Der Dunkle Feind

 

Der Dunkle Feind    Version: v1.0   

Fritz. Schweinshunds. Heinis.  So wurden sie von den Engländern auf der anderen  Seite des Felds genannt. Seit ungefähr einer Woche  warfen sie die Zeitungsseiten, die sie als Klopapier  benutzten,  über  die  Ränder  der  Schützengräben  –  vorausgesetzt der Wind kam von hinten, nicht etwa  von  vorne.  »For  the  Kaiser,  Schweinshunds!«,  grölten sie, wenn das braun verschmierte Papier an  Stacheldrahtrollen  und  aufgedunsenen  Pferdekadavern vorbeiwehte und seinen Weg in die  deutschen Schützengräben fand. »For the Kaiser!«

Georg  Heymann  hob  den  Kopf  und  beobachtete,  wie  eine  Zeitungsseite  über  ihn  hinwegwehte.  Es  war  ein  kühler,  bewölkter  Apriltag, und der Wind meinte es gut mit den Engländern. Er blies  unaufhörlich von Westen.  »Scheinen ja große Rationen zu kriegen, die Tommies«, sagte Paul  Schwarz,  der  an  der  Lehmwand  lehnte  und  rauchte.  Ebenso  wie  Georg  hatte  er  ein  falsches  Alter  angegeben,  um  in  die  Armee  aufgenommen  zu  werden.  »Irgendwo  muss  das  ja  alles  herkommen.«  »Frag mal nett. Vielleicht geben sie dir ja was ab.«  »Haben  sie  doch  schon.«  Paul  zeigte  auf  einen  Papierfetzen,  der  über ihm im Stacheldraht hängen geblieben war.  Georg  lachte.  Er  und  Paul  sahen  sich  so  ähnlich,  dass  man  sie  häufig  für  Brüder  hielt.  Beide  waren  klein  und  dünn,  hatten  lange  Nasen,  blonde  Haare  und  grüne  Augen.  Sie  hatten  die  gleiche  Oberschulklasse besucht, in der gleichen Fußballmannschaft gespielt  und sich in der gleichen Kaserne freiwillig gemeldet.  Georg  erinnerte  sich  an  den  bärtigen  Unteroffizier  an  seinem  Schreibtisch,  an  das  Bild  des  Kaisers  an  der  Wand  und  an  den  Geruch von Leder und Kaffee.  »Wie alt seid ihr Jungen denn?«, hatte der Unteroffizier gefragt.  »Zwanzig  …  einundzwanzig.  Wir  sind  gleich  alt.«  Paul  hatte  gestottert, so nervös war er.  Georg war überzeugt gewesen, der Soldat würde sie auslachen.  Aber  er  hatte  nur  zwei  Formulare  aus  einer  Schublade  gezogen  und gegrinst. »Einundzwanzig. Da habt ihr ja Glück.«  In  Wirklichkeit  war  Paul  zwei  Tage  vor  diesem  verregneten  Nachmittag  im  August  des  Jahres  1914  gerade  siebzehn  geworden,  und Georg war knapp drei Monate jünger.  Zwei Jahre waren seitdem vergangen …  »Die  Inselaffen  haben  doch  Recht«,  sagte  eine  dunkle  Stimme 

hinter ihm. »Mich kann der Kaiser auch am Arsch lecken.«  Georg drehte sich um, auch wenn es keinen Zweifel gab,  wer für  diese  Worte  verantwortlich  war.  Es  gab  nur  einen  Mann  in  der  Kompanie,  der  laut  aussprach,  was  alle  anderen  kaum  zu  denken  wagten.  Sein  Name  war  Hagen  Zeupherios.  Manche  behaupteten,  er  sei  der  Sohn  eines  griechischen  Zirkusartisten.  Andere  sagten,  er  habe  den  Namen  nur  erfunden,  um  seine  wahre  Herkunft  zu  verschleiern. Hagen selbst schwieg, wenn man ihn danach fragte.  Georg, der in seinem ganzen Leben noch keinen Griechen gesehen  hatte, fand nicht, dass Hagen griechisch aussah. Er war zu groß, zu  muskulös  und  zu  dunkel.  In  seinen  schwarzen  Augen  lag  eine  Härte, die nicht zu den antiken Helden zu passen schien, die Georg  im Altgriechisch‐Unterricht kennen gelernt hatte.  Aber trotzdem war Hagen ein Held. Darüber waren sich alle einig,  die ihn kämpfen gesehen hatten. Zweimal schon war er im Feld zum  Gefreiten  befördert  worden,  ebenso  oft  hatte  man  ihn  wieder  zum  Gemeinen  degradiert.  Noch  vor  wenigen  Tagen  hatte  Sergeant  (Im  ersten Weltkrieg war der Sergeant rangniedriger als der Feldwebel,  stand  aber  über  dem  Unteroffizier)  Huber  prophezeit,  er  würde  seine Laufbahn vor einem Erschießungskommando beenden.  »Red leiser!«, sagte Gustav, ein hessischer Maurer, dessen Dialekt  Georg  kaum  verstand.  »Wenn  der  Huber  dich  hört,  hast  du  ‘ne  Kugel im Kopf.«  Hagen hob die Schultern. »Ob eine englische oder eine deutsche …  Was macht das schon für einen Unterschied?«  Er trat an das Loch heran, das sie seit dem Morgengrauen gruben.  »Wie tief müssen wir noch?«  Paul schnippte Asche in den Dreck. »Keine Ahnung. Wird Huber  uns schon sagen. Breit genug für seinen fetten Arsch ist das Loch in  jedem Fall.«  Gustav  schaute  sich  hektisch  um.  »Nicht  so  laut,  verdammt  noch 

mal!«  In  den  ersten  Monaten  hatte  die  raue  Ausdrucksweise  in  den  Schützengräben  Georg  schockiert,  mittlerweile  fiel  sie  ihm  kaum  noch auf. Die Sprache passte sich dem Leben an.  »Glaubt ihr, das haut hin?«, fragte er.  Paul  und  Gustav  sahen  Hagen  an,  warteten  auf  seine  Antwort.  Ihm trauten sie mehr als jedem Offizier.  Hagen  blickte  in  das  Loch,  zog  eine  halb  gerauchte  Zigarette  aus  der Hemdtasche und zündete sie an.  »Vielleicht«,  sagte  er  dann  zu  Georgs  Erleichterung.  »Wenn  wir  tief genug graben und weit genug, und wenn der Tunnel nicht über  uns einstürzt, könnte es klappen.«  »Mir  hat  ein  Pionier  erzählt,  dass  sie  allein  an  diesem  Frontabschnitt  über  hundert  Tunnel  graben.«  Gustav  klang  beeindruckt. »Wenn sie die voll Dynamit packen, kann der Tommy  einpacken.«  »Du  kannst  gleich  einpacken,  wenn  du  nicht  dein  Schandmaul  hältst!« Sergeant Huber schob eine dreckige Decke zur Seite und trat  aus  einem  der  Verbindungsgänge,  die  zu  den  hinteren  Schützengräben führten.  Georg  fragte  sich,  wie  lange  er  bereits  dort  gestanden  hatte.  Er  nahm  Haltung  an.  Aus  den  Augenwinkeln  bemerkte  er,  dass  Paul  seine  Zigarette  ausdrückte  und  stramm  stand.  Hagen  rauchte  gelassen weiter.  Gustav  stand  auf,  nahm  die  Mütze  ab  und  drehte  sie  zwischen  seinen  breiten,  schwieligen  Fingern.  »Entschuldigen  Sie,  Herr  Sergeant, wir haben nur geredet.«  »Das wird auf euren Grabsteinen stehen, wenn die Tommies euch  den  Kopf  wegschießen.«  Hubers  bayerischer  Dialekt  ließ  seine  Worte  stets  härter  klingen,  als  sie  gemeint  waren.  Er  war  ein  grobschlächtiger  dicker  Mann  mit  gerötetem  Gesicht  und  kahlem 

Kopf.  Wenn  man  dicht  vor  ihm  stand,  roch  man  den  scharfen  Kräuterschnaps, den er schon zum Frühstück trank. »Wo sind eure  verdammten Helme?«  »In  den  Unterständen,  Herr  Sergeant«,  antwortete  Paul.  »Die  haben beim Graben gestört.«  Huber  hatte  selbst  die  Anweisung  gegeben,  die  Helme  abzunehmen, aber Georg wagte es nicht, ihn daran zu erinnern.  »Dann  grabt  auch!«,  brüllte  der  Sergeant  so  plötzlich,  dass  er  zusammenzuckte. »Steht hier nicht rum wie die Kühe auf der Alm.«  »Jawohl!« Gustav stieg bereits die Leiter hinab.  Georg  glaubte,  dass  er  mehr  Angst  vor  Huber  hatte  als  vor  dem  Feind.  Er  reichte  ihm  Schaufel  und  Spitzhacke,  dann  kletterte  er  selbst nach unten.  Paul  warf  die  leeren  Kartoffelsäcke,  die  sie  zum  Abtransport  der  Erde verwendeten, in das Loch. Sie hatten Stricke daran gebunden,  mit denen man die vollen Säcke nach oben ziehen konnte.  Es war eine harte, unangenehme Arbeit, aber selbst die war besser  als das stumpfsinnige Warten auf den Kampf – oder den Tod.  Georg spuckte in die Hände, nahm die Spitzhacke und begann das  nasse  Erdreich  aufzulockern.  Es  roch  schwer  und  modrig  in  dem  Loch, und für einen Moment lief ihm ein Schauer über den Rücken,  als ihm klar wurde, dass es so auch in seinem Grab riechen würde.  Er verdrängte den Gedanken.  Mit einem dumpfen Geräusch traf die Spitzhacke auf Widerstand.  Georg drückte mit der flachen Seite dagegen und spürte, wie etwas  nachgab  und zurück geschoben wurde.  Es  war lang  und  leicht  wie  eine Wurzel, aber viel zu gerade und glatt.  »Warum  machst  du  nicht  weiter?«,  fragte  Gustav  hinter  ihm.  Er  befürchtete wohl einen weiteren Wutausbruch des Sergeants.  »Hier ist irgendwas.« Georg ging in die Hocke. Das Licht, das von  oben  ins  Loch  fiel,  reichte  aus,  um  den  Boden  zu  erkennen.  Etwas 

