Wo der Eisvogel singt

  Stephanie Seidel 

Wo der Eisvogel singt …    Version: v1.0      Reverend Thomas Shackleton  St Peter’s Church  Dozmary Glen, Dartmoor    Mein lieber, alter Freund!  Ist  es  tatsächlich  schon  einen  Monat  her,  dass  Sie  mir  die  Freude  Ihres Besuches machten? Wie schnell doch die Zeit vergeht!  Thomas,  Sie  wissen  von  dem  Poltergeist,  der  mein  Landhaus  Towering  Blynes  heimsucht  und  Sie  kennen  das  Gerücht  um  die  traurige  Tote  vom  Eisvogelbach.  Doch  Sie  kennen  nicht  die  ganze  Geschichte!  Heute will ich sie Ihnen erzählen, denn es ist etwas geschehen und  ich benötige Ihre Hilfe.  Ich schicke  Ihnen  diesen Brief  durch  Tim  McColl. Er  ist ein guter 

kleiner  Junge  und  man  kann  sich  auf  seine  Diskretion  verlassen.  Aber das wissen Sie ja …   

*    Wenn  ich  an  die  Ereignisse  der  letzten  Tage  denke,  fällt  mir  auf,  dass  ich  gar  nicht  sagen  könnte,  wer  dafür  verantwortlich  ist.  Der  Sturm  vielleicht?  Der  Zufall,  der  die  alte  Uhr  aus  der  Erde  holte?  Oder liegt die Schuld erneut bei dem Toten, der – wie ich meine – zu  Recht keine Ruhe findet?  Was ich konnte, habe ich getan, um das Unheil abzuwenden.  Doch es war nicht genug.  Dabei  hatte  das  Jahr  so  gut  angefangen!  Alles  ging  seinen  gewohnten  Gang  und  wenn  sich  überhaupt  eine  Veränderung  feststellen  ließ,  dann  war  sie  erfreulich:  Der  eisige  Winterwind  auf  der Straße nach Dozmary Glen verlor allmählich an Schärfe, im Dorf  selbst erwachte neue Lebensfreude und auf der schneeverkrusteten  Weite des Dartmoors schimmerte ein Hauch von erstem Grün.  Jeder noch so flüchtige Blick aus den Fenstern meines Landhauses  Towering  Blynes  bestätigte  mir,  dass  die  kleine,  beschauliche  Welt  ringsum in Ordnung war.  Dann kam ein Brief – Ende Februar, aus Oxford.  Ich war überrascht, denn ich erhalte selten Post.  Der  Brief  trug  das  Siegel  des  Trinity  Colleges  und  war  an  Miss  Sarah Cook adressiert. Ich weiß noch, dass ich lächeln musste, als ich  die Anrede las. ›Miss‹ klingt so frisch und unverbraucht. Passender  wäre ›Mrs.‹ gewesen, denn ich bin, nun ja – betagt.  Absender war ein gewisser Julian Vanguard. Er schrieb mir, dass  er  Parapsychologie  studierte  und  fragte  an,  ob  er  die  übernatürlichen  Phänomene  von  Towering  Blynes  untersuchen  dürfte.  Ich  antwortete  ihm,  dass  der  Poltergeist  in  meinem  Haus 

eher  unspektakulär  sei  und  nannte  ihm  aus  Gefälligkeit  eine  Kontaktadresse für das wahrhaft schaurige Kloster von Chapel Hill.  Dann vergaß ich Julian Vanguard.  Kurz darauf schlug das Wetter um.  Niemand  dachte  sich  etwas,  als  der  Wind  auffrischte  und  salzig  schmeckenden  Regen  herantrug,  denn  das  war  eigentlich  nichts  Ungewöhnliches. Südengland wird jedes Jahr von Frühjahrsstürmen  umtobt. Nur blieben sie diesmal nicht an der Küste.  Zumindest einer nicht.  In  der  Bucht  von  Port  Isaac  in  Cornwall  hatte  sich  ein  schweres  Unwetter verfangen. Es zog landeinwärts und als feststand, dass es  auch  die  Grafschaft  Devon  heimsuchen  würde,  gaben  die  hiesigen  Behörden  Sturmwarnung  aus.  Allerdings  zuerst  für  das  weiter  entfernte  Newton  Abbot  und  erst  anschließend  für  Dozmary  Glen.  Wahrscheinlich  hielt  man  unser  kleines  Dorf  für  verzichtbar.  Es  bringt wenig Steuern ein.  Die Warnung erreichte uns zu spät.  Wie  aus  dem  Nichts  fegte  ein  Orkan  heran,  entwurzelte  Bäume,  deckte Dächer ab und riss die Schafe auf der Frühjahrsweide in den  Tod. Hagelkörner so groß wie Taubeneier bombardierten das Dorf.  Sie  zerschlugen  jedes  ungesicherte  Hab  und  Gut.  Ihnen  folgten  sintflutartige Regenfälle. Sie machten die Straßen unpassierbar und  verwandelten den Friedhof von Dozmary Glen in einen Albtraum.  Das  noch  lockere  Erdreich  der  neueren  Gräber  wurde  von  den  Wassermassen fortgeschwemmt und als das Unwetter verebbte, war  der  Friedhof  mit  faulenden  Leichen  übersät.  Den  Körper  von  Mrs.  Racknitts hatte es sogar durchs Tor auf die offene Straße gespült.  Im  Dorf  selbst  sah  es  aus,  als  hätte  eine  biblische  Plage  gewütet.  Kein  Haus  stand  unbeschadet  da,  keine  Familie  war  verschont  geblieben – und niemand war versichert.  Hohe Prämien kann sich keiner leisten in Dozmary Glen, denn die 

Menschen sind arm. Ich kenne sie alle, manche seit Jahrzehnten und  sie sind mir ans Herz gewachsen. Also half ich, so gut es ging.  Zum Glück verfüge ich über die nötigen Mittel: Ich bin Alleinerbin  eines  bescheidenen  Vermögens.  Es  reicht  für  mein  sorgenfreies  Dasein,  für  die  Instandhaltung  von  Towering  Blynes  und  für  gelegentliche Nachbarschaftshilfen. Ich muss das Geld nur hin und  wieder neu anlegen.  Die Sturmschäden auf meinem Anwesen waren erfreulich gering.  Es fehlten einige Dachschindeln, mein Gewächshaus lag in Scherben  und die Koppel für die Kutschpferde brauchte ein neues Gatter. Das  sind alles Arbeiten, die  mein Angestellter Roddie McColl erledigen  konnte.  Halcyon *   Creek  jedoch,  diesen  schicksalhaften  Bach,  der  unter  Holderbüschen  und  Birken  durch  die  Wildwiesen  von  Towering  Blynes  plätschert,  hatte  das  Unwetter  auf  Tage  hinaus  in  ein  reißendes Gewässer verwandelt.  Ich war mir so sicher, dass an seinen lehmigen Steilufern in diesem  Frühjahr kein Eisvogel singen würde …   

*    »Gott, ist das ein Scheißkaff!«, fluchte Kylie Heckett. Die 19‐Jährige  war mit ihren Sneakers in frischen Schafskot getreten. Er klebte wie  weiches Lakritz an ihren Sohlen und stank zum Himmel.  Julian Vanguard hob die Hand.  »Vorsicht!«,  warnte  er  seine  hübsche,  rothaarige  Begleiterin.  »Die  Leute hier sind vielleicht Hinterwäldler, aber sie sind nicht taub.«  »Na und? Sollen sie es doch hören!« Wütend schrappte Kylie über  den Straßenbelag. 

* 

engl.: Eisvogel 

Ihre  Schuhe  hinterließen  dunkle  Stinkstreifen.  Die  Studentin  fluchte erneut.  »He, vergiss nicht: Das Ganze war deine Idee!« Julian wich  einem  Farmer  aus,  der  mit  einer  Schubkarre  angescheppert  kam  und  grinsend  auf  Kylies  Füße  starrte.  »Mich  hätte  eher  Chapel  Hill  interessiert. Aber du wolltest ja nach Towering Blynes.«  »Unbedingt  sogar.«  Kylie  nickte  energisch.  »Allerdings  auf  direktem Weg! Nicht über ein Dorf voller Schafskacke.«  Julian schüttelte den Kopf. »Du hast doch den Brief von Miss Cook  gelesen!  Er  war  eine  glatte  Absage,  wenn  auch  freundlich  formuliert.«  Der junge Mann erinnerte Kylie daran, was er mit ihr auf der Reise  nach  Dartmoor  besprochen  hatte.  Julian  wollte  in  bester  Touristenmanier  durch  Dozmary  Glen  wandern  und  sich  beim  Plaudern  mit  den  Einheimischen  diskret  nach  Sarah  Cook  erkundigen.  »Ich muss wissen, was uns auf Towering Blynes erwartet«, sagte er.  »Alte  Leute  sind  schrullig!  Besonders,  wenn  sie  zurückgezogen  leben! Miss Cook wäre nicht die Erste, die ungebetene Besucher mit  der Schrotflinte verjagt und das muss ich mir nicht geben.«  »Hmhm  …«  Kylie  nickte  abwesend,  während  ihr  Blick  über  die  Häuser  des  Dorfes  streifte.  Sie  waren  klein,  grau  und  ärmlich;  mit  verwaschenen  Gardinen  an  den  Fenstern  und  Rissen  in  den  Wänden. Hier und da wärmte sich eine Katze in der Märzsonne. Es  roch nach Schafen und hinter einigen Türen bellte ein Hund. Überall  in  den  noch  winterkahlen  Gärten  waren  zerbrochene  Ziegel  und  Äste aufgetürmt.  Kylie  konnte  sehen,  dass  hier  der  Sturm  aus  Cornwall  gewütet  hatte,  der  es  bis  in  die  Abendnachrichten  geschafft  hatte,  weil  er  kurz  vor  Newton  Abbot  spurlos  verschwunden  war.  Doch  die  Studentin aus Oxford sah noch etwas anderes.  Ungläubig zeigte sie auf die andere Straßenseite. »Wow! Hier gibt 

