Der Hades-Faktor - PDF Free Download

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Author: Ludlum Robert

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Robert Ludlum Gayle Lynds

Der Hades-Faktor Roman scanned by DrDee corrected by AnyBody EINEM TEUFLISCHEN VIRUS AUF DER SPUR Drei Menschen fallen einem unbekannten Virus zum Opfer. Als ausgerechnet auch die Molekularbiologin Dr. Sophia Russel daran stirbt, glaubt Colonel Smith nicht mehr an eine natürliche Ausbreitung der Krankheit. Bei seinen Nachforschungen deckt Smith ein ungeheuerliches Komplott auf, das nicht nur ihn, sondern auch Millionen anderer Menschen das Leben kosten könnte. ISBN 3-453-17816-5 Originalausgabe THE HADES FACTOR Aus dem Amerikanischen von Bernhard Liesen WILHELM HEYNE VERLAG Printed in Germany 2002 Umschlagillustration: Stone/Brad Rickerby Umschlaggestaltung: Nele Schütz Design, München

Dieses E-Book ist nicht zum Verkauf bestimmt!!!

Das Buch Nach mehreren mysteriösen Todesfällen wird die junge und schöne Wissenschaftlerin Dr. Sophia Russel beauftragt, nach deren Ursache zu forschen. Alles deutet auf einen bisher unbekannten Virus hin. Zur gleichen Zeit erhält ihr Verlobter Colonel Jon Smith die verdeckte Warnung, sich vor einer tödlichen Gefahr in Acht zu nehmen, eine Warnung, der er keine Aufmerksamkeit schenkt - bis plötzlich auch Sophia mit dem Virus infiziert wird. Schlagartig wird Smith klar, dass die Warnung kein Fehlalarm und Sophias Tod kein Zufall war. Irgendjemand hat die Macht über den Virus, der das Leben von unzähligen Menschen bedroht... In seiner Verzweiflung beschließt Smith, der Sache selbst auf den Grund zu gehen. Dabei kommt er den abgründigen Machenschaften eines Pharmagiganten auf die Spur... Doch die Zeit läuft. Kann Colonel Smith eine weltweite Ausbreitung der Seuche verhindern?

Die Autoren Robert Ludlum wurde 1927 in New York geboren. Er ist Autor von über zwanzig Romanen, die in mehr als vierzig Ländern erschienen sind. Gayle Lynds ist in Deutschland mit ihrem Roman Maskerade bekannt geworden. Von Robert Ludlum sind im Heyne Verlag u.a. als Taschenbuch erschienen: Das Osterman-Wochenende (01/5803), Das Kastler-Manuskript (01/5898), Das Jesus-Papier (01/6044), Der Gandolfo-Anschlag (01 /6180), Der Matarese-Bund (01 /6265), Der Borowski-Betrug (01/6417), Das Parsifal-Mosaik (01/6577), Die Aquitaine-Verschwörung (01/6941), Die Borowski-Herrschaft (01/7705), Das Genessee-Komplott (01/7876), Das Borowski-Ultimatum (01/8431), Das Omaha-Komplott (01/8792), Der Hokroft-Vertrag (01/9065), Das Scarlatti-Erbe (01/9407), Die Scorpio-Illusion (01/9608), Die Halidon-Verfolgung (01/9740), Der Rheinmann-Tausch (01/10048), Die Lennox-Falle (01/10319), Der Ikarus-Plan (01/10528), Die Matlock-Affäre (01/10802), Das Matarese-Mosaik (01/10846).

PROLOG Freitag, 10. Oktober, 19 Uhr 14 Boston, Massachusetts Mit einem Eindollarschein in einer seiner zitternden Hände stolperte Mario Dublin durch eine belebte Straße der Innenstadt. Der taumelnde Stadtstreicher, der sich mit der freien Hand den Kopf hielt, ließ die energische Entschlossenheit eines Mannes erahnen, der sein Ziel genau kannte. Er wankte in einen Discount-Drugstore mit Sonderangebotsplakaten in beiden Schaufenstern. Zitternd schob er den Dollarschein über die Theke. »Advil. Aspirin verträgt mein Magen nicht. Ich brauche Advil.« Der Verkäufer schürzte verächtlich die Lippen, als er den unrasierten Mann in der zerlumpten Armeeuniform sah. Aber Geschäft war Geschäft. Er griff in ein Regal mit Schmerzmitteln und hielt dem Kunden die kleinste Packung Advil hin. »Sie müssen schon drei Dollar drauflegen, wenn Sie die Tabletten mitnehmen wollen.« Dublin ließ den Geldschein auf die Theke fallen und griff nach der Schachtel. Der Angestellte zog die Hand zurück. »Sie haben gehört, was ich gesagt habe, Kumpel. Noch drei Dollar. Ohne Moos gibt's nichts.« »Ich habe nur einen Dollar, und mein Schädel explodiert!« Mit erstaunlicher Geschwindigkeit streckte sich Dublin über die Theke und griff nach der kleinen Schachtel. Der Verkäufer versuchte, sie zurückzuziehen, aber Dublin war hartnäckig. Während sie miteinander rangen, stießen sie ein Glas mit Süßigkeiten und ein Regal mit Vitamintabletten zu Boden. -4-

»Lass los, Eddie!«, brüllte der Besitzer vom hinteren Teil des Raums, bevor er zum Telefon griff. »Lass ihm die Tabletten!« Der Angestellte gehorchte, während der Besitzer eine Nummer wählte. Hektisch riss Dublin die versiegelte Schachtel auf, fummelte an dem kindersicheren Verschluss herum und schüttete die Tabletten in seine Hand, wobei einige auf dem Boden landeten. Dann steckte er die Pillen in den Mund. Würgend versuchte er, sie alle auf einmal hinunterzuschlucken. Von den Schmerzen geschwächt, sank er zu Boden und presste seine Hände schluchzend gegen die Schläfen. Ein paar Augenblicke später fuhr ein Streifenwagen vor dem Drugstore vor und der Inhaber winkte die Polizisten herein. »Schaffen Sie diesen stinkenden Penner aus meinem Laden! Sehen Sie nur, was er angerichtet hat. Ich werde Anzeige wegen Körperverletzung, Sachbeschädigung und Diebstahl erstatten!« Die Polizisten zogen ihre Schlagstöcke hervor. Neben dem geringfügigen Sachschaden und den verstreuten Tabletten fiel ihnen auch der Alkoholgestank auf. Der Jüngere half Dublin auf die Beine. »Okay, Mario, wir machen jetzt eine kleine Spritztour.« Sein Kollege packte Dublins anderen Arm und dann schoben sie den Betrunkenen, der keinen Widerstand leistete, zum Streifenwagen. Als der zweite Polizist die Wagentür öffnete, drückte der jüngere die Hand auf Dublins Kopf, um ihn ins Innere des Autos zu bugsieren. Schreiend schlug Dublin um sich und wich vor der Hand auf seiner pochenden Schläfe zurück. »Schnapp ihn dir, Manny!«, brüllte der jüngere Streifenbeamte. Manny versuchte es, aber Dublin konnte sich befreien. Der jüngere Polizist packte ihn, und Manny holte mit seinem -5-

Schlagstock aus und streckte ihn zu Boden. Schreiend und am ganzen Körper zitternd, rollte Dublin über den Bürgersteig. Die beiden Polizisten erbleichten und starrten sich an. »So hart habe ich ihn auch wieder nicht getroffen«, meinte Manny. Der Jüngere bückte sich, um Dublin aufzuhelfen. »Guter Gott, der macht schlapp!« »Schaff ihn ins Auto!« Nachdem sie den keuchenden Obdachlosen hochgehoben hatten, bugsierten sie ihn auf den Rücksitz des Polizeiautos. Mit heulender Sirene raste der Streifenwagen durch die nächtlichen Straßen. Nachdem sie mit kreischenden Bremsen vor der Notaufnahme gehalten hatten, stieß Manny die Tür auf und stürmte ins Krankenhaus, um Hilfe zu rufen. Der andere Polizist rannte um den Wagen herum und öffnete die Fondtür. Als die Ärzte und Krankenschwestern mit einer Bahre herauskamen, starrte der jüngere Cop wie gelähmt auf den Rücksitz, wo Mario Dublin in einer Blutlache lag und Blut auf den Boden tropfte. Der Arzt atmete tief durch. Dann stieg er in das Auto, fühlte Dublins Puls, horchte das Herz ab und kletterte kopfschüttelnd aus dem Streifenwagen heraus. »Er ist tot.« »Unmöglich!« Die Stimme des älteren Polizisten wurde lauter. »Wir haben die Sau kaum angerührt! Das können die uns nicht anhängen.«

Weil die Polizei in den Fall verwickelt war, bereitete ein Arzt bereits vier Stunden später in der Leichenhalle im Keller des Krankenhauses alles für die Autopsie des verstorbenen Mario Dublin vor, dessen Wohnsitz unbekannt war. Die Tür flog auf. -6-

»Schlitz ihn noch nicht auf, Walter.« Dr. Walter Pecjic blickte auf. »Stimmt was nicht, Andy?« »Vielleicht hat es ja nichts zu bedeuten«, antwortete Dr. Andrew Wilks nervös, »aber das viele Blut in dem Streifenwagen macht mir Sorgen. Akutes Lungenversagen dürfte nicht zu Blutungen aus dem Mund führen. Solch eine exzessive Hämorrhagie habe ich nur bei der Behandlung einer tropischen Fieberkrankheit gesehen, als ich in der UNFriedenstruppe in Afrika diente. Dieser Typ hatte einen Behindertenausweis der Veteranen bei sich. Eventuell war er in Somalia oder irgendwo sonst in Afrika stationiert.« Dr. Pecjic starrte auf den Toten, den er obduzieren wollte. Dann legte er das Skalpell weg. »Vielleicht sollten wir doch den Chef anrufen.« »Und das Institut für Infektionskrankheiten«, fügte Dr. Wilks hinzu. Dr. Pecjic nickte. Sein Blick verriet nackte Angst. 19 Uhr 55 Atlanta, Georgia In der Aula der Highschool herrschte angespannte Stille im Publikum, das aus Eltern und Freunden der Schüler bestand. Auf der hell erleuchteten Bühne stand ein wunderschönes Mädchen im Teenageralter vor einem Bühnenbild, das die Restaurantszene aus William Inges Drama Bus Stop darstellte. Ihre Bewegungen waren unbeholfen, und die Wörter, die sie sagte, klangen nicht wie üblich fröhlich und ungezwungen, sondern leblos und steif. Doch das irritierte die resolute, mütterliche Frau in der ersten Reihe nicht, die ein silbergraues Kostüm trug, wie man es bei der Brautmutter auf einer Hochzeitsfeier erwarten mochte, dazu ein feierliches Ansteckbukett aus Rosen. Sie strahlte das -7-

Mädchen an, und als am Ende der Szene höflicher Beifall gespendet wurde, applaudierte sie heftig. Nach dem letzten Vorhang sprang sie auf, um erneut zu klatschen. Dann ging sie zum Bühneneingang und wartete, bis die Schauspieler in Zweier- und Dreiergrüppchen erschienen, um sich zu ihren Eltern, Freundinnen und Freunden zu gesellen. Es war die letzte Aufführung des alljährlichen Schuldramas gewesen und die Schauspieler hatten vor lauter Stolz errötete Gesichter. Sie freuten sich auf die Party, die bis spät in die Nacht dauern würde. »Ich wünschte, dein Vater hätte dich heute Abend sehen können, Billie Jo«, sagte die stolze Mutter, während die Highschool-Schönheit ins Auto stieg. »Ich auch, Mama. Lass uns nach Hause fahren.« »Nach Hause?«, fragte die Mutter verwirrt. »Ich muss mich etwas hinlegen. Danach ziehe ich mich für die Party um, okay?« »Du klingst ziemlich heiser.« Die Mutter betrachtete das Gesicht ihrer Tochter und fädelte sich dann in den Verkehr ein. Seit über einer Woche litt Billie Jo an Husten und Schnupfen, aber sie hatte darauf bestanden, in der Aufführung mitzuspielen. »Es ist nur eine Erkältung«, sagte das Mädchen leicht irritiert. Als sie das Haus erreicht hatten, rieb sie sich stöhnend die Augen. Auf ihren Wangen sah man zwei rote Fieberflecken. Ihre verängstigte Mutter schloss hektisch die Haustür auf und wählte die Notrufnummer. Der Beamte riet ihr, das Mädchen im warmen Wagen sitzen zu lassen. Innerhalb von drei Minuten waren die Notärzte da. Während der Krankenwagen mit heulender Sirene durch die Straßen von Atlanta raste, wand sich das Mädchen auf der Bahre und rang stöhnend nach Luft. Die Mutter strich ihrer fiebernden Tochter übers Gesicht und brach dann verzweifelt in Tränen aus. -8-

In der Notaufnahme des Krankenhauses ergriff eine Krankenschwester die Hand der Mutter. »Wir werden alles Nötige veranlassen, Mrs. Pickett. Ich bin sicher, dass es ihr bald besser gehen wird.« Zwei Stunden später begann Billie Jo, Blut zu spucken. Kurz darauf starb sie. 17 Uhr 12 Fort Irwin, Barstow, Kalifornien Anfang Oktober war das Wetter in der kalifornischen Hochwüste so unsicher und wechselhaft wie die Befehle, die ein frisch gebackener Unteroffizier seiner ersten Truppe erteilt. An diesem Tag war es klar und sonnig gewesen, und als Phyllis Anderson in der Küche ihres komfortablen, zweistöckigen Hauses im besten Teil des National Training Center das Abendessen vorzubereiten begann, war sie optimistisch. Nach dem heißen Tag hatte ihr Mann Keith ein langes Nickerchen gehalten. Seit zwei Wochen hatte er mit einer schweren Erkältung zu kämpfen, und sie hoffte, dass die Sonne und Wärme die Krankheit ein für alle Mal vertreiben würden. Vor ihrem Küchenfenster waren die Rasensprenger eingeschaltet. Die Schatten des Spätnachmittags wurden immer länger. Auf den Beeten blühten Spätsommerblumen, die sich von der rauen Wildnis mit den dornigen, graugrünen Mesquitbäumen, Yucca, Kreosoten und Kakteen abhoben, die zwischen den schwarzen Felsen der beigefarbenen Wüste wuchsen. Während sie die Makkaroni in die Mikrowelle schob, summte Phyllis vor sich hin. Sie lauschte auf die Schritte ihres Mannes, der die Treppe herunterkam. Heute musste der Major zu einem nächtlichen Manöver. Aber das Geräusch der stolpernden Schritte klang eher nach ihrem Sohn Keith Junior, der aufgeregt -9-

die Treppe herunterturnte, weil sie die beiden Kinder ins Kino mitnehmen wollte, da der Vater zur Arbeit musste. Es war schließlich Freitag. »Hör auf damit, Jay-Jay«, rief sie. Aber es war nicht Keith Junior. Ihr Mann taumelte in die warme Küche, schon halb in seiner Wüstentarnkleidung. Er schwitzte stark und presste beide Hände gegen den Kopf, als ob er verhindern wollte, dass er explodierte. »Ins Krankenhaus...«, keuchte er. »Ich brauche Hilfe...« Vor ihren Augen brach er auf dem Küchenboden zusammen. Sein Brustkorb hob und senkte sich, während er mühsam nach Atem rang. Phyllis starrte ihn entsetzt an, handelte dann aber mit der Schnelligkeit und Zielstrebigkeit der Soldatenfrau. Sie schoss aus der Küche, riss ohne anzuklopfen die Seitentür des Nachbarhauses auf und stürmte in die Küche. Captain Paul Novak und seine Frau starrten sie mit weit aufgerissenem Mund an. »Wo brennt's denn, Phyllis?« Novak stand auf. Sie verlor keinen Augenblick Zeit. »Ich brauche Ihre Hilfe, Paul. Passen Sie bitte auf unsere Kinder auf, Judy. Schnell!« Phyllis wirbelte herum und rannte los, gefolgt von Captain Novak und dessen Frau. Ein Soldat stellte keine Fragen, wenn er einen Einsatzbefehl erhielt. In der Küche der Andersons begriffen die Novaks die Situation sofort. »Soll ich den Notarzt rufen?« Judy Novak griff nach dem Telefonhörer. »Keine Zeit!«, schrie ihr Mann. »Wir nehmen unseren Wagen!«, brüllte Phyllis. Judy Novak rannte die Treppe nach oben, wo die beiden Kinder sich in ihren Zimmern fürs Kino fertig machten. Phyllis -10-

Anderson und Novak hoben den keuchenden Major, aus dessen Nase Blut tröpfelte, vom Boden hoch. Er war halb bewusstlos, stöhnte und konnte nicht mehr sprechen. Über den Rasen eilten sie zum Wagen. Novak setzte sich hinter das Lenkrad und Phyllis stieg mit ihrem Mann hinten ein. Sein Kopf ruhte an ihrer Schulter und sie drückte ihren Mann fest an sich. Während er nach Luft schnappte, starrten seine Augen sie gequält an. Hupend raste Novak durch den Militärstützpunkt, und der Verkehr teilte sich wie bei einem Infanterietrupp, der den Panzern Platz macht. Doch als sie das Weed Army Community Hospital erreichten, hatte Major Keith Anderson bereits das Bewusstsein verloren. Drei Stunden später war er tot. Im Falle eines plötzlichen, rätselhaften Todes wurde im Bundesstaat Kalifornien eine Autopsie angeordnet. Wegen der ungewöhnlichen Umstände wurde der Leichnam des Majors sofort in die Leichenhalle gebracht. Als der Militärarzt seinen Brustkorb öffnete, schoss eine große Menge Blut heraus. Sein Gesicht wurde kalkweiß. Er sprang zurück, streifte die Gummihandschuhe ab und rannte aus dem Obduktionsraum in sein Büro. Dort griff er nach dem Telefonhörer. »Verbinden Sie mich mit dem Pentagon und dem USAMRIID. Sofort! Es ist dringend!«

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Erster Teil 1 Sonntag, 12. Oktober, 14 Uhr 55 London, England In Knightsbridge fiel ein kalter Oktoberregen. Der stetige Strom von hupenden Autos, Taxen und roten Doppeldeckerbussen an der Kreuzung Brompton Road und Sloane Street bewegte sich stockend auf Sloan Square und Chelsea zu. Weder der Regen noch die Tatsache, dass die Unternehmens- und Regierungsbüros am Wochenende geschlossen waren, verringerte den dichten Verkehr. Die Weltwirtschaft lief gut, die Läden waren voll, und die neue Labour-Regierung hatte das Land nicht ruiniert. Heutzutage besuchten die Touristen London zu jeder Jahreszeit und an diesem Sonntagnachmittag kamen die Autos nur im Schneckentempo voran. Ungeduldig sprang Dr. Jonathan »Jon« Smith, Lieutenant Colonel der U. S. Army, zwei Straßen vor seinem Ziel elegant vom Trittbrett des langsam fahrenden, altmodischen Busses der Linie 19. Jetzt hatte der Regen etwas nachgelassen. Smith machte ein paar große Schritte auf den nassen Bürgersteig neben dem Bus und lief dann eilig weiter. Er war ein großer, durchtrainierter, athletischer Mann Anfang Vierzig mit zurückgekämmtem Haar und ebenmäßigen Gesichtszügen. Automatisch beobachteten seine marineblauen Augen Fahrzeuge und Passanten. Er trug ein Tweed-Jackett, eine Baumwollhose und einen Trenchcoat. An seiner äußeren Erscheinung war nichts ungewöhnlich, dennoch schauten sich viele Frauen nach ihm um. Gelegentlich registrierte er es -12-

lächelnd, aber er setzte seinen Weg unbeirrt fort. Am Wilbraham Place trat er aus dem Nieselregen in die Halle des alten, eleganten Wilbraham-Hotels, wo er immer ein Zimmer mietete, wenn das USAMRIID ihn wegen eines medizinischen Symposions nach London schickte. Auf der Treppe nahm er zwei Stufen auf einmal, um zu seinem Zimmer im zweiten Stock zu gelangen. Dort durchwühlte er seine Koffer und suchte die Berichte über den Ausbruch hohen Fiebers bei in Manila stationierten amerikanischen Soldaten. Er hatte versprochen, sie Dr. Chandra Uttam zu zeigen, der für die Abteilung für Viruserkrankungen bei der Weltgesundheitsorganisation tätig war. Schließlich fand er sie unter einem Haufen getragener Kleidungsstücke, die er in den größeren Koffer geworfen hatte. Er seufzte und grinste. Leider hatte er die schlechten Angewohnheiten nicht ablegen können, die er während jener Jahre angenommen hatte, als er bei Vor-Ort-Einsätzen in Zelten gelebt und sich auf diese oder jene Krise konzentriert hatte. Während er die Treppe hinunterrannte, um wieder zu der von der WHO veranstalteten Konferenz über Epidemien zurückzukehren, rief der Rezeptionist nach ihm. »Hier ist ein Brief für Sie, Colonel. Es steht ‹dringend¤ drauf.« »Ein Brief?« Wer sollte ihm hierher schreiben? Smith blickte auf seine Armbanduhr, die auch den Wochentag anzeigte. »An einem Sonntag?« »Er wurde persönlich abgegeben.« Plötzlich war Smith beunruhigt. Er nahm den Umschlag entgegen und riss ihn auf. Auf dem weißen Papier stand weder ein Briefkopf noch ein Absender.

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Smithy, wir treffen uns Montag um Mitternacht auf dem Pierce-MillPicknickplatz im Rock-Creek-Park in Washington. Die Sache ist dringend. Sprich mit niemandem darüber. B. Smith' Herz setzte für einen Schlag aus. Auf dieser Welt gab es nur einen Menschen, der ihn Smithy nannte - Bill Griffin. Er hatte ihn in der dritten Klasse der Hoover-Grundschule in Council Bluffs in Iowa kennen gelernt. Sie waren schnell Freunde geworden und hatten gemeinsam die Highschool, das College der Universität von Iowa und später die Graduate School der Uni Kalifornien in Los Angeles besucht. Erst nachdem Smith in Medizin und Bill in Psychologie promoviert hatte, trennten sich ihre Wege. Als beide in die Armee eintraten, erfüllten sie sich einen Jugendtraum. Bill arbeitete für den militärischen Geheimdienst. Seit mehr als zehn Jahren hatten sie sich nicht gesehen, aber trotz ihrer beruflichen Pflichten in der Fremde den Kontakt nie abreißen lassen. Stirnrunzelnd und wie angewurzelt stand Smith in der prächtigen Halle und starrte verständnislos auf die geheimnisvollen Wörter. »Stimmt etwas nicht, Sir?«, fragte der Rezeptionist höflich. Smith blickte sich um. »Nein, alles in Ordnung. Ich muss schnell zurück, wenn ich das nächste Seminar nicht verpassen will.« Nachdem er den Brief in die Tasche seines Trenchcoats gesteckt hatte, trat er in den regennassen Nachmittag hinaus. Woher wusste Bill, dass er in London und ausgerechnet in diesem abgelegenen Hotel war? Und warum dieses Getue wie in einem Spionageroman, das so weit ging, dass er einen Spitznamen aus ihrer Jugendzeit benutzte? Keine Adresse, keine Telefonnummer. -14-

Nur der Anfangsbuchstabe eines Vornamens. Und warum um Mitternacht? Smith betrachtete sich gern als einfachen Menschen, aber er wusste, dass das meilenweit von der Wahrheit entfernt war. Seine Laufbahn bewies, wie es in Wirklichkeit aussah. Er war Militärarzt in mobilen Armeekrankenhäusern gewesen und arbeitete jetzt in der Forschung. Auch er hatte kurzzeitig für den militärischen Geheimdienst gearbeitet. Dann war er eine Zeit lang Kommandeur einer Truppe gewesen. Die Rastlosigkeit gehörte so selbstverständlich zu seiner Persönlichkeit, dass er sie kaum noch wahrnahm. Und doch hatte er während des letzten Jahres eine Art von Glück kennen gelernt, durch das er eine Konzentrationsfähigkeit wie nie zuvor erreicht hatte. Das lag nicht nur daran, dass er seine Arbeit beim USAMRIID als herausfordernd und aufregend empfand. Der eingeschworene Junggeselle hatte sich außerdem verliebt. Richtig verliebt. Es war nicht wie bei den HighschoolAffären, als Frauen wie durch eine Drehtür in sein Leben eingetreten und wieder daraus verschwunden waren. Sophia Russel bedeutete ihm alles. Auch sie war Wissenschaftlerin. Sie war seine Partnerin bei der Forschungsarbeit und eine blonde Schönheit. Es kam vor, dass er von seinem Elektronenmikroskop aufblickte, um sie anzustarren. Immer wieder fragte er sich, wie sich diese zerbrechliche Schönheit mit so viel Intelligenz und eisernem Willen verbinden konnte. Der bloße Gedanke an sie ließ ihn jetzt spüren, wie sehr er sie vermisste. Morgen früh sollte er in Heathrow losfliegen. Dann würde ihm gerade noch genug Zeit bleiben, nach Maryland heimzufahren und mit Sophia zu frühstücken, bevor sie beide ins Labor mussten. Aber jetzt hatte er diese verwirrende Botschaft von Bill Griffin erhalten. Seine inneren Alarmglocken schrillten. Aber er empfand es -15-

auch als interessante Abwechslung. Trocken lächelte er vor sich hin. Offensichtlich war seine Rastlosigkeit immer noch nicht gezähmt. Während er ein Taxi rief, schmiedete er schon Pläne. Er würde seinen Flug auf Montagabend umbuchen lassen und sich um Mitternacht mit Bill Griffin in Washington treffen. Er kannte Bill schon zu lange, als dass er anders hätte handeln können. Dies bedeutete, dass er erst am Dienstag an seinem Arbeitsplatz erscheinen würde, einen Tag zu spät. General Kielburger, der Direktor des USAMRIID, würde rotsehen. Der General fand seine unabhängige, bei Vor-Ort-Einsätzen erprobte Methode, Probleme zu lösen, gelinde gesagt, ärgerlich. Kein Problem - er würde sich dafür doppelt ins Zeug legen. Gestern hatte er am frühen Morgen Sophia angerufen, einfach nur, weil er ihre Stimme hören wollte. Ihr Gespräch war aber unterbrochen worden, weil sie durch einen anderen Anruf gestört worden waren. Sie sollte sofort ins Labor kommen und einen Virus identifizieren, der in Kalifornien aufgetreten war. Es war gut möglich, dass Sophia die nächsten sechzehn oder vierundzwanzig Stunden durcharbeiten musste. Vielleicht würde es im Labor so spät werden, dass sie morgen früh noch gar nicht aufgestanden war, wenn er mit ihr frühstücken wollte. Smith seufzte enttäuscht. Das einzig Gute an der Sache war, dass sie zu beschäftigt sein würde, um sich um ihn Sorgen zu machen. Er könnte eine Nachricht auf ihrem Anrufbeantworter hinterlassen, dass er einen Tag später zurückkommen würde und dass sie sich nicht beunruhigen solle. Ob sie es Kielburger erzählte oder nicht, war ihre Sache. Und das Ganze lohnte sich für ihn auch noch. Die Verzögerung betrug zwar nur ein paar Stunden, aber das gab den Ausschlag: Er konnte sich noch mit Tom treffen. Tom Sheridan war der Chef des U.K.-Microbiological-ResearchEstablishment-Teams, das an der Entwicklung eines Impfstoffs -16-

gegen alle Hantaviren arbeitete. Am heutigen Abend würde er sich nicht nur Toms Vortrag anhören, sondern ihn auch überreden, mit ihm essen zu gehen und einige Drinks zu nehmen. Er würde die Interna und Details seiner Forschungsarbeit aus ihm herauspressen, die Tom noch nicht veröffentlichen wollte, und es so deichseln, dass er ihn morgen vor seinem abendlichen Rückflug - zu einem Besuch nach Porton Down einlud. Nickend und beinahe lächelnd sprang Smith über eine Pfütze und riss die Tür des schwarzen Taxis auf, das neben ihm gehalten hatte. Er nannte dem Fahrer die Adresse, wo die Konferenz der WHO abgehalten wurde. Doch als er sich zurücklehnte, verschwand sein Lächeln. Er zog den Brief von Bill Griffin aus der Tasche und las ihn erneut, weil er hoffte, Hinweise zu finden, die ihm bei der ersten Lektüre entgangen waren. Am bemerkenswertesten war, was nicht in dem Brief stand. Die Furche zwischen seinen Augenbrauen wurde tiefer. Während er über die Vergangenheit nachdachte, versuchte er herauszufinden, was geschehen sein mochte, dass Bill plötzlich auf diese Art und Weise Kontakt zu ihm aufnahm. Wenn Bill Hilfe in wissenschaftlicher Hinsicht oder irgendeine Form der Unterstützung durch das US AMRIID brauchte, hätte er sich an die offiziellen Regierungskanäle gehalten. Mittlerweile war Bill Spezialagent des FBI und stolz darauf. Wie jeder andere Agent würde er den Direktor des USAM-RIID um seine, Smith', Dienste bitten. Wenn es andererseits um etwas Privates ging, wäre das geheimnisvolle Getue überflüssig gewesen. In diesem Fall hätte er im Hotel anrufen und eine Telefonnummer hinterlassen können, damit Smith zurückrief. In dem kühlen Taxi zuckte Smith mit den Achseln. Dieses Treffen war nicht nur inoffiziell, sondern geheim, und zwar sehr -17-

geheim. Das bedeutete, dass Bill das FBI, das USAMRIID und alle Regierungsbehörden übersprang. Offenbar hoffte er, ihn in diese geheime Angelegenheit hineinziehen zu können.

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2 Sonntag, 12. Oktober, 9 Uhr 57 Fort Detrick, Maryland Fort Detrick lag in Frederick, einer von den grünen Hügeln des westlichen Maryland umgebenen Kleinstadt, und war die Heimat des United States Army Medical Research Institute for Infectious Diseases, kurz USAMRIID oder einfach »das Institut« genannt. In den Sechzigerjahren hatte das Institut zur Erforschung von Infektionskrankheiten wie ein Magnet gewalttätige Proteste angezogen, weil damals dort im Auftrag der Regierung chemische und biologische Waffen entwickelt und getestet wurden. Als Präsident Nixon diese Programme 1969 beendete, verschwand das USAMRIID aus dem Scheinwerferlicht und wurde zu einem wissenschaftlichen Zentrum, wo Therapiemethoden entwickelt wurden. Dann kam das Jahr 1989. Der hochgradig ansteckende EbolaVirus schien für den Tod einiger Affen verantwortlich zu sein, die in einer Quarantäneeinrichtung in Reston in Virginia gestorben waren. Militär- und zivile Ärzte sowie Veterinärmediziner des USAMRIID waren herbeigeeilt, um eine Gefahr einzudämmen, die sich zu einer furchtbaren Epidemie unter den Menschen hätte ausweiten können. Noch besser aber war, dass sie beweisen konnten, dass der in Reston aufgetretene Virus in genetischer Hinsicht minimal andersartig war als der tödliche Ebola-Virus, den man im damaligen Zaire und im Sudan identifiziert hatte. Am wichtigsten aber war, dass sich der Virus für Menschen als ungefährlich erwies. Diese aufregende Entdeckung katapultierte die USAMRIID-Wissenschaftler landesweit in die Schlagzeilen. Plötzlich war Fort Detrick wieder ein Thema, aber diesmal als Amerikas bestes militärischmedizinisches Forschungsinstitut. -19-

In ihrem USAMRIID-Büro dachte Dr. Sophia Russel über diesen Anspruch nach und hoffte auf eine Inspiration, während sie ungeduldig auf einen Anruf wartete. Sie wollte mit einem Mann sprechen, der vielleicht einige Antworten parat hatte, um bei der Bewältigung einer Krise zu helfen, die sich, wie sie fürchtete, zu einer ernsthaften Epidemie auswachsen könnte. Sophia hatte in Zell- und Molekularbiologie promoviert und war ein wichtiges Rädchen in dem Uhrwerk, das durch den Tod von Major Keith Anderson weltweit in Bewegung gesetzt worden war. Seit vier Jahren arbeitete sie für das USAM-RIID und wie jene Wissenschaftler aus dem Jahr 1989 kämpfte auch sie gegen eine medizinische Notfallsituation an, für die ein unbekannter Virus verantwortlich war. Schon jetzt waren sie und ihre Zeitgenossen in einer sehr viel prekäreren Lage dieser Virus war tödlich. Er hatte drei Opfer gefordert, den Major und zwei Zivilisten. Augenscheinlich waren alle innerhalb weniger Stunden plötzlich an akutem Lungenversagen gestorben. Aber nicht der Zeitpunkt der Todesfälle oder das akute Lungenversagen hatten beim USAMRIID Aufmerksamkeit erregt. Jedes Jahr starben überall auf der Welt Millionen an akutem Lungenversagen - aber weder junge noch gesunde Menschen oder solche, die zuvor keine Probleme mit pulmonaler Insuffizienz oder anderen dazu beitragenden Faktoren gehabt hatten. Und sie starben nicht mit heftigen Kopfschmerzen und blutgefüllten Brustkörben. Jetzt waren an einem einzigen Tag drei Menschen mit identischen Symptomen gestorben, und zwar in verschiedenen Regionen des Landes: der Major in Kalifornien, das junge Mädchen in Georgia und der Obdachlose in Massachusetts. Der Direktor des USAMRIID, Brigade General Calvin Kielburger, zögerte, wegen dreier Todesfälle, über die sie erst gestern informiert worden waren, weltweiten Alarm auszulösen. Er hasste es, für Aufruhr zu sorgen oder als ängstlicher Panikmacher dazustehen. Aber noch mehr war es ihm zuwider, -20-

den Lorbeer mit konkurrierenden Stufe-Vier-Laboratorien, besonders den Centers for Disease Control in Atlanta, teilen zu müssen. Beim USAMRIID war die Spannung mittlerweile spürbar. Sophia, die ein Team von Wissenschaftlern leitete, hatte am Samstagmorgen um drei Uhr die erste Blutprobe erhalten. Sofort war sie in ihr Stufe-Vier-Laboratorium gegangen, um mit den Tests zu beginnen. In dem kleinen Umkleideraum hatte sie ihre Kleidung, ihre Uhr und den Ring abgelegt, den Jon Smith ihr geschenkt hatte, nachdem sie seinen Heiratsantrag angenommen hatte. Nur einen Augenblick lang blickte sie lächelnd auf den Ring und dachte an Jon. Vor ihrem geistigen Auge sah sie sein Gesicht mit den fast an einen Indianer erinnernden hohen Wangenknochen, aber sehr dunkelblauen Augen. Diese Augen hatten sie von Anfang an fasziniert, und manchmal stellte sie sich vor, was für ein Vergnügen es wäre, sich in ihrer Tiefe zu verlieren. Sie liebte seine flüssigen Bewegungen, die an ein Tier aus dem Dschungel erinnerten, das nur aufgrund einer freien Entscheidung gezähmt worden war. Sie liebte sein Feuer und seine Erregung beim Sex. Aber am meisten liebte sie ganz einfach ihn - leidenschaftlich und unwiderruflich. Weil sie schnell ins Labor musste, hatte sie ihr letztes Telefonat abgebrochen. »Ich muss weg, Darling. Auf der anderen Leitung hat mich jemand vom Labor angerufen. Es ist dringend.« »Um diese Uhrzeit? Hat das nicht bis morgen Zeit? Du brauchst ein bisschen Ruhe.« Sie lächelte. »Du hast mich angerufen. Ich war gerade dabei, mich auszuruhen, und habe sogar geschlafen, bis das Telefon geklingelt hat.« »Ich habe gespürt, dass du mit mir reden willst. Du musst ununterbrochen an mich denken.« Sie lachte. »Genau. Ich möchte zu jeder Tages- und Nachtzeit -21-

mit dir reden, und du fehlst mir in jedem einzelnen Augenblick, den du in London bist. Ich bin glücklich, dass du meinen gesunden Schlaf gestört hast und ich dir das sagen konnte.« Jetzt lachte er. »Ich liebe dich auch, Darling.« Im Umkleideraum des USAMRIID seufzte Sophia und schloss die Augen. Dann verdrängte sie Jon aus ihren Gedanken. Sie musste arbeiten - dies war ein Notfall. Schnell zog sie sterile grüne Chirurgenkleidung an. Wegen des Unterdrucks, der keine infektionserregenden Substanzen aus den Hochsicherheitslaboratorien nach draußen dringen ließ, musste sie die Tür zum Bio-Safety-Bereich Level-Two barfuß aufstemmen. Sicherheitsstufe zwei, drei, dann vier. Als sie endlich angekommen war, ging sie durch eine Trockendusche in eine Art Badezimmer, wo saubere weiße Strümpfe aufbewahrt wurden. Nachdem sie die Socken angezogen hatte, eilte sie in den Materialraum, streifte Chirurgenhandschuhe aus Latex über und befestigte sie mit Klebestreifen an den Ärmeln, um ihre Haut völlig zu schützen. Mit den Socken und den Hosenbeinen wiederholte sie die Prozedur. Danach zog sie ihren hellblauen Synthetikanzug für biologische Laboratorien an, der ein wenig wie das Innere eines Plastikeimers roch. Sorgfältig überprüfte sie den Stoff auf mögliche Löcher. Dann setzte sie den Plastikhelm auf und zog den Reißverschluss zwischen Helm und Anzug zu, der garantierte, dass sie völlig geschützt war. Schließlich nahm sie einen gelben Luftschlauch von der Wand und steckte ihn in ihren Anzug. Mit einem leisen Zischen entwich die Luft in das weit geschnittene, an einen Astronautenanzug erinnernde Kleidungsstück. Nachdem sie den Schlauch wieder entfernt hatte, schleppte sie sich durch eine Stahltür in die Luftschleuse des Stufe-Vier-Labors, wo sich an beiden Seiten Hähne für Wasser und Chemikalien für die Dekontaminationsduschen befanden. -22-

Schließlich drückte sie die Tür zum Stufe-Vier-Labor auf, der »Hot Zone«. Jetzt ließ sie sich Zeit. Bei jedem Schritt durch die ausgeklügelten Sicherheitsvorrichtungen musste sie sehr vorsichtig sein. Ihre einzige Waffe waren effiziente Bewegungen, und je effizienter sie waren, desto schneller kam sie voran. Geschickt winkelte sie ihren Fuß an, ließ ihn in einen der schweren gelben Gummistiefel gleiten und wiederholte das Ganze mit dem anderen Fuß. Endlich watschelte sie durch die engen Schlackensteinkorridore zu ihrem Labor. Dort streifte sie ein drittes Paar Latexhandschuhe über, nahm die Blut- und Gewebeproben vorsichtig aus dem Tiefkühlbehälter und machte sich daran, den Virus zu isolieren. Während der nächsten vierundzwanzig Stunden dachte sie weder an Essen noch an Schlaf. Sie lebte im Labor, mit dem Virus, den sie durch ein Elektronenmikroskop untersuchte. Zu ihrer Überraschung konnten sie und die Mitglieder ihres Teams einen Ebola-, Marburg- oder sonstigen Filovirus ausschließen. Dieser hier hatte die bei den meisten Viren übliche runde und etwas ausgefranste Form eines Tennisballs. Da bei den drei Opfern akutes Lungenversagen die Todesursache gewesen war, dachte sie zuerst an einen Hantavirus, wie etwa denjenigen, dem 1993 die jungen Sportler im Navajo-Reservat zum Opfer gefallen waren. Bei der Erforschung von Hantaviren war das USAMRIID führend. Karl Johnson, einer der legendären Wissenschaftler des Instituts, hatte in den Siebzigerjahren den ersten Hantavirus entdeckt, isoliert und identifiziert. Während sie daran dachte, hatte sie den unbekannten Krankheitserreger ohne Resultat mit tiefgefrorenen Proben aus der USAMRIID-Blutbank verglichen, die von Opfern verschiedener Hantaviren auf der ganzen Welt stammten. Irritiert versuchte sie, mittels einer Polymerase-Kettenreaktion einen Teil eines DNS-Strangs aus dem Virus zu extrahieren, der -23-

aber an keinen bekannten Hantavirus erinnerte. Dennoch legte sie für künftige Nachforschungen eine vorläufige Ausschlussliste an. Jetzt wünschte sie sich am sehnlichsten, dass Jon bei ihr wäre und nicht auf der WHO-Konferenz im fernen London. Weil sie immer noch kein definitives Resultat hatte, verließ sie das Labor frustriert. Die Mitglieder ihres Teams hatte sie bereits schlafen geschickt, und jetzt wollte auch sie sich hinlegen. Nachdem sie ihren Raumanzug abgelegt und die Dekontaminationsprozeduren hinter sich gebracht hatte, zog sie wieder ihre normale Kleidung an. Nach vier Stunden Schlaf - sie redete sich ein, dass ihr das genüge - eilte sie wieder ins Büro. Nachdem die anderen Teammitglieder erwacht waren, schickte sie sie ebenfalls wieder an die Arbeit. Sie hatte Kopfschmerzen und ihre Kehle war ausgetrocknet. In ihrem Büro nahm sie eine Wasserflasche aus dem kleinen Eisschrank und setzte sich an ihren Schreibtisch. An der Wand hingen drei gerahmte Fotos. Sie trank und beugte sich vor, um die Bilder zu betrachten, die sie anzogen wie das Licht die Motten. Ein Bild zeigte Jon und sie in Badekleidung. Wie viel Spaß sie in ihrem einzigen gemeinsamen Urlaub auf Barbados im letzten Herbst gehabt hatten! Auf dem zweiten Foto, das am Tag von Jons Beförderung zum Lieutenant Colonel aufgenommen worden war, trug er Uniform. Auf dem letzten Bild war ein noch jüngerer Captain mit ungebändigtem schwarzem Haar, verschmiertem Gesicht und stechenden blauen Augen in einer staubigen Uniform vor dem Zelt eines mobilen Militärhospitals irgendwo in der irakischen Wüste zu sehen. Weil sie ihn vermisste und ihn im Labor brauchte, griff sie nach dem Telefonhörer, um ihn in London anzurufen, legte dann aber wieder auf. Der General selbst hatte Jon in die britische Hauptstadt geschickt und bei ihm musste alles nach Plan laufen und jeder Auftrag erledigt werden. Keinen Tag zu spät, keinen -24-

zu früh. Jon würde erst in ein paar Stunden ankommen. Dann begriff sie, dass er wahrscheinlich ohnehin bereits im Flugzeug saß - und dass sie nicht in seinem Haus auf ihn warten konnte. Sie unterdrückte ihre Enttäuschung. Sophia hatte ihr Leben der Wissenschaft gewidmet und war damit sehr glücklich. Nie im Leben hätte sie erwartet, dass sie eines Tages heiraten würde. Sie hatte geglaubt, sich zu verlieben - aber heiraten? Nein. Nur wenige Männer wünschten sich eine Frau, die von ihrer Arbeit besessen war, aber Jon verstand das. Tatsächlich genoss er es, dass sie in plastischen, farbigen Wörtern mit ihm über Zellen diskutieren konnte, und sie fand seine grenzenlose Neugier inspirierend. Sie glichen zwei Kindern, die bei einer Feier im Kindergarten den passenden Spielkameraden gefunden hatten, und passten nicht nur in beruflicher Hinsicht, sondern auch von ihrem Temperament her gut zusammen. Beide waren einsatzfreudig und mitfühlend, liebten das Leben und den anderen. So ein Glück hatte sie nie gekannt und sie musste Jon dafür dankbar sein. Mit einem ungeduldigen Kopfschütteln schaltete sie den Computer ein, um die Aufzeichnungen des Labors nach etwas zu durchsuchen, das ihr vielleicht entgangen war, aber sie fand nichts von Bedeutung. Als weitere DNS-Daten eintrafen und sie alle klinischen Fakten überprüfte, die es bis jetzt über den Virus gab, befiel sie ein merkwürdiges Gefühl. Irgendwo hatte sie diesen Virus - oder einen, der ihm unglaublich ähnlich war - schon einmal gesehen. Sie zermarterte sich das Gehirn und durchsuchte ihr Gedächtnis, kam aber nicht darauf. Schließlich las sie den Bericht eines der Mitglieder ihres Teams, in dem vermutet wurde, dass der neue Virus mit Machupo verwandt war, einer der ersten, wiederum von Karl -25-

Johnson entdeckten Fieberkrankheiten mit exzessiven inneren Blutungen. Beim Gedanken an Afrika fiel ihr nichts ein. Aber Bolivien...? Peru! Die Anthropologieexkursion, als sie noch Studentin gewesen war, und... Victor Tremont. Ja, so hieß er. Der Biologe, der in Peru unterwegs gewesen war, um Pflanzen und Erdproben für die Entwicklung von Medikamenten zu sammeln. Für ein Pharmaunternehmen namens Blanchard Pharmaceuticals. Nachdem sie sich wieder ihrem Computer zugewandt hatte, klinkte sie sich schnell ins Internet ein und suchte nach Blanchard Pharmaceuticals. Fast sofort wurde sie fündig - der Unternehmenssitz war in Long Lake im Staat New York. Victor Tremont war inzwischen Präsident und Chief Operating Officer des Unternehmens. Sie griff nach dem Telefon und wählte die Nummer. Es war Sonntagmorgen, aber in großen Unternehmen waren die Telefone das ganze Wochenende für wichtige Anrufe besetzt. So auch bei Blanchard Pharmaceuticals. Eine menschliche Stimme antwortete, und als Sophia nach Victor Tremont fragte, bat man sie zu warten. Sie trommelte mit den Fingern auf die Schreibtischplatte und versuchte, ihre Ungeduld zu zähmen. Nach einer Pause und einer Reihe von klickenden Geräuschen am anderen Ende der Leitung meldete sich eine andere Stimme, die neutral und tonlos klang. »Darf ich Sie nach Ihrem Namen fragen und erfahren, was Sie von Dr. Tremont wollen?« »Ich heiße Sophia Russel. Sagen Sie ihm, dass wir uns auf einer Exkursion nach Peru kennen gelernt haben.« »Bleiben Sie bitte dran.« Dann, nach einer erneuten Pause: -26-

»Ich stelle Sie jetzt zu Mr. Tremont durch.« »Mrs. Russel...?« Offensichtlich dachte Tremont über den Namen nach, den man ihm vermutlich auf einem Notizblock aufgeschrieben hatte. »Was kann ich für Sie tun?« Seine Stimme war tief und angenehm, aber er sprach im Befehlston. Der Mann war augenscheinlich daran gewöhnt, Verantwortung zu tragen. »Mittlerweile Dr. Russel«, entgegnete sie sanft. »Erinnern Sie sich nicht an meinen Namen, Dr. Tremont?« »Kann ich nicht behaupten. Aber Sie erwähnten Peru daran kann ich mich erinnern. Das ist zwölf oder dreizehn Jahre her, oder?« Er gab zu erkennen, warum er mit ihr sprach, gab aber nichts preis, weil sie ja eventuell nur einen Job suchte oder das Ganze irgendein Scherz war. »Dreizehn Jahre, und ich erinnere mich deutlich an Sie.« Sie versuchte, den Plauderton beizubehalten. »Mich interessiert die Zeit auf dem Cairibo-Fluss. Ich war mit einer Gruppe von Anthropologiestudenten aus Syracuse auf einer Exkursion, während Sie potenziell nützliches medizinisches Material sammelten. Ich rufe Sie an, um Sie nach dem Virus zu fragen, den Sie bei den isoliert lebenden Eingeborenen entdeckt haben, die man ‹Affenblut-Volk¤ nannte.« In seinem großen Eckbüro wurde Victor Tremont von einer plötzlichen Angst erfasst, aber ebenso schnell unterdrückte er sie wieder. Er drehte sich mit seinem Schreibtischsessel herum und starrte auf den See hinaus, der im frühen Morgenlicht wie Quecksilber schimmerte. An seinem hinteren Ufer erstreckte sich ein dichter Kiefernwald bis zu den in der Ferne gelegenen Bergen. Tremont war verärgert, weil sie ihn mit einer möglicherweise gefährlichen Erinnerung überrascht hatte. Er drehte sich weiter. »Jetzt erinnere ich mich an Sie«, sagte er in freundlichem Tonfall. »Sie sind die eifrige, junge blonde Frau, die so von der Wissenschaft fasziniert war. Ich habe mich gefragt, ob Sie -27-

Anthropologin werden würden. Sind Sie es geworden?« »Nein. Ich habe in Zell- und Molekularbiologie promoviert. Deshalb brauche ich Ihre Hilfe. Ich arbeite für das Medizinische Institut der Armee zur Erforschung von Infektionskrankheiten in Fort Detrick. Wir haben es mit einem Virus zu tun, der dem aus Peru sehr ähnlich zu sein scheint - mit einem unbekannten Virentyp, der Kopfschmerzen, Fieber und akutes Lungenversagen bei ansonsten gesunden Menschen auslösen und durch exzessive Blutungen der Lunge zum Tod führen kann. Läuten bei Ihnen die Alarmglocken, Dr. Tremont?« »Nennen Sie mich Victor. Jetzt erinnere ich mich, glaube ich, an Ihren Vornamen. Susan oder Sally...?« »Sophia.« »Ja, natürlich. Sophia Russel. Fort Detrick.« Es klang, als ob er mitschreiben würde. »Ich bin glücklich, dass Sie der Wissenschaft erhalten geblieben sind. Manchmal wünschte ich, wieder im Labor arbeiten zu können und nicht im Chefsessel sitzen zu müssen. Aber das ist Schnee von gestern.« Er lachte. »Erinnern Sie sich an den Virus?« »Nein, kann ich nicht behaupten. Schon bald nach der Reise nach Peru habe ich mich dem Verkauf und dem Management zugewandt. Wahrscheinlich habe ich den Vorfall deshalb vergessen. Wie gesagt, es ist lange her. Aber nach meinen Erinnerungen an meine molekularbiologischen Forschungen scheint mir Ihr Szenario unwahrscheinlich zu sein. Sie müssen an eine Reihe unterschiedlicher Viren denken, von denen wir auf dieser Reise gehört haben. An solchen Nachrichten gab es keinen Mangel. Daran erinnere ich mich noch.« Sophia presste frustriert den Hörer gegen ihr Ohr. »Nein, ich bin mir sicher, dass es ein Mittel gab, das wir durch die Arbeit mit dem ‹Affenblut-Volk¤ kennen gelernt haben. Damals habe ich der Sache nicht viel Aufmerksamkeit geschenkt. Aber ich habe auch nicht damit gerechnet, Biologin zu werden, von der -28-

Zell- und Molekularbiologie ganz zu schweigen. Dennoch ist es mir in Erinnerung geblieben.« »Das ‹Affenblut-Volk¤ ? Seltsam. Ich bin sicher, dass ich mich an einen Stamm mit einem so außergewöhnlichen Namen erinnern könnte.« »Hören Sie bitte zu, Dr. Tremont«, sagte Sophia in eindringlichem Tonfall. »Es ist sehr wichtig. Wir haben gerade im Zusammenhang mit drei Fällen von einem Virus gehört, der mich an den in Peru erinnert. Diese Eingeborenen verfügten über ein Heilmittel, das in fast achtzig Prozent aller Fälle wirkte: Sie tranken das Blut einer bestimmten Spezies von Affen. Ich erinnere mich, dass Sie deshalb erstaunt waren.« »Das wäre ich immer noch.« Die Genauigkeit ihrer Erinnerung machte Tremont nervös. »Primitive Indios mit einem Heilmittel gegen einen tödlichen Virus? Davon weiß ich nichts«, log er. »Wenn es so war, wie Sie es beschreiben, bin ich mir sicher, dass ich mich erinnern würde. Was sagen denn Ihre Kollegen dazu? Einige von ihnen haben doch bestimmt auch in Peru gearbeitet.« Sophia seufzte. »Ich wollte zuerst mit Ihnen reden. Fehlalarm gibt es bei uns häufig genug und auch für mich liegt Peru lange zurück. Aber wenn Sie sich nicht erinnern...« Ihre Stimme versagte. Sie war fürchterlich enttäuscht. »Ich bin sicher, dass ein solcher Virus existierte. Eventuell werde ich Kontakt nach Peru aufnehmen. Dort muss es Akten über ungewöhnliche Heilmittel der Indios geben.« Victor Tremonts Stimme wurde etwas lauter. »Vielleicht wird das nicht notwendig sein. Ich habe noch ein Journal von der damaligen Reise. Es enthält Notizen über Pflanzen und möglicherweise neu zu entwickelnde Pharmazeutika. Vielleicht habe ich auch etwas über Ihren Virus niedergeschrieben. Ich werde nachsehen.« Sofort ging Sophia auf seinen Vorschlag ein. »Das wäre sehr -29-

nett von Ihnen.« Tremont lächelte. Jetzt hatte er sie. »Die Notizbücher sind irgendwo in meinem Haus, wahrscheinlich auf dem Dachboden oder im Keller. Ich rufe Sie morgen zurück.« »Ich stehe in Ihrer Schuld, Victor. Vielleicht wird bald die ganze Welt in Ihrer Schuld stehen. Bitte denken Sie morgen sofort an mich. Sie haben keine Ahnung, wie wichtig es sein könnte.« Sie gab ihm ihre Telefonnummer. »Ich glaube schon, dass ich das weiß«, versicherte Tremont dann. »Spätestens morgen früh werde ich es wissen.« Nachdem er aufgelegt hatte, drehte er sich erneut in seinem Schreibtischsessel und blickte auf den jetzt heller strahlenden See und die hohen Berge, die plötzlich nah und unheildrohend aufzuragen schienen. Tremont stand auf und ging zum Fenster hinüber. Er war ein großer Mann mit mittelstarkem Körperbau und unverwechselbaren Gesichtszügen. Die Natur hatte es gut mit ihm gemeint. Der Jugendliche mit der übergroßen Nase, den unförmigen Ohren und hohlen Wangen hatte sich zu einem gut aussehenden Mann entwickelt. Mittlerweile war er Mitte Fünfzig und hatte voll ausgeprägte Gesichtszüge. Sie waren adlerartig, sympathisch und aristokratisch. Seine Nase hatte genau die richtige Größe - sie war gerade und stark und passte zu seinen sehr englischen Zügen. Mit seiner gebräunten Haut und dem dichten, stahlgrauen Haar zog er überall die Aufmerksamkeit auf sich. Aber er wusste, dass die Leute ihn nicht wegen seiner Würde und Attraktivität anziehend fanden, sondern wegen seines Selbstvertrauens. Er verströmte eine Aura der Macht und weniger selbstsichere Menschen fanden das faszinierend. Im Gegensatz zu dem, was er Sophia Russel erzählt hatte, machte Victor Tremont keinerlei Anstalten, in sein abgelegenes Haus zurückzukehren. Stattdessen starrte er gedankenverloren auf die Berge und kämpfte gegen die Anspannung an. Er war -30-

wütend und verärgert. Sophia Russel. Mein Gott, Sophia Russel! Wer hätte das gedacht? Anfangs hatte er sich nicht einmal an ihren Namen erinnert. Tatsächlich konnte er sich an keinen Namen der Mitglieder dieser unbedeutenden Studentengruppe erinnern und er bezweifelte, dass seiner irgendjemandem von ihnen noch etwas sagte. Aber Sophia Russel hatte sich an ihn erinnert. Was für ein Gehirn behielt so ein Detail? Offensichtlich war ihr das Triviale zu wichtig. Angewidert schüttelte er den Kopf. In Wahrheit stellte sie kein Problem dar, sondern nur eine Belästigung. Dennoch musste man sich um sie kümmern. Nachdem er die Geheimschublade seines mit Schnitzereien verzierten Schreibtischs aufgezogen hatte, zog er ein Handy hervor und wählte. »Ja?«, fragte eine emotionslose Stimme mit leichtem Akzent. »Wir müssen uns treffen«, sagte Victor Tremont. Er beendete das Gespräch, legte das Handy wieder in die Schublade und griff nach seinem normalen Telefon. »Muriel? Verbinden Sie mich mit General Caspar in Washington.«

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3 Montag, 13. Oktober, 9 Uhr 14 Fort Detrick, Maryland Als die Angestellten an diesem Montagmorgen im USAMRIID eintrafen, verbreitete sich auf dem Gelände der Forschungseinrichtung schnell die Nachricht, dass die Bemühungen des Wochenendes, die Gefahr zu bannen, die von dem Killervirus ausging, erfolglos geblieben waren. Die Presse hatte noch nicht Wind von der Story gekriegt und aus dem Büro des Direktors kam die Anordnung, den Medien gegenüber Stillschweigen zu bewahren. Niemand sollte mit einem Journalisten reden und nur die Mitarbeiter der Labors wurden über die quälende Suche auf dem Laufenden gehalten. Unterdessen mussten die Routinetätigkeiten weiterhin erledigt werden. Formulare waren auszufüllen, Geräte zu warten, Anrufe zu beantworten. Im Vorzimmer des Sergeant Major saß Hideo Takeda an seinem durch Zwischenwände abgetrennten Arbeitsplatz und sortierte die Post. Er öffnete einen offiziell wirkenden Briefumschlag, auf dem das Logo des amerikanischen Verteidigungsministeriums prangte. Nachdem er den Brief zweimal gelesen hatte, beugte er sich über die Trennwand, die seinen Arbeitsplatz von dem seiner Kollegin Sandra Quinn abgrenzte. »Ich werde nach Okinawa versetzt.« »Sie machen Witze.« »Wir hatten die Hoffnung schon aufgegeben.« Takeda grinste. Seine Freundin Miko war in Okinawa stationiert. »Sagen Sie es der Chefin besser sofort«, warnte Sandra. »Das bedeutet, dass sie einer neuen Kraft beibringen muss, wie man mit den gottverdammten zerstreuten Professoren hier umgehen -32-

muss. Es wird sie ankotzen. Wegen des neuen Virus sind sie heute sowieso alle von der Rolle.« »Sie soll mich doch mal am Arsch lecken«, meinte Takeda gut gelaunt. »Nicht in meinem schlimmsten Alptraum.« Sergeant Major Helen Daugherty stand in der Tür ihres Büros. »Würden Sie bitte eintreten, Mister Takeda?«, fragte sie übertrieben höflich. »Oder soll ich Sie lieber gleich k. o. schlagen?« Daugherty war eine imposante, über einen Meter achtzig große blonde Frau, deren weibliche Rundungen den Männern ein bewunderndes Pfeifen entlockten. Mit dem Lächeln eines Piranhas blickte sie auf den einen halben Kopf kleineren Takeda herab. Der gehorchte und eilte mit einem nervösen, ängstlichen Gesichtsausdruck, der nicht gänzlich gespielt war, in das Büro seiner Vorgesetzten. Bei Helen Daugherty, die sich wie jeder gute männliche Sergeant Major verhielt, wusste man nie genau, ob man sich in Sicherheit wiegen konnte. »Schließen Sie die Tür und setzen Sie sich.« Takeda befolgte ihre Anweisungen. Helen Daugherty fixierte ihn mit einem stechenden Blick. »Wie lange wissen Sie schon von einer möglichen Versetzung, Hideo?« »Die Nachricht kam heute Morgen aus heiterem Himmel. Ich habe den Brief gerade geöffnet.« »Und wir haben die Versetzung für Sie beantragt... War das nicht vor fast zwei Jahren?« »Vor zweieinhalb Jahren, gleich nach meiner Rückkehr aus Okinawa. Wenn Sie mich noch eine Weile hier brauchen, Sergeant Major...« Helen Daugherty schüttelte den Kopf. »Selbst wenn ich es wollte, es sieht nicht so aus, als ob das möglich wäre.« Mit einem Finger tippte sie auf ein Schriftstück auf ihrem -33-

Schreibtisch. »Diese E-Mail habe ich ungefähr zur selben Zeit erhalten, als Sie den Brief geöffnet haben. Es sieht so aus, als ob Ihre Nachfolgerin bereits hierher unterwegs ist, Sie kommt aus der Führungsetage des Militärischen Nachrichtendiensts im Kosovo. Darunter tun sie es nicht.« Helen Daughertys Gesichtsausdruck war nachdenklich. »Sie muss bereits im Flugzeug gesessen haben, bevor der Brief bei Ihnen landete.« »Wollen Sie damit sagen, dass sie bereits heute kommen wird?« Helen Daugherty blickte auf die Uhr auf ihrem Schreibtisch. »In zwei Stunden, um genau zu sein.« »Meine Güte, das geht ja schnell.« »Allerdings«, stimmte sie zu. »Für Sie gibt es genaue Anordnungen. Sie haben einen Tag, um Ihren Arbeitsplatz aufzuräumen. Morgen früh sitzen Sie im Flugzeug.« »Einen Tag?« »Machen Sie sich besser an die Arbeit. Und viel Glück, Hideo, Ich habe gern mit Ihnen zusammengearbeitet und werde eine positive Beurteilung für Ihre Akte schreiben.« »Jawohl, Sergeant Major. Vielen Dank.« Immer noch etwas verwirrt verließ Takeda das Büro seiner Vorgesetzten, die weiter über die ihr zugegangene Nachricht nachdachte. Sie rollte einen Stift zwischen den Händen hin und her und starrte geistesabwesend ins Leere, während Takeda begeistert seinen Schreibtisch ausräumte und dabei einen Triumphschrei unterdrückte. Er hatte es satt, nicht bei Miko sein zu können. Vor allem aber war er es leid, in diesem USAMRIID-Hexenkessel leben zu müssen. Er hatte hier jede Menge Krisensituationen miterlebt, aber diese beunruhigte, ja verängstigte alle mehr als jede andere zuvor. Er war froh, von hier wegzukommen.

