Strategie

ADAM THIRLWELL   

  Strategie    ROMAN    AUS DEM ENGLISCHEN VON  CLARA DRECHSLER   UND HARALD HELLMANN 

              S. Fischer  Umschlaggestaltung: Gundula Hißmann und Andreas Heilmann, Hamburg, unter Verwendung eines Fotos von getty images

     

2. Auflage Januar 2004  Die Originalausgabe erschien 2003 unter dem Titel »Politics«  bei Jonathan Cape, Random House, London  © 2004 S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main 2004  ISBN 3–10–080048–6 

                                                             

MOSHE LIEBT NANA und Nana liebt Moshe. Und sie versuchen ihr bestes und alles. Aber das reicht nicht. Dann kommt Anjali hinzu. Anjali ist Nanas Freundin. Sie ist sehr schön. Zuerst küssen sich Nana und Anjali nur. Und zuerst schaut Moshe nur zu. Irgendwann sind sie zu dritt. Eine ménage á trois in der Tradition von Milan Kundera und Woody Allen beginnt. Aber so einfach, wie sie sich das alles vorgestellt haben, ist es gar nicht. Adam Thirlwell inszeniert meisterlich ein extravagantes Rollenspiel zwischen Leser, Erzähler und Protagonisten. Spielerisch, verwegen und mit beeindruckender stilistischer Eleganz verbindet er Elemente der großen Literatur des 19. und 20. Jahrhunderts.

»Ein faszinierender Roman, der Ihre sofortige Aufmerksamkeit verdient.« THE 1NDEPENDENT

               

ADAM THIRLWELL wurde  1978 geboren, ist Oxford-Absolvent und lebt in London. Er war 2003 auf der »Granta 's list of Best young British Novelists« und gewann den Betty Trask-Award. »Strategie« ist sein erster Roman. Er wurde in 18 Sprachen übersetzt.

ADAM THIRLWELL

Strategie ROMAN AUS DEM ENGLISCHEN VON CLARA DRECHSLER UND HARALD HELLMANN

S. FISCHER    

                        2. Auflage Januar 2004  Die  Originalausgabe  erschien  2003  unter  dem  Titel  »Politics«  bei Jonathan Cape, Random House, London  © 2003 by Adam Thirlwell  Für die deutsche Ausgabe:  © 2004 S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main 2004  Satz: H &. G Herstellung, Hamburg  Druck und Bindung: Clausen & Bosse, Leck  Printed in Germany  ISBN 3–10–080048–6                 

                    June Goldman (1921—1998)   gewidmet                                       

Inhalt I 1

Das Vorspiel 11

2 Die handelnden Personen 27

II 3 Sie verlieben sich 55 4 Eine Romanze 81 5 Verwicklung 115 6 Sie verlieben sich 128 7 Sie entlieben sich 171 8 Eine Romanze 208 9 Verwicklung 223 10 Sie entlieben sich 262

III 11 Das Finale 295

                                                     

 

   

I                                           

1  Das Vorspiel                1      Als  Moshe  behutsam  die  pinkfarbenen,  plüschbesetzten  Handschellen  um  die Handgelenke  seiner Freundin  schlie‐ ßen wollte, bemerkte er eine winzige Falte auf ihrer Stirn.  Ich denke, Moshe wird euch gefallen. Seine Freundin hieß  Nana. Ich denke, sie wird euch auch gefallen.  »Pussy!«, sagte er. »Stimmt was nicht?«  Er  hockte  neben  ihrem  Hals.  Sie  lag  auf  dem  Bauch  und  hatte  die  Arme  über  den  Kopf  gestreckt  wie  eine  Turm‐ springerin.  Folgendes stimmte nicht: Nanas Hände waren zu schmal  für die Handschellen. Deswegen das winzige Stirnrunzeln.  Es  gab  ein  logistisches  Problem.  Und  Nana  war  ein  Mäd‐ chen, dem es auf Logistik ankam. Sie nahm ihren Sex ernst.  Aber  es  war  schwierig,  Sex  ernst  zu  nehmen,  wenn  ihre  Hände  herauszurutschen  drohten,  sobald  sie sich  bewegte.  Es  war  nicht  ganz  das  Wahre,  erklärte  sie.  Das  Bewegen  machte den Reiz daran aus.  »Oh,  nein!  Süßer!«,  sagte  Nana,  als  sie  aufschaute  und  Moshes betrübtes Gesicht sah. »Was ist los?« 

Unbeirrt dachte Nana, dass sie dann eben so tun musste.  Sie musste eben still liegen und sich nur im Geiste bewegen.  Sie war lieb zu ihm. Es stimmte, räsonierte sie wehmütig in  die  Steppdecke,  ursprünglich  war  der  Plan  ein  anderer  gewesen.  Schon  klar,  dass  sie  ihm  eigentlich  hilflos  aus‐ geliefert  sein  musste  und  Moshe,  der  Tyrann,  schadenfroh  den  Verlust  der  beiden  Schlüsselpaare  für  die  Handschel‐ len,  der  richtigen  und  des  Ersatzpaars,  mimen  sollte.  Aber  der Spaß läge in der Improvisation.  Mir  gefallen  die  beiden.  Sie  sind  ein  Do‐it‐yourself‐Paar,  und das gefällt mir.  Nana  hatte  sich  etwas  ganz  Bestimmtes  vorgestellt.  Sie  hatte es ihm in groben Zügen geschildert. Nana sollte gefes‐ selt sein und dann unbarmherzig anal genommen werden.  Sie wollte, dass ihr starker Mann seine Potenz unter Beweis  stellte.  Und  daraufhin  hatte  Moshe  –  weil  sie  ein  Paar  wa‐ ren, das nach Gemeinsamkeit strebte – einen Abstecher zum  Sh!, Hoxtons Sexshop mit Gesichtskontrolle, vorgeschlagen.  Gesichtskontrolle?  Aber  ja.  Für  Männer  ohne  Frauen‐ begleitung kein Zutritt.  In  Sh!  sahen  sich  Moshe  und  Nana  vier  Minuten  lang  nervös  um.  Bei  Sh!  roch  es  nach  Räucherstäbchen.  Moshe  fand,  sie  sollten  gehen.  Dann  änderte  er  seine  Meinung.  Wenn sie jetzt gingen, überlegte Moshe, sähe das so aus, als  wäre ihnen Sexspielzeug peinlich. Das sähe so aus, als hät‐ ten sie Angst vor Sex.  Ich  weiß  nicht,  warum  das  Moshe  solche  Sorgen machte.  Es  stimmte.  Moshe  hatte  Angst.  Er  hatte  Angst  vor  Sexspielzeug. Besonders der 12ʺ–Dildo mit einem geäderten  Finger  speziell  für  den  Anus  machte  ihm  Angst.  Aber  er  wollte nicht ängstlich aussehen. Er wollte lässig aussehen. 

Sie  kauften  einen  zierlichen  und  biegsamen  Dildo  mit  Leopardenmuster,  für  Sie  oder  Ihn,  der,  in  seinem  Karton  verstaut, unter dem Bett herausguckte. Sie kauften ein paar  Stricke.  Als  Andeutung  von  Bondage  kauften  sie  einen  schwarzen  Leder‐BH  für  Nana.  Er  war  drei  Nummern  zu  klein.  So  was  wie  ein  Sport‐BH  aus  Leder.  Er  quetschte  ihren Busen platt. Für die Rolle der Devoten nahm Nana die  Brüste  einer  Dreizehnjährigen  in  Kauf.  Moshes  Aufgabe  war die Dominanz. Also war Moshe der Käufer und Nutz‐ nießer  der  pinkfarbenen,  plüschbesetzten  Handschellen  – oder  wäre  es  gewesen,  wären  die  Verschlüsse,  Zähne,  Schließen  oder  was  auch  immer  nicht  zu  weit  für  Nanas  zarten Knochenbau.  Sie waren zu weit. Sie musste so tun, als ob.  Moshe ließ es mit den Handschellen und nahm das pink– farbene  Bondage‐Seil.  Er  schlang  es  wie  eine  Acht  um  Na‐ nas  pro  forma  gefesselte  Hände  und  knotete  es  dann  am  Bettgestell  fest.  Er  arrangierte  ihre  Handgelenke  zu  einem  schlappen, fluoreszierenden Kreuz.  Nana  fand  es  auf  schmerzhafte  Art  angenehm.  Was  per‐ fekt  war,  dachte  sie.  Es  fühlte  sich  genau  richtig  an.  Sie  wollte dem Schmerz Vergnügen abgewinnen.  Dann spreizte Moshe ihre Pobacken.  Nanas  erste  Reaktion  war  Scham.  Doch  darauf  folgte  schnell  Vergnügen.  Moshe  schnüffelte  in  ihrer  Ritze.  Das  hatte  seinen  Reiz.  Beharrlich  leckte  und  schleckte  er  an  Nanas  Arschloch.  Er  stippte  seine  Zunge  in  die  dunklere,  gefältelte Rosette.  Vielleicht sollte ich hier präzisieren. Nana war blond.     

  Überall.  Ich  will  mit  »dunkler«  keinesfalls  dunkel  sagen.  Nein, Nana hatte ein sehr blasses Arschloch. Es war ein Al‐ bino‐Arschloch.  Moshe  amüsierte  sich  mit  ihrem  Schweiß  und  ihrer  Scheiße  und  dehnte  ihr  rosa  Arschloch,  indem  er  ihre  Arschbacken  mit  den  Händen  auseinander  zog.  Das  war  also  Zungenanal,  dachte  sie  befangen  –  eine  neue  Erfah‐ rung.  Nicht  direkt  das,  was  sie  anmachte,  aber  interessant  war Zungenanal schon. Es war ein Kribbeln ganz neuer Art  für sie.  Nana sagte: »Red doch mit mir.« Um genau zu sein, sagte  sie, damit die Pornografie zu ihrem Recht kam, mit lasziver  Stimme: »Redochmimi.«       2    Es gibt viele Einstellungen zum Reden beim Sex. Es gibt alle  möglichen  Arten,  beim  Sex  zu  reden.  Manche  geben  gerne  barsche  Befehle.  Sie  sagen  zum  Beispiel:  »Lutsch  meinen  Schwanz.«  Das  mit  den  Befehlen  kann  ziemlich  paradox  werden.  Da  sagt  zum  Beispiel  ein  Junge:  »Bitte  mich,  mei‐ nen  Schwanz  lutschen  zu  dürfen«,  das  wäre  ein  Befehl  zu  einer Bitte. Oder ein Mädchen beziehungsweise Junge sagt:  »Befiehl mir, deinen Schwanz zu lutschen«, also der Befehl  zu einem Befehl. Das verkehrt den Befehl fast in eine Bitte.  Andere  Leute  überlassen  lieber  ihrem  Partner  das  Reden.  Sie  wollen  gutturale,  nie  versiegende  Obszönitäten  hören.  Das  ist  besonders  erregend,  wenn  jemand  vermutet,  der  Partner sei verklemmt. Es gibt aber auch Menschen, die Re‐ den nur zur Bestätigung brauchen.  Mit manchen muss man 

nicht einmal reden, um ihnen die Bestätigung zu geben, die  sie  wollen.  Ihnen  genügen  schon  Geräusche.  Für  diese  Menschen sind Laute beim Sex eine andere Art des Redens.  Das  andere  Extrem  erfordert,  wie  ich  annehme,  einen  ge‐ wissen  Grad  von  Realitätsverschiebung  oder  Rollenspiel.  Viele Menschen sind beim Sex gerne jemand anderer. Viele  Leute  stellen  sich  beim  Sex  gerne  vor,  jemand  anderer  sei  jemand anderer.  Und  Nana  war  heute  auf  Sexfantasien  eingestellt.  Sie  wollte eine Geschichte. Sie wollte ein Rollenspiel.  Normalerweise  lehnte  Nana  jedes  Reden  beim  Sex  ab.  Selbst  ein  Flüstern  störte  sie.  Aber  jetzt,  in  einer  Wohnung  im schmuddeligeren Teil von Finsbury, leicht irritiert durch  die  Lederwäsche  der  Frau  auf  dem  Dildo‐Karton  und  das  schwarze  Kabel  der  Nachttischlampe  von  Habitat,  war  Nana  redefreundlich  eingestellt.  Eine  Fantasie  würde  Mo‐ she  eine  Freude  machen,  dachte  sie.  Es  würde  den  Abend  ins Rollen bringen.  Sie war übereifrig. Sie dachte dabei an Beruhigung. Aber  Nanas Bitte machte Moshe nicht ruhiger. Wenn überhaupt,  machte sie ihn nervöser. Moshe war ein Nervenbündel.  Reicht es denn nie, einfach unanständig zu sein? Das ging  Moshe  durch  den  Kopf.  Warum  so  kompliziert?  Aber  er  ließ sich nicht entmutigen, noch nicht. Er überlegte. Er ent‐ wickelte  einen  Plot.  Er  dachte  sich,  dass  Nana  eine  büh‐ nenreife  Vorstellung  wollte,  und  da  hatte  er  Recht.  Sie  wollte  eine  detaillierte  Fantasie.  Sie  wollte,  dass  er  sich  et‐ was ausdachte.  Moshe  dachte  sich  eine  antisemitische  Sexfantasie  aus.  Das mag überraschend kommen, ich weiß, aber das war die  Sexfantasie, die Moshe schließlich einfiel. 

Er  leckte  und  schleckte  und  verhöhnte  zwischendurch  sein Mädchen aus der besseren Gegend, die einzige Tochter  eines reichen Goj, mit Geschichten aus der Schatzkiste von  Moshes  jüdischer  Ahnenreihe.  Das  war  die  Rache  des  Un‐ derdogs.  Genauer  gesagt,  Nana hätte  ihn  für  einen  Under‐ dog  halten  können,  aber  Moshe  hatte  Einfluss  und  Manie‐ ren. Moshes Vater war auf der Jungfernfahrt der SS Shalom  im Jahr 1964 dabei gewesen. Die Shalom war Israels ganzer  Stolz  –  der  Inbegriff  von  schnieke,  bis  hin  zur  wulstigen  Modernität  der  Eames‐Ledersessel  in  jeder  Kabine.  Sie  verfügte sogar über eine Synagoge.  Ihr  Lover  war  aus  einflussreichem  Hause.  Moshes  Ur‐ großvater beispielsweise war ein Held des East End. Er war  Preisboxer.  Man  nannte  ihn  Yussel  the  Muscle.  Und  Nana  war  bloß  Papas  kleine  Prinzessin.  Im  Gegensatz  zu  Moshe  war sie verwöhnt und nicht metropolenerfahren. Sie wohn‐ te  in  einem  Villenvorort.  Sie  wohnte,  sagte  Moshe  an‐ geekelt, in Edgware.  Und  das  stimmte  auch.  Das  war  nicht  erfunden.  Nana  lebte  mit  ihrem  Vater  in  Edgware.  Edgware  ist  ein  Vorort  im Norden von London.  An  diesem  Punkt  seiner  Geschichte  hielt  Moshe  eine  disziplinarische  Maßnahme  für  angebracht.  Ihm  war  das  Material  ausgegangen.  Also  gab  er  ihr  ein  paar  zaghafte  Klapse. Nana grinste, hob den Kopf und ließ ihn dann wie‐ der hängen. Er schlug sie erneut, diesmal fester, nur rutsch‐ te  Moshe,  weil  er  aufgeregt  war,  die  Hand  aus  und  klatschte nach unten, und er klapste ihr unbeholfen auf die  fleischige Stelle, wo Pobacke und Oberschenkel aufeinander  treffen.  Sein  Ungeschick  ärgerte  ihn.  Er  kam  sich  plötzlich  lä‐

cherlich  vor,  wie  er  da  zwischen  Nanas  Beinen  kniete,  mit  dem  rechten  Arm  in  der  Luft.  Er  fühlte  sich  nicht  tyran‐ nesk. Er fühlte sich nicht sultanesk. Er fühlte sich wie nichts  als Moshe.  In der Wohnung über ihnen stolperte ein kleines Kind. Es  fiel auf den Boden und fing an zu heulen.  Das machte Moshe noch nervöser.  Armer  Moshe.  Er  war  ein  nervöser  Sadist,  ein  schüchter‐ ner  Arschficker.  Er  hatte  eben  keine  Übung.  Das  machte  ihm  Sorge.  Na  ja,  das  war  eine  seiner  Sorgen.  Eine  andere  Sorge galt der Frage, wie viel Übung Nana darin hatte. Bei‐ de Sorgen gehörten untrennbar zusammen.  Ganz  entgegen  seiner  Veranlagung  schlug  Moshe  Nana.  Er schlug sehr fest zu. Nana gab einen unartikulierten Laut  von sich.   

    3    Moshe machte sich bereit, im Knien. Er tunkte zwei Finger  in  ihre  Möse,  und  sein  Daumen  drückte  gegen  ihr  Arsch‐ loch. Seine Finger  bildeten  die  Konfiguration,  mit  der  man  gemeinhin  eine  Bowling‐Kugel  greift.  Dann  feuchtete  er  seinen Penis an und schob ihn dorthin, wo er ihr Arschloch  zu  finden  hoffte,  während  er  den  Penis  mit  der  rechten  Hand nach unten drückte.  Nana bat ihn aufzuhören. Sie sagte, es täte zu weh.  Das war Moshes Stichwort, nicht nachzulassen.  »Jede Schickse lässt sich gern von einem Judenjungen fik‐ ken«, antwortete Moshe etwas dick aufgetragen.  Welch  heroische  Beharrlichkeit.  Etwas  irritiert  spielte  Moshe  seine  Geschichte  weiter  durch.  Ich  finde  solche  Be‐

harrlichkeit  vorbildlich,  wirklich.  Mancher  mag  darüber  spotten. Mancher mag sich darüber auslassen, dass es beim  Sex nur auf Erfahrung ankommt – aber ich glaube das nicht.  Auch  Beharrlichkeit  ist  heroisch.  Moshe  verhielt  sich  vor‐ bildlich.  Auf  der  linken  Hand  balancierend,  mit  der  anderen  mädchenhaft  seinen  Penis  lenkend,  während  der  dünne  Zeigefinger  das  Arschloch  lokalisierte,  versuchte  er  ihn  reinzustecken. Aber dieses Arrangement brachte ein unlös‐ bares  Problem  mit  sich.  Seinem  untauglichen,  zitternden  linken  Arm  fehlte  die  Kraft.  War  ja  schließlich  auch  ziem‐ lich schwierig, dachte Moshe – ein reglos daliegendes Mäd‐ chen in den Arsch zu ficken. Er spielte mit dem Gedanken,  Nana zu sagen: »Lustsklavin! Kannst du ein bisschen hoch‐ kommen?« Aber Nana konnte ihm nicht behilflich sein. Das  wusste  er.  Er  wusste,  dass  sie  ihm  nicht  ihr  gefügiges,  erwartungsfrohes  Arschloch  entgegenstrecken  konnte.  Das  Geile  war  ja,  sich  nicht  anmerken  zu  lassen,  dass  man  es  geil fand.  Das  hielt  ihn  auf.  Nana,  das  Gesicht  platt  gedrückt,  be‐ merkte  das.  Wenn  sie  schielte,  konnte  sie  das  Dunlopillo‐ Etikett  auf  der  Matratze  lesen,  das  blass  durchs  Laken  schimmerte.  Doch  es  gibt  Augenblicke  der  Erleuchtung,  und  das  war  so einer.  Moshe  machte  sich  lang,  streckte  den  Arm  und  bekam  eine  Tube  Handcreme  –  Ren  Tahitian  Vanilla  Hand  and  Body Milk – neben dem Bett zu fassen. Er schnippte sie mit  Daumen  und  Zeigefinger  auf  und  strich  sie  sich  in  seiner  Erschöpfung  einfach  auf  seine  Schwanzspitze,  über  die  Ei‐ chel,  das  Vorhautbändchen,  über  seinen  ganzen  erigierten 

Schwanz. Dann legte er die Tube neben Nanas blonde, flau‐ mig  geschnittene  Haare  und  ließ  sie  für  alle  Fälle  dort  lie‐ gen.  Von der Creme wurde sein Schwanz knallrot und brann‐ te.  Er  stieß  wieder  gegen  sie  und  spürte  eine  ungewohnte,  warme Enge, also hielt er inne. Wellen der Erleichterung über‐ spülten  Moshe.  Er  gestattete  sich  einen  selbstgefälligen  Mo‐ ment.  Wer  hätte  das  nicht  getan?  Wir  wollen  uns  doch  nichts  vormachen.  Er  fickte  seine  Kleine  in  den  Arsch.  Er  verharrte in ihr, fühlte, wie er sich tiefer in sie hineinschob.  Das war die Krönung von Moshes Abend.  Er  zog  seinen  Penis  ein  Stück  zurück,  ein  Stück  zurück,  ehe er weiter vorstieß, und da rutschte er raus, runter und  dran  vorbei.  In  seiner  Panik,  bestürzt  und  beschämt,  ver‐ suchte er, ihn schnell wieder in sein unnatürliches Futteral  zurückzustecken,  landete  aber  bloß  in  Nanas  verdutzter  Vagina.  Optimistisch  fickte  er  Nana  trotzdem  weiter.  Er  redete  sich  ein,  Sex  von  hinten  sei  praktisch  das  Gleiche  wie  ein  Arschfick.  Er  schraubte  sich  rein.  Er  wagte  ein  paar  Stöße.  Er versuchte es aus einem neuen Winkel.  Aber nein.  Das  war  kein  Analverkehr.  Daran  bestand  kein  Zweifel.  Moshe wusste es selbst. Es war das Gegenteil von Analver‐ kehr.  Es  war  stinknormaler,  heterosexueller,  vaginaler  Ge‐ schlechtsverkehr.  Er entspannte sich auf Nana und dachte an Israel.  Das  hätte  nun  der  Tiefpunkt  von  Moshes  Abend  sein  müssen. Aber das war es nicht. Es kam noch schlimmer. Er  lag  schweigend  da  und  begann  zu  denken.  Beim  Nach‐ denken wurde er ein wenig hysterisch. Ja, als es ihm über‐

lassen war, zu machen, was er wollte, wurde Moshe hyste‐ risch.  Eine  verkrampftere  Sexszene  als  das  hier,  dachte  Moshe,  kann es nie gegeben haben. In der gesamten Geschichte des  Sex kann es keine verkrampftere Szene gegeben haben. Sei‐ ne  Gedanken  wanderten  ganz  allgemein  zu  den  anderen  Paaren, den satten und zufriedenen Paaren in aller Welt. In  jedem anderen Schlafzimmer schrien Mädchen und Jungen  zu zweit, zu dritt oder, wer weiß, zu viert vor Ekstase. Sie  bäumten  sich  auf,  dachte  Moshe,  der  unbewegliche  Klotz.  Sie waren ekstatisch. Das wusste er ganz sicher.   

        4    Ich möchte auf Moshes  Problem näher  eingehen.  Es ist ein  universelles  Problem.  Es  ist  der  universelle  Unsicherheits‐ faktor, selbst nicht universell sein zu können.  In  seinem  ersten  Buch,  Über  die  Liebe,  formuliert  der  französische Romancier Stendhal seine Theorie, warum wir  gerne lesen. Sie lautet wie folgt: »Wie nun der Mensch über  seine eigene Physiologie fast nichts weiß, außer durch ver‐ gleichende Anatomie, so verhindern bei den Leidenschaften  unsere  Eitelkeit  und  eine  Anzahl  anderer  Ursachen,  dass  wir über unsere inneren Vorgänge Klarheit gewinnen, es sei  denn,  wir  beobachten  die  Schwächen  anderer.  Wenn  mein  Versuch  zufällig  einen  Nutzen  bringen  sollte,  dann  den,  dass er den Geist zu derartigen Vergleichen anregt.«  Ich will das erklären. Genau, wie man nicht weiß, wie der  eigene  Magen  aussieht,  so  wenig  weiß  man  auch,  wie  die  eigenen  Gefühle  aussehen.  Dass  man  nicht  weiß,  wie  der 

eigene  Magen  aussieht,  liegt  an  der  Haut  darüber.  Dass  man nicht weiß, wie die eigenen Gefühle aussehen, liegt an  der  eigenen  Eitelkeit  und  einer  Anzahl  anderer  Ursachen.  Um  das  Problem  der  Haut  zu  umgehen,  haben  wir  Anatomiebücher.  Um  das  Problem  der  Eitelkeit  und  anderer Ursachen zu umgehen, haben wir Romane.  Vergleicht das  mit  Moshes  übertriebener  Sorge,  während  er  da  auf  Nana  liegt.  Er  fürchtete,  dass  alle  anderen  besseren  Sex  hatten  als  er.  Er  war  gekränkt.  Um  über  eine  Kränkung  hinwegzukommen,  muss  man  sich  unvorein‐ genommen  und  leidenschaftslos  mit  anderen  Menschen  vergleichen.  Wenn  man  das  tut,  begreift  man,  dass  jeder  sich  ab  und  zu  ungeschickt  anstellt.  Nur  einige  wenige  Auserwählte  sind  bei  jedem  Analverkehr  erfolgreich.  Es  rückt die Proportionen wieder zurecht.  Moshe  brauchte  einen  Roman.  (Er  brauchte  diesen  Ro‐ man.)  Moshe  litt  am  Nichtvorhandensein  des  Romans.  Dieser Roman hier zum Beispiel ist ein einziger großer Mi‐ niaturisierungsakt.  Alles  hat  die  richtige  Größe.  Hätte  Moshe diesen Roman gelesen, wäre er glücklich gewesen.  Es ist ein universelles Problem. Seht euch doch selbst an.  Vielleicht  war  eure  erste  Reaktion  auf  Moshes  kleinen  Kummer  ja  beispielsweise,  ihn  einfach  abzutun.  Vielleicht  fandet ihr ihn in seiner Schwäche unrealistisch. Ihr konntet  euch einfach keinen Jungen vorstellen, der in Sachen Sex so  neurotisch  ist  wie  Moshe.  Vielleicht  fandet  ihr  diesen  Text  dazu  noch  obszön.  Na  ja,  zu  Anfang  vielleicht.  Eure  Eitelkeit  und  andere  Ursachen  haben  euch  auf  diesen  Gedanken  gebracht.  Aber  ich  glaube  gar  nicht,  dass  ihr  wirklich  empört  seid.  Ich  vermute,  dass  ihr  selbst  genauso  seid.  Vielleicht,  aber  nur  vielleicht,  ja  auch  nicht.  Aber  ich 

stelle  mir  vor,  euch  ist  irgendwann  in  eurem  Leben  etwas  beinahe Identisches widerfahren.  Natürlich ist es das! Dieses Buch soll Mut machen. Dieses  Buch  ist  universell.  Es  ist  eine  vergleichende  Studie.  Das  Letzte, was ich möchte, ist, dass es nur mich betrifft.  Weil  es  universell  ist,  soll  es  in  diesem  Buch  auch  keine  herkunftsspezifischen  Schwierigkeiten  geben  dürfen.  Mos‐ hes  Name könnte  zum  Beispiel ein  Stolperstein  sein.  Es  ist  ein  sehr  jüdischer  Name.  Den  hat  er,  weil  das  die  einzige  Konzession  ist,  die  Moshes  Vater  gegenüber  seiner  jüdi‐ schen  Familie  machte,  nachdem  er  eine  nichtjüdische  Frau  geheiratet  hatte.  Vielleicht  wisst  ihr  nicht,  wie  man  den  Namen ausspricht. Schön, dann verrate ich es euch. Moshe  spricht  man  »Moisha«  aus.  So  müsst  ihr  den  aussprechen.  Seht  ihr?  Ich  möchte  das  hier  keineswegs  zur  Privatsache  machen.             5      Was Nana betraf, ihr war ein wenig unbequem. Ihre Hand‐ gelenke hatten sich an dem Metall der Handschellen wund  gescheuert,  während  sie  so  tat,  als  sei  sie  gefesselt.  Außer‐ dem hatte einer von Moshes eingerissenen Fingernägeln sie  gekratzt.  Sie sagte zu ihm: »Af‐hörn.«  Moshe beugte sich vor, zog das lose pinkfarbene Seil auf,  dann rollte er sich auf den Rücken und sah zu, wie sein Pe‐ nis  zusammensank,  sich  zusammenzog  und  dann  so  blieb.  Nana  rieb  sich  die  Handgelenke.  Während  sie  rieb,  regis‐

trierte sie ein kleinlautes Schweigen. Sie drehte sich auf den  Rücken, um zu gucken, was mit Moshe war. Sie machte sich  Sorgen, er könnte den Kopf hängen lassen. Sie machte sich  Sorgen, er sei vielleicht traurig. Aber um keine Traurigkeit  aufkommen  zu  lassen,  dachte  sie  vernünftig,  musste  man  nur vernünftig miteinander reden.  Ach, Nana, wenn die Dinge doch so einfach wären. Wenn  Moshe, nur mal angenommen, die notwendige Gelassenheit  besessen hätte. Aber er besaß sie nicht. Im Gegenteil, Moshe  war theatralisch. Er war von Grund auf theatralisch.  Nanas  Freund  beherrschten  zwei  Emotionen,  und  keine  von  beiden  half  ihm  weiter.  Wie  schon  erwähnt,  war  das  verbindende  Element  Hysterie.  Moshe  war  ängstlich  und  beschämt. Er schämte sich, weil er vor ihr versagt hatte. Er  war  keine  glaubwürdige  Fantasie  gewesen.  Er  war  nicht  realistisch rübergekommen. Und weil er dachte, er hätte sie  enttäuscht,  dachte  er  auch,  sie  sei  sauer.  Das  musste  sie  ja  sein.  Und  das  schüchterte  ihn  ein,  weil  er  dachte,  dass  sie  vor Wut sarkastisch werden oder frustriert sein könnte. Das  schüchterte  ihn  besonders  ein,  denn  wenn  Nana  so  richtig  frustriert war, hätte er noch mehr Grund, sich zu schämen.  Unterm  Strich  war  er  also  mehr  beschämt  als  einge‐ schüchtert.  Aber Nana war weder sarkastisch noch frustriert, sondern  ganz  Entgegenkommen.  Sie  war  freundlich  und  unbeein‐ druckt. »Alles okay mit dir?«, fragte Nana.  Sie  ist  ganz  Besorgnis!  Das  Mädchen  ist  beunruhigt!  dachte Moshe beunruhigt.  Seine  Reaktion  jedoch  war  simpel.  Er  improvisierte  die  Maske des entspannten Erfolgs. Alles war gut gelaufen, ent‐   

  schied  er.  Moshe  war  ein  selbstsicherer  Verführer.  Zuerst  hatte  ein  verblüffender  Sexualakt  stattgefunden,  und  nun,  da  sie  erfüllt  dalagen,  beschloss  er,  sie  wieder  ganz  aufs  Neue  zu  umwerben,  ihr  die  Geheimnisse  seines  lädierten  Unbewussten anzuvertrauen. Deswegen hatten Leute Sex –  wegen des Nachspiels, der stillen Vetrautheit, des Redens.  Dies  war  ein  Abend,  der  ihnen  unvergesslich  bleiben  würde. Bei Gott, ja.  Moshe  antwortete  nicht  auf  Nanas  Frage.  Er  schilderte  nicht  seine  seelische  und  physische  Verfassung.  Nun  ja,  nicht direkt. Er hielt ihr einen kleinen Vortrag.  Mit  abschweifendem  Blick,  weil  dies  Ausdruck  von  –  nein,  nicht  Verlegenheit  –  von  Aufrichtigkeit  war,  sagte  Moshe:  »Ich  war  mal  mit  meinen  Eltern  in  einem  kleinen  Restron  in  der  Normandie.  Da  sah  ich  durchs  Fenster  so  eine  Art  Befreiungs‐Karneval,  einschließlich  einer  Repro‐ Armee,  die  durch  die  Straßen  marschierte.«  Es  hätte  aber,  und  darauf  wollte  er  hinaus,  genauso  gut  die  Besetzung  sein  können.  Vielleicht  spielten  sie  die  Besetzung  nach,  sagte  Moshe.  Denn  irgendwie  konnte  er  über  dem  Dorf  auch  ein  Schloss  sehen,  und  wie  sich  blonde  Männer  in  chemisch  gereinigten  Uniformen  langsam  bewegten,  und  einen  winzigen  Moshe,  der  irgendwie  in  die  ganze  Geschichte hineingezogen wurde.  Und das war alles. Das war sein Beitrag zu der Katastro‐ phe:  eine  Anekdote  über  den  Mini‐Moshe,  eine  unter‐ schwellige Angst – eine originelle Anekdote.  Was  wollte  Moshe  eigentlich  sagen?  Ich  werde  es  euch  verraten. Er wollte eigentlich sagen, dass es ihm Leid tat. Er  wollte Nana bitten, nicht sauer zu sein.   Er versuchte ihr  

  Mitleid zu erregen. Er wollte sagen, dass Moshe Angst vor  den Nazis hatte.  Aber Nana war nicht wütend. Sie war kein Nazi. Sie war  nur  verwirrt.  Sie  fragte  sich,  ob  Moshe  verlegen  war.  Sie  fragte sich, welche anderen Erklärungen es für diese Szene‐ rie  gab  –  Moshe,  der  charmante  Plauderer  im  Bett,  der  ihr  zwischen lauter Sexutensilien von seinen Kindheitsängsten  erzählt.   

    6    Nana tat das Arschloch weh, wo Moshes Fingernagel sie ge‐ kratzt hatte. Darum rutschte sie hin und her. Sie suchte eine  bequeme  Stellung.  Sie  fragte  sich,  wie  tief  Moshe  in  ihren  Arsch  eingedrungen  war,  vorhin.  Sie  fragte  sich,  ob  das  bedeutete, dass sie jetzt infiziert war.  Er konnte sehen, dass sie ihn ansah – nackt, auf dem Rü‐ cken liegend. Er war entblößt. Moshe fürchtete, Nana wür‐ de auf seinen Bauch sehen, guckte an sich runter, und dort  war sein Penis. Sein Penis sah dumm und glitschig aus. Er  sah deprimiert aus. Moshe stand auf und suchte sich etwas  zum Anziehen. Es war erst neun Uhr abends, aber er wollte  nur noch seinen Schlafanzug.  Moshe kehrte zu seiner Travestie des Jüdischseins zurück.  Er sagte: »Hat dir die jüdische Nummer nicht gefallen? Auf  was Besseres bin ich nicht gekommen.«  Moshe grinste deprimiert.  Sie  sah  ihn  an,  stumm.  Er  war  ein  komischer  Anblick.  »Was ist?«, sagte er. Und sie grinste. Sie sagte: »Mein Engel,  du bist nur halb jüdisch.« 

Moshe  stand  vor  ihr,  den  Körper  leicht  nach  vorne  ge‐ beugt. Sein Körpergewicht ruhte auf dem rechten Bein, das  nun in kariertem Schlafanzug steckte. Der Fuß seines linken  Beins  war  etwas  vorgestreckt.  Und  sein  Knie  leicht  an‐ gewinkelt. Er zog sich seinen Schlafanzug an.  Nana fragte sich, warum sie glücklich war, wie sie so da‐ lag, während nacheinander die Straßenlaternen angingen.  »Du bist ja nicht mal beschnitten«, sagte sie.  »Wir  wollen  uns  doch  nicht  zanken«,  ermahnte  er  sie,  während  er  auf  der  Suche  nach  dem  linken  Schlafanzug‐ hosenbein durchs Zimmer hüpfte. 

                                     

2   Die handelnden Personen               

   1      Das hier ist zu weit gegangen. Ich sehe das ein.  Vor diesem Experiment mit Sex und Bondage sind Moshe  und  Nana  einander  begegnet  und  haben  sich  ineinander  verliebt.  Nachdem  das  passiert  war,  doch  noch  vor  dem  Analverkehr,  haben  sie  auch  die  Missionarsstellung,  die  Ejakulation  auf  Nanas  Gesicht,  Oralverkehr,  Rollenspiele,  Lesbianismus,  Undinismus,  den  Dreier  und  Fisten  auspro‐ biert.  Nicht  alles  davon  mit  Erfolg.  Eigentlich  kaum  etwas  davon mit Erfolg.  Falls  diese  Liste  euch  Sorgen  macht,  sollte  ich  etwas  er‐ klären. In diesem Buch geht es nicht um Sex. Nein. Es geht  um Integrität, Anstand und Güte. In dieser Geschichte geht  es um freundliches Entgegenkommen. Wenn meine Figuren  in diesem Buch Sex haben, dann wie alles, was sie tun, aus  moralischen Erwägungen.  Nachdem  sie  sich  ineinander  verliebt  hatten,  aber  noch  bevor  sie  mit  lesbischer  Liebe  und  Dreiern  experimentier‐ ten,  verknallte  sich  einer  von  beiden  in  ein  anderes  Mäd‐ chen. 

Am  Ende  dieser  Geschichte  wird  eine  der  Figuren  an  ei‐ nem Gehirntumor sterben.  Wären die Dinge doch so einfach, wie sie aussehen. Wür‐ den Ereignisse doch ohne Vorgeschichte geschehen.     

    2      Das war also der Anfang und der Rest davon.  Es war ein Theaterstück.  Ihr Papa hatte Nana zu einer einmaligen Neuinszenierung  ins Donmar Warehouse mitgenommen. Das Stück war Vera  oder  Die  Nihilisten  von  Oscar  Wilde.  Es  war  der  Auftakt  einer  Woche  mit  Werken  von  Oscar  Wilde,  erklärte  Papa.  Konzipiert  hatte  sie  David  Hare,  der  berühmte  Verfasser  politischer  Bühnenstücke.  Sie  sollte  zeigen,  dass  Oscar  Wilde aktueller denn je war. Dass er ins einundzwanzigste  Jahrhundert  gehörte.  Oscar  Wilde  als  Homosexueller  hatte  begriffen, dass alles politisch war.  Papa war im Beirat des Donmar Warehouse, daher musste  er hingehen. Das sei sein Job, sagte er. Er hätte keine Wahl.  Und  er  wollte  nicht  alleine  hin.  Er  wollte  mit  Nana  rein‐ gehen.  Er  versprach,  es  sei  toll.  Es  war,  wie  er  behauptete,  eine Neuinszenierung im  zeitgenössischen  Gewand.  David  Hare habe das Stück als Klassiker bezeichnet.  Aber  es  war  nicht  David  Hare,  der  Nana  überzeugte.  Nein. Es war Papa. Sie ging mit, weil sie ihn liebte.  Hier  ist  eine  Erklärung  am  Platz.  Papa  war  Witwer.  Na‐ nas  Mutter  war  gestorben,  als  Nana  vier  war.  Und  Nanas  Mutter  kommt  in  dieser  Geschichte  nicht  vor.  Nämlich 

deswegen,  weil  sie  auch  in  der  Beziehung  zwischen  Nana  und  Papa  nicht  vorkam.  Sie  kam  auf  unauffällige  Weise  nicht  vor.  Nana  betrachtete  sie  einfach  als  Papas  beste  Freundin.  Immer  wenn  Nana  sich  ihre  Mutter  vorstellte,  stellte  sie  sich  vor,  wie  sie  mit  Papa  plauderte.  Und  Nana  wollte  diese  Gespräche  zwischen  ihrer  Mutter  und  Papa  nicht stören. Es war ihr lieber, dass die Gespräche ohne sie  weitergingen.  Aus diesem Grund waren Nana und Papa solch ein Duo.  Deswegen gingen sie zu zweit in Vera oder Die Nihilisten.  Und  damit fing  es  an, dachte  Nana  später  immer.  Dieses  Stück war der Anfang.  Als  die  Lichter  wieder  angingen,  nahm  der  privilegierte  Papa  Nana  mit  hinter  die  Bühne.  Und  da  saß  Moshe  ritt‐ lings  auf  einem  Plastikstuhl  und  räumte  ein,  ja,  er  sei  der  Star der Aufführung. Aber er habe das alles so satt. Er habe  die ganze Bauchpinselei satt.  Moshe war Schauspieler.  Als Nana ihn das erste Mal sah, war das auf der Bühne – im  Gegenlicht,  melodramatisch.  Nur  dass  sie  ihn  –  damit  zog  sie  ihn  später  auf,  als  sie  ineinander  verliebt  waren  –  gar  nicht  richtig  gesehen  hatte.  Nana  wäre  beinahe  eingeschlafen. Oscar Wilde langweilte sie. Stattdessen hatte  sie  den  Blick  schweifen  lassen  –  zum  Lichtgerüst,  zu  dem  aufgetakelten Paar, das sich links von ihr befummelte. Das  polierte  schwarze  Holz  ihres  Sitzes  und  das  unterdrückte  Husten hinter ihr hatten sie genervt.  Aus diesem Grunde erkannte sie es nicht als Anspielung,  als  Moshe  –  der  Schauspieler,  der  Prinz  Paul  Maraloffski  gespielt  hatte  –  später,  hinter  der  Bühne,  sich  erhob  und  sein prinzliches Lächeln aufsetzte. Das Einzige, was sie sah, 

war  eine  Stelle  mit  Zahnstein  oben  auf  Moshes  beiden  mittleren  Schneidezähnen.  Ein  Auge  war  seltsamerweise  kletʹ ner als das andere.  Das  mag  gemein  von  ihr  aussehen,  war  es  aber  nicht.  Manche  Menschen  sind  immer  schön,  und  alle  Menschen  können manchmal schön sein, aber Moshe war ein Sonder‐ fall. Er war ein Fleisch gewordenes Dramolett. Das lag zum  Teil daran, dass er mit seinen eins siebzig eher klein geraten  war,  und  an  der  leichten  Wölbung  seines  Bauches.  Haupt‐ sächlich  lag  es  an  dem  komischen,  agilen  Mienenspiel  sei‐ nes  fleischigen  Gesichts  und  seinen  großen,  braunen,  un‐ terschiedlichen  Augen.  Er  war  der  unbeständige  Typ,  der  sardonische,  der  verrückt‐coole.  Weil  er  wegen  seiner  schlechten Zähne gehemmt war, biss sich Moshe oft rechts  unten auf seine Unterlippe. Das verlieh ihm einen gewissen  Charme. Es gab ihm einen schüchternen Reiz.  Moshe war nicht hübsch, aber er war charmant. Er besaß  eine verspielte Anmut.   

    3    Oft ist es langweilig, gar banal, wenn Menschen ihrem Part‐ ner  zum  ersten  Mal  begegnen.  Manche  Menschen  haben  damit  Schwierigkeiten.  Oft  ist  es  einfach  zu  banal.  Das  ist  vor allem für Menschen schwierig, die an großartige Dinge  wie  Bestimmung,  Schicksalsfügung  und  Seelenverwandt‐ schaft glauben.  Nadeschda  Mandelstam  hatte  zum  Beispiel  damit  Schwierigkeiten. Nadeschda war die Frau des sowjetischen  Dichters Ossip Mandelstam, der im Gulag starb. Nadeschda  glaubte an erhabene Dinge. Sie glaubte an Bestimmung. Sie 

beschrieb Ossip wie folgt: »An seiner Bestimmung hegte er  nie Zweifel und nahm sie so selbstverständlich hin wie sein  späteres Schicksal.«  Nachdem ich nun schon so weit ausgeholt habe, kann ich  auch noch etwas weiter ausholen.  Ist  das  verlogen!  »Er  hatte  nie  den  geringsten  Zweifel  an  seiner  Bestimmung  und  nahm  sie  so  selbstverständlich  an  wie sein späteres Schicksal.« Ich finde das unmoralisch. Da‐ mit  sagt  Nadeschda  durch  die  Blume,  dass  Ossip  den  Tod  im  Gulag  schicksalsergeben  hinnahm.  Sie  könnte  auch  gleich sagen, es sei reines Poetenglück für ihn gewesen, im  Gulag  zu  sterben.  Nein,  eine  derartige  Selbststilisierung  verstehe  ich  nicht.  Ich  stelle  es  mir  schwierig  vor,  Nadeschdas Ehemann zu sein. Da wäre es schon schwierig,  in  Frieden  einen  Teller  Nudeln  zu  essen.  Es  wären  immer  schicksalhafte Nudeln.  Seiʹs  drum.  In  ihrer  Autobiografie  Das  Jahrhundert  der  Wölfe  beschreibt  Nadeschda,  wie  sie  den  großen,  romanti‐ schen Dichter Ossip Mandelstam kennen lernte.    »An den Abenden trafen wir uns in einem Nachtklub für Künstler,  Schriftsteller,  Schauspieler  und  Musiker.  Er  befand  sich  im  Keller  des größten Hotels der Stadt, in dem einige Beamte aus Charkow  untergebracht waren. M. war es gelungen, einen Platz in dem Zug  zu buchen, mit dem sie gekommen waren, und darum wurde ihm  versehentlich  ebenfalls  ein  sehr  hübsches  Zimmer  in  dem  Hotel  zugewiesen.  Am  ersten  Abend  kam  er  nach  unten  in  den  Klub,  und  wir  fanden  sofort  mit  der  größten  Selbstverständlichkeit  zueinander. Für uns hat unser gemeinsames Leben dort begonnen,  am  1.  Mai  1919,  obwohl  wir  uns  gezwungen  sahen,  danach  noch  anderthalb Jahre getrennt zu leben.« 

Wenn  man  diese  Passage  in  eigenen  Worten  zusammen‐ fasst, tritt die wahre Geschichte zutage. Und die lautet un‐ gefähr  so:  Ossip  tauchte  ganz  zufällig  auf.  Er  ging  in  eine  Hotelbar  und  unterhielt  sich  mit  einer  Gruppe  von  Mäd‐ chen. Eines von ihnen fand er ganz nett. Er sah diese junge  Frau  ein  oder  zwei  Jahre  nicht  wieder  und  hatte  sie  völlig  vergessen. Als er ihr wieder über den Weg lief, erinnerte sie  sich nicht an ihn. Er musste ihr auf die Sprünge helfen. Sie  verziehen  sich  das  und  redeten  sich  beide  ein,  dass  es  das  Schicksal  gewesen  sein  musste,  das  sie  wieder  zusammen‐ geführt hatte.  Also,  keine  meiner  Hauptfiguren  war  derart  romantisch.  Aber  sie  waren,  wie  wir  alle,  ein  bisschen  romantisch.  Da‐ her  fanden  sie  es  irgendwie  schade,  dass  die  erste  Begeg‐ nung  so  banal  verlaufen  war.  Es  war  irgendwie  schade,  dass sie sich nicht verliebt hatten.     

    4      Papa  hatte  ein  gewinnendes  Lächeln  aufgesetzt.  Er  fragte  Moshe über die Geschichte des Prinzen Kropotkin aus. Das  wirkt  vielleicht  sehr  intellektuell.  Das  wirkt  vielleicht,  als  wüsste  Papa  alles  über  den  historischen  Hintergrund  von  Oscar  Wildes  Vera  oder  Die  Nihilisten,  ein  Stück  über  den  russischen  Anarchismus.  Aber  das  war  nicht  intellektuell.  Es bewies nur, dass Papa das Programmheft gelesen hatte.  Papa war hingerissen von den wunderbaren Facetten, die  er in Moshes Interpretation der Rolle des Prinz Paul Mara‐ loffski entdeckt hatte. 

Moshe blickte, ganz bescheiden, zu Boden und auf Papas  zweifarbige Schuhe und deren ineinander greifende Kurven  von Leinen und Leder.  »Oh  ja«,  sagte  Moshe.  »Es  hat  eine  Ewigkeit  gedauert,  diese Szene zu finden.«  Doch  war  Moshe  wirklich  so  bescheiden?  Nein,  war  er  nicht. Moshe hatte ein rötliches Ekzem auf den Spitzen und  Innenseiten seiner Finger, das er verbarg, indem er die Hän‐ de  ballte  und  verschränkte.  Er  hatte  seine  Hände  hinter  dem  Rücken  verschwinden  lassen.  Darum  verfügte  er  nur  über  eine  begrenzte  Anzahl  stolzerfüllter  Gesten.  Also  stand Moshe mit leicht geneigtem Kopf und fest hinter dem  Rücken  verschränkten  Händen  da  und  würdigte  den  Kunstverstand seines Mäzens.  Papa  bewunderte  die  Würde,  das  unübersehbare  Savoir‐ faire einer derart noblen Pose.     

    5    Moshe  war  ein  gelangweilter  Bühnenprofi.  Er  langweilte  sich  hinter  der  Bühne.  Die  Tristesse  deprimierte  ihn.  Ich  kann das gut verstehen. Vorgetäuschter Glanz ist deprimie‐ rend, wenn er nur Fassade ist. Aber es gab noch einen wei‐ teren  Grund  für  Moshes  depressive  Anwandlung.  Es  war  kein Mitglied des Königshauses zugegen.  Des Königshauses ?  Kürzlich,  an  einem  Samstagmorgen,  hatte  Moshe  in  der  Barbican  Hall  durch  Benjamin  Brittens  The  Young  Persons  Guide  to  the  Orchestra  geführt.  Dieser  Veranstaltung  hatte  die  Königinmutter  beigewohnt.  Und  Moshe  fand  es  schön, 

Ihrer Majestät vorgestellt zu werden. Er fand es sehr schön,  ihr vorgestellt zu werden.  Zuerst  stellten  sich  die  Musiker  hinter  der  Bühne  U‐för‐ mig  auf.  Moshe,  der  Neuling,  landete  am  einen  Ende  der  Reihe.  Vom  Flur  her  konnte  er  die  Stimme  der  schwatzen‐ den  Königinmutter  hören.  Jedenfalls  nahm  er  an,  dass  es  die  Stimme  der  Königinmutter  war.  Sie  war  nasal.  Sie  war  sehr aristokratisch. Dann erschien sie endlich.  Moshe  stand  der  Tür  am  nächsten.  Das  war  eine  Kata‐ strophe. Das bedeutete, dass Moshe als Erster der Königin‐ mutter  vorgestellt  wurde.  In  höfischer  Etikette  ungeübt,  hatte  Moshe  vorgehabt,  es  einem  der  anderen  nachzuma‐ chen.  Er  hatte  sich  vorgenommen,  auf  die  Erste  Geige  zu  achten. Die Erste Geige trug ein Frackhemd mit einer abge‐ steppten, plissierten und gerüschten Hemdbrust. Alle ande‐ ren  trugen  ordinäre  weiße  Hemden  von  Marks  &  Spencer.  Die Erste Geige, dachte Moshe, würde wissen, wie man die  Königinmutter ansprach.  Aber  die  Erste  Geige  konnte  Moshe  jetzt  nicht  helfen.  Elizabeth  dackelte  unaufhaltsam  näher,  auf  einer  Bahn  unterhalb von Moshes Brustwarzen. Sie war höchstens eins  dreißig  groß,  schätzte  er.  Das  zermürbte  ihn  noch  mehr.  Und Moshe blieb stocksteif stehen. Er verbeugte sich nicht.  Moshe gab ihr die Hand und sagte: »Hi.«  Die Königinmutter fabrizierte ein Lächeln. Ihre Hofdame,  Lady Anne Screeche, erstarrte.  Unter  allen  möglichen  Katastrophen  war  diese  eher  eine  kleinere.  Das Besondere an königlichen Hoheiten ist, dachte Moshe  verblüfft, dass sie königlich sind. Und damit hatte er Recht.    

Die  Königinmutter  war  die  Königinmutter.  Aber  genau  die  Königinmutter.  Dann  begann  das  Gespräch.  An  einem  Ende  des  Raums  saß die Königinmutter in einem pompösen Lehnsessel, da‐ neben  zwei  kleinere  Sessel.  Der  Direktor  des  Barbican  wählte zwei Leute für die beiden kleineren Sessel aus. Alle  anderen  sahen  zu.  Sie  taten  so,  als  sähen  sie  nicht  zu,  und  aßen ihre Kaviar‐Kanapees, doch sie sahen zu. In sorgfältig  bemessenen  Abständen  wurde  unter  Oberaufsicht  des  Di‐ rektors einer der Sessel frei gemacht und neu besetzt.  Moshes Partner beim Gespräch war die Dritte Klarinette.  Sein  Name  war  Sanjiv,  und  er  wohnte  in  Harrow  Weald.  Moshe langweilte sich. Sanjiv fragte die Königinmutter, ob  sich in den hundert Jahren ihres Lebens viel geändert habe.  Sie  erwiderte  ooh  sicher  doch.  Sie  hätte  nie  geglaubt,  dass  sie sich an Straßenbahnen gewöhnen würde. Dann wandte  sie  sich  an  Moshe  und  schaute  mit  ihren  kleinen  grauen  Augen  hoch  in  seine  großen  braunen  Augen  und  sagte:  »Aber man gewöhnt sich an alles? Nicht wahr?«  Flirtet sie etwa?, dachte Moshe, plötzlich bestrickt, berückt  von  dieser  melancholischen  Grande  Dame.  Er  schaute  sie  an und fragte sich, ob er sie attraktiv finden könnte.  Er konnte.  Und was wäre sie für eine Freundin, dachte Moshe. Wäh‐ rend die Königinmutter von ihrer kürzlich erfolgten Unter‐ weisung  im  E‐Mail‐Schreiben  erzählte,  schweiften  Moshes  Gedanken ab. Er hatte einen Tagtraum.  Er  als  ihr  Lustknabe.  Er  als  Trost  ihrer  letzten  Jahre.  Er  malte  sich  die  Fotostrecke  in  Hello!  aus  –  ein  Bildbericht  über die Königinmutter und ihren Galan. Nicht nur in Hel‐ lo!,  auch in Hola! würden Bildberichte stehen.  Vielleicht 

würden  sie  sogar  etwas  in  Paris  Match  bringen.  Elizabeth  und Moshe würden gemeinsam die ganze Welt bereisen, in  einem einzigartigen Liebesnest von Yacht. Es wäre keine di‐ rekt  sexuelle  Anziehung,  räumte  er  ein.  Nun  ja,  vielleicht  doch.  Ihm  wäre  es  gleich.  Aber  er  stellte  sich  vor,  dass  es,  realistisch betrachtet, einfach beiderseitige Vernarrtheit sein  würde.  Und  wenn  bekannt  würde,  dass  ihr  Testament  zu  seinen  Gunsten  geändert  worden  war  und  die  Boulevard‐ presse  unschöne  Worte  für  ihn  fand,  würden  die,  die  ihr  nahe  standen,  verstehen.  Ihre  Hofdame,  Lady  Anne  Scree‐ che, würde verstehen.  Moshe blickte Elizabeth Windsor liebevoll an. Nachsichtig  nahm  er  die  aufgerauten  Spitzen  ihrer  abgeschabten  und  himmelblauen  Schuhe  zur  Kenntnis.  Die  Zeit  wurde  knapp,  dachte  er.  Er  spekulierte  über  die  Reize,  die  ihr  kunstvoll  drapierter  Chiffon  verbarg.  Ihre  Beine  waren  seltsam,  muss–te  er  gestehen.  Ihre  Schienbeine  waren  dick  vom  Wasser  in  den  Beinen.  Sie  sahen  aus  wie  aus  Plastik.  Sie  hatte  die  Beine  einer  sehr  ungewöhnlichen  Barbie‐Puppe.  Und ihre Arme waren rissig und voller blauer Flecken.  Moshe  stellte  sich  plötzlich  vor,  wie  die  Königinmutter  Heroin  auf  einem  Silberlöffel  aufkochte,  während  sie  mit  den  Zähnen  eine  seidene  Aderpresse  strammzog,  die  um  ihren  Arm  geschlungen  war.  Vielleicht  band  ihr  ja  auch  Lady Anne Screeche den Arm ab – vielleicht erledigte Lady  Anne alles für sie.  Nichts davon war sehr wahrscheinlich.  Und  ich  glaube,  er  tat  recht  daran.  Ich  halte  es  nicht  für  denkbar,  dass  die  Königinmutter  eine  nymphomane  Dro‐ gensüchtige  war.  Aber  Moshe  tat  recht  daran,  es  in  Erwä‐ gung zu ziehen.  Es ist immer wichtig, sich alternative  Vor‐ 

stellungen vom Leben der Reichen und Berühmten zu ma‐ chen. Man kann dabei schön an der eigenen Einfühlsamkeit  arbeiten. Es hilft, sich in andere hineinzuversetzen.  Oh, dachte Moshe. Oh, du Zuckerschnecke.  Und  dann,  als  wäre  er  nicht  schon  entzückt  genug,  der  handgeschriebene  Dankesbrief.  Adressiert  an  den  Direktor  des  Barbican,  auf  sechs  Oktavbögen  Briefpapier  aus  dem  Clarence  House  mit  dem  Prägestempel  eines  schnörkelig  umkränzten ER und einer Krone drüber, schrieb sie:    »Es  bedeutet  für  mich  immer  wieder  große  Freude  und  bange  Erwartung,  wenn  ich  meine  Einladung  ins  Barbican  bekomme.  Alle  Konzerte  sind  so  perfekt.  Aber  es  bedeutet  auch  bange  Er‐ wartung, gerade weil sie so perfekt sind! Jedes Jahr fürchte ich für  die  neuen  Künstler.  Ich  fürchte,  es  könnte  unmöglich  sein,  es  wieder so zu genießen wie im Vorjahr.  Aber das habe ich!  Vielleicht  haben  Sie  nie  Sir  Max  Beerbohm  gelesen,  aber  er  ist  einer  meiner  Lieblingsschriftsteller,  und  in  seinem  Buch  Zuleika  Dobson  beschreibt  er,  wie  jedermann  sich  in  ein  junges  Mädchen  mit Namen Zuleika verliebt, weil sie so schön ist. Natürlich ist es  nicht  ganz richtig, Sie  alle  Zuleika zu  nennen,  da Sie  zu  so  vielen  und alle so talentiert sind. Aber ich muss gestehen, dass ich jedes  Mal, wenn ich Sie spielen höre, ebenso ehrfürchtig staune wie einer  von Zuleikas Bewunderern.  Vielleicht finden Sie diesen Brief etwas zu leicht beschwingt für  einen  solchen  Anlass,  doch  als  ich  Sie  am  Samstag  verließ,  fühlte  ich mich so euphorisch, und ich fürchte, ich bin es immer noch.    Mit herzlichstem Dank verbleibe ich Ihre Elizabeth R.« 

  Was  für  ein  entzückendes  Geschöpf,  hatte  Moshe  gedacht,  als er seine persönliche Fotokopie las.   Das alte Mädchen ist  

  in  Ordnung.  Und  was  ist  schließlich  falsch  an  guten  Um‐ gangsformen,  dachte  Moshe?  Und  da  stimme  ich  ihm  zu.  An solchen Tugenden ist überhaupt nichts falsch.                  

      6    Und deswegen sehnte sich der arme, erschöpfte, ungeduldi‐ ge  Moshe  im  Gespräch  mit  Papa  nach  königlichen  Um‐ gangsformen.  Er kannte diese Treffen hinter der Bühne zur Genüge. Sie  langweilten  ihn.  Wenn  nicht  gerade  eine  attraktive  Witwe  da  war,  waren  solche Partys  für Moshe  bedrückend. Nicht  der Champagner und die Kaviar‐Kanapees bedrückten ihn,  sondern die Leute. Der Verwaltungsrat nervte ihn. Da war  man  nun,  dachte  Moshe  mürrisch,  und  sie  erwarteten  Dankbarkeit  von  einem.  Sie  wollten,  dass  man  von  ihren  Erkenntnissen zur Schauspielerei fasziniert war.  Moshe  hat  seine  Probleme,  genau  wie  wir  alle.  Er  kann  ganz  schön  unwirsch  sein.  Besonders  wenn  er  sich  langweilt  oder  fürchtet.  Gestehen  wir  ihm  das  ruhig  zu.  Ignorieren  wir  einfach  diese  mürrische  Stimmung.  Verzeihen  wir  die  Tatsache,  dass  er  Papas  persönliche  Höflichkeit nicht als solche erkannte.  Er  war  zwar  nicht  königlicher  Abkunft,  aber  Papa  hatte  seine ganz eigene  Etikette.  Er  hatte  so  etwas Herzliches an  sich. Und obwohl ich das Wort »herzlich« nicht mag, ist es  doch ein Wort, das Papa mochte. Daher werde ich ihn herz‐ lich  nennen.  Ich  werde  sogar  noch  weiter  gehen.  In  Aner‐ kennung  Papas  und  seiner  weltfernen  Instinkte  werde 

ich ihm ein Bild zuordnen. Papa ist der gute Engel in dieser  Geschichte.  Dass  Papa  so  angeregt  über  Prinz  Kropotkin  plauderte,  hatte zwei Gründe. Einmal war es Papas erster Auftritt als  Verwaltungsratsmitglied. Daher wirkte er begeistert. Er be‐ eindruckte  den  Verwaltungsrat  mit  seinem  Engagement.  Und abgesehen davon war er auch freundlich. Dass er mit  Moshe  über  Prinz  Kropotkin  sprach,  sollte  Moshe  schmei‐ cheln.  Es  war  keine  Besserwisserei.  Es  sollte  zeigen,  dass  Papa  von  Moshes  Darbietung  hingerissen  war.  Es  war  ein  Kompliment.     

7    Während Moshe deprimiert bei Papa stand, hatte sich Nana  davongestohlen.  Der  schwierige  Moshe  hatte  sie  ver‐ unsichert.  Sie  wusste  nicht,  was  sie  zu  einem  Mann  sagen  sollte,  der  ihren  Papa  so  beeindruckte.  Hier  dagegen  war  ein  hübsches,  gesprächiges  Mädchen  namens  Anjali,  das  das  funkelnde,  grüne  Glasperlennetz  von  Nanas  Armband  bewunderte. Nana sagte, das Armband sei oooh, furchtbar  unbequem.  Es  sähe  okay  aus,  würde  ihr  aber  ins  Hand‐ gelenk  schneiden.  Sie  sah  Anjali  an  und  Anjali  lächelte  sie  an.  Nana  nahm  ihre  kleine  schwarze  Brille  ab  und  drehte  sie am rechten Bügel zwischen zwei Fingern.  Anjali ist die zweite Heldin dieser Geschichte.  Nana  bewunderte  vor  allem,  wie  Anjali  geschminkt  war.  Darum will ich es beschreiben. Ganz oben auf den Wangen‐ knochen  trug  Anjali  pinkfarbenes  Rouge,  das  sie  bis  zum  unteren Lidrand verwischt hatte. Ums Auge herum trug sie 

kohlschwarzen Eyeliner. Unter den Brauen hatte sie dezent  braunen  Lidschatten  aufgetragen,  der  sanft  in  den  natürli‐ chen Hautton überging.  Nana gefiel das. Anjali hatte Stil.  Nana  nahm  ein  Glas  Champagner.  Dann  nahm  sie  ein  Miniblini mit rotem Kaviar und Sauerrahm. Dann ein wei‐ teres  Miniblini,  auf  dem  eine  schnucklige  Garnele  lag  wie  ein  Minicroissant.  Sie  klemmte  den  Champagner  in  aben‐ teuerlichem Winkel zwischen Mittel‐ und Ringfinger.  Sie  sagte:  »N  cooler  Name,  Anjali  klingt  cool.«  Sie  sagte:  »Ich heiße Nana.«  Vielleicht  sollte  ich  etwas  zu  Nanas  Namen  sagen.  Ich  sehe  ein,  dass  er  ein  bisschen  komisch  klingt.  Ihr  richtiger  Name war Nina. Aber als Nina ein Baby war, konnte Nina  nur Nana sagen. Daher hieß Nana Nana.  Sie  verstummten.  Anjali  kramte  in  ihren  Taschen  nach  Zigaretten.  Sie  fand  eine  und  schob  sie  sich  in  den  Mund.  Nana sagte: »Nwas für Stücken bist du sonst so gewesen?«  Es  war  nur  Smalltalk.  Aber  Smalltalk  ist  nicht  immer  gleich Smalltalk. Im Grunde weiß man nicht, was man her‐ ausbekommt.  Manchmal  stellt  man  eine  gargantueske  Fra‐ ge,  und  jemand  stimmt  einem  einfach  zu.  Oder  man  stellt  eine  beiläufige  Frage  und  erhält  eine  gargantueske  Ant‐ wort.  Als Antwort auf Nanas Frage: »Nwas für Stücken bist du  sonst so gewesen?«, breitete Anjali die Geschichte ihres be‐ ruflichen Werdegangs vor Nana aus.  Anjali  war  anfangs  eigentlich  Schauspielerin  gewesen.  Aber was sind schon Anfänge? Wer will schon bestimmen,  wann  etwas  beginnt?  Nein,  Anjali  hatte  als  Schauspielerin  angefangen.  Dann  lernte  sie,  nein,  kürzlich  hatte  sie  eine 

Stimmtrainerin kennen gelernt, ein Mädchen aus Polen. Na  ja,  kein  Mädchen,  eigentlich  eher  eine  Frau.  Sie  war  das  Klischee der älteren Frau. Und diese Frau war leidenschaft‐ lich,  sie  liebte  die  Oper,  sie  liebte  den  Belcanto  des  neun‐ zehnten  Jahrhunderts.  Sie  liebte  Sängerinnen  mehr  als  Schauspielerinnen.  Und  Anjali  hatte  gar  nicht  Sängerin  werden wollen. In der Schule hatten sie ihr gesagt, sie solle  sich  im  Singen  versuchen.  Aber  sie  hatte  es  erst  versucht,  als sie sich verliebte. Nun, das ist der traurige Teil – ja, An‐ jali  hatte  eine  todtraurige  Geschichte,  lachte  Anjali  –  denn  Anjali  war  eine  bemerkenswerte  Sängerin,  wirklich  wun‐ derbar.  Nein,  wirklich.  Sie  war  der  perfekte  Mezzosopran.  Ihr  Timbre  war  der  Hof  um  den  Mond.  Wer  hätte  das  ge‐ dacht?  Sie  hatte  eine  Hof‐des‐Mondes‐Stimme.  Aber  Zosia   – dieses Mädchen aus Polen hieß Zosia – liebte nur Bellini,  den  italienischen  Komponisten  Bellini.  Und  Bellini  inter‐ essieren Mezzos nicht. Nein, für Bellini gibtʹs nur Soprane.  Die Hauptfigur ist immer ein Sopran. Und Zosia wollte eine  romantische  Hauptfigur.  Sie  wollte  eine  Sopran‐Anjali  – dunkle Färbung, beeindruckender Stimmumfang. Und An‐ jali,  ja,  Anjali  war in Zosia  verliebt.  Also  übte  sie.  Aber  sie  landete nur irgendwo dazwischen – ein Inter‐Mezzo, lachte  die einsame Anjali. Und das polnische Mädchen verließ sie  wegen eines anderen Mädchens. Na, wie auch immer, sagte  sie. Sie hatte ja immerhin ihre Sprechstimme. Und das war  sie  ja  auch  eigentlich  –  Schauspielerin.  Also  war  alles  in  Ordnung. Was sie damit zu sagen versuchte, lachte Anjali,  war, dass sie in keinem Stück aufgetreten sei, nicht in letzter  Zeit.  Sie  machte  zurzeit  vornehmlich  Film.  Film.  Nun  ja,  hauptsächlich  Werbung.  Werbung,  sagte  sie,  wird  etwas  besser bezahlt.  Dieses  Stück  mit Moshe machte sie bloß so. 

Hast  du  ihn  kennen  gelernt?  Er  war  ein  guter  Freund  von  ihr. Oh sie waren schon seit einer halben Ewigkeit befreun‐ det. Sie machte das nur aus Gefälligkeit.  Toll. Wahnsinn.  Es ist wirklich anstrengend, der zu sein, der nicht redet. 

    8      Und Nana war eine, die nicht redete.  Vielleicht  überrascht  es  euch,  dass  Nana  Anjali  nicht  unterbrach.  Sie  stellte  ihr  keine  tiefer  gehenden  Fragen.  Man  sollte  meinen,  dass  einem  etwas  dazu  einfällt,  wenn  ein hübsches Mädchen namens Anjali anfängt, einem etwas  über  sein  lesbisches  Liebesleben  zu  erzählen.  Ich  kann  mir  sogar  vorstellen,  dass  manche  Menschen  Anjalis  kleinen  Vortrag als Einladung verstanden hätten, sie auszufragen.  Aber Nana war keine Ausfragerin. Sie war zurückhaltend.  Sie war schön und schüchtern.  Nana war keine, die redete.  Die  meisten  Menschen,  die  nicht  hübsch  sind  –  und  das  sind die meisten Menschen –, halten hübsche Mädchen für  selbstbewusst  und  hochnäsig.  Aber  ich  glaube,  da  sind  sie  im  Irrtum.  Hübsche  Mädchen  sind  weit  häufiger  eher  schüchterne  Mädchen.  Sie  können  schlaksig,  nervös,  un‐ vorteilhaft  gekleidet  sein.  Häufig  sind  sie  überrascht,  dass  man sie überhaupt hübsch findet.  Ich  vermute,  bei  hübschen  Mädchen  wird  vorausgesetzt,  dass  sie  hochnäsig  sind,  weil  die  Leute  meinen,  hübsche  Mädchen wären permanent hübsch. Das macht sie zum Ge‐ 

genteil  von  nichthübschen  Leuten  —  die  nur  gelegentlich  hübsch sind. Aber Hübschsein ist ebenfalls Schwankungen  unterworfen.  Kein  hübsches  Mädchen  ist  permanent  hübsch. Hübschsein ist sogar altersmäßig variabel. Manche  Menschen sind hübsch, wenn sie vierzehn sind, und andere  Menschen  sind  knackige  Siebenundsechzigjährige.  Manche  Menschen  sind  nur  mit  vier  Jahren  hübsch,  und  das  ist  tragisch.  Und Nana war hübsch. Nana war schön.  Aber wie schön war Nana?  Nana  konnte  nicht  nicht  schön  sein.  Sie  versuchte,  nicht  schön  zu  sein,  und  war  trotzdem  schön.  So  schön  war  sie.  Nana hatte es schon mit langem Haar probiert, mit kurzem  Haar, mit Fransenpony, mit dem Bob, dem durchgestuften  Bob, dem Meckischnitt, dem straff zurückgebundenen Pfer‐ deschwanz und mit Strähnchen, und gerade testete sie den  asymmetrischen  Kurzpony.  In  einem  Anfall  von  Retro‐ begeisterung war sie sogar einen Monat lang mit ondulier‐ tem Haar herumgelaufen.  Sie konnte nicht nicht schön sein.  Im  Directorʹs  Cut  auf  der  Edgware  High  Street  ließen  die  Friseure ihre unglücklichen Klientinnen mit nassen Haaren  sitzen,  um  Nana  beraten  zu  können.  Nennen  wir  die  Friseure  Angelo  und  Paolo.  Nana  bezauberte  sie  beide.  Angelo  hatte  einen  bleistiftdünnen  Schnurrbart  und  schwarze Locken. Es sei ihre Blässe, sagte er. Paolo fand, es  sei ihre Blässe und die Farbe ihres Haars. Sie fragten, ob sie  ihr  Haar  jemals  gefärbt  habe.  Nein,  sagte  Nana.  Sie  rieten  ihr,  es  niemals  zu  färben.  Es  sei  eine  äußerst  außerge‐ wöhnliche Farbe. Es war eine ganz merkwürdige Mischung,  irgendwas zwischen Blond und Weiß. 

Ihr Haar war schön. Nana war groß, schlank, blass, blond,  vollbusig.  Ihre  Brillengläser  waren  kleine  schwarze  Recht‐ ecke, und sie war immer noch hübsch.  Aber  als  sie  klein  war,  war  sie  hässlich  gewesen  —  und  nur  das  zählte.  Als  sie  zur  Schule  ging,  war  Nana  die  Längste, die schlaksigste Brillenschlange. Sie war maskulin  und  herb.  Und  das  wirkte  nach.  Ihre  ganze  Kindheit  über  hielt  sich  Nana  für  hässlich.  Alle  sagten,  sie  wäre  hässlich.  Die  Konsequenz  war,  dass  sie  hübsche  Menschen  nicht  mochte.  Oder  genauer,  dem  Hübschsein  keinen  Wert  bei‐ maß. Stattdessen wurde aus ihr die Kluge, die Vorsichtige,  die Stille.  Wenn  man  vierzehn  ist,  ist  man  schlaksig  und  maskulin.  Wenn man fünfundzwanzig ist, ist man langbeinig und ele‐ gant. Das ist nicht ohne Ironie. Das ist ein psychologisches  Problem.  Jetzt,  wo  sie  schön  war,  war  sie  für  ihre  Schönheit  aner‐ kannt.  Und  so  viel  Anerkennung  verwirrte  Nana.  Angelo  und  Paolo  brachten  sie  in  Verlegenheit.  Sie  fühlte  sich  grundlos bevorzugt. Sie war ein Mädchen, das seine Schön‐ heit hasste. Sie misstraute ihr. Schönheit gab ihr Macht, und  das beunruhigte sie. Aber was sollte sie machen? Man kann  Leute  nicht  bremsen,  wenn  sie  einem  sagen,  wie  hübsch  man sei. Man kann den Leuten nicht sagen, dass einem das  Aussehen  gleichgültig  ist.  Wenn  man  das  tut,  wirkt  man  prätentiös. Man wirkt scheinheilig.  Aus  diesem  Grund  war  Nana  zur  Nichtssagerin  gewor‐ den. Es mag hochnäsig oder wunderlich gewirkt haben, wo  sie doch hübsch war. Aber das war es nicht.  Verunsicherte  Schönheit  –  so  würde  ich  Nana  beschrei‐ ben. 

   9    Derweilen  plauderten  Moshe  und  Papa.  Moshe  sagte:  »Sie  sind also im Bankwesen. Ist das, ich meine, sind Sie? Ist das  so?«  »Tja,  kommt  drauf  an,  was  Sie  unter  Bankwesen  ver‐ stehen«, sagte Papa. »Tja, keine Ahnung«, sagte Moshe. »Es  ist weniger Bankwesen als Finanzdienstleistungen und so«,  sagte Papa. »Verstehe«, sagte Moshe. Papa sagte: »Elemente  des  Risikomanagements  im  globalen  Kontext.  Aus‐ sagefähige  Risikodaten.  Kreditrisikomodellierungen.  Die  neuen  Standards  durch  GARP.«  Moshe  gaffte.  »Garp?«,  sagte er. »Generally Accepted Risk Principles«, sagte Papa.  »Nicht  zu  verwechseln  mit  GAAP  –  Generally  Accepted  Accounting Principles. Das verwechseln die Leute oft.«  »Ich  weiß«,  sagte  Moshe.  »GARP  –  GAAP.  Ärgert  mich  auch jedes Mal.«  Das brachte ihm keinen Lacher.  Er versuchte es noch mal.  Moshe sagte: »Ich kenne einen Banker–Witz.« Papa nahm  ein  weiteres  Glas  Champagner.  Moshe  sagte:  »Was  ist  der  Unterschied  zwischen  einem  englischen  und  einem  sizilianischen  Buchhalter?«  Er  wartete.  »Na?  Soll  ich  es  Ih‐ nen  verraten?«,  sagte  er.  »Soll  ich  es  Ihnen  verraten?«  »Verraten  Sie  es  mir«,  sagte  Papa.  »Der  englische«,  sagte  Moshe,  »kann  einem  sagen,  wie  viele  Menschen  im  Jahr  sterben werden. Der sizilianische kann einem auch ihre Na‐ men und Adressen geben.«  Das  brachte  ihm  einen  Lacher.  Das  brachte  ihm  einen  höflichen Lacher.  Papa  sagte,  dass  man  darüber  keine  Witze  machen  solle.  Bekümmert erzählte er Moshe, das Bankwesen sei der beste 

Weg,  seine  Gesundheit  zu  ruinieren.  »Kennen  Sie  New  York?«,  sagte  Papa.  »New  York  ist  einfach  Wahnsinn.  Es  kam mir immer so vor, als müsste ich mein Kopfkissen mit  zur  Arbeit  nehmen  und  irgendwann  direkt  im  Konferenz‐ raum  sterben.  Als  ich  noch  beim  Bankerʹs  Trust  arbeitete,  also  da  war  ein  Freund  von  mir,  Charlie  Borokowski,  ein  ganz  lieber  Kerl,  merkwürdige  Krawatten  mit  ägyptischen  Mustern. Mit ägyptischen Mustern. Wo war ich. Wahnsinn.  New York ist reiner Wahnsinn. Ach ja, Charlie Borokowski.  Charlie  hat  zwei  Tage  rund  um  die  Uhr  Zahlen  für  die  Bilanzen  vorbereitet,  irgendwas  mit  Capturing  Funds.  Am  Montagmorgen  kam  er  zur  Arbeit,  und  am  Mittwoch  müsste  ich  ihn  buchstäblich  raustragen.  Er  erinnerte  sich  nicht mal, dass er bei dem Meeting überhaupt dabei gewe‐ sen  war.  Er  hatte  sehr  weiße  Zähne«,  sagte  Papa.  »Angeb‐ lich vom Apfelessen.«  Papa sagte: »Man merkt, dass sie einen Deal machen wol‐ len,  wenn  sie  sagen,  also,  wenn  sie  ans  Telefon  gehen  und  sagen:  ›Hey  hey  alter  Junge.‹  Daran  erkennt  man,  dass  sie  einen  Deal  machen  wollen.  Sie  sagen:  ›Hey  hey  alter  Jun‐ ge‹«  »Das gefällt mir«, sagte Moshe. »Ja, mir auch«, sagte Papa.  Papa mochte diesen Schauspieler. Er mochte Moshe sehr. 

