Der Sol-Hirte

Atlan - Die Abenteuer der SOL Nr. 554  All‐Mohandot   

Der SOL‐Hirte  von Peter Terrid 

  Anschlag auf die Führung des  Generationenschiffes   

Seit  Dezember  des  Jahres  3586,  als  die  SOL  unter  dem  Kommando  der  Solgeborenen  auf  große  Fahrt  ging  und  mit  unbekanntem  Ziel  in  den  Tiefen  des  Sternenmeeres  verschwand,  sind  mehr  als  zweihundert  Jahre  vergangen,  und  niemand  hat  in  der  Zwischenzeit  etwas  vom  Verbleib  des  Generationenschiffs gehört.  Schließlich  ist  es  jedoch  soweit  –  und  ein  Mann  kommt  wieder  in  Kontakt  mit  dem  verschollenen  Schiff.  Dieser  Mann  ist  Atlan.  Die  Kosmokraten  entlassen  ihn,  damit  er  sich  um  die  SOL  kümmert  und  sie  einer  neuen  Bestimmung zuführt.  Jetzt schreibt man an Bord des Schiffes den April des Jahres 3792, und der  Arkonide  hat  trotz  seines  relativ  kurzen  Wirkens  auf  der  SOL  bereits  den  Anstoß  zu  entscheidenden  positiven  Veränderungen  im  Leben  der  Solaner  gegeben  –  ganz  davon  abgesehen,  daß  er  gleich  nach  seinem  Erscheinen  die  SOL vor der Vernichtung rettete.  Inzwischen hat das Generationenschiff viele Lichtjahre zurückgelegt, und die  Solaner haben in dieser Zeit viele Konflikte mit Gegnern von innen und außen  mehr oder weniger unbeschadet überstanden.  Unter  Breckcrown  Hayes,  dem  neuen  High  Sideryt,  bahnt  sich  nun  eine  weitere  Stabilisierung  und  Normalisierung  an  Bord  an.  Alle  sind  damit  einverstanden – bis auf einen. Dieser eine ist DER SOL‐HIRTE … 

  Die Hauptpersonen des Romans:    Atlan ‐ Der Arkonide im Brennpunkt eines neuen Konflikts.  Breckcrown Hayes ‐ Der neue High Sideryt in Schwierigkeiten.  Joscan Hellmut, Bjo Breiskoll und Sternfeuer ‐ Mitglieder von Atlans Team.  Der SOL‐Hirte ‐ Ein Unbekannter trachtet nach der Macht in der SOL.   

1.    »Wehe ihm, wenn er versucht hat, uns zu täuschen! Wir werden ihm  einheizen, daß er es nie vergessen wird!«  Sagh  Nurager  schwang  drohend  die  geballte  Faust.  Die  Gebärde  galt dem Interkomschirm, auf dem vorläufig nur das Pausenzeichen  zu  sehen  war.  In  wenigen  Minuten  sollte  der  Mann  zur  Besatzung  der  Gesamt‐SOL  sprechen,  der  seit  kurzer  Zeit  das  Sagen  an  Bord  des  Riesenschiffs  hatte.  Zahllose  Solaner,  traditionalistisch  eingestellte  ebenso  wie  fortschrittlich  gesinnte,  warteten  auf  den  Beginn der Rede von Breckcrown Hayes.  Die erste Ansprache des High Sideryt war unzweifelhaft ein voller  Erfolg gewesen.  Das lag zum Teil an der ruhigbesonnenen Ausstrahlung des neuen  High  Sideryt.  Maßgeblich  war  auch  der  klare  und  energische  Tonfall,  in  dem  er  seine  Absichten  verkündet  hatte.  Und  nicht  zuletzt hatte sich an Bord eine Stimmung breitgemacht, die einfach  nach  einer  Veränderung  schrie  –  es  war  vielen  wichtig,  daß  etwas  geschah,  wobei  es  wenig  zählte,  was  nun  in  die  Wege  geleitet  wurde. Hauptsache, man kam aus dem Trott heraus, der das Leben  an Bord immer mehr zu ersticken gedroht hatte.  »Ich  bin  gespannt,  was  er  uns  zu  sagen  hat«,  stimmte  Gashy  Pender  zu,  eine  junge  Frau,  die  gleich  Sagh  Nurager  eher  konservativ  eingestellt  war.  Im  Fall  dieser  beiden  hatte  diese  Einstellung  einen  recht  einfachen  Grund  –  beide  hatten  gute  Aussichten gehabt, es in der alten SOLAG recht weit nach oben zu 

bringen.  Nun, da Willfährigkeit und Liebedienerei keinerlei Karriere mehr  begründen sollten – Breckcrown Hayes hatte auch ohne viele Worte  klargemacht,  daß er derlei  nicht  länger dulden  würde  –,  waren  die  Aussichten  dieser  beiden  und  etlicher  anderer  auf  bequeme  Beförderung,  beträchtliches  soziales  Ansehen  und  persönlichen  Einfluß vorüber. Diese beiden fühlten sich um ihre Zukunft geprellt.  Es  gab  auch  andere  an  Bord,  solche,  die  die  gerade  verwendeten  Begriffe gänzlich anders gedeutet hätten. Was für einen strebsamen  SOLAG‐Angehörigen  als  angemessene  Aufstiegsmöglichkeit  galt,  würde  von  etlichen  Betroffenen  schlicht  als  schmarotzerhafte  Ausbeutung  Unterdrückter  angesehen.  Das  soziale  Ansehen  der  SOLAG‐Mitglieder  war  nicht  selten  auf  Furcht  und  Schrecken  zurückzuführen  gewesen,  und  statt  persönlichem  Einfluß  ließ  sich  die  Vetternwirtschaft  unter  den  SOLAG‐Leuten  auch  als  hemmungslose Klüngelei bezeichnen.  Diese  beiden  Ex‐Ferraten  saßen  in  einem  Gemeinschaftsraum,  zusammen  mit  einem  Dutzend  anderer  Soldaten.  Die  Stimmung  war  durchwachsen;  einige  waren  für  Hayes,  andere  entschieden  gegen ihn.  Was  man  Hayes  ein  wenig  ankreidete,  war  die  Tatsache,  daß  er  sich  offenbar  aus  eigener  Machtvollkommenheit  zum  High  Sideryt  aufgeschwungen  hatte.  Jedenfalls  wurde  in  einigen  Quartieren  so  gemunkelt.  Sagh  Nurager  war  der  gleichen  Meinung.  Herausfordernd  sah  er  sich um.  »Er ist ein Uso … ein Usu …«  »Usurpator«, half ihm ein grinsender junger Mann aus.  »Richtig, er hat sich die Macht einfach unter den Nagel gerissen«,  murrte Nurager.  »Angeblich  ist  er der  Sohn des  alten  High  Sideryt  Chart Deccon, aber wer glaubt das schon.«  »Ich!«  sagte  der  grinsende  Frechling.  Es  war  einer  von  diesen  neumodischen  Brüdern,  die  nicht  den  Schnabel  halten  konnten, 

wenn  Erwachsene  redeten.  Früher  hatten  sie  den  Ferraten  lange  Nasen  gedreht  und  sich  über  die  ehrwürdigen  Ahlnaten  lustig  gemacht.  Es  wurde  Zeit,  daß  diesem  frechen  Gesindel  gezeigt  wurde, wo der Kurs hinführte.  »Ach?«  sagte  Sagh,  dem  vorläufig  keine  bessere  Antwort  einfiel.  »Und was ist mit den Vorschriften, eh? Gibt es nicht die Regel, daß  nur der amtierende High Sideryt seinen Nachfolger bestimmt? Und  zwar  dadurch,  daß  er  den  Namen  des  Betreffenden  in  SENECA  einspeichert,  wie  es  sich  gehört?  Ist  nicht  Deccon  selbst  erst  High  Sideryt  geworden,  weil  die  gute  alte  Tineidbha  Dharaw  ihn  dazu  gemacht hat, indem sie seinen Namen in SENECA gespeichert hat?«  »Du  sprichst  von  Deccons  Vorgängerin,  als  hättest  du  sie  persönlich gekannt …!«  »Unsinn«,  wehrte  Sagh  ab.  »Aber  früher,  da  hatten  wir  es  entschieden leichter, sage ich.«  »Haltʹs  Maul«,  warf  einer  dazwischen.  »Paßt  lieber  auf,  die  Sendung beginnt.«  In  der  Tat  wechselte  der  Interkomschirm  gerade  das  Bild.  Breckcrown Hayes wurde sichtbar.  »Bei  allen  Raumteufeln«,  stieß  Nurager  hervor.  »Wie  sieht  der  denn aus?«  Breckcrown  Hayes war nie eine  Schönheit  gewesen,  stets hatte  er  einen  eher  kantigen  Eindruck  gemacht.  Nun  aber  war  sein  Gesicht  verunstaltet durch etliche häßliche Narben.  »Hast  du  nicht  davon  gehört?  Es  sollen  SOL‐Würmer  gewesen  sein, und er hat es überlebt.«  »Schade«, knurrte Sagh und hielt das für einen prächtigen Scherz.  »Ich  wende  mich  an  euch,  meine  Solaner,  um  weitere  Mißverständnisse und Zweifel auszuräumen«, eröffnete Hayes seine  Ansprache. Er blickte ruhig, ihm war keine Nervosität anzumerken.  »Aha! Habt ihr es gehört? Mißverständnisse und Zweifel! Es geht  also schon los mit der Mißwirtschaft!«  Ein  wütender  Blick  ließ  Nurager  vorläufig  schweigen.  Zum 

anderen  merkte  er  sich  das  Gesicht  des  Burschen,  der  ihn  derart  verweisend  angesehen  hatte.  So  etwas  konnte  man  mit  einem  Ex‐ Ferraten vom Schlage eines Sagh Nuragers nicht machen, nicht mit  ihm, wahrhaftig.  »Ich  habe  es  bereits  gesagt,  die  Zeiten  der  sogenannten  alten  Ordnung  sind  vorbei.  Es  gibt  keine  SOLAG  mehr,  keinen  ehernen  Orden,  der  euch  bewacht,  bespitzelt  und  herumkommandiert.  Ich  bin  nicht  euer  Befehlshaber,  sondern  euer  Kommandant,  der  die  SOL an ihre Ziele führen wird.«  »Hört  sich  gut  an«,  sagte  eine  klare  Frauenstimme.  »Er  ist  wenigstens kein bißchen überheblich.«  »Pah«,  murrte  Nuragers  Begleiterin.  »Gewäsch,  nicht  mehr,  nur  Gewäsch!«  »Es  gibt,  das  weiß  ich,  an  Bord  viele,  die  diesem  Wechsel  mißtrauen, die immer noch die Träume der Vergangenheit träumen.  Ihnen  erscheint  der  Wechsel  der  Verhältnisse  zu  hart,  zu  brutal  –  und vor allem, ich spreche es offen aus, illegitim.«  »Was habe ich gesagt!« schrie Sagh Nurager. »Ein Usu …«  »Es  widerstrebt  mir,  auf  die  Machtstrukturen  früherer  Tage  zurückzugreifen.  Sie  sind  der  heutigen  Zeit  nicht  mehr  gemäß.  So  wird es keinen von oben ernannten High Sideryt mehr geben. Damit  ihr aber wißt, daß beide Ansichten eine Vereinigung in mir möglich  machen,  möchte  ich  klarstellen  –  ob  durch  die  Umstände  dazu  gemacht  oder  von  oben  ernannt:  Ich,  Breckcrown  Hayes,  bin  rechtmäßig High Sideryt. Das gilt auch für jene, die den alten Zeiten  nachtrauern. Ich bin von Chart Deccon in dieses Amt berufen, auch  wenn  ich  seinen  Geist  und  seinen  Stil  grundsätzlich  reformieren  werde.«  »Phrasen!«  schrie  Sagh  Nurager  zum  Bildschirm  hinüber.  »Beweise deine Worte!«  Natürlich  konnte  Hayes  diese  Worte  nicht  hören,  aber  er  schien  mit diesen Reaktionen der Traditionalisten gerechnet zu haben.  »Ich  werde  daher  in  einer  Sendung,  die  jeder  an  Bord  verfolgen 

kann,  SENECA  beauftragen,  die  Namen  zu  veröffentlichen,  die  in  ihm  gespeichert  sind  als  Entscheidungen  Chart  Deccons,  wer  sein  Nachfolger sein soll.«  »Da  bin  ich  aber  gespannt«,  murmelte  Sagh.  Die  Eröffnung  des  High Sideryt hatte ihm fürs erste die Sprache verschlagen.  »Ich  will  nicht  verhehlen,  daß  ich  dies  hauptsächlich  deswegen  tue,  um  jene  besorgten  Gemüter  zu  beruhigen,  die  fürchten,  nun  würde buchstäblich alles und jedes auf den Kopf gestellt. Auch jene,  die der alten Ordnung noch verhaftet sind – und das muß durchaus  nicht  aus  Eigennutz  sein  –,  sollen  wissen,  daß  die  Veränderungen,  die es geben wird, ihre Richtigkeit haben.  Das  ist  alles  für  diesen  Augenblick.  Sobald  eine  Verbindung  mit  SENECA  hergestellt  worden  ist,  werde  ich  mich  wieder  bei  euch  melden, Solaner!«  Breckcrown  Hayes  zeigte  ein  Lächeln.  Es  war  ein  wenig  zaghaft,  und  gerade  das  gefiel.  Ein  einstudiertes  Werbegrinsen  hätte  man  Hayes  schwer  verübelt.  Gerade  der  Umstand,  daß  ihm  die  geschliffene  Eleganz  abging,  mit  der  Magniden  und  vor  allem  die  Ahlnaten in früheren Jahrzehnten die  Besatzung  fast  nach  Belieben  hatten einseifen können, sprach für den High Sideryt. Er schien ein  Mann zu sein, der eine klar umrissene Aufgabe lösen wollte, keiner,  der  die  SOL  zur  Befriedigung  persönlichen  Ehrgeizes  oder  eigener  Eitelkeit verwenden wollte.  »Dürftig«,  sagte  Sagh  Nurager,  kaum  daß  der  Bildschirm  dunkel  geworden war. »Sehr dürftig.«  »Was  hast  du  erwartet,  er  ist  neu  im  Amt«,  sagte  der  junge  Frechling.  Die  Haare  waren  natürlich  zu  lang,  und  die  anderen  Manieren ließen auch zu wünschen übrig. Man kannte diese Leute,  und  man  würde  sich  die  Gesichter  merken.  Eines  Tages  würde  wieder  Ordnung  herrschen  an  Bord,  und  dann  würde  es  diesen  aufrührerischen Elementen an die ungewaschenen Kragen gehen.  »Pah«,  machte  Nurager.  »Ich  bin  sicher,  das  ist  ein  Taschenspielertrick, nichts weiter.« 

»Und  diese  Sache  mit  den  Stabspezialisten«,  ereiferte  sich  Gashy  Pender. »Was soll das nur wieder sein? Alles, durcheinander, keine  richtige Ordnung. Ahlnaten und Magniden …«  »Ehemalige Ahlnaten«, sagte der junge Mann.  »Meinetwegen,  alles  nur  Wortgeklingel.  Früher,  da  wußte  man,  woran  man  war.  Klare  Uniformen,  klare  Vollmachten.  Man  wußte,  wen man zu grüßen hatte und wer etwas zu befehlen hatte.«  »Und wie war es mit den Fähigkeiten?«  »Was für Fähigkeiten?« fragte Gashy giftig.  »Die  Uniform  macht  nicht  den  Mann«,  sagte  der  junge  Mann.  Gashy  fand  ihn  recht  sympathisch,  auch  wenn  er  verschrobene  Ansichten  hatte  und  ein  wenig  strubbelig  aussah.  Wenn  man  ihn  und  seinesgleichen  ein  wenig  härter  angefaßt  hätte,  dann  wäre  sicherlich brauchbare Menschen aus ihnen geworden.  »Was soll das heißen?« schrie Sagh Nurager, der sich – wohl nicht  zu Unrecht – angegriffen fühlte. Der junge Mann lächelte freundlich  – für Sagh wirkte es allerdings sehr herausfordernd.  »Könnt ihr das nicht verstehen? Dieses Kastensystem der SOLAG  brachte  für  uns  doch  nur  Starrheit,  Beschränkung,  Bewegungsunfähigkeit.«  »Wieso  Bewegungsunfähigkeit?«  fragte  Gashy.  »Was  meinst  du  damit?  Früher,  da  wußte  man  noch  genau,  woran  man  war,  was  man wann und wie zu tun hatte.«  Der junge Mann breitete die Arme aus.  »Du  hast  es  ganz  genau  gesagt.  Jeder  hat  immer  nur  das  getan,  was  er  einmal  auswendigvgelernt  hatte.  Begreifst  du  nicht,  daß  es  dann  keinerlei  Bewegung  geben  kann?  Daß  es  nichts  Neues  gibt,  keinen Fortschritt?«  »Fortschritt«,  ereiferte  sich  Sagh  Nurager.  »Wenn  ich  das  schon  höre,  Fortschritt!  Junger  Mann,  wir  sind  ein  paar  Jahrhunderte  durch  den  Raum  geflogen,  prächtig  geflogen,  und  wir  sind  ohne  solche Sprüche ausgekommen, oder?«  »Wohin wir gekommen sind, kann man wohl sehen! Wenn Atlan 

…«  »Hör  auf  mit  dem«,  brüllte  Sagh  Nurager,  nun  außer  sich  vor  Zorn.  »Da  schleicht  sich  dieser  Fremdling  an  Bord,  wirft  alles  über  den Haufen, kehrt das Unterste zuoberst, und was ist nun? Hast du  es  nicht  gehört?  Er  hat  sich  ein  eigenes  Quartier  zuweisen  lassen.  SOL‐City  nennt  er  es,  und  diese  ganze  Extrabande,  die  hat  er  um  sich  geschart.  Die  Molaaten  und  den  Roxharen,  und  diese  Gedankenschnüffler.  Das  ist  mir  einer,  erst  krempelt  er  alles  um,  und jetzt hält er sich zurück.«  Sein  Gegenüber  machte  ein  verblüfftes  Gesicht.  Die  Gedankenakrobatik, mit der Sagh Nurager Atlan das zum Vorwurf  machte,  was  er  an  Hayes  vermißte  und  umgekehrt,  war  mehr,  als  der junge Mann verdauen konnte.  »Er  drückt  sich  vor  der  Verantwortung,  dieser  Atlan«,  maulte  Nurager weiter. »So einer ist das.«  »Und was ist mit Hayes?«  »Der  sollte  seine  plumpen  Finger  von  wichtigen  Dingen  lassen«,  forderte  Nurager  grimmig,  ohne  zu  bemerken,  wie  gegensätzlich  und unausführbar seine Forderungen waren.  Um  sich  nicht  weiter  Belästigungen  auszusetzen,  stürmte  Sagh  Nurager  aus  dem  Raum,  in  dem  die  anderen  blieben  und  darauf  warteten,  daß  die  Schaltung  zwischen  dem  High  Sideryt  und  SENECA zustande kam.  »Unglaublich«,  murmelte  der  junge  Mann  und  schüttelte  den  Kopf.  »Du  hast  sehr  seltsame  Ansichten«,  sagte  Gashy  Pender.  Irgendwie fand sie den anderen ganz nett, auch wenn er ein wenig  absonderlich war. Man mußte ihn ein wenig erziehen, dann würde  sich das mit den Ansichten schon geben.  »Das  mag  aus  deinem  Blickwinkel  richtig  sein«,  sagte  der  Angesprochene. »Aus meiner Sicht habt ihr sehr seltsame, um nicht  zu sagen, erschreckende Ansichten.«  »Und du willst uns wohl bekehren?« fragte Gashy spöttisch. 

»Keineswegs«,  bekam  sie  zur  Antwort.  »Ich  glaube,  es  hat  sehr  wenig Sinn, mit euch reden zu wollen.«  »Hältst du uns für blöde?«  Der junge Mann schüttelte den Kopf.  »Möglich,  daß  ich  mich  irre,  auch  wenn  ich  es  für  sehr  unwahrscheinlich  halte.  Im  Notfall,  wenn  ich  guten  Argumenten  begegne,  kann  ich  meine  Ansichten  ändern.  Aber  ich  habe  das  sichere Gefühl, daß eure Einstellung mit eurem Selbstwertgefühl so  verknotet ist, daß ihr beides nicht mehr auseinander bekommt. Und  das ist schade.«  Auf  seltsame  Weise  machte  dieser  ruhig  vorgetragene  Einwand  Gashy betroffen. Sie mußte sich eingestehen, daß sie sich tatsächlich  sehr  blöde  vorgekommen  wäre,  wären  ihre  Ansichten  zur  Lage  falsch gewesen – in diesem Fall hätte sie sehr viel dummes Zeug für  bare Münze genommen.  »Wie heißt du eigentlich?« versuchte sie abzulenken.  »Neiger  Lyngk«,  antwortete  der  junge  Mann.  »Aber  paß  auf,  da  kommt der zweite Teil der Übertragung.«  »Jetzt wird es ernst«, murmelte Gashy.  Wieder  erschien  das  Gesicht  von  Breckcrown  Häyes  auf  dem  Schirm. Der Schirm war elektronisch zweigeteilt worden. Die andere  Hälfte wurde von SENECAS Symbol eingenommen.  »Breckcrown  Hayes  ruft  SENECA«,  ließ  sich  die  ruhige  Stimme  des High Sideryt vernehmen.  Eine  längere  Pause  entstand  –  eigentlich  ein  Unding,  wenn  man  bedachte, wie schnell SENECA reagieren konnte, vorausgesetzt, die  Biopositronik  wäre  voll  einsatzbereit  gewesen.  Leider  war  sie  ganz  erheblich  beschädigt,  wie  jedermann  an  Bord  wußte.  Niemand  wußte  allerdings,  wo  dieser  Schaden  lag,  wie  er  aussah,  was  ihn  hervorgerufen hatte und – wichtiger als alles andere – wie man ihn  hätte beheben können.  Die Verbindung kam zustande. Der neue High Sideryt redete mit  SENECA,  und  atemlos  verfolgte  die  Besatzung  der  SOL  den 

Wortwechsel.  Ob  Breckcrown  Hayes  die  allgemeine  Spannung  nur  anheizen  wollte,  oder  ob  er  andere  Motive  hatte,  ließ  sich  später  nicht  mehr  feststellen.  In  jedem  Fall  verwickelte  er  die  Biopositronik  zunächst  einmal in ein harmloses Gespräch.  »Etwas  stimmt  nicht«,  sagte  Neiger  Lyngk  nervös.  »Könnt  ihr  es  nicht hören?«  »Was?« fragte Gashy.  Lyngk  rieb  mit  dem  Daumen  der  rechten  Hand  über  die  Fingerkuppen, als wolle er etwas verreiben.  »Der  Tonfall«,  sagte  er  irritiert.  »SENECA  klingt  unsicher,  fast  verstört. Das macht mich stutzig.«  »Ach, Unsinn«, wehrte Gashy ab. »Wann hätte man dergleichen je  erlebt, eine nervöse Positronik?«  Unterdessen  war  Hayes  in  seinem  Gespräch  mit  SENECA  am  entscheidenden Punkt angekommen.  »Ich  fordere  dich  auf,  SENECA,  allen  Zuhörern  und  Zuschauern  bekanntzugeben,  welcher  Name  als  der  von  Chart  Deccons  Nachfolger im Amt des High Sideryt in dir gespeichert ist.«  »Darauf  kann  ich  keine  Antwort  geben«,  lautete  der  Kommentar  der Positronik.  »Was hat das nun wieder zu bedeuten?« rief ein Mann, der neben  Gashy Pender saß und nun vor Erregung aufgesprungen war.  »Warum  kannst  du  keine  Antwort  geben?«  fragte  Breckcrown  Hayes.  Es  war  ihm  anzusehen,  daß  er  betroffen  war.  Vermutlich  hatte er mit einer ganz anderen Aussage gerechnet.  SENECAs Antwort schlug bei der Besatzung ein wie eine Bombe.  »In  dem  fraglichen  Spezial‐Speicher  ist  kein  Name  gespeichert«,  verkündete  SENECA,  und  jeder  an  Bord  konnte  sehen,  wie  Breckcrown  Hayes  schluckte.  »Der  Speicher  enthält  keinerlei  Informationen.«     

2.    »Das darf nicht wahr sein!« rief ich aus. Ich war aufgesprungen. Die  Eröffnung  der  defekten  Biopositronik  hatte  auch  mich  in  höchstem  Maße überrascht.  Ich  sah  Joscan  Hellmut  an,  den  Kybernetiker,  der  SENECA  eigentlich besser kennen sollte, als irgendein anderer an Bord.  »Hast  du  dafür  eine  Erklärung?«  fragte  ich  den  ruhigen  und  wortkargen Wissenschaftler.  Hellmut  preßte  die  Lippen  aufeinander.  Es  betraf  ihn  jedesmal,  wenn  einer  seiner  positronischen  Lieblinge  Ausfallerscheinungen  zeigte,  und  beim  augenblicklichen  Zustand  der  Biopositronik  hatte  er mehr als genug Grund zum Verdruß.  »Ich  weiß  es  nicht«,  sagte  er  halblaut.  Mein  Blick  wanderte  zu  Sanny, aber die Molaatin machte eine Geste der Verneinung.  Ich stieß eine Verwünschung aus.  Das war das Letzte, was wir an Bord jetzt gebrauchen konnten. Ein  vor  aller  Augen  als  illegitim  ausgewiesener  High  Sideryt,  der  sich  auf  keinerlei  von  SENECA  und  der  Tradition  abgeleitete  Autorität  mehr  berufen  konnte.  Für  gewisse  traditionalistisch  eingestellte  Kreise  an  Bord  war  diese  Pleite  ein  gefundenes  Fressen,  genau  der  Zündstoff,  auf  dem  rückschrittliche  Fanatiker  das  Süppchen  ihres  unbefriedigten Ehrgeizes kochen konnten.  »Es  wird  Ärger  geben«,  sagte  Joscan  Hellmut,  und  das  war  eine  gelinde Untertreibung.  Hayes  hatte  sich  unterdessen  aus  der  Bordkommunikation  ausgeschaltet,  nachdem  er  knapp  verkündet  hatte,  auch  dieses  Problem  werde  gründlich  geklärt  werden.  Mit  derart  unverbindlichen  Absichtserklärungen  konnte  Hayes  in  dem  emotionalen Hexenkessel, der an Bord zu brodeln begann, keinerlei  Wirkung  erzielen.  Im  Gegenteil,  diese  offenkundige  Fluchtreaktion  konnte das allgemeine Durcheinander nur noch aufheizen.  »Ich  werde  Hayes  aufsuchen«,  erklärte  ich.  »Ich  muß  mit  ihm 

reden.«  »Sollen wir mitkommen?«  Ich schüttelte den Kopf.  »Versucht,  von  SOL‐City  aus  die  Lage  zu  analysieren  und  herauszufinden, was sich an Bord tut. Erst wenn wir wirklich genau  wissen,  was  gespielt  wird,  können  wir  unsere  Kräfte  sinnvoll  einsetzen. Vorher würden wir uns nur verzetteln.«  »Es  könnte  riskant  werden  …«,  gab  Hage  Nockemann  zu  bedenken. Ich zuckte die Schultern.  »Damit muß ich rechnen«, sagte ich.  Ich  verließ  den  Bereich,  den  Hayes  uns  zur  Verfügung  gestellt  hatte.  Der  Weg  war  nicht  weit,  nur  knapp  fünfzig  Meter  bis  zur  Hauptzentrale und der Klause des High Sideryt.  Hayes  wartete  bereits  auf  mich.  Sein  Gesicht  war  verdüstert.  Ich  konnte es ihm nachfühlen.  »Eine üble Panne«, sagte ich nach einer knappen Begrüßung.  »So  kann  man  es  nennen«,  murmelte  Hayes.  Er  wirkte  ein  wenig  niedergeschlagen,  aber  offensichtlich  war  er  schon  dabei,  die  Lage  zu durchdenken und sich etwas einfallen zu lassen. Der neue High  Sideryt  ließ  sich  so  leicht  nicht  unterkriegen.  Es  tat  gut,  das  zu  wissen  –  stabile  Verhältnisse  an  Bord  waren  unser  vordringliches  Ziel.  »Was  willst  du  unternehmen?«  fragte  ich  Hayes.  Der  zuckte  mit  den Schultern.  »Sieh dir das an!« forderte er mich auf.  Ein  halbes  Dutzend  Bildschirme  war  in  Betrieb.  Die  Optiken  zeigten, wie es an Bord aussah.  »Schalte  den  Ton  dazu«,  bat  ich  Hayes.  Der  erfüllte  meine  Bitte  sofort.  »Aufknüpfen müßte man den Emporkömmling …«, das waren die  ersten  Worte,  die  aus  einem  kleinen  Lautsprecher  klangen.  Hayes  wölbte die Brauen.  »Die Volksseele kocht«, stellte er fest. 

