Syrische Märchen

Arabische Märchen

aus Syrien

Herausgegeben

und aus

dem Arabischen übersetzt

von Uwe Kuhr

Insel Verlag

Erste Auflage 1993

© Insel Verlag

Frankfurt am Main und Leipzig 1993

Alle Rechte vorbehalten

Satz: Hümmer GmbH, Waldbüttelbrunn

Druck: Nomos Verlagsgesellschaft, Baden-Baden

Printed in Germany

Kuhr sammelte während seines 6-jährigen SyrienAufenthalts über 1000 Märchenbeispiele; 120 davon, darunter 18 mündlich tradierte, wählte er für diesen Band aus, der eine aktuelle Bestandsaufnahme des arabischen Märchenschatzes aus Syrien am Ende der 80er Jahr sein will und nicht auf existierende Sammlungen zurückgreift. Die Texte zeigen Syrien, bedingt durch seine geographische Lage und seine historische Vermittlerrolle, als Schmelztiegel für Märchenstoffe aus Orient und Okzident, orientalische Erzähltradition verbunden mit uns durchaus bekannten Motiven. Keine Überschneidungen mit Littmanns berühmter Sammlung „Arabische Märchen“, der im Jahre 1900 die Märchen einer syrischen Märchenfrau sammelte.

Vorwort

Der Orient galt in Europa zu Recht als ein schier unerschöpflich sprudelnder Quell für vielerlei Märchen und Geschichten, Mythen und Legenden. Ob waghalsige Abenteuer, tolldreiste Begegnungen mit allmächtigen Geistern und Dämonen, ob Streiche naiver Schalksnarren, nachdenkliche Belehrung zu allen Lebenssphären oder religiöse Weltbetrachtung: vielfach tragen die Helden Turban und Krummdolch, die schönen und klugen Frauen geheimnisvolle Schleier. Die Exotik der Märchen bedient sich auch im Abendland gern der Kulisse von Minaretten, dem Marktgedränge orientalischer Basare, der Zauberkraft geheimnisvoller Derwische sowie der gewaltigen Kräfte von Unterweltkönigen und Dschinnen. Die ›Geschichten aus 1001 Nacht‹, die nach Grimms ›Hausmärchen‹ auch in Deutschland Allgemeingut geworden sind, haben ganze Arbeit geleistet. Der ›wilde‹ Kulturaustausch über die Jahrhunderte im Troß der Kreuzzüge, über Handelskarawanen und mit Pilgerfahrten, durch Kriege und Besetzung, über Missionare, Dichter und Wissenschaftler hat gründlich gewirkt. Jener Teil Arabiens, zu dem Syrien gehört und an dem drei Kontinente ineinander münden, war daran besonders intensiv beteiligt. Mit kaum vergleichbarer Innigkeit hat der Orient auch das mittelalterliche Europa beeinflußt: Neben bahnbrechenden Kenntnissen aus den fortgeschrittenen arabischen Wissenschaften wurden von der Kunde über diese fremden Völker die Phantasien mannigfaltig angefacht. Reiz und Exotik des Orients begannen Deutschland mit dem zweiten Kreuzzug (1147-1149) zu erfassen. ›Niuwe maere‹ (neue Märchen)

kamen in reichem Strom auf dem Landweg und über das Mittelländische Meer auf den Alten Kontinent, denn Spielleute waren in Scharen den waffenklirrenden Glaubensrittern gefolgt. Die Unterhalter schätzten den erzählfreudigen Orient als eine üppig gefüllte Schatzkammer von Märchen und Geschichten. An den aufgesogenen Stoffen entzündete sich nicht selten ihre Dichtung von neuem. Dabei mag es verwundern, daß bis in die Gegenwart dieser Schatz arabischen epischen Volksschaffens nicht ganz gehoben, nicht ganz erforscht, klassifiziert sowie mit dem Märchengut des Abendlandes und aus anderen Kulturkreisen verglichen ist. Arabien selbst steht auf diesem Gebiet erst am Anfang. Europäische Orientalisten und Sprachkundler – darunter federführend viele Deutsche – leisteten enorme Vorarbeiten, doch noch sind sie nur Fragmente. Noch immer gibt es ›weiße Flecken auf der Landkarte der Märchenforschung‹. Diese Feststellung der dem arabischen Märchen besonders verbundenen Ursula Nowak-Assaf gilt weiter. In ihrer Schrift ›Beiträge zu Typologie des arabischen Volksmärchens‹ (Freiburg 1969) bedauerte sie, daß in der Gegenwart reiches Erzählmaterial aus Arabien verlorengehe. Dieses Reservoir könnte aber ihrer Meinung nach »einen außerordentlich wichtigen Beitrag zur vergleichenden Märchenforschung« leisten. Vielleicht kann dieses Buch einen neuen Anstoß geben. Es will versuchen, einen aktuellen Einblick in den wie Märzenschnee in der Sonne schmelzenden arabischen Märchenschatz aus Syrien zu vermitteln. Dazu wurde das repräsentative Ergebnis einer ›Bestandsaufnahme‹ Ende der achtziger Jahre zugrundegelegt und nicht auf existierende Sammlungen aus der Vergangenheit zurückgegriffen. Möglicherweise kann diese in der Gegenwart aufgezeichnete Märchensammlung Stoff zu neuen Studien und Vergleichen

zumindest für Syrien geben und zudem mit den klassischen Reizen des Orients unterhalten. Während eines sechsjährigen Aufenthaltes in diesem arabischen Land trug ich über eintausend Märchenbeispiele aus den verschiedenen geographischen Regionen und den großen Religionsgemeinschaften zusammen. Ein Vielfaches ließ sich in den Nachbarstaaten und auf der Arabischen Halbinsel zu Tage fördern. In über fünfzig Fällen zeichnete ich mündlich tradierte Märchen auf, wobei mir nicht selten befreundete Syrer halfen. Aus diesem authentischen Material sind achtzehn Beispiele in diesen Band eingeflossen, der mit seinen einhundertzwanzig Märchen natürlich nur Splitter dieser ›Feldforschung‹ bieten kann und deshalb unvollständig bleiben muß. Grundsatz für die Auswahl war vor allem die Häufigkeit bestimmter Genres und nicht die bestimmter Märchentypen. Die eine oder andere Parallele zu klassischen Sammlungen – vor allem den ›Geschichten aus 1001 Nacht‹ – liegen im Bereich der Absicht. In der bekannten Sprichwörtersammlung des al-Midani vom Beginn des 12. Jahrhunderts läßt sich ein Vorfahre des Märchens ›Der Gesang des Kaffees‹ aus diesem Band finden. Ein Urahn von ›Sperling und Heuschrecke‹ wurde sogar schon im 10. Jahrhundert festgehalten. Verwandte Texte zu ›Filzchen‹ und zum ›Barbier aus Tradition‹ lassen sich bis Marokko, solche zu ›Eisenhart und die Ghula‹ im ganzen Nahen Osten und in der Türkei finden. Trotz mancher Abstriche und berechtigter Befürchtungen ist das Märchengut Syriens, einem alten orientalischen Kulturland, thematisch noch erstaunlich reich. Die besondere historische Vermittlerrolle des Landes zwischen Orient und Okzident, am Schnittpunkt vieler Handelsstraßen, die von Südarabien bis China, von Indien bis Europa reichten, hallt bis in die Gegenwart nach. In Syrien hatten sich einst Märchenstoffe wie

in einem Schmelztiegel verbunden: vor- und altarabische Motive wetteiferten mit indischen, persischen, chinesischen, nord- und ostafrikanischen, ja gingen in ihnen auf. Vielfach zeugte diese Berührung neue Geschichten. Diese Kraft hat das Märchen in der Gegenwart offensichtlich verloren. Märchen werden zudem nur noch von wenigen Altersgruppen, besonders der im Alter fortgeschrittenen Generation gepflegt. Der Quell, der schier unerschöpflich sprudelte und Märchenweiden anderer Kulturen mit sprießen ließ, ist am versiegen. Die wenigen Märchensammler Syriens wie anderer arabischer Länder begreifen sich vielfach als ›Rettungsgräber‹ in Sachen mündliches Erzählgut. Sie erfassen, wessen sie habhaft werden können, und verzichten zumeist auf eine theoretische Durchsicht. In Syrien sind es oft Lehrer, die sich des Märchens annehmen. Ihnen zur Seite stehen wenige Schriftsteller, Rechtsanwälte, Ethnographen und Hausfrauen. Bei ihren Bemühungen wird es ihnen oft schwer gemacht. Die Erforschung der Folklore und darin eingebunden das Sammeln, die Wiedergabe und die Analyse von Märchen wird im Orient überwiegend am Rande der ›offiziellen‹ Kulturpolitik betrieben. Nach der osmanischen Fremdherrschaft richtet sich die Aufmerksamkeit weiterhin auf die Erschließung der großen kulturellen Leistungen der Araber und der Wiederbelebung der arabischen Hochsprache. Bei einem derart reichen Erbe wie dem der arabischen Völker ist diese Bündelung der begrenzten eigenen Kräfte durchaus verständlich. In Syrien fühlt sich auch heute keine staatliche Stelle für diesen Teil der Kultur – die Folklore – recht verantwortlich. Ein ganz anderes Problem schafft der scheinbare Konflikt, in den für viele Araber das Märchen mit dem Geist der Epoche geraten ist. In der High-Tech-Ära droht das Märchen auch in Arabien unter das Rad der Geschichte zu geraten: Märchen in

den Dekaden von Computern? Fliegende Teppiche im Dunstkreis von Raketen? Nicht selten wird mit diesem geschichtlichen ›Ballast‹ schon deshalb gebrochen, um zeitgenössisch, angepaßt zu erscheinen. Außerdem vollzog sich in diesem Jahrhundert auch sprachlich eine schwerwiegende Umdeutung: Das einst vor allem in der Umgangssprache gebräuchliche Wort für Märchen ›khurafa‹ und das davon abgeleitete Verb für Märchenerzählen ›kharafa‹ sind heute nurmehr Begriffe für ›altersschwachsinniges Gefasel‹ und ›zusammenhanglos schwätzen‹. Konnten Kinder einst noch bedenkenlos die Großmutter auffordern: ›khirfina‹ (Erzähl’ uns ein Märchen), hat sich ein fataler Sinnwandel vollzogen. Einen schlechten Dienst erwies zudem der Ägypter Muhammad Abd al-M. Khan der Beschäftigung mit arabischem Volkserzählgut. In seinem Buch ›Die vorislamischen Mythen‹ (Kairo 1937) stellte er die These auf, daß es in diesem Metier gar keine eigenständige arabische Entwicklung gegeben habe, sondern daß die arabischen Völker diesen Schatz lediglich von den geistig entwickelteren Ariern übernommen hätten. Khan kam – auch unter Berufung auf den deutschen Philosophen Hegel – zu dem Schluß, daß ›der Araber nur wenig Schöpfergeist besitzt‹ (S. 3 8), der wiederum das Tor zu den Märchen und die Grundlage für das Entstehen von Mythen sei. Die prinzipielle Debatte um dieses Postulat hat seither in Arabien kein Ende gefunden. Für die außerarabische Wissenschaft ist diese Frage längst zugunsten des arabischen Märchens entschieden: der originär arabische Anteil an der Entwicklung des orientalischen Märchens ist unumstritten. In Syrien gehen nennenswerte Anfänge der Märchenforschung in die sechziger Jahre und besonders in die Zeit nach der Niederlage im Sechstagekrieg von 1967 zurück.

Sie hatte nachweislich erheblich das nationale Identitätsgefühl der Araber auch in Syrien erschüttert. Folklore diente damals als ein ›Strohhalm‹ der nationalen Wiederbesinnung. Dieser Impuls aus Existenzangst im Gefolge der kriegerischen Auseinandersetzungen mit Israel ist bei mehreren arabischen Völkern nachzuweisen. Am nachhaltigsten wirkte er bei den palästinensischen Arabern. Dieses ›einfache kulturelle Aufbegehren‹, das der Wiederfindung und Untermauerung des nationalen Selbstwertgefühls diente, unterlag jedoch starken Schwankungen. Sobald neue Probleme oder politische Kurswechsel in diesen Ländern auftraten, verfiel die Folklore erneut ihrem sonstigen Schattendasein. In den folgenden Phasen geriet die Folkloristik nicht selten sogar in Widerspruch zur offiziellen Politik: In Syrien war es der Panarabismus der herrschenden Baath-Partei. In extremer Ausprägung und Ausdeutung wendet er sich gegen lokales nationales Volkserbe, soweit es sich eben nicht in ein großoder überarabisches Erbe eingliedern oder unterordnen läßt. Das selektive Verhältnis zum Volkserbe ist nach wie vor Reibfläche, die ein vorurteilsfreies und kontinuierliches Studium der Volkstradition ver- oder zumindest behindert. Das Märchen gilt bei bestimmten Moralisten und Kulturpolitikern als ›Entwicklungsbremse für die neue Gesellschaft‹ und nicht selten sogar für ›die Revolution‹ wegen der Darstellung als überlebt geltender Verhaltens- und Denkweisen. Die Zahl von Publikationen der Märchensammler, die bis Mitte der siebziger Jahre zugenommen hatte, tendierte anschließend gegen Null. In der für Syrien innen- wie außenpolitisch konfliktreichen Folgezeit trat das Märchen weiter in den Hintergrund. Der in dieser Zeit scheinbar die wahren Interessen der arabischen Völker ausdrückende Panarabismus überging auch das Märchen und brachte seine Vertreter in mancherlei Nöte: nicht wenige resignierten, einige lavierten, wiederum andere erlagen

dem geistigen Druck, ›ewig gestrig zu sein‹, wandten sich vom Märchen ab oder wurden sogar zu seinem Gegner. Ein neuer Aufschwung des Märchensammelns war seit Ende der ersten Hälfte der achtziger Jahre zu verzeichnen, der mit einem Nachlassen der politischen Bevormundung einherging. Die Tagespresse polemisierte wiederholt gegen das Thema Märchen, zumeist in Verbindung mit der Erbe-Diskussion oder zum gesellschaftlichen Wert der Folklore. Zu Wort kommende Künstler anerkannten mehrheitlich den kontraproduktiven Wert der Volkstradition. Oft blieb das Märchen aber umstritten, gern wurde es auf einen Teil der Kinderliteratur reduziert. Der im syrischen Schriftstellerverband einflußreiche Autor und Kritiker Abdullah Abu Haif stellt die Märchenforschung und deren Sinn überhaupt in Frage. In einem Gespräch im Frühjahr 1988 vertrat er die Ansicht, daß das »Sammeln von Märchen und Sprichwörtern sinnlos ist, weil in ihnen alte Denkweisen und Verhaltensmodelle zementiert werden. Dieser Teil des Volkserbes ist es wert, vergessen zu werden.« In einem Pressebeitrag vom Januar 1989 kommt Abu Haif zu dem Schluß: »Unser Volkserbe in seinem gegenwärtigen Zustand, besser Rohzustand, ist ein lästiges und zerteiltes Erbe, das zielgerichtet wissenschaftlich untersucht gehört. Dieses Studium muß trennen zwischen dem, was Rückständigkeit verewigt, und dem, was der Sache der Revolution, der panarabischen Einheit und der Entwicklung dient… Nicht die bloße Wiederbelebung des Erbes, sondern seine Rückgewinnung steht auf der Tagesordnung.« An Adil Abu Sanabs einzigem Märchenbuch ›kana ya ma kan‹ bemängelte die Literaturkritik schon 1973, daß er am Märchen zu sehr die negativen Seiten hervorhebe, »die Kinder seit der Wiege in sich aufnehmen, wie Gewalt, Egoismus, krankhafte Sexualität«. Auf Widerspruch stieß vor allem seine Ansicht, mit der er das Aufzeichnen von Märchen überhaupt ablehnte:

Mit diesem Akt des Festschreibens würde ›dessen Entwicklung verhindert, die es möglicherweise hätte zum Guten nehmen können‹. Noch 1980 erhärtete Abu Sanab seine Ansicht, daß Märchen »Erzählstoffe mit vielen negativen und nur wenigen positiven Seiten sind«. Seine Textsammlung sollte diese Ansicht nur bekräftigen. Munir Kayyäl erhebt – als eigentlich vehementer Verfechter der Pflege von Volkstümlichkeit – zu Märchen warnend die Stimme. Sie drückten »befremdliche und beargwöhnenswerte Vorstellungen aus… die unsere Gesellschaft in Zeiten der Unterdrückung überschatteten«. Ganz anders widmete sich der bei der UNESCO in Paris beschäftigte Syrer Nabil Gurg Salama diesem Thema. In seinem Buch ›Das mündliche Erbe im Nahen Osten und ein Programm zu seiner Bewahrung‹ (Damaskus 1987) vertritt er die Ansicht, daß »das mündliche Erbe der Allgemeinheit gehört. Niemand kann es deswegen für sich allein in Anspruch nehmen.« Für ihn war diese Hinterlassenschaft eine »ungeschriebene Historie des Orients«, die es mit allen Mitteln zu bewahren und zu erfassen gelte. Der Lehrer Abd al-Razzaq Gafar wendet sich in seinem analytischen Buch ›Wundersames Märchen‹ (Damaskus 1985) gegen jene Eiferer, die Märchen in Bausch und Bogen ablehnten, »weil das Kind in seiner moralischen Entwicklung gestört werden könnte«, oder aus diesem Grund für oder gegen bestimmte Arten von Märchen sind. Ihnen hält er eine ›einseitige Sicht‹ und eine ›Banalisierung von Erziehung‹ entgegen. Das Erzählen von Märchen »erfüllt ein tiefes reales menschliches Bedürfnis« (S. 34). Auf diesem Standpunkt steht auch der Schriftsteller Khalid Ramadan, der für seinen Heimatort Zabadani bei Damaskus große Teile des epischen Volksschaffens aufgezeichnet hat. Seiner Meinung pflichtete der Hochschullehrer Bassam al-Sal bei, dessen Buch

›Volksmärchen aus Lathakia‹ ein eindrucksvolles Plädoyer für die Erforschung der Märchenwelt Syriens ist. Nizar al-Aswad legte mit über zweihundert Märchen die umfangreichste Sammlung aus Damaskus vor, die er zwischen 1977 und 1986 zusammentrug. Seinen ersten Band ordnete er nach einzelnen Damaszener Stadtteilen, was erstaunlich große Abweichungen im sozialen Gehalt der tradierten Stoffe widerspiegelt. Im zweiten Band bot er Märchenschätze einiger Familien aus Damaskus und umliegender Dörfer an. Außerdem stellte er eine größere Zahl Sprichwortmärchen vor, zu denen er die Ansicht vertritt, daß sie ein Zwischenprodukt im Prozeß einer ständigen Reduzierung von Märchen auf ihre Quintessenz seien, bis letztlich nur noch die Spruchweisheit als Extrakt übrigblieb. Salma Salman konstatierte trotz aller Schwierigkeiten, daß »in den jüngsten Jahren Aktivitäten zur Aufzeichnung und Veröffentlichung von Volksmärchen in Syrien und den anderen arabischen Ländern zugenommen haben«. Der Beamte Muhl al-Din Qurunfula gab in seinem Buch ›Die schönsten Geschichten aus Damaskus‹ sprachlich in die fünfziger und sechziger Jahre zu datierende Texte wieder, die nicht nur Märchen, sondern oft auch die Umstände wiedergeben, unter denen Märchen erzählt wurden. Qurunfula schildert, was auch der Germanist und Märchensammler Zihni Qutras bestätigte, daß noch heute vereinzelt bei Abendgesellschaften Märchen erzählt werden. Viele Volksmärchen sind im Sinne von Lebenshilfe um Deutungen selbst komplizierter Abläufe in Natur und Gesellschaft bemüht. Dinge des Zusammenlebens von Mann und Frau, der traditionellen ›Gewaltenteilung‹ in der Familie, der Erziehung der Kinder, deren Verheiratung und vieles mehr sind Gegenstand von Märchen. Dabei werden eherne Gesetze nicht nur gutgeheißen. Natürlich spielt die Sexualität eine Rolle, die die Menschen in älterer Zeit viel alltäglicher und

weniger anstößig nahmen, als es heute der Fall ist. Dabei ist es kein Geheimnis, daß Märchen für Erwachsene lasziv und ›nicht jugendfrei‹ sein können. Manche versuchen sich in praktischer Eheberatung und Aufklärung, andere frönen purer sexueller Lust. In Märchenform waren auch philosophisch­ religiöse Deutungen parat, wie beispielsweise Gott im Augenblick der Zeugung das Geschlecht des neuen Erdenbürgers bestimmt. Auch der mitunter derbe Humor kommt nicht zu kurz, wobei Texte dieser Art gemessen am Volkswitz wohl den turbulentesten Veränderungen in den Details unterliegen. Interessant ist Munir Kayyals Ansicht über den Gebrauch des Dialekts. Die meisten Autoren verfechten den Einsatz der arabischen Hochsprache. Kayyal, Qurunfula und Abu Sanab hingegen plädieren für die sprachliche Urform des Märchens, das nur in den verschiedenen lokalen arabischen Dialekten lebe. Deren Gegner stehen auf dem Standpunkt, daß die Dialekte in ihrem panarabischen Verständnis stark eingeschränkt seien und deshalb Märchen in der Hochsprache niedergeschrieben werden müßten. Ramadan und Salman und einige weitere Märchensammler versuchen sich diesem linguistischen Zwist dadurch zu entziehen, indem sie sich einer von lokalen Dialektbegriffen gefärbten Sprache, der sogenannten Mittelsprache ›lughat al-wusta‹, bedienen. Das Problem der Sprache ist – und das sollte man nicht unterschätzen – durchaus ein Hemmschuh bei der Erforschung von Märchen: Der Sammler muß gleich zu Anfang entscheiden, ob er bei seiner Beschäftigung mit dem Märchen auch noch den nur wenig gelittenen Dialekt einsetzen oder sich der Hochsprache bedienen will. Andererseits zeigt die Erfahrung, daß der eine oder andere Sammler der Versuchung erliegt, bei der Übertragung der Urtexte in die Hochsprache

etwas ›korrigierend‹ in die Handlung des Märchens einzugreifen. Die erfaßten Texte widerspiegeln ein lebendiges Bild religiöser Einflüsse. Dadurch daß sie ausschließlich von muslimischen Sammlern niedergeschrieben wurden, dominiert der Islam unter den drei im Nahen Osten entstandenen Weltreligionen. In den Texten ist das Auftreten von allerlei Geistern und Dämonen auffallend, deren Vielfalt in den Bergregionen Syriens ebenso zunimmt, wie sie sich in den Städten vor allem auf den menschenfressenden Ghul reduziert. Dabei ist der Glaube an Geister unter Arabern weit verbreitet. In Syrien wird dafür nur selten das auch in Deutschland bekannte Wort Dschinn verwandt. Neben dem Ghul kennt der Syrer den Ifrit, ein teufelsähnlicher und zumeist sehr bösartiger Erdgeist, den Marid, wohinter sich ein Dämon von der Art des Flaschengeistes aus ›Aladins Wunderlampe‹ verbirgt, und natürlich Geisterkönige. Der Glaube an Geister und der damit verbundene Aberglaube stehen zum Teil in Widerspruch zur offiziellen Religion und dem Koran. Verbreitet ist die Annahme, daß das Ausgangsmedium der Geister Feuer sei, aus dem sie durch Abkühlung stoffliche Gestalt annehmen können. In der Mehrzahl werden Schlangen und schwarze Hunde mit Geistern in Verbindung gebracht, wobei der Charakter ihres Verhältnisses zum Menschen oft beeinflußbar ist. Interessant ist auch, daß der Mensch durch Freundlichkeiten, wie mit einer einfachen Grußformel beim Ghul und durch Beschneiden der Haare sowie Finger- und Fußnägel beim Marid, Geister besänftigen kann und gar dauerhaft umzustimmen in der Lage ist. Durch Saugen an den Brüsten der Ghula, die schwarze Milch geben sollen, kann der Mensch sogar in eine Art Adoptivverhältnis zum Geist treten, der ihn dann wie seinesgleichen behandelt, ihn schützt und ihm hilft. Erstaunlich ist im Verhältnis Geist-Mensch, daß es alle Formen

menschlichen Zusammenlebens, einschließlich Heirat und gemeinsame Nachkommen, ausprägen kann. Welchem Orbit von übernatürlichen Wesen sich der gläubige Muslim gegenüber sah, verdeutlicht ein sechshundert Jahre altes Beispiel, auf tausend Wesen zählte ein Mensch, neun Dschinnen, neunzig Teufel und neunhundert Engel. Das arabische Märchen aus Syrien hat über die Zeiten eine charakteristische Form angenommen, die es von manch anderer arabischen Region unterscheidet. Das Märchen beginnt mit einem Teil, Dahliz oder vulgärarabisch Bsat genannt, was soviel bedeutet wie Korridor und ausgerollte Sitzmatte. Gemeint ist eine Einstimmungsformel oder -geschichte, die sowohl tief religiös als auch derb humoristisch ausfallen kann, und im allgemeinen nichts mit dem eigentlichen Märchen zu tun hat. Aus vorliegenden etwa dreißig Dahliz läßt sich ablesen, daß dieser ›Vorspann‹ in Prosa abgefaßt oder gereimt sein kann: »Was soll ich sagen und mich plagen immerdar, als ich noch ledig und frei und ungebunden war. Mein Rücken war nicht krumm, meine Hüften nicht fett, doch jetzt – wie dumm. Ich hatte vom Liebreiz der Rose so viel, meine Lebensart dem Sultan gefiel und für Sorgen war ich kein Ziel… Da lief die Mutter mit Gefolge, schaut, und klopften an der Muslime Türen um eine Braut… Als nun die Hochzeitsnacht kam, war sie wie ein Schemel so lahm, auf ihrem Gesicht lag ein Fluch, es war wie ein Knittertuch, ihre Brüste glichen, welch Qual, eher einem Bücherregal… sie lahmte auf einem Bein, das andere hinkte obendrein. Wir gaben sie einem Gottesknecht und schieden ihn wieder nach Allahs Recht.« Oder: »Fassen wir uns in Geduld und laßt uns sprechen, ein richtiger Kerl versteht der Rede Sinn: Die Zeit ist ein Rad – ein Tag sei für Euch gut, einer mache uns Mut. Ich habe schon ans Tor vom Paradies geklopft. Heraus trat ein hübscher Maghrebiner Knabe, der ließ einen Vogel steigen. Oh, die ihr

edle Pferde kauft, oh, die ihr auf rasenden Hengsten lauft: Erwidert meine Sehnsucht, denn mir bleibt weder Kraft noch Saft.« Nach derartigen Worten kommen die Eingangsformeln, die allgemein dem berühmten »Es war einmal…« entsprechen. Die vulgär-arabische Entsprechung »kana ya ma kan« nimmt allerdings einen Sinnwandel: Wurde es einst verstanden und (auch in diesem Band übersetzt) als »Es war, es war nicht«, wird es heute schon oft interpretiert als »Es war und oft sogar«. Das Vage im Alten tendiert zur Gewißheit im Neuen. Die Schlußformeln sind ebenso variabel wie die Eingangsformeln. Dieser Band bietet einen guten Überblick über die Vielfalt und den Witz der Märchenschlüsse. Für deren Einsatz gibt es ebensowenig Regeln wie für die Einleitungssprüche. Für die Unterstützung und Mithilfe gilt mein besonderer Dank dem syrischen Germanisten und Übersetzer kurdischer Abstammung, Zihni Qutras, der mir zur Mehrzahl der mündlichen Märchen verhalf, indem er selbst mit Tonband unterwegs war und mir anfänglich half, das Gehörte niederzuschreiben und zu interpretieren. Gleicher Dank gebührt dem Dramatiker, Theaterkritiker, Germanisten und Übersetzer Nabil al-Haffar, der mir großzügig seine private Büchersammlung arabischer Märchen und Folklore zugänglich machte. Dank sei dem Ethnographen Kamil Ismail, der mir seine Mitte der siebziger Jahre in seinem Heimatdorf Scheich Badr aufgezeichneten Märchen uneigennützig zur Verfügung stellte und mir darüber hinaus auch einige Geschichten aus seiner Kindheit niederschrieb. Ehre gebührt dem pensionierten Lehrer Abd al-Razzaq Gafar, der sich in besonderer Weise um Märchen verdient machte und mir eine unveröffentlichte Sammlung von dreißig Märchen anvertraute. Dank gilt der einfachen und um so liebenswürdigeren Adiba Haidar aus dem Bergdorf Ranküs, der es nicht zu ungewöhnlich war, mir als

Ausländer selbst Märchen auf Band zu sprechen. Dankenswert ist das Bemühen des in Syrien bekannten Bildhauers Mahmud Sahin, der in seinem Heimatort in der eigenen Familie für mich auf ›Märchenjagd‹ ging.

Hassan und die Tochter des Königs von China

Es wird erzählt, daß Allah einst einem König nur einen einzigen Sohn schenkte, der den Namen Hassan trug. Um ihn war sein Vater auf das äußerste besorgt und stets abzuwenden bereit, was dem Jungen an Unheil hätte zustoßen können. Das Kind wuchs zu einem stattlichen Jüngling heran, der seinen Vater eines Tages bat, ihm das Reisen zu erlauben, damit er kennenlerne, welche Länder sein eigenes Reich umgäben. Bisher habe er nichts außer die heimischen Gegenden durchstreift. Der König willigte in die Pläne seines Sohnes ein und gab ihm einen Säbel mit auf den Weg und außerdem noch den Rat, diese Waffe immer dann zu benutzen, wenn er in arge Bedrängnis gerate. Hassan zog aus dem Palast hinaus und durchstreifte Ebenen, erklomm Berge und überschritt Flüsse. Als er vom Reiten ermüdet war, stieg er von seinem Pferd, breitete eine Matte auf der Erde aus, richtete sich eine Mahlzeit her und begann zu essen. Gerade in diesem Augenblick kam ein Reiter vorüber, der bei ihm kurz verweilte. »Willst du dich nicht mit mir im Zweikampf messen, Jüngling?« fragte jener. »Komm, laß uns erst essen und dann laß uns kämpfen!« schlug Hassan vor. Der Reiter nahm Platz und aß. Wenig später kam ein weiterer Reiter, der Hassan ebenfalls zu einem Zweikampf herausforderte. Der Jüngling bat diesen wie seinen Vorgänger zum Mahle. Einem dritten Reiter erging es nicht anders. Als sie ihre Mahlzeit beendet hatte, riefen sie streitlustig: »Wohlan, nun auf zum Wettstreit!« Hassan machte einen Einwand geltend. »Wie könnten wir miteinander kämpfen, wo wir doch von einem Teller gegessen haben. Uns verbindet nun das alte

Band von Salz und Brot. Wir dürfen uns nicht gegenseitig töten. Vielmehr ist es an uns, den Bruderbund zu schließen und von Stund an einander im Guten und im Bösen beizustehen.« Alle teilten Hassans Ansicht, sie reichten sich die Hände und nahmen sich an Bruder Statt an. »Nun laßt einmal hören, was ein jeder von uns Nützliches für alle hat!« forderte Hassan seine neuen Gefährten auf. »Ich besitze einen Spiegel«, begann der erste. »Wenn ich in ihn hineinschaue, kann ich jeden Flecken der Erde, den ich will, erblicken.« »Ich habe einen Teppich«, berichtete der zweite, »mit dem kann ich in kürzester Zeit zu den entferntesten Winkeln der Welt fliegen.« »Ich bin ein Taucher«, erklärte der dritte, »und kann sehr lange in die tiefsten Wasser tauchen und vom Grund des Meeres heraufholen, wonach mir der Sinn steht.« »Ich nenne diesen Säbel mein eigen, der jeden meiner Feinde niederstreckt«, stellte sich Hassan vor. »Allerdings ist an ihn meine Seele geknüpft. Sollte ich die Waffe verlieren, verlöre ich auch mein Leben.« Danach erhoben sich alle, schwangen sich in die Sättel ihrer Pferde und ritten gemeinsam weiter, bis sie in eine Stadt gelangten, deren Bewohner sämtlich schreckensbleiche Gesichter hatten und deren Leiber von Krankheit und Schwäche gezeichnet waren. Als sie sich nach der Ursache erkundigten, erzählte man ihnen, daß ein großer Walfisch im Meer jedesmal die Sonne verschlucke, wenn sie aufgehen wolle. »Wir sehen die Sonne nicht mehr und auch sie sieht uns nicht.« Hassan entbot sich, die Leute von dem Walfisch zu befreien, und diese wiesen ihm den Weg zu dem Untier. Dort wartete der Jüngling, bis der Wal wieder auftauchte und versetzte ihm mit seinem Säbel einen Hieb, der ihn zur Strecke brachte. Die Leute waren außer sich vor Freude und der König

ließ nach den vier Rittern senden, um sie zu ehren. Hassan aber bot er sogar seine Tochter zur Frau für die große Wohltat an. »Ich bitte, sie meinem Bruder mit dem Wunderspiegel an meiner Statt zu vermählen. Wir sind wahre Brüder. Zwischen ihm und mir besteht kein Unterschied.« Der König war einverstanden und vermählte seine Tochter mit dem, der den Spiegel besaß. Die drei anderen Gefährten zogen alsdann weiter und ließen den vierten bei seiner Frau zurück. Nachdem sie ein weiteres Stück Weges zurückgelegt hatten, kamen sie in eine zweite Stadt, in der alle Einwohner Trauerkleider trugen. Die drei erkundigten sich nach dem Grund für die Trauer. »Ein Ghul hat uns das Wasser abgeschnitten. Er läßt es nur fließen, wenn wir ihm jeden Tag ein Mädchen bringen, das er frißt. Heute ist die Reihe an des Königs Tochter«, erzählte man ihnen. Hassan erkundigte sich sogleich nach dem Unterschlupf des Ghuls. In seiner Nähe traf er auf ein Mädchen, das zum Ghul unterwegs war. Hassan hielt es auf und bat es, den bösen Dämon herauszurufen. Das Mädchen tat, wie ihm geheißen, und der Ghul fuhr aus seinem Versteck hervor. Der Jüngling trennte dem Geist mit einem derben Schlag den Kopf vom Rumpf. Das viele Blut des Ghuls ergoß sich in den Wasserlauf. Die Prinzessin eilte mit der frohen Botschaft zu ihrem Volk, das in große Freude ausbrach. Der König rief die drei Gefährten zu sich und ließ ihnen alle Ehren angedeihen. Als Hassan nach dem Willen des Herrschers die Prinzessin zur Frau nehmen sollte, erbat er sie für seinen Bruder mit dem fliegenden Teppich. Und so geschah es. Die zwei übrigen Gefährten setzten ihren Weg fort. Bald kamen die beiden in eine Stadt, über deren Einwohner von Zeit zu Zeit ein blutrünstiger Drache hereinbrach und stets eine große Anzahl Menschen packte. Auch dieses Ungeheuer überwältigte Hassan und der Taucher heiratete des Königs Tochter. Hassan nahm Abschied und zog allein weiter.

Unterwegs beobachtete er zwei Reiter, die mit Säbeln auf eine große marmorne Säule einhieben, bis sie völlig entkräftet waren. Schweiß rann an ihren Körpern herab und sie waren so geschwächt, daß sie ihre Arme zu keinem neuen Schlage hätten erheben können. Immer wenn ihnen eine Klinge zerbrach, ergriffen sie eine neue Waffe, bis sie schließlich mehr als zwanzig Säbel zerbrochen hatten, ohne daß sie etwas hätten ausrichten können. Hassan schaute den beiden aus einiger Entfernung zu, wobei ihn Erstaunen über ihr Tun erfaßte. Dann lachte er, daß er fast der Länge nach hingeschlagen wäre. Sie schauten sich nach ihm um und wollten den Grund für seine Heiterkeit wissen. »Ich wundere mich über eure fruchtlosen Versuche, diese Säule zu erschlagen«, sagte der Jüngling. »Was hat es eigentlich zu bedeuten, daß ihr auf den Stein einhaut?« »Wisse, daß sich die Tochter des Königs von China in dieser Säule befindet«, klärten ihn die beiden auf. »Ihr Vater hat sie innen aus Sorge vor dem König von Persien verborgen. Diesem alten Herrscher von achtzig Jahren war einmal aus Zeichen im Sand geweissagt worden, daß, sollte er die Tochter des Königs von China heiraten, er wieder ein Jüngling von zwanzig Jahren würde. Der Vater der Prinzessin hatte es zurückgewiesen, sie dem Greis zur Frau zu geben. So versuchte der König von Persien, das junge Mädchen zu entführen. Ihr Vater verbarg es in dieser Säule und ließ verkünden, daß derjenige, der diese Säule zu zerbrechen imstande sei, auch würdig wäre, die Prinzessin vor dem König von Persien zu beschützen.« Hassan wartete noch ein wenig, während sich die beiden Reiter verzweifelt von der Säule abwandten, dann zog er selbst seinen Säbel blank und hieb einmal, zweimal auf die Marmorsäule, die sich daraufhin spaltete. Im Inneren der Säule kam die liebreizende Prinzessin von China zum Vorschein, die

auf einem großen Stuhl thronte und alles um sich hatte, was sie an Speisen, Kleidern und sonstigen Dingen brauchte. Der Jüngling half ihr aus der Säule und ritt mit ihr auf schnellstem Wege zum Palast ihres Vaters. Der König von China hieß sie aufs herzlichste willkommen. Er schloß seine Tochter in die Arme, und auch den Prinzen drückte er an sein Herz. Der König beglückwünschte Hassan, daß er es vermocht hatte, die Säule zu bezwingen, und tat kund, daß der Jüngling von Stund an Gemahl und Beschützer seiner Tochter sein sollte. Der Prinz bat darum, daß man ihnen beiden einen Palast inmitten des Meeres erbauen solle, in dem die Prinzessin vor allem Bösen sicher wäre. Er persönlich werde diesen Palast bewachen, der nur über eine von Seilen gezogene Leiter zu betreten sein sollte. Der König wies den Bau des Palastes an, der umgehend ausgeführt wurde, und die Prinzessin zog ein. Ihr Gemahl riet ihr, niemandem die Leiter herabzulassen, was auch immer der Grund sei. Ging er aus dem Palast, senkte er die Leiter vom Dach und stieg hinab, worauf die Prinzessin die Leiter wieder einzog, die sie erst wieder hinabließ, wenn Hassan zurückkam. Der König von Persien nun hatte erfahren, daß die Tochter des Königs von China in diesem Palast im Meer lebte. So befahl er, einen Tunnel von der Küste bis an den Palast zu graben, an dessen Ausgängen er Wachen postierte. Er ließ sich eine alte Frau kommen, der er genau auftrug, was sie zu tun hatte. Dann schickte er sie durch den unterseeischen Tunnel auf die Insel. Die Prinzessin wurde auf die Alte am Fuße der Palastmauern aufmerksam, als sie gerade auf einer der Balustraden spazierenging. »Was tust du dort, Frau?« fragte sie von oben. »Ich war mit einem Schiff unterwegs nach Mekka«, log die Angesprochene. »Wir hatten hier des Nachts Anker geworfen, und ich war von Bord gegangen, um das Gebet zu verrichten.

Ich hatte gebeten, auf mich zu warten, bis ich zurück sei. Aber als ich mein Gebet beendet hatte, war man ohne mich in See gestochen und hatte mich zurückgelassen.« Die Prinzessin empfand Mitleid mit der Alten. »Willst du zu mir heraufkommen?« fragte sie die Alte. Die junge Frau ließ die Leiter hinab und bat ihren Gast herauf. Das falsche Weib grüßte und dankte überschwenglich. Die Alte legte ihr Überkleid und ihr Kopftuch ab und schaute sich um. »Bist du jungvermählt?« fragte sie, und die Prinzessin nickte. »Und warum richtest du dann dein Heim nicht her, wie es jemand wie dir ansteht?« Die Alte griff nach einem Besen und begann, den Palast zu fegen, zu wischen und zu putzen, bis er strahlte und glänzte. Damit nicht genug, denn die Alte badete und schmückte die Prinzessin, daß sie noch liebreizender wurde. Als Hassan zurückkam, begrüßte ihn die Prinzessin, die nicht wie sonst war. Überrascht war er allerdings, als er die Alte erblickte, die an ihn herantrat und ihm die gefangenen Fische abnahm, aus denen sie sogleich eine Mahlzeit bereitete. Hassan fand dies sehr merkwürdig, aber die Prinzessin war schnell mit einer Erklärung bei der Hand. »Diese alte Frau ist zu uns gekommen, nachdem sie auf Pilgerfahrt war. Aber ihr Schiff hat sie am Strand zurückgelassen. Deshalb ließ ich sie herauf. Die Ordnung, die du hier ringsum siehst, ist ihr Werk.« Hassan hörte seinem Weib zu, hielt ihr aber dann entgegen: »Hatte ich dir nicht angeraten, daß niemand – wer es auch immer sei – den Palast betreten darf?« »Aber sie ist doch eine gottesfürchtige und gutherzige Alte, die uns bestimmt kein Leid zufügen wird«, wandte jene ein. Hassan schwieg widerwillig, aber auch der Teufel höchstselbst wäre von dieser Alten hinters Licht geführt worden, wenngleich Hassan zu ihr nicht einen Funken Vertrauen faßte.

Die Alte war schon fünfzehn Tage im Palast und hatte währenddessen all seine Winkel und Geheimnisse sowie die Gewohnheiten von Prinz und Prinzessin kennengelernt. Als Hassan eines Tages nicht im Palast war, saßen die beiden Frauen beieinander. »Mein Töchterchen, woran ist die Seele deines lieben Mannes geknüpft?« fragte die Alte, die indes schon vom König von Persien wußte, das Hassans Lebensgeist an dessen Säbel hing. Die junge Frau fand die Frage merkwürdig und begriff deren Bedeutung nicht. »Woran soll denn die Seele meines Mannes hängen? Hat er keine Seele wie alle Menschen?« »Mitnichten, sie ist gänzlich unterschiedlich«, belehrte sie die Alte. »Wie das? Sind denn nicht alle Seelen einander ähnlich?« »Das schon, aber die Seele deines Mannes ist nicht so wie die der anderen Menschen. Frage ihn, wenn es dich interessiert.« Die Prinzessin wunderte sich über das Gehörte, schwieg aber, bis Hassan heimkehrte. »Wie ist sie, deine Seele, geliebter Gemahl?« fragte sie ihn, als sie beisammen waren. »Warum diese Frage, mein Liebes? Meine Seele ist wie andere auch.« »Keineswegs, mir scheint, sie ist anders.« »Da irrst du, Liebes«, wehrte er weiter ab. »Nur, wer hat dir das eingeredet?« »Niemand«, war ihre schnelle Antwort. »Nun weiß ich aber, daß deine Seele ganz anders ist, und ich muß erfahren, worin sie besteht.« »Gut, meine Seele hängt von jenem Besen ab.« Bei diesen Worten wies Hassan auf den Feger in der Kammerecke. Nachdem er am anderen Tag den Palast wieder verlassen hatte, lief die Prinzessin zu dem Rutenbund, reinigte und parfümierte ihn, ordnete und schmückte ihn und begann ihn zu küssen. Die Alte beobachtete dabei das Mädchen. »Was geht in dir vor, Töchterchen. Ich sehe dich den Besen küssen. Deinem

Verstand ist doch wohl nichts Böses widerfahren?« erkundigte sie sich. Die Prinzessin lachte auf. »Aber nein, ich küsse nur die Seele meines Mannes. Sie steckt in diesem Besen.« »Oh, dein Mann hat sich ganz ohne Zweifel über dich lustig gemacht. Seine Seele kann unmöglich in einem Besen stecken. Du mußt ihn noch einmal fragen, denn sie muß an einem anderen Ort verborgen sein.« Die Prinzessin wurde ärgerlich. Sie packte den Besen, schwang ihn hin und her und schleuderte ihn letztlich hinaus ins Meer. Dann wartete sie auf die Heimkehr Hassans und schützte dabei eine Unpäßlichkeit vor. Hassan trat zu ihr und wollte wissen, was mit ihr sei. »Du hast mich verspottet«, platzte sie heraus. »Du hast mir gesagt, deine Seele läge in dem Besen, aber ich habe herausgefunden, daß sie an etwas anderem hängen muß. Belogen hast du mich.« Hassan besänftigte sie. »Gut, meine Liebe, so wisse denn, daß mein Leben an dieses Fenster hier geknüpft ist«, dabei wies er auf das Kammerfenster. Sie gab sich zufrieden, erhob sich von ihrem Lager und schloß Hassan fröhlich lachend in ihre Arme. Die Prinzessin lief anderntags, nachdem ihr Gemahl den Palast verlassen hatte, zu eben jenem Fenster und putzte und schmückte es. Sie drückte seinen Rahmen fest an sich und küßte ihn, wobei die Alte sie beobachtete. »Was ist dir, mein Töchterchen? Ist dir etwas zugestoßen, daß du das Fenster herzt und küßt?« »Aber ich herze doch die Seele meines Gatten.« »Ach, nun hat er sich noch einmal über dich lustig gemacht. Sein Geist kann unmöglich an ein Fenster gebunden sein. Er muß in etwas ganz anderem verborgen sein, das er dir nicht offenbaren will. Du mußt ihn solange bedrängen, bis er dir die Wahrheit sagt, sonst liebt er dich nicht.« Die junge Frau schwieg betroffen. Heftiger Zorn stieg in ihr empor, sie zerschlug das Fenster und schleuderte es ins Meer. Voller

Ungeduld setzte sie sich nieder, um auf ihren Gemahl zu warten. Als Hassan zurückkam, fand er seine Frau wie tags zuvor auf dem Bett hingestreckt. Bei seinem Eintreten wandte sie ihr Gesicht von ihm ab. »Du belügst mich in einem fort«, warf sie ihm vor: »Deine Seele ist nicht in dem Fenster, wie du sagtest. Du mußt mir die Wahrheit anvertrauen, ansonsten hieße das, du liebst mich nicht.« Hassan überlegte kurz, was er tun sollte, worauf er sie nachgebend ansah. »So soll es denn sein, mein Liebes. Du sollst wissen, worin meine Seele verborgen ist. Aber dieses Wissen muß ein Geheimnis allein zwischen uns beiden bleiben. Meine Seele ist in meinem Säbel, den ich zwischen dich und mich lege, wenn wir schlafen. Bist du nun zufrieden?« Die Prinzessin lachte und erhob sich. Sie herzte Hassan und dankte ihm für den Beweis seiner Liebe und seines Vertrauens. Das Mädchen lief, als der Prinz am anderen Morgen gegangen war, zu dem Säbel, nahm ihn in ihre Arme und begann, ihn mit Küssen zu überhäufen. »Was tust du da?« erkundigte sich die Alte scheinheilig, wie sie die junge Frau so sah. »Ich küsse die Seele meines Gebieters, sie ist in diesem Säbel.« »Ach ja, das wäre wohl denkbar, denn in einem Besen oder einem Fenster konnte sie unmöglich sein. Aber dein Gemahl muß doch sehr bedacht sein auf seine Waffe, hängt doch sein leben ab von ihr.« »Er ist auch sehr vorsichtig, deshalb legt er sie zwischen uns beide, wenn wir schlafen.« Das war es nun, was die hinterlistige Alte zum einen wissen und zum anderen bestätigt haben wollte. Nachdem Hassan am Abend heimgekehrt war und alle zu Abend gegessen hatten, ging man schlafen. Das böse Weib wartete bis Mitternacht, dann erhob sie sich von ihrem Lager, um in die Kammer der Jungvermählten zu schleichen.

Behutsam öffnete sie die Tür und näherte sich vorsichtig dem Bett, in dem sie beide tief schlafend vorfand. Die Alte erspähte den Säbel zwischen ihnen und zog ihn weg, ohne daß sie es bemerkten. Alsdann holte sie weit aus und schleuderte die Waffe ins Meer hinaus, wo sie auf den Grund hinabsank. Als Hassan am Morgen aufstehen wollte, war er außerstande sich zu rühren. Er blickte noch zu der Alten hinüber, dann schwanden ihm alle Kräfte, und kaum daß seine Bewegungen erloschen, wich von ihm jedes Leben. In diesem Augenblick packte die Alte das Mädchen bei ihren langen Haaren, die sie sich um ihre Hand gewunden hatte, und schrie es an. »Los, hoch, erhebe dich! Du dachtest wohl, ich bleibe zwanzig Tage in diesem Palast, auf daß mich der Teufel holt? Los doch, erhebe dich! Der König von Persien erwartet dich schon in seinem Palast.« Die Prinzessin war in ihrem Innersten getroffen, und es fiel ihr wie Schuppen von den Augen, was sie mit ihrer Neugier angerichtet hatte. Sie drehte sich zu Hassan um und rief nach ihm. »Mein Gebieter, mein Gemahl!« Aber die garstige Alte zerrte sie mit Macht an den Haaren beiseite. »Was, das soll dein Gemahl sein?« höhnte sie. »Der ist tot. Nun komm schon mit!« Danach zerrte sie das Mädchen zum Eingang des unterirdischen Ganges, wo bereits eine Wache wartete. An dieser Stelle verlor die Prinzessin den Verstand, und Wahn bemächtigte sich ihrer. Sie ging wie eine Furie auf die Soldaten los und begann, mit bloßen Händen und Füßen auf sie einzuschlagen, wobei sie einem ein Auge ausschlug, einem ein Bein brach, einem dritten in den Bauch trat, bis schließlich alle verwundet waren. Allerdings war sie gezwungen, den Gang entlangzulaufen, wobei sie an keinem Wachposten vorbeiging, ohne ihn geschlagen und verwundet zu haben, bis sie in den Palast des Königs von Persien gelangte.

Als der Herrscher die Prinzessin in diesem Zustand erblickte, wie sie links und rechts nach den Wachen schlug, war er tief erschüttert. »Ist das etwa die Prinzessin, durch die ich, sollte ich sie tatsächlich heiraten, wieder ein zwanzigjähriger Jüngling werden soll?« wandte er sich angewidert an die Umstehenden. Dann befahl er, sie in einen nur ihr vorbehaltenen Palast weitab jeder menschlichen Seele zu sperren. In ihrer neuen Bleibe kam die Prinzessin ebenfalls nicht zur Ruhe, sondern sie trachtete selbst hier noch jedem nach dem Leben, der ihr nur Speise und Trank brachte. Auf diese Weise hatte sie einige Bedienstete auf dem Gewissen, andere verletzte sie. Bald fand niemand mehr den Mut, zu ihr hineinzugehen, und so warf man ihr Essen und Trinken durch ein Loch von der Zimmerdecke herab. Für Hassan verstrichen indessen neununddreißig Tage, ohne daß sich an seinem Zustand etwas geändert hatte. Und wären vierzig Tage vergangen, ohne daß er seinen Säbel zurückbekommen hätte, wäre er auf immer und ewig verloren gewesen. Aber an jenem neununddreißigsten Tag drückte Hassans Bruder mit dem Wunderspiegel der Ring am Finger, der ebenfalls Zauberkraft besaß und damit anzeigte, daß sein Gefährte in Gefahr war. Er schaute in den Spiegel und sah Hassan bewegungslos auf seinem Lager im Palast hingestreckt. Ein zweiter Blick in den Spiegel verriet ihm, daß die Tochter des Königs von China in einen Palast des persischen Königs entführt war. In größter Eile begab er sich zum Besitzer des fliegenden Teppichs. »Dein Bruder ist in der Klemme«, rief er ihm zu. »Komm, wir wollen ihn retten!« Beide setzten sich auf den fliegenden Teppich und holten noch den Taucher, bevor sie gemeinsam zu dem Palast flogen, in dem Hassan leblos auf seinem Bett lag. Der mit dem Spiegel schaute in sein Wunderding und erblickte Hassans Säbel auf dem Grund des

Meeres. Der Taucher stieß furchtlos auf den Boden des Meeres hinab, von wo er die Waffe heraufholte. Er legte sie neben den Kopf Hassans, der auf der Stelle vom Tod auferstand. Der Jüngling blickte verstört um sich und rief nach der Prinzessin. »Frau, Frau, wo bist du?« Da gab ihm der Taucher links und rechts eine Ohrfeige. »Wer sein Weib beschützen will, muß schon vorsichtiger sein und sollte wissen, wie er mit alten Weibern zu verfahren hat, die sich in seinen Palast stehlen.« Nun berichtete er Hassan, daß die Alte eigens dazu gekommen war, um ihn aus dem Weg zu räumen und die Prinzessin zum König von Persien zu entführen. Ihr Plan sei zwar gelungen, aber das Mädchen sei von Sinnen geraten. Sie lebe jetzt in einem Palast für sich allein. »Wir werden zu viert aufbrechen, um sie zu retten«, schloß der Taucher. »Ich werde allein zu ihr gehen«, verlangte Hassan. »Ich verbiete euch geradezu, mit mir zu kommen, denn nur ich kann sie retten.« Seine Brüder fügten sich seinem Entschluß, brachten ihm aber noch ein persisches Gewand, mit dem er sich verkleidete. Dann lief Hassan durch den unterirdischen Gang, bis er in das Land der Perser gelangte. Dort streifte er umher, bis ihm eine sympathische alte Frau auffiel. »Friede sei mit dir!« sprach er sie an. »Friede sei auch mit dir und Allahs Barmherzigkeit und Segen. Viele Jahre lang habe ich diesen Gruß nicht mehr gehört. Die Bewohner dieses Landes sind Ungläubige. Bist du Moslem, mein Lieber?« erkundigte sie sich. »Ja, ich bin Moslem, Allah sei Dank«, gab Hassan zur Antwort, die die Alte hoch erfreute. »Auch ich bin Moslem, aber ich habe nicht Mut genug, mich als solcher zu erkennen zu geben, sonst würde man mich töten«, erzählte sie. »Hast du die Geschichte von der Prinzessin von China gehört, die dieser Tage in deinen Landen vor sich geht?« erkundigte sich Hassan. »Wie könnte ich nicht davon gehört haben. Allah stehe diesem armen Mädchen bei, das man zu einer Heirat mit dem König zwingen

will.« Hassan weinte, bis ihm die Tränen versiegten. Die Alte fand sein heftiges Weinen seltsam. »Was macht dich so weinen?« wollte sie wissen. »Kann ich dir ein Geheimnis anvertrauen, Alte?« – »Dein Geheimnis ist – so Allah will – sicher bei mir, mein Sohn. So sprich und ängstige dich nicht!« »Diese Frau ist mein Eheweib. Man hat sie mir entführt. Ich bin gekommen, um sie zurückzuholen. Dazu brauche ich deine Hilfe.« »Ich höre und gehorche, mein Sohn«, antwortete die freundliche Alte. Hassan zog ein Stück Papier aus der Tasche und schrieb darauf eine Botschaft für die Prinzessin. Dann teilte er einen Apfel und verbarg den Zettel zwischen den zwei Hälften. Die Alte bat er, eine List zu gebrauchen, um an die Prinzessin heranzukommen und ihr den Apfel zuzustecken. Die alte Frau lief zum Palast der Prinzessin. Den Wachposten bat sie um Zutritt bei der Prinzessin, um ihr einige frische Äpfel zu bringen. »Was hast du mit dieser Irren zu schaffen?« wollte er wissen. »Sie bringt doch jeden um, der zu ihr tritt.« Die Alte bedrängte den Soldaten. »Laß mich doch mein Glück versuchen!« Jener sah sie von der Seite an und dachte bei sich: ›Sie ist ohnehin nur ein altes Weib. Soll sie doch sterben, wenn es ihr beliebt. Mit ihrem Tod geht uns nichts verloren.‹ Dann ließ er sie ein. Die Alte trat zu der Prinzessin, die sich ihr sofort zuwandte, um ihr ans Leben zu gehen. Die Besucherin zeigte ihr da den Ring ihres Gemahls. Das Mädchen hielt auf der Stelle in ihrem Angriff inne und begriff, daß ihr Gemahl nahe bei ihr sein mußte. Der Brief, den jene ihr zusteckte, gab ihr obendrein Gewißheit. Die Alte sprach mit dem Mädchen ab, dem König von Persien Mitteilung geben zu lassen, daß sie in eine Ehe mit ihm einwillige. Außerdem gab sie der Prinzessin noch ein

Betäubungsmittel, das sie dem König in der Hochzeitsnacht ins Glas mischen solle. Die Prinzessin sandte nach dem König der Perser, um ihn ihr Jawort wissen zu lassen und wünschte sich, daß er schnell die Hochzeitsfeier ausrichte. Kaum daß der König das Fest verkündet hatte, begab sich die Prinzessin im Hochzeitszug zu ihrem vermeintlichen Bräutigam. Als sie gemeinsam das Brautgemach betraten, verlangte sie nach etwas Wein. Er ließ alle erdenklichen Weine und Speisen herbeischaffen und reichte ihr einen Trunk. Ihm gab sie heimlich das Betäubungsmittel ins Glas, daß er bewußtlos zu Boden sank, sobald er davon getrunken hatte. Hassan hingegen war verkleidet zur Hochzeitsfeier erschienen. Als diese zu Ende war, schlüpfte er in die Kammer, die auf König und Königin wartete. Dort lauerte er, bis das Betäubungsmittel beim König seine Wirkung gezeigt hatte. Dann trat er an den grausamen Herrscher heran und tötete ihn mit seinem Säbel und schloß die Prinzessin endlich in seine Arme. Lange flüsterten sie noch miteinander, bis sie sich dem Schlaf überließen. Am anderen Morgen streifte Hassan die Kleider des Königs über und trat vor das Volk, um ihm mitzuteilen, daß ihn die Heirat mit der Prinzessin von China wirklich und tatsächlich wieder zu einem Jüngling von zwanzig Lenzen hat werden lassen, wie die Weisen vorhergesagt hatten. Die Leute jubelten ihm zu und wünschten ihrem Herrscher Glück. Sie wußten ja nicht, daß ihr eigentlicher König bereits ins Jenseits eingegangen war. Jahr um Jahr verging und das Volk liebte seinen gerechten König mehr als je zuvor. So kam der Tag, an dem Hassan mit einer Offenbarung vor das Volk trat. »Euer richtiger König ist tot. Das närrische Geschwätz, wonach er wieder ein Jüngling werden würde, wenn er die Prinzessin von China heiratete, wurde mit ihm hinweggefegt.«

Er habe seine Stelle eingenommen seit jener Nacht der Eheschließung mit der Prinzessin und werde von der Regentschaft zurücktreten, wenn sie ihn nicht mehr zum König wollten. Doch da ließen sie ihn hochleben und forderten, daß er auf dem Thron bleibe. So blieb Hassan ihr Herrscher und lebte mit der Prinzessin ein Leben in Fülle und Wohlstand, in Glück und Eintracht.

Mit holden Wonnen, Seligkeit und Glück

versüße Allah der Hörerschaft Geschick.

