐ gen Wind ausgedörrt.  154

Trux  geht  vor  mir  durch  den  steinigen  Arroyo,  der  die  Höhle  von  der  gegenüberliegenden  Felswand  trennt.  Na‐ türlich haben wir erst eine Weile die Ohren auf den Boden  gepreßt, ehe wir uns hinüberwagten. Aber von drüben aus  den Felsen «  hat  Concho  beruhigend  herübergewunken.  Keine  Gefahr.  Noch nicht.  Auch  ohne  ein  Gemsbock  zu  sein,  ist  es  nicht  schwer,  die  Felswand zu erklimmen. Das Gestein ist ein wenig brüchig  und  sehr  griffig.  Man  muß  natürlich  aufpassen,  daß  sich  unter  dem  festen  Zugriff  nicht  dicke  Brocken  aus  dem  ge‐ waschenen  Fels  lösen.  Etwa  dreißig  Fuß  über  dem  Grund  des  Arroyos  liegt  Concho  hinter  einem  Steinsims,  das sich  quer über die Wand zieht. Es sieht fast aus wie eine Galerie,  hinter  deren  Brüstung  man  sich  bequem  verstecken  kann.  Hier  ist  Platz  für  ein  halbes  Regiment.  Zugleich  aber  hat  man einen prächtigen Ausblick nach Süd, Nord und West.  »Irgend etwas stimmt nicht, flüstert Kitty. Nur zum Osten  versperrt die Felswand in unserem Rücken die Sicht. Trux  zeigt mir, wo der Reiter aufgetaucht ist, den er gesehen hat.  Auf  seine  Frage  verneint  Concho  ,es  ist  niemand  mehr  in  Sicht gekommen. Aber das will nicht viel besagen, denn in  den  vielfach  verschachtelten  Schluchten,  Hohlwegen  und  Canons  der  Badlands  können  Männer  sich  so  gut  wie  un‐ gesehen bewegen. Wir müssen uns mehr auf die Ohren als  die Augen verlassen. Deshalb liegen wir auch still auf dem  harten Steinboden. Nur Concho streckt ab und zu den Kopf  über die Brüstung. 

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Concho ist es auch, der nach geraumer Zeit den Finger auf  die Lippen legt und den Kopf schüttelt. Dann höre ich auch  das  ferne  Geräusch  klappernder  Hufe.  Jetzt  muß  es  sich  entscheiden!  Die Geräusche verstummen am unteren Ende des Arroyos ‐  jenes  ausgetrockneten  Bachbettes  unter  uns,  der  auch  den  letzten Regen verschluckt hat, als hätte es ihn gar nicht ge‐ geben.  Mit  Arroyos  in  den  Badlands  ist  es  eine  eigene  Sa‐ che.  Manche  sind  schmal  wie  ein  Handtuch  und  führen  endlos  weit  zwischen  engen  Felswänden  dahin.  Wenn  ein  Mann  in  solcher  Röhre  von  einem  Unwetter  überrascht  wird,  muß  er  die  Beine  unter  den  Arm  nehmen,  denn  die  Wassermassen  kommen  mit  ziemlicher  Plötzlichkeit.  Ich  habe  es  erlebt,  das  binnen  einer  Viertelstunde  eine  Was‐ serwoge  von  zwei  Meter  Höhe  herangebraust  kam  ‐  und  zwar mit D‐Zugs‐Geschwindigkeit. Wenn ich nicht wie ein  geölter  Blitz  auf  den  nächsten  Hügel  entwetzt  wäre,  hätte  es meinen Gaul und mich übel zerrupft. Aber da war natür‐ lich  ein  ganz  anderer  Guß  vom  Himmel  geplatscht  als  ge‐ stern und in der Nacht. . . ein Wolkenbruch.  Wir liegen still. Der Wind singt an den Felsen vorbei, ohne  uns  zu  treffen.  Wir  erhaschen  noch  ein  paar  Sonnenstrah‐ len,  die  uns  wärmen.  Es  ist  bei  weitem  nicht  so  kalt  wie  tags zuvor.  Der  Hufschlag  kommt  näher.  Zuerst  ist  es  nur  ein  Pferd,  dann kommen andere dazu.  Es  ist nicht zu unterscheiden,  ob es drei oder vier Männer sind, die dort herankommen.  Concho nimmt liebevoll sein Gewehr vom Boden und legt  es quer über die Knie. Trux berührt ihn kurz an der Schul‐ 156

ter und schüttelt den Kopf. Wir dürfen nichts überstürzen.  Wir  sind  nicht  allein  hier  und  müssen  vor  allem  an  die  Verwundeten denken.  Der  Hufschlag  kommt  näher  und  näher.  Die  Burschen  be‐ wegen  sich  sehr  vorsichtig.  Ganz  wohl  scheint  es  ihnen  nicht  in  ihrer  Haut  zu  sein.  Wieder  halten  sie  ‐  diesmal  ziemlich  genau  unter  uns.  Und  Kane  Shurks  gereizte  Stimme  zerbricht  die  lastende  Stille.  »Was, zum  Teufel,  ist  mit  dir  los, Sid?  Wenn  du alle  zehn Schritte  anhältst,  wer‐ den wir nie vom Fleck kommen!«  Kane  Shurk  ‐  Sid  Mola!  Es  juckt  mir  in  den  Fingerspitzen.  Jetzt  können  wir  mit  einem  Schlage  die  ganze  Geschichte  bereinigen,  können  auftrumpfen  und  ihnen  den  Stahl  ins  Genick setzen. Aber sie sind nicht allein. Wer ist bei ihnen?  »Lassen  Sie  die  ewige  Meckerei,  Boß!«  faucht  Sid  Mola.  »Dies  ist  mein  Geschäft,  und  ich  versteh’  mehr  davon  als  Sie je in Ihrem Leben lernen werden. Kann ich dazu, wenn  die  Spuren  völlig  verwischt  sind?  Seit  über  zwei  Meilen  gibt  es  nicht  das  geringste  Anzeichen  mehr,  daß  hier  je‐ mand geritten ist.«  »Dann möchte ich wissen, wieso wir immer noch weiter in  diese verdammte Wildnis reiten!«  »Sie wollen doch Rocky Bragg fangen, nicht ich! Entweder  mache  ich  es  auf meine  Art  oder  gar  nicht!  Ich  werde  mal  auf den Felsen da klettern und die Gegend betrachten!«  Oha, das wird brenzlich! Freilich wohl weniger für uns als  für  Sid  Molas  hübschen  Kopf.  Aber  leider  kommt  es  an‐ ders. 

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»Wozu?«  fragt  eine  ruhige  Stimme  ‐  Bud Abbotts  Stimme.  »Ich halte das für vergeudete Zeit. Ich habe schon vor einer  halben  Stunde  gesagt,  daß  hier  herauf  keiner  geritten  sein  kann. Ich wette, sie haben dort unten einen Haken geschla‐ gen. Vielleicht sind sie gar nicht in die Badlands und haben  uns bloß in die Irre geführt.«  »Wie  klug  ihr  alle  seid!«  höhnt  Sid  Mola.  »Vielleicht  sind  sie wohl gar nach Sunset geritten, sitzen jetzt im Hotel und  trinken einen, was? Ich sage euch, daß sie sich wie Coyoten  verkrochen haben ‐ und zwar nicht weit von hier!«  »Wenn Rocky Bragg ein Coyote wäre, brauchten wir wohl  nicht  hinter  ihm  herzusausen.  Ich  jedenfalls  jage  keinen  Coyoten,  Mister  Mola.  Und  ich  möchte  verdammt  wissen,  warum ihr alle so wild auf ihn seid!«  »Hier  gibt’s  keinen  Streit!«  grollt  Kane  Shurks  Baß.  »Und  was  ich  gegen  Rocky  Bragg  habe,  weißt  du  ganz  genau,  Bud!  Er  hat  nicht  nur  die  Ehre  meiner  Frau  tödlich  belei‐ digt, sondern hat außerdem den verrückten Plan, in diesem  Land eine Schafzucht zu beginnen.«  »Das haben Sie schon öfter gesagt, Kane. Ich wundere mich  nur, weshalb er denn allein aus den Bergen gekommen ist  und seine Schafe nicht mitgebracht hat.« »Das ist sehr ein‐ fach, Bud. Er ist gekommen, um Wade Holm und noch an‐ dere für seinen Plan zu gewinnen. Das alles richtet sich nur  gegen mich, weil er mich haßt, weil ich ihm Diana vor dei  Nase weggeschnappt habe. Das ist es!«  »Schon gut, Kane. Wollen wir nun weiter durch dieses Ge‐ röll kriechen und nach Spuren suchen?« 

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»Wir  suchen  weiter.  Bleib  von  dem  verdammten  Felsen  runter,  Sid!  Da  siehst  du  auch  nicht  mehr  als  hier  unten.  Wo Pferde gegangen sind, gibt’s immer Spuren, zum Teu‐ fel! Los, Sid, beweg dich ein bißchen!«  »Moment!  Ich  habe  eben  etwas  gehört!  Ich  glaube,  da  kommen Reiter. Ob das schon Jill ist?«  »Oh, das wäre gut. Jill hat Katzenaugen. Er wird auch Hink  und Kid Smith bei sich haben ...«  »Hink und Kid Smith? Aber Mister Shurk, Sie können doch  keine Toten lebendig machen! Hat Bud Abbott Ihnen wirk‐ lich nicht verraten, daß Hink und Kid unterm kühlen Rasen  ruhen?«  Es ist nicht anders denkbar. Bud muß seinen Mund gehal‐ ten  haben.  Bud  .  .  .  der  alte  Freund  Bud  Abbott.  Ich  habe  wie  auf  glühenden  Kohlen  gesessen  in  dieser  ganzen  Zeit,  denn  Bud  Abbott  kennt  die  Höhle  genau  und  so  gut  wie  ich.  Wir  beide  haben  sie  zusammen  mit  Wade  Holm  ent‐ deckt. Fast hätte mich eine Klapperschlange dabei erwischt,  wenn  Bud  sie  nicht  mit  einem  guten  Schuß  erledigt  hätte.  Oh  ja,  Bud,  ich  hab’s  noch  nicht  vergessen  ‐  und  du  auch  nicht,  denn  sonst  brauchtest  du  nur  den  Finger  zu  heben  und  auf  den  Felsblock  zu  deuten,  der  wie  ein  Riegel  vor  dem Eingang zur Höhle liegt.  Trux  ist  nervös.  Er  weiß  nicht  recht,  was  er  machen  soll,  denn er weiß ja von mir, daß Bud unser Geheimnis kennt.  Ich schüttele beruhigend den Kopf und raune dicht an sei‐ nem Ohr: »Keine Sorge. Bud verrät uns nicht!«  Concho  gähnt  hinter  der  vorgehaltenen  Hand  und  streckt  sich  lang  aus.  Seine  Nerven  möchte  ich  haben,  denn  159