Was  sich  auf  den  Schirmen  abspielte,  konnte  man  wohl  als  repräsentativ für die Stimmung der Besatzung gelten lassen. Ein Teil  der Leute wollte ganz einfach seine Ruhe haben und scherte sich um  gar nichts, aber das war eine Minderheit.  Die Mehrheit, das war klar zu erkennen, hielt zu dem neuen High  Sideryt, während eine andere Minderheit offenen Umsturz predigte.  Daß  die  Hetzredner  dabei  vornehmlich  an  die  eigene  Wohlfahrt  dachten, wußten sie sehr geschickt zu verbergen.  An  einigen  typischen,  einstudierten  Bewegungen  –  sie  verrieten  die Schulung durch Ahlnaten – ließ sich ablesen, daß die Mehrzahl  der  Umstürzler  sich  aus  den  Reihen  der  ehemaligen  SOLAG  rekrutierten.  »Es  ist  ihre  letzte  Chance«,  stellte  Hayes  kaltblütig  fest.  »Sie  werden alles daran setzen, sie weidlich zu nutzen.«  Ich breitete die Arme aus.  »Wie konnte das nur passieren?« fragte ich Hayes.  Für einen Augenblick trat Wut in die Augen des High Sideryt. Er  schlug mit der geballten Faust auf die Lehne seines Sessels.  »Ich begreife es  nicht«, rief  er. »Ich  begreife es  wirklich  nicht. Ich  habe  fest  damit  gerechnet,  daß  ich  durch  diese  Sendung  die  Gemüter an Bord würde beruhigen können.«  Ein Teil der SOL‐Besatzung war deutlich hörbar seiner Meinung.  »Er  müßte  völlig  verrückt  sein«,  konnte  ich  einen  älteren  Mann  sagen hören,  der  dicht beim Mikrofon  stand. »Nur  ein  Narr würde  in eine so offene Falle laufen. Dieses Versagen von SENECA …«  »Was  heißt  hier  Versagen?«  wurde  ihm  das  Wort  abgeschnitten.  »Wir alle wissen, daß es zu den Pflichten – habt ihr gehört? Pflichten  –  des  amtierenden  High  Sideryt  gehört,  den  Namen  seines  Nachfolgers in SENECA zu speichern. Keine Sekunde lang darf die  SOL  ohne  High  Sideryt  sein,  erinnert  ihr  euch  denn  nicht  mehr  daran?«  Breckcrown  Hayes  deutete  auf  den  Bildschirm,  auf  dem  der  aufgeregte Sprecher zu sehen war. 

»Er  hat  zweifelsfrei  recht«,  sagte  der  High  Sideryt.  »Der  Speicher  muß einfach einen Namen enthalten!«  »Also, Leute, überlegt einmal«, zeterte der Ex‐Ferrate weiter. »Das  heißt  doch  wohl,  daß  Hayes  entweder  ein  falsches  Spiel  mit  uns  getrieben hat, indem er den Dialog mit Seneca nur vorgetäuscht hat  …«  »…  dann  hätte  er  auch  seinen  eigenen  Namen  herauslocken  können«,  wurde  dem  Ferraten  entgegengehalten.  Es  gab  offenkundig auch ein paar Leute, die ihre Sinne beieinander hatten  und logisch dachten.  »…  oder  aber,  und  das  ist  viel  schlimmer,  er  hat  an  SENECAs  Speicher  herumgepfuscht.  In  jedem  Fall  gehört  er  weg,  einfach  weg.«  Breckcrown  Hayes  sah  sich  diesen  Ausbruch  des  Zorns  mit  erstaunlicher Ruhe an.  Er  dachte,  was  auch  ich  überlegte;  es  lag  auf  der  Hand.  Was  die  Kameras einfingen, das war jene Stimmung, die öffentlich geäußert  wurde.  Die  Diskutierenden  wußten,  daß  sie  von  irgendwelchen  Kameras  erfaßt  werden  konnten,  wie  sie  an  Bord  eines  so  gigantischen  und  komplizierten  Schiffes  an  zahlreichen  Orten  zu  Beobachtungszwecken einfach unerläßlich waren.  Wenn sie sich dort schon derartig zankten, wie mochte es dann in  jenen  Bereichen  zugehen,  die  keinerlei  Beobachtung  zugänglich  waren,  in  den  Privaträumen  und  den  anderen  Bereichen,  in  denen  die  Respektierung  der  Privatsphäre  selbstverständlichen  Vorrang  genoß  vor  irgendwelchen  Sicherheitsüberlegungen.  Dort  gab  es  natürlich keine Kameras und Mikrofone, und dort fielen vermutlich  weit härtere Worte als auf den öffentlichen Plätzen.  »Wartet  ab«,  riet  ein  Besonnener.  »Übereifer  kann  in  einer  so  heiklen Lage nur schaden.«  »Ach was«, wehrte der eifrige Ferrate ab. »Wenn wir Hayes noch  mehr  Zeit  lassen,  wird  er  sich  nur  noch  heftiger  an  seinen  angemaßten Posten klammern.« 

Hayes ließ die Schirme dunkel werden.  »Es  dürfte  überall  so  aussehen«,  stellte  er  ruhig  fest.  »Es  brodelt  und gärt.«  »Was willst du unternehmen?« fragte ich drängend.  Hayes breitete die Arme aus.  »Mit  SENECA  reden«,  sagte  er  gelassen.  »Oder  willst  du  es  versuchen?«  Ich überlegte nicht lange.      *    Nur  mit  Mühe  hatte  Gashy  es  verhindern  können,  daß  in  dem  Aufenthaltsraum  eine  regelrechte  Prügelei  ausgebrochen  war.  Traditionalisten  und  Hayes‐Anhänger  waren  nahe  daran  gewesen,  die  Argumente  durch  Faustschläge  zu  ersetzen.  Mit  einiger  Beschämung  hatte  die  Ex‐Ferratin  erkennen  müssen,  daß  diese  handfeste Aggression in der Mehrzahl der Fälle von ihren Freunden  ausgegangen war. Es gab allerdings auch genügend Hitzköpfe unter  den  Hayes‐Anhängern,  die  eine  Keilerei  mitgemacht  hätten  und  keinem Kampf aus dem Weg gingen.  In  dem  allgemeinen  Durcheinander  war  es  mehr  einem  glücklichen  Zufall  denn  der  sorgfältigen  Beobachtung  zuzuschreiben  gewesen,  daß  jemand  entdeckte,  daß  Hayes  sich  wieder gemeldet hatte.  Die  ersten  paar  Augenblicke  seiner  Ansprache  waren  in  dem  Geschrei verlorengegangen.  »Laßt uns hören, was er zu sagen hat«, rief Gashy. »Vielleicht klärt  sich jetzt alles auf.«  »Schön gesagt«, bemerkte Neiger Lyngk. »Hoffen wir das Beste.«  In dem Raum kehrte allmählich Ruhe ein – vermutlich zum letzten  Mal  für  geraume  Zeit.  Wenn  die  nächsten  Stunden  nicht  in  irgendeiner  Form  eine  Entscheidung  brachten,  würden  die  beiden 

verfeindeten  Parteien  so  schnell  nicht  wieder  friedlich  zusammenkommen.  An  Bord  der  SOL  –  Gashy  ahnte  es  bereits  dumpf – drohte ein Bürgerkrieg.  »Ich werde es versuchen, das neu aufgetauchte Problem zu lösen,  und  zwar  so,  wie  es  begonnen  hat«,  erklärte  Breckcrown  Hayes,  »vor den Kameras des Interkomnetzes.«  Gashy atmete heftig aus. Man mochte über Hayes sagen, was man  wollte, Mut konnte man ihm nicht absprechen.  Neben  Hayes  war  ein  weiteres  Gesicht  erschienen,  das  des  Arkoniden Atlan.  »Aha«, stieß einer der Ex‐Ferraten hervor. »Die beiden stecken also  unter einer Decke!«  »Hör mit dem Lästern auf«, bekam der Sprecher zu hören. »Achte  lieber auf das, was in der Klause geschieht.«  In  den  Räumen  des  High  Sideryt  wurde  gerade  wieder  die  Verbindung zu SENECA hergestellt.  »Der  High  Sideryt  spricht«,  eröffnete  Breckcrown  Hayes  den  Dialog  mit  der  Biopositronik.  Wieder  konnte  die  gesamte  SOL  mithören.  Von  SENECA  kam  keine  Antwort.  Das  ließ  viele  Ausdeutungen  zu.  »Ich  fordere  dich  noch  einmal  auf,  den  Inhalt  des  Spezial‐ Speichers zu veröffentlichen.«  »Keine  Information  gespeichert«,  lautete  SENECAs  knappe  Antwort.  »Aber  es  müssen  Namen  gespeichert  worden  sein«,  beharrte  Hayes.  »Das wüßte ich aber.«  Hayes zuckte mit keiner Miene, als er diesen Satz hörte, mit dem  SENECA schon manch einen zur Verzweiflung getrieben hatte.  »Atlan spricht«, klang es aus den Lautsprechern.  »Identifiziert«, kommentierte SENECA knapp.  »Kannst du uns Informationen über den Spezial‐Speicher geben?« 

fragte der Arkonide. Die Kamera zeigte jetzt vor allem sein Gesicht.  »Möglicherweise«, sagte SENECA.  »Ich brächte jedem Götzen von hier bis zum Ende des Universums  ein Opfer dar, wenn dieses Biest endlich wieder so reagieren würde,  wie  man  es  von  einer  Biopositronik  erwarten  kann«,  stieß  Neiger  Lyngk hervor.  »Welche  Bedingungen  müssen  wir  erfüllen,  um  an  die  Informationen herankommen zu können?«  SENECA  schwieg  lange.  Für  alle,  die  wußten,  wie  schnell  eine  hochwertige  Biopositronik  zu  denken  vermochte,  war  diese  sekundenlange Wartezeit eine Tortur.  »Die  anderen«,  ließ  sich  SENECA  vernehmen.  »Wo  sind  die  anderen?«  »Puh«,  machte  Gashy  Pender.  »Was  meint  er  nun  damit  schon  wieder?«  »Sie  sind  gegangen«,  sagte  Atlan.  Er  hatte  eine  kleine  Pause  eingelegt,  wahrscheinlich  lieferte  ihm  sein  Extrahirn  den  Hinweis,  wie  er  SENECAs  krause  Frage  beantworten  sollte.  »Sie  sind  nicht  mehr an Bord.«  »Wann kommen sie wieder?«  Gashy sah, wie einige Menschen in ihrer Nähe die Fäuste ballten.  Sie konnte die Reaktion gut verstehen.  Tausende, eher noch Millionen Schaltvorgänge wurden tagtäglich  von der Biopositronik umgesetzt. In unzähligen Lebensbereichen an  Bord  war  SENECA  integriert,  ohne  die  Biopositronik  war  das  Riesenschiff  vermutlich  nicht  mehr  als  ein  metallener  Klotz  –  ganz  genau  wußte  das  niemand,  und  niemand  hatte  Lust,  das  jemals  auszuprobieren.  Jeder  aber  wußte,  wie  weitgehend  der  normale  Bordbetrieb vom Funktionieren SENECAs abhing.  Unter  diesen  Umständen  das  wirre  Frage‐und‐Antwort‐Spiel  erleben  zu  müssen,  in  das  der  Arkonide  und  SENECA  verwickelt  waren,  schmerzte.  So  absurde,  ja  lächerliche  Formen  nahm  diese  Zwiesprache  an,  daß  Gashy  unwillkürlich  zu  befürchten  begann, 

jemand  würde  kommen  und  SENECA  zwecks  Einweisung  in  eine  psychiatrische  Klinik  abholen.  An  manchen  Stellen  hatte  man  das  Gefühl, als spräche Atlan mit einem Geisteskranken.  »Eines Tages«, murmelte ein Mann in der hintersten Reihe, »wird  dieser Kasten endgültig verrückt. Dann wird er die Triebwerke mit  synthetischer  Nahrung  beliefern  und  die  Menschen  in  Konverter  stecken. Das Ding ist völlig übergeschnappt.«  Das  traf  natürlich  nur  auf  sehr  beschränktem  Gebiet  zu  –  der  Alltagsbetrieb  an  Bord  hatte  sich  in  den  letzten  Wochen  und  Monaten  erheblich  verbessert,  verglichen  mit  dem  Zustand  vor  einigen Jahren. Es war den Solanern niemals besser gegangen – aber  das minderte ihre Sorgen nicht, wenn sie sich den Dialog zwischen  Atlan und SENECA anhören mußten.  »Du  brauchst  dich  nicht  zu  sorgen  …«,  konnte  Gashy  den  Arkoniden  sagen  hören,  und  von  der  anderen  Seite  klang  eine  mürrische  Stimme  in  ihr  Ohr:  »Was  für  ein  Satz  einer  Positronik  gegenüber!«  »Gleiche werden  an ihre  Stelle treten«,  sagte  Atlan.  »Du  brauchst  dir wegen der anderen keine Sorgen zu machen.«  Gashy  hatte  das  seltsame  Empfinden,  als  schliche  sich  der  Arkonide  mit  diesen  eigenartig  verwaschenen  Worten  langsam  in  das  geistige  Innenleben  der  Biopositronik  hinein.  Der  Dialog  erinnerte  sie  stark  an  ein  Gespräch  mit  einem  Kleinkind,  das  sich  ängstigt;  auch  da  waren  mitunter  die  Sinngehalte  der  Worte  weit  weniger  wichtig  als  der  beruhigende  Klang  und  das  ständige  Wiederkehren bestimmter Klänge und Wortfolgen.  »Kannst du dich nun erinnern?« fragte Atlan. Seine Stimme klang  weich und einschmeichelnd.  »Möglicherweise«,  antwortete  SENECA  zum  Entsetzen  der  Fachleute,  die  natürlich  wußten,  daß  die  ratioonale  Logik  einer  Positronik genaugenommen kein Vielleicht kennen durfte.  Gashy  Pender  sah  auf  dem  Schirm,  wie  sich  Atlan  ein  wenig  zurücklehnte,  als  müsse  er  Luft  schöpfen.  Sie  hätte  viel  darum 

gegeben, die Gedanken des Arkoniden lesen zu können.      *    Das  alte  Leiden.  Jeder  Vorteil  mußte  mit  einem  Nachteil  erkauft  werden.  Nur  zu  gut  entsann  ich  mich  des  brillanten  Großrechners,  der  jahrzehntelang  die  Geschicke  des  Arkon‐Imperiums  geleitet  hatte.  An  der  Rechensturheit  dieser  Maschine  war  das  Imperium  beinahe  zugrunde  gegangen,  die  absolute  Seelenlosigkeit  dieser  Positroniken  hatte  eine  Bewertung  irrationaler  Gegebenheiten  einfach nicht zugelassen.  Die  Geschicke  der  Völker  von  Menschenhirnen  lenken  zu  lassen,  hatte  desgleichen  ihre  Schwächen  offenbart.  Menschen  handelten  –  da sie menschlich waren – immer wieder aus irrationalen Gründen.  In jede noch so kluge Politik flossen Vorurteile, Ängste, Sehnsüchte,  unausgegorene  Hoffnungen  und  nicht  überprüfbare  Klischees  ein.  Die Menschheit hatte auch auf diesem Gebiet einiges in ihrer langen  wechselhaften Geschichte hinnehmen müssen.  Diesen  Konflikt  hatten  vor  Urzeiten  auch  die  Bewohner  des  Planeten  Mechanica  gekannt,  und  sie  hatten  eine  auf  den  ersten  Blick  geniale  Lösung  gefunden  –  die  Verbindung  einer  hochgezüchteten  Positronik  mit  einem  fühlenden  Plasmawesen  hatte  die  Vorteile  beider  Denkstrukturen  miteinander  zu  unerreichbarer  Größe  verbinden  sollen.  Was  dabei  herausgekommen war, hatte ich am eigenen Leibe erleben dürfen.  Für ein paar schmerzliche Augenblicke tauchte meine Erinnerung  zurück  in  die  Schreckenszeit,  in  der  die  Posbis  die  Milchstraße  verheert  hatten,  weil  Plasma  und  Hyperinpotronik  in  einen  schier  unauflöslichen  Konflikt  geraten  waren.  Erst  das  Eingreifen  des  genialen  Robotikers  van  Moders  hatte  es  möglich  gemacht,  die  hypertoiktische Verzahnung auf der Hundertsonnenwelt wieder ins  Gleichgewicht  zu  bringen.  Seither  lebten  dort  Plasma  und 

Hyperinpotronik reibungslos zusammen.  Bei  der  Konstruktion  SENECAs  hatte  man  diesen  Fehler  vermeiden  wollen  –  und  was  dabei  herausgekommen  war,  stellte  sich nun dar.  Wieder  waren  die  Gedankengänge  der  logisch  kalkulierenden  Positronik  und  der  einfühlsamen  Plasmateile  aneinandergeraten.  Und  da  SENECA  um  einiges  pfiffiger  konstruiert  war  als  seine  Vorgänger,  war  dieser  innere  Zwiespalt  noch  schwieriger  zu  orten  als je zuvor.  Ich ahnte nicht einmal, wo etwas bei Seneca nicht stimmte. Wie ein  solcher Fehler zu beheben war, schien eine unlösbare Frage.  Und  doch  mußten  wir  miteinander  auskommen,  es  gab  keine  andere Wahl.  Eine  sanfte  Berührung  von  Breckcrown  Hayes  riß  mich  aus  meinen Gedanken. Ich konzentrierte mich wieder.  Jedes  Wort  konnte  jetzt  von  entscheidender  Bedeutung  sein.  Gebrauchte  ich  ein  Wort,  einen  Begriff  falsch,  dann  war  alles  verloren  –  SENECA  würde  dann  in  beinahe  wortwörtlichem  Sinn  »einschnappen«  und  jede  weitere  Zusammenarbeit  noch  schwieriger machen.  »Du hast diesen Spezial‐Speicher gehabt?« fragte ich.  SENECA antwortete rasch. »Ja, bis vor zwei Tagen«, klang es aus  dem Lautsprecher.  Das  war  eine  hochwichtige  Information,  aber  ich  wollte  vorerst  nicht darauf eingehen.  »Ist dir der Inhalt dieses Speichers noch zugänglich?«  »Nein.«  »Ist  an  anderer  Stelle  –  zufällig  ‐gespeichert,  was  dieser  spezielle  Speicher enthalten hat?«  »Namen.«  »Kannst du dich dieser Namen erinnern?«  »Ja.«  »Nenne sie, wenn du kannst!« 

Die  Antwort  kam  rasch,  als  hätte  es  nie  diesbezügliche  Probleme  gegeben.  »Breckcrown Hayes, Atlan.«  Ich wechselte einen raschen Blick mit dem High Sideryt. Das fehlte  noch,  daß  in  dem  Speicher  mein  Name  enthalten  gewesen  war,  womöglich noch als letzter.  Hochspannung  lag  vermutlich  über  der  ganzen  SOL,  als  ich  weiterbohrte.  »Kannst du die exakte Reihenfolge reproduzieren?«  »Ja. Sie lautet: Breckcrown Hayes – Atlan – Breckcrown Hayes.«  Ich ließ langsam die Luft aus den Lungen. Wir hatten es geschafft.  Ich  wollte  jetzt  noch  versuchen,  den  Eindruck  zu  verstärken,  den  diese Liste bei den Bewohnern der SOL – hoffentlich – hervorrufen  würde.  »Waren andere Namen enthalten?«  »Nur diese beiden, kein dritter. Ich habe die Information, daß der  Name Atlan nur für drei Tage gespeichert war.«  Ich lächelte Hayes zu, aber er reagierte nicht darauf. Er beugte sich  vor,  näherte  seinen  Mund  dem  Mikrofon  und  stellte,  ehe  ich  ihn  daran hindern konnte, eine weitere wichtige Frage.  »Was hat zum Verlust des Spezialspeichers geführt?«  Auch diesmal antwortete SENECA sehr rasch.  »Jemand  hat  die  Programmsicherungen  unterlaufen  und  den  Inhalt gelöscht.«  Was  sich  hinter  diesen  dürren  Worten  verbarg,  konnten  nur  Spezialisten erfassen – ein Genie mußte am Werk gewesen sein, das  SENECA vielleicht besser kannte als sonst jemand an Bord.  »Bist du informiert, wer diese Person war?«  Die Antwort versetzte uns den nächsten Schock.  »Der SOL‐Hirte!«      3. 

  »Was tun?«  Ich  sah  mich  in  der  kleinen  Runde  um.  In  SOL‐City  war  versammelt,  was  mir  an  Beratern  und  Freunden  zur  Verfügung  stand  –  angesichts  der  neuen,  völlig  überraschenden  Entwicklung  ein  ziemlich  kümmerlich  wirkendes  Häufchen  von  Lebewesen.  Qualität mußte ersetzen, was an Quantität nicht aufzubieten war.  Sanny warf einen Blick auf Bjo Breiskoll.  »Vielleicht können die Telepathen …?«  Ich  sah  Breiskoll  an.  Die  leicht  schrägstehenden  Augen  des  Solaners schienen förmlich durch mich hindurchzusehen. Bjo dachte  nach.  Ein  Blick  auf  Sternfeuer  zeigte  mir,  daß  auch  die  zierliche  Mutantin in Gedanken versunken war.  »Wollt ihr es versuchen?«  Sternfeuer preßte die schmalen Lippen aufeinander.  »Es ist schwierig«, sagte sie. »Du machst mit, Bjo?«  »Selbstverständlich«,  bekam  sie  zur  Antwort.  Breiskoll  sah  mich  forschend an. »Wonach sollen wir suchen?« .  Mit  dieser  knappen  Frage  hatte  er  das  Problem  mit  wenigen  Worten bereits genau umrissen.  »Findet  den  SOL‐Hirten,  wenn  ihr  könnt«,  sagte  ich  etwas  lahm,  denn ich wußte sehr wohl, daß diese Worte erschreckend inhaltslos  waren.  Sanny warf mir einen verschmitzten Blick zu.  »Und wie sieht er aus, der SOL‐Hirte?«  Ich  breitete  die  Arme  aus,  eine  Geste,  die  meine  Ratlosigkeit  deutlich machte.  Was  wir  über  die  Figur  des  sogenannten  SOL‐Hirten  an  Informationen  hatten  zusammentragen  können,  war  entsetzlich  dürftig  gewesen  –  sofern  man  so  großzügig  war,  ein  paar  wirre  Gerüchte,  unzuverlässige  Aussagen  halb  hysterischer  Zeugen  und  ähnliche Unterlagen als Information anzusehen.  Es  hatte  ein  paar  Leute  gegeben,  die  hatten  den  SOL‐Hirten 

tatsächlich gesehen.  Danach  mußten  es  sich  um  einen  halbnackten,  vermummten  Zwergriesen  weiblichen  Geschlechts  mit  einem  unterarmlangen  weißschwarzen  Bart  handeln,  der  ungeachtet  gewaltiger  Körperkräfte  den  Eindruck  eines  schwächlichen  Greisenjünglings  machte  –  kurz,  all  diese  Aussagen  waren  eindeutig  mehr  den  Phantasien  der  Zeugen  entsprungen  als  wirklicher  Beobachtung.  Diese  sogenannten  Aussagen  –  vielleicht  war  eine  einzige  wahrheitsgemäße  darunter?  –  konnten  wir  getrost  vergessen.  Mit  diesem Material ließ sich nicht das geringste anfangen.  Des  weiteren  hatten  wir  eine  beachtliche  Portion  an  Gerüchten  vorzuweisen.  Diese  »Informationen«  unterschieden  sich  von  den  Daten der ersten  Gruppe nur dadurch,  daß  sie ehrlicherweise auch  im  Gewand  eines  Gerüchts  daherkamen  und  gar  nicht  erst  vorgaben, Tatsachen zu sein.  Das  Ergebnis  dieser  Unkereien,  Latrinenparolen,  Schauergeschichten  und  Legenden  war  ebenso  widersprüchlich,  ja  in sich selbst paradox wie die unbrauchbaren Zeugenaussagen.  Ich mußte unwillkürlich an die Troiliten denken – auch sie hatten  für  lange  Zeit  als  Gerücht  gegolten,  und  in  dieser  Form  waren  sie  allgegenwärtig gewesen.  »Sucht nach einer Legende«, sagte ich bitter.  Hage Nockemann schaltete sich in die Debatte ein.  »Ob  Legende  oder  nicht«,  sagte  er  bedächtig.  »Das  spielt  hier  keine Rolle. Ein Mythos, der geglaubt wird, ist an Bord eine Realität  – ob dahinter Tatsachen stehen oder nicht. Wir sollten daher in zwei  Richtungen forschen.«  Mein Extrahirn griff diesen Gedanken auf und verarbeitete ihn mit  gewohnter  Schnelligkeit.  Ich  ließ  aber  Nockemann  seine  Überlegungen  weiter  vortragen,  obwohl  ich  sehr  bald  wußte,  worauf er hinaus wollte.  »Zum einen müssen wir nach dem SOL‐Hirten fahnden. Entweder  müssen  wir  seine  Existenz  nachweisen,  oder  wir  müssen 

einwandfreie Beweise besorgen, daß es ihn nicht gibt.«  »Wie  beweist  man  eine  Nichttatsache?«  fragte  Sanny  ein  wenig  spöttisch.  Nockemann lächelte.  »Da  spricht  die  Wissenschaftlerin«,  sagte  er  freundlich.  »Die  Antwort  auf  diese  Frage  liegt  im  zweiten  Weg  des  Vorgehens  –  sofern es den SOL‐Hirten nicht gibt, müssen wir die Person …«  »… oder mehrere …«, warf Sanny ein.  »…  oder  die  Gruppe  finden,  die  sich  diesen  Mythos  zunutze  macht. In diesem Fall erledigt sich das Problem von selbst, hoffe ich  jedenfalls.«  Joscan Hellmut schüttelte langsam den Kopf.  »Ich  habe  mich  umgehört«,  sagte  er  mit  leiser  Stimme.  »An  Bord  ist  es  für  den  Augenblick  ruhig.  Die  Solaner  warten  ab,  aber  irgendwann  werden  sie  in  der  einen  oder  anderen  Form  handeln.  Die  Lage  ist  gespannt,  ich  habe  es  aus  Diskussionsfetzen  deutlich  hören  können.  Es  gibt  viele  an  Bord,  die  der  bordpolitischen  Streitigkeiten  müde  sind.  Sie  wollen  nichts  weiter  als  ihrer  Arbeit  nachgehen  und  sich  eines  geruhsamen  oder  unterhaltsamen  Privatlebens erfreuen.«  Hellmut  hatte  einen  sehr  wichtigen  Punkt  angeschnitten,  das  wußte ich aus Erfahrung.  »Viele Solaner sind noch immer in den Denkgeleisen der SOLAG‐ Herrschaft,  und  das  nicht,  weil  sie  diese  Herrschaft  sonderlich  gemocht  hätten.  Die  SOLAG  ist  aber  für  sehr  viele  eine  sehr  bequeme  Regierung  gewesen,  die  einem  das  eigene  Denken  abnahm.  Damals  brauchten  sehr  viele  nur  offen  zu  gehorchen  und  heimlich ein wenig zu stänkern, dann hatten sie ihre Ruhe. Ständige  Unruhe und Aufregung zermürbt unsere Freunde, und dabei ist es  ziemlich  egal,  ob  diese  Aufregung  von  positiven  oder  negativen  Veränderungen  herrührt.  Der  SOL‐Hirt  –  ob  eine  Person  oder  ein  zweckentfremdeter  Mythos  –  kann  die  gespannte  Lage  zur  Explosion bringen.« 