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Drei Stunden später salutierte Takedas Nachfolgerin Adele Schweik vor dem Schreibtisch von Sergeant Major Helen Daugherty. Schweik war eine kleine Frau mit dunkelbraunem, fast schwarzem Haar, einer steifen Körperhaltung und wachen grauen Augen. Ihre Uniform war makellos und sie trug zwei Reihen von Ordensbändern, die bewiesen, dass sie in vielen Ländern und bei vielen militärischen Einsätzen in Übersee gedient hatte. Sogar in Bosnien hatte sie einen Orden erhalten. »Rühren.« Schweik gehorchte. »Danke, Sergeant Major.« Helen Daugherty las ihre Papiere und sprach, ohne aufzusehen. »Das ging ja ziemlich schnell, was?« »Vor ein paar Monaten habe ich darum gebeten, aus persönlichen Gründen in die Nähe von Washington versetzt zu werden. Mein Colonel hat mir erzählt, dass in Fort Detrick plötzlich eine Stelle frei geworden ist. Da habe ich die Gelegenheit beim Schopf ergriffen.« Helen Daugherty blickte zu ihr auf. »Sind Sie nicht ein bisschen überqualifiziert? Dies ist ein Job in der Provinz, bei einer kleinen Kommandobehörde, wo nicht viel zu tun ist. In Übersee werden wir nie aktiv.« »Ich weiß nur, dass es Detrick ist. Über Ihre Einheit ist mir nichts bekannt.« «Wie bitte?« Helen Daugherty hob eine ihrer blonden Augenbrauen. Irgendwie war diese Miss Schweik zu kühl und beherrscht. »Sie befinden sich im USAMRIID, dem Medizinischen Institut der Armee zur Erforschung von Infektionskrankheiten. Hier geht's um wissenschaftliche Forschung. Alle unsere Offiziere sind Arzte, Veterinärmediziner oder medizinische Spezialisten. Bei uns arbeiten sogar Zivilisten. Keine Waffen, keine Manöver, kein Ruhm.« -35-

»Hört sich friedlich an, Sergeant Major«, entgegnete Schweik lächelnd. »Eine nette Luftveränderung nach dem Einsatz im Kosovo. Nebenbei - ich habe gehört, dass das USAMRIID an vorderster Front gegen ziemlich tödliche Krankheiten kämpft, Hört sich aufregend an.« Helen Daugherty neigte den Kopf. »Das ist Sache der Ärzte. Bei uns geht's nur um Bürokram. Wir sind für die Organisation zuständig. Am Wochenende hat es eine Art Notfall gegeben. Stellen Sie keine Fragen, das geht Sie nichts an. Sollte Sie irgendein Journalist ansprechen, verweisen Sie ihn an die Pressestelle. Das ist ein Befehl. Ihr Arbeitsplatz ist neben dem von Miss Quinn. Richten Sie sich ein bisschen ein, dann wird sie Sie einarbeiten.« Schweik salutierte. »Danke, Sergeant Major.« Erneut drehte Helen Daugherty den Stift zwischen ihren Händen und starrte auf die Tür, die sich gerade hinter ihrer neuen Untergebenen geschlossen hatte. Dann seufzte sie. Sie hatte nicht ganz die Wahrheit gesagt. Wenngleich jede Menge Routinearbeit anfiel, gab es doch auch Augenblicke wie diesen, in denen man nichts mehr verstand. Sie zuckte mit den Achseln. Nun, sie hatte schon seltsamere Dinge miterlebt als einen plötzlichen Personalwechsel, mit dem beide Seiten glücklich waren. Nachdem sie Quinn angerufen und um eine Tasse Kaffee gebeten hatte, verdrängte sie die Viruskrise und die seltsame Versetzung aus ihren Gedanken. Um kurz nach halb sechs verschloss Helen Daugherty ihre Tür und wollte das leere Büro verlassen. Aber das Büro war nicht leer. »Ich würde gern noch bleiben und so viel wie möglich über meine neue Arbeit lernen«, sagte Adele Schweik. »Hoffentlich ist Ihnen das recht.« »Okay. Ich werde dem Sicherheitsdienst Bescheid sagen. Haben Sie einen Büroschlüssel? Schließen Sie ab, wenn Sie -36-

gehen. Sie werden nicht allein im Gebäude sein. Der neu entdeckte Virus treibt die Ärzte zum Wahnsinn. Wahrscheinlich werden einige von ihnen die ganze Nacht über auf dem Gelände bleiben. Wenn das noch länger so weitergeht, werden sie stinkig werden. Sie mögen keine Rätsel, durch die Menschen ums Leben kommen.« »Das habe ich schon gehört.« Die kleine Frau nickte lächelnd. »Sehen Sie, in Fort Detrick ist doch jede Menge los.« »Ich muss mich korrigieren«, sagte Helen Daugherty lachend, bevor sie das Büro verließ. An ihrem Schreibtisch in dem stillen Büro las Schweik Memoranden und machte sich Notizen. Als sie sich nach einer halben Stunde sicher war, dass weder Helen Daugherty zurückkehren noch die Leute vom Sicherheitsdienst auftauchen würden, um sie zu überprüfen, öffnete sie den Diplomatenkoffer, den sie während ihrer ersten Kaffeepause ins Büro gebracht hatte. Als sie am Morgen auf dem Flugplatz der Andrews Air Force Base gelandet war, hatte er in dem für sie bereitstehenden Wagen gelegen. Aus dem Koffer zog sie ein schematisches Diagramm der Telefoninstallationen im USAMRIID-Gebäude hervor. Der Kasten mit den Anschlüssen für alle internen Nebenstellen und persönlichen Leitungen nach draußen befand sich im Keller. Sie studierte das Diagramm lange genug, um sich zu merken, wo er sich befand. Dann legte sie den Plan in den Koffer zurück, verschloss ihn und trat damit in den Korridor. Mit einem unschuldig-neugierigen Gesichtsausdruck blickte sie sich vorsichtig um. Der Wachposten am Haupteingang las. An ihm musste sie vorbei. Nachdem sie tief durchgeatmet hatte, schlich sie leise durch den Korridor zur Kellertür. Dort wartete sie. Der Wachposten bewegte sich nicht. Obwohl für das Gebäude die höchste Sicherheitsstufe angeordnet war, -37-

war der Schutz weniger dafür bestimmt, Leute am Eindringen zu hindern, als vielmehr dafür, die Öffentlichkeit vor dem Ausströmen tödlicher Giftstoffe, Viren, Bakterien und anderer gefährlicher wissenschaftlicher Materialien zu bewahren, die im USAMRIID analysiert wurden. Zwar war der Wachposten gut ausgebildet, aber er ließ die Aggressivität seiner Kollegen vermissen, die ein Labor bewachten, wo geheime Kriegswaffen hergestellt wurden. Erleichtert stellte sie fest, dass der Wachposten weiterhin in sein Buch vertieft war. Sie versuchte, die schwere Stahltür zu öffnen, doch sie war verschlossen, Aus dem Diplomatenkoffer zog sie einen Schlüsselbund hervor. Der dritte Schlüssel passte. Geräuschlos schritt sie die Kellertreppe hinab und schlängelte sich unten zwischen riesigen Maschinen hindurch, die das Gebäude heizten oder kühlten, keimfreie Luft und Unterdruck für die Labors lieferten, das Lüftungs- und Abgassystem funktionsfähig hielten, für Wasser und chemische Lösungen für die Duschen sorgten und für alle anderen Wartungsarbeiten in dem medizinischen Institut zuständig waren. Als sie den Kasten mit den Telefonanschlüssen gefunden hatte, war sie bereits ins Schwitzen geraten. Nachdem sie den Diplomatenkoffer auf den Boden gelegt hatte, nahm sie einen kleineren Werkzeugkoffer mit Drahten, bunten Kabeln, Messgeräten, Schalteinheiten, Abhöreinrichtungen und winzigen Aufnahmegeräten heraus. Wenn man von dem gelegentlichen Klicken, Gurgeln und Summen in den Rohrleitungen und Schächten absah, war es im Keller des Gebäudes ruhig. Dennoch lauschte sie eine Weile, um sicher zu sein, dass niemand in der Nähe war. Ihre Nervosität ließ sie frösteln. Aufmerksam beobachtete sie den grauen Raum. Als sie den Kasten mit den Telefonanschlüssen schließlich geöffnet hatte, begann sie, sich an den Leitungen zu schaffen zu machen. -38-

Zwei Stunden später war Schweik wieder in ihrem Büro, wo sie ihr Telefon überprüfte, einen Minikopfhörer anschloss und einen Schalter auf der versteckten Kontrolleinheit in ihrer Schreibtischschublade bediente. Dann lauschte sie: »Ja, es tut mir Leid, aber ich werde mindestens noch zwei Stunden hier bleiben müssen. Sorry, Darling, es lässt sich nicht ändern. Dieser Virus ist ein harter Brocken. Das ganze Team arbeitet an der Sache. Okay, ich werde versuchen, zu Hause zu sein, bevor die Kinder ins Bett gehen.« Befriedigt darüber, dass ihr Abhörsystem funktionierte, schaltete sie es aus. Dann wählte sie eine Nummer. »Ja?«, fragte eine männliche Stimme, die während der letzten Nacht Kontakt zu ihr aufgenommen und Anweisungen gegeben hatte. »Die Installation ist abgeschlossen«, berichtete sie. »Ich bin mit der Telefonzentrale verbunden, bekomme ein Zeichen, wenn in einem der für Sie interessanten Büros telefoniert wird, und kann dann mithören.« »Man hat Sie nicht beobachtet und verdächtigt Sie nicht?« Sie war stolz auf ihr gutes Gehör für Stimmen und ihre Sprachkenntnisse. Dies war die Stimme eines gebildeten Menschen - er beherrschte die englische Sprache gut, aber nicht perfekt. Das Sprachmuster war nicht englischer Provenienz, sondern hatte einen minimalen Akzent, der auf den Nahen Osten schließen ließ. Nicht auf Israel, den Iran oder die Türkei, aber möglicherweise auf Syrien oder den Libanon. Wahrscheinlicher waren aber Jordanien oder der Irak. Sie prägte sich diese Entdeckung für die Zukunft ein. »Natürlich nicht«, antwortete Schweik. »Gut. Achten Sie auf alle Entwicklungen, die den unbekannten Virus betreffen. Hören Sie unbedingt alle Telefonate von Dr. Russel, Lieutenant Colonel Smith und General Kielburger ab.« -39-

Dieser Job durfte nicht allzu lange dauern, oder er würde zu riskant werden. Obwohl man die Leiche der echten Adele Schweik wahrscheinlich nie finden würde. Diese hatte offenbar keine Angehörigen und nur wenige Freunde außerhalb der Armee gehabt. Deshalb hatte man sich ja für sie entschieden. Aber Schweik hatte den Eindruck, dass Sergeant Major Helen Daugherty misstrauisch und durch ihre Ankunft etwas irritiert war. Wenn man sie zu genau im Auge behielt, konnte alles auffliegen. »Wie lange werde ich hier bleiben?« »Bis wir Sie nicht mehr brauchen. Erregen Sie auf keinen Fall irgendwie Aufmerksamkeit.« Das Freizeichen summte in ihrem Ohr. Sie legte auf, beugte sich vor und fuhr fort, sich mit der Büroarbeit vertraut zu machen. Zugleich hörte sie ein- und ausgehende Telefonate ab und achtete auf das Licht auf ihrem Telefon, das sie über Gespräche von Dr. Sophia Russel informieren sollte. Einen Augenblick lang überlegte sie neugierig, warum diese Frau so wichtig war. Dann verdrängte sie diesen Gedanken. Manches wusste man besser nicht.

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Mitternacht Washington, D. C. Washingtons herrlicher Rock-Creek-Park ist ein keilförmiges Stück Wildnis im Herzen der Stadt. Vom Potomac in der Nähe des Kennedy Center verbreitert sich der enge Streifen zu großen Wäldern im oberen Nordwesten der Stadt. In dem natürlichen Wald gibt es viele Wander-, Rad- und Reitwege, daneben Picknickplätze und historische Sehenswürdigkeiten. Pierce Mill, an der Kreuzung von Tildon Street und Beach Drive gelegen, war einer dieser historisch bedeutsamen Orte. Die alte Mühle stammte aus der Zeit vor dem Amerikanischen Bürgerkrieg, als eine Reihe solcher Getreidemühlen am Ufer des Bachs gestanden hatten. Jetzt war sie ein vom National Park Service geführtes Museum, ein vom Mondlicht erleuchtetes Relikt jener längst vergangenen Zeit. Nordwestlich der Mühle, im dichten Unterholz in der Dunkelheit des Waldes, wartete Bill Griffin, der einen hochgradig wachsamen Dobermann an der Leine hielt. Obwohl es kalt war, schwitzte Griffin. Aufmerksam beobachtete er die Mühle und die Picknickplätze. Als der schlanke Hund Witterung aufnahm, drehten sich seine aufgerichteten Ohren. Von rechts, aus der Richtung der Mühle, näherte sich jemand. Schon lange vor Griffin hatte der Hund die schwachen Geräusche knisternden Herbstlaubs gehört. Als Griffin die Schritte vernahm, befreite er den Hund von der Leine. Der Dobermann blieb gehorsam sitzen, aber seine angespannten Muskeln zitterten. Schweigend gab Griffin dem Hund ein Handzeichen. Wie ein schwarzes Phantom schoss der Dobermann in die -41-

Nacht und umrundete in einem großen Kreis den Picknickplatz. In dem unheildrohenden Dunkel zwischen den Bäumen war das Tier nicht zu sehen. Griffin sehnte sich verzweifelt nach einer Zigarette. Jeder einzelne seiner Nerven war bis zum Zerreißen gespannt. Hinter ihm lief irgendein wildes Tier raschelnd durch das Unterholz. In einem Baum schrie eine Nachteule. Doch Griffin nahm weder die Geräusche noch die Anspannung seiner Nerven wahr. Er war ein bestens ausgebildeter Vollprofi und deshalb blieb er wachsam und rührte sich nicht. Weil er sich in der kalten Luft nicht durch weißen Hauch vor dem Mund verraten wollte, atmete er behutsam. Obwohl er sein Temperament unter Kontrolle hielt, war er zornig und beunruhigt. Als er Lieutenant Colonel Jonathan Smith im Mondlicht über die freie Fläche auf sich zukommen sah, rührte sich Griffin immer noch nicht. Auf der anderen Seite des Picknickplatzes legte sich der Dobermann nieder, wie Griffin wusste, obwohl das Tier nicht zu sehen war. Jon Smith, der auf dem Pfad herankam, zögerte. »Bill?«, flüsterte er heiser. In der Dunkelheit zwischen den Bäumen konzentrierte sich Bill Griffin auf seine Wahrnehmung. Er lauschte auf den Verkehr der nahen Straße und die Geräusche der nächtlichen Stadt. Ihm fiel nichts Ungewöhnliches auf. In diesem Teil des riesigen Naturparks hielt sich niemand auf. Er wartete auf eine Reaktion des Hundes, aber der Dobermann blieb, wo er war, und gab keinen Laut von sich. Griffin seufzte und ging zum Rand des Picknickplatzes, wo das Mondlicht und die Dunkelheit zusammentrafen. »Hierher, Smithy«, sagte er mit tiefer und eindringlicher Stimme. Nervös wandte sich Jon Smith um. Er sah nur eine vage Silhouette im Mondlicht. Als er darauf zuging, fühlte er sich ungeschützt und verletzbar. »Bist du das, Bill?«, knurrte er. -42-

»Der unerwünschte Freund«, erwiderte Griffin leichthin und zog sich wieder in die Finsternis zurück. Smith trat zu ihm und blinzelte, damit sich seine Augen an die Dunkelheit gewöhnten. Schließlich sah er, dass ihn sein alter Freund anlächelte. Obwohl er zehn Pfund abgenommen zu haben schien, hatte er noch immer dasselbe runde Gesicht und dieselben sanften Gesichtszüge. Aber seine Wangen waren weniger dick und die Schultern wirkten breiter, weil sein Bauch und seine Taille schlanker waren. Sein braunes, halblang geschnittenes Haar hing ungepflegt herab. Er war fünf Zentimeter kleiner als der über einen Meter achtzig große Smith und kräftig. Smith hatte es schon erlebt, dass Bill Griffin sich benahm wie ein unauffälliger und gewöhnlicher Mann, der gerade von seiner Arbeit in einer Computerfabrik zurückkam oder auf dem Weg ins nächste Cafe war. Sein Erscheinungsbild kam ihm beim militärischen Geheimdienst und bei verdeckten Operationen des FBI zugute, da sich hinter diesem unscheinbaren Äußeren ein scharfer Verstand und ein eiserner Wille verbargen. Für seinen alten Freund Smith war Griffin immer so etwas wie ein Chamäleon gewesen, aber in dieser Nacht war alles anders. Jetzt blickte er ihn an - und sah den Footballstar aus Iowa und einen Mann, der eine eigene Meinung hatte. Er hatte sich zu einem aufrichtigen, bescheidenen und zugleich wagemutigen Kerl entwickelt - dies war der wahre Bill Griffin. Griffin streckte die Hand aus. »Hallo, Smithy. Ich bin glücklich, dich nach so langer Zeit mal wieder zu treffen. Wann haben wir uns zuletzt gesehen? Im Drake-Hotel in Des Moines?« »Richtig. Da haben wir Porterhouse-Steaks gegessen und Potosi-Bier getrunken.« Aber als er Griffins Hand schüttelte, lächelte Jon Smith nicht angesichts der schönen Erinnerung. »Das war ein verdammt weiter Weg für ein Treffen. In was für -43-

eine Sache hast du dich hineinmanövriert? Hast du Ärger?« »Könnte man sagen.« Bill nickte. Sein Tonfall klang immer noch unbekümmert. »Aber mach dir darüber jetzt keine Gedanken. Wie geht's dir, Smithy?« »Gut«, antwortete Smith ungeduldig. »Aber sprechen wir über dich. Woher wusstest du, dass ich in London war?« Dann lächelte er in sich hinein. »Vergiss es. Eine dumme Frage, oder? Du weißt alles. Also, was...« »Ich habe gehört, dass du heiratest. Hast du endlich eine Frau gefunden, die den Cowboy zähmt? Wirst du dich in einem Vorort niederlassen, Kinder großziehen und den Rasen mähen?« »So weit kommt's noch.« Smith grinste. »Sophia ist selbst eine Art Cowboy und jagt auch Viren hinterher.« »Ah, verstehe. Vielleicht klappt es ja tatsächlich«, sagte Griffin nickend. Sein Blick war so ruhelos und irritiert wie der des jetzt unsichtbaren Dobermanns, als ob die Nacht um sie herum in Flammen aufgehen könnte. »Wie kommen eure Leute denn mit dem Virus klar?« »Mit was für einem Virus? In Detrick haben wir es mit verdammt vielen zu tun.« Bill Griffin blickte sich immer noch in dem teilweise vom Mondlicht erhellten, teilweise im Dunkeln liegenden Park um, ganz wie ein Panzergrenadier auf der Suche nach einem Ziel. Sein Schwitzen ignorierte er. »Ich rede von dem Virus, den zu untersuchen man dich am Samstagmorgen beauftragt hat.« Smith war irritiert. »Ich war seit Dienstag in London. Das musst du doch wissen. Verdammt!«, fluchte er laut. »Das muss der Notfall sein, wegen dem Sophia unser Telefongespräch abbrach. Ich muss zu ihr...« Er hielt inne und runzelte die Stirn. »Woher weißt du von dem neuen Virus? Geht's dir darum? Du glaubst, dass sie mir alles darüber erzählt haben, als ich in England war, und jetzt willst du mich wegen Informationen anzapfen?« -44-

Griffins Gesichtsausdruck verriet nichts. Er beobachtete weiterhin die Umgebung. »Beruhige dich, Jon.« »Ich soll mich beruhigen?«, fragte Smith ungläubig. »Ist das FBI so an diesem Virus interessiert, dass sie dich geschickt haben, um mich auszuquetschen? Das ist dämlich. Dein Boss kann meinen anrufen. So läuft das doch in solchen Fällen.« Endlich blickte Griffin Smith an. »Ich arbeite nicht mehr für das FBI.« »Du...?« Smith starrte ihn an, aber Griffins fester Blick blieb nichts sagend. Er war leer, genau wie sein Gesichtsausdruck. Der alte Bill Griffin war verschwunden und einen Augenblick lang fühlte Smith in seinem tiefsten Inneren einen stechenden Schmerz. Dann wurde er immer wütender und die Alarmglocken des Soldaten und Virenjägers schrillten. »Was ist so besonders an diesem neuen Virus? Und wofür brauchst du die Informationen? Für irgendein schmieriges Groschenblatt?« »Ich arbeite nicht für eine Zeitung.« »Dann für einen Kongressausschuss? Natürlich, was wäre besser, als einen ehemaligen FBI-Mann einzusetzen, wenn man die Wissenschaftsförderung kürzen will!« Smith atmete tief durch. Jetzt erkannte er den Mann, den er einst für seinen besten Freund gehalten hatte, nicht mehr wieder. Irgendetwas hatte Bill Griffin verändert, aber dieser machte keinerlei Anstalten, ihn einzuweihen. Er schien ihre Freundschaft für seine Zwecke ausnutzen zu wollen. Smith schüttelte den Kopf. »Nein, Bill, erzähl mir nicht, für wen du arbeitest. Es spielt keine Rolle. Bedien dich der Informationskanäle der Armee, wenn du etwas über Viren wissen willst. Und ruf mich nicht wieder an - es sei denn als mein Freund und nichts sonst.« Angewidert entfernte er sich. »Warte, Smithy. Wir müssen reden.« »Du kannst mich mal, Bill.« Smith ging weiter. Griffin pfiff leise. -45-

Plötzlich tauchte ein riesiger, knurrender Dobermann vor Smith auf. Er erstarrte. Der Hund blieb vor ihm stehen, hob den Kopf und knurrte lang und tief. Sein scharfes Gebiss glänzte weiß und feucht. Mit einem Biss konnte der Hund die Kehle eines Menschen durchbeißen. Smith' Herz pochte wild. Wie angewurzelt starrte er auf den Hund. »Tut mir Leid.« Griffins Stimme klang fast traurig. »Du hast mich gefragt, ob es Ärger gibt. Allerdings - aber nicht für mich.« Während der Hund weiterhin knurrte, rührte sich Smith nicht von der Stelle. Nur sein Gesichtsausdruck veränderte sich. »Willst du damit sagen, dass ich Ärger habe?«, höhnte er verächtlich. »Mach mal halblang.« Griffin nickte. »Genau das, Smithy. Deshalb wollte ich dich sehen. Aber das ist alles, was ich sagen kann. Du schwebst in großer Gefahr. Zum Teufel, hau aus der Stadt ab und geh nicht in dein Labor zurück. Nimm ein Flugzeug und...« »Wovon redest du? Du weißt verdammt gut, dass ich das nie tun würde. Meine Arbeit im Stich lassen? Verdammt noch mal, was ist mit dir los, Bill?« Griffin ignorierte seine Worte. »Hör gut zu. Ruf Detrick an und erzähl dem General, dass du Urlaub brauchst, und zwar sofort, einen langen Urlaub im Ausland. Mach dich so schnell wie möglich aus dem Staub. Noch heute Nacht!« »Das ist ein bisschen wenig. Was ist an diesem Virus so außergewöhnlich? Wenn ich etwas machen soll, muss ich den Grund kennen.« »Um Himmels willen!«, schrie Griffin, der die Fassung verlor. »Ich versuche, dir zu helfen. Hau ab, und zwar schnell! Und nimm deine Sophia mit.« Noch bevor er geendet hatte, hob der Dobermann plötzlich -46-

seine Vorderpfoten und sprang um neunzig Grad herum. Er blickte zum hinteren Ende des Parks hinüber. »Besuch, mein Junge?«, fragte Griffin sanft und gab dem Dobermann ein Handzeichen, der daraufhin zwischen den Bäumen verschwand. Dann wandte sich Griffin wieder Smith zu. »Verschwinde von hier, Jon!«, brach es aus ihm heraus. »Auf der Stelle!« Mit unglaublicher Geschwindigkeit schoss er hinter dem Dobermann her. Herr und Hund verschwanden zwischen den dicken Bäumen neben dem dunklen Pfad. Einen Augenblick lang war Smith verwirrt. Hatte Bill um ihn oder um sich selbst Angst? Oder um sie beide? Sein alter Freund schien ein großes Risiko eingegangen zu sein, um ihn zu warnen und um etwas zu bitten, was keiner von ihnen früher in Betracht gezogen hätte: Er sollte seine Arbeit im Stich lassen und vor der Verantwortung fliehen. Um so weit zu gehen, musste Bill sich in einer ausweglosen Lage befinden. In was um Himmels willen war Griffin hineingeschlittert? Smith lief ein kalter Schauer über den Rücken und in seiner Schläfe begann es zu pochen. Bill hatte Recht: Er war in Gefahr, zumindest in diesem finsteren Park. Seine alten Gewohnheiten kehrten zurück. Plötzlich waren all seine Sinne geschärft und er beobachtete die Bäume und Rasenflächen mit dem Blick des Profis. Während er nachdachte, lief er am Rand der dunklen Bäume entlang. Er hatte angenommen, dass Bill ihn über das FBI gefunden hatte, aber er arbeitete nicht mehr für das Bureau. Nur seine Verlobte, sein Boss und der Angestellte in Fort Detrick, der die Reise arrangiert hatte, hatten gewusst, dass er in London im Wilbraham abgestiegen war. Keiner von ihnen hätte einem Fremden seinen Aufenthaltsort mitgeteilt, wie überzeugend dieser auch immer aufgetreten sein mochte. -47-

Wie hatte Bill, der behauptete, nicht mehr für das FBI zu arbeiten, dann herausgefunden, wo er in London gewohnt hatte? In der Nähe des Parkeingangs an der Tidden Street lauerte im Schatten der alten Mühle eine schwarze Limousine ohne Licht. Auf der Rückbank saß Nadal al-Hassan, ein großer Mann mit dunkler Haut und einem schmalen und scharf geschnittenen Gesicht. Er hörte seinem Untergebenen Steve Maddux zu, der ihm durchs Fenster Bericht erstattete. Weil Maddux gerannt war, war sein Gesicht gerötet und verschwitzt. »Wenn Bill Griffin im Park ist, gleicht er einem gottverdammten Geist, Mr. al-Hassan«, sagte er schwer atmend. »Ich habe nur diesen Militärarzt herumspazieren sehen.« Die Gesichtshaut des großen Mannes in dem Luxuswagen war voller Narben. Er war einer der wenigen, die die einst gefürchtete Pockenkrankheit überlebt hatten. Der Blick seiner schwarzen Augen war verschleiert und ausdruckslos. »Ich habe Ihnen schon mal gesagt, dass Sie nicht so blasphemisch daherreden sollen, wenn Sie weiter für mich arbeiten wollen.« »Tut mir Leid, okay? Jesus Chr...« Wie der Kopf einer angreifenden Kobra schoss die Hand des großen Mannes durchs Fenster und seine langen Finger packten Maddux' Kehle. Maddux war vor Furcht wie gelähmt und gab würgende Geräusche von sich. Obwohl er den Fluch nicht vollendet hatte, schienen die unausgesprochenen Silben in der Finsternis unheilvoll in der Luft zu hängen. Endlich lockerte sich der Würgegriff etwas. Von Maddux' Stirn tropften Schweißperlen. Die Augen des Mannes im Auto glichen einem Spiegel, durch dessen reflektierende Oberfläche niemand hindurchsehen konnte. »Möchten Sie schon sterben?«, fragte er mit gefährlich leiser Stimme. -48-

»Sie sind doch ein Muslim«, antwortete der verängstigte Mann heiser. »Was ist denn nicht in Ordnung, wenn ich...« »Alle Propheten sind Heilige - Abraham, Moses, Jesus. Alle!« »Okay, okay! Jes...« Maddux begann zu zittern, als der Würgegriff wieder fester wurde. »Woher soll ich das denn wissen?« Der große Mann drückte einen weiteren Augenblick lang zu. Dann ließ er los. »Vielleicht haben Sie Recht. Ich erwarte einfach zu viel von verblödeten Amerikanern. Aber jetzt wissen Sie Bescheid und werden es nie mehr vergessen.« Das war eindeutig eine Drohung. »Aber natürlich, Mr. al-Hassan«, sagte Maddux schwer atmend und nach Luft schnappend. Der Mann mit dem scharf geschnittenen Gesicht betrachtete ihn mit einem kalten Blick. »Jon Smith war also hier.« Er lehnte sich in dem dunklen Wagen zurück und sagte leise, als spräche er mit sich selbst: »Unser Mann in London hat herausgefunden, dass Smith seinen Flug umgebucht hat und den ganzen Tag über nicht in London war. Ihre Männer haben ihn am Dulles International Airport hier in Washington aufgetan, aber er fährt nicht nach Hause nach Maryland, sondern kommt hierher. Zur selben Zeit verdrückt sich unser geschätzter Mitarbeiter aus dem Hotel. Ich folge ihm, aber er schüttelt mich hier in der Nähe ab. Sie schaffen es nicht, ihn im Park zu finden. Das ist doch ein merkwürdiger Zufall, oder? Warum ist der Kollege von Dr. Russel hier - wenn nicht, um unseren Mr. Griffin zu treffen?« Maddux schwieg. Er wusste, dass die meisten Fragen seines Chefs Teil eines laut vorgetragenen Monologs waren. Als wieder Stille herrschte, unterbrach er sie nicht. Um sie herum atmete der naturbelassene Park, als führte er eine Art Eigenleben. Schließlich zuckte al-Hassan mit den Achseln. »Eventuell irre ich mich ja. Vielleicht ist es ein Zufall und Griffin hat nichts -49-

damit zu tun, dass Smith hier ist. Eigentlich spielt es keine große Rolle. Die anderen werden sich um Lieutenant Colonel Smith kümmern, okay?« »Ja.« Maddux nickte begeistert. »Er hat keine Chance, Washington zu verlassen.«

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5 Dienstag, 14. Oktober, 1 Uhr 34 Fort Detrick, Maryland Nachdem sie in ihrem Büro die Schreibtischlampe eingeschaltet hatte, ließ sich Sophia Russel müde und frustriert in ihren Drehsessel fallen. Am Morgen hatte Victor Tremont angerufen und ihr mitgeteilt, dass in seinen Journalen aus Peru der von ihr beschriebene Virus oder der Indiostamm »AffenblutVolk« nirgends erwähnt wurde. Tremont war ihre beste Spur außerhalb des Instituts und sie war am Ende ihrer Weisheit, weil er ihr nicht hatte helfen können. Obwohl sie und die übrigen Detrick-Molekularbiologen rund um die Uhr gearbeitet hatten, waren sie der Lösung des Problems keinen Schritt näher gekommen. Unter dem Elektronenmikroskop zeigte der Virus dieselbe kugelartige Form mit der behaart aussehenden Oberfläche einiger seiner Proteine, die stark an einen Grippevirus erinnerte. Aber dieser Virus war weitaus simpler aufgebaut als ein Grippevirus - und weitaus tödlicher. Nachdem sie unter den Hantaviren keinen entsprechenden gefunden hatten, überprüften sie erneut Marburg-, Lassa- und Ebola-Virus, obwohl diese verwandten Killerviren unter dem Mikroskop keinerlei Ähnlichkeit mit dem unbekannten Virus aufgewiesen hatten. Sie versuchten es mit jeder anderen bekannten Variante hamorrhagischen Fiebers und überprüften auch typhoide Beulenpest, Lungenpest, Meningitis und Hasenpest. Doch alle Vergleiche waren erfolglos geblieben. Am Nachmittag hatte sie darauf bestanden, dass General Kielburger die Existenz des Virus bekannt gab und um die Unterstützung der Centers for Disease Control und anderer, auch ausländischer -51-

Stufe-Vier-Laboratorien bat. Weil es nach wie vor nur drei Fälle gab, zögerte er noch. Da der Virus aber völlig unbekannt und hochgradig tödlich zu sein schien, trug er die Verantwortung, falls er nicht die richtigen Schritte einleitete und eine weit verbreitete Epidemie ausbrach. So stimmte Kielburger schließlich grummelnd zu, komplette Memoranden und Blutproben an die CDC in Atlanta, die Special Pathogens Branch der WHO, Porton Down in Großbritannien, die Universität von Antwerpen in Belgien, das deutsche BernardNocht-Institut, die Spezialabteilung des Institut Pasteur in Frankreich und an alle anderen Stufe-Vier-Laboratorien weltweit schicken zu lassen. Jetzt trafen die ersten Berichte aus den anderen Hot-ZoneLaboratorien ein. Alle stimmten darin überein, dass der Virus wie ein Hantavirus wirkte, aber zu keinem in ihrer Datenbank passte. Die Berichte der CDC und der ausländischen Laboratorien brachten keinerlei Fortschritte. Sie enthielten nur verzweifelte Vermutungen. Sophia lehnte sich todmüde in ihrem Schreibtischsessel zurück und massierte sich die Schläfen, um Kopfschmerzen vorzubeugen. Als sie auf die Uhr blickte, war sie geschockt. Guter Gott, es war fast zwei Uhr morgens! Sorgenfalten zerfurchten ihre Stirn. Wo war Jon? Wenn er wie geplant in der letzten Nacht zu Hause eingetroffen wäre, wäre er heute ins Labor gekommen. Weil sie ununterbrochen gearbeitet hatte, hatte sie nicht allzu viel über seine Abwesenheit nachgedacht. Trotz ihrer Müdigkeit, der Kopfschmerzen und ihrer Sorge um Jon konnte sie ein Lächeln nicht unterdrücken. Ihr einundvierzig Jahre alter Verlobter war immer noch neugierig und impulsiv wie ein Zwanzigjähriger. Wenn Jon es mit einem medizinischen Rätsel zu tun hatte, schoss er los wie ein Rennpferd. Er musste etwas Faszinierendes entdeckt haben, das ihn aufgehalten hatte. Trotzdem hätte er sie anrufen können. Bald würde er einen -52-

ganzen Tag zu spät dran sein. Vielleicht hatte Kielburger ihn heimlich irgendwohin bestellt und er konnte sie nicht anrufen. Das würde zu ihrem Chef passen. Ihm war es egal, dass sie Jons Verlobte war. Wenn der General Jon losgeschickt hatte, würde sie davon erst gemeinsam mit ihren Kollegen erfahren, falls der Boss denn die Güte besäße, es ihnen zu sagen. Nachdenklich richtete sie sich in ihrem Schreibtischsessel auf. Die Wissenschaftler arbeiteten die ganze Nacht durch, selbst der General, der nie eine Gelegenheit ausließ, sich im richtigen Licht zu präsentieren. Plötzlich war sie wegen Jon zugleich wütend und besorgt. Sie verließ den Raum und machte sich auf den Weg zum Büro ihres Chefs.

Brigadegeneral Dr. Calvin Kielburger war einer jener großen, muskulösen Männer mit lauter Stimme und nicht allzu viel Grips, die man in der Armee gern bis zum Colonel aufsteigen ließ, aber dann nicht weiter beförderte. Diese Männer waren manchmal hart und immer niederträchtig, hatten wenig Feingefühl im Umgang mit Menschen und noch weniger diplomatisches Geschick. In der Regel nannte man sie »Bulle« oder »Stutzer«. Manchmal schafften es Offiziere mit diesen Spitznamen, in einen höheren militärischen Rang aufzusteigen, aber es waren geistig unbedeutende, streitsüchtige Typen mit großer Klappe. Nachdem er bereits einen Stern mehr erreicht hatte, als er realistischerweise erwarten konnte, hatte General Kielburger die wissenschaftliche medizinische Forschung aufgegeben und sich der berauschenden Vision hingegeben, zu einem richtigen General mit Kommando über Truppen befördert zu werden. Dafür brauchte die Armee aber intelligente Offiziere, die gut mit den unverzichtbaren zivilen Angestellten zusammenarbeiten -53-

konnten. Kielburger war so sehr damit beschäftigt, sich selbst in den Vordergrund zu stellen, dass er nicht begriff, dass es clever gewesen wäre, Intelligenz und Taktgefühl an den Tag zu legen. Deshalb war er jetzt für eine respektlose Horde von militärischen und zivilen Wissenschaftlern zuständig, die in der Regel nicht allzu autoritätsgläubig waren, besonders nicht gegenüber engstirnigen Großmäulern wie Kielburger. Es hatte sich herausgestellt, dass Lieutenant Colonel Jon Smith innerhalb dieser ungebärdigen Meute der Respektloseste, Unkontrollierbarste und Eigensinnigste war. Also bellte Kielburger als Antwort auf Sophias Frage: »Ich bin verdammt sicher, dass ich Lieutenant Colonel Smith nicht mit irgendeinem Auftrag betraut habe! Wenn wir ein heikles Problem hätten, wäre er der Letzte, den ich losschicken würde, und zwar genau wegen solcher Bravourstücke, wie er es sich jetzt wieder leistet!« Sophia war so kühl wie Kielburger cholerisch. »Jon leistet sich keine ‹Bravourstücke¤ .« »Wir brauchen ihn hier und er ist einen ganzen Tag zu spät dran!« »Woher soll er denn wissen, dass wir ihn brauchen, wenn Sie ihn nicht angerufen haben?«, gab Sophia zurück. »Bevor ich den Virus zu untersuchen begann, wusste selbst ich nicht, wie schlimm die Lage ist. Dann war ich Tag und Nacht im Labor. Ich bin mir sicher, dass Sie sich erinnern, wie das ist.« Tatsachlich bezweifelte sie, dass Kielburger irgendwelche Erinnerungen an den Druck und die Aufregung hatte, die die Arbeit im Labor mit sich brachte. Sie hatte gehört, dass er es auch früher schon vorgezogen hatte, Papierkram zu erledigen und die Aufzeichnungen der Wissenschaftler zu kritisieren. »Jon muss einen Grund dafür haben, dass er sich verspätet hat, oder er wird durch außergewöhnliche Umstände festgehalten.« »Zum Beispiel?« -54-

»Wenn ich es wusste, würde ich nicht Ihre wertvolle Zeit in Anspruch nehmen oder meine eigene vergeuden. Aber es ist nicht seine Art, sich zu verspäten, ohne mich anzurufen.« »Ich würde sagen, dass das sehr gut zu ihm passt«, höhnte Kielburger mit gerötetem Gesicht. »Er ist ein gottverdammter Abenteurer, immer auf der Suche nach der nächsten Kiste mit Gold. Smith wird sich nie ändern. Glauben Sie mir: Er hat ein ‹interessantes¤ medizinisches Problem oder eine Behandlungsmethode entdeckt und deshalb seinen Flug verpasst. Sehen Sie den Tatsachen ins Auge, Miss Russel. Er ist nicht zu bändigen und nach der Hochzeit werden Sie damit fertig werden müssen. Ich beneide Sie nicht darum.« Sophia biss sich auf die Lippen und kämpfte gegen das kaum bezwingbare Bedürfnis an, dem General ihre Meinung zu sagen. Kielburger hingegen starrte sie an und zog sie dabei in Gedanken langsam aus. Blondinen hatten ihm schon immer gefallen. Ihr Pferdeschwanz war sexy und er fragte sich, ob sie überall blond war. Als sie nicht antwortete, schlug er einen etwas konzilianteren Ton an. »Regen Sie sich nicht auf, Dr. Russel. Er wird bald zurückkommen. Das hoffe ich wenigstens, weil wir wegen dieses Virus jeden Mann brauchen. Ich nehme an, dass Sie nichts Neues zu berichten haben?« Sophia schüttelte den Kopf. »Ehrlich gesagt sind mir die Ideen ausgegangen und bei den anderen sieht es genauso aus. Auch in den anderen Laboratorien strengen sie sich an. Wir sind noch im Anfangsstadium, aber bis jetzt gehen nur negative Befunde und bloße Vermutungen ein.« Kielburger trommelte frustriert auf der Schreibtischplatte herum. Als Direktor fühlte er sich verpflichtet, etwas zu tun. »Wollen Sie damit sagen, dass es sich um einen Virus handelt, der bis jetzt noch nicht entdeckt worden ist?« »Es gibt für alles ein erstes Mal.« -55-

Der General stöhnte. Diese Geschichte konnte alle seine Chancen zunichte machen, dem medizinischwissenschaftlichen Getto zu entkommen und zum Kommandeur einer Truppe aufzusteigen. Sophia blickte ihn an. »Darf ich einen Vorschlag machen?« »Warum nicht?«, fragte Kielburger verbittert. »Die drei Opfer sind an geographisch weit voneinander entfernten Orten gestorben. Zwei waren ungefähr im gleichen Alter, eines sehr viel jünger. Zwei waren männlich, eines weiblich. Ein Mann war aktiver Soldat, der andere Veteran, das Mädchen hatte nichts mit der Armee zu tun. Wie haben sie sich mit dem Virus infiziert? Was war die Infektionsquelle? Irgendeine Verbindung muss es geben. Es ist extrem unwahrscheinlich, dass sich drei Menschen, die innerhalb von vierundzwanzig Stunden einem bisher unbekannten Virus erlegen sind, Tausende von Meilen voneinander entfernt aufgehalten haben.« Wie üblich verstand der General nichts. »Was wollen Sie damit sagen?« »Solange es an den drei bekannten Orten keine neuen Opfer gibt, müssen wir eine Verbindung zwischen den Toten finden und ihre Lebensläufe untersuchen. Vielleicht haben sie zum Beispiel vor einem halben Jahr alle im selben Hotel in Milwaukee gewohnt und sich da infiziert.« Einen Augenblick lang schwieg sie. »Außerdem sollten wir die medizinischen Akten aus diesen drei Regionen gründlich studieren und überprüfen, ob es Anzeichen für frühere Infektionen gibt, bei denen Antikörper produziert worden sein könnten.« Das war immerhin ein konstruktiver Vorschlag, der nach außen signalisieren würde, dass er entschlossen handelte, dachte Kielburger. »Ich werde allen Mitarbeitern Anweisungen geben, sofort damit zu beginnen. Außerdem möchte ich, dass Sie und Lieutenant Colonel Smith morgen früh nach Kalifornien fliegen -56-

und mit den Menschen reden, die Major Anderson gekannt haben. Alles klar?« »Sonnenklar, General.« »Gut. Lassen Sie es mich wissen, wenn Smith wieder an seinen Arbeitsplatz zurückgekehrt ist. Ich werde ihm den Arsch aufreißen!« Sophia war so wütend, dass sie sich nicht einmal darüber amüsieren konnte, wie Kielburger nach Hollywood-Manier die Rolle des harten amerikanischen Helden spielte, der keinen Spaß verstand. Nachdem sie das Büro ihres Chefs verlassen hatte, blickte sie im Flur auf die Wanduhr. Es war fast zwei Uhr morgens. Erneut wurde sie von Sorgen überwältigt. War Jon etwas zugestoßen? Wo war er? 2 Uhr 05 Washington, D. C. Während er in seinem kleinen Triumph durch die nächtliche Stadt fuhr, grübelte Jon Smith über Bill Griffins Worte nach und versuchte, die unausgesprochenen Hinweise zu verstehen. Bill hatte gesagt, dass er nicht mehr für das FBI arbeitete. War er freiwillig gegangen, oder hatte man ihn dazu aufgefordert? Wie auch immer - irgendwie hatte es etwas mit dem neuen Virus zu tun, den die Armee dem USAMRIID zur Analyse geschickt hatte. Wahrscheinlich sollte das Labor den Virus identifizieren und die beste Behandlungsmethode vorschlagen. Für Smith hörte sich das alles nach einem Routinefall an - so etwas gehörte zu den wichtigen, wenn auch alltäglichen Aufgaben, die in Fort Detrick erledigt wurden. Doch Bill Griffin hatte behauptet, dass Smith in Gefahr schwebe. -57-

Der speziell abgerichtete Dobermann hatte mehr über Griffins Verfassung verraten als seine Worte. Offensichtlich sah Bill eine Gefahr, und zwar nicht nur für Jon, sondern auch für sich selbst. Nach ihrem Treffen war Jon vorsichtig über die dunklen Pfade des Parks geschlichen und hatte sich mehrfach hinter Bäumen versteckt, um sich zu vergewissern, dass ihm niemand folgte. Nachdem er seinen rundum überholten Triumph Baujahr 1968 erreicht hatte, blickte er sich sorgfältig um, bevor er einstieg. Dann verließ er den Park in südlicher Richtung, also nicht in Richtung Marylands und seines Hauses, um eventuelle Verfolger zu irritieren. Trotz der späten Stunde herrschte immer noch Verkehr. Erst mitten in der Nacht, etwa um vier Uhr früh, würde die hektische Großstadt zur Ruhe kommen und dann würden sich auch ihre Hauptverkehrsadern leeren. Zuerst hatte Jon geglaubt, dass ihm ein Wagen folgte. Deshalb bog er um Straßenecken, beschleunigte und bremste überraschend. Dann fuhr er nach Dupont Circle und Foggy Bottom, schließlich wieder nach Norden. Die Fahrerei kostete ihn mehr als eine Stunde, aber dann war er sicher, dass ihm niemand im Nacken saß. Während er weiterhin aufmerksam die Umgebung beobachtete, wandte er sich wieder nach Süden, diesmal auf der Wisconsin Avenue. Hier fuhren nur sehr wenige Autos. Der Lichtschein der Straßenlampen hob sich gelblich gegen den dunklen Nachthimmel ab. Smith seufzte müde. Mein Gott, wie sehr sehnte er sich nach Sophia. Ob es gefährlich wäre, zu ihr zu fahren? Er konnte den Potomac überqueren und über den Washington Parkway zur 495 fahren, die nach Maryland führte zu Sophia. Der bloße Gedanke an sie ließ ihn lächeln. Je länger er von ihr getrennt war, desto mehr vermisste er sie. Er konnte es nicht erwarten, sie wieder in seinen Armen zu halten. In der Nähe des Flusses fuhr er müde an den langen Reihen von TrendBoutiquen, eleganten Buchläden, angesagten Restaurants, Bars und Klubs von Georgetown vorbei. Plötzlich tauchte links neben -58-

seinem kleinen Auto ein riesiger Lastwagen mit dröhnendem Motor auf. Es war ein sechsrädriger Lkw, wie man ihn auf jeder Umgehungsstraße und Autobahn in der Nähe großer Städte von der Atlantik- bis zur Pazifikküste sah. Zuerst fragte sich Smith, was der Lastwagen hier zu suchen hatte, weil Geschäfte und Restaurants erst in drei oder vier Stunden Lieferungen entgegennehmen würden. Auffallend war, dass er am Führerhaus und der weißen Wand des Laderaums keinen Firmennamen, keine Adresse, kein Logo, keinen Werbeslogan, keine Telefonnummer oder irgendetwas sah, was auf die Art der Lieferung hinwies. In sehnsüchtige Gedanken an Sophia versunken, dachte Smith nicht weiter über das ungewöhnliche, nichts sagende Äußere des Lastwagens nach. Dennoch hatten die Ereignisse der Nacht seinen fein geschärften Sinn für gefährliche Situationen aktiviert, den er im Lauf der Jahre als Arzt und Befehlshaber an Fronten entwickelt hatte, wo jeden Augenblick Gewalt ausbrechen konnte, wo der Tod nah und real war und in jeder Hütte und hinter jedem Busch Krankheiten lauerten. Vielleicht hatte auch irgendeine Bewegung, eine Aktion oder ein Geräusch in dem Lkw seine Aufmerksamkeit erregt. Was immer es auch gewesen sein mochte - einen Sekundenbruchteil bevor der riesige Lastwagen plötzlich nach vorne schoss und auf seine Spur kam, um Smith den Weg abzuschneiden, wusste er, was passieren würde. Der Adrenalinstoß packte ihn und seine Kehle war wie zugeschnürt. Sofort erfasste er die Situation. Während der Lkw nach rechts steuerte, riss Smith das Lenkrad herum. Sein Wagen sprang über die Bordsteinkante und landete auf dem menschenleeren Bürgersteig. Er fuhr nicht besonders schnell, aber auf einem schmalen Trottoir war eine Geschwindigkeit von knapp fünfzig Stundenkilometern -59-

Wahnsinn. Dennoch blieb ihm keine andere Wahl. Während der Truck neben ihm herdonnerte, versuchte er, nicht die Kontrolle über seinen Wagen zu verlieren. Mit krachenden Geräuschen, die Explosionen glichen, riss er einen Briefkasten, einen Abfallbehälter und einen Tisch um. Er schoss an den verschlossenen Türen von Geschäften, Bars und Klubs vorbei. Dunkle Fenster blitzten wie blinde Augen auf, die ihm zuzublinzeln schienen. Schwitzend blickte er nach links. Der Lastwagen fuhr weiter neben ihm her. Offensichtlich wartete der Fahrer auf eine Gelegenheit, ihn gegen die Fassade eines Hauses zu quetschen. Smith verrichtete ein stilles Dankgebet, dass keine Menschen auf dem Bürgersteig waren. Während er Müllcontainern auswich, sah er, wie das Fenster des Lastwagens auf der Beifahrerseite heruntergekurbelt wurde. Dann kam die Mündung einer Waffe zum Vorschein, die direkt auf ihn zielte. Einen Augenblick lang lahmte ihn Entsetzen. Er saß in der Falle - der Truck versperrte ihm den Weg auf die Straße und er konnte sich weder verstecken noch fliehen. Außerdem war er nicht bewaffnet. Was immer für Pläne sie zuvor gehabt haben mochten, jetzt wollten sie ihn erschießen. Smith trat leicht auf die Bremse und schlingerte hin und her, so dass der Mann in dem Lkw auf ein sich bewegendes Ziel schießen musste. Schweißperlen rannen Smith' Stirn hinab. Dann sah er einen Moment lang einen Hoffnungsschimmer - vor ihnen tauchte eine Kreuzung auf. Die Haut über seinen Fingerknöcheln färbte sich weiß, während er den Triumph darauf zusteuerte. Als er gerade beschleunigte, wurde aus dem Lastwagen auf ihn gefeuert. Der Krach war ohrenbetäubend, aber die Kugel kam zu spät. Sie schoss am Heck seines Wagens vorbei und zerschmetterte ein Schaufenster. Während die Glassplitter durch die Luft flogen, atmete Smith mit einem scharfen Geräusch ein. -60-

Das war verdammt knapp gewesen. Er beobachtete aufmerksam den Lauf der Waffe, der im offenen Fenster des Trucks auf und ab hüpfte. Zum Glück näherte er sich der Kreuzung rasch. An einer Ecke befand sich eine Bank, an den anderen drei Geschäfte. Dann blieb keine Zeit mehr. Die Kreuzung war direkt vor ihm und vielleicht war dies seine letzte Chance. Er atmete tief durch. Nachdem er sorgfältig die Entfernung abgeschätzt hatte, trat er auf die Bremse. Dann riss er den schlingernden Triumph scharf nach rechts. Ihm blieben nur Sekunden, um auf den Lkw zu achten, während er selbst in die kreuzende Straße schoss. Aber in diesen paar Sekundenbruchteilen sah Smith, worauf er gehofft hatte. Als Opfer seiner Geschwindigkeit raste der Lastwagen weiter die Avenue hinab und war bald nicht mehr zu sehen. Innerlich triumphierend trat er kräftig aufs Gaspedal, bremste erneut und bog um eine weitere Ecke in eine mit Blättern bedeckte Straße mit Reihenhäusern, die Ende des achtzehnten Jahrhunderts erbaut worden waren. Er fuhr weiter, bog um mehrere Ecken und blickte dabei die ganze Zeit über in den Rückspiegel, wenngleich er wusste, dass der lange Truck trotz des um diese Uhrzeit spärlichen Verkehrs wahrscheinlich nicht um einhundertachtzig Grad hatte wenden können. Schwer atmend hielt er schließlich unter den Zweigen eines Magnolienbaums an. Die am Bordstein der dunklen Straße geparkten teuren Wagen der Marken BMW und Mercedes zeigten, dass dies ein Wohnviertel der Reichen von Georgetown war. Smith nahm seine Hände vom Lenkrad und schaute sie an. Sie zitterten, aber nicht vor Angst. Es war lange her, dass er sich in einer gefährlichen Situation wie dieser befunden hatte, die nicht vorauszusehen und auf die er nicht scharf gewesen war. Er legte den Kopf in den Nacken, schloss die Augen und atmete tief durch. Immer wieder war er erstaunt, wie schnell sich die Dinge ändern konnten. Er wollte keinen Ärger haben, doch in ihm gab es einen älteren Teil seiner selbst, der ein Faible für die -61-

Gefahr hatte. Er hatte geglaubt, dass durch seine Beziehung zu Sophia damit Schluss wäre. Wenn er mit ihr zusammen war, schien er - anders als in der Vergangenheit - keine Gefahr mehr zu brauchen, um sich wirklich lebendig zu fühlen. Doch jetzt blieb ihm keine Wahl. Die Killer in dem Lastwagen mussten etwas mit dem zu tun haben, wovor Bill Griffin ihn zu warnen versucht hatte. Alle Fragen, über die er seit ihrem mitternächtlichen Treffen nachgedacht hatte, kehrten jetzt zurück. Was war an diesem Virus so außergewöhnlich? Was hatte Bill verschwiegen? Erschöpft legte er den ersten Gang ein und fuhr los. Er fand keine Antworten auf diese Fragen, aber vielleicht konnte Sophia ihm weiterhelfen. Während er dies dachte, zog sich ihm der Brustkorb zusammen. Sein Mund war wie ausgetrocknet und eine furchtbare Angst ließ ihm das Blut in den Adern gefrieren. Wenn sie ihn töten wollten, versuchten sie es vielleicht auch bei Sophia. Smith blickte auf die Uhr. Es war kurz nach halb drei morgens. Er musste sie anrufen. Aber sein Handy lag in seinem Haus, weil er keinen Grund gesehen hatte, es nach London mitzunehmen. Jetzt galt es, so schnell wie möglich ein Münztelefon zu finden. Die Chancen standen in der Wisconsin Avenue am besten, aber er wollte nicht das Risiko eingehen, dem Lastwagen erneut zu begegnen. Er musste nach Fort Detrick, und zwar sofort. Smith gab Gas und raste zur O-Street. Verschwommen schossen hohe Bäume an ihm vorbei. Neben den Bürgersteigen ragten alte viktorianische Gebäude mit dekorativer Schneckenverzierung und spitzen Giebeln wie Geisterhäuser auf. Vor ihm lag eine vom silbergrauen Licht der Straßenlampen -62-

erleuchtete Kreuzung. Plötzlich tauchten in der dunklen Nacht die grellen Scheinwerfer eines Autos auf. Der Wagen näherte sich aus der entgegengesetzten Richtung der Kreuzung und er fuhr doppelt so schnell wie Smith. Fluchend warf Smith einen Blick auf den Fußgängerübergang. In der kühlen Nachtluft war ein einsamer Passant auf die Straße getreten. Während der alkoholisierte Mann taumelnd und falsch singend auf den anderen Bordstein zustolperte, bewegte er die Arme wie ein Spielzeugsoldat. Smith erstarrte. Der Mann steuerte achtlos auf die andere Straßenseite zu, auf der das entgegenkommende Auto heranraste. Der betrunkene Fußgänger blickte nicht auf. Plötzlich hörte Smith das Kreischen von Bremsen. Hilflos musste er mit ansehen, wie der Mann vom Kotflügel des Autos gerammt wurde und mit weit gespreizten Armen nach hinten fiel. Ohne sich dessen bewusst zu sein, hatte Smith den Atem angehalten. Noch bevor der Mann auf dem Boden aufkam, stieg Smith bereits auf die Bremse. Auch der andere Fahrer bremste einen Augenblick lang, als wäre er verwirrt, aber dann raste er weiter und verschwand um eine Straßenecke. Als der Triumph zum Stehen gekommen war, sprang Smith aus dem Wagen und rannte auf den gestürzten Mann zu. Alle Geräusche der nächtlichen Stadt schienen plötzlich verstummt zu sein. Die elektrische Beleuchtung der Kreuzung warf lange Schatten. Smith kniete sich hin, um die Verletzungen des Mannes zu untersuchen, als sich ein weiteres Auto näherte. Hinter sich hörte Smith kreischende Bremsgeräusche. Dann hielt der Wagen neben ihm. Erleichtert blickte er auf und winkte um Hilfe. Zwei Männer sprangen aus dem Auto und rannten auf ihn zu. Zugleich bemerkte Smith, dass sich der Verletzte bewegte. Er blickte auf den Mann herab. »Wie geht es Ihnen?« Er erstarrte. -63-

