Der Brief für den König

Tonke Dragt Der Brief für den König Tiuri – Band 01 Tiuri verläßt in der Nacht, bevor er seinen Ritterschlag empfangen soll, seine Heimatstadt und nimmt einen gefährlichen Auftrag an: Er soll einen Brief mit einer geheimen Botschaft in das ferne Königreich Unauwen bringen. Ritter, Reiter und Spione verfolgen ihn, er muß Gefahren bestehen, wird gefangen genommen, aber es gelingt ihm zu flüchten. Doch er findet auch Freunde, die ihm bei seiner schwierigen Aufgabe helfen.

Tonke Dragt, geb. 1930 in Batavia (dem heutigen Djakarta) in Indonesien. Dort verbrachte sie den größten Teil ihrer Kinderzeit. Während des zweiten Weltkriegs wurde sie mit ihren Angehörigen in einem japanischen Gefangenenlager interniert; es war die Zeit zwischen ihrem zwölften und fünfzehnten Lebensjahr. »Ständig eingeschlossen hinter Stacheldraht; Hunger und Elend, wohin man nur sah – und das gerade in diesem Alter. Es war dieselbe Altersgruppe, für die ich nun schreibe. Uns war dort alles verwehrt, und so erfand ich in meiner Fantasie Geschichten, die in einer weiten Ferne spielen – Geschichten voller Abenteuer und ohne Stacheldraht.« Nach dem Krieg kam Tonke Dragt nach Holland. Sie machte ihr Abitur, besuchte anschließend die Akademie für Bildende Künste in Den Haag und war als Zeichenlehrerin an verschiedenen Schulen tätig. Sie wohnt als freie Schriftstellerin in Den Haag. Im Programm Beltz & Gelberg sind bisher erschienen: Der Brief für den König, Der Wilde Wald, Die Türme des Februar und Das Geheimnis des siebten Weges. Dieser Roman wurde als 13teilige Fernsehserie verfilmt. Der Brief für den König wurde 1963 in Holland als »Das beste Jugendbuch des Jahres« ausgezeichnet.

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Nachtwache Tiuri kniete auf dem steinernen Boden der Kapelle und starrte in die Flamme der Kerze, die vor ihm stand. Wie spät war es wohl? Er sollte ernsthaft über die Pflichten nachdenken, die er hatte, wenn er Ritter war, aber seine Gedanken schweiften immer wieder ab. Manchmal dachte er gar nichts. Er fragte sich, ob seine Freunde wohl dasselbe fühlten? Tiuri schaute sich um nach Foldo und Arman, nach Wilmo und Jiusipu. Foldo und Wilmo schauten auf ihre Kerzen; Arman hatte das Gesicht in den Händen verborgen. Jiusipu saß aufrecht und blickte in die Höhe, aber plötzlich änderte er die Haltung und blickte Tiuri gerade ins Gesicht. Eine Weile blickten sie sich an; dann wandte Tiuri den Kopf ab und richtete die Augen wieder auf die Kerze. Woran dachte wohl Jiusipu? Wilmo bewegte sich und erzeugte mit den Schuhen ein kratzendes Geräusch auf dem Boden. Die andern sahen in seine Richtung. Wilmo neigte den Kopf, als ob er sich schämte. Wie still es ist, dachte Tiuri bald darauf. So still ist es in meinem Leben noch nie gewesen. Die fünf Jünglinge durften nicht miteinander sprechen; kein Wort durften sie sagen, die ganze Nacht hindurch. Und mit der Außenwelt durften sie auch keine Verbindung haben. Man hatte sogar die Tür zur Kapelle geschlossen. Erst am Morgen, früh um sieben Uhr, wurde sie wieder geöffnet, wenn König Dagonauts Ritter die Wachenden abholten. Morgen früh! Tiuri sah den festlichen Aufzug vor sich: die Ritter auf ihren schön gezäumten Pferden, die farbigen Schilde und die flatternden Banner. Sich selbst sah er auch auf einem feurigen Pferd sitzend, in einem glänzenden Mantel, mit Helm und schwingendem Federschmuck. Er schüttelte dieses Bild von sich ab. Er sollte nicht an Äußerlichkeiten des Rittertums denken, sondern sich vornehmen, treu, ehrlich, tapfer und hilfsbereit zu sein. Das Kerzenlicht schmerzte in seinen Augen. Er blickte zum Altar, wo die fünf blanken Schwerter lagen. Darüber hingen die Schilde; sie glänzten im flackernden Licht der Kerzen. Morgen wird es zwei Ritter geben, die das gleiche Wappen führen, dachte Tiuri, der Vater und 3

ich. Der Vater hieß auch Tiuri: »der Tapfere« wurde er genannt. Ob er wohl wach lag und an seinen Sohn dachte? Hoffentlich werde ich ein ebenso guter Ritter wie er, dachte Tiuri. Bald darauf kam ihm ein neuer Gedanke: Wenn jemand an die Türe klopfen würde! Wir dürften dann nicht öffnen. Er erinnerte sich jetzt an etwas, was Ritter Fartumer, dessen Schildknappe er gewesen war, ihm einst erzählt hatte. Als er in der Nacht vor seinem Ritterschlag in der Kapelle wachte, wurde plötzlich hart an die Türe geklopft. Er war dort mit drei Freunden, aber keiner öffnete – zu ihrem Glück, denn später ergab sich, daß es ein Diener des Königs gewesen war, der sie auf die Probe hatte stellen wollen. Tiuri blickte wieder nach seinen Gefährten. Sie knieten noch in der gleichen Haltung. Es war sicher schon Mitternacht vorüber. Seine Kerze war fast abgebrannt, sie war die kürzeste von allen fünf; vielleicht weil er am nächsten bei einem Fenster kniete: Es zog hier. Wenn meine Kerze aus ist, so stecke ich keine neue an, dachte er. Es schien ihm angenehmer zu sein, im Dunkel zu knien, so daß die andern ihn nicht sehen konnten. Er fürchtete nicht einzuschlafen. Schlief Wilmo? Nein, er bewegte sich. Ich wache nicht auf die richtige Art, dachte Tiuri. Er faltete die Hände und heftete die Augen auf das Schwert, das er nur für etwas Gutes brauchen durfte. Er dachte an die Worte, die er am nächsten Tag zu König Dagonaut sprechen mußte. »Ich gelobe, als Ritter Euch treu zu dienen, ebenso allen Euren Untertanen und auch jedermann, der meine Hilfe anruft. Ich gelobe…« Da wurde an die Tür geklopft – leise, aber sehr gut vernehmlich. Die fünf Jünglinge hielten den Atem an, aber sie blieben unbeweglich. Wieder wurde geklopft. Die Jünglinge blickten einander an, aber sie sprachen kein Wort und bewegten sich nicht. Sie hörten, daß der Knopf an der Türe gedreht wurde. Dann ertönte das Geräusch von Schritten, die langsam verhallten. Sie seufzten auf, alle fünf gleichzeitig. Nun ist es geschehen, dachte Tiuri. Es war seltsam, aber er hatte das Gefühl, daß er während der ganzen Zeit, die er schon wachte, darauf gewartet hatte. Das Herz klopfte in ihm so laut, daß er glaubte, die andern 4

müßten es auch hören. Komm, bleib ruhig, nahm er sich vor. Vielleicht war es ein Fremder, der nicht wußte, daß wir hier wachen, oder jemand, der uns necken oder auf die Probe stellen wollte… Doch wartete er gespannt, ob er wieder etwas hörte. Seine Kerze flammte eben ganz hell auf und erlosch dann mit einem leise zischenden Ton. Nun kniete er im Dunkeln. Er wußte nicht, wieviel Zeit vergangen war, als er über seinem Kopf ein leises Geräusch hörte. Es war, als ob jemand mit den Fingernägeln am Fenster kratzte! Dann hörte er eine Stimme, die leise wie ein Atemzug war: »In Gottes Namen, öffnet die Tür!« Tiuri setzte sich auf und blickte zum Fenster. Er sah nichts – keinen Schatten. Er konnte ja sowieso nicht tun, was die Stimme gewünscht hatte, auch wenn sie noch so dringend geklungen hatte. Er verbarg das Gesicht in den Händen und versuchte, alle Gedanken zu verbannen. Aber nochmals hörte er die Stimme, ganz deutlich, auch wenn es nicht mehr als ein Flüstern war: »In Gottes Namen, öffnet die Tür!« Es klang noch dringender als vorher. Tiuri schaute zu seinen Freunden. Sie sahen aus, als ob sie nichts gehört hätten. Was jetzt? Er durfte die Tür nicht öffnen. Aber wenn es nun ein Mensch war, der sich in Not befand, ein Flüchtling, der ein Versteck suchte? Er lauschte. Es war wieder still. Die Stimme klang ihm aber in den Ohren nach. Warum mußte dies gerade jetzt geschehen? Warum mußte gerade er diese Bitte hören? Er durfte nicht antworten, aber er konnte sich nicht ruhig fühlen, bevor er es doch getan hatte. Er zögerte. Dann entschied er sich. Leise stand er auf, mühsam, denn er war vorn langen Knien auf dem kühlen Boden steif geworden. Er begann, sich der Mauer entlang zu tasten und zur Tür zu schleichen. Ab und zu blickte er sich nach den Freunden um. Er glaubte nicht, daß sie etwas gemerkt hatten – oder doch: Arman blickte in seine Richtung. Aber Arman verriet ihn bestimmt nicht. Endlos lange schien es zu dauern, bis er im Vorraum angekommen war. Noch einmal warf er einen Blick zurück, auf die Freunde, auf den Altar und die Schilde darauf, auf das Licht der vier Kerzen und die dunklen Schatten zwischen den Säulen und in den Gewölben. 5

Dann eilte er durch den kleinen Vorraum zur Pforte und legte die Hand auf den Schlüssel. Wenn ich öffne, dachte er, so habe ich gegen die Regeln verstoßen. Dann kann ich mich morgen nicht zum Ritter schlagen lassen. Er drehte den Schlüssel, öffnete die Tür einen Spalt breit und blickte hinaus. Auf der Schwelle stand ein Mann, der in eine weiße Kutte gehüllt war und die Kapuze über den Kopf gezogen hatte. Tiuri konnte seine Gesichtszüge nicht erkennen; dazu war es zu dunkel. Er öffnete die Tür etwas weiter und wartete schweigend, bis der andere etwas sagte. »Ich danke Euch«, flüsterte der Unbekannte. Tiuri schwieg. Der Unbekannte wartete einen Augenblick und sagte dann, immer noch flüsternd: »Ich bitte um Eure Hilfe; es geht um Leben und Tod!« Als Tiuri keine Antwort gab, fuhr jener fort: »Wollt Ihr mir helfen?… Wollt Ihr mir helfen?« wiederholte er. »Himmel, warum sagt Ihr nichts?« »Wie kann ich Euch helfen?« flüsterte Tiuri. »Warum kommt Ihr hierher? Wißt Ihr nicht, daß ich morgen zum Ritter geschlagen werden soll und daß ich mit niemand sprechen darf?« »Das weiß ich«, erwiderte der Unbekannte. »Eben darum komme ich hierher.« »Ihr wärt besser anderswohin gegangen«, flüsterte Tiuri böse. »Jetzt habe ich die Regeln übertreten und kann morgen den Ritterschlag nicht empfangen.« »Den Ritterschlag könnt Ihr Euch erst richtig verdienen«, sagte der Unbekannte. »Ein Ritter soll doch helfen, wenn er darum gebeten wird, nicht wahr? Kommt heraus, dann erzähle ich Euch, was Ihr für mich tun sollt. Rasch, rasch, es ist nicht viel Zeit!« Nun, dachte Tiuri, ich habe schon gesprochen und die Tür geöffnet, warum sollte ich nicht auch aus der Kapelle gehen? Der Unbekannte ergriff Tiuris Hand und führte ihn an der Außenmauer der Kapelle entlang. Seine Hand fühlte sich knochig und runzlig an – die Hand eines alten Mannes. Seine Stimme klingt auch 6

alt, dachte Tiuri. Wer ist er wohl? Bei einer kleinen Nische blieb der Unbekannte stehen. »Verstecken wir uns hier«, flüsterte er, »und sprechen wir leise, damit uns niemand hören kann.« Als sie in der Nische standen, ließ er Tiuris Hand los und fragte: »Wie heißt Ihr?« »Tiuri«, antwortete der Jüngling. »Ach, Tiuri, Euch werde ich vertrauen können.« »Was wollt Ihr von mir?« fragte Tiuri. Der Unbekannte beugte sich zu ihm und flüsterte: »Ich habe hier einen Brief, einen sehr wichtigen Brief. Ich kann wohl sagen, daß das Wohl eines ganzen Königreiches davon abhängt. Ein Brief für König Unauwen.« König Unauwen! Tiuri hatte viel von ihm gehört. Er regierte über das Land im Westen der Berge, und es wurde von ihm als von einem edlen und rechtschaffenen Fürsten gesprochen. »Dieser Brief muß dem König gebracht werden«, sagte der Unbekannte, »so schnell wie möglich.« »Ihr wollt doch nicht…« begann Tiuri ungläubig. »Derjenige, der den Brief bringen soll, ist der schwarze Ritter mit dem weißen Schild«, fiel ihm der Unbekannte ins Wort. »In diesem Augenblick ist er in der Herberge Yikarvara im Wald. Nun frage ich Euch, ob Ihr den Brief bringen wollt. Ich kann es nicht selber tun; ich bin alt, und Feinde verfolgen mich.« »Warum bittet Ihr nicht einen anderen?« fragte Tiuri. »Die Stadt ist voller Ritter, Leute genug, denen Ihr vertrauen könnt.« »Ich kann keinen dieser Ritter fragen«, antwortete der Unbekannte. »Sie fallen zu sehr auf. Habe ich Euch nicht gesagt: Es sind überall Feinde? In der ganzen Stadt liegen Spione auf der Lauer und hoffen, den Brief rauben zu können. Nein, einen berühmten Ritter kann ich nicht bitten. Ich brauche jemand, der unbekannt ist und nicht auffällt. Aber gleichzeitig muß ich ihm diesen Brief anvertrauen können. Ich suche jemand, der ein Ritter und doch kein Ritter ist. Ihr seid derjenige, den ich haben muß: Ihr seid würdig befunden worden, 7

morgen den Ritterschlag zu empfangen, aber Ihr seid auch jung und habt noch nicht von Euch reden lassen.« Gegen diese Worte konnte Tiuri nichts einwenden. Er versuchte wieder, die Gesichtszüge des Unbekannten zu erkennen, aber es glückte ihm nicht. »Ist dieser Brief so wichtig?« fragte er dann. »Unermeßlich wichtig!« flüsterte der Unbekannte. »Kommt, zögert nicht länger! So verlieren wir zu viel Zeit! Hier ganz in der Nähe, hinter der Kapelle, steht ein Pferd auf der Weide; wenn Ihr das nehmt, so könnt Ihr in drei Stunden bei der Herberge sein. Wenn Ihr rasch reitet, so könnt Ihr es wohl noch schneller schaffen. Es ist jetzt ungefähr Viertel nach eins. Um sieben Uhr könnt Ihr zurück sein, wenn Ihr abgeholt werdet, um vor König Dagonaut zu erscheinen. Bitte, tut, was ich von Euch verlange!« Tiuri fühlte, daß er sich nicht weigern konnte. Die Regeln, die ein angehender Ritter zu befolgen hatte, waren wichtig, aber dieser Hilferuf war noch wichtiger. »Ich will es tun«, sagte er. »Gebt mir den Brief und sagt mir, wie ich die Herberge finden kann.« »Danke!« seufzte der Unbekannte. »Die Herberge heißt Yikarvara. Kennt Ihr das Jagdhaus des Königs Dagonaut? Dahinter läuft ein Weg in südwestlicher Richtung. Reitet auf diesem Weg, bis Ihr zu einer offenen Lichtung im Wald kommt. Zwei Pfade führen von dort aus weiter; schlagt den linken Pfad ein, und dann kommt Ihr direkt hin. Was den Brief betrifft, so gelobt mir auf Eure Ritterehre, ihn zu behüten wie Euer eigenes Leben und ihn niemand zu geben als dem schwarzen Ritter mit dem weißen Schild.« »Ich bin noch kein Ritter«, sagte Tiuri. »Aber wenn ich es wäre, so würde ich es auf meine Ritterehre geloben.« »Gut. Wenn jemand Euch den Brief rauben wollte, so müßtet Ihr ihn vernichten, aber nicht, bevor es wirklich nötig ist. Verstanden?« »Verstanden«, sagte Tiuri. »Und merkt Euch gut: Wenn Ihr bei dem schwarzen Ritter mit dem weißen Schild angekommen seid, so müßt Ihr ihn fragen: ›Warum ist 8

Euer Schild weiß?‹ Dann wird er antworten: › Weil im Weißen alle Farben sind.‹ Dann wird er Euch fragen: ›Woher kommt Ihr?‹ Ihr müßt dann antworten: ›Ich komme von weit her.‹ Erst dann dürft Ihr ihm den Brief aushändigen.« »Das Losungswort«, murmelte Tiuri. »Richtig, das Losungswort. Wißt Ihr jetzt genau, was Ihr tun müßt?« »Ja, Herr«, sagte Tiuri. »Gebt mir also den Brief!« »Noch etwas!« sagte der Unbekannte. »Seid vorsichtig, beobachtet gut, ob Ihr nicht verfolgt werdet. Hier ist der Brief, tragt Sorge dazu.« Tiuri übernahm den Brief. Er war flach und nicht groß, und Tiuri spürte, daß sich Siegel darauf befanden. Vorsichtig verbarg er ihn unter dem Hemd auf der Brust. »Könnt Ihr ihn nicht verlieren?« fragte der Unbekannte. »Nein, hier ist er sicher aufgehoben«, erwiderte Tiuri. Der Unbekannte ergriff Tiuris Hände und drückte sie. »So geht«, sagte er. »Gott segne Euch!« Dann ließ er Tiuris Hände los, wandte sich um und eilte weg. Bald darauf war nichts mehr von ihm zu erkennen. Tiuri wartete einen Augenblick. Er schaute zum schwach erhellten Fenster der Kapelle, wo seine Freunde vor dem Altar wachten. Dann machte er sich auf die Suche nach der Weide, wo ein Pferd bereitstehen sollte.

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Ritt zur Herberge Es war eine schöne Sommernacht. Am Himmel schimmerten viele Sterne. Hinter der Kapelle fand Tiuri ein Pferd. Es war an einem Zaun festgebunden und hatte weder Zügel noch Sattel. Zum Glück habe ich früher ab und zu ein ungezäumtes Pferd geritten, dachte Tiuri, während er den Strick zu lösen begann. Es war schade, daß er sein Messer nicht bei sich hatte, denn der Strick war mit vielen Knoten befestigt. Er hatte auch keine Waffe bei sich; die Waffen lagen ja in der Kapelle. Das Pferd ließ ein leises Wiehern hören, das in der Stille sehr laut zu hören war. Tiuri blickte sich um. Als die Augen an das Dunkel gewöhnt waren, sah er nicht weit entfernt ein Gebäude – wahrscheinlich war es der Bauernhof, zu dem das Weideland gehörte. Endlich hatte er den Strick gelöst. »Komm!« flüsterte er dem Pferde zu. »Vorwärts!« Wieder wieherte das Tier. Ein Hund begann zu bellen, und einige Augenblicke später gab es Licht im Bauernhaus. Tiuri bestieg das Pferd und schnalzte mit der Zunge. »Vorwärts!« Langsam setzte sich das Tier in Bewegung. »He!« rief plötzlich eine harte Stimme. »Wer ist dort?« Tiuri dachte nicht daran zu antworten. Der Hund bellte laut und wild, und aus dem Bauernhaus trat ein Mann mit einer Laterne in der Hand. »Dieb!« rief er. »Halt! Jan, Marten, kommt! Ein Schelm geht mit meinem Pferd davon!« Tiuri erschrak. Stehlen – dies war nicht seine Absicht! Aber er hatte keine Zeit zu verlieren. Er beugte sich vornüber und trieb das Pferd an, rascher zu laufen. Das Tier gehorchte und begann zu traben. »Schneller!« flüsterte Tiuri erregt. »Schneller!« 10

Hinter ihm lärmte es: Schreie, Rufe und wütendes Gebell. Das Pferd erschrak, legte die Ohren nach hinten und lief schneller. Als Tiuri sich nach einer Weile umschaute, lag der Bauernhof schon sehr weit weg, und von Verfolgern war nichts zu merken. Trotzdem ritt Tiuri schnell weiter. Er dachte, der Unbekannte hätte ihm erzählen müssen, daß das Pferd einem andern gehörte. Der Brief mußte wohl sehr wichtig sein und höchst geheim dazu. Er vergewisserte sich, ob er das kostbare Dokument noch sicher bei sich trug. Ja, es befand sich noch an derselben Stelle. Aufmerksam schaute er sich um, da er sich daran erinnerte, daß der Unbekannte von Feinden gesprochen hatte. Aber er sah niemand. Er blickte in Richtung Stadt und warf noch einen Blick zur Kapelle, die klein und weiß auf dem Hügel schimmerte. Dann ritt er auf den Wald zu. Der Wald war nicht weit von der Stadt von Dagonaut entfernt. Er war sehr ausgedehnt, und es gab Stellen, wohin noch nie ein Mensch den Fuß gesetzt hatte. Den Weg zum Jagdhaus kannte Tiuri gut; er war dort oft im Gefolge des Königs auf der Jagd gewesen. Im Wald war es viel dunkler, aber der Weg war breit, so daß Tiuri weiterhin rasch reiten konnte. Er sah niemand, und doch hatte er das Gefühl, daß der Wald von unsichtbaren Wesen bevölkert war, die ihn beobachteten und belauerten und ihn anfallen wollten. Doch erreichte er das Jagdhaus, ohne daß etwas geschehen wäre. Ohne Mühe fand er den Weg, von dem der Unbekannte gesprochen hatte; er war schmal und gewunden und zwang ihn, langsamer zu reiten. Hoffentlich bin ich rechtzeitig zurück, dachte er. Wenn ich nicht zurück wäre, wenn die Ritter des Königs uns abholen! Aber der Unbekannte hat gesagt, ich kann die Herberge in drei Stunden erreichen. Er dachte an den schwarzen Ritter mit dem weißen Schild, dem er den Brief bringen mußte. Noch nie hatte er von ihm gehört. Wer war er? Woher kam er? König Dagonaut hatte keinen einzigen Ritter, der eine solche Rüstung trug – also stand er wahrscheinlich im Dienste des Königs Unauwen. Warum er hier war, so fern von seinem Lande, war auch ein Rätsel. Tiuri erinnerte sich an Erzählungen von Reisenden aus dem Süden, die Rittern von Unauwen begegnet waren. Sie zogen manchmal auf dem großen Südweg dahin, um sich nach 11

Evillan zu begeben, dem ungastlichen Land auf der andern Seite des grauen Flusses. Einer von Unauwens Söhnen regierte dort. Bald darauf gelangte er auf eine Fläche, wo kein einziger Baum stand. Das mußte der Platz sein, den der Unbekannte genannt hatte. Jetzt also den Weg links einschlagen! Er ritt über die Fläche, als er plötzlich etwas hörte: Wiehern und Hufgetrappel! Er konnte einen Teil des Waldes überblicken. Da sah er in der Ferne dunkle Gestalten und das Glitzern von Waffen. Ein Reitertrupp zog rasch durch den Wald. Tiuri zog sich unter die Bäume zurück und fragte sich, wer die Reiter waren und was sie in dem Walde zu tun hatten, so mitten in der Nacht. Nach einer Weile wagte er sich wieder hervor. Niemand war mehr zu sehen oder zu hören; es schien, als hätte er geträumt. Er grübelte aber nicht lange nach, sondern schlug den linken Pfad ein, der von der Lichtung abwärts führte. Inzwischen wurde es heller, und hier und da begannen Vögel zu zwitschern. In dem grauen Augenblick unmittelbar vor Tagesanbruch gelangte er auf eine zweite Lichtung. Dort stand ein kleines, hölzernes Gebäude; es mußte die Herberge sein. Tiuri stieg vom Pferd und band es an einem Baum fest. Dann eilte er der Herberge zu. Sie war still und dunkel; alle Fenster und Türen waren geschlossen. Der Jüngling ließ den Klopfer an die Haustür fallen; es gab einen harten, dröhnenden Schlag, der sicher jedermann wecken mußte. Aber in der Herberge entstand kein einziges Geräusch. Er rüttelte an der Tür, doch sie war geschlossen. Ungeduldig ließ er den Klopfer nochmals anschlagen. Nun öffnete sich ein Fenster im oberen Stockwerk. Ein Mann mit einer Schlafmütze beugte sich heraus und fragte mit schläfriger Stimme, was er wünsche. »Ist das die Herberge Yikarvara?« fragte Tiuri. »Ja, das ist sie«, antwortete der Mann unwirsch. »Müßt Ihr mich deshalb wecken und vielleicht auch meine Gäste? Wir haben diese Nacht nicht viel Ruhe!« »Seid Ihr der Wirt?« fragte Tiuri. »Ich will einen Eurer Gäste sprechen.« »Mitten in der Nacht?« sagte der Mann böse. »Das geht nicht! Kommt morgen wieder!« 12

»Es ist wichtig!« sagte Tiuri in dringendem Ton. »Bitte… schließt das Fenster nicht!« Der Mann lehnte sich noch weiter heraus. »Wer seid Ihr?« fragte er. »Und wen müßt Ihr sprechen?« »Wer ich bin, tut nichts zur Sache«, flüsterte Tiuri. »Ich suche den schwarzen Ritter mit dem weißen Schild.« Der Wirt machte ein sonderbares Geräusch. Tiuri konnte nicht herausfinden, ob es böse klang oder überrascht. Jedenfalls sagte er: »Wartet, ich komme.« Der Kopf verschwand. Kurz darauf hörte Tiuri das Knarren von Riegeln, die zur Seite geschoben wurden. Dann öffnete sich die Tür, und der Mann erschien auf der Schwelle. Er war im Nachtgewand und trug eine brennende Kerze in der Hand. »So«, sagte er, während er Tiuri von oben bis unten betrachtete. »Ich bin der Wirt von Yikarvara. Warum habt Ihr mich aus dem Schlaf geholt?« »Ich komme zum schwarzen Ritter mit dem weißen Schild«, antwortete Tiuri. »Ich muß ihn sofort sprechen.« »Das ist schon der zweite diese Nacht«, sagte der Wirt. »Aber sofort, das geht nicht.« »Ihr könnt ihn doch wecken!« sagte Tiuri. »Das geht nicht«, sprach der Wirt noch einmal. »Der schwarze Ritter mit dem weißen Schild ist nicht hier. Er ist früh in der Nacht fortgegangen.« Tiuri erschrak. »Nein«, sagte er, »das kann nicht sein!« »Warum kann es nicht sein?« fragte der Wirt ruhig. »Wohin ist er gegangen?« fragte Tiuri hastig. »Wenn ich das wüßte, so würde ich es Euch sagen«, antwortete der Wirt. »Aber ich weiß es nicht.« Er schien Tiuris Schrecken zu bemerken, denn er fügte hinzu: »Ich denke, daß er wohl 13

zurückkommen wird, wenigstens wenn er ein so guter Ritter ist, wie er aussieht. Ihr kommt zu ihm, nicht wahr – nicht von ihm?« »Zu ihm«, sagte Tiuri. »Was habt Ihr ihm zu melden?« »Das kann ich Euch nicht sagen«, erwiderte Tiuri. »Aber es ist dringend. Wißt Ihr, wann er zurückkommt?« »Wenn ich's wüßte, würde ich's Euch sicher sagen«, antwortete der Wirt. »Aber auch das weiß ich nicht. Gar nichts weiß ich von diesem Ritter. Es ist eine merkwürdige Geschichte.« Er kratzte sich den Kopf so fest, daß die Schlafmütze herunterfiel. »Oh, aber Ihr müßt doch etwas wissen!« sagte Tiuri. »Wann ist er fortgegangen und warum? Und in welche Richtung?« »Das sind viele Fragen auf einmal«, sagte der Wirt. Er bückte sich mühsam und hob die Schlafmütze auf. »Kommt mit in die Wirtsstube«, sprach er dann. »Ich hab' die feuchte Morgenkälte nicht gern; die ist nicht gut für meine steifen Beine.« In der Wirtsstube stellte er die Kerze auf den Tisch und setzte die Schlafmütze wieder auf. Tiuri, der ihm gefolgt war, fragte ungeduldig: »Wohin also ist der schwarze Ritter gegangen?« »Er kam gestern morgen«, sagte der Wirt. »Ein seltsamer Gast – nicht daß ich daran zweifle, daß er ein tapferer Ritter ist, o nein, er hat einen guten Eindruck auf mich gemacht. Er war ganz allein; nicht einmal einen Schildknappen hatte er mit sich. Er trug eine pechschwarze Rüstung. Nur der Schild, den er am Arm trug, war weiß wie Schnee. Das schwarze Visier hatte er heruntergelassen. Er öffnete es nicht, als er mich nach einer Kammer fragte, auch nicht, als er hineinging. – Nun gut, er bekam natürlich eine Kammer. Später am Tag brachte ich ihm das Essen. Ich dachte, ich könnte dann sein Gesicht zu sehen bekommen. Aber es war nicht so, er hatte die Rüstung zwar abgelegt und auch den Helm hatte er abgenommen, doch jetzt trug er eine schwarze Seidenmaske, so daß ich nur die 14

Augen sehen konnte. Merkwürdig, nicht? Er hat wohl ein Gelübde abgelegt oder so etwas. Wißt Ihr etwas davon?« »Wohin ist er gegangen?« fragte Tiuri nochmals. Der Wirt schien ein wenig verärgert zu sein, aber er gab doch Antwort. »Das wollte ich gerade erzählen«, sagte er. »Um ein oder zwei Uhr – ich lag im Bett – wurde plötzlich heftig an die Haustüre geklopft. Ich blickte zum Fenster hinaus und sah dort noch einen schwarzen Ritter stehen! ›Laßt mich ein!‹ rief er. ›Hält sich der schwarze Ritter mit dem weißen Schild hier auf?‹ – ›Ja‹, sagte ich, ›aber es ist schon spät…‹ – ›Öffnet die Tür!‹ rief er, ›oder ich schlage sie ein!‹ Ich eile hinunter und mache die Tür auf. Der Ritter steht vor mir. Er steckt auch in einer ganz schwarzen Rüstung, aber sein Schild ist rot wie Blut. In barschem Ton fragt er: ›Wo ist der schwarze Ritter mit dem weißen Schild?‹ – ›Er schläft‹, sage ich. ›So weckt ihn!‹ sagt er. ›Ich muß ihn sprechen. Und ein bißchen flink, vorwärts!‹ Ich gebe zu, daß ich erschrocken war, und ich beeilte mich zu gehorchen. Aber bevor ich die Kammer des Gastes erreicht hatte, kam er bereits die Treppe herab. Er war ganz angezogen und trug den schwarzen Harnisch und den Helm mit heruntergelassenem Visier. So trat er in die Wirtsstube. Der schwarze Ritter mit dem roten Schild ging ihm entgegen, und dann blieben sie voreinander stehen. Der Ritter mit dem roten Schild zog einen Handschuh aus und warf ihn dem anderen vor die Füße. Der Ritter mit dem weißen Schild hob ihn auf und fragte: ›Wann?‹ – ›Jetzt‹, sagte der Ritter mit dem roten Schild.« Der Wirt schwieg, um Atem zu schöpfen, und schloß: »Dann gingen sie nebeneinander aus der Wirtsstube, ohne ein einziges Wort zu sagen, und ein paar Minuten später ritten sie zusammen fort, in den Wald.« »Um einen Zweikampf auszufechten«, sagte Tiuri. »Ja, das denke ich auch«, sagte der Wirt. »Und bis jetzt ist keiner von beiden zurückgekommen.« »Also um zwei Uhr ritten sie weg?« fragte Tiuri. »Wie spät ist es jetzt?« »Etwa halb fünf, denke ich«, sagte der Wirt. »Es wird schon hell.« 15

»In welche Richtung sind sie weggegangen?« fragte Tiuri. Der Wirt ging mit ihm hinaus und zeigte es ihm. »Aber ich weiß nicht, wohin sie reiten wollten«, fügte er hinzu. »Ich versuche, ihren Spuren zu folgen«, sagte Tiuri hastig. »Ich danke Euch.« Bevor der Wirt noch etwas fragen konnte, war Tiuri zu seinem Pferd gelaufen, aufgesprungen und davongeritten.

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Der schwarze Ritter mit dem weißen Schild Im Osten war der Himmel rot und orange; die Sonne war am Aufgehen. Die Vögel zwitscherten und pfiffen, kreischten und trillerten fröhlich, wie wenn sie sich freuten über den schönen neuen Tag. Tiuri freute sich nicht; er ärgerte sich, weil es schon so spät war und er seinen Auftrag noch nicht einmal ausgeführt hatte. Wie konnte er jetzt noch rechtzeitig in der Kapelle sein? Doch ritt er auf der Spur weiter, die die beiden schwarzen Ritter hinterlassen hatten. Er hatte nun einmal versprochen, den Brief zu überbringen, und dieses Versprechen wollte er nicht brechen. Das hinderte ihn aber nicht daran, in Gedanken fortwährend zu schimpfen: Er verwünschte den schwarzen Ritter mit dem roten Schild, weil der den schwarzen Ritter mit dem weißen Schild herausgefordert hatte, und er nahm es dem Ritter mit dem weißen Schild übel, daß er die Herausforderung angenommen hatte. Und er verwünschte beide zusammen, weil sie keine deutlichen Spuren hinterlassen hatten, da sie nicht einem Pfade gefolgt, sondern quer durch den Wald geritten waren. Es ist sicher schon fünf Uhr, dachte er. Es ist schon ganz hell. Wohin sind sie um Himmels willen gegangen? Er war auf eine Lichtung geraten, und der sandige Boden war von Spuren völlig zerwühlt und bedeckt! Welche waren nun von den beiden Rittern? Er schaute sich aufmerksam um. Es schien, als wäre ein ganzer Reitertrupp hier vorbeigekommen – vielleicht die Reiter, die Tiuri in der Nacht gesehen hatte. Sie waren quer durch den Wald gestürmt und hatten dabei viele Pflanzen zerdrückt und Äste gebrochen. Die Spur der beiden Ritter konnte er aber nicht mehr finden. Schließlich folgte er der Richtung, aus der die Reiter gekommen waren. Nach einer Weile hörte er etwas – ein leises, unruhiges Gewieher. Einige Augenblicke später sah er ein Pferd, das an einen Baum gebunden war. Es war ein prächtiges, einfach gezäumtes schwarzes Tier. Es blickte ihn mit traurigen, dunklen Augen an und wieherte wieder. 17

Tiuri streichelte ihm über die Nase und flüsterte: »Wart geduldig; ich will schauen, wo dein Herr ist. Er ist wohl in der Nähe, denke ich, nicht?« Er ritt ein wenig weiter und sah dann zwischen den Bäumen hindurch etwas auf dem hellgrünen Gras liegen. Es war schwarz und weiß und rot… Ihm stockte der Atem in der Kehle, aber trotzdem sprang er rasch vom Pferd und eilte hin. Dort lag ein Mann in einem schwarzen, beschädigten und eingedrückten Harnisch. Weiß war der Schild, der neben ihm lag. Das Rote war Blut. Tiuri hatte den schwarzen Ritter mit dem weißen Schild gefunden. Tiuri kniete bei ihm nieder. Der Ritter war schwer verwundet, aber er atmete noch. Er trug keinen Helm, doch war das Gesicht von einer schwarzen Maske bedeckt. Tiuri starrte auf ihn nieder und zitterte an allen Gliedern. Dann ermahnte er sich selbst: Er mußte etwas tun, schauen, wie es mit dem Verwundeten stand, und ihn verbinden. Da bewegte sich der Ritter und flüsterte: »Wer ist da?« Tiuri beugte sich über ihn. »Bleibt ruhig liegen, Herr«, sagte er. »Ich will Euch helfen. Wo habt Ihr Schmerzen?« Er sah, daß der Ritter ihn durch die Maske anblickte. »Ich kenne Euch nicht«, sagte er mit schwacher Stimme, »aber ich bin froh, daß jemand mich gefunden hat, bevor ich sterbe. Bekümmert Euch nicht um meine Wunden; es gibt nichts mehr zu helfen.« »Sagt das nicht«, bemerkte Tiuri, während er vorsichtig den Harnisch zu lösen begann. »Gebt Euch keine Mühe«, flüsterte der Ritter. »Ich weiß, daß ich sterbe.« Tiuri fürchtete, daß der Ritter recht hatte. Doch setzte er seine Anstrengungen fort, die Leiden des Verwundeten zu erleichtern. Er riß ein Stück seines eigenen Gewandes ab und verband ihn damit, so gut er konnte. »Danke«, flüsterte der Ritter bald darauf. »Wer seid Ihr, und wie kommt Ihr hierher?« 18

»Ich bin Tiuri«, antwortete der Jüngling. »Soll ich ein wenig Wasser holen? Vielleicht wollt Ihr etwas trinken.« »Nicht nötig«, sagte der Ritter. »Tiuri… den Namen kenne ich. Seid Ihr verwandt mit Tiuri dem Tapferen?« »Das ist mein Vater«, sagte Tiuri. »Wie kommt Ihr hierher?« fragte der Ritter. »Ich… ich kam zu Euch… es tut mir so leid, daß…« »Zu mir kommt Ihr?« fiel ihm der Ritter ins Wort. »Kommt Ihr zu mir? Gott sei Dank, dann ist es vielleicht nicht zu spät…« Er blickte Tiuri mit Augen an, die hinter der schwarzen Maske glänzten, und fragte: »Habt Ihr etwas für mich?« »Ja, Herr«, sagte Tiuri. »Einen Brief.« »Ich wußte, daß mein Schildknecht einen Boten findet«, seufzte der Ritter. »Wartet«, sagte er, als Tiuri den Brief hervorziehen wollte, »habt Ihr mich nichts zu fragen?« Da erinnerte sich Tiuri daran, daß er das Losungswort sagen mußte. »Warum… warum ist Euer Schild weiß?« stotterte er. »Weil im Weißen alle Farben sind«, antwortete der Ritter. Seine Stimme klang viel kräftiger. Es war eine Stimme, die Tiuri großes Vertrauen einflößte. Nun fragte er: »Woher kommt Ihr?« »Ich komme von weither«, antwortete Tiuri. »Zeigt mir jetzt den Brief«, befahl der Ritter, »aber schaut zuerst, ob niemand uns beobachtet.« Tiuri schaute sich um. »Es ist niemand in der Nähe«, sagte er. Er zog den Brief hervor und zeigte ihn dem Ritter. »O Herr«, brach es dann aus ihm hervor, »wie leid tut es mir, daß Ihr im Zweikampf geschlagen worden seid!« »Zweikampf«, sagte der Verwundete, »es ist gar kein Zweikampf gewesen! Mich hat noch nie jemand besiegt. Der schwarze Ritter mit 19

dem roten Schild hat mich in einen Hinterhalt gelockt. Seine roten Reiter haben mich überfallen und angegriffen.« »Wie gemein!« rief Tiuri entsetzt. »Aber sie haben nicht gefunden, was sie suchten«, erklärte der Ritter. »Sie wollten nicht nur mich vernichten, sondern auch den Brief, den Brief, den Ihr mir soeben gezeigt habt. Versteckt ihn wieder gut – dann sage ich Euch, was Ihr damit tun müßt… Erzählt mir zuerst, Tiuri, wie es kommt, daß Ihr mir den Brief bringt.« Tiuri berichtete es ihm. »Gut«, flüsterte der Ritter und schwieg eine kurze Zeit. »Schaut nicht so besorgt!« meinte er dann freundlich. Tiuri fühlte, daß der Ritter unter seiner Maske lächelte, und er wünschte zu wissen, wie sein Gesicht aussah. »Hört!« sprach der Ritter. »Ich muß mich kurz fassen, denn ich habe nicht mehr viel Zeit… Dieser Brief ist für König Unauwen, und er ist sehr wichtig. Da ich ihn nicht mehr überbringen kann, so müßt Ihr es tun.« »Ich?« flüsterte Tiuri. »Ja, ich kenne sonst niemand, der es besser tun könnte. Ihr seid dazu imstande; ich vertraue Euch. Ihr müßt Euch sogleich auf den Weg machen; es darf keine Zeit mehr verlorengehen. Ihr müßt nach Westen reiten, zuerst durch den Wald und dann den blauen Fluß entlang, bis Ihr seine Quelle erreicht. Dort wohnt ein Einsiedler, Menaures… Nehmt diesen Ring von meinem Finger; wenn Ihr ihn dem Einsiedler zeigt, so weiß er, daß Ihr von mir geschickt seid. Dann hilft er Euch, über die Berge zu kommen, denn das könnt Ihr nicht allein. Auf der andern Seite der Berge ergibt sich der Weg von selber.« Der Ritter hob eine Hand und sagte: »Hier, nehmt meinen Ring… Ich weiß, daß ich viel von Euch verlange, aber Ihr seid in diesem Augenblick der Richtige für diesen Auftrag.« Tiuri zog den Ring vorsichtig vom Finger. »Ich will es tun«, sagte er, »aber ich weiß nicht…« »Ihr müßt es tun«, sprach der Ritter. »Aber ich will Euch nicht verschweigen, daß es mühevoll sein wird. Ihr wißt schon, daß Feinde 20

auf diesen Brief lauern; es werden Euch viele Gefahren drohen. Haltet also Eure Sendung geheim; erzählt niemand etwas davon. Und gebt den Brief nur dem König Unauwen!« »Was… was steht darin?« fragte Tiuri, während er den Ring langsam an seinen eigenen Finger schob. »Das ist ein Geheimnis«, antwortete der Ritter. »Ihr dürft ihn nicht öffnen. Nur, wenn Gefahr droht, daß Ihr ihn fortgeben müßt, so müßt Ihr ihn lesen, so daß die Botschaft mündlich ausgerichtet werden kann. Den Brief selber müßt Ihr dann natürlich vernichten. Dies aber nur im Notfall.« Der Ritter schwieg und fragte dann mit viel schwächerer Stimme: »Wollt Ihr den Brief bringen?« »Ja, Herr«, antwortete Tiuri. »Gelobt es mir auf Eure Ritterehre«, flüsterte der Ritter. »Ich gelobe es auf meine Ritterehre«, sagte Tiuri. »Doch«, fügte er bei, »bin ich noch kein Ritter.« »Das werdet Ihr sein«, sagte der Ritter. »Nehmt mir jetzt die Maske ab… Dem Tod muß man immer mit offenem Visier entgegentreten.« Mit bebenden Händen tat Tiuri, was von ihm verlangt worden war. Und als er das stille, edle Gesicht des schwarzen Ritters sah, war er so betroffen, daß er dessen Hand ergriff und ihm schwor, den Brief gewissenhaft zu besorgen. »Und«, sagte er, »ich werde Euch an Euren Mördern rächen!« »Das ist nicht Eure Aufgabe…« flüsterte der Ritter. »Ihr sollt nur mein Bote sein.« Er schloß die Augen. Die Finger bewegten sich noch in Tiuris Hand und waren dann still. Tiuri blickte auf ihn und ließ die Hand sachte los. Der Ritter war tot; dies wußte er, und er war tief betrübt, hatte er den Ritter doch eben erst kennengelernt. Dann verbarg er sein Gesicht in den Händen und betete um das Heil des Verstorbenen.

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Die roten Reiter Tiuri stand auf und schaute noch einmal auf das ruhige Antlitz des schwarzen Ritters mit dem weißen Schild. Dann wandte er sich um und eilte zu seinem Pferd. Nun mußte er den Auftrag erfüllen, den der Ritter ihm gegeben hatte, und dem König Unauwen im Lande westlich der Berge den Brief bringen. Tiuri blieb beim Pferd stehen und dachte nach, wie er am besten vorgehen sollte. Nicht zurück in die Stadt von Dagonaut; das würde zu viel Zeit kosten. Außerdem würde er dann Auskunft geben müssen, und das wollte er nicht, denn sein Auftrag mußte geheim bleiben. Doch mußte er einen Bericht in die Stadt senden, an die Eltern, damit sie nicht unruhig wurden und ihn suchen ließen. Auch mußte dafür gesorgt werden, daß der Ritter mit dem weißen Schild ein gutes Begräbnis erhielt und daß bekannt wurde, wer ihn ermordet hatte. Am besten, dachte er, reite ich zu der Herberge zurück; die ist nicht weit von hier. Ich kann dem Wirt erzählen, daß der Ritter mit dem weißen Schild tot ist, und ihn eine Botschaft in die Stadt schicken lassen. Einen Augenblick später war er unterwegs, und er fühlte sich viel älter und ernster als kurze Zeit zuvor. Als er eine Weile geritten war, hörte er ein Krachen von Ästen, und eine Strecke vor ihm erschien ein Mann zu Pferd, der ihm entgegenkam. Er war wie zum Kampf ausgerüstet, mit Helm und Panzerhemd, Lanze und Schwert. Sein Waffenrock, der Schild und die Federn auf dem Helm waren rot wie Blut. Einer der roten Reiter! dachte Tiuri. Es fiel ihm ein, daß er gar keine Waffe bei sich trug. Trotzdem ritt er ruhig weiter und versuchte dreinzuschauen, als ob nichts los wäre. Der rote Reiter ging ein bißchen zur Seite, um ihn vorbeireiten zu lassen. Tiuri ritt mit klopfendem Herzen auf ihn zu, aber bevor er an ihm vorbeireiten konnte, sprach der Reiter ihn an: »He, Freund, was tut Ihr so früh im Wald? Woher kommt Ihr und wohin geht Ihr?« »Das ist meine Sache«, antwortete Tiuri kurz. »Guten Morgen.« 22

Er ritt weiter und erwartete jeden Augenblick, eine Waffe in seinem Rücken zu spüren. Es geschah aber nichts. Er atmete auf, wagte sich aber nicht umzudrehen oder den Gang des Pferdes zu beschleunigen. Dann hörte er den Reiter hinter sich etwas rufen; er konnte nicht verstehen, was es war. Nun blickte er sich doch um und sah, daß ein zweiter roter Reiter hinzugekommen war. Beide schauten ihm nach. Einer von ihnen ließ nochmals einen Ruf ertönen. Tiuri hörte, daß er von jemand anderem weit weg eine Antwort bekam. Tiuri wurde unruhig und ließ sein Pferd schneller laufen. Bald merkte er, daß die roten Reiter ihm folgten! Er trieb sein müdes Pferd an, noch schneller zu gehen; die Herberge konnte nicht mehr weit sein. Plötzlich kam rechts von ihm noch ein roter Reiter zum Vorschein, der ihm in barschem Ton befahl anzuhalten. Bevor Tiuri darauf antworten konnte, erschien auf der andern Seite ein vierter Reiter, dem er kaum entwischen konnte. Nun verlegte sich Tiuri wirklich auf die Flucht. Und auf einmal schien der ganze Wald voller roter Reiter zu sein, die es alle auf ihn abgesehen hatten. Sie jagten ihm nach und schrien ihm zu, er solle anhalten. Natürlich tat Tiuri das nicht. Er ließ sein Pferd abbiegen und stürmte in einen dicht bewachsenen Teil des Waldes im verzweifelten Versuch, seinen Verfolgern zu entgehen. Er wußte nicht, wie lange er davonjagte, hügelauf, hügelab, quer durch allerlei Pflanzen und dornige Sträucher, mit dem Schreien und Rufen hinter sich. Er wußte nur, daß er nicht ermordet werden wollte wie der schwarze Ritter mit dem weißen Schild. Nach einer Weile blickte er zurück und merkte, daß er einen Vorsprung gewonnen hatte. Lange konnte er diesen aber nicht halten; das Pferd war müde, der Wald schwer begehbar und die Verfolgerschar in der Übermacht. Plötzlich kam ihm ein Gedanke: Er sprang vom Pferd, schlug es an die Hinterbeine, so daß es weiterlief, eilte selber auf die andere Seite des Weges und kletterte auf einen Baum so schnell er konnte. Dann wartete er, gut versteckt im Laub, gespannt auf das, was geschehen sollte. Er sah ein paar Reiter unter dem Baum vorbeireiten. Sie erblickten ihn nicht. Nach einiger Zeit hörte er sie in der Ferne wieder rufen; erst dann durfte er sich bewegen, um es sich bequemer zu machen. Er 23

kletterte jedoch noch nicht hinab, denn er fürchtete, sie könnten vielleicht zurückkehren. Eine Zeitlang blieb er auf dem Baume sitzen, aber die roten Reiter zeigten sich nicht mehr. Der Wald sah wieder friedlich und ruhig aus, und fast war es nicht zu glauben, daß in den letzten Stunden so viel geschehen war. Tiuri schaute sich um und holte dann vorsichtig den Brief hervor, um ihn nun einmal gut zu betrachten. Viel Besonderes war ihm nicht anzusehen. Er war klein, weiß und flach, und es stand nichts darauf geschrieben. Tiuri studierte die drei Siegel, mit denen er verschlossen war. Auf allen drei stand ein Krönchen, aber weiter gab es nichts zu sehen, was auf die Wichtigkeit der Botschaft schließen ließ. Er versteckte den Brief wieder gut. Plötzlich dachte er daran, daß es nun etwa sieben Uhr war. Er lehnte sich an den Stamm und schloß die Augen. Vielleicht, dachte er, lassen Dagonauts Ritter jetzt vor der Pforte der Kapelle ihre Hörner erschallen. Vielleicht stehen Arman, Foldo, Wilmo und Jiusipu jetzt auf und eilen zur Tür, um sie zu öffnen… Tiuri sah die Ritter vor der Kapelle stehen, und er hörte sie sagen: »Guten Morgen! König Dagonaut ruft Euch. Nehmt Eure Schwerter und Schilde und folgt uns!« Er versuchte sich vorzustellen, wie es weiterging, aber das glückte ihm nicht. Nun erschien vor ihm das Bild des schwarzen Ritters mit dem weißen Schild, und er hörte die Worte: »Ihr allein müßt mein Bote sein.« Er öffnete die Augen. Die Kapelle schien sehr weit zu sein und die Nachtwache schon lange vorbei. Dort hatte er nun nichts mehr zu tun. Er schaute nach unten, und weil er sich jetzt sicher fühlte, kletterte er hinunter und begann vorsichtig durch den Wald zu gehen. Ständig schaute er sich um. Nach kurzer Zeit erlebte er eine Überraschung: er fand das Pferd, das ruhig dastand und graste. »Braves Tier«, sagte er, während er es bestieg. »Komm mit zur Herberge; dort kannst du dir den Bauch voll essen.« Dann erinnerte er sich daran, daß es nicht sein Pferd war. Stimmt ja! dachte er erschrocken. Dieses Pferd muß zu seinem Eigentümer zurück. Er ritt zur Herberge, ohne Weiteres erlebt zu haben. 24

In der Wirtsstube fegte der Wirt den Boden. Er war jetzt angezogen, trug aber die Schlafmütze noch auf dem Kopf. An einem der Tische in der Nähe des offenen Fensters saßen zwei Männer und aßen. Als Tiuri eintrat, schauten ihn alle ziemlich verwundert an. »Lieber Himmel!« rief der Wirt. »Was habt Ihr getan?« Plötzlich begriff Tiuri, daß er unordentlich aussah. Sein weißes Kleid war von den Abenteuern, die er in der vergangenen Nacht erlebt hatte, fleckig und zerrissen. Das Haarband hatte er verloren, so daß ihm die Locken wild und struppig um den Kopf hingen, und überdies war er mit Schrammen bedeckt, die er sich bei der Flucht vor den roten Reitern zugezogen hatte. »Habt Ihr den schwarzen Ritter gefunden?« fragte der Wirt. »Ich habe ihn gefunden«, antwortete der Jüngling ernst. Der Wirt betrachtete ihn von oben bis unten. Schließlich blieb sein Blick an Tiuris linker Hand hängen, und der verwunderte Ausdruck auf seinem Gesicht wurde argwöhnisch. Tiuri folgte dem Blick und sah, was dem Wirt aufgefallen war. Der Ring, den er vom Ritter erhalten hatte! »Ist dieser Ring nicht…«, begann der Wirt. »Der schwarze Ritter mit dem weißen Schild ist tot«, fiel ihm Tiuri mit leiser Stimme ins Wort. »Was sagt Ihr mir?« rief der Wirt entsetzt. »Tot? Hat der Ritter mit dem roten Schild den Zweikampf gewonnen?« »Es ist kein Zweikampf gewesen«, sagte Tiuri. »Der Ritter mit dem weißen Schild ist ermordet…« »Lieber Himmel!« rief der Wirt. »Ermordet!« »Hört mich bitte an!« sagte Tiuri. »Ich habe nicht viel Zeit, und was ich zu sagen habe, ist sehr wichtig.« Die Männer am Tisch hatten aufgehört zu essen und schauten mit offenem Mund auf ihn. Einer von ihnen stand auf und fragte: »Ist etwas geschehen mit dem schwarzen Ritter, der gestern hier ankam?«