Ich nickte. Joscan hatte einige wenige wesentliche Gesichtspunkte  zusammengefaßt, die es zu bedenken galt.  »Das  bedeutet  in  der  Praxis«,  warf  Bjo  Breiskoll  ein,  »daß  Sternfeuer  und  ich  suchen  sollen,  und  zwar  entweder  nach  einer  Person,  die  der  SOL‐Hirte  ist,  oder  aber  nach  jemand,  der  vorgibt,  der SOL‐Hirte zu sein. Richtig?«  »Vollkommen«, stimmte ich zu.  Bjo sah mich an.  »Ich danke für das Vertrauen«, sagte er mit trockenem Sarkasmus.  »Aber  kann  mir  einer  von  euch  sagen,  wie  wir  das  machen  sollen?  In  diesem  Riesenraumschiff  schwirren  ja  im  Augenblick  Tausende  von  Gedanken  durcheinander,  und  ich  vermute,  daß  sich  mindestens  jeder  zehnte  in  Gedanken  mit  dem  SOL‐Hirten  beschäftigt.«  »Ich bin mir über die Schwierigkeit im klaren«, sagte ich.  »Dazu  kommt,  daß  der  SOL‐Hirte  selbst,  wenn  wir  ihn  zufällig  gerade  erfaßt  haben  sollten,  womöglich  gerade  ausschließlich  und  völlig  unverbindlich  an  sein  Abendessen  denkt  und  nicht  im  geringsten finstere Pläne schmiedet.«  Ich sah die beiden Telepathen an, und die anderen Mitglieder des  Teams taten das gleiche.  Sternfeuer lächelte, und Bjo grinste breit.  »Überredet«,  sagte  Bjo.  »Ich  schlage  vor,  Sternfeuer,  daß  wir  uns  einen ruhigen Raum suchen und dort arbeiten.«  Sternfeuer nickte, und die beiden zogen sich zurück.  »Möchtest du eine kurze Berechnung der Erfolgschancen haben?«  fragte Sanny mich.  »Ich  verzichte«,  sagte  ich  hastig.  »Ich  ahne,  daß  sie  gering  sind,  aber ich bin in meinem Leben schon ein paarmal auf Hochseilen der  Wahrscheinlichkeitsmathematik  spazierengegangen,  die  eigentlich  niemals hätten halten dürfen – und es ist gutgegangen.«  Sehr  viel  Begeisterung  konnte  ich  mit  diesem  Optimismus  nicht  hervorrufen.  Er  war  auch  nicht  sehr  ernst  gemeint.  Der  SOL  –  und 

damit uns allen – standen schwere Stunden ins Haus.      *    Ich  schlug  mit  den  Fingerspitzen  einen  leisen  Trommelwirbel  auf  die Platte des Tisches.  Um  mich  herum  saßen  einige  der  früheren  Magniden,  die  –  wenigstens einige von ihnen – zum neuen Team der Stabspezialisten  gehören  würden.  Hier  herrschte  eine  Stimmung  ähnlicher  Ratlosigkeit wie im Team von SOL‐City.  Wir warteten auf Breckcrown Hayes, der zu uns stoßen sollte und  auf sich warten ließ.  »Hoffentlich  hat  der  High  Sideryt  etwas  gefunden«,  bemerkte  Brooklyn. »Anders kann ich mir nicht erklären, daß er unpünktlich  ist. Das entspricht nicht seiner Art.«  »Er wird Gründe haben«, warf Arjana Joester ein. Die Exmagnidin  machte  einen  besorgten  Eindruck,  ja,  sie  wirkte  auf  mich  sogar  betroffen.  Keine  voreiligen  Spekulationen,  machte  sich  das  Extrahirn  bemerkbar.  In  der  Tat  hatte  ich  mir  gerade  überlegt,  ob  es  vielleicht  Fäden  zwischen Hayes und Arjana gab, die  über  die  dienstlichen  Belange  hinausgingen.  Arjana  war  zweifelsfrei  eine  attraktive  Frau,  schlank  und  sportlich;  ihre  Züge  erinnerten  mich  an  eurasische  Gesichter,  wie  ich  sie  von  Terra  her  kannte.  Dazu  kamen  wohlfrisierte  rotbraune  Haare  und  intensiv  blaue  Augen.  Arjana  hatte,  das  war  bekannt, einen leisen Hang zum Exotischen, zudem stand sie in dem  Ruf,  berechnend  zu  sein,  dabei  hochintelligent  und  ebenso  heißblütig  wie  gefühlskalt,  eine  Kombination,  die  auf  den  ersten  Blick  widersprüchlich  wirkte,  psychologisch  aber  durchaus  zu  erklären war.  Ich  konnte  mir  vorstellen,  daß  Arjana  Gefallen  an  Breckcrown 

Hayes  gefunden  hatte.  Zwar  mußte  Hayes  neben  Arjana  etwas  hölzern  und  ungeschlacht  wirken,  aber  das  konnte  unter  Umständen für eine solche Frau der besondere Reiz in einer solchen  Beziehung  sein.  Ehrgeizig  war  Arjana  natürlich  auch  –  alles  das  zusammen ergab eine pikante Mischung. Zwar konnte ich mir nicht  vorstellen,  daß  Breckcrown  Hayes  ausgerechnet  in  diesen  turbulenten  Zeiten  mit  einer  sicherlich  sehr  schwierigen  Frau  wie  Arjana  Joester  anbandelte,  aber  mein  Gedächtnis  erinnerte  mich  daran,  daß  ich  schon  wesentlich  abenteuerlichere  menschliche  Beziehungen erlebt hatte.  »Ich  jedenfalls  hoffe,  daß  wir  diesem  SOL‐Hirten‐Spuk  möglichst  bald ein Ende machen können«, sagte Arjana.  Brooklyn wölbte die Brauen.  »Auf deine besondere Art und Weise?«  Arjana warf den Kopf zurück.  »Was willst du damit sagen?«  Ich  wußte,  worauf  Brooklyn  anspielte.  Arjana  war  –  jeder  wußte  es,  niemand  redete  davon  –  längere  Zeit  mit  Wajsto  Kölsch  liiert  gewesen, der sein Vergnügen in Extra‐ und Monsterhatzen gesehen  hatte.  Und  auf  diesem  Gebiet  hatte  es  Arjana  sehr  wohl  mit  ihm  aufnehmen können.  »Immerhin scheint der SOL‐Hirte eines schon erreicht zu haben«,  sagte  ich,  um  die  Stimmung  zu  entspannen.  »Er  ist  Gesprächsgegenstand Nummer eins, und er entzweit die Gemüter.«  »Das glaube ich nicht«, sagte  Arjana.  Ihre  blauen  Augen  fixierten  mich. »Für uns gibt es in dieser Lage nur eines zu tun – die gerade  erst  aufgebauten  Positionen  zu  festigen  und  zu  bewahren.  Uneinigkeit  können  wir  uns  nicht  leisten,  und  für  private  Eifersüchteleien  und  Machtkämpfe  haben  wir  später  noch  genug  Zeit.«  Das war treffend und richtig.  »Glaubst du an diesen Mythos?« fragte Brooklyn.  »Kein Wort«, sagte Arjana. »Da benutzt einer eine alte Legende für 

seine Zwecke. Aber wer es auch ist, er oder sie ist gefährlich.«  »Wieso?«  fragte  ich.  Es  interessierte  mich,  Arjanas  Meinung  zu  erfahren.  »Jemand, der in der Lage ist, SENECA auszutricksen – und anders  kann man es wohl nicht nennen –, ist ein hochkarätiger Fachmann.  Wer  heute  Informationsspeicher  zu  löschen  versteht,  kann  morgen  Aktionsspeicher  mit  neuen  Befehlen  füllen  –  und  dann  haben  wir  SENECA  womöglich  gegen  uns.  Muß  ich  euch  erklären,  was  das  bedeuten würde?«  Brooklyn nickte bedächtig.  »Ich  stimme  dir  zu«,  sagte  die  Ex‐Magnidin.  »Ich  sehe  noch  eine  weitere Gefahr …«  »Ein  Fachmann  braucht  eine  Schulung,  braucht  Lehrer«,  sagte  Arjana.  »Und  Gefolgsleute.  Von  alledem  haben  wir  bisher  nichts  geahnt.  Dieser  Mythos  hat  sich  unbeschwert  ausbreiten  können  –  und  niemand  vermag  zu  sagen,  wie  weit  diese  Ausbreitung  schon  fortgeschritten  ist.  Wenn  wir  es  nicht  mit  einem  übergeschnappten  Genie  zu  tun  haben,  das  für  sich  allein  steht  und  fällt,  dann  haben  wir eine sehr schwere Aufgabe vor uns.«  Mit  dieser  ebenso  treffenden  wie  klaren  Analyse  hatte  Arjana  bewiesen, daß sie nicht nur ihres guten Aussehens wegen Magnidin  geworden  war  –  woran  im  übrigen  ohnehin  niemand  gezweifelt  hatte.  Breckcrown  Hayes  würde  bei  der  Zusammenstellung  seiner  Stabsspezialisten  auf  hervorragende  Leute  zurückgreifen  können,  dessen war ich mir sicher.  Ich wollte gerade den Mund zu einem Kommentar öffnen, als der  Interkom sich meldete. Brooklyn schaltete das Gerät ein.  Bjo Breiskoll wurde sichtbar. Sein Gesicht zeigte Triumph.  »Wir haben ihn«, sagte er knapp.  Ich sprang auf.  »Den SOL‐Hirten?«  Bjo  nickte.  Neben  ihm  tauchte  Sternfeuers  Gesicht  auf.  Der  Mutantin  war  eher  als  Breiskoll  am  Gesicht  abzulesen,  welche 

geistige Kraftanstrengung beide hinter sich hatten.  »Weiter!« drängte ich.  »Willst du ihn nicht selbst fassen?« fragte  Bjo. »Wir haben  seinen  genauen  Standort  geortet  –  und  ich  rate  dazu,  ihn  so  schnell  wie  möglich festzunehmen.«  »Grund?«  Bjo preßte die Lippen aufeinander.  »Wenn  dieser  Mann  seine  Pläne  verwirklicht,  dann  werden  an  Bord der SOL Ströme von Blut fließen. Er wälzt gerade Pläne – und  sie sind entsetzlich.«  Ich  sah  Brooklyn  an.  Sie  hatte  die  Zähne  zusammengebissen.  Arjanas Augen funkelten.  »Kann ich mitkommen?«  Ich lächelte.  »Gern, aber …«  Wortlos warf die Ex‐Magnidin ihre Waffe auf die Tischplatte.  »Vorwärts«, sagte sie. »Ihr anderen wartet.«  Wir  verließen  den  Raum,  rannten  durch  die  Gänge.  In  ein  paar  Minuten hatten wir die Telepathen erreicht, und ebenso schnell war  ein Robotkommando zusammengestellt.  Bjo führte uns.  Der  SOL‐Hirte  verstand  etwas  von  Tarnung.  Er  lebte  in  einem  Bezirk der SOL, der von jeher niemals besonders mit Glücksgütern  gesegnet worden war. Auch die Instandsetzungskommandos, die in  den  letzten  Wochen  und  Monaten  unterwegs  gewesen  waren,  um  die  SOL  in  allen  Winkeln  zu  ihrer  früheren  technischen  Perfektion  zurückzuführen, hatten diesen Bezirk bislang noch nicht erreicht.  Schäbigkeit, wohin man auch blickte. Die wenigen Solaner, denen  wir begegneten, trugen in den Gesichtern noch die Spuren früherer  härterer  Zeiten.  Einige  dieser  Gesichter  waren  sogar  noch  vom  Hunger gezeichnet, ein Anblick, der mich erschreckte.  Vor  einer  Tür  blieb  Bjo  stehen.  Er  machte  ein  verschlossenes  Gesicht. Sternfeuer war sogar zurückgeblieben. 

»Gräßlich«,  murmelte  Bjo.  »Es  ist  kaum  auszuhalten.  Macht  schnell!«  Ich  zog  meine  Waffe.  Arjana  stand  neben  mir,  unbewaffnet.  Sie  hatte  die  Zähne  aufeinandergepreßt,  die  Lippen  leicht  geöffnet.  Sie  sah  aus  wie  eine  sprungbereite  Raubkatze,  schön  und  gefährlich  zugleich.  Ich gab Bjo ein Zeichen.  In  einer schnellen, fließenden Bewegung  öffneten wir  das  Schloß,  Bjo  warf  sich  mit  seiner  unnachahmlichen  Bewegungsschnelligkeit  in das Dunkel des Raumes.  Das  Aufeinanderprallen  zweier  Körper  war  zu  hören,  dann  ein  Ächzen.  »Macht Licht, ich habe ihn.«  Ich fand den Schalter rasch, die Beleuchtung flammte auf.  »Wa … wa …?«  Ich ließ die Waffe sinken.  Bjo  hatte  einen  Mann  gefaßt,  einen  Burschen  von  höchstens  zwanzig  Jahren,  bleich  und  aufgedunsen,  das  Gesicht  von  einer  großen, schlecht verheilten Narbe entstellt. Neben dem Bett standen  einige leere Flaschen.  In den Augen des Mannes flackerte panische Angst, zudem war er  nur mit einem zerschlissenen Schlafanzug bekleidet.  Bjo begriff die Lage. Er ließ den jungen Mann los, der schwach auf  sein Bett zurückfiel und dort mit leicht glasigen Augen sitzenblieb.  Bjo zuckte mit den Schultern.  »Das konnte ich nicht wissen«, sagte er. Der Blick, mit dem er den  jungen Mann betrachtete, verriet Mitleid.  Ein  von  Minderwertigkeitsgefühlen  gepeinigter  junger  Mann,  wegen der Narbe vermutlich noch depressiver gestimmt, weil ohne  Erfolgschancen  bei  Frauen,  der  seine  unterschwelligen  Aggressionen  in  alkoholgeschwängerten  Blutrauschträumen  austobte  und  die  Mär  vom  SOL‐Hirten  zum  Gegenstand  seiner  Träume gemacht hatte. 

»Es sah aus wie Wirklichkeit«, sagte Bjo entschuldigend.  Ich winkte ab. Mit solchen Fehlschlägen mußte man rechnen.  Arjana Joesters Gesicht verriet Betroffenheit. Sie sah mich an.  »Wir  bringen  ihn  zu  einem  Arzt,  erst  zu  einem  kosmetischen  Chirurgen  und  dann  zu  einem  guten  Therapeuten«,  sagte  sie  leise.  »Vielleicht können die ihm helfen.«  Diese  Bemerkung  freute  mich.  Ganz  so  gefühlskalt  schien  diese  Frau doch nicht zu sein.  »Helft ihm«, befahl ich den Robots.  Wir  kehrten  zur  Zentrale  zurück.  Brooklyn  empfing  uns  mit  versteinertem Gesicht.  »Der  High  Sideryt  ist  spurlos  verschwunden«,  eröffnete  sie  uns  ohne Umschweife. »Vermutlich verschleppt.«  Meine Gedanken waren einen Augenblick lang völlig gelähmt. Ich  dachte  nur  eines  –  diese  Nachricht  kann  nicht  stimmen.  Sie  durfte  nicht stimmen.  »Und wer hat das getan?« fragte Bjo Breiskoll.  »Darüber  haben  wir  keine  Informationen«,  antwortete  Brooklyn.  »Wir  wissen  nur,  daß  ein  Kampf  stattgefunden  hat.  Wir  haben  entsprechende Spuren gefunden, Blutspuren.«  Ich unterdrückte eine Verwünschung.  »Die  histologische  Auswertung  hat  ergeben,  daß  es  sich  um  abgeschürfte  Hauptpartien  handeln  muß.  Wenn  Hayes  keine  inneren Verletzungen davongetragen hat, dann fehlt ihm nichts.«  »Wie war das möglich?« fragte ich laut, obwohl ich mir völlig klar  darüber war, daß es darauf keine Antwort gab.  Arjana Joester preßte die Kiefer aufeinander.  »Der SOL‐Hirte, oder die Gruppe, die in seinem Namen handelt«,  sagte  sie  zähneknirschend.  »Was  muß  dieser  Verbrecher  für  eine  Macht  haben,  daß  er  an  Hayes  herankommen  konnte,  ohne  daß  er  sich richtig wehren konnte.«  »Ein Paralysatortreffer ist keine Sache, gegen die man sich wehren  kann«, warf Brooklyn ein. 

»Informieren wir die Öffentlichkeit?«  Arjana  Joester  stellte  einmal  mehr  ihre  intellektuellen  Qualitäten  unter  Beweis  –  sie  hatte  das  drängendste  der  Nachfolgeprobleme  sofort  erfaßt.  Wenn  sich  herumsprach,  daß  der  SOL‐Hirte  Hayes  entführt hatte und als Geisel benutzte, kam es an Bord mit Sicherheit  zu  bürgerkriegsähnlichen  Situationen,  und  das  war  das  letzte,  was  wir uns leisten durften.  Brooklyns Augen wanderten von einem zum anderen.  »Ich schlage Schweigen vor«, sagte sie rauh.  Bjo  Breiskoll  berührte  kurz  meine  Schulter.  Er  machte  eine  kaum  erkennbare Geste der Verneinung.  Ich begriff – er hatte alle Anwesenden kurz telepathisch belauscht,  um  festzustellen,  ob  einer  der  Ex‐Magniden  etwas  von  dem  Anschlag geahnt oder gar gewußt hatte.  »Haben wir ein paar Bänder mit Hayes, auf denen er irgendwelche  weniger  wichtige  Erklärungen  abgegeben  hat?  Wir  müssen,  wenn  wir  die  Besatzung  wirklich  täuschen  wollen,  wenigstens  Pseudoinformationen herausgeben. Wenn Hayes sich tagelang nicht  über  Interkom  meldet,  nachdem  er  gerade  erst  verschwenderisch  mit der Informationsfreiheit umgegangen ist, wird auch der treueste  Hayes‐Anhänger nervös werden.«  Brooklyn zeigte ein bitteres Lächeln.  »Natürlich haben wir alte Bänder«, sagte sie. »Nur fehlen darin die  SOL‐Würmer.  Den  neuen  High  Sideryt  bildlich  zu  fälschen,  hatten  wir  keine  Zeit.  Uns  bleiben  nur  ein  paar  Stunden,  dann  bricht  an  Bord der Vulkan los.«  »Atlan,  sieh  du  mit  deinen  Leuten  zu,  ob  ihr  etwas  herausbekommt, oder ob ihr einen rettenden Einfall habt. Ich werde  das gleiche mit unserem Stab tun.«  Ich ging auf Brooklyns Vorschlag ein.  Eine  knappe  halbe  Stunde  später  saßen  wir  in  einem  der  Versammlungsräume von SOL‐City. Die Gesichter waren mürrisch,  einige waren aus dem Schlaf hochgeschreckt worden. 

»Ist schon etwas durchgesickert?« fragte ich die Runde.  »An  Bord  ist  alles  ruhig«,  konnte  Bjo  melden.  »Ich  habe  mit  Sternfeuer  ein  paar  Stimmungsbilder  registriert,  danach  kümmert  sich  die  Mehrzahl  der  Solaner  im  Augenblick  um  private  Dinge,  Mahlzeiten, Spiele  und  Unterhaltung.  Bordpolitik  ist  um  diese  Zeit  nicht aktuell.«  »Um  so  besser«,  murmelte  ich.  »Ihr  wißt  Bescheid,  Hayes  ist  verschwunden, jemand hat ihn verschleppt.«  »Geiselnahme?«  »Vermutlich«, beantwortete ich Joscan Hellmuts Frage.  »Dann  können  wir  die  Geheimniskrämerei  gegenüber  der  Besatzung  beenden«,  sagte  Sanny.  Die  Molaatin  zeigte  ein  unzufriedenes Gesicht. »Der SOL‐Hirte wird ohnehin den Druck der  Bordgemeinschaft auf uns als Mittel ausnutzen.«  »Das glaube ich nicht«, ließ sich Hage Nockemann vernehmen. »In  diesen  Fall  wäre  nämlich  der  SOL‐Hirte  als  Kidnapper  keine  sehr  vertrauenswürdige  Person.  Das  aber  muß  er  sein,  wenn  er  etwas  erreichen will. Ich nehme an, daß wir dieser geheimnisvollen Person  alle  das  gleiche  als  Ziel  unterstellen  –  daß  er  die  Macht  an  Bord  in  Besitz nehmen will, und zwar ausschließlich.«  »Warum  hat  er  dann  so  lange  gewartet?«  warf  Sternfeuer  ein.  »Weißt du darauf auch eine Antwort?«  Das Extrahirn lieferte mir eine.  »Unser Gegner brauchte ein Machtvakuum, in das er hineinstoßen  kann,  unsichere  Zeiten,  allgemeine  Verwirrung,  Angst  und  Besorgnis.  Nur  in  diesem  Klima  können  Umstürzler  gedeihen.  Solange  Deccon  als  High  Sideryt  fest  im  Sattel  saß,  hatte  der  SOL‐ Hirte  keine  Möglichkeit,  irgend  etwas  zu  unternehmen,  dazu  war  Deccon als High Sideryt viel zu unerschütterlich.«  »Falls  es  diesen  SOL‐Hirten  nicht  erst  seit  ein  paar  Tagen  gibt«,  bemerkte  Nockemann.  »Wir  sind  uns  immer  noch  nicht  darüber  klar, ob es diese Figur tatsächlich gibt.«  Dies  war  einer  der  wichtigsten  Punkte  überhaupt,  an  ihm 

entfachte  sich  eine  Diskussion,  die  sich  über  mehrere  Stunden  erstreckte  und  trotz  aller  gemeinsamer  Bemühung  zu  keinerlei  Ergebnis  führte.  Es  gab  zu  viele  Fragen,  die  erst  geklärt  werden  mußten, bevor man eine Strategie gegen den SOL‐Hirten entwerfen  konnte.  Als  wir  unsere  Bemühungen  endlich  einstellten,  waren  meine  Mitarbeiter  völlig  ermüdet  und  dem  Zusammenbruch  nahe.  Einzig  ich konnte mich noch recht gut auf den Beinen halten, was ich dem  Zellaktivator  zu  verdanken  hatte  –  aber  auch  ich  sehnte  mich  nach  einem bequemen Bett.  Ich  stellte  kurz  eine  Verbindung  zu  Brooklyn  und  Arjana  Joester  her. Deren Team war nicht sonderlich erfolgreicher gewesen – kurz  gefaßt ließ sich sagen:  Wir  steckten  fest  –  die  Initiative  lag  jetzt  beim  SOL‐Hirten,  ein  Gedanke, der uns schaudern machte.      *    Ich steckte in einem Haus, das von einer Sturmflut bedroht war. Es  war  die  sechste  Hochflut,  die  gegen  unsere  Stadt  anbrandete,  und  diesmal  waren  die  Wellen  besonders  hoch.  Überall  gellten  Alarmsirenen …  …  ich  war  heilfroh,  als  ich  erwachte  und  aus  diesem  bedrohlich  werdenden  Traum  aussteigen  konnte.  Jemand  verlangte  mich  am  Interkom  zu  sprechen.  Ich  rappelte  mich  hoch  und  schaltete  die  Beleuchtung  ein.  Als  der  Interkomschirm  hell  wurde,  zeigte  er  das  Gesicht von Arjana Joester.  »Schalte  um  auf  allgemeine  Bordkommunikation«,  sagte  sie  ohne  ein Wort der Begrüßung.  Ich zögerte keinen Augenblick lang.  »… ist es endlich an der Zeit, der Schlappheit und Energielosigkeit  ein Ende zu bereiten …« 

Auf  dem  Schirm  war  eine  nicht  sehr  gute  Zeichnung  der  SOL  zu  sehen,  die  von  zwei  sie  schirmenden  Händen  umgeben  war.  Es  waren muskulöse Männerarme, stellte ich fest.  »…  ich,  der  SOL‐Hirte,  bin  nunmehr  verantwortlich  …«,  erklang  es aus dem Lautsprecher.  Ich konzentrierte mich auf die Stimme, sog den Klang gleichsam in  mich auf, damit ich ihn jederzeit wiedererkennen konnte.  Was der SOL‐Hirte zu verkünden hatte, war weniger wichtig – das  Extrahirn  würde  die  wesentlichen  Worte  ohnehin  registrieren  und  verarbeiten. Es kam auf das Wie an. Stimmlage, Tonfall, Modulation,  Aussehen,  häufig  benutzte  Floskeln,  Klangfärbung  der  Vokale,  Spezialausdrücke – jede Kleinigkeit konnte wichtig werden.  Laien  staunten  immer  wieder,  wenn  sie  mit  den  Ergebnissen  solcher  Sprachanalysen  konfrontiert  wurden,  wie  sie  im  Polizeidienst vieler Welten immer wieder verwendet wurden.  Daß  Siganesen  keinen  ordentlichen  Baß  zuwege  brachten,  war  jedem  klar,  und  daß  ertrusische  Koloratursoprane  gleichfalls  spärlich  gesät  waren,  lag  bei  den  Körperproportionen  dieser  galaktischen Völker auf der Hand. Auch Laien vermochten anhand  der  Stimmen  Geschlecht  und  meist  auch  auf  ein  Jahrzehnt  genau  das Alter des Sprechers herauszufinden. Dialekteinfärbung ließ eine  noch genauere Lokalisation zu. In Großstädten vermochten Kenner  der  Verhältnisse  einen  Sprecher  mindestens  auf  ein  Stadtviertel  genau zu bestimmen.  Dazu  kamen  berufsspezifische  Kennzeichen.  Jemand,  der  zu  einem  schwierigen  Problem  eine  Anamnese  verlangte  und  Maßnahmen für kontraindiziert hielt, war mit ziemlicher Sicherheit  Mediziner  oder  gab  sich  als  solcher  aus.  Das  Wort  »obsiegen«  gehörte zum Fachjargon der Juristen, und von den Soziologen hieß  es,  daß  ihre  ganze  Wissenschaft  aus  nichts  anderem  als  dem  Mißbrauch  eines  zu  diesem  Zweck  erfundenen  Wortschatzes  bestand.  Ich  wußte,  daß  es  früher  auf  der  Erde  hochkarätige  Spezialisten 

gegeben  hatte,  die  einen  gesuchten  Frauenmörder  anhand  von  Tonbandpassagen  auf  einen  bestimmten  Straßenzug  in  einer  bestimmten Industriegroßstadt zurückgeführt hatten.  In  ähnlicher,  wenn  auch  viel  weniger  wissenschaftlicher  Art  und  Weise  versuchte  ich,  die  Stimme  des  SOL‐Hirten  nach  typischen  Merkmalen durchzufiltern.  Nach ein paar Minuten gab sich sogar mein Extrasinn geschlagen.  Wer auch immer den Text des SOL‐Hirten verfaßt oder gesprochen  hatte, er hatte meine Überlegungen bereits beim Abfassen ins Kalkül  gezogen.  Nichts  ließ  sich  aus  der  Stimme  ablesen,  nicht  einmal  das  Geschlecht.  Und  doch  war  es  keine  künstlich  verzerrte  Stimme,  keine  synthetische  Stimme,  wie  ich  sie  erwartet  hatte.  Es  war  ein  Mensch,  der  sprach,  aber  er  verwendete  einen  so  vielgestaltigen  Wortschatz,  daß  sich  eine  genaue  Zuordnung  nicht  ergab.  Redewendungen  aus  dem  Vokabular  der  Raumfahrer  fielen,  aber  ich  hörte auch ein paar  Spezialausdrücke,  die  üblicherweise  in  den  Bereich der Positroniker und Robotpsychologen gehörten. Dazu war  die Stimme völlig akzentfrei, jedenfalls für meine mäßig geschulten  Ohren.  Was  der  SOL‐Hirte  inhaltlich  vorzutragen  hatte,  ließ  sich  kurz  zusammenfassen:  Das  Essen  würde  besser,  die  Kleidung  bunter  werden,  es  sollte  Bonbons  für  Schulkinder  geben,  Glücksspieler  würden  immer  gewinnen,  selbst  der  eigenbrötlerischste  Griesgram  würde  endlich  ein holdes Weib gewinnen, und sämtlichen Hobbygärtnern würden  preisgekrönte  Rosen  wachsen  …  Er  versprach  jedem  das,  was  er  vermutlich gerne hören würde.  Alle diese Verheißungen waren nur an die schlichte Aufforderung  gekoppelt, die Geschicke der SOL künftig in die starken, kraftvollen,  aber Behutsamen Hände des SOL‐Hirten zu legen.  Ich  hatte  in  zehn  Jahrtausenden  Menschheitsgeschichte  etliche  Tyrannen gekannt, die ihren Völkern mit solchen Reden Honig ums 