ragte zwischen Dreck und kleinen Steinen hervor, etwas Längliches,  Dunkles.  Er  berührte  es  und  spürte  Holz  unter  seinen  Fingern.  »Es  ist  nur  ein Ast«, sagte er, während er ihn aus der Erde zog.  »Was hast du erwartet? Einen Sack Gold?«, fragte Gustav.  »Ich weiß nicht.« Er konnte wirklich nicht sagen, weshalb ihn der  Fund so enttäuschte. Vielleicht hatte er gehofft, eine Art Talisman in  diesem Loch zu finden, etwas von Menschen erschaffenes, das vom  Krieg unberührt geblieben war.  »Das  ist  kein  Ast«,  sagte  Hagen  über  ihm.  »Das  ist  ein  Knochen.  Sieht aus wie ein Oberschenkel.«  Georg starrte das Ding in seiner Hand an. Es war so gleichmäßig  geformt,  dass  er  sich  fragte,  wieso  er  es  je  für  einen  Ast  gehalten  hatte.  »Bist du sicher?«, fragte er trotzdem.  Hagen nickte.  »Wird  wohl  von  irgendeinem  armen  Kerl  stammen,  den  sie  nach  der Schlacht nicht gefunden haben«, sagte Paul.  Georg  sah  ihn  an.  »Und  wie  soll  ein  einzelner  Knochen  von  dem  armen  Kerl  mehr  als  zwei  Meter  unter  einen  Schützengraben  gekommen sein?«  Ein  Achselzucken  war  die  Antwort.  »Hab  ja  nicht  gesagt,  dass  es  eine  Schlacht  in  diesem  Krieg  war,  oder?  Vielleicht  findest  du  den  Rest ja auch noch.«  Huber, der die Unterhaltung schweigend und mit vor dem Bauch  verschränkten Armen verfolgt hatte, mischte sich ein. »Wenn er eine  deutsche Uniform trägt, gräbst du ihn aus, wenn er keine trägt, lässt  du ihn drin.«  »Jawohl.« Georg wollte den Knochen zur Seite legen, stutzte dann  jedoch,  als  er  die  Risse  darin  bemerkte.  Sie  waren  zu  fein,  um  von  seiner  Spitzhacke  zu  stammen,  zu  gerade,  um  zufällig  zu  sein.  Sie 

bildeten ein Muster aus Strichen, Kreuzen und Punkten, so wie eine  Runenschrift.  »Wird jetzt mal gearbeitet da unten?«, brüllte Huber.  Georg  öffnete  den  Mund,  um  ihm  von  den  Rissen  zu  berichten,  änderte  jedoch  seine  Meinung  und  legte  den  Knochen  vorsichtig  beiseite.  »Jawohl«,  antwortete  er  und  stieß  die  Spitzhacke  wieder  in  die  Erde. Seine Gedanken kreisten aber nur um die Frage, wer wohl die  Runen in den alten Knochen geritzt hatte – und warum …   

*    Selbst Stunden später, als Georg auf seinem Posten neben dem Loch  Wache schob, dachte er kaum an etwas anderes.  Sie  waren  zu  viert  in  diesem  Abschnitt,  er,  Gustav,  Josef,  der  Dortmunder  Bergmann  und  Friedhelm,  ein  Schreiner  aus  Bremen.  Letzterer  stotterte  seit  einem  Chlorgasangriff  vor  einem  Jahr  so  stark,  dass  man  ihn  kaum  verstehen  konnte.  Die  Ärzte  hatten  ihn  einen  Feigling  genannt  und  aus  dem  Lazarett  geworfen.  Georg  hoffte, dass ihm nie etwas Ähnliches zustoßen würde.  Er blickte in das Loch hinein.  Josef  und  Friedhelm  hatten  den  Befehl  erhalten,  das  Loch  zu  sichern  und  mit  dem  Bau  eines  Tunnels  zu  beginnen.  Rund  fünf  Meter hatten sie sich bereits vorgearbeitet, doch jetzt war die Arbeit  ins Stocken geraten, denn Josef musste den Stollen abstützen, damit  die schwere Erde ihn nicht zum Einsturz brachte.  Abgesehen von den zwei Öllampen, die im Loch hingen, herrschte  Dunkelheit im Schützengraben. Es war nass und kalt, aber niemand  wagte es, ein Feuer anzuzünden und wer eine Zigarette rauchte, tat  dies hinter vorgehaltener Hand und gebückter Haltung.  Scharfschützen konnten überall lauern. 

Georg hatte Geschichten über Schützen gehört, die fünfzig Männer  in  einer  einzigen  Nacht  getötet  hatten.  Trotz  dieser  Gefahr  war  er  über  jede  Stunde  froh,  die  er  im  Frontschützengraben  verbringen  durfte. Er hasste die Enge und den Gestank in den Unterständen.  Hier  konnte  er  zwar  auch  beide  Seitenwände  berühren,  wenn  er  die  Arme  ausstreckte,  aber  wenigstens  streifte  er  bei  dieser  Bewegung nicht auch noch zwei andere Männer. Wenn er den Kopf  hob,  blickte  er  fast  zehn  Meter  weit  den  Graben  entlang,  bevor  er  den  nächsten  Soldaten  sah.  Diese  zehn  freien  Meter  reichten  ihm  aus, um sich frei zu fühlen.  Man  nannte  es  Klaustrophobie,  das  Gefühl  in  engen  Räumen  zu  ersticken.  Diese  Klaustrophobie  hatte  ihn  davon  abgehalten,  zur  Marine  zu  gehen,  denn  der  Gedanke  an  den  Dienst  in  einem  der  neuen U‐Boote hatte ihm die Kehle zugeschnürt. Wie hätte er auch  vorhersehen  können,  dass  der  Krieg  an  Land  wie  das  Leben  in  einem  Massengrab  sein  würde;  eingepfercht  in  unterirdischen  Löchern, umgeben von Verwesung und Tod?  Georg  drehte  den  Knochen  nachdenklich  zwischen  den  Fingern.  Die  Runen  –  wenn  es  denn  Runen  waren  –  zogen  sich  wie  eine  Spirale  um  den  Knochen  herum.  Vermutlich  hatte  man  sie  mit  einem Messer oder einem anderen spitzen Werkzeug eingeritzt.  »Denkst  du  immer  noch  über  diesen  dämlichen  Knochen  nach?«,  fragte Gustav.  Entgegen  der  Vorschriften  hatte  er  sein  Gewehr  an  die  Wand  gelehnt  und  drehte  sich  eine  Zigarette.  Um  diese  Uhrzeit  musste  man  Hubers  Überraschungsbesuche  nicht  mehr  fürchten.  Nach  Einbruch  der  Dunkelheit  lag  er  meistens  betrunken  in  seinem  Unterstand.  »Lass  den  Jungen  in  Ruhe«,  mischte  sich  Josef  ein,  bevor  Georg  antworten konnte. »Soll doch jeder denken, an was er will.«  Der  Bergmann  sah  aus  dem  Loch  nach  oben.  »Ich  brauche  mehr  Bretter.« 

»U‐u‐und Nä‐nä‐nä …«  »Ach ja, und Nägel«, vollendete Josef für Friedhelm, der frustriert  über sich selbst den Kopf schüttelte.  Georg  reichte  ihm  ein  paar  Bretter  von  dem  Stapel  neben  dem  Loch  und  einen  kleinen  Karton  mit  Nägeln.  Die  meisten  wurden  nicht  zum  ersten  Mal  verwendet  und  waren  entsprechend  krumm.  Rohstoffe  waren  seit  der  englischen  Blockade  kaum  noch  zu  beschaffen.  »Kommt  ihr  voran?«,  fragte  Gustav.  Er  steckte  sich  die  fertig  gedrehte Zigarette in den Mund und tastete in seinen Taschen nach  Streichhölzern.  Josef  öffnete  den  Karton  und  kramte  im  schwachen  Licht  der  Öllampe  nach  einem  verwendbaren  Nagel.  »Ja,  zum  Glück  sind  kaum  Steine  im  Boden.  Zehn,  zwölf  Tage  Arbeit,  dann  sollten  wir  direkt unterm Arsch vom Tommy sein.«  »Zehn  Tage?«  Georg  dachte  an  die  Arbeit  im  dunklen  engen  Tunnel und sein Mund wurde trocken. »Geht das nicht schneller?«  »Ich wüsste nicht, wie. Der Tunnel ist so schmal, dass immer nur  ein Mann darin arbeiten kann.«  Gustav schnippte mit  den  Fingern und zeigte  auf  seine  Zigarette.  Georg  nahm  eine  Streichholzschachtel  aus  seiner  Brusttasche  und  reichte sie ihm.  »Sind  ein  bisschen  feucht  geworden«,  sagte  er,  während  er  über  sein Problem nachdachte. »Sollten nicht besser Bergleute wie du die  Arbeit  machen?«,  wandte  er  sich  dann  an  Josef.  »So  einer  wie  ich  weiß  doch  gar  nicht,  wohin  er  graben  soll.  Nachher  sprengen  wir  unseren eigenen Graben.«  Hinter ihm fluchte Gustav, als das erste Streichholz sofort wieder  ausging. Er nahm ein zweites aus der Schachtel und schützte es mit  seinem Körper vor dem Wind.  »Sergeant  Huber  würde  der  Schlag  treffen,  wenn  das  einem  von 