es tatsächlich noch einen Tante‐Emma‐Laden!«  »Willkommen  in  der  Steinzeit!«  Julian  grinste.  Als  er  sich  anschickte,  mit  Kylie  die  Straße  zu  überqueren,  kam  ihnen  ein  schwarz  gekleideter  Priester  entgegen.  Über  seinem  freundlichen  Speckgesicht schimmerte weißes Haar. Er hielt einen Jungen an der  Hand, elf oder zwölf Jahre alt und nickte zum Gruß. Ohne Eile ging  er an den Studenten vorbei.  Kylie ergriff Julians Arm.  »Hast du das gesehen?«, raunte sie.  Julian drehte sich flüchtig um. »Das Priesterlein?«  Sie  schüttelte  den  Kopf.  »Nein,  den  Jungen.  Sieh  nur,  wie  er  sich  festklammert! Ich sage dir: Da stimmt was nicht!«  Ihr  Freund  lachte  auf.  »Oh,  Mann,  das  ist  so  typisch  für  Erstsemester  der  Psychologie:  Ein  Priester  geht  mit  seinem  Ministranten  spazieren  und  schon  wird  Sigmund  Freud  bemüht!  Was willst du Don Camillo unterstellen?«  »Genau  das!«,  entgegnete  Kylie  und  fügte  hinzu:  »Interessant  übrigens, dass du gleich wusstest, was ich meine.«  Julian blieb stehen. Er lächelte nicht mehr. »Hör zu, Kylie …«, hob  er an.  Die junge Frau fiel ihm ins Wort. »Wie alt schätzt du den Jungen?«  Unwillig  zuckte  Julian  die  Schultern.  »Keine  Ahnung.  Zwölf  vielleicht.«  »Und  wie  viele  Jungen  kennst  du,  die  mit  zwölf  Jahren  noch  freiwillig  an  der  Hand  gehen?«  Kylie  zeigte  hinter  dem  mageren  Blondschopf  her  und  sagte  nicht  gerade  leise:  »Klammern  ist  ein  Angstreflex! Sieht man oft bei missbrauchten Kindern.«  »Verdammt!«  Julian  schlug  Kylies  ausgestreckte  Hand  herunter.  Wütend  packte  er  seine  Freundin  und  zerrte  sie  fort.  »Soll  ich  dir  was sagen? Ich finde es zum Kotzen, wie sorglos manche Leute mal  eben  einen  Verdacht  daherplappern,  der  eine  ganze  Existenz 

zerstören kann!«  Julian  löste  seinen  Griff  erst  wieder  vor  der  Ladentür.  Ein  Glöckchen bimmelte empört, als er sie auf stieß.  Im Verkaufsraum roch es nach Käse, Tee und Putzmitteln. An der  Wand  hing  ein  gemaltes  Bild  von  Königin  Elisabeth.  Eine  erschreckend ähnliche Version, wenn auch mit Lockenwicklern und  Kittelschürze,  stand  hinter  der  Ladentheke  –  in  Gestalt  von  Mrs.  Faulkner. Neugierig blickte die grauhaarige Frau ihrer unerwarteten  Kundschaft entgegen.  »Hi!«, grüßte Julian. »Wir sind aus Oxford und …«  »Ach!« Mrs. Faulkners Augen weiteten sich.  Julian  lächelte.  »Ja,  vom  Trinity  College.  Und  wir  möchten  gern  …«  »Vom  College?«  Mrs.  Faulkner  wischte  ihre  Hände  ab,  bevor  sie  sie Julian hinhielt.  Er  nahm  eine  davon  und  versuchte  zum  dritten  Mal,  seinen  Satz  zu Ende zu sprechen. »Wir sind auf dem Weg nach Towering Blynes  und …«  »Heilige  Maria!«  Unablässig  schüttelte  Mrs.  Faulkner  Julians  Hand.  Dabei  rief  sie  erregt  ins  Halbdunkel  des  Ladens:  »Harry!  Komm  her!  Hier  sind  Verwandte  von  Sarah  Cook!  Studierte  Verwandte, aus Oxford!«  Kylie und Julian sahen sich verdutzt an. Zeit zum Reagieren blieb  ihnen nicht, denn Mrs. Faulkner redete ohne Pause weiter.  »Wie mich das freut, dass Sie hier sind!«, versicherte sie. »Wissen  Sie,  unsere  Sarah  bekommt  nicht  oft  Besuch.  Eigentlich  nie,  wenn  man es genau nimmt. Dabei ist sie eine so gute Seele! Stimmt doch,  Harry, oder?«  »Ja,  stimmt«,  sagte  Harry,  ein  Sechziger  in  Jogginghose  und  Unterhemd.  Seine  Brust  war  von  grauen  Haaren  überwuchert.  Er  kratzte daran herum, während er näher schlurfte. 

Kylie wandte sich angewidert ab. Julian war härter im Nehmen. Er  drückte  sogar  Harrys  Kratzfinger  und  wurde  dafür  mit  Informationen über Miss Cook belohnt.  Laut  Harry  war  die  alte  Dame  freundlich  und  hilfsbereit  und  verpasste keinen Gottesdienst. Miss Cook lebte allein in ihrem Haus,  doch es gab auf dem Anwesen auch eine Art Verwalter. Er wohnte  mit  Frau  und  Kind  in  einem  der  Nebengebäude.  Sein  Name  war  Roddie McColl.  Beim  Klang  dieses  Namens  setzte  Mrs.  Faulkner  ihre  beste  Verschwörermiene  auf  und  raunte  den  Studenten  zu:  »Roddie  hat  im Zuchthaus von Dartmoor gesessen! Sarah hat ihn danach bei sich  aufgenommen.  Das  ist  typisch  für  sie.  Aber  wohl  ist  uns  dabei  nicht!«  »Roddie  hält  alles  picobello  in  Ordnung«,  brummte  Harry  und  fegte ein paar Krümel von der Ladentheke.  »Wir  helfen  natürlich  auch,  wenn  mal  was  ist.  Schließlich  hat  Sarah  schon  viel  für  das  Dorf  getan!«,  sagte  Mrs.  Faulkner  und  erklärte den Sachverhalt.  Dozmary  Glen  war  eine  ehemalige  Arbeitersiedlung,  um  1840  nahe  der  Zinnmine  Bonnie  Lass *   entstanden.  Doch  das  Hübsche  Mädchen gab längst nichts mehr her und weil sich in der Weite des  Dartmoors  kaum  eine  andere  Beschäftigung  finden  ließ,  war  der  Nachwuchs zunehmend in die Städte abgewandert. Deshalb gab es  im  Dorf  immer  mehr  alte  Menschen  –  und  immer  weniger  Einkommen.  Die  Großzügigkeit  von  Miss  Cook  hatte  schon  manchen Engpass beseitigt.  »Warum ziehen Sie nicht weg?«, fragte Kylie ahnungslos.  Mrs. Faulkner klappte die Kinnlade herunter. »Ja, wohin denn?«  »Und wozu auch, solange es Miss Cook gibt?«, murmelte Julian. 

* 

»Hübsches Mädchen« 

»Wissen  Sie,  Ihre  Tante  …«  Harry  unterbrach  sich  und  knispelte  an seinem Ohr herum. »Sarah ist doch Ihre Tante, oder?«  »Naja … Nicht direkt«, gab Julian zu.  Mrs.  Faulkner  tippte  sich  an  die  Stirn.  »Was  redest  du  denn  da,  Harry?  Der  junge  Mann  ist  ein  Student!  Aus  Oxford!  Sarah  kann  also  höchstens  seine  Großtante  sein.«  Sie  zwinkerte  Julian  zu.  »Wissen Sie, wir sind ja nur einfache Leute und mit den Studierten  können wir nicht mithalten. Aber Zwei und Zwei zusammenzählen,  das klappt! Wollen Sie einen Tee?«  »Nein, danke.« Julian schüttelte den  Kopf.  »Ich möchte  eigentlich  nur  wissen,  wie  man  von  hier  aus  am  Besten  nach  Towering  Blynes  kommt.«  »Ja,  das  ist  schwierig  dieses  Jahr«,  rief  Mrs.  Faulkner  über  die  Schulter zurück, während sie loszog, um den Teekessel aufzusetzen.  »Der  Sturm  hat  ein  paar  Bäume  auf  die  Straße  geworfen.  Die  sind  noch nicht weggeräumt. Warum eigentlich nicht, Harry?«  Ihr Mann verzichtete auf die Antwort, nahm ein Stück Papier und  machte eine Zeichnung für Julian.  »Richtung  Osten  aus  dem  Dorf  raus  und  durch  die  Senke«,  brummte  er.  »Folgen  Sie  dem  Halcyon  Creek  bis  zu  der  Stelle,  an  der die fünf Felsen  aus dem  Wasser ragen.  Sie  sind  abgeflacht und  lassen sich gut als Brücke benutzen. Towering Blynes liegt ungefähr  eine Viertelmeile dahinter. Man kann es von der Stelle aus sehen.«  Harry zielte mit dem Bleistift auf Julian. »Noch was: Ich will Ihnen  keine Angst machen … Aber halten Sie sich am Halcyon Creek nicht  unnötig auf! Der Bach ist nicht geheuer! Da geht was um.«  »Ach, Papperlapapp!«, rief Mrs. Faulkner aus dem Hinterzimmer.  Ihr Mann schob die Lippe vor wie ein verärgertes Kind. »Ich habe  es doch selbst gesehen!«  »Was denn?«, fragte Julian neugierig.  Harry  zog  den  Bauch  ein,  um  seine  Frau  und  den  heißen  Tee 

vorbeizulassen. »Na, das Gespenst! Die traurige Tote. Bethany.«  »Bethany?« Kylie runzelte die Stirn. »Sind Sie sich sicher?«  »Na,  klar!  Bethany  Cook«,  sagte  Mrs.  Faulkner,  während  sie  das  Tablett abstellte. »Die Tochter vom Reverend. Sie hat vor 120 Jahren  hier  gelebt.  Towering  Blynes  war  damals  noch  das  Pfarrhaus.  Lag  direkt am Ortsausgang.«  Harry schnaubte. »Und dann kamen die Krauts! Die haben in der  Nacht  einen  schweren  Angriff  auf  Plymouth  geflogen! *   Einer  von  den  Scheißkerlen  hat  sich  unter  Beschuss  verirrt  und  ist  nach  Dartmoor  abgetrudelt.  Und  was  glauben  Sie,  wo  er  seine  Bomben  hingeschmissen  hat,  ehe  er  zur  Hölle  fuhr?  Genau  auf  unseren  Ortsrand! Seitdem gibt es dieses freie Feld zwischen Dozmary Glen  und dem Anwesen der Cooks.«  »Warum  haben  Sie  Ihre  Häuser  nicht  wieder  aufgebaut?«,  fragte  Julian.  »Wegen  der  Toten«,  erklärte  Harry.  »Die  liegen  da  noch  in  der  Erde rum. Die waren so zerfetzt, das konnte keiner aufsammeln.«  Mrs.  Faulkner  stellte  ihrem  Mann  eine  Tasse  hin  und  stöhnte:  »Mein  Gott,  Harry!  Wie  weit  willst  du  noch  ausholen?  Komm  zur  Sache!«  »Erzähl  du  es  doch,  wenn  du  es  besser  kannst!«,  brummte  Harry  beleidigt.  »Mach ich«, sagte Mrs. Faulkner und legte los.  Sie begann mit einem Seufzer Richtung Julian. »Wissen Sie, junger  Mann, die erste Liebe … Ach, die ist was Besonderes!«  Julian  nickte  gequält,  Kylie  schaute  feixend  aus  dem  Fenster  und  Harry  dachte  an  die  Krauts,  während  seine  Frau  eine  bittersüße  Geschichte erzählte.  Zur  Blütezeit  der  Zinnmine  gab  es  reichlich  Arbeit  in  Dozmary 