Drei Zitronen

Es war einmal ein König, der hatte einen Sohn. Eines Tages erschien dem Prinzen im Traum eine schöne Frau. »Ich begehre die Frau zum Weib, die ich im Schlaf gesehen habe«, verkündete er seinem Vater, als er erwachte. »Wie du willst, mein Sohn«, erwiderte dieser und ließ dem Prinzen freie Hand. Noch am Morgen brach der Prinz mit seinem Pferd und einem stattlichen Reiseproviant auf und ritt, bis er den Strand des Meeres erreichte. Dort stieß er auf ein Schiff und bat den Kapitän, ihn über das Meer zu fahren. Der Kapitän riet ihm von seinem Vorhaben ab. Falls er fahre, werde er heil nicht wiederkehren, denn der König des Meeres zermalme jedes Schiff, das ihm unter die Augen kommt. »Dann werde ich das Schiff eben von dir kaufen, solltest du nicht einwilligen und mich nicht übersetzen wollen«, hielt ihm der Prinz entgegen. Der Kapitän willigte schließlich ein, und wie durch ein Wunder gelangten sie wohlbehalten ans andere Ufer des Meeres. Dort sah der Emir mit eigenen Augen die Wracks der Schiffe, die der Meereskönig zerschmettert hatte, und das zerrissene Skelett eines Mannes. Der Prinz lief, bis er an ein kleines Haus kam, in dem eine Frau saß und Blätter zerriß. Beim Eintreten entbot er ihr seinen Gruß und fragte nach ihrem Tun. »Jedesmal, wenn ich ein Blatt zerreiße, stirbt ein Mensch«, gab sie zur Antwort. Der Emir erzählte ihr seine Geschichte. »Geh zu meiner Schwester«, sprach sie darauf zu ihm, »sie wird dir helfen, das Mädchen aus dem Traum zu suchen, damit du es heiraten kannst.« Der Prinz ging weiter, bis er das Haus der Schwester erreichte. Er sah eine Frau, die mit der Nadel nähte. Sie

befragte er ebenfalls nach ihrem Tun. »Jedesmal, wenn ich ein Kleid genäht habe, wird ein Kind geboren«, antwortete sie. Der Emir erzählte auch ihr seine Geschichte, worauf sie ihm drei Zitronen gab. »Immer, wenn du eine Zitrone in zwei Hälften teilst, erscheint eine schöne Frau, die dir gefällt und die du begehren wirst. Sei aber auf der Hut! Gibst du ihr nichts zu trinken, wird sie wieder verschwinden«, erklärte die Frau. Als sich der Prinz auf der Rückfahrt zu seinem Vater inmitten des Meeres befand, sprach er zu sich: »Ich werde eine Zitrone erproben.« Er zerteilte die erste Zitrone, und eine schöne Frau erschien, die aber sofort wieder verschwand, weil er ihr keinen Trunk gereicht hatte. Am anderen Ufer zerteilte der Emir eine weitere Zitrone. Er trennte sie in zwei Hälften und ein wunderschönes Mädchen erschien. Unversehens war auch sie verschwunden, weil der Prinz vor Verwunderung abermals vergessen hatte, ihr zu trinken zu geben. Im Palast des Vaters angekommen, stellte er einen Becher mit Wasser bereit und teilte die letzte Zitrone. Es erschien ein Mädchen, wie es seine Augen schöner noch nicht gesehen hatten. Rasch gab er ihm zu trinken. »Bleibe hier in der Nähe meines väterlichen Palastes, bis ich dir das Brautkleid bringe!« bat der Prinz das Mädchen. Während er in den Palast ging, erstieg das Mädchen den erstbesten Baum und wartete sinnend auf den Prinzen. Aus dem Palast trat indessen eine häßliche Dienerin, deren abstoßendes Äußere auf ihre verdorbene Seele wies. Als sie an den Bach trat, um die Kleider des Königs zu waschen, schaute sie ins Wasser und erblickte ein schönes Spiegelbild. Sie wandte ihren Blick zum Baum hinauf und sah das zauberhafte Mädchen. »Komm doch vom Baum herab«, rief ihm die Dienerin zu, »damit wir ein wenig schwatzen können, liebe Schwester!« Kaum war das Mädchen herabgestiegen, erstach

die Dienerin es aus purer Eifersucht. Das Zitronenmädchen verwandelte sich in einen braungefiederten Vogel. An seiner Statt setzte sich nun die Dienerin in den Baum. Als der Prinz aus dem Palast zurückkehrte, kletterte die Dienerin aus dem Geäst und trat zu ihm. Er war verwundert, aber begriff, daß sie nicht sein Mädchen war, glaubte jedoch, sie würde wieder so schön wie zuvor. Im Palast kam es zwischen dem Emir und seinem Vater zum Streit. Der König sagte über die künftige Gemahlin seines Sohnes, sie sei böse und häßlich. »Meine Braut ist schön und hat ein gutes Herz«, verteidigte sie der Prinz. Eines Tages setzte sich ein schöner braungefiederter Vogel an das Fenster des Schlafgemachs. Die Dienerin bekam es mit der Angst und verjagte ihn. Der Vogel kam seither aber jeden Tag, und als die Dienerin einmal das Fenster zu schließen vergaß, flog der Vogel sogar in die Kammer hinein. Die Dienerin schlug wie wild um sich, zerbrach das Fensterglas und zerschnitt dem Vogel dabei den Hals. Drei Tropfen seines Blutes fielen auf die Erde im Garten und verwandelten sich in kleine Zitronenbäume, die der Prinz durch einen Zufall erblickte. Er befahl umgehend, die Bäume zu bewachen, bis sie reife Früchte trügen. Sodann nahm er die Zitronen mit in sein Gemach und verschloß die Tür. Als er die dritte Zitrone geteilt hatte, erschien vor dem Prinzen das Mädchen seiner Träume. Die zauberhaft Schöne erzählte ihm von der Gemeinheit der Dienerin. Der Königssohn befahl, der Dienerin auf der Stelle den Kopf abzuschlagen. Dann führte der Emir mit seinem Zitronenmädchen ein glückliches Leben.

Die gelbe Kuh

Es lebte einmal eine Frau und ein Mann, die hatten eine Tochter. Eines Tages legte sich die Frau krank nieder und starb, und das Mädchen blieb allein bei ihrem Vater. »Väterchen, du mußt wieder heiraten. Hole dir eine neue Frau ins Haus!« sagte sie immer wieder. »Nur wegen dir steht mir nicht der Sinn danach«, wehrte jener ab. »Ich werde keine nehmen. Sie könnte dich später schinden und quälen.« Doch die Tochter wollte von all den Warnungen nichts hören, so daß der Vater schließlich heiratete. Die Stiefmutter gebar zwei Kinder, ein Mädchen und einen Jungen. Ihre Kinder schickte sie in die Schule, die Stieftochter nur auf die Weide Kühe hüten. Tagein, tagaus trieb das arme Kind die Rinder aus, wofür ihm die Mutter nur ein Essen mitgab, das sie nur aus Kleie gekocht hatte. Das Mädchen nahm die Kleiebrote mit auf die Weide, vermochte sie aber nicht zu essen. Und weil es nichts aß, wurde es dünner und dünner, es kränkelte und sein Gesicht wurde fahl. Da lief es eines Tages zum Grab seiner Mutter. »O Mutter, ich bin hungrig und bloß. Ich fühle mich wie zerschlagen«, klagte ihr die Tochter unter vielen Tränen. »Ich flehe dich an, Mutter, was soll ich nur tun?« Mit des Allmächtigen Macht antwortete ihr die Mutter aus dem Grab. »O meine Tochter, ich hatte einst eine gelbe Kuh. Ist sie noch am Leben?« fragte sie. »Ja, Mutter, und ich weide sie jeden Tag«, antwortete das Mädchen. »Dann geh zu dieser Kuh und sprich zu ihr: ›Meiner Mutter Kuh, öffne deine Hörner und gib mir Essen im Nu,‹ Wonach

dir der Appetit steht, wird sie dir geben«, erklärte ihm die Mutter weiter. Der Tochter fiel ein Stein vom Herzen, in das wieder Freude einzog. Nun weidete sie die Rinder bis zum Mittag und trieb sie dann auf einer großen Wiese zusammen. Sobald das Stiefkind Hunger verspürte, ging es zu der gelben Kuh. »Meiner Mutter Kuh, öffne deine Hörner und gib mir Essen im Nu!« sprach sie, und im selben Augenblick hatte die Kuh bereits ihre Hörner geöffnet und hervor kam ein Tablett mit allen erdenklichen Speisen, und das Mädchen aß sich richtig satt. »Meiner Mutter Kuh, schließe deine Hörner wieder zu!« sprach es da, und das Tier tat, wie ihm geheißen. Das Mädchen folgte nun Tag für Tag dem Rat seiner Mutter, daß es bald seine Gesundheit und Statur und die natürliche Farbe seines Gesichts zurückgewonnen hatte. Die Stiefmutter wunderte sich bald, wie das Mädchen so zu Kräften kommen konnte. ›Was ißt sie bloß, daß sich ihre Wangen sogar röten,‹ fragte sie sich. Dann herrschte sie ihren Sohn an, daß er mit der Stieftochter aufs Feld gehe, um zu sehen, was sie esse. ›Jeden Tag gebe ich ihr einen Kleiekuchen, aber wenn sie gegen Abend nach Hause kommt, wirft sie ihn mir vor die Füße. Wovon lebt und ißt sie nur,‹ zermarterte sie sich ihren Kopf. Stieftochter und Sohn brachen am frühen Morgen auf und hüteten die Kühe bis zum Mittag. Als sich die Rinder zum Wiederkäuen niederlegten, meldete der Bruder Hunger an. »Und was werden wir essen?« jammerte er. »Wenn ich dir etwas zu essen gebe, wirst du es deiner Mutter verraten?« fragte ihn das Mädchen, und er verneinte bei Allah. Da erhob sich die Stiefschwester und sagte ihren Spruch zu der gelben Kuh, die ihm die Hörner öffnete und beiden Kindern Speisen in Hülle und Fülle bot, von denen sie aßen, bis sie gesättigt waren.

Am Abend trieben sie die Kühe heimwärts, wo schon die Stiefmutter auf sie wartete. »Geh, binde das Vieh im Stall an!« befahl sie dem Mädchen. »Und wehe dir, du hast den Jungen beim Hüten zu Schanden gemacht und zu Tode erschöpft.« Dann wandte sie sich an den Jungen. »Na, nun sag mir schon, was hat die Verfluchte gegessen und wer speist sie?« Doch der Knabe verriet nichts. »Was sie ißt? Allah steh dieser Verhungernden bei. Geh und gib ihr zu essen. Den ganzen Tag liefen wir und hüteten das Vieh, doch von Essen keine Spur«, log der Kleine. »Zum Donnerwetter, wenn du nur nicht für sie lügtest. Soll ich etwa glauben, sie hätte nichts gegessen?« schimpfte die Mutter, doch der Junge blieb bei seinen Worten. Die Mutter schickte ihre Tochter als Aufpasserin am anderen Tag mit der Stieftochter auf die Weide. Als die beiden Mädchen gegen Mittag hungrig wurden, fragte das Hirtenmädchen: »Wenn ich dir zu Essen gebe, sagst du es deiner Mutter?« Als ihre Begleiterin verneinte, ging es zu der gelben Kuh. »Meiner Mutter Kuh, öffne deine Hörner und gib mir Essen im Nu!« sagte es seinen Zauberspruch. Die Halbschwester staunte nicht schlecht, als die Kuh ihre Hörner öffnete und allerlei feine Speisen, Früchte und Leckereien zum Vorschein kamen. Dann aßen sie sich satt. Doch noch während sie aßen, sagte jene zur Hirtin: »Lauf den Rindern nach, sie haben sich in alle Winde verstreut.« Als das Mädchen aufgesprungen war und den Rindern nacheilte, nahm die andere von jeder Speise ein Stück und verbarg es in ihrer Tasche, um es später der Mutter zu zeigen. Wie die Sonne sich dem Abend zuneigte, gingen die beiden nach Hause. »Allah möge dir keine Gesundheit schenken«, polterte die Stiefmutter los, als sie die Stieftochter erblickte. »Jeden Tag schleppst du jemanden mit. Jetzt eile und binde die Kühe im Stall an.« Während sie gehorchte, erkundigte sich das garstige Weib bei ihrer Tochter, ob sie nun gesehen hätte, was jene gegessen

habe. Die Tochter entleerte ihre Taschen. »Davon ißt sie«, verriet sie. »Das alles gibt ihr die gelbe Kuh ihrer toten Mutter.« Die Stiefmutter tobte. »Bei Allah, ich werde ihr schon noch diese Kuh austreiben. Deshalb also hat sie nichts von meinem Essen zu sich genommen.« Der Vater ging am anderen Morgen den im Oberdorf gelegenen Acker pflügen. Sein Weib holte unterdessen grobes Stroh herbei und verbrannte es, bis nur noch gelbe Asche blieb. Damit rieb sie sich vom Scheitel bis zur Sohle ein, daß ihre Haut ganz wächsern schimmerte. Dann forderte sie ihre Tochter auf, laut zu schreien, sich die Haare zu raufen, auf das flache Dach des Hauses zu rennen und sich sogar von oben herabzustürzen. Den Vater sollte sie glauben machen, daß sein Weib des Todes sei. »Sie ist krank und wird sterben«, heuchelte das Mädchen, während sie sich ins Gesicht schlug. »Eile dich, vielleicht kannst du sie noch einmal lebend schauen.« Der Vater rannte zu seinem Weib. »Bei Allah, ich werde sterben«, hauchte diese. »Der Wundarzt war hier und er hat mir nur ein einziges Heilmittel verschreiben können, das Herz einer gelben Kuh.« Der Mann wußte nicht, woher er eine solche gelbe Kuh nehmen sollte. »Aber wir haben doch selber eine«, zischte die garstige Frau. Der Vater schreckte zurück. »Aber es ist doch die Kuh des armen unglücklichen Mädchens. Es hat nur dieses Tier, was es an seine Mutter erinnert«, gab er zu bedenken. »Was, für die schönen Augen dieses kleinen Teufels willst du, daß ich sterbe«, schrie jene auf. Was sollte der verzweifelte Mann nur tun? Zum einen tat ihm seine Tochter leid, zum anderen lag seine eigene Frau vor ihm im Sterben. »Bei Allah, wir werden die gelbe Kuh schlachten und zerlegen«, überwand er sich schließlich. Und so geschah es. Er nahm dem Tier das Herz heraus, briet es und gab es seinem Weib zu essen. Auf der Stelle erhob sich die böse Stiefmutter, wusch, kleidete und schminkte sich und war wieder wie zuvor.

Das Stiefkind trieb am anderen Tag die Kühe wieder auf die Weide, wobei es nicht wußte, wovon es nun leben sollte. Als es vor Hunger dem Tod nahe schien, lief es wieder an das Grab der Mutter und weinte. »O Mutter, ich sterbe vor Hunger. Aber was soll ich tun?« flehte das Kind. »Ist denn die gelbe Kuh nicht mehr da?« fragte die Mutter aus der Gruft, und die Tochter erzählte ihr, daß man sie geschlachtet hatte. »Geh und sammle ihre Knochen Stück für Stück und lege sie in einen tönernen Krug, den du im Abfall vergräbst. Was du auch immer von ihm verlangst, er wird es dir geben«, verhieß sie ihrem Kind. Das Mädchen suchte die abgenagten Knochen zusammen und tat, wie ihm geheißen. Von nun an kam es jeden Tag an diese Stelle und erhielt, was es wollte. Eines schönen Tages sollte es im Dorf eine Hochzeit geben. Die Stiefmutter wollte mit ihrer Tochter das Fest nicht versäumen. Sie putzte sich und ihr Kind heraus. Dann bestieg der eine den Besen, der andere die Schaufel. Doch bevor sie aufbrachen, stellte die Stiefmutter vor die Stieftochter noch eine große Schüssel mit Mehl. »Das knetest du mit deiner Augen Tränen zu Teig!« befahl das garstige Weib. Kaum war sie mit ihrer Tochter zur Tür hinaus, als ihre Tränen in wahren Sturzbächen die Wangen herunterschossen, aber das Mehl wollte nicht zu Teig werden. Wie sie noch so dasaß und weinte, kam eine alte Frau an ihrer Tür vorbei, die wissen wollte, warum sie so weinte. Das Mädchen erzählte ihr seinen Kummer. »Du wirst dich noch um dein Augenlicht bringen. Geh und hole mir Wasser!« forderte sie das Mädchen auf. Dann goß die Alte Wasser in das Mehl und knetete den Teig, wie er sein sollte. »So und nun lauf auf die Hochzeit und sieh zu, wo du selber bleibst«, redete sie ihm gut zu. Das arme Ding nahm seinen Stock und lief zu dem Krug mit den Knochen. »Ich möchte ein grünes Wams und ein Pferd mit grünem Packsattel«, erbat sich das Mädchen,

nachdem es mit dem Stock an den Krug geklopft hatte. Im Handumdrehen stand alles vor ihm bereit. Das Mädchen füllte außerdem die Satteltaschen mit Perlen, Korallen und Gold und ritt zum Hochzeitsfest. »Oh, ihr Leute schaut«, riefen sogleich die Brauteltern, »ein Emir, ein König aus einem unbekannten Land gibt uns die Ehre!« Der Reiter sprengte mit seinem Pferd auf und ab und streute Smaragde, Damaszener Rosen und Gold unter die Menge. Die Tochter der Stiefmutter stürzte herbei und konnte zwei Stücke erhaschen. »Man bitte den neuen Gast zu Tisch«, riefen die Gastgeber und man breitete vor dem vermeintlichen Prinzen alle erdenklichen Speisen aus. Das in Männerkleider gehüllte Mädchen setzte sich und ließ es sich schmecken. Einige Gäste reckten neugierig die Hälse, um diesen König zu Gesicht zu bekommen, und einige wunderten sich, woher er wohl komme und wer er wohl sei. Auch die Stiefmutter versuchte, einen Blick von dem edlen Herrn zu erhaschen, aber in Blitzesschnelle warf ihr die Stieftochter einen großen Batzen Fleisch aufs Auge, daß es dahin war. Die Leute heulten auf vor Jammer, doch die Stiefmutter tat, als sei nichts geschehen. »Könnte ich ihm auch mein zweites Auge opfern; es ist gemessen an ihm nicht mehr wert als ein Dinar«, plapperte sie. Da erhob sich der vermeintliche König und bat die Frau um Verzeihung. »Trage es mir nicht nach. Es geschah ohne Absicht«, sprach er. »Gott behüte, und wenn du mir auch noch das andere Auge ausgeschlagen hättest, ich zürnte dir nicht«, erwiderte sie. Aus Furcht, die Stiefmutter könne sie früher oder später erkennen, schwang sich das maskierte Mädchen auf sein Pferd und ritt schnell nach Hause. In Windeseile zog es sich um und brachte die Kleider und das Pferd an den Krug zurück. Dann griff es nach der Teigmulde und weinte von neuem hinein und knetete die Masse wie zuvor. »Allah soll dir den Verstand

rauben!« fiel die Stiefmutter über das Mädchen her, als sie mit ihrer Tochter heimkehrte. »Bis jetzt knetest du noch Teig.« Das Mädchen schaute zu der bösen Frau. »Was ist mit deinem Auge?« fragte sie. »Mir ist nichts zugestoßen. Bei Allah, wir waren Zeuge eines seltsamen und wunderlichen Schauspiels. Der König schlug mir ein Auge aus, und Allah nahm es als Opfer hin. Hätte er auch das andere getroffen, mir hätte es nichts ausgemacht.« Dann zeigte die leibliche Tochter dem Mädchen ihre beiden Edelsteine. »Du Ärmste, nun mußt du dir die feinen Dinge anschauen, die ich vom König bringe, der auf der Hochzeit war«, hänselte sie das arme Mädchen. Nur wenige Tage später wurden Stiefmutter und Tochter zu einer anderen Hochzeit geladen. Bevor sie zum Fest ging, stellte die Stiefmutter vor die Stieftochter wieder eine Teigmulde voll Mehl, das sie mit ihren Tränen zu Teig kneten sollte. Dann wandte sich die Stiefmutter um und ging zum Fest. Das Mädchen bereitete rasch den Teig mit Wasser und lief zum Knochenkrug. Von ihm erbat sie sich diesmal ein weißes Wams, einen Schimmel, und auch alles, was sie sonst noch brauchte, sollte blütenweiß sein. Doch Stiefmutter und Tochter waren an diesem Abend nicht fortgegangen, sondern hatten sich versteckt, um zu sehen, was das Mädchen in ihrer Abwesenheit treibe. Das streifte die weißen Kleider über und zog davon wie schon beim letzten Mal. Die Stiefmutter indessen wühlte und suchte in dem Müllhaufen herum, bis sie den Knochenkrug fand. In hundert Scherben zerbrach sie das Gefäß und verstreute die Knochen in alle Himmelsrichtungen. Das verkleidete Mädchen war unterdessen auf der Hochzeit angelangt, es konnte aber nirgends die Stiefmutter und deren Tochter erblicken. ›Bestimmt haben sie gegen mich etwas ausgeheckt‹, fiel es ihm ein, und es eilte heimwärts. Dort fand es alles zerwühlt, den Krug zerbrochen und die Knochen ins

weite Rund verstreut. »Das ist dein Werk, du übelgesinntes Wesen«, schrie die Stiefmutter es an, als sie aus ihrem Versteck hervortrat. »Bei Allah, ich könnte dich lebendigen Leibes verbrennen.« Dann wartete sie bis Mitternacht und hieß das Mädchen aufstehen. »Nimm den Krug, geh zum Fluß und hole Wasser!« befahl sie dem armen Ding. Die Alte dachte, ein wildes Tier würde das Mädchen fressen und sie hätte ein für alle Male ihre Ruhe vor ihm. Das Mädchen nahm den Krug auf die Schulter und lief furchtlos in die Nacht. Unterwegs kam sie an einer Mauer vorbei, die im Wind hin und her schwankte. »Stütze mich, stütz mich ab, daß der Wind an mir prallt ab«, flehte die Mauer. Das Mädchen stellte artig seinen Krug zu Boden und stützte die Mauer, so daß der Wind an ihr vorüberziehen mußte. Dann lief es weiter, bis es auf ein kleines räudiges Fohlen traf. »Stelle ab den Krug und tu dich bücken, striegle mir den wunden Rücken, dann gib mir Dornenwuchs als Speis in Stücken«, bat das arme Tier. Das mitleidige Mädchen tat ihm den Gefallen, bis es sagte: »Es ist genug, Allah möge dich beschützen.« Dann lief es weiter und stieg zum Fluß hinab. Dort traf es auf die drei Mädchen von Tau und Dunst, Töchter der Propheten, beim Bade. »Sei willkommen«, riefen sie, »willst du uns nicht beim Bade helfen?« So rieb das Mädchen der einen den Rücken, die andere übergoß sie mit Wasser, bis sie alle gebadet hatten. »Wo füllst du deinen Krug, hier in unserem Bach oder von der Quelle?« fragten sie dann. »Bei Allah, hier bei euch«, antwortete das Mädchen, füllte den Krug und machte sich auf den Heimweg. »Was wünschen wir diesem Mädchen?« berieten die Töchter des Propheten. »Allah möge ihm das Gesicht wie die Sonne leuchten lassen«, sagte die erste. »Bei jedem Wort soll Allah ihm eine Goldlira von den Lippen fallen lassen«, sprach die

zweite. »Allah möge es zur schönsten Erdentochter machen, die seinesgleichen nicht kennt«, wünschte ihm die dritte. Als das Mädchen das Haus betrat, leuchtete es in seinem Inneren und alles strahlte und glänzte. »Wehe mir«, kam die Stiefmutter heran, »was hast du mit dir angestellt, daß du so geworden bist?« Das Mädchen wußte es nicht. Die Stiefmutter lief zu ihrer Tochter. »Hoch mit dir, schütte den Krug aus und hole neues Wasser!« befahl sie. »Tue alles so, wie sie es tat. Wir wollen doch mal sehen, was sie so zum Strahlen gebracht hat.« Die Tochter erhob sich mißmutig und trollte sich. Als sie an der wackeligen Mauer vorbeikam, bat diese wieder um Hilfe. »Stütze mich, stütz mich ab, daß der Wind an mir prallt ab«, flehte sie. »Was denn, bin ich etwa hierhergekommen, um dich abzustützen. Geh, Ruß wird dich schwärzen. Und wenn du fällst, was wäre schon dabei.« Sprach’s und ließ die Mauer, wie sie war. Wenig später stieß die Tochter der Stiefmutter auf das räudige Füllen. »Stelle ab den Krug und tu dich bücken, striegle mir den wunden Rücken«, bat es die Vorüberkommende. »Ach was, Ruß wird dich schwärzen. Es fehlte mir gerade noch, daß ich einen wie dich mit Krätze striegle. Ich hätte nicht einmal Zeit dazu.« Sprach’s und ging weiter zum Fluß. Dort traf auch sie die Töchter des Propheten, die das Mädchen willkommen hießen und es aufforderten, sie zu baden. »Ich? Wie komme denn ich dazu? Ich bin doch nicht gekommen, um euch zu waschen«, wies es das freundliche Ansinnen barsch zurück. »Dann reibe uns wenigstens ein wenig ab«, baten jene. »Gott behüte«, zeterte das Mädchen weiter. »Wo füllst du deinen Krug, hier bei uns im Bach oder gleich von der Quelle?« fragten sie hierauf. »Das fehlte mir noch, bei euch das Wasser zu schöpfen. Nein, bei Allah, ich hole mir das Wasser gleich von der Quelle«, polterte es und trottete zur Quelle, um den Krug zu füllen.

Als das unfreundliche Mädchen auf dem Rückweg wieder an den Prophetentöchtern vorbeikam, fragte eine ihre Gefährtinnen, was sie ihm wünschen sollten. »Allah möge ihr auf dem Rücken einen Höcker wie einem Kamel wachsen lassen«, sagte die erste. »Allah möge ihr das Gesicht so schwarz wie Ruß färben«, sprach die zweite. »Allah möge sie zur häßlichsten und widerwärtigsten Person auf Erden machen«, wünschte ihm die dritte. Die grobschlächtige Tochter kehrte heim und überschritt die Schwelle des Hauses, wo ihre Mutter schon ungeduldig wartete. Doch was mußte sie sehen! Ihre Tochter war im Gegensatz zur Stieftochter in eine Gestalt verzaubert worden, die vor Häßlichkeit strotzte. »Welch ein Unglück, welch ein Schicksalsschlag!« jammerte die Mutter. »Was ist dir nur widerfahren.« Aber die ungeratene Tochter konnte es sich nicht erklären. Einige Tage nach diesem Vorfall lief der Königssohn an eben diesem Fluß entlang und erblickte auf dem Weg einen Fuß reif aus Gold. Ihn hatte die Stieftochter verloren, als sie verkleidet zu Pferde auf der Hochzeit war. Er mußte zu Boden gefallen sein, als sie in höchster Eile nach Hause geritten war. Der Prinz hob den Schmuck auf und trug ihn zu seiner Mutter. »O Mutter, ich nehme mir keine andere Erdentochter zur Frau als die Besitzerin dieses Fußreifs«, verkündete er ihr. »Aber Söhnchen, ich kenne doch die Besitzerin des Reifs nicht, und die Stadt ist groß.« Doch der Prinz war nicht umzustimmen. »Dann geh und lasse jedes Mädchen der Stadt den Reif überstreifen! Wem er wie angegossen ans Bein paßt, der muß seine Besitzerin sein«, schlug er der Mutter vor, und die ging und begann, den Reif allen Töchtern der Stadt anzupassen. Doch der einen war er zu klein, der anderen viel zu groß, und so ging es, bis kein einziges Haus mehr blieb, das sie nicht schon erfolglos betreten hätte. »Da ist nur noch eine arme, vom

Unglück verfolgte Familie«, sagte man der Prinzenmutter. Der Jüngling war nicht aufzuhalten. »So laß uns denn nachsehen, Mutter«, drängte er. »Vielleicht haben auch sie Töchter.« Prinz und Königin betraten das armselige Häuschen und die Stieftochter maß sich den Fußreif an und er paßte wie angegossen. »Siehst du, mein Söhnchen, dieses Mädchen ist vom rechten Wuchs«, frohlockte die Königin, und der Prinz bat seine Mutter, für ihn um seine Hand anzuhalten. Die Stiefmutter war unter einer Bedingung mit der Werbung einverstanden. »Niemand außer mir darf sie zur Hochzeit kleiden, kämmen und schminken«, verlangte die böse Alte. Man war einverstanden und gab ihr den Segen für diese Arbeit. Die hinterhältige Stiefmutter tat nun einen Verschlag in der Wand auf, stieß die schöne Braut hinein und strich die Öffnung mit Lehm zu. Dann rief sie ihre stockhäßliche Tochter und kleidete, schminkte, kämmte und puderte sie. Zum Schluß hüllte sie das Kind von Kopf bis Fuß in dichte Schleier. »Da habt ihr eure Braut!« verkündete die Stiefmutter den Brautführern, die zur Feier des Tages mit einer stolzen Kamelstute kamen. Als dieser Zug durch die Gassen kam, schlug das Volk die Trommeln und besang die Hochzeit des Königssohnes. Als die Mutter der richtigen Braut noch gelebt hatte, hatte sie der Tochter ein Kätzchen gehalten. Und genau diese Katze lief jetzt hinter dem Kamel her. »Miau, miau, im Mauerloch sitzt die richt’ge Braut, die auf dem Kamel ist die Häßliche, schaut!« mauzte das Tier hinter dem Hochzeitszug her. »Miau, miau, im Mauerloch sitzt die richtige Braut, die auf dem Kamel ist die Häßliche, schaut!« Am Schluß des Zuges ging ein gebrechlicher alter Mann, der die Worte der Katze vernahm. »Hört doch, was diese Katze spricht!« rief er den Leuten zu. Und plötzlich lauschten alle wie gebannt. Als sie die Worte der Katze verstanden hatten,

gerieten alle in helle Aufregung. »Nimmt sich denn auch jemand eine Schwiegertochter, die er nicht selber gekleidet und der er sich nicht genähert hat?« macht sich die Königin Vorwürfe und eilte zu der vermeintlichen Braut und entblößte ihr Gesicht. Allah möge ihr verzeihen. Dann stieß sie das häßliche Ding in einen tiefen Abgrund und befreite sich ein für alle Mal von ihr. Eilig setzte sie der kleinen Katze nach, die den Zug direkt an das verputzte Mauerloch führte. Dort begann es, an der Wand zu kratzen, und alle hoben zu scharren und zu bohren an, bis sie zu dem armen Mädchen vorgedrungen waren. Sie befreiten es aus ihrer tödlichen Falle und führten es dem Sohn des Königs zu.

Das war die Mär, die’s zu erzählen gab,

die ich euch in den Rock geschoben hab.

Der Traum des Königs

Es war einmal, es war keinmal in alter grauer Zeit, ihr glückseligen Leut’. Wer gesündigt hat, der spricht: ›Allah vergib,‹, das ist Pflicht. So soll es denn sein. Es lebte einmal ein König, der hatte nur einen einzigen Sohn, und den liebte er über alles. Der Junge wuchs heran und erwarb sich umfassende Kenntnisse in den Wissenschaften und Künsten, erlernte sämtliche Arten des Reitsports und gehörte zu den wenigen wahren Rittern seines Landes. Eines Nachts träumte dieser Jüngling einen sehr quälenden Traum. Am anderen Morgen zog er sich in seine Kammer zurück, ließ niemanden zu sich und verweigerte jegliche Nahrung. Den ganzen Tag über blieb der Prinz in seinen vier Wänden. Doch gegen Abend trieb die Sorge die Mutter an seine Tür. »Warum bleibst du den ganzen Tag allein?« warf sie ihm vor. »Ich habe dich überhaupt nicht zu Gesicht bekommen. Hast du Kummer?« Der Prinz blieb verschlossen. »Mir ist ein sehr quälender Traum erschienen, der mich tief getroffen hat«, sagte er nur und erzählte ihr seine Vision auch dann nicht, als sie ihn nachdrücklich darum bat. »Ich werde dir nichts darüber sagen, dazu besteht keine Not«, und er ließ sich nicht erweichen. »So höre doch und sag es mir, ich bin doch deine Mutter«, flehte sie, aber er blieb unerbittlich. Ärgerlich verließ die Mutter das Gemach und berichtete dem König von dem Vorfall und dem Alptraum, den ihr der Sohn nicht enthüllen wollte. Da stieg der Vater selbst hinauf in die

Kammer des Prinzen. »Warum hast du heute deine Kammer nicht verlassen?« wollte der Monarch wissen. »Mir ist ein häßlicher Traum erschienen, der mich in tiefe Unruhe versetzt hat und mich traurig stimmt«, antwortete der Jüngling. »So erzähle ihn mir, damit ich dir eine Lösung finden kann«, forderte jener seinen Sohn auf. »Der Traum betrifft nur mich allein, in werde ihn deshalb niemandem enthüllen. Warum sollte ich auch dich noch in Unruhe versetzen?« rechtfertigte er sich. Der König mühte sich sehr, etwas von dem Traumbild zu erfahren, doch ohne Erfolg, und er mußte schließlich unverrichteter Dinge, aber voller Groll abziehen. Des Abends trafen sich in der Runde des Königs die Wesire, Emire und die Hofleute, die im Antlitz ihres Herrschers schäumenden Zorn ablasen. »Möge sich alles zum Guten wenden, o König. Was hat dich nur derart verärgert?« erkundigten sie sich. »Mein Sohn. Seit drei Tagen schon hat er weder Essen noch Trinken zu sich genommen und sein Gemach nicht mehr verlassen. Er hatte einen bösen Traum, den er niemandem erzählt. Die Königin und ich haben ihn umzustimmen versucht, aber er ist nicht gewillt, auch nur ein Wort darüber zu verlieren«, schimpfte er. Alsdann entbot sich der Erste Wesir, seinen Einfluß bei dem Jüngling geltend zu machen, und stieg mit des Herrschers Zustimmung zum Zimmer des Prinzen hinauf, wo er eine unverfängliche Unterhaltung mit diesem anknüpfte. Als er nun das Gespräch auf den Traum lenkte, bekam auch er keine befriedigende Antwort. »Ich möchte dich nicht beunruhigen. Dir sei gedankt, Wesir«, sprach der Jüngling. Selbst als der Minister sein Drängen verstärkte, mußte er unverrichteter Dinge gehen, wonach er dem König von der Halsstarrigkeit des Prinzen berichtete. Nun fühlte sich der Zweite Wesir herausgefordert und ging hinauf zu dem jungen Herrn, aber auch er kam wie seine beiden Vorgänger zurück. Ihnen folgten gleichermaßen ergebnislos die einzelnen Prinzen

und Diener. Der Königssohn gab niemandem seinen Traum preis. Nun schwor allerdings der König einen heiligen Eid, daß er seinen eigenen Sohn in einen tiefen Brunnen werfen lassen werde, wenn jener sich weiterhin weigern sollte, sein Traumbild zu offenbaren. Der Prinz wurde von dem Schwur unterrichtet und viele rieten ihm, sein Geheimnis zu lüften. Er lehnte ab. Letzten Endes schickte der König seine Soldaten, die den Prinzen packten. Der Herrscher selbst schritt neben den Häschern bis zu einem abgrundtiefen Brunnenloch, wo er befahl, den eigenen Sohn hinunterzuwerfen. Man ließ ihn dennoch an Seilen bis auf den Grund des Schachtes hinab, zog die Stricke ein und überließ ihn seinem Schicksal. Der Prinz litt Hunger und Durst, denn der Brunnen war ausgetrocknet. Mit einem scharfkantigen Knochensplitter, den er fand, fing er zu graben an. Er scharrte und scharrte, bis er einen schwachen Lichtstrahl bemerkte. Dann erweiterte er die Stelle so lange, bis er hindurchkriechen konnte. Unvermittelt trat er in ein großes geräumiges Haus, das er durchforschte, bis er in einen reichen Garten mit Wasserbecken gelangte, in dem Obst und Gemüse jeder Art gedieh. Sodann kam der junge Fürst in die Küche des Hauses, aus der verführerische Düfte von Speisen strömten. Dort hingen die verschiedenen Gerichte noch in Töpfen über dem Herdfeuer, aus denen er sich etwas Fleisch, Reis und Brühe nahm und aß, dazu trank er, und zu guter Letzt verschnaufte er für einen Augenblick. ›Vielleicht kommt gar jemand‹, durchfuhr es ihn, und er lief zurück in seinen Brunnenschacht. Kurz darauf kam eine Dienerin in die Küche, um das Essen für ihre Herrin anzurichten. Sie bemerkte, daß von den Speisen etwas fehlte, wurde unsicher und bestürzt, erzählte aber ihrer Herrin nichts. Am darauffolgenden Tag versah die Dienerin die Töpfe mit einem Zeichen. Zur Mittagszeit kam der Jüngling aus dem Brunnen und lief schnurstracks in die Küche, wo er sich wieder an

Fleisch und einem Huhn gütlich tat. Dann aß er noch eine Apfelsine und einen Apfel und trank sich an Wasser satt. Als er in sein Versteck zurückgegangen war, kam die Dienerin und stellte wieder fest, daß Essen fehlte. »O Herrin, seit wir uns hier verbergen, fehlte an keinem der Tage etwas von den Speisen, aber heute war es anders«, berichtete sie und erzählte ihre Beobachtungen der letzten zwei Tage. »Ich glaube, du bildest dir das alles nur ein«, entgegnete die Herrin. Doch die Dienerin blieb unerschütterlich, so daß ihre Herrin einlenkte. »So sei es denn, morgen passen wir gemeinsam auf!« Eine der beiden Frauen war vom Morgengrauen an ständig in der Küche. Als es Mittag wurde, trat der Jüngling aus dem Brunnen und kam in die Küche. Die Herrin hielt sich gerade in einem Versteck verborgen. Der Prinz entnahm sich aus jedem Kessel ein wenig und setzte sich zum Essen nieder. Bei jedem Bissen, den er zu sich nahm, wünschte sie ihm innerlich ›Wohl bekomm’s,‹ Nachdem er sein Mahl beendet und zum Abschluß sein Obst gegessen hatte, wollte er an seinen bewußten Ort zurück. Da ergriff sie den Burschen an der Schulter. »Laß mich gehen«, bat er in höchstem Schrecken. »Wohin soll ich dich denn gehen lassen?« fragte sie lächelnd. Zu guter Letzt folgte er ihr in ein Gemach, wo sie ihm einen Kaffee bereitete und ihm dabei ihre Lebensgeschichte erzählte. Sie sei die Tochter des Königs Soundso, der sie aus seinen Augen verbannt habe. Der Prinz hingegen erzählte ihr nichts, nicht einmal, wie er in das Haus gekommen war. Zwei, drei Tage ging es so weiter, bis schließlich zwei Monate verstrichen waren. Währenddessen beließ er es bei Gesprächen und machte ihr den Hof. »Morgen wird mein Vater kommen«, kündigte sie eines Tages an. »Ich möchte, daß du dich nicht zeigst.« Der Vater nahte bereits am frühen Morgen, und die Prinzessin las in

seinem Antlitz Kummer und Trübsal. »Der König des Westens hat mir eine Aufgabe gestellt und verlangt, daß ich sie erfülle. Andernfalls soll Krieg zwischen uns sein. Ich bin aber gegenwärtig nicht zu einem Waffengang gerüstet«, berichtete er seiner Tochter, die sich nach der Art der verlangten Aufgabe erkundigte. »Es lebt ein Meeresungeheuer, Panzerschild genannt. Das Tier ist eine fürchterliche Bestie, die einen Menschen durch die Lüfte wirbelt, wenn es ihn nur mit der Nase anfaucht. Der König des Westens verlangt nun von mir, daß ich das Ungeheuer packe und ihm einen Ring in jedes Ohr zwicke«, sprach der Monarch. »Morgen werde ich dir mitteilen, was zu tun ist. Sorge dich nicht«, beruhigte die Prinzessin ihren Vater. Als der König gegangen war, kam der Jüngling aus dem Brunnen und fand die Prinzessin traurig und bedrückt. »Was ist dir?« fragte er behutsam. »Meinem Vater ist dies und jenes widerfahren«, berichtete ihm das Mädchen, das sich bereits in den Burschen Hals über Kopf verliebt hatte. »Das ist eine Kleinigkeit«, verkündete er. Sie sollte ihrem Vater durch einen Boten unverzüglich Nachricht geben, daß sie jemanden gefunden habe, der die Aufgabe unter der Bedingung erfüllt, daß er bekommt, was er verlangt. Der Bote übermittelte die Nachricht dem König, der jenen Mutigen zu sehen verlangte. Begleitet von Soldaten, begab sich der Jüngling zum König. Jener führte ihn vor das Ungeheuer, das in einem großen Käfig inmitten eines riesigen Wasserbeckens gefangengehalten wurde. »Ich brauche vierzig Mädchen«, verlangte der Prinz vom König. »Eine jede muß wie eine Braut gekleidet und mit Diamanten geschmückt sein.« Unverzüglich befahl der König, die gewünschten Jungfrauen herbeizuschaffen. Der Bursche ließ die Schönen in zwei gleich große Gruppen niedersetzen und wies dem Wärter von Panzerschild einen Platz in der Mitte an. Nachdem er die Ohrringe zur Hand genommen hatte,

weihte er die Mädchen in seine Pläne ein. »Sobald die Bestie das erste Mal auf euch losgeht, müßt ihr wehklagen und kreischen. Auch den zweiten Angriff beantwortet ihr mit viel Geschrei, aber den dritten Ansturm erwidert ihr mit Freudenträllern. Das Panzertier wird überrascht einen Augenblick verharren und ich durchbohre ihm beide Ohren.« Dann befahl er dem Bewacher, Panzerschild loszulassen. Das Scheusal fuhr gegen die Mädchen los und sie taten getreulich, wie er ihnen geheißen hatte. Im Handumdrehen hatte er die Ohren des Ungeheuers durchstoßen und Ohrringe befestigt. Die Menschenmenge rief wie aus einem Munde »Allah ist groß!« und brach in Freudenjubel aus. Der Jüngling kehrte zur Königstochter zurück und berichtete ihr, wie alles ausgegangen war. Sie war überaus froh, und wieder war er mit ihr zwei Monate zusammen. »Morgen kommt wieder mein Vater«, eröffnete sie ihm eines Tages und bat den Prinzen, deshalb in seinem Versteck zu bleiben. Als der König eintrat, las die Prinzessin sogleich in seinem Antlitz tiefe Verzweiflung ab. »Der König des Westens hat mir eine zweite Aufgabe aufgetragen«, klagte er. »Vermag ich sie nicht zu lösen, wird er gegen mich zu Felde ziehen.« Die Prinzessin wollte wissen, worin die neue Aufgabe bestünde. »Er sandte mir eine große Steinplatte und verlangt, daß ich daraus ein Kleid fertige. Aber kann je aus einem Stein ein Gewand werden?« Wieder beruhigte die Tochter ihren Vater. »Mach dir nur keine Sorgen. Morgen sende ich dir eine Lösung.« Nachdem der König abgereist war, kam der Jüngling herauf und fand die Prinzessin in tiefer Trübsal. »Was denn, jedesmal wenn dich dein Vater besucht hat, bist du hernach voller Sorge«, sprach er. »Mein Vater ist bedrückt aus diesem und jenem Grund«, berichtete sie ihm. »Das ist doch kinderleicht«, sprach der Prinz. »Man fülle zwei Säcke mit Flußkieseln und schicke sie dem König des Westens, damit er

sie auffädle. Man lege ihnen einen Begleitbrief mit den Worten bei: ›Wir haben aus diesen Kieseln Garn gesponnen, damit du dir aus der Platte einen Rock schneidern kannst.‹« Als das Sendschreiben den König des Westens erreichte, fragte er, ob denn Kiesel tatsächlich zu Fäden würden, worauf man ihm entgegenhielt, ob aus einer Steinplatte ein Kleid werden könnte. Der König mußte sich eingestehen, daß eins gegen das andere stand. Daraufhin schickte der dem König des Ostens ein Geschenk als Erwiderung auf dessen Antwort und füllte mehrere Säcke mit Weißkohl und Blumenkohl und verkündete Frieden mit seinem Nachbarn. Als die Geschenke den König des Ostens, in dessen Reich dieses Gemüse unbekannt war, erreichten, fürchtete dieser zunächst, es sei giftig. Daher nahm er sich vor, seine Tochter zu befragen. Die Prinzessin verlangte die gefüllten Säcke, damit ihr der Jüngling helfen könne. »Oh, dies gehört zu den vorzüglichsten und wohlschmeckendsten Gemüsesorten«, antwortete er. Sogleich bereitete er aus dem Gemüse ein Mahl, und die Prinzessin lud ihren Vater dazu. Der fand beim Probieren, daß das unbekannte Gemüse so köstlich schmeckte, daß er unverzüglich anordnete, daß das Volk diese Pflanzen anzubauen habe. »Wo ist eigentlich der tapfere Bursche, der dem Ungeheuer die Ohren durchlöchert hat? Ich möchte ihn belohnen«, erinnerte sich der König bei Tische des Prinzen. »Nun, an welchen Lohn dachtest du?« verlangte seine Tochter zu wissen. »Er hat uns vor drohendem Unheil bewahrt. Ich werde ihm deshalb gewähren, wonach es ihn verlangt, selbst wenn er um dich anhielte«, sprach der König. Als der Herrscher gegangen war, trat der Prinz aus dem Brunnen hervor. »Geh auf der Stelle zu meinem Vater«, sagte das Mädchen schnell. »Er will dich belohnen.« Aber den Jüngling verlangte es nicht nach irdischen Gütern. »Ich liebe dich und möchte nur dich zur Frau«, sagte er zärtlich. Dann

lief der Jüngling in den Palast und trat geradewegs in den Audienzsaal. Der König hieß den Burschen willkommen und sprach: »Fordere von uns, wonach es dich beliebt, mein Junge! Du hast etwas gut bei uns.« »Euch zu helfen, war meine Pflicht, o König«, antwortete der Prinz bescheiden. »Verlange dennoch, was du willst an Geld, Kleidern, Pferden«, drängte der Herrscher. »Ich begehre nur die Prinzessin zur Frau«, sprach nun der Prinz. »Sie sei dein«, willigte der König ohne viel Aufhebens ein und zog sich sogleich zurück, um sich mit der Tochter zu beraten, die ebenfalls einwilligte. Dann wurde ein rauschendes Hochzeitsfest ausgerichtet, und Prinz und Prinzessin wurden Mann und Frau. »Mich interessiert doch noch etwas«, bat die Braut. »Wie hast du eigentlich zu meinem Palast gefunden?« Der Jüngling berichtete: »Ich bin der Sohn des Königs Soundso«, und er begann ihr alles zu erzählen, auch was er einst im Traum gesehen hatte. »Und alles, was mir damals im Schlaf erschienen ist, ist eins ums andere in Erfüllung gegangen.« Zwei Wochen später erfaßte den Prinzen so starkes Heimweh, daß er den König, dem er auch seine Geschichte erzählt hatte, bat, ihn zu den Seinen reisen zu lassen. Die Eltern des Prinzen waren aus später Reue und Trauer um ihren Sohn erblindet. Als sie aber seine Stimme vernahmen, kehrte ihr Augenlicht zurück und alle waren froh.

Und sie lebten in Liebe und Laben, zeugten viel Mädchen und Knaben. Sie kehrten ein in ihr Haus. Ich verließ sie und zog zu euch hinaus.

Das verräterische Weib

Es lebte einmal ein einsamer König, dem der Vater gestorben war. Eines Tages saß er am Fenster seines Palastes, als ein steinalter Mann mit schneeweißem Bart und in schneeweißen Kleidern vorüberkam. Dieser ging auf den König zu und entbot ihm seinen Gruß. »Friede sei auch mit dir, ehrwürdiger Alter«, erwiderte der Fürst. »Ich möchte, daß du mir Schicksal und Zukunft wahrsagst.« Der Alte war zu Diensten. »Des Buches weiße Seiten werden dich in die Zukunft geleiten«, sagte er geheimnisvoll und nahm die Hand des Königs, um ihm zu prophezeien. »Mein Söhnchen, wenn du dir ein Weib nimmst, dann schlafe mit ihr nur einmal, und zwar am Tage deiner Hochzeit. Dann schlage ihr den Kopf ab«, tat er dem König kund. »Was sind das für Worte, o Scheich!« schrie der Monarch auf. »Wahrsage mir neu!« Doch der Alte weigerte sich. »Bei Allah, mein Söhnchen, das ist dein mir offenkundiges Los«, entgegnete er ihm. Da setzte sich der König nieder und grübelte. Wer würde ihm schon seine Tochter geben, wenn er ihr am anderen Tag den Kopf abhieb. Er suchte unter den armen Leuten, denen er Geld gab, damit sie ihm ihre Tochter gaben. Dieserart lebte er eine ganze Weile, bis er fünf oder sechs Mädchen auf dem Gewissen hatte. Die siebente Braut blieb bei dem König auch den zweiten Tag, nachdem der Wesir ihm gut zugeredet hatte. »O größter König aller Zeiten, dein Vater hat nur dich auf Erden hinterlassen. Wenn du selbst nach einem langen Leben stürbest, wer wird dann das Königreich regieren? So wie bisher kann es nicht weitergehen. Laß wenigstens diese Gemahlin an deiner Seite, damit sie dir einen Sohn schenkt!« sprach der

Wesir. Der König sann darüber nach und schließlich gefiel ihm der Gedanke seines Wesirs und er behielt die siebente Braut, die zwei, drei Monate später schwanger ging, und, als die Zeit heran war, einen Knaben gebar. Da stürzte der König herein, um ihr nunmehr den Kopf abzuschlagen. »O größter König aller Zeiten«, beschwichtigte man ihn, »der Knabe öffnet seine Augen und soll seine eigene Mutter nicht erblicken? Das wäre undenkbar. Laß sie noch bei ihm, bis der Junge etwas herangewachsen ist!« Und der König gab abermals nach. Der Prinz wuchs heran, und wie es sich für einen Königssohn gehört, mußte er Reiten und alle Arten Reitsport erlernen. Der Knabe war noch keine sechs, sieben Jahre, als er schon die besten, aber auch die widerspenstigsten Pferde zu beherrschen und dazu noch mit den edelsten Klingen zu fechten verstand. Da wandte sich der König an seine Wesire. »Die Zeit ist reif, daß wir den Rat des Scheichs vollstrecken und dem Weib den Kopf abschlagen«, sprach der Herrscher, und dieses Mal pflichteten ihm seine Berater bei. Der Knabe hatte die Unterhaltung zwischen König und Wesiren gehört und wußte nun, was sie seiner Mutter antun wollten. Mit seinem edlen Pferd jagte er kurz davon, um es zu erhitzen. Währenddessen holten jene des Königs Weib herbei, um ihm den Kopf vom Leib zu trennen. »Haltet ein«, bat es, »bis ich meinem Sohn Lebewohl gesagt habe.« Man hielt inne und rief den Jungen, der jedoch nicht vom Pferderücken stieg. Seine Mutter bat ihn abzusteigen, aber nach seinem Willen sollte sie zum letzten Gruß an das Pferd herantreten. Kaum stand sie vor ihrem Sohn, als dieser seiner Mutter bedeutete, ihren Fuß in den Steigbügel zu setzen, und schnell wie der Wind hatte er sie hinter sich auf das feurige Pferd gezogen und preschte von dannen. Die Wesire, die Gefolgschaft und die Soldaten machten sich an die Verfolgung, doch sie verloren die Flüchtenden bald aus den Augen und ließen von ihnen ab.

Der Prinz indessen ritt ohne Rast den ganzen Tag bis zum Sonnenuntergang. »Söhnchen, ich bin sehr müde. Wir sollten uns und der Stute eine Ruhepause gönnen«, bat die Mutter, und sie rasteten auf einer großen saftigen Weide. Auf dieser grünen Wiese fand der Junge eine große steinerne Platte, unter der ein derber Knüppel herausragte. Der Stock mußte dazu dienen, die Platte zu heben, was er unverzüglich versuchte. Unter dem Stein kam eine Treppe zum Vorschein. »Es scheint jemand unter dem Stein zu hausen«, rief er der Mutter zu. »Ich werde vor dir die Treppe hinabsteigen. Sollte ich nicht zurückkehren, dann bin ich tot. Nimm die Stute und reite zum Vater zurück.« Der Jüngling stieg die Treppe hinab und fand Unmengen von Geld, Speisen und Kleider sowie einen vollständig eingerichteten Unterschlupf. Dann rief er seine Mutter, die das Pferd anband und ihm folgte. Als sie aber beieinander saßen, hörten sie eine Stimme vor dem Höhleneingang. »Wäre der jetzt in der Grotte nicht stärker und mutiger als ich, hätte er den Stein nicht bewegen können und wäre nicht hinuntergestiegen.« Der beherzte Bursche hieß die Mutter sich verstecken und zückte sein Krummschwert, bevor er sich selbst am Eingang verbarg. Da kam der erste Erdgeist – Allah behüte, was für ein scheußlicher Anblick – herab. Mit festem Griff packte der Junge zu und hieb dem Unhold den Kopf ab. Das gleiche geschah mit dem zweiten Ifrit, dem dritten, dem vierten… Als der siebente Teufel hereinstürzte, erlahmte dem Knaben die Hand und er vermochte ihm keinen so kräftigen Schlag zu versetzen, daß auch der Kopf dieses Scheusals rollte. »Mutter, stoße die Unholde alle ins tiefe Innere der Höhle!« rief der Junge, der sich vom Anblick der Scheusale befreien wollte, und die Mutter tat, wie ihr der Sohn aufgetragen hatte. Der Junge zog von nun an tagtäglich auf die Jagd, damit er und seine Mutter genug zu leben hatten. Doch eines Tages, als die Mutter mit sich und der Welt haderte, hörte sie ein dunkles

Stöhnen aus der Tiefe der Grotte. Als sie nachsah, stieß sie auf einen der großen Erdgeister. »Ich bin hungrig«, ächzte der Ifrit. »Du lebst noch? Wieso bist du nicht tot?« wunderte sich die Mutter, dann half sie dem Geist herauf, wusch und speiste ihn. Die Mutter saß so lange mit ihm beisammen, bis sie den Hufschlag der Stute ihres Sohnes hörte. »Geh zurück ins Innere der Höhle, denn wenn dich mein Sohn erblickt, tötet er dich!« riet sie dem Erdgeist. Als der Sohn zu seiner Mutter hereintrat, bemerkte er, daß sie froh und ausgelassen war, da er sie doch sonst immer bedrückt und still angetroffen hatte. Und sie pries sogar Allah, als sie ihm bestätigte, daß es ihr wieder gut ging. Von nun an rief die Mutter alle Tage, nachdem der Sohn ausgeritten war, den Ifrit, um ihn zu speisen und mit ihm mancherlei Kurzweil zu treiben. Bei Rückkehr des Sohnes verbarg sie ihn erneut in der Höhle. Doch eines schönen Tages fühlte die Frau, daß sie erneut guter Hoffnung war. »Wenn das mein Sohn erfährt, bringt er mich um«, klagte sie dem Geist. »Wir müssen ihm eine tödliche Falle ersinnen, denn wenn er deine Schwangerschaft bemerkt, erschlägt er dich und mich noch dazu«, fürchtete der Teufel. »Weib, koche grobes Stroh, bis das Wasser quittegelb ist. Damit färbst du dich von Kopf bis Fuß. Deinem Sohn sagst du, wenn er kommt: ›O Söhnchen, ich bin so schwach und krank. Ein Scheich, der gerade des Weges kam, sagte mir, nur ein Granatapfel aus dem Garten der Löwen könne mich wieder gesund machen,‹ Es ist unmöglich, daß jemand aus diesem Garten mit heiler Haut zurückkehrt.« Die nichtswürdige Mutter tat, wie ihr der Ifrit geheißen, und streckte sich auf dem Lager aus. »Mutter, um Allahs Willen, was ist dir?« fragte der Sohn bestürzt, als er die Höhle betrat. Die Mutter erzählte ihm vom Löwengarten und dem Granatapfel. »Wo ist dieser Garten?« fragte der Sohn, aber die Mutter wußte es nicht. »Nimm dir das Schicksal deiner Mutter nicht so zu Herzen und laß sie an ihrem Gebrechen sterben,

auch wenn du die rettende Arznei kenntest«, flüsterte sie mit brechender Stimme. »Nein, ich werde dir den Granatapfel bringen, und wenn ich dafür die ganze Welt durchstreifen müßte!« sprach er, nahm sich Proviant und brach auf. Bei allen Leuten, die der Jüngling traf, erkundigte er sich nach dem Garten der Löwen. »Zum Teufel mit dir, wohin willst du?« gab man ihm immer wieder zur Antwort. »Bei Allah, noch niemand ging zu diesem Garten, ohne darin umgekommen zu sein.« Doch dann wies man ihm den Weg, so daß er zum Wächter des Gartens, einem Ifrit, gelangte. »Friede sei mit dir«, wünschte der Jüngling dem Teufel beherzt. »Friede sei auch mit dir«, erwiderte dieser. »Doch wäre nicht erst dein Gruß gekommen, bevor ich noch ein anderes Wort vernommen, tät ich dich in Stücke reißen und dich jetzt ohne Knochen verspeisen.« Der Jüngling wußte den Ifrit zu beschwichtigen und bat ihn schließlich: »Ich brauche einen Granatapfel aus diesem Garten. Meine Mutter liegt krank, und ein Scheich hat ihr verheißen, daß sie nur von einem dieser Granatäpfel genesen könne.« Der Teufel war nicht abgeneigt. »Du hast großes Glück, denn wenn ich nicht hier säße, wärst du bereits tot. Hätte mein großer Bruder heute Wache, er hätte dich ohne viel Federlesens gefressen«, sprach er und ging in den Garten, um einen Granatapfel zu holen, den er dem Burschen gab. »Geh jetzt und beeile dich, bevor mein Bruder kommt.« Das Abenteuer hatte nicht mehr als drei, vier Tage gedauert. Währenddessen die Mutter und der Ifrit sich in dem Glauben wähnten, der Sohn sei tot, gaben sie sich den ausschweifendsten Unterhaltungen hin. Doch mit einem Male hörte die Mutter Hufe schlagen. »Bei Allah, er ist gekommen!« erschrak sie und der Erdgeist versteckte sich, indes sie zum Lager eilte und stöhnte und ächzte. »Es geht zu Ende mit mir«, stammelte sie, als ihr Sohn an das Lager trat. Er reichte ihr den

wundertätigen Granatapfel und sie aß die Frucht. Als der Bursche wie gewöhnlich zur Jagd ausgeritten war, kam der Ifrit hervor. »Du mußt von ihm eine Melone verlangen, die er vom Weinberg der Erdgeister holen soll«, trug das Scheusal der Mutter auf. Kaum war der Junge von seinem Streifzug zurück, erkundigte er sich nach ihrem Befinden. »Ach ja, mein Söhnchen, gar nicht besser, nicht ein bißchen«, wehklagte sie. »Aber als du nicht da warst, kam wieder jener Scheich vorbei, der mir diesmal eine Melone vom Weinberg der Ifrite verordnete. Nur diese Melone könne mich heilen.« Der Sohn war verwirrt. »O Mutter, ich wüßte nicht, wen ich um Rat bitten sollte. Als ich den Granatapfel holte, hatte mich der Ifrit gewarnt. ›Wenn mein Bruder heute den Garten bewachte, hätte er dich verschlungen‹«, meinte resigniert der Sohn. »Du flößt mir Kraft ein, und sicher fühlst du auch, daß deine Seele teurer ist als die meinige«, stachelte die Mutter wieder seinen Ehrgeiz an. »Aber nein, Mutter, für mich gibt es nichts Teureres als dich auf dieser Welt«, wehrte der Junge ab, griff nach Proviant und Futtersack und begab sich abermals auf die Suche. Auf seinem Weg hielt er hier Ausschau und holte dort Nachricht ein, bis er vor dem ersten Tor zum Weinberg der Erdgeister stand, an dem ein Ifrit Wache hielt. »Friede sei mit dir«, sprach der Bursche jenen an. »Friede sei auch mit dir«, erwiderte dieser. »Doch wäre nicht zuerst dein Gruß gekommen, bevor ich noch ein anderes Wort vernommen, täte ich dich in Stücke reißen und dich jetzt ohne Knochen fressen.« Nun bat der Junge um eine Melone. »Eine Melone? Gäbe ich dir auch nur eine Melone, bei Allah, meine Brüder schlügen mich tot«, wehrte der Geist ab. »Doch warte, Junge, bis meine Brüder schlafen, dann geh zum zweiten Tor. An dem findest du drei Teufel. Schau dir aufmerksam die Fliegen um ihren Köpfen an: Schwirren sie ihnen in den Mund hinein und kommen aus den Ohren wieder heraus, so schlafen sie. Du

kannst dann den Garten unbesehen betreten und eine Melone abnehmen, wobei du dich aber auf Zehenspitzen bewegen müßt. Sollten sie wach werden, fressen sie dich mit Haut und Haar. Siehst du aber, wie die Fliegen durch die Ohren hineinschwirren und zum Mund wieder herauskommen, so sind die Ifrite munter, dann nähere dich ihnen um nichts in der Welt.« Der Bursche wartete bis zum Abend, bevor er sich dem zweiten Tor näherte. Nun beobachtete er die Fliegen, die den Ifriten zum Munde hineinflogen und aus den Ohren herauskamen, und sprach bei sich erleichtert: ›Sie schlafen,‹ Auf Zehenspitzen schlich er sich in den Weinberg und nahm vorsichtig eine Melone ab, die er sich unter die Achsel klemmte, ohne die Ifrite aufzuwecken. Dieses Abenteuer hatte einen Monat gedauert. Während dieser Zeit war der schwangere Bauch seiner Mutter schon sichtbar angeschwollen. Als er sich der Höhle wieder näherte, hörte sie abermals den Hufschlag und fluchte. »Möge er ihn mit Blindheit schlagen, das Kind ist wieder zurück«, zischte sie. »Wie geht es, Mutter?« fragte der Sohn beim Eintreten. »Ach, Söhnchen, Allah steh mir bei, jeden Tag wird es schlechter«, klagte sie. Dann zeigte ihr der Junge die Melone. »Wie vermagst du nur all die Sachen herbeizuschaffen?« fragte die Mutter. »Mit Allahs Hilfe und deinen Stoßgebeten, Mutter. Damit werden alle vor mir liegenden Mühen leicht«, sprach er und gab ihr von der Melone zu kosten. Schon am anderen Morgen zog der Junge wieder auf die Jagd. »Was machen wir nur mit ihm? Alles, was wir von ihm verlangt haben, hat er erfüllt«, fragte die Mutter den Teufel, kaum daß der Sohn aus der Höhle war. Der Erdgeist heckte einen neuen Plan aus. »Wenn er heute abend zurückkommt, sagst du zu ihm: ›Ich sitze hier und langweile mich. Du ziehst auf Jagd, aber mir vertreibt niemand die Zeit. Da ich schon krank darniederliege, sitzt du mir nicht zur Seite,‹ Geht er

darauf ein und fragt dich, was er tun solle, antwortest du ihm: ›Ich möchte mit dir Schach spielen,‹ Er wird dir gefällig sein, worauf du eine Bedingung stellst. ›Der Sieger fesselt dem Verlierer die Hände auf den Rücken,‹ Sobald du ihn beim Schach geschlagen hast, binden wir ihn, blenden ihm die Augen und reißen sie ihm obendrein noch aus.« Wenn der Bursche sonst gegen Abend heimkehrte, ging ihm die Mutter gewöhnlich entgegen und empfing ihn mit einem freundlichen Gesicht und wärmte ihm Wasser zum Waschen. An diesem Tag rührte sie kein Glied. »Ich bin ärgerlich über dich«, antwortete die Mutter, als der Sohn sich nach ihrem Befinden erkundigte. »Du siehst mich krank darniederliegen, gehst aber auf die Jagd.« Der Bursche wandte ein, daß sie ansonsten nichts zu essen hätten; aber die hinterlistige Frau ließ nichts gelten. »Ich bin nicht hungrig. Morgen bleibst du hier, und wir vertreiben uns gemeinsam die Stunden«, bestimmte sie. Nach dem tückischen Plan des Ifrit schlug die Mutter dem Sohn am anderen Morgen ein Schachspiel vor. Als er einverstanden war, stellte sie ihre Bedingung. »Wer gewinnt, bindet dem anderen die Hände auf den Rücken«, forderte die Frau, und der Junge willigte ein. Als sie nun endlich spielten, gewann der Sohn. »Schande über dich! Willst du nun etwa deine Mutter fesseln? Was werden sich die Leute über dich die Mäuler zerreißen«, protestierte die Verliererin. Der Junge verzichtete auf seine Gewinnerrechte, auch als er ein zweites und drittes Mal gewann. Allerdings in der vierten Partie gelang es ihr, den Sohn zu besiegen. »Wirst du mich jetzt binden?« sagte er lachend zu seiner Mutter, die auf ihrem Recht bestand. »Mutter, ich habe es dir aber dreimal erlassen, und du willst mich wirklich knebeln?« wunderte sich der Junge. »Ach, nur um zu sehen, wie stark du bist. Ich habe dich bereits oft auf die Probe gestellt und weiß, daß du kräftig bist. Allerdings glaube ich nicht, daß du derart stark bist«, zerstreute sie seine

Bedenken, holte ein Seil und band ihn gewissenhaft. »Befreie dich aus der Fessel, wenn du dazu imstande sein solltest«, sagte sie, kaum daß sie den letzten Knoten geschlungen hatte. Der Jüngling bewegte sich langsam und dehnte seine Glieder, bis er schließlich das Seil gesprengt hatte. Die Mutter war über die Kräfte ihres Sohnes äußerst verwundert. Wieder setzten sie die Steine des Schachspiels und erneut gewann die Mutter. »Diesmal werde ich dich nicht mit einem Seil fesseln, denn das müßte sehr dick sein«, kündigte sie an und band ihn mit der Kette seines Pferdes. Bevor sich der Jüngling ins Zeug legte, rief er Allah um Hilfe an, dann krachten die Glieder und fuhren auseinander. »Warum quälst du mich, Mutter?« wollte er nun wissen. »Ich will dich nicht quälen. Alles, was ich möchte, ist, daß ich stolz auf dich sein und den Kopf ob deiner Stärke und Jugendlichkeit hochtragen kann. Dazu will ich aber wissen, wie groß deine Kraft wirklich ist und worauf sie sich gründet«, erwiderte die erfindungsreiche Frau. »Und wenn du alle Ketten und Seile der Welt brächtest, du hättest mit ihnen kein Glück bei mir. Eine einzige Sache nur kann mich aufhalten: Nimm sieben Stirnhaare von mir und eine Strähne aus dem Schwanz meiner Stute«, gab der Sohn sein Geheimnis preis, das die Mutter umgehend auf die Probe stellen wollte. Als er stutzig wurde, beruhigte sie ihn, daß sie nur die Richtigkeit seiner Worte prüfen wolle. »Nun befreie dich!« forderte sie ihn auf, als sie ihn mit den Haaren gebunden hatte. »Ich kann diese Fessel nicht überwinden«, bekräftigte der Junge. Die Mutter hatte indessen im Herd ein Feuer entzündet und schob Eisenstäbe in die Glut. Der Knabe schöpfte zu spät Verdacht. Die herzlose Mutter rief bereits nach dem Ifrit, der, sobald er den Jungen erblickte, wie geblendet dastand und zu keiner Regung imstande war. »Geh zu ihm und nimm ihm sein Augenlicht«, geiferte die Mutter. Doch der Erdgeist scheute. »Das ist dein Sohn, mache, was du willst!« weigerte er sich.