    IO      Nana sagte: »Hast du schon meinen Vater kennen gelernt?  Ich  möchte,  dass  du  meinen  Vater  kennen  lernst.«  Anjali  sagte: »Äh äh ja ich.« »Oh, du musst ihn kennen lernen«, 

sagte Nana. Sie führte Anjali rüber zu Papa. Sie stellte An‐ jali Papa vor. Papa stellte Nana Moshe vor.  Papa  und Anjali  begannen  sich  über  Papas tollen  Schlips  zu unterhalten.  Nana  sagte:  »Es  ist  ja  ausverkauftes  Haus,  das  muss  Sie  freuen«,  worauf  Moshe  sagte:  »Ach,  das  ist  nur  bestellte  Claque.«  Diese Bemerkung sollte charmant, bescheiden klingen. Sie  war  als  Witz  gedacht.  Unglücklicherweise  blieb  der  Sinn  dunkel.  Nana  hatte  keine  Ahnung,  was  mit  »Claque«  ge‐ meint  war.  Sie  beäugte  ihn  schüchtern.  Sie  sagte:  »Was  ist  denn eine ›Claque?‹« Sie trank aus ihrem Champagnerglas,  und  erst  da  fiel  ihr  auf,  dass  es  leer  war.  Moshe  tat  so,  als  hätte  er  das  nicht  bemerkt.  Stattdessen  erklärte  er  die  Mauscheleien  der  Theater,  ihre  Zwei‐für‐eins‐Angebote,  Bestechungsgeschenke  und  so  weiter.  Sie  sagte:  »Ach.«  Dann hatte sie eine ganz praktische Sorge. Sie sagte: »Muss  ja  stressig  sein,  die  ganzen  Texte  zu  lernen.  Ich  hasse  es,  etwas  auswendig  lernen  zu  müssen.«  Sie  setzte  ihre  Brille  wieder auf.  Zwei Dinge bezauberten Moshe. Das Bezauberndste war:  Sie war eins der schönsten Mädchen, die er je gesehen hatte.  Das  Zweitbezauberndste:  Sie  war  außerdem  noch  lie‐ benswert.  Sie  machte  sich  Gedanken  um  Moshes  Wohl‐ befinden.  Sie muss einen Freund haben, dachte Moshe.  Also  versuchte  Moshe,  Eindruck  zu  schinden.  Als  Intel‐ lektueller  sagte  er  da:  »Aber  es  ist  so,  es  ist  so  interessant,  darin mitzuspielen.« Sie nickte. Moshe sagte: »Ehrlich, bloß.  So.  Is  ne  tolle  Rolle.  Der  Text  ist  kein  Problem.«  Nana  guckte  nachdenklich.  Sie  sagte:  »Aber  diese  ganzen  sich 

wiederholenden  Witze.  Ein  paar  von  den  Sätzen  sind  grauenhaft.  ›Ich  habe  das  Gefühl,  der  Geist  Charlotte  Cor‐ days  erfüllt  jetzt  meine  Seele.‹  Das  ist  doch  grauenhaft.  Es  ist so romantisch.«  Moshe  wünschte,  er  hätte  nicht  gesagt,  es  sei  eine  tolle  Rolle. Er wünschte, er hätte ihr einfach zugestimmt.  Er machte einen Rückzieher.  »Das stimmt«, sagte Moshe. »Will sagen, das Stück macht  den  Klassenstandpunkt  zur  Modefrage.  Es  romantisiert  Klassenstandpunkt.«  Die  zwei  brachen  ab.  Das  Gespräch  brach  ab.  Keiner  von  ihnen  verstand  das.  Moshe  bestimmt  nicht.  Er  schwankte.  Er  fing  sich  wieder.  Nana  guckte  auf  ihr leeres Champagnerglas.  Gesprächspausen  sind  sehr  schwierig.  Sie  erfordern  Fle‐ xibilität.  Unglücklicherweise  waren  weder  Moshe  noch  Nana gerade besonders flexibel.  Moshe  fügte  nervös  hinzu:  »Ich  meine,  ist  das  nicht  die  reinste  Propaganda  der  Tat?«,  während  Nana  wie  in  Zeit‐ lupe wiederholte: »Romantisiert Klassenstandpunkt.« Mos‐ he  zog  die  Brauen  zusammen  und  schürzte  seine  Lippen,  um  ihr  zu  zeigen,  dass  er  fasziniert  war.  Dann  blickte  Moshe nach der Seite zu Papa.  Papa  unterhielt  sich  mit  Anjali  über  die  racial  politics  der  Schauspielerei. Er versprach Reformen.     

11    Und damit begann sie. Diese Unterhaltung war der Beginn  der  Liebesgeschichte  zwischen  Nana  und  Moshe.  Aber  Nana bekam das gar nicht mit. 

Es ist schade, Nadeschda Mandelstam hätte es schade ge‐ funden,  aber  als  Nana  mit  Papa  heim  nach  Edgware  kam,  war  sie  in  Gedanken  nicht  bei  Moshe.  Sie  hatte  ihn  fast  schon vergessen. Sie war in Gedanken beim Theater.  Theater waren zu hoch für sie.  Zum  Beispiel  das  Foyer.  Papa  hatte  im  Foyer  entspannt  Konversation gemacht, den Kopf in den Nacken gelegt, mit  größeren,  dicken  Männern.  Und  Nana  hörte  ihm  zu,  wäh‐ rend  sie  mitleidig  den  Jungen  betrachtete,  der  einen  Plas‐ tikcontainer  mit  Theaterprogrammen  und  Loseley‐Dairy‐Eis  um  den  Hals  geschnallt  hatte.  Voller  Anteilnahme  registrierte Nana, dass sein gegelter, akkurater Pony einige  Aknepickel überdeckte.  Und  dann  der  Zuschauerraum.  Der  protzige  Zuschauer‐ raum. Sie sah zu, wie die kleinen Lampen, die in die Decke  eingelassen waren, gedimmt wurden. Die Unterhaltung er‐ starb zu heiserem Flüstern. Nana zählte währenddessen die  weißen Notausgang‐Pfeile und dann die laufenden Männer  in Weiß vor dem beleuchteten grünen Hintergrund.  Papa tätschelte Nanas rechte Hand. Er sagte, sie solle ihre  Brille  aufsetzen,  die  sie  in  ihren  Schoß  gelegt  hatte.  Er  lächelte sie an.  Und  dann  trat  der  Star  auf  die  Bühne,  in  der  Maske  des  Prinzen Paul Maraloffski.  Sein  Name  war  Soundso, Moshe  Soundso,  murmelte  Papa  vor  sich  hin,  das  aufgeschlagene  Programm in den Lichtschein der Notbeleuchtung haltend.  Moshe,  der  sozialistische  Gesellschaftslöwe,  spulte  mit  schleppender  Stimme  seine  schablonenhaften  Bonmots  ab.  »In einer guten Demokratie sollte jeder Mensch ein Aristo‐ krat  sein.«  Niemand  lachte.  Prinz  Paul  Maraloffski  spulte  seine Epigramme ab.  »Die Kultur basiert auf der Kochkunst. 

Die einzige Unsterblichkeit, die ich ersehne, möchte ich der  Erfindung einer neuen Soße verdanken.«  Nana dachte über den Schluss von Vera oder Die Nihilisten  nach.  Sie  war  von  der Sentimentalität  des Stücks  verblüfft.  Vera,  Liebesqualen  leidend,  rettet  Russland  und  tötet  sich  selbst. Da hatte sich Nana ihrem geliebten Papa zugewandt.  Sie hoffte, dass er auch grinste.  Aber Papa grinste nicht. Papa war ein Engel. Er war von  dem Schluss bewegt. Er weinte beinahe, dachte Nana. Aber  weil sie ein Mädchen war, dem etwas an seinem Papa lag,  lag  ihr  an  ihm  mehr  als  an  allen  anderen.  Nana  war  das  nicht  peinlich.  Nein,  sie  versuchte  nur,  für  ihn  da  zu  sein.  »Ist ja gut, Papa. Sgut«, flüsterte Nana. »Reg dich nicht auf.  Sie atmet noch.«  Theater war Nana einfach zu hoch. 

  12      Als  Anjali  nach  Hause  ging,  war  es  etwa  Mitternacht.  Sie  wohnte zusammen mit ihrem Bruder in einer Wohnung in  Kentish Town. Ihr Bruder hieß Vikram. Ihr werdet Vikram  in  dieser  Geschichte  nie  begegnen.  Ich  erwähne  ihn  nur,  falls ihr euch Sorgen macht. Er soll euch die Gewissheit ge‐ ben, dass Anjali kein einsamer Mensch ist.  Anjali  ging  in  die  Küche  und  sah  in  den  Kühlschrank.  Dann  machte  sie  den  Kühlschrank  wieder  zu.  Sie  zog  ihre  Jeansjacke  aus  und  setzte  sich  auf  das  Sofa  im  Wohnzimmer.  Sie  ging  mal  pissen.  Sie  ging  zurück  in  die  Küche und öffnete das Tiefkühlfach. Sie nahm einen kleinen  Pappkübel  mit  Ben  &  Jerryʹs‐Phish‐Food‐Eiscreme  heraus. 

Sie  öffnete  ihn  und  ließ  ihn  auf  dem  Tiefkühlfach  stehen.  Dann setzte sie sich auf das Sofa und nahm einen von einer  Klemme  zusammengehaltenen  Stapel  von  Seiten  auf,  Anjalis Kopie des neuen Skripts von Gurinder Chadha. Fast  hätte  sie  ihre  ganzen  vierzehn  Zeilen  gelesen.  Dass  sie  die  Klammer  nicht  löste,  verriet  deutlich,  dass  sie  es  nicht  tat.  Sie  betrachtete  den  Brief,  der  Ms  Shinta  bat,  diese  Arbeits‐ kopie zu akzeptieren. Sie saß da. Sie starrte in den blinden  Fernseher.  Ihr fiel die Eiscreme wieder ein.  Sie  stand  auf  und  nahm  einen  Löffel  aus  der  Schublade.  Das  Eis  war  immer  noch  hart.  Sie  ging  trotzdem  mit  dem  Eis  und  dem  Löffel  zurück  zum  Sofa.  Anjali  stocherte  gelangweilt in dem Eis. Sie leckte den Löffel ab. Sie ließ sich  auf  Hände  und  Knie  fallen  und  zog  ein  Video  von  Sholay  heraus, das ihr ihre Mutter geschickt hatte. Sie überlegte, ob  sie sich einen vierstündigen Film ansehen sollte. Sie musste  daran denken, wie ungern sie ernste Bollywood‐Filme sah.  Ihr gefielen nur die frivolen. Sie lachte über den Geschmack  ihrer  Mutter  laut  heraus.  Laut  loszulachen  war  ein  seltsames Gefühl für sie. Sie schob das Video in den Rekor‐ der  und  drückte  auf  Play.  Sie  wandte  sich  dem  Fernseher  zu und stellte als Programm o ein.  Sie vermisste ihre Ex. Sie vermisste Zosia.  Sie  dachte  daran,  wie  sie  immer  ins  Belle‐Vue‐Kino  in  Edgware in die Spätvorstellung mit Filmen in Hindi gegan‐ gen war. Das Belle Vue lag ganz bei Nana und Papa in der  Nähe,  aber  das  wusste  Anjali  noch  nicht.  Anjalis  Familie  wohnte in Canons Park, und sie sahen sich oft alle zusam‐ men irgendwelche »Streifen« an. Sie fragte sich, warum sie  immer Streifen gesagt hatten.  Sie dachte daran, dass sie im‐ 

mer mehr für Madhuri Dixit als für Amitabh Bachchan ge‐ schwärmt hatte. Sie dachte daran, dass  sie immer Samosas  im  Belle  Vue  gegessen  hatten  und  wie  ihre  Mutter  Anjali  eine  kitzelnde  Papierserviette  ins  T‐Shirt  stopfte.  Anjali  dachte  daran,  wie  sehr  sie  immer  den  kleinen  Komiker  Johnny  Walker  gemocht  hatte.  Sie  dachte  an  Johnny  in             Mr & Mrs 55 mit Guru Dutt, besonders an den Hit Dil Par  Hua  Asia  Jadu,  in  dem  Johnny  verliebt  Guru  Dutt  zuhört,  von  einer  Bar  zu  einer  Bushaltestelle  und  in  einen  Bus  auf  der Straße. Oder an Madhuri Dixit in Devdas, der man einen  diamantförmigen Goldbarren zwischen die Augen gedrückt  hatte. Anjali überlegte, ob die Masala‐Filme aus Bollywood  ein bisschen unprofessionell waren. Sie machten einen nicht  gerade konventionellen Eindruck.  Anjali  war  eine  mäßig  erfolgreiche  Schauspielerin  mit  mäßig erfolglosem Liebesleben.  Das ist keine so ungewöhnliche Ausgangslage, finde ich.  Sex ist schließlich nicht alles.                         

      II   

                               

                                                             

3   Sie verlieben sich                    1      Nana verliebte sich am 28. April in Moshe.  Das  war  Moshes  Theorie.  Das  war  das  Datum,  an  das  er  sich  erinnerte.  An  diesem  Tag,  glaubte  Moshe,  hatte  sein  Auftritt im Wohnzimmer Nana umgehauen.  Das  klingt  vielleicht  nicht  unbedingt  plausibel.  Und  es  war auch nicht sehr plausibel. Wartet, bis ihr wisst, wie sein  Auftritt  aussah,  dann  wird  es  ausgesprochen  unplausibel  klingen.  Sie  waren  in  Moshes  Wohnung  in  Finsbury.  Sie  lag  im  ersten  Stock  eines  viktorianischen  Hauses.  Und  Moshe  kündigt  den  großen  Kissen‐Shtick  an.  »Den  was?«,  fragte  Nana. »Oh, den Kissen‐Trick«, sagte Moshe.  Und  so  ging  der  Kissen‐Trick.  Moshe  stieß  das  Fenster  auf, dann nahm er sich ein Kissen. Seine Großmutter hatte  es mit einem großen roten Samtherz bestickt. Er drückte das  Kissen  an  sich.  Er  trug  das  Kissen  wiegend  durch  das  Zimmer.  Moshe  gurrte  und  küsste,  warf  sein  Baby  in  die  Luft  und  fing  es  wieder  auf.  Die  goldenen  Troddeln  des  Kissens  schaukelten.  Nana  starrte  Moshe  an.  Er  schwelgte 

im  Vaterglück.  Aber  plötzlich,  tragisch  glitt  der  Wonne‐ proppen Moshe aus den Händen, purzelte aus dem Fenster  und  schlug  auf  das  Pflaster  auf.  Dort  lag  er  neben  einer  leeren  Kiste  Heineken.  Während  Moshe  seinem  Kummer  Ausdruck gab, sein Kind beweinte.  Das  konnte  selbstverständlich  nicht  der  Augenblick  ge‐ wesen  sein,  in  dem  Nana  sich  in  ihn  verliebte.  Zu  einem  solchen  klimaktischen  Moment  kommt  es  gar  nicht.  Und  hätte es ihn gegeben, glaube ich nicht, dass es dieser gewe‐ sen  wäre.  Moshe  glaubte  es  allerdings.  Er  war  zu  dem  Schluss gekommen, dass sein Talent sie bezaubert hatte.  Das heißt nicht etwa, dass Moshe kein Talent hatte. Er war  ein guter Schauspieler. Es war nur einfach nicht sein Talent,  das sie bezauberte.  Als Moshe sich mit seinem Kissen‐Trick beziehungsweise  ‐Shtick produzierte, sah Nana nämlich gar nicht hin. Na ja,  sie sah schon hin, aber nicht konzentriert. Stattdessen fragte  sie sich, warum sie dort war, an einem Sonntagnachmittag,  wo  doch  ihre  Magisterarbeit  wartete.  Sie  war  besonders  verblüfft, weil Moshe sich so merkwürdig benahm.  Nein, Moshe irrte. Es war nicht sein Talent, das sie bezau‐ berte.   

      2    Tatsächlich  ziehen  die  Menschen  meist  falsche  Schlüsse.  Dazu habe ich eine Theorie. Schlussfolgerungen sind häufig  falsch,  weil  Menschen  so  ein  schlechtes  Gedächtnis  haben.  Als  Moshe  Nana  zum  Beispiel  das  erste  Mal  auf  ihrem  Handy  anrief,  sah  Nana,  dass  er  es  war.  Sie  hatte  seinen 

Namen  falsch  geschrieben.  »Moysha  mob«,  hieß  es  auf  ihrem  Nokia  6210e.  Aber  sie  ging  nicht  dran.  Sie  ließ  es  klingeln.  Das  lag  daran,  dass  sie  im  Pizza  Express  in  Bloomsbury auf dem Klo hockte, in der Sitzposition für die  Notlandung  –  Beine  gespreizt,  Kopf  runter,  vornüberge‐ beugt.  Und  später  erinnerte  sie  sich  nicht  mehr  an  diesen  Anruf. Aber es war das erste Mal, dass er sie anrief. Es war  ein  entscheidender  Schritt  in  ihrer  Liebesbeziehung,  und  Nana  dachte  nie  wieder  daran,  weil  es  peinlich,  weil  es  unromantisch war.  Andererseits  ist  ja  jeder  ein  bisschen  romantisch  ver‐ anlagt,  jeder  hat  dieses  schlechte  Gedächtnis.  Auch  Moshe  war Romantiker.  Weil  Moshe  sich  an  so  wenig  erinnerte,  kam  er  zu  zwei  Schlussfolgerungen über den Beginn der Affäre. Beide wa‐ ren falsch.  Trugschluss Nummer eins war, dass es Verführung gewe‐ sen  sei.  Sie  war  von  seinem  Talent  verführt  worden.  Das  dachte  er  unmittelbar  nachdem  er  sie  geküsst  hatte.  Trug‐ schluss Nummer zwei war, dass es reine Liebe gewesen war.  Das dachte er unmittelbar nachdem sie sich getrennt hatten.  Zu diesen beiden Schlussfolgerungen hatte er nur kommen  können,  weil  er  alle  Details  vergessen  hatte.  Um  zu  Schlussfolgerung i zu gelangen, vergaß er Nanas Mangel an  Konzentration  und  seine  Nervosität  im  Wohnzimmer.  Um  zu  Schlussfolgerung  2  zu  gelangen,  vergaß  er  ihren  ge‐ zwungenen Smalltalk hinter der Bühne im Donmar.  Die  erste  Schlussfolgerung,  die  Verführungs‐Schluss‐ folgerung,  stellte  Moshe  in  ein  romantisches  Licht.  Die  zweite  Schlussfolgerung,  die  Liebes‐Schlussfolgerung,  ließ  sie beide romantischer dastehen. 

    3    Als er das nächste Mal anrief, war er clever. Moshe rief sie  aus  dem  Theater  an.  »Unbekannter  Teilnehmer«,  sagte  ihr  Nokia 6210c.  Sie nahm an, es wäre Papa. Es war nicht Papa.  Moshe lud sie zu einem Drink ein. Und die glückliche Nana  sagte: »Nein nein nein, ich bin, in, nein. Nich heut Abend.«  Sie sagte: »Aber warum schickst du mir keine E‐Mail?«  Er schickte ihr keine E‐Mail. Er wurde auch schüchtern.  Anfänglich,  das  akzeptierte  er,  schienen  seine  schauspie‐ lerischen  Fähigkeiten  sie  nur  zu  deprimieren.  Aber  er  war  immer  geistreich.  Er  verfügte  über  eine  breite  Palette  von  Rülpsern auf Kommando. Er verriet ihr Schauspielerkniffe.  Aber warum sie dasaß und zuhörte, dachte Moshe, war ihm  schleierhaft. Er war nicht cool.  Ich  glaube,  ehrlich  gesagt,  dass  Moshe  sich  selbst  gegen‐ über nicht fair war. Es stimmt, dass er nicht übermäßig cool  war.  Tatsächlich  ist  keine  meiner  Figuren  besonders  cool.  Das mag ich an ihnen. Aber er war immerhin einigermaßen  cool.  Es  gab  allerdings  einen  spezifisch  uncoolen  Aspekt  an  Moshe.  Das  war  die  Schauspielerei.  Bring  ihn  auf  Schau‐ spielerei,  schon  hatte  Moshe  Gedanken.  Er  hatte  Theorien.  Er  hatte  Hintergrundwissen.  Er  hatte  beispielsweise  David  Garrick,  den  großen  Schauspieler  des  achtzehnten  Jahr‐ hunderts,  studiert.  Tatsächlich  war  der  Kissen‐Trick  mehr  oder weniger bei David Garrick geklaut.  Ein weiterer Diebstahl kommt noch. Moshe erklärte Nana,  dass  Julia  in  der  Schluss‐Szene  von  Romeo  und  Julia  zu  früh  beziehungsweise  zu  spät  beziehungsweise  gerade  noch  rechtzeitig  aufwachen  sollte,  um  Romeo  sterben  zu 

sehen.  Das  sei  äußerst  wichtig.  Während  Julia  aus  ihrem  betäubten  Schlaf  erwacht,  sollte  sie  schlaftrunken  mit  ansehen, wie Romeo den Giftbecher an seine geschminkten  Lippen  führt.  Dann  sei  es  wirklich  tragisch.  Denn  dann  würde  das  Publikum  glauben,  Romeo  und  Julia  hätten  glücklich  miteinander  werden  können,  es  hätte  ein  Happyend geben können. Dann sei es eine herzzerreißende  Tragödie. Oh ja, die Kunst der Schauspielerei bestehe darin,  alles  über  das  menschliche  Herz  zu  wissen,  und  er  sei  ein  Kenner des Herzens.  Dann  rief  er  sie  an,  noch  während  sie  hinunter  in  die  U‐ Bahn‐Station  an  der  Goodge  Street  ging,  und  sie  sagte,  sie  würde zurückrufen. Das tat sie nicht.  Aber  Moshe  verfügte  noch  über  weitere  Fertigkeiten.  Er  konnte  seinen  Kopf  durch  die  Tür  stecken  und  innerhalb  von  vier  oder  fünf  Sekunden  seinen  Gesichtsausdruck  ändern,  von  überschwänglicher  Freude  in  verhaltene  Freude,  von  Freude  in  Zufriedenheit,  von  Zufriedenheit  in  Schock, von Schock in Überraschung, von Überraschung in  Trauer,  von  Trauer  in  Erschöpfung,  von  Erschöpfung  in  Angst,  von  Angst  in  Entsetzen,  von  Entsetzen  in  Verzweiflung.  Er  konnte  seinem  Gesicht  jeden  beliebigen  Ausdruck geben. Moshe machte es ihr in der Alphabet Bar  in der Beak Street vor. Ihr schien es zu gefallen. Er bot an,  ihr es noch mal zu zeigen.  Sie  stöberte  durch  seine  Bücher,  und  als  sie  einen  Band  mit  Texten  von  Nick  Cave  entdeckte,  sagte  er:  »Oh  nein  nein  nein  nicht  das«,  und  wollte  ihn  ihr  lächelnd  wegneh‐ men, aber nicht bevor die unartige Nana die Widmung von  »C« gesehen hatte, die »Puppy« für immer lieben würde.  Er  war  hartnäckig,  dachte  Nana.  Und  Hartnäckigkeit 

hatte ihren Reiz. Sie zeigte immerhin, dass er sie mochte. Ja,  Durchhaltevermögen konnte etwas Gutes sein.  Dann,  erinnerte  sie  sich  später,  rief  er  sie  an,  als  sie  in  Begleitung war – »Weißt du noch«, sagte Moshe, »mit Cleo,  oder Naomi. Oder Biff oder Scooter.« »Es war Cleo«, sagte  Nana,  »Nein  Tamsin,  genau,  Tamsin,  und  wir  probierten  BHs  an,  bei  M&S.«  »Das  hast  du  mir  nie  gesagt«,  sagte  er.  Moshe sagte: »Mir hast du gesagt, Schuhe, ihr hättet Schuhe  anprobiert.  Bei  L.K.  Bennett.«  »Als  würd  ich  dir  was  von  BHs  sagen«,  sagte  Nana.  Sie  probierte  gerade  einen  BH  an  und  war  gehetzt  und  nervös.  Darum  sagte  sie  ja.  Darum  betranken sie sich.  Und  einmal  fragte  sie:  »Magst  du  eigentlich  Sachen  von  Dario  Fo?«,  und  Moshe  fragte:  »Dario?«  »Dario  Fo«,  sagte  sie.  »Du  hast  viele  von  seinen  Stücken.«  »Ach,  die«,  sagte  Moshe, »nein nein nein, eigentlich nicht.« »Ach«, sagte sie.  »Ich  hatte  gedacht,  du  magst  ihn.  Er  ist  gut,  glaub  ich.«  »Ehrlich?«, sagte Moshe. »Na ja, vielleicht.«  Wir harmonieren wunderbar, dachte Nana glücklich. 

     4    Und zum Sex – die Geschichte der sexuellen Begegnungen  von  Nana  und  Mosche  begann  mit  Gekicher.  Die  zweite  Nacht  in  Folge  saßen  sie  auf  dem  Futon.  Sie  saßen  sittsam  auf  dem  Sofa  und  unterhielten  sich  über  den  Zustand  des  zeitgenössischen Theaters.  Dann  stand  Moshe  auf,  um mal  pissen zu gehen. Das war um 2 Uhr morgens. Und als er zu‐ rückkam,  saß  Nana  nicht  sittsam da.  Nicht  mehr.  Sie  hatte  sich ausgestreckt, horizontal.  Das muss meine Gelegenheit sein, dachte Moshe. Aber er 

ging ganz langsam vor. Moshe ging ungemein langsam vor.  Er  wollte  jetzt  nichts  falsch  machen.  Er  wollte  hier  nichts  falsch interpretieren.  Er  wollte  nichts  falsch  interpretieren!  Sie  war  in  der  Ho‐ rizontale!  Er küsste sie. Sie küsste ihn. Sie küsste ihn. Er küsste sie.  Sie sagte: »Du bist toll.« Er sagte: »Du bist auch toll.« Dann  mussten beide kichern.  Wie  ihr  vielleicht  schon  mitbekommen  habt,  war  Moshe  nicht  frei  von  Nervosität.  Also  fragte  er:  »Hättest  du  Nein  gesagt?«  Und  Nana  sagte,  »Wann?«  Und  Moshe  sagte:  »Wenn  ich  gefragt  hätte,  ob  ich  dich  küssen  darf?«  Und  Nana  erwiderte:  »Wenn  ich  Nein  gesagt  hätte,  hätte  dich  das  vielleicht  unverschämt  gemacht.  Du  hättest  gedacht  ...  weiß  nicht  ...,  dass  ich  Angst  vor  dir  hätte.  Deswegen  hab  ich dich geküsst.«  Und  obgleich  es  aufrichtig  klang,  dachte  Moshe,  der  sie‐ gessichere,  umwerfende,  beschwingte  Moshe  –  er  ging  da‐ von aus, es könnte nur gelogen sein. Also küsste Moshe sie  erneut. 

     5    Ich werde ein Stück zurückgehen. Ich werde bis dorthin zu‐ rückgehen, wo Nana allein ist.  Nana  saß  in  der  Cafeteria  der  Architectural  Association  am Bedford Square. Zu diesem Zeitpunkt kannte sie Moshe  schon, hatte  ihn  aber noch nicht geküsst.  Sie  stand also im  Begriff,  sich  zu  verlieben.  Doch  obschon  sie  im  Begriff  war,  sich zu verlieben, dachte Nana nicht an Moshe. Sie hing nicht  wie eine Heldin Gedanken über das Wesen der Liebe nach. 

Sie dachte über den Architekten Mies van der Rohe nach.                       Das  überrascht  euch,  vermute  ich.  Aber  das  muss  euch  nicht überraschen. Nana hat einen plausiblen Grund dafür,  über  einen  Architekten  und  nicht  über  Moshe  nachzuden‐ ken.  Nana  studierte  auf  Magister  im  einjährigen  Studien‐ gang  Geschichte  und  Theorie  an  der  Architectural  Asso– ciation  School  of  Architecture.  Sie  machte  den  M.A.  als  Vorstufe zur Promotion. Mies van der Rohe war das Thema  ihrer Magisterarbeit.  Sie  war  ein  stilles  Mädchen  –  das  wisst  ihr.  Sie  wollte  Akademikerin  werden.  Sie  wollte  Architekturhistorikerin  werden.  Mies van der Rohe war der innovative Architekt, der 1921  das  gläserne  Hochhaus  erfunden  hatte.  Er  war  ein  Re‐ volutionär. Er gehörte der Bauhaus‐Bewegung an. Das Bau‐ haus  befasste  sich  mit  einer  Erneuerung  von  Design  und  Stil  im  Einklang  mit  den  Anforderungen  einer  neuen,  sozialistischen,  demokratischen  Gesellschaftsordnung.  Es  lehnte alles Ornamentale ab. 1930 wurde Mies van der Rohe  der  letzte  Leiter  des  Bauhauses.  Mies  untersagte  jedwede  politische Aktivität. 1933 wurde das Bauhaus von der neu‐ gewählten  Nazi‐Regierung  aufgelöst.  1937  ging  Mies  nach  Amerika.  Dies  ist  kein  Essay  über  revolutionäre  Architektur.  Ar‐ chitektur ist oft revolutionär, und mir gefällt das. Mir gefällt  Bauhaus.  Aber  an  dieser  Stelle  interessiert  mich  Bauhaus  nicht. Mich interessiert Nana.  Als  Historikerin  glaubte  Nana  an  Genauigkeit.  Ich  weiß  natürlich,  dass  sie,  würde  man  sie  bitten,  sich  an  spezielle  Details von Moshes und ihrer Geschichte zu erinnern,  nicht    

dazu  in  der  Lage  wäre.  Es  ist  schwierig,  immer  ganz  akkurat zu sein. Aber sie versuchte es wenigstens.  Nanas  Magisterarbeit  befasste  sich  mit  der  Rezeption  Mies van der Rohes in Amerika. Sie mochte die Leute nicht,  die ihn idealisierten. Nana verehrte den Mann, keine Frage,  aber  sie  war  auch  ein  Mädchen,  dem  es  auf  Präzision  ankam.  Zum  einen  konnte  sie  in  seinen  amerikanischen  Wol‐ kenkratzern  keine  natürliche,  auf  der  Theorie  von  Demo‐ kratie  aufbauende  Weiterentwicklung  von  Miesʹ  revolutio‐ närem  Wohnungsbau  in  Berlin  erkennen.  Die  Verbindung  war eine ästhetische, keine politische. Zum anderen war sie  mit  Mies  selbst  in  politischen  Dingen  nicht  einverstanden.  Zum Beispiel musste Mies, wollte er der Lehre des Bauhau‐ ses folgen, Flachdächer bauen. Steildächer waren dem Bau‐ haus  zufolge  Bourgeois.  Sie  symbolisierten  Kaiserkronen.  Nana  hingegen  fand  Steildächer  einfach  notwendig.  Sie  waren  praktisch.  Von  ihnen  läuft  der  Regen  ab.  Und  Deutschland ist regnerisch.  Sie  dachte  an  ihren  Besuch  der  Neuen  Nationalgalerie  in  Berlin,  der Krönung  von Mies  van  der  Rohes  Schaffen, wo  kleine  Eimer  mit  den  dazugehörigen  Feudeln,  an  strategi‐ schen  Punkten  postiert,  in  jedem  Raum  die  klaren  Linien  aufbrachen.  Ich weiß, Nana klingt etwas streberhaft, aber ich mag sie.  Mir gefällt ihr Sinn fürs Detail. Manchmal habe ich das Ge‐ fühl,  sie  wird  nicht  genügend  anerkannt  –  die  Wertschät‐ zung der Fakten. Es ist für eine Historikerin kein Fehler, ak‐ kurat zu sein.  Wenn  ein  Partymensch  an  Architektur  denkt,  kann  er  direkt  jemandem  davon  erzählen.  Wenn  ein  Partymensch 

zufällig auf eine neue Theorie über das öffentliche Bauen im  Deutschland  der  Weimarer  Zeit  stößt,  hat  er  gleich  ein  empfängliches Publikum. Die Menschen hingegen, die sich  einfach  hinsetzen,  lesen  und  nachdenken  –  sie  verschwen‐ den  ihren  Charme  an  sich  selbst.  Und  Nana  war  solch  ein  Mensch. Sie war ein stiller Mensch.  Was für eine blöde Zeitverschwendung, dachte sie, als sie  über  Miesʹ  Versuche  nachsann,  1962  den  Entwurf  für  eine  Kunstgalerie  zu  politisieren.  Das  war  so  scheißanachronis‐ tisch.  Dreißig  Jahre  lang  an  einer  Theorie  festzuhalten  war  einfach  nur  träge,  fand  Nana.  Es  war  bloß  eine  Art  Nostalgie.  Seht ihr? Sie war eine Streberin, aber charmant.   

    6    Aber der Sex, der Sex brauchte seine Zeit. Den mussten sie  noch üben.  Ihr erster Sex verlief zum Beispiel so. Es war eine Woche  nachdem  sie  sich  zum  ersten  Mal  geküsst  hatten.  Es  war  drei Wochen nach dem 28. April.  Es war Mitternacht in einem Hotel in Covent Garden, und  Moshe  und  Nana  waren  nackt.  Sie  waren  nackt  vis‐a‐vis  einer summenden Minibar.  Sie waren in einem Hotel?  Das Hotel war Moshes spendable Geste. Er hatte die Idee,  dass  Menschen  auf  spendable  Gesten  ansprechen.  Dum‐ merweise war das keine Idee, die er überprüfen konnte. Er  war  nämlich  betrunken.  Er  war  jetzt  wahrscheinlich  zu  betrunken,  um  zu  essen.  Er  war  auf  jeden  Fall  zu  betrunken, um sexuelle Freuden würdigen zu können. 

Eine  leere  Miniaturflasche  Stolichnaya  plumpste  mit  ei‐ nem Miniatur‐Bums vom Bett.  Das  war  keine  Sexszene,  noch  nicht.  Ich  möchte  nicht,  dass da jemand einen falschen Eindruck bekommt.  Moshe  schwankte  über  Nanas  langem  und  schlankem  Körper. Liebevoll streichelte er mit seinem Handrücken ih‐ ren  Bauch.  Der  Handrücken  mag  einem  als  sexuell  emp‐ findsame  Zone  unorthodox  erscheinen.  Und  das  war  er  auch. Aber Moshe hatte das bedacht. Der Handrücken war  eine einfallsreiche Zärtlichkeit. Das war der eine Grund. Es  gab  auch  noch  einen  prosaischen  Grund.  Er  streichelte  sie  mit dem Handrücken, damit Nana nicht den Schorf des Ek‐ zems an Moshes rosa, wunden Fingern spürte.  Nana  hielt  seinen  Penis  hart  in  ihrer  Hand.  Es  war  kein  erigierter Penis. Und sie blickten einander an, wie sie es tun  zu  müssen  glaubten  –  mit  ernstem  Blick,  mit  entschlosse‐ nem Blick. Es war ein sehr entschlossener Blick. Moshe sah  an sich runter. Er wollte nachsehen, was sein Penis vorhat‐ te.  Aber  er  sah  stattdessen  nur  die  Sommersprossen  auf  dem  Rücken  von  Nanas  rechter  Hand.  Er  musterte  sie  eingehend, die Arme aufgestemmt, den Rücken gekrümmt,  die  Arme  aufgestemmt,  musterte  er  sie.  Dann  bemerkte  er  die  durchhängende  Wölbung  seines  Bauchs.  Während  sie  beide  seinen  uneleganten  Penis  beobachteten,  versuchte  Moshe, den Bauch einzuziehen.  Nana und Moshes erste Sexszene war keine Sexszene. Es  sah entfernt wie eine Sexszene aus, war aber keine. Es war  Slapstick.  Moshe stieg vom Bett – um sich etwas zu trinken zu holen  oder  geheimnisvoll  am  Fenster  zu  stehen  oder  einfach  nur  irgendwas  anderes  zu  tun,  als  auf  seinen  schlaffen  Bauch 

und  seinen  schlaffen  Penis  zu  gucken  –  und  trat  unglücklich auf eine Minidose Diät‐Schweppes. Er torkelte.  Seine  Knie  gaben  nach.  Sein  Mund  stand  offen.  Schwankend  und  sich  wieder  fangend,  sprach  er  endlich,  nicht  beim  Luftholen,  sondern  am  Ende  eines  Atemzugs,  mit zitternder Stimme. »Ohfuckjesusfickmich«, sagte er.  Kichernd  deckten  sie  einander  zu.  Sie  kuschelten  sich  in  ihrem Einzelbett zusammen.  Ich  weiß,  das  mit  dem  Einzelbett wirkt  seltsam. Das  Ein‐ zelbett überraschte Nana. Aber es gab eine Erklärung. Eine  finanzielle  Erklärung.  Die  Doppelzimmer,  hatte  Moshe  ihr  bedauernd erklärt, waren astronomisch teuer. 

    7    Um  vier  in  der  Frühe  wachte  Nana  auf.  Sie  war  verkatert.  Sie  gähnte,  sie  gähnte,  stand  auf.  Sie  nahm  ein  Glas  mit  Wasser, das ihr aus der Hand rutschte und sich übers Bett  ergoss.  Sie  war  verliebt.  Ich  weiß,  es  klingt  kleinmädchenhaft,  aber es stimmte. Sie fand es toll, dass sie hier war, mit Übel‐ keit kämpfend, in einem Einzelzimmer, das Moshe bezahlt  hatte. Sie fand es einfach Wahnsinn, dass Moshe schlief und  Nana wach war.  Lasst mich diesen Moment beschreiben. Lasst mich dieses  nächtliche Idyll beschreiben.  Im  Aufblick  von  oben  sähe  man  das  Bett  und  Nana  im  Stehen,  während  Moshe  schläft.  Über  dem  Bett  hing  in  einem  Wechselrahmen  ein  Raoul‐Dufy‐Druck  mit  einer  sonnigen Landschaft und einem Topf voll herabhängender 

roter  Geranien  auf  einem  Fensterbrett.  Neben  dem  Druck  wurde Regen von einem Fenster umrahmt. Aber Nana sah  weder  dieses  todschicke  Arrangement  noch  das  Aquarium  in der Ecke hinter ihr, in dem ein Fisch den anderen streifte.  Daher konnte sie den Goldfisch auch nicht genau an ihrem  Kopf  vorbei  beziehungsweise  mittendurch  schwimmen  sehen. Interieurs hatten bei ihr keine Priorität.  Nach  zwei  Flaschen  Wein  und  danach  vier  Miniflaschen  Stolichanayas, drei Miniflaschen Jim Beam und einer Mini‐ flasche Gordonʹs Gin, die sie getrunken hatte, musste Nana  dringend pissen. 

    8    Das nächste Ereignis in dieser Geschichte ist ein Blowjob.  Ich  nehme  an,  das  kann  man  positiv  oder  negativ  sehen.  Ich  persönlich  sehe  es  positiv.  Nicht  deswegen,  weil  ich  Blowjobs  per  se  für  etwas  Gutes  halte.  Also,  ich  halte  Blowjobs schon für etwas Gutes, gegen einen Blowjob habe  ich selten etwas einzuwenden, aber das ist nicht der Grund,  warum  ich  diesen  Blowjob  hier  positiv  sehe.  Meine  Erklä‐ rung ist eine andere. Vieles bei der Liebe hängt vom Sex ab.  Liebe  kann  ohne  Sex  schwerlich  überleben.  Daher  müssen  Nana  und  Moshe,  wenn  sie  sich  wirklich  lieben  wollen,  letztendlich zum Sex kommen. Das ist meine Theorie.  Es war auch Nanas Theorie.  Und  dann  gab  es  noch  ein  weiteres,  unausgesprochenes  Motiv für Nanas Verhalten an jenem Morgen. Sie stellte sich  das  endlose  Defilee  von  Moshes  verflossenen,  äußerst  versierten Liebhaberinnen vor. Kein Zweifel, dass sie geüb‐

ter als Nana waren. Nana war keine Konkurrenz für die ele‐ ganten  Mädchen  aus  Moshes  Vergangenheit.  Anders  als  Nana, konnten diese Mädchen auf zentimeterhohen Absät‐ zen gehen. Ihre Brüste brauchten keine BHs, um hochzuste‐ hen. Ihren yogageschulten Gliedern war keine sexuelle Po‐ sition fremd.  Das  sollte  uns  allen  eine  Lehre  sein.  Die  geschmeidigen  Mädchen  aus  Moshes  Vergangenheit.  Ich  weiß  nicht  recht.  Es ist die Schlussfolgerung eines Mädchens, das selbst nicht  an  seine  Attraktivität  glaubt.  Es  ist  die  natürliche  Schluss‐ folgerung eines Mädchens, dass sich nichts auf seinen Sex‐ appeal einbildet.  Würden  die  Menschen  doch  nur  niemals  irgendwelche  Schlüsse ziehen.  Nana  stürzte  ein  paar  Schluck  Wasser  herunter.  Dann  begann  ihr  verschlafener  Kopf  seine  entschlossene  Reise  durch  den  dunklen  Atompilz  von  Moshes  weichem  Brust‐ haar und entlang der feineren, vertikalen Haarlinie von sei‐ nem  Bauchnabel  nach  unten  zu  seinem  Schamhaar,  bis  sie  seinen  Penis  erreichte.  Dort  angekommen,  öffnete  sie  ihre  unsicheren Labellolippen und umschloss Moshe ganz sanft.  Moshe  wuchs.  Und  wuchs.  Er  wachte  benommen  auf.  Er  fühlte Speichel erst warm, dann kalt um seine Eier tropfen.  Es war ein sehr befriedigendes Gefühl für ihn.  Manche  Leute  mögen  der  Ansicht  sein,  und  ich  kann  sie  verstehen,  dass  Fellatio  im  Vorfeld  eines  normalen  Ge‐ schlechtsverkehrs  den  Regeln  der  landläufigen  sexuellen  Etikette  zuwiderläuft.  Zugegeben,  dieser  Blowjob  kommt  etwas  überraschend.  Er  kommt  sogar  für  mich  fast  über‐ raschend. Aber  sexuelle  Etikette ist  dehnbar.  Sie muss sich  der Situation anpassen – die in diesem Fall von Befürchtun‐ 

gen gekennzeichnet war. Und in sexuellen Situationen, die  von  Befürchtungen  gekennzeichnet  sind,  verfallen  Men‐ schen häufig auf viel extremere Praktiken als einen freund‐ lichen  Blowjob.  Ein  bisschen  Fellatio  zum  Auftakt  war  so‐ gar  relativ  zahm.  Und  Nana  hatte  nicht  vor,  den  Blowjob  bei Moshe zu Ende zu bringen. Dieser Blowjob war nur ein  Vorgeschmack.  Nana  wollte  die  Dinge  beschleunigen.  In  dieser  kitzligen  Situation  wollten  sie  beide  Sex.  Tatsächlich  wollten  sie,  insgeheim,  Sex  gehabt  haben.  So  nervös  waren  sie.  Moshe  war  am  oberen  Ende  nervös.  Unten  am  unteren  Ende  war  Nana nervös, dass sie Moshe nervös machen könnte.  Sie zog ihren Mund hoch und von Moshes Penis ab. Dann  stellte  sich  Nana  auf  Händen  und  Knien  über  Moshe  und  ließ  die  Spitze  ihrer  Zunge  über  seine  fleischig‐flachen  Nippel gleiten, pink auf pink. Das war sehr tapfer von ihr,  finde  ich.  Es  ist  schwierig  –  stumm  zu  improvisieren.  Und  Moshe  sagte  zu  ihr:  »Sag  mir,  ich  soll  dich  ficken.«  Nana  lächelte nur mit lüsternen Augen. Er sagte: »Sagʹs mir.«  Wie jeder weiß, ist Sex ein Spiel um Dominanz.  Nana betrachtete Moshe. Sie wusste nicht recht, ob Moshe  zu  schnell  machte.  Aber  weil  sie  wollte,  dass  auch  ihr  rundlicher Liebster glücklich war, sagte sie: »Fick mich.« Sie  sagte es mit lasziver Stimme: »Füg miiiich. Fiii‐ig‐miiiich.«  Und  dann,  und  dann,  war  Moshe  unanständig.  Er  nahm  selbst das Tempo zurück. Wie ein Profi schmuggelte er nur  einen Finger ein und berührte ihre Möse an derselben Stel‐ le, wo sie es tat.  Das ließ sie glücklich die Augen schließen.     

    9    Nana schloss glücklich die Augen. Sie befahl sich, an nichts  anderes als das hier zu denken. Aber dieses Denken ließ sie  an  alles  andere  denken.  Sie  dachte  an  die  Minibar.  Deswegen machte sie die Augen lieber wieder auf. Sie öff‐ nete  die  Augen  und  sah  auf  Moshes  Lippen.  Sie  sah  auf  Moshes  Lippen,  dem  Anlass  entsprechend  leicht  geöffnet,  und  das  erinnerte  sie  daran,  dass  sie  einen  neuen  Lippen‐ stift brauchte, was sie wiederum an ihren zur Neige gehen‐ den  Lidschatten  erinnerte,  der  genau  diesen  Ockerton  ha‐ ben  musste,  weil  ihre  Augenbrauen  ohne  den  wirklich  unmöglich  aussahen,  und  sie  war  sich  nicht  sicher,  ihn  in  letzter Zeit irgendwo gesehen zu haben, nicht mal bei Pure  Beauty.  Dann  drehte  Moshe,  also,  er  drehte  sie  um,  auf  den  Rü‐ cken.  Er  drang  in  sie  ein.  Er  verharrte.  Nana  machte  die  angemessenen  stöhnenden  Laute,  sie  stöhnte  mit  geschlos‐ senen Lippen, erstickt. Er drang tiefer in sie ein. Sie stöhnte  ein bisschen mehr.  Es war Sex! Es war eine Sexszene!  Dann  war  es  irgendwann  vorbei.  Es  war  sogar  ziemlich  schnell  vorbei.  Wie  so  oft  bei  Männern,  war  Moshe  über‐ erregt. Das war umso bedauerlicher, als Moshe, weil er das  Schicksal  nicht  herausfordern  wollte,  auf  die  Vorsichtsmaß‐ nahme  verzichtet  hatte,  sich  vor  dem  Sex  einen  runter‐ zuholen.  Nana  kam  nicht.  Und  das  war,  muss  ich  zugeben,  keine  große Überraschung. Zumindest für Nana war es keine gro‐ ße Überraschung.  Aber  dieser  minimale  Mangel  an  Übereinstimmung  löste 

eine ganze Reihe fieberhafter Gedanken aus. Besonders bei  Moshe  löste  er  viele  fieberhafte  Gedanken  aus.  Während  Nana sich zufrieden und erleichtert an ihn schmiegte, fragte  sich  Moshe,  was  sie  wohl  empfand.  Es  wäre  vielleicht  übertrieben gewesen, ein Kompliment zu erwarten, das sah  er  ein,  aber  überhaupt  nichts  zu  sagen  war  etwas  irritierend. Sie tat nichts weiter, dachte Moshe verärgert, als  sich an ihn zu schmiegen.  Ach,  Moshe.  Moshe,  Moshe,  Moshe.  Muss  denn  immer  geredet werden? Darf es kein einvernehmliches Schweigen  geben? Wirst du immer so ängstlich sein?  Ich  muss  euch  leider  sagen,  dass  er  immer  so  ängstlich  sein wird.  Er  fühlte,  wie  sein  Penis  im  Schrumpfen  aus  ihr  heraus‐ flutschte. Um diesem Moment zu verkürzen, rückte Moshe  neben  sie  und  rollte  auf  ihren  ausgestreckten  linken  Arm,  den Nana unter ihm hervorzog.  Was  Nana  betraf,  schwankten  ihre  Gefühle  zu  diesem  Zeitpunkt  zwischen  glücklich  und  unbehaglich.  Sie  war  glücklich  über  den  Sex.  Ihr  war  unbehaglich,  weil  sie  kitzelndes,  klebendes  Sperma  rund  um  ihr  Arschloch  und  zwischen  den  Oberschenkeln  hatte.  Sie  dachte  daran,  aufs  Klo  zu  gehen  und  es  abzuwischen,  entschied  dann  aber,  nein,  dass  sie  bleiben  musste.  Abwischen  würde  nicht  aussehen, als sei sie hin und weg. Und irgendwie gefiel ihr  dieses  klebrige  Gefühl  sogar,  dachte  sie,  weil  sie  sich  dadurch  so  anders  vorkam.  Sie  fühlte  sich  darin  so  übersättigt, benutzt, verworfen.  Verworfen fand sie gut.  Also rieb sie ihre feuchten Schenkel aneinander und sagte:  »Glaubst  du,  dass  wir  beide  bald  übersättigt  sein  werden? 

Glaubst du, dass wir zu Menschen werden, die nur noch bei  Autounfällen  Sex  haben  können,  wie  in  dem  Buch  von  Ballard, wie heißt es noch, Crash?«                                      Moshe  beschwichtigte  und  beruhigte  sie.  Er  nahm  sich  Zeit zum Überlegen. Dann sah er sie an. Er machte ihr Mut.  »Ich hab keinen Führerschein«, sagte er.   

IO    Ich  weiß,  das  war  witzig,  und  wenn  ein  Junge  witzig  ist,  dann wirkt er unbekümmert, dann wirkt er souverän. Aber  die Wahrheit lag woanders. Moshe war nicht unbeschwert.  Moshe  war  nicht  unbekümmert.  In  ihm  schwelten  bittere  und zornige Gedanken.  Beim  Sex  hat  es  ein  Junge  schwer.  Der  Sexakt  hat  einen  Leistungsaspekt,  der  unabweisbar  objektiv  ist.  Dauer  ist  traurigerweise  objektiv.  Es  dauert  entweder  siebzehn  Se‐ kunden oder fünfundfünfzig Minuten. Beides zugleich geht  nicht.  Und  weil  Moshe  an  die  unerbittlich  objektive  Natur  der  Dauer  dachte,  schwelten  in  ihm  bittere  und  wütende  Gedanken.  Moshes  verzweifelte  Hoffnung  war,  Nana  sei  irgendwie  so  sehr  in  Sex  verstrickt  gewesen,  dass  ihr  Zeitgefühl  sich  verloren  hatte.  Wenn  ihr  Zeitgefühl  nicht  verschwommen  war,  dachte  er,  würde  sie  nun  spaßige  Gedanken  hegen.  Das  wäre  nur  natürlich.  Und  Moshe  wollte  nicht,  dass  sie  spaßige Gedanken hegte.  Natürlich  hegte  Nana  gar  keine  spaßigen  Gedanken.  Nana  war  einfach  zufrieden,  dass  eine  intravaginale  Pene‐ tration  ihren  normalen  Abschluss  gefunden  hatte.  Nana  war rundum zufrieden. 

Es war Moshe, der nicht zufrieden war. In einem Hotel in  Covent  Garden  fand  Moshe  Homosexualität  plötzlich  gar  nicht übel. Ein Pluspunkt beim Schwulsein, dachte er, wäre,  dass  man  genau  wüsste,  wo  der  Durchschnitt  unter  Gentlemen  lag.  Man  wäre  nicht  mit  Ungewissheit  geschla‐ gen.  Das  Problem  bei  der  Heterosexualität,  dachte  Moshe,  war  die  Heimlichtuerei  der  Paare.  Da  gab  es  keine  Trans‐ parenz.  Was  Jungen  über  Jungen  wissen,  haben  sie  von  Mädchen. Und Mädchen zählten nicht. Sie waren so mora‐ lisch, dass man sich nicht auf sie verlassen konnte. Sie wa‐ ren  immer  edelmütig.  Im  Gespräch  mit  anderen  vielleicht  nicht,  räumte  Moshe  ein.  Aber  im  Bett  mit  Moshe,  in  den  poetischen  Regen  schauend,  waren  sie  immer  so  lieb  und  beschwichtigend.  Sie  sagten,  der  Sex  wäre  wunderbar.  Sie  rühmten Moshes Zärtlichkeit und Stehvermögen. Nein, für  Moshe mussten es Jungs sein. Er wollte eine offene Diskus‐ sion  mit  anderen  Jungs.  Das  stimmte  ihn  traurig.  Es  stimmte ihn traurig, weil er nicht wirklich sicher war, ob es  je  dazu  kommen  konnte.  Das  mag  nebensächlich  erscheinen,  aber  Moshes  perfektes  Gespräch  hat  sich  zugetragen.  Es  ist  zwar  lange  her,  aber  zugetragen  hat  es  sich.  Am  3.  März  1928  setzten  sich  Antonin  Artaud,  Andre  Breton,  Marcel  Duhamel,  Benjamin  Peret,  Jacques  Prevert,  Raymond  Queneau,  Yves  Tanguy  und  Pierre  Unik  zusam‐ men,  um  über  Sex  zu  reden.  Ich  weiß,  für  sich  genommen  sind nicht viele dieser Männer berühmt. Aber sie sind von  Bedeutung.  Sie  sind  nicht  zu  vernachlässigen.  Sie  waren  Schlüsselfiguren  des  Surrealismus.  Sie  glaubten,  aufrichtig  über  Sex  zu  reden  sei  ein  notwendiger  Anfang  zur  Schaffung  einer  gerechten  und  perfekten  Gesellschafts‐

ordnung. Sie glaubten, das wäre der erste politische Schritt.  Wäre Moshe bloß dabei gewesen; ich glaube, das hätte ihn  beruhigt. Ich glaube, das hätte viele Jungs beruhigt.     

11      Raymond  Queneau:  Sie  haben  seit  einiger  Zeit  nicht  mehr  mit einer Frau geschlafen. Wie lange brauchen Sie, von dem  Moment  an,  da  Sie  allein  mit  der  Frau  sind,  um  zu  eja– kulieren?  Jacques  Prevert:  Vielleicht  fünf  Minuten,  vielleicht  eine  Stunde.  Marcel Duhamel: Idem.  Benjamin  Peret:  Es  gibt  zwei  Spannen.  Die  vor  dem  Ge‐ schlechtsakt  im  eigentlichen  Sinne,  die  sehr  lange  dauern  kann,  eine  halbe  Stunde  zum  Beispiel,  je  nach  Verlangen,  das  ich  im  Moment  danach  habe.  2.  Die  zweite,  der  Ge‐ schlechtsakt: ungefähr fünf Minuten.  Andre  Breton:  Erster  Teil,  sehr  viel  länger  als  eine  halbe  Stunde. Fast unendlich. 2. Mindestens 20 Sekunden.  Marcel  Duhamel:  Im  zweiten  Teil  möchte  ich  für  mich  präzisieren: ein Minimum von fünf Minuten.  Raymond Queneau: Das Vorspiel: Maximum zwanzig Mi‐ nuten. 2. Weniger als eine Minute.  Ives Tanguy: 1. 2 Stunden. 2. 2 Minuten.  Pierre Unik: 1. 1 Stunde. 2. Zwischen 15 und 40 Sekunden.  Andre Breton: Und das zweite Mal? Wenn man annimmt,  dass  man  den  Akt  in  der  kürzestmöglichen  Zeit  vollzieht?  Ich? Drei bis fünf Minuten für den Geschlechtsakt. 

Benjamin  Peret:  Geschlechtsakt:  ungefähr  eine  Viertel‐ stunde.  Yves Tanguy: Zehn Minuten.  Marcel Duhamel: Idem.  Pierre Unik: Das ist verschieden: zwischen zwei und fünf  Minuten.  Raymond Queneau: Eine Viertelstunde.  Jacques Prevert: Drei Minuten oder sogar zwanzig Minu‐ ten. Was halten Sie von einer Frau mit rasierter Scham?  Andre  Breton:  Sehr  schön,  sehr  viel  besser.  Ich  habe  das  nie gesehen, aber das muss wunderbar sein.     

12    Meiner Meinung nach hätte Moshe sich wegen seiner Leis‐ tung  wirklich  nicht  derart  nervös  machen  müssen.  Andre  Breton,  der  Gründer  der  surrealistischen  Bewegung,  kam  nach  maximal  zwanzig  Sekunden.  Raymond  Queneau,  ein  Romancier,  der  Autor  von  Zazie  in  der  Metro,  hielt  weniger  als eine Minute durch.  Moshe  hingegen  war  nach  sechs  Minuten  und  sieben‐ undvierzig  Sekunden  gekommen.  Im  Vergleich  zu  Andre  Breton und Raymond Queneau war er ein Übermensch. Er  war  vielleicht  nur  Halbjude,  und  dann  war  es  womöglich  sogar  die  falsche  Hälfte,  aber  er  gehörte  immer  noch  zum  auserwählten Volk.  Und  nicht  nur  seine  sexuelle  Leistungsfähigkeit  war  be‐ merkenswert.  Er  war  darüber  hinaus  Freund  und  Kenner  der »rasierten Scham«. Ja, Moshe hatte bereits eine haarlose  Vagina  gesehen.  Als  er  siebzehn  war,  hatte  seine  allererste 

Freundin, Jade, als Geburtstagsgeschenk für Moshe ihr gan‐ zes Schamhaar entfernt. Sie hatte dazu eine tüchtige Schicht  Immac Sensitive gebraucht. Sie nahm ihn mit aufs Frauenklo  im  Fridge  in  Brixton  und  steckte  seine  Hand  in  ihre  Hose,  damit Moshe die babyhafte Glätte und ihre hemmungslose  Feuchtheit ertasten konnte.  Moshe war ein Sexvirtuose. Er war ein Naturtalent.   

    13    Aber ich befürchte, dass wir Papa vernachlässigen. Und ich  werde  Papa  nicht  vernachlässigen.  Nun,  nachdem  Moshe  und  Nana  endlich  Sex  gehabt  haben,  können  wir  zur  Ab‐ wechslung sie für einen Moment vernachlässigen.  Während  seine  Tochter  von  einem  unorthodoxen  jüdi‐ schen Jungen befriedigt wurde, ließ sich Papa einen Anzug  anpassen. Wie der Zufall es will, ließ er sich seinen Anzug  von einem orthodoxen Juden passend machen.  Das  Leben  ist  voller  solcher  schicksalhafter  Ironien  und  Zufälle.  Mr  Blumenthal  war  Papas  Schneider.  Er  war  ein  kleiner,  rechteckiger  Fünfundsiebzigjähriger.  Er  hatte  keine  Haare.  Er  trug  Strickjacken.  Er  wohnte  Ecke  Shakespeare  Close  und Milton Road, nah der Synagoge in Hatch End. Auf der  Straßenkarte von Greater London war die Synagoge durch  einen  Davidstern  gekennzeichnet.  Er  wohnte  mit  seiner  Frau  zusammen,  die  Mrs  Blumenthal  genannt  wurde.  Mrs  Blumenthal  war  eine  kleine,  stämmige  Frau.  Sie  hatte  sehr  viele Haare. Sie trug keine Strickjacken.  In  ihrem  Pseudo‐Tudor‐Haus  Ecke  Shakespeare  Street  und  Milton  Road  war  Sonntagmorgen,  und  Papa  ließ  sich 

die Hose kürzen und die Schultern enger machen.  Mr  Blumenthal  kniete  in  Mr  und  Mrs  Blumenthals  Wohnzimmer,  über  Papas  gesprenkelte  Socken  gebeugt  und  mit  einer  Reihe  Stecknadeln  im  Mund.  Er  lobte  Papas  gutes  Auge  für  einen  hochwertigen  Stoff.  Gleichzeitig  kritisierte er die Hersteller des Anzugs wegen der schlecht  verarbeiteten Nähte.  Papa  betrachtete  einen  Bildband  mit  israelischen  Land‐ schaftsaufnahmen.  Er  betrachtete  den  gepolsterten,  mit  Girlanden aus Goldfäden bestickten Rahmen, der die Foto‐ grafie  eines  Knaben  mit  seinem  auffallenden  Bar‐Mizwa‐ Schal umgab.  Und  woran  dachte  Papa?  Wie  immer  versuchte  Papa,  nicht an Auschwitz zu denken.  Auschwitz ?  Das  lag  nicht  daran,  dass  er  böse  war.  Nein,  nein.  Es  lag  daran, dass er herzensgut war.  Papa  war  in  Auschwitz  gewesen.  Als  er  geschäftlich  in  Krakau  zu  tun  hatte,  hatte  er  mit  einer  Reisegruppe  israe‐ lischer Jungen und Mädchen die Fahrt nach Auschwitz un‐ ternommen. Als Papa dort war, war Auschwitz sonnig und  proper. Der Rasen war frisch gemäht. Drei japanische Tou‐ risten  ließen  sich  im  Eingangstor  unter  der  schmiedeeiser‐ nen  Inschrift  »Arbeit  macht  frei«  fotografieren.  Eine  Putz‐ frau  wienerte  das  Glas  der  Vitrinen,  in  denen  Koffer,  Kinderkleidung  und  Haare  lagen.  Es  waren  Tonnen  von  Haaren da. Die Nazis hatten Haar zu etwas Schwerwiegen‐ dem gemacht. Und das, dachte Papa, war eine Leistung. Es  war schon eine Leistung – alles abnorm zu machen.  Nur war eigentlich gar nichts abnorm. Das stimmte Papa  in  Auschwitz  am  traurigsten.  Es  wäre  besser  gewesen, 

dachte  er,  wenn  es  so  wäre.  Stattdessen  hatten  alle  Dinge  genau die richtige Größe. Es waren ganz normale Dinge. Da  war  ein  Zopf,  der  über  die  Schulter  eines  Mädchens  wischen  würde,  wenn  es  den  Kopf  wandte.  Er  würde  es  seitlich am Hals streifen. Alles in der rechten Proportion.  Papa hätte nie nach Auschwitz fahren dürfen. Das depri‐ mierte  ihn  nur.  Es  machte  ihn  kaputt.  Denn  das  Problem  von  herzensguten  Menschen  ist,  dass  Aggression  sie  über‐ rascht. Und das regt sie so auf, dass sie das Warum heraus‐ finden  wollen.  Wie,  fragen  sie,  wie  kann  es  möglich  sein,  dass Menschen so grausam sind ?  Papa wollte es nur begreifen.  Einmal hatte er eine Broschüre für den von Midas Battle‐ field  Tours  angebotenen  Holocaust‐Kurztrip  bekommen,  doch  ihn  hatte  schon  die  Wortwahl  zu  sehr  entsetzt.  »3.  Tag.  An  diesem  Morgen  fahren  wir  hinaus  zu  den  Todeslagern von Treblinka, wo bis zu 17 000 Menschen täg‐ lich  ermordet  wurden.  Am  Nachmittag  Rückfahrt  nach  Warschau  und  Spaziergang  durch  den  hübschen,  idyllischen  Lazienki  Park,  vielleicht  zu  den  Klängen  Chopins,  und  Besuch  des  Palais  auf  dem  Wasser.  Anschließend Abendessen im Hotel.«  Papa  war  nicht  gefühllos.  Er  war  nicht  morbid.  Er  war  einfach ein argloser Mensch.  In  seinem  Bemühen,  das  Wesen  des  Bösen  zu  begreifen,  hatte Papa eine Zeit lang vor dem Einschlafen Kommandant  in  Auschwitz  von  Rudolf  Höß  gelesen,  zu  dem  Primo  Levi  den Klappentext verfasst hatte. Primo war nicht gerade ein  großer  Werbetexter.  Sein  Klappentext  für  Rudolf  Höß  lau‐ tete: »Dieses Buch ist voll des Bösen ... es hat keine literari‐ schen Qualitäten, und es zu lesen ist eine Tortur.« 

Rudolf  Höß  stürzte  Papa  in  Verwirrung.  Rudolf  wollte  weiter nichts als Landwirt werden. Er wünschte sich ein be‐ schauliches  Arbeitsleben  zwischen  Silo  und  Traktor.  Und  am Ende leitete er Auschwitz.  »Wie  Auschwitz  war?«,  fragte  Mr  Blumenthal  einmal,  Papas  Frage  wiederholend.  Mr  Blumenthal  sah  hinüber zu  Mrs  Blumenthal.  Papa  und  Mr  Blumenthal  beobachteten  die  in  blauen  Strumpfhosen  steckenden,  fetten  Füße  von  Mrs Blumenthal auf ihrem dunklen, elektrisch verstellbaren  Velours–Fernsehsessel.  »Wie  Auschwitz  war?«,  sagte  Mr  Blumenthal. »Das Essen war schlecht«, sagte er. »Das Essen  war grauenhaft.«  Papa hatte nicht gewusst, ob das ein Witz sein sollte. Ein  Lachen war ihm nicht ganz gelungen. Er hatte lachen wol‐ len und war nur bis zu einem Kichern gekommen. Aber ein  Kichern ist kein Lachen.  »Du«,  sagte  Mrs  Blumenthal.  »Eines  Tages  wirst  du  dich  mit diesem Gerede noch in Schwierigkeiten bringen.« »Was  für  Schwierigkeiten?«,  fragte  Mr  Blumenthal.  »Schwierig‐ keiten«, sagte Mrs Blumenthal.  Papa mochte Mr und Mrs Blumenthal. Er mochte sie sehr.  Er fühlte sich bloß unwohl, weil er, wenn Mr Blumenthal in  einer  weißen  Weste  vor  ihm  kniete  und  Stecknadeln  in  seinen Saum steckte, auf seinem Handgelenk zwischen den  Sommersprossen  eine  blau  eintätowierte,  fünfstellige  Zahl  sehen konnte.  Möglicherweise versteht ihr, warum die Zahl Fünf hier so  wichtig ist, aber vielleicht auch nicht. Fünf Ziffern, das be‐ deutete,  dass  Mr  Blumenthal  schon  früh  nach  Auschwitz  gekommen war. Da waren sie gerade erst in den Zehntau‐ sendern. Er hatte es länger ertragen müssen als die meisten. 

Aber  noch  etwas  anderes  bereitete  Papa  Unbehagen.  Es  war  nicht  nur  die  Nummer.  Es  war  das:  »Da  wohnt  jetzt  eine  Schvartze  nebenan«,  sagte  Mrs  Blumenthal.  »Ach,  tatsächlich?«,  sagte  Papa.  »Ja,  eine  Schvartze«,  sagte  Mrs  Blumenthal. »Das ist doch sicher nett«, sagte Papa. »Nett?«,  fragte  Mrs  Blumenthal.  »Eine  Schvartze  neben  einer  Synagoge!  Irgendeine  meschuggene  Familie  neben  der  Shul? Das ist natürlich nicht nett!«  Die  Blumenthals  waren  Helden.  Sie  beide  hatten  Ausch‐ witz  überlebt.  Aber  sie  waren  auch  Rassisten.  Sie  mochten  Schwarze  nicht.  Und  das  setzte  Papa  einleuchtenderweise  matt.  Er  wusste  nicht,  was  er  denken  sollte.  Die  Blumen‐ thals verwirrten ihn. Sie waren heldenhaft und verachtens‐ wert.  Keine Frage, mit den Blumenthals war es heikel.  »Und  das  Mädchen?«,  fragte  Mrs  Blumenthal.  »Wie  geht  es  Nina?«  »Nana«,  sagte  Papa.  »Nana«,  sagte  Mr  Blumen‐ thal. »Sie hat einen neuen Freund«, sagte Papa. »Das ist gut,  einen  Freund«,  sagte  Mr  Blumenthal.  »Und  wie  ist  dieser  so, der Freund? Ich glaube nicht, dass er was für sie ist.« »Er  ist  Schauspieler«,  sagte  Papa.  »Er  ist  nichts  für  sie«,  sagte  Mr  Blumenthal.  »Und  ich  glaube,  er  ist  Jude«,  sagte  Papa.  »Dann  ist  er  bestimmt  nichts  für  sie!«,  quietschte  Mrs  Blumenthal, die ihren Witz zum Prusten fand.  Papa rang sich ein Kichern ab. Er war einfach zu verwir‐ rend, dieser permanente unernste Humor.  Ich persönlich mag diese Art Humor sehr. Aber ich bin ja  auch  nicht herzensgut.  Ich  bin  nicht  lieb. Nicht  so  lieb wie  Papa.                                                                          , 

   

4   Eine Romanze               

1      1963 reiste meine Mutter als Austausschülerin nach Prag. In  Prag  wohnte  sie  bei  einem  jüdischen  Mädchen  namens  Petra.  Eigentlich war Petra nur Halbjüdin. Sie hatte eine jüdische  Mutter. Als die Nazis Prag besetzten, teilten sie Petras Vater  mit, dass er sich von Petras Mutter trennen müsse. Das tat  er  nicht.  Also  schickten  sie  ihn  ins  Konzentrationslager  Terezin.  Petras  Mutter  schickten  sie  auch  hin.  Und  beide  überlebten.  Das  war  natürlich  ziemlich  ungewöhnlich.  Nicht viele Menschen überlebten Terezin. Um das zu feiern,  beschlossen  Petras  Mutter  und  Vater,  ein  zweites  Kind  zu  bekommen. Dieses Kind war Petra.  Nach Terezin gab es in Prag nicht mehr viele Juden. Des‐ wegen interessiert sich Petra ganz besonders für alles Jüdi‐ sche. Als sie bei einem Schüleraustausch mitmachte, bat sie  daher  um  ein  jüdisches  Mädchen.  So  kam  es,  dass  meine  Mutter bei ihr wohnte. Meine Mutter ist auch Jüdin.  Später schrieben sich Petra und meine Mutter regelmäßig.  Nachdem  die  Russen  1968  in  Prag  einmarschiert  waren, 

kam  Petra  nach  London.  Sie  lebte  bei  der  Familie  meiner  Mutter.  Ein  Jahr  später  gaben  die  Russen  jedoch  bekannt,  dass  alle  Tschechen  im  Ausland  sich  innerhalb  von  drei  Wochen entscheiden müssten, ob sie zurückkehren wollten.  Wenn sie ihre Familien je wiedersehen wollten, müssten sie  nun zurückkommen. Und sie ging zurück.  Hier  zwei  Informationen  über  Petra.  Sie  trat  nie  der  Kommunistischen  Partei  bei.  Das  ist  die  erste.  Die  zweite  ist,  dass  sie  Vaclav  Havels  Stücke  den  Romanen  Milan  Kunderas vorzog, weil Kundera 1975 die Tschechoslowakei  verlassen hatte und das ein Verrat an der Opposition war.  Aber das Motiv für Petras Entschluss, 1969 zurückzukeh‐ ren,  war  nicht  ihr  Engagement  für  die  Opposition.  Es  war  auch nicht ihre Überzeugung von der kommunistischen Sa‐ che.  Petra  ging  1969  zurück,  weil  ein  Junge  in  London  mit  ihr Schluss gemacht hatte. Deswegen kehrte sie zurück. Sie  selbst  lebte  allerdings  in  dem  Glauben,  dass  sie  zurück‐ gekehrt  sei,  weil  sie  ihre  Familie  nicht  im  Stich  lassen  konnte.  Ihre  jüdische  Herkunft  nicht  verleugnen  konnte.  Das Gute, das einzig Richtige tun musste. So begründete es  Petra vor sich selbst.  Aber  es  gab  auch  einen  weniger  romantischen  Beweg‐ grund, ein Beweggrund eher finanzieller Natur. In London  jobbte Petra als Aushilfskraft, in Prag hatte ihre Mutter ihr  eine  Stelle  in  der  amerikanischen  Botschaft  verschafft.  Mit  festem  Gehalt.  Mit  sehr  gutem  festem  Gehalt.  Von  diesem  Gehalt konnte sich Petra ein Haus im alten jüdischen Viertel  leisten.  Und  Petra  hatte  immer  von  einem  Haus  im  jüdi‐ schen  Viertel  geträumt.  Doch  auch  das  nicht  aus  religiöser  Überzeugung.  Der  Grund  war  ihre  Liebe  zum  Jugendstil.  Ihr müsst wissen,  dass Petra – die Karotten‐Jeans in  Stone‐ 

washed,  himmelblaue  Polyestersocken  und  schwarze  Pumps  mit  Schlangenlederoptik  trug  –  sich  nach  dem  Schönen  verzehrte.  Sie  schwärmte  für  das  Maßwerk  der  Balustraden im jüdischen Viertel, die Stuckdecken mit ihren  Blumendekors.  Petra ging also aus zwei Gründen zurück. Keiner von bei‐ den  war  ein  jüdischer  Grund.  Sie  kehrte  ins  jüdische  Prag  zurück, weil sie erstens die Interieurs des frühen zwanzigs‐ ten  Jahrhunderts  liebte  und  zweitens,  weil  sie  abserviert  worden war.   

    2    »Ja,  jaja,  jaja,  jaa«,  sagte  Anjali.  »Gefällt  dir  das?«,  fragte  Nana.  »Ja,  ehrlich?«  »Ja‐ja«,  sagte  Anjali.  Während  sie  das  sagte, unterstrich sie es mit einer beredten Handbewegung  und  stieß  ein  leeres  Glas  an,  das  Wodka  Tonic  enthalten  hatte.  Es  schwankte  und  fand  glücklich  das  Gleichgewicht  wieder.  Habe ich Anjalis Aussehen schon beschrieben? Ich glaube  nicht.  Gut,  ich  habe  ihr  Make‐up  beschrieben,  aber  nicht  ihre Kleidung.  Anjali  war  irgendwie  schlank,  irgendwie  klein  und  ir‐ gendwie dunkel. Ihr Stil war eine Mischung aus Clubwear  und Sportswear. Das typische Outfit von Anjali bestand aus  ihrer  alten  Jeansjacke,  die  sie  trug,  seit  sie  fünfzehn  war,  und  roten  Perry‐Ellis‐Turnschuhen  mit  schwarzen  Nähten.  Um  die  Nase  herum  sammelten  sich  ein  paar  Sommer‐ sprossen.  Sie  trug  häufig  einen  silbernen  Armreif  am  Handgelenk. Auf ihren Wangen waren blasslila Aknenarben.    

Auf  halbem  Weg  den  Rücken  hinunter  war  ein  Muttermal  auf ihrer Wirbelsäule.                                                                   Dieses Muttermal würde Nana irgendwann nerven.        Aber ich greife vor.  »Manchmal  ist  Mies  mir  ein  bisschen,  ein  bisschen  zu  programmatisch«,  sagte  Nana.  »Wie  bei  seinen  Hochhäu‐ sern«  fragte  Anjali.  »Oh,  nein,  die  sind  toll«,  sagte  Nana.  »Oh, gut«, sagte Anjali. »Sie sind so nüchtern«, sagte Nana.  »Ich liebe dieses eine Hochhaus, das in der Friedrichstraße,  das  ist  so  was  von  schön«,  sagte  Anjali.  »Diesen  Bau  ganz  aus  Glas?«,  fragte  Nana.  »Yeah,  genau  den«,  sagte  Anjali.  »Oh ja, der ist schön«, sagte Nana.  Ihr seht, sie unterhielten sich über Architektur. Sie gaben  sich  intellektuell.  Und  Moshe  war  auch  anwesend.  Er  war  nur  nicht  in  die  Unterhaltung  einbezogen.  Er  hatte  sich  selbst daraus ausgeschlossen. Moshe, zusammengesackt auf  einem  roten  Ledersofa  neben  einem  60  Zentimeter  hohen  Reagenzglas mit runzligen weißen Lilien, gab sich schweig‐ sam. Um seine 6 Pfund 50 wieder reinzukriegen, verputzte  er lieber eine japanische Knabbermischung, die von den In‐ habern der mybar im myhotel großzügig in einer weißen Por‐ zellanschale  bereitgestellt  worden  war.  Meinhotel  ist  das  nicht, dachte Moshe, ganz bestimmt nicht. Er wäre nicht auf  die  Idee  gekommen,  für  einen  My  Mary  6,50  Pfund  zu  nehmen. Das war nicht seine Preispolitik.  Er aß in knurpsig‐mampfigem Schweigen vor sich hin.  Während Anjali und Nana sich näher kamen.  Nana  sagte:  »Das  Interessante  finde  ich,  wie  inner‐ nachional  Form  ist.  Ich  finde,  sie  hatten  ganz  Recht,  es  Innernachional Style zu nennen. Ich meine, die Leute glau‐ ben immer, weil, weil, dass Bauhaus was spezifisch Berline‐ 

risches  ist.  Aber  dann  geht  Mies  van  der  Rohe  nach  New  York und macht die gleichen Entwürfe. Also hatte es nichts  mit Berlin zu tun. Es hat alles nur mit Form zu tun.«  Anjali  nickte.  Sie  fand  es  richtig  nett,  belehrt  zu  werden.  Sie fand Moshes neue hübsche Freundin und deren kompli‐ zierte  Monologe  richtig  nett.  Es  war  schön,  dass  dieses  Mädchen klug war.  »Aber  was  ist  mit  den  Dächern?«,  fragte  Anjali.  »Was  meinst du?«, fragte Nana. »Na, ich dachte, es gäbe da spe‐ ziell  deutsche  Gründe  für«,  sagte  Anjali.  »Ach  so,  Häuser  mit  Flachdächern  zu  entwerfen?  Gegen  Spitzdächer  zu  sein?«,  fragte  Nana.  »Ja«,  sagte  Anjali.  »Oh,  das  find  ich  schrecklich«, sagte Nana. »Ich hasse das. Das war alles we‐ gen  dem  Kommunismus«,  sagte  sie.  »Dem  Kommunis‐ mus?«, fragte Anjali. »Sie meinten, spitze Dächer sähen wie  Kronen  aus«,  sagte  Nana.  »Also  machten  sie  ihre  Dächer  flach.«  »Wegen  Kronen?«,  fragte  Anjali.  »Genau«,  sagte  Nana.  »Aber«,  sagte  Anjali,  »was ist,  wenn  es  regnet? Was  ist dann?« »Ja nee genau«, sagte Nana.  Nana  nickte.  Sie  fand  dieses  Mädchen  richtig  nett.  Sie  fand  Moshes  hübsche  Freundin  richtig  nett.  Es  war  schön,  dass dieses Mädchen klug war.  Nana  sagte:  »Mies  war  auch  dagegen,  dass  die  Jalousien  verschieden  weit  aufgezogen  waren.  War  er  dagegen.  Er  wollte  sie  entweder  auf  oder  zu.  Im  Seagram  Building  in  New York. Dem Wolkenkratzer. Und dann haben die Leute  drinnen  sich  beschwert.  Also  war  Mies  zu  einem  Kompro‐ miss bereit. Er genehmigte eine weitere Position. Da war es  dann entweder auf oder halb auf oder zu. Also ehrlich.«  »Nur drei Positionen?«, fragte Anjali. »Ja, ich weiß«, sagte  Nana. »Ich weiß.« 

3    Ich  habe  eine  ganz  einfache  Theorie  hinsichtlich  der  Lie‐ besgeschichte  zwischen  Nana  und  Moshe.  Nämlich  die:  Ihre Romanze war nicht romantisch. Na ja, zumindest nicht  romantisch im üblichen Sinn.  Ein  entscheidendes  Element  einer  Romanze  ist  nach  her‐ kömmlicher Auffassung, dass eine Romanze so zweisam ver‐ läuft. Eine Romanze ist das genaue Gegenteil einer Freund‐ schaft.  Freunde  klagen  darüber  oft.  »Stacey«,  sagen  sie,  »kennt  mich  nicht  mehr.  Sie  hängt  nur  noch  mit  Henderson  zu‐ sammen.«  Auf  der  anderen  Seite  meint  Stacey,  wenn  wir  für den Moment bei Stacey bleiben wollen, dass ihre Freun‐ dinnen  zu  sehr  klammem.  Vielleicht  ist  dieses  Beispiel  ein  wenig  zu  abstrakt.  Es  ist  ein  wenig  abstrakt,  ich  sehʹs  ein.  Lasst  mich  etwas  ins  Detail  gehen.  Stacey  hat  ein  Lispeln  überwunden.  Das  bedeutet,  dass  sie  langsamer  spricht  als  andere Leute. Sie trägt drei bunte Freundschaftsbänder am  rechten  Handgelenk.  Henderson,  ihr  Freund,  ist  jünger  als  sie,  und  das  ist  ihr  peinlich. Sie  ist  neunzehn,  er  sechzehn.  Na,  wie  auch  immer,  Stacey  meint,  dass  ihre  Freundinnen  nicht begreifen, wie wichtig es ist, Zeit in eine Beziehung zu  investieren. Zum Teil denkt sie das natürlich auch, weil sie  nicht  möchte,  dass  ihre  Freundinnen Henderson  zu oft be‐ gegnen. Wie ich schon sagte, ist er erst sechzehn.  Was Henderson betrifft, finden dessen Freunde auch, dass  seine  Beziehung  ihn  zu  sehr  beansprucht.  Aber  sie  haben  ihre  eigene  Theorie  dazu.  Sie  meinen,  Henderson  würde  ihnen  Stacey  wegen  deren  Leibesfülle  nicht  vorstellen.  Stacey ist nicht die Allerschlankeste.  Hendersons Freunde 

ziehen ihn damit auf, dass er nur einen Mutterersatz sucht.  Einen  Mutterersatz  mit  großen  Titten.  Hendersons  Penis,  sagen sie, ist die Nabelschnur, die ihn mit Stacey verbindet.  Nun,  Nana  und  Moshe  sind  offenkundig  nicht  gleich  Stacey und Henderson. Keine Romanze gleicht der anderen.  Nana und Moshe erlebten eine unromantische Romanze.   