Das »Unfallopfer« sah ihn nicht nur aufmerksam und offensichtlich nüchtern an, sondern zielte auch mit einer halbautomatischen Glock mit Schalldämpfer auf ihn. »Guter Gott, es ist verdammt schwer, Sie umzulegen. Übrigens, was für ein verdammter Arzt sind Sie eigentlich?«

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6

2 Uhr 37 Washington, D. C. Ein Teil von Jon Smith' Bewusstsein war bereits wieder in der Vergangenheit, in Bosnien und der ehemaligen DDR, wo er vor dem Fall der Mauer eine Zeit lang als Undercoveragent gearbeitet hatte. Schatten, Erinnerungen, zerbrochene Träume, kleine Siege und immer wieder die Ruhelosigkeit. Alles, was er hinter sich zu lassen geglaubt hatte, kehrte jetzt zurück. Als die beiden Fremden im Licht der Kreuzung mit gezogenen Waffen auf ihn zueilten, packte Smith das Handgelenk und den Oberarm des Mannes auf dem Boden. Noch bevor der wieder auf die Beine kam, schlug Smith zu und brach ihm dann mit geübten Bewegungen den Arm. Der »Betrunkene« schrie auf und erbleichte. Sein Gesichtsausdruck war schmerzverzerrt. Als er das Bewusstsein verlor, fiel die Pistole zu Boden. All dies geschah innerhalb von Sekunden. Smith grinste grimmig. Zumindest musste er den Mann nicht umbringen. In einer einzigen fließenden Bewegung hob er die Pistole auf, rollte sich ab und zielte kniend auf die herankommenden Männer. Dann drückte er ab. Wegen des Schalldämpfers hörte man nur ein Pop. Einer der beiden fiel auf den kalten Bürgersteig und krümmte sich vor Schmerzen. Während er sich den Oberschenkel hielt, wo Smith' Kugel ihn getroffen hatte, ließ sich der zweite Mann neben ihm zu Boden fallen. Im Liegen hob er den Kopf, als wäre er auf dem Schießstand und Smith ein unbewegliches Ziel - ein großer Fehler. Smith wusste genau, was der Mann vorhatte. Er wich zur Seite aus und die Kugel aus der schallgedämpften Waffe flog an seiner Schläfe vorbei. Jetzt blieb Smith keine andere Wahl mehr. Bevor der Mann -65-

erneut feuern oder den Kopf senken konnte, drückte Smith ein zweites Mal auf den Abzug. Die Kugel traf das rechte Auge des Angreifers und hinterließ einen schwarzen Krater. Aus dem Einschussloch strömte Blut. Das Gesicht auf dem Boden, blieb er bewegungslos liegen. Smith wusste, dass er jetzt tot war. Der Puls in seinen Schläfen pochte. Er sprang auf und ging vorsichtig auf die beiden zu. Er hatte den Mann nicht töten wollen und war wütend, dass er keine andere Wahl gehabt hatte. Um ihn herum schien die Luft immer noch zu vibrieren. Schnell blickte er die Straße hinab - auf den Veranden waren keine Lichter angegangen. Wegen der späten Stunde und der Schalldämpfer war der Vorfall unbemerkt geblieben. Smith zog eine Militär-Beretta aus der schlaffen Hand des Mannes, dem er durchs Auge geschossen hatte, und überprüfte ohne große Hoffnung, ob der Mann vielleicht doch noch lebte. Aber er war tot. Kopfschüttelnd, angewidert und bedauernd entfernte er die Waffen aus der Reichweite der beiden Verletzten. Der Mann mit dem gebrochenen Arm war noch bewusstlos, während der mit der Oberschenkelwunde pausenlos fluchte und Smith mit funkelndem Blick anstarrte. Smith ignorierte ihn und eilte zu seinem Triumph zurück. In diesem Augenblick wurde die nächtliche Stille durch das Motorengeräusch eines sich nähernden riesigen Lastwagens durchbrochen. Smith wirbelte herum. Der große, weiße, sechsrädrige Truck ohne Aufschrift raste auf die Kreuzung. Irgendwie hatten diese Killer ihn erneut gefunden. Aber wie? In jeder Schlacht gibt es einen Zeitpunkt, wo man seinen Mann stehen und kämpfen, und einen anderen, wo man verdammt schnell davonrennen muss. Smith dachte an Sophia und lief los, an den viktorianischen Häusern vorbei. In einem Hinterhof kläffte ein Hund und umgehend antwortete ein anderer Vierbeiner. Das Gebell hallte durch das alte -66-

Wohnviertel. Als es verklungen war, schlich Smith in den Schatten eines dreistöckigen Hauses mit Türmchen, Kuppeln und einer großen Veranda. Er war mindestens hundert Meter von der Kreuzung entfernt. Nachdem er sich niedergekauert hatte, beobachtete er die Szenerie. Er erinnerte sich an den geparkten Wagen und konzentrierte sich dann auf den Truck, der angehalten hatte. Ein kleiner, schwerer Mann war aus dem Führerhaus gesprungen, um sich über die beiden Verwundeten und den Toten zu beugen. Smith kannte ihn nicht. Der Kleine winkte energisch. Zwei weitere Männer verließen die Fahrerkabine und begannen, die drei Angreifer wegzutragen, während der andere die hintere Faltplane hob. Ein halbes Dutzend Männer kletterte über die Heckklappe. Sie blickten sich um. Selbst in dem unbeständigen Mondlicht sah Smith, dass das Gesicht des schweren Mannes, der die Befehle gab, vor Schweiß glänzte. Die beiden Verwundeten und der Tote wurden in einen anderen Wagen verfrachtet und einer der Männer fuhr damit schnell in nördlicher Richtung davon. Dann setzte sich der große Lastwagen in Richtung Fluss in Bewegung und der Anführer schickte seine Leute in Zweiergruppen los. Zweifellos sollten sie nach Smith suchen. Trotz der Berichte der zwei Überlebenden würden sie mit etwas Glück davon ausgehen, dass jeder Einzelne von ihnen einem über vierzigjährigen Laborangestellten haushoch überlegen war. Einem Verrückten aus dem Elfenbeinturm der Wissenschaft, der seine Uniform nur zur Zierde trug und Glück gehabt hatte - diesen Fehler hatten vor ihnen schon andere begangen. In seinem Versteck lauschte er, bis zwei Männer nahe an ihn herankamen. Diese beiden musste er irgendwie ausschalten. Er wandte sich um und rannte in die Dunkelheit davon. Dabei achtete er darauf, dass die beiden ihn hörten. Sie schluckten den Köder, liefen ihm nach und entfernten sich dabei immer weiter von den anderen. Smith' Nerven waren zum Zerreißen gespannt, -67-

während er durch dunkle Hinterhöfe lief und dabei seine Umgebung beobachtete. Vier Querstraßen jenseits der Kreuzung kam ihm eine Idee. Am Ende einer kurzen Auffahrt stand ein unbeleuchtetes weißes Haus im Kolonialstil und daneben befand sich ein Gartenhäuschen, das zwischen den dicken Bäumen und Büschen, die den Rand des Grundstücks markierten, in der dunklen Nacht fast unsichtbar war. Smith hustete und lief geräuschvoll über die Auffahrt, um sicherzustellen, dass die beiden Verfolger ihn hörten und dachten, er wolle sich bei dem herrschaftlichen Haus verstecken. Dann schlüpfte er in das Gartenhäuschen. Er hatte Recht gehabt - durch die großen Gitterfenster konnte er das ganze Grundstück gut überblicken. Weil er nicht die Absicht hatte, sie zu etwas anderem als zur Einschüchterung zu benutzen, legte er die Glock und die Berettta auf eine Bank. Diese Sache musste leise und schnell erledigt werden. Eine lange Minute verstrich. Hatten sie vermutet, was er plante, und die anderen informiert? Kreisten sie ihn in diesem Augenblick ein, um ihn von hinten anzugreifen? Mit dem Handrücken wischte er sich den Schweiß von der Stirn, Sein Herzschlag schien so laut wie Donner zu sein. Zwei Minuten, drei Minuten... Ein Schatten kam zwischen den Bäumen hervor und rannte auf die linke Seite des großen Hauses zu. Dann lief ein zweiter Mann zur rechten Seite. Smith atmete tief durch. Was Verbrecher taten, war voraussehbar, gleichgültig, ob es sich um Zivilisten oder Militärs handelte. Sie agierten nicht besonders einfallsreich und ihre taktischen Ideen waren nur ansatzweise ausgeprägt - der Sturmangriff oder der simple Trick des Schul-Quarterbacks, der den Football nie in die Richtung wirft, in die er schaut, sondern immer in die entgegengesetzte. Die beiden, die ihn in die Zange nehmen wollten, waren -68-

besser als die meisten anderen, aber wie Custer bei der Schlacht am Little Bighorn oder Lord Chelmsford bei der Schlacht gegen die Zulus bei Isandhlwana taten auch sie ihm den Gefallen, ihre Kräfte aufzusplitten, so dass er sich nacheinander um sie kümmern konnte. Darauf hatte er gehofft. Der Kühnere der beiden näherte sich zwischen der rechten Seite des Hauses und dem Gartenhäuschen. Das war Smith' Chance. Er folgte dem Mann, trat dabei aber auf einen Zweig, der leise zerbrach. Das Geräusch war laut genug, um den Angreifer zu alarmieren. Smith' Herz blieb stehen. Mit gezückter Pistole wirbelte der Mann herum. Smith reagierte sofort. Eine harte Rechte gegen die Kehle des Gegners setzte dessen Stimmbänder außer Kraft. Dann traf ein harter Tritt die Schläfe des Mannes, und er sackte lautlos zu Boden. Smith schlich wieder in das Gartenhäuschen zurück. Eine Minute verging, zwei Minuten... In einem Flecken Mondlicht zwischen dem Gartenhäuschen und dem Bewusstlosen erschien der vorsichtigere Gangster. Er war clever genug, sich seinem Partner im Dunkeln zu nähern, aber damit war sein Einfallsreichtum auch schon erschöpft. Eilig beugte er sich über den am Boden Liegenden. »Jerry? Verdammt, was ist...?« In diesem Moment traf ihn Smith' Beretta am Hinterkopf. Er zog die beiden bewusstlosen Männer in das Gartenhäuschen. Während er keuchend vor ihnen kauerte, lauschte er auf die nächtlichen Geräusche, aber er hörte nur, dass in der Ferne ein Wagen Richtung Süden fuhr. Erleichtert verließ er das Gartenhäuschen und rannte im Schatten des Hauses und der Bäume den Weg zurück, den er gekommen war. Als er sich der Kreuzung näherte, wo man ihn angegriffen hatte, verlangsamte er seine Schritte und lauschte erneut. Das einzige Geräusch, das er hörte, schien das des Wagens von vorhin zu -69-

sein, der jetzt in die entgegengesetzte Richtung - nach Norden verschwand. Auf Ellbogen und Knien, mit je einer Pistole in den Händen, kroch er in einen Vorgarten an der Kreuzung. Bei den parkenden Autos auf beiden Straßenseiten hatte sich nichts verändert. Sein Triumph stand immer noch dort am Bordstein, wo er ausgestiegen war, um dem »Unfallopfer« zu helfen. Niemand war zu sehen. Es gab keine Erklärung, wie der Lastwagen ihn zuerst auf der Wisconsin Avenue und dann hier hatte aufspüren können. So viel Glück hatte niemand. Und dennoch hatten die Fahrer des Trucks, des Autos und der »Betrunkene« einen Hinterhalt gelegt, um ihn umzubringen. Sie mussten genau gewusst haben, wo er sich befand. Er wartete, während der Mond unterzugehen begann. Die Nacht wurde dunkler, eine Eule flog in den Bäumen umher, der Wagen in der Ferne fuhr weiter in südlicher Richtung, dann in nördlicher, dann wiederum in südlicher. Langsam näherte sich das Auto der Kreuzung. Zufrieden, dass ihm hier niemand auflauerte, sprang Smith auf und rannte zu seinem Triumph. Nachdem er eine kleine Taschenlampe aus dem Handschuhfach genommen hatte, schlüpfte er unter das Autoheck. Und fand ihn. Nicht besonders einfallsreich oder originell. Im hellen Lichtstrahl der Taschenlampe sah er einen kleinen Transmitter, nicht größer als sein Daumennagel, den jemand mit einem starken Minimagneten an der Karosserie des Autos angebracht hatte. Das Empfangsgerät befand sich wahrscheinlich in dem Lastwagen, oder der kleine, dicke Anführer der Männer trug es bei sich. Nachdem er die Lampe ausgeschaltet und sie in die Tasche gesteckt hatte, entfernte er den Sender. Er bewunderte die Kreativität, die die Konstruktion eines so raffinierten Geräts -70-

ermöglicht hatte. Als er wieder unter dem Triumph hervorkroch, merkte er, dass der Wagen, den er gehört hatte, fast die Kreuzung erreicht hatte. Kniend beobachtete er das langsam fahrende Auto, dessen Fahrer aus dem heruntergekurbelten Fenster Zeitungen auf die Rasenflächen und Auffahrten vor den Häusern warf. Dann wendete der Wagen. Smith stand auf und pfiff. Als das Auto auf der Kreuzung abbremste, rannte er auf das offene Fenster zu. »Können Sie mir eine Zeitung verkaufen?« »Klar doch. Ich habe ein paar übrig.« Smith griff in die Tasche, ließ eine Münze auf den Boden fallen, hob sie auf und befestigte dabei mit einem kühlen Lächeln den Mikrotransmitter unter dem Wagen. Dann richtete er sich auf, griff nach der Zeitung und nickte. »Vielen Dank.« Der Wagen fuhr weiter und Smith sprang in seinen Triumph. Während er losfuhr, hoffte er, dass der Trick seine Gegner so lange ablenkte, bis er bei Sophia war. Doch wenn diese Angriffe etwas mit dem zu tun hatten, wovor Bill Griffin ihn gewarnt hatte, wussten sie, wer er war und wo sie ihn fanden. Und dasselbe galt für Sophia. 4 Uhr 07 Fort Detrick, Maryland Der Bericht des belgischen Prinz-Leopold-Instituts für Tropenmedizin war bereits der dritte, den Sophia las, nachdem sie sich wieder in die Arbeit gestürzt hatte. Von den Wissenschaftlern war sie die einzige, die noch am Schreibtisch saß sie war zu müde, um schlafen zu können. Wenn dieser verdammte General mit seiner Vermutung Recht hatte, dass Jons Begeisterung für irgendeine medizinische Entwicklung ihn -71-

aufgehalten hatte, wäre sie wirklich wütend. Trotzdem hoffte sie, dass Kielburgers Annahme stimmte, weil sie dann keinen Grund hatte, sich Sorgen zu machen. Eine ganze Zeit lang widmete sie sich schon der Lektüre der aktuellsten Berichte, aber ein Hoffnungsschimmer tauchte erst auf, als sie das Schreiben des Prinz-Leopold-Instituts las. Ein Dr. Rene Giscours erinnerte sich an einen Bericht, den er vor Jahren gelesen hatte, als er in einem hoch gelegenen Urwaldkrankenhaus im bolivianischen Amazonien gearbeitet hatte. Zu dieser Zeit war er vornehmlich damit beschäftigt gewesen, gegen einen vermutlich neuen Ausbruch des Machupo-Fiebers zu kämpfen, und zwar in der Nähe der Flussstadt San Joaquin, wo Karl Johnson, Kuns und MacKenzie vor vielen Jahren den tödlichen Virus erstmals gefunden hatten. Damals hatte er keine Zeit gehabt, über ein unbestätigtes Gerücht aus Peru auch nur nachzudenken. Also hatte er sich eine Notiz gemacht und die Sache dann vergessen. Aber der neue Virus hatte seiner Erinnerung auf die Sprünge geholfen. Er durchstöberte seine Unterlagen und fand dabei zwar seine damalige Notiz wieder, nicht aber den Bericht. In der Notiz hatte er auf eine offensichtliche Kombination von Hantavirus-Symptomen und solchen von hämorrhagischen Fiebern hingewiesen und es gab auch einige Verbindungen zu Affen. Wütend erkannte Sophia, dass sie vielleicht doch Recht gehabt hatte. Nachdem Victor Tremont nicht in der Lage gewesen war, ihr zu helfen, hatte sie an sich selbst gezweifelt. Jetzt bestätigte Giscours' Bericht ihre Erinnerung. Was für Kontakte besaß das USAMRIID dort unten? Wenn sie sich nicht täuschte, hatte es seitdem keine kleineren oder größeren Ausbrüche des Virus gegeben und das bedeutete, dass er immer noch im tiefen Dschungel eines abgelegenen Teils von Peru eingeschlossen sein musste, In ihrem Tagesjournal beschrieb sie ihre Reaktion auf den Bericht des Prinz-Leopold-Instituts, ihre -72-

Erinnerung an den seltsamen Virus und ihre beiden Gespräche mit Victor Tremont, die jetzt wichtig sein konnten. Außerdem stellte sie ein paar Spekulationen an, wie ein Virus aus Peru jenseits des Urwalds hatte auftreten können. Während sie schrieb, hörte sie, wie die Tür ihres Büros geöffnet wurde. Wer...? In ihr stieg Hoffnung auf. Aufgeregt wirbelte sie in ihrem Drehstuhl herum. »Jon? Darling, was zum Teufel war denn...« In dem Augenblick, als ihr Kopf furchtbar zu schmerzen begann, erhaschte sie einen Blick auf vier Männer. Keiner von ihnen war Jon. Dann verlor sie das Bewusstsein.

Nadal al-Hassan, der von Kopf bis Fuß Labor-Schutzkleidung trug, durchsuchte methodisch den Schreibtisch der Wissenschaftlerin. Er las jedes Dokument, jeden Bericht, jedes Notizbuch und Memorandum. Dann studierte er die Akten. Trotz der Chirurgenhandschuhe fand er seine Aufgabe anstößig. Solche modernen Gotteslästerungen gab es zwar auch in seinem eigenen Land und bei vielen anderen islamischen und sogar arabischen Nationen, aber er machte kein Geheimnis aus seiner Abscheu. Wenn man es Frauen gestattete, zu studieren und mit Männern zusammenzuarbeiten, war das nicht nur Häresie, sondern beschmutzte zugleich die Würde der Männer und die Reinheit der Frauen, Es besudelte ihn, wenn er die Gegenstände anfasste, die auch diese Wissenschaftlerin berührt hatte. Aber die Suchaktion war notwendig und deshalb ging er mit großer Sorgfalt vor und ließ nichts aus. Fast gleichzeitig fand er zwei bedrohliche Dokumente. Eines war der einzige Bericht, der aufgeschlagen auf ihrem Schreibtisch lag. Er stammte vom belgischen Prinz-Leopold-Institut und der Verfasser war ein gewisser Dr. Rene Giscours. Das andere war ein handschriftlich geführtes Verzeichnis aller Telefongespräche nach draußen, das -73-

der USAMRIID-Direktor offensichtlich jeden Monat von seinen Mitarbeitern verlangte. Dann stieß er auf das Journal mit ihren Gedanken über den Bericht aus Belgien. Glücklicherweise standen sie auf einer einzigen Seite. Aus einem kleinen Lederkoffer zog er eine rasiermesserscharfe Klinge hervor, wie sie von Konstruktionszeichnern benutzt wurde, und trennte die Seite damit vorsichtig und bedächtig aus dem Logbuch. Dann überprüfte er, ob der Schnitt zu sehen war, und versteckte die Seite anschließend unter seinem Schutzanzug. Danach fand er nichts mehr von Bedeutung. »Ich habe ein neues Memorandum in einer Akte über Peru gefunden«, sagte einer der Männer. »In ein paar alten Ordnern ist von Südamerika die Rede«, fügte ein anderer hinzu. Ein dritter Mann schüttelte nur den Kopf. »Haben Sie alles gelesen?«, keifte al-Hassan. »Jede einzelne Akte aus jeder Schublade?« »Wie Sie es angeordnet haben.« »Haben Sie auch unter und hinter den Möbeln nachgesehen?« »Wir sind schließlich keine Idioten.« Da hatte al-Hassan starke Zweifel. Seiner Meinung nach waren die meisten Leute aus dem Westen faul und inkompetent. Aber angesichts des Chaos in dem Büro glaubte er, dass sie diesmal ganze Arbeit geleistet hatten. »Gut. Jetzt werden Sie alle Spuren unserer Aktion tilgen. Alles muss wieder so wie vorher aussehen.« Während die Männer sich grummelnd an die Arbeit machten, streifte al-Hassan ein zweites, diesmal dickeres Paar weißer Gummihandschuhe über. Dann nahm er einen kleinen tiefgekühlten Metallbehälter aus dem Lederkoffer, öffnete einen Druckverschluss und zog ein Glasfläschchen hervor. Vorsichtig -74-

griff er nach einer Spritze, zog sie auf und injizierte Sophia die Substanz in die Vene an ihrem rechten Fußgelenk. Sophia bewegte sich stöhnend. Die drei Männer hörten es. Als sie sich umwandten, wurden ihre Gesichter aschfahl. »Machen Sie weiter!«, sagte al-Hassan barsch. Die Männer blickten zu Boden und schluckten. Während sie weiter aufräumten, legte al-Hassan die gebrauchte Spritze in einen Plastikbehälter, verschloss ihn und packte ihn in den Lederkoffer. Seine Männer bedeuteten ihm schließlich, dass sie fertig waren. Ein weiteres Mal inspizierte al-Hassan das Büro. Dann gab er befriedigt das Signal zum Aufbruch. Als er einen letzten Blick auf die mittlerweile bewegungslos daliegende Sophia geworfen hatte, sah er die Schweißperlen auf ihrem Gesicht. Als sie erneut stöhnte, folgte er den anderen lächelnd aus dem Büro.

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4 Uhr 14 Thurmont, Maryland Der leichte Wind raschelte in den Büschen und Bäumen und es roch nach auf dem Boden verfaulenden Äpfeln. Jon Smith' im New-England-Stil erbautes, zweistöckiges Haus stand am Fuß des Mount Catoctin. Alles war dunkel und nicht einmal ein Licht auf der Veranda begrüßte ihn. Deshalb vermutete er, dass Sophia noch im Labor war. Aber er musste sichergehen. Er kauerte einen Häuserblock entfernt hinter einem Lastwagen und beobachtete Haus, Grundstück und Garten. Es war offensichtlich, dass etwas nicht stimmte: Weil jemand dahinter stand, wirkte der Stamm des alten Apfelbaums viel zu dick und weiter oben an der Straße ragte die Motorhaube eines Mercedes aus der Auffahrt eines Nachbarn hervor. Smith wusste, dass er nur einen Buick Le Savre 2000 besaß, der immer in der Garage stand. Wenn man bedachte, wie schnell er auf den fast verwaisten Straßen von Georgetown nach Hause gefahren war, bestand keine Möglichkeit, dass die beiden, die hier auf ihn warteten, ihn verfolgt und vor ihm eingetroffen waren. Das hieß, dass sie zu einem zweiten Observierungspaar gehörten, und das beunruhigte ihn stark. Der Wachposten vor dem Haus konnte die Auffahrt und das Garagentor sehen. Wahrscheinlich beobachtete ein weiterer Mann die Rückseite des Hauses und der Garage. Aber Smith sah keinen Grund, warum auf der anderen Seite der Garage ebenfalls ein Mann postiert sein sollte. Er spürte die vertraute Angst in der Magengrube, die jeder Soldat kennt, aber auch den Adrenalinstoß. Nachdem er in eine Seitengasse geschlüpft war, sprintete er hinter den Häusern -76-

entlang und überquerte seine Straße. Dann kehrte er außer Sichtweite seiner Gegner um. Schwitzend arbeitete er sich durch eine Gruppe von Platanen vor, die in der Nähe der Seitenwand seiner Garage standen. Die letzten Meter kroch er auf den Ellbogen und dem Bauch weiter. Er lauschte. Hinter dem Haus hörte man keinerlei Geräusche. Er stand auf und spähte in die Garage. Dann seufzte er erleichtert auf. Sophias alter grüner Dodge war nicht da. Sie musste die ganze Zeit über in Fort Detrick gewesen sein. Wenn das stimmte, hatte sie seine Nachricht auf dem Anrufbeantworter nicht abgehört und so erklärte sich auch, dass das Licht auf der Veranda nicht eingeschaltet war. Er atmete tief durch und fühlte sich sofort besser. Nachdem er auf demselben Weg zu seinem Triumph zurückgeeilt war, fuhr er zu einer knapp vierhundert Meter entfernten Telefonzelle. Er konnte es nicht abwarten, ihre Stimme zu hören, und wählte die Nummer ihres Büros. Nachdem das Telefon viermal geklingelt hatte, schaltete sich der Anrufbeantworter ein. »Ich bin nicht im Büro oder im Labor. Bitte hinterlassen Sie eine Nachricht. Ich rufe so schnell wie möglich zurück. Danke.« Als er den hellen Klang ihrer energischen Stimme hörte, erfüllten ihn ein starker Schmerz und ein anderes Gefühl, das er nicht erklären konnte. Einsamkeit? Er wählte erneut. Diesmal antwortete eine ganz und gar geschäftsmäßige Stimme und angesichts der Umstände beruhigte ihn das. »U.S. Army, Fort Detrick. Sicherheitsdienst.« »Hier spricht Lieutenant Colonel Jonathan Smith vom USAMRIID.« »Wie lautet die Nummer Ihres Dienstausweises, Lieutenant Colonel?« Er nannte sie ihm. -77-

»Danke, Lieutenant Colonel«, sagte der Mann nach kurzem Schweigen. »Was können wir für Sie tun?« »Verbinden Sie mich mit dem Wachposten am Eingang des USAMRIID.« Klicken, Piepen. Dann eine andere Stimme: »USAMRIIDSecurity. Grasso.« »Jon Smith am Apparat. Grasso, hören Sie...« »Dann sind Sie also zurück, Lieutenant Colonel. Alles in Butter? Dr. Russel hat gefragt...« »Mir geht's gut, Grasso. Ich rufe wegen Dr. Russel an. Sie geht nicht ans Telefon. Wissen Sie, wo sie ist?« »Sie steht auf der Liste der Leute, die nachts arbeiten. Man hat sie mir beim Dienstantritt gegeben. Ich habe nicht gesehen, dass sie gegangen ist.« »Seit wann arbeiten Sie?« »Seit Mitternacht. Wahrscheinlich ist sie im Labor und hört nichts.« Smith blickte auf die Uhr. Es war 4 Uhr 42. »Könnten Sie hochgehen und nachsehen?« »Na klar, Lieutenant Colonel. Ich rufe zurück.« Smith gab ihm die Telefonnummer. Jede Sekunde erschien ihm so lang wie eine Minute und von Minute zu Minute fiel ihm das Atmen schwerer. In der Telefonzelle schien er fast zu ersticken. Als das Telefon endlich klingelte, griff er hastig nach dem Hörer. »Ja?« »Sie ist nicht da, Lieutenant Colonel. Das Büro und das Labor sind abgeschlossen.« »Irgendwelche Anzeichen für Arger?« »Nein. Alles ist aufgeräumt und abgedeckt.« Grassos Stimme klang ein bisschen defensiv. »Verdammt, wenn ich doch nur -78-

wüsste, warum ich sie nicht gesehen habe. Vielleicht hat sie einen der anderen Ausgänge genommen. Sie könnten mit dem Wachposten am Haupttor reden.« »Danke, Grasso. Können Sie mich verbinden?« »Bleiben Sie dran.« »Fort Detrick, Haupttor«, sagte eine sehr verschlafene Stimme. »Schroeder am Apparat.« »Hier spricht Lieutenant Colonel Jonathan Smith vom USAMRIID. Hat Dr. Sophia Russel heute Nacht den Militärstützpunkt verlassen, Schroeder?« »Keine Ahnung, Lieutenant Colonel. Ich kenne Dr. Russel nicht. Versuchen Sie es bei dem Typ vom USAMRIID.« Smith fluchte leise. Diese zivilen Sicherheitsbeamten wechselten ständig und arbeiteten länger als Militärpolizisten. Es war bekannt, dass sie in dem Häuschen am Tor einnickten. Vor der Schranke dort musste jeder Wagen anhalten, der auf das Gelände wollte, und das Motorengeräusch hätte den Wachposten mit Sicherheit geweckt. Aber es gab keine Schranke für Autos, die das Gelände verlassen wollten. Smith hängte den Hörer ein. Das alles hörte sich so an, als ob Sophia zu müde gewesen wäre, um den ganzen Weg nach Thurmont zurückzufahren. Wahrscheinlich war sie in ihrer alten Eigentumswohnung in Frederick, die sie kürzlich verkauft hatte, aus der sie aber noch nicht ganz ausgezogen war. Er konnte dort anrufen, aber das würde nichts bringen. Wenn sie rund um die Uhr arbeiteten, stellten sie das Telefon ab, um ein paar Stunden Schlaf zu bekommen. Seine Gedanken überschlugen sich, während er mit hoher Geschwindigkeit davonfuhr. Sie muss so müde gewesen sein, dass sie das Labor durch einen der Seitenausgänge verlassen hat, damit sie niemand sieht. Das klingt gut. Der Wachposten am Tor hat sie nicht gesehen, wahrscheinlich, weil er eingeschlafen ist. Sophia ist zu ihrer Eigentumswohnung -79-

gefahren und ich schlüpfe zu ihr ins Bett. Ohne aufzuwachen, wird sie spüren, dass ich bei ihr bin. Sie wird im Schlaf lächeln, etwas vor sich hin murmeln und sich eng an mich schmiegen. Ich werde ihre Hüfte an meiner fühlen, lächeln, sanft ihre Schulter küssen und sie beobachten, bevor ich selbst einschlafe. Ich werde...

Nur wenige Reiseführer zählten Fort Detrick zu den Sehenswürdigkeiten der historischen Stadt Frederick. Mit seinem Maschendrahtzaun und dem Wachposten am Haupteingang war es ein mittelmäßig gesicherter Militärstützpunkt, der mitten in einem Wohngebiet lag. Sophias Eigentumswohnung war fünf Häuserblocks davon entfernt. Hier sah Smith, der wieder etwas weiter oben an der Straße geparkt hatte, keinerlei Anzeichen dafür, dass ihn jemand beobachtete. Er stieg aus seinem Wagen, schloss leise die Tür und lauschte. In einiger Entfernung hörte er einen Schlafenden husten. Gelegentliches Gelächter oder eine lallende Stimme erklangen. Mit quietschenden Reifen wendete ein einsames Auto. Und dann war da noch das gleichbleibende, tiefe Summen der Stadt. Aber es gab hier keine bedrohlichen Geräusche oder Bewegungen. Smith schloss die Tür zur Eingangshalle des dreistöckigen Gebäudes auf und ging über die Fliesen und den Teppich auf die Aufzüge zu, die um diese Uhrzeit alle leer waren. Im dritten Stock stieg er mit gezückter Waffe vorsichtig aus dem Lift. Seine Schritte hallten im Korridor wie in einer leeren, antiken Grabkammer. Als er die Wohnungstür erreicht hatte, lauschte er erneut, aber er vernahm keinerlei Laut aus dem Inneren. Das leise Klicken des Schlüssels im Schloss kam ihm so laut wie eine Explosion vor. Nachdem er die Tür leise geöffnet hatte, ließ er sich auf den -80-

Teppich fallen. In der Wohnung war es dunkel und nichts rührte sich. Auf dem Tischchen neben der Tür fühlten seine Finger eine Staubschicht. Er stand auf und schlich durch das düstere Wohnzimmer zu dem kurzen Flur, der zu den zwei Schlafzimmern führte. Beide waren leer, die Betten gemacht und unbenutzt. In der Küche gab es keinerlei Anzeichen, dass jemand eine Mahlzeit zubereitet oder auch nur eine Tasse Kaffee gekocht hatte. Das Spülbecken war trocken und der Eisschrank gab keinerlei Geräusche von sich, weil er schon vor Wochen abgestellt worden war. Sophia war nicht hier gewesen. Benommen ging Smith mit steifen Bewegungen zurück ins Wohnzimmer und schaltete das Licht an. Er achtete auf Anhaltspunkte für einen Angriff, eine Verletzung oder eine Wohnungsdurchsuchung. Ihm fiel nichts auf. Die Wohnung war so sauber und gepflegt wie ein Exponat in einem Museum. Wenn sie Sophia getötet oder entführt hatten, war es nicht hier geschehen. Im Labor war sie nicht, auch nicht in seinem Haus in Thurmont. Hier war sie ebenfalls nicht. Smith hatte keinerlei Hinweise, dass ihr an einem dieser Orte etwas zugestoßen war. Er brauchte Hilfe. Zuerst musste er den Militärstützpunkt anrufen und die Armee über Sophias Verschwinden informieren. Dann kam die Polizei an die Reihe, dann das FBI. Er griff nach dem schnurlosen Telefon, um Fort Detrick anzurufen. Mitten in der Bewegung blieb seine Hand in der Luft hängen. Schritte hallten durch den Korridor. Nachdem er das Licht ausgeschaltet hatte, legte er das Telefon auf den Tisch. Hinter der Couch kniete er sich nieder und zielte -81-

mit der Glock auf die Tür. Irgendjemand kam taumelnd auf die Wohnungstür zu, prallte gegen die Wände und blieb zwischendurch stehen. Ein Betrunkener, der nach Hause wankte? Jemand stieß heftig gegen die Wohnungstür. Smith hörte abgehackte Atemgeräusche. Ein Schlüssel suchte das Schloss. Smith' Nerven waren angespannt. Dann flog die Tür auf. In dem Lichtstrahl aus dem Flur sah er Sophia taumeln. Ihre Kleider waren zerrissen und schmutzig, als ob sie durch eine Gosse gekrochen wäre. Smith sprang auf sie zu. »Sophia!« Sie stolperte in den Raum und er fing sie auf, bevor sie zu Boden fallen konnte. Keuchend schnappte sie nach Luft. Ihr Gesicht war vom Fieber gerötet. Ihre schwarzen Augen starrten zu ihm hinauf und sie versuchte zu lächeln. »Du bist wieder da, Darling. Wo... wo warst du?« »Es tut mir so Leid, Sophia. Es hat einen Tag länger gedauert. Ich wollte...« Sie streckte ihre Hand aus, um ihn zu unterbrechen. Ihre Stimme klang, als ob sie im Delirium wäre. »Das Labor... Im Labor... Irgendjemand hat...« Bewusstlos fiel sie in seine Arme. Ihr wunderschönes Gesicht war schmerzverzerrt und bleich und auf ihren Wangen glühten zwei grelle Fieberflecken. Sie war schwer krank. Was war ihr zugestoßen? Hier konnte es sich nicht nur um Erschöpfung handeln. »Sophia! Sophia! Darling!« Sie antwortete nicht. Ihr Körper war schlaff und sie war bewusstlos. Erschüttert und verängstigt erinnerte er sich an seine medizinische Ausbildung. Er war Arzt und wusste, was zu tun -82-

war. Nachdem er sie auf die Couch gelegt hatte, griff er nach dem Telefon und wählte die Notrufnummer, während er mit der anderen Hand ihren Puls und die Atmung überprüfte. Der Puls ging schwach und schnell und sie rang mühsam nach Atem. Ihre Haut war vom Fieber gerötet. Sie zeigte die Symptome akuter pulmonaler Insuffizienz mit Fieber. »Akute respiratorische Insuffizienz«, brüllte er ins Telefon. »Dr. Jonathan Smith, verdammt. Kommen Sie her! Sofort!«

Unter dem Baum an der Straße vor Sophia Russels Haus war der unbeschriftete Lastwagen fast unsichtbar. Das Licht einer schwachen Straßenlampe erhellte die Nacht kaum und die Männer in dem Truck hatten das, was sie wollten - Finsternis und Tarnung. Aus dem dämmrigen Inneren beobachtete Bill Griffin den Notarztwagen mit seinem blauroten Signallicht, der vor dem dreistöckigen, jetzt hell erleuchteten Haus stand. »Dr. Russel hätte nicht in der Lage sein dürfen, ihr Büro allein zu verlassen«, sagte der Mann mit dem scharf geschnittenen Gesicht, der auf dem Vordersitz saß. »Nie hätte sie bis hierher kommen dürfen.« »Sie hat aber beides geschafft.« Der Ausdruck von Bill Griffins rundem Gesicht wirkte unbeteiligt. In der Dunkelheit schien sein braunes, mittellang geschnittenes Haar fast schwarz zu sein und der muskulöser Körper mit den breiten Schultern wirkte entspannt. Dies war ein anderer, härterer und kühlerer Mann als derjenige, der sich nur ein paar Stunden zuvor im Rock-Creek-Park in Washington mit seinem Freund Jon Smith getroffen hatte. »Ich habe getan, was im Fall dieser Frau angeordnet worden ist«, sagte al-Hassan schließlich. »Wir konnten nur so mit ihr verfahren, ohne Verdacht zu erregen.« Griffins Schweigen verbarg seine Verwirrung. Nie hätte er -83-

voraussehen können, dass Jon in diese Sache verwickelt werden würde. Er hatte seinen Freund zu warnen versucht, aber alHassan hatte ihn in Washington von Maddux verfolgen lassen, bevor er auch nur eine Chance gehabt hatte, über Flucht nachzudenken. So hatte Jon zwar erfahren, dass seine Warnung ernst gemeint war, aber nach dem Anschlag auf Sophia würde er nicht klein beigeben. Wie zum Teufel sollte er seinen alten Freund jetzt retten? Er und al-Hassan hatten darauf gewartet, dass die anderen Jon Smith wiederfanden, als ihr Spion beim USAMRIID, die falsche Adele Schweik, al-Hassan auf dessen Handy angerufen hatte. Die Bewegungsmelder, die sie in Sophia Russels Büro und Labor angebracht hatte, hatten sie alarmiert und als sie die versteckte Videokamera eingeschaltet hatte, hatte sie Sophia aus ihrem Büro stolpern sehen. Sie war nach Fort Detrick geeilt, aber als sie dort angekommen war, war Sophia bereits verschwunden. »In ihrem Zustand kann sie nicht fahren«, hatte Schweik alHassan berichtet. »Also habe ich ihre Personalakte überprüft. Sie hat nämlich eine Eigentumswohnung in der Nähe von Fort Detrick.« Sie waren sofort zu dem Haus gefahren, aber als sie dort eintrafen, waren die Notärzte schon da gewesen und sämtliche Anwohner von dem Aufruhr geweckt worden. Sie hatten keine Möglichkeit gehabt, in das Haus zu gelangen, ohne Aufmerksamkeit zu erregen. »Wie auch immer«, sagte Bill Griffin. »Wenn sie reden kann und Smith zu viel erzählt, wird der Boss gar nicht zufrieden sein. Sehen Sie sich das an.« Vier Notärzte kamen mit einer Bahre durch den Hauseingang nach draußen. Jon Smith ging neben der Trage und hielt Sophias Hand, während er sich über sie beugte und zu ihr sprach. Von dem, was um ihn herum vorging, schien er nichts zu bemerken. -84-

Er redete pausenlos. »Wir hätten von dieser Wohnung wissen müssen«, fluchte alHassan auf Arabisch. Bill Griffin musste die Chance ergreifen und dafür sorgen, dass al-Hassan ihn noch mehr hasste, als er es ohnehin schon tat. Er hoffte, dass der Araber dann vielleicht einen Fehler begehen würde. »Wir wussten es aber nicht und jetzt reden sie miteinander. Sophia lebt. Sie haben die Sache vermasselt, alHassan, und dafür wird man Ihnen bei lebendigem Leib das Fell abziehen. Also - was sollen wir tun?« »Wir folgen ihnen zum Krankenhaus«, erwiderte al-Hassan leise. »Dort werden wir sie kaltmachen, und ihn auch.« Er wandte sich um und starrte Griffin an. Griffin war klar, dass al-Hassan ihn beobachtete, weil er feststellen wollte, ob es auch nur den leisesten Hinweis darauf gab, dass ihm der Gedanke, Jon würde ermordet werden, nicht behagte. Er durfte kein bisschen erstarren, zusammenzucken oder erschaudern. Stattdessen wies Griffin auf den Notarztwagen. Sein Gesichtsausdruck war eiskalt. »Wenn es nötig ist, werden wir die Typen da auch umlegen. Vielleicht haben sie gehört, was Dr. Russel gesagt hat. Ich hoffe, dass Sie darauf vorbereitet sind. Sie werden doch nicht etwa schlappmachen und weich werden?« Al-Hassan war beleidigt. »An die Notärzte hatte ich nicht gedacht. Natürlich werden wir sie umlegen, falls es nötig sein sollte.« Seine Augen verengten sich zu Schlitzen. »Durchaus möglich, dass Jon Smith bereits mit einer Leiche redet«, sagte er nach einer kurzen Pause. »Liebe macht auch aus den intelligentesten Männern Narren. Wir werden ja sehen, ob sie auch so stirbt. Wenn dies der Fall sein sollte, müssen wir nur Jon Smith kaltmachen. Das erleichtert uns die Arbeit ein wenig, nicht?« -85-

8

5 Uhr 52 Frederick, Maryland Sophia lag auf der Intensivstation und schnappte keuchend nach Luft, obwohl sie künstlich beatmet wurde. Sie war an alle Maschinen angeschlossen, die ein modernes Krankenhaus aufzubieten hatte, und wurde von Apparaten gefangen gehalten, denen es gleichgültig war, wer sie war oder was mit ihr nicht stimmte. Smith hielt ihre fiebrige Hand und hätte die Maschinen am liebsten angebrüllt: Das ist Sophia Russel. Wir reden, lachen und arbeiten zusammen. Wir lieben uns. Wir leben! Im nächsten Frühling ist unsere Hochzeit. Bald wird es ihr wieder gut gehen und wir werden in ein paar Monaten heiraten. Wir werden zusammenleben, bis wir alt und grau sind, und auch dann werden wir uns immer noch lieben. Er beugte sich dicht über sie. »Du wirst wieder gesund werden, Darling«, sagte er mit fester Stimme. Wie auf zahllose junge Soldaten, die verstümmelt in seinem mobilen Militärlazarett an irgendeiner Front gelegen hatten, sprach er auch auf sie beruhigend ein. »Bald wird es dir wieder gut gehen. Du wirst wieder auf die Beine kommen und dich viel besser fühlen.« Seine Angst und seine Sorgen waren seiner Stimme nicht anzumerken. Er musste ihre Moral stärken - es gab immer Hoffnung. Aber hier ging es um Sophia. Mehr als je zuvor in seinem Leben musste er darum kämpfen, seine Verzweiflung zu verbergen. »Du musst nur durchhalten«, flüsterte er. »Bitte, Darling. Halt durch.« Wenn sie zwischenzeitlich bei Bewusstsein war, versuchte sie, ihn zwischen ihren keuchenden Atemstößen anzulächeln. Kraftlos drückte sie seine Hand. Das Fieber und der Kampf um Luft erschöpften sie. -86-

Sie versuchte zu lächeln, »Wo... warst du...?« Zärtlich legte er ihr einen Finger auf die Lippen. »Versuch, nicht zu sprechen. Du musst dich ganz darauf konzentrieren, wieder gesund zu werden. Schlaf, Darling. Ruh dich aus.« Ihre Augen fielen zu wie der Vorhang am Ende eines Theaterstücks. Innerlich schien sie sich ganz auf den Kampf gegen das Unheil zu konzentrieren. Smith betrachtete ihre durchscheinende Haut, die grazilen Knöchel, ihre wunderschön geschwungenen Augenbrauen. Immer hatte ihr Gesicht eine kultivierte Schönheit ausgestrahlt, die durch ihre Intelligenz noch bezwingender war. Aber jetzt wirkte sie vor dem Hintergrund der weißen Bettwäsche wegen des Fiebers dünn und geschwächt. Ihre Haut war fast transparent und ihr Gesicht leuchtete auf eine Art und Weise, die ihn verängstigte. Plötzlich begann aus ihrem linken Nasenloch langsam Blut zu tröpfeln. Smith wischte es ihr überrascht mit einem Papiertaschentuch ab und rief nach der Krankenschwester. »Sie müssen die Blutung stoppen.« Die Schwester griff nach einer Schachtel mit Wattebäuschen. »Bei der Ärmsten muss ein Kapilargefäß in der Nase geplatzt sein.« Smith antwortete nicht. Er ging quer durch den Raum mit den Apparaten und blinkenden Lichtern. Dr. Josiah Withers, der Lungenspezialist des Krankenhauses, Dr. Eric Mukogawa, der Internist von Fort Detrick, und Hauptmann Donald Gherini, der beste Virologe vom USAMRIID, unterhielten sich leise. Als Smith zu ihnen trat, blickten sie ihn besorgt an. »Nun?« »Wir haben es mit jedem nur erdenklichen Antibiotlkum versucht«, sagte der Lungenspezialist. »Aber es scheint ein Virus zu sein, Dr. Smith. Alle unsere Anstrengungen, die Symptome zu lindern, waren fruchtlos. Sie hat auf kein -87-

Medikament reagiert.« Smith fluchte. »Lassen Sie sich irgendetwas einfallen. Bemühen sie sich wenigstens, dass ihr Zustand stabil bleibt!« »Jon...« Hauptmann Gherini legte Smith eine Hand auf die Schulter. »Es scheint sich um denselben Virus zu handeln, mit dem wir es am Wochenende im Labor zu tun hatten. Alle StufeVier-Laboratorien auf der ganzen Welt arbeiten daran, aber bis jetzt haben wir keine Ahnung, was für ein Virus es ist und wie er zu behandeln ist. Er sieht wie ein Hantavirus aus, ist aber keiner, zumindest keiner von den bekannten.« Er zog eine Grimasse und schüttelte traurig den Kopf. »Irgendwo muss sie sich infiziert haben...« Smith starrte Gherini an. »Wollen Sie damit sagen, dass sie im Labor einen Fehler gemacht hat? In der Hot Zone? Ausgeschlossen! Dafür ist sie viel zu vorsichtig und geschickt!« »Wir tun alles, was in unseren Kräften steht, Lieutenant Colonel«, sagte der Internist leise. »Dann tun Sie eben noch mehr und machen Sie Ihre Sache besser! Um Himmels willen, finden Sie irgendetwas heraus!« »Doktor! Colonel!« Die Krankenschwester beugte sich über das Bett, in dem Sophia sich vor Schmerz aufgerichtet hatte, als ob sie tief einzuatmen versuchte. Smith stieß die anderen zur Seite und rannte los. »Sophia!« Als er an ihrem Bett stand, versuchte sie zu lächeln. Smith ergriff ihre Hand. »Schatz?« Ihre Augen fielen zu und ihre Hand wurde schlaff. »Nein!«, brüllte er. Sie lag in ihrem Bett, als wäre sie von einer langen Reise erschöpft. Ihre Brust hob und senkte sich nicht mehr. Nach dem langen, keuchenden Kampf ums Atemholen herrschte plötzlich eine unwiderrufliche Stille. Bevor Smith es richtig registriert -88-

hatte, strömte Blut aus ihrer Nase und ihrem Mund. Entsetzt und ungläubig riss er den Kopf hoch, um auf den Monitor zu blicken. Eine waagrechte grüne Linie glitt über den Bildschirm. Sie war tot. »Reanimation durch Elektroschocks!«, brüllte er. Die Schwester unterdrückte ein Schluchzen und reichte ihm die Defibrillatoren für die Wiederbelebungsversuche. Smith kämpfte gegen die Panik an. Er rief sich in Erinnerung, dass er in blutigen Gemetzeln verwundete Männer in Krisengebieten auf der ganzen Welt behandelt hatte. Er war Arzt und rettete Menschenleben. Das war sein Job, das, was er am besten beherrschte. Er würde Sophias Leben retten, Während er den Elektroschock auslöste, beobachtete er den Monitor. Sophias Körper bäumte sich lautlos auf und fiel dann wieder aufs Bett zurück. »Noch mal!« Er versuchte es fünfmal und verstärkte jedesmal die Intensität des Elektroschocks. Zweimal glaubte er, sie ins Leben zurückgeholt zu haben. Er war sich fast sicher, dass sie zumindest einmal reagiert hatte. Sie konnte nicht tot sein. Das war unmöglich. Hauptmann Gherini berührte sein Handgelenk. »Jon.« »Nein!« Er löste einen weiteren Elektroschock aus, aber die Linie auf dem Monitor blieb flach. Das alles musste ein Irrtum sein, ein Alptraum. Er schlief und hatte einen Alptraum. Sophia lebte. Sie war voller Vitalität und wunderschön wie ein Sommertag. Und eine Klugscheißerin. Er liebte die Art und Weise, wie sie ihn aufzog... »Noch mal!«

Dr. Withers, der Lungenspezialist, legte Smith einen Arm um

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die Schultern. »Hören Sie auf, Jon.« Smith blickte ihn an. »Wie bitte?« Aber er gehorchte schließlich. Withers nahm die Defibrillatoren an sich. »Es tut mir sehr Leid, Jon«, sagte Dr. Mukogawa, der Internist. »Uns allen. Es ist entsetzlich und unfassbar.« Er zeigte auf die anderen. »Wir werden Sie allein lassen. Sie werden mehr Zeit brauchen, um es zu begreifen.« Sie verließen den Raum. Die Vorhänge um Sophias Bett schlössen sich und Smith' Herz war eine einzige Ödnis des Schmerzes. Er zitterte, ließ sich auf die Knie fallen und presste seine Stirn gegen Sophias schlaffen Arm, der noch warm war. Er wollte sich weiterhin einreden, dass sie noch lebte. Er wollte, dass sie sich bewegte, sich aufrichtete und ihm lachend erzählte, dass alles nur ein schlechter Witz war. Eine Träne rann seine Wange herab und er wischte sie zornig weg. Dann entfernte er das Sauerstoffzelt, um sie richtig sehen zu können. Immer noch sah sie mit ihrer rosafarbenen und feuchten Haut so lebendig aus. Er setzte sich neben sie auf das Bett, ergriff ihre Hände, hielt sie und küsste dann ihre Finger. Ich erinnere mich, als ich dich zum ersten Mal gesehen habe. Du warst so wunderschön. Und du hast diesem armen Wissenschaftler die Hölle heiß gemacht, weit er den Objektträger falsch abgelesen hat. Du bist eine großartige Wissenschaftlerin, Sophia. Die beste Freundin, die ich je hatte, und die einzige Frau, die ich jemals geliebt habe... Er saß da, redete in Gedanken mit ihr, gestand ihr seine Liebe. Manchmal drückte er ihre Hand, wie er es getan hatte, wenn sie gemeinsam im Kino waren. Einmal blickte er herab und sah seine Tränen auf dem Bettbezug. »Leb wohl, Schatz«, sagte er schließlich nach einer langen Zeit.

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Im Wartezimmer des Krankenhauses war die lange, scheinbar ewig währende Nacht vorüber, aber der morgendliche Betrieb hatte noch nicht begonnen. Jon Smith saß zusammengesunken in einem Armsessel und fühlte sich halb benommen und hundeelend. Am ersten Tag Sophias im USAMRIID-Labor hatte sie schon zu reden begonnen, bevor Smith noch von seinem Mikroskop aufgeblickt hatte: »Randi hasst Sie bis auf die Knochen. Den Grund dafür kenne ich nicht. Mir gefiel die Art und Weise, wie Sie sozusagen die Schuld für das auf sich genommen haben, was Sie ihr angetan haben, und wie Sie gesagt haben, dass es Ihnen Leid tut. Es war offensichtlich, dass Sie es ernst gemeint und darunter gelitten haben.« Er wandte sich um, blickte sie an und wusste wieder, warum er die Armee bedrängt hatte, sie nach Fort Detrick zu holen. Zuerst war er ihr im Labor des Staatlichen Gesundheitsamtes begegnet, wo sie einen unaufmerksamen Wissenschaftler kritisiert hatte. Überraschend traf er sie bei ihrer Schwester Randi erneut. Diese beiden Begegnungen genügten ihm, um sich darüber klar zu werden, dass er mehr Zeit mit ihr verbringen wollte. Unter Randis wütenden Blicken saß er da und sah Sophia bewundernd an. Ihr langes, seidiges Haar war zu einem Pferdeschwanz zurückgebunden und sie hatte eine schlanke, sehr weibliche Figur. Sein Interesse entging ihr nicht »Ich nehme die unbesetzte Werkbank da drüben«, sagte sie an ihrem ersten Arbeitstag im USAMRIID. »Sie können jetzt aufhören, mich anzugaffen, dann mache ich mich an die Arbeit. Alle Welt erzählt, dass Sie ein sehr guter Militärarzt sind, der sich in Krisengebieten bewährt hat. Ich respektiere das, aber auf wissenschaftlichem Gebiet bin ich so gut, wie Sie es nie sein werden. Besser, Sie gewöhnen sich daran.« -91-

»Ich werde daran denken.« Sie blickte ihm direkt in die Augen. »Und lassen Sie Ihren Schwanz in der Hose. Holen Sie ihn erst dann raus, wenn ich es sage.« Lächelnd nickte er. »Ich kann warten.« Das Wartezimmer des Krankenhauses glich einer Insel jenseits der Zeit. In Smith' Gedanken war die Welt irgendwo anders. Verrückte Erinnerungen rasten durch sein Gehirn. Er schien die Kontrolle über sich zu verlieren. Er musste die Hochzeitsvorbereitungen stornieren, das Essen, die Limousineabbestellen... Mein Gott, was geschah mit ihm? Er schüttelte heftig den Kopf und versuchte, sich zu konzentrieren. Er war im Krankenhaus. Das Licht des frühen Morgens spiegelte sich rosafarben und gelblich auf den Gebäuden auf der anderen Straßenseite. Seine Ausgehuniform würde er wieder in die Mottenkiste verbannen müssen. Wo war sie in den letzten Wochen? Er hätte bei ihr sein und ihr nie den Job im USAMRIID besorgen sollen. Wie viele Leute hatten Sie zur Hochzeit eingeladen? Er musste allen persönlich schreiben und ihnen mitteilen, dass sie gestorben war... Er hatte Sophia umgebracht, weil er das USAMRIID dazu bewegt hatte, ihr ein so gutes Angebot zu machen, dass sie den Detrick-Job angenommen hatte- Er hatte sie getötet. Von dem Augenblick an, wo er sie bei Randi gesehen hatte, war ihm bewusst gewesen, dass er sie haben wollte. Als er versucht hatte, Randi zu erklären, wie Leid ihm der Tod ihres Verlobten tue, war sie zu zornig gewesen, um ihm zuzuhören. Aber Sophia hatte ihn verstanden. Er hatte es in ihren Augen gesehen, ihren schwarzen, tiefsinnigen, lebhaften Augen. -92-

Er musste es ihrer Familie sagen. Doch sie hatte nur Randi. Er musste mit ihrer Schwester telefonieren. Nachdem er schwankend aufgestanden war, fand er ein Münztelefon. Plötzlich erinnerte er sich an Somalia. Bei der Invasion, die die Ordnung wiederherstellen und amerikanische Bürger in dem zerrissenen Land schützen sollte, das wie die Hauptstadt Mogadischu durch den Krieg zwischen zwei Stammesherren geteilt worden war, war er in einem Krankenhaus auf einem Schiff stationiert gewesen. Dann hatten sie ihn in einen abgelegenen Busch abberufen, wo er einen Major behandeln sollte, der an Fieber litt. Von der zwölfstündigen Schicht erschöpft, diagnostizierte er Malaria, aber dann stellte sich heraus, dass es sich um das weit weniger bekannte und weitaus tödlichere Lassa-Fieber handelte. Noch bevor die Diagnose korrigiert und eine bessere Behandlungsmethode angewendet werden konnte, starb der Major. Die Armee beschuldigte ihn keines Fehlverhaltens. Es war ein Fehler, den schon weitaus erfahrenere Ärzte, die nicht mit der Virologie vertraut waren, gemacht hatten und machen würden. Auch wenn die besten Behandlungsmethoden angewandt wurden, war das Lassa-Fieber in der Regel tödlich. Es gab kein Heilmittel. Aber ihm war klar, dass er sich hochmütig verhalten hatte und zu sehr von sich selbst eingenommen gewesen war. Deshalb hatte er keine Hilfe gerufen und dann war es zu spät gewesen. Er gab sich selbst die Schuld und bedrängte die entsprechenden Armeestellen deshalb, ihn nach Fort Detrick zu versetzen, wo er sich zu einem Fachmann in Virologie und Mikrobiologie ausbilden konnte. Und dort, nachdem er begriffen hatte, wie selten das LassaFieber im Vergleich zu Malaria war, akzeptierte er seinen Irrtum endlich als Risiko, das der Einsatz als Militärarzt in weit entfernten und nicht vertrauten Ländern mit sich brachte. Aber der Major war Randi Russels Verlobter gewesen und Randi -93-

hatte ihm nie verziehen und ihm immer die Schuld an seinem Tod gegeben. Und jetzt musste er ihr erzählen, dass er einen weiteren Menschen getötet hatte, den sie liebte. Smith ließ sich auf eine Couch fallen. Sophia. Er hatte sie getötet. Seine geliebte Sophia. Im Frühling hatten sie heiraten wollen, aber jetzt war sie tot. Nie hätte er ihr den Job bei Detrick besorgen dürfen. Niemals!