Da ging die Mutter zum Herd, griff sich einen rotglühenden Spieß und blendete ihren Sohn mit eigener Hand. Auf Anraten des Teufels nahm sie sogar des Jungen Augäpfel und steckte sie ihm in seine Tasche. Dann hob sie die Steinplatte zum Brunnen an und gemeinsam warfen sie den unschuldigen Burschen hinein, nachdem sie seine Fesseln gelöst hatten. In dem unterirdischen Wasserlauf irrte der Jüngling lange umher. Er stürzte zu Boden, stieß sich an Steinen und riß sich die Haut an den Wänden der Grotte auf, aber er kroch so lange vorwärts, bis er endlich an der Quelle ins Freie treten konnte. Dort hoffte er, auf Menschen zu stoßen. Gerade in diesem Augenblick ließen sich drei Tauben an der Quelle nieder. »Wie schön dieser Jüngling ist. Aber wie traurig ist es, daß man ihm die Augen ausgerissen hat«, gurrte eine von ihnen wehmütig. »Komm her und schau nach, ob er seine Augen vielleicht in der Tasche bei sich trägt!« raunte eine andere. »Suche, damit wir wissen, wie wir ihm helfen können!« schnäbelte die dritte Taube. Nun näherte sich dem Jüngling einer der Vögel und holte mit dem Flügel beide Augen aus dessen Tasche. »O Brüderchen, wir wollen dir helfen, wenn es beliebt«, gurrte sie und der Jüngling bat sie herzlich. Da kam die älteste der Tauben heran und riß sich drei Federn aus dem Flügel, die mittlere gab zwei und die jüngste eine Feder. Dann suchten sie ein Streichholz, um die sechs Federn zu verbrennen, konnten aber keines finden. Zum Glück kam eine Wäscherin, die an der Quelle waschen wollte, die zündete sich ein kleines Feuer an. Von dort holten sich die Vögel ein Hölzchen und verbrannten die Federn. Die älteste Taube nahm deren Asche und bestrich damit die leeren Augenhöhlen des Burschen und setzte ihm anschließend die Augen wieder an ihre alte Stelle. Sie hafteten fest und, kaum daß der Jüngling die Augen aufschlug, konnte er wieder sehen, wofür er sich bei den drei Tauben sehr bedankte. Nach allem, was geschehen war, wollte er nach

seiner Mutter suchen. Doch hatte er weder, wie gewohnt, sein Schwert noch sein Pferd an seiner Seite, mit dem er als Emir sich hätte hinwenden können, wohin es ihn gelüstete. So ging er in die Stadt und verdingte sich, um ein Krummschwert, wie ehedem das seine, zu kaufen. Darüber vergingen drei volle Jahre. Dann nahm er seine Waffe und suchte seine Mutter auf. Er hob die Steinplatte am Eingang an und erblickte drei Kinder. Auch seine Mutter sah ihn. »Willkommen, mein Söhnchen, willkommen!« ereiferte sie sich. »Kinder, sagt eurem Bruder guten Tag!« Als sich die Kinder dem Jüngling näherten, hieb er ihnen einem nach dem anderen die Köpfe ab. »Das sind deine Brüder. Wie kannst du sie töten?« kreischte die Mutter wie von Sinnen. Da ging er auch auf sie los und schlug ihr den Kopf ab. Dann zog er ihr die Kopfhaut mit den Haaren ab, stülpte sie sich über und warf sich auch ihre Kleider über. Bald kam der Ifrit auf des Jünglings Pferd geritten und hatte auch dessen Schwert umgegürtet. »Komm her, Weib, heb mich runter! Ich bin müde vom langen Ritt«, rief das Ungeheuer. »Ich bin auch wie zerschlagen und schaffe es nicht einmal vor das Haus, um dich zu begrüßen. Die Kinder sind schuld«, krächzte der verkleidete Sohn von drinnen. So mußte der Ifrit wohl oder übel das Wildbret selbst vom Pferd nehmen. Als er die Höhle betrat, stutzte er. »Wieso siehst du so ärgerlich aus? Du kommst mir so verändert vor?« sagte er. Aber weil sich Mutter und Sohn sehr ähnlich sahen, konnte der Erdgeist den Unterschied nur ahnen. Als der Geist doch Verdacht schöpfte, weil er die Kinder weder sehen noch hören konnte, nahm der Jüngling das fremde Haar vom Kopf und erhob sein Schwert gegen den Teufel. »Verschone mich, ich habe dir doch nichts zuleide getan. Deine Mutter hat dir all das angetan«, flehte der Ifrit. Doch der Jüngling ließ keine Gnade walten, denn der

Erdgeist hatte alles ausgeheckt, und schlug ihm deshalb den Kopf ab. Nach vollzogener Rache bestieg er sein früheres Pferd und ritt zur königlichen Residenz. Die Leute strömten zusammen, als sie den Jüngling auf dem edlen Pferd reiten sahen. Die Wesire und der ganze Hofstaat eilten vor den Monarchen. »O größter König aller Zeiten, ein Jüngling ist in die Stadt gekommen, wie es ihn großartiger und schöner nicht gibt. Er reitet ein Pferd wie einst das deine war«, riefen sie. Der König wollte sogleich den Jüngling sehen, und als dieser vor dem alten Herrscher stand, wurde ihm das Herz weich. ›Bei Allah, er ähnelt meinem Sohn wie aufs Haar‹, sprach er zu sich und rief den Burschen zu sich heran. Als er wissen wollte, wer er sei, erzählte der Jüngling seine Geschichte. »Erkennst du mich denn nicht«, rief dann der König aus, »bei Allah, ich bin dein Vater.« Der Jüngling konnte sein Glück kaum fassen, und alle waren erleichtert und froh. Der Sohn folgte später seinem Vater auf den Thron und wurde König.

Meine Geschichte ist verteilt,

sie ist euch unters Hemd geschnellt.

Das Märchen von Sommer und Winter

Es war einmal, es war keinmal in alter grauer Zeit, ihr glückseligen Leut’, ihr Hörerschaft von heut. So soll es denn sein. Es war einmal eine Frau, die hatte nur einen einzigen Sohn, den sie sehr liebte. »Ich möchte mich deiner noch erfreuen, mein Sohn, bevor ich sterbe, und sehen, daß du selbst Kinder hast«, sprach sie jeden Tag. »Laß mich dir ein Mädchen zum Verlöbnis suchen! Laß mich für dich um ein schönes Eheweib anhalten, an der du deine Freude haben wirst!« Der Jüngling aber lehnte immer wieder ab. »Vielleicht quält dich die Schwiegertochter«, gab er zu bedenken; aber letzten Endes gab er dem Drängen der Mutter nach. Die verlobte ihn und war froh, als sie ihn unter der Haube hatte. Aber es sollte kommen, wie der Sohn vorausgesagt hatte. Die Schwiegertochter überhäufte die Mutter mit Schlechtigkeiten: Einen Tag ließ sie die alte Frau hungern, einen anderen schrie sie sie nur an und beschimpfte sie vor der ganzen Familie und so weiter. Die Mutter ertrug es schweigend und sagte auch ihrem Sohn nichts, weil sie sein Glück nicht trüben wollte. »Mann, entscheide dich, entweder ich oder deine Mutter. Ich jedenfalls werde nicht länger mit ihr unter einem Dach leben«, forderte die Frau eines Tages. Der Mann wehrte ab. »Meine Mutter liebt mich aber. Sie hat nur mich. Wohin soll sie denn?« Aber seine Frau blieb unerbittlich. »Nein, nein, nein!« rief sie und wollte nichts hören. »Am besten, du setzt sie in der

Wildnis aus und läßt sie am Wallfahrtsort des Propheten Abdan zurück.« In seinem Inneren seufzte er schicksalsergeben: »Es ist keine Macht und keine Kraft außer bei Allah.« Dann setzte er die Mutter auf einen Esel. »Wir machen nur einen kleinen Ausflug, Mutter«, belog er die Alte, die ihm für die kleine Abwechslung dankbar war. Der Sohn hatte ihr alles Nötige für eine Woche eingepackt. Als sie am Ziel waren, ließen sie sich nieder und rasteten. Mit hereinbrechender Dämmerung erhob er sich. »Ich verlasse dich nur für einen Augenblick, dann komme ich wieder und hole dich«, sprach er. »Allah sei mit dir, mein Sohn! Mögen dich die Engel beschützen!« und die alte Frau nahm den Koran und hob an, laut zu deklamieren und den Rosenkranz zu beten. Als die Sonne untergegangen war, wunderte sie sich dennoch, daß ihr Sohn so lange wegblieb. ›Was mag ihm zugestoßen sein,‹ ging es ihr durch den Kopf. ›Ich flehe zu Gott, daß ihm kein Leid geschehen ist,‹ Dann bettete sie ihren Kopf auf einem Stein und schlummerte ein. Gegen Mitternacht erwachte sie. ›Mein Sohn ist immer noch nicht gekommen‹, schoß es ihr durch den Sinn. ›Bei Allah, ich mache mir Sorgen um ihn,‹ Es war stockfinster, als plötzlich zwei Männer neben der Alten standen. Es waren der Sommer und der Winter, die menschliche Gestalt angenommen hatten. »Laß sehen, warum die Alte von ihrem Sohn hier zurückgelassen wurde«, sprachen sie zueinander. »Liebes Tantchen«, redete daraufhin einer der beiden die Frau an. »O herzlich willkommen, daß ihr mich beehrt«, begrüßte sie die Ankömmlinge überschwenglich. »So setzt euch doch zu mir.« Sie bot den beiden sofort zu essen an und war bemüht, es ihren Gästen wohl zu tun. »Liebst du mehr den Sommer oder den Winter?« fragte sie einer der beiden.

»Kann man denn einen mehr als den anderen lieben?« erwiderte sie mit freundlichen Worten. »Im Sommer reifen Obst und Gemüse, es gibt herrlichen Joghurt, alles blüht, und selbst die Luft leuchtet. Der Winter aber, gibt er denn auch nichts Schönes und Prächtiges? Es regnet und die Wolken ziehn, die überall Wohl und Wachstum bringen. Des Abends lädt er zu trauten Gesellschaften.« Die beiden waren ob dieser Rede des Lobes voll. »Wie schön du das gesagt hast, Tantchen«, entschieden sie, steckten die Köpfe zusammen und flüsterten miteinander. »Mein Seelchen, so Allah will, wird kein Wort mehr über deine Lippen kommen, ohne daß eine Goldlira herabfällt«, sprach einer zu der Alten. Alsdann nahmen sie Abschied und gingen ihrer Wege. Die Alte nun hob mit kräftiger Stimme an, den Rosenkranz zu beten, wobei sich vor ihr ein Berg von Gold anhäufte. Ihr Sohn kam auch am zweiten Tag nicht. Als fünf Tage verstrichen waren, hatte der Sohn keinen anderen Gedanken mehr, als wie es seiner Mutter ergangen sein mochte, und verspürte starke Sehnsucht nach ihr. »Möge Allah den Satan mit Schande überhäufen!« rief er außer sich. »Wie konnte ich nur meiner Frau gehorchen!« Unverzüglich eilte er zum Ort des Propheten Abdan und fand die Mutter unversehrt. »Willkommen, sei willkommen!« rief diese. »So Allah wollte, ist dir nichts Böses widerfahren. Ich habe mir solche Sorgen um dich gemacht.« Der Sohn erblickte den Haufen Gold vor der Alten und sah, wie bei jedem Wort, das sie sprach, ein neues Goldstück zu Boden fiel. Er stürzte an ihre Hand und küßte sie. Die Mutter berichtete ihrem Sohn, wie es ihr ergangen war. Jener bat Allah inständig, daß er ihm seinen Fehltritt vergeben möge. Dann hob er seine Mutter auf den Esel und führte sie nach Hause. »Hast sie also zurückgebracht«, fauchte ihn sein Weib an. »Wenn es dir nicht paßt, dann scher dich zu deiner Familie

zurück, und zwar auf der Stelle und ohne noch ein einziges Wort zu verlieren. Los, beeile dich!« entgegnete ihr der Mann, und sie begriff, daß er es ernst meinte, und schwieg. Der Mann erzählte dann, was der Mutter zugestoßen war. »Und bei jedem Wort gibt es eine Goldlira«, schloß er. Da schwanden seiner Frau die Sinne, und Neid stieg in ihr hoch. Nach kurzer Überlegung entschloß sie sich, ihre Mutter auch an den gesegneten Ort zu schicken. Die Mutter war allerdings ein schwatzhafter Drachen, deren Zunge keine Gelegenheit ausließ, sich an anderen Leuten zu wetzen, und den lieben langen Tag nicht still stand und allweil widerliche Reden führte. »Dann schnüre ihr doch ihr Bündel«, knurrte der Mann und seine Frau packte alles zusammen, was die Alte brauchte. »Mutter, du wirst jetzt mit meinem Mann einen Spazierritt machen«, machte sie dem garstigen Weib den Ausflug schmackhaft. »Ich mag aber keinen Spaziergang!« wetterte diese sofort los. »Nichts da, du wirst gehen!« beharrte ihre Tochter. »Soll dir doch ein Unglück zustoßen! Wohin willst du mich eigentlich schicken, he?« polterte die Alte weiter. »Du sollst wie die Schwiegermutter werden«, ließ die Tochter nicht locker, und schließlich willigte die Alte ein. Der Mann lud sie auf einen Esel und führte sie zum Ort des Propheten Abdan, breitete ihr sogar eine Matte aus und setzte sie nieder. »Sei Allahs Schutz anempfohlen! In Kürze hole ich dich zurück«, sagte er noch, doch da zeterte die Alte schon wieder mit bösen Worten los. Als Mitternacht herangerückt und der Schwiegersohn sich noch immer nicht hatte blicken lassen, begann sie lauthals zu schimpfen und zu fluchen. Da plötzlich standen Sommer und Winter neben ihr und grüßten sie freundlich, was die Alte nicht einmal erwiderte, und auch sonst tat sie den Gästen gegenüber nicht dergleichen. »Wen liebst du mehr: Winter oder Sommer?« richtete einer der beiden die Frage an sie. »Keinen

kann ich leiden«, plärrte die Alte. »Im Sommer ist es unerträglich heiß und staubig, und Ungeziefer fliegt herum. Im Winter stürmt und blitzt es und alles versinkt in Schlamm und Dreck. Wie kannst du von mir wollen, daß ich einen der beiden gern haben könnte. Also schert euch weg! Wer seid ihr eigentlich und was habt ihr hier verloren?« Die beiden Männer flüsterten miteinander. »So Allah will, wird dir fortan bei jedem deiner Worte ein stinkender Furz entfahren«, verhieß ihr dann einer der beiden. Darauf gingen sie ihrer Wege und überließen die Alte sich selbst. Die schleuderte ihnen sogleich Scheltworte und Flüche hinterdrein. Doch mit jedem Wort donnerte es unter ihr auf das häßlichste, daß ihr vor Gestank die Sinne zu schwinden drohten. Zwei Tage danach erschien der Schwiegersohn wieder, den sie schon von weitem mit garstigen Reden und Verwünschungen empfing. »Wo warst du so lange, du Lügenbold?« fauchte sie. Wie dieser an die Schwiegermutter herantrat, war ihm sofort klar, was geschehen war. Gefragt nach dem Grund, erzählte sie ihm alles. Der Mann setzte die Alte auf den Esel und führte sie heim. Ihre Tochter kam voller Ungeduld herbeigeeilt, um ihre Mutter zu sehen und um das Gold von ihrem Mund abzunehmen. Sobald die Mutter ihre Tochter erblickte, überhäufte sie auch diese mit einer Flut von Schimpfworten. »Wo ist denn nun das Gold, Mutter?« fragte die Tochter, doch unversehens wußte auch sie, was ihr widerfahren war. »Was ist das, Mann?« fragte ihn sein Weib. »Wie du siehst, jeder Mensch hat eine Zunge. Die meiner Mutter ist anmutig und so rein wie ihr Herz. Sie ist eine edelmütige Frau. Das ganze Gegenteil siehst du in deiner Mutter, die eine Zunge so scharf und schmutzig wie die Schere des Flickschusters hat.« Da erkundigte sich die Tochter bei der Mutter, welches Unglück sie geschlagen habe.

Die Alte erzählte daraufhin ihre Geschichte, die die Tochter verstummen und die Wahrheit erkennen ließ.

An diesem Punkte in der Mär

verließ ich sie und kam hierher.

Der Brunnen der Liebe

Es lebte einst ein König, der hatte eine Tochter, mit der er in seinem Palast lebte. Wie gewöhnlich saß sie nachmittags am Fenster ihres Gemachs und schaute den Vorübergehenden zu. Dabei betrachtete sie aufmerksam die Gesichter der Männer, wobei sie jeden Mann nur danach beurteilte, was sie in dessen Gesicht abgelesen hatte. Die Prinzessin war zudem überzeugt, daß sich hinter jedem erfolgreichen Mann ein weibliches Wesen verberge, das der eigentliche Grund für dessen Glück sei, wie sich hinter jedem Versager ebenfalls ein Weib verbergen müsse, das Schuld an dessen Mißgeschick habe. Der Vater wußte vom Zeitvertreib seiner Tochter, den er zutiefst mißbilligte. Eines schönen Tages erblickte das Mädchen von ihrem Fenster aus einen armen Mann in geflickten Kleidern. Es schickte seine Dienerin nach dem armen Teufel, damit sie ihn in die Kammer führe. Nachdem er eingetreten war, erkundigte sich die Prinzessin nach seinem Befinden. Der König erfuhr von dem befremdlichen Besuch bei seiner Tochter und befahl in seinem Zorn, beide auf der Stelle zu Mann und Frau zu erklären. Dann wies er sie aus dem Palast. Da gingen sie und ihr Gemahl zu einer verlassenen Gruft am Rande der Stadt und verbrachten dort ihre erste gemeinsame Nacht. Am anderen Morgen schickte die Prinzessin ihren Mann fort, damit er arbeiten gehe. Er schuftete den ganzen Tag, konnte aber am Abend nur mit einem dürftigen Abendbrot heimkehren. Sie aß die grobe Mahlzeit und redete ihrem Mann Mut für den kommenden Tag zu. Der Mann litt nicht wenig darunter, daß er der Grund dafür war, daß seine

Frau aus dem Palast verstoßen worden war und mit ihm sein hartes Leben teilen mußte. Eines Tages übermannte ihn sein Schmerz, der ihn Arbeit und Heimkehr vergessen ließ. Er kam zu einem Brunnen auf freiem Feld, an dem Leute Wasser schöpften. Dort blieb er stehen und schaute ihnen zu, wobei er ihre Gespräche hörte. »Jeder, der in diesen Brunnen steigt, kehrt nicht ans Tageslicht zurück«, sprach einer. Da entschloß sich der Mann, in den Brunnen zu gehen. ›Entweder ich sterbe‹, ging es ihm durch den Kopf, ›und ich werde von meinem Schmerz befreit, unter dem ich leide, weil ich der Grund für die Erniedrigung der Prinzessin war, von der sie dann ebenfalls befreit ist und in den Palast zurückkehren kann, oder der Abstieg wird für beide eine glückliche Wendung bedeuten.‹ Wie der Mann Fuß um Fuß in die Tiefe setzte, erregte nahe des Grundes ein Lichtschein seine Aufmerksamkeit, der aus einem Spalt zu ihm drang. Als er hindurchschaute, bot sich ihm ein herrlicher Anblick. Er sah einen weiten Garten, wo eine Vielzahl von Bäumen voller Früchte standen. Seinen Boden bedeckte ein duftiger Teppich aus den verschiedensten Kräutern und Blumen. Nun kroch er durch das Loch und lief durch den Garten. Unter einem dichtbelaubten Baum blieb er stehen, denn er sah in diesem Augenblick, wie ein Jüngling die Äste herabstieg, dem zwei unvergleichlich schöne Mädchen folgten, das eine war weißhäutig, das andere schwarz. »Welches der Mädchen ist schöner?« wollte der Bursche sogleich wissen. »Das Liebste, für das dein Herz in Flammen steht, ist immer das schönste«, versetzte der Mann schlagfertig. Dem Jüngling gefiel die Antwort. Bisher hatte er jeden, der in den Brunnen gestiegen und durch das Loch in den Garten eingedrungen war, getötet, der ihm auf seine Frage entgegnet hatte, daß ihm entweder das weiße oder das schwarze Mädchen besser gefiel. Auf diese Weise war bisher niemand wieder aus dem Brunnen

zurückgekehrt. Der Herr über den Garten belohnte nunmehr den Mann und schenkte ihm sieben Granatäpfel. Jener nahm sie dankbar an und stieg nach oben. Der Mann kehrte zu seiner Frau zurück, die noch immer in der Gruft hauste, denn sie war überzeugt, daß er wiederkommen würde. Nachdem er ihr erzählt hatte, was ihm widerfahren war, reichte er ihr die großen Granatäpfel. Sie erkannte sogleich, daß die sieben Früchte kostbare Edelsteine waren. Gleich am anderen Tag begab sich der Mann zu einem reichen Juwelier und verkaufte einen der wertvollen Granatäpfel. Von dem Erlös kaufte er ein Haus, das einem reichen Kaufmann zur Ehre gereicht hätte. Darüber hinaus erwarb er noch einen geräumigen Laden, in dem er mit Erfolg einen Handel zu betreiben begann. Fortan trug seine Frau die Tracht der Kaufmannsfrauen und er die der Kaufleute. Zu guter Letzt kaufte die Prinzessin ein beträchtliches Stück Boden gegenüber dem Palast ihres Vaters. Dort ließ sie einen eigenen Palast errichten, der dem des Königs ebenbürtig war, und stattete ihn auf das Kostbarste aus und unterhielt eine Schar von Dienern. Sodann unterwies sie ihren Gemahl in den Sitten und Gepflogenheiten des Hofes und begann, große Feste für die Händler und Beamten zu geben, bis sie schließlich sogar den König und sein Gefolge zu sich lud. Voller Freude nahm sie deshalb die Einladung an, mit der der Herrscher die ihre erwiderte. Der König lobte den geladenen Kaufmann in den höchsten Tönen. Als dessen Frau den König um das Einverständnis bat, daß er sich mit den beiden Eheleuten zurückziehe, erteilte er gnädig sein Einverständnis. In einem prächtigen Saal erkundigte sich die verschleierte Kaufmannsfrau beim König nach dessen Tochter, die den armen Mann heiraten mußte und anschließend aus dem Palast verstoßen wurde. »Ich weiß nichts von beiden,

und sie interessieren mich auch nicht. Sie hat die Ehre und den Ruf meines Hofes verletzt«, antwortete der Monarch. »Erkennst du mich?« fragte die Frau nun geradeheraus, die zaghaft ihren Schleier lüftete. »Meine Tochter«, rief der König und stürzte auf sie zu. Er nahm sie in seine Arme, herzte und küßte sie, und Tränen der Freude benetzten seine und ihre Wangen. Auch den Schwiegersohn zog der König an seine Brust und küßte ihn. Er segnete ihre Ehe und lud ihretwegen zu einem wogenden Freudenfest.

Der Fisch, der die Königin verlachte

Es lebte einmal ein Fischer, der hatte drei Töchter, mit denen er im Vertrauen auf Allah und auf sein Netz lebte. Eines schönen Tages, als er in aller Frühe aufgestanden war, sprach ihn seine älteste Tochter an. »O Vater, heute soll dich mein ganzes Glück beim Fischfang begleiten«, wünschte sie ihm. Dann machte er sich auf den Weg und warf bis zum späten Abend sein Netz in die Meeresfluten. Doch an diesem Tag war ihm kein Fang beschieden, also packte er sein Netz zusammen und kehrte mit leeren Händen heim. Seine Tochter nahm ihm das Netz ab und küßte ihm die Hand. »Das Netz ist leer, dein Glück war mir nicht hold«, sprach er zu ihr. »Du und deine Schwestern, ihr müßt euch heute mit dem begnügen, was noch im Speicher ist.« Sie aßen gemeinsam und dankten Allah für seine Gnade. Dann legten sie sich nieder und schliefen. Als der neue Tag graute und sie sich alle einen ›Guten Morgen‹ gewünscht hatten, trat die Mittlere zu ihrem Vater. »O Vater, wirf dein Netz heute auf mein Glück hin aus«, sprach sie. »Allah möge ihr Gesicht weiß wie die Unschuld werden lassen«, dankte er seinem Gott. Und schon wie am Vortag warf der Fischer von früh bis spät sein Netz ergebnislos ins Meer, denn kein Fisch verfing sich in den Maschen. Ermattet packte er sein Netz zusammen und schleppte sich müde nach Hause. Gleich als die mittlere Tochter ihren Vater heimkehren sah, lief sie ihm eilig entgegen, küßte seine Hand und nahm ihm schweigend das Netz ab. »Wer vom Pech verfolgt ist, dem gelingt so schnell nichts Gutes, meine Tochter«, sagte er niedergeschlagen. »Das Netz ist wieder so leer wie gestern. Ihr müßt euch mit dem begnügen, was noch

im Haus ist. Vielleicht spendet uns Allah Trost.« Wieder erhob er sich beim ersten Hahnenschrei, und diesmal küßte ihm die jüngste Tochter die Hand. »Möge dir Allah beistehen und dein Leben verlängern!« sprach sie. Auf seinem Weg zum Strand sagte er bei sich: »Heute soll mir das Glück der Jüngsten eine göttliche Gabe verheißen.« Als er das Meer erreicht hatte, warf er voller Zuversicht sein Netz aus und sofort zappelte ein so strammer Fisch in den Maschen, daß er den Mann fast um den Verstand gebracht hätte. Jede seiner Schuppen war von anderer Gestalt. »Wehe dem, der Allah nicht fürchtet. Gepriesen sei Gott in seiner Schöpfung«, überlegte der Fischer laut. »Dieser Fisch wurde nicht geschaffen, um gegessen, sondern um bestaunt zu werden. Bei Allah, er gebührt Königen.« Darauf beschloß er, den wunderschönen Fisch dem König des Landes zu schenken. »Beim Propheten, o größter König aller Zeiten, nimm diesen Fisch als Geschenk«, bat der Fischersmann den Herrscher, nachdem er den Palast betreten hatte. Der König betrachtete das prächtige Tier, pries Allah für seine Schöpfung und setzte den Fisch in einem Bassin aus. Dort schwamm er vergnügt umher und wühlte das Wasser auf, daß die Wellen in allen Farben glitzerten. Vor lauter Freude gab der König dem Fischer einen Beutel mit eintausend Dinaren und dazu noch von den schönsten Dingen, wie sie ihm gerade in den Sinn kamen. Auch die Königin beschaute sich den Fisch. Der allerdings hielt bei ihrem Anblick im Schwimmen inne und begann laut zu lachen, bis er untertauchte und nicht wieder an die Oberfläche kam. Die Fürstin ergriff ein Grimm, wie er größer hätte nicht sein können. Der König wollte sie beruhigen, raunte ihr süße Worte zu und versuchte, sie zu erheitern, aber alles ohne Erfolg. Sie wollte um jeden Preis wissen, warum der Fisch gelacht hatte. Man bestellte den Fischer in den Palast.

»Du mußt mir sagen, warum der Fisch so laut gelacht hat, als er die Königin erblickte«, verlangte der König. Der Fischer wollte sich damit entschuldigen, daß er nur ein einfacher Mann sei, aber der König ließ nichts gelten. »Du mußt es herausfinden. Ich gebe dir drei Tage Zeit. Solltest du es nicht ergründen, dann schlage ich dir – was mir eigentlich fernliegt – den Kopf ab«, befahl der König. Der Fischer wankte niedergeschlagen nach Hause. Er wußte nicht ein noch aus, so daß ihm die Tränen in Strömen über das Gesicht rannen. »Mache dir keine Sorgen«, wollte ihn seine Frau trösten, »in drei Tagen sterben Leute und werden zu neuem Leben erweckt, ein lichterloh brennendes Feuer verlischt bald zu Asche. Mann, lege dein Schicksal getrost in Allahs Hände«, sprach sie. Doch bis er endlich Ruhe und Schlaf fand, raufte er sich die Haare und den Bart. Am anderen Morgen machte sich die jüngste Tochter lautlos davon und begab sich in den Palast. Dem König war dieser frühe Besuch angenehm. »O größter König aller Zeiten, ich bin die Tochter des Fischers«, erklärte sie ihr Erscheinen. »Ich bin zu Dir gekommen, um Dir zu sagen, was es mit dem Lachen des Fisches auf sich hat, das er über die Königin anstimmte.« Der König schickte nach der Königin, und das Mädchen begann zu erzählen: »O größter König aller Zeiten, es war einmal und war doch nicht vor langer, langer Zeit, hätte aber sein können. Es lebte einmal ein Wasserträger, der tagein tagaus seinen ledernen Wasserschlauch füllte und auf dem Rücken in die Häuser der Leute schleppte. Er schuftete vom ersten Hahnenschrei bis zum Anbruch der Nacht, denn ein Schlauch reichte allenfalls für vier, fünf Häuser. Seine Freunde rieten ihm deshalb, sich ein Lasttier anzuschaffen. Der Mann schränkte sich da ein, borgte von dort und dort und legte sich so ein paar Ersparnisse zur Seite, die gerade reichten, daß er sich eine einäugige, lahme und schwärige Maultierstute kaufen

konnte. Von da an zog er mit dem Tier durch die Gassen. Nur, o größter König aller Zeiten, legte der Wasserträger ihm Futter nach der Art der Lasttiere vor, fraß dieses Maultier keinen Bissen. Der Mann zermarterte sich den Kopf, warum es wohl nicht fressen mochte. Als er eines Tages wieder darüber nachgrübelte, kam ihm in den Sinn, daß dem Tier das Futter nicht schmecken könnte. ›Sohn, bringe vom Bsuriyye-Basar etwas Mandelraspel mit Zucker, Haselnüsse und Pistazien und lege alles auf einen Teller! Verstecke dich obendrein, denn vielleicht schämt es sich sogar, in deiner Gegenwart zu fressen,‹ sagte der Mann. Gesagt, getan. Wie der Mann das Maultier heimlich beobachtete, sah er, wie es plötzlich sein Fell abstreifte und ein wunderschönes Mädchen hervortrat. Es war so vollkommen wie der Vollmond, zu dem es hätte sagen können: ›Vergeh, damit ich an deiner Statt steh’ als Kadi, Mufti, Stadthauptmann, seh’,‹ Das Mädchen ließ sich nieder und begann zu essen. Der Mann indessen schlich sich auf Zehenspitzen heran und nahm das Fell an sich. Als das Mädchen den Diebstahl bemerkte, schrie es auf. ›Wir sind wie Bruder und Schwester, uns trennen Schwert und Koran‹, sagte er zu dem Mädchen. ›So sprich denn ‘Ah,’ und zwinkere einmal mit den Augen,‹ forderte es ihn auf. Der Wasserverkäufer zwinkerte mit den Augen, doch wie er sie wieder öffnete, befand er sich in einem Palast, in dem er dem Mädchen den Rhythmus zum Tanz schlug. Er sah deren Gefolge, Diener und Eunuchen. Was soll ich dir, größter König aller Zeiten, sagen, dem Wasserverkäufer wurde es ganz leicht ums Herz. Die beiden lebten einträchtig miteinander, wie gut, weiß nur Allah allein, gepriesen sei er. Eines Nachts konnte er nicht einschlafen. Unablässig warf er sich im Bett von einer Seite auf die andere, aber der Schlaf wollte ihm nicht die Augen schließen. Da sah er plötzlich das

schlafende Mädchen vor sich liegen, das der Mond mit seinem Lichtstrahl beleuchtete, und der Teufel setzte dem Wasserverkäufer das verwerfliche Verlangen nach der Jungfrau in den Kopf. Behutsam legte er Schwert und Koran beiseite und küßte sie auf den Mund. Da versetzte sie ihm eine schallende Ohrfeige und zauberte ihn zurück in seinen alten Arbeitskittel mit Seil und Wasserschlauch. Wie sehr, o größter König aller Zeiten, hat es diesen Mann um sein Tun gereut?« beendete die Fischerstochter ihre Geschichte. »Ihn wird die Reue fast umgebracht haben«, vermutete der König. »Und auch ich befürchte, größter König aller Zeiten, daß es dich schwer reuen wird, wenn ich dir sagte, was du zu wissen begehrst«, warnte sie. »Tut nichts, sprich!« »Erst morgen früh«, verabschiedete sie sich und eilte davon. Die Fischerstochter kehrte nach Hause zurück, wo niemand von ihrem Besuch beim König wußte. Bei der Mutter erkundigte sie sich, wie es dem Vater gehe. »Sein Zustand ist unverändert. Er sitzt drinnen, spricht und ißt und trinkt nicht. Er weiß nicht, was er dem König sagen soll«, antwortete sie, dann ging sie ihren Schwestern zur Hand, die das Haus fegten, schrubbten und wischten. Die Jüngste erhob sich am anderen Morgen noch vor dem ersten Sonnenstrahl und lief zum König, der bereits mit der Königin auf sie wartete. »Was wolltest du uns also gestern erzählen«, nahm der König das Gespräch vom Vortag wieder auf. »O größter König aller Zeiten«, hob die Fischerstochter an, »es war einmal und war doch nicht, hätte aber sein können. Es lebte einmal vor langer Zeit ein Mann, der einen Vogel gezüchtet hatte. Dieser Vogel war ihm sehr teuer, daß er ihn überallhin mitnahm. Tag für Tag gefiel es diesem Mann, einen Spaziergang zu unternehmen. Mit einer Wegzehrung versehen, marschierte er mit dem Vogel auf der Schulter bis zu einem Garten. Unter einem Baum ließ er sich nieder, packte seine Verpflegung aus und begann zu essen.

Dabei verschluckte er sich an einem Bissen, sprang in die Höhe und suchte nach etwas zu trinken. Wie er sich umsah, fiel sein Blick auf Wassertropfen, die von einem Baum rieselten. Der Mann streckte seine hohlen Hände aus und füllte sie. Als er aber zum Trinken ansetzte, sprang ihm sein Vogel auf den Arm und vergoß alles Wasser. Der Mann streckte geduldig noch einmal die Hände aus und füllte sie an dem Rinnsal, aber der Vogel verhinderte durch einen erneuten Sprung, daß sein Herr trinken konnte. Gereizt wiederholte der Mann sein Unterfangen, das der Vogel abermals verhinderte. In blinder Wut packte er nun seinen Liebling, riß ihn in Stücke und schleuderte diese weit von sich. Nun schritt er wieder zu dem Baum, um zu trinken, doch diesmal schaute er nach oben in den Baum und erblickte eine gewaltige Schlange. Die scheußliche Kreatur verspritzte ihr überschüssiges Gift, daß es von dem Baum herabrann. Wie sehr wohl reute den Mann, größter König aller Zeiten, was er seinem Vogel angetan hatte, der ihn vor Schaden zu bewahren suchte?« endete die Fischerstochter ihre zweite Geschichte. »Sicher sehr«, sprach der König. »Und auch ich befürchte, größter König aller Zeiten, daß es dich reuen wird, wenn ich dir sagte, was du zu wissen begehrst«, warnte sie. Da packte sie der König. »Entweder sprichst du endlich oder ich haue dir den Kopf ab«, drohte er voller Ungeduld. »O größter König aller Zeiten, du gewährtest meinem Vater eine Frist von drei Tagen. Der morgige Tag ist noch nicht angebrochen«, verteidigte sie sich und nahm Abschied. Zu Hause erkundigte sich die jüngste Tochter nach ihrem Vater. »Er wird bald seinen Geist aufgeben und sterben«, jammerte die Mutter. »An seinem Bart ist kein Haar mehr, er zerfleischt sich geradezu. Immerzu brubbelt er unverständliches Zeug.«

Im Morgengrauen des dritten Tages erhob sich die Jüngste, doch diesmal zog sie ihre besten Kleider an und putzte sich heraus. Dann lief sie zum König, der mit der Königin schon auf sie wartete. »Heute ist der dritte Tag. Entweder du sprichst oder ich schlage dir deinen und den Kopf des Vaters ab«, empfing sie der Herrscher unwirsch. »Ich werde nichts sagen, bevor du mich nicht unter deinen besonderen Schutz stellst«, forderte die Fischerstochter, und er erwies ihr diese Gnade. »Ich verlange, o größter König aller Zeiten, daß ein jeder, der sich im Palast aufhält, so wie ihn Allah geschaffen hat, in das Bassin steigt. Nackt – Männer wie Frauen und in Gegenwart der Königin«, tat das Mädchen kund. Der König überlegte und dachte bei sich: ›Was ist schon dabei,‹ und gab entsprechende Befehle. Alsdann stieg einer nach dem anderen nackt in das Bassin. Als alle durch das Wasser geschritten waren, versuchte die unruhige Königin beim König eine List. »Wie konntest du diese Verruchte das tun lassen?« empörte sie sich. »Ich habe sie unter meinen Schutz gestellt. Was sie zu tun gedenkt, wird ihr erfüllt, damit wir sehen, wohin sie uns führen will«, wies er den Protest zurück und befahl nun, daß auch die Eunuchen in das Bassin stiegen. Als das geschehen war, fragte er in die Runde, ob niemand ausgelassen wurde. »Niemand außer der Zofe der Königin«, gab man ihm zur Antwort. »Auch sie soll, wie jeder hier, in das Becken steigen«, befahl er unbeirrt. »Das Schwert wird dir den Kopf abhauen«, drohte die Königin. »Und wieso soll sie auch hinabsteigen? Nein, sie wird nicht!« »Bei meinem Kopf, die Zofe wird sich ausziehen und in das Wasserbecken steigen, wie jeder hier.« Der König war nicht zu erschüttern. Dann zerrten sie die Zofe an den Beckenrand und

entkleideten sie mit Gewalt. Und da kam es an den Tag: Sie war ein Mann. Die Fischerstochter wandte ihren Kopf zum König. »Nun weißt du, o größter König aller Zeiten, warum der Fisch die Königin verlachte: weil sie nicht würdig ist, Königin zu sein. Sie hatte dich mit einem Sklaven eingetauscht.« »Henker«, schrie da der König, »bringe mir die Köpfe der Königin und des Sklaven!« Dann klopfte der Herrscher mit dem Zeremonienstab auf den Boden. Kadi, Mufti und Stadthauptmann kamen herbei, und es wurde ein Ehevertrag über die Heirat des Königs mit der Fischerstochter aufgesetzt.

Dann verließen wir sie in Wonne und Glück

und kehrten zu euch zurück.

Möge Allah der Hörerschaft Leben versüßen.

So soll es denn sein.

Nuss Nassis der Halbsogroß

Es lebte einmal ein Mann, der hatte drei Frauen, die alle keine Kinder bekommen konnten. Er hörte sich nach einer Medizin um, damit sie endlich schwanger würden. Man sagte ihm, Äpfel könnten helfen. So kaufte der Mann drei Äpfel und gab jeder seiner Ehefrauen eine Frucht, damit sie ein Kind bekämen. Alle verzehrten ihren Apfel ganz, nur die dritte nicht. Die aß lediglich eine Hälfte, die andere legte sie ins Fenster. Eine Eselstute, die die Straße entlangtrottete, fraß sie auf. Monate später waren die drei Frauen guter Hoffnung, und eine jede schenkte nach Ablauf der Frist ihrer Leibesfrucht das Leben. Die erste gebar einen Knaben, der Hassan genannt wurde. Die zweite brachte einen Hussein zur Welt. Die dritte genas von einem kleinen Jungen, den man wegen seiner Winzigkeit und körperlichen Schwäche ›Nuss Nassis den Halbsogroß‹ nannte. Mit der Zeit wuchsen die Söhne heran, wie man im Märchen stets im Handumdrehen erwachsen wird. Der Vater fragte eines Tages die drei Jünglinge, ob sie einen Wunsch hätten, den er ihnen erfüllen sollte. »Ich möchte ein Pferd und ein Gewehr«, bat Hassan. Hussein hegte die gleiche Bitte. »Ich möchte eine Ziege und ein langes Wurfholz, das vorn breit und hinten schmal ist«, sagte Nuss Nassis. Dem Vater blieb nichts anderes übrig, als die Wünsche seiner Söhne zu erfüllen. Eines Morgens zogen die drei Brüder auf die Jagd. Hassan und Hussein schossen mit ihren Flinten auf allerlei Tiere, konnten aber nichts zur Strecke bringen, weil sie nicht gut genug zu zielen verstanden. Nuss Nassis hingegen schleuderte sein Holz und erlegte viele kleine und große Vögel, daß seine

Brüder regelrecht eifersüchtig wurden, auf Halbsogroß losgingen, ihn einschüchterten und ihm schließlich seine Jagdbeute wegnahmen. Die drei zogen eines Tages durch einen schier menschenleeren Wüstenstrich, als sie plötzlich auf eine Ghula stießen. »Oh, ich bin doch eure Tante«, heuchelte die Alte hinterlistig. »Euer Vater nahm mich zur Frau, als ihr noch klein wart, so daß ihr mich nicht kennen könnt.« Nach diesen Worten führte sie die Brüder zu ihrer Behausung. In der Nacht brubbelte sie vor sich hin: »Ich werde Hassan, Hussein und Nuss Nassis fressen.« Das hörte Halbsogroß und mußte sich räuspern. »Was ist dir, du Winzling?« erkundigte sich die Ghula. »Wie könnte ich schlafen, wenn mein Bauch leer ist«, log er. Da ging sie und schlachtete einen Hammel, den Nuss Nassis verspeisen sollte. Er aber war darauf bedacht, sie mit seinen Wünschen und Gesprächen zu beschäftigen und unterhielt sie bis zur Dämmerung mit Taschenspielereien. Als seine Brüder die Augen aufschlugen, raunte er ihnen zu: »Das ist eine menschenfressende Ghula und niemals eure Tante. Seid auf der Hut.« Die böse Alte trat heran und wollte von den beiden Brüdern wissen, was ihre Pferde wohl tränken. »Durchgeseihtes Wasser«, antworteten sie, und die Ghula lief zur Quelle, um Wasser durchzuseihen. Die drei Jünglinge nutzten diese Gelegenheit und machten sich aus dem Staub. Als die Alte ihre Flucht entdeckte, gebot sie den Pferden auf magische Weise Halt, und die Tiere blieben wie angewurzelt stehen. Hassan und Hussein saßen rasch ab und schwangen sich hinter Nuss Nassis auf dessen Ziege und setzten ihren Heimritt unangefochten fort. Im Haus bot sich Halbsogroß an, die Ghula zu fangen und unschädlich zu machen. Sein Entschluß stand bald fest, und er lief auf den Basar, um eine feste Truhe zu kaufen. Mit diesem Kasten ritt er erneut zur Hütte der Ghula. Diesmal gab er vor, er sei ein fahrender Händler und biete feil, was in der Truhe sei.

Die Ghula kam neugierig heran. »Du ähnelst Nuss Nassis«, fiel ihr auf. Doch der entgegnete, daß er jenen nicht einmal kennen und nie zuvor gesehen habe. »Wenn dir die Waren nicht gefallen, die oben auf der Truhe liegen, suche getrost weiter unten. Vielleicht ist etwas Rechtes für dich dabei, woran du Gefallen findest. Du wirst wunderschöne Sachen schauen, die dir einfach zusagen müssen«, warb der Wicht um die Aufmerksamkeit der Alten. Die Ghula wühlte schließlich alles bis auf den Grund der Truhe durch und begann schon, unter den Dingen auszuwählen. Da schlug Nuss Nassis den Deckel über ihr zu und ritt auf dem schnellsten Wege nach Hause zurück. »Holt Holz und Schwefelhölzer«, rief er. Man schichtete Scheite übereinander und setzte die Truhe in Flammen, so daß die Ghula im Feuer umkam.

Die Rosine

Es lebte einmal ein armer Mann. Er klagte stets und stöhnte in einem fort. Jeden Tag ging er am Fluß entlang, kaufte sich Rosinen und verzehrte sie am Ufer. Einmal fiel eine Rosine in den Fluß. Der Mann begann zu jammern: »Meine Rosine, wo ist meine Rosine?« Lange klagte und stöhnte er über den Verlust der Süßigkeit. Da schwoll plötzlich das Wasser im Fluß an, dem eine gütige Flußjungfrau entstieg. »Nimm diesen Kessel!« sprach sie liebevoll zu ihm. »Ach, ich will den Kessel nicht, ich möchte meine Rosine zurück!« klagte er unentwegt. »Nimm diesen Kessel anstelle deiner Rosine. Er ist aus purem Gold und jedes Mal, wenn du ihn umstülpst, spendet er dir Gold. Aber du darfst keiner Menschenseele von diesem Geheimnis erzählen.« Der Mann nahm den Kessel und eilte damit rasch zu seiner Frau. Er berichtete ihr, was ihm widerfahren war. Dann warnte er sein Weib, niemandem auch nur ein Sterbenswörtchen von dem Geheimnis des Kessels zu erzählen. Tage später ging der Mann wie immer zum Fluß. Zuvor hatte er sich Rosinen gekauft und verzehrte sie nun am Ufer. Wieder fiel eine Rosine in den Wasserlauf. »Meine Rosine, wo ist meine Rosine?« heulte er auf und klagte lange, bis sich der Fluß plötzlich wieder hob und die Flußjungfrau erneut hervorkam. »Nimm diesen Besen!« bot sie ihm an. »Jedesmal, wenn du damit kehrst, kommt statt Staub pures Gold heraus. Aber verliere zu niemandem auch nur eine Silbe darüber.« Der Mann nahm den Besen und eilte zu seiner Frau. »Schau, die Flußjungfrau hat mir noch einen Besen gegeben, der Gold gibt.«

Eine Nachbarin erbat sich eines Tages von der Frau einen Kessel, damit sie darin Essen kochen könne. Diese gab ihr sorglos den Gold spendenden Kochtopf. »Das ist ein Zauberkessel, aus dem Gold hervorkommt«, verriet sie dabei einfältig und nahm der Nachbarin obendrein das Versprechen, das Geheimnis niemandem zu entdecken. Die Nachbarin nahm den Zauberkessel und vertauschte ihn mit einem alten Topf. Den gab sie zurück, als ob es der Zauberkessel wäre. Bald kam die Nachbarin einen Besen borgen. Die Frau verlieh den Zauberbesen, wobei sie verriet, welche Bewandtnis es mit ihm hatte und wollte, daß jene das Geheimnis bewahre. Die gierige Nachbarin nahm den Zauberbesen und vertauschte auch dieses Wunderding mit einem alten Feger. Als die ursprüngliche Besitzerin aus Kessel und Besen Gold holen wollte, blieben ihre Hände leer, was sie ihrem Mann verheimlichte. Der Mann sagte eines Tages zu seiner Frau: »Ich möchte noch andere Geräte, aus denen Gold kommt. Ich werde deshalb noch einmal zu der Flußjungfrau gehen und diese Gaben von ihr verlangen.« Am nächsten Tag ging er zum Fluß und warf gleich eine Rosine in das Wasser. Dann klagte und stöhnte er wie gewöhnlich. Das Wasser schwoll abermals an und die Flußjungfrau kam an die Oberfläche. »So also verrätst du Geheimnisse!« rief sie empört. »Ich habe aber niemandem etwas von Kessel und Besen erzählt«, beteuerte er. »Aber deine Frau hat alles der Nachbarin hinterbracht, die Kessel und Besen gestohlen hat. Von heute ab gebe ich dir nichts mehr.« Danach verschwand die Jungfrau, und der Fluß war wieder still, als wäre nichts geschehen. Der Mann warf abermals eine Rosine in den Fluß, beklagte aber vergeblich sein Unglück, ächzte und jammerte über die Zeiten wie immer.

Der Hahn und die Henne

Es war einmal, es war keinmal in alter grauer Zeit, ihr glückseligen Leut’. Erzählen wir nun oder schlafen wir fein? Oder soll es von beidem gleichzeitig sein? So soll es denn sein. Es lebte einmal ein armer Mann namens Bu Ahmed, der aber auch gar nichts sein eigen nennen konnte und nicht einmal das Mahl für denselben Abend hatte. »Auf, Mann, schaffe zu essen an, damit die Kinder etwas zu beißen haben!« forderte ihn seine Frau auf. Der Mann hatte einen Esel als Lasttier, mit dem er tagtäglich Holz aus dem Wald holte und es auf dem Basar verkaufte. Von diesem Erlös brachte er den Kindern Essen und Trinken. Jeden Morgen schulterte er seine Axt und zog auf den Berg. Dort war ein großer Stubben, von dem schlug er eine Ladung Holz ab, veräußerte sie und kehrte heim. Als er eines Tages wieder auf den Wurzelstumpf einhieb, kam eine Schlange – Allah behüte uns vor dem Teufel – hervorgekrochen. Die Schlange war so dick wie sieben Deckenbalken und beäugte den armen Holzhauer argwöhnisch. »Willst du nicht endlich aufhören, hier herumzuhacken, der Stumpf wird noch stürzen. Bei Allah, wenn du dich dieser Stelle noch einmal näherst oder sie auch nur berührst, dann verschlinge ich dich mit Haut und Haaren!« drohte das riesige Reptil. Vor lauter Furcht und Schrecken stürzte der Mann mit seinem Esel Hals über Kopf davon. Zu Hause sah ihn seine Frau, wie er seine leeren Hände über dem Kopf zusammenschlug. »Wehe dir, du hast den Kindern nichts

gebracht! Sie werden noch Hungers sterben«, empfing ihn seine Alte mürrisch. »Frau, ich bin einer riesigen Schlange begegnet, die mir einen furchtbaren Schrecken eingejagt hat, denn sie wollte mich fressen. Da habe ich mein Heil in der Flucht gesucht«, berichtete er aufgeregt. »Allah hätte sie dich wirklich fressen und von dir reinweg nichts übriglassen sollen. Gibt es denn keine anderen Stämme, die du spalten kannst?« zeterte die Frau. Am anderen Tag schulterte Bu Ahmed doch wieder seine Axt. Er hatte es satt, daß seine Alte andauernd mit ihm schimpfte und die Kinder vor Hunger unentwegt greinten. ›Ach, da soll mich doch die Schlange fressen‹, sagte er verzweifelt zu sich und ging zu dem alten Wurzelstock zurück. Zweimal sauste die Axt krachend auf das Holz, dann kam die Schlange herausgeschnellt, bäumte sich hoch auf und kam auf ihn zu. »Was habe ich dir denn gestern gesagt?« zischelte die Schlange scharf. »Ich flehe dich an, meine Kinder haben Hunger, und ich bin ein armer Mann, der nicht das Schwarze unter dem Nagel besitzt. Gestern mußten die Kinder gar ohne Essen zu Bett gehen«, klagte der Alte. »So du arm bist, nimm! Ich gebe dir jetzt drei Körner, die du hinunterschlucken mußt«, sprach die Schlange. »Was geschieht dann mit mir? Wenn mich die drei Körner schon satt machen sollten, aber was essen meine Kinder?« fragte der einfältige Holzhauer. »Ich sage dir, du sollst sie schlucken«, fauchte die Schlange, keinen Widerspruch duldend, und er gehorchte und schluckte die Körner und ging seiner Wege. Mit Allahs Hilfe verstand Bu Ahmed auf einmal alle Sprachen und Zungen, die der Menschen wie die der Tiere. Auf dem Heimweg zog er an zwei einäugigen Raben vorbei. »Krah, krah, wo schlafen wir denn heute?« krächzte der eine dem anderen zu. »Krah, krah, wir fliegen wieder zu jenem Hügelchen, wo die beiden großen Goldkrüge sind. Du schläfst

in dem einen Krug und ich in dem anderen«, sprach der zweite Rabe. Der Holzhauer hatte alles mitangehört und frohlockte. ›Der Herr hat mir ein göttliches Geschenk bereitet‹, sagte er sich und folgte den beiden Vögeln, die hoch in der Luft einem Hügel zuflogen. Kaum hatten sich die beiden gefiederten Burschen auf den Krügen niedergelassen, als auch schon Bu Ahmed herangeschlichen kam, beide Raben packte und an den Beinen zusammenband. Dann wartete er, bis es dunkel wurde und belud seinen Esel mit Gold. Auch die beiden einäugigen Raben nahm er mit nach Hause. Dort waren seine Kinder bereits vor Hunger eingeschlafen. Kaum hatte er die Tür einen Spalt geöffnet, als sein Weib über ihn herfiel. »Still, Alte, gleich wirst du staunen, was ich dir mitgebracht habe«, flüsterte der Holzhauer. »Was bringst du schon außer Unheil und Pech«, höhnte diese. »Nimm zuerst die Raben und brate sie für die Kinder. Für dich habe ich eine Eselsladung Gold vor dem Haus«, tat er ihr kund. »Was, woher? Oh, Jammer über dich! Steht dir etwa Gold ins Angesicht geschrieben?« heulte die Alte auf, die unrechtes Gut vermutete. »Wecke jetzt die Kinder und gib ihnen zu essen!« beharrte er ohne weitere Erklärungen und die Alte gehorchte. Als die Kinder gegessen hatten, holten die Eltern die Goldmünzen und versteckten sie auf dem Speicher. Noch in jener Nacht zogen sie erneut mit dem Esel los, um aus den Krügen das restliche Gold zu holen. Als sie nach getaner Arbeit wieder in ihrer Hütte beieinander saßen, konnten sie ihr Glück noch immer nicht recht fassen. Bu Ahmed erhob sich schon in der ersten Morgenröte und fragte, was er besorgen sollte. »Lauf zum Suk und hole von allem, denn wir haben reinweg gar nichts im Haus«, jauchzte sein Weib. Der Holzhauer kaufte Mehl, Olivenöl, Weizengrütze, Fett, Zwiebeln, Reis und Linsen. Auch Fleisch vergaß er nicht. Es wurde ein köstliches Mahl, bei dem allen Hören und Sehen verging.