    4    In  einem  Ledersessel  neben  Anjali  und  Nana  und  Moshe  am  Fenster  der  mybar  saß  ein  Mädchen.  Dieses  Mädchen  trug  ein  olivfarbenes  Halstuch  und  einen  Zopf.  Um  die  Spitze  des  Zopfes  war  stramm  ein  türkises  Flannell‐Haar‐ band gewunden.  Sie war Französin. Sie war Frankoalgerierin. Sie unterhielt  sich  mit  einer  frankoalgerischen  Freundin.  Sie  unterhielten  sich auf Französisch. »Ouä«, sagte sie, »Ouä. Egsagdemon.  Dans la vie. Ouä.« Dann zog sie einen dünnen olivfarbenen  Pullover  aus  und  entblößte  ein  ärmelloses  schwarzes  Top  mit  einem  olivfarbenen  Fragezeichen,  dessen  Punkt  das  Symbol für Frau war – ein Kreis über einem Kreuz.  Das  hatte  Aufforderungscharakter.  Das  Mädchen  rückte  ihre schwarzen dünnen BH‐Riemchen unter ihrem Top zu‐ recht.  Nana  guckte  hin.  Anjali  guckte.  Anjali  guckte  die  guckende Nana an.   

             

    5    Nana  war  keine  Lesbe.  Sie  sah  ihren  Freund  an.  Sie  fragte  ihn, wie es ihm ginge.  Moshe  war,  wie  sich  herausstellte,  todunglücklich.  Er  empfand leichte Übelkeit von dem pikant gewürzten Knab‐ berzeug.  Er  leckte  sich  einen  beklecksten  Finger  ab.  Anjali  sagte zu ihm: »Das ist auch so süß an dir, wie du dir Gratis‐ essen schmecken lässt. Du haust so richtig rein. Da kommt  nichts  um.«  Und  Nana  grinste  und  sagte:  »Ich  weiß.  Das  muss  seine  puritanische  Seite  sein.  Er  hasst  es,  wenn  was  umkommt.«  Moshe breitete die Arme in einer Geste aus, als wollte er  sagen:  »Was  hackt  ihr  auf  mir  rum?«  Er  sagte:  »Wie  heißt  dieser Stil noch mal – der, in dem sie in Indien gebaut ha‐ ben wisst ihr, dieses Lutyens‐Ding?«  Aber  da  hatte  Anjali  bereits  zu  Nana  gesagt:  »Das  Arm‐ band find ich so was von toll. Hab ich dir das neulich schon  gesagt,  als  wir,  das  ist  wunderschön,  echt  Wahnsinn.«  Sie  sagte: »Wo ist das her?«  Moshe sagte: »Nee jetzt wie heißt der noch mal?«  »Ach, ehrlich?«, sagte Nana zu Anjali. »Ehrlich? Hast du?  Nee ...« Sie sagte: »Ich weiß nicht mehr wo, vielleicht in der  Hoxton  Boutique, oh, nein nein  nein,  es  war so  ein  kleiner  Laden, weißt du, dieser Hof, wenn man die Brick Lane ein  Stück  runtergeht,  da  ist  so  ein  Hof  mit  kleinen  Läden.  Ich  glaub,  in  einem  von  denen«,  sagte  sie.  »Ein  Schweißband  hab  ich  auch  daher,  ein  echt  cooles  Teil,  ein  rot  und  weiß  und blau gestreiftes Band fürs Handgelenk mit ›I love Paris‹  drauf,  an  dem  kleine  Eiffeltürme  aus  Metall  baumeln.  Wir  sollten da mal hin«, sagte sie. »Nicht nach Paris, Brick Lane, 

mein  ich.«  »Oh,  cool«,  sagte  Anjali.  »Das  war  cool.«  »Tja,  Paris vielleicht auch«, sagte Nana grinsend.  Moshe  sagte:  »War  ich  mit  dir  schon  mal  in  diesem  Ba‐    gel‐Laden in der Brick Lane?«  Nana  sagte:  »Bay‐gel?  Hast  du  Bay‐gel  gesagt?«  Und  Moshe sagte: »Ja. Wieso? Wie sprichst du das denn aus?«  Anjali  steckte  sich  eine  Zigarette  an.  Nana  sagte:  »Beigel.  Alle sagen Bei‐gel.« Er sagte: »Tja, vielleicht sagen sie das in  Edgware,  ich  nicht.  Ich  sag  Bay‐gel.  Aber  davon  ab‐ gesehen.«  Anjali  blies  Zigarettenrauch  in  Nanas  Richtung  und  we‐ delte  ihn  dann  schnell  mit  der  linken  Hand  weg.  »Du  bist  aus  Edgware?«,  fragte  sie.  Das  fragte  sie  Nana.  »Yeah«,  sagte Nana. »Sja scharf«, sagte Anjali, »ich bin aus Canons  Park.« »Echt?«, quiekte Nana.  »Und  davon  abgesehen«,  sagte  Moshe,  »müssten  wir  da  mal hingehen, Brick Lane Bakery. Superbillig da, ich glaub  50  Pence  ein  Bagel  oder  so.  Mit  Frischkäse  und  Lachs  und  allem.«  Nana  sagte:  »Oh  ja,  kenn  ich.«  Moshe  sagte:  »Ach.«  Sie  sagte zu Anjali: »Da ist es ganz toll abends nach dem Aus‐ gehen oder so.« »Yeah, ich kenn die auch«, sagte Anjali.  Moshe  sagte:  »Is  ne  nette  Straße,  Brick  Lane,  nette  Ecke,  mit  den  Bagels  und  wie  hieß  noch  mal  diese  Bar  zwei– neun‐eins  nee  nicht  zwei‐neun‐eins  wartet  mal  eins‐neun‐ zwei  nein,  nein,  Scheiße,  96  Feet  East.  Und  die  Currys«,  sagte er. Er sagte: »Wart ihr schon mal in diesem Restaurant  da, Preem, ach ja, indosarazenisch.«  Anjali  fragte:  »Wie?«  Er  sagte:  »Indosarazenisch,  dieser  Stil, dieser Lutyens‐Stil. In Indien.  Das exotische Gotikzeug.   

In  New  Delhi.«  »Oh,  klar«,  sagte  Anjali.  »Klar.  Was  ist  damit?«  »Ja,  nichts«,  sagte  er.  »Nichts.  Ich  mein,  find  ich  nicht schlecht«, sagte er. »Ich wollte nur was zum Gespräch  beitragen.«  »Wusstest  du,  dass  die  größte  Zahl  von  Gebäuden  im  Bauhaus‐Stil in Tel Aviv steht?«, fragte Nana. »Sie haben da  Wohnungen für die Arbeiter gebaut.« »Nein, das wusste ich  nicht«, sagte Moshe. »Das wusste ich nicht, Darling.«     

    6    Nein,  Moshe  war  kein  sehr  beflissener  Jude.  Er  fühlte  sich  der  Geschichte  des  jüdischen  Volkes  nicht  verpflichtet.  Hätte man ihn aufgefordert, auf einer Landkarte von Israel  Tel  Aviv  zu  finden,  ich  weiß  nicht,  ob  Moshe  es  gekonnt  hätte.  Zum  Nationalcharakter  habe  ich  auch  eine  einfache  Theorie.  Nationalcharakter  existiert  ebenso  wenig  wie  Ro‐ mantik. Nationalcharakter ist vielmehr reine Romantik.  Mitunter  bekannte  sich  Moshe  bereitwillig  dazu,  jüdisch  zu  sein.  Manchmal  empfand  er  loyal.  Aber  er  neigte  nicht  dazu,  sich  Gedanken  um  seine  Herkunft  zu  machen.  Er  machte sich über sein Jüdischsein keine Gedanken. Das lag  unter  anderem  daran,  dass  nur  sein  Vater  jüdisch  war.  Es  lag  auch  daran,  dass  sein  Vater  kein  besonders  jüdisch  empfindender Jude war. 1968 war Moshes Vater nach Israel  gezogen.  Und  bereits  1973  war  Moshes  Vater  zurückge‐ kommen. Es reichte ihm. 1975 hatte er freudig eine Schickse  namens Gloria geheiratet.  Einmal,  an  einem  Wochenende,  beim  Mittagessen,  hatte 

Moshe Nana und dem herzensguten Papa erzählt, wie sehr  er  das  Passah‐Fest  hasste.  Er  habe  Passah  nur  einmal  mit‐ gemacht,  erzählte  er.  Aber  einmal  habe  ihm  gereicht.  »Kennt  ihr  Passah?  Man  muss  die  Matzen  suchen,  der  Jüngste muss die Matzen suchen, und mein Großvater hatte  sie in der Toilette oben versteckt, wisst ihr, in dem Wasser‐ tank  mit  dem  Schwimmerventil.  Und  dann  muss  man  sie  essen.  Also  musste  ich  sie  essen.  Es  war  ekelhaft.  Ich  weiß  gar  nicht,  wie  er  da  raufgekommen  ist«,  sagte  Moshe.  »Mein  Großvater  hatte  Parkinson.  Aber  er  hatʹs  nach  da  rauf geschafft.«  Papa fand das ziemlich lustig. Nana fand das ausgespro‐ chen lustig. Sie lachte mit fest zusammengepressten Lippen,  und ihr Kopf zuckte vor und zurück. Das lag daran, dass sie  einen großen Schluck Wasser im Mund hatte.  »Und  dann  muss  man  so  ein  Lied  singen«,  fuhr  Moshe  fort.  »Ein  Lied?«,  fragte  Papa.  Moshe  sang  es  vor:  »›Ein  Lämmlein, ein Lämmlein, das der Vater für zwei Susim ge‐ kauft  hat,  ein  Lämmlein,  ein  Lämmlein...‹  Doch,  ist  echt  faszinierend«, sagte Moshe. »Da kommt das Lämmlein und  die Katze und der Hund und der Stock und das Feuer und  das Wasser und der Ochs und der Schächter und dann tötet  der  Todesengel  den  Schächter  und  er  tötet  den  Ochsen.  Nein, andersrum. Der Schächter tötet den Ochsen und dann  tötet der Todesengel den Schächter. Einfach fesselnd.«  Manchmal empfand er loyal. Aber viel häufiger nicht. Für  bedingungslose Treue hatte er kein Verständnis.  Nein,  Moshe  hatte  wahrlich  kein  ungetrübtes  Verhältnis  zum Judaismus.  Moshe besaß  beispielsweise  eine Haggada der Union of   

Jewish Students in der Ausgabe von 1996. Ich besitze dieses  Buch  ebenfalls.  Die  Haggada  beschreibt  den  genauen  Ab‐ lauf  eines  Passah‐Festes.  In  Anlehnung  an  das  Hebräische  beginnt die Haggada der UJS hinten. Man liest sie von hin‐ ten nach vorne. Ich halte das für affektiert. Moshe fand das  auch  affektiert.  In  diesem  Buch  findet  sich  jedenfalls  ein  Abschnitt  unter  dem  Titel  »Warum  Jude  sein?«  Die  Aus‐ gangsidee  war  vom  obersten  Rabbiner  Englands,  Dr.  Jona‐ than Sacks, gekommen.  Zu  den  dahingehend  interviewten  Persönlichkeiten  jüdi‐ schen  Glaubens  –  und  es  sind  wirklich  illustre  Gestalten,  unter  anderem  Kirk  Douglas,  Uri  Geller,  Roseanne,  Steven  Spielberg  und  Ehe Wiesel  –  zählte  auch  die Talkshow‐Mo‐ deratorin Vanessa Feltz.  Jetzt  kommt  Vanessa  Feltzʹ  Antwort  auf  Dr.  Sacksʹ  Frage  »Warum  Jude  sein?«  Und  ich  muss  sagen,  dass  ich  mich  Moshes  skeptischer  Haltung  zum  Judaismus  in  diesem  Punkt  wohl  anschließe.  Wir  beide,  Moshe  und  ich,  fanden  Vanessas Antwort ein wenig unausgewogen.    »Mischehen  nehmen  uns  unsere  Zukunft.  Damit  schiebt  man  die  5000  Jahre  Gelehrsamkeit,  Verfolgung,  Humor  und  Optimismus,  die  Juden  zu  so  außergewöhnlichen  Menschen  gemacht  haben,  beiseite,  als  seien  sie  nicht  bewahrenswert.  Jede  Ehe  zwischen  Juden  und  Nichtjuden  zersetzt  die  Fundamente,  die  uns  zu  dem  machen,  was  wir  sind.  Denn  ohne  jüdische  Kinder  gibt  es  auch  keine  Zukunft  des  Judentums.  Und  das  erscheint  mir  selbst  von  einer dreiteiligen Sitzgarnitur in Finchley aus als Tragödie.« 

  Vanessa Feltz! Die goldige Vanessa Feltz! Zwei Jahre später,  1998,  trennte  sich  ihr  jüdischer  Ehemann  sich  ihr.  Und 

Vanessa wandte sich einem anderen Mann zu. Dieser Mann  war nicht jüdisch. Natürlich fand ich diese Rassenmischung  gut. Und als der nichtjüdische Mann Vanessa Feltz verließ,  fand ich das nicht gut. Ich befürchtete, dass dieses Missge‐ schick Vanessa die Gojs auf immer verleiden könnte. 

    7      Und was war mit Anjali? Ließ sie sich von ihrer kulturellen  Identität  mehr  stressen?  War  die  britisch‐asiatische  Anjali  von  ihrem  zwiespältigen  kulturellen  Erbe  irritiert?  Nein.  Das war sie nicht. Nicht direkt gestresst jedenfalls. Filme be‐ schäftigten sie weit mehr.  Aber  selbst  Filme  können  ethnisch  problematisch  sein.  Zum  Beispiel  dieses  eine  Mal,  als  Anjali  und  ihr  Schul‐ freund Arjuna sich Spike Lees Filmbiografie Malcolm X an‐ gesehen  hatten,  als  sie  1992  rauskam.  Sie  sahen  ihn  im  Warner Multiplex auf der Staples Corner. Es war kein Wei‐ ßer  im  Publikum.  Es  war  auch  kein  richtig  Schwarzer  im  Publikum.  Zumindest  keine  Afroamerikaner  wie  Malcolm  X. Sie waren alle so wie Arjuna und Anjali.  Das war Anjali peinlich. Gut, es war nicht genau das, was  Anjali peinlich war. Es war nicht das Publikum. Es war die  Einstellung  des  Publikums.  Unerklärlicherweise  identifi‐ zierten  sich  alle  mit  Malcolm  X.  Und  das  wirkte  idiotisch.  Man musste den Film doch wohl mögen können, ohne sich  für  Malcolm  X  zu  halten,  dachte  Anjali.  Als  sie  aus  dem  Multiplex  auf  die  Staples  Corner  traten,  blickte  Anjali  Ar‐ juna  an.  Sie  mochte  ihn.  Das  war  es  nicht.  Nur  sah  er  mit 

seinem  navyblauen  Brillengestell  mit  einem  kleinen  Panda  auf  den  Bügeln,  der  anzeigte,  dass  ein  Teil  vom  Kaufpreis  für  die  Brille  irgendwie  dem  World  Wildlife  Fund  zugeflossen war, nicht gerade wie ein Freiheitskämpfer der  Black  Power  aus.  Und  als  sein  Vater  in  einem  weißen  Mercedes  mit  Walnussholz‐Furnier  vorfuhr,  um  sie  heim  nach Canons Park zu chauffieren, noch weniger.  Anjali verstand das nicht. Malcolm X war ein eher mittel‐ mäßiger  Film.  Das  Einzige,  woran  sie  sich  noch  erinnern  konnte, war ein Kameraschwenk um 360 Grad um Malcolm  X in seinem Hotelzimmer. Das war die einzige Einstellung  mit Wiedererkennungswert.  Aber doch, einen Punkt gab es da. Auf ihre Ethnie ange‐ sprochen,  konnte  Anjali  überempfindlich  sein.  Sie  mochte  es  abstreiten,  aber  Anjali  war  überempfindlich.  Zum  Bei‐ spiel war das Einzige, was ihr an Indien gefiel, Bollywood.  Und  für  Anjalis  Liebe  zu  Bollywood  gab  es  eine  sehr  ein‐ fache Erklärung. Bollywood war un‐indisch.  Un‐indisch?  Bollywood  un‐indisch?  Allerdings  –  weil  In‐ dien  für  Anjali  mit  Kühen  gleichzusetzen  war.  Indien  be‐ deutete Baugerüste und Schlamm. Indien war voller Famili‐ en. Wohingegen ein sentimentaler Musikfilm das Gegenteil  von Familien war. Bollywood war Hollywood.  Als Auslandsinderin der zweiten Generation, wie sie von  einigen,  respektive  Bürgerin  des  United  Kingdom,  wie  sie  von  anderen,  einschließlich  Anjali  selbst,  klassifiziert  wur‐ de,  gefielen  Anjali  die  Masala‐Filme.  Mit  amüsiertem  Interesse  las  sie  ein  Interview  mit Shyam  Benegal,  der  den  treuen  Lesern  von  CineBlitz  erklärte,  dass  das  »gegenwär‐ tige  Interesse  an  uns  allein  der  Diaspora  zu  verdanken  ist.  Ohne sie würde niemand Interesse an uns zeigen.« 

Ich  finde  Shyams  Ausdruck  »Diaspora«  nicht  ganz  tref‐ fend. Von Diaspora spricht man, wenn es kein Heimatland  mehr  gibt.  Und  Indien  mochte  ja  Kühe  und  Schlamm  be‐ deutet  haben,  aber  Kühe  und  Schlamm  vertrieben  einen  nicht  aus  dem  Heimatland.  Shyam  war  da  etwas  melodra‐ matisch.  Mit  »Diaspora«  meinte  er  Inder,  die  im  Ausland  leben.  Auch  Anjali  fand  die  Wortwahl  eigenartig.  Sie  gehörte  keiner  »Diaspora«  an.  Ausgebildet  mit  Stipendien  an  der  North  London  Collegiate  School  und  dann  am  Brasenose  College in Oxford, war Anjali einfach eine Erfolgsstory. Mit  Exil hatte sie nichts zu tun.  Bollywood‐Filme waren das Gegenteil von Diaspora. Das  machte ihren Reiz für Anjali aus. Sie hatten auch nichts mit  dem Heimatland zu tun. In ihnen ging es allein um den Stil.  Vielleicht  seid  ihr  der  Ansicht,  Bollywood‐Filme  hätten  keinen  Stil.  Vielleicht  findet  ihr  sie  kitschig.  Gut,  über  Stil  lässt  sich  streiten.  Das  Entscheidende  ist:  Wenn  Anjali  überhaupt  etwas  Indisches  mochte,  dann  nur,  weil  es  Un‐ indisch war.   

  8      Anjali kann tatsächlich oft verwirrend sein. Das ist eine der  Seiten, die ich an ihr mag. Sie ist unberechenbar. An Anjali  ist  beispielsweise  nicht  nur  ihre  ethnische  Identität  verwirrend. Oh nein. Ihre sexuelle Identität ist es auch.  Auf  der  Old  Bond  Street  war  Nana  eine  unscharfe  Spie‐ gelung  neben  dem  sich  spiegelnden  unscharfen  Fleck,  der 

Anjali darstellte. Sie bewunderten Reisetaschen von Tanner  Krolle  in  einem  Schaufenster.  Die  Reisetaschen  waren  knallrosa.  Anjali sagte zu Moshe: »Guck doch mal, Moshe, guck mal,  wie  hübsch.«  Und  Moshe  gab  einen  Laut  von  sich,  er  gab  einen  zustimmenden  Laut  von  sich.  Er  dachte  nicht  an  Mode. Er dachte daran, Nana zu küssen. Aber er hatte von  einem gerade genossenen fettarmen, zuckerfreien Latte bei  Starbucks einen beschissenen Geschmack im Mund. Davon  verging ihm die Lust, sie zu küssen. Stattdessen drückte er  sich  mit  den  Hüften  an  sie,  umarmte  sie  von  hinten  und  schmiegte sich an ihre Schulter.  Er sagte zu Anjali: »Nichso hübsch wie du.« Dann grinste  er affektiert.  Zu Anjali? Das sagte er zu Anjali? Doch, doch. Er flirtete  im Spaß.  Und Anjali grinste zurück. Sie flirtete auch. 

  9    Oh Shopping. Oh Mode.      Manche  Leute  begeistern  sich  einfach  deswegen für  Mode,  weil  sie  so  kostspielig  ist.  Das  ist  keine  sympathische  Ein‐ stellung.  Glücklicherweise  ist  es  keine  Einstellung,  zu  der  sich irgendjemand bekennen würde. Andere Menschen be‐ wundern  an  der  Mode  die  Qualitätsarbeit,  das  handwerk‐ liche Können. Diese Leute sind mir durchaus sympathisch.  Sie sind mit denen zu vergleichen, die Kleidungsstücke als  Kunstwerke  betrachten.  Für  sie  sind  Kleidungsstücke 

ästhetisch.  Gelegenheiten,  seine  Kunstfertigkeit  unter  Beweis  zu  stellen.  Ich  muss  dazu  sagen,  dass  ich  nie  ganz  sicher  bin,  ob  ich  ihnen  das  wirklich  abkaufe.  Ich  fürchte  immer,  diese  Menschen  könnten  insgeheim  Mode  deswegen  lieben,  weil  sie  kostspielig  ist.  Da  kann  man  nie  sicher sein. Aber im Großen und Ganzen mag ich sie.  Dann gibt es diese Menschen, die sich auf abstrakte Wei‐ se, via Modemagazine, für Mode interessieren, weil sie hip  sein wollen, und die Leute kapiere ich gar nicht. Und dann  gibt  es  Menschen,  die  Mode  verachten.  Sie  verachten  sie,  weil  sie  viel  zu  teuer  ist.  Oder  weil  sie  materialistisch  ist.  Oder weil sie einfach so hässlich oder unpraktisch ist.  Ich persönlich begegne ihr mit technischem Interesse und  Respekt,  gepaart  mit  staunendem  Sarkasmus.  Damit  ist  man immer auf der sicheren Seite.  Die drei hatten unterschiedliche Einstellungen zur Mode.  Und  das  ist  wichtig  zu  wissen,  denn  wir  sind  an  einem  Punkt  in  der  Geschichte,  an  dem  Nana  und  Moshe  und  Anjali einen Schaufensterbummel über die Old Bond Street  und  die  Saville  Row  machten.  Sie  wussten  selbst  nicht  genau,  wie  sie  dorthin  gekommen  waren,  aber  nun  waren  sie dort. Sie waren im Herzen von Londons Modewelt.  Nana  stand  der  Mode  wohlwollend  amüsiert  gegenüber.  Sie  zählte  zu  den  Menschen,  die  sich  für  die  technischen  Finessen  interessierten.  Ihr  gefiel  die  raffinierte  Machart.  Zudem gefiel es ihr, dass die Modedesigner sich um große,  dünne  Mädchen  verdient  machten.  Dass  ihr  die  staksigen  Models  gefielen,  ist  keine  Überraschung.  Und  ihr  gefielen  neue  Materialien.  Sie  begrüßte  die  Suche  nach  Innovatio‐ nen. Aber Nana missfielen die Preise.  Ihr missfiel die Ge‐   

hässigkeit der Mode. Mode war für sie gleichbedeutend mit  Ausgrenzung.  Und  Nana  hasste  Ausgrenzung.  Das  Verbissene  und  Neurotische  an  der  Mode  langweilte  sie  –  die  schweigenden  auswärtigen  Schergen,  deren  Augen  einen  auf  angemessenes  Modebewusstsein  taxierten,  wenn  man die leichten Glastüren aufstieß.  Anjali  mochte  Mode  überhaupt  nicht.  Sie  langweilte  sich  noch schneller als Nana. Sie staunte sogar noch mehr über  die Preise. Durch die Preise wurde es schlicht unrealistisch.  Für  Anjali  war  Mode  gleich  Hype.  Sie  verschwendete  nie  einen Gedanken daran.  Das brachte sie und Moshe einander näher.  Moshe  war  der  leidenschaftlichste.  Er  war  am  leiden‐ schaftlichsten  dagegen.  Für  Moshe  war  Mode  ein  einziger  Scheißdreck. Alles nur nervöse Leute unter Fortpflanzungs‐ druck.  Sie  machte  Einfallslosigkeit  zum  Kult.  Mode  war  Konformismus. Das war seine Theorie zur Mode.  Aber jede Theorie gehört zu einem bestimmten Menschen.  In  Bezug  auf  Moshe  mochte  in  seiner  Theorie,  Mode  sei  geistloser  Konformismus,  eine  innere  moralische  Un‐ beugsamkeit  zum  Ausdruck  kommen.  Es  mochte  eine  Theorie sein, der die Missbilligung exzessiven Interesses am  Ephemeren zugrunde lag. Andererseits konnte es auch Un‐ sicherheit  gewesen  sein.  Es  konnte  auch  sein,  dass  Moshe,  weil er sich nicht hübsch oder reich genug für diese luxuriö‐ sen und vornehmen Kleidungsstücke fand, beschlossen hat‐ te, darüber zu lästern.  Sei  es,  wie  es  will  –  wie  Anjali  konnte  auch  Moshe  die  Mode nicht leiden. Sie ärgerte ihn.     

IO    Aber er gab sich Mühe. Ehrlich, Moshe gab sich Mühe. Bei  Prada nahm er gähnend einen Sneaker hoch und versuchte  ihn  zu  betrachten.  Dieser  Sneaker  war  das  Puzzle  eines  schwarzen  Slippers  aus  Synthetikmaterial  im  Licht  einer  unsichtbaren Halogenröhre. Nana ging zu ihm. Sie kam rü‐ ber, um nach Moshe zu sehen. Sie stand neben ihm und fin‐ gerte an etwas Schwerelosem und verschwindend Kleinem  auf einem klappernden Bügel aus Metall. Moshe versuchte  sie  nachzumachen.  Er  gab  einen  herausfordernden  Laut  von sich. Der Laut kostete ihn Nerven.  Sie kicherten.  Dann  tauchte  hinter  ihnen  ein  Mann  auf.  Seine  Muskeln  spannten  unter  dem  Stretchmaterial  seines  schwarzen                T‐Shirts. Auf dem Ärmel waren diagonale Risse. Die waren  vermutlich  Absicht.  Er  war  entweder  Verkäufer,  dachte  Moshe, oder Model. Moshe wusste es nicht zu sagen.  Während Moshe sich noch über den Status dieses Mannes  in der Welt des Stils Gedanken machte, redete der auf Nana  ein,  wie  gut  ihr  die  knappen  weißen  Shorts  mit  dem  geringelten  Kordelzug  stehen  würden.  Er  sagte,  sie  sei  wahrlich süperb. Soooooo sexy.  Er war Verkäufer. Moshe hasste ihn.  Fühlt  man  sich  geschmeichelt,  wenn  jemand  dem  gelieb‐ ten  Menschen  schmeichelt?,  überlegte  Moshe.  Er  dachte  über  die  Frage  nicht  lange  nach.  Einerseits,  weil  er  depri‐ miert  und  eifersüchtig  war.  Aber  auch,  weil  er  dringend  scheißen musste. Seine Eingeweide vertrugen sich nicht mit  dem  Kaffee  von  Starbucks,  und  davon  musste  er  furzen  –  kleine,  verstohlene  Fürze.  Das Furzen war eine Qual für 

Moshe,  während  er  mit  unwahrscheinlichen  Höschen  auf  ihren rutschigen Bügeln hantierte. Nach jedem Furz musste  er weitergehen. Er musste auf Distanz zu dem Gestank ge‐ hen.  Moshe bereute jetzt seinen Morgenkaffee. Sein Magen war  seit  einiger  Zeit  nicht  in  Ordnung  gewesen,  aber  er  hatte  gedacht, es ginge ihm schon besser. Doch anscheinend ging  es ihm nicht besser. Der Kaffee hatte ihn schwer irritiert.  Keine Frage, Moshe fühlte sich definitiv ungeschmeichelt.  Er hasste Mode. Möglichst flach atmend, trollte er sich eine  Treppe  höher.  Sind  diese  Klamotten  für  Jungen  oder  Mädchen?,  dachte  der  plötzlich  androgyne  Hermaphrodit  Moshe.  Die  Läden,  mit  denen  er  sich  auskannte,  hatten  getrennte  Bereiche  für  Mädchen  und  Jungs.  Sie  hatten  getrennte Etagen für Jungs und Mädchen.  Und  dann  stand  da  Nana,  mit  Anjali  an  ihrer  Seite,  und  sah sich einen Nadelstreifenanzug an.  Er  sagte:  »Ist  für  Jungen«,  zu  Anjali  und  Nana  gleicher‐ maßen.  Nana  runzelte  die  Stirn.  Sie  sagte:  »Wollte  schon  immer  einen  für  Jungen.«  Sie  sagte  es  eigentlich  zu  dem  Anzug, aus dessen seidenweichem Tuch sie mit zusammen‐ genommenen Fingerspitzen ein winziges Zelt errichtete. Sie  sagte  zu  sich  selbst:  »Ich  schätze,  der  würde  mich  größer  machen.« »Ach, größer«, ließ sich Moshe vernehmen. »Das  ist wichtig, also, es könnte wirklich nicht schaden, wenn du  ein  bisschen  größer  wärst.«  Nana  grinste  Moshe  an.  Sie  liebte es, wenn Moshe sie neckte.  Nana  sah  sich  den  jungenhaften  Business‐Anzug  an,  der  für einen eleganten Tag in der City konstruiert war. Anjali  versuchte es mal.  Sie sagte:  »Der ist cool,  hat einen interes‐   

santen  Schnitt.«  Und  das  stimmte.  Anjali  hätte  ein  Mode‐ profi  sein  können.  Die  rechte  Tasche  war  gerade  eine  Idee  höher  als  die  linke  aufgesetzt,  ein  absichtlicher  Misston  in  der Symmetrie. Darum war er cool. Weil cool bedeutet, zu  wissen,  wie  man  mit  Form  arbeitet.  Man  wiederholt  sich  nicht.  Dann  schob  Nana  ein  paar  weitere  Bügel  zur  Seite,  um sich ein pinkfarbenes Shirt aus zusammengenähten Ein‐ zelteilen anzusehen, eine verrückte Version von Patchwork.  Moshe  sagte:  »Gehen  wir  dann?«  Es  war  in  Wirklichkeit  eine  Feststellung,  keine  Frage.  Auch  wenn  ich  es  hier  mit  Fragezeichen  wiedergegeben  habe,  sprach  Moshe  es  doch  nicht mit Fragezeichen aus. Er sagte: »Gehen wir dann.«  Moshe  drehte  sich  rasch  um  und  stieß  mit  einem  Jungen  in  einem  Tanktop  mit  V‐Ausschnitt  zusammen.  Das  Tank‐ top  hatte  zwei  verschiedene Muster  –  eins  vorne,  eins  hin‐ ten.  Auf  dem  Rücken  waren  blau‐gelbe  Querstreifen.  Auf  der  Vorderseite  mehrfarbige  gezackte  Streifen.  Aber  es  musste etwas Bestimmtes gewesen sein, dachte der düstere  Moshe, in das sich der seltsame Junge verliebt haben muss‐ te. Eine verrückte Eigenart, die der Anstoß zum Kauf gewe‐ sen sein musste. Das Rückenmuster begann schon vorne. Es  begann vorne links.  Ich  weiß  nicht.  Mir  persönlich  gefällt  die  Grundidee  die‐ ses  Tanktops.  Es  kränkt  mich  ein  wenig,  dass  es  Moshe  nicht gefiel. 

           

11      Nana sagte: »Hab ich heut Morgen meine Pille genommen?  Ich weiß nicht mehr, hab ich meine Pille genommen?«  »Yeah, hast du«, sagte Moshe.  »Oh«, sagte Anjali. »Welche nimmst du?«  »Microgynon«, sagte Nana.                                             »Und verträgst du die?«, fragte Anjali.                             »Doch, ganz gut«, sagte Nana.  »Ich  mein  bloß«,  sagte  Anjali,  »ich  werde  von  der  Pille  bloß so depressiv.«                                                            !  »Du nimmst die Pille?«, fragte Moshe.  »Na ja, ich hab sie genommen«, sagte Anjali. »Jetzt hab ich  dieses  Ding  da,  ich  ging  mit  dem  Jungen,  weißt  du  noch,  Torquil, und er, er. Es ist so ähnlich wie eine Spirale, nennt  sich  Marina,  sie  ersetzt  die  Pille.  So  wie  Hormone«,  sagte  sie.  »Warum  nimmst  du  immer  noch  die  Pille?«,  fragte  Moshe.  »Es ist ja nicht die Pille«, sagte Anjali.  »Schön, was auch immer«, sagte Moshe. »Du hast keinen  Sex mit Jungs mehr, oder? Welche Art Sex hast du dann?«  »Ich?«, fragte Anjali. »Welche Art Sex? Ich hab überhaupt  keinen Sex. Das weißt du genau. Das ist die Art Sex, die ich  hab.«  »Ich mein ja nur«, sagte Moshe.  »Aber warum willst du das wissen?«, fragte Anjali.  »Na, nur so. Ich meine, wenn du wieder mit Jungs zusam‐ men bist«, sagte Moshe.  »Und ist das nicht unangenehm?«, fragte Nana. 

»Nein, nein«, sagte Anjali, »das ist wunderbar, ich lass sie  einfach für – ich glaub – fünf Jahre drin. Solltest du dir auch  besorgen«,  sagte  Anjali  zu  Nana,  als  Moshe  gegen  die  Tür  von Issey Miyake drückte und Anjali darum ziehen musste.  Linkischer Moshe.     

  12    Drinnen  bei  Issey  Miyake  war  Nana  besonders  gut  auf‐ gelegt. Sie fühlte sich, als wäre sie in Ferien, verkündete die  redselige  Nana  Moshe  und  Anjali.  Die  beiden  waren  aller‐ dings  momentan  von  einem  Anzug,  der  ganz  aus  kleinen  Metallscheiben  bestand,  belustigt  und  fasziniert.  Hatte  sie  schon  erzählt,  dass  sie  mit  Papa  wegflog?  Hatte  sie  schon  erzählt, dass sie eine Reise gebucht hatten, für die erste Sep‐ temberwoche ? Moshe schürzte die Lippen. Sie hatte auf die  Kleider  eingequasselt,  und  als  sie  nichts  hörte,  nicht  das  kleinste  Murmeln,  sah  sie  sich  um.  Moshe  und  Anjali  ki‐ cherten.  Moshe  schob  die  Lippen  vor  und  nickte.  Nana  nickte und redete weiter.  Ich  werde  hier  für  einen  ganz  winzigen  Moment  unter‐ brechen.  Ich  möchte  nicht,  dass  Nana  falsch  verstanden  wird.  Vielleicht  haltet  ihr  Nana  in  dieser  Szene  für  gefühllos.  Moshes  Mode‐Aversion  schien  sie  nicht  zu  kümmern.  Wie  ihr wisst, hegte Moshe eine Aversion gegen Mode. Er sah in  ihr  nur  eine  Zielscheibe  seines  Spotts,  überteuert  und  un‐ praktisch.  Und  Nana  wusste,  dass  ihn  das  nervte.  Sie  stimmte ihm in gewisser Weise sogar zu. Aber Nana durch‐ 

schaute Moshe auch. Sie erkannte die geheime Traurigkeit,  die  hinter Moshes  Verdrießlichkeit  steckte. Diese  Kleidung  gab  Moshe  das  Gefühl,  hässlich  zu  sein.  Und  Nana  wollte  ihm zu erkennen geben, dass er schön war, so kitschig das  auch klingen mochte. Er hatte keinen Grund, deprimiert zu  sein.  Dass Nana bei Issey Miyake so gut aufgelegt und verspielt  war,  war  als  Liebesbeweis  gegenüber  Moshe  gemeint.  Es  war  vielleicht  taktlos,  aber  auch  aufrichtig  und  lieb.  Es  sollte Moshe davon überzeugen, dass sie beide in derselben  Liga spielten. Er war absolut hübsch. Er war kein bisschen  hässlich. Sie wusste, dass es in diesem Augenblick nicht wie  ein  Liebesbeweis  wirkte.  Aber  sie  dachte,  dass  Moshe  es  irgendwann  so  sehen  würde.  Letztendlich  würde  er  es  als  Liebesbeweis erkennen.  In der Issey‐Miyake‐Boutique gab es ein grauweißes Kleid  aus Knitterstoff mit Applikationen aus Blattgold und Blatt‐ silber. Dieses Kleid konnte man nur ein einziges Mal tragen.  »In  dem  würde  ich  dich  zu  gern  sehen!«,  sagte  die  poly‐ sexuelle  Nana  zu  Moshe.  Und  das  meinte  sie  ehrlich.  Sie  zog  ihn  nicht  auf.  Sie  liebte  es,  sich  Moshe  in  einem  Kleid  vorzustellen. Das war für Nana das Sexieste überhaupt.  Dummerweise war es für Moshe nicht das Sexieste über‐ haupt. Sein Denken konzentrierte sich eher auf Toiletten als  auf Transvestiten. Er musste dringend auf die Toilette. Und  das raubte ihm den letzten Nerv.  Plötzlich  theologisch  gestimmt,  stellte  Moshe  Betrach‐ tungen über die Todsünde des Hochmuts an. Er stellte Be‐ trachtungen über den Unterschied zwischen Hochmut und  Eitelkeit  an.  Klöster  hatten  schon  ihre  Berechtigung.  Er  malte sich einen Moshe mit Tonsur und Kutte aus, der im 

Küchengarten  Unkraut  jätete.  Er  würde  Kohl  anbauen.  Er  würde Möhren anbauen. Er bezweifelte, dass Issey Miyake  das Sortiment um Wurzelgemüse erweitert hatte.  Sie  zogen  in  Zickzacklinie  ab,  von  Moshe  nach  draußen  manövriert.     

    13    Ich muss kurz auf Henderson und Stacey zurückkommen.  Für  Henderson  war  der  hinreißendste  Moment  in  ihrer  Liebesbeziehung  ein  Überraschungsbesuch  im  Zoo  von  London, wo Stacy zum ersten Mal in ihrem Leben eine Gi‐ raffe  sah.  Das  war  seine  beglückende,  romantische  Erinne‐ rung.  Stacey  ihrerseits  weiß  nicht  mehr  viel  von  dem  Be‐ such im Londoner Zoo. Das lag daran, dass sie an dem Tag  ihre  Periode  bekam  und  es  ihr  in  diesem  frühen  Stadium  ihrer  Beziehung  zu  Henderson  peinlich  war,  es  zu  erwäh‐ nen.  Nach  einem  früheren  Freund,  der  sich  vor  der  Mens‐ truation geekelt hatte, wusste sie nicht, wie Henderson das  aufnehmen  würde.  Stacey  erinnert  sich  viel  lebhafter  und  liebevoller  an  die  erste  Nacht,  in  der  sie  unter  ihrer  Bett‐ decke versteckt ein kurzes, sehr krakeliges, mit Bleistift ge‐ schriebenes Briefchen von Henderson fand. Die Handschrift  war  so  zittrig,  weil  Henderson  es  mit  dem  Kopfkissen  als  Schreibunterlage geschrieben hatte. In dem Briefchen stand,  wie sehr er sie liebte.  Liebesgeschichten sind kompliziert. Sie betreffen mehr als  eine  Person.  Das  bringt  es  mit  sich,  dass  jedes  Detail  mehrdeutig sein kann. Und gerade das gefällt mir ganz gut  daran. 

Zum  Beispiel  war  Moshes  Lieblingsmoment  natürlich  nicht  ihr  Ausflug  in  die  Savile  Row.  Moshes  Lieblingser‐ innerung  war  nicht  das  Shoppen.  Es  war  ein  Blowjob.  Es  war  ein  Blowjob,  in  dessen  Genuss  er  kam,  während  sein  Penis  in  ein  erdbeerrosa  Kondom  mit  Erdbeergeschmack  gezwängt war.     

    14    Eines Morgens wagte der verschlafene Moshe sich unter die  Bettdecke  vor.  Unter  der  Steppdecke  roch  es. Es  roch nach  im  Schlaf  pupsenden,  heißen,  koitalen  Körpern.  Nana  schnüffelte.  Sie  träumte  von  technicolorbunten  Tieren.  Sie  fühlten  sich  wie  Gummi  an  (waren  aber  pelzig),  wenn  sie  sie kosten und liebten.  Träumen  war  nichts  für  Moshe.  Für  ihn  gab  es  nichts  Köstlicheres, als sie aufzuwecken, langsam, sodass sie noch  halb  im  Traum,  aber  zufrieden  war,  während  er  ganz  behutsam  ihre  Beine  spreizte.  Er  schob  sie  gerade  so  weit  auseinander,  dass  er  mit  seiner  kurzen,  belegten  Zunge  hinkam. Und dann atmete er so flach, dass nichts sie störte  oder weckte. Er atmete und atmete sie an und beobachtete,  wie  sie  sich  langsam,  noch  schläfrig,  öffnete.  Dann  schmeichelte  sich  seine  Zunge  bei  ihr  ein.  Er  stupste  sie  damit  an  und  ließ  sie  sanft  hineingleiten.  Sie  schmeckte  beinahe  so  wie  Schweiß.  Er  roch  seinen  eigenen  Atem.  Er  bemühte sich, seinen Atem nicht zu riechen. Das Licht der  Morgensonne kam unter der Decke als gedämpftes Rosa an.  Moshe öffnete mit zwei Fingern ihre Schamlippen. In den  Falten  saßen  Sprenkel  von  einem  komischen,  klebrigen, 

weißen – ja, wie wollte man es nennen, vielleicht Ricotta?  Das  war  nicht  romantisch.  Es  war,  wie  gesagt,  keine  ro‐ mantische Romanze.  Moshe war nicht abgestoßen. Er zog es nur vor, nicht wei‐ terzumachen. Er hatte den Geschmack daran verloren. Un‐ glückseligerweise war das genau der Moment, in dem Nana  aufwachte.  Sie  sagte:  »Wasiswas,  Süßer?«  »Deine  Möse  ist  so  komisch«,  sagte  Moshe.  »Irgendwas  stimmt  mit  deiner  Möse  nicht.«  Takt  war  nicht  immer  Moshes  starke  Seite.  Nana fuhr sich mit einem Finger über die Schamlippen. Sie  zog  ihn  wieder  hoch  und  inspizierte  ihn.  Sie  roch  daran.  »Das ist eine Pilzinfektion«, sagte sie, »es ist bloß eine Pilz‐ infektion.«  Und  dann  war  es  Nana  peinlich.  Sie  wusste  nicht, warum, aber so war es. Ihr war es peinlich.  Nana  musste  überhaupt  nichts  peinlich  sein.  Ich  finde  eine  Pilzinfektion  nicht  peinlich.  Schon  gar  nicht  peinlich  für  das  Mädchen.  Praktisch  alle  Mädchen  haben  gelegent‐ lich  eine  Pilzinfektion.  Hefepilze  kommen  in  der  Scheide  häufig vor, ohne eine Infektion zu verursachen. Eine Infek‐ tion  tritt  nur  ein,  wenn  die  Pilze  überhand  nehmen.  Dazu  kommt  es  bei  Irritationen  der  natürlichen  Scheidenflora.  Und  wir  alle  wissen,  was  die  Scheidenflora  irritiert.  Jungs  irritieren sie.  Nein, für Moshe war es viel peinlicher. Was sonst konnte  Nanas Scheidenflora irritiert haben als Moshes Penis? Und  das wusste er. »Bei Frauen mit rezidivierenden Pilzinfektio‐ nen«,  hieß  es  in  den  Informationsbroschüren,  »ist  eine  gleichzeitige Partnerbehandlung angezeigt, da die Infektion  beim Mann oft symptomlos verläuft und eine direkte Wie‐ deransteckung  zur Folge  haben  kann.«  Das bedeutet, höf‐   

lich  ausgedrückt,  dass  normalerweise  der  Junge  daran  schuld ist.  Aber am Abend dieses Tages empfand Moshe keine Reue.  Ich sage es nicht gern, aber er war keineswegs zerknirscht.  Er  war  glücklich.  Moshe  kam  in  den  Genuss  nostalgischer  Erotikfreuden. Es war ihm vegönnt, Querschnitte der weib‐ lichen  Anatomie  in  ihrer  ganzen  Pracht  zu  sehen.  In  der  Packung  von  Nanas  Gyno‐Canesten  1  mit  Applikator  –  »vor  dem  Zubettgehen  einzuführen,  damit  die  Creme  im  Verlaufe  der  Nacht  wirken  kann  (»Im  Verlaufe!«,  grinste  Moshe, die gestelzte Formulierung bewundernd) – war ein  Begleitheft  mit  der  Gebrauchsanweisung.  Und  Nana  er‐ laubte  Moshe,  ihr  das  Prozedere  vorzulesen,  während  sie  mit den Plastikutensilien auf dem Bett lag.  Das  Diagramm  war  perfekt.  Vor  einem  himmelblauen  Hintergrund  wie  in  einem  Fernsehstudio‐Diorama  ruhte  die  Querschnittansicht  einer  Frau  mit  schlammgrün  ge‐ zeichneten Umrissen. Die Abbildung zeigte auch die Masse  ihres  Unterleibs.  Und  dann  die  ganzen  weichen  Kurven  und  Linien,  mit  Pfeilen,  die  dezent,  aber  präzise  auf  Blase,  Gebärmutter,  Scheide  und  Rektum  deuteten.  Es  war  kein  Körper, der je eine Veränderung erfahren hatte. Es enthielt  alle  Informationen,  die  Moshe  brauchte.  Und  Moshe  las  seinen Text: »Führen Sie den Applikator behutsam so tief in  die  Scheide  ein,  wie  es  für  Sie  angenehm  ist.«  Er  erfreute  sich  an  der  betulichen  Parenthese,  hinter  der  sich  so  viel  Vergnügen  verbarg.  (»Das  geschieht  am  einfachsten,  wenn  Sie  mit  angewinkelten  Beinen  auf  dem  Rücken  liegen.«)  Also winkelte Nana für ihren engagierten Gynäkologen die  Beine an. »Halten Sie den Applikator fest und drücken Sie  dann  langsam  den  Kolben  bis  zum  Anschlag  herunter,  so‐

dass  die  zuvor  abgemessene  Cremedosis  in  die  Vagina  appliziert  wird.  Ziehen  Sie  den  Applikator  heraus.  Ent‐ sorgen  Sie  den  Applikator  an  einem  sicheren  Platz  außer‐ halb der Reichweite von Kindern.«  Sie führte sich den Applikator ein wie eine Pornodarstel‐ lerin. Er wurde immer kürzer, dann fluppte die Creme her‐ aus. »Möglicherweise entdecken Sie einen weißlichen Rück‐ stand«, fügte Moshe mit Grabesstimme hinzu. »Das bedeu‐ tet nicht, dass die Behandlung nicht angeschlagen hat.«  Und warum war gerade das für Moshe der schönste Mo‐ ment  ihrer  Liebesgeschichte?  Für  ihn  war  es  der  schönste  Moment,  weil  Nana,  so  verpilzt  und  unantastbar  sie  war,  ihren Spaß wollte. Im vollen Bewusstsein ihres Körpers und  seiner momentanen Verfassung hatte sie ihre Entscheidung  getroffen. Sie wollte das Mädchen seiner Träume sein. Ihre  Sexfantasie  war,  eine  Sexfantasie  zu  sein.  Schon  während  des  medizinischen  Brimboriums  hatte  sie  auf  die  Vorrats‐ packung Kondome mit Geschmack geschielt, die sie zusam‐ men  mit  der  Canesten‐Salbe  am  Mittag  bei  Boots  gekauft  hatte.  Kondome  waren  ihr  neuester  Einfall,  ihre  Möse  zu‐ weilen sauberer zu halten. Und sie trug das flattrige Vichy‐ karo  und  Rosarot  ihres  Topshop‐Teils.  Sie  rutschte  auf  Knien neben den breitbeinig daliegenden Moshe. Dann zog  sie seinem Schwanz etwas über. Sie umkleidete ihn mit Erd‐ beergeschmack.  Das  war  Nana,  das  kleine  Mädchen.  Und  Moshe  war  ihr  Lolli.  Es  war  eine  Romanze.  Okay,  es  war  sozusagen  eine  Ro‐ manze. Schließlich ist Romantik immer eine Frage der Stra‐ tegie.   

   15      Nicht  dass  ihr  denkt,  ich  hätte  etwas  gegen  Moshe.  Über‐ haupt nicht. Ich verurteile ihn nicht. Ich bin sicher, dass es  nur sehr wenige Jungs gibt, die nie eine ihrer Freundinnen  mit einer Pilzinfektion angesteckt haben. Es gibt sehr weni‐ ge  Jungs,  die  nicht  mindestens  eine  sexuell  übertragbare  Krankheit weitergegeben haben. Das kann jedem passieren.  Beispielsweise dem Großen Vorsitzenden Mao.  Das mag euch überraschen. Vielleicht denkt ihr jetzt: »Der  Große Vorsitzende Mao? Der große kommunistische Führer  und  Vordenker?  Der  Verfasser  poetischer  Zeilen  wie  Ein  einziger Funke  kann  einen  Flächenbrand  entzünden  und  Achtet  auf das Wohlergehen der Massen, achtet auf die Arbeitsweisen ?  Nein, doch nicht Mao.« Aber ehrlich, es stimmt. Ich denke  mir das nicht aus. Der Beweis findet sich in den Memoiren  von Maos Leibarzt, Dr. Zhi‐Sui Li.  In  seinem  Buch  geht  Dr.  Li  auf  Maos  sexuelle  Präferenz  ein.  Sie  galt  häufigem  Sex  mit  möglichst  vielen  jungen  Mädchen,  ohne  je  selbst  zu  kommen.  Das  war  natürlich  nicht  irgendeine  spinnerte  Neurose.  Keineswegs.  Maos  se‐ xuelle  Präferenz  wurzelt  in  der  erhabenen  Lehre  des  Tao– ismus.  »Als Anhänger taoistischer Sexualpraktiken«, schreibt Dr.  Li,  »behauptete  er  zum  Beispiel,  er  brauche  Yiu  Shui;  das  Wasser  des  Yiu,  nämlich  die  Vaginalsekrete,  um  sein  eir  genes,  zur  Neige  gehendes  Yang  –  seine  männliche  Sub‐ stanz,  die  Quelle  seiner  Stärke,  Macht  und  Langlebigkeit  – zu  ergänzen.  Da  es  so  wichtig  für  seine  Gesundheit  und  Kraft war, Yang aufzubauen, durfte er es nicht verschwen‐

den.  Deshalb  ejakulierte er während des Koitus selten  und  gewann stattdessen Kraft und Stärke aus den Sekreten sei‐ ner  Partnerinnen.  Je  mehr  Yiu‐Shui  der  Vorsitzende  auf‐ nahm,  desto  kräftiger  wurde  seine  männliche  Substanz.  Dazu war häufiger Geschlechtsverkehr nötig.«  Das  war  kein  x‐beliebiges  Sexleben.  Das  war  ein  sehr  strategisches Sexleben. Aber wie das Schicksal es will, kann  selbst  hier  die  Krankheit  zuschlagen,  hier,  wo  das  Leben  rein  und  unbefleckt  ist.  Eine  junge  Frau  zog  sich  eine  Trichomonadeninfektion zu. Sie gab sie sehr schnell an Mao  weiter,  der  sie  wiederum  an  seine  anderen  Partnerinnen  weitergab.  Wie  eine  Pilzinfektion  sind  auch  Trichomonaden  für  das  Mädchen sehr schmerzhaft, ohne dass der Junge Beschwer‐ den hat. Das macht es umso schwieriger, einen Jungen dazu  zu  bringen,  dass  er  sich  behandeln  lässt.  Jungs  sind  leider  sehr stolz. Sie würden sich nie eine Krankheit eingestehen,  von  der  sie  nichts  spüren.  Da  Mao  der  Überträger  war,  konnte  die  Präsidentenepidemie  nur  gestoppt  werden,  in‐ dem  Mao  selbst  sich  behandeln  ließ.  Aber  es  ist  schwierig,  jemanden,  der  keine  Symptome  spürt,  davon  zu  über‐ zeugen, dass er eine sexuell übertragbare Krankheit hat.  »Der  Vorsitzende«,  schreibt  Dr.  Li,  »lachte  über  meinen  Vorschlag.  ›Wenn  mir  nichts  wehtut,  ist  es  auch  nicht  schlimm. Warum regen Sie sich so auf?‹ Ich schlug ihm vor,  dass  er  sich  wenigstens  waschen  lassen  solle.  Er  wurde  zwar  immer  noch  allabendlich  mit  heißen  Handtüchern  abfrottiert,  aber  er  badete  nie.  Seine  Genitalien  kamen  nie  mit  Wasser  in  Berührung.  Doch  Mao  wollte  nicht  baden.  ›Ich wasche mich in meinen Frauen‹, entgegnete er.«  Maos  Äußerungen  mögen  überheblich  und  defensiv 

klingen.  Etwas  verrückt  klingen  sie  schon.  Vielleicht  zeigt  es aber nur eine menschlichere Seite des Vorsitzenden Mao.  Vielleicht  war  es  ihm  nur  peinlich.  Nichts,  das  er  sagte,  ließe sich nicht auch dadurch erklären, dass es ihm peinlich  war. Es ist nicht leicht, seinem Arzt gegenüber zuzugeben,  dass  man  Überträger  einer  Geschlechtskrankheit  ist.  Selbst  Moshe fiel es schwer, und Moshe steht sehr viel weniger im  Licht  der  Öffentlichkeit  als  Mao.  Vielleicht  zeigt  diese  Anekdote  einfach,  dass  es  viel  Takt  erfordert,  mit  jemandem über seine sexuelle Gesundheit zu sprechen. »In  mir  stieg  Ekel  hoch«,  schreibt  Dr.  Li.  »Ich  konnte  es  kaum  ertragen,  dass  er  sexuell  so  zügellos  war,  taoistische  Wahnideen  hatte  und  junge  Mädchen  ins  Verderben  stürzte.«  Tja  –  ich  bin  ganz  einer  Meinung  mit  Dr.  Li.  Ich  denke  nur,  die  Sache  liegt  komplizierter.  Ich  will  Dr.  Li  noch  ein  letztes Mal zitieren. »Die Mädchen waren stolz auf ihre In‐ fektion«,  schreibt  er.  »Sie  waren  von  Mao  angesteckt  wor‐ den,  und  das  war  eine  Auszeichnung  –  Zeugnis  ihrer  besonderen Beziehung zum Vorsitzenden.«  Versteht  ihr?  Damit  habt  ihr  nicht  gerechnet,  was?  Ich  glaube  nicht,  dass  wir  alle  Aspekte  sexuell  übertragbarer  Krankheiten begreifen. So etwas kann auch romantisch sein  – manchmal.   

  16    Und  Nana  und  Moshe  waren  romantisch.  Sie  waren  auf  ihre Art romantisch. Sie liebten sich. Sie sagten, dass sie sich  liebten. Es stimmte. 

Und das war ihr erstes »Ich liebe dich«.  »Willst du damit was Bestimmtes sagen?«, hänselte Nana.  Moshe sagte: »Nein.« Sie saßen so da. Er sagte: »Weißt du,  ich mag dich wirklich.« »Du magst mich wirklich?«, fragte  sie.  »Ja,  ich  mag  dich«,  sagte  er.  »Was  magst  du?«,  fragte  Nana.  »Ich  mag  alles  an  dir«,  sagte  Moshe.  »Ich  liebe  dein  Schamhaar«,  sagte  Moshe.  »Ich  liebe  die  Farbe  deines  Schamhaars. Ich liebe dein Dies, ich liebe dein Das. Ich liebe  dich eben«, sagte Moshe.  »Das wollte ich gar nicht sagen«, sagte Moshe.  Selbst  ihr  erstes  »Ich  liebe  dich«  war  unromantisch.  Es  war ein Versprecher. So gemein kann ich sein.  »Natürlich«,  sagte  Nana.  »Ich  meine,  kann  ich  nicht«,  sagte  Moshe.  »Mmhmmm«,  sagte  Nana.  »Ich  meine,  wir  kennen uns ja erst, äh, einen Monat, ein paar Monate«, sag‐ te Moshe. »Mmhmmmm«, sagte Nana.  Stimmt  nicht,  eigentlich  war  es  ziemlich  romantisch.  Ich  nehme  meine  Gemeinheit  zurück.  Ich  schätze,  es  kann  durchaus  vorkommen,  dass  man  jemanden  erst  zwei  Tage  kennt,  aber  dennoch  glaubt,  ihn  lieben  zu  können.  Man  spürt,  dass  man  ihn  bereits  liebt.  Man  kann  es  nur  nicht  aussprechen. Man kann einfach noch nicht sagen, dass man  ihn  liebt.  Also  war  es  romantisch,  das  allen  gesell‐ schaftlichen  Gepflogenheiten  zum  Trotz  auszusprechen.  Moshe und Nanas »Ich Hebe dich« war romantisch.  »Meinst du, du könntest es?«, fragte Nana. »Was?«, fragte  Moshe.  »Mich  lieben«,  sagte  Nana.  »Was,  jetzt  schon?«,  fragte  Moshe.  »Ich  weiß  nicht«,  sagte  Nana.  »Na,  ich  weiß  es auch nicht«, sagte Moshe. »Vielleicht.« »Vielleicht«, sagte  Nana. »Na gut«, sagte Moshe. »Na gut was?«, fragte Nana.  »Na  gut,  ich  glaub  schon,  dass  ich  dich  irgendwie  liebe«, 

sagte  Moshe.  »Ich  glaub  ich  liebe  dich  irgendwie.«  Nana  wunderte sich über das »irgendwie«.  Sie sagte: »Du weißt doch, dass ich dich echt hübsch fin‐ de?«  Nana fand Mosche hübsch! Was für eine Love Story!  Sie  sagte:  »Tja,  oh.  Ja.  Ich  liebe  dich  auch.«  »Du  liebst  mich«, sagte er. »Tja«, sagte sie. »Du liebst mich«, sagte er.  Sie küsste ihn. Er küsste sie. »Also«, sagte Moshe. Er grins‐ te.  »Du  bist  also  in  mich  verliebt.«  »Nein,  ich  liebe  dich  nicht«,  sagte  Nana.  »Du  liebst  mich  nicht?«,  fragte  Moshe.  »Doch,  wohl«,  sagte  Nana.  »Aber  ich«,  sagte  Moshe.  »Fick  dich ins Knie«, sagte Nana.  Aber  Nana  war  nicht  gemein.  Sie  sagte  »Fick  dich  ins  Knie«, und dann küsste sie ihn.                                   

5   Verwicklung         

    1          Eines  Abends  saß  Moshe  rittlings  auf  Nanas  Bauch.  Seine  Beine waren rechts und links ihrer Brust angewinkelt. Und  er kicherte vor sich hin. Er sagte sich selbst, dass es jetzt ent‐ scheidend  darauf  ankam,  Ruhe  zu  bewahren.  Er  sah  sich  seinen Penis an. Sein Penis war rot.  Nana  starrte  auf  seinen  kastanienbraunen  Penis.  Sie  dachte mit leiser Wehmut ans Sterben.  Dies ist ein kurzes, aber notwendiges Kapitel. Ich fürchte,  wir müssen erneut einen Blick auf Nanas und Moshes Sex‐ leben werfen. Ich weiß, was ihr jetzt denkt. Ihr denkt, dass  ihr  von  deren  Sexleben  wirklich  genug  gehört  habt.  Ihr  wollt jetzt etwas völlig anderes hören. Euch ist nach der Be‐ schreibung einer Bergbaustadt auf Sachalin oder in Sibirien.  Euch  ist  nach  noch mehr  Shopping.  Nun,  tut  mir  Leid.  Ihr  Sexleben war wichtig.           

    2      Nana  und  Moshe  waren  in  Edgeware  allein  zu  Haus.  Ur‐ sprünglich waren sie zum Essen verabredet gewesen. Aber  dann  hatten  sie  das  Essen  irgendwie  aus  den  Augen  ver‐ loren.  Nachdem  sie  eine  Flasche  Hillʹs  Absinth  in  Papas  Depot hinter den Kochtöpfen gefunden hatten, war aus Es‐ sen Trinken geworden.  Absinth ist aber eine sehr technisierte Form des Trinkens.  Das  glückliche  Paar  zog  die  Küchenschubladen  aus  Pi‐ nienholz  auf,  in  der  Nanas  limonengrünes  Feuerzeug  sein  musste. Sie fanden es zwischen den Haushaltsgeräten, in ei‐ nem  Schneebesen  gefangen.  Dann  hielt  Nana  die  Flamme  unter einen Salatlöffel aus rostfreiem Stahl, bis sie ihn um– schloss,  und  erhitzte  den  Absinth.  Der  Absinth  war  vom  gleichen  Farbton  wie  das  limonengrüne  Feuerzeug.  Er  zischte.  Neben  ihnen  stand  eine  blauweiße  Tüte  Kristallzucker  von  Tate  &  Lyle  mit  klebriger,  geknickter  Lasche. Es war der Zucker, der ihn so zischen ließ.  Sie kamen nur bis ins Wohnzimmer.  Mosche lehnte schläfrig an einem Sofabein. Er hatte seinen  gebogenen  Nacken  gemütlich  ans  gebogene  Ende  des  Polsters geschmiegt. Er sah sehr domestiziert aus, wie er da  vor dem Hintergrund der weißen Chrysanthemen des Will‐ liam‐Morris‐Bezugs  lag.  Und  Nana  flößte  ihm  löffelchen‐ weise den Absinth ein.  Es  war  eine  lustvolle  Situation  –  von  dem  Mädchen  aus  Moshes  Träumen  mit  zuckrig  knirschenden  Löffelchen  lau‐ warmen Absinths gefüttert zu werden.  Nana  sagte:  »Du,  du,  guckste,  mwas  gucksten  so.«  Und 

Moshe  antwortete  etwas  Schräges,  es  war  kein  Wort,  bloß  ein Laut wie »Uuohoohyr«, und lächelte dann. Das machte  sie  glücklich.  Sie  war glücklich,  dass  Moshe glücklich  war.  Und  weil  sie  glücklich  war,  zog  Nana  ihren  BH  aus,  um  ihm eine Freude zu machen.  Das war eine Freude, keine Frage.  Ihre  Brustwarzen  waren  Grübchen,  wie  nach  innen  ge‐ stülpt.  Moshe  beugte  sich  auf  den  Knien  vor  und  verschö‐ nerte,  auf  seine  schwankenden  Arme  gestützt,  mit  seinem  Mund  eine  Brustwarze,  ihre  linke  Brustwarze.  Sie  spitzte  sich  zu,  verhärtete  sich,  wurde  röter,  fest.  Sie  sah  aus  wie  ein  erdbeerfarbenes  Fruchtgummi.  Ihre  Warzenhöfe  dagegen  waren  blass  wie  Haut.  Ab  der  Brustwarze  begannen sie zu verblassen.  Moshe stierte sie an.  Er  fragte,  ob  es  ihr  gefiele,  wenn  er  sie  anguckte.  Nanas  Erwiderung bestand in einem Grinsen, das ihr oberes Zahn‐ fleisch  entblößte.  Es  war  keine  befriedigende  Erwiderung,  das konnte sie merken, das sah sie langsam ein. Also legte  sie  den  Arm  um  Moshe  und  ließ  sich  von  ihm  küssen.  Ihr  Mund,  feucht  vom  Absinth,  brannte  auf  Moshes  Mund.  Und so bastelten sie sich zusammen eine Sexszene. Sie gin‐ gen liebevoll aufeinander ein. Liebevoll gaben sie einander  Sicherheit. Sie konzentrierten sich.  Sie  versuchten  ja,  ein  Sexleben  zu  entwickeln.  Sie  gaben  sich alle Mühe. Aber es gab da eine Schwierigkeit.           

    3    Viele Menschen sind so naiv, zu glauben, Sex sei eine simp‐ le  Sache.  Sie  denken,  dazu  gehörten  bloß  animalische  Lust  und  leidenschaftliche  Schreie.  Aber  es  gibt  zahllose  Dinge,  die ein Sexleben komplizieren können.  Es  gibt  etwas,  das  ich  euch  nicht erzählt  habe.  Es  gab  et‐ was, das Nana Moshe nicht erzählt hatte.  Nana  hatte  nie  zu  den  Mädchen  gehört,  die  viel  Spaß  an  Sex  hatten.  Halt,  nein,  das  stimmt  nicht  ganz.  Irgendwie  hatte ihr Sex schon gefallen. Sie kapierte ihn nur nie richtig.  Das  mochte  einen  weiteren  Umstand  erklären  –  bezie‐ hungsweise  durch  ihn  erklärt  werden.  Moshe  muss  von  diesem Umstand nichts erfahren.  Nana war noch nie gekommen.  Für  sich  alleine  war  sie  schon  gekommen,  doch,  ja.  Auf  der  rechten  Seite  liegend,  die  Oberschenkel  fest  um  ihre  eingequetschte, unermüdliche rechte Hand geschlossen, fiel  es Nana leicht zu kommen. Aber wenn noch jemand dabei  war,  hatte  sie  ein  Orgasmusproblem.  Nämlich  keine  Orgasmen.  Es  gab  keinen  ersichtlichen  Grund  dafür.  Zugegeben,  Nana  war  eine  Spätentwicklerin.  Nana  hatte  ihren  ersten  Freund,  einen  kleinen  türkischen  Jungen  namens  Can,  als  sie  achtzehn  war.  Das  erste  Mal  masturbiert  hatte  sie  mit  fünfzehn.  Das  war  vierunddreißig  Minuten  nachdem  sie  den Roman Emmanuelle 2 unter Papas Bett gefunden hatte.  Sie klaute ihn. Papa verlor natürlich nie ein Wort über die‐ sen  Diebstahl.  Du  kannst  nicht  von  der  eigenen  Tochter  deinen Porno zurückhaben wollen. Und Nana verlor natür‐ lich auch nie ein Wort darüber.  Sie wollte Emmanuelle 2 

ganz  für  sich  allein  haben.  Emmanuelle  2  machte  Nana  an.  Es  prägte  ihre  Masturbationshaltung.  Nana  masturbierte  auf der Seite liegend, weil sie so das neben ihr aufgeschla‐ gen auf dem Kissen liegende Buch bequem lesen konnte.  Aber  das  erklärte  natürlich  noch  nicht,  wieso  Nana  bei  anderen  nicht  kommen  konnte.  Dass  sie  eine  schüchterne  Spätentwicklerin  war,  die  Romane  brauchte,  um  zu  kom‐ men, hieß nicht zwangsläufig, dass Nana mit jemand ande‐ rem nicht würde kommen können. Aber so war es nun mal.  Ich denke, das könnte Nanas und Moshes Nervenflattern  beim  Sex  erklären.  Das  könnte  erklären,  warum  sie  sich  konzentrierten.  Bei  ihren  dreiundzwanzig  bisherigen  sexu‐ ellen  Begegnungen  mit  Moshe,  ganz  abgesehen  von  den  bisherigen  sexuellen  Begegnungen  mit  vier  anderen  Männern, war Nana noch nie gekommen.  Das  könnte  besonders  Moshes  Nervenflattern  beim  Sex  erklären.  Er  hatte  sich  immer  für  einen  ganz  talentierten  Liebhaber gehalten, unser Moshe.  Er hielt sich nicht – nicht mehr – für einen ganz talentier‐ ten Liebhaber.   

      4    Der  mit  Absinth  abgefüllte  Moshe  war  vielmehr  benebelt  und beunruhigt. Er war auf seine benebelte Art beunruhigt.  Ich gebe euch ein Beispiel für diese benebelte Unruhe.  Als Nana und Moshe sich küssten, fiel Moshe ein, dass er  nichts  mit  seinen  Händen  gemacht  hatte.  Das  mag  sich  nicht  so  schlimm  anhören.  Aber  von  Verliebten,  dachte  Moshe,  konnte  man  erwarten,  dass  sie  was  mit  ihren 

Händen machten. Also schaute Moshe unten nach, was mit  seinen  Händen  war.  Sie  steckten  unter  Nanas  Rippen  fest.  Er  zerrte  sie  unter  ihr  heraus  und  streichelte  Nana.  Doch  wenn  er  seine  Hände  hochnahm,  wurde  Moshe  Nana  zu  schwer, mit seiner rechten Hüfte in ihrer Magengrube. Also  veränderte Nana ihre Lage, sie rutschte dazu ein bisschen.  Das veranlasste Moshe, mit dem Streicheln aufzuhören.  Moshes  Anstrengungen,  sich  den  Glauben  an  seine  Ta‐ lente  als  Liebhaber  zu  bewahren,  waren  bisher  nicht  ganz  erfolgreich.  Er  machte gerade mit einem  weiteren  zusätzli‐ chen  Problem  Bekanntschaft.  Dem  Problem  der  Gleichzei‐ tigkeit  nämlich.  Während  er  Nana  liebevoll  streichelte,  hörte  er  gleichzeitig  Nanas  Frage:  »Du,  weißt  du,  dass  ich  dich echt hübsch finde?« Es war eine Frage, zu der er selbst  oft  Zuflucht  genommen  hatte.  Das  »du,  weißt  du«  machte  ihm Sorge. Die ganze Frage machte ihm Sorge.  Dass  ihm  Nanas  Frage  Sorgen  machte,  hatte  folgenden  Grund: Man konnte sie auch so verstehen, als gäbe es hin‐ sichtlich  Moshes  Hübschheit  Zweifel.  Denn  um  die  Frage  überhaupt zu stellen, musste Nana angenommen haben, er  sei sich seines Hübschseins nicht sicher. Und diese Annah‐ me verunsicherte Moshe natürlich, hübschheitstechnisch.  Diese Reaktion mag ja nicht sehr glaubhaft wirken. Moshe  stellte sich ziemlich an, das sehe ich ein. Mich hätte Nanas  Frage  nicht  verunsichert.  Mir  wäre  sie  nicht  im  Kopf  herumgegangen,  während  ich  meine  halb  nackte  Freundin  küsse.  Aber  andererseits  bin  ich  auch  nicht  Moshe.  Es  ist  nicht mein Seelenleben.  Er ließ seine linke Hand an ihren Brüsten entlang abwärts  und  zu  ihrem  Rock  wandern.  Dann  hakte  er  seinen  Mittelfinger  in  den  verstärkten  Satinteil  im  Schritt  ihres 

Höschens, arbeitete sich mit seinem Zeigefinger bis zu ihrer  Möse vor und schob ihn hinein. Dass er sich an Nanas Hös‐ chen  zu  schaffen  machte,  geschah  nicht  aus  unschuldiger  Leidenschaft.  Es  hatte  auch  wieder  einen  miesen  kleinen  Grund.  Dies  ist  das  Kapitel  der  miesen  kleinen  Gründe.  Moshe  prüfte  hinterlistig,  ob  Nana  feucht  war.  Er  machte  sich  an  Nanas  Unterwäsche  zu  schaffen,  um  herauszufin‐ den, wie sehr er begehrt wurde.  Unglücklicherweise  wurde  Moshe  nicht  begehrt.  Nana  war  trocken.  Er  spürte  zwar  Schweiß,  aber  heiß  war  Nana  nicht,  oh  nein.  Und  Moshe  dachte  insgeheim,  dass  dies  wohl  das  grausamste  aller  Spiele  sein  musste,  das  Enträtseln  des  Vergnügens.  Grausam  deshalb,  weil  man  auch  an  Moshes  Vergnügen  denken  musste,  rechtfertigte  sich  Moshe  vor  sich  selbst.  Während  Moshe  Vermutungen  anstellte  und  wieder  verwarf,  hatte  er  ein  angenehm  unangenehmes Gefühl gehabt, mit seiner Erektion. Er fragte  sich, ob und wann Nana sich ganz ausziehen würde. Moshe  war  Experte  für  seinen  betrunkenen  Penis.  Er  kannte  ihn  wie seine Westentasche.   

    5    Aber  Nana  hatte  ihren  Spaß!  Es  stimmt,  sie  fühlte  sich  ir‐ gendwie berauscht und melancholisch. Der Absinth machte  sie  melancholisch.  Aber  im  Moment  fand  sie  Melancholie  sexy.  Sie  machte  sich  vor,  sie  sei  kurz  vor  dem  Ableben.  Und sie fand es unterhaltsam. Ihr gefiel die Vorstellung zu  sterben.  Bei der Beerdigung würden alle traurig, soooo soooo trau‐ rig sein. 

Sie  wusste,  dass  ihre  Erscheinung  nicht  perfekt  war.  Um  perfekt  zu  sein,  dachte  Nana,  die  methodische  Träumerin,  hätte sie ein weißes, mit Häkelspitze abgesetztes Seidenne‐ glige anhaben müssen. Es wäre eine Schande gewesen, dort  nackt zu erscheinen. Deswegen war die Fantasie nicht per‐ fekt. Oben ohne war nicht perfekt.  Das  entscheidende  Detail  war,  dass  sie  sich  nicht  über‐ anstrengen durfte. Also genoss sie die passive Rolle. Sie war  zum  Begrabschen  da.  Es  war  ihr  ein  Vergnügen,  still  dazuliegen  und  sich  in  die  ruchlosen  Gelüste  des  Mannes  zu schicken. Das war eine unterhaltsame neue Erfahrung.  Und  so  kam  Nana  in  aller  Zufriedenheit  nicht.  Zu  kom‐ men  wurde  an  diesem  Abend  nicht  mehr  angestrebt.  Und  das nahm eine Last von ihr.  Während dieser Schlafzimmer‐Farce kam Nana allerdings  nie  der  Gedanke,  dass  Moshe  sich  über  ihre  Sexfantasie  nicht  im  Klaren  sein  könnte.  Sie  ging  einfach  davon  aus,  dass er sie kannte. Sie sah Moshe an, der ihr ins Gesicht sah  und irgendeinen Kummer zu haben schien. Da musste ihm  also  eindeutig  klar  sein,  dass  sie  im  Sterben  lag.  Aber  Moshe wusste natürlich nicht, dass Nana gerade starb – im  neunzehnten  Jahrhundert,  an  der  Auszehrung.  Woher  auch? Woher sollte Moshe wissen, dass Nana eine hinfällige  Geliebte  war,  die  ihre  letzten  tuberkulösen  Freuden  in  die  Länge zog?  Aufgrund  von  Nanas  Krankheit  durfte  man  sie  zwar  be‐ rühren, aber nie in sie eindringen. Darum überlegte sie sich  eine  neue  Sinnenfreude.  Aus  Mitgefühl  für  den  mitfühlen‐ den Moshe war unsere Heldin gnädig.  »Echilldassu auf mein Gesicht kommst«, sagte sie.  Daraus ergab sich eine weitere Komplikation. 

Sie war nicht mal feucht, und jetzt versuchte sie es schnell  hinter sich zu bringen, dachte Moshe. Sie wollte, dass er ab‐ spritzte  und  das  Theater  beendete.  Moshe  hatte  die  ganze  Zeit Recht gehabt. Das brachte ihn aus dem Konzept. Diese  traurige Erkenntnis brachte ihn aus dem Konzept.  Er  sagte:  »Ehrlich?«  Und  Nana  nickte  –  sprachlos,  ver‐ zweifelt,  flehentlich.  Also  rückte  Moshe  über  ihr  ein  Stück  höher,  bis  seine  Hoden  zwischen  ihren  abgeflachten  Brüs‐ ten baumelten.  Moshe  saß  rittlings  auf  Nanas  Bauch.  Seine  Beine  waren  links  und  rechts  von  ihrer  Brust  angewinkelt.  Und  er  ki‐ cherte vor sich hin. Er sagte sich, dass es jetzt entscheidend  darauf ankam, Ruhe zu bewahren. Er sah sich seinen Penis  an. Sein Penis war rot.  Nana starrte seinen kastanienbraunen Penis an. Sie dachte  mit leiser Wehmut ans Sterben.  Dann  begann Moshe zu  wichsen.  Und  Nana  wandte  den  Blick  nicht  ab.  Sie  starrte  seinen  Penis  an.  Er  guckte  Nana  an,  und  Nana  guckte  auf  seinen  farbenfrohen  Penis.  Sein  Penis wurde unangenehm weich. Der Absinth gab ihm den  Rest. Aber er blieb dran. Er versuchte, dranzubleiben.  Denn  wenn  er  endlich  käme,  wäre  das  gut  ausgegangen.  Wenn er käme, wäre der vierundzwanzigste Geschlechtsakt  zwischen Nana und Moshe endlich erledigt.   

    6    Mir tun Nana und Moshe Leid, doch. Gar nicht so einfach,  ein  befriedigendes  Sexleben.  Viele  Menschen  sind  mit  ih‐ rem  Sexleben  unzufrieden.  Selbst  Filmstars  finden  Sex  schwierig. Greta Garbo fand Sex schwierig. 

»Es gibt nur ein Wort, mit dem ich meine Einstellung zum  Sex beschreiben kann: Verunsicherung«, sagte Greta.    »Ich glaube, ich könnte nie für längere Zeit mit einem Mann oder  einer Frau zusammenleben. Ich finde Männer wie Frauen attraktiv,  solange  ich  nur  mit  dem  Gedanken  spiele.  Aber  wenn  es  zum  geschlechtlichen  Akt  kommt,  bin  ich  ängstlich.  Ich  brauche  jedes  Mal  sehr  viel  Stimulation,  ehe  mich  Leidenschaft  und  Lust  überwältigen. Aber Verunsicherung – davor und danach – ist der  bestimmende Faktor.« 

  Deswegen war Sex für Greta verwirrend. Sie war sich nicht  sicher, wie und mit wem sie Sex wollte. Sie wusste nicht, ob  sie einen Jungen oder ein Mädchen wollte.    »Ich habe oft von einem reifen Mann mit Erfahrung geträumt, der  die ungestüme Kraft eines Jungen mit der gekonnten Technik eines  Erwachsenen  verbindet.  Seltsamerweise  träumte  ich  auch  von  Frauen im Alter meiner Mutter, die perfekte Geliebte waren. Diese  Träume  überlagerten  sich.  Manchmal  stand  das  männliche  Element  im  Vordergrund,  manchmal  das  weibliche.  Andere  Male  war  ich  mir  nicht  sicher.  Ich  sah  einen  weiblichen  Körper  mit  männlichen  Geschlechtsorganen  oder  einen  Männerkörper  mit  weiblichen.  Diese  Bilder,  die  sich  in  meiner  Vorstellung  vermischten, waren mitunter angenehm, aber häufiger quälend.« 

  Das soll nicht heißen, quälende Bisexualität wäre der Grund  für  Nanas  Sexproblem.  Nein.  Ich  will  damit  nicht  sagen,  Nana  sei  Greta  Garbo.  Mich  interessiert  auch  nicht  Gretas  Grund  an  sich.  Mich  interessiert  der  Umstand,  dass  Greta  überhaupt  dachte,  es  gäbe  einen  Grund  dafür.  Ich  kann 

verstehen,  dass  die  Vorstellung,  man  hätte  seinen  Grund,  Sex nicht zu mögen, eine Erleichterung sein muss. Ich kann  nachvollziehen,  dass  man  um  keinen  Preis  anormal  sein  möchte. Und Gründe machen normal. Aber ich halte es für  gut  möglich,  dass  es  überhaupt  keinen  Grund  hatte.  Das  finde ich nämlich auch normal.   