schließlich sitzen wir immer noch auf dem Pulverfaß. Hof‐ fentlich  wird  Hal  Fisher  drinnen  in  der  Höhle  nicht  ver‐ rückt!  Aber  Trux  hat  ihm  ja  deutlich  genug  eingeschärft,  daß er keine Extratouren reiten soll.  Vier  Männer  kommen  von  der  anderen  Seite  des  Arroyo  herab.  Sie  machen  einen  Krach,  als  hätten  sie  ein  Picknick  vor  sich  und  keinen  Feldzug.  Jill  Delazon  ist  als  erster  bei  der  Gruppe, die unter uns  halten  bleibt. Ob er noch  Kopf‐ weh hat? »Gut, daß wir euch treffen!« ruft Jill. »Sind Hink  und Kid Smith noch nicht zu euch gestoßen?«  »Nein«, brummt Kane Shurk. »Ich denke, sie sind bei euch?  Habt ihr euch denn getrennt?«  »Wir haben uns überhaupt noch nicht gesehen. Kitty Deeps  Ranch steht leer. Hink und Kid waren nicht mehr da, auch  Kitty und dieser Old Tuck nicht. Kein Stück Vieh mehr im  Stall, der Korral leer ‐ möchte wissen, was das zu bedeuten  hat!«  »Hölle  und  Pest!  Wenn  Hink  etwa  eine  Extrawurst  braten  will  ‐  wenn  er  womöglich  gar  mit  diesem  Deep‐Mädchen  losgezwitschert  ist,  um  ein  vergnügtes  Wochenende  zu  veranstalten ...«  »Das glauben Sie ja selbst nicht, Kane«, knurrt Bud Abbott.  »Kitty  Deep  geht  nicht  mit  jedem  los.  Was  haben  denn  Hink und Kid überhaupt bei ihr gemacht?«  »Sie  sollten  dort  auf  Rocky  Bragg  warten  und  ihn  ab‐ schnappen. Aber er ist ja in die Stadt gekommen und nicht  zu Kitty Deep. Hast du denn keine Spuren gefunden, Jill?«  »Doch.  Einen  ganzen  Haufen,  aber  ich  bin  nicht  schlau  draus  geworden.  Die  breiteste  Fährte  führt  zum  Kreide‐ 160

Riff. . .« »Da sind wir auch gewesen. Bis dorthin haben wir  auch  Rocky  Braggs  Spur  verfolgt  ‐  und  von  da  aus  bis  in  die Badlands. Verdammt, was hat das zu bedeuten?«  »Ich weiß nicht ‐ mir gefällt die Geschichte nicht«, sagt Sid  Mola.  »Kid  Smith  hat  gesehen,  daß  zwei  Unbekannte  bei  den Verwundeten Wade Holm und Ruß Urba waren. Wenn  Hink  und  Kid  verschwunden  sind,  könnte  das  vielleicht  mit denen zusammenhängen ...«  »Mal den Teufel nicht an die Wand, Mann! Vielleicht sind  sie in die Stadt geritten und haben uns verfehlt.«  »Das glaube ich auch«, sagt Bud. »Noch dazu, wo sie Kitty  bei sich haben. Habt ihr Spuren gefunden, Jill? Wie seid ihr  überhaupt geritten?«  »Vom  Kreide‐Riff  aus  ein  Stück  auf  euer  Fährte  und  dann  in weitem Bogen nach Osten.  Keine Spur.«  »Also brauchen wir nicht weiter zu reiten, Boß. Am besten  kämmen wir das Gelände westlich von hier durch. Ich halte  es  für  das  beste,  wenn  wir  weit  auseinandergezogen  vor‐ gehen. Was sagst Hu, Sid Mola?« »Von mir aus. Mir reden  hier zuviel dazwischen. Macht, was ihr wollt!«  Kane Shurk gibt den entscheidenden Befehl. Die Kavalkade  setzt sich in Bewegung und verschwindet am Ausgang des  Arroyos.  Concho  schaut  über  die  Brüstung,  wendet  sich  dann  uns  zu, spuckt aus und klopft an seine Flinte: »Wir schießen, sie  kaputt.  Wir  nicht  schießen  ‐  sie  machen  kaputt  uns!  Nicht  gut!« 

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Ich  klopfe  ihm  die  Schulter.  »Das  geht  schon  in  Ordnung,  Concho. Möglich, daß wir sie hätten alle erledigen können,  aber ich glaub’s nicht. Und dann hätten wir in der Patsche  gesessen.  Wir  hätten  hier  nicht  vom  Felsen  herunter  ge‐ konnt,  und  unsere  Freunde  dort  in  der  Höhle  hätten  auch  kein Bein mehr losgekriegt.«  Auch  Trux  gibt  mir  recht.  Und  er  freut  sich  mit  mir,  daß  Bud Abbott uns nicht verraten hat. Dies war die beste Pro‐ be  aufs  Exempel.  Noch  gilt  ihm  unsere  alte  Freundschaft  etwas ‐ vielleicht mehr als die Arbeit für Kane Shurk.  Wir klettern herab von unserem Hochstand, als alle Geräu‐ sche in der Ferne verklungen sind. Jetzt kennen wir die Ab‐ sichten  unserer  Gegner  und  können  uns  danach  richten.  Trux hat auch gleich die richtige Idee.  »Womit  können  wir  Kane  Shurk  am  härtesten  treffen,  Ro‐ cky?« fragt er, als wir vor dem Eingang der Höhle stehen.  »Womit  ‐  das  weiß  ich  nicht,  es  sei  denn  mit  einer  Kugel.  Aber wo er am verwundbarsten ist, das kann ich dir verra‐ ten: am Geldbeutel. Wenn ich nur eine richtige Mannschaft  hätte, dann würde ich seine Rinder wegjagen, so wie er es  mit  meinen  Schafen  gemacht  hat.  Denn  daran  gibt  es  nun  wohl keinen Zweifel mehr.«  »Am  Geldbeutel  also.  Oder  noch  besser  gesagt:  an  seinem  Besitz. Fällt dir da nichts ein?«  »Meinst du, wir sollten uns doch an seiner Herde schadlos  halten? Das haut nicht hin, Trux.«  »Er hat noch mehr Besitz, nicht nur eine Herde, Ich denke  zum Beispiel daran, wie Wades Haus in Flammen stand ...« 

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»Ah!  Das  ist  ’ne  Wucht!  Aber  wir  können  doch  nicht  ein‐ fach  losreiten  und  unsere  Freunde  hier  sitzen  lassen?«  »Warum nicht? Doc ist bei ihnen und außerdem Hal Fisher  und Old Tuck. Sollen wir uns dazu setzen und Grillen fan‐ gen?  Nein,  Boy!  Jetzt  ist  die  richtige  Zeit  zum  Handeln.  Vielleicht bringt es Kane Shurk zur Besinnung!«  Zehn  Minuten  später  sitzen  wir  im  Sattel  und  reiten  nach  Osten ‐ Concho, Trux und ich.  Kane Shurks Ranch ist das Abbild ihres Herrn. Breit, wuch‐ tig,  klobig  liegen  die  Gebäude  im  Dämmerlicht  des  schei‐ denden  Tages  vor  uns.  Er  hat  keinen  Wert  auf  Schönheit  gelegt.  Ihm  kam  es  nur  auf  Größe  an.  Seine  Ranch  sollte  größer sein als alle anderen im Gelände. Seine Ranch sollte  die  einzige  im  Sunset‐Tal  werden.  Das  war  und  ist  sein  Plan.  Deshalb  mußte  Jim  Deep  sterben,  deshalb  wurde  Wade Holm überfallen.  So rätselhaft das Komplott auf den ersten Blick erschien, so  lächerlich  leicht  war  dann  die  Erklärung  für  alle  Machen‐ schaften zu finden.  Wenn erst ein  Stein aus einem  solchen  Gebäude  des  Lugs  und  Trugs  gebrochen  ist,  stürzt  es  wie  ein Kartenhaus zusammen . . .     Vor  dem  Herrenhaus  steht  ein  Kutschwagen.  Ein  Cowboy  führt zwei tänzelnde Rappen heran und spannt sie ein. Ich  erkenne  ihn  am  schleppenden  Gang.  Es  ist  Okarina,  Einer  von  den  Alten, die  schon  immer  hier  im  Lande  geritten  sind ‐ nicht nur für Kane Shurk.  Das  Schlafhaus  liegt  still,  nichts  rührt  sich.  Da  es  schon  finster  wird,  ist  anzunehmen,  daß  niemand  zurückgeblie‐ 163

ben ist, als Kane Shurk auf Jagd ging. Natürlich müssen wir  mit  dem  Koch  rechnen  und  den  drei  Hilfen,  von  denen  Diana gesprochen hat.  »Gehen  wir  es  an!«  sagt  Trux  gelassen.  Ich  nicke,  und  wir  donnern los.  Wir stoßen schräg von hinten auf das Herrenhaus zu. Con‐ cho ist dicht vor mir und jagt an den Stall heran. Trux bleibt  dicht am Haus und nimmt die Ecke in ganz engem Bogen.  Ich halte auf den Kutschwagen zu.  »Bleib  ruhig,  Okarina!«  rufe  ich,  »Ich  habe  nichts  gegen  dich ‐ aber bleib ruhig!«  Trux ist schon aus dem Sattel und auf der Veranda. Concho  verschwindet  im  Stall  und  ist  nach  wenigen  Sekunden  wieder zurück.  »Wer ist noch außer dir auf der Ranch?« frage ich Okarina,  der mit den scheuen Rappen alle Hände voll zu tun hat. Er  hält sie am Kopfzeug und versucht sie zu beruhigen.  Endlich  kann  er  mich  anschauen  und  verzieht  den  Mund  zu einem breiten Grinsen. »Sieht so aus, als wäre mein Job  hier zu Ende, was? Well, ich habe gleich gesagt, daß Kane  sich an dir die Zähne ausbeißt. Aber so geht’s zu, wenn ei‐ ner  den  Rachen  nicht  voll  genug  kriegen  kann.  Wer  noch  hier ist? Kein Boy. Nur die Frauen und der Bauchbetrüger.«  »Okay,  Okarina.  Du  kannst  gehen  und  deine  Sachen  zu‐ sammenpacken. Du darfst den Revolver behalten.«  »Danke,  Rocky.  Den  Frauen  wirst  du  ja  wohl  nichts  tun,  was? Sonst müßte ich nämlich schießen.«  »Ich heiße nicht Kane Shurk und schon gar nicht Delazon!« 