uns  passiert«,  sagte  er.  Die  unangezündete  Zigarette  wippte  zwischen seinen Lippen auf und ab.  Josef  lachte.  »Das  wär’s  ja  fast  wert.  Aber  keine  Sorge,  Junge,  ich  zeig euch schon, wo’s langgeht.«  Das  vierte  Streichholz  fing  endlich  Feuer.  Es  flackerte  und  hüllte  Gustavs pockennarbiges Gesicht in ein weiches gelbes Licht. Er hielt  die Zigarette an die Flamme, zog und …  Der Schuss zerriss die Stille. Gustav sackte zusammen.  Georg warf sich auf den Boden. »Scharfschütze!«  Der Ruf wurde überall im Graben aufgenommen.  Übereifrige  schossen  auf  Schatten  im  Niemandsland.  Die  Läufe  der  Maschinengewehre  pendelten  von  einer  Seite  zur  anderen,  suchten  nach  einem  Ziel.  Mündungsfeuer  erhellte  die  Umgebung  für Sekundenbruchteile, riss behelmte Gestalten aus der Dunkelheit  – und Gustavs verzerrtes, starres Gesicht.  Unter seinem rechten Auge war ein Loch. Die Zigarette, die er sich  angezündet hatte, lag auf seinem Mantel und brannte sich langsam  in den Stoff.  Aus  den  Augenwinkeln  bemerkte  Georg,  wie  das  Licht  in  der  Grube bei Josef und Friedhelm plötzlich erlosch.  Ein Schrei mischte sich unter gebrüllte Kommandos und Flüche.  Georg tastete nach seinem Gewehr.  Da brach der Schrei ab.  Eine  Maschinengewehrsalve  pfiff  über  Georgs  Kopf  hinweg.  Er  presste sich tiefer in den Dreck und dachte nicht mehr an den Schrei,  nicht  mehr  an  Gustav;  nur  noch  an  die  Querschläger,  die  im  Niemandsland von einem ausgebrannten Panzer abprallten und wie  wahnsinnige Mörder unkontrollierbar ihre Ziele suchten.  Bitte nicht ich, bitte nicht ich, bitte nicht ich.  Die  ständige  Wiederholung  war  wie  ein  Gebet.  Georg  war  überzeugt,  wenn  er  es  nur  oft  genug  aufsagte,  würde  ihm  nichts 

passieren.  Andere  Männer  küssten  einen  Rosenkranz  oder  umklammerten eine Hasenpfote in ihrer Tasche – Georg wiederholte  Wörter.  »Hört auf zu schießen, verdammt noch mal!«  Oberfeldwebel  Meyerhofen  hatte  eine  raue,  dröhnende  Stimme,  die sich gegen den Lärm des Kampfes durchsetzte. »Aufhören!«  Der  Befehl  wurde  von  anderen  Stimmen  aufgenommen  und  weitergegeben.  Das  Maschinengewehr  verstummte.  Ein  paar  einzelne  Schüsse  fielen  noch  aus  Karabinern  und  Pistolen,  dann  kehrte  die  Stille  zurück in den Graben.  »Alle  Mann  Posten  einnehmen,  Tote  und  Verletzte  nach  hinten  zum  Lazarettbereich  bringen«,  befahl  Meyerhofen.  »Und  bleibt  in  Deckung, verdammt noch mal.«  Georg  hob  den  Kopf.  Der  Oberfeldwebel  war  eine  Silhouette  am  Ende  des  Verbindungsgangs,  die  bereits  wieder  mit  den  Schatten  verschmolz.  Die  Frontgräben  waren  zu  gefährlich  für  einen  Mann  seines Rangs.  »Josef?«,  fragte  Georg  in  das  dunkle  Loch  hinein.  »Es  hat  Gustav  erwischt. Wir müssen ihn nach hinten bringen.«  Nichts regte sich unter ihm.  »Josef? Friedhelm?«  Einige  Meter  entfernt  trugen  zwei  Soldaten  einen  wimmernden  Kameraden  den  Graben  entlang.  Georg  fühlte  sich,  als  stünde  eine  Mauer  zwischen  ihnen  und  ihm.  Sie  kümmerte  weder  das  Schweigen im Loch, noch der Tote, der reglos neben ihm lag.  Georg griff nach  der Ersatzlampe, die  sie  an  die  Spitze der Leiter  gehangen  hatten.  Seine  Streichholzschachtel  lag  unerreichbar  irgendwo unter Gustavs Leiche. Nach kurzem Zögern nahm Georg  die glimmende Zigarette vom Mantel des Toten und hielt sie an den  Docht. 

Das Licht der kleinen Flamme brach sich in Gustavs toten Augen.  Georg  sah  weg  und  robbte  mit  der  Lampe  in  der  Hand  zum  Rand  des  Lochs.  Die  Leiter  schälte  sich  aus  der  Dunkelheit,  dann  der  Dreck und die Balken, mit denen sie das Erdreich abgestützt hatten.  »Josef? Friedhelm?«  Georg schob sich über den Rand des Lochs hinweg. Er hörte, wie  kleine Steine nach unten fielen. Der Lichtschein erreichte den Boden  und den Eingang des schmalen Tunnels.  Er zuckte zusammen. Jemand saß dort.  »Josef?«  Er hielt die Lampe tiefer ins Loch und erkannte die Gestalt an den  schütteren braunen Haaren. »Friedhelm?«  Er erhielt keine Antwort.  »Friedhelm, wo ist Josef?«  Der  Angesprochene  reagierte  nicht.  Sein  ganzer  Körper  zitterte  wie in einem gewaltigen, nicht enden wollenden Krampf.  »Wo ist Josef?«   

*    »Wo  ist  der  Kerl?«,  wollte  auch  Oberfeldwebel  Meyerhofen  wenig  später  wissen,  und  warf  einen  misstrauischen  Blick  in  den  Tunneleingang,  wohl  um  sicherzustellen,  dass  Josef  nicht  dort  lag  und  heimlich  feixte.  »Verdammte  Schweinerei!  Ein  Soldat  kann  doch nicht einfach so verschwinden!«  Auf  die  Idee,  in  das  Loch  hineinzukriechen,  um  selbst  nach  dem  Rechten  zu  sehen,  kam  er  natürlich  nicht.  Dabei  hätte  er  sich  ja  vielleicht seine Uniform schmutzig machen können.  In  seinen  stahlblauen  Augen  flackerte  aber  auch  ein  ängstlicher  Glanz,  während  er  nervös  vor  dem  Tunnel  auf  und  ab  stapfte, 

immer wieder stehen blieb und in die dunkle Öffnung blickte – nur  um  den  kurzen  Parademarsch  danach  noch  verbissener  fortzusetzen.  »Antworten Sie schon, Mann!«, schnauzte er Georg an. »Irgendwo  muss Ihr Kamerad doch geblieben sein.«  Georg wusste beim besten Willen nicht mehr, was er noch darauf  sagen  sollte,  denn  er  hatte  die  Frage  schon  mehrmals  erschöpfend  beantwortet. Darum beließ er es bei einem Zucken der Schultern.  »Handelt  es  sich  vielleicht  um  Fahnenflucht?«,  hakte  Meyerhofen  nach.  »Nein,  ganz  bestimmt  nicht!«,  antwortete  Georg  schnell.  »Ich  schwöre  Ihnen, Herr Oberfeldwebel,  der  Tunnel  ist  eine  Sackgasse.  Ich habe drinnen nachgesehen, da führt nicht einmal ein Mauseloch  hinaus.«  Meyerhofen belegte ihn mit einem durchdringenden Blick, dessen  Strenge  durch  das  nervöse  Pochen  seiner  Schläfenader  weiter  verstärkt  wurde.  Und  doch,  irgendwie  nistete  auch  ein  Funken  tief  empfundener Angst in seinen Augen.  Georg hatte das schon oft bei feindlichen Sturmangriffen gesehen,  wenn die Engländer brüllend auf sie zuliefen, als ob sie nichts und  niemand schrecken könnte. Dabei fürchteten sie insgeheim doch um  ihr kleines, erbärmliches Leben, so wie jeder Deutsche auch.  Wovor sich Meyerhofen  fürchtete, wusste  Georg  zwar  nicht, aber  dass  er  sich  fürchtete,  wurde  unübersehbar,  da  sein  Blick  an  Kraft  verlor  und  er  ihn  schließlich  senkte.  Seine  straff  durchgedrückte  Gestalt  erschlaffte.  Plötzlich  wirkte  er  erschöpft  und  resigniert.  Beinahe menschlich.  »Was  ist  mit  diesem  Stottermaxe?  Der  muss  doch  alles  gesehen  haben.«  Die  Frage  galt  Huber,  der  seit  Beginn  des  Verhörs  ums  Gleichgewicht  kämpfte.  Der  Alkohol,  den  er  täglich  in  großen  Maßen genoss, um all den Wahnsinn zu überstehen, forderte seinen 

