Der Eine ist stumm, der Andere ein Blinder

Akif Pirinçci    Der eine ist stumm,   der andere ein Blinder    Thriller 

      Meinen Familien gewidmet 

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      Alle glücklichen Familien ähneln einander;   jede unglückliche aber ist auf ihre eigene Art unglücklich.  Anna Karenina Leo Tolstoj 

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  1.    Das  Computerspiel  »Die  Siedler  von  Uris«  war  im  Netz  in‐ nerhalb  von  wenigen  Wochen  zu  einer  Sensation  geworden.  Die  Handlung  spielte  in  der  mittelalterlichen  Fantasywelt  Uris, ein  idyllischer Landstrich, dem augenscheinlich ein  Kli‐ schee‐Irland Modell gestanden hatte: saftige Wiesen über hü‐ geligem  Gebiet  und  schroffe  Felsabhänge  am  rauschenden  Meer.  Der  Reichtum  von  Uris  bestand  aus  seltenen  Erzen,  die  tief  in  der  Erde  schlummerten.  Die  Aufgabe  der  Siedler  war  es,  das Erz in einem verschachtelten Minennetz abzubauen, zuta‐ ge zu fördern und schließlich Handel damit zu treiben. Jeder  Spieler  war  Führer  eines  Siedlerclans,  der  möglichst  schnell  einen Erfolg im Erzgeschäft von Uris verbuchen mußte. Da es  sich bei der Gewinnung von Erz um ein sehr personalintensi‐ ves  Geschäft  handelte,  war  unabdingbar,  daß  der  Clan  die  Anzahl  seiner  Mitglieder  ständig  vergrößerte,  um  gegen  die  anderen  Clans  konkurrenzfähig  zu  bleiben  und  sie  am  Ende  auszustechen.  Der  neue  Clan  mußte  also  zwecks  Steigerung  der Arbeitskraft unablässig dafür sorgen, daß möglichst viele  neue  Menschen  in  die  Welt  gesetzt  wurden.  Dies  wiederum  bedeutete  unweigerlich,  daß  man  mit  den  anderen  Clans  zu‐ mindest biologische Allianzen schloß. Konkret hieß das: Män‐ ner  und  Frauen  des  eigenen  Clans  mußten  mit  Frauen  und  Männern  der  anderen  Clans  anbändeln,  sich  mit  ihnen  ver‐ mählen und mit ihnen möglichst viele Kinder zeugen.  5

Es war eigentlich wie im richtigen Leben: Jedes Kind, das im  Land Uris das Licht der Welt erblickte, wurde von den Eltern  mit Hoffnungen, Wünschen und Befürchtungen begleitet, und  jedes Kind hielt im Laufe seines Erwachsenwerdens für seine  Eltern eine Überraschung parat.  Die  Aufzucht  der  Kinder  kostete  den  Spieler  viele  Energie‐   beziehungsweise Minuspunkte, was ihn in einen regelrechten  Abwägungsstreß brachte. Er mußte pausenlos ausloten, ob er  die vorhandenen Leute zu mehr Arbeit antreiben oder besser  Pärchen bilden und durch sie mehr Kinder in die Welt setzen  sollte.  Keine  oder  wenig  Kinder  zu  zeugen  und  die  eigenen  Leute sich unermüdlich in den Minen abstrampeln zu lassen,  bedeutete  den  sicheren  Untergang.  Die  Clan‐Mitglieder  wur‐ den  alt,  ihre  Kräfte  erlahmten,  bis  sie  schließlich  starben  und  so  den  Clan  verkleinerten.  Viele  Kinder  waren  gut,  aber  sie  bedeuteten  zugleich  mehr  Nahrungsbeschaffung  und  Zeit‐  und  Energieaufwand,  also  frustrierende  Minuspunkte.  Im  Lande Uris steckte man immerwährend in einem Dilemma.  Zudem war der Lohn der Investition in Nachwuchs keines‐ wegs garantiert, da die Kinder ohne weiteres als Erwachsene  zur  Konkurrenz  überlaufen  konnten.  Die  große  Frage,  für  welchen  Clan  das  einzelne  Kind  später  seinen  Minendienst  verrichtete,  hatten  die  Spiel‐Erfinder  verblüffend  geistvoll  beantwortet:  Jede  Figur  im  Land  Uris  besaß  einen  einzigarti‐ gen Charakter, und in der richtigen Zusammenfügung dieser  Charaktere lag der eigentliche Schlüssel zum Erfolg des Com‐ puterspiels.  Wenn  der  Spieler  die  richtigen  Paare  zu  Eltern  machte, sorgten diese durch Vererbung ihrer Charaktereigen‐ 6

schaften  dafür,  daß  die  entstandenen  Kinder  sich  schon  auf  die Seite des eigenen Clans schlugen.  Das Ganze war eine Art Glücksspiel, nur daß ein gehöriges  Maß  an  Vorausschau  und  strategischem  Geschick  das  Glück  beeinflussen  konnte.  Und  im  Gegensatz zum  richtigen  Leben  wurden  die  Kinder  in  Uris  innerhalb  von  zehn  Minuten  er‐ wachsen und konnten dann ihre Arbeit in den Erzminen auf‐ nehmen.  Der  Suchtfaktor  des  Computerspiels  wurde  durch  ominöse  Gerüchte im Internet weiter angeheizt. Angeblich gab es einen  todsicheren  Trick,  wie  man  sich  der  riskanten  Strategie  der  Kinderproduktion  hemmungslos  hingeben  konnte,  ohne  Mi‐ nuspunkte  einzukassieren.  In  der  Spielanleitung  war  davon  allerdings nichts zu finden. Vielleicht war es auch nur eine aus  Überdruß geborene Spinnerei von gescheiterten Spielern. Die  Schweine  verrieten  den  Trick  jedenfalls  nicht  und  begnügten  sich allein mit hämischen Andeutungen …  Hugh klappte den Laptop auf seinem Schoß zusammen und  seufzte.  Das  grüne  Uris‐Land  wich  einem  kupferfarben  schimmernden Sonnenaufgang hinter der Windschutzscheibe  des Wagens, der ihn die Augen zusammenkneifen ließ. Er war  schon  bei  Level  eins  herausgeflogen.  Was  für  eine  Schande!  Zum  Glück  hatte  er  für  dieses  dämliche  Spiel  –  und  jedes  Spiel,  das  er  nicht  gewann,  war  für  ihn  dämlich  –  nichts  be‐ zahlt, sondern hatte es sich über das Netz von einer illegalen  Tauschbörse heruntergeladen. Nicht gerade die korrekte Vor‐ gehensweise,  die  man  sich  von  einem  Hauptkommissar  er‐ wartete. In Wirklichkeit hieß Hugh auch nicht Hugh, sondern  7

Hugo  Hoffer.  Aber  er  ließ  sich  von  Freunden  und  Kollegen  gern so nennen, weil er den Schauspieler Hugh Grant mochte,  nein,  mehr  noch,  verehrte,  jedenfalls  in  seinen  Rollen  als  Pa‐ rade‐Single.  Meistens  kam  Kino‐Hugh  nach  allerlei  romanti‐ schen Verwicklungen am Ende des Streifens doch noch unter  die  Haube,  doch  Hugo‐Hugh  wußte,  daß  das  bloß  ein  Zuge‐ ständnis  an  das  weibliche  Publikum  war.  Getreu  der  Pointe  dieses einen Witzes: Warum schauen sich Frauen einen Porno  zur Gänze an? Weil sie glauben, daß die Darsteller am Schluß  heiraten!  Die Woche hätte nicht angenehmer beginnen können. Es war  Mitte September, der Altweibersommer hatte begonnen, doch  die Temperaturen stiegen tagsüber immer noch auf über fün‐ fundzwanzig Grad. Hughs Dienstkarosse, ein schwarzes Mer‐ cedes‐E‐Klasse‐Modell,  stand  um  sieben  Uhr  morgens  ziem‐ lich  alleine  auf  dem  weiten,  mit  einem  weißen  Netzmuster  markierten Parkplatz da. Nur wenige Wagen der Leute, die in  dem  alten  Gebäude  davor  arbeiteten,  leisteten  ihm  Gesell‐ schaft. Bei der aus dem Anfang des neunzehnten Jahrhunderts  stammenden  Anlage  handelte  es  sich  um  ein  weinrotes  Zie‐ gelsteinmonster  mit  gotischen  Anleihen.  Endlose  Reihen  von  Spitzbogenfenstern unterbrachen Gewölbearkaden mit Kreuz‐ rippen und schnörkellosen runden Pfeilern. Alles dehnte sich  unübersichtlich  und  schier  endlos  aus,  hob  und  wölbte  sich  überall  mittels  Türmchen  und  Erkern  und  verlor  sich  über‐ gangslos  in  kleinere  Nebengebäude,  so  daß  man  über  den  eigentlichen Grundriß nur mutmaßen konnte.  Das Gebäude war von einem sich fast bis zum Horizont ers‐ 8

treckenden Park umgeben. Lediglich wenige Bäume und Sitz‐ bänke  störten  die  Schlichtheit  des  tadellos  gepflegten  engli‐ schen Rasens. Über der Endlosigkeit dieses Parks ging nun die  Sonne mit allen ihr zur Verfügung stehenden Rot‐ und Gold‐ tönen  am  wolkenlosen  Himmel  auf,  tauchte  das  Gras  einem  Steppenbrand gleich in tiefes Glühen, und ihr immer intensi‐ ver strahlendes Licht ließ Hughs Lider sekündlich enger wer‐ den.  Die  Vögel  legten  mit  ihrem  Gezwitscher  los;  die  emsig‐ sten  unter  ihnen  drehten  bereits  ihre  ersten  Runden  in  der  Luft.  Nach  Hughs  Empfinden  sah  das  Gebäude  wie  eines  dieser  verrotteten alten Gefängnisse aus, die heutzutage nicht einmal  einem  hartgesottenen  ukrainischen  Drogendealer  zugemutet  werden  durften  und  deshalb  längst  abgerissen  gehörten.  Er  wußte aber, daß es sich nicht um ein Gefängnis handelte, son‐ dern um ein Irrenhaus. Es war als ein solches gebaut worden,  damals, als allmählich das Bewußtsein dafür wuchs, daß kein  geringer  Anteil  der  Bevölkerung  vollkommen  irre  war  und  daß  man  diese  Menschen  nicht  einfach  totschlagen  konnte.  Die  Institution  nannte  sich  natürlich  nicht  mehr  Irrenhaus,  sondern Therapeutisches Zentrum für irgendwas − das Schild an  der Auffahrt hatte er nicht ganz gelesen −, doch er wußte auch  so,  daß  da  drin  nur  Zwangsjackenkandidaten  hausten.  Hugh  mußte  hin  und  wieder  derlei  Institutionen  aufsuchen,  sei  es,  um Täter, Opfer oder Zeugen zu interviewen oder deren Ärz‐ te oder Gutachter. Solche Besuche gehörten zur Routine. Wo‐ rüber er sich jetzt wirklich wunderte, war die Tatsache, daß er  aus solch einer Institution zum ersten Mal einen Kollegen ab‐ 9

holen mußte, in diesem Fall sogar seinen zukünftigen Chef. Er  konnte es immer noch nicht fassen, aber einer dieser Irren da  drin war ihm am Freitag, also vor drei Tagen, als Vorgesetzter  zugeteilt worden!  Doch eigentlich war es ihm auch gleichgültig. So wie ihm al‐ les  gleichgültig  war,  was  seiner  steil  ansteigenden  Karriere  nicht in die Quere kam. Manchmal verglich Hugh seinen Le‐ bensweg  mit  dem  so  beschwingten  und  doch  von  äußerster  Kraft und Konzentration durchpulsten Segelflug eines Adlers.  Er  war  achtundzwanzig  Jahre  alt  und  hatte,  wie  er  fand,  bis  jetzt alles richtig gemacht. Nach dem Studium auf der Polizei‐ führungsakademie  ein  steiler  Aufstieg  bis  zum  Hauptkom‐ missar ohne Fehl und Tadel, und privat lief auch alles bestens.  Er verfolgte seine Ziele unerbittlich, aber mit diplomatischem  Geschick.  Niemand  konnte  sich  über  den  stets  modisch  ge‐ kleideten  schwarzhaarigen  Mann  mit  den  dünnen,  langen  Koteletten und dem spitzen Unterlippenbärtchen beschweren.  Sogar  Mörder,  die  er  ihrer  lebenslänglichen  Bestimmung  zu‐ geführt  hatte,  ließen  später  über  dritte  verlauten,  daß  sie  vor  seinem  Charme  kapituliert  hätten.  Ganoven  wie  Kollegen  er‐ wiesen  ihm  Respekt,  vielleicht  seiner  ozeangrünen  Augen  wegen,  aber  wohl  eher  wegen  seiner  geschmeidigen  Art.  Im  Grunde  hatte  er  bis  heute  niemanden  richtig  verhaftet,  son‐ dern jedesmal zu einer Verhaftung überredet. Vom Gebrauch  der Waffe ganz zu schweigen.  Hugh glaubte, daß er das einzig richtige Leben lebte, und je‐ der  neue  Tag  schien  ihm  recht  zu  geben.  Zum  Beispiel  der  letzte  Sonntag.  Nach  dem  gewohnten  Müsli‐  und  Obstfrüh‐ 10

stück hatte er während des Verdauungsspaziergangs in einer  Eisdiele  einen  blonden  Engel  von  Studentin  kennengelernt.  Studentinnen  waren  sein  Spezialgebiet.  Sie  waren  nicht  so  ordinär  und  gebärfreudig  wie  die  Mädels  von  der  proletari‐ schen  Abteilung,  was  nicht  hieß,  daß  diese  nicht  auch  ihre  (schweinischen) Reize haben konnten. Und es fehlte ihnen das  Hysterische  und  Besitzergreifende  der  Karrieretanten  mit  akademischem  Grad,  die  sich  in  ihrem  tiefsten  Innern  heim‐ lich  nach  einem  »modernen«  Familienidyll  à  la  IKEA‐ Küchenkatalog  und  Club‐Robinson‐Prospekt  sehnten,  wobei  in  diesen  Impressionen  der  selbstredend  gutverdienende  Mann  nach  getaner  Arbeit  abwechselnd  babywickelnd  oder  Antonio  Banderas  im  Bett  imitierend  nur  als  Dekorationsele‐ ment vorkam. Da blieb Hugo doch lieber Hugh und gedachte  des  Lieblingsspruchs  seines  Vaters,  der  in  Sachen  Sprachstil  ein wahrer Feingeist war: am Arsch!  Die  Schöne  in  der  Eisdiele  war  eine  Kunststudentin,  und  Hugh hatte nicht einmal eine Stunde gebraucht, bis sie sich in  ihn  verliebte.  Schließlich  maß  er  einsachtundachtzig,  was  für  die weibliche Empfänglichkeit in Liebesdingen vielleicht nicht  alles bedeutete – aber fast alles! Zudem konnte man förmlich  durch  seine  Kleidung  hindurchsehen,  daß  er  intensiv  Sport  trieb.  Krafttraining  im  Studio,  Kampfsport  bei  den  Sportlei‐ stungsnachweisen  im  Dienst  und  Ausdauersport  wie  Joggen  und  Rudern  am  Gerät  in  seiner  Wohnung,  wann  immer  es  ging. Sein Körper sah schon aus wie ein verdammtes Relief. Er  rauchte nicht und trank am Wochenende höchstens mal zwei  Bierchen. Das alles hörte sich nach einer gesunden Lebensfüh‐ 11

rung an, doch irgendwie wurde er das Gefühl nicht los, daß er  die ganze Plackerei nur auf sich nahm, um die Weiber ins Bett  zu  kriegen,  und  irgendwie  hatte  er  auch  manchmal  den  Ver‐ dacht,  daß  er  schon  stark  an  eine  Witzfigur  auf  einem  Um‐ zugswagen  in  einer  dieser  inflationären  Schwulenparaden  erinnerte.  Wie üblich hatte er es schon am ersten Abend geschafft, mit  der  Kunststudentin  zu  schlafen.  Bei  Frauen  weckte  der  Be‐ rufsstand des Polizisten nicht gerade Assoziationen an Beach‐ boy‐Abenteuer  oder  an  Feingeister,  die  im  Kaffeehaus  an  ih‐ rem  ersten  Roman  herumdokterten.  Eher  an  zuschnappende  Handschellen  und  an  wildgewordene  Besoffene,  die  einem  auf die Schuhe kotzten, bevor man sie in die Ausnüchterungs‐ zelle  verfrachtete.  Aber  Hughs  nonchalante  Erscheinung  ließ  derlei  unappetitliche  Bilder  gar  nicht  erst  aufkommen.  Wenn  einer  wie  er  mit  einem  frisch  aus  der  Reinigung  gelieferten  Boss‐Anzug  durch  die  Gassen  spazierte,  gaukelte  sich  die  weibliche Welt schon von ganz allein vor, daß so ein gutaus‐ sehender Polizist sich eher mit James‐Bond‐Bösewichtern mit  Monokel und seidenem Einstecktuch befaßte. Und gerade bei  Kunststudentinnen konnte er exzellent punkten, indem er den  großen  Kunstkenner  heraushängen  ließ.  Schließlich  hatte  er  selbst einmal Kunst studieren wollen, bevor er sich entschlos‐ sen  hatte,  daß  er  noch  vor  seinem  dreißigsten  Geburtstag  ei‐ nen  Porsche  und  eine  Bang&Olufsen‐Anlage  sein  eigen  nen‐ nen wollte.  Im  Bett  war  es  gut  gelaufen.  Auch  wie  üblich.  Eigentlich  nichts, wofür man ein Feuerwerk abbrennen und das Hallelu‐ 12

ja  aus  der  Matthäus‐Passion  hätte  anstimmen  müssen.  Zu‐ mindest  war  Bruder  Trieb  wieder  auf  seine  Kosten  gekom‐ men.  Eine  Sache  jedoch  überraschte  und  rührte  Hugh  stets  aufs  neue.  Es  fesselte  ihn  während  des  ersten  sexuellen  Bei‐ sammenseins  mit  einer  Frau  so  sehr,  daß  es  ihn  schier  aus  dem  Gleichgewicht  brachte.  Jedesmal  gab  es  ihm  richtigge‐ hend einen Kick.  Bei  Lichte  betrachtet  gab  es  heutzutage  in  der  westlichen  Welt  zwischen  Männern  und  Frauen  in  seiner  Altersklasse  keine Unterschiede mehr. Sogar die Medien hatten sich ange‐ paßt. Frauen‐ wie Männermagazine verbreiteten ein und den‐ selben  sattsam  bekannten  Karrieremachen‐Stumpfsinn  und  das  identische  abgeschmackte  Psycho‐Gedöns  (»Burnout  –  Wenn  die  Seele  schlappmacht«).  Und  tätowiert  waren  inzwi‐ schen sowieso alle. Wenn überhaupt, existierten nur noch drei  merkliche  geschlechtsspezifische  Unterschiede.  Erstens  sahen  Männer und Frauen körperlich unterschiedlich aus – eine bio‐ logische Tatsache. Zweitens kleideten sie sich anders, obwohl  man  inzwischen  nach  einer  Frau  mit  einem  Rock  oder  einem  einfachen Kleid lange suchen mußte. Und drittens unterschie‐ den sich Frauen und Männer in ihrer Sexualität, wobei Hugh  auch dafür nicht so ohne weiteres seine Hand ins Feuer legen  mochte. Alle seine weiblichen Bekanntschaften hatten die sei‐ ner  männlichen  Phantasie  entsprungenen  Sauereien  immer  unter  Freudenjauchzern  mitgemacht.  Von  wegen  angeborene  weibliche Scham!  Männer  und  Frauen  verklebten  immer  mehr  miteinander,  wurden zu einem grauen Menschenteig, in dem lediglich auf  13

einen Bestseller erpichte Sachbuchautoren markante Graustu‐ fen  zu  erkennen  vermochten.  Da  konnten  die  Damen  von  Schuhen  nicht  genug  bekommen,  und  die  Herren  bekamen  nicht  genug  von  der  Sportschau.  Doch  Hugh  glaubte,  einen  vierten  Unterschied  zwischen  den  Geschlechtern  ausgemacht  zu  haben,  den  letzten,  der  vielleicht  auch  bald  verschwinden  würde.  Der  Unterschied,  dessen  nur  Sekunden  währende  Sichtbarwerdung ihm immer wieder diesen Kick verpaßte. Er  war schon richtig süchtig danach.  Die  Kunststudentin  letzte  Nacht  hatte  ihm  ebenfalls  wieder  jenen  intensiven  Kick  beschert.  Er  wurde  erzeugt  durch  das  Zusammenspiel von Mimik und Gestik des weiblichen Gege‐ nübers, kurz bevor die eigentliche Hauptsache stattfand, und  durch  etwas,  was  Hugh  nicht  wirklich  auszudrücken  ver‐ mochte,  etwas,  das  die  Wahrnehmung  allein  anhand  von  flüchtigen Details registrierte, eine bestimmte Art von Augen‐ aufschlag  oder  das  fast  unmerkliche  Zittern  der  Unterlippe  oder  ein  spezieller  Geruch  oder  ein  unwillkürlicher  leiser  Laut, der sich der Kehle entrang. Es ließ sich kaum mit einem  Wort beschreiben. Doch die sprachliche Annäherung an diese  Verhaltensweise hätte zweifellos »devote Hingabe« geheißen.  Es  handelte  sich  um  jenen  magischen  Moment,  in  dem  im  Kopf der Frau die Entscheidung zum Sex mit einem Fremden  fiel.  Dieser  Moment  war  so  spektakulär  und  herzergreifend  wie  das  Bild  eines  starken  Dammes,  der  dem  Ansturm  von  Milliarden  von  Kubikmetern  Wasser  bis  zum  Schluß  uner‐ schütterlich  standgehalten  hatte,  doch  nun  mit  einem  Male  brach, auseinanderbarst in unzählbare Einzelstücke. Plötzlich,  14

als sie in seiner Wohnung stand und das romantische Küssen  allmählich mit seiner gierigen Grabscherei einherging, da trat  der  vierte  Unterschied  zwischen  den  Geschlechtern  zutage.  Jedenfalls  aus  Hughs  Sicht.  Sie  lächelte  entrückt,  irgendwie  traurig, geradeso, als habe man ihr eine harte Drogeninjektion  verabreicht,  zugleich  schien  sie  sich  klein  zu  machen,  sich  in  das kleine Mädchen von einst zurückzuverwandeln, versuch‐ te noch verzweifelte Gesten der Scheu, indem sie bei der ers‐ ten  Berührung  sanft  nach  hinten  glitt,  beim  Küssen  kurz  die  Augen  öffnete  und  übertrieben  theatralisch  blickte  und  sie  wieder  schloß,  mit  ihrem  ganzen  Körper  die  Pose  einer  Be‐ siegten  signalisierte  und  sich  dann  schließlich  endgültig  hin‐ gab, ja, wirklich hingab.  Die devote Hingabe bei der ersten sexuellen Begegnung, das  war der vierte Unterschied, der die Frau vom Manne trennte.  So Hughs Analyse. Der Rest war für ihn Routine, freilich eine  lustvolle.  Aber  der  Kick  war  ihm  im  Lauf  der  Zeit  fast  noch  wichtiger geworden als der Sex selbst. Er wußte nicht, woran  das  lag.  Seelenklempner  hätten  vielleicht  diagnostiziert,  daß  bei  ihm  der  Jäger‐  und  Sammlerinstinkt  des  Mannes  beson‐ ders ausgeprägt sei oder, um es eine Nummer schlichter aus‐ zudrücken,  er  ein  blöder  Macho  wäre,  der  sich  nur  noch  an  frischen  Eroberungen  zu  berauschen  vermochte.  Hugh  hielt  diese Diagnose für abwegig. Schließlich empfand er die höch‐ ste  Erregung  eben  nicht  beim  Sex  mit  einer  Neueroberung,  sondern in einem quasi transzendentalen Moment davor. Die‐ ser Moment erinnerte ihn … er hatte keine Ahnung, an was er  ihn  erinnerte,  denn  es  gab  keine  vergleichbare  Erinnerung  in  15

seinem Gedächtnis. Es gab, wenn überhaupt, eine ferne Asso‐ ziation: das Paradies.  Obwohl  es  eine  ganz  nette  Nacht  gewesen  war,  würde  sie  für  ihn  so  folgenlos  bleiben  wie  die  konfusen  Bilder,  die  er  manchmal  in  den  Spätnachrichten  sah,  wenn  er  von  der  Ar‐ beit  heimkehrte.  Während  die  Kunststudentin  noch  schlief,  hatte er um fünf Uhr seine Wohnung verlassen, um noch ein  Stündchen zu joggen. Vier Stunden Schlaf reichten ihm völlig  aus. Er hatte ihr einen Zettel auf dem Nachtschränkchen hin‐ terlassen, auf dem geschrieben stand: Es war wunderschön. Ich  rufe dich an! Darunter hatte er ein Herzchen mit vielen kleinen  Blitzen  drum  herum  gezeichnet,  welches  die  Intensität  von  »wunderschön«  illustrieren  sollte.  Natürlich  würde  er  eher  einen Elefantenbullen erlegen und sich aus dessen Stoßzähnen  einen Stuhl schnitzen, als sie je anzurufen. Obwohl er in ihrer  Gegenwart  mit  romantisch  verklärtem  Blick  ihre  Nummer  in  seinem Handy gespeichert hatte. Er wußte, sie würde die gan‐ ze  Woche  auf  seinen  Anruf  warten,  ständig  die  Funktionsfä‐ higkeit  ihres  Handys  kontrollieren,  um  sicherzustellen,  daß  der  ersehnte  Anruf  nicht  an  irgendeiner  Störung  scheiterte.  Doch der Anruf würde nie kommen.  Nach  dem  Joggen  hatte  er  im  Präsidium  schnell  geduscht  und  sich  rasiert,  und  nun  saß  er  hier  im  edlen  Nichtraucher‐ Dienstwagen  vor  dem prächtigsten  Sonnenaufgang  und  war‐ tete  darauf,  daß  sein  zukünftiger  Chef  aus  der  Klapsmühle  entlassen wurde. Hugh konnte sich genau vorstellen, was für  einen Stempel irgendwelche Klugscheißer seinem Leben zwi‐ schen  Karriererallye,  Bodystählen,  sporadischem  Studentin‐ 16

nenpflücken, Single‐Urlauben und Computerspiel‐ und Inter‐ netexzessen aufdrücken würden: oberflächlich. Oberflächlich,  leer, beziehungsunfähig, im Kerne vereinsamt. Die Phantasie‐ losesten  unter  ihnen  würden  sogar  den  angestaubten  Begriff  aus  den  Achtzigern  wieder  unter  dem  Teppich  hervorzerren  und  ihn  als  Yuppie  bezeichnen.  Damals,  als  die  alten  Säcke  noch  einigermaßen  knackig  waren,  hieß  ja  schon  jemand  Yuppie,  der  sich  Gel  in  die  Haare  schmierte  und  mit  einem  Diplomatenkoffer durch die Gegend rannte.  Aber  sie  hatten  unrecht.  Der  Schein  trog.  Nicht  Hugh  war  oberflächlich,  sondern  die  anderen,  die  Mehrheit,  die  Masse.  Er  glaubte,  das  »normale  Leben«  vom  Umgang  mit  seinen  Kollegen annähernd zu kennen. Alles gestandene Männer, die  im  Mainstream  schwammen.  Die  meisten  von  ihnen  waren  geschieden  und  verbrachten  ihre  freie  Zeit  damit,  sich  mit  ihrer  Ex  bis  aufs  Blut  über  Unterhaltsansprüche  zu  zanken  oder  darüber,  wann,  unter  welchen  Bedingungen  und  ob  überhaupt  sie  die  Kinder  einmal  im  Monat  sehen  durften.  Wenn  Hugh  ihre  Meinung  zu  einem  aktuellen  Buch  hören  wollte, schauten sie ihn an, als spreche er von außerirdischen  Lebensformen.  Über  zwei  Dinge  jedoch  waren  alle  jederzeit  und  bestens  informiert:  wie  viele  Boxenstopps  Michael  Schuhmacher  beim  letzten  Rennen  eingelegt  hatte  und  wem  Boris  Becker  gegenwärtig  sein  Ding  reinsteckte.  Der  Rest  nannte  bessere  Hälften  sein  eigen,  deren  Ärsche  den  Durch‐ messer  eines  Traktorreifens  besaßen  und  deren  Stimmorgane  selbst das von Adolf Hitler in den Schatten stellten. Doch zum  Glück  gab  es  ja  den  Baumarkt,  wo  man  sich  wie  in  eine  ge‐ 17

schützte  Höhle  zurückziehen  und  gleich  einer  meditativen  Übung  über  die  optimale  Apparatur  zum  Anbringen  von  Dachpappe  philosophieren  konnte.  Natürlich  waren  da  auch  noch die Kinder. Die allerdings machten einem schon mit sie‐ ben  Jahren  klar,  daß  man  die  Großeltern  im  Heim  eigentlich  nicht mehr so gern besuchen wolle, weil »letztens ist der Oma  so komisches Zeug aus dem Mund geflossen, und der Opa hat  nach Scheiße gestunken«. Ein hübscher Vorgeschmack auf die  Art von Dankesbezeugungen im Alter für die Mühe, die man  sich mit seinem eigenen Nachwuchs machte.  Wenn er oberflächlich war, dachte Hugh, während er durch  die  Windschutzscheibe  dem  jungen  Tag  entgegengähnte,  dann  waren  die  Normalos  schon  tot.  Sie  hatten  es  nur  nicht  gemerkt. Er wurde den Verdacht nicht los, daß hinter all den  miesen  Vorurteilen  über  solche  Typen  wie  ihn  in  Wahrheit  nichts als simpler Neid steckte. In die Welt gesetzt von sexuell  frustrierten Journalisten, die in Umkehrung ihrer eigenen Tri‐ stesse dem Singledasein eine solche attestierten.  Hugh hatte unterdessen den höchsten Gipfel der Zufrieden‐ heitsskala erreicht. Die vor seinen Augen aufsteigende Sonne  hatte  die  verhaltenen  Kupfertöne  längst  hinter  sich  gelassen  und  präsentierte  sich  in  einem  pompösen  Gleißen,  das  ihm  das Gesicht erhitzte. Er nahm durch die geschlossenen Augen‐ lider  nichts  als  in  Wellen  aufbrandendes,  helles  Licht  wahr.  Auch wenn er nicht recht wußte, was er von der Zusammen‐ arbeit  mit  einem  gerade  aus  dem  Irrenhaus  entlassenen  Chef  halten  sollte,  brannte  er  geradezu  auf  die  vor  ihm  liegende  Aufgabe.  Vom  ersten  Moment  an  hatte  er  Freude  an  seinem  18

Beruf gehabt. Doch der aktuelle Fall, so grausam für die Opfer  und so schmerzlich für die Angehörigen, erschien ihm wie ein  geknackter  Superjackpot.  Nicht  wegen  der  zu  erwartenden  kriminalistischen Lorbeeren bei erfolgreicher Auflösung, son‐ dern, ja, auch das klang grausam, wegen des Thrills!  Zwölf  Kinder,  verschwunden  innerhalb  eines  Jahres,  jeden  Monat  eins,  im  Umkreis  von  ungefähr  hundert  Kilometern.  Anfangs  schien  keine  Verbindung  zwischen  den  einzelnen  Vorfällen  zu  existieren.  Bei  den  ersten  waren  die  jeweiligen  Polizeidienststellen  zunächst  von  tragischen  Unglücksfällen  ausgegangen,  Badeunfälle  und  dergleichen.  Meist  fehlten  brauchbare  Augenzeugen.  Schließlich  handelte  es  sich  um  kleine  Kinder,  und  die  Spielkameraden,  die  bei  den  wenigen  Malen  mit  unterwegs  gewesen  waren,  machten  zum  Zeit‐ punkt und Umstand des Geschehens widersprüchliche Anga‐ ben. Man startete aufwendige, von der Presse zum nationalen  Drama  aufgeblasene  Suchaktionen.  Es  folgten  Durchkäm‐ mungsmärsche  von  Hundertschaften  in  umliegenden  Wäl‐ dern,  Aufrufe  an  die  Bevölkerung  übers  Fernsehen,  Hub‐ schraubereinsätze  über  fragliche  Gebiete,  ja  sogar  Flüge  von  Kampfjets  mit  Wärmebildkameras.  Von  den  Kindern  jedoch  keine Spur.  Als die Monate ins Land gingen und immer noch jeden Mo‐ nat ein weiteres Kind verschwand, wuchs sich die Sache zum  echten nationalen Drama aus. Die Presse sowie profilierungs‐ süchtige Politiker übten auf die Polizei einen derartigen Druck  aus, daß gleich mehrere Generalstaatsanwälte den Fall an sich  rissen und diesen Druck noch um einige Zacken multiplizier‐ 19

ten.  Es  wurde  eine  Sonderkommission  namens  »Udo«  gebil‐ det,  benannt  nach  dem  ersten  verschwundenen  Kind.  Darin  gaben  sich  kriminologische  Einsteins  aus  allen  Landesteilen  die Klinke in die Hand, mit der Folge, daß so manch schreck‐ licherer  Fall  andernorts  unbearbeitet  blieb.  Wie  nicht  anders  zu  erwarten,  schwebte  der  Kommission  als  Täter  ein  Kinder‐ schänder vor, der offenkundig das polizeiliche Handbuch der  Spurensicherung  auswendig  gelernt  hatte.  Denn  die  einzige  Spur,  die  er  an  den  Tatorten  hinterließ,  war  nicht  der  be‐ rühmt‐berüchtigte  Zigarettenstummel,  sondern  ein  Phantom‐ bild  ohne  Gesicht  in  den  Köpfen  der  Experten,  an  dem  sie  verzweifelten.  Die  Medien  nahmen  die  eingängige  Theorie  mit  Freuden  auf  und  entfachten  eine  Kinderschänderhysterie  von  solchem  Ausmaß,  daß  jeder  Kindergarten  und  jede  Grundschule im Lande polizeilichen Dauerschutz beantragte.  Eltern  befürchteten  Kinderschänderattacken  im  Supermarkt  und  wollten  ihre  Kinder  am  liebsten  an  sich  ketten.  Die  Spielplätze  waren  in  diesen  Monaten  ziemlich  verwaist.  Ehe‐ malige  oder  unter  Beobachtung  stehende  Sexualstraftäter,  selbst  einige  in  Haft,  wurden  gleich  mehrmals  vorgeladen,  verhört  und  zur  Herausgabe  von  gentechnischen  Proben  wie  Speichel oder Hautpartikel gezwungen, sofern man noch kei‐ ne  besaß.  In  der  Sache  kam  man  trotzdem  keinen  Millimeter  voran. Das große Verschwinden ging weiter.  Das Kardinalproblem war offensichtlich und zum Haareaus‐ raufen:  Es  gab  keine  Leichen,  keine  einzige,  anhand  deren  Verletzungsmerkmalen  oder  der  Todesursache  die  Experten  Rückschlüsse  auf  den  Typ  des  Täters  hätten  ziehen  können.  20

Mikroskopisch kleine Spuren an einer Leiche konnten mit den  heutigen wissenschaftlichen Techniken geradewegs zur Woh‐ nungstür  des  Täters  führen,  und  sei  es  auch  nur  eine  unbe‐ deutende  Schimmelart  an  einem  Hautpartikel.  Doch  keines  der Kinder tauchte auf, weder tot noch lebendig, und die Son‐ derkommission hatte absolut keine Spuren oder Anhaltspunk‐ te  für  ihre  Ermittlungen.  Während  die  Frustration  der  Kolle‐ gen  ins  Unendliche  wuchs,  nahm  das  Interesse  der  Medien  immer  mehr  ab.  Denn  wenn  Nachrichtenmagazine  eins  nicht  mochten,  dann  war  es  die  immer  gleiche  Nachricht.  So  wan‐ derten  die  verschwundenen  Kinder  schleichend  an  den  Schlußteil  der  News,  bis  sie  irgendwann  gänzlich  aus  dem  öffentlichen Bewußtsein verdrängt wurden.  Hugh  war  in  den  Fall  lediglich  am  Rande  involviert  gewe‐ sen,  und  das  auch  nur  in  der  heißen  Phase  ganz  am  Anfang.  Er  hatte  die  sogenannten  sachdienlichen  Hinweise  aus  der  Bevölkerung  bearbeitet.  Den  Höhepunkt  stellte  ein  Anrufer  dar,  der  gleich  ein  vollständiges  Geständnis  ablegte.  Er  war  fünfundvierzig und lebte noch bei seiner Mama. Als Dank für  sein Entgegenkommen verlangte er die Erstürmung des Hau‐ ses durch ein Sondereinsatzkommando, wobei er darum fleh‐ te,  daß  man  in  dem  ganzen  Tohuwabohu  die  Alte  als  erste  abknallen möge.  Irgendwann wurde er von der elenden Aufgabe abgezogen,  und  seitdem  hatte  er von  der  Sache  genauso  viel  oder  wenig  erfahren  wie  ein  vorgestriger  Journalist,  den  die  Sache  noch  interessierte.  Auch  die  kriminalistischen  Einsteins  hatten sich  mangels  Erfolgserlebnissen  nach  und  nach  von  der  Kommis‐ 21

sion  verabschiedet  und  waren  zu  ihren  ertragreicheren  Ver‐ brechensgefilden  heimgekehrt.  Zurückgeblieben  war  eine  kleine Kernmannschaft von Masochisten, die tatenlos zusehen  mußte, wie Monat für Monat eine neue Familie die Hölle bet‐ rat. Wilde Spekulationen wechselten sich ab mit Leerlauf und  Leerlauf mit wilden Spekulationen.  Bis vor einer Woche die erste Leiche auftauchte!  Es  handelte  sich  ausgerechnet  um  Udo,  das  erste  ver‐ schwundene Kind. Die Leiche brachte gleich zwei sensationel‐ le  Erkenntnisse  zum  Vorschein:  Erstens  war  das  Kind  nicht  sexuell  mißbraucht  worden,  sondern  der  Täter  hatte  mit  ihm  etwas Grausameres angestellt. Im Reich der Schmerzen kamen  solcherlei  Feinheiten  freilich  die  gleiche  Bedeutung  zu  wie  Temperaturschwankungen  auf  dem  Planeten  Venus.  Und  zweitens, und das war die wirkliche Sensation, war der Junge  erst zwei Tage vor seiner Auffindung gestorben. Folglich hatte  er nach seiner Entführung noch knapp ein Jahr lang weiterge‐ lebt. Der Täter mußte ihn in dieser Zeit irgendwo gefangenge‐ halten haben. Was wiederum bedeutete, daß die restlichen elf  Kinder  aller  Wahrscheinlichkeit  nach  noch  am  Leben  waren.  Ihr Entführer brachte sie nicht gleich um. Was weiter bedeute‐ te,  daß  die  Sonderkommission  »Udo«  nun  wirklich  ein  schwerwiegendes  Problem  hatte,  eins  von  der  Sorte,  das  der  sonore  Off‐Kommentator  von  Trailern  für  Actionfilme  reiße‐ risch  mit  »Wettlauf  gegen  die  Zeit«  anzukündigen  pflegt.  Es  ging jetzt plötzlich nur noch sekundär darum, den Unhold zu  stellen und ihn aus dem Verkehr zu ziehen. Jetzt hieß es, Kin‐ derleben zu retten, um jeden Preis und so schnell wie möglich.  22

Der Erfolgsdruck, unter dem die Sonderkommission »Udo«,  am Anfang sehr stark, später eher theoretisch, gestanden hat‐ te,  stieg  mit  einem  Male  um  die  Tausenderpotenz.  Während  die Forensische ihre kostbaren Befunde in aller Sorgfalt Stück  um  Stück  herausrückte,  liefen  die  tapferen  Dagebliebenen  voller  Kraft  und  doch  orientierungslos  umher  wie  vom  Ehr‐ geiz  zerfressene  Fußballer,  die  jahrelang  mit  der  Ersatzbank  vorliebnehmen  mußten  und  nun  jäh  die  Aufforderung  des  Trainers  zum  Spielen  erhalten  hatten.  Die  Umstellung  vom  Zuschauer zum Spieler legte Nerven blank.  In dieser aufgeladenen Situation behielt wenigstens einer ei‐ nen  klaren  Kopf:  Hartmut  Weinstein,  ein  bedächtiger  Dino‐ saurier,  der  schon  seit  über  vierzig  Jahren  bei  der  Kripo  war  und wohl den Zeitpunkt seiner Pensionierung mehr fürchtete  als sämtliche Verbrecher, die er in dieser Zeit eingelocht hatte.  Ihm war in der Zwischenzeit die Kommissariatsleitung über‐ tragen  worden.  Der  erfahrene  Dreiundsechzigjährige  wirkte  mit seinen vermutlich am Beginn seiner Laufbahn erworbenen  Anzügen  und  den  schon  ausgeblichenen  Krawatten  wie  die  Kabarettversion  eines  Spießers.  Zudem  trug  er  eine  derart  massiv gerahmte und dicklinsige Brille, daß das ganze Gesicht  nur aus diesem Ding zu bestehen schien. Gleichwohl reagierte  er auf die neue Wendung des Falles recht unorthodox. Er pfiff  die  kriminologischen  Einsteins  nicht  wieder  zurück,  denn  seine Erfahrung sagte ihm, daß, wenn Genies nicht gleich am  Anfang  etwas  Geniales  ausspuckten,  danach  auch  nichts  Ge‐ niales  mehr  folgte.  Statt  dessen  fuhr  er  zweigleisig.  Die  »Udo«‐Mannschaft  ermunterte  er  mit  einer  für  sein  kaltblüti‐ 23

ges  Naturell  außergewöhnlich  väterlichen  Nun‐zeigt‐mal‐ was‐ihr‐könnt‐Jungs!‐Parole.  Und  im  geheimen  ließ  er  ein  kleines U‐Boot ins Wasser.  In diesem Geheim‐U‐Boot saß Hugh. Freilich nicht als Kapi‐ tän,  sondern  lediglich  als  Maschinist  oder,  besser  gesagt,  als  Bordsteward. Der Kapitän war der Irre in dem weinroten Zie‐ gelgebäude. Von einer Legende zu sprechen, wäre übertrieben  gewesen.  Aber  es  machten  unter  den  älteren  Kollegen  Ge‐ schichten über ihn die Runde. Die schillerndste darunter war  natürlich  die  von  »Anomab«,  den  der  Irre  zur  Strecke  ge‐ bracht  hatte.  Wie  er  das  angestellt  hatte,  blieb  ein  Rätsel.  Al‐ lerdings  eins,  das  je  nach  Erzähler  immer  skurrilere  Details  gebar.  Anomab  war  ein  hochangesehener  Apotheker  in  einer  kleinen feinen Ortschaft gewesen. Nachdem er sein hübsches  Geschäft  am  Abend  geschlossen  hatte,  fuhr  er  noch  ein  biß‐ chen  in  der  Gegend  herum,  entführte  Frauen  und  vergewal‐ tigte  sie  im  Keller  seines  hübschen  Landhauses.  So  weit,  so  gewöhnlich.  Anomab  besaß  jedoch  noch  ein  weiteres  Hobby,  nämlich die Chirurgie. Er hatte als junger Mann so gern Chi‐ rurg  werden  wollen,  doch  seine  Eltern  hatten  darauf  bestan‐ den,  daß  er  die  Familienapotheke  übernahm.  Irgendwann  hatte  sich  der  Herr  Apotheker  deshalb  Kompensation  ver‐ schafft  und  im  besagten  Keller  einen  kompletten  Operations‐ saal mit allem dazugehörigen medizinischen Instrumentarium  eingerichtet,  einschließlich  eines  Narkose‐  und  Dauerbeat‐ mungsapparates.  Nach  der  Triebbefriedigung  amputierte  er  als Hobbychirurg seinen Opfern je nach Lust und Laune Au‐ gen, Nase, Ohren, Mund, Arme oder Beine – die Aneinander‐ 24

reihung  der  Anfangsbuchstaben  der  Körperteile  zu  einem  Wort hatte die Ermittler in ihrem morbiden Humor dazu ver‐ anlaßt, ihm diesen Spitznamen zu verpassen: Anomab!  Solcherart  Schaueranekdoten  rankten  sich  um  den  Mann,  der Monster von so einem Kaliber hinter Gittern gebracht hat‐ te. Und der dann seinerseits für lange Zeit hinter dicken goti‐ schen Mauern verschwunden war, wenn auch freiwillig. Oder  etwa unfreiwillig? Hugh wußte nicht, was er von seinem neu‐ en  Chef  halten  sollte.  Vor  allem  hatte  ihm  niemand  gesagt,  warum  so  ein  Könner  irgendwann  die  Mauerseite  wechseln  mußte. Weinstein hätte sich eher seine abgenutzten Krawatten  in  den  Rachen  gesteckt  und  wäre  daran  erstickt,  als  irgend  etwas  Privates  über  seine  Mitarbeiter  zu  verlautbaren.  Und  die  sich  im  Umlauf  befindlichen  Gespenstergeschichten  über  das Gespenst waren letzten Endes nichts als Geschichten, bei  denen  jeder,  der  sie  erzählte,  am  Ende  ein  entzauberndes  »Hab’s so gehört« dranhängte, damit man ihn für den Wahr‐ heitsgehalt  des  Erzählten  nicht  verantwortlich  machte.  Heut‐ zutage  nannte  man  so  einen  wohl  Profiler,  das  klang  sauber  und  technisch,  vor  allem  englisch  und  nach  Business‐Speak,  also unheimlich effizient, wie eine Wissenschaft für sich. Nur  glaubte Hugh kaum, daß der Mann hinter den Mauern wußte,  was Profiler überhaupt bedeutete.  Alkoholismus  oder  Alkoholmißbrauch,  Depressionen  oder  der nackte Wahnsinn. Diese drei Möglichkeiten zog Hugh als  Grund für den langen Klinikaufenthalt seines neuen Bosses in  Betracht.  Viel  mehr  Möglichkeiten  gab  es  ja  wohl  nicht.  Nur  eins wollte Hugh auf keinen Fall in Betracht ziehen, nachdem  25

ihn die aufgehende Herbstsonne endgültig in eine illuminierte  Erscheinung  verwandelt  hatte:  daß  während  der  künftigen  Zusammenarbeit  mit  diesem  Bastard  dessen  Wahnsinn  auf  ihn abfärbte. Schließlich hatte er Mühe genug, seinen eigenen  kleinen Wahnsinn unter Kontrolle zu halten. Gleichzeitig ahn‐ te  er,  es  würde  so  kommen.  Denn  er  hatte  den  Superjackpot  geknackt, die Traumreise gewonnen, die ihn wer weiß wohin  führen würde, aber bestimmt nicht mehr zurück zu dem öden  Scheiß mit den Kunststudentinnen. Plötzlich wußte er, er war  alt  geworden,  die  Jugend  war  vorbei,  jetzt,  in  dieser  Minute.  Trotz  vielen  Lichts  ringsumher  spürte  er  plötzlich  tiefste  Dü‐ sternis in seinem Herzen. Altsein war traurig wie ein asthma‐ tisch  hechelnder  alter  Hund  mit  trüben  Augen,  und  es  gab  kein Entkommen.  Hugh würde sich nun auf diese dunkle Traumreise begeben;  er spürte schon, wie die Verheißung in seinen  Adern pochte.  Wohin die Reise ging? Nach Uris vielleicht, warum nicht zur  devoten  Hingabe,  zum  Paradies,  vielleicht  sogar  geradewegs  in den Kern der alles verschlingenden Düsternis. Wo es ewig  schneite und wo es kalt war in aller Ewigkeit. 

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  2.    Das Gesicht des Mannes, der ihm aus dem Spiegel entgegen‐ schaute,  ließ  ihn  an  klassische  Opern  denken.  Traurig  und  hochdramatisch  zugleich,  weil  fast  alle  Opern  traurig  und  hochdramatisch  waren.  Richard  Claudius  kannte  sich  mit  Opern aus, denn es war die einzige Musik, die er hörte. Wenn  er  überhaupt  dazu  kam,  Musik  zu  hören.  Seit  acht  Monaten,  in denen er in diesem von Gott vergessenen Ort weilen durfte,  hatte  er  jedenfalls  keinen  einzigen  melodiösen  Ton  vernom‐ men, außer vielleicht dem bizarren Singsang von Mitpatienten  nach  Mitternacht.  Wenn  es  zum  Wahnsinn  einen  entspre‐ chenden  Soundtrack  gab,  dann  war  es  dieser  wie  ein  rück‐ wärts laufendes Tonband anmutender Gesang eines hochgra‐ dig schizophrenen Menschen in den Nachtstunden. Während  er  in  der  zurückliegenden  Ewigkeit  in  seinem  Zimmer  wach  gelegen hatte, zermartert von Dämonen, die das Leben gebar  wie eine häßliche, glitschige Kreatur ihre zigtausend Eier, war  es ihm bisweilen so vorgekommen, als wäre dieses verrückte  Geleier der aus Milliarden Kehlen aufsteigende Chor der gan‐ zen Welt.  Claudius’  voluminöser  Kopf  besaß  eine  eckige  Form  und  ging fast halslos zum ebenfalls kantigen, gedrungenen Körper  über.  Er  sah  aus  wie  ein  schwerer,  alter  Tresor  aus  einem  Schwarzweiß‐Gangsterfilm  aus  den  Fünfzigern.  Irgendwie  hatte er auch das Gefühl, daß er um so schwarzweißer wurde,  je  stärker  ihm  das  Alter  zusetzte.  Der  Prozeß  des  Alterns  27

schien einem die Farben auszusaugen. Er war jetzt sechsund‐ fünfzig,  und  wer  weiß,  wenn  er  mit  ein  bißchen  Glück  die  siebzig  erreichte  (was  kaum  danach  aussah),  würde  er  ver‐ mutlich  nur  noch  aus  einer  dunkelgrauen  Masse  bestehen.  Seine  vielen  wurstigen  Falten  an  der  Stirn  erinnerten  ihn  an  einen  aufgeladenen  Gewitterhimmel  und  die  blauen  Augen  darunter, die längst ihre einstige Strahlkraft eingebüßt hatten,  an  die  bleiche  Lichtstimmung  bei  derlei  Wetterumbrüchen.  Der Rest war eine schroffe Landschaft aus einer wie verhauen  wirkenden  großen  Nase,  dicken,  fast  blauen  Lippen  und  ei‐ nem  wuchtigen  Kinn  mit  einem  markanten  Grübchen  darin.  Tiefe  Furchen  überzogen  diese  verbrauchte  Landschaft,  als  bestünde  sie  aus  zerknülltem  Papier.  Seltsam,  seine  Haare  waren  kaum  ergraut.  Ein  paar  weiße  Härchen  hier  und  dort,  aber  sonst  waren  sie  rabenschwarz  wie  immer.  Er  hatte  sie  erst  am  vorigen  Tag  vom  Anstaltsfriseur  in  die  gewohnte  rechts gescheitelte Fasson bringen lassen.  Herr  im  Himmel,  wie  altmodisch  er  aussah!  Nicht  nur  alt,  sondern  auch  noch  altmodisch.  Er  steckte  in  einem  mit  aus‐ geblichenen  beigen  Längsstreifen  gemusterten  Hemd,  das  zwar ordentlich gebügelt war, von dem er jedoch nicht mehr  wußte,  seit  wann  es  überhaupt  in  seinem  Besitz  war.  Im  Ge‐ gensatz  zu  der  dunkelgrauen  Hose.  Er  hatte  das  gute  Stück  genau  vor  zwanzig  Jahren  in  einem  Herrenbekleidungsge‐ schäft  erstanden,  das  schon  damals  den  Mief  von  hundert  Jahren  ausgedünstet  hatte.  Wahrscheinlich  war  er  der  letzte  Kunde darin gewesen, bevor es bankrott ging. Zu allem Über‐ fluß mußte er bei dieser Affenhitze in seinem alten Mantel im  28

Fischgrätenmuster  vor  die  Tür  treten,  der  vom  Umfang  und  von  der  Stoffstärke  her  locker  einer  Polarexpedition  getrotzt  hätte. Der Arzt aus dem Rettungswagen hatte ihn im Februar  darin  eingemummt  hierhergebracht.  Was  Stil  betraf,  stellte  Claudius nicht zum ersten Mal fest, war er eine einzige Niete.  Im  Gegensatz  zu  diesem  Polizistendressman  in  seinem  schnieken Dienst‐Mercedes da draußen, der auf ihn zu warten  schien  wie ein  aufgekratzter  Zirkuszuschauer  auf  den  Clown  mit den überlangen Schuhen.  Er  wandte  sich  vom  Spiegel  ab  und  durchquerte  das  14‐ Quadratmeter‐Zimmer  bis  zum  Fenster.  Ein  schlichtes  Bett,  ein  Kleiderschrank  mit  dem  Charme  einer  Europalette,  ein  zerkratztes Pult plus Stuhl, vermutlich aus dem Bestand einer  aufgelösten  Schule,  ein  Nachtschränkchen  für  persönliche  Sachen,  fast  leer,  und  ein  kleiner  Fernseher  in  zwei  Metern  Höhe auf einem Stützregal. Während seines gesamten Klinik‐ aufenthaltes hatte er ihn kein einziges Mal eingeschaltet. Aus  dem  Fenster  auf  den  sonnenbeschienenen  riesigen  Parkplatz  herunterblickend,  fiel  ihm  plötzlich  auf,  daß  er  sich  seit  lan‐ gem nicht mehr so wohl gefühlt hatte. Das war natürlich eine  Untertreibung, denn wenn er sich recht entsann, hatte er sol‐ che  Frische  zuletzt  als  Zwanzigjähriger  verspürt.  Kein  Wun‐ der, denn danach hatte er mit dem Saufen angefangen. In den  acht  Monaten,  in  denen  er  hier  untergebracht  war,  hatte  er  allerdings  keinen  Tropfen  Alkohol  angerührt.  Und  keine  ein‐ zige  Zigarette  angefaßt.  Sondern  die  meiste  Zeit,  nun  ja,  die  Wände angestarrt. Wenn man von den gelegentlichen Unterb‐ rechungen durch die Gesprächstherapie einmal absah.  29

Während  dieser  Sitzungen  saß  er  mit  anderen  Kaputtnixen  und  einer  Therapeutin  mit  dem  paradoxen  Namen  Frau  Hübsch im Kreis zusammen und log über die Ursachen seines  Zusammenbruchs, daß sich die Balken bogen. Dabei gelangte  er zu der Einsicht, daß es sich bei  den anderen in der Runde  um  nicht  minder  begabte  Dichter  handelte.  Einer  von  ihnen,  ein Kerl von der Gestalt eines Yetis und mit der Stimmgewalt  eines  Preßlufthammers,  brach  andauernd  in  Tränen  aus  und  behauptete, daß er sich zeit seines Lebens immer so klein und  so schwach gefühlt habe. Folgerichtig hatte er seiner Frau das  Gesicht derart gründlich zertrümmert, daß sie fortan eine Na‐ senprothese aus Kunststoff tragen mußte. Was ihn persönlich  anging,  war  an  allem  der  Teufel  Alkohol  schuld,  und  damit  Schluß!  Claudius  mußte  sich  eingestehen,  daß  ihn  der  junge  Mann  im Mercedes ein bißchen nervös machte. Weinstein hatte ihm  bei seinem Anruf am Freitag vor vollendete Tatsachen gestellt.  Entweder, er übernahm den Fall und machte bald Schluß mit  dem Spuk, oder er war endgültig raus aus dem Club. Bei einer  modernen  Polizei,  die  sich  auf  wissenschaftliche  Methodik  stützte, war kein Platz mehr für einen Ermittler, der nur noch  von  seinem  eigenen  Mythos  zehrte.  Schon  gar  nicht  riß  man  sich um einen, dessen bloße Namenserwähnung selbst bei der  Reinigungskraft  im  Präsidium  die  berühmte  Scheibenwi‐ schergeste  mit  der  Hand  vor  der  Stirn  hervorrief.  Es  war  die  letzte  Chance  für  ihn.  Natürlich  war  ihm  dieser  pathetische  Letzte‐Chance‐Mist  schnurzegal.  Doch  was  sollte  er  wirklich  tun,  wenn  er  die  nicht  ergriff?  Wieder  die  Wände  anstarren?  30

Diesmal bis an sein Ende?  Hartmut Weinstein war ein Weggefährte aus alten Tagen. Im  Gegensatz  zu  Claudius  hatte  er  jedoch  nie  persönlich  die  Dunkelkammer der menschlichen Psyche betreten. Er war von  Beginn  an  in  der  administrativen  Ebene  tätig  gewesen  und  kannte  die  Aldi‐Tüten  voller  abgehackter  Glieder  meist  nur  aus  dem  Album  des  Polizeifotografen.  Zudem  hatte  er  sich  einen  fetten  Panzer  der  Kleinbürgerlichkeit  zugelegt,  inklusi‐ ve  emsiger  Schrebergarten‐Aktivitäten.  Weinstein  war  trotz  seiner  verstockten  Art  ein  glücklicher  Mann.  Und  kein  dum‐ mer.  Deshalb  hütete  er  sich  natürlich  davor,  einen  wie  Clau‐ dius allein auf einen derart brisanten Fall loszulassen.  Er wollte ihn durch einen jungen Wachhund unter Kontrolle  wissen,  wenn  auch  einen  charmanten  Wachhund,  wie  man  hörte.  Claudius hatte dem Deal schließlich zugestimmt. Unter zwei  Bedingungen: Erstens würde er der Sonderkommission »Udo«  nicht als ein weiterer Baustein zur Verfügung stehen, sondern  parallel zu ihr allein seine Kreise ziehen. Mit allen Vollmach‐ ten, die auch die Kommission besaß. Die Erfahrung hatte ihn  gelehrt, daß er zur Teamfähigkeit etwa so viel taugte wie eine  Abrißbirne  zum  Statuenmeißeln.  Der  Schönling  im  Mercedes  würde lediglich als sein Assistent ohne Stimmrecht fungieren  und  sonst  als  gar  nichts  –  außer  vielleicht  noch  als  fleißiger  Petzer des Untersuchungsverlaufs an Weinstein. Das war das  kleine  Zugeständnis.  Zweitens  durfte  er  etwas  härter  als  »Udo«  an  die  Sache  herangehen.  Er  hatte  Weinstein  davon  überzeugen können, daß in der gebotenen Eile vielleicht nicht  31

alle  die  Samthandschuhe  ausziehen  mußten,  doch  zumindest  einer.  Falls  es  mediales  oder  politisches  Aufheulen  darüber  gab,  nicht  so  schlimm,  sollten  sie  doch  alles  auf  den  durch‐ geknallten Einzelgänger schieben.  Obwohl  er  die  Vorzüge  seines  Quasigefängnisses  nach  und  nach  zu  schätzen  und  am  Ende  gar  lieben  gelernt  hatte,  war  der  Wunsch,  nach  achtmonatigem  Totalausfall  wieder  aktiv  zu  werden,  groß.  Aber  zwei  andere  Motive  wogen  mehr.  Er  wollte  unbedingt  Erika  und  Alfie  wiedersehen.  Schließlich  waren  die  beiden  seine  Familie,  oder  etwa  nicht?  Das  Wort  ging ihm sogar in Gedanken schwer über die Lippen. Familie  war das Lagerfeuer, an dem sich der vom Eisregen des Lebens  durchfrorene  Mensch  wärmte.  Freilich  handelte  es  sich  bei  Erika  und  Alfie  um  keine  herkömmliche  Familie.  Um  keine,  die einem mit einer Schachtel Pralinen einen Besuch abstatte‐ te,  wenn  man  im  Krankenhaus  lag  –  oder  im  Irrenhaus  die  Wände  anstarrte.  Sie  verkörperten  für  ihn  die  Idee  von  einer  Familie. In seinem Falle eine sehr komische Idee. Doch wenn  man  so  lange  wie  er  im  Eisregen  gestanden  hatte,  war  selbst  die Idee eines Lagerfeuers wärmespendend.  Und  er  wollte  diesen  kleinen  Kindern  wirklich  helfen,  ihr  kleines Leben zu behalten. Irgend etwas sagte in ihm, daß sie  noch lebten und ihn um Hilfe riefen. Das schönste Gefühl für  jeden  halbwegs  normalen  Erwachsenen  war  eben  weder  Sex  noch Millionen auf dem Konto, sondern eine winzige weiche  Hand,  die  die  eigene  hielt,  warm,  ein  bißchen  klebrig  und  nach  Süßigkeiten  riechend,  aber  fest  und  fordernd:  Ich  brau‐ che dich, Großer!  32

Claudius  starrte  aus  dem  Fenster  auf  den  weiten  Parkplatz  hinunter,  der  an  diesem  klaren  Septembermorgen  derart  in‐ tensiv strahlte, als sei die Sonne darauf gefallen. Er freute sich  auf seinen ersten Kaffee, eine Knackwurst mit reichlich schar‐ fem  Senf  drauf,  auf  die  erste  Rothändle  seit  langem  und  auf  den Job. Ihm ging es richtig gut. Wer hätte das gedacht, diese  Frau Hübsch hatte es tatsächlich geschafft, ihn wieder hinzuk‐ riegen! Eigentlich war alles viel zu schön, um wahr zu sein.  Und als der Blick in sein Inneres fiel, da erkannte er, daß das  auch  der  Wahrheit  entsprach.  Er  spürte  trotz  der  perfekten  Aufbruchstimmung  etwas  Übles  in  sich  rumoren  wie  schlei‐ chendes  Gift.  Es  war  die  Erinnerung  an  die  Tage,  bevor  man  ihn  in  diese  Anstalt  gebracht  hatte.  Tausende  Bildschnipsel  blitzten vor  seinem geistigen Auge auf, als würde ein Video‐ band  im  Schnelldurchlauf  vor‐  und  rückwärtsgespult.  Aber  wie  viele  Bilder  das  Band  auch  präsentierte,  am  Ende  froren  sie  allesamt  zu  einer  einzigen  Momentaufnahme  zusammen.  Nämlich wie er in seiner kleinen Wohnung mit den herunter‐ gelassenen Jalousien saß und die schmutzigen Wände anstarr‐ te.  Ihn  beschlich  dabei  immer  mehr  das  Gefühl,  daß  sich  draußen  gigantische  Wellen  auftürmten  und  ganze  Stadtteile  unter sich begruben. Er hörte ihr Wüten.  Und  allmählich  mischte  sich  darin  wie  aus  der  Ferne  das  Wimmern des Hundes, das wie ein sich quälend langsam be‐ wegendes,  rostiges  Scharnier  klang.  Er  kannte  den  Hund;  er  hatte ihm eigenhändig in den Kopf geschossen. Ja, der legen‐ däre  Claudius  hatte  es  auch  mal  eine  Nummer  kleiner  getan  und einen gejagt, dessen ganz spezielle Liebe den Tieren galt.  33

Wie  sich  später  herausstellte,  litt  der  Mann,  ein  einsamer  Bauer, unter einem Hirntumor von der Größe einer Kartoffel.  Die  sich  daraus  ergebenden  katastrophalen  Auswirkungen  auf  seine  psychische  Steuerungsfähigkeit  waren  weder  ihm  selber  noch  seiner  Umgebung  besonders  aufgefallen.  Diese  Kartoffel  zerstörte  sukzessive  sein  Resthirn,  übernahm  all‐ mählich die Kontrolle darüber und ließ ihn in der Nacht Din‐ ge aus dem Handbuch des Satans tun. Er verstümmelte Tiere.  Pferde  in  der  Koppel,  komplette  Schweine‐  und  Kuhställe,  aber auch Katzen und Hunde. Stets so intelligent dosiert, daß  die  Kreaturen  viele  Stunden,  manchmal  sogar  noch  tagelang  weiterlebten,  bevor  sie  schließlich  ausbluteten  oder  unter  grausamen Schmerzen verreckten.  Als  Claudius  ihn  endlich  in  seinem  verfallenen  Gehöft  auf‐ gespürt  hatte,  wähnte  er  sich  in  einem  Gemälde  von  Hiero‐ nymus  Bosch.  Das  abscheulich  stinkende  Anwesen  war  voll‐ gestopft  mit  geklautem  und  mißhandeltem  Getier  jeglicher  Art. Sie waren die Darsteller in einer Show für einen einzigen  Zuschauer,  bei  dem  man  offenkundig  die  Nervenbahnen  zu  den Gefühlsregionen gekappt hat. Eine Sau mit abgehacktem  Schwanz  und  abgeschnittenen  Ohren  rannte  blutüberströmt  über  Kothaufen,  Blutlachen  und  Kadaver  und  gab  ohne  Un‐ terbrechung  schrille  Quiekser  von  sich.  Es  hörte  sich  an  wie  die  Singübung  einer  verrückt  gewordenen  Sopranistin.  Eine  Katze war am Rücken gegen einen Holzpfeiler genagelt wor‐ den,  bewegte  aber  noch  den  Kopf  und  winselte.  Dann  sah  er  den  Hund.  Er  war  ein  Drahthaarfoxterrier.  Weißes  Fell  mit  geströmten roten und leberfarbenen Abzeichen und dem sig‐ 34

nifikanten wuscheligen Bart. Sein Peiniger hatte ihm mit blo‐ ßen Stiefeln alle vier Beine zertrümmert. Simple Knochenbrü‐ che,  die  nicht  sofort  zum  Tode  führen  würden,  aber  eine  schier endlose Schmerzensreise versprachen.  Der Hund lag da, konnte sich nicht bewegen, zuckte jedoch  andauernd, als erhielte er kontinuierlich Stromstöße, wimmer‐ te  dieses  Rostiges‐Scharnier‐Wimmern  und  blickte  Claudius  durch  verzweifelte  kohlschwarze  Augen  so  an,  als  wolle  er  wissen, warum ihm das geschehen war. Der schlaue Ermittler  aber konnte dem armen Tier darauf keine einleuchtende Ant‐ wort  geben.  Denn  derjenige,  der  ihm  das  angetan  hatte,  war  selber  zertrümmert,  wenn  auch  inwendig.  Alles,  was  hier  an  Schrecklichem  passiert  war  und  je  passieren  würde,  war  rei‐ ner  Zufall!  Der  wuchernde  Tumor  im  Kopf  seines  Folterers  genauso  wie  der  Umstand,  daß  dieser  sich  ausgerechnet  den  süßen Struppi für die Erfüllung seiner kranken Begierde aus‐ gesucht  hatte.  Und  wenn  bei  dieser  zufälligen  Tragödie  Gott  irgendeine  Rolle  spielte,  ein  Gott,  der  die  Geschicke  alles  Le‐ bendigen  lenkte,  dann  war  auf  so  einen  zufälligen  Gott  auch  geschissen.  Dann  schoß  Claudius  dem  Hund  mit  seiner  Wal‐ ther in den Kopf.  Er  hatte  in  seiner  Wohnung  mit  den  heruntergelassenen  Ja‐ lousien  gesessen  –  später  erfuhr  er  von  Frau  Hübsch,  daß  es  sich  wohl  um  ganze  zwei  Wochen  gehandelt  haben  mußte  –,  die  schmutzigen  Wände  angestarrt,  dabei  gesoffen  und  über  den  Zufall  sinniert.  Bis  er  das  Wüten  der  Riesenwellen  ver‐ nahm und dann das leise Wimmern von Struppi. Ihm kam es  jedoch  gar  nicht  so  vor,  als  habe  er  nun  die  Grenze  zum  35

Wahnsinn  überquert.  Im  Gegenteil,  er  glaubte  plötzlich,  die  wahre Natur der Welt mit noch nie dagewesener Klarheit er‐ kannt  zu  haben.  Als  habe  bis  jetzt  eine  meterdicke  Mauer  in  seinem Kopf ihn davon abgehalten, auf den wahren Kern der  Dinge zu schauen. All die Leichen, meist bis zur Unkenntlich‐ keit  verunstaltet,  die  er  schon  so  oft  begutachten  durfte,  und  all das unerträgliche Leid, das hinter ihnen lag, es war nichts  weiter  als  ein  Produkt  der  Zufallsmechanik.  Eine  Art  Fehler  im  System,  entstanden  mit  der  Erschaffung  der  Welt.  Man  konnte  den  Fehler  nicht  ein  für  allemal  beheben,  aber  ihn  ausmerzen, wo man auf ihn traf. So wie man instinktiv Kaker‐ laken  zertrat,  wenn  man  sie  in  der  Wohnung  entdeckte,  ob‐ wohl man wußte, daß dadurch das Kakerlakenproblem nicht  gelöst wurde.  Er war vorher wahnsinnig gewesen, hatte Richard Claudius  gedacht, während er in der Wohnung mit den heruntergelas‐ senen Jalousien die nächste Schnapsflasche aufschraubte. Nun  aber  war  er  mit  einem  Mal  geheilt  und  hörte  den  echten  Sound:  die  Riesenwellen,  die  alles  unter  sich  begruben,  und  Struppis  nicht  enden  wollendes  Wimmern.  Diese  Wissen‐ schaftler  mit  ihrer  Silberhaarpracht  hatten  tatsächlich  recht.  Die  Welt  war  entstanden  aus  Chaos  und  beruhte  auf  Chaos.  Kein Wunder, daß sie jetzt unterging. 