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Die Haustür fliegt auf, und heraus kommt Diana. Sie trägt  ein kostbares Kleid und einen noch kostbareren Pelzmantel  über  dem  Arm.  Sie  stürzt  an  Trux  vorbei,  die  Treppe  he‐ runter und auf mich zu.  »Rocky!  Ich  habe  gewußt,  daß  du  kommen  würdest!  Oh,  Rocky ‐ hast du ihn besiegt?« Aus der Frau soll einer schlau  werden. Ich muß an Hink und Jill denken, ihre Brüder. Bei  denen weiß man auch nie, woran man ist. Und diese Frau  habe ich einmal geliebt. Mein Gott, habe ich denn nur Au‐ gen für ihre äußere Schönheit gehabt, für diesen biegsamen  lockenden  Körper, für die roten Lippen, die verschleierten  Augen?  Kane ist nicht tot, falls du das meinen solltest, Diana. Noch  ist der Krieg nicht zu Ende. Ich bin noch immer der gleiche  Habenichts  wie  vorgestern  ‐  ein  Mann  ohne  Ranch,  ohne  Herde, ohne Geld.«  »Aber Rocky! Das war doch nur Scherz. Hast du vergessen,  wie es damals war? Nein, du kannst es nicht vergessen ha‐ ben, denn du bist doch gekommen ‐ zu mir gekommen!«  »Du  irrst,  Diana,  Ich  bin  gekommen,  um  Kane  Shurk  die  Grenze seiner Macht zu zeigen. In einer Viertelstunde wer‐ den wir diese Ranch an allen vier Ecken anzünden. Du dar‐ fst alles Wertvolle aus dem Haus holen. Diana. Das ist alles,  was ich für dich tun kann.«  »Du  .  .  .  bist.  .  .  wahnsinnig!  Das  .  .  .  das  kannst  du  nicht  tun! Das ist ein Verbrechen!«  »Oh,  ich  tue  nur,  was  dein  Mann  auch  getan  hat.  Beeil  dich,1 Diana. Eine Viertelstunde ist schnell um!« 

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»Du . . . Satan! Dafür wirst du sterben! Dafür hasse ich dich  bis an alle Ewigkeit, Rocky Bragg!«      

17. Bitterer Entschluß   Während  sie  ins  Haus  hastet,  starrt  Okarina  mich  düster  an.  Er  schüttelt  den  Kopf  und  murrt:  »Wenn  ich  das  ge‐ wußt hätte, Bragg, wäre ich nicht wie ein Trottel hier stehen  geblieben, dann hätte ich geschossen. Du kannst doch nicht  einfach das Haus anstecken!«  Ich schaue zu Trux hinüber. Dann überfliege ich noch ein‐ mal das fest gefügte Gebäude, die mächtigen Stämme, aus  denen  es  aufgeführt  ist  wie  eine  Trutzburg.  Ja,  wie  eine  Burg,  in  der  ein  Raubritter  haust.  Aber  hat  Okarina  nicht  recht?  Und  wenn  Kane  Shurk  mich  auch  vernichten  will,  wenn er keine Gnade kennt ‐ darf ich deshalb sein Haus in  Brand stecken?  Es  ist  ein  schwerer,  ein  bitterer  Entschluß,  und  in  diesem  Augenblick stemmt sich mein Gewissen dagegen. Nein, ich  will kein Brandstifter sein. Ich will nicht Gleiches mit Glei‐ chem  vergelten,  so  lange  ich  nicht  weiß,  ob  Kane  Shurk  überhaupt alle Schuld trägt. Weiß  ich denn mit Sicherheit,  daß er Jim Deep hat töten lassen? Daß er meine Herde ge‐ stohlen hat? Weiß ich denn, ob meine vier Boys nicht noch  leben?  Ich  weiß  es  nicht.  Fest  steht  nur,  daß  außer  Kane  Shurk  auch  so  heimtückische  Halunken  wie  Sid  Mola  und  die  166

Brüder Delazon ihre schmutzigen Finger im Spiel haben. Ist  es nicht durchaus denkbar, daß sie ein Geschäft auf eigene  Kappe abgewickelt haben?  Mir  fallen  die  Worte  ein,  die  Kane  Shurk  vor  wenigen  Stunden  gesprochen  hat.  Er  sagte,  ich  hätte  Diana  tödlich  beleidigt,  er  sagte  ferner,  ich  hätte  geplant,  mit  meiner  Schafherde  in  dieses  Land  zu  ziehen,  und  die  Rinder  zu  verdrängen.  Er  sagte  es  zu  Bud  Abbott  ‐  und  diese  Ver‐ leumdung könnte auch erklären, weshalb Bud mir von An‐ beginn  so  feindlich  oder  doch  zumindest  nicht  mehr  freundschaftlich gegenüberstand. Nur eins möchte ich gern  wissen:  ob  diese  Verleumdung  auf  Kane  Shurks  Mist  ge‐ wachsen ist oder aus anderen Quellen stammt.  Well  ‐die  Gedanken  wirbeln.  Ich  weiß  wahrhaftig  nicht,  was  ich  tun  soll.  Der  Plan,  das  Haus  in  Brand  zu  setzen,  stammt  von  Trux,  aber  das  ändert  nichts  an  der  Sache.  Plötzlich  ruft  eine  Stimme  hinter  mir,  gar  nicht  weit  ent‐ fernt: »Hallo, Rocky!«  Es  reißt  mich  herum,  so  bin  ich  überrascht.  Auch  Trux  ist  sofort an der Ecke der Veranda und zieht das Gewehr hoch.  Concho  gleitet  mit  pantherartigen  Sprüngen  am  Stall  ent‐ lang, aber ich winke ihm ab.  Denn  hinter  dem  Stall  steht  ein  abgerissener  Bursche  und  grinst  mich  an  ‐  Lemmy.  Und  hinter  ihm  zeigt  sich  gleich  ein  zweites  vertrautes  Gesicht  ‐  natürlich  Wango.  Die  bei‐ den  Vagabunden  kommen  vorsichtig  anmarschiert.  Aus  Wangos  zerschlissener  Jackentasche,  die  noch  entfernte  Ähnlichkeit mit einem Schafpelz hat, schaut eine halbleere  Flasche.  167

»Was gibt’s?« frage ich. »Ich denke, ihr habt das Land ver‐ lassen? Wenn Kane Shurk euch schnappt ...«  »Das  ist  wie  beim  Pokerspielen«,  meinte  Wango,  »man  weiß nie, wie die Trümpfe fallen. Weißt du, Rocky, wir wä‐ ren ja längst weg, aber seit du wieder im Lande bist, haben  wir gedacht, du könntest der Joker im Spiel sein.«  »Hm.  Und  weshalb  stromert  ihr  hier  so  dicht  vor  Shurks  Nasenspitze  herum?«  »Also,  das  will  ich  dir  erklären,  Ro‐ cky. Wir haben uns eine Zeitlang im Walde verkrochen und  so’n bißchen den Puls des Landes gefühlt. Daß Kane mäch‐ tig  aufgeregt  ist,  haben  wir  inzwischen  spitz  gekriegt.  Wir  haben auch die Schießerei gehört ‐ drüben bei Wade Holm.  Und daß sie Wades und deine Ranch verbrannt haben ...«  »Meine  .  ..  Ranch?  Das  stimmt  nicht.  Ich  bin  gestern  noch  ganz dicht daran vorbeigeritten, Wango!«  »Nicht gestern, Rocky. Heute. Wir kommen just daher. Wir  haben Kane Shurk gesehen und Jill Delazon und überhaupt  den  ganzen  Haufen. Wenn  du  dort  drüben  auf  den  Hügel  gehst, kannst du es sehen.«  »So.  Also  meine  Ranch  auch.  Nun,  es  ändert  nicht  mehr  viel.«  »Nicht nur deine, Rocky. Wir haben natürlich gemacht, daß  wir  weiterkamen. Bei  Kitty Deep wollten  wir Bescheid ge‐ ben,  aber  da  war  niemand  zu  Hause.  Well  ‐  und  als  wir  kaum den Hof verlassen hatten ...«  »Rede weiter, Wango! Du willst doch nicht etwa sagen, daß  sie auch Kittys Heim ...«  »Doch,  Rocky.  Es  waren  acht  Mann,  Kane  Shurk  an  der  Spitze. Seine Stimme war leicht herauszuhören. Er hat den  168

Befehl  gegeben  und  Jill  Delazon  hat  ihn  ausgeführt.  Und  Bud Abbott ...«  Wieder macht er eine Pause. Unwillkürlich beuge ich mich  im Sattel vor. Fast kann ich mir denken, was nun kommt ‐  und doch ist es so ungeheuerlich, daß mir dieser Gedanke  verrückt erscheint.  »Und Bud Abbott?« frage ich heiser. »Was ist mit Bud?«  »Er . . . also Rocky, du weißt, daß Bud immer ein anständi‐ ger  Kerl  war.  Ich  hab’s  nie  begreifen  können,  daß  er  sich  vor Kanes  schmutzigen Karren spannen  ließ.  Well,  ich bin  wahrhaftig  kein  Musterknabe  und  Lemmy  auch  nicht  ‐  aber wir haben noch nie einem Menschen nach dem Leben  getrachtet,  Und  wir  haben  auch  nie  geglaubt,  daß  Kane  Shurk einmal so verrückt spielen würde. Nein, wahrhaftig  nicht!«  »Rede endlich, Mann! Was ist mit Bud!«  »Er ist tot, Rocky. Er zog den Revolver und schrie Jill Dela‐ zon an. Er sagte, er wäre kein Brandstifter, und Kittys Haus  müßte stehen bleiben. Nur über seine Leiche könnten sie es  anstecken. Und da . . .« »Und da?«  »Sid Mola hat’s getan, Rocky. Er saß noch im Sattel, schräg  hinter  Bud.  Ich  habe  nicht  gesehen,  wie  er  gezogen  hat,  weil  es  schon  zu  diesig  war.  Aber  er  hat  geschossen,  das  weiß  ich  genau.  Von  hinten  hat  er  ihn  umgebracht.  Wir  sind geritten, als säße uns der Teufel im Nacken. Und wenn  wir  dich  nicht  zufällig  auf  dem  Hof  hier  gesehen  hätten,  wären wir nicht herunter gekommen. Bestimmt nicht.«  Bud  Abbott  tot.  Auch  Bud.  Der  letzte  meiner  Freunde.  Denn  er  war  ein  Freund,  trotz  allem.  Er  hat  es  bewiesen  ‐  169

mehr  als  einmal.  Sein  Gewissen  war  stärker  als  Kane  Shurks  Macht.  Er  hat  sich  gegen  den  Willen  seines  Herrn  gestemmt ‐ und sein Leben verspielt. Bud... oh verdammt!  War  er  ein  Narr,  weil  er  Vertrauen  schenkte,  wo  er  nur  Gemeinheit  und  Tücke  erwarten  durfte?  Er  war  ein  treuer  Mann . . . und er hat seine Treue dem Teufel geschenkt.  »Rocky. . .« murmelt Lemmy. »Wir müssen dir noch etwas  sagen, Rocky. Wir hätten’s dir schon neulich erzählen müs‐ sen,  in  Sunset.  Aber  ich  habe  mich  nicht  getraut  ‐  und  Wango auch nicht. Suchst du deine Schafe?«  »Ja. Deshalb bin ich doch hierher gekommen, Lemmy.«  »Sie  sind  verkauft,  Well  ‐du  weißt,  daß  Wango  und  ich  dauernd  unterwegs  sind.  Wir  halten’s  nun  mal  nirgends  lange aus. Neulich, es ist schon fast vier Wochen her, woll‐ ten  wir  in  die  Mogollons  hinüber.  Manchmal  findet  man  oben in den Badlands verlaufene Rinder. Aber wir sind gar  nicht weit gekommen.«  »Ihr seid auf die Herde gestoßen?«  »Ja, Mensch, wir haben mächtig Schwein gehabt, denn fast  wären  wir  ins  Lager  geritten,  weil  wir  dachten,  du  wärst  dabei.  Aber  dann  sahen  wir  Sid  Mola  und  haben  uns  schleunigst verkrochen.«  »Wer war noch dabei?«  »Kane Shurk kam abends heraus. Die beiden Delazons ha‐ ben wir gesehen und Kid Smith und Rod Francis.«  »Und  meine  Boys?  Habt  ihr  sie  gesehen?  Mein  Gott,  Lem‐ my,  laß  dir  doch  nicht  alle  Würmer  einzeln  aus  der  Nase  ziehen.« 