* 

21./22. April 1941 

Glen, auch für Männer von außerhalb. Reverend Jonathan Cook war  der  Dorfpfarrer. Er lebte mit Tochter  Millicent  und  der  adoptierten  Bethany auf Towering Blynes. Cook hatte das gleichaltrige Mädchen  nach  dem  Tod  seiner  Frau  ins  Haus  geholt,  damit  Millicent  nicht  allein aufwachsen musste.  1884 kam ein Tagelöhner nach Dozmary Glen.  Sein  Name  war  Horatio  Wattenfield.  Er  war  ein  junger,  gut  aussehender  Draufgänger  mit  roten  Locken  und  dem  unwiderstehlichen  Charme  der  Iren.  Die  Herzen  der  Mädchen  flogen ihm zu.  »Eines davon gehörte Bethany Cook«, sagte Mrs. Faulkner. Harry  schlürfte  geräuschvoll  seinen  Tee,  während  sie  fortfuhr:  »Bethany  war siebzehn Jahre alt! Horatio hat sie gesehen und sich sofort in sie  verliebt!  Damals  kamen  die  Minenarbeiter  jeden  Tag  an  Towering  Blynes  vorbei,  denn  die  Straße  zur  Mine  lief  ein  Stück  neben  dem  Halcyon Creek her.«  »Ja!  Das  war  bevor  die  Krauts  sie  weggesprengt  haben«,  knurrte  Harry über den Tassenrand.  Mrs. Faulkner warf ihm einen säuerlichen Blick zu. »Am Halcyon  Creek  gab  es  eine  lauschige  Stelle,  ganz  versteckt,  da  haben  sich  Horatio  und  Bethany  immer  heimlich  getroffen.  Der  Reverend  durfte  das  nicht  wissen,  sonst  hätte  er  das  Mädchen  bestimmt  ins  Kloster  geschickt!  Das  ging  damals  ruckzuck!  Aber  es  ist  ja  auch  irgendwie  verständlich.  Ich  meine:  Wer  möchte  schon,  dass  seine  Tochter was mit einem Tagelöhner hat?«  Kylie  Heckett  fuhr  herum.  »Sie  meinen,  Horatio  war  nicht  gut  genug für sie?«  »Öhm  …«  Mrs.  Faulkner  dachte  nach.  »Doch,  sicher!  Also,  jedenfalls wollten die beiden durchbrennen. Es heißt, Horatio hätte  seiner  Liebsten  eine  Nachricht  geschickt:  Warte  auf  mich,  wo  der  Eisvogel singt! Romantisch, was?«  »Sehr«, antwortete Kylie trocken. »Was ist passiert?« 

Mrs. Faulkner breitete die Arme aus und seufzte schwer.  »Er  ist  nicht  gekommen«,  sagte  sie  jammervoll.  »Niemand  hat  Horatio  Wattenfield  nach  diesem  Tag  mehr  gesehen!  Die  arme  Bethany!  Kurz  darauf  hat  sich  auch  noch  Millicent  das  Leben  genommen!  Sie  soll  furchtbar  eifersüchtig  gewesen  sein  auf  ihre  Adoptivschwester  und  den  jungen  Mann.  Wer  weiß,  vielleicht  hat  sich  Millicent  gewünscht,  dass  er  nicht  kommt  und  dann  hatte  sie  ein  schlechtes  Gewissen.  So  sind  sie,  die  Teenager!  Und  weil  es  Selbstmord  war,  konnte  der  Reverend  seine  Tochter  nicht  mal  in  geweihter Erde begraben! Das hat ihm das Herz gebrochen.«  »Seitdem  geht  was  um  an  dem  Bach«,  fügte  Harry  hinzu.  »Manchmal  sieht  man  da  eine  weiße  Frau  durch  die  Büsche  schweben.  Wie  Nebel.  Irgendwie  unheimlich!  Sie  ruft  nach  ihrem  Geliebten: Ho‐ra‐ti‐ooo! Hab ich selbst schon gehört.«  »Sicher?«, fragte Julian skeptisch.  Harry Faulkner räusperte sich. »Sie brauchen es nicht zu glauben,  junger  Mann!  Aber  eines  steht  fest:  Jedes  Jahr  fangen  die  Eisvögel  vom  Halcyon  Creek  genau  am  17.  März  an  zu  singen.  Keinen  Tag  früher oder später.«  Julian sah ihn verständnislos an. »Und das bedeutet?«  »Na  ja.«  Harry  stellte  seine  Tasse  ab.  »Das  war  der  Tag,  an  dem  Horatio und Bethany durchbrennen wollten …«   

*    …  Die  Sonne  sank  und  ich  war  gerade  dabei,  die  erste  Kerze  anzuzünden, als der Hofhund anschlug. Schritte knirschten auf dem  Kies. Gleich darauf klopfte jemand an meine Haustür.  Ich wusste sofort, dass es ein Fremder war. Niemand aus Dozmary  Glen hätte so sacht ans Holz gepocht. Dorfleute benutzen ihre Faust,  um sich bemerkbar zu machen. 

Als  ich  die  Tür  öffnete,  war  es  für  einen  Moment,  als  käme  ein  Feuerball auf mich zu. Schuld war die Abendsonne auf den Hügeln.  Sie  stand  exakt  hinter  einer  schlanken,  schwarzen  Silhouette  mit  flammend  roten  Locken.  Die  junge  Frau  sagte  etwas,  doch  ich  konnte  sie  nicht  verstehen,  weil  Roddie  McColl  vom  Fenster  des  Gesindehauses her den Hofhund niederbrüllte.  Plötzlich verstummten Gebell  und Geschrei  und  ein  Mann  trat  in  mein Blickfeld.  »Miss  Cook?«,  fragte  er  lächelnd.  »Mein  Name  ist  Julian  Vanguard! Verzeihen Sie bitte die Störung.«  Ich  war  weit  davon  entfernt,  ihm  zu  verzeihen,  denn  Überraschungsbesuche  sind  mir  ein  Gräuel.  Trotzdem  bat  ich  den  jungen Mann und seine Begleiterin Miss Heckett herein.  Es  war  schon  dämmerig  im  Flur  und  weil  die  Bodenfliesen  im  Laufe der Jahrzehnte kantig und uneben geworden waren, griff ich  nach  dem  Lichtschalter.  Als  meine  Besucher  über  die  Schwelle  traten, begann die Lampe zu flackern.  »Ist  das  der  Poltergeist?«  Die  junge  Frau  hatte  ihren  Rucksack  abgestellt und war dabei, ihre Jacke auszuziehen. Sie zögerte.  Ich  winkte  ab.  »Es  hat  vor  kurzem  ein  Unwetter  gegeben.  Die  Stromleitungen  wurden  beschädigt.  Sie  sind  inzwischen  repariert,  aber gelegentlich kommt es noch zu Störungen. Mit Geistern hat das  nichts zu tun … Keine Sorge«, fügte ich lächelnd hinzu. »Er meldet  sich erst, wenn es Nacht wird.«  »Er?«,  fragte  Miss  Heckett.  Es  klang  seltsam  aggressiv  und  ich  bemerkte, dass Julian Vanguard verstohlen ihren Arm berührte.  Einen  Moment  lang  war  ich  verunsichert.  Ich  hatte  Kylie  Heckett  nie zuvor gesehen und dennoch kam sie mir irgendwie bekannt vor.  Sie  trug  ein  dunkles  Sweatshirt.  Ein  roter  Kreis  war  darauf  abgebildet mit einem Querbalken und einer Art lustigem Gespenst.  Darüber  stand  in  großen  Buchstaben:  ›Ghost‐Buster‹.  Ich  fand  das  etwas anmaßend. Aber vielleicht war es auch nur neueste Mode und 

hatte gar keine Bedeutung.  Auf dem Weg ins Wohnzimmer erzählte Julian, er hätte eigentlich  nach Chapel Hill fahren wollen. Doch sein Auto wäre in Exeter mit  einem Getriebeschaden liegen geblieben.  »Deshalb und weil wir übermorgen wieder zur Uni müssen, haben  wir nur den Zug nach Dartmoor genommen«, endete sein Bericht.  »Und wo werden Sie übernachten?«, erkundigte ich mich.  Julian  zuckte  die  Achseln.  »Wir  haben  im  Dorf  mit  einer  Mrs.  Faulkner gesprochen. Wenn wir nichts anderes finden, wird sie uns  ein Zimmer vermieten.«  Ich  nickte  wissend.  Mrs.  Faulkner,  natürlich.  Das  wandelnde  Tageblatt von Dozmary Glen.  Laut sagte ich: »Dann sollten Sie sich hier nicht lange aufhalten. In  spätestens  einer  Stunde  ist  es  dunkel  und  die  Straße  zum  Dorf  hat  keine Beleuchtung. Aber das wissen Sie ja.«  »Wir  sind  nicht  über  die  Straße  hergekommen,  sondern  über  das  Feld«, sagte Miss Heckett. »Den Halcyon Creek entlang.«  Sie  sprach  mit  seltsamer  Betonung.  Julian  hielt  den  Blick  gesenkt  und  ich  hatte  plötzlich  ein  ungutes  Gefühl.  Kylie  Heckett  verbarg  etwas vor mir, das konnte ich spüren – und  ihr Begleiter schien zu  wissen, was es war!  Ich  brauchte  Zeit,  um  meine  Gedanken  zu  sortieren.  Darum  bot  ich  meinen  Besuchern  Tee  an.  Sie  akzeptierten  und  ich  ging  in  die  Küche.  Die  beiden  konnten  nicht  wissen,  dass  es  dort  zum  Wohnzimmer  eine  Durchreiche  gab.  Sie  war  mit  einem  Wandteppich verhängt.  Während ich den Kessel aufsetzte und das gute Geschirr aus dem  Schrank  holte,  bekam  ich  ihre  Unterhaltung  mit.  Es  ließ  sich  gar  nicht  vermeiden.  Ich  habe  selbstverständlich  nicht  gelauscht,  aber  Miss Hecketts Stimme war auch dann noch penetrant, wenn sie leise  sprach. 