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  3.    Achtung, jetzt geht’s los! sagte sich Hugh, als er den Alten an  der Eingangspforte erblickte. Ganz Diener alter Schule, der bei  seinem neuen Herrn einen tadellosen ersten Eindruck hinter‐ lassen will, sprang er sofort aus dem Wagen, eilte zur Beifah‐ rertür,  öffnete  sie  und  baute  sich  davor  mit  dem  charmante‐ sten Lächeln auf, das er im Repertoire hatte. Es fehlte nur noch  eine  Chauffeursmütze  auf  seinem  Kopf.  Eigentlich  hatte  er  noch  vor  einer  Minute  beschlossen,  derlei  Schleimereien  ein  für allemal zu lassen. Doch die alten Reflexe waren ihm offen‐ kundig in Fleisch und Blut übergegangen.  Er  erkannte  Claudius  augenblicklich,  obwohl  er  von  dem  Kerl  außer  dem  Namen  und  den  sich  um  ihn  rankenden  ko‐ mischen Geschichten nichts weiter wußte. Aber es stimmte, er  war in der Tat eine eindrucksvolle Gestalt. Wenn auch anders  als  gedacht.  Hugh  hatte  eher  so  etwas  wie  eine  für  den  Poli‐ zeidienst modifizierte Figur aus einer dieser aktuellen Comic‐ verfilmungen  erwartet.  Mit  graumelierten  Schläfen,  blutädri‐ gen  Augen  und  einer  bis  zum  Boden  reichenden  schwarzen  Pelerine. Doch der Mann, der ihm über den weiten Parkplatz  mit  einem  verlegenen  Lächeln  und  einer  Plastiktüte  in  der  Hand  entgegenschritt,  entsprach  ganz  und  gar  nicht  dieser  Vorstellung.  Er  war  ein  wahrer  Klotz  von  einem  Menschen.  Und gräßlich gekleidet. Klein, eins siebzig vielleicht, und von  kastenartiger Gestalt. Er schien irgendwie komprimiert, gera‐ deso,  als  habe  man  einen  großgewachsenen  Mann  mittels  ei‐ 37

nes  speziellen  Verfahrens  in  eine  möglichst  kompakte  Form  gepreßt. Hätte Hugh ihn mit einem Tier  vergleichen müssen,  wäre  es  ein  Gorilla  gewesen.  Ein  Gorilla  in  einem  angesichts  dieser Bullenhitze absurden Wintermantel.  Das  Gesicht  in  dem  kantigen  Schädel  wirkte  allerdings  wie  ein Fremdkörper. Das Alter hatte seltsamerweise das jugend‐ liche  Antlitz  trotz  aller  Verunstaltungsattacken  nicht  ganz zu  zerstören  vermocht.  Zwar  ein  bißchen  verblichen,  strahlten  die  blauen  Augen  immer  noch  voller  glühender  Intensität,  und  immer  noch  streckten  sich  Hugh  markante  Stellen  wie  Nase,  Mund  und  Kinn  wie  gemeißelte  scharfe  Vorsprünge  entgegen. Erstaunlich, Claudius’ schwarze Haare waren kaum  ergraut und schienen auch nicht gefärbt zu sein. Freilich hätte  die Frisur mit dem akkuraten Rechtsscheitel nicht antiquierter  sein können. Überhaupt mutete sein neuer Chef wie ein Zeit‐ reisender aus den Heinz‐Erhard‐Fünfzigern an, der sich zufäl‐ lig ins 21. Jahrhundert verirrt hatte. Vielleicht war er deshalb  im Irrenhaus gelandet.  Als  Claudius  am  Mercedes  angekommen  war,  setzte  er  die  Tüte  ab,  in  der  sich  wahrscheinlich  Unterwäsche  und  Toilet‐ tenartikel  befanden,  und  streckte  Hugh  eine  leicht  zitternde  Hand entgegen.  »Einen  wunderschönen  guten  Morgen  an  diesem  wunder‐ schönen  Tag  für  die  vor  uns  liegende  wunderschöne  Zusam‐ menarbeit, Herr Claudius«, sagte Hugh.  Sie schüttelten sich die Hände. Hugh merkte sofort, daß sei‐ ne  sorgsam  vorbereitete  Begrüßung  unübertrefflich  peinlich  klang.  Claudius’  verlegenes  Lächeln  fror  vollends  zu  einer  38

Maske ein.  »Hugo Hoffer – nennen Sie mich einfach Hugh!«  Sie  stiegen  ins  Auto,  in  dem  trotz  der  heruntergelassenen  Scheiben  starke  Hitze  herrschte.  Selbstverständlich  hätte  Hugh die Klimaanlage einschalten können, doch ohne es aus‐ sprechen  zu  müssen,  spürte  er,  daß  Claudius  das  im  begin‐ nenden Herbst irgendwie für unnatürlich gehalten hätte. Eine  kleine Ewigkeit lang herrschte Schweigen. Hugh merkte, daß  sie beide das Gefühl der ersten Fremdheit dadurch übertünch‐ ten, indem sie ihre Kleidung zurechtzupften und so taten, als  bemühten  sie  sich  um  eine  optimale  Sitzstellung.  Die  Frage,  warum  einer  von  ihnen  keine  geringe  Zeit  in  dem  Backstein‐ monstrum verbracht hatte, schwebte an der Autodecke umher  und wollte auf keinen Fall beantwortet werden.  »Entschuldigen  Sie  bitte«,  sagte  Claudius  schließlich.  »Sag‐ ten Sie eben, ich solle Sie Juch nennen?«  Hugh  verzog  die  Lippen  zu  einem  Grinsen  und  nickte  ver‐ ständnisvoll.  Ein  netter  junger  Mann,  der  seinen  älteren  Mit‐ bürgern  ihre  altersbedingten  Mankos  nachsieht.  »Nicht  Juch,  sondern  Jhuhh,  H‐u‐g‐h,  englisch  ausgesprochen,  verstehen  Sie? Ein Spitzname.«  »Wer  hat  Ihnen  diesen  Spitznamen  gegeben?«  Claudius  schaute  Hugh  so  naiv  erwartungsvoll  ins  Gesicht,  als  wolle  ein Buschmensch von seinem Kolonialherrn erfahren, wie das  mit der Elektrizität funktioniert.  »Wie  bitte?«  Er  fing  unter  seinem  weißen  Boss‐Hemd  mit  dem  ausladenden  spitzen  Revers  zu  schwitzen  an  –  und  das  nicht nur wegen der Hitze.  39

»Nun  ja«,  begann  Claudius  und  wandte  den  Blick  wieder  nach  vorne  ins  Sonnenlicht.  Hugh  hatte  das  Gefühl,  daß  sich  in  den  anfänglich  von  echter  Neugier  geprägten  Ton  etwas  Schelmisches  gemischt  hatte.  »Gewöhnlich  hat  man  seinen  Spitznamen  anderen  zu  verdanken,  Freunden  oder  Kollegen,  manchmal  sogar  seinen  Eltern.  Er  ist  meist  an  eine  lustige  Anekdote geknüpft. Oft spielen auch drollige Charaktereigen‐ schaften,  auffällige  Körpermerkmale,  ein  besonderer  Gang  oder so etwas eine Rolle.«  »Ich  muß  Sie  enttäuschen«,  antwortete  Hugh  betont  unge‐ rührt. »Den habe ich mir selber zugelegt.«  Natürlich hätte er ihm das mit Hugh Grant erzählen können.  Aber  er  hegte  den  Verdacht,  daß  Claudius,  so  wie  er  aussah,  weder Hugh Grant kannte noch irgendeinen seiner Filme. Der  Mann neben ihm wirkte eher so, als wäre er zum letzten Mal  im Kino gewesen, als noch Schwarzweißgestalten stumm und  unter Klavierbegleitung auf der Leinwand agierten. Und weil  das so war, hätte er ihm erst mal lang und breit seine Bewun‐ derung für Grant in seinen Single‐Rollen erklären müssen und  was das alles mit seinem eigenen Leben zu tun hatte, das heißt  eigentlich wiederum doch nicht so viel, jedenfalls nicht in der  klischeehaften Art und Weise, wie Filmfritzen sich das Single‐ Dasein  zusammenphantasierten,  und  dann  wäre  er  bei  dem  sonderbaren  Gedankenbrei  der  letzten  halben  Stunde  ange‐ langt.  Mehr  noch,  wenn  er  all  diese  intimen  Details  einem  Fremden  tatsächlich  anvertraut  hätte,  wäre  sein  Kopf  im  nächsten  Augenblick  vor  Scham  mit  einem  gewaltigen  Knall  explodiert.  40

»Sie haben sich selbst einen Spitznamen gegeben?« Claudius  schien auf die Frage keine Antwort zu erwarten, doch es war  klar,  daß  die  Vorstellung  ihn  belustigte  und  er  große  Mühe  hatte, es sich nicht anmerken zu lassen.  »Ich  habe  mir  auch  immer  einen  Spitznamen  gewünscht«,  fuhr er fort. »Schon als Kind. Aber ich hatte nie Freunde, die  mir einen verpaßt hätten. Obwohl mein Aussehen doch wohl  danach schreit. Aber ihr jungen Burschen seid echt weiter. Ihr  verpaßt euch einfach selbst Spitznamen, wenn …«  »Hören  Sie,  Herr  Claudius  …«,  unterbrach  ihn  Hugh.  Der  Punkt war erreicht, wo die Neckerei in Beleidigung umzukip‐ pen drohte. Besser, er setzte zwischen den beiden Autositzen  gleich eine Grenze des Respekts, als daß künftig der respekt‐ lose  Grenzverkehr  in  eine  Richtung  zur  Gewohnheit  wurde.  Er war doch nicht der nette Typ mit der Chauffeursmütze.  »Nein,  Sie  hören  mir  jetzt  zu!«  unterbrach  ihn  Claudius  ebenfalls. Der Lautpegel reichte zwar nicht an ein Brüllen he‐ ran,  war  aber  auch  nicht  sehr  weit  davon  entfernt.  In  seinem  Gesicht  hatten  sich  ebenso  zahllose  Schweißperlen  gebildet,  die ihm die Schläfen und den Hals herabrannen und im Kra‐ genschlitz  des  scheußlichen  Hemds  versickerten.  Hugh  hatte  den Verdacht, daß die Ursache dafür wie bei ihm nur teilwei‐ se an der Hitze im Auto lag.  »Ich  weiß,  was  in  Ihrem  Kopf  vorgeht,  Juch«,  sprach  Clau‐ dius weiter.  Hugh brachte den Willen nicht auf, ihn noch einmal zu ver‐ bessern.  Entweder  wollte  dieser  blöde  alte  Sack  den  Namen  nicht richtig aussprechen, oder er konnte es tatsächlich nicht.  41

Offen  gesagt  konnte  er  ihn  inzwischen  selbst  nicht  mehr  hö‐ ren.  Wie  hatte  er  je  auf  die  Idee  verfallen  können,  sich  nach  einem  Schauspieler  zu  nennen,  dessen  Erscheinung  die  opti‐ male Onaniervorlage für Schwuchteln abgab?  »Sie denken, daß Sie es bei mir mit einem Verrückten zu tun  haben.  Vielleicht  stimmt  das  sogar.  Aber  Sie  haben  sich  fest  vorgenommen,  die  Sache  durchzuziehen  –  wegen  des  rei‐ bungslosen  Verlaufs  Ihrer  Karriere  oder  weil  Sie  andernfalls  die bis aufs Komma genau ausgerechnete Höhe Ihrer Pension  in  Gefahr  sehen.  Dafür  würden  Sie  mit  jedem  Wolf  heulen,  auch wenn der kräht und ein Geweih trägt. Stimmt’s?«  Er wandte das Gesicht mit den verblaßten blauen Augen von  Hugh  ab  und  starrte  auf  das  von  der  grellen  Sonne  umflorte  Gebäude in der Ferne. Ohne daß sich der Ekel in seiner Stim‐ me  wesentlich  reduzierte,  fuhr  er  fort:  »Damit  Sie  es  wissen:  Ich  verabscheue  solche  Leute  wie  Sie!  Als  Weinstein  von  Ih‐ nen erzählte, wie toll Sie mit allen Belastungen, die dieser Be‐ ruf  mit  sich  bringt,  umgehen,  wie  charmant  Sie  wären  und  teamfähig  und  lösungsoffen,  ich  glaube,  er  erwähnte  diese  affi‐ gen Begriffe, da wußte ich Bescheid. Ich wußte, was Weinstein  mir  als  einen  Goldjungen  verkaufen  will,  ist  in  Wahrheit  nichts  weiter  als  ein  gewöhnlicher  Arschkriecher,  dem  alles  gleichgültig ist. Hauptsache, er erklimmt die Leiter zum Poli‐ zistenhimmel Stufe um Stufe, ohne nach rechts und links und  über  den  Tellerrand  hinauszuschauen  und  je  begreifen  zu  wollen,  was  der  eigentliche  Sinn  unseres  Tuns  ist,  nämlich  dafür  zu  sorgen,  daß  Menschen  sich  nicht  gegenseitig  weh  tun.«  42

Er drehte den Kopf wieder zu Hugh zurück und schaute ihm  in  die  Augen.  Die  vielen  Schweißperlen  von  vorhin  hatten  sich zu einer Brühe vereinigt, die ihm wie eine unversiegbare  Flut  am  Gesicht  herunterfloß.  Vielleicht  sollte  er  endlich  die‐ sen  verdammten  Zu‐meiner‐Zeit‐hatten‐wir‐noch‐richtige‐ Winter‐Mantel ablegen, dachte Hugh.  »Doch soll ich Ihnen was sagen, Juch? Es ist mir scheißegal!  Es ist mir egal, was Sie über mich denken, und es ist mir auch  egal,  aus  welchem  Holz  Sie  geschnitzt  sind.  Man  hat  sich  an  mich  gewandt,  weil  man  nicht  mehr  weiterweiß.  Das  ist  im‐ mer  der  Fall,  wenn  man  sich  an  Claudius  wendet.  Ich  bin  es  gewohnt. Kommen Sie aber nur nicht auf die schwachsinnige  Idee,  uns  als  ein  Team  zu  betrachten,  als  gutgeölte  Partner  oder  so  etwas  in  der  Art.  Sie  sind  der  Wasserträger,  der  Be‐ fehlsempfänger, von mir aus auch Weinsteins Informant. Das  war der Deal. Ich aber gehe meiner eigenen Wege, und wohin  ich  gehe,  fürchte  ich,  werden  Sie  mir  niemals  folgen  können,  Juchi!«  »Ist  gut,  Opi,  ich  werde  es  beherzigen.«  Auch  Hugh  hatte  sich inzwischen einen Betonbohrerblick zugelegt. Er kniff die  Lider  zusammen,  glotzte  seinem  Gegenüber  geradewegs  in  die Pupillen und unterließ das Blinzeln.  »Wie haben Sie mich genannt?«  In Claudius’ erregter Miene tat sich diagonal ein Riß auf, ei‐ ne  Art  Comicblitz‐Zickzack,  der  die  selbstgerechte  Fassade  auseinanderbrechen und im Nu in sich zusammenfallen ließ.  »Ich hab Opi zu Ihnen gesagt. Das ist der Ausdruck von kar‐ rieresüchtigen  jungen  Arschkriechern  für  ältere  Herrschaften  43

wie Sie, die sich noch künstlich älter machen, indem sie glau‐ ben,  daß  sie  bei  der  ersten  Begegnung  mit  einem  vermeintli‐ chen  Konkurrenten  einen  moralphilosophischen  Anschiß  los‐ werden  müssen.  Übrigens:  Ich  halte  Sie  in  der  Tat  für  ver‐ rückt, sonst wären Sie ja nicht so lange da drin gewesen. Mich  hat  es schon  gewundert,  daß  man Sie  in  diesem  phänomenal  modischen Mantel herausgelassen hat anstatt in der Zwangs‐ jacke. Aber es ist mir, um mit Ihren Worten zu sprechen, auch  scheißegal.  Sie  wissen  schon,  wegen  der  bis  aufs  Komma  ge‐ nau ausgerechneten Höhe meiner Pension. Ja, ich glaube, das  wäre  im  Moment  alles.  Ach,  vielleicht  noch  eins:  Wenn  Sie  sich  schon  immer  einen  Spitznamen  gewünscht  haben,  kann  ich Ihnen vielleicht behilflich sein. Wie wär’s nun wirklich mit  Opi!«  Claudius schien in seiner Wut versteinert. Eine Wachspuppe  mit  einem  bis  zum  äußersten  gespannten  und  erröteten  Ge‐ sicht,  das  einer  Megawarze  glich,  aus  dem  jeden  Augenblick  der  Eiter  herauszuplatzen  droht.  Hugh  machte  sich  mit  dem  Gedanken Mut, daß er Kampfsport beherrschte. Das Warzen‐ gesicht des Alten verdunkelte sich noch um einige Rottönun‐ gen,  straffte  sich  weiter  –  bis  plötzlich  aus  dem  wulstigen  Mund  so  etwas  wie  ein  langanhaltendes  Furzgeräusch  ent‐ wich.  Dieses  wiederum  ging  nahtlos  in  ein  langsam  anstei‐ gendes, kehliges Gegacker über, das schließlich in einem lau‐ ten Gelächter kulminierte. Claudius lachte so hingebungsvoll,  daß ihm Tränen in die Augen stiegen.  Hugh  beschloß  nach  einigem  Zögern,  in  das  Lachen  einzu‐ stimmen,  ohne  genau  zu  wissen,  warum.  Zunächst  zaghaft,  44

dann, als keine Gefahr mehr zu drohen schien, aus voller Keh‐ le. Die beiden Männer lachten, als wären sie die besten Freun‐ de  und  als  hätte  einer  von  ihnen  gerade  einen  schmutzigen  Witz der Extraklasse vom Stapel gelassen.  »Opi«,  brachte  Claudius  schließlich  unter  Mühen  hervor.  »Das  ist  tatsächlich  ein  toller  Spitzname  für  mich.  Opi  und  Juchi  –  klingt  wie  eine  Polizeiserie  mit  zwei  Deppen  in  den  Hauptrollen.  Erste  Folge:  ›Eine  verrückte  erste  Begegnung‹.  Verdammt,  ich  würde  mir  wirklich  jede  einzelne  Folge  gern  reinziehen, wenn es sie denn gäbe!«  »Nicht so voreilig, Herr Claudius«, sagte Hugh, während er  ebenfalls  sein  Lachen  abzustellen  versuchte.  Er  reckte  sich  nach hinten, um die Unterlagen vom Rücksitz zu holen. »Wer  sagt Ihnen denn, daß wir uns besser anstellen als unsere bei‐ den  komischen  Serienhelden?  Vielleicht  machen  wir  uns  bei  diesem  Fall  genauso  zu  Witzfiguren,  auch  wenn  die  Sache  nicht gerade witzig ist.«  »Juch«,  sagte  Claudius  und  ergriff  Hughs  nach  hinten  ver‐ drehten  Oberarm.  Das  Lachen  war  aus  seinem  Gesicht  gewi‐ chen.  Er  wirkte  von  einem  Moment  zum  anderen  wie  ver‐ wandelt, die blauen Augen waren verhangen vor Scham. »Es  tut  mir  leid.  Ich  war  unhöflich  zu  Ihnen,  ich  …  ich  war  wie  einer dieser verbitterten alten Männer, die die Jugend für ihre  Bitternis verantwortlich machen. Was heißt wie! Ich habe eine  schwere  Zeit  hinter  mir,  doch  das  letzte,  was  ich  möchte,  ist,  Ihnen diesen prächtigen Tag durch die Karikatur eines unaus‐ stehlichen  kaputten  Vorgesetzten  zu  verderben.  Opi  möchte  Ihnen  nur  sagen,  ich  habe  es  mit  uns  gleich  am  Anfang  ver‐ 45

masselt,  und  meine  ach  so  reiche  Lebenserfahrung  sagt  mir,  daß  das  bestimmt  nicht  mein  letzter  Fehler  bleiben  wird.  Ich  hoffe nur, Sie bringen mich auf den richtigen Kurs, wenn ich  mich das nächste Mal lächerlich mache.«  »Wird erledigt, Chef«, sagte Hugh in bemüht unkomplizier‐ tem Tonfall und zwinkerte ihm zu. »Wollen wir jetzt ein biß‐ chen arbeiten?«  »Ja,  das  wollen  wir.  Kann  es  schon  gar  nicht  mehr  abwar‐ ten.«  »Was hat Ihnen Weinstein erzählt?«  Hugh  langte  zwischen  den  beiden  Autositzen  mehrmals  nach  hinten  und  wuchtete  dicke  Aktenordner  auf  seinen  Schoß.  »Nur das allgemein Bekannte. Er sagte, Sie würden mich in  die  Details  einweihen.  Die  meiste  Zeit  hat  er  eigentlich  nur  von Ihnen geredet.«  »So? Was sagte er denn?«  »Den üblichen Schwachsinn, von dem er genau weiß, daß es  mich auf die Palme bringt. Daß Sie der moderne Polizist wären  und  so  weiter.  Elegant  im  Umgang  mit  der  Materie,  mit  der  wir  es  zu  tun  haben,  und  daß  kein  anderer  den  Dienstlei‐ stungsgedanken  bei  der  Polizei  so  konsequent  anwenden  würde  wie  Sie.  Ja,  die  Begriffe  Dienstleistung  und  Kunde  er‐ reichten in dem Telefonat eine geradezu inflationäre Häufung.  Den alten Knaben hat man in meiner Abwesenheit offensich‐ tlich  in  eins  dieser  Managerseminare  auf  Fuerteventura  ge‐ steckt  und  ihm  das  Gehirn  gewaschen,  während  er  über  glü‐ hende  Kohlen  laufen  mußte.  Wir  werden  ja  sehen,  mit  wel‐ 46

chem Kunden wir es im vorliegenden Fall zu tun haben.«  »Der  Gedanke  gefällt  Ihnen  wohl  nicht,  daß  Sie  einsamer  Wolf  Ihr  Revier  allmählich  an  die  Eierköpfe  abtreten  müs‐ sen?« Als allerletztes schnappte sich Hugh zwei Gegenstände  vom  Rücksitz,  die  für  Claudius  bestimmt  waren,  und  beugte  sich wieder nach vorne.  »Ich bin kein Wolf«, sagte Claudius und zog eine angewider‐ te Miene. Dabei befreite er sich umständlich aus seinem Man‐ tel.  »Ich  jage  Wölfe.  Und  was  die  Eierköpfe  angeht,  scheinen  die  bis  jetzt  auch  nicht  der  große  Knaller  gewesen  zu  sein.  Sonst  hätte  mich  Dienstleister  Weinstein  wohl  kaum  angeru‐ fen.«  »Apropos Anruf: Hier ist Ihr Diensthandy«, sagte Hugh und  drückte ihm das silbrig glänzende Gerät in die Hand.  Claudius betrachtete es mit abwesendem Blick. »Ich habe nie  eins gehabt. Wie funktioniert es?«  »Ganz  einfach:  Hier  sprechen  Sie  hinein  …«  Hugh  deutete  mit dem Zeigefinger auf die Sprechmuschel. »Und da kommt  die  Stimme  Ihres  Gesprächspartners  heraus.«  Er  wies  auf  die  Hörmuschel  und  lächelte  spitzbübisch.  Claudius’  buschige  Augenbrauen fuhren kurz erzürnt hoch. Eine Sekunde später  aber verstand er den Witz, und er vollführte eine wegwerfen‐ de Geste.  »Ich  habe  für  Sie  sämtliche  wichtigen  Nummern  auf  Kurz‐ wahl  einprogrammiert  und  zeig  Ihnen  auch  gleich,  wie  das  Ding zu bedienen ist. Ach ja, Ihre Dienstwaffe …« Hugh legte  Claudius die Walther P5 in die freie Hand.  »Was  soll  ich  damit?«  Claudius  ließ  die  Pistole  zwischen  47

Daumen und Zeigefinger am Griff herunterbaumeln, als han‐ delte es sich dabei um einen stinkenden toten Fisch. »Glauben  Sie etwa, unser Kunde läuft uns in der nächsten halben Stunde  über den Weg, und ich muß ihn abknallen?«  Er  tippte  gegen  den  Druckknopf  des  Handschuhfachs,  ließ  den  Deckel  aufspringen,  legte  die  Waffe  hinein  und  schloß  den Kasten wieder.  »Haben  Sie  schon  einmal  jemanden  erschossen?«  wollte  Hugh wissen.  »Zweimal, um genau zu sein.«  »Und wie war’s?«  »Darüber  möchte  ich  nicht  sprechen  …  Es  waren  nicht  der  Weihnachtsmann und der Osterhase, wenn Sie das meinen.«  »Okay«,  sagte  Hugh  im  gedehnten  Tonfall.  Das  Wort  hörte  sich  an  wie  die  Aufbruchstimmung  signalisierende  Stimme  des  Lehrers  am  ersten  Tag  des  Schuljahres.  Er  schlug  den  Deckel des ersten Aktenordners auf und deutete mit dem Zei‐ gefinger auf eine Fotografie, die in einer Klarsichthülle steckte.  »Das hier ist Udo Rinke – das hier war Udo Rinke.« 

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  4.    Das  Bild  zeigte  einen  schmächtigen,  ja  ein  bißchen  verhärmt  aussehenden  kleinen  Jungen,  der  mit  einem  angewinkelten  Bein  auf  dem  Sitz  einer  Schaukel  auf  einem  Spielplatz  stand.  Er  war  blond  und  besaß  graublaue  Augen.  Sein  Gesicht  war  an  einigen  Stellen  etwas  vom  Sand  beschmutzt.  Bei  der  Auf‐ nahme  handelte  es  sich  offenkundig  um  ein  Sommerfoto,  denn  der  Junge  steckte  in  einem  verwaschenen  ärmellosen  Shirt  mit  Benjamin‐Blümchen‐Motiv  auf  der  Brust  und  in  ro‐ ten Shorts. Er umklammerte mit beiden Händen die Eisenket‐ ten der Schaukel und lachte in die Kamera hinein. Es war kein  gutes  Foto.  Die  Farben  wirkten  ausgeblichen  und  das  Licht  fahl.  Vielleicht  war  es  mit  einer  billigen  Einwegkamera  ge‐ schossen  worden.  Dennoch  schien  durch  die  schäbige  Optik  hindurch,  daß  man  es  hier  mit  einem  ungeheuer  aufgeweck‐ ten  kleinen  Menschen  zu  tun  hatte.  Der  Blick  verriet  es.  Selbstbewußt, intelligent und das Lachen ein Versprechen: Ich  werde es euch allen noch zeigen!  »Und  so  sah  Udo  Rinke  aus,  als  ihn  vor  fünf  Tagen  ein  Forstangestellter  fand«,  sagte  Hugh  und  blätterte  eine  Klar‐ sichthülle weiter.  Nun  kamen  mehrere  kleinere  Fotos  zum  Vorschein,  profes‐ sionell  ausgeleuchtet  und  gestochen  scharf.  Eins  zeigte  Udos  totes Gesicht mit den geschlossenen Augen sowie den Schul‐ teransatz.  Claudius  erkannte  deutlich  die  auberginefarben  schimmernden Würgemale am Hals des Jungen. Die nächsten  49

Bilder  wirkten  schier  idyllisch,  geradezu  wie  von  Künstler‐ hand  arrangiert.  Udo  lag  nackt  und  mit  am  Bauch  zusam‐ mengefalteten Händen auf dem Rücken inmitten einer ausge‐ dehnten  Waldlichtung,  als  hätte  er  sich  zum  Schlafen  hinge‐ legt.  Mehr  noch,  er  glich  einem  Engel,  der  sich  zwischen  sei‐ nen  anstrengenden  Flügen  eine  Verschnaufpause  gegönnt  hatte. Die Würgemale waren aus der Entfernung kaum wahr‐ nehmbar. Der Wald im Hintergrund glühte bereits in den röt‐ lichen Tönen des beginnenden Herbstes.  Den folgenden Fotos – Hugh blätterte erbarmungslos weiter  –  haftete  nichts  Engelhaftes  mehr  an.  Im  Gegenteil,  sie  schie‐ nen wie in der Hölle geknipst. Die kleine Leiche lag jetzt auf  dem  wannenförmigen,  stählernen  Obduktionstisch  auf  dem  Bauch, den Kopf zur Seite gelegt. Den Rücken, den Po und die  Hinterbeine  überzogen  vertikal  und  diagonal  verlaufende  Striemen, die aus aufgeplatzter blutiger  Haut bestanden. Das  Blut  an  den  Wundrändern  war  schon  geronnen  und  dunkel  geworden,  so  daß  die  Striemen  auf  einigen  Aufnahmen  wie  mit Kohle gezogene Striche wirkten.  »Peitschenhiebe«, sagte Hugh. »Sigi meint, das Schwein hat  es  nur  wenige  Stunden  bevor  er  die  Leiche  auf  der  Lichtung  abgelegt hat getan, vermutlich irgendwann nach Mitternacht.  Es  muß  für  Udo  eine  Erlösung  gewesen  sein,  als  er  anschlie‐ ßend erwürgt wurde.«  »Wer ist Sigi?« wollte Claudius wissen.  »Dr. Sieglinde Vetter ist die Chefin der Forensischen. Ich ar‐ beite  immer  noch  an  einem  Beschwerdebrief  an  den  Polizei‐ präsidenten,  in  dem  ich  fordere,  daß  Frauen,  die  ihren  Le‐ 50

bensunterhalt  auch  durchaus  als  Modell  für  den  Playboy  be‐ streiten  können,  fairerweise  aus  diesen  hochdotierten  Beam‐ tenverhältnissen  ausgeschlossen  bleiben  sollten.  Sie  erwartet  uns  am  Nachmittag  bei  der  Gerichtsmedizin,  um  Ihnen  aus‐ führlichere Details der Obduktion mitzuteilen.«  »Weiter.«  »Udo  war  das  erste  der  zwölf  verschwundenen  Kinder.«  Hugh  blätterte  in  den  Akten  weiter.  »Mit  ihm  fing  alles  an.  Letztes Jahr, fast genau um diese Zeit, spielte er wie gewöhn‐ lich  mit  den  anderen  Jungs  von  der  Straße  in  einem  benach‐ barten  Abbruchviertel  eine  Mischung  aus  Verstecken  und  Räuber‐und‐Gendarm. Bei dem Areal handelt es sich um eine  Ansammlung  von  heruntergekommenen,  leerstehenden  Gründerzeitgebäuden.  Das  Regenwasser  plätschert  durch  Löcher  in  den  Dächern  in  die  Treppenhäuser,  Tauben  nisten  in Räumen mit verfallenen Stuckdecken, die Keller sehen aus  wie Katakomben aus dem Mittelalter. Sowohl die Eigentümer  als  auch  die  Stadt  haben  vor  den  Kosten  der  Instandsetzung  kapituliert. Deshalb wird ein Gebäude nach dem anderen ab‐ gerissen, um Platz für eine Reihenhaussiedlung zu schaffen –  wegen  Rechtsstreitigkeiten  einiger  Erbengemeinschaften  al‐ lerdings  in  quälender  Langsamkeit.  Ein  gefundenes  Fressen  für  die  Kinder  aus  der  Umgebung.  Sie  betrachten  diese  Gei‐ sterhäuser  als  idealen  Abenteuerspielplatz.  Nach  Aussagen  von  seinen  Spielkameraden  hat  es  vor  allem  Udo  getan.  Es  zog ihn magisch dorthin. Öfter als die anderen Kinder.«  Während  er  weitersprach,  löste  Hugh  hin  und  wieder  Do‐ kumente aus der Ordnermechanik und legte sie Claudius ge‐ 51

flissentlich auf den Schoß. Sie enthielten Geburts‐ und andere  behördlich  belegte  Daten  und  genanalytische  Befunde  der  jeweiligen  Kinder,  die  anhand  vorhandener  Blutproben  bei  Kinderärzten  oder  später  aufgefundener  Körperspuren  wie  Haare  und  Hautpartikel  erstellt  worden  waren.  Des weiteren  Angaben  zum  Milieu  und  zum  Verhaltensbild  der  Kinder  durch  Aussagen  der  Eltern,  minutiöse  Hergangsprotokolle  ihres Verschwindens, Tatortzeichnungen, Mutmaßungen zum  Täterprofil  von  den  besten  Köpfen  der  Sonderkommission  »Udo«  und  natürlich  noch  zahllose  weitere  Fotos.  Für  einen  Moment kam es Claudius so vor, als sei er ein Bettler, der ei‐ gentlich ein Almosen verlangt hatte, doch nun auf einmal mit  unermeßlichem  Reichtum  beschenkt  wurde.  Er  blickte  von  den Akten hoch zu Hugh.  »Der  kleine  Kerl  war  zum  Zeitpunkt  seines  Verschwindens  etwas  älter  als  fünf  Jahre«,  sagte  Claudius.  »Hat  ihn  denn  niemand beaufsichtigt?«  »Leider  nein.«  Der  junge  Hauptkommissar  zuckte  mit  den  Schultern.  »Wenn  Sie  mich  fragen,  der  einzige  Zeitraum,  in  dem er je beaufsichtigt wurde, war der im Bauch seiner Mut‐ ter.  Hedwig  Rinke,  genannt  Hedda,  ist  eine  Millionärin  –  an  Problemen.  Sie  ist  dreißig,  Alkoholikerin  oder  drogensüchtig  oder schwachsinnig, dem Bericht hier zufolge aber von allem  ein bißchen. Sie hat drei Kinder von drei verschiedenen Män‐ nern,  das  heißt  jetzt  nur  noch  zwei,  und  lebt  oder  besser  ge‐ sagt  führt  eine  Abfallvariante  von  Leben  in  der  Ucker‐ Siedlung. Sie wissen schon, das ist die bezaubernde Ecke au‐ ßerhalb der Stadt, wo sich die Kollegen von der Streife nur mit  52

schußsicherer Weste hintrauen. Achtzig Prozent Ausländeran‐ teil  und  jede  Nacht  ein  in  Flammen  stehendes  Auto.  Zum  Zeitpunkt der Tat war Udo das einzige Kind, das zu betreuen  man Hedda zugetraut hatte. Die anderen hatte das Jugendamt  bereits an Pflegefamilien weitergereicht.«  »Und wie ist der Junge verschwunden?«  »Am fraglichen Nachmittag hat Udo mit der ganzen Rassel‐ bande in einem der Abbruchhäuser gespielt. Es gab dort viele  Stockwerke, viele Wohnungen und eine wahre Geisterbahn an  Kellern.  Die  Kinder  haben  wohl  schnell  den  Überblick  darü‐ ber verloren, wer eigentlich wen suchen und wer sich verstek‐ ken  mußte.  Bald  herrschte  ein  lärmendes  Durcheinander,  Treppen rauf und Treppen runter, munteres Geschrei bei der  Begegnung mit einem anderen Spielkameraden und am Ende  ein  einziges  Chaos.  Kinder  halt.  Zum  Abend  hin  haben  sie  sich alle vor der Haustüre getroffen und festgestellt, daß Udo  fehlt.  Sie  sind  davon  ausgegangen,  daß  er  wohl  schon  nach  Hause gelaufen ist. Jedenfalls haben sie es später so zu Proto‐ koll gegeben. Ich persönlich bin der Meinung, daß Udos Feh‐ len ihnen in Wahrheit gar nicht aufgefallen ist. Das setzt näm‐ lich verantwortungsbewußte Wahrnehmungsfähigkeit voraus,  und dafür sind diese Kinder viel zu klein.«  »Sie haben erwähnt, daß Udo sich mehr als die anderen Kin‐ der  zu  diesem  Abrißgebiet  hingezogen  fühlte.  Haben  seine  Spielkameraden das ausdrücklich bestätigt?«  »Ja.«  »Heißt das, daß er zwischendurch auch alleine dort war?«  »Ich glaube schon – ich weiß es nicht.«  53

»Fahren Sie fort, Juch.«  Hugh wurde auf die Zwischenfrage hin plötzlich von einem  unbehaglichen  Gefühl  heimgesucht.  Er  kam  sich  nun  wie  ein  Schüler vor, der für die entscheidende Prüfung zwar immens  viel  gebüffelt,  doch  nun  gleich  bei  der  ersten  Aufgabenstel‐ lung  gepatzt  hat.  War  ihm  bei  der  Vorbereitung  auf  dieses  Gespräch  je  aufgefallen,  daß  Udo  sich  auch  ganz  gerne  mal  alleine  bei  diesen  Schrotthäusern  herumgetrieben  hatte?  Und  wurde  dieses  Detail  in  den  Berichten  der  Sonderkommission  besonders hervorgehoben? Er hatte auch für sich selbst keine  besonders  originelle  Antwort:  Ich  glaube  schon  –  ich  weiß  es  nicht.  »Hedda  besaß  von  Anfang  an  eine  Theorie,  wer  Udo  ent‐ führt  hatte.  Es  ist  allerdings  zu  berücksichtigen,  daß  Hedda  oft  zu  tolldreister  Theorienbildung  neigt,  deren  Ursache  ein‐ deutig  in  ihren  vielen  Lebensnöten  zu  finden  ist.  Sie  hat  da‐ mals ausgesagt, daß sie den Vater des Jungen in Verdacht ha‐ be.  Dieser  Kerl,  der  eine  Weile  bei  ihr  gelebt,  sich  an  den  ihr  zufließenden  Sozialleistungen  gütlich  getan  und  sie  nebenbei  gebührenfrei gebumst hat, soll Udo angeblich schon als Baby  pervers befummelt haben. Bis sie ihn vor die Tür gesetzt hat.  Ein  Anwalt,  der  sich  auf  derlei  Sozialfälle  spezialisiert  hat,  unterstützt  sie  bei  dieser  Theorie.  Derselbe  Anwalt  fordert  auch  Unterhaltszahlungen  von  dem  Kerl,  obwohl  er  genau  weiß,  daß  der  seit  acht  Jahren  selber  von  der  Sozialhilfe  lebt.  Aber sogar der sinnloseste Anwaltsbrief bringt noch ein paar  Scheinchen aus der Staatsschatulle.«  »Hat der Kerl ein Alibi?«  54

»Nein.  Angeblich  hockt  er  immer  allein  zu  Hause,  da  er  niemanden  kennt.  Damit  meinte  er  wohl,  daß  er  nicht  in  die  Verlegenheit  kommt,  jemanden  kennenzulernen,  weil  er  den  ganzen  Tag  damit  beschäftigt  ist,  mindestens  einen  Kasten  Bier  in  sich  hineinzuschütten.  Nach  Udos  Verschwinden  hat  die  Sonderkommission  ihn  richtig  in  die  Mangel  genommen.  Aber er ist offensichtlich weder geistig noch körperlich in der  Lage, eine Entführung durchzuziehen, ohne daß das Ganze in  eine  Komödie  ausartet.  Als  später  Monat  für  Monat  andere  Kinder  aus  anderen  Orten  und  aus  völlig  entgegengesetzten  Milieus verschwanden, ist er aus dem Kreis der Verdächtigen  gänzlich ausgeschieden. Doch jetzt kommt das Allerbeste: Der  Kerl hat damals den juristischen Kampf mit Hedda aus reiner  Bosheit aufgenommen und sich seinerseits einen staatlich be‐ zahlten  Anwalt  zugelegt.  Er  hat  gleich  sämtliche  Unterhalts‐ ansprüche mit der Begründung zurückgewiesen, daß Udo gar  nicht  sein  eigen  Fleisch  und  Blut  sei,  oder  um  es  mit  seinen  Worten  auszudrücken,  ›daß  diese  Drecksnutte  für  jeden,  der  aus  einem  Schwanz  pißt,  die  Beine  breitmacht‹.  Zumindest  dieser  Rechtsstreit  hat  nun  ein  Ende,  wenn  auch  ein  tragi‐ sches. Jedenfalls kam nach der Sache mit Udo das endgültige  Aus  für  die  altehrwürdigen  Gründerzeitgebäude.  Trotz  des  Zoffs mit den Erbengemeinschaften. Erst wurde jeder Winkel  mehrmals  abgesucht  und  dann  alles  Stein  für  Stein  abgetra‐ gen, um vielleicht doch noch irgendwo eine versteckte Leiche  zu finden. Vergeblich.«  »Irgendwelche  Spuren?«  Claudius  blätterte  in  den  Unterla‐ gen auf seinem Schoß herum, betrachtete das eine oder andere  55

Foto,  überflog  Zeugenaussagen  und  Tagesberichte  der  jewei‐ ligen Kriminalbeamten. Da, nur für einen kurzen Augenblick,  glaubte  er  in  dem  Material  etwas  immens  Bedeutungsvolles  entdeckt zu haben. Eine kleine Offenbarung! Doch so eruptiv  diese  Erkenntnis  in  sein  Bewußtsein  gedrungen  war,  so  jäh  verschwand sie auch wieder, ohne eine Spur zu hinterlassen.  War da überhaupt etwas gewesen?  »Negativ. Unser Mann raucht nicht, hat keine Schuppen und  scheint  in  Schuhen  zu  gehen,  deren  Sohlen  kein  Profil  besit‐ zen. Wie es aussieht, fährt er auch kein Auto, jedenfalls nicht,  wenn  er  die  Kinder  mitnimmt.  Entweder  gehen  sie  freiwillig  mit  ihm  mit,  oder  er  schlägt  sie  bewußtlos  oder  betäubt  sie  irgendwie,  bevor  er  sich  ihrer  bemächtigt.  Es wurden  an kei‐ nem der Tatorte verdächtige Reifenspuren entdeckt.«  Claudius  schob  die  Unterlagen  etwas  von  sich  und  schloß  die Augen gegen den überhellen Himmel, als wolle er sich ein  bißchen sonnen. »Erzählen Sie mir von den anderen Kindern.«  »Von allen?«  »Ja, von allen.«  Hugh  lehnte  sich  zurück,  schloß  ebenfalls  kurz  die  Augen  und holte tief Luft, als müsse er jetzt ein Gedicht aufsagen.  Allerdings ein schwermütiges. Einen eigenen Kinderwunsch  hatte er niemals verspürt, und die Frauen, die er bis jetzt be‐ schlafen hatte, waren entweder zu jung oder zu unreif oder zu  sehr in einen solitären Lebensstil verstrickt, als daß sie je einen  Gedanken  an  Kinderkriegen  verschwendet  hätten.  Deshalb  verstand es sich stets von selbst, daß man bei der Tätigkeit, die  eigentlich der Produktion von Kindern diente, von vornherein  56

alle Maßnahmen traf, um das zu verhindern. Aber Hugh war  auch selber einmal ein kleiner Junge gewesen und konnte sich  noch  sehr  gut  daran  entsinnen,  wie  er  als  kleiner  Junge  ge‐ dacht und gefühlt hatte. An den Spaß beim Horten von Sam‐ melbildern  aus  Cornflakespackungen  zum  Beispiel  oder  an  Schlachten  mit  Plastiksoldaten,  die  sich  viele  Nachmittage  lang  immer  und  immer  wieder  für  die  gerechte  Sache  opfer‐ ten.  An  kleine  Dinge  eben,  die  damals  doch  die  ganz  große  Welt bedeutet hatten.  Obwohl Hugh den Fall bis jetzt aus rein professioneller Sicht  betrachtet  hatte,  als  Herausforderung  und  Thrill,  spürte  er  nun  auf  einmal,  daß  das  Schicksal  dieser  verschwundenen  Kinder ihm doch sehr nahe ging. Ein Junge war schon tot und  würde sich nicht mehr an Sammelbildern aus Cornflakespak‐ kungen erfreuen. Und die anderen elf Kinder … Bevor er sich  von  düsteren  Phantasien  übermannen  ließ,  beschloß  er,  das  Gedicht aufzusagen.  »Giselle  Heimlich,  das  zweite  entführte  Kind,  heute  sechs  Jahre  alt.  Der  Vater  besitzt  mehrere  Möbelhäuser,  die  Mutter  ist Hausfrau. Oberschicht, in der Geld so gut wie keine Rolle  spielt.  Au‐pair‐Mädchen,  eine  Köchin  und  ein  Gärtner.  Zum  vierten  Geburtstag  des  Mädchens  wurde  ein  Shetlandpony  aus  Irland  eingeflogen.  Das  Eigenheim  gleicht  einem  kleinen  Schloß  und  besitzt  eine  Garage,  in  die  fünf  Autos  hineinpas‐ sen.  Und  jeder  Platz  ist  mit  einem  Hundertfünfzigtausend‐ Euro‐Modell  belegt.  In  der  Zeit,  als  Giselle,  die  jüngste  der  drei  Töchter,  gerade  mit  dem  Klavier‐  und  Ballettunterricht  begonnen  hatte,  ist  sie  aus  dem  parkähnlichen  Garten  ver‐ 57

schwunden. Man hatte sie nur für eine halbe Stunde aus den  Augen gelassen.«  Hugh  reichte  Claudius  ein  Foto  in  einer  Klarsichthülle,  auf  dem ein rothaariges Mädchen mit Sommersprossen vor einem  kitschigen  Fotografenhimmel  posierte.  Das  Kind  war  so  aus‐ nehmend schön, daß man sie glattweg als Engelsfigur auf die  Spitze eines Christbaums hätte plazieren können.  »Sven  Adel,  das  dritte  Opfer,  heute  sechs  Jahre  alt.  Mutter  alleinerziehend,  Vater  unbekannt.  Marlis  Adel,  die  Mutter,  behauptet, daß sie den Lebensunterhalt für die kleine Familie  mit  Gelegenheitsarbeiten  bestreitet.  Wahrscheinlich  arbeitet  sie  schwarz  als  Kellnerin  oder  Putzfrau  oder  so  etwas  in  der  Art. Sie kriegt offenkundig immer wieder die Kurve, bevor sie  in  die  Sozialhilfe  abrutscht.  Nach  allem,  was  hier  in  dem  Be‐ richt  steht,  scheint  Sven  ein  helles  Köpfchen  zu  sein.  Sein  Wortschatz  war  zum  Zeitpunkt  seines  Verschwindens  unge‐ wöhnlich reichhaltig. Er konnte zur Belustigung aller verblüf‐ fend gut Tiere und Leute imitieren und besaß überhaupt viel  Sinn für Humor. Er  ist  während eines Kirmesbesuches verlo‐ ren gegangen, als Marlis einen Plüschpinguin in einer Losbu‐ de in Empfang nahm und ihrem Sohn für einige Momente den  Rücken zugewandt hatte.«  Wieder ein Foto. Diesmal ein spitzgesichtiger, schwarzhaari‐ ger  Junge,  der  Claudius  mit  solchem  Schalk  in  den  Augen  anschaute, daß er sich den Faxenmacher auch ohne viel Phan‐ tasie  gut  vorstellen  konnte.  Er  trug  einen  richtigen  Anzug,  inklusive  Weste  und  Krawatte,  in  dem  er  wie  ein  kleiner  Er‐ wachsener wirkte. Der aus stilisierten Lichtstreifen bestehende  58

Hintergrund  und  die  einwandfreie  Beleuchtungs‐  und  Kont‐ rastqualität des Bildes ließen darauf schließen, daß es in einem  Profiatelier aufgenommen worden war. Was wiederum Rück‐ schlüsse  auf  das  Verhältnis  der  Mutter  zu  ihrem  einzigen  Sohn erlaubte. Mochte Marlis Adel noch so arm sein, an einer  kostspieligen  Studioaufnahme  von  ihrem  auffällig  herausge‐ putzten Kind hatte sie trotzdem nicht gespart.  Hugh  löste  einen  weiteren  Schnellhefter  aus  dem  Ordner  und  schlug  ihn  auf.  »Abdullah  al  Said  ist  das  vierte  ver‐ schwundene  Kind  und  heute  ebenfalls  sechs  Jahre  alt.  Der  vollständige  Name  ist  ein  bißchen  länger,  aber  ich  kann  ihn  nicht  aussprechen.  Die  Al  Saids,  bestehend  aus  Vater  Karim,  Mutter Aischa und vier Kindern, stammen aus Tunesien oder  Marokko  oder  irgendeinem  anderen  arabischen  Land.  So  ge‐ nau  weiß  man  es  nicht,  weil  Karim  immer  wieder  eine  neue  Nationalität  aus  dem  Hut  zaubert,  sobald  eine  Abschiebung  droht.  Die  Familie  besitzt  nur  Duldungsstatus  –  und  das  schon  seit  Jahren.  Einzige  Einkommensquelle:  Sozialhilfe.  In  Wahrheit  aber  ist  Karim  hauptberuflich  Islamist.  Er  betreibt  eine  sich  am  Rande  der  Legalität  bewegende  Internetseite,  deren  Inhalt  aus  unverhohlenen  Sympathiebekundungen  für  islamische Terrorakte rund um die Welt und aggressiver Het‐ ze  gegen  Israel  und  die  USA  besteht.  Daneben  gibt  es  aber  auch ein paar nützliche Alltagstips. Eine Rubrik beispielswei‐ se  trägt  den  wunderschönen  Titel  ›Abrichtung  von  Frauen‹.  Zudem kämpft er gemeinsam mit einem dubiosen Islamverein  dafür,  daß  hier  an  jeder  Straßenecke  eine  Moschee  errichtet  wird. Die Sonderkommission hatte so gut wie keine Gelegen‐ 59

heit  gehabt,  das  Innenleben  der  Familie  zu  durchleuchten.  Karim  verweigert  jede  Art  von  Zusammenarbeit,  weil  seine  Religion  angeblich  solcherlei  intime  Schnüffelei  seitens  Un‐ gläubiger  nicht  erlaube.  Die  Mutter  läuft  im  Schleier  herum  und spricht nicht einmal ein paar Brocken Deutsch.«  Hugh reichte Claudius  die Vergrößerung eines neuen Fotos  in einer Klarsichthülle. Es war etwas unscharf, und man muß‐ te schon zweimal hinsehen, um zu erkennen, daß es sich dabei  um  ein  Farbfoto  handelte.  Doch  trotz  solcher  optischer  Män‐ gel fiel auf, daß der gegen eine Backsteinmauer gelehnte Junge  nicht gerade typisch arabisch aussah. Die Haut war wesentlich  heller,  und  anstatt  dunkler  hatte  er  blaue  Augen.  Die  Ge‐ sichtszüge  besaßen  eine  gewisse  Strenge,  wie  es  eher  beim  mitteleuropäischen  Typ  der  Fall  ist.  Verrückte  Launen  der  Natur.  Wenn  man  aus  dem  Bild  überhaupt  etwas  Konkretes  herauslesen konnte, dann nur, daß es sich bei dem Abgebilde‐ ten um ein unglückliches Kind handelte. Es schaute trübsinnig  ins Objektiv wie ein seit Jahren gefangenes Wildtier im Käfig.  »Über Abdullah gibt es wenig zu erzählen«, fuhr Hugh fort.  »Ein paar Kinder, die ihn kannten, haben berichtet, daß er nur  wenig  Deutsch  gesprochen  hat  und  deshalb  die  meiste  Zeit  von  ihren  Spielen  ausgeschlossen  blieb.  Erwachsene  Zeugen  wollten  ihn  lediglich  gemeinsam  mit  seinen  Geschwistern  unterwegs  vom  Wohnhaus  zu  der  ein  paar  Straßen  entfernt  liegenden  Koranschule  und  wieder  zurück  gesehen  haben.  Und auf diesem Weg ist er denn auch verloren gegangen, als  ihm  die  Geschwister  einmal  vorauseilten.  Es  war  eine  Sache  von  einer  Minute.  Vater  Karim  bekommt  seitdem  einen  Tob‐ 60

suchtsanfall nach dem anderen und verbreitet im Internet das  Gerücht,  daß  die  Entführung  seines  Kindes  eine  Koprodukti‐ on des Mossad und der CIA sei. Doch irgendwie vermittelt er  dabei den Eindruck, als ärgere er sich über den Verlust seines  Großbildfernsehers.«  »Was sagt die Mutter dazu – Aischa, so heißt sie doch?«  »Wie  soll  man  die  Meinung  einer  Frau  erfahren,  von  der  man nur die Augen sieht und die sich nicht einmal in der Ge‐ bärdensprache äußern darf?«  »Wie alt ist sie?«  »Hier steht dreiundzwanzig.«  »Und hat schon vier Kinder geboren!«  Claudius  pfiff  aus  einem  Mundwinkel.  »Demnach  war  sie  selbst noch fast ein Kind, als Karim sie zur Frau nahm.«  Hugh lächelte matt. »Wer weiß, vielleicht hat er noch andere  Frauen.  Eine  andere  Rubrik  auf  seiner  Internetseite  heißt  ›Lobpreisung  der  Vielweiberei‹,  jedenfalls  sinngemäß,  wie  unser arabischer Übersetzer meint.«  »Weiter im Programm«, sagte Claudius.  Hugh nahm sich den nächsten Schnellhefter vor und schlug  ihn  auf.  »Sylvia  Tale,  das  fünfte  Kind,  heute  sechs  Jahre  alt.  Vielleicht ist Ihnen Sigbert Tale ein Begriff, wenn Sie auf zeit‐ genössische  Literatur  stehen.  Das  ist  der  Vater.  Ein  renom‐ mierter  Autor  mehrerer  Romane,  mit  Preisen  überhäuft  und  vom  Feuilleton  als  Wunderkind  gefeiert.  Bestimmte  Kreise  halten ihn sogar für literaturnobelpreisverdächtig. Ich habe es  über mich gebracht, fünfzig Seiten von seinem Zeug zu lesen.  Wenn Sie mich fragen, handelt alles darin von Sex, oder bes‐ 61

ser  gesagt  davon,  daß  man  mit  einer  Frau  nicht  endlos  Sex  haben kann, ohne Probleme mit ihr zu bekommen. Also vom  Weltproblem  Nummer  eins.  Allerdings  auf  hohem  sprachli‐ chen  Niveau,  mit  sich  über  anderthalb  Seiten  hinziehenden  Schachtelsätzen,  jeder  Menge  Fremdwörtern  und  ohne  einen  einzigen Dialog. Tale lebt mit seiner jungen Frau, einer ätheri‐ schen  Schönheit,  in  einem  aufwendig  renovierten  Gehöft  auf  dem  Lande.  Linda  Tale  schirmt  den  Künstler  gegen  alle  stö‐ renden Einflüsse der Welt ab und regelt das Geschäftliche für  ihn.  Seit  Sylvia,  ihr  einziges  Kind,  verschwunden  ist,  leidet  der Künstler aber unter einer Schreibblockade. Und die Muse  unter  Depressionen.  In  einem  Zwischenbericht  steht,  daß  sie  ihr  Seelenheil  mittlerweile  in  der  Religion  sucht.  Die  Schuld,  die  sie  sich  wegen  des  Verschwindens  des  Mädchens  gibt,  scheint  sich  in  eine  ausgewachsene  Neurose  verwandelt  zu  haben.«  Hugh  reichte  Claudius  das  obligatorische  Foto  in  der  Klar‐ sichthülle. Diesmal war ein echter Engel zu sehen. Mit blond‐ gelockten,  schulterlangen  Haaren  und  riesigen  Flügeln  aus  Schwanenfedern.  Die  überirdisch  anmutende  Erscheinung  steckte  in  einem  strahlendweißen  Chiffondreß,  der  den  klei‐ nen Körper wie eine zweite Haut umhüllte. Sylvia lächelte mit  ihren großen blauen Augen, die von innen beleuchteten Edel‐ steinen ähnelten, und ihrem überbreiten Mund wie fleischge‐ wordener  Katholikenkitsch  in  die  Kamera.  Ein  goldfarbener  Heiligenschein  aus  Draht,  der  hinten  aus  der  Flügelattrappe  wuchs und etwas schief über dem Kopf schwebte, vollendete  das himmlische Bild. Es war gewiß anläßlich eines Kostümfe‐ 62

stes  aufgenommen  worden,  und  das  gemalte  Wolkenfeld  im  Hintergrund  und  die  auf  Dramatik  zielende  professionelle  Ausleuchtung  ließen  darauf  schließen,  daß  die  Eltern  keine  Kosten  gescheut  hatten,  diesen  aufregenden  Lebensmoment  ihrer hübschen Tochter für die Ewigkeit festzuhalten.  »Wie ist Sylvia verschwunden?« wollte Claudius wissen.  Hugh  erzählte  es  ihm  in  aller  Ausführlichkeit,  gespickt  mit  seinen  eigenwilligen  Kommentaren.  In  dem  heißen  Wagen  ging es noch eine gute Stunde so weiter. Eins nach dem ande‐ ren kamen die restlichen sechs verschwundenen Kinder an die  Reihe,  ihre  Charaktereigenschaften,  ihre  Gewohnheiten  und  die Familien, in denen sie bis vor ihrem Verschwinden gelebt  hatten.  Just  diese  Familien  waren  der  eigentliche  Kern  des  Problems,  wie  Claudius  rasch  erkannte,  wie  übrigens  schon  vor ihm auch die Sonderkommission »Udo«. Denn sie hätten  in  ihrer  Struktur,  finanziellen  Ausstattung,  ihrem  Lebensstil,  vor  allem  aber  in  ihrer  offensichtlichen  Anschauung  zu  der  Institution  Familie  an  sich  nicht  unterschiedlicher  sein  kön‐ nen.  Mal  abgesehen  davon,  daß  sie  jeweils  relativ  weit  ent‐ fernt voneinander wohnten. Es war von allem etwas dabei: die  stolze Alleinerziehende, die einfache Arbeiterfamilie, die gut‐ gelaunte  Patchwork‐Family,  die  Geschiedenen,  die  dennoch  eine Art virtuelle Familie gewesen waren, weil das Kind zwi‐ schen  Vater  und  Mutter  hin‐  und  hergependelt  war,  bis  es  verschwand,  ja  bis  zum  bekennenden  Lesbenpaar,  das  über  eine Samenspende das Kinderglück erfahren hatte. Allein das  ihnen  zugefügte  Leid  vereinte  alle  diese  Familien  oder  fami‐ lienähnlichen  Gemeinschaften  nun  miteinander.  Das  geliebte  63

Kind  blieb  verschwunden,  war  vielleicht  schon  tot.  Oder  würde sterben müssen, wenn die Polizei nicht bald ein Wun‐ der vollbrachte.  Claudius sah ein weiteres Problem. Bei dem Entführer han‐ delte es sich nach Hughs Angaben über die erste Leiche nicht  um  einen  Pädophilen.  Leider!  Meist  waren  Sexualstraftäter  kalkulierbarer.  Denn  sie  wurden  ausschließlich  von  ihrem  Trieb gelenkt. Nicht gerade ein Impuls, der viel Spielraum für  vorausschauende  Planung  bot.  Irgendwann  machten  sie  im‐ mer  einen  Fehler.  Selbst  der  ausgefuchsteste  Kinderschänder  hinterließ  in  der  Hitze  seiner  angestrebten  Befriedigung  ir‐ gendeine  Spur,  auch  wenn  solcherlei  Details  von  der  Polizei  gegenüber  der  Presse  oft  zurückgehalten  wurden.  Faustregel  Nummer  eins:  Der  Trieb  siegte  über  kurz  oder  lang  immer  über  den  Verstand.  Wenn  der  große  Unbekannte  aber  kein  Kinderschänder war, was war er dann?  Hugh  wischte  sich  mit  einem  gebügelten  schneeweißen  Ta‐ schentuch  den  Schweiß  von  der  Stirn.  Inzwischen  hatte  er  ebenfalls seine Jacke abgelegt. Er wandte sich nach hinten und  warf die Akten wieder auf den Rücksitz. »So, und jetzt will ich  vom  sagenumwobenen  Richard  Claudius  etwas  hören,  was  die Kollegen, die so scharf auf diese Zusammenarbeit waren,  vor Neid noch grüner werden läßt: nämlich die Auflösung des  Falles.«  Claudius  massierte  sich  mit  den  Fingern  der  rechten  Hand  das  Gesicht.  »Schwierig,  sehr  schwierig«,  sagte  er  nach  einer  Weile. »Aber eins ist klar: Er ist ein Professor.«  »Was, das wissen Sie jetzt schon? Ich meine, Sie können tat‐ 64

sächlich schon sagen, was er von Beruf ist?« Im nächsten Mo‐ ment  wich  die  Ironie  in  Hughs  Gesicht  jenem  Ausdruck,  der  normalerweise durch eine Ohrfeige entsteht.  Claudius grinste, griff in seine Jackentasche, holte eine Pak‐ kung  Rothändle  heraus  und  machte  sich  daran,  die  Zello‐ phanhülle  aufzureißen.  »Leider  nein.  Es  handelt  sich  nur  um  einen privaten Definitionskatalog. In meiner Lesart gibt es den  Idioten,  den  Angestellten  und  den  Professor.  Mit  etlichen  Graustufen  und  Hybridwesen  dazwischen,  versteht  sich.  Der  Idiot  steht  dabei  auf  der  untersten  Stufe.  Er  wird  von  seinen  perversen Gedanken, übermächtigen Aggressionen, vor allem  aber  von  kaum  kontrollierbaren  Begierden  gesteuert.  Er  schlägt  zu,  ohne  auch  nur  einen  Gedanken  daran  zu  ver‐ schwenden,  daß  man  ihn  dafür  bestrafen  könnte.  Es  ist  ihm  auch egal. Meist sind es Menschen mit extrem niedriger Intel‐ ligenz. Sie sind wie böse Kinder, und sie einzufangen ist dann  auch  ein  Kinderspiel.  Beim  Angestellten  wird  die  Sache  komplexer.  Er  ist  psychisch  nicht  weniger  derangiert,  doch  noch Herr über seine Steuerungsfähigkeit. Er ist der Überzeu‐ gung,  daß  ihm  nichts  weiter  passieren  kann,  wenn  er  alles  richtig macht. Es ist der Typ, der über ein semiprofessionelles  Wissen um die Polizeiarbeit verfügt und deshalb größte Vor‐ sicht  walten  läßt,  um  nicht  erwischt  zu  werden.  In  der  Regel  tarnt er sich hinter der Fassade des langweiligen Spießers, des  netten  Nachbarn  oder  gar  des  geselligen  Kumpels,  ja  des  Clowns. Doch im Innern sind alle echten Gefühle abgestorben,  sie  haben  sich  zugunsten  des  einzigen  verderblichen  Gefühls  verschoben.  Kinder  beiderlei  Geschlechts  stehen  beim  Ange‐ 65

stellten  ganz  oben  auf  seiner  Hitliste,  dann  junge  Frauen,  dann  Tiere,  dann  Frauen  jeden  Alters  und  schließlich  jeder,  den er in die Finger kriegen kann. Er handelt wirklich wie ein  Angestellter und wägt das Risiko bei seiner Jagd stets penibel  ab. Und doch ist er zutiefst provinziell. Er betrachtet die Welt  allein aus seiner eingeschränkten kleinbürgerlichen Perspekti‐ ve,  insbesondere  die  Arbeit  der  Polizei,  und  bezieht  jeden  ausgestoßenen  Furz  auf  sich  selbst.  Das  Ländliche,  das  Vor‐ städtische  ist  sein  Zuhause.  Er  ist  heimatverbunden.  Er  mag  nicht in Gegenden wildern, die er nicht kennt. Großer Fehler!  Ferner kennt er in der Regel seine Opfer. Zweiter großer Feh‐ ler! Diese Leute hinter Schloß und Riegel zu bringen erfordert  schwere  Arbeit.  Sie  ist  aber  fast  immer  vom  Erfolg  gekrönt.  Über kurz oder lang. Der Professor dagegen …«  »…  ist  ein  Genie!«  platzte  es  aus  Hugh  heraus.  Er  glaubte,  für  den  inzwischen  völlig  entspannten  Mann  an  seiner  Seite  zu sprechen.  Dieser schob sich eine Zigarette in den Mund. »Irrtum«, ent‐ gegnete  er.  »Er  ist  ein  Philosoph.  Und  das  macht  die  Sache  nahezu aussichtslos.«  Er  kramte  aus  der  Hosentasche  ein  Einwegfeuerzeug  und  klickte es an.  »Das ist ein Nichtraucherauto«, sagte Hugh.  Claudius hielt mit der Flamme vor der Zigarettenspitze inne  und  warf  seinem  Assistenten  einen  Blick  zu,  der  selbst  von  einem »Professor« hätte stammen können.  »Na ja, andererseits geht es hierbei um die Rettung von Kin‐ derleben.« Hugh wandte sich ab und sackte einen Kopf tiefer  66

in seinen Sitz. »Ich glaube, in diesem Falle ist eine Ausnahme  erlaubt.«  Claudius  steckte  sich  grinsend  seine  erste  Zigarette  nach  acht  Monaten  an.  »Fahren  Sie  los«,  sagte  er.  »Das  mit  dem  sogenannten Professor erkläre ich Ihnen nachher.«  »Okay. Aber wonach suchen wir?«  »Nach Gemeinsamkeiten zwischen den Kindern natürlich.«  »Aber es gibt keine.«  »Es gibt immer Gemeinsamkeiten. Eine kennen wir ja schon:  So  wie  es  aussieht,  sind  sie  allesamt  von  ein  und  demselben  Scheißkerl  entführt  worden.  Wenn  das  nicht  eine  heiße  Spur  ist.«  Hugh startete den Wagen. Claudius zog an seiner Zigarette  wie  ein  Ertrinkender,  dessen  Leben  allein  von  diesem  einen  Strohhalm abhängt. Es war inzwischen Mittag geworden. Das  goldene Septemberlicht übergoß die Parklandschaft rings um  die Anlage wie Zauberstaub und verlieh der sich zum Abster‐ ben  vorbereitenden  Flora  eine  schier  jenseitige  Aura.  Erste  Kaskaden von safran‐ und ockerfarbigen Blättern, die sich von  den Bäumen lösten, fegten durch die Luft und dann noch wei‐ ter über das Gras hinweg.  Hugh kam ins Grübeln. Denn er war sich nun sicher, daß ihn  sein  Gefühl  von  vorhin  nicht  getrogen  hatte.  Seine  Reise  mit  Richard  Claudius  zu  den  verschwundenen  Kindern  würde  etwas ganz Besonderes sein, etwas, das sein Leben irreversibel  verändern  würde.  Für  einen  Moment  zog  er  in  Erwägung,  sich  noch  einmal  mit  der  Frau  von  letzter  Nacht  zu  treffen,  vielleicht  schon  heute  abend.  Wie  hieß  sie  überhaupt  noch?  67

Carla, ja, sie hatte Carla geheißen. Ihr schönes Gesicht tauchte  vor  seinem  geistigen  Auge  auf.  Er  würde  also  Carla  anrufen  und  sich  mit  ihr  verabreden.  Und  dann  würden  sie  ein  Paar  werden. Er würde den Polizeidienst quittieren, im Turbotem‐ po das Kunststudium nachholen und sich fortan als Detektiv  für  verschollene  Kunstschätze  verdingen,  als  so  eine  Art  In‐ diana  Jones  des  Kultusministeriums.  Etwas  in  der  Richtung.  Er und Carla würden Kinder bekommen, mindestens vier. Sie  würden eine Familie sein, eine sehr laute und eine sehr glück‐ liche.  Eine  Familie,  die  nichts  von  Idioten,  Angestellten  und  Professoren  weiß,  auch  nichts  von  einem  Richard  Claudius  und  seinen  blöden  Ahnungen,  schon  gar  nicht,  wo  dieses  Backsteinmonster  von  Irrenanstalt  liegt  und  was  Menschen  widerfahren muß, damit sie dort hineinkommen. Um so mehr  jedoch  davon,  wie  man  Kindern  das  Fahrradfahren  beibringt  oder wie man den Weihnachtsbaum schmückt. Er, Carla und  die Kinder wären eine Familie, die anderes Wissen hütete, das  Wissen um das Paradies …  »Moment noch«, sagte Hugh und langte nach seinem Handy  in  dem  Halter  am  Armaturenbrett.  Mit  einem  Tastendruck  brachte  er  auf  dem  Display  die  Liste  mit  den  gespeicherten  Nummern  zum  Vorschein  und  rollte  sie  bis  zu  den  Namen  mit  dem  Anfangsbuchstaben  C  herunter.  Die  graue  Markie‐ rung kam bei Carla zum Stehen. Hugh drückte auf Option und  dann,  als  er  sich  eine  ausgesucht  hatte,  seitlich  die  Befehlsta‐ ste. Nummer löschen? fragte das Gerät auf einem kleinen wei‐ ßen  Feld  sicherheitshalber  noch  einmal,  ja,  antwortete  Hugh  stumm und betätigte wieder die Befehlstaste.  68

  5.    Der  schwarze  Mercedes  glitt  nahezu  lautlos  über  die  Auto‐ bahn.  Sowohl  Motor‐  als  auch  Außengeräusche  wurden  von  der massiven Karosserie wie durch Magie verschluckt, so daß  man im Wageninnern nichts weiter  als ein kaum wahrnehm‐ bares  Rauschen  hörte.  Vor  Claudius’  Augen  flog  ein  Land‐ schaftsfilm  vorbei,  der  an  Golfplatz‐Impressionen  erinnerte.  Sich  im  Halbrund  wölbende  Hügel  im  satten  Grün  und  wie  mit  dem  Lineal  gezogene  Baumreihen  mit  in  exakt  gleicher  Höhe befindlichen Wipfeln. Es war eine künstliche Natur, von  Menschenhand modelliert. Kilometerlang.  Eine  Ahnung  über  die  Ursache  der  Umgestaltung  erhielt  man, wenn man den Blick zum Horizont richtete. Gegen den  blauen  Himmel  bildeten  sich  dort  silhouettenhaft  Schachtför‐ dergerüste, Fördertürme, Gasometer, Kokereien und ähnliche  Insignien  einer  untergegangenen  Arbeitswelt  ab.  Der  ganze  Landstrich  hatte  einst  der  Stein‐  und  Braunkohlegewinnung  gedient,  sowohl  Übertage‐  als  auch  Untertagebau.  Nun  aber  waren  diese  Wahrzeichen  einer  die  gesamte  Region  prägen‐ den  Industrie  zu  musealen  Orten  verkümmert,  zu  Ausflugs‐ zielen  für  Schulklassen  und  Liebhaber  der  Technik  aus  dem  vergangenen  Jahrhundert.  Seitdem  die  Kohleförderung  an‐ dernorts  rentabler  geworden  war,  hatte  hier  eine  Zeche  nach  der  anderen  schließen  müssen.  In  der  sich  schier  endlos  ers‐ treckenden Anlage hielt sich kein einziger Kumpel mehr auf.  Der  zerschundenen  Landschaft  mit  ihren  Halden,  offenen  69

Gruben und von Tausenden von Schächten und Bunkern un‐ tertunnelten  Äckern  hatten  sich  irgendwann  Politiker  und  Landschaftsplaner angenommen. Strukturwandel nannte man  das.  Statt  vom  »Schwarzen  Gold«  sollten  die  Investoren  jetzt  von einer maßgeschneiderten Naturkulisse in die Gegend ge‐ lockt werden. Komisch nur, daß man keine einzige Menschen‐ seele  sah  und  daß  fast  alle  Neubauten  mit  den  pompösen  Glasfassaden leerstanden.  »Wohin fahren wir eigentlich?« fragte Hugh.  Seit der Abfahrt von der Klinik vor einer Viertelstunde hat‐ ten  sie  kein  Wort  miteinander  gewechselt.  Trotz  des  anstren‐ genden  Rapports  im  Auto  sah  der  junge  Hauptkommissar  immer noch unglaublich frisch und attraktiv aus. Das Privileg  der Jugend, dachte Claudius. Und wußte doch, daß er sich in  die eigene Tasche log. In seinem Alter hatte er wegen der an‐ dauernden  Sauferei  immer  zwanzig  Jahre  älter  ausgesehen.  Und sich auch so gefühlt!  »Nun, wenn ich mich nicht täusche, in die Stadt«, erwiderte  er.  »Am  besten  zum  Bahnhof.  Davor  steht  nämlich  die  beste  Würstchenbude der ganzen Gegend. Ich schlage vor, dort ge‐ nehmigen wir uns ein Würstchen mit Senf. Anschließend ers‐ tatten wir  Dr.  Sieglinde  Vetter  bei  der  Gerichtsmedizin  einen  Besuch  und  lassen  uns  von  ihr  etwas  über  die  Leiche  erzäh‐ len.«  »Würstchen?«  Hugh  schaute  kurz  himmelwärts,  als  erbitte  er Gottes Beistand.  »Wieso, mögen Sie keine Würstchen?«  »Nicht  besonders.  Aber  in  einem  angenehmeren  Ambiente  70

würde ich sogar Würstchen zu mir nehmen.«  »Ach, Sie meinen die vielen Junkies, die dort überall herum‐ lungern? Keine Sorge, die beißen nicht. Sie werden sehen, die  Würstchen schmecken wirklich phantastisch.«  Für eine Weile herrschte wieder Schweigen. Claudius glaub‐ te  seit  geraumer  Zeit,  etwas  Wichtiges  in  den  Akten  gesehen  zu haben, um genau zu sein, er hatte das Gefühl, daß er etwas  übersehen hatte. Etwas, wovon er annahm, daß es ihn für den  Bruchteil einer Sekunde stutzig gemacht hatte, aber dann sei‐ nem  Wahrnehmungsradius  entschlüpft  war,  oder  bildete  er  sich das nur ein, weil aus der Unterredung am Vormittag par‐ tout  nichts  Greifbares  hervorgehen  wollte  und  er  schon  vor  lauter Verzweiflung von der blitzenden Nadel im Heuhaufen  halluzinierte? Es war ärgerlich. Wie ein Name, der einem auf  der Zunge liegt.  »Sagen  Sie,  Juch,  diese  Leute,  von  denen  Sie  mir  vorhin  er‐ zählt  haben,  ich  meine,  die  Eltern  der  Kinder,  haben  Sie  die  alle persönlich interviewt?«  Er wandte sich mit dem Oberkörper nach hinten und wuch‐ tete die Akten wieder auf seinen Schoß. Planlos und ziemlich  ruppig  durchstöberte  er  sie,  was  ihm  mißbilligende  Seiten‐ blicke seines Assistenten einbrachte.  »Nein, das habe ich nicht«, sagte Hugh. »Warum auch? Die  Eltern  wurden  von  den Kollegen  von  der  Sonderkommission  tausendmal  befragt,  jedesmal  mit  einem  anderen  Schwer‐ punkt.  Und  nicht  nur  die:  Auch  Bekannte,  Verwandte  und  Nachbarn  wurden  intensiven  Vernehmungen  unterzogen.  Alle  Gesprächsprotokolle  befinden  sich  in  den  Akten.  Nach  71

menschlichem  Ermessen  gibt  es  nicht  einmal  das  Atom  einer  neuen Information.«  »Wir  müssen  trotzdem  noch  einmal  mit  ihnen  sprechen«,  sagte Claudius. Das Gefühl, ein brisantes Detail an das Reich  des  Vergessens  verloren  zu  haben,  wurde  in  ihm  immer  mächtiger. Es fühlte sich an wie folternder Juckreiz, ohne die  Möglichkeit, sich kratzen zu können.  »Weshalb das?« erwiderte Hugh. »Was versprechen Sie sich  davon?  Es  ist  eine  Weile  her,  seitdem  die  Kinder  weg  sind.  Was die Eltern gleich nach ihrem Verschwinden zu Protokoll  gegeben haben, ist frischer und authentischer als das, was Sie  jetzt von ihnen bekommen werden.«  »Ich weiß nicht. Ich muß ihnen halt persönlich begegnen.«  »Verstehe immer noch nicht, wozu das gut sein soll.«  Claudius  blätterte  weiterhin  verbissen  in  den  Akten,  zog  bisweilen ein Papier aus der Klarsichthülle heraus, überflog es  kurz und stopfte es zerknittert wieder hinein. Dann machte er  sich  ohne  erkennbares  System  über  die  nächste  Akte  her.  Hugh verdrehte die Augen.  »Ich  bekomme  ein  Gefühl  für  diese  armen  Leute,  wenn  ich  mit ihnen spreche«, sagte Claudius, ohne aufzuschauen. »Da‐ durch  bekomme  ich  ein  Gefühl  für  die  Kinder  und  durch  sie  wiederum ein Gefühl für ihn.«  »Sie  suchen  immer  noch  nach  Gemeinsamkeiten  zwischen  den Kindern, stimmt’s?«  »Ähm, bekenne mich im Sinne der Anklage schuldig.«  »Vergessen  Sie’s.  Der  Kerl  ist  ein  Sadist,  ein  Gewaltfreak.  Und  ein  feiger  noch  dazu.  An  Erwachsene  traut  er  sich  mit  72

seiner Peitsche nicht heran. Er genießt es, wenn er kleine Lei‐ ber malträtiert, die sich nicht wehren können. Das gibt ihm ein  Gefühl der Allmacht.«  Claudius  schlug  die  Akte  zwischen  seinen  Händen  zusam‐ men und griff nach seinen Zigaretten in der Jackentasche.  »Einspruch, junger Mann! Nein, unser Kunde ist kein Sadist.  Ein echter Sadist ist jemand, dessen ganzes Sehnen und Drän‐ gen  sich  zu  jeder  Tag‐  und  Nachtzeit  um  das  Quälen  seiner  Mitmenschen dreht. So einer entführt nicht ein Kind, versorgt  es ein Jahr lang mit Nahrung und womöglich mit ein bißchen  Abwechslung  in  einem  Verschlag,  um  dann  am  Ende  für  ein  Stündchen  loszulegen,  bevor  er  es  schließlich  erwürgt.  Ein  Freßsüchtiger  kauft  sich  ja  auch  nicht  eine  Cremetorte,  be‐ trachtet  die  einen  Monat  lang  im  Kühlschrank,  um  dann  ein  Stückchen davon abzubeißen.«  Er  zündete  sich  eine  Zigarette  an  und  ignorierte  dabei  Hughs  Mißfallen  signalisierende  Körpersprache.  »Okay,  der  Punkt geht an Sie. Er ist kein Sadist, sondern ein anders gepol‐ tes verrücktes Arschloch.«  »Verrückt ist er allemal, verrückt wie eine Scheißhausratte«,  sagte  Claudius  und  zog  tief  an  seiner  Rothändle.  Die  vielen  Akten, die ihm inzwischen bis zum Hals reichten, gaben ihm  das Gefühl, als sei er ein armer Teufel, der mit seinen wenigen  Habseligkeiten  gerade  umzieht.  Wenn  er  es  sich  genau  über‐ legte, entsprach das auch den Tatsachen.  »Er ist aber gleichzeitig auch der König der Verrückten, ein  Philosoph. Schon vergessen?«  »Was soll das sein: ein Mörder, der Nietzsche gelesen hat?«  73