Bei seinem zweiten Gang auf den Basar brachte der Mann Möbel, Decken und vielerlei Einrichtungsgegenstände. Später erwarb er ein Stück Boden, auf dem er Viertelpächter anstellte. Bald nannten die Leute den Holzhauer nicht mehr einfach Bu Ahmed, sondern würdevoll Abu Ahmed. Lohnarbeiter bebauten sein Land, während er zu Hause thronte wie ein Aga. »Mann, du mußt wissen, wie die Viertelpächter den Boden bestellen und die Saat ausbringen. Sattle dir den Esel und schaffe ihnen das Mahl aufs Feld. Schau ihnen auf die Finger, daß sie auch die Körner richtig in die Erde bringen«, riet ihm eines Tages sein Weib. Abu Ahmed mußte ihr zustimmen, nahm sich selbst Proviant und den Futtersack für den Esel und ritt auf den Acker hinaus. »Kommt her und eßt!« rief er seinen Arbeitern entgegen. »Einen Augenblick Geduld! Erst wollen wir noch diese zwei Furchen umbrechen«, erwiderte man ihm. Der Holzhauer ließ sich dieweil am Feldrand nieder. Da blickte ein Ochse wehmütig zum Esel Abu Ahmeds hinüber, der den Kopf im Futtersack mit bester Gerste stecken hatte. »Wohl bekomm’s, kleines Grautier. Dein Leben lang besteht deine ganze Arbeit nur darin, daß man auf dir vom Haus hierher und wieder zurück reitet. Wir dagegen ziehen den Pflug von Sonnenaufgang bis in die Dämmerung und bekommen nichts anderes als Stroh mit einer Handvoll Gerstenkörnern zu fressen«, klagte der Ochse. »Allah möge dir keine Genesung schenken«, schimpfte der kleine Reitesel hochmütig. »Sobald ihr am Abend wieder im Stall seid, verweigere das Fressen, dann wird man dich auch nicht zum Pflügen einteilen.« Abu Ahmed hatte das Gespräch der beiden mit angehört und wiegte bedächtig seinen Kopf. »Wir werden ja sehen, was der Ochse tut«, sagte er leise zu sich. Der Ochse befolgte den Rat des Esels und rührte das Futter weder am Abend noch am anderen Morgen an. Die Feldarbeiter wollten weiter pflügen und waren sich unschlüssig, wen sie vor den Hakenpflug

schirren sollten. »Nehmt den Reitesel«, wies Abu Ahmed seine Löhner an. Der Esel zog und zerrte schwer an dem Pflug, denn er war diese Arbeit nicht gewohnt. »Ach, hätte ich bloß dem Ochsen nichts gesagt«, klagte er sich immer wieder selbst sein Leid. »Es hat mir doch nur Mühe eingebracht.« Als man am Abend dem Esel das Joch abnahm, eilte er vom Feld zum Ochsen. »He, Langschläfer, steh’ auf!« kreischte der Esel zum Ochsen. »Der Knochenhauer ist bei unserem Meister, der jenem einen kranken Ochsen versprach. Bevor er sterbe, solle er geschlachtet werden. Für jedes Pfund Fleisch will er ein kleines Maß Gerste geben, sobald das Korn gedroschen ist. Sie werden gleich kommen, um dich zu holen und zu schächten.« Der Esel wußte auch gleich noch einen Ausweg, der darin bestünde, wenn der Ochse wieder kräftig fresse, damit ein jeder sehen könne, daß er wieder gesund sei. Da erhob sich der Ochse und machte sich über das angebotene Futter her, er fraß und malmte und leckte, bis kein Stäubchen mehr in der Krippe war. Als der Viertelpächter nach ihm schauen kam, hatte jener alles blitzblank geschleckt. »Allah sei Dank«, rief der Löhner, der rasch zum Meister lief, »der Ochse frißt wieder und ist wohlauf!« »Den Reitesel soll doch der Blitz treffen«, wunderte sich Abu Ahmed laut, »was mag er bloß dem Ochsen gesagt haben, daß dieser wieder frißt.« Das hatte nun sein Weib gehört. »Was hat das zu bedeuten, Abu Ahmed? Wie kannst du wissen, was der Esel gesagt hat?« ereiferte sie sich. »Misch dich nicht ein, bis ich es dir anvertraue. Kaum spricht man ein Wort, willst du eine Erklärung«, brubbelte der Holzhauer. »Nein, bei Allah, so billig kommst du mir nicht davon. Erst sagst du mir, was hier vor sich geht«, beharrte die Alte. »Aber wenn ich es dir sage, muß ich unweigerlich sterben«, wollte Abu Ahmed seine Frau abweisen. »Du mußt sterben? Allah erbarme dich deiner, wir müssen alle früher oder später sterben. Du mußt mir alles

sagen«, polterte die Alte und war nicht umzustimmen. »Ich werde nicht eher reden, bis du die Leute eine Woche lang bewirtet hast, damit sie für mich Gottes Gnade erflehen«, versuchte er Zeit zu gewinnen, und sie war einverstanden. Nun wurden Hammel zum Schlachten, säckeweise Reis und Büchsen von Bratfett angeschafft und alle Leute zum Gastmahl gebeten. Bei jedem Bissen wünschten sie Abu Ahmed: »Allah möge sich deiner erbarmen!« Währenddessen hockte der Holzhauer miesgrämig in seiner Ecke. Als alle Gäste gespeist und gesättigt waren, liefen die Leute wieder auseinander. »Nun verrate schon dein Geheimnis, Abu Ahmed«, drängte sein Weib, kaum daß der letzte gegangen war. »Haben alle am Mahl teilgehabt?« fragte jener bange. »Wirklich jeder?« Seine hartherzige Alte bedeutete ihm, daß keine Menschenseele gefehlt habe. »Und die Hühner und der Hund, hast du denen auch vom Mahl abgegeben?« wollte er wissen, aber seine Alte hatte die Tiere vergessen. Rasch holte sie ein Tablett herbei, füllte es mit gekochter Weizengrütze und eilte auf den Hof. »Putt, putt, putt«, lockte sie die Hühner und streute die Körner auf den Boden. Die Hühner und der Hahn kamen und pickten mit Wonne den Leckerbissen. Da kam der Hofhund und schüttelte den Kopf. »Du kannst dich an den Körnern freuen, wo doch dein Herr sterben wird?« knurrte er verwundert den Hahn an. »Ja, bei Allah, ich bin froh«, gackerte der Hahn. »Allah wird dem Hausherrn nicht aus dieser mißlichen Lage helfen. Warum muß er denn sterben, he? Ich habe zwanzig Frauen, alle stehen unter meinen Fittichen, und eine jede schenkt mir ihren Gehorsam. Er dagegen hat nur ein einziges Weib, das er sich nicht hörig zu machen imstande ist. Wenn sie ihn drängt, sein Geheimnis zu verraten, warum packt er dann nicht den Stock und zieht ihn ihr ein für das andere Mal über, bis sie sich endlich versagt, ihn mit Fragen zu löchern und zu verärgern?« Wieder hatte Abu

Ahmed die Worte der Tiere vernommen. »Ich werde dem Luder nichts sagen, sondern den Rat des Hahns befolgen«, beschloß er. Da hatte sein Weib auch schon ihre Arbeit geendet und trat zu ihm. »Also los, Abu Ahmed, nun erzähle schon!« begann sie ihn unter Weinen und Schluchzen um ihrer Neugier wieder zu drängen. »Bringe mir einen großen Knüppel. Ich kann nicht aufstehen, wo ich doch sterben muß«, bat der Holzhauer, und sie holte das Verlangte. »Komm, ich will im Speicher und nicht hier auf der Schwelle sterben«, sprach er, und sie gingen hinein. Dort trat er nahe an sie heran, als wolle er ihr etwas zuflüstern, doch verpaßte er ihr statt dessen eine kräftige Ohrfeige. »Warum schlägst du mich, Abu Ahmed?« kreischte die Alte auf. Ohne viel Worte zog er den Knüppel hervor und walkte sie ordentlich durch. »Du Hündin, Tochter eines Hundes, um ein einziges Wort wolltest du, daß ich sterbe«, schrie er. »Ich flehe dich an, bei Allah, nie wieder in meinem Leben werde ich dich mit meinem ›Sag’s mir‹ bedrängen«, versprach da dem Holzhauer sein Weib.

Meine Geschichte ist verteilt,

sie ist euch unters Hemd geschnellt.

Der Fischer und die Prinzessin

Es lebte einmal vor langer Zeit und in grauen Epochen weit ein armer Fischer. Der lief tagein tagaus an das Ufer des Meeres, um sein Netz in die Fluten zu werfen, um schließlich einen oder zwei Fische zu fangen, die er verkaufte, um von dem Erlös seinen Lebensunterhalt fristen zu können. Manchen Tag verließ er schon in aller Frühe seine armselige Hütte und kehrte bei einbrechender Dunkelheit dennoch mit leeren Händen heim, weil sich kein Fisch in den Maschen seines Netzes verirrt hatte. Dann mußte er mit leerem Magen auskommen. Eines schönen Tages schleuderte der Fischer wieder sein Netz ins Meer, doch als er es herausziehen wollte, war es so schwer geworden, daß es seine Hände aufrieb. ›Nun wurde mir endlich wieder ein stattlicher Fang zuteil‹, frohlockte er bei sich und zog kräftig. Und wirklich, in den Maschen hatte sich ein großer schöner Fisch verfangen, wie er ihn seinen Lebtag noch nicht gesehen hatte. »Höre, Fischer«, sprach der Fisch auf einmal, »ich bin dir aus freien Stücken ins Netz geschwommen. Ich weiß, daß du nur deshalb Fische fängst, weil du arm bist. Können wir nicht einen Pakt schließen? Trügest du mich auf den Basar und verkauftest mich, könntest du mit dem Erlös nicht mehr als zwei, drei Tage oder höchstens eine Woche leben. Ich gebe dir dagegen drei Schuppen von meiner Haut. Solltest du je meine Hilfe brauchen, so verbrenne eine davon, und ich bin in Windeseile am Ufer zu deinen Diensten. Stelle mich auf die Probe, du wirst es nicht bereuen und nichts einbüßen.« Der Fischer überlegte und sprach zu sich selbst: ›Selbst wenn ich das Geld für den Fisch verliere, so werde ich doch das Angebot

annehmen.‹ Dann wandte er sich mit einem bitteren Lächeln dem Fisch im Wasser zu. »Es scheint, daß du die Wahrheit sprichst, also werde ich es wagen«, sagte er und nahm die drei Schuppen an sich. Dann warf er sich sein Netz über die Schulter und versank in Grübeln über sich und den Fisch, der in sein entbehrungsreiches Leben etwas Hoffnung und einen Lichtblick gebracht hatte. Wie er noch seinen Gedanken nachhing, drangen ein gefährliches Zischen und ein verängstigtes Piepsen an seine Ohren. Der Fischer hob seinen Kopf und erblickte eine schreckliche Schlange, die gerade versuchte, ein hilfloses Adlerküken zu verschlingen. Der alte Adler saß niedergeschlagen auf einem nahen Felsen, denn er hatte nicht den Mut, der Schlange sein Junges zu entreißen. Doch der Fischer griff geistesgegenwärtig nach seinem Stock und schlug dem Reptil auf den Kopf. Das Küchlein war gerettet. Der Altvogel kam herangeflogen. »Du hast meine Familie vor dieser schrecklichen Schlange gerettet, die uns schon lange verfolgt. Das Scheusal fraß Jahr für Jahr meine Jungen. Ich werde dich für deine gute Tat belohnen. Nimm von meiner rechten Schwinge drei Federn. Solltest du einmal in Not geraten und du brauchst mich, dann verbrenne eine davon und ich bin in Windeseile bei dir«, dankte der Altvogel dem Fischer. Der nahm die drei Federn und steckte sie zu den drei Schuppen und folgte noch ganz verdutzt seinem Weg. Plötzlich sah er einen zerschundenen Fuchs, hinter dem eine Meute Hunde her war. Der Fischer empfing die wilde Rotte mit einem Hagel von Steinen, so daß sie von dem armen Fuchs abließen. »Guter Fischer, du hast mir das Leben gerettet, denn die Hunde hätten mir schon beinahe den Garaus gemacht. Zum Dank will ich dir drei Haare von meinem Kopf schenken. Wenn du meine Hilfe brauchst, verbrenne ein Haar, und ich werde dir sogleich zu Diensten sein. Mitunter braucht der

Mensch die Schläue eines Fuchses.« Der Fischer nahm die drei Haare, steckte sie zu den Schuppen und den Federn und setzte seinen Weg fort in einem Gefühl, als ob er mit wachen Augen einen Traum erlebte. Die Tage verstrichen, und der Fischer verließ seine Stadt, um in der Fremde seinen Lebensunterhalt zu suchen. Aber er entfernte sich dabei nicht vom Meer, das er so sehr liebte, und vergaß dabei Schuppen, Federn und Haare. Eines Tages gelangte er auf seiner Wanderschaft in eine seltsame Stadt. Sie zierte ein gewaltiger Königspalast, auf dessen Mauerzinnen unzählige Menschenköpfe gespießt waren. Als er sich nach dem Grund für diesen grausigen Anblick erkundigte, sagte man ihm, daß die Tochter des Königs ein Mädchen von außerordentlicher Schönheit und gerade im heiratsfähigen Alter sei, die aber ihren Freiern eine Reihe von schweren Bedingungen stelle. Wer ihre Forderungen nicht erfüllen konnte, wurde wie ein Hammel dahingeschlachtet und sein Haupt kam neben die anderen auf die Mauerkronen. ›Nun denn, auch ich werde mein Glück bei der Prinzessin versuchen. Ich bin arm, und der Arme ist schon zu Lebzeiten ein toter Mann. Mißlingt mir mein Versuch, ergeht es mir wie jenen dort oben. Ist mir das Schicksal hold, gewinne ich die Prinzessin. Entweder ich sterbe durch das Schwert des Königs oder ich lebe im Palast des Königs‹, reifte in ihm immer stärker der Entschluß, bis er schließlich den Palast betrat. Dort verkündete er, daß er um die Hand der Prinzessin anhalten wolle. Der König hatte keine Einwände, aber er warnte den Fischer. »Hast du die Schädel gesehen, bevor du hierher kamst?« fragte er und fügte nach einer kurzen Pause hinzu: »Hast du denn gar keine Angst?« Der Fischer verneinte. Daraufhin wies ihm der Herrscher einen Platz an und schickte nach seiner Tochter.

Als die Prinzessin eintrat, schlug das Herz des Jünglings doch schneller, so schön war sie. Doch das hohe Fräulein blickte mit Geringschätzung auf den neuen Freier. »Höre er! Meine Bedingung für eine Vermählung ist allemal, daß sich ein jeder Werber dreimal an einem ihm genehmen Ort verbirgt. Ich werde sein Versteck erraten, wo auch immer er sich aufhält. Das erste und zweite Mal vergebe ich noch. Doch nach dem dritten gescheiterten Versuch ereilt ihn das Schicksal all der anderen. Willigst du dennoch ein?« sprach sie ungerührt. »Natürlich bin ich einverstanden«, gab er ruhigen Herzens zur Antwort. »So werde ich dir morgen in der Früh das erste Mal die Aufwartung machen, damit du mir sagst, wo ich mich verborgen gehalten habe.« Danach entließ die Prinzessin mit überheblicher Stimme den mutigen Burschen, der artig seinen Gruß entbot und sich entfernte. Vom Palast lief der Fischer rasch zum Ufer des Meeres, zog eine Schuppe hervor und verbrannte sie. Im Nu wurde die Wasseroberfläche aufgewühlt und der Kopf des großen Fisches wurde sichtbar. »Sei willkommen und möge dir kein Unglück widerfahren sein!« begrüßte der Fisch den Jüngling, der ihm die Geschichte mit der betörend schönen Prinzessin erzählte. »Steige auf meinen Rücken, denn ich werde mit dir in die tiefsten Tiefen des Meeres tauchen. Wir werden ja sehen, ob die Königstochter dein Versteck erraten wird.« Am anderen Tag lief der Fischer in den Palast, wo die Prinzessin bereits auf ihn wartete. »Ich weiß, wo du warst. Ich sah dich in den Tiefen des Ozeans. Dies war der erste Versuch. Geh und verbirg dich ein zweites Mal!« eröffnete sie ihm, kaum daß er Platz genommen hatte. Der Jüngling war verärgert, denn wie konnte die Königstochter nur sein Versteck wissen. Dann lief er in eine einsame Gegend und verbrannte eine der Federn des Adlers, der im gleichen Augenblick auch schon vor ihm niederging.

Ihm erzählte der Fischer ebenfalls die Geschichte mit der Prinzessin. »Nichts leichter als das. Steige auf meinen Rücken!« wies dieser den Burschen an und stieg mit ihm auf in die höchsten Höhen, daß niemandes Auge sie hätte mehr sehen können. Dort zogen sie bis zum Sonnenaufgang unentwegt ihre Kreise. Wieder ging er in den Palast. »Hast du mich diesmal entdecken können?« erkundigte er sich bei der Königstochter. »Ich habe dich gesehen«, sprach sie mit einem triumphierenden Lächeln, »du schwebtest hoch in den Lüften auf dem Rücken eines Adlers. Nun bleibt dir nur noch ein Tag. Geh und verabschiede dich von deinen Lieben, morgen ist deine Zeit abgelaufen!« Das Herz des Fischers schlug heftig und seine Augen röteten sich vor Zorn über diese zweite Niederlage, doch er konnte sich im Zaum halten. »Ich habe nur dich auf der Welt, und ich werde dich besiegen«, kam es mit fester Stimme über seine Lippen. Dann entbot er seinen Gruß und entfernte sich. Die Prinzessin hielt noch einen Augenblick inne, denn ihr gefiel durchaus sein Mut. Ihr Herz fing so heftig an zu schlagen, wie sie es nie zuvor kennengelernt hatte, und sie fühlte sich allmählich zu ihm hingezogen. Der Jüngling suchte einen fernen Ort auf und zog eines der Fuchshaare hervor. ›Ich habe den Fisch und den Adler versucht. Sie taten, was in ihren Kräften stand. Nun bleibt mir nur noch der Fuchs‹, überlegte er und verbrannte das Haar. Sofort erschien der Fuchs vor ihm und fragte ihn nach seinem Begehr. Der Fischer berichtete ihm von der Bedingung der schönen, aber hartherzigen Prinzessin. Da lachte der Fuchs. »Sagtest du nicht, du hättest dich in den tiefsten Tiefen des Meeres und den höchsten Höhen der Lüfte verborgen? Die Sache ist ein Kinderspiel. Erwarte mich um Mitternacht am Palastportal!« sagte der Fuchs keckernd. Als Mitternacht heran

war, trafen sich Fischer und Fuchs vor dem Palast, den Reineke durch einen Geheimgang betrat. Durch diesen Stollen führte das Tier den Jüngling direkt in die Kammer der Prinzessin. Die schlief fest in ihrem Bett und glich darin einem Engel. Inmitten des Gemachs stand eine große Truhe und in deren Nähe ein kleiner Spiegel, vor dem auf dem Boden ein Stück Stoff ausgebreitet lag, auf das wiederum eine Schicht Sand gestreut war. »Habe keine Angst!« flüsterte der Fuchs. »Die Prinzessin schläft tief und fest. Das hier ist ihr Hilfsmittel: ein Sandbett. Damit kann sie dich sehen, wo auch immer du dich aufhältst. Aber sie wird dich nicht erspähen können, wenn du dir diese Truhe zum Versteck wählst. Wisse, ein solches Sandbett verfügt über gewaltige Kräfte, Dinge in nah und fern zu entdecken, aber Menschen oder Dinge, die in dieser Truhe sind, kann es unmöglich offenbaren. Dessen bin ich mir sicher.« Der Fischer schlüpfte leise in die Truhe, um die Prinzessin nicht aufzuwecken. Der Fuchs verschwand wieder durch den Gang, den sie gekommen waren. Am anderen Morgen erwachte die Königstochter, sprang aus ihrem Bett und eilte sofort zu ihrem Sandbett. Doch sie konnte den Fischer nicht sehen. Sie war verwirrt. Wo konnte er sich nur versteckt haben, daß ihn das Sandbett nicht zum Vorschein bringen konnte? Hatte sie doch die Zauberei und ihre Künste studiert. Sie veränderte die Lage der Sandkörner und überlegte und überlegte, doch nichts konnte ihr helfen. Da schickte sie nach ihren Lehrmeistern unter den Wahrsagern, doch auch sie konnten ihr keinen Aufschluß darüber geben, wo der Jüngling sich aufhielt, während er doch die ganze Zeit bei ihnen in der Kammer war. Als der Abend hereinbrach, lüftete der Fischer den Deckel der Truhe und entbot der erschrockenen Prinzessin und all den Anwesenden seinen Gruß. »Nun, hast du mich sehen können?« fragte er die Prinzessin. »Nein, und ich bin bereit, dich zum Manne zu nehmen«, mußte sie zugeben.

»Hatte ich nicht vorausgesagt, daß ich zu guter Letzt siegen werde? Du magst zwar die Mittel haben, um in die tiefsten Tiefen der Meere und die höchsten Höhen der Berge und Lüfte zu blicken, aber du kannst damit nicht erkennen, wer in deiner Nähe ist. Deshalb konntest du mich nicht aufspüren und so werde ich dir nah bleiben«, verkündete der Jüngling. Die Tochter des Königs wollte noch wissen, wie er in den Palast gelangt sei. »Das werde ich dir erst nach der Hochzeit verraten«, scherzte der Bursche. Es dauerte gar nicht lange und der Fischer und die wunderschöne Prinzessin wurden Mann und Frau. Der Jüngling wurde Erster Wesir. Seine erste Amtshandlung war, die vielen Schädel von den Mauerzinnen entfernen zu lassen. Dann lebte er ein Leben in Fülle und Wohlstand und vergaß bald die Tage des Elends und der Entbehrungen.

Fliehe ihr, o Schlummer

Es war einmal, es war keinmal in alter grauer Zeit, verehrte Hörerschaft im Saal, oder wollen wir beten für den Propheten, der eine Gnade ist für die Welt und ein Lichtstrahl am Himmelszelt? So soll es denn sein. Es lebte einmal eine alte Frau, die hatte nur einen einzigen Sohn, den sie in die Ehe gab. Er schwängerte seine Frau, die einem Mädchen das Leben schenkte. Kurze Zeit darauf verstarb der Mann. Die junge Witwe ließ ihr Kind bei der Alten, die sich redlich mühte, um für das kleine Mädchen zu sorgen. Tag und Nacht saß sie über ihren einfachen Webstuhl gebeugt, bis die Enkelin herangewachsen war und der Alten bei der Arbeit zur Hand ging, die beide ernähren mußte. Eines Tages übermannte der Schlaf das Mädchen beim Weben. Die Alte wollte sie mit einer Handvoll Kichererbsen vom Schlummer abhalten, aber nichts vermochte dem Kind den Schlaf aus den Augen zu vertreiben. »Ich will schlafen, Großmutter!« flehte das Kind. »Ich bin so schrecklich müde.« »Wir haben aber noch Garn, das wir diese Nacht verweben müssen«, sagte die alte Frau, aber sie konnte das Mädchen nicht umstimmen. Da begann die Großmutter eine Beschwörung zu sprechen. »Fliehe ihr, o Schlummer, fliehe ihr!« Zufällig schlenderte der König mit seinem Wesir durch die Gassen und gerade in diesem Augenblick kamen sie unter dem Fenster der beiden Weberinnen vorüber. »Hast du das

gehört?« wandte sich der König an seinen Wesir, der die Frage bejahte. »Siegele diese Tür, schnell!« worauf der Minister das Siegel des Königs auf die Pforte drückte. Am anderen Morgen sandte der König seine Soldaten zu der alten Frau. Der Hauptmann schlug an die Tür und die Alte öffnete. »Auf geht’s, der König verlangt nach dir!« befahl er, und sie begann zu weinen. »Was will er von mir? Wer bin ich denn, daß der König nach mir schickt?« schluchzte sie. Letzten Endes lief sie zum König. »Ich habe dich gestern nacht sagen hören: ›Fliehe ihr, o Schlummer, fliehe ihr‹«, sprach der König zu der alten Frau, als jene zu ihm hereingeführt war. »Mein Sohn Schlummer verschwand vor Jahresfrist. Er muß also bei dir sein. Wo finde ich ihn? Sag es auf der Stelle, sonst lasse ich dir den Kopf abschlagen!« Nun war allerdings die Alte mit Witz und Bauernschläue geschlagen. »O ja, er ist bei mir, o König«, tat sie scheinheilig kund. »Schlummer ist mein Schwiegersohn, der Gemahl meiner Enkelin. Jedoch zeigt er sich niemandem und kommt nur des Nachts. Er möchte, daß keiner ihn kennt.« »Oh, was für eine Freudenbotschaft!« frohlockte der König und schickte nach der Königin. Er eröffnete ihr die frohe Kunde, daß sie vor Freude außer sich war. Dann ließ er von allen Dingen in Hülle und Fülle aufladen und schickte mit der Alten reiche Last an Speise und Kleidung. Er selbst half ihr auf ein Reittier und sandte die Garde zu ihrem Geleit mit vor ihr Haus. Als sie mit ihrer Enkelin wieder allein war, erzählte die Großmutter, was geschehen war. Da machte ihr das Kind bittere Vorwürfe. »Wie konntest du das nur tun, Großmutter?« klagte es. »Wer ist überhaupt jener Schlummer? Morgen schon wird uns der König umbringen lassen.« Die Alte beruhigte die Kleine. »Ach was, freue dich an dieser göttlichen Wohltat«, wollte sie die Bedenken zerstreuen und zitierte dazu noch einen alten Spruch: »Geht’s auch vom Regen in die Traufe

manchen Tag, zeigt Allah doch den Ausweg aus der Plag’.« Aber nichts half. Das Mädchen wurde noch trauriger, bis es vom vielen Grübeln ganz krank an Leib und Seele wurde. Drei Tage darauf machte die Königin ihre Aufwartung bei der Schwiegertochter, für die sie die verschiedensten Geschenke herbeibringen ließ. Das Mädchen zog sein schönstes Kleid an, daß die Königin an ihm Gefallen fand. »Meine Liebe, wann kommt dein Gatte?« wollte sie wissen. Aber sie bekam keine Antwort. »Er kommt doch nur des Nachts«, warf die Alte rasch in das Schweigen der Jungen ein. »Ach, wenn ich ihn doch nur sehen könnte!« schwärmte die Königin. Als die Fürstin wieder gegangen war, weinte und klagte die Enkeltochter bitterlich. »Was soll werden, Großmutter?« schluchzte sie. »Geht’s auch vom Regen in die Traufe manchen Tag, zeigt Allah doch den Ausweg aus der Plag’«, wiederholte die Alte ihren Spruch. »Freue dich lieber der schönen Geschenke und vertraue auf Allah.« Beide hatten das Spinnen und Weben aufgegeben. Als ein Monat verstrichen war, lief die Alte in den Palast. »Die Schwiegertochter ist guter Hoffnung«, verkündete sie der Königin, »das Mädchen hat jetzt die Schwangerschaftsgelüste.« Schlummers Mutter geriet außer sich vor Freude. Sie eilte sogleich mit reichen Gaben zum Haus der werdenden Mutter. »O weh, Großmutter, nun hast du mich auch noch als schwanger hingestellt!« weinte das Mädchen, nachdem die Königin gegangen war. »Woher sollen wir ein Kind nehmen? Was soll ich nur tun?« Die Großmutter beruhigte die Enkelin. Die Königin zählte unterdessen ungeduldig die Monate der Schwangerschaft und traf alle Vorkehrungen für den Tag, an dem das Kind das Licht der Welt erblicken sollte. Das Mädchen stopfte sich mit Lumpen und Fetzen das Kleid aus, um den Leuten ihre gesegnete Hoffnung glaubhaft

vorzutäuschen. Als der neunte Monat anbrach, kam die Königin. »Warum kommt die Schwiegertochter nicht bei uns im Palast nieder?« fragte sie bei der alten Frau nach. »O nein, Schlummer hat uns angeraten, sie solle hier bei uns entbinden«, wehrte sie ab. Das Mädchen weinte wieder. Die Großmutter ging einige Tage später zu einer gewitzten Hebamme, der sie sich offenbarte. »Sei ohne Sorge!« willigte die Wehmutter in den Schwindel ein, und eines Tages kam sie ins Haus der beiden. Sie gab vor, dem Mädchen bei der Niederkunft beizustehen, war sich aber mit der Alten über eine List einig. »Die Schwiegertochter liegt in den Wehen«, hinterbrachte die Großmutter der Königin. »Ich habe für sie schon die Hebamme kommen lassen.« Die Königin eilte wie im Fluge zu ihrer Schwiegertochter und fand sie im Bett. »Sie hat einem Jungen das Leben geschenkt«, verkündete die Wehmutter. »Er ist so schön wie der Vollmond. Aber sein Vater kam und nahm ihn an sich.« Da wurde die Königin zornig. »Und wann bekommen wir ihn zu Gesicht?« fuhr sie auf. »Erst zum Bad-Fest in gut einer Woche. So trug uns sein Vater auf«, beschwichtigte sie die Hebamme. »Aber von der Badestube werde ich meine Schwiegertochter unverzüglich in den Palast überführen«, hatte die Königin das letzte Wort. Gegen diesen Vorsatz hatte die Großmutter nichts einzuwenden, und die Königin zog von dannen. Das Mädchen schüttelte heftiges Weinen. »Geht’s auch vom Regen in die Traufe manchen Tag, zeigt Allah doch den Ausweg aus der Plag’«, versuchte die Großmutter das Mädchen zu beschwichtigen. Schlummers Mutter zählte die Tage, und es war, als ob sie auf glühenden Kohlen saß. Als der neunte Tag sich neigte, sandte sie einen Sklaven zu der alten Frau, um in die Badestube einzuladen. »Sage der Königin, es dauert noch zwei Tage«, antwortete die Großmutter. Als aber auch jene Frist verstrichen war, lud die Königin die Frauen der Prinzen,

Wesire und sonstigen Leute vom Hof ein und nahm ein abgelegenes Badehaus. Sie schickte ihre Dienerinnen zu der Alten und ihrer Enkelin. In der Badestube hoben das Feiern und die Freudenrufe an, und man ließ des Königs Schwiegertochter gehörig hochleben. »Wo ist nun der Junge?« drängte die Königin auf die alte Frau ein. »Ich werde ihn holen«, antwortete diese ruhig. Dann brach sie auf und flehte inständig zu Allah, wobei ihr die Tränen über die Wangen rannen. Diese Schande, heute nun würde ihre Lüge aufgedeckt, ging es ihr durch den Kopf. Und wie sie so lief, trat sie in ein zerfallenes Haus, um ihre Notdurft zu verrichten, als sie Säuglingsschreie hörte. Sie schaute sich um und erblickte einen Hund, der einen kleinen Jungen fortschleppte. Die Alte ergriff geistesgegenwärtig einen Stein und schleuderte ihn gegen das Tier, das erschrocken das Kind fahren ließ und das Weite suchte. Schnell eilte die Großmutter zu dem Kleinen. Bei Allah, an seinem Nabel hing noch die Nachgeburt. Sie trennte die Nabelschnur ab und trug den Säugling nach Hause. Dort legte die Alte ihm Sachen und Edelsteine an. ›Bei Allah, es gibt keinen Schöneren als ihn‹, sprach sie bei sich und trug das Kind in das Bad, wo sie es im Kleiderraum niederlegte, bis die Gesellschaft mit der Waschung der vermeintlichen Mutter geendet hatte und das Mädchen aus dem Wasserbecken gestiegen war. »Wo ist der Junge?« bohrte die Königin sofort. »Da ist er doch«, sagte die Alte und wies auf das Wickelkind. Schlummers Mutter nahm den Säugling auf den Arm und begann, mit ihm herumzutanzen. Das Mädchen war völlig überrumpelt. Seine Großmutter flüsterte ihm kurz ins Ohr, was sich ereignet hatte. »Wie er doch seinem Vater ähnelt!« rief auch schon die Königin, die die Schwiegertochter nun zu sich in den Palast nahm, in den auch die Alte mit all ihrem Hausstand einzog.

»Wo bleibt nur Schlummer, meine Liebe?« erkundigte sich dessen Mutter jeden Tag bei dem Mädchen. »Er kommt und geht des Nachts, und immer sagt er, sprich zu keinem über mich ein Wort«, antwortete jene stets. Das ließ die Königin verstummen. Doch das Mädchen wurde ihrer Lage überdrüssig. Es weinte und fürchtete um seiner selbst. Eines Tages strauchelte die junge Frau und stürzte auf der großen Steintreppe. Unter ihrem Fuß hatte sich eine Stufe gelöst, unter der sie ein unterirdisches Gewölbe entdeckte. Durch diesen Gang gelangte sie in einen reichen Garten, in dem alle Arten Bäume und Blumen zu sehen waren. Die Schönheit des Anwesens betörte das Mädchen, daß es neuen Mut schöpfte. Es lief an den Blumen entlang und sog begierig ihre Düfte ein, aber es brach keinen Stengel ab. Auch von dem Obst nahm es keine Frucht, sondern erfreute sich lediglich an deren Anblick. Die königliche Schwiegertochter lief immer weiter, bis sie das Ende des Gartens erreicht hatte. Dort stand ein Bett, in dem ein Jüngling so schön wie der Mond lag. An seiner Seite lag eine schwarze Frau, die einer Ghula glich, denn ihr Mund war weit geöffnet. Das Mädchen zog ihren gestickten Schleier vom Kopf und bedeckte damit Jüngling und Negerin und lief zurück, woher es gekommen war. Unversehens erhob sich die dunkelhäutige Frau, die auch den Jüngling wachrüttelte. »Du bist mir von nun an verboten wie ein leiblicher Bruder«, sprach sie zu ihm. »Steh auf und scher dich nach Hause!« Sie wandte sich von ihm ab. »Geh zu deiner Frau, sie ist ein Menschenkind, wie es kein gutmütigeres und passenderes gibt. Sie brach keine Rose, pflückte keine Frucht, sondern sie schenkte dir Vergebung. Also geh! Doch nimm ihr eine Gabe von all den Blumen und Früchten mit!« Prinz Schlummer kehrte unbeobachtet in sein Gemach im Palast zurück, in dem das Mädchen mit ihrer Großmutter ruhte. Der Jüngling weckte vorsichtig das Mädchen. »Ich bin Prinz

Schlummer«, stellte er sich vor. Seine vermeintliche Frau war überaus froh. Dann rüttelten sie auch die Großmutter munter. »Rufe nun meine Mutter und teile ihr mit: ›Schlummer ist zurückgekehrt‹«, trug der Prinz der Alten auf und erzählte ihr alles. Die Alte beichtete ihm wiederum auch alles, was bisher geschehen war. Inzwischen nahte die Königin mit Freudenrufen und trommelte den ganzen Palast zusammen. Als der König selbst kam, jubelten und feierten alle von neuem, und Prinz Schlummer nahm das Mädchen zur Frau.

An dieser Stelle in der Mär

verließ ich sie und kam hierher.

Die drei Schwestern

Es lebten einmal in alter Zeit drei arme Schwestern. Eines Nachts erzählten sie sich ihre geheimen Wünsche. Dabei belauschte sie der König, der gerade einen Spaziergang machte. »Ich wünschte den Koch des Königs zu heiraten, damit ich mir den Bauch mit den schmackhaftesten und besten Speisen füllen könnte«, sagte die Älteste. »Ich wünschte mir den Zuckerbäcker des Königs zum Manne, damit ich die köstlichsten und feinsten Süßigkeiten, gefüllt mit Mandeln und Pistazien, essen könnte«, sprach die Mittlere. »Und wen würdest du erwählen?« drangen jene beiden auf ihre jüngere Schwester ein, die, bekannt für ihren Übermut und ihre Liebe zum Abenteuer, sofort antwortete: »Ich möchte gern den König. Ich würde mir nichts von ihm erbitten. Alles, was ich wünschte, wäre, ihm einen klugen und starken Sohn nach seinem Vorbild zu schenken, der von ihm den Thron erbt.« Wegen dieses Wunsches verspotteten sie ihre Schwestern. Doch am folgenden Morgen sandte der König einen Boten, um die drei Mädchen zu holen. Im Palast richtete der Herrscher an jedes die Frage. »Wen möchtest du heiraten?« »Ich, o mein Herrscher, möchte den Fleischpasteten-Koch Seiner Majestät zum Manne«, verriet die Älteste nach einigem Drängen. »Ich möchte den Honigkuchen-Bäcker Seiner Majestät heiraten«, gab die Mittlere zu. »So soll es sein«, verkündete der König kurzerhand und traute die beiden nach ihrem Willen. Eine jede bekam zehn

Rial Brautgeld, und der Herrscher richtete ihnen die Hochzeitsfeier als Geschenk aus. Beide Mädchen waren vor Freude außer sich. Dann wandte sich der König gewinnend der jüngsten der drei Schwestern zu. »Und du, wen wolltest du zum Manne nehmen?« Das Mädchen fürchtete sich zu sprechen. »Du kannst ohne Sorge sprechen«, ermutigte sie der König, und nachdem er die Prinzen und Wesire in den Palast gerufen hatte, forderte er die Jüngste auf: »Wiederhole, was du gestern gesagt hast!« »Ich möchte den König heiraten.« Da gab der König die Vermählung bekannt, und die jüngste Schwester wurde Königin. Ihren beiden Schwestern hingegen füllte der Teufel die Herzen mit Neid, Mißgunst und Haß. Als ein Jahr vergangen war, kam es zwischen dem König und einem anderen König zum Krieg. Wenige Tage nach dem Auszug des Herrschers ins Feld kam die Königin nieder und schenkte Zwillingen, einem Mädchen und einem Knaben, das Leben. Die Schwestern kochten vor Eifersucht, und im Dunkel der Nacht kam es zum Komplott: Die Zwillinge wurden in einen Korb gelegt und der Korb in den Fluß geworfen. Die beiden Schwestern sandten dem König sodann einen Brief, in dem sie ihm mitteilten, daß die Königin ein totes Kind geboren habe und ihn in seiner Abwesenheit betrüge. Als der König heimkehrte, lähmte ihm Bestürzung die Zunge. Er befahl, daß man die Königin in das finsterste Verlies werfe. Um Ufer des Flusses war vordem ein Mann entlanggegangen, hatte den Korb bemerkt und die Zwillinge gerettet und an sich genommen. Er trug sie in sein Haus und zog sie auf, da er selbst keine Kinder hatte. Der Mann gab ihnen die Namen Dschamil und Dschamila. Nur wenige Jahre darauf verstarb seine Frau. Er aber lebte noch lange und ward ein geachteter Scheich. Als er dem Tode nahe war, scharte der Alte seine

Familie um sich sowie Dschamil und Dschamila und enthüllte ihnen das Geheimnis. »Ihr seid nicht meine leiblichen Kinder. Ihr triebt auf dem Fluß umher, und ich habe euch in mein Haus gebracht. Bevor ich meine Augen auf ewig schließe, rate ich euch, immer treu in Liebe zusammenzustehen. Euch allein soll mein großer Reichtum gehören.« Tage darauf starb der gutherzige Scheich. Dschamil liebte die Jagd über alles. Eines Tages, als er zur Pirsch ausgezogen war, erblickte während seiner Abwesenheit eine der beiden bösen Schwestern der Königin Dschamila im Garten ihres Palastes und erkannte sie. Aus Furcht, daß alles ans Licht kommen könnte, faßte sie den Plan, zwischen Dschamila und Dschamil Zwietracht zu säen. Sie trat in den Palast. »Oh, wie schön und stolz ist dein Palast«, sprach sie hinterlistig zu Dschamila. »Allerdings fehlt ihm noch das Silberwasser.« »Wo ist das Silberwasser?« »Auf dem Berg der Wunder«, antwortete ihr die Tante und verließ den Palast. Sie war sich ihrer Sache gewiß, alles gut ins Werk gesetzt und Dschamil und Dschamila an den Quell des Verderbens geführt zu haben. Dabei vergaß die Tante, daß die beiden wie ihre Mutter Strebsamkeit und Lebenskraft verkörperten. Dschamil fand, als er von der Jagd zurückkam, seine Schwester weinend vor. »Was ist dir?« fragte er teilnahmsvoll. »Du mußt mir für den Palast das Silberwasser vom Berg der Wunder bringen. Ich liebe Vollkommenheit und erstrebe sie.« Dschamil fügte sich seiner Schwester und entschloß sich, das Wagnis auf sich zu nehmen. Unterwegs traf er einen alten Mann, dem er seine Geschichte erzählte. »Wo ist das Silberwasser?« fragte Dschamil den Greis. »Da du nicht aus Gier gekommen bist, sondern weil du deinen Palast verschönern willst und das Abenteuer liebst, um deinen Mut zu beweisen, so werde ich dir den Weg weisen. Das

furchterregende Massiv, das du dort siehst, das ist der Berg der Wunder. Wenn du ihn ersteigst, stößt du zwischen den Felsen auf einen schlafenden Löwen. Dieser Löwe ist der Wächter des Springquells mit dem Silberwasser. Siehst du seine Augen geschlossen, so wisse, daß er dich beobachtet. Sind seine Augen geöffnet, wisse, daß er schläft und du ihn nicht zu fürchten brauchst.« Dschamil stieg auf den Berg und fand die Augen des Löwen geöffnet. Unerschrocken schritt er auf den Springquell zu, obwohl es ringsum dunkel und wüst war, und füllte seinen Krug mit Silberwasser. Alsdann kehrte er froh und munter zum Palast zurück, wo ihn seine Schwester beglückt willkommen hieß, daß er heil zurückgekommen war. Dschamila goß das Wasser in das Bassin des Palastes. Anderntags kam die böse Tante wieder in Dschamilas Palast und war erstaunt über Mut und Kühnheit Dschamils sowie seine wundersame Rettung aus den Klauen des Löwen. Die Tante ersann sogleich eine neue List, um Dschamil und Dschamila zu entzweien. »Oh, wie schön und stolz ist dein Palast«, rief das böse Weib aus. »Allerdings fehlt ihm noch der Goldene Baum.« Auch diesmal wies der Scheich Dschamil den Weg an den Ort, wo der Goldene Baum auf dem Berg der Wunder wuchs. Der Jüngling vermochte abermals dank seiner Klugheit und seines Mutes den wunderschönen Baum zu gewinnen. »Oh, wie schön und stolz ist dein Palast«, rief das böse Weib bei ihrem dritten Besuch aus. »Allerdings fehlt ihm noch der Pfauenvogel, der die Wahrheit spricht.« Die Tante verließ den Palast dieses Mal in der Gewißheit, daß Dschamil bei diesem Abenteuer keine Rettung finden werde. Der Jüngling ging wieder zu dem Alten, dem das Streben Dschamils nach Verwirklichung seiner Selbst gefiel, und dieser gab ihm einen Spiegel.

»Wenn alles leicht geht«, sagte er, »wird der Spiegel klirren und sich eintrüben. Steht die Sache aber schlecht, schwärzt er sich.« Er gab dem Bursche noch den Rat, dem Pfau in allem, was er sagt, zu gehorchen. Dschamil ging zu seiner Schwester zurück und gab ihr den Spiegel, damit sie sich seiner vergewissern könne, und brach zum Berg der Wunder auf, wo er den Pfau auch bald fand. »Wer wird mich heute fangen? Niemand kann mich heute fassen«, gurrte der Vogel vor sich hin und schlief. Trotz dieser deutlichen Worte folgte Dschamil nicht dem Geheiß des Alten, sondern der Jüngling ging auf den Pfau zu und packte ihn. Der Vogel flog auf und davon, und Dschamil verwandelte sich in einen Stein. Der Spiegel bei Dschamila färbte sich zur gleichen Stunde schwarz, und das Mädchen wußte, daß ihr Bruder in Gefahr schwebte. Sie suchte den Scheich auf und zeigte ihm den Spiegel. »Ich werde dir beistehen, weil du deinen Bruder retten willst«, sprach der Alte, der im Menschen dessen menschliche Gesinnung verehrte und schätzte. »Laufe zum Pfau und warte, bis er tief in den Schlaf gesunken ist. Dann packe ihn und frage ihn nach deinem Bruder. Er wird dir sagen, was du tun sollst.« Dschamila liebte nicht weniger als ihre Mutter und ihr Bruder das Abenteuer und war nicht weniger strebsam als sie. Sie ging hin und wartete, bis der Pfau schlief, wie ihr der Scheich geraten hatte. Dann ergriff sie den Vogel, der sich ihr unterwarf. Sie hatte getan, wie sie tun mußte. »Ich bin von Stund an dein unterwürfiger Diener«, verkündete der Pfau. »Nenne mir dein Begehr!« »Wo ist mein Bruder Dschamil?« »Nimm diesen Krug und fülle ihn mit dem Silberwasser der Quelle. Benetze jeden Stein, den deine Augen hier erblicken, mit einem Tropfen«, antwortete ihr der Pfau, der die lauteren Gefühle der Schwester und den wirklichen Grund ihres Tuns erkannt hatte. Das Mädchen gehorchte. Immer wenn sie einen

Stein mit einem Tropfen Wasser besprengt hatte, entstieg ihm ein Prinz, Wesir oder König. So ging es fort bis zum letzten Tropfen, den sie vergoß, und ihr Bruder Dschamil erhob sich vor ihr. Er dankte seiner Schwester auch für die Rettung jener Edelleute. Dschamila und Dschamil kehrten mit dem Pfau frohen Herzens nach Hause zurück. »Ihr müßt zum König gehen und ihn bitten: ›Komm in unseren Palast, denn wir haben der Wunder drei: Silbernes Wasser, einen Goldenen Baum und einen Pfau, der nichts als die reine Wahrheit spricht.‹« Der König folgte neugierig der Einladung und blieb nachdenklich vor dem Pfau stehen. »Das sind dein Sohn Dschamil und deine Tochter, die Prinzessin Dschamila«, wandte sich der Pfau an ihn. »Du hast ihre Mutter zu Unrecht und wegen der Eifersucht und Dummheit der beiden bösen Schwägerinnen unter einer falschen Anschuldigung in den Kerker geworfen.« »Ja. Ein Mann hat meine Schwester und mich in einem Korb gefunden, der in den Fluß geworfen worden war«, erzählte Dschamil. Der König, der seine Tochter und seinen Sohn herzte und küßte, fragte den Pfau: »Und wenn du mir nun nicht die Wahrheit eröffnet hättest, was wäre dann geschehen?« »Keine Wahrheit bleibt im Leben verborgen. Alles kommt unabwendbar früher oder später ans Tageslicht. Ich bin nur ein Symbol, das die Wahrheit befördert.« Als der König mit seinen beiden Kindern in den Palast einzog, befahl er, die beiden bösen Schwägerinnen herbeizuschaffen und ihnen die Köpfe abzuschlagen. Dann ging er zur Königin, die in einem finsteren Kerker unter der Erde schmachtete. Dort traf er sie betend an. Sie lächelte ihm zu, unterbrach aber ihr Gebet nicht. Der König entschuldigte sich bei ihr und war von ihrer Standhaftigkeit beeindruckt. »Ich war mir meines Rechts gewiß«, sagte die Königin. Noch bevor der Scharfrichter seines Amtes walten konnte, vergab die Fürstin ihren bösen Schwestern. Sie starben

ohnehin bald, weil sich die eine an Fleischpasteten und die andere an Honigkuchen übergessen hatten. Dschamil wurde Thronfolger und, nachdem sein Vater gestorben war, König.

Hassan der Kaufmann

Es lebte einst in alter Zeit ein einflußreicher Kaufmann, dem nur ein einziger Sohn beschieden war, und der hörte auf den Namen Hassan. Als aber der Kaufmann älter und älter wurde, konnte er nicht mehr das Haus verlassen. Sein Sohn nahm seinen Platz auf dem Basar ein und betrieb einen Handel. Hassan war zu dieser Zeit ein Jüngling von hübschem Gesicht und wohlklingender Rede, so daß er viel Käufer anzog. Eines schönen Tages kam ein Derwisch in einem fremdartigen Gewand zu ihm und kaufte einige Bahnen Stoff. Dann ließ er sich bei dem jungen Burschen nieder, dessen Redegewandtheit und Verkaufsgeschick ihm gefielen. Während der Alte im Laden saß, strömten Scharen von Kunden herbei, so daß bald die Schatulle des jungen Kaufmannes voll von Gold war und er kaum verstehen konnte, was ihm für ein großer Tagesverdienst zuteil geworden war. Als der Abend hereinbrach, stellte der Jüngling fest, daß er in der kurzen Zeit, in der der Derwisch bei ihm verweilt hatte, mehr Ware als die Vortage zusammen hatte verkaufen können. Beim Schließen des Geschäfts bat Hassan den Derwisch, am anderen Tag erneut zu ihm zu kommen, was der wundersame Alte auch versprach. Kaum hatte sich der fromme Derwisch am anderen Tag eingestellt, als der Strom der Käufer erneut nicht abriß. Dieser Ansturm hielt einige Tage an. Der Derwisch kam zum Laden Hassans, der in den Stunden, wo der Alte bei ihm saß, soviel wie sonst in einer Woche verkaufen konnte. Da gerieten die Besitzer der Nachbargeschäfte in Aufruhr. Sie beschlossen, in dieser Angelegenheit den Vater Hassans aufzusuchen. Alle

Kaufleute schlossen ihre Läden, nahmen ihre Schlüssel und liefen zu Hassans Vater. Als jener zu ihnen vor das Haus trat, legten sie ihm die Schlüssel zu Füßen und erklärten, daß sie sich fürderhin vom Handel zurückziehen würden. Nachdem sich der Vater von dem seltsamen Derwisch hatte erzählen lassen, versprach er, Hassan nicht mehr auf den Suk gehen zu lassen. An seiner Statt wurde für das Geschäft ein Lohnbursche eingestellt. Hassan konnte dadurch für Tage keinen Fuß auf den Basar setzen. Der Derwisch kam in dieser Zeit vergeblich in seinen Laden. Bald erfuhr er auch, daß der Vater Hassans ihm wegen des Derwischs im Geschäft zu arbeiten untersagt hatte. Der Alte ging daraufhin schnurstracks zum Haus des Vaters. Als dieser vor die Tür trat, gab sich der Derwisch zu erkennen und bat um die Erlaubnis, daß Hassan wieder in den Laden zurückkehren dürfe. Der Vater wies die Bitte entschieden zurück. Doch da blickte ihm der Derwisch tief in die Augen, so daß der alte Kaufmann plötzlich zwischen Himmel und Erde schwebte. Er hob zu schreien an und warf alle Verbote mit der Zustimmung über den Haufen, daß Hassan in den Laden zurück dürfe. Da warf ihm der Derwisch einen zweiten tiefen Blick zu, worauf der Alte wieder auf den Boden gelangte. Auf diese Weise kehrte Hassan auf den Basar zurück, wo ihn der Derwisch tagein tagaus besuchte und bei ihm saß. In seiner Gegenwart fanden so viele Waren wie nie zuvor Absatz, so daß sich Ruf und Ruhm von Kaufmann Hassan im ganzen Land verbreitete. Diese Nachricht drang bis zur Tochter des Sultans, die beschloß, auf den Markt zu gehen und bei Hassan einige Gewänder zu kaufen. Der Herold des Sultans ließ den Ladenbesitzern ausrufen, daß ein jeder von ihnen am anderen Tag seine Tochter oder Schwester in das Geschäft zu schicken habe, die den Platz des Verkäufers einzunehmen hätten, denn des Herrschers Tochter wolle den Suk beehren.

Als Hassan die Botschaft des Ausrufers gehört hatte, beriet er sich mit dem Derwisch. »Überlasse die Sache getrost mir«, sagte jener und riet dem Jüngling, sich am anderen Tag zu schminken und sich in Frauenkleidern als angebliche Schwester Hassans ins Geschäft zu setzen. Schließlich flüsterte er ihm noch ins Ohr: »Wisse, die Sultanstochter kommt nur deinetwegen auf den Basar, drum sei gescheit.« Am anderen Morgen zog sich Hassan einen schwarzen Lidstrich, legte Wangenrot auf und zog Frauenkleider an, um anschließend in seinem Geschäft auf die Prinzessin zu warten. Es dauerte auch nicht lange, bis sich der Zug mit der Tochter des Sultans, die von Dienern und Sklaven begleitet wurde, in die engen Gassen des Basars ergoß. Von ihrem kunstvollen Kamelreitsitz erstrahlte sie so anmutig wie der Vollmond. Als das berittene Geleit den Laden von Kaufmann Hassan erreicht hatte, ließ die junge Prinzessin absitzen. Hassan hieß sie willkommen und begann eine überaus reizende Unterhaltung. Die Prinzessin setzte die Schönheit des Mädchens in Erstaunen, und sie malte sich aus, daß der Bruder ihm an Anmut nicht nachstehe, und so wünschte es sich sehnlich, Hassan einmal selbst zu Gesicht bekommen zu können. Die Tochter des Sultans dehnte ihren Aufenthalt bei Kaufmann Hassan aus, der ihr süße Worte sagte, sie unterhielt und ihr näher kam, wobei sie die besten Gewänder aussuchte. Als sie ihre neuen Kleider bezahlen wollte, entschuldigte sich der verkleidete Hassan. »Ich kenne leider nicht die Preise, aber ich werde mich bei meinem Bruder erkundigen. Morgen komme ich dann zu dir, um das Geld zu holen.« Bei diesen Worten stutzte die Tochter des Sultans und nach einiger Verwunderung begriff sie, daß sie nicht mit Hassans Schwester, sondern mit Hassan selbst gesprochen hatte. Sie blickte ihm tief in die Augen, nannte ihm den Zeitpunkt für ein Treffen und wies ihm den Weg zum Eingang des Palastes

sowie in ihre Gemächer. Kaum war der neue Tag angebrochen, verkleidete sich Hassan abermals und begab sich zur vereinbarten Zeit in den Palast. Man gewährte ihm Einlaß, und er nahm den Weg zu den Gemächern der Prinzessin, bis er plötzlich am Fuß einer Treppe stand, auf der auf jeder Stufe ein Wachsoldat stand. Er scheute zurück, doch erinnerte sich der Jüngling, daß er Mädchenkleider trug, und schritt mit klammem Herzen durch das Spalier. Oben angekommen, lief er schnurstracks zu der beschriebenen Tür. Als er anklopfte, erwartete sie ihn bereits. Die beiden Verliebten verbrachten gemeinsam viele Stunden. Der eine kam dem anderen näher, so daß bald keiner mehr vom anderen lassen konnte. Als die Nacht hereinbrach, mußte Kaufmann Hassan dennoch aufbrechen und er verließ mit äußerster Vorsicht den Palast, wie er ihn betreten hatte. Von nun an wurden die Besuche Hassans bei der Prinzessin immer häufiger, bis er ihr tagtäglich seine Aufwartung machte. In den Kleidern eines Mädchens brachte er ihr des Morgens feine Seidenkleider, und er schied von ihr nicht vor dem Abend. In diesen Tagen saß anstelle Hassans der Derwisch im Geschäft auf dem Basar und betrieb einen regen Handel. Er kaufte und verkaufte zu guten Gewinnen, so daß die Besitzer der anderen Läden das Nachsehen hatten. In dieser Lage steckten die Kaufleute wiederum die Köpfe zusammen, um sich zu beraten, wobei sie sich entschlossen, Hassans Vater erneut aufzusuchen. Sie verriegelten ihre Läden und liefen zu Hassans Vater, um ihm zu hinterbringen, daß sein Sohn nicht mehr auf den Basar komme, sondern der Derwisch ihn im Geschäft vertrete, so daß kein Kunde mehr ihre Läden aufsuche. Der Vater bestritt dies, denn er wußte zu berichten, daß Hassan tagein tagaus auf den Suk gehe. Da kamen den Händlern doch starke Zweifel und sie beschlossen, der Sache auf den Grund zu gehen.

Die Kaufleute wählten einen aus ihrer Zunft, der das Haus von Hassans Familie beobachten sollte. Als Hassan am Morgen heraustrat, folgte dieser dem Jüngling unauffällig und sah ihn ein Haus betreten. Aber schon einen Augenblick später verließ ein junges Mädchen das Gebäude wieder, das flink davoneilte. Der Aufpasser wartete noch lange auf Hassan, aber nichts passierte, bis jener begriff, daß dieses Mädchen niemand anderes als der verkleidete Hassan gewesen sein konnte. Am anderen Tag wiederholte sich alles wie zuvor, doch diesmal folgte der Späher dem vermeintlichen Mädchen bis zum Palast. Dann lief er zu den Händlern und berichtete, was vorgefallen war. Sie beschlossen, den Sultan zu unterrichten. Dieser ließ sogleich das Gemach seiner Tochter räumen und füllte es mit seinem Gefolge. Dann ließ er ein Feuer entzünden, so daß sich beißender Rauch ausbreitete. Als Hassan in seiner Verkleidung kam, lief er wie immer an den Soldaten auf der Treppe vorbei und klopfte bei der Prinzessin an. Doch als er eintrat, drang ihm der Rauch in die Augen, daß ihn die Soldaten packen und vor den Sultan schleppen konnten. Der befahl auf der Stelle, dem Jüngling den Kopf abzuschlagen. Doch Hassan bat den Herrscher um ein letztes Wort, das ihm gewährt wurde. Da verkündete der Bursche, daß er einen Mittäter bei seinem Verbrechen hatte, den ebenfalls die Strafe ereilen müsse. Als der Sultan dessen Namen wissen wollte, nannte Hassan den Derwisch, der ihm geraten hatte, so zu verfahren. Der Sultan befahl auf der Stelle, auch den Derwisch herbeizuschaffen. Sogleich setzte sich ein Trupp Soldaten zum Haus des Derwischs in Bewegung. Beim Eintreten sahen sie den sonderbaren Mann im Garten seines Palastes Spazierengehen. Die einfältigen Häscher waren von der Pracht dessen, was sie sahen, ganz benommen. Als sie dem Derwisch übermittelten, daß er vor dem Sultan zu erscheinen habe, bat jener, sich

umkleiden zu dürfen, und geleitete die Soldaten dieweil in eine Kammer, wo ihnen die Augen vor prächtigen und edlen Militäruniformen übergingen. Der Derwisch forderte sie unverfänglich auf, sich getrost mit dem zu kleiden, wonach ihnen gerade der Sinn stand. Dann überließ er sie sich selbst und die Soldaten schlüpften in Paradeuniformen, behängten sich mit ziselierten Schwertern und schmückten ihre Brustlätze mit zahlreichen Orden. Aber es dauerte nur wenige Augenblicke, da hatte sie der Schlummer übermannt und sie sanken in einen tiefen tiefen Schlaf. Der Sultan bemerkte bald das Ausbleiben seiner Soldaten und schickte deshalb einen neuen Trupp aus. Als die Soldaten bei dem Derwisch eintraten, saß er unter einem Vordach im Garten seines Palastes. Vor ihm standen Früchte, wonach es einer Seele nur verlangen konnte. Sängerinnen umschwärmten ihn, die ihm jeden Wunsch von Augen und Lippen ablasen, während Sänger hervortraten, die die süßesten Lieder darboten. Hinzu kam ein Reigen anmutiger Tänzerinnen, die sich zu einschmeichelnden Melodien bewegten. Die Soldaten waren verwirrt. Musik und Tanz hatten sie ganz und gar in ihren Bann geschlagen. Nachdem die Sänger ihre Darbietung beendet hatten, begrüßte der Derwisch die Bewaffneten und bot einem jeden an, sich eine der jungen Damen auszuwählen und sich mit ihr in einem Winkel des Gartens zu vergnügen. Übermütig machten die Soldaten sogleich von dem Angebot Gebrauch und sie verschwanden mit den Mädchen an schattigen Plätzen und auf den Wiesen. Der Derwisch blickte ihnen nach und erwartete indessen das Eintreffen weiterer Soldaten. Dem Sultan währte die Rückkehr seiner Soldaten wiederum zu lange, so daß er einen weiteren Trupp zu dem von Hassan beschriebenen Palast des Derwischs entsandte, doch war dieser plötzlich ein Stall. Sie betraten eine schäbige Hütte, die sich als Scheune entpuppte, wo sich einige ihrer Kameraden im Stroh

fanden. Sie waren in einem schlimmen Zustand: einer hatte sich unter einem Eselsattel ausgestreckt, ein zweiter trug um seinen Hals das Halfter eines Maultiers und ein dritter steckte in einem Futtersack. Die Streife weckte ihre Kameraden unter lautem Rufen. Die Schläfer waren auf das äußerste erstaunt, in welcher Lage sie sich wiederfanden, halfen aber sogleich mit, nach den anderen Soldaten zu suchen. Die lagen auf dem Parcours des Stalls, wo die Pferde zugeritten werden. Und auch sie waren in einer denkbar schlechten Verfassung und wälzten sich in Schlamm und Erde: einer lag an der Seite eines Esels, ein anderer umarmte ein Maultier und ein dritter hatte sich auf die Läufe eines Hundes gelegt und schlief. Die Soldaten rüttelten sie wach und suchten anschließend gemeinsam nach dem Derwisch. Als sie den sonderbaren Mann entdeckt hatten, drangen sie heftig auf ihn ein. Er ergab sich, worauf sie ihn banden und in einen Sack steckten und vor den Sultan schleppten. Dem Herrscher berichteten sie, was vorgefallen war, und übergaben den Sack. Zu ihrer großen Überraschung fanden sich darin nur ein paar verblichene Knochen. Nun übermannte den Sultan der Zorn, und es verlangte ihn nach Genugtuung, so daß er sich entschloß, eigenhändig den Derwisch zu stellen. Er verließ seinen Thron und lief in den Palastgarten, wo er sich unvermittelt dem Derwisch gegenüber sah. »Der Derwisch, der Derwisch«, schrien die Soldaten, und auch dem Sultan war der Schreck in die Glieder gefahren. Mit zittriger Stimme befahl er, auch dem Derwisch den Kopf abzuschlagen. Da fuhr ihm der Verurteilte empört ins Wort: »Es ist dir nicht gestattet, o Sultan, über einen Menschen ein Urteil zu fällen, solange du noch neben ihm stehst. Es ziemt sich, daß du dich zuvor einem reinigenden Bad unterziehst«, sprach er.

Der Monarch mußte dem Derwisch recht geben und wies seine Soldaten an, das Geleit zum Badehaus zusammenzustellen. Doch der Derwisch wies auf ein Bassin im Palastgarten. »Vor dir ist ein Badebecken. Es ist viel näher. Also steige hinein und bade«, sprach er bestimmt. Dem Sultan blieb nichts anderes übrig, als sich vor den Soldaten all seiner Kleider zu entledigen, denn auch er war den magischen Kräften des Derwischs erlegen. Der Fürst eilte zu dem Becken und wollte hineinspringen, als er sich in einer Wildnis wiederfand, über die weder ein Vogel seine Flügel breitete noch in die ein Raubtier seinen Fuß setzte. Er irrte umher, ohne zu wissen, wohin der Weg führt. Als den Sultan Durst und Entkräftung zu zermürben drohten, stieß er auf eine Quelle. Er kam näher und trank. Auf der Stelle gewahrte er eine Veränderung an seinem Leib: Er hatte sich in eine Frau mit langem Haar und prallen Brüsten verwandelt. Er wußte nicht ein noch aus und schleppte sich zu einem dichten Wald, aus dem er die Schläge einer Axt hörte. Er folgte dem Geräusch und stand bald einem jungen Holzhauer gegenüber, der auf die Wurzel eines verdorrten Baumes einhieb. Kaum daß der Jüngling den verzauberten Sultan erblickt hatte, machte er ihm den Hof und warf ihm verlangende Blicke zu. Der Herrscher war ganz verwirrt, aber er war ja nun eine Frau und schickte sich deshalb in sein Los. Als der Bursche ihm schließlich zu heiraten vorschlug, willigte er ein und folgte und gehorchte dem Holzfäller schweigend. Der zur Frau gewordene Sultan hatte von nun an Holz haufenweise zusammenzutragen und zur fernen Hütte zu schleppen, Feuer zu machen, zu kochen, Wasser herbeizuschaffen, die Hütte zu besorgen, Wäsche zu waschen und die ehelichen Pflichten einer Frau gegenüber ihrem Mann zu erfüllen. Tage und Monate gingen ins Land, bis sich ihm als Frau des Holzhauers der Bauch wölbte. Bald schon bewegte

sich das ungeborene Kind in seinem Leib, und als er eines Morgens erwachte, schüttelten ihn die Wehen, an deren Ende er einem Sohn das Leben schenkte, dem er den Namen Hassan gab. Kaum war dieser etwas herangewachsen, ging der Sultan erneut schwanger. Er gebar einen zweiten Knaben, den er Hussein nannte, und nur kurze Zeit später kam der Sultan noch mit einem dritten Sohn nieder, der den Namen Hassun erhielt. Bei alledem hatte er dem Holzhauer unablässig zu helfen, er mußte in den Wald gehen, das Holz anhäufeln und schleppen, das Essen bereiten und Wäsche waschen. Eines schönen Tages schleppte der Sultan wieder ein Bündel Holz, wobei er auf einen glatten Felsen trat. Als sein Fuß abglitt, strauchelte er, fiel zu Boden und schlug hart mit dem Kopf gegen einen Stein. Schnell erhob er sich wieder, aber zu seiner Verwunderung befand er sich nun wieder neben dem Wasserbecken in seinem Palast. Sein Blick fiel auf seine Soldaten, den Derwisch und Hassan, die alle noch wie regungslos dastanden. »Seid ihr denn diese lange Zeit über überhaupt nicht müde geworden? Ich habe Hassan, Hussein und Hassun geboren und ihr steht immer noch am selben Fleck?« stieß er verwundert aus. Da lachten die Soldaten dröhnend und riefen immer wieder: »Der Sultan hat den Verstand verloren!« Der Derwisch bedeutete dem irre gewordenen Sultan, daß er noch immer nackt sei. Dann rief er die Soldaten auf, den Sultan abzusetzen, wozu sie sofort bereit waren. Der seltsame Alte schlug vor, Hassan zum neuen Sultan zu krönen, womit die Soldaten einverstanden waren. So bestieg der Kaufmannssohn den Thron und nahm sich die Tochter des alten Sultans zur Frau und holte Vater und Mutter in seine Nähe. Der Derwisch indessen verabschiedete sich von Hassan und begab sich in ein Land, daß nur Allah allein kennt.