»Lieutenant Colonel Smith?« Als Smith die Stimme hörte, kam es ihm vor, als ob er sich tief unter der Wasseroberfläche auf dem Grund einer trüben Lagune befände. Er sah eine verschwommene Silhouette, dann ein Gesicht. Er tauchte auf und blinzelte in dem grellen Licht. »Smith? Alles in Ordnung?« General Kielburger beugte sich über ihn. Jetzt ging ihm die schockierende Wahrheit durch Mark und Bein. Sophia war tot. Er setzte sich auf. »Ich muss bei der Autopsie dabei sein. Wenn...« »Entspannen Sie sich. Sie haben noch nicht mit der Obduktion begonnen.« Smith sah ihn mit funkendem Blick an. »Warum zum Teufel hat man mir nichts von diesem neuen Virus gesagt? Sie wussten verdammt genau, wo ich war.« »Reden Sie nicht in diesem Ton mit mir, Lieutenant Colonel! Man hat Sie nicht sofort benachrichtigt, weil die Sache nicht dringend zu sein schien. Es gab nur den Fall des Soldaten in Kalifornien. Als die beiden anderen Todesfälle gemeldet wurden, sollten Sie in etwas mehr als einem Tag sowieso zurück sein. Wenn Sie Ihren Anweisungen gemäß zurückgekehrt wären, hätten Sie Bescheid gewusst. Und vielleicht...« -94-

Smith' Magen zog sich zusammen und er ballte die Fäuste. Wollte Kielburger damit sagen, dass er Sophias Leben vielleicht hätte retten können, wenn er hier gewesen wäre? Dann ließ er sich zurücksinken. Der General brauchte ihm nicht zu erzählen, worüber er ohnehin schon die ganze Zeit nachdachte. Seit er hier saß, gab er sich die Schuld. Er stand abrupt auf. »Ich muss telefonieren.« Das Telefon befand sich in der Nähe der Aufzüge. Er wählte die Nummer von Randi Russels Wohnung. Nachdem es zweimal geklingelt hatte, schaltete sich der Anrufbeantworter ein und er hörte ihre Stimme. Sie kam wie immer sofort zur Sache. »Randi Russel. Ich bin im Moment nicht erreichbar. Hinterlassen Sie nach dem Piepton eine Nachricht... Danke.« Das »Danke« kam widerwillig, als ob eine innere Stimme ihr geraten hätte, sich nicht allzu geschäftsmäßig zu verhalten. Das war typisch Randi. Dann rief er in ihrem Büro beim Foreign Affairs Inquiries Institute an, einer internationalen Denkfabrik. Hier war die Ansage noch spröder: »Russel. Hinterlassen Sie eine Nachricht.« Diesmal gab es kein »Danke«, nicht einmal als nachträglichen Einfall. Verbittert dachte Smith darüber nach, eine ähnliche Nachricht auf Band zu sprechen: »Hier Smith. Schlechte Neuigkeiten. Sophia ist tot. Tut mir Leid.« Aber er hängte einfach ein. Es gab keine angemessene Möglichkeit, die Nachricht von Sophias Tod zu hinterlassen. Er würde weiterhin versuchen müssen, Randi zu erreichen, auch wenn es wehtat. Wenn er sie bis morgen noch nicht gesprochen hatte, würde er ihren Chef darüber informieren, was geschehen war, und ihn bitten, Randi zu sagen, dass sie ihn anrufen solle. Was sonst konnte er tun? Kontakte zu Randi hatten sich immer nur dann und wann ergeben, weil sie aus beruflichen Gründen häufig langer verreist -95-

war. Ihre Schwester sah sie nur selten. Nachdem das Verhältnis zwischen ihm und Sophia enger geworden war, hatte sie kaum noch angerufen und sie nie besucht. Im Wartezimmer wippte Kielburger ungeduldig mit dem Fuß. Die Hose seiner Uniform hatte messerscharfe Bügelfalten und seine Schuhe waren auf Hochglanz poliert. Smith ließ sich neben dem General in einen Sessel fallen. »Erzählen Sie mir von diesem Virus. Wo ist er aufgetreten? Um was für einen Typus handelt es sich? Ähnelt er dem MachupoVirus, der Fieber und exzessive Blutungen auslöst?« »Ja und nein«, antwortete Kielburger. »Major Keith Anderson ist am Freitagabend in Fort Irwin an akutem Lungenversagen gestorben, das uns in dieser Variante nicht bekannt war. Es gab massive Lungenblutungen und auch sein Brustkorb war mit Blut gefüllt. Das Pentagon hat uns alarmiert und uns am frühen Samstagmorgen Blut- und Gewebeproben geschickt. Zu diesem Zeitpunkt waren bereits zwei weitere Todesfälle in Atlanta und Boston zu beklagen. Weil Sie nicht hier waren, habe ich Dr. Russel mit dem Fall beauftragt. Das ganze Team hat rund um die Uhr gearbeitet. Durch Ausschlussverfahren hat sich herausgestellt, dass der Virus keinem der bereits bekannten entsprach. Auf die Antikörperproben, über die wir für alle bekannten Viren verfügen, hat er nicht reagiert. Ich habe mich dazu entschlossen, die Kollegen von den Centers for Disease Control und aller anderen Stufe-Vier-Laboratorien auf der ganzen Welt zu informieren, aber bis jetzt gibt es nur negative Befunde. Es ist ein neuer Virus und er ist tödlich.« Im Flur kam der Pathologe, Dr. Lutfallah, mit zwei Sanitätern vorbei, die ein mit einem Tuch bedecktes Krankenbett mit Rädern vor sich herschoben. Der Arzt nickte Smith zu, aber der General sprach weiter. »Ich möchte, dass Sie...« Smith ignorierte ihn. Was er jetzt zu tun hatte, war wichtiger -96-

als alles, was Kielburger von ihm wollte. Er sprang auf und folgte den anderen in den Autopsieraum.

Der Sanitäter Emiliano Coronado schlüpfte auf die Gasse hinter dem Krankenhaus, wo die Zulieferer hielten, um eine Zigarette zu rauchen. Weil er stolz auf die Tapferkeit und den Ruhm seiner fernen Vorfahren war, stand er aufrecht und mit geraden Schultern da und in seiner Fantasie blickte er in die riesigen Weiten von Colorado, wo sich vor vierhundert Jahren die Goldenen Städte befunden hatten. Er spürte einen plötzlichen Schmerz an seiner Kehle. Die Zigarette fiel ihm aus dem Mund und seine Vision der glorreichen Vergangenheit versank im Abfall, der die dunkle Seitengasse übersäte. Durch den Schnitt eines Messers tröpfelte ein dünnes Blutrinnsal aus der Wunde an seinem Hals. Die Klinge drückte gegen die Wunde. »Keinen Ton«, sagte die Stimme hinter ihm. Emiliano konnte nur verängstigt grunzen. »Erzählen Sie mir von Dr. Russel.« Als Ermutigung drückte Nadal al-Hassan fester mit der rasiermesserscharfen Klinge zu. »Lebt sie?« Coronado versuchte zu schlucken. »Sie ist tot.« »Was hat sie vor ihrem Tod gesagt?« »Nichts. Zu niemandem...« Der Druck der Klinge wurde stärker. »Sind Sie sicher? Auch nicht zu Lieutenant Colonel Smith, ihrem Verlobten? Hört sich nicht gerade plausibel an.« »Sie war bewusstlos«, stammelte Emiliano verzweifelt. »Wie sollte sie da reden?« »Sehr gut.« -97-

Die Klinge tat ihren Dienst und Emiliano Coronado lag bewusstlos und sterbend auf dem Boden, während sein Blut den Abfall in der dunklen Gasse benetzte. Vorsichtig blickte sich al-Hassan um. Er verließ die Seitengasse und ging um den Häuserblock, wo der Lastwagen auf ihn wartete. »Nun?«, fragte Bill Griffin, nachdem al-Hassan eingestiegen war. »Nach den Worten eines Sanitäters hat sie nichts mehr gesagt.« »Also weiß Smith vermutlich nichts. Vielleicht ist es gut, dass Maddux ihn in Washington nicht in die Finger gekriegt hat. Zwei Morde an USAMRIID-Angestellten würden das Risiko erhöhen, dass jemand etwas herauskriegt.« »Mir wäre es lieber, wenn Maddux ihn umgelegt hätte. Dann wäre diese Diskussion überflüssig.« »Aber Maddux hat ihn nicht kaltgemacht und wir müssen darüber nachdenken, ob es einen Sinn hatte, ihn zu töten.« »Wir können nicht sicher sein, dass sie in ihrer Wohnung nicht geredet hat.« »Wir können - wenn sie die ganze Zeit über bewusstlos war.« »Als sie das Gebäude verließ, war sie nicht bewusstlos«, antwortete al-Hassan. »Unserem Boss wird nicht gefallen, dass sie ihm vielleicht etwas über Peru erzählt hat.« »Ich muss mich wohl wiederholen, al-Hassan. Zu viele unerklärliche Todesfälle und Morde können eine Menge Aufsehen erregen. Und zwar besonders, wenn Smith irgendjemandem von den Überfällen auf ihn erzählt hat. Das könnte dem Boss noch viel weniger gefallen.« Der Araber zögerte. Er misstraute Griffin, aber der ehemalige FBI-Mann hatte vielleicht Recht. »Dann müssen wir ihn entscheiden lassen, was ihm am wenigsten gefällt.« -98-

Bill Griffin spürte, wie ihm ein Stein vom Herzen fiel. Aber nicht ganz - er kannte Smithy. Wenn Jon auch nur vermutete, dass es sich bei Sophias Tod nicht um einen Arbeitsunfall handelte, würde er nie aufgeben. Deshalb hoffte er, dass der Dickschädel glaubte, ihr wäre im Labor ein fürchterlicher Fehler unterlaufen, und zwischen den Angriffen auf ihn und ihrem Tod bestünde keinerlei Beziehung. Wenn sich die Attacken auf ihn nicht wiederholten, würde er der Sache nicht weiter nachgehen. Dann wäre Smithys Leben nicht mehr in Gefahr und Griffin brauchte sich keine Sorgen mehr zu machen.

In dem gekachelten Raum für die Obduktionen im Keller des Krankenhauses blickte Smith auf, als Dr. Lutfallah den Seziertisch verließ. Es war kalt und roch stark nach Formaldehyd. Beide Männer trugen grüne Schutzkleidung. Lutfallah seufzte. »Nun, das war's, Jon. Es besteht kein Zweifel, dass sie an einer schweren Virusinfektion gestorben ist, die ihre Lungen zerstört hat.« »Was für ein Virus?«, fragte Smith, obwohl er sich ziemlich sicher war, dass er die Antwort kannte. Der Pathologe schüttelte den Kopf. »Das überlasse ich Ihren Koryphäen in Fort Detrick. Die Lungen und sonst fast nichts... Aber es war weder Lungenentzündung noch Tuberkulose oder eine andere Krankheit, die ich kenne. Alles ging sehr schnell und die Infektion war absolut tödlich.« Smith nickte. Mit einer übermenschlichen Willensanstrengung verdrängte er den Gedanken daran, wer die aufgeschlitzte Leiche auf dem schrägen Metalltisch mit seinen Blutabflussrinnen gewesen war. Gemeinsam mit Lutfallah machte er sich an die furchtbare Aufgabe, Blut- und Gewebeproben zu nehmen. -99-

Erst nach der Autopsie, als Smith die grüne Kapuze, Gesichtsmaske, Handschuhe und den Schutzanzug abgelegt hatte und allein auf einer langen Bank vor dem Obduktionsraum wartete, gestattete er es sich wieder, um Sophia zu trauern. Er hatte zu lange gewartet und es zugelassen, dass ihn seine Lust auf wissenschaftliche und medizinische Abenteuer rund um den Erdball führte und ihn zu weit von allem entfernte. Und er hatte sich selbst belogen, als er sich einredete, dass sein Leben als Nomade durch die Beziehung zu Sophia ein Ende gefunden habe. Es stimmte nicht. Selbst nachdem er ihr einen Heiratsantrag gemacht hatte, ließ er sie weiterhin seiner Interessen wegen allein. Und jetzt konnte er die verlorene Zeit nicht zurückholen. Der Schmerz war tiefer als irgend ein körperliches Leiden, das er je gespürt hatte. Er versuchte, mit der furchtbaren Tatsache fertig zu werden, dass sie nie mehr zusammen sein würden. Schließlich beugte er sich vor und ließ sein Gesicht in seine Hände sinken. Er sehnte sich nach ihr. Dicke Tranen rannen durch seine Finger. Tränen des Bedauerns, der Schuld, der Trauer. Er zitterte und schluchzte leise. Sie war tot und er konnte nur den einen Gedanken fassen, dass er sich danach sehnte, sie noch einmal in den Armen zu halten.

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9

9 Uhr 18 Bethesda, Maryland Die meisten Menschen stellen sich das riesige Staatliche Gesundheitsamt (NIH) als eine einzelne Einheit vor, aber das ist weit von der Realität entfernt. Auf dem mehr als dreihundert Morgen großen NIH-Gelände in Bethesda, nur etwa fünfzehn Kilometer von der Kuppel des Kapitols entfernt, liegen vierundzwanzig getrennte Institute, Zentren und Abteilungen, die mehr als sechzehntausend Menschen beschäftigen. Erstaunlich ist, dass sechstausend Wissenschaftler einen Doktortitel führen. Hier gibt es mehr hoch qualifizierte Uniabsolventen als an den meisten Colleges und in manchen Staaten. Über all dies dachte Lily Lowenstein nach, während sie aus dem Fenster ihres Büros im obersten Stock eines der fünfundsiebzig Gebäude starrte, die auf dem NIH-Gelände standen. Ihr Blick glitt über die Blumenbeete, die hügeligen Rasenflächen, die von Bäumen gesäumten Parkplätze und die Bürogebäude, in denen so viele bestens ausgebildete und hochintelligente Menschen arbeiteten. Sie suchte nach einer Antwort auf eine Frage, auf die es keine Antwort gab. Als Direktorin der Zentralstelle für medizinische Datenerfassung war Lily selbst eine sehr intelligente und bestens ausgebildete Frau, die in ihrem Beruf den Gipfel erklommen hatte. Sie war allein in ihrem Büro und starrte auf das Gelände des renommierten Instituts, aber sie sah weder die Menschen noch die Gebäude, noch sonst etwas. Tatsächlich dachte sie über ein Problem nach, das im Lauf vieler Jahre fast unmerklich so -101-

schwer wiegend geworden war, dass es sie wie die sprichwörtliche Zentnerlast zu Boden zu drücken drohte. Lily war eine pathologische Spielerin. Es war gleichgültig, um was für ein Spiel es sich handelte - sie war nach allen süchtig. Anfangs hatte sie ihren Urlaub mehrmals in Las Vegas verbracht. Später, nachdem sie ihre erste Stellung in Washington angenommen hatte, fuhr sie nach Atlantic City, weil sie so schneller an die Spieltische gelangte. Dort konnte sie an den Wochenenden, an einem freien Tag oder sogar - wie in den letzten Jahren - eine Nacht lang spielen. Der Zwang war im selben Maß wie ihr Schuldenberg größer geworden. Hätte sich ihr Spieltrieb auf die Spielkasinos und einen gelegentlichen Ausflug zur Pferderennbahn in Pimlico oder Arlington beschränkt, wäre alles im Rahmen geblieben. Die Verluste waren ärgerlich und hätten ihr gutes Gehalt verschlungen. In ihren familiären Beziehungen hätten sich Risse aufgetan, wenn sie Besuche absagte und ihren Nichten und Neffen zu Weihnachten oder zum Geburtstag keine Geschenke schickte. Sie hätte mit nur wenigen Freunden dagestanden. Aber es hätte kein derart fürchterliches Fiasko gegeben, wie sie es jetzt durchstehen musste. Bei den Buchmachern wettete sie per Telefon, sie setzte in Bars mit Wettbüros und schließlich pumpte sie sich Geld bei Kredithaien, die gesichtslosen und gehetzten Seelen wie ihr noch etwas gaben. Jetzt war ihre Schuldenlast auf mehr als fünfzigtausend Dollar angewachsen und ein Mann, der seinen Namen nicht genannt hatte, hatte sie angerufen und gesagt, dass er alle ihre Schulden übernommen habe und gerne mit ihr über die Rückzahlung reden würde. Es lief ihr kalt den Rücken hinunter. Ihre Hand zitterte wie die einer Trinkerin. Der Mann war höflich gewesen, aber es hatte ein bedrohlicher Unterton in seinen Worten mitgeschwungen. Um neun Uhr dreißig sollte sie ihn in der Innenstadt von Bethesda in einer Bar mit Wettbüro treffen, die sie nur zu gut kannte. -102-

Verängstigt versuchte sie herauszufinden, was sie tun sollte. Illusionen machte sie sich nicht. Natürlich konnte sie zur Polizei gehen, aber dann würde alles herauskommen. Sie würde ihren Job verlieren und wahrscheinlich ins Gefängnis kommen, weil sie Büromaterial billig gekauft und die Differenz zu dem offiziell bewilligten Betrag eingestrichen hatte. Sogar in die Portokasse hatte sie gegriffen. So war das eben bei Spielsüchtigen. Jetzt gab es keine Freunde oder Familienmitglieder mehr, die ihr Geld leihen würden, selbst wenn sie ihnen gestanden hätte, dass sie ein Problem hatte. Eins ihrer beiden Autos, der Beemer, war gepfändet worden und ihr Haus war bis zum äußersten mit Hypotheken belastet. Einen Ehemann hatte sie nicht - nicht mehr. Mit ihren Zahlungen für die Privatschule ihres Sohns war sie im Rückstand. Sie hatte keine Wertpapiere, keine Aktien, keine Immobilien. Niemand würde ihr helfen, nicht einmal ein Kredithai. Jetzt nicht mehr. Davonlaufen konnte sie auch nicht. Alles, was sie noch hatte, war ihr Job. Ohne den wäre sie nichts. Sie war nichts.

Aus einer Nische im hinteren Teil der Bar beobachtete Bill Griffin die Frau, die das Lokal betrat. Sie entsprach ungefähr dem, was er erwartet hatte: mittleres Alter, Mittelklasse, fast etwas geziert, schwer zu beschreiben. Ein paar Zentimeter größer, vielleicht knapp einen Meter fünfundsiebzig. Ihre vernachlässigte Kleidung sprach Bände. Das Kostüm war fast schäbig und saß nicht so, wie man es bei der Direktorin einer großen Regierungsbehörde erwartet hätte. Ihre Frisur war unordentlich und man sah die grauen Haarwurzeln. Die typische Spielerin. Aber sie wirkte auch - und das war typisch für Bürokraten der -103-

mittleren Führungsebene - etwas hochnäsig, wie sie da in der Tür stand und sich nach jemandem umblickte, der aufstände und ihr ein Zeichen gäbe. Griffin ließ sie schmoren. Schließlich erhob er sich, blickte sie an und nickte. Mit steifem Gang kam sie langsam an den Tischen und Nischen vorbei auf ihn zu. »Mrs. Lowenstein?« Sie nickte, um ihre Angst unter Kontrolle zu kriegen. »Und wie ist Ihr Name?« »Spielt keine Rolle. Nehmen Sie Platz.« Sie setzte sich, und weil sie nervös war und sich unbehaglich fühlte, ging sie zum Angriff über. »Woher wissen Sie von meinen Schulden?« Bill Griffin lächelte dünn. »Das interessiert Sie doch nicht wirklich, Mrs. Lowenstein, oder? Wer ich bin, woher ich über Ihre Schulden Bescheid weiß, warum ich sie übernommen habe... Das alles ist Ihnen verdammt egal, stimmt's?« Er blickte auf ihre zitternden Wangen und Lippen. Innerlich nickte er befriedigt. Sie war verängstigt und das machte sie anfällig. »Ich habe Ihre Schuldscheine.« Während sie unbehaglich hin und her rutschte, betrachtete er ihre braunen Augen. »Ich bin hier, um Ihnen eine Chance zu geben, damit Sie sich aus dem Schlamassel befreien können.« Sie schnaubte verächtlich. »Aus dem Schlamassel befreien?« Kein Spieler gab viel darum, einfach nur seine Schulden zu tilgen. Das Spielen war ein Zwang, eine Krankheit. Die Schulden waren ein Ärgernis oder eine Gefahr, aber sie hinterließen erst dann Eindruck, wenn die Pferderennbahnen, die Buchmacher oder sonst jemand sich weigerte, den Spielsüchtigen ohne Bargeld zocken zu lassen. Griffin wusste von Lilys täglichem Kampf, mehr Geld heranzuschaffen, als für -104-

Fünfdollareinsätze nötig war. Also warf er ihr den Knochen vor, der diese Hündin mit dem Schwanz wedeln lassen sollte. »Sie können einen neuen Anfang machen. Ich werde Ihre Schulden streichen. Niemand wird je davon erfahren und ich werde Ihnen genug Geld geben, damit Sie neu beginnen können. Hört sich das nicht gut an?« »Ein neuer Anfang?« Die Aufregung ließ Lily Lowenstein erröten. Einen Augenblick lang strahlten ihre Augen, aber fast genauso schnell runzelte sie die Stirn. Sie saß zwar in der Patsche, aber sie war keine Idiotin. »Das hängt ganz davon ab, was ich dafür tun muss.« In seiner Zeit beim militärischen Geheimdienst war Griffin einer der Besten darin gewesen, hinter dem Eisernen Vorhang Mitarbeiter zu rekrutieren. Er hatte sie so lange mit persönlichen Vorteilen, moralischen Prinzipien oder dem Argument von der gerechten Sache geködert, bis ihr Widerstand erlahmte. Wenn sie sich später sträubten, Befehle auszuführen - und früher oder später war das immer so -, musste man ihnen nur den Köder vor die Nase halten, die Daumenschrauben anziehen und sie unter Druck setzen. Das war nicht der Teil des Jobs gewesen, den er am meisten schätzte, aber er hatte ganze Arbeit geleistet und jetzt war es an der Zeit, diese Frau in die Mangel zu nehmen. »Nein, eigentlich nicht.« Griffin sprach jetzt deutlich leiser. »Das hängt von gar nichts ab. Sie können Ihre Schulden nicht bezahlen und es sich nicht leisten, dass die Sache auffliegt. Stehen Sie auf und gehen Sie, falls Sie anderer Meinung sein sollten. Vergeuden Sie nicht meine Zeit.« Lily errötete vor Wut. »Jetzt hören Sie mir mal gut zu, Sie arroganter...« »Ich weiß, dass es hart ist«, fiel ihr Griffin ins Wort. »Sie sind der Boss, was? Irrtum. Jetzt bin ich der Boss. Ansonsten stehen Sie morgen ohne Job da. Und ohne jede Chance, einen neuen zu kriegen. Nicht bei der Regierung, nicht in Washington, -105-

wahrscheinlich nirgendwo.« Das war ein Schlag in die Magengrube. Lily begann zu weinen. Nein! Sie würde nicht heulen! Sie heulte nie. Sie war der Boss. Sie... »Ist schon gut«, sagte Griffin. »Weinen Sie ruhig. Lassen Sie's raus. Das Ganze ist hart für Sie und es wird noch härter werden. Lassen Sie sich Zeit.« Je mehr er seinem Mitleid Ausdruck verlieh, desto stärker weinte Lily. Durch ihre Tränen hindurch sah sie, wie er sich entspannt zurücklehnte. Er winkte die Kellnerin herbei und zeigte auf sein Glas. Aber er zeigte nicht auf sie und fragte, was sie trinken wolle. Dies war kein geselliges Beisammensein, sondern eine geschäftliche Angelegenheit. Wer immer dieser Mann auch sein mochte - plötzlich begriff sie, dass nicht er sie erpresste. Er war nur der Überbringer der Nachricht, der gleichgültig und unpersönlich seinen Job erledigte. Als die Kellnerin ihm sein Bier brachte, wandte Lily den Kopf ab, weil sie sich für ihre geröteten Augen und ihre Tränen schämte. Nie hatte sie mit einer solchen Situation und mit einem solchen Mann fertig werden müssen und sie fühlte sich schrecklich allein. Griffin nippte an seinem Bier. Es war an der Zeit, ihr den Köder erneut hinzuhalten. »Okay. Fühlen Sie sich jetzt besser? Vielleicht hilft das. Sehen Sie die Sache mal so: Eines Tages wäre das Fallbeil sowieso heruntergekommen. So kommen Sie aus der Sache raus und können reinen Tisch machen. Außerdem gebe ich Ihnen eine kleine Bonuszahlung für einen Neuanfang, sagen wir fünfzigtausend Dollar. Und das alles für zwei Stunden Arbeit. Wahrscheinlich noch weniger, wenn Sie in Ihrem Job so gut sind, wie ich glaube. Kein schlechtes Angebot, oder?« Reinen Tisch machen... Fünfzigtausend Dollar... Die Worte schossen wie ein Sonnenstrahl durch ihre Gedanken. Ein Neuanfang - der Alptraum wäre vorüber. Und sie hätte Geld für -106-

einen neuen Start. Sie könnte sich helfen lassen und eine Therapie machen. So etwas würde ihr nie wieder passieren. Niemals! Sie wischte sich die Tränen ab und hätte diesen Mann plötzlich küssen und umarmen können. »Was... was soll ich tun?« »Ah, jetzt kommen Sie zur Sache«, sagte Griffin erfreut. »Ich wusste doch, dass Sie clever sind. Das mag ich. Für diesen Job brauche ich eine kluge Person.« »Versuchen Sie nicht, mir zu schmeicheln. Nicht jetzt.« Griffin lachte. »Reizbar sind Sie auch. Jetzt sind Sie wieder auf dem Damm, stimmt's? Mein Gott, bei der Angelegenheit wird niemand zu Schaden kommen. Es müssen nur ein paar Computerdateien vernichtet werden. Dann sind Sie frei.« Computerdateien löschen? Ihre Dateien? Niemals! Sie erschauderte und riss sich dann zusammen. Was hatte sie denn erwartet? Weshalb sollte sie der Mann sonst brauchen? Sie arbeitete in der Datenverwaltung und war Chefin der Zentralstelle für medizinische Datenerfassung. Natürlich ging es um medizinische Informationen. Griffin beobachtete sie - dies war der entscheidende Augenblick: Der erste Schock eines neuen Mitarbeiters, der jetzt wusste, was er zu tun hatte. Er musste sein Land verraten, seinen Arbeitgeber, seine Familie und das Vertrauen, das man in ihn gesetzt hatte. Während er sie betrachtete, bemerkte er, wie der Augenblick des Schocks und des innerlichen Kampfs vorüberging. Sie hatte sich wieder in der Gewalt. Er nickte. »Okay. Das war der schlimme Teil. Von jetzt an geht's locker bergab. Wir wollen Folgendes: Es gibt einen Bericht an Fort Detrick, die Centers for Disease Control und wahrscheinlich eine Menge ausländischer Institute, der gelöscht werden muss. Alle Dateien und Kopien müssen vernichtet werden. Dieser Bericht hat nie existiert. Dasselbe gilt für alle -107-

Berichte der Weltgesundheitsorganisation über Virusausbrüche und/oder -heilungen im Irak während der letzten zwei Jahre. Dazu kommen Aufzeichnungen von ein paar Telefonaten, die ebenfalls gelöscht werden müssen. Können Sie das erledigen?« Noch immer war sie zu schockiert, um reden zu können. Aber sie nickte. »Es gibt eine weitere Bedingung. Die Sache muss bis Mittag erledigt sein.« »Bis Mittag? Während der Büroöffnungszeiten? Aber wie soll ich...« »Das ist Ihr Problem.« Sie konnte nur erneut nicken. »Gut.« Griffin lächelte. »Wie war's jetzt mit einem Drink?«

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13 Uhr 33 Fort Detrick, Maryland Während er gegen eine überwältigende Müdigkeit ankämpfte, arbeitete Smith im Stufe-Vier-Labor. Woran war Sophia gestorben? Bill Griffins Warnung hallte durch seine Gedanken und er dachte an die brutalen Überfälle auf ihn in Washington. Er konnte nicht glauben, dass ihr Tod ein Unfall war. Dennoch bestand kein Zweifel, woran sie gestorben war: an akutem Lungenversagen, ausgelöst durch einen tödlichen Virus. Im Krankenhaus hatten ihm die Ärzte geraten, nach Hause zu gehen und zu schlafen, und der General hatte ihm befohlen, diesen Rat zu befolgen. Stattdessen fuhr er direkt zum Haupttor von Fort Detrick. Der Wachposten salutierte traurig. Er parkte auf seinem üblichen Stellplatz in der Nähe des monolithischen gelben Backsteingebäudes. Die Lüftungsventilatoren auf dem Dach bliesen permanent gründlich gefilterte Luft aus den StufeDrei- und Stufe-Vier-Labors nach draußen. Wegen seiner Trauer und Erschöpfung war Smith halb in Trance. Die Behälter mit den tiefgefrorenen Blut- und Gewebeproben in einer Hand, zeigte er dem Wachposten an der Pforte seinen Dienstausweis und der Mann nickte ihm mitfühlend zu. Wie ferngesteuert ging er weiter. Die Flure glichen einer Erscheinung aus einem dunstigen Traum, einem verschwommenen Labyrinth von Ecken und Biegungen, Türen und den Fenstern der Hochsicherheitslabors. Vor Sophias Büro blieb er stehen und blickte hinein. In seiner Kehle bildete sich ein Kloß. Er schluckte und eilte zum Stufe-Vier-Labor, wo er seine Schutzkleidung anlegte. Gegen alle Ratschläge, Befehle und Sicherheitsvorschriften -109-

arbeitete er allein in dem Hot-Zone-Labor. Mit Sophias Gewebe- und Blutproben wiederholte er alle Arbeitsschritte, die sie mit den Proben der anderen drei Todesopfer gemacht hatte: Er isolierte den Virus, studierte ihn unter dem Elektronenmikroskop und verglich ihn mit Proben des USAMRIID von früheren Opfern verschiedener weltweiter Viruserkrankungen. Der Virus, der Sophia getötet hatte, glich keinem. Mit einer Polymerase-Kettenreaktion zur DNS-Analyse versuchte er, ihn zu identifizieren, dann erstellte er eine vorläufige Ausschlussliste. Anschließend überspielte er die Daten auf den Computer in seinem Büro und nach einer siebenminütigen Dekontaminations-Trockendusche in der Luftschleuse legte er die Schutzkleidung ab. Wieder angezogen, ging er in sein Büro und verglich seine Daten mit denen von Sophia. Schließlich lehnte er sich zurück und starrte ins Leere. Der Virus, der seine Verlobte das Leben gekostet hatte, war mit keinem anderen identisch, von dem er je gehört oder den er je gesehen hatte. Hier und da gab es Ähnlichkeiten, aber immer mit unterschiedlichen bekannten Viren. Doch er war definitiv mit dem unbekannten Virus identisch, an dem Sophia gearbeitet hatte. So mitgenommen Smith wegen Sophias Tod auch war, dachte er dennoch entsetzt an die mögliche Bedrohung der Menschheit durch diesen neuen, tödlichen Virus. Vielleicht waren die vier Todesopfer nur der Anfang gewesen. Wie hatte Sophia sich infiziert? Einen Arbeitsunfall mit möglichem Viruskontakt hätte sie sofort gemeldet. Das war nicht nur Vorschrift - es wäre schlicht Wahnsinn, es nicht zu tun. Die Krankheitserreger in einem HotZone-Labor waren tödlich. Impfstoff und Heilmethode gab es nicht. Aber eine sofortige Behandlung, durch die die Widerstandskräfte des Körpers gestärkt und der bestmögliche -110-

Gesundheitszustand bewahrt wurden, verbunden mit den üblichen medizinischen Schritten bei Virusinfektionen, hatte vielen Menschen das Leben gerettet, die ansonsten unweigerlich gestorben wären. Fort Detrick verfügte über ein Quarantäne-Krankenhaus, dessen Ärzte alles über die Behandlung von Viruserkrankungen wussten. Wenn irgendjemand Sophia hätte retten können, dann einer dieser Ärzte, und das hatte sie gewusst. In erster Linie war Sophia Wissenschaftlerin gewesen. Wenn sie geglaubt hatte, dass nur die entfernteste Möglichkeit bestand, dass sie sich mit dem Virus infiziert hatte, dann wäre es ihr Wunsch gewesen, dass alles festgehalten und analysiert wurde, um das medizinische Wissen über den Virus zu vergrößern und vielleicht andere Menschenleben zu retten. Sie hätte über alles Bericht erstattet. Wenn Smith zudem die Überfälle in Georgetown bedachte, konnte er nur eine Schlussfolgerung ziehen: Sophia war nicht durch einen Arbeitsunfall ums Leben gekommen. In Gedanken hörte er ihre keuchende Stimme: »Im Labor... Irgendjemand hat...« In jenem grausamen Augenblick hatten ihm die unter Qualen hervorgebrachten Worte nichts gesagt, aber jetzt hallten sie in seinen Gedanken wider. War jemand in ihr Labor eingedrungen und hatte sie überfallen? Wie elektrisiert überprüfte er erneut ihre Notizen, Memoranden und Berichte im Hinblick auf mögliche Indizien darauf, was wirklich geschehen war. Da fiel sein Blick auf die ordentlich geschriebene Nummer oben auf der vorletzten Seite ihres Journals, in dem die tägliche Arbeit an dem unbekannten Virus festgehalten war. Sie lautete PRL-53-99. Smith wusste, was gemeint war. »PRL« verwies auf das -111-

belgische Prinz-Leopold-Institut. Das war nichts Besonderes, sondern lediglich Sophias Methode, auf den Bericht eines anderen Forschers zu verweisen, auf den sie bei ihrer Arbeit zurückgegriffen hatte. Die Nummer verwies auf ein spezifisches Experiment, eine Argumentationskette oder eine Chronologie. Entscheidend war, dass sie diese Nummer immer - immer - ans Ende eines Berichts geschrieben hatte. Ans Ende. Dieser Hinweis stand oben auf der Seite, am Beginn eines Kommentars über die drei Todesopfer, die geographisch weit auseinander gelebt hatten. Trotz anderer Umstände und obwohl sie nicht dasselbe Geschlecht oder Alter hatten, waren sie gleichzeitig an derselben Viruserkrankung gestorben. Aber es waren keine Todesfälle aus ihrer jeweiligen Umgebung bekannt geworden. In Sophias Anmerkungen wurden keine anderen Berichte erwähnt - also musste die Nummer am falschen Platz stehen. Behutsam untersuchte Smith die letzten beiden Seiten und presste das Buch auseinander, um den Bundsteg untersuchen zu können, wo die Seiten befestigt waren. Durch seine Lupe entdeckte er nichts. Nachdem er einen Augenblick lang nachgedacht hatte, legte er das Buch so unter sein großes Seziermikroskop, dass sich der Bundsteg unter der Linse befand. Dann blickte er durch das Okular. Er atmete mit einem scharfen Geräusch ein, als er den Schnitt sah, der fast so gerade und präzise wie der eines Laserskalpells war. Sehr gute Arbeit, aber nicht gut genug, um unter dem leistungsfähigen Mikroskop die Wahrheit zu verbergen. Smith sah eine leicht gezackte Schnittkante. Eine Seite war aus dem Journal herausgetrennt worden.

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General Calvin Kielburger stand in der offenen Tür von Jon Smith' Büro. Mit den hinter dem Rücken gefalteten Händen, den gespreizten Beinen und seiner ernsten Miene wirkte er wie General Patton, der, in den Ardennen auf einem Panzer stehend, die amerikanische Armee anfeuerte. »Ich habe Ihnen befohlen, nach Hause zu fahren, Colonel Smith. In Ihrem Zustand nützen Sie niemandem etwas. Wir brauchen eine klar denkende Belegschaft. Besonders jetzt, wo Dr. Russel nicht mehr bei uns ist.« Smith blickte nicht auf. »Irgendjemand hat eine Seite aus ihrem Journal herausgetrennt.« »Fahren Sie nach Hause, Colonel.« Jetzt hob Smith den Kopf. »Haben Sie nicht gehört, was ich gesagt habe? Es fehlt eine Seite über ihre Tätigkeit direkt vor ihrem Tod. Warum?« »Wahrscheinlich hat sie sie selbst herausgeschnitten, weil sie sie nicht brauchte.« »Haben Sie alles über wissenschaftliche Arbeit vergessen, seit man Ihnen diesen Stern verliehen hat? Niemand vernichtet eine Notiz über seine Forschung. Die herausgetrennte Seite bezog sich auf einen Bericht des belgischen Prinz-Leopold-Instituts. In ihren Unterlagen habe ich kein Exemplar dieses Berichts gefunden.« »Wahrscheinlich befindet er sich in der ComputerDatenbank.« »Da sehe ich als Nächstes nach.« »Das müssen Sie auf später verschieben. Zuerst möchte ich, dass Sie etwas schlafen, und dann werden Sie an Stelle von Dr. Russel nach Kalifornien fliegen. Dort sprechen Sie mit Major Andersons Familie, seinen Freunden und allen anderen Menschen, die ihn kannten.« -113-

»Nein, verdammt! Schicken Sie jemand anderen.« Smith setzte schon an, um Kielburger von den Überfällen in Washington zu erzählen. Vielleicht würde der General dann begreifen, dass er herauszufinden versuchte, wie Sophia sich mit dem Virus infiziert hatte. Aber dann würde Kielburger wissen wollen, was er in Washington zu suchen gehabt hatte, wo er doch schon wieder in Fort Detrick hätte sein müssen. Er würde von seinem geheimen Treffen mit Bill Griffin erzählen müssen. Solange er nicht mehr wusste, konnte er einen alten Freund nicht bloßstellen. Folglich musste er den General auf andere Weise überreden, ihn weitermachen zu lassen. »Irgendetwas stimmt nicht mit Sophias Tod«, sagte er also. »Da bin ich mir sicher. Und ich werde herausfinden, was.« »Nicht auf Kosten der Armee«, entgegnete Kielburger wütend. »Wir haben ein weitaus größeres Problem als den Tod eines unserer Mitarbeiter, gleichgültig, wer es auch gewesen sein mag, Colonel.« Wie ein Hengst, der von einer Klapperschlange angegriffen wurde, schoss Smith aus seinem Schreibtischstuhl hoch. »Dann werde ich den Dienst in der Armee quittieren!« Einen Moment lang starrte Kielburger ihn mit funkelndem Blick an, die Hände an den Hosennähten zu Fäusten geballt. Sein Gesicht war leuchtend rot. Er stand kurz davor, Smith aufzufordern, seine Drohung wahr zu machen - er hatte die Nase voll von seiner Aufmüpfigkeit. Dann überdachte er das Ganze. Es würde einen schlechten Eindruck machen, wenn er nicht in der Lage wäre, seine Leute zu Loyalität zu zwingen. Dies war nicht der richtige Zeitpunkt, sich mit Smith' Arroganz und Widerspenstigkeit zu beschäftigen. Er zwang sich, entspannt zu wirken. »In Ordnung. Arbeiten Sie weiter an Dr. Russels Fall. Ich werde jemand anderen nach Kalifornien schicken.« -114-

14 Uhr 02 Bethesda, Maryland Obwohl sie sich beeilt hatte, brauchte Lily Lowenstein den ganzen Vormittag, um das zu erledigen, was ihr der namenlose Mann befohlen hatte. Jetzt beendete sie gerade ein Festessen in ihrem Lieblingsrestaurant in der Innenstadt von Bethesda. Während sie an ihrem zweiten Daiquiri nippte, dachte sie wieder einmal, dass die Hochhäuser vor dem Fenster, auf denen die strahlende Oktobersonne reflektierte, sie an ein Mini-Dallas erinnerten. Überraschenderweise war es am einfachsten gewesen, in das Computernetz der WHO einzudringen. Niemand hatte es für nötig gehalten, rigorose Sicherheitsmaßnahmen zu ergreifen, um wissenschaftliche und humanitäre Daten zu schützen. Folglich war es ein Kinderspiel gewesen, alle Spuren mehrerer Berichte der Weltgesundheitsorganisation zu löschen, die über Todesopfer und Überlebende zweier geringfügiger Virusepidemien in den irakischen Städten Bagdad und Basra informierten. Das irakische Computersystem hinkte der Zeit fünf Jahre hinterher und deshalb war es genauso einfach gewesen, die Originale der Berichte zu löschen. Seltsamerweise hatte Lily herausgefunden, dass die ursprünglichen Informationen aus dem Irak von Getreuen des Regimes von Saddam Hussein bereits gelöscht worden waren. Zweifellos wollte man nicht, dass die Außenwelt etwas von den Schwächen und der Hilfsbedürftigkeit des Landes erfuhr. Mehr Zeit hatte es gekostet, den belgischen Bericht von ihrem ZMD-Computer und aus den USAMRIID-, CDC- und den anderen internationalen Datenbanken zu löschen. Am schwierigsten war es aber, das Thema aus den -115-

Telefonaufzeichnungen von Fort Detrick zu tilgen. Sie war gezwungen, eine große Telefongesellschaft um einen Gefallen zu bitten, die in ihrer Schuld stand. Neugierig hatte sie versucht, den Grund für die Forderungen des Erpressers zu verstehen, aber es schien keine Gemeinsamkeiten zwischen den von ihr gelöschten Materialien zu geben, wenn man einmal davon absah, dass die meisten etwas mit einem Virus zu tun hatten. Hunderte von anderen Forschungsberichten wurden auf elektronischem Weg zwischen einem Dutzend Stufe-Vier-Instituten auf der ganzen Welt hin und her geschickt, aber daran hatte der Erpresser kein Interesse gezeigt. Was immer er auch beabsichtigte - sie hatte ihre Aufgabe erfolgreich bewältigt. Weil sie nicht entdeckt worden war und keine Spuren hinterlassen hatte, würde sie bald keine finanziellen Probleme mehr haben. Sie nahm sich vor, nie wieder so tief in die Patsche zu geraten. Mit fünfzigtausend Dollar in bar konnte sie in Las Vegas oder Atlantic City einen Coup landen und ihre Verluste wieder hereinholen. Mit einem sorglosen Lächeln auf den Lippen entschloss sie sich, zunächst einen Tausender beim Pferderennen zu setzen. Fast hätte sie laut aufgelacht, als sie das Restaurant verließ und um eine Straßenecke bog, um sich zu einer Bar aufzumachen, in der ihr bevorzugter Buchmacher sein privates »Büro« hatte. Sie spürte, dass sie einfach nicht verlieren konnte. Jetzt nicht mehr. Selbst als sie hinter sich Schreie und quietschende Reifen hörte, sich umwandte und den großen schwarzen Lastwagen bemerkte, der auf dem Bürgersteig auf sie zukam, hatte sie noch ein Lächeln auf den Lippen. Und sie lächelte auch noch, als sie von dem Wagen erfasst wurde und tot auf dem Bürgersteig lag. 15 Uhr 16 -116-

Fort Detrick, Maryland Smith wandte sich von dem Monitor ab. Es gab fünf Berichte des Prinz-Leopold-Instituts, aber keiner war gestern oder heute früh eingetroffen. Sie enthielten alle die Nachricht, dass es nicht gelungen sei, den unbekannten Virus zu klassifizieren. Aber es musste einen Bericht mit einer neuen Information geben. Zumindest mit einem Detail, das Sophia für so wichtig befunden hatte, dass sie vergangene Nacht eine ganze Seite ihres Journals beschrieben hatte. Aber Smith hatte die Datenbanken von Detrick und der Centers for Disease Control - kurz CDC durchsucht und mit Hilfe des Supercomputers der Armee alle anderen Stufe-Vier-Labors der Welt überprüft, zu denen auch das Prinz-Leopold-Institut zählte. Er hatte nichts gefunden. Frustriert starrte er auf den Computer, der ihm nicht weitergeholfen hatte. Vielleicht war Sophia ein Fehler unterlaufen und sie hatte den falschen Code niedergeschrieben dann hatte der Bericht nie existiert. Oder... Oder er war aus allen entsprechenden Datenbanken der Welt gelöscht worden, einschließlich der ursprünglichen Quelle des Berichts. Das war nur schwer zu glauben. Unmöglich war es nicht, aber man konnte sich kaum vorstellen, dass jemand sich so viel Arbeit wegen eines Virus machte, der im Interesse aller untersucht werden musste. Kopfschüttelnd versuchte Smith, den Gedanken loszuwerden, dass auf der fehlenden Seite etwas Entscheidendes gestanden hatte, aber es gelang ihm nicht. Die Seite war aus dem Buch herausgeschnitten worden. Und zwar von jemandem, der den Militärstützpunkt ungesehen betreten und verlassen hatte. Oder waren es mehrere Leute gewesen? Erneut griff er zum Telefonhörer. Er wollte herausfinden, wer -117-

in der letzten Nacht sonst noch im Labor gewesen war. Aber nachdem er mit der ganzen Belegschaft und Sergeant Major Daugherty gesprochen hatte, war er einer Antwort keinen Schritt näher gekommen. Daughertys Leute waren um sechs Uhr abends nach Hause gegangen, während die Wissenschaftler bis zwei Uhr morgens arbeiteten, selbst Kielburger. Nur Sophia blieb länger. Grasso, der Sicherheitsbeamte von der Pforte, hatte nichts gesehen, nicht einmal, dass Sophia das Gelände verließ. Das wusste Smith bereits. Die Wachposten vom Haupttor schworen, dass sie nach zwei Uhr morgens niemanden gesehen hätten aber sie hatten offensichtlich auch nicht mitgekriegt, dass Sophia aus dem Gebäude taumelte. Ihre Aussage war also nicht viel wert. Außerdem bezweifelte er, dass jemand, der so geschickt war, eine Seite aus dem Journal herauszuschneiden, ohne dass man die Schnittkante mit bloßem Auge erkannte, beim Betreten oder Verlassen des Geländes Aufmerksamkeit geweckt hatte. Er steckte in einer Sackgasse. Plötzlich hörte er in Gedanken Sophias Keuchen. Er schloss die Augen und sah ihr wunderschönes Gesicht vor sich, dessen Züge durch die peinigenden Schmerzen verzerrt waren. Sie fiel in seine Arme, rang nach Atem und konnte doch noch stammeln: »Im Labor... Irgendjemand hat...« 17 Uhr 27 Frederick, Maryland Dr. Lutfallah war verärgert. »Ich wüsste nicht, was wir sonst noch herausfinden könnten, Colonel Smith. Der Befund der Autopsie ist klar und endgültig. Sollten Sie nicht besser mal eine Pause einlegen? Ich bin überrascht, dass Sie sich überhaupt noch auf den Beinen halten können. Sie brauchen Schlaf...« -118-

»Schlafen werde ich, wenn ich weiß, was ihr zugestoßen ist«, blaffte Smith. »Und ich frage nicht danach, was sie getötet hat, sondern nur, wie es geschehen ist.« Zögernd hatte der Pathologe zugestimmt, sich erneut im Obduktionsraum des Krankenhauses mit Smith zu treffen. Er war nicht gerade glücklich darüber, seinen perfekt gemixten Tanquery-Martini stehen lassen zu müssen. »Wie?« Lutfallah hob die Augenbrauen. Das war zu viel. Er gab sich keine Mühe, seinen beleidigenden Sarkasmus zu kaschieren. »Ich würde sagen, dass sie so gestorben ist, wie das bei einer tödlichen Virusinfektion üblich ist, Colonel.« Smith ignorierte ihn. Er beugte sich über den Tisch und kämpfte gegen einen erneuten Zusammenbruch an, als er seine bleiche und leblose Sophia sah. »Untersuchen Sie jeden Zentimeter ihres Körpers, Doktor. Jeden Zentimeter. Achten sie auf alles, was uns entgangen sein könnte, auf alles Ungewöhnliche.« Obwohl er immer noch wütend war, begann Lutfallah, die Leiche zu untersuchen. Schweigend arbeiteten die beiden Ärzte eine Stunde lang. Lutfallah wollte eben erneut verärgert schnaufen, doch dann entfuhr ihm ein gedämpfter Aufschrei durch die Chirurgenmaske. »Was ist das denn?« Smith fuhr auf. »Was? Haben Sie etwas gefunden? Zeigen Sie es mir!« Diesmal antwortete Lutfallah nicht. Schweigend untersuchte er Sophias linken Fußknöchel. Dann fragte er: »War Dr. Russel Diabetikerin, Colonel?« »Nein. Was haben Sie gefunden?« »Hat sie in letzter Zeit irgendwelche intravenösen Injektionen bekommen?« »Nein.« Lutfallah nickte und blickte dann auf. »Hat sie Drogen -119-

genommen, Colonel?« »Meinen Sie Rauschgift? Um Himmels willen, nein.« »Dann sehen Sie sich das mal an.« Smith trat zu dem Pathologen, der links neben Sophias Leiche stand. Die kleine, rötliche und leicht angeschwollene Stelle, die bislang niemand bemerkt hatte, war fast unsichtbar. Vielleicht war sie vorher auch nicht sichtbar gewesen, sondern eine späte Folge der Viruserkrankung. In der Mitte der Hautrötung befand sich ein einziger kleiner Nadeleinstich. Die Injektion war so perfekt ausgeführt worden wie die Entfernung der Seite aus Sophias Notizbuch. Smith richtete sich abrupt auf, von Wut gepackt. Sein Herz pochte und er ballte die Hände zu Fäusten. Er hatte es vermutet und jetzt hatte er Gewissheit. Sophia war ermordet worden. 20 Uhr 15 Fort Detrick, Maryland Jon Smith knallte die Tür seines Büros zu und ging zu seinem Schreibtisch, setzte sich aber nicht. Wie ein wildes Tier in einem Käfig lief er hin und her. Trotz seines körperlichen Zustandes war er geistig voll auf der Höhe. Obwohl die Erforschung des Virus für die gesamte Menschheit wichtig war, gab es für ihn jetzt nur noch ein Ziel: Er musste Sophias Mörder finden. Also dann, dachte er. Denk nach. Sie hatte vermutlich etwas so Brisantes herausgefunden, dass sie ermordet und alle Spuren ihrer Entdeckung vernichtet werden mussten. Was taten Forscher während einer weltweiten wissenschaftlichen Untersuchung? Sie kommunizierten miteinander. Smith griff nach dem Telefonhörer. »Verbinden Sie mich mit dem Boss des Sicherheitsdienstes.« Er klopfte ungeduldig mit -120-

den Fingern auf der Schreibtischplatte herum wie ein Trommler des achtzehnten oder neunzehnten Jahrhunderts, der die Regimenter zur Schlacht ruft. »Hier Dingman. Was kann ich für Sie tun, Colonel?« »Haben Sie Aufzeichnungen von allen eingehenden und ausgehenden Telefonaten bezüglich des USAMRIID?« »Wir nicht, aber wir können rankommen. Darf ich fragen, an was für einem speziellen Telefonat Sie interessiert sind?« »An allen Gesprächen, die Dr. Sophia Russel seit dem letzten Samstag geführt hat, besonders an den eingehenden.« »Sind Sie dazu berechtigt, Sir?« »Fragen Sie Kielburger.« »Ich rufe zurück, Colonel.« Eine Viertelstunde später meldete sich Dingman mit einer Liste von Sophias Telefonaten. Es waren nur wenige gewesen, weil sie und die anderen Mitarbeiter sich wegen des Virus in ihren Laboratorien und Büros verkrochen hatten. Fünf ausgehende Gespräche, davon drei ins Ausland, nur ein Anruf. Nacheinander wählte Smith die Nummern. Bei allen Gesprächen war es um die Fehlschläge bei der Erforschung des Virus gegangen. Enttäuscht lehnte er sich zurück, aber dann schoss er aus seinem Schreibtischsessel hoch. Er rannte zu Sophias Büro, wo er erneut die Unterlagen auf ihrem Schreibtisch durchsah. Anschließend überprüfte er die Schubladen. Er hatte sich nicht getäuscht. Das Monatsverzeichnis ihrer Telefongespräche, das Kielburger von seinen Mitarbeitern verlangte, war verschwunden. Er lief in sein Büro zurück und telefonierte erneut. »Mr. Curtis? Hat Sophia ihr Telefonverzeichnis für Oktober schon früher eingereicht? Nein? Sind Sie sicher? Danke.« Die Mörder hatten auch das Telefonverzeichnis gestohlen. -121-

Warum? Weil es ein Telefongespräch gegeben hatte, in dem es darum gegangen war, was sie zu verbergen suchten. Die Aufzeichnung war zusammen mit dem Bericht des PrinzLeopold-Instituts gelöscht worden. Seine Widersacher waren mächtig und clever. Der Versuch herauszufinden, was Sophia getan oder gewusst hatte oder weshalb ihr Mörder geglaubt hatte, sie umbringen zu müssen, hatte ihn zu einer scheinbar undurchdringlichen Mauer geführt. Er musste die Antwort auf einem anderen Weg finden - indem er die Lebensgeschichten der anderen Opfer untersuchte. Vor ihrem Tod musste es eine Verbindung zwischen ihnen gegeben haben, die auf tragische Weise zu ihrem Tod geführt hatte. Er griff erneut nach dem Telefon. »Hier Jon Smith, Miss Curtis. Ist der General in seinem Büro?« »Natürlich, Colonel. Bleiben Sie dran.« Melanie Curtis stammte aus Mississippi und mochte Smith. Aber heute war ihm nicht nach dem üblichen Flirt zumute. »Danke.« »General Kielburger.« »Wollen Sie immer noch, dass ich morgen nach Kalifornien fliege?« »Weshalb haben Sie Ihre Meinung geändert, Colonel?« »Vielleicht habe ich eine Erleuchtung gehabt. Die größere Gefahr sollte Vorrang haben.« »Natürlich«, antwortete Kielburger ungläubig. »Okay., Sie starten morgen um acht Uhr in Andrews. Kommen Sie um sieben Uhr in mein Büro, damit ich Ihnen Ihre Anweisungen geben kann.«

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17 Uhr 04 Adirondack-Park, New York Entgegen der Ansicht der meisten Bewohner dieses Erdballs bestehen zwei Drittel New Yorks nicht aus Wolkenkratzern, überfüllten U-Bahnen und gnadenlosen Finanzmärkten. Von seiner Veranda aus blickte Victor Tremont, Chief Operating Officer von Blanchard Pharmaceuticals, nach Westen auf den riesigen Adirondack-State-Park. Vor seinem geistigen Auge sah er die Landkarte vor sich: Das gut zweihundert Millionen Hektar große, teils in Privatbesitz befindliche, teils dem Bundesstaat New York gehörende Naturschutzgebiet erstreckte sich von Vermont im Osten fast bis zum Lake Ontario im Westen, von der kanadischen Grenze im Norden fast bis nach Albany im Süden. In diesem Nationalpark gab es reißende Flüsse, Tausende von Seen und die sechsundvierzig gezackten Gipfel von mehr als eintausendzweihundert Meter hohen Bergen. Tremont wusste all dies, weil sein scharfer Verstand automatisch wichtige Fakten herausfilterte und speicherte. Ihm war der Adirondack-Nationalpark nicht nur deshalb wichtig, weil es sich um ein faszinierendes naturbelassenes Waldgebiet handelte, sondern auch, weil die Gegend nur spärlich besiedelt war. Eine der Geschichten, die er gerne seinen Gästen am Kamin erzählte, handelte vom Chef der Steuerbehörde eines Bundesstaates, der hier ein Sommerhaus gekauft hatte und der Meinung war, dass der Steuerbescheid des Countys zu hoch ausgefallen sei. Er ging der Sache nach und fand im Verlauf seiner Untersuchungen heraus - an dieser Stelle lachte Tremont immer herzhaft -, dass Steuerinspektoren in massive Korruptionsvorfälle verstrickt waren. Er erreichte, dass die zwielichtigen Gestalten angeklagt wurden, aber man brachte -123-

keine Jury zusammen. Warum? In diesem County gab es nur wenige permanente Bewohner und die waren entweder selbst in die Korruptionsaffäre verstrickt oder Verwandte der Angeklagten. Tremont lächelte. Die Abgeschiedenheit und die Korruption machten das bewaldete Land für ihn zum vollkommenen Paradies. Vor zehn Jahren hatte er den Umzug von Blanchard Pharmaceuticals in einen Gebäudekomplex aus roten Backsteinen veranlasst, der auf seine Anweisungen hin im Wald in der Nähe des Dorfs Long Lake errichtet worden war. Zur selben Zeit hatte er ein abgelegenes Haus am nahe gelegenen Lake Magua zu seinem Hauptwohnsitz erkoren. Während die Sonne wie eine feurige, orangefarbene Scheibe hinter den Kiefern, den Laubbäumen und den gezackten Berggipfeln unterging, stand Tremont auf der überdachten Veranda im ersten Stock seines Hauses. Er genoss seinen Reichtum, seine Macht und seinen guten Geschmack, von denen dieser Blick, sein Haus und sein Lebensstil Zeugnis ablegten. Einst hatte sein Sommerhaus zu einer Siedlung gehört, die reiche Leute gegen Ende des neunzehnten Jahrhunderts hier errichtet hatten. Es hatte dasselbe mit Schindeln gedeckte Holzdach wie das Landhaus am Great Camp Sagamore am nahen Raquette Lake und sein großzügig gebautes Versteck war das letzte Überbleibsel aus den alten Tagen. Weil sich über dem Haus ein dichtes Laubdach und an der Seeseite ein ebenso dichter Wald befand, war es für Fremde praktisch unsichtbar. Tremont hatte das während der Restaurierung des Gebäudes so geplant und es zugelassen, dass die Vegetation frei und wild wuchs. Weder ein Namensschild an der Straße noch ein Anlegesteg am See verrieten seine Anwesenheit. Hier waren Publikum oder Besuche von Unternehmensmitarbeitern nicht erwünscht. Von diesem Landhaus wussten nur Victor Tremont, einige Partner seines Hades-Projekts, die sein Vertrauen genossen, und die loyalen Wissenschaftler und Techniker, die in -124-

dem privaten Hightech-Labor im zweiten Stock arbeiteten. Während die Oktobersonne weiter sank, spürte Victor Tremont, wie die kühle Abendluft durch den Stoff seiner Jacke und Hose drang. Dennoch hatte er es nicht eilig, ins Haus zu gehen. Er genoss seine dicke Zigarre und den Geschmack des fünfzig Jahre alten Langavulin-Whiskys. Er wärmte ihn und erfreute seine Kehle mit einem befriedigenden Brennen. Langavulin war vielleicht der weltweit beste Whisky, doch sein schweres Torfrauch-Bouquet und sein unglaublich ausgewogener Geschmack waren außerhalb Schottlands kaum bekannt, weil Tremont jedes Jahr die gesamte Produktion der Brennerei auf der Hebrideninsel Islay aufkaufte. Doch während er im Licht der letzten goldenen Sonnenstrahlen auf seiner Veranda stand, ließ ihn eher die Wildnis als der Whisky lächeln. Der makellose See war nur eine kurze Kanufahrt von dem übervölkerten Raquette entfernt. Die großen Kiefern wiegten sich sanft im Wind und ihr beissender Geruch erfüllte die Luft. In der Ferne glänzte der nackte Gipfel des 1829 Meter hohen Mount Marcy wie ein Finger, der auf Gott zeigte. Seit der Zeit, als Tremont noch ein aufsässiger Teenager aus Syracuse gewesen war, faszinierte ihn dieser Berg. Sein Vater, ein an der Universität lehrender Wirtschaftsprofessor, hatte ihn damals genauso wenig kontrollieren können wie heute der fette Präsident von Blanchard Pharmaceuticals. Beide vertraten die Ansicht, dass manches eben nicht zu schaffen sei und dass niemand alles tun könne, wozu er Lust habe. Diese Engstirnigkeit hatte er nie verstanden. Was für Grenzen gab es denn, von denen der eigenen Fantasie einmal abgesehen? Die der eigenen Fähigkeiten? Des Wagemuts? Das Hades-Projekt war ein gutes Beispiel. Wenn sie gewusst hätten, was er plante, hätten ihm beide erklärt, dass das Ganze unrealistisch sei. Das könne niemand schaffen. Innerlich schnaubte er angewidert. Beide waren -125-

unbedeutende, schwache Männer. In ein paar Wochen würde sein Projekt ein totaler Erfolg sein. Hätte er Erfolg. Und würde jahrzehntelang die Gewinne einstreichen. Vielleicht lag es daran, dass sich das Hades-Projekt im Endstadium befand - er ertappte sich gelegentlich dabei, dass er sich Träumereien hingab und an seinen längst verstorbenen Vater dachte. Auf eine seltsame Art und Weise war sein Vater der einzige Mensch gewesen, der ihn je respektiert hatte. Der alte Mann hatte seinen Sohn zwar nicht verstanden, aber zu ihm gehalten. Als Teenager faszinierte der Film Jeremiah Johnson Tremont. Er sah ihn ein Dutzend Mal. Dann machte er sich in einem eiskalten Winter in die Berge auf, weil er - genau wie Johnson - entschlossen war, von den Früchten des Landes zu leben. Er wollte Beeren pflücken, Wurzeln ausgraben und jagen, wenn er Fleisch brauchte. Gegen Indianer kämpfen. Er wollte sich in einer heroischen Kraftanstrengung, für die nur Wenige den Mut und die notwendige Fantasie hatten, gegen die Naturgewalten stemmen. Aber er machte kaum großartige Erfahrungen. Mit dem Remington-Gewehr seines Vaters erlegte er außerhalb der Jagdsaison zwei Hirsche und schoss versehentlich ein paar Wanderer an, die beinahe starben. Weil er giftige Beeren aß, wurde er sehr krank und einmal erfror er fast. Da das Gewehr, sein Parka und sein Rucksack verschwunden waren und er ununterbrochen von dem Film geredet hatte, vermutete sein Vater glücklicherweise, wohin er sich aufgemacht hatte. Als die Waldhüter die Suche nach ihm aufgeben wollten, wurde sein Vater wütend und setzte mit Hilfe seiner Beziehungen zu bekannten Wissenschaftlern und Politikern alle Hebel in Bewegung. Die Waldhüter suchten murrend weiter und fanden ihn schließlich in elendem Zustand und halb erfroren in einer Höhle an den schneebedeckten Abhängen des Mount Marcy. Trotz allem zählte er dieses Erlebnis zu den wichtigsten Erfahrungen seines Lebens. Durch das Fiasko in den Bergen -126-

hatte er begriffen, dass die Natur brutal, gleichgültig und kein Freund des Menschen war. Zudem hatte er erkannt, dass ihn die körperliche Herausforderung nur wenig reizte - man konnte zu leicht verlieren. Aber die wichtigste Lektion war, dass er den entscheidenden Grund begriffen hatte, warum Johnson in die Berge gegangen war. Damals hatte er geglaubt, es sei um die Herausforderung durch die Natur gegangen, den Kampf gegen die Indianer, den Beweis der eigenen Männlichkeit. Irrtum. Es war ums Geldverdienen gegangen. Die Männer in den Bergen waren Fallensteller und erduldeten alle Leiden nur aus einem Grund: Sie wollten reich werden. Das hatte er nie vergessen. Die Kühnheit und Schlichtheit dieses Ziels hatten sein Leben geprägt. Während ihm auf der rustikalen Veranda diese Gedanken durch den Kopf gingen, wünschte er sich, dass sein Vater das Schlussstadium des Hades-Projekts miterleben könnte. Dann hätte der Alte endlich eingesehen, dass ein Mann alles erreichen konnte, wenn er nur clever und hart genug war. Wäre sein Vater stolz auf ihn gewesen? Wahrscheinlich nicht. Er lachte laut auf. Zu schade für den alten Mann. Seine Mutter wäre sicher stolz gewesen, aber das war ihm gleichgültig, weil Frauen nicht zählten. Tremont wurde abrupt aus seinen Gedanken gerissen und lauschte mit seitlich geneigtem Kopf. Die Propellergeräusche eines Helikopters wurden lauter. Er kippte seinen Whisky hinunter, ließ seine Zigarre in einem großen, schlangenförmigen Aschenbecher und schlenderte dann in das riesige, mit Geweihen dekorierte Wohnzimmer. Von den Wänden starrten ihn die Glasaugen der ausgestopften Jagdtrophäen an. Auf den handgeknüpften Teppichen um den Kamin herum standen Möbel aus Holz und Leder. Tremont ging an dem knisternden Feuer vorbei durch einen Korridor, in dem es aus der Küche nach heißen Biskuits duftete. Schließlich trat er auf der anderen Seite des Landhauses in die -127-

kühle Luft der Abenddämmerung hinaus. Der Bell S-92CHelibus-Hubschrauber landete auf einer etwa hundert Meter entfernten Lichtung. Die vier Männer, die aus dem Helikopter stiegen, waren Mitte Vierzig oder Anfang Fünfzig, also ungefähr im selben Alter wie Tremont. Aber im Gegensatz zu diesem, der maßgefertigte Baumwollhosen, ein zinnfarbenes Buschhemd, eine mit Goretex gefütterte Safarijacke und einen breitkrempigen Safarihut trug, der am Kinnband über seinem Rücken hing, trugen die Besucher teure Schneideranzüge. Es waren elegante Männer mit den kultivierten Manieren privilegierter Geschäftsleute. Im Dröhnen des Rotors begrüßte Tremont sie mit dem breiten Lächeln und dem lebhaften Handschlag eines alten Freundes. Der Kopilot sprang aus dem Helikopter, um das Gepäck herauszuholen. Tremont wies auf das Landhaus und drehte sich dann um, um seine Gäste hineinzugeleiten. Einige Augenblicke nachdem der Helibus in der Dämmerung wieder gestartet war, landete ein kleinerer 206B-Jet-Ranger-IIIHelikopter auf der Lichtung. Aus diesem Hubschrauber kletterten zwei ganz anders aussehende Männer. Sie trugen gewöhnliche Anzüge von der Stange, denen niemand einen zweiten Blick geschenkt hätte. Der große, dunkelhäutige Mann in dem dunkelblauen Anzug hatte ein pockennarbiges Gesicht mit schweren Augenlidern und einer Nase, die so gebogen und scharf geschnitten war wie ein Krummsäbel. Der Mann mit den breiten Schultern, dem runden Gesicht und dem braunen Haar, der sehr ruhig wirkte, trug einen aschgrauen Anzug. Keiner der beiden hatte Gepäck dabei. Nicht nur wegen der gewöhnlichen Kleidung und der fehlenden Koffer wirkten sie anders. Etwas an ihren Bewegungen erinnerte an Raubtiere. Jeder, der sich mit solchen Männern auskannte, hätte sie sofort als gefährlich eingestuft. Die beiden duckten sich unter dem Rotor und folgten den anderen. -128-

Obwohl Victor Tremont sich nicht umdrehte, bemerkten die vier anderen Männer die beiden. Ihre Blicke verrieten Unbehagen, als ob sie sie schon einmal gesehen hätten. Nadal al-Hassan und Bill Griffin reagierten weder auf Tremonts Gleichgültigkeit noch auf die Nervosität der vier Besucher. Sie blickten sich schweigend um und betraten dann durch verschiedene Eingänge das Landhaus.