»Damit liegen Sie gar nicht so daneben. Selbst wenn bei ihm  Trieb und Aggression eine bedeutende Rolle spielen, und das  tun  sie  bestimmt,  so  ordnen  sie  sich  stets  der  hehren  Sache  unter.  Er  hat  im  Lauf  der  Jahre  ein  ungeheuer  komplexes  Wahngebäude  errichtet.  Es  kann  etwas  Religiöses  sein  oder  fetischistisch Sexuelles oder tatsächlich eine sadistische Phan‐ tasie. Aber das Niveau und das intellektuelle Fundament die‐ ses  Wahns  sind  von  respektgebietendem  Anspruch.  Der  Pro‐ fessor ist allzeit Herr seines Handelns und arbeitet seinen Plan  Punkt  für  Punkt  akribisch  ab,  mehr  noch,  der  Plan  ist  selbst  ein wesentlicher Teil des Ganzen. Für den gewöhnlichen Kin‐ derschänder oder Serienmörder, der nur darauf wartet, ob die  Luft  rein  ist,  hat  er  nur  ein  müdes  Lächeln  übrig.  Denn  der  Professor wartet nicht auf eine Gelegenheit, sondern hat seine  Hausaufgaben  schon  vor  langer,  langer  Zeit  gemacht.  Er  läßt  sich niemals zu etwas hinreißen, auch wenn die Situation für  ihn  günstig  erscheint.  Alles  verläuft  nach  dem  grandiosen  Plan.  Vermutlich  ist  er  über  die  Kenntnisse  der  polizeilichen  Spurensicherung  hinaus  im  Besitz  eines  genialen  Tricks,  von  dem  er  glaubt,  daß  man  ihm  dadurch  nicht  auf  die  Spur  kommt.«  »Na  toll!  Dann  können  wir  ja  zu  den  Würstchen  auch  noch  eine  Portion  Pommes  bestellen  und  den  Rest  des  Tages  mit  Kaffeetrinken verbringen.«  »Nicht  so  pessimistisch,  Juch.  Sogar  der  Professor  hat  eine  Schwäche.  Und  die  ist  beachtlich.  Er  ist  auf  einer  wichtigen  Mission. Und wie jeder auf einer wichtigen Mission ist auch er  der  festen  Überzeugung,  daß  die  übrige  Menschheit  davon  74

erfahren  sollte.  Denn  was  nützt  es  einem,  wenn  man  davon  überzeugt ist, auf eine weltbewegende Erkenntnis gestoßen zu  sein,  die  Welt  jedoch  davon  nichts  mitkriegt?  Es  müßte  mit  dem Teufel zugehen, wenn sich in diesen Akten kein Hinweis  darauf fände.«  »Er hinterläßt jedenfalls keine Bilderrätsel oder einen weisen  lateinischen Spruch, wenn Sie das meinen. Er hat es weder mit  neunmalschlauen  Zeichen,  noch  sucht  er  den  Kontakt  zu  ir‐ gendwem,  schon  gar  nicht  zu  uns.  Ich  weiß,  worauf  Sie  hi‐ nauswollen,  Herr  Claudius;  ich  besitze  die  umfangreichste  Sammlung an Serienmörder‐Thriller‐DVDs auf diesem Konti‐ nent.  Aber  nicht  jede  Bestie  handelt  nach  den  dramaturgi‐ schen  Flickflacks  eines  Hollywood‐Drehbuchautors,  wissen  Sie.«  »Nein,  wahrscheinlich  nicht«,  sagte  Claudius  und  verwarf  auch  die  letzte  Hoffnung,  daß  ihm  die  gedankliche  Stern‐ schnuppe  von  vorhin  wieder  erscheinen  würde.  Wenn  er  überhaupt eine Sternschnuppe gesehen hatte.  Die  traurige  Einsicht  schlug  sich  in  seinem  Gesicht  nieder,  und  die  Stirnfalten  und  Nasen‐Lippen‐Furchen  wurden  noch  faltiger und furchiger. Hugh bemerkte es aus den Augenwin‐ keln  und  konnte  sich  eines  Mitgefühls  nicht  erwehren.  Aller‐ dings  stimmte  es  ihn  auch  milde,  daß  die  Zigarette  seines  neuen Chefs mittlerweile bis zum Filter abgeraucht war.  »Ich dachte, wir sollten  dem Pessimismus keine Chance ge‐ ben,  Herr  Claudius«,  sagte  er.  »Gehen  wir  noch  mal  die  Ge‐ meinsamkeiten  zwischen  den  Kindern  durch,  die  ganz  offen‐ sichtlich sind. Vielleicht fällt uns noch etwas auf.«  75

»Alle  entführten  Kinder  sind  sechs  Jahre  alt«,  erwiderte  Claudius  monoton  wie  ein  Sprachautomat.  »Das  heißt,  sie  waren fünf, als sie entführt wurden.«  »Das ist richtig.«  »Und was sagt uns das?«  »Daß er auf Fünf‐ bis Sechsjährige steht. Nichts Besonderes,  diese  Klientel  hegt  eine  Vorliebe  für  bestimmte  Altersgrup‐ pen.«  »Aber woher wußte der Kerl, daß sie allesamt fünf Jahre alt  waren? Hat er jedes Kind, das ihm über den Weg lief und in  diese  Altersgruppe  zu  passen  schien,  danach  gefragt?  Da‐ durch hätte er sich nur verdächtig gemacht.« Claudius spürte,  wie sein Enthusiasmus von vorhin allmählich wieder zurück‐ kehrte.  »Man  braucht  Kinder  nicht  unbedingt  zu  befragen,  um  ihr  genaues  Alter  herauszubekommen«,  sagte  Hugh  gelassen.  »Ein  geübtes  Auge  und  ein  bißchen  Erfahrung  reichen.  Viel‐ leicht  hat  er  selbst  Kinder  und  konnte  anhand  ihrer  Wach‐ stumsentwicklung lernen, das Alter eines Kindes exakt abzu‐ schätzen.  Mütter  können  so  was  bei  fremden  Kindern  aus  dem  Effeff.  Oder  er  hat  beruflich  etwas  mit  Kindern  zu  tun.  Ich  wette,  daß  eine  Kindergärtnerin  oder  ein  Grundschulleh‐ rer bei einem Kinder‐Altersquiz stets den ersten Preis gewin‐ nen würde.«  »Klingt  einleuchtend.  Die  nächste  Gemeinsamkeit:  Alle  zwölf Kinder haben blaue Augen.«  »Nicht alle. Bei einigen ist die Augenfarbe graublau.«  »Und was soll uns das sagen?«  76

»Etwas  vollkommen  Belangloses:  Unser  Kunde  steht  auf  blauäugige  Sechsjährige.  Zur  Not  sackt  er  auch  welche  mit  graublauen Augen ein. Ich stehe auf Angelina Jolie. Na und?  Diese Feststellung bringt uns keinen Millimeter weiter.«  »Sie  haben  wieder  recht.«  Claudius  schwieg  und  blickte  er‐ neut aus dem Seitenfenster. Die wie von einem Maler aus der  naiven Richtung kreierte Landschaft rauschte vor seinem Au‐ ge  vorbei,  ohne  daß  er  sie  richtig  wahrnahm.  Busenförmige  Hügel  und  geschwungene  Täler,  wie  von  einem  flauschigen  grünen Teppichboden bedeckt, und die schattenhafte Zechen‐ anlage  am  Horizont.  Alles  ein  bißchen  unwirklich.  Er  war  drauf und dran, sich eine neue Zigarette anzustecken, dachte  jedoch  an  Hughs  affige  Verrenkerei  von  eben.  Der  kleine  Scheißer fing schon an, ihn zu disziplinieren.  »Es gibt noch eine Gemeinsamkeit«, platzte er schließlich he‐ raus.  »So, welche denn?«  »Die Kinder sehen sich ähnlich.«  Er spürte, wie der Wagen leicht, ganz leicht und nur für ei‐ nen  kleinen  Moment  eine  Schlangenlinie  fuhr.  Hughs  Finger  am  Lenkrad  hatten  sich  derart  verkrampft,  daß  an  den  Knö‐ cheln das Weiße hervortrat.  »Nein, das tun sie nicht«, sagte er betont langsam. »Sie sehen  sich  überhaupt  nicht  ähnlich.  Und  das  wissen Sie.  Sie  wollen  nur  mit  Gewalt  eine  weitere  Gemeinsamkeit  zwischen  ihnen  konstruieren.  Sogar  um  den  Preis  einer  bewußten  Fehlinter‐ pretation.«  »Sie  sehen  sich  aber  wirklich  ähnlich,  Juch«,  sagte  Claudius  77

und  beeilte  sich,  die  Akten  auf  seinem  Schoß  wieder  aufzu‐ schlagen.  »Da  ist  irgendwas  in  ihren  Gesichtern,  das  sie  alle  miteinander  verbindet.  Ich  kann  nicht  sagen,  was  es  ist,  weil  es  sich  um  eine  minimale  Ähnlichkeit  handelt  oder,  genauer  gesagt, um eine Art von mimischer Gemeinsamkeit, die allein  das Gefühl zu erfassen vermag. Es bewegt sich in jenem diffu‐ sen  Bereich,  mit  dem  Maskenbildner  für  Theater  und  Film  bisweilen  zu  kämpfen  haben.  Einen  zwanzigjährigen  Schau‐ spieler in einen Siebzigjährigen zu verwandeln, ist keine große  Kunst.  Man  stülpt  ihm  eine  Gummiglatze  mit  einem  weißen  Haarkranz über den Schädel, klebt ihm viele Runzeln ins Ge‐ sicht und schwärzt die Wangen, damit sie hohl wirken. Aber  wie verwandelt man einen Zwanzigjährigen in einen Dreißig‐ jährigen? Verstehen Sie, was ich meine? Die charakteristischen  Gesichtsmerkmale,  die  die  Kinder  miteinander  verbinden,  sind  in  einem  solchen  Unschärfebereich,  daß  nur  …  tja,  ich  gestehe, daß nur ich sie zu erkennen glaube. Aber vergleichen  Sie selbst …«  Er  hielt  Hugh  zwei  Fotos  in  Klarsichthüllen  entgegen.  Der  schaute bewußt weg.  »Nicht nötig«, sagte er. »Seitdem Weinstein mich angerufen  hat,  habe  ich  mir  diese  Bilder  so  oft  angeschaut,  daß  ich  alle  Gesichter sogar in fotorealistischer Manier malen könnte. Und  vorausgesetzt,  die  Kinder  sehen  sich  tatsächlich  ein  bißchen  ähnlich, was beweist das?«  Claudius schob die Fotos wieder in die Akten zurück. »Das  weiß ich nicht.«  »Ich  schon: Unser  Kunde  steht  auf blauäugige  Sechsjährige,  78

die einem bestimmten Typ von Kind entsprechen. Juhu, schon  wieder eine belanglose Erkenntnis gewonnen!« Er winkte mit  der rechten Hand ab.  »So  belanglos  vielleicht  auch  wieder  nicht,  Juch.  Denn  Sie  müssen eins berücksichtigen: Wenn tatsächlich alle diese drei  Merkmale  auf  die  Kinder  zutreffen,  kann  unser  Mann  keiner  geregelten Arbeit nachgehen.«  »Wieso denn das?«  »Ganz einfach:  Stellen  Sie  sich  vor,  das  Fernsehen  sucht  für  irgendeine  blöde  Show  im  Umkreis  von  hundert  Kilometern  zwölf Kinder, auf die diese drei Kriterien zutreffen müssen.  Der Aufwand für solch ein Casting würde mindestens fünf‐ zig Mitarbeiter beschäftigen, und bis man die Richtigen findet,  hätten  von  dem  ganzen  Auswahlverfahren  schon  tausend  Leute erfahren. Unser Mann jedoch hat es im geheimen getan,  ohne aufzufallen und ohne auch nur eine einzige Spur zu hin‐ terlassen. Womöglich auch noch, ohne ein Auto zu benutzen,  denn Sie sagten ja, an den Tatorten wären keine verdächtigen  Reifenprofile  gefunden  worden.  Wie  kann  also  ein  einzelner  solch  einen  Aufwand  betreiben  und  gleichzeitig  einen  Beruf  ausüben?«  Hugh  massierte  mit  einer  Hand  heftig  seine  Kehle.  »Da  könnte etwas dran sein. Vorausgesetzt, die Kinder sehen sich  wirklich  ein  bißchen  ähnlich  –  was  ich  immer  noch  bestreite.  Der  Kerl  entführt  diese  armen  Würmer  Ihrer  Meinung  nach  also hauptberuflich?«  Claudius nahm allen Mut zusammen und fingerte die näch‐ ste  Zigarette  aus  der  Jackentasche.  »Nein,  er  hat  eine  andere  79

Masche, wie er die zu seinem Schema passende Beute findet.  Vermutlich eine ganz simple. Wir sollten uns darauf konzent‐ rieren.«  Bevor  er  sich  die  Zigarette  zwischen  die  Lippen  steckte,  räusperte er sich umständlich. Es waren unwillentliche Laute,  erzeugt durch Nervosität, weil er Hughs Rüffel fürchtete.  »Rauchen Sie ruhig«, sagte Hugh. »Ich bringe meine Sachen  sowieso wöchentlich zur Reinigung. Und was das Sterberisiko  durch  Passivrauchen  angeht:  C’est  la  vie!  Aber  ich  könnte  wirklich darüber in Tränen ausbrechen, daß die Innenausstat‐ tung eines Mercedes E 55 AMG Schicht um Schicht mit Niko‐ tin überzogen wird.«  Er  machte  eine  kleine  Pause  und  räusperte  sich  ebenfalls.  Dann  wandte  er  das  Gesicht  von  der  Straße  ab  und  seinem  Chef  entgegen.  »Sagen  Sie,  Claudius,  wie  war  das  eigentlich,  wenn Sie so einen zur Strecke gebracht hatten? Ich meine, ich  bin  nie  einem  Monster  von  solchem  Kaliber  begegnet.  Wie  war  es,  wenn  Sie  sich  am  Ende  von  Angesicht  zu  Angesicht  gegenüberstanden?«  Claudius drückte auf den Zündknopf des Einwegfeuerzeugs  und ließ die Flamme emporlodern. »Es war …«  Er steckte sich die Zigarette an, inhalierte tief und blies den  Rauch  mit  weitgeöffnetem  Mund  und  schier  obszön  heraus.  »… different.«  »Different.  So,  so.  Und  was  werden  wir  tun,  wenn  wir  den  Kerl wirklich erwischen sollten?«  »Wir werden ihn erschießen. Am besten das ganze Magazin  leerschießen, damit ihn der Notarzt später nicht wieder hink‐ 80

riegt. Oder irgendso ein verständnisvoller Richter.«  Hugh  wartete  darauf,  daß  auf  dem  Gesicht  ein  ironisches  Lächeln  zum  Vorschein  kam,  welches  das  Gesagte  nachträg‐ lich zu einem ulkigen Spruch relativierte. Aber es kam nichts.  Dann aber doch. Ein Lächeln, allerdings kein ironisches.  »Keine  Sorge,  Juch«,  sagte  Claudius  und  lächelte  weiter.  »Wir werden es natürlich so hinbiegen, daß es nach Notwehr  aussieht.« 

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  6.    Das  Institutsgebäude  für  Forensische  Medizin  entsprach  so  gar  nicht  seinen  glorifizierten  Ebenbildern  aus  TV‐ Polizeiserien. Bedauerlicherweise, mußte auch Hugh sich ein‐ gestehen.  Weder  handelte  es  sich  um  einen  altehrwürdigen  Bau, der einer englischen Grafschaft gut zu Gesicht gestanden  hätte,  noch um  einen  in  jedem  Winkel  mit  Edelstahl  beschla‐ genen High‐Tech‐Palast. Es war ein häßlicher Kasten aus den  Fünfzigern,  alles  grau  in  grau,  sowohl  äußerlich  als  auch  in‐ nerlich.  Die  Fassade  wurde  von  unzähligen,  für  damalige  Zweckbauten  üblichen,  schießschartenkleinen  Fenstern  ver‐ unziert. Der bröckelnde Putz war eigentlich keiner Form, Far‐ be,  ja  selbst  Substanz  mehr  zuzuordnen.  Drinnen  verstärkte  sich  die  optische  Tristesse.  Abgesehen  von  der  Halle  für  die  Leichenfächer,  den  Obduktionssälen  und  den  Laboren  be‐ stand  das  Gebäude  ausschließlich  aus  winzigen  dunklen  Bü‐ ros,  in  denen  mindestens  fünf  Jahre  alte  Computer  vor  sich  hinsurrten  und  Gummibäume  verwelkten.  Das  Mobiliar  schien  noch  aus  den  Achtzigern  zu  stammen.  Das  ebenfalls  graue  Linoleum  war  derart  abgeschabt,  daß  überall  großflä‐ chige  blanke  Stellen  hervortraten.  Im  Grunde  war  es  der  au‐ thentischste  Ort  für  die  Toten,  denn  etwas  Vergleichbares,  in  dem  so  viel  Abwesenheit  vom  Leben  herrschte,  mußte  man  lange suchen. Dumm nur, daß sich hier in den Geschäftsstun‐ den auch ein paar Lebende aufhielten.  Claudius und Hugh marschierten flotten Schrittes einen fin‐ 82

steren Korridor entlang, der zur »Obduktion 3« führte. Hugh  hatte  über  Handy  erfahren,  daß  in  diesem  Autopsiesaal  Dr.  Sieglinde Vetter auf sie wartete … und Udo. Er hatte den ihn  betreffenden Schnellhefter unter den Arm geklemmt.  Außer  der  Tatsache,  daß  er  seine  erste  Leiche  seit  einer  Ewigkeit  sehen  würde,  noch  dazu  eine  Kinderleiche,  ging  dem jungen Hauptkommissar noch etwas anderes Befremdli‐ ches durch den Kopf. Noch vor einer halben Stunde hatten er  und  sein  sonderbarer  Chef  im  Wagen  auf  dem  Bahnhofsvor‐ platz gesessen und Knackwürste vertilgt. Claudius hatte gelo‐ gen.  Die  Dinger  schmeckten  nicht  phantastisch,  wie  er  ge‐ schwärmt hatte. Sie schmeckten nicht einmal neutral, sondern  geradezu brechreizerregend. Kein Wunder, denn der Verkäu‐ fer  in  der  stinkigen  Bude,  die  etwas  seitlich  vom  Hauptein‐ gang plaziert war, sah so aus, als hätte er einen Eid abgelegt,  sich  nach  jedem  Toilettengang  auf  keinen  Fall  die  Hände  zu  waschen.  Er  war  ein  schmieriger,  magerer  Kerl  mit  fettigen  Haaren und steckte in einem Kittel, der seine Ursprungsfarbe  Weiß durch all die Fett‐ und Schmutzflecken lediglich erahnen  ließ. Es war ein Mysterium, weshalb Claudius diese eine Bude  über  den  grünen  Klee  gelobt  hatte,  wo  es  doch  in  der  Stadt  mindestens  hundert  andere  gab,  die  entscheidend  Besseres  boten.  Während  er  sein  Würstchen  aus  reiner  Loyalität  herunter‐ würgte  und  gute  Miene  zum  unappetitlichen  Spiel  machte,  betrachtete Hugh durch die Scheiben das Treiben um das Au‐ to.  Zwischen  den  eilenden  Reisenden  mit  Taschen  und  Kof‐ fern in den Händen schwirrten all die Junkies umher wie un‐ 83

sichtbare  Zombies,  die  sich  von  ihrem  einstigen  geschäftigen  Leben nicht lösen können. Unsichtbar schienen sie in der  Tat  zu sein. Denn das normale Volk nahm sie nicht wahr, schaute  quasi durch sie hindurch, als existierten sie nur in einer paral‐ lelen Geisterwelt.  Hugh  hatte  nie  im  Drogendezernat  Dienst  geschoben.  Des‐ halb hatte er von der Materie nicht mehr Ahnung als ein Laie.  Jetzt fiel ihm etwas auf, über das er sich früher nie so richtig  Gedanken  gemacht  hatte.  Gewöhnlich  galten  Junkies  als  schmutzige  Taugenichtse,  die  den  lieben  langen  Tag  damit  verbringen,  dem  Genuß  ihrer  Droge  zu  frönen.  Das  mit  dem  Schmutz stimmte. Diese Gespenstergestalten, viele von ihnen  nur  noch  Haut  und  Knochen,  oft  humpelnd,  mit  offenen  Wunden  im  Gesicht  und  an  den  Armen,  schienen  wirklich  lediglich  von  Schmutz  zusammengehalten  zu  werden.  Das  Taugenichtsklischee zog allerdings nur bedingt. Im Gegenteil,  die  Leute  befanden  sich  in  einer  permanenten  Streßsituation.  Auf der Jagd nach ihrem Stoff hetzten sie wie ausgehungerte  Kojoten  unentwegt  umher,  rotteten  sich  zwecks  Austauschs  geheimer  Tips  zusammen,  um  im  nächsten  Moment  in  Se‐ kundenschnelle  wieder  auseinanderzustieben,  baldowerten  mit  ihren  Dealern  Preise  und  Treffen  für  die  Übergabe  der  Ware aus, boten sich Vorbeikommenden als Nutten oder Stri‐ cher an oder bettelten sie aggressiv an, und das alles in einem  atemberaubenden Tempo, ohne sich eine Atempause zu gön‐ nen  oder  die  Mundwinkel  zwischendurch  zu  einem  Lächeln  zu  verziehen.  Hugh  fragte  sich,  was  das  sollte.  Selbst  wenn  der  Flash  der  Droge  eine  gewisse  Entschädigung  für  all  die  84

Mühe in Aussicht stellte, war der Aufwand dafür doch viel zu  hoch. Für die Nonstop‐Strapaze, die wahrscheinlich auch kei‐ nen  Feierabend  kannte,  hätte  man  ihm  ein  Millionengehalt  zahlen müssen – und selbst dann hätte er es nicht getan!  Plötzlich  klopfte  es  an  Claudius’  Scheibe.  Es  war  eigentlich  kein  Klopfen,  sondern  ein  Hämmern.  Die  beiden  Polizisten  rissen  gleichzeitig  ihre  Köpfe  herum  und  blickten  einem  Ge‐ sicht  entgegen,  das  die  Fratze  eines  Nachtmahrs  hätte  sein  können.  Es  handelte  sich  bei  der  Grauensgestalt  um  einen  alten  Junkie,  einen  Schwerstdrogenabhängigen,  der  entgegen  der  Mehrheit  seiner  Leidensgenossen  nach  dem  Verschwin‐ den  der  Jugend  trotzdem  weitergemacht  hatte.  Es  gab  nicht  viele von seiner Sorte. Ab einem gewissen Alter – das dreißig‐ ste Lebensjahr galt gewöhnlich als der Wendepunkt – machte  entweder  der  Körper  nicht  mehr  mit,  und  die  Leute  verreck‐ ten  einfach  an  dem  Gift,  oder  sie  kriegten  es  wegen  der  sich  häufenden  Zusammenbrüche  mit  der  Angst  zu  tun,  wurden  vernünftig  oder  stiegen  auf  Alkohol  um.  Exzessiver  Konsum  von harten Drogen war größtenteils ein Jugendphänomen.  Der Mann, der sie durch das Seitenfenster mit einem solchen  Irrsinn  in  den  Augen  anstarrte,  als  würde  er  jeden  Moment  seinen  Kopf  durch  das  Glas  hindurchschlagen,  um  sie  dann  bei  lebendigem  Leibe  aufzufressen,  schien  die  Jugend  längst  hinter sich zu haben. Hugh schätzte ihn auf Mitte Dreißig, was  nichts daran änderte, daß er physiognomisch wie siebzig aus‐ sah.  Sein  in  unzählige  Runzeln  zusammengefallenes  Gesicht  ähnelte  einem  Kunststoffgebilde,  das  sich  unter  Hitze  ver‐ klumpt  hat.  Wegen  des  übermäßigen  Aufenthalts  im  Freien  85

trug  er  eine  auffallende  Bräune.  Die  verhalf  ihm  jedoch  mit‐ nichten  zur  Attraktivität,  sondern  ließ  ihn  eher  wie  skalpiert  wirken. Die Augen waren blutunterlaufen, und die Haut wies  abstoßende Pusteln auf. Großflächige Schweißflecken bildeten  sich auf seinem schmuddeligen Lumpendreß ab.  »Ich  kümmere  mich  darum«,  sagte  Hugh  und  langte  nach  dem  Türgriff.  Der  Kerl  war  offenkundig  dermaßen  mit  Dro‐ gen  vollgepumpt,  daß  er  einen  Zivilwagen  der  Polizei  nicht  von  einer  Familienkiste  zu  unterscheiden  vermochte.  Seine  nicht  weniger  zugedröhnten  Kollegen  besaßen  übrigens  sehr  feine Antennen für solcherlei Details.  »Stop!«  sagte  Claudius,  ergriff  seine  Schulter  und  zog  ihn  wieder in den Sitz zurück. »Ist schon gut.«  Er betätigte den Knopf und ließ die Scheibe herunterfahren.  »Hallo, Alfie, na, wie geht’s denn, Kleiner?«  »Scheiße geht’s mir, Claudius!« sagte der alte Junkie. Es war  genaugenommen ein Röcheln, das sich in Worte kleidete. »Mir  geht’s so wie der Titanic drei Stunden nach dem Grüßgott mit  dem Eisberg. Ich bin am Ende. Wo warst du so lange, Mann?«  »Woanders«, erwiderte Claudius ungerührt. »Weit weg. Ge‐ he  ich  richtig  in  der  Annahme,  daß  du  die  Therapie  schon  wieder geschmissen hast?«  »Das war keine Therapie, sondern Folter, Mann. Die wollten,  daß  wir  um  sechs  Uhr  in  der  Frühe  aufstehen  und  einen  Waldlauf  machen.  Ich  und  Waldlauf,  kannst  du  dir  das  vor‐ stellen?  Abends  gab’s  nicht  mal  ein  Bier  zu  trinken.  Und  der  Oberdoktor  dort  hat  andauernd  so  ein  geschwollenes  Zeug  gefaselt von Selbstkontrolle und  irgendwas vom inneren Au‐ 86

ge.  Wo  mir  doch  mein  inneres  Auge  schon  längst  aus  dem  Arsch  rausguckt.  Hat  nicht  viel  gefehlt,  und  wir  hätten  aus  Plastilin  Entchen  und  Häschen  kneten  müssen.  Als  sie  mir  beim  Entzug  nicht  einmal  eine  Zigarette  geben  wollten,  bin  ich abgehauen.«  »Hast du offene Wunden, die behandelt werden müssen?«  »Nee,  aber  ich  vertrage  diesen  Methadon‐Mist  nicht.  Muß  andauernd  kotzen  davon.  Die  Pillen  helfen  auch  nicht.  Gib  mir hundert Euro, Mann, sonst muß ich mir diese gepantsch‐ ten  Steine  besorgen.  Und  die  sind  wirklich  übel.  Ich  brauche  reines  H,  Richard,  ehrlich,  sonst  gehe  ich  endgültig  vor  die  Hunde. Mann, ich werde verrecken, diesmal auf Nimmerwie‐ dersehen. Bitte, bitte …«  Hugh stellte fest, daß Claudius sich die Leier mit solch nüch‐ terner  Miene  anhörte,  als  sammele  er  Elendsberichte  für  eine  Doktorarbeit.  Noch  merkwürdiger  war,  daß  der  stinkende  Kerl  sein  Heroingeld  ausgerechnet  von  einem  hochrangigen  Polizisten  erbettelte.  Natürlich  wußte  er,  daß  die  Kollegen  vom Drogendezernat bei derlei hoffnungslosen Fällen ein Au‐ ge  zudrückten.  Die  Bekämpfung  oberster  Hierarchien  des  Drogenhandels war wichtiger, als todgeweihte Opfer hopszu‐ nehmen. Doch die sich vor ihm abspielende Szene schien ge‐ radezu  einem  Polizeisketch  in  einer  Karnevalssitzung  ent‐ lehnt.  Claudius  zog  aus  der  Gesäßtasche  sein  Portemonnaie  he‐ raus, zauberte daraus einen Hunderter hervor und überreichte  ihn der kaputten Gestalt.  »Wirst du es noch mal mit einer Therapie versuchen, Alfie?«  87

sagte er.  »Ja,  vielleicht,  Mann«,  erwiderte  der  Junkie  und  schnappte  sich den Hunderter. Ohne Anstalten zu einer Geste des Dan‐ kes zu machen, drehte er sich um und wollte schon gehen.  »Alfie!«  »Was  ist?«  Er  blickte  aus  seinen  wäßrig‐roten  Augen  kurz  zurück.  »Werde  ich  dich  je  wiedersehen,  hier  an  dieser  Stelle?«  In  Claudius’  Stimme  hatte  sich  plötzlich  Schwermut  eingeschli‐ chen.  Statt  einer  Antwort  hob  der  Junkie  die  rechte  Hand  hoch  und  zielte  mit  dem  Zeigefinger  in  den  Himmel.  Dann  ver‐ schwand er in den eiligen Strömen des Bahnhofsvolks.  »Warum,  um  Himmels  willen,  haben  Sie  dieser  Leiche  das  Geld  gegeben?«  fragte  Hugh.  Aber  am  liebsten  hätte  er  nur  die Hände überm Kopf zusammengeschlagen.  »Na,  Sie  haben  es  doch  gehört«,  antwortete  Claudius  wie  von weiter Ferne. »Weil er es brauchte.«  Das klare Sonnenlicht des Nachmittages schoß quaderförmig  durch  eine  wie  perforiert  aussehende  Fensterreihe  unterhalb  der  Decke  in  die  »Obduktion  3«.  Dennoch  änderte  die  von  tanzenden Staubpartikeln durchsetzte Strahlkraft kaum etwas  an  der  vorherrschenden  Düsternis  im  Saal.  Sämtliche  Metall‐ schränke,  die  Regale  mit  den  Behältern  für  verschiedenerlei  Chemikalien  und  Lösungen  und  selbst  die  gerichtsmedizini‐ schen  Instrumente  trugen  gedeckte  Farben,  waren  aber  vor‐ nehmlich  in  Schwarz  oder  Dunkelgrau  getaucht.  Der  ganze  Raum schien sowohl optisch als auch atmosphärisch der hier  88

zu verrichtenden »letzten Arbeit« am Menschen Rechnung zu  tragen und sich in Schatten zu hüllen.  Mehrere  Obduktionstische,  welche  im  Grunde  rechteckige  Edelstahlwannen mit niedrigen Wänden und einem Abfluß in  der Mitte waren, reihten sich dicht an dicht über eine ansehn‐ liche  Strecke  hinweg.  Dreiäugige  OP‐Lampen  hingen  an  Schwenkarmen  von  der  hohen  Decke  herab  wie  göttliche  Scanner,  die  die  eingelieferten  Kandidaten  für  das  Jenseits  abtasteten.  Auf  einem  Tisch  im  Mittelbereich  bildete  sich  die  Silhouette einer auf dem Rücken liegenden nackten Kinderlei‐ che  ab.  Doch  nicht  so  sehr  sie,  sondern  der  Anfangseindruck  ließ  in  einem  für  immer  ein  Gefühl  von  Schauder  und  Trau‐ rigkeit  zurück:  der  Kontrast  zwischen  den  durch  die  Fenster  flutenden überhellen Lichtbalken zu dem wie von einer finste‐ ren Schmiere bedeckten Rest der Räumlichkeit.  Wenn  es  einen  endgültigen  Beweis  dafür  brauchte,  daß  Ri‐ chard Claudius wirklich zu alt für  diesen Job geworden war,  dann lieferte ihm den die Erscheinung von Dr. Sieglinde Vet‐ ter  an  diesem  Ort.  Er  konnte  sich  daran  erinnern,  daß  noch  vor ein paar Jahren hier dickbäuchige Männer seines Jahrgan‐ ges  gewirkt  hatten.  Meist  wuchs  ihnen  eine  halbzerkaute  Zi‐ garre  aus  dem  Mundwinkel,  ihr  Atem  roch  ein  bißchen  nach  dem stets griffbereiten Flachmann in der Schreibtischschubla‐ de,  und  sie  hatten  immer  einen  morbiden  Witz  auf  den  Lip‐ pen.  Man  sah  auch  die  eine  oder  andere  Frau,  unscheinbar  und grau wie das Ambiente und absolut humorfrei.  Bei der jungen Dame jedoch, die neben dem Obduktionstisch  mit Udos Leiche stand, fragte sich Claudius ernsthaft, weshalb  89

Juch nicht auf der Stelle um ihre Hand anhielt. Er hätte es in  seinem  Alter  getan.  Sie  war  eine  großgewachsene  nordische  Schönheit  mit  zum  Pferdeschwanz  gebundenen  hellblonden  Haaren und einer Figur, die selbst Göttinnen vor Neid hätten  erblassen  lassen.  Der  aufgeknöpfte  weiße  Arztkittel  enthüllte  ein rubinrotes T‐Shirt und eine gebleichte schwarze Jeans, die  sich  eng  an  ihren  Körper  schmiegten.  Sie  trug  eine  markante  eckige Brille, die die Strenge ihres Gesichts noch mehr betonte  und Unnahbarkeit signalisierte. Doch gleichzeitig weckte die‐ ses  unnahbare  Gesicht  die  Assoziation  an  etwas  Glühendes  unter  einer  tiefen  Eisschicht,  als  ob  es  nur  darauf  hoffte,  daß  einer das Eis endlich zum Schmelzen bringen möge. Wenn es  zu seiner Zeit solche Kolleginnen gegeben hätte, wäre er kaum  zum Arbeiten gekommen. Er fragte sich, wie Juch das geregelt  bekam. Irgend etwas stimmte mit diesen jungen Leuten nicht!  »Hallo, Sigi«, sagte Hugh und gab ihr die Hand. »Na, heute  schon  bei  deinen  Patienten  Temperatur  gemessen?  Haha,  kleiner Scherz am Rande! Darf ich vorstellen …«  Er schwenkte den Arm ausladend zu Claudius wie ein Con‐ ferencier, der einen Star ankündigt.  »Das hier ist der sagenumwobene Richard Claudius. Du hast  sicherlich  von  ihm  gehört.  Und  diese  unscheinbare  Dame  ist  …«  Er  wollte  die  theatralische  Geste  in  umgekehrter  Richtung  wiederholen.  »Dr. Sieglinde Vetter«, kam ihm Claudius zuvor und schüt‐ telte ebenfalls ihre Hand. »Es freut mich sehr. Juch macht gern  Witze.  Das  ist  gar  nicht  mal  das  Verkehrteste  bei  so  einem  90

traurigen  Anlaß.  Er  sagte,  daß  Sie  für  uns  ein  paar  Extrain‐ formationen über die Leiche bereithielten.«  »Wie man’s nimmt«, erwiderte die Pathologin. Ihrer Stimme  wohnte  etwas  Prickelndes  inne,  das  an  das  Perlen  von  Trop‐ fen  an  einem  klaren  Bach  erinnerte.  »Aber  zunächst  möchte  ich  zum  Ausdruck  bringen,  daß  ich  stolz  und  froh  bin,  einer  Legende  wie  Ihnen  dienen  zu  dürfen.  Hugh  und  ich  machen  in der Tat gern Witze, vor allem über die alte Garde. Aber in  Wahrheit zerfrißt uns der Neid auf die Leistungen, die Ihresg‐ leichen vollbracht haben. Herzlich willkommen!«  Claudius  schwankte  zwischen  einem  Errötungsanfall  und  dem  Drang,  seiner  Verlegenheit  durch  einen  erneuten  dum‐ men  Witz  Luft  zu  machen.  Letztendlich  beschloß  er,  mit  der  Arbeit einfach fortzufahren.  »Danke für die Blumen! Also, was haben wir denn hier?«  Die drei wandten sich dem Tisch zu, auf dem Udo lag. Sieg‐ linde Vetter betätigte einen Schalter unten an der Metallsäule,  worauf  die  OP‐Lampen  ihr  unbarmherzig  scharfes  Licht  auf  den  kleinen  Körper  warfen.  Claudius  hatte  derlei  Zeugnisse  der  Barbarei  schon  oft  ansehen  müssen,  und  wie  immer  ver‐ spürte  er  sofort  das  unbändige  Bedürfnis,  sich  auf  der  Stelle  bis zur Bewußtlosigkeit zu betrinken. Dadurch verschwanden  die  Eindrücke  irgendwann,  alles  wurde  wärmer,  ja  relativer:  War selbst ein totes Kind bei Lichte besehen nichts weiter als  ein  notwendiger  Bestandteil  im  ewigen  Kreislauf  der  Welt?  Milliarden  und  Abermilliarden  Kinder  waren  schon  gestor‐ ben, und das Universum war deshalb trotzdem nicht aus den  Fugen geraten.  91

Sieglinde  Vetter  zog  einen  Rollwagen  heran,  auf  dem  sich  auf  weißem  Tuch  chirurgische  Instrumente  wie  gekröpfte  Scheren,  kleine  Edelstahlsägen  und  Pipetten  befanden.  Sie  ergriff eine lange Pinzette und zeigte damit auf den Kopf des  Jungen.  Im  Gegensatz  zu  seinem  Erscheinungsbild  auf  den  Fotos hatte Udo inzwischen alles Engelhafte verloren. Er war  nur  noch  ein  armer  toter  Junge,  sonst  gar  nichts.  Die  Haut  hatte  sich  bläulich  verfärbt,  an  einigen  Stellen  begann  sie  so‐ gar  grau  zu  werden,  als  würden  sich  allmählich  von  innen  Schatten auf das Gesicht legen. Die einst strahlenden blonden  Haare  wirkten  nun  ausgeblichen  und  stumpf.  Die  blutleer  gewordenen Lippen waren leicht geöffnet, und gerade dieses  winzige  Detail  hätte  Claudius  beinahe  die  Tränen  in  die  Au‐ gen  getrieben.  Denn  trotz  des  eindeutigen  Zustandes  wurde  dadurch  die  Illusion  erweckt,  als  würde  das  Kind  nur  schla‐ fen.  »Die  Todesursache  ist  zweifelsfrei  Würgen«,  sagte  Vetter.  »Der Kehlkopf ist eingedrückt. Sehr massiv. Hier die Würge‐ male  um  den  Hals.  Es  muß  sehr  schnell  gegangen  sein.  Der  Täter  hatte  offensichtlich  keinen  Gefallen  an  der  Betrachtung  eines langen Todeskampfes.«  Sie  steckte  die  Pinzette  ein  Stück  weit  in  eins  der  Nasenlö‐ cher  und  hob  etwas  den  Nasenflügel  an,  so  daß  die  beiden  Polizisten  direkt  in  die  Nasenhöhle  blicken  konnten,  die  das  von oben kommende Licht ausleuchtete. Sie beugten sich he‐ runter und sahen deutlich, daß die Innenwände leicht gerötet  und mit getrocknetem Nasenschleim überzogen waren.  »Die Schleimhäute sind extrem trocken. Scheint etwas Chro‐ 92

nisches zu sein. Deshalb bin ich davon ausgegangen, daß Udo  über  einen  langen  Zeitraum  hinweg  an  einem  ebenso  extrem  trockenen  Ort  gefangengehalten  wurde.  Ich  hatte  eine  ver‐ rückte Idee, aber ich wollte nichts unversucht lassen, selbst die  unglaublichste  Spekulation  auf  ihren  Wahrheitsgehalt  hin  zu  überprüfen.  Also  habe  ich  Blut  und  Gewebe  und  später  die  Magenschleimhaut  untersucht,  die,  wie  sich  herausstellte,  kleine  Einblutungen  aufwies.  Es  steht  außer  Zweifel:  Udo  wurde über einen sehr langen Zeitraum hinweg mit Acetylsa‐ licylsäure versorgt.«  Claudius und Hugh blickten ziemlich ratlos drein.  »Aspirin!« sagte die Pathologin und lächelte gütig, als hätte  sie kleinen Kindern das Selbstverständlichste der Welt erklärt.  »Durch  die  trockene  Luft  litt  der  kleine  Kerl  unter  Kopf‐ schmerzen.  Der  Täter  gab  ihm  zur  Linderung  Aspirin,  in  kindgerechter Dosis übrigens.«  »Bewundernswürdige Fürsorge«, sagte Hugh. »Er macht alle  kleinen  Wehwehchen  heile,  um  am  Ende  den  ganz  großen  Schmerz aus dem Sack zu holen.«  »Das  ist  wirklich  interessant«,  sagte  Claudius,  ohne  auf  Hughs Bemerkung einzugehen. »Phantastische Arbeit!«  Sieglinde  Vetter  lächelte  ein  stolzes  Klein‐Mädchen‐Lächeln  ob des Lobes aus dem Mund der alten Legende.  »Das ist aber noch nicht alles«, fuhr sie fort. »Ich wußte, daß  ein derart gerissener Täter nicht einmal den Hauch einer Spur  an  einer  Leiche  hinterläßt,  bevor  er  sie  der  Öffentlichkeit  zur  Besichtigung  freigibt.  Aber  selbst  er  ist  gegen  Spuren  macht‐ los,  die  sich  nach  und  nach  im  Gedächtnis  des  Körpers  an‐ 93

sammeln.  Nach  der  Entdeckung  der  trockenen  Schleimhäute  habe  ich  mich  deshalb  konsequent  auf  die  Suche  nach  mini‐ malen  Organanomalien  der  chronischen  Art  verlegt.  Und  wurde  prompt  wieder  fündig.  Die  Stimmbänder  des  Jungen  sind  angeschwollen.  Es  befanden  sich  auf  ihnen  sogar  erste  Ansätze  zu  Knötchen,  die  sich  im  Lauf  der  Zeit  und  in  ihrer  krassesten  Form  zu  sogenannten  Schreiknötchen  etablieren  können. Udo war zum Zeitpunkt seines Todes ziemlich heiser.  Nach dem Grad der Verhärtung der Stimmbänder zu urteilen  war er es schon sehr lange.«  »Heißt  das,  er  hat  anhaltend  geschrieen  –  vielleicht  vor  Schmerzen?« wollte Hugh wissen.  Sie zuckte mit den Schultern. Aber man sah es ihr an, daß sie  dieser  Deutung  nur  widerwillig  beipflichten  wollte.  »Das  heißt es wohl.«  »Moment,  Moment,  nicht  so  eilig«,  sagte  Claudius  und  hob  die  rechte  Hand,  als  wolle  er  symbolisch  den  Film  an  dieser  Stelle kurz anhalten. »Wie stand es mit dem allgemeinen Ge‐ sundheitszustand des Jungen?«  »Ausgezeichnet.  Das  Gewicht  ist  normal,  keine  Mangeler‐ scheinungen,  keine  Spuren  von  Mißhandlung  –  wenn  man  von dieser einen Sache einmal absieht …«  Nun  wanderten  alle  Blicke  auf  den  Rest  des  Körpers,  der  oberflächlich betrachtet unversehrt schien. Doch dann stachen  einem  die  an  den  Flanken  des  Oberkörpers  und  der  Beine  hervorlugenden  geronnenen  Blutstriemen  ins  Auge.  Deren  ganzes Ausmaß kam nur deshalb nicht zum Vorschein, da die  Leiche auf dem Rücken plaziert war. Ohne daß man darüber  94

ein Wort verloren hatte, war allen Beteiligten von vornherein  klar gewesen, daß man sich die Sache mit der Auspeitschung  bis  zum  Schluß  aufsparen  würde.  Dem  hatte  Claudius  nun  einen Strich durch die Rechnung gemacht. Bis jetzt hatten die  beiden  Polizisten  bewußt  nicht  hingesehen,  nun  taten  sie  es.  Die  Pathologin  fuhr  mit  ihren  Ausführungen  fort,  ohne  eine  Miene zu verziehen.  »Wenn  man  berücksichtigt,  daß  die  Auspeitschung  unmit‐ telbar  vor  der  Tötung  stattgefunden  hat,  wenn  man  also  die‐ sen Fakt, so zynisch es auch klingt, ausklammert, muß aus me‐ dizinischer Sicht zugestanden werden, daß der Mörder Udo in  dem einen Jahr ganz ordentlich behandelt hat. Zugegeben, der  Junge  war  bei  seiner  Auffindung  ziemlich  blaß,  weil  er  nicht  regelmäßig  oder  überhaupt  nicht  ins  Freie  kam.  Auch  die  Muskulatur  entspricht  nicht  dem  eines  Jungen  in  seinem  Al‐ ter, der sich täglich austoben darf. Aber sonst …«  Hugh lachte bitter. »Toll, ein richtiger Kindernarr ist das!«  »Ist  Udos  Heiserkeit  vielleicht  durch  eine  Erkältung  erklär‐ bar?« sagte Claudius.  »Daran  habe  ich  auch  gedacht«,  erwiderte  Vetter.  »Deshalb  habe ich das Blut unter diesem neuen Aspekt nochmals unter  die  Lupe  genommen.  Resultat:  negativ,  Udo  war  unmittelbar  vor seinem Tod nicht krank gewesen.«  Hugh schüttelte den Kopf angesichts der seiner Ansicht nach  offensichtlichen  Erklärung,  die  man  beharrlich  ignorierte.  »Was gibt es da groß herumzurätseln?« sagte er etwas schril‐ ler,  als  es  der  Situation  angemessen  war.  »Der  Junge  wurde  von diesem Monster ausgepeitscht. Dabei würde selbst ich vor  95

lauter Schmerzensschreien heiser werden.«  »So?«  Die Pathologin runzelte die Stirn.  »Wie lange dauert so etwas denn?«  Hugh verzog das Gesicht, als hätte sie eine Frage zur Quali‐ tät seiner Unterleibsgymnastik gestellt.  »Keine  Ahnung,  Sigi.  Die  letzte  Peitsche  in  Aktion,  die  ich  gesehen  habe,  war  in  der  Hand  des  Löwenbändigers  im  Zir‐ kus.«  Er  räusperte  sich  umständlich  und  zurrte  seine  Ge‐ sichtsmuskeln  wieder  auf  ernst,  weil  ihm  sein  Sarkasmus  im  nachhinein unangemessen erschien.  »Vielleicht  fünf  Minuten,  vielleicht  zehn  Minuten,  weiß  der  Teufel. Länger dürfte es allerdings nicht gedauert haben, weil  ein Kind unter solchen Schmerzen sonst zusammenbricht.«  »Das  reicht  nicht«,  sagte  Vetter.  »In  der  kurzen  Zeitspanne  kann man vom Schreien nicht heiser werden.«  »Okay, dann hat der arme Wurm halt vorher die ganze Zeit  geschrieen,  weil  der  Kerl  ihm  kontinuierlich  Angst  eingejagt  hat. Das ganze Jahr über.«  »Oder  er  mußte  singen«,  meldete  sich  Claudius  wieder  zu  Wort.  Hugh  und  Sieglinde  Vetter  hielten  inne  und  schauten  den  Alten  so  verdutzt  an,  als  hätte  dieser  plötzlich  selbst  zu  singen  angefangen.  Der  Oberkommissar  ignorierte  ihre  ent‐ gleisten Mienen.  »Ich  meine,  wenn  man  aus  voller  Kehle  singt,  regelmäßig  und  stundenlang,  dann  müßten  sich  doch  an  den  Stimmbän‐ dern die gleichen Symptome zeigen, oder etwa nicht?«  Hugh und Vetter atmeten tief ein und dann ebenso tief wie‐ 96

der aus. Sie brauchten eine Weile, um den Gedanken zu ver‐ dauen. Er besaß einen gewissen Reiz, obwohl er, bildlich aus‐ gemalt, ziemlich grotesk anmutete.  »Sie mögen recht haben«, sagte die Pathologin nach ein paar  weiteren  tiefen  Atemzügen.  »Man  kann  auch  durch  hinge‐ bungsvolles,  lautes  Singen  heiser  werden,  vor  allem,  wenn  man  keine  geschulte  Stimme  hat.  Deshalb  werden  die  besag‐ ten  Schreiknötchen  bisweilen  auch  als  Sängerknötchen  be‐ zeichnet. Man müßte es aber auf die Spitze treiben wie Teena‐ ger in einem Rockkonzert, die ihre Idole grölend unterstützen,  oder  Fußballfans  im  Stadion  ihren  Verein.  Das  Singen  müßte  schon  über  ein  gelegentliches  Tralala  hinausgehen,  damit  die  Stimmbänder solcherlei Verhärtungen aufweisen.«  »Und ganz nützlich wäre auch eine schalldichte Bude«, sagte  Hugh  und  ließ  in  seine  Stimme  erneut  eine  Prise  Sarkasmus  einfließen.  »Wenn  ich  bei  mir  zu  Hause  zwölf  entführte,  zu  jeder Tages‐ und Nachtzeit aus voller Kehle singende Kinder  hätte,  würde  ich  mich  nicht  unbedingt  auf  die  Leidensfähig‐ keit meiner Nachbarn verlassen.«  »Bis jetzt haben wir nur ein Kind, das unter Heiserkeit gelit‐ ten hat«, bemerkte Vetter.  Plötzlich hielten alle inne. Dann wollten alle drei das gleiche  aussprechen, doch Claudius kam den anderen zuvor.  »Diese  Örtlichkeit,  wo  sich  die  Kinder  befinden,  ist  absolut  schalldicht.  Und  da  davon  auszugehen  ist,  daß  es  sich  dabei  wohl  kaum  um  ein  anständig  klimatisiertes  Tonstudio  han‐ delt,  herrscht  darin  eine  miese  Luft  und  Trockenheit!  Hier  geht es nicht um eine abgelegene Waldhütte oder um ein ver‐ 97

lassenes Fabrikgebäude. Nein, ich spreche von einem reinweg  verbunkerten  Raum,  in  den  nur  ein  bißchen  Luft  eindringt  und sonst gar nichts.«  »Keine  schlechte  Theorie«,  sagte  Hugh.  »Und  welche  Art  von Liedern müssen die Kinder Ihrer Meinung nach dort zum  Vortrage bringen?«  »Geben  Sie  mir  bitte  die  Fotos,  die  bei  der  Auffindung  der  Leiche gemacht wurden.«  Hugh reichte ihm den Schnellhefter. Claudius schlug ihn auf  und  blätterte  die  Bilder  des  Polizeifotografen  hastig  durch.  Schließlich  blieb  sein  Blick  an  einer  Aufnahme  hängen,  die  den  toten  Jungen  in  der  Waldlichtung  aus  der  Nähe  zeigte.  Vor  dem  Hintergrund  der  in  rötlichen  Herbstfarben  glühen‐ den Bäume lag er nackt und mit am Bauch zusammengefalte‐ ten  Händen  auf  dem  durch  die  Sommersonne  vertrockneten  Gras da. Er war noch ganz der schlafende Engel, bevor er sich  später auf dem Obduktionstisch in dieses traurige Etwas ver‐ wandeln sollte. Claudius löste das Foto aus dem Schnellhefter  und  hielt  es  Hugh  und  Sieglinde  Vetter  wie  einen  Strafzettel  entgegen.  »Hier, schauen Sie mal genau hin. Was fällt Ihnen auf?«  »Die Hände sind gefaltet«, antworteten beide im Chor.  »Richtig.  Er  hat  die  Leiche  nicht  einfach  weggeworfen  oder  lieblos  verscharrt  oder  verunstaltet  oder  sie  mit  irgendwel‐ chen  Fetischaccessoires  drapiert.  Ich  wette  ein  Abendessen,  daß  er  den  Jungen  sogar  vorher  gewaschen  hat,  bevor  er  ihn  auspeitschte.«  »Bingo!«  bestätigte  die Pathologin. »Darauf  hätte  ich  Sie  als  98

nächstes  hingewiesen.  Wir  kennen  inzwischen  selbst  Marke  und  Typ  des  Duschgels,  das  er  bei  der  Waschung  benutzt  hat.«  »Waschung  und  gefaltete  Hände  bei  einem  Toten:  Woran  erinnert uns das?«  »An  ein  religiöses  Bestattungsritual«,  sagte  Hugh.  »Sie  ver‐ gessen aber eine Kleinigkeit: Zu einem ordentlichen Begräbnis  gehört vor allem, daß man den Toten auch bestattet.«  »Nein,  das  hat  er  nicht  getan.  Da  haben  Sie  recht.  Weil  er  wollte,  daß  wir  Udo  finden.  Und  zwar  exakt  in  der  hier  vor‐ liegenden Pose. Doch darauf komme ich gleich zu sprechen.«  »Er  läßt  also  die  Kinder  pausenlos  Kirchenlieder  oder  sonst  irgendwelches  religiöse  Zeug  singen.  Bloß,  was  hilft  uns  das  weiter?  Sollen  wir  jetzt  jeden  Pfarrer  vorladen,  dessen  wir  habhaft werden können?«  »Nein,  denn  ich  glaube  kaum,  daß  wir  es  mit  einem  Profi‐ christen  zu tun  haben. Vermutlich  kennt er  sich  im  Christen‐ tum gar nicht mal so doll aus. Er hat sich aus der Lehre ledig‐ lich  die  Stellen  herausgepickt,  die  seinen  Wahn  besonders  stimulieren.  Scheiße,  er  ist  ein  Jesus‐Freak!  Das  sind  die  schlimmsten.«  In  der  folgenden  Viertelstunde  nahm  sich  das  Trio  die  Ver‐ letzungen  am  Rücken  und  an  der  Rückseite  der  Beine  des  Jungen  vor.  Zu  diesem  Zwecke  zogen  sie  sich  Gummihand‐ schuhe an, drehten die Leiche auf den Bauch und beschauten  sich  jeden  einzelnen  der  blutigen  Striemen  durch  eine  von  Sieglinde  Vetter  gereichte  übergroße  Lupe.  Doch  außer  der  bereits  bekannten  Tatsache,  daß  es  sich  hierbei  um  von  einer  99

Peitsche,  vermutlich  einer  Reitpeitsche,  verursachte  Hieb‐ wunden handelte, gab es keinen weiteren Erkenntnisgewinn.  Claudius wollte aus den wenigen Anhaltspunkten zu neuen  Hypothesen ansetzen, erkannte jedoch schon im Vorfeld, daß  er  damit  vielleicht  die  beiden  zu  ihm  aufschauenden  jungen  Leute,  aber  wohl  kaum  sich  selbst  beeindrucken  würde.  Au‐ ßer den schon angestellten Vermutungen hatte er im Moment  nichts mehr zu bieten. Deshalb beschloß er, für ihn das einzig  Sinnvolle  zu  tun,  nämlich  den  Autopsiesaal  schnellstmöglich  zu verlassen und sich die nächste Zigarette anzustecken. Und  damit sollte der gar nicht einmal so ertragsarme Arbeitstag ein  Ende finden.  »Vorhin  im  Auto  habe  ich  gesagt,  daß  unser  Kunde  wahr‐ scheinlich  nicht  zu  der  Kategorie  von  Tätern  gehört,  die  an‐ hand  irgendwelcher  hinterlassener  Zeichen  ein  filmreifes  Kommunikationsspielchen  mit  uns  treibt«,  sagte  Hugh,  wäh‐ rend  sie  den  grauen  Korridor  zurück  in  Richtung  Ausgang  schritten.  Die  beiden  Männer  hatten  Sieglinde  Vetter  in  ihre  Mitte  genommen,  die  ihnen  bedächtig  zuhörte  und  in  ihrem  weißen Kittel für die einzige Aufhellung sorgte.  »Nun,  das  nehme  ich  zurück«,  fuhr  Hugh  fort.  »An  Ihren  Schlußfolgerungen könnte vielleicht etwas dran sein.«  »Glauben Sie, Juch?« Claudius lächelte gequält, wodurch die  Felslandschaft von seinem Gesicht um einige schroffe Kanten  reicher wurde. Er sog heftig an seiner Zigarette.  »Sind  Sie  sich  ganz  sicher,  daß  Sie  nicht  auf  die  Tricks  des  alten  Zauberers  hereingefallen  sind,  auf  ein  bißchen  mittel‐ mäßigen Hokuspokus? Vielleicht sind Sie deshalb so über die  100

Maßen beeindruckt, weil Sie nur den Glorienschein des alten  Zauberers sehen wollen, aber nicht dessen zerlumpten Frack.  Wie wär’s damit: Die Austrocknung der Schleimhäute könnte  auch eine simple Ursache haben. Der Junge wurde wie Vieh in  einem Kabuff gefangengehalten und schrie sich die ganze Zeit  die Seele aus dem Leib, was wiederum die Heiserkeit erklärt.  Die  gefalteten  Hände?  Unser  Mann  hat  nach  dem  Mord  Schuldgefühle bekommen und glaubte sich bei seinem Schöp‐ fer  lieb  Kind  machen  zu  können,  indem  er  seinem  Opfer  die  letzte  Ehre  erwies  und  die  Hände  in  diese  Stellung  brachte.  Alles ganz einfach. Na, was halten Sie davon?«  Hugh verlangsamte seine Schritte ein wenig. »Tja, wo Sie es  sagen …«  »Tun Sie das nicht!« blaffte Claudius unvermittelt. Sieglinde  Vetter  zuckte  leicht  zusammen  und  wurde  ebenfalls  langsa‐ mer.  »Entweder,  Sie  glauben  an  Ihre  Hypothese  und  verfolgen  diese, bis sie sich als richtig oder falsch erwiesen hat, oder Sie  gehen stur den Weg der Schulkriminologie und lassen sich für  jede Vermutung erst einmal einen Beweis liefern.«  »Tut  mir  leid,  ich  kann  nichts  dafür,  aber  ich  bin  aufs  neue  beeindruckt«, sagte Hugh.  »Ich auch, um ehrlich zu sein«, ergänzte Vetter.  »Und  was  will  uns  der  große  Meister  damit  sagen?«  wollte  Hugh wissen.  »Nichts weiter. Bloß mal gucken, ob die Jünger noch bei der  Stange  sind.  Darüber  hinaus  glaube  ich,  daß  zwischen  der  Auspeitschung,  den  gefalteten  Händen  und  der  Plazierung  101

der  Leiche  an  exponierter  Stelle  ein  mysteriöser  Zusammen‐ hang besteht. Auspeitschung gilt in jedem Kulturkreis als eine  Strafe;  der  Versuch  einer  Tötung  mit  diesem  Mittel  darf  als  untauglich  betrachtet  werden.  Doch  selbst  wenn  wir  davon  ausgehen,  daß  eine  Strafe  vollzogen  werden  sollte,  welche  kindliche  Verfehlung  kann  eine  solch  grausame  Strafe  rech‐ tfertigen?«  »Vielleicht  hat  der  Junge  einen  Fluchtversuch  unternom‐ men«,  sagte  Hugh.  »Der  Scheißkerl  wollte  vor  den  anderen  Kindern ein Exempel statuieren.«  »Klingt  überzeugend.  Mein  Gefühl  aber  sagt  mir  etwas  an‐ deres. Ich glaube eher, daß der Zustand der Leiche uns etwas  mitteilen soll. Spontan fallen mir Assoziationen zu gefallenen  Engeln  ein.  Es  dreht  sich  um  eine  Sünde,  die  in  die  Welt  ge‐ kommen ist. Unser Mann benutzt die Leiche quasi als Podium  für  seine  Botschaft  und  zeigt  uns,  wie  er  diese  Sünde  wieder  aus  der  Welt  zu  schaffen  gedenkt.  Wie  auch  immer,  die  Kin‐ der sind der Schlüssel zu seinem kranken Reich. Vielleicht gar  nicht  einmal  sie  selbst, sondern  das,  was sie  alle  miteinander  verbindet, was sie in seiner Wahnwelt versinnbildlichen.«  Er  wandte  sich  an  die  Pathologin.  »Könnten  Sie  mir  viel‐ leicht einen Gefallen tun und die Haut nochmals einer gründ‐ lichen Analyse unterziehen? Ich weiß, daß Sie das bereits ge‐ tan haben. Aber vielleicht findet sich ja doch noch ein mikros‐ kopisch  kleines  Erdpartikel  oder  das  Beinchen  eines  seltenen  Insekts, die Rückschlüsse auf die Beschaffenheit des Verstecks  der Kinder erlauben.«  Sie nickte.  102

»Ach,  noch  etwas.  Sämtliche  Ideen,  die  wir  in  der  letzten  Stunde  ausgetauscht  haben,  geben  Sie  Wort  für  Wort  an  die  Kollegen von der Kommission weiter. Wir führen hier keinen  Wettkampf, bei dessen Finale der beste Ermittler eine Reise in  die Dominikanische Republik gewinnt.«  Nachdem  sie  sich  von  Dr.  Sieglinde  Vetter  verabschiedet  hatten, was natürlich nicht ohne Hughs geschmacklose Witze‐ leien  abging,  saßen  die  beiden  Männer  noch  eine  Weile  im  Wagen.  Das  gleißende  Licht  des  späten  Nachmittages  bekam  erste Stiche ins Rosé. Claudius hatte Angst, in seine alte Woh‐ nung  zurückzukehren.  Noch  mehr  aber  fürchtete  er  sich  da‐ vor, nicht in die Wohnung zurückzukehren, sondern vorher in  einer Bar vorbeizuschauen.  Da  fiel  ihm  eine  Sicherheitsmaßnahme  ein,  um  dem  vorzu‐ beugen. Er  kramte aus seinem Mantel ein kleines Notizbüch‐ lein  heraus,  kritzelte  darin  ein  bißchen,  riß  die  Seite  heraus  und übergab sie Hugh. »Seien Sie bitte morgen früh um Punkt  neun bei dieser Adresse. Sie brauchen nicht zu hupen, ich se‐ he Sie vom Fenster aus.«  »Und wohin wird die Reise gehen?«  »Ich sagte ihnen doch, daß ich mit den betroffenen Familien  sprechen  muß,  um  ein  Gefühl  für  die  ganze  Geschichte  zu  bekommen. Mit Hedda fangen wir an.«  »Na, die wird sich freuen!« sagte Hugh und setzte sich eine  elliptisch geformte Sonnenbrille mit dunklen Gläsern auf. Der  schwarzhaarige  Mann  mit  den  langen  Koteletten  und  dem  spitzen  Unterlippenbärtchen  wirkte  nun  wie  einem  Werbe‐ spot  für  ein  Sportcoupé  entsprungen.  Erstaunlich,  diese  jun‐ 103

gen  Leute  von  heute,  flog  es  Claudius  durch  den  Kopf.  Sie  sehen verboten gut aus und haben auch noch was in der Bir‐ ne.  Zu  seiner  Zeit  waren  Typen  solchen  Schlages  entweder  Blender  oder  Arschlöcher  –  oder  Säufer,  wie  er  immer  einer  gewesen war.  »Ich  habe  mir  Ihre  Behauptung,  die  Kinder  sähen  sich  ir‐ gendwie ähnlich, durch den Kopf gehen lassen«, sagte Hugh.  »Es gibt da eine Möglichkeit, so einen Eindruck wissenschaft‐ lich  zu  überprüfen.  Ich  habe  einen  alten  Kumpel  beim  BND,  der  mir  noch  was  schuldig  ist.  Die  haben  dort  nach  dem  11.  September  von  der  CIA  ein  sehr  aufwendiges  und  sehr  ge‐ heimes  Gesichtserkennungsprogramm  spendiert  bekommen.  Es ist dafür gedacht, Gesichter von Terroristen und ähnlichen  bösen  Buben  selbst  unter  widrigsten  Umständen  herauszufil‐ tern. Sogar Manipulationen an der Physiognomie mittels pla‐ stischer  Chirurgie  sind  kein  Problem  für  das  Wunderding.  Das Beste aber ist, daß das Programm Ähnlichkeiten zwischen  Gesichtern auch im graduellen Bereich erkennen und das Er‐ gebnis in Prozentangaben wiedergeben kann. Ich scanne heu‐ te abend alle Fotos von den Kindern und maile sie an meinen  Kumpel.  Wenn  herauskommt,  daß  die  Kinder  sich  unterei‐ nander  zu  siebzig  Prozent  ähnlich  sehen,  haben  Sie  gewon‐ nen.«  »Wunderbar«, sagte Claudius und freute sich wirklich. »Das  ist  echt  eine  große  Hilfe.  Ich  frage  mich  nur,  wofür  man  so  einen alten Sack wie mich noch braucht, wenn diese raffinier‐ ten Computerprogramme die ganze Arbeit erledigen.«  Hugh  verdrehte  die  Augen  und  pfiff  durch  die  Zähne.  104

»Herrje,  man  kann  auch  so  erbärmlich  kokettieren,  daß  es  zum Himmel stinkt!« 

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  7.    Hugh hatte es sich am späten Abend so richtig gemütlich ge‐ macht:  Er  saß  an  seinem  Schreibtisch  vor  dem  Laptop.  Ja,  nicht nur in Familien gab es zu später Stunde die vielgerühm‐ te  Gemütlichkeit,  wo  Papa  und  Mama  sich  bei  Chips  und  Wein  den  Fernseher  über  den  Kopf  stülpten,  die  Kinder  vor  dem  Zubettgehen  noch  ein  bißchen  die  Xbox  malträtieren  durften  und  die  Oma  anhand  des  TUI‐Katalogs  schon  ihren  vierten Urlaub in einem Jahr auf Mallorca plante. Nein, auch  der Single kannte jene Gemütlichkeit, die die dunkle Tageszeit  mit  sich  brachte.  Meist  zog  man  sich  eine  DVD  rein  (manch‐ mal  auch  drei  hintereinander)  oder  las  irgendeinen  Blödsinn,  der  gerade  en  vogue  war.  Vorausgesetzt  natürlich,  daß  das  Sportstudio  nicht  rief.  Oder  irgendein  Kochkranker  aus  dem  Bekanntenkreis,  bei  dem  das  Pendel  der  Einsamkeit  eben  in  die kulinarische Richtung ausgeschlagen hatte.  Ansonsten gab  es  natürlich  das  Internet,  auch  so  ein  Lager‐ feuer,  vor  dem  um  diese  Stunden  viele  Schicksalsgenossen  herumsaßen.  Man  konnte  hier  unglaublich  viele  interessante  Dinge  über  den  Planeten  Erde  und  seine  Bewohner  erfahren,  die  zu  erfahren  einem  seltsamerweise  vorher  nie  gefehlt  hat‐ ten.  Oder  man  konnte  Dinge  ersteigern,  die  in  internetlosen  Zeiten direkt auf dem Müll gelandet wären. Und man konnte  chatten.  In  den  Chatrooms  traf  man  meistens  sich  selbst  in  einer anderen Person, allerdings in einer unfaßbar verlogenen,  schamlosen, primitiven, perversen, idiotischen, kurzum völlig  106

irren Variante. Die Frauen bildeten da keine Ausnahme, wenn  es  sich  bei  dem  aktuellen  Gesprächspartner  überhaupt  um  eine  Frau  handelte.  Denn  die  Chatter  versteckten  sich  stets  hinter einem lustigen oder originellen Pseudonym, und es lag  deshalb im Bereich des sehr Wahrscheinlichen, daß man seine  intimsten Gedanken und Wünsche gerade einem Stockschwu‐ len  mit  dem  Nickname  »hot  bunny«  anvertraute.  Er  selbst  nannte  sich  in  beispielloser  Ehrlichkeit  immer  »Hugh«.  Nach  vielen  leidvollen,  vor  allem  jedoch  peinlichen  Erfahrungen  hatte  Hugh  gelernt,  sich,  soweit  es  ging,  von  derlei  gefährli‐ chen Gegenden fernzuhalten. Er hatte eine harmlosere Varian‐ te  der  Internetkommunikation  für  sich  entdeckt:  die  Online‐ Spielerei.  Nachdem  er  als  Gegengift  zu  dem  widerlichen  Würstchen  am  Mittag  einen  selbstzubereiteten  Feldsalat  mit  angebrate‐ nen  Speckwürfeln,  Champignons,  Parmesan  und  etwas  Ba‐ guette  vertilgt  hatte,  scannte  er  das  Fotomaterial  der  ver‐ schwundenen Kinder und mailte es an seinen Bekannten beim  BND. Er glaubte felsenfest daran, daß Ähnlichkeiten zwischen  den  Kindern  sich,  wenn  überhaupt,  als  rein  typbedingt  ent‐ puppen  würden.  Aus  Claudius  wurde  er  nicht  ganz  schlau,  wußte  jedoch  inzwischen,  daß  auch  die  Legende  fehlbar  war  und einen Hang zum Sich‐Aufplustern besaß.  Bevor Hugh sich auf die Seite von »Die Siedler von Uris« be‐ gab,  streifte  sein  Blick  über  die  im  milden  Dämmerlicht  lie‐ gende  Sechzig‐Quadratmeter‐Wohnung.  Alles  IKEA!  Sogar  bis hin zu MAGI, den nie entflammten Teelichtern auf HEM‐ BERG,  dem  Glascouchtisch,  und  INBJUDAN,  den  sechs  Kaf‐ 107

feetassen, von denen vier nicht ein einziges Mal benutzt wor‐ den  waren.  Ganz  zu  schweigen  von  NORESUND,  dem  Bett,  und  GÖTERBORG,  dem  Sofa,  und  MAGIKER,  dem  Side‐ board.  Lauter  gute  Freunde.  So  vielfältig,  formschön  und  praktisch  die  IKEA‐Produkte  auch  daherkamen,  irgendwie  wurde  Hugh  bei  ihrem  Anblick  das  Gefühl  nicht  los,  daß  es  sich bei ihnen lediglich um Beinahemöbel und um Beinaheac‐ cessoires handelte. Das lag nicht nur am niedrigen Preis, wo‐ durch  die  Sachen  zwangsläufig  etwas  wackelig  und  weniger  massiv  gerieten.  Nein,  Hugh  hatte  den  Verdacht,  daß  dieses  Sortiment  in  erster  Linie  für  einen  Zeitgenossen  wie  ihn  ge‐ dacht war: den Beinahemenschen. Ein Mensch, der nicht ein‐ mal mehr ein Festnetztelefon besaß, weil er ständig unterwegs  war, und Kinder nur noch aus dem Fernsehen kannte – oder  von  den  Tatortaufnahmen  des  Polizeifotografen.  Er  dachte  wieder  an  seine  zahllosen  geschiedenen  Kollegen,  denen  die  selige  Erinnerung  an  ihre  einstigen  Familienabenteuer  jetzt  auch nichts mehr nützte. Aber, und das war das Entscheiden‐ de, sie besaßen richtige Möbel! Unsagbar häßlich vielleicht und  nur  noch  die  wenigen  Stücke,  die  der  Richter  ihnen  beim  Scheidungsprozeß  zugestanden  hatte,  doch  massiv  und  kein  bißchen wackelig. Das Beste an IKEA war, hörte man die Leu‐ te  sagen,  daß  man  das  Zeug  einfach  dem  Sperrmüll  anvert‐ rauen konnte, wenn es einem nicht mehr gefiel, um sich dann  wieder etwas Neues von IKEA zu besorgen. Vielleicht galt das  gleiche auch für den Beinahemenschen.  Hugh  schnappte  sich  das  Handy  und  wollte  Carla  von  ge‐ stern nacht anrufen. Dann fiel ihm siedendheiß ein, daß er die  108