Maul  schmierten,  aber  ich  hatte  nie  zuvor  einen  so  gerissenen  und  psychologisch brillanten Verführer reden gehört.  Der  SOL‐Hirte  machte  seine  Sache  perfekt.  Er  wählte  haargenau  den  richtigen  Ton,  der  Herz  und  Hirn  gleichermaßen  ansprach.  Er  versprach keine goldenen Berge, aber viele Dinge, die sich vielleicht  einzeln,  niemals  aber  zusammen  würden  durchführen  lassen.  Er  lockte  und  drohte  zugleich  –  es  war,  das  mußte  ich  neidlos  anerkennen, eine rednerische Meisterleistung, und sie lieferte einen  Beweis  mehr:  Der  SOL‐Hirte  war  von  herausragender  Gefährlichkeit.  Es  gehörte  schon  viel  erfahrungssatter  Sarkasmus  dazu,  seine  schwungvolle Rede in die zynische Kurzform zu bringen, in der ich  ihren  Inhalt  zusammengefaßt  hatte.  Ich  zweifelte,  ob  die  Mehrzahl  der  wenig  verwöhnten  Solaner  selbstkritisch  genug  war,  den  Leim  zu wittern, auf den die Gimpel gelockt werden sollten.  Er ließ sich viel Zeit, bevor er auf das Thema zu sprechen kam, das  uns besonders am Herzen lag: der verschwundene High Sideryt.  »Der  Mann,  der  sich  das  Amt  des  High  Sideryt  erschlichen  hat  –  ihr  alle  habt  seine  klägliche  Darbietung  gesehen,  sein  wehleidiges  Feilschen  um  die  Publikumsgunst.  Eine  solche  Person  ist  zu  einer  wirklich  energischen,  straffen  und  gerechten  Führung  der  SOL  ungeeignet.  Daher  wurde  Breckcrown  Hayes  aus  seinem  Amt  entfernt, und das gleiche Schicksal wird allen widerfahren, die sich  wider  mich  zu  erheben  wagen.  Zertreten  werden  sie  sein  im  Staub  zu meinen Füßen, ausgespien und der Vergessenheit überantwortet.  Wer  aber  mir  folgen  will,  der  halte  sich  gerüstet  und  harre  weiterer Botschaften.  Der Hirte der SOL hat gesprochen.«  Das  leicht  antiquiert  wirkende,  fast  schon  archaische  Vokabular  ließ  auf  einen  früheren  Ahlnaten  schließen.  In  deren  Kreisen  war  eine  solche  hohepriesterliche  Sprache  gepflegt  worden.  Aber  während  ich  bei  den  Ahlnaten,  die  ich  kennengelernt  hatte,  immer  wieder  den  Eindruck  gehabt  hatte,  daß  sie  sich  selbst  in  einen 

Rausch  hineinredeten,  hatte  ich  beim  SOL‐Hirten  den  Eindruck  eines  genau  berechneten  Manövers.  Der  SOL‐Hirte  spielte  auf  der  Tastatur  menschlicher  Schwächen  und  Eitelkeiten  mit  einer  erschreckenden  Virtuosität;  jeden  wußte  er  zu  packen  –  die  einen  am  Stolz,  die  anderen  an  der  Eitelkeit,  andere  an  Gier  nach  Reichtum,  wieder  andere  an  geheimen  Sehnsüchten,  die  sich  die  Angesprochenen niemals eingestanden  hätten.  Allein  wie  der  SOL‐ Hirte  es  in  zwei  kurz  nacheinander  folgenden  Absätzen  fertiggebracht  hatte,  die  Einführung  einer  neuen  moralisch  strafferen  Ordnung  zu  fordern  –  Sitte,  Anstand  und  Schicklichkeit  sollten  zu  neuen  Ehren  gebracht  werden  –  und  den  Jüngeren  Freiheit und Ungebundenheit zu versprechen, war meisterlich.  Das  verlogene  Symbol  des  SOL‐Hirten  verschwand  vom  Bildschirm.  Wie  viele  mochten  wohl  gemerkt  haben,  daß  diese  vermeintlich  schützenden  Hände  in  Wirklichkeit  zum  Würgegriff  auf die Freiheit der SOL ansetzten?  »Nun, was meinst du?« fragte Arjana, deren Bild danach auf dem  Schirm zu sehen war.  »Meisterlich«,  sagte  ich  knapp.  »Und  eben  deswegen  hochgefährlich.  Ich  bin  sicher,  daß  diese  Rede  durchschlagenden  Erfolg haben wird.«  »Das  befürchte  ich  auch«,  sagte  Arjana  bedrückt.  »Wir  müssen  diesen Gegner sehr ernst nehmen, ihn mit allen Mitteln bekämpfen.«  »Das  wird  schwerfallen«,  sagte  ich.  »Wir  kennen  diese  Person  nicht. Ich schlage vor, eine strukturelle Sprachanalyse von SENECA  vornehmen  zu  lassen,  obwohl  ich  große  Zweifel  habe,  daß  das  Manöver  Erfolg  hat.  Trotzdem  müssen  wir  alles  unternehmen,  um  diesen  Feind  erst  einmal  als  Person  kenntlich  zu  machen,  ihm  ein  Gesicht zu geben. Solange wir nicht wissen, mit wem oder was wir  es zu tun haben, ist jeder Gegenschlag zum Scheitern verurteilt.«  »Ich stimme zu«, sagte Arjana. »Wollen wir uns treffen?«  Ich nickte.  »Ich werde meine Leute wecken«, sagte ich. »Sie werden fluchen, 

aber das läßt sich nicht ändern. Wir sehen uns in ein paar Minuten  unten in der Zentrale.«  Arjana  schaltete  sich  aus.  Ich  stellte  eine  Verbindung  zu  Bjo  her.  Der  Telepath  war  schlagartig  wach  und  versprach,  die  anderen  zu  wecken.  Ich  ließ  den  Schirm  dunkel  werden  und  setzte  mich  auf  einen  Stuhl.  Nachdenklich  betrachtete  ich  die  technische  Einrichtung  meiner Unterkunft.  Über  welche  technische  Machtmittel  mochte  unser  Gegner  verfügen? Ich hatte einen schrecklichen Verdacht – den, daß es ihm  bereits gelungen war, SENECA auszumanövrieren. Oder, schlimmer  noch:  daß  der  SOL‐Hirte  bereits  die  Kontrolle  über  die  Riesenpositronik gewonnen hatte.  Daß er weite  Kreise der Solaner  bereits  eingeseift  hatte, stand  für  mich  fest;  der  SOL‐Hirte  war  der  geschickteste  Propagandist,  der  mir je untergekommen war.  Wo lag bei dieser Person die Achillesferse?  Jeden Menschen konnte man auf die eine oder andere Art fassen,  unter Druck setzen, vielleicht sogar manipulieren. Das galt auch für  mich – ich wußte, daß diese Zeit an Bord der SOL für mich von den  Kosmokraten  auch  als  eine  Art  Prüfung  und  Bewährung  gedacht  war. Verwundbare Stellen fanden sich auch bei mir – aber es gehörte  zu  den  typisch  menschlichen  Eigenschaften  des  Menschen,  sich  selbst gegenüber mehr oder weniger betriebsblind zu sein.  Auch wenn ich den Balken in meinen Augen nicht fand – was für  ein Splitter ließ sich beim SOL‐Hirten finden?  Perry  Rhodan  hatte  man  –  in  sehr  engen  Grenzen  allerdings  –  beeinflussen können, wenn man an sein unerhört fein ausgebildetes  Empfinden  für  Verantwortung  und  Gerechtigkeit  appellierte,  vor  allem,  wenn  es  um  andere  Menschen  ging.  Reginald  Bull  war  ein  Mann  der  geradlinigen,  deftigen  Aufrichtigkeit  gewesen,  ein  Mann  impulsiver,  tief  empfundener,  aber  manchmal  vielleicht  voreiliger  Entschlüsse.  Gucky  hatte  eine  gewisse  Eitelkeit  nie  verleugnen 

können; wer wußte, daß er als einziger lebender Ilt – im bekannten  Teil des Kosmos – manchmal unter Einsamkeitsqualen litt, die außer  ihm niemand erfassen konnte, der sah ihn richtig.  Diese  drei  –  seltsam,  daß  ich  mich  in  diesem  Zusammenhang  ausgerechnet so stark an sie erinnerte – hatten allerdings gemeinsam  gehabt,  daß  sie  ihre  privaten  Schwächen  recht  gut  kannten  und  so  gegen plumpe Manipulationsversuche gefeit waren.  Bei  den  ehemaligen  Magniden  lag  der  Fall  anders.  Curie  van  Herling  mit  ihren  offenkundigen  Figurproblemen,  Arjana  Joester,  die  ich  im  Verdacht  hatte,  Männer  sexuell  bis  zur  Siedehitze  zu  reizen,  um  sie  dann  von  der  Bettkante  zu  stoßen  –  bei  diesen  Personen waren die blinden Flecke offenkundiger.  An  welchem  Pferdefuß  war  der  SOL‐Hirte  zu  fassen?  Machtehrgeiz,  das  mit  Sicherheit.  Aber  wer  so  brillant  auf  der  Gefühlsklaviatur  anderer  herumzuspielen  vermochte,  der  mußte  eigentlich  auch  in  der  Selbsterkenntnis  weit  gediehen  sein.  Reine  Eitelkeit  und  Ruhmsucht  kam  als  grundlegendes  Motiv  nicht  in  Frage, der Fall lag wahrscheinlich viel komplizierter.  Achtung!  Der  Warnruf  kam  zu  spät.  Ich  fuhr  nach  dem  Blitzimpuls  des  Extrahirns in die Höhe,  aber  da  traf  mich  auch  schon etwas  Hartes  am Kopf, und ich kippte halb bewußtlos zur Seite.  Von  der  Wirkung  des  Schlages  fast  gelähmt,  konnte  ich  nichts  unternehmen.  Ich  sah  aus  verschleierten  Augen,  wie  sich  etwas  Schwarzes  über  meinen  Kopf  senkte,  spürte  das  Streifen  von  Gewebe  an  den  Armen  und  begriff,  daß  man  mich  in  einen  Sack  steckte. Im nächsten Augenblick spürte ich, wie sich eine Schnur um  Arme  und  Brustkorb  legte,  dann  wurde  ich  zugeschnürt  und  aufgehoben.  Bevor  mich  der  nächste  Schlag  auf  den  Kopf  endgültig  außer  Gefecht setzte, schoß mir noch ein Gedanke durch den Kopf:  Der SOL‐Hirte!  Nur ein ebenso intelligenter wie boshafter Feind konnte angesichts 

der  technischen  Möglichkeiten  unserer  Zeit  auf  die  demütigende  Idee  kommen,  einen  ehemaligen  Kristallprinzen  von  Arkon,  Imperator des Arkon‐Imperiums, Lordadmiral der USO und so fort  auf  eine  so  brutale  Weise  niederzuschlagen  und,  eingeschnürt  in  einen  schäbigen  Sack,  ab‐  zutransportieren  wie  ein  Bündel  Putzlumpen.      5.    Als  Bjo  Breiskoll  auf  den  Gang  trat,  sah  er  –  nur  wenige  Schritte  entfernt –, wie eine Gestalt um die Ecke bog und verschwand. Da er  mit  ziemlich  viel  Hektik  und  Durcheinander  an  Bord  rechnete,  nahm  Bjo  den  Vorgang  nicht  weiter  ernst.  Er  machte  die  wenigen  Schritte zu Atlans Kabine …  … und erstarrte.  Ein  Stuhl  umgeworfen,  die  Kabinentür  weit  geöffnet,  am  Boden  die Waffe Atlans …  Bjo  zögerte  nur  für  einen  winzigen  Augenblick.  Mit  einem  Satz  war er hinter den Verschwundenen her.  Um die Ecke herum, und dann sah er sie in einem weiteren Gang  verschwinden.  Bjo  setzte  hinterher,  zog  im  Laufen  die  Waffe,  entsicherte sie.  Nur  seiner  unglaublichen  Beweglichkeit  und  Reaktionsschnelligkeit  hatte  es  Bjo  zu  verdanken,  daß  er  die  nächsten  Augenblicke  lebend  überstand.  Denn  kaum  hatte  er  die  Öffnung  des  Ganges  erreicht,  als  ihm  auch  schon  ein  Schußhagel  entgegenschlug, dem er nur mit einem gewaltigen Satz ausweichen  konnte.  Einen  einzigen  Schuß  konnte  Bjo  abfeuern,  mitten  im  Sprung.  Er  kam  auf  dem  Boden  auf,  rollte  sich  ab  und  war  einen  Herzschlag  danach wieder auf den Beinen. Dort, wo er gerade noch gestanden  hatte,  glühte  ein  halbes  Dutzend  Einschläge  an  der  metallenen 

Wand  des  Ganges  –  ein  beredetes  Zeichen  für  die  Rücksichtslosigkeit, mit der der SOL‐Hirte seine Pläne durchführte.  Bjo versuchte, in den Gang hineinzuspähen.  Er  war  verlassen.  Bjo  tippte  auf  Roboter,  nur  die  waren  schnell  genug, eine solche Strecke in wenigen Sekunden zurückzulegen und  in Windeseile gleichsam in der Luft zu verschwinden.  »Bleib  zurück,  Sternfeuer!«  rief  Bjo.  Er  hatte  telepathisch  das  Kommen der Mutantin wahrgenommen. »Es wird sehr gefährlich!«  Er  nahm  die  Beine  in  die  Hand  und  setzte  nach.  Einige  hundert  Meter  weit  kam  er,  ohne  daß  er  auf  Widerstand  stieß.  Dann  entdeckte  er  eine  Verzweigung,  und  im  rechten  der  beiden  Gänge  bewegte sich in weiter Entfernung etwas.  Bjo  mußte  sich  in  Sekundenbruchteilen  entscheiden,  und  er  hatte  das Gefühl, einem Täuschungsmanöver aufzusitzen, aber ihm blieb  keine  andere  Wahl.  Er  folgte  der  Bewegung,  rannte  hinter  der  Gestalt  her,  die  Waffe  schußfertig  in  der  Hand,  jederzeit  gegenwärtig, einem neuerlichen Angriff auszuweichen.  Nach  einigen  bangen  Minuten  hatte  Bjo  die  Gestalt  erreicht.  Es  war  ein  Robot,  eine  reichlich  ungeschlachte  Maschine,  die  ein  schweres Bündel trug.  »Bleib stehen!« rief Bjo.  Mit  schweren  Schritten  tappte  der  Robot  weiter.  Bjo  zielte  einen  Augenblick lang auf die Beine der Maschine, dann sagte er sich, daß  bei einem Treffer sehr wohl der Robot vornüber kippen konnte, und  dann  wurde  Atlan  unter  dem  Gewicht  der  Maschine  förmlich  begraben.  Bjo feuerte nicht. Er setzte den Wettlauf fort, und mit wachsendem  Mißtrauen  stellte  er  fest,  daß  er  den  Robot  überholen  konnte.  Ein  neuerlicher  Befehl  fruchtete  nichts,  daher  blieb  Bjo  keine  andere  Wahl, als zu schießen.  Er  paßte  einen  Augenblick  ab,  der  ihm  günstig  schien,  und  traf  den Robot an einem wichtigen Gelenk. Sekundenlang schwankte die  Maschine hin und her, dann landete sie krachend auf dem Rücken. 

Von  dem  Treffer  waren  Funken  hochgestiegen,  die  jetzt  kleine  Löcher in den dunklen Sack schmorten, den der Robot immer noch  umklammert hielt.  Bjo gab dem Robot den Rest, erst dann lösten sich die metallenen  Arme von dem Verschleppten.  Es war – Bjo hatte es schon geahnt – eine Täuschung gewesen. Das  Bündel  enthielt  lediglich  eine  grobschlächtige  Puppe.  Die  wahren  Entführer  waren  längst  im  metallenen  Dickicht  der  SOL  verschwunden.  Bjo stieß einen Fluch aus.  Er  eilte  zum  nächsten  Interkomanschluß  und  beorderte  Arbeitsroboter  her,  die  ihren  zerstörten  Kollegen  und  die  Gliederpuppe  abholen  sollten.  Vielleicht  ergaben  sich  aus  einer  eingehenden  kriminaltechnischen  Untersuchung  brauchbare  Hinweise auf den Ursprung der beiden Körper. Selbst die winzigste  Fährte mußte in einer solchen Lage beachtet werden.  Bjo steckte die Waffe ein und machte sich auf den Rückweg. Nach  kurzer Zeit stieß er auf Sternfeuer.  »Hast  du  Atlan  gefunden?«  fragte  die  Frau.  Bjo  schüttelte  den  Kopf.  Die  beiden  Mutanten  machten  einen  kurzen  Versuch.  Das  Ergebnis  sah  so  aus,  wie  sie  es  erwartet  hatten.  Atlan  war  völlig  betäubt und daher auch für Telepathen nicht zu orten.  »Eine  beachtliche  Pleite«,  stellte  Bjo  bitter  fest.  »Die  beiden  wichtigsten  Männer  der  SOL  praktisch  unter  den  Augen  ihrer  Freunde  verschleppt.  Für  uns  eine  blamable  Vorstellung,  und  der  SOL‐Hirte wird sich freuen.«  »Nicht  lange«,  sagte  Sternfeuer  zwischen  zusammengebissenen  Zähnen.      *   

Die  beiden  schwiegen,  als  sie  langsam  zurückkehrten  zur  Hauptzentrale der SOL. Die Lage an Bord war nun noch gespannter  geworden, die Unruhe unter der noch immer friedlichen Oberfläche  wuchs beständig.  Von  Vorteil  war  lediglich,  daß  im  Augenblick  niemand  ganz  genau  voraussagen  konnte,  wie  sich  die  Dinge  möglicherweise  in  naher Zukunft entwickeln würden.  Das  gab  den  Ex‐Magniden  und  Atlans  Team  noch  ein  paar  Stunden  der  Besinnung.  Gelang  es  danach,  dem  SOL‐Hirten  in  irgendeiner Form eine Schlappe beizubringen, war das Spiel wieder  offen. Schlug aber der geheimnisvolle Feind erneut zu, noch einmal  mit  dieser  plumpen  Durchschlagskraft,  die  die  Verteidiger  gleichsam zu Hampelmännern erniedrigte, dann war der Kampf um  die  Macht  in  der  SOL  vermutlich  verloren.  Zahlreiche  Solaner  würden  sich  rechtzeitig  auf  die  Seite  des  künftigen  Siegers  zu  schlagen versuchen, und dieser Zulauf hatte die Tendenz, sich selbst  hochzuschaukeln,  einer  Lawine  ähnlich,  die  Hayes  und  Atlans  Freunde im Handumdrehen von der Bühne fegen konnte.  »SENECA«, murmelte Bjo. »Wir müssen SENECA aktivieren.«  Sternfeuer warf ihm einen nachdenklichen Blick zu.  »Glaubst du, der SOL‐Hirte hat das nicht bedacht? Vermutlich hat  er die Positronik längst außer Gefecht gesetzt oder so bearbeitet, daß  sie ihm hilft.«  »Willst du aufgeben?« fragte Bjo knapp. Sternfeuer schüttelte den  Kopf.  In der Zentrale der SOL herrschte eine bedrückende Ruhe. Die Ex‐ Magniden  saßen  in  sich  zusammengesunken  auf  den  Sitzen,  nur  Brooklyn  und  Arjana  Joester  hatten  die  Köpfe  erhoben  und  sahen  den Eintretenden forschend entgegen.  Es bedurfte keiner Worte. Die beiden Frauen begriffen sofort, was  geschehen war.  »Hayes und Atlan«, murmelte Brooklyn. »Das hat uns gerade noch  gefehlt.« 

Arjana Joester kräuselte die Lippen.  »Wenn wir uns davon so aus der Fassung bringen lassen, können  wir sofort aufgeben«, sagte sie. »Der SOL‐Hirte mag weite Teile der  Besatzung  beeindruckt  haben,  aber  er  darf  uns  nicht  verzagt  und  mutlos machen. Wir dürfen das nicht zulassen.«  »Wacker gesagt«, meinte Bjo. Er setzte sich. »Und was schlagt ihr  vor zu tun?«  »Wir  …«,  begann  Arjana  Joester,  wurde  aber  von  einem  schrillen  Sirenenton unterbrochen.  Überdeutlich zeigte sich in diesem Augenblick, wie sehr der SOL‐ Hirte  die  Ex‐Magniden  bereits  verunsichert  hatte.  Mit  bleichen  Gesichtern  sprangen  die  meisten  auf.  Nur  Brooklyn  und  Arjana  Joester zeigten keine deutlich erkennbaren Furchtreaktionen.  Joscan Hellmut kam in den Raum gestürzt.  »Wir werden angegriffen«, stieß er hervor. »Roboter!«  »Was für Typen?« fragte Brooklyn.  Sie  eilte  zu  den  Instrumenten,  um  die  Umgebung  der  Zentrale  beobachten zu können. Nacheinander wurden die Bildschirme hell.  »Niemals gesehen«, kommentierte Bjo, als er die Bilder sah.  Sehr  langsam  rückten  sie  vor.  Es  waren  ungefähr  zwanzig  Exemplare,  die  lautlos  näher  kamen.  Die  Gestalten  glichen  schwebenden  Kugeln,  die  etwa  einen  Meter  Durchmesser  aufzuweisen  hatten.  Die  glatte  Oberfläche  war  an  einigen  Stellen  von  Erhebungen  durchbrochen;  unschwer  ließen  sich  darin  Sensoren,  Antennen  oder  Projektoren  erkennen,  vermutlich  auch  Waffen.  »Rosafarbene  Schutzschirme«,  stellte  Brooklyn  fest.  »Auch  die  sind neu.«  Joscan  Hellmut  stieß  mit  dem  Fuß  auf  und  knurrte  etwas  Unverständliches.  Für  ihn,  der  noch  zur  ersten  Generation  der  Solaner  zählte,  mußte  es  besonders  bedrückend  sein,  daß  in  dem  Schiff,  das  er  einmal  bestens  gekannt  hatte,  immer  wieder  neue,  noch dazu unangenehme Überraschungen auftauchten. 

»Ob die überhaupt von der SOL stammen?« murmelte Sternfeuer.  Bjo zuckte mit den Schultern. Diese Frage war im Augenblick von  untergeordneter  Bedeutung.  Wichtig  war,  was  diese  Maschinen  wollten.  Ihr  Ziel  war  unzweideutig  die  Hauptzentrale  der  SOL.  Wer  sich  den Robots in den Weg stellte, wurde langsam und unwiderstehlich  zurückgedrängt. Noch war kein Schuß gefallen.  »Was sollen wir tun?« fragte Brooklyn.  »Kämpfen!« rief Arjana Joester.  »Abwarten«,  empfahl  Bjo  Breiskoll.  »Sie  greifen  uns  nicht  an,  vermutlich wollen sie verhandeln.«  »Im Auftrag des SOL‐Hirten?« fragte Arjana spöttisch. »Dann sind  es sehr dezent auftretende Diplomaten.«  Brooklyn stellte, wie Bjo aus den Augenwinkeln heraus verfolgen  konnte,  eine  Verbindung  zu  SENECA  her,  rief  die  Positronik  aber  einstweilen nicht an.  Dann erschien die erste der Kugeln in der Zentrale.  Geräuschlos  schwebte  sie  heran,  verharrte  mitten  im  Raum.  Bjo  hatte die Rechte am Kolben der Waffe.  Die Stimme, die einen Augenblick später durch den Raum klang,  war unverkennbar das Organ des SOL‐Hirten.  »Ich fordere die hier Versammelten auf, die Führung des Schiffes  unverzüglich dem einzig wahren Herrn der SOL zu überantworten  – mir, dem Hirten der SOL.«  Spontan rief Arjana Joester:  »Wir denken gar nicht daran!«  »Widerstand  gegen  diese  Anordnung  ist  zwecklos  und  wird  schwer geahndet«, erklärte der Robot. Eine zweite Kugel schob sich  langsam heran.  Brooklyn deutete auf die Tür.  »Zwei Abgesandte genügen vorerst. Schließt ab.«  Seltsamerweise  ließen  sich  die  Roboter  des  SOL‐Hirten  diese  Maßnahme gefallen. 

Die Verhandlungen konnten fortgesetzt werden.  »Wie stellt der SOL‐Hirte sich die Übergabe der Macht vor?«  »Ihr  räumt  eure  Unterkünfte  und  werdet  bis  auf  weiteres  in  sicheren Gewahrsam gebracht.«  »Sicher für wen?« faße Brooklyn nach.  »Für die SOL«, lautete die knappe Antwort. »Ergebt ihr euch?«  »So schnell geht das nicht«, sagte Brooklyn darauf. Ab und zu sah  sie auf die Bildschirme. Es blieb bei den zwanzig Kugelrobots, und  diese Streitmacht mußte doch zu überwinden sein – das waren Bjos  Gedanken.  Da  war  immerhin  auch  noch  Chart  Deecons  Robotleibwache  in  der  Nähe,  und  mit  Waffen  umzugehen  verstanden auch die Ex‐Magniden.  »Euch bleibt Zeit, euch zu beraten.«  »Was ist mit Breckcrown Hayes geschehen?« fragte Arjana Joester.  »Und mit Atlan?«  »Sie sind ausgeschaltet worden«, erklärte der Robot.  »Getötet?«  »Ausgeschaltet.«  Die  Antwort  ließ  viele  Ausdeutungen  zu.  Bjo  hatte  das  sichere  Gefühl, daß Atlan und Hayes noch lebten. Wäre es dem SOL‐Hirten  nur darum gegangen, die beiden Männer zu töten, hätte er sie nicht  erst verschleppen müssen. Vermutlich waren sie irgendwo gefangen  und  wurden  aufgespart  für  einen  jener  Schauprozesse,  mit  denen  Diktatoren  der  Abrechnung  mit  ihren  Amtsvorgängen  das  Mäntelchen der Legalität umzuhängen versuchten.  »Ich rufe SENECA«, sagte Brooklyn laut.  Bjo  hatte  irgendeine  Antwort  der  Robots  erwartet,  aber  die  blieb  aus  –  und  das  erschreckte  Bjo  sehr.  Hatte  der  SOL‐Hirte  auch  auf  diesem Gebiet bereits seine Fäden gesponnen?  »Ich höre.«  Brooklyn  gab  einen  knappen,  unmißverständlichen  Lagebericht,  den  die  Kugelrobots  schweigend  verfolgten.  Das  Rosa  ihrer  Schutzschirme  wurde  nur  ein  wenig  dichter  und  sah  scheußlich 

bonbonfarben aus.  »Du  mußt  uns  helfen,  SENECA,  im  Sinn  deiner  Erbauer«,  beschwor Brooklyn die Riesenpositronik.  Die Antwort war enttäuschend und erschreckend zugleich.  »Was  soll  ich  helfen?  Und  wem?  Überall  sehe  ich  nur  Streit  und  Hader, nirgendwo den Ansatz einer Lösung im Sinn der anderen. Es  wird  besser  sein,  die  Angelegenheit  nimmt  einen  natürlichen  Verlauf. Vielleicht ist es besser so.«  »Du kannst doch die SOL nicht einem Wesen wie dem SOL‐Hirten  überlassen?«  rief  Brooklyn  sichtlich  erschüttert.  »Er  hat  Hayes  und  Atlan in seine Gewalt gebracht.«  »Na  und?«  ließ  sich  SENECA  vernehmen.  »Für  alles  und  jedes  kommt einmal das Ende.«  »Wäre  dieser  Kasten  ein  Mensch,  würde  ich  auf  einen  schweren  depressiven  Schub  tippen«,  knurrte  Bjo.  »Aber  so  –  SENECA  ist  wieder einmal völlig durcheinander.«  »Ausgerechnet jetzt«, murmelte Sternfeuer.  »Falls  jemand  überlebt,  soll  er  sich  irgendwann  melden«,  sagte  SENECA.  Der  laute  Knackser  aus  dem  Lautsprecher  war  technisch  natürlich völlig überflüssig, dergleichen Schaltgeräusche kamen bei  SENECA  im  Normalbetrieb  nicht  vor,  aber  der  Laut  sollte  wohl  jedem  klarmachen,  daß  SENECA  es  vorzog,  sich  in  Schweigen  zu  hüllen.  »Damit stehen wir allein«, murmelte Bjo.  Joscan  Hellmut  schüttelte  verzweifelt  den  Kopf.  Wie  schwer  mußte  die  Riesenpositronik  innerlich  erschüttert  sein,  daß  ihr  das  Schicksal der SOL‐Besatzung nun völlig gleichgültig war.  »Falls  jemand  überlebt  …«,  murmelte  Hellmut  erschüttert.  »Was  ist nur aus SENECA geworden, ich begreife es nicht.«  »Ich  erwarte  eine  Antwort«,  meldete  sich  nun  wieder  einer  der  beiden Abgesandten des SOL‐Hirten.  »Sie  lautet  selbstverständlich  nein«,  sagte  Ar  Jana  Joester  rasch.  »Wir denken nicht an Unterwerfung und Übergabe.« 