Das Märchen ›O Scheich Schari‹

Es war einmal, es war keinmal in alter grauer Zeit, ihr glückseligen Leut’. Wer gesündigt hat, der spricht: »Allah vergib!«, das ist Pflicht. So soll es denn sein. Es lebte einst ein Hirte, der bei einem der reichsten Schafhändler arbeitete. Jener Kaufmann hatte eine wunderschöne Tochter, in die der arme Hütebursche unsterblich verliebt war. Den ganzen hellichten Tag träumte er nur von ihr. »Ich möchte mich mit Su’ad, der Tochter meines Meisters, verloben«, bat er schließlich seine Mutter. »Verderben und Unglück über dich, daß du Su’ad zum Weib begehrst!« schreckte die Frau auf. »Wird ihr Vater sie dir etwa geben, wo du doch bettelarm bist, nicht einen roten Heller hast und noch dazu Hirte seiner Schafe bist? Du bist ein Hungerleider, dem Allah keine Macht gegeben hat. Ich werde auf keinen Fall zu ihr gehen und um ihre Hand anhalten.« Alsbald wurde Su’ad einem Reichen verlobt. Der Hirte hätte vor Trauer und Liebesweh fast den Verstand verloren. Als der Hirte eines Tages in Feld und Flur war, kroch ein großes Schlangenmännchen zischend vor ihm vorbei. Der beherzte Bursche packte seinen Hütestock fester und hieb ihn so hart dem Reptil auf den Kopf, daß es keinen Laut mehr von sich gab. Einen Augenblick später kroch ein sprechendes Schlangenweibchen heran. »Wie soll ich dir nur danken?« sprach es züngelnd. »Womit nur kann ich dich belohnen, daß du mich von der bösen Giftschlange befreit hast? Nenne mir

deinen Wunsch!« Als der Bursche vor Überraschung kein Wort hervorbringen konnte, sprach sie weiter: »Solltest du – wann und warum auch immer – einmal in Not geraten, so sprich nur: ›O Scheich Scharia‹. Er wird dir jeden Dienst erweisen.« Damit verschwand die Schlange aus seinen Augen. Während dieses Erlebnisses waren die Schafe in alle Himmelsrichtungen auseinandergestoben, und ihm war es leid, die Tiere zusammenzutreiben. Da erinnerte er sich des Spruchs der Schlange, und weil es auf den Abend zuging, wollte er ihn auf die Probe stellen. »O Scheich Schari, sammle mir die Schafe ein!« rief er also. Kaum hatte er die Worte ausgesprochen, kamen die Schafe, wie von unsichtbarer Hand getrieben, von allen Seiten herbei, und schon stand die ganze Herde vor ihm. Der Hirte war auf das äußerste verblüfft und trieb seine Schafe zum Haus des Kaufmanns. Die Hochzeit seiner Su’ad war für den folgenden Tag festgelegt. »Heute sollst du die Hühner hüten«, sagte der Viehhändler zu dem Burschen und überantwortete ihm etwa hundert Hennen. Kaum war er mit ihnen im Freien, als sich das Federvieh in alle Himmelsrichtungen zerstreute. Eine jede sollte zum Fest geschlachtet werden, und der Hirte bürgte mit seinem Kopf, daß keines der Hühner verlorenging. Da erinnerte sich der Jüngling wieder des Spruchs der Schlange. »O Scheich Schari, treibe um alles in der Welt die Hühner zusammen!« flehte er, und siehe da, alle Hennen ohne Fehl tummelten sich im nächsten Moment schon vor ihm. Ihm fiel ein Stein vom Herzen, und er kehrte zurück. Der Hütejunge begann, die Hochzeitsgesellschaft zu beobachten. Zu vorgerückter Stunde zog sich der Bräutigam mit seiner Angetrauten in das Brautgemach zurück. »O Scheich Schari«, rief da kein anderer als der Hirte, »klebe sie aneinander!« Im Handumdrehen waren die Brautleute vor allem an den Händen festgeklebt. »Laß meine Hand los!« kreischte die Braut und

auch ihr Mann forderte, daß sie ihn loslasse. Sie hoben an, sich gegenseitig anzuschreien, bis sie sogar grob gegeneinander wurden. Die Brautmutter und ihr Gefolge hörten den Lärm. Die Mutter stürzte in das Gemach. »Laß die Hand meiner Tochter los, Verrückter!« keifte die Alte. Der Hirte verfolgte verstohlen das Treiben. Als die Mutter herzutrat, um ihre Tochter gewaltsam loszureißen, wiederholte er seinen Spruch: »O Scheich Schari, klebe sie an!« Im Nu haftete auch das geifernde Weib an den beiden. Die Mutter packte die Tollheit, und ihre Schreie schrillten hell. Nun kam auch die Mutter des Bräutigams herbeigerannt, die ebenso klebenblieb wie die Väter der Brautleute und alle, die noch in die Kammer traten. Der Hirte stellte sich erst in die Kammertür, als das Schreien und Lärmen an Lautstärke nicht mehr zu übertreffen war. »Hirte«, bettelte ihn sein Meister an, »lauf zur Zauberin Soundso. Vielleicht kann sie den Zauber lösen!« Der Bursche ging und holte die Zauberin. Unterwegs hob sich zufällig ihr Kleid, und als ein Vorübergehender die Hand ausstreckte, um es auszustreichen, kam wieder der Spruch über die Lippen des Hirten. »O Scheich Schari, klebe sie an!« Und flugs haftete der Mann mit der Hand am Allerwertesten der wundertätigen Alten fest, die nicht einmal sie lösen konnte. Dieserart mußte sie bis zum Kaufmann und seiner Familie laufen. Als die Alte hinzutrat, klebte der Hirte sie kurzerhand an die hilflose Gesellschaft an. Der Bursche ließ die Gäste volle drei Tage aneinandergefesselt, während der sich keiner vom anderen zu lösen vermochte. »Ich könnte euch unter einer Bedingung voneinander lösen«, gab der Hirte schließlich zu bedenken. »Nenne deine Bedingung und ich werde sie erfüllen!« flehte der Kaufmann sofort. »Ich will Su’ad zur Frau«, verlangte der Jüngling. »Ich willige ein«, gab sich Su’ads Vater geschlagen. Der Hirte ließ den Scheich holen, der

den Ehevertrag aufsetzte und seine Braut von ihrem vormaligen Bräutigam schied. »O Scheich Schari, gib sie frei!« befahl der Hütebursche zu guter Letzt. Alle lösten sich wieder voneinander und hoben an, ihn zu küssen und ihm zu danken. Der Hirte faßte seine Braut Su’ad an der Hand und zog davon. Bald schon wünschte er sich: »O Scheich Schari, bau mir einen Palast und fülle ihn mit den erlesensten Möbeln!« Noch im selben Augenblick erhob sich ein prächtiger Palast. Der Hirte betrat ihn mit Su’ad, und sie lebten in Glück.

An diesem Punkte in der Mär

verließ ich sie und kam hierher.

Nichtsnutz Nasenfurz

Einst hatte eine alte Frau nur einen einzigen Enkel, der Nichtsnutz Nasenfurz genannt wurde. Er war kahlköpfig, so daß seine Glatze unter der Sonne glänzte, und er näselte so stark beim Sprechen, daß man den Jungen kaum verstehen konnte. Obendrein war er völlig ungeschickt und zu keiner Arbeit zu gebrauchen. Als ihn seine Großmutter zu einem Schmied gab, verletzte er sich die Finger und hatte für keinen Handgriff die rechte Geduld. Da gab ihn die Alte zu einem Schneider. Aber Nichtsnutz schaffte es nicht einmal, den Faden durch das Öhr zu fädeln, wie hätte er es da länger aushalten können. Unermüdlich hingegen konnte er essen. Er konnte sich den Bauch so vollstopfen, daß er fast platzte. Ging er irgendwohin, mußte er stets mehrere Fladenbrote bei sich tragen, die er unterwegs, einen nach dem anderen, verschlang. Die letzte Arbeit, die ihm die Großmutter verschaffte, war bei einem Baumeister. Die Alte bettelte den Meister sehr, damit er Nichtsnutz Nasenfurz als Lohnburschen einstellte. Als jener ihn fragte, was er könne, antwortete Nichtsnutz im gleichen Atemzug: »Essen.« Der Meister lachte herzhaft und schickte den Burschen an den Brunnen, damit er das Wasser für die Arbeit heraufhole. Die Großmutter war zufrieden, für ihren Enkel Arbeit gefunden zu haben, dankte dem Meister und ging. Nichtsnutz trottete mit seinen Fladenbroten zum Brunnen. Wenn er nun einen tropfenden Eimer nach oben gezogen hatte, rief er: ›Sei willkommen!‹ und leerte ihn bis zum Grund. Dann verzehrte er einen Fladen. Und weil es ihm gefiel, trank er

einen Eimer nach dem anderen und aß so lange Fladen dazu, bis sein Brotvorrat aufgebraucht war. Nichtsnutz Nasenfurz lief zum Meister und teilte ihm mit, daß er für heute seine Arbeit beende. Der Mann mußte den Burschen ziehen lassen, verlangte aber, daß er am anderen Tag mehr Fladen mitbringe. Am zweiten Tag packte ihm die Großmutter die doppelte Zahl Brote als am Vortag ein, und Nichtsnutz stellte sich am Bauplatz ein. Er machte sich über die Fladen her und vertilgte sie mit großem Eifer, wozu er maßlos aus dem Brunnen trank. Als die Brote verzehrt waren, ging Nichtsnutz zu seinem Meister und forderte seinen Lohn. »Lohn gibt es erst am Wochenende«, sagte der Meister, der hoffte, Nichtsnutz halte es solange nicht bei ihm aus. Doch der Bursche verdoppelte seine Freßgier, so daß sich seine Großmutter übel schinden mußte, nur um für Nichtsnutz Nasenfurz das Brot zu bereiten. Der Junge wurde zusehends dicker und dicker. Als Nichtsnutz am Wochenende seinen Lohn abermals forderte, wußte der Meister zuerst nicht, was er tun sollte. Der Kerl hatte doch überhaupt nichts getan. Da fiel ihm ein kleiner Hühnerstall ins Auge. »Siehst du den Hühnerschlag dort?« wies er Nichtsnutz die Richtung. »Klettere hinein und nimm dir ein Ei zum Lohn für deine Arbeit!« Der Bursche war verdutzt. »Ja, nur ein Ei. Und komme nächste Woche nicht mehr zur Arbeit!« bekräftigte der Meister. Nichtsnutz lachte. Geschwind lief er zum Hühnerhaus und wähnte sich in der Hoffnung, viele Eier zu finden. Aber wie er auch suchte, es war leer. Nun durchwühlte er all das Stroh und den Kot am Boden und fand ein seltsames Ei von gelber Farbe, das größer und schwerer als ein gewöhnliches Ei war. Dann rannte er heimwärts und rief unablässig unterwegs: »Großmutter, ich habe Lohn bekommen, Großmutter, ich habe Lohn bekommen!« Als die Großmutter Nichtsnutz Nasenfurz rufen hörte, war sie froh, denn es war der erste Lohn, den er nach Hause brachte.

Doch als der Bursche das gelbe Ei vorwies, war sie tief enttäuscht. »Das Ei hier ist faul. Wirf es besser weg«, stöhnte sie. Nichtsnutz Nasenfurz geriet in Wut und stürzte voller Grimm aus dem Haus, entschlossen, dem König seine Sache vorzutragen. Vor dem Palast hielten ihn die Wachen auf, und weil sie ihn nicht eintreten lassen wollten, hob er ein lautes Geschrei an, daß der Herrscher aufmerksam wurde. Er schaute aus dem Fenster, mußte beim Anblick von Nichtsnutz lachen und befahl, ihn eintreten zu lassen. Nichtsnutz brachte dem König seine Beschwerde vor und zeigte ihm das Ei. Als der König das Streitobjekt erblickte, war er überrascht und erfreut zugleich, denn es war aus purem Gold. Rasch griff er nach dem Ei und wollte sogleich wissen, was Nichtsnutz dafür haben wolle. »Ich will nichts«, plapperte der Bursche einfältig. Als der König ihm aber einen Wunsch für das Ei freistellte, sagte Nichtsnutz Nasenfurz: »Einen Backofen, ein Becken und ein zerfallenes Haus.« Der König sah ihn fragend an. »Den Backofen für das Brot, was ich esse. Das Becken für das Wasser, was ich trinke, und das verfallene Haus für meine Notdurft«, erklärte Nichtsnutz seine seltsame Bitte. Unter Lachen befahl der König seinen Soldaten, den Wunsch von Nichtsnutz zu erfüllen. In nur zwei Tagen wurde für Nichtsnutz Nasenfurz am Rande des Ortes ein Backofen errichtet, daneben ein Brunnen gegraben und das Stück Land umzäunt. Der Bursche verbrachte von nun an seine Tage nur noch zwischen Backofen und Brunnen, er aß und trank und dankte Allah für diese Wohltat. Die Tage gingen ins Land und er hatte nicht mehr zu tun, als zu essen und zu trinken und seine Notdurft zu verrichten, ein Leben zwischen Ofen, Brunnen und Abort. Das trieb er so lange, bis er eines Tages dieses Leben satt hatte und einen Spaziergang unternehmen wollte. Er wies seine Bäcker an, für

den kommenden Tag einen Berg Fladen zu backen. Die Brote lud Nichtsnutz am Morgen auf einen Esel und führte ihn an einen nahen Fluß. Dort begann er, zu essen und das Wasser des Flusses zu trinken. Als er seinen Vorrat aufgebraucht und seinen Wanst gefüllt hatte, fühlte er sich matt und wollte zurück. Aber der arme Esel vermochte ihn ob seiner Leibesfülle nicht zu tragen, und so mußte Nichtsnutz Nasenfurz wohl oder übel laufen, was ihm den Schweiß in Strömen aus allen Poren trieb. Auf halbem Weg begegnete ihm eine Schlange, die ihn bat, sie zu verbergen, denn sie werde von einer Giftotter verfolgt. Nichtsnutz war unschlüssig, was er wohl tun sollte, als er schließlich seinen Mund öffnete. »Hier hinein«, sprach er, und die Schlange kroch ihm in den Mund, worauf er sie hinunterschluckte. Wenig später kreuzte die giftige Otter seinen Weg, die ihn fragte, ob er eine Schlange gesehen habe. Nichtsnutz bejahte und wies ihr einen falschen Weg. Dann klopfte er auf seinen Wanst, und die Schlange kam wieder heraus. »Ich stelle dir einen Wunsch frei, um dir deine Tat zu vergelten«, sprach sie anschließend. Aber der Bursche machte sich über das Tier lustig. »Dann trage mich zu meinem zerfallenen Haus«, witzelte er, aber kaum hatte er es ausgesprochen, kroch die Schlange unter ihn und trug ihn gemächlich davon. Gerade zu dieser Zeit hielt sich die Königstochter in einem nahen Garten auf und lustwandelte unter den Bäumen, als Nichtsnutz Nasenfurz auf dem Rücken einer Schlange reitend vorüberkam. Über diesen Anblick mußte sie herzhaft lachen und vor lauter Übermut bewarf sie den Dickwanst mit einem Apfel, den sie gerade in der Hand hielt. Nichtsnutz wurde zornig und verwünschte das Mädchen, es solle von ihm schwanger gehen. Wie die Tage vergingen, wölbte sich unvermittelt der Bauch der Prinzessin und sie wurde immer

beleibter. Das Mädchen begriff sofort, daß Nichtsnutzens Verwünschung in Erfüllung gegangen war. Es eilte zur Mutter und weihte sie ein. Die Königin war ratlos, wußte sie doch, daß ihre Tochter unschuldig war und sie niemand berührt hatte. Nach einigem Zögern zog sie auch den König ins Vertrauen. Der zürnte und sann auf Rache, aber die Königin versicherte ihm, daß die Tochter die Wahrheit sprach. So entschloß er sich, seine Tochter Nichtsnutz Nasenfurz zur Frau zu geben. Der König schickte nach dem Burschen. Als dieser vor ihm erschien, befahl er seinen Dienern, den Kerl ins Bad zu schleppen, wo er unter Schreien und Zetern gebadet und neu eingekleidet wurde. Dann führte man ihn wieder zum König. Nichtsnutz war außer sich und wollte zurück zu seinem verfallenen Haus. Da teilte ihm der König mit, daß er ihn mit seiner Tochter zu verheiraten beabsichtige. Da fuhr Nichtsnutz ein gewaltiger Schreck in die Glieder, er stürmte zur Tür und lief Hals über Kopf davon, so schnell, daß ihm niemand folgen konnte. Bei seiner Flucht riß sich der Bursche die neuen Kleider vom Leibe. Endlich hatte Nichtsnutz seine Wüstenei fast nackt, aber froh über seine Erlösung erreicht. Da merkte er, daß er in etwas Weiches und Glitschiges getreten war, daß sich unter seinem Fuß hin und her warf. Als er hinunterschaute, erblickte er eine gewaltige Schlange, auf deren Kopf er seinen Fuß gesetzt hatte. Es war eben jene Giftotter, die er in die Irre geschickt hatte, als er die Schlange in seinem Wanst verborgen hatte. Nun fürchtete Nichtsnutz Böses, denn er begriff, daß sich jene rächen wollte. Aber die Schlange konnte sich gerade noch zwei-, dreimal aufbäumen, dann sank sie unter Nichtsnutzens Gewicht tot hin. Da kam plötzlich auch die Schlange herzu, die er einst beschützt hatte. Sie dankte Nichtsnutz Nasenfurz für ihre endgültige Rettung vor dem üblen Giftwurm, die sie zur Heirat

zwingen wollte, obwohl sie den Bräutigam weder liebe noch zum Manne begehre. Wieder fragte sie, ob er nicht einen Wunsch habe, den sie erfüllen könne. »Mir geht es wie dir«, näselte er. »Man will mich mit der Tochter des Königs vermählen, aber ich will nicht.« Da mußte die Schlange lachen. »Was bist du doch dumm. Warum willst du sie denn nicht?« fragte sie. »Ich bin glatzköpfig, rede fürchterlich durch die Nase und bin bettelarm. Sie aber ist die Tochter des Königs«, klagte er ihr sein Leid. »Überlaß die Sache nur mir«, zischte sie geheimnisvoll und forderte ihn auf, diese Nacht fest zu schlafen und an nichts zu denken. Nichtsnutz trottete wie gewohnt in eine Ecke seines zerfallenen Hauses und streckte sich in einem Haufen Stroh aus, schloß die Augen und schlief. Als er am anderen Morgen aufwachte, empfingen ihn Diener, und sein Trümmerhaus hatte sich in einen gewaltigen Palast verwandelt. Er selbst lag in einem goldenen Bett unter einem Schleier aus Perlenschnüren. Staunend erhob er sich und bestaunte sich in einem ausladenden Spiegel, der die ganze Wand bedeckte. Er trug ein besticktes Festkleid und hatte einen blonden Schopf, von dem eine Locke ihm in die Stirn fiel. Dann rief er nach seiner Dienerschaft und bemerkte, wie kräftig und edel seine Stimme schallte, derer sich die mächtigsten Männer nicht erfreuten. Als es Vormittag wurde, trat ein stattlicher Diener vor Nichtsnutz, der ihn daran erinnerte, daß es Zeit für seinen Besuch beim König sei, wofür er bereits habe anspannen lassen. Nasenfurz fuhr mit einem ehrfurchtgebietenden Gefolge zum Palast des Königs, der ihm einen fürstlichen Empfang bereitete. Er gewährte ihm drei Tage Gastrecht und ließ den Jüngling einen ganzen Flügel seines Palastes bewohnen. Dann wurde Verlobung gefeiert, der die Heirat folgte. Sieben Tage und sieben Nächte hindurch währte das Fest. Aber am

Morgen des achten Tages erwachte Nichtsnutz niedergeschlagen. Als sich seine junge Frau nach dem Grund seiner Traurigkeit erkundigte, sprach er: »Ich habe gerade an meine Großmutter gedacht und möchte sie sehen.« Sie riet ihm, zu ihr zu gehen und sie in den Palast zu holen, wo sie bei ihnen wohnen könne. Nichtsnutz lief zu seiner Großmutter. Aber als er bei ihr eintrat, erkannte sie ihn nicht. Er mußte ihr erst erklären, was für eine göttliche Wohltat ihm widerfahren war, dann nahm er sie und trug sie in den Palast. Dort teilte sie den Wohlstand ihres Enkels und konnte in aller Ruhe und ohne Sorgen ihr langes Leben beschließen.

Gepriesen sei Allah,

der das Leben zu verändern vermag.

Der Umm-Hassan-Brunnen

Umm Hassan war eine Nervensäge für ihren Mann Abu Hassan. Eines schönen Tages gingen beide zu einem Spaziergang hinaus und hielten unterwegs Rast an einem Brunnen. In einem unbeachteten Augenblick gab Abu Hassan seinem Weib einen Stoß, damit sie in den Brunnen stürze und er vor ihren ständigen Nörgeleien Ruhe habe. Auf dem Grund des Brunnens lebte von alters her ein Geist. Umm Hassan setzte auch dem Geist heftig zu, wo sie nur konnte. Er war ihr hilflos ausgeliefert, denn er vermochte es nicht, ohne fremdes Zutun dem Brunnen zu entsagen. Nach Ablauf einer Woche kam Abu Hassan noch einmal an den Brunnen, um herauszufinden, ob Umm Hassan wirklich tot sei oder doch noch lebe. Er rief laut ihren Namen, aber anstatt daß sie ihn bat, sie wieder heraufzuholen, überschüttete sie ihren Mann aus der Tiefe mit üblen Flüchen und Scheltworten. Der Dschinni war froh, daß Abu Hassan gekommen war. Ihn flehte der Geist an, ihn für eine große Belohnung aus dem Brunnen zu befreien, damit auch er endlich Umm Hassan vom Halse habe. Abu Hassan ließ ein Seil in den Brunnenschacht hinab, an das sich der Geist hängte und so nach oben gelangte. Umm Hassan mußte auf dem Grund des Brunnens zurückbleiben. »Ich wandere nach Indien aus, und du folgst mir auf dem Fuße«, eröffnete der dankbare Geist Abu Hassan. »Dort schlüpfe ich in die Tochter des dortigen Königs, und sämtliche Ärzte Indiens werden die Prinzessin nicht heilen können. Sodann wirst du um eine Audienz beim König bitten und ihm versprechen, daß du sie heilen wirst. Sobald du an sie

herantrittst, werde ich aus ihr herausfahren und sie wird auf der Stelle wieder gesund. Zum Dank für deine Heilkünste wird dich ihr Vater mit wertvollen Geschenken überschütten. Danach aber unterstehe dich, mir weiter zu folgen.« Nachdem der Dschinni in Indien sein Versprechen gehalten hatte, begab er sich zurück nach Bagdad und schlüpfte in den Körper der Tochter des dortigen Königs. Auch Abu Hassan machte auf seinem Heimweg in Bagdad Station. Ihm eilte bereits großer Ruhm wegen seiner medizinischen Künste voraus. Nur hatte sich – was niemand mehr für möglich gehalten hatte – auch Umm Hassan aus dem Brunnen befreien können und war auf der Suche nach ihrem Mann nach Bagdad gelangt. Es dauerte nicht lange, da hatte Abu Hassan in Erfahrung gebracht, daß sein garstiges Weib ihm auf den Fersen war. Schon dachte er an Flucht, als ihm das Gefolge des Königs zuvorkam, denn es hatte erfahren, daß er sich in der Stadt aufhielt. Es bemächtigte sich seiner und brachte ihn in den Palast, damit er des Königs Tochter heile. Als Abu Hassan zu der Prinzessin in die Kammer trat und der Dschinni ihn bemerkte, hob dieser zu zetern an. »Hatte ich dir nicht in Indien gesagt, du sollst mir nicht weiter folgen!« brauste er auf. »Ich bin dir nicht gefolgt, sondern zufällig in Bagdad. Das Gefolge des Königs wurde meiner habhaft, um die Prinzessin zu heilen. Und nun sage ich dir, daß Umm Hassan ebenfalls in Bagdad ist«, wehrte Abu Hassan ab. Da lenkte der Dämon ein. »Also, ich tue dir noch diesen Gefallen und fahre jetzt aus der Prinzessin. Aber danach fliehe ich an einen fernen, fernen Ort, wo Umm Hassan zumindest mich nicht mehr erreichen kann. Des Königs Tochter wird gesund werden, wofür ihr Vater dich beschenken wird. Betrachte es als meinen Lohn für deine Warnung vor Umm Hassan, womit du mir die Gelegenheit zur Flucht sowie den Triumph gibst, in weiter Ferne und in Ruhe vor Umm Hassan leben zu können.«

Der Schneider des Königs

Ein König hatte einst einen Schneider. Am Haus dieses Schneiders war ein Garten, durch den ein kleiner Bach floß. Der Schneider hatte keine Frau und war auch sonst ganz allein auf sich gestellt. Hatte er zu essen oder hatte er eine Süßigkeit zu naschen, so aß er stets am Ufer des Bachs, weil er gern den hübschen Anblick des Wassers genoß. Alsdann kehrte der Schneider in sein Haus zurück, legte sich nieder und schlief. So geschah es jeden Tag. Saß er am Ufer des Baches und brockte sich ein wenig Brot, tauchte sofort ein Frosch auf, der etwas von den Krumen fraß, die dem jungen Mann herunterfielen. Einmal hatte der Schneider einen Granatapfel. Er ließ für den Frosch einen Kern fallen, worauf das Tier erschien und ihn verzehrte. Immer wenn er später einen Granatapfel aß, denn er liebte diese süße Frucht, war es ihm zu einer lieben Gewohnheit geworden, einen Kern in den Bach fallen zu lassen, worauf der Frosch treu erschien und ihn verspeiste. So vergingen zwei, drei, vier Tage – Allah allein weiß es genau. Als er eines Tages aus dem Palast nach Hause kam, fand er seine Wohnung sauber und aufgeräumt. Auf dem Feuer stand eine Mahlzeit, die Schlafmatte war hergerichtet und alle Räume gelüftet. Es war einfach unglaublich. ›Wer ist das gewesen?‹ grübelte er. ›Bei Allah, ich habe doch niemanden.‹ Zwei, drei, vier Tage verstrichen auf diese Art. Jeden Mittag fand er ein anderes Gericht im Topf, der Tisch war gedeckt, der Teller zurechtgestellt und überhaupt alle Arbeit getan. Der Schneider wollte ergründen, wer ihm das Haus so vorzüglich besorgte. ›Ich tue so, als ob ich die Haustür hinter mir schließe‹,

überlegte er sich, wobei ihm die kleine Kleiderkammer hinter der Tür in den Sinn kam. In diesem Versteck verbarg er sich, um zu sehen, wer ihm soviel Gutes angedeihen ließ. Gesagt, getan. Kaum hatte er sein Versteck bezogen, als der kleine Springbrunnen im Innenhof brodelte und schäumte und wallte, bis plötzlich der Frosch aus dem Wasser stieg. Der streifte unverzüglich seine Froschhaut ab, legte sie auf den Beckenrand und ein betörend schönes Mädchen kam zum Vorschein. Das Mädchen eilte ins Haus, fegte, wischte, schrubbte und richtete alles auf das beste her. Es stellte dem Hausherrn eine Mahlzeit aufs Feuer, es deckte den Tisch und wusch das Geschirr. Nichts ließ es aus. Als der Schneider das Treiben beobachtete, schwanden ihm förmlich die Sinne. Unverzüglich packte er das Kleid des Frosches. »Um Allahs Willen, rühre das Kleid nicht an! Rühre es nicht an!« flehte das Mädchen. »Ich will es verbrennen, damit du nicht mehr zurückkehren kannst«, entgegnete ihm der Schneider und zog kurzerhand ein Streichholz hervor. Er setzte das Kleid in Flammen, und es verbrannte lichterloh. Das Froschmädchen mußte nun bei ihm bleiben. Doch der Jüngling bat es um seine Hand, und er ließ den Ehevertrag aufsetzen und heiratete es. Der Sohn des Königs hegte eines Tages ebenfalls die Absicht, sich zu verheiraten, und man verlobte ihn. Zur Hochzeitsfeier sollten auch der königliche Schneider und seine Frau geladen werden. Weil sie aber nichts Rechtes anzuziehen hatte, hieß sie ihrem Mann: »Geh zum Haus meiner Eltern, dort wo du mich gefüttert hast, klatsche dreimal in die Hände, dann wird dir meine Mutter erscheinen! Sage ihr: ›Gib mir das Schatzkleid für deine Tochter, sie will zur Hochzeit gehen!‹« Der Schneider ging, wohin ihn seine Frau geheißen hatte. Dort klatschte er dreimal in die Hände, und die Mutter des Froschmädchens erschien. »Was ist dir, Schwiegersohn, was fehlt dir?« quakte sie freundlich. »Ich möchte das Schatzkleid

für meine Frau. Sie will zur Hochzeit«, bat sie der Schneider. »Mit dem größten Vergnügen. Warte einen Augenblick!« Im Handumdrehen kam sie zurück und gab ihm ein winzig kleines Bündel. Was? Hier hinein will sie das Schatzkleid getan haben? Da müßte es doch so klein wie eine Fingerkuppe sein. Was will die Frau nur damit anfangen? wunderte sich der Schneider im stillen. Doch bei jedem Schritt wuchs das Bündel und wurde größer und schwerer. Selbst auf beiden Händen konnte er es kaum noch tragen. Im Haus dann zog er ein herrlich schönes Kleid hervor. Seine Frau zog es an und ging damit zum Hochzeitsfest. Als es durch das Tor des Palastes trat, hielt ein jeder das Froschmädchen für die Braut. Aller Augen waren auf das anmutige Wesen und sein bezauberndes Kleid gerichtet. Man wies ihm einen Platz an der Seite der Braut und hätte gern geglaubt, es sei die eigentliche Verlobte des Prinzen. Als der Bräutigam erschien, faßte er statt der Hand seiner Braut die Hand des Froschmädchens. Da erhob es sich und verschwand so schnell, wie sich Salz in Wasser löst. Es lief geradewegs nach Hause und kam nicht wieder auf das Fest zurück. Der Sohn des Königs wollte von Stund an seine Braut nicht mehr, sondern jenes schöne Mädchen. »Mutter, nimm von mir das Hennabett der Freude und bereite mir ein Spinnenlager. Dein Sohn Aladin ist dem Tode nahe!« jammerte der Emir. »Nun, mein Sohn, wir aber haben dir diese Ehe bestimmt«, blieb die Königin fest. »Ich mag diese Heirat nicht.« »Wir haben dir nun einmal diese Hochzeit ausgerichtet.« »Ich mag sie nicht.« »Was willst du denn?« wollte die Mutter nun wissen. »Ich will, ich will die Frau des Schneiders.« »Aber mein Sohn, sie ist vergeben. Der Schneider ist ihr rechtmäßiger Ehemann. Es wäre unrecht, sie ihm zu nehmen. So geht das nicht. Das läßt das Gesetz nicht zu«, wehrte die

Mutter weiter ab. »Ich will sie aber«, wiederholte der Prinz trotzig. Man überließ den Emir sich selbst und keiner würdigte ihn mehr eines Wortes. Er indessen grämte sich, wurde dünner und dünner und wäre beinahe gestorben. In dieser Lage gab der Wesir dem König einen Rat. »O mein Herrscher, du mußt den Schneider ein Wunder vollbringen lassen. Das muß sein, denn du hast mit ihm keinerlei Zwist. Sage ihm, vollbringt er das Mirakel, ist es gut, wenn aber nicht, schlägst du ihm einfach den Kopf ab und nimmst ihm dann die Frau.« »Das wird wohl das beste sein«, stimmte der König zu und ließ den Schneider rufen. Als dieser zu ihnen hereintrat, verneigte er sich ehrfurchtsvoll, entbot mit gewandter Zunge seinen Gruß und wünschte den Anwesenden Kraft und Wohlergehen. »Was steht zu Diensten, o größter König aller Zeiten?« erkundigte er sich. »Ich möchte von dir den Sproß einer Weinrebe, der, sobald gepflanzt, augenblicklich sprießt, unverzüglich Blätter treibt und auch schon Trauben trägt. Sättige mich und die hier versammelte Runde mit seinen Beeren. Nicht eine darf zuwenig sein. Ich gebe dir drei Tage Zeit. Bringst du diesen Sproß, ist es gut, wenn aber nicht, schlage ich dir den Kopf ab.« Bei diesen Worten schwanden dem Schneider die Sinne. ›Was für ein Wunder ist das nur?‹ fuhr es ihm durch den Kopf und er schlich niedergeschlagen nach Hause. Das Froschmädchen bemerkte die Sorgenfalten im Gesicht ihres Mannes, der nicht den Mut fand, alles zu erzählen. Zwei, drei Tage schlief, aß und trank er nicht. »Was ist mit dir? Vielleicht kann ich dir helfen?« fragte ihn dann seine Frau. Da berichtete er ihr, was der König von ihm verlangte. »Lauf rasch zu meinen Eltern und bitte sie: ›Gebt mir einen Ableger von eurem Weinstock. ‹ Sie verschneiden ihn gerade. Laufe mit dem Reis unverzüglich zum Palast.« Der Schneider lief zu der

Stelle am Bächlein und klatschte dreimal in die Hände. »Was ist dir? Was fehlt dir?« wollte sogleich die Mutter des Froschmädchens wissen, als sie aus dem Wasser auftauchte. »Gib mir bitte einen Sproß von deinem Weinstock!« »Mit dem größten Vergnügen«, erwiderte sie und holte einen Weinsproß. Als er in den Palast kam, war der Rat bereits erwartungsvoll versammelt. Der Schneider steckte ohne Zögern den Weinsproß zwischen die Steinplatten. So gepflanzt, wuchs die Rebe, trieb Blätter, blühte und trug auch schon riesengroße Trauben. Der Schneider pflückte die Früchte und speiste den Rat. Nicht eine Beere war zu wenig. Der König sah zum Wesir und fragte: »Was ist das?« »Ich weiß es auch nicht. Gib ihm noch ein zweites Wunder zu erledigen auf!« Der König war einverstanden. »Sag ihm, du begehrst ein Kleid in deiner Größe!« raunte der Wesir. Der König erhob sich. »Höre! Ich möchte ein Kleid nach meinem Maß: Es darf von keiner Schere zugeschnitten und von keiner Nadel genäht sein. Es muß mir passen wie ein Ring am Finger. Bringst du das Kleid, ist es gut, bringst du es aber nicht, schlage ich dir den Kopf ab.« Bei sich sagte der Schneider: ›Hat meine Frau die eine Aufgabe für mich gelöst, wird sie auch dieses Wunder vollbringen können.‹ Und er erzählte ihr, was der König diesmal verlangte. »Geh und hole das Kleid meines Vaters!« riet sie ihm. Der Schneider lief an die Stelle am Bach und klatschte dreimal in die Hände. »Was ist dir?« wollte die Schwiegermutter sofort wissen. »Was willst du?« »Gib mir bitte das Kleid meines Schwiegervaters!« Wieder gab sie ihm ein Bündelchen so klein wie eine Fingerkuppe. Als er das Bündel trug, fragte sich der Schneider, wie der König in ein derart kleines Kleid passen könne. Allmählich aber wuchs das Bündel, daß er es mit beiden Händen fassen mußte und

bald kaum mehr zu tragen vermochte. Schnurstracks lief er in den Palast, wo er zur rechten Zeit eintraf. Der König kam heran und probierte das Kleid an. Er fand es wunderschön: kein Schnitt, keine Naht, kein Fehl. Der Rat prüfte es Zoll für Zoll, aber man konnte weder eine Naht noch überhaupt etwas finden. Der König verkündete auf der Stelle: »Schneider, vor dir liegt ein drittes Wunder.« »So Allah will, wird es gut«, sprach der Schneider. »Ich will ein Kind, das, unmittelbar nachdem es seine Mutter geboren hat, spricht und mir ein Lügenmärchen erzählt. Es muß noch mit der Nabelschnur vor mir stehen, wenn es die Geschichte darbietet.« »Zwei Wunder haben wir euch vollbracht. Aber dieses liegt im Willen Allahs allein«, gab der Schneider zu bedenken. »Woher sollen wir ein solches Kind nehmen? Wer würde es austragen und zur Welt bringen? Wie sollen wir seiner habhaft werden? Ich weiß es nicht.« Verzweifelt kehrte er zu seiner Frau nach Hause zurück. »Alle Wunder hast du gelöst, aber die neue Aufgabe können wir unmöglich erfüllen«, meinte der Schneider zu seiner Frau, und er erzählte ihr, was der König diesmal verlangte. »Oh, meine Schwester liegt gerade in den Wehen«, rief sie, und er eilte auf der Stelle an den Bach und klatschte dreimal in die Hände, aber die Schwiegermutter erschien nicht. Wieder klatschte er. Nichts rührte sich. Noch einmal schlug er die Hände zusammen. »Bei Allah, ich habe mich verspätet, o Schwiegersohn. Meine Tochter hatte die Wehen und eben hat sie entbunden.« »Überlasse mir das Kind!« »Es soll mir eine Ehre sein«, gab die Mutter des Froschmädchens zur Antwort und wickelte den Knaben mitsamt der Nabelschnur in eine Windel und reichte ihn dem Schneider. Als er den Säugling auf der Straße trug, sprach das

Kind plötzlich: »Huch, Onkel, wärme mich! Wärme mich, Onkel! Huch, Onkel, wärme mich!« Als der Schneider das Kind sprechen hörte, hätte er es fast zu Boden fallen lassen, solch ein Schreck war ihm in die Glieder gefahren. Geradewegs lenkte er seine Schritte in den Palast, wo der Säugling ihm von der Brust sprang und sich in die Mitte des Palastsaales stellte. »Friede sei mit euch!« grüßte der Knirps den Hohen Rat. Alle blickten verwundert zu ihm hin und einige erwiderten verdutzt den Gruß: »Friede sei mit dir!« »Seid Ihr der König?« wandte sich der Kleine an den Herrscher. »Ja. Ich bin der König.« »Es ist uns eine Ehre«, versetzte der Knabe und begann zu erzählen. »Ich bin unglücklicherweise verliebt. Als meine Großmutter mit meiner Mutter schwanger ging, sprach ich zur Hebamme, noch bevor sie auch nur ein Wort zu mir sagen konnte: ›Löse mein Steckbett! Wenn ich auch noch ein Säugling bin, so bringt mich die Liebe fast um den Verstand.‹« Der König unterbrach das Kind. »Wiederhole dein Märchen. Ich habe nicht recht verstanden.« »Ich bin dabei, dir zu erzählen, du Herzensblinder, daß ich unglücklicherweise in Liebe fiel. Als meine Großmutter mit meiner Mutter schwanger ging, sprach ich zur Hebamme, noch bevor sie auch nur ein Wort zu mir sagen konnte: ›O Wehmutter, löse mein Steckbett! Ich bin in Liebe gefallen und die Liebe bringt mich fast um den Verstand.‹ – Und du, Hoheit, willst meinen Onkel in den Tod treiben, nur weil es dich nach seiner Frau verlangt. Bei Allah, ich werde dich deines Augenlichts berauben und dich… und dich…« Eins, zwei, drei nahm er den Anwesenden die Sehkraft und schlug sie mit Blindheit.

»Mit Eurer Erlaubnis«, verabschiedete sich das Wickelkind und sprach zum Schneider. »Wärme mich, Onkel, wärme mich! – Lebt wohl.«

Der Falke

Es lebte einmal in alter Zeit ein König, der hatte von seiner ersten Frau zwei Söhne mit Namen Saif ad-Din und Baha adDin und von seiner schwarzen Zweitfrau einen dritten Sohn namens Aladin. Zum Palast dieses Königs gehörte ein Garten, in dem ein Baum stand, dessen Blätter von Silber, Gold und Diamant waren. Doch das Geheimnis dieses Baumes war einem riesigen Falken zu Ohren gekommen. Er flog jede Nacht herzu und stahl eines der kostbaren Blätter. Der König grämte sich und war betrübt über den Diebstahl an seinem Wunderbaum, der seinem Herzen so teuer war. Er beauftragte seinen ältesten Sohn Saif ad-Din, den Baum zu bewachen. Aber den Jüngling übermannte der Schlaf, während er nachts Wache hielt. Da flog der Falke herzu, raubte ein Blatt von Silber und schwebte mit ihm davon. Den Vater erzürnte die Pflichtvergessenheit seines Sohnes und jagte ihn deshalb aus dem Palast, damit er sich als Diener verdinge. Dann gab er Baha ad-Din den Auftrag, den Baum zu beschützen. Aber auch ihn überwältigte der Schlaf. Der Falke kam, stahl ein Blatt von Gold und flog von dannen. Den König packte der Zorn und er schickte auch diesen Sohn aus dem Palast, damit er sich als Diener verdinge. Sorge und Gram des Königs wuchsen indessen mit jedem Blatt, das von seinem Baum verschwand. So befahl er dem jüngsten Sohn Aladin, den Baum zu bewachen. Aladin fügte sich an der Hand eine Wunde zu und streute Salz hinein, damit der Schmerz ihn wach hielt. Als der Falke abermals kam, um sich ein diamantenes Blatt zu nehmen, ging Aladin gegen ihn los und riß ihm drei Federn aus, eine silberne, eine goldene und eine diamantene. Der

gewaltige Falke hingegen, wie ihn seinesgleichen Aladin noch nicht geschaut hatte, erhob sich in die Lüfte und zog davon. Aladin erzählte seinem Vater von dem Riesenfalken. Da verlangte der König, daß er dem Vogel nachstelle und ihn fange. Der Jüngling rüstete zur Verfolgung und nahm dazu seine Brüder Saif ad-Din und Baha ad-Din mit. Er führte sie bis zu einem freien Platz, in dessen Mitte ein Brunnen stand und wo sich der Weg dreifach gabelte. Sie ließen sich nieder, um zu essen und zu trinken. Als sie die Pferde tränken wollten, fand allein Aladin den Mut, in den Brunnen hinabzusteigen. Dort benetzte er seine lange Schärpe mit Wasser und tränkte auf diese Weise die Pferde. »An diesem Brunnen werden wir uns wiedertreffen«, verkündete Aladin seinen Brüdern. Darauf trennten sie sich auf den drei Wegen mit den Namen Feuerweg, Sumpfweg und Dämonenweg. Aladin versäumte nicht, jedem Bruder eine Falkenfeder zu geben, von denen er selbst die diamantene behielt. Während Aladin auf seinem Weg ritt, beobachtete er eine Schlange, die von einem Schlangenmännchen so hart verfolgt wurde, daß es sie fast umbrachte. Die Schlange flehte Aladin inständig an, sie an seiner Brust zu verbergen. Aus Mitleid versteckte er sie in seinem Kleid, damit das Schlangenmännchen ihre Fährte verliere. Nachdem es von ihr abgelassen hatte, ließ die Schlange Aladin versprechen, ihr Geheimnis niemandem zu verraten. »So sicher wie in einem tiefen Brunnen liegt das Geheimnis verborgen«, gelobte Aladin. Auf der Stelle streifte die Schlange ihre Haut ab und wurde zu dem zauberhaft schönen Mädchen, das sie als Tochter eines Geisterkönigs eigentlich war. Es erzählte Aladin, daß das Schlangenmännchen es schon seit dreizehn Jahren verfolgte, bis es Aladin gerettet hatte. Das Mädchen dankte Aladin für seine Hilfe und wünschte, ihm diese Tat mit einem

Dienst erwidern zu können. Aladin zeigte ihm seine Falkenfeder. »Ich will den Vogel finden, dem diese Feder gehört.« »Ich kann keine Macht über ihn erlangen«, erwiderte das Schlangenmädchen. »Er ist um vieles stärker als ich. Ich fürchte, daß er mich zur Frau nehmen würde, sollte er mich bezwingen. Ziemt es sich aber für Geisterköniginnen, einen Falken zum Gemahl zu nehmen? Ich werde dich zu meinem Vater führen, damit er dir einen hilfreichen Geist zur Seite stellt. Dieser wird dir den Weg zu dem Falken weisen und dich bei der Erfüllung deiner Aufgabe unterstützen.« Dann nahm das Mädchen Aladin zwischen seine Schultern und erhob sich mit ihm in die Lüfte. In seinem Reich angekommen, bat es den Vater, Aladin bei seinem Vorhaben zu helfen. Der Vater stellte dem Prinzen einen Geist zur Seite, auf dessen Schultern er aufsaß und hoch in den Himmel flog. »Was siehst du?« erkundigte sich der Geist. »Ich sehe die Erde so groß wie einen Granatapfel«, rief Aladin; und etwas später: »Wie eine Walnuß, eine Kichererbse, eine Linse.« Als er schließlich verkündete: »Ich sehe nichts mehr«, stieg der Geist mit ihm zu einer Stadt herab, die im Himmel schwebte. »Höre, was ich dir zu sagen habe!« wandte sich der Geist an Aladin. »Du mußt jetzt in den Palast des Königs der Stadt gehen. Wenn du den Saal der Greifvögel betrittst, nimm diese Pistazie und iß entweder ihren Kern oder ihre Schale! Hüte dich aber, beides zu essen! Hast du das befolgt, wird deine Sprache zur Sprache der Vögel. Sie werden Zutrauen fassen und nicht mehr vor dir zurückweichen. Wenn du den Vorderteil des Saales erreicht hast, wirst du den gewaltigen Falken finden, neben dem ein Käfig steht. Nimm entweder den Falken oder den Käfig, aber hüte dich, den Falken und den Käfig zusammen zu nehmen!« Getrieben von

unwiderstehlichem Verlangen, setzte Aladin aber den Falken in den Käfig und trug ihn fort. Da fuhren die Vögel auf einmal aus ihren Federn und wurden zu Dämonen. Sie fielen über Aladin her und banden ihn. Dem Geist kam zu Ohren, was Aladin widerfahren war. Er legte die Kleider eines Wesirs der Stadt an und schlüpfte in dessen Gestalt. Er ging in den Palast und nahm an der Seite des Königs Aufstellung. »Schafft das Menschenwesen herbei, damit ich es richte!« befahl der König gerade seinem Gefolge. »Sei gerecht, o größter König aller Zeiten, denn Allah liebt die Gerechten!« sprach der als Wesir verkleidete Geist dem Herrscher ins Gewissen, als Aladin hereintrat. »Vielleicht vermag es dieses Menschenwesen, das Fliegende Pferd des Gigantendämons herbeizuschaffen, mit dem wir seit langem schon im Streite liegen.« Der König war einverstanden, und Aladin versprach, das Wunderpferd zu holen. Der Geist hatte dennoch Furcht vor dieser Aufgabe. Der tollkühne Aladin hingegen verspürte keinerlei Angst. Nach einigem Zögern setzte der Geist den Jüngling zwischen seine Schultern und erhob sich mit ihm in die Lüfte. »Wie groß siehst du die Stadt?« fragte er Aladin im Fluge. »Ich sehe die Stadt so groß wie einen Granatapfel, wie eine Walnuß, wie eine Kichererbse, wie eine Linse.« Bis Aladin schließlich rief: »Ich sehe überhaupt nichts mehr.« Da stieg der Geist mit ihm in eine fremde Stadt hinab, die im Himmel schwebte. »Du mußt jetzt in den Palast des Königs der Stadt gehen«, erklärte der Geist. »Wenn du in den Saal der Pferde trittst, nimm diese Pistazie und iß entweder ihren Kern oder ihre Schale. Hüte dich aber, beides zu essen. Hast du das befolgt, wird deine Sprache zur Sprache der Pferde, die zu dir Zutrauen fassen und sich an dich gewöhnen werden. Du wirst essen, was sie fressen. Sie werden dich zur Stirnseite des Saales durchlassen, wo du das Fliegende Pferd findest. Nähere dich ihm ohne Furcht und zäume es auf.

Aber du darfst ihm im Palast nur die Steigbügel anlegen und mußt es führen. Reite es nur außerhalb des Palastes und fliege dann mit ihm zum Falken und übergib das Pferd.« Aladin tat, wie ihm der Geist geheißen hatte. Als er aber zu der edelblütigen Stute gelangt war, reizte es ihn unwiderstehlich, sie zu versuchen. Er legte ihr Steigbügel auf und ritt sie noch im Palast. Da wieherte die Stute seltsam auf, was die anderen Pferde aus ihren Häuten fahren ließ. Sie wurden zu Dämonen, die über den Burschen herfielen und ihn banden. Der Geist erfuhr, was mit Aladin geschehen war. Wieder legte er das Gewand eines Wesirs der Stadt an und betrat den Palast. Dort nahm er an der Seite des Königs Aufstellung, als dieser gerade seinem Gefolge zurief: »Bringt das Menschenwesen herbei! Ich will es richten.« Aladin wurde herbeigebracht und trat vor den König. »Sei gerecht, o größter König aller Zeiten!« mahnte ihn da der verkleidete Wesir. »Allah liebt die Gerechten. Vielleicht vermag es dieses Menschenwesen, dir das Alleszermalmende Schwert zu bringen. Wenn du diese Waffe in Händen hältst, kannst du alle Dämonen deiner Feinde besiegen.« Der König willigte ein, und Aladin gelobte, das Schwert herbeizuschaffen. Der Geist hatte erneut Furcht vor dieser Aufgabe, während Aladin frei von Angst war. Ohne Zögern bat der Jüngling den Geist, ihn auf seine Schultern zu nehmen und mit ihm davonzufliegen. Schließlich willigte der Geist ein. Und wie die anderen Male schwand die Stadt unter ihnen, bis Aladin rief, er könne überhaupt nichts mehr sehen. Da landete der Geist mit ihm in der Stadt des Alleszermalmenden Schwertes und gab Aladin einen Schlüssel. »Nimm diesen Schlüssel und öffne damit die oberste Kammer im Palast des Königs. Du wirst dort das Alleszermalmende Schwert aufgehängt vorfinden. In der Kammer steht der Spruch geschrieben: ›Dieses Schwert nimmt niemand außer Aladin.‹ Du darfst aber nur das Schwert

nehmen und mußt die Scheide zurücklassen. Dieses Schwert ist das Gegenstück zu seinem Futteral.« Aladin konnte dennoch nicht widerstehen, Schwert und Scheide gemeinsam zu nehmen. Als er sich zum Gehen wandte, wurde auch das Schwert zum Dämon, der Aladin niederwarf. Dem treuen Geist wurde kund, was Aladin widerfahren war. Er wartete bis zum Morgen und ging verkleidet als Wesir der Stadt zum Gerichtstag gegen Aladin. »Sei gerecht, o größter König aller Zeiten«, sprach er zum König, »denn Allah der Erhabene, gepriesen sei er, ist gerecht und liebt die Gerechten. Vielleicht kann dieses Menschenwesen deine Tochter wiederbringen, die der Ghul gestohlen hat.« Der König willigte ein und Aladin versprach feierlich, die Königstochter zu befreien. »Das ist das letzte Mal, daß ich dir helfe«, sagte der Geist zu Aladin, als er mit ihm zum Palast des Ghuls flog und die Stadt unter ihm verschwand. »Entweder wir sterben gemeinsam oder wir überleben, und dir gehört von der Welt, was du begehrst.« Mitten im Himmel stieg der Geist bei einem Palast herab, der frei dort schwebte. »Stelle dich unter diesen Palast, Aladin, und rufe so laut, wie du vermagst: ›Frau Fatima!‹ Wenn sie dir antwortet, sage ihr: ›Ich komme, um dich vom Ghul zu holen.‹ Solltest du keinen Aufgang zu ihr finden, rufe ihr zu: ›Ich kann nicht zu dir hinauf.‹ Sodann wird sie dir ihr Haar herablassen. An diesem klettere nach oben. Bist du zu ihr gelangt, wird sie dir sagen, wie du den Ghul töten kannst. Sollte sie dich aber nicht erhören, wird dich der Boden bis zu deinen Beinen verschlingen. Rufe sie mit noch lauterer und kräftigerer Stimme als zuvor. Ich selbst werde mich in einen Vogel verwandeln, der vor ihrem Fenster umherflattert, damit sie hinschaut und zuhört. Sollte sie dich wiederum nicht hören, wirst du bis zum Hals in den Boden hinabgerissen. Beim

dritten Mal verschluckt uns der Boden ganz, und wir müssen sterben. Sollte dich Fatima aber erhören, werden wir am Leben bleiben.« Den ersten Ruf hörte Fatima nicht und die Erde verschlang Aladin bis zu den Beinen. Nach dem zweiten Ruf verschluckte sie ihn bis zum Hals. Beim dritten Schrei zerbrach der Vogel das Fenster von Fatima mit seinem Schnabel, und sie schaute endlich herab. »Ich bin hier! Ich bin hier, Aladin!« rief sie, und der Boden gab Aladin wieder frei. Der mutige Prinz gab sich ihr zu erkennen und hieß sie, ihr Haar herabzulassen, woran er zu ihr hinaufgelangte. Kaum hatten sie sich niedergesetzt, verdunkelte sich die Welt, Donner grollte und es regnete in Strömen: »Der Ghul ist gekommen«, sprach Fatima. »Er kann nur mit seinem eigenen Schwert getötet werden. Ich verzaubere dich nun, damit er dich nicht finden kann.« Und sie verwandelte ihn in ein Schminkfläschchen, einen Strohbesen und einen Bügel. »Ich rieche Menschenfleisch«, brüllte der Ghul schon beim Eintreten. »Der Mensch ist in deinem Kopf, und das Schwert wird dir den Kopf abschlagen. Wir sind im Land der Ghule. Woher soll denn der Mensch kommen?« widersprach ihm das Mädchen. Der Ghul begann nun Fatima zu schlagen und hörte nicht eher auf, bis ihn die Kräfte verließen. Dann streckte das Mädchen ihm die Beine hin, damit er darauf schlafe. Als er eingeschlummert war, nahm es den Zauber von Aladin und gab ihm seine ursprüngliche Gestalt zurück. »Du mußt zur indischen Schärpe eilen und das Schwert herausziehen. Dann komme zum Ghul«, hieß Fatima Aladin. »Wenn du seine Augen geöffnet siehst, ist dir das Glück hold. Findest du die Augen geschlossen, ist es dein Unglück, und alles läuft gegen dich.« Der Ghul hielt aber seine Augen offen, und da führte Aladin einen kräftigen Streich und schlug dem Ghul den Kopf ab. »Tu das noch einmal, o Aladin!« flehte er

sterbend. »Das hat mich meine Mutter nicht gelehrt«, wehrte Aladin ab, denn er wußte, daß der Dämon bei einem zweiten Schlag wieder zu Kräften und Macht gelangt wäre. »Tu das noch einmal, o Aladin! Ich werde dich reich machen, daß es noch deinen Kindeskindern reicht.« »Das hat mich meine Mutter nicht gelehrt«, war Aladins Antwort, und er blieb fest. Das Blut rann in breiten Strömen aus dem Ghul. Mit letzter Kraft griff er nach einer Dose auf seiner Brust, in der ein kleiner Vogel war, und warf sie in die Blutlache und war tot. Aladin setzte sich zwischen die Schultern von Fatima, und sie trug ihn zu ihrem Vater, der das Alleszermalmende Schwert besaß. Dort erzählte sie, daß sie Aladin liebe, ihn zum Gemahl begehre und mit ihm in sein Land ziehen wolle. Der Vater willigte ein. Er gab dem Jüngling die Hand von Fatima und schenkte ihm obendrein noch sein Schwert. So kehrte Aladin mit dem Wunderschwert zum König mit dem Fliegenden Pferd zurück. Dieser schenkte ihm die Stute, weil er so kühn war. Alsdann kehrte der Jüngling zum König mit dem Falken zurück, und jener schenkte ihm für seinen Mut den Riesenvogel und noch den Käfig dazu. Aladin nahm die Geschenke entgegen und gemeinsam mit Fatima begann er, am Brunnen auf die Rückkehr seiner Brüder zu warten. Wie Aladin Ausschau hielt, erblickte er seine beiden Brüder nackt und hungrig. Nur an der Tätowierung an ihren Füßen hatte er sie erkannt und erbarmte sich ihrer. Trotz ihrer glücklichen Rettung haßten sie ihn für das Glück, das ihm, dem jüngsten Bruder, widerfahren war. »Wie konnte der Sohn einer schwarzen Sklavin das vollbringen?« fragten sie sich. »Wir werden ihn töten und uns nehmen, was er an Geld und Gut bei sich trägt. Fatima kann nichts dagegen tun, denn ihre Zauberkraft ist verloren, weil sie einem Menschen angetraut ist.«

Die Pferde dürsteten und wieder brachte nur Aladin den Mut auf, in den Brunnen zu steigen. Er ließ sich in den Brunnenschacht hinab, und die Pferde konnten sich satt trinken. Als er aber wieder herauf wollte und auf halbem Wege angekommen war, hieben seine Brüder das Seil mit dem Schwert durch, und Aladin stürzte bis auf den Grund des Brunnens. Seine Brüder nahmen sich das Geld und die sonstigen Habseligkeiten Aladins und bemächtigten sich auch Fatimas, die sich aus Trauer um ihren Geliebten stumm stellte. Die Brüder kehrten zu ihrem Vater zurück und erzählten ihm von Taten und von Siegen, die sie errungen hätten, und von den Schrecknissen, die ihnen begegnet seien. Fatima stellten sie ihm als ein Findelkind vor, das sie unterwegs aufgelesen hätten. Aladin hingegen folgte der Sohle des Brunnens, bis er zu einem riesenhaften Dämon gelangte. Auf einem Bein hatte er eine schwarzhäutige, auf dem anderen eine weißhäutige Frau sitzen. Aladin erzählte dem Dämon seine Geschichte. »Wähle dir eine von beiden Frauen, und du wirst dein Glück machen!« forderte der Dämon Aladin auf. Aladin entschied sich für die schwarze Frau. »Warum?« wollte der Dämon wissen. »Liebe deinen Liebsten und wenn er auch ein schwarzer Sklave wär!« entgegnete Aladin mit einem Sprichwort. Dem Dämon gefiel die Antwort und so warnte er den Burschen. »Am Tor des Brunnens ist ein Wächter, der noch stärker ist als ich. Er will mir alles nehmen. Sei deshalb vor ihm wegen deines schwarzen Weibes auf der Hut.« In diesem Augenblick besann sich Aladin des Schlangenmädchens, dem er zu Beginn seines Abenteuers begegnet war. Ihm fielen die drei Haare ein, die es ihm mit dem Rat gegeben hatte, immer dann eines zu verbrennen, wenn er in Not geraten sei. So entzündete Aladin ein Haar und sogleich erschien das Mädchen in Gestalt eines Vogels vor ihm. »Ich bin deine Dienerin«, sprach es und verwandelte sich

flugs in eine Schlange, auf deren Schultern Aladin unangefochten dem Brunnen entkam. Wieder ans Tageslicht gelangt, eilte er unverzüglich in den väterlichen Palast. Dort war gerade die prächtige Hochzeitsfeier zur Vermählung der Brüder Aladins im Gange. Wie Saif ad-Din und Baha ad-Din sowie die geladenen Gäste in den von Lichtern und Zierat erfüllten Saal traten, ahnte Fatima, was vor sich gehen würde. Sie brach ihr langes Schweigen und tat dem König die Wahrheit kund. Sodann eilte sie zum Palasttor, wo sie Aladin erblickte und verkündete ihre Vermählung. Der König dankte zugunsten seines jüngsten Sohnes vom Thron des Reiches ab und tötete die beiden bösen Söhne.