7    Dieses  Kapitel  hat  zwei  Hälften.  Zwei  ungleiche  Hälften.  Die  erste  Hälfte  war  unfroh.  Sie  schilderte  eine  unschöne  Komplikation.  Die  zweite  Hälfte  dagegen  ist  viel  kürzer  und  fröhlicher.  Es  ist  ein  ländliches  Idyll.  Es  ist  ein  beschaulicher Blick auf das Reich der Tiere.  Nana und Papa waren im Zoo.  Etwas  kreischte  oder  blökte.  Es  kreischblökte.  Es  konnte,  dachte Papa erfreut, der neben seinem Wassertrog und sei‐ nen Salatblättern her tapsende, räudige Löwe gewesen sein,  vor  dem  er  stand,  aber  auch  und  mit  viel  größerer  Wahr‐ scheinlichkeit ein völlig anderes Tier.  Papa  war  kein  Mensch,  der  sich  im  Tierreich  besonders  auskannte.  Irgendwas,  nein  irgendwas  musste  sich  definitiv  gerade  übergeben  haben,  dachte  er.  Er  blickte  skeptisch  einen  Panther  an.  Und  versuchte zu entscheiden,  ob  er  lavendel‐ blau  oder  doch  eher  heliotrop  oder  dunkelrot  oder  kas‐ tanienbraun  oder  damaszenerpflaumenrot  oder  etwa  scho‐ koladenbraun  war.  Oder  vielleicht  gar  tabakbraun,  dachte  er.  Nana  hingegen  war  ein  Mädchen,  das  für  die  Tierwelt  schwärmte. Sie liebte die Gemütsruhe von Tieren. Sie liebte 

ihre Eindeutigkeit. Sie konnten nicht anders als gut sein.  »Oh, ein Affe!«, kicherte Nana. »Ein Affe!« »Er rubbelt, er  rubbelt an seinem Pimmel«, sagte Papa. Nana sagte: »Weißt  du, was ich glaube, warum ich Tiere liebe? Weil sie stumm  sind.«  »Mhmmm«,  sagte  Papa.  Nana  sagte:  »Glaubst  du,  Tiere wären glücklicher, wenn sie nährstoffreicheres Futter  bekämen?  Dann  hätten  sie  mehr  Zeit  zum  Spielen  und  Nachdenken übrig.«  »Entschuldige«,  sagte  Nana.  »Entschuldige.  Das  ist  Un‐ sinn, ich weiß.«  Sie stromerten durch den Zoo. Sie stromerten herum und  guckten sich die Eisbären und Pinguine an, und Nana ent‐ deckte  ihre  Vorliebe  für  Pistazieneis.  Sie  kauften  für  Papa  und sie ein Pistazieneis.  Nana erzählte Papa von ihrer neuen unterhaltsamen Ent‐ deckung namens Elsa Schiaparelli.  Ihr  wisst  nichts  von  Elsa  Schiaparelli.  Niemand  außer  Nana weiß von Elsa Schiaparelli. Nana ist so ein Typ Mäd‐ chen.  Elsa  Schiaparelli,  sagte  Nana,  war  eine  surrealistische  Modedesignerin, die die bourgeoise Vorliebe für überflüssi‐ gen  Schnickschnack  verachtete.  Sie  verachtete  diese  Vor‐ liebe so sehr, dass sie einen schwarzen Pullover mit einem  zur  Schleife  gebundenen  weißen  Schal  erfand.  Der  Schal  war an den Pullover angestrickt. Es war ein unechter Schal.  Und  das  war  symbolisch  gemeint.  Es  war  ein  Symbol  für  die  falsche  Fassade  der  Bourgeoisie.  Und  Nana  sagte:  »Ich  versteh solche Sachen einfach nicht. Das ist so. Das ist so.«  Dann klingelte ihr Telefon.  Es war Moshe. Nana gab Papa lautlos zu verstehen, dass  es Moshe war. Papa lächelte. 

Das  hier  war  die  Lächelszene.  Das  Grundmotiv  dieser  Szene war das Lächeln. Denn das hier, dachte Nana, war  eine Verschwörung.  Sie sagte: »Hi hi hi.«  Ein Elefant kreischte oder blökte.  Nana sagte: »Chbin im Zoo.« Sie sagte: »War ich. Hab ich  doch  gesagt.«  Sie  sagte:  »Ich  war  im  College.«  Sie  sagte:  »Keiner.« Sie sagte: »Bis jetzt!« Sie sagte: »Moshe! Moshe!«  Sie sagte: »Was machste jetzt?« Sie sagte: »Uhhuh Uhhuh.«  Sie  sagte:  »Nein,  chbin  im.«  Sie  lächelte.  Sie  sagte:  »Ja,  bin  ich. Ja, ruf mich an.«  In der Zwischenzeit hatte Nana ihre Handtasche über ihr  rechtes Handgelenk gehängt, kramte darin herum und hol‐ te ihr Lipgloss raus, das sie langsam aufschraubte, langsam,  mit den Fingerspitzen ihrer linken Hand, und tupfte es auf.  Dann wiederholte sie die ganze Operation noch mal in um‐ gekehrter Reihenfolge.  Sie sagte: »Okay.« Sie sah Papa an. Sie steckte ihr Handy  in ihre Tasche zurück.  »Das  war  Moshe«,  sagte  Nana.  »Ich  weiß«,  sagte  Papa.  Dann lächelten beide. 

                   

6 Sie verlieben sich                 

1      UND  DANN  DAS.  Sie  waren  im  Clinic  in  der  Gerrard  Street,  im  Herzen  von  Chinatown.  Moshe  und  Nana  und  Anjali  miteinander.  Aber  Moshe  hatte  sich  die  Treppe  runter in die Bar verzogen. Also war Nana mit Anjali allein  geblieben.  Minutenlang  guckte  keine  die  andere  an.  Sie  wiegten  sich  nur  verträumt,  machten  kleine  Tanz‐ schrittchen.  Und  unten  schubste  ein  Mädchen  Moshe  beiseite. Nämlich weil er ihr den Blick auf einen Bildschirm  versperrte.  Auf  dem  Bildschirm  lief  ein  Werbespot.  Sie  erklärte  ihm,  sie  glaube,  dass  sie  in  diesem  Spot  zu  sehen  sei. Entschuldigend trat Moshe beiseite.  In der Zwischenzeit rückte oben auf der Tanzfläche Anjali  näher  an  Nana  heran.  »Is  mit  ihm  alles  klar?  Er  ist  nicht  traurig?«,  fragte  sie.  Sie  musste  den  Mund  nach  oben  re‐ cken,  in  Atemweite  der  arrangierten  Locken  von  Nanas  linkem  Ohr,  seiner  rötlichen,  helleren  Spitze.  Nana  sagte:  »Häh?«  Anjali  wiederholte  es  und  wiederholte  ihre  zarte  Geste.  Und  Nana  sagte:  »Oh,  ja.  Dem  gehtʹs  gut.  Hat 

Bauchweh.«  Und  Anjali  fragte:  »Er  hat  was?«  Dann  sagte  Nana: »Er hat Bauchweh. Ist wohl aufs Klo.«  Anjali nickte beruhigt.  Aber Moshe war nicht auf dem Klo. Während dieses klei‐ ne Gespräch  stattgefunden hatte,  war  er  wieder  nach  oben  gestromert.  Er  schlenderte  durch  die  dunkle,  laute  Menge  und tat so, als sähe er sich nach jemandem um. Er sah sich  natürlich nach niemandem um. Er behielt seine beiden bes‐ ten  Freundinnen  im  Auge.  Es  war  schwierig,  lässig  auszusehen.  Es  kam  zu  unabsichtlichen  Kollisionen  mit  Fremden, die sich zu ihm umdrehten, während Moshe das  Gesicht  verzog  und  sich  mit  einer  Grimasse  entschuldigte.  Es  war  wie  ein  Ballett.  Moshe  war  wie  eine  Solo‐Ballerina.  Er  riss  seine  großen  Augen  auf  und  gestikulierte  entschuldigend mit den Armen.  Ballett  war  nichts  für  Moshe.  Er  beschloss,  zurück  in  die  Bar zu gehen.  Aber  bevor  er  die  enge,  feuchte  Treppe  mit  den  schlüpf‐ rigen  Stahl‐Leisten  an  beiden  Seiten  runter  war,  kamen  ei‐ nige Mädchen, die viel hübscher und noch mal so viel jün‐ ger  als  Moshe  waren,  triphoppend  die  Treppe  hoch,  ohne  unseren  Helden  zu  bemerken.  Daher  musste  er  rückwärts  wieder  hochsteigen,  weil  es  rückwärts  einfacher  ging,  und  sich  neben  die  Toiletten  quetschen.  Nach  Ruhe,  Luft,  bloß  irgendwas  anderem  als  dem  hier  lechzend,  trat  er  nach  draußen  an  die  Brüstung.  Die  Brüstung  war  schwarz  mit  schmiedeeisernen  Schnörkeln  und  Blümchen.  Der  Fußboden  war  millionenfach  mit  feinen  Diamanten  gesprenkelt.  Irgendein  Trio  teilte  sich  einen  Joint  –  zwei  Mädchen und ein Junge, ein sarkastischer Amor und seine  himmlischen Heerscharen. 

Moshe ging wieder runter, unten an der Bar vorbei, vorbei  an den Türstehern, und mit einem raschen Schwenk in das  Chinarestaurant unter dem Clinic.     

    2    An  diesem  Punkt  der  Geschichte  sind  ein  paar  klärende  Worte  hinsichtlich  Anjalis  sexueller  Orientierung  ange‐ bracht.  Möglicherweise  herrscht  eine  gewisse  Verwirrung,  was  Anjalis  sexuelle  Orientierung  betrifft.  In  der  Marie‐ Stopes‐Klinik war ihr eine trendige Version der Spirale, die  Marina hieß, eingesetzt worden. Sie hatte mindestens einen  Ex‐Freund. Das ließe normalerweise auf heterosexuelle Ver‐ anlagung  schließen.  Sie  hatte  auch  eine  Ex‐Freundin.  Das  ließe  normalerweise  auf  homosexuelle  Veranlagung  schlie‐ ßen.  Nun,  Anjali  war  vielseitig.  Sie  war  ein  ausgeglichenes  Mädchen. Anjali konnte an jedem Interesse finden. Aber im  Grunde war sie eher lesbisch als hetero.  So, jetzt ist es raus.   

   3      Während Moshe unten chinesisches Essen bestellte, tanzten  Nana  und  Anjali  oben  im  Clinic.  Da  sie  sonst  niemanden  zum  Tanzen  hatten,  tanzten  sie  als  Paar.  Und  es  machte  Spaß,  so  zu  tun,  als  sei  man  ein  Paar.  Nana  machte  es  im  Augenblick besonderen Spaß. Nana hielt Anjali, locker, und  ihre  Hand  erfreute  sich  an  Anjalis  Anderssein.  Anjali  sah 

absolut schön aus, fand Nana. Sie hatte Stil. Das war ein ganz  neuer Stil.  Während  Nana  über  Stil  nachsann,  beschäftigten  Anjali  pragmatischere Gedanken. Anjali musste pissen. Sie brüllte:  »Kommst  du  mit  zu  den  Klos?  Wir  könnten  mal  nach  Moshe gucken.« Und Nana sagte ja. Aber Moshe war nicht  da. Und nur ein Klo war frei. Also packte die pragmatische  Anjali  Nana  bei  der  Hand  und  zog  sie  mit  rein.  Als  Anjali  sich  hinsetzte,  ohne  sich  umzuschauen,  schob  sie  ihr  Hös‐ chen mit der Hose runter und die gleichgültige, gelangweil‐ te,  laszive  Nana  sah  ein  Büschel,  einen  Klecks  von  dunk‐ lerem Schamhaar. Anjali saß vornübergebeugt und grinste.  Nana lehnte sich mit der Schulter an die Wand. Die Vibra‐ tionen  der  Bässe  ließen  ihre  Haut  mitschwingen.  Sie  ver‐ suchte  so  zu  tun,  als  höre  sie  nicht,  wie  Anjali  zischend  piss–te.  Wie  der  Strahl  breiter  wurde  und  dann  tröpfelte.  Sie  guckte  Anjali  an,  und  Anjali  lächelte  irgendwas  hinter  den bunten Graffiti an. Dann stand Anjali auf und zog ihren  Bauch  ein,  als  sie  den  Reißverschluss  an  ihrer  Hose  hoch‐ zog. Sie nahm Nana bei der Hand und zog sie aus dem Klo.  Ein  Mädchen  mit  einer  krummen  Nase  und  gepiercter  lin‐ ker Augenbraue, ein silberner Ring ganz am Rand, zog die  Braue hoch – die andere, glücklicherweise.  Derweil führte der ungeliebte und unliebenswerte Moshe  seinen  Mund  zu  den  Essstäbchen  und  die  Essstäbchen  zu  seinem Mund, um ein Chili‐Rindfleisch Chow Mein in sich  hineinzuschlürfen.  Er  schüttelte  tropfenweise  extra  dunkle  Sojasoße  aus  dem  roten  Plastikverschluss  der  Flasche.  Es  war  kein  perfekter  Abend.  Vor  ihm  befand  sich  ein  elektrisches  Technicolorleuchtbild,  das  einen  Blick  aufs  chinesische  Meer  zeigte,  dessen  Wellen  endlos  anzurollen 

schienen. Er versuchte nicht nachzudenken. Er las den klei‐ nen  Begleittext  auf  der  Speisekarte,  sardonisch,  bierernst  – »Wir  trauen  uns,  dass  Sie  sie  so  genießen  werden,  wir  wir  selbst  beim  Sammeln,  Ausprobieren  und  das  Beste  für  Sie  aussuchen.« Er wusste gar nicht recht, was er eigentlich hier  unten  verloren  hatte,  nachts  um  eins  in  einem  China‐ restaurant. Er hatte nicht mal Hunger.  Moshe beschloss, wieder reinzugehen. Aber die Türsteher  am  Eingang  machten  große  Augen.  Wer  einmal  raus  war,  durfte  nicht  umsonst  wieder  rein.  Man  musste  noch  mal  bezahlen.  Man  musste  sogar  mehr  bezahlen,  weil  es  jetzt  nach  elf  war.  Also  ging  Moshe  genervt  weg,  als  ihm  plötzlich haarsträubende Szenen nie da gewesener Intimität  zwischen seinen Freundinnen vor Augen standen, die Zärt‐ lichkeit jeder Zärtlichkeit. Er latschte wieder zurück. Er gab  den  Türstehern  die  fünfzehn  exorbitanten  Pfund.  Dann  hetzte Moshe nach oben.  Es stellte sich heraus, dass seine Fantasien so abwegig gar  nicht waren.  In  der  Bar  unterhielten  sich  Nana  und  Anjali  mit  einem  Mädchen.  Und  wenn  ich  Mädchen  sage,  meine  ich  auch  Mädchen.  Sie  war  höchstens  siebzehn,  dachte  Moshe.  Sie  hatte  es  bloß  hingekriegt,  wie  eine  fünfunddreißigjährige  Kindfrau  auszusehen.  Ihr  Name  war  Verity.  Verity  trug  eine  pornografische  Kombination  von  Shirt  und  windschiefem Halstuch, die jedoch, wie sie dem verdutzten  Moshe  mitteilte,  ein  Pulli  war.  Es  war  einer  dieser  Schalpullis von Bella Freud. Alles trompe lʹœil und so.  Verity war in der Modebranche.  Sie  erklärte  Moshe,  ihr  Pullover  sei  jetzt  total  aktuell,  wo  auch noch Clements Ribeiro für Cacharel und so. Clements 

machte  so  mit  Modeschmuck  besetzte  T‐Shirts  und  Blusen  mit baumelnden Perlenschnüren, Hosen mit Kettengürteln,  lauter solche Sachen eben. Es war so eine Art Hommage an  Chanel, sagte sie. Nana sagte: »Wie, wie Elsa Schiaparelli«,  und Verity lächelte beglückt.  Ich mag Nana wirklich. Ihr wisst, was sie von Elsa Schia‐ parelli  hielt.  Aber  da  stand  sie  und  war  freundlich.  Aus  Nettigkeit diesem einsamen Mädchen gegenüber.  Nana sagte: »Dasss cool.«  Aber  Moshe  fand  nicht,  dass  es  cool  war.  Ich  weiß,  was  ihr  jetzt  denkt.  Ihr  denkt,  er  wäre  eifersüchtig.  Und  das  stimmt. Aber Moshe war nicht nur eifersüchtig. Moshe hat‐ te  ein  besonderes  Verhältnis  zu  Mädchen  wie  Verity.  Um  das  zu  verstehen,  müsst  ihr  verstehen,  aus  welcher  Ecke  Moshe stammt.  Moshe  war  in  der  Ribblesdale  Avenue  in  Friern  Barnet  aufgewachsen.  Viele  von  euch  werden  nie  von  Friern  Bar‐ net  gehört  haben.  Es  war  Peripherie,  Vorstadt,  ein  Stadt‐ bezirk im nördlichen Teil von London Nord. Ungewöhnlich  deshalb,  weil  die  Gegend  sozusagen  Niemandsland  ist.  Manchmal  bezeichnete  Moshe  Friern  Barnet  als  Hamp– stead.  Das war  gelogen.  Ein  anderes  Mal  bezeichnete  er es  als  Highgate.  Es  ist  auch  nicht  Highgate.  Friern  Barnet  ist  Whetstone,  Southgate,  Palmers  Green.  Das  sind  weniger  aufregende  Ecken  von  London,  aber  es  sind  die,  zwischen  denen Friern Barnet liegt. Die Eigentümlichkeit, die ich hier  aufdecken will, ist folgende: Friern Barnet war nicht beson‐ ders reich, es war nicht besonders glänzend, aber es lag im  Umfeld des Reichtums.  Moshe  hatte  schon  Mädchen  aus  besseren  Kreisen  gese‐ hen. Er hatte sie im Bus gesehen. Er hatte sie im 43er auf der 

Strecke  über  Highgate  und  Muswell  Hill  in  die  Stadt  gesehen.  Er  kannte  den  Typ.  Und  diese  Mädchen  aus  bes‐ seren  Kreisen  lösten  bei  Moshe  eine  unerwartete  Reaktion  aus.  Moshe  mache  sich  romantische  Vorstellungen  von  Mädchen wie Verity. Sie stimmten ihn traurig. Sie waren so  jung und doch so erwachsen. Er sah eine tragisch zerstörte  Unschuld in ihnen.  »Weißt du, was komisch ist«, sagte Nana sinnend zu Ve‐ rity. »Meine modischen Vorbilder sind alle Männer.« Dann  fragte  sie  Moshe,  wo  er  geblieben  war.  Er  sagte,  er  wolle  Champagner  holen.  Anjali  fing  an  zu  lachen,  weil  Moshe  einfach also. Einfach. So was von süß war. Er sagte: »Chwar  nur mal gucken. Ich hol uns Champagner.«  An  der  Bar,  zwischen  all  den  ungeduldigen  Jungen  und  Mädchen, die ihre zu Mini‐Käsestangen gerollten Zwanzig‐ Pfund‐Scheine umklammerten, fühlte Moshe sich verloren.  Die Bar war zu klein für alle. Selbst Moshe fühlte sich einge‐ zwängt,  und  Moshe  war  kein  Hüne.  Es  war  Chaos.  Aber  Moshe blieb hartnäckig, denn er fühlte sich einsam und me‐ lancholisch,  und  ein  einsamer  und  melancholischer  Moshe  neigte unglücklicherweise zu theatralischen Gesten. Der bil‐ ligste Champagner kostete fünfundsechzig Pfund. Er zahlte  das.  Natürlich  zahlte  er  das.  Er  nahm  ein  Glas  für  Verity  mit.  In  einer  geeigneten  Nische  mit  klebrigen  roten  Ledersit‐ zen  an  einem  Erkerfenster  erzählte  sie  Anjali  und  Anjalis  toller Freundin ihre traurige Lebensgeschichte.  »Meine  Mum«,  sagte  sie,  »ist  vor  zwei  Jahren  gestorben,  und  das  hat  mich  einfach  echt  aus  der  Bahn  geworfen.  Aber  mir gehtʹs echt gut, seit ich diese Trapie mach; ich geh jetzt seit  ein paar Jahren hin und merk einfach so eine innere Ruhe, ja?« 

Es    stimmte    tatsächlich.    Verity    war  ein  Trauerspiel.  Moshe hatte Recht.     

4      Doch es kam an diesem Abend noch schlimmer für Moshe.  Verity sagte: »Oh, guck mal, ich, ich hab eine Pille übrig.  Sollen  wir  nicht  alle.  Wollt  ihr?«  Sie  sagte:  »Ich  hab  zwei  über. Für einen Fünfer das Stück könnt ihr sie haben.« Und  Moshe sagte: »Oh nein, nein nein nein, wir nein nein. Ganz  schlecht  für  Depressionen,  die  machen  Depressionen.«  Verity guckte ihn an. »Wissenschaftlich bewiesen«, sagte er.  Moshe  bedauerte  plötzlich,  dass  er  je  einen  freundlichen  Gedanken an Verity verschwendet hatte.  Nana sagte: »Was au ja.« Dann sagte sie zu Anjali: »War‐ um nehmen wir nicht alle eine halbe?« Dann wieder an Ve‐ rity  gewandt:  »Bist  du  sicher?«,  fragte  sie.  »Geht  das  auch  wirklich?«, fragte sie. »Klar«, sagte Verity. »War toll, wenn  ihr mitmacht.« Nana entfernte die Frischhaltefolie und legte  sie auf den Tisch, dann brach sie die Pille vorsichtig sauber  in der Mitte durch und legte eine Hälfte auf Anjalis Zunge,  und  so  grinste  Anjali,  während  Nana  die  andere  Hälfte  in  ihren Smiley‐Mund warf.  Sex and drugs and rock ʹnʹ roll war noch nie Moshes Le‐ bensziel gewesen.  Er fragte: »Wollt ihr Wasser? Ich hol welches. Ihr braucht  Wasser.«  Er  erzählte  den  tollkühnen  Mädchen  von  den  miesen Tricks der unmoralischen Nachtclubbesitzer, die die  Wasserversorgung  in  den  Clubs  abdrehten  und  dann 

überteuerte Mini‐Fläschchen Evian verkauften. Das war eine  Frage  von  Leben  und  Tod.  Die  tollkühnen  Mädchen  grinsten  ihn  an.  Er  sagte:  »Passt  auf,  ihr  dürft  keinen  Alkohol  trinken. Lasst stehn, ich hol Wasser.«  Er holte ihnen Wasser. Sie tranken den Alkohol.  So  saßen  sie  am  Fenster  beieinander.  Nana  saß  neben  Anjali,  die  neben  Verity  saß.  Moshe  saß  ganz  außen.  Er  quetschte  eine  verspannte  Arschbacke  auf  die  äußere  Sitz‐ kante  und  passte  auf,  dass  er  Verity  nicht  berührte.  Er  wollte nicht schmierig wirken.  Nach  Moshes  Ansicht  war  die  Welt  viel  zu  gefühlig  ge‐ worden. Und auch damit hatte Moshe Recht.  Nana  und  Anjali  weichten  auf,  sie  zerflossen  zu  einem  Mädchen‐Paar.  Nanas  Kopf  neigte  sich  Anjalis  Gesicht  entgegen. Nana fühlte sich klein und warm und zugeknallt.  Es gab keinen sichereren Ort als die Welt.  Anjali  war  die  hübscheste,  dachte  Nana  ekstatisch,  weil  sie  sie  umfangen  hielt.  Anjali  streichelte  ihren  nackten,  ge‐ spannten  Bauch.  Die  Bewegung  machte  Nana  eine  Gänse‐ haut.  Ihr  ganzes  Empfinden  war  weich.  Anjali  stimmte  sie  sanft. Daher war es ganz natürlich, dass sie schnäbelten und  schnuckelten  und  Küsschen  gaben,  und  Moshe  war  da,  er  sah  zu  und  war  zufrieden,  er  unterhielt  sich  über  Friern  Barnet.  So  konnten  Nana  und  ihre  beste  Freundin  Anjali  sich küssen, bloß küssen. Denn Küssen war das Sanfteste.             

    5    Ist Nana gerade lesbisch geworden?  Natürlich nicht.  Es war nur ein Kuss. Ein Kuss unter Mädchen macht ein  Mädchen  noch  nicht  zur  Lesbe.  Dass  Nana  Anjali  küsste,  hatte seine Gründe, aber es waren keine lesbischen Gründe.  In  erster  Linie  erklärte  es  sich  so.  Wie  schon  gesagt,  war  Nana kein Mädchen für unkomplizierten Sex.  Aber machte das ein Mädchen gleich zur Lesbe?  Schscht.  Sie  war  keine  Lesbe.  Weil  Nana  selber  keine  bestimmte sexuelle Obsession hatte, war sie stets an den se‐ xuellen  Obsessionen  anderer  Menschen  interessiert.  Sie  interessierte sich immer für die Sexpraktiken anderer Men‐ schen. Sie fragte sich, wie das wohl wäre.  Nana  erhoffte  sich  nicht  wirklich  ein  neues  Prickeln,  als  sie Anjali küsste. Nein. Sie war neugierig. Sie hatte ein ase‐ xuelles Interesse am Sex. Ich bin mir bewusst, dass Nana an  dieser  Stelle  möglicherweise  etwas  ichbezogen  erscheint.  Dann  täte  man  ihr  wirklich  Unrecht.  Wollte  man  daraus  folgern,  Nana  sei  egoistisch,  wäre  das  die  Folgerung  eines  Wesens  mit  sexuellen  Bedürfnissen.  Ich  weiß,  ein  Großteil  meiner Leserinnen und Leser hat sexuelle Bedürfnisse. Aber  Nana  hatte  keine  sexuellen  Bedürfnisse.  Sie  war  un‐ schuldig.  Das war der wesentliche Grund.  Es gab darüber hinaus zwei weitere Gründe, warum Nana  keine  moralischen  Bedenken  belasteten.  Sie  war  gerade  so  schön  auf  Ecstasy.  Das  schränkte  ihre  Wahrnehmung  für  Unschicklichkeit  ein.  Der  andere  Grund  war:  Moshe  war  dabei,  er  saß  daneben  und  unterhielt  sich  angeregt.  Also 

war Moshe auch glücklich. Wäre Moshe nicht glücklich ge‐ wesen,  hätte  nichts  davon  geschehen  können.  Denn  dann  wäre  es  Untreue  gewesen.  Es  konnte  keine  Untreue  sein,  wenn er zusah.  Also küsste Nana Anjali. Anjali war sanft. Es war sanfter,  als Moshe zu küssen.  Aber was ging Anjali durch den Kopf? Hegte Anjali nicht  boshafte und triumphierende Gedanken?  Natürlich nicht.  War  Anjali  etwa  auch  unschuldig?  Na  ja,  irgendwie  schon.  Anjali  war  nicht  im  selben  Sinne  unschuldig  wie  Nana.  Anjali  hatte  sexuelle  Bedürfnisse  wie  du  und  ichv  Doch auch Anjali hatte sich ihre Gedanken gemacht. Auch  sie  war  nicht  egoistisch.  Sie  dachte  über  Nana  und  Moshe  nach.  Sie  war  gerade  so  schön  auf  Ecstasy.  Wenn  über‐ haupt, dachte sie, dass dieser Kuss bewiese, wie sehr Nana  und  Moshe  einander  liebten.  Sie  waren  das  verliebteste  Paar  überhaupt.  Sie  machten  sich  nicht  alles  durch  Ei‐ fersucht kaputt.  Zu  eurer  Beruhigung müsst  ihr Anjali  beispielsweise nur  mit  mir  vergleichen.  Einer  meiner  unschöneren  Charak‐ terzüge  ist:  Ich  kann  sehr  egoistisch  sein.  Ich  weiß,  man  mag  es  kaum  glauben,  aber  es  stimmt.  Das  bedeutet,  dass  ich  oft  Dinge  haben  will,  nur  weil  andere  sie  auch  wollen.  Ich bin manchmal etwas besorgt, dass ich zu kurz kommen  könnte.  Anjali dachte nicht auf so egoistische Art und Weise. Es ist  eine  Art  und  Weise,  die  ich  selbstverständlich  verstehen  könnte,  aber  so  dachte  Anjali  nicht.  Ihr  Beweggrund  war  nicht habsüchtiger Neid. Sie war einfach glücklich. Sie war  glücklich, dass ihre Freunde glücklich waren. Es freute sie, 

dass sie ineinander verliebt waren. Und das stimmte auch.  Alles, was Nana und Moshe taten, taten sie aus Liebe.  Ein  Beispiel:  Kaum  dass  Moshe  begann,  ein  wenig  nie‐ dergeschlagen  und  unruhig  auszusehen,  schob  sich  Nana  an  Anjali  vorbei.  Sie  küsste  Moshe.  Sie  küsste  ihn  entschuldigend,  lieb.  Es  machte  mehr  Spaß,  Moshe  zu  küssen.  Dann  hörte  sie  auf,  ihn  zu  küssen,  und  schaute  in  seine großen braunen Labradoraugen.     

    6    Ich will eins unmissverständlich klarstellen.  Anjali  und  Nana  haben  sich  geküsst,  aber  es  hat  keine  weiteren  sexuellen  Aktivitäten  zwischen  ihnen  gegeben.  Doch  letztendlich  wird  es  dazu  kommen.  Das  verspreche  ich euch. Wenn es dann so weit ist, erfahrt ihr es von mir!  Ihr müsst euch nur etwas gedulden. Bis dahin dürft ihr vor‐ aussetzen, dass sie immer intimer werden. Alle drei werden  unzertrennlich.  Ihr  wüsstet  wahrscheinlich  gerne  Näheres  über  die  Le‐ bensumstände  von  Nana,  Moshe  und  Anjali.  Es  sieht  so  aus, als könnten die Lebensumstände wichtig werden. Also,  ich sage es euch.  Noch  wohnen  die  drei  nicht  zusammen.  Ihr  erfahrt  es,  wenn es so weit ist.           

7    Fangen wir auf Moshes Seite an. Ich werde mich einen Mo‐ ment  lang  näher  mit  Moshe  befassen.  Der  nächste  Teil  der  Geschichte, und es ist ein wichtiger Teil, war kein Ereignis.  Es war eine Abfolge von Mikro‐Ereignissen. Und oft war so  ein  Mikro‐Ereignis  nicht  mal  ein  Mikro‐Ereignis.  Es  war  nicht  mehr  als  ein  Gefühl.  Der  nächste  Teil  dieser  Ge‐ schichte ist nichts als Kleinigkeiten.  Moshe erwachte gewöhnlich aus dem ermüdenden Schlaf,  der  seine  Spezialität  war,  und  lag  dann  einfach  da.  Und  während er dalag, pflegte er mit sich selbst Gedanken über  Politik,  Sex,  Philosophie,  Kunst  auszutauschen.  In  erster  Linie  Sex.  Er  überließ  sein  Bewusstsein  jedem  der  aus‐ schweifenden  Bedürfnisse,  die  es  verspürte.  Er  ließ  es  an  der erstbesten dummen oder brillanten Idee schnüffeln, die  ihm  begegnete,  gerade  so  wie  sozialethisch  desorientierte  Jugendliche auf der Cally Road irgendein Mädchen in Nike‐ Turnschuhen  ohne  Schnürsenkel,  mit  toten  Augen,  Himmelfahrtsnase, verfolgen.  Hatte irgendwer etwas Schlimmes gemacht? Keineswegs.  Es war keine Untreue, überlegte Moshe. Und wenn es keine  Untreue  war,  war  Moshe  auch  nicht  eifersüchtig.  Schließ‐ lich  war  er  dabei  gewesen,  als  sie  sich  küssten.  Wenn  überhaupt,  dann  war  es  sexy  gewesen.  Er  musste  einräu‐ men,  dass  es  ihm  ganz  gut  gefallen  hatte.  Jeder  Junge  träumte von so was.  Er war ein ethischer Denker, unser Moshe.  Aber  was  war  der  Grund  für  diese  philosophischen  Ge‐ danken?  Was  ließ  einen  jungen  Mann  aus  Friern  Barnet,  dessen  ihn  vergötternde  Mutter  Gloria  hieß,  über  das  We‐

sen des Guten nachdenken?  Manchmal  saßen  Nanaa  und  Moshe  und  Anjali  zusam‐ men unter einer Decke auf f dem Futon, Anjali in der Mitte,  sahen  sich  Videos  an  und  aßen  Pizza  vom  Go‐Go  Pizzaservice.  Der  Go‐Go  Pizzaservice  hatte  eine  Riesen‐Pizza  Ihrer Wahl mit doppelter Portion Knoblauchbrot und einem  Pott  Häagen‐Dazs‐Eis  im  SoncHerangebot  –  alles  zusammen  für  nur  9.99  Pfund,  wenn  man  bis  17.30  Uhr  bestellte.  Fünf  Uhr,  darin  waren  sich  alle  einig,  konnte  manchmal zu früh für Pizza sein.  Oder  Anjali  übernachtete  bei  ihnen,  wenn  sie  alle  im  mittlerweile  aufgelösten  Dub  Club  in  Finsbury  Park  gewesen  waren,  weil  Nana  und  Moshe  ihr  den  Gewaltmarsch  nach  Kentish  Town  ersparen  wollten.  Und  hin  und  wieder  spazierte  Anjali,  nachdem  sie  schon  Gute  Nacht  gesagt  hatten,  von  ihrem  Platz  auf  dem  Futon  noch  mal in Nana und Moshes Zimmer und quatschten noch ein  bisschen. Sie  kuschelte  sich  aufs  Bett,  während  Moshe  sich  Sorgen machte, es könnte aussehen, als hätte er Brüste, weil  seine  Brust  von  der  Bettdecke  unvorteilhaft  hochgedrückt  wurde.  Seht  ihr,  es  waren  an  sich  keine  Ereignisse.  Sie  waren  nicht  der  Rede  wert.  Aber  sie  hatten  Moshe  ans  Philoso‐ phieren gebracht.  Etwa  einen  Monat  später  standen  sie  nach  einem  ganz‐ tägigen Besuch der Embassy Bar in der Essex Road an einer  Bushaltestelle. Nana wärmte sich die Hände in Moshes Ho‐ sentaschen.  Und  als  Anjali  verschämt  gegen  diese  blanke  Fummelei  protestierte,  reagierte  Nana,  indem  sie  Anjalis  Hand in Moshes Tasche schob. Anjali lokalisierte unverfro‐ ren seinen Penis. Sie fasste ihn an, eine Idee zu fest, dachte 

der erregte und anschwellend Moshe.  Dann kam der Bus.  Es  gab  kleinere Momente mit  Küsschen.  Hin  und  wieder  küssten  sich  Anjali  und  Nana.  Aber  Moshe  wurde  immer  mit  geküsst.  Es  wurde  immer  eine  gegenseitige  Küsserei  daraus.  Anjali und Nana waren, um es noch mal zu wiederholen,  kein Paar.  Moshe war glücklich, der Ärmste.   

8    Weil  er  glücklich  war,  hatte  Moshe  begonnen,  Nanas  und  Moshes  diverse  Angewohnheiten  aufzulisten.  Wenn  er  al‐ lein  aufwachte,  dachte  er  an  ihre  Aufwach–Rituale.  Er  dachte daran, wie Nana sich ankuschelte, unfähig zu spre‐ chen. Nana signalisierte nur ein stummes Hallo, ein Winken  mit geschlossenen Lippen.  Sie duschte immer nach ein und demselben Schema: Erst  einmal  komplett  abbrausen,  auf  die  Haare  zweimal  Sham‐ poo  und  einmal  Conditioner,  Körper  einseifen,  einmal  krumm machen und zwischen den Beinen rubbeln, den Sei‐ fenschaum in Ovalen um ihre Brüste verteilen, nach hinten  umdrehen und zurückbeugen, um sich zwischen den Poba‐ cken zu waschen, dann ein weiterer Schauer, dann die Rub‐ belkur  mit  einem  himmelblauen  Borstenhandschuh  aus  dem  Body  Shop,  dann  letztes  Abduschen  von  Haaren  und  Körper.  Sie  hatte  eine  Postkarte  mit  Toulouse‐Lautrec‐Bild  neben dem Bett hängen, weil es sie an sich und Moshe erin‐ nerte,  zwei  Kinder  unter  der  Bettdecke.  Sie  kniepte  immer  mit den Augen, und wenn er besorgt war und sie drängte, 

ihre Brille aufzusetzen, sagte sie, es ginge auch so. Wenn sie  traurig  war,  schlurfte  sie  mit  der  russische  Fellmütze  auf  dem  Kopf  rum,  die  irgendwer  in  der  Garderobe  des  Freedom auf der Wardour Street liegen gelassen hatte.  Manchmal  wünschte  sich  Moshe,  noch  völlig  unberührt  zu  sein,  so sehr  belasteten  ihn  die mittlerweile  zusammen‐ gekommenen  Fakten.  Nein,  halt,  er  musste  es  zugeben  – auch  unberührte  Menschen  hatten  ihre  Fakten.  Er  wäre  gern ein Baby gewesen. Er wäre gern ein sprachloses Baby  gewesen.  Moshe machte eine Liste seiner Lieblingsfantasien. Er lag  da  und  fragte  sich,  ob  eine  Fantasie  zur  Sucht  werden  konnte.  Dann  fragte  er  sich,  ob  das  eine  Rolle  spielte,  und  entschied, dass dem nicht so war. Er stellte sich Nana und  Moshe  immer  im  Sonnenlicht  vor,  in  Zimmern  mit  zer‐ wühlten  Betten  und  dem  sanftesten  Sonnenlicht,  das  sich  irisierend kräuselte, in abstrusen Ferien, in denen sie aus ar‐ tesischen  Brunnen  geschöpftes  Voss‐Wasser  aus  von  Neil  Kraft designten Flaschen tranken.  Er  versuchte,  sich  sich  selbst  ohne  sie  vorzustellen,  und  wollte das nicht.  Er dachte daran, wie er mit ihr geschlafen hatte, während  aus dem Nebenzimmer Fetzen von Duke Ellington herüber‐ wehten.  Es  war  eine  synkopierte  Sexszene.  Eine  Sexszene  mit Big Band.  Sie  redeten  miteinander  über  Sex.  Sie  machten  sich  Ge‐ danken über Sex. Sie zerbrachen sich jeden Abend den Kopf  über  Sex. Moshe  sagte  ihr,  sie  solle  einfach überlegen, was  sie geil fände. Das war sein entnervter Ratschlag. Er sagte:  »Woran  denkst  du,  wenn  du  dir  einen  runterholst?  Wo– raufholstedireinenrunter?«  Nana  guckte  belämmert.  Sie 

wusste es nicht. Sie sagte: »An dich.«  Traurigerweise stimmte das.  Während  Moshe  mit  Sexfantasien  schnell  bei  der  Hand  war.  Er  musste  sie  sogar  zügeln.  Da  war  Nana  in  ihrer  Schulmädchenpose,  in  Vichykaro,  die  ihm  alles  über  ihr  Treiben  beim  Gymkhana  erzählte.  Sie  beschrieb,  wie  sich  der  Sattelknauf  anfühlte.  Sie  ließ  das  Wort  »Steigbügel«  fallen. Und Moshe stellte sich vor, wie er sagte: »Reit mich  wie ein Pferd.« Oder er erwog, sie zu schwängern. Das ließ  ihn schneller kommen. Oft musste er seine Sexfantasien von  Nana  abstrakter  gestalten.  Er  hielt  sich  mit  Details  zurück.  Zu viele Details erregten ihn zu sehr. Allerdings gab es da  eine immer wiederkehrende Traumvorstellung von Nana in  einer  Badewanne,  die  gerade  für  ihren  Körper  Platz  bot,  und  in  dem  klaren  Wasser  schwammen  hingetupfte  Goldfische über ihre Haut. Nana streute dann Fischfutter in  ihr  flaumiges  Schamhaar  und  ließ  sie  schnabulieren,  während Moshe sie prüfend ansah, mit dem Kinn auf dem  kühlen Badewannenrand.  Wenn  Nana  früh  aufgestanden  war,  um  zu  Vorlesungen  zu gehen, und Moshe allein zurückblieb, fand er schon mal  einen  Roman  von  Louise  Bagshawe,  den  Anjali  gratis  zur  Cosmopolitan  dazubekommen  und  in  seiner  Wohnung  lie‐ gen  gelassen  hatte.  Moshe  stieß  auf  die  Sexszenen.  Das  Buch  begann  bei  den  Sexszenen  aufzuklappen.  Er  trottete  dann zum Klo und holte sich das Klopapier. Anschließend  arrangierte er die vier Kissen auf dem Bett in einigermaßen  abstützenden  Positionen,  machte  es  sich  darauf  gemütlich  und  holte  sich  einen  runter.  An  seiner  Lieblingsstelle  war  beschrieben,  wie  ein  Mädchen  mit  Ambitionen  in  der  Mu‐ sikbranche  gegen  eine  raue  Ziegelmauer  gelehnt  auf  die 

Schnelle  durchgefickt  wurde.  Die  Szene  war  kurz,  aber  plastisch.    Ihm  gefiel  der  Stil  von  Louise  Bagshawe.  Wenn  Moshe dann kam, ließ er den Samen auf seinem Bauch ab‐ kühlen,  bis  er  dünnflüssig  und  unangenehm  seine  Lenden  hinunterlief.  Und  dann  vergaß  Moshe  immer,  das  Klopa‐ pier  wieder  wegzubringen.  Wenn  Nana  nach  Hause  kam,  zog sie ihn deswegen auf.  Die Vorstellung, dass ein Junge masturbiert, obwohl er in  einer  festen  Beziehung  lebt,  scheint  viele  Menschen  zu  schockieren.  So  was  kommt  vor.  Masturbation  ist  etwas  ganz Alltägliches. Moshe war ein leuchtendes Beispiel. Man  traf  ihn  natürlich  nicht  ständig  ans  Kopfteil  des  Betts  gelehnt an. Aber gelegentlich war das seine Haltung.  Moshe  dachte  daran,  wie  Nana  mit  gespreizten  Beinen  über  dem  Klo  stand,  ein  knabenhaftes  Mädchen,  und  mit  der  gekrümmten  Nagelschere  aus  einem  Neccessaire  von  Boots,  das  ihr  Papa  zu  Weihnachten  geschenkt  hatte,  das  Schamhaar stutzte. Oder wie er den ganzen Tag ihren Slip  trug und sich an der knappen, duftigen Spitze erfreute.  Einmal hatte Moshe sich ausgemalt, wie Nana Anjali von  hinten leckte, aber das fand er jetzt abseitig. Es kam ihm ein  bisschen überzogen vor.  Er zählte ihre Lieblingsspeisen auf. Sie liebte lila Brokkoli.  Sie  liebte  rosa  Lachs‐Sashimi,  den  sie  mit  ruckenden  Kopfbewegungen  von  den  Essstäbchen  abbiss.  Er  konnte  nicht genug staunen über ihre Gelassenheit in Restaurants.  Ihre  Gelassenheit  war  sexy.  Sie  hatte  Glamour.  Sie  rief  ihn  aus  dem  Ivy  an,  nonchalant,  gelassen,  weil  Papa  abgesagt  hatte, und ob Moshe vielleicht? Und dann sah man Moshe,  der kein Bügelbrett besaß, auf dem gefliesten Badezimmer‐ boden  kriechen  und  sein  einziges  Hemd  bügeln,  fluchend 

und  drauflosbügelnd  und  wieder  fluchend,  diesmal  über  die tiefen Fugen im Boden.  Er verehrte sie. Er verehrte alles an ihr. Er liebte sogar die  Wochenenden in Papas Haus.                                             Er  saß  dann  im  Wintergarten  und  nahm  sich  eine  alte  Ausgabe  von, na,  sagen  wir  Risk  Professional  vor.  In  einem  Zeitschriftenständer  war  ein  ganzer  Haufen  Zeitschriften.  Der  Ständer  bestand  aus  Schlingen  und  Kringeln  von  po‐ liertem  Mahagoni.  Er  sah  aus  wie  eine  Brezel.  Moshe  blät‐ terte  flüchtig  in  Risk  Professional.  Er  schlug  die  Zeitschrift  bei  einer  doppelseitigen  Anzeige  für  Zürich  Financial  Ser‐ vices  auf.  »Wir  bauen  Beziehungen  auf,  Lösung  für  Lö‐ sung.«  Das  war  das  Motto  von  Zürich  Financial  Services.  Außerdem stand noch ein Zitat von William Hazlitt in Kur‐ sivschrift  dabei.  »Wer  eine  Straße  selbst  bereist,  erfährt  mehr über sie als aus allen Beschreibungen der Welt.« Un‐ ter dem Zitat sah man ein kleines Foto von zerschrammten  Lederkoffern.  Auf  der  gegenüberliegenden  Seite  war  eine  edel  fotografierte,  staubige  Straße  im  Abendlicht.  In  dem  milchigen  Licht  lag  die  Melancholie  verrinnender  Zeit.  »Unsere  jahrelange  Erfahrung  hilft  Ihnen,  neue  Wege  zu  gehen.« Das war die nüchterne Bildunterschrift.  Es war das letzte Utopia auf Erden, dachte Moshe glück‐ lich beim Betrachten der Bilder auf dem Klavier – ein ange‐ schmuddeltes Bild vom Genfer See, Nana, die selbstverges‐ sen  einen  Schmetterling  betrachtete.  Moshe  las  einen  malvenfarbenen  Prospekt,  der  Risk  Professional  beilag  und  für  ein  Breakfast  Briefing  bei  der  British  Bankers  Associa‐ tion warb. Extremisten – Strategien zur Gefahrenabwehr.     

Seit  das  Zeitalter  der  Globalisierung  begonnen  hat,  mehren  sich  antikapitalistische Stimmen, die zunehmend auf Resonanz stoßen.  Der  Umgang  mit  der  Mentalität  von  Terroristen  und  Extremisten  erfordert  strategische  Planung,  Voraussicht  und  das  Zusammen‐ wirken  aller  gesellschaftlichen  Kräfte  gegen  derartige  Angriffe.  Fehlen  diese  Voraussetzungen,  haben  Gegenmaßnahmen  kaum  Aussicht auf Erfolg. 

  Moshe vergötterte all das. Er vergötterte sie.  Er fragte sich, was es wohl für ein Gefühl war, ihn zu lie‐ ben. Es ging über sein Vorstellungsvermögen.  Dann  lag  er  da.  Er  dachte  an  Dreier.  Aber  es  gab  keine  Dreier. Irgendwie fielen ihm keine berühmten Dreierbezie‐ hungen  ein.  Sie  waren  erstaunlich  unüblich.  Er  dachte  an  ]ules  et  Jim.  Dieser  Gedanke  beschäftigte  ihn  nicht  lange,  denn Moshe hatte Jules et Jim nie gesehen.   

    9    Aber wir wollen bei Jules et Jim verweilen. Das ist ein Film  von  Francois  Truffaut.  Von  allen  Figuren  in  dieser  Geschichte  hat  außer  mir  (und  ich  bin  ja  keine  Figur)  nur  Papa diesen Film gesehen. Die Vorlage für den Film jules et  Jim  von  Francois  Truffaut  war Henri‐Pierre  Roches  Roman  Jules et Jim. Papa, der diesen Film liebte, war irgendwie an  eine  englische  Ausgabe  dieses  Romans  –  »Die  klassische  französische  Liebesgeschichte«  –  gekommen,  als  Verlags‐ beilage  von  Pavanne  in  der  Zeitschrift  Options  im  September 1983.  Francois Truffaut erzählte, bei der Lektüre dieses Romans  sei  ihm  klar  geworden,  dass  er  auf  etwas  Neues  für  das 

Kino  gestoßen  war.  Er  hatte  einen  Plot  entdeckt,  der  sich  radikal von allen anderen Filmplots unterschied. Bis dahin  hatte  es  in  einem  Filmplot  immer  die  Guten  gegeben,  die  vom  Publikum  geliebt  werden,  und  die  Bösen,  die  das  Publikum  unsympathisch  finden  konnte.  Ambivalenz  gab  es nicht. In diesem speziellen Fall hingegen, bei Jules et Jim,  würde sich das Publikum nicht ohne weiteres zwischen den  Hauptfiguren  entscheiden  können,  weil  das  Publikum  gezwungen  ist,  sie  alle  gleich  gerne  zu  haben.  Alle  drei  Hauptpersonen  sind  ein  bisschen  gut  und  ein  bisschen  böse. Dieses Element, dass er »Antiselektivität« nannte, sei  das gewesen, so Truffaut, was ihm am Plot von Jules et Jim  am meisten beeindruckt habe.  Nun,  ich  weiß  nicht,  ob  es  in  dem  Film  Jules  et  Jim  wirklich  so  funktioniert.  Mir  persönlich  hat  die  Rolle  von  Jeanne  Moreau  nie  besonders  gefallen.  Ich  fand  sie  durch  und durch egoistisch und unattraktiv. Aber mir gefällt das,  was Francois damit aussagen wollte. Mir gefällt das Ideal.  Moshe  nickte  ein.  Er  horchte  auf  die  Geräusche  der  ge‐ schäftigen  Stadt.  Finsbury  hatte  seinen  Segen.  Alle  Schnorrer hatten seinen Segen.  Für die Freundschaft zwischen Jules und Jim gibt es in der  Liebe  kein  Pendant.  Sie  akzeptierten  ihre  Gegensätze.  Sie  wurden  von  allen  nur  Don  Quixote  und  Sancho  Pansa  ge‐ nannt.  Alles war ambivalent.                                                      

       

    IO    Aber was dachte Nana? War auch Nana glücklich? War das  wirklich häusliches Glück?  Seht  mal:  Bislang  war  noch  nichts  passiert.  Die  beiden  Mädchen küssten sich manchmal, sonst nichts.  Natürlich war es häusliches Glück.  Eines  Abends,  als  sie  mit  Moshe  im  Bett  lag,  sie  beide  allein in Edgware, betrachtete Nana die drei Miffy–Postkar– ten  über  ihrem  Ikeaschreibtisch  Kiefer  natur,  deren  Hän‐ gung die zehnjährige Nana als Kuratorin beaufsichtigt hat‐ te.  Es waren:  Miffy,  die  sich  einen  etwas  verfremdet  wiedergegebenen  Mondrian ansah.  Miffy, die durch ein verschneites Fenster hineinblickt.  Miffy,  die  auf  einem  gelben  Halbmond  sitzt,  inmitten  gelber Sterne am dunkelblauen Himmel.  Und über den Postkarten hing Nanas Poster von Babar – im grünen Anzug und mit seinem kecken Rüssel, in dessen  Biegung genau der passende Bowlerhut Platz fand.  Das war der Zimmerschmuck.  Sie  fand,  dies  sei  häusliches  Glück.  Und  es  war  auch  häusliches Glück. Nana war glücklich. Heute Abend war sie  besonders  glücklich,  weil  ihr  Name,  nur  ausnahmsweise,  Bruno  lautete.  Ja,  Bruno.  Und  was  hielt  Moshe  davon?  Nein,  nein,  nicht  Moshe.  Auch  Moshe  hatte  im  Bett  einen  neuen  Namen.  Moshes  Sexpseudonym  war  Teddy,  wie  Nana ihn gerade erst getauft hatte.  Alles klar?  Nana – Bruno. Moshe – Teddy. 

Nana  war  glücklich.  Das  Mädchen,  dem  Sex  Angst  machte, stellte sich seinen Ängsten. Sie hatte sich selbst ein  Szenario ausgedacht. Für sie sollte ein Leben in Perversion  beginnen.  Das soll pervers sein?  Ich halte es wirklich für pervers. Es hat etwas unbestreit‐ bar  Schmutziges,  wenn  ein  Mädchen  von  fünfundzwanzig  ein  zehnjähriger  Junge  ist,  und  das  in  ihrem  eigenen  Kin‐ derschlafzimmer.  Es  könnte  aber  auch  zu  schmutzig  sein.  Vielleicht  muss  man  Sex  in  einem  einigermaßen  realisti‐ schen Rahmen belassen. Wenn Sex lächerlich ist, hört er auf,  Sex zu sein. Er wird verwirrend.  Moshe war besonders verwirrt. Als Bruno Teddy erklärte,  wie  sehr  sie  Teddys  kindliche  Armchen  und  deren  tal‐ kumgepuderte Weichheit liebe, entgegnete der fantasielose  Teddy  prosaisch,  sie  seien  weich,  weil  er  sich  im  Bad  mit  E45  gewaschen  hätte.  Er  hätte  Ekzeme.  Und  Seife  sei  schlecht für Ekzeme.  Moshe brillierte nicht gerade in dieser Fantasie. Er wuss– te nicht recht, was er sagen sollte.  Moshe  und  Bruno  und  Teddy  und  Nana  lauschten  auf  den Regen.  »Ich  hör  so  gerne  dem  Regen  zu,  wenn  ich  hier  mit  dir  zusammen im Bett liege«, sagte der im Bett hin und her rut‐ schende  Bruno  als  Teddys  bester  und  engster  Freund.  Bruno  schmiegte  sich  an  in  ihrem  Baumwoll‐Schlafanzug  mit  dünnen  bonbonfarbenen  Streifen  und  leicht  ausgestellten  Beinen.  »Was  bist  du  für  ein  einmaliges  Geschöpf«, sagte sie.  Es  war  eine  Sexfantasie.  Da  sollte  ich  ins  Detail  gehen.  Teddy  und  Bruno  waren  auf  einer  Privatschule.  Nur  nicht 

auf derselben Schule. Jeder wurde an einer anderen Schule  erzogen.  Aber  in  den  Ferien  konnten  sie  einander  alles  er‐ zählen. Sie reden, und während sie reden, tun sie so, als wä‐ ren sie nie getrennt gewesen und hätten nie andere Jungen  kennen gelernt. Nein, ganz egal, was sich in der Schule ab‐ spielte, es waren immer die Ferien, auf die sie sich freuten.  Sie  sind  liebende  Kinder.  Teddy  und  Bruno,  beide  im  Überfluss  aufgewachsen,  sind  beste  Freunde.  Sie  sind  seelenverwandt.  Das  war  die  Fantasie.  Das  war  die  Story  dahinter.  Teddy  las  Bruno  Der  kleine  Prinz  vor.  Und  weil  sie,  das  war Nana besonders wichtig, sehr unartig waren, lasen sie  im Dunkeln mit einer Taschenlampe unter dem Zelt der De‐ cke.  Konnte  man  das  schon  Infantilismus  nennen?,  fragte  sich Moshe. Wenn ja, ließ ihn das kalt. Er mochte es einfach,  wenn  Nana  glücklich  war.  Er  mochte  Nana,  wenn  sie  in  Sexstimmung war.  Nu ja, Moshe nahm zumindest an, dass noch etwas Sexu‐ elles kommen würde.  Teddy redete also mit Bruno. Er erzählte Bruno, dass er so  schlecht  schlief.  Die  Hausmutter  machte  sich  Sorgen  um  ihn. Er legte sich hin und konnte sein Herz in seinem Kopf  schlagen hören. Er sagte, und dann auch noch das Asthma.  Er  konnte  nicht  atmen,  das  kam  vom  Asthma.  Teddy  vertraute Bruno an, wenn er einzuschlafen versuchte, käme  ihm  immer  nur  der  Gedanke,  er  würde  Kricket  spielen.  Es  höre  sich  blöd  an,  sei  aber  wahr.  Er  war  Schlagmann.  Es  war das gleiche Gefühl wie Schlagen. Es fühlte sich an, als  würde  er  an  der  Aufstellungslinie  stehen  und  auf  dem  Schlagmal  seinen  Schläger  schwingen,  wieder  und  wieder,  wie  sie  es  im  Fernsehen  immer  machten.  Und  sein  Herz 

schlüge  immer  ganz  laut.  Dann  wurde  Moshe  ganz  still.  Und  Bruno  riss  gleich  den  Mund  auf:  »Das  ist  ein  Angsttraum.«  Ein frühreifes Kind, unser Bruno. Er war erst sieben, aber  er hatte schon bei Freud reingeschnuppert.  Da  lagen  sie  im  Kinderzimmer  mit  der  Kommode  voller  Spielzeug. In der Kommode lag eine schlappe Bärenmütze  aus  Plastikfell,  die  Nana  bekommen  hatte,  weil  sie  so  tapfer  war,  als  sie  an  der  Stirn  genäht  werden  musste.  Nanas gesamte Musikzeugnisse vom Associated Board der  königlichen  Musikschulen  –  ihre  Klavier–  und  Flöten‐ Noten,  erste  bis  achte  Klasse  –  hingen  gerahmt  an  der  Wand.  Einige  der  Rahmen  hatten  an  den  Ecken  plastisch  ausgeformte,  vergoldete  Schnörkel.  Die  anderen  waren  schlichte Wechselrahmen.  Und  »Weißte  noch«,  sagte  Teddy,  »wie  du  dich  immer  von der Sofakante hast fallen lassen, rückwärts auf die Kis‐ sen,  und  dabei  irgendwie  das  Gefühl  hattest,  dein  Magen  war plötzlich weg?«  Nana  blickte  über  Moshes  Schulter  mit  den  spärlichen  dünnen  Haaren.  Seine  Brust  war  zu  zwei  Ovalen  gewölbt  und  zusammengedrückt.  Sie  fragte:  »Gehtʹs  dir  gut?«  Und  Teddy, in dessen Innerem eine ganze Oper von Liebe, Lust  und ihn überwältigenden Sex aufheulte, sagte flüsternd zu  Nana:  »Alles  klar.«  Er  wälzte  sich  auf  den  Rücken,  dann  kippte  er  seinen  Kopf  rüber  zu  ihr.  Seine  Kinnpartie  legte  sich in Falten. Dann küsste er sie. Sie küsste ihn. Nana sag‐ te: »Cool. Wenn du sagst, dasses cool ist, dann ist es cool.«  Wärt ihr dort unten vor dem Fenster gewesen, neben der  Bodenschwelle  zur  Verkehrsberuhigung,  in  dem  diesigen  Licht  der  Natriumlampen,  wäre  nichts  davon  offenkundig 

gewesen.  Euch  wäre  beispielsweise  kein  kurzer  Blick  auf  Nana in ihrem aufgeknöpften Schlafanzugoberteil vergönnt  gewesen,  unter  dem  sich  die  zarte  Rundung  ihrer  linken  Brust andeutete. Nein. Ihr hättet ein Schlafzimmer gesehen.  Ihr  hättet  das  Licht  einer  Lampe  gesehen.  Ihr  hättet  einen  Ort der Geborgenheit gesehen.  Das war häusliches Glück.  Wie,  fragte  sich  Moshe,  wie  kann  man  jetzt  den  Schritt  vom Vertrauten zum Versauten vollziehen?  Es  war  schwierig.  Sie  waren  beide  keine  kleinen  Jungen.  Beide waren nicht schwul. Versautheit war unter diesen Be‐ dingungen  schwierig.  Beiden  fehlte  die  praktische  Erfah‐ rung in vorpubertärem schwulem Sex.  Er fragte: »Soll ich dich anfassen?« Teddy und Bruno wa‐ ren ja schließlich homosexuell. Er fragte: »Möchtest du, dass  ich  dich  anfasse?«  Und  Moshe  führte  seine  Hand  an  die  Stelle,  wo  Brunos  klitzekleiner  Penis  war.  Nana  griff  nach  seiner Hand. Sie hielt sie dort fest. Sie sagte: »Oh nein.«  Wenn ein Privatschulzögling nein sagt, meint er ja. 

  11    Ich  könnte  mir  denken,  dass  bei  euch  mittlerweile  leichtes  Befremden  aufkommt.  Vielleicht  habt  ihr  eine  lange  Liste  von Fragen. Warum beklagen die sich nicht? Warum wün‐ schen sie sich nicht, sie würden eine unkomplizierte Bezie‐ hung  führen?  Warum  machte  Moshe  dieses  Teddy‐und‐ Bruno‐Theater mit? Und warum beklagt er sich nicht, wenn  Nana mit einem anderen Mädchen flirtet? Und warum be‐ klagt sich Nana nicht, weil Moshe nie eifersüchtig wird?  Sie  beklagen  sich  nicht,  weil  sich  zu  beklagen  Schwierig‐

keiten  macht.  Sie  beklagen  sich  nicht,  weil  beiden  nichts  lieber  ist,  als  Kompromisse  zu  schließen.  Sich  zu  beklagen  ist ihnen unangenehmer, als Kompromisse zu schließen.  Ich  weiß,  das  überzeugt  euch  nicht.  Ihr  wollt  euch  das  nicht einreden lassen. Wo bleibt der Realismus?, fragt ihr.  Wo bleibt die Genauigkeit des europäischen Romans? Wo  ist die Wirklichkeitstreue eines Balzac oder Tolstoi ?  Knöpfen wir uns doch mal einen europäischen Romancier  vor.  Ich  will  euch  eine  kleine  Geschichte  aus  dem  Leben  Michail  Bulgakows  erzählen.  Bulgakow  war  ein  satirischer  Romancier  und  Bühnenautor  und  lebte  im  Russland  der  Stalin‐Ära.  Am  28.  März  1930  schrieb  Michail  einen  Brief  an  die  Re‐ gierung der UdSSR. 

  12    »Nachdem  meine  sämtlichen  Werke  verboten  worden  waren,  erhoben  sich  unter  den  vielen  Mitbürgern,  denen  ich  als  Schriftsteller  bekannt  bin,  Stimmen,  die  mir  immer  wieder  denselben  Rat  gaben,  ein  kommunistisches  Theaterstück‹  zu  schreiben (...) und mich außerdem mit einem reumütigen Brief an  die Regierung der UdSSR zu wenden, in dem ich meinen früheren  Ansichten, die ich als Schriftsteller geäußert habe, abschwöre, und  beteuere,  ich  wollte  künftig  als  ein  der  Idee  des  Kommunismus  ergebener  schriftstellernder  Weggefährte  arbeiten.  Der  Zweck:  Mich  zu  retten  von  Verfolgung,  bitterster  Armut  und  dem  unvermeidlichen  Finale  zum  Tode.  Diesen  Rat  habe  ich  nicht  befolgt. (...) Meine Absichten sind sehr viel ernster. Ich beweise mit  den  entsprechenden  Dokumenten,  dass  die  gesamte  Presse  der  UdSSR (...) jahrelang, im Verlauf meiner ganzen schriftstellerischen 

Arbeit,  einmütig  und  mit  außerordentlicher  Wut  zu  beweisen  trachtete,  dass  die  Werke  Bulgakows  in  der  UdSSR  keine  Existenzberechtigung  haben.  Und  ich  behaupte,  dass  die  Presse  der UdSSR VOLLKOMMEN RECHT HAT! JEDER SATIRIKER IN  DER UDSSR VERÜBT EIN ATTENTAT AUF DAS SOWJETISCHE  SYSTEM.  Bin  ich  also  in  der  UdSSR überhaupt  denkbar?  (...)  ICH  BITTE  DIE  REGIERUNG  DER  UDSSR,  ANZUORDNEN,  DASS  ICH DAS TERRITORIUM DER SOWJETUNION IN BEGLEITUNG  MEINER  EHEFRAU  LJUBOW  JEWGENJEWNA  BULGAKOWA  UMGEHEND ZU VERLASSEN HABE. (...) Sollte das von mir oben  dargestellte  nicht  überzeugen  und  ich  zu  einem  lebenslänglichen  Verstummen in der UdSSR verurteilt sein, bitte ich die sowjetische  Regierung  um  einen  meinen  Fähigkeiten  entsprechenden  Arbeitsplatz  und  um  eine  Dienstverpflichtung  als  festangestellten  Regisseur an irgendeinem Theater ...« 

 

    13    Aber  das  lässt  sich  doch  gar  nicht  vergleichen,  werdet  ihr  sagen.  Bulgakow  lebte  im  stalinistischen  Russland.  Wo  ist  die Verbindung zwischen dem Pathos und Mut von Bulga‐ kows  Brief  und  der  Beziehung  von  Nana  und  Moshe?  Ich  will  doch  nicht  etwa  behaupten,  dass  die  Beziehung  von  Nana  und  Moshe  dem  Leben  unter  einem  stalinistischen  Regime  gleich  käme?  Ein  frivoler  Dreier  ist  nicht  stalinis‐ tisch.  Stimmt schon. Direkt stalinistisch ist das nicht. Wenn man  unter Stalinismus lediglich totalitäre Gewalt versteht, dann  ist  so  etwas  nicht  stalinistisch.  Aber  1930  war  Stalin  noch  kein  Stalinist.  Stalin  war  einigermaßen  freundlich.  Einem  Informanten  der  Geheimpolizei  zufolge  rief  Stalin  Michail 

Bulgakow an.  »Bist  du  Genosse  Bulgakow?«,  fragte  ein  Apparatschik.  »Ja«, sagte Michail. »Genosse Stalin wird nun mit dir spre‐ chen«, sagte der Apparatschik.  Bulgakow  war  überzeugt,  dass  es  sich  hier  um  einen  Scherz handelte, aber er wartete dennoch. Er blickte auf den  Ärmel seiner braunen Jacke aus Baumwollsamt. Da war ein  Fettfleck,  in  dem  ein  Stückchen  Zwiebel  klebte.  Er  ver‐ suchte, das Stückchen Zwiebel wegzuflitschen. Es blieb kle‐ ben. Er knibbelte es ab.  Zwei oder drei Minuten später hörte Michail eine Stimme  durchs Telefon. Es war die Stimme Stalins. »Es tut mir sehr  Leid,  Genosse  Bulgakow,  dass  ich  nicht  früher  auf  deinen  Brief  antworten  konnte,  aber  ich  war  sehr  beschäftigt.  Deinen Brief fand ich sehr interessant. Ich würde mich ger‐ ne  mit  dir  unterhalten.  Ich  weiß  nicht,  wann  das  möglich  sein  wird,  denn  wie  ich  schon  sagte,  bin  ich  äußerst  be‐ schäftigt.  Aber  ich  werde  es  dich  wissen  lassen,  wenn  ich  mich  mit  dir  treffen  kann.  Wir  sollten  in  jedem  Fall  ver‐ suchen, etwas für dich zu tun.«  So war Stalin.  Der Informant der Geheimpolizei war der Ansicht, das sei  eine  tolle  PR‐Nummer  von  Stalin  gewesen.  Diesem  Ge‐ heimpolizisten  zufolge  –  nennen  wir  ihn  Igor  –,  also,  Igor  zufolge  sagte  jeder:  »Stalin  ist  wirklich  ein  außergewöhnli‐ cher  Mann,  und,  man stelle  sich  vor,  zugleich  so  volksver‐ bunden  und  zugänglich!«  Igor  wusste  zu  berichten,  dass  Stalins  Popularität  einen  außerordentlichen  Aufschwung  erfahren  hatte.  Wie  Igor  erzählte,  sprach  man  von  ihm  mit  Wärme  und  Sympathie,  und  die  legendäre  Geschichte  von  Bulgakows  Brief  wurde  in  verschiedensten  Varianten  wei‐

tererzählt. Sie machte in jeder Kneipe die Runde.  Auf  dieses  Telefongespräch  hin  bekam  Bulgakow  eine  Stelle  als  Regieassistent  im  Moskauer  Künstler‐Theater.  Und veröffentlichte nie wieder etwas. Aber er hatte sich  beklagt. Er hatte aufbegehrt. Nur hatte ihn Stalin am Tele‐ fon einfach matt gesetzt.  Ich meine, dass sich die beiden Situationen, die von Bul– gakow  und  Stalin  und  die  von  Moshe  und  Nana,  ziemlich  ähnlich  sind.  Das  mag  auf  den  ersten  Blick  unwahrschein‐ lich  klingen,  aber  es  ist  so.  Falls  es  jemand  noch  nicht  be‐ merkt  hat:  In  diesem  Buch  interessieren  mich  keine  Kin‐ kerlitzchen  wie  die  Geschichte  der  UdSSR.  Etwas  so  Beschränktes schreibe ich nicht. Nein, was mich interessiert,  ist  Freundlichkeit.  Wenn  Stalinismus  ausschließlich  totalitäre Gewalt bedeutet, kann ich verstehen, dass es wie  ein  Fall  von  Borderline‐Hysterie  wirken  muss,  Nana  und  Anjali und Moshe als Stalinisten zu beschreiben. Aber wenn  man  Stalinismus  mit  Höflichkeit  gleichsetzt,  ist  die  Gemeinsamkeit  offenkundig.  Nennen  wir  diese  Art  von  Stalinismus »Telefon‐Stalinismus«.  Telefon‐Stalinismus ist der Einsatz von Freundlichkeit als  Zwangsmaßnahme.  Sie  hilft  der  Kompromissbereitschaft  etwas nach.  Jeder ist gelegentlich Telefonstalinist.  Was  die  Freundlichkeit  betrifft,  sehe  ich  keinen  Unter‐ schied  im  individuellen  Verhalten  von  Nana,  Michail  Bul– gakow, Moshe, Anjali und Stalin. 

       

14    Anjali  kam  in  Moshes  Wohnzimmer.  Nana  lag  in  eine  Decke verpackt auf dem Futon. Sie hatte einen Tag frei. Sie  guckte Trisha. Ihr Trisha‐Gucken bestand darin, dass sie an  die Decke starrte. Sie beschäftigten die strittigen Punkte, die  sich  aus  dem  heutigen  Thema  Mein  Freund  hat  mir  gesagt,  ich  soll  Erotiktänzerin  werden,  und  nun  will  er,  dass  ich  damit  aufhöre ergaben. Nana fand Erotiktanzen nicht erotisch. Als  Gabrielle, die lange blonde Haare und kurze fette Beine hat‐ te und einen violetten, strassbesetzten G‐String mit passen‐ dem BH trug, die Hüften über dem Schoß eines applaudie‐ renden  Mannes  im  Publikum  kreisen  ließ,  schaute  Nana  weg.  Es  war  eher  bemitleidenswert  als  erotisch.  Sie  guckte  an  die  Decke.  Das  Licht  hatte  eine  etwas  weichere  Blautönung.  Sie  überlegte,  warum  blasses  Weiß  nicht  blasser als blasses Blau war. Sie wunderte sich, dass beides  den  gleichen  Grad  an  Blässe  hatte.  So  brennend  interessierten  sie  die  emotionalen  Kollateralschäden  durch  erotisches Tanzen.  Anjali  hatte  sich  neben  sie  auf  den  Futon  gekuschelt.  Sie  setzte sich und guckte Trisha. Anjali gefiel die Tänzerin. Sie  fand  sie  irgendwie  exzentrisch.  Es  war  ihr  Freund,  den  sie  nicht mochte. Ihr missfiel sein Toupet.  »OmeinGott!«, sagte Nana stakkato.                               Sie hatte Recht. Es war ein Toupet. Der Freund war gräss‐ lich. Da war Nana sich mit Anjali einig.       

    15    Anjali  hatte  in  Bezug  auf  ihr  glückliches  Trio  –  das  noch  keine  Dreierbeziehung  war,  jetzt  noch  nicht  –  gemischte  Gefühle. In erster Linie war sie traurig. Für Anjali bedeutete  nur ein Paar richtige Liebe. Die dritte Person spielte immer  eine  Nebenrolle.  Andererseits  gefiel  es  ihr,  bei  einem  Paar  die  Nebenrolle  zu  spielen.  Es  machte  sie  auch  zu  etwas  Besonderem.  Während Anjali sich Gedanken über Paare machte, wirkte  sie  gerade  in  einem  Werbespot  für  Johnsonʹs  Babypuder  mit.  Anjali  war  das  Spießermädchen  bei  Anne  Robinson.  Der Spot war gedreht worden, als Annes Karriere gerade so  richtig  anlief.  Wenn  Anne  heute  einen  Werbespot  machte,  war er an das Format Der Schwächste fliegt angelehnt. So ein  Erfolg war sie. Der Spot für Johnsonʹs Babypuder war eine  ulkige  Babyversion  von  Der  Schwächste  fliegt.  Vier  Babys  saßen  in  Kinderhochstühlen  aus  blauem  Plastik.  Anne  Robinson befragte sie nach der wohltuenden Wirkung und  praktischen  Anwendung  von  Johnsonʹs  Babypuder.  Anjali  war  die  Off‐Stimme  für  eines  der  Babys.  Sie  artikulierte  dessen  gegluckste  Gedanken.  Das  Anjali‐Baby  war  das  Baby  ganz  links.  Sie  blieb  als  Stärkste  übrig.  Und  zwar  darum, weil das Anjali‐Baby Johnsonʹs Babypuder allen an‐ deren Babypudern vorzog.  Oh, letztendlich, dachte Anjali, wünschte sich Anjali eine  Zweierbeziehung.  Sie  wünschte  sich,  dass  Leute  Glück‐ wunschkarten an ›Anjali und‹ schickten. Anjali und Anous– ka.  Anjali  und  Zebedee.  Auf  den  Namen  kam  es  nicht  an.  Sie würde zu Grillpartys einladen, dachte Anjali. Man hätte  meinen können, Grillpartys seien Anjalis einziger Ehrgeiz. 

Das  hatte  einen  Grund.  Dass  Zweierbeziehungen  Anjali  solchen  Verdruss  bereiteten,  war  ihre  Ex‐Freundin  Zosia  schuld.  Anjali  hatte  vor  einer  Woche  erfahren,  dass  Zosia  vor  kurzem  ihre  neue  Freundin,  die  sie  erst  drei  Monate  kannte,  in  Costa  Rica  mit  einer  innigen  und  bewegenden  Zeremonie an irgendeinem Strand geheiratet hatte. Sie wa‐ ren  in  einer  improvisierten  Hütte  aus  Yam‐Holz  getraut  worden.  Ach, Anjali. Sieh dir an, was Zosia aus dir gemacht hat.  Nur ihretwegen träumst du von Grillpartys. Deine Ex hei‐ ratet in Costa Rica, und du willst plötzlich Ehefrau werden.  Während Anjali, als sie noch jung war, den Gedanken an  Zweierbeziehungen  verabscheut  hatte.  Ihre  Mutter  war  es  gewesen,  die  Zweierbeziehungen  befürwortete.  Sie  hatte  auch die Ehe sehr befürwortet. Aufgrund dieser Geisteshal‐ tung waren die wöchentlichen Besuche im Belle–Vue–Kino  in  Edgware  mit  der  ganzen  Familie  keine  reine  Freude  für  Anjalis Mutter gewesen. Diese Besuche waren nicht immer  vergnüglich.  Die  Filme  gingen  nicht  immer  mit  einer  hete‐ rosexuellen Heirat aus. Manchmal schienen sie die Liebe als  Tragödie zu betrachten. Sie zeigten Liebe als zerstörerische  Urgewalt.  Darüber gab es bis heute Differenzen zwischen Anjali und  ihrer  Mutter.  Sie  mochten  immer  noch  nicht  dieselben  Filme.  Anjalis  Lieblings–Bollywoodfilm  war  zum  Beispiel  ein neuer mit dem Titel Devdas. Devdas ist der teuerste Bol– lywoodfilm, der je gedreht wurde. Nach einem hanebüche‐ nen  Plot  stirbt  der  Held  vor  der  Pforte  seiner  ersten,  ein‐ zigen und unerwiderten Liebe, gespielt von Aishwaya Rai,  einer früheren Miss World.  Devdas  war  Anjalis  Lieblingsfilm.  Ihr  gefiel  es,  wie  die 

Bollywood‐Schmachtfetzen ausgingen. Sie schwelgte in der  Theatralik. Sie schwelgte in dem grellen Stil.  Vielleicht  sollte  ich  hier  noch  präziser  werden.  Denn  letztendlich war Anjali gar nicht so anders als ihre Mutter.  Sie  glaubte  es  zwar,  war  es  aber  nicht.  Sie  beide  waren  in  die  Vorstellung  der  perfekten  Zweierbeziehung  verliebt.  Nur  ließ  ihre  Mutter  ausschließlich  die  Ehe  als  Zweierbeziehung  gelten.  Während  Anjali  den  Begriff  nicht  ganz so eng definierte. Das war der eigentliche Unterschied  zwischen  ihnen.  Anjali  liebte  es,  wie  Bollywoodfilme  ausgingen,  weil  sie  so  romantisch  waren.  Anjalis  Mutter  missfiel  es,  wie  Bollywoodfilme  ausgingen,  weil  sie  Romantikerin war.   

  16    Nana  war  klar,  dass  sich  Anjali  aus  ihrer  Beziehung  aus‐ geschlossen fühlte. Ihr war klar, dass Anjali sich als Beiwerk  zur  Liebe  zwischen  Nana  und  Moshe  vorkam.  Und  Nana  war  kein  Mädchen,  dem  es  gefiel,  wenn  sich  jemand  aus‐ geschlossen fühlte. Sie wollte, dass alle Menschen glücklich  waren. Sie war kein selbstsüchtiges Mädchen. Sie war eine  Heldin.  Nana  zog  die  Knie  an  und  hockte  sich  auf  die  Füße.  Sie  beugte  sich  zu  Anjali vor,  und  dabei  geriet die  Decke  zwi‐ schen  beide,  daher  musste  sich  Nana  etwas  aufsetzen,  um  wieder näher an Anjali heranzukommen, ganz dicht. Dann  wandte Anjali ihr das Gesicht zu. Und Nana schaute in An‐ jalis  braune  Augen.  Dann  senkte  sich  Nanas  Gesicht  lang‐ sam herab. 

Nana küsste sie, es war nur ein winziges Saugen oder Bei‐ ßen an ihrem Mund, und ließ dann von ihr ab. Es trat stum‐ me Verwirrung ein.  Warum  gab  es  da  Verwirrung?  Es  war  doch  nicht  unge‐ wöhnlich,  dass  Nana  und  Anjali  einander  mädchenhafte  Küsse gaben. Was war daran also verwirrend?  Es  war  verwirrend,  weil  bei  den  anderen  Gelegenheiten,  als sich Nana und Anjali geküsst hatten, immer Moshe da‐ bei  gewesen  war.  Erst  als  Nana  Anjali  küsste,  dieses  winzige  Saugen  oder  der  kleine  Biss  an  ihrem  Mund,  ging  ihr  auf,  dass  all  ihre  anderen  Küsse  unter  Aufsicht  stattgefunden  hatten.  Aber  als  es  ihr  aufging,  war  es  zu  spät.   

    17    Moshe war nicht in seinem Wohnzimmer in Finsbury, weil  er stattdessen im Fitnessraum war, der zum Cally Pool ge‐ hörte.  Er  probte.  Er  brachte  seinen  Schauspielerkörper  in  Form.  Es ging aufwärts mit seiner Karriere. Ihm war eine Haupt‐ rolle  im  Tricycle  Theater  in  Kilburn  angeboten  worden.  Er  spielte  Slobodan  Milosevic  in  Peacekeeping  Force,  einem  neuen  Stück  von  Richard  Norton‐Taylor,  das  auf  frühen  Protokollen  des  Internationalen  Kriegsverbrechertribunals  zum ehemaligen Jugoslawien basierte.  Moshe gefiel seine Rolle als Slobodan Milosevic recht gut.  Slobodan  hatte  immer  irgendwas  zu  quengeln.  Er  konnte  sich mit Slobodan identifizieren. Slobodan war ein genialer  Komiker.  Er  hatte  eine  Begabung  fürs  Monologisieren.  Während  Moshe  eine  dreißig  Kilo  schwere  Schulterhebe 

mindestens  dreißigmal  hochstemmte,  memorierte  er  den  Text seines Lieblingsmonologs in Peacekeeping Force.  »Da ich um sieben aufstehen muss, bin ich um acht bereit  zum  Transport,  und  ich  komme  frühestens  um  sechs  zu‐ rück,  das  heißt, ich  kann  nur  zwischen  sechs  und  zwanzig  Uhr  dreißig  das  Telefon  benutzen  und  habe  daher  keine  Gelegenheit,  meine  zwei  Stunden  Hofgang  pro  Tag  wahr‐ zunehmen, auf die jeder Inhaftierte Anspruch hat, und auch  die Wachen beschweren sich darüber, dass sie nicht genug  an die frische Luft kommen.«  Es  mag  nicht  sofort  einleuchten,  warum  für  Moshe  als  Hauptdarsteller  in  einem  Justizdrama  das  Krafttraining  oberste Priorität haben sollte. Dafür gab es eine Erklärung.  Ich schäme mich ein bisschen, euch den Grund zu verraten,  aber ich tue es trotzdem. Moshe hatte das Karrierefieber ge‐ packt.  Er  malte  sich  Porträts  in  den  Sonntagsbeilagen  aus.  Er malte sich weitere Fotoaufnahmen für Hello! und \Holal  aus. Aber er wusste nicht, ob er den richtigen Body für Fo‐ toaufnahmen  hatte.  Er  war  kein  sportlicher  und  durchtrai‐ nierter Anblick. Nervös und eitel, machte sich Moshe in der  Caledonian Road fit.   