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»Sie  waren  noch  dabei  ‐  und  sie  lebten  noch.  Auch  die  Hunde.  Am  nächsten  Morgen  lebten  sie  nicht  mehr.  Wir  haben die Schüsse gehört. Kennst du den Ghostly‐Canon?«  »Ja.« Ich weiß kaum, daß ich spreche. Es ist so ungeheuer‐ lich, so  unfaßlich ‐  nein, das können keine Menschen sein.  Sie  sind  schlimmer  als  Raubtiere,  sind  mitleidlose  grausa‐ me  Verbrecher  ohne  Seele  und  Gemüt.  Ich  muß  an  Dag  Krims vertiertes Gesicht denken. Auch er war ein Wolf, der  ausgezogen und ausgeschickt war, mich zu töten. Daß Trux  dazwischen  kam,  war  purer  Zufall  ‐  und  dieser  Zufall  hat  Trux  und  mir  das  Leben  gerettet.  Zumindest  mir,  denn  Trux  ist  nur  durch  ein  Wunder  der  Mörderkugel  entgan‐ gen.  »Sie haben«, fährt Lemmys heisere Stimme fort, »sie haben  die  Toten  ‐  auch  die  Hunde  ‐  in  die  schmälste  und  tiefste  Spalte  des  Canons  geworfen.  Ich  glaube,  daß  die  Herde  nach  Dicksons  Point  getrieben  wurde,  aber  genau  wissen  wir  das  nicht,  denn  wir  waren  froh  daß  sie  uns  nicht  ent‐ deckt haben.«  »Danke,  Lemmy«,  murmelte  ich.  Und  dann  fahre  ich  he‐ rum und stelle mich in den Bügeln auf. Ich. brülle über den  Hof,  daß  die  Fensterscheiben  klirren:  »Raus  aus  dem  Haus!«  Ich  springe  aus  dem  Sattel.  Okarina  steht  starr  wie  eine  Salzsäule  neben  den  Kutschpferden.  Ich  brülle  ihn  an:  »Hast du immer noch etwas dagegen, daß ich es tue?«  »Nein,  Rocky«,  stammelt  er.  »Ich  habe  nicht  gewußt,  das  ich  für  einen  verrückten  Verbrecher  gearbeitet  habe.  Bei  Gott, Rocky, ich hab’s nicht gewußt!«  171

Diana  kommt  aus  dem  Haus  gestürzt,  die  Arme  voll  mit  ihrem  Tand.  Sie  schluchzt  bitterlich,  aber  diese  Tränen  können mich nicht mehr rühren. Auch meine Augen bren‐ nen ‐ brennen in unsagbarem Schmerz um meine Freunde,  um  meine  Boys,  um  alles  das,  was  Kane  Shurk  erbar‐ mungslos vernichtet hat.  »Rocky!«  schluchzt  sie  neben  mir.  »Rocky,  habe  ein  Herz!  Alles, was ich mir in den Jahren erspart habe. . .«  »Geh weg!« fauche ich sie an. »Geh, ehe ich dir auch noch  das Kleid vom Leibe reiße! Und sag Kane Shurk, daß seine  Stunde  geschlagen  hat!  Er  wird  sterben,  ehe  der  Tag  anb‐ richt!«  Ich reiße das erste Streichholz an. Und unbewegten Gesich‐ tes  und  ohne  Reue  kann  ich  zuschauen,  wie  die  Flammen  hochzüngeln und das fressen, was Kane Shurk zusammen‐ gerafft  und  zusammengeraubt  hat.  Eiskalte  Raserei  hat  mich  ergriffen.  Die  letzte  Hoffnung  ist  zusammengebro‐ chen‐  und  damit  das  letzte  Fünkchen  Mitleid  für  Kane  Shurk.  *  Schweigend  jagen  wir  weiter  durch  die  Nacht.  Hinter  uns  glüht der Himmel. Alles, was fleißige Hände in langen Jah‐ ren  geschaffen  haben,  wird  in  dieser  Nacht  Beute  der  Flammen. Mein Haus, Kittys Haus ‐ und das Kane Shurks.  Und  gleich,  in  einer  halben  Stunde,  wird  auch  die  Hütte  der Delazons nicht mehr sein . . .  Wer  Wind  sät,  wird  Sturm  ernten!  Das  alte  Wort  bewahr‐ heitet sich aufs neue. Kane Shurk hat sich des Sieges zu si‐ cher gefühlt. Er glaubte schon das ganze Land in seiner Ta‐ 172

sche.  Er  wollte  alles  haben  in  seiner  unersättlichen  Gier  ‐  und  hat  nun  nichts.  Was  mag  die  Triebfeder  seines  Han‐ delns gewesen sein? Haß? Machtgier?  Haß auf mich ‐ das steht fest. Weil ich ihn einmal geschla‐ gen  und  zum  Gespött  der  Leute  gemacht  habe.  Und  dazu  ist wohl noch etwas anderes gekommen: die Tatsache, daß  Diana Delazon einmal meine Verlobte gewesen ist. Im stil‐ len mag er immer noch Eifersucht gespürt haben, denn ein  Mann wie Kane Shurk kann nicht teilen.  Mein  Gott,  habe  ich  nicht  alles  getan,  um  jeden  Streit  aus  dem Wege zu gehen? Bin ich nicht weit in die Berge gezo‐ gen, um ihm nie wieder in die Quere zu kommen? Genügt  das nicht?  Für einen normaldenkenden Menschen werden die Gedan‐ ken und Taten eines verbrecherischen Hirns immer unbeg‐ reiflich  bleiben.  Warum  töten.  Menschen?  Die  einen  aus  dunklem  Trieb,  die  anderen,  weil  sie  gefühllos  sind  und  gleichzeitig habgierig. Wieder andere nur aus Haß, aus zu  mächtiggewordenen,  überspitzten  Gefühlen  heraus,  die  noch dazu falsch gelagert sind. Aber dies alles sind Beweg‐ gründe,  die  ein  normaler  Mensch  nie  begreifen  wird,  weil  er von anderer Denkart ist ‐ weil er ein Gewissen hat.  Das ist es ‐ sie alle, diese Verbrecher aus niedrigen Beweg‐ gründen,  sie  alle  sind  moralisch  nicht  gesund.  Ihnen  fehlt  der Regulator des Gewissens, Sie sind moral insanity ‐ mo‐ ralisch krank. Genauso krank wie ein Aussätziger. Sie sind  im  Grunde  bedauernswert  wie  jeder  Kranke,  aber  sie  sind  auch eine Gefahr für jeden ehrlichen Menschen. 

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Kane  Shurk  hat  in  diesem  Land  das  Gesetz  ausgeschaltet,  indem  er  den  alten  Sheriff  töten  ließ  ‐  und  wenn  nicht  tö‐ ten,  so  doch  so  schwer  verwunden,  daß  er  sein  Amt  nicht  mehr  ausüben  konnte.  Kane  Shurk  hat  einen  Mann  zum  neuen Sheriff gemacht, der alle Voraussetzungen für dieses  heimtückische Spiel mitbrachte ‐‐ Rod Francis, Rod Francis,  den geborenen Verräter, den hinterhältigen Schuft, der von  Freundschaft  sprechen  konnte  und  gleichzeitig  an  Mord  dachte.  Oh,  ich  sehe  ihn  noch  vor  mir,  wie  er  nervös  und  zappelig zu meiner Hütte in den Bergen kam, wie er seine  Märchen auftischte ‐ und wie ich darauf hereingefallen bin.  Wenige  Stunden  vorher  hatte  derselbe  Rod  Francis  mitge‐ holfen, meinen Freund Jim Deep zu ermorden. Und dersel‐ be  Rod  Francis  hatte  wenig  vorher  Dag  Krim  auf  meine  Fährte  gesetzt  ‐  und  erst,  als  das  fehlgeschlagen  war,  kam  er zu mir und stellte die nächste Falle . . . glattzüngig und  falsch wie eine Schlange.  Und  meine  Boys  ahnten  zu  jener  Stunde  noch  nichts  von  ihrem nahen Ende. Wie mögen sie gestorben sein ‐ Escamil‐ lo, Tonto, Juan und Diario? Oh, es ist eine lange Liste, und  ich werde Kane Shurk die Rechnung präsentieren!  *  Im  silbernen  Sternenlicht  liegt  die  Hütte  der  Delazons  vor  uns  wie  ein  verwunschenes  Hexenhäuschen.  Ich  stoße  die  Tür  auf  und  springe  hinein.  Als  ich  die  Lampe  anzünde,  die auf dem Tisch steht, begegnet mein Auge einem wilden  Durcheinander.  Sie  haben  nie  viel  von  Ordnung  gehalten,  die Delazons. Nur damals, als Diana hier wirkte, sah es an‐ ders  aus.  Aber  auch  in  ihr  kreist  das  Blut  der  Delazons.  174

Auch sie hat nicht das rechte Gefühl für Gut und Böse, für  Recht  und  Unrecht.  Ich  habe  sie  einmal  geliebt  ‐  aber  das  muß eine Ewigkeit her sein. Wenn ich Kittys Gesicht dage‐ gen halte, in dem ich das Antlitz des toten Freundes wiede‐ rerkenne  ‐  nein,  es  gibt  keinen  Vergleich  zwischen  Kitty  und Diana. Sie unterscheiden sich wie Tag und Nacht.  Merkwürdig  ‐  wenn  man  über  die  Vergangenheit  nach‐ denkt, gerade über jene Erinnerungen, die sich mit diesem  Haus verknüpfen, dann treten manche Dinge ins Licht, die  damals  unbedeutend  erschienen.  Manchmal,  wenn  Diana  launisch war und kratzbürstig, wenn sie Wünsche äußerte,  die ich nie erfüllen konnte ‐ dann hielt ich das für närrische  Einfälle,  denen  keine  Bedeutung  beizumessen  war.  Jetzt  weiß ich  es  besser.  Denn aus solchen winzigen  Kleinigkei‐ ten  ergibt  sich  das  Charakterbild  eines  Menschen.  Damals  schon hatte sie hochtrabende Pläne, die ich nur hätte erfül‐ len  können,  wenn  ich  das  große  Los  gezogen  hätte  ‐  oder  zum Räuber geworden wäre wie Kane Shurk.  »Möglich,  daß  man  das  auch  Kane  Shurk  zugute  halten  muß,  daß  die  Triebfeder  seines  Handelns  zum  guten  Teil  Diana gewesen ist ‐ mit ihren immer neuen Wünschen, ih‐ rer ewigen Unzufriedenheit, ihren Launen. Verdammt, was  muß  ich  damals  für  ein  Narr  gewesen  sein,  ein  mit  Blind‐ heit geschlagener Narr, daß ich es nicht gesehen habe! Daß  ich geglaubt habe,  Diana wäre besser  als ihre Brüder ‐ ob‐ wohl auch sie von gestohlenen Rindern gelebt hat. Ich hatte  die Absicht, sie aus der Räuberhöhle herauszuholen und in  ein anständiges Klima zu bringen. 