Möge Allah aber das Leben der Zuhörer versüßen.

Ein Korb roter Pflaumen

Es war einmal und war doch nicht in alter, grauer Zeit. Es lebte einst ein großmächtiger König, der eine schöne Tochter hatte, die auf den Namen Banan hörte. Ihr Vater liebte sie über alles, so daß er ihr gelobte, sie nur dann in eine Ehe zu geben, wenn ihr selbst der Sinn danach stünde, und daß er ihr keinen Jüngling zum Manne geben werde, den er ihr bestimmt habe. Er wollte ihr vielmehr selbst die Freiheit lassen, sich den künftigen Gemahl zu wählen. Der König liebte seine einzige Tochter so sehr, daß er sie nur glücklich sehen wollte. Eines schönen Tages ließ Banan ihren Vater wissen, daß sie sich zu vermählen wünsche. Die anfängliche Freude des Vaters wurde allerdings bald von einer seltsamen Bedingung der Prinzessin getrübt, denn sie verlangte, daß ein jeder Freier ihr einen ganzen Korb von den außerordentlich seltenen roten Pflaumen überreichen müßte. Im ganzen Königreich gab es scheinbar nicht einen einzigen derartigen Pflaumenbaum, der Früchte trug, wie sie Banan verlangte. Der König versuchte, Banan umzustimmen und ihr diesen Gedanken auszureden. Doch da erinnerte sie ihn an sein Versprechen, so daß er verstummte. In diesem Königreich lebte nun ein alter Bauer, der klug und rege war und voller Hingabe seinen Garten pflegte, in dem er die verschiedensten Obstbäume und schönen Blumen pflanzte. Er hatte drei Söhne, die allesamt im heiratsfähigen Alter waren. Dieser alte Bauer hörte von dem Heiratswunsch der Prinzessin Banan und ihrer Bedingung. Da rief er seine Söhne zu sich. »Hört meine Kinder! In meinem Garten steht ein äußerst seltener Pflaumenbaum, dessen Früchte nicht ihresgleichen haben, denn sie sind groß und… rot, genau wie

sie die Tochter des Königs wünscht. Wer nun von euch möchte die Prinzessin zur Frau?« wandte er sich an sie, und wie aus einem Mund riefen die drei, daß sie das Mädchen zur Frau begehrten. Der Alte entschied, daß als erster Freier der Älteste um die Hand der edlen Prinzessin anhalte. »Ihr anderen kennt die Sitte, daß vor allen anderen zuerst der Älteste unter der Haube sein muß«, erklärte der Bauer beiläufig. Froh nahm der älteste Sohn einen Korb roter Pflaumen und brach zum Palast auf. Auf halbem Wege begegnete er einem alten Weib. »Einen schönen guten Morgen, mein Sohn«, grüßte sie den Burschen, aber der würdigte sie keiner Silbe. Als die Alte ihren Gruß etwas lauter wiederholte, schrie er ihr gleich ins Gesicht. »Ach, ich habe dich schon gehört. Aber was grüßt du mich, wo ich dich nicht einmal kenne.« »Vergelt’s mein Sohn, ich höre ein wenig schwer. Ich bin hungrig, kannst du mir nicht etwas aus deinem Korb zu essen geben? Seit drei Tagen hatte ich nichts zu beißen.« Der Kerl lachte hell auf. »Eh, ich habe doch bloß Frösche in meinem Korb«, log er. »Nichts für ungut, mein Sohn«, sprach die Alte. »Gehe deiner Wege, und ich werde zum allmächtigen Allah flehen, daß jeder Frosch in deinem Korb so groß wie dieser Stein in meinen Händen werden möge.« Zornig setzte der Älteste seinen Weg fort und eilte zum Königspalast. Am Tor bat der Bursche um Eintritt, um der Prinzessin Banan seine Aufwartung machen zu dürfen. Ihr teilte er voller Stolz mit, daß er ihr einen ganzen Korb großer roter Pflaumen bringe. Doch als die Prinzessin ihn das Tuch von seinem Korb nehmen hieß, sprangen Frösche so groß wie Wackersteine heraus, die in alle Ecken und Winkel des Palastes hüpften und mit lautem Quaken den Palast erfüllten. Daraufhin schlugen die Wachen den Jüngling für seine vermeintliche Lüge windelweich. Nun war die Reihe an dem mittleren Bruder, der sich gleichfalls einen Korb mit den seltenen roten Pflaumen füllte

und zum Palast des Königs aufbrach. Unterwegs stellte sich auch ihm die alte Frau in den Weg. »Einen schönen guten Morgen, mein Sohn«, grüßte sie den Burschen. Doch auch der Mittlere würdigte sie keiner Silbe. Als die Alte ihren Gruß etwas lauter wiederholte, schrie er ihr ins Gesicht. »Was willst? Sage es rasch, denn ich habe es eilig!« »Mich beißt der Hunger seit vier Tagen. Kannst du mir nicht etwas aus deinem Korb zu essen geben?« flehte sie. »Bist du denn von allen guten Geistern verlassen? In diesem Korb sind nichts als Mäuse, du gieriges Weibsstück«, polterte er weiter. »Ziehe deiner Wege, mein Sohn. Ich werde zum allmächtigen Allah flehen, daß jede Maus in deinem Korb so groß wie dieser Stein in meinen Händen werden möge«, sprach sie. Der Mittlere lachte töricht, als er diese Verwünschung hörte und eilte weiter. Vor dem Palast bat er um eine Audienz bei Prinzessin Banan. Als sie ihn das Tuch von seinem Korb nehmen hieß, sprangen Mäuse, so groß wie Wackersteine, ins weite Rund, worauf die Soldaten ohne Gnade über den Burschen herfielen, ihn grün und blau schlugen und im hohen Bogen aus dem Palast warfen. Nun war die Reihe an dem jüngsten der drei Brüder, der mit einem Korb voller roter Pflaumen zum Königspalast aufbrach. Als ihn die Alte um etwas zu essen bat, hielt der beherzte Jüngling inne. »Ich habe seltene und dazu noch große rote Pflaumen in meinem Korb, wie es sie nicht ein zweites Mal gibt. Sie sind zwar ein Geschenk für die Prinzessin Banan, aber solange du hungrig bist, hast du ein Recht auf Pflaumen von ihr. Also nimm und iß, bis du satt bist! Eine Königstochter kann warten, denn sie ist nicht besser als du und ich«, sagte er und lud sie ein. »So Allah will, läßt er jede Pflaume in deinem Korb so groß wie diesen Wackerstein in meiner Hand und von unvergleichlicher Süße werden«, rief die alte Frau gen Himmel. Dann nahm sie sich eine Frucht. Der Jüngste lief

weiter und gelangte bald zum Palasttor. Höflich bat er um Einlaß, um der Prinzessin Banan rote Pflaumen zu überreichen, wie sie ihresgleichen nicht hätten. Als er seinen Korb öffnete, waren die Königstochter und alle Anwesenden äußerst erstaunt. Solche Früchte hatte noch keiner bei Hofe gesehen. Die Prinzessin erhob sich und gab dem Jüngling wie versprochen ihre Hand zur Ehe.

Sitt Warda und König Pinie

Es war einmal, es war keinmal in alter grauer Zeit, ihr glückseligen Leut’. Erzählen wir nun oder schlafen wir fein? Ein Märchen wollt’ ihr, so soll es denn sein. Es lebten einst zwei Brüder in Armut und Elend. Ihr Vater war gestorben, so daß sie auf das Mitleid der Leute angewiesen waren, bis sie zu jungen Burschen herangewachsen waren. »Bruderherz«, sprach eines Tages der eine zum anderen, »wollen wir etwa in dieser schändlichen Lage bleiben? Das ist kein Leben. Wäre es für uns nicht besser, wir verließen dieses Land und arbeiteten, statt von Almosen unser Dasein zu fristen?« So entschlossen sie sich auszuwandern und kamen überein, daß sich der eine nach Osten und der andere nach Westen wenden solle. Außerdem sagten sie sich zu, einst ihre Kinder miteinander zu vermählen, falls sie sich Frauen nähmen und Sohn und Tochter zeugen sollten. Alsdann brach ein jeder in seine Richtung auf. Der Ältere gelangte zerlumpt in eine Stadt des Westens. Staub bedeckte ihn, sein Gesicht war fahl und von Entbehrung gezeichnet. Als er eintraf, geriet er in eine große Versammlung von Leuten, unter die er sich aus lauter Neugier mischte. Ihrem Verhalten entnahm er, daß der König des Landes gestorben war und eine berufene Körperschaft den Greifvogel des toten Monarchen aufsteigen ließ. Auf wessen Kopf er sich niederließe, der sollte der künftige König sein. Aber unvermittelt saß das Tier auf dem Kopf des Fremden. Die Leute packten den Mann unfreundlich und fragten ihn aus, wer

er sei und woher er käme. Er stamme aus dem fernen Dorf Soundso, antwortete er. Doch weil die Leute die Königsehre keinem Fremden überlassen wollten, schleppten sie ihn ins Gefängnis und schlugen ihn sogar. Jener weinte und verfluchte sein Mißgeschick. Als sie aber den Vogel ein zweites Mal fliegen ließen, landete er auf dem Gefängnis. Die Menge ergriff den Vogel und wiederholte den Versuch noch viele Male, aber das Tier traf keine andere Wahl. Da traten die Wesire und Edlen des Reiches zusammen. »Wir handeln dem Gesetz unserer Vorväter zuwider. Das darf nicht sein«, entschieden sie. Nun holten sie den Fremden aus dem Kerker, führten ihn unter die Leute zurück, und man ließ den Vogel ein letztes Mal fliegen, und erneut setzte er sich auf das Haupt des Armen. Nun führten sie den Ankömmling in die Badestube, wo man ihn wusch und kleidete. Zu guter Letzt krönten sie den älteren der beiden Brüder mit der Königskrone und überreichten ihm das Reichszepter. Der Arme regierte gerecht und weise, so daß die Leute froh waren und glücklich lebten. Der neue König nahm die Tochter des alten Monarchen zur Frau, und sie gebar ihm eine schöne Tochter. Zu diesem Zeitpunkt erinnerte sich der König seines Bruders, und er sann darüber nach, wie es jenem wohl ergangen sei. In einem Brief an ihn, den er mit der Post nach Osten absandte, schilderte er ihm, was ihm selbst widerfahren war. Dem jüngeren Bruder war es dank vieler Zufälle ähnlich wie seinem älteren Bruder ergangen. Er war König des Ostens geworden, hatte geheiratet und war Vater eines Sohnes. Seit dieser Zeit wechselten sie beständig Briefe, während die Tochter und der Sohn heranwuchsen. »Mein Sohn, ich möchte dich mit deiner Base, der Tochter des Königs des Westens, verloben«, verkündete der König des Ostens eines Tages. Sodann rüstete er ihm eine großartige Karawane aus, mit der er eine Botschaft und ein prächtiges Geschenk für seinen Bruder sandte. Der Sohn

durchzog die Lande, bis er das Königreich seines Onkels erreicht hatte, machte dem Herrscher seine Aufwartung, und jener faßte zu dem beherzten Jüngling großes Zutrauen und empfand tiefe Freude an seinem Neffen. »Lieber Onkel, ich bin gekommen, weil ich deine Tochter zur Frau nehmen möchte«, eröffnete ihm der Jüngling. »Sie gehört dir, Brudersohn«, antwortete der Onkel voller Freude. Der König des Ostens rief seine Tochter. »Der Sohn deines Onkels bittet um deine Hand. Er ist ein netter und anmutiger junger Mann. Seit langer Zeit besteht über eure Vermählung eine Absprache zwischen meinem Bruder und mir«, erklärte er dem Mädchen. Aber die Tochter schlug den Wunsch des Vaters aus und lehnte den Vetter ab. Der Vater erzürnte sich sehr und rief die Königin, damit sie die Tochter frage, warum sie den Jüngling verschmäht. »Ich nehme ihn nicht zum Mann, bis er mir nicht die Geschichte von Sitt Warda und König Pinie bringt«, beharrte das Mädchen. Niedergeschlagen teilte der König unter Entschuldigungen und Bedauern dem Neffen das Ansinnen der Prinzessin mit. Der Sohn des Königs des Ostens sandte seinem Vater unverzüglich eine Nachricht über das Vorgefallene und schickte die Karawane zurück. Dann nahm er Abschied von seinem Onkel. »Ich werde nach Indien reisen, um meiner Base das verlangte Märchen zu bringen«, kündigte er an und zog davon. Länder kamen, Länder zogen an ihm vorbei, aber auch nach zwei Monaten Fahrt und ungezählten Fragen nach der Geschichte war dem jungen Mann keine gute Antwort beschieden worden. Er zog weiter, bis er die bewohnten Lande hinter sich ließ und nur noch durch menschenleere Gegenden und dichte Wälder streifte. Schließlich kam er zu einer einsamen Hütte, an deren Tür er klopfte. Dem Prinzen tat ein Mädchen auf, dessen Schönheit so vollkommen war wie der Vollmond. Zu dem hätte es sagen können: »Vergeh’, damit ich

an deiner Statt steh’ als Kadi, Mufti, Stadthauptmann, seh’.« Der Jüngling war verwirrt, bezaubert vom Glanz der Schönen. Das Mädchen faßte Zutrauen zu dem Jüngling, ließ ihn eintreten und erwies ihm alle Wohltaten der Gastfreundschaft. Der Prinz aß, trank Kaffee und erst danach bot die Hausherrin ihm auch Herberge an. Nun wollte sie aber wissen, welches Geschick ihn hierher zu ihr verschlagen hatte. »Jene, die dich nach dem Märchen von Sitt Warda und König Pinie aussandte, tat dies nicht aus Liebe, sondern aus Feindschaft zu dir«, sprach sie, als der Prinz seine Geschichte geendet hatte. »Bald wird mein Vater kommen. Wir werden den Abend gemeinsam verbringen. Sobald er eingeschlafen ist, will ich dir einen Schlüssel geben, der zu einer der Kammern paßt. Du wirst die Tür aufschließen und eine Treppe vorfinden, die weiße und schwarze Stufen hat. Steige hinab, aber immer eine um die andere. Bist du zuerst auf eine schwarze getreten, dann berühre keine weiße mehr und umgekehrt. Am Fuß der Treppe steht ein Pferd bereit. In dem Augenblick, wo du es erschaust, wird es gar heftig erzittern. Verbirg dich unter seinem Körper. Beim zweiten Erschauern schwing dich auf seinen Rücken und reite los. Kaum daß es mit dir davongeflogen ist, setzt es dich vor dem Palast von König Pinie ab. Wenn du absteigst, reiß dem Pferd ein Schwanzhaar aus, das du gut verbergen mußt. Hast du deine Aufgabe erfüllt, verbrenne es und dir wird das Pferd wieder erscheinen. Kehre auf ihm zurück und verhalte dich so, wie du es schon getan hast.« Der Jüngling bedankte sich. »Möge es dir Allah mit Gutem vergelten.« Der Vater kam, und sie verbrachten den Abend gemeinsam. Kurz nach Mitternacht gab das Mädchen dem Königssohn den Schlüssel, und er tat, wie sie ihm geheißen hatte. Das Pferd setzte den Prinzen vor dem Palast von König Pinie ab und verschwand, nachdem er ihm ein Schwanzhaar ausgezupft hatte. Der Bursche stand vor einem erhabenen Palast, der an

vier Säulen aufgehängt war. Er hatte weder Tor noch Türhüter, keine Treppe und nicht einmal eine Gebetsnische. Als der Prinz schon ratlos werden wollte, trat eine Dienerin auf die Balustrade und entdeckte den Prinzen. Sie unterrichtete König Pinie von dem Neuankömmling, der heraustrat, ihn willkommen hieß und ihm alle Ehren der Gastfreundschaft angedeihen ließ. »Was hat dich hierher getrieben?« verlangte schließlich König Pinie zu wissen. Nun erzählte der Jüngling all seine Erlebnisse, worauf König Pinie seine Dienerin rief: »Bring den Käfig!« Der Käfig war entzwei, nahezu zerborsten, der Rabe darin war struppig und zerzaust. »Bring nun den Schädel!« befahl König Pinie dann. Sobald der Rabe den Schädel erblickte, hob er an, sich die Federn zu rupfen, mit dem Schnabel den eigenen Leib zu hacken und sich so selbst zu quälen und zu martern. Der König ergötzte sich an diesem Anblick. »Bring Käfig und Schädel wieder an ihren Platz zurück!« wies er schließlich die Dienerin an. »Hier ist nun meine Geschichte«, sprach König Pinie und begann einen langen Bericht. »Ich bin der bekannte König Pinie, meine Worte waren in aller Munde, und alle Welt drehte sich nur um mich. Ich hatte eine Base, Sitt Warda genannt, mir seit der Kindheit zur Braut auserkoren. Als ich nun herangewachsen war, verlobte ich mich mit ihr, und als der Tag der Hochzeit herangerückt war, nahm ich sie zur Frau. Mit mir traten noch etwa zwanzig Burschen meines Alters in den Stand der Ehe. Nach Ablauf etwa eines Jahres luden mich all meine Freunde zu Freudenfesten ein, der eine zur Beschneidung seines Sohnes, ein anderer zur Geburt seines Sohnes und so fort. Nur mir war kein Kind beschieden gewesen. Eines Tages wurde ich zu einem Fest beim Wesir gebeten, auf dem ich einem mir treu ergebenen Freund begegnete. Ihm schien ich irgendwie traurig, so daß er mich bedrängte, um den Grund meiner

Niedergeschlagenheit zu erfahren. ›Du bist doch ein großer König‹, sagte er. ›Ich bin traurig über meine Lage‹, gestand ich ihm. Da erkundigte er sich nach meinem Leben mit der Königin. ›Nach dem Abendessen und der Gesellschaft‹, erzählte ich dem Freund, ›bereitet mir mein Weib stets eine Tasse Kaffee. Ich trinke ihn und schlafe sofort ein. Seit unserer Vermählung kann ich mich nicht erinnern, daß sie und ich auch nur einmal abends beieinander gesessen hätten. Tagsüber drücken mich die Lasten des Regierens und die Angelegenheiten des Königreiches. Ich bin mit ihr also nur selten zusammen.‹ Darauf riet mir der Freund, in dieser Nacht den angebotenen Kaffee nicht zu trinken. ›Tue nur so, als ob du die Tasse austrinken würdest, beseitige alle Spuren des Getränks und geh zu Bett, wie du es immer getan hast. Was sie auch immer mit dir anstellt, ertrage es.‹ Ich verlor die Beherrschung, weil er mir Zweifel an meiner Gemahlin einflößte, aber er ertrug meinen Zorn. An diesem Abend reichte mir die Königin wieder meinen Kaffee, aber ich lenkte sie ab und goß ihn heimlich aus. Danach gab ich vor zu schlafen. Ich fühlte, daß sie an mich herantrat und mich in die Seite stieß. ›Ein Auge schlägt, ein Auge stößt, schlaf nun tief und fest!‹ zischte sie dabei. Keinen Laut gab ich von mir, während ich auf dem Bett ausgestreckt lag. Sie verließ das Gemach, und ich folgte ihr auf den Fersen. Im Stall sattelte sie ein Pferd und ritt davon. Sogleich schwang ich mich auf ein zweites Pferd und folgte ihr zu einer Höhle auf dem Berg. Dort stieg sie ab und trat ein. Nach einem Augenblick des Wartens stieg auch ich vom Pferd und lief zum Eingang der Höhle. Vorsichtig hielt ich Ausschau und sah einen schwarzen Sklaven sowie drei Kinder. Der Sklave blickte finster in ihr Gesicht, aber sie küßte ihn, um ihm zu schmeicheln. Sie gab den Kindern zu essen und schließlich schlief sie mit dem Sklaven, wobei sie ihre Lust und Leidenschaft stillte. Als ich

alle in tiefem Schlaf wußte, zog ich mein Schwert blank und schlug dem Sklaven sowie den Kindern die Köpfe ab. Die Schädel packte ich in den Futtersack des Pferdes und ließ die Königin weiter schlafen. In den Palast zurückgekehrt, legte ich mich zu Bett, nachdem ich die Köpfe verborgen hatte. Als Sitt Warda am anderen Morgen erwachte, das Blut und die leblosen Rümpfe fand, verlor sie den Verstand. Im Palast legte sie schwarze Kleider an und zeigte tiefe Trauer. Als ich mich erkundigte, was mit ihr sei, antwortete sie mir nicht. Statt dessen begann sie mich finster und feindselig anzustarren. Schweres Unbehagen lastete auf uns. Schließlich ließ ich sie zwei Tage in der Kammer allein und warf ihr dann den Kopf des Sklaven vor die Füße. Sie wurde blaß und bleich. ›So, du warst es also, der ihn getötet hat‹, schrie sie, und mit den Worten ›Dir werde ich es noch zeigen‹ griff sie nach einem Wasserschälchen, das vor ihr stand, und goß seinen Inhalt über mich. ›Laß ab von deiner menschlichen Gestalt‹, verwünschte sie mich dabei, ›werde zu einem Maultier!‹ So verwandelte ich mich in ein Maultier, das sie zu einem Steinbrecher führte. ›Nimm dieses Maultier unter der Bedingung zum Geschenk, daß du es gnadenlos schindest‹, sprach sie zu dem Mann. Dieser nahm an und bepackte mich aufs schwerste. Nach einem Monat war ich dem Tode nahe, und er ließ mich am Wegesrand liegen. Ich schleppte mich dahin, bis ich einen Fluß erreichte. Dort trank und fraß ich ein wenig. Zwei Tauben flogen herbei und rasteten auf einem Ast des Walnußbaumes, unter dem ich mich hingestreckt hatte. ›Laß uns ein Bad nehmen‹, forderte die eine ihre Gefährtin auf. ›Dort ist ein Mann‹, gurrte die andere. ›Wo soll ein Mann sein? Ich kann nur den Fluß und ein Maultier sehen‹, erwiderte die erste. ›Das dort ist König Pinie‹, klärte jene ihre Gefährtin auf. ›Sein Weib hat ihn verhext und in ein Maultier verwandelt. Komm, laß uns seinen Zauber brechen.‹ Eine der beiden

Tauben schwebte mit einem Becherchen Wasser heran, das sie besprach. Kaum hatte sie mich damit besprengt, nahm ich wieder meine menschliche Gestalt an. Ich kehrte heim, aber als ich vor Sitt Warda stand, benetzte sie mich abermals mit Wasser und verzauberte mich in einen Esel. In dieser Gestalt schleppte sie mich zu einem Heizer, der mich auf das schwerste belud, bis er mich nahezu totgeschunden hatte. Als er sah, daß er von mir keinen Nutzen mehr haben würde, jagte er mich davon. Wieder lief ich zu dem Fluß, wo es mir wie beim ersten Mal erging und ich entzaubert wurde. Eine der Tauben gab mir diesmal gar ein Schälchen Zauberwasser. Als ich meinen Palast wieder betrat, besprengte ich nun mein Weib mit Wasser und verwandelte sie in einen Raben, den ich in einen Käfig sperrte. Diesen weitabgelegenen Palast ließ ich erbauen, damit ich den Raben quälen kann, was ich auch jeden Tag tue. Ich stelle den Schädel vor den Vogel, und er rupft sich selbst sein Federkleid aus. Nach all meinen Erlebnissen versagte ich mir eine erneute Heirat. Laß dir von mir raten, denn deine Base ähnelt in vielem der meinigen, und sei auf der Hut! Höre auf mich und nimm dir ein anderes Mädchen!« Der Sohn des Königs des Ostens verließ den Palast von König Pinie und verbrannte das Pferdehaar. Im Handumdrehen stand sein Roß vor ihm und brachte ihn mit der Eile eines Blitzes an den Ausgangspunkt zurück. Der Jüngling erstieg die Treppe in der gleichen Weise und Obacht, wie er sie hinabgestiegen war. Dann trat er in die Kammer, wo das Mädchen auf ihn wartete. Ihr berichtete der Prinz die ganze Geschichte, bevor er sich zur Ruhe legte. In der Nacht fühlte er eine starke Zuneigung zu diesem Mädchen. »Ich werde mich von der Base lösen und zu dieser hier zurückkehren«, sprach er zu sich. Am anderen Morgen nahm er Abschied und kehrte in das Königreich seines Onkels zurück. Der junge Bursche erzählte

auch ihm die Geschichte. »Wenn du herausfinden willst, was meine Tochter getan hat, wohlan«, ermunterte ihn der König. Daraufhin verkleidete sich der Jüngling und begann, Erkundigungen einzuziehen, bis er ihr Geheimnis entdeckt hatte. Die Prinzessin liebte ebenfalls einen Sklaven, mit dem sie bereits Kinder hatte. Der Jüngling gab sein Wissen dem Onkel preis, der Tochter und Sklaven beobachtete und sie, als er Gewißheit hatte, selbst tötete. Der Sohn des Königs des Ostens kehrte zu seinem Mädchen zurück, nahm sie zur Braut und heiratete sie. Sie lebten in Glück und Wohlbefinden.

Mit holden Wonnen, Seligkeit und Glück versüße Allah der Hörerschaft Geschick. An diesem Punkte in der Mär verließ ich sie und kam hierher.

Seepferd

Es war einmal, es war keinmal in alter grauer Zeit, ihr glückseligen Leut’, ihr Hörerschaft von heut. Erzählen wir nun oder schlafen wir fein? So soll es denn sein. Es lebte einmal ein König, und dieser König war, wenn auch wahres Königtum allein bei Allah liegt, von allerhöchster Majestät. Eines Tages suchte ihn ein Mann auf. »O größter König aller Zeiten«, sprach er, »ich möchte dir ein einmaliges Geschenk verehren.« Und als der Herrscher wissen wollte, was es wohl sei, fuhr jener fort. »Ich werde dir ein Pferd aus dem Meer schenken, das auf den Namen Seepferd hört. Wenn du mir eine Gnade erweisen willst, so nimm diese Gabe in Huld an.« Der König erklärte sich mit dem Geschenk einverstanden, denn er liebte Pferde über alles; sie ließen ihm keine Ruhe, und er wußte einfach alles über diese wunderbaren Tiere. Der Mann ging, um das Pferd zu holen. Der König besah sich das schöne Tier und war entzückt von dessen Anmut und Vollkommenheit. Auch die Emire und Wesire und alle, die sich im Palast aufhielten, fanden an ihm Gefallen. Der König nahm das Pferd bei den Zügeln und führte es in den Stall. Die Leute erfuhren vom Seepferd und strömten herbei, um es anzuschauen. Die Herrscherfamilie mit den Töchtern kam empört zum König gelaufen. »Alle Welt hat das Pferd gesehen, nur wir nicht«, protestierten sie. »Wir wollen es auch bestaunen.« Als sie zu dem Pferd herantraten und es sich ausgiebig anschauten, war auch Prinzessin Lapislazuli dabei,

die so schön wie der Mond war. Sie hätte zum Mond sagen können: ›Vergeh, damit ich an deiner Statt steh als Kadi, Mufti, Stadthauptmann, seh’!‹ Von dem Augenblick an, als das Pferd das Mädchen erblickt hatte, welkte es dahin. Es fraß weder noch trank es. Den ganzen Tag ließ es den Kopf hängen. Der Stallbursche lief, um dem König Nachricht zu geben. Dem Herrscher schwanden die Sinne und ohnmächtiger Zorn packte ihn aus Liebe zu diesem Tier. Er selbst ging in den Stall, um dem Pferd mit eigener Hand Futter vorzulegen, aber es war nicht zum Fressen zu bewegen. Der König holte sich Rat beim Wesir und bei den Gelehrten. »Du mußt es in ein eigenes Gemach stellen und ihm besonderes Futter geben«, empfahlen sie. Darauf führte man das Pferd in eine mit Teppichen ausgelegte Kammer und fütterte ihm nur das Beste vom Besten. Aber alles blieb ohne Erfolg. Das Pferd fraß aus niemandes Hand, vielmehr kränkelte es und war allmählich dem Tode nahe. »Laß mich es füttern, Väterchen«, bat des Königs jüngste Tochter, Lapislazuli. Er ließ sie gewähren, damit auch sie ihr Glück bei dem Tier versuche. Kaum war die Prinzessin bei Seepferd und streckte ihm die Hand entgegen, fraß es sogleich das dargebotene Futter. Lapislazuli gewöhnte sich an das Tier, und Tag für Tag kam sie nun, um es zu füttern. Einmal verwandelte sich das Pferd in ihrem Beisein unvermittelt in einen stattlichen Jüngling. Vollkommen wie der Mond thronte er auf einem Stuhl. Das Mädchen war überrascht. »Fürchte dich nicht!« sprach er in diesem Augenblick. »Ich bin Seepferd. Als ich dich zum ersten Mal sah, gefielst du mir und ich verliebte mich in dich. Nur konnte ich dir nicht vor all diesen Leuten erscheinen, denn ich bin kein Geringerer als der König der Ghule. Hüte dich, jemandem von mir zu erzählen! Gib Obacht!« Sie setzten sich nieder und ihr gefiel der Jüngling so sehr, daß sie nicht mehr von ihm lassen konnte.

Weil die Prinzessin aber wunderschön war, bewarben sich um sie viele Freier: der Sohn des Königs Soundso, der des Wesirs Soundso. Sie wies einen um den anderen Werber ab, daß ein jeder bar aller Hoffnung, je erhört zu werden, heimkehren mußte. Nachdem ihre Schwestern bereits verheiratet worden waren und glanzvolle Hochzeiten stattgefunden hatten, war sie als die Jüngste noch ledig. Kam ein Freier zu Lapislazuli, fühlte sich Seepferd jedesmal so krank, daß es dem Tod nahe schien. Der König zog seine Sterndeuter zu Rate. »O größter König aller Zeiten, das Pferd begehrt deine Tochter zum Weibe, weil sie es war, die es fütterte und tränkte«, ließen sie verlauten. »Nun möchte sich das Pferd mit ihr vermählen.« Der König war sehr verärgert. Wie hätte er seine Tochter einem Pferd zur Frau geben können. Aber weil er Seepferd so sehr mochte, befragte er Lapislazuli. »Meine Tochter, das Pferd möchte dich zur Frau. Ich komme um deinen Rat und deine Antwort in dieser Sache«, sprach er. »Ja, Väterchen, ich willige ein«, erwiderte das Mädchen zu seinem Erstaunen. »Tu, was du für richtig hältst«, sprach der König. »Aber ich habe mit dir Rat gehalten.« Alsdann vermählte der König seine Tochter mit Seepferd, und die Leute zerrissen sich die Mäuler, wie der Monarch sein eigen Fleisch und Blut einem Pferd hatte geben können, denn niemand kannte die wahren Gründe. In der Stadt fanden alltäglich große Wettrennen statt, an denen der König mit Seepferd teilnehmen wollte. Könige, Wesire und Edelleute sollten kommen, und der König wünschte, daß man viel Volks herbeischaffte. »Ich selbst werde im Wettrennen laufen«, verriet Seepferd Lapislazuli kurz vor Beginn. An seiner Statt führte er ein Pferd herzu, das ihm aufs Haar glich. »Sei aber auf der Hut und sage niemandem ein Wort. So sehr dich deine Schwestern auch necken und dich verlachen mögen, beachte sie nicht. Laß ihr

Gerede an dir abprallen. Ich werde in den Kleidern eines Ritters in die Arena hinabsteigen und alle im Wettstreit übertreffen.« Das Rennen begann. Die Reihen der Wettkämpfer formierten sich und machten sich bereit. Die Prinzessin saß bei ihren Schwestern, deren Ehemänner alle zum Kräftemessen angetreten waren. Die Schwestern begannen miteinander zu tuschein und zu kichern. »Schau, deinen Mann, den reitet unser Vater«, stichelten sie. »Sieh dir dagegen unsere Männer an.« Lapislazuli würdigte sie keiner Antwort. Der Wettlauf begann und Lapislazulis Gemahl lag allen anderen um Längen voraus, ihm folgte der König. Die Schwestern trieben ihre Hänseleien immer ärger, aber sie ertrug es. Ihr Gemahl lag stets in Front und am Ende trug er den Sieg davon. »Mein Mann ist der Sieger«, brach ein Jubelschrei aus Lapislazuli heraus, nachdem ihre Schwestern sie so sehr in die Enge getrieben hatten. Als Lapislazuli wieder in die Runde blickte, war Ritter Seepferd nicht mehr zu sehen. Er war bei ihren Worten verschwunden. Das Mädchen hob an, zu klagen und zu weinen, kleidete sich in tiefes Schwarz und trauerte sehr. Ihr Vater empfand großes Mitleid mit Lapislazuli und tat schier Unmögliches, damit sie ihren Frieden wieder fände. Er ging bei ihr ein und aus, um ihr Trost zuzusprechen. »Meine Tochter, es ist niemand hier.« Mit jedem Tag verfiel Lapislazuli mehr und mehr, bis sie nur noch Haut und Knochen war. Ihrem Vater schwanden die Sinne, als er sie in diesem Zustand sah. »Verlang von mir, was du willst und wünschst«, sprach er immer wieder zu ihr, »damit ich dir den Sieger über deinen Mann bringe.« Doch nur sie wußte, daß Seepferd auf Nimmerwiedersehen verschwunden war. Lapislazuli fing an, eine öffentliche Badestube zu betreiben, in der sie den lieben langen Tag saß. Niemand wurde eingelassen, ehe er nicht dem Mädchen eine Geschichte erzählt hatte, damit ihre Sorgen verflögen. Tag für Tag kamen von

fern her ins Bad arme Leute mit Geschichten. Eine Frau und ihre Tochter waren seit langem nicht mehr im Bad auf dem Basar. »Gleich nach dem Morgengebet wollen wir aufbrechen«, verabredeten sie sich. »So sind wir zeitig dort und schaffen auch den Heimweg.« In dieser Nacht schliefen sie nur kurz. Als die Mutter zur Tür hinausschaute, war alles vom Vollmond taghell erleuchtet, daß sie glaubte, die Sonne sei bereits aufgegangen. Rasch weckte sie die Tochter, und sie machten sich auf den Weg. Bald wußten sie, daß nur der Mond schien, aber es dauerte nicht mehr lang, bis der Tag anbrechen mußte. »Laß uns noch ein wenig ruhen«, schlug die Mutter vor, als sie auf eine Lichtung traten, auf der sich ein stattlicher Baum erhob. »Wenn es tagt, gehen wir weiter.« Darauf legten sich beide in das Dunkel seiner Zweige nieder. Bei Sonnenaufgang erwachten sie durch eine Stimme. »Erde sei benetzt und gefegt. Ihr Stühle, rasch seid aufgereiht. Tisch steh auch du bereit.« Und siehe da, in der Nähe von Mutter und Tochter wurde der Boden mit Wasser besprengt und gefegt sowie Stühle um einen Tisch aufgestellt. An dessen Stirnseite stand ein hoher Lehnsessel, in dem ein Mann saß. »O Ostwind, o Westwind, grüßt mir Lapislazuli ihr zwei, die mir mein Herze brach entzwei«, flehte er mit schwermütiger Stimme. Dabei rannen dem Mann die Tränen in Strömen herab. Wenig später erschienen seine Gefährten und ließen sich auf den Stühlen nieder. Sie aßen gemeinsam und unterhielten sich ungezwungen. Dann erhoben sie sich wieder und gingen ihrer Wege. Mutter und Tochter hatten sich all die Zeit unter dem Baum verborgen gehalten. »Bei Allah, diese Geschichte werden wir der Prinzessin erzählen«, rief die Mutter froh aus. »Alles was recht ist, es gibt keine ergreifendere.«

Beide liefen nun schnurstracks zur Badestube. Beim Eintreten trafen sie des Königs Tochter an. Die wollte aber diesmal gar keine Geschichte hören. »Ach, mein Herz ist übervoll mit Geschichten«, wehrte sie ab. »Tretet ein und wascht und reinigt euch nach Herzenslust! Ich möchte nicht, daß ihr mir als Obolus etwas erzählt.« Mutter und Tochter redeten lange auf die Prinzessin ein. »Es ist aber nur eine kurze Geschichte«, bettelten sie, bis Lapislazuli ihnen schließlich doch ihr Ohr lieh und die beiden ihr Erlebnis berichteten. »Das ist die lautere Wahrheit, genauso hat es sich zugetragen«, schlossen die aufgeregten Erzählerinnen. Die Prinzessin ließ sich von jener Alten noch einmal den Tischherren beschreiben, den sie als ihren Gemahl erkannte. »Bei Allah, tretet unverzüglich in das Bad und laßt euch waschen«, rief sie und holte für die beiden noch schöne Gewänder aus ihrer Garderobe. Voller Ungeduld wartete Lapislazuli, bis die beiden Frauen endlich das Bad verließen. »Ich möchte euch begleiten«, sprach die Prinzessin sie an, »damit ihr mir den Weg zu jenem Ort weist, wo euch die seltsame Geschichte widerfahren ist.« So liefen sie zu dritt zu der bewußten Stelle und warteten, bis die Zeit heran war. Lapislazuli konnte es kaum erwarten, als plötzlich jener Mann wie von Geisterhand gerufen dastand. »O Ostwind, o Westwind, grüßt mir Lapislazuli ihr zwei, die mir mein Herze brach entzwei«, begann er, wie beim vorigen Mal zu flehen, worauf er sich auf seinen Sessel setzte und weinte. Lapislazuli erkannte Seepferd sofort. Aber sie wartete ab, bis er und seine Gesellschaft allerlei Kurzweil trieben, und sprang dann unter seinen großen Armstuhl, der sie keinem Auge preisgab. Nur er hatte sie bemerkt. Von diesem Augenblick an hatte er keinen sehnlicheren Wunsch, als daß seine Gefährten abzögen, damit sie die Prinzessin nicht entdeckten. Er ließ alle vorangehen, wobei er sich absichtlich verspätete. »Wie hast du

hierher gefunden«, wunderte er sich, als Lapislazuli hervorgekommen war. Die Prinzessin berichtete ihm, was ihr widerfahren war: wie sie eine Badestube gegen Geschichten als Eintritt betrieben hatte, bis ihr Allah diese Frau sandte, die jene Geschichte erzählte, die sie hierher führte. »O Lapislazuli, heute soll meine Hochzeit sein. Meine Familie hat mich der Tochter meiner Mutterschwester verlobt«, seufzte er. »Unmöglich, ich will mit dir gehen«, warf sie ein. »Wohin willst du denn gehen, Lapislazuli?« fragte er mutlos. »Meine Mutter und all meine Verwandten sind doch Ghule. Sie würden dich fressen.« Die Prinzessin war von ihrem Vorsatz aber nicht abzubringen. »Und wenn schon, laß sie mich fressen. Ich will mit dir gehen und dich nie mehr verlassen.« Da sah er sich gezwungen, sie mit sich zu nehmen. »Sobald ich dich zu meiner Mutter geführt habe, wünsche ihr: ›Friede sei mit dir, Großmutter Ghula!‹« riet er ihr. »Dann eile, um von ihren Brüsten zu trinken. Sie wird dir antworten: ›Wäre nicht zuerst dein Gruß gekommen, bevor ich noch ein ander Wort vernommen, hätte ich dich zu Tode gehetzt und dir das Fleisch von den Knochen gefetzt. ‹ Tust du nicht, wie dir geheißen, frißt sie dich auf der Stelle. Wenn sie wissen will, wer dich zu ihr geführt hat, hüte dich, es ihr zu verraten.« Dann ließ er sie aufsitzen und brach mit ihr ins Land der Ghule auf. Als sie in sein Dorf kamen, ließ er sie absteigen und ging seiner Wege, während sie geradewegs auf sein Elternhaus zuschritt. Als sie davor stand, begann sie, mit liebreizender Stimme zu singen: »O Tür, o Tür, mich hat verwirrt die Liebe zu dem, der in der Ferne ist ab heut. Mit meinem Gruße sage ihm: Ach gäb’s doch keine Sorge mehr! O Tür, o Tür, mich hat verwirrt die Liebe zu deinen Leut’! Bei Allah, ja, nun ist’s soweit, daß ich die Schwelle überquer.« Die Ghula hörte die süße Weise und

tat das Tor auf. Lapislazuli war nicht faul, beugte sich unverzüglich über deren Brüste und saugte daran, dann grüßte sie des Liebsten Mutter. »Wäre nicht zuerst dein Gruß gekommen, bevor ich noch ein ander Wort vernommen, hätt’ ich dich zu Tode gehetzt und dir das Fleisch von den Knochen gefetzt«, erwiderte die Ghula und trat mit Lapislazuli in die Stube. »Es riecht nach Menschenfleisch«, raunten sofort die Ghule und drängten heran, um zu sehen, wer gekommen sei. »Lapislazuli, heute hält mein Sohn Hochzeit und wir wollen ihm diese Nacht die Braut zuführen. Nimm den Besen und fege die Kammer«, trug ihr sogleich die Ghula auf. Sie gab dem Mädchen allerdings nur einen winzig kleinen Besen und zum Staubwischen einen ebenso kleinen Wedel. »Die Stube ist voller Perlen. Sollte dir auch nur eine Perle herunterfallen, fresse ich dich.« Lapislazuli nahm Besen und Wedel, dann weinte sie bittere Tränen. Ihr Gemahl befahl indessen seinem Geistergefolge, die Kammer zu kehren und Staub zu wischen, was so geschwind ging, daß nach kaum einer Viertelstunde das Zimmer blütenrein war. Der König der Ghule reichte Lapislazuli Besen und Wedel zurück. »Geh nun zu meiner Mutter und sag ihr, daß du fertig bist.« »Tante Ghula, die Kammer ist bereit. Erheb dich und sieh sie dir an«, rief sie der Alten zu. Die Ghula beäugte argwöhnisch das Gemach, doch keine Perle war zu Boden gefallen. »Hm, hm, das ist nicht dein Werk«, brummte sie. »Das ist das Werk meines Sohnes, du Biest.« Nun raffte die Ghula all ihre schmutzige Wäsche und die ihrer Töchter zusammen und schleppte sie zu der armen Lapislazuli. Sie gab dem Mädchen nur ein winzig kleines Stück Seife und führte es an den Fluß. »In einer Stunde will ich die Wäsche schneeweiß gewaschen haben, sonst fresse ich dich«, sagte die garstige Alte. Lapislazuli begann zu weinen, daß ihr die Tränen in Strömen die Wangen hinabrannen. Die

Ghule fletschten unterdessen schon die Zähne, weil sie die Prinzessin zu fressen hofften. Kaum war das Mädchen zwei Schritte gegangen, als es unter der Last der Wäsche fast zusammengebrochen wäre. Da plötzlich war wieder der Liebste an ihrer Seite, der umgehend seiner Dienerschaft anwies, die Wäsche zu waschen. »Hab noch ein wenig Geduld«, bat er sie, als sie sich über seine Mutter beklagte. Die Wäsche war im Handumdrehen gewaschen, gebügelt und gelegt. »Nun eile und bringe alles der Ghula«, verabschiedete sich Seepferd. Hilfreiche Geister trugen ihr den Wäscheberg bis in die Nähe des Hauses, wo Lapislazuli den Stoß übernahm und in die Kammer trat. »Hier Tante Ghula, nimm! Ich habe alles gewaschen, aufgehängt, gebügelt und gelegt«, sagte das Mädchen. »Zeig her!« knurrte die Alte und besah sich staunend die blütenweiße Wäsche. »Du Menschenkind, das hier ist nicht dein Werk, das war mein Sohn. Ich werde es dir schon noch zeigen. Geh jetzt zu meiner Schwester in der und der Gasse und borge das Sieb aus!« Dabei hoffte sie, daß ihre Schwester Lapislazuli den Garaus mache. Dem ahnungslosen Mädchen erschien auf halbem Wege der Geliebte. »Hör gut zu«, sprach er auf sie ein. »Wenn du zu meiner Tante kommst, eile auf sie zu und sauge an ihren Brüsten, dann entbiete ihr den Gruß. Nimm diese Schere und schneide ihr die Nägel sowie diesen Kamm, mit dem du ihr die Haare auskämmst und entlaust. Danach erst nimm das Sieb und kehre zurück.« Als Lapislazuli zur Schwester der Ghula gelangte, griff sie geschwind nach deren Brüsten, die sie über die Schultern auf den Rücken geworfen hatte, und saugte und trank daran. »Friede sei mit dir, Großmutter Ghula«, grüßte das Mädchen anschließend. »Friede sei auch mit dir«, antwortete die Dämonin. »Wäre nicht zuerst dein Gruß gekommen, bevor ich noch ein ander Wort vernommen, hätt’ ich dich zu Tode gehetzt und dir das Fleisch von den Knochen gefetzt.« Sodann

ergriff die Prinzessin die Finger der Alten und verschnitt ihr zuerst die Nägel an den Händen und dann an den Füßen. Zuletzt nahm sie den Kamm und kämmte ihr die Schuppen aus und knackte die Flöhe und Läuse, bis das Haar der Alten vollkommen sauber war. »Woher kommst du Menschenkind? Was hat dich in unser Land geführt«, erkundigte sich die Ghula. »Großmutter Ghula, deine Schwester will von dir das Sieb. Leih es ihr!« übermittelte Lapislazuli. Die Alte gab ihr das Verlangte, und das Mädchen lief zur Mutter des Geliebten zurück. »Was denn, meine Schwester hat dir gar nichts angetan?« wunderte sich jene und brummte. »Hm, hm, ich werde es dir schon noch zeigen.« Der Tag neigte sich inzwischen seinem Ende zu und die Ghule fanden sich einer nach dem anderen zur Hochzeit ein. »Lapislazuli, nimm diese zehn Kerzen und setze auf jeden Finger eine!« befahl die alte Ghula. »Wir wollen im Bad die Braut herausputzen.« Die Prinzessin betrachtete die Ghule, von denen eine jede ihre Haare mit Olivenöl getränkt hatte und wild zerzaust zu Berge stehen ließ. Auch die Braut hatte ganz struppige Haare und ihre Augen schielten. Lapislazuli trat in eine zweite Kammer und versuchte mit Wachstropfen den Kerzen auf den Fingern Halt zu geben, aber es gelang ihr nicht. Wie aus dem Nichts erschien der König der Ghule, der ihr die Kerzen an den Fingern befestigte. »Befrei mich von all dem«, bat sie ihn. »Wenn du jetzt wieder eintrittst, um die Braut schmücken zu helfen, drück ihr die Kerzen ins Haar und setz es in Flammen. Während die Ghule zu löschen versuchen, komme ich, dich zu holen, und wir fliehen gemeinsam.« Lapislazuli trat nun an die Braut heran und half, sie zu putzen. Den Ghulen lief ob des Menschengeschöpfs das Wasser in den Mäulern zusammen und sie fletschten ihre Zähne. Nichts als das Mädchen zu fressen war ihr Sinnen und Trachten. Die Prinzessin machte alsdann die Ghule singen und tanzen und in einem

unbeobachteten Augenblick steckte sie der Braut die brennenden Kerzen ins Haar. Sofort schossen die Flammen in die Höhe, und die Ghula hob laut zu schreien an. Lapislazuli eilte zur Tür, während die Ghule damit beschäftigt waren, die Braut zu löschen. Wie aber sollten sie das Feuer ersticken, wo es doch schon lichterloh brannte. Da kam der König der Ghule herangeschwebt, nahm Lapislazuli auf und schwang sich mit ihr in die Lüfte. Über fremde Länder hinweg waren sie im Nu in der Heimatstadt der Prinzessin, wo ihre Familie in tiefer Sorge lebte, nachdem sie ohne jedes Zeichen verschwunden war. Ihre Mutter war sogar vor Gram erblindet. Gleich nach ihrer Ankunft trat Lapislazuli vor ihren Vater und grüßte ihn. Vor Freude sprang der Vater auf. »Wer ist das, Tochter?« erkundigte er sich bei Lapislazuli nach dem schönen Mann, der sie begleitete. »Das ist Seepferd, mein Gemahl«, erwiderte sie und berichtete alles, was ihr zugestoßen war. Dann trat Lapislazuli in das Gemach der Mutter und grüßte auch sie. »Wer bist du?« fragte jene. »Ich bin Lapislazuli, Mutter.« Von dem Augenblick an, in dem sich das Mädchen zu erkennen gegeben hatte, konnte die Mutter wieder sehen. Aller Jubel begann von neuem. Eine großartige Hochzeit wurde gefeiert. Gäste wurden geladen und sieben Tage aß und trank jedermann nur auf Kosten des Sultans. Und Lapislazuli und Seepferd erfreuten sich aneinander. An diesem Punkte in der Mär verließ ich sie und kam hierher.

Daus, daus – die Geschichte ist aus. Mit holden Wonnen, Seligkeit und Glück versüße Allah der Hörerschaft Geschick.

Der Apfel und der Ifrit

Man erzählt, daß in alter Zeit ein König lebte, der drei Söhne hatte: Ahmed, Mohammed und Aladin. Dieser König besaß einen großen Garten, in dem ein Apfelbaum wuchs, der jedes Jahr nur eine einzige Frucht hervorbrachte. Zu der Stunde, in der jener Apfel ausreifte, erschien des Nachts ein Ifrit und stahl das Obst. Eines Tages trug es sich zu, daß der König sein Augenlicht verlor. Die Ärzte waren machtlos, sie vermochten nicht, den Herrscher von seiner seltsamen Krankheit zu heilen. Ein gottesfürchtiger Scheich suchte den blinden Herrscher auf. »Die Medizin für dich, o Herr«, sprach der weise Mann, »findest du in deinem eigenen Garten. Dort steht ein Apfelbaum, der im Jahr nur einen Apfel reifen läßt. Riechst du an diesem Apfel, wirst du von deinem Gebrechen genesen und dich wieder deines Augenlichts erfreuen können.« Der König wartete, bis der Apfel nahezu reif war. Dann trug er seinem ältesten Sohn, Ahmed, auf, des Nachts den Apfel vor dem Zugriff des bösen Erdteufels zu schützen. Aber kaum war Mitternacht herangerückt, als den Prinzen der Schlummer übermannte. Der Ifrit war nicht säumig, er huschte rasch heran, brachte den Apfel an sich und machte sich von dannen. Als Ahmed am anderen Morgen erwachte, war der Apfel verschwunden. Niedergeschlagen kehrte er zu seinem Vater zurück. Im darauffolgenden Jahr trug der König seinem mittleren Sohn Mohammed die Wache an dem Baum auf, um den teuren Apfel vor dem Zugriff des Geistes zu schützen. Mohammed aber erging es nicht besser als Ahmed. Auch ihn überkam der

Schlaf, und der Ifrit schlich erneut heran, um den Apfel zu rauben. So mußte auch Mohammed unverrichteter Dinge und zutiefst betrübt vor den Vater treten. Im dritten Jahr betraute der Herrscher den jüngsten Sohn, Aladin, mit dem Schutz des Apfelbaums. Aladin nahm seinen Dolch und fügte sich an der Hand eine Wunde zu, in die er noch Salz streute, wovon seine Hand vor Schmerzen so brannte, daß er kein Auge zu schließen vermochte und dadurch munter und wachsam blieb. Als Mitternacht verstrichen war, stahl sich der Ifrit an den Apfel heran. Aladin zückte sein Schwert und hieb ihm den Kopf ab, daß er auf der Stelle tot war. Bei Tagesanbruch trug Aladin stolz den Apfel zu seinem Vater, der, so wie er den süßen Duft der Frucht einsog, unverzüglich genas und sein Augenlicht wiedererlangte. Der König küßte und dankte Aladin und verzichtete zu dessen Gunsten auf den Königsthron.

Daus, daus – die Mär schaut aus eurer Bluse heraus.

Fatima und der Hahn

Man erzählt sich, daß einst drei Mädchen Schafwolle spannen und zu Stoff verwoben. Jeden Tag lief eine von ihnen in die Stadt, um das Ergebnis ihrer Mühen feilzubieten und von dem Erlös etwas Fladenbrot und Käse zum Leben zu kaufen. Als eines Tages Fatima, die Jüngste, an der Reihe war, lief sie wie gewöhnlich auf den Basar, beladen mit dem von ihnen allen gewobenen Stoff. Einem Mann fiel sie ins Auge, der ihr kurzerhand das Tagewerk abnahm und der jüngsten Schwester dafür nur einen Hahn in die Hand drückte. Dann eilte er davon, ohne ihren Einwänden und Bitten auch nur Gehör zu schenken. Fatima begann zu weinen, denn woher sollte sie das nötige Geld nehmen, um Brot und Käse für sich und ihre Schwestern zu kaufen. Niedergeschlagen und traurig ging sie nach Hause, fand aber nicht den Mut zum Eintreten, weshalb sie sich neben der Tür auf dem Boden niederließ. Als Fatimas Verspätung die Schwestern beunruhigte, trat eine aus dem Haus, um die Jüngste suchen zu gehen. Dabei stieß sie auf das Mädchen, das neben der Tür hockte. Als jene wissen wollte, was geschehen sei, zeigte Fatima ihr den Hahn und erzählte alles. Ein Mann habe ihr nur den Hahn gegeben und sei davongeeilt, ohne ihr Geld bezahlt zu haben, von dem sie Brot und Käse hätte kaufen können. Beide Schwestern packte der Zorn. Sie schalten Fatima und sperrten sie zur Strafe mit dem Hahn in eine winzige Kammer. Gegen Mitternacht erwachte Fatima von einem seltsamen Geräusch und erblickte etwas Glitzerndes neben dem Hahn. Angst beschlich das Mädchen, und es begann, nach ihren Schwestern zu rufen, die nicht antworteten. Aber weil es nicht

zu schreien aufhörte, regte sich das Mitleid der Mittleren. Sie erhob sich von ihrem Lager und schloß die Kammertür auf. Dort fand sie einen großen Edelstein, den der Hahn gelegt hatte. Die Mittlere eilte zur Ältesten, rüttelte sie wach und zeigte ihr das kostbare Juwel. Jubelnd fielen sich die drei Schwestern in die Arme und küßten einander inniglich. Am anderen Morgen liefen sie zu einem Juwelier und verkauften den Diamanten für einen Batzen Geld. Der Hahn legte von nun an immerfort kostbare Steine, und die Schwestern verkauften sie an den Goldschmied. Bald hatten sie einen gewaltigen Reichtum zusammengetragen. Der mißgünstigen Vaterschwester der drei Mädchen kam die Geschichte von dem Wunderhahn zu Ohren, so daß sie von heftigster Begierde ergriffen wurde. Eines Nachts stahl sie sich in die Hütte der drei und schlich zu dem unersetzlichen Hahn, dem sie aus purem Neid den Hals umdrehte. Als Fatima und ihre Schwestern am anderen Tag erwachten, fanden sie ihren Hahn tot vor. Wie traurig waren sie da, als sie das Tier in ein Grab im Garten ihrer Behausung betteten. An eben dieser Stelle sproß wenige Tage später ein Rebstock, der goldene Weinbeeren trieb. Wieder zog Freude bei den Mädchen ein, die das Gold von der Rebe pflückten und verkauften. Die böse Tante erfuhr auch von dem Wein. Erneut drang sie im Schutz der Nacht in den Garten ein und hieb die seltene Pflanze ab. Als der Morgen graute, fanden die drei Schwestern ihren Wein abgeschnitten am Boden. Voller Trauer nahmen sie das tote Gewächs und übergaben es dem Meer. Unvermittelt verwandelte sich der Rebstock in ein mächtiges Schiff, das mit Waren auslief und mit reichem Gewinn zurückkehrte. Der Tante blieb auch der Segler nicht verborgen, den zu versenken sie kam. Doch bevor das Meer den Segler verschlang, sprach er zu dem bösen Weib: »Ich war der Hahn, den du erwürgtest, ich war die Rebe, die du geschnitten, ich

ward zu diesem Schiff, das du zerstörtest, kikeriki.« Sodann zog es die Alte fest an sich heran und versank mit ihr in den Wogen. Die drei Schwestern konnten nun trotz allem ein sorgenfreies Leben mit dem großen Reichtum führen, der ihnen zuvor zuteil geworden war.

Daus, daus – Die Mär schaut aus eurer Bluse heraus.

Hassan und der Rote König

Es war einmal, es war keinmal, verehrte Hörerschaft im Saal, so bringe ich euch nunmehr dar, was einst in fernen Zeiten war. Es lebte einmal ein König, der hatte drei Söhne. Der älteste hörte auf den Namen Aladin, der mittlere hieß Madschd adDin und der jüngste wurde Hassan gerufen. Eines Tages sank der König krank darnieder, aber obwohl ihm sein Leiden immer ärger zusetzte, konnten alle Ärzte Bagdads kein Heilmittel finden. Nun kam dem König zu Ohren, daß ein indischer Arzt kürzlich nach Bagdad gekommen war, den er zu sich rufen ließ. Nachdem jener den Herrscher untersucht hatte, traten auf das Antlitz des Arztes die Zeichen des Bedauerns und der Trauer. »Du kannst unmöglich von dieser bösartigen Krankheit genesen, o königliche Hoheit«, sprach der Inder dann, »wenn du nicht eine Karaffe mit Lebenswasser herbeischaffen kannst, das nur auf der Koralleninsel zu finden ist. Dorthin kann nur ein kühner Recke gelangen, dem ein langes Leben beschieden ist.« Aladin tat seinem Vater kund, daß er selbst zur Koralleninsel fahren und das Lebenswasser holen werde. Aber der König verweigerte ihm seine Zustimmung und versuchte, ihn von seinem Entschluß abzubringen, indem er seinem Sohn ausmalte, von welchen Gefahren und Verderbnissen sein Weg gesäumt sein würde. Aladin jedoch beharrte auf seinem Vorhaben, zur Koralleninsel zu ziehen. Schon tags darauf

bestieg er sein Pferd und brach auf, nachdem er sich mit einem Beutel voll Gold und einem voll Silber versehen hatte. Nachdem er eine achtbare Wegstrecke zurückgelegt hatte, fühlte er sich müde und zerschlagen. Er stieg von seinem Hengst und ließ sich auf einem Felsbrocken nieder, um ein wenig auszuruhen und sich zu stärken. Aladin breitete seine Wegzehrung vor sich aus, als vor ihm die Erde auseinanderklaffte und ein angsteinflößender weißer Hund hervortrat und sich vor den Prinzen stellte. »Gib mir von deinem Mahl zu fressen!« knurrte der Hund. Aladin, nicht faul, griff beherzt nach seinem Bogen und legte einen Pfeil auf die Sehne, um das Tier zu töten. Der Hund ergriff unter schrecklichem Bellen die Flucht. Der Prinz schwang sich wieder in den Sattel und zog seines Weges, der ihn wenig später an eine Stelle führte, an der sich der Pfad dreifach gabelte. Am ersten Abzweig stand geschrieben ›Zur Goldstadt‹, am zweiten ›Zur Silberstadt‹ und am dritten ›Pfad in den Tod‹. Aladin wählte kurzerhand den Weg in die Goldstadt und ritt weiter. Nach einiger Zeit gewahrte er ein gewaltiges Schimmern, als wenn am Horizont eine riesige Perle leuchtete. Bald tat sich vor Aladin eine große Stadt auf, die so hell und grell wie die Sonne erstrahlte. All ihre Häuser waren aus purem Gold, das noch mit Perlen und Juwelen verziert war. Das Wasser zwischen den Gärten floß in goldenen Rinnen dahin, und die Kiesel am Grund waren Perlen und Edelsteine. Der Ort und das Leben ihrer Bürger beeindruckten den Prinzen dermaßen, daß er die Goldstadt nicht mehr verlassen wollte und sich ganz ihren Annehmlichkeiten hingab. All seine Schätze, die er mitgebracht hatte, begann er in den Schankstuben und an den Spieltischen zu verschleudern, bis er mit leeren Händen dastand. So mußte sich Aladin schließlich als Lohnbursche in einem Kaffeehaus verdingen, um seinen Lebensunterhalt

fristen zu können. Monate waren verstrichen, ohne daß Aladin zurückgekehrt wäre. Der Gesundheitszustand des Königs war noch bedenklicher geworden. Als jener die Hoffnung auf die Rückkehr seines ältesten Sohnes begraben hatte, erklärte Madschd ad-Din, daß nun er ausziehen werde, um das Lebenswasser von der Koralleninsel herbeizuschaffen. Keine Warnung des kranken Vaters fruchtete und auch kein Versuch, dem Prinzen die Reise zu untersagen. Madschd ad-Din schnürte sein Bündel und bestieg sein Pferd, nachdem auch er je einen Beutel Gold und Silber an sich genommen hatte. Dann schlug er den Weg ein, den zuvor schon Aladin gewählt hatte. Als der mittlere Bruder vom langen Reiten ermattet war, stieg er von seinem Hengst und setzte sich auf ebendemselben Felsbrocken zur Ruhe, auf dem sich schon Aladin erholt hatte. Genau wie jener breitete Madschd ad-Din seine Wegzehrung aus und begann zu essen, als sich die Erde auch vor ihm spaltete und der weiße Hund hervorsprang. »Gib mir von deinem Mahl zu fressen!« verlangte das Tier. Madschd ad-Din faßte aber nach Pfeil und Bogen, um den Hund zu erlegen. Der suchte das Weite und ließ ein schreckliches Heulen erschallen. Wenig später gelangte Madschd ad-Din an jene Weggabelung, wo er sein Pferd zur Silberstadt lenkte. Je näher er ihr kam, desto stärker kündigte sie sich ihm mit einem Leuchten an, daß man hätte glauben können, sie sei der Vollmond selbst. Alle Häuser und Bauten waren aus edelsteinverziertem Silber. Die Läufe der Flüsse waren ebenso aus Silber, wie ihre Kiesel Perlen und Korallen. Die Stadt zog den Prinzen so heftig in ihren Bann, daß es ihn darin zu leben verlockte. Er genoß es in vollen Zügen, bis er gleich dem älteren Bruder sein ganzes Geld und Gut in Schenken und beim Glücksspiel vergeudet hatte. Dann verdingte er sich als Lohnbursche in einem Gasthaus, um überhaupt ein Auskommen zu haben. Wieder waren Monate vergangen und

der König hatte alle Hoffnungen auf die Rückkehr von Aladin und Madschd ad-Din begraben. Sein Leiden aber setzte dem Herrscher ärger denn je zu, so daß sich Hasan entschloß, sein Glück zu versuchen. Den Bitten des Vaters, doch zu bleiben, weil er sich Gefahren aussetzen würde, schenkte er kein Gehör. Der Jüngling rüstete sein Reisegepäck und nahm wiederum jenen Weg, den zuvor seine Brüder eingeschlagen hatten. Als Hassan vom Reiten ermüdet war, legte er eine Rast auf dem Stein ein, auf dem schon seine Brüder zum Ausruhen gesessen hatten. Als er seine Mahlzeit ausgebreitet hatte und sich zu essen anschickte, erschien auch ihm der weiße Hund. »Gib mir von deinem Mahl zu fressen!« knurrte das Tier. Hassan fuhr der Schreck in die Glieder, dennoch lud er den Hund ohne Umschweife ein, mit ihm sein Mahl zu teilen. Jener kam heran und schlang hastig die Happen hinunter, während Hassan ihn aus Furcht nicht aus den Augen ließ. Als der Hund seinen Teil verschlungen hatte, blickte er freundlich auf Hassan. »Der Rote König dankt dir«, sprach er. »Er rät dir, den ›Pfad in den Tod‹ einzuschlagen.« Darauf verschwand er so urplötzlich, wie er erschienen war. Nachdem Hassan sein Pferd wieder bestiegen hatte, kam er wenig später auch an die nämliche Weggabelung und sann nach, welchen Weg er wohl nehmen sollte. Dem Rat des Roten Königs folgend wählte er den ›Pfad in den Tod‹. Während der Prinz dieser Richtung folgte, schien es ihm, die Stimmen seiner Brüder und die des Vaters zu hören, konnte aber niemanden erblicken. Als Hassan die Hand zu einer wunderschönen Blüte ausstreckte, um sie zu pflücken, verschwand diese plötzlich, und es erscholl ein lautes Lachen von der Stimme Aladins. Dann schwoll rings ein Schreien an. Als er sich hastig umschaute, sah er eine tanzende Blume, die mit der Stimme von Madschd ad-Din nach ihm rief. Als sich der Prinz der Blume näherte, verschwand sie ebenfalls unter hallendem Gelächter.