»Guck  dir  diesen  Kitsch  an,  Julian!«,  hörte  ich  sie  sagen.  Etwas  klirrte.  Vermutlich  griff  die  junge  Frau  nach  meinen  Porzellanfiguren.  »Und  wie  es  hier  aussieht!  Plüschsessel,  Ölgemälde,  ein  ausgestopftes  Vieh  an  der  Wand  und  Fotos  von  Anno  Krug  auf  dem  Kamin!  Mein  Gott,  die  Alte  bedient  jedes  Klischee! Würde mich nicht wundern, wenn gleich noch ein blinder  Butler durch die Tür käme!«  »Und mich würde es nicht wundern, wenn Miss Cook uns gleich  rauswerfen würde«, brummte Julian.  Ich nickte stumm. Genau das hatte ich vor. Aber dann sagte Kylie  Heckett  etwas  Unerwartetes.  Es  ergab  keinen  Sinn  und  eben  das  machte es bedeutungsvoll, fast bedrohlich.  »Du  musst  ihr  den  alten  Ticker  zeigen,  Julian!«,  verlangte  sie,  als  ich die Küche verließ. Die Tassen auf meinem Tablett bebten leise …   

*    »Schön  haben  Sie  es  hier!«,  sagte  Miss  Heckett  scheinheilig,  während sie zusah, wie ich den Tisch deckte.  Ich  erzählte  ihr,  dass  Familienerbstücke waren. 

die 

meisten 

Dinge 

im 

Haus 

»Auch  der  ausgestopfte  Vogel?«  Miss  Heckett  griff  nach  meinen  Schokoladen‐Cookies. Sie sah belustigt aus. »Er soll wahrscheinlich  Glück bringen oder so.«  »Das  sagt  man  den  Eulen  nach.«  Ich  zeigte  an  die  Wand.  »Aber  das da ist ein Kauz! Er bringt kein Glück. Er bringt den Tod.«  Ich  gestehe,  dass  ich  eine  gewisse  Zufriedenheit  verspürte,  als  Miss  Hecketts  Lächeln  so  schlagartig  erlosch.  Ein  Krümel  fiel  von  ihrer  Lippe;  sie  legte  das  Plätzchen  auf  den  Tisch  und  warf  Mr.  Vanguard  einen  raschen  Blick  zu.  Der  junge  Mann  griff  in  seine  Tasche. 

»Warum hängen Sie sich den Tod ins Wohnzimmer?«, fragte er.  »Er ist nicht mein Tod«, antwortete ich.  Irgendwo  im  Haus  schlug  eine  Uhr  zur  vollen  Stunde.  Ich  stand  auf,  um  zusätzlich  zur  Deckenbeleuchtung  noch  ein  paar  Kerzen  anzuzünden.  Dabei  erzählte  ich  Mr.  Vanguard  und  Miss  Heckett,  dass  dem  Volksglauben  nach  jemand  sterben  muss,  wenn  vor  seinem  Haus  ein  Käuzchen  ruft.  Die  düstere  Eulenstimme  –  ein  scharfes,  in  die  Nacht  gestoßenes  ›Ku‐witt‹  –  klingt  unangenehm  ähnlich wie: Komm mit! und kann Menschen sehr verängstigen.  Ich  hielt  inne,  ein  brennendes  Streichholz  in  der  Hand.  Mehr  zu  mir  selbst  als  zu  meinen  Besuchern  sagte  ich  leise:  »Es  war  mein  Vater! Er hat den Kauz aus der Hofeiche geschossen. Ich war damals  noch ein kleines Mädchen.«  Kylie Heckett lachte auf. »Gott! Dann muss das Ding ja wirklich alt  sein!«  Mr. Vanguard blickte sie vorwurfsvoll an.  »Sorry!«,  fügte  sie  hastig  hinzu,  als  ihr  bewusst  wurde,  was  sie  gesagt hatte.  Ich griff nach dem  Krückstock,  der neben  der Anrichte lehnte. Es  war ein langer Tag gewesen. Als ich etwas mühsam an den Sesseln  vorbeiging,  zündete  sich  Mr.  Vanguard  gerade  eine  Zigarette  an.  Suchend schaute er sich um und weil er keinen Aschenbecher fand,  benutzte er die Untertasse.  »Wie lange spukt es schon in Ihrem Haus, Miss Cook?«, fragte er.  »Eine Ewigkeit.« Ich trat ans Fenster.  Draußen  erlosch  das  letzte  Himmelslicht  über  der  blauen  Dämmerung. Schatten flossen von den Hügeln des Dartmoors herab  und  an  den  Fensterscheiben  spiegelten  sich  bereits  meine  Kerzen.  Ich  fragte  mich,  warum  die  Studenten  ihren  Besuch  nicht  auf  den  Morgen  verschoben  hatten  und  kam  zu  dem  Schluss,  dass  sie  auf  eine Einladung zum Übernachten hofften. Es ärgerte mich. 

»Haben Sie keine Angst vor Gespenstern?«, forschte Mr. Vanguard  weiter.  »Ach,  wissen  Sie,  in  meinem  Alter  …«  Ich  ließ  den  Satz  unvollendet und griff nach den Vorhängen.  Dabei  sah  ich  im  Fenster  die  schemenhafte  Spiegelung  meines  Wandteppichs – und das Gesicht darin!  Es  starrte  von  der  Küche  her  ins  Wohnzimmer;  gierig,  als  ob  es  etwas zu holen gäbe.  Ruckartig zog ich den  Vorhang zu  und  wandte mich  um.  »Sagen  Sie,  Mr.  Vanguard:  Woher  wissen  Sie  eigentlich  von  dem  Poltergeist? Ich nehme doch nicht an, dass Towering Blynes auf dem  Lehrplan des Trinity Colleges steht.«  Der  junge  Mann  tauschte  einen  Blick  mit  seiner  Begleiterin.  Miss  Heckett  legte  ihren  Arm  um  seine  Schulter  und  erzählte  mir,  ein  Studienfreund hätte  letzten Sommer  das  Dartmoor bereist. Er wäre  einem alten Dorfpfarrer  begegnet und  der  hätte  von  dem Spuk  auf  meinem  Anwesen  gewusst.  Ich  nickte  stumm.  In  den  Tiefen  des  Moores  kursieren  viele  Geschichten  und  es  war  durchaus  denkbar,  dass es eine davon bis nach Oxford geschafft hatte.  Mr.  Vanguard  zeigte  mit  seiner  Zigarette  auf  mich.  »Sie  sollten  diesen  Poltergeist  aber  nicht  für  eine  Belanglosigkeit  halten,  Miss  Cook! Rachsüchtige Tote können gefährlich werden.«  Ich stutzte und sah den Studenten nachdenklich an.  Miss  Heckett  hatte  sich  an  seine  Seite  geschmiegt,  lässig  und  lauernd  zugleich.  Wie  eine  Katze.  Sie  hatte  den  zarten  Teint  der  Rothaarigen  und  in  ihren  Augen  schimmerte  die  Arroganz  der  Jugend, als sie zu mir sagte: »Wir glauben übrigens zu wissen, wer  das ist, der hier spukt!«  »Tatsächlich?«  Meine  Hand  schloss  sich  unwillkürlich  um  den  Krückstock. »Wer denn?«  »Ein  Mann,  der  vor  120  Jahren  ermordet  wurde«,  sagte  die 

Studentin. »Horatio Wattenfield.«  Schlagartig ging das Licht aus.  Ich schaffte es gerade noch bis zum Sessel. Meine Knie gaben nach  und  ich  sank  in  die  Polster.  Ein  paar  Herzschläge  lang  geschah  nichts,  dann  wurde  die  Stille  ringsum  vom  Quietschen  einer  Haustür zerschnitten, die sich in Wirklichkeit gar nicht öffnete.  Wind  fuhr  durch  den  Raum,  kalt  wie  eine  Dezembernacht.  Er  brachte  die  Kerzen  zum  Flackern.  Eine  erlosch  sogar  und  ich  sah,  wie Miss Heckett beunruhigt ihre Beine unterschlug.  Schatten  tanzten  die  Wände  hoch  und  verliehen  den  Gegenständen  ringsum  ein  kurzes  Scheinleben.  Mein  Blick  fiel  auf  den  ausgestopften  Totenvogel.  Sein  schwarzes  Abbild  schien  zu  fliegen,  quer  über  die  Decke  auf  mich  zu  und  es  hörte  nicht  mehr  auf – obwohl die einzige Kerze in seiner Nähe erloschen war.  Schritte  hallten  durch  den  Flur.  Etwas  schlurfte  über  die  Steinfliesen,  an  der  offenen  Wohnzimmertür  vorbei  und  die  knarrende Holzstiege hoch.  Im  ersten  Stock  flog  eine  Tür  auf.  Sie  krachte  an  die  Badezimmerwand.  Wasser  rauschte  in  die  Wanne,  gefolgt  von  dumpfen  Poltergeräuschen.  Als  sie  aufhörten,  wehte  ein  Seufzer  durchs Haus.  Da ging das Licht wieder an.  Mr.  Vanguard  und  Miss  Heckett  waren  ziemlich  blass.  Ich  nickte  ihnen aufmunternd zu.  »Das war es«, sagte ich und ergänzte in Mr. Vanguards Richtung:  »Ich  hatte  Ihnen  ja  geschrieben,  dass  der  Poltergeist  von  Towering  Blynes eher unspektakulär ist.«  Ausgerechnet  in  diesem  Moment  klopfte  es  an  der  Haustür  und  die Studenten schrieen gellend auf. Ich werde nie erfahren, wer sich  in  jenem  Augenblick  mehr  erschrocken  hat  –  die  beiden  oder  Tim  McColl. 