Der Robot zögerte sekundenlang.  Schaltungstechnisch war das selbstverständlich nicht nötig. Es war  einer  der  vielen  kleinen  psychologischen  Tricks,  die  der  SOL‐Hirte  einsetzte, um seine Gegner weichzukochen.  »In diesen Fall erklären wir euch für verhaftet. Folgt uns!«  »Wir denken nicht daran!«  Ein  gleißender  Waffenstrahl  zuckte  durch  die  Zentrale  und  zerschmolz das Schloß des Eingangs.  Im nächsten Augenblick öffneten sich die Türen, und ein Dutzend  Bewaffneter stürmte vor.  »Feuer!« rief Arjana und griff nach ihrer Waffe.  Der  Überfall  gelang.  Ein  halbes  Dutzend  Treffer  schlug  gleichzeitig  bei  den  Robots  ein,  während  sich  die  Menschen  in  der  Zentrale in Sicherheit zu bringen suchten. Bjo riß Sternfeuer von den  Beinen  und  stieß  sie  in  eine  Nische,  während  Joscan  Hellmut  Brooklyn aus der Gefechtszone zu bringen suchte.  Die Treffer zeigten Wirkung. Die Robots wurden durch den Raum  gestoßen, berührten Instrumentenpulte.  Explosionen  krachten,  grelle  Entladungen  zuckten  hoch,  Kabel  begannen zu schmoren. Aber die rosafarbenen Schirme standen, nur  die mechanische Gewalt der Treffer hatte gewirkt.  »Konzentriert den Beschuß!« rief Arjana.  Da niemand ihr den Rang streitig zu machen suchte, leitete sie den  Kampf  um  die  Zentrale.  Und  sie  machte  ihre  Sache  überraschend  gut.  Auch  Bjo  unterstellte  sich  sofort  ihrer  Befehlsgewalt.  Er  richtete  seine  Waffe  auf  den  vorderen  der  Kugelroboter,  der  mit  boshafter  Langzeitwirkung herumschwenkte und schoß.  Sieben Waffenstrahlen trafen gleichzeitig und recht genau auf den  gleichen  Punkt.  Grelle  Energiefluten  bündelten  sich,  der  Schirm  bekam  für  ein  paar  Augenblicke  eine  tiefrote  Farbe,  dann  war  der  Robot  von  der  Wucht  der  Treffer  aus  der  Bahn  geworfen,  die  Schützen  fanden  ihr  Ziel  nicht  länger,  und  eine  Zehntelsekunde 

danach sah der Robot wieder aus wie zuvor.  Jetzt wehrten sich die Kugelmaschinen.  Mit  präziser  Langsamkeit  –  sicherlich  auch  das  eine  gewollte  Programmierung – nahmen sie die Menschen in der Zentrale unter  Beschuß.  Sie  verzichteten  auf  den  Einsatz  tödlicher  Waffen,  sie  benutzten  Paralysatoren.  Und  sie  erzielten  Wirkung.  Zwei  der  Ex‐ Magniden brachen getroffen zusammen.  »Wir brauchen schwerere Waffen!« schrie Arjana. »Am besten von  Kampfrobots!«  Bjo  Breiskoll  hatte  seine  Zweifel,  ob  das  ausreichen  würde.  Der  Kampf um die Macht in der Hauptzentrale war in vollem Gang, und  es  sah  ganz  danach  aus,  als  beweise  der  SOL‐Hirte  einmal  mehr  seine Überlegenheit.      6.    Es  war  dunkel,  der  Boden  hart,  metallisch.  Das  waren  die  ersten  Eindrücke, die ich beim Erwachen empfing – abgesehen von einem  scheußlichen Brummschädel.  Dann gab es ein paar Schritte entfernt ein Geräusch.  »Endlich bist du erwacht«, sagte eine wohlvertraute Stimme.  Breckcrown Hayes, registrierte ich.  »Dich  hat  man  auch  hier  festgesetzt?«  fragte  ich.  Ich  betastete  meinen  Kopf:  Verletzungen  waren  nicht  zu  fühlen,  nur  eine  mittelgroße  Beule.  Nun,  auch  solche  Schäden  heilten  dank  eines  Zellaktivators rasch ab.  »Seit  Stunden  sitze  ich  in  diesem  Loch  und  zergrüble  mir  den  Schädel, wie ich wieder herauskomme.«  »Hast du gesehen, wie man mich hergebracht hat?«  »Zwei  Robots  haben  einen  Sack  abgeladen,  offenbar  ein  probates  Transportmittel für einen alten Arkon‐Admiral.«  Hayes  bärbeißiger  Humor  bewies  mir,  daß  er  sich  noch  nicht 

aufgegeben  hatte.  Es  tat  gut  zu  wissen,  jetzt  zu  zweit  zu  sein  –  vielleicht ließ sich so mehr erreichen.  »Nach  Ausrüstung  brauchst  du  nicht  zu  suchen«,  sagte  Hayes.  »Man  hat  uns  alles  abgenommen.  Diese  Zelle  mißt  sechs  zu  sechs  Meter,  ist  höher  als  ich  mit  ausgestreckten  Armen  in  die  Höhe  springen kann, und Licht gibt es ebenfalls nicht.«  Hayes hatte unser Verlies also schon erkundet. Diese Mühe konnte  ich mir ersparen.  »Wie geht es dir?« fragte ich.  »Prächtig«,  sagte  Hayes  mit  hörbarem  Grimm.  »Nur  ein  wenig  beengt, und die Gesellschaft ist nicht die beste.«  »Keine Verletzungen?«  »Man  hat  mich  sehr  zuvorkommend  niedergeschlagen  und  auf  ähnlich  noble  Art  und  Weise  hier  abgeladen  wie  dich.  Die  Säcke  liegen noch irgendwo am Boden.«  Vielleicht konnten sie uns irgendwann zu irgend etwas helfen, ich  registrierte jedenfalls die Tatsache.  »Was  ist  während  meines  Ausflugs  geschehen?«  wollte  Hayes  wissen.  Ich nahm das fotografische Gedächtnis zu Hilfe und rekapitulierte  den  Propagandatext  des  SOL‐Hirten.  Hayes  stieß  ab  und  zu  ein  wütendes Knurren aus. Er war nicht so selbstunkritisch, daß er die  unerhörte  rhetorische  Geschmeidigkeit  des  SOL‐Hirten  nicht  erkannt  und  richtig  als  Gefahr  eingeschätzt  hätte,  vor  allem  im  direkten  Vergleich  mit  sich  selbst.  Bei  einem  Rededuell  wäre  der  eher  kantige  Hayes  dem  SOL‐Hirten  nicht  gewachsen  gewesen;  Hayes Aufrichtigkeit wäre der lügnerischen Eleganz des SOL‐Hirten  unterlegen.  »Gegen Ende der Sendung wurde ich dann verschleppt«, beendete  ich meinen Bericht.  »Gesehen hast du nichts?«  »Ich habe keine Ahnung«, gestand ich. »Jemand hat uns irgendwo  irgendwie festgesetzt – zu mehr Exaktheit reicht es nicht.« 

»Wer führt die SOL zur Zeit?«  »Brooklyn  oder  Arjana  Joester,  eine  tüchtige  Frau,  wie  sich  für  mich herausgestellt hat.«  »Leider  werden  wir  nicht  mehr  herausfinden  können,  wie  unentbehrlich  wir  beide  sind«,  sagte  Hayes  sarkastisch.  »Ich  sehe  nämlich keinen Weg, hier herauszukommen.«  »Abwarten«,  empfahl  ich.  »Was  ist  das  übrigens  für  ein  scheußlicher Geruch?«  »In  einer  Ecke  des  Raumes  steht  eine  Pfütze,  ziemlich  faulig,  die  riecht so.«  »Also gibt es Wasser?«  »Eine Pfütze, nicht mehr.«  Ich  stand  auf  und  machte  ein  paar  Schritte.  Das  Geräusch  war  eindeutig, es plätscherte.  »Die  Pfütze  ist  ziemlich  groß«,  stellte  ich  fest.  »Und  von  irgendwoher muß das Wasser wohl kommen.«  »Groß?«  hörte  ich  Hayes  verwundert  sagen.  Einen  Augenblick  später  stand  er  neben  mir.  Ich  konnte  im  Dunkeln  spüren,  wie  er  niederkniete.  »Sieh  an«,  sagte  er  ruhig.  »Sie  ist  größer  geworden  –  und  zwar  erheblich. Ahnst du etwas?«  »Wir sollen ersäuft werden«, folgerte ich.  »Und  das  offenbar  in  Jauche«,  kommentierte  Hayes  ergrimmt.  »Der Gestank ist widerwärtig.«  Das  also  war  der  Plan  des  SOL‐Hirten.  Vor  meinem  geistigen  Auge  sah  ich  die  Szenen,  die  folgen  würden  –  lebhaftes  Bedauern  des  neuen  Machthabers,  der  für  diesen  Fehler  seiner  Roboter  natürlich  nichts  konnte.  Woher  hätte  er  wissen  sollen,  daß  die  dummen  Maschinen  uns  ausgerechnet  in  einen  Abwasserbehälter  eingesperrt  hatten.  Uns  würde  das  zwar  nicht  mehr  lebendig  machen,  aber  der  SOL‐Hirte  konnte  sich  dadurch  wenigstens  teilweise  von  dem  Verdacht  befreien,  uns  vorsätzlich  getötet  zu  haben.  Obendrein  hatte  diese  Vorgehensweise  noch  einen  anderen, 

für  den  SOL‐Hirten  recht  erfreulichen  Aspekt  –  Opfer  eines  spektakulären Schauprozesses konnten vielleicht noch zu Märtyrern  hochstilisiert werden, aber zwei Helden in einer Abwassertonne mit  Sicherheit nicht.  »Er hat es wohl ziemlich eilig«, bemerkte Hayes. »Hörst du es?«  »Ich spüre es vor allem«, sagte ich.  Jemand  hatte  den  Hahn  weit  aufgedreht.  Das  Wasser  stieg,  und  das  ziemlich  rasch.  Jetzt  war  bereits  der  ganze  Boden  des  Raumes  benetzt.  »Ich werde dir helfen«, sagte Hayes. Ich konnte ein Lächeln nicht  unterdrücken  –  er  war  auf  den  gleichen  Gedanken  gekommen  wie  ich. Hayes lehnte sich mit dem Rücken an eine Wand und hielt die  Hände so, daß ich auf seine Schulter steigen konnte.  »Zum  ersten  Mal  empfinde  ich  dich  als  Person  von  Gewicht«,  spöttelte Hayes, als ich auf seinen Schultern stand.  Beobachtern  wäre  es  vielleicht  seltsam  vorgekommen,  daß  wir  in  einer solchen Lage zu dummen Spaßen fähig waren; für uns war das  unerhört wichtig – Hayesʹ Worte verrieten mir, daß er frei von Panik  war, sich zwar fürchtete, aber deswegen nicht durchdrehte. Das war  nötig,  um  selbst  in  so  kritischen  Lagen  den  Kopf  für  brauchbare  Gedanken freizuhalten.  Ich reckte die Finger in die Höhe, bekam aber nichts zu fassen.  »Geh an der Wand entlang«, schlug ich vor.  Wir  machten  ein  Dutzend  Proben,  die  alle  das  gleiche  Ergebnis  hatten – der Raum war  so hoch,  daß  wir  die  Decke  nicht  erreichen  konnten.  Als wir wieder auf dem Boden standen, reichte uns die stinkende  Brühe bis an die Knöchel. Und sie stieg unaufhaltsam weiter.  »Plündere  deinen  Erfahrungsschatz,  Arkon‐Häuptling«,  sagte  Hayes. »Dem High Sideryt fällt nichts ein.«  »Mir fällt eine uralte Geschichte ein«, sagte ich. »Eine Fabel.«  »Wenigstens  etwas«,  spottete  Hayes.  »Wir  werden  buchstäblich  märchenhaft zugrunde gehen. Laß dich nicht stören.« 

Ich  wußte,  daß  er  nachdachte,  während  er  mir  zuhörte.  Hayes  würde,  das  wußte  ich,  bis  zum  letzten  Augenblick  mit  klarem  Verstand  nach  Rettungsmöglichkeiten  suchen.  Unser  Geschwätz  war  nichts  weiter  als  eine  Art  Beschäftigungstherapie,  dem  Singen  vergleichbar,  mit  dem  ein  nächtlicher  Wanderer  im  Wald  seine  Furcht zu überspielen versucht.  »Es waren einmal zwei Frösche,  die  fielen in einen großen hohen  Eimer voll frischgemolkener Milch.«  »Beneidenswert«, sagte Hayes. »Mach weiter.«  Er  klopfte  langsam  und  gründlich  die  Wände  ab,  während  ich  erzählte und das gleiche tat.  »Der eine Frosch gab sich nach kurzer Zeit geschlagen, versank in  der Milch und ertrank.«  »Und der andere?«  »Der  dachte  nicht  daran,  sich  geschlagen  zu  geben.  Er  schwamm  eine ganze Nacht lang, und als der Morgen graute …«  »Ja?«  »Saß er auf einem Berg von Butter und hüpfte von dort ins Freie.«  Hayes stellte das Klopfen ein.  »Du meinst …?«  »Allerdings. Es gibt zwei Möglichkeiten. Entweder ist dieser Raum  dicht,  dann  wird  das  Wasser  nur  eine  bestimmte  Höhe  erreichen,  darüber  wird  sich  eine  Luftblase  bilden.  Das  gibt  uns  wenigstens  Zeit.«  »Auf unseren Tod zu warten? Erfreuliche Aussichten.«  »Die  andere  Möglichkeit  ist  die,  daß  die  Luft  aus  diesem  Raum  entweichen kann – in diesem Fall können wir vielleicht den gleichen  Weg nehmen wie die Luft.«  Hayes  schwieg  einen  Augenblick  lang.  Er  wußte  so  gut  wie  ich,  wie gering unsere Chancen waren.  Ruhig klang seine Stimme durch das Dunkel.  »Du gibst wohl nie auf?«  »Erst mit dem letzten Schlag meines Herzens«, antwortete ich. 

»Sag mir, wenn es soweit ist«, sagte Hayes trocken. »Ich werde es  mir dann überlegen.«      *    Die Zeit, Witze zu reißen, war vorbei. Wir mußten Luft und Kräfte  sparen.  Das  Wasser,  falls  man  diese  stinkende  Brühe  so  hochtrabend  bezeichnen  wollte,  war  inzwischen  mindestens  drei  Meter  hoch  gestiegen. Wir mußten schwimmen.  Hayes  hatte  es  dabei  erheblich  schwerer  als  ich.  Zum  einen  war  der  High  Sideryt  kräftig  gebaut  und  hatte  es  daher  schwerer,  sich  über  Wasser  zu  halten;  zum  anderen  wurden  meine  Körperkräfte  vom Zellaktivator regeneriert – Hayes mußte mit dem auskommen,  was er an Energie besaß.  »Ich glaube, daß du richtig kalkuliert hast«, sagte Hayes. »Die Luft  entweicht.«  »Dann müssen wir nur noch das Loch finden«, antwortete ich. Ein  Schwall der Jauche schwappte mir über das Gesicht.  »Ein neuer Versuch?«  »Meinetwegen.«  In  unregelmäßigen  Abständen  versuchte  ich,  mit  einem  kräftigen  Beinschlag  aus  dem  Wasser  hochzugreifen,  damit  wir  endlich  die  Decke zu fassen bekamen.  Ich schwamm sehr ruhig, dann spannte ich die Kräfte an, schnellte  mich hoch, riß den rechten Arm nach oben.  Einen  Augenblick  später  lag  ich  wieder  im  Wasser,  tauchte  unter  und kam prustend hoch.  »Geschafft«, stieß ich hervor. »Über uns ist eine Metalldecke.«  Ich hatte sie mit den Fingerspitzen gerade noch berühren können.  »Und?«  »Dort  muß  es  irgendwo  einen  Luftabzug  geben«,  sagte  ich.  Der 

Geschmack  der  Jauche  war  noch  scheußlicher  als  ihr  Geruch.  Der  SOL‐Hirte  war  ein  ausgemachtes  Scheusal,  daß  er  uns  einen  so  erbärmlichen Tod zugedacht hatte.  »Und den willst du nun finden?«  »Haben wir eine andere Wahl?« Wir machten uns an die Arbeit. Es  war  mörderisch  kräftezehrend,  denn  wir  mußten  nach  jedem  Satz  eine Pause einlegen, um Kräfte zu sammeln. Dazu kam, daß wir im  Dunkeln  natürlich  nicht  richtig  zielen  und  gründlich  suchen  konnten. Nachdem wir den ganzen Raum einmal abgesucht hatten,  war noch immer kein Entlüftungsloch aufgetaucht. Hayes schnaufte  vernehmlich.  »Ich mache die Runde noch einmal«, sagte ich.  Meine  Glieder  schmerzten  fürchterlich.  Die  immer  wiederkehrenden  einseitigen  Bewegungen  führten  zu  Krämpfen  und  Verspannungen.  Nur  durch  kurze  Entspannungsübungen  zwischendurch konnte ich verhindern, daß ich steife Glieder bekam.  Ich war nahe daran, die Geduld zu verlieren, als ich endlich etwas  fand.  Meine  Innenhand  schrammte  über  eine  Metallkante.  Ich  stieß  einen gedämpften Schmerzenslaut aus.  »Gefunden?«  »Hoffentlich«, stieß ich hervor.  Beim  nächsten  Versuch  bekam  ich  die  Kante  zu  packen.  Ich  spannte die Armmuskeln an, zog mich in die Höhe.  Es war eine gräßliche Anstrengung, denn die Öffnung war nur ein  wenig  größer  als  nötig  war,  mich  durchzulassen.  Daß  meine  Kleidung  dabei  in  Fetzen  ging,  störte  mich  wenig,  wohl  aber  der  Umstand,  daß  ich  mir  an  den  scharfen  Kanten  die  Hände  und  Unterarme zerschrammte, Verletzungen, die nicht erheblich waren,  aber sehr schmerzten.  »Was hast du gefunden?« fragte Hayes.  »Eine Röhre, groß genug für uns. Komm, ich helfe dir in die Höhe  – greif nach meinem Bein.« 

Hayes hatte es einfacher als ich. Er brauchte nur mein linkes Bein  zu  packen,  dann  konnte  ich  ihn  langsam  in  die  Höhe  ziehen.  Dennoch war es sehr anstrengend, wir schnappten beide keuchend  nach Luft, als wir endlich im Trockenen waren.  Lange  konnte  unser  Aufenthalt  in  diesem  Raum  nicht  währen  –  das  Wasser  stieg  noch  immer,  und  es  war  deutlich  der  Zug  der  entweichenden Luft zu spüren.  »Ich erkunde den Weg«, sagte ich und begann mich in der Röhre  in die Höhe zu schieben.  Nach  vier  oder  fünf  Metern  wurde  die  Röhre  enger  und  enger,  schließlich  blieb  ich  stecken.  Mit  der  ausgestreckten  Hand  konnte  ich  eine  faustgroße  Öffnung  spüren,  durch  die  augenscheinlich  unsere Atemluft entwich.  »Ich habe den Abzug gefunden!« rief ich zu Hayes hinab. Dumpf  schallte seine Stimme zu mir herauf.  »Verstopfe das Loch!«  »Womit?« fragte ich.  Eine  kurze  Pause  entstand,  dann  meldete  sich  der  High  Sideryt  wieder.  »Ich  werde  nach  den  Säcken  tauchen,  die  man  uns  übergestülpt  hat.«  »Bleib hier!« rief ich erschrocken. »Das ist Wahnsinn!«  Der Ruf kam zu spät. Ich hörte bereits das Klatschen, mit dem sich  Hayes in die Brühe zurückfallen ließ.  Jetzt  hatte  ich  Zeit  genug,  mir  die  Schrecknisse  auszumalen,  die  dieser  Mann  zu  durchstehen  hatte.  Hinabzutauchen  in  das  stinkende  Wasser,  ohne  etwas  zu  sehen,  nach  ein  paar  glitschigen  Säcken  zu  fischen,  die  irgendwo  in  dieser  Schmutzbrühe  herumtrieben.  Und  über  ihm  näherte  sich  der  Wasserspiegel  bedrohlich  der  Decke.  Das  hieß,  daß  Hayes  beim  Auftauchen  auf  Anhieb  den  Schacht  finden  mußte  –  zu  langem  Suchen  blieb  ihm  dann weder Zeit noch Luft.  »Einer!« 

Ich spürte, wie er mir etwas Nasses gegen die Beine klatschte. Ich  faßte hinunter und zog den Sack in die Höhe.  »Einer  wird  reichen«,  rief  ich,  aber  Hayes  war  schon  wieder  getaucht.  Der  Mut  dieses  Mannes  war  bewundernswert.  Schade,  daß die Solaner von alledem nichts zu sehen bekamen – sie würden  vielleicht  einen  anderen  Eindruck  von  ihrem  High  Sideryt  gewinnen.  Eine gräßlich lange Zeit verstrich, dann endlich konnte ich spüren,  wie Hayes wieder auftauchte. Er hatte es tatsächlich geschafft, auch  den  zweiten  Sack  herauszufischen.  Er  war  völlig  außer  Atem,  schnaufte und schnappte gierig nach Luft.  »Gib her!«  Ich  knüllte  die  beiden  Säcke  zusammen,  schob  sie  an  mir  vorbei  und  preßte  sie  in  die  Verengung  hinein.  Ich  steckte  meine  letzte  Kraft in die Arme, boxte das Bündel zusammen.  »Spürst du etwas?« fragte ich Hayes.  »Der Luftzug hat aufgehört«, keuchte er. »Es sieht aus, als hätten  wir es fürs erste geschafft.«  Diese  Einschränkung  war  richtig,  denn  gerettet  waren  wir  noch  immer nicht.  Was  sich  nun  abspielte,  ließ  sich  mühelos  vorherberechnen.  Das  Wasser mußte weiter steigen. Da die Luft – hoffentlich – nicht mehr  entweichen konnte, mußte irgendwann der Luftdruck so hoch sein,  daß er dem Druck des Wassers standhalten konnte. Dann saßen wir  in einer Blase zusammengepreßter Luft einstweilen trocken.  In  dieser  Zeit  mußten  wir  einen  weiteren  Ausweg  finden,  denn  zum  einen  war  der  Luftvorrat  begrenzt,  zum  anderen  wurde  der  Druck mit Sicherheit langsam unerträglich hoch.  Ich konnte Hayes schnaufen hören. Der Mann war erschöpft, hatte  kaum noch Reserven.  »Steigt das Wasser noch?«  »Ja, es spült mir um die Füße – aber es steigt langsamer. Sollen wir  jetzt mit dem Buttermachen anfangen?« 

Ich mußte lachen. Hayes ließ sich auch jetzt nicht unterkriegen.  »Ich will versuchen, diese Röhre aufzudrücken«, sagte ich. »Diese  Platten sind für so hohe Drücke nicht geschaffen – vielleicht können  wir eine heraussprengen, dann sind wir frei.«  »Viel Glück«, wünschte Hayes. Sein Atem beruhigte sich.  Es  war  unerhört  schwierig,  sich  in  dieser  engen  Röhre  so  zu  drehen und zu wenden, daß von der Muskelkraft überhaupt etwas  an der Wand wirksam wurde. Diese Röhre war zur Ausübung von  menschlicher Kraftentfaltung der denkbar ungeeignetste Platz.  Endlich hatte ich eine Stellung erreicht, in der ich, verkrümmt wie  nie zuvor, einen Teil meiner Beinmuskelkraft als Druck auf eine der  Platten wirken lassen konnte.  Ich spannte die Muskeln an. Ich spürte das Blut in meinen Adern  pochen, hörte das heftige Schnaufen meines Atems.  Der  Druck  wurde  immer  höher.  Das  Atmen  fiel  schwer,  mein  Brustkorb war eingeklemmt.  »Das Wasser steigt langsam weiter«, sagte Hayes.  »Wie hoch?«  »Es spült mir um die Brust.«  Die  Stimme,  mit  der  der  High  Sideryt  das  sagte,  verriet  zwar  Atemnot,  aber  keine  Furcht.  Ich  wußte  aber,  daß  wir  nur  noch  wenige Minuten zur Verfügung hatten.  Noch  einmal  die  Kräfte  angespannt,  jede  Faser,  jedes  Quentchen  Kraft.  Diese  schreckliche  Platte  mußte  doch  nachgeben,  ich  konnte  sie  sich  biegen  fühlen  –  oder  war  das  Sinnestäuschung,  hervorgerufen durch Todesangst und Luftmangel?  Es gab einen Knall, der mir wie Himmelsmusik erschien, dann flog  die Platte zur Seite.  Und im gleichen Augenblick schoß das Wasser an mir in die Höhe.      7.   

Mit  einer  schnellen  Bewegung  hatte  ich  meinen  Oberkörper  in  Sicherheit  gebracht.  Zu  langem  Umsehen  blieb  mir  keine  Zeit  –  Breckcrown Hayes hatte nur noch wenig Zeit, bis ihm endgültig die  Luft  wegblieb.  Trotz  der  Hektik  und  Aufregung  merkte  ich  noch,  daß er sich unglaublich ruhig verhielt, nicht drängte oder schob.  Ich  ließ  mich  vornüberfallen  und  versuchte  gleichzeitig,  mich  festzuhalten. Auf eine Weise, die mir selbst ein Rätsel war, schaffte  ich  es  –  im  nächsten  Augenblick  hing  ich  mit  beiden  Händen  an  einer  scharfen  Metallkante,  dreckiges  Wasser  strömte  über  mich  hinweg,  spülte  über  eine  Reihe  übler  Schnitt‐  und  Schürfwunden,  aber ich bekam Luft, das war die Hauptsache.  Ich versuchte nach oben zu sehen, aber das gelang mir nicht, dazu  strömte zuviel Wasser über meinen Körper.  Ich wandte den Kopf.  Unter  mir  ging  es  knapp  vier  Meter  in  die  Tiefe  –  nicht  gerade  günstig für einen Mann, der seine Knochen und Gelenke gerade erst  bis zum Äußersten strapaziert hatte.  Ich hatte aber keine andere Wahl, ich ließ mich fallen.  Ein stechender Schmerz zuckte vom rechten Fuß durch die Hüfte  bis  in  den  Brustkorb.  Ich  kippte  zur  Seite,  schlug  mit  dem  rechten  Arm auf, landete mit dem Kopf auf dem Boden. Fast verlor ich die  Besinnung.  Der  kalte  Wasserschwall  brachte  mich  rasch  wieder  in  die  Wirklichkeit  zurück.  Ich  robbte  ein  Stück  zur  Seite,  dann  sah  ich  nach Hayes.  Der High Sideryt hatte es ebenfalls geschafft – zur Hälfte. Er hatte  den Kopf aus der Öffnung gesteckt, durch die ich gerade geschlüpft  war. Aber die Schultern des Mannes waren zu breit – er konnte die  Öffnung nicht passieren.  Hayes fluchte wütend, weil er sich nicht aus eigener Kraft befreien  konnte.  Zudem  wurde  er  unablässig  von  der  Jauche  überspült,  die  an ihm vorbei in die Halle strömte.  »Hol mich hier heraus, Atlan«, rief Hayes. 