Victor Tremont und seine vier Gäste verspeisten an dem langen norwegischen Tisch ein Festmahl, das direkt aus Walhalla hätte stammen können: Es gab süßen Entenbraten mit Shitaki-Pilzen, Forellen aus dem See und Wildbret mit geschmortem Brüsseler Chicorée, Dauphin-Kartoffeln und einer Rhone-Hermitage-Sauce. Anschließend nahmen die Männer in den dick gepolsterten Sesseln um den Kamin herum Platz. Sie tranken Kognak - Remy Martin Cordon Bleu - und rauchten kubanische Maduros-Zigarren, die exklusiv für Tremont hergestellt wurden. Der Gastgeber beendete gerade den Lagebericht über das Projekt, das während der letzten zwölf Jahre ihre Fantasie, ihre Hoffnungen und ihr Leben beherrscht hatte. »... Wir sind ja immer von der Hypothese ausgegangen, dass die Mutation bei Amerikanern erst ungefähr ein Jahr später auftritt als bei bestimmten Ausländern. Da spielen auch Faktoren wie die allgemeine Volksgesundheit, die Ernährung, die körperliche Fitness und genetische Voraussetzungen eine Rolle. Nun...« Tremont schwieg einen Augenblick lang, um seinen Worten Nachdruck zu verleihen und den Gesichtsausdruck seiner Gäste zu studieren. Sie waren alle von Anfang an dabei gewesen, seit damals, ein Jahr nachdem er mit dem seltsamen Virus und dem Affenblut aus Peru zurückgekehrt war. Zu seiner Rechten saß -129-

George Hyem, der groß war und eine gesunde rötliche Gesichtsfarbe hatte. Damals war er ein junger Buchhalter gewesen und hatte das finanzielle Potenzial des Hades-Projekts sofort erkannt. Jetzt war er Chefbuchhalter von Blanchard Pharmaceuticals, während er tatsächlich für Tremont arbeitete. Neben ihm hatte das dicke Computergenie Xavier Becker Platz genommen, der die Forschungen hinsichtlich des Virus und der Verbesserung des Serums um fünf Jahre verkürzt hatte. Gegenüber von Tremont saß Adam Cain, ein promovierter Virologe, der Georges Zahlen gesehen und beschlossen hatte, dass er nicht zu den Centers for Disease Control gehen, sondern seine Zukunft Blanchard Pharmaceuticals und Tremont widmen wollte. Er hatte eine Methode gefunden, den aktivierten, tödlichen Virus für eine Woche stabil zu halten. Auf der anderen Seite von Becker befand sich Jack McGraw, der Sicherheitschef von Blanchard Pharmaceuticals, der von Anfang an alle ihre Aktivitäten vertuscht hatte. Seine vier Verbündeten erwarteten, dass sich die Sache bald in barer Münze auszahlte. Tremont schwieg noch einen Augenblick, bevor er fortfuhr: »Jetzt ist der Virus in den Vereinigten Staaten aufgetreten und bald wird das weltweit der Fall sein, in einem Land nach dem anderen. Eine Epidemie. Noch weiß die Presse nichts davon, aber das wird sich bald ändern. Es wird keine Möglichkeit geben, die Journalisten oder den Virus aufzuhalten. Den Regierungen wird keine andere Alternative bleiben, als unseren Preis zu zahlen.« Die vier Männer grinsten und in ihren Augen schienen Dollarzeichen aufzuleuchten. Aber in ihren Blicken lag noch mehr: Triumph, Stolz, Erwartung und Gier. Beruflich waren sie bereits erfolgreich und jetzt wollten sie abkassieren, extrem reich werden und den Gipfel des amerikanischen Traums erklimmen. »George?«, fragte Tremont. -130-

Plötzlich änderte sich Georges Gesichtsausdruck - er wirkte traurig und niedergeschlagen. »Die Profit-Prognose für die Aktionäre ist bald fertig.« Er zögerte. »Es tut mir Leid, dass unsere Hoffnungen sich nicht zu erfüllen scheinen. Der Profit wird vielleicht nur fünf, bestenfalls sechs... Milliarden Dollar erreichen.« Er lachte schallend über seinen Witz. Xavier Becker, der angesichts von Georges Ausgelassenheit ernst die Stirn runzelte, wartete nicht, bis Tremont sich an ihn wandte. »Was ist mit der geheimen Wirtschaftsprüfung, die ich entdeckt habe?« »Laut Jack hat sie nur Haldane gesehen«, erwiderte Tremont. »Ich werde ihn mir vor dem Abendessen während des jährlichen Vorstandstreffens vorknöpfen. Sonst noch was, Xavier?« Mercer Haldane war der Präsident von Blanchard Pharmaceuticals. »Ich habe die Computeraufzeichnungen so manipuliert, dass jetzt darin steht, dass wir die ganzen letzten zehn Jahre lang an einem Cocktail von Rekombinations-Antikörpern gearbeitet haben, die ein Serum produzieren. Seit wir das Patent bekommen haben, haben wir demnach das Produkt verbessert, unsere abschließenden Tests beendet und das Produkt der Food and Drug Administration zur Genehmigung vorgelegt. Zudem steht jetzt in den Computeraufzeichnungen, dass uns astronomisch hohe Kosten entstanden sind.« Xaviers Stimme klang aufgeregt. »Wir haben schon Millionen Dosen des Serums hergestellt und machen weiter.« Adam lachte. »Und niemand hat irgendeinen Verdacht geschöpft.« »Selbst wenn sie einen Verdacht hätten, würden sie nie eine Spur finden.« Jack McGraw, der Sicherheitschef, rieb sich befriedigt die Hände. »Sagen Sie uns, wann wir loslegen sollen!«, bat George. Tremont lächelte und hob eine Hand. »Machen Sie sich keine -131-

Sorgen. Ich habe einen vollständigen Zeitplan konzipiert, der darauf basiert, wie schnell sie begreifen, dass sie es mit einer Epidemie zu tun haben. Mit Haldane werde ich mich vor der Vorstandssitzung beschäftigen.« Die fünf Männer tranken und ihre Zukunftsperspektiven wurden mit jeder Sekunde rosiger. Dann stellte Tremont sein Kognakglas hin. Seine Miene verdüsterte sich und er hob erneut eine Hand, um die anderen zum Schweigen zu bringen. »Unglücklicherweise sind wir in eine Sache hineingeraten, die problematischer sein könnte als die Wirtschaftsprüfung. Bis jetzt wissen wir noch nicht, wie groß die Gefahr ist oder ob es überhaupt noch eine Gefahr gibt, nachdem wir ein paar Schritte unternommen haben. Sie können aber sicher sein, dass alles gründlich beobachtet und erledigt wird.« »Was für ein Problem, Victor?«, fragte Jack McGraw stirnrunzelnd. »Warum hat man mir nichts davon gesagt?« Tremont blickte ihn an. »Weil ich nicht will, dass Blanchard Pharmaceuticals auch nur im Entferntesten damit in Verbindung steht.« Er hatte erwartet, dass Jack eifersüchtig wäre, aber letztlich traf er alle Entscheidungen. »Was das Problem angeht, so war es einfach einer dieser Vorfälle, die niemand voraussehen kann. Als ich damals in Peru auf der Expedition den Virus und das potenzielle Serum entdeckt habe, traf ich eine Gruppe von jungen Studenten, die sich auf einer Exkursion befanden. Wir gingen zwar höflich miteinander um, schenkten einander aber nicht allzu viel Beachtung, weil wir an unterschiedlichen Dingen interessiert waren.« Er schüttelte verwundert den Kopf. »Aber vor drei Tagen erhielt ich einen Anruf. Als die Frau ihren Namen nannte, erinnerte ich mich vage an eine Studentin, die damals großes Interesse an meiner Arbeit gezeigt hatte. Später wurde sie Zell- Und Molekularbiologin. Das Problem ist, dass sie jetzt für das USAMRIID arbeitet, wo die ersten Todesfälle untersucht -132-

werden. Wie wir erwartet hatten, waren sie nicht in der Lage, den Virus zu identifizieren. Aber die einzigartige Kombination von Symptomen hat diese Frau plötzlich an die Reise nach Peru erinnert. Sie wusste meinen Namen noch und rief mich an.« »Guter Gott«, entfuhr es George, dessen rötliches Gesicht blass geworden war. »Hat sie den Virus mit Ihnen in Verbindung gebracht?«, knurrte Jack McGraw. »Mit uns!«, brach es aus Xavier heraus. Tremont zuckte die Achseln. »Ich habe alles abgeleugnet und sie davon überzeugt, dass sie sich irrt und es dort keinen solchen Virus gegeben hat. Dann habe ich Nadal al-Hassan und seine Leute beauftragt, sie zu eliminieren.« Alle seufzten erleichtert auf und die allgemeine Anspannung ließ nach. Mehr als ein Jahrzehnt hatten sie lange und hart gearbeitet und wegen dieses visionären Projekts Beruf und Lebensunterhalt aufs Spiel gesetzt. Keiner von ihnen hatte auch nur die geringste Absicht, die Reichtümer zu riskieren, die jetzt in Reichweite waren. »Unglücklicherweise«, fuhr Tremont fort, »haben wir dasselbe bei ihrem Verlobten und Forschungskollegen nicht geschafft. Er ist uns entkommen und es ist möglich, dass sie vor ihrem Tod mit ihm gesprochen hat.« Jack McGraw begriff. »Deshalb ist al-Hassan hier. Ich wusste, dass irgendetwas passiert ist.« Tremont schüttelte den Kopf. »Machen Sie aus einer Mücke keinen Elefanten. Ich habe al-Hassan hergebeten, damit er über unsere Lage Bericht erstattet. Zwar habe ich am meisten zu verlieren, aber wir sitzen alle in einem Boot.« Die Stille in dem Raum wog schwerer als jeglicher Lärm. Xavier brach das Schweigen. »Okay. Dann lassen Sie uns hören, was er zu sagen hat.« -133-

Das Feuer im Kamin war niedergebrannt und man sah nur noch glühende Holzkohle und ein paar flackernde Flammen. Tremont ging zur Seite des Kamins und drückte auf einen Knopf in der geschnitzten Verkleidung. Nacheinander betraten alHassan und Bill Griffin den riesigen Raum. Während der Araber neben Victor Tremont am Kamin Platz nahm, blieb Bill Griffin bescheiden im hinteren Teil des Wohnzimmers stehen. AlHassan erläuterte im Detail Sophia Russels Anruf bei Tremont und schilderte ihren Tod und wie er alle Spuren beseitigt hatte, die den Virus mit dem Hades-Projekt in Verbindung bringen konnten. Dann beschrieb er Jonathan Smith' Reaktionen und erzählte, wie Griffin Lily Lowenstein erpresst hatte, die daraufhin alle elektronisch gespeicherten Beweise löschte. »Wenn Sophia Russel Smith nichts erzählt hat, kann uns nichts mit ihr oder dem Virus in Verbindung bringen«, schloss al-Hassan seinen Bericht. »Ein verdammt großes Wenn«, knurrte Jack McGraw. »Das sehe ich auch so«, pflichtete al-Hassan bei. »Irgendetwas hat Smith' Verdacht erregt, dass es sich bei ihrem Tod nicht um einen Unfall gehandelt hat. Er ist der Sache nachgegangen und hat sogar seine wissenschaftliche Arbeit an dem Virus vernachlässigt.« »Kann er uns finden?«, fragte der Buchhalter nervös. »Jeder kann jeden finden, wenn er sich nur lange und beharrlich genug bemüht. Deshalb denke ich, dass wir auch ihn eliminieren müssen.« Victor Tremont nickte dem Mann im hinteren Teil des Raums zu. »Aber Sie sind anderer Meinung, oder, Griffin?« Alle wandten sich um und sahen den Ex-FBI-Mann an, der an einer Wand lehnte. Bill Griffin dachte an Jon Smith. Er hatte alles getan, um seinen Freund zu warnen. Mit Hilfe seiner alten FBIAusweispapiere hatte er in Jons Büro erfahren, dass er nicht in -134-

der Stadt war, in Dutzenden von Büros recherchiert und schließlich herausgefunden, auf welcher Konferenz in London er war und wo er logierte. Während sein kluger Blick über die fünf Männer glitt, die ihn anstarrten, tat er, was er tun musste, um seine eigene Haut zu retten, aber zugleich versuchte er, Jon aus der Schusslinie herauszuhalten. Er zuckte unverbindlich die Achseln. »Smith hat so hart daran gearbeitet herauszufinden, was Dr. Russel zugestoßen ist, dass sie ihm meiner Meinung nach nichts über Peru oder uns erzählt hat. Ansonsten wäre er jetzt wahrscheinlich schon hier und würde an die Tür klopfen, um mit Ihnen zu reden, Mr. Tremont. Unsere Spionin beim USAMRIID sagt, dass Smith mit der Untersuchung ihres Todes aufgehört hat und sich wieder gemeinsam mit dem Team auf die Arbeit an dem Virus konzentriert. Morgen wird er nach Kalifornien fliegen, um die Routinebefragungen von Major Andersons Familie und Freunden durchzuführen.« Tremont nickte nachdenklich. »Was meinen Sie, Nadal?« »Unsere Kontaktperson bei Detrick sagt, dass General Kielburger Smith befohlen hat, nach Kalifornien zu fliegen, dass er sich aber geweigert hat«, antwortete al-Hassan. »Später hat er sich freiwillig angeboten und das ist eine ganz andere Sache. Meiner Ansicht nach sucht er in Kalifornien Unterstützung, um seinen bereits bestehenden Verdacht zu erhärten.« »Er ist Arzt und war bei der Autopsie dabei«, wandte Griffin ein. »Das ist nicht außergewöhnlich. Er hat nichts gefunden und es gibt keinen Grund für ihn, Verdacht zu schöpfen. Sie haben sich ja um alles gekümmert.« »Wir wissen nicht, was Smith bei der Obduktion festgestellt hat«, erwiderte al-Hassan. Griffin zog eine Grimasse. »Dann legen Sie ihn um. Das löst ein Problem. Aber jeder neue Mord erhöht die Gefahr von Untersuchungen und Entdeckungen. Besonders ein Mord an -135-

Dr. Russels Verlobtem und Forschungskollegen. Vor allem, wenn er General Kielburger von den Überfällen in Washington erzählt hat.« »Wenn wir warten, könnte es zu spät sein«, insistierte alHassan. Das Schweigen in dem Raum schien so schwer zu wiegen, als ob es das Haus zum Einsturz bringen könnte. Die Verschwörer sahen sich an und richteten dann ihre verunsicherten Blicke auf Victor Tremont, ihren aristokratisch wirkenden Anführer. Der ging langsam vor dem Kamin auf und ab. »Griffin könnte Recht haben«, sagte er schließlich. »Wir sollten das Risiko besser nicht eingehen, so kurz danach einen weiteren DetrickMitarbeiter umzubringen.« Erneut blickten sich die Männer an und diesmal nickten sie. Nadal al-Hassan beobachtete die stumme Abstimmung und richtete dann seinen verschleierten Blick auf Bill Griffin, der im dunklen Teil des Raums lauerte. »Nun gut«, sagte Tremont lächelnd. »Das hätten wir. Es wäre besser, wenn wir etwas schlafen würden. Morgen werden wir mit der endgültigen Planung noch viel zu tun haben.« Während die Männer das imposante Wohnzimmer verließen, bedachte er alle mit einem herzlichen Händedruck. Al-Hassan und Griffin gingen als Letzte. Victor Tremont winkte sie zu sich. »Behalten sie Smith genau im Auge. Er darf sich nicht rasieren können, ohne dass Sie wissen, wann und wo er es getan hat.« Er blickte auf die glühende Holzkohle im Kamin, als ob sie ein Orakel seiner Zukunft wäre. Dann hob er plötzlich den Kopf. Al-Hassan und Griffin hatten sich gerade abgewandt, um zu gehen. Er rief sie zurück. »Verstehen Sie mich nicht falsch, Gentlemen«, sagte er mit tiefer und harter Stimme, als die beiden dicht vor ihm standen. »Wenn sich herausstellt, dass Mr. Smith Ärger macht, wird er -136-

selbstverständlich aus dem Weg geräumt. Das Leben ist ein Balanceakt zwischen Risiko und Sicherheit, zwischen Sieg und Niederlage. Doch was wir verlieren können, wenn man uns ein paar gezielte Fragen über die Zusammenhänge zwischen seinem Tod und dem seiner Verlobten stellt, wiegt womöglich schwerer, als ihn rasch daran zu hindern, etwas über die Umstände ihres Todes zu enthüllen.« »Falls er herumschnüffelt.« Tremont richtete seinen prüfenden Blick auf Bill Griffin. »Ja, falls. Es ist Ihr Job, das herauszufinden, Mr. Griffin.« Plötzlich klang seine Stimme kalt, wie eine Warnung. »Enttäuschen Sie mich nicht.«

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12 Mittwoch, 15. Oktober, 10 Uhr 12 Fort Irwin, Barstow, Kalifornien An einem warmen, windigen Morgen um zehn Uhr zwölf landete die Maschine des Flugs C-130, die auf der Andrew Air Force Base gestartet war, auf dem Southern California Logistical Airport in der Nähe von Victorville. An der Rollbahn wurde Smith von einem Militärpolizisten abgeholt. »Willkommen in Kalifornien, Sir«, begrüßte er ihn, während er Smith' Tasche nahm und ihm die Tür des Wagens aufhielt. »Danke, Sergeant. Fahren wir nach Irwin?« »Nein, zum Hubschrauberlandeplatz, Sir. Dort wartet ein Helikopter aus Irwin auf Sie.« Der Militärpolizist hievte Smith' Tasche hinten in den Wagen, setzte sich hinter das Lenkrad und verließ die Landebahn. Smith hielt sich fest, während der große Jeep über Furchen und Schlaglöcher holperte und dann einen wartenden Rettungshubschrauber mit dem Logo des Eleventh Armored Cavalry Regiment erreichte - es zeigte einen sich aufbäumenden schwarzen Hengst auf einem diagonal gestreiften rotweißen Hintergrund. Der Rotor drehte sich bereits. Ein älterer Mann mit einem goldenen Majorsabzeichen und dem Äskulapstab auf dem Ärmel kam unter den langen Rotorblättern hervor und streckte seine Hand aus. »Dr. Max Behrens vom Weed Army Hospital, Colonel«, brüllte er. Ein Soldat nahm Smith' Tasche und sie kletterten in den vibrierenden Rettungshubschrauber, der daraufhin aufstieg und niedrig über der Wüste dahinglitt. Smith blickte nach unten, während sie über zweispurige Landstraßen und die Häuser von Kleinstädten flogen. Bald folgten sie dem Verlauf der großen, -138-

vierspurigen Interstate 15. Dr. Behrens beugte sich vor und brüllte gegen Wind und Lärm an. »Wir haben alle Einheiten auf dem Militärstützpunkt genau im Auge behalten, aber es sind keine weiteren Virusinfektionen aufgetreten.« »Sind Mrs. Anderson und die anderen darauf vorbereitet, mit mir zu reden?«, rief Smith. »Ja, Sir. Familie, Freunde und alle, mit denen Sie sprechen wollen. Der Colonel der OPFOR will Sie in jeder Hinsicht unterstützen und er wäre glücklich, selbst mit Ihnen zu reden, wenn Ihnen das weiterhelfen sollte.« »Der OPFOR?« Behrens grinste. »Tut mir Leid, aber ich hatte vergessen, dass Sie bereits eine Weile für Detrick arbeiten. Das ist unsere Mission - OPPOSING FORCE. Das Eleventh Cavalry Regiment simuliert für alle Truppen und Brigaden, die aus Ausbildungsgründen hierher kommen, die Rolle des Feindes. Wir machen es ihnen verdammt schwer. Uns macht das Spaß und die anderen werden bessere Soldaten.« Der Helikopter überquerte einen vierspurigen Highway und flog dann niedrig in die steinige Wüste hinein, bis Smith eine Straße, ein Willkommensschild und auf einem Hügel einen Haufen von Felsbrocken sah, die mit den blitzenden farbigen Logos und Abzeichen von Einheiten geschmückt waren, die hier stationiert oder im Lauf der Jahre durchgekommen waren. Unter ihnen bewegten sich Reihen schneller Militärfahrzeuge, die Staubwolken aufwirbelten. Es war erstaunlich, wie sehr die optisch veränderten amerikanischen Vehikel den BMP-2, BRDM-2 und den T-80-Panzern der russischen Infanterie glichen. Der Helikopter glitt über den Hauptposten und landete dann in einer Sandwolke auf dem Wüstenboden. Dort wartete bereits ein Empfangskomitee und Smith wurde plötzlich wieder daran erinnert, weshalb er hier war. -139-

Phyllis Anderson war eine große Frau und ein bisschen übergewichtig, als ob sie sich auf zu vielen Militärstützpunkten falsch ernährt hätte. Ihr rundes Gesicht wirkte müde, als sie in dem stillen Wohnzimmer des hübschen Hauses auf den Umzugskartons saß. Sie hatte jenen verängstigten Blick, den Smith schon bei so vielen noch relativ jungen Witwen gestorbener Soldaten gesehen hatte. Was würde sie jetzt tun? Ihr ganzes Eheleben lang war sie mit ihrem Mann von einem Fort zum nächsten gezogen. Auf den Militärstützpunkten oder in deren Nähe hatte sie nie in einem eigenen Haus gelebt. Sie besaß kein Heim. »Die Kinder habe ich zu meinen Eltern geschickt«, antwortete sie auf Smith' Frage. »Sie sind zu jung, um es zu begreifen.« Sie blickte auf die gepackten Umzugskartons. »In ein paar Tagen werde ich zu ihnen fahren. Wir müssen ein Haus finden. Es ist eine Kleinstadt in der Nähe von Erie in Pennsylvania. Ich brauche Arbeit und weiß nicht, was ich kann...« Ihre Stimme versagte und Smith kam sich brutal vor, weil er ihr seine Fragen stellen musste. »War der Major vor diesem Tag jemals krank?« Sie nickte. »Manchmal bekam er plötzlich Fieber, für ein paar Stunden, aber dann ging es wieder weg. Einmal hat es vierundzwanzig Stunden gedauert. Die Ärzte waren besorgt, konnten aber keine Ursache finden und es wurde immer von selbst besser. Aber vor ein paar Wochen lag er mit einer schweren Erkältung im Bett. Ich wollte, dass er ein paar Tage krankfeiert oder zumindest nicht draußen arbeitet, aber das war nicht seine Art. Er sagte, dass kriegerische Auseinandersetzungen nicht wegen einer Erkältung enden würden. Der Colonel sagt immer, dass Keith es länger als alle anderen auf dem Schlachtfeld aushält.« Sie blickte auf ihren -140-

Schoß, wo ihre Hände ein zerfetztes Taschentuch zerknüllten. »Aushielt.« »Fällt Ihnen irgendetwas ein, das mit dem Virus zusammenhängen könnte, der seinen Tod verursacht hat?« Er sah, wie sie zusammenzuckte, aber es gab keine andere Möglichkeit, ihr die Frage zu stellen. »Nein.« Sie hob den Kopf. Diese Menschen litten genauso wie er und er musste darum kämpfen, dass sich ihr Leiden nicht in seinem Blick spiegelte. »Es ging alles so schnell zu Ende. Seine Erkältung schien sich gebessert zu haben. Am Nachmittag hat er länger geschlafen. Als er aufwachte, lag er bereits im Sterben.« Sie biss sich auf die Unterlippe, um ein Schluchzen zu unterdrücken. Smith spürte Tränen in seinen Augen. Er streckte die Hand aus und legte sie auf ihre. »Es tut mir so Leid. Ich weiß, wie schwer das für sie ist.« »Wirklich?« Ihre Stimme klang verzweifelt, aber die Frage war ernst gemeint. Sie wussten beide, dass er ihren Mann nicht wieder lebendig machen konnte, aber kannte er vielleicht ein magisches Heilmittel, das den endlosen, bodenlosen Schmerz auslöschen konnte, den sie mit jeder Faser ihres Körpers empfand? »Ich weiß es«, sagte er sanft. »Meine Verlobte ist auch durch den Virus ums Leben gekommen.« Sie starrte ihn schockiert an und zwei Tränen kullerten ihre Wangen hinab. »Das ist ja entsetzlich.« Smith räusperte sich. Er empfand einen brennenden Schmerz in der Brust und sein Magen fühlte sich an, als ob ein Betonmischer darüber gefahren wäre. »Ja. Glauben Sie, dass Sie unser Gespräch fortsetzen können? Ich will alles über den Virus herausfinden, damit nicht noch mehr Menschen sterben.« Sie war immer noch die Frau eines Soldaten und deshalb war -141-

es am besten, nicht davonzulaufen. »Was wollen Sie noch wissen?« »War Major Anderson kürzlich in Atlanta oder in Boston?« »Ich glaube nicht, dass er jemals in Boston war, und in Atlanta waren wir nicht mehr, seit er vor Jahren Fort Bragg verlassen hat.« »Wo außer in Fort Bragg hat er noch gedient?« »Nun...« Sie zählte eine ganze Reihe von Militärstützpunkten von Kentucky bis Kalifornien auf. »Natürlich war Keith auch in Deutschland, als er bei der Third Armored war.« »Wann?« Das Marburg-Fieber, eine eng mit der EbolaVirusinfektion verwandte Krankheit, war 1967 in Deutschland erstmalig entdeckt worden. »Von 1989 bis 1991.« »Mit der Third Armored? War er danach bei der Operation Desert Storm dabei?« »Ja.« »War er sonst irgendwo in Übersee stationiert?« »In Somalia.« Dort hatte Smith seine schicksalhafte Erfahrung mit dem Lassa-Fieber gemacht. Es war nur eine kleinere militärische Operation gewesen, aber hatte er über alles Bescheid gewusst, was dort passierte? In den tiefen Urwäldern, den Wüsten und Bergen dieses unglückseligen Kontinents war es immer möglich, dass ein unbekannter Virus auftrat. Smith fragte weiter. »Hat er jemals von Somalia erzählt? Ist er dort erkrankt, wenn auch nur kurz? An diesem plötzlichen Fieber, das wieder wegging? Hatte er Kopfschmerzen?« Sie schüttelte den Kopf. »Davon weiß ich nichts.« »Ist er während der Operation Desert Storm erkrankt?« »Nein.« -142-

»Ist er mit irgendwelchen chemischen oder biologischen Kampfstoffen in Berührung gekommen?« »Ich glaube nicht. Aber ich erinnere mich, dass er erzählt hat, dass die Ärzte ihn wegen einer geringfügigen Schrapnellverletzung in ein mobiles Militärkrankenhaus geschickt haben, und einige Mediziner haben gesagt, dass das Militärlazarett mit solchen Kampfstoffen in Kontakt gekommen sei. Sie haben alle geimpft, die in dem Lazarett waren.« Diese Information ging Smith durch und durch, aber er ließ nicht zu, dass man seiner Stimme die Aufregung anmerkte. »Auch den Major?« Sie lächelte fast. »Er hat erzählt, dass das die schlimmste Impfung seines Lebens war und dass es wirklich wehgetan hat.« »Sie erinnern sich nicht zufällig an die Nummer des mobilen Militärkrankenhauses?« »Nein. Tut mir Leid.« Kurz danach beendete Smith das Gespräch. Schweigend standen sie auf der Veranda vor dem Hauseingang. In der Normalität des täglichen Lebens lag eine Art Trost. Aber als er die Veranda verlassen Wollte, fragte sie mit müder Stimme: »Waren Sie der Letzte, Colonel? Ich glaube, ich habe jetzt alles gesagt, was ich weiß.« Smith wandte sich um. »Hat sonst schon jemand Sie wegen Ihres Manns befragt?« »Major Behrens vom Weed Army Hospital, der Colonel, ein Pathologe aus Los Angeles und diese fürchterlichen Regierungsärzte, die am Samstag hier angerufen haben. Sie haben entsetzliche Fragen über Keith' Symptome gestellt, wie lange er noch gelebt hat und wie er in der...« Sie erschauderte. »Letzten Samstag?« Smith dachte nach. Welcher Regierungsarzt hätte am Samstag anrufen können? Da hatten Detrick und die Centers for Disease Control gerade erst mit der -143-

Untersuchung des Virus begonnen. »Haben die gesagt, für wen sie arbeiten?« »Nein. Nur, dass sie bei der Regierung beschäftigt sind.« Nachdem er Phyllis Anderson erneut gedankt hatte, verließ er sie. Durch das grelle Sonnenlicht und den starken Wind der Hochwüste ging er zu Fuß zu seinem nächsten Gesprächspartner. Unterwegs dachte er darüber nach, was er herausgefunden hatte. War es möglich, dass Major Anderson sich im Irak mit dem Virus infiziert hatte oder vorsätzlich infiziert worden war? Konnte es sein, dass der Virus danach zehn Jahre lang geschlafen hatte, wenn man von ein paar ungeklärten leichten Fiebererkrankungen absah, und dann zu einer tödlichen Krankheit geführt hatte, bei der es sich zuerst um eine gewöhnliche schwere Erkältung zu handeln schien? Smith war klar, dass sich kein Virus so verhielt. Aber andererseits hatte sich auch kein bekannter Virus so wie HIV verhalten, bis die Krankheit in Zentralafrika ausbrach und sich über die ganze Welt ausbreitete. Und wer waren diese »Ärzte im Dienst der Regierung«, die Phyllis Anderson angerufen hatten, bevor irgendjemand, der nicht zu den Centers of Disease Control oder Fort Detrick gehörte, überhaupt etwas von einem neuen Virus wissen konnte? 20 Uhr 22 Lake Magua, New York Der Kongressabgeordnete Benjamin Sloat strich sich mit der Hand über den kahlen Kopf und nahm einen weiteren Schluck von Victor Tremonts Malt Whisky. Die beiden Männer saßen in dem dunklen Wintergarten und blickten auf die Terrasse und den Rasen hinaus. Während sie sich unterhalten hatten, war eine Hirschkuh mit großen Augen über die Terrasse spaziert, als ob sie ihr gehörte, doch Victor Tremont hatte nur gelächelt. Dem -144-

Kongressabgeordneten war schon seit langem klar, dass er Tremont nie verstehen würde, aber das war ja auch nicht nötig. Tremont bedeutete für ihn Beziehungen, Wahlkampfspenden und ein dickes Paket von Blanchard-Pharmaceuticals-Aktien. In dieser kostspieligen politischen Zeit war das eine unschlagbare Kombination. »Verdammt, Victor, warum haben Sie mich nicht eher eingeweiht«, murmelte Sloat jetzt jedoch unzufrieden. »Ich hätte Smith und diese Frau nach Übersee versetzen lassen und auf diese Weise loswerden können. Dann müssten wir keinen Mord vertuschen und niemand würde herumschnüffeln.« In seinem Armsessel gestikulierte Tremont mit seiner Zigarre. »Ihr Anruf war ein so großer Schock für mich, dass ich nur noch daran denken konnte, wie ich sie loswerde. Erst jetzt wissen wir, wie eng die Beziehung zwischen ihr und Smith war.« Sloat nippte verstimmt an seinem Whisky. »Können wir ihn nicht einfach ignorieren? Zum Teufel, bald wird die Frau begraben und vergessen sein und es sieht so aus, als ob Smith bis jetzt nicht viel weiß. Vielleicht ist bald Gras über die ganze Geschichte gewachsen.« »Wollen Sie dieses Risiko eingehen?« Tremont beobachtete den schwitzenden Vorsitzenden des Streitkräfteausschusses. »Bald wird auf der ganzen Welt die Hölle losbrechen und wir werden die Wohltäter sein, die zu Hilfe eilen. Falls nicht irgendjemand über etwas Belastendes stolpert und uns verpfeift.« In der hintersten Ecke des dunklen Wintergartens stand fast unsichtbar Nadal al-Hassan. »In diesem Augenblick ist Dr. Smith in Fort Irwin«, warnte er. »Vielleicht hört er von unseren ‹Regierungsärzten¤ .« Tremont betrachtete die Asche seiner Zigarre. »Smith hat bereits einen weiten Weg hinter sich. Noch nicht weit genug, um uns wehtun zu können, aber er ist nah genug an uns dran, so -145-

dass wir uns mit ihm beschäftigen müssen. Wenn er uns zu nahe kommen sollte, wird Nadal ihn eliminieren, ohne dass sich eine Verbindung zu uns oder dem Tod von Sophia Russel ergibt. Diesmal wird es anders laufen. Es wird etwas Tragisches passieren, stimmt's, Nadal?« »Ein Selbstmord«, erwiderte der Araber. »Smith ist ja ganz offensichtlich verzweifelt über Dr. Russels Tod.« »Das wäre eine gute Lösung, wenn Sie es hundertprozentig hinkriegen«, stimmte Tremont zu. »In der Zwischenzeit sorgen Sie dafür, Sloat, dass er seine Nachforschungen nicht fortsetzt. Sehen Sie zu, dass er in seinem Labor bleibt oder versetzt wird. Lassen Sie sich was einfallen.« »Ich werde General Salonen anrufen«, überlegte Sloat. »Er wird den richtigen Mann kennen. Der Virus muss geheim bleiben. Das alles ist zu heikel. Smith ist nur ein Arzt, ein Amateur, doch das ist ein Job für Profis.« »Hört sich gut an.« Sloat trank seinen Whisky aus, leckte sich die Lippen, nickte anerkennend und stand dann auf. »Ich werde Salonen sofort anrufen, aber nicht von hier aus. Besser, ich benutze eine Telefonzelle im Dorf.« Nachdem der Kongressabgeordnete den Raum verlassen hatte, zog Tremont an seiner Zigarre und sagte dann, ohne Nadal alHassan anzusehen: »Wir hätten Smith eliminieren sollen. Sie hatten Recht und Griffin lag falsch.« »Vielleicht. Aus seiner Sicht hatte er vielleicht Recht.« Tremont wandte sich um. »Wie meinen Sie das?« »Ich habe mich gewundert, warum Dr. Smith auf unsere ersten Angriffe so gut vorbereitet zu sein schien. Warum war er so spät in dem Park, der weit von seinem Haus in Thurmont entfernt ist? Warum hat er gleich auf Mord getippt?« Tremont betrachtete den Araber. »Sie glauben, dass Griffin -146-

ihn gewarnt hat. Aber warum? Wenn wir auffliegen, hat Griffin genauso viel zu verlieren wie wir alle.« Eine Zeit lang schwieg er nachdenklich. »Es sei denn, er arbeitet immer noch für das FBI.« »Nein, das habe ich überprüft. Ich bin sicher, dass er auf eigene Faust arbeitet. Aber vielleicht gab es in der Vergangenheit irgendeine Verbindung zwischen ihm und Dr. Smith. Meine Leute gehen dem nach.« Victor Tremont hatte stirnrunzelnd zugehört, aber jetzt lächelte er plötzlich. »Es gibt eine Lösung, und zwar eine elegante. Überprüfen Sie die Vergangenheit der beiden, aber zugleich sagen Sie Griffin, dass ich meine Meinung geändert hätte. Ich will, dass er - er persönlich - Smith findet und eliminiert, und zwar schnell.« Er nickte kalt und lächelte dann erneut. »So werden wir herausfinden, wem gegenüber Mr. Griffin sich loyal verhält.«

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13 Donnerstag, 16. Oktober, 9 Uhr 14 Fort Detrick, Maryland Smith' übrige Gespräche am gestrigen Tag in Fort Irwin waren erfolglos geblieben. Mehr als bei der Unterhaltung mit Phyllis Anderson hatte er nicht herausgefunden. Danach war er in Victorville gestartet und hatte fast die ganze Nacht über im Flugzeug unruhig geschlafen. Von Andrews aus war er nach der Landung sofort nach Fort Detrick gefahren. Er hatte keine verdächtigen Autos bemerkt, die ihn verfolgt oder in Fort Detrick auf ihn gewartet hätten. Die Berichte über die Gespräche mit den Familienmitgliedern und Freunden der anderen beiden Todesopfer waren bereits eingetroffen. Smith erfuhr, dass der Obdachlose in Boston und der verstorbene Vater des toten Mädchens aus Atlanta beide während des Golfkriegs in der Armee gedient hatten. Er überprüfte die Personalakten der drei Soldaten. Sergeant Harold Pickett hatte während der Operation Desert Storm im Infantry Battalion 1-502, Second Brigade, 101st. Air Assault Division, gedient. Nach einer Verwundung war er im 167. Mobilen Militärlazarett behandelt worden, wo Mario Dublin als Sanitäter gearbeitet hatte. Es gab keinen Bericht darüber, ob der damalige Lieutenant Keith Anderson in demselben Lazarett behandelt worden war, aber Einheiten der Third Armored waren in der Nähe an der Grenze zwischen dem Irak und Kuweit stationiert gewesen. Diese Neuigkeiten ließen Smith einmal mehr zum Telefon greifen. Er rief in Atlanta an. »Mrs. Pickett? Entschuldigen Sie, dass ich so früh anrufe. Ich bin Lieutenant Colonel Smith vom Medizinischen Institut der Armee zur Erforschung von Infektionskrankheiten. Darf ich -148-

Ihnen ein paar Fragen stellen?« Die Frau am anderen Ende der Leitung war der Hysterie nahe. »Keine weiteren Fragen. Bitte, Colonel. Haben Ihre Leute...« Smith gab nicht auf. »Ich weiß, dass das alles schrecklich schwierig für Sie ist, Mrs. Pickett, aber wir wollen verhindern, dass noch mehr junge Mädchen wie Ihre Tochter auf diese Weise ums Leben kommen.« »Bitte...« »Nur zwei Fragen.« Als sich das Schweigen in die Länge zog, dachte Smith schon, dass sie einfach den Hörer niedergelegt hätte. Dann hörte er ihre traurige und leblose Stimme erneut. »Fragen Sie.« »War Ihre Tochter jemals so schwer verletzt, dass sie eine Bluttransfusion benötigte, und war Ihr Mann der Spender?« Jetzt verriet ihr Schweigen Angst. »Woher wissen Sie das?« »Es musste etwas in der Richtung sein. Eine letzte Frage. Wurden Sie am letzten Samstag von angeblich im Dienst der Regierung tätigen Ärzten angerufen, die Ihnen Fragen nach dem Tod Ihrer Tochter stellten?« Ihr Nicken war fast hörbar. »Allerdings. Ich war schockiert. Sie haben sich wie Leichenschänder aufgeführt. Ich habe aufgelegt.« »Haben Sie sich einfach nur als ‹Ärzte im Dienst der Regierung¤ vorgestellt?« »Ja, und ich hoffe, dass Sie sie alle feuern werden.« Die Verbindung war unterbrochen, aber Smith hatte seine Informationen. Es war fast sicher, dass alle drei Soldaten vor zehn Jahren im Golfkrieg im selben mobilen Militärlazarett gegen eine »mögliche Kontamination durch bakteriologische Kampfstoffe« geimpft worden waren. -149-

Smith rief General Kielburger an, um ihm über die Ergebnisse der Gespräche Bericht zu erstatten. »Desert Storm?«, kreischte Kielburger fast. »Sind Sie sicher, Smith? Ganz sicher?« »So sicher, wie ich im Augenblick nur sein kann.« »Verdammt! Nach all den Kopfschmerzen und Gerichtsverfahren wegen des Golfkriegs-Syndroms wird das im Pentagon wie eine Bombe einschlagen. Reden Sie mit niemandem darüber, bis ich die Angelegenheit mit dem Pentagon besprochen habe. Kein Sterbenswörtchen. Verstanden?« Angewidert legte Smith auf. Politik! Beim Mittagessen dachte er nach und beschloss, als Nächstes die »Regierungsärzte« zu finden. Irgendjemand hatte ihnen befohlen, bei den beiden Frauen anzurufen, aber wer? Nach vier langen, verlorenen Stunden stand Smith kurz davor, aus der Haut zu fahren.»... Ja, Ärzte, die in Fort Irwin, Atlanta und wahrscheinlich auch in Boston angerufen haben. Sie haben rücksichtslos Fragen über den Tod der mit dem Virus infizierten Menschen gestellt. Die Familienmitglieder kochen vor Wut und ich werde auch bald wahnsinnig!« »Ich tue nur meine Arbeit, Dr. Smith.« Die Stimme der Frau am anderen Ende der Leitung klang aufgelöst. »Unsere Direktorin ist gestern bei einem Verkehrsunfall ums Leben gekommen und wir leiden an Personalmangel. Jetzt wiederholen Sie noch mal Ihren Namen und den Ihrer Firma.« Smith atmete tief durch. »Lieutenant Colonel Jonathan Smith. Ich arbeite für das Medizinische Institut der Armee zur Erforschung von Infektionskrankheiten in Fort Detrick.« Einen Augenblick lang herrschte Schweigen. Die Frau schien seinen Namen und den seiner »Firma« zu notieren. Dann meldete sie sich wieder. »Bleiben Sie bitte dran.« -150-

Er kochte. Während der letzten vier Stunden hatte er es mit ähnlichen aufgeblähten bürokratischen Apparaten zu tun gehabt. Nur die Centers for Disease Control hatten bestätigt, dass von ihnen niemand bei den Familien angerufen habe. Das Büro des Generalstabsarztes hatte ihm geraten, seine Fragen schriftlich einzureichen, und die verschiedenen in Frage kommenden Einrichtungen des Staatlichen Gesundheitsamtes hatten ihn an höhere Stellen verwiesen. Ein Mann hatte gesagt, dass allen Mitarbeitern befohlen worden sei, über nichts zu reden, was mit diesen Todesfällen in Zusammenhang stehe. So sehr er sich auch bemühte, seinen Gesprächspartnern zu erklären, dass er ein Wissenschaftler einer Regierungsbehörde sei, der bereits an der Untersuchung dieser Todesfälle arbeite - er kam keinen Millimeter weiter. Nachdem er auch von den entsprechenden Marine- und Luftstreitkräfteabteilungen sowie dem Gesundheitsministerium eine Abfuhr bekommen hatte, war ihm klar, dass hier mit Verschleppungstaktiken gearbeitet wurde. Seine letzte Chance war die Zentralstelle für medizinische Datenerfassung des Gesundheitsamtes, die ZMD. Danach standen ihm keine anderen Möglichkeiten mehr offen. »Aronson, amtierender Direktor der ZMD. Womit kann ich Ihnen dienen, Colonel?« Smith bemühte sich, ruhig zu bleiben. »Freut mich, dass Sie mit mir sprechen. Es scheint da ein Team von für die Regierung tätigen Ärzten zu geben, die sich für die Opfer der Virusinfektionen in Fort Irwin, Atlanta und...« »Verschwenden Sie nicht Ihre Zeit, Colonel. Alle Informationen über die Viruserkrankung in Fort Irwin unterliegen der Geheimhaltung. Sie werden sich an die offiziellen Amtswege halten müssen.« Jetzt explodierte Smith. »Ich arbeite mit dem Virus! Das USAMRIID ist mit der Erforschung beauftragt! Ich will nur...« -151-

Sein Gesprächspartner hatte aufgelegt. Was zum Teufel war hier los? Es sah ganz so aus, als ob irgendein Schwachkopf alle Aktivitäten unmöglich gemacht hatte, die mit dem Virus zu tun hatten. Ohne Genehmigung gab es keine Informationen. Aber warum? Und wer musste die Genehmigung erteilen? Nachdem er den Raum verlassen hatte, eilte er mit großen Schritten durch den Flur und stürmte dann an Melanie Curtis vorbei in Kielburgers Büro. »Was zum Teufel geht hier vor, General? Ich versuche herauszufinden, wer diesen so genannten Regierungsärzten befohlen hat, in Fort Irwin und Atlanta anzurufen, und alle brüllen nur ‹topsecret¤ und wollen nicht mit mir reden.« Kielburger lehnte sich in seinem Schreibtischsessel zurück und verschränkte die Wurstfinger über seinem muskulösen Oberkörper. »Wir sind für die ganzen Nachforschungen nicht mehr zuständig. Wir sind topsecret, Smith. Wir machen mit unseren wissenschaftlichen Untersuchungen weiter und erstatten dann dem Generalstabsarzt, dem Armeegeheimdienst und dem Nationalen Sicherheitsrat Bericht. Basta. Keine weitere Polizeiarbeit.« »Bei dieser Untersuchung sind wir die Polizei.« »Erzählen Sie das mal dem Pentagon.« Blitzartig begriff Smith, warum die letzten drei Stunden so frustrierend verlaufen waren. Es lag nicht in erster Linie an der Bürokratie der Regierungsapparate. Dazu waren zu viele Behörden einbezogen. Und es wäre unsinnig gewesen normalerweise nahm man nicht denen die Untersuchung aus der Hand, die am besten Bescheid wussten. Schon gar keine wissenschaftliche Untersuchung. Wenn wirklich »Regierungsärzte« involviert wären, gäbe es keinen Grund, das ihm oder anderen USAMRIID-Mitarbeitern zu verschweigen. Es sei denn, sie stünden gar nicht im Dienst der Regierung. -152-

»Hören Sie, General. Ich glaube...« Kielburger unterbrach ihn verärgert: »Sind Sie taub, Colonel? Verstehen Sie keine Befehle mehr? Wir geben die Sache aus der Hand und die Profis werden Sophia Russels Tod untersuchen. Ich schlage vor, dass Sie wieder in Ihr Labor gehen und sich auf den Virus konzentrieren.« Smith atmete tief durch. Jetzt war er nicht nur wütend, sondern auch besorgt. »Irgendetwas stimmt hier nicht. Entweder manipuliert ein sehr mächtiger Mann die Armee, oder die Armee steckt selbst dahinter. Sie wollen die Untersuchungen stoppen und vertuschen die Sache mit dem Virus. Letztlich werden sie dadurch viele Menschen töten.« »Sind Sie verrückt? Sie selbst sind in der Armee! Und Sie haben einen klaren Befehl erhalten!« Smith starrte ihn mit funkelnden Augen an. Den ganzen Tag lang hatte er gegen seine Trauer angekämpft und jedesmal, wenn Sophias Bild vor seinem geistigen Auge aufgetaucht war, versucht, die Gedanken an sie zu verdrängen. Manchmal fiel sein Blick auf Gegenstände, die ihr gehört hatten: auf ihren Lieblings-Füllfederhalter, die Fotografien an der Wand ihres Büros, den kleinen Parfümflakon auf ihrem Schreibtisch. Dann fühlte er sich einsam, wollte sich auf die Knie fallen lassen und die unbekannten Mächte anheulen, die ihm Sophia genommen hatten. Und dann wollte er sie umbringen. »Ich verlasse die Armee«, knurrte Smith. »Heute Nachmittag liegt der Papierkram auf Ihrem Schreibtisch.« Jetzt verlor Kielburger die Fassung. »Sie können uns nicht mitten in einer gottverdammten Krise sitzen lassen! Ich werde Sie vors Kriegsgericht bringen!« »Okay. Ich habe noch einen Monat Urlaub und nehme ihn!« »Nichts da! Wenn Sie morgen nicht in Ihrem Labor sind, haben Sie sich ohne Erlaubnis von der Truppe entfernt!« -153-

Die beiden Männer starrten sich über Kielburgers Schreibtisch hinweg an. Dann setzte Smith sich. »Sie haben sie umgebracht, Kielburger. Sie haben Sophia ermordet.« »Ermordet?«, fragte Kielburger ungläubig. »Das ist doch lächerlich. Der Befund der Autopsie ist eindeutig. Sie ist an den Folgen einer Virusinfektion gestorben.« »Ja, der Virus hat sie das Leben gekostet, aber sie hat sich nicht bei irgendeinem Arbeitsunfall infiziert. Zuerst haben wir es nicht gesehen, vielleicht weil die Hautrötung erst nach ein paar Stunden aufgetreten ist. Aber als wir die Leiche noch mal untersucht haben, sahen wir den Einstich einer Nadel an ihrem Fußknöchel. Der Virus ist injiziert worden.« »Ein Einstich an ihrem Fußknöchel?« Kielburger runzelte besorgt die Stirn. »Sind Sie sicher, dass sie nicht...« Smith' Augen glichen harten blauen Achaten. »Es gibt keine andere Erklärung für den Einstich als eine Injektion mit dem Virus.« »Um Himmels willen, Smith! Warum? Das Ganze macht keinen Sinn.« »Doch - wenn Sie sich an die aus ihrem Logbuch herausgeschnittene Seite erinnern. Sie wusste oder vermutete etwas, das sie nicht wissen oder vermuten sollte. Also hat man ihre Notizen aus dem Buch herausgetrennt, ihr Telefonverzeichnis gestohlen und sie umgebracht.« »Wer ist man?« »Ich weiß es nicht, aber ich werde es herausfinden.« »Sie sind mit den Nerven am Ende, Smith. Ich verstehe das ja, aber dieser Virus kann sich auf der ganzen Welt verbreiten und möglicherweise gibt es eine Epidemie.« »Da bin ich mir nicht sicher. Wir haben drei Todesopfer, die räumlich weit voneinander entfernt gelebt und niemanden in ihrem Umfeld angesteckt haben. Haben Sie jemals vom -154-

Ausbruch eines Virus gehört, bei dem sich nur ein Mensch in einer bestimmten Region infiziert hat?« Kielburger dachte über Smith' Frage nach. »Nein, aber...« »Niemand hat je davon gehört«, sagte Smith grimmig. »Es gibt immer wieder neue Viren und die Natur verwirrt uns jedes Mal. Aber wenn dieser Virus so tödlich ist, wie es aussieht, warum hat es dann in den drei Regionen nicht mehr Todesfälle gegeben? Im besten Fall weist das darauf hin, dass der Virus nicht besonders ansteckend ist. Die Familienmitglieder und Nachbarn der Verstorbenen haben sich nicht infiziert, das Personal in den Krankenhäusern auch nicht. Sogar der Pathologe, der mit Blut besudelt war, hat sich nicht angesteckt. Das einzige Opfer, bei dem wir sicher sein können, dass es durch einen anderen infiziert worden ist, ist das Mädchen aus Atlanta, das vor Jahren eine Transfusion gekriegt hat, für die ihr Vater Blut gespendet hat. Das weist auf zwei Fakten hin. Erstens: Wie der HIV scheint auch dieser Virus jahrelang zu schlummern, bevor er plötzlich ausbricht. Zweitens: Für die Infektion ist offenbar eine direkte Injektion in den Blutkreislauf erforderlich, wobei der Virus im schlummernden oder virulenten Stadium sein kann. Wie auch immer, eine Epidemie scheint sehr unwahrscheinlich zu sein.« »Ich wünschte, dass Sie Recht hätten.« Kielburger zog eine Grimasse. »Aber diesmal liegen Sie völlig falsch. Wir haben weitere Fälle. Es sind Menschen infiziert und sie sterben. Dieser verrückte Virus mag auf die übliche Weise nicht besonders ansteckend sein, aber er verbreitet sich weiter.« »In Südkalifornien, Atlanta und Boston?« »Nicht dort, sondern in anderen Teilen der Welt: in Europa, Südamerika und Asien.« Smith schüttelte den Kopf. »Dann stimmt immer noch etwas nicht.« Einen Augenblick lang schwieg er. »Sie haben Sophia ermordet. Begreifen Sie, was das bedeutet?« -155-