Tribut.  Derart  plötzlich  angesprochen,  wusste  er  zuerst  gar  nicht,  was er sagen sollte. Ein Zeichen höchster Anstrengung trat auf sein  gerötetes Gesicht, während er um eine verständliche Antwort rang.  »Im  Lazarett  ist  man  ratlos«,  brachte  er  schließlich  schleppend  hervor.  »Aus  dem  Soldaten  Dettmer  ist  beim  besten  Willen  nichts  herauszubekommen.  Er  ist  völlig  wahnsinnig  vor  Angst.  Sie  mussten ihn festbinden wie die anderen.«  »Welche anderen?«, platzte es aus Georg heraus, denn außer ihm  und Friedhelm gab es schließlich keine Zeugen.  Ein  scharfer  Blick  des  Oberfeldwebels  ließ  ihn  seine  Neugierde  umgehend  bereuen.  Viel  schlimmer  als  ihn  traf  es  jedoch  Huber,  dessen Gesicht daraufhin feuerrot anlief, als ob er gerade seine Frau  daheim  in  Bayern  mit  einem  Preußen  nackt  im  Bett  erwischt  hätte.  Schwitzend sah der Sergeant auf seine schlammverkrusteten Stiefel  hinab,  die  dringend  geputzt  gehörten  –  zumindest  in  ihrer  alten  Welt,  in  der  Soldaten  in  Paradeuniformen  durch  die  Stadt  marschierten, statt in Stacheldrahtverhauen zu verrecken.  »Die  Unterminierung  gestaltet  sich  schwieriger  als  gedacht«,  ließ  sich Meyerhofen doch noch zu einer Antwort herab. »Es gab einige  … Unfälle, die sich niemand in der Heeresleitung erklären kann.«  Seine  Worte  klangen  merkwürdig  leer,  als  ob  er  völlig  geistesabwesend  wäre.  Anders  ließ  sich  wohl  auch  nicht  erklären,  dass  er  gerade  die  Unfehlbarkeit  der  deutschen  Führung  angezweifelt  hatte.  Dazu  noch  in  Gegenwart  eines  gemeinen  Soldaten.  Der  Moment  der  Lethargie  hielt  jedoch  nicht  lange  an.  Schon  zwei  Sekunden  später  schlug  er  beide  Hände  klatschend  ineinander und seine Augen füllten sich mit energischem Glanz.  »Aber  nicht  hier  bei  mir!«,  forderte  er  schnarrend.  »Nicht  in  meinem  Frontabschnitt!  Sergeant  Huber,  Sie  sorgen  dafür,  dass  dieser  vermisste  Soldat  gefunden  wird.  Tot  oder  lebendig.  Verstanden?«  Ohne eine Antwort  abzuwarten, drehte  sich  Meyerhofen um und 

eilte durch den Graben davon. Sein Abgang verlief so schnell, dass  er  wie  eine  Flucht  wirkte.  Die  Flucht  vor  einer  unangenehmen  Wahrheit, die er einfach nicht akzeptieren wollte …   

*    »Und  Huber?  Was  hat  der  daraufhin  gesagt?«,  wollte  einer  der  Zuhörer  aus dem  Unterstand wissen,  als  Georg  von  dem  Gespräch  erzählte.  Im  Halbdunkel  des  Unterstandes  war  nicht  genau  zu  erkennen,  wer  die  Frage  gestellt  hatte,  aber  eigentlich  war  das  auch  egal.  Sie  konnte  sowieso  von  jedem  stammen,  der  sich  hier  unten  drängte  –  zwischen  roh  gezimmerten  Dreifachbetten,  einem  Tisch  und  mehreren  Stühlen.  Josefs  geheimnisvolles  Verschwinden  beschäftigte alle Kameraden ihrer Einheit. Und angesichts des sonst  so  stumpfen  Frontalltags  trieb  die  Fantasie  vieler  Männer  wilde  Blüten.  Von geheimen Waffen der Engländer war die Rede, mit denen sie  sich durch die Erde bohrten und deutsche Soldaten entführten. Das  klang  zwar  so  abstrus,  wie  die  Memoiren  des  Münchhausen,  war  aber  letztlich  immer  noch  glaubhafter,  als  die  Theorie  von  dem  Mauseloch,  durch  das  Josef  desertiert  sei  –  wie  einige  ernsthaft  annahmen …  »Huber hat die Zähne kaum noch auseinander bekommen«, setzte  Georg  inzwischen  seinen  Bericht  fort.  »Er  hat  zwar  einiges  gemurmelt,  aber  ich  bin  nicht  recht  schlau  daraus  geworden.  Auf  jeden  Fall  scheinen  entlang  der  Front  mehrere  Kameraden  bei  Tunnelbauarbeiten verschwunden zu sein.«  Allgemeines Erstaunen wurde laut.  Verdammt,  gab  es  da  etwas,  dass  ihnen  verheimlicht  wurde?  Steckten  am  Ende  doch  die  Engländer  dahinter?  Trieben  sie 

womöglich  eigene  Röhren  ins  blutgetränkte  Erdreich,  um  die  deutschen  Minenschächte  zu  unterlaufen?  War  Josef  in  eine  von  ihnen eingebrochen?  Aber das konnte auch nicht sein. Georg war an dem paralysierten  Friedhelm  vorbeigekrochen  und  hatte  den  ganzen  Stollen  im  Licht  seiner  tranigen  Funzel  abgetastet.  Ein  Loch  oder  eine  Grube  wäre  ihm da nicht verborgen geblieben.  »Es  gibt  nur  eine  Möglichkeit,  die  Wahrheit  herauszufinden«,  sagte Hagen in die Stille hinein. Hagen, der Draufgänger, der seinen  Mut erneut dokumentierte, indem er fortfuhr: »Wir müssen uns vor  Ort  noch  einmal  sorgfältig  umsehen.  Und  zwar  mit  einer  vernünftigen Petroleumlampe, die alles richtig ausleuchtet.«  Er  deutete  auf  eine  der  drei  Laternen,  die  den  Unterstand  in  ein  schmutzig  gelbes  Licht  tauchten,  das  nicht  einmal  ausreichte,  um  die  äußeren  Bettreihen  zu  erhellen.  Zwei  von  ihnen  hingen  an  dicken  Nägeln,  die  einfach  schräg  ins  Holz  eines  senkrecht  aufragenden  Stützbalken  geschlagen  worden  waren.  Die  Dritte  schaukelte  über  dem  mit  Spielkarten  bedeckten  Tisch,  an  einem  richtigen,  gebogenen  Haken,  wie  sie  mittlerweile  zur  Mangelware  gehörten.  Purer  Luxus  also,  der  mit  Klauen  und  Zähnen  verteidigt  werden musste.  Nichts, das man einfach aus der Hand gab.  Wenn  Hagen  gehofft  hatte,  dass  sein  Vorschlag  auf  breite  Zustimmung  stieße,  so  sah  er  sich  getäuscht.  Stattdessen  setzte  erschrockenes  Gemurmel  ein.  Mochten  die  anwesenden  Soldaten  auch  Tag  für  Tag  dem  Tod  ins  Auge  blicken,  so  wollten  sie  doch  weiterleben.  Auf  ihren  ausgemergelten  Gesichtern  zeichnete  sich  Unbehagen  ab.  Niemand  war  scharf  darauf,  freiwillig  den  Ort  aufzusuchen, den viele von ihnen für verflucht hielten.  Um  sich  ihre  Angst  nicht  einzugestehen,  schützten  viele  Pflichtbewusstsein vor.  »Das  ist  Aufgabe  der  Vorgesetzten«,  warf  einer  aus  dem  Dunkel 

der  Kojen  ein.  »Wenn  unsere  Hilfe  nötig  ist,  werden  sie  uns  schon  einen Einsatz befehlen.«  Zustimmung breitete sich aus, doch auch der Dümmste von ihnen  konnte  die  Erleichterung  heraushören,  die  in  diesem  Geschnatter  mitschwang.  »Alles  Quatsch«,  wischte  Hagen  die  Bedenken  deshalb  zur  Seite.  »Wenn  es  nach  unseren  Herren  Offizieren  geht,  hat  die  Angelegenheit  doch  überhaupt  nicht  stattgefunden.  Die  verfahren  doch  alle  nach  dem  Motto,  dass  es  nicht  gibt,  was  nicht  sein  darf.«  Er lachte bitter, als ob er aus Erfahrung sprechen würde.  Georg  fragte  sich,  ob  es  eine  Erfahrung  wie  diese  war,  die  ihn  seine Rangabzeichen gekostet hatte.  »Was  ist?«  Hagen  sah  herausfordernd  in  die  Runde.  »Kommt  keiner mit, um nachzusehen, was wirklich geschehen ist?«  Einige  Männer  erwiderten  trotzig  seinen  forschenden  Blick,  andere wichen  ihm aus und  sahen betreten  zu Boden.  Keiner  sagte  ein  Wort.  Schweigen  füllte  den  Unterstand  aus.  Georg  öffnete  den  Mund, schloss ihn dann jedoch wieder.  Hagen nickte, als ob er nichts anderes erwartet hätte. Dann trat er  an  den  Stützbalken  und  hängte  die  Petroleumlampe  vom  Haken.  Niemand  hinderte  ihn  daran,  obwohl  es  entschieden  dunkler  wurde, als er sie mit nach draußen nahm.  Er blieb im Eingang stehen und drehte den Docht herunter, damit  ihn der Schein, wenn er gebückt durch den Graben lief, nicht an die  gegnerische Stellung verriet.  »Warte!«, sagte Georg. »Du willst doch wohl nicht alleine gehen.«  Hagen  verharrte  im  Ausgang,  die  Hand  bereits  an  der  vorgehängten  Decke,  die  ihn  von  der  kühlen  Nachtluft  abschnitt.  Ein triumphierendes Lächeln umspielte seine Lippen. Sicher hatte er  fest  damit  gerechnet,  dass  sich  ihm  noch  einige  Freiwillige  anschließen würden. 