Nummer  ja  gelöscht  hatte.  Er  saß  noch  eine  Weile  reglos  vor  dem Laptop und starrte auf den Schirm. Der Bildschirmscho‐ ner  zeigte  NASA‐Astronauten,  die  in  ihren  weißen  Weltrau‐ manzügen  durch  das  pechschwarze  All  schwebten.  Die  ver‐ spiegelten  Lichtschutzblenden  der  Helme  versperrten  die  Sicht auf ihre Gesichter. Es half nichts, er konnte den Tag nicht  mit  diesen  defätistischen  Gedanken  ausklingen  lassen.  Nicht  einmal  eine  Ex‐Frau  konnte  er  anrufen,  um  sich  von  ihr  be‐ schimpfen  und  demütigen  zu  lassen.  Die  Gemütlichkeit  war  dahin.  Also  zurück  zu  »Die  Siedler  von  Uris«.  Es  war  wie  Onanie.  Da  er  im  Spiel  alleine  keinen  Schritt  vorankam,  wollte  er  es  online mit einem Rivalen aufnehmen. Vielleicht konnte er sich  von  ihm  ein  paar  Tricks  abgucken  oder,  falls  dieser  sich  gar  als ein Hexer seines Fachs erweisen sollte, ihn um den Cheat  anbetteln, der dann alle Level freischaltete. Jedenfalls deuteten  die  Kommentare  im  Netz  an,  daß  dieser  mysteriöse  Cheat  tatsächlich  existierte.  Über  Google  fand  er  eine  Uris‐Seite  auf  einem inoffiziellen Server, auf der  der Spaß im Gegensatz zu  einer  kommerziellen  nichts  kostete.  Es  forderten  ihn  gleich  acht Spieler heraus.    SACKGESICHT  NIEMAND  SUPERASS  PARADIES4  LON‐ LEY BEAST LORD G DICKER HEINRICH BLACK MASK    Die  Liste  befand  sich  links  in  einem  kleinen  Kästchen,  aus  dessen  Rahmenbalken  kontinuierlich  Sternchen  hervorblitz‐ ten. Den Rest der Seite schmückten Slogans und bewegte Ver‐ 109

größerungen  von  Figuren  aus  der  Uris‐Welt,  Gästebuchein‐ träge,  ein  bißchen  Werbung  und  Links  zu  dubiosen  Gothic‐ Homepages. Wenn Hugh es sich recht überlegte, hatte er kei‐ ne Lust, sich mit einem Typ zu duellieren, der sich Sackgesicht  nannte.  Auch  die  anderen  Nicknames  gefielen  ihm  nicht  be‐ sonders.  Bis  auf  einen:  PARADIES4.  Das  Paradies  war  nun  einmal  das Paradies,  auch  mit  einer  Vier  am  Ende,  was  auch  immer das bedeuten mochte.  Er  klickte  mit  der  Maus  den  Button  Private  Session  an,  und  schon  begannen  die  beiden  Computer  miteinander  zu  kom‐ munizieren. Hugh schickte einen Teil seiner Leute quer durch  das  Uris‐Land,  auf  daß  sie  geeignete  Partner  zwecks  Fortpflanzung  antreffen  mochten.  Der  Rest  marschierte  mit  Schippe und Spaten in die Minen, um das kostbare Erz abzu‐ bauen.  Wenn  man zwei  der  drolligen  Figuren  zueinanderfin‐ den  und  sie  schließlich  zu  einem  Paar  werden  ließ,  stiegen  über ihren Köpfen wie Rauchzeichen rosa Herzchen auf. Dann  verschwanden  die  Liebenden  in  den  Wäldern  und  traten  et‐ was  später  mit  einem  Sprößling  wieder  zum  Vorschein.  Da  man diesen Vorgang im Halbminutentakt initialisieren mußte,  wimmelte  das  Uris‐Reich  binnen  kurzem  von  umherstreifen‐ den  Paaren,  aufsteigenden  Herzchen  und  tobenden  Kindern.  Man  verlor  leicht  den  Überblick  und  konnte  nur  schwer  die  Strategie  des  Gegners  durchschauen,  zumal  dieser  ja  seiner‐ seits  am  laufenden  Band  Familien  fabrizierte.  Während  die  heranwachsenden  Kinder  einem  immer  mehr  und  immer  schneller  Energiepunkte  abluchsten,  mal  zum  Lager  des  ge‐ gnerischen  Clans  liefen,  mal  sich  in  den  Minen  umschauten,  110

kamen  aus  allen  Richtungen  Mitglieder  des  Konkurrenzclans  herbeigeströmt  und  warben  um  die  Liebesgunst  der  eigenen  Männer und Frauen. Es war ein einziges Durcheinander. Wie  sollte  man  unter  diesen  chaotischen  Umständen  optimale  Paarbildung betreiben?  Sein  Gegner,  dieser  PARADIES4,  verhielt  sich  zunächst  zu‐ rückhaltend, um nicht zu sagen, ziemlich orientierungslos. Er  ließ seine Leute wahllos um die Hand Paarungswilliger anhal‐ ten, ohne daß Hugh in seinem Handeln eine nachvollziehbare  Selektionsstrategie  erkennen  konnte.  Doch  bald  wendete  sich  das  Blatt.  Obwohl  weiterhin  kein  System  auszumachen  war,  mußte  Hugh  voller  Entsetzen  und  tatenlos  zusehen,  wie  die  allmählich  erwachsen  werdenden  Kinder  in  überwältigender  Mehrheit  zum  Feind  überliefen  und  ihren  Arbeitsdienst  in  seinen Minen aufnahmen. Das einzige Andenken, das sie hin‐ terließen, war der Leerstand in der Energie‐Meßsäule, die in‐ zwischen signalrot aufleuchtete und Hugh vor Augen führte,  wieviel  Ressourcen,  Zeit,  Aufmerksamkeit,  letztendlich  aber  Energiepunkte diese kleinen Biester ihm schon gestohlen hat‐ ten.  Das  war  der  Dank  dafür,  daß  er  ihnen  das  Leben  ge‐ schenkt und sie unter Mühen großgezogen hatte.  Wie  bei  seinen  einsamen  Selbstversuchen  verlor  Hugh  das  Spiel  innerhalb  kürzester  Zeit.  Er  brütete  grimmig  vor  dem  Bildschirm  und  ließ  den  Verlauf  des  Wettkampfs  vor  seinem  geistigen  Auge  noch  einmal  Revue  passieren.  Wie  hatte  der  Kerl das nur gemacht? Wie konnte er mit derart schlafwandle‐ rischem  Geschick  dieses  Männlein  und  jenes  Weiblein  zu‐ sammenwürfeln  und  sich  dabei  gewiß  sein,  daß  die  daraus  111

hervorgehende  Saat  schon  für  das  eigene  Geschäft  schuften  würde?  Hugh  dachte  nach.  Nein,  ihm  fiel  auch  nachträglich  nichts Ungewöhnliches auf. Höchstens vielleicht eine seltsame  Beobachtung.  Er  konnte  sich  jedoch  irren.  Oder  er  gaukelte  sich jetzt etwas vor, um im Vorgehen des Gegners auf Teufel  komm  raus  ein  intelligentes  Muster  zu  erkennen.  Konnte  es  sein,  daß  er  in  dem  ganzen  Balztrubel  ein  paar  Männlein  ge‐ sehen  hatte,  welche  sich  gar  nicht  um  eine  Partnerschaft  be‐ müht hatten? Statt dessen hatten sie nur dumm herumgestan‐ den  und  waren  dann  klammheimlich  den  Frischverliebten  in  die Wälder gefolgt. Was hatte das zu bedeuten?  Wie man die Sache auch drehte und wendete, Hugh war da‐ von überzeugt, daß der Wunder‐Cheat dabei eine große Rolle  spielte.  Und  er  mußte  diesen  Cheat  haben,  koste  es,  was  es  wolle!  Da  traf  es  sich  doch  sehr  günstig,  daß  PARADIES4  zwar keine E‐Mail‐Adresse hinterlassen hatte, doch dafür am  unteren  Bildrand  einen  Link  zu  seiner  eigenen  Homepage.  Wie er sie verabscheute, diese privaten Homepages! Meistens  prangte  gleich  oben  ein  Foto  von  einem  Mutanten,  das  Auf‐ schluß darüber lieferte, weshalb ein erwachsener Mensch sei‐ ne  kostbare  Freizeit  mit  so  einem  Schwachsinn  wie  privaten  Homepages  vergeudete.  Als  nächstes  folgten  die  aus  einem  völlig  unerklärlichen  Mitteilungsbedürfnis  geborenen  übli‐ chen  Peinlichkeiten:  »Meine  Hobbys:  Fahrradfahren,  Reisen  und  Musikhören.  Meine  Lieblingsschriftsteller:  Stephen  King  und  Dan  Brown.  Meine  Lieblingsfilme:  Spiderman  und  Der  Herr der Ringe …« Dann folgten in der Regel ein paar philoso‐ phische Weisheiten zur Weltlage im allgemeinen und über das  112

Leben im besonderen: »Ich finde, daß es in unserer Welt sehr  viel  Elend  und  Ungerechtigkeit  gibt.  Vielleicht  sind  wir  zur  Liebe gar nicht mehr richtig fähig. Überall gibt es Kriege, und  in Afrika verhungern die Kinder. Der George W. Bush ist ein  Schwein,  und  unsere  Volksvertreter  verarschen  uns  alle!  Ich  als Angestellter im öffentlichen Dienst in Dinslaken kann da‐ gegen  natürlich  nichts  ausrichten,  aber  ich  habe  schon  dieses  eine  Buch  von  Michael  Moore  bis  zur  Hälfte  gelesen  und  er‐ nähre  mich  einen  Tag  im  Monat  total  vegetarisch.  Ich  würde  mich  freuen,  wenn  du  in  meinem  Gästebuch  einen  lustigen  Kommentar hinterlassen würdest.« Direkt im Anschluß daran  erschienen  die  Fotos  von  der  Sonnenseite  der  Existenz:  »Ich  und  Tina  in  Tunesien  am  Hotelpool«,  »Ich,  Heinz,  Nico  und  Margot  bei  unserem  Schafskopf‐Stammtisch  an  jedem  Frei‐ tag«. Und ganz unten das übergroße Zählwerk, das Auskunft  darüber gab, wie viele Gestörte diese Seite schon besucht hat‐ ten: exakt neunzehn!  Es stimmte schon, das erste, was die Sucht einem nahm, war  die Würde. Jeder, der heutzutage was auf sich hielt, salbaderte  etwas von Würde. Doch mal ganz ehrlich, was wog schon das  bißchen  Menschenwürde  gegen  den  Wunder‐Cheat  für  »Die  Siedler von Uris«? Hugh mußte einfach auf diese Homepage,  auch  wenn  sie  im  Mittelpunkt  der  Hölle  lag.  Denn  vielleicht  war es vorstellbar, daß in der Arktis Palmen wuchsen, jedoch  wohl kaum, daß jemand sich eine Homepage einrichtete, ohne  darin  seine  E‐Mail‐Adresse  zu  plazieren.  Über  E‐Mail  würde  Hugh  PARADIES4  erst  ganz  lieb  um  den  Cheat  bitten  und  dann darum betteln, und falls der Kerl das Ding immer noch  113

nicht  herausrückte,  würde  er  den  Polizeiausweis  zücken  und  ihm mit Verhaftung drohen. Er klickte den Link an. Erst wur‐ de der ganze Bildschirm dunkel. Dann kam ein Zweizeiler in  weißen Lettern zum Vorschein.    WILLKOMMEN GESELL IN DIESEM BORDELL!    Nach  ein  paar  Sekunden  verschwand  der  Spruch,  und  ein  Text  auf  braunem  Hintergrund  erschien.  Kein  Firlefanz  mit  blinkenden Lichtern und auf der Stelle rennenden Comicfigu‐ ren,  keine  Überschrift,  kein  Autorenname,  keine  Rubriken,  kein  Gästebuch,  keine  E‐Mail‐Adresse,  keine  Fotos,  nur  Text  und  sonst  gar  nichts.  Hugh  brauchte  ein  Weilchen,  bis  er ka‐ pierte, daß es sich bei der Seite um ein Weblog handelte. Ein  Weblog oder Blog, ein Kunstwort aus »Web« und »Logbuch«,  war  eine  Art  Online‐Tagebuch.  Weltweit  gab  es  Millionen  Internetnutzer,  die  auf  diese  Weise  das  Weltgeschehen  oder  auch  nur  ihr  eigenes  Leben  kommentierten  und  diskutierten,  oft  in  täglichen  Einträgen,  immer  aber  subjektiv.  Noch  ein  Weilchen später begriff Hugh, daß er es im vorliegenden Falle  auch nicht mit einem gewöhnlichen Weblog zu tun hatte. Die  Datumsangabe  stammte  aus  einer  Zeit,  als  das  Internet  noch  im Aufbau begriffen und so etwas wie ein Weblog wenig be‐ kannt war. Zudem ließ der Inhalt die Frage offen, ob der Ver‐ fasser  der  Online‐Gemeinde  eine  Erinnerung,  eine  Phantasie,  eine  Provokation  oder  seine  ersten  literarischen  Gehversuche  darbot.  Als  Hugh  den  Text  fertiggelesen  hatte,  schwankte  er  zwi‐ 114

schen Faszination und Ekel. Eins stand fest: Das Beschriebene  ließ ihn nicht kalt. Er wußte nicht, was er davon halten sollte.  Zwar  wurde  weder  eine  kriminelle  Handlung  beschrieben,  noch  hätte  der  Stoff  eine  solch  beunruhigende  und  seltsam  erregende  Wirkung  entfaltet,  wenn  er  nicht  schriftlich  fixiert  worden  wäre.  Dennoch  glühte  etwas  Dunkles  darin,  etwas  sehr  Bedrohliches,  wie  in  einer  Raubkatze  trotz  ihrer  Anmut  und  der  Geschmeidigkeit.  Es  war  eigenartig,  PARADIES4  hatte ihm nun ein größeres Rätsel aufgegeben als mit seinem  Vorgehen  im  Spiel.  Mehr  noch,  er  hatte  ihn  mit  dem  Zusatz  Fortsetzung folgt am Textende zu einer neuen Sucht verleitet.  Hugh  bereute  zum  ersten  Mal  in seinem  Leben,  daß  er  sich  zur  Beruhigung  keine  Zigarette  anstecken  konnte.  Aber  ihm  fiel ein, daß von gestern nacht noch eine halbe Flasche Weiß‐ wein  im  Kühlschrank  stand.  Er  schenkte  sich  ein  Glas  ein,  dann begann er, den Eintrag noch einmal zu lesen …      25.6.1999 /MUSCHEL    Schlendere die Landstraße entlang, so gut aufgelegt wie lange  nicht.  Weil  ich  weiß,  was  gleich  kommt.  Ich  kenne  das  Ge‐ heimnis,  ihr  Geheimnis,  nur  ich.  Schlendere  die  Landstraße  entlang  mit  einem  Honigkuchenpferdlächeln  im  Gesicht  wie  ein  Menschendarsteller  aus  der  Vitaminpillen‐Reklame:  Wo‐ chenende, gut gefrühstückt, Vollkornbrot und Marmelade aus  freilaufenden  Erdbeeren,  fester  Stuhlgang  von  mindestens  einem  Pfund,  und  dann  auch  noch  Sonne  am  Sonntag.  Also,  115

wenn  das  nicht  der  Sinn  des  Lebens  ist!  Fehlt  nur  noch,  daß  mir  Rentner  in  diesen  schwulen  engen  Radlerhosen  auf  Mountainbikes entgegenrauschen. Das Idyll!  Um mich herum Weizenfelder, soweit das Auge reicht. Alles  gerade  wie  Bürstenhaarschnitt.  Früher  war  die  Landschaft  bestimmt  etwas  hügelig;  hier  und  dort  ragte  aus  dem  Acker  vielleicht  eine  einsame,  knorrige  Eiche  hervor  oder  befand  sich ein kleines Wäldchen am Rande. Ja, ja, der alte Bauer hat‐ te noch Respekt vor der Natur, auch wenn der Drecksack ihr  nach  und  nach  Teile  ihres  Körpers  amputierte  wie  ein  uner‐ sättlicher Transplantationschirurg. Scheißflurbereinigung!  Ich schaue zum Himmel empor und sehe Gott. Sein Gesicht  formt  sich  aus  Schäfchenwolken.  Er  lächelt  mir  zu.  Wie  im‐ mer.  Aus  seinem  Mund  und  den  Nasenlöchern  wabert  glei‐ ßendgoldener Brodem, und sein Antlitz wird von neckischen  Funken  umspielt.  Seltsam,  daß  Gott  haargenau  wie  Opa  aus‐ sieht. Gütig und ganz, ganz lieb. Mit sieben habe ich Opa da‐ bei  zugesehen,  wie  er  Otto,  seinen  klapperigen  Gaul,  mit  ei‐ nem  Knüppel  fast  totprügelte,  weil  der  wieder  nicht  pariert  hatte. »Opa, man darf Tiere nicht schlagen«, sagte ich. »Doch«,  erwiderte  er.  »Man  darf  alles  schlagen,  ja  sogar  töten,  was  böse ist.« Danke für den Tip!  Im  gleichen  Jahr  offenbarte  ich  meiner  Mutter,  daß  Gott  zu  mir  spricht.  Sie  meinte,  ich  hätte  nicht  mehr  alle  Tassen  im  Schrank.  Gott  würde  nur  zu  denjenigen  sprechen,  die  beson‐ ders heilig wären, zum Beispiel zu Propheten, oder zu denen,  die eine heilige Begabung besäßen. Ich nannte ihr meine heili‐ ge Begabung. Sie bekam einen Wutkoller und brüllte, am lieb‐ 116

sten  würde  sie  meinen  Mund  mit  Kernseife  auswaschen.  Dann  schleppte  sie  mich  zum  Psychologen  der  Caritas.  Das  war lustig. Der Kerl war Kettenraucher und lief während der  einen Stunde, in der er mir unter Zuhilfenahme einer lachhaf‐ ten Handpuppe irgendwelche verschütteten Traumata aus der  Nase ziehen wollte, vor lauter Entzugserscheinungen ganz rot  an. Ich machte mir einen Spaß daraus, die Sitzungen künstlich  in die Länge zu ziehen, damit er nicht an sein geliebtes Niko‐ tin rankam. Er fragte mich, was Gott zu mir spreche. Ich ver‐ riet es ihm. Daraufhin drohte er, mich in ein spezielles Kran‐ kenhaus  einliefern  zu  lassen  (damals  ahnte  ich  es  nur,  heute  weiß  ich,  daß  er  damit  die  Psychiatrie  gemeint  hatte),  wenn  ich weiterhin auf der Zwiesprache mit Gott beharre. Also fand  bei  mir  eine  spontane  Heilung  statt.  Jedenfalls  glaubten  sie  das  alle.  Danach  sprach  ich  nicht  mehr  in  der  Öffentlichkeit  mit Gott, sondern nur noch in meinem Grab.  Gott  sagt,  und  dabei  bewegt  er  seine  wulstigen  Wolkenlip‐ pen  gemächlich  wie  in  Zeitlupe,  daß  sie  jetzt  kommen.  Und  tatsächlich,  als  ich  den  Blick  zurückwende,  taucht  auf  der  sonnenflirrenden  Landstraße,  die  die  Weizenödnis  wie  ein  Schwert  in  zwei  Teile  zerschneidet,  der  Landrover  auf.  Sie  denken, ich weiß von nichts. Sie denken, ich sei irgend so ein  blöder  Schwanz,  den  sie  sonst  immer  von  der  Straße  aufga‐ beln. Dabei bin ich doch ihretwegen hier, genauer gesagt, we‐ gen ihr. Ich habe die Bücher des Ziegenbocks gelesen und mir  so meine Gedanken gemacht. Sein Gesicht ist mir vom Auto‐ renfoto  auf  dem  Schutzumschlag  seiner  Bücher  bekannt.  Er  wirkt darauf staatsmännisch, geradeso, als wolle er gleich eine  117

Rede  zur  Lage  der  Nation  halten.  Muschel  dagegen  habe  ich  in  einer  Literaturzeitschrift  entdeckt.  Ein  Schnappschuß,  wie  sie  anläßlich  einer  Preisverleihung  an  seiner  Seite  auf  der  Bühne steht. Obwohl das Bild überbelichtet war und sie sehr  unvorteilhaft  herüberkam,  ging  sie  aus  meinem  Casting  als  die  Gewinnerin  hervor.  War  ja  klar.  Ich  habe  ein  wenig  über  die  beiden  recherchiert  und  dann  ihre  Spur  aufgenommen.  Was ich schließlich dann im Dorfcafé von ihnen mitkriegte, als  er,  sie  und  der  Affe  und  der  Zigeuner  gemeinsam  zwei  Fla‐ schen  Prosecco  leerten,  sehr  zum  Ärger  der  einheimischen  Gäste  schmutzige  Witze  rissen,  schallend  lachten  und  sich  dabei unter dem Tisch gegenseitig betatschten, bestätigte mei‐ ne  Vermutung  aufs  Vortrefflichste.  Ich  wußte  gleich,  daß  es  heute passieren muß. So verließ ich das Café auf ziemlich auf‐ fällige  Art  und  Weise,  wohlwissend,  daß  auch  sie  mich  die  ganze Zeit aus den Augenwinkeln beobachteten und mir fol‐ gen  würden.  Wenn  ich  mich  nicht  irre,  hat  mir  Ziegenbock  sogar zugezwinkert.  Nun sind sie da. Der Landrover kommt neben mir zum Ste‐ hen.  Ziegenbock  sitzt  am  Lenkrad,  neben  ihm  Muschel  und  hinten der Affe und der Zigeuner. Muschel schweigt, würdigt  mich keines Blickes, schaut stur geradeaus, scheint aber in sich  hineinzulächeln,  als  wäre  sie  schon  bei  den  Wonnen,  die  da  auf  sie  harren.  Ihr  Gesicht  gleicht  dem  einer  Schönen  aus  ei‐ nem  Gustav‐Klimt‐Gemälde.  Erhaben  sind  die  Züge,  ein  biß‐ chen streng und doch so zart, Grande Dame und zugleich ver‐ spielte  Nymphe.  Alles  an  ihr  ist  feingliedrig.  Ihre  hüftlangen  Haare  besitzen  jene  magische  Schwärze,  die  aufgebrochener  118

Steinkohle zu eigen ist: tief, tief schwarz und doch im passen‐ den  Licht  ölig  reflektierend  in  Spektralfarben.  Das  Atembe‐ raubende aber ist ihre Haut. Sie besitzt Seltenheitswert, wenn  man sich vergegenwärtigt, daß der europäische Mensch durch  die  Vermischung  unterschiedlicher  Rassen  in  früheren  Epo‐ chen,  vor  allem  jedoch  in  jüngster  Zeit  unmerklich  immer  dunkler  geworden  ist.  Diese  Haut  jedoch  ist  nicht  nur  von  einem unbeschreiblichen Cremeweiß, sondern scheint aus der  organischen  Variante  des  Stoffes  zu  bestehen,  mit  dem  die  Innenschale  einer  Muschel  ausgekleidet  ist.  Sie  glänzt,  chan‐ giert  geradezu,  als  sei  sie  lackiert.  Wenn  es  ein  optisches  Äquivalent  von  Weichheit,  von  weichem  Fleisch  gäbe,  dann  wäre es dieser bleiche Ton ihrer Haut. Ich stelle mir vor, daß  ihre  großen  Schamlippen  bei  geringster  Reibung  oder  unter  Druck rot aufquellen. Na ja, wir werden ja sehen.  Der Affe und der Zigeuner lallen dummes Zeug und lachen  unmotiviert. Auch sie beachten mich nicht.  »Lust auf ’ne Party?« ruft mir Ziegenbock aus dem geöffne‐ ten Fenster zu und grinst vielsagend.  »Aber immer!« antworte ich und grinse zurück. Dann steige  ich hinten ein.  Wir fahren zirka eine Viertelstunde durch das Weizenmeer,  wobei  mir  der  Zigeuner  vermittels  der  Halskrankheit,  die  er  seine Sprache nennt, unentwegt Sachen ins Ohr brabbelt und  dann grölend lacht. Es scheint ihn nicht im geringsten zu stö‐ ren,  daß  ich  ihn  nicht  verstehe.  Aber  irgendwie  verstehe  ich  ihn ja doch. Als die Dämmerung anbricht, erreichen wir einen  Bauernhof  ohne  Bauern  und  ohne  Tiere  und  ohne  irgend  et‐ 119

was, für das dieser Ort einmal vorgesehen war. Im Innern des  großen Haupthauses ist auch nichts Rustikales zu finden. Da‐ für das recht bizarre Resultat einer Renovierung. Das Gebäu‐ de wurde entkernt, vom Boden bis zur Dachdecke sind sämt‐ liche Stockwerke und Zimmer zugunsten eines einzigen über‐ dimensionierten  Raumes  weggerissen  worden.  Das  Ganze  ist  eine  Art  Bade‐Eß‐Gäste‐Arbeits‐Wohnzimmer  und  Küche  in  einem.  Überall  stehen  abstrakte  Plastiken,  die  an  unter  Hitze  zerlaufenen  Kunststoff  erinnern.  Sie  werden  in  ihrer  Häufig‐ keit  nur  noch  von  kunstvoll  geschreinerten  und  völlig  ohne  System  im  Raum  verlaufenden  Gitterwänden  und  Paravents  übertroffen.  Im  trüben  Licht  kann  man  durch  die  Öffnungen  und  Auslassungen  im  Edelholz  hindurchsehen,  andererseits  wiederum  versperren  die  luftigen  Konstruktionen  eine  wirk‐ lich  freie  Sicht.  Es  ist  alles  wie  in  einem  halbtransparenten  Irrgarten.  Der  Ziegenbock  läuft  schnurstracks  zur  Bar,  schenkt  Was‐ sergläser bis zum Rand mit Wodka voll und verteilt sie unter  uns.  »Zieh  dich  aus«,  sagt  er,  als  er  mir  mein  Glas  überreicht.  Dann  verschwindet  er hinter  den Gitterwänden.  Kurz  darauf  ertönt  in  ohrenbetäubender  Lautstärke  Bach,  irgend  so  ein  Celloungetüm, schwer und tief, wie sich der gute alte Johann  Sebastian  die  Stimmungslage  von  Gott  vorstellte.  Der  Affe  trinkt sein Glas fast bis zum Grund leer und kommt zu mir.  »Du wollen eine Tablette?« sagt er und hält mir auch schon  die gelbe Pille vor die Nase.  »Lindert es auch Kopfschmerzen?« erwidere ich und mache  120

ein verschmitztes Gesicht.  Offenkundig ist er nun nicht mehr zu Späßen aufgelegt und  starrt  mich mit  seiner  grobschlächtigen  Visage an,  ohne auch  nur einen einzigen Gesichtsmuskel zu verziehen. Er gehört zu  den Männern, die zweimal am Tag eine Rasur benötigen. Be‐ reits  jetzt  zu  Mittag  sprießt  ihm  ein  pechschwarzer  Schatten  aus  den  Backen.  Ich  nehme  die  Pille  und  schlucke  sie  herun‐ ter. Wer weiß, wofür sie gut ist.  Muschel hat sich in der Zwischenzeit hingekniet und fingert  am Hosenschlitz des Zigeuners herum. Ihre seidenen schwar‐ zen Haare reichen ihr bis zum Hintern, und in ihrem pastell‐ beigen  Trägerkleid  und  der  grotesk  sakralen  Pose  gleicht  sie  einem  einfältigen  Mädchen,  das  irgendwelcher  eingebildeter  Sünden wegen Jesus Christus am Altar um Vergebung bittet.  Zum Vorschein kommt ein beschnittener Schwanz, der sogar  einem  Esel  zur  Zierde  gereichen  würde.  Der  Apparat  ist  das  größte  menschliche  Geschlechtsorgan,  das  mir  je  unterge‐ kommen ist. Allein die tiefrotglühende Eichel besitzt fast das  Volumen eines Tennisballs. Es ist noch nicht ganz steif. War‐ ten wir es also ab.  »Bring  ihn  zum  Fliegen!«  ruft  Ziegenbock  aus  den  Weiten  des Labyrinths. »Bring ihn ganz hoch zum Fliegen!«  Ich  genehmige  mir  einen  gehörigen  Schluck  aus  dem  Glas  und  ziehe  mich  langsam  aus.  Im  Wechselspiel  mit  der  Wir‐ kung  der  Pille  verursacht  der  Alkohol  ein  ambivalentes  Ge‐ fühl.  Ich  könnte  vor  Kraft  und  Euphorie  Galaxien  erschaffen  und  gleichzeitig  wie  der  dämlichste  Sentimentalist  in  Anbet‐ racht  der  Schönheit  dieser  Welt  in  Tränen  ausbrechen.  Ich  121

trinke  weiter  und  lege  dabei  ein  Kleidungsstück  nach  dem  anderen ab. Nun sehe ich auch Gott wieder. Er sitzt, vielmehr  schwebt,  im  Schneidersitz  auf  einer  der  mißförmigen  Plasti‐ ken und lächelt mir wie gewohnt kontemplativ zu. Er ist von  einer silbrigen Korona umrahmt wie Buddha auf dem Kitsch‐ poster und scheint irgendwie selber total scharf zu sein.  »Na,  was  hab  ich  dir  versprochen?«  sagt  er.  Und  dann:  »Denk an deine Bestimmung!«  Ich  strecke  als  Zeichen  meines  Einverständnisses  den  Dau‐ men  empor.  Ziegenbock  schleicht  derweil  wie  ein  Gespenst  auf  Amphetamin  zappelig  hinter  den  Gitterwänden  umher  und riskiert gierige Blicke durch die Löcher. Man weiß nie, wo  er gerade steckt, weil er ständig seine Position ändert. Nur das  Weiß  seiner  Augen  blitzt  gelegentlich  in  der  Dunkelheit  auf,  manchmal  auch  ein  Augenpaar,  das  wie  das  eines  nachtakti‐ ven Tieres zu phosphoreszieren scheint. Ich glaube, er hat jetzt  auch  eine  dieser  neumodischen  digitalen  Kameras  dabei,  de‐ ren  Objektiv  er  bisweilen  durch  die  Löcher  schiebt.  Er  filmt  uns alle. Was mich betrifft: A star is born!  Der  Zigeuner  wichst  sich  unterdessen  schon  mal  warm.  Er  massiert  sein  schweres  Ding  mit  der  Hingabe  eines  Meister‐ melkers  und  gibt  dabei  ein  gleichmäßiges  Grunzen  von  sich.  An der Harnröhrenöffnung bildet sich bereits klarer Schleim.  Schließlich  nimmt  Muschel  ihm  die  Arbeit  ab.  Sie  legt  ihre  schneeweißen  Hände  um  den  bräunlich  schimmernden  Rie‐ senpenis,  knetet  ihn  ein  bißchen  und  stopft  ihn  sich  dann  in  den  Mund.  Obwohl  sie  einen  sehr  großen  Mund  besitzt,  scheint  das  Ding  am  Anfang  nicht  hineinpassen  zu  wollen.  122

Erst als der Zigeuner ihren Hinterkopf mit einer seiner Pran‐ ken  stützt  und  dann  mit  ein  paar  kräftigen  Beckenstößen  nachhilft, findet der Kolben seinen natürlichen Rhythmus und  erlangt zum guten Schluß seine vollendete Härte.  »Schneller!  Schneller!«  blökt  Ziegenbock  aus  seinem  finste‐ ren Labyrinth. »Nicht nachlassen jetzt!«  Wie anbetungswürdig sie in dieser Haltung aussieht, wie ein  Archetypus  ihres  Geschlechts,  wie  »Die  Geburt  der  Venus«  von  Botticelli  oder  die  Heilige  Jungfrau  mit  dem  Gottessohn  im  Arm.  Ach  ja,  die  junge  Frau  …  Eigentlich  ist  sie  kein  Mensch  im  geläufigen  Sinne,  sondern  ein  Werkzeug  Gottes  zur Vollstreckung seines unergründlichen Plans. Die fruchtba‐ re junge Frau ist das, worum sich das Weltgeschehen bestän‐ dig  dreht  und  drehen  wird  immerdar.  Wir  alle  kommen  aus  ihrem  Loch,  und  das  ist  auch  alles,  was  von  uns  eines  Tages  übrigbleiben wird: sinnlose, blutende Löcher in der Nacht.  Jetzt hat sich auch der Affe freigemacht. Der Anblick meiner  Geliebten hat mich abgelenkt, so daß ich seinen Striptease gar  nicht mitbekam. Er sieht aus wie, na ja, wie ein Affe halt aus‐ sieht. Man müßte im Sommer bestimmt fünftausend Freibäder  durchkämmen,  um  einen  derart  behaarten  Erdensohn zu  fin‐ den. Ihm wachsen aus jedem Körperteil schwarze Haare, und  das büschelweise: aus dem Hals, der Brust, den Armen, dem  Bauch,  den  Schultern,  dem  Rücken,  den  Beinen,  aus  dem  Arsch,  einfach  überall.  Die  Anschaffung  eines  Wintermantels  ist für so einen Zeitgenossen die reinste Geldverschwendung.  Sein  Schwanz  kann  mit  dem  des  Zigeuners  natürlich  nicht  mithalten. Dafür kann er mit einem wahren Schamhaarinferno  123

aufwarten, das selbst seinen Sack wie das Nest eines düsteren  Vogels umschließt.  Er begibt sich zu Muschel, kniet sich neben sie und beginnt  sie zu entkleiden. Während sie ihren stummen Dienst am Zi‐ geuner verrichtet, sogar die Finger zu Hilfe nimmt, um seine  Eier zu kitzeln oder sein Ding zusätzlich zu stimulieren,  ver‐ hilft ihr der nackte Affe zu ihrer wahren Präsenz. Es ist so, als  würde  man  einem  Zauberer  bei  einem  verblüffenden  und  doch  mit  beispielloser  Eleganz  an  Fingerfertigkeit  vorgeführ‐ ten  Trick  zuschauen.  Mit  nur  wenigen  Handgriffen  schält  er  sie aus ihrem Sommerkleid und – tja, danach ist in dieser Sa‐ che  sowieso  nichts  mehr  zu  verrichten,  denn  sie  trägt  weder  BH noch Slip.  Meine Begabung läßt mich gelegentlich auch erahnen, wie es  um die eigentliche Beschaffung des Gefäßes steht. Die freudige  Ahnung  wird  in  diesem  Fall  von  der  Wirklichkeit  weit  über‐ troffen.  Ihre  im  Rhythmus  wackelnden  Brüste  sind  groß,  al‐ lerdings von jener Kontur, wie sie ein Architekt als Lanzettbo‐ gen  zu  bezeichnen  pflegt.  Will  sagen,  was  ungeheuer  massig  anfängt,  wölbt  und  verjüngt  sich  sehr  schnell  zu  den  dau‐ mendicken  Brustwarzen,  so  daß  das  Resultat  eben  nicht  mit  einem  mit  Wasser  gefüllten  Luftballon  zu  vergleichen  ist,  sondern  eher  mit  einem  mit  Wasser  gefüllten  Präservativ.  Obwohl die Physik für solch eine Konstruktion eine natürliche  Träge  vorgesehen  hat,  heben  sich  ihre  Busen  stolz  und  fest  vom Körper ab.  Sie ist schlank, doch nach der Grenzüberschreitung der Hüf‐ te  abwärts  wird  ihr  Arsch  unversehens,  geradezu  auf  aufse‐ 124

henerregende  Weise  zu  einem  mächtigen  Planeten,  auf  dem  nur  die  kühnsten  Astronauten  landen  mögen.  Gebärfreudig  nennt man diese Beckenlinie wohl. Weil sie eine gebückte Hal‐ tung  einnimmt,  sehe  ich  die  ganze  Pracht  von  hinten.  Ihr  feucht  glänzender  purpurner  Schlitz,  dessen  Umgebung  nur  mäßig  rasiert  ist  und  aus  dem  die  kleinen  Schamlippen  he‐ rauswachsen  wie  der  Kelch  einer  psychedelischen  Blüte,  ist  eine  sämtliche  Männersehnsüchte  absorbierende  Schlucht.  Etwas darüber die  Rosette, die, wie ich es mir schon gedacht  habe, bei diesem überhellen Hauttyp rosa schimmert.  Ziegenbock  gibt  aus  dem  Hintergrund  Laute  von  sich,  die  sich  nach  schlimmem  Schluckauf  anhören.  Allerdings  kom‐ men die Hickser in sehr kurzen Abständen, sind abnorm laut  und  derart  in  die  Länge  gezogen,  als  parodiere  er  einen  Schluckauf.  Der Affe positioniert sich hinter Muschel, schlägt ihr mit sei‐ nem aufgerichteten Schwanz ein paarmal gegen die Möse, als  wolle  er  sie  für  irgendwas  bestrafen,  steckt  ihn  anschließend  hinein und beginnt sie dann zu ficken. Sie bläst und wird ge‐ fickt,  und  das  ohne  sichtliche  Probleme  und  eine  ziemliche  Weile  lang.  Währenddessen  wird  Ziegenbock  mit  seiner  Per‐ siflage  von  einem  Schluckauf  immer  hysterischer,  versteigt  sich zwischendurch sogar zu einer Art Wolfsgeheul.  Johann  Sebastian  Bach  fährt  mit  seinem  Cellosong  für  Gott  ungerührt  fort,  als  wäre  nichts  passiert,  begibt  sich  sogar  in  noch dunklere Tongefilde, als müsse er einen Besinnlichkeits‐ rekord aufstellen.  Dann kommt es zum Positionswechsel. Der Zigeuner streckt  125

sich rücklings auf dem Boden lang. Sein Schwanz ragt wie ein  archaischer  Leuchtturm  auf  rauhem  Gefilde  himmelwärts,  während seine überlangen Arme in die Höhe fahren und seine  Hände Muschels Becken von hinten ergreifen. Er zieht sie zu  sich  herunter  und  fährt  in  sie  hinein.  Ich  bemerke  jetzt,  daß  ihre  großen  Schamlippen  und  die  Peripherie  inzwischen  tat‐ sächlich rot aufgequollen sind.  Und  noch  etwas  springt  mir  ins  Auge,  als  sie,  ihren  exorbi‐ tanten  Arsch  dem  Steuermann  zugewandt,  mit  breitgespreiz‐ ten  Beinen  ihre  Muschi  an  dem  Riesenrohr  auf‐  und  abflut‐ schen  läßt:  Aus  der  den  Schlitz  abschließenden  winzigen  Fleischhöhle  oben,  die  einem  putzigen  Dach  für  ihr  Ge‐ schlechtsorgan ähnelt, hat sich ihr Kitzler herausgetraut. Sieht  schon  aus  wie  ein  kleiner  Pimmel.  Vielleicht  hat  sie  wirklich  Spaß an dem Ganzen.  Der  Affe  steht  unmittelbar  neben  ihr  und  masturbiert  in  Richtung ihres Gesichts, wobei er zwischendurch sein Ding an  ihren Lippen und Wangen reibt. Das alles geht wieder ewig so  weiter,  und  Ziegenbock  in  seinem  verrückten  Irrgang  über‐ schlägt  sich  während  der  ganzen  Zeit  mit  schrillen  Geräu‐ schen, als ersticke er an einer Gräte. Schließlich ejakuliert der  Affe Muschel ins Gesicht. Es ist keine geringe Ladung, die aus  der Spritzpistole unseres ausländischen Mitbürgers herausge‐ schossen kommt. Als das Zeug auf ihrem kalkweißen Engels‐ antlitz explodiert, fliegen viele sämige Spritzer auf ihre Haare,  ihre Ohren und auf den Hals. Sie reagiert darauf nicht, jeden‐ falls nicht so, wie man es von den Pornos her gewohnt ist. Sie  reibt  sich  die  Soße  nicht  mit  lüsternem  Ausdruck  auf  ihrem  126

Gesicht herum und verstreicht sie auch nicht auf ihren Titten  mit  den  steifen  Nippeln.  Sie  läßt  sich  von  dem  Zigeuner  ein‐ fach  beharrlich  weiter  ficken,  während  es  von  ihren  Oberli‐ dern  und  der  Nasenspitze  heruntertropft  wie  heißes  Wachs  vom Rand einer Kerze.  Dafür ist jetzt Ziegenbock ganz aus dem Häuschen. Wenn es  überhaupt  eine  sprachliche  Steigerung  zu  seiner  eh  schon  überdrehten Gemütsverfassung gibt.  »Das  Öl!«  kreischt  er  so  gellend  los,  als  rufe  er  nach  der  Feuerwehr. »Schnell, das Öl! Schnell, das Öl!«  Der  Affe  rennt  mit  noch  tröpfelndem  Schwanz  sofort  los,  verschwindet  in  der  Verschachtelung  der  Gitterwände  und  kommt  nach  ein  paar  Sekunden  mit  einer  dunkelgrünen  Fla‐ sche zurück. Auf dem Etikett glaube ich griechische Buchsta‐ ben  zu  erkennen.  Die  Redensart  »Öl  aufs  Feuer  gießen«  be‐ kommt  jetzt  eine  doppelsinnige  Bedeutung,  denn  der  Inhalt  der Flasche ist griechisches Olivenöl.  Der  Zigeuner  stöpselt  sich  aus  Muschel  heraus,  und  diese  nimmt erneut die Hundestellung ein. Beide Männer ergreifen  die Flasche und gießen ihr das Öl so sorgsam über die Arsch‐ spalte, als wären sie Chemiker bei der Ausführung eines Jahr‐ hundertexperiments.  Dann  schiebt  der  Zigeuner  sein  Ding  bequem  in  ihr  Arschloch  hinein.  Nicht  allein  die  Vagina  ist  enorm  dehnbar,  you  know.  Jetzt  plötzlich  gibt  Muschel  ver‐ nehmliche Seufzer von sich. Ob der Lust oder der Pein, das ist  ungewiß.  Der  Affe  steht  dabei  ziemlich  verloren  da,  und  aus  reiner  Verlegenheit  oder  Langeweile  beginnt  er  wieder  zu  masturbieren. Dabei schauen mir alle drei direkt und so fuch‐ 127

sig  in  die  Augen,  als  wäre  ich  ein  Pfarrer,  der  sie  bei  einer  blasphemischen Tat in der Kirche erwischt hat.  Der Zigeuner fickt Muschel so hart in den Arsch, daß sie zu  wimmern  anfängt.  Der  unsichtbare  Ziegenbock  gibt  zur  Ab‐ wechslung  so  etwas  wie  eine  Abfolge  von  Kichern  von  sich,  was  sich  aber  auch  nicht  sonderlich  anders  anhört  als  das  kranke  Gewürge  davor.  Der  Affe  hat  durch  die  fleißige  Handmassage  sein  Ding  inzwischen  wieder  komplett  aufge‐ richtet. Ich werde allmählich unruhig, weil ich weiß, daß mein  Einsatz unmittelbar bevorsteht.  Gott  erscheint  zwischen  mir  und  den  Agierenden  wie  ein  Hologramm  aus  Star  Wars.  Er  trägt  den  zerschlissenen  alten  Pyjama,  den  Opa  im  Sterbebett  zuletzt  trug,  sein  Gesicht  ist  übersät  mit  weißen  Bartstoppeln,  und  er  glotzt  mich  traurig  an. Irgendwie auch skeptisch, weil er mir mein Gelübde wohl  nicht so richtig abnimmt. Na, der wird sich wundern!  »Jetzt du!« befiehlt Ziegenbock schließlich donnernd.  Es  trifft  mich  wie  ein  elektrischer  Schlag.  Der  Anblick  der  drei  Genitalartisten  hat  mich  derart  gefesselt,  daß  ich  nicht  mehr  abschätzen  kann,  wie  lange  sie  schon  zugange  sind.  Vielleicht  spielt  mir  auch  die  Wirkung  der  Pille  wahrneh‐ mungstechnische  Streiche.  Ziegenbocks  Ruf  reißt  mich  jeden‐ falls schlagartig aus der Trance heraus, und ich marschiere los  wie ein just eingeschalteter Roboter. Auf meinem Weg ist mir  der transparente, im bläulichen Neon leuchtende Gott im Py‐ jama im Wege. Ich gehe einfach durch ihn hindurch. Und als  ich das tue, beginne ich selbst wie verrückt zu leuchten, bläu‐ lich zu illuminieren, als ob man mich mit so einem modernen  128

Leuchtstoff  überschüttet  hätte.  Ich  beginne  zu  brennen,  so‐ wohl  äußerlich  als  auch  innerlich.  Dabei  habe  ich  die  Sorge,  daß  die  anderen  das  merken  könnten.  Aber  es  scheint  über‐ haupt  nicht  der  Fall  zu  sein.  Der  Zigeuner  zieht  seinen  Schwanz  mit  monotoner  Erleichterung  aus  Muschels  Ar‐ schloch  heraus,  als  hätte  er  die  Fabriksirene  zum  Feierabend  vernommen.  Er  gesellt  sich  zu  seinem  haarigen  Kumpanen  und überläßt mir neidlos das Feld.  »Ficken und abspritzen!« ermahnt mich Ziegenbock aus sei‐ nem  finsteren  Reich.  Und  nach  einer  kleinen  Verzögerung,  geradeso,  als  hätte  er  beinahe  das  Wichtigste  vergessen,  sagt  er noch: »Draußen abspritzen!«  Mein  Schwanz  pocht  schmerzvoll  wie  der  eines  Sechzehn‐ jährigen  nach  einem  feuchten  Traum.  Ich  nähere  mich  Mu‐ schels  Muschi  von  hinten.  Es  ist  eine  Weile  her,  daß  sie  sie  rasiert  hat.  Und  das  macht  die  Sache  noch  aufregender.  Ein  Wald von schwarzen Stoppeln erwartet mich, in dessen Zent‐ rum mich ihr Genital gleich einem Abgrund für Selbstmörder  hypnotisch  anschaut.  Ihr  Arschloch  steht  nach  der  Traktie‐ rung des Zigeuners noch ein wenig offen. Ich dringe in sie ein  und  spüre  augenblicklich  die  geballte  Kraft  Gottes  in  jeder  einzelnen meiner Fasern. Ich weiß, er ist jetzt ganz nah bei mir  und wird mich leiten.  Dann schmiege ich mich an ihren weichen Muschelleib und  verschaffe  mir  festen  Halt,  indem  ich  ihre  Busen  von  unten  ergreife.  Mit  Zeigefinger  und  Daumen  zerre  ich  an  ihren  Brustwarzen. Schließlich beginne ich zu stoßen. Trotz der zu‐ rückliegenden  Anstrengung  riecht  sie  immer  noch  unglaub‐ 129

lich, unglaublich frisch und ganz nach Frau, wie es fraulicher  nicht  sein  kann.  Eine  Art  Inhalationsdroge,  die  einen  einlullt  und  entführt  in  eine  bessere  Welt.  Aber  um  ehrlich  zu  sein,  interessiert mich dieser Duft weniger, denn ich bin ja Realist.  Meine  Begabung  ist  für  etwas  anderes  vorgesehen  und  ge‐ währt mir Zugang zu einem anderen Duft – zu dem, auf den  es ankommt.  Neonbläulich ist mein Penis, der unermüdlich in ihre feuchte  Höhle  hineinfährt  und  wieder  zurückflutscht.  Bis  zur  Gebär‐ mutter  wird  er  es  leider  nicht  schaffen,  aber  wie  unter  dem  Mikroskop sehe ich, daß sich aus den klaren Lusttropfen, flink  gleich  Nachtgestalten,  die  ersten  Spermien  lösen  und  einen  Sprint  zum  Muttermund  absolvieren.  Sie  werden  den  sper‐ miumfeindlichen  Schleim  in  dieser  Gegend  für  die  Nachhut  neutralisieren.  Ich hebe den Kopf und sehe, daß der Affe und der Zigeuner  wie  zwei  Wachsoldaten  vor  Muschel  stehen  und  ihre  ange‐ schwollenen Schwänze abwichsen. Ich würde lügen, wenn ich  sagte,  daß  mich  der  Anblick  kaltließe.  Muschels  Hinterkopf  fährt  bei  jedem  meiner  Stöße  ruckhaft  in  die  Höhe,  und  ir‐ gendwie  sieht  das  Ganze  so  aus,  als  dirigiere  sie  auf  diese  Weise die beiden Latten. Ziegenbock im Labyrinth strebt nun  offenkundig  ebenfalls  seinem  Gipfel  entgegen,  denn  er  hat  einstweilen  eine  andere  Platte  aufgelegt.  Anstatt  des  siechen  Gekrächzes  stimmt  er  einen  dunklen,  kehligen  Singsang  wie  aus dem Munde eines Medizinmannes an, voller unverständ‐ licher, wie rückwärts ausgesprochener Worte.  Wir alle sind jetzt auf dem Weg zum Himmel. Wir alle, Mu‐ 130

schel, Ziegenbock, der Zigeuner, der Affe, ich sind jetzt Galee‐ rensklaven,  die  auf  dem  Höhepunkt  von  Endorphinen  und  körpereigenen Opiaten überschüttet werden. Sie entheben uns  jeglicher  Schmerzen,  machen  uns  herkulisch,  lassen  uns  mit  doppelter  Geschwindigkeit  an  den  schweren  Rudern  reißen  und so dem göttlichen Ziel sekündlich näher kommen. Apro‐ pos  göttlich:  Gott  sitzt  an  meiner  Seite  im  schäbigen  Pyjama  von  Opa  und  verfolgt  meine  Aktivität  mit  teils  mißmutigem,  teils  ungläubigem  Blick.  Nicht  einmal  die  Tatsache,  daß  ich  inzwischen  fast  noch  intensiver  bläulich  phosphoresziere  als  er, scheint ihm eine Anerkennung wert.  »Du  hast  es  mir  versprochen«,  sagt  er,  und  seine  Stimme  echot tausendfach im riesigen Raum, verschmilzt mit Ziegen‐ bocks absonderlichem Geleier, wird zur gesungenen Andacht.  »Du hast es mir versprochen. Du hast es mir versprochen …«  Wir  kommen  alle  gleichzeitig.  Der  Zigeuner,  der  Affe,  ich,  womöglich  sogar  Muschel  und,  nach  seiner  sich  plötzlich  überschlagenden  Stimme  zu  urteilen,  auch  Ziegenbock  im  Hintergrund.  Die  Erfüllung  eines  sturzdummen  Frauen‐ traums: Schatz, laß uns gleichzeitig kommen!  Der  Zigeuner  und  der  Affe  schleudern  beachtliche  Sperma‐ stränge  durch  den  Raum.  Für  den  Bruchteil  einer  Sekunde  sieht  es  aus,  als  kotzten  winzige  Münder  mit  was  weiß  ich  wieviel Atü Babynahrung aus. Das Zeug fliegt hoch durch die  Luft und besprenkelt unsere allerliebste Dame wie der Inhalt  einer explodierten Cremedose. Auch ihre Haare und ihr gan‐ zer Rücken  bleiben von dem Bombardement nicht verschont.  Sogar ihre Pobacken, stelle ich mit Erstaunen fest, bekommen  131

etliche Spritzer ab.  Ich  dagegen  wähle  den  konservativen,  um  nicht  zu  sagen,  den  biederen  Weg.  Mein  blauer  Penis  flutet  Muschels  Ge‐ burtskanal  mit  dem  Millionenheer  meiner  »Jungs«.  Auch  sie  leuchten blau in der Finsternis wie zu Atomgröße geschrump‐ fte  Glühwürmchen,  und  sie  treiben  mit  ihren  zappelnden  Schwänzchen  in  Richtung  Gebärmuttermund.  Der  Großteil  von ihnen gibt hier den Geist auf. Versager! Die wenigen Tap‐ feren erreichen die Gebärmutter, und davon wiederum schafft  es nur noch ein lächerlicher Rest schließlich zu Muschels Eilei‐ ter.  Sie  schwimmen  gegen  den  Flimmerstrom  dem  Ei  entge‐ gen.  Nur  einer  von  ihnen  dringt  am  Ende  in  das  verdammte  Ding hinein.  Jetzt ist es Gott, der mir respektvoll seinen Daumen empors‐ treckt. Er lacht dabei süffisant, als hätte ich einen schmutzigen  Witz gerissen.  Ziegenbock beginnt ohrenbetäubend zu bellen, weil ich mich  nicht an seine Anweisung gehalten habe, und kommt mit der  blöden  Kamera  in  der  Hand  aus  seinem  Labyrinth  herausge‐ stürmt.  Sein  in  Zornesfalten  verzerrtes  Gesicht  gleicht  einem  mehrstöckigen Parkhaus, das bei einem Erdbeben in der Mitte  in sich zusammengesackt ist.  »Ich  hab’  doch  gesagt,  draußen  abspritzen!«  brüllt  er.  »Draußen abspritzen!«  Da  läßt  sich  Muschel  auf  ihrem  Hintern  nieder,  dreht  sich  mir zu und gebärdet sich ebenfalls fuchsteufelswild. Sperma‐ fäden ziehen sich über Augenbrauen und Nase erdwärts, träu‐ feln  kontinuierlich  auf  ihre  wunderhübschen  Busen  und  auf  132

ihren  Bauch.  Von  der  ganzen  Fickerei  sieht  ihr  Unterleib  in‐ zwischen aus, als hätte man ihr dort eine Wunde zugefügt.  »Kannst  du  nicht  aufpassen,  du  Scheißkerl?«  sagt  sie.  »Gib  mir eine Antwort! Kannst du nicht sprechen? Oder kannst du  nur ficken?«  Irgend  etwas  in  ihrem  von  Verachtung  entstellten  Gesicht  erinnert  mich  plötzlich  an  Mutti.  Ich  erinnere  mich  an  eine  Zeit, da war ich so, ich war klein, was weiß ich, vier oder fünf  Jahre alt. Wir hatten diese alte Hündin, die hatte gerade Wel‐ pen gekriegt. Und ich kam ins Badezimmer irgendwann und  traf auf meine Mutter. Und sie kniete da, und, ja, da waren die  Welpen,  ungefähr  acht.  Und  meine  Mutter  beugte  sich  über  sie und brachte jeden einzelnen von ihnen in der Badewanne  um.  Und  ich  weiß  noch,  wie  ich  fragte:  »Wieso?«  Sie  sagte:  »Ich muß das töten, um was ich mich nicht kümmern kann.«  Dann  sagte meine  Mutti  zu  mir,  sie  sah  mich  dabei  unglück‐ lich an und sagte: »Ich wünschte, das könnte ich mit dir auch  tun!« 

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  8.    Als  Richard  Claudius  an  der  Haustür  klingelte,  hatte  er  ein  gutes Gefühl. Das Leben, seins und das von Erika, dieser einst  so  flotte  und  fröhliche  Zug,  der  auf  halber  Strecke  aufs  schlimmste  entgleist  war,  konnte  nun  vielleicht  doch  wieder  auf  ein  stabiles  Gleis  kommen.  Vor  allem  auf  ein  ruhiges.  Selbst um den Preis, daß sie den geliebten letzten Waggon ein  für allemal würden abkoppeln müssen.  Die  Straße,  in  der  seine  von  ihm  geschiedene  Frau  wohnte,  gefiel  ihm.  Sie  lag  in  einem  bürgerlichen  Viertel.  Keine  Rei‐ chengegend,  aber  auch  kein  Armenghetto.  Hier  ein  kleiner  Gemüseladen,  dort  ein  schickes  Café,  direkt  gegenüber  ein  Videoverleih, gleich daneben ehrwürdige Altbauten, in denen  Anwaltskanzleien  und  Arztpraxen  residierten.  Junge  Mütter  schoben  auf  dem  Gehweg  ihre  Kinderwagen  vor  sich  her,  gutgekleidete  Alte  zogen  ihre  Einkaufskarren  hinter  sich.  Er  und Erika hatten damals auch zusammen in einer solch ange‐ nehmen  Straße  gewohnt.  Wenn  man  von  seinen  gelegentli‐ chen Alkoholabstürzen einmal absah, waren sie damals bis an  den Rand eines Rausches glücklich gewesen. Sie hatten ihren  Sohn großgezogen und zuversichtlich in die Zukunft geblickt.  Bis irgendwann alles in einen Alptraum gekippt war, den sich  Autoren von Horror‐Romanen nicht hätten grausamer ausma‐ len können.  Das  Wetter  war  in  der  Nacht  umgeschlagen.  Jetzt  um  acht  Uhr  am  Morgen  blies  ein  steifer  Wind,  der  die  toten  Blätter  134

von  den  Bäumen  pflückte  und  über  die  Straße  wirbelte.  Die  strahlende  Sonne  des  Vortages  hatte  sich  eine  diesige  Maske  aufgesetzt und war um merkliche Grade erkaltet. Der Herbst  hatte schon einen Fuß in der Tür.  »Ich bin’s!« sagte Claudius, als über die Gegensprechanlage  die  Frage  kam,  wer  Einlaß  verlange,  und  sofort  ertönte  das  Summen  des  Öffners.  Er  hatte  den  Wintermantel  gegen  eine  graubeige  Wildlederjacke  ausgetauscht,  die  allerdings  Hugh  und verwandte Zeitgenossen von der Modepolizei auch nicht  gerade  zu  Beifallsstürmen  hingerissen  hätte.  Zumindest  trug  er  darunter  ein  sauberes  weißes  Hemd  und  eine  gutsitzende  Anzughose.  Er  hoffte  nur,  daß  die  Sachen  Erika  nicht  allzu  bekannt von früher vorkamen.  Während  er  sich  anschickte,  über  die  spiralförmige  Holz‐ treppe die drei Stockwerke zu nehmen, dachte er über gestern  abend  nach.  Das  Wiedersehen  mit  der  alten  Wohnung  war  völlig  anders  gewesen  als  befürchtet.  Es  hatte  für  ihn  sogar  eine  dicke  Überraschung  bereitgehalten.  Nachdem  ihn  Hugh  mit  den  vielen  Akten  vor  dem  Haus  abgesetzt  hatte,  waren  noch  zwei  quälende  Zigarettenlängen  im  Treppenhaus  nötig  gewesen, um seine Angst vor dem Betreten der Wohnung zu  bannen. Er konnte sich nicht mehr daran erinnern, was genau  er  hier  in  den  Wochen  seines  Totalausfalls  vor  acht  Monaten  genau getrieben hatte. Ihm schwante jedoch, wie sich das, was  sich in dieser Erinnerungslücke verkapselte, auf den Zustand  der Räumlichkeiten, insbesondere in bezug auf Ordnung und  Hygiene ausgewirkt haben mochte.  Schließlich  ging  er  doch  hinein  und  –  wurde  blaß  vor  Ers‐ 135

taunen. Nicht nur, daß das erwartete Chaos fehlte, nein, noch  nie  hatte  die  Bude  vor  Reinheit  derart  geglänzt,  war  sie  so  tadellos aufgeräumt gewesen. Das blankpolierte Mobiliar und  die anderen Sachen, all die Vasen und Tischleuchten, schienen  wie  von  einem  Innenarchitekten  in  die  gefälligste  Position  arrangiert.  Es  roch  sogar  nach  Tannenduft  aus  einem  Raum‐ spray. Drauf und dran, sich mit dem Glauben an die Existenz  von  Heinzelmännchen  anzufreunden,  ging  ihm  plötzlich  auf,  wer  einzig  und  allein  für  solch  eine  rigorose  Säuberung  ver‐ antwortlich  zeichnen  konnte:  Hartmut  Weinstein,  sein  ewig  sauberer  Chef!  Dieser  Pedant  hatte  ihm  sicher  zu  seiner  Ent‐ lassung  aus  der  Klinik  eine  Putzkolonne  in  die  vermüllte  Wohnung  geschickt,  wohlwissend,  daß  deren  Anblick  sein  »As im Ärmel« nur demoralisieren würde.  Claudius stand noch lange inmitten seines wie von der Putz‐ fee  geküßten  Wohnzimmers  und  konnte  sich  nicht  so  recht  entschließen,  ob  er  tiefe  Dankbarkeit  empfinden  oder  nicht  besser sofort zum Telefonhörer greifen und dem Kerl ordent‐ lich  die  Meinung  geigen  sollte.  Denn  auch  wenn  die  Sache  eine segensreiche Tat war, haftete ihr doch etwas von der Auf‐ räumaktion  einer  Mutter  im  Kinderzimmer  an.  Fehlte  nur  noch, daß man ihm Essen auf Rädern nach Hause schickte!  Etwas später hatte Claudius sich wieder beruhigt, über einen  Lieferservice eine Pizza Calzone bestellt und war dann erneut  über  den  Akten  versunken.  Natürlich  förderte  die  ganze  Ak‐ tenfresserei,  die  ohne  diesen  abstinenzlerischen  Hugh  mit  einem  geradezu  orgiastischen  Nikotinkonsum  einherging,  keine neuen Erkenntnisse zutage. Eigentlich war das auch gar  136

nicht  der  Zweck  der  Übung.  In  Wirklichkeit  wollte  er  durch  das wiederholte Studium des Materials, quasi mit dem Brech‐ eisen,  jenes  brisant  scheinende  Detail  aus  seiner  Erinnerung  hochholen, das ihm anfangs wie eine grelle Reflexion ins Au‐ ge  gesprungen,  im  nächsten  Moment  jedoch  so  heimtückisch  verschütt  gegangen  war.  Was  ihm  natürlich  nicht  gelang.  Schon um zweiundzwanzig Uhr zeigte die eingespielte Routi‐ ne aus der Anstalt ihre Wirkung, und er fiel in einen traumlo‐ sen  Schlaf.  Er  hatte  in  der  ganzen  Zeit  kein  einziges  Mal  an  Alkohol gedacht.  Erika  erwartete  ihn  oben  an  der  geöffneten  Tür  mit  einem  warmen Lächeln. Herr im Himmel, hatte die Frau sich erholt!  Sie  war  jetzt  fünfzig,  hätte  aber  locker  als  eine  flotte  Vierzig‐ jährige durchgehen können. Als damals die Katastrophe über  sie hereingebrochen war wie ein in sich zusammenstürzender  Damm,  hatte  sie  mit  ihrer  zu  einer  Maske  versteinerten  Lei‐ densmiene  stets  wie  ihre  eigene  Großmutter  ausgesehen.  Je  weiter  weg  von  Richard  Claudius,  schoß  es  ihm  durch  den  Kopf, desto deutlicher der Verjüngungseffekt bei den Damen.  Sie hatte die brünetten langen Haare wie zu jener Zeit, als sie  sich  gerade  kennengelernt  hatten,  zu  einer  diagonal  verlau‐ fenden Schnecke frisiert. Die antiquierte Steckfrisur verlieh ihr  den Glanz einer versunkenen Frauenära, in der das Weibliche  mittels  ästhetischem  Raffinement  betont  worden  war.  Ihr  ko‐ baltblauer  Kleiderrock  mit  kurzen  Ärmeln  und  sparsamem  Ausschnitt hätte ebenfalls aus ihrer Jugendzeit stammen kön‐ nen,  so  stramm  war  ihre  Figur  noch.  Erika  brachte  das  Kunststück  fertig,  die  Aura  der  Lebenserfahrung  einer  reifen  137

Frau mit mädchenhafter Frische zu verbinden.  Zu Hause schmeckt’s doch am besten! wollte Claudius gera‐ de zu sich sagen, als ihm einfiel, daß Erika schon lange nicht  mehr sein Zuhause war.  Sie gab ihm einen flüchtigen Kuß auf die Wange und führte  ihn ins Wohnzimmer. Die kleine Zweizimmerwohnung wirk‐ te  durch  den  treffsicheren  Geschmack  ihrer  Bewohnerin  grö‐ ßer,  es  war  der  Traum  einer  Redakteurin  einer  Ambiente‐ Zeitschrift.  Eine  aufgearbeitete  Sitzbank  aus  einem  alten  Bahnhof  stand  an  einer  Wand,  ein  gußeiserner,  buchlesender  Affe mit einem Fez auf dem Kopf hockte auf der Ablage einer  Kommode,  selbstgeschneiderte  rote  Ballonvorhänge  hingen  über  der  zweiflügligen  Terrassentür.  Der  Ort  verströmte  den  Geist  einer  kunstsinnigen  Person,  die  sich  an  der  Mischung  unterschiedlicher Lebens‐ und Kultureinflüsse erfreute. Clau‐ dius  erkannte  auch  ein  paar  Stücke  aus  ihren  gemeinsamen  Tagen  der  immerwährenden  Traurigkeit  wieder,  doch  selbst  die schienen wie neugeboren in einer lichten Welt.  Er nahm in einem schwarzen Clubsessel Platz und konfron‐ tierte  sich  damit  frontal  mit  dem  einzigen  Gegenstand,  der  ihm  in  dieser  Wohnung  mißfiel:  eine  im  schnörkeligen  Rah‐ men  steckende  Fotografie  von  einem  grinsenden  Kerl  mittle‐ ren Alters an der Wand. Seinen eckigen Kopf schmückte eine  graumelierte  Fönfrisur,  und  er  hatte  sich  so  steif  mit  einem  Zweireiher,  Krawatte  und  Einstecktuch  ausstaffiert,  als  mar‐ schiere er gleich zu einer Vorstandssitzung. Vom ruhmreichen  Ex, dem Oberkommissar selbst, konnte Claudius nirgends ein  Foto  entdecken.  Er  hatte  immer  gewußt,  wohin  sie  nach  der  138

Scheidung gezogen war, sich jedoch nie getraut, ihr einen Be‐ such  abzustatten.  Nicht  gewußt,  aber  sehr  wohl  geahnt  hatte  er  dagegen,  daß  sie  sich  mit  einem  neuen  Mann  eingelassen  hatte.  Was  Wunder!  Man  mußte  schon  komplett  hirnampu‐ tiert sein, um anzunehmen, daß eine derart attraktive Frau ihr  Leben nach der Scheidung als Nonne verbringen würde. Nun  aber,  im  Angesicht  des  Feindes  sozusagen,  fühlte  Claudius  etwas  schwer  und  glühendheiß  wie  Lava  in  sich  aufsteigen,  das dringend einen Schlot als Ausgang suchte.  »Wie geht es dir, Erika?« sagte er, nachdem sie sich ihm ge‐ genüber auf einen Lehnstuhl gesetzt und ihm so die Sicht auf  das Abbild  des Widersachers genommen hatte. Er mußte  da‐ bei seine Stimme und Hände kontrollieren, damit diese wegen  der  immer  vernehmlicher  pochenden  Wut  in  seinem  Innern  nicht zu zittern anfingen.  »Mir  geht  es  hervorragend,  Richard«,  sagte  sie.  Auch  sie  schien bei sich irgend etwas zu kontrollieren, denn sowohl die  heitere  Mimik  als  auch  die  aufgesetzt  zwitschernde  Stimme  hätten  eher  zu  einem  Vorstellungsgespräch  gepaßt  als  zur  Begegnung eines Paares, das eine bewegte Vergangenheit hin‐ ter sich hatte.  »Aber  ich  höre,  dir  soll  es  zuletzt  nicht  so  gut  ergangen  sein.«  »Das  ist  überwunden.«  Jetzt  zog  er  den  Vorstellungsge‐ sprächston vor. Der neuen Anstellung sollte der Grund für die  Ausfallzeit möglichst nicht im Wege stehen.  »Möchtest du vielleicht einen Kaffee? Hab ihn gerade frisch  aufgesetzt.«  139

»Nein, danke. Ich werde in Kürze abgeholt. Du weißt schon,  die Arbeit ruft.«  Er stand auf und ging ans Fenster, um so zu tun, als wäre es  jeden Augenblick soweit. In Wahrheit wollte er weiterhin die  blöde  Fresse  von  diesem  Anzugheini  auf  dem  Foto  im  Auge  behalten,  um  anhand  der  mimischen  Nuancen  Rückschlüsse  auf die Qualität der Beziehung mit seiner Frau zu ziehen. Die  reinste Verzweiflung! Draußen schoben ein paar junge Mütter  ihre  Kinderwagen  vor  sich  her.  Für  jede  vom  Leid  zertrüm‐ merte Vergangenheit lag in diesen Wagen eine schmerzerfüll‐ te Zukunft. Ein trostloser Kreislauf.  »Ich habe mich über deine vielen Besuche in der Klinik übri‐ gens sehr gefreut.« Die Ironie eines Rhinozerosses!  Erika atmete schwer. »Ich mußte mich zwingen, nicht zu dir  zu kommen, Richard, obwohl mich Weinstein schon am ersten  Tag über deinen Verbleib informiert hat«, sagte sie. »Weißt du  auch,  warum?  Leute,  die  in  solche  Orte  hineingeraten,  sollen  sich  von  ihrer  Vergangenheit  möglichst  radikal  lösen.  Allein  das  läßt  sie  genesen.  Das  ist  jedenfalls  meine  Philosophie,  ist  mir  egal,  was  neunmalkluge  Therapeuten  davon  halten.  Jede  Figur  aus  dem  früheren  Leben  ist  in  Wahrheit  ein  Gespenst,  das  dich  beim  Aufbruch  in  dein  neues  Leben  ins  Elend  zu‐ rückreißen wird.«  »Du bist keine Figur, sondern meine Frau! Und daß du mich  ins Elend reißt, ist mir noch nie aufgefallen.«  Sie tat ihm den Gefallen und warf ihm kein abgedroschenes  »Ich bin nicht deine Frau, wir sind geschieden!« an den Kopf.  Statt dessen verfiel sie in Schweigen. Claudius  schüttelte den  140

Kopf und ließ sich erneut ihr gegenüber auf den Sessel sinken.  Er  kramte  aus  der  Jackentasche  seine  Zigaretten  hervor  und  steckte  sich  eine  an.  Erfreulich,  daß  sich  gleich  neben  dem  Sessel  ein  Miniaturtisch  mit  tellergroßer  Platte  befand,  auf  dem  der  dreieckige,  gelbe  Klassiker‐Aschenbecher  mit  dem  Emblem von »Cinzano« stand.  »Gehst du immer noch zu Alfie?« sagte er, nachdem er den  Rauch  des  ersten  Zuges  lange  und  bedächtig  herausgeblasen  hatte.  »Nein«, erwiderte sie wie aus der Pistole geschossen.  »Warum nicht?«  »Ich  möchte  meinem  Sohn  nicht  beim  Sterben  zusehen  …  Hast du …«  »Ja, ich habe ihm gestern einen Besuch abgestattet.«  »Und?«  Er  massierte  sich  das  Gesicht,  spürte  die  zerklüftete  Land‐ schaft seiner Falten. »Nun, er ist noch nicht gestorben. Ich fra‐ ge mich, ob wir …«  »Was,  Richard?  Ob  wir  wieder  eine  Rettungsaktion  für  ihn  starten  sollen?  Ob  wir  wieder  nächtelang  aufbleiben  sollten,  weil wir jeden Moment mit einem Anruf rechnen müssen, daß  er  wegen  einer  Überdosis  auf  der  Intensivstation  liegt  oder  schon tot ist? Ob wir wieder einen deiner Kollegen überreden  sollten, seine Dealer in einer dunklen Seitengasse zusammen‐ zuschlagen?  Ob  wir  die  fünfzigste  Therapie  für  ihn  buchen  sollten? Ob wir uns wieder abwechselnd eine Woche von der  Arbeit  freinehmen  sollten,  weil  wir  einen  ständig  kotzenden  und ins Bett scheißenden erwachsenen Mann beim Entzug im  141

Zaum halten müssen?«  Über ihr wie feines Porzellan schimmerndes Gesicht rannen  die ersten Tränen und verwandelten es in die häßliche Wunde  zurück,  die  er  längst  verheilt  geglaubt  hatte.  Risse  taten  sich  darin auf und brachten die Erinnerung an die Zeit ihrer Zwei‐ samkeit wieder zum Vorschein.  »Fragst du dich, ob wir bis ans Ende unseres Lebens bluten  müssen,  nur  weil  wir  uns  angemaßt  haben,  ein  Kind  in  die  Welt zu setzen, Richard?«  »Er  ist  unser  Sohn«,  sagte  Claudius  hilflos.  Die  Inhalations‐ frequenz  an  der  Zigarette  hatte  er  inzwischen  vervielfacht.  Das Ding zwischen seinen Fingern war beinahe schon wieder  abgeraucht.  »Nein, das ist er nicht!« erwiderte Erika. Sie ging zu einer an‐ tiken  Kommode  und  fingerte  aus  einer  Schublade  ein  Ta‐ schentuch  heraus.  Nervös  betupfte  sie  sich  damit  die  tränen‐ schweren  Augen  und  schneuzte  hinein.  »Er  war  es  einmal.  Unser Sohn war der alte Alfie, der Alfie, der ganz anders aus‐ sah, ja sogar mit einer ganz anderen Stimme sprach. Der Alfie,  der es nicht abwarten konnte, jedes Wochenende dein Auto zu  waschen, weil du ihm dafür fünf Mark gegeben hast. Er sparte  sich das Geld für eine Bergsteigerausrüstung auf, weil er auch  so  ein  toller  Bergsteiger  wie  Reinhold  Messner  sein  wollte  –  erinnerst du dich? Oder der Alfie, der Stars so gut parodieren  konnte,  daß  wir  uns  vor  Lachen  den  Bauch  halten  mußten.  Diesen Alfie gibt es nicht mehr, er ist tot. Er wurde von einer  finsteren Macht verschluckt, aufgesogen. Wie in diesen Scien‐ ce‐fiction‐Filmen, in denen die Außerirdischen aus Menschen  142

seelenlose  Hüllen  machen.  Und  diejenigen,  die  diesen  Zom‐ bies folgen, weil sie glauben, daß es sich bei ihnen immer noch  um  vertraute  Gestalten  handelt,  werden  irgendwann  selber  welche.«  Claudius weinte nicht. Es war ihm bloß ein bißchen Zigaret‐ tenqualm  in  die  Augen  gekommen.  Deshalb  waren  sie  jetzt  feucht. Er drückte die  Kippe im Aschenbecher aus, stand auf  und  ging  wieder  ans  Fenster.  Hugh  war  unten  eingetroffen  und hatte den schwarzen Mercedes auf der gegenüberliegen‐ den Straßenseite geparkt.  Lange  Zeit  herrschte  Stille,  nur  Erika  schneuzte  ab  und  an  laut in ihr Taschentuch.  »Okay, du hast ihn abgeschrieben«, sagte er nach einer Wei‐ le,  ohne  seinen  Blick  von  der  diesigen  Szenerie  draußen  ab‐ zuwenden.  Die  ersten  Regentropfen  klopften  gegen  die  Fen‐ sterscheibe. »Ich habe dir nichts vorzuwerfen. Du hast für ihn  mehr  getan,  als  eine  Mutter  für  ihren  Sohn  tun  kann.  Du  möchtest die Hand des Versinkenden loslassen, weil du fürch‐ test,  sonst  mit  nach  unten  gerissen  zu  werden.  Das  verstehe  ich. Aber ich … weißt du, Erika, ich bin der Vater aus diesem  Science‐fiction‐Film,  der  seinem  seelenlosen  Zombie  von  ei‐ nem  Sohn  folgen  muß.  Meine  Welt  ist  genauso  seelenlos.  Es  macht  keinen  Unterschied.  Außerdem  habe  ich  keinen  Affen  mit  Krawatte  und  Einstecktuch,  der  mich  in  der  Nacht  trö‐ stet.«  »Untersteh  dich,  blöde  Witze  über  ihn  zu  reißen.  Er  ist  ein  besserer Mann, als du je einer sein wirst. Ja, du hast recht, er  tröstet  mich  in  der  Nacht,  aber  du  wirst  es  nicht  für  möglich  143

halten,  er  tut  es  auch  tagsüber!  Und  das,  obwohl  er  Diabetes  und ein kurzes Bein hat. Stell dir vor, es gibt auch Männer, die  nicht  nur  vom  Saufen  krank  sind.  Weißt  du  noch,  wie  wir  immer  zusammen  gefrühstückt  haben,  wie  schön  das  war?  Wahrscheinlich  nicht,  denn  es  ist  hundert  Jahre  her!  Danach  hast du nur noch deinen Rausch ausgeschlafen, während Alfie  dein  Portemonnaie  heimlich  für  einen  Schuß  geplündert  hat.  Und weißt du noch, wie wir regelmäßig in die Oper gegangen  sind,  weil  du  Opern  so  mochtest?  Daran  kannst  du  dich  ver‐ mutlich nicht mehr erinnern, weil du von dem ganzen Didel‐ dum  in  billigen  Bars  nach  Feierabend  musikalisch  auf  den  Hund  gekommen  bist.  Ich  gebe  zu,  mit  Krawatte  und  Ein‐ stecktuch kann man schlecht die  Mordmethoden von irgend‐ welchen  Frauenschlitzern  durchhecheln.  Aber  dafür  klappt’s  mit  dem  gemeinsamen  Frühstück  bestens,  und  wir  haben  in‐ zwischen ein Abonnement für die Oper.«  Sie weinte jetzt nicht mehr. Claudius fühlte, daß seine Kehle  wie  von  einem  Stahlseil  zugezurrt  wurde.  Die  Sache  schien  ernster  zu  sein  als  erwartet.  Daß  die  Rückeroberung  der  Fe‐ stung kein Spaziergang sein würde, hatte er sich schon vorher  gedacht,  aber  daß  inzwischen  sogar  das  Tor  dort  hinein  ver‐ mauert  war,  stellte  sich  als  eine  völlig  niederschmetternde  Überraschung dar. Er wandte sich vom Fenster ab und begab  sich geradewegs zu ihr.  »Ich sage es dir rundheraus, Erika: Ich will dich wieder zu‐ rückhaben.«  Sie  öffnete  den  Mund,  um  zu  protestieren,  doch  Claudius  legte sanft seinen Zeigefinger auf ihre Lippen.  144

»Ich  weiß,  daß  bei  uns  alles  schiefgelaufen  ist,  was  nur  schieflaufen  kann,  Erika.  Die  schönsten  Jahre  unseres  Lebens  sind  in  den  Abguß  geronnen,  und  dafür  trage  einzig  und  al‐ lein ich die Schuld. Doch sogar der Teufel verdient eine zweite  Chance. Ich verspreche dir drei Dinge, wenn du mich wieder  in  der  Nacht  tröstest:  Ich  werde  jeden  gottverdammten  Mor‐ gen mit dir frühstücken; ich hole sogar frische Brötchen in der  Frühe. Und ich reserviere uns noch heute Karten an der Mai‐ länder  Scala  für  Weihnachten.  Und  ich  werde  das  kostbare  Stück wieder zusammenflicken, das uns auf halber Strecke in  tausend Scherben zersprungen ist: unser Herz.«  Er nahm den Finger von ihren Lippen und lächelte traurig.  Sie  erwiderte  das  Lächeln,  allerdings  in  einer  schelmischen  Variante. »Es gibt da nur einen Haken, mein Lieber«, sagte sie.  »Menschen ändern sich nicht.«  Er gab ihr einen Kuß auf die Wange, wandte ihr den Rücken  zu und bewegte sich in Richtung der Tür.  »Sag  das  nicht.  Ich  kenne  so  manchen  Frauenschlitzer,  der  sich auf seine alten Tage im Knast die Emma abonniert hat.«  »Das  glaube  ich  dir  nicht«,  sagte  sie  und  verstärkte  den  Schalk in ihrem Lächeln.  »Na gut, das war gelogen.« Claudius öffnete die Wohnungs‐ tür  und  drehte  sich  zu  ihr  um.  »Es  war  nicht  die  Emma,  son‐ dern die Brigitte. Sag mal, was machst du eigentlich, wenn du  mit  Krawatte  und  Einstecktuch  keine  Frühstücksorgien  feierst?«  »Ich bin dick ins Hollywood‐Business eingestiegen!«  »Wie bitte?«  145

»Die Videothek gegenüber, ich arbeite dort halbtags. Eigent‐ lich ist es eine DVDthek, Videos gibt es ja kaum mehr. Willst  du eine professionelle Beratung? Ich hätte da auch ganz rüh‐ rige Schinken mit Stars von vorgestern für solche alten Herr‐ schaften wie dich. Ach, übrigens: Wir werden nicht mehr zu‐ sammenkommen.«  »Doch,  das  werden  wir«,  sagte  Claudius  und  zog  die  Tür  hinter sich so weit zu, daß nur noch sein Kopf durchlugte.  »Warum?«  »Weil  ich  der  Glückliche  war,  der  dich  entjungfert  hat.  Das  vergißt  eine  Frau  nie!«  Er  zwinkerte  ihr  zu  und  sah  noch  für  einen  kurzen  Moment  Erikas  Lächeln  aufblitzen,  bevor  die  Tür ins Schloß fiel. 