Seine  Mutter  Eve  hatte  den  Jungen  mit  einem  Korb  frisch  gebügelter Wäsche zu mir geschickt.  Als  ich  ihm  öffnete,  lag  ein  fahler  Schleier  über  dem  Hof:  Nebel  zog  auf!  Ich  seufzte.  Meine  Besucher  konnten  nicht  ins  Dorf  zurückkehren – es würde nur noch eine Frage von Minuten sein, bis  Towering Blynes von gespenstischem Weiß umhüllt war.  »Sag deiner Mutter, sie soll noch schnell herüberkommen und das  Gästezimmer  herrichten«,  bat  ich  Tim,  während  er  den  schweren  Korb für mich zur Treppe trug.  Der Junge nickte. »Okay, mach ich.«  Es  beunruhigte  mich  ein  wenig,  dass  Miss  Heckett  beim  Anblick  des  Jungen  große  Augen  bekam.  Erst  recht,  dass  sie  Mr.  Vanguard  etwas zuflüsterte und dabei auf Tim zeigte. Sie kannte ihn doch gar  nicht …   

*    Zwei  Stunden  später  saßen  Mr.  Vanguard  und  Miss  Heckett  gemütlich  auf  dem  Teppich  vor  meinem  Kamin.  Eve  McColl  hatte  ihn  befeuert,  die  Gästebetten  vorbereitet  und  das  Abendessen  gebracht. Ich räumte gerade den Tisch ab.  Während  des  Essens  hatte  Miss  Heckett  über  Körpersprache  und  menschliche Verhaltensmuster referiert. Ich wusste inzwischen, dass  sie  Psychologie  studierte  und  ich  begann,  mich  unter  ihren  Blicken  seltsam gläsern zu fühlen.  Als ich die Teller aufnahm, fragte sie plötzlich, ob man den Spuk  von Towering Blynes auch herbeirufen könnte.  Zu meinem Erstaunen antwortete Mr. Vanguard: »Hör auf, Kylie!  Mit  Geistern  ist  nicht  zu  spaßen.  Es  ist  besser,  man  lässt  sie  in  Ruhe.«  Stirnrunzelnd trug ich das Tablett in die Küche. 

Miss  Hecketts  Stimme  folgte  mir.  »Meine  Güte,  Julian!  Seit  wann  bist du so ein Weichei? Du hast ihn doch erlebt! Er wird uns nichts  tun, Poltergeist hin oder her! Schließlich ist Horatio …«  Es klirrte, als ich das Tablett absetzte. Beim Klang dieses Namens  war  ein  Heulen  durchs  Haus  gezogen,  wie  ich  es  nie  zuvor  gehört  hatte.  Miss Heckett schien es als Spiel zu betrachten.  »Horatio?«, wiederholte sie in fragendem Tonfall.  Das Licht begann zu flackern. Etwas knarrte im Gebälk.  »Ho‐ra‐ti‐o!«, rief die Studentin noch einmal.  Ich  presste  die  Lippen  zusammen.  Unerträglich!  Es  war  unerträglich!  Ein  metallisches  Geräusch  ließ  mich  aufsehen.  An  der  Wand  gegenüber  hing  eine  Reihe  Küchenmesser,  lang  und  blitzend.  Unsichtbare Hände zogen sie von ihren Haken und schleuderten sie  mit unglaublicher Wucht nach vorn. Haarscharf an mir vorbei in die  Durchreiche. Sie blieben im Wandteppich stecken.  Als  ich  ins  Wohnzimmer  zurückkehrte,  ragten  acht  scharfe  Klingen  aus  der  Wand.  Halb  hatte  ich  erwartet,  Miss  Heckett  von  ihnen  durchbohrt  zu  finden.  Doch  die  junge  Frau  kauerte  unversehrt am Boden und packte ein Kaugummi aus. Mr. Vanguard  starrte in den Kamin.  Ich folgte seinem Blick und schlug beide Hände vor den Mund. In  den  Flammen  verbrannte  mein  ausgestopftes  Käuzchen!  Beide  Flügel schmolzen herunter, der Körper färbte sich schwarz und die  Füllung explodierte in prasselnden Fontänen.  Seine  Augen  aber  –  diese  gelben,  kalten  Eulenaugen  –  sahen  mir  unentwegt ins Gesicht. Als wollten sie sich mein Bild einprägen und  es mitnehmen. Um mich wieder zu erkennen in einer anderen Welt.  Meine  Knie  gaben  nach  und  ich  musste  mich  am  Türrahmen  festhalten. 

Mr. Vanguard wies mit einem Kopfnicken auf den Kamin.  »Ich weiß nicht, wie das passiert ist!«, sagte er halb verlegen. »Das  Ding ist einfach von der Wand gefallen.«  »Und um die Ecke in den Kamin geflogen?« Abwechselnd sah ich  die  beiden  Studenten  an.  »Hier  stimmt  doch  etwas  nicht!  Wieso  bringen Sie mein Haus in Aufruhr? Was wollen Sie von mir?«  Miss  Heckett  zerknallte  eine  Kaugummiblase.  »Julian  und  ich  wollen wissen, was mit Horatio Wattenfield geschehen ist.«  Etwas kratzte von unten an den Bodenbrettern.  »Sprechen Sie diesen Namen nicht aus!«, befahl ich Miss Heckett.  »Ach,  kommen  Sie,  Miss  Cook!«  sagte  die  Studentin  verächtlich.  »Das  kann  Ihr  Poltergeist  verknusen!  Warum  sollte  ihn  auch  sein  eigener Name ärgern?«  »Vielleicht,  weil  es  nicht  sein  eigener  Name  ist?«,  hielt  ich  scharf  dagegen  und  fügte  hinzu:  »Ich  kann  mir  nicht  denken,  worauf  Ihr  vermeintliches  Wissen  basiert,  aber  seien  Sie  versichert:  Sie  liegen  falsch!  Sie  haben  keine  Ahnung  von  Towering  Blynes  und  seinen  Geheimnissen.«  Mr. Vanguard beugte sich vor. »Dann erzählen Sie es uns! Was ist  hier 1884 geschehen, Miss Cook?«  »Sie erwarten, dass ich das weiß?«, fragte ich gedehnt.  »Wieso  nicht?«  Mr.  Vanguard  zeigte  mit  ausholender  Handbewegung  in  den  Raum  und  zählte  auf:  »Alte  Fotos,  alte  Gemälde, alte Möbel. Sie sind umgeben von der Vergangenheit. Sie  leben  in  der  Vergangenheit!  Und  Sie  sind  eine  Cook!  Sie  müssen  etwas wissen.«  »Es ist 120 Jahre her«, murmelte ich.  Miss  Heckett  grinste  mich  an  und  sagte  frech:  »Wir  erwarten  ja  auch keinen Augenzeugenbericht!«  Mr. Vanguard warf ihr einen tadelnden Blick zu und richtete sich  auf. Er schlenderte wie suchend durch mein Wohnzimmer. »Es gibt 

doch bestimmt noch Dokumente, Miss Cook! Briefe vielleicht. Oder  ein  Geständnis  von  Jonathan  Cook.  Sie  wissen  schon:  Späte  Reue  und so.«  »Jonathan Cook?« Ich glaubte, mich verhört zu haben.  Mr.  Vanguard  nickte.  Als  er  am  Fenster  vorbeiging,  schob  er  flüchtig den Vorhang zurück und schaute hinaus. Nebel wogte vor  den  Scheiben.  Ich  wäre  die  Studenten  so  gern  losgeworden!  Doch  ich musste warten, bis der Morgen kam.  Miss Heckett tippte mich an. Als ich mich ihr zuwandte, sagte sie:  »Wir  glauben,  dass  Jonathan  Cook  Horatio  ermordet  hat.  Möglicherweise sogar hier, in diesem Haus.«  »Das  würde  auch  den  Poltergeist  erklären«,  warf  Mr.  Vanguard  ein.  »Das  ist  ja  lächerlich!«,  entfuhr  es  mir  verärgert.  »Mein  …  Jonathan  Cook  war  Dorfpfarrer!  Sie  glauben  doch  nicht  allen  Ernstes, dass er einen Mord begangen hätte! Wozu auch?«  Miss Heckett verzog die Mundwinkel. »Vielleicht war ihm Horatio  nicht gut genug für die schöne Millicent.«  »Bethany«, verbesserte ich automatisch.  Die  Studentin  winkte  ab.  »Das  haben  sie  in  Dozmary  Glen  auch  behauptet.  Aber  es  stimmt  nicht.  Horatio  war  in  Millicent  verliebt,  nicht in Bethany.«  »Aber  so  wurde  es  überliefert!«,  rief  ich  aufgebracht.  »Und  ich  wünsche, dass Sie mit Ihren Spekulationen aufhören!«  Nervös  zupfte  ich  an  meiner  Perlenkette.  Meine  Gefühle  hatten  mir einen Streich gespielt.  »Hören  Sie,  Miss  Cook«,  sagte  Mr.  Vanguard  bittend.  »Ich  kann  verstehen, dass es  Sie  empört, wenn  man Ihren  –  ja,  was eigentlich  …  Urgroßvater?  –  des  Mordes  beschuldigt.  Schließlich  ist  er  Teil  Ihrer  Familie.  Aber  hier  geht  es  nicht  um  Sie.  Es  geht  um  Horatio  Wattenfield.« 