Hassan wußte nicht mehr ein noch aus. Sein Blick war an die ihn umgebenden Blüten geheftet, als sich der Boden vor ihm auftat und der weiße Hund hervortrat. Er bot Hassan an, ihn auf seinem Rücken zur Koralleninsel zu bringen. Kaum hatte der Jüngling den Hund voller Furcht und Zögern bestiegen, als der Rote König unverzüglich davonflog und schneller als ein Blitz mit Hassan durch die Wolken schoß. Vor einem stattlichen Palast aus Gold, Silber und Edelsteinen landete der Hund. »Gehe jetzt in den Palast hinein«, verkündete der Rote König nun. »Dort kommst du in einen riesigen Saal, in dem eine wilde Horde Teufel lagert. In ihrer Mitte thront ein Teufel namens Ashtarot. Sobald du eingetreten bist, stelle dich in ihre Mitte und schrei: ›Ashtarot, sei tot!‹ worauf alle Teufel leblos zu Boden sinken werden. Dann ergreifst du eine vor Ashtarot auf der Tafel stehende Karaffe und eilst zu mir zurück. Hüte dich aber, etwas anderes als die Flasche an dich zu nehmen, so sehr dir auch der Sinn danach stehen mag.« Mutig schritt Hassan durch den Palast in den Saal der Teufel. »Ashtarot, sei tot!« schrie er, kaum daß er in ihrer Mitte stand, worauf alle wie tot zu Boden sanken. Hassan griff nach der Karaffe und kehrte um. Bevor er aber den Saal verließ, fiel sein Blick auf eine Perlenkette, zu der er näher herantrat. Er steckte sie in seine Tasche und trat hinaus. Doch noch bevor er den Roten König erreichte, ereilten ihn mehrere Teufel, die ihn packten und zurück vor ihr Oberhaupt Ashtarot schleppten. »Was willst du?« herrschte er Hassan an. »Wer hat dich hierher gebracht?« Und der Prinz erzählte Ashtarot seine Geschichte. Wie er den Namen des Roten Königs erwähnte, warfen sich alle Teufel vor ihm nieder. »Ich lasse in deinem Falle aus Ehrfurcht vor dem Roten König Gnade walten«, entschied Ashtarot. »Jedoch erhältst du nicht eher von dem Lebenswasser, bevor du mir nicht die Tarnkappe bringst.« Hassan verließ den Palast und der Hund schaute ihn finster und voller Zorn an. »Bis zu dieser

Stunde hat noch kein Mensch und kein Teufel dem Roten König den Gehorsam versagt. Ich werde dich zur Strafe für deine Eigenmacht in kleine Fetzen hauen, denn ich hatte dir aufgetragen, nichts außer der Karaffe zu nehmen.« Da weinte Hassan und suchte, den Roten König versöhnlich zu stimmen, und bat ihn, diesmal noch Gnade vor Recht ergehen zu lassen. Der Hund vergab dem Jüngling und versprach obendrein, daß er ihm helfen werde, die Tarnkappe zu holen. Der Prinz kletterte wieder auf den Rücken des Hundes, der mit ihm hoch hinauf flog und die Lüfte durchschnitt. An einer großen Grotte setzte er Hassan ab. Aus der Höhle sollte der Prinz die Tarnkappe holen. Zuvor warnte er aber den Burschen, daß er sich hüten solle, das liebreizende Mädchen im Innern der Grotte zu berühren. Am Eingang stieß Hassan auf einen Löwen, vor dem ein Maß Gerste stand, und einen Hengst, dem ein Stück Fleisch vorgelegt war. Der Prinz trug die Gerste zum Pferd und das Fleisch zum Löwen, erst dann betrat er die Grotte. Wie er ihre Mitte erreicht hatte, erblickte er ein wunderschönes Mädchen, das auf ihn zukam. Auf ihrem Kopf trug sie die Tarnkappe. Als sie vor ihm stand, neigte sie ihr Haupt herab und Hassan ergriff die Zauberkappe. Dann machte er auf dem Absatz kehrt und ging. Da nun aber sein Herz dem Mädchen zugetan war und sie dazu noch zärtlich nach ihm rief, zögerte er ein wenig und wandte sich schließlich doch um. Das Mädchen streckte verlangend seine Arme nach ihm aus, so daß er ihm die seinigen entgegenstreckte und nach der Schönen griff. In diesem Augenblick verwandelte sie sich in eine häßliche Dämonin, die Hassan am Hals packte und zu erwürgen trachtete. Zu seinem Glück retteten ihn Pferd und Löwe, die ihm seine gute Tat vergolten, als er einem jeden sein Futter vorgelegt hatte. Da ließ die Dämonin von Hassan ab, entriß dem Burschen aber die Tarnkappe. »Du wirst die Tarnkappe nicht eher bekommen, bis du mir die Große Perle

bringst«, dröhnte ihre Stimme. Hassan ging zurück zum Roten König, der ihn im wildesten Groll anstarrte, weil der Prinz erneut sein Gebot verletzt und das Mädchen berührt hatte. Hassan indes bat und bettelte den Hund, daß jener ihm noch einmal verzeihen möge. Der Rote König vergab ihm schließlich nochmals und hieß ihn auf seinen Rücken steigen. Der Hund erhob sich in die Lüfte und überflog die Wolken, bevor er an einem Brunnen landete. »Laß dich nun in den Brunnen hinab, wo du an einer Wand eine Tür finden wirst. Tritt ein und durchschreite den langen Korridor, der in einen ausladenden Saal mündet. Dort wirst du viele Frauen erblicken, die in zwei Reihen Platz genommen haben. Eine liebreizende Schöne wird auf dich zutreten und dich zur Großen Perle führen. Nimm sie an dich und komme auf der Stelle zurück. Hüte dich, die Gunst deines Herzens auch nur einer von ihnen zu schenken! Dieses Mal werde ich dir nichts nachsehen«, erklärte der Rote König. Hassan stieg hinab in den Brunnen, fand die Tür und durchquerte den Gang, bis er in den großen Saal mit den Frauen kam. Eine der Schönen trat auf ihn zu und führte ihn in einen Winkel des Riesengewölbes, in dem die Große Perle aufbewahrt war. Hassan nahm das edle Juwel und machte stehenden Fußes kehrt, während die Frauen ihn verlangend beim Namen riefen. »Komm her, o Hassan, komm zu uns zurück!« Und wieder schien es, daß er wankelmütig werden würde, als plötzlich die Stimme des Hundes erscholl, der nach ihm rief. Nun eilte der Prinz und brachte die Perle ans Tageslicht. Der Rote König erzählte Hassan von Aladin und Madschd ad-Din, wie sie versucht hatten, ihn zu töten, und wie es ihnen ergangen war, daß sie Lohnburschen in Wirtshäusern waren. Der Hund lud sich darauf Hassan erneut auf den Rücken und flog mit ihm zur Höhle, wo der Jüngling der Dämonin die Große Perle gegen die Tarnkappe gab. Der Rote König flog danach zum Palast der Teufel, in dem Hassan dem

Großmeister Ashtarot die Tarnkappe übergab und dafür die Karaffe mit dem Lebenswasser erhielt. Dann ging es wie der Wind in die Goldstadt. Hassan holte von dort seinen Bruder Aladin und danach aus der Silberstadt Bruder Madschd adDin. Nach getaner Arbeit verabschiedete sich der Rote König von den drei Brüdern, die ihm für seine guten Taten dankten und ihn um Vergebung baten. Dann eilten Aladin, Madschd ad-Din und Hassan nach Bagdad, wo sie ihr Vater voller Freude empfing, obwohl nur noch ein Fünkchen Leben in ihm flackerte. Als er aber von dem Wasser des Lebens getrunken hatte, war er im Nu wieder gesund. Der Vater dankte Hassan und trat dem jüngsten Sohn die Königswürde ab. Er vermählte ihn mit der Tochter des Königs von Indien, Prinzessin Morgenstern, die in einem langen Hochzeitszug zu ihrem Bräutigam kam.

Ab kam der Fingernagel, der zu spitz fürwahr. Man trug ein Festkleid für eintausend Dinar. Sieben Tag’, sieben Nächt’, jeder trank, jeder praßt nur aus des Sultans großem Palast.

Eisenhart und die Ghula

Es war einmal, es war keinmal in alter grauer Zeit, ihr glückseligen Leut’. Wer gesündigt hat, der spricht: ›Allah vergibt!‹, das ist Pflicht. So soll es denn sein. Es lebten einst drei Brüder. Jeder von ihnen bewohnte einen Palast, der sein eigenes Werk war. Der Palast des ersten bestand aus Siebgeflecht, der des zweiten aus Glas und der des dritten aus Eisen, weswegen sie auch Siebflocht, Glashart und Eisenhart geheißen wurden. Über ihr Land herrschte eine menschenfressende Ghula, die den Bewohnern solange nachstellte, bis nur noch die drei Brüder am Leben waren. Da lief die Ghula zu Siebflocht. »Leih mir dein Sieb!« rief sie. »Zieh deiner Wege, ich habe kein Sieb!« wies jener die Ghula ab. »Leih es mir«, tobte die häßliche Alte, »sonst blase ich dich durch die Lüfte und fresse dich danach!« Siebflocht war nicht zu erschüttern. »Puste nur und bläh dich auf. Nichts da, und wenn du selbst in Fetzen gehst und dich immer neu zusammennähst.« Die Ghula drehte sich zum Haus und blies nur ein wenig, doch das Siebhaus wurde hoch durch die Lüfte gewirbelt. »Von wo soll ich dich fressen?« keifte sie, als sie seiner habhaft geworden war. »Du hast mir das Sieb nicht geliehen.« Die Ghula stürzte sich auf Siebflocht, hieb ihn in zwei Hälften und hob zu fressen und zu schlingen an, bis nur noch seine Knochen übrigblieben. Danach lief die Ghula zu Glashart. »He, Glashart«, schrie sie, »leih mir deine Glasbecher!« Aber auch der mittlere Bruder

wies sie ab. »Zieh deiner Wege! Ich habe keine Becher.« Nun tobte die Ghula wieder. »Leih sie mir, sonst wirble ich dich durch die Lüfte!« Glashart gab nicht nach, sondern rief wie sein Bruder: »Puste nur und bläh dich auf! Nichts da, und wenn du selbst in Fetzen gehst und dich immer neu zusammennähst.« Die Ghula blies noch verhalten gegen Glasharts Palast, dennoch zerbarst das Glas in winzige Splitter. Sie drängte auf Glashart ein, zerhieb ihn in zwei Hälften und verschlang ihn. Hernach lief sie nach Hause. »Ich habe Siebflocht und Glashart gefressen«, sagte sie anderntags zu ihrer Tochter Aisha. »O weh, Mutter, nun hast du das ganze Land entvölkert«, klagte das Mädchen. »Laß ab davon!« Doch die Ghula gab nicht nach. »O nein, ich muß noch gegen Eisenhart an.« Ebenjener Eisenhart ahnte die Absicht der Ghula. So hortete er Holz und schleppte den Blasebalg heran. Danach entzündete er ein Feuer und heizte sein Haus auf, bis es wie eine Rose so rot glühte. Wenig später kam die Ghula von fern angemurmelt. »Eisenhart, leih mir dein Beil!« rief sie von draußen. »Zieh deiner Wege!« antwortete der Bursche. »Leih es mir!« tobte die Ghula wieder. »Das ist besser für dich. Besser, als daß ich dich durch die Lüfte puste.« Aber Eisenhart blieb fest. »Pack dich, Alte. Puste nur und bläh dich auf. Nichts da, und wenn du selbst in Fetzen gehst und dich immer neu zusammennähst.« Die Ghula wandte sich um, und wie sie mit voller Kraft blies, blieb sie mit ihrem Hinterteil am heißen Eisen kleben. Sie verbrannte sich gehörig und flog in Fetzen. Da lief sie geschwind zu ihrer Tochter. »Aisha, sei so gut und flick mich zusammen«, bat die Ghula. »Ich habe mich bei Eisenhart so arg versengt.« Die Tochter wunderte sich, warum ihre Mutter dem Burschen derart unnachgiebig nachstellte. Aber am nächsten Tag lief die Ghula schon wieder zu ihm. »Eisenhart«, rief sie, »ich weiß, wo es hier in unserer Gegend Melonen über

Melonen gibt. Erhebe dich, damit wir uns die Melonen gemeinsam schmecken lassen und auf dem Rückweg noch welche mitnehmen.« Aber Eisenhart wollte nicht. »Pack dich! Ich habe reichlich Melonen.« Mit diesen Worten ließ er sie ziehen und, weil er kein Faulpelz, sondern pfiffig war, lief er der Ghula auf einer Abkürzung voraus, die selbst einen langen, langen Umweg eingeschlagen hatte. Eisenhart höhlte auf dem Feld eine Melone aus und ließ darin sein Wasser ab. Dann huckte er sich einen Vorrat für sich auf und verbarg sich in einem Gebüsch. Wie die Ghula kam, blickte sie sich um und fraß gar viele Melonen. Sie geriet dabei etwas in Hitze und ließ sich am Feldrain nieder, wo ihr der Durst zusetzte. Von dort hielt sie Ausschau und erblickte eine Melone mit Wasser, die sie ansetzte und in einem Zug austrank. Danach machte sie sich auf den Rückweg. Eisenhart nicht faul, eilte ihr erneut auf dem kurzen Pfad voraus. In seinem Palast angekommen, schloß er sich ein und heizte ihn auf, bis er wieder glühte. Die Ghula unterdessen schleppte ihre Melonen nach Hause und zog von neuem gegen Eisenhart. »Das hast du nun davon, Eisenhart, weil du nicht mitgegangen bist. Ich habe von den süßesten Melonen gegessen, derer ich hunderte so süß wie Sahneeis fand.« Der Bursche lachte sie dröhnend aus. »Du hast dabei mein Wasser gesoffen«, höhnte er. »Oh, du Verruchter hast mir einen Streich gespielt.« Die Ghula tobte und lief zu Aisha, der sie das Leid klagte, was ihr Eisenhart angetan hatte. Doch zwei, drei Tage später trieb es die Ghula abermals zu Eisenhart. Sein Palast strahlte wie Feuer so heiß, daß sie kaum ein Wort hervorbringen konnte. »Schmerz über dich!« verfluchte sie der Jüngling. »Was ist nun schon wieder? Reicht es dir nicht, daß du meine Brüder gefressen hast? Bist du noch immer nicht satt?« Die Ghula versuchte eine weitere List. »Eisenhart, ich kam nur her, um dir zu sagen, wo es Feigen über Feigen gibt.« Aber er fiel nicht darauf herein. »Ich esse

gerade Feigen und habe schon genug. Geh allein!« wies er sie ab. Er kam ihr allerdings erneut auf einer Abkürzung zuvor, während sie einem langen Weg folgte. Als er ankam, aß er sich satt an den Feigen und schnürte noch ein stattliches Bündel für daheim. Eisenhart fand einen Krug, in den er hineinschiß. Dann suchte er sich einen großen Feigenbaum mit dichtem Laub und versteckte sich zwischen den Ästen. Als die Ghula angeschnauft kam, war sie sehr ins Schwitzen geraten, so daß sie sich im Schatten dieses Feigenbaums niederließ. Eisenhart tauchte Feigen in seinen Dreck und warf sie auf die Ghula. »He, kleiner Rabe im Baum«, bat sie, »friß du die reifen, wirf mir die grünen herab!« So warf er beschmutzte Feigen herab, bis sie satt war. »Ich koche vor Wut«, schnob sie. »Ich konnte Eisenhart nicht beikommen, mit keiner List.« Rasch füllte sie ihr Bündel mit Feigen und ging. Wieder kam der Bursche ihr zuvor und brachte den Palast zum Glühen. Anderntags erschien die Ghula wieder vor des Jünglings Haus. »Hast du die vielen, vielen Feigen gesehen?« erkundigte sie sich. »Kleiner Rabe auf dem Baum, friß die reifen, wirf mir die grünen herab«, stichelte Eisenhart. »Ha, ha, gut müssen die Feigen von meinem Dreck geschmeckt haben.« Die Ghula war außer sich vor Wut. »Du hast mir also einen neuen Streich gespielt. Ich werde es dir schon noch heimzahlen«, schrie sie, aber Eisenhart lachte die Alte aus. »Sein Tod wird schrecklich sein«, schwor sich die Ghula. Am anderen Morgen versuchte es die Ghula abermals bei Eisenhart. »He Eisenhart, es gibt Brennholz über Brennholz auf der Lichtung.« Der Bursche wies sie wie bisher ab. »Ich habe reichlich Holz. Geh allein!« Flugs griff er sich aber ein Seil, die Axt und einen Bund Sacknadeln und eilte der Ghula auf einem kurzen Weg voraus. Auf der Lichtung schleppte er ein ansehnliches

Brennholzbündel zusammen, in das er sich gut getarnt selbst einschnürte. Dann kam die Ghula, die den ganzen Weg über wilde Verwünschungen gegen Eisenhart ausgestoßen hatte. Als sie nun die recht große Holzlast fertig vorfand, packte sich die Ghula das Brennholz kurzerhand auf den Buckel und trottete heimwärts. Unterwegs stach Eisenhart sie mit einer großen Nadel. Die Alte nahm die Last und ließ sie fallen. »O je, was hast du nur so spitze Dornen!« stöhnte sie, dann wendete sie das Bündel und lud es sich auf die andere Seite. Die Ghula war noch keine zwanzig, dreißig Meter gelaufen, stach er sie wieder kräftig mit der Nadel. Sie warf das Holz noch einmal ab und lud es sich von neuem auf die erste Seite. Kaum war sie losgelaufen, als er die Alte erbarmungslos mit den spitzen Eisen zu piesacken begann. Die Ghula biß die Zähne zusammen, sie wollte nur endlich ihr Haus erreichen, denn ihre Schultern waren völlig zerschunden. Bei ihrer Ankunft warf sie das Bund vor dem Haus ab und trat in die Kammer. »Sei so gut, Aisha«, stöhnte sie, »hole du das Holz mit seinen vielen Dornen herein und binde es auf.« Als Aisha den Strick öffnete, trat ihre Mutter herzu und sie entdeckten Eisenhart inmitten der Knorren. »Möge Allah dein Haus in Trümmer legen«, triumphierte die Ghula. »Ich werde dich auffressen, wie du es dir hast nicht träumen lassen. Jetzt bist du hereingefallen. Wir wollen ihn auf der Stelle verschlingen.« Unterdessen hatte die Ghula Eisenhart gefesselt. »Sei so gütig, Großmutter«, lenkte Eisenhart ein. »Ich könnte dich lausen oder dir das Holz spalten. Warum willst du mich fressen? Ich bin doch nicht einmal ein Happen für dich.« Doch die Ghula wollte nichts hören. »Ach papperlapapp! Aisha, zünd unter dem großen Kessel Feuer an! Ich laufe dieweil und lade die anderen Ghule zum Mahl. Sobald das Wasser kocht, wirf ihn in den Kessel!«

wies sie ihre Tochter an. »Er soll kochen, bis sich das Fleisch von den Knochen löst.« Aisha entfachte und schürte alsdann das Feuer und spaltete Holz. Ein Kloben war dabei, den zu brechen ihr schwerfiel. »Binde mir die Hände los, dann zerhaue ich ihn dir!« bot sich Eisenhart an. »Vielleicht entfliehst du mir«, zögerte Aisha. »Wohin sollte ich denn fliehen, wenn die Tür verschlossen ist?« sprach er, worauf sie ihm eine Hand löste. »Mit einer Hand kann ich aber nicht den Scheit spalten.« Da machte die Ghulstochter ihm auch die andere Hand los, und er zerhieb das Holz und heizte den Kessel, bis das Wasser siedete. Nun erst packte Eisenhart Aisha und fesselte sie. Er schnitt ihr die Scham ab und warf dann das Mädchen in das brodelnde Wasser, worin er sie garen ließ, bis sich ihr das Fleisch vom Knochen löste. In der Zwischenzeit hatte er sich die Kleider von Aisha übergestreift. Kurze Zeit später zogen dunkle Wolken am Himmel auf, es zuckten Blitze und Donner grollte. Die Ghule kamen und murmelten unheilvoll vor sich hin. Eisenhart verhüllte sein Gesicht und versteckte sich. Die Ghule machten sich ohne viel Federlesens über den Kessel her und begannen ihren schauerlichen Fraß. Als sie beim Unterleib ankamen, erkannte die Ghula ihre Tochter. »Eisenhart, du hast mich wieder hinters Licht geführt und mir die eigene Tochter zum Fraße vorgesetzt«, heulte sie auf. »Vergelt’s. Ich bin hier an ihrer Statt«, meldete sich Eisenhart, »laß mich bei dir leben.« Die Ghula lenkte ein. »Ich werde dich noch einmal laufen lassen. Wir werden später sehen«, sprach die Alte. »Jetzt komm her und knack mir Läuse.« Eisenhart hatte sich bereits Öl und Schwefelhölzer auf die Seite gelegt. Als sie den Kopf senkte, tat er so, als ob er Läuse knackte, indem er das Geräusch mit den Fingernägeln nachahmte. »Siehst du, wie viele Läuse du hast, Großmutter Ghula.« Dabei griff er rasch nach dem Öl, goß es ihr über den Kopf und hielt ein

brennendes Streichholz an ihr Haar, das im Nu hell aufloderte. Sie sprang auf und singend bat sie ihn um Hilfe. »Vergelt’s, vergelt’s, o Eisenhart! Vergelt’s, vergelt’s und lösch’ mich aus! Dein sei auch, was im Fensterloch versteckt. Vergelt’s, vergelt’s und lösch’ mich aus! Dein sei auch, was das Stroh verdeckt. Vergelt’s, vergelt’s und lösch’ mich aus! Dein sei auch, was die Schwelle deckt.« So ging es weiter, bis die Ghula zusammenbrach und ein Stück schwarze Kohle geworden war. Sie hatte aber Eisenhart zu all ihrem Geld den Weg gewiesen, und er nahm das viele Gold an sich.

An diesem Punkte in der Mär

verließ ich sie und kam hierher.

Daus, daus – die Geschichte ist aus.

Märchenmärchen

Es war einmal, es war keinmal in alter grauer Zeit, ihr glückseligen Leut’. Laßt uns noch beten für den Propheten, sein Glanz erhellt wie der Vollmond die Welt. So soll es denn sein. Es lebte einmal ein sehr armer Fischer, der hatte drei Töchter. Ihre Not war so groß, daß er nicht einmal für einen Tag das Abendbrot im Haus hatte. Eines Morgens lief er wie gewohnt zum Meer hinab, um zu fischen. Der Mann schleuderte sein Netz in die Fluten und wartete den lieben langen Tag, ohne daß sich ein Fisch hätte fangen lassen. Niedergeschlagen kehrte er heim. Wie an jenem Tag erging es ihm auch an den vier folgenden, bis sie alle dem Hungertode nahe waren. »Heute werde ich im Gottvertrauen um unser täglich Brot das Netz auswerfen«, entschloß sich die älteste Tochter. Sie wartete, bis die Familie schlief, nahm dann das Netz und lief in der Nacht zum Meer. Mit dem Gebet ›Im Namen Allahs, des Barmherzigen und Allerbarmers, des Ernährers und Wohltäters‹ warf sie das Netz aus. Das Mädchen wartete zehn Minuten, dann holte sie es wieder ein. Plötzlich wurde das Netz unheimlich schwer und nur unter Anspannung ihrer letzten Kräfte vermochte es die Fischerstochter an Land zu ziehen. In seinen Maschen hatte sich ein großes hölzernes Faß verfangen. Als sie den Boden aus dem Faß herausschlug, war es voller Gold. Rasch holte das Mädchen einen Eselskarren herbei, lud die Tonne auf und brachte sie ins Haus. Als der Morgen graute,

nahm es zehn Goldstücke und eilte auf den Basar. Beim Fleischer kaufte es Fleisch, anderswo erwarb es anderes, und zum Schluß kam es beladen und bepackt nach Hause, noch bevor die hungrige Familie erwacht war. Die Älteste legte die Speisen ab und weckte Vater und Schwestern, um sie zu Tisch zu bitten. Nach dem Frühstück ging sie zum Makler. »Ich möchte einen Palast mit allem Drum und Dran«, verlangte sie. Der Händler beschaute sich das Mädchen von Kopf bis Fuß, das in schäbigen Lumpen vor ihm stand. »Hast du überhaupt das Geld für einen solchen Palast?« wollte er wissen. Und als jenes die Frage bejahte, unterbreitete er ihm ein Angebot, worauf die Fischerstochter sogleich das Bauwerk begutachten ging. Der Palast sagte ihr zu, und sie bezahlte umgehend. Dann stattete das Mädchen das neue Heim mit den schönsten Möbeln, Raritäten und Statuen aus. Nun erst holte es ihre Familie in den Palast, in dem sie glücklich zusammen lebten. Das Gold im Faß füllte sich immer wieder auf, sobald etwas fehlte. Wenig später starben Vater und Mutter. Die mittlere und die jüngste Schwester heirateten, so daß die Älteste letztendlich allein blieb. Was sollte sie mit all dem Geld anfangen? Wieder ging sie zum Makler, aber diesmal sollte er ihr ein großes Stück Boden erwerben, auf dem sie einen ganzen Basar mit sämtlichen Annehmlichkeiten errichten ließ. Die Arbeitslosen fanden durch sie Lohn und Brot. Für Arme und Fremde sollte alles umsonst feil sein. Diese Kunde rief der Herold für die Bedürftigen der Stadt aus. Einfach ein jeder – der eine weiß es, der andere versteht es, wer anwesend ist, weiß wer fehlt – strömte auf den neuen Basar. Es kam der Arme, es kam der Fremde, sie alle aßen, schliefen und wünschten dem Sultan Triumph. »Auf«, sprach der König des Landes eines Tages zu seinem Wesir, »laß uns die Lage der Untertanen ergründen.« Dazu

wandelten sie verkleidet durch die Straßen der Stadt, bis sie auch auf jenen Basar gelangten. König und Wesir waren ob der gar eigenartigen Verhältnisse sprachlos: Auf diesem Suk gab es einfach alles und das noch ohne Geld, und ein jeder ließ den Sultan hochleben. »Ja, was ist denn das?« wandte sich der König verwundert an seinen Wesir. »Du hast es mit eigenen Augen gesehen«, antwortete der Minister, sich ergebend. »Mich verlangt, den überaus großzügigen Besitzer des Basars kennenzulernen«, trug der König dem Wesir auf. Der wandte sich dazu um Auskunft an den Scheich des Viertels. »Wer hat den Basar errichtet?« »Eine Frau ließ ihn bauen.« »Wann war das?« »Vor vier Jahren.« »Weißt du, wo sie wohnt?« fragte der Wesir zuletzt, und der Alte führte den König und ihn zum Haus der wohltätigen Frau, worauf die beiden in den Palast zurückkehrten. Dort legten beide ihre hochherrschaftliche Kleidung an, traten erneut vor das Haus jener Frau, und diesmal klopften sie an das Tor. Die Hausherrin tat ihnen selber auf und bat König und Wesir herein. Sie fanden sich in einen prächtigen Palast mit vielerlei Kostbarkeiten versetzt, die ihre höchste Verwunderung auslösten. Es schien ihnen ein Heim zu sein, in dem das Glück ein Zuhause hatte und in dem die Vögel Gott priesen. »Was ist das nun schon wieder?« sprach der verwunderte König zu seinem Minister, als die Gastgeberin das Gemach verlassen hatte, um Kaffee zuzubereiten. »Ehrenwerte Frau«, wandte sich der König an die Fischerstochter, als sie wieder beieinander saßen, »ist der berühmte Basar wirklich Ihr Werk? Liegt es denn in Ihrem Vermögen, den Markt auf Dauer zu unterhalten?« Als die Hausherrin jede seiner Fragen bejahte, verlangte der Herrscher die Quelle ihres ungewöhnlichen Reichtums zu erfahren. »Ich werde sie nicht offenbaren, bis

Seine Majestät nicht auf dem Soundso-Basar war. Dort ist der Laden des Sattlers Soundso, der nach jedem Nadelstich auf das Minarett steigt. Ihm ist eine gar seltsame Geschichte widerfahren. Kommst du mir mit der seinen, erzähle ich dir die meine.« König und Wesir lenkten ihre Schritte schnurstracks auf den genannten Markt zum Geschäft des Sattlers. Beim Eintreten stießen sie auf Berge von Unrat und Spinnweben, der Meister selbst saß in zerlumpten Kleidern und in Schwermut versunken in einem Winkel seiner kleinen Werkstatt. Die Ankömmlinge entboten ihren Gruß und ließen sich nieder, als jener sie jäh verließ, um auf das Minarett zu eilen. König und Wesir beobachteten den Sattler eine halbe Stunde. »Mann, du hast mich zutiefst in Erstaunen versetzt«, sprach ihn dann der König an. »Doch nun verlangt es mich, deine Geschichte zu hören.« »Meine Geschichte ist gar absonderlich«, begann der Sattler seinen Bericht. »Ich war einst Muezzin in dieser Moschee, verheiratet und hatte Kinder. Meine Stimme besaß einen schönen Klang, ja einen wunderschönen sogar, so daß ich von mir sehr überzeugt war. Eines schönen Tages, an einem Freitag, geschah folgendes: Ein großer Greifvogel ließ sich auf der Brüstung der Moschee nieder. Es war ein sehr anmutiges Tier, so daß es mir plötzlich in den Sinn kam, nach ihm zu greifen, um es dem König zum Geschenk zu machen. Ich unternahm also einen Versuch und streckte beide Hände aus, als sie fast ungewollt die Fänge des schönen Vogels zu fassen bekamen. Der Vogel schwang sich auf einmal in die Lüfte und flog mit mir davon. Er flog und flog, bis er mich in einem wunderbaren Palast absetzte. Ich durchmaß seine Höfe und Gemächer, aber ich konnte keine Menschenseele finden. In einem Saal, von dem aus der Garten zu überschauen war, erblickte ich eine große Tafel, umgeben von vierzig Stühlen,

an deren Stirnseite ein hoher Lehnsessel thronte. Gegen Abend beschlichen mich Furcht und Schrecken, und ich verkroch mich unter jenem großen Sessel. Aus heiterem Himmel flatterte ein Schwarm Tauben heran und ließ sich am Rand des Springbrunnens nieder. Die Tauben sprangen ins Wasser und tauchten als blutjunge Mädchen wieder auf, wie ich nie schönere gesehen noch von derart vollkommenen Gottesgeschöpfen je auch nur gehört hatte. ›Wir haben einen Fremden bei uns‹, hatte die Älteste sofort bemerkt und wandte sich an ihre Schwestern. ›Ist er jünger als wir, soll er uns wie ein Bruder sein, ist er aber älter, mag er uns wie ein Vater sein. Doch nun tritt hervor, Fremder, im Schutz und unter dem Banner Allahs!‹ Ich kroch unter dem Sessel hervor und entbot ihnen meinen Gruß. Dann nahm ich mit ihnen an der Tafelrunde Platz und aß von ihren Speisen. O je, was für liebreizende Mädchen, man hätte den Verstand verlieren können, eine jede wie ein auserlesenes Juwel. Als es ans Schlafen ging, legte ich mich in einer getrennten Kammer nieder. Als es tagte, rüsteten die Täubchen zum Abflug. ›Eine von uns wird hierbleiben, um ihn zu unterhalten‹, entschied die Älteste von ihnen, damit der Gast nicht allein bleiben mußte. Von nun an blieb jeden Tag eines dieser anmutigsten Geschöpfe von der Welt bei mir, bis die Reihe an der letzten von den vierzig Mädchen war. ›O Herrin‹, sprach jene die Älteste an, ›laß mich nur getrost hier mit dem Mann allein. Ich will ganz offen reden: Wir waren allesamt unberührt, aber nun sind wir zu Frauen geworden.‹ Die Älteste war bestürzt und ging auf mich los. ›Wie kamst du überhaupt zu uns?‹ fuhr sie mich an. ›Es flog ein schöner großer Greif heran, der mich zu euch trug.‹ Und ich berichtete ihr, was geschehen war. Sie erkundigte sich eindringlich, ob auch alles der Wahrheit entspräche, was ich ihr reinsten Gewissens versicherte.

Während wir miteinander verhandelten, ließ sich ebendieser Vogel in sicherer Entfernung von uns auf dem Brunnenrand nieder. Ich sagte ihr, daß jener Vogel dem meiner Geschichte völlig gleiche. ›Geh und versuche, ob du den Vogel zu fassen vermagst‹, forderte die Anführerin mich auf. Nun erging es mir wie beim ersten Mal, denn der Vogel flog mit mir von dannen, kaum daß ich seine Fänge gepackt hatte, nur setzte er mich diesmal auf meinem Minarett ab. Seit jener Zeit plagt mich die Reue. Jeden Tag sage ich mir, daß es die Taubenmädchen vielleicht nach mir verlangt und sie kommen könnten, um mich zu sich zu holen.« »Geh an deine Arbeit!« nahm der König die Rede wieder auf. »Was vorbei ist, ist vorbei. Du hast Kinder, die essen wollen. Nimm diese Lirastücke und hilf dir selbst! Ich bin der König. Ich werde deine Arbeit überwachen und künftig nicht mehr gestatten, daß du je wieder das Minarett hinaufsteigst. Sollte ich dich nicht emsig über deine Arbeit gebeugt finden, schlage ich dir den Kopf ab.« Der Sattler fügte sich in sein Los. Der König verließ ihn und kehrte zu der Frau mit dem Basar zurück, die ihm einen angemessenen Empfang bereitete. Der Herrscher erzählte ihr die Geschichte des Sattlers. »Nun verlangt es mich, deine Geschichte zu hören«, schloß er seinen Bericht. »Ich werde dir mein Leben nicht eher offenbaren, bevor du nicht zum Freitagsgebet in der SoundsoMoschee warst«, erwiderte die Frau. »Du wirst dort einen Mann vor dem Tor des Gotteshauses finden, den eine merkwürdige Geschichte umgibt. Bringst du sie mir, erzähle ich dir die meine.« König und Wesir begaben sich am Freitag zu der besagten Moschee und warteten das Ende des Gebets ab. Als es soweit war, kam ein blinder Mann, mit schlohweißem Haar, aber einem freundlichen Gesicht. Er stellte vor sich eine hölzerne Waagschale voller Goldmünzen auf. »Habgier bringt keinen

Nutzen, sondern schadet nur«, begann er mit lauter Stimme auszurufen. »Wer mir eine Ohrfeige gibt, dem vergelt ich’s in Gold.« König und Wesir wunderten sich. Die Bestürzung des Herrschers aber war vollkommen, als er sah, wie die Leute kamen und auf jenen Mann einschlugen. Sie bekamen dafür Goldlira, bis die Waagschale geleert war. Das Gesicht des Mannes war von den vielen Schlägen ganz verschwollen. Als sich jener zum Gehen wandte, folgten ihm König und Wesir. Nachdem der Sonderling sein Haus betreten hatte, warteten die beiden einige Augenblicke und klopften dann an die Tür. Der Mann tat ihnen auf, und sie betraten voller Staunen einen prächtigen Palast voll seltener Kostbarkeiten. »Euer Verhalten hat mich höchst verwundert«, eröffnete der König seinem Gastgeber, nachdem er Platz genommen hatte. »Nie hörte ich, daß ein Mensch Geld dafür zahlt, wenn man ihn schlägt. Du selbst bist ein reicher Mann. Was verbirgt sich hinter deinem Tun? Ich möchte deine Geschichte von Anfang bis Ende hören.« »Meine Eltern starben, als ich noch ein kleines Kind war«, hob der Blinde mit einem Seufzer an zu sprechen. »Ich lernte die Welt als Vagabund in den Gassen kennen, in denen ich mein tägliches Brot erbettelte, um mich zu sättigen. Auf meinem Leib trug ich lediglich einen elenden Fetzen Stoff. Auf diese Weise fristete ich mein Dasein bis zu meinem neunten Lebensjahr. Eines Tages bat ich einen Mann auf der Straße, der mir zufällig entgegenkam, um ein Almosen. ›Wessen Sohn bist du, mein Kind?‹ fragte er mich. ›Ich bin der Sohn des Soundso‹, gab ich Auskunft. ›Du bist der Sohn des Soundso?‹ fuhr der Mann wie vom Donner gerührt in die Höhe, ›und du mußt in diesem Elend leben? Allah möge sich deines Vaters erbarmen. Er war mein Freund und hat mir manche unvergeßliche Gunst erwiesen. Komm mit zu mir nach Hause!‹ Er führte mich in sein Heim, in dem er mit seinem

mitleidvollen und barmherzigen Weib lebte. Sie speisten, wuschen und kleideten mich. ›Ich werde dir einiges Geld geben, damit du eine dir genehme Arbeit betreiben kannst. Sei es, daß du einen Kramladen oder ein Handelshaus eröffnen willst‹, sagte mein Wirt eines Tages. Ich dachte kurz nach und antwortete ihm, daß ich als Wanderhändler über Land ziehen wolle. So gab er mir eine dafür entsprechende Geldsumme, von der ich ein Maultier erwarb. Der Mann versprach mir auf den Weg, daß er, sollte die gewährte Summe nicht reichen, mehr zu geben bereit wäre. Ich schirrte mein Maultier an und packte Gurken und Melonen vom Basar in die Satteltaschen, mit denen ich von Dorf zu Dorf zog. Ich ließ mir und meinem Handel Zeit und folgte meinem Weg, bis ich mich auf mein Gewerbe verstand und es mir reiche Gewinne einbrachte. Nach nur einem Monat erwarb ich bereits ein zweites Lasttier und so ging es weiter. Kaum waren zwei Jahre verstrichen, da besaß ich schon eine Karawane aus sieben Maultieren. Wieder zwei Jahre später konnte ich den Boden kaufen, auf dem sich mein Palast erhebt. Nach einem weiteren Jahr begann ich hier zu bauen. Inzwischen war ich ein junger Bursche und zog mit meinem Handel von Ort zu Ort, bis ich schließlich Bagdad erreichte. Eines Tages befand ich mich in einer kalten, aber klaren Nacht auf Reisen. Wie ich so dahinritt, entschloß ich mich zu singen, denn ich hatte eine angenehme Stimme. Bei Vollmond, der so hell strahlte, daß man hätte auf dem Boden eine kleine Misriya-Münze sehen können, hob ich denn zu singen an, als mir plötzlich ein würdevoller Scheich mit langem Bart erschien. ›Steh auf der Stelle!‹ befahl er mir, und ich hielt inne. ›Binde deine Maultiere an und wirf all ihre Lasten ab!‹ Ich wollte widersprechen. ›Tu, wie ich dir geheißen habe!‹ befahl der Alte, keine Widerrede duldend. Angst beschlich mich und ich band die Waren von den Maultieren ab. Dann folgte ich

dem Alten etwa fünfzig Meter abseits des Weges. ›Hier‹, stieß er hervor, und auf sein Wort spaltete sich die Erde und gab einen unermeßlichen Goldschatz frei. Ich war überrascht. ›Auf denn, nimm dir, soviel du wegschaffen kannst‹, forderte mich der Scheich auf. Ich lud sieben Traglasten Gold auf die Rücken der Tiere, der Scheich selbst nahm nichts. ›Nun habe ich an dich eine Bitte, bevor sich der Schatz wieder schließt. Steige in sein Inneres hinab und du wirst ein Augenschminkfläschchen und eine Handmühle finden. Nimm sie an dich und kehre rasch zurück.‹ Ich stieg also hinab und holte Phiole und Mühle nach oben, die ich dem Scheich überreichte. ›Ehrenwerter Scheich, erkläre mir, was es mit Schminkfläschchen und Mühle auf sich hat‹, bat ich ihn. ›Mein Sohn, du hast dir Gold für sieben Lasten genommen, so nimm auch noch diese Mühle. Wenn dir das Gold ausgehen sollte, drehe diese Mühle, denn sie schrotet Gold.‹ Ich nahm auch noch die Mühle und legte sie oben auf einer der Lasten. ›Aber welche Bewandtnis hat es mit dem Augenschminkfläschchen?‹ wollte ich nun noch wissen. ›Zögest du dir damit den Lidstrich an nur einem Auge, schautest du die Schätze dieser Welt im Himmel und auf Erden‹, erklärte der Scheich. ›Ich hätte gern diesen Lidstrich‹, bedrängte ich ihn, und er schminkte mich. O wie überwältigend war, was ich erblickte, denn ich gewahrte wirklich sämtliche Schätze des Universums, und ein Hochgefühl bemächtigte sich meiner. ›Ich möchte auch noch das zweite Auge bestrichen haben‹, verlangte ich nun. ›Du hast bereits sieben Lasten Gold und die Goldmühle genommen, und ich schminkte dir eines deiner Augen. So sei nicht habgierig. Würdest du ein zweites Mal bestrichen werden, schlüge dich Blindheit‹, warnte der Alte. In meiner unwiderstehlichen Gier glaubte ich allerdings, daß er mich betrüge. ›Ich werde dir die Phiole nicht eher überlassen, bis ich nicht den zweiten Lidstrich habe‹, drängte ich immer kühner, worauf er tat, was

ich verlangte, und ich erblindete, wie ihr mich hier seht. Ich geleitete mein Gold nach Hause und aus lauter Reue habe ich mir angetan, was ich bis heute beibehielt. Weder Gier noch Gold waren mir von Nutzen. Das Licht meiner Augen war der hohe Preis.« »Deine Geschichte ist höchst merkwürdig«, gab der Fürst zu. »Weil ich der König bin, verlange ich nunmehr von dir, daß du von deiner Kasteiung abläßt. Du hast dir schon genug Schaden zugefügt. Sollte ich dich je wieder auf dem Basar erblicken, schlage ich dir den Kopf ab. Nimm dir ein Eheweib und heirate!« Darauf verabschiedeten sich König und Wesir und kehrten zu jener Frau zurück, die sie freundlich empfing. »Willkommen dem König und seinem Wesir«, grüßte sie, und er erzählte die Geschichte des Blinden. »Doch nun zu deiner Geschichte, edle Frau«, wandte er sich an sie, die ihm nun endlich die ihre anvertraute. Anschließend verlangte der König, das Wunderfaß mit dem Gold zu sehen. »Erhebe dich und folge mir!« sprach sie und führte ihn in die Kammer mit der Tonne, die mit grünem Samt bedeckt war, den Koranverse zierten. »Das Gold im Faß geht nie zu Ende«, erklärte sie. »Nehme ich etwas heraus, füllt es sich wieder.« Der König glaubte ihr nicht. »Ein Versuch ist der beste Beweis«, sprach sie kurzentschlossen und leerte die Tonne aus. Das Gold gab sie dem König wie auch den Schlüssel zu der Kammer. »Komme morgen wieder und du wirst das Faß mit Gold angefüllt vorfinden.« Als der König am anderen Tag kam, war es, wie die Fischerstochter verheißen hatte. »So ist es nun einmal. Aber was soll ich mit all dem Gold bloß anfangen?« fragte sie. »Bist du denn nicht verheiratet?« erkundigte sich der König erstaunt. Die Frau verneinte. »Ich würde dich gern zu meinem Weibe nehmen, wärest du nur willig.« Da gab sie ihm ihre Hand und sie heirateten und lebten ein glückliches Leben.

An diesem Punkte in der Mär verließ ich sie und kam hierher. Meine Geschichte ist verteilt, sie ist euch unters Hemd geschnellt.

Die drei Stufen

Es war einmal, es war keinmal, in alter grauer Zeit lebte eine Familie aus Mann und Frau und derer beider Tochter Fatima. Die Mutter starb früh, so daß der Vater und das Mädchen allein blieben. Beide litten bittere Armut und Not. Als der Fastenmonat Ramadan begann, trat Fatima zu ihrem Vater. »O Vater, sieh unsere Nachbarn. Sie kochen fleischgefüllte Zucchini.« Und der Vater versprach: »Morgen, morgen schon bringe ich dir auch davon, meine Tochter, so Allah will.« Anderntags kam der Vater lediglich mit zwei kleinen Brocken Käse und zwei Brotfladen nach Hause, die er mit seiner Tochter verzehrte. Tags darauf sprach das Mädchen wieder zu ihrem Vater: »Schau, o Vater, unsere Nachbarn! Sie haben bereits fleischgefüllte Zucchini gekocht.« Und erneut versprach er für den nächsten Tag ihren stillen Wunsch zu erfüllen. »Allah ist edelmütig«, tröstete er sie. Als es nur noch zwei Tage bis zum großen Fest des Fastenbrechens waren und die Leute überall begannen, für den Feiertag die feinsten Speisen und köstlichsten Süßigkeiten vorzubereiten, trat Fatima wieder vor ihren Vater. »Sieh doch nur, o Vater, unsere Nachbarn haben bereits Walnüsse, Gries, Fett und Zucker bereitgelegt.« Wieder konnte der Vater seine Tochter nur vertrösten. »Du sagst immer, ich werde dir bringen, ich werde dir bringen, aber bis zur Stunde hast du nichts gebracht«, beklagte sich das Mädchen. Der Vater kehrte Fatima den Rücken, zog sich in einen Winkel zurück und weinte bitterlich vor lauter Trauer über die beißende Armut, in der sie ihr Leben fristen mußten. Er grübelte und überlegte den ganzen nächsten Tag, was er wohl tun könnte. Das Fest würde am kommenden

Morgen beginnen, und er hatte schlichtweg gar nichts. Schließlich faßte er den Entschluß, die Stadt zu verlassen und in eine andere auszuwandern in der Hoffnung, dort ein Auskommen oder etwas Wohlfahrt zu finden. Der Vater ging zu dem Mädchen, um sich zu verabschieden. Er küßte sie auf beide Wangen und sprach: »Ich vertraue dich Allah an. Ich reise heute noch ab, meine Tochter.« Angst beschlich Fatimas Herz und sie versuchte, den Vater am Weggehen zu hindern. »Aber wer gibt mir zu essen, Vater, wer zu trinken, wer kümmert sich um mich, wenn du fort bist?« flehte sie. »Die drei Stufen vor dem Haus werden es tun. Fordere von ihnen Speise, wann immer du hungrig bist, sie werden dich ernähren«, war seine Antwort auf all ihre Fragen. Dann verließ der Vater seine Tochter und schlug hinter sich die Tür ins Schloß, damit sie ihm nicht folge. Das Mädchen blieb zu Tode betrübt daheim, es krümmte sich auf dem Boden zusammen und weinte und weinte, bis es in dieser Haltung einschlief. Am anderen Morgen, dem ersten Tag des Festes, konnte Fatima nichts zu essen finden, worauf sie nach langem Weinen auf der Erde in tiefen Schlaf versank. Auch am zweiten Feiertag suchte Fatima vergeblich nach etwas Eßbarem. Das Mädchen öffnete die Tür und schaute die Straße hinab. Es hörte die Trommeln schlagen und die Flöten tönen, es sah die Kinder scherzen, spielen und sich freuen, denn sie waren glücklich. Fatima schlug die Tür hinter sich ins Schloß und zog sich ins Innere des Hauses zurück. Während das Mädchen am Morgen des dritten Tages verzweifelt darüber nachsann, wie es etwas zu essen bekommen könnte, erinnerte es sich an die Worte ihres Vaters, daß es die drei Stufen um Speise bitten solle, wenn es hungrig sei. ›So werde ich also die Stufen fragen. Vielleicht geschieht ein Wunder und sie erfüllen mir meine innigliche Bitte. Das ist besser, als Hungers zu sterben.‹

Fatima ging zu den drei Stufen. »Ihr drei Stufen, ich möchte zu essen. Ich bin so hungrig. Mein Vater riet mir, euch um Nahrung anzuflehen. Nun sind schon drei Tage verstrichen, ohne daß ich etwas gegessen habe. Könnt ihr nicht Mitleid mit mir haben und mich speisen?« Dann vergoß sie erneut heiße Tränen und lief wenig später in ihre Kammer. Dort fand sie eine reichlich gedeckte Tafel mit den köstlichsten Speisen. Fatima rieb sich die Augen und schaute noch einmal hin, denn sie konnte kaum glauben, was sie sah. Verwirrt wußte sie nicht, mit welchem Gericht zu beginnen. Sie kostete von dieser und von jener Speise, bis sie sich sattgegessen hatte, dann betete sie und pries Allah voller Dank. Von diesem Tage an ward es dem Mädchen zur Gewohnheit, von den drei Stufen Essen und Trinken zu erbitten, was ihm im Handumdrehen erfüllt wurde. So verfloß die Zeit, bis Fatima einmal zu sich selbst sprach: ›Jetzt, wo mir die Nahrung sicher ist, bräuchte ich ein Kleid.‹ Ohne Umschweife trat das Mädchen zu den drei Stufen. »Ich danke euch, ihr Stufen, für all eure Gaben. Aber seht ihr denn nicht, daß ich ein paar gute Kleider benötige?« Wieder in der Kammer, fand es einen Koffer mit den verschiedensten Kleidern und einfach allem, was es an schönen und prächtigen Sachen dieser Art bedurfte. Fatima probierte nun ein Kleid nach dem anderen an, die ihr alle wie auf den Leib geschneidert saßen. Dann spannte sie ein Seil, auf das sie ihre Garderobe hängte. Nachdem wieder einige Tage verstrichen waren, bat das Mädchen die drei Stufen um einen Schrank, der ihm ebenfalls gewährt wurde. ›Nun hätte ich gern auch ein neues Haus‹, sann Fatima zwei Monate später nach. Kaum hatte sie die drei Stufen um ein schönes neues Haus gebeten, als ihr ein ehrwürdiger Alter erschien, der sie beim Namen nannte. »Nun geh zu deinem Palast, Fatima! Er steht bereit und liegt dem des Königs

gegenüber«, sprach er. Das Mädchen zog mit Trägern los, die ihre Habe trugen und die drei Stufen herbeischleppten. Wie war sie erstaunt und voller Freude, denn ihr Palast war weit schöner als der des Herrschers. Er war mit allem erdenklichen Mobiliar ausgestattet, Sklaven und Dienerinnen harrten in jedem Winkel der Gemächer und an allen Türen. Auf jedem Bett lag als Willkommensgruß ein wertvoller Edelstein. Neben ihrem Palast wohnte der Kadi. In seinem Haus traf sich seine Frau mit ihren Freundinnen, zu denen die Gemahlin des Königs, des Wesirs, des Mundschenks und des Muftis gehörten. Die Ehefrauen begannen, sich die Mäuler über Fatima zu zerreißen, der Allah ein Auskommen in Fülle und Wohlstand beschert hatte. Sie beschlossen sie, daß eine von ihnen zu Fatima in den Palast gehen solle, um das Geheimnis ihres ungewöhnlichen Reichtums zu ergründen. Die Wahl fiel auf das Weib des Muftis. Sie verließ die Runde und lief geradenwegs auf den Palast des Mädchens zu. Kaum war sie am Tor angelangt, als sie ein schwarzer Sklave aufhielt und sie nach ihrem Begehr fragte. Nachdem Fatima die Kunde von einer Besucherin zugetragen worden war, ließ sie bitten. In diesem Augenblick erschien ihr wieder jener ehrgebietende Scheich. »Meine Tochter«, sprach er sie an, »dich kommt die Frau des Muftis besuchen. Sie will das Geheimnis deines Reichtums erfragen. Sage ihr nichts anderes als ›Von Allah‹. Sollte sie dich mit Fragen bedrängen, so antworte ihr: ›Ich werde es dir nicht verraten, solange du nicht diese Trommel ein wenig geschlagen hast.‹« Schon läutete die Glocke und die Frau des Muftis trat ein. Fatima empfing sie herzlich und hieß sie standesgemäß willkommen. Das Mädchen ließ sie auf den bequemsten Kissen Platz nehmen und bot ihr die köstlichsten Näschereien an. »Bist du verheiratet, Fatima?« begann die Besucherin sie auszufragen. Das Mädchen verneinte. »Dann bist du also

verlobt?« Wieder verneinte es. »So hast du einen Schatz gefunden?« Fatima schüttelte den Kopf. »Woher aber ward dir dieser große Reichtum beschert?« wunderte sich des Muftis Frau immer mehr. »Von Allah«, antwortete nun das Mädchen. »Ich weiß ja, daß er eine Gabe Gottes ist, aber alles hat doch seinen Grund. Und was nun steckt hinter deinem Wohlstand?« beharrte die Fremde. »Mußt du das unbedingt wissen?« erkundigte sich die Hausherrin, und als jene bejahte, lenkte Fatima ein. »Ich werde es dir erst sagen, wenn du diese Trommel ein wenig geschlagen hast.« Die Frau des Muftis lachte verlegen. »Du beschämst mich. Ich kann die DarbakkaTrommel nicht spielen, aber ich werde ein wenig so tun, damit du mir wohlgesonnen bist«, sprach’s und griff nach dem Instrument. Kaum hatte sie begonnen, auf dem Fell herumzuklopfen, als sie sich ohne ein Wort und einen Gruß erhob, den Palast verließ und zu ihren Busenfreundinnen im Haus des Kadis lief. Eifrig die Trommel schlagend, trat des Muftis Weib in die Halle. Vergeblich versuchten ihre Freundinnen, etwas aus ihr herauszubekommen. Sie schien nicht zu hören, was jene sprachen, sondern trommelte wie besessen auf die Darbakka ein. Die drei Frauen waren zutiefst verwundert, so daß sich die Gemahlin des Mundschenks entschloß, in Fatimas Palast zu gehen, um die Wahrheit zu ergründen. Aber schon nach kurzer Zeit kehrte sie mit einer Laute zurück, auf der sie unentwegt klimperte. Ihre Gefährtinnen gaben sich alle Mühe, etwas von ihr zu erfahren, aber sie zupfte unentwegt die Saiten, als ob sie nicht hörte, was jene sprachen. Des Muftis Weib schlug noch immer auf die Trommel ein. Das Erstaunen der Frauen wuchs, und sie meinten nun um so mehr, daß es hier ein wie auch immer geartetes Geheimnis gebe. Also machte sich die Frau des Wesirs auf den Weg zu Fatima. »Ich bin die Frau des Wesirs«, sprach sie stolz. »Mit mir kann dieses Mädchen nicht

so umspringen wie mit den Frauen von Mufti und Mundschenk.« Aber ihr erging es nicht anders als ihren Vorgängerinnen, sie kehrte mit einem Tamburin zurück, auf das sie unentwegt und mit aller Kraft einhieb. Nun raffte sich die Königin auf und lief höchstselbst zur Nachbarin. Fatima fand nicht den Mut, Ihrer Majestät Gleiches wie deren Busenfreundinnen anzutun. Als die Königin wiederkam, stieß sie einen Träller nach dem anderen aus. Die vier hochgestellten Damen waren dazu verdammt, ohne Unterlaß in abscheulicher Weise zu trällern und zu musizieren. Die Leute liefen wegen der seltsamen Musikantinnen zuhauf, die bei ihrer Katzenmusik kein Ende finden konnten. Als die Zeit des Abendmahls heran war, kam die Angelegenheit auch dem König zu Ohren. Ein großer Zorn packte ihn, der ihn fast den Verstand gekostet hätte. Dem Übeltäter, der seinem Weib und ihren Gefährtinnen so arg mitgespielt hatte, sollte auf den Befehl Seiner Majestät der Kopf abgeschlagen werden. Da nun erschien der ehrwürdige Alte dem Mädchen von neuem, um ihr zu sagen, daß der König nach ihr schicke, weil er ihren Kopf fordere. Der Scheich erklärte Fatima, daß seine Wohltaten für sie ihr Ende gefunden hätten, und empfahl, daß sie dem König reinen Wein einschenke, worauf er sie begnadigen werde. Während der Scheich noch sprach, kam bereits der königliche Herold, der Fatima vor Seine Hoheit beorderte. Das Mädchen kleidete und putzte sich und trat vor den König, in dessen Antlitz wilder Groll geschrieben stand. Fatima setzte sich und harrte der Dinge, die da kommen würden. Von dem Scheich hatte sie ein Glas Wasser, von dem sie die vier neugierigen Frauen trinken lassen sollte, falls der König von Fatima verlangte, die vier zu entzaubern. Dies sollte sie aber nicht eher tun, bis der König ihr Leben verschont habe. Dem König, der Fatima nach dem Grund für ihre Schandtat befragte, erzählte sie ihre Geschichte. Sie begann

damit, daß ihr Vater sie ohne Geld und Essen verlassen hatte; sie verriet, wie sie ihren Palast bekam, wie ihr der ehrwürdige Alte erschienen war, der von ihr zu tun verlangte, was sie den Frauen angetan hatte. Sie sei darin nur eine bestellte Sklavin gewesen, sagte Fatima, die am Lauf der Dinge nichts hätte ändern können. Dann brachte sie das Gespräch auf das Glas Wasser, dessen Wirkung sie erklärte. Der Herrscher senkte für einen Augenblick in Gedanken sein Kinn auf die Brust, dann hob er sein Haupt und verkündete: »Es war ursprünglich meine Absicht, dir den Kopf abschlagen zu lassen. Jedoch begnadige ich dich und schenke dir das Leben, wenn du die vier Frauen entzauberst und sie aus ihrer beschämenden Lage befreist.« Fatima lief sogleich zum Haus des Kadis, in dem die vier Frauen noch immer durcheinander lärmten. Einer jeden gab sie von dem Zauberwasser zu trinken, worauf die Frauen des Muftis, des Mundschenks, des Wesirs und des Königs, nachdem sie Darbakka-Trommel, Laute und Tamburin von sich geschleudert hatten, innehalten konnten. Der König wies Fatima die stattliche Summe von zweihundert Lira als monatlichen Unterhalt an. Als nach einer gewissen Zeit die Frau des Mundschenks starb, heiratete jener das Mädchen, und sie lebten in Reichtum, Glück, Wohlstand und Eintracht zusammen.