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  9.    »Sie  sind  über  Nacht  zum  Star  geworden«,  sagte  Hugh  und  reichte Claudius die Zeitung. Der Mercedes verließ gerade die  Stadt und verlor sich in einem Gewirr von Autobahnabschnit‐ ten in Richtung der ineinanderverkeilten Wohnsilos am Stadt‐ rand. Man sah sie schon aus weiter Ferne hinter den dunkel‐ grau brodelnden, wehenden Regenschleiern. Es handelte sich  um Klötzchenarchitektur, die von vornherein für Leute erbaut  worden  war,  die  der  Stadt  möglichst  fernbleiben  sollten.  Selbstverständlich  sprachen  die  Verantwortlichen  lieber  von  »erschwinglichem  Wohnraum«,  wenn  man  sie  nach  dem  Schlamassel fragte, den sie angerichtet hatten. Doch alle wuß‐ ten, daß das bloß eine Sprechblase war. Die Menschen, die in  diesen  trostlosen  Waben  lebten,  brachen  bei  dieser  Phrase  schon deshalb nicht in Jubelschreie aus, weil die Miete, seit sie  denken konnten, ja sowieso vom Sozialamt bezahlt wurde.  Je  mehr  sich  der  Wagen  der  Ucker‐Siedlung  näherte,  desto  eindringlicher  drängte  sich  einem  die  Ähnlichkeit  mit  einem  Haufen  völlig  planlos  hochkant  aufgestellter  Schuhkartons  auf,  in  die  man  Luftlöcher  gebohrt  hat.  Manche  der  Wohn‐ türme  waren  vor  Jahren  einmal  bunt  bekleckst  worden,  weil  irgendein  feinsinniger  Soziologe  wohl  die  Auffassung  vertre‐ ten  hatte,  die  hiesigen  Bewohner  würden  beim  Anblick  von  ein  bißchen  Farbe  an  ihren  Fassaden  augenblicklich  zu  Mu‐ sterbürgern  mutieren.  Jetzt,  eine  kleine  Ewigkeit  nach  dem  Anstrich, sah das Resultat verheerend aus. Die Farbe blätterte  147

großflächig  ab,  für  einen  Neuanstrich  fehlte  der  Stadt  das  Geld, und die Leute, die in diesen Gebäuden hockten und den  Hauptteil  ihres  nüchternen  Zustandes  mit  Fernsehen  ver‐ brachten,  empfanden  zwischen  ihrem  eigenen  Ambiente  und  den  TV‐Bildern  aus  Kriegsgebieten  wahrscheinlich  keinen  großen Unterschied.  Claudius  nahm  Hugh  die  Zeitung  aus  der  Hand.  Dabei  fiel  sein Blick auf die Schuhe seines Assistenten. Es waren die ele‐ gantesten  Treter,  die  er  je  hatte  bewundern  dürfen.  Das  hell‐ braune  Leder  war  in  Form  von  dünnen  Bändern  wie  grober  Stoff zu einem imposanten Muster gewebt und schmiegte sich  in  solch  ästhetischer  Weise  an  den  Fuß,  daß  man  unwillkür‐ lich  das  Bedürfnis  verspürte,  es  zu  berühren.  Beige  Schnür‐ senkel rundeten das Meisterstück ab. Auch der Rest von Hugo  Hoffer war nicht zu verachten. Selbstredend trug er einen an‐ deren  Anzug  als  am  Tag  zuvor.  Einen  von  Rotbraun  ins  Schwarz  changierenden,  dessen  kurzer  Kragen  vom  ausla‐ dend  weiten  Kragen  des  schwefelgelben  Hemdes  überdeckt  wurde.  Claudius  fand  es  befremdlich,  daß  ein  Polizist  seinen  Look  dem  Diktat  dieser  inflationären  Modemagazine  unter‐ warf. Trotzdem überlegte er ernsthaft, ob er über seinen Schat‐ ten springen und sich stilistisch von Hugh beraten lassen soll‐ te. Denn seitdem er Erika verlassen hatte, gewann in ihm im‐ mer eindringlicher die Überzeugung die Oberhand, daß er im  Kampf um seine Frau »Krawatte und Einstecktuch« als erstes  auf dem fashionablen Felde schlagen mußte.  »Tolle  Schuhe!«  sagte  er,  bevor  er  seinen  Blick  auf  die  Zei‐ tung richtete.  148

»Danke«,  entgegnete  Hugh,  ohne  den  Blick  von  der  Beton‐ ödnis  in  der  Ferne  abzuwenden,  welche  im  Regenfilm  kurz‐ zeitig  in  Unschärfe  verschwand,  um  dann  durch  die  emsige  Aktivität  der  Scheibenwischer  wieder  klar  hervorzutreten.  »Italienische – dreihundertachtzig Euro!«  Mist,  auch  noch  die  Titelseite!  Sein  eigenes  Gesicht  sprang  Claudius aus der Zeitung ins Auge. Sofort verbannte er jeden  Gedanken an ein stilsicheres Outfit. Der Artikel handelte vor‐ wiegend davon, daß die Polizei nach der Auffindung der ers‐ ten Leiche einen »alten Hasen« an den Fall gesetzt hatte, und  nahm lediglich die untere Viertelseite ein. Doch es mußte für  die  Sonderkommission  »Udo«  einer  Ohrfeige  gleichkommen.  Schon  deshalb,  weil  Weinstein  den  Fleißarbeitern  dort  seine  Doppelstrategie  verschwiegen  hatte.  Genau  das  hatte  Clau‐ dius  um  jeden  Preis  vermeiden  wollen.  Bis  gestern  war  die  Kommission  für  ihn  eine  unerschöpfliche  Materialquelle  ge‐ wesen,  aus  der  er  nach  Belieben  schöpfen  konnte.  Nach  dem  Artikel  jedoch,  an  dessen  rechtem  Rand  zu  allem  Überfluß  auch  noch  ein  altes  Foto  von  ihm  aus  glücklicheren  Zeiten  prunkte,  hatte  er  nur  beleidigte  Konkurrenten  gegen  sich.  Männer und Frauen, die sich ein Jahr lang den Arsch abgear‐ beitet  und  trotzdem  nicht  einmal  den  Zipfel  eines  Erfolgser‐ lebnisses  erwischt  hatten  und  nun  auf  einmal  erfahren  muß‐ ten,  daß  ein  alter  Sack  ihnen  zumindest  publizistisch  den  Rang  ablief.  Vielleicht  hatten  sie  davon  gerüchteweise  auch  schon  vorher  gehört  und  waren  willens  gewesen,  es  still‐ schweigend  zu  dulden.  Doch  nun  standen  sie  vor  aller  Welt  wie  Versager  da.  Austausch  von  Informationen,  kollegiale  149

Hilfe, Schulter an Schulter für die gute Sache, das alles konnte  Claudius  sich  jetzt  an  den  Hut  stecken.  Er  fragte  sich  kurz,  wer der Informant sein könnte, der die unfrohe Botschaft der  Presse verklickert hatte, dann zuckte er mit den Schultern. Es  spielte keine Rolle mehr.  Am  Eingang  des  mindestens  fünfzehn  Stockwerke  hohen  Wohnblocks lümmelten fünf türkische Jugendliche. Dem Aus‐ sehen  nach  waren  sie  nur  ein  paar  Monate  davon  entfernt,  nach  dem  Erwachsenen‐Strafrecht  verurteilt  zu  werden.  Was  natürlich nichts zu sagen hatte. Irgend etwas in ihren Gesich‐ tern  verriet  Claudius,  daß  sie  bereits  ein  umfangreiches  Vor‐ strafenregister  vorzuweisen  hatten,  für  das  ihnen  manch  neunzigjähriger  Berufsverbrecher  Respekt  gezollt  hätte.  Alle  fünf hatten sich ausstaffiert, wie ein mit grobem Strich arbei‐ tender  Karikaturist  Ghetto‐Gangsterrapper  gezeichnet  hätte.  Sie  trugen  Markenjogginganzüge  in  grellen  Farben,  bis  zur  Stirn heruntergezogene schwarze Wollmützen und Turnschu‐ he  mit  luftgepolsterten  Sohlen,  die  kostenmäßig  mit  Hughs  italienischen Edellatschen locker mithalten konnten. Ihre Häl‐ se  schmückten  klobige  Ketten,  ihre  Finger  eine  verwirrende  Anzahl  von  Ringen,  meist  mit  den  Initialen  ihrer  Hip‐Hop‐ Heroen. Zwei von ihnen hatten derart viele Narben von Mes‐ serstichverletzungen im Gesicht, daß der Kollege beim Erken‐ nungsdienst  mindestens  ein  ganzes  DIN‐A4‐Blatt  benötigen  würde, um sie alle zu dokumentieren.  Das  Gebäude,  vor  dem  sie  standen,  war  ihnen  ebenbürtig.  Die untere Fläche des Kastens war lückenlos mit Graffiti voll‐ beschmiert.  Es  sah  aus,  als  sei  ein  lustiger  Riese  des  Weges  150

entlangflaniert  und  hätte  farbenfroh  auf  die  Fassade  gekotzt.  Selbst  diejenigen  Abschnitte,  auf  denen  etwas  Gegenständli‐ ches wie der Umriß eines Gesichts zu erkennen war, wirkten,  als hätte der Künstler sein Handwerk in einem Zwei‐Stunden‐ Workshop  für  Pop‐art  in  den  sechziger  Jahren  gelernt.  Der  niederprasselnde  Regen  tauchte  die  Szenerie  in  eine  solch  bleierne Tristesse, daß dagegen selbst Bilder von einer Flutka‐ tastrophe aus Bangladesch vergeblich angestunken hätten.  Hugh  parkte  den  Wagen  genau  vor  dem  Eingang.  Man  sah  es  den  Jungs  an,  daß  sie  ihr  Glück  nicht  fassen  konnten.  Bis  jetzt  hatten  sie  an  diesem  grauen  Morgen  ihrem  Ghetto‐ Blaster vor ihren Füßen gelauscht, aus dem deutsch‐türkischer  Hip‐Hop  in  Konzertlautstärke  drang,  und  Gott  einen  guten  Mann sein lassen. Nun plötzlich schienen sie von Niagarafäl‐ len  von  Adrenalin  durchflutet  zu  werden.  Sie  glichen  dabei  Katzen,  die  in  ihrer  Mitte  plötzlich  Mäuse  gesichtet  haben.  Sobald die beiden Polizisten aus dem Wagen gestiegen waren,  bewegten  sie  sich  wie  soeben  eingeschaltete  Apparate  mit  einem  sich  überlagernden  Yo‐Yo‐Singsang  zu  ihnen.  Einer  von  ihnen  –  weißer  Jogginganzug,  silbernes  Piercing  durch  die  linke  Augenbraue,  fisseliges  Schnauzbärtchen,  vernarbte  dunkle Gesichtshaut – tat sich als besonders keck hervor und  begann  mit  einem  breiten  Grinsen  um  die  Mundwinkel  um  Claudius herumzutänzeln.  »Hey, Opa, krasse Kiste hat sich dein Enkel da an Land ge‐ zogen.  Glaubst  du,  er  läßt  mich  damit  ’ne  Spritztour  machen  ?«  Während  die  anderen  Wollmützen  mit  grimmiger  Miene  151

den  Wagen  umstellten,  tänzelte  er  in  seiner  spöttischen  Art  weiter  und  stützte  sich  dann  mit  weitgespreizten  Armen  auf  die Motorhaube.  »Ich  glaube  nicht«,  sagte  Claudius  ungerührt.  »Mein  Enkel  ist eigen, was die Kiste angeht. Er hat einen richtigen Fimmel  damit.«  »Stimmt«,  bestätigte  Hugh.  »Zum  Beispiel  mag  ich  es  über‐ haupt  nicht,  wenn  irgendwelche  schlechten  Snoop‐Doggy‐ Dog‐Imitate  mit  ihren  Drecksflossen  die  Motorhaube  be‐ schmutzen.«  Das Grinsen der weißgekleideten Wollmütze wurde jetzt zu  einem  höhnischen  Lachen.  »Meine  Flossen  sind  sauber,  Mann«, sagte er. »Riechen nach Rosen und der Muschi deiner  Mutter.  Hab  aber  das  sichere  Gefühl,  daß  du  gleich  mächtig  stinken  wirst,  Alter.  Und  zwar  nachdem  ich  dir  den  Arsch  aufgerissen  habe  und  die  ganze  Scheiße  aus  dir  rausgep‐ lumpst ist.«  Er zauberte ein Butterfly‐Messer aus seiner Hosentasche. So  sehr vertraute er dessen Wirkung, daß er sich nicht einmal die  Mühe machte, die Klinge herausspringen zu lassen.  Claudius verdrehte die Augen und schüttelte den Kopf.  »Steck das Ding lieber wieder weg, Kleiner«, sagte er. »Sonst  schießt dir mein Enkel noch ein Loch in die Mütze.«  Hugh  lüftete  ein  wenig  die  linke  Vorderseite  seiner  Jacke  und ließ alle Anwesenden Einblick auf die Waffe im Schulter‐ holster gewähren.  »Fuck,  das  sind  ja  Bullen!«  entfuhr  es  dem  Gangsterrap‐ Häuptling, worauf jegliche Coolness sofort von ihm abfiel.  152

Auch seine Kumpane zogen von einem Moment zum ande‐ ren einen Rollenwechsel vor. Gerierten sie sich eben noch als  düstere  Wegelagerer,  die  Fremde  auf  »ihrem  Territorium«  nach  altem  Brauch  drangsalieren  konnten,  präsentierten  sie  sich nun mit ihren gesenkten Köpfen und den in den Hosenta‐ schen  verborgenen  Händen  mehr  als  Lausbuben,  die  es  mit  ihren Streichen etwas zu weit getrieben haben.  »Hör  mal,  Alter,  das  war  doch  alles  nur  Spaß«,  sagte  der  Häuptling  und  zog  sich  in  den  Schutz  seiner  Clique  zurück.  Das  Butterfly‐Messer  hatte  er  längst  in  den  Eingeweiden  sei‐ nes  Jogginganzugs  verschwinden  lassen.  »Außerdem  haben  wir ja überhaupt nichts angestellt.«  »Doch«,  sagte  Hugh.  »Du  hast  das  Geschlechtsteil  meiner  Mutter beleidigt – darauf steht die Todesstrafe!«  »Hey,  versuch  uns  nicht  zu  verarschen,  Alter.  Wir  kennen  unsere Rechte!«  Claudius  ging  zum  Eingang  und  studierte  die  unübersich‐ tlich  vielen  Namensschildchen  an  der  Klingelanlage.  Einige  von  ihnen  enthielten  überhaupt  keine  Namen,  auf  den  ande‐ ren befanden sich Kritzeleien in unleserlicher Schrift, die wohl  nicht einmal ein Graphologe hätte entziffern können.  Claudius wandte sich in Richtung der Jugendlichen zurück.  »Jungs, wißt ihr vielleicht, wo eine Hedwig Rinke wohnt?«  Sie  glotzten  ihn  an,  als  redete  er  von  der  Queen  von  Eng‐ land.  »Hedda«, ergänzte Claudius.  »Ach,  die  Schlampe«,  sagte  weißer  Jogginganzug.  »Neunter  Stock, rechter Flur, Wohnung fünf. Paß auf, daß du dir keinen  153

Siff fängst, Alter!« Er lächelte wissend.  Claudius wollte schon ins Haus gehen, als Hugh die Augen‐ lider  zusammenkniff  und  die  versammelte  Mannschaft  mit  dem eisigsten Blick bedachte, den er im Repertoire hatte.  »Okay,  solange  wir  weg  sind,  paßt  ihr  auf  den  Wagen  auf.  Wenn wir bei unserer Rückkehr auch nur den kleinsten Krat‐ zer auf dem Lack entdecken sollten, dann verhaften wir euch  wegen Vergewaltigung.«  »Was für ’ne Vergewaltigung?« Die Gangsterrapper machten  nun ernsthaft besorgte Gesichter.  »Keine  Ahnung«,  sagte  Hugh.  »Sucht  euch  eine  aus,  die  in  letzter Zeit in der Gegend vorgekommen ist.«  Claudius verkniff sich ein Grinsen und trat in  den vermüll‐ ten  Hausflur.  Als  er  und  Hugh  sich  dem  Aufzug  näherten,  öffneten  sich  die  Türen  der  Kabine,  und  sie  erblickten  im  In‐ nern  die  frische  und  monströs  stinkende  Hinterlassenschaft  eines  Hausbewohners.  Es  handelte  sich  nicht  um  Hundekot,  das  sah  man  sofort.  Nicht  daß  der  ebenfalls  total  mit  Graffiti  beschmierte Kasten ohne den Haufen zum Verweilen eingela‐ den hätte. Aber sein jetziger Zustand machte eine Benutzung  ganz und gar unmöglich.  Auf  dem  beschwerlichen  Weg  über  die  Treppe  fragte  sich  Claudius,  wie  Udo  wohl  in  dieser  Hölle  aufgewachsen  war.  Dabei wußte er doch genau, daß dieses Kind zu seinen Lebzei‐ ten  erst  den  Vorhof  der  Hölle  betreten  hatte.  Aber  Claudius  überquerte  gedanklich  eine  Grenze,  von  der  er  genau  wußte,  daß man sie nicht überqueren durfte. Und trotzdem fragte er  sich weiter, ob Menschen, die an diesem freudlosen Ort vege‐ 154

tierten,  nicht  auf  die  eine  oder  andere  Weise  alle  schlußend‐ lich einfach wie Udo enden mußten. Was sollte man mit die‐ sen Menschen tun? Taugten die griffigen Rezepte, die die Poli‐ tiker propagierten, wirklich, um sie knetmassenartig in gutge‐ launte Mittelstandsbürger mit Dentalset und kleinem Aktien‐ depot  zu  verwandeln?  Oder  war  die  Wahrheit  nicht  eher  in  den  unscharfen  Bildern  und  Reflexionen  von  der  nahenden  Apokalypse  zu  finden,  die  Claudius  in  den  Wochen  seines  Ausfalls wahrgenommen hatte?  Oben keuchend angekommen, bogen sie in den rechten Flur.  Vor einer der Türen stand ein Kinderwagen, vor den meisten  anderen  türmte  sich  Müll  in  Einkaufstüten.  Die  Bewohner  dieses  Hauses  waren  einfach  zu  dauererschöpft,  um  ihren  Unrat nach unten in den Container zu tragen. In einem Punkt  jedoch unterschieden sie sich vom Hollywood‐Klischee. Wenn  im  Film  nämlich  der  Held  in  einem  vergleichbar  herunterge‐ kommenen Wohnblock durch einen vergleichbar schmutzigen  Flur  seiner  anonymen  Unterkunft  entgegenschlich,  drang  durch  die  Türen  Menschliches,  allzu  Menschliches  an  seine  Ohren:  sich  streitende  Paare,  Kindergeschrei,  Sexgestöhne,  dumpfe Arrgs! und Ahhs! von einer Prügelei vielleicht. Hinter  den  Türen  in  der  Wirklichkeit  waren  ebenfalls  menschliche  Laute  zu  vernehmen  –  allerdings  gesprochen  und  geschrien  von  Schauspielern.  Sämtliche  Bewohner  im  Block  ließen  sich  schon  um  diese  frühe  Uhrzeit  vom  Fernsehen  berieseln.  Das  Fernsehen  war  wie  eine  Droge,  die  eine  außerirdische  Macht  diesen  Leuten  heimlich  verabreichte,  um  sie  von  ihren  Welt‐ herrschaftsplänen abzulenken. Deshalb herrschte relative Stil‐ 155

le in dem unruhigen Haus.  Die  Tür  von  Wohnung  fünf  stand sperrangelweit  offen.  Als  Claudius und Hugh hineingingen, stellten sie fest, daß die Tür  überhaupt nicht vorhanden war. Es wirkte geradeso, als hätte  man  bei  der  Bauabnahme  des  Kastens  das  Fehlen  einer  Tür  übersehen.  Sie  fanden  die  Küche  und  sahen  sich  mit  einem  Kerl in Unterhose konfrontiert. Er hatte schulterlange, schmie‐ rige Haare und eine sehr fahle Gesichtshaut. Seine brüchigen  Lippen und die Finger waren vom Konsum von Selbstgedreh‐ ten  schon  ganz  gelb  geworden.  Er  saß  im  Zentrum  einer  Ca‐ nyon‐Landschaft  aus  nie  gewaschenem  Geschirr  und  nie  he‐ runtergetragenem  Müll  und  starrte  eine  leere  Bierflasche  auf  dem Tisch vor sich an. Aus dem Wohnzimmer nebenan plärr‐ te der Fernseher, das Gekreische von Irren in einer Trash‐Talk‐ Show.  Nach  einer  Weile  richtete  der  Mann  den  Blick  unerträglich  langsam auf die Polizisten und sagte: »’ne Kippe?«  Claudius überreichte ihm eine Zigarette und gab ihm Feuer.  »Wo ist Hedda?«  Der Mann zitterte leicht und deutete mit dem Daumen nach  links. Sie folgten dem Wink und betraten das Schlafzimmer. In  dem kleinen Raum befanden sich ein Bett und Kleidungsstük‐ ke,  die  in  einem  unglaublichen  Chaos  rundherum  verstreut  waren.  Aus  diesem  Durcheinander  ragte  hier  und  da  ver‐ staubtes  Kinderspielzeug  wie  eine  Wasserspritzpistole,  ein  Plastikpferd oder eine kleine Ritterburg hervor. Die Frage, wo  sich  das  Kinderzimmer  vor  einem  Jahr  befunden  hatte,  erüb‐ rigte  sich.  An  die  schmutzigen  Wände  waren  mit  Klebeband  156

Poster von ehemaligen Sängern aus Deutschland sucht den Su‐ perstar geklebt.  Den Rücken halb gegen ein Kissen gestützt, lag auf dem Bett  eine  Frau  in  einem  knielangen,  geschlossenen  schwarzen  Kleid.  Das  Preisschild  baumelte  noch  von  einem  der  Knöpfe  am Oberteil herunter. Sie war ungefähr dreißig, großgewach‐ sen,  blaß,  schwarzhaarig  und  hatte  etwas  von  einem  kurz  vorm  Verhungern  stehenden,  langgliedrigen  exotischen  Vo‐ gel. Das knochige, verheult wirkende Gesicht war eingefallen  wie  eine  Konstruktion,  die,  bereits  fehlerhaft  gebaut,  nie  für  eine  Funktion  vorgesehen  war.  Allein  ihre  voluminösen  Lip‐ pen ließen eine Ahnung davon aufkommen, daß diese Gestalt  noch vor ein paar Jahren so etwas wie Begehrlichkeit ausgest‐ rahlt haben mochte.  »Guten Morgen, Hedda«, sagte Claudius. »Ich heiße …«  »Bulle!« unterbrach Hedda ihn und verzog eine angewiderte  Miene.  »Du  heißt  Bulle!  Na,  habt  ihr  mir  meinen  Jungen  in  einer  Lidl‐Tüte  mitgebracht,  oder  schnippelt  ihr  immer  noch  an ihm ’rum?«  Claudius seufzte laut auf und ließ sich auf die Bettkante sin‐ ken.  »Was  fällt  dir  ein,  deinen  fetten  Arsch  auf  mein  Bett  zu  pflanzen, Bulle! Steh wieder auf!«  Claudius erhob sich und warf Hugh einen hilflosen Blick zu.  »Du solltest uns etwas Respekt entgegenbringen, Hedda, wir  wollen nur …«, setzte der junge Hauptkommissar an.  »Lassen  Sie  mal,  Juch«,  sagte  Claudius  und  winkte  mit  der  rechten Hand ab.  157

»Also noch einmal, Hedda: Ich heiße Richard Claudius, und  dieser  junge  Mann  ist  mein  Kollege  Hugo  Hoffer.  Wir  beide  können  nur  ahnen,  was  Sie  zur  Zeit  durchmachen,  doch  den  Schmerz  fühlen,  so  wie  Sie  ihn  jetzt  fühlen,  das  können  wir  sicherlich  nicht.  Vielleicht  hilft  es  Ihnen  aber  ein  bißchen,  wenn ich Ihnen sage, daß ich mich selbst in einer vergleichba‐ ren Situation befinde. Ich habe auch einen Sohn, den ich bald  verlieren werde.«  »Wieso, soll er auch zu Tode gepeitscht werden? Scheiße …«  Aus ihren dunklen Augen schoß ein wahrer Sturz von Tränen  hervor.  Ihr  ausgemergeltes  Gesicht  verzerrte  sich  zu  scharf‐ kantigen Falten, und sie begann, laut zu schluchzen. Die Bläs‐ se in ihrem Gesicht färbte sich augenblicklich rot.  »Warum,  warum  mußte  dieses  perverse  Schwein  ihn  auch  noch  auspeitschen!«  schrie  und  weinte  sie  gleichzeitig.  Dann  stand  sie  auf  und  begann,  in  den  rings  ums  Bett  verteilten  Kleidungsstücken  herumzukramen.  Jetzt  sah  man  im  ganzen  Ausmaß, wie dünn sie war. Ein Lufthauch hätte sie umblasen  können.  »Behalten Sie diese Wut, Hedda«, sagte Claudius. »Wir wer‐ den auch von dieser Wut getrieben. Udo wird nicht mehr zu‐ rückkommen,  das  ist  wahr.  Aber  ich  verspreche  Ihnen  eins:  Eher wird sich die Erde ab morgen rückwärts drehen, als daß  wir  diesen  Scheißkerl  nicht  erwischen  und  ihn nicht  die  glei‐ chen  Schmerzen  spüren  lassen  werden,  die  Ihr  kleiner  Mann  gespürt hat.«  »Hört  mal,  Jungs,  tut  mir  echt  leid,  daß  ich  euch  gleich  am  Anfang  so  angefahren  habe«,  sagte  sie  und  zog  unter  einem  158

Haufen von Plunder eine halbleere Flasche mit klarem Inhalt  hervor.  »Aber  eure  Kollegen  haben  mir  erzählt,  wie  sie  ihn  gefunden haben. Und seitdem, seitdem …«  Sie setzte die Flasche an die Lippen und trank sie mit kehli‐ gen Lauten in einem Schluck mindestens um vier Zentimeter  leer.  Danach  gab  sie  ein  befreites  Ächzen  von  sich.  Von  der  ganzen Tränenflut sah ihr Gesicht so aus, als hätte sie es gera‐ de gewaschen.  »Ich  bin  keine  Scheißmutter,  wißt  ihr.  Ich  liebe  meine  Kin‐ der.  Hab’  mit  Udo  damals  sogar  einen  vom  Müttergene‐ sungswerk gesponserten Urlaub gemacht. In Bayern. Das hat  ihm  gefallen,  dem  Scheißerchen,  auf  diesem  todlangweiligen  Bauernhof,  wo  es  nicht  einmal  einen  Zigarettenautomaten  gab. Okay, ich sauf manchmal zuviel, und okay, bei mir geht’s  nicht wie im Mädcheninternat zu. Aber das gibt dem Jugend‐ amt noch lange kein Recht …«  »Hedda,  Sie  brauchen  sich  nicht  zu  rechtfertigen«,  unterb‐ rach sie Claudius und setzte sich doch wieder auf die Bettkan‐ te. »Wichtig ist jetzt nur, was Sie mir über Udo und über die  Umstände seines Verschwindens erzählen können.«  »Was soll das denn jetzt? Das habe ich doch schon zehntau‐ sendmal deinen Kollegen verklickert.«  »Ich  möchte  es  noch  einmal  hören.  Machen  wir  einfach  ein  Geschäft. Ich habe eben bemerkt, daß Sie keine Wohnungstür  mehr besitzen. Und ich nehme an, daß Ihr guter Freund in der  Küche …«  »Sitzt  der  Penner  immer  noch  da?«  Sie  wankte  ein  bißchen  mit der Flasche in der Hand, kriegte es jedoch noch halbwegs  159

hin, ein verdutztes Gesicht zu machen.  »Ja, er sitzt immer noch da. Ich gehe davon aus, daß er hinter  Ihrem Rücken diesen Jugendlichen unten am Eingang die Tür  als  Tausch  gegen  alkoholische  Getränke  angeboten  hat,  weil  sich  in  dieser  Wohnung  keine  Wertgegenstände  befinden.  Also, ich besorge Ihnen die Tür zurück, und Sie erzählen mir  was.«  Hedda drehte den beiden Polizisten den Rücken zu und ließ  ihren  Blick  durch  das  Fenster  zu  den  vom  Regen  umtosten  grauen  Wohnklötzen  schweifen.  Claudius  verstand  die  Geste  als ihr Einverständnis.  »Wie aus den Berichten hervorgeht, hat Udo sich oft mit an‐ deren  Kindern,  wahrscheinlich  auch  ganz  alleine  bei  diesen  Abbruchhäusern  herumgetrieben.  Hat  er  Ihnen  von  seinen  Abenteuern dort etwas erzählt?«  »Mann,  das  ist  ja  wie  Wiederkäuen  bei  ’ner  Kuh!  Was  soll  das?  Er  hat  darüber  nur  den  üblichen  Kinderkram  verzapft.  Daß  er  und  die  ganze  Rasselbande  manchmal  ein  paar  von  den  Abbrucharbeitern  geärgert  haben,  die  dort  malochten,  und so. Aber die sind alle sehr nett gewesen, hat Udo gesagt.  Ein  paar  von  denen  haben  ihnen  sogar  Schokoriegel  zuge‐ schmissen. Das war alles.«  Claudius warf Hugh einen fragenden Blick zu.  »Sämtliche  in  Frage  kommenden  Bauarbeiter  wurden  von  der  Kommission  mehrmals  verhört,  Herr  Claudius«,  antwor‐ tete Hugh rasch. »Sie bestätigten, daß sie die Kinder bisweilen  verjagen  mußten.  Einige  von  ihnen  haben  gelegentlich  zu  ei‐ ner List gegriffen und sie mit Süßigkeiten bestochen, damit sie  160

sich  von  dem  einsturzgefährdeten  Gebiet  fernhalten.  Bei  kei‐ nem  dieser  Männer  konnte  auch  nur  der  Anflug  eines  Ver‐ dachts festgestellt werden.«  Claudius  wandte  sich  wieder  Hedwig  Rinke  zu.  »Udo  hat  nie  von  einer  erwachsenen  Person  gesprochen,  der  er  auch  alleine dort begegnet ist und die, sagen wir mal, einen beson‐ deren Eindruck auf ihn gemacht hat, Hedda?«  »Nein, verdammt! Und das Scheißerchen hat immer wie ein  Wasserfall  geplappert.«  Sie  nahm  wieder  einen  mächtigen  Schluck aus der Flasche. »Bis auf diese eine blöde Schlampe.«  Claudius und Hugh zuckten regelrecht zusammen. »Was für  eine blöde Schlampe?«  Hedda  drehte  sich  mit  einem  abgeklärten  Lächeln  zu  den  beiden Männern um. Sie schien es zu genießen, daß sie nun an  ihren Lippen hingen. »’ne Kippe?« grinste sie hinterfotzig.  Claudius gab ihr eine und steckte sie mit seinem Feuerzeug  an.  Sie  blies  den  Rauch  aus  den  Nasenlöchern,  und  der  dun‐ stige Schleier verwandelte das Knochengesicht für einen Mo‐ ment in das begehrenswerte Antlitz ihrer Jugendtage zurück.  Damals  mußte  Udo  in  ihrem  Bauch  erst  eine  Ansammlung  von wenigen Zellen gewesen sein.  »Tja, Udo hat mal gemeint, daß er in einem der leeren Häu‐ ser auch eine Frau getroffen hat«, sagte sie. »Die hat ihm an‐ scheinend gesagt, daß sie ihn kennt. Und daß sie seinen Vater  gut kennt. Die muß sich dort öfter herumgetrieben haben.«  »Und dann?«  »Nix und dann – das war’s.«  Claudius  schaute  Hugh  an.  Vielleicht  wußte  der  ja  eine  Lö‐ 161

sung auf dieses Rätsel, das sich Claudius wie ein komplizier‐ tes  mathematisches  Problem  präsentierte,  zu  dem  er  partout  keinen Zugang finden konnte. Leider erwiderte der Assistent  sein  stummes  Flehen  mit  einem  ebenso  perplexen  Blick.  »Stand  davon  auch  etwas  in  den  Berichten,  Juch?«  fragte  Claudius.  Hugh zuckte mit den Schultern. »Glaube, eher nicht.«  »Haben  Sie  das  damals  auch  bei  meinen  Kollegen  erwähnt,  Hedda?«  »Keine  Ahnung«,  sagte  Hedda.  »Bin  ich  ein  Tonband?  Au‐ ßerdem  war  ich  zu  der  Zeit  vor  Sorge  um  Udo  komplett  durchgeknallt.  Kann  dir  aber  verraten,  wer  diese  Alte  be‐ stimmt  war.  Die  neue  Flamme  von  diesem  Wichser,  der  ab‐ streitet, daß er Udos Vater ist – ich meine, war.«  »Norbert Kowalski«, ergänzte Hugh. »Das ist der Mann, mit  dem Frau Rinke sich wegen des Unterhaltsanspruchs für Udo  jahrelang juristisch gestritten hat.«  »Genau!«  brach  es  aus  Hedda  heraus.  »Das  war  bestimmt  die Aktuelle von Noby, diesem bescheuerten Arsch. Natürlich  weiß ich nicht, wie die aussieht. Aber wenn die genauso wun‐ derwunderschön ist wie Noby, dann gute Nacht, Madam!« Sie  stieß ein gekünsteltes Spottgelächter aus.  »Ich  fasse  mal  kurz  zusammen«,  sagte  Claudius  und  raufte  sich  im  Geiste  die  Haare.  »Udo  hat  Ihnen  erzählt,  daß  er  bei  den  Abbruchhäusern  mehrmals  eine  Frau  getroffen  hat.  Sie  sind  sich  aber  nicht  sicher,  ob  Sie  diese  wichtige  Information  meinen  Kollegen  von  der  Sonderkommission  nach  dem  Ver‐ schwinden des Jungen weitergegeben haben. Richtig?«  162

»Ja,  kann  sein.«  Hedda  setzte  die  Flasche  wieder  an  den  Mund, nahm aber diesmal einen sparsamen Schluck.  »Des  weiteren  haben  Sie  aus  den  Worten  des  Jungen  ge‐ schlossen,  daß  es  sich  bei  dieser  Frau  um  die  aktuelle  Freun‐ din Ihres ehemaligen Lebenspartners handelt. Sie kennen die‐ se Frau jedoch nicht, wissen nicht einmal genau, ob Herr Ko‐ walski überhaupt eine Freundin hat. Richtig?«  »Ja, ja, richtig.«  »Nichtsdestotrotz  haben  Sie  das  ganze  Jahr  über,  in  dem  Udo  verschwunden  blieb,  es  nicht  für  nötig  gehalten,  dieses  brisante Detail der Polizei zu melden.«  »Na und?«  In  ihrem  Gesicht  zeigte  sich  in  Sekundenschnelle  ein  Trotz,  dem etwas Ordinäres anhaftete und der Rückschlüsse erlaub‐ te, wie simpel gestrickt sie war. Impulsivität, die Gewohnheit,  die Dinge zurechtzurücken, wie sie einem gerade passen, und  der Reflex, sofort die ganze Welt für das persönliche Unglück  verantwortlich zu machen, ohne einen Gedanken an die eige‐ nen Fehler zu verschwenden, von all dem erzählte nun dieses  trotzige  Gesicht.  Claudius  betrachtete  Hedda  lange,  dann  sprang er vom Bett auf und baute sich respekteinflößend vor  ihr auf.  »Jetzt reicht es aber!« brüllte er. »Sagen Sie mal, für wie blöd  halten Sie uns eigentlich?«  »Wieso? Was regst du dich denn plötzlich so auf, Alter?«  »Das kann ich Ihnen verraten, Hedda. Gleich nach dem Ver‐ schwinden von Udo haben Sie meinen Kollegen zu Protokoll  gegeben,  daß  Sie  Ihren  Verflossenen  als  Täter  verdächtigen,  163

weil  er  angeblich  pädophile  Neigungen  gegenüber  seinem  eigenen Sohn hegte. Dabei haben Sie geflissentlich unterschla‐ gen, daß Sie sich mit ihm seit Jahren in einem Unterhaltskrieg  befinden. Das Ganze war schon abstrus genug. Nachdem sich  herausgestellt hat, daß er als Entführer nicht in Frage kommt,  waren  Ihnen  die  Hände  gebunden,  und  Sie  haben  stillgehal‐ ten.  Und  jetzt,  wo  der  Junge  tot  ist,  zaubern  Sie  auf  einmal  eine vermeintliche Freundin aus dem Hut, um ihm über Ban‐ de  nachträglich  vors  Schienbein  zu  treten.  Nach  dem  Motto:  Wenn er es nicht war, dann halt seine dämonische Freundin –  irgendein  Schmutzfleck  wird  schon  an  ihm  haftenbleiben.  Glauben Sie tatsächlich, daß wir Ihnen diesen Mist abkaufen,  Hedda?«  Überraschenderweise  brach  sie  wieder  in  ein  Geheule  aus.  Irgendwie brachte sie es fertig, gleichzeitig zu weinen und zu  trinken und dabei auch noch zu rauchen.  »Ihr  Bullen  habt  ja  keine  Ahnung!«  schrie  sie.  Ihre  Tränen  vermischten  sich  mit  dem  flüssigen  Rotz  aus  ihrer  Nase  und  dem  Speichel  in  ihren  Mundwinkeln.  Der  aus  den  Nasenlö‐ chern  ausströmende  Zigarettenrauch  verlieh  ihrer  ganzen  ausgezehrten  Physiognomie  etwas  von  einem  dunstigen  Moor.  »Ihr  kommt  nur  hierher,  wenn  ein  Kind  verreckt  ist,  weil  dann  auch  noch  RTL  und  die  BILD  angerannt kommen.  Was  wißt  ihr  schon?  Wißt  ihr  überhaupt,  daß  ich  in  dieser  Woh‐ nung  schon  zweimal  vergewaltigt  worden  bin?  Die  Bullen  haben  meine  Aussage  aufgenommen  und  dann  nur  gemeint,  daß ich ja schließlich mit den Kerlen auch gesoffen hätte. Da‐ 164

mit ist die Sache dann im Sande verlaufen. Und wißt ihr, daß  ich  von  den  Türken  in  diesem  Scheißkasten  andauernd  als  Hure  beschimpft  werde  und  daß  einer  von  ihnen  mir  sogar  ein  blaues  Auge  auf  dem  Hausflur  verpaßt  hat,  weil  ich  mit  ihm  nicht  ins  Bett  wollte?  Nein,  das  wißt  ihr  natürlich  nicht,  das  wollt  ihr  auch  gar  nicht  wissen.  So  ein  Scheißkleinkram  interessiert euch nicht, denn wegen so einer Kleinkramscheiße  kriegt ihr keine Scheißmedaille an die Brust geheftet! Noby ist  ein  Perverser,  das  habe  ich  von  Anfang  an  gesagt,  und  das  sage  ich  auch  heute  noch.  Er  hat  dem  Baby  sein  Ding  schon  nach einer Woche in den Mund gesteckt, damit es daran nuk‐ kelt. Das habe ich damals mit eigenen Augen gesehen, Gott ist  mein  Zeuge!  Danach  habe  ich  ihn  aus  der  Wohnung  gejagt.  Ich bin eine gute Mutter …«  Claudius reichte ihr ein sauberes Stofftaschentuch, ohne die  Härte  aus  seinem  Gesicht  zu  nehmen.  »Und  was  ist  jetzt  mit  dieser  Frau,  die  Udo  angeblich  in  den  Abbruchhäusern  gese‐ hen hat?« fragte er.  Hedwig  Rinke  schneuzte  in  das  Taschentuch  hinein  und  wischte  sich  dann  die  Tränen  von  den  Augen.  »Was  soll  mit  der sein?«  »Hat Udo das tatsächlich erzählt, oder wollen Sie mit dieser  Aussage Ihren verhaßten Noby nur weiter belasten? Ich warne  Sie,  wenn  Sie  die  Unwahrheit  sagen,  kann  es  echt  unange‐ nehme Konsequenzen für Sie haben.«  »Unangenehme  Konsequenzen,  daß  ich  nicht  lache!  Mein  ganzes  beschissenes  Leben  ist  eine  unangenehme  Konse‐ quenz.  Ich  glaube  mich  zu  erinnern,  daß  er  irgendwas  von  165

einer  Frau  erzählt  hat.  Aber  vielleicht  hat  er  auch  etwas  durcheinandergebracht.  Vielleicht  hat  er  diese  Frau  in  Wirk‐ lichkeit  auch  ganz  woanders  getroffen,  und  die  Alte  hat  uns  gekannt,  ich  meine,  Noby  und  mich,  von  früher.  Es  war  nur  Kindergeplapper.  Udo  war  klein,  weißt  du,  er  war  sehr,  sehr  klein …«    Wieder  unten  im  strömenden  Regen  inmitten  der  türkischen  Hip‐Hopper, wollte in Claudius so gar nicht mehr das Gefühl  der  spaßhaften  Überlegenheit  aufkommen,  die  er  bei  seiner  Ankunft  gegenüber  den  Jungs  empfunden  hatte.  Er  war  in  Gedanken mit Udo beschäftigt, der mit seinen vielen blutigen  Striemen leblos auf dem Obduktionstisch lag und sich von der  Welt  genauso  verabschiedete,  wie  er  in  sie  hineingeboren  worden war: ohnmächtig. Ohnmächtig gegenüber der Gewalt,  die von seinem ersten Atemzug an auf ihn niedergekracht war  wie  die  Gesteinsbrocken  einer  Apokalypse,  und  gegen  die  er  einfach  nichts  auszurichten  vermochte,  weil  −  »er  war  klein,  weißt du, er war sehr, sehr klein …« Zu keiner Stunde seines  kurzen  Lebens  hatte  Udo  wirklich  das  genießen  dürfen,  was  das  allgemeine  Bewußtsein  stets  mit  unverfälschtem  Glück  und  Unschuld  im  wahrhaftigsten  Sinne  verband  und  das  schlicht  Kindheit  hieß.  Seine  Welt  war  schon  vor  seinem  schrecklichen letzten Gang nicht heil gewesen, und der einzi‐ ge  Eindruck,  den  er  von  dieser  Welt  in  die  ewige  mitgenom‐ men haben mochte, durfte wohl der einer immer schwärenden  Traurigkeit  gewesen  sein  –  und  vielleicht  auch  ein  befreites  Lachen  darüber,  daß  er  diese  Traurigkeit  nicht  hatte  bis  zum  166

bitteren Ende erleben müssen.  Die Hip‐Hopper hatten sich mit solch martialischer Präsenz  um  den  Mercedes  aufgebaut,  als  befürchteten  sie  jeden  Au‐ genblick ein Attentat darauf. Hughs Drohung von vorhin hat‐ te durchschlagende Wirkung gezeigt. Jetzt waren sie nur noch  normale  Jugendliche,  die  keinen  Ärger  mit  der  Polizei  haben  wollten.  Claudius  machte  ihnen  unmißverständlich  klar,  daß  sie Heddas Tür zurückbringen sollten. Sie taten so, als wüßten  sie von nichts. Vielleicht stimmte das sogar.  Aber sie kannten mit absoluter Sicherheit diejenigen, die das  Ding weggeschleppt hatten. Solchen Typen entging nichts im  Block.  Jedenfalls  beherrschten  sie  sehr  effiziente  Methoden,  um eine verschwundene Tür in null Komma nix wieder an die  ihr zugehörigen Angeln hängen zu lassen.  »Ich  kann  mir  schon  denken,  zu  wem  Sie  jetzt  befördert  werden  wollen,  Chef«,  sagte  Hugh,  als  sie  wieder  im  Wagen  saßen. Er gab langsam Gas. »Hab’ mir schon die Adresse he‐ rausgesucht.«  »Dann fahren Sie dahin«, sagte Claudius, den Blick aus dem  regenbeschlagenen  Seitenfenster  auf  die  übelkeitserregenden  Graffiti gerichtet.  »Wenn ich Ihnen mal ein Kompliment machen darf: Das war  ein  grandioser  Schachzug,  die  Sache  mit  Ihrem  angeblichen  Sohn und daß Sie ihn auch bald verlieren werden. Damit ha‐ ben Sie sie geknackt. Den Trick werde ich mir für die Zukunft  merken.« 

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  10.    Bei  dem  Viertel,  in  dem  Norbert  Kowalski  wohnte,  handelte  es  sich  um Heddas  Wohnsilo  in  der  Stadtvariante.  Auch  hier  bestand der überwiegende Teil der Bewohner aus Sozialhilfe‐ empfängern,  Arbeitslosen  und  Ausländern.  Überall  sah  man  Männer  in  billigen  Jogginganzügen  und  ausgeblichenen  T‐ Shirts mit einem Markenlogo auf der Brustseite. Bei den Frau‐ en  war  das  Bild  zweigeteilt.  Entweder  waren  sie  unglaublich  fett,  was  sie  jedoch  trotzdem  nicht  davon  abhielt,  in  engen  Jeans  in  Übergröße  und  bauchfreien  Tops  herumzulaufen,  oder  sie  trugen  lange  Staubmäntel  und  Kopftücher.  Und  na‐ türlich  trieben  sich  an  den  Ecken  verschlagen  dreinblickende  Kinder  und  Jugendliche  herum,  die  um  diese  Uhrzeit  eigent‐ lich in der Schule sein sollten.  Die  Häuser,  die  kleine  Mietwohnungen  beherbergten,  stammten noch vom Anfang der Sechziger, damals noch rich‐ tig  erstrebenswerte  Paläste  mit  Heizung  und  fließend  war‐ mem  Wasser.  Sämtliche  Fassaden  trugen  entweder  die  Farbe  schmutzigbeige oder schmutziggrau, abgesehen natürlich von  den  obligatorischen  Graffiti‐Explosionen  im  unteren  Bereich.  Die Geländerverkleidungen der Balkone bestanden aus Well‐ blech.  Fast  alle  waren  halbverrostet,  löchrig  oder  nur  noch  rudimentär  vorhanden,  woraus  man  schließen  konnte,  daß  seit  ihrer  Anbringung  nichts  mehr  daran  getan  worden  war.  Der  unaufhörliche  Regen  verstärkte  die  Tristesse  nur  unwe‐ sentlich.  Hugh  konnte  sich  nur  zu  gut  vorstellen,  daß  die  168

Elendsszenerie  bei  strahlendem  Sonnenschein  auch  nicht  ge‐ rade heiter aussah.  Als er mit Claudius aus dem Wagen stieg, machte er sich ein  wenig  Sorgen  um  seine  teuren  Schuhe.  Wenn  das  Leder  erst  einmal  Wasser  aufgesogen  hatte,  würde  es  niemals  mehr  die  jetzige  funkelnde  Eleganz  zurückgewinnen,  die  den  Träger  des Schuhs aus der Masse wie eine Illumination hervorstechen  ließ. Und den Todesstoß würde das gute Stück erhalten, wenn  das  durchnäßte  Leder  obendrein  eine  Beanspruchung  durch  einen  sich  über  Gebühr  verrenkenden  Fuß  erführe.  Der  helle  Wahnsinn.  Hugh  schmunzelte  im  Geiste.  Worüber  man  sich  doch sorgen kann, während man einem Kindermörder auf die  Schliche kommen will!  Zum  Glück  residierte  »Noby«  nicht  wie  Hedda  nahe  den  Wolken,  sondern  gleich  im  Erdgeschoß.  Der  Name  prunkte  sogar fein säuberlich auf der Klingelanlage. Dennoch zogen es  die  beiden  Polizisten  instinktiv  vor,  nicht  an  der  Haustür  zu  klingeln, sondern den Hausflur zu betreten, als ein Bewohner  zufällig  gerade  das  Gebäude  verließ.  Mit  ernsten  Gesichtern  bauten  sie  sich  vor  der  fraglichen  Wohnungstür  auf.  Hugh  hatte  Claudius  darüber  informiert,  daß  ihr  Klient  über  ein  hübsches,  wenn  auch  harmloses  Vorstrafenregister  verfügte.  Kleinere  Diebstähle  und  Kreditkartenbetrug.  Alles  lange  her.  Mit zunehmendem Alter schien aus Noby die kriminelle Luft  entwichen zu sein, und er hatte sich hauptberuflich auf Sozi‐ alhilfe verlegt. Aber man wußte ja nie.  Dann  klingelten  und  klopften  sie  wegen  des  einschüchtern‐ den Effektes gleichzeitig an die Tür, und das ununterbrochen  169

und recht aggressiv.  Hinter der Tür herrschte zunächst absolute Stille. Dann war  von  drinnen  panisches  Gepolter  und  unterdrücktes  Gefluche  zu vernehmen.  »Herr Kowalski, öffnen Sie die Tür, hier ist die Polizei!« rief  Hugh  in  aufgesetztem  Kasernenton  und  klopfte  noch  ein‐ dringlicher an die Tür. Dabei warf er Claudius einen amüsier‐ ten Seitenblick zu, der seinerseits den Zeigefinger rhythmisch  auf den Klingelknopf drückte.  Als die Tür endlich aufging, stand ein untersetzter Mann mit  kohlschwarzem  Bürstenhaarschnitt  vor  ihnen.  Zu  ihrem  Ers‐ taunen  war er  nur  mäßig  dick,  und  wie  es  schien,  klappte  es  auch mit der Hygiene einigermaßen. Jedenfalls machte er von  der ganzen Erscheinung her nicht den Eindruck, als hätte ein  garstiges  Schicksal  ihn  brutal  unter  die  Räder  geraten  lassen.  Er trug ein sauberes blaues T‐Shirt, auf dem in weißen Lettern  »Ich  bremse  auch  für  Frauen!«  stand,  und  der  Folklore  der  hiesigen  Gegend  entsprechend  eine  Jogginghose.  Selbstver‐ ständlich besaß er den Ansatz zu Herrentitten, was auf über‐ mäßigen Konsum von Bier und Tiefkühlpizza zurückzuführen  war. Die ihn schon um diese Uhrzeit umgebende Alkoholfah‐ ne  bestätigte  diese  Theorie.  Doch  sonst  wirkte  Norbert  Ko‐ walski wie ein fideler Mittvierziger, genauer gesagt, wie Herr  Jedermann aus der Lotto‐Werbung, dem die Angestellten der  Lottogesellschaft  zwischen  Tür  und  Angel  den  Millionen‐ scheck überreichen.  »Was  wollen  Sie?«  fragte  Kowalski  und  vermittelte  durch  einen  gekünstelt  widerborstigen  Gesichtsausdruck  die  Bot‐ 170

schaft,  daß  er  sich  mit  seinen  Rechten  bestens  auskenne  und  entschlossen war, sich nichts gefallen zu lassen.  »Mit  Ihnen  sprechen«,  antwortete  Claudius  und  schob  sich  mit Hugh an ihm in die Wohnung hinein.  »Haben Sie überhaupt …«  »…  einen  Durchsuchungsbefehl?«  vollendete  Claudius  für  ihn  den  berühmten  Satz  im  Geiste.  Die  Leute  sahen  zuviel  fern,  vor  allem  Krimiserien,  und  glaubten  fälschlicherweise,  daß  für  jede  Unterhaltung  mit  der  Polizei  in  ihrer  Wohnung  ein  richterliches  Dokument  nötig  sei.  Vor  allem  glaubten  das  die Leute, die etwas zu verbergen hatten.  Kowalski aber schien schon mitten im Satz den Widerstand  gegen die Staatsgewalt aufzugeben, und er machte keine wei‐ teren Anstalten mehr, den Durchmarsch der Polizisten in sein  Reich  aufzuhalten.  Sie  gelangten  durch  einen  langen  Flur  in  das  Wohnzimmer,  das  sich  im  Vergleich  zu  Heddas  Behau‐ sung  wie  eine  wahre  bürgerliche  Oase  ausnahm.  Von  der  braunen  Schrankwand  über  die  schwarze  Couchgarnitur  bis  hin zum Fernseher mit 82‐Zentimeter‐LCD‐Bildschirm, zu den  sechs  im  Raum  verteilten  Dolby‐Surround‐Boxen  und  dem  silbrigfunkelnden DVD‐Player unterschied sich rein gar nichts  vom Wohnambiente eines gutverdienenden Facharbeiters. An  den  Wänden  hingen  billige  Kunstdrucke  von  abstrakten  Ma‐ lern, deren einzige Aufgabe darin bestand, Farbe in das Zim‐ mer zu bringen. Im Regal stand sogar eine ansehnliche Reihe  von  Büchern  in  der  Taschenbuchausgabe,  unter  anderem  Al‐ bert Camus. Unglaublich, der Kerl las richtige Literatur! Hugh  rätselte über den Trick, wie so ein Typ sich beim Sozialamt als  171

bettelarm rechnete. Und von woher bloß floß die Zusatzkohle  für all den Tinnef?  Die Balkontür stand einen Spaltbreit offen und ließ das leise  Geprassel  des  Regens  hereinwehen.  Links  ging  eine  Tür  zu  einem  Nebenraum  ab,  die  verschlossen  war.  Vermutlich  war  dort das Schlafzimmer. Und wenn man allein lebte, verschloß  man die Tür zum Schlafzimmer gewöhnlich nicht. Hugh flog  die  Vermutung  durch  den  Kopf,  ob  sich  dort  drinnen  wohl  diese ominöse Freundin aufhalten könnte.  »Ich hätte mir denken können, daß Sie kommen«, sagte Ko‐ walski in übellaunigem Ton. »War ja klar, daß diese Irre sofort  die  Polizei  auf  mich  hetzt,  nachdem  die  Leiche  des  Jungen  aufgetaucht  ist.  Leider  muß  ich  Sie  aber  wie  vor  einem  Jahr  wieder enttäuschen. So wie sie es im Fernsehen gesagt haben,  geschah der Mord in der Nacht zum Freitag. Da war ich – im  Puff! Die Nutten können es Ihnen bestätigen.«  »Das  ist  ja  sehr  schön  für  Sie,  Herr  Kowalski«,  sagte  Clau‐ dius.  Hugh  war  den  beiden  nicht  bis  ins  Zentrum  des  Zim‐ mers  gefolgt,  sondern  am  Türrahmen  stehengeblieben.  Sein  Blick driftete wie magnetisch angezogen zu der links von ihm  gelegenen  verschlossenen  Tür.  Er  blickte  zu  Claudius,  und  wie  Telepathen,  die  keines  Wortes  bedürfen,  um  sich  auszu‐ tauschen, verstand der Oberkommissar augenblicklich, was er  beabsichtigte.  Hugh  wollte  unbedingt  einen  Blick  in  das  Zimmer  werfen,  doch  solange  musste  Noby  von  der  Aktion  abgelenkt werden. Claudius legte freundschaftlich einen Arm  um Kowalski und drehte ihn im Schwung der Bewegung wie  beiläufig in Richtung der Balkontür. Selbst von seiner Position  172

aus  konnte  Hugh  sehen,  daß  der  Umschlungene  ein  bißchen  zitterte.  »Aber wissen Sie was, wir verdächtigen Sie gar nicht wegen  irgendeiner  Mordsache.  Und  daß  Sie  nichts  mit  der  Entfüh‐ rung  der  Kinder  tun  haben,  wußten  wir  bereits  von  Anfang  an.«  »Echt?« sagte Kowalski und klang dabei seltsamerweise gar  nicht so sehr erleichtert, wie er tat. Hugh beobachtete ihn ge‐ nau  und  bemerkte  ein  schier  unmerkliches  seitliches  Zucken  seines  Kopfes.  Offenbar  hatte  er  das  Fehlen  von  Bulle  Num‐ mer zwei an seiner Seite bemerkt und begann sich nun zu fra‐ gen, was der Typ eigentlich da hinten trieb.  »Echt,  Herr  Kowalski!  Sie  sind  schon  längst  aus  dem  Kreis  der Verdächtigen heraus. Und wenn Sie je dringewesen war‐ en, so entschuldigt sich die Polizei dafür.«  Nobys  Miene  wirkte  oberflächlich  so,  als  würde  sie  erneut  ein  zwischen  Ungläubigkeit  und  Dankbarkeit  schwankendes  »Echt?«  gebären.  Darunter  jedoch  schienen  lauter  kleine  Pa‐ nikmännchen  in  einem  von  Panik  erfüllten  Raum  den  Not‐ ausgang  zu  suchen.  Folgerichtig  gab  er  sich  diesmal  nicht  mehr  mit  einem  seitlichen  Kopfzucken  zufrieden,  sondern  versuchte  kurz  nach  hinten  Reißaus  zu  nehmen.  Was  Clau‐ dius  natürlich  mit  einem  noch  festeren  Schultergriff  sofort  unterband.  Hugh  tat  einen  Schritt  auf  die  verschlossene  Tür  zu.  »Nein,  Herr  Kowalski,  wir  sind  nur  hier,  um  Sie  als  Mitar‐ beiter für die Auflösung des Falles zu gewinnen. Es geht um  die Klärung von ein paar Fragen, die Sie uns freundlicherwei‐ 173

se  beantworten  möchten.  Sie  haben  jahrelang  mit  Hedwig  Rinke  einen  Unterhaltsstreit  wegen  Udo  geführt,  obwohl  Sie  mit der Frau lange zusammengelebt haben und ihre Schwan‐ gerschaft  in  diese  Zeitspanne  fiel.  Wie  kamen  Sie  eigentlich  auf die Idee, daß Udo nicht Ihr Sohn war?«  »Wie,  ist  das  alles?«  sagte  Kowalski  und  versuchte  sich  diesmal  auf  die  sanfte  Tour  aus  Claudius’  Umschlingung  zu  lösen.  Es  gelang  ihm  wieder  nicht.  »Um  mich  das  zu  fragen,  kommen  Sie  extra  her?  Herrgott,  das  alles  steht  doch  in  den  Tonnen  von  Prozeßakten.  Außerdem  haben  mich  Ihre  Kolle‐ gen deswegen schon tausendmal ausgequetscht.«  »Erzählen Sie es mir einfach noch einmal.«  »Also,  Hedda  ist  ein  ziemlich  lockeres  Mädchen.  Jedenfalls  hatte sie zu dieser Zeit noch etwas Mädchenhaftes. Besonders  ein  Teil  von  ihr  ist  mehr  als  locker,  wenn  Sie  verstehen,  was  ich meine …«  Es war wirklich großartig, wie fix der Alte sein Vorhaben er‐ raten  hatte  und  nun  so  souverän  improvisierte.  Hugh  warf  einen letzten Blick auf die beiden, die Schulter an Schulter in  das  Gespräch  verwickelt  vor  der  Balkontür  standen,  dann  packte er die Gelegenheit beim Schopfe. Er drückte die Klinke  linker  Hand  leise  herunter  und  öffnete  die  Tür.  Das  herein‐ strömende  fahle  Tageslicht  zeigte  weder  ein  Schlafzimmer  noch irgendeine Frau darin. Es handelte sich um einen winzi‐ gen  Raum  mit  heruntergelassenen  Jalousien,  vielleicht  acht  Quadratmeter  groß,  der  ganz  offensichtlich  Nobys  zweitem  Hobby  nach  dem  Biertrinken  diente.  Auf  einem  metallenen  Computerschreibtisch  stand  ein  schwarzer  Flachbildschirm,  174

darunter  in  einem  Fach  der  abgeschaltete  Rechner,  und  auf  dem  freien  Platz  ringsherum  stapelten  sich  DVD‐Rohlinge,  Computerfachzeitschriften  und  kleine  Spezialgeräte  zur  Stei‐ gerung der Rechnerleistung. Hugh fiel auf, daß nirgendwo ein  Drucker zu sehen war. Offenkundig hatte Noby das Ideal vom  »papierlosen  Büro«  für  sich  Realität  werden  lassen  und  erle‐ digte  sämtliche  seiner  Angelegenheiten  im  sogenannten  Cy‐ berspace. Alle Achtung für einen, der seit Jahren von der So‐ zialhilfe lebte! Oder aber Noby achtete penibel drauf, daß kei‐ ne  seiner  cyberspacigen  Aktivitäten  auf  Papier  gebannt  wur‐ de.  Ein kleiner Hinweis darauf bezeugte ein vom Rechner abge‐ hendes  Kabel,  das  sich  unten  durch  die  Nebenwand  ins  Wohnzimmer bohrte und von dem Hugh annahm, daß es dort  den  LCD‐Bildschirm  mit  vom  Internet  heruntergeladenen  Filmchen  versorgte.  Doch  wenn  man  von  diesen  im  gesetzli‐ chen  Unschärfebereich  schwebenden  Vergehen  und  von  den  wohl soeben geleerten zwei Bierflaschen neben dem Tischfuß  einmal absah, gab es nichts, was ausgereicht hätte, um Herrn  Norbert Kowalski zu lebenslänglich zu verdonnern.  Hugh  wollte  gerade  die  Tür  leise  wieder  schließen,  als  ihm  mit einem Mal etwas Irritierendes ins Auge sprang. Eine win‐ zige orange Diode an der Unterleiste des Bildschirms und eine  am  Rechner  selbst  glühten  noch.  Das  System  war  also  doch  nicht  vollständig  heruntergefahren,  sondern  nur  vorüberge‐ hend in den Stand‐by‐Modus versetzt worden. Vielleicht hatte  für  das  Herunterfahren  die  Zeit  nicht  mehr  gereicht,  als  die  Polizei so nachdrücklich um Einlaß verlangte.  175

Hugh wandte den Kopf zu Claudius und Kowalski, die im‐ mer  noch  das  Bild  zweier  trauter  Kumpane  in  anregendem  Gespräch  abgaben.  Beim  näheren  Hinsehen  fiel  jedoch  auf,  daß der Oberkommissar Noby mit brüderlich ausgestrecktem  Arm um seine Schulter fest im Griff hatte. Dessen etwas schie‐ fe  Körperhaltung  signalisierte  den  inständigen  Drang  nach  Abstand,  was  jedoch  ein  frommer  Wunsch  bleiben  würde,  bevor Hugh seine Spionagearbeit nicht erledigt hatte.  »…  ja,  wir  haben  damals  zwar  zusammengelebt,  Herr  Kommissar, aber Hedda gehört zu der Sorte Weib, das sogar  mit einem Alligator zusammenleben würde, wenn der ihr im  viertelstündigen  Rhythmus  einen  Schnaps  spendiert,  verste‐ hen  Sie«,  fuhr  der  Fachmann  für  Computer  und  Bier  gerade  mit der Klageleier gegen seine Ex fort. »Die will immer Party,  und wie das so ist bei Partys, man kommt sich näher. Zu der  Zeit  jedenfalls  ist  ihr  die  halbe  Ucker‐Siedlung  nähergekom‐ men,  das  kann  ich  Ihnen  verraten.  Und  plötzlich  sagt  sie,  sie  wäre von mir schwanger …«  Hugh  wog  im  Bruchteil  einer  Sekunde  die  Möglichkeit  des  Ertapptwerdens  bei  einer  illegalen  Einsicht  in  die  Computer‐ daten  eines  immer  noch  als  unbescholten  geltenden  Bürgers  gegen die folternden Vorwürfe ab, die er sich nachher machen  würde, wenn er es nicht tat. Und kam schnell zu dem Schluß,  daß  das  letztere  mit  schlimmerem  Sodbrennen  verbunden  sein  würde.  Er  betrat  den  dunklen  Raum,  begab  sich  flugs  zum Tisch und drückte den Stand‐by‐Knopf auf der Tastatur,  den  ein  eingestanzter  Halbmond  kennzeichnete.  Mit  einem  leisen  Pfeifgeräusch  fuhr  der  Rechner  hoch  und  präsentierte  176

auf  dem  langsam  heller  werdenden  Bildschirm  ein  lachsfar‐ benes Mosaik. Auf den ersten Blick sah es jedenfalls so aus, als  handelte es sich bei dem Bild um ein Mosaik, denn es bestand  flächendeckend  aus  unübersichtlich  vielen  kleinen  rechtecki‐ gen  und  quadratischen  Schnipseln.  Doch  je  mehr  sich  der  Kontrast,  die  Helligkeit  und  die  Farben  intensivierten,  desto  deutlicher wurde es, daß diese Schnipsel selbst winzige Bilder  waren,  Miniaturen,  genauer  gesagt,  miniaturisierte  Fotogra‐ fien. Es gab keinen Zweifel, Hugh betrachtete ein Album – ein  Datenpaket  von  Fotos  oder  zum  Standbild  gefrorenen  Film‐ chen, die man mit dem Cursor nur anzuklicken brauchte, um  sie  zu  vergrößern  oder  zum  Laufen  zu  bringen.  Der  vorherr‐ schende Lachsfarbton hatte sich längst zu der Farbe von men‐ schlicher  Haut  stabilisiert  –  von  sehr  junger  menschlicher  Haut.  Mehr  als  die  Hälfte  der  Bilder  hatte  das  gleiche  Motiv:  Ein  nacktes  Kind,  vornehmlich  ein  Kleinkind,  befriedigte  oral  ei‐ nen  nackten  erwachsenen  Mann,  vornehmlich  mit  einem  Schmerbauch.  Oder  der  Schmerbauch  hielt  die  Beine  eines  fünf‐, sechs‐, siebenjährigen Mädchens gespreizt und streckte  dessen  Geschlecht  im  grellen  Scheinwerferlicht  dem  Betrach‐ ter  entgegen.  Dies  waren  noch  die  harmlosesten  Eindrücke.  Der  Rest  bewegte  sich  nicht  am  Abgrund  der  menschlichen  Seele entlang, sondern zeigte unmittelbar, wie es um die men‐ schliche Seele im freien Fall in den Abgrund bestellt ist.  Es  war  eine  Reise  zu  einem  Ort,  in  dem  die  Physik  des  Menschseins auf den Kopf gestellt, wenn nicht sogar vollstän‐ dig abgeschafft worden war. Da gab es Kinder mit blutleeren,  177

traurigen  Gesichtern,  die  dem  Hauptdarsteller/Regisseur  als  bloße  leblose  Dinge  dienten,  die  zufällig  Lust  erzeugten  und  sich  von  ihm  unter  unmöglichsten  Verrenkungen  »gebrau‐ chen« lassen mußten. Oft mußten sie auf Geheiß des Inszena‐ tors  auch  untereinander  eine  schäbige  Kopie  von  jenem  Ver‐ halten liefern, das sie erst nach der Geschlechtsreife verstehen  und ausüben würden. Aber so wie es in Alpträumen manch‐ mal Treppen zu einem unterirdischen Reich der Verdammnis  gab, die kein Ende nehmen wollten, wie tief man auch hinab‐ stieg,  so  wurde  der  Tiefpunkt  in  diesem  Album  ebenfalls  nie  erreicht, ganz im Gegenteil, der Weg nach unten wurde stets  aufs  neue  von  einem  noch  elenderen  Tiefpunkt  unterboten.  Waren  es  die  Babys,  die  gar  nicht  einmal  mitbekamen,  was  mit  ihnen  angestellt  wurde,  und  die  nur  den  unerträglichen  Schmerz spürten? Oder waren es diese kleinen Mädchen, de‐ ren Augen sich ganz langsam mit Tränen füllten, während sie  den  Anweisungen  des  regieführenden  »Genießers«  folgten?  Oder die wie tot wirkenden Gesichter der kleinen Jungen, die  schon im Alter der Unschuld erfahren mußten, daß diese Welt  eben  nicht  allein  mit  Piraten,  Rittern  und  Weltraumcowboys  angefüllt war, sondern überwiegend mit dem übelriechenden  Schleim erwachsener Männer?  Hugh hatte darauf auf die Schnelle keine Antwort parat. All  die fotografischen Eindrücke hatten seinen Verstand massiv in  Lähmung versetzt. Nur zwei Dinge wußte er: Hedda hatte die  Wahrheit  gesagt,  auch  wenn  sie  nach  außen  hin  das  Bild  der  unglaubwürdigen  Asozialen  abgab.  Weder  beruhten  ihre  Haßattacken  gegen  Norbert  Kowalski  auf  Hirngespinsten  178

noch  auf  Rachegelüsten,  weil  der  keinen  Unterhalt  zahlen  wollte. Und das Rätsel, wodurch Noby die kärgliche Sozialhil‐ fe aufbesserte, war gelöst.  Als  Hugh  wieder  ins  Wohnzimmer  trat,  verstummte  urp‐ lötzlich  das  Gespräch  zwischen  Claudius  und  Kowalski.  Die  Telepathie  schien  inzwischen  ein  flächendeckendes  Ausmaß  angenommen zu haben, denn sowohl Claudius als auch Noby  ahnten  offenkundig,  welche  Geheimnisse  im  Hinterzimmer  gelüftet worden waren.  Claudius nahm den Arm unvermittelt von Kowalskis Schul‐ ter. Er drehte sich mit solcher Behutsamkeit zu Hugh um, als  würde jede hastige Bewegung zu einem Bruch führen.  »Er dealt übers Internet mit Kinderpornos!« sagte Hugh.  In dem Moment holte Kowalski mit der Rechten blitzschnell  aus  und  verpaßte  Claudius  einen  donnernden  Schlag  auf  die  Nase.  Während  der  Oberkommissar  rückwärts  auf  den  Tep‐ pichboden  kippte,  machte  Noby  einen  Riesensatz  durch  die  halbgeöffnete  Balkontür,  stürzte  hinaus  und  sprang  über  das  Geländer auf die Straße. Hugh eilte zu seinem auf dem Boden  liegenden und stark aus der Nase blutenden Chef und richtete  ihn halbwegs wieder auf.  »Halb  so  schlimm,  Juch,  mir  geht’s  einigermaßen«,  sagte  Claudius,  während  er  mit  zittrigen  Fingern  nach  einem  Ta‐ schentuch  in  seiner  Jackentasche  fummelte.  Der  Blutschwall  hatte sich in Sekundenschnelle wie ein rotlackierter Latz über  die  gesamte  untere  Hälfte  seines  Gesichts  und  den  Hals  ge‐ legt. »Laufen Sie dem Kerl hinterher, und fangen Sie ihn, um  Gottes willen!«  179

Das ließ sich Hugh nicht zweimal sagen. Er stürmte ebenfalls  auf den Balkon und hechtete über das Geländer auf den Bür‐ gersteig. Der Regen fiel heftig und in dicken Tropfen und ver‐ schleierte  dadurch  die  Sicht.  Kowalski  hatte  zwar  nicht  viel,  aber  immerhin  Übergewicht.  Und  wahrscheinlich  war  er  zu‐ letzt  so  schnell  gerannt,  als  er  zwölf  war  und  seine  Lungen  teerfrei.  Deshalb  war  es  nicht  verwunderlich,  daß  sich  der  Abstand zwischen ihm und seinem Verfolger in kürzester Zeit  verringerte.  Es  war  der  sinnloseste  Fluchtversuch,  den  Hugh  je  gesehen  hatte.  Vorne  der  tölpelhaft  hetzende  Joggingho‐ senmann, der wahrscheinlich bereits jetzt mit Atembeschwer‐ den  zu  kämpfen  hatte,  und  zirka  fünfzig  Meter  hinter  ihm  Hugh,  der  sich  erst  so  allmählich  warmzulaufen  begann.  In  dem  gemütlichen  Tempo  hätte  er  die  Jagd  mindestens  eine  Stunde lang durchhalten können, im gnadenlosen Turbogang  immerhin eine Viertelstunde.  »Wohin läufst du, du Arsch?« rief Hugh Kowalski hinterher,  und  wenn  er  nicht  noch  diese  Ekelbilder  aus  dem  Computer  im Hinterkopf gehabt hätte, hätte er ihn ausgelacht. »Habe ich  dir  schon  erzählt,  daß  ich  beim  New‐York‐Marathon  Platz  zwölf belegt habe?«  Kowalski  steuerte  auf  eine  vielbefahrene  Querstraße  zu,  in  der  dichter  und  rasanter  Verkehr  herrschte.  Spätestens  dort  konnte  Hugh  ihn  stellen,  weil  an  eine  unproblematische  Überquerung  nicht  zu  denken  war.  Am  liebsten  wäre  er  ste‐ hengeblieben  und  hätte  noch  ein  bißchen  seinen  Gedanken  nachgehangen,  bevor  er  diesen  Schwachkopf  dann  in  einem  fulminanten  Endspurt  einholte.  Dann  aber  spürte  er  sich  jäh  180

von einem gewaltigen Handikap gehindert. Die Schuhe! Seine  italienischen  Dreihundertachtzig‐Euro‐Treter  –  sie  waren  durch  das  abfließende  Regenwasser  auf  dem  krumm  und  schief verlegten Bürgersteig völlig naß geworden! Die Feuch‐ tigkeit kroch schon in seine Socken. Wenn er so weitermachte,  würde das Leder seine schnittige Form verlieren und sie, auch  wenn  sie  wieder  trocken  waren,  nie  wieder  erlangen.  Das  durfte unter keinen Umständen passieren!  »Bleib  stehen!«  rief  Hugh  und  preschte  mit  der  gesamten  Wucht,  die  in  seinen  durchtrainierten  Gliedern  steckte,  vor‐ wärts.  Innerhalb  weniger  Sekunden  befand  er  sich  knapp  zehn Meter hinter Noby, der vor Erschöpfung schon in leicht‐ en  Schlangenlinien  auf  dem  Bürgersteig  torkelte.  Die  Quer‐ straße  rückte  immer  näher,  und  das  Geräusch  des  rasenden  Autostroms hatte inzwischen Brüllautstärke angenommen.  »Bleib  doch  endlich  stehen,  du  verdammter  Idiot!«  schrie  Hugh und spürte, wie der Ärger über die versauten Schuhe in  ihm  explosive  Kräfte  und  unbändige  Aggressionen  gleicher‐ maßen freisetzte. »Wo willst du denn hin?«  Nur  noch  fünf  Meter!  Hugh  überlegte,  ob  er  langsam  zum  Sprung  ansetzen  sollte.  Doch  obwohl  Noby  mittlerweile  bei‐ nahe  den  Atem  seines  Verfolgers  am  Genick  spüren  mußte,  hechelte er sein albernes Weglaufprogramm weiterhin schlin‐ gernd  und  wie  eine  ferngesteuerte  Puppe  herunter.  Hugh  ging  die  gleich  erfolgende  Aktion  schnell  im  Kopf  durch:  Er  würde sich von hinten auf Kowalski werfen, dann würden sie  beide ineinander verkeilt auf den nassen Bürgersteig stürzen,  dabei würde der rotbraune Anzug, den er erst heute morgen  181

von  der  Reinigung  abgeholt  hatte,  naß  und  schmutzig  wer‐ den.  Und  so  blöd,  wie  dieser  Kerl  war,  würde  er  sich  sicher  auch  noch  wehren,  dabei  würden  sie  über  den  Boden  rollen,  bis  Hugh  das  Treiben  schließlich  und  endlich  mit  einem  Faustschlag  in  die  Biervisage  beendet  hatte.  Fazit:  Täter  ge‐ faßt, Anzug und Schuhe endgültig hin!  Da hatte Hugh eine Eingebung. Keine drei Meter hinter sei‐ nem Ziel blieb er abrupt stehen, zog sich einen Schuh aus und  schleuderte ihn mit aller Kraft auf den Hinterkopf des Flüch‐ tenden.  Er  hörte  deutlich  ein  »Tock«,  als  der  Schuh  mit  der  Absatzkante  am  Kopf  aufschlug.  Noby  zuckte,  ohne  innezu‐ halten,  zusammen,  wobei  jedoch  sein  Lauftempo  augenblick‐ lich langsamer wurde und der Schlingerkurs ausladender. Er  wankte nur noch, ohne sich umzudrehen, verließ den Bürger‐ steig und taumelte in die Querstraße.  Von  links  sauste  ein  Wagen  mit  hoher  Geschwindigkeit  he‐ ran  und  erfaßte  ihn  mit  der  Schnauze.  Bremsende  Räder  kreischten,  und  Norbert  Kowalski  wurde  wie  eine  hohle  At‐ trappe  über  die  Motorhaube  auf  das  Dach  des  Wagens  ge‐ schleudert,  wo  er  sich  einmal  überschlug  und  dann  hinten  wieder auf die Straße krachte. 