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Bevor Tiuri etwas sagen konnte, flog die Tür zur Wirtsstube auf, und eine harte Stimme rief: »Wem gehört das Pferd, das vor der Herberge steht?« Tiuri drehte sich um. Auf der Schwelle stand ein kräftiger Mann mit einem erhitzten Gesicht, der mit bösen Augen von einem zum andern blickte. Tiuri kannte ihn nicht, aber die Stimme kam ihm bekannt vor. »Diesem jungen Mann hier«, sagte der Mann, der noch am Tische saß. »Er ist auf einem Pferd gekommen.« »Das stimmt«, sagte Tiuri. »Das ist mein Pferd… nein, es ist nicht so…« Er schwieg. Plötzlich wußte er, wer der Mann auf der Schwelle war; er erkannte die Stimme… Der Eigentümer des Pferdes! Der Mann trat auf ihn zu und tobte: »Nein, das ist bestimmt nicht wahr! Mein Pferd ist es! Und Ihr seid der Dieb, der es diese Nacht gestohlen hat!« »Herr«, sagte Tiuri, »ich habe es nicht gestohlen! Ich habe es nur entlehnt! Nehmt es mir nicht übel; ich war…« Aber der Mann war zu böse, um ihm zuhören zu können. Er packte Tiuri rauh am Arm und rief: »Euch hab' ich, Dieb!« Er wandte sich an die andern und sagte: »Die halbe Nacht bin ich der Spur gefolgt, aber dann gab ich's auf. Dann kam ich zur Herberge und schaue: da sehe ich mein Pferd und den Dieb damit!« Tiuri riß sich los. »Ich bin kein Dieb!« rief er. »Ich hatte die Absicht, Euch Euer Eigentum ehrlich zurückzugeben. Hört mir zu; dann will ich alles erklären!« »Schöne Sprüche!« schimpfte der Mann. »Davon glaube ich nichts!« »Herr…«, begann Tiuri. »Ich bin kein Herr«, fiel ihm der Mann ins Wort. »Ich halte nichts von dem Zeug, das Ihr verkaufen wollt! Ihr seid auch einer der Jungen, die viel zu reden haben, aber zu nichts taugen!« »Laßt es mich erklären!« rief Tiuri. 26

»Tut das dann vor dem Richter«, sagte der Mann. »Ihr kommt mit mir in die Stadt.« In die Stadt? Das wollte Tiuri nicht! Das wäre Zeitverlust. Außerdem begann er zu begreifen, daß er nichts erklären konnte. Er mußte über seinen Auftrag schweigen und folglich auch über die Ereignisse, die dazu geführt hatten. Er tat einen Schritt zurück und sagte: »Ich komme nicht mit in die Stadt! Ich bin kein Dieb; das versichere ich Euch auf mein Ehrenwort!« »Noch schöner!« rief der Mann. »Ehrenwort! Wie dürft Ihr das sagen, ein Taugenichts wie Ihr!« »Wie wagt Ihr es, mich einen Taugenichts zu nennen!« rief Tiuri. Er war zornig, weil jemand ihn so nannte, ihn, der, wenn nichts geschehen wäre, jetzt ein Ritter wäre, der von jedermann ehrerbietig behandelt würde. Ein Taugenichts, er, der zu einem wichtigen Auftrag auserkoren war! »Ich verstehe nichts davon!« rief der Wirt. »Hat er Euer Pferd gestohlen? Er kam in der Nacht zur Unzeit hierher, und vorhin hat er mir erzählt, der Ritter mit dem weißen Schild sei ermordet worden. Er trägt seinen Ring am Finger. Was bedeutet das alles?« »Ich will alles erklären«, sagte Tiuri zum drittenmal, »aber Ihr gebt mir ja keine Gelegenheit dazu.« Er sprach ruhig, aber innerlich war er sehr unruhig. Die Gesichter der vier andern waren so drohend! »Ich nahm Euer Pferd«, fuhr er fort, »weil ich eine Botschaft ausrichten mußte, die dringend war…« »Unsinn!« sagte der Eigentümer des Pferdes. »Dann hättet Ihr mich doch bitten können, es Euch zu leihen! So viel Zeit kostet das nicht. Und haltet jetzt den Mund und kommt mit! Ich hab' genug von dem Geschwätz!« »Nein, wartet noch!« rief der Wirt. »Er hat mir noch etwas zu erklären! Wie ist das mit dem schwarzen Ritter mit dem weißen Schild?«

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»Der Ritter mit dem weißen Schild ist tot«, sagte Tiuri, »und ich ersuche Euch, dafür zu sorgen, daß er ein Begräbnis bekommt, wie es einem edlen Ritter gebührt. Ihr findet ihn nicht weit von hier…« Er berichtete, wo es war. »Wer hat ihn getötet?« fragte der Wirt. »Die roten Reiter«, antwortete Tiuri. »Es war eine Falle.« »Rote Reiter!« rief der Mann, der noch am Tische saß. »Die habe ich gesehen. Sie ritten am Morgen früh vorbei, als ich…« »Was kümmert Euch das?« rief der Eigentümer des Pferdes. »Er ist ein Dieb, und ich will ihn strafen.« »Es geht hier um einen Mord!« betonte der Wirt. »Das kann er auch dem Richter erzählen«, sagte der Pferdebesitzer, während er Tiuri aufs neue festhielt. »Es ist auf jeden Fall sicher, daß dieser junge Mann nicht entwischen darf.« »Der schwarze Ritter…«, sagte der Wirt. Aber Tiuri wartete nicht ab, ob sie noch mehr zu sagen hatten. Er riß sich los und lief aus der Wirtsstube. Sie sollten nur denken, er sei ein Dieb; er ließ sich nicht in die Stadt bringen! Die vier Männer folgten ihm unter lautem Geschrei. Tiuri eilte in den Wald. Bald hatte er einen Vorsprung, doch fühlte er, daß es so nicht lange dauern konnte. Das Herz klopfte ihm im Hals, und er sah schwarze Flecken vor den Augen. Er verlangsamte den Lauf und blickte rückwärts. Dann sammelte er alle Kräfte und kletterte zum zweitenmal auf einen Baum. Auch diesmal glückte die List; bald darauf liefen die Verfolger unter ihm vorüber, ohne ihn zu bemerken. Ein drittes Mal kann ich das nicht tun, dachte er, als er ein wenig zu Atem gekommen war. Man sagt, dreimal die gleiche List brauchen heiße den Teufel versuchen! Er war todmüde. Zum Glück konnte er jetzt ausruhen, denn er mußte doch warten, bis die Gegend sicher war. Nach einer Weile sah er den Wirt und den Eigentümer des Pferdes zurückkommen. Sie sprachen leise miteinander und machten lange Gesichter. Der Wirt hatte seine Schlafmütze verloren; fast mußte Tiuri deswegen lachen, so ernst seine Lage auch war. 28

Ja, es sah für ihn nicht schön aus! Er mußte in ein fernes Land reisen, um einen wichtigen Brief zu bringen, und er hatte nichts bei sich als die Kleider, die er trug: ein unordentliches Gewand. Er hatte keine Waffen, kein Geld und kein Pferd. Man hielt ihn für einen Dieb. Dazu hatte er noch gefährliche Feinde: die roten Reiter und den schwarzen Ritter mit dem roten Schild, ihren Anführer. Tiuri seufzte. Die Aufgabe, die vor ihm lag, war nicht leicht. Und jetzt habe ich nicht einmal einen Bericht in die Stadt schicken können, dachte er. Das muß doch noch geschehen, so oder anders. Der Eigentümer des Pferdes ging ganz sicher zum Richter. Ob sie dann in der Stadt begriffen, daß der sogenannte Dieb derselbe war wie der Jüngling, der in der Nacht, bevor er zum Ritter geschlagen werden sollte, aus der Kapelle verschwunden war? Vater, Mutter und die Freunde werden nicht glauben, daß ich ein Dieb bin, dachte er, und der König auch nicht, nehme ich an. Aber sie werden wohl besorgt sein. Wieder seufzte er. So, dachte er weiter, du darfst nur an eines denken; du mußt den Brief bringen. Das hast du dem Ritter versprochen. Er blickte auf den Ring am Finger. Es war ein schöner Ring mit einem großen Stein darin; es schien ein Diamant zu sein. Vielleicht war es nicht vernünftig, ihn einfach so an der Hand zu tragen – im Gegenteil, es war sogar sehr dumm. Er löste die Schnur, mit der sein Gewand am Hals geschlossen wurde, und band den Ring fest an. Dann hängte er ihn um den Hals, unter das Hemd, so daß ihn niemand sehen konnte. Und jetzt mußte er sich aufmachen; er glaubte, es sei drunten ruhig. Vielleicht kam er auf die eine oder andere Art zu Waffen und zu einem Pferd. Ach, Dummkopf, der ich bin! dachte er dann. Da ist doch noch das Pferd des Ritters; das kann ich doch nehmen! Er ließ sich hinabgleiten. Nun wußte er, was zu tun war. Zuerst das Pferd holen und dann auf den Weg!

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Unterwegs auf dem schwarzen Pferd Vorsichtig ging Tiuri durch den Wald dort hin, wo er den schwarzen Ritter mit dem weißen Schild gefunden hatte. Nach kurzer Zeit hörte er jemand ein Liedchen pfeifen, nicht weit von ihm entfernt. Er verbarg sich schnell im Gebüsch, und da sah er einen Jüngling seines eigenen Alters, der damit beschäftigt war, Äste zu bündeln. Er pfiff fröhlich und sah Tiuri nicht. Dieser beobachtete ihn eine Zeitlang. Soll ich mich zeigen oder nicht? dachte er. Dann entschloß er sich, verließ sein Versteck im Gebüsch und sagte: »Guten Morgen!« Der Junge erschrak, hörte auf zu pfeifen und blickte ihn mit offenem Munde an. »Guten Morgen«, sagte Tiuri nochmals. »Willst du etwas für mich tun?« Der andere starrte ihn weiter an. Schließlich rief er: »Du mußt der Junge sein, den sie suchen, der Pferdedieb!« »Ssst!« flüsterte Tiuri. »Schrei nicht so!« Der Junge tat einen Schritt rückwärts und warf einen Blick auf das Beil, das neben ihm auf dem Boden lag. »Du brauchst keine Angst vor mir zu haben«, sagte Tiuri. »Ich habe mehr Grund, dich zu fürchten, denn ich habe keine einzige Waffe bei mir… Ja, ich bin der, der gesucht wird, aber ich bin kein Dieb; das versichere ich dir auf mein Ehrenwort.« »Was tust du denn hier«, fragte der Junge, »und was willst du von mir?« »Ich bitte um deine Hilfe«, antwortete Tiuri. »Willst du für mich in die Stadt gehen und jemand eine Botschaft von mir bringen?« »Eine Botschaft bringen?« meinte der Junge. »Warum? Warum soll ich dir helfen?« 30

»Ich frage ja nur«, sagte Tiuri. »Wenn du nicht willst, so kann ich dich nicht zwingen. Aber ich wäre dir sehr dankbar, wenn du es tätest. Sicher, ich bin kein Dieb!« »Hm«, sagte der Junge, indem er die Augenbrauen zusammenzog. »Was soll ich denn tun? Nicht, daß ich sicher bin, ob ich es tue. Ich weiß es selber noch gar nicht.« »Geh in die Stadt von Dagonaut und zum Ritter Tiuri dem Tapferen und sag ihm, mit seinem Sohn sei alles in Ordnung, aber er könne vorläufig nicht zurückkommen. Sag ihm, sein Sohn sei gesund, und sag ihm auch, er solle ihn nicht suchen.« »Kannst du das nicht selber tun?« fragte der Junge. »Die Stadt ist ziemlich weit weg, und ich habe einen Haufen Arbeit, die getan sein muß.« »Ich kann nicht selber gehen«, erwiderte Tiuri. »Ich werde verfolgt, das weißt du doch! Bitte, tu es und geh sogleich!« »Ritter Tiuri der Tapfere? Was soll ich einem so mächtigen Herrn sagen? Er wird mir nicht einmal zuhören!« »Er wird dich bestimmt anhören, denn du bringst ihm ja eine Botschaft von seinem Sohn. Du kannst auch nach meiner… nach seiner Frau fragen und ihr sagen… Wart, hast du vielleicht eine Schnur für mich?« fiel Tiuri sich selber ins Wort. »Jawohl«, sagte der Junge und gab ihm ein Stück Schnur. Tiuri legte seinen Gürtel ab und band an seiner Stelle die Schnur um die Hüften. Den Gürtel reichte er dem Jungen. Es war ein sehr schöner Gürtel; Tiuris Mutter hatte ihn gestickt, und der Vater hatte die goldene Schnalle beim besten Goldschmied der Stadt gekauft. »Schau«, sagte Tiuri, »gib das dem Ritter Tiuri oder seiner Frau; dann wissen sie, daß ich dich geschickt habe. Und die Schnalle kannst du als Lohn behalten.« Zögernd nahm der Junge den Gürtel an. »Was soll ich denn sagen?« fragte er. Tiuri wiederholte die Botschaft. »Vergiß es nicht«, fügte er bei. »Und geh sogleich! Noch eine Bitte: Erzähl niemand, daß du mir begegnet bist.« 31

»Außer dem Ritter Tiuri«, sagte der Junge mit einem Lächeln. »Du tust es also?« fragte Tiuri. »Ja«, sagte der Junge, während er den Gürtel vorsichtig zusammenrollte. »Versprich mir, daß du es nicht vergißt.« »Wenn ich ein Ritter wäre«, sagte der Junge und lachte wieder, »so würde ich es auf meine Ritterehre geloben.« »Ich danke dir«, sprach Tiuri ernst. Der Junge blickte ihn durchdringend an. »Ich mache mich sogleich auf den Weg«, bemerkte er, »und ich sage nicht, daß ich dich gesehen habe. Ich glaube nicht, daß du ein Dieb bist, obschon ich nicht gut begreife, was los ist.« »Ich danke dir«, sagte Tiuri nochmals. Der Junge grinste ihm ein bißchen verlegen zu, drehte sich um und lief weg. Das ist in Ordnung, dachte Tiuri, als er weiterlief. Der Junge hielt sein Versprechen bestimmt; dessen war Tiuri sicher. Nun konnte er sich ganz seiner Aufgabe widmen. Nach kurzer Zeit war er wieder auf der Lichtung, wo der Boden von Pferdehufen zerstampft war. Er schlich zu der Stelle, wo der schwarze Ritter lag. Als er ganz nahe war, hörte er Stimmen. Ob die Leute aus der Herberge schon dort waren? Er glaubte die Stimme des Wirtes zu erkennen, doch konnte er nicht mehr verstehen als »oh!« und »ach!« und »Mord!«. Er erreichte das schwarze Pferd, das noch immer an einen Baum gebunden war. Im Nu hatte er es gelöst und war aufgestiegen. Zuerst blieb das Tier ruhig stehen, aber sobald Tiuri ihm auf dem Rücken saß, begann es zu steigen. »Ruhig!« flüsterte der Jüngling. »Sei gehorsam! Ich habe einen Auftrag von deinem Herrn!« Das Pferd warf den Kopf nach hinten und wieherte. Tiuri hatte Mühe, es zu meistern, aber es glückte ihm doch. Er hörte rufen: »Dort ist jemand!« 32

Er drückte die Fersen in die Seiten des Pferdes, gab ihm einen Klaps an den Hals und zischte: »Vorwärts!« Das Pferd gehorchte und stob davon. Es galoppierte quer durch den Wald, sprang über Sträucher, stieß Blätter zur Seite und brach Zweige. Tiuri mußte sich festhalten. Er dachte, er höre einen Mann rufen, aber das konnte auch Einbildung sein. Bald hatte er die Unglücksstelle hinter sich gelassen. Das Pferd war schön und schnell, ein Pferd, das des schwarzen Ritters würdig war. Ob es spürte, daß es dem letzten Wunsch seines Herrn gehorchte, indem es Tiuri so schnell wie möglich nach Westen trug, nach dem Lande des Königs Unauwen? Tiuri ließ das Pferd traben, bis sie auf einen breiten Weg gelangten. Dort hielt Tiuri an, um sich einmal richtig umzuschauen und die genaue Richtung herauszufinden. Er hatte Glück; nach dem Stand der Sonne konnte er sehen, daß sich der Weg ungefähr in der Ost-West-Richtung erstreckte. Das mußte der erste große Weg sein. Tiuri blickte nach beiden Seiten des Weges. Es war niemand zu sehen. Es kann nichts schaden, dachte er, wenn ich eine Strecke weit auf dem Wege reite, das geht rascher und bequemer als durch den Wald. Das Pferd lief flink und schien unermüdlich zu sein. Aber Tiuri merkte zu seinem Ärger, daß er kaum aufrecht im Sattel sitzen bleiben konnte. Das Geräusch der Hufe dröhnte ihm im Kopf, und manchmal lag ein Schleier vor seinen Augen, so daß er alles wie durch einen Nebel sah. Schließlich wurde ihm so übel, daß er fürchtete, vom Pferd zu fallen. Er zog die Zügel an, schwenkte nach links ab und ritt ein wenig in den Wald. Dort hielt er das Pferd an, ließ sich hinabgleiten und sank auf den Boden. Tiuri legte sich bäuchlings mit dem Gesicht ins kühle Gras. Nach einer Weile fühlte er sich besser. Jetzt merkte er, daß er Hunger und Durst hatte! Seit dem Morgen des Vortages hatte er nichts mehr gegessen und getrunken, und er begriff, daß dies die Ursache seiner Schwäche war. Er setzte sich und schaute sich um. Er mußte etwas essen, um neue Kraft zu gewinnen, aber wo sollte er etwas finden? Vielleicht konnte er einige Früchte sammeln. Er schaute zum Pferd, das ruhig neben ihm stand und graste. Sein Blick fiel auf die Satteltasche… vielleicht gab es etwas Eßbares darin? Er stand auf 33

und öffnete sie. Das Pferd hob den Kopf, ließ Tiuri aber gewähren. Viel enthielt die Satteltasche nicht: zwei Stück altbackenes Brot, ein in Leder gewickeltes Päckchen und einen Striegel. Das Brot freute Tiuri sehr, und gleich nahm er einen Bissen davon. Das Pferd schaute ihn an, als ob es auch ein Stückchen erwartete. »Das Brot war sicher für dich bestimmt«, sagte Tiuri, »aber du hältst es doch für richtig, wenn ich es esse. Du kannst Gras fressen, ich nicht.« Das Pferd blickte ihn mit verstehenden Augen an; wenigstens meinte es Tiuri. Er aß noch einen kleinen Bissen und merkte dann, daß der Durst noch größer war als der Hunger. Er ergriff das Pferd am Zügel und sagte: »Komm, wir müssen Wasser suchen – eine Quelle oder ein Bächlein.« Eine Weile schritt er durch den Wald, das Pferd hinter sich, aber nach einiger Zeit war es umgekehrt: Da schleppte sich Tiuri hinterher, während das Pferd ihn führte. So kamen sie zu einem schmalen Bächlein, das zwischen hohen Farnen sprudelte. Tiuri legte sich ans Wasser und trank. Dann richtete er sich auf und sprach zum Pferd: »Du bist ein Wunder! Du bist so ein Pferd, wie es die großen Ritter hatten, von denen die Spielleute singen; ein Pferd, das alles begreift und genauso klug ist wie ein Mensch. Du hast mich zum Wasser gebracht, und ich danke dir sehr.« Er nahm das Brot wieder aus der Tasche und aß noch ein Stück davon. Er gab aber auch dem Pferd etwas davon. Das restliche Brot brach er in zwei Teile und legte diese in die Tasche zurück. Eines für heute abend und eines für morgen früh, dachte er. Nachher muß ich selber fürs Essen sorgen. Nun öffnete er vorsichtig das in Leder gewickelte Päckchen. Es lagen drei Feuersteinchen darin. Die können mir noch gelegen kommen, dachte er, während er sie wieder einpackte und in die Tasche zurücklegte. »Und den Striegel brauche ich dann auch«, sagte er zum Pferd. »Ich weiß nicht, wie du heißt, aber ich nenne dich treue Hilfe, und schwarzer Träger, und guter Kamerad. Ich bin froh darüber, daß du 34

mich als Reiter haben willst, und ich will versuchen, deines früheren Herrn würdig zu sein.« Er dachte an den Weg, der vor ihm lag: durch den Wald, den blauen Fluß entlang und über die Berge im Westen. Er mußte bald weiterziehen. Aber nicht auf dem Großen Weg; da würde er zu sehr auffallen. Er mußte im Wald bleiben, den Weg entlang reiten und darauf achten, daß er die westliche Richtung einhielt. Einige Zeit später war er wieder erfrischt und setzte die Reise fort. Das Wasser und das Brot hatten gutgetan, wenn er auch immer noch hungrig war. Eine Zeitlang zog er den Weg entlang, manchmal reitend, manchmal gehend, je nach der Beschaffenheit des Geländes. Am Mittag gelangte er zu einem Wildapfelbaum. Die meisten Äpfel waren leider nicht reif. Er aß einen, und drei steckte er in die Satteltasche, obwohl sie hart und sauer waren. Als die Sonne nahe über den Bäumen im Westen stand, ging er weiter vom Weg ab, um für die Nacht einen Schlafplatz zu suchen. Auf einem kleinen, mit Gras bewachsenen Platz band er das Pferd an einen Baum, nahm Sattel und Zaumzeug ab und rieb das Tier mit einem Stück seines zerschlissenen Kleides ab. Dann aß er die Hälfte des Brotes und einen Apfel. Es wurde kühl. Er nahm die Decke, die unter dem Sattel gelegen hatte, legte sich und wickelte sich darein. Er blickte zum Pferd und murmelte: »Gute Nacht. Weck mich, wenn es Unrat gibt.« Dann schloß er die Augen und fiel, müde von allen Anstrengungen und Aufregungen, sogleich in Schlaf. Als Tiuri wieder erwachte, war es hell, und aus den Bäumen klang lautes Vogelgezwitscher. Er gähnte und streckte sich. Er war müde und steif, und die Haare waren naß vom Tau. Das schwarze Pferd sah frisch aus und schaute ihn mit wachen Augen an. Bald saß Tiuri wieder im Sattel, gestärkt von seinem kargen Frühstück, das letzte Stück Brot und ein Apfel. Er kam zum Großen Weg, der verlassen aussah. Noch war es früh am Morgen, wahrscheinlich nicht viel später als sieben Uhr. Doch begab er sich nicht auf den Weg, sondern ritt, wie am Tag vorher, daneben hin. Er kam ziemlich schnell vorwärts, 35

weil die Bäume hier weit auseinander standen und es nur wenig Unterholz gab. Eine Zeitlang ritt er dahin, ohne jemandem zu begegnen oder etwas Besonderes zu sehen. Seine Müdigkeit verschwand, und er fühlte sich froh und kräftig. Die Sonne schien durch die Bäume und malte goldene Lichtkleckse auf die Blätter. Die Reise nach dem Reich von Unauwen schien nicht mehr so weit und so gefährlich zu sein. Er kam zu einigen Sträuchern, an denen rote Beeren wuchsen, und stieg ab, um soviel wie möglich davon zu pflücken. Während er damit beschäftigt war, traf ein bekanntes Geräusch seine Ohren: Geklapper von Pferdehufen! Er duckte sich hinter die Sträucher und spähte hindurch. Kurz darauf sah er sie daherreiten, und seine ganze Munterkeit verging. Zwei rote Reiter! Sie ritten in westlicher Richtung schnell vorüber und blickten weder nach links noch nach rechts. Er blieb unbeweglich sitzen, bis das Geräusch der Hufe erstarb. Dann stand er leise auf, schlich zum Weg und blickte nach beiden Seiten. Niemand war mehr zu sehen, aber die Gefahr war ganz nahe gewesen. Zum Glück war er nicht auf dem Weg geritten! Er stieg wieder auf das Pferd und dachte: Ich muß noch weiter vom Weg abgehen. Die beiden haben nicht aufgepaßt, aber wenn sie geschaut hätten, so hätten sie mich oder wenigstens meine Spuren gesehen. Ich muß noch weiter nach Süden ausweichen und quer durch den Wald reiten. Er führte sein Vorhaben sogleich aus, obwohl er bald merkte, daß es nicht bequem war, so die westliche Richtung zu behalten. Plötzlich rief eine Stimme hinter ihm: »He, schönes Pferd und schöner Reiter! Wohin so eilig? Nicht geradeaus, nur diesen Weg dürft Ihr einschlagen!« Erschrocken drehte Tiuri sich um und sah eine wunderliche Gestalt mit struppigen, dunklen Haaren und einem kurzen, krausen Bart auf dem Weg stehen. »Warum sagt Ihr nicht guten Tag, Fremdling auf dem schönen, schwarzen Pferd? Euer Pferd hat mich bereits gegrüßt. Aber Ihr? Ich bin der Narr von der Waldhütte, so könnt Ihr mich nennen. Alle nennen mich so, nur meine Mutter ruft mich Marius.« 36

»Oh, guten Tag«, antwortete Tiuri und zog die Zügel an. »Reitet nicht fort!« rief der bärtige Mann. »Kommt mit in meine Hütte und redet mit mir!« Tiuri schaute dem Narren in die runden, hellblauen Augen und dachte, daß dieser merkwürdige Mann gar nicht so gefährlich aussah. Aber er hatte keine Zeit. »Bester Marius«, antwortete Tiuri deshalb freundlich, »ich kann leider nicht bei Euch bleiben, denn ich habe es sehr eilig und muß weiter!« »Wohin so eilig?« fragte Marius zurück. »Ihr könnt mich ruhig Narr nennen, aber Ihr müßt mit in meine Hütte kommen und viel erzählen. Ich habe es nie eilig und die Bäume auch nicht. Also kommt!« »Ein andermal«, antwortete Tiuri. »Wohin, wohin?« »Weit weg«, antwortete Tiuri nun ungeduldig. »Weit weg, der Sonne nach?« wollte Marius wissen. »Ja, der Sonne nach«, sagte Tiuri mit gedämpfter Stimme. Er wurde ärgerlich, weil der Narr so laut redete. »Oh, es ist niemand hier, der uns hören könnte«, lächelte der Narr. »Aber warum bleibt Ihr nicht bei mir? Niemand bleibt bei mir, um mir etwas zu erzählen von dort, wo die Sonne auf- und untergeht!« Tiuri bekam ein wenig Mitleid mit dem komischen Kauz. »Wenn ich zurückkomme, bleibe ich in Eurer Hütte und sage Euch, wie das ist, dort, wo die Sonne auf- und untergeht. Heute habe ich keine Zeit!« »Sst«, machte der Narr plötzlich, »etwas schleicht und hüpft und Schlangen zischen…« »Ich muß weiter«, sagte Tiuri hastig, »habt Ihr etwas gesehen?« »Es ist noch nicht da!« Der Narr runzelte die Stirn. »Ihr seid ein merkwürdiger junger Mann. Wer sucht Euch, Fremder?« »Ich habe keine Zeit mehr«, antwortete Tiuri, »habt vielen Dank.« 37

»Ihr wollt der Sonne nach – seid Ihr jemand mit einem Geheimnis, fremder Reisender?« »Warum denkt Ihr das?« »Ich denke nicht, sagen die Leute, darum bin ich ein Narr. Aber ich weiß, was viele nicht wissen… Habt Ihr denn keinen Hunger?« Tiuri knurrte der Magen, und der Narr schmunzelte. »Reitet nur voran, ich gehe zur Mutter und hole Euch zu essen!« »Aber Ihr dürft niemandem sagen, daß Ihr mich gesehen habt«, sagte Tiuri und schaute dem Narren streng ins Gesicht. »O nein, ich sage kein Wort!« »Wirklich nicht?« »Wirklich nicht! Ich tue immer, was ich sage!« Der Narr runzelte beleidigt die Stirn. »Kommt Ihr bei Eurem Rückweg auch zu mir und erzählt mir von Eurer Reise?« »Ja«, Tiuri lächelte, »ich tue auch immer, was ich sage.« »Reitet nur voran«, rief der Narr, »ich hole Euch ein und bringe Eßbares mit.« Damit verschwand er zwischen zwei Büschen. Tiuri ritt weiter und fragte sich, wie der komische Mann ihn wohl zu Fuß einholen konnte. Aber schon nach zwei Wegbiegungen hörte er Schritte, und als er sich umschaute, erblickte er den Narren. Zwei große Stücke braunes Brot hielt er in den Händen, einen halben Speckpfannkuchen und ein Stück Käse. »Alles für Euch«, sagte er stolz und hielt Tiuri seine Schätze hin. »Eßt nun, Fremder mit dem Geheimnis!« Tiuri sprang vom Pferd, dankte dem Narren und begann sogleich, hungrig zu essen. Dem Narren bot er auch davon an, aber dieser wollte nur ein Stückchen Käse annehmen. »Darf ich den Rest mitnehmen?« fragte Tiuri, nachdem er satt war. »Natürlich«, antwortete Marius schnell. »Ihr müßt noch weit, da ist das nicht viel Proviant. Aber unterwegs werdet Ihr Pflanzen mit Faserblättern finden, die haben gute Wurzeln, sehr gute! Und viele blaue Beeren, süße und saure.« 38

»Habt Dank, Marius«, sagte Tiuri herzlich und reichte dem Narren die Hand, »jetzt muß ich aber wirklich fort!« »Reitet nur immer geradeaus, Fremdling mit dem schönen, schwarzen Pferd. Ich werde Euer Geheimnis niemandem erzählen, und Ihr kommt zurück und erzählt mir dann von Eurer Reise. Und trinkt nicht aus dem dunklen Sumpf dort vorn, denn der gehört den Waldgeistern!« Tiuri steckte den Rest des Essens in die Satteltasche, stieg auf sein Pferd und ritt davon. Einige Male drehte er sich noch um und winkte Marius, der allein mitten auf dem Waldpfad stand. Das war ein guter Mensch, dachte Tiuri, wenn ich zurückkomme, werde ich ihn besuchen. Wenn! Die Reise durch den Wald gefiel Tiuri nicht; er mußte darauf achten, sich nicht zu verirren, und dann und wann war es mühsam, sich einen Weg zu bahnen. Rasch kam er nicht vorwärts. Am Morgen hatte er das letzte Stückchen verzehrt und mußte nun von dem leben, was er fand: Früchte und Wurzeln. Er hatte keine Waffen, um Wild zu erlegen, und zum Fallenstellen fehlte ihm die Zeit. Er hatte sein Gewand gekürzt, indem er an der Unterseite ein beträchtliches Stück abgerissen hatte, und das war nötig, denn oft mußte er eine Strecke weit mit dem Pferd am Zügel gehen. Es begegnete ihm den ganzen Tag niemand; der Wald sah auch nicht danach aus, als ob jemals ein Mensch hier vorbeiginge. Am vierten Tag seiner Reise änderte sich das plötzlich. Da hörte er hinter sich das Knacken von Ästen und das Geräusch von Stimmen. Er machte sich so unsichtbar wie möglich und wartete ab. Er hörte, daß die Stimmen sich entfernten, aber kurz darauf sah er nicht weit von sich einen Jüngling durch den Wald gehen. Er war grau gekleidet und bewaffnet und führte ein Pferd am Zügel. Ab und zu blieb er stehen und schaute in die Runde, doch sah er Tiuri nicht, ebensowenig das schwarze Pferd. Nach kurzer Zeit verschwand er, aber Tiuri hörte ihn mit jemand sprechen: »Wo sind sie alle geblieben?« »Sie jagen mehr nördlich«, sagte eine andere Stimme. »Hast du etwas gesehen?« 39

»Nichts. Und auch keine Spuren, soviel ich sehe, aber das ist schwer zu sagen. Es ist wild hier im Wald. Hier kann man tagelang suchen, ohne jemand zu finden. Und doch muß er hier sein.« »Ich sehe nur Bäume, Bäume und Bäume!« schimpfte die andere Stimme. »Und Dornen und Kriechpflanzen zum Darüberstraucheln! Ein prächtiges Versteck ist dieser Wald; das ist wahr… für einen, der sich nicht finden lassen will…« Die Stimmen wurden undeutlicher und unverständlicher. Dann ertönte in der Ferne der helle Ton eines Jagdhorns. »Komm mit!« hörte Tiuri rufen. Bald darauf war es still. Tiuri schlug den Arm um den Nacken des Pferdes und flüsterte: »Wer sind sie gewesen? Ein paar Jäger von einer Jagdgesellschaft? Aber was jagen sie?« Das Pferd gab keine Antwort, aber der Jüngling hatte das Gefühl, es begreife ihn und habe seine eigenen Gedanken über die Leute, die im Wald umherschwärmten. Wenn ich gut aufpasse, so sehen sie mich nicht, dachte Tiuri. Er seufzte. Mußte er die ganze Zeit so weitergehen, mißtrauisch und in Angst vor Feinden? Er ritt doppelt vorsichtig, sah aber niemand mehr. Doch hörte er ein paarmal in der Ferne den Klang des Hornes. Ritter Fardumar hatte auch ein Horn, ein berühmtes Horn. Vor langer Zeit hatte er damit seine Mannen zum Kampf zusammengerufen, als Feinde aus dem Osten ins Land gefallen waren. Tiuri war eine Zeitlang Fardumars Schildknappe gewesen und hatte manches Mal atemlos gelauscht, wenn der Ritter von seinen Abenteuern erzählte. Jetzt steckte er selber mitten in einem Abenteuer. Vielleicht, dachte er, wird später mein Schildknappe atemlos lauschen, wenn ich davon erzähle… Wenn ich hier mit heiler Haut davonkomme… und wenn ich jemals ein Ritter werde… Am Mittag änderte der Wald sein Aussehen wieder. Er war weniger dicht, und die Bäume waren hoch, mit geraden, schlanken Stämmen. Tiuri konnte sehr weit sehen. Es war hier angenehm zu reiten, aber andererseits konnte jeder ihn aus großer Entfernung erblicken. Das war kein erfreulicher Gedanke, vor allem als er in der Ferne das Horn wieder hörte. Er gelangte in ein flaches Tal, durch das ein Bächlein floß. Tiuri stieg ab und beschloß dazubleiben und zu rasten, bis es 40

Abend wurde. Dann wollte er in der Dunkelheit Weiterreisen. Dies schien ihm sicherer zu sein. Unter einem überhangenden Strauche schlief er ein. Als er erwachte, war es ganz dunkel. Tastend kroch er zum Bächlein und beugte sich darüber, um zu trinken. Da sah er etwas Merkwürdiges: einen leuchtenden Punkt, der sich unter seinem Kopfe hin und her bewegte. Er dachte, es sei ein Glühwürmchen, und streckte die Hand aus, um es zu ergreifen. Er erwischte es; es war hart und rund. Zu seiner Überraschung stellte er fest, daß es der Ring des schwarzen Ritters war, der an einem Schnürchen um seinen Hals hing. Er betrachtete den Ring lange. Ja, der Stein darin gab Licht in der Dunkelheit! Es war ein schwaches Licht wie von einem fernen Stern, aber doch gut sichtbar. Es schien ein letzter Gruß vom Ritter mit dem weißen Schild zu sein, eine Erinnerung an das Versprechen, das Tiuri abgegeben hatte. Er spürte Tränen in den Augen. Er löste die Schnur und schob den Ring an einen Finger. Dieser Ring soll mich beschützen und leiten, dachte Tiuri. Und mein Versprechen will ich halten, wie schwer es auch sein wird!

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Die Räuber und die grauen Reiter Tiuri nahm seine Reise wieder auf. Er hatte einen Ast von einem Baum gebrochen und hielt ihn als einzige Waffe in der Hand. Er ritt durch einen Wald, der wegen des Lichtes der sinkenden Sonne in Flammen zu stehen schien. Der Ring am Finger gab ihm wieder Licht. Nicht so viel, um ihm zu leuchten, aber genug, um ihn zu ermutigen. Tiuri hörte nichts als die gewohnten Nachtgeräusche in einem Wald, an den er nun schon gewöhnt war. Das Pferd stapfte rasch und sicher dahin. Nach einiger Zeit bemerkte Tiuri, daß er auf einen Pfad gelangt war, der nach Westen führte. Da geschah es. Geflüster, das nicht vom Wind in den Bäumen herrührte… Krachen von Ästen, nicht von Tierpfoten… Plötzlich sprangen sie hervor, auf beiden Seiten des Weges… einer sogar von einem Baum herab! Mehrere Männer, etwa zehn, umringten Tiuris Pferd und befahlen ihm anzuhalten. Einer hielt eine Laterne in die Höhe, und im schwachen Lichtschein konnte Tiuri die rauhen, bärtigen Kerle, die mit Stöcken, Schwertern und Dolchen bewaffnet waren, sehen. »Halt!« riefen sie. »Geld oder Blut!« Räuber! Tiuri war sehr erschrocken. Er zitterte am ganzen Leibe. Doch mutig genug war er, um die Angst nicht zu zeigen. Er blickte in die drohenden Gesichter und sagte: »Ich habe kein Geld – nichts.« »Oho!« rief der Räuber mit der Laterne, während er den Lichtstrahl auf Tiuris Gesicht richtete, »Ihr seht nicht reich aus, aber Euer Pferd ist gut!« »Und er trägt einen schönen Ring am Finger«, sagte ein anderer, während er Tiuris Hand packte. Tiuri zog seine Hand weg und hob mit der andern den Ast in die Höhe. »Den Ring hab' ich schon von weitem gesehn«, sagte ein dritter Räuber. »Er gibt Licht.« 42

»Laßt mich gehen«, sagte Tiuri. Seine Stimme klang fest, aber sein Herz klopfte rasend. Die Räuber waren so verblüfft, daß sie ein bißchen zurückwichen. »Hoho!« rief einer, »der hat Mut!« »Wir lassen Euch nicht gehen, bevor Ihr uns alles gegeben habt«, rief einer. Er trat näher und packte das Pferd am Zügel. Das Tier hob den Kopf und schnaubte böse. Es schoß Tiuri durch den Kopf, eine schnelle Flucht könnte ihn vielleicht retten. Doch bevor er dazu kam, waren die andern Räuber auch näher gekommen und erhoben drohend ihre Waffen. »Kommt herab; Ihr könnt gegen uns nichts ausrichten«, sagte der Räuber, der das Pferd am Zügel hielt. »An Eurem Leben liegt uns nicht viel, aber Euer Geld müssen wir haben.« Er wandte sich zu den andern und befahl: »Nehmt ihm den Knüppel weg, bevor er Euch auf den Schädel haut!« Offenbar war das der Hauptmann. Tiuri faßte den Ast fester und rief: »Ich habe nichts bei mir. Keinen roten Heller. Von mir werdet Ihr nicht reicher. Laßt mich gehen!« Einer der Räuber lachte spöttisch, und ein anderer rief: »Er soll das Maul halten! Reißt ihn vom Roß herab!« Das schwarze Pferd hob den Kopf wieder und wieherte. Der Hauptmann ließ den Zügel los und sagte barsch: »Ihr seht arm aus, junger Mann, aber Ihr habt einen überaus schönen Ring am Finger. Den will ich haben!« Der Ring! Hätte ich den nur nie an den Finger gesteckt! dachte Tiuri verzweifelt. Und er sagte: »Den Ring bekommt Ihr nicht!« »Ei der Tausend!« sagte der Räuberhauptmann. »Vom Pferd herab, und zwar sofort!« Rauhe Hände packten Tiuri grob, entrissen ihm den Stock und zerrten ihn vom Pferd. Es war abscheulich. Das Pferd stieg und wieherte und mußte von drei Räubern festgehalten werden. 43

Die andern drangen auf Tiuri ein, aber der Hauptmann stieß sie zur Seite und rief: »Bleibt weg von ihm! Ich habe den Ring zuerst gesehn; er hat von weitem wie ein Stern geglänzt.« Die Räuber gehorchten, blieben aber mit drohenden Gesichtern um Tiuri herum stehen. Tiuri holte tief Atem, umfaßte mit einer Hand die andere und wiederholte: »Den Ring bekommt Ihr nicht. Niemals!« »Ich nehme ihn«, sagte der Hauptmann, »und Ihr seid ein tüchtiger Bursche, wenn Ihr mich daran hindert. Warum reitet Ihr hier auch zur Unzeit herum!« Tiuris Mut sank bis in die Schuhe. Den Ring durfte er nicht verlieren. Er mußte ihn ja dem Einsiedler bei der Quelle zeigen, damit dieser ihn über die Berge brachte! Nein, den Ring durfte er nicht verlieren! Er schaute den Hauptmann an. »Ich bin wehrlos gegen Euch«, sagte er. »Ich habe keine Waffe und bin allein. Aber auf den Ring kann ich nicht verzichten. Lieber sterbe ich, als daß ich ihn Euch gebe.« Das war hochmütig gesprochen, und er erhoffte sich nicht allzu viel Erfolg davon. »Ach, schwatzt doch nicht solange!« sagte einer der Räuber ungeduldig. »Hau ihm den Finger ab!« rief ein anderer grinsend. »Dann seid Ihr miteinander im reinen.« »Ich bin machtlos«, sagte Tiuri zum Hauptmann, »aber ich bitte Euch, laßt mir diesen Ring. Er hat jemand gehört, der gestorben ist, und ist mir sehr viel wert.« Der Räuberhauptmann trat dicht zu ihm und packte eine von Tiuris Händen. »So, dieser Ring ist Euch teuer. Aber Eure Finger sind Euch auch teuer, denke ich. Ich haue Euch einen Finger ab. Was sagt Ihr dazu?« »Nichts«, erwiderte Tiuri, während er vergeblich die Hand wegzuziehen versuchte. »Aber dann lasse ich Euch den Ring! Was sagt Ihr jetzt?« Tiuri starrte den Räuber verständnislos an. 44

»Was meint Ihr?« stammelte er. »Ich haue Euch einen Finger ab, statt den Ring zu nehmen. Ein Finger im Tausch gegen Euren Ring. Was sagt Ihr dazu?« Tiuri begann zu zittern. Einen Finger abhauen lassen? Aber dann der Ring? Der Ring des tapferen Ritters mit dem weißen Schild? Der Ring, den er dem Einsiedler zeigen mußte? »So tut es halt«, sagte er mit dem Mut der Verzweiflung. »Ich habe dann immer noch vier Finger an dieser Hand.« Er hörte sich selber sprechen, wie wenn er ein anderer wäre, und verwunderte sich über seine eigenen Worte. Der Hauptmann ließ die Hand los. »Gut«, sagte er barsch. Ein anderer Räuber trat mit gezogenem Schwert zu ihm. »Soll ich's tun?« fragte er grinsend. »Mein Schwert ist scharf.« Tiuri schloß die Augen, aber er widerrief seine Worte nicht. »Laß mich's tun!« zischte der Räuber. Tiuri öffnete die Augen und sah gerade, daß der Hauptmann dem Räuber das Schwert entriß und ihm eine Ohrfeige versetzte. »Da«, sagte er. »Das bekommst du von mir. Von diesem Jüngling läßt du ab!« Er schaute rundum und fuhr fort: »Er hat mehr Mut in einem Finger als ihr alle zusammen in eurem ganzen Leben!« Er wandte sich an Tiuri und sprach: »Behaltet den Ring; Ihr habt ihn tapfer verteidigt. Versteckt ihn aber gut, denn es gibt noch mehr Räuber in diesem Wald.« Tiuri konnte es fast nicht glauben; eine große Last war auf einmal von ihm gewälzt. »Geht fort!« befahl der Hauptmann. »Und ich rate Euch, diese Stelle zu verlassen. Euer Pferd behalte ich. Etwas muß ich doch haben.« Das treue schwarze Pferd! »Aber…«, begann Tiuri, »das kann…« »Kein Geschwätz mehr!« polterte der Hauptmann. »Schert Euch weg, bevor ich wütend werde!« 45

Er hob seinen Dolch und schaute Tiuri an. Die andern begannen drohend zu murren. Tiuri zögerte einen Augenblick, begriff dann aber, daß es besser war zu gehorchen. So drehte er sich um und eilte davon. Er hörte das Pferd wiehern. Dann schaute er zurück. Mit dem Pferd in der Mitte zogen die Räuber ab. Nach einigen Augenblicken waren sie verschwunden. Tiuri stolperte weiter, ließ sich auf den Boden fallen und weinte. Er weinte wegen der Angst, die er ausgestanden hatte, und weil er das schwarze Pferd verloren hatte. Als Tiuri sich gefaßt hatte, zog er den Ring vom Finger und hängte ihn wieder an die Schnur um den Hals. Dann stand er auf und tastete sich durch den dunklen Wald. Er war vom Pfad abgekommen, das Gebiet war hügelig und voller Felsblöcke und Steine. Zuletzt konnte er nicht mehr. Er sank auf den Boden und fiel in einen tiefen Schlaf. Früh am Morgen wurde er wach und merkte, daß er neben einem Pfad geschlafen hatte. Er ging eine Strecke weit darauf, die Sonne schien, und nach einer Weile hörte Tiuri das Geriesel eines Bächleins. Gleichzeitig entdeckte er an einem der Hügel zur linken Seite die dunkle Öffnung einer kleinen Höhle. Das war ein guter Platz zum Rasten. Tiuri fühlte sich nicht kräftig genug, jetzt viel weiter zu wandern. Er kniete am Bächlein nieder, das quer über den Weg lief, und trank. Dort am Wasser fand er auch Pflanzen mit großen schwarzen Wurzeln, die eßbar waren. Tiuri riß ein paar davon aus der Erde, erstieg den Hügel und betrat die Höhle. Sie war ziemlich tief und breit, schien aber nicht der Wohnplatz eines Tieres zu sein. Tiuri setzte sich mit dem Rücken an die Felswand und verzehrte eine der Wurzeln. Dann schlummerte er trotz der unbequemen Stellung eine Weile. Vom Geräusch einiger Stimmen schreckte er auf. Vorsichtig spähte er hinaus. Auf dem Pfad am Fuß des Hügels standen drei Männer und sprachen miteinander. Mit Schrecken erkannte Tiuri in ihnen drei der Räuber! »Wo bleibt der Hauptmann nur?« brummte einer. 46

»Der versucht, auf seinem neuen Gaul zu reiten«, sagte ein anderer mit spöttischem Lachen. »Er ist schon zweimal herabgeplumpst.« »Abgeschmissen worden«, sagte der dritte schadenfroh. Alle drei lachten, aber plötzlich zischte einer von ihnen: »Still!« Zwei Männer kamen gelaufen; einer von ihnen war der Räuberhauptmann. »Und jetzt das Maul zu und Deckung suchen«, sagte er, als er die drei erreicht hatte. »Er kommt und ist sofort da.« Es wurde sofort gehorcht. Die Räuber verließen den Pfad und verbargen sich hinter Felsblöcken und Sträuchern gegenüber dem Hügel. Auch der Hauptmann verschwand. Tiuri glaubte zu verstehen, daß sie nichts Gutes im Sinn hatten. Wen erwarteten sie wohl? Er ergriff einige Steine, die in der Höhle lagen, und stapelte sie beim Eingang auf. Dann legte er sich bäuchlings daneben, blickte auf den Pfad hinab und wartete auf das, was geschehen sollte. Lange brauchte er nicht zu warten. In der Ferne ertönte Hufgeklapper, und bald darauf näherte sich langsam von Osten ein Ritter. Tiuri konnte ihn gut sehen. Er trug ein dunkelgraues Panzerhemd, und ein grauer Schild hing ihm am Arm; grau war das Pferd und grau der Helm mit dem heruntergelassenen Visier, grau auch der Mantel, den er trug. Doch am Halse hing etwas, das in der Sonne schimmerte: ein großes Horn, das wohl aus Silber war. Tiuri sah, wie die Sträucher sich bewegten, und hielt den Atem an. Die Räuber hatten es sicher auf diesen einsamen Ritter abgesehen! Er sah kriegerisch aus, aber es war zu bezweifeln, ob er gegen fünf Männer bestehen konnte. Ich muß ihm helfen, dachte er, ihn warnen… In diesem Augenblick stießen die Räuber einen lauten Schrei aus und sprangen hervor. »Halt!« riefen sie dem Ritter zu. »Geld oder Blut!« Tiuri stand auf und ergriff einen Stein. Der Ritter hielt das Pferd an, schob das Visier in die Höhe, setzte das Horn an die Lippen und blies kräftig hinein. Dann schlug er das Visier sofort nieder und zog das Schwert. 47

Die Räuber schienen über den Schall des Horns etwas erschrocken zu sein. Sie zögerten, bevor sie ihren Ruf wiederholten: »Geld oder Blut!« »Ihr bekommt keines von beiden!« rief der Ritter und hob sein Schwert. Gleichzeitig waren weiter hinten auf dem Pfad Stimmen und Hufgetrampel zu hören. Die Räuber blickten einander an, und es schien, als ob sie die Flucht ergreifen wollten. Der Ritter gab seinem Pferde die Sporen und ritt an ihnen vorbei, aber nach einer kurzen Strecke wandte er sich und hielt das Pferd an. »Nicht flüchten, ihr Feiglinge!« rief er. »Kommt, greift an, wie ihr es im Sinn gehabt habt!« »Drauf, ihr Feiglinge!« rief der Hauptmann, während er mit dem Schwert in der Hand auf den Ritter losstürmte. Aber die vier andern stießen einen angstvollen Schrei aus. Sieben Reiter stoben auf dem Pfad heran; sie saßen auf grauen Pferden und waren alle grau gekleidet. Drei Ritter mit Helmen und Schwertern und vier Jünglinge, wahrscheinlich Schildknappen. Tiuri stand noch immer in der Höhle. Seine Hilfe war nicht mehr nötig, und er begnügte sich damit, alles zu beobachten. Im Nu waren vier der Räuber, darunter der Hauptmann, entwaffnet und gebunden. Der fünfte ergriff die Flucht und wurde von zwei Rittern verfolgt. Die andern versammelten sich am Fuß von Tiuris Hügel, und der Ritter mit dem silbernen Horn sprach zu den Gefangenen. Das ist die Gesellschaft, die ich vorgestern gehört habe, dachte Tiuri. Einen der Schildknappen habe ich gesehen. Wer sind sie? Keiner der Ritter schlug das Visier auf, und sie führten kein Wappen auf den Schilden. Der mit dem Horn, der der Anführer zu sein schien, sprach in strengem Ton: »So, jetzt sollt ihr büßen für eure Untaten! Straßenräuberei ist im Reich des Königs Dagonaut verboten wie in jedem Land, wo Ordnung herrscht.« »Gnade!« flehte einer der Räuber. »Und Feiglinge seid ihr auch! Einsame Reisende wagt ihr zu überfallen, aber vor größeren Gruppen flieht ihr. Ihr sollt an einem Baum hängen, bevor die Sonne untergeht.« 48

»Herr Ritter«, sagte der Hauptmann, »ich bin ein Räuber; das kann ich nicht bestreiten. Aber noch nie hab' ich jemand getötet. Warum sollt Ihr mich denn töten?« Tiuri bekam ein wenig Mitleid mit ihm. Der Hauptmann hatte ihm ja auch den Ring gelassen. Nun kamen die beiden Ritter zurück; einer führte den geflüchteten Räuber mit, und der andere hielt außer dem eigenen noch ein zweites Pferd am Zügel. Tiuri hätte es unter Hunderten erkannt: das schwarze Pferd des Ritters mit dem weißen Schild. Als der graue Ritter mit dem Horn sie herkommen sah, stieg er vom Pferd und schritt ihnen entgegen. Eine Weile blieben sie stehen, sprachen leise miteinander und betrachteten das schwarze Pferd. Dann begaben sie sich zu den andern. Der Ritter mit dem Horn wandte sich wieder an die Räuber und fragte scharf: »Wem gehört dieses Pferd?« »Ihm«, antwortete einer der Räuber und deutete mit dem Kopf zum Hauptmann. »So«, sagte der Ritter. »Wie kommst du zu diesem Pferd? Wem hast du es gestohlen?« »Dieses Pferd gehört mir«, erwiderte der Hauptmann mürrisch. »Das ist eine Lüge! Du hast es geraubt. Denn ich kenne dieses Pferd, du Räuber!« »Es gibt wohl noch mehr schwarze Pferde auf der Welt«, sagte der Hauptmann wütend. »Von Pferden verstehst du nichts«, sagte der graue Ritter. »Kein einziges ist gleich wie ein anderes. Dieses Pferd würde ich überall erkennen, und ich weiß auch, wie es heißt… Ardanwen ist sein Name, oder Nachtwind, und es ist eine Schande, daß einer wie du auf seinem Rücken zu reiten wagt!« Tiuri hatte dem allem mit zunehmender Verwunderung zugehört. Diese Ritter kannten das Pferd und somit natürlich auch den schwarzen Ritter mit dem weißen Schild! Er dachte zuerst, er wolle sich zeigen und sie ansprechen, aber etwas (er hätte nicht sagen 49

können was) hielt ihn zurück. Er blieb in der Höhle still sitzen und hörte gespannt zu. Der Hauptmann hatte den Kopf gesenkt und schwieg. »Wem hast du dieses Pferd gestohlen?« rief der graue Ritter in scharfem Ton. »Einem Jüngling, der letzte Nacht hier vorbeigekommen ist«, antwortete einer der Räuber. »So ist's«, sagte der Hauptmann wütend. Der Ritter trat dicht vor ihn und fragte anscheinend gespannt: »Ein Jüngling, der letzte Nacht vorbeigekommen ist? Wie sah er aus? War er jung, nicht älter als siebzehn Jahre, mit dunklem Haar und blaugrauen Augen, in einem weißen Gewand?« »Sehr weiß sahen die Kleider nicht aus«, antwortete der Hauptmann, »aber der Rest stimmt, glaube ich. Die Augen waren blaugrau…« »Und dunkel das Haar«, fiel einer der Räuber ein. »Und an einem Finger hatte er…« »Einen Ring«, ergänzte der Ritter, »glänzend wie ein Stern!« »Ja, Herr Ritter«, sagte der Hauptmann. »Ein besonderer Ring war es, ein glänzender Ring an der linken Hand.« Die grauen Ritter schienen über die Mitteilung sehr bewegt zu sein. »Wo ist er?« rief einer von ihnen. »Wo ist der Ring?« rief ein anderer. »Ich habe ihm nichts angetan, Ihr Ritter!« sagte der Hauptmann. »Und den Ring habe ich ihm gelassen.« »Eine neue Lüge«, bemerkte der Ritter mit dem Horn barsch. »Warum solltest du denn das Pferd stehlen und nicht ein so kostbares Kleinod? Gib es her!« »Ich hab's nicht!« rief der Hauptmann. »Ich will einen Eid darauf schwören. Er hielt große Stücke darauf, und da hab' ich ihm das Ding gelassen und ihn ungestört ziehen lassen.« »Das ist wahr«, stimmten die andern Räuber ihm zu. 50

Die grauen Ritter begannen leise miteinander zu sprechen; Tiuri konnte sie nicht verstehen. »Es wäre besser gewesen, wenn du das nicht getan hättest«, sagte schließlich der Ritter mit dem Horn. »Warum besser?« fragte der Hauptmann. »Du bist ein Räuber und ein Schurke, aber ich nehme an, daß dieser Jüngling dich übertrifft! Wenn ihr ihn getötet hättet, so wäre das sein verdienter Lohn gewesen!« Der Hauptmann schien erstaunt zu sein, als er das hörte. Aber Tiuri war noch erstaunter. Er war bestürzt! »Wohin ist er gegangen?« rief einer der andern Ritter grimmig. »Vorwärts, sagt, wo er hingegangen ist!« »In den Wald, auf diese Seite«, sagte der Hauptmann und zeigte die Richtung mit dem Kopf. »Aber ich habe ihm nicht nachgeschaut.« »Er wird nicht weit gekommen sein«, sagte ein zweiter Räuber, »denn er mußte zu Fuß gehen.« »Warum sucht Ihr ihn?« fragte der Hauptmann. »Das ist nicht deine Sache«, fertigte ihn der Ritter mit dem Horn ab. »Aber ich danke euch für eure Mitteilungen, und ich bin bereit, euch das Leben und die Freiheit zu schenken. Unter einer Bedingung: Schaut euch nach dem Jüngling um und bringt ihn uns, wenn ihr ihn findet, lebend oder tot, aber lieber lebend. Er ist gefährlich; das müßt ihr wissen!« »Das verwundert mich nicht«, sagte ein Räuber; es war derjenige, der Tiuris Finger hatte abhacken wollen. »Macht ihre Stricke los!« befahl der Ritter den Schildknappen. »Ich schenke ihnen Gnade… Aber«, fügte er bei, »ich komme hierher zurück, und wer von euch dann noch Räuber ist, den werd ich erwischen und hängen! Für Ordnung und Sicherheit soll in diesem Reich gesorgt werden!« »Einmal säubern wir diesen Wald von allem Gesindel«, sprach der Ritter, der daneben stand. »Jetzt aber haben wir eine wichtigere Aufgabe zu erfüllen. Sucht den Jüngling für uns, ihr Räuber!« 51

Bald darauf zogen sie weiter, zwei Gruppen nacheinander. Zuerst die grauen Ritter und ihr Gefolge, und die führten das schwarze Pferd mit sich. Dann, leise miteinander sprechend, die Räuber. Sie verschwanden alle in westlicher Richtung. Noch immer saß Tiuri ganz verblüfft in der Höhle. Die grauen Ritter suchten ihn… Ihn wollten sie fangen, lebend oder tot! Warum? Sie waren doch nicht die roten Reiter? Jedenfalls waren sie Feinde – Feinde, die zu fürchten waren. Er dankte seinem guten Stern dafür, daß er sich nicht gezeigt hatte! Dann aber überfiel ihn eine große Mutlosigkeit. Weiter westwärts mußte er ziehen, aber die grauen Ritter suchten ihn, und die Räuber schauten nach ihm aus. Vielleicht wurde er auch von den roten Reitern des Ritters mit dem roten Schild verfolgt. Wie konnte er da jemals seinen Auftrag durchführen, allein, zu Fuß und unbewaffnet? Er zog den Brief hervor und drehte ihn in den Fingern um und um. Ein so kleines Ding, eine so wichtige Botschaft. Aber was konnte wichtig genug sein, daß man das Leben dafür einsetzte? Dann hörte er in Gedanken seine eigene Stimme, die gelobte: »Ich schwöre Euch, daß ich den Brief sicher besorge… Wenn ich ein Ritter wäre, auf meine Ritterehre.« Sein Zweifel verging. Er verbarg den Brief wieder und sagte sich: Ich muß weitergehen, das habe ich nun einmal versprochen: Zu König Unauwen im Land westlich der Berge!