»Ich komme auch mit«, sagte Paul wie damals in der Schule, kurz  bevor sie den Weg zum Rekrutierungsbüro angetreten hatten. Zwei  Jahre Krieg, und er hatte immer noch nichts dazu gelernt.  Eigentlich traurig, fand Georg.  Er  stand  auf  und  packte  sein  Gewehr.  Einmal  noch  blickte  er  zurück  in  den  Unterstand,  doch  die  anderen  zogen  es  vor,  sich  ins  Halbdunkel  zurückzuziehen.  Trotz  der  Enge  der  Unterkunft  entstand  eine  sichtbare  Schneise  zwischen  ihnen  und  Hagens  freiwilligen Stoßtrupp, der sich bewaffnet zum Abmarsch formierte.  Die  beklemmende  Stimmung  raubte  allen  den  Atem.  Nicht  ein  Wort der Aufmunterung oder des Abschieds wurde laut, als die drei  nach draußen traten.  Dicht  aneinander  gedrängt,  hasteten  Hagen,  Paul  und  Georg  durch  die  engen  Gräben.  Fahles  Mondlicht  übergoss  sie  mit  einem  ungesund wirkenden Schein, der nur unmerklich durch die schwach  schimmernde Laterne in Hagens Hand aufgehellt wurde.  Obwohl sie nur wenige Meter weit sehen konnten, kam keiner von  ihnen  ins  Stolpern.  Die  drei  kannten  in  diesem  Abschnitt  jeden  Fußbreit  Boden,  sie  hätten  sich  auch  blind  oder  bei  Nebel  zurecht  gefunden.  Wie  dunkle,  undurchdringliche  Schemen  huschten  sie  den  verschalten  Graben  entlang.  Ihre  Kameraden,  die  in  regelmäßigen  Abständen  auf  Wachposten  lagen,  drehten  sich  höchstens  einmal  müde  um  und  sahen  auf  sie  herab.  Niemand  fragte  nach  ihrem  Auftrag,  denn  durch  alle  Gräben  an  allen  Fronten  hasteten  ständig  Soldaten,  als  ob  es  gerade  darum  ginge,  sich  ins  letzte  Gefecht  zu  stürzen.  Als  sie  sich  dem  bewussten  Tunnel  näherten,  wurden  sie  jedoch  auf einen Schlag langsamer. Hagen war der Erste, der es sah, dann  keuchten auch die anderen erstaunt auf. Denn vor der Öffnung, die  wie  ein  gefräßiges  Maul  zwischen  der  intakten  Holzverschalung  gähnte,  stand  ein  Soldat,  das  Gewehr  lässig  über  den  Rücken 

gehängt, eine kalte Zigarette zwischen den Lippen.  »Ist  das  etwa  Josef?«  Georg  sprach  nur  aus,  was  in  diesem  Moment alle dachten.  Trotzdem  kam  er  sich  Sekunden  später,  als  der  Soldat  ein  Zündholz anriss, wie ein Trottel vor. Der flackernde Schein enthüllte  ein  junges,  unverbrauchtes  Gesicht,  das  ihnen  entfernt  bekannt  vorkam.  Es  gehörte  einem  Neuzugang  der  letzten  Tage,  dem  die  ungeliebte Schicht zwischen zwei und vier Uhr aufgedrückt worden  war.  Um sich einen stählernen Gruß aus britischen Reihen zu ersparen,  war  der  Junge  –  er  mochte  wirklich  erst  siebzehn  sein  –  zum  Rauchen  aus  der  Schützenmulde  gestiegen.  Seine  Hände  zitterten,  während  er  das  Zündholz  an  den  Tabak  hielt  und  eifrig  inhalierte.  Ob er vor Kälte oder Angst schlotterte, ließ sich auf die Entfernung  nicht erkennen.  Ehrlich gesagt war es ihnen auch herzlich egal.  Der Kerl stand einfach mitten im Wege, das zählte.  »Den  stauchen  wir  ordentlich  zusammen«,  schlug  Hagen  vor.  »Der  wird  sich  schön  die  Hose  nassmachen,  wenn  ihm  drei  Altgediente die Wachvorschriften vorbeten.«  Diebische  Freude  breitete  sich  in  ihnen  aus,  denn  es  kam  selten  genug  vor,  dass  sie  einmal  die  Gelegenheit  bekamen,  selbst  nach  unten zu treten.  Auch diesmal sollte es nicht dazu kommen …  Noch  während  sie  grinsend  auf  den  Frischling  zugingen,  schoss  irgendetwas  Dunkles  aus  dem  Stollen  hervor,  packte  ihn  an  den  Fußgelenken und riss sie nach hinten.  Völlig überrascht kippte ihr Kamerad nach vorne und schlug lang  hin.  Sein  Gesicht  klatschte  tief  in  den  schlammigen  Untergrund.  Prustend  versuchte  er,  die  Atemwege  frei  zu  schnauben  –  ein 

nutzloses Unterfangen.  Was  auch  immer  es  war,  das  ihn  zu  Fall  gebracht  hatte,  es  zerrte  ihn bereits zu sich ins Loch.  Der  Überfallene  versuchte  noch,  sich  im  Morast  festzukrallen,  doch  gegen  die  auf  ihn  wirkenden  Kräfte  vermochte  er  nicht  zu  bestehen.  Alles,  was  ihm  noch  gelang,  war,  das  schlammverschmierte  Gesicht  zur  Seite  zu  drehen  und  die  Arme  auszustrecken.  Georg  hörte  sein  Keuchen,  sah  seine  weit  aufgerissenen  weißen  Augen, dann verschwand der Soldat auch schon im Loch. Nur sein  Helm blieb am Rand liegen …   

*    Wie erstarrt blieben sie stehen.  Georg  starrte  auf  die  Stelle,  wo  sich  eben  noch  der  Soldat  befunden hatte. Der Morast war aufgewühlt, das Gewehr lehnte an  der  Wand.  Er  hatte  den  Tod  schon  oft  gesehen,  aber  noch  nie  auf  diese Weise.  »Wir müssen ihm helfen«, beschloss Hagen ruhig.  Seine Worte brachen den Bann, unter dem Georg gestanden hatte.  Gemeinsam liefen sie auf das Loch zu, Hagen mit der Laterne in der  Hand,  Georg  mit  dem  Gewehr  an  der  Hüfte.  Paul  folgte  ihnen,  allerdings langsamer und zögernd.  Das  Licht  der  Petroleumlampe  riss  das  Loch  aus  der  Dunkelheit.  Es  war  niemand  zu  sehen,  weder  der  Soldat,  noch  die  Gestalt,  die  ihn nach unten gezogen hatte.  Georg  bemerkte  jedoch  Risse  in  der  Wand,  die  am  Abend  noch  nicht da gewesen waren. Sie waren so breit wie sein Arm und ragten  dreißig, vierzig Zentimeter tief in das Erdreich hinein. Sie sahen aus,  als stammten sie von den Stoßzähnen eines Elefanten. 

»Wo,  zum  Teufel,  ist  er  hin?«,  fragte  Hagen.  Er  stand  auf  der  dritten Stufe der Leiter und leuchtete in den Tunnel hinein.  Paul  richtete  sein  Gewehr  auf  das  Loch,  sah  sich  immer  wieder  nervös  um.  »Wie  kann  das  sein?  Man  kommt  doch  nur  über  die  Leiter aus dem Loch, nicht durch irgendeinen Maulwurfgang, oder  was  die  uns  erzählen  wollen.  Und  selbst  wenn  es  so  einen  Gang  gäbe,  würden  einen,  wenn  man  oben  anlangt,  entweder  die  Engländer oder die eigenen Leute umlegen.«  »Vielleicht  kommt  man  nie  wieder  nach  oben«,  murmelte  Georg.  »Vielleicht  bleibt  man  für  immer  unten.«  Er  dachte  an  den  großen  dunklen Schemen, der nach dem Soldaten gegriffen hatte. »Was hat  ihn ins Loch gerissen?«, fragte er. »Konntet ihr mehr sehen als einen  Schatten?«  Paul  hob  die  Schultern.  »Ich  weiß  nicht  …  Im  ersten  Moment  dachte  ich,  es  sei  ein  großer  Hund  oder  ein  springender  Tiger,  irgendein Tier.«  Hagen,  der  mittlerweile  am  Boden  des  Lochs  stand,  sah  auf.  »Blödsinn!  Das  war  ein  großer,  dunkelhäutiger  Mann,  bestimmt  einer von diesen Indern, die von den Engländern eingesetzt werden.  Würde  mich  nicht  wundern  …«  Er  wühlte  den  Dreck  mit  seiner  Stiefelspitze  auf.  »Ich  würde  allerdings  zu  gerne  wissen,  wohin  dieser Inder verschwunden ist.«  Paul wandte sich an Georg. »Und was hast du gesehen?«  »Kein  Tier,  aber  auch  keinen  Inder.«  Er  schwieg,  versuchte  in  Worte zu fassen, was er in seiner Erinnerung sah. »Da war nur ein  Schatten, ein großes … Nichts, so als blicke man in einen Weltraum  ohne  Sterne.  Und  dieses  Nichts  schien  nicht  nach  dem  Jungen  zu  greifen, sondern ihn zu verschlingen – ohne Klauen, ohne ein Maul.  Es zog ihn einfach in sich hinein.«  Seine  Kameraden  starrten  ihn  an.  Irgendwo  weit  entfernt  krachte  ein Schuss. Ein zweiter antwortete, dann wurde es wieder ruhig.  Hagen spuckte aus. »Nee, ich bin mir ziemlich sicher, dass es ein 

Inder war.«  Hinter  Georg  raschelte  etwas.  Er  drehte  sich  um  –  und  nahm  reflexartig Haltung an, als er Sergeant Huber erkannte.  »Herr Sergeant«, sagte er.  »Rühren.«  Huber  winkte  mit  der  typischen  Nachlässigkeit  eines  Betrunkenen  ab.  Seine  Aussprache  war  etwas  verwaschen,  aber  er  hatte sich noch gut genug unter Kontrolle, um nicht zu lallen. »Was  macht ihr hier, Soldaten?«  Georg  zögerte  und  fragte  sich,  ob  sie  Huber  von  dem  zweiten  Verschwundenen  berichten  sollten.  Im  schlimmsten  Fall  ordnete  er  ein zweites Verhör an. Dann würden sie in dieser Nacht gar keinen  Schlaf mehr bekommen.  Hagen  kam  ihm  mit  der  Antwort  zuvor.  »Wir  haben  das  Mauseloch gesucht, um zu desertieren so wie Josef«, sagte er. Er war  halb aus dem Loch herausgeklettert und stützte sich auf die oberste  Leitersprosse.  Huber  lachte  dröhnend  und  unerwartet.  »Das  verdammte  Mauseloch suchen wir alle.« Er zog einen Metallflachmann aus der  Hosentasche  und  schraubte  ihn  auf.  »Aber  Josef  hat  es  nicht  gefunden, das würde ich auf die Bibel schwören.«  »Wirklich?«  Georg  bemerkte  Hagens  warnenden  Blick  und  sagte  nicht  mehr.  Huber  schien  in  redseliger  Stimmung  zu  sein,  das  musste man ausnutzen.  Der  Sergeant  setzte  den  Flachmann  an,  trank  und  schüttelte  sich.  »Die Feinde kommen von überall her«, fuhr er fort. »Von vorne, von  oben,  jetzt  sogar  von  unten.  Ein  Mann  muss  verdammt  aufpassen,  wenn  er  das  überleben  will.  Und  verdammt  mutig  sein  muss  er  auch.«  Er  zeigte  auf  Hagen,  der  überrascht  die  Augenbrauen  hob.  »So  wie  du.  Bist  zwar  ein  Arschloch,  aber  verdammt  mutig  und  passt gut auf.«  Georg  bemerkte,  wie  sich  Paul  ein  Grinsen  verbiss.  Er  selbst  kämpfte gegen den Drang zu lachen. 