18    Unterdessen  musste  am  schmuddeligeren  Ende  von  Fins‐ bury  Nana  über  Anjalis  Geruch  nachdenken.  Anjali  roch  wie  Nana,  aber  anders.  Aber  sie  roch  auch  wieder  mehr  nach Nana als Moshe.  Sie  konnte  vergleichen,  wie  sie  beide  rochen,  weil  Anjali  und Nana sehr nah beieinander waren.  Anjali  hielt  Nanas  Gesicht  in  ihren  Handflächen.  Ihr 

erster, unsicherer Kuss hatte Kontakt mit Nanas Unterlippe  und  dem  oberen Teil  ihres  Kinns gehabt. Dann  küsste An‐ jali  sie  erneut.  Sie  führte  ihren  Arm  mit  lang  gestreckten,  abgespreizten  Fingern  um  Nanas  Hals.  Dann  schloss  sie  ihre Hand und berührte Nanas Lippen mit ihrer Zunge.  Sie machten eine Pause.  In  diese  Pause  hinein  fragte  eine  Frau  im  Publikum  von  Trisha  den  Freund  der  Erotiktänzerin,  warum  er  plötzlich  was dagegen hätte – wo er doch jetzt bekommen hätte, was  er wollte. Trisha stimmte zu, dass dies der strittige Punkt  sei.  Darum ging es ja gerade.  Aber  Anjali  und  Nana  guckten  längst  nicht  mehr  Trisha.  Sie hatten an Wichtigeres zu denken.  Wenn  das  durchschnittliche  heterosexuelle  oder  homo‐ sexuelle  Paar  Sex  hat,  folgt  der  Sex  nur  selten  unmittelbar  auf den ersten Kuss. Es wäre unhöflich, so schnell zum Sex  zu kommen. Es sollte eine Wartezeit dazwischen liegen. An  der  Wartezeit  kann  man  erkennen,  dass  es  dem  Duo  nicht  nur um Sex geht.  Aber Nana und Anjali waren kein Durchschnittspaar. Sie  waren ein heimliches Paar.  Wenn  heimliche  Liebende  sich  küssen,  liegt  die  Wahr‐ scheinlichkeit  viel  höher,  dass  Sex  unmittelbar  darauf  fol‐ gen  wird.  Das  liegt  daran,  dass  bei  heimlichen  Liebenden  viel  mehr  Ungewissheit  besteht.  Das  Risiko  ist  viel  höher.  Wenn  man  sich  erst  mal  heimlich  geküsst  hat,  ist  es  schon  schwierig,  nicht  zum  Sex  überzugehen.  Es  wäre  unhöflich,  keinen  Sex  zu  haben.  Man  muss  beweisen,  dass  es  einem  ernst mit dem anderen ist.  Aber  Nana  und  Anjali  waren  ja  noch  nicht  mal  durch‐

schnittliche  heimliche  Liebende.  Sie  waren  nur  unabsicht‐ lich  heimlich.  Das  machte  den  Sex  erst  recht  zur  sozialen  Zwickmühle. Sie haben sich gerade heimlich geküsst – also  musste  es  Leidenschaft  sein.  Sie  haben  sich  gerade  ver‐ sehentlich heimlich geküsst – also sind sie immer noch ein‐ fach nur gute Freundinnen.  Sie legten wieder eine Pause ein.  Dann  streckte  sich  Anjali  aus  und  zog  Nana  der  Länge  nach  auf  sich  drauf.  In  der  bauschigen  Decke  unter  Anjali  steckte  etwas,  das  sich  wie  eine  Zeitschrift  oder  ein  groß‐ formatiges Buch anfühlte. Sie ignorierte es. Während Nana  im Stillen dachte, das sei also lesbischer Sex. Sie war im Be‐ griff,  lesbischen  Sex  zu  haben.  Das  musste  sie  sich  einprä‐ gen. Der Raum war blassblau. Sie war im Begriff, lesbischen  Sex zu haben.  Nana war eine Novizin in diesen Dingen.  Bekleidet  waren  die  beiden  an  dieser  bewussten  Sex‐ variante  Beteiligten  wie  folgt:  Nana  trägt  Moshes  South‐ wark‐Playhouse‐T‐Shirt  der  Spielzeit  1998,  gewagterweise  ohne alles. Anjali trägt einen weißen G‐String von M&S und  einen  weißen  Satin‐Push‐up‐BH  von  M&S  (ja,  Anjali  war  mit ihren kleinen Brüsten nicht ganz zufrieden) unter einem  blass cremefarbenen French‐Connection–Shiftkleid.  Das  sind  keineswegs  überflüssige  Details.  Zumindest  nicht alle.  Nana  machten  zwei  Dinge  Sorgen.  Ihre  Hauptsorge  war  Moshe.  Es  machte  ihr  Sorge,  was  sie  ihm  sagen  sollte,  wie  sie  ihm  das  hier  erklären  sollte.  Sie  wusste  nicht  so  recht,  wie sie ihm das erklären würde.  Das war ihre Hauptsorge. Aber das war ein so schwerwie‐ gendes Problem, dass sie es vorerst vedrängte. Gegen diese 

Sorge  war  sie  machtlos.  Stattdessen  konzentrierte  sie  sich  auf  ihre  zweite  Sorge.  Die  zweite  Sorge  war  mehr  praktischer  Natur.  Nana  hatte  Angst,  dass  sie  Anjali  enttäuschen könnte. Sie wollte, dass es erotisch wurde, aber  Erotik  war  nicht  Nanas  starke  Seite.  Nana  hatte  Angst  vor  Sex, sie hatte Angst vor einer weiteren Enttäuschung.  Um  sich  Anjali  gegenüber  ihre  Befürchtungen  nicht  an‐ merken zu lassen, übersprang sie das Vorspiel. Wenn man  das  Vorspiel  übersprang,  dachte  sie,  machte  das  so  einen  schön erregten Eindruck. Nur gleichgültige und altvertrau‐ te Liebende hielten sich an die Rituale des Küssens und Be‐ rührens.  Liebende  wie  Nana  und  Anjali  waren  leiden‐ schaftlich und wild.  Nana  fuhr  mit  ihrer  Hand  an  Anjalis  rechtem  Ober‐ schenkel  hoch  und  drängte  sie  unter  ihren  G‐String.  Und  Anjali  war  feucht,  sie  war  feucht!  Nana  berührte  Anjali  sachte,  ganz  sachte,  nahm  ihre  Finger  zu  Hilfe,  da  fasste  Anjali ihr Handgelenk und hob sie weg.  Nana fühlte sich zurückgewiesen und war traurig. Sie war  ja noch Anfängerin. Dafür begeistert bei der Sache, fand sie.  Ihre Sorge war jedoch unbegründet. Anjali beschwerte sich  gar  nicht.  Sie  wollte  ihre  neue  Gespielin  nur  ein  wenig  bremsen.  Für  eine  Weile  ging  es  langsam  und  indifferent  weiter. Sie küssten sich langsam.  Als  Anjalis  Hand  dann  streichelte  und  rieb  und  Nana  ganz vereinnahmte, trat eine neue sexuelle Krise auf. Nana,  von  ihrem  Fortschritt  angenehm  überrascht,  wurde  sehr  erregt.  Deliriös,  das  war  das  Wort,  das  ihr  immer  wieder  durch den Kopf ging. Es war fremdartig. Es war echter Sex,  dachte sie. Also wiederholte sie ihre erste sexuelle Handbe‐ wegung. Nana  rutschte  mit  ihrer Hand  an  Anjalis  rechtem 

Oberschenkel hoch und schob sie unter Anjalis Stringtanga.  Dann war Anjalis Stringtanga am Haken, sein Schritt war  um einen von Nanas Finger gehakt, während ein anderer in  sie  hineinstieß.  Und  ihr  Finger  war  die  reine  Seligkeit  für  Anjali.  Es  hätte  allerdings  noch  beglückender  sein  können,  wäre  Anjali  in  einer  anderen  Stellung  gewesen.  Sie  lag  zwar,  war  aber  dabei  ein  Stück  heruntergerutscht.  Der  Stringtanga  kniff  ihr  in  die  Ritze,  in  ihr  Schambein  –  oder  sonst was, dachte Anjali, der Anatomie egal war, jedenfalls  tat es weh. Aber Anjali war nun zu erregt, um Nana zu er‐ klären, dass ihr etwas wehtat. Jetzt wollte sie nur noch kom‐ men. Jetzt ging der Sex in die heiße Phase. Also sagte Anjali  nichts.  Scheiße, tut das weh, dachte Anjali. Oh nein, oh nein, oh,  das darf ich nicht, dachte Nana, der Moshe wieder einfiel.  In  ihrer  Verzweiflung  streifte  Anjali  den  Stringtanga  mit  der rechten Hand herunter und legte das Becken dann wie‐ der ab. Sie schob ihn mit dem Fuß noch weiter herunter. An  ihrem linken Fuß war Schluss. Er baumelte an ihrem linken  Fuß.  Und  Nana  hörte  nicht  auf,  sie  anzufassen.  Nana  schaute auf Anjalis geschlossene Augen hinunter und fasste  Anjali an. Und das war wundervoll, fand Nana. Als Anjali  die Muskeln anspannte und das Becken durchdrückte und  dabei  keuchend  zu  atmen  begann,  war Nana  happy. Nana  starrte  auf  Anjalis  Möse.  Direkt  über  dem  Schamhaar  war  ein glänzender Leberfleck.  Anjali kam.  Dann  guckte  sie  Nana  an.  Sie  guckte  nach  dem  String‐ tanga, der an ihrem linken Fuß baumelte. Anjali kicherte.  Ich habe ja gesagt, ich würde es euch wissen lassen. Was ich  hiermit getan habe. Nana und Anjali haben gerade Sex gehabt. 

    19    Ich  schätze,  es  ist  eine  gewisse  Peinlichkeit  damit  verbun‐ den,  wenn  man  eine  seiner  Freundinnen  oder  einen  seiner  Freunde zum Orgasmus bringt. Nana sah auf Anjali hinun‐ ter. Sie legte ihr Kinn auf Anjalis Kopf ab. Aber die größte  Peinlichkeit  für  Nana  war  nicht  psychologischer  Natur,  je‐ denfalls nicht im Moment. Sie war körperlicher Natur.  Nana  hatte  das  Kinn  auf  Anjalis  Kopf  gestützt  und  hielt  den Mund geschlossen. Daher musste sie durch die Nase at‐ men. Das klingt vielleicht harmlos, war es aber nicht. Nana  fiel das Atmen schwer, weil ihre Nase verstopft war.  Nana musste in der Nase bohren.  Nana  krebste  mit  ihrer  Hand  von  Anjalis  warmem  Haar  zu ihrem schräg gelegten Kopf. Sie neigte ihr Gesicht nach  unten,  ihrer  Hand  entgegen,  für  die  wunschlos  glückliche  Anjali zufrieden stöhnend. Vor Verlegenheit klopfte ihr das  Herz  bis  zum  Hals.  Dann  pulte  sich  Nana  den  Schleim  hochkant  aus  der  Nase,  nahm  ihn  in  Augenschein,  nicht  jetzt, dachte sie, auf ihrem über Anjalis Kopf schwebenden  kleinen Finger – eine gekrümmte, mit glänzendem Schleim  überzogene Blutkruste. Dann tat Nana ganz verstohlen. Sie  streichelte Anjali.  Ihr Plan  war,  sie  träge  zu  streicheln, wie  erschöpft.  Das  machte  sie,  während  sie  gleichzeitig  ihren  kleinen Finger abspreizte, wie es der korrekten und gesitte‐ ten Art und Weise entsprach, in der man eine Teetasse aus  Delfter Porzellan zu halten hat. Dann ließ Nana ihren Arm  über  die  Kante  des  Futons  fallen,  ein  Bild  totaler  Hingabe,  und  pappte  den  Rotz  unter  das  hölzerne  Gestell.  Sie  zer‐ quetschte ihn, um die Feuchtigkeit zu verreiben.  So löste Nana das erste Problem, das ihre Untreue aufwarf. 

20    Es  war  natürlich  nicht  das  einzige  Problem.  Es  war  wohl  das  erste,  aber  nicht  das  wichtigste.  Nana  war  untreu  gewesen. Das war das schwerwiegendste Problem.  Aber eigentlich ist das gar keine Geschichte über Untreue.  Untreue  war  nicht  der  Grund,  warum  es  für  Nana  eine  ernste Sache war, zumindest nicht ganz.  Das hier ist eine Geschichte über Großherzigkeit.  Wenn du schon in jemanden verliebt bist, entscheidest du  dich  irgendwann.  Werfen  wir  doch  noch  mal  einen  Blick  auf  den  Fall  von  Stacey  und  Henderson,  solange  Nana  verstohlen in der Nase bohrt. Nachdem Henderson sie mit  einem  Mädchen  seines  Alters  namens  Beyonce  betrogen  hatte, entschloss er sich letztendlich, Stacey für Beyonce zu  verlassen.  Der  Grund  war,  dass  Beyonce  ihm  einen  geblasen  hatte  und  Stacey  Oralverkehr  eklig  fand.  Ich  will  Henderson  nicht  verteidigen.  Ich  nenne  nur  die  Fakten.  Und  dies  ist  eine  der  zur  Verfügung  stehenden  Optionen.  Man entscheidet sich schließlich, zu einem anderen (Stacey)  grausam zu sein und dir selbst (Henderson) etwas Gutes zu  tun.  Die  Ironie  an  der  Trennung  von  Stacey  und  Henderson  war,  dass  Stacey  einen  Monat  zuvor  einen  Schweißer  na‐ mens  Barry  kennen  gelernt  hatte.  Er  war  bei  der  National  Iron and Steel Foundation. Barry war ein großer Mann. Und  groß war für Stacey gleichbedeutend mit sexy. Aber Stacey  hatte sich entschieden, sie könne Henderson unmöglich für  Barry verlassen. Sie war zu dem Schluss gekommen, dass es  Henderson  zu  tief  verletzen  würde.  Das  ist  eine  weitere  Option, die einem untreuen Menschen zur Verfügung steht. 

Man  entscheidet  sich,  zu  sich  selbst  grausam  zu  sein  (Stacey)  und  einem  anderen  etwas  Gutes  zu  tun  (Henderson).  Dazu kommt es viel seltener. Oft gibt es dann noch einen  weiteren  Grund.  Es  gab  zum  Beispiel  einen  aufrichtigeren,  eher  zufallsabhängigen  Grund,  warum  Stacey  Henderson  nicht zugunsten von Barry verlassen hatte. Gerade als Bar‐ rys  Penis  das  erste  und  einzige  Mal  bei  Stacey  rein‐  und  wieder  rausfluppte,  klingelte  Staceys  Handy.  Es  war  drei  Uhr morgens. Es war Henderson. Er war nur fünf Minuten  entfernt und hatte überlegt, ob er noch hochkommen solle.  Und  traurig,  aber  wahr  –  wegen  dieses  Schocks  schickte  Stacey Barry in die Wüste, für immer. Für immer allerdings  nur,  weil  sie  vergessen  hatte,  ihn  nach  seiner  Telefonnum‐ mer zu fragen.  Wie dem auch sei, in beiden von mir skizzierten Möglich‐ keiten  ist  es  die  dritte  Partei,  der  Eindringling,  der  gering  geschätzt  wurde.  In  beiden  dieser  Möglichkeiten  wurden  die  Rechte  von  Beyonce  und  Barry  ignoriert.  Aber  was  ist,  wenn  man  zu  jemandem  nett  sein  will,  aber  auch  zur  dritten Partei? Was, wenn man zu jedermann nett sein will?  Was,  wenn  man  zu  Stacey  und  Beyonce  oder  Henderson  und Barry nett sein will?  Nana wollte zu allen nett sein. Aber es ist problematisch,  wenn man zu jedem nett sein will. Das Zimmer war blass‐ blau. Nana hatte Anjali gerade zum Orgasmus gebracht.  Und das war eine ernste Sache.                                      ;

       

7   Sie entlieben sich               

    1    Es  wird noch  komplizierter.  Aber ihr werdet es  schon  ver‐ kraften.  Um einmal zusammenzufassen:  Nana liebte Moshe.  Anjali liebte niemanden.  Moshe liebte Nana.  Und  nebenher  haben  Anjali  und  Nana  wohl  so  was  wie  eine Affäre miteinander angefangen.  Jetzt seid ihr auf dem neuesten Stand. Diese Story handelt  davon,  wie  Moshe  von  seiner  Freundin  verlassen  wird.  Weil das die traurigste, die naheliegendste Story ist.     

    2    Und  Papa  war  der  gute  Engel  dieser  Geschichte.  Er  war  präsent, immer haarscharf am Rande des zentralen Plots. Er  spielte  den  Glücklichen.  Na  schön,  alle  Protagonisten  hier  waren  glücklich.  Aber  Papa  war  der  glücklichste  Glückliche. 

Zu  diesem  Zeitpunkt  in  der  Geschichte  war  es  August.  (Diese  Geschichte  dauerte  knapp  ein  Jahr.  Sie  begann  im  März, und nun war es August.)  Papa  saß  in  seinem  Büro  in  der  Old  Broad  Street  in  der  City.  Er  betrachtete  das  Büroklammernkästchen,  das  Nana  mit zwölf im Werkunterricht entworfen hatte. Ihr Lehrer im  Werkunterricht  war  Mr  Scarborough  gewesen.  Mr  Scar‐ borough  wurde  von  den  Müttern  angehimmelt.  Er  war  braun  gebrannt  und  hatte  ein  Bauernhaus  in  der  Provence  renoviert.  Die  Väter  misstrauten  ihm.  Nana  himmelte  ihn  an,  weil  er  ihr  Büroklammernkästchen  gemacht  und  dann  Papa  erzählt  hatte,  Nana  habe  es  gemacht.  Papa  hatte  so  getan,  als  würde  er  den  beiden  glauben.  Dieses  Büroklam‐ mernkästchen war aus Zinn gefertigt, mit einem eingekerb‐ ten  Zackenmuster.  Der  Deckel  bestand  aus  einem  runden  Stück  Buchenholz.  Darauf  hatte  Nana  persönlich  vier  tür‐ kisfarbene  Emaillekaros  zu  einem  Diamantenmuster  ge‐ klebt.  Es  war  nicht  der  wunderbarste  Gegenstand  auf  der  gan‐ zen  Welt.  Ich  glaube  nicht,  dass  Papa  ihn  jemals  als  wundervoll beschrieben hätte. Aber es war der Gegenstand,  den Papa am meisten liebte.  Papas  Bürogebäude  in  der  Old  Board  Street  hatte  einen  Wasserfall  im  Kleinformat,  der  an  der  Rückwand  des  Foyers  in  ein  Becken  mit  Farnen  und  Seerosen  niederrauschte.  Er  erfüllte  das  Foyer  mit  leichtem  Chlor‐ geruch. Er hatte so etwas von Schwimmbad. Und die zehn‐ jährige Nana fand diesen Schwimmbadgeruch schön, wenn  sie  Papa  besuchen  kam.  Sie  fand  es  schön,  sich  gemütlich  auf ein Ledersofa zu setzen und zuzusehen, wie die Männer  auf  ihre  Überwachungsmonitore  guckten.  Die  kleine  Nana 

ging  gerne  schwimmen.  Sie  stellte  sich  vor,  sie  könnte  in  dem  Wasserfall  schwimmen.  Das  sagte  sie  Papa.  Papa  erklärte,  das  Becken  unten  sei  dafür  wirklich  nicht  tief  genug.  In  seinem  Büro  in  der  Old  Broad  Street  betrachtete  Papa  Nanas  Büroklammernkästchen,  das  wie  immer  gewissen‐ haft  mit  Büroklammern  nachgefüllt  worden  war.  Er  war  glücklich, weil Nana glücklich war. Sein Mädchen war ver‐ liebt  und  das  machte  sie  glücklich.  Und  das  machte  Papa  glücklich.  Papa ist kein zuverlässiger Führer durch diese Geschichte.  Er ist kein guter Begleiter durch diesen Plot. 

  3    Zur  selben  Zeit  hatte  Anjali  eine  Drehpause.  Sie  rauchte  eine Zigarette. Sie stand auf einer Feuerleiter auf der Rück‐ seite  des  Studios  an  der  Leonard  Street  und  versuchte,  Rauchringe zu machen.  Anjali  drehte  einen  weiteren  Werbespot  für  Johnsonʹs  Babypuder.  Das  Konzept  für  diesen  Spot  waren  nachge‐ spielte  Szenen  aus  Filmklassikern.  Anjali  war  in  der  berühmten Schlussszene von Casablanca.  Für die unter euch, die sie nicht kennen, die Schlussszene  von Casablanca zeigt, wie Humphrey Bogart in der Rolle des  Rick  die  harte  und  edle  Entscheidung  trifft,  dass  Ingrid  Bergman  in  der  Rolle  der  Ilsa  Lund  gemeinsam  mit  ihrem  emigrierten  jüdischen  Ehemann  namens  Victor  Laszlo  (ge‐ spielt von Paul Henreid), Casablanca verlassen wird. Es ist  eine  harte  und  edle  Entscheidung,  weil  Rick  und  Ilsa  sich  lieben.  Es  ist  ein  Film,  der  ein  schwärmerisches  Bild  von 

edlem  Verzicht  vermittelt.  Als  das  Flugzeug  mit  Ilsa  und  Victor  sicher  an  Bord  abhebt,  wendet  sich  Rick  an  Captain  Louis Renault (gespielt von Claude Rains) und sagt zu ihm:  »Louis,  ich  glaube,  das  ist  der  Beginn  einer  wunderbaren  Freundschaft.« Das ist eins der beiden berühmten Zitate aus  dem  Film.  Das  andere  ist  »Play  it  again,  Sam«  –  nur,  dass  diese  Zeile,  wie  ihr  ganzen  Filmfreaks  wisst,  in  Casablanca  gar nicht vorkommt.  In  dieser  neuen  Version  spielte  Anjali  Ingrid  Bergmans  Rolle.  Und  der  Plot  des  Spots  war  folgender:  Anjali  Berg– man  war  schwer  in  Versuchung,  bei  einem  anderen,  weniger  guten  Babypuder  zu  bleiben.  Aber  Affären  waren  unmoralisch.  Man  konnte  sie  nicht  gutheißen.  Jedes  Baby  sollte der Versuchung widerstehen, Johnsonʹs leichtfertig zu  verlassen.  Folglich  stieg  am  Schluss  das  Flugzeug  mit  Anjali‐Baby sicher an Bord in den Himmel. »Johnsonʹs und  Baby – eine wunderbare Freundschaft.« Das war der Slogan  des Spots.  Ja,  ich  weiß.  Ich  weiß,  das  ist  haarscharf  daneben.  Ich  weiß,  dass  die  wundervolle  Freundschaft  nicht  zwischen  Ingrid  Bergman  und  Paul  Henreid  bestand.  Sie  bestand  noch  nicht  mal  zwischen  Ingrid  Bergman  und  Humphrey  Bogart.  Es  war  eine  homoerotische  Freundschaft.  Aber  da‐ für kann ich nichts. Erzählt das Johnsonʹs Babypuder.  Eine  Interpretation  ist  heikel.  Oft  genug  ist  eine  Inter‐ pretation  subjektiv.  Es  sind  nicht  nur  die  Produzenten  der  Spots von Johnsonʹs Babypuder, die sich irren. Anjali kann  sich ebenso gut irren.  Während sich Anjali hintereinander zwei Marlboro Lights  ansteckte  und  runterqualmte,  dachte  sie  an  den  wunderbaren  Plot  von  Casablanca.  Es  war  die  Geschichte 

eines berühmten Dreiers. Es war ein Film über Entsagung.  Während sie rauchte, wurde Anjali klar, dass sie Rick war,  sie war Humphrey Bogart. Also musste sich Anjali auch wie  Rick  verhalten.  Sie  musste  Nana  aufgeben.  Wohl  wahr,  sie  wollte  Nana  nicht  aufgeben  –  aber  wenn  sie  es  nicht  tat,  was  dann?  Nana  würde  sich  ihretwegen  von  Moshe  trennen. Und Anjali wollte nicht, dass Nana Moshe aufgab.  Es  fiel  Anjali  schwer,  Nana  aufzugeben,  aber  es  würde  ihr  noch  schwerer  fallen,  mit  anzusehen,  wie  Nana  Moshe  aufgab.  Es  war  eine  Tragödie.  Tragödien,  dachte  Anjali,  waren  edel. Es bewegte sie so, dass sie da auf der Feuerleiter in der  Nähe der Old Street beinah losgeheult hätte.  Ich  persönlich  habe  meine  eigene  Theorie  zum  Ausgang  von Casablanca. Ich finde das Ende nicht tragisch. Für mich  ist das ein Happyend.  Victor  Laszlo  war  ein  tschechischer  jüdischer  Wider‐ standskämpfer.  Ein  Intellektueller,  ein  fleißiger  und  muti‐ ger Nazigegner. Ich finde das Ende alles andere als tragisch.  Victor  muss  fliehen,  weil  es  um  sein  Leben  geht,  und  wir  sollen  uns  grämen,  weil  seine  Frau  sich  für  ihn  und  gegen  den missmutigen Besitzer einer Kneipe für Exilanten in Ca‐ sablanca  entschieden  hat?  Also  ich  persönlich  finde  das  nicht traurig. So wichtig finde ich die Liebe nicht. Ich finde  Melancholie nicht so übermäßig wichtig. Es ist nicht nötig,  Dreiecksbeziehungen zu romantisieren.           

   4    Wie der Zufall es wollte, hätte Anjali sich gar keine Sorgen  um die einer Dreiecksbeziehung innewohnende Tragik ma‐ chen müssen, denn Nana dachte gar nicht daran, Moshe zu  verlassen. Bisher gab es keine tragische Dreiecksbeziehung,  denn  Nana  glaubte  nicht,  dass  sie  in  Anjali  verliebt  war.  Nana war in Moshe verliebt. Sie war in Moshe verliebt und  sie  war  ihm  einmal  untreu  gewesen.  Das  war  soweit  ihr  Standpunkt. Sie fühlte sich eher schuldig als zerrissen.  Ich glaube nicht, dass sie sich schuldig fühlen musste. Sie  hatte ja keine Affäre. Und es war ja auch nicht so, als wäre  sie allein schuld an der Situation. Selbst Moshe hätte so et‐ was  voraussehen können.  Doch Nana  dachte,  alles  sei  ihre  Schuld,  und  das  verunsicherte  sie.  Das  brachte  sie  zum  Weinen.  Es war einige Abende nach ihrem lesbischen Sexerlebnis,  und  Nana  weinte.  Weinen  war  sogar  ganz  charakteristisch  für  sie  geworden.  Sie  weinte  jetzt  regelmäßig.  Ich  werde  besonders  auf  einen  Abend  eingehen.  Nana  lag  im  Bett,  zusammen  mit  Moshe  und  ihrem  Plüschleoparden.  Sie  weinte  stille,  graue  Mascaratränen.  Die  Tränen  schwärzten  den  Kopf  des  Spielzeugleoparden  ein.  Sie  tropften  auf  die  Nähte,  die  Pranken  darstellen  sollten.  Und  während  sie  weinte, schmiegte sich Moshe, der schon fast schlief, in der  Löffelchenstellung an sie. Er schob seinen Penis in den Pelz  ihres  Unterleibs  und  machte  keinen  Laut.  Es  war  drei  Uhr  morgens.  Moshe versuchte aufzuwachen.  Es hat alle möglichen komischen Momente, wenn jemand  mitten  in  der  Nacht  weint.  Daraus  ergeben  sich  allerlei 

spaßige Ironien. Das mag kalt und herzlos klingen, aber es  ist wahr.  Nana  war  nervös.  Moshe  dagegen  war  einfach  verwirrt.  Seine  sensible  Freundin  quälte  in  letzter  Zeit  irgendetwas.  Seht ihr? Das ist bereits eine der Ironien. Sie litt keine Qua‐ len – sie war bloß nervös.  »Ws?«,  machte  Moshe.  Er  war  schläfrig,  so  schläfrig.  »Amorgen  is  wieder  gut«,  lallte  er  und  fasste  sanft  an  die  Spitzen  ihrer  Schultern.  Dann  ließ  er  die  Hand  wieder  fal‐ len.  Keine  Frage,  Moshe  war  müde.  Im  Kopf  driftete  er  schon weg. Nana war wach. Moshe fragte: »Wasis los?« Er  fühlte  sich  hilflos.  Und  er  fühlte  sich  so  hilflos,  dachte  Moshe, weil er hundemüde war.  In  Wirklichkeit  lag  es  nicht  an  der  Schläfrigkeit,  dass  Moshe sich so hilflos fühlte. Ich weiß noch von einem wei‐ teren  Faktor.  Er  fühlte  sich  hilflos,  weil  Nana  weinte.  Das  war es. Es war ausschließlich die Tatsache, dass sie weinte.  Aufgrund  irgendeiner  inneren  Fehlschaltung  blockierte  Weinen Moshe immer völlig. Schließlich gibt es nur ein be‐ grenztes Spektrum an Gefühlen. Man kann nur empfinden,  was man empfindet. Das ist nicht schön, aber so ist es nun  einmal. Es ist sehr schwierig, sich nicht zu wiederholen, es  ist sehr knifflig und macht keinen besonderen Spaß.  Es machte Moshe keinen besonderen Spaß.  Er  ließ  sich  wieder  auf  den  Rücken  fallen,  mitfühlend,  nutzlos.  Er  lauschte  auf  Nana.  Er  sagte:  »Süße  willsunich,  ehmvielleicht, habdichdochlieb.« »Nana, Nana«, säuselte er  wie  ein  Schnulzensänger  beim  Kurkonzert,  und  das  um  drei Uhr morgens.  Nana gab sich Mühe. Sie sagte: »Dutmirsoleid. Ist nur, tut  mir Leid.« 

Moshe  dachte,  das  sei  vielleicht  eine  Ruhepause.  Es  könnte der Auftakt zur Stille sein, dachte Moshe. Wenn sie  sich erst, eiapopeia, des Wertes von süßem Schlummer ent‐ sann,  dachte  Moshe.  »Nischlimm«,  sagte  er,  »machtnix.«  Aber nein. Es war nicht der Auftakt zur Stille. Es war nicht  der Auftakt zum Schlaf. Es war der Auftakt zu einem neuen  Anlauf.  Während  Nana  murmelte  und  brabbelte,  wurde  Moshe  immer gereizter. Er versuchte die unsichtbare Zeit zu sehen,  die irgendwo auf dem Nachttischchen vor sich hin tickte. Es  musste  bald  hell  werden,  dachte  Moshe  besorgt,  ganz  be‐ stimmt,  und  wenn  es  so  war,  war  Moshe  ein  zerrütteter,  übermüdeter Mann. Er überlegte, ob er sich an irgendeinen  seiner  Sätze  erinnern  konnte.  Er  versuchte  seinen  Text  durchzugehen.  In  seiner  Hysterie  fiel  Moshe  kein  einziger  von  Slobodan  Milosevicʹ  Sätzen  ein.  Er  bekam  Panik,  und  da war totale Mattscheibe.  Es  war  mitten  in  der  Nacht,  und  Moshe  hatte  Angst.  Er  fühlte sich nicht sicher.  Wenn  er  als  Kind  mitten  in  der  Nacht  aufgewacht  war  und  ihn  die  Umrisse  seiner  objets  trouvés  ängstigten,  die  in  einem  Homebase‐Schränkchen  standen,  da  hatte  Moshe  immer  gewusst,  dass  ihm  nichts  passieren  konnte.  Als  er  ein  Kind  war,  ließ  sich  Moshe  von  seinen  Springbohnen,  seiner russischen Puppe oder seinem kleinen Holzelefanten,  orange  mit  schwarzen  Punkten,  nicht  schrecken.  Er  hatte  keine  Angst,  weil  in  der  Ecke  des  Zimmers  eine  Leiter  stand. Er hatte nicht mehr zu tun, als darauf zu steigen, und  dort  oben  war  das  Paradies,  auf  einem  Sims,  der  fünf  Zentimeter  unter  der  Decke  um  die  Wände  lief  und  auf  dem  eine  Reihe  bemalter  Holztiere  in  der  Dunkelheit 

glänzte.  Und  wenn  das  fehlschlug,  wusste  er,  dass  seine  Mutter  wie  versprochen  in  Bärenmütze und roter  Uniform  mit goldglänzenden Knöpfen gleich vor der Tür stand, um  ihn zu bewachen.  Aber  jetzt  war  es  mitten  in  der  Nacht,  und  Moshe  fühlte  sich  verloren.  Er  fühlte  sich  alt.  Er  war  sechsundzwanzig  Jahre alt. Und seine Freundin, die Nana hieß, weinte. »Arm‐ nehm?«, fragte sie. »Bitte nimich Arme.«  Ach, Moshe. Moshe hatte Angst. Er war ein Erwachsener.  Er wurde mit solchen Vorkommnissen nicht fertig.   

    5    Und  so  hatte  Nana  am  nächsten  Morgen  Wiedergutma‐ chungssex mit Moshe.  Nur für den Fall, dass ihr es nicht verstanden habt, möch‐ te ich etwas klarstellen. Hier geht es nicht um ihr Sexleben.  Das  ist  es  nicht,  worüber  ihr  hier  etwas  lest.  Ihr  lest  etwas  über  ihre  Gefühle.  Ihr  lest  etwas  über  ihre  ethischen  Grundsätze.  Was  Moshe  angeht,  der  erwachsene  Moshe  hatte  keine  Schuldgefühle.  Er  lag  oben.  Er  ließ  Nanas  Vagina  schmat‐ zen und quatschen, als er wie ein Profi den Eintrittswinkel  änderte.  Aber  das  war  nicht  Moshes  Lieblingsstellung.  Nein, er wollte eine andere Stellung. Er wollte es, wie er es  am  liebsten  hatte.  Und  wie  hatte  es  Moshe  am  liebsten?  Moment,  Moment,  ich  sagʹs  ja  schon.  Er  hatte  es  am  liebs‐ ten,  wenn  Nana  die  Beine  an  die  Brust  gezogen  hatte  und  ihre Knie auf ihren Schlüsselbeinen ruhten.  Doch  an  diesem  Morgen  war  Moshes  Lieblingsposition  nicht  das,  was  Nana  am  liebsten  wollte.  Dieser  Morgen, 

dachte  Nana,  war  kein  Morgen  für  derart  prosaische  Ver‐ renkungen.  Nein.  Sie  war  in  altruistischer  und  bußfertiger  Stimmung.  Sie  hatte  vor,  Moshe  zuliebe  etwas  Besonderes  zu machen. Sie hatte etwas vor, woran sie schon immer ge‐ dacht  hatte.  Und  Moshe  fragte  sie  ja  immer,  was  sie  gerne  machte. Sie würde liegen bleiben und unartig sein.  Unartig sein bedeutete Pissen.  Sie müsste mal, sagte Nana, und sie wüsste wirklich nicht,  ob sie gehen sollte. Ob sie gehen sollte? Es war nur, dass sie  nicht wüsste, ob sie warten könne. Sie wüsste nicht, ob sie  es noch bis zur Toilette schaffen würde.  Ihre Bezeichnung für diese Innovation war »unartig sein«.  In  diesem  sehr  speziellen  Moment  sagte  sie:  »Darf  ich  unartig sein?« Wie es schien, war Nana an diesem Morgen  zu  einem  knabenhaften  Mädchen  mit  Kleinkindinstinkten  erblüht.  Und  Instinkte  kann  man  nicht  kontrollieren,  das  weiß jeder. Nana sagte: »Ich Mussmalpipi. Ganzdringend.«  Sie sagte es zu Moshe mit ihren geschlossenen Augen und  angespannten  Halsmuskeln.  Sie  sagte:  »Bitte  bitte  darf  ich  gehn?«  Das war ihr Bonbon. Das war ihre Wiedergutmachung.  Nana  war  untreu  gewesen.  Und  Untreue  weckt  in  jedem  zumindest vorübergehende Bußfertigkeit. Aber Nana hatte  ein doppelt schlechtes Gewissen, weil sie nicht mal die üb‐ liche  Entschuldigung  für  Untreue  anführen  konnte  –  ein  tragisch  übersteigertes  Sexbedürfnis.  Nana  hatten  keinen  sehr ausgeprägten Sextrieb. Sie wusste, wenn sie sich schon  auf Sex einließ, hätte sie ihn wenigstens für Moshe reservie‐ ren können. Daher war Nana doppelt bußfertig. Deswegen  hatte  sie  beschlossen,  es  mit  Pissen  als  erotischem  Kick  zu  versuchen. Sie handelte altruistisch. 

Und  ich  muss  sagen,  wenn  das  altruistisch  ist,  hat  Al‐ truismus  seine  guten  Seiten.  Wären  doch  nur  mehr  Men‐ schen  altruistisch,  dann  würden  sie  vielleicht  entdecken,  dass ihr Leben weit komplizierter ist. Sie würden vielleicht  entdecken, dass  sich  ihr  sexuelles  Repertoire um  einige pi‐ kante Varianten erweitert hat.  Moshe sagte: »Bu, bu, Nana.«  Offen gestanden, er war überrascht.   

    6    Ich  bin  nicht  sicher,  wie  die  allgemeine  Einstellung  zum  Pissen  aussieht.  Ich  weiß  nicht,  wie  viele  Menschen  Pissen  als sexuelle Variante in Betracht ziehen. Vermutlich gibt es  Menschen,  die  das  nicht  erregend  finden.  Diese  Menschen  werden  wohl  keine  Masturbationsfantasien  von  den  rau‐ schenden,  ineinander  geschlungenen  Perlenschnüren  glas‐ klarer gelber Bächlein haben.  Für andere Menschen ist es ein Luxus, in dem sie schwel‐ gen.  Es  macht  einen  Teil  des  ganzen  sexuellen  Triumphs  aus. Für diese Leute ist es ein köstlicher Moment des Sich‐ gehenlassens,  der  geradezu  nach  dem  Erwerb  einer  Gummiunterlage  für  die  Matratze  schreit,  vielleicht  von  Mother‐care oder Asda.  Und wenn es darum geht, etwas über das Pissen beim Sex  zu  lesen,  werden  beide  Gruppen  korrespondierende  Vorstellungen  von  der  angemessenen  literarischen  Umset‐ zung  haben.  Beide  werden  an  meiner  Beschreibung  von  Nanas Entdeckungsreise etwas auszusetzen finden. Es wird  ihnen  schwer  fallen,  sich  zu  identifizieren.  Es  wird  ihnen  entweder  zu  explizit  oder  nicht  explizit  genug  sein.  Das 

weiß  ich.  Aber  diese  Lesart  interessiert  mich  nicht.  Mich  interessieren  keine  Leser,  die  sich  mit  Moshe  und  Nana  identifizieren  wollen.  Mein  Interesse  geht  dahin,  dass  die  Leserinnen und Leser alles hier richtig verstehen. Mir liegt  ganz  besonders  daran,  dass  sie  Moshes  Einstellung  richtig  verstehen.  Denn  Moshe  war  weder  dafür  noch  dagegen.  Er  war  be‐ reit, sich rumkriegen zu lassen, das war seine Einstellung.  Zuerst fand Moshe, Pissen sei nichts für ihn. Er gab seine  Bewegungen  auf  und  guckte  sie  an.  Aber  Nana  ließ  ihn  nicht  im  Ungewissen.  Sie  hatte  Spaß  daran.  Sie  sagte:  »Ich  glaub nicht, dass ich es einhalten kann.«  Eindeutig, Nana wollte das.  Es  gibt  ein  Phänomen,  das  von  Propagandisten  ausgefal‐ lener  Sexpraktiken  zu  wenig  beachtet  wird.  Diese  Pro‐ pagandisten  glauben,  dass  die  jeweilige  spezielle  sexuelle  Praktik  von  jedem  der  Sexpartner  herbeigesehnt  werden  muss.  Wenn  man  sich  dieser  Meinung  anschließt,  kann  je‐ mand  also  kein  Amateur  auf  dem  Gebiet  des  Fistens  sein.  Man muss ganz darin aufgehen. Aber ich glaube nicht, dass  das so stimmt. Wenn du die sexuelle Fantasie eines anderen  nicht  teilst,  steht  dir  eine  ganze  Palette  von  Gefühlen  zur  Verfügung.  Natürlich  kann  die  sexuelle  Fantasie  eines  an‐ deren  bizarr  und  abstoßend  wirken.  Genauso  gut  kann  sie  schlicht und einfach langweilig sein. Aber eine weitere Re‐ aktion ist ebenso verbreitet.  Es erregt einen, wenn ein anderer erregt wird.  Es  erregte  Moshe,  dass  Nana  erregt  war.  Zumindest  an  diesem  Morgen  war  Pissen  die  Erfüllung  von  Moshes  kühnsten Träumen.  Sie hatte ihm gesagt, dass sie nicht einhalten könnte. 

Darum  sagte  Moshe:  »Du  wirst  schon  einhalten  müssen.  Du  musst  unbedingt  einhalten.  Ich  werde  nicht  zulassen,  dass du dieses Bett einsaust.«  Er meinte, was er sagte. Er machte sich gut in dieser Fan‐ tasie.  Moshe  wollte  nicht,  dass  Nana  in  sein  Bett  pisste,  nicht so richtig. Das kam daher, dass er sich keine Gummi‐ unterlage  gekauft  hatte.  Er  hatte  eine  teure  Dunlopillo‐ Matratze  gekauft,  aber  keine  Gummiunterlage.  Daher  war  er nicht unbedingt scharf darauf, dass sich die nackte Nana  nassmachte.  Nana  winselte.  Sie  winselte:  »Aber  ich  kann  nicht.  Ich  kann  nicht.«  Und  Moshe  wurde  immer  unerbittlicher.  Er  sagte:  »Wenn  du  machst,  werde  ich  sehr  böse  sein.«  Und  Nana  sagte  mit  bebender  Stimme:  »Oh,  oh.«  Sie  wirkte  lammfromm.  Er  sagte:  »Wenn  du  machst,  werde  ich  sehr  böse  auf  dich  sein.«  Und  Nana  wollte  nicht,  dass  sich  Moshe  über  sie  ärgerte,  aber  sie  war  neugierig,  was  er  tun  würde, wenn er verärgert wäre.  Unter ihm onanierte Nana jetzt. Moshe spürte die heftige  Bewegung ihres Handrückens an seinem Bauch.  Er sagte: »Wenn du machst, wenn du ohne Erlaubnis ins  Bett  machst,  werde  ich  dich  bestrafen  müssen.«  Sie  fragte:  »Mich  bestrafen?«  Er  sagte:  »Dich  bestrafen.«  Sie  sagte:  »Mmm.«  Moshe  legte  die  Innenfläche  seiner  linken  Hand  auf  Nanas  pelziges  Schambein.  Und  Nanas  Augen  waren  ge‐ schlossen.  Sie  atmete,  sie  atmete  pfeifend  durch  die  Nase.  Sie  warf  ihren  Kopf  hin  und  her.  Er  sah  zu  ihr  hoch.  Ihre  Augen waren geschlossen, ihr Mund war zugepresst.  Dann war Moshes Handfläche nass.   

Nana war unartig gewesen. Sie war oh so geschickt unar‐ tig  gewesen.  Die  Häutchen  zwischen  Moshes  Fingern  waren  nass  und  brannten.  Nana  presste  seine  Hand  mit  ihrer Hand gegen ihre nasse Möse. Nana ließ es laufen.  Moshe  machte  sich  Sorgen  über  die  Wirkung  des  Urins  auf sein Ekzem. Er glaubte nicht, dass sie schmerzlindernd  sein könnte. Und er musste überlegen, was er mit dem La‐ ken machen sollte. Er wollte nicht unfreundlich wirken. Es  war  nur  so,  dass  die  Matratze  teuer  gewesen  war.  Dunlopillo war keine billige Marke. Er wollte das Laken in  die Waschmaschine schmeißen. Er war besonders in Sorge,  weil  es  Morgen  war.  Wie  jeder  gute  Undinist  weiß,  riecht  Morgenpisse viel strenger als Abendpisse.  Nana  schlug  ihre  unschuldigen  Augen  auf  und  schaute  ihn an. »Du bist abscheulich«, sagte Moshe. Nana kicherte.   

  7    Ach, da fällt mir ein.  Es  gibt  einen  kurzen  Roman  mit  dem  Titel  Thérése  Phi– losophe. Das war das Lieblingsbuch des Marquis de Sade. Es  ist  um  1750  erschienen.  Über  den  Verfasser  weiß  niemand  etwas  Genaues.  Die  Geschichte  wird  von  Therese  erzählt.  Ein  Kapitel  schildert,  wie  sie  mit  ansieht,  dass  Mademoi– selle Eradice ihren Hintern entblößt, um von ihrem Priester,  Pater  Dirrag,  gezüchtigt  zu  werden.  Zuerst  peitscht  der  Priester  sie mit  einem Bündel  Birkenruten. Dann  erklärt  er  ihr, er würde sie nun mit dem wahren »Strick des heiligen  Franziskus« kasteien. Der wahre Strick des heiligen Franzis‐ kus ist sein Penis.  Nachdem er zunächst erwogen hatte,  sie 

anal  zu  penetrieren,  entschließt  sich  der  Priester  letztend‐ lich, es Mademoiselle Eradice einfach von hinten zu besor‐ gen.  Hier eine Passage aus Thérése Philosophe.  »Sein Kopf war geneigt und seine glänzenden Augen auf  das  Werk  seines  Sturmbocks  fixiert,  dessen  Stöße  er  der‐ gestalt  kontrollierte,  dass  er,  wenn  er  ihn  zurückzog,  seine  Scheide  nie  vollständig  verließ,  und  wenn  er  wieder  vor‐ wärts  schoss,  sein  Bauch  niemals  in  Kontakt  mit  den  Schenkeln seiner Schutzbefohlenen kam, welche, wenn man  es  recht  überlegt,  dennoch  die  Herkunft  des  angeblichen  Strickes  wohl  erraten  haben  mag.  Welche  Geistes‐ gegenwart!«  Dieses Zitat ist wichtig.  Irgendwann kommt Mademoiselle Eradice dann nämlich.  Und  sie  interpretiert  ihren  Orgasmus  als  göttliche  Be‐ lohnung.  »Oh,  ja,  ich  empfinde  himmlische  Glückseligkeit.  Ich spüre, dass mein Geist allem Irdischen weit entrückt ist.  Weiter, Pater, weiter! Merzt alles Unreine in mir aus ...«  Ich sehe, worauf der Verfasser von Thérése Philosophe hin‐ auswill.  Er  –  denn  es  kann  nur  ein  Er  sein  –  will  den  korrupten  Klerus  attackieren.  Darüberhinaus  will  er  religiöse  Schriften  parodieren,  in  denen  Jungfrauen  in  religiöse  Verzückung  geraten.  Er  will  den  Anspruch  der  Spiritualität  auf  Spiritualität  parodieren.  Alles,  was  dem  Mädchen fehlte, das haben wir kapiert, war ein Fick.  Das alles ist mir klar. Ich finde nur, dass der Autor in sei‐ nem  Bestreben,  politische  Sticheleien  anzubringen,  eine  Gelegenheit  verpasst  hat.  In  meiner  Neufassung  wüsste  Mademoiselle  Eradice  die  ganze  Zeit,  dass  sie  von  ihrem  Priester  gefickt  wird.  Und  würde  nur  vorgeben,  es  nicht  zu 

wissen. Das wäre die entscheidende Änderung. Während es  Mademoiselle  Eradice  in  Thérése  Philosophe  wirklich  nicht  weiß. Sie wird übertölpelt. Aber ist das nicht unrealistisch?  Es ist unrealistisch. Das weiß auch der Verfasser. Darum ist  er so umsichtig, uns zu schildern, wie meisterhaft der Pries‐ ter  die  Bewegungen  seines  Penis  kontrolliert.  Deswegen  streicht er so heraus, dass nur der Penis des Priesters sie be‐ rührt.  In  dem  Bemühen,  seine  uninteressante  Aussage  an‐ zubringen, hat er die Frivolität getötet.  Daher bin ich nicht überrascht, dass der Marquis de Sade,  für seine Freunde Donatien, als er sich 1797 entschloss, mit  der  Geschichte  der  ]uliette  seinen  eigenen  Politporno  zu  schreiben,  die  Thérése  Philosophe  als  Vorbild  wählte.  Er  nannte  den  Roman  ein  »bezauberndes  Werk«.  Es  sei  bezaubernd,  weil  es  als  einziges  Buch  »aufs  Angenehmste  Schwelgerei  mit  Gottlosigkeit  verbindet«.  Falls  das  etwas  unverständlich  ist,  der  kryptische  Donatien  meinte  damit  nur,  dass  in  dem  Buch  fickende  Mönche  auftauchen.  Das  war  das,  was  Donatien  lesen  wollte.  Das  ist  das,  was  er  schreiben wollte. Er wollte keine realistischen Perversionen,  er wollte politische Perversionen.  Der  Marquis  de  Sade  war  ja  auch  kein  Experte  für  Saue‐ reien. Er war zu theoretisch. Wenn es um Perversionsprosa  geht, bin ich ein besserer Autor als der Marquis de Sade.     

8    Aber damit genug von Nana und Moshe im Bett, zumindest  für den Moment. Man muss ja auch noch an Anjali denken.  Im  Anschluss  an  den  leidenschaftlichen  Nachmittag  mit 

Nana  und  Trisha  im  Hintergrund  hatte  Anjali  bereut.  Von  Reue  geplagt,  hatte  sie  Nana  und  Moshe  eine  Weile  allein  gelassen.  Sie  rief  nicht  zurück.  E‐Mails  beantwortete  sie  nicht.  Anjali  ging  stattdessen  neuerdings  im  Regentʹs  Park  spa‐ zieren. Denn wenn man als junge Frau allein in einem Park  ist,  kann  man  einen  so  schön  romantischen  und  einsamen  Eindruck  machen.  Die  letzten  Wochen,  nachdem  Nana  sie  zum  Orgasmus  gebracht  hatte,  hatte  Anjali  kleine  Spazier‐ gänge  gemacht,  überschwänglich  traurig,  köstlich  melan‐ cholisch.  Es  gibt  zwei  Dinge,  über  die  ihr  euch  klar  sein  solltet,  wenn  wir  uns  mit  Anjali  beschäftigen.  Anjali  ist  von  Nana  verführt  worden.  Das  wissen  wir  bereits.  Aber  der  zweite  und  entscheidende  Punkt  ist  dieser:  Anjali  war  mitunter  sentimental.  Meine Definition von Sentimentalität geht so: Sentimental  ist,  wenn  man  eine  Empfindung  um  ihrer  selbst  willen  wertvoll  findet.  Es  ist  folglich  die  Überschätzung  der  Empfindung.  Ein  Beispiel  für  diese  Überschätzung  ist  Anjalis  Großherzigkeit.  Auf  einer  Feuertreppe  unweit  der  Old  Street  hat  Anjali  etwas  entdeckt,  das  eine  viel  größere  Versuchung  als  Nana  war.  Diese  größere  Versuchung  war  Tugendhaftigkeit. Sie war ihr erlegen.  Für  Anjali  war  ihre  Vorstellung  von  Humphrey  Bo‐ gartʹscher  Hochherzigkeit  erregender  als  Nana.  Deswegen  blieb  sie  ihnen  fern,  spazierte  sie  durch  den  Regentʹs  Park.  Es war aufregender, Nana aufzugeben, als an ihr festzuhal‐ ten. Es war ganz so, wie während des Kriegs in Casablanca  zu leben.   

    9      Aber  Nana  glaubte  anscheinend  nicht,  dass  sie  von  Nazis  bedroht in Nordafrika lebte.  Nana sagte: »Ich hab mich so geärgert. Ich komm gerade  aus  einer  Vorlesung  über  den  neuen  Prada‐Shop  in  New  York, den, den Rem Koolhaas entworfen hat.« »Rem Kohl– Arsch?«, fragte Anjali. »Genau, Rem Koolhaas«, sagte Nana.  »Und  dieser  Kerl,  dieser  Kerl,  dieser  Kerl  sagt,  Prada  war  eine  Innovation  in  der  Architektur.  In  Arkitetcha.  Also  ehrlich.  Pass  auf.  Willst  du  wissen,  was  Rem  Koolhaas  gesagt  hat?  »Architektur  bedient  nicht  die  Bedürfnisse  der  Mittelmäßigen, sie schafft kein Zuhause für das belanglose  Glück  der  Masse.  Architektur  ist  Sache  der  Elite.«  Eine  Sache  der  Elite!  Was  soll  das  heißen,  Sache  der  Elite!  Architektur ist eine Technik«, sagte Nana wütend.  Wie  ihr  bei  diesem  Dialog  vielleicht  erraten  habt,  waren  Nana und Anjali im Cafe der Architectural Association. Sie  standen  an  der  Theke  und  warteten  darauf,  bedient  zu  werden. »Ich nehm einen Eksspresso«, sagte Anjali erleich‐ tert. »Für mich nichts, danke«, sagte Nana. »Doch, ich nehm  ein Mineralwasser.«  »Und  dann«,  sagte  Nana,  »bringt  der  Kerl  noch  mal  ein  Zitat  von  ihm.  Rem  Koolhaas  hat  gesagt,  ich  fass  es  nicht,  Rem  Koolhaas  hat  gesagt:  ›Wahre  Architektur  ist  ein  Un‐ terfangen,  das  bewusst  von  Verordnungen  oder  selbst  von  Architektur Abstand nimmt.‹ Das bewusst von Architektur  Abstand  nimmt!  Architektur  soll  Abstand  nehmen  von  Architektur!«  »Mann«, sagte Anjali. »Ich glaub, das versteh ich nicht.« 

»Ja,  nee,  genau,  oder«,  sagte  Nana.  »Brauchste  auch  gar  nicht. Weil es Quatsch ist.«  Anjali  nahm  Platz.  Nana  steckte  ihren  Pukk‐A4‐Block  weg.  Also,  es  stimmt  zwar,  dass  Nana  aufrichtig  sauer  auf  ihren  Dozenten  war.  Sie  war  zudem  rechtschaffen  empört  über Rem Koolhaas. Aber dass Nana architekturmäßig das  Gespräch  beherrschte,  lag  nicht  ausschließlich  an  ihrer  Liebe  zum  Städtebau.  Nein.  Nana  hatte  einen  Plan,  einen  sexuellen  Plan.  Aber  sie  wollte  diesen  Plan  nicht  unverblümt ansprechen. Es sollte ganz beiläufig wirken. Sie  wollte, dass das Gespräch ganz natürlich daraufkam.  Anjali  machte  Nana  Sorgen.  Sie  dachte,  sie  sei  vielleicht  traurig. So erklärte sich Nana Anjalis seltsames Fernbleiben.  Sie  wusste  nicht,  dass  Anjali  die  letzten  paar  Wochen  in  Parks  verbracht  hatte,  um  sentimental  zu  sein.  Nana  glaubte,  sie  hätte  zu  Hause  gehockt  und  sich  kummervoll  durch trapezoide Packungen von Cadburyʹs Celebrations ge‐ fressen. Und das war nicht das, was Nana wollte. Sie wollte  nicht,  dass  sich  Anjali  an  Schokolade  überfraß.  Sie  wollte,  dass  Anjali  sich  geliebt  fühlte.  Nun  ja,  sie  wollte,  dass  sie  sich geliebt fühlte, solange sich auch Moshe geliebt fühlte.  Deswegen war Nana mit einem Plan hier in die Cafeteria  der Architectural Association gekommen.  Anjali  fühlte  sich  geliebt.  Sie  fühlte  sich  zu  geliebt.  Sie  rührte sich einfach nur Zucker in ihren Espresso. Sie fragte  sich, was Humphrey Bogart wohl getan hätte.         

 

IO    Nana  hatte  einen  Plan.  Sie  hatte  eine  weitere  sexuelle  An‐ regung. Die nächste Anregung war ein Dreier.  Ich  finde  es  faszinierend,  was  Menschen,  die  Sex  nicht  mögen, dem Sex antun können. Sie machen ihn rational, sie  machen  ihn  moralisch.  Oft  sind  gerade  die,  die  nichts  für  Sex  übrig  haben,  die  Perversesten.  Oft  sind  sie  diejenigen,  die zu allem Erdenklichen bereit sind. Und Nana war, wie  wir  wissen,  keine  Sexgigantin.  Sie  war  nicht  besonders  sexbesessen. Und das machte sie, finde ich, umso perverser.  Versteht ihr, Nana glaubte nicht, dass Moshe gerade den  besten  Sex  seines  Lebens  erlebte,  Und  das  stimmte,  er  war  nicht  im  siebten  Himmel  des  Sex.  Aber  in  Wirklichkeit  war  Moshe  damit  zufrieden.  Es  war  Nana,  die  mit  Moshes  Sexleben nicht zufrieden war. Weil sie sich schuldig fühlte,  meinte  sie,  sie  müsse  sich  immer  neue  Freuden  für  ihn,  ihren Geliebten, ausdenken. Und ihr war etwas eingefallen.  Ihr war ein Dreier eingefallen.  So  hatte  sich  Nana  das  gedacht:  Weil  er  ein  guter  und  geduldiger  Junge  gewesen  war,  hatte  Moshe  einen  Dreier  verdient. Davon träumte jeder Junge. Darüber hinaus wür‐ de  sich  Anjali  nicht  ausgeschlossen  fühlen,  wenn  sie  es  zu  dritt  machten.  Sie  würde  sich  nicht  zurückgesetzt  fühlen.  Und was Nana betraf, ihr war alles recht. Also musste Nana  einen  Dreier  inszenieren.  Das  war  die  vernünftigste  Lösung. 

     

  11    Aber  wie  schlägt  man  in  einem  kultivierten  Gespräch  Sex  zu dritt vor? Das war die Frage, über die Nana nachdachte,  während  sie  zusah,  wie  Anjali  an  ihrem  heißen  Espresso  nippte. Wie bringt man Sex zu dritt zur Sprache?  Nun,  Nana  wählte  folgende  Weise.  Man  bringt  es  als  Witz.  Man  schmuggelt  ihn  ein.  Man  tut  so,  als  sei  es  gar  nicht ernst gemeint.  Zuerst  pries  sie  Anjalis  sexuelles  Geschick.  Sie  sagte,  »Weißt  du,  ich  fand  es  so  toll,  was  wir  gemacht  haben.  Es  war echt toll. Es war echt oh himmlisch.« Das beunruhigte  Anjali, weil Anjali sich geschmeichelt fühlte. Sie wollte sich  nicht  geschmeichelt  fühlen.  Sie  wollte  entsetzt  sein.  Dann  sagte  Nana:  »Mir  hat  es  gefallen.  Mir  hat  es  wirklich  sehr  gefallen.« Nana lächelte. Sie lächelte breit. Anjali fühlte sich  weiterhin  geschmeichelt.  Sie  benahm  sich  nicht  wie  Humphrey Bogart. Humphrey Bogart hätte die Lady längst  am Kragen gepackt und ihr erklärt, dass es vorbei wäre.  Dann  sagte  Nana:  »Ich  weiß  nicht,  ob  wir  das  dürfen.«  Anjali  sagte:  »Aber  ja  doch.«  Sie  sagte:  »Aber  ja  doch.  Ist  schon  gut.  Natürlich  war  es  eine  einmalige  Sache.«  »Oh«,  sagte  Nana.  »Oh,  also  nicht,  dass  ich  es  nicht  möchte.«  »Mmhmmm?«,  sagte  Anjali.  Nana  sagte:  »Ich  mein,  man  könnte  ja  zum  Beispiel.  Ich  mein,  wir  könnten  ja  alle  drei.  Ich mein, wenn wir alle drei ?«  »Wir alle drei? Ein Dreier?«, fragte Anjali. Sie grinste. Sie  grinste  breit.  Ihr  gefiel  diese  Idee.  Auf  die  Art  konnte  sie  sich  edelmütig  fühlen  und  trotzdem  Nana  wieder  nackt  sehen. 

Nana  kannte  sich  aus.  Sie  wusste,  was  die  Menschen  wollten.  »War  das  seine  Idee?«,  fragte  Anjali.  »Äh,  nein«,  sagte  Nana.  »Meine.  Er  weiß  von nichts.«  »Wir  alle drei?«,  sagte  Anjali.  »Nun,  ja«,  sagte  Nana.  Sie  grinste.  Anjali  sagte:  »Mhmmm.« Sie war nicht abgeneigt. Sie grinste auch.     

12    Da war immer noch das Problem, es dem Jungen beizubrin‐ gen.  Ich  würde  sagen,  die  größte  Schwierigkeit  beim  Organi‐ sieren  eines  Dreiers  besteht  darin,  das  zweite  Mädchen  zu  überreden. Ich würde sagen, die meisten Leute stellen sich  vor, dass das zweite Mädchen der heikle Punkt ist. Hat man  erst  mal  das  zweite  Mädchen,  kommt  der  Junge  von  ganz  allein.  Moshe  war,  wie  Nana  wusste,  kein  gewöhnlicher  Junge.  Er war zartbesaiteter als andere Jungs. Er hatte gewöhnliche  Begierden,  das  stimmte,  aber  Moshe  entsagte  ihnen  auch.  Als  Moshes  Freundin  konnte  man  ihm  nicht  einfach  einen  Dreier vorschlagen. Man konnte ihn nicht direkt fragen. Ich  glaube,  Moshe  hätte  nie  geglaubt,  irgendein  Mädchen  könnte  von  sich  aus  Sex  zu  dritt  wollen.  Er  konnte  nicht  glauben, dass ein Dreier etwas anderes als eine egoistische  Sexfantasie war, eine egoistische Sexfantasie von Jungs.  Darum sprach Nana ihn indirekt drauf an, und zwar ganz  raffiniert.  Sie  sprach  beim  Sex  darüber.  Es  war  einfach  ir‐ gendeine Sexfantasie. Nur eine Sexfantasie.  Ein  paar  Nächte  nach  ihrem  Gespräch  mit  Anjali  in  der 

Cafeteria  der  Architectural  Association  malte  Nana  ihm  aus, wie es mit noch einer Frau mehr wäre. Sie fragte, ob es  Moshe gefiel.  Ihr wisst ja, dass Nana eigentlich kein Mädchen war, das  beim  Sex  gerne  redete.  Ihr  versteht  also,  was  sie  hier  auf  sich nahm.  Moshe gefiel es. Ihm gefiel es, dass die andere Frau dabei  war.  Dann  fügte  Nana  ein  paar  Details  hinzu.  Nana  lag  übri‐ gens auf dem Rücken. Sie zog ihre Knie an, bis an ihre Brüs‐ te, und blickte in Moshes glückliche Augen. Dabei hauchte  sie sanft, lächelnd: »Und wenn es Anjali wäre?«  Es  war  eine  Sexfantasie.  Sie  hatten  Sex.  Also  ließ  Moshe  sich auf dieses Szenario ein. Ich kann daran nichts sonder‐ bar oder falsch finden. Eine Sexfantasie muss nun mal völ‐ lig  amoralisch  sein.  Sie  hat  nichts  mit  der  Realität  zu  tun.  Moshe grinste. Ihm gefiel es, wie Nana beschrieb, was An‐ jali mit seinen Hoden anstellte. Es hörte sich interessant an.  Es  hörte  sich  technisch  sehr  fortgeschritten  an.  Und  es  brachte  ihn  zum  Kommen.  Als  Nana  fragte:  »Warum  ei‐ gentlich  nicht?«,  nickte  er  nur.  Als  sie  sagte:  »Ich  mein  im  Ernst,  warum  eigentlich  nicht?«,  nickte  Moshe  schwer  at‐ mend und glücklich.  Er  sagte:  »Yeah,  yeah«, als  Nana  ihm  beschrieb, wie  sie  auf Anjalis Gesicht  saß,  während  Moshe  Anjali leckte.  Er schnaufte. Nana sagte ihm, was Anjalis Zunge machte  und welche Stellung Moshe einnahm. Er schnaufte. Er sag‐ te: »Ja, sollten wir machen«, und dann kam er.  Er  dachte  nicht,  dass  das  ernst  gemeint  sei.  Er  dachte  nicht, dass Nana das ernst meinte. Ich habʹs euch ja gesagt.  Das war nicht sein Stil. 

    13    Im  wirklichen  Leben  musste  Moshe  jedenfalls  nicht  mit  so  einem  Fantasie‐Dreier  zurechtkommen.  Nein.  Es  war  eher  ein Anstands‐Dreier. Er hielt sich an die Etikette. Nana, die  auf  dem  Boden  lag,  sah  verschreckt  aus.  Und  Anjali  –weil  Anjali  zu  diesen  Mädchen  gehörte,  sie  glaubte  an  Aro‐ matherapie  –  reichte  Moshe  ihren  Tiegel  mit  dem  Aveda‐ Wacholder‐Massageöl.  Das mag ja auf den ersten Blick befremdlich wirken, aber  ich  finde  es  nicht  befremdlich.  Es  war  sehr  intelligent.  Al‐ lein  im  Regentʹs  Park  war  sie  vielleicht  anfällig  für  Senti‐ mentalität gewesen, aber auf dem Fußboden in Finsbury be‐ wahrte Anjali einen kühlen Kopf.                                      ;  Beim  konventionellen  Bild  eines  Dreiers  hat  man  meist  Blondinen  vor  Augen,  die  sich  um  einen  durchtrainierten,  attraktiven  Jungen  schlingen.  Oder  um  einen  nicht  mal  durchtrainierten  oder  attraktiven  Jungen.  Zwei  Blondinen,  glauben  die  Leute,  würden  sich  um  jeden  Mann  mit  Geld  schlingen.  Aber  das  ist  eine  sehr  beschränkte  Vorstellung  vom Sex zu dritt. Sex zu dritt ist gar nicht einfach. Und be‐ stimmt  nicht  derart  abstrakt.  Man  kann  dabei  alle  erdenk‐ lichen  Fehler  machen.  Sex  zu  dritt  ist  eine  diffizile  zwi‐ schenmenschliche  Situation.  Darum  ist  der  Schlüssel  zu  erfolgreichem  Sex  zu  dritt,  darauf  zu  achten,  dass  alle  ein‐ bezogen sind. Und genau das hatte Anjali bedacht. Ihr Plan  sah  so  aus,  dass  sie  und  Moshe  Nana  verwöhnen  würden.  Sie würden sie massieren. Eine Massage war noch nicht di‐ rekt Sex, nichts Beängstigendes.  Deswegen  rieben  Moshe  und  Anjali  Nanas  Beine  und  Füße mit wohltuendem Öl ein. Und es wirkte. Es entspann‐

te sie. »Das ist toll«, sagte sie und schloss wie ein Starlet die  Augen,  »ganz  toll.«  Sie  hob  ihr  Glas  Wein  hoch,  Ernest  &  Julio  Gallo  Cabernet  Sauvignon  aus  Kalifornien,  und  der  Wein lief ihr über ihr blondes, flaumiges Kinn. Anjali leckte  ihn  ab.  Moshe  starrte  darauf,  erregt  mit  angstvoll  gewei‐ teten Augen. Er starrte hin.  Moshe  war  kein  versierter  Masseur.  Bald  langweilte  ihn  das  Massageöl.  Während  die  geduldige  Anjali  mit  Nanas  Händen und Fingern weitermachte, begann er Nanas Bauch  zu  küssen.  Schön,  das  wirkt  vielleicht  voreilig.  Vielleicht  wirkt  das  wie  linkischer  Überschwang.  Und  das  war  es  auch.  Aber  es  schien  auch  zu  funktionieren.  Nanas  Erre‐ gung  wuchs.  Sie  sagte  zu  Anjali:  »Küss  mich«,  während  Moshe die Innenseite ihrer Beine streichelte und kraulte.  Anjali stellte das Öl auf die Fensterbank und sagte: »Okay  so?  Okay  so?«  Sie  küsste  Nana.  Sie  sagte:  »Ich  steh  drauf,  dich zu küssen.« Sie schmatzte sich runter bis zum Ansatz  von  Nanas  Hals,  von  Wange  zu  Wange.  »Das  hat  gekitzelt!«,  kicherte  Nana  zu  Moshe  gewandt.  Sie  schaute  an  sich  hinunter  und  grinste  Moshe  an.  Er  grinste  zurück.  Also  ließ  Nana  ihren  Kopf  wieder  nach  hinten  fallen.  Sie  küsste Anjali und schloss ihre Augen.  Ich  weiß,  das  dauert.  Es  hat  sich  noch  nicht  mal  jemand  ausgezogen.  Ich  weiß.  Aber  so  ist  Sex  nun  mal.  Zum  Sex  gehören viele Überlegungen und Bewegungen.  Anjali zum Beispiel fragte sich, warum sie so etwas noch  nie  gemacht  hatte  –  Sex  mit  einem  Pärchen.  Aber  dann  küsste  Nana  sie  plötzlich  nicht  weiter.  Nana  gab  ihr  einen  flüchtigen Kuss auf die Stirn und schaute dann nach unten  zu Moshe.  Ich  mag  Moshe  wirklich.  Moshe  ist  wirklich  süß.  Er  tat 

sein  Bestes,  um  das  Streicheln  der  Innenseiten  von  Nanas  Schenkeln  als  Vergnügen  zu  empfinden.  Aber  das  fiel  ihm  nicht leicht. Es war nicht leicht, ganz bei der Sache zu sein,  während ihm etwas Kummer machte. Aber er grinste. Und  Anjali  beugte  den  Nacken  und  grinste  den  glücklichen  Moshe an. Sie guckte Nana an, grinsend. Und dann wusste  Anjali plötzlich, was nicht stimmte.  Nana machte sich Gedanken um Moshe. Sie wollte Moshe  und  Anjali  zusammen  sehen.  Sie  wollte  nicht,  dass  Moshe  außen vor bleiben musste. Das dachte Anjali.  Das  konnte  sie  machen,  dachte  Anjali.  Es  war  nicht  das,  was  sie  sich  vorgestellt  hatte.  Sie  hatte  mit  einer  Nummer  zwischen  zwei  Mädchen  gerechnet,  bei  der  Moshe  nur  zu‐ sah. Aber wenn es das war, was Nana wollte, dachte Anjali,  würde sie ihr den Gefallen tun. Moshe war ja nicht gerade  abstoßend. Wenn es das war, was Nana wollte, war Anjali  dazu bereit.     

    14      Oh Altruismus.  Moshe, zu Nanas Füßen postiert, war ein bisschen traurig.  Er  erwartete,  links  liegen  gelassen  zu  werden.  Er  glaubte  nicht,  dass  Anjali  wirklich  etwas  für  Jungs  übrig  hatte.  Da  sie sich schon mal in dieser außergewöhnlichen Lage befan‐ den, hätte er es gerne gesehen, wenn sich ein Dreier daraus  ergeben würde. Es wäre am besten, empfand er, wenn jeder  zu  seinem  Vergnügen  käme.  Aber  er  erwartete  nichts.  Moshe  nahm  einfach  betrübt  an,  dies  sei  die  natürliche 

Konsequenz  aus  dem  gegenseitigen  Küssen  und  Berühren.  Das kam eben davon, wenn man um fünf Uhr nachmittags  Go‐Go Supreme‐Spezial‐Pizza aß. Das hatte er nur sich selbst  zuzuschreiben.  Versteht  ihr,  Moshe  wusste  nicht,  was  vor  sich  ging.  Er  glaubte, es wäre das erste Mal, dass Anjali und Nana so in‐ tim miteinander wurden. Er hatte ja nie erfahren, dass An‐ jali  und  Nana  schon  Sex  miteinander  gehabt  hatten.  Er  glaubte, dieser Dreier wäre ihr allererstes Mal.  Doch  obwohl  er  sich  damit  abgefunden  hatte,  machte  es  Moshe,  wie  ihr  euch  vorstellen  könnt,  gleichzeitig  sehr  an.  Und  ich  glaube  nicht,  dass  man  ihm  das  vorwerfen  kann.  Seine  Freundin  und  ein  anderes,  keineswegs  unattraktives  Mädchen  gaben  sich  vor  seinen  Augen  homosexuellem  Treiben  hin.  Unser  Moshe  kam  sich  richtig  tolerant  vor.  Aber er fragte sich auch, wann der Abend so richtig porno‐ grafisch werden würde. Auch wenn Moshe nicht selbst mit‐ machen durfte, würde es Spaß machen zuzusehen.   

          15    Gerade  als  Moshe  dachte,  der  Abend  könnte  etwas  Porno‐ grafie vertragen, hob und kreuzte Anjali – zwei Seelen, ein  Gedanke  –  die  Arme,  um  sich  ihr  türkisfarbenes  T‐Shirt  über den Kopf zu ziehen. Dann knöpfte sie sich den BH auf.  Der BH rutschte unter ihrem Busen nach vorne.  Endlich etwas nackte Haut! Anjali war oben ohne.  An  dieser  Stelle  möchte  ich  Anjalis  Busen  beschreiben.  Nicht,  weil  ich  so  schmierig  bin.  Keineswegs.  Wie  Anjalis  Brüste aussahen, war wichtig, weil es das genaue Gegenteil 

davon  war,  wie  Nanas  Brüste  aussahen.  Ihr  erinnert  euch  vielleicht  –  Nanas  Brüste  waren  groß  und  ganz  blass,  die  Warzenhöfe  nur  ein  zarter  Hauch,  und  die  Nippel  waren  ganz  winzig  kleine  rosa  Kreise.  Anjalis  hingegen  waren  kleiner, und auf jede Brust war großzügig eine Brustwarze  gekleckst. Ihre Nippel waren kräftig und dunkelbraun.  Ja,  natürlich  macht  mir  diese  Beschreibung  von  Anjalis  Brüsten Spaß. Aber auch das macht mich noch nicht zu ei‐ nem schmierigen Subjekt. Aus diesem Vergleich ergibt sich  nämlich  ein  entscheidendes  psychologisches  Detail.  Es  ist  von zentraler Bedeutung, dass Nana und Anjali so verschie‐ dene  Brüste  haben.  Für  Moshe  stellte  es  einen  eindeutigen  Anreiz  dar,  und  Nana  hatte  damit  leichte  Schwierigkeiten.  Anjalis Brüste weckten in Nana eine vage Verunsicherung.  Nana fand, Anjali sei viel attraktiver als Nana.  Nana  legte  ihre  Hände  an  die  Seiten  von  Anjalis  Brust‐ korb.  Sie  saugte  an  Anjalis  dunkelbraunen  Nippeln.  Anjali  beugte  sich  nach  vorn,  damit  sie  besser  drankam.  Das  brachte Anjalis Gesicht ganz nahe an Moshes Gesicht. Also  begannen  sich  Moshe  und  Anjali  über  Nanas  saugendem  Mund zu küssen.  Jetzt  war  der  Abend  sexbestimmt.  Jetzt  hatten  sie  Sex  zu  dritt.  Aber Moshe nahm sich für einen Moment zurück. Er fand  es  seltsam,  seine  lesbische  Freundin  Anjali  zu  küssen.  Er  fragte sich, ob sie das wirklich wollte. Er konnte es nicht so  ganz  glauben.  Daher  fragte  Moshe:  »Issas  okay?«  Anjali  nickte, packte ihn am Nacken und zog ihn zu sich her, und  Moshe sagte nein nein nein, ob das wirklich das wäre, was  sie wollte. Und Anjali nickte immer noch und küsste ihn. Dann  fragte Moshe Nana: »Issas okay?«, und Nana nickte auch. 

16    Wäre  ich  Pornoschriftsteller,  wäre  das,  was  als  Nächstes  kommt,  eine  Hürde.  Ich  muss  beschreiben,  wie  sich  meine  Figuren  ausziehen.  Die  Auszieherei  nervt  Pornoschriftstel‐ ler.  Doch  glücklicherweise  bin  ich  kein  Pornoschriftsteller.  Ich  hasse  Pornografie,  ich  hasse  deren  magischen  Realis‐ mus.  Mir  persönlich  liegt  der  Realismus  des  neunzehnten  Jahrhunderts mehr.  Ausziehen ist für mich kein Problem.  Sie  standen  alle  drei  auf.  Anjali  zog  sich  ganz  aus.  Das  dauerte  nicht  lange,  denn  mittlerweile  trug  sie  nur  noch  einen Jeansrock und einen schwarzen Slip. Sie schälte beide  in einem runter. Nana zog ihr Kleid und ihren BH aus und  war  dann  zu  verschämt,  auch  ihren  Slip  auszuziehen.  Sie  ließ  ihn  vorläufig  noch  an.  Moshe  hatte  sein  Hemd  aufgeknöpft. Er stieg aus seinen Jeans und seinen Converse‐ Boxershorts.  Dann  kämpfte  er  mit  seinen  unwilligen  Gap‐ Socken,  während  sich  beim  Runterbeugen  eine  sichelför‐ mige Erektion in seinen Bauch bohrte.  Moshe  gesellte  sich  zu  seinen  beiden  Mädchen,  die  sich  auf seinem Bett küssten.   