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Heute weiß ich, daß keine Macht der Welt ihren Charakter  hätte ändern können, so wie auch mein Charakter nicht zu  ändern wäre. Denn kein Mensch kann über seinen eigenen  Schatten springen .. .  Concho bleibt nur einen Augenblick neben mir, dann ist er  wieder  draußen.  Trux  reißt  den  Schrank  auf  und  fegt  mit  einem Ruck alles heraus, was darin aufgehäuft ist. Plötzlich  stutzt  er  und  schnuppert.  Dann  hebt  er  einen  Schafpelz  hoch,  einen langen  Mantel, wie ihn die Schafhirten  zu tra‐ gen pflegen ‐ wie auch meine Boys ihn getragen haben.  »Kennst du ihn?« fragt er. »Sollte mich wundern, wenn das  Eigentum der Delazons wäre.«  Ja, ich erkenne ihn. Escamillo hat ihn getragen. Ich erkenne  ihn an dem breiten Riß an der linken Seite, den Camillo mit  feinen  Nadelstichen  repariert  hat.  Wenn  wir  noch  nicht  gewußt hätten, daß die Delazons beim Raub meiner Herde  und bei der Ermordung meiner Boys dabei gewesen sind ‐  jetzt  hätten  wir  den  schlüssigen  Beweis.  Schweigend  trage  ich den Mantel, die letzte Erinnerung an meine treuen Jun‐ gens, hinaus zu den Pferden.  Trux  durchsucht  inzwischen  die  Hütte  weiter  mit  seiner  methodischen Gründlichkeit. Er klopft den Boden ab ‐ und  tatsächlich gibt es eine Falltür in der Ecke des Raumes, die  von  der  Umgebung  nicht  zu  unterscheiden  ist.  Sie  ist  ge‐ nauso mit Lehm bedeckt wie der übrige Boden.  Nun, ich erwarte keine Wunderdinge hinter der Tür. Aber  als  wir  mit  der  Lampe  hineinleuchten  und  ein  ganzes  Ar‐ senal  von  Waffen  sehen,  da  gehen  uns  doch  die  Augen  über.  Ich  hole  alles  mögliche  heraus  aus  dem  viereckigen  176

Loch ‐ und dann hätte ich fast laut aufgeschrien. Was ich da  plötzlich in der Hand halte, ist ein mir nur zu gut bekann‐ ter Waffengurt. Auf dein Kolben des Revolvers brauche ich  nicht erst die beiden Buchstaben J. D. zu lesen, um zu wis‐ sen, daß es Jim Deeps Revolver ist.  J. D. Auch auf Jill Delazon passen die Anfangsbuchstaben.  Vielleicht  hat  er  die  Waffe  deshalb  mitgenommen,  denn  normalerweise ist das Eigentum eines Ermordeten für den  Mörder nicht zu gebrauchen, wenn es gezeichnet ist.  »Jim  Deeps  Revolver?«  murmelt  Trux.  »Dann  müssen  wir  unsere Theorie von Jims Ermordung wieder umstoßen. Wir  haben zuerst Dag Krim für den Täter gehalten. Dann muß‐ ten  wir  Rod  Francis  in  die  Kombination  mit  einbeziehen.  Ich  habe  die  beiden  allein  für  die  Täter  gehalten.  Jetzt  möchte ich behaupten, daß nicht nur Rod Francis und Dag  Krim,  sondern  auch  die  beiden  Delazons  und  Sid  Mola  schon unterwegs zu den Mogollons waren. Jim Deep ist ih‐ nen  in  die  Hände  gefallen  und  aus  dem  Sattel  geschossen  worden. Wer weiß, wer den tödlichen Schuß abgefeuert hat  ‐ aber schuldig sind sie alle!«  Ich hänge den Waffengurt wie einen kostbaren Schatz über  die Schulter. Es ist nicht viel, was ich Kitty von ihrem Bru‐ der  als  letzten  Gruß,  als  letzte  Erinnerung  bringen  kann.  Aber ich bin fest überzeugt, daß sie diese Erinnerung wirk‐ lich wie einen Schatz hüten wird!  Zum  guten  Schluß  wuchtet  Trux  noch  ein  Pulverfaß  aus  dem  Loch.  Auch  ein  Bündel  mit  Zündschnüren  ist  dabei.  Weiß  der  Teufel,  für  welche  Gaunerei  sich  die  Delazons  diesen Apparat aufgehoben haben. »Well«, lacht Trux. »Da  177

sparen  wir  Streichhölzer.  Dies  Ding  wird  so  laut  knallen,  daß  Kane  Shurk  vor  Schreck  aus  dem  Sattel  fällt,  einerlei,  wo er ist. Und sogar in Sunset wird es verschiedenen Leu‐ ten in den Ohren dröhnen. Wetten?«  Er  macht  die  Zündschnur  an  dem  Pulverfaß  fest  und  rollt  sie  lang  aus.  Er  entzündet  die  Schnur,  und  ich  puste  die  Lampe aus. Wir sind kaum draußen, als Concho schon leise  raunt: »Besuch kommt. Reiter. Aufpassen!«  Das trifft sich ja wunderbar. Ob Kane Shurk sich einbildet,  uns  hier  erwischen  zu  können?  Natürlich  rast  er  jetzt  schnaubend vor Rachedurst durch das Land. Daß wir hier‐ her  reiten  würden,  konnte  er  sich  ja  an  den  fünf  Fingern  abzählen.  Wir reiten hübsch sachte von der Lichtung, in deren Mitte  die Hütte liegt. Die Zündschnur ist lang genug, also wird’s  nicht gleich krachen. Jill Delazon kommt zur rechten Zeit.  Wir drücken uns gemächlich in die Deckung und sitzen ab.  Jeder hält das Gewehr in der Hand und lädt durch. Drüben  auf der anderen Seite wird das Poltern der Hufe laut, ver‐ klingt für einen Moment, kommt näher. Jetzt sehen wir im  silbernen  Sternenlicht  die  Gruppe  aus  der  gegenüberlie‐ genden Waldschneise kommen. Jill Delazon ist an der Spit‐ ze, weit voraus. Er rechnet anscheinend nicht mit Verdruß.  Er ist noch zehn Schritte von der Hütte entfernt ‐ die ande‐ ren noch weitere fünf Schritte hinter ihm ‐ als die Detonati‐ on  losbrüllt.  Well,  das  Schauspiel  müßten  Sie  sehen!  Jills  Gaul  überschlägt  sich  förmlich  und  wirbelt  seinen  Reiter  davon wie eine gewichtlose Puppe. Kane Shurks Hut fliegt  davon, und gleich darauf kracht ihm eine Dachschindel auf  178

die  Nuß.  Sid  Mola  schreit  wie  am  Spieß  und  reißt  seinen  Gaul auf den Hacken herum. Die anderen Boys jagen aus‐ einander wie Spreu, in die ein Windstoß fegt.  Wir  brauchen  unsere  Gewehre  nicht.  Binnen  einer  Minute  ist  die  Lichtung  leergefegt.  Als  letzter  rennt  Jill  Delazon  hinter  seinem  Gaul  her.  Es  gelingt  ihm  tatsächlich,  das  kopfscheue  Tier  am  Waldrand  zu  erwischen.  Er  taucht  im  Dickicht  unter,  während  hinter  ihm  die  Flammen  ihr  schauriges Lied der Vernichtung beginnen. Die Räuberhöh‐ le der Delazons ist vom Erdboden getilgt.  Trux lacht grimmig und legt den Sicherungsflügel des Ge‐ wehrs  wieder  herum:  »Wir  hätten  sie  abschießen  können  wie  die  Kaninchen,  aber  solche  billigen  Siege  sind  nicht  meine  Sache.  Well,  Freunde  ‐  ich  schätze,  die  Festung  ist  sturmreif.  Reiten  wir.  Ich  möchte  endlich  einmal  ein  ver‐ nünftiges Essen in den Magen bekommen!«    

18.Trux   Sunset schläft.  Wir haben einen schnellen Ritt hinter uns, der uns schnur‐ gerade in die Stadt geführt hat. Erst am Anfang der Straße  lassen wir die Tiere in Schritt fallen. Langsam, zu dritt ne‐ beneinander, Trux und Concho nur um ein weniges schräg  hinter mir ‐ so reiten wir in die Stadt ein.  Von einer Bar der Straße fällt ein Lichtkeil bis zu uns herü‐ ber. Nichts als das ungleichmäßige Klappern der Hufe un‐ 179

terbricht die Stille. Plötzlich beginnt unten in der Nähe des  Bahnhofs  jemand  zu  singen.  Es  ist  eine  heisere,  rauhe  Stimme,  die  sich  vergeblich  bemüht,  die  Melodie  heraus‐ zubekommen. Ein Betrunkener.  Die  Uhr  auf  dem  engbrüstigen  Turm  der  Kapelle  beginnt  zu schlagen. Eins . . . zwei . . . drei . .  Zwölf  Uhr.  Mitternacht.  Ist  es  nicht  Sonnabend  heute?  Richtig ‐ es war Sonnabend. In dieser Sekunde beginnt der  Sonntag.  Vor  vier  Wochen  bereitete  sich  bei  mir  oben  in  den Bergen das Drama vor, das jetzt sein Ende finden soll.  Vor vier Wochen hatte Jim Deep schon sterben müssen und  keiner  von  uns  hatte  auch  nur  die  geringste  Ahnung  des,  Schrecklichen, das auf uns zukam.  Die Uhr verhallt. Der Betrunkene beendet sein Lied mitten  im Takt und lallt nur noch mühsam weiter. Er scheint alle  Hände  voll  mit  seinem  Affen  zu  tun  zu  haben.  Und  die  Stadt bleibt still. Kein Schuß aus einer dunklen Gasse, kein  Hinterhalt, nichts.  Vor  dem  Hotel  steht  die  Kutsche,  die  wir  vor  wenigen  Stunden auf Kane Shurks Ranch gesehen haben. Die Pferde  sind  abgeschirrt.  Kein  Mustang  steht  an  der  Haltestange.  Aber  das  will  nichts  besagen.  Die  Tiere  können  im  Stall  sein.  Das ist doch Musik, die ich da höre? Natürlich! Musik! Sie  kommt  aus  dem  Hotel  ‐  nein,  aus  der  Tanzhalle  daneben.  Richtig,  es  ist  ja  Wochenend.  Wie  lange  ist  es  her,  seit  ich  das  letzte  Mal  das  Tanzbein  geschwungen  habe?  Ich  weiß  es nicht. Damals, mit Diana . . . ah, zur Hole mit Diana De‐