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Die Mönche im Braunen Kloster Den ganzen Tag hielt sich Tiuri in der Höhle versteckt. Die grauen Ritter suchten ihn weiter weg von diesem Platz. Er mußte dafür sorgen, daß der Abstand zwischen ihm und ihnen so groß wie möglich wurde. Nur einmal wagte er sich hinaus, um Wasser aus dem Bach zu trinken. Es war eine lange, langweilige Wartezeit. Gegen Abend machte er sich wieder auf den Weg. Er blieb möglichst in der Nähe des Pfades und war wachsam und vorsichtig. Die Nacht schien endlos, und er kam nur langsam vorwärts. Doch begegnete er keinen Feinden mehr. Am frühen Morgen setzte er sich zum Ausruhen hinter einen Strauch. Er überlegte, daß er jetzt schon sechs Tage unterwegs war, und fragte sich, wann er wohl endlich aus diesem Wald herauskam. Plötzlich hörte er das Geräusch von Schritten! Er schaute durch die Blätter auf den Pfad, der ganz nahe war. Zweifellos kamen Leute. Bald sah er sie: Keine Räuber, Ritter oder rote Reiter, sondern zwei Mönche in braunen Kutten. Sie sahen freundlich und friedfertig aus. Das sind Leute, denen ich trauen kann, dachte Tiuri. Ob ich mit ihnen gehe? Vielleicht bietet ihre Gesellschaft ein wenig Schutz. Er erhob sich, betrat den Pfad und grüßte: »Guten Morgen.« Die Mönche blieben stehen. »Gott sei mit Euch«, sprach der eine. Sie schienen nicht überrascht zu sein, obwohl Tiuri nach seinen Irrwegen so zerzaust aussah, und wenn sie es waren, so ließen sie es sich nicht anmerken. Tiuri blickte sie an. Beide sahen vertrauenerweckend aus. Der eine war alt, groß und mager, hatte ein braunes Gesicht und graues Haar, der andere war jung, hatte das Gesicht voller Sommersprossen, die Augen waren durchdringend und hellgrau. »Ihr seid früh unterwegs, ehrwürdige Brüder«, sagte Tiuri und schwieg dann, da er nicht wußte, was er sonst noch sagen sollte. »Ihr auch, mein Sohn«, sagte der ältere Mönch. 53

»Geht Ihr westwärts?« fragte Tiuri. »Ja«, sagte der zweite Mönch und zeigte auf den Pfad. »Wir sind auf dem Weg zu unserem Kloster.« »Darf ich mit Euch gehen?« fragte Tiuri. »Natürlich, mein Sohn«, entgegnete der ältere Mönch. »Wir wandern nicht rasch, aber stetig, und Ihr könnt so lange mit uns reisen, wie Ihr wollt.« »Ich danke Euch«, sagte Tiuri. »Dann berichte ich auch gleich, wer wir sind«, fuhr der Mönch fort. »Dies ist Bruder Martin, und ich bin Bruder Laurentius. Wir wohnen im Braunen Kloster beim Grünen Fluß.« Tiuri verbeugte sich und zögerte mit seiner Antwort. Ob er seinen Namen sagen durfte? Nicht, daß er diese Mönche fürchtete, aber sie könnten es andern erzählen. »Euer Name tut nichts zur Sache, mein Sohn«, sagte Bruder Laurentius. »Kommt, gehen wir weiter!« »Oh, Ihr dürft ihn schon wissen«, sagte Tiuri. »Ich weiß nur nicht… Es ist schwer zu sagen, aber…« »Ach, still, mein Sohn«, sprach der alte Mönch. »Sagt es oder sagt es nicht… Es ist uns gleichgültig.« Eine Weile schritten sie schweigend dahin. »Ist Euer Kloster weit von hier?« fragte Tiuri dann. »Wir hoffen, es vor dem Abend zu erreichen«, erklärte Bruder Martin. »Wo steht es?« fragte Tiuri. »Am Ende dieses Pfades«, erwiderte der Mönch, »am Waldrand.« »Am Grünen Fluß, nicht wahr?« meinte Tiuri. »Ich muß zum Blauen Fluß.« »Der ist weiter im Norden«, sagte Bruder Laurentius, »wo der Große Weg nach Westen führt.« Ich bin also abgewichen, dachte Tiuri. »Ist das weit vom Kloster entfernt?« fragte er. 54

»Nicht so weit«, sagte Bruder Laurentius. »Eine Tagereise, nehme ich an. Stimmt das, Bruder Martin?« »Viel weiter wird es nicht sein«, stimmte der andere Mönch zu, während er Tiuri von der Seite aufmerksam anschaute. Der breite Pfad war angenehm zu begehen, und Tiuri fühlte sich, als ob sie eine gemütliche Wanderung machten. Der Wald sah friedlich aus, er schien plötzlich ein ganz anderes Wesen zu haben. Doch konnte Tiuri es nicht unterlassen, sich ab und zu umzuschauen. Er merkte, daß Bruder Martin ihn wieder anschaute. »Woher kommt Ihr, Bruder?« fragte er. »Von einem Dörfchen dort im Süden, auf der andern Seite der Hügel«, entgegnete der Mönch, wobei er mit dem Daumen über die Schulter zeigte. »Es gab dort eine Krankheit, und unsere Hilfe war nötig.« »Habt Ihr nicht Angst, durch den Wald zu reisen?« fragte Tiuri. »Es sind Räuber hier in der Nähe.« »Das wissen wir«, sagte Bruder Laurentius ziemlich traurig. »Es macht uns Verdruß, aber wir fürchten sie nicht… was könnten sie uns stehlen?« »Aber Ihr habt wohl irgendwie Angst vor ihnen«, sagte Bruder Martin. »Ich habe Euch schon ein paarmal herumschauen sehen, als ob Ihr Angst hättet, jemand könnte Euch überfallen. Was gibt es?« Tiuri wurde ein bißchen rot und gab nicht sogleich Antwort. »Die Räuber haben mich letzte Nacht überfallen«, erklärte er schließlich. »Oh«, machte Bruder Martin. »Haben sie Euch etwas angetan?« »Sie haben mich ausgeraubt«, antwortete Tiuri. »Das sehe ich Euch an, mein Sohn«, sagte Bruder Laurentius mitleidig. Tiuri ließ ihn im Glauben, sein Aussehen sei die Folge der Begegnung mit den Räubern. »Da muß doch etwas geschehen«, sprach Bruder Martin und zog die Augenbrauen zusammen. Und zu Tiuri bemerkte er: »Ich glaube, daß 55

Ihr jetzt nichts mehr zu fürchten habt. Die Räuber wagen sich nie bis dicht an den Waldrand. Außerdem können sie Euch nicht mehr viel rauben, denke ich.« Noch viel! dachte Tiuri, aber er schwieg. »Aber Ihr habt nicht nur Angst vor den Räubern«, sagte Bruder Martin. »Es ist noch etwas anderes, nicht wahr?« »Warum vermutet Ihr das?« fragte Tiuri. »Ihr scheint mir nicht ängstlicher Art zu sein«, sagte Bruder Martin, »und Ihr habt kaum mehr viele Gründe, Räuber zu fürchten, sicher nicht jetzt, am hellichten Tag. Es ist also etwas anderes.« »Ist Euer Gewissen rein?« fragte Bruder Laurentius. »Ja«, sagte Tiuri, »ich glaube es… ich weiß es ganz sicher.« »Dann habt Ihr nichts zu fürchten«, sprach der alte Mönch. »Vergeßt es wenigstens für einen Augenblick«, bemerkte der jüngere. Er zeigte vor sich hin und fügte bei: »Der Wald ist schön, das Wetter ist gut. Es ist ein schöner Tag.« Sie wanderten weiter, und wirklich verging Tiuris Angst, nicht aber die Wachsamkeit. »Wir sind sicher rechtzeitig zu Hause«, sagte Bruder Laurentius zufrieden, als sie die Wanderung fortsetzten. »Welches ist Euer Ziel?« »Der Blaue Fluß«, antwortete Tiuri. »Der Blaue Fluß… An seiner Quelle wohnt ein Einsiedler«, sagte Bruder Laurentius nachdenklich. »Menaures heißt er, glaube ich.« »Ja, Menaures«, antwortete Bruder Martin, »er ist sehr weise und sehr alt. Früher zogen die Pilger zu seiner Hütte in den Bergen.« »Kennt Ihr ihn?« fragte Tiuri sehr gespannt. Die Mönche schüttelten den Kopf. »Vater Hieronymus kennt ihn«, sagte Bruder Laurentius. »Unser Abt.« »Ihr könnt bei uns übernachten«, schlug Bruder Martin vor. »Oh, gern, wenn das möglich ist«, meinte Tiuri dankbar. »Müde Reisende sind jederzeit willkommen«, bemerkte Bruder Laurentius. 56

»Ich heiße Tiuri«, sagte der Jüngling unversehens. Bruder Martin lächelte, und Bruder Laurentius nickte Tiuri freundlich zu. Tiuri fragte die Mönche, ob ihnen noch andere Leute im Wald begegnet waren. Nein, sie hatten niemand gesehen. Doch hatten sie in der Feme Hörnerklang gehört. »Wir sind fast am Ziel«, sagte Bruder Martin. Bald darauf hatten sie den Waldrand erreicht. Vor ihnen lag ein abfallendes Land mit bebauten Äckern, kleinen, weißen Häusern und da und dort standen Baumgruppen. Dahinter, undeutlich und weit weg, lagen die Berge in blauem Dunst. Auf der Südseite zog sich der Wald weit hin, und davor sah Tiuri eine Kirche und ein anderes Gebäude, beide aus Holz und braunen Steinen. Ein geschlängelter Pfad führte darauf zu. »Das ist unser Kloster«, erklärte Bruder Laurentius, »und dort seht Ihr einen Weg nach Norden; der kommt vom Großen Westweg beim Blauen Fluß. Den Grünen Fluß kann man von hier aus nicht sehen; er fließt durch den Wald hinter dem Kloster.« Sie schritten auf das Kloster zu. Tiuri blickte sich noch einmal nach dem Walde um. Er war froh darüber, daß er ihn verlassen hatte; damit war ein Teil seiner Reise abgeschlossen. Keine Viertelstunde später klopfte Bruder Laurentius an die Pforte des Klosters. Der Pförtner, ein kleiner, rotbackiger Mann, öffnete und grüßte sie herzlich. Sie gelangten auf einen kleinen Innenhof, der von einem Säulengang umgeben war. Dieser Hof mit den blühenden Blumen und dem Sodbrunnen in der Mitte sah freundlich aus. »Euer Garten sieht wieder prächtig aus, Bruder Julius«, sagte Bruder Laurentius. »Sehr schön«, fügte Tiuri mit einem Seufzer der Zufriedenheit bei. Der Pförtner schaute ihn strahlend an. »Das ist Tiuri«, sagte Bruder Martin. »Wir sind ihm unterwegs begegnet, und er bleibt hier über Nacht. Die Ruhe hier wird ihm guttun, denn er ist vor kurzem von Räubern überfallen und ausgeraubt worden.« 57

»Oh, wirklich!« rief der Pförtner. »Gott sei Dank hat er noch Leib und Glieder. Und das ist viel, mein Junge, das ist viel; tröstet Euch damit!« Er betrachtete Tiuri von Kopf bis Fuß und fuhr fort: »Kommt Ihr vom Osten, durch den Wald?« »Ja, Bruder«, antwortete Tiuri. »Es gibt wohl noch andere Jünglinge, denke ich, die von der Ostseite durch den Wald kommen«, fuhr der Pförtner fort, »aber es hätte sein können… ja, es hätte sein können.« »Was gibt es?« fragte Tiuri, der plötzlich ein wenig in Unruhe geriet. »Es kam heute morgen einer an die Pforte«, sagte der Pförtner, »der mich nach einem Jüngling fragte… etwa Eures Alters. Eine harte Stimme hatte er, und er fragte… ja, was sagte er schon…« »Was sagte er?« fragte Tiuri. »Und wie sah er aus?« »Ein Ritter war es, ein grau gekleideter Ritter. Er hatte auch einen Schildknappen bei sich. Ich war im Garten an der Arbeit, als er an die Pforte klopfte. Ich öffnete, und da stand er und fragte nach einem Jüngling. Ein Jüngling mit blauen Augen, glaube ich… nun ja, so ähnlich wie Ihr.« Der Pförtner schüttelte den Kopf. »Er war ziemlich ungeduldig, aber ich sagte zu ihm: ›Lüftet bitte das Visier, Herr Ritter, und sagt, wer Ihr seid!‹ Ich rede lieber gegen ein Gesicht, nicht wahr?… Nun, er tat es, ich meine das Lüften des Visiers… Seinen Namen hat er nicht gesagt…« »Wie sah er aus?« fragte Tiuri gespannt. »Ein unfreundlicher Herr, sehr dunkel und bärtig. Nun, ich sagte, ich habe einen solchen Jüngling nicht gesehen… das hatte ich ja damals auch nicht… Dann ritt er in aller Eile weg. Ich schaute ihm nach und sah ihn im Wald verschwinden. Und ich hörte dort auch ein Horn erklingen, sehr hell und laut…« Tiuri war bleich geworden. Sogar hier, in diesem friedvollen Kloster, war der Feind gewesen. Die drei Mönche blickten ihn prüfend an. »Kennt Ihr diesen Ritter?« fragte Bruder Martin. 58

»Nein«, antwortete Tiuri wahrheitsgemäß. »Ich kenne keinen von allen. Es sind vier, und dann noch ihre Schildknappen. Und sie suchen mich.« »Warum?« rief der Pförtner. »Das weiß ich nicht«, entgegnete Tiuri. »Oder eigentlich weiß ich es gut, glaube ich, aber ich darf es nicht sagen. Sie töten mich, wenn sie mich finden.« Es war, als ob ein dunkler Schatten über den freundlichen Innenhof striche. Bruder Martin legte eine Hand auf Tiuris Schulter. Der Jüngling schaute ihn an und sagte: »Ich kenne diese Ritter nicht; ich habe ihnen nichts getan. Aber sie jagen mir nach, und sie wünschen meinen Tod.« »Es ist etwas Geheimnisvolles an Euch«, sprach der Mönch, »und ich verstehe aus Euren Worten, daß es etwas gibt, was Ihr nicht sagen wollt oder könnt. Aber in diesem Kloster seid Ihr sicher. Kein grauer Ritter kann Euch hier etwas antun.« »Eine Freistätte«, sagte Tiuri. »Ja, dies ist eine Freistätte«, sprach Bruder Martin. »Habt Dank für Euer Vertrauen in mich«, sagte Tiuri. »Ich bin froh darüber, daß ich hierbleiben darf.« »Ihr dürft bleiben, so lange Ihr wollt«, erklärte Bruder Laurentius. »Bis morgen«, sagte Tiuri. »Dann muß ich wieder weiter.« Unwillkürlich seufzte er. Die Umwelt schien so feindselig und gefahrvoll zu sein. »Habt keine Sorgen wegen des kommenden Tages«, sprach Bruder Martin. »Erst müßt Ihr ruhen.« »Wenn jener Ritter zurückkommt, so sage ich ihm nicht«, versprach der Pförtner, »daß gerade Ihr dieser Jüngling seid! Oh, jetzt erinnere ich mich noch an etwas… Er sagte auch etwas von einem Ring… Ihr habt doch keinen Ring?« »Ich habe einen Ring«, sagte Tiuri und legte die Hand auf die Brust. »Kommt!« sprach Bruder Martin. »Bruder Julius, zeigt bitte Tiuri einen Schlafplatz! Bruder Laurentius und ich gehen jetzt zum Abt.« 59

»Folgt mir!« forderte der Pförtner Tiuri auf. »In einer halben Stunde essen wir; Ihr seid also gerade zur rechten Zeit gekommen.« »Gleich sehen wir Euch wieder«, bemerkte Bruder Martin. Er und Bruder Laurentius entfernten sich mit einem freundlichen Nicken. Tiuri folgte dem Pförtner durch einen Säulengang und eine Treppe hinauf. Sie erreichten einen langen Gang mit vielen Türen. Am Ende dieses Ganges blieb der Pförtner stehen und öffnete eine Tür. »Hier könnt Ihr schlafen«, sagte er und verschwand. Tiuri trat ein. Er befand sich in einer kleinen, weißgekalkten Zelle, die mit einem schmalen Bett und einem Bänkchen ausgestattet war. Durch ein hohes, tiefes Fenster fielen die letzten Sonnenstrahlen herein. Tiuri setzte sich auf das Bett und blickte auf das Kruzifix, das an der Wand hing. Da ertönten hastige Schritte, und der Pförtner kam mit einer braunen Kutte über dem Arm zurück. »Hier«, sagte er, »zieht das an! Das ist besser als Eure abgenützten Kleider!« Bald darauf schritt Tiuri, in die Kutte gehüllt, durch den kleinen Garten zum ersten Innenhof, wo Bruder Martin, von einem großen, dunkel gekleideten Mönch begleitet, ihm entgegenkam. Der Mönch stellte sich vor als Vater Hieronymus, der Abt, und hieß Tiuri freundlich willkommen. Eine Glocke läutete zum Zeichen, daß es Zeit zum Abendmahl war. Im Speisesaal saß Tiuri an dem langen Tisch zwischen Bruder Martin und dem Pförtner und ließ sich das einfache Mahl schmecken. Nach dem Essen winkte ihm der Abt, er solle mit ihm gehen. Tiuri folgte ihm in dessen Zelle. »Bruder Laurentius und Bruder Martin haben mir alles über Euch erzählt«, sagte der Abt, »wenigstens alles, was sie wissen. Ihr seid bis morgen unser Gast und zieht dann weiter zum Blauen Fluß.« »Ja, Vater Hieronymus«, sagte Tiuri. »Ist diese Reise für Euch gefährlich?« fragte der Abt. »Ja, Vater Hieronymus«, antwortete Tiuri. »Bruder Martin sagte mir, es sei viel Geheimnisvolles an Euch«, sprach der Abt. »Ihr seid noch sehr jung?« 60

»Ich bin schon sechzehnjährig«, bemerkte Tiuri. Der Abt lächelte ein wenig. »Woher kommt Ihr?« fragte er dann. »Und wohin geht Ihr?« »Ich komme von der Stadt von König Dagonaut«, antwortete Tiuri, »und ich bin unterwegs zur Quelle des Blauen Flusses… zum Einsiedler Menaures.« »Der Einsiedler Menaures! Es ist lange her, seit ich ihn gesehen habe. Grüßt ihn von mir, wenn Ihr ihn seht. Ist er das Ziel Eurer Reise?« »N-nein«, sagte Tiuri. »Ich darf Euch eigentlich nicht erzählen, wohin ich gehe…« Er seufzte. »Wenn Euer Weg an Menaures vorbei führt, so ist es ein guter Weg«, sprach der Abt. »Und das gleiche sagen mir Eure Augen und Eure Stimme. Ich frage nicht, wohin Ihr geht und welches Euer Auftrag ist. Ich möchte einzig wissen, ob ich Euch irgendwie helfen kann.« »Oh, Vater«, sagte Tiuri, »so sagt bitte niemand, daß ich hier gewesen bin und daß ich zum Blauen Fluß gehe!« »Ich verspreche es Euch«, sagte der Abt. Er zog die Augenbrauen zusammen und sprach, halb zu sich selber: »Aber Ihr müßt doch etwas mehr Sicherheit haben.« Ein Weilchen schwieg er; dann sagte er: »Ihr müßt die Kutte, die Ihr jetzt tragt, behalten. Wenn Ihr die Kapuze über den Kopf zieht, so seid Ihr einigermaßen versteckt.« »Ich danke Euch, Vater Hieronymus«, sagte Tiuri. »Und jetzt müßt Ihr schlafen gehen«, erklärte der Abt. »Möge die Ruhe hier Euch neue Kraft schenken!« Nochmals dankte ihm Tiuri und ging dann in seine Zelle. Diese Nacht schlief er ruhig, ohne zu träumen. Gestärkt und munter machte sich Tiuri am nächsten Morgen auf den Weg nach dem Blauen Fluß. Er fühlte sich nun auch sicher; in der braunen Kutte, mit der Kapuze über dem Kopf und einem Stab in der 61

Hand konnte er als Pilger gelten. Die Feinde erkannten in ihm sicher nicht leicht den Jüngling, den sie suchten. Auf den Feldern waren Leute an der Arbeit, die ihn freundlich grüßten, als er an ihnen vorbeiging. Tiuri grüßte stets ebenso freundlich zurück. Mitten am Vormittag kam ihm ein Wagen nachgefahren, den ein Esel zog. Auf dem Bock saß ein Bauer, der ihn fragte, ob er mitfahren möchte. Tiuri nahm das Angebot dankbar an. So saß er neben dem Mann und antwortete auf dessen Frage, er sei unterwegs nach dem Blauen Fluß. »So weit fahre ich nicht«, sagte der Bauer, »aber Ihr könnt doch ein schönes Stück weit mitfahren, guter Bruder. Das spart an den Beinen. Ihr kommt sicher vom Braunen Kloster?« »Ja, das stimmt«, erwiderte Tiuri. »Auf Pilgerfahrt?« fragte der Bauer. »Ja«, war Tiuris Antwort, »so könnte man es nennen.« Er dachte, seine Reise habe wirklich etwas von einer Pilgerfahrt. »Früher, da wanderten hier Pilger und Einsiedler und solche Leute vorbei«, erzählte der Bauer. »Selber kann ich mich nicht gut daran erinnern und Ihr natürlich erst recht nicht. Aber Ihr habt wohl auch einmal gehört von der bösen Macht, die im Schloß Mistrinaut herrschte.« Tiuri hatte nie davon gehört und schwieg deshalb. Der Bauer schien das nicht zu beachten und plauderte weiter. »Jetzt ist dieses Land im Frieden und Wohlstand, Gott sei Dank«, sagte er. »Darum gibt es vielleicht weniger Pilger. Seid Ihr früher schon einmal beim Blauen Fluß gewesen?« »Nicht auf dieser Höhe«, antwortete Tiuri. »Kann ich vor dem Abend dort sein?« »Oh, ganz bequem«, sagte der Bauer. »Ihr könnt heute nacht im Schloß Mistrinaut schlafen. Es steht auf der andern Seite des Blauen Flusses, gerade gegenüber der Stelle, wo dieser Weg auf den Großen Weg mündet. Ihr könnt es schon von weitem sehen.« »Schloß Mistrinaut?« fragte Tiuri, indem er an das dachte, was er soeben über die böse Macht dort gehört hatte. 62

»Ja. Ihr denkt doch nicht, daß dort noch etwas zu fürchten ist? Dieser Burgherr hat doch vor Jahren das Übel vernichtet! Oder wißt Ihr nichts davon? Er kam aus einem andern Land, dieser Burgherr, und erschlug den früheren Burgherrn. Er vertrieb die bösen Geister, und der König selber dankte ihm dafür. Jetzt ist Mistrinaut ein gastfreies Schloß. Immer ist die Brücke herabgelassen; jedermann ist willkommen; man erhält ein Bett und so viel zu essen, als man mag. Ich bin auch ein paarmal dort gewesen, als ich meinen Bruder besuchte, der auf der andern Seite des Flusses wohnt…« Er sprach weiter von seinem Bruder und dann von seiner Frau, den Kindern und dem Bauernhof. Er redete sehr viel, aber Tiuri fand das angenehm. So brauchte er nur zuzuhören und mußte nicht über sich selber sprechen. Am Ende des Vormittags gelangten sie zu dem Dörfchen, wo der Bauer sein mußte. Der freundliche Mann wollte aber nicht Abschied nehmen, bevor Tiuri das Mittagsmahl mit ihm genossen hatte. »Gute Reise, Bruder«, sagte er dann. »Gedenkt meiner in Euren Gebeten! Ich hoffe, Ihr erreicht den Blauen Fluß und das Schloß nicht zu spät. Ich denke, daß wir heute abend schlechtes Wetter bekommen.«

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Auf Schloß Mistrinaut Es war warm und sonnig, als Tiuri zu Fuß weiterging, aber am späten Nachmittag bekam der Bauer doch recht: Der Himmel bedeckte sich, und ein kühler Wind kam auf. Tiuri beschleunigte seine Schritte. Vor sich sah er ein Schloß, das sich gegen den dunklen Himmel scharf abzeichnete. Das mußte Mistrinaut sein, und dort also waren auch der Blaue Fluß und der Große Weg. Als er den Fuß auf den Großen Weg setzte, begann es zu regnen. Der Blaue Fluß war nicht blau, sondern bleigrau; er war schmaler als bei der Stadt von Dagonaut, und die Strömung schien viel stärker zu sein. Er stand im Regen und schaute vom Fluß aus zum Schloß. Eine herabgelassene Brücke führte zu dem zwischen zwei festen Türmen gelegenen Tor. Tiuri fand, daß das Schloß trotz der niedergelassenen Brücke gar nicht freundlich oder gastfrei aussah. Es war sehr groß, dunkel und geheimnisvoll, mit rauhen Mauern und unzugänglichen Türmen. Er schaute sich um; kein Obdach war in der Nähe zu sehen. Warum sollte ich nicht im Schloß um Unterkunft fragen? überlegte Tiuri. In meiner Verkleidung bin ich sicher, und diese Nacht schlafe ich lieber nicht auf freiem Feld…. Aha, dort wird hinter einem Fenster Licht angesteckt; es ist drinnen sicher trocken und behaglich. Er ging über die Brücke und ließ den schweren Klopfer an die Tortür fallen. Sie wurde sogleich geöffnet. »Kommt herein!« sagte der Torwächter. »Was für ein Wetter! Seid Ihr sehr naß, hochwürdiger Bruder?« »Es geht schon«, gab Tiuri zur Antwort. »Ich wünsche Euch einen guten Abend. Kann ich wohl diese Nacht einen Unterschlupf bekommen?« »Natürlich«, sprach der Torwächter. »Seid Ihr vom Burgherrn eingeladen?« »Nein, das nicht«, entgegnete Tiuri. 64

»Oh, Ihr seid auf jeden Fall willkommen«, sagte der Torwächter. »Es war nur eine übliche Frage. Jeder, der hier vorbeikommt, kann dableiben und übernachten. Kommt bitte mit!« Tiuri folgte ihm zu einem kleinen, runden Zimmer in einem der Türme neben dem Tor. Dort saß ein zweiter Torwächter an einem Tisch und starrte tiefsinnig auf die Figuren eines Schachbretts, das vor ihm lag. »Ein Gast«, sagte der erste Torwächter. »Schreib ihn gleich auf!« »Wart einen kleinen Augenblick!« gab der zweite zurück. Er verschob eine der Figuren und sprach zufrieden: »Dein Turm ist in Gefahr.« Dann stand er auf, ging zu einem Schrank, der im Zimmer stand, holte ein dickes Buch hervor, eine Gänsefeder und ein Tintenfaß. Er schlug das Buch auf und fragte Tiuri: »Wie ist Euer Name, Bruder?« »Tarmin«, sagte Tiuri. Es war der erstbeste Name, der ihm eingefallen war. »Bruder Tarmin«, wiederholte der Torwächter. Er steckte die Feder in die Tinte und schrieb den Namen langsam auf. »Vom Braunen Kloster?« fragte er. Tiuri antwortete zustimmend. Auch das wurde sorgfältig aufgeschrieben. Der Torwächter blies auf die Buchstaben und schlug das Buch zu. »So«, sagte er, »das wär' besorgt. Der Burgherr will, daß die Namen all seiner Gäste hier eingeschrieben werden. Es ist eine schöne Anzahl, so nach und nach.« Er wandte sich an den andern Torwächter. »Es ist an dir, den nächsten Zug zu tun«, sagte er und wies auf das Schachspiel. »Hab noch ein wenig Geduld«, erwiderte dieser. »Erst muß ich Bruder Tarmin den Weg zeigen. Du bist mir einer; nicht einmal einen Willkommensgruß hast du ihm geboten.« »Seid gegrüßt, Bruder Tarmin«, sagte der Torwächter, während er mit dem Buch unter dem Arm aufstand und sich verbeugte. »Bittet für mich armen Sünder! Und haltet meinen Freund nicht zu lange mit Plaudern auf; er ist doch schon so faul! Und laßt ihn seinen Turm 65

bewachen… ich meine nicht Mistrinaut, sondern den schwarzen Turm auf dem Schachbrett.« »Kommt nur mit«, sagte der erste Torwächter. »Mit ihm kann man nicht reden, nur Schach spielen.« Er brachte Tiuri auf den Innenhof; auf der andern Seite war ein zweites Tor. Sie überquerten den Innenhof im Laufschritt, es regnete immer noch in Strömen, und der Torwächter öffnete das Tor mit einem großen Schlüssel. »Wenn Ihr weitergeht«, sagte er, »so findet Ihr schon jemand, der Euch den Speisesaal und einen Schlafplatz zeigt.« Tiuri dankte und tat, was ihm gesagt worden war. Er gelangte auf einen zweiten Innenhof, der größer und schöner als der erste war, aber so im Regen düster und verlassen aussah. Auf der andern Seite befand sich eine gedeckte Galerie, wo er Leute hin und her gehen sah. Dorthin ging er. Ein Mann in blauem Gewand trat auf ihn zu. »Gesegnet sei Euer Abend«, sprach Tiuri mit einer Verbeugung. »Ich bin ein Pilger und bitte Euch höflich um Unterkunft.« »Seid willkommen, Pilger«, erwiderte der Mann. »Geht nur durch jene Tür; dort sind die große Halle und der Speisesaal. Es brennt ein Feuer im Kamin; da könnt Ihr Euch trocknen, während Ihr bis zur Essenszeit wartet.« »Habt Dank!« sagte Tiuri. Die große Halle glich ein wenig der Halle im Schloß Tehuri, Tiuris Daheim; sie war aber älter und sah viel düsterer aus. Die Balken an der Decke waren schwarz vom Rauch, die Mauern grau und verwittert. Es gab viele lange Bänke und Tische auf Gestellen, und auf einer Seite des Saales befand sich eine Erhöhung, zu der eine hölzerne Treppe führte. Auch dort stand ein Tisch, der mit einem weißen Tuch bedeckt war. Dort saßen der Burgherr und seine Familie. Und bei festlichen Gelegenheiten war dies der Platz der Spielleute und Musikanten. Beim großen, offenen Kamin stand ein Diener in blauem Kleid und drehte ein großes Stück Fleisch an einem Spieß. Es roch herrlich. Tiuri trat hinzu, um sich ein wenig zu trocknen. 66

»Guten Abend, Bruder«, sagte der Diener lachend. »Ihr seid früh. Habt Ihr großen Hunger? Oder seid Ihr am Fasten?« »Heute nicht«, antwortete Tiuri und lachte ebenfalls. Es traten mehrere Diener mit Krügen und Brot auf Zinntellern ein, die sie auf die Tische stellten. Einer entzündete die Fackeln, die in eisernen Ringen an den Wänden standen. Dadurch erhielt der dunkle Raum ein ganz anderes Aussehen; alles bekam einen warmen, rötlichen Glanz. Tiuris Blick fiel auf einen Wandteppich, der über dem Platz des Burgherrn hing. Das Bild darauf kam ihm fast lebendig vor. Merkwürdiges war darauf zu sehen: Krieger mit großen Köpfen und geflügelten Helmen, die gegen ein drachenartiges Ungeheuer mit vielen gekrümmten Hälsen und schrecklichen Köpfen kämpften. Es wirkte schön, geheimnisvoll und auch ein bißchen gruselig in dem sich bewegenden Lichte der Fackeln. Ein Diener schlug einen Gong an. Nun traten viele Leute herein, Schloßbewohner und Gäste, die alle an den langen Tischen Platz nahmen. Tiuri setzte sich in eine dunkle Ecke. Die Leute, die sich neben ihn setzten, grüßten ihn, beachteten ihn aber nicht weiter. Um so mehr schauten sie auf einen andern Gast, der Wanderkrämer war und allerlei Waren zeigte, wobei er endlos schwatzte. Zuletzt erschienen der Burgherr und seine Familie. Der Burgherr war ein großer, robuster Mann mit bleichem, strengem Gesicht und rötlichem Haar und Bart. Er war in Gesellschaft zweier junger Frauen und eines Geistlichen. Erst als sie sich gesetzt hatten und der Geistliche ein Gebet gesprochen hatte, begann jedermann zu essen. Tiuri ließ es sich schmecken. Es war im Überfluß weißes und braunes Brot vorhanden, geröstetes Fleisch, Früchte und leichtes Bier. Tiuri saß ruhig in seiner Ecke, hörte zu und beobachtete. Es ist noch gar nicht lange her, dachte er, daß ich auch in einem Schloß bei der Familie des Schloßherrn am erhöhten Tisch saß. Auch dort waren immer viele Gäste, Reisende, die kamen und Unterkunft erhielten… Tiuris Gedanken schweiften ab nach dem Schloß Fartumar, wo er als Schildknappe gewohnt hatte, und nach dem Schloß Tehuri, seinem Daheim, wo er sorgenfreie 67

Kinderjahre verbracht hatte. Er dachte an die Eltern, die sich nun wohl bekümmert fragten, wo er sei. Nach dem Essen zeigte ein Diener den Gästen ihre Schlafplätze. Er führte sie durch viele Gänge und Treppen auf und ab. Tiuri bekam den Eindruck, daß das Schloß sehr groß und von verwickelter Bauart war. Er mußte eine Kammer mit dem Warenkrämer und einem schweigsamen Bauern teilen. Es war ein kleiner, kahler, aber sauberer Raum, in dem die drei Betten standen. Tiuri und der Bauer gingen sogleich schlafen, doch der Warenkrämer sagte, er gehe noch in den großen Saal zurück, weil er dort wohl Geschäfte machen könne. »Vielleicht will der Burgherr auch etwas kaufen«, sagte er. »Ich habe schönen Schmuck für seine Gemahlin und die Tochter: Ketten, Haarbänder und Mantelspangen.« »Wie heißt der Burgherr eigentlich?« fragte Tiuri. »Das fragt Ihr mich!« sagte der Wanderkrämer. »Ich habe es gewußt, aber ich hab's vergessen. Er hat einen unmöglichen Namen. Ich nenne ihn nur den Herrn von Schloß Mistrinaut, denn das ist er ja schließlich. Er ist nicht von hier.« »Woher denn?« fragte Tiuri. »Er kommt vom Norden. Dort haben alle Leute so rotes Haar, sagt man. Aber er wohnt schon seit vielen Jahren hier. Er ist ein mächtiger Herr und ein guter Herr dazu.« Der Wanderkrämer packte seine Ware zusammen, wünschte eine gute Ruhe und verschwand. Bald darauf lag Tiuri im Bett. Er hörte, daß es draußen immer noch regnete. Der Bauer fiel bald in Schlaf; das war seinen schweren, ruhigen Atemzügen anzuhören. Tiuri jedoch war hellwach. Dies verwunderte ihn, denn er hatte doch Grund, schläfrig zu sein, und außerdem lag er in einem guten Bett anstatt auf dem Boden irgendwo draußen im Freien. Er wußte nicht, wie lange er so dalag, aber er hörte die Schloßinsassen plaudern, er hörte die Geräusche verstummen, er hörte den Wanderkrämer zurückkehren und ins Bett schlüpfen… und die ganze Zeit hatte er noch kein Auge zugetan. Schließlich war es ganz still; sicher war jedermann schlafen gegangen. Sogar der Regen 68

rauschte nicht mehr. Was ist das denn, dachte er ein bißchen böse. Ich bin ein so gutes und trockenes Bett gar nicht wert! Vorwärts, schlaf jetzt! Aber unter diesen Gedanken lebte ein anderes Gefühl, ein Gefühl, das er nicht zugeben wollte. Ein Gefühl nahenden Unheils… Er stand leise auf und öffnete die Tür, die auf einen kleinen Innenhof führte. Es war trocken, aber der Himmel war noch bewölkt; kein Stern war zu sehen. Ein kühler Wind strich an ihm vorbei, und fröstelnd begab er sich wieder in sein Bett. Endlich fiel er doch in Schlaf, aber bald darauf wurde er wieder wach durch den Lärm vieler Hufe, die über die Zugbrücke polterten. Wer kann das sein, so spät in der Nacht? fragte sich Tiuri, aber er war nun doch zu schläfrig, als daß er nach einer Antwort gesucht hätte. Wieder schlief er ein und erwachte erst am Morgen. Der Bauer und der Wanderkrämer schliefen noch. Tiuri fühlte nach dem Brief auf der Brust, das war immer das erste, was er tat, wenn er erwachte, stand auf und ging hinaus. Es war trocken, aber die Luft war grau und ließ Regen erwarten. Tiuri wusch sich bei der Pumpe im Innenhof und begab sich zum Speisesaal. Auf dem großen Innenhof gingen schon verschiedene Burginsassen herum und waren mit allerlei beschäftigt. Einer von ihnen jagte einem weißen Huhn nach, das mit lautem Gackern in den Speisesaal flog, gerade als Tiuri dort ankam. Er bückte sich und fing das flatternde Tier. »Vielen Dank, Bruder«, sagte der Burgbewohner und übernahm das Huhn. »Es ist ein verwöhntes Biest; es meint, es dürfe alles. Ihr seid früh auf.« »Ich will nicht zu spät weiterwandern«, sagte Tiuri. »Kann ich etwas zu essen bekommen?« »O ja, natürlich«, war die Antwort. »Alles ist schon bereit. Viele von uns haben schon gegessen, auch der Burgherr. Aber Ihr könnt noch nicht fortgehen; die Brücke ist noch aufgezogen.« »Oh«, bemerkte Tiuri. »Wann wird sie herabgelassen?« »Sonst ist sie um diese Zeit schon drunten. Im Sommer um sechs Uhr. Ja, manchmal wird sie überhaupt nicht aufgezogen. Aber der Burgherr hat befohlen, die Brücke dürfe nicht herabgelassen werden, 69

bevor er es anordne. Das wird bald geschehen; es sind mehrere Gäste da, die weggehen wollen, und einige von uns haben außerhalb des Schlosses zu arbeiten.« »Dann warte ich«, sagte Tiuri. »Warum muß die Brücke diesen Morgen denn oben bleiben?« »Das weiß ich nicht«, antwortete der Burgbewohner. »Man sagt, es seien diese Nacht unerwartet Gäste zum Burgherrn gekommen, und nachher sei die Brücke aufgezogen worden. Aber geht zuerst essen; dann werdet Ihr wohl hinausgehen können.« Tiuri begann sein Frühstück mit einem Gefühl der Unruhe. Die aufgezogene Brücke gefiel ihm nicht. Aber er sagte sich: Keine Gespenster sehen, Tiuri! Man muß nicht überall Gefahren sehen. Außerdem bist du in deiner Kutte gut vermummt. Wenn du nur deine Ungeduld nicht zeigst! Nach dem Essen spazierte er über den Innenhof. Er fing Fetzen von Gesprächen zwischen den Burginsassen auf. »Fremde Ritter…« »Mitten in der Nacht… Freunde des Burgherrn…« Tiuris Unruhe nahm zu, und darum eilte er fast bis zum Tor. Im Torgang saß einer der Wächter auf einer Bank; er war mit dem Spannen eines Bogens beschäftigt. »Guten Morgen«, sagte Tiuri. »Guten Morgen«, gab der Torwächter zurück. Aus dem Raum neben dem Tor ertönte die Stimme des andern Wächters: »Du bist dran! Schach dem König!« »Verflucht«, brummte der erste Torwächter. »Laß mich doch einmal in Ruh'!« Er ließ den Bogen sinken und sagte zu Tiuri: »So, Bruder Tarmin, wollt Ihr uns wieder verlassen? Ihr müßt noch warten, bitte. Die Zugbrücke ist noch nicht drunten.« »Wann kann ich weg?« fragte Tiuri.