Das  war  leichter  gesagt  als  getan,  denn  unversehens  tauchten  in  dem Raum zwei Robots auf – Reinigungsmaschinen, die sich sofort  daran machten, die Halle von Verunreinigungen zu befreien.  Wie sie programmiert waren, konnte ich nur ahnen – in jedem Fall  hielten  sie  mich  in  meiner  durchnäßten,  stinkenden  und  zerfetzten  Kleidung wohl für ein Bündel Putzlumpen. Entgeistert sah ich, wie  eine der Maschinen schnurstracks auf mich zugeeilt kam.  Ich brachte mich mit einem verzweifelten Satz in Sicherheit.  Die  Maschine  war  ungeheuer  klobig  und  verfügte  über  eine  vier  Meter breite und knapp zwei Meter hohe rotierende Scheuerbürste.  Hinter  sich  zog  sie  eine  Bahn  spiegelblank  gescheuerten  Hallenbodens, und ein paar Trümmer der gesprengten Verkleidung  wurden  von  dem  Robot  einfach  aufgesogen  und  im  Innern  –  ich  konnte  das  Kreischen  des  Metalls  hören  –  zu  einem  handlichen  Klumpen komprimiert.  Ähnliches stand auch mir bevor, wenn ich mich nicht rettete.  Die Lage war schlichtweg grotesk, aber dennoch sehr wirklich. So  lächerlich  ich  mir  auch  vorkommen  mußte,  wenn  ich  nicht  komprimiert  im  Auffangbehälter  des  Reinigungsrobots  landen  wollte,  mußte  ich  etwas  unternehmen.  Und  das  rasch  –  die  Robots  waren bei aller Klobigkeit recht wendig, und in mir hatten sie einen  angeschlagenen Flüchtling vor sich.  Ich  rannte  los,  versuchte  zunächst  einmal,  eine  ausreichende  Distanz zwischen mich und meine Peiniger zu bringen.  Die andere Maschine stellte sich unterhalb der Öffnung in Positur  und  machte  sich  an  die  Arbeit,  das  gesamte  Schmutzwasser  aufzusaugen.  Ich  versuchte  es  mit  Hakenschlagen,  aber  der  Robot  war  viel  zu  dumm,  um  auf  ein  so  gescheites  Manöver  hereinzufallen.  Er  ließ  mich  laufen,  berechnete  einen  Grundkurs  und  hielt  den  stur  bei.  Langsam aber sicher wurde ich abgedrängt.  Aus  dem  Maul  des  Reinigungsrobots  quoll  weißer  Schaum;  die  rotierenden  Borsten  verteilten  ihn  gründlich  auf  dem  Boden,  und 

das  schuf  neue  Gefahr.  Ich  merkte  es,  als  ich  es  endlich  geschafft  hatte, in den Rücken der elenden Maschine zu gelangen.  Ein  unbedachter  Schritt,  und  ich  lag  der  Länge  nach  auf  dem  gewienerten  Boden.  Mit  grausamer  Gemütlichkeit  drehte  sich  der  Robot um und walzte auf mich zu.  Ich sah nur eine Chance – Frontalangriff.  Ich kam auf die Beine, rannte auf den Robot zu. Mit dem‐rechten  Bein versank ich in dem Bürstenrotor, fand Widerstand für den Fuß  und legte alle Kraft in den Sprung. In hohem Bogen flog ich über die  Maschine  hinweg,  kam  in  ihrem  Rücken  auf  und  richtete  mich  so  schnell wie möglich wieder auf. Der Robot drehte sich herum.  Ich  hatte  mich  selbst  in  eine  Falle  manövriert  –  jetzt  gab  es  kein  Entkommen mehr. Ein  zweites  Mal  würde  mir  dieser  Sprung  nicht  gelingen, das wußte ich.  Es  war  –  Ironie  des  Zufalls  –  der  SOL‐Hirte,  der  uns  rettete.  Der  erste  Robot  hatte  minutenlang  verzweifelt  versucht,  der  Wassermassen  Herr  zu  werden.  Da  seine  Rechenkapazität  auf  solche  Probleme  nicht  eingerichtet  war,  versuchte  er  auch  das  Wasser  in  handliche  Form  zu  komprimieren.  Dieser  Versuch  ging  daneben.  Es krachte und schepperte, dann flog der Robot auseinander. Eine  Fontäne  aus  weißem  Schaum  und  schmutzigbrauner  Jauche  schoß  durch  den  Raum  und  traf  meinen  Gegner,  der  im  Handumdrehen  hoffnungslos verdreckt war.  Im  nächsten  Augenblick  ließ  mein  Hygienefeind  von  mir  ab  und  machte  sich  an  die  Arbeit,  seinen  lädierten  und  gleichermaßen  besudelten Mitarbeiter zu reinigen.  Ich  hatte  keine  Zeit,  dem  kurzweiligen  Kampf  der  beiden  Reinigungsrobots  zuzusehen,  obwohl  es  sich  gelohnt  hätte  –  wenn  solche  Primitivrobots  einmal  ihre  einprogrammierten  Denkbahnen  verließen, ging es meist sehr gründlich daneben.  »Ich komme dir zu Hilfe«, rief ich zu Hayes hinüber.  »Das  wird  auch  Zeit!«  brüllte  der  zurück.  »Ich  bekomme  kaum 

noch Luft!«  »Wenn  es  noch  zu  solchem  Geschrei  reicht,  wird  es  so  schlimm  wohl nicht sein«, gab ich zurück.  Ich  suchte  mit  Blicken  die  Halle  ab  auf  der  Suche  nach  einem  technischen  Hilfsmittel,  mit  dem  ich  Hayes  aus  seiner  wenig  beneidenswerten Lage befreien konnte.  Mein  Blick  blieb  schließlich  an  einem  Kran  hängen,  einer  Laufkatze  mit  einem  daran  hängenden  schweren  Korb.  Der  Zufall  wollte es, daß der Läufer kurz vor dem feuchten Gefängnis des High  Sideryt  endete.  Ich  ließ  schnell  den  Korb  herab,  füllte  ihn  mit  allen  schweren  Teilen,  die  ich  in  der  Eile  finden  konnte,  und  ließ  den  Kran wieder aufsteigen.  »Du sollst nicht spielen, sondern mir helfen«, ereiferte sich Hayes  in  gespieltem  Zorn.  Er  hatte  längst  erkannt,  welchen  Plan  ich  verfolgte.  Ich  ließ  die  Laufkatze  zurückgleiten  bis  ans  äußerste  Ende  des  Läufers,  dann  ließ  ich  sie  Fahrt  aufnehmen.  Mit  der  Fernsteuerung  ließ ich die Katze auf Hayes zugleiten.  Kurz  bevor  die  Konstruktion  bei  Hayes  ankam,  stoppte  ich  die  Fahrt. Wie ich erwartet hatte, flog der schwer beladene Korb weiter  – und er krachte unmittelbar vor Hayes gegen die Wand.  Ein  großes  Stück  brach  heraus,  ein  Schwall  Wasser  ergoß  sich  in  die Halle, und einen Augenblick später polterte Hayes mit weiteren  Trümmern auf den Boden.  Mit  katzenhafter  Gewandtheit  schaffte  er  es,  sich  aus  dem  Borstenwirrwarr  der  beiden  ineinander  verkeilten  Reinigungsroboter herauszuhalten. Zwei Sekunden danach stand er  wieder auf festem Boden.  Ich mußte an mich halten.  Hayes war vollkommen verdreckt. Allerlei fester Unrat, der in der  Jauche  herumgetrieben  war,  hatte  sich  an  seiner  zerschlissenen  Kleidung  festgesetzt.  Das  Gesicht  war  blutverschmiert,  eine  jener  stark  blutenden  und  daher  publikumswirksamen  Stirnwunden,  die 

nicht als ernsthafte Verletzung gelten konnte.  Hayes  jedenfalls  sah  aus,  als  wollte  er  in  einem  Gruselfilm  als  Frankensteins  Urgroßenkel  auftreten.  Dazu  funkelten  seine  Augen  noch sehr böse.  »Glaubst  du,  Arkon‐Häuptling,  daß  du  einen  stattlicheren  Eindruck machst?«  Ich  sah  an  mir  herunter  und  fiel  in  das  Gelächter  ein.  Wir  sahen  entsetzlich aus, aber wir waren frei – was wollten wir mehr.  »Jetzt  weg  von  hier«,  sagte  Hayes.  »Ich  möchte  so  schnell  wie  möglich in Erfahrung bringen, in welchem Teil der SOL wir stecken  – und was das alles mit dem SOL‐Hirten zu tun hat.«  »Dort ist eine Tür!« sagte ich und deutete mit der Hand darauf.  »Worauf warten wir?« fragte Hayes und setzte sich in Bewegung.      *    Die Überraschung konnte kaum größer sein.  Wir  waren  auf  eine  Fabrik  gestoßen,  eine  regelrechte  Produktionsstätte für Roboter. Der Typ war unbekannt – es handelt  sich  um  Kugelroboter,  ungefähr  einen  Meter  groß.  Sie  wurden  vollautomatisch  hergestellt,  und  die  fest  installierten  Roboter,  die  diese Aufgabe versahen, waren hochmodern. Mir war es ein Rätsel,  wie  diese  Fabrik  in  aller  Heimlichkeit  hatte  errichtet  werden  können.  Hayes sah mich an. »Der SOL‐Hirte?«  »Ich nehme es an«, versetzte ich.  »Er  hat  sich  ziemlich  viel  Mühe  gegeben«,  sagte  Hayes.  Seine  Stimme klang ein wenig bedrückt – eine Anlage dieser Größe hätte  eigentlich nicht unbemerkt bleiben dürfen.  »Und er ist offenbar schon ein paar Jahre an der Arbeit«, ergänzte  ich und deutete auf den Maschinenpark.  Langsam  bewegte  sich  eine  Kugel  über  ein  energetisches 

Transportband.  Aggregate  wurden  eingebaut,  alles  mit  höchster  Präzision. Ich hatte keine Lust, zu erproben, wozu die so gefertigten  Robotkugeln im Ernstfall in der Lage waren.  »Ob wir hier Waffen finden werden?« murmelte Hayes.  »Mit Harfen wird der SOL‐Hirte seine Robotschäfchen wohl nicht  ausrüsten«, sagte ich bitter.  In der Tat fand sich am Band eine Stelle, an der den Robotkugeln  Waffen  eingebaut  wurden.  Es  war  gar  nicht  so  einfach,  einem  der  Verarbeitungsautomaten  eine  solche  Waffe  zu  entwenden,  ohne  dabei  einen  Alarm  auszulösen.  Aber  schließlich  hielt  ich  einen  Impulsstrahler in der Hand.  »Kannst du mit dem Ding überhaupt schießen?« fragte Hayes.  Die  Waffe  sah,  da  sie  zur  Bedienung  durch  einen  Robot  gedacht  war, anders aus als die Handfeuerwaffen für Menschen. Es dauerte  daher  einige  Zeit,  bis  ich  den  winzigen  Hebel  gefunden  hatte,  der  die Waffe losgehen ließ.  Selbstverständlich  konnte  ich  nicht  probehalber  in  der  Gegend  herumschießen,  obwohl  ich  überzeugt  war,  daß  der  SOL‐Hirte  längst  etwas  von  unserem  Ausbruchsversuch  erfahren  hatte.  Irgendwo  gab  es  mit  Sicherheit  eine  Überwachungsanlage,  die  uns  längst erfaßt hatte.  »Ich  glaube,  ich  habe  die  Lösung«,  sagte  ich  schließlich.  Das  Extrahirn hatte mir dabei geholfen, den Aufbau der Maschinenwaffe  zu  verstehen.  »Und  jetzt  schlage  ich  vor,  daß  wir  schleunigst  verschwinden.«  »Und  das  alles  einfach  stehenlassen?«  fragte  Hayes  entgeistert.  »Damit  der  SOL‐Hirte  munter  weiter  seine  Robots  produzieren  kann?«  »Wir haben nicht mehr viel Zeit, mein Freund«, erwiderte ich. Ich  hatte eine Tür entdeckt und bewegte mich darauf zu.  »Wie kommst du darauf?«  »Lange wird er uns nicht allein lassen wollen«, sagte ich. »Ich bin  fest  davon  überzeugt,  daß  er  sehr  bald  erscheinen  wird,  um  sich 

nach unserem Zustand zu erkundigen.«  Die  Tür,  stellte  sich  heraus,  war  mit  einem  Codeschloß  gesichert,  einer siebenstelligen Zahlenkombination. Bis wir die herausgetüftelt  hatten, konnten Jahre vergehen.  »Dann nehmen wir einen anderen Weg«, sagte ich.  Ich suchte eine verdeckte Seite der Fabrikhalle auf und richtete die  Mündung meiner Waffe auf die Wand. Ein Feuerstrahl löste sich, als  ich den Hebel betätigte. Ich brauchte nicht lange, dann hatte ich uns  einen Weg ins Freie geschaffen.  Auf der anderen Seite des Loches war ein Gang, wie er überall in  der SOL zu finden war. Wenn es uns gefiel, uns abzusetzen, hatten  wir nun eine gute Möglichkeit.  Ich hatte den Gedanken noch nicht zu Ende gedacht, als auf dem  Gang Lärm zu hören war. Ich sah Hayes an.  »Flüchten oder standhalten?« fragte ich.  Hayes machte ein grimmiges Gesicht.  »Ich  will  wissen,  was  an  Bord  meines  Schiffes  passiert«,  sagte  er  finster. »Und ich möchte diesen elenden SOL‐Hirten endlich sehen.«  »Dann müssen wir uns verstecken«, erklärte ich.  Wir  hasteten  zurück  in  die  Fabrik.  Ein  Versteck  war  rasch  gefunden.  Die  überall  stehenden,  eng  aneinandergedrückten  Maschinen  machten es möglich.  Unwillkürlich hielt ich den Atem an, als ich das Geräusch des sich  öffnenden Schlosses hören konnte. Sehr vorsichtig schob ich meinen  Kopf in die Höhe.  Weit schwangen die Flügel der Tür zur Seite.  Auf  der  Schwelle  waren  nur  Robots  zu  sehen,  ein  Schwarm  von  knapp  zwei  Dutzend  Exemplaren,  eingehüllt  in  rosafarbene  Schutzschirme.  Sie  umgaben  einen  Mittelpunkt,  in  dem  zunächst  nichts zu erkennen war.  Rasch  schwärmten  die  Robots  auseinander.  Darauf  gefaßt,  ausgespäht zu werden, drückte ich mich in unser Versteck. 

»Was gibt es?«  »Unser  besonderer  Freund«,  hauchte  ich.  »Der  SOL‐Hirte,  mit  Leibwache.«  Hayes  rümpfte  die  Nase.  Diese  Leibwache  paßte  uns  natürlich  nicht ins Konzept.  Da  wir  nicht  belästigt  wurden  –  keiner  der  Robots  tauchte  in  unserem Blickfeld auf –, wagte ich es, ein zweites Mal zu spähen.  Diesmal war er klar zu sehen.  Eine  schlanke  hochgewachsene  Gestalt,  eingehüllt  in  einen  bodenlangen  hellblauen  Umhang,  wie  er  früher  üblicherweise  von  den Ahlnaten getragen worden war.  War das ein Hinweis auf das Herkommen des SOL‐Hirten? War er  früher Ahlnate gewesen?  Vielleicht  ließ  sich  mit  SENECAs  Hilfe  die  Personalkartei  der  SOLAG  entsprechend  durchforschen;  allzu  viele  Ahlnaten  hatte  es  nicht  gegeben,  denen  man  die  geistige  Potenz  zu  einem  solchen  Streich  zutrauen  konnte.  Die  Zahl  der  Kandidaten  konnte  möglicherweise stark vermindert werden.  Der SOL‐Hirte drehte sich einmal kurz um.  Die  Gestalt  war  vom  Umhang  so  verhüllt,  daß  sich  nicht  einmal  erkennen  ließ,  ob  es  sich  um  einen  Mann  oder  eine  Frau  handelte.  Das  Gesicht  wurde  von  einer  Maske  verdeckt,  die  keine  einzelne  Züge erkennen ließ. Auch die Augen waren verborgen.  Einer der Kugelrobots kehrte zurück, schwebte in Ohrhöhe an den  Kopf des SOL‐Hirten und berichtete ihm etwas, so leise, daß wir es  nicht  hören  konnten.  Da  der  Robot  aber  aus  jenem  Raum  kam,  in  dem  unser  Befreiungsversuch  gelungen  war,  mußte  der  SOL‐Hirte  jetzt wissen, daß wir ausgebrochen waren.  »Sucht  sie,  findet  sie  und  nehmt  sie  gefangen«,  sagte  der  SOL‐ Hirte.  Die  Stimme  wurde  durch  die  Maske  verzerrt,  und  zwar  so  stark,  daß ich sie nicht zu erkennen und einzuordnen vermochte. Klar war  nur,  daß  es  sich  um  den  gleichen  Sprecher  handelte,  der  auch  die 

lange Propagandarede über Interkom vorgetragen hatte.  Ein  zweiter  Roboter  hatte  dem  SOL‐Hirten  etwas  zu  melden.  Diesmal  setzte  sich  die  Person  in  Bewegung.  Sie  schritt  an  uns  vorbei, auf jenes Loch in der Wand zu, das ich mit dem erbeuteten  Impulsstrahler  geschnitten  hatte.  Ich  konnte  hören,  wie  unser  Gegner den Befehl gab, das Ausbruchsloch zu schließen.  Ich  grinste  Hayes  an.  Offenbar  war  der  SOL‐Hirte  davon  überzeugt,  daß  wir  längst  das  Weite  gesucht  hatten.  Er  sollte  eine  Überraschung erleben.  »Sollen wir angreifen?« wisperte Hayes.  Ich  schüttelte  den  Kopf.  Wir  besaßen  nur  eine  Waffe,  waren  körperlich  von  den  Strapazen  unserer  Haft  und  Befreiung  ausgelaugt  –  und  die  kleinen  Robotkugeln  hatten  sicherlich  trotz  ihrer Größe eine Bewaffnung, die sie uns beiden überlegen machte.  »Wir warten ab«, entschied ich.  Gerne  hätte  ich  gewußt,  was  sich  jetzt  in  der  Nähe  der  Hauptzentrale  der  SOL  zutrug,  welche  Pläne  der  SOL‐Hirte  verfolgte. Aber dazu fanden wir keine Gelegenheit.  Umgeben  von  seinem  schwirrenden  Gefolge,  verließ  der  SOL‐ Hirte die Robotfabrik. Zu meiner freudigen Überraschung tat er das  durch jene codegesicherte Tür, die wir nicht hatten öffnen können.  Beim  nächsten  Versuch  würden  wir  es  schaffen,  das  wußte  ich  –  der  SOL‐Hirte  erlaubte  es  mir  nämlich,  ihn  beim  Einstellen  der  Kombination  zu  beobachten.  Meinem  fotografischen  Gedächtnis  würde  es  nicht  schwerfallen,  die  Kombination  ein  zweites  Mal  einzustellen.  Als die Tür hinter dem SOL‐Hirten wieder ins Schloß fiel, sah ich  Hayes triumphierend an.  »Jetzt ist der Weg frei!«      8.   

Das  Hämmern  von  Maschinenwaffen  klang  durch  die  Räume.  Überall  wurde  gekämpft.  Kleine  Flammen  tanzten  blakend  über  Pfützen  zerschmolzenen  Metalls.  Die  Schlacht  um  die  Zentrale  der  SOL war in vollem Gang.  Bjo Breiskoll lag in Deckung und lud seine Waffe nach. Er war in  Schweiß  gebadet.  Seit  Stunden  tobte  dieser  Kampf,  und  es  sah  gar  nicht günstig aus für die Verteidiger.  Erst  einen  der  Kugelrobots  hatten  sie  zerstören  können.  Ein  schweres  Impulsgeschütz  auf  einer  Selbstfahrlafette,  wie  es  bei  Landeoperationen  von  zwei  bis  vier  Mann  bedient  wurde,  hatte  einen  der  Kugelrobots  getroffen  und  ihn  in  einer  furchtbaren  Detonation  vergehen  lassen.  Gegen  diese  Waffen  waren  die  Kämpfer des SOL‐Hirten also nicht gefeit.  »Können  wir  noch  mehr  von  diesen  Dingern  bekommen?«  fragte  Bjo  ächzend  und  deutete  auf  den  Haufen  zerstörten  Metalls  in  Sichtweite  –  die  Kämpfer  des  SOL‐Hirten  ihrerseits  hatten  nur  ein  paar Augenblicke gebraucht, um das Geschütz zu zerstören.  »Möglicherweise«, sagte Arjana Joester.  Sie  hatte  sich  bewunderungswürdig  gehalten,  wie  eine  Löwin  gekämpft  und  mehr  als  einem  der  Verteidiger  durch  umsichtiges  und  entschlossenes  Eingreifen  das  Leben  gerettet.  Bjo  hatte  einen  knappen  Streifschuß  abbekommen,  der  ein  Volltreffer  geworden  wäre,  hätte  Arjana  ihn  nicht  im  letzten  Augenblick  aus  der  Schußlinie gestoßen.  »Wie sieht es aus?« fragte Bjo. »Hast du einen Überblick?«  Arjana  strich  sich  das  schweißverklebte  Haar  aus  der  Stirn.  Ihr  Atem ging schwer.  »Ungefähr ein Dutzend dieser bonbonfarbenen Ungeheuer streitet  sich mit uns herum, der Rest umkreist wie ein Schwarm Hornissen  die  Umgebung  der  Zentrale  und  hindert  uns  am  Ausbruch  und  eventuelle  Helfer  daran,  zu  uns  zu  stoßen.  Die  Nachrichtenverbindungen zum Rest des Schiffes sind zerstört – wir  sitzen in einer Bilderbuchfalle.« 

Bjo nestelte eine Thermoladung vom Gürtel, zündete sie und warf  sie einem Angreifer entgegen.  Grellweiß  erstrahlte  der  Feuerball  mitten  auf  dem  Gang.  Somit  waren die Schirmfelder der Robots zwar nicht zu knacken, aber sie  scheuten diese gewaltigen Hitzeentladungen, die auf engstem Raum  einige  Zehnerpotenzen  an  Kalorien  mit  einem  Schlag  freisetzten.  Man konnte die Roboter damit zum Stehen bringen, mehr nicht.  »Ich  möchte  wissen,  warum  sie  uns  nicht  einfach  zusammenschießen«, murmelte Arjana.  »Mach ihnen den Vorschlag, vielleicht gehen sie darauf ein«, sagte  Bjo. »Darüber habe ich mir noch nicht den Kopf zerbrochen.«  »Aber ich«, versetzte Arjana. Die kurze Kampfpause gab Zeit, für  ein  paar  köstliche  Augenblicke  die  Beine  auszustrecken  und  tief  durchzuatmen. »Sie sind uns zweifelfrei überlegen, aber es gibt mit  Sicherheit  nicht  wesentlich  mehr  von  den  Dingern,  als  wir  hier  sehen. Was also ist der Plan des SOL‐Hirten?«  »Wir  werden  es  herausbekommen«,  sagte  Bjo  grimmig.  »So  oder  so.«  Er richtete sich auf.  Das  Toben  der  entfesselten  Hitzegewalten  hatte  aufgehört.  Zwei  Quadratmeter Boden brodelten, und einer der Kugelroboter machte  Anstalten, über die Lache siedenden Stahls hinwegzusetzen.  Bjo  machte  sich  nicht  die  Mühe,  auf  den  Robot  zu  schießen.  Handfeuerwaffen  halfen  überhaupt  nicht.  Der  Mutant  nahm  den  Boden in der Nähe des Robots unter Beschuß.  Es war eine Qual, die provozierende Langsamkeit mit ansehen zu  müssen, die die Bonbonrobots an den  Tag legten  –  offenbar  sollten  die Verteidiger auch noch psychologisch weichgekocht werden.  Bjo jedenfalls konnte eine Reihe von Schüssen anbringen, bevor er  zurück mußte in die Deckung eines Umspanners, dessen metallene  Wandung schon einige Treffer zu verkraften gehabt hatte.  »Klappt  es?«  fragte  Bjo.  Er  schloß  die  Augen,  dann  nickte  er.  »Es  hat geklappt.« 

In  dem  Gang  klaffte  jetzt  ein  Loch  –  Bjo  hatte  dem  Boden  mit  seinem  gezielten  Feuer  den  Rest  gegeben,  und  der  Kugelrobot  war  ein paar Meter in die Tiefe gestürzt.  »Und jetzt heißt es laufen, Mädchen«, sagte Bjo.  Er  stand  auf  und  sprintete  los.  Es war  ein  Sprung  auf  Leben  und  Tod  ‐landete  er  am  Rand  des  Loches,  war  er  im  Bruchteil  einer  Sekunde tödlich verbrannt. Kam er zu nahe an dem weißglühenden  Umfeld  auf,  würde  er  die  nächsten  Monate  auf  der  Medo‐Station  verbringen müssen.  Es  war  ein  Satz,  für  dessen  Bewältigung  nur  zwei  Motive  ausreichten  –  der  unbedingte  Siegeswille  eines  hervorragenden  Sportlers und der Mut der Verzweiflung.  Bjo  schaffte  es.  Er  prallte  auf  der  gegenüberliegenden  Seite  des  Loches  auf  den  Boden,  schrie  auf,  weil  das  Metall  auch  an  dieser  Stelle noch ekelhaft heiß war, kam aber sofort wieder auf die Füße,  die Waffe auf die Öffnung im Boden gerichtet.  »Arjana!«  Die Ex‐Magnidin zögerte.  Ihr Anlauf war viel zu kurz, sah Bjo mit Entsetzen, und mitten im  Flug  wurde  sie  zum  einen  von  einem  Paralysatorschuß  getroffen,  zum  anderen  wurde  ihr  Körper  blitzschnell  von  einem  Fesselfeld  gepackt und mit unglaublicher Geschwindigkeit in die Tiefe gezerrt.  In  den  verhallenden  Schreckensruf  der  Frau  erklang  die  ruhige  Stimme  eines  Kugelrobots,  der  sie  mit  boshafter  Feierlichkeit  für  verhaftet erklärte.  Bjo ging so nahe an die Öffnung heran, wie es die Gluthitze zuließ  – er konnte gerade noch sehen, wie einer der Kugelrobots mit seiner  Last aus dem Sichtkreis verschwand.  Zu  schießen  wagte  Bjo  nicht  –  er  hätte  damit  nur  Arjana  Joester  gefährdet.  So  mußte  der  Mutant  hilflos  mit  ansehen,  wie  eine  der  fähigsten  Verteidigerinnen  der  Zentrale  der  SOL  von  den  Robots  des SOL‐Hirten verschleppt wurde.  Bjo  stieß  einen  Fluch  aus,  aber  dies  brachte  nur  wenig 

Erleichterung.  Der Kampf ging weiter. Hinter Bjo gab es eine Bewegung. Wieder  einer  der  Bonbonrobots,  wie  die  Verteidiger  ihre  Bedränger  in  bitterem Sarkasmus genannt hatten.  Bjo sah nur noch eine Möglichkeit, sich in Sicherheit zu bringen –  er  sprang  hinab  in  das  Loch,  durch  das  Arjana  Joester  verschwunden  war.  Er  landete  auf  den  Füßen,  federte  ab  und  sah  sich rasch um.  Seltsam ruhig war es geworden.  Bjo  spitzte  die  Ohren.  Der  Kampflärm  schien  erheblich  abgenommen zu haben.  Hatten  die  Robots  mit  Arjanas  Verschleppung  das  Ziel  erreicht,  das  sie  angestrebt  hatten?  Bjo  konnte  es  sich  kaum  vorstellen,  aber  er  hatte  inzwischen  begriffen,  daß  man  beim  SOL‐Hirten  auf  jede  Überraschung gefaßt sein mußte.  Verschwitzt  und  erschöpft  erschien  Joscan  Hellmut,  der  sich  in  erster  Verwirrung  umsah  und  dann  zufrieden  lächelte,  als  er  Bjo  erkannte.  »Sie lassen uns in Ruhe«, sagte er und lehnte sich gegen die Wand.  Sein  Brustkorb  hob  und  senkte  sich  in  heftigen  Atemstößen.  »Ich  weiß nicht warum, aber sie schießen nicht mehr.«  »Verschwunden sind sie aber auch nicht, oder?«  Hellmut schüttelte den Kopf.  »Ein  ziemlich  einseitiger  Waffenstillstand«,  sagte  Bjo  grimmig.  »Nun, wir werden ihn zu nutzen wissen.«      *    »Was willst du damit machen?«  Hayes machte eine herrische Geste.  »In die Luft jagen«, sagte er. »Wenn der SOL‐Hirte uns in seinem  Waffen‐  und  Roboterarsenal  zurückläßt,  dann  soll  er  für  diesen 