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lazon. . . nein, Diana Shurk! Es ist so lange her, daß es mehr  bedeutet als eine Ewigkeit.  Und heute . . . heute sind wir zu einem anderen Tanz hier‐ hergekommen. Wir drei: Trux, Concho und ich.  Neben der Tanzhalle sitzen wir ab und bringen die damp‐ fenden  Tiere  in  die  Stall.  Wir  werfen  ihnen  Mais  vor  und  Heu  und  geben  ihnen  frisches  Wasser  zu  trinken.  Unsere  Pferde sind nicht die einzigen im Stall, aber es ist keins mit  Kane Shurks Brandzeichen dabei. Sollten wir eher hier sein  als er? Oder traut er sich nicht mehr?  *  Die  Geige  schluchzt,  das  Klavier  hämmert  und  der  Baß  brummt  dazu.  Die  Bar  ist  blau  von  Tabaksqualm.  Willie  Gould steht mit aufgekrempelten Ärmeln hinter der Theke  und  füllt  die  Gläser  im  Akkord.  Er  wirft  einen  schrägen  Blick  auf mich ‐  dann  auf Trux  und Concho. Seine Lippen  werden plötzlich schmal, die Augen eng.  »Laß  das  Glas  nicht  überlaufen,  Willie«,  sage  ich  langsam.  »Das kommt zu teuer.«  Er  setzt  Glas  und  Flasche  ab,  wischt  die  Hände  an  der  Schürze  trocken  und  knurrt:  »Ihr  seid  hier  unerwünscht.  Hier  ist  ein  Vergnügen,  seht  ihr  das  nicht?  Schert  euch  raus!«  »Aber  Willie!«  Ich  schüttele  den  Kopf  und  grinse  schief.  »Das  kann  nicht  dein  Ernst  sein.  Ich  finde  das  ausgespro‐ chen  unfreundlich  von  dir.  Wir  haben  nämlich  Hunger,  weißt du.«  »Die  Küche  ist  geschlossen.«  »Dann  muß  ich  nicht  normal  sein,  Willie.  Sind  das  da  drüben  zum  Beispiel  nicht  heiße  181

Frankfurter?  Oder  haben  die  lieben  Leute  sich  die  Würstchen etwa mitgebracht?«  »Für  euch  ist  die  Küche  geschlossen..  Verschwindet  .  .  .  oder ...«  »Oder,  Freund  Willie?  Ich  habe  heute  leider  nicht  meinen  menschenfreundlichen Tag, mußt du wissen!«  Ich  weiß,  wie  schnell  er  mit  der  Schrotflinte  bei  der  Hand  ist,  aber  solche  Fixigkeit  hätte  selbst  ich  ihm  nicht  zuget‐ raut. Plötzlich ist er untergetaucht und schon eine Sekunde  später taucht er wie ein Stehaufmännchen am anderen En‐ de  der  Theke  wieder  auf  und  hält  die  Schrotflinte  in  der  Hand.  Leider  hat  er  nicht  mit  Conchos  Geschwindigkeit  gerech‐ net. Ehe der gute Willie noch richtig sehen kann, fliegt ihm  eine  Flasche  an  den  Schädel  ‐  eine  volle  Flasche  übrigens.  Sie zerschmettert in einige tausend Splitter ‐ und gleichzei‐ tig  geht  Willies  Kanone  los.  Es  kracht  fast  so  laut  wie  das  Pulverfaß  in  der  Hütte  der  Delazons.  Aber  die  ganze  La‐ dung geht in die Decke.  Wie  gesagt  ‐  Concho  ist  mächtig  fix  auf  den  Beinen.  Er  steht,  kaum  daß  der  Schuß  aufbrüllt,  auf  der  Theke  neben  Willie,  reißt  ihm  die  Donnerbüchse  aus  der  Hand  und  ist  schon wieder neben mir.  »Nun Willie?« frage ich sanft. »Wie sieht es jetzt mit deiner  Küche aus?«  Er  wischt  sich  Whisky  und  Glassplitter  auf  dem  Gesicht,  kommt langsam hinter der Theke entlanggewandert und ist  plötzlich  die  Freundlichkeit  selbst.  »Gewiß,  Rocky.  Was  soll’s denn sein?«  182

Ich  bestelle  eine  doppelte  Portion  für  jeden  von  uns.  Ein  Tisch  in  der  Ecke  neben  dem  Fenster  wird  just  frei  ‐  ver‐ mutlich haben die braven Leutchen es nicht gern, wenn ih‐ nen Pulvergestank in die Nase kommt. Ich kann das durch‐ aus begreifen.  Nebenan  hat  die  Musik  aufgehört.  Ein  Knäuel  von  Men‐ schen  drängt  sich  durch  die  Verbindungstür  vom  Saal  he‐ rein. Der Schuß hat sie wohl aufgeschreckt. Aber als gleich  darauf die Takte eines Walzers beginnen, verschwinden die  Pärchen wieder.  Willie Gould höchstpersönlich bringt uns eine Flasche, die  wir gar nicht bestellt haben.  »Auf  Kosten  des  Hauses«,  sagt  er.  Dein  Freund  hätte  mir  wahrhaftig  nicht  gleich  an  die  Gurgel  zu  springen  brau‐ chen,  Rocky.«  »Wie  man  in  den  Wald  hineinruft,  so  schallt’s heraus, Willie. Ist Mrs Shurk im Hause?«  »Ja. Das heißt ‐ ich weiß es nicht. Ich nehme es an. Sie war  völlig mit den Nerven fertig. Verstehst du das?«  »Vielleicht. Es ist nicht wichtig, Sie wird sich schon wieder  beruhigen  ‐  hoffe  ich  jedenfalls.  Beeil  dich  mit  dem  Essen,  Willie.«  Er  beeilt  sich  wirklich.  Binnen  einer  Viertelstunde  haben  wir  ein  prächtiges  Menu  vor  uns  stehen.  Daß  es  trotzdem  nicht  richtig  schmecken  will,  ist  eine  andere  Sache.  Und  daß  wir  nicht  dazu  kommen,  die  blutigen  Steaks  zu  Ende  zu genießen, ist wieder eine andere Sache.  *  Es liegt an der Musik, daß wir den Hufschlag auf der Stra‐ ße  erst  hören,  als  er  vor  dem  Hause  endet.  Das  heißt  ‐  ei‐ 183

gentlich hört ihn nur Concho, der sofort das Besteck beisei‐ te legt und den  Stuhl  vorsichtig  zurückschiebt.  Auch Trux  tupft sich gleich den Mund ab, nachdem er Concho fragend  angeschaut hat.  Sie  kommen,  Kane  Shark  ist  der  erste,  der  wie  ein  Büffel  über  die  Schwelle  gestampft  kommt  und  mit  verkniffenen  Augen  und  Lippen  zur  Theke  marschiert.  Er  denkt  gar  nicht  daran,  den  Raum  zu  überblicken.  Er  rechnet  einfach  nicht mit uns. Hinter ihm gleiten Jill Delazon und Sid Mola  herein,  wesentlich  behutsamer  schon,  aber  auch  auf  keine  Überraschung vorbereitet.  Sid tut zwei Schritte von der Tür weg zum Ende der Theke  und  schickt  schnelle  Blicke  nach  allen  Seiten.  Jill  Delazon  geht an ihm vorbei und tritt neben Kane Shurk, dessen Baß  grollt:  »Gould,  hat  sich  der  verdammte  Rod  Francis  schon  bei dir blicken lassen? Ich brauche ein Aufgebot, und zwar  sofort!«  Trux gleitet vom Stuhl. Er lehnt sich daneben an die Wand  und sagt nur ein Wort. Es fällt in die Stille, die durch Kane  Shurks  Worten  hervorgerufen  ist,  wie  ein  Stein  in  ruhiges  Wasser. Er sagt: »Sid!«  Sid Molas Augen haben uns nicht gesehen, noch nicht. Sie  sind  zu  schnell  über  den  Raum  geglitten.  Vielleicht  waren  sie auch noch nicht an die Helligkeit gewöhnt und an den  dicken Tabaksqualm. Das Wort reißt seinen Kopf herum. Er  steht steif.  Auch Kane Shurk merkt, daß in seinem Rücken etwas vor‐ geht.  Er  wendet  den  Schädel,  starrt  Trux  an,  den  er  nicht  kennt, nie gesehen hat... und sein Blick trifft mich. Er öffnet  184

die  Lippen,  will  etwas  sagen  ‐  aber  jetzt  ist  er  nur  Randfi‐ gur.  Jetzt  gibt  es  nur  zwei  Menschen  hier  im  Raum:  Trux  und Sid Mola. Und einer von ihnen ist zuviel auf der Welt.  Trux stößt sich von der Wand ab und geht mit schwingen‐ den  Schritten  auf  Sid  zu.  Aller  Augen  hängen  an  ihm,  auf  dem leeren rechten Ärmel, auf den Colt, der mit dem Kol‐ ben voraus auf der rechten Hüfte hängt.  »Sid  Mola!«  die  Stimme  klingt  sanft,  unpersönlich,  glatt  und kalt.  »Trux!«  das  ist  ein  heiserer  Aufschrei,  ein  Stöhnen  mehr,  ein Laut völliger Panik.  Drei  Schritte  vor  Sid  Mola  bleibt  Trux  stehen,  breitbeinig,  lässig, in völliger Ruhe. So habe ich ihn mir vorgestellt, den  Marshal von Tucson, den Marshal einer wilden Stadt. Jetzt  zeigt er sein Format.  »Es hat lange gedauert, Sid«, sagt er mit der gleichen küh‐ len und sachlichen Stimme. »Du bist weit gelaufen, aber  nicht weit genug. Die Liste deiner Untaten ist lang gewor‐ den, zu lang. Ich war hinter dir her, weil du mir den Arm  genommen hast. Das zählt jetzt nicht mehr. Jetzt werde ich  dein Richter sein für den Mord an Jim Deep, für den Mord  an Escamillo, Juan, Tonto und Diario. Für den Überfall auf  Wade Holm und alles andere, woran du mitschuldig bist.  Gestehst du deine Schuld ein, Sid Mola?«  Der Revolvermann preßt die Lippen zusammen. Er hat sich  gefaßt.  Seine  Augen  gleiten  über  den  leeren  Ärmel  von  Trux, sie erkennen, daß der Revolver auf der rechten Hüfte  hängt, obwohl nur die Linke ziehen kann. Und er weiß, daß  Trux früher nie den Kreuzgriff angewandt hat, den er jetzt  185