»Und der ist auch Teil einer Familie«, warf Miss Heckett ein.  Mr. Vanguard legte ihr die Hand auf die Schulter.  »Kylie hat eine Theorie«, sagte er und begann zu erzählen …  Von  Jonathan  Cook  und  seinen  beiden  hübschen  17‐jährigen  Mädchen.  Wie  logisch  es  war,  dass  er  sie  keinem  Tagelöhner  aus  Irland überlassen wollte und dass bestimmt auch die Dorfbewohner  es  nicht  gut  gefunden  hätten.  Wie  leicht  es  für  den  Reverend  gewesen  wäre,  Horatio  nach  Towering  Blynes  zu  locken  und  die  Leiche  später  irgendwo  verschwinden  zu  lassen.  Vielleicht  hatte  Millicent  von  dem  Mord  gewusst  und  sich  deshalb  umgebracht.  Vielleicht wusste das ganze Dorf davon.  Ich  war  müde  vom  vielen  Zuhören  und  die  Wärme  des  prasselnden  Kaminfeuers  tat  ein  Übriges.  Mr.  Vanguards  Stimme  hatte  Bilder  in  die  Flammen  gemalt  und  noch  während  er  Miss  Hecketts  Verschwörungstheorie  vortrug,  wanderten  meine  Gedanken davon. Zurück in eine längst vergangene Zeit …  Ich glaubte sie zu sehen, die Minenarbeiter von Dozmary Glen mit  ihren  rauen,  staubverschmierten  Gesichtern.  Wie  sie  diskutierten  –  vor der Zinnmine, auf den Straßen, im Pub. Da waren Millicent und  Horatio.  Die  einsame  Stelle  am  Eisvogelbach  und  die  kleinen,  leuchtend  blauen  Vögel  mit  ihrem  unverkennbaren  Ruf.  Zipp‐Ziiip,  Zipp‐Ziiip.  Verzauberte  Boten  einer  Märchenwelt.  Sie  konnten  die  Spitzhacke  nicht  aufhalten.  Ich  sah  sie  heruntersausen  und  ich  sah  das Blut. Das viele Blut. Es war überall  und  ich  schloss  die Augen,  um  es  loszuwerden.  Als  ich  sie  wieder  aufschlug,  tanzte  eine  höhnische  Fratze  im  Kaminfeuer.  Funken  sprühten  und  sie  verschwand.  »…  deshalb  haben  die  Dorfbewohner  die  Namen  vertauscht  und  aus Millicent später Bethany gemacht«, sagte Mr. Vanguard gerade.  Es  war  bedauerlich,  dass  ich  den  Anfang  dieses  Satzes  verpasst  hatte,  doch  ich  wollte  nicht  nachfragen.  »Ein  interessanter  Vortrag,  junger  Mann.  Aber  nun  entschuldigen  Sie  mich  –  ich  bin  erschöpft 

und möchte mich zurückziehen.«  Ich  hatte  schon  den  Krückstock  in  der  Hand,  da  packte  Miss  Heckett ihren Begleiter am Arm und sagte hastig: »Der Ticker! Zeig  ihr den Ticker, Julian!«  Bis heute kann ich nicht sagen, warum diese Worte so alarmierend  auf  mich  wirkten.  Doch  sie  taten  es  und  ich  sank  in  meinen  Sessel  zurück.  Mr.  Vanguard  ging  in  den  Flur,  wo  er  seinen  Rucksack  abgelegt  hatte  und  ich  erfuhr  von  Miss  Heckett  den  Grund,  warum  die  beiden  erst  zu  später  Stunde  nach  Towering  Blynes  gekommen  waren.  Sie  hatten  den  Tag  damit  verbracht,  nach  einer  Wegbeschreibung  der  Faulkners  die  versteckte  Stelle  am  Halcyon  Creek zu suchen, an der Horatio seine Rendezvous gehabt hatte.  »Die gibt es nicht mehr«, sagte ich.  »Stimmt.  Die  Krauts  haben  sie  weggesprengt.«  Mr.  Vanguard  grinste, als er mit dem Rucksack ins Zimmer kam.  »Die  Deutschen  haben  die  Straße  gesprengt,  nicht  den  Bach«,  verbesserte  ich  ihn.  »Was  die  Uferregion  verwüstet  hat,  war  das  Unwetter letzten Monat.«  Der Sturm aus Cornwall hatte am Halcyon Creek mehrere Bäume  entwurzelt.  Einer  war  ins  Wasser  gestürzt  und  die  schäumenden  Fluten hatten ihn fort getragen – bis zu den verborgenen Plätzen, wo  der Eisvogel singt. Wie ein Rammbock war der mächtige Stamm in  das Steilufer gestoßen.  »Dabei  wurden  bestimmt  viele  Nistplätze  zerstört«,  vermutete  Miss Heckett.  »Traurig, nicht wahr?« Ich lächelte.  Doch  die  Studentin  ignorierte  mich.  Sie  hatte  sich  Mr.  Vanguard  zugewandt, der seinen Rucksack durchsuchte.  Unvermittelt  sagte  sie:  »Es  muss  schwer  gewesen  sein  für  die  adoptierte  Bethany,  erst  Millicent  zu  verlieren  und  dann  noch  den 

Reverend! Wie mag sie weitergelebt haben – so ganz allein?«  »Niemand ist ganz allein in Dozmary Glen«, erwiderte ich.  »Aber  die  Cooks  waren  alles,  was  Bethany  je  an  Familie  hatte!«,  beharrte Miss Heckett. Sie sah mich an. »Wer waren eigentlich ihre  leiblichen Eltern?«  »Das  ist  nicht  bekannt«,  sagte  ich  und  so  plötzlich,  wie  es  aufgeflammt war, erlosch das Interesse der Studentin wieder.  Mr.  Vanguard  hatte  gefunden,  was  er  suchte  und  während  Miss  Heckett ihn an ihrem Sessel vorbei ließ, schilderte er die Umstände,  die zur Entdeckung des ominösen Tickers geführt hatten.  Am Nachmittag waren die Studenten unweit des Halcyon Creeks  auf  eine  verwitterte  Säule  gestoßen.  Sie  stand  halb  verborgen  im  Gestrüpp, moosbewachsen und sie trug die Reste einer Inschrift: nie  Las.  Ich  nickte  wissend.  Es  war  der  alte  Wegweiser  zur  Zinnmine  Bonnie  Lass.  Ursprünglich  hatte  sich  dort  die  Landstraße  gegabelt.  Der  befestigte  Teil  hatte  zur  Mine  geführt,  der  andere  zu  den  Holderbüschen am Eisvogelbach.  Die Studenten hatten sich die Säule genauer ansehen wollen. Doch  das  umliegende  Erdreich  war  vom  Unwetter  aufgeweicht  worden  und  Mr.  Vanguard  war  ins  Straucheln  geraten.  Beim  Kampf  ums  Gleichgewicht  hatte  er  ein  paar  Steine  losgetreten.  Sie  waren  fortgerollt.  »Darunter hat Kylie das hier entdeckt. Einfach so!« Mr. Vanguard  streckte die Hand aus.  »Seltsam, nicht?«, fragte Miss Heckett und ich hörte an ihrem Ton,  dass sie es kein bisschen seltsam fand.  Ich  senkte  den  Blick  auf  ihren  Fund.  Es  war  eine  alte  silberne  Taschenuhr,  schwarz  angelaufen  und  verbeult.  Die  Kette  war  noch  intakt.  Sie  klackerte  leise,  als  Mr.  Vanguard  mir  mit  dieser  Uhr  etwas  überreichte,  auf  das  ich  nicht  vorbereitet  war.  Wenn 

überhaupt,  dann  hatte  ich  ein  vergessenes  Relikt  der  Cooks  erwartet.  Doch  auf  dem  Uhrendeckel  waren  die  Initialen  H.W.  eingraviert.  Horatio Wattenfield.  Einen  Moment  lang  schloss  ich  die  Hände  um  den  verstummten  Zeitzeugen  –  diese  schönen,  schlanken  Jungmädchenhände  von  einst.  Sie  waren  krumm  und  dünnhäutig  geworden  und  von  Altersflecken übersät. Niemand würde sie heute noch halten wollen,  sie  küssen  und  zärtlich  flüstern:  »Warte  auf  mich,  wo  der  Eisvogel  singt!«  Das Leben hatte sie geschändet – wie Horatio Wattenfields Uhr.  »Er muss sie verloren haben!«, murmelte ich erschüttert.  Als ich die Hand öffnete und sacht über den Deckel strich, klappte  er plötzlich hoch. Ich fuhr zurück. Auf dem dunklen, zerbrochenen  Ziffernblatt wogten Maden umeinander.  »Horatio hat mehr verloren als nur seine Uhr!«, sagte Miss Heckett  düster.  Unsanft  nahm  sie  mir  den  Fund  aus  der  Hand  und  gab  ihn  Mr.  Vanguard. Wie ein Beweisstück, das es zu sichern galt. Bestürzt sah  ich die Beiden an. Sie machten mir Angst.  Ich wandte mich an Miss Heckett. »Horatio Wattenfield hat lange  vor Ihnen gelebt. Wieso ist er Ihnen so wichtig? Sie kennen ihn doch  gar nicht.«  »Ich  nicht«,  antwortete  die  Studentin.  Ihr  triumphierender  Gesichtsausdruck  hatte  etwas  Abstoßendes  an  sich,  als  sie  hinzufügte:  »Aber  meine  Urgroßmutter  Daphne  hat  ihn  noch  gekannt. Horatio Wattenfield war ihr Onkel.«  Mr. Vanguard meldete sich zu Wort. »Deshalb wusste Kylie auch,  dass  Horatio  in  Millicent  Cook  verliebt  war  und  nicht  in  Bethany!  Wir  haben  seine  Briefe  unter  dem  Nachlass  von  Daphne  Heckett  gefunden. Aus ihnen geht eindeutig hervor, dass Horatio die schöne 