    17    Anjali  saß  zwischen  Nanas  Beinen  wie  ein  Cello,  sodass  Nana  sie  von  hinten  anfassen  und  ihren  Nacken  küssen  konnte.  Moshe  krabbelte  übers  Bett,  legte  sich  auf  Anjali  und  küsste  sie.  Aber  das  war  kompliziert.  Nana,  die  schmale Nana, wurde platt gedrückt. Also disponierten sie  um. Sie gingen wieder auf den Fußboden. Auf dem Boden 

war mehr Platz.  Genauer  gesagt,  zwei  von  ihnen  gingen  wieder  auf  den  Boden. Nana rollte sich einfach auf den Bauch und ließ ih‐ ren Kopf über die Bettkante hängen.  Aus  dieser  Stellung  beobachtete  Nana,  wie  Moshe  sich  fortreißen  ließ.  Er  küsste  Anjali,  er  küsste  sie  ungestüm.  Dann  stieß  er  mit  seinem  rechten  Knie  ihre  Beine  aus‐ einander,  sodass  sein  Penis  vor  Anjalis  Vagina  stand.  Und  als Moshe meinte, der rechte Moment sei gekommen, fasste  er seinen Penis mit der linken Hand und stieß ihn in Anjali  hinein.  Dann  begannen  Anjali  und  Moshe mit  dem  eigent‐ lichen  Sex.  Moshe  bäumte  sich  auf.  Anjalis  flach  auf  ihren  Rippen liegende Brüste rutschten hin und her.  Aber es war keine Pornografie. Es war Konfusion.  Versteht ihr, Moshe war happy. Er hatte ausdrücklich er‐ laubten  Sex  mit  einem  anderen  Mädchen.  Und  er  war  be‐ sonders happy, weil Anjali nicht so dünn wie Nana war. Bei  der  durchtrainierten  und  eleganten  Nana  war  sich  Moshe  immer sehr gut gepolstert vorgekommen. Jedes Mal, wenn  sich  Moshes  und  Nanas  Körper  ineinander  schlangen  und  wanden,  schien  irgendwie  mehr  von  Moshe  als  von  Nana  da  zu  sein.  Anjali  dagegen  war  reine  Sinnlichkeit.  Anjali,  dachte Moshe, war Sex pur. Sie war sinnlich und unkompli‐ ziert und üppig.  Natürlich irrte Moshe. Anjali war kompliziert.  Moshe war in sie eingedrungen, ohne dass sie sich dafür  entschieden  hatte.  Anjali  wusste,  dass  sich  nicht  dafür  zu  entscheiden nicht das Gleiche war, wie nicht damit einver‐ standen zu sein. Sie war sich nur nicht sicher, ob es ins Sze‐ nario  passte,  unmittelbar  zum  Sex  überzugehen.  Sie  war  nicht sicher, dass es Nanas Plan entsprach. Daher versuchte 

sie  Nana  möglichst  nicht  anzusehen.  Anjali  guckte  auf  die  Nahtstellen  im  Putz,  wo  die  Decke  in  Magnolienwände  überging. Sie ließ die Augen an den Einzelheiten des Blatt‐ werks  der  unteren  Wandverkleidung  entlangwandern.  Es  war  komisch,  ein  Zimmer  vom  Boden  aus  zu  betrachten.  Das  ließ  den  Raum  fremdartig  wirken.  Bei  der  Heizung  konnte sie sehen, dass die Farbe abblätterte.  Und  Anjali  war  ebenfalls  traurig.  Sie  hatte  mehr  Einsatz  von Nana erwartet. So hatte sie es sich nicht vorgestellt. Sex  zu  dritt  war  keine  unspektakuläre  Nummer  auf  dem  Fußboden.  Und  das  hier  war  bloß  eine  Fußbodennummer.  Moshe  fickte  sie.  Es  hatte  eigentlich  mehr  Spaß  machen  sollen.  Es  hätte  eigentlich  behutsamer  vonstatten  gehen  sollen. Das hier war überhaupt kein richtiger Dreier.  Die einsame Anjali beschloss, das unabwendbare Ende zu  beschleunigen.  Und  sie  wusste,  was  da  von  ihr  erwartet  wurde. »Ooh Gott das is so geil!«, stieß Anjali hervor. »Gott.  Gott im Himmel. Oh Gott, ist das gut! Das ist so. Oh Schei‐ ße Heiligemutter.« Sie nahm mit ihren Hüften Moshe in die  Zange.  Sie  küsste  die  blassere  Haut  über  den  Sehnen  an  seinem verrenkten Hals und zog die Muskeln in ihrer Möse  zusammen,  um  sich  für  den  gewaltigen,  sie  beinah  zerrei‐ ßenden Moshe enger zu machen. »Oh nein so nicht nicht oh  ja so. Gott«, sagte sie.  Das war die Unterhaltungsindustrie.  Anjali  schob  ihre  Füße  an  Moshes  Rücken  auf  und  ab,  damit  er  tiefer  eindringen  konnte.  Sie  wollte  bloß,  dass  er  kam.  Sie  wollte  sich  bloß  noch  mit  den  ganzen  objektiven  Anzeichen  trösten.  Damit  sie  sich  zusammenrollen  und  hübsch sein konnte.   

Na schön, ich werde ein bisschen Pornografie schreiben.  Ich schreibe einen Absatz.  Als er rauszog, schloss sie ihre Möse enger um ihn, als ob  sie  käme  und  flüsterte:  »Fick  mich,  bitte  fick  mich  richtig  durch.« Und dann spürte sie ihn, festgeklemmt und dicker  werdend,  darum  schrie  sie  auf:  »Oh  oh  oh  oh  oh  oh.  Oh.«  »Ooh«,  sagte  sie.  Er  pochte  erregt,  und  sie  (»hmrnmrn«)  konnte es spüren, sagte sie erleichtert zu ihm.  Sie  rieb  ihre  Wange  an  seinem  spitzen  Gesicht.  Moshe  fühlte  sich  ganz  schön  schwer  an.  Er  war  schwerer  als  Zosia.  Er  stieß  zuckend  noch  ein  letztes  Mal  seinen  Penis  tiefer hinein.  Und  Nana?  Nana  war  traurig.  Weil  kollektive  Sexszenen  nicht  funktionieren,  wie  ihr  selbst  sehen  könnt.  Es  ist  mir  nicht  peinlich,  das  auszusprechen.  Der  Fehler  bei  einem  Dreier, hatte Nana entdeckt, war nicht das Kräftezehrende.  Anders als sie vielleicht erwartet hatte, war der Schönheits‐ fehler  nicht  die  Überbeschäftigung.  Der  Schönheitsfehler  war  die  Beschäftigungslosigkeit.  »Dreier«  war  ein  Euphe‐ mismus.  »Dreier«  war  ein  anderes  Wort  für  Untreue.  Sie  war eifersüchtig.  Moshe  war  sehr  stolz.  Er  fühlte  sich  seltsam,  und  er  war  stolz.     

18    Aber was heißt Untreue ?  In  der  Nacht  vom  16.  auf  den  17.  Mai  1934  wurde  der  Dichter  Ossip  Mandelstam  verhaftet.  Ossip  kennt  ihr  ja  schon.  Ihr  wisst,  wie  er  seine  Frau  kennen  gelernt  hat.  Die 

Geheimpolizei klopfte an die Tür, als Osip gerade auf dem  Klo war, niedergeschlagen, den Rücken durchgedrückt und  den Kopf in den Nacken gelegt. Er saß schon seit vierzehn  Minuten  auf  dem  Klo  und  versuchte  zu  scheißen.  Als  er  hörte,  wie  die  Geheimpolizei  kam,  wischte  er  sich  schnell  ab, obwohl er selbst in solcher Eile noch die Zeit fand, den  Fleck auf dem Klopapier zu begutachten und daran zu rie‐ chen, bevor er es runterspülte.  Ossip  wurde  verhaftet,  weil  er  ein  Gedicht  geschrieben  hatte,  in  dem  er  Josef  Stalin  folgendermaßen  beschrieben  hatte:    Seine  wulstigen  Finger,  wie  die  Würmer  so  feist,  seine  Worte  so  schwer wie ein Wahrheitsbeweis, überm Mund hockt als schäbiges  Grinsen  der  Schnauz,  seine  Stiefel  brillieren  wie  Spiegel  –  uns  grautʹs. 

  Aber sie verhafteten Ossip nicht nur, um hässlich zu ihm zu  sein.  Sie  wollten  auch  wissen,  wer  das  Gedicht  zu  Gesicht  bekommen hatte.  Sie  wollten  wissen,  was  die Leute  davon  gehalten hatten.  Ossip  wird  übereinstimmend  als  Held  betrachtet.  Er  war  ja  auch  ein  Held.  Ich  möchte  nicht,  dass  ihr  glaubt,  ich  würde da anders denken.  Wenn  Ossip  Namen  genannt  hätte,  wären  die  Leute,  die  er  benannt  hätte,  selbstverständlich  ebenfalls  in  Schwierigkeiten  geraten.  Da  hat  Ossip  der  Polizei  doch  sicher  keine  Namen  genannt,  oder?  Er  wird  sie  doch  nicht  verraten haben?  Er hat sie verraten.  F:  Als  diese  Schmähschrift  geschrieben  wurde,  wem  ha‐

ben Sie sie vorgelesen und wem haben Sie handschriftliche  Kopien gegeben?  A:  Vorgelesen  habe  ich  sie:  (1)  meiner  Frau;  (2)  ihrem  Bruder Jewgenij Kasin, einem Kinderbuchautor; (3) meinem  Bruder  Alexander;  (4)  der  Freundin  meiner  Frau,  Emma  Gerstein,  die  beim  Zentralrat  der  Gewerkschaften  arbeitet;  (5) Boris Kusin vom Zoologischen Museum; (6) dem Lyriker  Wladimir  Narbut;  (7)  der  jungen  Schauspielerin  Maria  Petrowitsch;  (8)  der  Dichterin  Anna  Achmatowa  und  (9)  ihrem Sohn Lew Gumiljow.  Ich  weiß,  dass  er  Angst  vor  der  möglichen  Folter  hatte.  Das  weiß  ich.  Vielleicht  gab  es  sogar  nicht  protokollierte  Unterbrechungen dieses Verhörs. Aber seht euch Ossip an.  Seht  euch  an,  wie  er  noch  zusätzliche  Hilfen  gibt  –  »die  Freundin meiner Frau, Emma Gerstein, die beim Zentralrat  der  Gewerkschaften  arbeitet«.  Dieses  Detail  am  Rande  be‐ schäftigt mich hier. Er hatte zwar Angst vor der Folter, aber  zugleich wollte er noch einen guten Eindruck machen.  Ich will Ossip hier nichts vorwerfen. Ehrlich, ich mag ihn.  Und  weil  ich  ihn  mag,  möchte  ich  ihn  nicht  zu  sehr  idealisieren.  Hätte  ich  in  der  Ljubjanka  gesessen  und  wäre  von Stalins Geheimpolizei verhört worden, hätte ich einfach  alles  verraten.  Ich  hätte  auch  Angst  vor  der  Folter  gehabt.  Ich  schätze,  ich  hätte  noch  viel  mehr  verraten  als  er.  Wie  Ossip  möchte  ich  es  immer  allen  recht  machen.  Das  will  jeder.  Und  genau  das  ist  Untreue.  Es  ist  der  egoistische  Drang,  es mehr als einem Menschen recht zu machen.  Untreue ist etwas ganz Natürliches.                               1     

   19    Aber warum war Nana eifersüchtig? War sie auf Anjali ei‐ fersüchtig oder auf Moshe ?  Sie  war  auf  Anjali  mit  Moshe  eifersüchtig.  Sie  war  eifer‐ süchtig  auf  Anjalis  sexuelles  Können.  Anjali,  hatte  Nana  bemerkt,  war  sogar  noch  schneller  als  Moshe  gekommen.  Das machte Nana traurig. Anjali war der Traum jedes Jun‐ gen.  Nicht  nur  das,  sie  war  auch  der  Traum  jedes  Mädchens. Anjali war simpatico.  »Das war gut war wirklich gut was?«, fragte Nana Anjali.  »War toll, nee, ja, war wirklich wirklich gut«, sagte die ver‐ wirrte  und  verstimmte  Anjali.  »Ich  glaub,  so  bin  ich  schon  ewig  nicht  mehr  gekommen.  Es  war  einfach.  Mir  kribbelts  überall. Nicht nur meine Möse, sondern der ganze Körper,  ja?«, sagte sie. »Bin ich ja froh«, sagte Nana. »Hört sich toll  an«, sagte sie.  Arme  Nana.  Sie  hasste  Sex.  Sie  hasste  den  Wettbewerbs‐ charakter daran. Sie war froh, dass Moshe und Anjali ihren  Spaß gehabt hatten. Sie war nicht sauer auf sie. Sie war sau‐ er auf den Sex. Sie wünschte, es gäbe keinen Sex mehr. Sie  wünschte  einfach,  Moshe  würde  sie  in  den  Arm  nehmen.  Stattdessen lag er auf dem Fußboden und machte ein glück‐ liches Gesicht.  Anjali  stand  auf  und  suchte  nach  Papiertaschentüchern.  Auf  dem  Boden  neben  dem  Bett  waren  ein  paar  Kleenex.  Sie  krümmte  die  Beine  und  wischte  sich  ab,  an  ihren  Schenkeln  rauf  bis  zum  Schamhaar.  Sie  brauchte  ein  Kleenex  auf  und  zog  ein  weiteres  heraus.  Dann  legte  sich  Moshe zu Nana ins Bett. Die saubere, trockene Anjali legte  sich dazu. Sie rückten zusammen, zufrieden. 

Eigentlich  war  nur  Moshe  zufrieden.  Und  selbst  Moshe  war  nervös.  Er  dachte  nervös  daran,  was  als  Nächstes  passieren  würde  –  wie  genau  zukünftige  Kapriolen  aussehen würden.  Einmal  bieten  sie  es  dir  an,  dachte  er,  aber  nur  um  dich  bei Laune zu halten. Einmal machst du es, und nachher las‐ sen sie dich dann immer nur zusehen.  Versteht  ihr,  Moshe  war  kein  Dummkopf.  Er  brauchte  weitere positive Signale.   

  2O    Im  August  2000  hörte  die  italienische  Polizei  mehrere  auf  Arabisch  geführte  Telefongespräche  zwischen  Al‐Kaida‐ Mitgliedern ab.  Ein  mutmaßliches  Al‐Kaida‐Mitglied  aus  dem  Jemen,  ein  Mann  namens  Abdulrahman,  sagte  zu  einem  in  Italien  lebenden  Ägypter,  dass  er  »Flugzeuge  studiere«.  Dann  fügte  er  hinzu:  »So  Gott  will,  kann  ich  dir,  hoffe  ich,  ein  Fenster  oder  ein  Stück  von  einem  Flugzeug  mitbringen,  wenn  wir  uns  das  nächste  Mal  treffen.«  Der  italienischen  Übersetzung  aus  dem  Arabischen  zufolge  sagte  er  weiter:  »Wir müssen sie nur schlagen und erhobenen Hauptes sein.  Denk immer daran: die Gefahr auf den Flughäfen.«  Gar nicht so einfach, Hinweise zu deuten.  Auf  die  USA  bezogen  sagte  Mr  Abdulrahman:  »Wir  hei‐ raten  Amerikanerinnen,  die  dann  als  Konsequenz  den  Ko‐ ran  studieren.  Sie  fühlen  sich  wie  Löwen,  als  Weltmacht;  aber  wir  werden  ihnen  diesen  Dienst  erweisen,  und  dann  wird man die Furcht sehen.« Außerdem sagte er: »Es ziehen 

große  Wolken  am  Himmel  auf  in  dem  Land,  in  dem  das  Feuer gelegt worden ist und nur auf den Sturm wartet.«  Die italienische Polizei hatte zu ihrer Verteidigung zu sa‐ gen, dass solche Bilder oft das Gegenteil von dem bedeuten,  was  sie  auszudrücken  scheinen.  Und  ich  habe  viel  Ver‐ ständnis  für  diese  Carabinieri.  Mr  Abdulrahman  klingt  wirklich  nicht  wie  ein  internationaler  Terrorist.  Er  klingt  wie ein Alkoholiker. Er klingt wie meine Freunde, wenn sie  viele Drogen genommen haben.  Es  ist  nicht  einfach,  Hinweise  zu  deuten.  Im  Nachhinein  ist alles immer so viel offensichtlicher. 

                                       

 

8   Eine Romanze               

    1    Am  Wochenende  nach  diesem  allerersten  Dreier  war  Moshe  nervös.  Er  wollte  wissen,  was  als  Nächstes  bevor‐ stand.  Er  wollte  in  Erfahrung  bringen,  welche  sexuellen  Freuden  ihn  erwarteten.  Aber  was  als  Nächstes  kam,  war  kein Sex, so bedauerlich es für Moshe war. Es waren keine  sexuellen Freuden. Eigentlich war es sogar das Fehlen jegli‐ cher Form von Sex.  Nana  fuhr  in  Urlaub.  Sie  fuhr  für  zehn  Tage  mit  Papa  weg.  Ich  weiß,  jetzt  ist  nicht  der  beste  Augenblick,  um  abzu‐ schweifen.  Aber  ich  kann  mir  die  Abschweifungen  nicht  immer aussuchen. Manche davon sind unvermeidbar. Und  diese  Ferien  waren  unvermeidbar.  Nana  und  Papa  hatten  ihre  Ferien  im  September,  wie  ihr  euch  vielleicht  erinnert,  schon zurzeit des Einkaufsbummels auf der Saville Row in  Kapitel 4 gebucht. Das war Papas Geschenk für Nana, weil  sie ihren Magister gemacht hatte. Papa hatte zwei Billigflü‐ ge nach Venedig gebucht. Das war Nanas Traumurlaub. Sie  flogen  nach  Venedig,  und  in  der  Mitte  ihres  Venedig‐Ur‐

aubs würden sie eine Pilgerfahrt in ein rumänisches Städt‐ chen  unternehmen.  Es  würde  Spaß  machen,  Mitteleuropa  per  Zug  zu  bereisen.  Denn  obwohl  Papa  eigentlich  Beni‐ orm  oder  Torremolinos  lieber  gewesen  wäre,  wollte  Nana  einen Kultururlaub.  So  war  Nana  eben.  So  etwas  gefiel  ihr.  Ich  kann  es  nicht  ändern.     

    2    Ich  weiß  nicht,  wie  eure  Vorstellungen  von  Urlaub  aus‐ sehen. Vielleicht ist Mykonos der einzige Ort, an dem ihr je  Urlaub  gemacht  habt.  Vielleicht  besteht  eure  Vorstellung  von Urlaub darin, eine kleine Wohnung mit einem Couch‐ tisch aus Korb und einer Sammlung von Heftchenromanen  zu mieten und Sex mit mindestens einem jungen pro Tag zu  haben.  Oder  vielleicht  ist  ein  Wintersportort  das  einzige  Ziel, das für euch in Frage kommt. Wenn ihr nicht den gan‐ zen  Tag  Ski  fahren  und  zum  Mittag  ein  schnelles  Thun‐ fischsandwich  auf  der  Piste  verdrücken  könnt,  ist  ein  Ur‐ laub kein Urlaub.  Die  Leute  sind  komisch,  was  ihren  Urlaub  angeht.  Jeder  hat  seine  eigene  Auffassung  von  einem  perfekten  Urlaub.  Und ich möchte nicht, dass eure Auffassung vom perfekten  Urlaub eure Einstellung zu Nana und Papa beeinflusst.  Ich  kann  mir  vorstellen,  dass  euer  Traumurlaub  anders  aussieht.  Vielleicht  fragt  ihr  euch  deshalb,  wie  man  Nana  überhaupt  mögen  kann.  Doch  ihr  dürft  euch  durch  eure  Auffassung nicht Nana und Papa verleiden lassen.  Das Entscheidende an Nana und Papa auf Reisen besteht 

darin, dass einzig und allein in diesem Abschnitt des Buchs  wahre  Liebe  vorkommt.  Es  mag  euch  reizlos  und  affig  er‐ scheinen, es mag so gar nicht wie eure Art von Urlaub aus‐ sehen, aber genau das war Liebe. Es war reiner Altruismus.  Und deswegen wird in diesem Kapitel kein Sex mehr kom‐ men.  Deswegen  gibt  es  keinen  Sex  in  der  Beziehung  zwi‐ schen Nana und Papa. Ihr dürft da nichts missverstehen.  Nein. In diesem Buch stehen Nana und Papa für die wah‐ re  Liebe.  Ich  möchte,  dass  ihr  das  im  Kopf  behaltet.  Die  Überschrift  dieses  Kapitels  ist  also  stimmig  und  auch  wieder  nicht.  Wenn  eine  Liebesgeschichte  für  euch  immer  auch  eine  sexuelle  Seite  hat,  dann  ist  der  Titel  kein  zutreffender  Titel.  Aber  wenn  eine  Liebesgeschichte  reine  Liebe bedeutet, dann stimmt er.     

    3    In Venedig stolperten die beiden aus einem schwankenden  Wassertaxi  am  Arsenale  und  gingen  am  Kai  entlang  zum  Hotel Bucintoro. Nana hatte das Hotel auf der Website von  Time Out ausgesucht. Es war klein und hatte eine ockerfar‐ bene  Fassade  und  Zimmer  mit  Blick  auf  die  Lagune.  Hier  hatte  auch  der  Maler  James  McNeill  Whistler  Ende  des  neunzehnten  Jahrhunderts  gewohnt.  Das  sprach  die  bil‐ dungshungrige Nana an.  Sie  checkten  ein  und  liefen  dann  über  den  rot  und  grün  geblümten Teppich zu ihrem Zimmer. Nana setzte sich auf  eines  der  Betten  und  zog  sich  ihre  Sandalen  aus,  während  Papa als Silhouette am Fenster stand. Er lehnte sich zufrie‐ den an den Fensterrahmen. Und Nana ging zu ihm hinüber. 

Am Fenster stand ein großer Ventilator. Nana stellte ihn ab.  Sie  stand  neben  Papa  und  legte  den  Kopf  an  den  Rahmen  neben  ihm,  in  schöner  Symmetrie.  Nanas  nackte  Füße  froren  auf  dem  billigen  Terrazzoboden,  einer  Aspikterrine  aus grauen und schwarzen Steinsplittern. Sie registrierte die  Pinselspuren  im  Anstrich  des  Fensterrahmens,  die  einge‐ schlossenen Borsten im Lack. Sie sahen zu, wie das Wasser  heller und dunkler wurde, mehrere Male.  Es war wunderschön.  Venedig ist wunderschön, wirklich. Manche Leute finden  Venedig zu schön, was immer das heißen soll, und manche  Leute finden die Stadt überhaupt nicht schön, sondern sind  der  Meinung,  die  Leute  würden  nur  sagen,  Venedig  sei  schön, weil es alt ist, und lägen damit völlig daneben.  Venedig ist wunderschön.  »Es  ist  wuuunderschön«,  sagte  Nana,  »wirklich  wuun– derschön.«  Papa  fragte,  »Und  was  ist  das  da?«  Sie  sagte:  »Das, das ist der Dogenpalast. Das ist das Zollhaus.« »Uh– huh«, sagte Papa. »Und ist das schön?« »Nein«, sagte Nana.  »Das ist nicht schön. Na ja, es ist okay. Es ist o–keeeee. Es ist  nicht  hässlich.«  »Und  was  ist  mit  dem  da,  was  ist  das?«,  fragte Papa. »Das ist die Kirche, das ist Salute«, sagte Nana.  »Sie  ist  wunderschön«,  sagte  Papa.  »Nein,  ist  sie  nicht«,  sagte  Nana.  »Die  ist  definitiv  nicht  schön.«  »Warum  nicht?«, fragte Papa. »Ist sie eben nicht«, sagte Nana. »Aber  wieso  nicht?«,  fragte  Papa.  »Du  darfst  mich  ins  Florian  einladen«, sagte Nana, »und dafür erkläre ich dir dann, was  schön  ist.«  Dann  gab  sie  ihm  einen  Kuss.  »Ich  will  eine  heiße Schokolade«, sagte sie.  Als sie die Treppe hinab ins Foyer gingen,   vernahmen sie    

die unverkennbaren Geräusche einer Urlauberin, die einen  Orgasmus vortäuschte oder erreichte. Sie ignorierten beide,  was sie hörten.     

    4    Falls ihr immer noch Bedenken habt – das bleibt der einzige  Moment,  in  dem  sich  in  dieses  Kapitel  Sex  einschleicht.  In  diesem  Kapitel  kommt  kein  Sex  vor.  In  diesem  Kapitel  ist  Nana am glücklichsten.  Manchmal glaube ich, dieses Buch ist eine Breitseite gegen  den Sex. Manchmal denke ich, dass es prüde ist. Das könnte  sein. Und wenn das stimmt, werden einige Leute, vielleicht  sogar  viele  Leute,  das  nicht  gutheißen.  Sie  werden  finden,  dass Prüderie unentschuldbar ist.  Aber  ich  finde  Prüderie  nicht  unentschuldbar.  Wirklich  nicht.     

    5    Caffé Florian ist ein Cafe am Markusplatz in Venedig. Es ist  ein  sehr  altes  Cafe.  Das  bedeutet,  dass  es  heute  sehr  sehr  teuer  ist.  Wenn  Moshe  dabei  gewesen  wäre,  hätte  ihn  das  aufgeregt. Da kostete ein Kaffee an die fünf Pfund. Da kos‐ tete eine heiße Schokolade an die fünf Pfund.  Aber  Nana  und  Papa  würden  sich  über  den  Preis  keine  Gedanken  machen.  Sie  waren  im  Urlaub.  Sie  liebten  den  kitschigen Charme des Florian. Entzückt setzten sie sich an  ihr siebeneckiges Miniaturtischchen.   »Miniatur« drückt 

vielleicht  unzureichend  aus,  wie  winzig  dieses  Tischchen  war.  Es  war  ein  Tisch  aus  dem  achtzehnten  Jahrhundert.  Konzipiert  worden  war  er  unter  der  Prämisse,  dass  ein  Mensch von 1,60 bereits ein Riese war. Und es sah aus wie  irgendwas,  dachte  die  1,80  große  Nana,  die  in  unbequem  gefalteter Haltung daran Platz genommen hatte. Es sah aus  wie ... aber nein, sie, nein, sie kam nicht darauf.  Nana blickte aus dem Fenster auf die mehrfarbigen Kup‐ peln der Kathedrale San Marco. Die Kathedrale San Marco  ist  das  berühmteste  Gebäude  in  Venedig.  Und  das  machte  Nana glücklich. Sie war glücklich, dass sie San Marco sehen  konnte,  während  sie  an  einer  heißen  Schokolade  aus  dem  achtzehnten Jahrhundert nippte. Sie war so gerne Touristin.  Und  hier  bin  ich  mit  Nana  völlig  einer  Meinung.  Ich  bin  auch begeisterter Tourist.  Sie  sagte:  »Ich  liebe  diesen  Dom  einfach.«  Sie  sagte:  »Ich  liebe  diese  schönen  Farben.«  Sie  sagte:  »Ich  liebe  diese  Konturen.« Sie goss ein wenig zäh fließende Schokolade aus  einem  Porzellankännchen,  die  in  feinen  Fäden  von  der  Tülle  tröpfelte,  jeder  in  einem  dicken  Klümpchen  endend.  Sie  war  dunkler  als  Schokolade,  fast  schwarz.  »Das  ist  so  cool«, sagte sie.  Es  sieht  aus  wie  ein  Backgammonbrett!,  dachte  sie  er‐ leichtert.  Ja,  das  Tischchen  sah  aus  wie  ihr  altes  Backgam‐ monbrett.  Nana war glücklich. Nana schwelgte in Nostalgie.  Sie  schaute  Papa  an  und  erinnerte  sich,  wie  sie,  als  sie  klein  war,  nach  dem  Aufstehen  schlaftrunken  die  Treppe  hinuntergegangen war. Sie konnte Papa am Telefon hören.  Die  Terrassentüren  hatten  offen  gestanden.  Sie  stand  mor‐ gens auf, und das Wohnzimmer war kalt und Nana konnte 

den Lärm der Autobahn hören, den Anfang der MI in ver‐ schwommener Ferne.  Sie war so gerne Touristin. Tourismus war erholsam. Tou‐ rismus war ganz wie zu Hause. 

    6    Das hier war beispielsweise eines ihrer Gespräche in Vene‐ dig.  »Was  ist  das?«,  fragte Papa.  »Was?«,  fragte Nana.  »Das«,  sagte Papa. »Das ist achtzehntes Jahrhundert«, sagte Nana.  »Tatsächlich?«,  sagte  Papa.  »Jau«,  sagte  Nana.  »Das  ist  die  Architektur  des  achtzehnten  Jahrhunderts.«  »Woran  er‐ kennst du das?«, fragte Papa misstrauisch. »Weil ich, wegen  der,  wegen  der  Ziegel.«  »Aber  du  kannst  die  Ziegel  gar  nicht sehen«, machte Papa geltend. »Doch, kann ich«, sagte  Nana.  »Kannst  du  nicht«,  sagte  Papa.  »Doch,  kann  ich«,  sagte Nana. »Und die sind achtzehntes Jahrhundert.«  »Und was ist mit dem da?«, fragte Papa. »Das ist, das ist  der Dogenpalast«, sagte Nana. »Und das ist die Seufzerbrü‐ cke.«  »Das  ist  nicht  die  Seufzerbrücke«,  sagte  Papa.  »Ich  hab die Seufzerbrücke auf einer Postkarte gesehen, und das  ist  nicht  die  Seufzerbrücke.«  »Stimmt«,  sagte  Nana.  »Stimmt.  Du  hast  Recht.  Es  ist  die  Ponte  dei  Pugni.«  »Die  was?«,  fragte  Papa.  »Die  Ponte  dei  Pugni«,  sagte  Nana.  »Nie  von  gehört«,  sagte  Papa.  »Ich  habe  im  Rough  Guide  darüber  gelesen«,  sagte  Nana.  »Architektur,  Architek‐ turgeschichte,  das  ist  doch  das,  was  du  studierst,  oder?,  sagte  Papa.  »Das  ist  richtig«,  sagte  Nana.  »Das  weißt  du  doch.« »Nehm dich bloß auf den Arm«, grinste Papa. 

Er  nahm  sie  nicht  bloß  auf  den  Arm.  Er  wusste  es  nicht  mehr. Aber ich nehme euch auch auf den Arm – wartet es  nur ab. Ihr werdet später schon sehen, warum ich euch auf  den Arm nehme.  Papa und Nana saßen in einer Gondel in der Dunkelheit,  tranken Cava demi‐sec aus der Flasche und waren glücklich  miteinander. 

    7    Drei Tage später unterbrachen Nana und Papa ihre Studien  der  venezianischen  Renaissance  für  eine  Reise  nach  Tärgu  Jiu.  Tärgu  Jiu  ist  eine  kleine  Industriestadt  im  Westen  Ru‐ mäniens.  Es  war  von  Nana  als  besonderer  Sightseeing–Le‐ ckerbissen gedacht.  Nana war keine konventionelle Touristin.  Im  Bahnhof  von  Venedig  nannte  ihnen  ein  Mann  an  ei‐ nem Fahrkartenschalter die Zugverbindungen von Venedig  nach  Budapest.  Das machte  er,  indem  er  die  Zeiten  aus  ei‐ nem  Raster  ablas  und  dabei  ein  Lineal  benutzte,  das  mit  den  Sehenswürdigkeiten  der  Türkei  bedruckt  war.  Von  Budapest  würden  sie  dann  einen  Zug  nach  Craiova  in  Rumänien nehmen, und von Craiova nach Tärgu Jiu.  Aber  warum  war  diese  unaussprechbare  rumänische  Stadt  Nanas  besonderer  Sightseeing–Leckerbissen?  Weil  sich  in  Tärgu  Jiu  drei  Statuen  von  Brancusi  befinden.  Und  wer ist Brancusi?  Brancusi war ein Bildhauer, Anfang des zwanzigsten Jahr‐ hunderts. Er war Rumäne, lebte aber in Paris. In Rumänien  wird  Brancusi  »Brankusch«  ausgesprochen.  Aber  ich  glau‐

be,  das  ist  egal.  Ihn  »Brankusch«  zu  nennen,  ist  ziemlich  affektiert. In diesem Buch könnt ihr ihn so aussprechen, wie  er sich schreibt: »Brankuuusi«.  Das  hier  wird  ziemlich  kulturell,  ich  weiß.  Aber  Kultur‐ tourismus  ist  nun  mal  untrennbar  mit  Kultur  verbunden.  Da  kann  ich  nichts  machen.  Hätten  sich  Nana  und  Papa  Benidorm  ausgesucht,  dann  hätte  ich  selbstverständlich  hier nicht Brancusi ins Spiel bringen müssen. Aber sie sind  nicht in Benidorm. Sie sind soeben in Târgu Jiu, einer klei‐ nen Industriestadt im Westen Rumäniens, angekommen.  Na  ja,  und  so  kulturell  wird  es  auch  wieder  nicht.  Bran‐ cusi  war  ein  Bildhauer  aus  dem  zwanzigsten  Jahrhundert.  Er  war  Nanas  Lieblingsbildhauer.  Er  sollte  Gegenstand  ihrer  geplanten  Doktorarbeit  sein.  Mehr  müsst  ihr  nicht  wissen.  Die  Vorderseiten  der  Kioske  am  Bahnhof  von  Tärgu  Jiu  waren Collagen aus Werbeaufklebern. Da war Werbung für  Wrigleyʹs  Spearmint  und  für  Snickers.  Auch  die  Werbung  für  Marathon‐Riegel  hing  noch  da,  obwohl  Marathon‐Rie‐ gel,  dachte  Nana,  schon  seit  mindestens  zehn  Jahren  vom  Markt waren. Die Luft tat Nanas Haut weh. Es tat weh zu  atmen. Wie ich schon sagte, war dies eine kleine Industrie‐ stadt. Ihr Kleid klebte ihr am Körper. Papa schritt die Reihe  der  Taxis  und  Taxifahrer  vor  dem  Bahnhof  ab.  Er  fragte  nach dem Hotel Europa. Ein Fahrer lächelte.  Über  dem  Fahrersitz  hing  wie  ein  Poncho  ein  Arrange‐ ment  verblasster,  bunter  Perlen,  und  an  der  Rückseite  war  mit  Klebeband  ein  filzstiftbeschriebener  Zettel  mit  einge‐ streuten Großbuchstaben befestigt, der die Kinder des Fah‐ rers und sein unendliches Vertrauen in Gott betraf. Von sei‐ nem  Gott  hatte  er  ein  holografisches  Porträt.  Nana  blickte 

aus  dem  verschmierten  Fenster.  Eine  halbe  Stunde  später  und  zwanzig  Pfund  ärmer erreichten  sie  das Hotel  Europa.  Dieses  Hotel  lag  an  einer  Hauptstraße,  mit  ein  paar  Cola‐ Sonnenschirmen  auf  einer  schmalen  Betonterrasse.  Papa  dankte  dem  Fahrer,  als  er  sich  umdrehte,  während  er  den  Koffer aus dem Kofferraum zerrte, und sah die Reklame für  Spearmint und Snickers in einem Winkel von dreißig Grad  auf der anderen Seite der Bahnhofsstraße.  Papa  versuchte,  kein  niedergeschlagenes  Gesicht  zu  ma‐ chen.  Er  versuchte,  nicht  wütend  zu  sein.  In  der  dunklen  Lobby des postkommunistischen Hotel Europa sprach Papa,  als  er  seine  Fassung  wiedergewann,  Französisch.  Er  über‐ reichte  ihre  Reisepässe.  Er  führte  Nana  durch  die  leeren  Flure.  Irgendwo  war  ein  Mopp  mit  dem  Stiel  in  eine  Tür  geklemmt. Er fand ihr Zimmer im siebten Stock des leeren  Hotels.  Die  Tapeten  hatten  Blumenmuster.  Es  waren  kar‐ mesinrote Rosen, umschlossen von grünen Blättern.  Sie stellten ihr Gepäck ab und gingen wieder.  Nana  und  Papa  gingen  an  der  Manhattan  Martini‐Bar  vorbei,  die  rund  um  die  Uhr  Cocktail‐Hour  hatte.  Sie  er‐ reichten den zentralen Platz. Auf dem Platz übertrugen vier  Lautsprecher  den  lokalen  Radiosender.  Und  Papa  und  Nana  stolzierten  auf  und  ab,  verängstigt.  Sie  suchten  nach  dem Park.  Jetzt kommt der kulturelle Teil. 1935 gab die Vorsitzende  des  Nationalen  Frauenverbandes  Rumäniens,  die  zufällig  die  Ehefrau  des  rumänischen Ministerpräsidenten  war,  ein  Kriegerdenkmal bei dem berühmten rumänischen Bildhau‐ er  Brancusi  in  Auftrag.  Dieses  Denkmal  sollte  in  Târgu  Jiu  errichtet  werden.  Brancusi  entwarf  für  dieses  Denkmal  ein  »Tor  des  Kusses«,  einen  »Tisch  des  Schweigens«  und  eine 

»Endlose  Säule«.  Brancusi  war  ein  Bildhauer  mit  festem  Repertoire.  Er  wiederholte  sich.  Er  wiederholte  sich  mit  Abänderungen.  Brancusis »Tor des Kusses« stand im Stadtpark von Târgu  Jiu.  Das  Tor  sah  wie  ein  Dolmen  aus.  Ein  Dolmen  besteht  aus  zwei  aufrecht  stehenden  Steinen,  auf  denen  ein  dritter  balanciert. Auch der »Tisch des Schweigens« stand in dem  Park.  Das  war  ein  großer  Stein,  zwei  Meter  im  Durch‐ messer,  mit  zwölf  steinernen  Stühlen.  Zwölf  war  symbo‐ lisch.  Es  war  die  Anzahl  der  Monate  eines  Jahres  und  zu‐ gleich  die  Zahl  der  Gäste  bei  einer  traditionellen  rumä‐ nischen Beerdigung.  Nana blieb bei dem »Tisch des Schweigens« stehen. Wenn  sie  am  Tisch  stehend  zurückblickte,  befand  sich  das  »Tor  des Kusses« am anderen Ende des Parks. Darunter küssten  sich ein Mädchen und ein Junge. Das Haar des Jungen war  seitlich  gescheitelt  und  glänzte.  Und  als  sich  Nana  um‐ drehte, war da ein stiller See mit öligem Wasser.  Sie  war nur  ein  ganz  klein  wenig ängstlich. Dies  war  ein  Abenteuer,  und  sie  liebte  Abenteuer.  Es  war  bloß,  dass  es  langsam dunkel wurde. Und sie wollte den letzten Brancusi  sehen, bevor es dunkel war.  So erreichten Nana und Papa, nachdem sie an einer Bude  eilig  einen  Hot  Dog  gemampft  hatten,  das  letzte  Objekt,  Brancusis  »Endlose  Säule«,  neunundzwanzig  Meter  hoch.  Während sie dorthin gingen, erzählte Nana Papa alles über  Brancusis  selbst  gedrehten  Film  über  die  Säule,  den  er  gedreht hatte, als er sie in Tärgu Jiu aufstellte. Er hielt fest,  erzählte Nana, wie die Wolken und das Licht die Form der  Säule  veränderten.  Sie  schienen  deren  Form  zu  verändern,  erklärte sie, weil die Säule ein geriffelter Mast mit zahllosen 

Einbuchtungen war.  Aber als sie an der Säule ankamen, sah sie doch sehr an‐ ders  aus.  Die  »Endlose  Säule«  schwankte  zwischen  zwei  Baugerüsten.  Der  Kran  neben  ihr  war  höher.  Sie  stand  auf  einem Spielplatz neben einer Vorstadtstraße. Und das alles  machte  Nana  traurig.  Sie  versuchte  sich  vorzustellen,  die  Gerüste wären nicht da.  Es  ist  traurig,  aber  manchmal  ist  selbst  Tourismus  nicht  erholsam.  Papa sagte: »Nein, doch, mir gefällt das. Ich kann verste‐ hen,  was  das  mit  Architektur  zu  tun  hat.  Ich  meine  ich.  Ich.«  Er  wollte  nett  sein.  Und  Nana:  »Brancusi  sagte,  Ar‐ chitektur  sei  lediglich  bewohnte  Skulptur.«  »Ja,  natürlich«,  sagte Papa. »Das kannst du erkennen?«, fragte Nana. »Na‐ türlich, Herzchen«, sagte Papa. »Er plante seine Werke wie  ein Architekt«, sagte Nana. »Mhmmmm«, sagte Papa. »Das  ist  Architektur«,  sagte  Nana.  »Es  ist  so  geplant,  dass  man  dadurch diese Kirche da sehen kann.«  Es stimmte. Wenn man ganz genau hinsah, konnte man in  der Dämmerung eine kleine bronzefarbene Kuppel sehen.  »Ich habe Kopfschmerzen«, sagte Papa. »Doch, im Ernst.«  Sie gingen zurück zum Hotel Europa.  Papa  ging  in  das  winzige  Badezimmer  und  schloss  ab.  Weil  ihm  die  Geräusche,  die  er  machte,  peinlich  waren,  drehte er den Heißwasserhahn in der Badewanne auf, wäh‐ rend  er  pisste.  Dann  drehte  er  das  Kalte  auch  auf,  steckte  die Hände durchs Wasser und drückte den nicht passenden  Gummistöpsel  rein.  Er  setzte  sich  auf  den  Klodeckel.  Er  stand  auf  und  zog  sich  mit  den  Absätzen  die  Schuhe  aus.  Dann  starrte  er  in  den  schmierigen  Spiegel.  Er  hatte  Kopf‐ schmerzen. 

8    Für die letzten vier Tage kehrten Nana und Papa nach Ve‐ nedig  zurück.  Das  war  nun  Papas  Teil  der  Ferien.  Es  war  sein  kulturfreier  Teil.  Für  die  letzten  vier  Tage  würden  beide  nur  dasitzen  und  essen  und  trinken.  Sie  würden  Kunst  keines  Blickes  würdigen.  Sie  würden  Architektur  keines Blickes würdigen.  Papa  und  Nana  schlenderten  auf  der  Suche  nach  Bars  herum. Die Plätze, über die sie kamen, waren nahezu men‐ schenleer. Von Zeit zu Zeit kam ein verspäteter Bote auf ei‐ nem  Waterbike  vorbei.  Avocados  wurden  kistenweise  auf  Gondeln  verladen,  überwacht  von  einem  Mann  mit  einer  Liste,  die  er  mit  Kuli  auf  die  Rückseite  eines  Lieferscheins  geschrieben  hatte.  An  einem  Büro  stand  ein  Fenster  offen,  und eine Frau, die vor dem malvenfarben fluoreszierenden  Gehäuse  eines  Apple  iMac  saß,  hatte  sich  vom  Bildschirm  abgewandt  und  betrachtete  Nana  und  Papa  nachdenklich,  als sie vorbeigingen.  Dies ist eine Idylle. Dieses ganze Kapitel ist ein Idyll.  Zum Beispiel hatte Nana Papa in der Bar Paradiso Perduto  gerade beigebracht, wie man einen Joint rollte und rauchte.  Sie machte ihn mit Marihuana bekannt, weil sie sich Sorgen  wegen seiner Kopfschmerzen machte. Sie dachte, Hasch sei  vielleicht gut dagegen. So idyllisch war es.  Nana sagte: »Erinnerst du dich noch an dieses Restron, das,  das, M51 Old Dutch hieß es, wohin du mich immer nach dem  Zahnarzt mitgenommen hast.« Sie sagte: »Ich verstehe nicht,  wieso Pfannkuchen. Und überhaupt. Jetzt leck dran. Leck an  dem  Papier.  Jaa.  Und  die  Pfannkuchen  waren  viel                     viel  größer als die Teller, und die Teller waren schon riesig.« 

Papa sagte: »Das war, als du Vegetarierin warst, deswegen  bin ich auch Vegetarier geworden.«  Das  war  es,  was  sie  liebte,  dachte  Nana.  Sie  liebte  es,  an  früher zu denken. Sie sagte: »Das war ein cooler Laden.«  Dann gab es eine Pause. Es ist schwierig, eine Pause wie‐ derzugeben. Wiedergeben kann man sie nur durch das, was  gleichzeitig  geschieht.  Diese  Pause  zum  Beispiel  war  lang  genug,  dass  Nana  Papa  dabei  zusehen  konnte,  wie  er  von  einem  Streichholzbriefchen  aus  dem  Paradiso  Perduto  ein  Stückchen  Pappe  abriss,  es  als  Filter  hineinzuschieben  ver‐ suchte  und  dann  in  zwei  Hälften  riss,  um  es  schmaler  zu  machen.  Sie sagte: »Ich überlege, ich könnte.« Sie sagte: »Ich hatte  mir  überlegt,  ich  könnte  vielleicht  mit  Moshe  zusam‐ menziehen. «  Sie  wollte  mit  Moshe  zusammenziehen?  Sie  wollte  mit  Moshe zusammenziehen?  Es  stimmte.  Sie  war  zu  einem  Entschluss  gekommen.  Ich  habe  euch  das  vorenthalten,  damit  ihr  genauso  überrascht  sein  könnt.  Ihr  könnt  eure  eigene  Reaktion  mit  der  von  Papa vergleichen.  Papas  Reaktion  war  Freude.  Er  freute  sich.  Er  freute  sich  total für Nana.  Jetzt war Papa natürlich nicht Zeuge eines Dreiers gewe‐ sen. Er kannte nicht alle Fakten. Er wusste nichts von Nana  und Anjali. Er wusste zum Beispiel nicht, dass Nana ange‐ fangen hatte, Gefallen an der Formulierung »ménage á trois«  zu finden.  Zur Feier von Nanas Glück zündete Papa, der gütige En‐ gel  in  dieser  Geschichte,  seinen  fetten  und  schlecht  ge‐ drehten Joint an und nahm einen tiefen Zug. 

    9    Früher, als Nana noch jung genug für richtige Weihnachten  gewesen  war,  setzte  sich  Papa  am  Heiligabend  immer  zu  ihr  auf  die  Bettkante  und  las  ihr  vor.  Er  las  ihr  Als  der  Nikolaus kam vor. Das war ein Gedicht. Aus diesem Gedicht  erfuhr Nana, welche Vorbereitungen in Lappland getroffen  wurden,  ehe  der  Nikolaus  auf  seine  Reise  ans  Ende  der  Nacht  ging,  um  die  Geschenke  auszuliefern.  Nana  wusste  über jedes Rentier Bescheid. Sie kannte ihre Namen. Als sie  älter  war,  konnte  sie  sich  nur  noch  an  Rudolph  erinnern  –  und  Dasher  und  Prancer  und  Donna  und  Blitzen.  Es  gab  zwar  noch  mehr  Rentiere,  aber  das  waren  die,  an  die  sie  sich  erinnerte.  Wenn  Papa  das  Gedicht  vorlas,  wirkte  er  sehr ernst. Es war nicht bloß eine Geschichte. Er wirkte sehr  engagiert  und  feierlich.  Und  Nana  liebte  Papas  Ernsthaftigkeit. Die  fand  sie  auch  ganz angebracht.  Es war  die  ernsthafteste  Sache  überhaupt  –  wie  der  Nikolaus  zu  Nana kommen wollte. Das war Nanas Lieblingserinnerung.  Sie liebte Papas Vorlesestimme. 

                     

9   Verwicklung               

    1      Die  ménage  á  trois  steht  traditionell  für  unkonventionellen  Sex. Paare können obszön sein, das ist wahr, aber letztend‐ lich  sind  sie  nur  Paare.  Sie  sind  immer  noch  gewöhnlich.  Die  ménage  á  trois  hingegen  ist  Boheme.  Sie  kann  gar  nicht  anders als unkonventionell sein.  Falls  ihr  für  diese  unstrittige  Tatsache  noch  Beweise  braucht, seht euch den Film Cabaret an. Cabaret, in den frü‐ hen Siebzigern in New York produziert, hat so einen trashi‐ gen  Glam‐Rock‐Glamour.  Im  Berlin  der  frühen  Dreißiger  angesiedelt, erzählt der Film die Geschichte der amerikani‐ schen Cabaret‐Sängerin Sally (gespielt von der jungen Liza  Minelli)  und  eines  englischen  Schriftstellers  namens  Brian.  Sally und Brian sind Freundin und Freund. Dann lernen sie  Maximilian  kennen.  Maximilian  ist  ein  deutscher  Adliger.  Ihr könnt euch vorstellen, was passiert. Sally verliebt sich in  Maximilian.  Auch  Brian  verliebt  sich  in  Maximilian.  Ma‐ ximilian verliebt sich in beide.  Der  Dreier  ist  das  Echtheitszertifikat  eines  Glam‐Rock‐ Plots. Ohne ménage á trois wäre es nicht unkonventionell. 

Das  berühmteste  Zitat  aus  dem  Film  ist  beispielsweise:  »Twosy  beats  onesy,  but  nothing  beats  three.«  Der  Text  wird  von  dem  geschminkten  Conferencier  des  Kit  Kat  Club  mit  anzüglichem  Grinsen  gesungen,  im  Abendanzug,  flankiert  von zwei drallen Frauen. Der Dreier ist von einer virulenten  Sexualität.  Er  ist  Weimarer–Republik–Dekadenz.  Er  ist  der  personifizierte Sex.  Das weiß ich alles. Ich weiß, dass viele Menschen so über  die  ménage  á  trois  denken,  wenn  sie  überhaupt  darüber  nachdenken. Ich finde diese Sicht der ménage einfach unge‐ nau. Sie unterschlägt so viele Details.  Es war Herbst. Wie sie Papa angekündigt hatte, zog Nana  mit  Moshe  zusammen.  Sie  begann  ein  neues  Semester  bei  der Architectural Association und wollte mit ihrer Doktor‐ arbeit  in  Architekturtheorie  anfangen.  Für  Moshe  kam  das  Ende  seines  Engagements  als  Slobodan  Milosevic  in  Ri‐ chard  Norton–Taylors  Stück  Peacekeeping  Force  im  Tricycle  Theatre  in  Kilburn.  Anjali  erfüllte  ihren  Jahresvertrag  für  johnsonʹs  Babypuder–Spots.  Anjali  zog  auch  irgendwie  bei  Moshe  ein.  Sie  ließ  sich  einen  Schlüssel  machen.  So  schwirrte sie rein und raus. Sie übernachtete jedes Wochen‐ ende dort.  Ich hoffe, ihr seid nun zufrieden. Ich hoffe, die Wohn–und  Lebensverhältnisse sind euch nun klar.  Sie  waren  eine  zeitgenössische  ménage  á  trois.  Sie  waren  definitiv  eine  ménage  á  trois.  Es  war  nicht  zu  leugnen.  Sie  hatten Sex zu zweit und zu dritt.         

    2    Aber  eine  ménage  ist  nicht  nur  eine  sexuelle  Sache.  Sie  ist  nicht  nur  eine  Sache  der  Weimarer‐Republik‐Dekadenz.  Wie  alles  andere  hat  sie  auch  familiäre  Seiten.  Natürlich,  Nana  und  Anjali  und  Moshe  trieben  verdorbene  Sexspiel‐ chen, aber die drei gingen auch gemeinsam schwimmen. Je‐ den Samstagmorgen gingen Moshe und seine beiden Freun‐ dinnen  im  Oasis  Pool  in  High  Holborn  schwimmen.  Und  ich  möchte  sie  beim  Schwimmen  beobachten.  Ich  möchte  besonders Moshe im Schwimmbecken beobachten.  Schwimmen  war  für  Moshe  meistens  ein  reines  Vergnü‐ gen.  Doch  es  gab  kleinere  Komplikationen.  Einige  davon  waren nebensächlich, eine war es nicht.  Es waren folgende kleine Komplikationen:  Er  ärgerte  sich  über  die  getrennten  Umkleideräume.  Ge‐ schlechtertrennung fand er unfair. Er war ein bisschen eifer‐ süchtig.  Während  er  seine  hüfttief  geschnittenen  H&M‐ Jeans  auszog,  wobei  er  seine  Füße  trocken  hielt,  indem  er  sich  auf  seine  Strümpfe  und  Schuhe  stellte,  hatte  er  nicht  die  geringste  Ahnung,  was  in  der  Mädchenumkleide  vor  sich ging. Missmutig starrte Moshe auf die Penisse anderer  Männer.  Sie  gefielen  ihm  nicht.  Er  mochte  nur  Brüste.  Verstohlen, ohne schwul zu wirken, tat er so, als würde er  sich  mit  einem  blauen  Wattebällchen  Ohrenschmalz  ent‐ fernen,  und  verglich  seinen  Penis  mit  den  anderen  Penissen. Er schien ihm so weit in Ordnung zu sein. Er fand  ihn  nicht  ausgesprochen  spektakulär,  aber  in  Ordnung.  Moshe  stieg  in  seine  navyblaue  Adidas‐Badehose,  tauchte  seine  Füße  in  dickflüssiges  Desinfektionsmittel  und  ging  nach  draußen  zum  Becken.  Er  kletterte  hinein,  sich  tapfer 

an  der  Einstiegsleiter  aus  rostfreiem  Stahl  festhaltend.  Das  Becken  war  an  seiner  tiefsten  Stelle  drei  Meter  tief.  Das  machte  Moshe  ein  bisschen  Angst.  Er  kannte  seine  Größe  nicht genau, er kannte seine Größe nicht in Metern, aber er  schätzte,  dass  drei  Meter  etwa  doppelt  so  viel  waren.  Es  musste mindestens doppelt so tief sein, wie er groß war.  Moshe sah sich um und entdeckte einen weißen Korb, der  biegsame  Schwimmnudeln  aus  Schaumgummi,  bonbonfarben  gestreifte  Schwimmbretter  und  orange,  aufblasbare  Armflügelchen  enthielt.  Er  fragte  sich,  ob  es  möglich  wäre,  diese  Vielzahl  von  Schwimmnudeln,                 ‐brettern  und  ‐flügeln  einzusetzen.  Er  entschied  sich  dage‐ gen. Es könnte ja Gott weiß wer reinkommen. Es könnte ja  ein hübsches sechzehnjähriges Mädchen reinkommen. Und  wenn  ein  hübsches  sechzehnjähriges  Mädchen  zu  ihm  ins  Becken  kam,  wollte  Moshe  sich  nicht  gerade  an  eine  blau‐ weiß gestreifte Schwimmnudel klammern.  Moshe  verzog  sich  ins  flachere  Ende,  den  Eingang  zur  Mädchenumkleide  im  Blick.  Er  dachte  an  die  Streiche,  die  sie ihm spielten. An einem Morgen hatten Nana und Anjali  Moshe  mit  Schwimmflügeln  ausgerüstet  und  ihn  gezogen.  Oder  Nana  und  Anjali  schwammen  weg  und  küssten  sich  wassertretend  im  tieferen  Teil.  Nana  und  Anjali  schwam‐ men viel besser als Moshe. Sie zogen ihn auf. Er stellte sich  vor,  wie  sie  sich  bei  der  Dusche  vorm  Schwimmen  gegen‐ seitig  die  Titten  einseiften  wie  in  einem  Pornofilm.  Davon  bekam  er  eine  Erektion  in  seiner  engen  Badehose  und  wusste  nicht,  wohin  damit.  Also  stand  er  da,  die  Ellbogen  auf die glitschigen, unebenen Kacheln gestützt, und machte  ein  nonchalantes  und  nachdenkliches  Gesicht.  Und  er  war  auch nachdenklich. Er dachte an den anschließenden Kaffee 

in  seinem  Lieblingscafé,  dem  Mustard  Seed  in  Finsbury.  Im  Mustard  Seed  konnte  Moshe  dann  Vaseline  auf  die  chlorgeschädigten  wunden  Stellen  und  sich  abschälende  Haut  des  Ekzems  an  seinen  Fingern  schmieren.  Das  Mustard  Seed  war  sein  Erholungsheim,  hierhin  konnte  er  sich von der Hektik der Großstadt zurückziehen. 

    3    Während  er  wartet,  dass  seine  Erektion  abklingt,  und  an  Cappuccino  denkt,  wollen  wir  uns  Moshe  näher  ansehen.  Wir  haben  uns  alle  kleineren  Komplikationen  angesehen,  die Moshe seine Pflichten erschwerten. Betrachten wir nun  einmal sein erotisches Naturell. Sein erotisches Naturell war  die Hauptkomplikation.  Es  ist  nämlich  so,  dass  Moshe  kein  Don‐Juan‐Typ  war.  Wäre er der Don‐Juan‐Typ gewesen, hätte er seine derzeiti‐ ge  sexuelle  Situation  als  große  Eroberung  betrachtet.  Zwei  Mädchen  auf  einmal  hätte  er  als  sexuellen  Triumph  auf‐ gefasst. Aber Moshe sah das nicht so. Und ich kann das ver‐ stehen. Ich bin auch kein Don‐Juan‐Typ.  Moshe  war  moralisch.  Er  liebte  Nana.  Er  empfand  keu‐ sche  Liebe  zu  ihr.  Und  diese  keusche  Liebe  brachte  es  mit  sich, dass er sie nicht wirklich genießen konnte, die ménage  á trois.  In  dem  Glam‐Film  Cabaret  gibt  es  einen  Streit  zwischen  Sally  und  Brian,  dem  ursprünglichen  Paar.  Brian  schreit:  »Oh,  fick  Maximilian!«,  worauf  Sally  antwortet:  »Das  tue  ich.«  Und  dann  sagt  Brian  nach  einer  kleinen  Pause  leise:  »Ich auch.« 

Ich  liebe  diesen  kleinen  Gesprächsfetzen  sehr.  Er  fasst  hübsch  die  einer  ménage  á  trois  zugrunde  liegenden  Bezie‐ hungen zusammen. Die ménage, fand Moshe gerade heraus,  basierte  auf  gegenseitiger  Untreue.  Ein  Dreier  machte  drei  verschiedene  Paare.  Und  eins  dieser  Paare  waren  Anjali  und  Moshe.  Das  machte  Moshe  nicht  besonders  glücklich.  Es machte ihm Spaß, der ganze Sex mit Anjali machte ihm  Spaß. Er war sich nur nicht schlüssig, ob er ihn guthieß. Es  war letztendlich Untreue.  Moshe  war  kein  Don  Juan.  Er  war  nicht  cool.  Er  war  ein  Romantiker.  Also  meine  Definition  von  einem  Romantiker  ist die: Ein Romantiker ist ein Mensch, der aus einer Liebes‐ affäre immer zugleich auch eine moralische Affäre machen  muss.  Und  Moshe  glaubte  nicht,  dass  eine  ménage  á  trois  moralisch einwandfrei war.  Moshe war zu nett für eine ménage á trois.                        ›   

      4    Jedenfalls  kann  man  zwei  Dinge  zugleich  empfinden.  Ihm  war  nicht  ganz  wohl  dabei,  und  dieses  Gefühl  ist wichtig»  Aber Moshe war auch nur ein Mensch. Neben der Tatsache,  dass  ihm  nicht  wohl  dabei  war,  wusste  er  auch  die  of‐ fensichtlichen Vorteile zu schätzen, die es mit sich brachte,  wenn man zwei Freundinnen hatte.  So gab sich die ménage im Cally Pool normalerweise fami‐ liär.  Normalerweise  waren  es  ein  paar  belebende  Bahnen  das  Becken  rauf  und  runter.  Doch  an  diesem  bewussten  Samstagmorgen  war  sie  ungezogen.  Anjalis  Bikinioberteil  hing offen an ihr herunter. Deswegen brauchten Anjali und 

Nana so lange. Sie kamen kichernd aus der Umkleide, An‐ jali  hielt  die  Arme  vor  ihrer  Brust  verschränkt.  Der  Verschluss sei abgebrochen, erklärte sie. Es stimmte tatsäch‐ lich.  Als  sie  zu  einem  Schwimmzug  ansetzte,  kamen  ihre  Brüste zum Vorschein. Es war ein neuer Bikini, erklärte sie  Moshe.  Sie  hatte  ihn  letzte  Woche  im  Topshop  gekauft.  Sie  hatte  ihn  einmal  getragen,  sagte  Anjali  mit  großen  Klein‐ mädchenaugen,  ohne  jede  Probleme.  Nur  jetzt  wäre  er  plötzlich hin.  Sie waren ein ungezogener Dreier, und sie improvisierten.  Ihr  erinnert  euch  vielleicht  –  ich  mag  es,  wenn  Leute  improvisieren. Anjali hielt ihre Arme dicht am Oberkörper,  der  kunstvoll  durch  zwei  Schwimmflügel  verdeckt  war.  Das  ging  als  Bikinioberteil  durch.  Aber  es  löste  nicht  das  Dilemma  des  schicklichen  Morgenschwimmens.  Die  drei  standen  ratlos  im  Nichtschwimmerbecken  beim  Wasserfil‐ ter.  Ich schäme mich, es zuzugeben, aber das seltsame Gefühl  der Enthemmung, das durch ihren nackten Busen geweckt  wurde, hatte Anjali gerade auf eine Idee gebracht. Obwohl  sie  eine  meiner  Hauptpersonen  ist,  wollte  sie  gar  kein  schickliches  Morgenschwimmen.  Sie  wollte  plötzlich  schlüpfriges Schwimmen. Sie wollte, dass Moshe im Wasser  kam. Also ging Anjali, während Nana hinter ihm stand, im  niedrigen  Wasser  etwas  in  die  Knie  und  griff  sich  Moshes  Penis in seiner Adidas‐Badehose. Selbst unter dem Gewicht  eines ganzen Schwimmbeckens wuchs sein Penis. Er wuchs  und wuchs. Und die umsichtige Anjali versprach Moshe, es  würde nichts danebengehen. Im kritischen Moment würde  sie sich runterbeugen, während Nana ihn so weit aus dem  Wasser  heben  würde,  dass  sein  Penis  durch  die  Wasser‐

oberfläche  käme  und  schon  von  ihrem  Mund  erwartet  würde. Also wäre alles in Ordnung.  In Moshes Augen stand Angst. Man las in ihnen die Angst  vor  der  Polizei.  Als  Anjali  erklärte,  dass  im  Notfall  der  Wasserfilter  alle  anderen  Beweise  beseitigen  würde,  er‐ starrte Moshe und war verängstigt. Ich halte das für durch‐ aus berechtigt. Sie hatten sich in die Ecke eines öffentlichen  Schwimmbeckens  gequetscht,  einer  von  ihnen  unüberseh‐ bar nur mit einem Paar Schwimmflügel bekleidet. Das war  nicht  unverdächtig,  überlegte  Moshe.  Es  würde  dem  Bademeister wahrscheinlich nicht verborgen bleiben.  Es blieb dem Bademeister nicht verborgen. Er schlenderte  herbei,  um  dieser  Gruppe  von  Nichtschwimmern  im  fla‐ chen Teil des Beckens, von denen einer Schwimmflügel be‐ nötigte,  beizustehen.  Der  Bademeister  war  ein  großer  und  ansehnlicher  Mann.  Alle  sechs  Bauchmuskelstränge  waren  deutlich zu erkennen. Er war sehr schön. Er war auffallend  gut  aussehend.  Er  vermittelte  Moshe  das  Gefühl,  unter‐ ernährt  zu  sein.  Und  traurigerweise  fanden  Anjali,  Moshe  und  Nana  nie  seinen  Namen  heraus.  Aber  ich  werde  euch  den  Namen  dieses  Bademeisters  verraten.  Sein  Name  war  Ade.  Ade  sagte:  »Hi.«  Moshe  erwiderte  clever:  »HL«  Er  fragte  sich, was Ade wohl sehen konnte. Ade konnte genug sehen.  Ade  sagte:  »Alles  klar  mit  denen?«  Er  sprach  von  den  Schwimmflügeln. »Ja ja ja alles in Ordnung«, sagte Moshe,  der sich fragte, was seine Verwandten wohl sagen würden,  wenn der Jewish Chronicle die Geschichte aufgriff. Anjali lä‐ chelte  Ade  an.  Nana  schaute  verlegen  weg.  Und  Ade  lä‐ chelte.   

Seht  ihr,  selbst  ein  Bademeister  lässt  sich  von  einem  Dreier  entzücken.  Selbst  ein  Bademeister  betrachtete  einen  Dreier als den Inbegriff lüsterner Coolness. Er ging davon.     

    5    Vielleicht  erscheint  Anjalis  Benehmen  ungewohnt  exhibi‐ tionistisch. Ich verstehe, dass dies vielleicht einer Erklärung  bedarf.  Die  Sache  ist  die:  Anjalis  und  Moshes  sexuelle  Begegnungen  waren  nicht  besonders  entspannt.  Im  Rah‐ men  der  ménage  blieben  sie  immer  Freunde,  die  unerklär‐ lichweise auch Sex miteinander hatten. Sie hatten Sex, weil  es von ihnen erwartet wurde. Sie waren ja schließlich zwei  Drittel  einer  ménage  á  trois.  Aber  Pflichtsex  ist  nun  mal  leidige Pflicht. Pflichtsex ist langweilig.  Ich  finde  das  zu  schade.  In  mancherlei  Hinsicht  ist  ein  Dreier  die  ultimative  sexuelle  Einheit.  Er  ist  die  sozialisti‐ sche Sexutopie. Ein Vorteil eines Dreiers besteht darin, dass  die  sexuellen  Verantwortungsbereiche  gleichmäßig  aufgeteilt werden können. Sexuelle Stellungen können um‐ besetzt  werden.  Anjali  zum  Beispiel  hatte  nie  gerne  ein  Mädchen  gebeten,  bei  ihr  einen  Dildo  zu  benutzen.  Bei  Mädchen hatte Anjali immer das Gefühl, dass es ein exzes‐ sives  Interesse  an  Penetration  verriete,  wenn  man  es  mit  dem  Dildo  besorgt  haben  wollte.  Aber  in  der  ménage  hatte  sie  natürlich  keine  solchen  Hemmungen,  Moshe  zu  bitten,  es ihr mit dem Penis zu besorgen. Und Moshe brachte sei‐ nen  Penis  gerne  bei  ihr  zum  Einsatz.  Eine  Stellung,  die  Nana  nun  gar  nicht  mochte,  war,  wenn  das  Mädchen  auf  allen vieren stand und von hinten gefickt wurde. Sie sagte, 

Moshe  täte  ihr  dabei  weh.  Sie  konnte  ihn  fast  bis  in  ihren  Magen  spüren,  und  das  tat  ihr  weh.  Anjali  hingegen  war  glücklich, wenn sie auf die Knie gehen konnte.  Die  Neuverteilung  funktionierte.  Sie  funktionierte  auf  sexueller  Ebene.  Anjali  liebte  es,  wenn  Moshe  in  sie  hin‐ einstieß, so richtig tief. Sie kam.  Und  was  Moshe  betraf,  wenn  ihn  eines  an  seinem  und  Nanas  sexuellen  Repertoire  schmerzte,  dann  war  es  die  Schwierigkeit beim 69. Das ist eine Stellung für simultanen  Oralverkehr, die in Nanas und Moshes Sexleben kaum vor‐ kam,  da  Nana  1,80  groß  war.  Und  Moshe  war  es  leider  nicht.  Um  mit  dieser  Stellung  wirklich  erfolgreich  zu  sein,  hätte  Moshes  Penis  in  die  umgekehrte  Richtung  zeigen  müssen, einwärts. Aber im wirklichen Leben sah es so aus,  dass  Nana  sich  entweder  die  Wirbelsäule  verrenken  musste, oder ihr Mund konnte lediglich innen, fast schon in  Kniehöhe,  an  seinen  Oberschenkeln  saugen.  Oder  Moshe  konnte  bloß  an  Nanas  Bauchnabel  lecken.  Anjali  dagegen,  Anjali  war  kleiner  als  Moshe.  Ihr  Mund  war  genau  an  der  richtigen Stelle. Alles war an der richtigen Stelle.  Wenn es also das sexuelle Utopia war, wieso war ein Drei‐ er  dann  nicht  perfekt?  Ich  werde  eine  Illustration  zu  Hilfe  nehmen,  um  es  zu  erläutern.  Nun  ja,  eine  imaginäre  Illus‐ tration.  Ihr  werdet  euch  die  Zeichnung  denken  müssen.  Diese  Zeichnung  zeigt  Anjali  auf  allen  vieren,  während  Moshe hinter ihr kniet. Wenn ihr wollt, dürft ihr euch einen  abstehenden Zinken vorstellen, der aus Moshes Hüfte ragt.  Aber um den Zinken gehts bei dieser Skizze nicht. Es geht  um die Denkblasen.  Ihr  wisst,  was  sie  fühlen.  Sie  fühlen  sich  angenehm  ge‐ fickt. Das Problem ist das, was sie denken.  Ihr wisst bereits, 

was in Moshes Denkblase stehen würde. »Nana«, würde er  in  dieser  Zeichnung  aufseufzen,  »Liebling  Nana.«  Seine  Denkblase  war  sentimental  und  romantisch.  Anjalis  Denk‐ blase war anders. Sie war sentimental und romantisch, das  stimmt. Aber es war lesbische Romantik. Sie war voller les‐ bischer  Erinnerungen.  »Zosia«,  dachte  sie,  »Zosia.«  Sie  musste  an  ihre  Ex  denken.  Und,  oh  nein  nein  nein,  gele‐ gentlich  dachte  sie  sogar  »Nana«.  Hin  und  wieder  dachte  sie  an  lesbische  Erlebnisse  jüngeren  Datums,  wie  an  das  eine  Mal,  bei  dem  Nana  sie  in  der  Camden  Library  in  der  Euston  Road  zum  Orgasmus  gebracht  hatte,  in  der  Abtei‐ lung  für  Kartenmaterial,  gegen  Wales  und  Nordirland  ge‐ lehnt.  Ihr  seht  also,  Anjali  war,  wie  ich  bereits  erwähnt  habe,  bisexueller als die meisten anderen. Und sie war ein begab‐ tes  bisexuelles  Mädchen.  Sie  hatte  Talent  für  jede  erdenk‐ liche  sexuelle  Permutation.  Sie  war  begabt.  Aber  letztend‐ lich  stand  sie  gar  nicht  auf  Jungs.  Jedenfalls  nicht  so  sehr  wie auf Mädchen.  Anjali fickte Mädchen. Sie hatte es mit Mädchen.     

    6    Ihr seht also, die manage á trois war ambivalent. Sie war we‐ niger  bohemistisch,  als  sie  aussah.  Ihr  wisst,  dass  Moshe  nicht sehr glücklich damit war. Und es scheint, als sei Anjali  auch  nicht  sehr  glücklich  damit.  Eine  ménage,  müsst  ihr  wissen,  ist  keine  Weimarer‐Republik‐Dekadenz.  In  keiner  Weise.  Selbst die Schlafarrangements waren schwierig. 

Normale  Paare  entscheiden  sich  oft  für  eine  bestimmte  Seite im Bett. In der glücklosen Beziehung zwischen Stacey  und  Henderson  zum  Beispiel  schlief  Stacey  immer  auf  der  linken.  Aber  bei  einem  Dreier  sind  die  Schlafpositionen  komplexer. Sie sind nicht neutral. Sie sind symbolisch.  Zum  Beispiel  gingen  Nana  und  Moshe  und  Anjali  zum  Essen ins Le Caprice, um das Ende der triumphalen Spielzeit  von  Peacekeeping  Force  im  Tricycle  zu  feiern.  Allerdings  er‐ innern  sich  Nana  und  Moshe  und  Anjali  nicht  mehr  sehr  genau  an  ihr  teures  Essen.  Sie  waren  keine  Gourmets.  Sie  tranken.  Sie  wurden  betrunken  und  redeten  über  sich  selbst. Sie wurden betrunken und zickig.  War das glamourös, dachte Moshe.  Aber  die  Unterhaltung  verlief  folgendermaßen.  Die  Un‐ terhaltung war nicht glamourös.  »Smacht  euch  doch  nichts,  wenn  ich  heut  Nacht  in  der  Mitte  schlaf,  oder?«,  fragte  Nana.  »Nur  für  heut  Nacht?«,  fragte Moshe verwirrt. »Also, ich kann echt nicht mehr au‐ ßen  schlafen«,  sagte  Nana.  »Ich  werd  jeden  Morgen  wach,  wenn  die  Männer  die  Flaschen  holen  kommen,  und  kann  dann  nicht  mehr  einschlafen,  und  dann  stehst  du  auf,  und  ich  bin  den  ganzen  Tag  unausgeschlafen.  Macht  dir  doch  nichts, oder?«  Und Moshe sagte: »Nein, äh, nein, soll mir recht sein.«  Ich  will  euch  das  kurz  im  Diagramm  zeigen.  Normaler‐ weise lagen sie so im Bett  Nana, Moshe, Anjali.  Jetzt wollte Nana:  Moshe, Nana, Anjali.  Dabei gab es einen subtilen Unterschied. Seht euch an,    

wer  neben  wem  lag.  Und  Moshe  war  dieser  Unterschied  bewusst.  »Und  außerdem«,  sagte  sie,  »ist  da  das  Fenster.«  »Das  Fenster?«,  fragte  Moshe.  »Ja,  na  ja,  ich  dachte,  ich  würd  mich dran gewöhnen«, sagte Nana. »Ich schlaf oft schlecht  und vielleicht, also ich weiß nicht. Es ist eben so kalt.« »Na,  dann  schlafen  wir  doch  einfach  nicht  mehr  bei  offenem  Fenster«, sagte Anjali. »Ab jetzt«, sagte Anjali, »bleibt es zu.  Ist mir auch lieber so.«  »Oder du schläfst an der Seite und ich in der Mitte«, sagte  Anjali.  »Wenn  du  auf  meine  Seite  kommst,  bist  du  nicht  mehr am Fenster.«  In  Anjalis  überarbeitetem  Diagramm  war  das  Schlaf‐ arrangement so:  Moshe, Anjali, Nana.  Nana  gefiel  dieses  Arrangement.  Moshe  gefiel  dieses  Ar‐ rangement überhaupt nicht.  Moshe  drehte  sich  um  und  grapschte  nach  der  Weinfla‐ sche  in  dem  silbernen  Ständer  hinter  ihm  –  was  ihn  von  Angesicht  zu  Angesicht  mit  einem  Schwarz‐Weiß‐Hoch‐ glanzfoto  von  Elvis  Costello  konfrontierte.  Wie  sich  her‐ ausstellte,  war  Elvis  Costello  Stammgast  im  Le  Caprice.  Er  gehörte zur schillernden Prominenz. Moshe guckte wütend.  Plötzlich  hasste  er  Elvis  Costello.  Er  hasste  schillernde,  glückliche Prominente.  »Hast  du  nie  was  von  gesagt«,  sagte  er  zu  Nana.  »Oder  doch?«, sagte er zu Anjali. »Ich möchte nicht anders schla‐ fen«, sagte er zu Nana und Anjali.  Und Nana sagte: »Schön, ich kann heut Nacht ja auf dem  Futon  schlafen.  Schlaf  ich  eben  da.«  »Auf  dem  Futon?«,  fragte Moshe. »Wieso auf dem Futon? Warum machen wir 

nicht  einfach  das  Fenster  zu?«  »Wir  machen  einfach  das  Fenster  zu«,  sagte  Anjali  zu  Nana.  »Nein,  nein,  warum  sollte Moshe zurückstecken?«, sagte Nana zu Anjali. »Ist ja  schließlich  deine  Wohnung,  nicht?«,  sagte  sie  zu  Moshe.  »Und  du  hast  immer  gesagt,  dir  war  zu  warm,  wenn  das  Fenster  zu  ist.  Deswegen  schlaf  ich  heute  einfach  auf  dem  Futon.  »Hör  mal«,  sagte  Moshe,  »macht  mir  nix.  Ehrlich  nicht. Das ist kein Opfer für mich«, grinste Moshe.  Nana  sagte:  »Was  hast  du  gesagt?«  Sie  sagte:  »Tschuldi‐ gung, chabs nicht mitgekriegt. Chab gedacht, mein Telefon  klingelt.«  Er sagte: »Das ist kein Opfer für mich.« Aber Nana sagte:  »Nein  nein.  Ich  schlaf  aufm  Futon.«  »Und  wenn  ich  das  nicht will?«, fragte Moshe. »Ich mein, du schläfst doch nicht  gern allein. Das weiß ich. Warum schläfst du nicht bei mir  und  Anjali  im  Schlafzimmer?  Du  bist  doch  nicht  gern  alleine.«  Zwei Kellner standen neben ihnen am Tisch und kehrten  Krümel weg.  »Stell  dich  doch  nicht  so  an«,  sagte  Nana.  »Ich  mein.  Ich  würde  sagen,  ich  mein,  wenn  Anjali  lieber  das  Fenster  zu  hat.  Dann  kann  ich  ja  mit  Anjali  da  schlafen.«  »Bu  bu,  ich  sagte doch, dass wir das Fenster zumachen können«, sagte  Moshe. »Also Leute«, sagte Nana, »es ist ja nicht für ewig.  Ich schlaf da einfach nicht«, sagte sie. »Sne gute Idee«, sagte  Anjali. »Denn wenn du dann aufstehst, musst du dir keine  Gedanken  machen,  dass  du  mich  aufweckst.«  »Ich  wecke  dich auf?«, fragte Moshe. »Ja, klar«, sagte Anjali. »Morgens.  Wenn du über mich kletterst.«  Nana  schüttelte  die  kleinen  Eisstückchen,  die  das  Mine‐ ralwasser in  ihrem Glas verdrängten.  Moshe ging mal pissen. 

An einem Tisch bei der Treppe zu den Klos saß ein Mann  mit einer Frisur, die er, dachte Moshe, absichtlich so gestylt  haben musste. Sie war an jenem Morgen mit einer runden,  drahtigen  Rosshaarbürste  in  kleine  Wellen  gelegt  worden.  Dieser  Mann  zeigte  seiner  Begleitung  Fotos,  seiner  männ‐ lichen  Begleitung.  Sein  Begleiter  hatte  eine  gelbbraune  Gesichtsfarbe, glänzendes, rot gefärbtes Haar und trug eine  goldene  Brille  von  Hugo  Boss,  an  der  oben  horizontal  ein  Metallstreifen  verlief  und  ein  Stück  überstand.  Der  Mann  hatte eine Warze und einen Schnurrbart.  Aus  irgendeinem  Grund  stimmten  die  beiden  Männer  Moshe  übellaunig.  Sie  stimmten  ihn  ausgesprochen  übel‐ launig. Und auch wenn Moshe es nie zugeben würde, kann  ich  euch  den  Grund  verraten.  Es  lag  daran,  dass  da  zwei  Männer zusammen waren. Sie wirkten homosexuell.  Es ist betrüblich, aber doch, eine der Hauptfiguren meines  Buches ist kurzzeitig homophob geworden.  Auf  dem  Männerklo  war  es  jedenfalls  ruhiger.  Glück‐ licherweise waren keine Männer da. Die Urinale waren ein  einziges  langes  Urinal.  Dieses  Urinal  hatte  unten  einen  schrägen  Abschluss  aus  Milchglas,  damit  auch  die  letzten  schwachen,  abgeschüttelten  Tropfen  sanft  abfließen  konn‐ ten. Moshe beugte sich zurück und fischte seinen Penis aus  seinen Boxershorts mit Paisleymuster. Er zupfte ein Scham‐ haar  von  seiner  Vorhaut.  Dann  pisste  er.  Auf  der  Toilette,  dachte  Moshe,  fühlte  es  sich  angenehmer  an,  mit  dem  gedämpften Licht und dem weichen schwarzen Teppichbo‐ den.  Er  betrachtete  den  wiederkehrenden  Schriftzug  Armi‐ tage  Shanks  in  diskreten,  handgeschriebenen,  grauen  Kur‐ sivbuchstaben.  Er  beobachtete,  wie  sich  um  den  Punkt,  an  dem  seine  Pisse  auftraf,  ein  leerer  Kreis  ausbreitete.  Er 

schüttelte die letzten schwachen Tropfen ab. Dann packte er  seinen Penis, er tröpfelte ein bisschen, wieder weg, zog den  Reißverschluss zu und zerzauste sich mit Wasser das Haar.  Das  Wasser  fiel  dicht,  weich  und  schäumend  aus  dem  Hahn.  Als  er  zurückkam,  lag  die  Rechnung  auf  dem  Tisch,  in  einer  Kunstlederbrieftasche.  Nana  und  Anjali  küssten  sich  gerade. Sie gaben sich kleine Küsschen.  Moshe, dachte Moshe, hatte ein Problem. 