gebrauchen  muß.  Das  gibt  ihm  Hoffnung,  ja  sogar  Über‐ heblichkeit.  »Du spinnst, Trux!« faucht er. »Du bist nicht mein Richter.  Und von all dem Quatsch, den du da erzählt hast, weiß ich  kein Wort.«  Ich  stehe  auf  und  nehme  den  Waffengurt  Jim  Deeps  vom  Stuhl,  an  dem  ich  ihn  aufgehängt  habe.  Conchos  katzeng‐ leicher  Schritt  ist  dicht  hinter  mir.  So  treten  wir  durch  die  Tischreihe neben Kane Shurk.  »Jill  Delazon«,  sage  ich,  »diesen  Waffengurt  haben  wir  in  deiner Hütte gefunden. Ist es dein Revolver?«  Ich halte ihm den Kolben der Waffe mit den Anfangsbuch‐ staben J. D. unter die Nase. Er schaut mit flirrenden Augen  hin  und  dann  zu  mir  hoch:  »Natürlich.  Da  steht  ja  mein  Name.  Kannst  du  nicht  lesen?«  »J.  D.  steht  da,  richtig.  Du  erkennst ihn also als dein Eigentum, Jill?«  »Was soll der Quatsch! Ich werde doch wohl meine eigene  Kanone kennen! Kane, was sagst du?«  »Natürlich«,  grollt  Shurks  Baß.  »Da  ist  gar  kein  Zweifel  möglich. Es ist dein Reservegurt, Jill.«  »Danke«, nicke ich. Ich ziehe den Revolver und winke den  Richter  an  meine  Seite, der nur  wenige Schritt  entfernt ist.  »Judge, ich bitte Sie als Zeugen herbei. Sie haben die Worte  dieser beiden Gentlemen gehört?«  »Natürlich,  Mister  Bragg.  Gibt  es  irgendeinen  Zweifel  an  dieser Aussage? Ich sehe doch selbst die Initialen J. D.«  »Ja. Es stimmt alles ‐ bis auf eine winzige Kleinigkeit. Sehen  Sie dieses Silberplättchen innen am Kolben, Judge?«  »Gewiß.«  186

»Dann  werde  ich  Ihnen  etwas  zeigen.  Dieses  Silberplätt‐ chen läßt sich nämlich aufklappen ‐ Sehen Sie, so. Und was  lesen Sie dort innen? Welcher Name ist dort eingraviert?«  »Natürlich  Jill.  .  nein!  Jim  Deep!  Jawohl,  Jim  Deep  steht  dort!«  »Aha!«  Ich  lasse  das  Plättchen  wieder  zuschnappen  und  hebe  die  Stimme.  »Jim  Deep  steht  hier,  denn  dies  ist  Jims  Revolver. Und Jim Deep wurde vor vier Wochen ermordet.  Nun frage ich Sie, Judge ‐ wie kommt! der Revolver in De‐ lazons Hütte?«  *  Jill  Delazon  weicht  einen  Schritt  zurück  und  duckt  sich.  Aber  neben  mir  läßt  Concho  nur  einen  Knurrlaut  hören  ‐  und  Jill  Delazon  wird  blaß  bis  in  die  Lippen.  Selbst  Kane  Shurk  ist  leicht  erschüttert.  Aber  schon  dröhnt  sein  Baß:  »Das ist eine Lüge! Kein Mensch im ganzen Land weiß et‐ was von Jims Tod! Und kein Mensch glaubt diesem herge‐ laufenen Schafkerl, daß ...«  »Schluß, Shurk!« donnere ich. »Das Spiel ist aus! Sie haben  den  Befehl  zu  Jims  Ermordung  gegeben!  Sie  haben  dabei  gestanden  oder  selbst  mitgewirkt,  als  meine  Männer  getö‐ tet wurden. Zwei Zeugen haben es gesehen, als meine Boys  in den Ghostly‐Canon geworfen worden sind.«  »In den . .. Ghostly‐Canon . . .« zum erstenmal zittern seine  Lippen.  »Oh  ja!  Aber  ich  habe  dies  alles  nur  vorgebracht,  um  Sid  Mola  zu  zeigen,  daß  er  erledigt  ist.  Trux  ‐  laß  dich  nicht  aufhalten.  Wir  haben  keine  Zeit.  Deine  Rechte  sind  die  äl‐ testen!«  187

Mochte  die  Stimmung  im  Raum  zu  Beginn  noch  ge‐ schwankt haben, jetzt stand sie einhellig auf unserer Seite.  Diesem  Beweis  konnte  sich  niemand  verschließen.  Kane  Shurk und seine Genossen sehen sich plötzlich einer Wand  des  Abscheus,  der  Verachtung  und  Feindseligkeit  gegenü‐ ber.  »Die letzte Schandtat«, sagt Trux in die völlige Stille, »deine  letzte  Schandtat,  Sid  Mola,  war  der  Mord  an  Bud  Abbott.  Von  hinten  hast  du  ihn  abgeknallt,  weil  er  nicht  dulden  wollte, daß Jill Delazon Kitty Deeps Haus in Brand steckte.  Dein  Maß  war  vorher  schon  voll  ‐  aber jetzt  ist  es  überge‐ laufen. Es gibt kein Pardon mehr für dich. Bete dein letztes  Gebet ‐ wenn du kannst!«  Sid  Mola  ist  völlig  weiß  im  Gesicht.  Jeder  Blutstropfen  ist  gewichen. Er sieht sich gestellt ‐ und er denkt nicht ans Be‐ ten.  Er  stößt  die  Hände  atemraubend  schnell  zu  den  Half‐ tern hinab, und  mir wird angst und bange um Trux. Aber  dann, als ich den Blick ein wenig schwenke, dann sehe ich  den  Revolver  schon  aus  Trux’  Halfter  fahren  und  schräg  hochschwirren.  Er  schießt  dreimal  kurz  hintereinander.  Dreimal,  aber  so  schnell,  daß  die  Schüsse  ineinander  übergehen.  Genau  ge‐ nommen  sind  es  nicht  drei,  sondern  fünf  Schüsse,  die  durcheinander brüllen . . .  Sid  Mola  steht  plötzlich  auf  den  Zehenspitzen  und  reckt  den Kopf hoch, als bekäme er keine Luft mehr. Auf seinem  wunderbaren  Lederhemd  blühen  scharlachrote  Flecke  auf,  drei  nebeneinander.  Die  Hände  sinken  schlaff  herab,  jetzt 

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schon  ohne  Leben.  Beide  Revolver  kippen  vornüber  auf  den Boden.  Dann stürzte Sid Mola vornüber aufs Gesicht. 

19. Mit letzter Kraft   Wir alle haben nur Augen für diese Szene gehabt. Wir alle  haben  erlebt,  wie  ein  großmäuliger  Revolverheld  einem  wirklichen Künstler mit dem Colt begegnet ist. Denn Trux  steht  da,  völlig  unberührt,  völlig  unverletzt.  Er  hat  später  gezogen als Sid Mola, aber er hat drei Kugeln schneller aus  dem Lauf gebracht als Sid Mola eine. Mit der linken Hand.  Es ist unbegreiflich.  Wie gesagt ‐ wir stehen da und sind noch erstarrt, da gerät  Kane Shurk in Bewegung. Völlig lautlos springt er zu und  schmettert mir beide Fäuste an den Schädel. Wenn Concho  mir  nicht  in  letzter  Sekunde  einen  Schubs  gegeben  hätte,  der  mich  gegen  die  Theke  schleuderte,  ich  hätte  diese  Schläge kaum verdauen können. So streifen sie mich nur.  Well ‐ es ist wieder so wie vor drei Jahren. Wir stehen uns  wieder  gegenüber,  Kane  Shurk  und  ich.  Wieder  hat  ihn  sein unbezähmbarer Haß in den Kampf gestoßen. Ich drehe  mich  an  der  Theke  herum  und  bin  bereit,  ihn  zu  empfan‐ gen.  Er  kommt  an  wie  eine  Dampfwalze.  Er  möchte  mich  festnageln,  mit  der  Wucht  seines  massigen  Körpers  zer‐ quetschen.  Aber  den  Gefallen  tue  ich  ihm  nicht,  oh  nein!  Denn jetzt ist alle Wut, alle Erbitterung von mir abgefallen.  Jetzt  bin  ich  eiskalt.  Als  seine  Rechte  wie  ein  Dampfham‐ 189

mer  angezischt  kommt,  tauche  ich  unter  ihr  durch  und  ramme  ihm gleichzeitig die Linke bis zum Ellbogen  in die  Magengrube.  Ah, dort ist er weich! Vor drei Jahren war er es noch nicht.  Da hatte er noch keine Fettpolster angesetzt. Er japst richtig  und knickt zusammen, als er meine Faust spürt. Und sofort  drehe  ich  mich  und  schmettere  die  Rechte  von  hinten  an  den  Kinnwinkel.  Er  kracht  mit  der  Nase  auf  die  Ecke  der  Theke und brüllt laut auf. Oh ja, Mister Shurk, so weh tut  es, wenn Blut fließt! Nur ist es diesmal Ihr eigenes Blut!  Er  ist  blind  vor  Wut  und  deshalb  doppelt  gefährlich.  Er  stürmt  heran  mit  blutender  Nase.  Ich  weiche  zurück,  bis  ich  mit  dem  Rücken  an  einen  Tisch  stoße  und  lasse  mich  fallen, als seine Faust kommt. Ehe er weiß, was los ist, bin  ich schon wieder hoch, während er den Tisch umwirft und  aufs Gesicht segelt.  Fluchend  kommt er  hoch und schleudert einen  Stuhl  nach  mir. Ich fange ihn auf und dresche ihn über seinen Schädel.  Dann, ehe er die Augen wieder klar hat, schmettere ich eine  Serie von Schlägen in seine Magengrube. Es nimmt ihm die  Luft  und  läßt ihn  stöhnen. Und wieder bin ich  weg,  als er  schlägt.  Plötzlich stolpere ich und liege auf dem Rücken. Ich rappe‐ le mich auf ‐ da ist er über mir. Er hat sich einfach vorwärts  geworfen,  hat  die  Chance  erkannt  und  sie  sofort  ausge‐ nutzt. Wie ein Berg wälzt er sich auf mich und schlägt seine  Pranken  um  meinen  Hals.  Für  einen  Augenblick  habe  ich  keine Luft, mache mich ganz klein. Dann begreife ich, daß  ich in tödlicher Gefahr bin.  190