»Leute wie dich brauchen wir hier«, sagte Huber. »Leute wie euch  drei.  Deshalb  werden  ihr  und  ich  gemeinsam  etwas  gegen  diese  Gefahr unternehmen.«  Pauls Grinsen verschwand. Auch Georg gefiel die Richtung nicht,  in die sich der Monolog des Sergeants entwickelte.  »Im  Morgengrauen  werden  wir  uns  hier  treffen,  nur  wir  vier.  Bringt Waffen und Munition mit. Dann sehen wir weiter.«  Huber  blickte  in  den  Himmel.  Er  schwankte.  Als  er  wieder  zu  Georg  und  den  anderen  blickte,  hatte  sein  Tonfall  sich  völlig  verändert.  »Und  jetzt  zurück  in  euren  Unterstand«,  brüllte  er,  »aber  ein  bisschen plötzlich!«  »Jawohl,  Herr  Sergeant!«  Georg  salutierte,  schlang  sein  Gewehr  über die Schulter und lief in den Verbindungsgang. Paul und Hagen  schlossen auf.  »Das  gefällt  mir  nicht«,  murmelte  Hagen  hinter  ihm  immer  wieder. »Das gefällt mir überhaupt nicht …«   

*    Keine zehn Minuten schienen vergangen zu sein, als jemand Georg  an der Schulter packte und wach rüttelte.  »Es  ist  so  weit«,  sagte  Hagen,  der  mit  einer  Zigarette  im  Mundwinkel neben seiner Koje hockte. Der Rauch drang in Georgs  vom  Schlaf  verquollene  Augen  und  ließ  ihn  blinzeln.  Übermüdet,  aber mit einem nervösen Brennen im Magen stand er auf und nahm  seine  Waffen.  Er  hatte  sich  nicht  ausgezogen,  war  wie  die  anderen  auch in voller Montur unter die Decke gekrochen. Nur in die Stiefel  musste er seine Füße noch zwängen.  Graues,  schattenloses  Licht  drang  durch  die  Decke  am  Eingang.  Zwei  Soldaten  saßen  schweigend  am  Tisch  und  aßen  Dörrfleisch. 

Ein  anderer  zog  gerade  seine  Stiefel  aus  und  legte  sich  hin.  Es  gab  keine  Tageszeit,  zu  der  alle  Kojen  unbesetzt  waren.  Irgendjemand  schlief immer in dem kleinen Unterstand.  Georg  schob  die  Decke  zur  Seite  und  trat  in  die  kühle,  feuchte  Morgenluft.  Hagen  drückte  seine  Zigarette  vorsichtig  auf  einem  Balken aus und steckte die Kippe in seine Brusttasche.  »Macht euch keine Sorgen, Jungs«, sagte er. »Wir stehen das schon  durch.«  Paul  nickte.  »Wahrscheinlich  liegt  der  fette  Huber  noch  in  seiner  Koje und schnarcht. So besoffen, wie der gestern Nacht war, hat er  bestimmt längst vergessen, dass er uns am Loch sehen wollte.«  Georg  hoffte,  dass  er  Recht  hatte.  Er  traute  Hubers  Führungsqualitäten  nicht.  Jeder  in  seiner  Kompanie  wusste,  dass  der  Sergeant  auf  eine  Beförderung  hoffte.  Er  neigte  dazu,  sich  freiwillig zu melden, und setzte seine Leute unnötigen Risiken aus,  um von seinen Vorgesetzten wahrgenommen zu werden.  Georg  nahm  Huber  nicht  übel,  dass  er  aus  dem  Dreck  der  Frontschützengräben heraus wollte. Er nahm ihm nur übel, dass er  das Leben seiner Männer dafür riskierte.  »Grüß  Gott,  Soldaten!«  Georg  zuckte  zusammen,  als  er  Hubers  Stimme hörte und den Sergeant neben dem Loch stehen sah.  »Guten  Morgen,  Herr  Sergeant«,  antworteten  er  und  die  anderen  beinahe gleichzeitig. Hagen fügte einen leisen Fluch hinzu.  Huber trug seinen Karabiner über der Schulter, sein Bajonett und  zwei  Revolver  im  Gürtel.  Georg  zählte  vier  Munitionstaschen  an  seinen Hüften. Er selbst war höchstens halb so gut bewaffnet.  »Kommt auch noch ein Panzer?«, fragte Hagen.  »Der  passt  doch  nicht  durch  das  Loch,  Schütze!«,  gab  Huber  verärgert  zurück,  ohne  die  Ironie  zu  bemerken.  »Denk  nach,  bevor  du redest.«  »Ja, Herr Sergeant.« Hagen salutierte. 

Auf  eine  Geste  von  Huber  hin  bildeten  Georg  und  die  anderen  einen  Halbkreis  um  ihn.  Der  Geruch  nach  Kräuterschnaps  war  immer  noch  so  durchdringend  wie  ein  paar  Stunden  zuvor.  Georg  fragte sich, ob er überhaupt geschlafen hatte.  »Männer«,  hörte  er  den  Sergeanten  sagen.  »Wir  stehen  vor  einer  großen  Aufgabe.  Oberfeldwebel  Meyerhofen  braucht  unsere  Hilfe,  um  den  Feind  in  der  Tiefe  zu  schlagen.  Wenn  wir  ihm  dieses  Tier  oder diesen Inder – oder was da unten auch warten mag – bringen,  wird  unsere  Belohnung  großzügig  ausfallen.  Heute  könnt  ihr  alle  Gefreiter  werden,  sogar  du,  Hagen,  kriegst  noch  mal  eine  Chance.  Wie hört sich das an?«  Nicht  so  gut,  wie  sich  Feldwebel  für  dich  anhört,  dachte  Georg,  ohne  etwas zu sagen.  Huber musterte sie alle aus blutunterlaufenen Augen. Ihm schien  aufzufallen, dass seine Versprechen reaktionslos verpufften.  »Abgesehen  davon  würdet  ihr  natürlich  Orden  bekommen  und  wenn  ich  ein  gutes  Wort  beim  Oberfeldwebel  einsetze«,  setzte  er  hinzu, »sogar Heimaturlaub.«  Das  war  die  Trumpfkarte,  und  Huber  wusste  es.  Jeder  Mann  in  diesem Graben träumte von nichts anderem als der Rückkehr in die  Heimat.  Dafür  erduldeten  sie  die  Enge  und  die  Schikanen.  Dafür  töteten sie sogar.  »Heimaturlaub?« Pauls Stimme spiegelte Georgs eigene Sehnsucht  wider.  Huber nickte. »Schon nächsten Monat.«  Hagen seufzte und griff nach der Spitzhacke, die neben dem Loch  in  der  Erde  steckte.  »Worauf  warten  wir  dann  noch?  Lasst  uns  diesen Inder finden.«   

*   

Georg hatte sich nicht getäuscht, es gab tatsächlich keinen Ausgang  aus  dem  Loch,  zumindest  keinen  offensichtlichen.  Doch  schon  der  erste  Spitzhackenschlag  traf  auf  Widerstand.  »Da  ist  etwas«,  sagte  Hagen.  Er legte die Spitzhacke auf den Boden und ging in die Hocke. Mit  den  Händen  wischte  er  Erde  und  Kieselsteine  beiseite.  Huber,  der  hinter  Georg  am  Tunneleingang  stand,  zog  seinen  Revolver.  Paul  wartete oben am Loch, um im Notfall Verstärkung rufen zu können.  »Was ist los?«, fragte er nach unten.  Georg  hockte  sich  ebenfalls  hin.  Er  beobachtete,  wie  Hagen  mit  wenigen Bewegungen dunkles Holz freilegte.  Es war von Runen bedeckt, die wie die Zeichen auf dem Knochen  aussahen. Zwei der Runen waren durch Spitzhackenschläge zerstört  worden.  Der  eine  Schlag  stammte  von  Hagen,  der  andere,  der  die  Runen als Erstes getroffen hatte, vermutlich von Josef.  »Das ist eine Falltür«, erkannte Georg.  Hagen  legte  eine  Hand  um  den  Holzgriff,  der  aus  der  Tür  nach  oben ragte. »Sie öffnet sich nach oben.«  »Mach  sie  auf«,  sagte  Huber.  Er  hatte  beide  Hände  um  den  Griff  des Revolvers gelegt.  Hagen  zögerte.  Etwas  zutiefst  Verstörendes  ging  von  dieser  Tür  aus.  Wer  hatte  sie  gebaut  und  wie  viel  Zeit  war  wohl  seitdem  vergangen,  wenn  sich  mehr  als  zwei  Meter  Erde  über  ihr  angesammelt hatten?  »Mach sie auf!«, wiederholte Huber. »Das ist ein Befehl.«  Georg fühlte  sich unwohl,  denn in  dem  engen Tunnel  behinderte  ihn ein Gewehr nur. Dennoch wagte er nicht, es wegzulegen.  Hagen nickte ihm zu und fuhr sich mit der Zunge über die Lippen.  Schweiß stand auf seiner Stirn.  »Jawohl, Herr Sergeant«, antwortete er leise und zog an dem Griff.  Die Luke klappte auf. 