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»Oh, das weiß ich nicht. Gewöhnlich ist die Brücke bereits herabgelassen«, antwortete der Torwächter, und er begann wieder an seinem Bogen zu basteln. Tiuri stieß einen ungeduldigen Seufzer aus. Plötzlich fragte eine Stimme hinter ihm: »Ihr wünscht fortzugehen, ehrwürdiger Bruder?« Tiuri erschrak ein wenig und drehte sich um. Da stand der Burgherr; er mußte unhörbar herzugekommen sein. Der Torwächter wollte aufstehen, aber der Burgherr hob die Hand und sagte: »Bleib sitzen und fahr mit deiner Arbeit fort! – Die andern Gäste sitzen am Frühstück«, meinte er dann. »Ich gebe sogleich Befehl, das Tor zu öffnen und die Brücke herabzulassen.« Tiuri merkte, daß der Burgherr mit einem ziemlich merkwürdigen Tonfall sprach. »Woher kommt Ihr, Bruder?« fragte der Burgherr. »Und wohin geht Ihr?« Tiuri antwortete nur auf die erste Frage. »Ich komme vom Braunen Kloster«, sagte er. »Und da ich Euch sehe, will ich Euch herzlich danken für die Gastfreundschaft, die ich in Eurem Schloß genossen habe.« »Nichts zu danken, nichts zu danken«, sagte der Burgherr. Tiuri hatte das Gefühl, er werde scharf beobachtet, aber er wußte es nicht sicher, denn es war dunkel im Torgang, und der Burgherr stand mit dem Rücken gegen das Licht. Doch war Tiuri froh darüber, daß er die Kapuze seiner Kutte über den Kopf gezogen hatte. Der Burgherr wandte sich ab und schritt gegen den Innenhof. »O ja, Bruder«, sagte er über die Schulter, »Ihr kommt vom Braunen Kloster… Ich will Euch noch etwas fragen.« Tiuri folgte ihm. Dicht vor dem Torgang blieben sie stehen. Der Burgherr hob das Gesicht gegen die graue Luft und bemerkte: »Das gibt wieder einen Guß.« Dann schaute er Tiuri an. Dieser konnte ihn nun endlich gut betrachten, und er sah, daß das Gesicht nicht so sehr bleich war, aber 71

ganz weißhäutig. Die Augenbrauen standen buschig, und die Augen glänzten lichtgrün und durchdringend. »Seid Ihr etwa unterwegs einem Jüngling begegnet, Bruder?« fragte er, »einem Jüngling von etwa sechzehn Jahren mit dunklem Haar und graublauen Augen?« Es war, als ob sich eine eiskalte Hand um Tiuris Herz schlösse. »Ein Jüngling…«, wiederholte er. »Ich kann mich nicht erinnern. Ich habe nicht darauf geachtet.« Er fragte sich, ob seine Worte überzeugend tönten oder ob der Burgherr seinen Schrecken bemerkt hatte. »Man sieht so viele Leute unterwegs«, fügte er bei. »Aber dieser Jüngling muß Euch aufgefallen sein«, sprach der Burgherr. »Er trägt zerrissene und schmutzige Kleider, wahrscheinlich ein Gewand, das einmal weiß gewesen ist, und an einem Finger trägt er einen kostbaren Ring mit einem weißen, glänzenden Stern.« Tiuri schüttelte den Kopf. »Nein, Herr«, sagte er langsam. »Diesen Jüngling habe ich nicht gesehen; das weiß ich sicher.« »Es hätte doch sein können, nicht?« meinte der Burgherr. »Ihr kommt aus der gleichen Richtung wie er. Aber er kommt von weiter her, vom Osten.« »Es tut mir leid, daß ich Euch nicht helfen kann«, bemerkte Tiuri so leicht, wie er konnte. »Was ist das für ein Jüngling?« fügte er nach einigem Nachdenken bei. »Einer Eurer Bekannten?« »Ich bin ihm noch nie begegnet«, erwiderte der Burgherr und schwieg eine Weile. Tiuri schwieg auch, da er nicht wußte, was er noch sagen sollte. Er blickte vor sich hin und fragte sich, ob der Burgherr ihn wohl noch immer beobachtete. Aus der Kammer neben dem Tor ertönte wieder die Stimme des zweiten Wächters: »Komm her und schau! Schach dem König, sage ich.« »Wie heißt Ihr, Bruder?« fragte der Burgherr. »Tarmin«, antwortete Tiuri. 72

»Eure Stimme tönt jung, Bruder Tarmin«, fuhr der Burgherr fort. »Wie alt seid Ihr eigentlich? Sechzehn, siebzehn Jahre? Habt Ihr das Gelübde schon abgelegt?« Er beugte sich zu Tiuri. »Ich möchte Euer Gesicht einmal besser sehen«, sagte er. »Schlagt bitte Eure Kapuze zurück!« Und bevor Tiuri etwas tun oder sprechen konnte, hatte der Burgherr das schon selber getan. »So«, sagte er und zog die buschigen Augenbrauen zusammen. »Dunkles Haar, graublaue Augen! Und das Alter habt Ihr auch, dünkt mich.« Tiuri trat einen Schritt zurück und bemerkte so erstaunt wie möglich: »Ihr denkt doch nicht, ich sei der Jüngling, den Ihr sucht?« »Ich weiß, daß es manchen gibt, auf den die Beschreibung paßt«, erklärte der Burgherr, »aber von meinen Gästen seid Ihr der einzige. Darum ersuche ich Euch, mit mir zu kommen.« »Aber warum?« fragte Tiuri, der noch immer die Rolle des Erstaunten spielte. »Ich weiß nicht, was Ihr von mir wollt! Ich bin Bruder Tarmin vom Braunen Kloster, und ich…« »Ihr habt nichts zu fürchten«, fiel ihm der Burgherr ins Wort. »Wenigstens, wenn Ihr der seid, als den Ihr Euch bezeichnet. Ihr sollt nur zu ein paar Freunden mitkommen, die diese Nacht eingetroffen sind. Wenn Ihr nicht der seid, den sie suchen, so geschieht Euch nichts.« »Ich werde aber von niemand gesucht!« rief Tiuri. »Ich begreife nicht, was Ihr von mir wollt!« »Ich will nichts von Euch«, sagte der Burgherr kurz. Er legte die Hand auf Tiuris Schulter und befahl ihm mitzugehen. Tiuri gehorchte. Wenn er sich noch länger sträubte, so machte er sich nur verdächtiger, und an ein Entrinnen war bei dem geschlossenen Tor und der aufgezogenen Brücke nicht zu denken. Sein Herz klopfte stark; er fürchtete, er wisse, wer die Freunde des Burgherrn waren. Aber er nahm sich vor, seine Rolle so gut wie möglich zu spielen. Sie schritten über den Innenhof und traten durch das zweite Tor. Der 73

Burgherr nahm seine Hand nicht von Tiuris Schulter, als ob er fürchtete, jener könnte entwischen. Auf dem zweiten Innenplatz sah er etwas, was ihm den Schritt hemmte. Zwei Knechte waren damit beschäftigt, ein schwarzes Pferd zu striegeln, das sich das kaum gefallen ließ. Verschiedene Burginsassen standen darum herum und machten Bemerkungen, wie »ein feuriges Tier!« und »ein prächtiges Pferd!«. Tiuri erkannte es sofort. Es war sein »Schwarzer Helfer«, das Pferd des Ritters mit dem weißen Schild; jetzt wußte er, wie es hieß: Ardanwen oder Nachtwind. Er brauchte sich nicht zu fragen, wie das Tier hierher geraten sei. Als das Pferd ihn sah, hob es den Kopf und wieherte laut. »Es scheint Euch zu grüßen«, sprach der Burgherr. »Kennt Ihr dieses Pferd?« »Nein«, entgegnete Tiuri. Es tat ihm leid, daß er das treue Tier verleugnen mußte, aber es blieb ihm keine Wahl. Der Burgherr blickte ihn von der Seite an, sagte aber nichts. Sie gingen weiter, durch die Galerie und den Speisesaal, durch eine Türe und einige Treppenstufen aufwärts. Dort war wieder eine Tür, die der Burgherr öffnete. Er ließ Tiuri los und blieb in der Türöffnung stehen, so daß dieser nicht sehen konnte, was sich davor befand. »Ich habe einen Gast, auf den die Beschreibung paßt«, erklärte der Burgherr. »Wollt Ihr mit ihm sprechen?« Eine klare Stimme antwortete: »Wartet einen Augenblick…« Und dann: »Laßt ihn hierher kommen!« Der Burgherr wandte sich an Tiuri. »Geht hinein!« befahl er. Tiuri gehorchte. Er hörte, daß hinter ihm die Tür geschlossen wurde. Er trat in ein niedriges Zimmer mit einem großen Tisch, auf dem die Reste einer Mahlzeit standen. Um den Tisch herum saßen und standen die vier grauen Ritter und ihre Schildknappen! Sie trugen alle den Helm mit herabgelassenem Visier. »Er nennt sich Bruder Tarmin«, ertönte die Stimme des Burgherrn, »aber er entspricht Eurer Beschreibung.« 74

Tiuri warf einen Blick nach hinten; sein Gastgeber stand mit dem Rücken an die Tür gelehnt und schaute mit Stirnrunzeln auf die grauen Ritter. Diese waren nun alle aufgestanden. Tiuri sah, daß ihre Augen, die hinter den Helmritzen glänzten, auf ihn gerichtet waren. »Ist er derjenige, den Ihr sucht?« fragte der Burgherr. »Ich weiß es nicht«, antwortete einer der Ritter. »Hat er den Ring?« Jetzt keine Angst zeigen, dachte Tiuri. Verwundert schaute er die Ritter an und fragte: »Was wollt Ihr von mir? Wer seid Ihr? Ich kenne Euch nicht!« »Habt Ihr den Ring?« fragte ein anderer Ritter mit barschem Ton. »Ring? Welchen Ring? Was habt Ihr vor?« rief Tiuri erstaunt. Die grauen Ritter schwiegen. Ihre Schildknappen schwiegen. Unbeweglich standen sie da und blickten auf Tiuri. »Also ist er nicht der, den Ihr sucht?« fragte nun der Burgherr. »Wir wissen es nicht«, erwiderte der Ritter, der zuerst gesprochen hatte. Tiuri erkannte an der Stimme den Ritter mit dem silbernen Horn. »Aber wir werden es wissen«, fiel der zweite ein. »Ja«, sprach der erste, und er fragte Tiuri: »Seid Ihr aus dem Osten geflüchtet, aus dem Wald von König Dagonaut?« »Ich komme vom Braunen Kloster«, antwortete Tiuri. »Habt Ihr den Ring?« fragte der zweite. »Ich weiß nichts von einem Ring«, sagte Tiuri. »Wir werden wissen, ob Ihr die Wahrheit sagt«, bemerkte der erste der grauen Ritter. »Unter Eurer Kutte könnt Ihr ihn verstecken.« »Ich begreife nicht, warum Ihr mich so behandelt«, sagte Tiuri mit gutgespielter Entrüstung. »Es wäre besser, Ihr würdet Euer Visier öffnen und sagen, wer Ihr seid!« »Das ist nicht das Benehmen eines gehorsamen Laienbruders!« sagte ein dritter Ritter. »Durchsucht seine Kleider!« befahl der erste Ritter den Schildknappen. »Dann sind wir sicher.« 75

Die Schildknappen kamen auf Tiuri zu. Dieser wich zurück, bis er an den Burgherrn stieß. »Ich lasse mich nicht so behandeln!« rief er. »Ich kenne Euch nicht und weiß nichts von einem Ring!« Die Schildknappen zögerten einen Augenblick, aber die Grauen Ritter sagten gleichzeitig: »Durchsucht seine Kleider und schaut nach, ob er den Ring hat!« Dies aber durfte nicht geschehen! Tiuri fühlte den Brief auf der Brust, den Brief, von dem niemand etwas wissen durfte. Wenn man ihn genau untersuchte, so fand man den Brief. Nun mußte er Auskunft geben; vielleicht bestand dann noch die Möglichkeit, daß der Brief nicht gefunden wurde. Er hob eine Hand und zog an dem Schnürchen um den Hals. »Ihr braucht ihn nicht zu suchen«, sagte er. »Ich habe einen Ring. Hier ist er.« Die Schildknappen wichen vor den grauen Rittern zur Seite, die auf Tiuri zukamen und auf den Ring schauten, der, immer noch am Schnürchen festgebunden, auf Tiuris Handfläche lag. »Der Ring!« stieß einer hervor. »Er ist es…« flüsterte ein anderer. Der dritte packte den Ring auf Tiuris Hand so grob, daß die Schnur entzweiging. »Dieser Ring gehört mir«, sagte Tiuri. »Gebt ihn mir zurück!« »Euer Ring!« sprach der Ritter höhnisch. »Schande über Euch; eine Schande, daß Ihr in einem solchen Kleid vor uns steht!« »Er ist der, den wir suchen«, sagte der erste Ritter zum Burgherrn. »Wir werden ihn so behandeln, wie er es verdient. Er ist unser Gefangener.« Tiuri schaute den Burgherrn an. »Laßt mich gehen!« sagte er. »Ich kenne diese Ritter nicht, und ich habe nichts getan, weswegen ich gefangengenommen werden sollte.« Der Burgherr stand noch an die Tür gelehnt. Er faßte Tiuri scharf ins Auge, gab aber keine Antwort. 76

»Ich bin Euer Gast!« rief Tiuri. »Warum laßt Ihr mich beleidigen und gefangennehmen von diesen Rittern, die nicht einmal ihren Namen gesagt oder das Visier aufgeschlagen haben? Das ist eine Schändung des heiligen Gesetzes der Gastfreundschaft! Ich verlange, daß sie mir den Ring zurückgeben und mich gehenlassen!« Der Burgherr wandte sich ab und schwieg. »Ergreift ihn!« befahl einer der grauen Ritter. »Sagt mir, warum Ihr mich gefangennehmt!« rief Tiuri, als er von mehreren Händen gepackt wurde. Aber die grauen Ritter sagten nichts. Der Burgherr trat zur Seite und öffnete die Tür. Von zwei Rittern und zwei Schildknappen wurde Tiuri mitgeführt, durch einen Gang und eine hohe Treppe hinauf. Die ganze Zeit sprachen sie kein Wort, auch Tiuri nicht, denn er begriff jetzt gut, daß es doch nichts nützen würde. Schließlich gelangten sie zu einer Tür, die zu einem kleinen Zimmer führte. Dort wurde Tiuri hineingestoßen. Die Tür wurde hinter ihm zugeschlagen. Er war im Schloß Mistrinaut gefangen. Das Zimmer war achteckig und hatte ein offenes Fenster. Tiuri eilte hin und blickte hinaus. Da merkte er, daß er sich in einem Turmzimmer befand; er schaute hinab auf einen verlassenen Innenhof, tief unter ihm. Gegenüber sah er einen andern Turm und eine Mauer. Mit einem Seufzer wandte er sich ab; zu entweichen war unmöglich. Er schaute sich in der Kammer um. Es standen einige schwere Möbel da, ein großer Tisch, ein kleiner Tisch und zwei Stühle mit Kissen darauf. Ein Teppich lag auf dem Boden und ein Tuch auf dem großen Tisch. Es hingen Teppiche an den Wänden, und an der Decke hing eine schön gearbeitete Kupferlampe. Ein hübsch eingerichtetes Gefängnis, aber doch ein Gefängnis! Tiuri setzte sich auf einen der Stühle und dachte nach. Es gab etwas, was seine Verwunderung hervorrief. Warum hatten die grauen Ritter zwar nach dem Ring gefragt, nicht aber nach dem Brief? Wollten sie nicht, daß es der Burgherr erfuhr? Ob sie bald kamen und ihm auch den Brief abverlangten? Dieser Gedanke ließ ihn aufspringen und unruhig in dem kleinen Gemach herumgehen. Nach einigen Augenblicken blieb er stehen. Er lauschte gespannt. Er hörte Schritte vor der Kammer und 77

ein metallenes Geräusch wie von einem Spieß, der auf den Boden gestellt wurde. Ob jemand vor der Tür Wache stand? Ob jemand sogleich eintrat? Er hörte das Gemurmel von Stimmen, aber es war nichts zu verstehen. Er legte ein Ohr an das Schlüsselloch. Jetzt konnte er einige Worte auffangen: »Er ist gut eingesperrt… wie er getan hat, so wird ihm angetan… er sieht sehr jung aus für… ich verstehe es nicht… überall Schlechtes… Flucht… aber wir sollten jetzt…« Viel konnte Tiuri damit nicht anfangen. Plötzlich knarrte der Schlüssel im Schloß. Tiuri wich zurück. Die Türe ging auf, und einer der grauen Ritter, immer noch mit herabgelassenem Visier, blickte ins Zimmer. Er sagte nichts, verschwand bald wieder und schloß die Tür hinter sich. Wieder hörte Tiuri Schritte und Gemurmel. Er zog mit zitternden Fingern den Brief hervor und dachte: Nun ist es Zeit, ihn zu lesen und zu vernichten, bevor er in ihre Hände gerät! Aus welchem andern Grund hätten sie mich gefangengenommen? Er zerbrach eines der drei Siegel und erschrak, weil wieder der Schlüssel im Schloß knarrte. Rasch hob er das Tischtuch und schob den Brief darunter. Als nochmals ein Ritter hereinschaute, saß Tiuri ruhig in einem Stuhl. Dieser Ritter war ein anderer als der frühere; es war derjenige mit der barschen Stimme. Vielleicht hatte er im Kloster nach ihm gefragt. Er betrat das Zimmer und untersuchte den Raum flüchtig, ohne Tiuri auch nur eines Blickes zu würdigen. Tiuri saß mit klopfendem Herzen da und wartete. Schaute der Ritter nur nach, ob das Gefängnis in Ordnung war, oder suchte er etwas? Nein, er ging weg. Ich muß vorsichtig sein, dachte Tiuri. Sie dürfen den Brief nicht sehen, wenn sie unerwartet hereinkommen. Leider gab es keinen Riegel an der Innenseite der Tür. Kommen etwa alle vier schauen, fragte sich Tiuri, der Reihe nach? Immer noch hörte er Geräusche vor seinem Gefängnis. Hatte die ganze graue Gesellschaft sich vor der Tür versammelt? Er zog den Brief unter dem Tischtuch hervor und dachte erregt: Den Brief lesen und vernichten… wie? Es gibt kein Feuer hier… Aber es 78

geht natürlich. In tausend Stückchen zerreißen, nötigenfalls essen… Aber zuerst lesen… Schnell! Er zerbrach das zweite Siegel. Ich muß die Botschaft kennen, dachte er. Und wenn jemand kommt…? Dann ist es aus… Da höre ich wieder etwas! Kommt jetzt der dritte? Aber der dritte Ritter kam nicht. Tiuri blickte auf die Möbel. Wenn er so einen schweren Stuhl vor die Tür schöbe? Dann könnte niemand unverhofft das Zimmer betreten; so hätte er Gelegenheit, den Brief verschwinden zu lassen. Er begann den Plan sogleich auszuführen. Es war nicht leicht; der Stuhl war schwer, und er durfte keinen Lärm machen. Manchmal hielt er inne, um zu lauschen; er hörte immer noch Stimmen, aber niemand trat ein. Schließlich stand der Stuhl dort, wo er stehen sollte. Tiuri stellte den kleinen Tisch darauf und schaute nach, ob das Ganze leicht zu verschieben war. Er wußte, daß dies die Eintretenden nicht lange aufhalten würde. Aber er durfte nicht noch mehr Zeit verlieren. Er setzte sich auf den Boden und wollte das dritte Siegel zerbrechen. Bevor er es .tun konnte, wurde der Schlüssel im Schloß wieder gedreht. Der Türknopf bewegte sich, und jemand rief erstaunt: »Sie geht nicht auf!« Zu spät, dachte Tiuri. »He«, rief die gleiche Stimme, »macht auf!« Und an einen andern gerichtet, tönte es: »Er will uns nicht hineinlassen!« Es wurde an die Tür gepoltert und gestoßen. Der Stuhl zitterte. In Kürze mußten sie drinnen sein. Es war unmöglich, den Brief zu lesen, den Inhalt auswendig zu lernen und dann das Schriftstück zu vernichten. Tiuri schob ihn diesmal unter den Bodenteppich. Dann stand er auf, blieb auf der Stelle stehen, unter der der Brief lag, und wartete auf das, was geschehen würde. Die Tür gab nach. Das Tischchen flog mit lautem Lärm vom Stuhl. Ein Ritter und zwei Schildknappen traten ins Zimmer. 79

»Was bedeu…«, begann der erste und schwieg plötzlich, wie wenn er bereute, daß er etwas gesagt hatte. Es war der Ritter mit der barschen Stimme. Zwei der grauen Ritter konnte Tiuri erkennen; er nannte sie in Gedanken Ritter mit der barschen Stimme und Ritter mit dem Silberhorn. Der Ritter drehte sich um und verschwand. Die Schildknappen blieben stehen, die Hand am Schwert. »Oh, ich laufe bestimmt nicht weg!« sagte Tiuri. »Ich weiß, daß kein Entweichen möglich ist. Wenn ich nur wüßte, warum ich hier bin!« Die Schildknappen gaben keine Antwort. Nach kurzer Zeit kehrte der Ritter zurück; er hatte eine Seilrolle bei sich, die er den Schildknappen zuwarf. Dann schob er den Stuhl wieder an den großen Tisch, packte Tiuri grob und stieß ihn auf den Stuhl. Mit einer Kopfbewegung bedeutete er den Schildknappen, näher zu kommen. Zu dritt banden sie Tiuri auf dem Stuhl fest, und dies alles geschah unter tiefstem Schweigen. Tiuri sträubte sich nicht; er wußte, daß dies nutzlos wäre. Gegen diese schweigenden grauen Feinde half es nicht zu kämpfen, nicht einmal zu sprechen. Kurz darauf war er wieder allein, machtlos, gebunden. Der Brief befand sich außerhalb seines Bereichs unter dem Bodenteppich. Aber die Ritter hatten nicht danach gefragt, auch nicht gesucht. Je länger er darüber nachdachte, desto mehr war er darüber verwundert. Er versuchte sich zu bewegen, aber es war unmöglich. Seine Feinde hatten gute Arbeit geleistet. Da saß er jetzt, untätig, und die Zeit verging… »Es darf keine Zeit mehr verlorengehen«, hatte der Ritter mit dem weißen Schild gesagt. Er starrte auf die Stelle des Teppichs, unter der der Brief liegen mußte; in einem unbekannten Schloß war er gefangen und wußte nicht, welches Schicksal ihn erwartete. Ewigkeiten schienen zu vergehen. Er verlor schließlich jeden Zeitbegriff. Er konnte nur einen Teil des Zimmers sehen, und dieser Teil sollte ihm im Gedächtnis eingegraben bleiben.

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Der Burgherr und seine Tochter Es war sicher schon spät, als Tiuri plötzlich wieder Geräusche vor dem Zimmer hörte. Die Tür ging auf, und ein Mann trat ein. Es war kein grauer Ritter und auch kein Schildknappe, sondern einer der blau gekleideten Diener des Burgherrn. Er trug ein Brett mit Speisen, das er auf den Tisch stellte. Dann blickte er Tiuri kopfschüttelnd an und sagte: »Jetzt mache ich aber Eure Hände los. Sonst bin ich ja umsonst die Treppe heraufgestiegen.« Das Lösen kostete ihn einige Mühe, aber zuletzt glückte es doch. Tiuri rieb sich die Gelenke; nun konnte das Blut in Armen und Händen besser fließen, und das tat weh – so sehr, daß ihm die Tränen in die Augen schossen. Er wollte aber nichts merken lassen, und so beugte er den Kopf und biß sich auf die Lippen. Der Diener hatte sich zur Tür zurückgezogen. Offenbar mußte er warten, bis Tiuri gegessen hatte. Nach einer Weile fühlte sich dieser imstande, die Mahlzeit zu beginnen. Sie bestand aus Wasser und Brot, aber dies genügte ihm, denn er hatte Hunger bekommen. Schweigend aß er. Er hatte sich vorgenommen, nichts mehr zu sagen oder zu fragen und seine Gefangenschaft äußerlich stolz und gleichgültig zu tragen. Als er bereit war, sagte der Diener, indem er sich fast entschuldigte: »Jetzt muß ich Euch wieder festbinden.« Tiuri ließ es geschehen, ohne etwas zu sagen, stellte aber fest, daß der Diener es viel lockerer und flüchtiger besorgte als der Ritter und seine Schildknappen. Sobald Tiuri wieder allein war, versuchte er, ob es diesmal möglich sei, sich zu befreien. Wenn die Hände einmal frei waren, so war das übrige einfach. Doch dauerte es noch endlos lange, bevor er mit vielem Wenden und Drehen soweit war. Aber es glückte! Ein Weilchen blieb er sitzen und bewegte Beine und Arme; dann stand er auf und schritt leise im Zimmer auf und ab, bis die ärgste 81

Steifheit verschwunden war. Er schaute hinaus. Der Tag war am Vergehen. Es regnete nicht mehr, aber das wenige, was Tiuri sehen konnte, sah trüb und verdrießlich aus. Nun war er ohne Fesseln, aber nicht frei. Doch fühlte er sich besser, ruhiger und mutiger. Jedenfalls konnte er nun den Brief lesen, bevor es dunkel war. Aber es war wie verhext! Schritte und Stimmen vor der Tür veranlaßten ihn, rasch zum Stuhl zurückzukehren, den Strick um sich zu winden und so still dazusitzen, wie wenn er immer noch gebunden wäre. Der Burgherr trat ein. Er blickte Tiuri mit gerunzelter Stirn an und sagte: »So, es war also nötig, Euch zu binden.« Tiuri schwieg mit hochmütigem Gesicht und hoffte, daß der Besucher nicht auf den Gedanken komme, den Strick zu untersuchen. Der Burgherr trat näher, stemmte die Hände in die Seiten, schaute ihn aufmerksam an und fragte dann barsch: »Wie heißt Ihr?« Tiuri erwiderte den Blick, sagte aber nichts. »Jawohl, nichts sagen!« sprach der Burgherr gereizt. »Das steht Euch gut!« Tiuri zögerte mit einer Antwort. »Sie haben nichts gesagt«, bemerkte er schließlich. »Sie haben mich gefangennehmen lassen, ohne eine Anklage vorzubringen.« »Ihr werdet doch wissen, warum Ihr hier sitzt«, sagte der Burgherr, ebenfalls nach einem kurzen Zögern. »Ihr habt doch den Ring gehabt, nicht?« »Der Ring!« rief Tiuri mit einer unwillkürlichen Bewegung, die er rasch einstellte. »Was wißt Ihr von dem Ring?« »Wem gehörte dieser Ring?« war die Gegenfrage. Wieder zögerte Tiuri, bevor er Antwort gab. Durfte er es sagen? Was hilft es? dachte er. Er weiß es ja doch, denke ich. Nur verstehe ich immer noch nicht, warum sie die ganze Zeit vom Ring reden und nie vom Brief. Und er sagte: »Dem schwarzen Ritter mit dem weißen Schild!«

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»Dem schwarzen Ritter mit dem weißen Schild«, wiederholte der Burgherr langsam. »Also sagt Ihr es selber. Und warum tragt Ihr ihn denn?« »Warum ich ihn trage?« »Dieser Ring – Ihr sagt es selber – gehört dem schwarzen Ritter mit dem weißen Schild. Wie könnt Ihr ihn denn tragen?« »Aber der Ritter mit dem weißen Schild ist tot!« rief Tiuri. Der Burgherr blickte ihn an, als ob er seine Gedanken lesen wollte. »Habt Ihr ihn gekannt?« fragte Tiuri. Der Burgherr trat einen Schritt näher und beugte sich über ihn. Er berührte Tiuris Brust mit dem Finger und sagte: »Ja, der schwarze Ritter mit dem weißen Schild ist tot. Wißt Ihr, wie er gestorben ist?« »Ja«, sagte Tiuri. »Er wurde ermordet.« »Ja«, sagte Tiuri. »Das weiß ich.« Die Worte und das Benehmen des Burgherrn verwunderten ihn; er wußte nicht gut, was er davon halten sollte. »Ihr wißt es, Ihr wißt es!« Der Burgherr richtete sich auf, warf noch einen Blick auf ihn, drehte sich um und verließ schnell das Zimmer. Tiuri saß da und starrte nach der Tür, auch als der Burgherr schon verschwunden war. Was bedeuteten diese Worte? Er hatte das merkwürdige Gefühl, daß sie einander auf die eine oder andere Weise falsch verstanden hatten. Und warum denn das Gerede um den Ring? Was war damit los? Ob sie nicht wollten, daß Menaures ihn sah? Ob sie ihn gefangenhielten, damit er seinen Auftrag nicht erfüllen konnte? Aber dann wäre es doch einfacher gewesen, ihm den Brief zu nehmen. Vielleicht dachten sie, er kenne die Botschaft bereits, aber dann hätten sie ihn doch töten können. Den Ritter mit dem weißen Schild hatte man ja auch umgebracht. Plötzlich dachte er daran, daß der Burgherr hatte sehen müssen, daß der Strick los war. Er mußte es gesehen haben! Aber er hatte nichts 83

dazu gesagt… Inzwischen war Tiuri auf den Boden gekniet, um den Brief unter dem Bodenteppich hervorzunehmen. Da traf ein seltsames Geräusch seine Ohren: Ein Schritt, ein Geraschel, ein Scharren, ein leises Knacken. Es kam nicht von der Tür her und ebensowenig durch das Fenster. Tiuri hielt den Atem an. Einen Augenblick war es, als ob der Wandteppich, auf den er als Angebundener so lange geschaut hatte, wahrhaftig lebendig würde! Gleich darauf stellte er fest, daß sich der Teppich bewegte. Er sprang auf und lief hin. Es ertönte ein schabendes Geräusch, der Teppich bewegte sich noch stärker und wurde auf die Seite geschoben. Dahinter sah er eine dunkle Öffnung in der Mauer, und in dieser Öffnung stand ein junges Mädchen mit einem Finger auf den Lippen. Tiuri schaute es verwundert an. Es war ungefähr im gleichen Alter wie er und trug lange, schwarze Zöpfe. Er erkannte in ihm eine der Frauen, die am Abend zuvor beim Burgherrn am Tisch gesessen hatten. »Wer seid Ihr?« flüsterte er. »Still!« sagte das Mädchen leise. »Man darf mich nicht hören. Wartet!« Es verschwand in der dunklen Öffnung, die wahrscheinlich zu einer geheimen Treppe führte. Wieder hörte Tiuri ein schabendes Geräusch, und er trat näher und schaute in die Finsternis. Das Fräulein erschien wieder, diesmal mit einem großen Bündel in den Armen. »Hier«, flüsterte das Mädchen, »nehmt das!« Tiuri gehorchte und legte das Bündel auf den Tisch. Das Mädchen verschwand wieder, war aber gleich darauf zurück mit etwas in jeder Hand, das im letzten Lichte glänzte: ein Schwert und ein Dolch. Sie legte beides zu dem Bündel auf den Tisch und sagte, noch immer flüsternd: »Das ist für Euch; versteckt es unter der Kutte! Schnell, bevor jemand kommt!« Sie öffnete das Bündel. Tiuri sah, daß sich ein Panzerhemd darin befand. »Warum bringt Ihr mir das?« flüsterte er. »Und wer seid Ihr?« 84

»Ich bin Lavinia«, antwortete sie, »die Tochter des Burgherrn. Ich darf nichts davon wissen, aber ich hörte allerlei, was sie sagten. Sie wollen Euch etwas Böses antun.« »Die grauen Ritter?« Das Mädchen nickte: »Ja, die grauen Ritter. Gleich kommen sie Euch holen.« »Aber warum? Wer sind sie?« »Ich weiß es nicht, ich weiß es nicht! Sie sind böse und wütend; was habt Ihr ihnen getan, weil sie so sind?« »Nichts!« sagte Tiuri. »Ich weiß nichts von ihnen! Ich bin ihnen früher nie begegnet! Soweit ich wenigstens weiß, denn sie haben das Visier vor mir nicht aufgeschlagen.« Das Mädchen schaute sich um. »Ich habe diese Sachen aus Vaters Waffensaal genommen«, sagte es. »Vielleicht könnt Ihr Euch damit beschützen. Zieht das Panzerhemd an; bewaffnet Euch!« »Warum helft Ihr mir?« fragte Tiuri. Sie gab nicht sogleich Antwort. »Was Ihr auch getan habt«, sagte sie dann, »so kann ich nicht ertragen, daß Ihr gegen ihre Rache wehrlos sein sollt.« »Ihre Rache?« »Dieses Wort habe ich aufgefangen. Rächer der Himmelsrichtungen, das ist ihr Name nach dem, was ein Burgsasse gesagt hat… Aber ich muß gehen; der Vater darf nicht wissen, daß ich hier bin.« »Ich bin Euch sehr dankbar«, sagte Tiuri. Das Mädchen schien plötzlich zu erschrecken. »Hört«, flüsterte es. Tiuri hörte das gleiche Geräusch, das er schon kurz vorher vernommen hatte.

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»Es kommt jemand die geheime Treppe herauf«, flüsterte Lavinia. »Das kann nur jemand von meiner Familie sein. Wahrscheinlich der Vater! Schnell, versteckt diese Sachen!« Flink half sie Tiuri, das Panzerhemd und die Waffen unter dem großen Tisch zu verbergen. Inzwischen war auf der geheimen Treppe deutlich das Geräusch von Schritten zu hören. Kurz darauf erschien der Burgherr in der Öffnung der Geheimtür. Als er seine Tochter sah, runzelte er die Stirn und sagte böse: »Lavinia! Was tust du hier?« Das Mädchen blickte ihn halb ängstlich, halb trotzig an. »Vater«, begann es, »ich…« »Geh in dein Zimmer!« fiel ihr der Burgherr mit strengem Ton ins Wort. »Dann rede ich noch mit dir. Geh!« Das Mädchen gehorchte sogleich. Der Burgherr schaute Tiuri an. Dieser hatte sich vor den Tisch gestellt und hoffte, so verstecken zu können, was darunter lag. Sie schauten einander eine Weile schweigend an. »So«, sagte der Burgherr schließlich. »Ich bin gekommen, um Euch etwas zu bringen…« Er zögerte, hüstelte und sagte dann fast barsch: »Wartet ein wenig.« Er verschwand in der dunklen Türöffnung und war sofort zurück mit einem großen Bündel, das er Tiuri vor die Füße legte. »Hier drin«, sagte er knapp, »sind ein Panzerhemd, ein Dolch und ein Schwert. Zieht das Panzerhemd an und bewaffnet Euch!« Verblüfft blickte Tiuri vom Burgherrn auf das Bündel. Dies hatte er nicht erwartet! Dann empfand er das Komische der Lage. Zuerst schickte der Burgherr seine Tochter zornig weg und gab ihm dann das gleiche wie sie. Er konnte sich nicht enthalten zu lächeln. Wenn der Burgherr nun gewahrte, was unter dem Tisch lag! »Vielen Dank«, sagte er. »Warum bringt Ihr mir das?« Der Burgherr antwortete nicht sogleich. Auf seinem Gesicht lag eine Mischung von verschiedenen Empfindungen: Barschheit, Verlegenheit und Verwunderung. 86

»Ihr seid nicht mein Gefangener«, sagte er dann. »Ich spreche nicht Recht über Euch. Aber Ihr seid mein Gast gewesen, und was Ihr auch getan habt, so will ich doch, daß Ihr Euch verteidigen könnt, wenn es nötig sein sollte.« »Gegen wen?« rief Tiuri. »Still! Das werdet Ihr bald merken«, sagte der Burgherr. Er wandte den Blick von Tiuri ab und schaute sich im Zimmer um. Sein Blick fiel auf das, was unter dem Tisch lag, und er machte eine Bewegung der Überraschung, doch sagte er nichts. »Wie kann ich mich verteidigen, wenn ich nicht weiß, wogegen?« fragte Tiuri leise. »Wie kann ich mich selber freisprechen, wenn ich nicht weiß, warum ich hier gefangen bin? Wer sind die Ritter, die Ihr Eure Freunde nennt? Glaubt Ihr, daß ich ungerecht gefangengenommen worden bin?« »Keine dieser Fragen kann ich beantworten«, sagte der Burgherr knapp. »Sprecht zu den grauen Rittern, wenn Ihr vor ihnen erscheinen müßt. Ich gebe Euch Gelegenheit, Euch nicht nur mit Worten, sondern auch mit Taten zu verteidigen.« Er wollte sich entfernen, aber Tiuri ergriff ihn am Arm und sprach: »Ihr glaubt nicht, daß ich etwas Unrechtes getan habe! Darum bitte ich Euch – gebt mir Gelegenheit zu flüchten! Laßt mich aus diesem Schloß fliehen!« Der Burgherr entzog ihm seinen Arm. »Ach, Ihr seid feig!« sagte er zornig. »Flüchten wollt Ihr! Nur ein schlechtes Gewissen denkt an Flucht. Verlangt das nicht noch einmal; sonst bereue ich, daß ich Euch Waffen gebracht habe.« »Ich bin kein Feigling«, begann Tiuri und schwieg dann. Er konnte doch nicht erklären, daß er einen guten Grund zur Flucht hatte. »Still!« sagte der Burgherr mit einem Blick auf die Tür. »Ich gehe jetzt; es wird bald Zeit sein.« Rasch verschwand er, ohne noch etwas zu sagen. Die geheime Tür schloß sich geräuschlos hinter ihm. Tiuri lief hin und versuchte sie 87

wieder zu öffnen, aber es glückte ihm nicht. Schließlich wandte er sich ab und schaute sich in dem nun fast völlig dunklen Zimmer um. »Es wird bald Zeit sein«, hatte der Herr von Mistrinaut gesagt. Offenbar sollte er, Tiuri, vor den geheimnisvollen grauen Rittern erscheinen. Also mußte der Brief ungelesen bleiben. Was habe ich davon, wenn ich weiß, wie die Botschaft lautet, dachte er, wenn sie mich sehr wahrscheinlich töten? Sie sind zu viert; ich bin allein. Aber der Gedanke an die Waffen gab ihm Mut. Er war nicht völlig allein; zwei Menschen hatten etwas für ihn tun wollen. Er wollte sich bis zum äußersten verteidigen. Er wollte den Burgherrn davon überzeugen, daß er der Hilfe wert war! Schnell zog er die Kutte aus und wählte, was er tragen wollte. Er nahm den Dolch und das Panzerhemd von Lavinia, aber das Schwert vom Burgherrn. Das war besser – scharf und leicht. Bald war er bereit. Er zog die Kutte wieder über, so daß alles möglichst gut verborgen war. Das andere Panzerhemd und die Waffen schob er unter den Tisch. Er holte den Brief unter dem Teppich hervor und versteckte ihn wieder auf der Brust. Dann setzte er sich und wartete, bis es »Zeit« war. Lange brauchte er nicht zu warten. Schritte ertönten außerhalb des Gefängnisses, der Schlüssel knarrte, und die Tür öffnete sich. Zwei graue Schildknappen traten ein, einer mit einer Fackel in der Hand, der andere mit einem Speer. Beide hatten das Visier herabgelassen. Schweigend bedeuteten sie Tiuri, er müsse mit ihnen gehen. Zwischen den beiden Schildknappen stieg Tiuri die Treppe eine endlose Anzahl Stufen hinab. Es war ganz still; das Schloß schien ausgestorben zu sein. Schließlich gelangten sie auf einen Innenhof, den Tiuri noch nicht kannte. Ringsum befand sich ein Säulengang, in dem brennende Fackeln aufgestellt waren. Mitten auf diesem Innenhof warteten die vier grauen Reiter auf Tiuri. Ein wenig abseits standen die beiden andern Schildknappen mit Trommeln und Schlegeln. Als Tiuri auf dem Innenhof erschien, begannen sie auf das Zeichen eines Ritters die Trommeln leise zu rühren. Tiuri kam das alles unwirklich vor: das stille Schloß, der fast dunkle Innenhof, auf den ein feiner Nebelregen fiel, die schweigenden Ritter, der trübselige Trommelwirbel. 88

Die Schildknappen, die Tiuri geholt hatten, begleiteten ihn bis dicht vor die grauen Ritter. Dann zogen sie sich zu den Toren zurück, die Zugang zum Innenhof gaben. Tiuri blieb stehen und blickte auf die vier Ritter. Sie steckten in voller Rüstung, hatten das Visier herabgeschlagen, den Schild am Arm, die Hand auf dem Schwertgriff. »Ihr habt mich kommen lassen«, sagte Tiuri. »Was wollt Ihr von mir?« Er mußte laut sprechen, um den Trommelwirbel zu übertönen. Die grauen Ritter schwiegen. »Was wollt Ihr von mir?« wiederholte Tiuri. Die grauen Ritter schwiegen, aber die Trommelschläge ertönten fester… »Was wollt Ihr von mir?« rief Tiuri zum drittenmal, aber er konnte die eigene Stimme nicht hören, so laut lärmten die Trommeln. Unbeweglich standen die grauen Ritter und starrten ihn an. Tiuri fühlte, daß sein Mut sank, sein Wille erlahmte. Er wollte noch etwas sagen, aber die Worte erstarben ihm auf den Lippen. Es war, als ob er auf dem Boden festgenagelt wäre. Und der Trommelwirbel ertönte stärker und stärker, finsterer und dröhnender und widerhallte an den hohen, düsteren Mauern rundum. Plötzlich zog einer der Ritter sein Schwert und hob es über den Kopf. Die drei andern taten dasselbe, und der erste trat einen Schritt näher, wie ein Geist aus einem bösen Traum. Aber jetzt bekam Tiuri die Kraft zum Handeln zurück. Er wich zurück, drehte sich um und eilte schnell weg, so schnell er in der langen Kutte und mit dem, was er darunter versteckt hielt, konnte. Er lief über den Innenhof, und die Ritter verfolgten ihn; ihre Schritte dröhnten auf dem nassen Boden. Tiuri sah, daß ein Schildknappe ihm entgegeneilte, um ihn aufzuhalten. Aber es war gar nicht seine Absicht zu fliehen; er wußte ja, daß er das nicht konnte. Während er lief, löste er rasch den Strick um die Lenden und ließ die Kutte fallen. Dann blieb er stehen, drehte sich um und zog das Schwert. Die grauen Ritter waren ganz nahe; drei blieben ebenfalls stehen; der vierte stürmte weiter, und seine Waffe war zum Schlag bereit. Aber als der Schlag herabsauste, wurde er abgewehrt! Tiuri überraschte den Ritter völlig; er schlug so hart auf ihn ein, daß er ihn zum Straucheln brachte. Bald 89

stand der Ritter wieder aufrecht, wenn auch mit einiger Mühe. Tiuri stellte sich bereit, das Schwert in der einen, den Dolch in der andern Hand. Er dachte nicht mehr an seine Angst. Er spürte nur noch die wilde Kampflust in ihm. Die Ritter blieben stehen; sie schienen zu zögern. Dann kam ein anderer näher und griff Tiuri an. Die Schwerter klirrten heftig gegeneinander. Tiuri focht wie ein Rasender. Er kämpfte um sein Leben, um den Brief, und dazu war er wütend über die Art, wie die Ritter ihn behandelten. Er schlug seinen Widersacher zurück, aber er sah den nächsten schon bereitstehen und dachte: Sie fahren weiter, bis ich tot bin… erschlagen! Aber wieder schienen die Ritter zu zögern. Sie standen dicht beisammen und schauten einander an. Plötzlich merkte Tiuri, daß der Trommelwirbel aufgehört hatte. Und wieder rief er laut: »Was wollt Ihr von mir? Redet! Fordert mich nötigenfalls heraus, aber sagt mir warum!« Einige Augenblicke war es so still, daß er das leise Rauschen des Regens hören konnte. Dann flüsterte einer der Ritter seinen Gefährten etwas zu. »Seid Ihr wirklich Ritter?« rief Tiuri, »oder nur Feiglinge, die sich hinter einem geschlossenen Visier verstecken? Sagt mir, wer Ihr seid!« Einer der Ritter wandte sich ihm zu und sagte laut: »Wer seid ihr?« Tiuri erkannte an der Stimme den Ritter mit dem silbernen Horn. »Ihr seid nicht Bruder Tarmin vom Braunen Kloster«, fügte der Ritter bei. »Ich brauche nicht zu sagen, wer ich bin«, entgegnete Tiuri. »Ich kenne Euch nicht; ich habe Euch nichts getan.« »Nein, Ihr kennt uns nicht«, sagte der Ritter. »Wir nennen uns die grauen Ritter«, fiel ein anderer ein, der mit der barschen Stimme. »Grau ist die Farbe der Trauer; wißt Ihr das? Die vier grauen Ritter, die Rächer der Himmelsrichtungen. Wir suchen den Jüngling, der durch den Wald flüchtete, mit einem glänzenden Ring am Finger.« 90

»Warum?« rief Tiuri aus, »Ihr seid doch keine roten Reiter!« Die Ritter machten eine Bewegung, wie wenn diese Worte sie überraschten. Derjenige, der zuletzt gesprochen hatte, tat einen Schritt auf Tiuri zu, als ob er wieder zum Angriff übergehen wollte. Doch der Ritter mit dem silbernen Horn hielt ihn auf und sagte zu Tiuri: »Damit habt Ihr recht; Ihr sollt wissen, wer wir sind, auch wenn Ihr uns bisher nie begegnet seid.« Er schlug das Visier auf, und die andern folgten seinem Beispiel. In der Dunkelheit konnte Tiuri die Gesichter nicht gut sehen, aber er glaubte sie in der Tat nicht zu kennen. Die Ritter, die gesprochen hatten, waren dunkel und bärtig; die beiden andern schienen jünger zu sein. »Fahrende Ritter sind wir«, erklärte der Ritter mit dem Horn. »Dies ist Ritter Bendu, und diese sind Ritter Arwaut und Ritter Ewein aus dem Westen. Ich bin Ristridin vom Süden.« Ritter Ristridin vom Süden! Tiuri hatte diesen Namen oft gehört; es war ein berühmter Name, den ein berühmter Ritter trug… Welchen Namen er auch zu hören erwartet hatte – diesen nicht! »Aber wer seid Ihr?« fragte Ritter Bendu ungeduldig. Er war der dunkelste, der bärtigste und der barscheste von allen. Laut und stolz antwortete Tiuri: »Ich bin Tiuri, Tiuris Sohn.« »Also doch…«, murmelte Ritter Bendu. Er beugte sich nach vorn und fragte: »Tiuri, Tiuris Sohn, warum seid Ihr weggelaufen aus der Kapelle, in der Nacht vor Eurem Ritterschlag?« Auch diese Worte überraschten Tiuri sehr. »Warum…«, stammelte er, aber er konnte sein Erstaunen schnell überwinden und antwortete mit einer Gegenfrage: »Was geht Euch das an, Ritter Bendu?« »Wohl habe ich…«, begann Ritter Bendu zornig. Aber Ritter Ristridin fiel ihm ins Wort. »Tiuri«, sagte er ruhig, »es ist doch wahr, daß Ihr in der Nacht, bevor Ihr zum Ritter hättet geschlagen werden sollen, aus der Kapelle weggelaufen seid?« »Ja«, sagte Tiuri, »es ist wahr.«

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»So etwas ist noch nie geschehen, jedenfalls soweit sich die Leute zurückerinnern können. Ein angehender Ritter, der von seiner Nachtwache davonläuft! Das ist etwas sehr Ernstes. Warum habt Ihr das getan, Tiuri, Tiuris Sohn? Ihr müßt doch einen Grund dafür gehabt haben.« »Ich hatte einen Grund«, sagte Tiuri. »Natürlich hatte ich einen Grund. Aber ich kann Euch nicht sagen, welchen.« »Könnt Ihr uns denn erzählen, warum Ihr ein Pferd gestohlen habt und mit ihm durchgebrannt seid?« fragte Ritter Bendu. »Könnt Ihr uns denn erzählen, warum Ihr in den Wald geflüchtet seid und Euch versteckt habt?« »Und könnt Ihr uns vor allem erzählen, warum Ihr seinen Ring an Eurem Finger getragen habt?« fragte Ritter Ewein weiter, »und warum Ihr auf dem Pferd Ardanwen geritten seid, das nicht Euch gehörte und das bis jetzt nur einem Herrn gehorcht hat?« Die grauen Ritter schauten Tiuri an und warteten auf seine Antwort. »Wißt Ihr, wem dieser Ring gehörte?« fragte Ritter Ristridin, als die Antwort nicht sofort kam. »Wißt Ihr, wer der Herr des schwarzen Pferdes Ardanwen war?« »Natürlich weiß ich das«, sagte Tiuri. »Der schwarze Ritter mit dem weißen Schild.« »Richtig«, sagte Ritter Bendu. »Der schwarze Ritter mit dem weißen Schild!« Wieder schwiegen die Ritter und blickten, von Tiuri wegschauend, sich gegenseitig an. »Warum fragt Ihr mich dies alles?« fragte der Jüngling. »Warum seid Ihr mir gefolgt, um mich zu fangen, lebend oder tot? Was ist mit dem Ring? Er gehört mir…« »Euch gehört dieser Ring?« rief Ritter Ewein. »Wie um Himmels willen kommt Ihr dazu?« »Ich… ich habe ihn erhalten«, antwortete Tiuri. »Erhalten?« ertönte es in allen Tonhöhen, von ungläubig bis verwundert und erstaunt. Tiuri zögerte, bevor er weiterfuhr. Er durfte 92

nicht zu viel erzählen. Bis jetzt verlief das Gespräch ganz anders, als er erwartet hatte. »Der schwarze Ritter gab mir ihn«, sagte er dann. Nun war es Ritter Ristridin, der näher kam und sich zu ihm beugte. »Gab ihn Euch?« wiederholte er. »Aber was ist mit ihm geschehen?« »Er wurde ermordet«, sagte Tiuri. »Ja, ermordet!« sagte Ritter Bendu. »Nicht besiegt, nicht gefallen, sondern ermordet!« Er schwieg so plötzlich, wie wenn er sich auf die Zunge gebissen hätte. »Tiuri, Tiuris Sohn«, sprach Ritter Ristridin, »beinahe wäret Ihr Ritter geworden, gerade so wie Euer berühmter Vater, aber Ihr seid weggelaufen und habt Eure Pflicht verletzt. Ihr könnt uns den Grund nicht mitteilen, sagt Ihr. Könnt Ihr uns wohl erzählen, wie der schwarze Ritter mit dem weißen Schild ums Leben kam?« »Er wurde in einen Hinterhalt gelockt«, antwortete Tiuri. Dann unterbrach er sich selber. Ein froher Gedanke erleichterte plötzlich sein Denken wie ein Blitzstrahl… »Ihr habt ihn gekannt!« rief er. »Ihr seid einer seiner Freunde gewesen!« »Sprecht!« sagte Ritter Ristridin. Tiuri mußte sich erst an den unerwarteten Einfall gewöhnen. Er fühlte, daß er richtig geraten hatte. »Der schwarze Ritter mit dem roten Schild forderte ihn heraus«, fuhr er fort, »aber es war eine Falle. Seine roten Reiter überfielen ihn in großer Zahl, und so starb er. Er war noch nie in einem Zweikampf besiegt worden.« Die Ritter sagten nichts, aber Tiuri fühlte, daß ihre Haltung ihm gegenüber sich geändert hatte. Und leiser sprach er weiter: »Ich mußte ihm die Maske abnehmen, denn er sagte, man müsse dem Tod jederzeit mit offenem Visier begegnen…« 93

Die Stille war schwer. »Also wart Ihr dabei«, sagte Ritter Ewein. »Ja«, sagte Tiuri. »Aber ich kam zu spät.« »Ihr sagt, daß die… roten Reiter ihn ermordet haben?« fragte Ritter Bendu. »Und dann der Ring, der Ring?« »Den gab er mir«, sagte Tiuri. »Warum?« Darauf gab Tiuri keine Antwort. »Er gab ihn mir«, wiederholte er, »und nun hätte ich ihn gern zurück.« Und als die grauen Ritter unbeweglich blieben, bemerkte er noch: »Auch will ich wissen, warum Ihr mich dies alles gefragt und warum Ihr mich so behandelt habt.« »Ja, darauf müßt Ihr Antwort geben«, sprach plötzlich eine andere Stimme, und aus der Dunkelheit trat der Burgherr hervor. »Ihr, Herr Rafox!« sagte Ritter Ristridin und fügte bei: »Ihr seid es, der ihm Waffen gegeben habt!« »Natürlich«, antwortete der Herr von Mistrinaut ruhig. »Und das ist gut gewesen! Wie wäret Ihr dagestanden, jetzt, Ritter Ristridin, wenn Ihr und Eure Kameraden diesen Jüngling erschlagen hättet, ohne in Eurer blinden Rachsucht ihn anzuhören? Wie hättet Ihr Euch gefühlt, Ritter Ristridin aus dem Süden, Vorkämpfer von Frieden und Recht, wenn Ihr eine rechtswidrige Tat begangen, Eure Ritterschaft entehrt und Euren Ruhm Lügen gestraft hättet? Wie hättet Ihr alle Euch gefühlt, Ihr, Ritter Bendu und Ritter Arwaut und Ritter Ewein? Natürlich gab ich ihm Waffen, und ich bin selber nicht weit weg gewesen und bereit einzugreifen. Denn von Anfang an habe ich an dem gezweifelt, was Ihr dachtet.« »Ihr glaubt ihm also«, sagte Ritter Bendu und deutete mit dem Kopf auf Tiuri. »Tut Ihr es denn noch nicht, Ritter Bendu?« war die Gegenfrage des Burgherrn. »Es ist begreiflich, wenn wir ihm glauben«, sagte Ritter Bendu. »Er ist jung und tapfer, und er hat ein ehrliches Gesicht. Außerdem trägt er einen bekannten Namen; er ist der Sohn Tiuris, des Tapferen. Aber die 94

meisten von uns wissen, daß man sich darauf nicht immer verlassen kann.« »Er ist es… oder der Ritter mit dem roten Schild«, murmelte Ritter Ewein. »Eher dünkt es mich, es sei der letztere.« Mit zunehmender Verwunderung schaute Tiuri von einem zum andern. »Ich glaube ihm«, sprach Ritter Ristridin laut und deutlich. Aber Tiuri wurde ungeduldig. »Ihr Ritter«, sagte er, »Ihr habt meine Frage noch immer nicht beantwortet.« Die grauen Ritter schwiegen. Ristridin hüstelte. »Sprecht, Ristridin«, sagte der Burgherr. »Dazu seid Ihr ihm gegenüber verpflichtet! Es ist Euch nicht angenehm; Ihr glaubt es nicht mehr, und doch: Ihr habt es geglaubt und danach gehandelt. Nun gut, heraus mit Eurer Anklage, laßt sie ihn hören!« Er trat auf einen der Schildknappen zu und nahm ihm die Fackel aus der Hand. Dann ließ er das Licht auf Tiuris Gesicht fallen. Ritter Ristridin zögerte einen Augenblick. »Tiuri«, sprach er dann, »dies ist der Grund, warum wir Euch suchten: wir dachten, Ihr habt den schwarzen Ritter mit dem weißen Schild ermordet, habt den Ring gestohlen und seid auf seinem Pferd geflohen. Aber, der Himmel sei mein Zeuge, ich glaube jetzt, daß diese Anklage falsch ist!«

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Versöhnung Das also war es! Tiuri wich zurück, als ob er einen Schlag ins Gesicht erhalten hätte. Die letzten Worte des Ritters Ristridin konnten die Abscheulichkeit dieser Anklage nicht mildern. Er, Tiuri, er der Mörder des schwarzen Ritters mit dem weißen Schild! Eigentlich war es noch mehr lächerlich als abscheulich. Und das war auch das erste, was er sagte, als er die Stimme wiederfand: »Lächerlich…!« flüsterte er. Jetzt konnte er das Verhalten der grauen Ritter besser begreifen, obwohl er noch nicht erfaßte, wie sie zu dieser Beschuldigung gekommen waren. »So«, sagte der Burgherr, »nun finde ich es an der Zeit, daß wir hineingehen. Wir brauchen nicht noch nasser zu werden.« Er trat auf Tiuri zu, legte eine Hand auf dessen Schulter und nahm ihn mit sich. Tiuri ließ sich gehorsam mitführen. Die grauen Ritter und ihre Schildknappen folgten ihnen ins Schloß. Ab und zu erblickte Tiuri ein neugieriges Gesicht, das um eine Ecke guckte. Eine Weile später war er mit der ganzen Gesellschaft in dem niedrigen Saal, wo er den grauen Rittern zum erstenmal begegnet war. Der Tisch war gedeckt, und es brannten viele Kerzen. Der Burgherr drückte Tiuri auf einen Stuhl und füllte einen Becher, den er vor ihn stellte. »Hier«, sagte er kurz, aber nicht unfreundlich, »trinkt das!« Aber Tiuri schaute auf die vier grauen Ritter, die einer nach dem andern sich zu ihm an den Tisch setzten, und er schob den Becher zur Seite. Ihre Helme hatten die Ritter abgenommen und den Halskragen abgeschnallt – endlich konnte er sie nun richtig sehen. Der Burgherr schenkte auch ihre Becher voll und sagte: »Ich habe damit gerechnet, meine Gäste, daß Ihr gern etwas eßt nach allem, was geschehen ist… eine Versöhnungsmahlzeit.« Die grauen Ritter rührten ihre Becher nicht an; sie blickten auf Tiuri, wie wenn sie erwarteten, daß er etwas sagte. Der Jüngling 96

schaute sie der Reihe nach an. Er sah Ristridin, der ihm gerade gegenüber saß, lang und mager mit einem verwitterten, knochigen Gesicht. Sein schwarzes Kraushaar und der Bart begannen schon stark zu grauen, doch die blauen Augen waren jung und hell. Neben ihm saß Bendu, groß, mit dunklen Haaren und Augen, mit dichten, drohenden Augenbrauen. Ritter Arwaut neben ihm glich ihm ein bißchen, er war auch dunkel, aber jung, sicher noch keine fünfundzwanzig Jahre alt, und seine Augen waren heller und freundlicher. Ritter Ewein, der auf der andern Seite Ristridins saß, war auch jung, weißhäutig, helläugig und ganz blond. Als Tiuri zu sprechen begann, schaute er meistens auf Ristridin, der ihr Anführer zu sein schien. »Eine Versöhnungsmahlzeit«, sagte er, indem er die Worte des Burgherrn wiederholte. »Ihr habt mich behandelt wie einen Missetäter! Wie kommt Ihr zu dieser Beschuldigung? Und glaubt Ihr jetzt alle, daß sie falsch ist?« Ernst nickte Ritter Ristridin, und Arwaut und Ewein sagten wie aus einem Munde: »Ja.« Bendu jedoch sagte: »Es tut nichts zur Sache, was ich glaube… ich will es wissen. Es ist gut möglich, daß Ihr unschuldig seid, Tiuri, Tiuris Sohn, aber es ist mehrfach vorgekommen, daß Falschheit und Verrat sich hinter einem unschuldigen Aussehen versteckten. Und bevor ich so wie meine Freunde ja sage, will ich wissen, wer denn wohl den Ritter mit dem weißen Schild ermordet hat. Die roten Reiter, sagt Ihr, auf Befehl des schwarzen Ritters mit dem roten Schild. Woher wißt Ihr das?« »Er hat es mir selber erzählt«, antwortete Tiuri. »Wer?« »Der schwarze Ritter mit dem weißen Schild.« »Also habt Ihr ihn gefunden?« »Ich fand ihn und war bei ihm, als er starb.« »Wie kam es dazu?« Tiuri erhob sich. Aufrecht stand er am Tisch, und er blickte Bendu hochgemut und ein bißchen zornig an. 97