    7    Moshes  Problem  glich  amüsanterweise  dem  Problem  des  Dissens  in  einer  kapitalistischen  Gesellschaft.  Wie  viele  linke  Kritiker  angemerkt  haben,  ist  es  sehr  schwierig,  dem  Kapitalismus etwas entgegenzusetzen. Einer, der das zu er‐ klären  versuchte,  war  Antonio  Gramsci.  Antonio  Gramsci  war  ein  italienischer  Marxist.  1926  wurde  er  von  der  fa‐ schistischen Regierung verhaftet und ins Gefängnis gewor‐ fen.  1928  wurde  er  zu  zwanzig  Jahren,  vier  Monaten  und  fünf  Tagen  verurteilt.  1937  starb  er  an  einem  Schlaganfall.  Zu diesem Zeitpunkt litt er zudem an Arteriosklerose, einer  Infektion am Rücken und einer Lungentuberkulose. Aber es  war  nicht  alles  elend.  Er  hatte  seine  Gefängnishefte  ge‐ schrieben.  In  diesen  Gefängnisheften  skizzierte  Antonio  jede  Menge  Theorien.  Eine  dieser  Theorien  beschäftigte  sich  mit  der  Rolle  des  Revolutionärs  in  einer  kapitalistischen  Gesell‐ schaftsordnung.  Was  die  Revolution  so  verzwickt  machte,  meinte Antonio, war etwas namens »Hegemonie.« 

Die so genannte Hegemonie »(...) zeichnet sich durch eine  Kombination  von  Zwang  und  Konsens  aus,  die  sich  die  Waage  halten,  ohne  dass  der  Zwang  den  Konsens  zu  sehr  überwiegt,  sondern  im  Gegenteil  vom  Konsens  der  Mehr‐ heit, wie er in den Organen der öffentlichen Meinung zum  Ausdruck kommt, getragen scheint (...)«  Puh.  Was  Antonio  damit  sagen  wollte,  war,  grob  vereinfacht,  dass  kein  Hahn  danach  krähte,  wenn  man  den  Kapitalismus anprangerte. Die Kapitalisten bogen es immer  so hin, dass niemand Notiz davon nahm.  Ich  habe  allerdings  eine  andere Theorie,  warum  sich  nie‐ mand  darum  schert,  wenn  man  den  Kapitalismus  anpran‐ gert.  Man  sieht  nämlich  immer  wie  ein  Wichtigtuer  aus.  Wenn du reich bist und meckerst, halten die Leute dich für  einen Heuchler. Wenn du arm bist und meckerst, unterstel‐ len sie dir Sozialneid.  Und  wenn  Moshe  sich  darüber  beschweren  würde,  ein  Dreier sei nicht ideal, würdet ihr genauso denken, er wäre  ein eitler Wichtigtuer. Ein erwachsener Mann, der sich dar‐ über  beschwert,  dass  er  zwei  Mädchen  im  Bett  hat.  Man  stelle sich vor! Aber wenn er euch am Arm packen, in eure  schönen  blauen  Augen  sehen  und  eindringlich  darauf  be‐ harren würde, ein Dreier sei wirklich nicht ideal, würdet ihr  seine Einwände für pure Eifersucht halten. Wahrscheinlich  wurden ihm nicht die außergewöhnlichen sexuellen Begeg‐ nungen,  die  zweigleisige  sexuelle  Aufmerksamkeit  zuteil,  die er sich versprochen hatte.  Sexuell gesehen war Moshe arm dran.     

8    Eine ménage á trois ist eine Mischung aus Ehealltag und Sex.  Sie  hat  viel  mehr  Ähnlichkeit  mit  einer  Zweierbeziehung,  als die Leute meinen. Sie ist nichts weiter als eine verkom‐ plizierte  Zweierbeziehung.  Man  muss  zum  Beispiel  immer  noch  Milch  kaufen.  Daher  gingen  Nana  und  Anjali  Samstag‐  oder  sonntagmorgens  immer  zu  dem  netten  Milchladen in der Amwell Street.  Ich  werde  dieses  Milchkaufen  beschreiben.  Es  war  eine  bezeichnende Angewohnheit.  Lloyds  & Son  —  Dairy Farmers  –  First  Class  Dairy  Products  war in vergoldeter Kursivschrift auf die Ladenfront gemalt.  Lloyds  &  Son  —  Dairy  Farmers  —  First  Class  Dairy  Products  war immer voller Ehefrauen. Und er war immer voller Vä‐ ter.  Nana  musste  darüber  immer  kichern.  Sie  musste  ki‐ chern,  weil  sie  sich  vorstellen  konnte,  was  die  Ehefrauen  und Väter dachten, wenn sie Nana und Anjali sahen. Zwei  Mädchen, die Hand in Hand in den Laden kamen, verwirr‐ ten die Väter und Ehefrauen, dachte Nana. Und was Nana  besonders gefiel, war, dass sie und Anjali, obwohl sie offen‐ kundig  Avantgarde  waren,  obwohl  sie  offenkundig  Bohe– miens  waren,  doch  nur  unfreiwillig  Bohemiens  waren.  Nana  fühlte  sich  ebenso  ehefraulich  wie  die  ganzen  Ehe‐ frauen  im  Milchladen  in  der  Amwell.  Sie  fühlte  sich  ganz  und  gar  als  verheiratete  Frau.  Nur,  dass  sie  neben  einem  Ehemann  auch  noch  eine  Frau  hatte.  Das  war  der  einzige  Unterschied.  Offenkundig  dachte  Anjali  anders  über  Ehemänner  und      ‐frauen.  Sie  war  wesentlich  mehr  an  der  Ehefrau  interes‐ siert. 

Die Ausstattung des Milchladens war ein Augenschmaus.  Da  standen  ockergelbe  Töpfe  mit  Colmanʹs  Senf  wie  Zirkusakrobaten  zu  einer  Pyramide  arrangiert.  Es  gab  ein  Plakat aus den Fünfzigern mit einer hübschen, glücklichen  Frau  und  ihrer  Lieblings‐Jersey‐Milch.  Ihr  Haar  ringelte  sich  um  ihre  perfekt  gekringelten  Ohren.  Nana  mochte  diesen altmodischen Charme. Neben der Eingangsstufe war  eine gekappte Zigarre von Hundescheiße sorgfältig zu einer  Seite  gefegt  worden.  Nana  tätschelte  den  grünen  Kunstrasen  auf  dem  Innenrand  der  Schaufensterauslage,  während sie in der Schlange wartete. Ihr gefiel die pieksige  Weichheit. Ihr gefiel das Künstliche.  Und  Anjali?  Anjali  tratschte.  Sie  sagte:  »Wissen  Sie,  warum sie sich getrennt haben? Ich schon. Und sie schienen  so  ein  glückliches  Paar  zu  sein.  Ich  meine,  noch  letzte  Woche,  hast  du  das  Interview  gelesen,  das  in  Heat,  wo  sie  sagte. Ich weiß. Nur zu wahr.« Oder: »Und anscheinend hat  er  gar  nicht  wie  ein  Palästinenser  ausgesehen.  Er  sah  wie,  ich  meine,  er  trug  einen  Anzug.«  Und  Anjali  bat  um  die  Milch und kramte dann nach Geld. »Ich brauch ein Pfund«,  sagte  Anjali,  »hast  du  ein  Pfund,  ich  brauch  ein  Pfund?«  Dann  gingen  sie  wieder,  grinsend  im  Slalom  an  den  Kleinkindern und Einkaufstaschen vorbei.  Das  war  der  routinemäßige  Ablauf.  Dann  gingen  Anjali  und Nana über die Lloyd Baker Street zurück, die von der  Amwell  Street  abgeht. Nana  liebte  es,  zu  den  Fenstern mit  Tüllgardinen  und  Yucca–Palmen  aufzublicken,  mit  einem  sich  ablösenden  »I  love  Washington«–Sticker  oder  einem  Noddy aus Plastik. Und manchmal stellte sie sich ein Mäd‐ chen  vor,  das  ein  Bein  über  die  Decke  streckt,  in  einem  Nachthemdchen  von  British  Home  Stores  mit  einem  lästig 

kratzenden Etikett. Oder ein anderes Mal sah sie eine Frau  neben  einem  Mädchen  mit  Zöpfen  in  einem  schwarzen  Samtkleid,  dessen  Hände  sich  auf  ein  unsichtbares  Klavier  niedersenkten.  Häuser  ließen  Nana  an  Babys  denken.  Sie  ließen  sie  an  Familien  denken.  Und  Familien  waren  für  Nana  letztend‐ lich heterosexuelle Familien. Ich glaube, ich sollte das klar‐ stellen.  In der Zwischenzeit waren sie ungefähr an dem Punkt ih‐ res  sonntagmorgendlichen  Ausflugs  zum  Milchholen,  an  dem Anjali immer sagte: »Ich liebe dich so sehr.«  Deswegen war die Milch von solcher Bedeutung.  Es  ist  wichtig,  sich  zu  vergegenwärtigen,  dass  man  »Ich  liebe dich« auf mehr als eine Weise sagen kann. Da gibt es  das  »Ich  liebe  dich«  einer  übervollen,  verzehrenden  Liebe.  Aber  es  gibt  auch  das  »Ich  liebe  dich«  unbeschwerter,  fröhlicher  Freundschaft.  Und  Anjali  benutzte  die  Formu‐ lierung auf diese zweite Weise. Nein, halt, sie benutzte die  Formulierung anfänglich auf diese Weise. Nur wurde es ihr  von  Mal  zu  Mal  ernster  mit  dieser  Formulierung.  Falls  es  euch entgangen sein sollte, Anjali fasste eine immer tiefere  Zuneigung  zu  Nana.  Wie  sie  die  Formulierung  »Ich  liebe  dich«  anwendete,  wurde  mehr  und  mehr  zum  Beispiel  für  übervolle, verzehrende Liebe.  Und  vielleicht  gab  es  auch  noch  einen  anderen  Grund.  Anjali  war  sich  nicht  wirklich  sicher,  ob  dieses  Arrange‐ ment  für  sie  gut  ausgehen  würde.  Sie  fühlte  sich  von  dem  zentralen Paar immer noch ausgeschlossen. Ein Dreier war  immer  eine  unsichere  Sache.  Vielleicht  war  also  ihr  »Ich  liebe dich«, wenn sie mit Nana allein war, auch ein Beispiel  für ihre Unsicherheit. Auf diese Weise bat sie Nana, ihr ein 

Gefühl der Sicherheit zu geben.  Denn letztendlich, dachte Anjali, würde sie es sein, die bei  dieser  Geschichte  verletzt  wurde.  Wenn  irgendjemand  ausgeschlossen und klein gemacht werden würde, wäre das  Anjali.  Niemand verliebt sich auf der Stelle. Dazu braucht es Zeit.  Und  manchmal  entwickelt  die  Liebe  sich  aus  delikaten,  unbemerkten  Gründen.  Von  Anfang  Oktober  bis  Mitte  November  gewöhnte  sich  Anjali  an  dieses  Milchholen  mit  Nana und verliebte sich gleichzeitig in sie.  Aber Nana wusste davon nichts. Sie glaubte, Anjalis »Ich  liebe  dich«  wäre  einfach  ein  Ausdruck  unbeschwerter,  fröhlicher Freundschaft. Bei einer dieser Gelegenheiten war  Nana  von  einem  Mädchen  mit  Buggy  abgelenkt,  das  sich  mit einem anderen Mädchen mit Buggy unterhielt. Eins der  Mädchen  sagte  gerade:  »Weil  ich  ein  Nigger  bin,  schwarz  und  stolz.  Verstehst  du?  Wie  Michael  Jackson,  als  er  jung  war,  als  er  diesen  Afro  hatte.«  Die  beiden  dicken  Babys  lümmelten  in  ihren  Buggys  und  starrten  an  den  von  Knicken  durchzogenen  Plastikhimmel.  Und  Nana  senkte  den  Kopf  und  küsste  sie,  sie  küsste  Anjali  in  aller  Öffentlichkeit.  Es  war  Sonntagmorgen.  Sie  waren  Milch  holen. Das war so schön bürgerlich.  Nana war glücklich. Sie dachte an glückliche Familien. 

    9    Eines  Abends  im  Jahr  1936  war  die  Filmschauspielerin  Renee  Müller  mit  dem  deutschen  Reichskanzler  allein  in  der  deutschen  Reichskanzlei.  Damals  hieß  der  Reichs‐

kanzler Adolf Hitler. Weil es spät war und sie beide alleine  waren,  war  Renee  sicher,  dass  Adolf  Sex  wollte.  Und  sie  schien  damit  Recht  zu  haben.  Er  begann  sie  auszuziehen.  Aber als sie gerade ins Bett steigen wollten, ließ sich Adolf  zu Boden fallen und bettelte Renee Müller an, ihn zu treten.  Zuerst erhob Renee Einwand. Es war ganz schön peinlich,  den  nackten  Reichskanzler  auf  allen  vieren  vor  sich  zu  sehen, der darum bettelte, getreten zu werden. Aber Adolf  flehte  inständig.  Er  sagte,  er  sei  unwürdig,  nicht  mehr  als  ein  Wurm,  ein  Einfaltspinsel,  ein  Vieh,  das  nichts  Besseres  verdient  habe,  als  wie  ein  Hund  behandelt  zu  werden,  ein  unartiger kleiner Junge, der gezüchtigt werden musste.  Adolf  kroch  zu  Kreuze.  Im  sexuellen  Sinne  kroch  er  vor  Renee zu Kreuze.  Das Komische an Peinlichkeiten ist, dass man am Schluss  lieber  das  tut,  was  einem  die  ganze  Zeit  peinlich  war,  anstatt noch weiter peinlich berührt zu sein. Man bringt es  hinter  sich.  Zum  Schluss  gab  Renee  Müller  Adolf  einen  Tritt.  Sie  trat  ihn  ziemlich  sacht,  aber  sie  trat  ihn.  Und  das  machte  Adolf  an.  Er  bettelte  um  mehr.  Er  bettelte  und  bettelte  um  mehr.  »Du  Wurm«,  sagte  Renee,  »du  degenerierte  Ratte.«  Adolf  genoss  das  Ganze.  Er  sagte  zu  Renee,  sie  sei  zu  gut  zu  ihm,  er  bekäme  viel  mehr,  als  er  verdiene,  sie  dürfe  ihm  wirklich  keine  derart  generöse  Züchtigung  angedeihen  lassen.  Er  wäre  es  nicht  einmal  wert, mit ihr in einem Raum zu sein, sagte Adolf.  Das Amüsante war, dass Renee zu diesem Zeitpunkt Ge‐ schmack daran gefunden hatte. Sie hatte zuvor noch nie die  Domina  gespielt,  aber  sie  hatte  Spaß  daran.  Weit  davon  entfernt,  peinlich  berührt  zu  sein,  hatte  die  Filmschauspie‐ lerin Renee Müller die bleibende sexuelle Leidenschaft ihres 

Lebens  entdeckt.  Sie  trat  ihn  richtig  fest.  Sie  begann  auf  Adolf einzuprügeln.  Wie  wenige  sexuelle  Permutationen  es  doch  gibt.  Der  arme Adolf wollte getreten werden. Der Arme lässt Sprüche  vom Stapel wie: »Ich bin es nicht wert, mit Ihnen in einem  Raum  zu  sein.«  In  ihrer  Unschuld  äußerten  weder  Adolf  noch  Renee  konkrete  sexuelle  Wünsche.  Adolf  gab  keine  haarkleinen  Anweisungen,  in  welcher  Folge  und  Stärke  er  getreten  werden  wollte.  Er  äußerte  nur  einen  ganz  allgemeinen Wunsch. Nach Tritten ganz allgemein.  Adolf  und  Renee  hatten  gerade  Bekanntschaft  mit  einem  zentralen  menschlichen  Dilemma  gemacht.  Nämlich  diesem: Sex ist unspezifisch. Er ist nicht originell. Man mag  ja  glauben,  dass  die  eigenen  Perversionen  etwas  ganz  Einzigartiges  sind,  aber  nein.  Perversion  ist  etwas  ganz  Allgemeines.  Perversionen  sind  universell.  Zu  etwas  Spezifischem muss man sie erst machen.   

IO    Anjali  war  im  Internet.  Sie  guckte  sich  kostenlose  Porno‐ seiten  an,  während  sie  eines  Morgens  allein  in  Moshes  Wohnzimmer  saß.  Sie  klickte  auf  einer  von  eroticama– teurz.com bereitgestellten Thumbnail‐Galerie rum. Falls ihr  noch  nie  von  Thumbnail‐Galerien  gehört  habt,  ein  Thumbnail ist ein Bild. Es ist ein pornografisches Bild, nicht  größer  als  ein  Daumennagel.  Allerdings  wird  es  größer,  wenn man es anklickt.  Es  ist  von  entscheidender  Bedeutung  für  die  Geschichte.  Ehrlich.  Anjali masturbierte. 

Ein  Mädchen  mit  einer  schwarzen  Jetthalskette  und  schwarzen  Netzstrümpfen  schob  sich  ihre  Hand  so  tief  in  die Vagina, dass alle ihre Finger darin verschwanden. Oder  man sah sie alternativ dazu vor einem Hintergrund, der wie  ein  Tropf‐Bild  von  Jackson  Pollock  in  den  Farben  Schwarz  und Purpur aussah, auf allen vieren über einem kastanien‐ braun und marineblau gewürfelten Kissen knien. Der Arm  eines Mannes war ebenfalls im Bild. Seine Hand allerdings  nicht.  Sie  steckte  nämlich  in  einem  weißen  Operations‐ handschuh,  und  die  Finger  tauchten  in  sie  ein.  Anjali  konnte nicht erkennen, wo genau sie in ihr verschwanden.  Es schien ihr, als verschwänden sie im Anus des Mädchens.  Es war schwer zu sagen.  Nachdem  die  Fisting‐Bildgalerie  ausgeschöpft  war,  wur‐ den  Anjali  noch  angeboten:  29  Schnappschüsse  von  Geiles  Schulmädchen  lädt  zum  Blaskonzert  in  der  fetzten  Bank,  30  Nahaufnahmen  von  Supersexbombe  zeigt  ihre  rasierte  Riesen‐ fotze,  12  Clips  von  Fettärschige  Schnecken  mit  wundgefickten  rosa Schlitzen, 23 Blicke durchs Schlüsselloch auf Naturgeile  mit  engen,  nassen  Lustgrotten  und  20  Bildern  Geile  Leder‐ schlampe mit Knarre in der Fotze.  Diese Liste langweilte Anjali.  Der Witz bei Pornografie ist, wie beim Sex allgemein, dass  Fantasie  dazu  gehört.  Man  muss  präzisieren.  Und  es  ist  schwierig,  präzise  zu  sein.  Man  greift  viel  zu  oft  auf  die  Plots  anderer  Leute  zurück.  Man  kommt  gar  nicht  darum  herum, auf die Plots anderer Leute zurückzugreifen.  Die  beliebtesten  Themen  waren  zum  Beispiel  sozialer  Status und Familie, soweit Anjali feststellen konnte. Es gab  28  Nahaufnahmen  von  Frühreifer  Blondschopf  lässt  Mamas  Liebhaber in ihren Honigschlitz. Das war Familie. 16 Aufnah‐

men  von  Verwegene  Freizeitcowgirls  reiten  Stallburschen  ein.  Wieder sozialer Status. Oder 27 Dias von Nichten zu Besuch  beim Onkel mit dem Riesenrohr oder 25 Dias zum Thema Papa  packt  Lieblingstochter  ins  Bettchen.  Familie.  28  Fotos  von  Lu‐ xusblondinen zeigen ihren Prachtarsch, und 16 Bilder von Kar‐ rierefrauen,  die  nach  Büroschluss  mit  ihrer  Muschi  spielen.  So‐ zialer  Status.  Dann  wiederum  16  Dias  von  Teenieschlampe  pisst  auf  Schwanz,  bevor  sie  Sexbolzen  einen  abkaut,  das  war  schon  ungewöhnlicher.  Es  war  nicht  Anjalis  Ding  –  und  mein Ding eigentlich auch nicht –, aber es bewies ein wenig  Fantasie.  Eigentlich, dachte Anjali, zeigte nur eine Beschreibung ein  gewisses  Potential.  Und  zwar  18  Impressionen  von  Nachbarsjunge  fickt  geile  Oma  nach dem  Rasenmähen. Das  Ra‐ senmähen war so gut daran. Es bewies einen anheimelnden  Sinn  für  Milieustudien.  Es  hatte  allerdings  einen  traurigen  Grund, dass Anjali im Internet surfte. Aber auch einen, den  man  hätte  vorhersagen  können.  Sie  hatte  keinen  über‐ mäßigen  Spaß  an  all  den  sexuellen  Verpflichtungen  einer  ménage. Sie waren nicht ausnahmslos angenehm.  Sie  verspürte,  anders  gesagt,  einen  Mangel  an  präzisen  Vorstellungsbildern  in  ihrem  Sexleben.  Und  ich  kenne  den  Grund  dafür.  Ihr  kennt  ihn  auch.  Sie  hatte  sich  in  Nana  verliebt.  Damit waren Jungs für sie gestorben, dachte Anjali.   

11    Nanas  Empfindungen  sind  bei  dieser  Beschreibung  einer  ménage  á  trois  unter  den  Tisch  gefallen.  Vielleicht  sehen  ei‐ nige  von  euch  darin  ein  ernsthaftes  Versäumnis.  Aber  ich 

habe Nana aus gutem Grund ignoriert. Ich wollte, dass ihr  zwei  Beobachtungen  macht,  ehe  ich  zu  Nana  komme.  Die  erste  war:  Anjali  und  Moshe  hatten  guten  Sex.  Körperlich  gesehen  hatten  sie  guten  Sex.  Das  kam  daher,  dass  Anjali  ein  sexuelles  Naturtalent  war.  Aber  es  gab  auch  noch  eine  zweite:  Weder  für  Anjali  noch  für  Moshe  war  dieser  Sex  emotional  befriedigend.  Aus  diesem  Grund  fühlten  sich  beide zu Nana hingezogen.  Doch auch Nana war nicht ganz glücklich.  Anfangs  war  Nana  froh  gewesen,  weil  sie  drei  so  glücklich  zu  sein  schienen.  Es  war  zwar  nicht  das,  was  sie  sich vorgestellt hatte, als sie Moshe kennen lernte, aber das,  was sich ergeben hatte. Und ich kann diesen Pragmatismus  nur begrüßen. Ich kann diesem Mangel an Selbstmitleid nur  applaudieren.  Aber  es  gab  Sorgen.  Der  Sex  machte  Nana  Sorgen.  Er  machte ihr zunehmend mehr Sorgen.  Was  für  eine  verkorkste  ménage!  Es  war  die  sexuell  auf‐ regendste Konstellation, aber keiner von ihnen war mit dem  Sex ganz glücklich. Moshe hatte Schuldgefühle. Anjali war  frustriert.  Und  wie  sich  nun  herausstellt,  war  Nana  nicht  ganz wohl dabei.  Anjali machte sie neidisch. Moshe machte sie eifersüchtig.  Das hatte den Grund, dass Nana kein sexuelles Naturtalent  war.  Sie  war  in  sexueller  Hinsicht  kompliziert.  Und  es  machte  sie  traurig,  im  selben  Raum  mit  Moshe  und  Anjali  zu  sein,  wenn  Moshe  und  Anjali  entfesselten  und  geübten  Sex hatten. Es wurde immer schwieriger, dazu gute Miene  zu machen. Es war ein ganz schöner zwischenmenschlicher  Aufwand.  Aus diesem Grund wollte ich über Nanas Empfindungen 

zunächst stillschweigend hinweggehen. Ich wollte, dass ihr  zu  würdigen  wisst,  wie  falsch  es von  ihr  war,  besorgt  und  traurig zu sein. Ich wollte, dass ihr die Ironie darin erkennt.  Moshe  und  Anjali  empfanden  ihr  Sexleben  als  schwieriges  Täuschungsmanöver. Nana glaubte, ihr Sexleben wäre eks‐ tatisch,  kamasutrisch.  Sie  war  besorgt  und  traurig.  Ihre  langweilige Libido deprimierte sie.  Es gab noch weitere Ironien. Um ihrem Gefühl entgegen‐ zuwirken,  sie  sei  die  sexuelle  Missgeburt  in  der  ménage,  wollte Nana sich zumindest willig zeigen. Sie wollte Anjali  ebenbürtig sein. Allerdings nicht, indem sie einfach Sex mit  Moshe  hatte.  Das  natürlich  auch,  sie  hatte  Sex  mit  Moshe.  Aber wichtiger war, dass sie mit Anjali experimentierte. Sie  stimmte allen Vorschlägen von Anjali zu. Und Anjalis Wün‐ sche  wurden  immer  krasser.  Während  Anjali  immer  unhe‐ terosexueller  wurde,  wurden  ihre  Wünsche  immer  spezieller und ausgefallener.  Ich  weiß  nicht,  einen  wie  ausgefallenen  Eindruck  Nana  macht.  Ich  schätze,  sie  macht  keinen  besonders  ausgefalle‐ nen Eindruck. Was Nana am Sex gefiel (und wir wissen alle  nur zu gut, dass Sex nicht Nanas Lieblingsthema war), war  Intimität. Zumindest fand sie das Gefühl schön, das jeman‐ dem etwas an ihr lag. Anjali hingegen wurde zum Tier. Da‐ bei war Nana ein wenig unwohl. Was sollte sie machen? Sie  wollte nicht prüde wirken.   

12    Das ist der Grund, warum eines Tages Anjalis Zeigefinger,  Mittelfinger  und  Ringfinger  bis  gerade  zu  den  Fingerknö‐ cheln  in  Nanas  Vagina  steckten.  Sie  waren  dick  mit  John‐

sonʹs  KY Jelly  eingeschmiert;  die  blaue Tube mit  dem  wei‐ ßen Schnippverschluss lag irgendwo in der Decke.  Anjali  und  Nana  hatten  eine  als  Fisting  bekannte  Sex‐ praktik  in  ihr  häusliches  Repertoire  integriert.  Sie  hatten  Fistfucking  für  das  traute  Heim  entdeckt.  Und  Fistfucking  zu  domestizieren  ist  schon  eine  Leistung,  finde  ich.  Dafür  versuchten sie sich, Anjali vorneweg, an Tipps, die sie von  Pornoseiten  im  Internet  und  aus  lesbischen  Filmklassikern  wie Sex auf High Heels und Femme II hatten.  Ich  will  versuchen,  denen  unter  euch,  die  vielleicht  auch  gerne  experimentieren  möchten  oder  es  sich  einfach  nicht  so richtig vorstellen können, einen Überblick zu geben.  Zuerst  wärmte  Anjali  Nana  auf.  Sie  presste  ihre  Zunge  langsam  gegen  Nanas  Klitoris.  Anjali  leckte  den  Schleim  von  Nanas  Vagina  auf.  Sie  verteilte  ihn  rund  um  ihre  ge‐ kräuselten,  feuchtweichen  Schamlippen.  Und  Nana  ließ  ihren Kopf zur Seite fallen und hob ihre Vulva Anjalis Zun‐ ge  entgegen.  Diese  Geste  brachte  Anjali  auf  Ideen.  Anjali  fuhr  mit  ihrem  Finger  rund  um  Nanas  Arschloch,  stupste  ihn  dagegen,  dann  schob  sie  ihn  höher  und  drumherum  und  hinein.  Nana  fühlte  sich  so  eigenartig  nett  ausgefüllt.  Und  das  hatte  Nana  gern,  wie  Anjali  wusste.  Doch  un‐ glücklicherweise  war  Nana  an  diesem  Morgen  nicht  sie  selbst. Sie wand sich. Sie wand sich. Anjalis Finger bereite‐ ten ihr leichtes Unbehagen. Aber Anjali interpretierte Nanas  Sichwinden  nicht  als  Sichwinden  vor  Unbehagen,  sondern  als  lustvolles  Sichwinden.  Das  rief  nach  etwas  Tiefergehendem,  dachte  Anjali.  Also  drang  Anjali  weiter  ein. Sie konnte die Reste von Nanas Scheiße spüren.  Nana sagte: »Aahyoourrr.«  Das war ein mehrdeutiger Laut. Ich glaube nicht, dass ihr 

ihn,  würde  ich  es  euch  nicht  sagen,  als  Schmerzenslaut  er‐ kennen könntet. Es hätte ebenso ein lustvolles Stöhnen sein  können. Aber nein, es war ein Schmerzenslaut.  Anjali blickte hoch.  Diese  einmalige  Episode  lesbischen  Fistings  endete  nur  deshalb  nicht  vorzeitig  (und  zwar  in  einem Nervenzusam‐ menbruch),  ehe  überhaupt  ein  Fisting  daraus  wurde,  weil  Anjali  immer  noch  einer  Täuschung  unterlag.  Sie  wusste  nicht,  dass  Nana  nicht  scharf  war.  Sie  hielt  es  für  ein  lust‐ volles  Stöhnen.  Sie  dachte,  Nana  bettele  um  mehr.  Sie  glaubte,  ein  Finger  wäre  ihr  zu  wenig.  Sie  wolle  es  mit  allem Drum und Dran.  Anjali nahm ihre Tube Johnson & Johnsonʹs KY Jelly zum  inneren  Anfeuchten,  die  in  ihrem  Promopaket  mit  Qualitätsprodukten  von  Johnsonʹs  dabei  gewesen  war.  Sie  drückte  etwas  Gleitcreme  auf  ihre  Finger  und  schmierte  Nana damit ein.  Nana war, falls ihr euch fragen solltet, starr vor Angst. Sie  war froh, dass Anjalis Hände die zierlichsten waren, die sie  je  gesehen  hatte;  aber  es  blieb  dennoch  beängstigend.  Und  da  bin  ich mit  ihr ganz  konform. Mich hätte es  geängstigt.  Noch  beängstigender  war  allerdings  der  Artikel,  der  ihr  gerade einfiel, war er nicht in Marie Ciaire gewesen?, der die  Leserinnen  darüber  aufgeklärt  hatte,  dass  man  eine  Faust  nur  durch  einen  Orgasmus  wieder  aus  der  Vagina  frei  be‐ kommen  konnte.  So  etwas  setzte  ein  Mädchen  wie  Nana  unter Druck.  Anjali  hatte  jetzt  ein  großzügiges  Quantum  KY  Jelly  au‐ ßen um und in Nanas Vagina verteilt. Sie hatte durchsichti‐ ge  Stränge  davon  auf  ihrer  rechten  Hand  verstrichen.  Sie  genoss es sichtlich. Offen gesagt, das überrascht mich nicht. 

Ein  1,80  großes,  blondes  Mädchen  mit  blassblondem  Schamhaar  lag  schön  durchfeuchtet  vor  sie  hingegossen.  Das war alles andere als ein reizloser Anblick.  Mit der Handfläche nach oben, wie sie es auf ihren Foto‐ anleitungen  gesehen  hatte,  führte  Anjali  zuerst  den  Zeige‐ finger  und  dann  den  Mittelfinger  ihrer  rechten  Hand  ein.  Sie ging  dabei  sehr  langsam  vor. Mit  sehr,  sehr  langsamen  Bewegungen. Sie bekam die Finger fast bis zu den Knöcheln  hinein. Gleichzeitig berührte sie mit dem zarten Zeigefinger  ihrer  linken  Hand  zart  Nanas  Klitoris.  So  ging  das  einige  Minuten. Dann schob sie ihren Ringfinger nach. Er rutschte  überraschend  schnell  hinein.  Er  rutschte  so  schnell  hinein,  dass  Anjali  beschloss,  auch  den  Daumen  einzusetzen.  Der  Daumen  sollte  auf  den  Fingern  flach  aufliegen,  eine  Haltung,  die  man  »das  Schnabeltier«  nennt.  Anjali  formte  das Schnabeltier. Nana stöhnte. Sie stöhnte, dieses Mal vor  Lust.  Das,  dachte  sie,  war  nun  wirklich  mal  etwas  ganz  anderes.  Und  Anjali  drängte  weiter.  Sie  stieß  langsam  vor  und krümmte auch ihren kleinen Finger hinein.  Nach  und  nach  und  nach  rutschte  Anjalis  rechte  Hand  hinein.  Ihre  Hand  steckte  bis  zum  Ansatz  der  Finger  in  Nana drin. Endlich fistete sie Nana.  Dann kam Moshe herein.  Sie machten alle weiter, als wäre nichts.  Moshe  setzte  sich  auf  seinen  hölzernen  Schreibtischstuhl  an seinen kleinen schwarzen Resopal–Schreibtisch. Er setzte  sich auf den Stuhl und ergriff das erstbeste Buch – unbetei‐ ligt,  eingeschüchtert,  aufgegeilt.  Er  begann  zu  lesen.  Das  erstbeste  Buch  entpuppte  sich  als  die  gebundene  Ausgabe  der  gesammelten  Erzählungen  von  Saul  Bellow,  ein  Lese‐ tipp aus Elle, behauptete Anjali. Moshe kaufte keine Bücher. 

Er  fand  sie  zu  teuer.  Er  blätterte  höchstens  gelegentlich  in  einer Buchhandlung eins durch, und es sprach ihn auch an,  aber  dann  guckte  er  auf  den  Preis,  und  da  war  dann  Schluss.  Dann  legte  Moshe  das  Buch  wieder  weg.  Er  schaute  auf  die  Klappe  des  Schutzumschlags  von  Saul  Bellows gesammelten Erzählungen. Zwanzig Pfund! dachte  er  geplättet.  Zwanzig  Pfund!  Aber  er  las  es.  Er  las  etwas  über den Alltag des jüdischen Mannes in Amerika.  Nana, die gefistet wurde, guckte auf das Bild eines einge‐ schneiten Cadillacs in Chicago auf dem Titel von Saul Bel‐ lows gesammelten Erzählungen. Das brachte sie auf andere  Gedanken.  Sie  stöhnte.  Anjali  entfaltete  und  ballte  ihre  Finger in Nanas Vagina. Und das verschaffte Nana ein ele‐ mentares Lustgefühl. Sie stöhnte. Anjali grinste beifällig.  Aber Nana fand es schwer, sich zu entspannen, wenn ihr  Freund  zeitgenössische  amerikanische  Literatur  las,  wäh‐ rend sie gefistet wurde. Und sie machte sich Sorgen um den  Orgasmus.  Sie  befürchtete,  es  wäre  nicht  der  rechte  Mo‐ ment  für  sie,  ihren  allerersten  Orgasmus  in  geselliger  Runde  zu  erreichen.  Anjali  war  lustvoll,  aber  auch  schmerzhaft.  Daher  entschied  Nana,  dass  sie  sich  für  ein  Experiment  bemerkenswert  gut  geschlagen  hatten.  Sie  hatten  ein  besonderes  Vergnügen  entdeckt.  Aber  nun  war  es Zeit aufzuhören. »Ich glaub, das reicht«, sagte Nana. Sie  stieß es hervor. Und Anjali, weil Anjali nett ist, ich möchte  nicht, dass ihr etwas anderes glaubt, lächelte Nana an und  nickte.  Sie  klemmte  einen  Finger  ihrer  linken  Hand  in  Nanas Vagina, unten am Ansatz, unter Anjalis eigene rechte  Hand. Und dann drückte sie Nanas Vagina nach unten. Das  machte sie, um etwas Luft hinauszulassen. Das machte sie,  um das Vakuum aufzulösen. 

Moshe  legte  Saul  Bellow  hin.  Er  legte  die  Arme  auf  die  Stuhllehnen  und  ließ  sie  dann  herunterfallen,  unbequem,  schwer. Er ging und setzte für alle Tee auf.     

    13    Vor  einer  Weile  habe  ich  die  Surrealisten  erwähnt.  Ich  er‐ wähnte  ihre  Gespräche  über  Sex.  Vielleicht  schleicht  sich  hier wiederum der Surrealismus ein. Eine derartige Situati‐ on – ein Junge sieht zu, wie seine Freundin von einem ande‐ ren  Mädchen  gefistet  wird,  während  er  Saul  Bellow  liest,  und macht dann Tee für alle drei – wird oft als surreal be‐ zeichnet.  Ein  anderer  Erzähler  als  ich  würde  vielleicht  sa‐ gen: »Es war alles ganz surreal.« Das war sogar genau das,  was  sowohl  Moshe  wie  auch  Anjali  dachten.  Während  Moshe  Tee  machte  und  Anjali  sich  entspannte,  dachten  beide ironisch, das sei doch ausgesprochen surreal.  Aber war es surreal ?  Der  Mann,  der  den  Begriff  »Surrealismus«  geprägt  hat,  war  Guillaume  Apollinaire.  Guillaume  war  ein  französi‐ scher  Dichter  des  angehenden  zwanzigsten  Jahrhunderts.  Und  zwar  prägte  er  ihn  im  Programmheft  zu  dem  Ballett  Parade  ‐  Szenario  von  Jean  Cocteau,  Choreographie  Andre  Massine,  Bühnenbild  von  Pablo  Picasso  und  Musik  von  Erik  Satie.  Sechs  Wochen  später  benutzte  er  den  Begriff  erneut, diesmal im Programmheft zu seinem eigenen Stück  Die  Brüste  des  Teiresias.  Seine  Definition  eines  Surrealisten  sah  so  aus:  »Als  der  Mensch  das  Laufen  nachzuahmen  versuchte,  erfand  er  das  Rad,  das  gar  nicht  wie  ein  Bein  aussieht. Ohne es zu wissen, war er Surrealist.« 

Ich weiß nicht, ob wir mit dieser Definition weit kommen.  Wenn  man  nach  dieser  Definition  ging,  lagen  Anjali  und  Moshe  wohl  falsch.  Es  sieht  mir  nicht  sehr  nach  der  Erfindung  des  Rads  aus  –  ein  Junge  macht  Tee  für  seine  Freundin und deren Freundin, nachdem er ihnen beim Fis– ting zugesehen hat.  Das Berühmteste, das Guillaume Apollinaire neben seinen  Gedichten  noch  geschrieben  hat,  war  ein  pornografischer  Roman mit dem Titel Die elftausend Ruten. In den Elftausend  Ruten  werden  jede  Menge  Leute  von  einer  menschlichen  Sexmaschine  namens  Mony  auf  psychopathische  Weise  vergewaltigt‐ausgepeitscht  und  getötet.  Es  ist  kein  besonders  guter  Roman.  Man  findet  darin  viele  Sätze  wie  den:  »Als  er  den  Höhepunkt  erreichte,  nahm  er  den  Säbel  und schlug mit zusammengebissenen Zähnen und ohne die  Sodomie  zu  unterbrechen  den  Kopf  des  kleinen  Chinesenjungen  ab,  dessen  letzte  Zuckungen  ihm  eine  ge‐ waltige  Erektion  verschafften,  während  Blut  aus  seinem  Hals spritzte wie Wasser aus einem Springbrunnen.«  Na,  jedenfalls  gibt  es  Leute,  die  meinen,  dieser  Porno‐ roman  definiere  auch  den  Surrealismus.  Der  Roman  zeigt  augenscheinlich,  dass  psychologische  Motivation  oder  mo‐ ralische  Erwägungen  im  wirklichen  Leben  nicht  existieren.  Er  zeigt,  dass  wir,  wenn  wir  authentisch  wären,  einsehen  würden, dass die Welt ihrem Wesen nach surreal ist.  Ich  halte  diese  Leute  für  dumm.  Hat  Guillaume  Apolli‐ naire  etwa  chinesische  Knaben  anal  entjungfert  und  dann  enthauptet?  Nein.  Und  zwar  deshalb,  weil  der  ganzen  Surrealismus–Debatte  ein  fataler  Fehler  innewohnt.  Nämlich der:  Nichts in der Realität ist surreal. Nur das »Surreale« ist surreal. 

So erlitt zum Beispiel am Tag, nachdem Nana von Anjali  ungestüm  gefistet  worden  war,  als  die  ménage  etwa  zwei  Monate alt war, Papa einen Schlaganfall.  Gut, ich kann mir denken, dass ihr damit nicht gerechnet  habt.  Ich  kann  mir  denken,  dass  es  als  böse  Überraschung  kommt. Es ist schwer, Krankheit einzukalkulieren. Aber ich  meine,  man  hätte  das  durchaus  erraten  können.  Da  waren  Papas Kopfschmerzen im Urlaub. Da war der Hinweis, den  ich  euch  in  der  Gondel  in  Venedig  gegeben  habe.  Da  war  sein  Schwindelanfall.  Ich  habe  das  sogar  am  Anfang  von  Kapitel 2 erwähnt.  Aber was immer das auch war, es war nicht surreal. Nein.  Nichts ist surreal.  Guillaume Apollinaire zum Beispiel starb nicht nach einer  sadistischen homosexuellen Vergewaltigung. Nein. Er starb  an der Grippe.     

    14    »Kannst du sprechen«, fragte Nana. »Ja ja ja«, sagte Moshe.  »Na  ja,  fünf  Minuten.  Hab  grad  Pause.«  »Gut,  er  ist  jetzt  stabil«,  sagte  sie.  »Sie  sagen,  er  ist  stabil.«  »Nein,  Augen‐ blick, ich kann dich nicht verstehen«, sagte er. »Augenblick.  Gut, was war los?«, fragte Moshe.  »Es  ist  vielleicht  ein  Tumor«,  sagte  sie.  »Ein  Tumor,  Scheiße, ein Tumor?«, kreischte Moshe. »Verdammt«, sagte  er.  »Ja nur vielleicht«, sagte sie. Moshe sagte: »Ehrlich? Und?  Aber wie lange schon?« Und sie sagte: »Das sagen die Ärzte  nicht.  Sie  wissen  es  nicht.  Aber  ihm  ging  es  schon  eine 

Weile  nicht  gut,  hat  er  gesagt.  Also,  er  hat  angefangen,  lauter so komische Sachen zu machen. Ich meine, das wür‐ de  das  zumindest  erklären.  Immer  diese  Kopfschmerzen«,  sagte sie.  Moshe checkte unwillkürlich, ob er Kopfschmerzen hatte.  Er konnte nicht anders. Er, ja, er nein nein nein, er, nein.  »Ich  meine«,  sagte  sie,  »er  hat  mich  doch  das  eine  Mal  angerufen — hab ich dir von erzählt – und gesagt, er könnte  sich  keine  Tasse  Tee  machen.  Ich  hab  gefragt:  ›Wie  meinst  du  das?‹  Und  da  sagt  er:  ›Der  Teebeutel  ist  weg.‹  Ich  hab  gesagt: ›Was meinst du damit?‹« »Wo bist du jetzt?«, fragte  Moshe.  »An  der  Chezeption«,  sagte  sie.  »Ich  sagte:  ›Wie  meinst  du  das?‹  Er  hatte  den  Teebeutel  in  den  Kessel  getan.«  Sie  sagte:  »Es  war  schon  komisch,  er  war  mehr  wieder  der  Alte,  nachdem  sie  ihn  operiert  hatten.  Er  war  frecher.  Er  hatte  die  ganze  Zeit  mit  einer  Schwester  geschäkert.« Moshe sagte: »Aber ihm gehtʹs gut.« Sie sagte:  »Er ist frecher. Er beschwerte sich die ganze Zeit, dass sich  die  Ärztin  nur  für  ihren  Datumsstempel  interessierte.«  »Ihren  Datumsstempel?«,  fragte  Moshe.  »Ich  weiß«,  sagte  sie.  Er fragte: »Tja, was nun, soll ich vorbeikommen, dich ab‐ holen?« »Hör mal, du musst nicht auf mich aufpassen«, sag‐ te  sie.  »Hat  mit  Aufpassen  nichts  zu  tun«,  sagte  er.  »Ich  möchte  gerne.«  »Musst  du  nicht«,  sagte  sie.  »Hör  mal,  ich  bin schließlich dein Freund«, sagte er. »Ich möchte es gern.  Ich liebe dich.«  Und das stimmte, dachte sie. Sie war seine Freundin. Das  machte sie glücklich. Aber Nana war so ein liebes Ding. Es  tat  ihr  für  Anjali  Leid,  wenn  sie  selbst  glücklich  war.  Also  überlegte  sie  noch  mal.  Es  war  machbar,  dachte  sie,  zwei 

Freundinnen gleichzeitig zu sein.  »Krebs  also«,  sagte  er.  »Mann.  Nana«,  sagte  er.  »Nana«,  sagte er. »Nana, bist du noch?« »Jehm, ich bin hier. Also sie  wissen nicht, ob es Krebs ist«, sagte sie. »Und was passiert  nun?«  fragte  er,  »Chemo?«  »Ja  ja  ja«,  sagte  sie.  »Also  erst  machen sie Bestrahlung und dann Chemo. Es ist seine Ent‐ scheidung,  aber  er  willʹs  machen.  Dann  machen  sie  die  Chemo. Chmeine, wenn er nicht will, bring ich ihn dazu.«  »Pass auf«, sagte er, »Mist, pass auf, ich muss los. Die sind  schon  alle  drin,  die  sind  schon  alle  wieder  drin.«  »Ich  ver‐ steh dich nicht«, sagte sie. »Sie sind schon alle wieder drin«,  brüllte Moshe. »Hör zu, ich. Hör zu, ich ruf dich an, wenn  ich wieder raus bin«, sagte er. »Soll ich einfach raufkommen  und  dich  abholen?«  »Was,  was  meinst  du?«,  fragte  sie.  »Also soll ich? Ich kann zur Haltestelle gehen, ich kann um  sechs  in  Edgware  sein«,  sagte  er.  »Nein,  nimm  die  Tha– meslink«, sagte sie. »Die was?« fragte Moshe. »Die sollst du  nehmen. Steig in Kingʹs Cross ein und in Elstree aus. Dann  nimm  dir  ein  Taxi«,  sagte  sie.  »Das  geht  schneller«,  sagte  sie.  »Nein,  Augenblick,  ich  kann  dich  nicht  verstehen«,  sagte er. »Ach, frag Anjali«, sagte Nana, »sie hat gesagt, sie  würde  kommen.«  »Was?«,  fragte  er.  »Was  was  ich  kann  nicht«, sagte er. »Frag Anjali«, sagte Nana.  Und dann legte sie auf.               

    15    Und zu diesem Zeitpunkt der Geschichte, am Ende von Ka‐ pitel  9,  trug  sich  Kapitel  I  zu.  Ungefähr  eine  Woche  später  versuchten  Nana  und  Moshe,  Analverkehr  zu  haben.  Ihr  werdet  euch  erinnern  –  ich  hoffe,  dass  ihr  euch  erinnert  –,  dass  es  nicht  so  richtig  klappte.  Als  Moshe  versuchte,  be‐ hutsam die pinkfarbenen plüschbesetzten Handschellen um  die Handgelenke seiner Freundin zu schließen, bemerkte er  eine winzige Falte auf ihrer Stirn. Und so weiter.  Ich bin sicher, dass ihr mittlerweile all die gut gemeinten,  komplizierten  Gedankengänge  und  Kompromisse  verste‐ hen  könnt,  die  zu  ihrem  beiderseitigen  Entschluss  geführt  haben, sich Bondage und Analsex hinzugeben.  Und als die Episode vorüber war, auch daran werdet ihr  euch erinnern, trieb Moshe seine Travestie des Jüdischseins  weiter. Er sagte: »Hat dir die jüdische Nummer nicht gefal‐ len? Auf was Besseres bin ich nicht gekommen.«  Deprimiert grinste Moshe.  Sie schaute ihn an, stumm. Er war ein komisches visuelles  Zwischenspiel.  »Na?«,  fragte  er.  Und  sie  grinste.  Sie  sagte:  »Engel, du bist nur halb jüdisch.«  Moshe stand vor ihr, den Körper leicht zu ihr hinwiegend.  Er  ließ  sein  Gewicht  auf  seinem  rechten  Bein  ruhen,  das  nun in einem karierten Schlafanzug steckte. Der Fuß seines  linken Beins war leicht vorgeschoben. Und seine Knie leicht  gebeugt. Er stieg gerade in seinen Schlafanzug.  Nana  fragte  sich,  warum  sie  glücklich war,  so  daliegend,  während nacheinander die Straßenlaternen angingen.  »Du bist ja nicht mal beschnitten«, sagte sie.  »Wir  wollen  uns  doch  nicht  zanken«,  ermahnte  er  sie, 

während er auf der Suche nach dem linken Bein der Schlaf‐ anzughose durchs Zimmer hüpfte.  Moshe war nicht glücklich. Er war deprimiert. Nana und  Moshe,  dachte  er,  funktionierte  einfach  nicht.  Nie  funktio‐ nierte  etwas.  Er  sann  und  brütete  über  die  negativen  Aus‐ wirkungen nach, die eine manage á trois auf eine Beziehung  hatte. Er machte sich wütende Gedanken. Er wünschte sich,  sie wären wieder nur zu zweit.  Wenn Nana das doch bloß gewusst hätte! Aber sie wusste  es nicht. Stattdessen war Nana glücklich. Und sie hatte auch  herausgefunden,  warum  sie  glücklich  war.  Sie  war  glücklich,  weil  sie  erkannt  hatte,  dass  sie  nicht  länger  ver‐ suchen  musste,  kamasutrischen  Sex  zu  erleben.  Sie  musste  nicht  länger  Anjali  und  Moshe  zuschauen,  die  fähiger  und  begeisterter  waren.  Denn  sie  hatte  einen  edlen  Entschluss  gefasst.  Nana  würde  heimgehen  und  bei  Papa  bleiben.  Sie  würde Moshe verlassen. Moshe brauchte sie nicht. Ohne sie  wäre er besser dran. Papa hingegen brauchte sie.  Also, falls ihr darüber nachgedacht habt, ob es zulässig ist,  widernatürliche  Sexualkontakte  zu  planen,  während  euer  Vater  mit  Verdacht  auf  Hirntumor  im  Krankenhaus  liegt,  lasst  euch  gesagt  sein,  dass  Papa  nicht  im  Krankenhaus  war. Sie waren wirklich nicht sicher, ob es ein Tumor war.  Sie  meinten,  es  könnte  auch  ein  leichter  Schlaganfall  gewesen  sein.  Daher  war  Papa  zum  ambulanten  Patienten  erklärt  worden.  Sie  hatten  ihn  nach  Haus  entlassen,  wäh‐ rend seine Scans ausgewertet wurden.  Papa saß zufrieden zu Hause und schonte sich. Gut mög‐ lich,  dass  er  sich  wieder  berappelt  hatte.  Es  schien  wieder  Ruhe einzukehren.  Aber  Ruhe war  kein Grund,  ihn  nicht  zu  pflegen,  dachte 

Nana.  Nana  liebte  ihren  Papa.  Sie  vermisste  es,  mit  Papa  daheim  zu  sein.  Daher  würde  sie  ihm  nun  beweisen,  wie  sehr sie ihn anhimmelte.  Ein Liebesbeweis – das war es, wozu Nana sich entschlos‐ sen hatte. 

                                                   

 

10   Sie entlieben sich               

    1    Lasst  mich  eines  unmissverständlich  klarstellen.  Nana  wollte  raus.  Sie  hatte  sich  entschlossen,  dass  sie  für immer  rauswollte.  Dafür  gab  es  einen  ganz  egoistischen  Grund.  Sie  wollte  sich  nicht  länger  an  der  sexuellen  Leistungsschau  betei‐ ligen.  Sie  wollte  nicht  länger  Moshe  und  Anjali  zusehen  müssen. Nana reichte es mit der Erniedrigung.  Und es gab einen altruistischen Grund. Sie wollte sich um  Papa kümmern.  Es war auch ein Liebesbeweis.     

    2    1995 sprach sich der Nobelpreisträger Sir Joseph Rotblat für  einen Vertrag zwischen den Atommächten aus. Jeder Staat  sollte  sich  verpflichten,  im  Falle  eines  kriegerischen  Kon‐ fliktes nicht als erster Atomwaffen einzusetzen. Am 5. April  1995 wurde die »No First Use Policy of the Declared  Nucle‐ 

ar  Weapons  States«,  die  Erklärung  des  Verzichts  auf  einen  atomaren Erstschlag, ordnungsgemäß unterzeichnet.  Ich weiß, dass Nana und Moshe und Anjali keine Länder  mit Atomwaffen waren. Sie waren selbstverständlich über‐ haupt  keine  Länder.  Daher  mag  das  hier  ein  wenig  melodramatisch und irrelevant erscheinen. Aber es ist nicht  melodramatisch und irrelevant.  Die  »No  First  Use  Policy«  stützt  sich  auf  die  jederzeit  mögliche  gegenseitige  Vernichtung,  die  »mutually  assured  destruction«  also.  Das  Akronym  dafür  ist  MAD,  verrückt.  Und das ist eine ziemlich gute Basis für einen Vertrag. Es ist  die  Basis  für  eine  Menge  von  Verträgen.  Aber  sie  haben  eine  Schwachstelle:  Diese  Art  von  Verträgen  funktioniert  nur,  wenn  jeder  sich  bedroht  fühlt.  Alles  hängt  davon  ab,  dass  die  Menschen  der  Ansicht  sind,  die  Vernichtung  sei  alles in allem nicht wünschenswert. Aber sobald Menschen  der  Ansicht  sind,  dass  es  nicht  schlimmer  kommen  kann,  fühlen sie sich in keiner Weise mehr bedroht. Man muss das  Leben schon ein klitzekleines bisschen mögen, um sich be‐ droht  zu  fühlen.  Wenn  man  sein  Leben  überhaupt  nicht  mag,  ist  es  einem  egal,  ob  man  zur  Strafe  atomisiert  wird.  Und es ist nicht unwahrscheinlich, dass man sein Verspre‐ chen  bricht,  nicht  als  Erster  Atomwaffen  einzusetzen.  Ab  diesem  Punkt  hat  die  Vereinbarung  nicht  länger  bindende  Kraft.  Vielleicht  seht  ihr  darin  keine  Parallele  zu  Nanas  Ent– schluss, aus der ménage auszusteigen. Sie ging nicht, weil sie  der  Ansicht  war,  ihr  Leben  sei  hoffnungslos.  Sie  stieg  aus,  um Papa zu pflegen. Es war edelmütig.  Aber  Nana  war  nicht  nur  edelmütig.  Es  gab  auch  noch  einen anderen Grund. Nämlich den egoistischen Grund. 

Darin  sehe  ich  durchaus  eine  Ähnlichkeit.  Mir  liegt  be‐ sonders daran, auf ihn hinzuweisen, weil dieser egoistische  Grund  ein  versteckter  Grund  war.  Er  war  nicht  offensicht‐ lich.  Daher  halte  ich  es  für  nötig,  hier  besonders  auf  ihn  hinzuweisen.  In  ihren  eher  weinerlichen  Momenten,  wenn  sie  über  sexuelle  Ungleichheit  nachbrütete,  meinte  Nana,  nichts  mehr  zu  verlieren  zu  haben.  Ihr  stillschweigendes  Abkommen, zusammenzubleiben, hatte für sie nicht länger  bindende  Kraft.  Für  Nana  war  es  nicht  schlimmer,  wegzugehen, als zu bleiben.  In  Kreisen  des  Foreign  Office  haben  sie  für  die  No  First  Use  Policy  einen  Spitznamen.  Sie  nennen  sie  No  FUN.  MADistNoFUN.  Aber unglücklicherweise war Nana im Begriff, Fun zu ha‐ ben.   

    3    Nana wachte auf. Sie wollte raus. Sie wollte Moshe verlas‐ sen. Sie wollte Anjali verlassen. Sie wollte beide gemeinsam  zurücklassen. Das wäre das Beste für jeden.  Die drei waren an diesem Morgen wie folgt angeordnet:  Nana, Anjali, Moshe.  Vielleicht  wird  die  Anordnung  damit  nicht  ausreichend  deutlich  gemacht.  Moshe  lag  um  Anjali  gewickelt  da.  Er  klammerte sich an sie.  Als  sie  die  beiden  betrachtete,  wurde  Nana  sehr  traurig.  Sie war sehr traurig und froh. Die Traurigkeit erklärte sich  wohl  von  selbst.  Es  war  traurig,  zu  sehen,  wie  Moshe  sich  an Anjali kuschelte.  Es war traurig, zu sehen, wie glücklich er   

mit  einem  anderen  Mädchen  war.  Und  es  war  für  Nana  traurig,  daran  zu  denken,  dass  sie  fortgehen  würde.  Aber  wenn sie es nur versuchte, konnte sie froh sein. Sie konnte  sich  selbst  als  die  edelmütige  Ehefrau  sehen,  die  ihren  Mann seiner Geliebten überließ.  Wenn  sie  es  wirklich  versuchte,  konnte  sich  Nana  einen  anderen Schluss für Casablanca vorstellen.  Bei  diesem Ende  spielt  Nana  den Part  von  Victor  Laszlo,  dem  jüdischen  Ehemann, Intellektuellen und  Widerstands‐ kämpfer.  In  Nanas  Version  ist  es  Victor,  nicht  Rick,  der  Edelmut beweist. Es ist Victor, der sich aufopfert. Er steigt  in  sein  kleines,  zweimotoriges  Flugzeug  und  überlässt  die  beiden Liebenden in Marokko ihrer Liebe.  Bergman  bleibt  bei  Bogey.  Bei  diesem  Schluss  ist  Victor  nicht  egoistisch.  Er  ist  nicht  derart  auf  sein  persönliches  Glück fixiert.  Moshe rollte sich wach. Er schaute auf und zu Nana hin‐ über.  Nana  sah  ihn  an.  Er  fragte  sie,  wie  spät  es  sei.  Nana  sagte es ihm. Sie beugte sich über Anjali und küsste Moshe.  Nana,  die  im  Begriff  war,  für  immer  fortzugehen,  sagte,  sie würde Moshe einen Kaffee machen.     

    4    Es ist nicht einfach – Schluss zu machen. Es gibt nur äußerst  selten den rechten Moment dafür. Ich wüsste wirklich nicht,  wann jemals der rechte Moment dafür sein sollte. Die Tren‐ nung, um die es hier geht, fand morgens um acht statt. Das  ist keine so tolle Zeit. Und Nana war nackt. Sie war in der  Küche und setzte Wasser auf. Moshe war auch nackt. 

Das einzig Gute war, dachte Nana, dass Anjali nicht dabei  war.  Zumindest  schlief  Anjali  noch.  Es  ist  schon  schwer  genug, mit einem Menschen Schluss zu machen, da braucht  man  nicht  noch  jemanden,  der  sich  einschaltet  und  recht‐ fertigt.  Sie  sagte:  »Moshe.«  Und  dann  machte  sie  eine  Pause.  Moshe blieb still, gähnend. So sagte Nana: »Ich, äh, ich weiß  nicht,  ob  das  hier  richtig  ist.«  Und  Moshe  sagte:  »Hä?«  Er  sagte: »Hä?«, und gähnte dann wieder.  Sie  ging  ins  Schlafzimmer  und  suchte  sich  ein  paar  von  ihren Sachen zusammen. Sie ging zurück in die Küche. Sie  schmiss sie auf die Arbeitsplatte.  Sie  sagte:  »Hör  zu,  Moshe.  Ich  liebe  dich  wirklich.  Das  heißt  echt  nicht,  ich  würde  dich  zurückweisen.  Du  darfst  nicht  glauben,  das  wäre  eine  Zurückweisung.  Ich  bin  nur  immer mehr zu der Auffassung gekommen, dass ich lieber  bei Papa wäre. Und du und Anj ... Du und Anjali, ihr solltet  zusammenbleiben.«  Moshe sagte: »Wa?« Er sagte »Wa?«, und dann gähnte er  wieder.  Moshe  war  noch  ganz  verschlafen.  Er  war  gerade  erst  aufgestanden.  Um  acht  Uhr  morgens  war  er  intellektuell nicht auf der Höhe.  Nana  sagte:  »Es  tut  mir  Leid,  ich  meine  ich,  ich  meine  bloß, dass wir uns für eine Weile trennen sollten. Oder ich  zumindest.  Nur  vorübergehend.  Und  vielleicht.  Vielleicht  können  wir.  Ich  will  nur  nicht,  dass  du  verletzt  bist.«  Sie  stockte. Sie sagte: »Tut mir Leid, dass ich das tun muss.«  Und  Moshe  sagte:  »Ich  versteh  nicht,  wieso.  Ich  versteh  nicht, wieso. Ich versteh nicht, wieso wir das alles aufgeben  müssen.«  Es  ist  besonders  schwierig  –  Schluss  zu  machen  –,  wenn 

man  es  nicht  wirklich  will.  Und  Nana  wollte  Schluss  ma‐ chen,  ja,  das  wollte  sie.  Sie  wollte  zu  ihrem Papa.  Aber  sie  liebte Moshe immer noch. Sie fand Moshe immer noch zum  Liebhaben.  Nur  glaubte  Nana  nun,  dass  er  mit  Anjali  glücklicher wäre.  Darum  half  ihr  Moshe  nicht  gerade,  indem  er  das  Ge‐ spräch  hochnotpeinlich  gestaltete.  Dass  überhaupt  ein  Ge‐ spräch daraus wurde, war schon ein Problem für Nana. Es  war nicht vorgesehen, dass er Pro und Contra abwägte. Es  war  nicht  vorgesehen,  dass  er  vernünftig  war.  Sie  wollte  raus. Sie wollte für immer weg. Sie wollte kein Gespräch. In  einem  Gespräch  muss  man  Dinge  erklären.  Man  muss  sa‐ gen, dass man für immer gehen will. Und das wollte Nana  nicht  sagen.  Das  lag  zum  Teil  daran,  dass  Nana  ein  netter  Mensch  war.  Sie  wollte  niemandem  Schmerz  zufügen.  Es  lag aber auch daran, dass es nicht ganz die Wahrheit war.  Das  Problem  beim  Schlussmachen,  wenn  man  ein  biss‐ chen unsicher ist – und die Menschen sind so oft unsicher –,  besteht  darin,  dass  Schlussmachen  Überzeugungsarbeit  verlangt.  Du  musst  deine  oder  deinen  Ex  davon  überzeugen, dass es so das Beste für alle Beteiligten ist. Und  das  ist  schwierig,  wenn  man  selbst  nicht  voll  und  ganz  überzeugt  ist.  Es  ist  besonders  kitzlig,  wenn  man  dabei  auch noch nackt ist und zwei Tassen Kaffee macht.  Nana  gab  Moshe  einen  Kaffee.  Er  marschierte  damit  ins  Wohnzimmer. Und Nana ging hinterher. Sie raffte ihre Sa‐ chen zusammen und ging hinterher.  »Aber ich liebe dich doch«, sagte Moshe.  Ich  persönlich  halte  das  für  ein  sehr  gutes  Argument.  Es  klingt  vielleicht  etwas  abgedroschen  von  Moshe,  aber  ich  denke,    er  ist  damit  zum  Wesentlichen  vorgestoßen.    Es 

stimmte. Er liebte sie. Das ist ein guter Grund, um nicht mit  jemandem Schluss zu machen.  Er  saß  auf  dem  Futon.  Er  war  nicht  sonderlich  glücklich.  Er  war  nicht  glücklich  darüber,  derart  nackt  zu  sein,  wäh‐ rend ein 1,80 großes und schönes Mädchen mit ihm Schluss  machte.  Daher  breitete  Moshe  kunstvoll  und  wie  nebenbei  Nanas Hemd über seinen Körper. Das verbarg die Fettpols‐ ter und ‐falten, die sich zusammenlegten, als er sich hinsetz‐ te.  Nana zog eine schwarze Hose an. Dann hielt sie inne. Es  erschien  ihr  falsch,  sich  während  dieser  Krise  anzuziehen.  Es erschien ihr ein bisschen herzlos. Daher ließ sie es.  Für den Rest dieses Abschnitts war Nana daher oben ohne  und  hatte  den  Reißverschluss  offen.  Das  bedeutete,  dass  Moshe  die  türkisfarbene  Spitze  ihres  Höschens  sehen  konnte.  Ihr  Höschen  stammte  aus  dem  stolzeren  Preisseg‐ ment von M&S.  Auf dem Tisch lag ein Taschenspiegel, und Nana klappte  ihn mit dem Daumennagel auf. Der Spiegel steckte in einem  Etui  aus  Edelstahl.  Das  Etui  war  mit  dem  Wort  »Spiegel«  bedruckt. Sie klappte ihn wieder zu. Sie sagte: »Moshe.« Er  legte seine Hand um seinen hängenden Hoden, verschämt,  und fühlte sich nackt. Er fühlte sich sehr, sehr nackt. Nana  nahm  einen  neuen  Lippenstift  namens  Moxie,  den  sie  am  Vortag gekauft hatte. Moxie war so rot wie Ruby Woo, aber  leichter.  Sie  fand  ihn  im  Moment  nicht  besonders  interessant.  Sie  fand  ihn  kein  bisschen  interessant.  Und  Moshe  guckte  auf  die  Uhr,  die  auf  einem  Bastuntersetzer  auf  dem  Wohnzimmertisch  mit  den  herunterklappbaren  Seitenteilen stand. Die Uhr hatte fluoreszierende gelbe Zeiger.  Es war acht Uhr dreißig. Moshe sagte: »Du kommst zu spät.« 

Sie  sagte:  »Das  macht  nichts.«  Er  sagte:  »Doch,  es  ist  wichtig; du solltest gehen. Wir können. Wir können später  darüber reden.« Sie sagte: »Es ist doch nur ein Zahnarztter‐ min, Mosh.« Er sagte: »Ich weiß, swichtig.«  Das  ist  jetzt  keine  Albernheit  von  mir.  Er  war  plötzlich  von  ihren  Zähnen  besessen.  Es  erschien  ihm  plötzlich  so  melancholisch  und  so  wichtig.  Es  schien  ihm  unbedingt  notwendig,  rücksichtsvoll  zu  sein.  Wenn  er  einen  rück‐ sichtsvollen Eindruck machte, dachte Moshe, würde es sich  Nana vielleicht anders überlegen. Vielleicht begriff sie, wie  nett er war, wenn er nett war.  Moshe sagte: »Pass auf, da ist doch was, das dir Kummer  macht. Erzähl es mir doch.« Sie sagte: »Nein, sieh mal, es ist  wirklich  nichts.  Es  ist  sonst  nichts.  Ich  will  bloß.  Ich  weiß  nicht.« Er sagte: »Doch, erzählʹs mir.«  Das  war  nicht  gerade  die  eloquenteste  Aussprache,  aber  so  war  es  nun  mal.  So  geht  das  in  solchen  Situationen.  Sie  verlaufen selten nach Drehbuch.  Moshe  stand  auf  und  trat  ans  Fenster.  Diese  frühmor‐ gendliche Szene gefiel ihm gar nicht. Was ihr fehlte, dachte  er, war Eleganz. Es hätte elegant und subtil ablaufen sollen.  Er musste die Situation retten. Aber er sah nicht, wie er das  zuwege  bringen  sollte.  Er  war  nackt.  Er  stand  am  Fenster  und  guckte  nach  draußen.  Draußen  ging  ein  Junge  vorbei,  der  sich  einen  Tennisschläger  über  den  Kopf  hielt.  Es  war  ein  Wilson‐Tennisschläger.  Der  Plastiküberzug  in  Leder‐ optik war sein improvisierter Regenmantel.  Moshe bedauerte diesen nass geregneten Jungen.  Ach,  armer  Moshe.  Bald,  sehr  bald,  wird  er  begreifen  müssen, dass Schlussmachen nicht elegant ist. Es ist nie ele‐ gant  und  macht auch keinen Spaß.  Es ist von vielen Lügen 

und Ausflüchten begleitet. Natürlich hatte diese Szene nicht  die  elegante  Klasse  der  1930er,  wie  er  vielleicht  gehofft  hatte. Nein, der nackte Moshe war nur verwirrt. Da stand er  – unentschlossen, niedergeschlagen, am Boden zerstört.  Und  Nana  war  genauso  unentschlossen.  Sie  dachte  wie‐ der  an  die  abgemeldete  Anjali  im  Schlafzimmer  nebenan.  Das  Letzte,  was  Nana  wollte,  war,  dass  Anjali  ins  Wohnzimmer  kam,  um  zu  hören,  wie  Moshe  und  Nana  über eine Trennung diskutierten. Aber andererseits, dachte  sie,  mussten  Moshe  und  Nana  das  immer  noch  ausdiskutieren.  Es  war  zu  einseitig  gewesen.  Moshe  hatte  noch nichts dazu sagen können.  Ach,  arme  Nana.  Sie  wusste  nicht,  was  sie  tun  sollte.  Sie  sagte: »Willst du zum Zahnarzt mitkommen?«  Moshe blickte sie an. Das war nicht die Trennung, die er  erwartet hatte. Na ja, eigentlich hatte er natürlich gar keine  Trennung  erwartet.  Aber  wenn  man  ihn  gefragt  hätte,  wie  eine  Trennung  vor  sich  geht,  wäre  ihm  dazu  sicher  kein  Zahnarzttermin eingefallen.  Er  sagte:  »Zum  Zahnarzt?«  Sie  sagte:  »Na  ja,  wenn  du  nicht willst, kannst du mich ja nur bis zur U‐Bahn bringen.  Nur weil. Ch will nicht, dass Anjali das mitkriegt. Ich glau‐ be, das war nicht fair.«  Das  war  keine  schlechte  Idee,  Moshe  leuchtet  es  ein.  Es  war rücksichtsvoll.  Es  folgte  eine  kurze  Unterbrechung  mit  komischem  An‐ ziehen  in  zeitlupenhafter  Echtzeit.  Dann  gingen  Nana  und  Moshe hinaus. Ohne einen Schirm gingen sie hinaus in den  Regen.     

    5    1920, als in Russland Bürgerkrieg herrschte, verfasste Niko‐ lai  Bucharin  ein  Büchlein  mit  dem  Titel  Die  Ökonomik  der  Transformationsperiode.  Nikolai  war  Bolschewist.  Daher  sah  er  die  jüngst  erfolgte  Revolution  ausgesprochen  positiv.  In  seinem Buch versuchte er zu erklären, warum alles liefe wie  geschmiert.  Er  versuchte  zu  erklären,  dass  alles  in  bester  Ordnung wäre, obwohl es so aussehen könnte, als fiele das  Land  auseinander.  Der  Revolution  ging  es  bestens. Gut,  es  starben  vielleicht  ein  paar  Leute,  die  Arbeiterklasse  starb  vielleicht, aber das gehörte alles zum Plan.  »Nach  größerem  historischen  Maßstab«,  schrieb  Nikolai,  »(...)  bildet  der  proletarische  Zwang  in  all  seinen  Formen,  angefangen  mit  Erschießungen  bis  zur  Arbeitspflicht,  so  paradox  es  klingen  mag,  eine  Methode  der  Bildung  einer  neuen,  kommunistischen  Menschheit  aus  dem  Menschen‐ material der kapitalistischen Epoche.«  In  seinem  Exemplar  dieses  Buches  notierte  Lenin  »ge‐ nau!« an den Rand.  Aber  ich  bin  nicht  sicher,  wie  genau  Nikolai  da  wirklich  ist. Ich glaube, man kann noch präziser werden.  Was Nikolai sagte, war, ja, ja, es wurden viele Menschen  erschossen  oder  gezwungen,  zwanzig  Stunden  am  Tag  zu  arbeiten.  Das  war  nichts  Schlechtes.  Das  war  der  Kommunismus. Wenn die Menschen es nur auf lange Sicht  sehen  wollten,  dachte  Nikolai,  wenn  sie  nur  nicht  so  egoistisch wären, dann würden sie vielleicht einsehen, wie  wundervoll das Leben war.  Ich bin mir nicht sicher, ob Nikolai den richtigen Titel für  sein  Buch  gewählt  hat.  Die  Ökonomik  der  Transformationspe‐

riode  traf  es  nicht  ganz.  Es  hätte  besser  Psychologie  der  Transformationsperiode  heißen  sollen.  Die  Psychologie  der  Transformationsperiode  ist  die:  Blinder  Optimismus.  Man  redet  sich  ein,  dass  die  Dinge  sich  zum  Besseren  wenden,  während sie in Wirklichkeit verfahren sind.  Hier  sind  ein  paar  Zahlen  aus  der  heroischen  Phase  der  Großen Russischen Revolution.  1917  lebten  in  Petrograd  2,5  Millionen  Menschen.  1920  waren es noch 700. 1913 gab es 2,6 Millionen Fabrikarbeiter.  1920  waren  es  noch  1,6  Millionen.  1920  stand  der  Nah‐ rungsmittelverbrauch bei 40 Prozent des Vorkriegsniveaus.  Zwischen  Januar  1918  und  Juli  1920  starben  7  Millionen  Menschen  an  Unterernährung  und  Seuchen.  Die  Sterb‐ lichkeitsziffer  verdoppelte  sich.  Zwischen  1921  und  1928  wurden in der Ukraine 200 Juden ermordet, 300 zu Waisen  gemacht und über 700 obdachlos.  Nun  war  Moshe  natürlich  kein  obdachloser  und  abge‐ schlachteter  ukrainischer  Jude.  Diese  Parallele  ziehe  ich  nicht. Nein, ich ziehe eine andere Parallele.  Moshe  dachte  wie  Nikolai  Bucharin.  Mitten  in  einer  Re‐ volution,  vor  dem  Americana  Cosmetics  Store  in  der  Pen‐ tonville Road, gab sich Moshe blindem Optimismus hin.   

      6    »Also  ich  versteh  das  wirklich  nicht«,  sagte  Moshe.  »Ich  liebe  dich.«  Das  hatte  er  schon  mal  gesagt,  ich  weiß,  aber  Moshe hatte kein Problem damit, es zweimal zu sagen. Das  war  sein  zwingendstes  Argument.  Es  war  sein  Totschlag‐ argument. Darum machte Moshe danach eine Redepause. 

Eine effektvolle Pause. Während seiner Pause kaute Moshe  zaghaft auf seiner Unterlippe herum.  Nana  sagte:  »Ich  liebe  dich  auch.«  »Warum  müssen  wir  uns dann trennen?«, fragte Moshe.  Da  klingelte  Nanas  Telefon.  Moshe  starrte  darauf.  Nana  starrte darauf. Sie ging dran. Sie sagte: »Hi nein chbin. Nein  morgen. Es ist für. Yeah definitiv. Okay cool bis dann.«  Moshe sah sich die Auslage des Americana Cosmetics Store  an.  Es  war  eine  Zurschaustellung  wild  gewordener  Pharmazeutik. Und selbst in diesem kritischen Moment ließ  sich Moshe von einem Angebot des Ladens ablenken:    Unisex  Haarmode  Afro  & Europäisch    Moshe  betrachtete  die  Perücken,  die  schlapp  über  Styro‐ porbüsten  hingen.  Da  gab  es  Sindy  und  Edna  und  Simone  und  Rosa.  Keine  davon  war  hübsch.  Amputierte  Pferde‐ schwänze,  nach  Farben  geordnet.  Eine  Plastikdose  mit  Echthaar‐Augenwimpern,  gefärbt  in  allen  Regenbogenfar‐ ben.  Ja,  selbst  in  kritischen  Momenten  hatte  Moshe  seine  häusliche  Seite.  Er  konnte  immer  wieder  staunen,  wofür  Leute Geld ausgaben.  Moshe sagte: »Aber das kann nicht sein. Ich meine. Wenn  du das ernst meinst. Dann kannst du mich unmöglich noch  lieben.«  Und  Nana  sagte:  »Nein  so  ist  das  nicht  –  ich  liebe  dich wirklich ich werd dich immer lieben.« »Aber das kann  nicht stimmen«, sagte Moshe.   

Ich  bedaure  Nana  zutiefst.  Ich  bedaure  alle  netten  Men‐ schen.  Es  war  zu  schwierig  für  Nana,  zu  erklären,  warum  sie gehen wollte. Es war zu schwierig, all die traurigen, un‐ glücklichen Überlegungen zu erklären.  Und dann hörte der Regen auf.  Das machte Moshe noch trauriger. Ihm hatte die Wirkung  recht gut gefallen. Moshe gefielen die melancholischen film  noir‐Konnotationen  recht  gut.  Regen,  dachte  Moshe,  war  wenigstens das richtige Wetter für Traurigkeit. 

    7      O.k. Lasst mich zu Nikolai Bucharin zurückkehren. Ich spu‐ le kurz vor, von 1920 nach 1930.  Anfang der 1930er machte sich Stalin ein bisschen Sorgen  wegen  Nikolai.  Viele  Leute  waren  der  Ansicht,  er  bewundere  Stalin  nicht  in  dem  gebotenen  Maße.  Sie  diffa‐ mierten Nikolai als Terroristen, als Verschwörer.  Natürlich regte das Nikolai auf. Daher rief er Stalin an.  »Hey  Nikolai,  Kolya,  keine  Panik«,  sagte  Stalin.  »Wir  re‐ geln  das  schon.  Natürlich  halten  wir  dich  nicht  für  einen  Gegner.« Und Nikolai quiekste: »Wie kannst du überhaupt  auf  die  Idee  kommen,  ich  könnte  Komplize  terroristischer  Gruppierungen sein?« Stalin fand das wirklich entzückend.  Eine  Büroklammer  aufbiegend,  sagte  er:  »Keine  Bange,  Kolya, keine Bange. Wir regeln das schon.«  Ich  muss  gestehen,  ich  mag  Stalins  Umgangsformen  am  Telefon.  Ich  habe  es  bereits  gesagt  und  ich  sage  es  erneut.  Der Mann war ein Genie am Telefon. 

1938 machte Stalin Nikolai Bucharin wegen Landesverrats  den Prozess.  An  dieser  Stelle  gibt  es  eine  weitere  Parallele  zwischen  dem Leben des Politikers Nikolai Bucharin und dem Leben  von zweien meiner Hauptfiguren – Nana und Moshe.  In  seinem  Schauprozess  1938  legte  Nikolai  ein  falsches  Geständnis ab. Er erklärte sich für schuldig an »den gesam‐ ten Verbrechen, die diese konterrevolutionäre Organisation  begangen hat, ungeachtet der Tatsache, ob ich im Einzelfall  davon gewusst habe oder nicht, ob ich direkt daran beteiligt  war oder nicht.«  Nikolai  behauptete  natürlich,  es  wäre  kein  falsches  Ge‐ ständnis. Das ist das Wesen jedes falschen Geständnisses.  Zuvor  war  Nikolai  wie  Moshe  gewesen.  Nun  ist  er  wie  Nana.  Ich  finde,  mit  jemandem  Schluss  zu  machen  ist  ziemlich  so, wie an einem Schauprozess teilzunehmen. Es gibt einen  generellen  Anschein  von  Gerechtigkeit  und  Vernunft.  Und  die  Person,  die  Schluss  macht,  übernimmt  alle  Verantwor‐ tung. Er oder sie legt ein falsches Geständnis ab. 