Dreck  rieselte  in  das  Halbdunkel,  das  darunter  lag.  Irgendwo  musste  es  eine  Lichtquelle  geben,  denn  Hagens  Gesicht  wirkte  in  dem seltsamen Licht plötzlich bläulich.  »Was sehen Sie, Soldat?«, verlangte Huber zu wissen.  »Eine  Steintreppe,  leuchtende  Felswände,  keine  Inder.«  Hagen  nahm sein Gewehr von der Schulter und  pflanzte  das  Bajonett auf.  »Ich gehe rein.«  Georg setzte sein eigenes Bajonett auf den Lauf und ging näher an  die Falltür heran. Er hörte das Knirschen der Leiter, als Paul hinter  ihnen  ins  Loch  kletterte.  Die  Oberfläche  und  die  Schützengräben  erschienen ihm so weit entfernt wie der Mond.  Die  Steintreppe,  die  unter  der  Klappe  verborgen  gewesen  war,  war  alt  und  ausgetreten.  Man  hatte  sie  aus  dem  gleichen  leuchtenden Fels geschlagen, aus dem die Wände bestanden.  Vorsichtig setzte Georg einen Fuß darauf. Aus den Augenwinkeln  bemerkte  er  die  langen  Kratzer  an  der  hochgeklappten  Unterseite  der  Falltür.  Hatte  ein  hier  lebendig  Begrabener  versucht,  sich  aus  seinem Grab zu kratzen?  »Ich wette, diese Treppe führt direkt zu den Engländern«, flüsterte  Huber. Georg bezweifelte, dass das stimmte.  Die  Steinstufen  endeten  in  einem  kurzen  Gang,  der  in  einer  Kreuzung  mündete.  Hier  wurde  das  Licht  schwächer.  Man  konnte  nur wenige Meter weit sehen.  »Rechts, links oder voraus, Herr Sergeant?«, fragte Hagen.  »Natürlich voraus wie jeder gute deutsche Soldat, Schütze.«  »Jawohl!«  Georg hörte den Spott in der Stimme seines Kameraden.  »Wir  müssen  die  Wände  markieren,  sonst  verlaufen  wir  uns«,  sagte  Paul  und  zog  sein  Messer.  Der  Stein  war  so  weich,  dass  er  problemlos  einen  Pfeil  einritzen  konnte,  der  zurück  zur  Treppe  zeigte. »Das sollten wir an jeder Kreuzung machen.« 

»Gute  Idee.«  Hagen  schlug  ihm  auf  die  Schulter.  »Du  wirst  wirklich noch mal Gefreiter.«  Sie  gingen  weiter.  Der  Stein  schluckte  den  Schall  und  ließ  ihre  Schritte  dumpf  und  leise  klingen.  In  unregelmäßigen  Abständen  passierten sie Mulden in den Wänden und Gänge, die zu schmal für  Huber  waren  und  durch  die  selbst  Georg  seitwärts  hätte  gehen  müssen.  Georg beteiligte sich nicht an der Unterhaltung, sondern ging wie  in  Trance  durch  die  Gänge.  Von  den  anderen  schien  niemand  zu  begreifen,  wie  ungeheuerlich  ihre  Entdeckung  war.  Dieses  Labyrinth hatten weder Engländer noch Inder erbaut. Als man diese  Steine aus dem Fels schlug, hatte die Welt noch keines dieser Völker  gekannt.  Er  fragte  sich,  ob  sie  vielleicht  auf  ein  Relikt  aus  einer  uralten fremden Zeit gestoßen waren,  vielleicht  etwas,  das  älter  als  die Menschheit selbst war …  Aber  wenn  dem  so  war,  wer  außer  Menschen  hatte  dann  das  Labyrinth erbaut?  »Sackgasse«,  sagte  Hagen,  der  vor  ihm  um  eine  Kurve  gebogen  war. »Der Gang wird zu schmal, wir müssen zurück.«  Huber  fluchte.  »Was  haben  diese  verdammten  Inder  hier  unten  vor? Bauen die eine ganze Stadt?«  Sie drehten sich um und gingen zur letzten Kreuzung zurück. Paul  wollte  geradeaus  über  sie  gehen,  aber  Georg  stoppte  ihn.  »Wir  kamen von rechts.«  »Das dachte ich auch«, sagte Hagen, »aber der Pfeil zeigt voraus.«  »Seid ihr blind?«, fragte Huber und tippte mit dem Finger auf den  Fels neben ihm. »Wir müssen nach links.«  Georg  machte  einen  Schritt  auf  ihn  zu.  Unmittelbar  neben  dem  linken  Gang  befand  sich  ein  eingeritzter  Pfeil  im  Fels  –  ebenso  wie  neben  dem  rechten,  dem  mittleren  und  dem  Gang,  aus  dem  sie  gekommen waren. 

Sein Mund wurde trocken. »Jemand ist hier.« Etwas ist hier!  Huber  fuhr  so  schnell  herum,  dass  er  das  Gleichgewicht  verlor  und  sich  an  einer  Wand  abstützen  musste.  Der  Revolver  in  seiner  Hand zitterte.  Hagen  strich  mit  der  Fingerspitze  über  die  Pfeile.  »Er  spielt  mit  uns. Er weiß genau, wo wir sind.«  Paul warf einen Blick zur Decke. Es gab Spalten darin, die beinahe  so  breit  wie  die  schmälsten  Gänge  waren.  Georg  fragte  sich,  ob  etwas hindurchkroch und sie beobachtete.  »Weiß jemand noch den Weg zurück?«, fragte Hagen.  »Ja.« Paul nickte. »Wir sind nur zweimal abgebogen.«  »Gut.  Dann  weist  du  jetzt  die  Richtung.  Wir  bleiben  dicht  zusammen.«  »Seit wann geben Sie die Befehle, Gemeiner?« Huber streckte das  Doppelkinn  vor.  Sein  Blick  flackerte  wütend,  vielleicht  auch  ängstlich.  Hagen wollte antworten, aber Georg legte ihm rasch die Hand auf  den Arm.  »Verzeihung,  Herr  Sergeant«,  sagte  er.  »Er  wollte  ihnen  nicht  vorgreifen.«  »Hat er auf einmal keinen Mund mehr?« Huber redete laut, brüllte  fast. »Er kriegt doch sonst das Maul nicht …«  Das Ding war plötzlich da.  Einen  Moment  noch  war  es  nur  ein  Schatten  an  der  Decke,  dann  schlug  es  herab  wie  eine  schwarze  Peitsche  und  legte  sich  um  Hubers Hals.  Er  begann  zu  schreien,  dann  zu  keuchen,  als  er  mit  einem  Ruck  vom Boden hoch gerissen wurde. Sein Revolver fiel zu Boden.  Hagen erreichte ihn mit einem Schritt, zielte und schoss. Die erste  Kugel  verschwand  in  der  Schwärze,  dann  die  zweite,  die  dritte.  Georg  stieß  mit  seinem  Bajonett  nach  dem  Schatten  und  spürte 

Widerstand, als würde er es in Fleisch stoßen.  Doch das Ding hielt Huber weiter fest, zog ihn auf einen Spalt in  der Decke zu, der viel zu schmal für einen Menschen war.  Hubers  Keuchen  wurde  zum  Kreischen.  Stück  für  Stück  verschwand  der  Sergeant  in  dem  Spalt.  Sein  Körper  wurde  in  den  Fels gepresst. Knochen brachen knirschend, Blut lief aus seiner Nase  und aus seinem Mund, und seine Uniform färbte sich dunkel.  Hagen schoss. Die letzten drei Kugeln des Revolvers bohrten sich  in  Hubers  Kopf.  Das  Kreischen  verstummte.  Sein  Körper  verschwand mit einem letzten reißenden Geräusch im Spalt.  Es wurde still.  Die Schüsse und die Schreie hallten in Georgs Kopf nach. Er hielt  sein  nutzloses  Gewehr  mit  weißen  Knöcheln  umklammert,  brachte  es nicht über sich loszulassen.  »Ich  habe  es  getroffen«,  sagte  Paul  neben  ihm.  Seine  Stimme  überschlug sich fast. »Ich habe es fünf Mal getroffen!«  Hagen  lud  den  Revolver  nach.  Seine  Finger  zitterten.  »Ich  weiß.  Ich habe es auch getroffen.«  »Wir müssen hier raus.« Georg sah die anderen an. »Es wird uns  alle umbringen, wenn wir nicht verschwinden.«  »Du hast Recht.« Paul ging auf einen der Gänge zu. »Nicht einmal  Huber hatte es verdient, so zu sterben.«  Hagen  wirkte  unsicher,  so  als  wolle  er  tiefer  in  das  Labyrinth  eindringen.  Doch  dann  steckte  er  den  Revolver  in  den  Gürtel  und  nickte. »Gehen wir.«   

*    Sie gingen nicht, sie rannten.  Ihre  Sohlen  hämmerten  gegen  den  Felsboden,  und  sie  zogen  die 