»Ritter Bendu«, sagte er, »ich bin aus der Kapelle weggelaufen, wo ich in der Nacht, bevor ich zum Ritter geschlagen worden wäre, wachen mußte. Ich habe ein Pferd genommen, das nicht mir gehörte, und bin darauf weggeritten. Ich habe den Ritter mit dem weißen Schild gefunden und bin bei ihm gewesen, als er starb. Er erzählte mir, wer ihn ermordet hatte, und gab mir seinen Ring. Bald darauf begegnete ich den roten Reitern, und sie versuchten, auch mich zu ermorden. Es gelang mir, ihnen zu entwischen. Dann bin ich auf dem Pferd des Ritters mit dem weißen Schild durch den Wald nach Westen geritten. Das ist alles, was ich Euch erzählen kann. Aber ich schwöre Euch, daß mein Gewissen sauber ist… und wenn ich ein Ritter wäre, so würde ich bei meiner Ritterehre schwören. Eure Beschuldigung ist falsch und lächerlich!« Bendu schaute ihn mit gerunzelter Stirn an. »So«, murmelte er dann, »das wissen wir jetzt. Setzt Euch nur wieder.« Aber Tiuri blieb stehen, obwohl er fühlte, daß ihm die Beine zitterten. »Ich setze mich nicht«, sagte er, »bevor Ihr alle mir glaubt! Ich bedaure, daß ich keine weiteren Erklärungen geben kann, aber das ist unmöglich.« »Wir glauben Euch«, sagte Ritter Ristridin. »Ja«, sagte Bendu mit mürrischem Ton, »wir glauben Euch.« Tiuri wollte sich setzen, aber plötzlich kam ihm etwas in den Sinn. »Also gebt mir den Ring zurück«, sprach er. »Den Ring des Ritters mit dem weißen Schild.« Mit einer langsamen Bewegung holte Ritter Ristridin den Ring aus einem Täschchen an seiner Kordel. »Bitte«, sagte er, »hier ist er.« Tiuri nahm das Kleinod und drückte es in die Hand. Dann ließ er sich in den Stuhl zurückfallen. Eine tödliche Müdigkeit überfiel ihn auf einmal. Angst und Spannung während des abgelaufenen Tages waren groß gewesen. Er ergriff den Becher mit zitternder Hand und nahm einen tüchtigen Schluck. Es war Wein, der ihm in der Kehle 98

brannte und ihm dann angenehm warm gab. Er schaute wieder auf die Ritter, die ihn beobachteten und so aussahen, als ob sie sich nicht sehr behaglich fühlten. »Wir wissen, daß die roten Reiter Feinde des Ritters mit dem weißen Schild waren«, sprach dann Ritter Ristridin, »gleich wie ihr Anführer, der Ritter mit dem roten Schild. Wir wissen auch von der Herausforderung. Aber wir hörten, der Zweikampf sei ganz anders verlaufen.« »Es ist nie ein Zweikampf gewesen«, sagte Tiuri. »Ihr sollt vernehmen, was wir hörten«, sagte Ristridin. »Ich ging auf die Suche nach ihm, nach dem Ritter mit dem roten Schild«, sagte Bendu. »Der Ritter mit dem weißen Schild war ermordet gefunden worden, und wir wußten, wer sein Feind war. Ich fand ihn, den Ritter mit dem roten Schild, im Wald des Königs, südlich des Jagdhauses, in Gesellschaft von sechs roten Reitern. Ich forderte ihn auf, das Visier aufzuschlagen und mir zu erzählen, was er mit seinem Gegner, dem Ritter mit dem weißen Schild, getan habe. Er nahm den Helm ab, aber darunter trug er eine schwarze Maske.« »Er auch?« murmelte Tiuri. »Eine schwarze Maske. Und er sagte: ›Es tut mir leid, Herr Ritter, aber ich kann meine Maske nicht abnehmen. Was den Ritter mit dem weißen Schild betrifft, so habe ich ihn zum Zweikampf herausgefordert; das ist doch nicht verboten! Aber leider muß ich bekennen, daß er mich besiegt hat; ich habe in den Sand gebissen! Das ist das zweite Mal. Das dritte Mal werde ich aber siegen!‹ Da rief ich: ›Aber der Ritter mit dem weißen Schild ist tot!‹ Er schaute mich an, aber wegen der Maske konnte ich nicht sehen, ob er erstaunt war oder nicht. ›Tot?‹ sagte er nach einer Weile. ›Ich kann nicht sagen, daß ich darüber betrübt bin. Er war mein Feind, das wißt Ihr…‹ Ich sagte: ›Er ist ermordet worden! Und ich will wissen, wo Eure roten Reiter letzte Nacht waren und was sie darüber erzählen können.‹ Aber da wurde er zornig. ›Hier sind sie!‹ rief er, ›und hier bei mir sind sie immer gewesen‹. Da sagte ich: ›Ich glaube zu wissen, daß Ihr noch mehr Reiter habt.‹ Er unterbrach mich. ›Wagt Ihr zu sagen, ich oder meine Reiter hätten hier die Hand im Spiel gehabt?‹ rief er. ›Wagt Ihr zu 99

sagen, ich könnte meine Ritterschaft entehren? Der Ritter mit dem weißen Schild war mein Feind, und ich hätte ihn getötet, wenn ich gekonnt hätte, aber in einem ehrlichen Kampf!‹ Und seine roten Reiter stellten sich mit drohenden Gesichtern um mich auf. Aber ich sagte: ›Ein tapferer Ritter ist getötet worden, und Freund oder Feind muß trauern über die Art und Weise, wie das geschehen ist. Was Euch betrifft, Herr Ritter mit der Maske, so kann ich über Euch nicht urteilen, weil ich Euch nicht kenne. Aber die Art, wie Ihr Eure Fehden in Dagonauts Land bringt, gefällt mir nicht! Geht zurück ins Land Evillan, woher Ihr kommt, und kämpft auf Eurem eigenen Boden oder im Reich von Unauwen!‹ Da lachte er und sagte: ›Hätten nicht die gleichen Worte für den Ritter mit dem weißen Schild gegolten? Auch er war ein Fremder in Eurem Land und hatte dort nichts zu suchen. Aber ich gehe weg. Noch etwas: Verdächtigt nicht nur meine roten Reiter! Der Ritter mit dem weißen Schild hatte viele Feinde. Er wußte von vielem zuviel. Die Gefahr lauerte überall auf ihn, sogar in der unschuldigsten Gestalt. Ich war bei weitem nicht der einzige, der ihm den Tod wünschte! Und zum Schluß noch dies: Er war mein Feind, aber ich hatte Achtung und Bewunderung für ihn; das könnt Ihr auf sein Grab schreiben.‹« Bendu schwieg eine Weile und schloß dann: »Und der Ritter mit dem roten Schild ritt mit seinen Reitern davon, und ich konnte ihn nicht aufhalten, weil ich niemand bei mir hatte als Ritter Arwaut und meinen Schildknappen. Aber das gefiel mir nicht! Ich wußte nicht, wer er war, mißtraute ihm aber, obwohl ich damals nicht glaubte, er hätte seinen Feind auf verräterische Weise umgebracht.« Ristridin erzählte: »Ich begegnete einem andern Trüppchen roter Reiter, aber auch sie bestritten nachdrücklich, etwas von dem Mord zu wissen. Einer von ihnen kam mir jedoch bald nachgeritten und sagte mir noch mehr. Ihr Anführer, der Ritter mit dem roten Schild, verlor den Zweikampf und ging weg, gab aber einem Teil der roten Reiter den Auftrag, seinen Feind zu beobachten. Es waren diese Reiter, die den Ritter mit dem weißen Schild ermordet fanden. Sie fürchteten aber, sie könnten beschuldigt werden, und ergriffen die Flucht. Der Reiter, der mir das erzählte, fügte aber noch etwas hinzu: Es streiche irgendwo ein Jüngling herum, der den Ritter mit dem weißen Schild 100

schon lange beobachtet und es aus irgendeinem Grund auf den Ring abgesehen habe, den der Ritter trage. Dieser Jüngling sei in der verhängnisvollen Nacht in der Nähe gewesen; sie alle hätten ihn gesehen und ihn aufhalten wollen, aber er sei geflohen… Dann hörten wir in der Herberge Yikarvara von einem Jüngling, der ein Pferd gestohlen habe, merkwürdig aufgetreten sei und tatsächlich den Ring am Finger getragen habe. Er sei geflohen und habe es verstanden, das Pferd Ardanwen mitzunehmen. Später in der Stadt wurde von einem Jüngling gesprochen, der aus der Kapelle weggelaufen war«, sagte Ritter Bendu. »Man hielt das für sehr sonderbar, aber seine Freunde und sein Vater und sogar der König glaubten nicht, daß er zu etwas Schlechtem fähig wäre. Ich finde es immer noch unerhört und gegen jeden Brauch, und ich dachte auch gleich, Tiuris Sohn könne wohl der gleiche sein wie der Pferdedieb, der mit dem Ring geflohen war.« »Ich konnte das nicht glauben«, sprach Ristridin. »Tiuris Sohn war als würdig befunden worden, nach der Probezeit Ritter zu werden, und das paßte nicht zu den Geschichten über einen Dieb und Mörder.« »Auf jeden Fall waren wir darin einig, daß der geflüchtete Jüngling, wer er auch war, der Mörder sein mußte.« »Unsere Erzählung würde zu lang, wenn wir berichten müßten, was für weitere Gründe noch dazu kamen«, sagte Ristridin. »Die wahren Mörder und ihre Handlanger haben Euch auf listige Art mit Verdacht umspinnen können…« Tiuri hatte dem allem sehr aufmerksam zugehört. Ja, listig waren sie gewesen, die roten Reiter und ihr Meister! Sie hatten dafür gesorgt, daß auch andere ihn verfolgten, und sich gleichzeitig vom Verdacht befreit. Es war wahrscheinlich, daß sie selber auch noch irgendwo auf der Lauer lagen. Er hatte ja einige westwärts reiten sehen; vielleicht warteten sie irgendwo auf ihn. »Und jetzt wißt Ihr, warum wir Euch verdächtigten«, sagte Ristridin. »Ich hoffe, daß Ihr uns nicht böse bleibt. Ihr seid noch jung und wißt nicht, was wir wissen…. daß Verrat sich auch hinter einem unschuldigen Äußeren verstecken kann.« 101

»Nein«, sagte Tiuri leise, »ich bin nicht böse…« Seine Gefühle waren verwirrt. »So wollen wir jetzt trinken!« sprach der Schloßherr. Tiuri trank seinen Becher aus, aber er konnte keinen Bissen schlucken. Er überdachte alles, was Ristridin und Bendu ihm erzählt hatten, und bemerkte, daß es noch manches gab, was er nicht wußte. Zum Beispiel – wer war der schwarze Ritter mit dem weißen Schild? Die grauen Ritter hatten ihn gekannt; sie wollten seinen Tod rächen. Er hätte gern gefragt, wagte es aber nicht recht. Seine Unwissenheit würde die Ritter vielleicht verwundern und wieder mißtrauisch machen. Vom Brief schienen sie nichts zu wissen, und er durfte nichts sagen, was sie auf den Gedanken an seinen Auftrag bringen könnte. Also schwieg er und lehnte sich im Stuhl zurück. Er war wirklich sehr müde. Der Schloßherr stand auf und kam zu ihm. »Junger Mann«, sagte er, »es dünkt mich besser, wenn Ihr Euch jetzt zurückzieht. Morgen, nach einem tüchtigen Schlaf, kann weitergeplaudert und –gefragt werden. Kommt jetzt mit mir!« Wie im Traum stand Tiuri auf und folgte ihm. Die Ritter standen ebenfalls auf und wünschten ihm eine gute Nacht. Dann brachte ihn der Burgherr in einen andern Teil des Schlosses, wo er wieder eine große Zahl Treppenstufen hinaufsteigen mußte. »Ich habe Euch viel steigen lassen«, sagte der Schloßherr, während er eine Tür vor Tiuri öffnete, »aber dies ist das Zimmer meines Sohnes; ich dachte, es gefällt Euch. Er ist jetzt nicht daheim, sondern dient als Schildknappe bei einem von Dagonauts Rittern. Wie alt seid Ihr?« »Sechzehn«, gab Tiuri zur Antwort. »Mein Sohn ist erst vierzehn, aber ich hoffe, er werde ebenso tüchtig wie Ihr. Schlaft wohl!« Mit diesen Worten wurde Tiuri allein gelassen. Das Zimmer sah freundlich aus. Das Bett mit seinen weißen Leinentüchern war aufgeschlagen. Es brannten zwei Kerzen, eine auf dem Tischchen neben dem Bett und eine auf dem Waschtisch, wo neben dem 102

Waschbecken zwei Kannen bereitstanden, die mit warmem und kaltem Wasser gefüllt waren. Als Tiuri sich umschaute, öffnete sich die Tür wieder, und die Schloßherrin trat ein. »Ich komme schauen, ob alles in Ordnung ist«, sagte sie. »Dies ist das Zimmer von Sigirdiwarth, unserem Sohn.« Tiuri verbeugte sich und dankte. Sie lächelte ihm zu, und er fand eine große Ähnlichkeit zwischen ihr und Lavinia. Sie wünschte ihm freundlich eine gute Nacht und entfernte sich. Tiuri zog sich aus und wusch sich. Er lag noch keine Minute im Bett, so sank er in einen tiefen Schlaf.

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Der Name des Ritters mit dem weißen Schild Als Tiuri erwachte, dauerte es eine Weile, bevor er wußte, wo er war. Nach und nach erinnerte er sich an alles, was am Tag zuvor und am Abend geschehen war. Er blieb noch eine Weile liegen und genoß das ausgezeichnete gemütliche Bett und das freundliche Zimmer. Aber nach kurzer Zeit stand er auf und zog wieder die braune Kutte an. Das Panzerhemd ließ er auf einem Stuhl liegen, obwohl er es am liebsten behalten hätte, ebenso die Waffen. Als er bereit war, schaute er nach dem einzigen Fenster des Raumes; es befand sich hoch oben in der Mauer, und es stand eine kleine Bank darunter. Darauf stellte er sich, um hinauszublicken. Was er sah, begeisterte ihn: Das Wetter war schön geworden, und die nassen Felder und Wiesen glänzten im Sonnenlicht. Der Blaue Fluß war jetzt wirklich blitzblau, und ihm entlang zog sich der Erste Große Weg wie ein rotbraun schimmerndes Band den Bergen zu. Tiuri sah die Berge ganz deutlich: grau, blau und lila, mit verschneiten Gipfeln, die sich gegen den Himmel scharf abzeichneten. Dorthin mußte er! Eine Weile betrachtete er diese herrliche Aussicht, bis an die Tür geklopft wurde. Er drehte sich um und rief: »Herein!« Ritter Ristridin öffnete und blieb zögernd in der Türöffnung stehen. Er trug wieder das graue Panzerhemd und den grauen Mantel, nicht aber sein Scharnier. »Guten Morgen«, sagte er. »Ihr seid schon bereit, wie ich sehe.« »Guten Morgen, Ritter Ristridin«, sagte Tiuri und schwieg dann, da er nicht wußte, was er zu diesem Mann sagen sollte, der ihn erst so grausam und jetzt so freundlich anschaute. Ristridin trat näher und blickte ihn ernst an. Er war sehr groß, aber Tiuri, der noch auf dem Bänkchen stand, überragte ihn ein wenig. »Tiuri«, sagte er, »ich bin gekommen, um Euch etwas zu sagen oder, besser gesagt, um Euch um etwas zu bitten. Jetzt, da ich Euch wiedersehe, erscheint mir mein Irrtum noch schlimmer. Ich bitte Euch 104

um Entschuldigung für das, was ich Euch angetan habe. Ich war wütend und verblendet vor Rachsucht, aber das ist keine Entschuldigung… Verzeiht mir!« »Oh, natürlich!« antwortete Tiuri schnell und sprang von dem Bänkchen. Er war rot geworden. Beinahe schämte er sich, weil dieser berühmte Ritter, der viele Jahre älter war als er, so zu ihm sprach. Ritter Ristridin streckte ihm die Hand entgegen, und Tiuri drückte sie fest. Er fühlte, daß er den Anführer der grauen Ritter gern hatte – ja, es fiel ihm sogar schwer, diesen Ritter in Verbindung zu bringen mit den Rittern, die auf ihn Jagd gemacht hatten. Einen Augenblick schwiegen beide. Dann fragte Ristridin, ob Tiuri frühstücken wollte. »Gern«, sagte Tiuri, der sich plötzlich sehr hungrig fühlte. »Wie spät ist es?« »Ungefähr halb acht«, antwortete Ristridin. »Meine Freunde und ich haben schon gegessen. Bendu und Arwaut sind sogar schon ausgegangen in der Hoffnung, eine Spur der roten Reiter zu finden.« »Die roten Reiter?« rief Tiuri. »Ja. Von verschiedenen Schloßbewohnern haben wir gehört, es seien vor drei Tagen ein paar rot gekleidete Krieger vorbeigeritten, in westlicher Richtung. Wer weiß, ob sie nicht noch in der Nähe sind. Jedenfalls ist es möglich, daß mehrere Leute sie gesehen haben.« »Zwei habe ich auch gesehen«, sagte Tiuri. »Vor ungefähr einer Woche. Auch sie ritten auf dem Großen Weg nach Westen.« Er hielt es für möglich, daß einige oder mehrere in der Nähe waren, denn sie hatten ja immer noch Grund, ihn zu fangen. Ritter Ristridin sprach Tiuris Gedanken aus, als er sagte: »Nach aller Mühe, die sie aufgewendet haben, um Euch ins Unglück zu stürzen, wollen sie wohl wissen, ob es ihnen geglückt ist.« »Das denke ich auch«, bemerkte Tiuri. Ristridin hatte schon die Hand auf den Türknopf gelegt, aber er blieb stehen und fragte: »Was wollt Ihr jetzt tun, Tiuri?« 105

»Frühstücken«, erwiderte der Jüngling. Aber der Ritter schaute ihn weiterhin ernst an. »Und dann?« »Dann gehe ich weiter… ich – ich muß Weiterreisen.« »Wohin?« »Dem Blauen Fluß entlang.« Ritter Ristridin beugte sich zu Tiuri. »Ihr habt ein Geheimnis«, sagte er leise. »Ja, Ritter«, bestätigte Tiuri. »Ich frage nicht, was es ist«, fuhr Ristridin fort, »aber ich habe so eine Idee, daß der Ritter mit dem weißen Schild Euch etwas aufgetragen hat. Ihr braucht nichts zu erzählen; ich sage nur, was ich denke. Ihr seid auf dem Weg nach dem Westen, und Euer Ziel liegt jenseits der Berge, vielleicht sogar im Reich von Unauwen. Und die roten Reiter wollen nicht, daß Ihr Euer Ziel erreicht, so wie sie nicht wollten, daß Ritter Edwinem sein Ziel erreichte.« Ritter Edwinem! So also hieß er, der schwarze Ritter mit dem weißen Schild… Ristridin wartete nicht auf die Antwort, sondern öffnete die Tür. »Kommt«, sagte er, »gehen wir in den Speisesaal!« Schweigend gingen sie hinunter. Dann und wann betrachtete Tiuri Ristridin von der Seite. Dieser hatte viel von seinem Geheimnis erraten. Aber vielleicht wußte er mehr als Tiuri; er hatte den Ritter mit dem weißen Schild gekannt, Ritter Edwinem. Tiuri brannte vor Verlangen, Fragen zu stellen, aber es bot sich keine Gelegenheit dazu, weil der Burgherr und Ritter Ewein ihnen entgegenkamen. Sie wünschten einander einen guten Morgen, und der Schloßherr fragte Tiuri, ob er gut geschlafen habe. »Ihr tragt immer noch Eure Kutte«, sprach er dann. »Ich habe Kleider, die Euch besser passen würden.« »Ich danke Euch«, sagte Tiuri. »Aber vielleicht ist dieses Kleid am wenigsten auffallend beim Reisen.« »Habt Ihr denn eine Verkleidung nötig?« fragte der Schloßherr. »Ihr müßt bedenken, daß schon jedermann in diesem Schloß weiß, daß Ihr 106

kein Klosterbruder seid. Jedenfalls könnt Ihr darunter ein Panzerhemd tragen, oder meint Ihr, das sei nicht nötig?« »Oh, das wäre ausgezeichnet«, sagte Tiuri. »Ihr habt also im Sinn weiterzureisen«, fuhr der Schloßherr fort. »Wann?« »Sobald wie möglich«, erklärte Tiuri. »Sogleich.« »Nicht zu hastig«, sagte der Schloßherr. »Wartet auf jeden Fall, bis Ritter Bendu und sein Neffe zurück sind. Vielleicht bringen sie Neues, das Euch von Nutzen sein kann.« »Fürchtet Ihr die roten Reiter?« fragte Ritter Ewein. »Ja, Ritter«, sagte Tiuri. »Und dafür habe ich Gründe.« »Daran zweifle ich nicht«, sprach der junge Ritter. »Sie können natürlich weiter nach Westen gereist sein, über den Bergpaß, aber ich nehme es nicht an. Sie werden im Land meines Königs sicher nicht willkommen sein.« »Seid Ihr… gehört Ihr ins Land von Unauwen?« fragte Tiuri einigermaßen überrascht. »Ja, ich bin ein Ritter von König Unauwen.« »Habt Ihr den Ritter mit… Ritter Edwinem gut gekannt?« »Ich habe unter ihm gedient«, erwiderte Ewein, »bevor ich zum Ritter geschlagen wurde. Ich war in seinem Gefolge, als er geschickt wurde, um den Wald von Vorgota sicher zu machen. Ritter Ristridin war auch dort.« »Der Wald von Vorgota?« wiederholte Tiuri. Diesen Namen hatte er bisher noch nie gehört. »Ich weiß nicht viel vom Land des Königs Unauwen«, fügte er bei. »Das ist bei vielen so«, sagte Ewein. »Es ist schade. Vielleicht wird sich das andern, da jetzt mehr Leute aus unserem Land in Dagonauts Reich kommen. Ich war von König Unauwen gesandt worden, um Eurem König eine Freundschaftsbotschaft zu bringen.« Er wandte sich an Ristridin und den Schloßherrn. »Ihr gehört zu den wenigen, die uns besser kennen«, sagte er. »Ihr seid unsere Freunde und fürchtet den gleichen Feind.« 107

»Welchen Feind?« fragte Tiuri. »Doch nicht das Land Evillan?« Das Land Evillan lag im Süden und grenzte an die Reiche von Dagonaut und von Unauwen. Früher waren von dort her oft Einfalle in Dagonauts Reich erfolgt, aber seit dort einer von Unauwens Söhnen regierte, hatte sich das vermindert. Tiuri hatte einmal von Uneinigkeit zwischen Evillan und dem Reich von Unauwen vernommen, und er hatte das immer für sonderbar gehalten, weil Evillan von Unauwens Sohn zur Blüte gebracht worden war. Im übrigen wurden die Streitigkeiten zwischen Evillan und dem Reich im Westen im allgemeinen für etwas gehalten, was die Bewohner von Dagonauts Land nichts anging. »Ja, das Land Evillan«, sprach Ritter Ewein. »Der schwarze Ritter mit dem roten Schild kommt von dort«, sagte Ristridin. »Alle Ritter des Fürsten von Evillan tragen rote oder schwarze Schilde. Was den Fürst von Evillan selber betrifft, so ist er der jüngere Sohn Unauwens und zugleich sein größter Feind. Jedenfalls… war er das…« »Es gingen Gerüchte um, daß er sich mit seinem Vater versöhnen wolle«, sagte Ritter Ewein, »zur Freude vieler. Aber jetzt weiß ich nicht mehr, ob ich es glauben kann…« Tiuri lauschte gespannt auf alles, wovon er bis jetzt nichts oder wenig gewußt hatte. Ob der Brief etwas zu tun hatte mit der Fehde, die offenbar zwischen dem Lande des Königs Unauwen und Evillan bestand? Der Ritter mit dem weißen Schild war einer von Unauwens Rittern gewesen, aber Tiuri wußte noch immer nicht mehr von ihm als den Namen. Die grauen Ritter hätten sicher viel von ihm erzählen können. Wenn sie es nur täten! »Was tut Ihr jetzt?« fragte er Ristridin und Ewein. »Die roten Reiter suchen?« »Ja«, entgegnete Ristridin. »Und den Ritter mit dem roten Schild. Wir ruhen nicht, bis wir ihn gefunden haben.« Inzwischen waren sie beim großen Saal angekommen. »Geht jetzt essen, Tiuri«, sagte der Schloßherr. »Ihr könnt weitergehen, wann Ihr wollt, aber wartet doch, bis ich bessere Kleider 108

für Euch gefunden habe. Und die Waffen, die ich Euch gegeben habe, könnt Ihr behalten… oder zieht Ihr vielleicht diejenigen meiner Tochter vor?« Tiuri dankte ihm herzlich. Dann sagte er: »Das schwarze Pferd ist hier, mein treuer Träger, Ardanwen des Ritters mit dem weißen Schild. Ich möchte es gern wieder reiten.« »Räuber haben es Euch gestohlen, nicht wahr?« sagte Ristridin. »Wir haben es ihnen wieder abgenommen.« »Das weiß ich«, erwiderte Tiuri. »Ich war in einer Höhle versteckt und sah und hörte alles.« »Oh«, sagte Ristridin ziemlich verblüfft. »Habt Ihr sonst noch einen Wunsch?« fragte der Schloßherr. »Nein, ich danke Euch«, sagte Tiuri. »Oder ja, doch… ein Stück Schnur. Um den Ring wieder an den Hals zu hängen. Das ist besser, als ihn am Finger zu tragen.« »Da habt Ihr recht«, sagte Ristridin. »Ich begreife nicht, daß die Räuber ihn Euch nicht genommen haben.« »Das wollten sie schon«, versetzte Tiuri. »Aber…« Er schwieg plötzlich. Er hatte wenig Lust, über seine Begegnung mit den Räubern zu reden. Der Ritter und der Schloßherr schauten ihn fragend an. »Und…?« fragte Ristridin. »Sie ließen ihn mir«, sagte Tiuri nur noch. Die andern fragten nicht weiter. »Es ist ein kostbarer Ring«, bemerkte Ewein. »Nur einige wenige von unsern Rittern tragen so einen. König Unauwen hat solche Ringe seinen treuesten Paladinen geschenkt. Man sagt, es gebe nur zwölf solche auf der ganzen Welt… Andere behaupten, es gebe nur sieben.« Tiuri blickte mit noch größerer Ehrfurcht als bisher auf den Ring. Das war ein Grund mehr, ihn nicht an der Hand zu tragen. Schließlich hatte er ihn nur erhalten, um dem Klausner Menaures kundzutun, von wem er, Tiuri, gesandt worden war. Er mußte den Ring später dem König Unauwen zurückgeben. Er betrat den großen 109

Saal allein. Die andern hatten schon gegessen, und sie hatten alle noch etwas zu tun. Der Saal war nicht sehr besetzt; offenbar aß jeder zu der Zeit, die ihm paßte. Am Tisch auf der Erhöhung saß Lavinia, ganz allein; Tiuri grüßte sie mit einer Verbeugung und einem Lächeln. Als er sich an einen der langen Tische gesetzt hatte, kam ein Diener mit der Botschaft zu ihm, das Fräulein bitte ihn, zu ihr zu gehen. Tiuri stand sogleich auf. Er fühlte, daß der Diener ihm nachschaute. Er war wohl wie viele Burginsassen darüber verwundert, daß jemand an einem Tag ein Gefangener war und am andern Tag ein geehrter Gast. »Eßt mit mir!« sagte Lavinia. »Gar nicht nett von Euch, mich allein sitzen zu lassen. Es ist ein merkwürdiger Tag heute. Jeder ist voller Unruhe… gerade als ob alles Mögliche geschehen könnte. Wie ist es jetzt mit Euch?« »Sehr gut, danke«, sagte Tiuri, während er sich setzte. »Und wie ist es mit Euch, Fräulein Lavinia? Ich danke Euch noch einmal für das, was Ihr gestern abend für mich getan habt.« »Oh, das war nichts!« sagte Lavinia. »Ich bin froh darüber, daß Ihr gesund und wohl neben mir sitzt. Nur verstehe ich noch nicht viel von der Geschichte. Und der Vater gibt mir nur einsilbige Antworten, oder überhaupt keine. Wer seid Ihr, was tut Ihr, woher kommt Ihr, wohin geht Ihr, und warum hat man Euch gefangengenommen?« »Das sind viele Fragen auf einmal«, sagte Tiuri lachend. »Und«, fügte er ernster bei, »viele Antworten kann ich Euch nicht geben.« »Oh, der Vater sagte mir schon, ich solle Euch nichts fragen! Aber ich weiß doch etwas. Wie Ihr heißt! Tiuri, nicht wahr? Ist Tiuri der Tapfere wirklich Euer Vater?« »Ja, mein Fräulein«, antwortete Tiuri stolz. »Kennt Ihr ihn?« »Nein, aber ich habe von ihm gehört. Er ist einer der Ritter, die von den Spielleuten besungen werden… Tiuri der Tapfere, und Ritter Edwinem, und Ristridin vom Süden…« »Ritter Edwinem«, fiel Tiuri ihr ins Wort. »Habt Ihr ihn gekannt?« »Nein, auch nicht. Der einzige den ich kenne, ist Ritter Ristridin – als kleines Mädchen bin ich auf seinem Rücken geritten, und jetzt will er mir nicht einmal erzählen, was los ist. Ich war erstaunt, als ich 110

hörte, er sei einer der grauen Ritter! So zornig und so düster sah er aus; so kannte ich ihn nicht… Aber Ihr fragt nach dem Ritter Edwinem. Seid Ihr ihm begegnet?« »Einmal«, sagte Tiuri. »Mein Vater hat ihn gekannt, früher, als er im Land von Unauwen war. Es ist merkwürdig, aber ich habe Ritter Ristridin über Edwinem sprechen hören… Warum war Ritter Ristridin eigentlich so zornig über Euch?« Sie schwieg und sagte dann lachend: »Ich frage wieder zuviel; das sehe ich an Eurem Gesicht. Der Vater sagt, ich sei neugierig und rede zuviel. Aber«, hier wurde ihre Stimme leiser, »ich kann auch schweigen. Geheimnisse sind bei mir sicher.« »Denkt Ihr, ich habe ein Geheimnis?« fragte Tiuri. »Natürlich«, erwiderte Lavinia. »Erzählt mir doch, was es ist. Ihr könnt mir sicher vertrauen.« »Das glaube ich bestimmt, Fräulein«, sagte Tiuri. »Aber mein Geheimnis gehört nicht mir allein, und ich darf es Euch nicht erzählen. Ja, es wäre sogar besser, wenn niemand wüßte, daß ich ein Geheimnis habe.« Lavinia schaute ein bißchen enttäuscht drein. Dann lächelte sie jedoch und sagte: »Ich habe den Wink begriffen. Seid ruhig, ich werde nicht sprechen über den geheimnisvollen Pilger, der unser Gast gewesen ist. Ist es recht so?« »Ich danke Euch, Lavinia«, sagte Tiuri ernst. Dann sprachen sie über anderes, doch nicht lange, denn der Schloßherr trat zu ihnen und bat Tiuri, mit ihm zu gehen. Dieser nahm Abschied von Fräulein Lavinia und folgte seinem Gastgeber. »Ritter Bendu und Ritter Arwaut sind eben zurückgekommen«, sagte der Burgherr, als sie zu den Rittern kamen. »Sie haben die roten Reiter nicht gefunden, aber ihre Spuren.« »Ja«, sagte Bendu, »sie sind jedenfalls hier in der Nähe gewesen. Verschiedene Leute haben sie gesehen. Aber jetzt sind sie nicht mehr da, oder sie müssen sich sehr gut versteckt halten.« »Wir glauben, sie sind weiter nach Westen gezogen«, fügte Arwaut bei. 111

»Also gehen wir auch nach Westen«, sagte Bendu. »Den Blauen Fluß entlang.« »So ist es«, bemerkte Ritter Ristridin zu Tiuri. »Und da ihr auch in diese Richtung reisen müßt, so fragen wir Euch, ob Ihr in unserer Gesellschaft reisen wollt – jedenfalls eine Strecke weit.« »Sie reiten schnell«, fügte der Schloßherr bei. »Ihr reitet natürlich das Pferd Ardanwen, und für Eure weitere Ausrüstung sorge ich.« Tiuri dachte nach. Der Vorschlag lockte ihn sehr. Er konnte rasch und sicher reisen, und außerdem vernahm er vielleicht etwas mehr über den schwarzen Ritter mit dem weißen Schild, Edwinem, Herr von Foresterra… »Ich komme gern ein Stück weit mit Euch, Ihr Herren Ritter«, sagte er. »Wir dürfen sicher nicht fragen, wie weit Ihr mitgeht und welches Euer Ziel ist«, sagte Bendu ein bißchen unwirsch. Aber Ristridin sagte: »Ihr könnt mitreisen, solange es Euch richtig scheint. Wir wissen auch nicht, wie weit wir reiten. Wir folgen dem Ersten Großen Weg und der Spur der roten Reiter. Ihr geht vielleicht weiter als wir.« »Wieso?« fragte Bendu, während er Ristridin und Tiuri abwechselnd anschaute. »Ich folge dem Blauen Fluß«, sagte Tiuri, und nach kurzem Zögern fügte er bei: »Bis zur Quelle.« »Zu Menaures?« rief der Schloßherr. »Ja«, bestätigte Tiuri. »Zu Menaures.« »Der Klausner Menaures«, sagte der Burgherr. »Euer Weg führt dorthin!… Dann ist es ein guter Weg«, fuhr er fort mit einem Blick auf Bendu, den einzigen der grauen Ritter, der Tiuri noch immer nicht zu trauen schien. »Grüßt ihn von mir«, sprach er dann zu Tiuri. »Ich habe ihn lange nicht gesehen, und das ist nicht gut von mir, denn ich habe ihm viel zu danken. Es wird Zeit, daß ich wieder einmal in die Berge gehe. Grüßt ihn von mir!« »Ich werde es tun«, versprach Tiuri. 112

»So wollen wir uns jetzt bereitmachen«, sagte Ristridin. »Wir möchten sobald wie möglich aufbrechen.«

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Wieder unterwegs Eine halbe Stunde später ritt eine große Gesellschaft über die Zugbrücke. Sie bestand aus Tiuri, den vier grauen Rittern, ihren Schildknappen und drei Waffenknechten des Herrn von Mistrinaut. Tiuri ritt auf dem schwarzen Pferde Ardanwen, und er trug ein gleiches Panzerhemd und ein blaues Überkleid wie die Waffenknechte des Schloßherrn. Er hatte aber die Kutte noch bei sich; sie lag aufgerollt in der Satteltasche. Er hatte vom Schloßherrn, seiner Frau und Lavinia herzlich Abschied genommen. Nun begann er, neben Ritter Ristridin reitend, den nächsten Teil des Weges, den er zurücklegen mußte. Mit großen Augen blickten ihm die Torwächter nach. Vielleicht vergaßen sie ihr Schachspiel für eine Weile, um sich zu fragen, wie es möglich war, daß jemand zuerst ein Klosterbruder und dann ein Gefangener und zuletzt eine wichtige Person war, die auf einem prächtigen Pferd wegritt, umringt von den geheimnisvollen grauen Rittern. Der Erste Große Weg folgte dem Lauf des Blauen Flusses und wand sich manchmal, führte aber stets nach Westen. Tiuri blickte noch einmal zum Schloß zurück. Noch immer sah es unfreundlich aus, doch wußte er jetzt, daß dort Freunde wohnten. Er sah jemand auf einem der Türme stehen und winken. War es Lavinia? Er winkte zurück und wandte sich dann an Ristridin. »Ritter Ristridin«, sagte er, »es ist wohl albern, aber noch jetzt weiß ich den Namen meines Gastgebers nicht. Wie heißt der Herr von Mistrinaut?« »Sein Name tönt anders als andere Namen«, antwortete Ristridin. »Er heißt Sigirdiwarth Rafox von Azular Northa. Vor langer Zeit war er Ritter eines Königs im Norden. Krieg und Bürgerkrieg bewirkten, daß er aus seinem Land flüchten mußte. Nach langem Umherziehen ließ er sich hier nieder. Zu jener Zeit – es ist nun fast zwanzig Jahre 114

her – wohnte im Schloß Mistrinaut ein übler Herr, der der Schrecken seiner Umgebung war. Sigirdiwarth Rafox nahm den Kampf gegen ihn auf und besiegte ihn. So erlöste er dieses Gebiet von großer Furcht. König Dagonaut war ihm sehr dankbar; er schenkte ihm das Schloß Mistrinaut und das zugehörige Land und erlaubte ihm, sich ›Herr von Mistrinaut‹ zu nennen. Jetzt wohnt Herr Rafox hier schon lange, und er ist einer der Unsrigen geworden.« »Er kannte den Ritter mit dem weißen Schild… Ritter Edwinem doch auch?« fragte Tiuri. »Ja, er ist ihm vor langer Zeit im Reich von Unauwen begegnet.« Tiuri zögerte, bevor er die nächste Frage stellte: »Ritter Ristridin, könnt Ihr mir vom schwarzen Ritter mit dem weißen Schild erzählen?« »Was wollt Ihr wissen?« fragte Ristridin. Tiuri ritt näher neben ihn. »Alles«, sagte er leise. »Das ist mehr, als ich erzählen kann«, sagte Ristridin lächelnd. »Ich weiß nichts von ihm«, sagte Tiuri. »Einzig seinen Namen, und den habe ich zuerst von Euch gehört.« Der Ritter schaute ihn prüfend an, zeigte aber keine Überraschung. »Er trug viele Namen«, sagte er dann. »Ritter Edwinem, Herr von Foresterra am Meer, der Unüberwindliche, Paladin von König Unauwen. Er hat manche große Tat verrichtet und immer gegen das Böse gestritten. Er war ein guter und edler Mensch; einem wie ihm wird man nicht bald wieder begegnen.« »Habt Ihr ihn gut gekannt?« fragte Tiuri. »Er war mein Freund«, antwortete Ristridin und schwieg eine Zeitlang. Dann sagte er: »Schaut, Ritter Bendu macht ein Zeichen, daß wir die Pferde anspornen müssen; wir reiten jetzt eine Strecke weit rasch. Sobald wir rasten oder im Schritt reiten, will ich Euch erzählen, wie ich mit Ritter Edwinem Bekanntschaft machte und wie wir Seite an Seite kämpften.«

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Die Reiter trieben die Pferde an und stoben davon. Leute am Wege schauten ihnen verwundert nach; wahrscheinlich fragten sie sich, wohin sie so flink ritten, die vier grauen Ritter mit ihren grauen Schildknappen und die vier blauen Reiter von Mistrinaut. Tiuris Pferd war das schnellste; manchmal mußte es der Jüngling zügeln, sonst wäre es an den andern vorübergeschossen. So ritten sie eine Zeitlang und rasteten nicht, bevor die Sonne die Mittagsstunde anzeigte. Dann hielten sie an, rieben die Pferde ab und ließen sie grasen. Sie setzten sich an den Straßenrand, um etwas zu essen. Bendu und Ristridin gönnten sich aber nicht sogleich eine Rast; sie begaben sich ein wenig abseits, standen am Ufer des Flusses und sprachen eine Weile leise miteinander. Hierauf kehrten sie zurück zur Gesellschaft, und Ristridin setzte sich zu Tiuri. »Es ist merkwürdig, wie wenig die meisten hier von Unauwens Land wissen«, sagte er, »und es grenzt doch an das unsrige. Vielleicht kommt das davon, daß die Großen Berge so hoch sind. Ich bin ein fahrender Ritter und bin also oft gereist. Doch bin ich in Unauwens Reich nur einmal gewesen, obwohl das Schloß meiner Ahnen nicht so weit weg ist.« »Ihr kommt aus dem Süden«, sagte Tiuri. »Ja, das merkt Ihr wohl meinem Namen an. Ich komme vom Schloß Ristridin am Grauen Fluß, dicht bei der Grenze.« »Schloß Ristridin«, wiederholte Tiuri. »Wie kommt es, daß Ihr ein fahrender Ritter seid, wenn Ihr doch ein Schloß und Landgüter besitzt?« »Ich wollte lieber umherziehen«, gab Ristridin zur Antwort. »Darum habe ich auf meine Besitzungen verzichtet. Sie werden jetzt von Arturin, meinem jüngeren Bruder, verwaltet. Und ich fahre umher, schon seit Jahren, und werde weiterhin reisen, auch wenn ich jetzt älter bin. Dazu bin ich nun einmal am fähigsten. Aber ich will Euch erzählen, wie ich dem Ritter Edwinem begegnet bin. Ihr habt natürlich vom Land Evillan gehört. Es liegt im Süden, auf der andern Seite des Grauen Flusses. Es ist ein düsteres Land mit wilden Wäldern und öden Ebenen. Überall stehen steinerne Burgen, wo Herren 116

wohnen, die einander früher fortwährend bekämpften oder Streifzüge über die Grenze unternahmen. Oft haben wir gegen sie kämpfen müssen. Vor sieben Jahren zog der jüngere Sohn des Königs Unauwen nach Evillan, eroberte es und rief sich zum König aus. Seither regiert er mit straffer Hand; mit den Fehden und Streifzügen hat er Schluß gemacht. Doch wurde noch oft gekämpft, weil zwischen Evillan und dem Reich von Unauwen Feindschaft bestand. Krieger reisten auf unserem Dritten Großen Weg sowohl aus Evillan als aus Unauwens Land. Oft gerieten sie aneinander und verwüsteten dabei unsere Ländereien und legten Feuer an unsere Dörfer. Natürlich konnten wir als Bewohner von Dagonauts Reich das nicht dulden. Ritter zogen aus, um die Ruhestörer zum Verstand zu bringen, damit sie ihre Fehden auf dem eigenen Grund und Boden austrugen. So geschah es, daß ich mit einigen wenigen Getreuen einen Trupp Krieger aus Evillan über den Großen Weg bis ins Land von Unauwen verfolgte. Dort flüchteten sie in einen großen Wald, der Wald von Vorgota genannt wurde. Ich folgte ihnen auch dorthin, verlor aber ihre Spur. Lange Zeit irrte ich mit meinen Waffenknechten durch jenen Wald, bis wir einer feindlichen Heeresmacht begegneten, die uns angriff. Wir verteidigten uns so gut wie möglich, aber wir wußten, daß wir verloren waren, denn wir waren wenige gegen viele und dazu in unbekanntem Gebiet. Aber siehe, da ritt ein Ritter herbei, dem viele Reiter auf weißen Pferden folgten. Er selber ritt auf einem schwarzen Pferd, und sein Panzerhemd war silberweiß. Weiß war auch der Schild, der ihm am Arm hing. Und er hob das blinkende Schwert und ließ seinen Kampfruf durch den Wald ertönen. So kam Edwinem, der Herr von Foresterra, uns zu Hilfe.« »Und siegte er?« fragte Tiuri. »Nicht umsonst trug er den Übernamen ›Unbesiegbarer‹«, erwiderte Ristridin. »Ihr sagt, sein Panzerhemd war weiß?« fragte Tiuri. »Trug er denn keine schwarze Rüstung?« »Die Ritter von König Unauwen tragen alle Farben, aber nie trugen sie Schwarz… bis vor kurzer Zeit Ritter Edwinem«, antwortete Ristridin. »Was den weißen Schild betrifft, so ist er das Zeichen aller 117

Ritter von Unauwen. Die Wappenfarben des Königreiches sind Weiß und der mehrfarbige Regenbogen. Ritter Edwinem war von Unauwen geschickt worden, um die üblen Banden aus dem Wald von Vorgota zu vertreiben. Die Banden kamen aus Evillan.« »Wie kommt es, daß Evillan der Feind von Unauwen ist?« fragte Tiuri. »Der Fürst von Evillan ist doch ein Sohn des Königs.« »Das ist eine lange Geschichte«, sagte Ristridin. »Vielleicht kann Ewein Euch das besser erzählen. Unauwens Reich ist sein Vaterland, wie Ihr wißt. Ewein hat in Edwinems Gefolge gedient, bevor er Ritter wurde.« »War er sein Schildknappe?« fragte Tiuri. »Nein. Es gab viele Jünglinge, die gern Edwinems Schildknappe gewesen wären, aber derjenige, der ihm als Schildknappe folgte, war merkwürdigerweise ein alter, verwitterter und magerer Mann.« Tiuri dachte an den Unbekannten, der ihn aus der Kapelle gerufen hatte. Es war natürlich jener Schildknappe gewesen. Und erfragte: »Wie hieß er?« »Der Schildknappe? Vokia wurde er genannt«, antwortete Ristridin. Er stand auf und fügte bei, es sei Zeit weiterzugehen. »Es ist seltsam, Euch auf diesem Pferd zu sehen«, sagte er, als Tiuri Ardanwen bestiegen hatte. »Edwinem ritt nie auf einem andern. Er ist seines Namens würdig: Ardanwen bedeutet Nachtwind in der alten Sprache von Unauwens Reich.« Bald waren sie wieder unterwegs. Nun ritten Ristridin und sein Schildknappe voraus, während Tiuri neben einem von Mistrinauts Waffenknechten ritt. Manchmal hielten sie an, um in einem Dorf oder Haus zu fragen, ob jemand die roten Reiter gesehen habe. Ihre Fragen blieben aber ohne Ergebnis. »Niemand«, sagte Bendu unzufrieden. »Und der elende Regen von gestern hat alle Spuren verwischt.« Ristridin blickte auf die andere Seite des Flusses. »Sie können auch dort drüben geritten sein«, bemerkte er.

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»Ihr habt recht«, sagte Bendu. »Wir müssen, sobald es möglich ist, den Fluß überqueren und schauen, ob wir dort etwas vernehmen.« Am späten Nachmittag gelangten sie an eine durchwatbare Stelle. Ristridin und Bendu begaben sich ans andere Ufer, während der Rest der Gesellschaft auf sie wartete. Nach einer halben Stunde kehrten sie zurück. Spuren hatten sie nicht gefunden, aber ein Hirte hatte ihnen erzählt, er habe vor zwei Nächten Reiter in westlicher Richtung vorbeiziehen sehen. Er hatte aber nicht sehen können, ob sie rot gekleidet waren. »Nach seiner Aussage waren es nur etwa zehn«, sagte Bendu. »Eine Strecke weiter weg ist ein Wald; dort können sie sich versteckt halten.« Sie setzten ihren Zug fort. Als sie nach einer Weile etwas langsamer ritten, um ihre Pferde zu schonen, begab sich Ristridin wieder neben Tiuri und erzählte ihm, wie Ritter Edwinem und er den Wald von Vorgota von allem Übel befreiten. »Während langer Zeit teilten wir Gefahren, Freud und Leid, und wir wurden gute Freunde. Es tat uns leid, daß wir eines Tages Abschied voneinander nehmen mußten«, sagte Ristridin, »aber ich mußte in mein eigenes Land zurück, weil König Dagonaut mich erwartete. Da gab mir Edwinem ein silbernes Horn zum Geschenk, dieses Horn, das ich immer bei mir habe. Vier Jahre her ist das jetzt.« »Seid Ihr ihm nachher noch einmal begegnet?« fragte Tiuri. »Mehrere Male«, antwortete Ristridin. »Und Ritter Bendu«, fragte Tiuri, »war er auch mit ihm befreundet?« »Höre ich da meinen Namen?« sprach plötzlich Bendu hinter ihnen. Bald darauf ritt er zwischen Ristridin und Tiuri. »Natürlich war ich mit ihm befreundet«, sagte er. »Was alles erzählt Ihr ihm, Ristridin?« Er wandte sich an Tiuri und fügte bei: »Ich kann Euch auch das eine und andere erzählen, wenn ich dafür etwas von Euch zu hören bekomme.« »Was wollt Ihr wissen?« fragte Tiuri. »Eine ganze Menge! Ich weiß noch nichts von Euch!« 119

»Ich habe Euch alles erzählt, was ich sagen darf«, erwiderte Tiuri. »Na, das war aber bloß ein ganz kleines bißchen«, sagte Bendu. »Wißt Ihr nicht zufällig, welches der Name des Ritters mit dem roten Schild ist?« »Ich bedaure, Ritter Bendu«, antwortete Tiuri, »ich weiß es nicht.« Bendu brummte etwas in den Bart. »Bald kommen wir zu einem Dorf«, sagte er dann zu Ristridin, »aber ich schlage vor, daß wir nicht dort übernachten. Es ist besser, wenn wir weiterreiten, solange es noch hell ist, und dann im Freien schlafen.« »Das ist nicht einmal nötig«, bemerkte Ristridin. »Ich kenne ein wenig weiter weg eine Herberge mit dem schönen Namen ›Herberge zum Sonnenuntergang‹. Die können wir wohl vor der Dunkelheit erreichen.« »Gut, dann ist das für heute unser Endziel«, sprach Bendu. »Wir fragen im Dorf wieder nach den roten Reitern und reiten dann im Galopp weiter.« Er beschleunigte seinen Ritt und zog voraus; er schien kein Verlangen danach zu haben, weitere Fragen zu stellen. Tiuri blickte ihm nach und dachte: Ritter Bendu traut mir, glaube ich, noch immer nicht.