»Nun, ich...« Smith stand auf und beugte sich über den Schreibtisch. »Das bedeutet, dass jemand diesen Virus im Reagenzglas hat. Einen unbekannten, tödlichen Virus, den noch niemand identifizieren oder ableiten konnte. Aber irgendwelche Leute wissen über ihn und seine Herkunft Bescheid, weil sie ihn sich besorgt haben.« Das massige Gesicht des Generals lief purpurrot an. »Weil sie ihn... Aber...« Smith schlug mit der Faust auf den Schreibtisch. »Wir haben es hier mit Leuten zu tun, die andere Menschen vorsätzlich mit dem Virus infiziert haben! Sophia zum Beispiel. Sie sind bereit, den Virus wie eine Waffe einzusetzen!« »Mein Gott.« Kielburger starrte ihn an. »Aber warum?« »Das müssen wir herausfinden!« Kielburgers stämmiger Körper schien wie in einem Schock zu zittern. Dann stand er plötzlich auf und sein zuvor gerötetes Gesicht war wieder blass wie eh und je. »Ich werde im Pentagon anrufen. Schreiben Sie auf, was Sie mir gerade erzählt haben und was Sie in Zukunft unternehmen wollen.« »Ich muss nach Washington.« »In Ordnung. Sie bekommen jede Unterstützung. Offizielle Befehle gelten für Sie nicht.« »Ja, Sir.« Smith war erleichtert und ein wenig überrascht, dass er es endlich geschafft hatte, Kielburger zu überzeugen. Vielleicht war der General gar nicht so verbohrt und dumm, wie er immer gedacht hatte. Einen Augenblick lang empfand er fast Zuneigung für den ungeduldigen Mann. Während er aus dem Büro stürmte, hörte er, wie Kielburger zum Telefon griff. »Verbinden Sie mich mit dem Pentagon und dem Generalstabsarzt. Ja, zwei Gespräche. Nein, es ist mir egal, mit wem ich zuerst spreche!«

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Adele Schweik legte an ihrem Telefon den Schalter für die Abhörfunktion um und lauschte aufmerksam auf Geräusche, die besagten, dass Sergeant Major Daugherty ihr Büro verließ. »Hier ist das Büro von Generalstabsarzt Oxnard«, log sie dann schnell. »Nein, General Kielburger, der Generalstabsarzt ist nicht in seinem Büro. Ich werde ihm sagen, dass er Sie sofort anrufen soll, wenn er zurückkommt.« Adele Schweik blickte sich um. Ihre Kollegin Sandra Quinn saß glücklicherweise an ihrem Schreibtisch und Sergeant Major Daugherty war in ihrem Büro. Aus Kielburgers Büro wurde erneut telefoniert. »Hier ist das Pentagon«, antwortete sie mit verstellter Stimme. »Bleiben Sie bitte dran.« Eilig wählte sie eine Nummer, die sie von einer Liste in ihrer obersten Schreibtischschublade abgelesen hatte. »General Caspar, bitte? Ja, General Kielburger vom USAMRIID, es ist dringend.« Dann schaltete sie wieder auf ihre Telefonleitung um und wählte erneut. Sie sprach leise und schnell, bevor sie auflegte und sich wieder an ihre Arbeit machte. 17 Uhr 50 Thurmont, Maryland In dem leeren Haus am Fuß des Catoctin Mountain war Smith gerade mit dem Packen fertig. Er fühlte sich etwas krank, fand das aber nicht überraschend. Überall war Sophia gegenwärtig. Das begann bei den Mineralwasserflaschen in der Küche und endete bei ihrem Geruch in ihrem gemeinsamen Bett. Die Leere des Hauses hallte in seinem Inneren wider. Das Haus war ein Grab, das Grab seiner Hoffnungen, von Sophias Träumen und Lachen erfüllt. Hier konnte er nicht bleiben. Hier konnte er nicht leben. Nicht in diesem Haus, auch nicht in ihrer Wohnung. Er -157-

konnte sich keinen Ort auf der ganzen Welt vorstellen, wo er gerne sein wollte. Ihm war klar, dass er das irgendwann herausfinden musste, aber nicht jetzt. Noch nicht. Zuerst musste er ihre Mörder finden und vernichten - sie zertreten, bis nur noch ein Haufen aus Blut, Knochen und Gewebe übrig bleiben würde. Nachdem er Kielburger verlassen hatte, fasste er in seinem Büro seine Berichte und Notizen zusammen und druckte dann alles aus. Anschließend fuhr er ziellos herum, um zu sehen, ob ihm jemand folgte. Auf dem Weg zu seinem großen, im NewEngland-Stil erbauten Haus, in dem er so viele glückliche Monate mit Sophia gelebt hatte, war ihm ebenfalls niemand aufgefallen. Nachdem er frische Sachen für eine Woche und jedes Wetter eingepackt hatte, lud er seine Dienstwaffe, eine Beretta. Dann legte er seine Uniform an, steckte Pass, Adressbuch und Handy ein und wartete auf Kielburgers Anruf, der ihn über die Reaktion des Pentagons informieren sollte. Aber Kielburger rief nicht an. Als er um achtzehn Uhr nach Fort Detrick fuhr, wurde es gerade dunkel. Melanie Curtis, Kielburgers Sekretärin, saß nicht an ihrem Schreibtisch, und als er im Büro des Generals nachsah, musste er feststellen, dass auch dieser nicht anwesend war. Andererseits machten beide Büros nicht den Eindruck, als ob sie zum Feierabend aufgeräumt worden wären. Sehr ungewöhnlich. Smith blickte auf die Uhr - es war kurz vor halb sieben. Sie mussten gerade eine Kaffeepause einlegen. Aber beide gleichzeitig? In der Cafeteria waren weder Kielburger noch seine Sekretärin zu sehen. Kielburgers Büro war immer noch leer. Smith fühlte sich unbehaglich und ging zu seinem immer noch beschädigten Triumph zurück, ohne mit jemandem zu sprechen. Mit oder ohne Genehmigung des Pentagons - er würde -158-

nach Washington fahren. Er konnte keine weitere Nacht in dem Haus in Thurmont schlafen. Nachdem er den Motor angelassen hatte, steuerte er durch das Tor. Niemand schien ihn zu beobachten, aber um sicherzugehen, fuhr er erneut eine Stunde lang herum, bevor er die Interstate 270 nahm und sich nach Süden, nach Washington, wandte. In Gedanken ließ er die Zeit mit Sophia Revue passieren. Sich zu erinnern tat ihm gut. Sonst war ihm ja auch nichts geblieben. In den vergangenen drei Tagen hatte er nur eine Nacht geschlafen. Weil er Gewissheit haben wollte, dass ihm niemand im Nacken saß, bog er plötzlich nach Gaithersburg ab. Niemand folgte ihm. Befriedigt fuhr er zum Holiday Inn und trug sich unter einem falschen Namen ein. Nachdem er in der Bar zwei Gläser Bier getrunken und im Speiseraum zu Abend gegessen hatte, ging er auf sein Zimmer, wo er eine Stunde lang CNN guckte, bevor er versuchte, Kielburger in seinem Büro und zu Hause zu erreichen. Niemand nahm ab. Plötzlich setzte sich Smith entsetzt in seinem Stuhl auf. Der dritte Bericht der Nachrichten hatte eben begonnen: »Das Weiße Haus teilt mit, dass General Kielburger vom Medizinischen Institut der US-Armee zur Erforschung von Infektionskrankheiten in Fort Detrick, Maryland, eines tragischen Todes gestorben ist. Der General und seine Sekretärin wurden tot in ihren Wohnungen aufgefunden. Offensichtlich kamen sie durch einen noch nicht identifizierten Virus ums Leben, dem in den Vereinigten Staaten bereits vier Menschen zum Opfer gefallen sind, darunter auch eine Wissenschaftlerin von Fort Detrick. Das Weiße Haus betont, dass diese tragischen Vorfälle voneinander unabhängig betrachtet werden müssen und dass für die Öffentlichkeit zurzeit keine Gefahr besteht.« Verblüfft dachte Smith nach. Weder Kielburger noch Melanie Curtis hatten in der Hot Zone mit dem Virus gearbeitet. Es war unmöglich, dass sie sich dort infiziert hatten. Dies war kein -159-

Unfall oder eine natürliche Ausbreitung des Virus. Es war Mord... Zwei weitere Morde! Der General war davon abgehalten worden, sich an das Pentagon und den Generalstabsarzt zu wenden, und Melanie Curtis hatte man daran gehindert, etwas über Kielburgers Absichten verlauten zu lassen. Und was war aus der absoluten Geheimhaltung geworden, auf die alle, die an dem Virus arbeiteten, verpflichtet worden waren? Jetzt wusste die ganze Nation Bescheid. Irgendjemand hatte eine komplette Umkehr eingeleitet. Aber warum? »... In Verbindung mit den beiden Todesfällen bittet die Armee alle in der Region arbeitenden Polizisten, nach Lieutenant Colonel Jonathan Smith Ausschau zu halten, der sich ohne Erlaubnis von seiner Einheit in Fort Detrick entfernt hat.« Smith erstarrte. Einen Augenblick lang hatte er den Eindruck, alles um ihn herum stürzte in sich zusammen. Er schüttelte den Kopf - er musste klar denken. Seine Gegner waren extrem mächtig, die Feinde, die Sophia, den General und Melanie Curtis ermordet hatten. Sie warteten da draußen auf ihn und jetzt war auch noch die Polizei hinter ihm her. Er war ganz auf sich allein gestellt.

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Zweiter Teil 14 Freitag, 17. Oktober, 9 Uhr 30 Das Weiße Haus, Washington, D. C. Präsident Samuel Adams Castilla war seit drei Jahren im Amt und steckte im Wahlkampf für seine zweite Amtsperiode. An diesem kühlen, grauen Morgen hatte er sich auf ein gutes Ergebnis bei einem Fund-Raising-Frühstück im Mayflower Hotel gefreut, den Termin aber wegen eines dringenden Treffens absagen müssen. Verärgert und beunruhigt stand er von dem schweren Tisch aus Kiefernholz auf, der ihm im Oval Office als Schreibtisch diente, und ging zu dem Ledersessel am Kamin, wo seine Gäste warteten. Wie bei jedem Präsidenten spiegelte auch hier die Inneneinrichtung den persönlichen Geschmack des Amtsinhabers wider. Ein dünnblütiger Innendekorateur von der Ostküste war für Präsident Castilla nicht in Frage gekommen. Stattdessen hatte er seine rustikalen Möbel aus der Gouverneursresidenz in Santa Fe mit nach Washington gebracht, und ein Künstler aus Albuquerque hatte die rotgelben Navajo-Vorhänge, den gelben Teppich, das gewebte blaue Präsidentensiegel, die Vasen, die Körbe und den Indianerkopfschmuck aufeinander abgestimmt. So erinnerte dieses Oval Office wie keines zuvor auch an die amerikanischen Ureinwohner. »Also dann«, sagte der Präsident. »CNN berichtet, dass dieser Virus sechs Menschen das Leben gekostet hat. Sagen Sie mir, wie schlimm die Situation wirklich ist und womit wir konfrontiert sind.« -161-

Die Stimmung der Männer und Frauen, die sich um den schlichten Kaffeetisch aus Kiefernholz versammelt hatten, war zwar gedrückt, aber auch vorsichtig optimistisch. Generalstabsarzt Jesse Oxnard, der neben der Gesundheitsministerin saß, antwortete: »Bis jetzt sind fünfzehn Menschen an einem unbekannten Virus gestorben, der am letzten Wochenende entdeckt worden ist. Diese Zahl bezieht sich natürlich nur auf die Vereinigten Staaten. Kürzlich haben wir erfahren, dass es sechs ursprüngliche Fälle gab, und von diesen Infizierten haben drei überlebt. Das macht uns zumindest etwas Hoffnung.« »Berichte der WHO weisen darauf hin«, fügte Generalstabschef Charles Ouray hinzu, »dass sich in Übersee zehn- bis zwölftausend Menschen mit dem Virus infiziert haben. Mehrere Tausend sind gestorben.« »Meiner Ansicht nach erfordert das keine speziellen Notfallmaßnahmen von unserer Seite«, sagte Admiral Stevens Brose, der Vorsitzende der Vereinigten Stabschefs. Er lehnte unter einem großformatigen Gemälde der Rocky Mountains von Albert Bierstadt an der Kaminverkleidung. »Aber ein Virus kann sich wie ein Waldbrand ausbreiten«, betonte Nancy Petrelli, die Gesundheitsministerin. »Meiner Ansicht nach können wir nicht mit gutem Gewissen abwarten, bis uns die CDC oder Fort Detrick Gegenmaßnahmen empfehlen. Wir müssen den privatwirtschaftlichen Sektor einbeziehen und alle medizinischen und pharmazeutischen Unternehmen um Rat und Hilfe bitten.« Sie blickte den Präsidenten streng an. »Andernfalls garantiere ich Ihnen, dass die Sache schlimm enden wird, Sir.« Als einige der anderen zu protestieren begannen, unterbrach sie der Präsident. »Was für Einzelheiten über diesen Virus sind uns bis jetzt bekannt?« Generalstabsarzt Oxnard zog eine Grimasse. »Soweit Detrick -162-

und die CDC wissen, ist dieser Virentyp völlig unbekannt. Bis jetzt haben wir noch keine Ahnung, wie er übertragen wird. Augenscheinlich ist er tödlich - drei Detrick-Mitarbeiter sind gestorben. Allerdings sind von den sechs zuerst Infizierten nur fünfzig Prozent ums Leben gekommen.« »Für mich sind drei Tote mehr als genug«, sagte der Präsident grimmig. »Sie sagten, dass auch drei Wissenschaftler von Fort Detrick gestorben sind?« »Eines der Opfer war General Kielburger, der medizinische Befehlshaber.« »Guter Gott.« Der Präsident schüttelte traurig den Kopf. »Ich erinnere mich an ihn. Kurz nach meiner Amtsübernahme haben wir miteinander gesprochen. Das ist tragisch.« »Dadurch ist die Sache an die Öffentlichkeit gekommen«, meinte Admiral Brose in düsterem Tonfall. »Nach den ersten vier Todesfällen hatte ich die Sache als topsecret deklariert, weil General Caspar, mein stellvertretender Kommandeur, mir berichtet hatte, dass zu viele Pfuscher ihre Nase hineinsteckten. Ich war besorgt, dass die Öffentlichkeit in Panik geraten könnte.« Einen Augenblick lang schwieg er, damit die anderen die Richtigkeit seiner Entscheidung bestätigen konnten. Alle nickten, sogar der Präsident. Erleichtert atmete der General auf. »Aber als die Leichen von General Kielburger und seiner Sekretärin gefunden wurden, hat man die Polizei benachrichtigt. Im Krankenhaus wurde derselbe Virus diagnostiziert, durch den der erste USAMRIID-Wissenschaftler ums Leben gekommen war. Jetzt wissen die Journalisten also Bescheid. Ich musste die Sache publik machen, aber die Medien wissen, dass sie nur Informationen des Pentagons verwenden dürfen.« »Das scheint mir ein guter Schachzug gewesen zu sein«, stimmte Gesundheitsministerin Petrelli zu. »Dann gibt es da noch einen Wissenschaftler, der ohne Erlaubnis seine Einheit in Fort Detrick verlassen hat. Auch das macht mir Sorgen.« -163-

»Er ist verschwunden? Kennen Sie den Grund?« »Nein, Sir«, musste Jesse Oxnard zugeben. »Aber die Umstände sind verdächtig.« »Er ist kurz vor dem Tod von General Kielburger und dessen Sekretärin verschwunden«, erklärte Admiral Brose, der Vorsitzende der Vereinigten Stabschefs. »Wir haben die Armee, das FBI und die örtliche Polizei alarmiert. Sie werden ihn finden. Im Moment sagen wir noch, dass wir ihn lediglich befragen wollen.« Der Präsident nickte. »Hört sich vernünftig an. Außerdem bin ich derselben Ansicht wie Nancy. Lassen Sie uns sehen, was uns der privatwirtschaftliche Sektor anzubieten hat. In der Zwischenzeit halten Sie mich alle auf dem Laufenden. Ein tödlicher Virus, über den niemand etwas weiß, jagt mir höllische Angst ein. Er sollte uns allen höllische Angst einjagen.«

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15

9 Uhr 22 Washington, D. C. In dem geschäftigen, multiethnisch bevölkerten AdamsMorgan-Viertel gibt es viele Restaurants auf Dachterrassen, die einen weiten Ausblick über die Stadt bieten. In den beiden Hauptstraßen, der Columbia Road und der Eighteenth Street, findet man ein lebhaftes Nebeneinander von Straßencafes, Bars und Klubs, Buchläden und Antiquariaten, Plattenläden, exzentrischen Secondhandshops und angesagten Boutiquen. Die exotische Kleidung der Einwanderer trägt noch zu einer ohnehin pittoresken Atmosphäre bei. Die Neuankömmlinge stammen aus Guatemala und El Salvador, Kolumbien und Ecuador, Jamaika und Haiti, der Demokratischen Republik Kongo und dem ehemaligen Zaire, zudem aus Kambodscha, Laos und Vietnam. Special Agent Lon Forbes vom FBI saß an einem Tisch im hinteren Teil eiiies Cafes in der Eighteenth Street, wo die Kaffeebecher mit Brandzeichen versehen waren und so alt wirkten, dass sie aus der Zeit hätten stammen können, als noch Indianer über die hiesigen Gebirgskämme streiften. Er wartete darauf, dass Lieutenant Colonel Jonathan Smith endlich zur Sache kam. Wenn man einmal davon absah, dass Smith behauptet hatte, ein Freund von Bill Griffin zu sein, wusste Forbes nur wenig über seinen Gesprächspartner. Deshalb war der FBI-Agent zugleich interessiert und vorsichtig. Da ihm keine Zeit geblieben war, Recherchen über Smith anzustellen, wusste er nur, dass dieser als forschender Wissenschaftler in Fort Detrick beschäftigt war. Forbes hatte vorgeschlagen, dass sie sich in diesem heruntergekommenen Cafe trafen. Da er schon früh eingetroffen war, hatte er von der anderen Straßenseite aus beobachtet, wie Spätaufsteher -165-

vorbeischlenderten, die auf der Suche nach einem Frühstück waren. Dann kam Smith. Der Lieutenant Colonel in der khakifarbenen Offiziersuniform blickte sich vor dem Cafe um und beobachtete dann durch die Tür das Innere. Schließlich trat er ein. Dem FBI-Mann fiel die eindrucksvolle körperliche Erscheinung Smith' auf und er nahm so etwas wie eine unterdrückte Gewaltbereitschaft wahr. Wenn er von seinem ersten Eindruck ausging, wirkte Smith nicht wie ein kopflastiger Wissenschaftler, der auf dem geheimnisumwitterten Gebiet der Zell- und Molekularbiologie arbeitete. Smith trank Kaffee, plauderte über das für die Jahreszeit zu warme Wetter und fragte Forbes, ob er Kuchen essen wolle, was dieser verneinte. Unter dem Tisch klopfte der Lieutenant Colonel mit einem Fuß auf den Boden. Forbes wartete ab und hörte zu. Das Gesicht mit der hohen Stirn und dem ordentlich zurückgekämmten schwarzen Haar verriet Willensstärke und ließ an nordamerikanische Indianer denken. Der Blick der marineblauen Augen wirkte verfinstert, was aber nichts mit der an Tinte erinnernden Farbe der Pupillen zu tun hatte. Forbes nahm eine Gewaltbereitschaft wahr, die danach lechzte, explodieren zu können. Dieser Offizier war nicht nur nervös, seine Nerven waren bis zum Zerreißen gespannt - wie eine Stahlfeder. »Ich muss Kontakt zu Bill aufnehmen«, meinte Smith schließlich. »Warum?« Smith überlegte, ob es klug wäre, darauf zu antworten. Dann wurde ihm klar, dass er das Risiko eingehen und etwas von seinem Wissen preisgeben musste. Schließlich wollte er, dass Forbes ihm half. »Vor ein paar Tagen hat Bill zu mir Kontakt aufgenommen und ein geheimes Treffen im Rock-Creek-Park arrangiert, um mich zu warnen, dass ich in Gefahr bin. Jetzt ist -166-

es so weit und ich muss in Erfahrung bringen, woher er Bescheid wusste und was er jetzt weiß.« »Das ist deutlich genug. Wollen Sie mir erzählen, um was für eine Art von Gefahr es geht?« »Irgendjemand will mich umbringen.« »Aber Sie wissen nicht, wer?« »Um es kurz zu machen - nein.« Forbes blickte auf die leeren Tische um sie herum. »Sie wollen nicht darüber reden, weshalb man Sie umbringen will?« »Im Augenblick nicht. Ich muss einfach nur Bill finden.« »Beim FBI arbeiten viele Leute. Warum wenden Sie sich ausgerechnet an mich?« »Ich habe mich daran erinnert, dass Bill mir erzählt hat, Sie wären beim FBI so ungefähr sein einziger Freund und würden auf seiner Seite stehen, wenn's kritisch werden würde.« Das stimmte und das war ein weiterer Pluspunkt für Smith. Bill hätte das nur jemandem erzählt, dem er vertraute. »Okay. Erzählen Sie mir von sich und Bill.« Smith beschrieb ihre gemeinsame Kindheit, dann die Zeit auf der Highschool und auf dem College. Forbes hörte zu und verglich es mit dem, was Griffin ihm erzählt und was in seiner Personalakte gestanden hatte, die er nach seinem Verschwinden studiert hatte. Es schien alles zu stimmen. Forbes trank Kaffee und betrachtete dann in dem verschlafenen Cafe seine um den Becher gelegten Hände. Seine Stimme war tief und ernst. »Bill hat mir das Leben gerettet. Nicht nur einmal, sondern gleich zweimal. Wir waren Partner, Freunde, und noch viel mehr. Viel, viel mehr.« Er blickte zu Smith auf. Okay?« Smith versuchte zu ergründen, was in seinem Inneren vorging. In der nur aus dem Wort »Okay« bestehenden Frage lag eine ungeheure Bedeutung. Hieß das, sie hatten eine so enge -167-

Beziehung zueinander, dass es Dinge gab, von denen das FBI nichts wusste? Hatten sie gemeinsam die Spielregeln verletzt, sich gegenseitig den Rücken freigehalten und Gesetze gebrochen? Es gab gemeinsame Unternehmungen, okay? Stellen Sie keine Fragen. Nicht nach den Einzelheiten. Seien Sie sicher, dass Sie mir trauen können, wenn's um Griffin geht. Aber kann ich Ihnen auch trauen? Smith startete einen Versuch: »Sie wissen, wo Bill ist.«

»Nein.«

»Können Sie Kontakt zu ihm aufnehmen?«

»Vielleicht.« Forbes trank seinen Kaffee eher, um die

Gesprächspausen zu überbrücken, als dass er Durst hatte. »Er arbeitet nicht mehr für das FBI. Ich nehme an, dass Sie das nicht wussten.« »Doch. Bei unserem Treffen hat er es mir erzählt. Aber ich wusste nicht, ob ich ihm glauben soll. Er könnte undercover arbeiten.« »Tut er nicht.« Forbes zögerte, sprach dann aber weiter. »Er kam vom militärischen Geheimdienst, wo man auf eigene Faust arbeiten kann, aber das FBI hat für alles seine Spielregeln. Es fragt nach jedem Schritt, gleichgültig, wie gut die Resultate sind. Bill war zu selbständig. Eigeninitiative schätzen die hohen Tiere nicht, von geheimen Aktivitäten ganz zu schweigen. Das FBI mag Agenten, die über jeden Atemzug Bericht erstatten, am besten gleich dreifach. Das war nie Bills Ding.« Smith lächelte. »Nein, das war es nie.« »Er bekam Ärger - wegen Befehlsverweigerung. Bill ist kein Mannschaftsspieler. Und ich habe das oft am eigenen Leibe erfahren müssen. Aber Bill ging noch weiter. Er hielt sich nicht an die Spielregeln und die vorgeschriebenen Wege und er hat nicht immer über seine Aktivitäten und Ausgaben Rechenschaft abgelegt. Man hat ihn beschuldigt, Budgets missbraucht zu haben. Als er Deals machte, um gewisse Fälle abzuschließen, -168-

stellte sich das FBI bei solchen, in die besonders üble Charaktere verwickelt waren, quer. Die Jungs haben Bill das Leben schwer gemacht und schließlich war er nur noch angeekelt.« »Hat er den Dienst quittiert?« Forbes suchte in der Innentasche seines Jacketts nach einem Taschentuch und Smith sah den großen 10mm-Browning in seinem Schulterholster. Das FBI glaubte immer noch, dass seine Agenten die Männer mit den größeren Kanonen waren. Forbes wischte sich über das Gesicht. Offensichtlich machte er sich Sorgen, aber nicht um sich selbst, sondern um Bill Griffin. »Nicht ganz«, antwortete er. »Bei der Arbeit an einem Fall, bei dem es um Steuerbetrug ging, hat er jemanden mit Geld und Macht kennen gelernt. Ich habe nie erfahren, wer es war. Dann fing er an, an Treffen nicht mehr teilzunehmen und sich zwischen zwei Aufträgen nicht mehr im Hoover Building blicken zu lassen. Als er mit einer Außenstelle zusammenarbeiten sollte, hat ihn dort manchmal tagelang niemand zu Gesicht bekommen. Dann hat er bei einem Auftrag Mist gebaut und es gab Anzeichen für einen exklusiven Lebensstil - zu viel Geld, wie üblich. Der Boss fand Beweise, dass Bill schwarz für den Steuerbetrüger arbeitete und dass einige seiner Praktiken hart am Rand der Legalität waren. Demnach hatte er Leute eingeschüchtert und sie mit seinem FBI-Ausweis unter Druck gesetzt - irgendetwas in der Art. Wenn man für das FBI arbeitet, repräsentiert man das FBI Punkt. Sie haben ihn gefeuert und er hat dann für jemand anderen gearbeitet. Ich hatte den Eindruck, dass es sich um den Steuerbetrüger handelte.« Forbes schüttelte bedauernd den Kopf. »Seit mehr als einem Jahr habe ich ihn nicht mehr gesehen.« Smith versuchte, die Straße vor dem Fenster im Auge zu behalten, aber die verdreckte Glasscheibe war mit zu vielen Schildern beklebt. »Ich verstehe, warum er frustriert oder -169-

angeekelt war. Aber dass er für einen solchen Typ arbeitet und andere einschüchtert? Das hört sich nicht nach Bill an.« »Nennen Sie es, wie Sie wollen: Ekel, Desillusionierung, verratene Prinzipien.« Forbes zuckte die Achseln. »In seinem Fall kümmerte sich niemand im FBI um Gerechtigkeit. Da zählten nur die Spielregeln und das Gesetz. Ja, ich glaube auch, dass er auf Geld und Macht scharf war. Niemand wechselt die Seiten, nur weil er seinen Glauben an etwas verloren hat.« »Und Sie finden das okay?« »Es ist nicht okay, aber es ist auch nicht nichtokay. Es ist das, was Bill wollte, und ich stelle keine Fragen. Ungeachtet dessen ist er mein Freund.« Smith dachte über all das nach. Seine Situation glich der, in der Bill sich befunden hatte. Bei ihm war es nicht das FBI, sondern die Armee, die ihn betrog. Und wie weit war er im Augenblick noch davon entfernt, zum Schurken zu werden? In den Augen des Pentagons war er wahrscheinlich bereits einer mit Sicherheit galt er als Soldat, der sich unerlaubt von seiner Einheit entfernt hatte. War es an ihm, über Bill zu richten? War dieser FBI-Mann enger mit Bill Griffin befreundet als er? Moralische Handlungen waren nicht immer so absolut, wie man gerne glaubte. »Sie wissen nicht, wo er ist oder für wen er arbeitet?« »Ich habe keine Ahnung, wo er sich aufhält oder ob er für denselben Typ arbeitet. Das ist nur eine Vermutung und ich habe nie gewusst, wer dieser Typ war.« »Aber Sie können Kontakt zu Bill aufnehmen?« Forbes blinzelte. »Nehmen wir mal an, ich könnte es. Was sollte ich ihm dann ausrichten?« Smith hatte sich seine Worte bereits zurechtgelegt. »Sagen Sie ihm, dass ich seine Warnung ernst genommen und überlebt habe, dass sie aber Sophia ermordet haben. Richten Sie ihm bitte -170-

aus, dass ich weiß, dass sie den Virus haben, aber nicht, was sie damit planen. Sagen Sie ihm, dass ich mit ihm reden muss.« Forbes betrachtete den großen Wissenschaftler, der für die Armee tätig war. Vor ein paar Tagen war das FBI über die Gefahr durch den unbekannten Virus und zudem über den Tod von Dr. Sophia Russel informiert worden. Dann war ein Memorandum der Armee eingetroffen, in dem erklärt wurde, dass Smith sich ohne Erlaubnis von seiner Einheit entfernt habe und die Untersuchung gefährde. Die Einzelheiten waren vom Weißen Haus als topsecret deklariert worden. Washington hatte das FBI gebeten, nach Smith zu suchen und ihn unter Bewachung nach Fort Detrick zurückzuschicken. Aber ein lebenslanger Lernprozess, bei dem er manchmal innerhalb von Sekunden, wenn sein Leben am seidenen Faden hing, Menschen einschätzen musste, hatte dazu geführt, dass Forbes dem eigenen Urteil vertraute. Smith war nicht der Feind. Wenn irgendetwas die Untersuchung gefährdete, dann der paranoide Befehl, die Wissenschaftler aus dem Verkehr zu ziehen. Das Pentagon wollte keine Schlagzeilen mehr über amerikanische Soldaten, die während der Operation Desert Storm möglicherweise mit bakteriologischen Kampfstoffen in Berührung gekommen waren. Wie üblich wollte es die Sache vertuschen. »Falls ich Kontakt zu ihm aufnehmen kann, werde ich es ihm ausrichten, Colonel.« Forbes stand auf. »Noch ein Tipp: Was immer Sie auch planen oder tun mögen, passen Sie gut auf sich auf. Es gibt einen Haftbefehl - unerlaubtes Entfernen von der Truppe und Flucht. Versuchen Sie nicht, noch einmal mit mir in Verbindung zu treten.« Als er das hörte, hielt Smith für einen Moment den Atem an. Überrascht war er nicht, aber dennoch traf ihn diese Nachricht wie ein Schock. Er fühlte sich betrogen und verletzt aber so war es seit seiner Rückkehr aus London laufend gewesen. Zuerst hatte er Sophia verloren, jetzt seinen Job und seine Karriere. Die -171-

ganze Geschichte steckte ihm wie Glasscherben in der Kehle. Während der FBI-Agent das Lokal verließ, blickte sich Smith in dem Cafe um, in dem sich ein paar vereinzelte Gäste über ihre Tassen mit exotischen Kaffee- und Teesorten beugten. Er sah gerade noch, wie Forbes durch die Tür verschwand und mit seinem durch jahrelange Routine geübten Blick die Straße kontrollierte. Dann hatte er sich auch schon in Luft aufgelöst wie der Dampf seines Kaffees. Nachdem er Geld auf den Tisch gelegt hatte, verließ Smith das Lokal durch den Hinterausgang. Er sah keine verdächtigen Personen oder geparkte dunkle Fahrzeuge, in denen jemand saß. Sein Puls raste, während er auf die weit entfernte U-BahnStation Woodley zueilte.

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16

10 Uhr 03 Washington, D. C. Am Dupont Circle verließ Smith die U-Bahn. Die Morgensonne strahlte auf den dichten Autostrom im Kreisverkehr. Nachdem er sich lässig umgeblickt hatte, reihte er sich in die Menge aus Geschäftsleuten und Regierungsangestellten ein, die eine Kaffeepause einlegen wollten. Während er durch das Labyrinth von Straßen mit Cafes, Bars, Buchläden und Boutiquen ging, blieb sein Blick ständig in Bewegung. Hier waren die Geschäfte exklusiver als im AdamsMorgan-Viertel. Obwohl Oktober war, zogen die Touristen Geldscheinbündel aus der Tasche, um einzukaufen. Während Smith die Gesichter der Passanten studierte, hatte er mehrfach ein bittersüßes Déjà-vu-Erlebnis und ein paar aufregende Augenblicke lang schien ihm, dass er gerade Sophia gesehen hatte... Sie war nicht tot. Sie lebte und war nur ein paar Schritte von ihm entfernt. Der Gang einer Brünetten war genauso beschwingt und sexy wie der Sophias. Er musste dagegen ankämpfen, stehen zu bleiben, sich umzudrehen und sie anzustarren. Eine andere Frau hatte das lange blonde Haar zu einem Pferdeschwanz zurückgebunden, wie Sophia es immer während der Arbeit getan hatte, damit ihr die Haare nicht ins Gesicht fielen. Und dann war da noch jene Frau, deren Parfüm im Vorübergehen einen Duft hinterließ, der ihn so sehr an Sophia erinnerte, dass sich ihm vor Schmerz der Magen zusammenzog. Du musst darüber hinwegkommen, dachte er. Er hatte einen wichtigen Job zu erledigen, der Sophias -173-

schrecklichem Tod einen Hauch von Sinn verleihen konnte. Nachdem er tief durchgeatmet hatte, überprüfte er, ob ihm jemand im Nacken saß. Dann ging er in nördlicher Richtung über die Massachusetts Avenue auf den Sheridan Circle und die Embassy Row zu. Auf halbem Weg unternahm er einen letzten Schritt, um sicherzugehen, dass er mögliche Verfolger abgeschüttelt hatte. Nachdem er schnell durch den Haupteingang in ein Museum eingetreten war, wo gerade eine Ausstellung der Sammlung Phillips eröffnet worden war, eilte er durch menschenleere Säle zuerst an bemerkenswerten Cezannes und Renoirs, dann an provokanten Rothkos und O'Keefes vorbei. Durch einen Notausgang verließ er das Museum. Dann lehnte er sich an die Mauer des Gebäudes und betrachtete die Passanten und Autos. Schließlich war er sicher, dass ihn niemand beobachtete. Wenn ihm jemand im Nacken gesessen hatte, hatte er den Beschatter abgehängt. Also eilte er zur Massachusetts Avenue zurück, wo sein Triumph in einer Seitenstraße geparkt war. Nachdem er vom Tod Kielburgers und Melanie Curtis' gehört und erfahren hatte, dass er gesucht wurde, weil er sich ohne Erlaubnis von der Truppe entfernt habe, hatte er diese Ausweichmanöver intensiviert. Noch vor dem Morgengrauen hatte ihn seine biologische Uhr in Gaithersburg geweckt, wie das bei allen Ärzten der Fall war, die in Kriegsgebieten gearbeitet hatten. Traurig und in Schweiß gebadet, war er aus seinen Träumen von Sophia aufgewacht. Er zwang sich, ein anständiges Frühstück zu sich zu nehmen, und beobachtete dabei den stärker werdenden morgendlichen Verkehr und die Hubschrauber, die ihn überwachten. Frisch geduscht und rasiert stand er um sieben Uhr auf der Straße. Von einer Telefonzelle aus rief er Forbes an, dann fuhr er über den Potomac in die Innenstadt von Washington. Eine Zeit lang kreuzte er herum, bevor er seinen Triumph an der Embassy Row parkte und mit der U-Bahn zu dem Cafe fuhr, wo er mit -174-

Forbes verabredet war. Als er wieder in seinem Triumph saß, fuhr er gelassen zu einer belebten Straße zwischen Dupont und Washington Circle, wo an einem Tor zu einer engen Auffahrt mit einer hohen, ungepflegten Hecke ein unübersehbares Schild hing. PRIVATGRUNDSTÜCK - BETRETEN VERBOTEN! Darunter hingen kleinere Schilder: ZUTRITT UNTERSAGT. KEINE VERTRETERBESUCHE. KEINE WERBUNG. KEINE BETTLER! VERSCHWINDEN SIE! Smith ignorierte die Warnungen und bog in die Auffahrt ein. Hinter der Hecke verbarg sich ein kleiner, schwarz verputzter Bungalow mit weißen Schindeln. Er parkte vor einem gepflasterten Weg, der von der Auffahrt zur Haustür führte. Nachdem er aus dem Auto gestiegen war, ertönte eine mechanisch klingende Stimme: »Stopp! Nennen Sie Ihren Namen und den Grund Ihres Besuchs! Sollten Sie das innerhalb von fünf Minuten nicht getan haben, werden Verteidigungsmaßnahmen ergriffen.« Die tiefe Stimme schien mit der Autorität eines Gottes vom Himmel herabzudröhnen. Smith grinste. Der Bungalow gehörte einem Elektronikgenie und die Oberfläche der Auffahrt war mit einer Reihe widerlicher Vorrichtungen gespickt, die einem das Leben verleiden konnten. Es fing mit Tränengas an und reichte bis zu einem Schwefelspray, das schrecklich nach Knoblauch stank. Der Hausbesitzer - Smith' alter Freund Marty Zellerbach war vor vielen Jahren ein paarmal von wütenden Vertretern, Stromablesern, Postangestellten und Lieferanten vor Gericht gezerrt worden. Aber Marty hatte zwei Doktortitel und wirkte immer sanftmütig und verantwortungsbewusst, wenn auch etwas naiv. Außerdem war er extrem reich und konnte sich die besten Anwälte leisten, die leidenschaftliche und überzeugende -175-

Plädoyers hielten: Seine Opfer mussten die Schilder gesehen und gewusst haben, dass sie ohne Erlaubnis ein Privatgrundstück betreten hatten. Ein kranker Mann, der allein lebte, hatte sie gebeten, sich vorzustellen und auszuweisen. Sie waren gewarnt gewesen. Martys Sicherheitsmaßnahmen mochten zwar ärgerlich sein, waren aber weder tödlich noch mit ernsthafter Verletzungsgefahr verbunden. Vor Gericht hatte er immer gewonnen und nach ein paar Verhandlungen hatten die Behörden davon Abstand genommen, ihn anzuklagen. Stattdessen hatten sie den Klägern geraten, eine Entschädigung zu verlangen und das Grundstück nicht mehr zu betreten. »Mach schon, Marty«, sagte Smith amüsiert. »Ich bin's, dein alter Kumpel Jonathan Smith.« Er nahm ein überraschtes Zögern wahr. Dann sagte die künstlich verzerrte Stimme: »Nähern Sie sich der Haustür auf dem gepflasterten Weg und verlassen Sie ihn nicht. Das würde weitere Verteidigungsmaßnahmen aktivieren.« Plötzlich klangen die Worte besorgt. »Vorsicht, Jon. Ich möchte nicht, dass du gleich wie ein Stinktier riechst.«

Smith nahm den von Marty empfohlenen Weg. Unsichtbare Laserstrahlen überwachten das gesamte Grundstück. Wenn er nur einen Schritt von dem Pfad abwich oder wenn jemand unbefugt auf das Gelände vordrang, würde das alle möglichen Geräte aktivieren. Er schritt die Stufen zu der überdachten Veranda hoch. »Pfeif die Wachhunde zurück, Marty. Ich bin da. Mach auf.« »Auch du musst dich an die Spielregeln halten, Jon«, sagte Marty aus dem Inneren des Hauses. Dann ertönte wieder die geisterhafte Stimme. »Bleiben Sie vor der Tür stehen. Öffnen Sie den Kasten zu Ihrer Rechten und legen Sie Ihre linke Hand -176-

auf die Glasfläche.« Zwei unheilvoll wirkende Stahlabdeckungen über der Tür öffneten sich und enthüllten dunkle Röhren, die von Spritzpistolen bis zu Raketenwerfern alles enthalten konnten. Schon immer hatte Marty ein kindliches Vergnügen an Ideen und Spielen gefunden, an denen die meisten anderen Menschen in der Pubertät das Interesse verloren. Smith blieb mutig vor der Tür stehen, öffnete den Stahlkasten und legte seine Hand auf das Glas. Er kannte das Spielchen: Zuerst würde eine Videokamera ein Digitalfoto von seinem Gesicht aufnehmen und dann würde Martys Supercomputer seine Gesichtsmaße in eine Reihe von Zahlenwerten umwandeln. Zugleich würden die Linien seiner Handfläche registriert und die Daten mit denen von Martys sämtlichen Bekannten verglichen werden. »Sie sind Lieutenant Colonel Jonathan Smith«, verkündete die hölzerne Stimme. »Deshalb dürfen Sie eintreten.« »Danke, Marty«, sagte Smith trocken. »Ich hatte mich schon gefragt, wer ich bin.« »Sehr witzig, Jon.« Nach einer Reihe von dramatisch wirkenden Geräuschen öffnete sich die mit Holz verkleidete Stahltür quietschend. Im Gegensatz zu theatralischen Inszenierungen war Instandhaltung nicht Martys Stärke. Die Diele wirkte ganz normal, wenn man von einem beeindruckenden Detail absah: Hinter Smith schloss sich die Tür eines Metallkäfigs. Er wartete hinter den an ein Gefängnis erinnernden Gitterstäben. »Hallo, Jon«, begrüßte ihn Martys hohe, gemächliche, präzise artikulierende Stimme von jenseits der Diele. Als sich die Tür des Käfigs öffnete, erschien Marty in einem Türrahmen. »Komm bitte rein.« Seine Augen zwinkerten teuflisch. Er war ein kleiner, rundlicher Mann, dessen Gang unbeholfen wirkte, als ob er nie gelernt hätte, seine Beine richtig zu bewegen. Smith folgte ihm in einen riesigen, unordentlichen und -177-

verwahrlosten Computerraum. Ein Ehrfurcht gebietender Mainframe-Computer und andere elektronische Gegenstände standen an den Wänden und bedeckten den größten Teil des Fußbodens. Die paar Möbel sahen aus, als ob sie von der Heilsarmee stammten, und die mit Vorhängen versehenen Fenster waren vergittert. Während sich Martys rechte Hand ziellos bewegte, streckte er Smith die Linke entgegen. Seine strahlenden grünen Augen blickten auf die Computer auf der linken Seite des Raums. »Schon eine Weile her, dass wir uns getroffen haben, Marty«, sagte Smith. »Schön, dich zu sehen.« »Das Vergnügen ist ganz auf meiner Seite.« Marty lächelte schüchtern und der Blick seiner grünen Augen begegnete dem Smith', bevor er sich wieder abwandte. »Nimmst du deine Medikamente zurzeit, Marty?« »Allerdings.« Er schien nicht besonders glücklich darüber zu sein. »Setz dich, Jon. Möchtest du eine Tasse Kaffee und Plätzchen?« Dr. Dr. Martin Joseph Zellerbach, der seine beiden akademischen Grade in Cambridge erworben hatte, war seit der mit Smith gemeinsam verbrachten Grundschulzeit Patient von dessen Onkel Ted gewesen, einem Psychiater. Weil er weitaus kontaktfreudiger und im Umgang mit anderen reifer war, hatte Smith Marty unter seine Fittiche genommen und ihn vor den grausamen Hänseleien der anderen Schüler und sogar der Lehrer geschützt. Marty war nicht dumm - im Gegenteil. Im Alter von fünf Jahren hatte sich herausgestellt, dass er ein Genie war, und Smith hatte ihn immer witzig, nett und geistig anregend gefunden. Im Lauf der Jahre wuchs seine Intelligenz immer mehr, aber er geriet auch in eine immer stärkere Isolation. In der Schule steckte er alle in die Tasche, aber er hatte keine Vorstellung von und kein Interesse an Menschen und den Beziehungen, die Kindern und Jugendlichen im Allgemeinen -178-

wichtig sind. Marty hatte sehr viel gelesen und war von einer geheimnisvollen Neugier besessen. In den meisten Fächern wusste er alles, und um der Langeweile zu entgehen, verwirrte er seine Klassenkameraden mit seinen wilden und spektakulären Fantasien und Manien. Niemand wollte glauben, dass ein so cleverer Junge wie Marty sich ohne Absicht danebenbenahm und Ärger machte, und folglich wurde er häufig zum Schuldirektor geschickt. In späteren Jahren hatte sich Smith mit einer Reihe von wütenden Jungen auseinander zu setzen, weil Marty angeblich sie oder ihre Freundinnen beleidigt hatte. Alle diese ungewöhnlichen Verhaltensweisen waren Folgen des Asperger-Syndroms, einer seltenen, aber weniger ernsthaften autistischen Kontaktstörung. Nachdem die Ärzte in seiner Kindheit von »leichtem Autismus« über »zwanghaft ungebührliches Benehmen« bis hin zu »stark ausgeprägtem Autismus« alles Mögliche diagnostiziert hatten, erkannte Smith' Onkel Ted die Verhaltensstörung schließlich. Martys charakteristische Symptome waren alles verzehrende Obsessionen, eine hohe Intelligenz, ein fataler Mangel an sozialer und kommunikativer Kompetenz und ein herausragendes Talent auf einem speziellen Gebiet - der Elektronik. War das Asperger-Syndrom weniger stark ausgeprägt, sprach man häufig von »aktiven, aber seltsamen Menschen« oder von »autistischer Exzentrik«, aber bei Marty war die Sache etwas ernster. Trotz aller Versuche der Spezialisten, ihn in die Gesellschaft zu integrieren, hatte er - von den paar Gerichtsverhandlungen vor etlichen Jahren einmal abgesehen seinen Bungalow nicht mehr verlassen. In fünfzehn Jahren hatte er sein Haus sorgfältig und liebevoll zu einem elektronischen Paradies und einem Residuum für seine exzentrischen Schrullen ausgebaut. Ein Heilmittel gab es nicht und die einzige Hilfe für -179-

Menschen wie Marty waren Medikamente zur Stimulierung des zentralen Nervensystems: Ritalin, Cylert oder - wie in Martys Fall - das neue Medikament Mideral. Wie bei der Behandlung von Schizophrenie ermöglichten es ihm diese Arzneimittel, mit beiden Beinen fest auf der Erde zu stehen. Sie dämpften seine Fantasien, seinen Enthusiasmus und seine Obsessionen. Obwohl er die Medikamente hasste, nahm Marty sie immer dann ein, wenn »normale« Dinge anfielen, etwa Rechnungen zu begleichen waren, oder wenn ihn das Asperger-Syndrom völlig aus der Bahn zu werfen drohte. Er behauptete, dass ihm nach der Einnahme der Arzneimittel alles gleichgültig, langweilig und fremd erscheine und dass ein Großteil seiner Genialität und Kreativität verloren gehe. Deshalb hatte er das neue Medikament begeistert begrüßt, das ihn wie die meisten anderen Mittel schnell beruhigte, dessen Wirkung aber höchstens sechs Stunden anhielt. In der von der Außenwelt abgeschotteten Atmosphäre seines Bungalows konnte er länger als die meisten Asperger-Patienten ohne Medikamente auskommen. Wenn man für kreative, möglicherweise illegale Hacker-Jobs ein Computergenie brauchte, war es besser, wenn Marty Zellerbach gerade nicht unter dem Einfluss der Medikamente stand. Dann lag es an einem selbst, dafür zu sorgen, dass er nicht abhob, oder dafür, dass er wieder auf die Erde zurückkam, wenn er in ein nur ihm bekanntes Universum zu entschwinden drohte. Genau deshalb war Smith hier. »Ich brauche deine Hilfe, Marty.« »Natürlich, Jon«, antwortete Marty lächelnd. In der Hand hielt er einen fleckigen Kaffeebecher. »Es ist fast wieder Zeit für meine Medikamente. Und ich werde sie diesmal nicht nehmen.« »Das hatte ich gehofft.« Smith erzählte ihm von dem Bericht des belgischen Prinz-Leopold-Instituts, der nicht zu existieren schien, und von den Telefonanrufen, die Sophia geführt oder -180-

erhalten hatte, von denen aber die Aufzeichnungen fehlten. Anschließend erklärte er, warum er jede Information über den unbekannten Virus benötigte, die irgendwo auf der Welt aufzutreiben war. »Und dann sind da noch ein paar andere Sachen. Ich will Bill Griffin finden. Du kennst ihn aus der Schule.« Schließlich beschrieb er Marty, wie er die ersten drei Opfer der Virusinfektion mit dem Golfkrieg und dem mobilen Militärlazarett in Verbindung gebracht hatte. »Sieh zu, ob du irgendetwas über das Auftreten des Virus im Irak während der letzten zehn Jahre herausfinden kannst.« Nachdem Marty seinen Kaffeebecher abgestellt hatte, ging er schnell zu seinem Mainframe-Computer. Er lächelte begeistert. »Ich werde meine neuen Programme benutzen.« Smith stand auf. »In ungefähr einer Stunde bin ich zurück.« »In Ordnung.« Marty rieb sich die Hände. »Das wird spaßig.« Als Smith ihn verließ, bearbeitete er mit langsamen, unbeholfenen Fingerbewegungen die Tastatur, aber Smith wusste, dass die Wirkung der Medikamente bald aufhören würde. Gleich würden seine Finger nur so über die Tasten fliegen und sein Verstand abheben, bis er kurz davor war, jeden Realitätskontakt zu verlieren. Dann war es wieder an der Zeit, Mideral zu nehmen. Draußen ging Smith schnell auf seinen Triumph zu. Wegen des lauten Straßenverkehrs überhörte er das Motorengeräusch des auf der Stelle schwebenden Helikopters hoch über ihm, der dann nach links abbog, um parallel zu Smith zu fliegen, während dieser auf die Massachusetts Avenue zufuhr.

Der Krach der Propeller und des Winds, der durch das offene Fenster des Bell JetRanger ins Innere drang, ließ den Hubschrauber erzittern. Nadal al-Hassan hielt ein Mikrofon dicht vor seinen Mund. »Maddux? Smith hat einem Bungalow -181-

in der Nähe des Dupont Circle einen Besuch abgestattet.« Nachdem er den Bungalow auf einem Stadtplan gefunden hatte, beschrieb er die verborgene Auffahrt und die hohe Hecke. »Finden Sie heraus, wer dort wohnt und was Smith da wollte.« Er schaltete das Mikrofon aus und starrte auf den alten Triumph herab, der unter ihm auf Georgetown zusteuerte. Zum ersten Mal fühlte sich al-Hassan unbehaglich. Tremont würde er von diesem Gefühl nichts erzählen, aber es veranlasste ihn, Smith dicht auf den Fersen zu bleiben. Selbst wenn man Bill Griffin trauen konnte, war er vielleicht nicht in der Lage, dieser Bedrohung Herr zu werden.