Ich  packe  einen  Finger  seiner  Hand,  die  um  meinen  Hals  liegt und biege ihn mit aller Macht herum. Es knackt ‐ und  er brüllt wieder auf. Meine Augen drohen aus den Höhlen  zu  treten,  das  Blut  hämmert  wahnsinnig  in  meinem  Schä‐ del.  Die  Angst  verleiht  mir  Riesenkräfte  ‐  ich  drücke mich  auf  die  Knie  hoch,  mit  dem  unheimlichen  Gewicht  auf  meinem Rücken, und ich werfe mich vorwärts, krache mit  dem Kopf auf die Dielen und wälze das Gewicht von mir.  Der Griff an meinem Hals löst sich.  Taumelnd komme ich auf Hände und Knie. Shurk liegt ei‐ nen Schritt neben mir, seine Hände greifen nach mir, doch  ich  werfe  mich  zurück,  weiche  ihnen  aus.  Er  ist  eher  auf  den Beinen als ich, will sich wieder auf mich stürzen, doch  ich kann gerade noch eine Rolle seitwärts machen, die mich  unter ihm wegträgt.  Dann  bin ich so weit  klar, daß  ich  auf die Füße komme  . .  Ich keuche, aber er keucht noch mehr. Schwankend wie ein  Grisly kommt er auf mich zu. Vielleicht glaubt er, ich wür‐ de  wieder ausweichen,  aber jetzt greife ich an. Ich springe  in ihn hinein, jage ihm die Fäuste in den Leib, peitsche sie  in sein Gesicht, auf die Nase, die Augen, das Kinn. Ich höre  es  splittern,  als  sein  Nasenbein  zum  Teufel  geht  Ich  spüre  seine  Fäuste  in  meinem  Leib,  im  Gesicht,  aber  es  ist  nicht  schlimmer  als  Nadelstiche.  Jetzt  bin  ich  entfesselt,  nicht  mehr zu bremsen ‐ und wenn es auch Verrücktheit ist was  ich tue. Die Vernunft ist zum Teufel.  Ich weiß nicht, wie lange es gedauert hat. Plötzlich liegt er  zu meinen Füßen, liegt auf den Knien und winselt wie ein  getretener  Hund.  Plötzlich  knicken  auch  seine  Arme  und  191

Knie ein. Er wälzt sich und liegt still. Und irgendwo in wei‐ ter,  weiter  Ferne  sagt  eine  schrille  Stimme:  »Das  ist  dein  Ende, Rocky Bragg!«  Es ist Dianas Stimme, und sie geht unter im Krachen eines  Schusses. Etwas Heißes trifft mich dumpf in der Seite, ohne  weh zu tun. Verwundert schaue ich an der Theke entlang.  Dort steht sie ‐ Diana Shurk, geborene Delazon. Steht dort  mit dem rauchenden Revolver in der Hand, mit einem Ge‐ sicht wie Asche.  Und Concho springt sie an wie ein Panther, schlägt ihr die  Waffe aus der Hand und schwingt das Messer.  »Nein, Concho!« schreie ich. »Tu’s nicht, Concho!«  Der Apache läßt das Messer sinken und dreht sich zu mir.  Zum  erstenmal  sehe  ich  ein  echtes  Gefühl  auf  seinem  Ge‐ sicht  ‐  es  sieht  aus  wie  eine  zerklüftete  Landschaft.  Er  springt  mit  einem  Knurrlaut  in  der  Kehle  von  Diana  weg  zu ihrem Bruder Jill und stößt ihm das Messer bis zum Heft  in die Brust...  *  Irgend  jemand  schiebt  mir  einen  Stuhl  unter.  Die  Lungen  pumpen Luft. Ich taste nach jener Stelle unter dem Rippen‐ bogen,  an  der  mich  das  heiße  Etwas  getroffen  hat.  Als  ich  die Hand betrachte, ist sie rot. Blut. Mein Blut.  Der  Schweiß  auf  meiner  Stirn  wird  plötzlich  kalt.  Willie  Gould  kommt  um  die  Theke  herum  und  setzt  ein  Glas  an  meine Lippen. Sein mürrisches Gesicht ist jetzt ganz anders  geworden. 

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»Trink das, Rocky«, sagt er. »Und ich will verdammt sein,  wenn ich das alles geahnt habe. Nimm mir das nicht übel,  Rocky ‐ das von vorhin.«  »Schon gut, Willie.«  Trux  streift  mir  die  Jacke  ab  und  schneidet  das  Hemd  an  der Seite auf. Ich schaue hinüber zum Ende der Theke, wo  Diana gestanden hat. Sie ist von mehreren Leuten umringt,  die  sie  hinausführen.  Der  Richter  steht  vor  mir  und  fragt  etwas, aber ich verstehe kein Wort. Sein Gesicht verdoppelt  sich plötzlich und die beiden Gesichter drehen sich in ver‐ rücktem  Wirbel.  Ich schmecke etwas Salziges auf den Lip‐ pen ‐ kalten Schweiß.  »Schräger  Durchschuß«,  höre  ich  in  weiter  Ferne  eine  Stimme. Es scheint Trux zu sein, der das spricht. Er ist tau‐ send Meilen weit entfernt, Komisch, daß es gar nicht weh‐ tut.  Nur  so  ein  leichtes  Ziehen  und  Brennen  ‐  aber  der  Schnaps,  den  Willie  Gould  mir  eingeschenkt  hat,  brennt  fast ebenso.  Und  dann  schreien  plötzlich  die  Menschen  alle.  Es  ist  ein  Aufschrei, dann völlige Stille. Ich schüttele den Kopf. Was  sie bloß haben. Das Gesicht des Richters kommt aus weiter  Ferne wieder auf mich zu ‐ und dann wandert er zur Seite.  »Bud!« sagt eine Stimme neben mir. »Bud Abbott! Um Got‐ tes willen . . .« Bud? Bud ist tot, Freunde.  Er ist so tot wie  Jim Deep und Escamillo und Sid Mola und Tonto und Hink  Delazon und . . . ach, ich weiß keine Namen mehr. Bud ist  tot, Jim ist tot. ..  Aber  diese  Stimme.  ‐  Ich  will  doch  gleich  verdammt  sein,  wenn  das nicht  Buds Stimme ist! Bin ich denn auch schon  193

tot, zur Hölle? Ich zwinge den Kopf herum, dorthin, woher  die Stimme kommt.  Dort  steht  er,  Bud  Abbott.  Steht  dort  und  hält  sich  an  der  Theke fest und ist von oben bis unten mit Blut besudelt. Oh  Gott! Bud, alter Freund . . .  Plötzlich bin ich wieder ganz da, kann alles sehen, fühlen,  hören. Plötzlich spüre ich den bohrenden Schmerz in mei‐ ner  Seite,  so,  als  würde  ein  Messer  dauernd  hin‐  und  her‐ gezogen.  Bud  Abbott  wälzt  sich  mühsam  herum  und  lehnt  sich  mit  dem  Rücken  an.  Der  Himmel  mag  wissen,  wie  er  es  ge‐ schafft  hat,  hierher  zu  kommen  .  .  .  mit  einer  Kugel  im  Rücken hierher zu reiten!  Er hält einen Revolver in der Hand, und die Waffe zeigt auf  einen  Punkt  direkt  neben  mir.  Ich  schaue  hin  ‐  dort  sitzt  Kane  Shurk  und  starrt  aus  zerschlagenen  Augen  zu  Bud  auf. Seine Lippen zittern.  »Bud«,  stöhnt  er,  »Bud,  leg  das  Schießeisen  weg.  Du  bist  mein Vormann gewesen, Bud. Tu’s nicht!«  Buds Stimme ist tonlos und so leise, daß sie kaum zu ver‐ stehen ist. Und doch hört jeder im Raum, was er sagt.  »Ich wollte, ich hätte dich nie gesehen, Kane Shurk. Du hast  alles  zerstört,  was  in  diesem  Land  schön  war.  Du  bist  ein  Untier ‐ und ich habe dir Vertrauen geschenkt.«  Der Revolver hebt sich Zoll um Zoll. Buds Daumen zwingt  den Hammer herunter und läßt ihn fallen. Die Waffe brüllt  auf. Noch einmal zwingt Bud den Hammer herunter. Noch  einmal kracht der Schuß. 

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Dann ist es still. Die Waffe rutscht aus Buds Hand. Er nickt  mir zu und lächelt. Trux fängt ihn auf, als er zusammenb‐ richt. . .  Yeah,  Freunde,  das  ist  die  Story  von  Kane  Shurk  und  sei‐ nem verrückten Plan. Es ist die Geschichte meiner Freunde  und  meine  eigene.  Es  hat  so  harmlos  angefangen,  aber  es  wurde ein Weg durch Blut und Tränen. Der Winter ist ver‐ gangen. Seit einigen Wochen bin ich wieder auf den Füßen  und kann dem Lazarett, in dem ich seit langen Wochen ge‐ legen  habe,  meinen  Besuch  abstatten.  Wade  Holm  sitzt  schon  am  Fenster  und  schaut  auf  die  sprießenden  Blüten  hinaus,  aber  mit  Bud  Abbott  wird  es  noch  gute  Weile  ha‐ ben, bis er wieder in den Sattel klettern kann.  Übrigens  ‐  Kittys  Haus  steht  wieder.  Ich  habe  am  ersten  Ostertag den ersten Ritt dort hinaus getan. Und jetzt sattle  ich  Grey  Star  wieder,  denn  heute  feiern  wir  auf  meiner  Ranch Richtfest. Aus Schutt und Asche soll ein neues Glück  wachsen ‐ für uns alle.  Es ist ein Tag, wie man ihn nur in Arizona findet. Über den  Hügeln steigen Lerchen in die Lüfte,  und ein blauer seidi‐ ger Himmel spannt sich über all der Pracht.  Aber  richtig  glücklich  bin  ich  erst,  als  ich  die  Gestalt  am  Rande  der  Straße  erkenne,  die  auf  mich  gewartet  hat.  Sie  hat ein hübsches buntes Kleid an, so bunt wie der Frühling  ringsum.  Und  sie  lächelt  zu  mir  auf  und  streckt  mir  die  Hände entgegen und sagt: »Endlich, Rocky.«  Ich steige ab und setze mich neben sie. Ich ziehe sacht ihren  Kopf  zu  mir  herüber  und  sage:  »Ja,  Kitty  ‐  endlich.  Willst  du mit mir kommen ... für immer?«  195

Sie  nickt.  Und  als  ich  ihre  Lippen  spüre,  zieht  für  immer  Frieden in mein Herz.       

Ende 

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