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Die Herberge zum Sonnenuntergang Die Sonne stand dicht über den westlichen Bergen, als sie die Herberge erreichten. Die vier grauen Ritter schlugen das Visier nieder, bevor sie eintraten. »Wir wollen unbekannt bleiben«, sagte Bendu zu Tiuri. »Es tut nichts zur Sache, wer wir sind; wir sind nur Rächer, Diener der Gerechtigkeit.« Der Wirt war von seinen Gästen sehr beeindruckt. Auf Ristridins Frage, ob sie ohne andere Gesellschaft essen könnten, antwortete er, es seien im Augenblick keine andern Gäste da; sie könnten also ruhig im Gastzimmer sitzen. Das Gastzimmer war klein und ärmlich eingerichtet, wies aber doch etwas Besonderes auf. Alle Fenster befanden sich westwärts, und sie bestanden aus kleinen, in Blei gefaßten Scheiben, die, von der untergehenden Sonne beschienen, in einem reichen, wunderschönen Licht glänzten. Daher hatte die Herberge ihren Namen. Bendu fragte nach den roten Reitern. Der Wirt hatte sie nicht gesehen. »Aber vielleicht«, sagte er, »kann mein Knecht Euch etwas erzählen; der weiß immer alle Neuigkeiten.« Er rief laut: »Leor!« Hinten im Gastzimmer öffnete sich eine Tür, und ein magerer Mann trat ein. Als er die grauen Ritter sah, ging ein Ruck durch ihn. Auf einen Wink des Wirtes schlurfte er näher und blieb mit gesenktem Kopf vor ihnen stehen. Seine Augen aber schweiften herum und nahmen jedes Mitglied der Gesellschaft wahr. Tiuri sah den stechenden Blick und dachte, er sei noch nie jemand begegnet, der so ungut und so unzuverlässig aussah. Er fragte sich, ob die andern das gleiche dachten. »Leor«, sagte der Wirt, »diese Ritter wollen wissen, ob hier etwa rotgekleidete Reiter vorbeigekommen sind. Wart… jetzt erinnere ich mich an etwas. Hast du mir nicht einmal davon berichtet?« 121

»Reiter?« sagte der Knecht langsam. »Reiter? Nein, nie! Ich hab' nie einen Reiter geseh'n – keinen roten, keinen schwarzen. Zwar hab' ich soeben ein paar graue und blaue geseh'n, aber das sind diese Herren selber gewesen.« Er grinste der Gesellschaft zu und beugte dann den Kopf rasch, wie wenn er fürchtete, zu viel gesagt zu haben. Aber Tiuri bemerkte, daß seine Augen sie weiter belauerten. »Wißt Ihr sicher, daß Ihr keine andern Reiter gesehen habt?« fragte Ristridin. »Nein«, murmelte der Knecht. »Ich meine, ich habe keine gesehen.« »Schaut mich an«, befahl Ristridin in strengem Ton, »und antwortet der Wahrheit gemäß! Habt Ihr Reiter gesehen, rote Reiter, hier in der Nähe, vielleicht sogar in der Nacht?« Der Knecht starrte ihn halb ängstlich, halb herausfordernd an. »Nein«, sagte er, »ich hab' sie nicht geseh'n. Und wenn sie hier gewesen wären, so hält' ich's gewußt.« »Es ist gut«, sagte Ristridin. »Ihr könnt gehen. Und sorgt dafür, daß unsere Pferde zu fressen bekommen, bitte.« »Es soll geschehen«, sprach der Wirt. »Vorwärts, Leor, geh!« Er wandte sich zu den Gästen und fragte, was sie essen wollten. »Es ist uns gleichgültig«, erklärte Bendu, »wenn es nur gut zubereitet und für uns alle genug ist. Und wenn wir essen, wollen wir nicht gestört sein.« Der Wirt verbeugte sich und verschwand. Tiuri ging mit einem der Waffenknechte in den Stall, um zu schauen, ob für die Pferde gut gesorgt werde. Der Knecht Leor war bereits damit beschäftigt. Er schien sich jetzt wohler zu fühlen als im Gastzimmer. »Schöne Pferde«, sagte er. »Die können eine Strecke laufen, ohne müde zu werden. Ihr kommt natürlich vom Schloß Mistrinaut, nicht?« »Gewiß«, sagte der Waffenknecht. »Wann seid Ihr von dort weggeritten?« 122

»Heute morgen.« »Da seid Ihr schnell geritten – die grauen und die blauen Reiter. Aber die grauen, die Ritter, wer sind die?« »Das wissen wir nicht«, antworteten Tiuri und die Waffenknechte gleichzeitig. »Wir sind nur Diener«, fügte Tiuri bei. Es war abgemacht worden, daß er als einer von Mistrinauts Waffenknechten gelten sollte. »O ja, natürlich«, sagte Leor, während er einen Sack Hafer in eine der Raufen legte. »Die großen Herren erzählen einem lange nicht alles… sie denken, ihre Angelegenheiten gehen über unsern Verstand.« Er richtete seine Aufmerksamkeit auf die Pferde. »Das schwarze Tier ist das schönste von allen«, bemerkte er. »Und doch wird es nicht von einem der Ritter geritten… nicht?« Er schaute Tiuri an, fragte ihn aber nichts. Das Pferd Ardanwen schlug mit den Hufen auf den Boden und schüttelte die Mähne. »Ein scharfes Tier«, bemerkte Leor, und er blickte Tiuri nochmals mit einem vieldeutigen Lächeln an. Tiuri konnte ihn je länger, desto weniger ausstehen, und er war froh, als er den Stall verlassen konnte. Im Gastzimmer waren die Kerzen angesteckt, und der Wirt hatte den Tisch gedeckt. Kurze Zeit darauf brachten er und Leor die Speisen herein. Ristridin dankte ihm und sagte, er werde rufen, sobald noch etwas nötig sei. Darauf machten sie es sich bequem, indem sie Helme und Halskragen entfernten und die Waffen abschnallten. Bendu schob den Riegel an der Tür vor, die zum Hinterhaus führte. »So«, sagte er, »jetzt sind wir unter uns.« Während des Essens sagte Tiuri: »Ich weiß nicht, ob ich zu mißtrauisch bin, aber ich traue diesem Leor nicht.« »Nicht? Nun, ich auch nicht«, erklärte Bendu. »Aber wir wollen ihn im Auge behalten. Die roten Reiter finden wir auf jeden Fall, ob er es sagen will oder nicht.« 123

Ritter Ristridin schaute Tiuri nachdenklich an. »Denkt alle daran«, sprach er, »daß Tiuri als einer der Waffenknechte des Schlosses Mistrinaut gelten muß.« Er sagte nicht, warum er sie daran erinnerte, aber Tiuri begriff es gut. Die roten Reiter wollten sicher wissen, wo er war; er selber war der einzige, der genau wußte warum. Mit Schrecken dachte er daran, daß die grauen Ritter vielleicht die Reiter nicht einmal suchen mußten. Wenn ich bei ihnen bleibe, so kommen sie wohl zu uns, dachte er. Tiuri sprach diese Gedanken nicht aus; das war zu schwierig. Statt dessen wandte er sich an Ewein. »Ritter Ewein«, sagte er, »wollt Ihr mir erzählen, warum der Fürst von Evillan der Feind von König Unauwen ist?« »Das läßt sich nicht mit ein paar Worten sagen«, antwortete Ewein. »Aber ich will es Euch erzählen.« »Wenn Ihr nur daran denkt, daß wir besser nicht zu spät schlafen gehen«, sagte Bendu. »Morgen stehen wir mit der Sonne auf.« »Wo ruht man besser aus, als wenn man gesellig beisammensitzt und Wein trinkt und Geschichten hört?« fragte Ristridin. Und er befahl seinem Schildknappen, zum Wirt zu gehen und ein paar Flaschen Wein zu erbitten. So schenkten sie nach dem Essen die Gläser noch einmal voll, um wie Tiuri dem zu lauschen, was Ewein erzählte. »Es wird gesagt«, sprach Ewein, »daß das Reich, von dem ich komme, das schönste der Welt ist. Unser König, Unauwen, regiert schon lange, und seine Regierung ist weise und gerecht. Viele Jahre hat in unserem Land der Friede geherrscht. Erst in den letzten Jahren haben wir Krieg und Zwietracht erfahren. Die Zwietracht ist im Herzen des Reiches selber entstanden. König Unauwen hat zwei Söhne. Der ältere ist wie üblich Kronprinz und vom achtzehnten Jahr an Vizekönig oder Statthalter des Reiches. Aber die beiden Prinzen sind am gleichen Tag geboren, und der jüngere ist mit seinem Platz nie zufrieden gewesen. Er fand es nicht gerecht, daß sein Bruder, der nur einige Minuten älter ist als er, der Thronfolger war. Man muß wissen, daß die beiden Prinzen, was das Äußere und den Verstand betrifft, einander ebenbürtig sind. Dies machte für den jüngeren den 124

Unterschied in ihrer Stellung noch weniger annehmbar. Aber ihr Wesen war verschieden, und dies fiel mehr auf, als sie älter wurden. Der Kronprinz gleicht seinem Vater; er denkt stets an das Wohl des Reiches und seiner zukünftigen Untertanen. Der Bruder ist herrschsüchtig und sehnt sich nach Macht. Der Gegensatz zwischen den beiden Brüdern wurde immer größer. Der jüngere begann den älteren zu hassen, und so kam es zur Feindschaft zwischen den beiden. König Unauwen hatte auf jede Weise versucht, sie wieder zusammenzubringen und den jüngeren Sohn mit seinem Los zu versöhnen. Doch in einem blieb er unerbittlich: nie wollte er das Reich teilen; es mußte ein Ganzes bleiben unter der Regierung desjenigen, der dazu bestimmt war. Doch ernannte der König den jüngeren Sohn schließlich zum Statthalter für den Süden des Reiches, die Provinz der Ströme. Zuerst schien das gut zu sein, aber dann begann der Prinz, je länger, desto selbständiger zu regieren. Ja, manchmal handelte er geradezu gegen den Willen seines Vaters. Zuletzt tat er etwas, was König Unauwen nie getan hätte: er zog nach Süden und drang ins Land Evillan. Er eroberte es und machte es zur Provinz von Unauwens Reich. Der König widerrief aber diesen Entscheid, und er befahl seinem Sohn, sich unverzüglich aus Evillan zurückzuziehen. Als Antwort rief sich der Prinz zum König jenes Landes aus und erklärte, er sei jetzt auch König und seinem Vater gleich und brauche ihm deshalb nicht mehr zu gehorchen. Dies schmerzte den König sehr, und er entzog dem Sohn die Statthalterschaft. Aber der übermütige Prinz weigerte sich, diesem Beschluß zu gehorchen. Unglücklicherweise gab es in der Provinz der Ströme viele Leute, die ihm zugetan waren und ihn in seinem Widerstand unterstützten. Der Kronprinz kam mit einem Heer, um die Statthalterschaft zu übernehmen, und es kam zu einem Gefecht. Die Brüder kämpften gegeneinander! Unauwen, von seinem älteren Sohn vertreten, blieb siegreich. Aber seither ist etwas aus dem Reich verschwunden; nicht mehr überall herrschen Friede und Freundschaft. Der jüngere Prinz, Fürst von Evillan, schickte wüste Kriegerbanden ins Land seines Vaters, um dort Unruhe zu stiften. Und, auch wenn es kein offizieller Krieg war, es wurde immer gekämpft, an der Grenze und im Süden unseres Landes.« 125

»Eine solche Bande«, sagte Ristridin, »hatte sich im Wald von Vorgota versteckt. König Unauwen sandte Ritter Edwinem, um sie zu vertreiben.« »Ich war auch dabei«, erzählte Ritter Ewein weiter, »als einer der Krieger in Edwinems Gefolge. Damals war ich noch kein Ritter. Ristridin wird Euch ja wohl erzählt haben, daß es uns glückte, diese bösartige Bande zu verjagen. Aber damit war noch nicht der Unfriede aus unserem Land vertrieben. Ein paarmal versuchte der Kronprinz, Frieden zu schließen, aber es gelang ihm nicht. Es wurde gesagt, er sei seinem Bruder immer noch zugetan. Der Fürst von Evillan lehnte jede Annäherung ab, so daß die Ritter von Unauwen betrübt ihre weißen Schilde ergriffen, die Schwerter umschnallten und sich auf weitere Kämpfe vorbereiteten. Doch vor kurzer Zeit gingen plötzlich Gerüchte durch mein Land: der Fürst von Evillan wolle endlich Frieden schließen, ja, er wolle sogar Evillan aufgeben und nach der Stadt von Unauwen reisen, um sich mit dem Vater und dem Bruder zu versöhnen. Er hat seinem Vater Botschafter geschickt, und der König hat seinerseits eine Gesandtschaft nach Evillan geschickt, die über den Frieden verhandeln sollten, und die haben sich, mit guten Wünschen versehen, auf den Weg gemacht. Einer von ihnen war Ritter Edwinem, der Herr von Foresterra…« Ewein schwieg. »Und dann?« fragte Tiuri. »Damit habe ich alles erzählt, was ich weiß«, sagte Ewein. »Ich war in froher, hoffnungsvoller Stimmung, als ich mein Land verließ, um von meinem König dem König Dagonaut eine Botschaft zu bringen. Ich konnte nicht vermuten, daß ich bald darauf meinen weißen Schild gegen einen grauen tauschen und als Rächer durch dieses Land reisen mußte.« Es war ganz still. Merkwürdig, dachte Tiuri, hier sitzen wir beisammen, und wir sind in die Angelegenheiten eines fremden Landes verwickelt, außer Ewein, der von dort kommt… Er wollte etwas sagen, als zu seiner Verwunderung Bendu ihm mit einer Gebärde zu schweigen befahl. Dieser stand nun vorsichtig auf und 126

schritt unhörbar zur Tür hinten im Gastzimmer. Dann schob er leise den Riegel zur Seite und öffnete die Tür mit einem kräftigen Ruck. Es taumelte ein Mann herein. Es war Leor. Bendu packte ihn rauh und stellte ihn auf. »Ich hab' Euch!« rief er. »Was steht Ihr da und belauscht uns?« »Hilfe, au!« jammerte der Knecht. »Ich habe nicht gelauscht… au, Hilfe, laßt mich los!« Bendu hielt ihn noch fester. »Heraus damit, Lauscher!« sagte er barsch. »Warum belauscht Ihr uns? Und wer hat Euch den Auftrag gegeben?« »Niemand!« entgegnete Leor. »Ich wollte eben klopfen, um zu fragen, ob Ihr noch etwas nötig habt.« »Das ist eine Lüge!« sagte Bendu, während er den Knecht derb schüttelte. »Vorwärts, gebt Antwort!« »Au!« rief Leor. »Ihr tut mir weh! Ich weiß nichts, sag' ich Euch. Au, au, au!« Er jammerte so laut, daß der Wirt auf den Lärm hin herbeikam. »Ihr Herren Ritter«, rief er bestürzt, »was ist los?« »Habt Ihr Eurem Knecht Auftrag gegeben, an der Tür zu lauschen?« fragte Bendu. »Nein, natürlich nicht!« rief der Wirt zornig. »Was habt Ihr mit Leor?« »Laßt ihn los«, sagte Ristridin zu Bendu, und zum Wirt sagte er: »Euer Knecht hat sich sehr verdächtig benommen, Foram. Ihr habt sicher nichts dagegen, daß wir ihm ein paar Fragen stellen.« »O nein, Ritter Ristridin«, antwortete der Wirt und schaute überrascht auf den Ritter, der nun ohne Helm vor ihm stand. Bendu ließ Leor los, und dieser rieb sich die Arme. »Ich hab' nichts getan und weiß nichts«, murmelte er. »Gib diesen Herren lieber Antwort, Leor«, sprach der Wirt streng. »Ich schäme mich für dich!« 127

»Nun gut«, sagte Ristridin, »erzählt uns, was Ihr von den roten Rittern wißt. Denn Ihr habt sie gesehen!« Bendu sagte nichts, schaute aber den Knecht so grimmig an, daß dieser seine Einwände aufgab. »Ja… ja, ich hab' Reiter geseh'n«, sagte er unwillig. »Vorgestern nacht. Aber sie waren nicht rot…« »Nicht rot?« rief Bendu. »Wenigstens nicht alle«, sagte Leor. Er schien seinen Schmerz vergessen zu haben, und es legte sich ein kleines Grinsen auf sein Gesicht. »Der, der mit mir geredet hat, war schwarz – die Kleider meine ich –, und es waren auch andere, die nicht rot waren. Ich weiß nicht genau, wie sie aussahen. Es war finster.« »Sprachen sie mit Euch?« fragte Bendu. »Was sagten sie, und wie viele waren es?« »Sie ritten vorbei«, berichtete Leor. »Ich weiß nicht, wie viele es waren; vielleicht zehn – oder zwölf… Ich war wach und sah sie durchs Fenster. Meine Kammer ist auf der Vorderseite. Sie hielten an, ein Stück von der Herberge entfernt, und ich stand auf, um schauen zu gehen. Vielleicht wollen sie herein, dachte ich. Nu, ich ging hinaus, und da sahen sie mich. Sie wollten nicht übernachten, sondern fragten, ob ich für sie Bier holen wollte. Das hab' ich getan.« »Und was sagten sie?« fragte Ristridin. »Nichts Besonderes«, erwiderte Leor. »Warum wolltet Ihr denn so gern wissen, was wir zu besprechen hatten?« fragte Ristridin. »Warum, Herr Ritter, wollt Ihr so gern etwas von diesen Rittern wissen?« fragte Leor. »Nicht, daß es mich etwas angeht, aber…« »Gebt Antwort!« fiel ihm Bendu ins Wort. »Die roten Reiter haben einen Mord begangen«, sprach Ristridin. »Wir sind Ritter von König Dagonaut, und wir müssen sie strafen.« »Oh«, machte Leor. Er schien einigermaßen unter dem Eindruck dieser Worte zu stehen. »Nehmt es mir nicht übel, Herr Ritter«, fuhr er weiter. »Nun, sie fragten nach Euch. Sie fragten, ob ich etwa vier 128

graue Ritter und ihre Schildknappen geseh'n habe, die aus der Richtung von Schloß Mistrinaut kamen. Nun, die hatte ich nicht geseh'n, und das sagte ich auch. Sie fragten nach… (hier zögerte er und schaute auf Tiuri) nach einem Jüngling mit einem schönen Ring am Finger. Einen solchen Jüngling hab' ich bis zu diesem Augenblick nicht geseh'n.« »Und?« fragte Ristridin. Groß und streng stand er vor Leor, und dieser konnte seinem durchdringenden Blick nicht widerstehen. »Sie sagten, ich solle aufpassen, ob ich sie seh'«, fuhr er weiter, »die grauen Ritter und den Jüngling… und ich solle sie warnen, wenn ich sie seh'.« »Und wie sollt Ihr sie warnen?« fragte Ristridin. »Wie könnt Ihr sie erreichen? Wo sind sie jetzt?« »Das weiß ich nicht. Ich weiß es wirklich nicht. Sie kommen zurück, sagten sie, um mich zu fragen.« »Ist das die Wahrheit?« »Ja, Herr Ritter«, antwortete Leor, »das ist die Wahrheit.« Nun half ihm der Wirt. »Ihr müßt ihm glauben, Ritter Ristridin«, sagte er. »Es ist natürlich falsch, daß er zu lauschen versuchte; Neugier ist sein Fehler. Aber er konnte nicht wissen, daß die roten Reiter Mörder sind.« »Natürlich nicht«, sagte Leor mit unglücklichem Ton. »Es ist schade, daß Ihr uns nicht erzählen könnt, wo sie sind«, sprach Ristridin. »Aber wir werden sie doch noch finden. Geht jetzt, Leor. Aber: Ihr warnt uns, wenn sie wiederkommen sollten!« »Ja, Herr Ritter«, sagte Leor gehorsam, und er schlurfte weg. »Kann ich noch etwas für Euch tun?« fragte der Wirt. »Ja, Foram«, antwortete Ristridin. »Sprecht meinen Namen lieber nicht aus, solange ich diese graue Rüstung trage.« »Jawohl, Herr Ritter«, sagte der Wirt. »Ich will Leor beobachten, obwohl ich nicht glaube, daß er mehr weiß, als er erzählt hat.« 129

»Gut, Foram«, bemerkte Ristridin. »Wir gehen jetzt schlafen. Morgen früh reiten wir weiter.« Als der Wirt weg war, setzten sich die Mitglieder der Gesellschaft noch zusammen, um sich zu beraten. »Ich glaube, dieser Leor weiß mehr, als er berichtet hat«, meinte Bendu. »Es ist möglich«, sagte Ristridin nachdenklich. »Und ist dem Wirt wohl zu trauen?« fragte Arwaut. »Wenn er etwas wüßte, so hätte er es mir sicher mitgeteilt«, erwiderte Ristridin. »Ich kenne ihn; er ist ein rechtschaffener Mann, wenn auch nicht sehr schlau.« »Was jetzt?« fragte Ewein. »Nichts«, sagte Bendu kurz. »Gehen wir schlafen! Aber ich finde, wir sollten abwechselnd Wache halten, so daß niemand in die Herberge kommen oder sie verlassen kann, ohne daß wir es wissen.« »Das scheint mir auch das beste zu sein«, sagte Ristridin. Sie verteilten die Wache. Ristridin war zuerst an der Reihe, auf seine Bitte zusammen mit Tiuri. Sie sollten im Gastzimmer bleiben und ab und zu die Runde um die Herberge machen. Nach einer Stunde sollten sie zwei andere wecken. Kurz darauf war Tiuri mit Ristridin allein. Das Gastzimmer war fast dunkel; sie hatten eine einzige Kerze brennen lassen. »Ich habe gebeten, mit Euch zu wachen«, sagte der Ritter, »weil ich jetzt Gelegenheit habe, noch ein wenig mit Euch zu plaudern.« »Fürchtet Ihr nicht, es könnte Euch jemand belauschen?« fragte Tiuri. »Leor? Ach, was ich zu erzählen habe, ist kein Geheimnis. Leor kann es hören, sogar wenn er ein Spion der roten Reiter ist.« »Glaubt Ihr, daß die roten Reiter in der Nähe sind?« fragte Tiuri, »und daß sie hierher zurückkommen?« Ristridin hob die Schultern. »Ich halte für sicher, daß sie ganz nahe sind«, erwiderte er. Tiuri schwieg einige Augenblicke. 130

»Ich denke, sie suchen mich«, sagte er dann leise. »Und wenn sie wissen, daß ich in Eurer Gesellschaft bin, so werden sie Euch wahrscheinlich angreifen.« »Sie mögen kommen«, sprach Ristridin, »und zwar am liebsten sobald wie möglich. Was Euch betrifft, so steht Ihr, solange Ihr bei uns seid, unter unserm Schutz.« Er stand auf, schritt zur Tür und schaute hinaus. Nach einer Weile setzte er sich wieder zu Tiuri, ließ aber die Tür offen. Die Wachzeit ging rasch vorüber, denn Ristridin konnte Tiuri noch viel von Ritter Edwinem erzählen. »Im Frühling dieses Jahres«, sagte er, »war ich bei meinem Bruder im Schloß Ristridin am Grauen Fluß. Bendu und Edwinem hatten versprochen, auch zu kommen; dann wollten wir zu dritt in den Wilden Wald gehen, wo wir bisher noch nie gewesen waren. Eines Tages kamen Kundschafter und erzählten, Ritter von Unauwen seien im Anzug. Ich ging ihnen entgegen. Es waren nicht viele, aber die kleine Schar sah sehr schön aus. Alle Ritter waren in vollem Schmuck, in weißer Rüstung, mit weißem Schild und regenbogenfarbigem Mantel. Und voran ritt auf seinem schwarzen Pferd Edwinem von Foresterra, der ein prächtiges Landgut in Unauwens Reich besaß; er war aber ein fahrender Ritter wie ich. Auch die andern trugen berühmte Namen; ich nenne Andomar von Ingewel und Argarat von Verredava, Marcian und Darowin. Sie waren als Gesandte von König Unauwen auf dem Weg nach Evillan. Auf Ersuchen von Ritter Edwinem reisten sie durch unser Land, so daß er mir begegnen konnte, um mir zu sagen, er könne in der nächsten Zeit nicht mit uns auf Abenteuer ausziehen. Sein König hatte ihm einen wichtigeren Auftrag gegeben. Wie Ihr wißt, hatte der Fürst von Evillan seinem Vater und dem Bruder eine Nachricht geschickt, in der er den Wunsch ausgesprochen hatte, daß Frieden geschlossen werde. Darum hatte König Unauwen die besten seiner Ritter nach Evillan gesandt. Die Ritter blieben einen Tag und eine Nacht als Gäste im Schloß meines Bruders. Sie waren voller Frohsinn und Hoffnung – bis auf einen. Denn Ritter Edwinem war schweigsam und zurückgezogen. 131

Am Mittag stand ich mit ihm auf dem höchsten Turm des Schlosses, und wir schauten hinaus über die Flächen von Evillan jenseits des Grauen Flusses. Da fragte ich Edwinem, warum er so nachdenklich sei. Zuerst wollte er nicht reden, aber schließlich sprach er mit einem Seufzer: ›Ich weiß es nicht! Jeder ist glücklich und hofft auf Frieden mit Evillan. Aber mein Herz ist in einem dunklen Vorgefühl gefangen. Manchmal bin ich böse auf mich selber und frage mich, ob ich nicht zu mißtrauisch und argwöhnisch geworden bin. Ich habe mich noch nie so gefühlt, nicht einmal in Augenblicken der Gefahr.‹ Ich fragte ihn, ob er Verrat fürchte. ›Sagt dieses Wort nicht laut‹, erwiderte er. ›Der Fürst von Evillan ist lange mein Feind gewesen. Ich habe gegen manchen seiner Ritter gekämpft, und noch nie hat einer von ihnen mich besiegen können. Aber auch noch nie hat sich einer von ihnen mir gegenüber unritterlich benommen. Darum darf ich nicht an Verrat denken. Und doch – und nur Euch sage ich es, Ristridin – doch glaube ich nicht, daß der Fürst von Evillan wirklich den Frieden will. Ich kenne ihn; er ist schlecht.‹ Am nächsten Morgen nahmen er und die andern Ritter Abschied und ritten nach Evillan. Edwinems Schildknappe Vokia blieb im Schloß Ristridin zurück, obwohl es seinen Herrn große Mühe gekostet hatte, ihn dazu zu bewegen. Die Reise wäre aber für den alten Mann zu schwer gewesen, da er sich nicht wohl fühlte. Die Ritter sollten auf dem Rückweg wieder herkommen und ihn mitnehmen. Als sie fort waren, machte mich Edwinems Angst unruhig. Darum beschloß ich, nicht in den Wilden Wald zu gehen, bevor sie zurück waren. Bendu kam auch und wartete, denn ohne mich wollte er nicht gehen. Wir überquerten den Grauen Fluß und begaben uns nach Evillan, hörten aber nichts Besonderes. Auch dort gingen Gerüchte von Frieden und Versöhnung um; aber wir vernahmen auch, daß die Krieger von Evillan ihre Anzahl stark vermehrt hatten und daß die Grenze zu Unauwens Reich scharf bewacht wurde. Dann kam der Tag, an dem ich Ritter Edwinem zum letzten Mal sehen sollte. Es war ein merkwürdiger Tag: es regnete, und gleichzeitig schien die Sonne, und der alte Vokia lief unruhig hin und 132

her und murmelte dabei etwas von einem Traum, den er gehabt habe, und er brummte, weil er nicht bei seinem Herrn war. Zur Stunde des Sonnenuntergangs klopfte ein fremder Ritter an das Tor des Schlosses Ristridin. Er wollte mich sprechen, aber seinen Namen wollte er nicht sagen. Der Torwächter dachte, es sei ein Ritter aus Evillan. Ich ging zum Tor, und Vokia folgte mir; er war davon überzeugt, daß der unbekannte Besucher etwas mit seinem Herrn zu tun hatte. Da stand der Ritter – schwarz war seine Rüstung, schwarz der Schild und schwarz das Pferd. Aber auch ohne dieses Pferd hätte ich gewußt, wer er war, obwohl er das Visier nicht aufschlug und tat, als ob er mich nicht kennen würde. Ich ließ ihn eintreten, nannte ihn aber nicht beim Namen; erst später, als wir beisammen waren, war unsere Begrüßung herzlicher. ›Was ist geschehen, Edwinem‹, fragte ich, ›daß Ihr allein kommt, und schwarz wie ein Ritter aus Evillan?‹ – ›Es ist die einzige Art, um aus jenem Land zu entkommen‹, antwortete er. ›Ich hasse es, dieses Schwarz zu tragen, aber darunter ist das Weiß versteckt, und das wird bald wieder zu sehen sein.‹ Er konnte oder wollte nicht sagen, was los war; seine Ankunft mußte geheim bleiben. Ich begriff, daß er aus irgendeinem Grund geflohen und daß er in Eile war. Wenn es nicht nötig gewesen wäre, daß er und sein Pferd rasteten, so wäre er nicht einmal gekommen. Nach ein paar Stunden wollte er weiterreiten und auf dem Dritten Großen Weg in sein Land reisen. Als er von mir hörte, daß an der Grenze mehr Truppen waren, ließ er diesen Plan jedoch fallen. ›Sie bewachen die Grenze‹, sagte er. ›Die Südseite von Unauwens Reich ist zum großen Teil in ihrer Macht. Der Wald von Vorgota ist zwar sicher, aber Evillans Krieger liegen in den Südwindbergen auf der Lauer, und es sollen jetzt mehr Leute dort sein als vor ein paar Monaten. Nein, ich reite auf einem Umweg ins Land von Unauwen; zuerst nach Norden und dann auf dem Ersten Großen Weg.‹ Ich fragte ihn, ob ich helfen könne, aber er schüttelte den Kopf und sagte: ›Dies ist etwas, was nur mein Land und meinen König betrifft. Obwohl vielleicht nicht für immer.‹ Dann lächelte er und fügte bei: ›Dies ist wohl das sonderbarste meiner Abenteuer! Ich bin unterwegs im tiefsten Geheimnis und flüchte, wie wenn der Tod mir auf den Fersen säße, und bin schwarz angezogen wie ein Diener der Nacht. 133

Aber vielleicht ist dies auch mein wichtigster Auftrag. Gebe Gott, daß ich das Ziel erreiche!‹ Mehr sagte er nicht. Ein paar Stunden später ritt er weg, aber er war nicht mehr allein; sein Schildknappe folgte ihm. Ich blieb zurück in Sorge, Angst und Zweifel. Am folgenden Tag überquerte ein Trupp rotgekleideter Reiter den Fluß und begab sich nach Norden. Mein Bruder und ich hielten sie auf und fragten, was sie in Dagonauts Reich täten. Sie antworteten, sie seien von ihrem Fürsten gesandt, um dem König Dagonaut zu Ehren des Mittsommerfestes zu huldigen. Wir konnten nichts anderes tun, als sie ziehen zu lassen; die Beziehungen zwischen unserm Land und Evillan waren in der letzten Zeit ja gut gewesen. Als wir ins Schloß zurückkamen, beriet ich mich mit Bendu und meinem Bruder. Ich wußte, was ich wollte: den roten Reitern folgen und sie im Auge behalten. Bendu wollte mitkommen, und Arturin, mein Bruder, sollte in Ristridin bleiben, um die Grenze zu bewachen. Wir hatten rasch alles in Ordnung, und Bendu und ich ritten noch am gleichen Tag ab. Unterwegs hörten wir, ein unbekannter Ritter habe sich den roten Reitern angeschlossen; er trage eine schwarze Rüstung und einen roten Schild. Oh, dieser Zug nach Norden in wilder Jagd! Wir verfolgten die roten Reiter, und sie verfolgten – das fürchteten wir wenigstens – den Herrn von Foresterra. In einem Dorf beim Grünen Fluß hörten wir Neues. Zwei schwarze Ritter waren dort aneinandergeraten, einer mit einem roten und einer mit einem weißen Schild. Edwinem hatte also die schwarze Farbe von seinem Schild entfernt. Der Ritter mit dem weißen Schild hatte seinen Gegner besiegt, aber nicht getötet. Darauf war eine Bande roter Reiter gekommen, die den Sieger in den Wald gejagt hatte. Dann waren sie alle verschwunden. Später aber war ein alter Mann, der in Gesellschaft des siegreichen Ritters gewesen war, zurückgekommen und spornstreichs in der Richtung zur Hauptstadt geritten. Als wir dies vernommen hatten, teilten wir unsere Gesellschaft. Bendu ritt zur Stadt, und ich begab mich in den Wald. Aber ich fand keine Spur von Reitern oder vom schwarzen Ritter mit dem weißen Schild. Schließlich reiste ich auch in die Stadt, wo ich eben nach der festlichen Weihe der neuen Ritter ankam. Es wurde natürlich viel über 134

den Jüngling gesprochen, der weggelaufen war, aber in diesem Augenblick fand ich das nicht so wichtig. Ich dachte an Edwinem und an die roten Reiter. Ich traf Bendu wieder, der den alten Schildknappen nicht hatte finden können. Ich vernahm weiter, daß nur einige rote Reiter dem König Dagonaut ihre Aufwartung gemacht hatten und daß kein schwarzer Ritter in der Stadt gewesen war. Der König erlaubte uns, sofort zur Erkundung wegzugehen. Ritter Ewein, der zufällig gerade in der Stadt war, schloß sich uns an, ebenso Arwaut, Bendus Neffe. Aber wir brauchten Ritter Edwinem nicht mehr zu suchen. Am gleichen Tag hörten wir, der schwarze Ritter mit dem weißen Schild sei im Wald ermordet gefunden worden, nicht weit von der Herberge Yikarvara, wo er sich kurze Zeit aufgehalten hatte. Er, einer der tapfersten von Unauwens Rittern, einer seiner edelsten und treuesten Paladine, er, der Unbesiegbare, war erschlagen worden, nicht in einem ehrlichen Zweikampf, sondern durch feigen Verrat. Sein Vorgefühl war Wahrheit geworden: er sollte sein Land und sein geliebtes Foresterra am Meer nie wiedersehen…« Dies und noch mehr war es, was Ritter Ristridin erzählte, als er und Tiuri zusammen Wache hielten. In und um die Herberge war es still; sie wurden nicht gestört.

135

Angriff der roten Reiter Am nächsten Morgen ritt Tiuri neben Umar, dem Schildknappen Ristridins, einem freundlichen Jüngling in seinem Alter, der unterwegs viel über seinen Herrn plauderte. Er diente erst kurze Zeit, doch war er schon voll großer Bewunderung für ihn. Sie kamen flink vorwärts, obwohl sie ab und zu nach Spuren der roten Reiter suchten. Am Mittag ritten sie immer noch auf dem Großen Weg. Auf der einen Seite lagen Felsen, und jenseits des Flusses begann ein dunkler Tannenwald. Ein schönes Versteck für rote Reiter, dachte Tiuri. Er schaute sich stets gut um und war wachsam und gespannt. Der Weg war still; sie begegneten keinem Menschen. Manchmal hörten sie das Echo des Hufgetrappels. Niemand sprach; jeder schien auf der Hut zu sein. Spät am Nachmittag geschah es. Aus dem Wald am rechten Ufer erhob sich plötzlich lautes Geschrei. »Dort haben wir sie«, sagte Bendu, während er sein Pferd anhielt und die Hand ans Schwert schlug. Auch die andern stellten ihre Pferde und griffen zu den Waffen. »Schaut!« rief Arwaut. »Dort sitzt einer in einem Baum! Einer im roten Kleid, glaube ich!« »Und dort bewegen sich Leute zwischen den Bäumen!« schrie Ewein. Bendu gab seinem Pferd die Sporen und ritt in den Fluß. Dieser war nicht tief und konnte überquert werden, obwohl die Strömung ziemlich stark war. Arwaut und seine Schildknappen folgten ihm. Pfeile flogen aus dem Wald auf sie zu, aber niemand wurde getroffen. Im gleichen Augenblick sprang jemand von einem Felsen auf der linken Seite des Weges und kam genau auf Tiuri zu. Dieser Angriff war für Tiuri völlig unerwartet. Etwas Schweres fiel ihm plötzlich auf den Rücken, und zwei Hände griffen ihm um den Hals. Ardanwen wieherte und bäumte sich, während Tiuri den Angreifer von sich 136

abzuschütteln versuchte. Er hörte wieder Geschrei; andere Männer schienen von den Felsen zu springen. Dann fiel er auf den Boden, mit dem Angreifer über sich. Etwas wußte er sofort: Es ging dem Angreifer um sein Leben und um den Brief! Eine Weile kämpfte er mit dem Gegner; keiner von beiden hatte Gelegenheit, eine Waffe zu ergreifen. Um sie herum war Hufgetrappel, Geschrei und Waffengeklirr. Endlich gelang es Tiuri, den Gegner zu überwältigen; er drückte ihn fest auf den Boden. Da sah er zum erstenmal das Gesicht… ein grausames, bösartiges Gesicht war es, dessen Mund sich öffnete und einen Schrei ausstieß. Tiuri witterte Unrat und sprang hastig auf, während er das Schwert zog. Gleichzeitig wurde er von hinten angegriffen. Aber damit hatte er bereits gerechnet, und als wieder zwei Hände seine Kehle packten, ließ er sich hintenüberfallen und überraschte dadurch den zweiten Angreifer vollständig. Der blieb so liegen, wie er auf den Boden prallte, und rührte sich nicht mehr. Aber da war sein erster Angreifer wieder aufgesprungen und hatte sich auf Tiuri geworfen. Gleichzeitig griff ihn noch ein weiterer Reiter an. Der eine versuchte, Tiuris Hände zu packen, und der andere riß an seinen Kleidern. Tiuri verteidigte sich verzweifelt. Der Brief! Diese Kerle suchten den Brief! Er hörte Ristridins Horn und schrie laut: »Hilfe!« Gleichzeitig spürte er einen stechenden Schmerz im linken Oberarm; einer der Angreifer hatte ihn gestochen. Es wurde ihm schwarz vor Augen, aber er wehrte sich weiter. Es schien ihm, als eilten mehrere Männer herbei; er hörte Rufe und Gewieher. Er fühlte, daß er es nicht mehr lange aushalten konnte. Noch hatten sie den Brief nicht, noch nicht! Plötzlich spürte er, daß die Angreifer ihn losließen. Dann verlor er das Bewußtsein. Er kam zu sich, als ihn jemand berührte. Mit einem Schrei richtete er sich auf und drückte eine Hand auf die Stelle, wo er den Brief verwahrte. »Ruhig, ruhig«, sagte Ritter Ristridin. »Ich bin es. Bleibt liegen!« 137

Tiuri sank wieder zurück. Unsäglich erleichtert fühlte er, daß der Brief noch da war. Mit einem Seufzer schloß er die Augen. Er merkte daß der Kampflärm verklungen war; nur in der Ferne hörte er noch Stimmen rufen. Er öffnete die Augen und blickte in das besorgte Gesicht Ristridins, der sich über ihn gebeugt hatte. »Wie geht es?« fragte der Ritter. »Ihr seid verwundet, aber nicht ernstlich, glaube ich.« »Oh, das ist nichts«, murmelte Tiuri, während er sich mühsam erhob und etwas benommen um sich blickte. Das Gefecht war offenbar zu Ende. Zwei rote Reiter lagen dicht neben ihm; sie waren tot. Ein wenig weiter weg lag noch ein Mann, der zwar nicht rot gekleidet war, aber auch nicht zur Gruppe der grauen Reiter gehörte. Umar war mit einigen Pferden beschäftigt, die unruhig beisammenstanden. Sonst war niemand zu sehen. »Wo sind die andern?« fragte Tiuri. »Den roten Reitern nach«, antwortete Ristridin. »Sie sind in den Wald geflüchtet.« Er untersuchte Tiuris Wunde. »Es sieht in der Tat nicht schlimm aus«, sagte er. »Wartet einen Augenblick!« Er holte seine Tasche und entnahm ihr Verbandstoff. Umar kam mit einem Helm voll Wasser. Ristridin wusch und verband Tiuris Arm und sagte dann: »So, jetzt suchen wir einen besseren Platz für Euch. Hier sieht es recht ungemütlich aus.« Ohne auf Antwort zu warten, hob er Tiuri auf, als ob er ein kleiner Junge wäre, und setzte ihn am Wegrand ab, wo er sich an einen Felsblock lehnen konnte. Dann gab er ihm ein paar Schlucke aus einer Flasche Kräuterwein zu trinken. »Und jetzt nur ruhig sitzen bleiben«, sagte er, »dann fühlt Ihr Euch bald wieder wohl.« Das Pferd Ardanwen näherte sich, beugte den Kopf zu Tiuri und beschnüffelte ihn. »Dieses Tier hat Euch das Leben gerettet«, erklärte Ristridin. »Einer der Reiter wollte Euch mit einem Beil zu Leibe, aber Ardanwen schlug ihn mit einem Huf, und jetzt liegt er dort: tot.« 138

Tiuri streichelte dem treuen Tier über die Nase. »Was ist eigentlich geschehen?« fragte er. »Es geht mir alles noch so durcheinander.« »Mit einem Mal waren es viele, die Euch angriffen«, antwortete Ristridin. »Ihr kämpftet schon mit zweien zugleich, aber es tauchten noch andere auf. Wir konnten Euch gerade zur rechten Zeit befreien, und wenn Ardanwen nicht gewesen wäre, so wären wir wahrscheinlich zu spät gekommen…« Er blickte zum andern Ufer. Es begann zu dämmern, und im Wald war es schon ganz dunkel. »Ich lasse Euch jetzt allein«, sagte er. »Hier ist mein Horn; blast darauf, wenn etwas Ungutes droht.« Dann war er verschwunden; sein Schildknappe folgte ihm. Tiuri lehnte sich an den Felsblock und betrachtete das Horn auf seinen Knien. Er war müde, und die Wunde brannte ein bißchen, aber er fühlte sich sehr dankbar, weil alles noch so gut abgelaufen war. Er wußte noch nicht, wie es dem Rest der Gruppe ergangen war. Kämpften sie irgendwo mit den roten Reitern? Er schaute sich um. Der Anblick der Toten war nicht angenehm, und er richtete den Blick weiter, dem Walde zu. Aber er konnte nichts unterscheiden. Er holte den Brief hervor und betrachtete ihn. Da hörte er Schritte und verbarg ihn rasch wieder. Es waren Ristridin und Umar. »Wir haben nachgeschaut, ob noch einer zwischen den Felsen steckt«, sagte Ristridin, »aber wir haben keinen entdecken können.« Er wandte sich an den Schildknappen. »Zuerst wollen wir für die Toten sorgen«, sagte er. »Wir können sie ein wenig weiter weg begraben oder einen Haufen Steine auf sie legen.« »Kann ich helfen?« fragte Tiuri. »Nein, bleibt noch ruhig sitzen«, bemerkte der Ritter. »Ihr habt Euch schon genug gewehrt. Wartet, ich breite eine Decke für Euch aus; dann könnt Ihr versuchen, ein wenig zu schlafen.« Einen Augenblick später war Tiuri mit zwei Decken und einem Sattel als Kopfkissen versehen. Er dachte aber nicht daran zu schlafen; 139

dazu war er viel zu unruhig. Nach einer Weile setzte sich Ristridin zu ihm, während Umar Holz anhäufte und Feuer machte. Es war jetzt fast dunkel. »Müßt Ihr nicht den andern nach?« fragte Tiuri. »Ich fürchte, es sind sehr viele Reiter.« »Es waren nicht mehr als zwanzig«, sagte Ristridin. »Fünf davon sind tot. Nein, ich bleibe hier bei Euch. Ihr seid derjenige von uns, der am meisten gefährdet ist. Ihr hattet recht, als Ihr sagtet, die Reiter würden Euch überfallen. Jetzt sind sie in die Flucht geschlagen, aber ich lasse Euch lieber nicht allein.« »Ich danke Euch«, sagte Tiuri leise. »Aber die andern… sind es genug, um die Reiter zu überwältigen?« »O sicher«, sagte Ristridin lächelnd. »Sie standen schon vor heißeren Feuern. Es ist nur die Frage, ob sie ihnen nachsetzen sollen. Als die Reiter sahen, daß sie Euch nicht erwischen konnten, flohen sie wie Hasen.« »Es ging alles so schnell«, sagte Tiuri. »Der Kerl sprang von oben herab auf mich; ich weiß noch nicht, was alles geschehen ist.« »Diejenigen von ihnen, die im Wald geschrien hatten, sollten uns nur ablenken«, erzählte Ristridin. »Und das gelang ihnen auch zuerst. Einige von uns hatten den Fluß bereits überquert, als der Rest der Bande von den Felsen sprang. Und sie gingen sofort auf Euch los. Uns versuchten sie daran zu hindern, Euch zu Hilfe zu kommen. Als ihnen das nicht gelang, flohen sie über den Fluß und in den Wald. Ich frage mich, wie sie wußten, daß Ihr derjenige seid, den sie suchten.« »Ardanwen!« murmelte Tiuri. »Ja, das könnte sein«, sagte Ristridin. »Leor schaute immer auf Ardanwen«, sagte Tiuri, »und er sprach darüber. Ich denke, er hat den Reitern auf die eine oder andere Weise Auskunft gegeben.« »Das ist gut möglich«, stimmte Ristridin zu. »Sie haben wohl ihre Spione.« Er stand auf. »Wir müssen uns jetzt gedulden, bis die andern zurück sind«, sagte er. 140

Es dauerte noch mehr als eine Stunde, bis Stimmengeräusch und Hufgetrappel die Ankunft der andern ankündete. Tiuri, der doch eingenickt war, wurde sogleich wach. Als sie kamen, zählte er sie rasch: es waren alle neun da, und sie hatten noch einen bei sich, einen Mann, dessen Hände auf den Rücken gebunden waren. Ristridin eilte ihnen entgegen. »Und?« fragte er sehr gespannt. »Sechs haben wir getötet und einen gefangen«, sagte Bendu, während er vom Pferd sprang und die Zügel Umar zuwarf. »Die andern sind geflüchtet.« Er schritt auf Tiuri zu. »Was ist los mit ihm?« fragte er in barschem Ton. »Eine Fleischwunde am Arm«, erklärte Ristridin. »Nichts Ernstes.« »Da wünsche ich Euch Glück«, sagte Bendu zu Tiuri. »Ich hatte Angst, es sei schlimmer. Die Reiter haben es tatsächlich auf Euch abgesehen; es war gut, daß Ihr nicht allein gereist seid.« Seine Stimme klang hart wie immer, aber Tiuri hörte doch einen andern Klang darin. Ritter Bendu glaubt endlich, daß man mir trauen kann, dachte er. »Wie ist es mit Euch allen?« fragte Ristridin. »Oh, wir sind in Ordnung«, sagte Bendu. »Arwaut hat einen Schnitt am Kopf, und Eweins Schildknappe hat den Arm ein wenig gequetscht, aber das bedeutet nichts.« Ristridin schaute auf den Gefangenen. Er war ein gedrungener, kräftiger Mann mit einem bösen Gesicht. Er war nicht rot gekleidet, sondern trug ein graues Panzerhemd über einem zerlumpten Anzug. »Gehörte er auch dazu?« fragte er. »Ja«, antwortete Bendu. »Es waren nicht lauter rote Reiter. Ich sah zwei in der schwarzen Rüstung der Soldaten von Evillan, einer davon ist tot, und noch ein paar Strolche wie den da. Ich hätte lieber einen roten Reiter gefangen, um ihn zu verhören, denn dieser Kerl da behauptet, er wisse von nichts.« »Wir fragen ihn sofort noch einmal«, sagte Ristridin. 141

Eine Zeitlang gab es viel zu tun. Die Pferde wurden abgezäumt und trockengerieben, die Verletzungen Arwauts und des Schildknappen verbunden, und es wurde das Essen zubereitet. Inzwischen erzählte Bendu, was geschehen war. Die roten Reiter hatten offensichtlich ein Gefecht vermeiden wollen; erst als sie eingeholt worden waren, war es zum Kampf gekommen. Ein Teil von ihnen war jedoch geflohen. Der Einbruch der Dunkelheit hatte es unmöglich gemacht, sie zu finden, und darum waren Bendu und seine Kameraden zurückgekehrt. »Aber die werden wir auch noch erwischen«, schloß er. Nach dem Essen wurde der Gefangene verhört. Zuerst war er widerspenstig, aber die drohenden Blicke der grauen Ritter lösten ihm die Zunge bald. »Woher kommt Ihr?« fragte Ristridin. »Seid Ihr einer aus Evillan?« »Nein«, entgegnete der Mann mürrisch. »Ich komme von dort, aus dem Wald.« »Wie kommt Ihr zu den roten Reitern? Warum habt Ihr uns angegriffen?« »Ich weiß es nicht.« »Gebt Antwort!« »Ich weiß es wirklich nicht«, versicherte der Mann. »Es sind nicht meine Sachen. Ich habe nur getan, was sie befohlen haben.« »So, also seid Ihr einer, der kämpft, um Geld zu verdienen, und der auf Befehl Schlechtes tut.« »Ich muß doch auch leben! Ich weiß nichts von Recht und Schlecht. Ich war bei den roten Reitern im Dienst, ja, und sie haben mich dafür bezahlt. Aber nicht viel, die Schufte.« »Wer war Euer Auftraggeber?« »Was meint Ihr?« »Wer gab die Befehle?« »Weiß ich nicht.« »Das wißt Ihr genau!« »Nein, ich weiß es nicht. Der Hauptmann der roten Reiter.« 142

»Wie heißt er?« »Weiß ich nicht. Wir nannten ihn gewöhnlich Hauptmann.« »Wer sind die ›wir‹?« »Wir alle.« »Waren noch andere so wie Ihr aus dem Wald?« »Ja. Mein Freund Udan, und Asgar, aber der ist tot.« »Wie seid Ihr zu den roten Reitern in den Dienst gegangen?« »Sie kamen daher und fragten uns, ob wir für sie arbeiten wollten. Sie gaben uns Waffen und ein Panzerhemd. Nun, und so gingen wir mit.« »Richtig. Und was habt Ihr vorher getan?« »Geht Euch das etwas an?« »Gebt mir Antwort!« »Nun, alles. Wir hackten Holz.« »Und sicher habt Ihr geraubt«, sagte Bendu zornig. »Sicherlich aber keine ehrliche Arbeit.« Der Mann brummte etwas Unverständliches. »Wer war Euer Auftraggeber?« fragte Ristridin zum zweitenmal. »Das sagte ich doch schon. Der Hauptmann.« »Nicht der schwarze Ritter mit dem roten Schild?« »Ritter?« sagte der Mann mit echter Überraschung auf dem Gesicht. »Nie geseh'n!« Und dabei blieb er. Es war nicht viel, was er berichten konnte. Die roten Reiter hatten ihm nicht anvertraut, was sie in Dagonauts Reich taten. Die meisten von ihnen, so erklärte er, kamen aus Evillan, aber er kannte sie erst seit kurzer Zeit, nicht länger als eine Woche. Er war also erst nach dem Mord an Ritter Edwinem in den Dienst getreten. Er war einer Gruppe von fünf Reitern im Wald begegnet; später hatten sich andere angeschlossen. Das war erst im Gebiet des Schlosses Mistrinaut gewesen. Den Ritter mit dem roten Schild hatte er nie gesehen, aber er glaubte gut begriffen zu haben, daß der Hauptmann 143

die Befehle seinerseits von einem andern erhalten hatte. Auch wußte er, daß die roten Reiter verschiedene Spione hatten. Leor, der Knecht der Herberge zum Sonnenuntergang, war einer davon. Von ihm hatten sie – über einen andern – erfahren, daß die Gesellschaft der grauen Ritter im Anzug war, und zwar mit dem Jüngling, den sie schon lange suchten, den Jüngling, der ein schwarzes Pferd ritt. Er wußte nicht, warum sie diesen Jüngling fangen mußten, berichtete er; der Hauptmann sei aber sehr zornig gewesen, als er vernahm, daß er von den grauen Rittern begleitet werde. Über die weiteren Pläne seiner Auftraggeber konnte er nichts sagen. »Ihr versteht, daß Ihr bestraft werdet«, sprach Ristridin streng. »Ohne Gründe Reisende auf ihrem Weg zu überfallen, ist Straßenraub. Wir übergeben Euch dem Herrn, der dieses Gebiet verwaltet, und er wird Euch so behandeln, wie Ihr es verdient.« »Wer ist der Herr dieses Gebietes?« fragte Arwaut. »Der Ritter des Schlosses Westenaut«, antwortete Ristridin. »Ich schlage vor, daß einige von uns dorthin reiten, um den Gefangenen abzuliefern und um die Hilfe anderer Krieger und Pferde zu erbitten. Die Pferde müssen sicher eine Stunde rasten. Dann können drei von uns zum Schloß Westenaut reiten, mit dem Gefangenen.« »Ich kenne den Weg gut«, sagte Ewein. »Auf der Reise nach Dagonauts Stadt habe ich dort übernachtet.« Es wurde beschlossen, daß er dorthin reisen sollte, zusammen mit Arwauts Schildknappen und einem von Mistrinauts Waffenknechten. Sie sollten den Rest der Gesellschaft im Verlauf des nächsten Tages an der Stelle treffen, wo der Erste Große Weg vom Blauen Fluß abbog. Es wurde nicht mehr lange geplaudert. Die Wache wurde verteilt, und darauf wurde es im Lager ganz still.