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  11.    Im  Zimmer  168,  dritter  Stock,  Trakt  D/Unfallchirurgie  des  städtischen  Franz‐von‐Assisi‐Krankenhauses  hätte  man  den  Eindruck  gewinnen  können,  daß  sich  die  komplette  Ver‐ wandtschaft  des  Verunfallten  zum  Krankenbesuch  eingefun‐ den  hatte.  Solche  Aufmerksamkeit  hätte  sich  wohl  jeder  ans  Bett  Gefesselte  gewünscht.  Leider  handelte  es  sich  aber  bei  den  vielen  Leuten,  die  um  das  Bett  herumstanden,  nicht  um  die lieben Verwandten – wenn einer wie Kowalski überhaupt  Verwandte hatte, die ihn sehen wollten.  Als  Claudius  und  Hugh  die  Zimmertür  öffneten,  blickten  ihnen  sieben  Männer  ins  Gesicht,  wobei  die  Skala  des  mimi‐ schen  Ausdrucks  von  unglücklich  bis  haßerfüllt  reichte:  zu‐ nächst  Hartmut  Weinstein.  Er  war  noch  erbärmlicher  geklei‐ det  als  Claudius  am  Tag  zuvor  und  wirkte  wie  ein  demenz‐ kranker Großvater, der sich während seiner konfusen Wande‐ rungen  durch  die  Krankenhausflure  im  Zimmer  geirrt  hat.  Der Leiter der Sonderkommission trug einen weichen Hut wie  ein  Angestellter  aus  den  Fünfzigern,  einen  verschossenen  grünen  Regenmantel  und  blinzelte  durch  die  lupendicken  Gläser seiner schweren Brille ziemlich vergrämt zu den beiden  Eintretenden auf.  Ein  ledergesichtiger  Kerl  mit  Mallorca‐Bräune  stand  neben  dem Kopfende des Bettes, in dem der frisch Operierte lag. Der  Mann war sicher nur wenige Jahre jünger als Weinstein, doch  an Eleganz übertraf er selbst Hugh. Er hatte eine schulterlange  183

Silbermähne  und  schmückte  sich  mit  einer  goldenen  Rolex‐ Yacht‐Master und einem metallicfarben schimmernden Anzug  aus  der  aktuellen  Kollektion  von  Armani,  der  eigentlich  für  Dreißigjährige  gedacht  war.  Auf  seiner  Nase  saß  eine  gold‐ randige  Lesebrille.  Man  brauchte  kein  Hellseher  zu  sein,  um  sofort  zu  wissen,  daß  es  sich  bei  ihm  um  den  Rechtsanwalt  des  Patienten  handelte.  Er  machte  ein  solch  vorwurfsvolles  Gesicht, als hätte nicht sein Mandant, sondern das Polizeiduo,  das ihn gefaßt hatte, sich mit Kinderpornos eingelassen.  Erik  Simon  und  »Uli«  Heidler,  die  schärfsten  Hunde  der  Sonderkommission  »Udo«,  standen  direkt  am  Eingang  und  vermittelten  durch  ihre  blutgeränderten  Augen  und  rotange‐ laufenen  Köpfe  den  Eindruck  von  zwei  kurz  vorm  Bersten  stehenden Kesseln. Simon war ein Schrank von einem Mann,  dessen  dunkle  Haare  sich  am  Pol  des  Schädels  wie  ein  ent‐ laubter  Wald  arg  lichteten  und  die  Kopfhaut  durchscheinen  ließen.  Mit  einer  Glatze  hätte  er  mühelos  als  Bruce‐Willis‐ Double  in  Hollywood  anheuern  können,  denn  es  war  un‐ schwer  zu  erkennen,  daß  er  unter  seiner  Kleidung  nichts  als  massive Muskelpakete trug. Er hatte ein gewaltiges Aggressi‐ onsproblem, war deswegen auch mehrmals in Therapie gewe‐ sen  und  sogar  einige  Male  vom  Dienst  suspendiert  worden.  Seine  liebe  Ehefrau  hatte  ihn  während  dieser  Krisenphase  immer fürsorglich begleitet – indem sie bei ihren wiederholten  Krankenhausaufenthalten dem Arzt auf die Frage, warum ihr  Gesicht  schon  wieder  zertrümmert  sei,  stets  »Bin  die  Treppe  hinuntergefallen«  zur  Antwort  gab.  Simon  steckte  seit  unge‐ fähr  hundert  Jahren  in  einer  halblangen  braunen  Lederjacke,  184

die  mittlerweile  großflächig  abgewetzt  und  schon  ganz  hell  geworden war. Vermutlich ging er mit dem Teil sogar ins Bett.  Uli  Heidler  sah  mit  seiner  linksgescheitelten  strohblonden  Haarpracht,  dem  blassen  schmalen  Gesicht,  dem  Kassenge‐ stell auf der Nase und dem grauen Anzug von der Stange auf  den  ersten  Blick  wie  das  genaue  Gegenteil  von  Simon  aus,  eigentlich wie ein Milchbubi. Doch der Eindruck täuschte. Er  betete seinen Partner derart an, daß er vermittels einer aufge‐ setzt  machohaften  Körpersprache  und  eines  derben  Vokabu‐ lars schon eine schlechte Karikatur von Simon abgab.  Dennoch  konnte  keine  auf  verzwickte  Fälle  spezialisierte  Kommission  auf  das  Paar  verzichten,  weil  es  in  den  zurück‐ liegenden Jahren den Erfolg überwiegend auf seiner Seite ge‐ habt hatte.  Im Zimmer befanden sich noch ein etwas zu klein geratener  Arzt iranischer Abstammung im blütenweißen Kittel, auf des‐ sen  Brustnamensschild  »Dr.  Habibi«  stand,  und  ein  schwer‐ gewichtiger alter Streifenpolizist, der den soeben aus der Nar‐ kose erwachten Patienten bewachen sollte.  Patient  Noby  stand  im  Mittelpunkt  dieses  Szenarios,  viel‐ mehr lag er im Bett und blinzelte über auberginefarben aufge‐ quollene  Unterlider  hinweg  die  versammelte  Mannschaft  an.  Er  hatte  einen  komplizierten  Beckenbruch,  an  dem  er  frisch  operiert worden war, mehrere gebrochene Rippen und Quet‐ schungen überall am Körper, die sich großflächig von rot über  blau  nun  mehr  zu  rabenschwarz  transformiert  hatten.  Sein  ganzer Kopf war eingewickelt in eine Art Mullturban, und er  schien binnen weniger Stunden merkliche Kilos abgenommen  185

zu  haben.  Infusionsschläuche  und  Verbindungskabel  führten  von der zentralen Überwachungsanlage zu seinem Körper; in  seinen  Nasenlöchern  steckten  transparente  dünne  Schläuche  für frische Sauerstoffzufuhr.  Gleich  nach  dem  Unfall  war  Hugh  auf  die  vielbefahrene  Straße  gestürzt  und  hatte  den  Verkehrsstrom  durch  wildes  Wedeln der Arme zum Erliegen gebracht. Dann hatte er über  Handy  zwei  Rettungswagen  angefordert,  einen  zum  Unfall‐ ort,  einen  zu  Kowalskis  Wohnung.  Anschließend  noch  Strei‐ fenwagen  zu  jeweils  beiden  Orten.  Als  schließlich  die  Kolle‐ gen eintrafen und sich zusammen mit den Sanitätern um den  bewußtlosen Kowalski kümmerten, begab er sich zu Claudius.  Der  wurde  unmittelbar  vor  dem  Wohnhaus  an  der  offenen  Hecktüre  des  Rettungswagens  behandelt.  Seine  eh  schon  achtungsgebietende Nase war inzwischen zur Größe und Ge‐ stalt  einer  besonders  häßlichen  Knolle  aufgebläht  und  hatte  sich  weinrot  verfärbt.  Jetzt  am  Nachmittag,  als  sie  Kowalskis  Krankenzimmer betraten, hatte die Farbe schon zu purpurvio‐ lett gewechselt und der Umfang noch mehr zugenommen.  »Volltrottel!«  sagte  Erik  Simon  und  stierte  Hugh  so  an,  als  sei  er  die  niedrigste  Kreatur  in  Gottes  Schöpfung.  »Du  gott‐ verdammter Volltrottel!«  Er  wandte  sich  an  Claudius,  der  mit  seiner  mißgestalteten  Nase wie eine einzige Provokation  wirkte. »Das gilt auch für  Sie,  Sie  Ermittlungskünstler!  Warum  mußtet  ihr  euch  da  ein‐ mischen, ihr Blödmänner? Jetzt ist alles im Arsch!«  »He,  mal  sachte,  Simon«,  sagte  Hugh,  während  er  sich  mit  seinem Chef an den beiden Wadenbeißern vorbei ins Zimmer  186

schob.  »Immerhin  haben  wir  einen  dicken  Fisch  an  Land  ge‐ zogen – was euch, nebenbei bemerkt, in einem Jahr Kommis‐ sionsarbeit nicht gelungen ist.«  »Ich  möchte  alle  hier  Anwesenden  darauf  aufmerksam  ma‐ chen, daß mein Mandant auf keinem der Fotos zu sehen ist«,  bemerkte  der  Anwalt  und  rückte  seine  goldglänzende  Halb‐ brille zurecht.  »Du hältst die Schnauze!« bellte Simon und baute sich breit‐ beinig vor Hugh und Claudius auf. Uli Heidler folgte seinem  Idol  wie  ein  von  ihm  scharfgemachter  Kampfhund  und  imi‐ tierte seine angriffslustige Körperhaltung.  »Von wegen nichts erreicht! Ihr wißt ja gar nicht, was für ei‐ nen  Schlamassel  ihr  angerichtet  habt.  Wir  überwachen  den  Kerl, seitdem er in unserem Radius aufgetaucht ist.«  »Ach wirklich?« entgegnete Hugh und merkte gleich, daß er  einen  Tick  zu  cool  klang,  als  daß  die  Männer  es  ihm  abge‐ nommen  hätten.  »Wir  haben  aber  kein  Überwachungsteam  von euch in der Nähe des Hauses gesichtet. Und es kam auch  keiner  von  euch  herbeigeeilt,  als  ich  ihm  bei  dem  Fluchtver‐ such nachgesetzt habe.«  Simon  lachte  ein  bitteres  Lachen,  das  wirkte,  als  müsse  er  gleich  weinen.  »Was  für  ein  Fluchtversuch,  du  Spinner?  Wo‐ hin  soll  denn  so  eine  Null  wie  Kowalski  schon  flüchten?  Glaubst du etwa im Ernst, daß wir bei einem, der übers Inter‐ net  Kinderpornos  vertickt,  hinter  einem  Busch  vor  der  Tür  hocken  und  notieren,  um  welche  Uhrzeit  er  genau  sich  Bier  von Aldi holt?«  »Wo  ist  denn  Ihr  Problem,  Freund?«  mischte  sich  Claudius  187

ein.  »Wir  sind  einem  Hinweis  nachgegangen  und  haben  den  Verdächtigen auf frischer Tat ertappt. Was hätten wir darauf‐ hin sonst tun sollen? Ihn um ein Autogramm bitten?«  Simon öffnete den Mund, und es war mehr als vorhersehbar,  daß  daraus  nichts  als  unflätiges  Zeug  hervorbrechen  würde.  Doch sein Schatten kam ihm zuvor.  »In welcher Dekade leben Sie denn eigentlich, alter Mann?«  sagte  Heidler  und  machte  ein  höhnisches  Gesicht,  das  den  Unterschied  zwischen  seiner  eigenen  Dekade  und  der  des  alten Mannes sichtlich unterstreichen sollte. »Verdächtige die‐ ses Typs werden kaum mehr vor Ort beschattet, weil sie ihre  Verbrechen über das Internet begehen. Es gilt daher in erster  Linie, ihre Netzaktivitäten zu registrieren. Kowalski wird seit  Hedwig  Rinkes  Aussage  vor  einem  Jahr  von  zwei  unserer  Netzspezialisten rund um die Uhr überwacht. Er hat Kontakte  zu etwa siebenhundert Gleichgesinnten in aller Welt. Das von  Hardcore‐Kinderfickern  fabrizierte  Material  wird  rege  unte‐ reinander  ausgetauscht.  Zuweilen  sind  auch  richtige  Geld‐ summen  im  Spiel.  Die  Bilder  und  Filme  sind  verschlüsselt  oder zerhackt und werden über wandernde Server verschickt,  was  sowohl  den  Adressat  als  auch  den  Empfänger  weitge‐ hend  anonymisiert.  Der  Ursprung  des  Datenstroms  ist  also  nur  unter  erschwerten  Bedingungen  zu  ermitteln.  Wir  haben  Kowalski deshalb an der langen Leine gehalten, bis wir genug  Beweise gesammelt hatten, vor allem aber seine weitverstreu‐ ten Kontaktleute lokalisieren konnten. In ein paar Tagen woll‐ ten  wir  in  einer  konzertierten  Aktion  mit  Interpol  und  dem  FBI überall gleichzeitig zuschlagen. Anwalt Silbermähne dort  188

drüben  hat  aber  nach  der  Verhaftung  seines  Mandanten  so  viel  Staub  aufgewirbelt,  daß  viele  der  Kinderfreunde  im  Mo‐ ment  damit  beschäftigt  sein  dürften,  ihre  Festplatten  und  DVDs durch den Schredder zu jagen. Danke auch recht schön  für die Hilfe, ihr Clowns!«  »Ich verbitte mir diese Unterstellungen, Herr Hauptkommis‐ sar!«  rief  der  Anwalt  aus  dem  Hintergrund  und  kriegte  es  trotz seiner geschniegelten Erscheinung hin, sich zu einer Pose  des  um  seine  Bürgerrechte  kämpfenden  Davids  zu  spreizen.  »Und  was  Sie  angeht,  Herr  Hoffer,  gegen  Sie  habe  ich  schon  Anzeige  wegen  Mißhandlung  eines  Verdächtigen  erstattet  und eine Dienstaufsichtsbeschwerde eingereicht. Nehmen Sie  das  bloß  nicht  auf  die  leichte  Schulter,  ich  werde  das  in  der  Presse ziemlich breittreten.«  Hugh  hatte  das  Gefühl,  als  hätte  man  den  Boden  unter  sei‐ nen  Füßen  mit  Schmierseife  behandelt  und  er  müsse  jeden  Moment  darauf  ausrutschen  und  böse  stürzen.  Zum  ersten  Mal  in  seiner  Karriere  drohte  seine  so  angestrengt  gepflegte  weiße Weste schmutzige Flecke abzubekommen. »Ich verstehe  nicht  recht,  was  Sie  unter  Mißhandlung  verstehen,  Herr  An‐ walt«, sagte er.  »Meine Herren, wäre es vielleicht möglich, daß Sie Ihre Mei‐ nungsverschiedenheiten vor der Tür austragen?« sagte Doktor  Habibi  leise.  »Immerhin  ist  der  Patient  erst  vor  einer  halben  Stunde  nach  einer  schweren  Operation  aus  der  Narkose  er‐ wacht.«  »Du hältst die Schnauze!« bellte Simon erneut und warf dem  Arzt einen Blick zu, der seinerseits Assoziationen an Operati‐ 189

on  und  Narkose  auslöste.  »Wir  können  uns  auch  mal  deine  Akte  mit  den  vielen  Kunstfehlern  vornehmen, Perserteppich‐ Boy. Mal gucken, ob du dann immer noch so rührend um dei‐ nen Patienten besorgt bist.«  Doktor  Habibi  wandte  den  Kopf  unvermittelt  zum  Fenster,  als hätte er von dort verlockende sphärische Klänge vernom‐ men. Dann verfiel er in Schweigen.  »Sie  haben  meinen  Mandanten  einen  Schuh  an  den  Kopf  geworfen«,  antwortete  der  Anwalt  ruhig  auf  Hughs  Frage.  »Dadurch  erlitt  er  eine  Gehirnerschütterung  und  geriet  vor  einen vorbeifahrenden Wagen. Praktisch haben Sie ihn in die‐ sen  Unfall  gehetzt.  Das  ist  ein  klassischer  Fall  von  Mißhand‐ lung!  Ich  behalte  mir  vor,  Sie  noch  auf  Schmerzensgeld  zu  verklagen.«  »Was  hätte  ich  denn  Ihrer  geschätzten  Meinung  nach  sonst  tun sollen, um einen fliehenden Täter zu stoppen, Sie Schlau‐ meier?« fragte Hugh.  »Nun, ich gehe davon aus, daß Sie eine qualifizierte Ausbil‐ dung genossen haben und wissen müßten, welche Maßnahme  ein  Polizist  in  einer  solchen  Situation  zu  ergreifen  hat.«  Er  legte genüßlich eine Kunstpause ein. Dann fuhr er mit aufge‐ setzt unschuldiger Miene fort: »Sie hätten ihm ins Bein schie‐ ßen müssen, um ihn am Laufen zu hindern.«  In Sekundenschnelle senkte sich ein Hitzepolster auf Hughs  Körper,  besonders  auf  den  Gesichtsbereich,  und  er  konnte  förmlich zusehen, wie sämtliche Hemmungen von ihm abfie‐ len,  gleich  Murmeln,  die  aus  einem  aufgerissenen  Säckchen  herausplatzten.  Irgend  etwas  in  seinem  Kopf,  eine  eminent  190

wichtige Sicherung, das spürte Hugh jetzt, war nach dem letz‐ ten Satz des Anwalts durchgebrannt.  »Du Kanaille!« schrie er. »Du gottverdammte, miese Kanail‐ le!«  Dann stürzte er mit zwei Riesenschritten auf den Anwalt zu,  aus  dessen  braungebranntem  Ledergesicht  jede  Selbstgerech‐ tigkeit  verschwand  und  einem  geschockten  Ausdruck  wich.  Kurz  bevor  Hughs  Fäuste  das  Ziel  trafen,  wurde  er  von  den  anderen Männern im Raum in den Klammergriff genommen.  Hugh hatte das Gefühl, als umschlängen die Arme eines Kra‐ ken seinen Leib.  »Hör auf, du machst alles nur noch schlimmer, du Schwach‐ kopf!« sagte Simon.  »Mäßigen  Sie  sich,  Herr  Hoffer«,  sagte  Weinstein,  der  schwer atmete. »Claudius und Sie haben an einem Tag schon  mehr  erreicht  als  die  ganze  Kommission  in  einem  Jahr.  Ge‐ fährden Sie das jetzt nicht.«  »Wie bitte, ich höre wohl nicht recht«, sagte Simon, und Uli  Heidler wirkte so, als höre er auch nicht recht.  »Juch,  lassen  Sie  doch  den  Affen  reden,  was  er  will.«  Clau‐ dius ergriff mit einer Hand Hughs Nacken und zwang ihn so,  ihm direkt in die Augen zu schauen. »Sie glauben doch nicht  etwa, daß er damit durchkommt?«  Entgegen  aller  Aufforderungen  um  Beherrschung  spürte  Hugh,  wie  nun  eine  weitere  wichtige  Sicherung  unter  seiner  Schädeldecke  durchschmorte.  Die  Bilder  aus  dem  Computer  kamen  wieder  in  sein  Bewußtsein  gekrochen.  Er  bekam  trotz  des  Geschlinges  um  seinen  Oberkörper  einen  Arm  frei  und  191

griff damit nach unten. Gut zu wissen, daß der Patient sich bei  dem  Unfall  auch  ein  paar  Rippen  gebrochen  hatte.  Obwohl  die anderen Männer ihn mit aller Kraft zurückrissen, schaffte  er es, die Hand gerade noch auf Kowalskis Brustkorb zu pla‐ zieren. Der versuchte, sich mit dem hin‐ und herschlagenden  Turbankopf aufzurichten, was ihm nicht gelang.  »Du  perverse  Sau,  du  warst  es!«  brüllte  Hugh.  »Du  hast  all  diese  Kinder  gekidnappt  und  den  Jungen  kaltgemacht.  Gib’s  zu,  oder  ich  werde  dich  hier  und  jetzt  eigenhändig  noch  mal  operieren!«  »Um Gottes willen, so tun Sie doch etwas, Herr Weinstein!«  sagte  der  Anwalt  aus  dem  Abseits  und  klang  in  Anbetracht  der brenzligen Situation eigentlich recht sachlich. »Der Mann  foltert ja den Verdächtigen!«  »Nein, Herr Anwalt, noch foltert er den Verdächtigen nicht«,  gab  Weinstein  keuchend  zurück,  während  er  mit  diagonal  übers  Gesicht  verrutschter  Brille  und  schiefhängendem  Hut  Hugh  vom  Bett  wegzudrängen  versuchte.  »Seine  Hand  ruht  lediglich auf dem Oberkörper des Verdächtigen.«  »Genau«,  sagte  Simon,  während  er  ebenfalls  schnaufend  damit beschäftigt war, Hugh im Zaum zu halten. »Und wenn  du  etwas  anderes  siehst,  können  wir  die  beschissene  Visage  von  deinem  Mandanten  locker  mal  in  eine  der  Fotoserien  reinretuschieren.  Glaub  mir,  von  solchen  digitalen  Tricks  hat  kein  Richter  eine  Ahnung.  Dann  könnt  ihr  beiden  Hübschen  euch  von  der  Hoffnung  auf  ein  bißchen  Geldstrafe  verab‐ schieden.«  »Von  oben  die  ersten  drei  Rippen  rechts«,  meinte  Doktor  192

Habibi.  »Leute,  ich  habe  eigentlich  seit  einer  halben  Stunde  Feiera‐ bend«,  sagte  der  seiner  Frühpensionierung  entgegenschlafen‐ de fette Streifenpolizist und lockerte den Griff um Hughs Tail‐ le.  »Den Foltervorwurf nehme ich wieder zurück«, meldete sich  der Anwalt.  »Was,  bist  du  verrückt  geworden,  du  Arsch?«  röchelte  Ko‐ walski und begann tatsächlich zu weinen. Ein heftiges Zittern  erfaßte ihn, und aus seinem eh schon arg blassen Gesicht mit  den auberginefarbenen Verdickungen unter den Augen schien  sich allmählich auch der letzte Blutstropfen zu verabschieden.  Es fehlte nicht viel, und er würde das Bewußtsein verlieren.  Auf  der  Polizeiführungsakademie  hatte  Hugh  einmal  eine  Vorlesung  besucht,  welche  die  Unfähigkeit  zur  Empathie  bei  Gewaltverbrechern,  Sadisten  und  kaltblütigen  Mördern  zum  Thema  gehabt  hatte.  Es  war  eine  ziemlich  akademische  Ver‐ anstaltung gewesen, bei der sich ein Professor lang und breit  darüber ausgelassen hatte, ob die Ursache für dieses erschüt‐ ternde  Fehlen  an  menschlichem  Mitgefühl  nun  genetischer  Natur, sozialisationsbedingt oder dem Milieu verschuldet sei.  Eine  eindeutige  Antwort  darauf  hatte  der  gute  Professor  al‐ lerdings  trotz  seiner  ermüdenden  Schwafelei  letztendlich  nicht geben können. Was den ansonsten staubtrockenen Vor‐ trag  aber  einigermaßen  interessant  gemacht  hatte,  war  die  kleine Sammlung an Fallbeispielen gewesen. Beispiele dessen,  was Menschen bereit waren, anderen Menschen anzutun. Die‐ se  Fälle  hatten  Hugh  damals  dermaßen  umgehauen,  daß  er  193

noch wochenlang darüber gebrütet hatte.  Nun  befand  er  sich  in  einer  vergleichbaren  Situation.  Unter  ihm lag ein Musterbeispiel an Wehrlosigkeit, ein Mensch, den  der  Schmerz  bereits  so  fest  in  seinen  Klauen  hielt,  daß  jede  Zufügung von weiterem Schmerz ihn nicht nur in die Bewußt‐ losigkeit  stürzen  würde,  sondern  auch  das  Wertelot  des  Schmerzzufügers ein für allemal verändert hätte. Gewiß, No‐ by  hatte  für  seine  Gelüste  billigend  in  Kauf  genommen,  daß  unschuldige Seelen ausgelöscht wurden und künftig bar einer  Unschuldserfahrung  durchs  Leben  torkeln  mußten.  Doch  in‐ zwischen hatte der Verursacher der Misere die Rolle gewech‐ selt und war selbst in Gefahr, zum Opfer eines zur Empathie  unfähigen  Sadisten  zu  werden.  »Alles  ist  relativ«,  hätte  wohl  Einstein dazu gesagt. Und wäre Einstein Kriminalist gewesen,  dann  hätte  er  noch  hinzugefügt,  daß  in  diesen  Gefilden  Schwarz  und  Weiß  nicht  existierten,  sondern  nur  die  Farbe  Grau.  Claudius’  Worte  hallten  durch  Hughs  Inneres  wie  der  Klang  eines  eingängigen  Akkords.  »Wir  werden  ihn  erschie‐ ßen.  Am  besten  das  ganze  Magazin  leerschießen,  damit  ihn  der Notarzt später nicht wieder hinkriegt. Oder irgend so ein  verständnisvoller  Richter.«  Tja,  es  war  wirklich  nicht  leicht,  den eigenen Weg zu finden, wenn man sich bislang überwie‐ gend  mit  Kunststudentinnen  und  italienischen  Schuhen  be‐ schäftigt hatte …  Hugh drückte zu.  Kowalski schrie auf, aber trotz dieses gellenden Lauts konn‐ ten  alle  Umstehenden  das  Knirschen  vernehmen,  welches  er‐ zeugt  wurde,  als  die  Bruchstellen  der  Rippen  aneinanderrie‐ 194

ben.  Hartmut  Weinstein  schien  dem  Erbrechen  nahe  und  wandte  sich  vom  Bett  ab.  Ebenso  Doktor  Habibi.  Simon  und  Heidler  betrachteten  den  Gepeinigten  mit  neugierigem  Blick  wie  kleine  Jungs,  die  einer  Fliege  gerade  die  Flügel  ausgeris‐ sen haben.  »Ich glaube, das könnte jetzt doch den Tatbestand der Folter  erfüllen«, sagte der Anwalt und schaute betreten zu Boden.  »Vielleicht«,  erwiderte  Simon.  »Falls  du  für  deine  Behaup‐ tung einen Zeugen findest.«  Kowalski wand sich vor Schmerzen, soweit der Beckenbruch  solche heftigen Bewegungen zuließ und nicht noch schlimme‐ re  Qualen  verursachte.  Sein  im  Krampf  verzerrtes  Gesicht  wurde  in  dem  Tränenstrom  ertränkt,  der  ihm  ohne  Unterlaß  aus  den  Augen  flutete.  Er  keuchte  rasselnd,  weil  die  gebro‐ chenen Rippen jetzt gegen die Lunge drückten.  »Wo sind die Kinder?« brüllte Hugh. »Wo sind sie?«  »Ich hab damit nix tun, Mann!« heulte Kowalski und machte  würgende  Geräusche.  Er  war  jetzt  schweißüberströmt  und  wurde von unwillkürlichen Spasmen heimgesucht. »So glaubt  mir doch. Ehrlich, ich habe nur ab und zu mal einen Stricher  mit  nach  Hause  genommen.  Das  war  alles.  Okay,  ich  gebe  ja  zu, daß ich so ein Kind gern mal ficken würde, aber ich bin ein  Feigling und habe mich immer nur mit Fotos und Filmen beg‐ nügt.«  Hugh  drückte  wieder  auf  den  Brustkorb.  Kowalski  schrie  noch erbärmlicher auf als beim letzten Mal. Es hörte sich wie  das  Geheul  eines  angeschossenen  Tieres  an.  Aus  seinem  Mund sickerte ihm Speichel auf das Kinn.  195

»Du  dreckiger  Lügner!«  sagte  Hugh,  den  die anderen  Män‐ ner  noch  immer  im  Klammergriff  hielten.  »Hedda  hat  uns  erzählt, daß du Udo als Baby dein Ding in den Mund gestopft  hast.«  »Ja,  ja,  verdammt,  ja!«  jaulte  Kowalski.  »Hab  ich  vergessen,  ehrlich, Mann. Tut mir echt leid. Da und dort habe ich es auch  mal selber versucht. Aber es ist immer aufgeflogen, bevor der  eigentliche  Spaß  beginnen  konnte.  Ihr  könnt  euch  nicht  vor‐ stellen, wie gerissen diese Kids heutzutage sind. Hedda hat es  übrigens  nach  einem  Tag  gemerkt.  Ich  schwöre,  weiter  ist  nichts passiert. Und mit diesen Entführungen und dem Mord  an  dem  Jungen  habe  ich  wirklich  nichts  am  Hut.  Scheiße,  wenn  ich  zwölf  Kinder  entführt  hätte,  würde  ich  doch  die  Hauptvorstellung  filmen  und  im  Internet  verchecken.  Aber  ich  hab  nichts  damit  zu  tun.  Überprüft  doch  das  Zeug  auf  dem Computer!«  Claudius zerrte Hugh mit aller Kraft vom Bett weg. Die an‐ deren  Männer  halfen  ihm  halbherzig  dabei.  Dann  ließen  sie  endlich von ihm ab. Der frischgebackene Folterknecht stand in  einer dunklen Ecke des Raumes und spürte nur, wie ihm bit‐ tere  Galle  hochstieg,  so  als  müsse  er  sich  jeden  Augenblick  übergeben. Hugh hatte sich zu Schlimmerem hinreißen lassen,  als Simon und Heidler es je getan hätten.  Claudius’ Gesichtsausdruck wurde düster, als er wieder ans  Bett trat. Kowalski, der innerhalb der letzten Minuten minde‐ stens  noch  ein  weiteres  Kilo  abgenommen  haben  dürfte  und  schon  wie  ein  ausgewrungener  Lappen  aussah,  vergrub  den  Turbankopf  tiefer  ins  Kissen,  als  der  Oberkommissar  seinen  196

strengen Blick auf ihn sinken ließ.  »So,  Noby,  jetzt  stelle  ich  dir  noch  ein  paar  letzte  Fragen«,  sagte  Claudius.  »Sollten  deine  Antworten  unglaubwürdig  klingen,  beschäftigt  sich  mein  Mitarbeiter  mit  den  sensiblen  Händen wieder mit dir.«  »Ich  sage  Ihnen  alles,  was  Sie  wissen  wollen,  Chef«,  sagte  Kowalski und hustete.  »Hast du eine Freundin?«  »Nein,  bin  eigentlich  eher  schwul.  Stehe  auf  kleine  Jungs.  Junge Körper, du weißt schon. Ich schaffe mir so eine Schlam‐ pe nur an, wenn Ebbe in der Kasse ist.«  »Warst  du  in  den  letzten  Jahren  mit  einer  Frau  liiert,  die  Hedda und Udo kannte?«  »Nein, seitdem ich mit dem Internetzeug angefangen habe –  das ist jetzt etwa fünf Jahre her ‐, hat keine Frau mehr meine  Wohnung  betreten.  Ähem,  aus  Sicherheitsgründen.  Wenn  mich der Hafer sticht, gehe ich in den Puff. Scheiße, so schwul  bin ich vielleicht doch nicht, wenn ich es mir recht überlege.«  »Und  du  hast  keiner  Frau,  sagen  wir  einmal,  einer  Bekann‐ ten, Nachbarin oder einer früheren Freundin, erzählt, daß du  der Vater von Udo bist, oder ihr ein Bild von ihm gezeigt oder  etwas in der Art?«  »Ich bin, ich war nie Udos Vater! Das hatten wir doch schon.  Nein,  ich  habe  niemandem  von  den  Rechtsstreitigkeiten  mit  Hedda erzählt. Warum hätte ich das auch tun sollen? Und wie  der  Junge  aussah,  wußte  ich  auch  nicht.  Ich  hab  zum  ersten  Mal ein Foto von ihm in der Zeitung gesehen, als er vor einem  Jahr entführt wurde.«  197

»Ich  werde  noch  etwas  deutlicher:  Kannst  du  dir  eine  Frau  vorstellen,  die  dich  und  Hedda  aus  früheren  Tagen  kannte  und fälschlicherweise davon ausging, daß Udo euer Kind ist?«  Kowalski machte ein Gesicht, als verstehe er die ganze Frage  nicht,  was  weiteres  Nachbohren  in  dieser  Richtung  von  vor‐ nherein nicht besonders erfolgversprechend machte.  Ganz  langsam  und  schwach  wie  ein  fahler  Lichtpunkt  am  Ende  des  Tunnels,  der  einem  geisterhaft  entgegenkriecht,  formte  sich  eine  letzte  Frage  in  Claudius’  Kopf,  ohne  daß  er  sich  der  ihr  innewohnenden  Relevanz  wirklich  klar  war.  Er  erklärte sich die Sache schlicht mit Instinkt.  »Und  nun  die  Frage  aller  Fragen,  Noby«,  sagte  Claudius.  »Wenn Hedda dich all die Jahre mit der Unterhaltsklage schi‐ kaniert  hat,  warum  hast  du  nicht  einfach  beim  Gericht  einen  Antrag  auf  einen  Vaterschaftstest  gestellt?  Damit  wäre  die  Wahrheit ans Licht gekommen und der ganze Ärger für dich  aus der Welt.«  Kowalski  war  momentan  offensichtlich  nicht  nach  Lachen  zumute.  Dennoch  brachte  er  es  fertig,  ein  boshaftes  Grinsen  um seine Mundwinkel zu zaubern. »Ganz einfach: Ich wollte,  daß  die  Gegenseite  den  Vaterschaftstest  beantragt.  Was  sie  übrigens nie getan hat.«  »Was glaubst du, wieso nicht?«  »Weil Hedda ganz genau weiß, daß ich nicht der Vater sein  kann.  Mit  einem  Vaterschaftstest  hätte  der  Prozeßzirkus  im  Nu ein Ende gehabt. Und ich wäre um den Spaß ärmer gewe‐ sen.  Zumal  der  mich  ja  nie  einen  Heller  gekostet  hat.  Offen  gesagt war das Ganze für mich eine Art Hobby. Ich wollte am  198

Schluß den Triumph über sie genießen, vor allem aber ihrem  dämlichen Anwalt eins reinwürgen.«  »Aber wie konntest du mit letzter Endgültigkeit wissen, daß  du als Vater nicht in Frage kommst? Weil sie sich damals auch  mit all den anderen Kerlen eingelassen hat?«  Kowalskis Grinsen wurde nun breiter. »Das ist nur die halbe  Wahrheit. Ausgerechnet zu dieser Zeit, vielleicht, weil Saturn  ungünstig  gestanden  hat  oder  weil  sie  gerade  vom  Bier  auf  Schnaps umgestiegen ist, was weiß ich, da hat sie sich nämlich  mit der Hurerei zurückgehalten. Doch der liebe Gott hat Hed‐ das  Verstand  derart  tiefergelegt,  diese  Frau  kennt  sich  nicht  einmal  mit  ihren  eigenen  Körpervorgängen  aus.  Dafür  aber  ich um so präziser. Wissen Sie, ich habe ja nicht studiert und  so,  aber  sobald  ich  was  lese,  vor  allem  über  mathematische  Dinge, bleibt’s mir im Gedächtnis haften. Tja, verschwendetes  Talent!  Ich  habe  damals  beobachtet,  wann  sie  ihre  Tampons  wechselt und wie ihre Periode allmählich weniger wurde. So  konnte  ich  mir  bis  an  die  Grenze  der  Exaktheit  ausrechnen,  wann  ihre  fruchtbaren  Tage  beginnen  würden.  Im  Internet  habe ich mal gelesen, daß es sogar Männer geben soll, die die  fruchtbaren  Tage  der  Frau  riechen  können.  Wie  der  Zufall  jedenfalls  so  gespielt  hat,  habe  ich  sie  in  diesen  Tagen  eben  nicht gefickt.«  »Bist du dir da ganz sicher?«  »Völlig sicher. Ich kann ja rechnen.«  »Also hat sie sich den Nächstbesten von der Straße gekrallt,  was?«  »Unkorrekte Formulierung, Chef. Einen Schwanz hat sie sich  199

zwar  gekrallt,  aber  bestimmt  nicht  den  nächstbesten  von  der  Straße.  Sie  ist  damals  nur  mal  eine  Nacht  weggeblieben.  Das  hatte  sie  schon  oft  getan,  und  dann  hab  ich  sie  immer  am  nächsten  Morgen  vor  der  Haustür  gefunden,  scharf  an  der  Grenze zur Alkoholvergiftung. Diesmal war es anders. Sie ist  am nächsten Tag halbwegs nüchtern mit einer großen Plastik‐ tüte angedackelt gekommen und wollte sofort pennen. Natür‐ lich habe ich mir die Tüte angeschaut, während sie geschlafen  hat.  Und  was  erblicken  meine  entzündeten  Augen  da?  Einen  weißen  Eins‐a‐Bademantel,  auf  den  in  Nobelschrift  ›Grand  Hotel  Luxor‹  gestickt  war,  und  zwei  Handtücher  mit  dem  gleichen Schriftzug. Das Hotel kenn ich. Damals hat ein einfa‐ ches  Zimmer  dort  schon  so  um  die  fünfhundert  Mark  geko‐ stet. Sie hat in diesem Fünf‐Sterne‐Kasten übernachtet und die  Sachen  mitgehen  lassen.  Außerdem  hab  ich  in  ihrer  Jeansta‐ sche ein Briefchen mit Resten von astreinem kolumbianischen  Koks  gefunden.  Allein  für  das  bißchen  Zeug  hätte  nicht  mal  unsere Sozialhilfe zusammen gereicht.«  »Und wie hast du dir das erklärt?«  »Das ist es ja: Ich hab’s mir überhaupt nicht erklären können.  Daß irgend so ein reicher Sack ausgerechnet die kaputte Hed‐ da  zu  einem  Schäferstündchen  in  eine  Kaviarkiste  schleppt,  das  ist  doch  lachhaft.  Hedda  kannst  du  schon  für  eine  halbe  Flasche Korn hinterm Gebüsch haben. Jedenfalls war es später  für mich eindeutig, daß Udo das Produkt dieser teuren Nacht  im Luxushotel gewesen ist.«  Kowalski ließ erschöpft den Turbankopf auf das Kissen sin‐ ken.  Mehr  schien  auch  Claudius  nicht  aus  ihm  herausquet‐ 200

schen  zu  können.  Weinstein  griff  wieder  ein  und  versuchte  Ordnung zu schaffen. Das heißt, er bemühte sich, all die Häß‐ lichkeiten,  die  vorgefallen  waren,  auf  seine  onkelhafte  Art  nachträglich wieder ungeschehen zu machen. Der gnadenlose  Druck, der wegen der vermutlich noch am Leben befindlichen  anderen  Kinder  auf  allen  lastete,  die  angespannten  Nerven,  die  daraus  resultierenden  schlimmen  Entgleisungen  –  die  Herrschaften  mochten  dafür  doch  bitte  Verständnis  aufbrin‐ gen, ja sollten die Sache einfach vergessen. Die gesamte Leier  trug Weinstein in einem teils bettelnden, teils drohenden Ton  vor. Kowalskis Anwalt blickte so drein, als überlege er sich, ob  er wegen der stattgefundenen Ungeheuerlichkeiten eine Mon‐ sterklage  am  besten  gleich  gegen  das  ganze  Bundesland  ein‐ reichen  oder  doch  lieber  wieder  einen  ausgedehnten  Erho‐ lungsurlaub  auf  Mallorca  buchen  sollte.  Der  zitronensaure  Ausdruck ließ eher das Letztere vermuten. Doktor Habibi tat  so, als wäre nichts weiter passiert, und gab sich den Anschein,  als untersuche er gewissenhaft seinen armen Patienten, indem  er  seinen  Brustkorb  befingerte  wie  ein  Bäcker  die  Konsistenz  des Teiges. Simon und Heidler warfen immer noch Blicke um  sich wie zwei Kojoten, gegen die sich die ganze Savanne ver‐ schworen  hat.  Kowalski  selbst  war  wenige  Sekunden  nach  seinem Totalgeständnis eingeschlafen. Vielleicht hatte er auch  das  Bewußtsein  verloren.  Doch  alles  in  allem  schienen  die  Anwesenden der Amnesie eine Chance geben zu wollen, ein‐ schließlich des dicken Wachtmeisters, dessen Kopf wegen des  Ausbleibens  seines  Nachmittagsnickerchens  jeden  Moment  auf  die  Brust  zu  kippen  drohte.  Wahrscheinlich  waren  schon  201

alle fieberhaft mit dem Gedanken ans Abendessen beschäftigt.  Hugh  und  Claudius  verließen  das  Krankenhaus  und  traten  in  den  strömenden  Regen.  Hugh  war  deprimiert  und  voller  Scham,  doch  als  er  zu  Claudius  blickte,  sah  sein  Chef  nur  unendlich  kaputt  aus.  Schwankend  wie  zwei  Gestrauchelte  näherten  sie  sich  über  den  weitläufigen  Parkplatz  dem  Mer‐ cedes,  als  Hughs  Handy  klingelte.  Die  Männer  blieben  im  unübersichtlichen Meer der Autos stehen, auf deren Dächern  die niederprasselnden Regentropfen ein Trommelkonzert ver‐ anstalteten.  Am  anderen  Ende  der  Leitung  meldete  sich  sein  Freund  vom  BND.  Hugh  hatte  Mühe,  sich  auf  das  Ergebnis  des  Computerabgleichs  der  Kinderfotos  zu  konzentrieren.  Nach einer Weile bat er seinen Gesprächspartner um eine Un‐ terbrechung und preßte das Handy gegen die Brust.  »Es  ist  mein  Kumpel  vom  BND«,  sagte  er.  Über  Claudius’  Gesicht  mit  der  aufgequollenen  Nasenpartie  plätscherte  der  Regenguß  wie  über  eine  buckelige  Hügellandschaft.  Seine  schwarzen  Haare  waren  inzwischen  vollkommen  naß  und  klebten franselig an der Kopfhaut.  »Er hat das CIA‐Programm mit den Physiognomien der ein‐ zelnen  Kinder  gefüttert  und  sie  untereinander  vergleichen  lassen. Der optische Ähnlichkeitsfaktor zwischen den Kindern  beträgt tatsächlich bis zu siebzig Prozent. Das heißt aber noch  lange  nicht,  daß  Ihr  Auge  recht  hat.  Bei  Erwachsenengesich‐ tern  ist  die  Ausprägung  der  einzelnen  Unterscheidungs‐ merkmale  abgeschlossen.  Wogegen  Gesichter  von  kleinen  Kindern  immer  noch  dem  Kindchenschema  entsprechen.  Durch  die  schwache  Ausprägung  von  markanten  physiogno‐ 202

mischen  Eigenschaften  ähneln  sich  Kinder  naturgemäß  mehr  als  Erwachsene.  Das  Programm  ist  für  die  Erkennung  von  Terroristen entwickelt worden. Und bei denen handelt es sich  nun  einmal  nicht  um  Kinder.  Also  wenn  Sie  mich  fragen  …  ach, sprechen Sie doch einfach selber mit ihm.«  Hugh drückte das Handy in Claudius’ Hand und eilte zum  Wagen.  Während  sein  Chef  im  Regen  zurückblieb  und  das  Gespräch  mit  dem  BND‐Mann  entgegennahm,  sprang  Hugh  in den Wagen und schloß die Tür hinter sich. Dann ergriff er  mit beiden Händen das Lenkrad und stieß einen Schrei aus. Es  verschaffte  ihm  keine  echte  Befriedigung  und  linderte  seinen  inneren Schmerz nicht annähernd, wie er es sich erhofft hatte.  Von seiner durchnäßten Kleidung tröpfelte und sickerte es auf  den  schwarzen  Ledersitz  seines  geliebten  Mercedes  E  55  AMG.  Aber  das  machte  ihm  nichts  mehr  aus.  Genausowenig  wie  der  Umstand,  daß  sein  Anzug  und  die  edlen  Schuhe  in‐ zwischen endgültig hinüberwaren.  Ihn  quälte  nur  ein  einziger  Gedanke.  Er  fragte  sich,  wie  er  innerhalb eines einzigen Tages vom eleganten Hugh zu einem  Folterpolizisten  hatte  werden  können.  Das  Naheliegendste  kam ihm in den Sinn. Hatte er nicht gestern noch befürchtet,  daß die Zusammenarbeit mit Claudius ihn verändern könnte,  daß  dessen  Wahnsinn  auf  ihn  abfärbte?  Nein,  das  war  bloße  Selbsttäuschung.  Er  kannte  die  wahre  Antwort,  er  kannte  sie  nur allzu gut. Nicht Claudius, sondern er selbst war die ganze  Zeit wahnsinnig gewesen. Er hatte es nur vor sich selber und  den anderen immer geschickt verschleiern können. Ein unge‐ filterter  Blick  auf  eine  Kinderleiche,  ein  paar  Bildchen  von  203

geschändeten Kindern, die Phantastereien eines Sexfreaks, ein  paar krause Gedanken, all der Dreck und all der Moder, und  schon war er aus ihm ausgebrochen, der Wahnsinn.  Und nun? Was sollte nun werden? Wohin führte die Reise?  Auch das wußte er mit einem Mal. Gestern nur eine Ahnung,  heute  unerschütterliche  Gewißheit:  Sie  ging  geradewegs  in  den  Kern  der  alles  verschlingenden  Düsternis.  Wo  es  ewig  schneite und kalt war in alle Ewigkeit. 

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  12.    In  den  folgenden  Wochen  setzte  das  große  Pflanzensterben  ein, und die Straßen wurden allmählich haufenhoch von wel‐ ken  Blättern  gesäumt.  Die  Sonne  verabschiedete  sich  leise,  während ein kühler Wind durch die immer kahler werdende  Natur  und  um  die  Häuser  zu  pfeifen  begann.  Claudius  und  Hugh  blieb  wohl  oder  übel  nichts  anderes  übrig,  als  die  Hausbesuche  bei  den  einzelnen  betroffenen  Familien  fortzu‐ führen.  Wohl  oder  übel  deshalb,  weil  es  an  Udos  Leiche  of‐ fenkundig keine weiteren aufschlußreichen Spuren zu entdek‐ ken gab. Auch tauchte keine neue Kinderleiche mehr auf, de‐ ren Zustand etwas Bahnbrechendes hätte offenbaren können.  Und  das  große  Kombinieren,  welches  die  beiden  Polizisten  mangels neuer Spuren zwanghaft betrieben, führte auch nicht  zu erhellenden Erkenntnissen.  Claudius hielt immer noch daran fest, daß er in den Kern der  Materie am besten eindringen würde, wenn er erst einmal das  Umfeld der Kinder eruierte. Was er sich allerdings von dieser  Vorgehensweise exakt versprach, wollte sich selbst ihm kaum  mehr  erschließen.  Die  Akten  enthielten  solcherlei  Milieure‐ cherchen  schon  zuhauf,  dazu  hatte  der  letzte  Vorstoß  gemäß  dieser  Methode  mehr  Unheil  angerichtet  als  etwas  genützt.  Was  Norbert  Kowalski  auf  dem  Krankenbett  gezwitschert  hatte,  erwies  sich  im  nachhinein  als  wertlos.  Es  war  für  den  vorliegenden  Fall  ohne  Belang,  von  wem  Udo  gezeugt  wor‐ den  war.  Claudius  verstand  mittlerweile  selbst  nicht  mehr,  205

weshalb  er  so  erpicht  darauf  gewesen  war,  die  Wahrheit  zu  erfahren.  Gewiß,  als  Nebeneffekt  der  Aktion  war  ein  poten‐ tieller  Kinderschänder  aus  dem  Verkehr  gezogen  worden,  zugleich  jedoch  eine  geheime  Operation  gegen  die  Wand  ge‐ fahren, die vermutlich einen internationalen Kinderpornoring  hätte zerschlagen können. Unter diesem Gesichtspunkt half es  da auch wenig, daß eine ferne Stimme in seinem Innern dieses  unbrauchbare  Verhör  trotzdem  weiterhin  als  bedeutend  ein‐ stufte.  »Wieso  haben  wir  von  der  Überwachung  von  Kowalskis  Netzaktivitäten nicht vorher erfahren, Juch?« wollte Claudius  einmal wissen.  »Weil  die  Kommission  die  Sache  bewußt  für  sich  behalten  hat.  Die  lieben  Kollegen  dort  müssen  die  Möglichkeit  der  Hinzuziehung  eines  Außenseiterteams  schon  von  Anfang  an  erwogen haben. Da wollten sie ihre Kronjuwelen der Konkur‐ renz nicht gleich in die Vitrine stellen. Schließlich hängen von  so einem großen Ding Karrieren ab. Heißt so  etwas nicht Be‐ wahrung  von  Herrschaftswissen?  Oder  ist  es  nur  die  übliche  Bürokratenkacke?«  Simon  und  Heidler  hatten  die  ganze  Krankenzimmer‐Farce  natürlich  brühwarm  an  die  Kommission  weitergeleitet  und  sich  zusammen  mit  den  anderen  köstlich  über  das  Versagen  der beiden »Genies« amüsiert. Die können auch keine Wunder  vollbringen,  war  der  einhellige  Tenor.  Weinstein  blieb  trotz‐ dem bei seiner Doppelstrategie, doch das einzige Mal, bei dem  Claudius  und  Hugh  ihn  nach  ihrem  denkwürdigen  Zusam‐ menprall  im  Krankenhaus  zu  Gesicht  bekamen,  gab  er  deut‐ 206

lich  zu  erkennen,  daß  er  von  seinem  Außenseiterteam  eben  doch bald ein Wunder erwartete. Denn nur ein wundersamer  Ermittlungserfolg rechtfertigte, daß die ganze Polizeidirektion  dafür ihren guten Ruf ruinierte.  Inmitten dieses hoffnungslosen Leerlaufs meldete sich Sieg‐ linde  Vetter  wieder  und  bat  die  beiden  zu  sich  in  das  Insti‐ tutsgebäude  für  Forensische  Medizin.  Nach  einer  nochmali‐ gen  Untersuchung  an  Udos  Leiche  habe  sie  doch  noch  eine  letzte  neue  Spur  finden  können,  verhieß  sie.  Hughs  Gesicht  war  anzusehen,  daß  er  eine  erneute  deprimierende  Inaugen‐ scheinnahme  des  toten  Jungen  befürchtete,  als  er  sich  mit  Claudius  durch  die  lichtlosen  grauen  Korridore  erneut  zur  »Obduktion 3« quälte. Aber auf halber Strecke wurden sie von  einem Mitarbeiter Vetters, einem jungen Mann, der aussah, als  habe  sich  ein  Zehnjähriger  als  Arzt  verkleidet,  abgefangen  und direkt zum Büro der Pathologin geleitet.  Der  kleine  Raum,  durch  dessen  Fenster  der  Blick  auf  einen  verhangenen  Himmel  und  darunter  auf  den  Parkplatz  eines  Discounters  schweifte,  besaß  den  Charme  einer  ausgebliche‐ nen  Fernsehdokumentation  über  Ämtermief  aus  den  Siebzi‐ gern.  Von  der  Sonne  verschossene  rundliche  Büromöbel  à  la  Colani, die seinerzeit wohl als der letzte Schrei gegolten haben  mochten,  doch  nun  nichts  als  Tristesse  ausstrahlten,  waren  um  einen  Schreibtisch  gruppiert,  der  nur  deshalb  noch  eini‐ germaßen ansehnlich wirkte, weil die vielen Vorbenutzer ihre  schmierigen  Bürosexabenteuer  nicht  in  Form  von  Einkerbun‐ gen von Herzchen in der Tischplatte verewigt hatten. An den  Wänden stapelten sich Akten über Akten. Das einzig Moderne  207

in dem Zimmer war ein Computer – wenn man die Entwick‐ lung des Computers im Geiste um eine Dekade zurückdrehte.  Als  Claudius  und  Hugh  vor  Dr.  Sieglinde  Vetter  Platz  ge‐ nommen hatten, streckte sie ihnen ein winziges Glasröhrchen  entgegen.  Beide  Männer  dachten  unwillkürlich  an  etwas  an‐ deres und doch an das gleiche: Das, was dieses Büro mit der  Gegenwart  und  der  Bewältigung  ihrer  tausenderlei  Konflikte  verband, war allein seine wie eine Heldin strahlende Benutze‐ rin.  Die  großgewachsene  junge  Frau  mit  dem  hellblonden  Pferdeschwanz und der eckigen Brille, die sie strenger wirken  ließ,  als  sie  in  Wahrheit  war,  ihr  blütenweißer  Arztkittel,  der  mehr verhieß als enthüllte, gehörten nicht hierher. Sie gehörte  zu einem Ambiente, das vor Zukunftsgeist nur so hätte strot‐ zen müssen. Statt dessen saß sie in diesem Kabuff, in diesem  kaputten Kasten, in dem man für die Anforderung einer Pin‐ zette  bestimmt  acht  Formulare  ausfüllen  und  diese  bei  fünf  unterschiedlichen  Dienststellen  einreichen  mußte,  um  sechs  Monate  später  zu  erfahren,  daß  dafür  im  Ressort  momentan  kein  Geld  vorhanden  war.  So  ging  dieser  verkommene  Staat  mit seinen besten Köpfen um!  Claudius  und  Hugh  starrten  gebannt  auf  das  Glasröhrchen  zwischen Vetters Fingern, fuhren ihre Hälse teleskopartig aus,  um Genaueres zu erkennen. Doch sie sahen rein gar nichts.  »Versuchen  Sie  es  damit«,  sagte  Sieglinde  Vetter  und  über‐ gab  Claudius  eine  mammuthafte  Lupe.  Er  schaute  durch  das  Glas  hindurch  und  erkannte  nun  auf  dem  Boden  des  Röhr‐ chens  vier,  fünf  klitzekleine  Körnchen.  Dann  reichte  er  die  Lupe  an  Hugh  weiter,  der  sich  seinerseits  in  die  Betrachtung  208

des mikroskopischen Bodensatzes vertiefte.  »Sind das Staubkörnchen?« fragte Claudius.  »Es sind Partikel von Holz und Kohle«, erwiderte Vetter.  Sie  lehnte  sich  auf  ihrem  Stuhl  zurück  und  machte  ein  ver‐ schmitztes Gesicht. Man sah es ihr an, daß sie auf ihren Fund  stolz  war  und  es  nicht  abwarten  konnte,  die  daraus  resultie‐ renden Ergebnisse loszuwerden.  »Sie sehen, Herr Claudius, ich habe mir Ihre Worte bezüglich  einer wiederholten gründlichen Analyse der Leiche zu Herzen  genommen.«  »Gratuliere! Wo haben Sie sie gefunden?«  »Im  Ohr  des  Jungen,  genauer,  in  seinem  Ohrenschmalz.  Es  hat  die  Partikel  verkapselt  und  trotz  der  Körperwaschung  durch den Täter nicht wieder freigegeben.«  Claudius’  Laune  drohte  ins  Mittelprächtige  abzurutschen,  doch er riß sich zusammen, um der Frau ihre Illusion von ei‐ nem  sensationellen  Anhaltspunkt  und  ihren  offensichtlichen  Enthusiasmus nicht zu nehmen. Deshalb strahlte er. »Ich kann  mich nur wiederholen: phantastische Arbeit! Es ist nur so, daß  wir  hier  in  einem  Gebiet  leben,  in  dem  seit  knapp  hundert‐ fünfzig  Jahren  im  industriellen  Maßstab  sowohl  Stein‐  als  auch Braunkohle abgebaut wurde. Auch wenn das heutzutage  kaum mehr der Fall ist, gehe ich mal davon aus, daß Reste von  dem Zeug als unsichtbare Wolken immer noch durch die Luft  fliegen.  Ich  wette,  wenn  Sie  mein  Ohrenschmalz  unters  Mik‐ roskop stecken, sehen Sie darin auch ein paar Kohlepartikel.«  Vetters  Selbstbewußtsein  schien  seltsamerweise  nicht  im  mindesten zu bröckeln. »Das stimmt. Doch Sie hatten letztens  209

ziemlich klare Vorstellungen von dem Versteck. Sie sprachen  von  einem  verbunkerten,  schalldichten  und  trockenen  Raum,  in den nur ein bißchen Luft eindringt. Eine abgelegene Wald‐ hütte  oder  ein  verlassenes  Fabrikgebäude  oder  etwas  Ähnli‐ ches  haben  Sie  von  vornherein  ausgeschlossen.  Diese  Hypo‐ these  verträgt  sich  jedoch  wohl  kaum  mit  umherfliegenden  Kohlepartikeln,  die  sich  sogar  im  Ohrenschmalz  einzunisten  vermögen.«  Hätte  Claudius  im  Laufe  seines  Berufslebens  nicht  ein  paar  mimische  Verstellungstricks  zur  Kaschierung  der  eigenen  Fehleinschätzung gelernt, wäre ihm nun glatt der Unterkiefer  heruntergeklappt.  Die  Frau  besaß  anscheinend  einen  ver‐ dammt scharfen Intellekt, der einem schlimme Schnittwunden  zufügen konnte, wenn man sich unterhalb ihres Levels begab.  »Da mögen Sie sicher recht haben«, begann er ins Ungefähre.  »Aber Sie müssen auch in Betracht ziehen, daß selbst ein sehr  enger Lüftungsschacht derartige Partikelverwirbelungen …«  »Moment,  es  geht  noch  weiter«,  unterbrach  ihn  Sieglinde  Vetter,  worauf  Claudius  jegliche  Hoffnung  fahrenließ,  sich  mittels  spekulativer  Blendgranaten  durchzumogeln.  Noch  schlimmer  war,  daß  Hughs  Gesichtsausdruck  während  des  ganzen Dialogverlaufs sekündlich maliziöser wurde. Er schien  es geradezu zu genießen, daß »die Legende« samt ihren tollen  Hypothesen  angesichts  derart  geballten  Scharfsinns  langsam,  aber sicher absoff.  »Das  Holz  ist  für  unseren  Fall  interessanter  als  die  Kohle«,  fuhr  Vetter  fort.  »Bei  diesem  Stoff  greift  die  Radiokarbonme‐ thode  zur  Bestimmung  des  Alters  der  Elemente  zu  hundert  210

Prozent. Nach Angaben unseres Labors sind diese Holzparti‐ kel eindeutig knapp hundert Jahre alt. In der freien Natur löst  sich  gefälltes  oder  entwurzeltes  Holz  während  dieser  langen  Zeitspanne  gewöhnlich  vollständig  auf,  es  wird  pulverisiert  und  verbindet  sich  kaum  mehr  unterscheidbar  mit  dem  Er‐ dreich. Oder es verwandelt sich, sofern es eine professionelle  Schutzbehandlung  erfahren  hat,  in  starres,  totes  Holz,  das  ohne  eine  gewaltsame  Einwirkung  von  außen  keine  Partikel  mehr freisetzt. So oder so, es ist extrem unwahrscheinlich, daß  derart alte Holzpartikel heute noch in der Luft umherfliegen.  Folglich können sie auch nicht von außen in den verbunkerten  Raum gelangt sein.«  »Und  was  folgerst  du  daraus,  Sigi?«  fragte  Hugh.  Er  hatte  das  Interesse  an  Claudius’  derangiertem  Gesichtsausdruck  verloren,  weil  er  wohl  selbst  von  den  neuen  Fakten  völlig  in  den Bann gezogen wurde.  »Puh …«, machte Vetter. »Offen gesagt, nicht viel. Ich möch‐ te euch beiden ja nicht zu nahe treten, aber eigentlich seid ihr  für  die  Schlußfolgerungen  zuständig.  Ich  liefere  nur  die  Fak‐ ten und mache auf Widersprüche aufmerksam.«  »Sie sagten, daß es sich um sehr altes Holz handelt«, meldete  sich  Claudius  zu  Wort.  Wie  mit  einem  Ruck  war  seine  alte  Selbstsicherheit  wieder  zurück  –  zumindest  versuchte  er  das  den  beiden  anderen  vorzuspielen.  Aber  er  wollte  ihnen  be‐ weisen,  daß  er  keiner  Herausforderung  aus  dem  Weg  ging.  Vor  allem  sich  selber  wollte  er  das  beweisen.  »Haben  Sie  Hinweise auf Holzwurmfraß gefunden?«  »Nein«,  erwiderte  Sieglinde  Vetter.  »Aber  wahrscheinlich  211

nur deshalb nicht, weil die Objekte zu klein sind, um das fest‐ stellen zu können.«  »Kann  es  sein,  daß  diese  Partikel  morsch  und  vermodert  sind  und  vielleicht  schon  eine  korkähnliche  Struktur  aufwei‐ sen?«  »Ja. Worauf wollen Sie hinaus?«  »Darauf,  daß  sie  nicht  von  Möbeln,  Dielenbrettern,  Türen,  Fenstern,  Wandvertäfelungen  oder  dergleichen  herrühren  können. Denn die wurden auch vor hundert Jahren schon mit  Holzschutzmitteln  und  Lacken  behandelt.  Es  sei  denn,  das  Holz kam über einen langen Zeitraum hinweg mit Flüssigkeit  in Berührung. Was ich jedoch nicht glaube, denn dann hätte es  sich ja schon längst ganz aufgelöst. Außerdem hänge ich wei‐ terhin der Theorie des absolut verbunkerten Raumes an.«  »Ich verstehe immer noch nicht recht, worauf Sie hinauswol‐ len.«  »Ganz einfach: Dieses Holz ist ein nicht unbeträchtlicher Be‐ standteil  des  Verstecks.  Trotzdem  ist  es  aber  seltsamerweise  unbehandelt und deswegen im Lauf der Jahre vermodert. Par‐ tikel lösen sich schon von ihm ab und wirbeln durch die Luft.  Was meinen Sie, Hugh, welche Art Baulichkeit käme für eine  derartige Szenerie in Frage?«  »Ein Heuschuppen!«  »Nicht  schlecht«,  sagte  Claudius,  um  im  nächsten  Moment  skeptisch eine Augenbraue zu heben. »Doch es gibt in unserer  Gegend  kaum  noch  Bauernhöfe,  und  dann  erscheint  es  mir  ziemlich  unwahrscheinlich,  daß  auf  den  wenigen  verbliebe‐ nen Höfen noch Schuppen aus dem Anfang des zwanzigsten  212