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17

10 Uhr 34 Washington, D. C. Bill Griffin war kurze Zeit verheiratet gewesen. Smith hatte seine Frau vor der Verlobung des Paars zweimal gesehen. Bei beiden Gelegenheiten hatten sie den lauten New Yorker Bars einen Besuch abgestattet, die Bill während seiner Zeit bei der Armee häufig besuchte. Vielleicht ging er damals so oft in diese lärmerfüllten Bars, weil er sein sonstiges Leben in abgelegenen Gegenden im Ausland verbrachte, wo jeder Schritt der letzte sein und jedes Geräusch einen Feind ankündigen konnte. Smith wusste fast nichts über Bills Exfrau oder ihre Ehe, wenn man einmal davon absah, dass sie keine zwei Jahre gehalten hatte. Er hatte gehört, dass sie noch in derselben Wohnung in Georgetown lebte, die sie damals mit Bill geteilt hatte. Wenn sein alter Freund in Gefahr war, hatte er sich vielleicht hier verschanzt, wo nur wenige Menschen nach ihm suchen würden. Die Idee war weit hergeholt, aber wenn er von Marty absah, blieben ihm nur wenige Möglichkeiten. Als er das Haus erreicht hatte, rief er Bills Exfrau über sein Handy an. Sie antwortete prompt. »Marjorie Griffin.« »Sie werden sich nicht an mich erinnern, Mrs. Griffin, hier spricht Jonathan Smith, Bills...« »Ich erinnere mich an Sie, Captain Smith. Oder sind Sie mittlerweile Major oder Colonel?« »Ich bin mir nicht sicher und es spielt auch keine Rolle, aber gestern war ich noch Lieutenant Colonel. Wie ich höre, tragen Sie immer noch Bills Namen.« »Ich habe Bill geliebt, Colonel Smith. Pech für mich, dass er -183-

seine Arbeit noch mehr liebte. Aber Sie rufen doch sicher nicht an, um sich über meine Ehe oder die Scheidung zu informieren. Sie suchen Bill, stimmt's?« Smith blieb vorsichtig. »Nun...« »Schon in Ordnung. Er hat gesagt, dass Sie vielleicht anrufen würden.« »Haben Sie ihn gesehen?« Einen Augenblick lang schwieg sie. »Von wo rufen Sie an?« »Mein Wagen steht vor Ihrem Haus - der Triumph.« »Ich komme runter.«

In dem riesigen, chaotischen und mit Computern, Monitoren und Platinen voll gestopften Raum beugte sich Marty Zellerbach konzentriert vor. In der Nähe seines Stuhls lagen unordentliche Stapel zerrissener Ausdrucke. Ein Communications Receiver gab leise statische Geräusche von sich, während er die kreischenden und piependen Geräusche der Datenübertragung belauschte. Die Vorhänge waren zugezogen und es herrschte eine fast klaustrophobische Atmosphäre in dem Raum. Die Luft war kühl und trocken, was nicht nur Martys elektronischer Ausrüstung gut tat, sondern auch seinen persönlichen Vorlieben entsprach. Er lächelte. Mit Hilfe von Jons Codes hatte er das USAMRIID-Computersystem angewählt und war in den Server eingedrungen. Jetzt konnte es richtig losgehen. Er empfand tiefe Erregung, während er durch die verschiedenen Verzeichnisse blätterte, bis er die Passwort-Datei des Betriebssystems gefunden hatte. Marty lächelte verächtlich. Die Daten waren verschlüsselt. Er verließ die Datei und fand die, der er entnehmen konnte, dass der USAMRIID-Server mit Popcorn arbeitete, einem der modernsten Kryptographieprogramme. Er nickte befriedigt. -184-

Erstklassige Software - das Labor war in guten Händen. Allerdings hatten sie die Rechnung ohne Marty Zellerbach gemacht. Mit Hilfe eines Programms, das er selbst geschrieben hatte, konfigurierte er seinen Computer für die Suche nach dem Passwort, indem dieser jedes Wort aus Webster's Unabridged Dictionary überprüfte. Dazu kamen die Dialoge aus allen StarWars-Spielfilmen, der Star-Treck-Fernsehserie und -Kinofilme, Monty Python's Flying Circus und jedem Roman von J.R.R. Tolkien. Daraus rekrutierten sich die Lieblingstitel der Cyberfreaks. Marty sprang auf und ging im Raum hin und her. Mit seinen hinter dem Rücken verschränkten Fingern und dem schwankenden Gang bewegte er sich wie der Kapitän eines Piratenschiffs auf hoher See. Sein Programm arbeitete unglaublich schnell, trotzdem musste er warten, wie andere Sterbliche auch. Heutzutage konnten die besten Hacker und Cracker die meisten Passwörter stehlen, sogar in die Computersysteme des Pentagons eindringen und wie die Outlaws des Wilden Westens durchs Internet reiten. Selbst ein Anfänger konnte Software erstehen, die ihn in die Lage versetzte, in Websites einzudringen. Aus diesem Grund erhöhten große Unternehmen und Regierungsbehörden permanent die Sicherheitsstandards. Deshalb schrieb Marty inzwischen die meisten Programme selbst und entwickelte Scanner, um Systemschwächen zu finden und Firewalls zu knacken, die für andere undurchdringlich waren. Plötzlich spielte sein Computer eine kurze Melodie aus einer bekannten Fernsehserie. Lächelnd eilte er zu seinem Schreibtischsessel zurück, drehte sich zum Monitor und frohlockte. Er hatte das Passwort. Es war nicht besonders originell. »Betazoiden« hießen die Einwohner des Planeten Beta in Star Trek. Seinen komplizierteren Passwort-Cracker, der auch ein Zufallsprogramm für willkürliche Zahlen- und Buchstabenkombinarionen enthielt, der alle tatsächlich -185-

existierenden Wörter ignorierte, hatte er gar nicht einsetzen müssen. Mit der Passwort-Datei des System-Administrators hatte er zugleich auch die interne Internet-Protokolladresse. Jetzt war er im Besitz der Konzeption des USAMRIIDComputernetzes und bald hatte er Zugang zu jeder Datei. Er konnte alle Daten nach Belieben ändern oder löschen oder zurückverfolgen. Er war Gott. Die Aufgabe, um deren Lösung ihn Jon Smith gebeten hatte, war zwar kein Kinderspiel, aber auch kein Aufstieg zum Gipfel des Mount Everest. Schnell überprüfte Marty alle E-Mails vom Prinz-Leopold-Institut, in denen aber nur von Fehlschlägen berichtet wurde, den neuen Virus zu identifizieren. Das waren nicht die Dateien, die Jon sehen wollte. Wenn es noch anderes Material aus dem belgischen Laboratorium gab, dann war es für die Augen der meisten Menschen komplett gelöscht und für immer verloren. An diesem Punkt hätten sie aufgegeben. Marty dagegen startete ein neues Suchprogramm, das die Räume und Spalten zwischen den Daten inspizierte. Wenn neue Daten in ein System eingegeben wurden, wurden die alten überschrieben. War dies einmal geschehen, dann waren die Daten nicht zurückzuholen. Fand sein Programm keine Hinweise auf die Existenz einer anderen E-Mail des belgischen Labors, galt das wahrscheinlich auch für diesen Fall. Marty warf den Kopf in den Nacken und streckte die Arme zur Decke. Jetzt hatte die Wirkung der Medikamente nachgelassen und ein Schauder durchfuhr ihn, während seine Gedanken eine an die Transparenz eines Diamanten erinnernde Klarheit annahmen. Seine Finger flogen förmlich über die Tastatur, um mit der Schnelligkeit seiner Gedanken mithalten zu können. Er ließ das Programm mit einem neuen Suchvorgang beginnen, der sich diesmal auf Bruchstücke des Namens oder der E-Mail-Adresse und andere Identifikationsmerkmale bezog. Das Programm suchte mit unglaublicher Geschwindigkeit und schon hatte es wirklich etwas gefunden - zwei kleine -186-

Bruchstücke des Namens des Labors:...opold Inst. Mit einem Aufschrei folgte er den Spuren der E-Mail - Spuren von Daten und Zahlen, die einer Fährte glichen. Sie waren an die Zentralstelle für medizinische Datenerfassung des Staatlichen Gesundheitsamtes und dort an ein Terminal geschickt worden, das nur mittels des Passworts der Direktorin zugänglich war, einer gewissen Lily Lowenstein. Von dort verfolgte er den Weg zum Prinz-Leopold-Institut zurück. Martys grüne Augen blitzten. »Da bist du ja, du Bastard!« In einer versteckten, tief in der Systemsprache des Instituts verborgenen Sicherungskopie einer Datei fand er eine Kopie des Berichts. Er war via E-Mail vom Prinz-Leopold-Institut für Tropenmedizin an Stufe-Vier-Laboratorien auf der ganzen Welt geschickt worden. Nachdem er einen schnellen Blick darauf geworfen hatte, war ihm klar, dass er Jon weiterhelfen würde. Nun versuchte Marty, die E-Mail an einem ihrer Zielorte zu finden. Nach einer Weile runzelte er die Stirn. Irgendjemand hatte die E-Mail nicht nur vom Zentralcomputer des PrinzLeopold-Instituts gelöscht, sondern auch bei den verschiedenen Empfängern. Zumindest sah es so aus. Und damit hätten sich der durchschnittliche Computer-Freak, ein gewöhnlicher Hacker und selbst die meisten Experten für elektronische Sicherheit zufrieden gegeben. Bei Marty Zellerbach lag der Fall anders. Die meisten Cyberspace-Spezialisten baten ihn um die Lösung unbekannter Probleme und neue Ideen, die noch nie in die Praxis umgesetzt worden waren. Wenn man von seinen Doktortiteln in Quantenphysik und Mathematik und seinem Abschluss in Literaturwissenschaft absah, hatte er keine weiteren Titel - er arbeitete nur für sich selbst. Wie ein gestrandeter Wal schnappte er in der realen Welt hilflos nach Luft, ein Versager, der Mitleid erregte oder Verachtung hervorrief. Doch in den tiefen elektronischen Gewässern des Cyber-Ozeans glitt er elegant und -187-

kraftvoll dahin. Hier war er der König - Neptun und geringere Sterbliche erwiesen ihm ihre Reverenz. Glücklich lachend fuchtelte er mit seinem Finger wie ein Fechter herum, sprang dann auf und drückte auf eine Taste, um den Druckvorgang zu starten. Während er eine schiefe Pirouette drehte, begann der Drucker den Bericht auszuspucken. Für Marty war nichts so befriedigend wie die Lösung einer Aufgabe, an der alle anderen scheiterten. Es war nur eine kleine Entschädigung für sein einsames Leben und in stillen Augenblicken dachte er gelegentlich darüber nach. Aber letzten Endes blickte er doch auf die geistig schwerfälligen und tumben Menschen herab, die über ihn richteten, während sie ein »normales« Leben mit »Beziehungen« führten. Guter Gott - auch wenn er am Asperger-Syndrom litt und Medikamente nehmen musste, glaubte er doch, in den letzten fünfzehn Jahren, in denen er seinen Bungalow kaum einmal verlassen hatte, mehr Beziehungen gehabt zu haben als die meisten Menschen in einem ganzen Leben. Was in Gottes Namen dachten diese Idioten da draußen, was er tat? Was glaubten sie, wofür es EMails gab? Sie waren einfach verblödet! Wie mit dem Kopf eines getöteten Feindes wedelte er mit dem Bericht herum. »Niemand besiegt den Paladin, du MonsterVirus! Und ich bin der Paladin! Der Sieg ist mein!« Eine halbe Stunde später führten ihn die Spuren von demselben Terminal der ZMD in ein antiquiertes elektronisches Network der irakischen Regierung und zu einer Reihe von einem Jahr alten Berichten, die von einem gehäuften Auftreten akuten Lungenversagens handelten. Nachdem er sie ausgedruckt hatte, suchte er nach Berichten über einen ähnlichen Virus seit der Operation Desert Storm, fand aber nichts. Die Suche nach den Aufzeichnungen von Sophia Russels Telefonaten war eine härtere Herausforderung. Im -188-

Telefonsystem von Frederick entdeckte er keine Hinweise auf einen Eindringling. Wenn es eine Aufzeichnung von einem nicht aufgeführten Anruf auf Sophia Russels Leitung nach draußen gab, dann war sie innerhalb der Telefongesellschaft gelöscht worden. Alle Versuche, Bill Griffins Adresse über dessen Krankenund Sozialversicherung herauszukriegen oder sie durch Nachforschungen über sein privates und öffentliches Leben in der Vergangenheit zu eruieren, erbrachten dasselbe Resultat: Aufenthaltsort unbekannt. Also drang Marty in das System des FBI ein, was er schon so oft getan hatte, dass sein Computer die Aufgabe fast allein erledigte. Ihm blieb nur wenig Zeit, bevor sie ihn entdecken würden, denn das FBI-Überwachungssystem war eines der besten Sicherheitsprogramme. Er verweilte dort gerade lang genug, um zu erfahren, dass Griffin laut seiner offiziellen Personalakte aus einem konkreten Anlass entlassen worden war. Wenn es irgendwelche geheimen Absprachen gab, so konnte Marty nichts darüber in Erfahrung bringen - keine geheimen Berichte, keine Verrechnungsschecks, keine CodePasswörter und auch sonst nichts, was darauf hingewiesen hätte, dass Griffin als Undercoveragent arbeitete. Wie auch immer - in der Personalakte stand eine Anmerkung, dass die dort angegebene Adresse nicht mehr gültig und Griffins gegenwärtiger Aufenthaltsort dem FBI unbekannt sei und herausgefunden werden solle. Junge, Junge, Bill Griffin war wirklich eine harte Nuss. Selbst das FBI fragte sich, wo er war. Sehr viel schwerer als den Firewall des FBI und das Überwachungssystem war das Sicherheitssystem des militärischen Geheimdienstes zu knacken. Nachdem Marty den Firewall überwunden hatte, musste er blitzschnell die Personalakte lesen und sich dann wieder aus dem System zurückziehen. Eine aktuelle Adresse fand er dort nicht. Er kratzte sich am Kopf und spitzte die Lippen. Es schien ihm, dass -189-

Bill Griffin nicht nur untertauchen wollte, sondern auch die dafür nötigen Fähigkeiten an den Tag gelegt hatte. Das verdiente einigen Respekt. Obwohl Marty Bill Griffin nie gemocht hatte, musste er jetzt seine Cleverness anerkennen. Also lehnte er sich lächelnd mit vor der Brust verschränkten Armen zurück und rührte seinen Computer quälende dreißig Sekunden lang nicht an. Das war seine Methode, Griffin Reverenz zu erweisen. Dann öffnete er eine leere, Bill Griffin persönlich zugeschriebene Datei. Weil er nicht daran gewöhnt war, im Cyberspace zu scheitern, ärgerten und inspirierten ihn seine Schwierigkeiten zugleich. Bill Griffin hatte ihn reingelegt. Aber das war nicht das Ende, sondern erst der Anfang! Nichts war so köstlich wie eine neue Herausforderung durch einen gleichwertigen Gegner und Griffin stellte sich als ein solcher heraus. Marty grinste, kratzte sich am Kinn und zwang sein Gehirn, in die Stratosphäre abzuheben, um in seinen dahinfliegenden Gedanken eine Lösung zu finden. Wenn die Wirkung seiner Medikamente erst einmal verpufft war, war er dazu in der Lage. Aber als gerade eine Idee heranzureifen begann, sprang er alarmiert auf. Sein Computer gab einen hohen, schrillen Ton von sich und auf dem Monitor blitzte eine grellrote Warnung auf: EINDRINGLINGE! EINDRINGLINGE! EINDRINGLINGE! Eher aufgeregt als nervös drückte Marty auf eine Taste. Das konnte ja lustig werden. Auf dem Bildschirm stand: POSITIONEN A UND X Nachdem er erneut eine Taste gedrückt hatte, leuchteten über ihm an der Wand zwei Bildschirme mit hoher Auflösung auf. Bei Position A, die sich hinter dem Bungalow befand, versuchten zwei Männer, sich durch die dichte Hecke zu quetschen, was aber unmöglich war. Zum Hinüberklettern war -190-

die Hecke zu hoch. Marty beobachtete ihre vergeblichen Versuche und gab ein verächtliches Geräusch von sich. Die Sache mit Position X war eine andere Geschichte. Er schluckte schwer und starrte auf einen grauen Lastwagen ohne Aufschrift, der auf seiner versteckten Auffahrt gehalten hatte. Zwei muskulöse Männer mit großen halbautomatischen Waffen stiegen aus dem Lkw und betrachteten das Grundstück. Verängstigt identifizierte Martys hervorragendes Gedächtnis eine Waffe als einen alten 45er Colt-1911, während es sich bei der anderen um einen 10mm-Browning handelte, wie er auch vom FBI benutzt wurde. Diese Eindringlinge würden sich nicht so leicht vertreiben lassen. Der kleine, stämmige Marty erschauerte. Fremde und jegliche Gewalt waren ihm verhasst. Sein rundes Gesicht, das noch vor ein paar Sekunden so strahlend und aufgeregt gewirkt hatte, war plötzlich bleich und bebte. Er betrachtete den Bildschirm, während die mechanische Stimme die Männer im Vorgarten ansprach. Genau wie er erwartet hatte, ignorierten sie die Warnung und rannten auf die Treppe am Eingang zu. Martys Laune besserte sich augenblicklich. Wenigstens würde er für eine kleine Weile seinen Spaß haben. Er schnippte mit den Fingern und hüpfte in seinem Stuhl auf und ab, während sein automatisches Sicherheitssystem eine Wolke Tränengas in die Luft blies. Die beiden Männer fassten sich ans Gesicht und sprangen hustend und fluchend zurück. Marty lachte. »Beim nächsten Mal solltet ihr zuhören, wenn euch jemand einen guten Ratschlag gibt!« Hinter dem Haus hatten die beiden anderen Fremden Mülltonnen aus dem Hof des Nachbarn aufeinander gestapelt, um die Hecke zu überwinden, und Marty beobachtete sie gespannt. Genau im richtigen Augenblick, als sie den Grat der Hecke erreicht hatten, drückte er auf eine Taste. Ein Hagel von -191-

schweren Gummikugeln traf sie und sie stürzten in den Nachbargarten. Marty blieb gerade noch Zeit zu lächeln, weil die beiden vor dem Haus sich ausreichend erholt hatten, um durch das Tränengas zur Eingangstür zu taumeln. »Jetzt kommt der Höhepunkt!«, versprach Marty. Interessiert beobachtete er, wie das Tränengas aus den Öffnungen über der Tür die aufstöhnenden Männer erneut zurückstolpern ließ. Er klatschte in die Hände, als der kleine, stämmige Mann, der der Anführer zu sein schien und sich erholt hatte, nach dem Türknauf griff. Gespannt beugte sich Marty vor. Mit dem Türknauf war ein Gerät verbunden, das einen Elektroschock durch die Hand des Gangsters jagte, der schreiend zurücksprang. Lächelnd wirbelte Marty in seinem Schreibtischsessel herum, um die anderen beiden im Hof zu beobachten, die sich als einfallsreich erwiesen. Sie waren mit ihrem Wagen durch die Hecke gebrochen und krochen unter den Laserstrahlen hinweg auf das Haus zu. Grinsend dachte er darüber nach, was sie erwartete: Überraschungswaffen in den anderen Türen und Fenstern und Käfige, die sie einsperren würden, falls sie ins Haus gelangen sollten. Aber all seine Verteidigungsmaßnahmen, so diabolisch sie auch sein mochten, hatten keine tödliche Wirkung. Marty war ein friedliebender Mann, der nie einen Grund gehabt hatte, mit ernsthafter Gefahr zu rechnen. Seine Schutzvorrichtungen galten Witzbolden, harmlosen Leuten, die unbefugt sein Grundstück betraten, und Quälgeistern, die seine friedliche Isolation störten. Wie in einem Kinderspiel hatte er ein System von skurrilen Abwehrmaßnahmen und Fluchtwegen erfunden, die aus einem Comic hätten stammen können. Aber keine seiner Geheimwaffen würde entschlossene Killer aus der wirklichen Welt letztlich aufhalten. Er wurde von einer -192-

kalten Angst gepackt und sein Herz pochte. Aber es hatte Vorteile, wenn man ein Genie war. Für genau solche Notfälle hatte er vor einem Dutzend Jahren einen Plan entworfen. Nachdem er eine Fernbedienung und die Ausdrucke für Jon an sich genommen hatte, eilte er ins Badezimmer. Er drückte auf einen Knopf der Fernbedienung und die Badewanne hob sich gegen die Wand. Durch einen weiteren Knopfdruck öffnete er eine darunter versteckte Falltür. Verängstigt kletterte er über die Leiter in einen hell erleuchteten Tunnel hinab. Durch zweimaligen Knopfdruck schloss sich die Falltür über ihm und die Badewanne glitt, was er jetzt nicht mehr sehen konnte, an ihren alten Platz zurück. Erleichtert atmete Marty auf. Mit wiegendem Gang taumelte er zu einer weiteren Falltür in der Decke. Sekunden später stand er in einem annähernd identischen Bungalow in der benachbarten Straße, der ihm ebenfalls gehörte. Er hatte ihn im ursprünglichen Zustand belassen und nicht möbliert. Vor dem leeren Haus, in dem es nur ein Telefon und ein Bett gab, stand ein Schild mit der Aufschrift »Zu verkaufen«. Hinter ihm, jenseits der Hecke zwischen den Bungalows, hörte er Flüche und Schmerzensschreie. Aber er vernahm auch das verräterische Geräusch zersplitternden Glases und da war ihm klar, dass die Angreifer gleich in seinem Haus sein und nach seinem Fluchtweg suchen würden. Verängstigt griff er zum Telefon und wählte.

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11 Uhr 07 Washington, D. C. Die im Jahr 1789 von Jesuiten gegründete Universität von Georgetown war die erste römisch-katholische Universität in den Vereinigten Staaten. Zwischen den Bäumen und Kopfsteinpflasterstraßen standen stattliche Gebäude aus dem achtzehnten und neunzehnten Jahrhundert, die an eine Zeit erinnerten, als die Wissenschaft nur wenig über Viren wusste und man begann, Bildung als Lösung für die gravierenden Probleme der modernen Gesellschaft zu sehen. Darüber dachte Smith nach, während er in der Cafeteria der Fakultät durch das Fenster den alten Campus unter den hohen Bäumen bewunderte. »Dann arbeiten Sie also hier an der Fakultät?«, fragte er. »Ich bin außerordentliche Professorin für Geschichte.« Marjorie Griffin zuckte traurig mit den Achseln. »Wahrscheinlich hat Bill Ihnen nie etwas über meinen Beruf erzählt. Als wir uns kennen lernten, arbeitete ich an der Universität von New York. Dann habe ich mich hier beworben.« »Über sein Privatleben hat er nie viel erzählt«, räumte Smith ein. »Meistens haben wir uns über die Arbeit oder die Vergangenheit unterhalten. Die alten Zeiten.« Marjorie Griffin rührte ihren Tee geistesabwesend um. »Bei unseren wenigen Treffen in der letzten Zeit wäre das schon viel gewesen. Bill ist still und melancholisch geworden.« »Wann haben Sie ihn zuletzt gesehen, Marjorie?« »In den letzten paar Tagen gleich zweimal. Am Dienstagmorgen stand er vor meiner Tür und dann habe ich ihn gestern Abend gesehen.« Sie trank. »Er wirkte nervös und angespannt und schien sich um Sie Sorgen zu machen. Als er -194-

hereinkam, ging er sofort zum Vorderfenster und beobachtete die Straße. Ich fragte ihn, wonach er Ausschau halte, aber er antwortete nicht. Stattdessen schlug er vor, dass wir zusammen eine Tasse Tee trinken. Er hatte aus einer französischen Bäckerei auf der M-Street eine Tüte Croissants mitgebracht.« »Ein spontaner Besuch«, vermutete Smith. »Aber warum?« Marjorie Griffin antwortete nicht gleich. Während sie die vor dem Fenster auf der Kopfsteinpflasterstraße vorbeigehenden Studenten beobachtete, schien ihr Gesicht zu verfallen. »Vielleicht wollte er sich wieder mal zu Hause blicken lassen. Ich hasse den Gedanken, dass er sich verabschieden wollte. Aber genau das könnte es gewesen sein.« Sie blickte zu Smith auf. »Ich hatte gehofft, dass Sie etwas wüssten.« Plötzlich begriff Smith beinahe schockiert, dass sie eine wunderschöne Frau war. Nicht wie Sophia - sie war eine stille Schönheit, die eine gewisse Gelassenheit ausstrahlte. Nicht im eigentlichen Sinn passiv, aber auch nicht rastlos. Sie hatte dunkelgraue Augen und das schwarze Haar im Nacken zu einem Knoten zusammengesteckt. Ihre Wangenknochen und Kiefer waren wohlgeformt und sie war weder sehr dünn noch korpulent. Smith empfand blitzartig, unerwartet und ungewollt ein erregendes Gefühl, das auf ihre Reize reagierte, aber dann war es wieder verschwunden, bevor es mehr anrichten konnte. Sofort spürte er einen stechenden Schmerz der Trauer und des Leids und Sophia stand ihm wieder vor Augen. »Vor zwei, mittlerweile fast drei Tagen hat er mich gewarnt, dass ich in Gefahr sei.« Smith schilderte ihr Treffen im RockCreek-Park, die Überfälle, die Sache mit dem Virus und Sophias Tod. »Irgendjemand hat den Virus, Marjorie. Und diese Leute haben Sophia, Kielburger und seine Sekretärin umgebracht.« »Guter Gott.« Entsetzt legte sich ihr schönes Gesicht in Falten. »Ich kenne weder die Täter noch den Grund, aber sie -195-

versuchen zu verhindern, dass ich etwas herausfinde. Bill arbeitet mit ihnen zusammen.« Sie hob die Hand an den Mund. »Nein! Unmöglich!« »Nur so konnte er wissen, dass er mich warnen musste. Ich will herausfinden, ob er als Undercoveragent oder auf eigene Faust mit ihnen zusammenarbeitet.« Er zögerte. »Sein engster Freund beim FBI behauptet, dass er nicht undercover arbeitet.« »Lenny Forbes. Ich habe ihn immer gemocht.« Sie presste die Lippen zusammen und schüttelte traurig den Kopf. »Bill ist härter und zynischer geworden. Bei unseren letzten beiden Treffen war er ernsthaft beunruhigt. Es schien mir um etwas zu gehen, worauf er nicht besonders stolz war, das er tat, weil die Welt nun mal so ist, wie sie ist.« Sie griff nach ihrer Teetasse, die aber bereits leer war, und starrte hinein. »Das sind natürlich nur Vermutungen. Ich werde nie wieder heiraten. Ab und zu treffe ich einen netten Mann, aber das ist auch alles und es wird sich nie mehr daraus entwickeln. Bill war meine große Liebe. Aber seine große Liebe war seine Arbeit und da muss irgendetwas schiefgegangen sein. Ich weiß, dass er sich verraten fühlt. Man könnte sagen, dass er seinen Glauben verloren hat.« Smith begriff. »In einer Welt, wo es außer Geld keine anderen Werte gibt, will auch er seinen Anteil. Das ist anderen auch schon passiert. Zum Beispiel Wissenschaftlern, die sich für das große Geld verkaufen und die Ausrottung und Heilung von Krankheiten und die Rettung von Menschenleben gewissenlos mit einem Preisschild versehen.« »Aber Sie kann er nicht verraten«, sagte Marjorie. »Deshalb zerreißt ihn dieser innere Konflikt so.« »Er hat mich bereits verraten. Sophia ist tot.« Als sie gerade protestieren wollte, piepte Smith' Mobiltelefon. Überall in dem Raum blickten sich verärgerte Menschen um. Er zog das Handy aus der Tasche. »Ja?« -196-

Es war Marty und seine Stimme klang zugleich aufgeregt und verängstigt. »Ich habe ja immer gesagt, dass die Welt ein unsicherer Ort ist, Jon.« Keuchend schwieg er einen Augenblick lang. »Jetzt habe ich den Beweis. Hier ist eine ganze Bande von Eindringlingen - vier Männer. Sie sind in mein Haus eingebrochen. Wenn sie mich finden, werden sie mich töten. Das ist das Gebiet, auf dem du dich auskennst. Du musst mich retten!« »Wo bist du?«, fragte Smith leise. »In meinem anderen Haus.« Er nannte Smith die Adresse. Plötzlich zitterte seine Stimme vor Angst. »Beeil dich!« »Bin schon unterwegs.« Nachdem Jon sich bei Marjorie Griffin entschuldigt hatte, schrieb er ihr seine Handynummer auf und bat sie, ihn anzurufen, falls Bill wieder auftauchen sollte.

Während er beunruhigt an Martys Haus vorbeifuhr, sah er auf der Auffahrt einen grauen Lastwagen stehen. In dem Lkw schien sich niemand aufzuhalten und die hohe Hecke und die Vorhänge verhinderten, dass Smith ins Innere des Hauses blicken konnte. Er beobachtete die Umgebung, sah aber nichts Verdächtiges. Wie üblich dröhnte der Verkehrslärm. Während er den Block umrundete und dann auf die Auffahrt eines Bungalows direkt hinter Martys fuhr, blickte er sich weiterhin um. Auf dem Rasen vor dem Haus rostete ein weißes Metallschild mit der Aufschrift »Zu verkaufen« vor sich hin. Hinter einem der Vorderfenster wurde eine Jalousie hochgezogen und Martys verängstigtes Gesicht spähte unten über den Fensterrahmen. Smith rannte zur Haustür. Marty öffnete. An seine Brust presste er einen Stapel Papiere -197-

und eine Fernbedienung. »Komm schnell rein. Beeilung!« Verängstigt starrte er an Smith vorbei. »Wenn du Florence Nightingale wärst, wäre ich jetzt tot. Weshalb hast du so lange gebraucht?« »Wenn ich Florence Nightingale wäre, wäre ich nicht hier, weil wir in verschiedenen Jahrhunderten leben würden.« Smith schloss die Tür ab und blickte sich in dem leeren Raum um, während Marty das Vorderfenster überprüfte. »Weih mich ein. Erzähl mir, was passiert ist.« Nachdem er die Jalousie herabgelassen hatte, beschrieb Marty die vier Fremden, ihre Waffen und ihre Versuche, in sein Haus einzubrechen. Smith ging in der Zwischenzeit durch das Haus und überprüfte Türen und Fenster, während Marty ihm mit seinem unbeholfenen Gang folgte. Die Vorhänge waren zugezogen und in den verdunkelten Zimmern sah man in den dünnen Sonnenstrahlen Staubkörnchen. Der Bungalow war menschenleer und so sicher wie jedes andere Haus - also nicht besonders. Schließlich beendete Marty seine Geschichte mit einem Haufen Spekulationen. »Du hast Recht«, sagte Smith nüchtern. »Zuerst werden sie in der Nachbarschaft weitersuchen.« »Na toll. Genau das, was ich hören wollte.« Marty grinste schwach. Es war eine makabre Grimasse, aber wenigstens ein tapferer Versuch. Smith drückte Martys Schulter und bemühte sich, seine Stimme nicht allzu besorgt klingen zu lassen. »Woher wissen sie, dass wir befreundet sind? Hast du irgendjemandem von uns erzählt?« »Nicht in einer Quadrillion Jahre würde ich das tun.« »Dann müssen sie mir gefolgt sein. Aber ich weiß nicht, wie.« Schnell überdachte er die Vorsichtsmaßnahmen, die er seit seiner Abfahrt aus Frederick ergriffen hatte, um eventuelle -198-

Verfolger abzuschütteln. »Diesmal können sie keinen Transmitter an meinem Triumph angebracht haben.« In diesem Augenblick hörte er vor dem Hintergrund der Geräuschkulisse der Stadt ein anderes Geräusch, dessen Herkunft er aber zunächst nicht lokalisieren konnte. Plötzlich wusste er, wie sie ihm gefolgt waren. Seine Kehle zog sich zusammen. Er schlich zum Vorderfenster, zog die Jalousie hoch und spähte hinaus. »Verdammt!« Er schlug mit der Faust gegen die Wand. Marty trat zu ihm und blickte zu dem Helikopter hoch, der parallel zu den beiden Bungalows auf der Stelle schwebte. Dann wendete er und kam auf das Haus zugeflogen, in dem er und Marty sich versteckten. Jetzt erinnerte sich Smith, einen Hubschrauber gehört zu haben, als er von Martys Haus aus losgefahren war. Fluchend schlug er erneut gegen die Wand. Das war die Antwort - der Triumph. Er wusste, dass er mögliche Verfolger abgeschüttelt hatte, bevor er in Gaithersburg von der Interstate abgefahren war. Und diesmal hatten sie keine Möglichkeit gehabt, eine Wanze an seinem Wagen anzubringen. Sein Auto war zwar überholt worden, aber von den Manövern der letzten Nacht ramponiert. Wie viele Triumphs Baujahr 1968 mochte es in dieser Gegend wohl geben? Nicht viele, und wahrscheinlich war keiner davon am frühen Morgen auf der Interstate von Frederick nach Washington gefahren. Einer der Helikopter, die er während des Frühstücks in Gaithersburg gesehen und für Hubschrauber zur Überwachung des Verkehrs gehalten hatte, konnte leicht einen ganz anderen Zweck verfolgt haben. Sie hatten nur vermuten müssen, dass er nach Washington unterwegs war. Dann konnten sie die Interstate nach einem Triumph abgesucht und zur Bestätigung das Nummernschild überprüft haben. Nachdem sie ihn in Gaithersburg entdeckt hatten, waren sie -199-

ihm nach Washington gefolgt. Verdammt, der Triumph hatte ihn verraten. »Okay, Jon«, sagte Marty ernst. »Für deine Wutausbrüche haben wir jetzt keine Zeit. Außerdem mag ich keine Löcher in meinen Wänden, es sei denn, ich sorge selbst dafür. Erzähl mir, was du herausgefunden hast. Vielleicht kann ich helfen.« »Keine Zeit. Du hast gesagt, dass ich auf diesem Gebiet der Experte bin, oder? Du hattest doch mal ein Auto. Hast du es noch?« In seinem Triumph hatte Smith sich fälschlicherweise in Sicherheit gewiegt - doch jetzt würden sich seine Feinde in trügerischer Sicherheit wiegen, weil sie sich auf den Wagen verließen, um ihn zu finden. Jeder konnte sich irren. Marty nickte. »Es steht in einer Garage in der Nähe der Massachusetts Avenue. Aber du weißt doch, dass ich das Haus nicht mehr verlasse, Jon.« Nachdem er in den benachbarten Raum gegangen war, blickte er dort nervös aus dem Fenster. Noch immer hielt er die Fernbedienung und die Papiere in der Hand, als ob sie Talismane wären, die ihn vor Gefahren schützten. »Dann gehst du jetzt eben mal wieder raus«, erwiderte Smith mit fester Stimme. »Wir werden über den Weg vor dem Bungalow das Grundstück verlassen und...« »Sieh mal, Jon.« Marty wies mit der Fernbedienung wie mit einem Zeigestock aus dem Hinterfenster. Sofort stand Smith mit der gezückten Beretta neben ihm. Zwei Fremde waren durch die Hecke gekrochen und eilten jetzt geduckt auf den Bungalow zu, in dem sie sich versteckten. Sie hielten Waffen in den Händen. Smith' Puls pochte. Neben ihm war Marty vor Angst erstarrt. Smith legte eine Hand auf seine Schulter und drückte ihn mit nach unten, während er sich neben das Fenster kauerte. Als die beiden Fremden nur noch etwas über drei Meter entfernt waren, richtete er sich auf, zielte sorgfältig und feuerte -200-

mit der Beretta auf ihre Beine. Weil er jahrelang nicht mehr auf den Abzug einer Waffe gedrückt hatte, war sein Verstand in dieser Hinsicht eingerostet, aber seine Muskeln funktionierten instinktiv wie eine gut geölte Maschine. Die beiden überraschten Männer fielen nach vorne aufs Gesicht und stöhnten vor Schmerz. Während sie auf zwei alte Rosskastanien zukrochen, um dort Deckung zu suchen, eilte Smith ins Wohnzimmer. »Komm schon, Marty.« Sein Freund folgte ihm auf dem Fuße und sie blickten gemeinsam durchs Fenster. Wie Smith befürchtet hatte, wartete das zweite Paar vor dem Haus. Einer der beiden war der stämmige Mann, der vor zwei Tagen in Georgetown der Anführer gewesen war, als sie ihn in den Hinterhalt gelockt hatten. Weil sie die Schüsse gehört hatten, ließ sich der Stämmige ins Gras fallen und zog eine Glock aus seiner Jacke. Er landete hart auf der Brust, hielt die Waffe aber fest. Der andere reagierte drei Sekunden zu spät. Er stand noch auf dem Steinweg, den alten 45er U. S. Army-Colt in Hüfthöhe auf das Haus gerichtet. Smith verfehlte sein Bein, aber bevor der Mann auf die Straße zurückstolpern konnte, traf ihn der zweite Schuss in die Schulter und streckte ihn zu Boden. Marty sah beunruhigt zu. »Gut gemacht, Jon.« Smith dachte schnell nach. Durch seine überraschenden Schüsse hatte er die beiden hinter dem Haus außer Gefecht gesetzt, aber vor dem Haus war der Anführer unverletzt und der andere Mann nur leicht angeschlagen. Weil sie jetzt wussten, dass sie auf Widerstand stießen, würden sie vorsichtig sein aber nicht verschwinden. Außerdem würde der Hubschrauber ihnen Verstärkung schicken. -201-

»Kann man den Tunnel auch aus dieser Richtung benutzen?«, fragte Smith rasch mit angespannter Stimme. Marty blickte auf und nickte. »Ja, Jon. Sonst wäre das Ganze unlogisch.« »Los!« Im Schlafzimmer drückte Marty auf eine Taste seiner Fernbedienung. Das Bett glitt leise zur Seite und entblößte eine Falltür, die sich durch einen weiteren Tastendruck öffnete. »Mir nach.« Die Papiere und die Fernbedienung fest an sich gedrückt, kletterte Marty durch einen hell erleuchteten Schacht die Leiter hinunter, die zu dem unterirdischen Betontunnel führte. Sobald er unten angekommen war, trat er zur Seite. Ein paar Sekunden später stand Smith neben ihm. »Beeindruckend, Marty.« »Und nützlich.« Er drückte erneut auf seine Fernbedienung. »So schließt sich die Falltür und das Bett gleitet zurück.« Schnell gingen die beiden durch den hellen Tunnel. Als sie das andere Ende erreicht hatten, bestand Smith darauf, zuerst hochzuklettern. Kurz darauf stand er in dem kleinen Badezimmer von Martys Bungalow und erstarrte - ein fünfter Mann verschwand durch den Flur im Wohnzimmer. Smith lauschte mit hämmerndem Puls und begriff dann, dass der Mann auf das Badezimmer zukam. »Mach die Falltür zu!«, befahl er, nachdem er in den Schacht zurückgeklettert war. Martys rundliches Gesicht wirkte ängstlich. Er schloss die Falltür und ließ die Badewanne herab. Sekunden später hörten sie, wie der Mann das Badezimmer betrat und dann urinierte. Rasch gab Smith Marty Anweisungen, was er jetzt zu tun hatte.

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Mit der gezückten Beretta kletterte Smith die Stahlleiter hoch, um auf der obersten Sprosse zu warten. Er atmete tief durch, als sich die Verriegelung der Falltür öffnete, die aber immer noch durch die Badewanne verdeckt war. Als er die Pistole hob, schoss die Badewanne gegen die Decke und die Falltür sprang auf. Jetzt konnte er das gesamte Badezimmer und einen Teil des Flurs und des Wohnzimmers überblicken. Smith verkniff sich ein grimmiges Lächeln - die Lage war besser, als er gehofft hatte. Vor sich sah er den Rücken des Manns vor der Toilette. Dem halb bekleideten Eindringling fiel die Kinnlade herunter, weil er im Spiegel gesehen hatte, wie die Badewanne wie ein weißes Gespenst in die Luft sauste. Ihm blieb nicht einmal Zeit, den Reißverschluss zuzuziehen. Aber er war ein Profi. Mit offener Hose griff er nach der Waffe auf dem Wasserkasten und wirbelte herum. »Gut, aber nicht gut genug.« Mit voller Wucht rammte Smith ihm die Beretta gegen die Kniescheibe. Er hörte, wie der Knochen brach. Der Mann fiel stöhnend zu Boden und hielt sich das Knie. Seine Waffe schlitterte auf die Tür zu. Smith sprang durch die offene Falltür ins Bad, hob die Waffe auf und griff dann nach dem Walkie-Talkie auf dem Wasserkasten der Toilette. Jetzt konnte der Mann weder schießen noch um Hilfe rufen. »He!«, brüllte der Mann mit schmerzverzerrtem Gesicht. Er versuchte aufzustehen, aber sein zerschmettertes Knie schmerzte so stark, dass er auf den Boden zurückfiel. »Meine Güte!«, sagte Marty, während er durch die Falltür kletterte und mit seinem wiegenden Gang an Smith vorbei in den Flur eilte. -203-

Smith folgte ihm und verschloss die Tür des Badezimmers. »Du hast nicht geschossen?«, fragte Marty verwundert. Jon schob seinen Freund vor sich her. »Ich habe ihn zum Krüppel geschlagen. Das reicht. Drei oder vier Operationen werden schon nötig sein, um das Knie wieder hinzukriegen. So kann er uns nichts mehr anhaben und nirgendwohin fliehen. Komm schon, Marty. Wir müssen uns aus dem Staub machen.« Während sie durch das mit Computern voll gestopfte Büro gingen, blieb Marty einen Augenblick lang mit verzweifelter Miene stehen. Seufzend folgte er Smith dann zu dem Käfig an der Haustür, den die Eindringlinge aufgeschossen hatten. Smith öffnete die Tür und spähte hinaus. Der graue Lastwagen stand noch auf der Auffahrt. Er war versucht, den Wagen kurzzuschließen, was Bill Griffin ihm als Teenager beigebracht hatte, aber der Helikopter flog nach wie vor über dem Bungalow hin und her. »Wir gehen zur Massachusetts Avenue und holen dann deinen Wagen, Marty. Nimm deine Medikamente mit.« »Mir gefällt das alles nicht.« Nachdem er zu seinem Schreibtisch gestolpert war und eine kleine schwarze Ledertasche geholt hatte, kam er zur Haustür zurück. »Mir gefällt das alles überhaupt nicht.« Er schauderte. »Auf dieser Welt gibt es nur Fremde.« Smith ignorierte seine Klagen. Vielleicht hatte Marty Angst vor Menschen, die er nicht kannte, aber Smith glaubte, dass er vor dem Tod weitaus größere Angst hatte. »Geh dicht an Häusern oder unter Bäumen entlang, überall dort, wo man sich verstecken kann. Nicht rennen - das erregt Aufmerksamkeit. Wenn wir Glück haben, sehen sie uns aus dem Hubschrauber da oben nicht. Sollten sie uns doch entdecken, müssen wir den Helikopter abhängen, wenn wir in deinem Auto sitzen. Zur Sicherheit werde ich versuchen, den Lastwagen fahruntüchtig zu machen.« -204-

Plötzlich hob Marty einen Finger und grinste über beide Ohren. »Das kann ich erledigen!« »Von hier aus? Wie denn?« »Ich werde seinen Bordcomputer zerstören.« Wenn es um Elektronik ging, zweifelte Smith nie an Martys Worten. Marty durchstöberte die Schubladen seines Schreibtischs und zog ein Lederfutteral wie für eine große Kamera hervor. Durch die Haustür richtete er eine Öffnung auf die Seite des Lastwagens. Dann öffnete er den Deckel, drehte an ein paar Schaltern und drückte auf einen Knopf. »Das sollte reichen.« Smith starrte ihn misstrauisch an. »Ich habe nicht gesehen, dass was passiert ist.« »Natürlich nicht. Mit meinem TED-Gerät habe ich den Computer in dem Lastwagen zerstört, der die Funktionen des Motors kontrolliert.« »Was zum Teufel ist TED?« »Die Abkürzung für ‹Transient Electromagnetic Device¤ . So ein Gerät nutzt Radiofrequenzen. Denk an statische Elektrizität, aber stärker. Dieses Gerät habe ich selbst gebaut, weil es leistungsstärker als die handelsüblichen Produkte sein sollte. Die Russen können dir auch ein Normgerät verkaufen. Es wird in einer Art Aktentasche geliefert und kostet dich ungefähr hunderttausend Dollar.« Smith war beeindruckt. »Nimm das Ding mit.« Er trat durch die Haustür nach draußen. »Lass uns abhauen.« Reglos stand Marty vor seinem Haus und starrte verdutzt auf den blauen Himmel, den grünen Rasen und die vorbeifahrenden Autos. Er schien überwältigt zu sein. »Es ist schon eine ganze Weile her«, murmelte er zitternd. »Du schaffst das schon«, ermutigte ihn Smith. Marty schluckte und nickte dann. »Okay. Ich bin bereit.« -205-

Gemeinsam rannten sie von der Veranda auf die Stelle zu, wo die beiden Hecken sich trafen. Jon kletterte hindurch und sein Freund folgte ihm auf dem Fuß. Auf der Straße ergriff er Martys Arm - gut gelaunte Freunde, die auf die zwei Querstraßen entfernte Avenue zuschlenderten. Hinter ihnen schwebte der Hubschrauber über den beiden Bungalows, vor ihnen lag die belebte Massachusetts Avenue. Als sie sie erreicht hatten, hoffte Smith, dass sie in dem Strom von Passanten untertauchen konnten, der sich auf die großartige Embassy Row und andere historische Gebäude und Institutionen zwischen dem Dupont- und Sheridan Circle zubewegte. Sie schafften es nicht. Als sie die zweite Querstraße gekreuzt hatten, kam der Helikopter dröhnend näher. Smith blickte über die Schulter. Auch Marty bemerkte den Hubschrauber. »Um Himmels willen!« »Schneller!«, befahl Smith. Während sie die Straße hinabrannten, flog der Helikopter so tief hinter ihnen her, dass er die Bäume zu stutzen schien. Der durch die mächtigen Rotoren verursachte Windstoß fuhr ihnen in den Rücken. Dann wurden Schüsse aus dem Hubschrauber abgegeben und Marty schrie leise auf. Um sie herum wirbelten die abprallenden Kugeln Dreck und Betonsplitter auf. Smith packte den Arm seines Freundes. »Renn weiter!«, brüllte er. Weil er unbeholfen mit den Armen herumfuchtelte, wirkte Marty wie ein Mittelding zwischen einem Roboter und einer Stoffpuppe. Der Hubschrauber flog über sie hinweg und wollte dann wenden. »Schneller!« Smith brach der Schweiß aus und er zerrte an Martys Arm. Jetzt hatte der Helikopter sein Wendemanöver beendet und -206-

kam auf sie zu. Doch da frohlockte Smith. »Er wird es nicht schaffen!« Auf der Massachusetts Avenue tauchten sie in die Menschenmenge ein. Es war Freitagnachmittag und die Leute kamen von einem ausgedehnten Mittagessen zurück, gingen zu Verabredungen oder schmiedeten Pläne für das Wochenende. »Oje, oje!« Marty drückte sich ängstlich an Smith, ging aber weiter. Sein rundlicher Kopf wirbelte herum und er hatte die Augen weit aufgerissen, während er die Vielzahl von Eindrücken verarbeitete. »Du schlägst dich großartig«, beruhigte Smith ihn. »Mir ist klar, dass es hart ist, aber für eine Weile sind wir jetzt in Sicherheit. Wo steht dein Wagen?« »In der nächsten Seitenstraße«, keuchte Marty nervös. Smith blickte zu dem Hubschrauber hoch, der jetzt langsam über der Menschenmenge weiterflog und dessen Insassen sie zu finden versuchten. Er sah Marty an, der wie üblich eine dunkle Windjacke, ein blaues Hemd und weit geschnittene Baumwollhosen trug. »Zieh die Windjacke aus und bind sie dir um die Taille.« »Okay. Aber sie könnten uns trotzdem entdecken. Dann knallen sie uns ab.« »Bald werden wir nicht mehr zu erkennen sein.« Smith log, aber unter diesen Umständen schien das die klügste Strategie zu sein. Während er sich von seinen Sorgen nichts anmerken ließ, knöpfte er die Jacke seiner Uniform auf und zog sie im Gehen aus. Dann schlang er sie um sein »Schiffchen« und klemmte sich das Bündel unter den Arm. Es war zwar kein besonders großartiges Täuschungsmanöver, aber aus der Höhe des Hubschraubers konnte man sie in der Menschenmenge vielleicht doch nicht erkennen. Nach einem weiteren Häuserblock kam der Helikopter wieder näher. Smith blickte Marty an, der sich schrecklich zu fühlen schien und schwitzte, sich aber zu einem -207-

Lächeln zwang. Trotz seiner Anspannung erwiderte Smith es. Plötzlich schwebte der Hubschrauber fast direkt über ihnen. »Hier!«, rief Marty aufgeregt. »Ich erkenne die Straße wieder. Hier rein!« Smith beobachtete den Helikopter. »Noch nicht. Tu so, als ob du deinen Schnürsenkel zubinden würdest.« Marty kauerte sich hin und nestelte an seinen Turnschuhen herum. In gebückter Haltung strich Smith über seine Hose, als ob sie dreckig geworden wäre. Die Passanten eilten an ihnen vorbei und einige blickten sie verärgert an, weil sie den Weg versperrten. Der Hubschrauber flog über sie hinweg. »Jetzt.« Smith arbeitete sich durch die Menschenmenge vor und schuf so Platz für Marty. Nach ungefähr vier Metern befanden sie sich in einer Seitenstraße, die eher an eine kleine Gasse erinnerte. Marty führte ihn zu einem dreistöckigen, gelblichen Backsteingebäude mit einer breiten Einfahrt. Es gab ein Häuschen für den Garagenwächter, aber es fuhren weder Autos herein noch heraus. Das Flachdach gefiel Smith nicht, weil der Hubschrauber dort landen konnte. Als Marty dem Angestellten die Fahrzeugpapiere präsentierte, wirkte dieser verdutzt, weil er den Besitzer des in Frage stehenden Autos offensichtlich noch nie gesehen hatte. »Wie lange brauchen Sie Ihren Wagen, Mr. Zellerbach?« »Das können wir noch nicht mit Sicherheit sagen«, antwortete Smith, der seinen Freund davor bewahren wollte, mit Fremden reden zu müssen. Nachdem der Angestellte die Fahrzeugpapiere überprüft hatte, führte er sie in den zweiten Stock, wo mehrere Autos unter schützenden Planen versteckt waren. Als der Mann die Plane von dem vorletzten Auto zog, starrte Smith das Vehikel an. »Ein Rolls-Royce?« »Er hat meinem Vater gehört.« Marty grinste schüchtern. -208-

Es war ein dreißig Jahre altes Silver-Cloud-Modell, das noch genauso glänzte wie an jenem Tag, als die längst vergessenen Autobauer ihre Arbeit an dem Luxuswagen beendet hatten. Als der Garagenwärter die Zündung anließ und vorsichtig aus der Parklücke herausfuhr, schnurrte der Motor des Rolls-Royce so leise, dass Smith sich nicht sicher war, ob er tatsächlich lief. Er hörte keinerlei irritierende Geräusche. »Das ist er, Mr. Zellerbach«, sagte der Angestellte stolz. »Der Wagen ist unser bestes Stück. Ich bin froh, dass Sie ihn endlich einmal benutzen.« Smith nahm die Schlüssel an sich und bat Marty, im Fond Platz zu nehmen. Die Jacke seiner Uniform zog er nicht wieder an, aber er setzte sein »Schiffchen« auf, damit er eher für einen Chauffeur gehalten wurde. Als er hinter dem Steuer saß, studierte er das hölzerne Armaturenbrett und überprüfte die Schalter. Dann legte er ehrfürchtig den Gang ein und steuerte das elegante Auto auf die Seitenstraße hinaus. Fast überall im ganzen Land würde der Rolls-Royce genauso auffallen wie Smith' Triumph. Aber nicht in New York, Los Angeles oder Washington. Hier war er nur ein weiteres jener teuren Autos, in denen gewöhnlich ein Botschafter, ein Würdenträger aus dem Ausland, ein wichtiger Prominenter oder ein CEO saß. »Gefällt dir der Wagen, Jon?«, fragte Marty aus dem Fond. »Er ist wundervoll - wie ein fliegender Teppich.« »Deshalb habe ich ihn auch behalten.« Marty lächelte befriedigt und schmiegte sich wie eine übergewichtige Katze an die Lehne des Rücksitzes, weil er sich in dem begrenzten Innenraum des Autos sicher fühlte. Er legte die Papiere und die schwarze Schachtel mit seinen Medikamenten neben sich und lächelte leise vor sich hin. »Der Typ im Badezimmer wird seinen Kumpels von meinem Fluchtweg erzählen, aber sie werden nie herausfinden, wie das Ganze funktioniert.« Triumphierend hielt er seine Fernbedienung hoch. »Mann, die -209-

haben wir drangekriegt, was?« Lachend blickte Smith in den Rückspiegel. Einen Häuserblock weiter flog der Hubschrauber hilflos im Kreis herum. Smith bog in die Massachusetts Avenue ab. Trotz des starken Verkehrs drang kaum ein Geräusch ins Innere des Silver Cloud. »Sind das Ausdrucke deiner Downloads?« »Ja. Es gibt gute und schlechte Neuigkeiten.« Während sie den Dupont Circle hinter sich ließen und in nördlicher Richtung durch die Stadt und dann auf die große Umgehungsstraße fuhren, erzählte Marty über seine Computerrecherchen. Smith blieb angespannt und achtete darauf, ob ihnen jemand folgte. Ständig hatte er das Gefühl, dass sie weiterhin jederzeit angegriffen werden konnten. Schließlich blickte er Marty im Rückspiegel erstaunt an. »Du hast es wirklich geschafft, den Bericht des Prinz-LeopoldInstituts zu finden?« Marty nickte. »Und Berichte über Virusinfektionen im Irak.« »Erstaunlich. Vielen Dank. Und was ist mit den Aufzeichnungen von Bill Griffins und Sophias Telefongesprächen?« »Tut mir Leid, Jon. Ich hab's wirklich versucht.« »Ich weiß. Ich sollte die Ausdrucke so schnell wie möglich lesen.« Sie näherten sich der Ausfahrt Connecticut Avenue, wo sich der Rock-Creek-Park auf das Territorium des Bundesstaats Maryland erstreckte. Smith verließ die Umgehungsstraße, fuhr in den Park hinein und hielt an einer abgeschiedenen, von dicken Bäumen gesäumten Heuwiese. »Sie sind von der Direktorin der Zentralstelle für medizinische Datenerfassung, die zum Staatlichen Gesundheitsamt gehört, gelöscht worden«, erklärte Marty, als er -210-

Smith die beiden Ausdrucke reichte. »Eine Regierungsbehörde!« Smith fluchte. »Verdammt. Entweder steckt jemand aus der Regierung oder der Armee dahinter, oder diese Leute verfügen über noch mehr Macht, als ich angenommen hatte.« »Das macht mir Angst, Jon.« »Mir auch, und wir sollten es besser bald herausfinden.« Zuerst las Smith vor sich hin murmelnd den Bericht des Prinz-Leopold-Instituts. Dr. Rene Giscours beschrieb einen Vor-Ort-Bericht, den er gelesen hatte, als er vor Jahren eine Zeit lang an einem Urwaldkrankenhaus im bolivianischen Amazonasgebiet arbeitete. Er kämpfte dort gegen eine Epidemie, bei der es sich um einen neuen Ausbruch des Machupo-Fiebers zu handeln schien, und hatte keine Zeit, weiter über ein unbestätigtes Gerücht aus Peru nachzudenken. Aber der neue Virus half seiner Erinnerung auf die Sprünge und deshalb durchsuchte er seine Papiere und fand zwar seine Notizen, aber nicht den eigentlichen Bericht. Seine damaligen Notizen beschrieben eine ungewöhnliche Kombination von Hantavirus-Symptomen und solchen, wie sie bei Fiebererkrankungen mit starken inneren Blutungen auftreten. Auch auf einige Verbindungen zu Affen wurde hingewiesen. Smith dachte nach. Was hatte Sophias Interesse geweckt? Es gab nur wenige Fakten, eigentlich nichts außer einer vagen Erinnerung an eine Anekdote. War es die Erwähnung des Machupo-Virus? Aber hier stellte Giscours keine spezielle Verbindung her und Machupo-Antikörper hatten keinerlei Wirkung auf den unbekannten Virus. Der Wissenschaftler des belgischen Instituts nahm an, dass der neue, unbekannte Virus tatsächlich in der Natur vorkam, aber davon würden auch andere Forscher ausgehen. Vielleicht war es die Erwähnung Boliviens oder auch Perus. Aber warum? -211-

»Ist der Bericht wichtig?«, fragte Marty, der unbedingt helfen wollte. »Ich weiß es noch nicht. Lass mich erst zu Ende lesen.« Der Packen enthielt drei weitere Berichte, die alle aus dem Büro des irakischen Gesundheitsministers stammten. Die ersten beiden betrafen drei durch akutes Lungenversagen verursachte Todesfälle, die vor einem Jahr in der Gegend von Bagdad aufgetreten waren. Obwohl im Grunde unerklärlich, wurden die Todesfälle schließlich einem Hantavirus zugeschrieben, der angeblich von Wüstenmäusen in die Stadt getragen worden war, weil es für sie auf den Feldern nicht genug Nahrung gab. In dem dritten Bericht wurden drei Fälle von akutem Lungenversagen in Basra erwähnt, aber hier hatten die Erkrankten überlebt. Drei Fälle in Basra. Smith lief es kalt den Rücken hinunter. Drei Tote und drei Überlebende - wie bei einem genau kontrollierten Experiment. Waren die drei Todesopfer aus den Vereinigten Staaten auch Versuchskaninchen bei einem Experiment gewesen? Und dann gab es da noch die Verbindung zwischen den ersten drei amerikanischen Opfern und der Operation Desert Storm. Smith war etwas beruhigt, so als ob sich endlich Klarheit eingestellt hätte, in welcher Richtung er weiter nachzuforschen hatte. Er musste in den Irak reisen und dort herausfinden, wer gestorben war und wer überlebt hatte... und warum. »Wir müssen nach Kalifornien, Marty. Da gibt es einen Mann, der uns helfen wird.« »Ich fliege nicht.« »Jetzt wirst du es tun.« »Aber...« »Vergiss es, Marty. Du wirst bei mir bleiben. Außerdem weißt du doch tief in deinem Inneren, dass du gerne verrückte Sachen machst. Sieh das Ganze als eines deiner verrücktesten -212-

Abenteuer an.« »Meiner Ansicht nach genügt positives Denken in diesem Fall nicht. Ich könnte ausflippen. Nicht etwa, dass ich das will - du verstehst. Selbst Alexander der Große litt an Anfällen.« »Der war Epileptiker. Du leidest am Asperger-Syndrom und hast Medikamente, um es zu kontrollieren.« Marty erstarrte. »Da gibt's ein kleines Problem. Ich habe keine Medikamente.« »Hast du die Schachtel nicht mitgenommen?« »Natürlich. Aber es ist nur noch eine Dosis drin.« »In Kalifornien werden wir dir Nachschub besorgen.« Während Marty eine Grimasse zog, ließ Smith den Motor wieder an und bog auf die Interstate ein. »Wir werden Geld brauchen. Die Armee, das FBI, wahrscheinlich auch die Polizei und die Leute, die im Besitz des Virus sind, werden meine Bankkonten und meine Kreditkarten überwachen. Bei dir ist das noch nicht der Fall.« »Stimmt. Okay, da mir mein Leben lieb und teuer ist, muss ich wohl mitspielen, zumindest eine Weile lang. Sieh es als eine Spende an. Glaubst du, dass fünfundzwanzigtausend Dollar reichen?« Angesichts der großen Summe war Smith verdutzt. Aber als er darüber nachdachte, wurde ihm klar, dass Geld Marty nichts bedeutete. »Fünfundzwanzigtausend Dollar sind okay.«

»Wir haben sie aus den Augen verloren«, brüllte Nadal alHassan über das Dröhnen der Rotoren und des Luftschraubenstrahls hinweg ins Telefon. Seine dunkle Sonnenbrille schien das Sonnenlicht wie ein schwarzes Loch zu schlucken. Victor Tremont fluchte in seinem Büro in der Nähe des -213-

Adirondack-Sees. »Verdammt! Wer ist dieser Marty Zellerbach? Warum hat Smith ihn aufgesucht?« Al-Hassan legte eine Hand auf sein anderes Ohr, um Tremont besser verstehen zu können. »Das werde ich herausfinden. Was ist mit der Armee und dem FBI?« »Offiziell hat Smith sich unerlaubt von seiner Einheit entfernt und er wird mit dem Tod von Kielburger und dessen Sekretärin in Verbindung gebracht, weil er der Letzte war, der sie lebend gesehen hat. Die Polizei und die Armee suchen nach ihm.« Wegen des entfernten Dröhnens des Hubschraubers wollte er brüllen, als ob er neben al-Hassan stehen würde. »Über seine Quelle innerhalb des FBI ist Jack McGraw immer auf dem Laufenden.« »Das ist gut. In Zellerbachs Haus stehen jede Menge hochmoderne Computer. Es ist möglich, dass Smith deshalb bei ihm war. Vielleicht können wir herausfinden, was Smith sucht, wenn wir analysieren, was dieser Zellerbach getan hat, als wir kamen.« »Ich werde Xavier nach Washington schicken. Lassen Sie Ihre Leute die Krankenhäuser beobachten, wo die Opfer behandelt wurden, besonders die, wo die Überlebenden lagen. Bis jetzt hat die Regierung noch nichts über sie veröffentlicht, aber sie wird es tun. Wenn Smith davon hört, wird er wahrscheinlich versuchen, Kontakt zu ihnen aufzunehmen.« »Ich habe das bereits veranlasst.« »Gut gemacht, Nadal. Wo ist Bill Griffin?« »Keine Ahnung. Er hat mir heute keinen Bericht erstattet.« »Finden Sie ihn.«

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20

19 Uhr 14 New York City Mercer Haldane, der Präsident von Blanchard Pharmaceuticals, brachte kaum ein Lächeln zustande, als Mrs. Pendragon ihm die Tagesordnung für die morgige Vorstandssitzung brachte. Dennoch wünschte er ihr auf die übliche freundliche Weise einen schönen Abend. Nachdem sie ihn wieder verlassen hatte, saß er in seinem Maßanzug samt weißer Krawatte brütend da. Heute Abend fand eines der vierteljährlichen Essen für den Vorstand statt, doch er war mit einem riesigen Problem konfrontiert, das zuerst angegangen werden musste. Haldane war stolz auf Blanchard Pharmaceuticals und das schloss die Vergangenheit des Unternehmens ebenso wie seine Zukunft ein. Die Firma war von Ezra und Elijah Blanchard 1884 in einer Garage in Buffalo gegründet worden und hatte damals nach den Rezepten ihrer Mutter Seife und Gesichtscreme hergestellt. Seitdem war der eine oder andere Blanchard Besitzer und Chef des Unternehmens gewesen, das eine ständige Blüte erlebt und sich dann auch auf chemische Produkte verlegt hatte. Während des Zweiten Weltkriegs war Blanchard Pharmaceuticals eine der wenigen ausgewählten Firmen, die Penicillin herstellen durften; so wurde Blanchard zu einem Pharmaunternehmen. Nach dem Krieg wuchs es weiter rasant und in den Sechzigerjahren ging es mit großem Trara an die Börse. Zwei Dezennien später, in den frühen Achtzigerjahren, übergab der letzte Abkömmling der Blanchards Mercer Haldane die Führung des Unternehmens. Als CEO führte Haldane, der vor zehn Jahren auch Präsident geworden war, die Firma in die Neunzigerjahre. Jetzt war sie sein Unternehmen. -215-

Bis vor zwei Tagen hatte die Zukunft von Blanchard Pharmaceuticals genauso rosig ausgesehen wie die Vergangenheit. Victor Tremont war Haldanes Entdeckung - ein brillanter Biochemiker mit Kreativität und allen Voraussetzungen, die eine Führungskraft brauchte. Vorsichtig protegierte und beförderte er Tremont, nachdem der alle Bereiche des Unternehmens kennen gelernt hatte. Tremont sollte sein Nachfolger werden. Vor vier Jahren ernannte Haldane ihn zum Chief Operating Officer, obwohl in Wirklichkeit weiterhin er alles kontrollierte. Er wusste, dass Victor Tremont wegen seiner begrenzten Kompetenzen vor Wut schäumte und scharf darauf war, Boss des Unternehmens zu werden, aber Haldane sah das als einen Pluspunkt an. Jeder, der sein Geld wert war, wollte seinen Weg machen und ein erfolgshungriger Mann behauptete sich überall. Jetzt schäumte Mercer Haldane vor Wut. Vor einem Jahr hatte ein neuer Finanzprüfer von Kosten für Forschung und Entwicklung berichtet, die merkwürdig zu sein schienen. Der Revisor wirkte besorgt, sogar nervös. Es war unmöglich, die Gelder für ein Projekt bis zu dessen Ende zu verfolgen. Haldane führte seine Sorgen darauf zurück, dass er sich mit der komplizierten Materie von Forschung und Entwicklung in der Pharmaindustrie nicht auskannte. Doch weil er ein vorsichtiger Unternehmenschef war, beauftragte er ein zweites Finanzprüfungsunternehmen damit, sich die Sache genauer anzusehen. Das Ergebnis war alarmierend. Vor zwei Tagen hatte Haldane den Bericht erhalten. Es war ein kompliziertes System kleiner, kaum wahrnehmbarer Unregelmäßigkeiten: Überziehungen, Fehlbeträge, Zahlungen ohne Beleg, Kredite, außergewöhnlich hohe Material- und Reperaturkosten, geringfügige Diebstähle und so weiter. Aus dem Budget für Forschung und Entwicklung schien im Laufe von zehn Jahren fast eine Milliarde Dollar verschwunden zu sein. Eine Milliarde Dollar! Zudem war eine -216-