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Abschied von den grauen Rittern Als Tiuri am folgenden Morgen erwachte, fühlte er sich besser. Es war früh, die meisten schliefen noch. Arwaut lag neben ihm; der weiße Verband war ihm von der Stirn gerutscht. Umar war damit beschäftigt, eine Pfanne über das Feuer zu hängen, aber Ristridin und Bendu waren nirgends zu sehen. Tiuri schloß die Augen wieder; er hätte gern noch ein wenig geschlafen. Es gelang ihm jedoch nicht. Nach einer Weile setzte er sich. Erst jetzt merkte er, wie nahe die Berge schon waren, ja, sie befanden sich bereits in einem der Ausläufer. Es war ein schöner, kalter, taufrischer Morgen mit herber Luft und einer Sonne, die die verschneiten Berggipfel glitzern ließ. Tiuri erhob sich, ging zum Fluß und wusch sich in dem eiskalten Wasser. Während er damit beschäftigt war, kehrten Ristridin und Bendu von einer Erkundung im Walde zurück. »Guten Morgen. Wieder erholt?« fragte Bendu, während er zum erstenmal Tiuri zulachte. »Sofort spiele ich wieder den Heilkundigen und schaue mir Eure Wunde nochmals an«, sagte Ristridin. »Ich habe eine gute Salbe bei mir. Auch Arwaut und Marwein, Eweins Schildknappe, müssen daran glauben.« Etwas später, während des Frühstücks, fragte Tiuri: »Was habt Ihr nun für Pläne?« »Wir reiten weiter bis zu der Stelle, wo der Große Weg den Blauen Fluß verläßt«, antwortete Ristridin. »Dort sehen wir Ewein wieder mit der Verstärkung von Westenaut.« »Und dann«, meinte Tiuri, »ist der Augenblick gekommen, wo ich von Euch Abschied nehmen muß. Ihr geht die roten Reiter suchen und gefangennehmen; ich muß weiter, den Blauen Fluß entlang.« »Ihr wollt also allein weiter!« rief Bendu. »Ich kann nicht immer bei Euch bleiben«, erklärte Tiuri. »Ich bin sehr dankbar dafür, daß ich so weit mit Euch reisen konnte. Wenn Ihr 145

gestern nicht gewesen wärt, so würde ich jetzt nicht hier sitzen! Aber ich muß weiter, sobald wie möglich.« Er wartete einen Augenblick und fuhr fort: »Ihr habt wohl erraten, daß mein Ziel jenseits der Quelle des Blauen Flusses liegt. Ich muß über die Berge gehen, ins Land von Unauwen. Das ist mein Auftrag.« Es war eine Zeitlang still. »Nach Westen«, sagte Arwaut schließlich. »Aber warum geht Ihr nicht auf dem Großen Weg?« »Es gibt mehrere Wege über die Berge«, bemerkte Ristridin, »doch gibt es nur wenige, die sie kennen. Der Einsiedler Menaures kennt das Gebirge gut; sicher weiß er einen Weg, der steiler und mühsamer, aber viel kürzer ist. Und außerdem einen, der dem Feind unbekannt ist.« »Und der Feind wird ihn nicht verfolgen«, meinte Bendu. »Dazu sind wir ja da! Wir rechnen hier mit den roten Reitern ab, so daß er sicher und in Frieden weiterziehen kann.« »Das ist wahr«, sagte Ristridin. »Aber ich muß sagen, Tiuri, daß es mir leid tut, von Euch Abschied nehmen zu müssen.« »Mir tut es leid«, sagte Tiuri, »aber ich glaube, es geht nicht anders. Ihr sagt übrigens selber, daß ich die roten Reiter nicht mehr zu fürchten brauche.« »Dafür stehe ich ein«, sagte Bendu mit kräftiger Stimme. Aber Ristridin sagte: »Unterschätzt Eure Feinde nicht, Tiuri! Ich will Euch nicht Angst machen und billige Euren Entschluß, aber ihr müßt damit rechnen, daß die roten Reiter viele Spione haben. Sie selber fallen auf, doch ihre Helfer können Euch unbemerkt beobachten, und sie treten wie unschuldige Personen auf… ein Hirt, ein Reisender oder irgend so etwas! Darum müßt Ihr uns unbemerkbar verlassen, so daß Ihr schon weg seid, bevor sie es merken.« Tiuri fühlte, daß sein Mut sank. Er mußte sich eingestehen, daß es ihm zuwider war, Abschied zu nehmen und allein weiterzugehen. Aber er wußte auch, daß dies unvermeidlich war. Er hatte nun einmal seinen Auftrag, und die grauen Ritter hatten den ihrigen. Sie plauderten noch eine Weile zusammen und beschlossen, miteinander 146

zu reisen bis zu der Stelle, wo sie Ewein und seine Kameraden treffen sollten. »Was soll mit Ardanwen geschehen?« fragte Tiuri. »Kann ich zu Pferd über die Berge?« Ristridin schüttelte den Kopf. »Unmöglich«, sagte er. »Sicher nicht auf den Pfaden, auf denen Ihr gehen werdet. Auf dem Großen Weg wäre es schon möglich, obwohl er auch schwer zu begehen ist.« »Dann muß ich also Ardanwen zurücklassen«, sagte Tiuri mit einem Seufzer. »Wir sorgen für ihn«, versprach Ristridin. »Er kann im Schloß Mistrinaut bleiben, bis Ihr zurückkommt, um ihn wieder in Besitz zu nehmen.« »Er gehört nicht mir«, sagte Tiuri. »Er war Ritter Edwinems Eigentum.« »Aber er hat Euch als seinen Herrn anerkannt«, sagte Ristridin. »Habe ich Euch nicht erzählt, daß er früher niemand auf seinem Rücken duldete als Ritter Edwinem? Er nahm einen andern Ritter nur an, wenn Edwinem es befahl. Ich finde, daß Ihr fortan sein Herr sein müßt. Aber das ist eine Angelegenheit für später. Jedenfalls könnt Ihr sicher sein, daß er auf Euch wartet, bis Ihr zurückkommt.« »Ich habe eine Idee«, sagte Umar, der schon eine Weile mit gerunzelter Stirn nachdenklich dagesessen war. »Einer von uns muß mit Tiuri die Kleider tauschen… Ich will das tun. Und dann reite ich auf Ardanwen, das heißt, wenn er mich annimmt. So folgen die Reiter, wenn sie spionieren, mir, und Tiuri kann inzwischen unbeachtet seinen eigenen Weg gehen.« »Das ist ein sehr freundliches Angebot«, sagte Tiuri, »aber ich will nicht, daß Ihr das tut. Ich will keinen andern in meine Gefahren verwickeln.« »Ich halte es für einen guten Vorschlag«, sprach Ristridin, »und Umar soll es wirklich tun. Wenn es gefährlich ist, was dann? Wir sind alle ausgezogen, um Gefahren zu trotzen. Ich finde, Umars Vorschlag ist etwas, was zu einem zukünftigen Ritter paßt, und Ihr, Tiuri, müßt ihm Gelegenheit geben, Euch zu helfen.« 147

Bei diesen Worten strahlte Umar vor Vergnügen, und Tiuri sagte zögernd: »Nun, also gut.« Umar sprang auf. »Jetzt müßt Ihr Ardanwen sagen, er solle mich auf seinem Rücken dulden«, sagte er. »Tauschen wir sogleich die Kleider, dort hinter dem Felsblock, so daß kein einziger Spion es sehen kann.« »Gut«, sagte Ristridin. Der Erste Große Weg folgte dem Blauen Fluß bis dorthin, wo ein schmaler Bach mündete, der Kleiner Blauer Fluß genannt wurde. Dort bog der Weg nach Süden ab und führte diesen Bach entlang aufwärts, den Bergen zu. Ungefähr um die Mittagszeit kam die Gesellschaft dort an und fand Ewein, den Schildknappen und den Waffenknecht; sie warteten bereits. Ewein erzählte, der Ritter von Westenaut rüste seine Krieger aus; sie sollten vor der Dunkelheit ankommen. Darauf wurde einer der Waffenknechte nach Mistrinaut zurückgeschickt, um seinen Herrn zu warnen für den Fall, daß die roten Reiter nach jener Seite flüchteten. Ewein hielt Umar einen Augenblick für Tiuri; der Kleidertausch schien somit völlig gelungen zu sein. Es gab weiter nichts mehr, weswegen der Abschied hätte verschoben werden müssen. »Aber wir essen noch zusammen«, sagte Ristridin. »Wie geht es mit Eurem Arm, Tiuri?« »Oh, der tut mir nicht mehr weh«, antwortete Tiuri – nicht ganz wahrheitsgemäß. Unterwegs hatten die grauen Ritter ihre Pläne schon gemacht. Sie wollten ihre Gruppe teilen. Ristridin, Ewein und ihre Schildknappen sollten eine Strecke weit den Großen Weg entlang reiten, um mögliche Spione auf eine falsche Fährte zu bringen. Die andern sollten den Blauen Fluß überqueren und nochmals in den Wald gehen. Am Ende des Nachmittages sollten die beiden Gruppen einander am Ausgangspunkte wiedersehen. Tiuri sollte sich ein Stück weit der zweiten Gruppe anschließen und dann seinen eigenen Weg gehen. Bald war die Mahlzeit vorüber. Tiuri nahm Abschied von Ardanwen, der zu begreifen schien, daß er seinen neuen Herrn wieder 148

entbehren mußte; er wieherte leise und schaute ihn mit trüben Augen an. Dann drückte Tiuri den Mitgliedern der Gesellschaft einem nach dem andern die Hand und dankte für ihre Hilfe. »Der Himmel segne Eure Schritte«, sagte Ewein. »Wir sehen uns im Land von Unauwen wieder.« »Ich wünsche Euch eine glückliche Reise«, sagte Umar, der mit Tiuris Hilfe bereits auf Ardanwen gestiegen war; »und die werdet Ihr haben; da könnt Ihr sicher sein.« »Lebt wohl«, sagte Ristridin. »Gleich sollt Ihr mich noch hören. Bei der ersten Wegbiegung blase ich zum Gruß zweimal auf dem Horn. Lebt wohl und auf Wiedersehen!« Sie ritten weg, ohne sich umzuschauen; Tiuri auf Umars Pferd. Nach kurzer Zeit stieg er an einer geschützten Stelle im Wald ab und nahm von Bendu und seinen Kameraden nochmals Abschied. »Möget Ihr die roten Reiter finden, Ritter Bendu!« sagte er. »Edwinems Tod soll gerächt werden«, sagte Bendu. »Und ich wünsche, daß Ihr seinen Auftrag gebührend erfüllt. Und das wird Euch gelingen; daran zweifle ich nicht. Vielleicht sehe ich Euch noch einmal als Ritter wieder, denn das hättet Ihr ja eigentlich sein müssen. Geht jetzt – die Luft ist rein.« Dann war Tiuri allein. Das Hufgetrappel erstarb, und er fühlte sich einsam und unbeschützt. Doch ging er schnell vorwärts und blieb im Wald, solange das möglich war. Dann folgte er einem felsigen Pfad, der sich an der linken Seite des Blauen Flusses dahinzog. Es ging bergauf und bergab; manchmal dicht am Fluß entlang, manchmal ein bißchen höher. Sowohl rechts wie links erhoben sich die Felsen immer höher, aber links bot sich ihm dann und wann eine schöne Aussicht auf den Kleinen Fluß und den Großen Weg. Nach einer Stunde blieb er plötzlich stehen. Er hörte ein Horn erklingen, das Silberhorn von Ritter Ristridin, der ihn grüßte.

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Ein merkwürdiger Reisegefährte Tiuri mußte sich daran gewöhnen, nach den Tagen in Gesellschaft der grauen Ritter wieder allein zu sein. Jetzt aber war er viel besser ausgerüstet als auf dem einsamen Zug durch den Wald; er hatte Waffen, Proviant und sogar etwas Gold- und Silbergeld bei sich. Außerdem schienen die Gefahren gewichen zu sein. Die roten Reiter waren vertrieben und wurden wohl von grauen Reitern gefangen. Wie viele Pilger sind wohl vor mir hier vorbeigegangen? dachte er, als er an Menaures dachte. Wieder fühlte er sich selber auch als Pilger, als ein Pilger mit einem wichtigen, aber geheimnisvollen Auftrag. Plötzlich verschwanden seine Überlegungen. Er hörte Schritte hinter sich. Sie konnten noch weit sein, aber auf dem steinigen Grund waren sie gut zu hören. Er wandte sich um. Niemand war zu sehen. Ach, dachte er, es wandern gewiß noch andere Leute in diesen Bergen herum. Doch beschleunigte er den Gang. Aber die Schritte blieben ihm auf den Fersen, ja, sie schienen sich sogar zu nähern. Nach einer Weile hielt er an, um zu rasten. Er hörte, daß derjenige, der hinter ihm ging, auch stillstand und dann sehr rasch weiterschritt. Tiuri dachte nach und zog aus der Reisetasche die alte Kutte, die er von den Mönchen im Braunen Kloster erhalten hatte. Er zog sie über das graue Panzerhemd und knotete den Strick um die Mitte. So hielt man ihn für einen Pilger auf dem Weg zum Einsiedler Menaures. Ein solcher war in dieser Gegend weniger auffallend als ein in ein graues Panzerhemd gekleideter Schildknappe. Er rastete nicht lange. Wieder schaute er hinter sich und sah endlich an einer Wegbiegung einen Mann erscheinen. Er schien ziemlich müde zu sein und hob die Hand. Tiuri winkte ebenfalls zum Gruß, verhielt aber seinen Schritt nicht. Da hörte er den Mann rufen: »He, Reisender! Pilger!« Zuerst wollte Tiuri so tun, als ob er nichts gehört hätte, aber der Mann hatte so laut und so dringend gerufen, daß er doch stehenblieb. Der Mann trat keuchend auf ihn zu. 150

»Seid gegrüßt… Pilger!« sagte er schwer atmend. »Uff, ist das ein Steigen! Wartet einen Augenblick!« Er setzte sich an den Wegrand, steckte die Hände in das Wasser des Flusses und kühlte sein Gesicht. »So« sagte er dann, indem er sich aufrichtete und Tiuri anschaute. »Ah, Pilger, ich bin froh, Euch zu sehen.« Tiuri dachte nicht das gleiche. Der Mann war ihm beim ersten Anblick sehr unangenehm. Aber wahrscheinlich war er ein harmloser Reisender. Er sah finster aus; das erste, was an ihm auffiel, waren die lichtgrauen, harten Augen unter dichten Brauen, die über der Nase zusammengewachsen waren. Der Mund war aber zu einem freundlichen Lächeln verzogen. »Ich bin froh, Euch zu sehen«, wiederholte er. »Ich bin in den Bergen nicht so gut daheim, und ich finde es angenehm, Gesellschaft zu haben. Ihr seid sicher auf dem Weg zum Einsiedler Menaures?« »Ja, in der Tat«, antwortete Tiuri. Der Mann stand auf und sagte: »Ich muß noch weiter – ganz über die Berge –, und ich habe gehört, der Einsiedler kennt die Wege gut. Ist es Euch recht, wenn ich mit Euch gehe?« »Nun«, sagte Tiuri langsam, »ich kann kaum nein sagen, denn dieser Weg gehört nicht mir. Aber aufrichtig gesagt, reise ich lieber allein, und ich will schnell gehen.« »Oh, nehmt es mir nicht übel«, sagte der Mann. »Ich will mich Euch nicht aufdrängen. Denkt vor allem das nicht, werter Pilger! In der Tat reist man schneller, wenn man allein ist, und wir sind nicht auf der Welt, um einander zu helfen.« Er drehte sich um und begann, den Pfad langsam abwärts zu gehen. Da schämte sich Tiuri über seinen Mangel an Hilfsbereitschaft. »Herr!« rief er, während er dem Manne nachging. »Kommt zurück! So habe ich's nicht gemeint. Bitte, kommt zurück!« Der Mann ging einige Schritte weiter und blieb dann stehen. »Ich will mich aber nicht aufdrängen«, sagte er nochmals.

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»Oh, vergeßt meine Worte«, sagte Tiuri errötend. »Natürlich könnt Ihr mit mir reisen.« Der andere ließ sich nicht lange bitten. »Gut, wenn Ihr mich darum bittet«, sagte er. »Ja, ich bitte Euch darum«, sagte Tiuri. »Es tut mir leid, daß ich so unfreundlich war.« »Ach, ich begreife es gut«, sprach der Mann, der nun mit ihm dahinschritt. »Ein Pilger will gern Einkehr halten bei sich selber, nennt man es nicht so, und über Höheres nachdenken. Ich verspreche Euch, daß ich Euch nicht lästig falle.« Er schaute Tiuri mit einem Lächeln an, aber die Augen lachten nicht; diese musterten ihn sehr scharf und prüfend. Tiuri bekam das Gefühl, dieser Blick dringe durch seine Kutte und sehe darunter das Panzerhemd und suche das, was dahinter verborgen war. Unsinn, dachte er zornig. Er schämte sich noch immer über sein Benehmen und ärgerte sich über sein Mißtrauen. Plötzlich haßte er den Brief, der bewirkte, daß er in jedem Menschen einen Feind zu sehen begann. Ritter Ristridin hatte ihn gewarnt vor Spionen im Gewand unschuldig aussehender Leute. Sollte er deshalb eine Bitte um Hilfe ablehnen und jeder Gesellschaft fliehen? Da merkte er, daß der unverhoffte Reisegenosse zu ihm sprach. »Entschuldigt, was habt Ihr gesagt?« fragte er. »Ich habe gesagt, wie ich heiße«, antwortete der Mann. »Jaro ist mein Name, Jaro, Sohn von Janos. Ich komme aus dem Tal dort.« Tiuri begriff, daß er sich auch vorstellen mußte, aber seinen eigenen Namen konnte er nicht sagen und ebensowenig den Namen Tarmin, der dem Feinde wahrscheinlich bekannt war. »Ich heiße Martin«, sagte er. »Ah, Bruder Martin«, wiederholte Jaro. »Oder seid Ihr kein Mönch?« »Ich habe das Gelübde noch nicht abgelegt«, erwiderte Tiuri. »Ach so«, sagte Jaro.

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Sie schwiegen beide eine Weile. Tiuri ging ein wenig langsamer als bisher, merkte aber bald, daß Jaro bequem mit ihm Schritt hielt. Deshalb bewegte er sich wieder etwas rascher, doch sagte er zu Jaro, er solle es mitteilen, wenn es zu schnell gehe. »Oh, es geht ausgezeichnet«, sagte Jaro, »Ich bin noch nicht so alt… Es ist nur, weil ich nie in die Berge komme; ich hab' sie nicht gern. Aber jetzt geh' ich meinen Sohn besuchen, der auf der andern Seite der Berge wohnt.« Jaro redete drauflos, und Tiuri nickte nur dann und wann oder gab eine kurze Antwort. Schließlich sagte Jaro: »Nein, jetzt rede ich doch zuviel. Hättet Ihr es mir doch gesagt, Pilger! Ich will Euch nicht belästigen.« »Oh, Ihr belästigt mich nicht«, sagte Tiuri. Obwohl er sich stets sagte, er habe gar keinen Grund dazu, so mochte er doch seinen Reisegefährten nicht leiden. Spät am Nachmittag gelangten sie zu einer Stelle, wo eine Vertiefung in der Felswand war. Jaro schlug vor, dazubleiben und zu übernachten. Tiuri stimmte zu. Fröhlich plaudernd entfachte Jaro ein kleines Feuer, und er mußte und wollte seinen Proviant mit Tiuri teilen. »So«, sagte er, als sie gespeist hatten, »und jetzt schlafen, findet Ihr nicht? Morgen gibt's noch viel zu steigen. Wißt Ihr, wie weit es noch ist bis zur Hütte des Einsiedlers?« »Ich denke, wir sind morgen vor dem Abend dort«, entgegnete Tiuri. Er hatte von Ristridin und Herrn Rafox erfahren, die Hütte von Menaures sei ungefähr anderthalb Tagesreisen vom Kleinen Blauen Fluß entfernt. »Das ist gut«, seufzte Jaro, während er sich legte und den Mantel um sich wickelte. »Nun, schlaft wohl, Pilger. Gedenkt meiner in Euren Gebeten.« Tiuri schlief aber gar nicht gut. Zuerst blieb er wach, bis er hörte, daß Jaros Atemzüge langsam und regelmäßig wurden, aber auch dann konnte er sich nicht entspannen. Außerdem begann der Arm, an den er den ganzen Tag kaum gedacht hatte, wieder zu schmerzen. Er drehte sich unruhig hin und her, bis er merkte, daß Jaro sich bewegte. Dann 153

lag er wieder still und versuchte umsonst, die Finsternis mit den Augen zu durchbohren. War Jaro wach? Blickte er auf ihn mit seinen harten, durchdringenden Augen? Noch einmal bewegte sich Jaro und seufzte, sagte aber nichts. Tiuri starrte in die Höhe zu den vielen Sternen und der dünnen Mondsichel. Wo bin ich wohl, wenn dieser Mond voll ist? dachte er. Endlich fiel er in einen leichten Schlaf, erwachte manchmal jäh, um zu lauschen und nach dem Brief auf der Brust zu tasten. Nichts geschah, aber am folgenden Morgen stand er müde und schläfrig auf. Jaro dagegen war munter und gesprächig. Er pries den schönen Morgen, das gute Wetter, die gefällige Landschaft. Tiuri konnte es fast nicht ertragen. Wenn er bloß den Mund hielte, dachte er verärgert, und nicht so oft lachen würde, seine Augen lachen nie. Als sie dann unterwegs waren, verging seine gereizte Stimmung. Das Wetter war schön und die Aussicht ebenso. Sogar Jaro schien nicht so übel zu sein. Auf einmal verschwand der Fluß in einer engen Schlucht, durch die kein Pfad mehr führte. »Was jetzt?« fragte Jaro. »Wir können doch nicht durchs Wasser waten? Und es hört sich so an, als ob der Fluß weiter oben als Wasserfall herabkommt… Müssen wir dort dann hinaufklettern?« Tiuri hatte ihm erklärt, der Weg zur Einsiedlerhütte führe immer den Blauen Fluß entlang. »Nein«, bemerkte Tiuri. »Schaut, dort führt der Pfad rechts der Felswand entlang hinauf; ich denke, wir müssen ihm folgen. Ich glaube, er läuft der Schlucht entlang, ein Stück weit oberhalb des Flusses. Seht Ihr die Kante dort?« »Ja«, sagte Jaro. »Kein guter Pfad, so schmal, und die Schlucht daneben.« »Im Hochgebirge wird es wohl noch viel schlimmere Pfade geben«, erwiderte Tiuri, »oder überhaupt keinen.« Sie stiegen weiter. Tiuri hatte recht; zuerst verlief der Pfad sehr steil aufwärts, und dann führte er langsam, aber stetig steigend der Schlucht entlang. Sie blickten hinab. 154

»Wie tief der Fluß schon liegt!« bemerkte Jaro. »Ich denke, wir kommen oberhalb des Wasserfalls hinaus«, sagte Tiuri. »Und dann können wir wohl wieder den Fluß entlang gehen.« Eine Zeitlang schritten sie schweigend weiter, Tiuri voran, da der Pfad jetzt so schmal geworden war, daß sie nicht mehr nebeneinander gehen konnten. Jaro folgte ihm keuchend. Doch war er ein ausgezeichneter Wanderer, denn als sie einen Augenblick rasteten, konnte Tiuri nichts von Müdigkeit an ihm feststellen. Dann ging es weiter. Noch schmaler wurde der Pfad, und das Geräusch des Wassers klang stärker. Tiuri, der noch immer vorausging, bewegte sich langsamer, so daß er nicht über die vielen losen Steine auf dem Boden strauchelte. Er warf einen Blick in die Schlucht, die gefährlich tief, aber doch so schmal war, daß man hätte darüber springen können. Gleich darauf geschah es! Jaro schien zu straucheln, stieß an Tiuri und packte ihn fest. Tiuri schwankte, konnte jedoch das Gleichgewicht behalten. Dann ließ Jaro ihn plötzlich los und schrie. Es ertönte ein scharrendes Geräusch, und Steine rollten in die Tiefe. Dies alles geschah blitzschnell. Tiuri drehte sich um und sah eben noch, wie Jaro in der Schlucht verschwand. Entsetzt stand er wie an den Boden genagelt. Dann ließ er sich fallen und blickte über den Rand. Zu seiner großen Erleichterung und Überraschung schaute er in Jaros Gesicht! Dieser hatte einen Ast erwischt, der nicht weit vom Rand aus der Felswand ragte. Er hing mit beiden Händen daran. Aber er befand sich in einer äußerst mißlichen Lage. Tiuri hatte noch nie eine solche Angst in den Augen eines Menschen gesehen. Jaro bewegte die Lippen, brachte aber keinen Ton hervor. »Haltet Euch fest!« stieß Tiuri hervor. »Haltet Euch fest; ich helfe Euch.« Er schob sich ein wenig vorwärts, streckte die Hände aus und ergriff diejenigen Jaros. »Ich ziehe Euch herauf«, keuchte er. »Das könnt Ihr nicht«, stammelte Jaro. »Ich bin zu schwer.« »Nein«, sagte Tiuri, »es geht schon; es muß gehen.« »Nein«, ächzte Jaro, »ich wage nicht loszulassen!« 155

Tiuri fürchtete, daß es auf diese Weise wirklich nicht ging. Jaro war schwer, und er selber konnte sich auf dem schmalen, unebenen Pfad kaum sicher halten. »Wenn Ihr nur helft«, sagte er. »Versucht, mit einem Fuß eine Stütze zu finden!« Jaro versuchte es; die Schuhe kratzten am Felsen. »Nein«, sagte er mühsam. »Ich bekomme keinen Halt. Es ist aus mit mir.« Wieder streckte Tiuri die Hände aus und ergriff Jaro an den Handgelenken. Jaro getraute sich aber noch immer nicht, den Ast loszulassen, obwohl es klar war, daß er in dieser Lage nicht lange bleiben konnte. Seil! dachte Tiuri erregt. Er löste den Strick um seine Kutte, aber während er dies tat, begriff er, daß es auch so schwer blieb. Der Strick war kurz und schien alt zu sein. Und wenn er riß? »Ich falle!« rief Jaro. »Nein!« sagte Tiuri, »haltet fest, haltet aus… noch ein wenig! Ich finde etwas…« Er schwieg. »Ich habe es!« fügte er bei. Plötzlich hatte er etwas gesehen. Längs der Felswand auf der anderen Seite der Schlucht zog sich eine breite Kante ungefähr fünf Fuß unter dem oberen Rand entlang. Wenn er sich darauf stellte… »Haltet aus!« sagte er nochmals. »Ich komme und helfe Euch!« Nun mußte er über die Schlucht springen. Das kostete Selbstüberwindung. Er zog die Kutte aus, weil sie ihn hindern würde, und sprang. Dann ließ er sich hinunter, bis er auf der Felskante stand. Er drehte sich mit dem Rücken nach der Felswand und schaute zu Jaro hinüber. »Noch einen Augenblick!« rief er. »Ich komme!« Er vermied es, in die Tiefe zu blicken, als er sich mit ausgestreckten Armen nach vorn fallen ließ, bis die Hände die Wand gegenüber berührten. So war eine Brücke über die Schlucht entstanden. Vorsichtig schob er sich in Jaros Nähe. 156

»Hier bin ich, Jaro«, sagte er. »Zieht Eure Füße herauf und legt sie mir auf die Schultern; dann könnt Ihr mich als Stütze gebrauchen.« Jaro drehte den Kopf zur Seite und schaute Tiuri mit wildem Blick an. Tiuri schob sich noch ein wenig näher und wiederholte seine Worte. »Könnt Ihr das aushalten?« murmelte Jaro. »Ja«, sagte Tiuri. »Wenn Ihr es nicht so grob tut. Vorwärts!« »Vorwärts«, wiederholte Jaro. Er schwenkte die Beine; der Ast, an dem er hing, krachte beängstigend. Dann fühlte Tiuri einen Fuß auf seiner Schulter und gleich darauf den andern auf dem Arm. Der Fuß rutschte ab und wurde nochmals aufgesetzt. Tiuri mußte die Zähne aufeinanderbeißen, denn dies war gerade sein verwundeter Arm. Es war wie ein wüster Traum, doch es glückte! Jaro hatte nun eine Stütze, und mit viel Mühe und Gezappel stemmte er sich hinauf. »Nun müßt Ihr mich hinaufziehen«, sagte Tiuri. Aber Jaro hatte sich keuchend auf den Pfad gesetzt und schien Tiuris Worte nicht einmal zu hören. Vorsichtig, sehr vorsichtig gelangte Tiuri, mit Hilfe eines Beines, wieder zurück in die Stellung auf dem Felsband. Er begriff selber nicht, wie es ihm gelungen war, aber er war imstande, sich auch noch hinaufzuziehen und wieder über die Schlucht zu springen. Er gelangte ganz nahe bei Jaro hinüber, der sich von der Anstrengung noch nicht erholt zu haben schien. Zitternd ließ sich Tiuri neben ihn auf den Boden fallen. So saßen sie eine Weile schweigend nebeneinander. Tiuri faßte sich zuerst. Er stand auf, ein bißchen unsicher, und zog die Kutte wieder an. Er fragte sich, ob Jaro sein Panzerhemd bemerkt hatte. Nein, es schien ihm nicht zum Bewußtsein gekommen zu sein. »Kommt«, sagte er, während er den Strick um die Lenden knotete. »Gehen wir weiter?« Jaro nickte. »Einen Augenblick«, sagte er, fast unhörbar. Tiuri wäre auch noch gern ein Weilchen sitzen geblieben, aber eine innere Stimme sagte ihm, daß es besser war, den Weg fortzusetzen. 157

»Kommt«, sagte er. »Wir können gleich rasten, sobald wir von dieser Schlucht weg sind.« Jaro hob den Kopf und schaute ihn an – mit diesen seltsamen, durchdringenden Augen. Es lag ein Ausdruck auf dem Gesicht, den Tiuri nicht begriff. »Ihr habt mir das Leben gerettet«, sagte er leise. Tiuri gab keine Antwort. »Kommt jetzt«, sagte er. »Wir gehen ganz langsam und vorsichtig.« Jaro machte sich daran aufzustehen. »Ihr habt mir das Leben gerettet«, sprach er nochmals, diesmal lauter. »Nun, hätte ich Euch denn fallen lassen sollen?« fragte Tiuri übertrieben lustig. »Es hätte ja auch umgekehrt sein können…« Er schwieg plötzlich, denn Jaros Blick war wie ein Stich. Jaro war nun aufgestanden und sagte knapp: »Gehn wir also!« Sogleich wandte er sich ab und begann langsam weiterzuwandern. Verwundert folgte ihm Tiuri. Jaros letzten Blick konnte er nicht sofort vergessen. Was hatte er daraus gelesen? Schrecken, Staunen, Dankbarkeit…? Nein, eines vor allem: Wut! Oder irrte er sich? Warum sollte denn Jaro wütend auf ihn sein?

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Der Einsiedler Der Pfad führte sie oberhalb des Wasserfalls neben dem Blauen Fluß weiter. Sie rasteten kurze Zeit und setzten daraufhin ihre Wanderung durch eine viel freundlichere Umgebung fort. Die beiden sprachen wenig. Sie begannen warm und müde zu werden. Tiuri hatte Mühe mit seinem Arm, und auch das Panzerhemd und die Kutte waren hinderlich. Sie eigneten sich nicht als Ausrüstung für eine Wanderung in den Bergen. Im Laufe des Tages merkte Tiuri, daß Jaros Benehmen seit dem Zwischenfall in der Schlucht offensichtlich anders war. Er war still und mürrisch geworden. Ein sonderbarer Mann, dachte Tiuri. Sicher braucht er nicht dankbar zu sein, aber so unfreundlich auch nicht. Vielleicht ist es noch der Schreck. Und doch, so gefällt er mir fast besser als vorher. Ich glaube, jetzt ist er ehrlicher. Am Nachmittag sah Tiuri gerade vor sich eine Hütte an einem Abhang stehen. Dahinter ragte eine hohe, dunkle Felswand steil in die Höhe, und weiter hinten erhoben sich schneebedeckte Gipfel. »Schaut«, sagte er zu Jaro, »ist das etwa die Hütte von Menaures?« Jaro brummte etwas Unverständliches. Tiuri aber fühlte sich von diesem Anblick angetrieben wie ein Pferd, das sich in der Nähe des Stalles weiß. Sie wanderten weiter. Dann hörten sie Musik, eine helle, dünne Melodie, die zu den eigenartigen Tannen, zur Sonne und zum duftenden Gras an den Hängen paßte. Auf einer kleinen Weide vor ihnen saß ein Knabe oberhalb des Pfades und spielte auf einer Flöte. Ein schwarzweißes Schaf graste neben ihm. Der Knabe hörte nicht auf zu spielen, als sie sich näherten, aber seine Augen betrachteten sie neugierig. »Guten Abend!« grüßte Tiuri. Nun nahm der Knabe die Flöte vom Mund, lächelte und sagte: »Ebenfalls guten Abend.« »Ist die Quelle hier in der Nähe?« fragte Tiuri. 159

»Noch um diese Biegung, und Ihr seht sie«, erklärte der Knabe. »Ihr kommt sicher zu Menaures?« »Ja«, antwortete Tiuri. »Woher?« »Von Osten.« »Natürlich«, sagte der Knabe. »Ich sah Euch kommen…« Wieder betrachtete er sie neugierig. Tiuri gefiel dieser Junge. Er trug so wenig Kleider wie möglich; das Gesicht und die nackten Arme und Beine waren braun gebrannt; braun war das glatte, kurzgeschnittene Haar, und er hatte braune, klare Augen. Der Knabe legte die Flöte wieder an die Lippen und sagte: »Ich will Menaures melden, daß Ihr kommt.« Er blies einige muntere Töne, aber als Jaro und Tiuri weitergingen, erhob er sich, stieg in die Höhe und entschwand ihren Blicken. Die Quelle sprudelte zwischen einigen Steinen auf einer kleinen Fläche herauf. Oberhalb davon, an einer mit Gras bewachsenen Halde, stand die Hütte. Sie war aus verwitterten Holzbalken gebaut, trug ein Dach aus flachen, grauen Steinen und stand auf kurzen Pfählen. Ein hölzernes Treppchen führte zur Tür, die offen war. Tiuri und Jaro blieben bei der Quelle stehen, und Tiuri wunderte sich einen Augenblick darüber, daß dieser kleine Wasserlauf der Ursprung des größten Flusses in Dagonauts Reich war. Als sie auf die Hütte zugingen, kam der Bursche eben von der andern Seite herbeigelaufen; offenbar hatte er einen kürzeren Weg benutzt. Er war vor ihnen bei der Hütte, aber bevor er das Treppchen betreten konnte, kam aus dem Innern eine tiefe Stimme, die sagte: »Es ist gut, Piak. Es ist ein junger Mann, der mich sprechen will. Laß ihn kommen!« Der Junge trat einen Schritt zurück und bedeutete den Reisenden mit einer Handbewegung, sie sollten eintreten. In der Türöffnung erschien ein magerer, alter Mann, der in ein Gewand aus rauhem, graublauem Stoff gehüllt war. Sein langes, wallendes Haar und der 160

Bart waren schneeweiß; das Gesicht sah freundlich, ruhig und weise aus. »Ach, zwei Menschen«, sagte er. »Tretet näher und seid willkommen!« Tiuri und Jaro grüßten ehrerbietig und stiegen das schwankende Treppchen hinauf. »Kommt herein«, lud sie der Einsiedler ein. »Setzt Euch, Reisende.« Die Hütte bestand bloß aus einem einzigen Raum, der ärmlich eingerichtet war. Der Einsiedler setzte sich auf einen Schemel am Tisch und wies auf eine Bank auf der andern Seite. »Setzt Euch«, wiederholte er. Jaro und Tiuri gehorchten. Nebeneinander saßen sie dem Einsiedler gegenüber, der sie aufmerksam anschaute. Sehr alt muß er sein und weise, dachte Tiuri, während er in die tiefen, dunklen Augen blickte. Ebenso weise, wie er alt ist, oder noch mehr. Es war ihm, als ob der Einsiedler nach seinem kurzen, forschenden Blick alles begriffe, so daß Tiuri nichts mehr zu erzählen brauchte. Neben ihm rutschte Jaro unruhig hin und her. »Und was bringt Euch hierher?« fragte der Klausner. »Was sucht Ihr? Etwas, was ich Euch geben soll? Ich kann Euch nur suchen helfen; finden müßt Ihr es selber.« »Ihr sprecht in Rätseln«, sagte Jaro mit sichtlichem Unbehagen. »Was mich betrifft… ich suche einen Weg.« »Wohin?« »Über die Berge.« »Ach so«, bemerkte Menaures. »Nach dem Westen wollt Ihr gehen.« »Ja, weiser Mann, und ich habe gehört, daß Ihr manchen Weg kennt.« »Wege kenne ich, ja. Aber ich kann sie nicht mehr selber gehen; dazu bin ich zu alt geworden.« 161

»Das begreife ich«, sagte Jaro nach kurzer Stille. »Aber könnt Ihr mir keinen zeigen?« Der Einsiedler schüttelte den Kopf. »Nein«, sagte er langsam. »Die geheimen Wege über die Berge kann man einem nicht zeigen, der fremd ist.« Wieder war es still. »Das ist schade«, sprach Jaro halblaut. Doch schien er nicht sehr enttäuscht zu sein, fand Tiuri. Er selber war über Menaures' Worte erschrocken. Aber, dachte er, vielleicht spricht er anders, wenn ich ihm den Ring von Ritter Edwinem zeige. »Vielleicht kann ich einen Führer finden«, sagte der Einsiedler und schaute Jaro an. »O ja… gut. Sehr freundlich von Euch, heiliger Mann«, antwortete Jaro. »Ich bin kein heiliger Mann, Wanderer«, sagte der Einsiedler. »Nennt mich Menaures. Wie ist Euer Name?« »Jaro.« »Und wer seid Ihr?« fragte der Einsiedler Tiuri. »Ich… ich bin Martin.« »Und was hat Euch hierher gebracht?« »Auch ich möchte Euch um etwas bitten«, antwortete Tiuri. »Aber …« Er schaute auf Jaro. »Oh, ich gehe«, sagte dieser und stand rasch auf. »Ich danke Euch, Jaro«, sprach der Einsiedler freundlich. »Gleich spreche ich weiter mit Euch und schaue, was ich für Euch tun kann.« »Ich danke Euch, Menaures«, sagte Jaro. Er verbeugte sich linkisch und verließ den Raum. Der Einsiedler stand auf und schloß die Tür hinter ihm. Dann wandte er sich an Tiuri. »Sprecht, Martin«, sagte er. »Niemand kann es jetzt hören.« 162

Tiuri erhob sich und sprach: »Ich heiße nicht Martin, sondern Tiuri. Ich muß über die Berge nach dem Westen gehen. Ich bin von Ritter Edwinem mit dem weißen Schild geschickt worden. Schaut, hier ist sein Ring; den soll ich Euch zeigen.« Der Klausner trat nahe zu Tiuri und ergriff den Ring vorsichtig. »Ritter Edwinem«, sagte er leise, »Paladin von Unauwen, Träger des weißen Schildes… Wo ist er?« »Er ist tot«, war Tiuris Antwort. Der Einsiedler schaute ihn an. Es war kein Entsetzen in dem Blick, nur großer Ernst. Dann neigte er den Kopf und blickte auf den Ring. »So ist er gefallen«, sagte er, »gestorben in seinem unaufhörlichen Kampf gegen das Böse. Das ist ein trauriger Bericht, und doch wäre es noch trauriger gewesen, wenn er anders gefallen wäre.« »Oh, nicht im Kampf ist er gefallen«, erklärte Tiuri. »Er wurde ermordet, hinterlistig umgebracht!« »Das ist weniger schlimm für ihn als für jene, die ihn getötet haben«, sprach der Einsiedler. »Aber erzählt, mein Sohn…« Er ergriff Tiuri am Arm, und Tiuri konnte eine Bewegung des Schmerzes nicht unterdrücken. »Ach, Ihr seid verwundet«, sagte Menaures. »Oh, das ist nichts«, murmelte Tiuri. »Setzt Euch«, sagte der Einsiedler, »und sprecht, mein Sohn.« »Aber«, fragte Tiuri, »wißt Ihr nicht schon alles? Ihr wart nicht verwundert, mich zu sehen; Ihr seid nicht erschrocken, als Ihr von Ritter Edwinems Tod hörtet.« »Ich weiß nichts«, antwortete der Klausner. »Ich ahne viel. Ach, wie wenig Zeit scheint vergangen zu sein, seit Ritter Edwinem zum erstenmal zu mir kam; damals war er in Eurem Alter, eben zum Ritter geschlagen und brennend vor Verlangen, große Taten zu vollbringen. Sein Wunsch ist erfüllt, obwohl vielleicht nicht zu seiner Freude; doch konnte er das damals noch nicht vermuten. Damals waren Unauwens Söhne noch jung, aber ich fürchtete schon, es werde einer für den Vater und den Bruder zur Drohung. 163

Ja, es scheint gestern gewesen zu sein, als der junge Edwinem hier war, und da wart Ihr noch nicht einmal geboren. Und jetzt sitzt Ihr mir gegenüber, um seine Aufgabe zu übernehmen… Oder ist es nicht so?« Da sprach Tiuri zum erstenmal über das, was ihm aufgetragen worden war. Er erzählte, wie er dem Ritter mit dem weißen Schild begegnet war und von ihm den Brief für König Unauwen im Lande westlich der Großen Berge erhalten hatte. Aufmerksam lauschte der Klausner und sagte dann: »Ihr bringt Nachrichten, die mich besorgt machen. Der Fürst von Evillan und seine Anhänger sind schlimm. Verzagt aber nicht; das Böse wird auf die Dauer immer besiegt. Eure Aufgabe ist, den Brief zu bringen; ich sorge dafür, daß Ihr rasch und sicher über die Berge gelangt.« »Aber… Ihr könnt doch nicht mehr selber den Weg zeigen?« sagte Tiuri. »Nein, jetzt bin ich zu alt. Ich gebe Euch aber einen Führer mit, dem Ihr wie Euch selber vertrauen könnt. Piak heißt er; Ihr habt ihn draußen schon gesehen.« »Der Kleine?« fragte Tiuri. »Ja, er«, bestätigte der Klausner lächelnd. »Wie alt ist er?« »Jünger als Ihr seid, nehme ich an. Vierzehn. Aber er ist in den Bergen geboren und aufgewachsen, und er stammt von Männern ab, denen das Bergsteigen im Blut lag. Er ist der beste Bergführer, den Ihr bekommen könnt. Morgen früh müßt Ihr weggehen, bei Sonnenaufgang.« »Gut, Menaures, vielen Dank«, sagte Tiuri. »Aber was geschieht nun mit Jaro? Er will auch über die Berge, und ich hätte ihn lieber nicht bei mir.« Er erzählte, wie er Jaro begegnet war und wie sie zusammen bis zur Quelle gereist waren. »Ja«, sagte der Klausner nachdenklich, »es ist möglich, daß er gelogen hat und daß er ein Spion ist. Ihr müßt wissen, daß ich ein Vorgefühl hatte, es komme heute jemand zu mir, ein Jüngling, dachte ich, würde es sein, und das ist wahr geworden. Ihn sah ich in meiner 164

Ahnung nicht; ich glaube deshalb nicht, daß er mich nötig hat. Aber ich kann unrecht haben; es ist auch möglich, daß er die Wahrheit sagt. In diesem Fall könnt Ihr ihn nicht daran hindern, mitzugehen, denn allein gelangt er nie über die Berge.« »Dann kann ich nicht anders, als ihn mitreisen zu lassen«, erklärte Tiuri. »Ich gebe Euch recht«, sprach der Klausner. »Und denkt daran, daß Ihr dann zu dritt seid. Paßt gut auf; wacht mit Piak in der Nacht abwechselnd und sorgt dafür, daß Jaro nie hinter Euch geht… Doch glaube ich, Ihr werdet nicht viel von ihm zu fürchten haben.« Er erhob sich und fügte hinzu: »Aber zieht nun Eure Kutte aus und zeigt mir Eure Wunde… Ah, ich sehe, daß Ihr auch ein Panzerhemd tragt. Das laßt Ihr besser hier; es wäre schwer und hinderlich, wenn Ihr höher steigt. Hier in dieser Kiste habe ich sicher ein paar Kleider für Euch.« Noch während er sprach, wickelte er den Verband von Tiuris Arm; die Wunde hatte sich wieder geöffnet und den Verband mit Blut durchtränkt. Menaures feuchtete die Wunde mit etwas aus einer Flasche an, das nach Harz und Tannen roch. Es biß ein wenig, wirkte aber lindernd. Dann verband er die Wunde neu. Inzwischen fragte er Tiuri nach seinen weiteren Abenteuern. Tiuri erzählte und richtete die Grüße von Abt Hieronymus und vom Herrn des Schlosses Mistrinaut aus. »Sigirdiwarth Rafox«, sagte Menaures. »Ja, er ist lange nicht hier gewesen. Ich weiß aber, daß er sein Gebiet gut regiert.« »Kennt Ihr ihn schon lange?« fragte Tiuri. »Vor zwanzig Jahren kam er hierher und besaß nichts als sein Schwert, das er nur für etwas Gutes brauchen sollte. Da sagte ich ihm, er solle hinabsteigen und den Blauen Fluß entlang nach Mistrinaut gehen; dort gebe es wohl für ihn zu kämpfen. So ist er Herr von Mistrinaut geworden.« Der Klausner öffnete die Kiste und sagte: »Sucht Euch hier ein paar Kleider aus und zieht sie an! Und hier habt Ihr den Ring zurück, den Ritter Edwinem Euch gegeben hat.«

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»Oh, der gehört aber nicht mir«, erwiderte Tiuri. »Ich habe ihn nur erhalten, um ihn Euch zu zeigen.« »So behaltet ihn bei Euch«, sprach der Klausner, »und gebt ihn dem König Unauwen, von dem Edwinem ihn erhalten hat.« »Das werde ich tun«, erklärte Tiuri, während er den Ring wieder an dem Schnürchen um den Hals hängte. Er fand es schön, daß er das Kleinod weiter bei sich tragen durfte; er betrachtete es als Talisman und als Erinnerung an das Versprechen, das er dem Ritter gegeben hatte. »Dann will ich gleich mit Piak sprechen«, sagte der Klausner. Er verschwand und schloß die Tür hinter sich. Tiuri legte das Panzerhemd in die Kiste und zog statt dessen ein blaues Wams an. Die Kutte behielt er jedoch und zog sie darüber. Darauf begab er sich zur Tür und blickte hinaus. Die Aussicht überraschte ihn. Er konnte sehr weit nach Osten sehen, über Dagonauts Reich. Er sah den Blauen Fluß, in der Nähe kleinere Hügel und Dörfchen, einzelne Häuser und dunklen Wald. Der Schatten der Berge fiel darüber. Jaro saß auf einem der Steine bei der Quelle; er hatte das Gesicht in den Händen verborgen, wie wenn er über irgend etwas trauerte oder tief nachdachte. Nahe bei der Hütte stand Menaures und sprach leise mit Piak. Dieser sah Tiuri auf dem Treppchen stehen und lächelte ihm zu. Tiuri begab sich zu ihnen. »Das ist Piak«, sagte Menaures. »Er bringt Euch und Jaro über die Berge.« »Und Ihr seid Martin; das weiß ich schon«, sagte der Knabe. »Ich stehe Euch zur Verfügung. Morgen früh reisen wir ab.« »Geh und mach alles bereit, Piak!« sagte der Klausner. Er hob die Stimme und rief: »Jaro!« Jaro stand auf und kam langsam näher. »Ihr könnt über die Berge gehen«, sagte der Klausner zu ihm. »Mein kleiner Freund und Helfer Piak wird Euer Führer sein.« »Ach…«, sagte Jaro ziemlich erstaunt. 166

»Ja, Martin will auch nach dem Westen. Ihr reist also zu dritt. Piak kennt die Wege.« »Das ist… das ist ausgezeichnet«, meinte Jaro. »Vielen Dank.« »Jetzt müßt Ihr essen gehen«, fuhr der Klausner fort. »Morgen früh müßt Ihr Euch auf den Weg machen, und so ist es am besten, bald schlafen zu gehen.« Während des Essens war Jaro immer noch still; Piak dagegen hatte viel zu fragen und zu erzählen. Es zeigte sich, daß er aus einem Bergdörfchen in der Nähe stammte. Er war ein Waisenknabe, und Menaures hatte in den letzten Jahren seine Erziehung übernommen. Er seinerseits half dem Klausner mit allerlei Handreichungen: Holz hacken, Mahlzeiten kochen und dergleichen. Tiuri fragte den Klausner, ob er seinen Helfer denn entbehren könne. »Natürlich«, antwortete dieser. »Piak ist ohnehin nicht immer da. Wie könnte er sonst ein so guter Bergsteiger sein?« Piak war noch nie fort von den Bergen gewesen, und er fragte die Reisenden, wie es dort aussehe, wo alles flach ist. Er möchte nicht dort wohnen, sagte er. »Doch möcht' ich gern einmal hinabgeh'n«, fügte er bei, »um das Land von König Dagonaut zu seh'n. Es sieht schön aus, so von weitem. Und Menaures hat mir viel davon erzählt.« Nach dem Essen halfen Jaro und Tiuri Piak beim Packen der Gegenstände zur Reise. Die Wanderung sollte nicht lange dauern, aber es war doch manches nötig: Seil, Decken und Lebensmittel. Der Einsiedler saß ruhig in einer Ecke und schaute zu. »So«, sagte Piak nach einer Weile, »das ist wohl genug; sonst haben wir zuviel zu tragen.« »Es ist doch schon viel«, fand Jaro. »Müssen wir die Decken denn mitnehmen? Wir haben doch unsere Mäntel und Jacken, und es ist ja Sommer.« »Droben kann es kalt sein«, entgegnete Piak, »jedenfalls in der Nacht. Vielleicht müssen wir über Gletscher geh'n. Wartet…« Er wühlte in einer Kiste und holte ein paar Schaffelle heraus. »Bitte«, sagte er, während er Tiuri und Jaro je eines zuwarf. Dann schaute er 167

die zukünftigen Reisekameraden prüfend an. »Und zeigt mir einmal Eure Schuhe; Ihr zieht besser diese Stiefel an. Dürfen wir die Eurigen auch entlehnen, Menaures?« »Du gehst ja dann barfuß«, sagte Tiuri. »Ich bin's gewöhnt. Und für oben habe ich Stiefel mit. Nun, ich glaube, wir sind bereit.« »Ja«, sagte Menaures. »Legt nur alles in eine Ecke und breitet Stroh und Decken auf den Boden. Dann könnt Ihr schlafen gehen.« Bald darauf lagen sie nebeneinander – Piak zwischen Jaro und Tiuri – und wünschten einander gute Nacht. Der Klausner ging hinaus und ließ die Tür offen. Piak schlief bald ein, und auch Jaro lag ganz still, aber Tiuri konnte keinen Schlaf finden. Leise erhob er sich und ging hinaus. Der Einsiedler saß auf einer der Treppenstufen und blickte nachdenklich auf die Landschaft im Osten. Die Sonne war hinter der Bergwand verschwunden, aber es war noch nicht ganz dunkel. Schon schimmerten im Osten ein paar Sterne am grünblauen Himmel. Tiuri setzte sich neben den Klausner und schaute sich schweigend um. Nach einer Weile blickte er aber seitwärts ins Gesicht des Einsiedlers. »Ja, mein Sohn?« sagte dieser leise, ohne sich zu bewegen. Es war eine Frage in Tiuri aufgestiegen, aber als er sprach, fragte er etwas anderes: »Kennt Ihr das Land von König Unauwen?« »Ja«, antwortete der Klausner, »sehr gut sogar, denn ich bin dort geboren. Auch Euer Land ist mir bekannt. Bevor ich mich hierher zurückzog, vor vielen Jahren, bin ich weit in der Welt herumgezogen.« »Kennt Ihr den König Unauwen und seine Söhne?« »Ja, ich kenne sie.« »Wie weit ist es bis nach Unauwens Stadt, Menaures?« »Man braucht etwa fünf Tage, um über die Berge zu gelangen«, antwortete der Klausner. »Dann kann man in einem Tag Dangria erreichen. Von dort führt ein guter Weg geradewegs zur Stadt von Unauwen, über den Regenbogenfluß, durch den Wald von Ingewel und die Mondhügel. Ihr habt keine Mühe, von Dangria aus in acht, neun Tagen hinzukommen.« 168

Und nun fragte Tiuri das, was er am liebsten wissen wollte, obwohl es ein Geheimnis war. »Wißt Ihr… wißt Ihr, was in dem Brief steht?« flüsterte er. »Nein«, antwortete der Klausner. »Ich weiß es ebensowenig wie Ihr.« »Vielleicht ist es eine dumme Frage«, sagte Tiuri, »aber Ihr wißt und ahnt viel.« »Wohl wohne ich weit weg«, bemerkte Menaures, »doch kenne ich die Welt am Fuß der Berge. Manchmal höre ich Nachrichten von Pilgern, die herkommen, und noch mehr vernehme ich durch meine stillen Überlegungen… Aber was den Brief betrifft, so braucht Ihr nicht über seinen Inhalt zu raten. Eure Aufgabe ist einzig, ihn zu besorgen.« »Ja«, sagte Tiuri leise. Wieder schwiegen beide. Langsam wurde es dunkler; tief im Tal wurden Lichter angezündet. Tiuri blieb noch ein Weilchen sitzen, dachte über vieles nach und hörte auf das Gezirp der Grillen im Gras und das sanfte Gemurmel der Quelle. Dann stand er auf und wünschte dem Klausner eine gute Nacht. Sobald sich Tiuri ausgestreckt hatte, schlief er ein, und der Schlaf war fest und ruhig.