Millicent heiraten wollte.«  Ich sah ihn nachdenklich an. Bis zu diesem Moment hatte ich den  jungen  Mann  gemocht.  Aber  nun  wusste  ich  nicht  mehr,  warum  eigentlich.  Mr.  Vanguard  plapperte  erstaunlich  sorglos  daher.  Als  gäbe es keine Konsequenzen im Leben.  »Na, schön.« Ich zwang mich zu einem Lächeln. »Was wollen Sie  wissen?«  »Alles, was Sie wissen!«, befahl Miss Heckett. Sie verschränkte die  Arme vor ihrem Sweatshirt mit der Aufschrift Ghost‐Buster.  Zögernd  bestätigte  ich,  dass  Horatio  Wattenfield  tatsächlich  ermordet worden war.  »Aber ich kann Ihnen nicht sagen, von wem«, fügte ich hinzu.  Es  war  die  reine  Wahrheit.  Nur  anders,  als  Mr.  Vanguard  und  Miss Heckett sie verstanden.  Die  junge  Frau  war  nicht  zufrieden.  Sie  bohrte  weiter;  sie  fragte  und schmeichelte und wies mich immer wieder darauf hin, dass die  Sache  doch  schon  120  Jahre  zurück  lag.  Schließlich  gab  ich  zu,  die  Stelle zu kennen, an der Horatios Leiche versteckt worden war. Ich  musste  den  beiden  versprechen,  dass  ich  sie  ihnen  am  nächsten  Morgen  zeigen  würde.  Danach  konnte  ich  mich  endlich  zur  Ruhe  begeben.  Wenig  später  ging  ich  müde  und  auf  meinen  Stock  gestützt  die  Treppe  zum  Schlafzimmer  hoch.  Hinter  mir  knarrte  etwas.  Genau  im  gleichen  Schritt,  als  ob  mir  jemand  unbemerkt  zu  folgen  versuchte.  Aber  wenn  ich  mich  umsah,  war  nichts  da  außer  der  Kälte des Flures.  Und  noch  ein  anderes  Geräusch  zog  an  jenem  Abend  durch  Towering Blynes. Es kam von draußen, aus den nachtdunklen Ästen  der Hofeiche.  »Ku‐witt,  Ku‐witt!«,  scholl  es  düster  an  mein  Ohr  und  ich  erschauerte. Es war der Ruf des Totenvogels … 

 

*    Am  nächsten  Morgen  schickte  ich  Mr.  Vanguard  nach  dem  Frühstück  ins  Nebengebäude.  Roddie  McColl  sollte  die  Pferde  anspannen.  Ich  hätte  natürlich  auch  das  Haustelefon  benutzen  können,  doch  ich  wollte  einen  Moment  mit  Miss  Heckett  allein  sprechen. Vielleicht ließ sich das Unheil ja noch abwenden.  Die junge Frau stand im Flur und packte schweigend ihre Sachen  zusammen.  »Mr. Vanguard ist kein Parapsychologe, nicht wahr?«, fragte ich.  Sie schüttelte den Kopf und erwiderte, ohne aufzusehen: »Nein, er  studiert  Rechtsmedizin.  Aber  wir  brauchten  eine  Begründung  für  unser Interesse an Towering Blynes.«  Ich  lächelte.  »Sie  hätten  es  auch  mit  der  Wahrheit  versuchen  können!«  »Wahrheit!«,  stieß  sie  verächtlich  hervor.  »Wie  weit  kommt  man  mit der Wahrheit bei der Familie eines Mörders?«  Miss  Heckett  schloss  den  Rucksack  und  richtete  sich  auf.  »Wie  haben Sie es gemerkt? Ich meine: das mit Julian?«  »Er  hat  den  Poltergeist  in  meinem  Haus  als  rachsüchtigen  Toten  bezeichnet.  Aber  Poltergeister  sind  eine  wiederholte  spontane  Psychokinese. Ein Parapsychologe hätte das gewusst.«  Die Studentin war verblüfft.  Ich  griff  nach  ihr  mit  beiden  Händen  und  sagte  eindringlich:  »Hören Sie, Miss Heckett: Manche Dinge sind nicht das, wonach sie  aussehen! Towering Blynes ist eines davon. Seien Sie klug! Vergessen  Sie, was Sie hier erfahren haben und leben Sie weiter!«  »Einen  Scheiß  werde  ich!«  Miss  Heckett  riss  ihre  Arme  hoch  und  ich musste schnell loslassen, um mir nicht weh zu tun. Sie sah mich 

herablassend  an.  »Glauben  Sie  echt,  wir  wären  zum  Spaß  hergekommen?  Julian  bereitet  seine  Doktorarbeit  vor!  Ein  ungeklärter  Mord  wie  der  an  Horatio  Wattenfield  ist  bestes  Material! Julian wird darüber schreiben.«  »Das verbiete ich Ihnen!«, sagte ich scharf.  »Können Sie nicht.« Miss Heckett hob den Rucksack auf. »Horatio  gehört  zu  meiner  Familie.  Ich  bestimme,  was  mit  ihm  passiert!  Sobald  wir  wieder  in  Oxford  sind,  sagen  wir  den  Behörden  Bescheid. Das Onkelchen wird exhumiert und in die Rechtsmedizin  gebracht. Danach sehen wir weiter.«  Draußen fuhr meine  Kutsche vor.  Die  Pferde  schnaubten  und  ich  hörte  Schritte  auf  dem  Kies.  Miss  Heckett  warf  sich  den  Rucksack  über die Schulter und marschierte los.  »Tun Sie das nicht!«, rief ich händeringend hinter ihr her. »Denken  Sie  doch  an  die  Menschen  von  Dozmary  Glen  und  was  es  für  sie  bedeuten würde!«  Miss Heckett öffnete die Haustür, blieb stehen und drehte sich um.  Sonnenlicht  fiel  auf  ihr  rotes  Haar  und  sie  lachte  frech.  »Seien  Sie  mir nicht böse, Miss Cook – aber Ihrem verschlafenen Kaff kann es  nur gut tun, wenn sich mal jemand dafür interessiert!«  Mr. Vanguard erschien an der Tür.  »Kommt ihr?«, rief er vergnügt.  Miss  Heckett  ging  wortlos  an  ihm  vorbei.  Fragend  blickte  er  erst  auf  sie,  dann  auf  mich.  Er  ahnte  wohl,  dass  unsere  Unterhaltung  nicht erbaulich gewesen war, doch er zog die falschen Schlüsse.  »Keine Sorge, Miss Cook, Sie tun das Richtige!«, sagte er.  Ich setzte meinen Hut auf und griff nach dem Krückstock.  Mr. Vanguard war schon halb aus der Tür, als er noch hinzufügte:  »Ihre Großmutter Bethany ist Ihnen bestimmt dankbar dafür!«  Ich runzelte die Stirn.  »Ich  habe  nie  behauptet,  dass  Bethany  meine  Großmutter  ist«, 

antwortete ich.  Doch das hörte er nicht mehr …   

*    Es  war  ein  schöner  Morgen;  kühl,  aber  frühlingshaft.  Insekten  tanzten über dem Heidekraut und die Vögel von Dartmoor machten  Jagd  auf  sie.  Roddie  McColl  lenkte  meine  Kutsche  auf  einen  Seitenweg und hielt die Pferde an. Er half mir beim Aussteigen.  »Warten Sie hier, Roddie!«, sagte ich ruhig und er nickte.  Miss  Heckett  sah  sich  um;  eifrig,  aber  ohne  jeden  Sinn  für  die  wilde Schönheit des Moores.  »Gehört das alles noch zu Towering Blynes?«, fragte sie.  Ich  verneinte  und  hob  den  Krückstock.  »Wir  sind  hier  am  äußersten  Rand  von  Dozmary  Glen.  Das  dort«,  ich  wies  auf  einen  zerfurchten Streifen zwischen den Ginsterbüschen, »ist der alte Weg  zur Zinnmine Bonnie Lass. Ihr Eingang befindet sich da drüben.«  Die Studenten hatten erst nach vorn, dann nach links geschaut. Sie  begriffen  nicht,  dass  ich  ihnen  den  Weg  aus  gutem  Grund  gezeigt  hatte  und  nahmen  eine  Abkürzung  –  querfeldein  über  sprießendes  Wollgras.  Flüche  hallten  durch  die  Stille  der  Landschaft,  als  Mr.  Vanguard  und Miss Heckett knöcheltief in kaltem Morast versanken.  Ich blieb auf dem Weg und kam nur unwesentlich später ans Ziel  als die beiden.  Der  schlanke,  hoch  gemauerte  Minenturm  war  längst  verfallen.  Wind  heulte  durch  seine  leeren  Fenster;  die  Erde  ringsum  war  übersät  von  heruntergestürzten,  zerschlagenen  Backsteinen.  Grau  verwitterte Bretter sicherten den Eingang.  Ich  zeigte  darauf.  »Horatio  liegt  dort  drin.  In  einem 

Holzverschlag.«  Miss Heckett sah mich an, so triumphierend wie ein Inspektor den  überführten Kriminellen – und lief los.  Ich war erstaunt. Eigentlich hätte sie etwas fragen müssen.  Mr. Vanguard rief ihr besorgt hinterher: »Sei vorsichtig, Kylie! Das  Gemäuer sieht ziemlich morsch aus!«  Während  er  sprach,  trat  ich  hinter  ihn.  Dabei  stieß  mein  Fuß  an  einen Stein. Ich bückte mich danach.  Als Mr. Vanguard verstummte, holte ich aus und schlug ihm den  Schädel ein. Er barst lauter, als ich es erwartet hätte.  Doch Miss Heckett bemerkte es nicht. Sie war so versessen darauf,  den  Mord  an  Horatio  Wattenfield  zu  klären,  dass  sie  bereits  mit  roher  Gewalt  die  Holzbretter  abriss.  Sie  machten  ganz  ähnliche  Geräusche wie Mr. Vanguards Kopf.  Beim  Umrunden  der  Leiche  stützte  ich  mich  auf  meinen  Krückstock. Man rutscht leicht aus auf blutverschmiertem Gras und  in  meinem  Alter  können  Knochenbrüche  zu  einer  ernsthaften  Gefahr werden.  Als ich Miss Heckett erreichte, hatte sie alle Bretter entfernt bis auf  zwei. Sie waren neuer und widerstanden ihrem Gezerre.  »Ach, Scheiße!«, fluchte die Studentin.  Das obere Brett befand sich in Hüfthöhe. Miss Heckett bückte sich  nach dem unteren und schob ihr Bein über den Rand.  Ich  konnte  es  nicht  fassen:  Sie  wollte  tatsächlich  durch  die  Lücke  klettern! Was, glaubte sie, befand sich auf der anderen Seite? Fester  Boden?  Jetzt ging alles sehr schnell.  Ich trat heran und stieß ihr kräftig den Stock in die Rippen.  Miss Heckett war überrascht; sie schrie auf und schwankte – doch  sie fiel nicht. 