Fehler bezahlen.«  Ich wiegte den Kopf.  »Wenn  wir  diese  Produktionsstätte  nur  lahmlegen,  dem  SOL‐ Hirten  nur  abnehmen  und  nach  seiner  Besiegung  erneut  in  Besitz  nehmen,  dann  hat  die  SOL  eine  recht  gute  vollautomatische  Roboterfabrikation mehr. Ist das ein Argument?«  Hayes preßte die Kiefer aufeinander.  »Und was ist, wenn wir den SOL‐Hirten nicht so schnell zu fassen  bekommen?«  fragte  er  zurück.  »Ich  will  kein  Risiko  eingehen  –  ich  werde diese Fabrik sprengen.«  »Tu, was du willst – es ist dein Schiff«, sagte ich.  Hayes  machte  sich  an  die  Arbeit.  Er  brauchte  meine  Hilfe  nicht,  ich konnte mich also in aller Ruhe umsehen.  Der  SOL‐Hirte  ließ  sich  offenkundig  bei  der  Herstellung  seiner  Robotdiener Zeit. Ob das daran lag, daß er all das in eigener Regie  entwickelt  und  aufgebaut  hatte,  oder  daran,  daß  diese  Roboter  besonders  hochgezüchtet  waren,  ließ  sich  nicht  feststellen.  Ich  sah  zu, wie Kugeln sich auf den Energiebändern langsam bewegten, von  robotischen  Greifern  gepackt  und  gedreht  wurden.  Andere  Arme  stopften  die  Hohlräume  mit  vorgefertigten  Modulen  voll  –  Positroniken,  Auswertungsautomaten,  Schutzschirmprojektoren  und anderem.  Gern hätte ich versucht, einen der Schirmprojektoren zu ergattern  –  wenn  wir  ihn  später  in  Ruhe  auseinanderbauten  und  seinen  technischen  Aufbau  rekonstruierten,  dann  hätten  wir  unter  Umständen eine neue Defensivwaffe gefunden.  Ich  trat  zu  jenem  Teil  des  Bandes,  an  dem  nach  meiner  Einschätzung  die  Schutzschirmprojektoren  eingebaut  wurden.  Der  Einbauautomat  hatte  einen  kleinen  Vorrat  einbaufertiger  Projektoren.  Er  mußte  sie  nur  an  die  richtige  Stelle  im  Innern  des  Robots  bringen,  dort  festkleben  und  die  Kabelverbindungen  zusammenstecken. Allein aus der Zahl der verwendeten Anschlüsse  ließ  sich  ablesen,  daß  es  sich  bei  dem  Projektor  um  ein  ziemlich 

kompliziertes Gerät handeln mußte.  Ich sah mir den Vorgang an – das fotografische Gedächtnis konnte  mir später bei der Auswertung helfen. Sorgfältig merkte ich mir die  Kabelkontakte,  und  mit  den  Augen  versuchte  ich  herauszufinden,  welche anderen Bauteile mit dem Projektor in Verbindung standen.  »Was  machst  du  da  eigentlich?«  fragte  Hayes.  Er  schleppte  ein  halbes Dutzend Hochenergieerzeuger, die einen Robot dieser Größe  für etliche Tage mit den nötigen Energien versorgen konnten, bevor  sie nachgeladen werden mußten.  »Ich versuche herauszubekommen, was hier geschieht – und zwar  ganz genau«, antwortete ich. »Und du?«  Hayes grinste spitzbübisch. Er schien schon bei dem Gedanken an  das Feuerwerk gute Laune zu bekommen.  »Ich  werde  einige  wichtige  Teilstücke  dieser  Anlage  mit  diesen  Dingern  bestücken.  Und  dann  werde  ich  das  Band  so  umprogrammieren, daß die ganze Fabrik in tausend Stücke fliegt.«  »Viel Spaß beim Bombenlegen«, wünschte ich.  Hayes  hatte  mich  auf  eine  Idee  gebracht.  Wenn  die  Robots  vom  Band liefen, waren sie nicht intelligenter als eine rostige Schraube –  was sie erst gefährlich machte, war die Programmierung.  Wo aber fand die statt?  Ich  sah,  daß  gerade  ein  fertiggewordener  Roboter  das  Band  verließ. Eine recht ungeschlacht aussehende Kugel – vermutlich ein  Prototyp aus früheren Reihen nahm den frischgebackenen Kollegen  in Empfang und transportierte ihn ab.  Im  Nachbarraum  fand  sich  dann  der  Produktionsabschnitt,  der  mir am Herzen lag.  Der  Robot  wurde  energetisch  eingespannt,  und  in  einem  besonderen  Arbeitsgang  wurden  ihm  dann  vorprogrammierte  Mikroprozessoren  eingepflanzt.  Das  Verfahren  war  in  mehr  als  einem Sinn ungewöhnlich.  PROMs  waren  an  Bord  der  SOL  durchaus  üblich.  Für  so  beschränkte  Aufgabenbereiche  wie  die  Steuerung  von 

Waschautomaten,  Fernwarnanlagen  und  ähnlichen  Geräten  waren  vorprogrammierte  Mikroprozessoren  eine  wesentlich  kostengünstigere  Lösung  als  Positroniken.  Ein  reißnagelkopfgroßer  Prozessor  mit  einer  Speicherkapazität  von  256  Kilobyte  war  erheblich  einfacher  und  billiger  herzustellen  als  eine  ebenso  große  Positronik,  deren  Fähigkeiten  in  einer  vollautomatischen  Privatküche ohnehin nie auch nur annähernd ausgeschöpft wurden.  Solch einen Mikroprozessor konnte man beispielsweise zu Beginn  eines  Jahres  mit  einer  Menüliste  programmieren.  Dann  durfte  der  Besitzer  oder  die  Eigentümerin  zuverlässig  erwarten,  daß  der  Vollrobot  zehn  Minuten  vor  der  üblichen  Essenszeit  die  Einzelteile  des  Mahles  aus  dem  Tiefkühlfach  nahm,  sachgerecht  zubereitete  und  auf  die  Sekunde  pünktlich  essenswarm  servierte.  Daß  eine  solche Anlage später auch spülte und regelmäßig für die Auffüllung  der Vorräte sorgte, verstand sich von selbst.  Bei  Maschinen  wie  den  Robotern  des  SOL‐Hirten  lag  der  Fall  anders.  Diese  Rechengehirne  mußten  Entscheidungen  treffen,  und  das erforderte einen erheblich größeren Speicherplatz und vor allem  eine  erhöhte  Rechenkapazität.  Hier  konnten  nur  kompakte  Positroniken  weiterhelfen,  die  in  der  Lage  waren,  Tausende  von  Parametern  zu  speichern,  zu  berechnen  und  in  einer  Fülle  von  Rechenschritten  gegeneinander  abzuwägen,  damit  schließlich  ein  brauchbares Ergebnis dabei entstand.  Was der SOL‐Hirte machte, kam ungefähr dem Versuch gleich, die  Triebwerke  der  SOL  mit  Feuerwerksraketen  zu  speisen  –  die  Proportionen waren ähnlich absurd.  Ich ahnte, was für einen Vorteil das hatte.  Die  Programmierung  von  Robotpositroniken  war  keine  einfache  Kunst  –  und  sie  war  praktisch  nur  zu  bewerkstelligen,  wenn  man  auf  andere  Positroniken  zurückgreifen  konnte  oder  vorgefertigte  positronische  Module  einsetzte,  vor  allem  ein  Sprachmodul,  mit  dessen  Hilfe  man  ‐zumindest  in  der  Theorie  –  auch  mündlich  komplizierte  Programme  für  den  Rest  seines  sonst  leeren  Gehirns 

eingeben konnte.  Der  SOL‐Hirte  hatte  es  zwar  verstanden,  von  irgendwoher  positronische Module zu bekommen – ich konnte mich an die Stelle  am  Band  erinnern,  an  der  sie  eingebaut  worden  waren  –,  aber  er  hatte offenbar nur Rohmaterial auftreiben können. So leistungsfähig  diese  Steckmodule  auch  waren  –  ohne  Programmierung  waren  sie  nichts weiter als hochqualifizierter Schrott.  An  positronische  Programmierautomaten  war  der  SOL‐Hirte  bisher  nicht  herangekommen  –  also  hatten  ihm  die  gemausten  Module nicht viel helfen können.  Mikroprozessoren  wurden  in  aller  Regel  vom  Hersteller  bereits  mit einer Programmiersprache ausgerüstet. Sie in dieser Sprache mit  einem  gewünschten  Programm  zu  versehen,  war  eine  Kunst,  die  selbst  Laien  in  ein  paar  Wochen  im  Ansatz  lernen  konnten.  Eine  qualifizierte  Kraft,  die  zudem  viel  Zeit  hatte,  konnte  auf  der  Basis  von  Mikroprozessoren  im  Lauf  der  Zeit  hochkomplizierte  Programme  zustande  bringen.  Danach  brauchte  er  nur  noch  dieses  Programm in die leere Positronik zu überspielen.  Das  sagte  sich  leicht,  war  aber  in  Wirklichkeit  hochkompliziert  und  erforderte  sehr  viel  logisches  Denkvermögen  und  eine  große  Geduld.  Einen  Augenblick  lang  sah  ich  zu,  wie  der  einstweilen  noch  programmlose  Robot  mit  den  sorgfältig  vorbereiteten  Mikroprozessoren gefüttert wurde.  In  der  nächsten  Sekunde  spürte  ich  eine  Hand  auf  der  Schulter  und fuhr hoch.  Hayes  stand  hinter  mir,  etwas  weiß  im  Gesicht,  ansonsten  aber  grinsend.  »Brauchst du noch viel Zeit hier?« fragte er.  »Weiß nicht«, antwortete ich ein wenig verblüfft.  Hayes grinste noch breiter.  »Ich  habe  einen  kleinen  Fehler  gemacht,  irreparabel,  leider.  Wir  haben noch knapp zweieinhalb Minuten, verstanden?« 

Ich hatte begriffen.  Es kam jetzt auf Sekunden an.  Ich  machte  mich  an  die  Arbeit.  Zu  einer  weitgreifenden  Programmänderung blieb mir keine Zeit mehr.  Aber ich konnte dem SOL‐Hirten eine Menge Ärger bereiten.  Hastig  schaltete  ich  das  Pult  vor  mir  ein.  Wie  ich  nicht  anders  erwartet  hatte,  hatte  der  SOL‐Hirte  hier  manche  Stunde  damit  verbracht, die Mikroprozessoren zu programmieren.  Ich  griff  nach  einem  der  Chips.  Es  handelte  sich  um  ein  EPROM,  einen jener Prozessoren, die man programmieren, aber auch wieder  löschen  konnte,  mit  speziellen  Hilfsmitteln.  Der  Programmrechner  arbeitete  zügig,  binnen  weniger  Augenblicke  war  der  Chip  leergeräumt.  Ich schaltete das ursprüngliche Programm auf den Schirm, ließ es  bis zum Ende durchlaufen und stoppte es dann.  Eine  halbe  Minute  brauchte  ich,  um  mich  auf  das  Programm  zu  konzentrieren.  Der  Logiksektor  übernahm  die  Arbeit  für  mich.  Ich  mußte  die  Programmsprache  erfassen,  die  innere  Logik  des  Programmaufbaus,  und  ich  mußte  das  Programm  an  der  richtigen  Stelle anfassen, wenn ich es knacken wollte.  »Beeile dich«, sagte Hayes. »Die Uhr läuft!«  Zwei  Programmsperren  gab  es,  die  ausgetrickst  werden  mußten.  Meine  Finger  huschten  über  die  Tastatur.  Und  wieder  war  es  das  Extrahirn, das mir  half. Jedem anderen  wären  bei  dieser  Arbeit  die  Finger  zittrig  geworden,  und  jeder  noch  so  kleine  Tippfehler  hätte  das  gesamte  Programm  über  den  Haufen  geworfen.  Mikroprozessoren waren unsagbar blöde – für die war ein Wort eine  Zeichenkette.  War  die  Abfolge  bekannt,  handelte  das  Programm  exakt.  War  ein  Buchstabe  falsch  getippt,  lief  nichts  mehr  –  ein  Semikolon an der Stelle eines Punktes konnte entscheiden.  Die  Sperren  waren  beseitigt.  Das  Extrahirn  führte  die  Finger  in  rasender Geschwindigkeit.  Jetzt der Umkehrbefehl. Und dann der Auslöser. Ein Wort. 

Unwillkürlich stieg der Name in mir hoch. Nicht zuletzt ihm hatte  ich die ARK SUMMIA zu verdanken und damit die Aktivierung des  Extrahirns.  FARTULOON.  »Tempo!« stieß Hayes hervor. »Noch eine Minute!«  Ich  ließ  den  neu  programmierten  Chip  aus  dem  Automaten  gleiten, packte ihn mit einer Pinzette und legte ihn zuoberst auf den  Stapel der Chips, die in den Kugelrobot eingebaut werden sollten.  Danach ließ ich alles fallen.  Wir rannten los. Etwas knisterte in der Fabrikhalle, ein Brand war  ausgebrochen. Hayes hatte augenscheinlich recht – wir mußten uns  höllisch beeilen.  Die Tür. Das Codeschloß.  Klar  und  deutlich  stand  die  Kombination  vor  meinen  Augen.  Ich  gab sie ein. Die Tür öffnete sich quälend langsam. Ich half mit aller  Körperkraft nach.  »Endlich!« stieß Hayes hervor.  Wir  huschten  durch  den  Spalt,  und  wir  hatten  kaum  das  Freie  erreicht, als hinter uns das Aufbrüllen einer Explosion zu hören war,  und  im  gleichen  Augenblick  klappten  die  Türen  unter  der  Wucht  der Druckwelle wieder zu. Wäre einer von uns nicht um diese eine  Sekunde schneller gewesen …  Hayes  war  kreideweiß,  und  in  meinem  Gesicht  mußte  sich  ähnlicher Schock widerspiegeln.  »Lauf!« rief ich. »Nimm die Beine in die Hand!«      9.    »Was hast du eigentlich angestellt?« fragte ich, während ich Luft in  meine schmerzenden Lungen pumpte. Wir waren ein paar hundert  Meter von der Fabrik entfernt, und unter unseren Füßen zitterte der  Boden – eine Explosion jagte die nächste. 

»Nicht  sehr  viel«,  keuchte  Hayes  mit  heraushängender  Zunge.  »Ich  habe  vor  allem  dafür  gesorgt,  daß  die  gesamte  Energie,  die  in  der Fabrik fließt, sich an einer Stelle entlädt.«  »Dort wird der SOL‐Hirte jedenfalls nichts mehr bauen«, sagte ich.  »Du hast ganze Arbeit geleistet.«  »Das ist meine Art«, ächzte Hayes.  »Weiter«,  stieß  ich  hervor.  »Ich  wette,  daß  unser  Feind  längst  darüber  informiert  ist,  daß  wir  seine  Fabrik  zerlegt  haben.  Er  wird  bald erscheinen, um nach dem Rechten zu sehen.«  Hayes nickte.  Wir hatten inzwischen herausgefunden,  daß  wir  im  Mittelteil  der  SOL  herumliefen,  also  nicht  sehr  weit  von  der  Zentrale  entfernt  waren.  Es  gehörte  schon  eine  außerordentliche  Portion  Frechheit  dazu,  eine  solche  Roboterfabrik  in  dieser  räumlichen  Nähe  zum  Schaltzentrum der SOL aufzubauen – oder aber die Notwendigkeit,  rasch  von  einem  Bereich  in  den  andern  wechseln  zu  können.  Ich  hatte  das  unbestimmte  Gefühl,  daß  ich  den  SOL‐Hirten  bereits  kannte. Ich vermutete, daß jemand ein Doppelspiel trieb – tagsüber  vielleicht  Ahlnate  oder  hochqualifizierter  Techniker,  nachts  unterwegs als SOL‐Hirte. Stimmte diese Vermutung, dann war klar,  warum die Robotfabrik so nahe bei der Zentrale zu suchen war: Der  SOL‐Hirte mußte des öfteren sehr rasch seine Rollen wechseln.  Wir  schlugen  einen  flotten  Trab  an,  der  Luft  sparte  und  es  uns  möglich machte, beim Laufen zu reden.  »Weißt du, was ich für einen Verdacht habe?« fragte Hayes.  »Noch nicht, aber du wirst es mir sagen.«  »Ich glaube, daß der SOL‐Hirte jemand ist, den wir kennen.«  »Ich wette darauf«, antwortete ich.  »Besser gesagt, gekannt haben«, fuhr Breckcrown Hayes fort. »Ich  denke an Chart Deccon.«  Ich blieb stehen und sah Hayes entgeistert an.  »Wie  um  alles  in  der  Welt  kommst  du  auf  diesen  verrückten  Einfall?« 

Hayes blieb schweratmend vor mir stehen.  »Überlege  –  ein  solches  Doppelspiel  wäre  genau  das,  was  man  dem gerissenen High Sideryt Deccon zutrauen kann. Seine Rolle als  SOL‐Hirte,  von  langer  Hand  vorbereitet,  ist  eine  gute  Rückversicherung  für  den  Fall,  daß  er  als  High  Sideryt  Schwierigkeiten bekommen sollte.«  Ich schüttelte den Kopf.  »Deccon  war  in  vielen  Schwierigkeiten,  und  nie  hat  er  den  SOL‐ Hirten aktiviert«, hielt ich Hayes vor.  »Wer  weiß,  welche  Pläne  Deccon  noch  hatte?«  fragte  er  zurück.  »Ich traue Deccon jede Raffinesse zu, auch die, daß er sich vielleicht  in ein paar Jahren von selbst von der verkrusteten SOLAG getrennt  hätte.«  »Reichlich  unwahrscheinlich«,  sagte  ich.  »Aber  nicht  völlig  unmöglich.«  Falsche Spur, kommentierte der Logiksektor knapp.  »Und wer ist die vermummte Gestalt, die wir gesehen haben?«  »Ein  Vertrauter  Deccons,  der  auf  eigene  Faust  handelt«,  setzte  Hayes  seine  Überlegungen  fort.  »Hältst  du  das  für  so  unwahrscheinlich?«  »Wir  werden  es  erleben«,  sagte  ich.  »Wenn  wir  den  SOL‐Hirten  gestellt haben.«  Wir  trabten  weiter.  Schon  nach  wenigen  hundert  Metern  lief  uns  jemand über den Weg, der einen Freudenschrei ausstieß, als er uns  trotz unseres Zustands erkannte.  Bora St. Felix kam auf uns zugerannt.  »Endlich!«  rief  die  Buhrlo‐Frau.  »Wir  haben  uns  schon  große  Sorgen gemacht. Wo habt ihr gesteckt? Puh!«  »Der  Geruch  beweist  es  –  in  einer  Abwassergrube«,  sagte  ich.  »Aber wir sind der  fürsorglichen Obhut  des  SOL‐Hirten  entwischt.  Und was hat sich inzwischen zugetragen?«  »Der  SOL‐Hirte  hat  zugeschlagen«,  sagte  Bora,  während  wir  unseren  Weg  fortsetzten.  »Er  hat  die  Zentrale  besetzt  mit  seinen 

Kugelrobots …«  Ich  nickte.  Damit  war  der  letzte  Beweis  geliefert,  daß  der  Vermummte aus der Fabrik tatsächlich der SOL‐Hirte war.  »…  und  vor  ein  paar  Stunden  haben  sie  Arjana  Joester  verschleppt.  Brooklyn  und  Bjo  versuchen  einstweilen,  die  Lage  unter Kontrolle zu halten.«  »Kämpfe?«  »Im Augenblick nicht«, berichtete Bora St. Felix. »Eine Gruppe von  Robots hält die Zentrale besetzt und erlaubt keinerlei Flugmanöver.  Eine andere hat den Bereich  um die  Zentrale  völlig  abgeriegelt. Da  niemand zu Bjo und den anderen kann, wissen wir seit drei Stunden  nicht einmal mehr, ob sie überhaupt noch leben. Der SOL‐Hirte hat  damit  fast  die  gesamte  Führungsmannschaft  als  Geiseln  in  der  Zentrale gefangen.«  »Und unser Team? Wie sieht es in SOL‐City aus?«  »Auch  von  Kugelrobots  besetzt,  hauptsächlich  von  der  kleineren  Sorte.«  Hayes stieß ein Knurren aus. Die Lage war verfahren.  »Ich schlage vor, daß wir uns erst einmal mit brauchbaren Waffen  ausrüsten«,  sagte  ich.  »Dann  werden  wir  versuchen,  SOL‐City  freizukämpfen.«  »Dann  laufen  wir  Gefahr,  daß  die  Robots  die  Geiseln  massakrieren«, sagte Bora.  »Das werden wir über Bjo kontrollieren können«, hoffte ich. »Von  SOL‐City  aus  werden  wir  den  alten  Geheimgang  zur  Klause  nehmen. Dort müßten eigentlich noch Deccons Robotleibwachen zu  finden  sein.  Und  mit  etwas  Glück  gelingt  uns  ein  überraschender  Angriff auf die Robots in der Zentrale.«  »Ein sehr gewagter Plan«, sagte Hayes. »Wenn er fehlschlägt …«  »Der  SOL‐Hirte  hat  versucht,  uns  beide  umzubringen.  Im  Augenblick  hat  er  Arjana  in  seiner  Gewalt.  Wenn  er  die  SOL  übernimmt und alle Macht hat, dann ist unser Leben ohnehin keine  Kilokalorie mehr wert – und das gilt auch für die Geiseln.« 

»Ich werde euch führen«, sagte Bora.  Ein Waffenlager war rasch gefunden. Das Impulsschloß sprach auf  Hayes an und ließ das schwere Schott im Boden versinken. Dahinter  fand sich alles, was wir brauchten.  »Nur  schwere  Impulsstrahler  sind  in  der  Lage,  die  Schirme  zu  knacken«,  wußte  Bora  zu  berichten.  »Leichtere  Handwaffen  sind  daher sinnlos.«  Hayes  und  ich  bepackten  uns,  als  wollten  wir  eine  ganze  Armee  ausrüsten,  und  das  traf  in  gewissem  Sinn  auch  zu.  Wir  brauchten  auch Waffen für unsere Freunde.  Mit vereinten Kräften schafften wir unsere Vorräte näher an SOL‐ City heran.  Dort  hatte  sich  bereits  eine  Menge  neugieriger  Solan  er  eingefunden,  die  den  patrouillierenden  Kugelrobots  zusahen.  Niemand  wagte  den  Versuch,  die  Demarkationslinie  zu  überschreiten,  die  die  Robots  vorgegeben  hatten.  Zwei  reglose,  offenbar  unverletzte  Körper  auf  dem  Boden  zeigten,  was  demjenigen blühte, der den Befehl mißachtete.  »Weg von hier!« rief Bora.  Die  Menge  wandte  sich  um.  Rufe  wurden  laut  –  einige  hatten  Hayes trotz seines ramponierten Aussehens erkannt.  »Haltet  Ruhe,  Leute,  nennt  keine  Namen  und  verzieht  euch  –  es  wird heiß hergehen.«  Der  überschwere  Impulsstrahler  in  seinen  Händen  gab  seiner  Aufforderung  das  nötige  Gewicht.  Die  Neugierigen  verzogen  sich  rasch, ein paar Unentwegte allerdings nur bis zur nächsten Biegung  des Ganges. Nun, das war ihr Risiko.  Ich sah Hayes an.  »Fertig?«  Bora  und  Hayes  nickten.  Die  Buhrlo‐Frau  hatte  eine  einfache  Waffe – gegen die kleineren Robots konnte sie vielleicht damit etwas  ausrichten.  »Wir warten noch einen Augenblick.« 

Ein  Bonbonrobot  bewachte  den  Zugang,  zwei  andere  jagten  vermutlich  auf  kreisförmigen  Bahnen  um  den  Zentralebereich  herum. Alle paar Minuten trafen sie sich genau vor unseren Augen.  »Wir warten, bis wir alle drei im Schußfeld haben, dann schlagen  wir los, auf mein Zeichen.«  »Einverstanden.«  Es  dauerte  nicht  lange.  Von  rechts  und  links  schoß  je  ein  Kugelrobot heran.  Ich drückte ab.  Während die Kugel in einer Explosion zerplatzte, schoß neben mir  Hayes  und  traf  ebenfalls.  Bora  St.  Felix  brachte  mit  ihrer  Waffe  nichts mehr zuwege, als daß der dritte Robot aus der Bahn geworfen  wurde. Zerstört wurde er durch meinen nächsten Schuß.  »Jetzt vorwärts!«  Wir  sprinteten  los,  soweit  sich  das  mit  den  entsetzlich  schweren  Beidhandstrahlern  machen  ließ.  Fast  wäre  ich  ins  Stolpern  gekommen und der Länge nach auf dem Boden gelandet.  Sobald wir die Wachbahn rings um die Zentrale überquert hatten,  drehten  wir  uns  um.  Wie  ich  nicht  anders  erwartet  hatte,  erschien  sofort  eine  Zweiergruppe  von  kleinen  Robots  auf  dem  Plan.  Bevor  sie noch wußten, was das alles zu bedeuten hatte, waren sie zerstört.  »Dem  Himmel  sei  Dank  für  die  langsamen  Mikroprozessoren«,  sagte ich seufzend.  Sie  machten  unsere  Gegner  so  langsam,  daß  wir  im  Kampf  gute  Chancen  hatten.  Wenn  das  auch  für  die  großen  Kugeln  galt,  sahen  unsere Aussichten gar nicht einmal so schlecht aus.  Wir drangen weiter vor.  An  einer  Wegkreuzung  schwebte  eine  der  großen  Kugeln  und  hielt  Wache.  Offenbar  waren  die  zerstörten  Zwergrobots  gar  nicht  erst  dazu  gekommen,  einen  Notruf  abzugeben,  und  solange  kein  unmittelbarer Befehl kam, dachte die große Kugel nicht daran, sich  von ihrem Posten zu lösen.  »Beide zugleich?« 

Ich nickte. Jetzt kam es darauf an. Wenn wir diese Maschine nicht  auf der Stelle zerstörten, wurden auch die anderen alarmiert – und  dann war der Kampf erst richtig entbrannt.  Gleichzeitig  hoben  wir  die  Waffen.  Zwei  unterarmdicke  Energiebündel  jagten  auf  die  Kugel  zu.  Das  Krachen  und  Donnern  betäubte  uns  fast,  und  das  grelle  Leuchten  der  aufbrandenden  Energien  machte  uns  halb  blind.  Durch  die  Lider  sah  ich  schemenhaft  eine  Explosion,  und  einen  Herzschlag  später  spürte  ich,  wie  die  Druckwelle  meinen  Körper  zurückstieß.  Ich  prallte  gegen die Wand, brach ein wenig in die Knie, fiel aber nicht um.  »Treffer!« frohlockte Hayes.  In  der  Tat,  von  der  Robotkugel  war  nichts  mehr  übriggeblieben.  Vielleicht  hatten  wir  zufällig  das  Waffenenergiemagazin  getroffen,  in  jedem  Fall  wußten  wir  nun,  daß  wir  gegen  die  Bonbonkugeln  reelle Chancen hatten.  »Nach links, dort ist unser Quartier!«  Hayes folgte mir.  Wir  kamen  gerade  recht,  um  Hage  Nockemann  dabei  erwischen  zu können, wie er mit einem gut gezielten Schuß einen der kleinen  Roboter außer Gefecht setzte. Hage winkte uns zu.  »Kommt her!« sagte er laut. »Wir brauchen eure Hilfe!«  Ein paar Augenblicke später war das Rumpfteam beieinander. Es  fehlten Bjo und Joscan Hellmut.  »Sie sind in der Zentrale«, berichtete Sternfeuer.  »Kannst du Verbindung aufnehmen?«  Sternfeuer nickte.  »Ich  habe  Bjo  bereits  durchgegeben,  daß  ihr  wieder  frei  seid«,  berichtete die Mutantin. »Er meldet, daß es in der Zentrale ruhig ist.  Die Leute stehen oder sitzen herum und langweilen sich, aber mehr  können sie nicht tun. Wer sich bewegt, wird von den Kugeln sofort  paralysiert.«  »Hm«, machte ich.  Diese  Nachrichten  klangen  einigermaßen  beruhigend.  Offenbar 

hatte  der  SOL‐Hirte  noch  nicht  mitbekommen,  daß  wir  seinen  Robots auf die Schirme zu rücken begannen. Je länger wir allerdings  warteten, um so größer wurde die Gefahr von Gegenmaßnahmen.  Ich  berichtete  schnell,  was  ich  mir  überlegt  hatte,  um  an  die  Zentrale herankommen zu können.  »Gib  Bjo  durch,  daß  er  auf  ein  Zeichen  von  uns  warten  soll«,  befahl ich Sternfeuer. »Dann schlagen wir gleichzeitig los – von der  Klause  aus,  über  die  normalen  Verbindungswege  und  mitten  aus  der  Zentrale.  Wenn  das  nicht  ausreicht,  die  Macht  der  Kugeln  zu  brechen, dann weiß ich es nicht.«  Ich  verteilte  die  einzelnen  Rollen  während  des  Kampfes.  Hayes  würde  mich  begleiten,  desgleichen  Federspiel.  Er  sollte  die  Verbindung  zu  Sternfeuer  aufrechterhalten,  die  mit  Sanny,  Hage  Nockemann  und  den  anderen  in  SOL‐City  bleiben  sollte.  Bora  St.  Felix sollte ihnen dabei helfen, aus den Leuten, die sich in der Nähe  der  Zentrale  herumtrieben  –  es  standen  allen  Ernstes  Schaulustige  auf  den  Gängen  –  einen  Stoßtrupp  zu  formieren,  der  sich  in  die  Nähe der Zentrale schleichen sollte:  Jeder  der  Freunde  hatte  seine  Aufgabe  rasch  begriffen.  Es  konnte  also losgehen.  Hayes  und  ich  schleppten  je  einen  Zweihandstrahler,  Federspiel  trug  eine  Last  Thermohandgranaten,  mit  denen  man  nach  Bjos  Erfahrungen  die  Robots  wenigstens  beschäftigen  konnte,  wenn  es  schon nicht möglich war, sie damit zu zerstören.  »Bereit? Dann vorwärts, wir müssen uns beeilen.«  »Noch sind die Robots ruhig, zur Eile ist kein Grund«, warf Sanny  ein.  Ich schüttelte den Kopf.  »Der  SOL‐Hirte  hat  Arjana  Joester,  und  mit  jedem  Augenblick,  den  wir  verplaudern,  wächst  das  Risiko,  daß  er  sie  tötet.  Deshalb  müssen wir schnell machen – aber nichts übereilen.«  Wir verließen den Besprechungsraum.  Draußen standen vier Männer, die uns neugierig ansahen und von 