Schlitzohr Hassan

Es war einmal, es war keinmal, daß in alter Zeit ein König lebte, der nur einen Sohn hatte. Beide wohnten in einem großen Palast. Und weil dem Kind die Mutter früh gestorben war, nahm der König seinen Sohn überall mit dorthin, wo er sich hinwandte. Tage um Tage verstrichen, da wurden die Wesire beim Herrscher vorstellig. »Ein König ohne Eheweib, das geht nicht an«, gaben sie zu bedenken. Nach vielem Reden überzeugten sie den Herrscher, sich wieder eine Gemahlin zu nehmen. Einige Jahre später wurde dem König noch eine Tochter geboren. Ihren großen Bruder nahm er indessen jeden Tag mit in den Thronsaal. »Warum nimmst du den Jungen und läßt das Mädchen?« ereiferte sich sein Weib. »Ein Junge ist nicht wie ein Mädchen«, rechtfertigte der König sein Handeln. »Du mußt auch das Mädchen mitnehmen. In diesem Haus können ohnehin nur dein Sohn oder ich sein«, stellte sie ihn vor die Wahl. Der König bat, sich zwei Tage zu bedenken. Am Morgen des zweiten Tages stand der König in aller Frühe auf, holte einen Esel und belud ihn mit einer Unmenge von honigsüßem Halwa-Gebäck. Als der Sohn erwachte, setzte ihn der Vater auf den Rücken des Esels und ritt mit ihm in den Wald. »Iß, mein Söhnchen, iß!« forderte der Vater den Jungen immer wieder auf, und jener verzehrte soviel Halwa, daß ihn der Durst fast umgebracht hätte. »Halte noch ein Weilchen aus! Bald erreichen wir eine Wasserstelle«, vertröstete ihn der Vater. Als sie nun den Palast weit hinter sich gelassen hatten, gelangten sie an einen Fluß, zu dem der Sohn eilig hinabstieg und solange trank, bis er ohnmächtig niedersank. Da verließ ihn der König und ritt von dannen.

Als der Junge wieder zu sich gekommen war, konnte er seinen Vater nirgends entdecken. Da lief der Knabe aufs Geratewohl, bis er ein großes Dorf erreichte, in dem aber keine Menschenseele anzutreffen war. Der Jüngling fand vielerlei Läden und ein jeder war auf das beste ausgestattet. Von ihren Besitzern war jedoch weit und breit keine Spur. Auch in den vielen Häusern war kein Leben. Der Knabe erstieg das höchste Bauwerk, um sich gründlich umzusehen. Dabei erspähte er eine Rinderherde, die ein großer Ghul hütete. Der Königssohn überlegte hin und her, was wohl zu tun sei, denn er hatte beim Anblick des Ghuls große Angst. ›Wenn er schläft, gehe ich zu ihm, springe ihm auf die Brust und sage: ‘Ich bin dein Sohn’‹, sinnierte er. ›Frißt er mich, dann frißt er mich eben. Heißt er mich willkommen, heißt er mich eben willkommen.‹ Gesagt, getan. »Wer bist du?« schnaufte der Ghul, als ihm der Prinz auf der Brust saß. »Ich bin dein Sohn«, antwortete dieser keck. »Dann sei willkommen, mein Söhnchen. Ich habe dich eine Ewigkeit nicht gesehen. Wie heißt du?« wollte der Dämon nun wissen. »Ich weiß nicht«, redete sich der Knabe heraus. »So gebe ich dir den Namen Schatir Hassan das Schlitzohr«, sprach der Ghul, der keine Augen hatte. »Nimm diese Schlüssel und geh in die Kammern. Offne nur vier, die fünfte nicht!« trug ihm der Ghul am anderen Morgen auf. Doch zuvor mußte der Junge versprechen, das verbotene Zimmer nicht zu betreten. In der ersten Kammer fand Schatir Hassan Berge von Gold. Alles, was sich in der zweiten Kammer befand, war aus Gold gefertigt, so auch in der dritten und vierten. Dann ging er zur Tür des fünften Gemachs. ›Warum erlaubt mir der Ghul nicht, auch diese Tür zu öffnen‹, überlegte der Prinz kurz und schloß auf. Ein riesiger Hengst mit gewaltigem Kopf und einem mächtigen Körper wandte sich gegen den Eindringling, und er stürmte auf den Jungen los. Fast hätte das Pferd den Burschen

zu Tode gebracht, doch Schatir Hassan versetzte ihm einen kräftigen Schlag und führte es an seinen Platz zurück. Anschließend fütterte, tränkte und säuberte er es. »Hast du dir die Kammern angesehen, mein Söhnchen?« erkundigte sich der Ghul, als der Junge zurückkam. »Ja, Vater«, antwortete er. »Hast du das fünfte Gelaß geöffnet, Schatir Hassan?« forschte der Geist, und der Knabe log ein Nein. »Du bist ein guter Junge, mein Söhnchen«, lobte ihn der Dämon. Der blinde Ghul zog tagein tagaus mit den Kühen auf die Weide. Als sich der Prinz anbot, die Tiere künftig zu weiden, wehrte der Ghul heftig ab. Als Schlitzohr Hassan aber nicht abließ, den Alten zu drängen, willigte der unter einer Bedingung ein. »Wer am Morgen zuerst erwacht, treibt die Kühe aus. Solltest du, mein Söhnchen, also doch vor mir munter sein, führe die Kühe auf die Weide, auf der nur wenig Gras sprießt. Zu ihrer Flanke erstreckt sich eine andere Weide mit reichlich Gras und Wasserstellen. Sie darfst du auf keinen Fall betreten.« Damit er nicht fest einschliefe, steckte Schatir Hassan zwei Nadeln rechts und links in sein Kopfkissen. Drehte er sich nach rechts, stach ihn die eine Nadel wach, wandte er sich auf die linke Seite, piekte ihn die andere, so daß er sich bereits in aller Frühe, noch lange vor dem Ghul, von seinem Lager erhob. Der Prinz nahm die Herde und trieb sie auf das Feld, das nur mit Steinen bedeckt war und das kaum Wasserstellen hatte. Zu dessen Flanke erstreckte sich Land mit hohen, saftigen Gräsern und Wasser im Überfluß. ›Warum nur hat mir der Vater verboten, diese Weide zu betreten?‹ überlegte der Junge und führte schließlich die Kühe auf die fette Weide, auf der sich die Tiere ein Gutes taten. Inmitten des Angers erhob sich ein Baum, in dessen höchste Spitze sich Schatir Hassan setzte. Als er seinen Blick in die

Ferne schweifen ließ, erblickte er eine Ghula mit langen, zottigen Haaren, die auf ihn zutrottete. Rasch sammelte der Jüngling das Harz des Baumes. »Sei gegrüßt mein Söhnchen«, rief die Ghula, sobald sie den Baum erreicht hatte. »Steige herab und laß uns miteinander spielen!« Schatir Hassan lehnte ab. »Ich habe es mir hier oben bequem gemacht, ich möchte nicht spielen. Komm du doch herauf!« sagte er. »Ich kann aber nicht«, versetzte sie trotzig. »Staple einige Steine übereinander und steige herauf!« riet der Junge dem Weib. Da trug die Ghula Steine zusammen und türmte sie zuhauf. Als sie hinaufstieg, packte der Prinz sie bei den wilden Haaren, band sie damit an den Baum und versiegelte die Knoten mit dem Harz. »Bist du nicht der Sohn des Ghuls?« wollte sie wissen. Der Prinz bejahte. »Wenn ich dich zu seinen Augen führe, machst du mich dann vom Baum los?« fragte sie weiter, und Schatir Hassan bejahte abermals. »Dann laß mich herab!« forderte sie. »Nein, du könntest lügen«, entschied er. »Dann geh in mein Haus, dort findest du zwei Löcher in der Wand. Das rechte Auge ist im rechten Loch, das linke Auge im linken. Laß mich herab!« forderte sie. »Nein, du könntest lügen.« Der Bursche blieb fest und lief zu ihrer Hütte. Mit beiden Augen kehrte er zur Ghula zurück. »Nun laß mich runter!« zeterte die Alte. »Du mußt mir erst noch sagen, wie ich ihm seine Augen einsetzen kann«, verlangte Schatir Hassan. »Wenn er schläft, legst du den rechten Augapfel in die rechte Augenhöhle und ebenso verfährst du mit dem linken. Setz mich frei!« sprach sie. »Nein, du könntest eine Lügnerin sein.« Der Prinz gab nicht nach. Er sammelte die Herde und trieb sie nach Hause. Die Augen barg er sicher in der Tasche. Als das Schlitzohr mit der Herde auf den häuslichen Hof kam, befühlte der Ghul ein Tier nach dem anderen und fand, daß sie vollgefressen waren. Angst stieg ihn ihm auf. »Was ist

passiert, Söhnchen?« fragte er bang. »Nichts geschah. Ich hütete die Kühe und nun bin ich wieder da.« Als der Ghul schlief, setzte ihm der Knabe die Augen ein. »Mögst du gesund erwachen«, wünschte er dem Alten, und der Ghul war von Stund an wieder sehend. Anderntags liefen beide zu dem Baum, wo die Ghula noch immer gefangen war. Dann holten sie Holz herbei und verbrannten die Alte und kehrten erleichtert heim. »Diese böse Ghula hatte sämtliche Dörfler aufgefressen«, erklärte der Alte. »Sie wollte auch mich fressen, es gelang ihr aber nicht. So nahm sie mir aber meine beiden Augen. Allah hat dich zu mir gesandt, mein liebes Söhnchen.« Schatir Hassan verriet dann seinen Besuch in der fünften Kammer. Der Ghul war verwundert, daß ihm das wilde Tier nichts angetan hatte. »Es preschte zwar zu mir heran, um mir den Garaus zu machen, aber ich züchtigte und fütterte es«, berichtete der Prinz. Der Alte mußte eingestehen, daß er das Tier nur über ein Loch in der Decke füttern konnte. Da bat der Prinz den Ghul, daß er ihm das Pferd überlasse. »Nimm es hin, mein Söhnchen, aber sei auf der Hut!« sprach der Alte zum Abschied. Kaum war der Jüngling aufgebrochen, als ihn der Ghul noch einmal zurückrief. »Ich glaube, du bist von königlichem Geblüt und Gemüt. So nimm noch diese Kappe. Setze sie dir aufs Haupt, wenn du nicht willst, daß die Leute gleich wissen sollen, daß du Königen gleichst und dein Pferd ihrer würdig ist. Die verwandelst dich in einen armen Mann und dein Hengst in einen lahmen Esel.« Schatir Hassan nahm die Kappe und ritt wieder los. Doch schon einen Augenblick später rief ihn der Ghul abermals heran. »Mein Söhnchen, wenn du essen und trinken willst, nimm diese Nadel. Steckst du sie in den Boden, erscheinen dir Gazellen und muntre Quellen, so iß und trinke, wie es dir beliebt.« Als er etwas an Entfernung gewonnen hatte, wollte er erproben, was ihm der Ghul verhießen hatte. Er nahm die Nadel und stach sie in die

Erde. Im selben Augenblick sprudelte Wasser und Gazellen sprangen umher. Bei dieser Gelegenheit aß und trank er sich richtig satt. Dann zog er weiter, bis er sich einem Dorf näherte. Schlitzohr Hassan stülpte sich die Wunderkappe auf sein Haupt und war im Handumdrehen ein armer Teufel, das stolze Roß ein lahmer Esel. Als er die Straße entlangzog, bemerkte er einen Mann, der im Garten der Königstochter mit größtem Eifer arbeitete. »Guten Morgen, guter Mann«, wünschte ihm der Jüngling. »Willkommen! Was willst du?« antwortete jener barsch. »Hättest du etwas Futter für meinen Esel?« fragte er. »Schweig und zieh deiner Wege! Ich habe keine Zeit für dich. Die Königstochter hat mir versprochen: ›Wenn du Wasser aus diesem Stück Boden sprießen läßt, nehme ich dich zum Mann.‹ Seit nunmehr sieben Jahren grabe ich, um das Wasser herauf zubringen. Bis jetzt habe ich es nicht vermocht«, wies jener ihn ab. »Gesetzt den Fall, ich hole das Wasser für dich ans Tageslicht, bringst du mir dann Futter für meinen Esel?« bot sich der Prinz an. Der Mann willigte ein. »Aber wenn ich zurückkomme und kein Wasser vorfinde, schlage ich dich und deinen Esel tot«, drohte er und eilte nach dem Futter. Die Tochter des Königs hatte die beiden von ihrem Fenster aus beobachtet und belauscht. Mit eigenen Augen wurde sie Zeuge, wie sich der Habenichts die Kappe vom Kopf zog und in einen stattlichen Königssohn und sein lahmer Esel zu einem feurigen Pferd verwandelte. Noch größer wurde ihre Verwunderung, als der Prinz eine Nadel hervorzog und sie in die Erde steckte, worauf im Nu Wasser sprudelte und den Boden tränkte sowie flinke Gazellen zum Vorschein kamen. In diesem Augenblick kam der Mann zurück, der beim Anblick all dessen in Verzückung geriet. »Allah hat dich zu mir geschickt«, jubelte er. »Willst du nicht auch weiterhin bei mir arbeiten?« Aber da mischte sich die Prinzessin ein. »Nein,

nein«, rief sie von ihrem Fenster und kam zu Hassan dem Schlitzohr herab. »Ich werde dich heiraten, Königssohn.« Der Jüngling willigte ein und freite sie. Und sie lebten ein glückliches Leben.

Möge Allah das Leben der Zuhörer versüßen.

Der Lebensapfel

Man erzählt, daß jener König einer der großartigsten Könige aller Zeiten war und drei Söhne sein eigen nannte. Der erste hieß Kasim, Wüterich, der zweite Ghanim, Beuteraff, und der dritte Hamid, Gottseilob. Diese drei Brüder waren voller Neid gegen das Land der Ungläubigen an den Grenzen ihres Reiches: Kasim sammelte seine Krieger und zerschmetterte die Schädel seiner Feinde, und Ghanim raubte reiches Beutegut, während Hamid den Glauben Allahs verbreitete und Gott für seine Huld dankte. Eines Tages träumte der König einen gar seltsamen Traum. Er rief die Astrologen und Traumdeuter zu sich und verlangte Aufschluß über diesen seinen Traum. Die Gelehrten entfernten sich in ihren Meinungen weit voneinander und sahen sich schließlich außerstande, eine einleuchtende Auslegung zu geben. Unverhofft gelangte ein großer Gelehrter in den Rat bei Hofe. »Was hast du geträumt, o Herr?« erkundigte sich dieser bei dem Herrscher. »Ich sah einen mächtigen Adler, der sich auf einem Berg über den Wolken niederließ und in einen großen Horst sprang. Aber kaum war das geschehen, stürzte der Adler nieder und auch der Berg barst auseinander. Alsdann ward am Horizont ein großer Apfel und neben ihm wieder ein Berg sichtbar, über dem drei Vögel kreisten. In einiger Ferne lag erneut ein Bergfels zertrümmert darnieder. Weißt du, was dies zu bedeuten hat?« »Der Adler, der bist du, o Herr. Er verkörpert deine Macht und Majestät. Was den Berg anbelangt, er ist dein Reich. Er symbolisiert Festigkeit und Stärke, was – so Allah will – ein gutes Zeichen ist.«

»Aber der Apfel und der geborstene Berg und jene drei Vögel?« gab der König nicht nach. »Von diesen Dingen sehe ich mich außerstande, sie dir auszudeuten, aber ich werde sie deinen drei Söhnen offenbaren.« Daraufhin traten die Prinzen zu dem Gelehrten, denen er als Geheimnis anvertraute, daß ihr Vater wegen einer gefährlichen Krankheit einem baldigen Tod entgegensehe, nach dem auch dessen Volk und Reich untergehen werde. Damit der König aber wieder genese, müsse man ihm den Apfel des Lebens herbeischaffen. »Liegt dieser Apfel etwa in einem fernen Land, mit dem wir Krieg führen müssen, um der Wunderfrucht habhaft zu werden?« wollte Kasim wissen. »Werden wir mit dem Apfel reichlich Beute machen?« horchte Ghanim auf. »Ich flehe zu Allah, daß er uns Erfolg verleihen und beistehen möge, damit wir den Apfel erringen und unserem tapferen Vater darbringen können«, beschied sich der gottesfürchtige Hamid. »Damit ihr überhaupt zu dem Lebensapfel gelangt, müßt ihr das Khuldschan-Meer überqueren und zur Koralleninsel fahren, auf der der Geisterkönig haust. Dort trefft ihr auf den König Shahbanar, der euch den rechten Weg weisen wird. Ich rate euch, folgt seinen Befehlen, wenn nichts Unvorhergesehenes geschehen soll«, gab der Gelehrte den Brüdern mit auf die Reise und riet ihnen noch, diese Angelegenheit vor jedermann geheimzuhalten. Als jedoch Kasim der Wüterich in den Sattel stieg und sein Weib sich nach dem Ziel der Reise erkundigte, enthüllte er ihr den wahren Grund. Sie ihrerseits erzählte das Geheimnis der Zofe weiter, jene einem Diener, der wiederum seinem Vorgesetzten, worauf es der Wesir erfuhr. Schließlich hörte der König selbst die Hiobsbotschaft und sank auf der Stelle ohnmächtig nieder.

Die drei Söhne indessen schifften sich ein und nahmen Kurs auf die Koralleninsel. Der Kapitän warnte die drei eindringlich vor den Widrigkeiten und Gefahren, die sie auf der Insel ereilen könnten, aber das konnte sie nicht von ihrer Entschlossenheit zur Weiterfahrt abbringen. Sie hielten den Kurs, bis sie bei der Insel anlangten und die drei so unterschiedlichen Brüder an Land gingen. Kaum hatten sie einige Schritte auf der Insel getan, als sie drei benachbarte Höhlen gewahrten, die zu betreten sich jeder eine vornahm. Kasim ging in die erste Grotte, in der er eine Stimme vernahm, kaum daß er die Mitte des Gewölbes erreicht hatte. »Ich bin König Shahbanar und ich weiß, warum du gekommen bist. Aber damit du den Lebensapfel erringen kannst, mußt du die Phalanx von Zwergenkriegern überwinden, die dich zum Kampfe fordern werden, obwohl ein jeder von ihnen nicht größer als ein Fingerlang ist. Nur hüte dich, einen von ihnen zu töten, denn dann gehst du des Lebensapfels und deines Lebens selbst verlustig. Du würdest dich in diesem Fall in eine abstoßende Ratte verwandeln.« Kasim trat weiter vor, überschritt die Phalanx der kleinen Krieger, doch die Zwerge empfingen ihn mit einem Hagel winziger Pfeile und Speere. Von seiner wesenseigenen Lust zum Töten angefacht, packte er dennoch einige der Gnome und schmetterte sie zu Boden, daß sie tot liegen blieben. Im selben Augenblick verwandelte sich Kasim in eine häßliche Ratte. Kaum war Ghanim Beuteraff in seine Höhle getreten, als er ebenfalls die Stimme von König Shahbanar vernahm, der ihn zu dem Apfel geleiten wollte. »Dieser Apfel liegt in der Goldkammer«, verhieß er dem Prinzen. Er sollte, um den Apfel zu erlangen und sich selbst zu retten, in der Goldkammer nur die wunderbare Frucht berühren, ansonsten würde er sich ebenso wie sein älterer Bruder in eine Ratte verwandeln.

Ghanim ging voran, bis er zu den Schätzen gelangte. Schon beim Eintreten erblickte er den Apfel in einem kostbaren Gefäß aus purem Gold. Er nahm die Frucht an sich und ging. Doch als er gerade den Raum verlassen wollte, heftete sich sein Blick auf ein wertvolles Juwel, das nahe dem Tor verführerisch glänzte. Schon streckte er seine Hand nach dem Edelstein aus, um ihn an sich zu nehmen, aber da verwandelte auch er sich in eine Ratte. König Shahbanar stellte auch Hamid auf die Probe, als dieser das dritte Höhlengewölbe betrat. »Ich weiß, wonach du suchst«, sprach der Geisterkönig zu Prinz Gottseilob. »Ich werde dich zu dem Lebensapfel geleiten. Du mußt allerdings das Höhlengewölbe durchqueren, ohne Allah um Beistand anzurufen und ohne daß in deinem Herzen auch nur eine Spur von Gottesglauben ist. Dann hast du den Apfel, dich selbst und deine beiden in Ratten verzauberten Brüder gewonnen. Andernfalls wirst auch du zu einer Ratte wie sie.« »Bei Allah, was auch immer eintreten und mich zwingen könnte, aber das werde ich nicht tun«, wies Hamid das Ansinnen zurück. »Der Glaube an Allah wird stets mein Herz erfüllen und ich werde mich dafür mit allem aufopfern. Meines Vaters Leben liegt in Allahs Hand. Der Apfel könnte ihm nicht das Leben verlängern, würde Gott dies nicht für ihn wollen. Auch wird unser Volk solange weiterbestehen, wie es ihm Gott vorherbestimmt hat, keinen Tag länger und keinen kürzer.« »Ich glaube dir, du mutiger und gottesfürchtiger Bursche«, donnerte Shahbanars Stimme. »Du hast meine Prüfung mit Erfolg bestanden und dir den Apfel sowie deine Brüder verdient. Wegen deines guten Wesens werde ich dir meine Tochter, Herrin über Schönheit und Glanz, die Prinzessin Esprit, zur Frau geben.« Darauf überreichte Shahbanar Hamid den Apfel, vermählte ihn mit seiner Tochter und gab seinen Brüdern ihre wahre Gestalt zurück. Gemeinsam kehrten sie zu ihrem Vater heim.

Die drei Brüder verehrten dem König den Lebensapfel, worauf er von seinem schweren Leiden genas. Und sie lebten fortan in Freude und Glück.

Die Stiefmutter

Es war einmal, es war keinmal, daß einmal ein Mädchen mit Vater und Mutter lebte. Als die Mutter starb, bat die Tochter ihren Vater, wieder zu heiraten. »Ich werde mir nicht eher wieder ein Weib nehmen, bevor du nicht an den Brotkorb heranreichst«, entschied der Vater. Das Mädchen lief daraufhin zur Nachbarin und klagte ihr sein Leid. »Vater will nicht eher heiraten, bevor ich nicht zum Brotkorb reiche«, sagte es. Die Nachbarin wußte eine List. »Stelle Stuhl auf Stuhl, so kommst du schon jetzt an den Korb!« riet sie ihm. Und so kam es, daß der Vater eben jene Nachbarin schon bald zur Frau nahm. Doch die Stiefmutter wollte des Vaters Tochter bald loswerden. »Geh zur Großmutter, die Ghula, und bitte sie um das Sieb«, schickte sie das Mädchen in sein vermeintliches Verderben. Auf ihrem Weg kam das Mädchen bei Bauern vorbei, die Rosen pflückten. »Allah möge euch Gesundheit schenken«, grüßte sie freundlich und ging ihnen zur Hand. Aus Dank wählten die Bauern dem Mädchen eine wunderschöne Rose aus. »Möge Allah dein Gesicht so rosig wie diese Blume werden lassen«, sprachen sie und schon war ihr Wunsch in Erfüllung gegangen. Wenig später traf das Mädchen auf Leute, die Sesam ernteten. »Komm her und rupfe mit uns ein wenig Sesam!« riefen die Leute, und es tat, worum man es gebeten hatte. »Allah möge euch Gesundheit schenken«, verabschiedeten sie sich. Doch zuvor wählten die Leute dem Mädchen noch ein Sesamkorn aus. »Möge Allah deinem Körper die Farbe jenes Sesamkornes geben«, wünschten sie ihm zum Abschied, und Allah ließ ihre Worte in Erfüllung gehen.

Nach einem kurzen Stück Weg fand das Mädchen eine gebärende Stute, der es hilfreich zur Seite sprang. »Allah möge dich mit Glück segnen!« wünschte es dem Tier. »Möge dir Allah für deine Gunst das Haar so braun wie mein Fell färben«, erwiderte das Pferd. Auch dieser Wunsch war im Nu Wirklichkeit geworden, und das Mädchen gewann immer mehr an Schönheit und Liebreiz. Bald gelangte das Mädchen zur Großmutter, der Ghula. »Gib mir das Sieb!« bat sie die Alte. »Geh und kratze dem Kind die Augen aus, brich Joch und Pflugschar entzwei und blende die Kuh!« herrschte sie das Mädchen an, das genau das Gegenteil von dem tat. Es gab dem Kind zu trinken und fütterte die Kühe. Mit Joch und Pflugschar brach es den Acker um. Zu guter Letzt fegte das fleißige Mädchen noch das Zimmer aus. Die Großmutter trat in die Kammer und sah, daß Kind und Kühe versorgt waren. »Steige hinab in den Brunnen, brich die Becher entzwei, schlachte die Kühe sowie das Federvieh!« schnauzte die Ghula erneut. Das Mädchen ließ sich nicht beirren und brachte der Alten das Haus in Ordnung und mistete den Stall der Kühe und Hühner aus. »Großmutter, die Arbeit ist getan«, sprach es dann. »Ruf mich, zieht die blaue Wolke vorbei, ruf mich, zieht die weiße Wolke herbei!« murmelte da die Ghula. »Großmutter, die blaue Wolke kam vorüber«, rief das Mädchen der Alten zu. »Großmutter, die weiße Wolke ist heran.« Bei jedem Ruf hatte die Ghula für das Mädchen ein Stoßgebet zum Himmel gesandt. »O Brunnenmutter, steig herauf, in deinem Kleide aus purem Gold und feiner Seide!« Da kam die Brunnenmutter, die über und über mit Gold und Seide bedeckt war, an die Oberfläche. Immer wenn sie ein Stück abnahm, wuchsen einhundertneunzig Stücke wieder nach. Der Geist schenkte dem Mädchen für seinen Fleiß einen goldenen Ring.

Nun gab die Ghula dem Mädchen das Sieb und es kehrte nach Hause zurück. Doch an einer Quelle verlor sie ihren goldenen Ring. Den fand der König, als er sich zu trinken niederbeugte. Von seiner Mutter verlangte er, von Liebe entbrannt, daß sie ihm das Mädchen zur Braut würbe, an dessen feinen Finger jener Ring passe. Die Fürstin lief von Haus zu Haus, aber der Ring paßte an keines Mädchen Hand. »Der Ring paßt an keines Mädchen Finger. Es ist da nur noch ein Armeleutehaus. Bei diesen Leuten war ich nicht, weil ich dort einzutreten nicht gewillt bin«, sprach die Mutter zu ihrem Sohn. »Geh dennoch hin!« flehte der Jüngling. Da lief die Mutter auch zu dieser schäbigen Hütte und klopfte an die Tür. Und siehe da, der Ring paßte der Tochter des Hauses wie angegossen an den Finger. Der König hielt sein Wort und freite dieses Kind armer Leute. Eifersucht und Neid bemächtigten sich der Stiefmutter. »Ich möchte mit dir in die Badestube gehen«, schlug sie der Stieftochter vor. »Ich kenne da ein Bad, das hat niemand bisher gesehen, noch wurde je von ihm gesprochen.« Im Bad bot sie sich an, das Mädchen zu waschen. Die böse Stiefmutter hatte eine Schachtel Nadeln mitgebracht. Als sie dem Mädchen die wunderschönen Haare kämmte, stach sie ihm eine Nadel nach der anderen in den Kopf. »Was sticht so?« fragte das arme Kind. »Der dumme Kamm«, entschuldigte sich jedesmal die Stiefmutter, bis alle Nadeln im Kopf des Mädchens steckten und es sich in einen Singvogel verwandelte. Der Vogel flatterte zum Wasserbassin, wo der König sich dem schönen Tier näherte, um es zu streicheln. Jedesmal wenn er seine Finger auf den Vogel legte, fand er eine Nadel in seiner Hand. Als alle Nadeln aus dem Kopf des Vogels entfernt waren, erlangte das Mädchen seine ursprüngliche Gestalt zurück und lebte mit dem König in Glück und Frieden. Daus, daus – die Geschichte ist aus.

Der Königssohn und seine Braut

Jeden Tag, wenn die Kinder vom Koranlehrer kamen, erschien einem Jungen namens Hassan, dessen Vater der König war, ein großer Vogel. »Sag deinem Vater«, krächzte dieser allemal, »er soll das Gelübde für deine Geburt einlösen, bevor ich dein Leben auslöschen muß!« Der Knabe ging davon, vergaß aber, seinem Vater von der Begegnung zu erzählen. Der Greifvogel kam ein weiteres Mal und steckte Prinz Hassan einen Kiesel in die Tasche, damit er sich zu Hause erinnere. Zu Hause fiel dem Jungen, als er sich auszog, der kleine Stein aus seiner Tasche und er besann sich. »Bei Allah, mein Vater, es ist da ein großer Vogel, der mich jeden Tag auffordert, dir zu sagen: ›Laß deinen Vater sein Gelübde für dich einlösen, bevor ich dein Leben auslösche.‹« – »Albernes Geschwätz«, erwiderte der König. »Irgend jemand treibt einen Schabernack mit dir.« Doch am anderen Tag kam der Vogel wieder. »Hast du es deinem Vater ausgerichtet?« fragte er, und Hassan bejahte. »Und was hat er getan?« »Bei Allah, nichts hat er getan«, erwiderte er. Als das Kind abermals vom Koranlehrer zurückkam, ließ der Vogel von seiner grellen Stimme den Himmel erschallen und entführte den Knaben. Hoch durch die Lüfte zog er mit ihm davon. »Wie siehst du die Erde?« fragte der Vogel, als er immer höher aufstieg. »Sie ist wie ein Teppich so groß«, antwortete jener und der Vogel flog und flog. »Wie siehst du die Erde jetzt?« wollte er darauf wissen. »Sie ist wie ein Tablett so groß«, und höher führte der Flug. »Wie ist die Erde nun?«

»Sie ist nur noch wie ein Teller so groß.« Dann erst ließ sich der Vogel in einer merkwürdigen Stadt nieder. »Jetzt möchte ich dich fressen. Aber zuvor will ich, daß du deine Lehre abschließt«, eröffnete ihm der Vogel, der ein Zauberer war. Darauf schickte er Hassan wieder zu einem Koranlehrer in den Unterricht. »Nun, hat Hassan ausgelernt?« fragte der Zauberer seine junge Tochter, die ihn immer wieder zu vertrösten verstand, bis der Knabe zu einem stattlichen Jüngling herangewachsen war, den die Tochter in ihr Herz geschlossen hatte. »O Unglück«, eröffnete sie eines Tages Hassan, »mein Vater will dich heute fressen. Was gibst du mir, wenn ich dich vor ihm rette?« »Ich flehe dich an, ich gebe dir alles, was du verlangst.« »Dann nimm mich mit in dein Land, aber schwöre mir, daß du mich nie im Leben hintergehen wirst!« »Bei Allah, ich werde dich niemals nicht verraten«, schwor Hassan. Daraufhin ergriffen sie die Flucht und liefen bis zum Einbruch der Dunkelheit und weiter bis zum Sonnenaufgang. »Schau dich um, Hassan. Was siehst du?« »Ich sehe die Welt in das Dunkel von Regenwolken getaucht.« »Das ist mein Vater«, rief sie. »Er kommt, dich zu fressen und mich nach Hause zu holen.« Um ihrer Rettung willen mußte Hassan erneut schwören, daß er des Zauberers Tochter nicht hintergehen werde, was er ihr hoch und heilig versicherte. Alsdann verzauberte sie sich in einen Burschen und ihn in einen Backofen, an dem der Jüngling sich zu schaffen machte. »Sei gegrüßt, Junge«, sagte der Zauberer, als er heran war. »Der Fladen für eine halbe Lira«, war die kurze Antwort. »Ich sagte: ›Sei gegrüßt Junge!‹« wiederholte der Vater. »Ein halber Fladen für eine Lira«, ließ sich der Bäcker nicht erschüttern.

Da machte der Zauberer kehrt in sein Land und der Zauber wich von den beiden Ausreißern. »Was hast du gesehen?« fragte das Weib des Vogelmannes. »Ich sah nur einen Bäckerburschen und einen Backofen, in dem Fladen gebacken wurden.« »Zum Donnerwetter! Das waren deine Tochter und Hassan«, schalt sie ihn aus und befahl ihm umzukehren, denn sie hatte die Art des Zaubers erkannt. »Was siehst du?« fragte das Mädchen wenig später Hassan. »Eine dicke dunkle Wolke. Es wird bald Regen fallen.« »Das ist mein Vater. Versprich mir, daß du mich nicht im Stich lassen wirst!« Hassan versprach ihr seine Treue, worauf sie ihn in einen Garten und sie sich selbst in einen Gärtner verwandelte, der die Bäume goß. »Sei gegrüßt, Junge!« sagte der Vater, als er die Stelle erreicht hatte. »Das Kilo für eine halbe Lira«, war die Antwort. »Ich sagte: ›Sei gegrüßt, Junge!‹« wiederholte der Zauberer. »Das Kilo für zwei Lira.« Unverrichteter Dinge kehrte der Zauberer heim und erzählte seinem Weib das Vorgefallene. »Zum Donnerwetter mit dir!« schimpfte diese. »Das waren eben deine Tochter und der Schwiegersohn. Jetzt werde ich selber die Verfolgung aufnehmen.« Am dritten Tag brach die Mutter auf und verfolgte die beiden Flüchtenden. »Blick dich um, Hassan. Was siehst du?« fragte das Mädchen. »Ich sehe eine schwarze Wolke.« »Das ist meine Mutter. Ich soll mit ihr zurückkehren, und du bleibst allein.« Das wollte Hassan nicht, und er versprach abermals, das Mädchen sein Leben lang nicht zu verlassen. Sie verwandelte ihn dieses Mal in einen Teich und sich selbst in einen Fisch, der in dem Tümpel umherschwamm. »Bei Allah, zum Donnerwetter!« tobte die Mutter, als sie heran war. »Was hast du aus dir gemacht? Morgen wird er dich verlassen

und nichts mehr von dir wissen wollen. Komm doch zurück mit mir!« Dann versuchte sie, das Fischlein zu ergreifen. Als es ihr mißlang, machte sie unverrichteter Dinge und mit einem derben Fluch kehrt. Hassan und das Mädchen gelangten nun unbehelligt in sein Land. Am Rand seiner Heimatstadt stand eine kleine Hütte, in der eine alte Frau allein lebte. »Was gibt es denn Neues in diesem Land, Tantchen?« fragte Hassan. »Eigentlich nichts. Aber vor ein paar Jahren verschwand der Sohn des Sultans, Hassan war sein Name, und seine Familie suchte vergebens nach ihm.« »Ist er denn überhaupt nicht wiedergekommen?« »Bei Allah, nein.« »Würdest du ihn denn erkennen, falls du ihn sähest?« »Ich würde. Er hat an der Hand ein Muttermal«, erklärte die Alte. »Ich kannte ihn gut, als er noch klein war, weil ich seiner Mutter zur Hand ging.« Hassan entblößte seinen Unterarm. »Ist es dieses Mal?« fragte er sie. Kaum daß die Alte es erkannt hatte, lief sie, so schnell sie ihre alten Füße tragen konnten, zum Palast des Sultans. »Ich habe eine Freudenbotschaft«, rief sie außer Atem. »Hassan ist zurückgekehrt.« Sofort setzten in der Stadt Tanz und Musik und ein Jubel ein, den man sich nur vorstellen kann. Hassan kehrte zu seiner Familie zurück, während das Mädchen bei der Alten blieb. Sieben Tage und Nächte wurde gefeiert. Dabei vergaß er doch tatsächlich sein Mädchen und man verlobte ihn mit der väterlichen Base, wie es üblich war. »Was hat es mit dem Trubel in der Stadt für eine Bewandtnis, Tantchen?« fragte das Zaubermädchen. »Der Sohn des Königs ist heimgekehrt, nun hat ihn sein Vater mit der Tochter seines Bruders verlobt«, erzählte die Alte. »Großmütterchen, geh in die Stadt und kaufe mir einen Hahn und eine Henne!« Das Mädchen kochte das Geflügel und füllte es mit Reis. Dann

schickte sie die Alte mit dem Mahl in den Palast, wo sie es direkt vor dem Sultanssohn hinstellen sollte. Hassan kam neugierig näher, fand Gefallen an dem Gericht und wollte mit seiner Braut davon kosten. Er griff nach einem Hahnenbein. »Putt, putt, putt«, gackerte da das Huhn. »Hast du die Zeit vergessen, als ich dich liebte? Du wurdest zum Backofen und ich zum Bäckerburschen.« »Allah möge mich vor derart Gerede bewahren«, wehrte Hassan ab. »Putt, putt, putt«, rief die Henne wieder, als der Prinz sich zum zweiten Mal etwas vom Gockel abbrach. »Hast du die Zeit vergessen, als du zum Garten und ich zu einem Gärtner wurde?« »Hast du die Zeit vergessen«, ließ das Huhn auch ein drittes Mal nicht nach, »als du zum Teich und ich zum Fischlein wurde? Und du mir das Versprechen gabst, daß du mich dein ganzes Leben nicht hintergehen wolltest?« Bei diesen Worten erinnerte sich Hassan seiner ersten Braut, die ihn vor dem Tod errettet hatte. »Bei Allah, Onkel, führe diese Braut hinweg. Ich will die Base nicht. Ich hatte mir eine Braut schon mitgebracht.« Hassan erklärte seinem Vater die ganze Geschichte und holte seine eigentliche Braut ins Haus und die begonnene Hochzeit ging weiter. Und sieben Tage und sieben Nächte aßen und tranken die Leute nur auf der Hochzeit des Sultanssohnes.

Der Baum und das kleine Mädchen

In alter Zeit lebte eine Mutter, die hatte drei Töchter. Eines Tages kam zu ihr der, der die Genüsse des Lebens beendet und die Menschen voneinander scheidet, und so trat der Tod zu ihr. Die Mutter tat der ältesten, der mittleren und der jüngsten Tochter ihren letzten Willen kund. Die Mutter fühlte, daß Laila, der Jüngsten, ein Unglück widerfahren werde. Sie teilte ihre Habe zwischen den Töchtern. Laila vererbte sie einen kleinen Teppich. Dann schloß die Mutter für immer die Augen. Bald schon ergriff Eifersucht die Herzen der beiden älteren Schwestern und sie vertrieben Laila aus dem Haus, die nur ihren kleinen Teppich mit sich nahm. Das Mädchen schlief auf der Straße; der Teppich wärmte es und empfand für Laila wie eine Mutter für ihr Kind. Als Laila eines Morgens aus dem Schlaf erwachte und den Staub aus ihrem Teppich klopfte, fand sie zu ihrer Freude darunter eine goldene Lira, und als das Mädchen eines Tages am Wegesrand saß, erbarmte sich seiner eine alte Frau. »Komm und wohne bei mir!« sprach sie zu Laila. »Ich bin allein, und du sollst mir wie eine Tochter sein.« Die Tage vergingen, da erfuhr die Alte das Geheimnis des Teppichs und nahm ihn Laila weg. Der Teppich aber weigerte sich von Stund an, wie sonst eine goldene Lira zu geben, worauf ihn die Alte kurzerhand im Garten vergrub. Der Teppich fühlte mit Laila und trieb unter der Erde einen Sproß, aus dem ein hochaufragender Baum emporwuchs. Er begann zu leuchten und erhellte die Einsamkeit des Mädchens. Es war, als ob er sagen wollte: ›Ich habe etwas von der Liebe der Mutter, o Laila.‹

Die Alte wurde schließlich Lailas überdrüssig und sie behandelte das Mädchen immer garstiger und unbarmherziger. Laila lief dann immer zu ihrem Baum und klagte ihm ihr Leid. Da befiel auch den Baum Traurigkeit und er weinte, aber seine Tränen fielen als Perlen und Korallen herab. Laila hob sie auf und hatte ihre wahre Freude an ihnen. Eines Tages befahl der König, die Lichter der Stadt zu löschen. Die Leute gehorchten und gingen in ihre Häuser. Nur der Baum strahlte unverdrossen und ließ das Haus Lailas erstrahlen, daß man es weithin sehen konnte. Als der König dieses Licht gewahrte, zürnte er sehr. Er entsandte sogleich seinen Wesir, der den herbeischaffen sollte, der es gewagt hatte, seinen Befehlen zuwiderzuhandeln. Die Alte wies jede Schuld für das Leuchten des Baumes zurück, worauf der Wesir Laila ergriff und vor den König führte. »Wie kannst du es wagen, den Befehl des Königs zu verletzen?« herrschte der König Laila an, die ein schönes Mädchen geworden war. »Ich habe den Befehl Eurer königlichen Majestät nicht verletzt, denn der Baum löscht seine Lichter nie«, erwiderte sie. »Er ist von meiner Mutter und kündet von ihrer immerwährenden Liebe.« Da wunderte sich der König sehr. Schwankend zwischen Glaube und Zweifel, begleitete er Laila nach Hause. Als er aber den schönen strahlenden Baum erblickte, ward er dem Mädchen ganz zugetan. Der König spürte, wie sehr das Mädchen seine Mutter verehrte, und gewann Laila so lieb, daß er sie zur Frau nahm. Mit dem Baum aber schmückte er den Garten seines Palastes. Nachdem Laila Königin geworden war, wuchs die Eifersucht der beiden Schwestern ins Unermeßliche. Oft warteten sie ihr auf, um nach der Gelegenheit für eine List zu suchen, mit der sie die Schwester hätten verderben können. Eines Tages wurde Laila krank und verfiel in einen tiefen Schlaf. Ihre Schwestern kamen und durchbohrten ihren Kopf mit Nadeln, worauf sich

Laila in einen schönen Singvogel verwandelte, der in den Palastgarten flatterte. Das verzauberte Mädchen ließ sich auf einem Zweig ihres Baumes nieder und weinte und klagte ihr Leid. Die beiden Schwestern beratschlagten, was sie tun und was sie dem König über Laila sagen sollten, falls er unversehens seinem Weibe im Palast aufwarten käme. Als der König beide Schwestern erblickte, konnte er sie nicht von seiner Frau unterscheiden, denn die drei Mädchen ähnelten einander sehr. Die Schwestern gerieten in Streit und eine jede sprach zum König: »Ich bin deine Frau!« – »Ich bin deine Frau!« Wie Lailas Baum das Gezänk vernahm, senkte er seine Äste mit dem Vögelchen zum Fenster der Kammer herab. »Schafft sofort den Vogel fort!« schrien die Schwestern erschrocken. Der König aber ergriff das schöne Tier und bemerkte verwundert eine Nadel in dessen Kopf. Als er sie herauszog, verwandelte sich der Vogel auf der Stelle in des Königs Frau Laila zurück. »Was tun wir nun mit deinen bösen Schwestern?« fragte der König seine Frau. »Wäre ich eine Fremde«, entschied die Königin, »würde ich befehlen, sie an die Hinterläufe von Pferden zu binden und auf einem steinigen Bergpfad zu Tode zu schleifen. So fand’ ich Ruhe vor diesen Unholden. Aber gleiches Blut erbarmt sich seiner, und Vergeben zeugt von Edelmut.« So vergab der König den beiden Schwestern und sie lebten alle glücklich und zufrieden. Die beiden Schwestern wurden gut und wohltätig. Sie liebten Laila, strebten nach Rechtschaffenheit und Güte und gaben einem jeden Menschen den Rat, den Eltern nur Gutes angedeihen zu lassen.

Das Märchen vom Mädchen aus dem Unterschenkel

Es war einmal, es war keinmal. Es lebte einst eine Frau, die nicht schwanger werden und demzufolge auch keine Kinder bekommen konnte. Eines Tages hörte sie, wie ein fliegender Händler Äpfel feilbot. »Äpfel für die Schwangerschaft, Äpfel mit der Berge Kraft!« rief er aus. »Äpfel für die Schwangerschaft, Äpfel mit der Berge Kraft!« »Schick mir einen nach oben!« bestellte die Frau lauthals. »So von dieser Größe?« »Naja doch, nun bring mir schon einen!« keifte sie. »Aber sag mir noch, wie ich es mit dem Apfel anstellen muß.« »Nimm einfach ein Scheibchen, geh in die Badestube und iß es dort mit einem Brocken von deinem eigenen Käse.« Die Frau teilte also den Apfel, nahm sich ein Stück und lief stracks ins Bad. Bei ihrer Rückkehr konnte sie den Apfelrest nicht finden. »Mann, wo ist der Apfel?« »Bei Allah, den habe ich gegessen.« »Welch Unglück, bald schon wirst du schwanger gehen, Mann.« Nur wenige Tage später begann er über sein Bein zu klagen. Sein Unterschenkel schmerzte und schwoll unaufhörlich an. Als volle neun Monate ins Land gegangen waren, tat der Schenkel so ungeheuer weh, daß er in des Herrgotts freier Natur umherirrte und dabei in einen Wald geriet. Neben einer klaren Quelle ließ er sich nieder und streckte sein geplagtes Bein in das Wasser. Da öffnete sich sein Unterschenkel und eine Tochter entstieg ihm. Der Mann sammelte große Blätter, in die er das Mädchen einhüllte und es an seiner Seite bettete.

Plötzlich stieß ein großer Milan hoch vom Himmel zu dem Mädchen herab, nahm es in den Schnabel und flog mit ihm auf und davon. Der Vogel schwebte lange durch die Lüfte, bis er schließlich das Kind in die Krone einer hohen Palme ablegte, an deren Fuß eine muntere kleine Quelle plätscherte. Der Milan schaffte Tag für Tag Nahrung und anderes für das Mädchen herbei und später erzog er es sogar. Das Mädchen wuchs allmählich zu einer wahren Schönheit heran. Eines Tages führte der Sohn des Sultans sein Pferd herzu, um es an der Wasserstelle zu tränken. Doch das Tier scheute unentwegt, und es trank auch dann nicht, als er auf das Tier einschlug. Als er verwundert in das Wasser sah, erblickte er das Spiegelbild des Mädchens in der Palme. »Mensch oder Geist?« fuhr er erschrocken zurück. »Bei Allah, ich bin ein Menschenkind und von der besten Sorte«, antwortete es. »So komm doch herab!« »Ich komme aber nicht.« So ging es noch eine Weile hin und her, aber nichts in der Welt hätte das Mädchen hinabsteigen lassen. So machte sich der Sohn des Sultans auf den Weg und ritt nach Hause. »O Mutter«, konnte der Jüngling gerade noch ausstoßen, bevor er von Liebe krank darniedersank. Das Gerücht über das Leiden des Prinzen verbreitete sich im ganzen Land. Eine jede Frau trat zu ihm, um ihm mit Rat und Tat zur Seite zu stehen. Dabei erschien vor ihm auch eine listige Alte, die sich seine Geschichte anhören wollte. »Ach«, stöhnte der Prinz, »meine Geschichte ist sehr vertrackt.« »He, he, was dir so schwer, ist mir gar leicht«, munterte sie ihn auf. »Mein Sohn, geh und bring mir Fett, ein paar Eier und ein Kochblech. Dann geleite mich zu der Stelle, an der du das schöne Mädchen im Wald gesehen hast.« Der Sohn des Sultans schaffte das Verlangte herbei, und sie ritten davon. Während sich der Prinz unter einem Palmwedel verbarg, stellte die Alte

ihr Kochblech unter die nämliche Palme und entzündete ein Feuer, um die Eier mit dem Fett zu braten. Aber sie goß alles in die Flammen, so daß fürchterliche Gerüche aufstiegen. »Großmutter, he Großmutter«, rief unversehens das Mädchen von oben, »du bringst mich ja um mit dem Gestank. Du mußt es anders anstellen.« Die Alte drehte nun das Blech mit der Unterseite nach oben und tat so, als wüßte sie in nichts Bescheid. »Gott vergelt’s, mein Töchterchen, steig doch herab und geh mir zur Hand! Brate du mir die Eier! Immer wenn ich etwas tue, rufst du von da oben: ›Mach es so und so!‹ Gott vergelt’s, ich weiß mir nicht zu helfen.« Die Alte bettelte die Schöne solange, bis sie zu guter Letzt von der Palme auf die Erde herabstieg. Dort nahm sie der Sohn des Sultans in Empfang, umhüllte sie mit seinem weiten Umhang und hob sie hinter sich auf sein Pferd. Während des Ritts und im Palast hielt er das Mädchen versteckt, damit niemand es sehen sollte. Sogar vor der eigenen Verwandtschaft verbarg er die Schwiegertochter. »O Mutter, du wolltest mir doch gerade eine gefüllte Gans bringen«, bat der Prinz, »bring eher zwei. Und bringe auch statt einem Fladenbrot gleich deren zwei.« Die Mutter tat, wie ihr geheißen, und war ihm willig zu Diensten, weil sie zu gern erfahren hätte, wer das Mädchen wohl sei, das bei ihm war. Jeden Tag kam sie herauf in die Kammer ihres Sohnes und konnte doch ihre Neugier nicht stillen, bis die Zeit der Pilgerfahrt herankam. »Ich wallfahre nach Mekka«, kündigte der Sohn an. »Aber hüte dich, Mutter, einen Tag nicht heraufzukommen, um Essen zu bringen.« Als er fort war, kam sie in die Kammer des Sohnes und schaute sich gründlich um, konnte aber nichts finden. »O je, da hat er sich nun schon ein Weib ins Haus gebracht«, redete die Mutter, an das Mädchen gerichtet, in den

Raum, »und dann geht er einfach auf Pilgerfahrt. He, Schwiegertochter, ich kenne dich zwar noch nicht einmal, aber ich habe dich schon in mein Herz geschlossen.« Als jene schüchtern hervortrat, segnete die Mutter das Mädchen scheinheilig und setzte sich mit ihr ans Fenster. »Komm laß uns aus dem Fenster schauen, Schwiegertöchterchen, und eine Brise frische Luft schnappen!« Die Alte ließ das ahnungslose Mädchen nahe am Fenster Platz nehmen, machte diese und jene Bewegung und stieß es dabei hinaus, so daß es aus dem Palast auf die Erde stürzte. Das Mädchen jammerte und weinte zum Herzzerreißen. Doch plötzlich schlängelten sich vor ihm eine schwarze und eine weiße Schlange, die miteinander zu kämpfen begannen. »O Allah, laß die schwarze über die weiße siegen!« flehte sie. »Laß die schwarze triumphieren.« Die schwarze Schlange überwand tatsächlich ihre weiße Widersacherin. Das dunkle Reptil kam vor das Mädchen gekrochen und hielt ihm einen Ring hin, den es annahm. »Zu deinen Diensten«, entbot es artig seinen Dank. »Mitnichten, dein Knecht steht vor dir«, entgegnete die Schlange. »Was du dir auch wünschen magst, ich werde es dir erfüllen.« »Ich wollte gern einen Palast gerade gegenüber dem Palast des Sultanssohns.« Im Nu hatte das Tier einen Palast gezaubert. »Nun möchte ich noch Sklaven und einen Weinstock, der Trauben wie sonst nirgends auf der ganzen Welt trägt.« Wiederum dauerte es nur einen Augenblick, bis auch der Wunsch erfüllt war und an der Rebe die schönsten Trauben prangten. Kehren wir zu ihrem Gemahl zurück, der von der Pilgerfahrt heimgekehrt war. Seine eigene Mutter hatte sich indes herausgeputzt und gab sich als sein Weib aus. Als er sie erblickte, mußte er sich vor Schreck niedersetzen. Ungläubig starrte er sie an.

»O weh, was ist dir denn widerfahren?« fragte der Prinz. »Bei Allah, ich hörte, du seist tot.« »Aber deine Nase, wieso ist sie jetzt so?« wollte er wissen. »Weil ich mich so oft aus Sorge um dich schneuzen mußte.« »Und dein Mund, wieso ist er jetzt anders?« »Weil ich wegen dir so oft hab ausgespuckt.« »Und deine Augen, wo ist ihr Braun?« »Es ging dahin, weil ich so oft hab um dich weinen müssen. Ich hörte doch, du seist gestorben.« Nun erst begann der Prinz seinem vermeintlichen Weib Glauben zu schenken. »Wo ist meine Mutter?« erkundigte er sich. »Sie starb, und wir haben sie begraben«, erwiderte sie ihrem Sohn. Er lief dann auf die Straße und beschaute sich staunend den Nachbarpalast. »Wann wurde dieser Palast gebaut?« befragte er die Leute. »Wir bemerkten ihn erst, als er schon fertig war«, sagte man ihm. Der Sohn des Sultans besah ihn sich näher und bestaunte auch den Weinstock mit seinen unvergleichlichen Trauben. Seine Mutter indes tat so, als ob sie von den seltsamen Gelüsten einer Schwangeren gequält würde. »Es zu stillen, braucht es Trauben von dieser herrlichen Rebe da«, forderte sie von ihrem Sohn, der umgehend einen Sklaven zu sich kommen ließ. »Geh und hole uns eine Traube von jenem Wein dort!« trug der Prinz ihm auf. »Sag der Besitzerin: Wem der Palast vor dem unseren gehört, wem die Rebe vor der unseren gehört, möge uns Trauben für ein Weib mit Schwangerschaftsgelüsten geben, wie es sich gehört.« Der Sklave ging und richtete alles getreulich aus, wie es ihm aufgetragen war. »Wem der Palast vor dem unseren gehört, wem die Rebe vor der unseren gehört, möge uns Trauben für ein Weib mit Schwangerschaftsgelüsten geben, wie es sich gehört.«

»O wehe dir«, antwortete das Mädchen. »Ich bin das Mädchen aus dem Unterschenkel. Eingehüllt in Blättern war ich, kam ein Milan schrecklich, sein Schnabel packt’ mich, zu seiner Palme flog ich. Kam des Sultans Sohn und holt’ mich, sein Mantel versteckt’ mich. Kommt seine tollgewordne Mutter, die es nach Weinbeeren gelüstet. He, Schere, schneid ihm seine Zunge ab!« Und ratsch schnitt die Schere dem Sklaven die Zunge ab. »Was haben sie gesagt?« fragte der Prinz. »Warum hast du nichts gebracht?« Weil der Sklave nicht mehr reden konnte, schickte er einen zweiten, einen dritten. Aber jedem, der in den Palast des Nachbarn kam, schnitt das Mädchen die Zunge ab. »O wehe dir«, rief es dabei. »Ich bin das Mädchen aus dem Unterschenkel. Eingehüllt in Blättern war ich, kam ein Milan schrecklich, sein Schnabel packt’ mich, zu seiner Palme flog ich. Kam des Sultans Sohn und holt’ mich, sein Mantel versteckt’ mich. Kommt seine tollgewordne Mutter, die es nach Weinbeeren gelüstet. He, Schere, schneid ihm seine Zunge ab!« So ging es bis zu dem Tage, an dem der Sohn des Sultans sich selbst zu gehen entschloß. Er erkannte das Mädchen auf den ersten Blick. »Wem der Palast vor dem unseren gehört, wem die Rebe vor der unseren gehört, möge uns Trauben für ein Weib mit Schwangerschaftsgelüsten geben, wie sich’s gehört«, sprach er sie an. »O wehe dir!« antwortete sein Weib. »Ich bin das Mädchen aus dem Unterschenkel. Eingehüllt in Blättern war ich, kam ein Milan schrecklich, sein Schnabel packt’ mich, zu seiner Palme flog ich. Kam des Sultans Sohn und holt’ mich, sein Mantel versteckt’ mich. Kommt seine tollgewordne Mutter, die es nach Weinbeeren gelüstet. He, Schere, bei Allah laß ihn reden.«

Der Prinz kehrte zu seiner Gemahlin zurück und sie berichtete ihm, wie es ihr ergangen war. Der Sohn des Sultans lief stracks zu seiner verräterischen Mutter und tötete sie. Aus ihren Gebeinen fertigte er eine Leiter für sein Weib. Jedesmal wenn sie die Sprossen hinaufstieg oder herunterkam, knarrten die Knochen der Alten. »Steig und geh, das tut weh«, ächzten die Gebeine. »Zu Recht haben wir dich angeschlagen«, erwiderte das Mädchen dann. »Du hast gehurt und hast geprahlt, doch wir haben es dir heimgezahlt.«

Sitt Bada und ihre sieben Brüder

Es war einmal, es war keinmal. Einst lebte ein Mädchen namens Bada, die hatte sieben Brüder, die ihr einen Palast errichteten und sie dort einschlossen. Die sieben Brüder lebten von Raubzügen, deren Beute sie ihrer Schwester übergaben. Als Sitt Bada eines Tages am Mahlstein saß und Korn schrotete, stand plötzlich eine fremde Frau vor der Tür. »Ich bin zu dir gekommen, ich, ich, meine Tochter«, verkündete diese feierlich, »weil ich dir wahrsagen will. Meine Tochter, ich werde dir dein Glück verheißen.« Nach diesen salbungsvollen Worten tat Sitt Bada der Alten auf und ließ sie ein. Diese Frau aber war eine Ghula, die sich zu dem Mädchen an die Steinmühle setzte. Das Mädchen begriff, daß jenes Weib eine Hexe war, schrotete aber weiter, als sei nichts geschehen. »Ach, Brüderchen Hassan«, rief sie den Bruder singend herbei, »Augen wie zwei Honigkuchen und scharlachrote Beine mahlen mit mir hier.« Und dabei flossen ihr die Tränen. »Schrote weiter, schrote!« herrschte sie die Alte an. »Die Nacht ist lang, ich heul’ für dich.« »Ach Brüderchen Ali«, flehte das Mädchen weiter, das alle ihre Brüder derart um Hilfe anrief, »frischen Käse habe ich, aber zwei scharlachrote Beine mahlen mit mir hier.« Dabei weinte und schluchzte sie bitterlich, wie sie jeden ihrer Brüder beim Namen nannte. »Schrote weiter, schrote!« trieb die Alte sie immerfort an. »Die Nacht ist lang, ich heul’ für dich.« Mir nichts dir nichts stürmten die sieben alarmierten Brüder herein und hieben der Ghula den Kopf ab, packten den

Leichnam der Alten und verscharrten ihn. »Wie konntest du ihr nur öffnen!« warfen sie der Schwester vor. »Aber wie hätte ich nicht sollen?« Als ihre Brüder bald wieder von einem Beutezug heimkehrten, fanden sie an der Stelle, wo sie die Ghula unter der Erde verscharrt hatten, saftige Malven sprießen. »Schneide die Malven und koche sie uns!« baten sie die Schwester. »Die sind von der Ghula Grab. Sobald ihr sie eßt, seid ihr in höchster Gefahr«, warnte das Mädchen. »Bereite sie uns nur!« höhnten jene. So riß Sitt Bada die Malven aus und kochte sie. Ihre Brüder kamen herbei und aßen einer nach dem anderen von dem Gericht. Kaum hatte sich einer sattgegessen, verwandelte er sich in einen Ifrit und flog aus dem Haus hinaus. Sechs waren schon hinweg, so daß nur noch der Jüngste bei der Schwester saß, der nicht wie sie von den verhexten Malven gegessen hatte. Die sechs Brüder allerdings verwandelten sich vor dem Haus in dreiste Schweine mit Ketten um den Hälsen und liefen ziellos umher. »Deine Brüder werden einst zu uns zurückkehren«, beruhigte sie ihren siebten Bruder. »Aber jetzt würden sie uns töten oder fressen.« Dann nahm sie ihren kleinen Bruder und rannte mit ihm über Stock und Stein. Aber immer wenn sie ein gutes Wegstück zurückgelegt hatten, klagte der Junge über Durst. »Brüderchen, bei Allah, wir haben kein Wasser.« Doch als sie an einer Quelle vorüberkamen, sprach sie sie an. »O Quell, o Quell, wenn mein Brüderchen von dir trinkt, was geschieht?« »Er verwandelt sich zu einem Schwein mit einer Kette um den Hals«, raunte das Wasserloch. »Ach, laß mich trotzdem trinken!« flehte der Junge. »Tu es nicht!« beschwor das Mädchen ihn und zog ihn fort. Doch jeder Quell, an dem sie vorbeikamen, gab dieselbe unheilvolle Antwort, bis sie wieder vor einer Quelle standen. »O Quell, o Quell, tränke mein kleiner Bruder von dir, was geschieht?«

»Er würde zu einer Gazelle mit einem Halsband von Seide.« »Ich will trinken«, hauchte der Jüngling, beugte sich hinab und trank. Kurz darauf durchfuhr ihn ein Schauer, und schon war er eine schöne Gazelle mit seidenem Band. Die Schwester faßte das Band und zog traurig mit ihm weiter, bis sie in eine Stadt kamen. Als Bursche verkleidet und mit einer Magenhaut über dem Haar zog sie ziellos durch die Gassen. »Was kannst du?« redeten sie die Leute an, weil sie sich wunderten, daß sie untätig herumzog. »Ich hüte Gänse, hüte Gärten.« »Wie ist dein Name?« wollte man wissen. »Ich werde Hadsch Glatzkopf genannt«, erwiderte sie. Und wo sie auch hinkam, gab man ihr einen Garten zur Aufsicht und die Gänse zum Hüten. Durch ihre Fürsorge um das anvertraute Gut wurde sie bald zum Viertelpächter. Als sich Sitt Bada eines schönen Tages ein feines Kleid anlegte, sahen die Gänse das Mädchen in voller Schönheit. Vor Staunen hoben sie ein lautes Geschnatter an, und eine jede legte ein Ei. »Ihr Gänse, füllt den ganzen Garten mit Eiern!« rief es übermütig den gefiederten Gesellen zu, die sich sogleich niederließen und Ei für Ei legten. »Im ganzen Leben haben die Gänse noch nie so viele Eier