Stattdessen  bemühte  sie  sich,  wieder  aus  dem  Schacht  herauszukommen. Sie hatte nur einen Fuß auf der Erde.  Ich stach mit der Stockspitze nach ihren Zehen.  Miss  Heckett  gab  Schmerzlaute  von  sich  und  versuchte  auszuweichen.  Dabei  achtete  sie  nicht  auf  ihr  Gleichgewicht.  Sie  verlor den Halt, geriet ins Rutschen und verschwand schließlich wie  eine  zappelnde  Holzmarionette  zwischen  den  Brettern.  Nur  ihre  weiß  verkrallten  Hände  waren  noch  zu  sehen.  Ihre  Hände  und  ihr  Gesicht, das dümmer nicht hätte dreinschauen können.  »Was …? Was …?«, stammelte die Studentin. Sie hing über einem  gähnenden Abgrund.  »Sie  müssen  das  verstehen,  Miss  Heckett«,  sagte  ich.  »Ich  kann  nicht zulassen, dass sie nach Oxford zurückkehren.«  Die junge Frau holte tief Luft.  »Julian!«, brüllte sie aus Leibeskräften.  Der Schall trug weit. Aber nicht bis ins Reich der Toten.  »Er kann Sie nicht hören«, erklärte ich und trat ein Stück zur Seite.  Als  Miss  Heckett  den  Leichnam  entdeckte,  begann  ihre  Selbstsicherheit  zu  bröckeln.  Sie  schluchzte  und  rief  laut  um  Hilfe.  Ich wartete geduldig, bis sie begriffen hatte, dass niemand kommen  würde.  Schließlich zeigte ich auf ihre Hände. »Lassen Sie einfach los, Miss  Heckett!«  »Aber  warum  denn  nur?«,  schrie  sie  mich  an.  »Verdammt  noch  mal, warum? Warum tun Sie das?«  »Wegen Horatio«, erklärte ich sanft. »Ich muss ihn schützen.«  Miss  Heckett  wurde  hysterisch.  Ihre  Finger  glitten  ab.  Sie  fasste  nach, wieder und wieder.  Das  Holz  begann  zu  knirschen  und  sie  strampelte,  während  sie  kreischte:  »Aber  der  Scheiß‐Mord  ist  120  Jahre  her!  Von  dem  Typ  sind  nur  verfluchte  Knochen  übrig!  Es  kann  Ihnen  doch  egal  sein, 

was damit passiert!«  »Das  ist  es  mir  aber  nicht«,  sagte  ich  und  drehte  den  Stock  um.  Dann  beugte  ich  mich  vor  und  schlug  mit  der  Krücke  auf  Miss  Hecketts Fingernägel. Bis sie losließ.  Sie stürzte in die Tiefe, ihr Schreien verebbte und alles wurde still.  Ich  richtete  mich  auf.  Ich  war  erschöpft  und  ich  spürte  ein  leises  Bedauern. Vielleicht hätte ich Miss Heckett noch etwas sagen sollen?  Zum  Beispiel,  dass  keines  der  Skelette  im  Minenschacht  Horatio  war. Und dass sie mit ihrer Mordtheorie völlig falsch gelegen hatte.  Aber andererseits … Hätte das etwas genützt?  »Nein«, sagte ich zu mir selbst und wandte mich ab …   

*    Als  ich  mich  der  wartenden  Kutsche  näherte,  wieherten  meine  Pferde  und  scharrten  ungeduldig  mit  den  Hufen.  Das  Licht  der  Morgensonne  streifte  ihre  Mähnen  –  diese  lange,  ungebändigte  Pracht  aus  fuchsroten  Locken,  die  mich  so  bittersüß  an  Horatio  erinnert.  Er war meine große Liebe.  Er ist es noch heute.  Nach 137 Jahren …  Warum ich noch lebe? Ich weiß es nicht. Vielleicht ist es der Hass  auf  Millicent,  der  den  Tod  von  mir  fern  hält.  Vielleicht  findet  er  mich auch deshalb nicht, weil ich keine Seele habe. Niemand kennt  meine  leiblichen  Eltern.  Ich  wuchs  im  Waisenhaus  von  Newton  Abbot auf, bis der Reverend kam. Jonathan Cook hat mich nicht aus  Liebe adoptiert. Er suchte nur ein Spielzeug für seine Tochter – die  schöne,  verwöhnte  Millicent.  Sie  war  der  behütete  Schatz  von  Towering Blynes. Jeder liebte sie, jeder war ihr zu Diensten. Millicent 

bekam alles, was ich mir wünschte.  Außer Horatio Wattenfield …  Ich  habe  ihn  so  geliebt!  Er  war  wie  ein  Sonnenaufgang  nach  endloser Nacht und er gehörte nur mir. Mir allein und auf ewig!  Jedes  Mal  habe  ich  mir  das  geschworen,  wenn  ich  ihn  aus  der  Ferne  sah.  Gewiss,  Horatio  traf  sich  nur  mit  anderen  Mädchen  am  Halcyon Creek, nie mit mir. Doch ihre Küsse bedeuteten ihm nichts.  Er  dachte  nur  an  mich.  Ich  weiß  es,  denn  ich  habe  ihn  immer  heimlich beobachtet.  Millicent  musste  ihn  verhext  haben.  Anders  lässt  es  sich  nicht  erklären,  dass  Horatio  die  Nachricht  an  sie  schickte,  die  mir  allein  zustand: Ohne Dich kann ich nicht sein, Geliebte! Lass uns fliehen, noch  heute  Nacht!  Es  ist  alles  vorbereitet  –  warte  auf  mich,  wo  der  Eisvogel  singt!  Ich hatte den Zettel unter ihrem Kopfkissen gefunden.  Millicent  hat  mich  angefleht,  dem  Reverend  nichts  zu  verraten.  Das tat ich auch nicht. Stattdessen lief ich Horatio entgegen, um ihn  über seinen Irrtum aufzuklären.  Doch er lachte nur. Er war wirklich verhext.  Ich konnte ihn nicht an den Halcyon Creek lassen. Ich musste ihn  töten, meinen geliebten Horatio und daran war nur Millicent schuld.  Was hat sie sich gegrämt, als er nicht erschien! Ich riet ihr, sie solle  ihr  sinnloses  Leben  beenden,  doch  Millicent  wollte  nichts  davon  hören.  Sie  wollte  lieber  leiden  und  mich  mit  ihrem  Trübsinn  belästigen. Es wurde unerträglich und so habe ich sie vergiftet.  Die  Dorfbewohner  hielten  sie  für  eine  Selbstmörderin,  nachdem  ich Horatios Nachricht herumgezeigt hatte. Deshalb wurde Millicent  nicht  in  geweihter  Erde  bestattet.  Sie  landete  hier,  auf  Towering  Blynes  und  da  liegt  sie  noch  heute.  Unter  den  Tomaten  in  meinem  Gewächshaus.  Reverend  Cook  wurde  mit  der  Zeit  ein  wenig  seltsam.  Ständig 

schlich  er  hinter  mir  her,  mit  seiner  Bibel  in  der  Hand  und  er  murmelte Sätze wie: »Wer den Himmel um eine Seele betrügt, endet  im Schattenreich!«  Es konnte mir eigentlich egal sein. Aber mir ging seine weinerliche  Stimme auf die Nerven.  Als  ich  sie  nicht  mehr  hören  konnte,  habe  ich  ihm  ein  Bad  eingelassen. Der Reverend liebte heiße Schaumbäder am Abend und  schlief  im  Lavendelduft  leicht  ein.  Es  war  nicht  schwer,  ihn  unter  Wasser zu drücken. Er war ein schwacher Mann und gesundheitlich  angeschlagen.  Vielleicht  hätte  ich  Jonathan  Cook  nicht  verfluchen  sollen,  während  er  ertrank.  Er  hat  mir  immerhin  Towering  Blynes  hinterlassen.  Doch  ich  habe  es  getan  und  seitdem  spukt  er  hier  herum.  Hin  und  wieder  lockt  er  Fremde  an  –  Menschen  wie  Kylie  Heckett  und  Julian  Vanguard.  Ich  gebe  mich  ungern  mit  ihnen  ab.  Der Weg zur Zinnmine ist beschwerlich und ich bin nicht mehr die  Jüngste. Aber ich muss über Horatio wachen, denn ich liebe ihn und  er gehört nur mir.  Mir allein und auf ewig.  Das sollte auch Millicent endlich begreifen.  Ich  habe  ihren  Körper  vergiftet  und  sie  in  die  tiefste  Hölle  verflucht.  Und  trotzdem  kommt  dieses  Miststück  immer  wieder  zurück.  Immer, wenn der Eisvogel singt …   

*    Hier  endet  meine  Geschichte,  lieber  Thomas.  Ihnen  als  unserem  Priester  konnte  ich  sie  unbesorgt  anvertrauen,  denn  Sie  sind  der  Hüter  aller  Geheimnisse  von  Dozmary  Glen!  Sie  wissen,  wo  der  deutsche Pilot abgeblieben ist, der uns damals im Krieg bombardiert 

hat. Sie kennen den Grund, warum während des Unwetters Leichen  ohne  Särge  aus  der  Friedhofserde  kamen  und  warum  unser  ehemaliger Dorfbestatter Roddie McColl im Zuchthaus war. Und Sie  haben eine ganz besondere Beziehung zu unseren Kindern. Speziell  zu kleinen blonden Jungen.  Am  Anfang  dieses  Briefes  hatte  ich  um  Ihre  Hilfe  gebeten.  Wahrscheinlich ahnen Sie schon, weshalb ich sie brauche!  Wir  müssen  davon  ausgehen,  dass  Mr.  Vanguard  und  Miss  Heckett  mit  jemandem  über  ihr  Reiseziel  gesprochen  haben.  Es  ist  also  –  auch  wenn  das  Auto  der  Beiden  in  Exeter  steht  –  nur  eine  Frage der Zeit, bis die Polizei ins Dartmoor kommt.  Man  wird  die  Studenten  nicht  finden,  dafür  hat  Roddie  McColl  inzwischen  gesorgt.  Aber  die  Faulkners  sind  so  schrecklich  unbedacht,  Thomas!  Sie  könnten  etwas  ausplaudern  und  das  wäre  nicht gut! Weder für mich, noch für die Dorfgemeinschaft.  Ich vertraue darauf, dass Sie dieses Problem aus der Welt schaffen  werden.  Roddie  McColl  hat  den  Minenschacht  noch  nicht  wieder  verschlossen.  Wir sehen uns dann am Sonntag in der Kirche, lieber Freund! Und  besuchen Sie mich bald einmal wieder!  Ihre Sarah Bethany Cook.    ENDE