unserer kriegerischen Aufmachung sichtlich beeindruckt waren. Ich  sah sie scharf an.  »Besorgt euch Waffen und kämpft mit«, sagte ich so autoritär wie  möglich.  »Unterstellt  euch  den  Freunden  in  diesem  Raum  –  und  beeilt euch sonst sind eure Tage als freie Solaner gezählt.«  »Machen wir, sicher, machen wir.«  Ich sah sie hastig verschwinden, als wir unseren Weg fortsetzten.  In  dem  Augenblick,  in  dem  wir  den  Hauptgang  verließen,  kehrten  zwei  von  ihnen  allerdings  mit  Waffen  zurück.  Immerhin  etwas,  dachte ich.  Wir  wurden  nicht  behelligt,  als  wir  uns  zum  Eingang  jenes  Geheimgangs schlichen, den Chart Deccon dazu benutzt hatte, seine  Klause  unbemerkt  verlassen  und  wieder  betreten  zu  können.  Jetzt  waren  die  Impulsschlösser  auf  Breckcrown  Hayes  eingestellt,  und  sie öffneten sich sofort.  Leise schlichen wir durch den dunklen Stollen.  Ich  rechnete  damit,  daß  wir  auf  Widerstand  stoßen  würden  und  war  entsprechend  vorsichtig.  Wer  immer  der  SOL‐Hirte  war,  er  mußte  die  Klause  kennen,  und  ihm  war  auch  bekannt,  daß  dort  Deccons Robotleibwächter zu finden waren.  Es  war  schwierig,  sich  mit  den  klobigen  Waffen  in  dem  Gang  zu  bewegen,  ohne  zusammenzustoßen  oder  Lärm  zu  machen,  aber  es  gelang uns.  »Nachricht von Sternfeuer. Es haben sich inzwischen sechs Solaner  mit Waffen gemeldet.«  »Sie  soll  mit  dem  Angriff  warten«,  ließ  ich  durchgeben.  »Was  macht Bjo?«  »Er beobachtet die Zentrale. Nach wie vor alles ruhig.«  »Weiter!«  Das andere Ende des Geheimgangs war erreicht. Behutsam öffnete  Hayes das Schloß.  Wie  ich  erwartet  hatte  –  der  SOL‐Hirte  war  schlau  gewesen.  Die  sieben  Robotleibwachen  standen  reglos  da,  und  außerdem  hingen 

zwei  der  Kugeln  im  Raum,  die  einer  inzwischen  als  Hirtenhunde  bezeichnet hatte. Es würde sich herausstellen, wie bissig sie waren.  »Die  Gruppe  aus  SOL‐City  soll  losrücken«,  ließ  ich  über  die  Telepathen weitergeben. »Bjo soll noch warten.«  »In  SOL‐City wird gekämpft«, berichtete  Federspiel.  »Ein  Haufen  von den kleineren Robots ist erschienen, und die Solaner greifen sie  an. Sie haben Erfolge, aber auch Verluste. Es hat Tote und Verletzte  gegeben.«  Minuten  vergingen,  in  denen  wir  vor  Beginn  des  entscheidenden  Kampfes noch einmal unseren Gedanken nachhängen konnten.  Ich  hatte  keine  Lust  nachzurechnen,  das  wievielte  Risikounternemen es war, in das ich mich in ein paar Augenblicken  einließ – es waren gewiß Hunderte. Und wie jedesmal war ich nicht  frei  von  Furcht.  Jede  andere  Reaktion  wäre  mir  allerdings  auch  buchstäblich  unmenschlich  vorgekommen  –  nur  komplette  Narren  ließen  sich  auf  ein  Gefecht  ein,  in  dem  sie  sterben  konnten,  ohne  dabei Furcht zu empfinden.  Irgendeine  Kleinigkeit,  ein  Stolpern,  ein  Waffenversagen,  das  Ausfallen  der  Beleuchtung  oder  ein  Übernervöser,  der  mit  seiner  Waffe  nicht  zurecktkam  –  all  das  waren  Risiken,  die  sich  niemals  kalkulieren  und  vorher  ausschalten  ließen,  und  die  den  Tod  herbeiführen konnten.  Selbst  nach  ein  paar  Jahrtausenden,  die  mit  Abenteuern  und  Kämpfen  gespickt  gewesen  waren,  war  ich  noch  nicht  abgebrüht  genug, um gegen solche Gedanken gefeit zu sein. Und das war gut  so.  »Sternfeuers  Gruppe  hat  bald  die  Zentrale  erreicht«,  flüsterte  Federspiel. »Bjo wartet auf unser Zeichen.«  Ich spähte in Deccons Klause. Wir waren bereit.  »Breckcrown?«  Hayes  schob  sich  neben  mich.  Ein  knapper  Blickkontakt,  dann  stieß ich die Tür mit einem kraftvollen Tritt auf.  Die Schlacht um die SOL‐Zentrale begann. 

    10.    Endlich ist es soweit. In ein paar Stunden gehört die SOL mir.  Mir allein.  Niemandem  mehr  Untertan  sein,  niemandem  mehr  gehorchen  müssen. Ich werde dieses Gefühl genießen wie nichts sonst.  Meine  Robotarmee  ist  bereit.  Sie  ist  klein,  aber  schlagkräftig.  Für  meine Zwecke wird sie ausreichen.  Alles  habe  ich  bedacht,  jedes  Risiko  kalkuliert.  Es  kann  nichts  schiefgehen. Meine Planung ist perfekt.  Ich  weiß,  daß  sie  jetzt  angreifen  werden.  Nach  meinem  Plan  müssen  sie  das  tun.  Und  meine  Robots  berichten  mir,  daß  sie  sich  verhalten,  als  stünden  sie  schon  unter  meinem  Kommando.  Sie  gehorchen mir bereits, ohne daß sie es wissen.  Arme, verblendete  Narren, wenigstens die  meisten.  Unter meiner  Führung  werden  sie  die  SOL  neuen,  glanzvollen  Zeiten  entgegensteuern.  Nur  ein  paar  werde  ich  endgültig  ausschalten  müssen.  Hayes natürlich. Mit den Narben der SOL‐Würmer im Gesicht ist  der klobige Kerl noch häßlicher geworden, und seine Manieren sind  auch nicht die besten.  Und  Atlan.  Ich  werde  mich  ein  wenig  mit  ihm  amüsieren,  bevor  ich  ihn  töten  lasse,  aber  sterben  muß  er  in  jedem  Fall.  Er  ist  zu  gefährlich,  zu  hartnäckig  und  für  meine  Pläne  zu  uneinsichtig.  Er  wird  mein  Feind  bleiben,  solange  er  lebt,  und  deswegen  muß  er  sterben.  Und die anderen? Ich habe meine Pläne und werde sie rechtzeitig  kundtun.  Es wird Zeit für mich. Ich muß in der Zentrale erscheinen. In dem  Augenblick,  in  dem  sie  glauben,  mich  besiegt  zu  haben,  werde  ich  meinen endgültigen Triumph feiern. 

Ich – der Hirte der SOL.  Das  war  mein  bester  Einfall,  diesen  altmodischen  Mythos  auszugraben und in die Wirklichkeit umzusetzen. Und wieviel Zeit  und  Schweiß  hat  es  mich  gekostet,  meine  Pläne  auch  nur  durchzukalkulieren.  Jeden  Tag  habe  ich  im  Gedächtnis,  und  ich  werde  keinen,  einzelnen vergessen.  Nicht  die  endlosen  Monate  des  Trainings,  der  erbarmungslosen  Selbsterziehung. Fast ein Jahr habe ich gebraucht, bis ich soweit war  – einer und zugleich zwei.  Den  Gedanken  kontrollieren,  noch  bevor  er  gedacht  wird.  Dafür  zu  sorgen,  daß  niemals  auch  nur  ein  Gedanke  in  meinem  Hirn  auftaucht,  der  mit  dem  SOL‐Hirten  etwas  zu  tun  hat.  Jederzeit  durchschaubar  zu  sein  für  Telepathen  –  um  auf  einen  selbstgegebenen  autohypnotischen  Befehl  hin  als  SOL‐Hirte  erwachen zu können.  Ich bin sicher, daß Atlan mich mit Hilfe seiner Freunde kontrolliert  hat.  Ich  habe  damit  gerechnet,  es  sogar  herbeigeführt.  Sie  haben  nichts gefunden.  Sie konnten nichts finden. Es war nichts da.  Alles,  was  mit  dem  Hirten  der  SOL  zu  tun  hatte,  lag  in  meinem  Kopf vergraben, verdrängt. Aber ich brauche in meiner Kabine nur  eine  Schublade  zu  öffnen,  einen  lächerliche  unwichtigen  Gegenstand zu betrachten – und sofort war meine Identität als SOL‐ Hirte  wieder  da,  einsatzbereit,  genial.  So  konnte  man  mir  niemals  auf die Schliche kommen.  Ich  befehle  meine  Roboter  zu  mir.  Noch  trage  ich  den  hellblauen  Umhang  eines  Ahlnaten,  noch  wird  mein  Gesicht  von  einer  Maske  verdeckt. Nicht einmal meine Stimme haben sie erkannt, die Narren.  Wie  auch?  Ich  hatte  sie  auf  die  gleiche  Weise  verändert  wie  mein  bewußtes Denken.  Sie werden Augen machen, wenn sie mich sehen.  Ich  verlasse  mein  Reich.  Sie  haben  meine  Robotfabrik  zerstört, 

aber das ändert nichts an meinen Plänen. In wenigen Stunden wird  mir  die  ganze  Robotarmee  der  SOL  zu  gehorchen  haben,  und  mit  SENECAs Hilfe werde ich herrschen über die SOL. Unumschränkt,  unwiderruflich.  Sie  werden  mir  gehorchen,  oder  sie  werden  meine  Macht  zu  spüren bekommen. Wer wider mich ist, wird zertreten werden.  Ich bewege mich langsam. Ich habe Zeit. Sie arbeitet für mich, seit  Jahren schon.  Und  niemand  hat  etwas  bemerkt,  Deccon  nicht,  Atlan  nicht,  und  dieser Tölpel Hayes natürlich auch nicht. Ich habe sie alle getäuscht,  perfekt.  Die ersten meiner Untertanen begegnen mir. Die Menschen haben  Furcht in den Gesichtern. Schon jetzt erzittern sie vor meiner Macht,  obwohl sie sie noch nicht kennen. Später werden sie mich fürchten –  und  lieben.  Ich  werde  sie  dazu  zwingen,  mich  zu  lieben,  ihren  Hirten.  Sie  machen  eine  Gasse  frei  für  den  Schwarm  meiner  metallenen  Diener.  Es  sind  mindestens  fünfzig,  dazu  kommen  noch  sechs  der  großen Kugeln.  Sie  sind  mein  Meisterwerk,  in  aller  Stille  erdacht,  geplant  und  gebaut.  Niemand  hat  mir  geholfen,  alles  habe  ich  allein  gemacht.  Und darum wird auch die Macht mir allein gehören, für immer.  Keiner wird mir widerstehen.  Ich  bekomme  eine  Funkbotschaft.  Die  Magniden  in  der  Zentrale  und  ihre  Verbündeten  haben  zum  Entscheidungsschlag  gegen  meine  Roboter  ausgeholt.  Atlan  hat  in  einem  –  angeblich  –  überraschenden  Angriff  die  beiden  Wächter  ausgeschaltet,  die  ich  bei  den  Leibwächtern  von  Deccon  postiert  hatte.  Soll  er  –  er  wird  glauben, er stehe vor dem Sieg. Wie bitter wird seine Enttäuschung  werden, wenn er begreift, daß er nur ein Werkzeug in meiner Hand  ist.  Während ich mich langsam und würdevoll  dem  Zentrum  meiner  Macht nähere, empfange ich die Nachrichten von den Kämpfen. 

Sie  verhalten  sich  so,  wie  ich  es  erwartet  habe.  Die  Angreifer  haben  Erfolge,  die  sie  sich  selbst  zuschreiben,  nicht  meiner  Erlaubnis.  Woher  sollten  sie  auch  die  feinen  Strukturen  meiner  Pläne kennen, die alles Umfassen und durchdringen?  Ich gebe meinen Robotern den Befehl, den Widerstand zu steigern.  Jetzt  werden  sie  ihre  Waffen  einsetzen  und  den  Gegner  zurücktreiben.  Nicht  sehr  weit  –  ich  will  sie  schließlich  nicht  vernichten. Sie sollen alles genau mitbekommen, jedes Detail meines  meisterlichen  Planes.  Erst  mein  Erscheinen  wird  die  endgültige  Entscheidung bringen. Ich will sie sehen, wenn ich sie besiege.  Schwindel  erfaßt  mich.  Ist  es  die  Folge  der  ungeheuren  geistigen  Anstrengungen, die hinter mir liegen? Bin ich vielleicht krank? Ich,  der SOL‐Hirte? Unmöglich.  Ein dreister Kerl wagt es, sich mir in den Weg zu stellen. Er kann  mich nicht sehen, folgert aber aus den Bewegungen meiner kleinen  Diener, wo ich bin.  Der Narr. Ein Paralysatorschuß streckt ihn nieder.  Nun  hassen  sie  mich.  Ich  kann  es  sehen,  während  ich  an  dem  Betäubten vorbeischreite.  Mögen  sie  mich  hassen.  Ich  fürchte  mich  nicht  davor.  Später  werden  sie  mich  lieben  und  bewundern,  und  wenn  ich  Hunderten  die  Köpfe  vor  die  Füße  legen  muß,  um  sie  dazu  zu  bringen.  Sie  werden mich lieben, ich will es, und das genügt.  Wir erreichen den Zentralbereich der SOL.  Wie  oft  bin  ich  schon  hier  gewesen,  bin  durch  diese  Gänge  geschritten?  Ich  weiß  es  nicht  –  meine  eigentliche  Zeit  kommt  erst  noch. Sie beginnt heute, mit dem Tag meines Triumphes.  Ein  paar  von  Atlans  Getreuen  stellen  sich  mir  in  den  Weg.  Ich  lasse  sie  betäuben,  ich  brauche  sie  später  noch.  Der  Rest  verläuft  sich.  Hinter  mir  drängt  sich  die  Menge.  Ich  werde  großes  Publikum  haben im Augenblick des Sieges.  Der  größere  Teil  meiner  Roboter  ist  von  den  Kämpfern  des  High 

Sideryt ausgeschaltet worden. Auch damit habe ich gerechnet.  Sie  werden  alle  Roboter  zerschießen  und  zerstören,  die  kleinen  zuerst  und  dann  die  großen.  Ich  bekomme  die  Rückmeldungen,  erfahre, in welchem Maß mein Plan gedeiht.  Einer von Deccons Röbotwächtern ist zerstört worden. Sehr gut –  sie  sind  von  den  Verteidigern  der  Zentrale  besonders  ernst  zu  nehmen. Sie müssen als erste vernichtet werden.  Noch ein paar Schritte, dann ist die Zentrale erreicht …      *    Ich lag auf dem Rücken und betätigte die Waffe. Es war eine Aktion,  die aus höchster Todesnot geboren war.  Die  Kämpfe  in  der  Zentrale  dauerten  an.  Die  Robots  des  SOL‐ Hirten  setzten  sich  verbissen  zur  Wehr.  Sie  leisteten  einen  sehr  zähen, hartnäckigen Widerstand.  Die  sieben  Robotwachen  des  früheren  High  Sideryt  waren  zerstört. Die Kugeln hatten sie vernichtet, einen nach dem anderen.  Mir  war  dabei  aufgefallen,  daß  die  Kugeln  des  SOL‐Hirten  im  Kampf  mit  den  Robotern  wesentlich  reaktionsschneller  und  auch  rücksichtsloser  waren  als  im  Umgang  mit  uns  Menschen.  Es  hatte  fast den Anschein, als sollten sie uns schonen.  War  das  Milde?  Ich  konnte  mir  eine  solche  Geisteshaltung  bei  einer Person, die kaltblütig dafür gesorgt  hatte,  daß  Hayes und  ich  in einer Abwassertonne ersäuft werden sollten, nicht vorstellen. Ich  rechnete vielmehr mit einem neuerlichen Psychotrick.  Die  Kugel,  auf  die  ich  gezielt  hatte,  zerplatzte.  Die  Trümmer  schwirrten  durch  die  Luft,  zerschlugen  Einrichtungsgegenstände.  Ein  unterarmlanger  Splitter  schlitzte  ein  Polster  auf,  die  Füllung  quoll heraus und begann zu schmoren. Fetter Qualm wirbelte hoch  und verteilte sich in einer Luft, die erfüllt war von den Geräuschen  und Gerüchen des Kampfes. 

Da war das hitzige Feuern der kleinen Handstrahler, das Dröhnen  der  Zweihandimpulsstrahler,  ab  und  zu  das  Fauchen  einer  explodierenden  Thermogranate,  das  Schreien  und  Rufen  der  Menschen. Es waren Wutschreie, Angriffs‐, aber auch Wehlaute.  Es stank nach Kabeln, nach Schweiß, dazu kam der unverkennbare  Geruch  verbrannten  Metalls.  Aus  Instrumentenpulten  quollen  gebündelte  Kabelstränge  hervor,  Blitze  zuckten.  Der  Boden  war  übersät  mit  Trümmern,  Glasscherben,  Metallteilen,  und  an  einigen  Stellen  war  das  Rot  nicht  auf  das  Verglühen  von  Schüssen  zurückzuführen, sondern auf vergossenes Blut.  Wir  würden  die  Zentrale  vollständig  erneuern  müssen,  schoß  es  mir durch den Kopf.  Andere Sorgen hast du nicht? erkundigte sich der Logiksektor voller  Spott.  Ich  rollte  mich  zur  Seite.  Eine  Handbreit  neben  mir  fiel  ein  durchschossenes  Kabel  auf  den  blanken  Metallboden,  und  ein  heftiger Stromschlag zuckte durch meine Glieder.  Ich verkampfte mich, stieß einen Schrei aus. Die Waffe kollerte mir  aus den Händen.  Minutenlang,  so  schien  es,  tobte  der  elektrische  Strom  in  meinen  Gliedern, dann endlich flog irgendwo die Sicherung heraus, und die  Marter endete.  Ich  war  gelähmt,  unfähig,  mich  zu  rühren.  Was  die  Robots  mit  ihren Paralysatoren nicht erreicht hatten, hatte der Zufall vollbracht  –  ich  war  verteidigungsunfähig.  Ich  konnte  nicht  einmal  mehr  schreien – nur meine Lungen vermochten noch in hektischen Stößen  die Luft einzusaugen.  Ich blieb liegen, wo ich war.  Wenigstens sehen konnte ich. Und hören.  Ich sah, wie ein Lichtblitz durch die Zentrale strahlte, dann hörte  ich den Jubelruf einer Frau.  »Das war der letzte …«  Und im nächsten Augenblick einen erschreckten Aufschrei. 

Über  mein  Gesicht  hinweg,  nur  knapp  eine  Handbreit  über  meinen  Augen,  fegte  ein  rosafarbener  Schemen  durch  den  Raum.  Ein Ächzen ertönte, dann spürte ich durch den Boden hindurch das  Aufprallen eines Körpers.  »Greift an!«  Das war Bjo. Erneut brandete der Kampf auf. Und ich konnte nicht  eingreifen. Hilflos mußte ich den Kampf miterleben.  Mit  einem  wuterfüllten  Feuerschlag  fegten  die  Verteidiger  die  erste Schar angreifender Kugeln hinweg. Es war der kleine Typ, der  nicht  sehr  gefährlich  war.  Immerhin  schafften  es  die  Kugeln,  zwei  der Verteidiger der Zentrale mit Paralysatorschüssen auszuschalten.  Dann aber erschien der wahre Gegner.  Ich  konnte  aus  den  Augenwinkeln  heraus  nur  den  Saum  des  blauen Umhangs erkennen, der auf dem Boden schleifte.  Dann aber sah ich die Schuhe – und wußte Bescheid.      *    Er ist da, der Augenblick des Triumphs.  Jahre  habe  ich  damit  verbracht,  diese  kostbare  Sekunde  vorzubereiten,  nun,  da  sie  gekommen  ist,  durchströmt  mich  ungeheure Kraft.  Sie sind wehrlos, gelähmt. Nichts rührt sich mehr in der Zentrale  der SOL.  Es  ist  genau  so  gekommen,  wie  ich  es  berechnet  hatte.  Der  letzte  verzweifelte  Widerstand  hat  meine  Roboterschar  furchtbar  dezimiert. Nur einer der großen Robots ist mir geblieben.  Aber das genügt, mehr ist nicht vonnöten.  So genau habe ich es  berechnet. Ich  habe  es  gewußt,  ganz genau.  Ein Robot würde mir am Ende bleiben, nicht mehr. Und genau so ist  es gekommen.  Warum liegt ihr da und starrt so? 

Wollt  ihr  nicht  begreifen,  daß  ihr  verloren  habt,  daß  ihr  von  mir  unwiderruflich besiegt seid?  Oder erschüttert euch die logische Vollkommenheit meines Plans,  die alles durchdringende Geistesschärfe, die darin liegt?  Sie liegen da und glotzen mich an. Sollen sie.  Sie können mich jetzt sehen, allerdings nur den Umhang und die  Maske.  Es  ist  der  Augenblick  gekommen,  diese  Maske  fallen  zu  lassen.  Ja, da staunt ihr, nicht wahr? Damit habt ihr nicht gerechnet.  Du  nicht,  Hayes,  der  du  mit  weit  aufgerissenen  Augen  auf  dem  Boden liegst, dort, wo dich der Paralysatorschuß getroffen hat.  Auch du nicht, Atlan. Bleib ruhig gelähmt liegen und gaffe scheel  nach mir.  Ich bin es – Arjana Joester.  Der SOL‐Hirte.  Sie  begreifen  es  nicht.  Sie  haben  mich  unterschätzt,  wie  ich  es  wollte.  Sie  haben  mein  Doppelspiel  nicht  durchschaut,  sie  wären  auch  nicht dazu in der Lage gewesen.  Da  lehnt  Bjo  Breiskoll  an  der  Wand,  auch  er  gelähmt  wie  alle  anderen.  Du  hast  mich  telepathisch  ausspioniert,  nicht  wahr?  Du  tust  es  auch in diesem Augenblick. Nun denn, so sieh denn zu.  Ich  muß  mich  nur  ein  wenig  konzentrieren.  Ganz  ruhig  werden,  ganz  entspannt.  Nach  langer  Übung  gehorchen  Körper  und  Geist  jeder Vorstellung. Die Entspannung tritt ein …  Wie  komme  ich  her?  Um  Himmels  willen.  Der  SOL‐Hirte  hat  die  Zentrale  überwältigt.  Sie  sind  alle  betäubt  und  liegen  auf  dem  Boden. Und da ist der Kugelrobot, der mich wohl hergebracht hat.  Was  trage  ich  für  einen  Umhang?  Ich  bin  doch  keine  Ahlnatin.  Und was hat der seltsam geformte Knopf an meinem Gürtel …  Hast  du  es  mitbekommen,  Bjo?  Ein  bißchen  Entspannung  und  Übung,  und  schon  verschwindet  der  SOL‐Hirte  in  den  Tiefen 

meines Unterbewußtseins, dorthin, wo ihn keiner finden kann, auch  du nicht, und wenn du ununterbrochen schnüffelst. Etwas, das nicht  gedacht  wird,  kann  auch  ein  Telepath  nicht  erfassen.  Schlau  habe  ich das gemacht, nicht wahr? Und ich brauche nur diesen Knopf an  meinem  Gürtel  zu  betrachten  –  und  das  tue  ich  jeden  Tag  ein  paar  Mal  –,  und  schon  steigt  der  SOL‐Hirte  aus  den  Tiefen  meines  Gehirns  ans  Licht,  mit  seiner  begnadeten  Intelligenz,  seiner  unwiderstehlichen Kraft. Er ist ich, und doch ist er anders als ich.  Ich habe merken können, daß er meinen Gang veränderte, daß er  meine Stimme gewandelt hat. Manchmal habe ich den Eindruck, als  habe  sich  dieser  Teil  meiner  Persönlichkeit  schon  selbständig  gemacht.  Unfug.  Unsinn,  sich  in  einem  solchen  Augenblick  damit  das  Gemüt zu beschweren.  Sie  sind  geschlagen,  besiegt,  und  jetzt  gehört  die  SOL  mir,  mir  ganz allein.  Ich.  Arjana  Joester,  werde  die  Geschicke  der  SOL  künftig  bestimmen.  Nicht  als  High  Sideryt,  der  Posten  war  gerade  gut  genug für meine Vorgänger. Nein, ich werde der erste in einer Reihe  von  SOL‐Hirten  sein,  die  das  Schiff  einer  glanzvollen  Zukunft  entgegenführen werden.  Ich werde damit beginnen.  Die Schwachen und Weichen werde ich ausmerzen, rücksichtslos.  In  unserer  Welt  haben  feige  Schwächlinge  keine  Berechtigung.  Ein  Volk  aufrechter,  harter  Solanerinnen  und  Solaner  werde  ich  heranbilden,  erbarmungslos,  aber  gütig,  wie  es  meine  Art  ist.  Kraftvolle gesunde Menschen, willensstark und mir völlig ergeben –  dann  werden  wir  alles  erreichen  können,  was  ich  mir  vornehmen  werde.  Ich  werde  hart  durchgreifen  müssen.  Wenn  man  die  Menschen  nicht hart anfaßt, verlieren sie den Respekt und die Zuneigung, die  sie  uns  schulden,  die  wir  besser  und  höhergestellt  sind  als  das  gemeine Volk. 

Von  denen,  die  hier  in  der  Zentrale  der  SOL  liegen,  werde  ich  wohl ausnahmslos alle töten müssen.  Sie  könnten  mir  gefährlich  werden  in  späteren  Jahren.  Ich  kenne  sie,  weiß,  wie  hartnäckig  und  zäh  sie  sind.  Vor  allem  Hayes  und  Atlan  werden  niemals  aufgeben,  sie  werden  mich  so  intensiv  und  gründlich bekämpfen, wie ich sie bekämpft habe.  Also müssen sie sterben.  Ich werde das Urteil mit meiner eigenen Hand vollstrecken. Es ist  gut  und  richtig,  den  Leuten  zu  zeigen,  daß  der  SOL‐Hirte  selbst  durchgreift  und  solche  Arbeit  nicht  nur  seinen  Robotern  und  Untertanen  überläßt.  Mit  eigener  Hand  werde  ich  die  Urteile  vollstrecken.  Atlan, du kommst als erster an die Reihe.  Seit  du  an  Bord  bist,  bist  du  mir  ein  Ärgernis.  Du  störst  uns,  Arkonide,  begreifst  du  das  nicht?  Wir  sind  jahrhundertelang  ohne  dich ausgekommen, und wir werden in den nächsten Jahrhunderten  ohne  dich  auskommen.  Aufregung  und  Unruhe  hast  du  gestiftet.  Wenn  du  nicht  wärest,  würde  Chart  Deccon  vielleicht  noch  leben  und etliche andere.  Andererseits  wäre  ich  dann  nicht  hier  –  nur  euch  Schwächlinge  konnte ich so offen angreifen. Deccon hätte sich nicht so tölpelhaft in  Fallen locken lassen wie ihr.  Egal,  ob  du  mir  geholfen  oder  geschadest  hast,  Arkonide,  in  Zukunft werde ich keinen Gedanken mehr an dich verschwenden.  Du wirst sterben, Atlan, hier und jetzt.  Wie  gefällt  dir  der  Gedanke?  Ist  das  Furcht,  was  ich  in  deinen  roten Augen lese? Oder haßt du mich so sehr?  Hahaha,  bewege  dich  nur.  Versuche  es.  Du  bist  gut,  Arkonide,  sehr  gut.  Trotz  des  Paralysatortreffers  kannst  du  dich  ein  bißchen  bewegen. Ich werde dir den Spaß noch ein paar Augenblicke lassen.  Reden willst du?  Deine  Lippen  bewegen  sich.  Eine  beachtliche  Leistung  für  einen  Paralysierten.  Du  solltest  dich  sehen,  Arkonide,  wie  dein  Körper 

zuckt und sich windet.  Du kannst tatsächlich sprechen, meine Hochachtung.  Was hast du gesagt?  »Fartuloon!«  Was hat das nun schon wieder zu bedeu …      ENDE      Die  Gefahr,  die  von  dem  SOL‐Hirten  ausging,  ist  besiegt.  Doch  die  Schwierigkeiten an Bord der SOL sind damit noch längst nicht überwunden.  Atlan  bemerkt  dies,  als  er  mit  SENECA,  der  Biopositronik  des  Schiffes,  kommuniziert. Er läßt sich auf ein lebensgefährliches Abenteuer ein und wird  zum Opfer der PLASMA‐TRÄUME …    PLASMA‐TRÄUME – das ist auch der Titel des nächsten Atlan‐Bandes. Der  Roman wurde ebenfalls von Peter Terrid verfaßt.