ähnliche Summe offenbar einem Forschungs- und Entwicklungsprogramm zugewiesen worden, von dem Haldane noch nie etwas gehört hatte. Das Verfahren war extrem kompliziert und die Finanzprüfer räumten ein, dass sie sich ihrer Resultate nicht absolut sicher seien. Aber sie sagten, dass sie sicher genug seien, um weitere Nachforschungen zu rechtfertigen. Haldane dankte ihnen und sagte, dass er weiterhin Kontakt zu ihnen halten werde. Er hatte sofort an Victor Tremont gedacht. Nicht eine Sekunde lang glaubte er, dass eine Milliarde Dollar durch Nadelöhre verschwunden sein oder dass Victor Tremont eine solche Summe gestohlen haben könnte. Aber es war denkbar, dass sein erfolgshungriger Stellvertreter ein geheimes Forschungsprogramm initiiert hatte und es vor ihm geheim hielt. Ja, er glaubte, dass es sich so verhielt. Er reagierte nicht sofort. Vor dem vierteljährlich stattfindenden Abendessen für den Vorstand des Unternehmens wollte er Victor Tremont in seinem New Yorker Büro treffen. Er würde Victor mit dem konfrontieren, was er wusste, und eine Erklärung verlangen. So oder so, er würde schon herausfinden, ob es irgendein geheimes Forschungsprogramm gab. Wenn es so war, würde er Victor feuern müssen. Aber es war denkbar, dass das Projekt es wert war, gerettet zu werden. Wenn ein solches Programm jedoch nicht existierte und Victor den Verlust der Milliarde Dollar nicht erklären konnte, würde er ihn auf der Stelle entlassen. Haldane seufzte. Es war eine tragische Angelegenheit, aber zugleich spürte er, wie das Blut in seinen Adern zu kochen begann. Er war zwar älter geworden, für einen harten Kampf aber immer noch zu haben, und zwar besonders dann, wenn er wusste, dass er ihn gewinnen würde. Als er seinen privaten Aufzug nach oben fahren hörte, ging er durch sein luxuriöses Büro, von dem aus man einen Blick über die ganze Stadt bis zum Battery-Park und zur Bucht hatte. -217-

Nachdem er sich ein Glas mit seinem besten XO-Kognak eingeschenkt hatte, kehrte er an seinen Schreibtisch zurück. Er öffnete einen Humidor, nahm eine Zigarre heraus, steckte sie an und genoss gerade den ersten langen Zug, als der Aufzug hielt und Victor Tremont eintrat, der ebenfalls einen Maßanzug und eine weiße Krawatte trug. Haldane wandte sich um. »Guten Abend, Victor. Schenken Sie sich einen Kognak ein.« Tremont studierte Haldane, der rauchend hinter seinem großen Schreibtisch saß. »Sie wirken sehr ernst heute, Mercer. Gibt's irgendein Problem?« »Schenken Sie sich einen Kognak ein. Dann reden wir darüber.« Tremont folgte der Aufforderung, griff ebenfalls nach einer Zigarre, nahm dann gegenüber von Haldane in einem bequemen Ledersessel Platz und schlug die Beine übereinander. »Dann wollen wir nicht unsere wertvolle Zeit vergeuden«, sagte er lächelnd. »Ich muss noch eine Dame zum Abendessen abholen. Also, was habe ich falsch gemacht?« Haldane war wütend, weil man ihn herausforderte. Er beschloss, unverblümt zu reden und Tremont den Kopf zurechtzurücken. »Es sieht so aus, als ob eine Milliarde Dollar verschwunden wäre. Was haben Sie getan, Victor - das Geld gestohlen oder es in irgendein geheimes Projekt umgeleitet?« Tremont nippte an seinem Kognak, betrachtete die Asche an seiner Zigarre und nickte dann, als ob er die Frage erwartet hätte. In dem schwachen Licht wirkte sein längliches, aristokratisches Gesicht düster. »Die geheime Wirtschaftsprüfung das wird's wahrscheinlich gewesen sein. Nun, die schlichte Antwort lautet nein und ja zugleich... Ich habe das Geld nicht gestohlen, sondern es in ein eigenes Projekt umgeleitet.« Haldane hielt seine Wut im Zaum. »Wie lange geht das schon -218-

so?« »Ich würde sagen, ungefähr zehn Jahre. Es begann zwei Jahre nach der Reise nach Peru, wo Sie mich hingeschickt hatten, um Proben zu sammeln, als ich noch in unserem Hauptforschungslabor arbeitete. Erinnern Sie sich?« »Zehn Jahre! Das ist unmöglich! Sie können mich nicht so lange zum Narren gehalten haben. Was...« »Oh, ich konnte und habe es getan. Natürlich nicht allein. Ich habe innerhalb des Unternehmens ein Team mit unseren besten Leuten zusammengestellt. Sie haben erkannt, dass mit meinem Projekt Milliarden zu machen sind, und sind eingestiegen. Hier ein wenig kreative Buchführung, dort ein bisschen Hilfe von der Sicherheit, ein paar exzellente Wissenschaftler, mein privates Labor außerhalb des Unternehmens, viel Hingabe, etwas Zusammenarbeit mit der Regierung und der Armee, und schon hatten wir das Hades-Projekt. Voilà! Konzipiert, geplant, entwickelt und startbereit.« Victor Tremont lächelte erneut und gestikulierte mit seiner Zigarre, als ob sie ein Zauberstab wäre. »In ein paar Wochen - höchstens ein paar Monaten - werden mein Team und Blanchard Pharmaceuticals Milliarden scheffeln. Wahrscheinlich Hunderte von Milliarden. Alle werden reich sein - ich, mein Team, die Vorstandsmitglieder, die Aktionäre und natürlich Sie.« Haldanes Hand mit der Zigarre blieb in der Luft hängen. »Sie sind geisteskrank.« Tremont lachte. »Wohl kaum. Ich bin nur ein guter Geschäftsmann, der eine Chance für einen gigantischen Profit sah.« »Sie sind wahnsinnig und werden im Knast landen!«, rief Haldane. Tremont hielt eine Hand hoch. »Beruhigen Sie sich, Mercer. Wollen Sie nicht wissen, wie das Hades-Projekt aussieht und warum es uns alle stinkreich machen wird, und zwar auch Sie, -219-

trotz Ihrer mangelnden Dankbarkeit?« Mercer Haldane zögerte. Tremont hatte zugegeben, dass er Gelder des Unternehmens für geheime Forschungen eingesetzt hatte. Er würde ihn entlassen und wahrscheinlich verklagen müssen. Aber Tremont war auch ein sehr guter Chemiker und offiziell gehörte das Projekt Blanchard Pharmaceuticals. Vielleicht würde ein großer Profit dabei herausspringen. Als Präsident und CEO des Unternehmens war es seine Pflicht, die Bilanz der Firma zu schützen und zu verbessern. Er neigte seinen grauhaarigen Kopf zur Seite. »Ich sehe zwar nicht, wie das irgendetwas ändern könnte, Victor. Aber wie sieht ihr brillanter Coup aus?« »Als Sie mich vor dreizehn Jahren nach Peru geschickt haben, habe ich in einer abgelegenen Gegend einen seltsamen Virus entdeckt. Er war lebensgefährlich, in den meisten Fällen tödlich. Aber ein Stamm war im Besitz eines Heilmittels. Seine Mitglieder tranken des Blut einer bestimmten Spezies von Affen, die ebenfalls mit dem Virus infiziert waren. Meine Neugier war geweckt und ich habe den Virus und das Blut mehrerer Affen mit nach Hause gebracht. Meine Entdeckung war überraschend, aber auf eine elegante Art und Weise logisch.« Haldane starrte ihn an. »Erzählen Sie weiter.« Victor Tremont nahm einen großen Schluck von seinem Kognak, leckte sich genüsslich die Lippen und lächelte seinen Boss über den Schwenker hinweg an. »Die Affen waren von demselben Virus infiziert wie die Menschen. Aber es ist ein seltsamer Virus, der jahrelang im Wirtskörper schlummert, vergleichbar dem HIV, bevor AIDS ausbricht. Vielleicht verursacht er geringfügiges Fieber, Kopfschmerzen und andere plötzlich und kurzfristig auftretende Schmerzen, aber das ist nicht lebensgefährlich. Dann wird der Virus scheinbar spontan aktiviert und für etwa zwei Wochen treten Symptome einer schweren Erkältung oder einer leichten Influenza auf. Jetzt endet -220-

die Erkrankung für Menschen und Affen tödlich. Entscheidend war, dass der Virus bei den Affen früher und weitaus weniger gravierend zuschlägt. Viele infizierte Tiere überleben und ihr Blut enthält viele Antikörper, die den aktivierten Virus neutralisieren. Die Indianer hatten das begriffen, meiner Ansicht nach durch ein Trial-and-Error-Verfahren. Bei Erkrankungen tranken sie das Affenblut und waren bald geheilt - zumindest in den meisten Fällen, wenn sie das richtige Affenblut zur Hand hatten.« Tremont beugte sich vor. »Das Schöne an dieser Symbiose ist, dass die Aktivierung bei den Affen immer zuerst auftritt, unabhängig davon, wie der Virus mutiert. Das bedeutet, dass jederzeit Antikörper für jede Mutation vorhanden sind. Ist das nicht ein hervorragender Einfall der Natur?« »Erstaunlich«, antwortete Haldane trocken. »Aber ich sehe keinen Weg, wie sich aus Ihrer Anekdote eine Aussicht auf Profit ergeben sollte. Kommt dieser Virus auch da vor, wo es keine natürlichen Heilmittel gibt?« »Soweit wir im Augenblick wissen, definitiv nicht. Das ist der Schlüssel zum Hades-Projekt.« »Klären Sie mich bitte auf. Ich kann's gar nicht abwarten.« Tremont lachte. »Sie sind sarkastisch. Eins nach dem anderen, Mercer.« Er stand auf, ging zur Bar hinüber und schenkte sich ein weiteres Glas des teuren Kognaks ein. Dann setzte er sich wieder und schlug die Beine übereinander. »Natürlich konnten wir schlecht Millionen Affen importieren und sie wegen ihres Blutes töten, ganz zu schweigen davon, dass nicht alle Affen Antikörper tragen und das Blut schnell verdorben wäre. Also mussten wir zuerst den Virus und die Antikörper in dem Blut isolieren. Dann mussten wir Methoden für eine Produktion im großen Stil entwickeln und das Serum musste eine ausreichend große Breitenwirkung haben, um auch bei spontanen Mutationen zu wirken.« -221-

»Ich nehme an, Sie erzählen gleich, dass all das bereits erledigt ist.« »Genau. Innerhalb des ersten Jahres hatten wir den Virus isoliert und die Produktion im Griff. Die restlichen Aufgaben nahmen verschieden lange Zeitspannen in Anspruch und mit der Entwicklung des Rekombinations-Antiserums sind wir erst im letzten Jahr fertig geworden. Jetzt sind Millionen Päckchen transportbereit. Das Medikament ist als Heilmittel für den Affenvirus patentiert worden, aber wir haben natürlich nicht erwähnt, dass sich auch Menschen infizieren können. Es wird wie ein kleiner Glücksfall aussehen. Wir haben unsere Kosten künstlich in die Höhe getrieben, so dass wir einen höheren Preis verlangen können. Außerdem haben wir bei der Ernährungsund Arzneimittelaufsicht eine Genehmigung beantragt.« »Sie haben noch keine Genehmigung der EAA?«, fragte Haldane ungläubig. »Wenn die Pandemie ausbricht, wird sie sicher sofort erteilt werden.« »Wenn sie ausbricht?« Jetzt lachte Haldane verächtlich. »Was für eine Pandemie? Wollen Sie damit sagen, dass es keine Virusepidemie gibt, bei der Sie Ihr Serum ausprobieren können? Mein Gott, Victor...« »Es wird eine Epidemie geben«, erwiderte Tremont lächelnd. Haldane starrte seinen Stellvertreter entsetzt an. »Es wird eine geben?« »In jüngster Zeit hat es in den Vereinigten Staaten sechs Erkrankungen gegeben. Dreimal haben wir die mit dem Virus Infizierten heimlich mit unserem Serum geheilt. Bald wird es auch hier mehr Todesopfer geben. In Übersee sind schon tausend Menschen gestorben. In ein paar Tagen wird die Welt erkennen, was für einer Gefahr sie gegenübersteht. Schön wird das nicht werden.« Mercer Haldane saß reglos da. Seinen Kognak hatte er -222-

vergessen und sein Zigarrenstummel war aus dem Aschenbecher gefallen und sengte die Schreibtischplatte an. Tremont wartete immer noch lächelnd ab. Sein stahlgraues Haar und seine gebräunte Haut schienen im Lampenlicht zu glühen. Als Haldane endlich das Wort ergriff, war seine Entschlossenheit selbst für Tremont schmerzhaft. Aber der Unternehmenschef hatte seine Stimme unter Kontrolle. »Irgendetwas über dieses Projekt haben Sie mir nicht erzählt.« »Richtig.« »Was?« »Das werden Sie sicher nicht wissen wollen.« Eine Zeit lang dachte Haldane darüber nach. »Nein, so läuft das nicht. Sie werden ins Gefängnis gehen und nie wieder arbeiten, Victor.« »Schenken Sie mir etwas Vertrauen. Außerdem stecken Sie genauso tief in der Sache drin wie ich.« Haldane hob überrascht seine weißen Augenbrauen. »Was zum Teufel...« Tremont lachte in sich hinein. »Verdammt, nein, Sie stecken viel tiefer drin. Ich habe meinen Arsch gerettet. Sie haben jede Bestellung und jede Ausgabe bewilligt und unterschrieben. Für jeden unserer Schritte haben wir Ihr schriftliches Einverständnis. Meistens ist die Unterschrift nicht gefälscht. Wenn Sie gereizt sind, unterschreiben Sie unbesehen Papiere, damit sie nicht mehr auf Ihrem Schreibtisch herumliegen. Ich habe Sie Ihnen vorgelegt und Sie haben unterschrieben und mich dann wie einen Schuljungen aus Ihrem Büro hinauskomplimentiert. Die paar restlichen Fälschungen werden niemandem auffallen. Einer meiner Leute hat einen Experten an der Hand.« Wie ein müder alter Löwe unterdrückte Haldane seinen Zorn über Tremonts Hinterhältigkeit. Stattdessen betrachtete er seinen -223-

Schützling und versuchte, die potenziellen geschäftlichen Chancen einzuschätzen, die sich mit dessen Enthüllungen verbanden. Widerwillig musste er sich eingestehen, dass sein Unternehmen einen gigantischen Profit einstreichen könnte, und er würde dafür sorgen, dass er seinen Anteil bekam. Zugleich versuchte er, ein mögliches Manko des Projekts zu entdecken, das sie alle ruinieren konnte. Dann begriff Haldane. »Die Regierung wird Ihr Heilmittel massenhaft produzieren und es der Welt geben wollen. Im nationalen Interesse wird man Ihnen die Sache aus der Hand nehmen.« Tremont schüttelte den Kopf. »Nein. Solange wir sie nicht über die Einzelheiten informieren, kann sie das Serum nicht herstellen. Außerdem verfügt außer uns niemand über funktionstüchtige Produktionsstätten. Die Regierung wird nicht versuchen, uns die Sache aus der Hand zu nehmen. Erstens werden wir genug Medikamente zur Hand haben, um den Job zu erledigen, und zweitens wird uns keine amerikanische Regierung einen anständigen Profit verweigern. Das ist doch die Spielart des Kapitalismus, die wir dem Rest der Welt predigen, oder? Dies ist eine kapitalistische Gesellschaft und wir halten uns nur erfolgreich an ihre Spielregeln. Und der Clou an dem Ganzen ist, dass wir rund um die Uhr arbeiten, um die Menschheit zu retten. Folglich verdienen wir auch eine Belohnung. Wie ich bereits gesagt habe, haben wir die Forschungskosten künstlich aufgebläht, aber das wird die Regierung nicht allzu genau überprüfen. Wir werden einen unglaublich hohen Profit machen.« Haldane zog eine Grimasse. »Dann wird es also eine Pandemie geben. Ich nehme an, das einzig Gute daran wird sein, dass Sie das Medikament zur Heilung der Krankheit haben. Vielleicht werden dann nicht so viele Menschen sterben müssen.« Der Zynismus in Haldanes Tonfall, durch den sich sein Chef -224-

die Kapitulation erleichtern wollte, entging Tremont nicht. Wie immer hatte Tremont seine Reaktion richtig vorausgesehen. Jetzt blickte er sich gemächlich in Haldanes Büro um, als ob er sich jede Einzelheit einprägen wollte. Dann konzentrierte er sich wieder auf seinen einstigen Förderer und sein Gesichtsausdruck wurde kühl und abweisend. »Wenn das Ganze funktionieren soll, muss ich die Verantwortung tragen. Deshalb werden Sie auf der morgigen Vorstandssitzung zurücktreten und mir die Leitung des Unternehmens übertragen. Ich werde CEO und Geschäftsführer und habe über alles die volle Kontrolle. Wenn Sie Lust haben, können Sie Vorstandsvorsitzender bleiben und ruhig noch engeren Kontakt zu den alltäglichen Geschäftsabläufen haben als die anderen Vorstandsmitglieder. Aber in einem Jahr werden Sie mit einem feierlichen Handschlag und einer fetten Pension in den Ruhestand gehen. Dann werde ich auch Vorstandsvorsitzender von Blanchard Pharmaceuticals.« Haldane starrte Tremont an. Der kampflustige alte Löwe stritt am Rand des Abgrunds. Das hatte er nicht erwartet und er war schockiert. Er hatte Tremont unterschätzt. »Und wenn ich ablehne?« »Das können Sie nicht. Das Patent ist auf den Namen meiner Aktiengesellschaft eingetragen, bei der ich Hauptaktionär bin, und Blanchard Pharmaceuticals hat gegen eine hohe Gebühr eine Lizenz erworben. Übrigens haben Sie diesem Arrangement vor Jahren zugestimmt, so dass alles legal ist. Aber machen Sie sich keine Sorgen. Für Blanchard Pharmaceuticals wird reichlich übrig bleiben und Sie kriegen einen fetten Bonus. Vorstand und Aktionäre werden begeistert auf den Profit reagieren, von dem Publicrelations-Coup einmal ganz zu schweigen. Wir werden die Helden sein, die die Welt von einer Katastrophe erlösen, die schlimmer als die Schwarze Pest sein wird.« »Sie betonen die ganze Zeit, wie viel Geld ich als Mitglied -225-

oder als ehemaliges Mitglied des Unternehmens einstreichen werde. Ich sehe keinen Grund, meinen Hut zu nehmen. Ich werde Blanchard Pharmaceuticals weiterhin führen und dafür sorgen, dass Sie finanziell entlohnt werden.« Tremont lächelte in sich hinein. Er genoss die Vorstellung, zugleich Retter zu sein und ein Vermögen zu machen, das eines Midas würdig wäre. Dann blickte er Haldane grimmig an. »Das Hades-Projekt wird ein immenser Erfolg werden, der größte Coup, den Blanchard Pharmaceuticals je gelandet hat. Aber auch wenn Sie das Projekt auf dem Papier abgesegnet haben, wissen Sie in Wirklichkeit nichts darüber. Versuchen Sie, das Projekt zu übernehmen, stehen Sie im besten Fall wie ein Narr da. Im schlimmsten Fall wäre Ihre Imkompetenz unübersehbar. Alle würden vermuten, dass Sie den Lorbeer für meine Arbeit ernten. Dann könnte ich den Vorstand und die Aktionäre dazu bewegen, Sie innerhalb von fünf Minuten zu feuern.« Haldane atmete tief durch. In seinen schlimmsten Alpträumen hätte er nicht erwartet, dass so etwas passieren könnte. Aufgrund dieser Ereignisse war er wie im stählernen Griff eines Schraubstocks gefangen und hatte jegliche Kontrolle verloren. Er fühlte sich so hilflos wie ein Fisch in einem Netz, aus dem es kein Entkommen gab. Es verschlug ihm die Sprache. Tremont hatte Recht. Nur ein Idiot würde jetzt noch kämpfen. Es war besser, das Spielchen mitzuspielen und mit der Kriegsbeute in den Ruhestand zu gehen. Sobald er sich entschieden hatte, fühlte er sich besser. Nicht gut, aber immerhin besser. Er zuckte mit den Achseln. »Nun gut, dann lassen Sie uns jetzt zu unserem Abendessen gehen.« Tremont lachte. »Das ist der Mercer Haldane, den ich kenne. Kopf hoch. Sie werden reich und berühmt.« »Reich bin ich bereits und der Ruhm war mir immer schon verdammt egal.« »Gewöhnen Sie sich daran - Sie werden Gefallen daran -226-

finden. Denken Sie an all die anderen ehemaligen Unternehmenschefs, mit denen Sie dann Golf spielen können.«

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21

16 Uhr 21 San Francisco, Kalifornien Mit Marty Zellerbachs Kreditkarte hatten Smith und sein Freund einen Jet gemietet, der am späten Freitagabend auf dem San Francisco International Airport landete. Weil er sich Sorgen wegen des Nachschubs von Martys Medikament machte, organisierte Smith sofort einen Mietwagen und fuhr zu einer Apotheke in der Innenstadt. Der Apotheker rief Martys Arzt in Washington an, weil dieser seine Zustimmung geben musste, aber der Doktor bestand darauf, persönlich mit Marty zu sprechen. An einer Nebenstelle hörte Smith das Telefongespräch mit. Die Stimme des Arztes klang steif und mitgenommen und er stellte irrelevante Fragen. Schließlich wollte er wissen, ob Marty in Begleitung von Colonel Smith unterwegs sei. Der spürte einen Adrenalinstoß, riss seinem Freund den Hörer aus der Hand und legte auf. Hinter seiner durch Glas geschützten Theke runzelte der Apotheker irritiert die Stirn. »Dein Arzt hat versucht, dich hier festzuhalten«, erklärte Smith Marty leise. »Wahrscheinlich, weil die Polizei oder der militärische Geheimdienst mich hier verhaften wollen. Vielleicht auch im Auftrag der Killer aus deinem Bungalow. Was sie tun würden, wissen wir beide.« »Der Apotheker hat den Namen und die Adresse der Apotheke genannt«, sagte Marty mit vor Schreck geweiteten Augen. »Jetzt kennt sie auch mein Arzt!« »Genau. Und derjenige, der am anderen Ende der Leitung mitgehört hat. Lass uns verduften.« Sie eilten aus der Apotheke. Die Wirkung von Martys -228-

Medikament begann nachzulassen und sie mussten die letzte Dosis für die lange Autofahrt am nächsten Morgen aufbewahren. Marty ging brummelnd dicht neben Smith. Nachdem er Kleidung gekauft und andere notwendige Einkäufe erledigt hatte, aß er widerwillig mit seinem Freund in einem italienischen Restaurant zu Abend, an das Smith sich erinnerte, weil er eine Zeit lang im Presidio gearbeitet hatte, als es noch ein Militärstützpunkt gewesen war. Das Computergenie wurde immer aufgeregter und geschwätziger. Bei Einbruch der Dunkelheit mieteten sie ein Zimmer im Mission Inn, das weit draußen an der Mission Street lag. Es war neblig geworden und der Dunst hüllte die pittoresken Laternenpfähle ein und stieg vor den Erkerfenstern auf. Marty nahm weder den Reiz der Umgebung noch die Vorzüge des kleinen Motels wahr. »Du kannst mich doch nicht in dieser mittelalterlichen Folterkammer unterbringen, Jon. Wer um alles in der Welt ist so blöd, in einer stinkenden Gefängniszelle wie dieser übernachten zu wollen?« Der Raum roch nach dem Nebel. »Wir werden zum Stanford-Court-Hotel fahren. Das ist wenigstens annehmbar und halbwegs erträglich.« Das Stanford Court war eines von San Franciscos legendären Luxushotels für betuchte ältere Damen. Smith war erstaunt. »Hast du da schon mal gewohnt?« »Tausende Male!« Die begeisterte Übertreibung war eine Warnung für Smith, dass sein Freund jetzt auszuflippen begann. »Dort haben wir eine Suite gemietet, als ich mit meinem Vater in San Francisco war. Das Hotel hat mich fasziniert. In der Eingangshalle habe ich mit den Pagen Verstecken gespielt.« »Und alle wussten, dass du in San Francisco dort abgestiegen bist?« »Natürlich.« »Wenn es dir nichts ausmacht, dass unsere gewalttätigen Freunde dich finden, kannst du ja wieder dort einziehen.« -229-

Sofort änderte Marty seine Meinung. »Meine Güte. Du hast Recht. Mittlerweile müssen sie in San Francisco sein. Sind wir in diesem Loch in Sicherheit?« »Ich hoffe es - deshalb sind wir ja hier. Das Hotel ist abgelegen und ich habe das Zimmer unter einem falschen Namen gemietet. Wir bleiben nur eine Nacht hier.« »Ich habe nicht vor, auch nur ein Auge zuzumachen.« Marty weigerte sich, seine Kleidung abzulegen. »Sie können uns jederzeit angreifen und ich werde nicht im Nachthemd über die Straße flüchten, weil uns diese Bestien oder das FBI im Nacken sitzen.« »Du brauchst Schlaf. Morgen haben wir eine lange Reise vor uns.« Aber Marty wollte nichts davon hören. Während Smith sich rasierte und die Zähne putzte, schob er einen Stuhl unter die Türklinke. Dann knüllte er die Seiten einer Zeitung zusammen und legte das Papier vor die Tür. »Das hätten wir. Jetzt können sie nicht hereinschleichen, ohne dass wir etwas davon mitkriegen. Ich habe das in einem Film gesehen. Der Polizist hatte seine Pistole auf den Nachttisch gelegt, damit er sie sofort zur Hand hatte. Du wirst das mit deiner Beretta genauso machen, okay?« »Wenn du dich dann besser fühlst.« Während Smith sich das Gesicht abtrocknete, verließ er das Badezimmer. »Lass uns ins Bett gehen.« Als Smith unter die Decke schlüpfte, legte sein Freund sich komplett angezogen auf sein Bett. Mit weit aufgerissenen Augen starrte er an die Decke. Plötzlich blickte er zu Smith hinüber. »Warum sind wir in Kalifornien?« Smith schaltete die Nachttischlampe aus. »Wir besuchen einen Mann, der uns helfen kann. Er wohnt in den Sierras, in der Nähe des Yosemite-Tals.« »Die Sierras - das Land der Modoc-Indianer! Kennst du die -230-

Geschichte von Captain Jack und den Lava-Betten? Er war ein genialer Häuptling der Modoc. Die Modoc wurden in dasselbe Reservat wie die Klamath - ihre Erzfeinde - gesteckt.« In dem nur schwach erleuchteten Raum hob Martys Geist zu einer wüsten Träumerei ab. »Am Ende töteten sie ein paar Weiße und wurden deshalb von der Armee mit Kanonen verfolgt! Vielleicht zehn Indianer gegen ein ganzes Regiment. Und dann...« In allen Einzelheiten schilderte er, wie ungerecht die Armee den unschuldigen Modoc-Häuptling behandelt hatte. Von da ging er zu der Erzählung von Häuptling Joseph und seinen NezPerce-Indianern über, die in Washington und Idaho in ihrem verrückten Freiheitskampf gegen die halbe Armee der Vereinigten Staaten angetreten waren. Bevor er mit den herzzerreißenden letzten Worten des Häuptlings fertig war, riss er seinen Kopf plötzlich zur Tür herum. »Sie sind im Flur! Ich höre sie! Greif zur Waffe, Jon!« Smith sprang auf, packte die Beretta und versuchte, leise über die zusammengeknüllten Zeitungsseiten zu gehen, was aber unmöglich war. An der Tür lauschte er etwa fünf Minuten lang mit pochendem Herzen. »Nichts. Bist du sicher, dass du was gehört hast, Marty?« »Hundertprozentig.« Marty warf die Hände in die Luft und setzte sich dann kerzengerade auf. Die Lippen seines rundlichen Gesichts zitterten. Smith kauerte sich hin, weil er seinen müden Körper nicht weiter belasten wollte. Er lauschte noch eine halbe Stunde lang. Draußen kamen und gingen die Leute und er hörte Gespräche und gelegentliches Gelächter. Schließlich schüttelte er den Kopf. »Es ist nichts. Schlaf ein bisschen, Marty.« Über die raschelnden Zeitungen ging er wieder zu seinem Bett. Jetzt war Marty überzeugt und legte sich schweigend wieder hin. Aber zehn Minuten später begann er, in chronologischer Reihenfolge die Geschichte aller Indianerkriege seit King Philip -231-

im 17. Jahrhundert zu erzählen. Dann hörte er erneut Schritte. »Da ist jemand an der Tür, Jon! Drück ab! Schieß, bevor sie reinkommen! Knall sie ab!« Smith rannte zur Tür, hörte aber keinerlei Geräusch. Langsam hatte er die Nase voll. Marty würde die ganze Nacht lang imaginäre Gefahren erfinden und weitere Geschichten aus der Frühzeit der Vereinigten Staaten erzählen. Er driftete ab und je länger er sein Medikament nicht nahm, desto schlimmer würde es für sie beide werden. »Okay, Marty. Du solltest jetzt besser die letzte Tablette nehmen.« Er lächelte gütig. »Wir müssen einfach darauf vertrauen, dass wir dir morgen Nachschub besorgen können, wenn wir Peter Howell besuchen. In der Zwischenzeit sollten wir beide schlafen.« Martys Gedanken rasten. Bilder und Wörter durchzuckten sein Gehirn mit unglaublicher Geschwindigkeit. Jons Stimme schien aus weiter Entfernung zu kommen, fast wie von einem anderen Kontinent. Dann sah er seinen alten Freund lächeln. Er wollte, dass er sein Medikament nahm, aber alles in seinem Inneren wehrte sich dagegen. Er hasste es, diese faszinierende Innenwelt verlassen zu müssen, wo alle Ereignisse schnell und dramatisch verliefen. »Hier ist deine Tablette, Marty.« Jon stand mit einem Glas Wasser und der verhassten Pille neben ihm. »Ich würde lieber auf einem Kamel durch den Sternenhimmel reiten und blaue Limonade trinken. Würdest du nicht gerne Elfen lauschen, die auf goldenen Harfen spielen? Würdest du dich nicht gerne mit Isaac Newton oder Galilei unterhalten?« »Hörst du zu, Mart? Nimm bitte deine Medizin.« Marty blickte auf Jon herab, der jetzt mit einem ernsten und beunruhigten Gesichtsausdruck neben ihm kauerte. Er mochte Jon aus vielen Gründen, von denen aber jetzt keiner wichtig zu sein schien. -232-

»Ich weiß, dass du mir vertraust, Marty. Du musst mir glauben, wenn ich sage, dass du dein Medikament zu lange nicht genommen hast. Es ist an der Zeit, wieder in die Wirklichkeit zurückzukehren.« »Ich mag diese Pillen nicht«, antwortete Marty unglücklich. »Wenn ich das Medikament nehme, bin ich nicht ich selbst. Ich kann nicht denken, weil es dann kein ‹Ich¤ mehr gibt!« »Mir ist klar, dass das hart ist«, sagte Smith freundschaftlich. »Aber wir wollen doch nicht, dass du ausflippst. Wenn du die Pillen zu lange nicht genommen hast, spielst du ein bisschen verrückt.« Wütend schüttelte Marty den Kopf. »Sie haben mir beizubringen versucht, wie man sich anderen Menschen gegenüber ‹normal¤ verhält, und zwar so, wie sie anderen Klavier spielen beibringen! Ich soll mir einprägen, was normal ist. ‹Sehen Sie dem anderen in die Augen, aber starren Sie ihn nicht an.¤ ‹Strecken Sie Ihre Hand aus, wenn es sich um einen Mann handelt, warten Sie aber bei einer Frau, bis sie Ihnen die Hand geben will.¤ So ein Schwachsinn! Ich habe etwas über einen Typ gelesen, der genau die richtigen Worte gefunden hat: ‹Wir können lernen vorzugeben, dass wir uns wie alle anderen verhalten, aber wir begreifen nicht, warum. ¤ Mir leuchtet der Grund nicht ein, Jon. Ich will nicht normal sein!« »Auch ich möchte nicht, dass du ‹normal¤ wirst. Ich mag deine Exzentrik und geistige Brillanz. Ohne sie wärst du nicht der Marty, den ich kenne. Aber wir müssen auch dafür sorgen, dass du nicht aus dem Gleichgewicht gerätst und zu weit in eine Stratosphäre abhebst, aus der es kein Zurück gibt. Wenn wir morgen bei Peter angekommen sind, kannst du die Pillen wieder absetzen.« Marty starrte vor sich hin. In Gedanken jonglierte er mit Zahlen und Algorithmen. Er liebte die Freiheit seiner geistigen Zügellosigkeit, aber ihm war auch klar, dass Jon Recht hatte. Er -233-

hatte sich so eben noch in der Gewalt und wollte nicht das Risiko eingehen, in den Abgrund zu stürzen. Marty seufzte. »Du hast gewonnen, Jon. Entschuldigung. Gib mir die verdammte Pille.« Eine knappe halbe Stunde später waren beide in tiefen Schlaf gesunken. Samstag, 18. Oktober, 0 Uhr 06 San Francisco International Airport Nadal al-Hassan verließ die aus New York kommende DC-10 und schlenderte zur großen Abfertigungshalle des Flughafens. Den übergewichtigen Mann in dem schäbigen Anzug, der ihn dort begrüßte, hatte er nie zuvor gesehen, aber sonst passte niemand zu der Personenbeschreibung, die man ihm gegeben hatte. »Sind Sie al-Hassan?« Angewidert betrachtete der Araber den Mann in dem abgetragenen Anzug. »Kommen Sie von der Detektivagentur?« »Allerdings.« »Was haben Sie zu berichten?« »Durch das FBI sind wir auf diesen Apotheker gekommen, aber der wusste nur, dass sie zu zweit waren und ein Taxi genommen haben, nachdem sie die Apotheke verlassen hatten. Wie die Bullen und das FBI überprüfen wir die Taxiunternehmen. Zusätzlich die Hotels, Motels, Pensionen, Autovermietungen und die anderen Apotheken. Bis jetzt haben wir nichts rausgekriegt und bei den Cops und beim FBI läuft's auch nicht besser.« »Ich werde im Hotel Monaco in der Nähe des Union Square wohnen. Rufen Sie mich sofort an, wenn Sie etwas herausfinden.« -234-

»Sollen wir die ganze Nacht über weitermachen?« »So lange, bis Sie oder die Polizei sie gefunden haben.« Der Mann in dem schäbigen Anzug zuckte mit den Achseln. »Es ist ja Ihr Geld.« Mit dem Taxi fuhr al-Hassan zu dem frisch renovierten Hotel in der Innenstadt von San Francisco, dessen kleine, elegante Halle und Restaurant an den europäischen Stil der Zwanzigerjahre erinnerten. Als er auf seinem Zimmer war, rief er sofort in New York an und wiederholte, was der Privatdetektiv erzählt hatte. »Auf die Ressourcen der Armee kann Smith nicht zurückgreifen. Wir beobachten seine und Zellerbachs Freunde, außerdem alle, die mit den Überlebenden der Virusinfektion in Verbindung stehen.« »Heuern Sie eine weitere Detektivagentur an, falls es nötig sein sollte«, befahl Victor Tremont in seinem New Yorker Hotelzimmer. »Xavier hat herausgefunden, was dieser Zellerbach für Smith erledigt hat.« Er fasste zusammen, was Xavier bei der Untersuchung von Martys Computeraufzeichnungen entdeckt hatte. »Offensichtlich hat Zellerbach das Giscours-Memorandum gefunden, außerdem nicht verschlüsselte Berichte über das Auftreten des Virus im Irak. Wahrscheinlich weiß Smith, dass wir den Virus haben, und jetzt will er wissen, was wir damit machen. Jetzt ist er keine potenzielle Bedrohung mehr, sonder eine sehr reale.« »Nicht mehr lange«, versprach al-Hassan. »Halten Sie zu Xavier Kontakt. Dieser Zellerbach hat versucht, die Aufzeichnung des Telefongesprächs zwischen Sophia Russel und mir zu finden. Unserer Meinung nach wird er es erneut versuchen. Xavier überwacht Zellerbachs Computer. Wenn er ihn benutzt, wird er dafür sorgen, dass Zellerbach so lange online ist, bis wir die Polizei in Long Lake um eine Fangschaltung bitten können.« -235-

»Ich werde in Washington anrufen und ihm die Nummer meines Handys geben.« »Haben Sie Bill Griffin gefunden?« Ein paar Augenblicke lang schwieg der Araber irritiert. »Seit wir ihn beauftragt haben, Smith umzulegen, hat er zu keinem unserer Leute mehr Kontakt aufgenommen.« Tremonts Stimme klang wie ein Peitschenknall. »Sie wissen immer noch nicht, wo Griffin ist? Unglaublich! Wie können Sie einen Ihrer Männer aus den Augen verlieren!« Al-Hassan sprach weiterhin leise und ehrerbietig. Victor Tremont war einer der wenigen Heiden in diesem gottlosen Land, die er respektierte, und sein Boss hatte Recht. Er hätte den Ex-FBI-Mann besser im Auge behalten sollen. »Wir bemühen uns, Griffin zu finden. Für mich ist es Ehrensache, dass wir ihn schnell aufspüren.« Tremont schwieg und versuchte, sich zu beruhigen. »Xavier hat mir auch erzählt, dass Martin Zellerbach versucht hat, Griffins letzten Wohnsitz herauszukriegen, und zwar offensichtlich im Auftrag von Smith. Es muss da irgendwo eine Verbindung geben, ganz wie Sie vermutet haben. Jetzt haben wir den Beweis.« »Interessant ist, dass Bill Griffin keinerlei Versuch unternommen hat, zu Jon Smith Verbindung aufzunehmen. Andererseits hat Smith gestern in Georgetown Griffins Exfrau getroffen.« Tremont dachte darüber nach. »Vielleicht spielt Griffin ein doppeltes Spiel. Er könnte sich als unser gefährlichster Feind oder als unsere nützlichste Waffe erweisen. Finden Sie ihn!« 7 Uhr San Francisco Mission District

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Um sieben Uhr morgens verließen Smith und Marty das Motel und eine Stunde später hatten sie San Franciscos glitzernde Bucht hinter sich gelassen und fuhren auf der Interstate 580 nach Osten. Hinter Lathrop nahmen sie erst die Interstate 99, dann die Interstate 120, die durch fruchtbares Ackerland in Richtung Süden nach Merced führte, wo sie ein spätes Frühstück einnahmen. Dann ging die Fahrt erneut diesmal auf der Interstate 140 - nach Osten zum Yosemite-Tal. Marty war immer noch ruhig, und als sie die höheren Berge erreicht hatten, schien sich der Himmel in ein durchlässiges Blau zu verwandeln. Nahe bei dem ungefähr tausend Meter hohen Mid-PinesGipfel und dem reißenden Fluss Merced erreichten sie bei El Portal den Nationalpark. Marty hatte schweigend aus dem Fenster geblickt. Während sie neben dem nach unten schießenden Fluss etwa zwei Drittel des Berges erklommen hatten, kamen sie in dem berühmten Tal an. Marty berauschte sich weiterhin an der faszinierenden Gebirgsszenerie. »Vielleicht hätte ich doch mal mein Haus verlassen sollen«, sagte er. »Es ist unbeschreiblich schön.« »Und es gibt hier kaum Menschen, die einem den Blick versperren.« »Du kennst mich zu gut, Jon.« Dann fuhren sie an dem in seine eigene Gischt gehüllten Bridal-Veil-Wasserfall und den nackten Felsen von El Capitain vorbei. In der Ferne sah man die legendären Half-Dome- und Yosemite-Wasserfälle. Sie bogen scharf auf die nördliche Gabelung der Talstraße ab und nahmen die Big Oak Flat Road zur Kreuzung mit der hoch gelegenen Tioga Road, die von November bis Mai und oft bis tief in den Juni hinein für alle Fahrzeuge gesperrt war. Dann durchquerten sie Schneefelder und das faszinierende Hochland der wilden Sierras. Schließlich fuhren sie den östlichen Abhang hinab. Hier war das Land -237-

trockener und weniger fruchtbar. Jetzt sang Marty alte Cowboylieder. Die Wirkung seines Medikaments begann nachzulassen. Ein paar Kilometer bevor die Tioga Road auf den Highway 195 und die Kleinstadt Lee Vining stieß, bog Smith auf eine schmale, asphaltierte Straße ab. Zu beiden Seiten lagen ausgedörrte, mit dürrem Gras bewachsene Abhänge, auf denen Stacheldrahtzäune die Grenzen zwischen den Weiden markierten. Unter den Bäumen, deren Silhouetten einen starken Kontrast zu den goldfarbenen Bergen bildeten, grasten Pferde, Kühe und Rinder. »Home, home on the range, where the deer and the antelope play!«, sang Marty inbrünstig. »Where seldom is heard a discouraging word and the skies are not cloudy all day!« Smith steuerte den Wagen Schwindel erregende Serpentinen hoch, überquerte mehrere Flüsse und wackelige Brücken und hielt schließlich am Rand eines tiefen Tals, durch das ein breiter Strom donnerte. Über den Abgrund führte eine enge Stahlbrücke zu einer Lichtung und einem zwischen hohen Kiefern und duftenden Zedern verborgenen Blockhaus. In der Ferne wirkte der viertausend Meter hohe Mount Dana mit seinem schneebdeckten Gipfel wie ein Wachposten. Während Smith den Wagen parkte, rasten Martys Gedanken dahin, die durch die erstaunliche Bandbreite der landschaftlichen Eindrücke, die vom Meer über die Berge bis zum Farmland reichten, angeregt worden waren. Aber jetzt begriff er, dass sie fast am Ziel waren und dass er hier bleiben, schlafen und vielleicht eine Zeit lang leben musste. Smith öffnete ihm die Tür und sein Freund stieg zögernd aus dem Wagen. Er wich vor der sanft im Wind schaukelnden Fußgängerbrücke zurück, die über einen dreißig Meter tiefen Abgrund führte. »Ich werde keinen Fuß auf diese wackelige Konstruktion setzen.« -238-

»Schau nicht nach unten. Komm schon.« Die ganze Zeit über hielt Marty sich am Geländer fest. »Was haben wir in dieser Wildnis verloren? Da drüben ist doch nur dieser alte Schuppen.« »Dort wohnt unser Mann«, antwortete Smith, während sie über den Weg auf das Blockhaus zugingen. Marty blieb stehen. »Das ist unser Ziel? Keine fünf Sekunden werde ich in so einer primitiven Hütte bleiben. Ich bezweifle stark, dass es darin fließendes Wasser gibt. Und mit Sicherheit gibt es keine Elektrizität, also auch keinen Computer. Ich brauche jetzt nämlich unbedingt einen Computer!« »Da gibt's aber auch keine Killer«, erwiderte Smith. »Außerdem soll man nicht von der äußeren Erscheinung auf das Innere schließen.« »Das ist ein Klischee«, schnaubte Marty. »Geh schon.« Unter den dicken Ästen der Kiefern tauchten sie in Dämmerlicht ein und der Duft der Bäume erfüllte die Luft. Vor ihnen lag still das Blockhaus und Marty schüttelte bestürzt den Kopf. Plötzlich ließ sie ein hohes Knurren wie angewurzelt stehen bleiben. Ein ausgewachsener Berglöwe sprang vor ihnen von einem Baum und kauerte sich etwa drei Meter vor ihnen hin. Das Tier schlug mit dem Schwanz und seine gelben Augen funkelten. »Jon!«, kreischte Marty, der sofort die Flucht ergreifen wollte. Smith packte ihn am Arm. »Warte.« »Rühren Sie sich nicht, Gentlemen«, sagte irgendwo vor ihnen eine Stimme mit englischem Akzent. »Wenn Sie keine Waffe ziehen, wird er Ihnen nichts tun. Und ich vielleicht auch nicht.« -239-

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13 Uhr 47 In der Nähe von Lee Vining, High Sierras, Kalifornien Von der überdachten Veranda des Blockhauses trat ein schlanker, mittelgroßer Mann, der ein automatisches englisches Enfield-Gewehr in den Händen hielt. Seine Worte hatte er an Smith gerichtet, aber sein Blick fixierte Marty Zellerbach. »Du hast nicht gesagt, dass du jemanden mitbringst, Jon. Ich mag keine Überraschungen.« »Ich wäre glücklich, wenn wir wieder abhauen würden«, flüsterte Marty. Smith ignorierte ihn. Peter Howell war nicht Marty Zellerbach. Seine Verteidigungsmaßnahmen waren tödlich und man musste sie ernst nehmen. »Pfeif das Kätzchen zurück und nimm die Knarre runter, Peter«, sagte Smith leise. »Marty kenne ich schon viel länger als dich und im Moment brauche ich euch beide.« »Aber ich kenne ihn nicht«, erwiderte der drahtige Mann genauso leise. »Da liegt der Hase im Pfeffer, stimmt's? Willst du damit sagen, dass du ihn hundertprozentig kennst und dass er sauber ist?« »Niemand ist sauberer als er, Peter.« Eine endlose Minute lang betrachtete Howell Marty. Der Blick seiner blassblauen Augen war kühl und so durchbohrend wie ein Röntgengerät. Schließlich gab er ein undefinierbares, raues Geräusch von sich, das zugleich an ein Schnauben und ein Räuspern erinnerte. »Na komm, Stanley«, sagte er leise. »Bist ein gutes Kätzchen. Troll dich.« Der Berglöwe wandte sich ab. Er blickte noch ein paarmal zurück, bevor er hinter dem Blockhaus verschwand. Es war, als -240-

ob das Tier darauf hoffte, zum Angriff aufgefordert zu werden. Der Mann ließ das Gewehr sinken. Mit strahlenden Augen beobachtete Marty, wie die große Raubkatze davonschlich. »Von einem dressierten Berglöwen habe ich noch nie gehört. Wie haben Sie das geschafft? Das Tier hat sogar einen Namen. Wunderbar! Wussten Sie, dass afrikanische Könige Leoparden für die Jagd abgerichtet haben? Und in Indien haben sie Geparden beigebracht...« Howell schnitt ihm das Wort ab. »Wir sollten im Haus weiterreden. Man weiß nie, ob man belauscht wird.« Er gestikulierte mit seinem Gewehr und trat zur Seite, um seinen Gästen den Vortritt zu lassen. Als Smith an ihm vorbeiging, hob der Engländer eine Augenbraue und zeigte auf Martys Rücken. Smith nickte beruhigend. Das Innere des Blockhauses war größer, als man von draußen angenommen hätte, und es entsprach auch nicht seiner rustikalen Fassade. Wenn man von dem riesigen Steinkamin absah, erinnerte nichts in dem geschmackvoll eingerichteten Wohnzimmer an die üblichen Landhäuser der Westküste. Die Einrichtung bestand aus Antiquitäten englischer Provenienz, deren Gemütlichkeit an ein dortiges Landhaus erinnerte. Das Ganze wurde durch lederne Klubsessel und militärische Erinnerungsstücke aus den meisten Kriegen des Zwanzigsten Jahrhunderts komplettiert. An den Wänden hingen zwischen Gewehren, Regimentsfahnen und gerahmten Fotografien mehrere großformatige Gemälde der Expressionisten de Kooning, Newmann und Rothko, die ein Vermögen wert waren. Der Raum erstreckte sich über die gesamte Breite des Hauses, hatte aber einen von der Vorderseite nicht sichtbaren Flügel, der bis tief unter die hohen Kiefern reichte. Der Grundriss des Gebäudes glich einem L. Die erste Tür im Flur hinter dem Wohnzimmer führte in eine Bibliothek, in der auch ein moderner PC stand. -241-

Marty stieß einen Freudenschrei aus und Peter Howell beobachtete, wie er auf den Computer zuraste und die Welt um sich herum vergaß. »Was hat er?«, fragte Howell leise. »Er leidet am Asperger-Syndrom«, antwortete Smith. »Marty ist ein Genie, besonders wenn's um Elektronik geht, aber der Umgang mit anderen Menschen ist für ihn die Hölle.« »Hat er keine Medikamente?« Smith nickte. »In Washington mussten wir uns schnell aus dem Staub machen. Gib mir eine Minute Zeit, dann können wir uns unterhalten.« Wortlos kehrte Howell ins Wohnzimmer zurück und Smith trat zu seinem Freund. Marty blickte ihn missbilligend an. »Warum hast du mir nicht erzählt, dass er einen Generator hat?« »Wegen des Löwen habe ich es vergessen.« Das Computergenie nickte verständnisvoll. »Unser niedlicher Berglöwe Stanley. Wusstest du, dass sie in China Sibirische Tiger abgerichtet haben, um...« »Lass uns später darüber reden.« Smith war nicht so überzeugt davon, dass sie in Sicherheit waren, wie er es Marty gegenüber vorgegeben hatte. »Kannst du noch mal herauszufinden versuchen, ob Sophia besondere Telefongespräche getätigt oder angenommen hat? Und vielleicht auch, wo Bill Griffin ist?« »Genau das hatte ich vor. Ich muss nur eine Verbindung zu meinem Mainframe und meiner Software herstellen. Wenn der Computer deines Freundes nicht so primitiv ist wie die Gegend hier, werde ich in ein paar Minuten so weit sein. »Niemand ist dafür besser geeignet als du.« Smith klopfte ihm auf die Schulter und sah dann, wie sich sein Freund weiter und weiter über die Tastatur beugte, während er sich in die Welt -242-

zurückzog, die nur ihm gehörte. »Wie ist es möglich, dass dieser Mini-Computer so viel Power hat?«, murmelte er vor sich hin. »Na, egal. Das Ganze sieht jetzt schon besser aus.« Als Smith das Wohnzimmer betrat, saß Peter Howell vor dem Kamin und reinigte eine Maschinenpistole aus schwarzem Stahl. Neben ihm brannte knisternd das Feuer. Wenn man von der Armeewaffe in den Händen des Engländers absah, war es ein heimeliger Anblick. »Setz dich«, sagte Howell, ohne aufzublicken. »Der alte Ledersessel da ist bequem. Als ich begriffen habe, dass ich zu Hause zu einer Art Belastung wurde und dass es klüger sein könnte, mich abzusetzen, wo ich weniger bekannt bin und besser auf mich aufpassen kann, habe ich ihn meinem Klub abgekauft.« Für einen ein Meter achtzig großen Mann war Howell fast schon zu schlank. Er trug ein blaugrün kariertes Flanellhemd, dicke englische Armeehosen aus Khaki und schwarze Kampfstiefel. Die Farbe und die Falten seines Gesichts erinnerten an jahrelang von Wind und Sonne gegerbtes Leder. Die Falten waren so tief, dass seine Augen wie in schmalen Tälern zu verschwinden schienen. Sein Blick war scharf und wachsam, sein dichtes, ehemals schwarzes Haar fast grau und seine Hände glichen braunen Krallen. »Erzähl mir von deinem Freund.« Jon Smith ließ sich in den Sessel fallen und fasste kurz die Höhepunkte von Martys und seiner gemeinsamen Jugend zusammen. Dann schilderte er die Schwierigkeiten, die Marty in jungen Jahren gehabt hatte, und wie das Asperger-Syndrom diagnostiziert worden war. »Dadurch hat sich für ihn alles geändert, weil ihm die Medikamente ein unabhängiges Leben ermöglichten. Mit Hilfe der Arzneimittel konnte er seine Ausbildung absolvieren und die harte Arbeit leisten, die für zwei Promotionen erforderlich ist. Wenn er das Medikament nimmt, -243-

kann er die langweiligen, praktischen Dinge erledigen, die lebensnotwendig sind. Er wechselt Glühbirnen aus, wäscht seine Wäsche und kocht. Natürlich hätte er genug Geld, um Personal einzustellen, aber Fremde machen ihn nervös. Sein Medikament muss er sowieso nehmen, warum sollte er also nicht für sich selbst sorgen?« »Ich kann es ihm nicht verübeln. Du hast gesagt, dass die Wirkung des Medikaments nachlässt?« »Ja. Unter anderem merkt man das daran, dass er zur Hysterie neigt, wie du eben gesehen hast. Dann liest er und schwärmt herum, schläft nur wenig und treibt alle zum Wahnsinn. Wenn er seine Arznei zu lange nicht nimmt, kann er in ein unbekanntes Universum entschwinden und so sehr die Kontrolle über sich verlieren, dass er für sich selbst - und vielleicht auch für andere - gefährlich wird.« Howell schüttelte den Kopf. »Versteh mich nicht falsch, aber der junge Mann tut mir Leid.« Smith lachte in sich hinein. »Du musst es andersherum sehen. Wir beide tun ihm Leid. Weil wir nie erfahren werden, was er weiß, bemitleidet er uns. Wir können nicht begreifen, was er versteht. Es ist ein großer Verlust, dass er sich völlig isoliert hat, um sich ganz und gar auf die Arbeit mit dem Computer zu konzentrieren. Nach dem, was ich mitgekriegt habe, konsultieren ihn Computerexperten aus der ganzen Welt, allerdings nie persönlich, sondern immer nur per E-Mail.« Howell säuberte während der Unterhaltung seine Heckler & Koch-MP5, die genauso tödlich war, wie sie aussah. »Aber wenn er mechanisch und langsam reagiert, wenn er sein Medikament genommen hat, und verrückt spielt, wenn er es nicht tut, wie schafft er es dann, irgendetwas auf die Reihe zu kriegen?« »Das ist der Trick bei der Sache. Er hat gelernt, sich ein Stück weit gehen zu lassen, wenn die Wirkung des Medikaments -244-

nachlässt, aber nicht so weit, dass er die Kontrolle verliert. So bleiben ihm jeden Tag ein paar Stunden dieses Zwischenzustands, in dem er vollkommen glücklich ist. Dann durchzucken ihn mit Lichtgeschwindigkeit neue Ideen. Sein Geist ist hellwach, klar und schnell, während er sich nur halb in der Gewalt hat. Dann ist er unschlagbar.« Howells zerfurchtes Gesicht blickte von der Waffe auf und seine blassblauen Augen flackerten. »Am Computer unschlagbar? Na gut, das ist was anderes.« Erneut wandte er sich seiner Heckler & Koch zu, die vor ein paar Jahren die bevorzugte Waffe des britischen Special Air Service gewesen war, woran sich vermutlich nichts geändert hatte. »Säuberst du immer eine Waffe, wenn du Besuch hast?« Weil Smith nach der langen Autofahrt müde war, schloss er die Augen. Howell schnaubte. »Hast du jemals The White Company von Arthur Conan Doyle gelesen? Ein ziemlich gutes Buch - als Junge hat es mich sehr viel mehr interessiert als Sherlock Holmes. Merkwürdige Sachen. Ein Sohn ist gleichzeitig der Vater eines Mannes und solche Geschichten.« Bevor er weitersprach, schien er noch einen Augenblick lang über Jungen und Männer nachzudenken. »Wie auch immer - in dem Buch gibt es einen alten Bogenschützen Namens Black Simon. Eines Morgens fragt ihn der Held, warum er sein Schwert so scharf wie ein Rasiermesser schleift, wenn die Kompanie keinerlei Kampfhandlung erwartet. Black Simon antwortet ihm, dass er in den Nächten vor den großen Schlachten von Crecy und Poitiers von einer roten Kuh geträumt habe und dass das in der letzten Nacht wieder so gewesen sei. Deshalb bereite er sich auf den Ernstfall vor. Natürlich haben die Spanier später am selben Tag angegriffen, wie Black Simon es erwartet hatte.« Smith lachte in sich hinein und öffnete die Augen. »Das soll wohl heißen, dass man sich besser auf Ärger vorbereitet, wenn ich auftauche.« -245-

»So ungefähr«, erwiderte Howell lächelnd. »Wie üblich hast du Recht. Ich brauche Hilfe und wahrscheinlich ist die Sache gefährlich.« »Wofür sollte ein alter Geheimagent und Wüstenfuchs sonst gut sein?« Smith war Howell während der langweiligen Aktion Desert Shield begegnet, als sie im Lazarett jeden Tag mit Kämpfen gerechnet hatten, die nie stattfanden. Peter Howell allerdings wurde in eine Auseinandersetzung verstrickt. Oder - um genauer zu sein - Peter und der britische Special Air Service. Nie hatte Peter genau gesagt, worum es gegangen war, doch eines Nachts war er wie ein Gespenst aus dem Wüstensand in dem Lazarett aufgetaucht. Er hatte hohes Fieber und war leichenblass. Einige Ärzte schworen, dass sie einen Hubschrauber oder ein kleines Landfahrzeug in der Nähe gehört hätten, aber niemand war sich seiner Sache sicher. Es blieb ein Rätsel, wie er angekommen war oder wer ihn gebracht hatte. Smith bemerkte sofort, dass der unbekannte Patient britische Tarnkleidung ohne Abzeichen trug, die etwas über seinen militärischen Rang oder seine Einheit verraten hätten. Er war von einer Giftschlange gebissen worden und Smith rettete ihm durch eine unverzügliche Behandlung das Leben. Während Peter sich in den folgenden Tagen erholte, lernten sie sich näher kennen und gegenseitig zu respektieren. Smith erfuhr, dass sein Patient Major Peter Howell hieß, zum Special Air Service gehörte und in irgendeiner geheimen Mission tief im Irak gewesen war. Mehr verriet er darüber nicht. Weil er für einen regulären Einsatz beim Special Air Service zu alt war, musste an der Geschichte mehr dran gewesen sein. Den Rest reimte sich Smith Stück für Stück selbst zusammen, aber selbst dann blieb noch vieles unklar. Wenn man es auf eine kurze Formel bringen wollte, war Peter einer dieser ruhelosen und verwegenen Briten, die in den letzten -246-

zwei Jahrhunderten in jedem kleineren oder größeren Konflikt auf einer der beiden Seiten aufgetaucht waren. Er hatte in Cambridge studiert, die Militärakademie in Sandhurst besucht und war zugleich Sprachwissenschaftler und Abenteurer. Während des Vietnamkriegs ging er zum Special Air Service, anschließend arbeitete er als freier Mitarbeiter für den MI6 und den Auslandsgeheimdienst. Seitdem war er ständig für eine der beiden Organisationen tätig, was davon abhing, ob es sich um einen heißen oder kalten Krieg handelte, manchmal sogar für beide gleichzeitig, bis er für die eine zu alt und für die andere nicht mehr nützlich war. Jetzt genoss er an der abgelegenen und nur spärlich besiedelten östlichen Seite der Sierras seinen wohlverdienten Ruhestand. Zumindest schien es so. Smith hatte den Verdacht, dass sein Ruhestand genauso undurchsichtig wie der Rest seines Lebens war. Jetzt, wo Smith sich unerlaubt von seiner Einheit entfernt hatte, brauchte er die Art Beistand, die der Special Air Service oder der MI6 leisten konnten. »Ich muss in den Irak reisen, Peter. Geheim, aber ich benötige Kontakte.« Howell begann, seine Waffe wieder zusammenzusetzen. »Junge, das ist nicht nur gefährlich, sondern glatter Selbstmord. Keine Chance. Nicht für einen Amerikaner oder Engländer. So wie die Dinge dort heute liegen, ist das völlig unmöglich.« »Sie haben Sophia ermordet. Es muss d