    8    Vor  dem  Americana  Cosmetics  Store  legte  Nana  ein  falsches  Geständnis ab.  »Vielleicht.  Gut,  vielleicht  liebe  ich  dich  einfach  nicht  mehr.  Vielleicht  hast  du  Recht.  Mit  Anjali  wärst  du  besser  dran«, sagte sie. »Ich, ich will mit Papa zusammen sein, und  es ist einfacher so. Vielleicht hast du Recht.«  Mir  tut  Nana  Leid.  Wirklich.  Es  war  nicht  nett,  so  zu  lü‐

gen.  Aber  Moshe  tut  mir  noch  viel  mehr  Leid.  Mag  sein,  dass  es  zwischenmenschlich  heikel  und  im  Stillen  traurig  für Nana war,  mit Moshe  Schluss zu  machen,  aber  zumin‐ dest war es ihre Entscheidung. Es war ihre zerquälte und ir‐ rationale  Entscheidung.  Moshe  hingegen  hatte  ganz  und  gar  nichts  zu  entscheiden.  Moshe  war  nicht  glücklich.  Er  war einsam. Er war plötzlich sehr einsam. Moshe war ver‐ zweifelt.  Alles, woran er denken konnte, war Anjali. Dieser Gedan‐ ke trug nicht dazu bei, dass er sich weniger einsam fühlte.  Er  sagte:  »Wie  meinst  du  das  mit  Anjali?«  Nana  sagte:  »Wie ichʹs gesagt hab.« Sie sagte: »Es war mein Ernst, was  ich gesagt hab. Du wärst mit Anjali besser dran.« Er sagte:  »Aber ich will Anjali nicht. Ich will dich.«  Ein  winziges  dreieckiges  Hautfetzchen  knapp  unter  der  Nagelhaut  des  Zeigefingers  ihrer  linken  Hand  blieb  an  ei‐ nem Polyesterfaden von Nanas Hosentaschenfutter hängen.  Sie  ignorierte  es.  Sie  guckte  auf  die  JAZZY  Professional  Klebepistole im Schaufenster des Americana Cosmetics Store.  Sie fragte sich, wozu die wohl gut war.  Nana  sagte:  »Nein,  ich  finde,  du  solltest  mit  Anjali  zu‐ sammen  sein.«  Und  Moshe  sagte:  »Ich  will  aber  nicht  mit  Anjali zusammen sein. Ich will mit dir zusammen sein. Du  hast  sie  doch  angeschleppt.  Das  war  nicht  meine  Idee.  Ich  binʹs nicht, der das wollte.« Moshe war zutiefst verletzt und  verwirrt. »Du wolltest sie«, sagte er. »Ich bin derjenige, der  ein  Problem  damit  hatte.  Ich  müsste  an  deiner  Stelle  sein.  Ich hätte schon vor Ewigkeiten Schluss machen können.«  Natürlich  hatte  Moshe  in  Betracht  gezogen,  Schluss  zu  machen.  Doch  es  war  nie  eine  realistische  Möglichkeit  ge‐ wesen.  Er liebte Nana. Er wollte auf jeden Fall mit ihr zu‐ 

sammenbleiben. Ich kann schon verstehen, wieso er das ge‐ sagt  hat.  Ich  kann  verstehen,  warum  er  seine  Unabhängig‐ keit erklären wollte. Er tat etwas, um sich besser zu fühlen.  Er betrieb Schadensbegrenzung.  Denn es ist demütigend, wenn jemand Schluss mit einem  macht. Es gibt kaum ein schlimmeres Gefühl.  Er sagte: »Nana ich sollte gehen, du musst zum. Du musst  zum Zahnarzt.« Und obwohl Moshe edelmütig und gefasst  klang,  war  er  nicht  edelmütig  und  gefasst.  Ehrlich  gesagt  wusste er einfach nicht weiter. Er war sehr verstört. Er hatte  keine  Vorstellung,  was  er  als  Nächstes  sagen  sollte.  In  seiner  Aufgewühltheit  machte  er  sich  Sorgen,  dass  Nana  ihren Zahnarzttermin verpassen könnte. Weil es ihm immer  noch wichtig war. Er war aufrichtig.  Er sagte: »Ich liebe dich über alles.«  Es folgte eine Pause.  »Du musst jetzt gehen«, sagte Moshe.     

    9    Nanas Zahnarzt hieß Mr Gottlieb.  Mr  Gottliebs  Praxis  lag  am  Cavendish  Square.  Das  mag  nach  einem  Upperclass‐Zahnarzt  klingen.  Und  er  war  ein  Upperclass‐Zahnarzt. Seine Praxis lag direkt bei der Harley  Street.  Aber  Nana  ging  nicht  der  Adresse  wegen  zu  Mr  Gottlieb.  Mr Gottlieb hatte als unbedeutender kleiner Zahnarzt im  staatlichen  Gesundheitsdienst  in  Edgware  angefangen.  Dann  war  er  zu  einem  Upperclass–Zahnarzt  mit  einer  Pri‐ vatpraxis im Herzen Londons avanciert.   Er hatte zugesagt, 

Nana  weiter  zu  behandeln.  Er  behandelte  sie  auch  weiter‐ hin, weil er ein Freund der Familie war. Es war eine Gefäl‐ ligkeit für Nanas Papa.  In  Mr  Gottliebs  Wartezimmer  gab  es  ein  Aquarium  und  eine  Auswahl  an  Zeitschriften.  Nana  nahm  sich  eine  Aus‐ gabe  von  Take  a  Break  von  1989.  Take  a  Break  war  klebrig.  Nana sah darüber hinweg. Sie begann, Take a Break zu lesen.  Sehr bald fing sie an zu weinen.  Nana  hatte  angefangen,  die  wahre  Geschichte  einer  Frau  namens  Mandy  zu  lesen,  die  sich  in  einen  Mann  namens  Alan verliebt hatte. Es stellte sich heraus, dass Alan an einer  Motorneuronerkrankung  litt.  Diese  wahre  Geschichte  brachte Nana zum Weinen. Sie musste weinen, weil Mandy  und Alan sich entschlossen hatten, dem Tod zum Trotz ein  Kind zu bekommen. Ein Kind würde immer die Erinnerung  an Alan wachhalten. Und diese Geschichte gipfelte in einer  Szene am Sterbebett.    Ich  zeigte  ihm  einen  Briefumschlag.  Ich  zog  eine  Urkunde  heraus.  »Es  ist  ein  Stern«,  sagte  ich.  »Er  ist  nach  dir  und  James  benannt.«  Sie hatten ihn Alan‐und‐James‐Wilson‐Stern getauft.  Alan  lächelte:  »Du  wirst  ihm  alles  über  mich  erzählen,  nicht wahr?«, fragte er.  Ich nickte.  Ich hielt seine Hand, als er sanft einschlief.  Er war 48. James war 14 Wochen alt.    Dann trat Mr Gottlieb ein und fand Nana laut schluchzend  neben dem stummen tropischen Fisch. 

Mr Gottlieb sagte: »Nina.« Er sagte: »Nina.« Nana schaute  zu  ihm  auf  und  drückte  sich  die  Innenseite  ihres  Hand‐ gelenks ins Gesicht. Sie sagte: »Nein es ist. Es ist.« Mr Gott‐ lieb fragte: »Alles in Ordnung?« Und sie sagte: »Oh ja, mir  gehtʹs gut.« Mr Gottlieb fragte: »Und Ihrem Vater?« Und in  ihrer  inneren  Zerrissenheit  war  Nana  ganz  entfallen,  dass  Mr Gottlieb nichts über die jüngste Entwicklung bei Papas  Krankheit  wusste.  Sie  weinte.  Sie  schluchzte.  Sie  versuchte  zu  sprechen.  Sie  versuchte  etwas  zu  sagen  wie:  »Ich  habe  Angst, dass er sterben wird.« Aber es ist kein guter Moment  zum  Reden,  wenn  man  gerade  weint.  Es  trägt  nicht  eben  dazu bei, sich verständlich auszudrücken.  Mr Gottlieb war taktvoll. Er wollte Nana nicht noch mehr  aufregen.  Er  wollte  ihr  keine  blutigen  Details  entlocken.  Wenn Nana so tun wollte, als wäre alles normal, dann sollte  man ihr das zugestehen. Es war nur natürlich, fand er, dass  Nana aufgewühlt war.  Ich  glaube,  ihr  solltet  Mr  Gottlieb  seine  Annahme,  Papa  wäre gestorben, nicht allzu sehr ankreiden.  »Warum  gehen  Sie  nicht  nach  Hause?«,  fragte  Mr  Gott‐ lieb.  Ja,  er  schickte  das  arme  Mädchen  heim.  Für  Zähne,  dachte Mr Gottlieb, war im Angesicht des Todes kein Platz.  Er  war  kein  verbohrter  Ideologe,  Mr  Gottlieb.  Er  maß  ei‐ nem strahlenden Lächeln keinen übertriebenen Wert bei. 

    IO    Ich  werde  die  Geschichte  hier  für  einen  Augenblick  unter‐ brechen.  1975  schrieb  Andy  Warhol  das  Buch  Die  Philosophie  des 

Andy Warhol (Von A bis B und zurück). Na gut, er schrieb es  nicht.  Er  diktierte  es. Aber  egal, unter  dem, was  er  schrieb  beziehungsweise diktierte, stand auch:    Sex  ist  die  wehmütige  Erinnerung  an  die  Zeit,  in  der  man  gele‐ gentlich Lust daraufhatte.  Sex ist die wehmütige Erinnerung an Sex. 

  Und ich glaube, das stimmt. Ich glaube, manchmal trifft es  zu. Nachdem  sich  zum  Beispiel Stacey  und Henderson  ge‐ trennt  hatten,  lernte  Stacey  einen  Jungen  namens  Kwame  kennen, der ihr gefiel. Kwame ging auf die Middlesex Uni– versity, wo er Environmental Theory studierte. Kwame war  interessant.  Er  unterhielt  sich  mit  ihr  über  Fische  in  der  Nordsee. Die Nordsee war stark verschmutzt. Das bereitete  dem Nordseefisch große Probleme. Unglücklicherweise war  Kwame  jedoch  ein  schmächtiger  Junge,  der  eine  Brille  mit  silbernem  Drahtgestell  trug.  Daher  fand  Stacey,  ein  Mäd‐ chen,  deren  Geschmack  eher  groß  und  cool  war,  Kwame  nicht  besonders  attraktiv.  Sie  hatte  trotzdem  Sex  mit  Kwa‐ me.  Sie  mochte  ihn.  Und  sie  dachte,  Sex  wäre  das,  was  sie  gerne mit Jungen machte, die sie mochte. Das, was sie auch  mit Henderson gemacht hatte.  Sex war für Stacey die wehmütige Erinnerung an Sex.   

11    Das  war  nicht  bloß  eine  kleine  Ablenkung.  Es  sollte  euch  nicht  bloß  an  der  traurigsten  Stelle  meiner  Geschichte  auf‐ heitern. Ich hatte einen wichtigeren Grund.  Auf  eine  sehr  ähnliche  Art  wie  Andy  und  Stacey  und 

Kwame  lag  Anjali  einige  Tage,  nachdem  Nana  gegangen  war,  mit  Moshe  im  Bett.  Sie  waren  kurz  davor  einzuschla‐ fen.  Das  überrascht  euch  vielleicht.  Vielleicht  überrascht  es  euch, dass Moshe und Anjali immer noch zusammen sind.  Vielleicht  meint  ihr,  dass  es  die  Beziehung  der  beiden  Verbliebenen  beeinträchtigen  würde,  wenn  einer  eine  me‐ nage  á  trois  verlässt.  Es  wäre  dann  allzu  offenkundig,  dass  sie  nicht  von  sich  aus  ein  Paar  waren.  Sie  wären  nur  die  Überreste eines Dreiers. Und das würde ihre Paarbeziehung  schwer belasten.  Ich denke, in gewisser Hinsicht stimmt das. Aber es lässt  ein  entscheidendes  Detail  außer  Acht.  Keiner  würde  frei‐ willig  zugeben,  zwei  Drittel  eines  Dreiers  zu  sein.  Das  ist  peinlich. Obwohl ein großer Druck auf dem Pärchen lastet,  würde  keiner  von  beiden  das  zugeben.  Keiner  von  beiden  würde zugeben, dass diese Beziehung Schwachstellen hatte.  Beide haben ihre Gründe, dazu zu schweigen.  Wie sehen diese Gründe aus?  Nun,  am  besten  veranschaulicht  man  sie  mit  einer  Sex‐ szene.  Ja,  eine  Sexszene.  Vielleicht  reichen  euch  die  Sex‐ szenen  langsam.  Ich  darf  euch  beruhigen.  Das  wird  die  letzte Sexszene in diesem Buch. Und es ist eine angenehme  Sexszene.  Anders  als  bei  vielen  anderen  Sexszenen  in  diesem  Buch,  gibt  es  bei  dieser  keinen  Grund,  ins  anatomische  Detail  zu  gehen.  Es  ist  einfach  eine  nostalgische  Sexszene.  Und  überhaupt,  eine  nostalgische  Sexszene  ist  eigentlich  gar  keine  Sexszene.  Es  ist  kein  großartiger koitaler Akt.  Also. Anjali lag mit Moshe im Bett.  Es gab einen ganz einfachen Grund, warum Moshe dazu 

schwieg.  Und  zwar  folgenden:  Er  war  nicht  davon  überzeugt, dass Anjali ein durch und durch heterosexuelles  Mädchen  war.  Das  war  der  Grund,  warum  Moshe  dazu  schwieg. Konfus und verwirrt durch die jüngsten Entwick‐ lungen, hatte er beschlossen, abzuwarten, was kam.  Und  ich  bin  sicher,  dass  Moshe  Recht  hatte.  Unter  prak‐ tischen Gesichtspunkten war es das richtige Verhalten. An‐ jali  war  sich  keineswegs  sicher,  dass  sie  ein  durch  und  durch heterosexuelles Mädchen war. Aber sie war lieb. Sie  konnte  Moshe  nicht  beibringen,  dass  er  nicht  ihr  Freund  war. Anjali sorgte sich, dass das die ménage zu unaufrichtig  gemacht  hätte.  Und  Anjali  hatte  auch  noch  einen  anderen  Grund. Sie war einsam. Sie vermisste Nana sehr. Und wenn  man  einsam  ist,  ist  es  deutlich  angenehmer,  jemanden  zu  haben,  mit  dem  man  schlafen  kann,  als  überhaupt  niemanden zu haben.  Deswegen  waren  Moshe  und  Anjali  immer  noch  zusam‐ men.  Das  waren  ihre  Gründe  dafür,  über  das  Seltsame  an  ihrer Beziehung stillschweigend hinwegzugehen.  Und ich glaube, da war auch noch etwas anderes. Obwohl  Moshe  und  Anjali  in  der  ménage  nicht  glücklich,  sondern,  im  Gegenteil  tieftraurig  gewesen  waren,  war  das  kein  Grund,  warum  sie  nicht  als  Pärchen  glücklich  sein  sollten.  In  einer  neuen  Situation  können  sich  Gefühle  sehr  schnell  ändern.  Ich  zum  Beispiel  finde  es  für  zwei  Menschen,  die  plötzlich  ein  Paar  geworden  sind,  ganz  natürlich,  zu  glau‐ ben,  dass  es  funktionieren  könnte.  Es  ist  ganz  natürlich,  dass sie das Beste hoffen.  Die  Menschen  bagatellisieren  gerne.  Ich  glaube,  sie  sind  von Natur aus optimistisch.  Und  sie  waren  beide  optimistisch,  Anjali  und  Moshe. 

Schließlich mochten sie einander. Da wäre es doch möglich,  dachten  sie  insgeheim,  dass  sie  ein  Paar  sein  könnten.  Es  war unwahrscheinlich, aber möglich.  Warum war das jetzt eine Sexszene?  Weil  sich  Moshe  und  Anjali,  während  ich  erklärt  habe,  was in ihnen vorgeht, leise berührt haben. 

  12    Ein  oder  zwei  Wochen  später  spazierten  Nana  und  Moshe  über  die  Hatton  Garden.  Hatton  Garden  ist  die  Straße  der  Juweliere  in  London.  Sie  ist  zugleich  eine  sehr  jüdische  Straße. Was meiner Meinung nach reiner Zufall ist. Ich halte  es  nicht  mit  Snoop  Doggy  Dogg,  der  einmal  das  philolo‐ gische »Jew« in »Jewellery« hervorgehoben hat. Das »Jew«  in »Jewellery« ist ein phonetischer Zufall.  Es  stimmt  allerdings,  dass  Moshe  auf  der  jüdischen  Hat‐ ton Garden über sein Jüdischsein sprach.  Während  Nana  und  Moshe  durch  den  Regen  gingen,  plauderte Moshe über die orthodoxen Juden, die mit ihren  breitkrempigen  schwarzen  Hüten  unter  Plastikmarkisen  Schutz  gesucht  hatten.  Er  bewundere  die  Chassidim,  sagte  Moshe.  Er  liebe  alles  an  ihnen.  Er  liebe  ihre  Untersetztheit  und die Locken, die vor ihren Ohren baumelten. Sie hätten  ihren  eigenen  tadellosen  Stil.  Moshe  wusste  zu  würdigen,  wie  stilsicher  ihre  Hosen  über  ihren  schwarzen,  gerippten  Polyestersocken flatterten. Oder die Art, wie ihre Kapeis an  dem kleinen Haarschopf auf ihrem Kopf befestigt waren. Ja,  das liebe er, sagte Moshe in trauriger Stimmung.  Ich hoffe, ihr wisst zu würdigen, wie gut sich Moshe hält.  Er ist sehr höflich. Er ist der beispielhafte Ex‐Freund. 

Denn  obwohl  Moshe  traurig  war,  war  er  doch  zugleich  charmant.  Es  war  ein  zwischenmenschlich  brenzliger  Mo‐ ment  –  den  Tag  mit  seiner  Ex  zu  verbringen,  während  er  mit deren anderer Ex noch zusammen war. Das war schon  knifflig genug. Und zu all dem starb womöglich auch noch  Nanas Vater. Deswegen, dachte Moshe, war es kein optima‐ ler  Tag.  Aber  Moshe  war  kein  schlechter  Mensch,  er  war  kein  egoistischer  Mensch.  Weil  es  zwischenmenschlich  brenzlig  war,  quasselte  Moshe  viel.  Er  quasselte  und  war  charmant.  Moshe sagte: »Solln wir irgendwo reingehen und was es‐ sen?« Und Nana nickte, weil sie ein Mädchen war, das ge‐ wohnheitsmäßig  unvorbereitet  war  –  in  einem  weißen  Bo‐ den‐T‐Shirt  im  Januar.  Irgendwo  reinzugehen  klang  daher  himmlisch.  Moshe  wusste  schon,  wo  sie  essen  gehen  würden.  Das  war  keine  unschuldige  Frage.  Er  wollte  mit  Nana  in  die  Kosher Knosherie.  Also trotteten sie pitschnass zur Kosher Knosherie auf der  Greville Street.  Vor  der  Kosher  Knosherie  parkte  das  Kosher‐Knosherie‐ Taxi  –  für  Lieferfahrten  –  mit  einem  Reifen  halb  auf  dem  Bordstein.  Auf  der  Fahrertür  des  Wagens  stand  mit  Scha‐ blone geschrieben in kräftigen purpurfarbenen Kursivbuch‐ staben  Knosh  Around  the  Clock.  Hier  gab  es,  wie  Moshe  ihr  versicherte,  das  beste  gepökelte  Rindfleisch  der  Stadt.  Bes‐ ser  als  in  der  Brick  Lane,  sagte  er.  Es  lag  grün–grau  und  fettig  auf  der  Ladentheke,  wo  es  vierundzwanzig  Stunden  am Tag zu sehen war.  Beide  setzten  sich.  Moshe  war  nervös.  Nana  war  auch  nervös. 

Nana  zog  ihr  klammes  T‐Shirt  von  dem  zarten  Spitzen‐ blattwerk ihres BHs weg. Moshe sagte, er fände den Laden  toll.  Ich  möchte  nicht,  dass  ihr  glaubt,  Moshe  sei  plötzlich  konvertiert. Es war nicht so, dass er nach der Trennung von  Nana zu Jehova gefunden hätte. Nein, er war in keiner Wei‐ se frum geworden. Moshes Beziehung zum jüdischen Glau‐ ben  war  wie  immer  rein  sentimentaler  Natur.  Die  Kosher  Knosherie stimmte ihn sentimental. Sie ließ ihn glauben, er  möge  gepökeltes  Rindfleisch.  Bei  den  sporadischen  Ge‐ legenheiten,  zu  denen  er  Streifen  von  gepökeltem  Rind‐ fleisch aus einem Bagel in der Kosher Knosherie herausriss,  fühlte  sich  Moshe  der  East‐End‐Coolness  jüdischer  junger  Männer verbunden.  Ein  Mann  mit  rotblondem  Flaum  auf  den  Ohren  kaufte  gerade  einen  Cream‐Cheese‐Bagel.  »Aber  am  besten  fand  ich immer Stanley Matthews«, sagte er, die Tür aufsperrend  und festhaltend. »Jau«, erwiderte der Mann hinter der The‐ ke.  Der  Mann  hinter  der  Theke  versuchte,  einen  Plastik‐ deckel auf einen Pappbecher mit Kaffee zu drücken. »Keine  lange Knutscherei«, sagte der Mann, die Tür wieder zuzie‐ hend  und  mit  der  Faust  gestikulierend,  die  seine  zer‐ knautschte  Bageltüte  hielt.  »Der  machte  immer  nur  sein  Tor, Händeschütteln, Schulterklopfen, und dann ist er wie‐ der zurückgelaufen.«  Moshe blickte auf die Speisekarte. Er blickte Nana an. Er  sagte:  »Ich  hab,  ich  hab.«  Er  sagte:  »Wir  haben  dich  ver‐ misst.  Wir  haben  dich  beide  vermisst.«  Nana  sagte:  »Ich  habe euch auch vermisst.« Moshe sagte: »Ich liebe dich im‐ mer noch. Weißt du. Ich liebe dich immer noch.« Und Nana  sagte: »Ich weiß.« 

Moshe sagte: »Erinnerst du dich noch, wie du mir gehol‐ fen hast, meinen Text für was war das noch mal, Noel Co‐ ward,  zu  lernen?  Das  war  das  Lustigste,  was  wir  beide  je  gemacht haben.«  Ich denke nicht, dass das am Thema vorbeiging. Es macht  vielleicht diesen Eindruck, aber das tat es nicht. Moshe war  in  Nana  verliebt.  Er  wollte,  dass  sie  sich  danach  zurücksehnte. Er wollte, dass sie ihn auch vermisste.  Nana sagte: »Was war das noch mal, was du als Nächstes  machst?«  Moshe  sagte:  »Ich?  Ich,  oh.  Ach,  nichts.  Nächste  Woche treff ich mich mit einigen Leuten. Anjali hat was am  Laufen. Sie macht wieder einen Werbespot für irgend–wen.  Ich komm grad nicht drauf. Aber es soll sich lohnen, es soll  sich sogar ziemlich lohnen.«  Nana nickte.  Moshe sagte: »Und wie, wie gehtʹs deinem Vater?« Nana  sagte, »Oh. Oh, dem gehtʹs gut. Oder jedenfalls durchwach‐ sen.  Ich  mein,  mit  seinem  Geschmack,  das  ist  komisch.  Er  kann  nichts  Extremes  schmecken,  Curry  oder  so.  Oder  er  kann  immer  noch  nicht  den  Unterschied  zwischen  Zitrone  und Limone schmecken.« Moshe sagte: »Mhmm.« Und das  war kein gelangweiltes »Mhmm«, nicht, dass ihr das denkt.  Es  war  ein  beunruhigtes  »Mhmm«.  Nana  fragte:  »Und  weißt  du,  welcher  Geschmack  als  erster  wieder  da  war?«  »Nein,  was?«,  fragte  er.  »Tintenfisch«,  sagte  Nana.  »Tin‐ tenfisch?«,  fragte  Moshe.  »Er  aß  so  einen  ganz  tollen  Tin‐ tenfisch,  und  den  schmeckte  er.  Es  kam  nach  einer  Erkäl‐ tung wieder«, sagte Nana. »Er sagte, er hätte eine Erkältung  gehabt und nichts mehr schmecken können, und als sie weg  war,  kam  sein  Geschmackssinn  zurück  und  war  besser  als  vorher. Wie kann das bloß sein?« 

Moshe  sagte:  »Nana.  Nana,  mein  Herz.  Ich  hab  keine  Ahnung.«  Moshe griff nach der Speisekarte. Diese Aktion sollte von  seinen  nächsten  Worten  ablenken  oder  sie  verschleiern.  Er  sagte:  »Ich  denke,  es  könnte  was  werden,  mit  mir  und  Anjali.  Ich  meine.  Schon  komisch  ohne  dich.  Es  ist  traurig.  Aber ich weiß nicht. Kann sein, vielleicht schaffen wirʹs.«  Nun ja, ich bin ein wenig überrascht, dass Moshe so etwas  sagte.  Wenn  er  Nana  zurückwollte,  war  es  nicht  gerade  vernünftig, ihr zu erzählen, dass Moshe und Anjali eventu‐ ell  zusammen  glücklich  werden  könnten.  Aber  ich  glaube,  ich  erkenne  Moshes  fehlgeleitete  Gedankengänge.  Letzt‐ endlich  stimmte es  ja irgendwie, und  es  gab  ihm  die Gele‐ genheit, höflich zu sein. Er versuchte, diesen Ausflug in die  Kosher Knosherie für Nana möglichst unkompliziert zu ge‐ stalten. Darum wollte Moshe einen gefassten Eindruck ma‐ chen.  Ich  schätze,  es  freute  Moshe  auch,  Nana  zu  verstehen zu  geben, dass sie ihn nicht gebrochen hatte. Es war ein klitze‐ kleiner, höflicher Moment der Rache.  Und  Rache  war  es  wirklich.  Nana  hatte  Moshe  gern.  Sie  hatte ihn mehr als gern. Es war schwierig, derart edelmütig  zu sein. Sie fand es nicht schön, von Moshe getrennt zu le‐ ben.  Sie  war  eifersüchtig  auf  Moshe  und  Anjali.  Sie  wollte  sich  nicht  vorstellen,  dass  sie  am  Ende  glücklich  miteinan‐ der werden würden.  Nana nickte.  Sie sah sich um. Ein Mann neben ihr matschte mit Ketchup  auf  seinen  Pommes  herum.  An  den  Wänden  hingen  riesige  Puzzles wie Fresken. Zu Nanas Rechten hing  Die Versuchung  des  heiligen  Antonius  von  Hieronymus  Bosch.  Das  war 

darunter  in  drei  verschiedenen  Sprachen  angegeben,  jedes  Mal  auf  einer  eigenen  Trompe‐lʹœil‐Pergamentrolle.  »Temptation of Saint Anthony – Tentation de Saint Antoine  –  La  Tentazione  di  Antonio«.  Neben  dem  Puzzle  hing  ein  Schild –    Größtes Puzzle  »DER WELT«  Über 16000 TEILE    – und zu ihrer Linken hing ein weiteres Puzzle. Es zeigte ei‐ nen See. Nana fragte sich, ob es in Israel Seen gab. Sie fragte  sich,  ob  dieser  See  in  Israel  lag.  Sie  schaute  auf  die  Plas‐ tikspeisekarte in kastanienbraunem Kunstledereinband. An  die  Speisekarte  hatten  sie  einen  Restaurant‐Tip  für  die  besten  Pökelfleisch‐Adressen  geheftet,  aus  dem  Evening  Standard  kopiert.  Nana  bestellte  einen  Bagel  und  ein  po‐ chiertes Ei. Moshe bestellte gepökeltes Rindfleisch.  Und damit habt ihr Moshe zum letzten Mal gesehen. Das  letzte  Mal,  dass  ihr  ihn  seht,  nachdem  Nana  mit  ihm  Schluss gemacht hat, ist dieser Augenblick, in dem er in der  Kosher  Knosherie  einen  Bagel  mit  gepökeltem  Rindfleisch  bestellt.  Ich  kann  verstehen,  warum  Moshe  hier  in  der  Kosher  Knosherie sentimentale Anwandlungen bekam. Sie verkör‐ perte die jüdischen fünfziger Jahre. In die Mitte jedes Tellers  war  ein  fettes  B  gedruckt  und  dann  rechts  daneben  »leib  ei  looms estem eefsteak«, untereinander geschrieben. Das war eine  vergangene  Zeit.  Das  war  leuchtend  rosa  Wachstuch  und  vergoldete, gerundete Schnörkel an den Stuhllehnen. Es war eine  bedeutend sicherere und glücklichere Welt. 

Und ich kenne das Gefühl. Wenn ich dort bin, werde ich  auch sentimental.   

           13    Aber  ich  werde  nicht  sentimental  werden.  Ich  werde  nicht  wehmütig  werden.  Nein.  Stattdessen  werde  ich  Glück  be‐ schreiben.  Auch  wenn  ich  an  dieser  Stelle  der  Geschichte  keine  große  Auswahl  habe.  Ich  will  versuchen,  Nanas  Glück zu beschreiben. Edgware machte Nana glücklich. Sie  lebte gerne in Edgware. Weil Papa dort lebte, und zwar ger‐ ne, fand Nana, Edgware sei cool.  Vielleicht  seid  ihr  noch  nie  in  Edgware  gewesen.  Viel‐ leicht  könnt  ihr  nicht  verstehen,  um  welch  seltsame  Abart  von Glück es sich dabei handelte. Edgware ist die Endstati‐ on  der  Northern  Line, also  nicht gerade  pulsierende Groß‐ stadt.  Es  ist  definitiv  Vorort.  Die  U‐Bahn–Station  wurde  1923  von  S.A.  Heap  in  gemäßigt  neogeorgianischem  Stil  entworfen.  Jedes  Jahr  wird  auf  dem  Vorplatz  der  Station  zur Feier von Chanukka ein zehn Fuß hoher Leuchter auf‐ gestellt.  Wenn  man  aus  der  Station  kommt  und  sich  links  hält,  kommt  man  am  McDonaldʹs  und  am  Eingang  zum  Broadwalk Shopping Centre vorbei.  Samstagabends,  wenn  der  Sabbat  vorbei  ist,  versammeln  sich jüdische Jungs und Mädchen mit schwarzen und asiati‐ schen  Jungs  und  Mädchen  vor  dem  McDonaldʹs.  Sie  ver‐ kaufen sich gegenseitig Drogen. Um sich die Zeit zu vertrei‐ ben,  fahren  sie  manchmal  mit  der  U–Bahn  nach  Golders  Green  und  stehen  vor  der  Station  Golders  Green  herum.  Dann fahren sie wieder zur Edgware Station. 

Edgware ist eine multikulturelle Oase.  Wenn man am McDonaldʹs vorbeigeht, kommt man auch  an  einem  Zeitungsstand  vorbei,  der  vom]ewish  Chronicle  gesponsert  wird.  Draußen  am  Zeitungsladen  hängt  eine  ebenfalls  vom  ]ewish  Chronicle  gesponserte  Tafel.  Die  Tafel  ist  im  Vertrag  mit  drin.  Auf  ihr  bewerben  sie  ihre  Titel‐ geschichten. Als Nana heimkehrte, um sich um ihren Papa  zu kümmern, hieß die Titelgeschichte des Jewish Chronicle:  »Gewinnen  Sie  Pessach‐Ferien  für  vier  Personen  auf  Mallorca!«  Ich  fürchte,  dass  dies,  zusammen  mit  dem  zehn  Fuß  ho‐ hen  siebenarmigen  Leuchter,  Nana  traurig  stimmte.  Es  stimmte  sie  sentimental.  Na  ja,  vielleicht  nicht  direkt  sen‐ timental.  Sie  war  ja  gar  keine  Jüdin.  Israel  war  nicht  ihre  Heimat.  Ihr  gingen  bloß  traurige,  schmerzliche  und  tragi‐ sche  Gedanken  an  einen  ganz  bestimmten,  anbetungswür‐ digen jüdischen Jungen durch den Kopf.  Ihr  dürft  nicht  vergessen:  Sie  liebte  Papa.  Aber  sie  liebte  auch Moshe.  Wenn  ihr  hinter  dem  Zeitungsladen  nach  rechts  schaut,  seht  ihr  das  Belle‐Vue‐Kino.  Wenn  ihr  weitergeht,  erreicht  ihr  nach  kurzem  Weg  das  architektonisch  extravagante  Railway  Hotel.  Das  Railway  Hotel  wurde  1931  von  A.E.  Sewell in wüstem Pseudotudorstil erbaut, mit Zinnenkranz  und  allem  Drum  und  Dran.  Und  damit  sind  wir  am  Ende  der Edgware High Street.  Edgware  ist  typisch  Vorort.  Es  ist  trist,  beschaulich,  lie‐ benswert und kitschig.       

    14    Aber  halt,  es  gab  noch  eine  weitere  Person  in  dieser  Ge‐ schichte,  die  glücklich  war.  In  gewisser  Weise  war  sie  zu  diesem Zeitpunkt sogar glücklicher als Nana.  Anjali saß in Moshes Wohnung und döste verschlafen. Sie  saß  in  Moshes  Wohnung  und  machte  sich  Gedanken  über  Nana. Sie machte sich Gedanken über Moshe.  Anjali machte sich Gedanken über die Liebe.  Ich  möchte,  dass  ihr  euch  an  Anjali  erinnert.  Überfliegt  diese Stelle nicht einfach.  Anjali  musste  an  ihre  Bollywood‐Filme  denken.  Der  schönste  aller  Bollywood‐Filme,  die  sie  gesehen  hatte,  war  Devdas. Der Film war sehr bewegend. In der Schluss‐Szene,  wenn Shah Rukh Khan vor der Pforte von Aishwarya Rais  Haus stirbt, zeigt er, wie wunderbar und machtvoll die Lie‐ be ist. Er zeigt, dachte Anjali, dass die Liebe stärker als alles  andere ist.  Und  ich glaube,  da hatte  Anjali  Recht. Ich habe  sie  wirk‐ lich gern. Aber ich glaube, ich habe sie besonders gern, weil  sie, obwohl sie Gedanken an das Wunder und die Allmacht  der Liebe nachhing, immer noch sachlich blieb.  Weil Anjali ein sachlicher Mensch war, war sie ratlos. Sie  verstand  nicht  recht, was  sie  empfand.  Es  war  nicht  Liebe.  Das wusste sie. Sie war einfach nur glücklich. Sie war ganz  unvermittelt und überraschend glücklich.           

                                                             

       

III                                               

                                                             

 

11   Das Finale               

    1    Papa  und  Nana  saßen  auf  seiner  Bettdecke  mit  dem  origi‐ nellen  Muster  aus  kleinen  weißen  Löwen  und  Falken  und  Obstbäumen  vor  magentafarbenem  Grund  und  unterhiel‐ ten sich über ihren netten Freund Moshe.  Papa mochte Moshe. Er mochte Moshe sehr.  Anjali  ist  nicht  das  Ende.  Das  habt  ihr  ja  sicher  gewusst.  Ich höre doch nicht auf mit Anjali, die allein herumsitzt und  glücklich  ist.  Nein.  Ich  habe  mit  einer  Schlafzimmerszene  begonnen  und  werde  auch  mit  einer  Schlafzimmerszene  aufhören.  »Und  überhaupt,  und  wie  gehtʹs  eigentlich  Moshe?«,  fragte Papa. »Wann ziehst du wieder zu ihm um?«  Bevor wir hier weitermachen, will ich Papas Aufmachung  beschreiben.  Seine  Aufmachung  war  ungewöhnlich.  Sie  bestand  aus  einer  roten  Socke,  einer  marineblauen  Socke,  einer schwarzen Anzughose, an der er den Reißverschluss,  aber nicht den Knopf geschlossen hatte, und einem weißen  T‐Shirt  mit  dem  Bild  eines  krausbärtigen  Satyrs,  das  sich  Papa 1987 auf Rhodos gekauft hatte. 

So, jetzt kann ich noch mal anfangen. Ich wollte nur, dass  ihr seine Tagesgarderobe vollständig erfasst.  »Und  überhaupt,  wie  gehtʹs  eigentlich  Moshe?«,  fragte  Papa. »Wann ziehst du wieder zu ihm um?«  Ihr seht, Papa wusste nicht, dass Nana Moshe für immer  verlassen hatte. Nana hatte es ihm nicht erzählt. Sie hatte es  nicht  getan,  weil  sie  ihn  nicht  mit  ihrem  Liebesleben  be‐ helligen  wollte.  Sie  wollte,  dass  Papa  sich  von  Nana  ganz  und  gar  geliebt  fühlte.  Und  damit  konnte  Nana  ihm  nicht  erzählen, dass Moshe und sie nicht mehr zusammen waren.  Es würde ihren Akt reiner Liebe verkomplizieren. Er würde  dann weniger aufrichtig wirken.  Denn Nana handelte aus reiner Liebe. Das stimmte.     

    2    Ich  denke,  ihr  solltet  Nanas  Stillschweigen  über  ihre  Tren‐ nung von Moshe nicht als völlig verrückt verurteilen. Es ist  sehr schwierig, gut zu sein. Es ist nahezu unmöglich, würde  ich  sagen.  Man  muss  sich  auf  alle  möglichen  Verallgemei‐ nerungen und Annahmen stützen.  Eine  solche  Verallgemeinerung  ist  die,  dass  Menschen  eine edle Geste einer pragmatischen oft per se für überlegen  halten.  Selbst  wenn  sie  uneffektiv  und  potentiell  schädlich  für  einen  selbst  ist,  ist  und  bleibt  eine  edle  Geste  edel,  ist  und bleibt sie moralisch überlegen.  In der Sprachregelung dieses Romans ist es somit anstän‐ diger, bei Papa zu bleiben, als bei Moshe zu bleiben. Es mag  selbstzerstörerisch und potentiell schädlich für Nanas künf‐ tiges Glück sein, aber es ist tugendhafter. 

Einen  Fürsprecher  ihrer  Sicht  der  Dinge  fände  Nana  in  dem  tschechischen  Dissidenten  und  Präsidenten  Václav  Havel.  Am  9.  August  1969,  noch  als  Dissident,  schrieb  Václav  einen  Brief  an  den  damaligen  tschechischen  Prä‐ sidenten  Alexander  Dubĉek.  Das  war  ein  Jahr  nach  dem  Einmarsch der Russen in die Tschechoslowakei. Die Russen  waren wegen Dubĉeks sanfterer, freundlicherer Version des  Kommunismus  einmarschiert.  Sie  hatten  Dubĉek  gezwun‐ gen,  sein  Amt  als  Präsident  niederzulegen,  ihm  jedoch  gestattet,  seinen  Sitz  im  Parlament  zu  behalten.  Aber  sie  ließen ihm keine Ruhe. Sie wollten, dass er öffentlich seiner  freundlicheren Version des Kommunismus abschwor.  Václav  wollte  nicht,  dass  Dubĉek  das  tat.  Václav  wollte,  dass  er  seinen  Glauben  an  die  freundlichere  Version  des  Kommunismus  bekräftigte,  selbst  wenn  es  für  Dubĉek  ge‐ fährlich war und völlig folgenlos bleiben würde. Deswegen  schrieb  er  seinen  Brief  an  Dubĉek,  in  dem  er  an  dessen  Edelmut appellierte.  »Denn«,  schrieb  Václav,  »das  alles  ist  völlig  vernach‐ lässigenswert  angesichts  der  eminenten  sittlichen  und  des‐ halb  –  bedenkt  man  die  längerfristige  Entwicklung  –  auch  gesellschaftlichen  und  politischen  Bedeutung,  die  diese  Haltung für das zukünftige Schicksal unserer Völker hatte.«  Václav  meint,  dass  wir  über  nutzlose  und  selbstschädi‐ gende  moralische  Entscheidungen  nicht  lachen  sollten.  Es  sind  nicht  zwangsläufig  reine  Showeffekte.  Es  sind  nicht  zwangsläufig leere Gesten. Sie könnten ja irgendwann noch  etwas Gutes bewirken.  Unglücklicherweise  hatte  Václavs  Theorie  keine  Gele‐ genheit,  unter  Beweis  gestellt  zu  werden.  Im  September  1969, einen Monat nach Václavs Brief, vertrieben die Russen 

Dubĉek  auch  aus  dem  Parlament.  Václav  erhielt  nie  eine  Antwort.     

    3      Nana  beantwortete  Papas  Frage  nicht  sofort.  Sie  sagte  ihm  nicht sofort, wann sie zurück zu Moshe ziehen würde. Statt‐ dessen  öffnete  sie,  neben  Papa  auf  dem  Bett  sitzend,  die  Post.  An  diesem  Morgen  bestand  die  Post  aus  einer  Karte.  Es war eine Beileidskarte von dem Freund und Zahnarzt ih‐ rer Familie, Mr Gottlieb.    Liebe Nina,  Der Tod deines Vaters ist für alle ein schmerzlicher  Verlust.  Mit aufrichtigem Beileid  Luke Gottlieb 

  Sie kicherte. Sie las die Karte vor. Sie beide kicherten.  »Was  für  ein  Schuft!«,  sagte  Papa.  »So  was  schreibt  der,  wenn ich tot bin? Bloß einen Satz? Zeig mal her.« Papa las  es.  Er  las  es  noch  mal.  »Was  für  ein  Schuft!«,  sagte  Papa.  Nana stellte die Karte auf das Fensterbrett. Sie wollte nicht  stehen  bleiben.  Sie  bog  die  Karte  zurecht.  Dann  blieb  sie  stehen. Papa sagte: »Wie kommst du überhaupt dazu, ihm  zu  erzählen,  ich  wäre  tot?  Wieso  schickt  er  mir  überhaupt  so eine Karte, das wüsste ich gern?« »Ich weiß nicht mehr«,  sagte Nana. »Chab nichts gesagt. Chab nichts gesagt, Nein,  chab nichts gesagt.« 

Das  war  natürlich  unwahr.  Sie  hatte  geweint  und  Mr  Gottlieb  erzählt,  sie  hätte  Angst,  Papa  könnte  sterben.  Mr  Gottlieb  musste  das  falsch  verstanden  haben.  Aber  Nana  konnte  Papa  nicht  sagen,  dass  sie  Angst  gehabt  hatte,  er  könnte  sterben.  Nein.  Dafür  war  Nana  zu  vorsichtig.  Sie  war zu lieb.  Papa  sagte:  »Also.  Wie  gehtʹs  Moshe?  Das  hast  du  noch  nicht  gesagt.  Wann  ziehst  du  wieder  zu  ihm  um?«  Und  Nana sagte: »Ich ziehnich wieder um.« Das überraschte Pa‐ pa. Er fragte: »Wie?« Nana sagte, tja, sie seufzte und sagte:  »Ich hab mich von Moshe getrennt.«  Das überraschte Papa noch mehr. Es regte ihn auf. Er be‐ mühte sich, ruhig zu sprechen. Er fragte: »Du?«  Nana sagte: »Wir haben uns getrennt.« Papa fragte: »Aber  warum?  Er  war  ein  netter  Junge.  Warum  hast  du  mit  ihm  Schluss  gemacht?«  »Ich  wollte  es«,  sagte  Nana.  »Aber  warum?«, fragte Papa.  »Ich wollte mit dir zusammen sein«, sagte Nana.  Sie dachte, sie erbrächte einen Beweis reiner Liebe.  Aber  Papa  wollte  nicht,  dass  sie  ihm  reine  Liebe  bewies.  Und  ich  will  es  auch  nicht.  Er  war  entsetzt  und  verblüfft.  Papa war kein selbstsüchtiger Mensch. Er war kein egoisti‐ scher Patient. Er fand, dass er Nana das keinesfalls erlauben  dürfe.  »Mit  mir?«,  fragte  Papa.  »Aber  du  gehörst  zu  Moshe.«  Er  konnte  nicht  zulassen,  dass  sie  ihn  pflegte,  dachte  Papa.  Sie  hatte  einen  Freund,  sie  hatte  ein  eigenes  Leben.  Er  konnte  nicht  zulassen,  dass  Nana  ihre  Zeit  mit  Papa verschwendete.  »Nein ich will bei dir sein«, sagt Nana. »Du gehst zurück  zu Moshe«, sagte Papa. »Du gehst wieder zu ihm und sagst,  dass es dir Leid tut.  Du sagst ihm, du hättest deine Meinung 

geändert. Du kannst nicht meinetwegen mit Moshe Schluss  machen.  Das  ist  verrückt!«,  sagte  Papa.  »Ich  meine,  wie  lange  soll  das  gehen?  Wie  lange  dachtest  du  denn  bei  mir  zu bleiben?«  Plötzlich war Papa müde. Er war sehr müde und traurig.  Ich lebe zu lange, dachte Papa.  Ihr müsst wissen, dass Papas Schlaganfall oder möglicher  Tumor  ein  gewisses  Dilemma  mit  sich  gebracht  hatte.  Die  Prognose war nur ein Schätzwert. Selbst wenn es ein Tumor  sei,  hatten  sie  ihm  erklärt,  könne  Papa  durchaus  noch  zwanzig  Jahre  leben.  Er  könne  aber  auch  schon  morgen  sterben. Die mangelnde Genauigkeit der Vorhersage quälte  Papa. Hätte Nana ihn nur noch eine Woche pflegen müssen,  hätte  er  vielleicht  keinen  Einwand  gehabt.  Aber  Pflege  konnte sonst was bedeuten. Es konnte Jahre bedeuten.  Er  war  verwirrt.  Er  dachte,  dass  er  zu  lange  lebte.  Sein  Leben  war  eine  Vergeudung  von  Nanas  Leben.  Er  vergeudete  alles.  Selbst  das  Geld  war  vergeudet.  Seine  Pflege  war  kostspielig.  Und  Papa  wollte  nicht  für  die  nächsten  zwanzig  Jahre  Geld  aufbrauchen,  das  seinem  lieben kleinen Mädchen hätte zukommen können.  Papa  ist  der  gute  Engel  in  dieser  Geschichte.  Das  müsst  ihr immer bedenken.  Er sagte: »Pass auf, das ist verrückt. Ich brauche kein Kin‐ dermädchen.  Es  kommt  doch  jeden  Tag  die  Schwester.  Ich  brauche eigentlich noch nicht mal die Schwester. Mir gehtʹs  gut. Du brauchst nicht hier bei mir zu bleiben.«  Das  war  zugleich  großherzig  und  boshaft.  Das  mag  wie  ein Widerspruch klingen, aber es stimmt. Es war großherzig  von Papa. Es war boshaft gegenüber Nana.   

    4    Ich denke, Václav Havels Brief an Dubĉek hatte auch noch  einen  weniger  offensichtlichen  Hintergrund.  Václav  rea‐ gierte  damit  auf  eine  andere,  konkurrierende  Theorie  zum  Thema  Edelmut.  Dieser  Theorie  zufolge  sind  solche  wahr‐ scheinlich  nutzlosen  edlen  Gesten  gar  nicht  edelmütig.  Nein,  es  ist  nur  eine  Art  von  Exhibitionismus.  Eine  Hand‐ lungsweise,  die  auf  uns  edel  wirkt,  wäre  demnach  einfach  egoistisch.  Natürlich wäre es für Václav undenkbar, dass sich hinter  edlen Taten zweifelhafte Motive verbergen könnten. Na ja,  vielleicht  würde  er  die  Möglichkeit  einräumen.  Aber  es  würde  für  ihn  nichts  ändern.  Unser  Václav  glaubt  an  eine  alles transzendierende Moral. In einem Interview, Den Frie‐ den stören, erklärt er: »Ich glaube, dass nichts für immer ver‐ loren  geht,  am  wenigsten  unsere  Taten  ...»  Mit  Skeptikern  will er nichts zu tun haben. Er wird nicht vor weniger ein‐ fach  gestrickten  tschechischen  Dissidenten  wie  etwa  Milan  Kundera katzbuckeln.  1968,  müsst  ihr  wissen,  ein  Jahr  vor  Václavs  Brief  an  Dubĉek,  hatten  sich  Milan  und  Václav  zerstritten.  Ich  will  euch den Streit in groben Zügen schildern.  Im  Dezember  1968  schrieb  Milan  einen  Artikel  unter  der  Überschrift  »Cesky  üdel«.  Das  heißt  »Tschechien  wohin?«.  Darin erwies sich Milan nicht als Defätist. Er war nicht be‐ reit, sich von der russischen Invasion entmutigen zu lassen.  Milan  wies  darauf  hin,  dass  bislang  Dubceks  Reformen  nicht aufgehoben worden waren. Es gab keinen Polizeistaat.  Es herrschte Meinungsfreiheit. Es bestand die Chance – für  Milan  zum  ersten  Mal  »seit Menschengedenken« –,  einen 

neuen, demokratischen Sozialismus aufzubauen. Deswegen  seien diejenigen, die sich öffentlich um die sowjetische Zu‐ kunft  Sorgen  machten,  fand  Milan,  »einfach Schwächlinge,  die nur in einer Illusion von Sicherheit leben könnten«.  Aber  Václav  passte  dieser  Essay  nicht.  Im  Februar  1969  schrieb  er  einen  Essay  mit  dem  Titel  »Cesky  üdel?«  Das  heißt  so  viel  wie  »Tschechien  wohin?«  Er  war  nicht  der  Ansicht,  dass  es  so  schlimm  sei,  öffentlich  Garantien  ein‐ zufordern.  Er  meinte,  es  sei  wichtig,  die  durchaus  begründeten  Ängste  der  Menschen  zu  zerstreuen.  Milans  Vision  von  einer  Tschechoslowakei  im  Mittelpunkt  der  Weltgeschichte fand Vaclav sentimental.  Als Antwort darauf schrieb Milan einen weiteren Artikel.  Dieser  hieß  »Radikalismus  a  Exhibicionismus«.  Das  heißt  »Radikalismus  und  Exhibitionismus«.  Darin  versuchte  Milan  zu  erklären,  was  er  hatte  sagen  wollen.  Er  meinte,  dass all diese Sorgen über die Russen und den Polizeistaat  nur  ein  Ausdruck  von  »moralischem  Exhibitionismus«  sei‐ en.  Das  sei  es,  was  ihm  daran  missfiele.  Und  Václav,  fand  Milan,  litte  ebenfalls  an  dieser  Krankheit  von  Leuten,  die  »sich darum rissen, ihre Integrität unter Beweis zu stellen«.  Demnach  wäre  der  vermeintlich  so  edelmütige  Václav  bloß ein Exhibitionist.  Es  interessiert  mich  hier  nicht,  wer  letztendlich  Recht  behielt.  Rückblickend  könnte  der  ein  oder  andere  denken,  Milan  sei  im  Unrecht  gewesen.  Wenn  russische  Panzer  durch  die  Straßen  von Prag rollen,  sei  nicht  unbedingt  der  beste Moment, auf ethischen Spitzfindigkeiten herumzurei‐ ten.  Aber  ich  glaube  eigentlich  nicht,  dass  er  im  Unrecht  war.  Milan  war  nicht  moralisch  unterbelichtet.  Er  hat  nur  auf  etwas  sehr  Wahres  und  Wichtiges  hingewiesen.  Es  ist 

schließlich  durchaus  möglich,  dass  eine  Handlung,  die              altruistisch  erscheint,  in  Wirklichkeit  aus  Eigennutz  ge‐ schieht.  Das stellt eine Komplikation dar.  Im Sprachgebrauch dieses Romans zum Beispiel würde es  großherzig aussehen, bei Papa zu bleiben, aber in Wirklich‐ keit  wäre  es  eigennützig.  Der  augenscheinliche  Edelmut  von Nanas Opfer wäre nur darin begründet, dass sie nicht  mehr  zusehen  möchte,  wie  Moshe  Anjali  zum  Kommen  bringt.  Ich  sage  nicht,  dass  es  so  ist.  Ich  sage  nur,  dass  es  dann so wäre.  Václav  würde  das  nie  zugeben.  Und  deswegen  liebe  ich  Václav  nicht.  Aber  ich  liebe  Milan  Kundera.  Ich  liebe  ihn  sehr.   

5      »Willst  du nicht,  dass ich  bei  dir bleibe?«,  fragte  Nana. Sie  war  erschüttert.  Und  Papa  sagte:  »Herzchen,  natürlich  möchte  ich,  dass  du  bei  mir  bleibst.  Halt,  nein,  ich  will  nicht,  dass  du  bleibst.  Aber  nicht,  weil  ich  dich  nicht  hier  haben will. Ich möchte, dass du zu Moshe zurückgehst. Es  ist verrückt. Das ist verrückt.«  Dies ist das Ende. Hier wird alles auf den Kopf gestellt.  Nana  sagte:  »Aber  ich  kann  nicht  zurück.«  »Du  kannst  nicht  zurück«,  sagte  Papa.  »Du  kannst  nicht  zu  Moshe  zu‐ rück.« »Weil er jemand anderen hat«, sagte Nana. »Jemand  anderen? So schnell?«, fragte Papa. »Er ist, er ist mit Anjali  zusammen«, sagte Nana.  »Ach, mein Engel«, sagte Papa.  »Das tut mir Leid.«  »So‐ 

kay«,  sagte  Nana.  »Sokay.  So  kann  ich  bei  dir  sein.«  »Also  hat  er  Schluss  mit  dir  gemacht«,  sagte  Papa.  »Nein«,  sagte  Nana.  »Nein,  ich  hab  mit  ihm  Schluss  gemacht.«  »Tja,  es  sieht  mir  ganz  so  aus,  als  hätte  Moshe  da  das  bessere  Ge‐ schäft gemacht«, sagte Papa. »Er scheint mir jedenfalls ganz  gut weggekommen zu sein.«     

   6    Passt  auf,  ich  könnte  die  Geschichte  hier  schon  beenden.  Und  wenn  ich  es  hier  beenden  würde,  wäre  es  eine  sehr  traurige  Geschichte.  Es  wäre  die  Geschichte  von  Nanas  Einsamkeit. Wäre ich gemein, würde ich es wahrscheinlich  so  machen.  Aber  ich  bin  nicht  gemein.  Ich  bin  nett.  Dieses  ganze  Buch  ist  nett.  Ich  vermute,  ihr  erwartet  mittlerweile  Nettigkeit von mir.  Deswegen mache ich weiter.     

7    »Nein, nein«, sagte Nana. »Skompliziert. Zkompliziert. Wir.  Wir.«  Sie  stockte  und  stockte  und  stockte.  »Wir  haben  irgendwie  alle  zusammen  gewohnt,  mehr  oder  weniger«,  sagte sie. Sie schwieg.  Okay,  bevor  ich  fortfahre,  sollte  ich  zu  Nana  und  Papa  und Sex etwas erklären. Sie waren kein prüdes Paar, sie re‐ deten  wie  Freunde  über  Sex.  Es  war  vielleicht  kein  Dauer‐ thema zwischen ihnen, aber wenn es angesprochen wurde,  dann auf lockere, unbekümmerte Art. Sex war wertneutral, 

mit  einem  Lächeln.  Aber  das  bedeutet  nicht,  dass  es  Nana  leicht fiel, das alles zu erklären. Es war immer noch ein biss‐ chen haarig, Papa von ihren Erfahrungen mit einer ménage ä  trois zu erzählen.  Sie  sagte:  »Wir  waren  irgendwie  ein  Trio.«  »Ihr  wart  ein  Trio/«,  fragte  Papa.  »Ich,  ja«,  sagte  Nana.  Wieder  entstand  eine Pause. Es gab reichlich Pausen in dieser Unterhaltung.  Ich glaube, ihr müsst sie euch selbst dazudenken. Ich kann  nicht die gesamten Pausen reinschreiben. »Warum hast du  mir das nie erzählt?«, fragte Papa. »Weiß auch nicht«, sagte  Nana. »Ich war nur. War nur. War nicht nötig, schätz ich.«  »Und wie lange wart ihr zu dritt?«, fragte Papa.  Da  Sex  ein  wertneutraler  Gesprächsgegenstand  war,  war  es ein Schock für Papa – zu erfahren, dass Nana Teil einer  ménage á trois gewesen war –, aber kein moralischer. Es war  nicht  Missbilligung.  So  ein  Typ  Vater  war  Papa  nicht.  Es  war absolute Überraschung.  Er wusste nicht recht, warum er sich so mit ihr unterhielt.  Er  redete  genauso  mit  ihr,  wie  er  sonst  mit  ihr  über  die  Schule redete. Papa war sich nicht sicher, welche Tonart er  anschlagen  sollte.  Schließlich  war  es  eine  nicht  gerade  all‐ tägliche Situation, sich mit der eigenen Tocher über ihr un‐ gewöhnliches  Sexleben  zu  unterhalten,  während  man  sich  gerade von einem Schlaganfall beziehungsweise Tumor er‐ holte.  »Ach, ein paar Monate«, sagte Nana. »Seit wir aus Vene‐ dig zurück sind.« »Ein paar Monate. Okay«, sagte Papa.  Papa  fühlte  sich  sehr  müde.  Er  war  zutiefst  verwundert  und müde. 

   

8    Dies  ist  eine  weitere  Stelle  in  meinem  Roman,  an  der  ihr  euch nicht durch eigene, private Anschauungen in der Lek‐ türe beeinflussen lassen dürft. In diesem Fall dürft ihr euch  nicht durch euer Elternbild beeinflussen lassen. Es gibt jede  Menge Eltern auf der Welt. Sie alle haben ihre ganz eigenen  Macken.  Daher  glaube  ich,  dass  es  für  einen  Elternteil  in  dieser  Situation  mehr  als  nur  eine  vorhersehbare  Reaktion  gibt.  Wenn  dein  Kind  dir  erzählt,  dass  es  gerade  aus  einer  ménage  á  trois  ausgestiegen  ist,  eröffnet  das  viele  Möglich‐ keiten.  Ich will lediglich beschreiben, wie Papa reagierte. Ich will  hier keinerlei allgemein gültige Regeln aufstellen.  »Ich will. Ich will dich nicht ausfragen«, sagte Papa.  »Nein, schnokay«, sagte Nana.  »Ich, ich bin natürlich überrascht.«  »Mhmmm.«  »Das ist. Und das ist also jetzt vorbei?«  »Tja.«  Bis  hierher  reagierte  Papa  im  Grunde  noch  gar  nicht.  Er  versuchte  nur,  es  zu  verstehen.  Er  versuchte,  ein  paar  nähere Erklärungen aus ihr herauszubekommen.  »Also,  was  heißt  das?«,  fragte  Papa.  »Dass  du  in  einer  Dreierbeziehung gelebt hast? In einer, in so einer richtigen  Dreierbeziehung?«  »Tja«, sagte Nana.  »Also  das  Ganze,  das  Zusammenziehen  mit  Moshe.  Das  hieß gleichzeitig auch Zusammenziehen mit Anjali?«  »Na  ja,  irgendwie  schon.  Nicht  direkt.  Sie  hatte  einen  Schlüssel.« 

»Ah, verstehe.«  »Sie war die meiste Zeit über da.«  »Jesus«, sagte Papa.  Nicht, dass Papa ein Patriarch war. Das war also kein er‐ zürntes  »Jesus«.  Es  war  ein  verblüfftes  und  erstauntes  »Je‐ sus«. Es war ein »Jesus« der Ratlosigkeit.  »Verstehe.  Verstehe.  Du  hast  nicht  mit  Moshe  Schluss  gemacht?«, fragte Papa.  »Doch. Hab ich«, sagte Nana.  »Ich meine, du hast auch mit Anjali Schluss gemacht?«  »Ach so, okay, mit ihr auch, ja.«   

    9    Papa  hatte  also  eine  ungefähre  Vorstellung.  Es  klang  nach  einer  klassischen  ménage  á  trois,  dachte  er.  Es  war  eine  me‐ nage  wie  im  Film.  Genau  wie  in  Jules  et  Jim.  (Wie  ihr  euch  erinnert, hat  in  diesem  Roman  neben mir  nur  Papa  Jules  et  Jim gesehen.)  Papa war am Ende seines Lateins, aber er war auch faszi‐ niert.  »Wie  war  das  so?  Nein,  Entschuldigung.  Das  hätte  ich  nicht fragen dürfen«, sagte Papa.  »Sokay«, sagte Nana.  »Aber wie war es denn nun?«, fragte Papa.  Vielleicht,  nur  vielleicht,  schockiert  euch  das.  Nach              eurer  Auffassung  sollte  ein  Vater  seine  Tochter  nicht               nach  Details  ihres  Sexlebens  fragen.  Solches  Nachfragen  könnte  einen  lüstern  erscheinen  lassen.  Tja,  ich  sehe  das  nicht so. Papa hat durchaus eine frivole Seite.  Er fand es    

sehr  komisch  Nanas  irgendwie  französisches  und  farce‐ ähnliches Liebesleben. Und Papas Sinn fürs Frivole machte  ihn neugierig. Das mag so ähnlich sein, als wäre er ein alter  Lüstling, aber ich glaube nicht, dass das wichtig ist. Es zeigt  nur  wie  vertraut  Nana  und  Papa  miteinander  waren.  Frivolität  finde  ich  o.k.  Eine  ménage  ist  faszinierend.  Sicherlich  wisst  ihr  das  mittlerweile  auch.  Ich  glaube  nicht  dass ich einen Menschen mögen könnte, der einer ménage á  trois  gleichmütig und unbeeindruckt gegenübersteht.  »Na  ja  es  war  komisch«,  sagte  Nana.  »Es  war.  Es  schlief  sich ziemlich schwierig.«  Das  war  nun  wirklich  keine  richtige  Antwort.  Es  war  nicht die Art von Antwort, die Papa wollte. Sie war viel zu  soziologisch.  »Ihr  habt  also  zusammen  geschlafen?«,  fragte  Papa.  »Ich  meine, ihr wart immer zu dritt im Bett?«  »Äh«, sagte Nana. »Ja.«  »Es war schwierig mit dem Schlafen?«  »Anjali  hat  Albträume.  Sie  hat.  Sie  hat  manchmal  Alb‐ träume.«  »Ahah.«  »Sie lag in der Mitte.«  »Okay.«  »Wir müssen nicht darüber reden«, sagte Papa.  »Nein, geht schon in Ordnung«, sagte Nana. »Hab ich  doch gesagt.«  Es  war  nur  so,  dass  Papa  davon  ausging,  dass  Nana  Expertin  auf  sexuellem  Gebiet  war.  Er  dachte,  sie  müsste  die  reinste  Sexakrobatin  sein.  Jeder,  der  ein  Drittel  einer  ménage á trois gewesen ist, dachte er,  musste ein Sexakrobat   

sein. Das war doch logisch. Verdrängung hatte dabei nichts  zu suchen. Fragen zu stellen, war kein Problem.  Aber  Nana  war  keine  Sexakrobatin.  Ich  gehe  davon  aus,  dass ihr das mittlerweile ebenfalls wisst.  »Ich verstehe es bloß nicht ganz«, sagte Papa.  »Verstehst was nicht?«, fragte Nana.  »Nun ja, ich wüsste bloß gerne. Ich wüsste.«  »Bloß was?«  »Gut.  Habt  ihr.  Hat  Moshe  zugesehen,  während  du  und  Anjali? Oder.«  »Ja, manchmal.«  »Verstehe. Aber nicht gemeinsam?«  »Nicht gemeinsam?«  »Nicht alle drei gemeinsam. Alle gleichzeitig.«  »Na, schon, manchmal.«  »Ahah.«  »Aber das ist schwierig.«  »Oh die. Die Stellungen.«  »Ja,  irgendwie  schon.  Ja.  Man  muss  sich  so  konzen‐ trieren.«  »Ja natürlich. Verstehe. Klar. Die Stellungen.«  »Kam das ganz von selbst?«, fragte Papa.  »Was, der Sex?«, fragte Nana.  »Na  ja.  Die,  äh,  Stellungen.  Wusstet  ihr.  Wusstet  ihr  von  selbst, wer was machen musste?«  »Das war. Also das war nicht besonders schwierig.«  »Tatsache ?«  »Ja. Das war keine große Sache.«  »Aber wie habt ihr das ausgemacht?«, fragte Papa.  »Wir«, sagte Nana.  »Ich mein, habt ihr vorher abgemacht, was dann passieren soll?« 

»Wir.«                                 »Ich weiß nicht. Ich. Es hört sich so kompliziert an.«  »Und Moshe.  Er hat  auch mit  Anjali  Sex  gehabt?«,  fragte  Papa.  »Je. Ja«, sagte Nana.  »Wenn du dabei warst?«  »Ja, klar. Und auch wenn ich nicht da war.«  »Und das hat dich nicht? Du warst nicht wütend?«  »Warum sollte ich?«  Nana  versuchte,  die  Sexexpertin  zu  geben.  Sie  versuchte,  wie  eine  Sexexpertin  zu  klingen. Und  das machte  sie recht  gut.  Aber  ehrlich  gesagt  finde  ich,  dass  Papa  cooler  als  Nana war, was Sex betraf.  »War das peinlich, wenn man so?«, fragte Papa.  »Wenn man so was?« fragte Nana.  »Zusammen war.«  »Oh nein nein nein nein nein.«  »Wirklich nicht?«  »Oh nein.«  »Ich hatte nur nicht gedacht, dass es so kompliziert war.«  »Nein. War es gar nicht.«  »Ich meine. Es ist schon zu zweit heikel genug.«  Nana  und  Papa  saßen  zusammen  auf  Papas  Decke  mit  dem  innovativen  Muster  aus  kleinen  weißen  Löwen  und  Falken und Obstbäumen auf magentafarbenem Grund und  kicherten. Sie konnten gar nicht mehr aufhören.  »Ich  meine.  Hattest  du,  hattest  du  vorher  schon  mal  Sex  mit Mädchen? Oder war es?«, fragte Papa.  »Ich, äh, nein«, sagte Nana. »Nein.«  »Und war das? War das dann komisch?«  »Was? Mit Anjali?« 

»Naja.«  »Es war. Es hat Spaß gemacht. Es war anders.«  »Also hat es dir gefallen?«  »Mir?«  »Du mochtest es, mit Anjali?«  Nana wand sich. Sie drückte ihre Handfläche auf die De‐ cke, auf einen stolzen weißen Löwen.  »Diese Frage beantworte ich nicht«, sagte sie.  »Aha. Ich nehme an, es war Moshes Idee?«, fragte Papa.  »Nein«, sagte Nana. »War meine.«  »Es ward eine?«  »Guck, es war von keinem die Idee.«  »Die, die, wie sagt man, die ménage?«  »Ja, die ménage.«  »Aber wie seid ihr darauf gekommen? Wie fing das an?«  »Jetzt komm aber mal, Papa.«  »Okay, okay.«  »Wart ihr alle betrunken?«, fragte Papa.  »Musst du solche Fragen stellen?«, fragte Nana.  »Ich will doch bloß. Ich. Nein.«  »Ich mein, kein Problem.«  »Ich muss es gestehen«, sagte Papa. »Ich hab den Jungen  schon immer gemocht.«  »Papa!«, sagte Nana.  »Es stimmt aber. Er hat mich zum Lachen gebracht.«  »Aber. Jesus«, sagte Papa.  Das war ein anderes »Jesus«. Es war ein gefestigteres, ein‐ sichtigeres »Jesus«. Es war ein fasziniertes »Jesus«.       

IO    Papa war frivol und fasziniert. Aber er hatte auch seine lie‐ bevollere Seite. Die machte ihn fürsorglich. Die machte ihn  fürsorglich und nachdenklich.  »Aber. Ich bin nicht ganz glücklich darüber«, sagte Papa.  »Das muss ich schon sagen.«  »Du bist was?«, fragte Nana.  »Ich bin nicht ganz, ich bin damit nicht einverstanden.«  »Womit? Dem Schlussmachen?«  »Nein,  nicht  dem  Schlussmachen.  Na  ja.  Mit  dem  Schlussmachen bin ich auch nicht einverstanden. Aber dem  ganzen Arrangement.«  »Isskeinarrangement. Es ist vorbei.«  »Schön, aber es war ein Arrangement.«  »Schön, ist es aber nicht mehr.«  »War es?«, fragte Papa.  »War es was?«, fragte Nana.  »War es perfekt ?«  »Nein, natürlich nicht.«  »Ich dachte, es wäre eine gute Sache«, sagte Nana.  »Eine gute Sache?«, fragte Papa.  »Ich dachte, es würde ihn glücklich machen. Ich dachte, es  würde sie glücklich machen.«  »Aber was war mit dir?«  »Ich dachte ich. Ich. Ich weiß auch nicht.«  »Es ist schwierig, darüber zu reden«, sagte Nana.  »Mmhmm«, sagte Papa.  »Es war, na ja, für eine Weile ganz nett. Es hört sich viel‐ leicht blöd an, aber es war nett.«  »Doch, kann ich mir vorstellen.« 

Ich  finde,  in  dieser  Szene  lässt  sich  eine  Entwicklung  bei  Papas  Gefühlen  verfolgen.  Es  ist  eine  durchaus  nachvoll‐ ziehbare  Entwicklung.  Erst  war  Papa  schockiert.  Auf  den  Schock  folgte  dann  milde  Verwunderung.  Aus  dieser  Ver‐ wunderung  ließ  er  sich  zu  amüsierter  Neugier  hinreißen.  Daraus  wurden  dann  Fürsorglichkeit  und  Besorgnis.  Die  Besorgnis wich nun simpler, logischer Überlegung.  »Dann  ist  Moshe  ja  nicht  richtig  mit  Anjali  zusammen«,  sagte Papa. »Du hast ihn bloß mit ihr sitzen lassen.«  »Nein,  nein«,  sagte  Nana,  »er  mag  sie.  Sie  sind  schon  zusammen.«  »Aber liebt er sie auch? Lieben sie sich?«  »Keine Ahnung.«  »Lieben sie sich?«  »Keine Ahnung. Kann sein.«  »Ich meine, wie lange haben sie? Ich meine. Es sind ja nur  ein paar Wochen.«  »Monate.«  »Na gut, Monate. Mensch. Monate.«  »Aber trotzdem«, sagte Papa. »Was hast du dir nur dabei  gedacht, Herzchen?«  Doch, Papa war intelligent, ohne Frage.  »Und  was  ist  mit  dir  und  ihm?«,  fragte  Papa.  »Liebt  Moshe dich noch?«  »Weiß ich nicht«, sagte Nana.  »Das weißt du nicht?«  »Na schön, vielleicht. Gut, schon.«  »Also  okay.  So  siehtʹs  aus«,  sagte  Papa.  »Du  hast  Moshe  mit  einem  Mädchen  sitzen  lassen,  das  ihm  Leid  tut,  wäh‐ rend er dich immer noch liebt. Und das hast du getan, da‐ mit du bei mir sein kannst.« 

Das war nicht absolut korrekt, ihr erinnert euch. Es klang  ein klein wenig selbstloser als die Wahrheit. Es stimmte, so‐ weit  Papa  es  wissen  konnte,  doch  Papa  wusste  nichts  von  Nanas  Kummer  mit  dem  Sex.  Er  wusste  nicht,  dass  es  neben dem herzallerliebsten auch einen egoistischen Grund  gegeben hatte, Moshe zu verlassen.  »Schön, wenn du es so sehen willst«, sagte Nana. 

  11    Als  Nana  klein  war,  war  sie  immer  nach  oben  in  ihr  Bett  gegangen  und  hatte  sich  dann  in  der  Embryoposition  hingelegt. Das machte sie so, weil ihr in der Schule jemand  erzählt hatte, man fühle sich dann so geborgen. Also rollte  Nana sich zusammen. Sie ging früh ins Bett, im letzten Ta‐ geslicht. Und dann lag sie da und wartete auf ihren Gute– nachtkuss. Sie lauschte auf das Knarren am Treppenabsatz,  wenn Papa nach oben kam. Und dann tat sie so, als schliefe  sie, wenn die Tür sanft aufgestoßen wurde. Dann war sein  Gesicht  ganz  nah  an  ihrem,  und  sie  kniff  extrafest  die  Au‐ gen zu. Er küsste sie, dann ging er. Sie ging früh ins Bett, im  letzten  Tageslicht,  und  die  Vorhänge  machten  das  weiße  Zimmer  blau,  sodass  man,  wenn  man  aus  dem  ersten  schnellen Traum aufwachte, nicht unterscheiden konnte, ob  es  nun  ein  weißes  Zimmer  in  blauem  Licht  war  oder  ein  blaues Zimmer, das in weißem Licht erstrahlte.  Wenn  Nana  aufwachte,  tapste  sie  über  den  Flur  zu  Papa  in seinem größeren Bett. Und wenn er auf der Seite zur Tür  hin  lag,  dann  schlüpfte  sie  neben  ihn  und  legte  sich  ganz  auf die äußerste Ecke.  Sie passte auf ihn auf.  Das machte sie,   

indem sie bei ihm einschlummerte. Und wenn er aufstand,  um  zur  Arbeit  zu  gehen,  rollte  sich  Nana  herum  und  landete dort, wo er gelegen hatte. Und dann beobachtete sie  den  Büschel  seines  Rasierpinsels  und  seinen  seltsam  gekrümmten Penis durch die halb offene Badezimmertür.  Zweimal die Woche durfte Papa aus dem Büro früher zu  Nana  nach  Hause,  damit  er  beaufsichtigen  konnte,  wie  sie  am Küchentisch ihre Hausaufgaben machte. Er drückte sei‐ ne  Manschettenknöpfe  aus  den  Manschetten  und  machte  ihr Tee.  Mit  Papa  in  der  Küche,  das  war  Nanas  Vorstellung  von  Glücklichsein.  Das  war  ihr  Lieblingshaus.  An  der  Straßenecke  war  ein  Hagebuttenstrauch.  Da  war  eine  Bodenschwelle  zur  Ver‐ kehrsberuhigung,  aus  roten  Steinen  mit  gelber  Einfassung.  Sie  hatten  ein  grünes  Wohnzimmer  und  eine  gelbe  Küche  mit Pusteblumentapete. Und oben war ein weißer Flur mit  einem hellbeigen Teppich, der immer Falten warf. Am Ende  des Flurs war ein Fenster mit einer Tulpe aus buntem Glas.  Auf dieser Tulpe hatte Nana einen Vogel befestigt, den sie  eigenhändig  aus  Pappe  ausgeschnitten  hatte  –  der  mit  schwarzem  Filzstift  gezeichnete  Umriss  starrte  von  kleb‐ rigen Federn.  Sie  liebte  das  Haus.  Sie  liebte  ihren  Papa.  Ich  bitte  euch,  das nicht zu unterschätzen, jetzt, wo Papa, der liebe, prakti‐ sche,  großherzige  Papa,  sie  dazu  brachte,  ihre  Meinung  zu  ändern.         

   12    Papa sagte: »Du musst selbstverständlich zu Moshe zurück‐ gehen.«  Nana sagte: »Das kann ich nicht.«  »Doch. Du gehst zurück zu Moshe.«  »Aber das geht wirklich nicht.«  »Warum nicht?«  »Ich kann nicht zurück, weil Anjali da ist«, sagte Nana.  »Herzchen,  ich  versteh  nicht,  wo  das  Problem  mit  Anjali  ist«, sagte Papa. »Liebst du Anjali?«  »Nein.«  »Und liebst du Moshe?«  »Ja.«  »Also was?«  »Ich kann Anjali nicht wehtun.«  »Nana. Nana. Anjali ist nicht das Problem.«    Natürlich wollte Nana genau das hören. Es ist das, was sie  eigentlich wollte. Sie wollte Moshe zurück und ihn nur für  sich  haben.  Aber  es  fiel  Nana  schwer,  das  zu  tun,  was  sie  eigentlich  wollte.  Es  fiel  ihr  besonders  schwer,  wenn  das,  was sie wollte, auch noch jemand anderen verletzen würde.  Aber das hier ist das Ende. Hier wird alles auf den Kopf  gestellt.  Und  Nana  würde  jetzt  egoistisch  sein.  Deswegen  endet es hier.  Vielleicht  schließt  ihr  euch  nicht  der  Auffassung  an,  das  sei  egoistisch.  Vielleicht  seid  ihr  der  Auffassung,  dass  es  kaum  ein  unlösbares  moralisches  Problem  darstellt,  wenn  Papa doch selbst will, dass Nana geht. Aber das Problem ist  nicht Papa. Na ja, nicht Papa allein. Das Problem ist Anjali. 

  Ich  habe  euch  ja  gesagt,  ihr  sollt  Anjali  nicht  vergessen.  Anjali war auf seltsame Weise glücklich. Und Nana wusste  das. Moshe hatte es ihr erzählt. Zudem wusste sie, dass sie  Anjali  Moshe  wegnehmen  würde,  wenn  sie  zurückginge.  Das hatte Moshe ihr auch gesagt. Worauf ich hinauswill, ist  also Folgendes: Nana wusste das alles und würde trotzdem  zurückgehen. Sie würde alles tun, was nötig war.  »Weißt du, ich liebe dich sehr«, sagte Papa.  Und Moshe würde zu ihr zurückkommen. Natürlich wür‐ de er das. Ich weiß alles. Ich kenne Moshe sehr genau.   

   13    Petra,  die  tschechische  Freundin  meiner  Mutter,  konnte  Milan  Kundera  nicht  leiden.  Sie  meinte,  er  hätte  das  Land  nicht  verlassen  dürfen.  Sie  meinte,  er  habe  egoistisch  ge‐ handelt.  Ich  besitze  eine  merkwürdige  französische  Ausgabe  von  Milan Kunderas zweitem Roman Abschiedswalzer. Es ist eine  Ausgabe  von  1979.  Der  Einband  ist  aus  rotem  Kunstleder  mit einem aufgeprägten Muster in unechtem Gold. Zur Ein‐ leitung gibt es ein Interview mit Milan Kundera. Ich möchte  einen  Satz  aus  diesem  Interview  wiedergeben.  »Niemand  kann  sich  vorstellen,  was  es  mich gekostet  hat, meine Hei‐ mat  zu  verlassen:  Mein  Haar  ist  darüber  grau  geworden«,  sagte Milan.  Ich  denke,  wir  sollten  uns  hier  einige  Fakten  ins  Ge‐ dächtnis  rufen.  Kundera  ist  1929  geboren.  Als  er  1975  die  Tschechoslowakei  verließ,  war  er  demnach  sechsundvier‐ zig. Das ist ein ziemliches hohes Alter, um sein Heimatland 

zu verlassen. Und er ging erst nach sieben Jahren, in denen  er  isoliert  und  mit  Publikationsverbot  belegt  unter  Über‐ wachung  in  den  Wäldern  bei  Brunn  gelebt  hatte.  Sieben  Jahre können lang sein, wenn man sie in Isolation verlebt.  Ich  finde  nicht,  dass  die  Menschen  eine  besonders  intel‐ ligente Einstellung zum Egoismus haben. Ich glaube, ihnen  ist  einfach  nicht  klar,  wie  moralisch  integer  er  sein  kann.  Denn es ist moralisch, sich der Selbstzerstörung zu wieder‐ setzen.  Das  ist  eine  moralisch  absolut  einwandfreie  Hal‐ tung.     

    14      Papa war der gute Engel in dieser Geschichte.  Das  habe  ich  euch  immer  wieder  gesagt.  Das  war  nicht  bloß ein freundliches Bild. Es traf zu. Es war gütig, Nana zu  sagen,  sie  solle  egoistisch  sein.  Es  war  gütig,  ihr  zu  sagen,  sie  solle  gehen.  Dass  man  nicht  immer  altruistisch  sein  kann.  Ich  glaube,  manchmal  ist  das  zu  selbstzerstörerisch.  Vielleicht  erscheint  euch  das  blasphemisch,  vielleicht  verletzt  es  eure  persönlichen Moralvorstellungen.  Aber  ich  habe Recht.  Dieses  Buch  ist  universell.  Ich  sagte  es  eingangs  schon.  Weil es universell ist, ist es ambivalent. Es hat für jeden et‐ was. Und jetzt kommt die letzte Ambivalenz.  Ich bin selbstverständlich auf Papas Seite. Ich bewundere  selbstverständlich  seine  Großherzigkeit  und  Liebe.  Ich  glaube  an  Großherzigkeit.  Doch  ich  bin  nicht  ausschließ‐ lich auf Papas Seite. Ich bin auch auf Nanas Seite.  Weil ich 

Nettigkeit  zu  schätzen  weiß.  Nettigkeit  ist  eine  ganz  wun‐ derbare Sache.  Was ist bloß so falsch am Egoismus? Denn manchmal ist  Egoismus die einzige moralische Entscheidung.                                                       

           

Nachbemerkung Die Übersetzung aus den zitierten Werken folgt diesen Ausgaben: Jose Pierre (Hrsg.) Recherchen im Reich der Sinne - Die zwölf Gespräche der Surrealisten über Sex, Verlag C. H. Beck 1993. Nadeschda Mandelstam, Das Jahrhundert der Wölfe - Eine Autobiographie, S. Fischer Verlag, Frankfurt am Main 1973. Li Zhi-Shui, Ich war Maos Leibarzt, Lübbe Verlag, BergischGladbach 1994.