Jahrhunderts  existieren.  Dennoch:  Sie  funken  mal  gleich  die  Kollegen an, die sich auf dem Lande auskennen. Die sollen die  Augen nach derlei betagten Bretterbuden offenhalten.«  Hugh nickte.  »Ich  habe  auch  noch  eine  Idee«,  sagte  Vetter.  »Es  handelt  sich um den Keller eines großen alten Hauses, vermutlich Typ  Gründerzeitbau.  Meistens  sind  diese  Keller  durch  spalierarti‐ ge  Holzabtrennungen  für  das  Zeug  der  Mieter  unterteilt.  Da,  wo ich wohne, ist es jedenfalls so. Bisweilen befindet sich auch  vorsintflutliches Baumaterial darin. Außerdem wurden solche  Häuser  ursprünglich  mit  Kohleöfen  geheizt.  Auch  wenn  das  heutzutage  nicht  mehr  der  Fall  ist,  denkbar  ist  es,  daß  hart‐ näckige  letzte  Schichten  von  dort  gelagerter  Kohle  nicht  zu  entfernen  waren.  Das  könnte  vielleicht  die  Spurenkombinati‐ on aus Holz und Kohle erklären.«  »Vielleicht«,  sagte  Claudius.  »Hört  sich  aber  ziemlich  kons‐ truiert  an.  Ich  kann  mir  nicht  vorstellen,  daß  in  irgendeinem  Keller  noch  unbehandeltes  Holz  von  vor  hundert  Jahren  he‐ rumsteht.  Und  es  klingt  nach  dem  Klischee  schlechthin:  der  Serienkiller,  der  in  seinem  riesigen  Keller  die  Hölle  imitiert.  Mein Gefühl sagt mir, daß wir es hier nicht mit einem Serien‐ killer zu tun haben, nicht im herkömmlichen Sinne. Er ist viel  ausgebuffter, wie soll ich sagen, komplizierter. Er hat ein An‐ liegen.  Und  auch  wenn  das  abartig  klingt,  aber  ich  wette,  er  mag Kinder. Die restlichen elf sind noch am Leben, da bin ich  mir sicher.«  Sieglinde Vetter und Hugh bekamen nun wieder diesen ehr‐ fürchtigen  Gesichtsausdruck  wie  schon  bei  ihrem  ersten  Zu‐ 213

sammentreffen  mit  Claudius.  Erstaunlich,  die  Frau  hatte  ihn  hierherbestellt,  um  ihm  seine  hochtrabenden  Mutmaßungen  zu  zertrümmern,  und  nun  saß  sie  wieder  vor  ihm  und  him‐ melte ihn an, als sei er ein Prophet, der den Weg weist.  »Danke  für  die  neuen  Informationen«,  sagte  Claudius  und  erhob sich. Hugh folgte ihm zeitverzögert, da er anscheinend  ebenfalls  immer  noch  unter  dem  Eindruck  des  Meisters  beg‐ nadeter Inspirationen stand.  »Und vergessen Sie bitte nicht, all die hier erörterten Gedan‐ ken  brav  an  die  Kommission  weiterzuleiten.  Vielleicht  schrauben die sich dort wirklich etwas Gescheites daraus zu‐ sammen.«  »Ja, natürlich«, erwiderte Vetter.  In ihrem Gesicht, das wie von einem mit klassischen Kontu‐ ren  arbeitenden  Bildhauer  geschnitzt  schien,  erkannte  Clau‐ dius erste Anzeichen von Überarbeitung. Dieser graue Kasten,  der ihr leise, aber stetig das Mark aussaugte, hinterließ in der  herb‐schönen Fassade allmählich häßliche Spuren. Leicht ent‐ zündete Augen, rauchfarbene Augenringe, feine Fältchen ent‐ lang der Lippen und trotz des jüngsten Erfolgserlebnisses ein  matter Blick. Sicherlich war sie jung, und dieser gottverfluchte  Dienst hatte im Namen der noch lebenden Kinder jedes Recht,  einer so talentierten Fachkraft massiv zuzusetzen. Aber dafür  sollte  der  gottverfluchte  Dienst  ihr  wenigstens  einen  anstän‐ digen  Schreibtisch  vorsetzen  und  nicht  den  Sperrmüll  von  Colani!  »Sind  noch  weitere  Untersuchungen  an  der  Leiche  ange‐ setzt?« fragte er noch, bevor er dieses wirklich  traurige Haus  214

der Toten verließ.  »Nein, es gibt nichts mehr zu untersuchen«, sagte Vetter und  lehnte sich kraftlos in ihrem Stuhl zurück. »Der tote Junge ist  längst  an  seine  Familie  zurückgegeben  worden.  Ich  habe  ge‐ hört, daß er heute bestattet wird.«    Die  Kosten  für  die  Bestattung  –  die  echte  Luxusvariante  mit  satingepolstertem  Eichenholzsarg,  Trägern  in  Schwarz  und  weißen  Samthandschuhen,  Kranz  mit  gesticktem  Sinnspruch  auf  der  Schleife,  goldgraviertem  Marmorgrabstein  vom  Fein‐ sten und einer Blaskapelle – hatte auf Geheiß des Bürgermei‐ sters  komplett  die  Stadt  übernommen,  wie  Hugh  nach  ein  paar  Telefonaten  schnell  herausbekam.  Bei  solch  abgrundtie‐ fer  Tragik  wollte  sich  nicht  einmal  eine  bankrotte  Stadt  lum‐ pen  zu  lassen.  Als  Claudius  und  Hugh  auf  den  Friedhof  ge‐ langten, war die Trauerfeier schon längst vorüber. Der Pfarrer,  der  Bürgermeister  und  sein  Anhang,  die  Sargträger,  die  Ka‐ pelle,  alle  waren  sie  nach  den  Trostreden  schnell  wieder  ver‐ schwunden.  Der  Presse  hatte  man  den  Termin  klugerweise  verschwiegen,  damit  es  keinen  voyeuristischen  Auflauf  gab.  Und andere Trauergäste gab es sowieso nicht.  Über  dem  nur  mit  wenigen  Gräbern  bestückten  Areal,  des‐ sen Rasen sich trotz des Herbstanfangs immer noch im saftig‐ sten  Grün  darbot,  riß  just  in  dem  Moment  der  grauschwarze  Wolkenbrodem  auf,  als  Claudius  und  Hugh  eintrafen.  Die  Goldstrahlen  der  Sonne  schossen  wie  geradewegs  aus  dem  Himmelreich entsandte Zeichen auf den Park der Gewesenen,  der  von  einem  Tannenwäldchen  gesäumt  wurde.  Zwischen  215

diesen Tannen versteckten sich die zwei Polizisten. Warum sie  nun hier standen, wußten beide nicht so genau. Hugh hoffte,  daß  wenigstens  Claudius  einen  vernünftigen  Grund  dafür  hatte.  Sie  waren  dienstlich  hier  und  hielten  die  Augen  offen,  weiter nichts.  Jedenfalls  hatten  sie  nicht  vor,  der  Hinterbliebenen  ihr  Bei‐ leid  zu  bekunden  oder  ihr  einen  steifen,  offiziellen  Trost  im  Namen  der  Polizei  auszusprechen.  Weil  …  weil  es  in  Wahr‐ heit keinen Trost gab, wenn ein Kind starb. Ein totes Kind war  nämlich nichts mehr als die imaginierte Vorstellung eines er‐ dachten Lebens, wie es hätte werden und sein können. Sollte  man  da  noch  stur  beteuern,  daß  all  das  zwar  für  immer  eine  Imagination  bleiben  würde  und  deshalb  höchst  bedauerlich  sei,  aber  das  eigene  Leben  irgendwie  doch  weiterging?  Wel‐ ches beschissene Leben denn?  Claudius und Hugh beobachteten aus der Ferne Hedda, die  ausgemergelte,  lange  Vogelgestalt.  Sie  stand  in  dem  gleichen  schwarzen  Kleid,  das  sie  schon  bei  ihrer  ersten  Begegnung  getragen  hatte  und  das  vermutlich  von  einer  der  hiesigen  H&M‐Filialen  gespendet  worden  war,  dicht  vor  dem  frisch  ausgehobenen  Grab.  Etwa  zwei  Meter  hinter  ihr  befand  sich  ihr Pennerfreund mit den schulterlangen schmierigen Haaren  aus dem Hochhaus. Er hielt in einer Hand einen Bund gelber  Blumen, deren Stengel sich irgendwie drollig erdwärts bogen,  als bestünden sie aus geschmolzenem Plastik. In der anderen  Hand  klemmte  eine  glühende  Selbstgedrehte.  Hedda  hatte  den  Kopf  tief  geneigt  und  weinte  wohl.  Aus  dieser  Distanz  war es nicht mit letzter Klarheit zu erkennen. Oder sie sprach  216

etwas  zu  dem  kleinen  Sarg  in  dem  Erdloch.  Auch  das  war  nicht  ganz  eindeutig  auszumachen.  Das  plötzliche  Sonnen‐ licht verwandelte die beiden in illuminierte Figuren aus einem  romantischen  Gemälde  im  expressionistischen  Stil,  die  ledig‐ lich ein menschliches Element in eine stimmungsvolle Natur‐ szenerie  bringen  sollten.  Wäre  dieser  Anblick  wirklich  ein  gerahmtes Bild gewesen, viele Leute hätten es sich ohne Prob‐ leme an die Wand gehängt, so versöhnlich und schön war es  anzusehen.  Claudius  aber  wußte  es  besser.  Diese  kitschige  Impression tarnte sich nur als eine solche. In Wahrheit illust‐ rierte sie das Grauen im Endstadium. Deshalb sagte er etwas,  wandte der scheinbar friedvollen Kulisse den Rücken zu und  begann, den Ausgang aus dem Tannenlabyrinth zu suchen.  Hugh  hatte  ihn  kaum  verstehen  können,  weil  er  es  wie  zu  sich selbst und dazu noch ziemlich genuschelt ausgesprochen  hatte.  Doch  im  nächsten  Moment  fügte  sich  das  Genuschelte  in  Hughs  Kopf  zu  konkreten  Worten,  als  sei  plötzlich  ein  kompliziertes  Computerprogramm  für  Spracherkennung  aus  einem  Spionagelabor  angesprungen.  Claudius  hatte  etwas  gesagt,  das  man  nicht  sagen  sollte,  wenn  man  nicht  wollte,  daß die Welt sich bald in ihre Atome auflöste.  Leb wohl, Udo! Glaub mir, es ist besser so.  Hugh eilte dem Alten, der sich schnaufend durch das Unter‐ holz kämpfte, hinterher, ergriff von hinten seinen Arm, riß ihn  zu sich herum und zwang ihn so zum Stehenbleiben.  »Was  haben  Sie  da  eben  gesagt?«  sagte  er  mit  bebender  Stimme.  »Lassen Sie meinen Arm los!« Claudius starrte ihm mit sol‐ 217

cher  Feindseligkeit  ins  Gesicht,  als  würde  er  sich  jeden  Au‐ genblick in einen speienden Flammenwerfer verwandeln.  »Nein«,  sagte  Hugh,  »das  tue  ich  nicht,  Sie  selbstgerechtes  Arschloch!  Was  glauben  Sie  eigentlich,  wer  Sie  sind,  daß  Sie  eine solche Ungeheuerlichkeit von sich geben? Udo war noch  ein Kind!«  »So? Sie haben doch gar keine Kinder. Also was kümmert es  Sie? Glotzen Sie mich nicht so künstlich entrüstet an. Und tun  Sie bloß nicht so, als wäre Ihnen bei unserem netten Besuch in  Heddas Pißbude nicht das gleiche durch den Kopf gegangen.«  »Na  und?  Der  kleine  Kerl  stammte  halt  aus  kaputten  Ver‐ hältnissen. Was soll’s. Trotzdem hätte aus ihm später ein Mil‐ lionär werden können. Ach was, scheiß auf die Millionen!  Er  hätte  auch  einfach  ein  ganz  normaler  junger  Mann  werden  können. Er hätte Freunde gehabt, eine schicke Freundin, hätte  vielleicht ein tolles Fußballspiel sehen können oder New York  oder einen perfekten Vollmond, oder er hätte einfach die Son‐ ne genießen können oder einen guten Fick!«  Claudius blickte ihm immer noch frostig in die Augen, ohne  auch  nur  ein  einziges  Mal  zu  blinzeln,  dabei  befreite  er  sich  quälend langsam aus Hughs Griff. Als er sich von ihm endlich  gelöst hatte und ein paar Schritte zurücktrat, stand er in seiner  graubeigen  Wildlederjacke  inmitten  der  sonnenbeschienenen  Tannen so verloren da wie der allerletzte Waldgeist.  »Ach,  das  sind  ja  echt  tolle  Aussichten  für  einen  toten  Jun‐ gen, dessen Mutter sich stündlich dem Säufer‐Nirwana nähert  und der in einer Wohnkaserne mit vollgeschissenen Fahrstüh‐ len gehaust hat. Aber geschenkt! Bezeichnend ist doch, daß in  218

Ihrer  farbenfrohen  Parallelwelt  Udo  nur  als  junger  Mann  lustwandelt.  Was  ist  denn  mit  dem  alten  Udo?  Genießt  er  dann  immer  noch  den  Sonnenschein  und  einen  guten  Fick?  Oder  betrachtet  er  sich  nicht  vielmehr  als  drogenkranker  Halbirrer  im  Spiegel?  Kotzt  er  nicht  im  Vollrausch  in  den  Rinnstein, weil er erkannt hat, daß sein Leben von Anfang an  beschissen  war  und  Stück  für  Stück  in  Trümmer  zerfallen  mußte? Verflucht er nicht seine ganze Existenz voll unerfüllter  Sehnsüchte  und  kaputter  Begebenheiten?  Wünscht  er  sich  nicht auch, daß er nie geboren wäre?«  »Sie  hassen  Kinder«,  sagte  Hugh  und  verzog  die  Gesichts‐ muskeln zu einem krampfhaften Lachen. »Ja, Sie hassen Kin‐ der.  Das  ist  es!  Warum  bin  ich  nicht  vorher  darauf  gekom‐ men?«  »Irrtum«,  erwiderte  Claudius.  »Ich  mag  Kinder,  ich  mag  Kinder so sehr, Sie können sich nicht im entferntesten vorstel‐ len, wie sehr ich Kinder mag. Ich mag es nur nicht, wenn sie  keine mehr sind.«  »Na,  dann  ist  ja  heute  Ihr  Glückstag!  Das  da  in  der  Grube  drüben wird bestimmt nicht mehr erwachsen werden.«  Hugh wandte sich ab, ging zwischen den Bäumen hindurch  und  trat  dann  aus  dem  Tannendickicht  in  die  Lichtung,  um  Hedda doch noch sein Beileid auszusprechen. 

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  13.    Hugh  hatte  am  Nachmittag  ein  Treffen  mit  Marlis  Adel,  der  Mutter des dritten entführten Kindes, arrangiert. Es war Mitte  Oktober  und  merklich  kühler  geworden,  als  der  schwarze  Mercedes  vor  dem  Haus  vorfuhr.  Zwar  schien  die  Sonne,  doch  ihre  Strahlen  mußten  sich  durch  einen  feinen  Nebel‐ schleier  kämpfen  und  milderten  sich  in  dieser  Gegend  zu  ei‐ nem  messingfarbenen  Glanz  ab.  In  ein  paar  Stunden  würde  die Dunkelheit kommen.  Das Haus stand am Anfang einer sich schier endlos erstrek‐ kenden  Zeile  von  kleinen  Ziegelsteinbauten,  die  im  ausklin‐ genden  neunzehnten  Jahrhundert  von  der  Bergwerkgesell‐ schaft  für  Bergmannsfamilien  errichtet  worden  waren.  Diese  Reihenhäuser,  die  ersten  ihrer  Art,  überzogen  in  dicht  aufei‐ nanderfolgenden  Wellen  das  ganze  Gebiet  am  nördlichen  Stadtrand  und  prägten  sein  Gesicht.  Allerdings  hatte  solche‐ rart  Wohnkultur  weder  vom  Komfort  noch  vom  Milieu  her  etwas  mit  der  modernen  Reihenhaussiedlung  gemein.  Es  handelte  sich  in  Wahrheit  um  als  Häuser  verkleidete  Woh‐ nungen,  allenfalls  achtzig  Wohnquadratmeter  groß,  mit  sehr  niedrigen  Decken  und  trotz  zurückliegender  Modernisie‐ rungsschübe immer noch ziemlich schlecht ausgestattet. Darin  lebten kaum mehr Familien, sondern überwiegend Rentner, in  der  Regel  ehemalige  Bergmänner  im  Greisenalter,  meist  je‐ doch  ihre  Frauen,  die  sie  überlebt  hatten.  Dennoch  besaß  die  einstige  Arbeiterkolonie  mit  ihren  putzigen  Gartenzwergdi‐ 220

mensionen und den liebevoll gepflegten Vor‐ und Hintergär‐ ten einen unwiderstehlichen Charme des Verwelkten. Es war  leicht, die Spekulation zu wagen, daß nach dem Ableben der  Alten gutverdienende Singles diesen Stadtteil für sich entdek‐ ken  und  dann  architektonisch  einiges  auf  den  Kopf  stellen  würden.  Was  Claudius  als  erstes  ins  Auge  stach,  war  der  weithin  sichtbare  Anlaß  zur  Entstehung  der  Siedlung.  Gleich  hinter  der Reihenhauszeile, der letzten am äußersten Rand, erstreck‐ te sich etwa eineinhalb Kilometer lang ein Ödland mit mäßig  wucherndem  Gestrüpp  und  ein  paar  krüppelig  gewachsenen  Bäumen. Diese Wüste en miniature endete an der gewaltigen  Silhouette der stillgelegten Kohlebergwerke, die den gesamten  Horizont einnahm. Durch den Nebel ragten jetzt die Schacht‐ fördergerüste,  Aufbereitungsanlagen,  verglühte  Schlote  und  diverse  andere  Industrieruinen  geisterhaft  in  den  fahlen  Himmel empor. Es war so, als wäre ein titanischer Drache, der  einstmals mit seinem Feuer‐ und Rußatem den Menschen das  Leben schwer gemacht, aber sie letztlich auch gewärmt hatte,  schon vor Urzeiten verendet, und niemand hätte sich die Mü‐ he  gemacht,  den  Mammutkadaver  wegzuschaffen.  Mit  ein  bißchen  Phantasie  konnte  man  wie  auf  einer  Doppelbelich‐ tung sehen, wie seinerzeit die Kumpel mit den geschwärzten,  müden Gesichtern nach ihrer Schicht dem Maul des Drachen  entstiegen und über das Ödland zu ihren Familien heimkehr‐ ten.  Hugh  hatte  eine  komprimierte  Zusammenfassung  der  Ent‐ führungsfälle  in  einer  Aktentasche  dabei,  als  sie  bei  Marlis  221

Adel  klingelten.  Er  trug  eine  knielange  schwarze  Lederjacke,  Claudius  hatte  sich  schon  den  Wintermantel  mit  dem  Fisch‐ grätenmuster übergestülpt. Frau Adels Vorgarten unterschied  sich  drastisch  von  denen  ihrer  Nachbarn.  Unkraut  und  ver‐ wuchertes Buschwerk, wohin das Auge reichte. Kein Wunder,  denn  wenn  einem  das  geliebte  Kind  abhanden  gekommen  war,  betäuben  nicht  einmal  die  stärksten  Drogen  den  Schmerz, geschweige denn die wohltemperierte Freude an der  Gartenarbeit.  Die  Tür  wurde  geöffnet,  und  an  der  Schwelle  stand  eine  Frau,  die  trotz  ihrer  fünfunddreißig  Jahre  wesentlich  jünger  wirkte. Ihre Schönheit war von jener Art, die sich nur jeman‐ dem mit einem Hang zur Dramatik erschloß. Sie besaß schul‐ terlange,  wild  über  das  ganze  Gesicht  verstrubbelte  dunkle  Haare, die den Eindruck aufkommen ließen, als sei sie gerade  durch  einen  Sturm  gelaufen.  Die  ein  wenig  verhangen  wir‐ kenden  Lider,  die  hohen  Wangenknochen,  der  große  Mund  mit den vollen Lippen und die etwas spröden und doch ver‐ borgene Sinnlichkeit versprechenden Züge erinnerten entfernt  an  die  junge  Jane  Birkin.  Ihre  Haut  gehörte  dem  überhellen  Typ  an,  so  daß  man  auf  ihr  jeden  kleinen  Mitesser  und  noch  die winzigste Druckstelle erkennen konnte.  Etwas irritierte Claudius an diesem erschöpften und gleich‐ zeitig von fiebrigen Nächten zeugenden Gesicht. Er konnte es  sich nicht erklären und machte es zunächst an dem Auffällig‐ sten fest. Umgeben von rauchfarbenen Ringen, strahlten zwei  brillantblaue  Augen  mit  derartiger  Intensität,  als  würden  da‐ hinter bengalische Feuer lodern. Im nächsten Moment jedoch  222

erkannte er, daß es nicht daran lag. Es war vielmehr der ver‐ klärte Blick aus diesen Augen, der durch ihn hindurchzuglei‐ ten  schien,  als  wäre  er  transparent.  Ein  bißchen  war  es  wie  beim Blick von jenen Blinden, denen man nicht gleich ansieht,  daß  sie  blind  sind,  und  die  deswegen  stets  den  Eindruck  er‐ wecken,  als  würden  sie  hinter  der  realen  Welt  nur  ihnen  zu‐ gängliche Gefilde sehen.  Marlis  Adel  trug  ein  bodenlanges  Kleid,  das  ihre  schlanke  Linie  zwar  optimal  betonte,  sich  jedoch  heutzutage  recht  schrullig  ausnahm.  Claudius  konnte  sich  noch  sehr  gut  an  diese Art Gewandung entsinnen. Hippiemädchen‐Kleid hatte  man  es  damals,  etwa  von  Mitte  der  siebziger  bis  Anfang  der  achtziger  Jahre,  genannt.  Danach  waren  solche  Kleider  für  immer aus dem Modebewußtsein der Damen verschwunden.  Es  handelte  sich  um  einen  indisch‐marokkanischen  Stilmi‐ schmasch  aus  gechintzter  hellbrauner  Baumwolle.  Im  ausla‐ denden Dekolleté wies das Kleid schwülstige Ornamente aus  Spiegelpailletten und hier und dort naive Stickereien auf, und  wie bei einem Umstandskleid setzte die klassische Taillenraf‐ fung  direkt  unterhalb  der  Brüste  an.  Mochte  sein,  daß  außer  Frau Adel noch irgendwelche Aussteigerinnen auf Bali solche  Teile trugen.  Um ihren Hals prunkte ein sehr großes Kruzifix mit fast ins  Schwarz  gehendem  Lapislazuli‐Besatz.  Es  schien  sich  um  ein  altes  Erbstück  zu  handeln,  weil  die  goldene  Einfassung  viele  Kerben aufwies und nur mehr matt schimmerte.  Claudius stellte sich und Hugh vor. Er wollte von Anfang an  die  Atmosphäre  eines  zwanglosen  Besuches  simulieren.  Die  223

Sonderkommission hatte Frau Adel schon mitgeteilt, daß Sven  höchstwahrscheinlich  noch  am  Leben  war.  In  solch  einem  nervenzerfetzenden Schwebezustand würde eine Mutter jedes  Wort, das sie sagten, auf die Goldwaage legen.  »Wir  werden  Sie  nicht  lange  aufhalten,  Frau  Adel«,  sagte  Claudius  so  beiläufig,  als  schauten  sie  nur  auf  einen  kurzen  Schnack vorbei. »Ein paar Fragen, und schon sind wir wieder  verschwunden.«  »Sie  können  mich  aufhalten,  bis  die  Welt  untergeht«,  erwi‐ derte sie. Ihr Kinn begann leicht zu zittern. »Ich weiß, daß der  Junge  noch  lebt,  ich  spüre  es  so  real,  wie  ich  Ihre  Hand  ge‐ spürt  habe,  als  wir  uns  eben  begrüßt  haben.  Und  ich  weiß  auch, daß Sie ihn mir wieder zurückbringen werden. Er … er  wird  zurückkommen,  das  weiß  ich.  Er  wird  sich  erst  einmal  mit  seinem  Teddy  ausschlafen,  dann  wird  er  sich  an  den  Frühstückstisch setzen, und ich werde ihm Rühreier mit Speck  zubereiten, sein Lieblingsgericht, und dann …«  Sie  brach  ab,  trat  völlig  unvermittelt  einen  Schritt  vor  und  umarmte  Claudius,  fest  und  voller  Hingabe,  preßte  sich  mit  aller  Kraft  an  ihn  und  weinte  so  laut  und  mit  solch  innigen  Schluchzern,  daß  ihr  Körper  wie  unter  Strom  von  heftigen  Zuckungen  heimgesucht  wurde.  Der  Tränenfluß  versickerte  im  Mantelstoff,  bildete  richtig  große  Flecken  auf  dem  Fisch‐ grätenmuster.  Claudius  inhalierte  unwillkürlich  den  Geruch,  der  ihr  aus  der  Haut  und  den  Haaren  entströmte,  ein  wohl‐ tuender  Duft,  den  er  seit  Jahren  nicht  mehr  gerochen  hatte.  Frauengeruch,  der  ihn  kurzzeitig  benebelte  und  doch  eine  intensive Verbindung zwischen ihm und ihrem grenzenlosen  224

Schmerz  herstellte,  vor  allem  aber  ein  Gefühl  in  ihm  hervor‐ rief,  von  dem  er  nicht  gedacht  hatte,  daß  er  dazu  überhaupt  noch imstande war.  Schließlich  löste  er  sich  behutsam  aus  ihrer  Umarmung,  während er mit beruhigenden Worten auf sie einredete. Hugh  stand dabei die ganze Zeit ratlos da und wußte offenbar über‐ haupt nicht, wie er reagieren sollte.  »Entschuldigen  Sie,  entschuldigen  Sie  vielmals«,  sagte  Mar‐ lis  Adel  leise  und  wischte  sich  die  Tränen  am  Ärmel  ihres  Kleides ab. Dann bat sie die Polizisten hinein.  »Möchten Sie gleich das Zimmer sehen?« fragte sie, während  sie  eine  enge  Diele  mit  extrem  niedriger  Decke  passierten,  welche  rechter  Hand  zu  einer  Holztreppe  zum  ersten  Stock‐ werk führte und vorne ins Wohnzimmer mündete. Die Wän‐ de  zu  beiden  Seiten  waren  nahezu  lückenlos  mit  schon  arg  vergilbten  gerahmten  Fotografien  versunkener  Bergmanns‐ welt drapiert. Gruppenbilder von Kumpeln vor dem Eingang  des  Fördergerüsts,  allesamt  in  kohlegeschwärzter  Arbeits‐ montur, mit Helmen und Grubenleuchten auf dem Kopf. Die  Augen  der  einstigen  jungen  Männer  leuchteten  aus  dem  all‐ gegenwärtigen  schwarzen  Dreck  hervor  wie  gleißende  Auto‐ scheinwerfer in der Nacht. Dann Impressionen von Familien‐ seligkeiten  dieser  arbeitsamen  einfachen  Leute:  scheu  in  die  Kamera  lächelnde  Frauen  in  Kitteln,  die  im  Freien  Wäsche  aufhängten, Spaziergänge mit dem Nachwuchs im Kinderwa‐ gen  unternahmen,  Männer,  die  in  billigen  Anzügen  auf  Ge‐ burtstagen  das  Glas  hoben  oder  auf  Betriebsfesten  eine  Ur‐ kunde  für  irgendwas  in  Empfang  nahmen.  Alles  vorbei  und  225

tot. Dazwischen auch Porträts von verknöcherten Päpsten, die  heute keiner mehr kannte. Die Farben auf dem Papier waren  schon  so  ausgeblichen,  daß  nur  noch  die  Wangen  der  Abge‐ bildeten rosa schimmerten. Es sah aus, als hätten die Stellvert‐ reter Gottes Rouge aufgetragen.  »Welches Zimmer?« wollte Claudius wissen.  Sie standen nun im kleinen Wohnzimmer, das den Muff ei‐ ner  Siebziger‐Jahre‐Spießerhölle  entfaltete.  Dickgepolsterte  braune  Couchgarnitur,  deren  Stoff  schon  großflächig  abge‐ wetzt war, ein niedriger Tisch mit Spitzendeckchen, ein Dino‐ saurier  von  einem  Fernseher  mit  Zimmerantenne,  die  obliga‐ torische  Kuckucksuhr  an  der  Wand  und  eine  Schrankwand,  die  an  Häßlichkeit  kaum  mehr  zu  übertreffen  war.  Kitschige  Porzellanfiguren,  bunte  Schnapsgläschen  und  Bierkrüge  mit  der  Aufschrift  Warum  ist  es  am  Rhein  so  schön?  in  der  Vitrine  zeugten ebenfalls vom Flair einer mumifizierten Willy‐Brandt‐ Ära.  Claudius  und  Hugh  konnten  zunächst  überhaupt  nicht  be‐ greifen,  weshalb  sich  eine  relativ  junge  Frau  mit  solch  einem  musealen Stil umgab. Doch dann fiel bei ihnen der Groschen.  In  den  Berichten  war  erwähnt  worden,  daß  Marlis  Adel  den  Lebensunterhalt für sich und ihren Sohn vermutlich mit Gele‐ genheitsarbeiten  bestritt,  viel  wahrscheinlicher  jedoch  ir‐ gendwo  schwarz  arbeitete.  Chronische  Armut  bestimmte  ih‐ ren  Alltag,  so  daß  sogar  IKEA  für  sie  einen  Luxus  darstellte.  Und  da  es  sich  bei  diesen  Bergmannshäusern  nicht  um  Sozi‐ alwohnungen  handelte,  sondern  überwiegend  um  Grundbe‐ sitz, gab es nur eine Erklärung: Sie saß inmitten des Erbes ih‐ 226

rer Eltern, samt des öden Einrichtungsplunders, den sie ihrer  Tochter hinterlassen hatten.  Diese  Theorie  bezeugten  auch  die  gerahmten  Fotos  an  den  Wänden  des  Wohnzimmers.  Zu  den  Motiven  aus  der  Ar‐ beitswelt  des  Kohleabbaus  gesellten  sich  hier  Bilder  aus  dem  katholisch‐klerikalen  Bereich.  Kirchen  aus  aller  Welt,  Jesus’  nachgestellter  Kreuzgang  durch  die  Straßen  Jerusalems,  Auf‐ nahmen  von  populären  Reliquien  und  so  fort.  Daneben  Schnappschüsse  von  Gottesdiensten,  Taufen,  Trauungen  und  Kanzelreden, in deren Mittelpunkt immer der gleiche Priester  stand,  der  von  Bild  zu  Bild  kontinuierlich  älter  wurde,  bis  er  am Ende als Greis im Ornatsrock zu sehen war.  Die  schwachen  Sonnenstrahlen  drangen  durch  die  kleinen  Fenster  in  den  Raum  und  erzeugten  eine  diffuse  Helligkeit,  die  jedem  Gegenstand  seinen  Glanz  nahm.  Draußen  waren  das weite Ödland und dahinter schemenhaft die Zechenanla‐ gen zu erkennen.  »Na,  das  Kinderzimmer«,  sagte  Marlis  Adel.  »Das  möchten  Sie doch bestimmt als erstes sehen. Jedenfalls wollten das Ihre  Kollegen immer, die waren oft hier.«  »Haben Sie darin irgend etwas verändert, seitdem Sven ver‐ schwunden ist?« fragte Claudius.  »Nein. Es ist alles immer noch so wie an diesem unglückse‐ ligen Tag vor zehn Monaten. Ich habe nicht einmal ein Stoff‐ tier verrückt.«  »Dann  eilt  es  mit  der  Besichtigung  auch  nicht.  Außerdem  haben wir jede Menge Fotomaterial davon. Ich kann mir nicht  vorstellen,  daß  wir  dort  nach  so  langer  Zeit  noch  auf  neue  227

Hinweise stoßen.«  »Möchten Sie Tee?« sagte sie. »Tut mir leid, ich habe keinen  Kaffee im Haus, weil ich selbst keinen trinke.«  Claudius  und  Hugh  hatten  gegen  Tee  nichts  einzuwenden,  und nach einer Weile kehrte Frau Adel mit einem vollen Tab‐ lett aus der Küche zurück.  »Recht  gemütlich  haben  Sie  es  hier«,  sagte  Claudius,  wäh‐ rend  sie  aus  einer  uralten  Porzellankanne  mit  blauen  Wind‐ mühlenmotiven die Tassen vollschenkte. Die beiden Polizisten  hatten  inzwischen  auf  der  abgewetzten  Couch  Platz  genom‐ men, deren Sprungfedern sich schon reliefartig auf der Sitzflä‐ che abzeichneten.  Als Marlis Adel Claudius die Tasse überreichte und sie sich  deshalb  zu  ihm  herunterbücken  mußte,  konnte  er  ihr  in  den  Ausschnitt  schauen.  Er  sträubte  sich  zunächst  dagegen,  weil  das grausame Verbrechen, wegen dem er nun in diesem Haus  saß,  sich  einen  solchen  schmutzigen  Blick  von  selbst  verbat.  Doch  ein  Tier  in  ihm,  ein  gieriges  altes  Tier,  das  sich  weder  um  Moral  noch  um  irgendwelchen  anderen  menschlichen  Dünkel  scherte,  zwang  ihn,  genau  das  in  sich  aufzusaugen.  Durch  den  weiten  Rundkragen  des  Hippiemädchen‐Kleides  schnappte sein Auge für den Bruchteil einer Sekunde den An‐ satz  der  herabhängenden,  drallen  Busen  und  der  rotbraunen  Warzenhöfe auf. Im gleichen Moment schämte er sich für die‐ sen  Reflex  so  sehr,  daß  er  sich  am  liebsten  mit  einem  lauten  Paff! in Luft aufgelöst hätte. Und als sollte der verbotene Blick  auf  der  Stelle  bestraft  werden,  lächelte  sie  ebenfalls  für  den  Bruchteil einer Sekunde wissend zurück. Vielleicht aber hatte  228

er es sich nur eingebildet, und niemand hatte etwas gemerkt.  »Danke, daß Sie die Lüge so hübsch verpacken«, sagte Mar‐ lis  Adel  und  ließ  sich  in  den  Sessel  ihnen  gegenüber  sinken.  Das hereinflutende Zwielicht verlieh ihr etwas von einer blei‐ chen  Wachspuppe.  Das  schmale  Gesicht  mit  den  hochkon‐ zentrierten  und  doch  halbverborgenen  Augen  verschwand  zwischen den verwuschelten Haaren, die nach vorne fielen.  »Mir  ist  durchaus  bewußt,  daß  ich  in  einem  Haufen  von  Sperrmüll hause. Offen gesagt würde ich lieber heute als mor‐ gen  woanders  leben  als  in  dieser  Rentnerkolonie.  Aber  was  soll ich tun? Das Haus und dessen Inventar sind das einzige,  was ich besitze. Mehr hat Papi mir nicht hinterlassen.«  »War  er  Bergmann?«  Claudius  rührte  mit  dem  Löffel  be‐ dächtig in seinem Tee.  »Nein,  er  war  Priester.  Katholischer  Pfarrer,  um  genau  zu  sein. Um ganz genau zu sein, Bergmannspfarrer. Ja, stellen Sie  sich vor, damals in den goldenen Zeiten, als mit Kohle richtig  Kohle  zu  machen  war,  konnte  sich  die  Betreibergesellschaft  nicht  nur  Siedlungen  für  ihre  Arbeiter  leisten,  sondern  auch  noch  Geistliche,  die  sich  exklusiv  um  deren  Seelenheil  küm‐ merten. Klingt heute wie ein Witz, nicht?«  Claudius und Hugh warfen einen verdutzten Seitenblick auf  die Fotografien, die den Mann in Ausübung seiner mannigfal‐ tigen kirchlichen Aktivitäten zeigten.  »Verzeihen Sie, ich möchte nicht indiskret sein«, sagte Clau‐ dius.  »Aber  haben  Sie  gesagt,  daß  Ihr  Vater  katholischer  Prie‐ ster gewesen sei?«  Sie lächelte bitter. »Allerdings! Er lebte nur für seinen Glau‐ 229

ben und selbstverständlich streng zölibatär. Dachte ich jeden‐ falls,  bis  ich  mit  sieben  Jahren  herausbekam,  daß  katholische  Geistliche keine Kinder zeugen dürfen und seine fürsorgliche  Haushälterin  in  Wahrheit  meine  Mutter  war.  Als  nächstes  fragen Sie mich bestimmt, wie er mit so einem Laster in dieser  Liliputanersiedlung  jahrelang  leben  konnte,  wo  jeder  über  jeden Bescheid weiß. Ganz einfach: Er hatte Glück und steckte  geschützt  in  einem  Kokon.  Bereitwillig  gesponnen  von  den  einfachen Leuten hier, die täglich die Erfahrung machten, daß  es aus diesem rußgeschwängerten Universum nur zwei Arten  von  Flucht  gibt:  Alkohol  oder  Sex,  im  Idealfall  das  eine  in  Verbindung  mit  dem  anderen.  Irgendwie  schien  selbst  der  Allmächtige  zu  diesem  Arrangement  seinen  Segen  erteilt  zu  haben. Sie hatten Verständnis für ihren Priester und haben ein  Auge zugedrückt. Er war ihr Oberhirte, und von den Dingen,  die hinter den Mauern dieses Hauses vor sich gingen, wollten  sie lieber nichts erfahren. Er war ungeheuer beliebt, erhielt bis  zu seinem Lebensende eine stattliche Pension von der katholi‐ schen  Kirche  und  am  Ende  sogar  eine  Audienz  beim  Papst.  Vor zehn Jahren ist er völlig friedlich verstorben.«  »Und Ihre Mutter?«  »Die  hatte  die  Arschkarte  gezogen.  Unheilbarer  Brustkrebs  mit achtunddreißig. Es ging sehr schnell. Da hat der Herrgott  nicht lange gefackelt.«  Das bittere Lächeln war zu einer Maske erstarrt, welche die  immer  noch  schwärenden  Wunden  dahinter  verbarg.  Ein  Schatten hatte sich auf ihr Gesicht gelegt.  Hugh erkannte an Claudius’ Ausdruck, daß dieser vor lauter  230

Anteilnahme  schier  zerfloß.  Die  willkürlichen  Gefühlsum‐ schwünge  seines  Chefs  waren  ihm  immer  noch  ein  großes  Rätsel,  noch  weniger  verstand  er  dessen  undurchsichtige  Sympathievergabe.  Was  ja  auch  kein  Wunder  war,  hatte  er  den Mann schließlich erst vor ein paar Wochen aus einer Insti‐ tution für solcherlei diffizile Problemchen abgeholt.  Nichtsdestotrotz  sah  Hugh  keinen  Grund,  jetzt  selbst  senti‐ mental zu werden und die brisanten Fragen, um derentwillen  sie  hier  erschienen  waren,  rücksichtsvoll  hintanzustellen.  Zu‐ mal  ihm  gleich  zu  Beginn  und  aus  einem  unerklärlichen  Grund etwas an der Frau mißfiel.  »Da wir gerade bei Familienangelegenheiten sind«, platzte er  in  das  einträchtige  Schweigen  hinein,  das  entstanden  war,  nachdem  Marlis  Adel  ihre  bizarre  Familienchronik  beendet  hatte. »In dem von unseren Kollegen verfaßten Bericht ist eine  Sache gerade in diesem Bereich völlig lückenhaft. Es geht um  die Vaterschaft von Sven. Hier steht …«  »Ich weiß, Vater unbekannt steht da«, sagte sie sofort. »Na‐ türlich weiß ich, wer er ist. Aber ich hielt es für nicht erwäh‐ nenswert.«  »Wieso nicht?«  »Sie  haben  ja  Ihren  Tee  gar  nicht  angerührt,  Herr  Kommis‐ sar. Mögen Sie keinen Tee?«  Die  Intensität  ihres  brillantblauen  Tranceblickes  nahm  zu,  bis in dem Schatten zwischen den Haarfransen nur noch diese  beiden überhellen Punkte zu sehen waren. Hugh ließ sich da‐ durch  nicht  beirren  und  hielt  dem  Blick  konfrontativ  stand,  ohne auf ihre Frage einzugehen.  231

»Ich  war  damals  in  Indien,  über  ein  Jahr,  schätze  ich«,  fuhr  sie  schließlich  fort.  »Ich  hatte  eine  harte  Zeit  hinter  mir  und  wollte  Abstand  gewinnen  von  all  den  Enttäuschungen,  vor  allem von mir selbst. Ich hab ihn in einem Ashram getroffen,  wo man gemeinsam meditierte und es sich auch sonst gutge‐ hen ließ. Das Leben dort ist spottbillig, die Sonne scheint den  ganzen Tag, und ich war jung. Er war Franzose. Na ja, jeden‐ falls  glaube  ich,  daß  er  Franzose  war,  weil  er  Maurice  hieß  und Englisch mit französischem Akzent gesprochen hat. Nach  seinem  Nachnamen  habe  ich  nie  gefragt,  und  auch  nicht,  wo  er herkam.«  »Das ist alles?«  »Ja,  das  ist  alles.  Ich  bin  wieder  in  die  Liliputanersiedlung  zurückgekehrt,  ohne  zu  ahnen,  daß  ich  schwanger  war.  Als  ich  es  schließlich  merkte,  kam  es  mir  wie  der  Weltuntergang  vor.  Irgendwie  war  es  auch  so  für  mich.  Eine  alleinstehende  schwangere Frau ohne Job, gefangen im modrigen Reich eines  bigotten, toten Vaters. Am Horizont hab ich schon die klaren  Konturen  einer  nicht  enden  wollenden  Sozialhilfekarriere  aufgehen  sehen. Ich  dachte  an  Abtreibung,  habe  es aber  letz‐ ten Endes nicht über mich gebracht, die Sache in die Tat um‐ zusetzen. Und dann kam er … Sven, und er war ganz anders,  als ich ihn mir vorgestellt hatte. Anstatt mir Kraft und die Illu‐ sion von den Freuden eines unabhängigen Daseins zu rauben,  gab er mir Kraft und Freude im Übermaß. Ich wurde eins mit  ihm  und  er  mit  mir.  Wir  hatten  immer  unseren  Spaß.  Er  hat  mein Leben von Grund auf geändert, und die Suche nach dem  Sinn  nahm  endgültig  ein  Ende.  Mit  einem  Wort,  ich  wurde  232

eine glückliche Liliputanermutter.«  Klingt  wie  Saulus  nach  der  Bekehrung  zu  Paulus  in  der  weiblichen Variante, dachte Hugh. Aber auch nicht aufregen‐ der als die Bekenntnisse von einstigen desolaten Singlefrauen  nach ihrer Gebärerweckung in der Zeitschrift Eltern. Er jeden‐ falls wollte sich nicht beirren lassen und den nächsten blinden  Fleck in den Berichten nicht aus den Augen verlieren.  »Es  mag  Ihnen  vielleicht  komisch  vorkommen,  Frau  Adel,  doch  wir  bräuchten  einige  Informationen  darüber,  womit  Sie  Ihren Lebensunterhalt bestreiten. Soweit wir wissen, kassieren  Sie kein Arbeitslosengeld und auch nicht Hartz IV.«  Marlis  Adel  lächelte  matt.  »Verfolgen  Sie  etwa  die  Theorie,  daß der Entführer sich die Kinder nach dem Beruf der Eltern  herausgepickt  hat?  Ich  meine,  macht  er  vielleicht  eine  Aus‐ nahme bei Astronauten oder Bauchrednern?«  »Nein, das nicht, aber …»  »Ich verrate Ihnen, womit ich mein Geld verdiene, wenn Sie  mir  versprechen,  daß  Sie  mich  nicht  wegen  Schwarzarbeit  drankriegen.«  »Dieser Bereich berührt unsere Arbeit nicht im entferntesten,  Frau  Adel«,  mischte  sich  Claudius  ein.  Das,  was  sein  ver‐ schämter  Blick  eben  gestreift  hatte,  verleitete  ihn  immer  ein‐ dringlicher zur Milde, um nicht zu sagen, zu unendlicher Gü‐ te. So kannte er sich gar nicht. »Und selbst wenn, wir dürfen  die  Informationen  im  Verlauf  eines  derart  sensiblen  Falles  ohnehin nicht an die entsprechenden Stellen weiterleiten. Wir  wollen es auch gar nicht.«  »Das ist beruhigend«, sagte sie und trank einen Schluck aus  233

ihrer Teetasse. Der Sonnenuntergang draußen schritt im Zeit‐ raffertempo  voran  und  belegte  das  verblühte  Ambiente  mit  düsteren Rottönen.  »Ich habe vor Jahren eine Umschulungsmaßnahme vom Ar‐ beitsamt  bekommen.  Meist  haben  in  dem  Kurs  abgehalfterte  Kameraden  gesessen,  die  sich  ihr  erstes  Bierchen  schon  mor‐ gens  um  neun  haben  schmecken  lassen.  Und  Frauen,  deren  letzter  Job  als  Regalauffüllerin  bei  Aldi  sie  schon  stark  über‐ fordert hat. Alle wollten die dicke Arbeitslosenstütze einstrei‐ chen  für  die  Zeit,  während  die  Schulung  lief,  und  dachten  nicht  im  Traum  daran,  irgendwas  zu  lernen.  Aus  uns  sollten  erfolgreiche  Webdesigner  werden.  Das  war  große  Mode  da‐ mals. Das Arbeitsamt hat wohl geglaubt, daß man bald sogar  Klopapier  online  bestellen  wird.  Man  brauchte  das  Wort  Internet nur richtig auszusprechen, und schon trat man in Bill  Gates’ Fußstapfen. Das hat man sich jedenfalls zusammenhal‐ luziniert.«  »Aber Sie haben tatsächlich Gefallen daran gefunden?« frag‐ te Hugh.  »Ja,  aber  leider  keinen  Job  in  dem  Metier.  Ich  war  wirklich  die  einzige  in  dieser  Null‐Motivations‐Klasse,  die  von  dem  ganzen  Internetzeug  völlig  fasziniert  war.  Aber  dann  ist  die  IT‐Blase  geplatzt,  und  es  wurden  selbst  Genies  ihres  Fachs  reihenweise  entlassen.  Von  uns  angelernten  Arbeitsamts‐ krüppeln ganz zu schweigen. Eine Präsenz im Web ist jedoch  immer  noch  gefragt,  sogar  von  winzigen  Handwerkerfirmen,  auch  wenn  man  dafür  nicht  mehr  den  Gegenwert  eines  Por‐ sches zahlen will. Lange Rede, kurzer Sinn, wenn Sie eine ei‐ 234

gene  Homepage  plus  laufender  Aktualisierung  benötigen,  kann  ich  sie  Ihnen  für  fünfhundert  Euro  bar  auf  die  Kralle  machen.  Es  ist  ein  cooler  Job.  Man  kann  ihn  sogar  erledigen,  wenn  das  Kind  längst  schläft.  Ich  meine,  ich  konnte  an  den  Webseiten sogar arbeiten, während Sven geschlafen hat.«  »Auch wenn Sie die Umstände von Svens Verschwinden oft  beschrieben  haben,  Frau  Adel,  könnten  Sie  es  vielleicht  für  uns noch einmal tun?« bat Claudius.  »Er  war  scharf  auf  Kirmes«,  erwiderte  sie.  Ihr  Kinn  zitterte  wieder, und der Schatten zwischen ihren Locken wurde noch  etwas dunkler.  »Wie alle Kinder. Sven hatte zwar noch kein voll ausgepräg‐ tes Gefühl für die Jahreszeiten, aber wann die große Kirmes in  die  Stadt  kommt,  wußte  er  schon  Monate  vorher.  Außerdem  hat er Gewinnspiele geliebt und durfte sogar ausnahmsweise  lange  aufbleiben,  um  mit  mir  auf  der  Couch  »Wer  wird  Mil‐ lionär« zu sehen. Auf dem Jahrmarkt haben ihn die Losbuden  magisch angezogen. ›Mama, noch ein Los, noch ein Los!‹ hat  er immer wieder gedrängt, wenn eine Niete nach der anderen  folgte. Es war an diesem Tag kaum ein Durchkommen durch  das  Menschengewühl  auf  dem  Rummel.  Ich  mußte  ihn  bis‐ weilen tragen, damit er nicht verlorenging. Und dann ist auch  schon  rechts  von  uns  die  erste  Losbude  aufgetaucht.  Ein  ge‐ waltiger  Truck,  vor  dessen  reichbestückter  Auslage  ein  als  Pirat  kostümierter  Typ  lautstark  Animation  betrieben  hat.  Was soll ich sagen, das erste Los war gleich so etwas wie der  Hauptgewinn. Ein Plüschpinguin, der fast größer war als ich.  Da habe ich Sven wohl für ein paar Momente aus den Augen  235

gelassen. Vielleicht habe ich mich über die Freude, daß unsere  kleine  Familie  zum  ersten  Mal  etwas  gewonnen  hat,  zu  aus‐ giebig  bei dem Pirat bedankt, vielleicht war ich auch zu sehr  mit  mir  selbst  beschäftigt,  weil  ich  plötzlich  im  Mittelpunkt  stand  und  alle  Leute  ringsherum  mich  bewundernd  angeg‐ lotzt  haben.  Als  ich  mich  wieder  umgedreht  habe,  war  Sven  weg.«  »Hat denn der Animateur nichts bemerkt?« fragte Claudius.  »In  dem  Bericht  steht,  daß  der  Mann  an  diesem  Tag  schon  seit sechzehn Stunden die Show abgezogen hat«, schaltete sich  Hugh  ein.  »Er  meinte,  er  hätte  es  nicht  einmal  registriert,  wenn zwischen den Menschenmassen ein UFO gelandet wäre.  Was hinter Frau Adels Rücken vorgegangen ist, hat der nicht  wahrgenommen. Im nachhinein hat er sich nicht einmal daran  erinnern können, daß da ein Kind stand.«  Claudius  wandte  sich  wieder  an  die  wie  völlig  in  sich  zu‐ sammengefallen wirkende Frau. »Wir ziehen mittlerweile die  Möglichkeit in Betracht, daß der Entführer sich vorher mit den  einzelnen  Kindern  heimlich  angefreundet  hat.  Sie  könnten  freiwillig mit ihm gegangen sein. Hat Sven je von solch einer  Begegnung  mit  einem  fremden  Erwachsenen  erzählt  oder  et‐ was in dieser Richtung angedeutet, Frau Adel?«  »Nein.  Alle  Erwachsenen,  die  er  kannte,  kannte  ich  auch.  Andere  zu  imitieren  war  sein  Hobby,  insbesondere  Fremde.  Wenn er ohne mein Wissen draußen jemanden kennengelernt  hätte, wäre er früher oder später damit herausgerückt. Schei‐ ße, jetzt rede ich schon in der Vergangenheitsform über ihn!«  Ihre Augen füllten sich mit Tränen.  236

Claudius  und  Hugh  wechselten  verständige  Blicke,  die  das  Ende der Unterhaltung beschlossen. Marlis Adel war mehr als  auskunftswillig  gewesen,  und  wäre  ihr  in  den  letzten  Mona‐ ten noch ein wichtiges Detail eingefallen, hätte sie es bestimmt  erwähnt.  Es  ergab  keinen  Sinn,  sie  das  allseits  Bekannte  nochmals und nochmals wiederkäuen zu lassen.  »Dann schauen wir uns zum Abschluß vielleicht doch noch  das  Kinderzimmer  an«,  sagte  Claudius  und  erhob  sich  ge‐ meinsam mit Hugh von der Couch.  Draußen war die Dunkelheit hereingebrochen, und Claudius  hatte  das  Gefühl,  daß  sie  in  dem  lichtlosen  Raum  wie  drei  Gestalten  wirken  mußten,  die  sich  zu  einem  konspirativen  Treffen  zusammengefunden  hatten.  Er  konnte  nur  noch  die  Silhouetten der beiden anderen erkennen. Marlis Adel wischte  sich ihre Tränen wieder am Ärmel ab und stand ebenfalls auf.  »Dann  kümmere  ich  mich  derweil  ums  Abendessen«,  sagte  sie und schaltete die Lampe ein, ein billiges Kronleuchterimi‐ tat mit vier 40‐Watt‐Glühbirnen, welches das Zimmer eher in  ein  Zwielicht  versetzte,  als  es  wirklich  erhellte.  »Die  Treppe  hinauf und dann am Ende des Ganges.«  Hugh  konnte  es  sich  natürlich  nicht  verkneifen,  unterwegs  zum  Kinderzimmer  jede  Tür  entlang  des  Korridors  aufzusto‐ ßen  und  einen  Blick  hineinzuwerfen,  was  ihm  von  Claudius  mißbilligende  Seitenblicke  einbrachte.  Die  Tür  zum  Bade‐ zimmer öffnete sich, das gleichfalls den nostalgischen Reiz der  Siebziger  ausstrahlte.  Rosa  Wandkacheln,  Klosettdeckel  mit  rosa Frotteeüberzug, rosa Klosettumrahmung, Badewanne im  Minimaßstab,  rosa  Badematte  und  ein  Spiegelschrank  über  237

dem  Waschbecken  mit  einer  Neonleuchtröhre  darüber.  Alles  war  furchtbar  eng  und  stickig,  ein  vollkommenes  Bild  der  Schäbigkeit.  Hugh  ging  hinein,  betätigte  den  Lichtschalter  und  schaute  sich  einen  Augenblick  lang  um.  Dann  öffnete er  den  Spiegelschrank  und  erschrak  regelrecht.  Der  Kasten  war  bis  auf  den  letzten  Kubikzentimeter  vollgepfropft  mit  Medi‐ kamentenpackungen.  Es  mußten  mehr  als  fünfzig  Päckchen  sein,  fein  säuberlich  übereinandergestapelt  wie  in  einer  Apo‐ theke.  Vermutlich  therapierte  sich  Marlis  Adel  nach  Svens  Verschwinden  selbst  mit  Beruhigungsmitteln  oder  Psycho‐ pharmaka. In den Berichten stand nichts darüber, daß sie eine  professionelle Therapie in Anspruch nahm, um ihren Schmerz  zu verarbeiten. Vielleicht sollte ihr jemand sagen, daß das ein  großer, wenn nicht sogar lebensgefährlicher Fehler war.  Er  zog  sein  Notizbüchlein  aus  der  Tasche  und  begann,  die  prägnantesten  Namen  der  Medikamente  aufzuschreiben.  Im  Hinterkopf vergegenwärtigte er sich das leicht zerzauste Aus‐ sehen von Marlis Adel. Vermutlich waren diese Medikamente  daran schuld. Dennoch hatte sie sich ziemlich  klar, bisweilen  recht  schlagfertig  gegeben,  und  auch  das  Haus  machte  trotz  des  uralten  Mobiliars  einen  ordentlichen  Eindruck.  Nirgend‐ wo sah man einen Hinweis darauf, daß seine Besitzerin sich in  irgendeiner Weise gehen ließ.  »Was tun Sie eigentlich da?«  Claudius  stand  hinter  ihm  und  zog  ein  Gesicht  wie  ein  Va‐ ter,  der  den  Bub  bei  seinen  ersten  Onanieranstrengungen  er‐ wischt hat.  »Nichts weiter.« Hugh schloß die beiden Flügel des Spiegel‐ 238

schranks wieder. Dann löschte er das Licht, und beide verlie‐ ßen den Raum.  Das  Kinderzimmer  war  der  Traum  eines  Sechsjährigen  schlechthin.  Überall  Spielzeuge  über  Spielzeuge.  An  den  Wänden  klebten  Poster  von  Furby  und  Superman,  eine  für  Kinder  simplifizierte  Weltkarte  und  viele  gerahmte  Fotogra‐ fien von Svens Entwicklung vom Baby bis zum stolzen Besit‐ zer  eines  Fahrrads  ohne  Stützräder.  In  einer  Ecke  noch  der  Laufstall,  den  Mama  aus  reiner  Sentimentalität  immer  noch  nicht  abgeschafft  hatte.  Von  der  Decke  baumelten  an  Nylon‐ fäden  zwei  Star  Wars‐Raumschiffe,  denen  man  es  ansah,  daß  sie  recht  schlampig  von  Kleinjungenhänden  zusammengeba‐ stelt  worden  waren.  Ein  ganzer  Stamm  von  Plüschtieren  saß  auf dem kleinen Bett, zu dessen Füßen der riesige Pinguin mit  den  untertellergroßen  Augen  kauerte,  der  sich  irgendwie  für  diese ganze traurige Leere verantwortlich zu fühlen schien.  Claudius  und  Hugh  schauten  sich  gründlich  um,  nahmen  dieses  und  jenes  in  die  Hand  und  untersuchten  alle  Schubla‐ den, doch einen greifbaren Anhaltspunkt dafür, daß der Junge  vor  seinem  Verschwinden  ein  Geheimnis  gehütet  hatte,  ent‐ deckten sie nicht. Sie waren schnell wieder unten.  »Haben  Sie  noch  weitere  Fragen  an  mich?«  Marlis  Adel  stand  mit  einem  Pfannenwender  in  der  Hand  in  ihrer  engen  Küche.  Auch  deren  Einrichtung  erweckte  wie  der  Rest  des  Hauses  den  Eindruck,  als  habe  sie  sich  per  Zeitmaschine  ge‐ rade  noch  so  in  das  einundzwanzigste  Jahrhundert  gerettet.  An den Wänden hingen mindestens zehn unterschiedlich ge‐ staltete  Kruzifixe.  »Ich  stehe  Ihnen  weiterhin  zur  Verfügung,  239

wenn’s sein muß, bis zum Morgengrauen.«  Claudius roch es schon die ganze Zeit, doch nun sah er, daß  auf dem Herd in einer Pfanne reichlich Fisch und in einer an‐ deren Bratkartoffeln brutzelten. Er hätte das Zeug am liebsten  mit bloßen Händen aus der Pfanne geklaubt und dann in Re‐ kordgeschwindigkeit  hinuntergeschlungen.  Er  vermißte  schmerzhaft  die  sehr  schmackhaften  Speisen  der  Klinikkanti‐ ne.  Zwischen  ihnen  und  dem  Fraß,  den  er  sich  jeden  Abend  von  irgendeinem  Lieferservice  kommen  ließ,  lagen  kulinari‐ sche  Galaxien.  Doch  die  Krönung  alles  Kulinarischen  würde  für  ihn  ewig  die  gute  alte  Hausmannskost  bleiben,  wie  sie  Erika  in  höchster  Vollendung  zu  zaubern  vermochte.  Und  allem Anschein nach konnte auch Marlis Adel deftig kochen.  »Nein,  wir  sind  fertig«,  sagte  er  und  schielte  scheu  auf  das  Essen.  »Mein  Kollege  und  ich  sind  selbst  alleinstehend  und  müssen allmählich auch unser Abendessen organisieren.«  »Muß doch nicht sein«, erwiderte sie, wobei sie Claudius mit  einem  freundlicheren  Blick  bedachte  als  Hugh.  »Bleiben  Sie  einfach hier, und wir essen alle gemeinsam. Ist genug da.«  Hugh lächelte ungläubig, als habe sie etwas so Inakzeptables  gesagt, daß es nur als Witz gemeint sein konnte. Er schüttelte  sofort  den  Kopf.  Claudius  dagegen  schaute  ziemlich  nach‐ denklich,  um  nicht zu  sagen,  wohlwollend  drein.  Er  gab  sich  nur  notdürftig  den  Anschein  des  Zaudernden.  Ihre  Blicke  kreuzten  sich  für  einen  Moment,  und  in  dem  des  Alten  er‐ kannte  Hugh  so  etwas  Ähnliches  wie  die  stumme  Bitte  um  Billigung. Und noch etwas anderes erkannte er darin: die ver‐ zweifelte  Sehnsucht  nach  Wärme.  Er  hatte  sich  immer  noch  240

nicht  getraut,  ihn  nach  dem  Grund  seines  Aufenthalts  in  der  Psychiatrie  zu  fragen.  Nicht  einmal  über  die  familiären  Ver‐ hältnisse  seines  seltsamen  Chefs  wußte  Hugh  Bescheid,  falls  so  ein  Granitblock  wie  Claudius  überhaupt  eine  Familie  be‐ saß.  Kurz,  er  kannte  die  Tragödie  hinter  der  harten  Fassade  nicht. Infolgedessen wohl auch nicht das Verlangen dahinter.  »Ich … ich muß leider passen«, sagte Hugh und drehte sich  halb  weg.  »Muß  noch  einiges  erledigen.  Tut  mir  leid.  Wün‐ sche einen guten Appetit!«  »Juch!«  Hugh wandte sich mit saurer Miene um, als erwarte er eine  peinliche Erklärung des Zurückbleibenden.  »Lassen Sie die Unterlagen hier«, sagte Claudius und blickte  schon wieder recht geschäftsmäßig drein. »Vielleicht finde ich  darin  doch  noch  ein  paar  Fragen,  die  ich  Frau  Adel  stellen  kann.« 

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  14.    Hugh  fragte  sich  bestimmt  schon  zum  fünfzigsten  Male,  wie  er die gelöschte Telefonnummer von Carla, der Kunststuden‐ tin, durch irgendeinen technischen Trick oder gar mittels rei‐ ner  Magie  im  Speicher  seines  Handys  wieder  erscheinen  las‐ sen  könnte.  Soweit  er  wußte,  brachten  es  einige  Spezialisten  fertig, Gelöschtes aus Datenträgern selbst dann noch zu retten,  wenn diese schon in tausend Scherben lagen. Irgendwie erin‐ nerte ihn die Vorgehensweise an Sigi und die Spuren, die sie  aus  ihren  Leichen  herauszukitzeln  vermochte.  Funktionierte  das auch bei Handys? Vielleicht sollte er sich an so einen Spe‐ zialisten  wenden  und  ihm  sagen,  daß  er  gerne  die  gelöschte  Nummer von einer Frau wiederhaben wollte, die er zu heira‐ ten  gedachte,  die  ihm  im  anderthalbjährlichen  Rhythmus  ein  Kind  nach  dem  anderen  gebären,  zu  einer  Familie  verhelfen  und  ihm  letztlich  Zugang  zum  –  zum  Paradies  verschaffen  sollte.  Aber  dann  würde  dieser  Spezialist,  ein  ziemlich  be‐ griffsstutziger  Typ  mit  einer  affigen  Kappe  auf  dem  Schädel,  ihn  fragen,  weshalb  er  denn  die  Nummer  erst  gelöscht  habe.  Und  er  würde  antworten  müssen:  Weil  ich  das  alles  ja  in  Wahrheit  gar  nicht  ernst  meine.  Weil  ich  panische  Angst  da‐ vor habe, mit einem Menschen zusammenzuleben. Weil ich an  meiner  beschissenen  Freiheit  hänge,  obwohl  sie  mich  inzwi‐ schen zu einem autistischen Irren gemacht hat. Weil ich inner‐ lich  schon  genauso  tot  bin  wie  all  die  Toten,  die  mir  in  mei‐ nem Beruf begegnen. Daraufhin würde der Spezialist sich am  242

Kopf kratzen und sagen: Ja, was denn, Kumpel, willst du nun  die  Nummer  oder  nicht?  Er  aber  würde  statt  einer  Antwort  nur  in  ein  schreckliches  Geheule  ausbrechen.  Er  war  wieder  allein  –  wie  jeden  Abend.  Saß  in  seinem  properen  IKEA‐ Gehäuse,  verdaute  das  Fleischgericht,  das  er  sich  nach  dem  Rezept  irgendeines  dieser  inflationären  blöden  Modeköche  aus  dem  Fernsehen  zubereitet  hatte,  reflektierte  mit  einem  Achtel  seines  Hirns  noch  über  den  soeben  gesehenen  Vin‐ Diesel‐Actionkracher  auf  DVD  und  versuchte  sich  allen  Ern‐ stes  einzureden,  daß  das  der  wohlverdiente  Feierabend  eines  erwachsenen  Mannes  war.  Damit  das  Gefühl  von  häuslicher  Gemütlichkeit  entstand,  hatte  er  sich  der  kühlen  Jahreszeit  entsprechend  sämtliche  IKEA‐Teelichter  angezündet,  die  in  grünen  und  roten  Gläschen  vor  sich  hin  dämmerten.  Eigent‐ lich aber dachte er die ganze Zeit an Carla und die entführten  Kinder.  Vielleicht  hatte  Carla  inzwischen  schon  einen  neuen  Freund, diesmal einen richtigen Kerl, der sie schon geschwän‐ gert  hatte  und  mit  dem  sie  alt  werden  wollte.  Und  die  ver‐ schwundenen Kinder? Vermutlich waren die schon längst alle  tot  und  seine  und  Claudius’  Anstrengungen  völlig  umsonst.  Ja,  so  betrachtet  ergab  die  Sache  in  der  Tat  einen  Sinn:  Carla  und  ihre  Fortpflanzungsorgane  waren  für  das  neue  Leben  zuständig und er für die toten Kinder, die nie gezeugten und  die umgebrachten.  Er  ging  ins  Arbeitszimmer,  setzte  sich  mit  einem  Glas  Rot‐ wein an seinen Schreibtisch und klappte den Laptop auf. Seit‐ dem  er  in  dieser  verzwickten  Ermittlungsarbeit  steckte,  hatte  er  es  sich  zur  Gewohnheit  gemacht,  allabendlich  eine  halbe  243

Flasche  Wein  zu  genießen.  Na  ja,  wenn  man’s  genau  nahm,  gelegentlich  auch  eine  ganze.  Was  ihm  aber  nicht  im  minde‐ sten  Sorgen  machte.  Vielleicht  würde  er  sogar  bald  mit  dem  Rauchen  anfangen  –  oder  mit  dem  Koksen.  Zu  der  Mucki‐ Bude ging er sowieso nicht mehr. Es war ihm egal!  Natürlich  wußte  er  genau,  auf  welche  Internetseite  es  ihn  über kurz oder lang verschlagen würde. Landete er doch dort  am Ende jeden Abends, um dann stets frustriert festzustellen,  daß  das  großkotzige  Versprechen  FORTSETZUNG  FOLGT  schon wieder schändlich gebrochen worden war. Aber vorläu‐ fig wollte er für sich die Illusion des unerbittlichen Polizisten‐ Rechercheurs  noch  ein  Weilchen  aufrechterhalten  und  ging  erst einmal auf Google. Er gab den unaussprechlichen Namen  eines  Medikaments  ein,  das  er  im  Arzneireservoir  in  Marlis  Adels  Spiegelschrank  entdeckt  und  sich  dann  notiert  hatte.  Die Suchmaschine spuckte gleich Tausende von Treffern aus,  fast allesamt Links zu Pharmafirmen. Er klickte einige an und  erlebte  eine  faustdicke  Überraschung.  Bei  dem  Präparat  han‐ delte  es  sich  weder  um  ein  Beruhigungsmittel  noch  um  ein  Psychopharmakon,  sondern  –  es  war  unglaublich  –  um  ein  Mittel gegen Krebs! Das Zeug war ziemlich harter Tobak und  wurde  nur  todkranken  Patienten  in  Kombination  mit  der  Chemotherapie  verabreicht.  Man  mußte  es  einnehmen,  wenn  der  Krebs  schon  hoffnungslos  gewuchert  und  gestreut  hatte.  Krebs  im  Endstadium  war  wohl  das  passende  und  häßliche  Wort dafür.  Hugh  gab  die  anderen  Medikamentennamen  ein,  doch  das  Ergebnis war stets gleich. Alle Medizin in Frau Adels Schrank  244

war dafür gedacht, den Krebs im Endstadium entweder noch  ein  bißchen  in  Schach  zu  halten  oder  ihn  erträglicher  zu  ma‐ chen. Hugh schenkte sich Rotwein nach, nahm einen Schluck  aus  dem  Glas  und  massierte  sich  heftig  die  Stirn.  Sie  hatte  erzählt, daß ihr Vater vor zehn Jahren verstorben sei – friedlich,  wie sie ausdrücklich betont hatte. Nun, vielleicht hatte sie sich  in  diesem  Punkt  etwas  vorgemacht,  wie  viele  Hinterbliebene  sich später etwas vormachen, wenn ein geliebter Mensch nach  einer  schweren  Krankheit  aus  ihrer  Mitte  gerissen  wurde.  Doch  warum  bewahrte  sie  diese  an  Angst  und  Trauer  erin‐ nernden  Medikamente  immer  noch  auf?  Abgesehen  davon,  daß  etwa  die  Hälfte  der  Arzneien  vor  zehn  Jahren  noch  gar  nicht auf dem Markt gewesen waren.  Litt sie vielleicht selber an Krebs? Gewiß, der Eindruck, den  sie geboten hatte, war nicht gerade der vom blühenden Leben  gewesen.  Sie  wirkte  ziemlich  blaß,  und  die  verwuschelten  Haare vor dem Gesicht taten ihr übriges, um ihr einen siechen  Look  zu  verleihen.  Doch  weder  waren  Spuren  vom  dramati‐ schen  Haarausfall,  der  mit  einer  Chemotherapie  einhergeht,  zu  erkennen  gewesen  noch  wirklich  krankhafte  Veränderun‐ gen an der Haut, an den Gliedmaßen, an ihrem Gang oder an  ihrer  restlichen  Erscheinung.  Ausgepowert  ja,  aber  rein  kör‐ perlich hatte sie sonst recht gesund ausgesehen. Also warum?  Warum so massenhaft schwere Krebsmedikamente horten wie  andere Leute Eingemachtes? Vielleicht gab es eine ganz einfa‐ che  Erklärung  dafür.  Er  vermerkte  die  Medikamentennamen  mit  einem  dicken  Fragezeichen  in  seinem  Notizbüchlein,  um  das Problem bei passender Gelegenheit mit Claudius zu erör‐ 245

tern.  Allmählich  spürte  Hugh  die  Wirkung  des  Rotweins,  die  in  ihm  so  etwas  wie  eine  versöhnliche  Stimmung  auslöste.  Die  Teelichter waren fast abgebrannt, und das Arbeitszimmer lag  nahezu  in  vollkommener  Dunkelheit.  Jetzt  sah  er  die  Dinge  schon ein wenig zuversichtlicher. Er könnte am Wochenende  wieder  zu  der  Eisdiele  spazieren,  sich  dort  ein  paar  Stunden  herumlümmeln  und  darauf  hoffen,  daß  Carla  irgendwann  hereinspaziert käme. Das lag durchaus im Bereich des Wahr‐ scheinlichen.  Er  würde  sich  dafür  entschuldigen,  daß  er  sich  so lange nicht bei ihr gemeldet hatte, sie würde die Entschul‐ digung nach einer gehörigen Standpauke annehmen, und bei‐ de würden dann wieder dort anfangen, wo sie aufgehört hat‐ ten. Zudem würden Claudius und er die Masche dieses Mons‐ trums  schon  bald  durchschauen,  es  in  die  Enge  treiben  und  dann verhaften – oder auf seinen fetten Bauch ihre Magazine  leerschießen. Und wer weiß, vielleicht war Vin Diesel doch ein  hochtalentierter Schauspieler, der sich für diese Actionschwar‐ ten nur so lange hergab, bis seine acht Villen auf den Beverly  Hills  und  die  neun  Lamborghinis  abbezahlt  waren,  um  dann  endlich  die  echt  tiefgründigen  Klopse  mit  Wim  Wenders  zu  drehen. Jedenfalls sollte man die Hoffnung nie fahrenlassen!  Er wollte aufstehen, weil es schon auf zwei zuging, als ihm  der  ursprüngliche  Grund  für  die  Laptop‐Session  einfiel.  Mochte sein, daß der Rotwein ein bißchen vergeßlich machte.  Er konnte sich jetzt selbstverständlich selbst betrügen und so  tun, als sei er noch scharf auf eine Runde Die Siedler von Uris  online.  Aber  was  würde  das  bringen?  Er  verlor  ja  doch  stets  246

aufs neue. Ohne den Cheat lief da gar nichts. Außerdem woll‐ te er allein mit PARADIES4 spielen. Und bei dem fesselte ihn  sowieso  etwas  ganz  anderes.  Schließlich  hörte  er  von  einem  Moment  zum  anderen auf,  Gedanken  zu  wälzen,  und  klickte  wie jede Nacht einfach den Link an.  FORTSETZUNG  FOLGT  …  Eben  das  stand  diesmal  nicht  unter  dem  schon  bekannten  Text,  sondern  überraschender‐ weise  tatsächlich  eine  Fortsetzung.  PARADIES4  hatte  sich  endlich,  endlich  dazu  bequemt,  einen  weiteren  Eintrag  ins  Netz zu stellen und so etwas Neues von sich preiszugeben.  Hugh füllte sein Glas nach, massierte sich noch mal die Stirn  und begann dann zu lesen …      17.6.1999/FISCH    »Das  Problem  ist,  daß  heutzutage  kein  Schwein  mehr  richtig  arbeiten will«, sagt der Fischmann.  Ich dagegen glaube eher, das wirkliche Problem besteht dar‐ in, daß dieser fette, häßliche und aus seinem wulstigen Maul  wie  eine  verendete  Kröte  stinkende  Mensch  jeden  zweiten  Satz mit »Das Problem ist, daß …« anfängt. Sein Bauch preßt  sich  gegen die  bis  zu  den  Füßen  reichende  weiße  Kunststoff‐ schürze,  die  beschmiert  ist  mit  Fischgekröse.  Er  trägt  bis  auf  ein lächerliches Resthaar über den Ohren eine Glatze. Um dies  zu  verschleiern,  hat  er  sich  die  kümmerlichen  Fäden  an  der  linken  Seite  lang  wachsen  lassen,  längs  über  die  Pläte  ge‐ kämmt und, damit sie auch in Fasson bleiben, tüchtig eingesp‐ 247

rayt.  Das  Ergebnis  soll  volle  Haarpracht  simulieren,  wirkt  aber eher so, als wölbe sich eine Drahtkonstruktion über den  Schädel.  Sein  Gesicht  ist  teigig,  seine  Finger  gleichen  mißge‐ stalteten  Würsten,  kreuz  und  quer  zerschnitten  von  der  gan‐ zen Fischhackerei.  Er hat diesen Fischladen, in dem nur die gut Betuchten ein‐ kaufen.  Alles  frisch!  Sie  finden  es  schick,  ihren  Fisch  in  einer  Seitengasse zu holen. In einem muffig‐dunklen Laden im Sou‐ terrain,  in  dem  sich  seit  dreißig,  vierzig  Jahren  nicht  das  Ge‐ ringste verändert hat. Verstaubte Neonleuchten baumeln von  der  Decke  herab,  deren  Fassungen  noch  aus  den  Siebzigern  stammen. Selbst die mechanische Registrierkasse ist aus dieser  Zeit.  Zu  allem  Überfluß  schmücken  auch  noch  Fischernetze,  Positionslampen  und  anderer  maritimer  Tinnef  die  Wände  –  offenbar zur Steigerung der Gemütlichkeit, und das mitten in  der Stadt.  Überall stehen Kübel und Wannen randvoll mit zerstoßenem  Eis,  und  im  Eis  liegen  all  diese  armen  toten  Fische  mit  ihren  aufgerissenen  glitschigen  Augen.  Viele  von  ihnen  sehen  exo‐ tisch  aus,  sind  rund  und  platt  und  besitzen  eine  markant  ge‐ zackte  Rückenflosse,  die  der  Zahnreihe  einer  Fuchsschwanz‐ Säge ähnelt. O ja, sie haben einst Eden erblickt, diese Kreatu‐ ren:  schimmernde  Korallenriffe,  sich  in  der  Strömung  wie‐ gende  Seegrasfelder  und  das  Licht  der  Sonne,  das  sich  wie  flackernde  Lanzen  von  der  Wasseroberfläche  bis  zu  ihnen  in  den  Grund  bohrt.  Aber  das  alles  ist  jetzt  leider  vorbei.  Der  Fischmann  hat  gerufen,  und  sie  sind  zu  ihm  geeilt  –  wenn  auch schon sehr tot.  248