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Jaros Abschied Am nächsten Morgen standen die Wanderer und ihr Führer früh marschbereit. Die Sonne ging eben auf, und der Himmel über dem Land von Dagonaut war rot und golden gefärbt. »Wie schön das ist!« sagte Tiuri zu Piak, während er nach Osten zeigte. »Und das kannst du jeden Tag sehen.« »Ja. Und oft beachte ich es nicht einmal mehr«, antwortete Piak ein bißchen erstaunt. Der Einsiedler gab jedem die Hand und seinen Segen. »Gute Reise«, wünschte er. Dann ergriffen sie ihre Bündel und Taschen und machten sich auf den Weg. Piak schritt voraus, dann folgte Jaro, und Tiuri ging hinten. Hinter der Hütte führte ein Pfad steil aufwärts. Zu Tiuris Verwunderung machte Piak ganz langsame Schritte, viel langsamere als Jaro und er am vergangenen Tag. Nach einer Viertelstunde hielten sie an, um auf die Hütte hinabzuschauen. Der Klausner stand am Hang und winkte. Sie winkten zurück. »Warum gehst du so langsam?« fragte Tiuri Piak, als sie sich wieder in Bewegung setzten. »Langsam?« erwiderte Piak erstaunt. »So muß man geh'n; sonst hält man's nicht aus, stundenlang zu steigen.« Er schien recht zu haben. Sie bewegten sich zwar langsam, aber stetig und konnten lange marschieren, ohne rasten zu müssen. Trotzdem fühlte sich Tiuri nach ein paar Stunden müde werden, und der Schweiß tropfte ihm vom Gesicht. Auch Jaro begann fast zu keuchen. Piak schien unermüdbar zu sein; er stieg im gleichen Tempo weiter, ganz ruhig, als ob er auf einem ebenen Weg dahinginge, und ab und zu sang er leise. Aber dann blieb er doch stehen und schlug vor zu rasten. »Schaut«, sagte er, »jetzt könnt Ihr die Hütte noch einmal seh'n.« 170

Sie waren oben auf der Felswand angelangt und mußten zuerst ein wenig absteigen, bevor sie den nächsten Bergrücken in Angriff nahmen. »Uff«, sagte Tiuri und warf seine Tasche auf den Boden, »ich bin warm.« »Ihr werdet bald noch viel wärmer bekommen«, sagte Piak munter. »Hier sind noch Bäume, aber droben ist es kalt. Und wenn man noch höher steigt, so gibt's Schnee und Eis.« »He, Schnee, darauf freue ich mich«, meinte Tiuri. »Oh, kalt wird man auch noch haben«, versprach Piak fröhlich. »Wollen wir weitergeh'n?« »Wir rasten ja noch keine Minute«, warf Jaro mürrisch ein. »Bald machen wir es uns gemütlich«, sagte Piak. »Wenn wir essen. Oder seid Ihr richtig müde?« »Nu, müde«, brummte Jaro, »das nicht gerade. Wir können schon weitergehen, was mich betrifft. Dies ist ein guter Pfad. Bleibt er so?« »Nein«, erklärte Piak. »Dieser Pfad führt zu ein paar Berghütten. Nachher gibt's keinen rechten Pfad mehr… wenigstens für jemand, der's nicht weiß. Aber die Wanderung wird sicher nicht mühsam sein, und es ist schönes Wetter.« Jaro öffnete den Mund, um noch etwas zu sagen, schloß ihn aber wieder und schwieg. Sie gingen weiter durch ein dicht bewachsenes Tal, durch das ein Bächlein sprudelte. Tiuri und Jaro löschten den Durst, obwohl Piak sie davor warnte, zu viel zu trinken. Dann begann der Aufstieg wieder. Als die Sonne im Süden stand, waren sie auf dem zweiten Bergrücken angelangt. Die Umgebung war hier schon viel öder und wilder, obwohl immer noch ein Pfad weiterführte. Sie setzten sich an einer ebenen Stelle in den Schatten eines großen Steines und packten ihren Proviant aus. »Wartet«, sagte Piak, »ich weiß, daß hier Beeren wachsen; die werden uns schmecken. Ich hole ein paar.« Er eilte weg.

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»Dieser Bub wird offenbar nie müde«, bemerkte Jaro. »Aber er ist natürlich ans Bergsteigen gewöhnt.« »Ja«, sagte Tiuri kurz. Jaro nahm ein Stück Brot und brach ein Stückchen ab. Er aß es aber nicht, sondern verkrümelte es zerstreut zwischen den Fingern. Mit gerunzelter Stirn schaute er auf den Pfad, auf dem sie hergekommen waren. Tiuri glaubte zu verstehen, daß ihn etwas beschäftigte, aber wußte nicht, was er dazu sagen sollte, und schwieg deshalb. Irgendwo hinter einem Hang sang Piak ein Liedchen; dann entfernte er sich offenbar, denn das Geräusch wurde leiser und verstummte. »So!« sagte Jaro so laut und so plötzlich, daß Tiuri erschrak. Jaro ergriff sein Bündel, stand auf und blickte auf Tiuri nieder. »Ich geh' jetzt weg«, erklärte er. Tiuri starrte ihn verblüfft an. »Weg?« wiederholte er. »Ja, ich geh' zurück«, sagte Jaro und wies nach Osten. »Ich kann den Weg jetzt noch gut allein finden.« »Aber warum?« rief Tiuri, während er aufsprang. »Begreift Ihr das nicht?« fragte Jaro. »Ihr wolltet doch über die Berge!« sagte Tiuri. »Glaubt Ihr das? Glaubtet Ihr das, als ich es Euch sagte?« fragte Jaro und schaute ihn gerade an. »Nun, ich hatte keinen Grund, Euch nicht zu glauben…«, begann Tiuri und schwieg dann. »Ihr traut mir nicht«, sagte Jaro mit einem grimmigen Lächeln. »Ich traue Euch…«, begann Tiuri, und sich selbst ins Wort fallend, fuhr er fort: »Jaro, ich habe nichts gegen Euch! Ich würde es Euch gern erklären, aber ich kann nicht. Ihr könnt ruhig mitreisen.« »Ach, haltet den Mund«, sagte Jaro. Er wandte den Blick ab und starrte wieder auf den Weg. »Ihr hattet recht, mir nicht zu trauen«, bemerkte er dann, ohne Tiuri anzuschauen. »Warum?« fragte Tiuri nach einer kurzen Stille. Jaro warf ihm einen Blick zu. 172

»Begreift Ihr's nicht?« fragte er zum zweitenmal. »Muß ich's Euch noch erzählen? Ich verstand gut, daß Ihr meine Gesellschaft nicht schätztet, obwohl mir das gleichgültig war. Ich hatte Euch eingeholt. Ich wußte nicht, warum Ihr mich zurückgerufen und gebeten habt, doch Euer Reisekamerad zu sein. Ich fragte mich, ob Ihr ein hilfreicher Narr seid oder ob Ihr gerade sehr schlau gehandelt habt. Einen Feind kann man als Reisegenossen besser im Auge behalten, als wenn er hinter einem daherschleicht, nicht wahr?« Wieder schaute er Tiuri an. »Dummheit oder Schlauheit«, sagte er, »Ihr habt gewonnen. Ich geh' zurück. Mich braucht Ihr nicht mehr zu fürchten.« »Aber warum?« flüsterte Tiuri. »Begreift Ihr's nicht?« fragte Jaro zum drittenmal. Tiuri glaubte es in der Tat zu verstehen, aber er wollte mehr wissen und Gewißheit bekommen. »Redet doch, Jaro«, forderte er ihn auf. »Verflucht«, sagte Jaro mit flackernden Augen, »wenn Ihr das wünscht, gut! Ich hab' auf der andern Seite der Berge nichts zu suchen. Man hat mich geschickt, Euch zu töten und dafür zu sorgen, daß der Brief, der Brief, den Ihr bei Euch habt, den König Unauwen nie erreicht! Aber ich kann's nicht mehr tun! Ihr habt mein Leben gerettet! Wenn Ihr mir wirklich trautet, so war das eine Dummheit von Euch, die ich nie begangen hätt'. Aber durch diese Dummheit habt Ihr mich machtlos gemacht, so als ob Ihr mich in die Schlucht hättet fallen lassen… Ich kann Euch nicht töten. Ich will nicht.« Wieder war es ganz still. Jaro senkte den Kopf, als ob er sich schämte. »Ich danke Euch«, sagte Tiuri schließlich. Jaro begann zu lachen. »Jetzt noch dümmer!« rief er. »Mir dafür danken, daß ich Euch nicht ermordet hab'!« »Nein«, erklärte Tiuri, »ganz so ist es nicht. Ich danke Euch, weil, weil… ja, weil Ihr…« 173

Er schwieg. Zu danken schien wirklich dumm zu sein. Und doch, irgendwie war er Jaro gegenüber dankbar. Weil er seine Schlechtigkeit überwunden hatte? Jaro unterbrach seine Gedanken. »Jetzt wißt Ihr's«, sagte er. »Und haltet mich nicht für besser, als ich bin! Dort, bei der Schlucht, hatte ich die Absicht, Euch hinabzuwerfen, aber ich stolperte und fiel selber… Es ist fast wie in einer albernen Geschichte! Ich dachte, mit mir sei's aus, aber Ihr…« Er brach ab. »Nun, das ist's«, sagte er ruhiger. »Ich hab' etliche Menschen getötet, aber Euch kann ich nicht ermorden. Geht in Frieden weiter. Vielleicht erreicht Ihr Euer Ziel, aber das ist nicht meine Sache.« »Ihr seid also geschickt worden, um mich zu ermorden«, sagte Tiuri. »Von wem? Seid Ihr einer der roten Reiter? Seid Ihr vom schwarzen Ritter mit dem roten Schild geschickt worden?« »Ich bin einer der roten Reiter«, antwortete Jaro, »und der schwarze Reiter mit dem roten Schild ist mein Herr.« »Wer ist er?« »Das geht Euch nichts an«, sagte Jaro. »Euretwegen bin ich seinem Befehl zum erstenmal ungehorsam gewesen. Läßt's damit bewenden.« »Aber… aber geht Ihr jetzt wieder zu ihm zurück?« fragte Tiuri. »Ich weiß noch nicht, was ich tu'«, antwortete Jaro mürrisch. »Aber das ist meine eigene Sache. Wir werden uns nie wiederseh'n.« »Es ist mir unangenehm zu denken, daß Ihr zu ihm zurückgeht«, sagte Tiuri. »Ach, Ihr wollt mir doch keine Lehren geben? Vielleicht kann ich nicht zurück; er hat Diener nicht gern, die bei dem scheitern, was ihnen befohlen worden ist. Aber, und das sag' ich Euch noch einmal, das ist meine Sache.« »Nein«, sprach Tiuri leise, »nicht ganz, Jaro! Wir sehen einander vielleicht nie wieder, aber wir haben sozusagen einander das Leben zu danken… und also auch alles, was wir in Zukunft tun.« Jaro dachte einen Augenblick nach. »Es kann sein«, sagte er dann. »Vielleicht geh'n unsere Sachen einander an, wenn Ihr's so sagt. Aber wir geh'n jeder den eigenen 174

Weg, wenn auch der meine vielleicht anders wird, als ich immer gedacht hab'…« Dann schien er plötzlich seine Worte zu bereuen. »Ich gehe«, sagte er. »Gute Reise.« Ohne auf Antwort zu warten, drehte er sich um und entfernte sich. »Lebt wohl«, sagte Tiuri. Jaro ging ein Stück weit, aber dann blieb er stehen, zögerte und kehrte zurück. »Es ist nicht ehrlich, so zu geh'n«, sagte er. »Ich muß Euch noch etwas sagen.« »Was?« fragte Tiuri. »Ich hab' Euch mein Leben zu danken«, antwortete Jaro, »und deshalb will ich Euch nicht in dem Glauben lassen, daß mit mir alle Gefahren von Euch gewichen sind. Ich bin nicht der einzige, der hinter Euch her geschickt worden ist.« »Nicht der einzige?« wiederholte Tiuri. »Nein. Wir sahen Eure Gesellschaft auseinandergeh'n. Ich mußte Euch folgen, und ein anderer ging der Gruppe nach, die auf dem Westweg ritt… zwei graue Ritter, ein Schildknappe und ein Jüngling auf einem schwarzen Pferd. Wir dachten zuerst, wir müßten diesen haben, aber als wir Euch allein dem Blauen Fluß entlang gehen sahen, begannen wir zu zweifeln, und so folgte ich Euch. Nun, ich wußte sogleich, daß Ihr derjenige seid, den wir haben mußten…« »Wie denn?« unterbrach ihn Tiuri. »Ich erkannte Euch. Ich war einer der roten Reiter, die Euch im Wald von König Dagonaut verfolgten…« »Und wart Ihr auch bei…« Tiuri schwieg plötzlich… Er hätte gern gewußt, ob Jaro auch bei jenen war, die Ritter Edwinem ermordeten. Aber es schien ihm besser, darüber zu schweigen. Jaro schien diese Frage in seinen Augen zu lesen. Er wandte den Blick ab und sagte: »Ihr wißt doch, daß ich schlecht bin.« Dann fuhr er mit seinem Bericht fort. »Der andere, der geschickt 175

wurde, weiß bald, daß er den falschen Leuten folgt«, sagte er. »Aber dann kehrt er nicht zurück, nein, er versucht weiter, Euch zu finden, denn das ist sein Auftrag und seine Absicht. Vielleicht reist er Euch noch nach; vielleicht versucht er, vor Euch jenseits der Berge zu sein und auf der andern Seite auf Euch zu warten. Ja, er ruht nicht, bis er Euch gefunden hat. Er ist nicht wie ich. Wenn Ihr ihn aus der Schlucht geholt hättet, so hätt' er Euch nachher hinabgestoßen, ohne zu zögern. Er ist der beste Spion und der schlechteste Mensch, den ich kenne… Er ist listig und verschlagen und geht niemand und nichts aus dem Weg.« »Wer ist er?« flüsterte Tiuri. »Niemand von uns kennt seinen wahren Namen, aber wir nennen ihn Slupor. Nehmt Euch vor ihm in acht!« »Wie sieht er aus?« Jaro hob die Schultern. »Manchmal ist er ein roter Reiter«, erwiderte er, »manchmal ein gewöhnlicher Soldat. Meistens ist er ein Spion; dann könnt Ihr ihm in allen Gestalten begegnen. Wie er aussieht? Nicht groß, nicht klein, nicht alt, nicht jung, weder blond noch dunkel. Nur die Augen können ihn verraten; die sind falsch und böse wie bei einer Schlange. Wir haben ihn alle gefürchtet, ja, manchmal hatten wir Angst, wir würden ebenso schlecht wie er.« Jaro schwieg und sagte dann mit einem Lächeln: »So, jetzt hab' ich die Befehle meines Meisters nicht nur mißachtet, sondern auch durchkreuzt! Nun, das ist alles. Lebt wohl.« Tiuri streckte die Hand aus. »Ich danke Euch«, sagte er ernst. »Und wenn Ihr nicht wißt, was tun, so sprecht mit Menaures. Er kann Euch sicher raten und helfen. Er weiß vielleicht schon mehr, als Ihr denkt. Lebt wohl.«

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Gefährliche Bergbesteigung Tiuri blickte Jaro nach, bis er nicht mehr zu sehen war. Dann setzte er sich, um das zu überdenken, was er vernommen hatte. »Jetzt können wir essen«, sagte Piak, der unvermutet zum Vorschein kam. »Bitte.« Er streckte Tiuri eine Handvoll Beeren entgegen. Tiuri schaute ihn ein wenig verwirrt an. Er hatte den kleinen Bergführer beinahe vergessen. »Oh, ich danke dir«, sagte er. Piak legte die Beeren auf einen flachen Stein und kauerte sich daneben nieder. »Er ist weg?« sagte er ruhig. »Ja«, sagte Tiuri. »Aber wie weißt du das?« »Ich sah ihn geh'n«, antwortete Piak, während er sich eine Beere in den Mund steckte. »Oh«, machte Tiuri. Er fragte sich, ob Piak etwas von ihrem Gespräch gehört hatte. Dieser spuckte einen Kern aus, nahm eine zweite Beere und betrachtete sie aufmerksam. Dann richtete er seinen klaren Blick auf Tiuri. »Wer seid Ihr?« fragte er leise. »Wer ich bin?« fragte Tiuri verblüfft. »Seid Ihr ein Ritter mit einem Auftrag?« »Wie kommst du darauf?« fragte Tiuri. »Oh, ich vermutete schon gleich, daß Ihr kein gewöhnlicher Wanderer seid. Ich sah Euer Panzerhemd bei Menaures in der Kiste und…« Piak wartete und aß die zweite Beere. 177

»Nun«, fuhr er weiter, »ich hab' alles gehört, was Ihr und der andere sagtet… Ich tat es nicht absichtlich. Aber manchmal hört man hier Stimmen meilenweit. Das kommt vom Echo. Zuerst wollte ich weggeh'n, aber dann dachte ich plötzlich an das, was Menaures mir gesagt hat, und fand, es ist besser, wenn ich alles weiß.« Tiuri wußte nicht, ob er erstaunt, zornig oder unruhig sein sollte. »Ja«, fuhr Piak fort, »ich weiß nun wenigstens, worauf ich achten muß: auf diesen Slupor zum Beispiel. Der soll uns nicht bekommen; hier in den Bergen nicht, wenn es an mir liegt! Eher soll er selber in einen Abgrund fallen.« Piak sprang auf, ergriff die Bündel und sagte: »Kommt mit!« »Was gibt es?« fragte Tiuri, ein wenig erschrocken. »Setzen wir uns anderswo! Das Echo!« Eine Minute später saßen sie an einer andern Stelle. Piak nahm seine Erzählung wieder auf. »Ich versteh' nicht alles von dem, was dieser Jaro Euch gesagt hat, aber doch etwas«, sprach er leise. »Ihr habt einen Brief für den König Unauwen, und Jaro oder sein Meister wollen nicht, daß der König ihn erhält. Und sie haben Euch einen gewissen Slupor nachgeschickt; eine listige Schlange könnte man ihn nennen… Ihr sagt nichts«, fuhr er nach kurzem Schweigen fort. »Ihr dürft nicht reden, natürlich. Ihr denkt sicher grad so wie mein Onkel; der sagte immer: ›Trau nur dir selber!‹ Recht habt Ihr! Aber ich weiß es nun einmal, und es scheint mir besser, wenn Ihr wißt, daß ich's weiß.« Tiuri schaute ihn an und begann zu lachen. »Das ist wahr«, sagte er. »Und es gibt noch etwas, was ich jetzt weiß! Sei vorsichtig mit dem Reden in den Bergen, denn das Echo kann dich verraten.« Piak lachte auch. Dann wurde sein Gesicht ernst, und er sprach: »Ihr braucht nicht zu fürchten, daß ich Euch verrate. Mir könnt Ihr trauen. Schaut, ich hab' auch einen Auftrag. Menaures gab ihn mir: ›Du mußt sein Führer sein‹, sagte er zu mir; ›du mußt ihm einen kurzen Weg zeigen, und zwar einen, der so sicher wie möglich ist. Du mußt darauf achten, daß niemand ihn verfolgt; du mußt wach bleiben, 178

wenn er schläft, und bei ihm bleiben, wenn er wach ist.‹ Also, das ist mein Auftrag. Darum blieb ich in der Nähe und hörte das, was Ihr gesprochen habt. Und weil ich den Auftrag hab', Führer von Euch mit einem Auftrag zu sein, so ist Euer Auftrag eigentlich auch ein wenig der meine.« Tiuri schaute ihn an und fühlte, daß er froh wurde. Piak, dachte er, war nicht nur ein Führer und Reisekamerad, sondern auch ein Freund. Er gab dem Jungen die Hand. »Ich vertraue dir völlig«, sagte er. »Hier, meine Hand darauf. Ich habe einen Auftrag, aber ich darf mit niemand darüber sprechen. Es gibt Feinde, die verhindern wollen, daß ich ihn ausführe; das hast du bereits verstanden. Später erzähle ich dir vielleicht mehr. Nur bitte ich dich: gib einem andern nie zu merken, was du weißt.« »Das ist selbstverständlich«, sagte Piak und drückte Tiuris Hand fest. »Oh, Esel, der ich bin!« rief er gleich darauf. »Jetzt hab' ich die Beeren liegenlassen! Ich hol' sie gleich. Die Beeren sind schuld daran, daß ich Euer Geheimnis weiß; zur Strafe sollen sie gegessen werden, so daß sie es nicht weitererzählen.« »Wie schön ist es hier doch!« sagte Tiuri, als sie weiterschritten. Er sah jetzt alles viel besser, da er nicht mehr beschwert war mit Müdigkeit und Schmerzen, mit Sorgen und Mißtrauen: die mächtigen Bergwände, die spärlich wachsenden, eigenartigen Tannen, die stets wechselnde Aussicht, die schäumenden, brausenden Wasserläufe, die Wolken wie Schleier an den Berggipfeln. Piak plauderte über seinen Vater. »Sie sagen, ich gleiche ihm«, sagte er. »Er hieß auch Piak. Lebt dein Vater noch?« »Ja«, antwortete Tiuri. »Ich heiße auch so wie er.« »Dann heißt er also Martin«, meinte Piak. »Nein«, sagte Tiuri mit leiser Stimme, »Tiuri heißt er, und das ist auch mein Name.« »Ah«, sagte Piak und schaute ihn mit großen Augen an. »Aber wenn andere dabei sind, darfst du mich nicht so nennen«, fügte Tiuri bei. 179

»Nein nein, natürlich nicht«, sagte Piak. Er schien etwas fragen zu wollen, ließ es aber bleiben. Gegen Sonnenuntergang erreichten sie den Ort, den Piak sich für diesen Tag als Ziel vorgenommen hatte: die beiden Berghütten, von denen er gesprochen hatte. Sie waren beide leer und ungebraucht, boten aber einen guten Schutz für die Nacht. Tiuri merkte, daß es, sobald die Sonne verschwunden war, kühl wurde, und er war froh darüber, daß er die Schaffelle anziehen konnte. Sie richteten sich in einer der Hütten ein und aßen einiges. Ein Feuer machten sie nicht, da es sie auf weite Entfernung hätte verraten können. Dann holte Piak ein Fläschlein hervor und sagte: »Dies hat Menaures mir mitgegeben. Ich muß dies auf die Wunde streichen.« Tiuri ließ sich die Behandlung mit einem Lächeln gefallen. »Ich verstehe nicht viel davon«, bemerkte Piak, »aber ich glaube, es sieht ganz gut aus. Menaures sagte, ich muß das draufstreichen, wenn du wieder Schmerzen bekommst, und ferner muß ich dafür sorgen, daß keine Kälte darankommt.« »Es ist ja schon gut«, sagte Tiuri, »ich habe keine Schmerzen mehr.« Sie rollten sich zum Schlafen in die Decken. »Morgen«, sagte Piak, »geh'n wir auf einem Pfad, auf dem uns niemand folgt.« »Wie weißt du das?« fragte Tiuri gähnend. »Niemand kennt ihn; sogar der Vater hat ihn nie entdeckt. Menaures hat ihn mir gezeigt, und er hat ihn zufällig gefunden… oder eigentlich hat ihn ein anderer entdeckt, einer, der von der andern Seite kam, um den Klausner zu besuchen.« »Ja?« sagte Tiuri schläfrig. »Wie denn?« »Oh, es ist schon lange her, noch bevor ich zur Welt kam. Ein junger Ritter von König Unauwen zog über die Berge; er verirrte sich und geriet in einen Schneesturm. Da blies er in sein Horn, und Menaures hörte es und ging ihn suchen. Er fand ihn auf diesem unbekannten Pfad. Der Ritter war schon über den Paß und nicht einmal mehr weit weg vom Ziel. Das war ein Wunder, sagte 180

Menaures, denn jener Ritter kannte den Weg in den Bergen gar nicht. Es war ein Jüngling, der später ein berühmter Ritter geworden ist. Er hieß Edwinem.« Sogleich war Tiuri hellwach. »Edwinem?« wiederholte er. »Hast du von ihm gehört?« »Ja«, sagte Tiuri. »Kennst du ihn?« fragte Piak. Tiuri antwortete nicht sofort. »Ja«, sagte er dann, »ich bin ihm einmal begegnet.« »Wirklich? Hast du mit ihm gesprochen?« »Hm… ja«, sagte Tiuri. Er hörte, daß Piak sich halb aufrichtete. »Sag«, sprach dieser flüsternd, »du heißt Tiuri?« »Ja«, bestätigte Tiuri ziemlich verwundert. »Ritter Tiuri«, unterbrach Piak, »Tiuri der Tapfere! Ist das dein Vater?« »Wie kommst du dazu…«, begann Tiuri, antwortete dann aber: »Ja, er ist mein Vater.« »Dann bist du also doch ein Ritter!« flüsterte Piak erregt. »Nein, ich nicht«, erwiderte Tiuri, »ich bin, ich war nur ein Schildknappe.« »Oh, aber du wirst später ein Ritter, nicht? Zuerst Page, dann Schildknappe… so geht's doch? Erzähl!« »Ich war der Page meiner Mutter und der Schildknappe des Vaters«, berichtete Tiuri. Er lächelte im Dunkeln bei der Erinnerung an die glücklichen Jahre in Tehuri. Zum erstenmal seit mehreren Tagen fragte er sich wieder, wie es wohl den Eltern gehe. Ob sie in der Stadt von Dagonaut auf ihn warteten oder in ihr Schloß zurückgegangen waren? »Als ich dreizehn war, wurde ich Schildknappe von Ritter Fartumar«, fuhr er fort. »Ritter Fartumar«, wiederholte Piak ehrfürchtig. 181

»Dann kam ich zu König Dagonaut in den Dienst«, erzählte Tiuri. »Das muß jeder, der Ritter werden will.« »Und wann wirst du zum Ritter geschlagen?« »Ich könnte schon Ritter sein«, erwiderte Tiuri. »Aber jetzt weiß ich nicht, ob ich es noch werde. Ich habe die Vorschriften übertreten, und der König ist streng…« Er erzählte Piak von der Nachtwache in der Kapelle, von der Stimme, die bat zu öffnen, von dem Unbekannten, der ihm den Brief für den schwarzen Ritter mit dem weißen Schild gab… Er erzählte, wie er den Ritter sterbend angetroffen und den Auftrag übernommen hatte, dem König Unauwen den Brief zu bringen. »Ah«, sagte Piak mit einem Seufzer. »Dann nenne ich dich doch einen Ritter mit einem Auftrag. Du konntest nicht anders handeln, als du es getan hast?« »Nein«, sagte Tiuri, »ich konnte nicht anders.« »Und der schwarze Ritter mit dem weißen Schild, wer war er?« »Ritter Edwinem, Herr von Foresterra. Aber das habe ich erst später erfahren.« »Ich bin froh, daß du mir das erzählt hast«, sagte Piak. »Vielleicht erzählst du mir noch weiter, was du alles erlebt hast, bevor du hierher gekommen bist… Ich möcht' am liebsten dein Schildknappe sein.« »Ich bin kein Ritter«, sagte Tiuri. »Doch!« »Ich hätte dich lieber als Freund.« »Ja? Gut, so sind wir Freunde.« Am folgenden Morgen erwachten sie gleichzeitig. Piak stand zuerst auf, ging zur Tür und schaute hinaus. »Nebel!« sagte er. »Das hab' ich mir gedacht.« Auch Tiuri erhob sich. Draußen war die Welt verschwunden; alles war in einen dichten, grauweißen Nebel gehüllt. »Ich hab's schon beim Erwachen gerochen«, sagte Piak. »Was jetzt?« sagte Tiuri, der vor Kälte fröstelte. 182

»Vielleicht verzieht er sich bald«, meinte Piak. »Es ist früh; die Sonne steht noch tief. Jedenfalls können wir noch ein Stück weitergehen, bis zum Grünen Rand. Diesen Weg kenne ich mit geschlossenen Augen.« Tiuri gab keine Antwort. Er fragte sich, wie man in dieser undurchsichtigen Welt einen Weg finden konnte. »Essen wir in aller Ruhe!« sagte Piak. »Und jetzt können wir gut ein Feuerchen machen; niemand sieht's.« Dies war Tiuri recht. Bald darauf saßen sie an einem Feuer und ließen sich ein ausgiebiges Frühstück schmecken. Nach dem Essen blickten sie wieder hinaus. Es schien ein wenig heller zu sein, doch war der Nebel noch ebenso dicht. »Was meinst du?« fragte Tiuri. »Warten wir noch oder gehen wir?« »Wenn wir warten, können wir wohl den ganzen Vormittag dableiben«, sagte Piak. »Gehen wir vorläufig bis zum Grünen Rand! Dann seh'n wir wieder weiter.« Sie löschten das Feuer, ergriffen ihr Gepäck und begaben sich auf den Weg, Piak voran und Tiuri dicht hinter ihm. Piak hatte jetzt seine Stiefel angezogen, und in der Hand hielt er einen Stock, den er von einem Baum geschnitten hatte. Während sie langsam stiegen, dachte Tiuri daran, daß er sich Piak nun ganz anvertraut hatte. Er konnte nicht weiter als ein paar Schritte vor sich sehen und ihm nur blindlings folgen. Sie sprachen wenig, und wenn sie etwas sagten, so kam Tiuri der Ton ihrer Stimmen merkwürdig dumpf vor. Der Nebel schien alle Geräusche zu umhüllen, auch ihre Schritte und das Rauschen des Wassers, das nun ab und zu zu hören war. Manchmal warnte ihn Piak vor einer starken Steigung oder einer plötzlichen Neigung, vor einer Spalte oder einem Bächlein, das sie überqueren mußten. Tiuri verlor jeden Begriff von Zeit und Raum; er wußte nicht, wie lange sie unterwegs und wie weit sie gekommen waren, als Piak stehenblieb und sagte: »Ein bißchen weiter weg ist ein großer Stein, den ich erkannt hab'. Wir sind nah beim Grünen Rand. Bei diesem Nebel ist es schwer zu wissen, wie weit man vorwärts gekommen ist«, fügte er bei. 183

»Das verstehe ich«, sagte Tiuri. »Hätten wir nicht vielleicht doch besser in der Berghütte gewartet?« »Das find' ich nicht«, meinte Piak. »Du mußt doch so schnell wie möglich über die Berge. Aber der Nebel wird sich, glaub' ich, bald verzieh'n.« »Davon sehe ich noch nichts«, bemerkte Tiuri. »Spürst du nicht, daß es ein bißchen zu winden beginnt? Und im Osten wird's heller, schau nur!« Sie gingen weiter, immer noch Schritt für Schritt. Bei einem großen Stein hielt Piak an. »Hier saß Menaures, als er Ritter Edwinems Horn hörte«, sagte er. »Ging Menaures oft auf die Berge?« fragte Tiuri. »Früher schon. Mein Vater hat manche Wanderung mit ihm gemacht. Aber Menaures ging auch oft allein; dann saß er Stunden um Stunden an einem Hang oder auf einem Berggipfel und schaute und dachte nach… Schau dort!« Tiuri blickte in die Richtung, die Piak zeigte. Dort riß der Nebelvorhang plötzlich auseinander und enthüllte einen Gipfel. Gleich darauf verschwand der Anblick wieder, aber Piak sprach zufrieden: »Vielleicht geraten wir bald noch in den Sonnenschein.« Sie beschlossen, bei dem Stein zu warten, bis die Sicht besser wurde; hier saßen sie sicher, während der Grüne Rand Wind und Wetter mehr ausgesetzt war. So rasteten sie eine Zeitlang und aßen ein Stück Brot. Der Nebel wurde beweglich; immer öfter ließ er einen Teil der Umgebung sehen. Es war ein sonderbares, wechselvolles Schauspiel. Piak behielt recht; nach einer halben Stunde sahen sie die Sonne – klein und bleich. Nun erhoben sie sich. Bald war der Grüne Rand erreicht. Tiuri konnte zwei Pfade unterscheiden, die von hier aus weiterführten, doch Piak sagte, sie wollten keinen von beiden benutzen. »Der eine läuft leer aus«, erklärte er. »Der andere führt auf die richtige Seite, aber unseren Weg soll kein Verfolger finden.«

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Er begab sich an den Rand und blickte hinab. Tiuri folgte ihm und schaute in einen Abgrund. Die Tiefe konnte er nicht erblicken, da noch Nebel darin hing. »Müssen wir da hinab?« fragte er ungläubig. »Ja; es ist einfacher, als es scheint.« »Das hoffe ich«, sagte Tiuri, während er einen Schritt zurücktrat und sich umschaute. Sie waren wieder ein gutes Stück gestiegen; hier wuchs kein Baum mehr; alles war wild und öd. Im Westen fiel ihm ein schön geformter, kegelförmiger Gipfel auf und daneben ein Feld mit Schnee oder Eis, das krallenartig seine Finger nach dem Tal darunter auszustrecken schien. »Dort ist der Paß«, erklärte Piak. »Wir geh'n über den Gletscher, und auf der andern Seite des Bergrückens kann man das Reich von Unauwen seh'n.« »Es scheint nicht einmal so weit zu sein«, bemerkte Tiuri. »Wir können morgen abend den Paß erreichen«, sagte Piak. Er entrollte das Seil und band sie beide aneinander. »So«, sagte er dann, »wir geh'n.« Dann bückte er sich und pflückte etwas. »Bitte«, sagte er und bot Tiuri zwei Blumen an, eine wie ein Stern, weiß und graugrün, die andere wie eine kleine blaue Glocke. »Oh, wachsen hier noch Blumen?« rief Tiuri überrascht aus. »Ja. Steck sie in den Gürtel, wenn du willst; die Hände mußt du frei behalten.« Sie begannen den Abstieg, langsam und vorsichtig. Es war in der Tat leichter, als es ausgesehen hatte, obwohl sie aufpassen mußten, weil die Felsen naß und schlüpfrig und mit losen Steinen übersät waren. Jetzt war es Tiuri, der vorausging, doch rief ihm Piak oft zu, auf welche Stelle er die Füße am besten aufsetzen könne. Nach einer Weile war Tiuri schon ein wenig ans Absteigen gewöhnt und schritt flinker und sicherer weiter. Kurz darauf trat er aber auf einen lockeren 185

Stein und rutschte ein Stück weit hinab. Ein Ruck am Seil brachte ihn zum Halten. »Wie ist's?« rief Piak. »Hast du dir weh getan?« »N… nein«, entgegnete Tiuri, »ich glaube nicht.« Im Nu war Piak bei ihm und half ihm aufstehen. »Nein«, sagte Tiuri, »es fehlt mir nichts.« »Wenn du wieder rutschst, so laß dich fallen«, riet Piak. »Bleib so nah wie möglich beim Boden. Fallen ist nicht schlimm, wenn man nur nicht eine Strecke weit stürzt.« »Ja«, sagte Tiuri etwas beschämt. Nun erst begriff er richtig, daß Piak, der jünger war als er und ihn für einen tapferen Ritter hielt, in den Bergen sein Meister und ein Führer war, dem er vertrauen konnte. »Willst du nicht vorausgehen?« fragte er. »Nein, das tut man nicht«, erklärte Piak. »Ein Führer muß beim Steigen vorangeh'n, aber beim Absteigen hinten.« Erst nach einiger Zeit leuchtete es Tiuri ein, warum das so war. Piak war als Führer derjenige, der für beide Leben verantwortlich war; wenn er, Tiuri, stürzte, so mußte Piak sich entgegenstemmen und ihn aufhalten. Er hörte Wasser rauschen, und kurz darauf war der Grund der Schlucht erreicht. Sie wateten durch ein Bächlein und stiegen dann wieder in die Höhe. Inzwischen schien die Sonne heller, und der Wind wehte stärker. »Es gibt wirklich schönes Wetter«, sagte Tiuri, als sie zum zweitenmal an diesem Tag rasteten. Piak runzelte die Stirn und schaute eine Weile in die Luft. »Wie spät mag es sein?« fragte er. »Drei, vielleicht halb vier? Es braucht ungefähr eine Stunde von hier zum Gletscher und noch eine Stunde zum Überqueren. Wir müssen vor dem Eindunkeln an den Sieben Felsen vorbei. Dann können wir morgen früh den Paß erreichen und vor dem Mittag Unauwens Land seh'n. Geh'n wir jetzt weiter!« 186

Tiuri stand auf und folgte ihm, obwohl er am liebsten noch länger gerastet hätte. Doch er begriff, daß Piak gute Gründe haben mußte, um vorwärts zu kommen. Sie stiegen auf der andern Seite der Schlucht eine ansehnliche Strecke aufwärts, und hernach ging es auf und ab über immer mühsameren Grund. Ein Pfad war nicht mehr zu erkennen, aber Piak schritt ohne Zögern weiter und ging, wenn der Boden es erlaubte, viel rascher, als er es bisher getan hatte. In dem Maße, wie sie weiterkamen, begann der Wind kräftiger zu wehen. Es wurde kälter, und die Sonne versteckte sich wieder. Nach ungefähr einer Stunde erreichten sie den Gletscher, ein ausgestrecktes Eisfeld, das aber von schmalen, schnell fließenden Bächlein und verräterischen Spalten durchpflügt zu sein schien. »Zum Glück hat's noch nicht geschneit«, sagte Piak, als sie den Gletscher betraten. »Aber ich glaub' doch, daß etwas anders ist, seit ich das letzte Mal hier war. Es gibt mehr Spalten; es sieht ganz danach aus.« Er löste das Seil, rollte es sorgfältig auf und schritt dann über die Eisfläche. Hier konnte der Wind ungehindert wehen; er war eisig kalt. »Du hast nicht Glück, Tiuri«, sagte Piak. »Wenn die Sonne scheint, so kann man hier manchmal halbnackt darüberwandern.« Diese Überquerung war für Tiuri etwas Besonderes. Die Eisfläche in dem feuchtkalten, grauen Licht war etwas, was mit nichts verglichen werden konnte, was er früher gesehen hatte. Sie gingen an großen Steinen, die sich auf dünnen, schmalen Eissäulen im Gleichgewicht hielten, vorüber; sie glichen riesigen Pilzen. »Gletschertische«, sagte Piak. »Darauf sitzen die Berggeister, wenn sie einmal von ihren Gipfeln herabsteigen. Manchmal bewerten sie einander mit diesen Felsblöcken; man kann es meilenweit hören wie ein Donnerrollen.« »Ist das wahr?« fragte Tiuri, während er sich umschaute, als ob er erwartete, daß ein Berggeistriese erscheine, um ihm einen Stein nachzuschmeißen. »Geseh'n hab' ich sie nie«, sagte Piak. »Aber manchmal von weitem gehört.« 187

Sie hatten beide durch und durch kalt, als sie über den Gletscher gekommen waren, und viel mehr als eine Stunde gebraucht. Wieder blickte Piak in die Luft. »Ich will eine Geiß werden, wenn wir keinen Schnee bekommen«, sagte er. »Wie weit willst du heute gehen?« fragte Tiuri, als sie nach einiger Zeit stillstanden, um sich erneut anzuseilen. »Ich will an den Sieben Felsen vorbei«, erwiderte Piak; »das ist der schwerste Teil des Weges. Ich hoffe nur, daß es nicht zu schnell dunkel wird.« Seine Hoffnung erfüllte sich nicht. Es wurde beängstigend rasch dunkel, und bald begann der erste Schnee zu fallen. Der Wind nahm zu, das Treiben machte die Sicht schlecht, und der Grund wurde durch Glätte noch schwieriger, als er schon war. »Zuerst Nebel, dann Schnee«, brummte Piak. In diesem Augenblick befanden sie sich auf einem schmalen Rand, rechts hohe Felswände, links ein Abgrund. »Wo sind die Sieben Felsen?« fragte Tiuri. »Wir stehn jetzt unter dem vierten«, antwortete Piak. Sie stiegen in dem dämmerigen Licht weiter. Vor Kälte klapperte Tiuri mit den Zähnen, und in den Händen und den Füßen hatte er kein Gefühl mehr. Das Schlimmste war, daß der Arm wieder schmerzte; es hatte auf dem Gletscher angefangen und wurde bei jedem Schritt schlimmer. Er sagte aber nichts davon und mühte sich schweigend ab. Plötzlich blieb Piak stehen. »Es geht nicht!« rief er aus. »Es ist gefährlich weiterzugehen. Weiter vorn wird es noch schmaler und steiler, und bald ist's finster.« »Was tun wir denn?« fragte Tiuri. »Wir müssen zurück«, entgegnete Piak. »Hier können wir nicht bleiben; es ist zu kalt und ungeschützt. Es gibt am Anfang des dritten Felsens eine nicht tiefe Höhle; dort können wir untersteh'n. Es ist nicht sehr angenehm, aber eine Nacht ist's wohl auszuhalten.« 188

Sie begannen den Rückzug. Der Abstieg schien noch schwieriger zu sein als das Steigen, und außerdem hatten sie nun den Wind gegen sich, so daß das Schneetreiben sie fast blendete. Nur sehr langsam kamen sie vorwärts und durften nicht hasten, denn es war bereits fast völlig dunkel geworden. Sie wechselten mit dem Vorangehen ab, und oft standen sie still, um einander zu helfen. Sie sprachen kein Wort, bis Piak keuchte: »Jetzt müssen wir doch ungefähr da sein! Erinnerst du dich an diese Stelle?« »Ich sehe fast nichts«, bemerkte Tiuri. »Und alles sieht gleich aus.« Sie setzten den Abstieg fort. Ich halte es nicht mehr lange aus, dachte Tiuri. Bald falle ich einfach um. Kurz darauf fragte er: »Ist nicht das der dritte Felsen?« »Ja!« rief Piak. »Wir sind da. Wenigstens fast.« Sie fanden ihr Ziel gerade noch zur rechten Zeit. Die Höhle war gar nicht tief, und sie konnten knapp nebeneinander sitzen, gegen den Wind geschützt, aber nicht gegen die Kälte. Sie öffneten ihre Bündel und wickelten sich zitternd in die Decken. »So«, sagte Piak, »da sitzen wir also. Aber wir dürfen nicht schlafen, denn wir würden erfrieren. Wir müssen hie und da hin und her gehen, mit den Füßen stampfen… nun eben, uns bewegen. Wie geht's, Tiuri?« »Oh, gut«, sagte dieser. »Den Umständen entsprechend, wenigstens.« »Hast du Schmerzen im Arm?« »Ein wenig.« »Ein bißchen viel also«, sagte Piak. »Wickle dich so fest wie möglich ein. Zieh die Kutte über das Schaffell und wickle dich warm in die Decken. Es gib nichts anderes jetzt. Wir müssen dafür sorgen, daß wir durch die Nacht kommen. Jedenfalls wollen wir tüchtig essen; das hilft immer… Es ist schade, daß wir nichts haben, um ein Feuer zu machen«, sagte er bald darauf. »Jedenfalls ist anzunehmen, daß wir keines bekommen, geschweige denn erhalten könnten bei dem Wetter. Du denkst jetzt wohl: Was hat Piak angestellt!« 189

»Dieses Wetter haben wir doch nicht voraussehen können!« sagte Tiuri laut, um den Lärm des Sturmes zu übertönen. »Nein, so etwas hab' ich in dieser Jahreszeit erst einmal durchgemacht, und damals war ich höher oben. Du kannst mir's glauben oder nicht, aber das hab' ich heut' morgen nicht erwartet. Später hatte ich wohl Angst, daß es schneien würde; darum hatte ich eine solche Eile. Es wär' besser gewesen, sofort nach dem Gletscher eine Zuflucht für die Nacht zu suchen.« Der Wind heulte um die Felswände, und in der Ferne ertönte der Lärm vom Donner oder von fallenden Steinen. Die Jünglinge aßen etwas, krochen dann dicht aneinander und kämpften gegen den Schlaf. Die Nacht war lang. Manchmal standen sie auf und schritten auf dem schmalen Rand außerhalb der Höhle hin und her, aber die Kälte ließ sie das Obdach bald wieder aufsuchen. Dann setzten sie sich aufrecht hin und versuchten, mit den Füßen zu stampfen, oder sie rieben einander die Hände. Ab und zu wurde der Schlaf übermächtig, und sie schliefen ein, bis einer von ihnen aufschreckte und den andern schüttelte. Doch während der Nacht nahm der Wind langsam ab, und es hörte auf zu schneien. Und endlich, endlich erschien das bleiche Licht der Morgendämmerung. »Jetzt hätt' ich Lust auf einen Teller heiße Bohnensuppe«, sagte Piak, als sie an ihrem harten Brot knabberten. »Aber weil die nicht zu bekommen ist, so bestelle ich für heute viel Sonne.« Tiuri hatte die unverwüstliche Munterkeit und die Widerstandskraft seines Reisekameraden mit Bewunderung beobachtet. Doch als er ihn anschaute, sah er, daß die Nacht auch an ihm Spuren hinterlassen hatte. Piaks braunes Gesicht sah graubleich aus, und die Lippen waren blau. Tiuri fragte sich, wie er imstande sei, den nach Piaks Aussage schwierigsten Teil der Reise zurückzulegen. Es schneite nicht mehr, aber der Weg, den sie gehen mußten, sah wenig verlockend aus. Noch stand die Sonne tief, und von ihrer Wärme war nicht viel zu spüren. Tiuri hatte das Gefühl, es wäre mindestens ein loderndes Feuer nötig, um ihn zu wärmen. Doch stand er bald darauf bereit zum Abmarsch. »Wie geht's jetzt deinem Arm?« fragte Piak. »Oh, das ist viel besser geworden«, meinte Tiuri. 190

Er übertrieb ein wenig, aber der Schmerz hatte wirklich nachgelassen. »Gut«, sagte Piak, »also geh'n wir! Nur langsam; es wird wohl glatt sein.« Zum zweitenmal stiegen sie den Pfad den Felsen entlang hinauf. Piak hatte recht; es war glatt. Was sie am Tag zuvor nicht hatten sehen können, zeigte sich jetzt als eine ständige Warnung: tiefe Schluchten und Spalten, deren Grund nicht zu sehen war. Alles um sie herum war weiß und schwarz und grau… weiß der Schnee und das Eis, schwarz die Felsen, grau der Himmel und die Berghänge in der Ferne. Lange kletterten sie weiter, schweigend, weil sie keine Kraft zum Reden mehr hatten. Dann sagte Piak: »Das ist der siebte Felsen; hier müssen wir hinüber. Auf der andern Seite hab' ich letzte Nacht sein wollen… Dort ist ein guter Schutzplatz.« Der Aufstieg über den siebten Felsen war das Schwierigste. Als sie endlich oben waren, tanzte alles vor Tiuris Augen, und er rang nach Atem. Mit Piak stand es nicht viel besser. Doch gingen sie noch weiter und stiegen auf der andern Seite ein wenig ab, weil sie dort geschützter waren. »Wollen wir in meinem Schutzplatz rasten?« schlug Piak vor. »Dort ist es angenehmer als hier.« Unten im siebten Felsen befand sich die Höhle, die viel geräumiger und tiefer war als jene, in der sie übernachtet hatten. Sie mußten über viele kleine und große Steine treten, bevor sie eintreten konnten. »Vielleicht ist es zu etwas gut gewesen«, murmelte Piak. »Was?« fragte Tiuri. »Daß wir diese Stelle nicht erreicht haben. Diese Steine lagen das letzte Mal nicht da. Es ist gut möglich, daß sie diese Nacht herabgekommen sind. Ich hätt' nicht gern so einen auf den Kopf bekommen. Aber jetzt kannst du etwas seh'n!« Piak ging vor Tiuri in die Höhle und verschwand in der Dunkelheit. Einen Augenblick später erschien er mit einem Armvoll Äste wieder. 191

»Was sagst du dazu?« fragte er triumphierend. »Mein Vorrat! Letzten Monat aus Filamen mitgebracht. Sie sind nicht einmal sehr feucht.« »Fein!« sagte Tiuri. »Jetzt wollen wir ein Feuer machen«, erklärte Piak. »Ich hab' nicht mehr so kalt wie am Morgen, aber bevor ich weitergeh', will ich glühen vor Hitze. Und ich will geröstetes Brot essen und in der heißen Asche einen Mehlkuchen backen.« Sie genossen alles, was er gesagt hatte, und als sie weiterwanderten, war ihre Stimmung viel besser. So geriet das letzte große Kletterstück ausgezeichnet. Als sie oben waren, hatten sie sogar warm. Aber an Wärme oder Kälte dachten sie in diesem Augenblick nicht. Sie schauten ins Land von Unauwen! Tiuri stieß einen Seufzer aus. Dort, vor ihm, lag das Ziel seiner Reise. Eigentlich sah er nicht viel mehr als Bergrücken hintereinander, die sich in Nebeln verloren; das flache Land dahinter konnte er bloß erraten. Es war auch noch weit; die Entfernung über die Berge war erst zur Hälfte zurückgelegt. »Komm«, sagte Piak, »ich will hier nicht wieder kalt bekommen, und das geschieht, wenn wir hier länger steh'n bleiben. Außerdem haben wir viel verlorene Zeit einzuholen.« Der Abstieg war Tiuri unangenehm. Oben auf dem Paß hatte er das Gefühl gehabt, die Schwierigkeiten seien überwunden, aber noch immer war das Gelände rauh und wild. Doch war es viel weniger kalt, da der Ostwind nicht mehr zu spüren war. Der Tag verstrich, und als die Sonne im Westen die Bergspitzen in rotgelbe Flammen verwandelte, suchten die beiden eine Schlafstelle und fanden sie in einem flachen Tal, an einem Bach. Sie waren beide zu müde, als daß sie viel gegessen hätten, doch nahm sich Piak noch Zeit, um mit der Arznei aus Menaures' Fläschlein Tiuris Arm zu behandeln. Dann legten sie sich und schliefen bald tief und fest. Der Morgen brach an, kalt und hell. »Von hier können wir rasch absteigen«, sagte Piak. »Zweieinhalb Tage etwa. Ich bin nie weiter gewesen als bis Filamen, und dort sind 192

wir morgen abend. Oberhalb von Filamen wohnt ein Onkel von mir und seine Frau; Taki und Ilia heißen sie. Sie sind beide sehr nett. Dorthin können wir geh'n. Sie halten unsern Besuch geheim, wenn ich sie darum bitte. Und sie geben uns zu essen…! Niemand kocht so fein wie die Tante.« »Das klingt verlockend«, sagte Tiuri lachend. »Ja, und wir können es ohne weiteres tun. Menaures kennt sie auch; früher ging er ab und zu hin. Nun, was sagst du dazu?« »Ich folge dir«, erklärte Tiuri. »Also vorwärts!« sagte Piak. »Vielleicht können wir vor der Finsternis dort sein.« Der nun folgende Abstieg geschah sehr rasch. Meistens ging Piak voraus, um das Tempo anzugeben. Er schritt nicht abwärts, sondern ließ sich einfach fallen, indem er von einem Stein zum andern sprang. Tiuri blieb bei ihm, obwohl er bei jedem Schritt einen schmerzhaften Stoß im Arm spürte. Am Nachmittag wurde die Landschaft angenehmer und lieblicher, und dann hörten sie zum erstenmal Glockengebimmel. »Die Schafe von Onkel Taki«, sagte Piak. Bald darauf sahen sie die Tiere, wie sie auf einer kleinen Weide grasten. Als sie die Jünglinge bemerkten, liefen die Schafe auf sie zu und beleckten sie, wo sie nur konnten. »He, he«, sagte Piak, »freßt uns nicht, bitte!« Ein Mann schritt von der andern Seite her die Weide herauf. »Aber nein!« rief er. »Da haben wir Piak!« Es schien Piaks Onkel zu sein. Piak begrüßte ihn herzlich und stellte ihm dann Tiuri vor. »Das ist mein Freund Martin«, sagte er. »Wir sind unterwegs zu dir.« Taki war ein kräftiger, noch junger Mann; sein freundliches Gesicht war ebenso braun wie dasjenige Piaks, aber das Haar war von der Sonne so gebleicht, daß es eine Strohfarbe hatte. 193

Prüfend schaute er die Jünglinge an und sagte: »Ihr seid sicher müde. Ist oben schlechtes Wetter gewesen?« »Ja, und wie!« antwortete Piak. »Habt ihr nichts davon gemerkt?« »Nein, das nicht. Aber wir hörten das Gerumpel von rutschenden Steinen.« Taki jagte die Schafe weg und fuhr fort: »Aber ihr könnt mir bald erzählen. Zuerst hinab, ihr Burschen! Ich laufe voraus und sage Ilia, sie solle das Essen gleich aufs Feuer setzen.« Piak stimmte dem freudig zu, hielt den Onkel aber noch zurück und sagte mit gedämpfter Stimme: »Noch etwas, Onkel Taki. Unser Besuch muß geheim bleiben. Ich kann dir nicht erzählen warum, aber niemand darf wissen, daß wir hier sind.« Taki zeigte keine Überraschung. »Gut«, sagte er. »Wir haben keine andern Besucher, und wir wohnen einsam. Dein Wunsch kann also gut erfüllt werden. Nun, auf Wiederseh'n!« Er eilte auf einem schmalen Pfad abwärts. Piak und Tiuri folgten ihm langsamer. Es war fast dunkel, als sie Takis Wohnung erreichten, eine Holzhütte mit einer angebauten Scheuer. Durch die Fenster fiel Licht heraus, und in der Türöffnung erschien die Gestalt einer Frau. Bellend lief ihnen ein Hund entgegen und sprang dann wedelnd an Piak auf. »Tag, Tante«, sagte Piak. »Kommt herein!« rief die Frau. »Kommt und seid willkommen!« Piaks Tante war klein und dunkel, mit einem lieben, frischen Gesicht. Sie k