Köpfe  ein,  als  könnten  sie  sich  so  dem  Griff  der  Schwärze  entkommen. Paul bildete die Spitze, weil er behauptete, sich an den  Weg zu erinnern, Hagen und Georg folgten ihm.  Der  Rückweg  war  endlos,  die  Gänge  schienen  sich  vor  ihren  Augen in die Länge zu ziehen wie in einem Albtraum. Georgs Blick  war so weit in die Ferne gerichtet, dass er gegen Paul prallte, als der  abrupt zum Stehen kam.  »Was …?«, setzte er an, doch dann sah er, was los war.  Der  Boden  vor  ihnen  waberte  schwarz.  Das  Ding  darin,  wenn  es  denn etwas darin gab, richtete  sich langsam auf, bis  es  den ganzen  Gang ausfüllte.  Und dann bewegte es sich auf Paul zu.  »Zurück!«, brüllte Hagen.  Die  Schwärze  schluckte  die  Kugeln,  die  er  abschoss,  ohne  langsamer  zu  werden.  Georg  drehte  sich  gleichzeitig  mit  Paul  um  und lief tiefer in den Gang hinein. Das Ding hinter ihnen holte nicht  auf, folgte ihnen nur in gleich bleibendem Abstand. Es wusste wohl,  dass ihm seine Beute nicht mehr entkommen konnte.  »Wir  sind  verloren«,  keuchte  Paul  neben  Georg.  »Wir  werden  in  diesem verdammten Tunnel umkommen.«  »Nein, das werdet ihr nicht!« Hagen blieb kurz stehen, feuerte ein  paar  Mal  in  die  Schwärze  und  warf  sein  Gewehr  dann  weg.  »Es  muss einen anderen Weg nach draußen geben.«  Georg wagte es nicht zurückzusehen. Er hatte sein Gewehr ebenso  weggeworfen wie  seinen Helm und die Munitionstasche. Vielleicht  konnte Schnelligkeit sie doch irgendwie retten.  Das Ding trieb sie durch die Gänge.  Georgs  Muskeln  verkrampften,  es  stach  in  seinen  Seiten  und  hämmerte in seinen Schläfen. Nur die Todesangst trieb ihn noch an.  Plötzlich schrie Paul auf.  Georgs  Kopf  ruckte  herum,  und  er  sah,  wie  sein  Freund  stürzte 

und  auf  dem  Boden  aufschlug.  Er  wollte  zurücklaufen,  doch  im  gleichen  Moment  wurde  die  Schwärze  schneller,  schoss  wie  ein  gewaltiger Sturm auf ihn zu.  Georg  zögerte,  machte  dann  doch  einen  Schritt  zurück,  packte  Paul am Kragen und zerrte ihn mit sich.  »Achtung!«, rief eine unbekannte Stimme.  Etwas  flog  an  Georg  vorbei  in  die  Schwärze  hinein.  Ein  dumpfer  Knall  folgte,  und  für  ein  paar  Herzschläge  wurde  das  Ding  langsamer.  Georg fuhr herum. Vor ihm auf der Kreuzung hockte eine Gruppe  von  Soldaten,  neben  denen  zwei  Kisten  mit  Dynamitstangen  standen.  In  ihren  Mundwinkeln  klemmten  Zigarren,  mit  denen  sie  die Zündschnüre entflammten.  Zwei standen auf und holten mit zischenden, Funken sprühenden  Stangen aus.  »Achtung!«, brüllte der eine.  »Watch out!«, der andere.  Georg  erkannte  ihre  Sprache,  ebenso  wie  ihre  Uniformen.  Es  waren zwei Privates, ein Corporal und ein Lieutenant.  Engländer!  Hagen  zog  ihn  aus  der  Schusslinie  und  auf  die  Feinde  zu.  Paul  hinkte  stark  und  hielt  sich  an  Georg  fest.  Sie  brachen  fast  zusammen,  so  erschöpft  waren  sie,  als  sie  die  Kreuzung  erreichten  und schwer atmend stehen blieben.  Der  englische  Lieutenant  sagte  etwas  zu  seinen  Untergebenen,  dann schob der Corporal eine der beiden Dynamitkisten zu den drei  Deutschen. Der englische Unteroffizier zögerte einen Moment, dann  warf er ihnen auch noch eine Zigarre zu. Der Lieutenant zeigte auf  die Kiste und machte eine werfende Bewegung.  Hagen  zündete  die  Zigarre  an,  dann  die  Zündschnur  einer  Dynamitstange  und  warf  sie  in  das  Ding  hinein.  Es  zitterte  kurz, 

kam dann aber weiter auf sie zu.  »Das  bringt  doch  nichts!«,  wimmerte  Paul.  In  seinen  Augen  standen Tränen. »Wir werden hier sterben!«  »Halt die Schnauze und wirf!«, antwortete Hagen.  Einer der Privates, ein  junger Mann mit  hellblondem  Haar,  stand  auf und holte weit aus.  Bevor er jedoch werfen konnte, schoss ein schwarzer Tentakel aus  dem mindestens zehn Meter entfernten Ding heraus, packte ihn und  riss ihn auf sich zu. Der Private schrie und verschwand im Inneren.  »Nigel!«, brüllte der Lieutenant.  Die  Explosion  war  ein  dumpfer  Schlag.  Das  Ding  schien  sich  aufzublähen,  und  für  einen  Augenblick  konnte  Georg  den  Gang  dahinter sehen. Dann kehrte die Schwärze zurück.  »Verdammt!«, sagte Hagen. »Das ist es also.«  Die  Engländer  zogen  sich  an  die  hintere  Wand  der  Kreuzung  zurück.  Dort  gab  es  nur  zwei  schmale  Spalten,  keinen  weiteren  Gang.  Es  war  das  Ende  des  Wegs,  aber  Georg  und  die  anderen  folgten ihnen, weil sie nichts anderes tun konnten.  »Das ist was?«, fragte Georg, als sie die Kiste absetzten.  Hagen  nahm  eine  Hand  voll  Dynamitstangen  und  steckte  sie  in  seinen  Gürtel.  Er  steckte  zwei  in  seine  Brusttasche  und  ein  paar  in  seine Hosentasche.  Der  englische  Corporal  runzelte  die  Stirn  und  stieß  seinen  Vorgesetzten an.  »Was ich tun muss«, sagte Hagen. »Kein Mann in meiner Familie  ist  je  älter  als  fünfunddreißig  Jahre  geworden,  keiner.  Keiner  hatte  ein gutes Leben, aber alle haben im Tod Bedeutendes geleistet.«  Die Engländer warfen einige Dynamitstangen.  Georg  musste  sich  anstrengen,  um  Hagen  zu  verstehen.  Dabei  hielt er den Blick auf das Ding gerichtet, das keine acht Meter weit  entfernt war. Paul hockte neben ihm am Boden und betete. 

»… dachte, dieser Krieg wäre etwas Bedeutendes, deshalb bin ich  hierher  gekommen«,  fuhr  Hagen  über  den  Lärm  hinweg  fort,  während er zwei Dynamitstangen unter seinen Helm stopfte. »Aber  da oben zu sterben ist sinnlos.« Er nahm die Zigarre aus dem Mund  und  blies  die  Asche  weg,  bis  die  Spitze  rot  glühte.  »Hier  unten  ist  das eine andere Sache.« Er trat einen Schritt vor.  Georg beugte sich vor, um ihn festzuhalten, aber seine Hand glitt  von der Uniform ab.  »Du musst das nicht tun!«, rief er.  Hagen hob die Schultern. »Ich bin fünfunddreißig«, sagte er, ohne  sich umzudrehen.  Er  hielt  die  Zigarre  an  die  Dynamitstange  in  seiner  Hand.  Die  Zündschnur  begann,  Funken  zu  sprühen.  Die  Engländer  hielten  inne,  beobachteten,  wie  er  auf  die  Schwärze  zuging  und  die  Arme  ausbreitete.  Hagen  sagte  etwas  in  einer  Sprache,  die  griechisch  hätte  sein  können oder irgendeine andere Sprache, die Georg noch nie gehört  hatte.  Dann wälzte sich die schwarze Wolke heran und verschlang ihn.  Die Explosion folgte einen Herzschlag später. Sie warf Georg von  den  Füßen,  ließ  Steine  und  Dreck  zu  Boden  prasseln  und  sprengte  gewaltige Risse in den Fels. Erdreich rieselte hindurch, Staub wallte  auf.  Das Ding blähte sich auf, wurde durchscheinend wie ein Schleier  und  fiel  dann  in  sich  zusammen.  Einen  Moment  lang  hing  es  als  schwarze  Kugel  in  der  Luft,  bevor  es  mit  einem  letzten  Knall  verschwand.  Georg  konnte  nicht  sagen,  wie  lange  er,  Paul  und  die  Engländer  reglos  am  Boden  saßen  und  in  den  Gang  starrten.  Irgendwann  standen sie auf und traten aufeinander zu.  Sprachlos und hilflos standen sie einander gegenüber. 

Georg  suchte  nach  englischen  Worten,  aber  die  einzigen,  die  ihm  einfielen,  waren  die  Beleidigungen,  die  sie  über  den  Rand  der  Schützengräben riefen. Also schwieg er.  Der  Lieutenant,  der  ihm  gegenüberstand  und  mit  seinem  schmalen Bart wie ein englischer Lord wirkte, nickte ihm schließlich  zu, nahm Haltung an und salutierte. Die anderen Engländer folgten  der Geste.  Georg  antwortete  ebenso  wie  Paul  mit  seinem  eigenen  Salut.  Er  hielt  ihn,  bis  der  Lieutenant  den  Arm  senkte,  einen  Flachmann  aus  der  Tasche  nahm  und  ihn  aufschraubte.  Einer  nach  dem  anderen  tranken die Engländer daraus.  Anschließend reichte ein Private Georg den Metallbehälter.  »Morgen schießen wir wieder aufeinander«, sagte Paul leise neben  ihm.  Georg nickte. »Morgen, nicht heute …«   

Epilog    Georg  nannte  es  stets  das  Ding,  auch  nach  dem  Krieg,  als  er  in  Flandern nach seinem Ursprung suchte.  Er  hörte  und  las  viele  Geschichten  über  den  Menschenfresser  im  Boden,  über  das  Labyrinth  und  über  das  Böse,  das  man  darin  gesperrt hatte. Ein Dämon sollte es gewesen sein, den ein Schamane  durch  eine  List  besiegt  und  in  seinem  Reich  eingesperrt  hatte.  Andere behaupteten, es sei ein Schamane gewesen, den ein Dämon  hereinlegte und durch seine eigenen Runen bannte.  Die  Wahrheit  erfuhr  er  nie,  ebenso  wie  er  die  Tür  im  Boden  niemals  wiederfand.  Beides  bedauerte  er  eigentlich  nicht,  nur  manchmal  in  seinen  Träumen  öffnete  er  die  Tür  und  blickte  in  das  kalte blaue Licht.  Dann  roch  er  den  Geruch  des  Schießpulvers,  schmeckte  scharfen  Whisky auf seiner Zunge und hörte Hagens letzte, unverständliche  Worte.  Doch  in  all  diesen  Träumen  ging  er  nicht  hinunter,  sondern  wartete, bis der Traum ihn in sein Leben zurückschickte.  Und seine Gedanken die Tür schlossen …    ENDE