Als  ich  klein  war,  wurde  meine  Mutter  über  einen  ziemli‐ chen Zeitraum hinweg – ich weiß nicht mehr genau, wie lange  – regelmäßig von genau so einem ollen Knacker beehrt. »On‐ kel  August«  mußte  ich  ihn  nennen.  Er  brachte  ihr  sogar  Blu‐ men  mit.  Meine  Mutter  bekam  viel  Herrenbesuch.  So  zahl‐ reich waren diese Kerle, daß sie in meinem Gedächtnis inzwi‐ schen zu Bewohnern einer bizarren Stadt geworden sind, eine  Stadt,  bewohnt  ausschließlich  von  Männern,  die  alle  zu  mei‐ ner  Mutter  wollen.  Der  alte  Mann  aber  war  der  einzige,  der  uns  einen  einwöchigen  Urlaub  spendierte.  An  der  Nordsee.  Das  war  das  erste  und  einzige  Mal,  daß  ich  leibhaftig  das  Meer sah. Und die Fische darin.  Ich  spielte  alleine  am  Strand  und  fand  einen  Seestern  halb  verborgen  im  Sand.  Stolz  auf  meinen  Fund,  lief  ich  gleich  zu  den  beiden zwischen  den  Dünen,  um  ihnen  das  Ding zu  zei‐ gen. Sie hatten sich gegen die steife Brise mit einer Windfang‐ plane abgeschirmt. Und wie ich um die Ecke komme, sehe ich,  wie  Onkel  August  auf  unserem  großen  Badetuch  mit  dem  Rosenstrauchmotiv  gerade  Mutti  fickt.  Sein  Fleisch  fällt  in  massigen Falten wie ein Teigklumpen, den man hingeworfen  und  dann  sich  selbst  überlassen  hat.  Seine  Haut  ist  überwu‐ chert  mit  sichelartig  gekrümmten  silberweißen  Haaren  und  übersät  mit  Altersflecken,  viele  von  ihnen  pfenniggroß.  Sein  Stoßrhythmus  ist  lahm,  als  sei  er  ein  defekter  Apparat,  der  zwar den Geist noch nicht aufgegeben hat, aber alles nur noch  auf  niedrigster  Geschwindigkeit  erledigen  kann.  Beide  äch‐ zen, als ob sie eine schwere und ungeliebte Arbeit verrichten.  Als  meine  Anwesenheit  bemerkt  wird  und  sie  sich  zu  mir  249

wenden,  fällt  mir  auf,  daß  auch  seine  Schamhaare  ergraut  sind. Und daß der Mittelfinger seiner rechten Hand in Muttis  Arsch steckt. Sie lösen sich voneinander, wobei sie ihre Geni‐ talien nur halbherzig vor mir verbergen. Er ist naßgeschwitzt,  seine  Lider  sind  von  der  Anstrengung  verhangen,  die  ganze  Erscheinung  wirkt  wie  kurz  vor  dem  Kollaps.  Dennoch  um‐ spielt ein spitzbübisches Lächeln seine Mundwinkel, als hätte  ich  ihn  bei  einem  Streich  erwischt.  Dafür  ist  Mutti  total  aus  dem Häuschen.  »Du Drecksau!« brüllt sie mich an, während ihr gerade eben  noch  gekünstelt  lüsternes  Gesicht  einer  haßerfüllten  Fratze  weicht.  »Du  gottverdammte  Drecksau!  Hast  du  nichts  Besse‐ res zu tun, als hier rumzulungern und den Leuten bei so was  zuzugucken?  Mozart  hatte  in  deinem  Alter  schon  hundert  Opern  komponiert.  Du  kannst  nicht  einmal  deinen  eigenen  Namen  richtig  schreiben!  Nein,  statt  dessen  beschäftigst  du  dich  den  ganzen  Tag  mit  schmutzigem  Zeug  und  bohrst  in  der Nase. Du Drecksau!«  Wie sie so in einer Tour weiterbrüllt und ich wie schockgef‐ roren dastehe und dagegen ankämpfe, in Ohnmacht zu fallen,  da  springt  mir  noch  etwas  ins  Auge.  Der  Kerl  hat  sein  küm‐ merliches  Ding  schon  längst  aus  Mutti  herausgezogen,  doch  sein Mittelfinger steckt immer noch in ihrem Arsch. Die ganze  Zeit, während sie mich anbrüllt.  Heute weiß ich, daß der Körper bei Anstrengung, worunter  auch das Schreien fällt, bestimmte Muskeln konvulsiv zucken  läßt.  Das  trifft  auf  die  Afterschließmuskulatur  am  häufigsten  zu.  Es  muß  Onkel  August  ungeheuer  erregt  haben,  daß  sein  250

Finger  von  Muttis  Anus  wie  in  einem  Schraubstock  zusam‐ mengepreßt wurde, während sie mich anbrüllte. Er muß einen  Heidenspaß  daran  gehabt  haben.  Wer  weiß,  sie  vielleicht  auch.  Später,  dreiunddreißig  Jahre  später,  fahre  ich  zu  dem  Sana‐ torium,  in  dem  sie,  von  Lungenkrebs  zerfressen,  wie  sie  es  verdient hat, dahinsiecht und sich auf das Jenseits vorbereitet.  Oder  vorbereiten  sollte.  Denn  gerade  das  tut  sie  eben  nicht.  Sie will lieber noch ein bißchen hier bei uns bleiben. Vermut‐ lich ahnt sie, was sie auf der anderen Seite erwartet. Ich ahne  es nicht, ich weiß es bereits.  »Ach  Junge,  ach  Junge,  ich  habe  solche  Angst«,  röchelt  sie,  und aus ihren Mundwinkeln sickert gelbe Flüssigkeit auf das  schneeweiße Kissen. Sie ist über Schläuche und Kabel an tau‐ send Apparaturen angeschlossen und erinnert an eine klappe‐ rige Marionette im Gewirr ihrer Fäden. Es ist dunkel im Zim‐ mer.  Auf  dem  Nachttischschränkchen  brennt  nur  eine  trübe  Leseleuchte,  und  die  farbigen  Kontrollämpchen  der  Geräte  blinken  in  einem  geheimnisvollen  Rhythmus.  Ein  lautes  Summen  erfüllt  plötzlich  den  Raum,  bis  es  ebenso  unvermit‐ telt wieder verstummt.  Die Frau, die mir so vertraut ist … Oder ich fange es anders  an:  Der  einzige  Mensch,  den  ich  je  geliebt  habe,  ist  ge‐ schrumpft. Ich schätze, daß Mutti nur noch knapp vierzig Kilo  wiegt.  Alles  Fleisch  an  ihr  ist  wie  fadenscheiniges  Tuch  ge‐ worden, das ihr Knochengerüst eher ent‐ als verhüllt. Sie trägt  trotz ihres Alters immer noch lockiges langes Haar. Aber mitt‐ lerweile  wirkt  es  wie  chemisch  ausgebleicht  und  von  einem  251

dilettantischen Friseur Locke für Locke krumm und schief an  ihren  Schädel  geklebt.  Ihr  Gesicht  besteht  nur  mehr  aus  Schluchten.  Einst  zog  die  magische  Beschaffenheit  und  Anordnung  von  nur  millimeterdicken  Fettpölsterchen  so  unendlich  viele  Männer  in  ihren  Bann  wie  ein  Wallfahrtsort  Pilger,  doch  diese  sind  gänzlich  verschwunden.  Geblieben  sind  die  bloßen  Schädelknochen,  die  auf  diesem  fahlen  Ge‐ sicht zu erkennen sind. Mit einem Wort, der Totenkopf scheint  schon durch.  »Ach  Junge,  ich  habe  solche  Angst«,  wiederholt  sie.  »Was  mache ich bloß, wenn ich tot bin?«  Ich  beuge  mich  über  die  Bettdecke,  die  noch  genauso  glatt  daliegt, wie die Schwester sie ausgebreitet hat, weil die Patien‐ tin  sich  kaum  bewegt.  Dann  nähere  ich  mich  mit  dem  Mund  ganz dicht ihrem Ohr, da sie schlecht hört.  »Mach  dir  mal  darüber  keine  Sorgen,  Mutti«,  sage  ich.  »Du  könntest zum  Beispiel  dort,  wo  du  bald  sein  wirst,  ein  neues  Kind gebären, noch einen Jungen. Diesmal von Gott gezeugt.  Er wäre Gottes Sohn, vollkommen und schön, eine Art sakra‐ ler  Brad  Pitt.  Ich  sehe  euch  drei  schon  morgens  am  Früh‐ stückstisch sitzen und den neuesten Klatsch aus dem Paradies  durchhecheln. Eine glückliche Familie … Weißt du noch, wie  einmal  Papa  bei  uns  vorbeigeschaut  hat?  Jedenfalls  hast  du  damals  gesagt,  daß  der  abgerissene  Typ  mein  Papa  wäre.  Er  hat nach Korn und Schweiß gestunken und nach Scheiße, als  hätte er sich seit zwei Wochen nicht unter die Dusche gestellt.  Er  hat  mir  den  lebenswichtigen  Tip  gegeben,  daß  ich  immer  brav meine Hausaufgaben machen soll. Danach haben wir ihn  252

nie  wieder  gesehen.  Also,  mit  deiner  neuen  Familie  im  Him‐ mel könnte dir so etwas echt nicht passieren, Mutti.«  Sie  schaut  mich  an,  wie  sie  mich  zeit  meines  Lebens  ange‐ schaut  hat:  voller  Verachtung,  aber  auch  voller  Selbstmitleid,  gerade so, als sei ich etwas, was ihr zugestoßen ist, ein Auto‐ unfall oder ein Erdbeben oder so was ähnliches.  »Irgend etwas stimmt mit dir nicht, Junge«, sagt sie nach ei‐ ner  Weile  und  dreht  den  Kopf  zur  Seite.  »Mit  dir  hat  schon  immer etwas nicht gestimmt.«  Und  mit  einem  Mal  tritt  aus  dem  Totenkopf  die  grellge‐ schminkte Visage der alten Nutte hervor, die sie immer gewe‐ sen  ist.  Sie  trägt  eine  derart  massive  Schicht  Make‐up,  daß  man  über  die  tatsächliche  Farbe  des  Teints  nur  rätseln  kann.  Ihre  Lider  sind  mit  dem  Kajalstift  überfett  nachgezogen,  was  die  Augen  wie  bei  einer  Comicfigur  markant  und  übernatür‐ lich  groß  erscheinen  läßt.  Die  Lippen  sind  rubinrot  und  flei‐ schig  feucht.  Der  ganze  Anblick  ist  ein  billiges  Versprechen  für billige Männer.  Doch durch all diesen Schmutz schimmert noch ein weiteres  Bild hindurch. Ein arg verstaubtes Bild, das bis jetzt nicht im  Keller  verborgen  war,  sondern  in  einem  lichtlosen  Gemäuer  noch  weit  darunter.  Während  mir  die  ersten  Tränen  auf  die  Wangen kullern, betrachte ich es. Es zeigt eine junge Frau, die  einen  lachenden  kleinen  Jungen  in  die  Luft  wirbelt  und  ihn  wieder auffängt und dabei voller Freude ständig ausruft: »Du  bist mein kleiner Hase! Du bist mein kleiner Hase! …«  »Was stimmt denn nicht mit mir, Mutti?« sage ich, wobei aus  der süß‐sauren Erinnerung plötzlich unbändiger Zorn wächst.  253

»Was stimmt denn nun nicht mit mir? Was denn?«  Ich  presse  die  rechte  Hand  über  ihren  Mund  und  die  Nase  und drücke so fest zu, wie ich nur kann. Sie beginnt augenb‐ licklich  zu  zappeln  wie  ein  lustiges  Spielzeug.  Die  welken  Streichholzarme  schlagen  um  sich,  der  Streichholzkörper  bäumt  sich  auf,  und  die  Streichholzbeine  trampeln  auf  der  Matratze. Es steckt noch eine Menge Leben in der alten Dame.  Die  Bettdecke  fliegt  weg,  die  Kanülen  reißen  aus  der  Haut,  irgendwo  plätschert  der  Inhalt  der  Infusionsflaschen  auf  den  Boden.  Das  laute  Summen  von  vorhin  geht  wieder  los,  aber  auch andere schrille Töne aus den Apparaturen.  »Warum hast du damals am Strand seinen Finger in deinem  Arsch stecken lassen, während du mich die ganze Zeit angeb‐ rüllt  hast,  Mutti?«  frage  ich.  »Warum  hast  du  das  verdammt  noch mal zugelassen!?«  Aber sie kann mir nicht mehr antworten. Es kehrt Stille ein.  Sie benimmt sich wieder artig, hört auf, um sich zu schlagen,  und nimmt eine reglose Pose ein. Und die Apparaturen sum‐ men  nur  noch  leise.  Ich  nehme  die  Hand  von  ihrem  Gesicht  und  sehe,  daß  ihr  Mund  offensteht,  als  würde  sie  den  süße‐ sten Schlaf ihres Lebens schlafen. Sie ist tot. Unglaublich, Mut‐ ti ist wirklich tot!  Neuer  Zorn  brandet  in  mir  auf,  noch  mächtiger  als  zuvor,  Zorn,  der  mir  das  Blut  in  den  Kopf  treibt  und  die  Halsmus‐ keln  vor  Anspannung  schmerzvoll  pochen  läßt.  Aber  nicht  deshalb, weil ich sie kaltgemacht habe, nein, ich könnte mich  vielmehr stundenlang selbst ohrfeigen, daß ich es nicht schon  vor Jahrzehnten getan habe!  254

Das  alles  liegt  jetzt  schon  so  lange  zurück,  doch  immer,  wenn  ich  Fische  sehe,  muß  ich  an  diesen  denkwürdigen  Abend mit Mutti denken. Es war das einzige Mal, daß wir uns  richtig ausgesprochen haben.  Der Grund, warum ich nun beim Fischmann stehe, hängt na‐ türlich mit meiner heiligen Begabung zusammen. Ich kam des  Weges  entlang,  und  mein  Blick  wanderte  zufällig  durch  das  Schaufenster,  dann  wie  ein  Zoom  an  der  Schulter  des  fetten  Kerls an der Theke vorbei und schließlich durch die dahinter  befindliche  offenstehende  Tür  zum  Hinterhof.  Da  stand  sie,  mit  dem  Rücken  gegen  die  Mauer  mit  dem  abfallenden  Putz  gelehnt, und rauchte eine Zigarette. Der schwarze Engel, es ist  der  schwarze  Engel!  Ich  hatte  gewußt,  daß  ich  ihm  irgend‐ wann begegnen würde.  Selbstlob  ist  mir  verhaßt,  gleichwohl  kann  man  auf  diesem  Planeten  diejenigen  an  einer  Hand  abzählen,  welche  selbst  durch  Fischgeruch  das  herausriechen  können,  was  mir  meine  Begabung  klar  und  eindeutig  zutrug.  So  spazierte  ich  in  den  Laden, legte mir das Gehabe eines Schnösels mit Kochfimmel  zu  und  fing  ein  lockeres  Geplauder  an.  Ich  hege  die  Theorie,  daß die Reichen mit den Verkäufern deshalb so nervend lange  und im familiären Ton plaudern, weil es auf ihre ehrwürdige  Tradition des Sklavenhaltens zurückgeht. Schon im alten Rom  mochten  wohl  diese  armen  Teufel  einem  irgendwann  ans  Herz gewachsen sein.  »Das Problem ist, daß der Staat jedem Zucker  in den Arsch  bläst, verstehen Sie?« sagt der Fischmann. Seine Finger befüh‐ len  unter  dem  Vitrinenglas  Hummer  im  Wasser,  deren  Sche‐ 255

ren  mit  Klebeband  zusammengebunden  sind.  Ihre  Antennen  bewegen  sich  bedächtig  hin  und  her,  als  philosophierten  sie  auf ihre Art über ihr Dilemma. Ich kann es auch nicht ausste‐ hen,  wenn  einer  nach  jedem  vollendeten  Satz  ein  »Verstehen  Sie?«  dranhängt.  Und  ich  frage  mich,  wie  wir  überhaupt  auf  dieses bescheuerte Thema gekommen sind.  »Man braucht nur zu rufen ›Ich bin arm!‹, und schon kommt  der Staat und richtet einem die Wohnung ein, verstehen Sie?«  fährt der Fischmann fort. »Das Problem ist, daß es den Leuten  zu  leicht  gemacht  wird,  weiterzuschlafen.  Das  ist  das  Prob‐ lem. Schauen Sie sich die da an …«  Er  winkelt  den  linken  Arm  nach  hinten  und  zielt  mit  dem  Daumen  in  Richtung  Hinterhof,  ohne  selbst  hinzusehen.  Da‐ bei  verzieht  er  das  Gesicht,  als  hätte  er  in  einen  verdorbenen  Fisch gebissen.  »Die  hat  mir  das  Sozialamt  geschickt,  damit  sie  wenigstens  so  tut,  als  wäre  sie  ein  nützliches  Element  der  Gesellschaft.  Aber das Problem ist, daß sie ja gar nicht arbeiten will, verste‐ hen  Sie?  Sie  ist  seit  vier  Stunden  hier  und  hat  davon  zwei  Stunden  Zigarettenpause  gemacht.  Das  ist  das  Problem,  ver‐ stehen Sie?«  Es ist nicht meine Art, solche Heuchler bloßzustellen. Zumal  ich  lieber  Flaneur  und  Beobachter  bin  und  meine  Meinung  gern für mich behalte. Doch ist die Versuchung in diesem Fall  übermächtig.  »Aber  Sie  bekommen  doch  auch  etwas  dafür,  daß  Sie  so  eine  problematische  Person  bei  sich  beschäftigen,  nicht wahr?« sage ich.  »Was meinen Sie damit?«  256

Der Fischmann ist verdutzt wie ein Kind, das man nach dem  Verbleib  der  Schokolade  im  Kühlschrank  fragt  und  das  dar‐ aufhin  mit  den  Schultern  zuckt,  obwohl  seine  Mundwinkel  ganz verschmiert sind damit.  »Nun ja, Vater Staat wird Sie doch wohl für Ihre Großzügig‐ keit auch hübsch alimentiert haben.«  Er tut so, als hätte er die Pointe eines Witzes erst jetzt kapiert  und lacht verkrampft. »Schon wahr«, sagt er dann. »Ihr Gehalt  läßt  das  Sozialamt  springen,  und  ich  bekomme  was  von  der  Steuer abgezogen. Aber das Problem ist, daß die mich bei der  Arbeit eher aufhält als unterstützt, verstehen Sie?«  Die Ladentür geht auf, und eine arg klapprige Oma wackelt  hinein.  Sie  trägt  ein  rosa  Chichi‐Kostüm  aus  einem  dieser  sündhaft teuren französischen oder italienischen Modehäuser  und  ist  über  und  über  mit  Goldklunkern  behängt.  Man  kann  sich des Eindrucks nicht erwehren, daß man es hier mit einer  Mumie aus dem Ägyptischen Museum zu tun hat, die für eine  Wanderausstellung besonders luxuriös verpackt wurde. Wäre  sie  ein  Foto,  würde  die  Bildunterschrift  Die  Erben  scharren  schon mit den Hufen lauten.  Der  Fischmann  hat  das  Interesse  an  mir  inklusive  des  Dis‐ kurses  über  die  Deformationen  im  Wohlfahrtsstaat  augenb‐ licklich  verloren  und  stürmt  auf  sie  los.  Sein  Kennerblick  hat  sie auf der Stelle als professionelle Hummermörderin identifi‐ ziert. Er lacht ein geiferndes Schachererlachen, reibt sich sogar  die Hände dabei und schießt gleich am Anfang sein gesamtes  Arsenal  an  Arschkriech‐Anreden  wie  »Gnä’  Frau«  und  »Ma‐ dam« ab. Er scharwenzelt um sie herum, führt sie von einem  257

maritimen  Massengrab  zum  anderen  und  lacht  zwischen‐ durch unmotiviert und ohrenbetäubend, damit die schwerhö‐ rige Alte auch mitbekommt, wie sehr ihre Gegenwart ihn mit  Wohlgefallen erfüllt.  Eigentlich kaum zu ertragen, wie tief ein Mensch für den pe‐ kuniären Gegenwert eines Hummers zu sinken bereit ist. Für  mich dagegen ist die neue Kundin ein Grund zum Jubeln. Ich  blicke  mich  verstohlen  wie  ein  Ladendieb  um,  verlasse  dann  das  Geschäft,  biege  einmal  ums  Gebäude,  finde  den  Eingang  und spaziere durch den Hof mit der aufgerissenen Betondek‐ ke,  bis  ich  endlich  auf  sie  stoße.  Mit  einem  Seitenblick  durch  die rechter Hand gelegene offene Tür versichere ich mich, daß  der  Fischmann  immer  noch  damit  beschäftigt  ist,  der  Chichi‐ Oma seine Hummer aufzuschwatzen.  »Weißt du, wer ich bin?« sage ich, während ihr spezifischer  Geruch  mich  regelrecht  umhaut.  Ich  fürchte,  auf  die  Knie  zu  fallen  und  einen  irren  Gesang  anzustimmen  ob  ihrer  anbe‐ tungswürdigen  Schönheit,  mehr  jedoch  noch  wegen  ihres  momentanen  Zustands.  Gleichzeitig  spüre  ich,  wie  meine  Ei‐ chel schon aus der Vorhaut schlüpft. Die Frau ist das Gegen‐ teil  von  dem,  was  die  Boulevardpresse  als  »Luder«  zu  be‐ zeichnen pflegt. Die Ahnungslosen! Sie wissen nichts über den  Tümpel, der desto besinnungsloser Leben gebiert, je mehr der  Schmutz sich darin ansammelt. Sie ist eine junge Frau, schätze  Mitte  Zwanzig,  die  schon  verloren  hat,  bevor  das  Spiel  erst  beginnt. In zehn Jahren wird ihr Alter keine Rolle mehr spie‐ len,  dann  ist  sie  ein  zermanschter  Pfirsich.  Die  Männer,  die  Drogen,  die  Kinder,  die  sogenannten  Umstände,  vor  allem  258

aber  sie  selbst  werden  sie  zugrunde  gerichtet  haben.  Doch  heute strahlt sie für mich. Der Tümpel ist fruchtbar noch!  Ihr  schwarzes  Haar  ist  schulterlang  und  wellig,  ihre  Ge‐ sichtshaut  ist  blaß  und  wirkt  ungepflegt,  was  ein  Hinweis  darauf  ist,  daß  sie  die  Sonne  scheut,  viel  daheim  hockt  und  viel  raucht,  noch  viel  mehr  aber  säuft.  Es  ist  ein  knochiges  Gesicht,  das  heutzutage  etwas  aus  der  Mode  gekommen  ist,  jedoch  seinerzeit  von  den  Präraffaeliten  sehr  bevorzugt  wur‐ de. Auch so Arschgeigen, die – billig, billig – ihre Models be‐ vorzugt aus den Armenvierteln holten. Der Umstand, daß ihre  aufgedunsenen  Lippen  mit  einem  erdbeerroten  Sonderange‐ botslippenstift  beschmiert  sind,  und  das  auch  noch  über  die  Lippenränder hinaus und ein paar Schmieren noch weit darü‐ ber,  verschafft  mir  beinahe  schon  jetzt  Erleichterung.  Ihr  mit  Fischgekröse befleckter weißer Kittel steht vorne offen, und so  erhalte ich einen Blick auf ihre Figur. Sie hat etwas Vogelhaf‐ tes,  vornübergebeugt,  ein  bißchen  ausgemergelt.  Die  Spitzen  der  Schlüssel‐  und  Hüftbeine  bilden  sich  durch  den  Stoff  ab.  Ihr  ausgewaschenes,  erbärmlich  gebügeltes  lindgrünes  Sonn‐ tagshemd, das ihr der Sachbearbeiter vom Sozialamt wohl als  Outfit  für  den  ersten  Arbeitstag  empfohlen  hat,  läßt  kleine  Brüste erahnen. Ihre Arme sind viel stärker behaart als bei der  Durchschnittsfrau.  Ein  Hinweis  darauf,  wie  es  um  ihre  Ach‐ sel‐ und Schambehaarung steht. Ihre langen dünnen Vogelbe‐ ine  versteckt  sie  unter  einer  schäbigen  Jeans,  Marke  Ukraine.  Sie enden an Schuhen, deren Design jeder Beschreibung spot‐ tet und die sich an den Füßen der Schreckschraube von drin‐ nen passender ausnehmen würden.  259

Das Auffälligste an ihrer Erscheinung ist jedoch, daß sie den  Inbegriff  eines  Opfers  darstellt.  Nicht  jemandes  Opfer,  auch  nicht  ein  Opfer  im  politischen  oder  sonstwie  verkopften  Sin‐ ne.  Nein,  ein  Opfer  par  excellence,  von  Gottes  Gnaden  sozu‐ sagen. Sie ist nun einmal der Tümpel und nicht der klare See.  Sie ist nur dazu bestimmt, weitere Opfer in die Welt zu setzen.  »Ich weiß, wer du bist«, sagt sie und zieht hingebungsvoll an  ihrer fast bis zum Filter heruntergerauchten Zigarette. Der aus  ihren  Nasenlöchern  entweichende  Rauch  hüllt  ihr  Vogelge‐ sicht ein. In der dadurch entstandenen Unschärfe ähnelt es für  einen Moment dem ernst und besinnlich dreinblickenden Ant‐ litz einer Kirchenstatue.  »Du  bist  der  Typ,  der  da  drin  mit  dem  Fettsack  rumge‐ schleimt hat. Du kommst vom Sozialamt, um mich zu kontrol‐ lieren.«  »Irrtum«, erwidere ich. »Ich komme vom Hochamt.«  »Hochamt? Was ist das für ’n Scheiß?«  »Kleiner  Scherz  am  Rande.  Nein,  mit  dem  Sozialamt  habe  ich wahrlich nichts am Hut. Eigentlich wollte ich dich entfüh‐ ren.«  Sie lacht bitter. »Meinst du, das lohnt sich? Für mich bezahlt  kein  Schwanz  Lösegeld.  Außerdem  muß  ich  jetzt  Fische  ent‐ schuppen.«  »So  ein  Quatsch,  wofür  soll  das  gut  sein?  Hat  ja  eh  keinen  Sinn.« Ich lache das aufgesetzte Lachen eines arroganten Pfef‐ fersacks, dem die Vorstellung der täglichen Mühsal des Geld‐ verdienens nur Amüsement abnötigt. »Komm gleich mit mir,  ich führe dich ins Grand Hotel.«  260

»Grootel? Was is’n das, eine Absteige für Nutten?«  In ihrem jungen Gesicht, in dem sich ihre Gedanken so mü‐ helos ablesen lassen wie Schaubilder auf der Gebrauchsanlei‐ tung  für  ein  Kinderspielzeug,  sehe  ich,  daß  sich  ein  Wider‐ streit  entzündet.  Auf  der  einen  Seite  ist  da  die  Furcht,  sich  einen  weiteren  Schritt  auf  den  Abgrund  zuzubewegen,  einen  unwiderruflichen  Fehler  zu  begehen,  wenn  sie diese  fischige,  nichtsdestotrotz  letzte  Chance  vertut.  Auf  der  anderen  Seite  jedoch lockt die alltägliche Apathie, das süße Versprechen des  Rausches, das routinierte Augenschließen davor, was morgen  alles noch kommen mag. Nach und nach gewinnt das letztere  die  Oberhand.  Ob  Druck  vom  Sozialamt  oder  ein  Arschfick  von diesem reichen Kerl, wo liegt da der Unterschied?  »Nein,  nein«,  erwidere  ich  und  verleihe  meinem  Lachen  et‐ was  Nonchalantes.  »Das  ist  ein  Luxushotel,  in  dem  wir  gute  Sachen  trinken  und  ein  paar  lustige  Abenteuer  erleben  wer‐ den, meine Liebe.«  »Das mit dem Trinken hört sich toll an. Ich hab aber das blö‐ de Gefühl, daß mir die lustigen Abenteuer nicht so schmecken  werden.«  »Woher willst du das wissen? Probieren geht über studieren,  sagt man.«  »Das  ist  auch  mein  Spruch,  Kollege  –  auch  wenn  ich  nicht  weiß, was das genau bedeutet«, sagt sie, schnippt mit Daumen  und Zeigefinger die Kippe weg, zieht den Kittel aus und läßt  ihn zu Boden fallen. Noch ein letzter, wie mir scheint wehmü‐ tiger Blick in den Fischladen, in dem ihre vermeintlich golde‐ ne Zukunft liegen sollte, dann hakt sie sich bei mir unter.  261

Da  sie  sich  für  die  Arbeit  einigermaßen  gepflegt  gekleidet  hat, ist es kein Problem, in dem Fünf‐Sterne‐Hotel als vertrau‐ tes Paar aufzutreten und ein Zimmer zu bekommen. Ich orde‐ re gleich bei der Rezeption Champagner und natürlich Hum‐ mer. Es stecken auch zwei Gramm astreines Koks in meinem  Portemonnaie.  Auf  dem  Weg  zum  Fahrstuhl  springt  mir  an  der  Kaminecke  der  Empfangshalle  etwas  ins  Auge,  das  mich  sehr  rührt.  Es  handelt  sich  um  eine  messinggerahmte,  von  einer  Glasscheibe  geschützte  riesige  Tafel,  an  der  Hunderte  von Fotografien haften. Das Motiv der Fotos ist immer gleich:  Vor dem Hintergrund des Kamins lächeln Paare in die Kame‐ ra, die alle einmal Gast in diesem Haus gewesen sind. Offen‐ bar  läuft  hier  ein  Fotograf  herum,  der  den  Leuten  mit  dem  Versprechen, daß sie durch diesen Akt eine Art Hotelunsterb‐ lichkeit  erlangen  können,  das  Geld  aus  der  Tasche  zieht.  An  den  Frisuren  der  Frauen  und  natürlich  an  der  Kleidermode  erkenne ich, daß einige der Bilder schon seit zehn Jahren oder  länger an der Tafel prangen.  Kaum  haben  wir  das  Zimmer  betreten,  zieht  sie  sich  auch  schon  eine  dicke  Linie  rein.  Leider  muß  ich  passen,  denn  es  versteht sich von selbst, daß meine heilige Begabung jegliche  Manipulation an der Nase verbietet.  »Scheiße, ist das Zeug geil!« stöhnt sie, nachdem sie den ein‐ gerollten  Schein  von  der  Nase  abgesetzt  hat.  So  sehr  scheint  sie  sich  nach  dieser  Art  der  Erlösung  gesehnt  zu  haben,  daß  ihre Augen sich vor lauter Erfüllung, vielleicht auch Dankbar‐ keit,  mit  Feuchtigkeit  füllen.  Dann  erst  nimmt  sie  den  insze‐ nierten  Luxus  um  sich  herum  wahr.  Sie  geht  wie  ein  kleines  262

Mädchen, das soeben ins Reich der Feen und Trolle geschubst  wurde, staunenden Blickes von Zimmer zu Zimmer und stößt  alle  naslang  ein  »Boah!«  aus.  Sie  inspiziert  lange  das  Bad,  ist  ganz hin und weg vom Whirlpool und von den in der Decke  versenkten Halogenstrahlern, die alles gleich einer Theaterku‐ lisse  akzentuiert  erleuchten.  Am  stärksten  beeindrucken  sie  aber  die  edlen  rosa  Stofftapeten  und  die  im  Zimmerpreis  in‐ begriffenen Hotelpräsente, die Schale voll Obst und Schokola‐ de  hier  und  dort.  Doch  vielleicht  ist  sie  auch  nur  von  etwas  überwältigt, das sie nie zuvor, schon gar nicht in ihrer eigenen  Wohnung je gesehen hat: eine saubere und aufgeräumte Bude.  Ich folge ihr auf Schritt und Tritt, und da sehe ich plötzlich,  wie  zwischen  ihren  Schulterblättern  die  Flügel  herauswach‐ sen.  Sie  bohren  sich  durch  das  lindgrüne  Hemd  hervor,  wer‐ den  zunehmend  größer,  bis  sie  schließlich  die  Spannweite  eines  Drachenfliegers  erreichen.  Sie  sind  gefiedert,  raben‐ schwarz  und  schwingen  sanft  auf  und  ab  wie  bei  einem  Rie‐ senvogel im Gleitflug. Ich habe davon geträumt, daß ich dem  schwarzen Engel begegne und daß sein goldener Strahl mich  trifft,  daß  ich  eins  werde  mit  ihm,  daß  wir  zusammen  eine  Stufe  erreichen,  die  nicht  einmal  Gott  zu  erklimmen  vermag,  und daß wir etwas Großartiges in Sünde zeugen. Jetzt wird sie  wahr, meine Vision.  Sie steht im Zentrum des Schlafzimmers und breitet die Flü‐ gel  in  voller  Breite  aus.  Sie  sind  gigantisch,  und  ihre  Enden  berühren schon die Decke. Die tiefschwarzen Federn funkeln  silbrig im Widerschein der Sonnenstrahlen, die durch das seit‐ liche Panoramafenster in den Raum hineinfluten. Immer noch  263

blickt die Fischfrau halb ungläubig, halb fasziniert drein.  Da klopft es an der Tür. Der Typ vom Zimmerservice schiebt  auf  einem  Wägelchen  den  Champagner  und  den  Hummer  hinein.  Wir  trinken  ein  bißchen  und  knabbern  an  dem  Scha‐ lentier,  das  ihr  gar  nicht  so  doll  mundet,  weil  sie  so  etwas  noch nie gegessen hat.  »Was jetzt?« sagt sie und gießt sich schon das dritte Glas mit  Champagner voll.  »Jetzt spielen wir ein Spiel«, antworte ich.  »Was für ein Spiel?«  »Das  Spiel  heißt  ›Ich  lecke  dir  den  Kitzler  blank‹.  Ich  fange  an.«  »Ach, das Spiel meinst du! Scheiße, was soll’s.«  Sie genehmigt sich noch eine Nase und beginnt dann sich zu  entblättern. Es ist eine Offenbarung! Es ist besser als alles, was  ich bei meiner Mission je gesehen und erlebt habe. Ihr Körper  blendet mich geradezu. An dem dürftigen weißen Fleisch bil‐ den sich die Knochen ab, vor allem am Brustkorbbereich. Ihre  Brüste sind nicht größer als handelsübliche Tomaten, aber die  Warzen erinnern an im Frühlingsrausch übers  Ziel hinausge‐ schossene Knospen, so voluminös und hart sind sie. Ihre Figur  ist die einer großgewachsenen jungen Frau, die sehr wenig ißt.  Doch das wenige, was sie ißt, reicht offenkundig immer noch  aus, um die Körperstellen mit sexueller Signalwirkung ausrei‐ chend  auszustatten.  Der  hagere  Körper  erhält  seinen  absolu‐ ten Knalleffekt im Zusammenspiel mit der Behaarung an den  brisanten  Regionen.  Rabenschwarze  Büschel  wachsen  ihr  un‐ ter den Achseln, lang und schweißverklebt. Aber das mit Ab‐ 264

stand Aufregendste ist die Schambehaarung. Sie gleicht einer  finsteren  Schürze,  die  noch  über  die  Leistenbeugen  hinaus‐ reicht, ja Ausläufer bis zum Bauchnabel vorweist. Wuchernd,  anschwellend, sich schier grenzenlos ausdehnend wie ein sich  selbst  überlassener  geheimnisvoller  Hain.  Und  aus  der  Mitte  dieses  düsteren  Forstes  scheint  die  rosa  Muschi  hervor,  eine  gefährlich glimmende Glutfurche.  Ich  stürze  mich  auf  sie,  werfe  sie  auf  das  Bett  und  grätsche  ihre Beine auseinander. Ihre Klitoris springt mir aus dem Dü‐ sterwald  entgegen  wie  eine  geliebte  alte  Freundin,  die  mich  lange entbehren mußte. Beim Großteil der weiblichen Welt ist  das  Ding  so  winzig,  daß  man  eine  Lupe  zur  Hand  nehmen  muß,  um  es  überhaupt  ausfindig  zu  machen.  Bei  Fisch  ist  es  anders. Ich lecke und massiere den Nippel, der zur Größe von  der  Spitze  des  kleinen  Fingers  angeschwollen  ist,  bis  sie  mit  dem Unterleib auf‐ und hochzufahren anfängt. Ich weiß nicht,  ob ihr das Ganze tatsächlich Spaß bereitet, aber es ist mir auch  einerlei.  Die  weibliche  Sexualität  verstehen  zu  wollen  ist  so  aussichtslos,  wie  den  Ursprung  des  Universums  zu  ergrün‐ den. Jeden Tag eine neue Theorie. Jetzt gibt sie Stöhnlaute von  sich. Seltsam nur, daß sie sich gleichzeitig wie Schluchzer an‐ hören. Vielleicht weint sie nur.  Ihre  Hüftschaukelei  wird  immer  wilder,  und  sie  sagt:  »Komm jetzt!« Aber selbst das klingt nach einem hingeflenn‐ ten  Betteln.  Ich  lasse  von  ihr  ab,  um  mir  die  Hose  auszuzie‐ hen, und ermuntere sie, es sich solange selbst zu machen. Da‐ bei bemerke ich, daß aus ihren zu Schlitzen verengten Augen  tatsächlich  Tränen  entlang  der  Schläfen  kullern.  Ja,  der  265

schwarze Engel und ich sind Seelenverwandte, denn auch mir  ist  beim  Sex  meistens  zum  Weinen  zumute  –  vermutlich  je‐ doch aus ganz anderen Gründen.  Ich  spreize  ihre  Beine  und  dringe  in  sie  ein,  ohne  mich  auf  sie zu legen, so daß ich mich weiterhin an ihrer Masturbation  ergötzen  kann.  Dann  beginne  ich,  sie  mit  sachten  Stößen  zu  ficken.  Dabei  ist  ihr  Schluchzen  die  ganze  Zeit  an  meinem  Ohr.  »Warum  weinst  du,  meine  Liebe?«  sage  ich,  während  mein  Schwanz  im  gemächlichen  Rhythmus  in  sie  rein‐  und  rausf‐ lutscht wie ein Apparat, der irgend etwas in ihr repariert. »Du  solltest lachen darüber, daß es so gekommen ist.«  »Ach, ach, ach«, stöhnt sie und rubbelt weiter an ihrem Kitz‐ ler. »Ich weine, weil ich nie etwas zu lachen haben werde. Bis  zum beschissenen Ende meines Lebens, das weiß ich.«  »Was willst du?« frage ich, und es interessiert mich wirklich.  »Ich  will  wieder  vierzehn  sein  und  mit  den  Jungs  um  den  Block ziehen. Das war immer lustig.«  In  dem  Moment  spritze  ich  meine  Ladung  in  sie  hinein.  Meine heilige Begabung läßt mich wissen, daß es ein Volltref‐ fer ist. Mehr Schmutz ist in den Tümpel hineingeflossen, und  doch  wird  diese  freudlose  Mischung  bald  etwas  von  solcher  Reinheit  erschaffen,  daß  angesichts  dieser  Glorie  selbst  die  weißen  Engel  darniederknien  werden.  Sie  hat  nun  ebenfalls  den  Gipfel  erklommen  und  sagt:  »Halt  mich,  halt  mich  jetzt  ganz fest!«  Ich gehorche ihr, ergreife sie, drücke sie fest an mich, spüre  ihre  heißen  Tränen  an  meinem  Gesicht  und  vernehme  ihren  266

laut  gehauchten  Orgasmus  an  meinem  Ohr.  Und  für  einen  Moment  ist  es  so,  als,  wie  soll  ich  sagen,  als  wären  wir  und  diese ganze Situation hier ganz normal, als hätten da zwei Ge‐ strauchelte  zueinandergefunden,  die  sich  kraft  der  Liebe  ge‐ genseitig  wieder  aufrichten.  Für  einen  sehr,  sehr  kurzen  Mo‐ ment ist es wirklich so.  Danach  kommen  wir  wieder  zur  Besinnung.  Sie  zieht  sich  eine  neue  Linie  rein.  Anschließend  trinkt  sie  den  Rest  des  Champagners  direkt  aus  der  Flasche.  Ich  veranstalte  derweil  ein  bißchen  zähflüssige  Konversation  und  bekomme  so  ganz  nebenbei  ihre  Adresse  heraus.  In  den  langen, wortlosen  Pau‐ sen  dazwischen  liegen  wir  nackt  auf  dem  Bett  und  schauen  durch  das  Panoramafenster  auf  die  blöde  Stadt.  Die  Sonne  geht allmählich unter und beschließt einen weiteren sinnlosen  Tag  unter  sich.  Die  warmen  Farben  der  Dämmerung,  koral‐ lenrot und bordeauxviolett, schmeicheln unseren Netzhäuten,  aber sie ändern auch nichts mehr. Die Euphorie von vorhin ist  futsch.  Aber  plötzlich  ist  sie  wieder  da.  Sie  will  aus  dem  Zimmer  gehen, und ich frage: »Wohin?«  »Na, aufs Klo. Muß mal Pipi.«  »Das brauchst du nicht. Mach es gleich hier – bei mir …«  Sie ist inzwischen derart zugedröhnt, daß sie es nicht gleich  kapiert. »Was soll ich machen?«  Ein paar Sekunden später beginnt ihr die Tragweite des Ge‐ forderten  doch  noch  aufzugehen.  Ich  verfolge  es  an  ihrem  Gesicht.  Erst  erscheint  dort  ein  naives  Erstaunen,  das  dann  aber  schnell  in  Bestürzung  umkippt.  Schließlich  ist  nur  noch  267

der leere Blick da. Das ganze Zimmer beginnt mit einem Mal –  zu leben! Die Wände mit den rosa Stofftapeten transformieren  sich  zu  organischer  Materie,  aus  der  kompliziert  verzweigte  blaue  Arterien  durchscheinen.  Alles  pocht  und  schwingt,  als  umschließe  uns  lebendiges  Fleisch.  Ich  höre  das  Zimmer  at‐ men.  Die  Strahlen  der  Sonne  verwandeln  den  Raum  in  ein  Reich, in dem nur das Rot und seine ihm ergebenen Nuancen  regieren. Allein Fisch leuchtet darin gleißendhell wie kochen‐ des  Gold,  das  sternenförmige  Funken  um  sich  schießt.  Die  Welt ist jetzt nur noch rot und golden. Allein ich bleibe in der  Finsternis, wo ich hingehöre.  Sie steht aufrecht auf dem Bett und schaut irgendwie streng  auf  mich  herab.  Die  schwarzen  enormen  Büschel  unter  den  Achseln und an ihrer  Mose glühen im roten  Licht. Doch  was  mich vor Ekstase an den Rand eines Infarkts bringt, sind ihre  rabenschwarzen  Flügel.  Ganz  langsam  breitet  sie  sie  aus,  ge‐ rade  so,  als  wuchte  sie  einen  schweren,  alten  Opernvorhang.  Die  riesigen  Federn  spreizen  sich,  und  man  erkennt  ganz  deutlich,  wie  die  die  ganze  Konstruktion  tragenden  Knochen  gleich  Stahlarmen  die  Last  ohne  den  Hauch  eines  Zitterns  stemmen. Dann sind sie bis zum Anschlag ausgebreitet. Diese  düsteren  Segel  ragen  meterweit  über  ihrem  Kopf  empor  und  nehmen das ganze blutrote Zimmer ein.  Sie  kniet  sich  ein  wenig  nieder,  der  schwarze  Busch  senkt  sich mir aufs Gesicht wie eine schwere Nacht, und ich schaue  direkt in ihr noch ein wenig aufklaffendes Loch hinein. Auch  darin ist es blutrot.  »Irgend  etwas  stimmt  mit  dir  nicht,  Junge«,  sagt  sie  und  268

schießt  ihren  goldenen  Strahl  geradewegs  auf  mein  Gesicht.  Er  wächst  aus  ihrem  Dunkelwald  zu  mir  wie  eine  gleißende  Brücke  in  einem  Traum.  Und  während  ich  von  der  süß  per‐ lenden,  warmen  Flüssigkeit  benetzt  werde  und  mir  erlö‐ sungsbedingt  heute  zum  zweiten  Mal  einer  abgeht,  frage  ich  mich, ob dieser Hotelfotograf jetzt wohl noch irgendwo aufzu‐ treiben ist. 

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  15.    Diesmal hatte sein guter alter Freund eine Grenze überschrit‐ ten.  Der  Text  unterschied  sich  vom  vorigen  in  einem  grund‐ sätzlichen Punkt, und dazu noch wurde Hugh ab dem Mittel‐ teil  von  einem  heftigen  Déjà‐vu‐Erlebnis  heimgesucht.  Er  vermochte  kaum mehr zu unterscheiden, ob die Schwumme‐ rigkeit, die von ihm Besitz ergriffen hatte, dieser Irritation im  Gelesenen  oder  dem  Rotwein  zu  verdanken  war.  Seine  Sicht  auf die verbotene Welt kippte quasi in eine Schräglage.  Der  fundamentale  Unterschied  zwischen  MUSCHEL  und  FISCH  bestand  schlicht  und  einfach  darin,  daß  in  der  letzten  Episode ein Mord geschildert wurde und er, der Polizist, dies  nicht  so  ohne  weiteres  ignorieren  konnte.  PARADIES4  hatte,  so  wie  es  aussah,  seine  Frau  Mama  umgebracht.  Doch  hier  kündigten sich auch schon die schier unlösbaren Probleme an.  Wer war PARADIES4, wer versteckte sich hinter dem Namen,  gab  es  ihn  wirklich,  oder  war  er  nur  eine  Fiktion?  Und  wie  verhielt  es  sich  mit  dem  Wahrheitsgehalt  der  literarischen  Ergüsse? Sicher handelte es sich bei den Aufzeichnungen um  eine  Beichte,  freilich  die  Beichte  eines  offenkundig  psychisch  gestörten,  nichtsdestotrotz  überdurchschnittlich  intelligenten  Erzählers.  Doch  konnte  gerade  dieser  Beichtstil  als  ein  küns‐ tlerisches  Ausdrucksmittel  interpretiert  werden,  zumal  die  phantastischen  Einschübe  reichlich  Zeugnis  davon  ablegten.  Realität oder Phantasie, das war hier die Frage.  Erst so richtig ins Grübeln kam Hugh, wenn er sich mit sei‐ 270

nem Déjà‐vu‐Erlebnis während des Lesens auseinandersetzte.  Bei der Schilderung des sexuellen Abenteuers hatte er unwill‐ kürlich  an  das  für  ihn  beschämende  Geständnis  von  Norbert  Kowalski im Krankenhaus denken müssen. Noby hatte dabei  Sachen von sich gegeben, als hätte er vorher ebenfalls die Be‐ kenntnisse  aus  dem  Weblog  studiert:  Sie  ist  am  nächsten  Tag  halbwegs nüchtern mit einer großen Plastiktüte angedackelt gekom‐ men und wollte sofort pennen. Natürlich habe ich mir die Tüte an‐ geschaut, während sie geschlafen hat. Und was erblicken meine ent‐ zündeten  Augen  da?  Einen  weißen  Eins‐a‐Bademantel,  auf  den  in  Nobelschrift  ›Grand  Hotel  Luxor‹  gestickt  war,  und  zwei  Handtü‐ cher  mit  dem  gleichen  Schriftzug.  …  Außerdem  hab  ich  in  ihrer  Jeanstasche ein Briefchen mit Resten von astreinem kolumbianischen  Koks gefunden.  Reiner  Zufall?  Schließlich  ließen  sich  junge  Damen  aus  der  Unterschicht  schon  seit  Menschengedenken  und  überall  auf  der  Welt  von  den  Verlockungen  der  Herren  aus  der  Ober‐ schicht  zu  sexuellen  Handlungen  hinreißen.  Das  klang  gera‐ dezu  zum  Gähnen  alltäglich.  Aber,  und  dieses  Aber  wog  wahrlich  schwer:  Wenn  die  Datumsangabe  sich  wirklich  wie  bei einem Tagebuch auf die tatsächlichen Geschehnisse am 17.  Juni 1999 bezog, dann hätte Udos Zeugung in diese Zeitspan‐ ne fallen können …  Sein Handy klingelte.  Hugh  hatte  das  Gefühl,  als  würde  er  durch  eine  Explosion  einem Traum entrissen. Er schaute auf seine Armbanduhr. Es  war  halb  drei.  Die  einzige  Lichtquelle,  die  den  Raum  in  ein  diffuses  Blau  tauchte,  war  der  Bildschirm  des  Laptops.  Die  271

Kerzen waren schon längst erloschen. Er nahm ab.  »Ich  wollte,  daß  Eure  wohlgeborene  Eminenz  der  Ermitt‐ lungskunst es als allererstes erfährt«, sagte die Stimme auf der  anderen Seite. Erik Simon. Er hörte sich derart aufgekratzt an,  als berichte er von einer tollen Party. »Es ist eine neue Leiche  aufgetaucht! Giselle Heimlich, das Mädchen von dem Möbel‐ haus‐Millionär. Sieht um einiges schlimmer aus als der Junge  vom letzten Mal. Jammerschade, daß man so eine Schweinerei  nicht  hat  verhindern  können,  obwohl  man  doch  gleich  zwei  Genies  auf  den  Fall  angesetzt  hat!  Findest  du  nicht,  Hughi‐ Boy?  Ruf  den  alten  Knacker  an,  und  dann  setzt  ihr  eure  Är‐ sche zum Zentralfriedhof in Bewegung. Hier gibt es eine echte  Horrorshow!«  Er legte auf. Hugh stierte das Handy an, als habe man ihn im  Moment eines höchsten Gefühls schockgefroren. Ganz im Ge‐ gensatz dazu herrschte in seinem Inneren plötzlich ein so ver‐ heerendes  Chaos,  als  ob  ungeheuerliche  Vulkanausbrüche,  Wirbelstürme und Erdbeben ein Land gleichzeitig erschütter‐ ten.  Ihm  wurde  von  dieser  inneren  Unruhe  übel,  doch  para‐ doxerweise wurde er auch schlagartig wieder nüchtern. Lang‐ sam  gewann  er  seine  Aktionsfähigkeit  zurück,  und  als  ihm  dies  halbwegs  gelungen  war,  wählte  er  Claudius’  Nummer.  Mittendrin  klingelte  das  Handy  erneut.  Hugh  schaute  über‐ rascht auf das Display.  Es war Claudius. 

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  16.    Den  Fisch,  die  Bratkartoffeln,  den  Tomatensalat  und  den  Quark  mit  Erdbeersirup  zum  Schluß,  alles,  alles  hatte  Clau‐ dius  in  solchem  Maße  genossen,  daß  er  Marlis  Adel  um  ein  Haar  gefragt  hätte,  ob  er  nicht  jeden  Abend  bei  ihr  vorbei‐ schauen dürfe. Sie saßen sich am Küchentisch gegenüber, der  von  einer  Hängeleuchte  mit  abgesprungenem  schwarzem  Lack erhellt wurde. Vor ihnen standen die Teller mit den sau‐ ber abgelutschten Gräten, die bis zur untersten Krustenschicht  leergekratzte  Bratkartoffelpfanne,  die  Schüssel  mit  dem  Rest  des  Salatdressings  und  Wassergläser.  Während  des  Essens  hatte  er  von  den  neuen  Ermittlungsergebnissen  und  seinen  darauf basierenden Spekulationen gesprochen.  Sie  hatte  immer  nur  genickt  und,  als  könne  jedes  Wort  aus  seinem  Mund  ihr  den  verlorenen  Sohn  Silbe  um  Silbe  näher‐ bringen, ihn beständig aufgefordert, mehr zu erzählen.  »Darf  ich  rauchen?«  fragte  Claudius  jetzt  und  erstickte  aus  Höflichkeit  einen  Rülpser  in  der  Speiseröhre,  bevor  dieser  seiner Kehle entweichen konnte.  »Klar«,  erwiderte  Marlis  Adel.  »Geben  Sie  mir  auch  gleich  eine.«  Allmählich  erschien  ihm  die  Einrichtung  des  Hauses  gar  nicht  mehr  so  schäbig  und  ärmlich  wie  am  Anfang,  sondern  ganz  im  Gegenteil  wie  ein  Hort  des  Wohlbehagens.  Das  Ge‐ fühl, mittels einer Zeitmaschine in eine Epoche gereist zu sein,  deren  vermeintliche  Unschuld  von  einer  Resopalküche  sym‐ 273

bolisiert  wurde,  machte  sich  wider  besseres  Wissen  immer  intensiver  in  ihm  breit.  Selbstverständlich  lag  das  daran,  daß  er  seine  glücklichsten  Jahre  selbst  in  den  frühen  Siebzigern  verbracht  hatte  und  sich  nun  hier  wie  in  einem  Claudius‐ Museum en miniature wähnte. Aber es gab dafür auch einen  anderen und nicht gerade unmaßgeblichen Grund. Und dieser  Grund  hieß  Marlis.  Es  war  das  erste  Mal,  daß  er  bei  ihrem  Anblick den Nachnamen im Geiste einfach wegließ. Auch sie  wurde zunehmend ein Symbol für ihn, ein Symbol für etwas,  für  jemanden.  Die  junge  Erika  vielleicht,  jene  Erika,  die  er  durch sein Verhalten schrittweise in einen lebenden Leichnam  verwandelt hatte, bis sie ihm schließlich aus eigener Kraft ent‐ ronnen war. Und wie sie zu jener Zeit wurde Marlis während  des  gemeinsamen  Essens  mehr  und  mehr  zum  Sinnbild  des  Aufbruchs für ihn und, ja, warum sollte er es sich nicht einge‐ stehen,  so  etwas  wie  ein  Sinnbild  der  Liebe.  Gewiß,  er  liebte  Erika immer noch. Doch diese Liebe war übersät mit Narben.  Narben,  über  die  man  sehr  behutsam  streicheln  mußte,  weil  sie sich sonst schnell wieder in Wunden verwandelten.  »Das  war  das  Beste,  was  mir  in  den  vergangenen  Monaten  passiert ist«, sagte er, kramte seine Zigaretten aus der Seiten‐ tasche des Sakkos hervor und bot ihr eine an.  Marlis blickte ihn fragend an.  »Ihr Essen, meine ich«, fuhr er fort. »Und ob Sie es glauben  oder  nicht,  in  dem  betagten  Ambiente  hier  hat  es  mir  ge‐ schmeckt wie in der guten alten Zeit. Tausend Dank!«  »Die  gute  alte  Zeit?«  Sie  lächelte  abgeklärt,  nahm  die  Ziga‐ rette entgegen und ließ sich Feuer geben. »Die hat es nie gege‐ 274

ben. Hat man Sie darüber nicht aufgeklärt? Jedenfalls brauche  ich jetzt etwas, das mich in Stimmung bringt!«  Sie stand auf, öffnete die Kühlschranktür und holte eine Fla‐ sche  Weißwein  heraus.  Dann  fingerte  sie  von  einem  Hochre‐ gal zwei Weingläser herunter.  »Für mich bitte nicht, Frau Adel. Ich trinke keinen Alkohol.«  Sie hob eine Augenbraue. »Probleme damit gehabt?«  »Nicht der Rede wert«, log er.  Von irgendwoher hatte sie einen Korkenzieher in der Hand  und versuchte umständlich, die Flasche zu öffnen.  »Lassen  Sie  mich  das  machen«,  sagte  er  und  nahm  ihr  Fla‐ sche und Korkenzieher ab.  Sie nickte und begann, das Geschirr vom Tisch abzuräumen.  »Gehen  Sie  schon  mal  ins  Wohnzimmer«,  sagte  sie.  »Hier  ist  es zu eng, um in Stimmung zu kommen.«  Claudius  tat,  wie  ihm  geheißen,  machte  jedoch  am  Türpfo‐ sten  halt  und  warf  aus  einer  Laune  heraus  einen  Blick  über  seine  Schulter  zurück.  Sie  wirbelte  zwischen  Tisch  und  Kü‐ chenplatte  hin  und  her  und  verfrachtete  das  schmutzige  Ge‐ schirr  in  die  Spüle.  Die  wild  über  das  ganze  Gesicht  schwin‐ genden dunklen Haare verbannten die vollen Lippen und die  brillantblauen  Augen  in  ein  Schattenreich,  und  doch  wirkten  ihre Züge dadurch noch sinnlicher. Sie war zweifelsohne eine  schöne  Frau.  Dann,  als  er  sich  schon  abwenden  wollte,  voll‐ führte sie eine Geste, die ihn unversehens in tiefere Emotions‐ gewässer  hinabriß.  Dorthin,  wo  er  eigentlich  nicht  hinwollte.  Sie  schob  mit  ihm  zugedrehten  Rücken  geistesabwesend  den  Rock  ihres  Hippiemädchen‐Kleides  hoch  und  kratzte  sich  an  275

der  Hinterseite  ihres  Oberschenkels.  Claudius’  Augen  streif‐ ten ganz kurz über zwei wohlgeformte, lange Beine, die noch  heller zu sein schienen als die Gesichtshaut und die für einen  ewig Einsamen wie ihn Ungeheuerliches versprachen.  Als  müsse  er  bei  diesem  Anblick  zu  einer  Salzsäule  erstar‐ ren, drehte sich der Oberkommissar auf der Stelle herum und  begab sich schnurstracks zur Wohnzimmercouch.  »Ach,  Frau  Adel!«  rief  er  wie  beiläufig  und  entkorkte  dabei  die Flasche. »Vielleicht bringen Sie mir doch ein Glas mit.«  Wenige  Minuten  später  stand  sie  mit  den  Gläsern  in  der  Hand im dürftigen Licht des Kronleuchters vor ihm. Er schau‐ te  mit  argloser  Freundlichkeit  zu  ihr  auf,  weil  er  davon  aus‐ ging,  daß  sie  sich  ihm  gegenüber  auf  den  Sessel  hinter  dem  Couchtisch niederlassen würde. Doch ohne das geringste An‐ zeichen  von  Gezwungenheit  ging  sie  um  den  Tisch  herum  und setzte sich neben ihn. Während sie die Gläser vollschenk‐ te, wandte er wie ein schüchterner Schuljunge bei seinem ers‐ ten Rendezvous den Blick von ihr ab und vertiefte sich in die  Betrachtung  der  Wände.  Muskulöse  Bergmänner  in  kohlebe‐ schmutzten  Unterhemden,  verhärmte  Frauen  mit  einem  Pulk  Kleinkinder an ihren Rockzipfeln und selbst zu ihren Lebzei‐ ten sehr tot wirkende Päpste in Schwarzweiß blickten aus den  gerahmten Fotografien zu ihm zurück. Und Kirchen über Kir‐ chen.  Kathedralen,  Dome,  Basiliken,  aus  aller  Herren  Länder  und Zeitepochen.  Eine  Kirche  beeindruckte  ihn  besonders.  Nicht  wegen  ihres  zeitgeschichtlichen  Hintergrunds,  ihrer  die  Gottesgröße  ver‐ anschaulichenden  Dimensionen  oder  des  künstlerischen  276

Bombastes,  an  dem  sich  Stars  ihrer  Ära  abgearbeitet  hatten,  sondern im Gegenteil wegen ihrer Schlichtheit. Sie war fast so  klein  wie  eine  Kapelle  und  bestand  ausschließlich  aus  Holz,  zusammengenagelt  aus  hellen  Brettern.  Der  Kirchturm  war  nur  unwesentlich  höher  als  das  Satteldach,  und  über  dem  Eingang,  einer  einfachen  Tür,  hing  ein  schwarzes  Kreuz.  Die  winzigen  quadratischen  Fenster  schienen  überhaupt  keine  Scheiben zu besitzen. Eigentlich glich diese karge Kirche jenen  in den Prärien Amerikas hunderttausendfach aus dem Boden  gestampften  Bretterbuden  zu  Ehren  eines  eher  dem  Purita‐ nismus  zugeneigten  Gottes,  allerdings  in  einer  noch  beschei‐ deneren  Ausgabe,  geradezu  wie  eine  Miniatur.  Das  Foto war  offenkundig  in  der  Nacht  mit  Blitzlicht  aufgenommen  wor‐ den,  denn  während  im  Vordergrund  das  Gotteshaus  wie  an‐ gestrahlt  leuchtete,  verschwand  der  Hintergrund,  im  Grunde  alles ringsum, in vollendeter Schwärze.  »Die Kirche des Heiligen Judas«, sagte Marlis.  »Wie  bitte?«  Claudius  traute  sich,  nun  wieder  zu  ihr  hinü‐ berzusehen.  Milde lächelnd reichte sie ihm das volle Glas. »Sie gefällt Ih‐ nen doch auch am besten, oder etwa nicht?«  Sie  prostete  ihm  andeutungsweise  zu  und  nahm  einen  Schluck  aus  ihrem  Glas.  Claudius’  Hand  zitterte,  was  er  ver‐ barg,  indem  er  sich  ein  wenig  von  ihr  abwandte  und  auch  noch die andere Hand zu Hilfe nahm, als er das Glas an den  Mund  führte.  Seltsamerweise  verursachte  der  Genuß  des  Weines  weder  die  befürchtete  Implosion  in  seinem  Innern,  welche  das  nimmersatte  Monster  von  der  Leine  ließ,  noch  277

einen Schwächeanfall nach der langen Zeit der Abstinenz. Es  war  eher  so,  als  begegne  er  im  schönsten  Sommerwetter  ei‐ nem  geliebten  alten  Freund  wieder  und  verspüre  unbändige  Lust, sich mit ihm so richtig auszusprechen. Die Qualität des  Weines interessierte ihn dabei nicht die Bohne.  »Ja, sie imponiert mir in der Tat am meisten. Ich kann Ihnen  aber  nicht  sagen,  warum«,  sagte  Claudius,  während  er  über‐ legte, ob er vielleicht einen augenfällig zu großen Schluck ge‐ nommen hatte. »Ich wußte gar nicht, daß Judas auch ein Hei‐ liger ist.«  »Ja, da gehen die Meinungen auseinander.« Sie griff, ohne zu  fragen,  nach  der  Zigarettenschachtel,  die  er  auf  dem  Tisch  abgelegt hatte.  »Vordergründig hat Judas seinen Meister aus Habgier verra‐ ten. Die tieferliegende Motivation könnte jedoch auch Enttäu‐ schung gewesen sein. Judas hat in Jesus den erhofften Befreier  gesehen, der die Römer vertreiben sollte. Jesus aber verkünde‐ te  ein  nichtweltliches  Gottesreich,  das  nichts  mit  weltlicher  Herrschaft gemein hatte. Es bleibt die Frage offen, ob sich Ju‐ das  hätte  anders  entscheiden  können  oder  ob  er  sich  so  hat  entscheiden müssen, weil es ihm vorherbestimmt war. Einige  Kirchenväter  tendieren  eindeutig  zu  letzterem  und  sehen  in  ihm deshalb einen Heiligen. Man darf ja nicht vergessen, daß  mit  dem  Verrat  des  Judas  Jesus’  Opfertod  und  Erlösung  erst  wirklich beginnen.«  Claudius zündete Marlis’ Zigarette mit seinem Einwegfeuer‐ zeug an und steckte sich bei der Gelegenheit selbst eine neue  an. Sogar durch den aufsteigenden Rauch nahm er ihren spe‐ 278

zifischen  Geruch  wahr,  der  sporadisch  zu  ihm  herüberwehte  und  der  ihn,  wenn  er  ehrlich  war,  schon  bei  ihrer  ersten  Umarmung  betört hatte. Etwas Archaisches schien darin ver‐ borgen zu sein wie in der Duftmarke eines Tierweibchens, von  der  das  Männchen  selbst  über  kilometerlange  Entfernungen  hinweg angelockt wird.  »Sie haben sich mit diesen Dingen wohl sehr gründlich aus‐ einandergesetzt?«  »Bleibt nicht aus, wenn der eigene Vater in der Branche tätig  ist.«  »Steckt bei Ihnen nicht mehr dahinter?«  »Ihnen  bleibt  wohl  auch  gar  nichts  verborgen,  Professor  Röntgen!«  Sie  nippte  wieder  an  ihrem  Glas  und  zog  an  der  Zigarette,  doch  das  Feuer  in  ihren  Augen  schien  erheblich  von  seiner  Strahlkraft verloren zu haben. Über das schmale Gesicht hatte  sich tiefe Nachdenklichkeit gelegt.  »Die Spiritualität scheint in meinen Genen zu stecken«, sagte  sie  bedächtig.  »Da  war  schon  immer  ein  Sehnen  in  mir,  das  sich  ein  allmächtiges  Wesen  herbeiwünschte  oder  eine  alles  durchdringende Kraft, die mich erlösen und die Finsternis in  mir  mit  Licht  durchfluten  möge.  Noch  heute  kann  ich  beim  Anblick von brennenden Kerzen auf dem Opferkerzentisch in  einer  Kirche  vor  Ergriffenheit  in  Tränen  ausbrechen.  Es  hat  bereits  in  der  Pubertät  angefangen.  Zunächst  katholische  Ju‐ gendarbeit,  Jesus,  Jesus  über  alles,  Wanderungen  zu  Wall‐ fahrtsorten,  wo  einem  in  Jugendherbergen  gottesfürchtige  katholische Jungmänner inklusive ihrer Hirten den Finger Sie  279

wissen schon worein stecken, orgiastische Gefühle zur  Weih‐ nachtszeit und zu Ostern und Spendensammeln für die Hun‐ gernden  in  Afrika.  Mädchen  in  dem  Alter  himmeln  heute  ir‐ gendwelche Boygroups an, ich dagegen habe dem Papst zuge‐ jubelt. Ist aber das gleiche! Dann wurde ich älter und die Su‐ che intellektueller. Die Bibel erschien mir mehr und mehr wie  ein grausames Märchenbuch und der Gott darin wie ein sadi‐ stisch veranlagter alter Mann. Da haben mir andere Heilsleh‐ ren  echt  was  Besseres  versprochen,  quasi  den  Turboexpreß  geradewegs in den inneren Gott.«  Claudius  hatte  nachgeschenkt,  und  beide  genehmigten  sich  nun  immer  tiefere  Schlucke  und  qualmten  heftiger.  Ihm  schien es, als würden die Augen der längst toten Gesichter auf  den zahlreichen Fotos, in denen das Weiße grell leuchtete, sie  dabei stumm anfeuern.  »Ich habe mir gleich die volle Dröhnung verpaßt«, fuhr Mar‐ lis  fort.  »Mit  der  Urschrei‐Therapie  ging  es  los,  bei  der  man  sich irgendwelche kindlichen Verletzungen aus der Seele brül‐ len  soll.  Aber  selbst  der  lauteste  Schrei  konnte  irgendwann  nicht mehr die finstere Leere der jungen Marlis füllen, die sich  insgeheim  immer  noch nach  dem  göttlichen  Licht  sehnte.  Ich  war  von  zu  Hause  ausgezogen  und  schuftete  mich  in  drei  Knochenjobs  gleichzeitig  ab.  Denn  auch  die  Heilssuche  ist  eine außerordentlich kostspielige Angelegenheit, das kann ich  Ihnen  verraten.  Dann  geriet  ich  an  die  Scientologen,  die  mir  das Hirn wie mit einem Quirl durcheinanderrührten. Und die  waren leider besonders teuer und sind mir mit ihren monoto‐ nen  Auditings  langsam  auf  den  Geist  gegangen.  Abgesehen  280

davon, daß sie das Vakuum in mir auch nicht füllen konnten.  Nur  so  als  Zeitvertreib  streifte  ich  danach  die  Psychoanalyse  und  NLP,  das  ist  besonders  lustig,  das  Neuro‐Linguistische  Programmieren. Wenn Sie wissen wollen, was das ist, tun Sie  mir leid. Aber letzten Endes hat mir das alles nichts geholfen.  Keine Erlösung, nirgends. Schließlich hab ich ein paar Gänge  höher geschaltet und mich den UFO‐, einmal sogar einer Sex‐ sekte  angeschlossen.  Die  haben  wenigstens  den  entspannen‐ den  Nebeneffekt,  daß  sich  ihre  Ausbildungszentren  meist  ir‐ gendwo  auf  den  Kanarischen  Inseln  befinden,  wo  immer  die  Sonne scheint. Was nicht heißt, daß sie seltener die Hand auf‐ gehalten  haben  als  die  Scientologen‐Brüder,  obwohl  man  als  Frau  eh  für  jeden  ungewaschenen Spinner  den  Arsch  hinhal‐ ten mußte …«  Claudius konnte nicht mehr an sich halten und brach in lau‐ tes  Lachen  aus.  Er  hob  dabei  entschuldigend  die  Hand  und  schüttelte den Kopf. »Verzeihen Sie bitte …«, brachte er unter  Mühen hervor, während er ohne Unterlaß weiterlachte.  Auch  Marlis  schien  jetzt  amüsiert  und  schloß  sich  dem  La‐ chen an. Dabei rückte sie wie en passant näher an ihn heran.  »Es  braucht  Ihnen  nicht  leid  zu  tun«,  sagte  sie.  »Komisch  ist  das allemal. Ich erlöse Sie auch gleich von Ihrem Leiden und  komme  zum  Ende  der  Bekenntnisse  einer  Vollidiotin.  Na  ja,  wie das so ist mit dem Alter, mit den Jahren wurde auch ich  langsam  spießig.  Das  heißt  in  unserem  Heilssuchegeschäft:  Der Ganges ruft! Jeder,  der irgendwie spirituell  veranlagt ist,  landet  auf  seine  alten  Tage  beim  Buddhismus  oder  bei  einer  seinen  vielen  Spielarten.  Der  Buddhismus  ist  sozusagen  das  281

geistige  Äquivalent  zur  klassischen  Musik.  Zunächst  bin  ich  nach  Poona  in  den  Osho‐Ashram  gegangen,  weil  ich  immer  noch  von  einem  gottähnlichen  Wesen  träumte,  das  in  mich  hineinfahren  möge  wie  ein  Geschoß  aus  purer  Energie.  Doch  seitdem der gute alte Bhagwan das Zeitliche segnete, hat sich  die  ganze  Anlage  dort  in  ein  esoterisches  Disneyland  für  Er‐ schöpfte  aus  der  ganzen  westlichen  Hemisphäre  verwandelt.  Der  Ashram  ist  ein  großes  Wellness‐Hotel,  in  dem  sich  ver‐ schrobene  Gymnasiallehrer  und  Manager  mit  Burnout‐ Syndrom  herumtreiben,  die  bei  der  Gelegenheit  auch  ihren  sexuellen  Appetit  stillen  wollen,  und  solche  verwirrten  Wei‐ ber  wie  ich.  Und  nach  den  Bankkonten  dieser  spirituellen  Gourmets sehen auch die Preise aus. Bei jedem zweiten Schritt  in  den  dunkelroten  Gewändern  muß  man  die  Kreditkarte  zücken.  Irgendwann  habe  ich  beschlossen,  dem  Sannyasin‐ Dasein  zu  entsagen,  und  habe  eine  Tour  d’India  durch  ganz  gewöhnliche  Ashrams  gemacht.  Das  war  viel  erfüllender  –  und billiger! Den Rest habe ich Ihnen ja schon erzählt.«  Die  Heiterkeit  von  eben  war  mit  einem  Schlag  einem  furchtsamen Ernst gewichen, dessen Ursache vielleicht in dem  Schuldbewußtsein wurzelte, daß man in einem Haus, in dem  man  schon  so  lange  ein  Kindergelächter  vermißte,  nicht  so  ohne weiteres lachen durfte. Marlis blickte in das leere Glas in  ihrer  Hand,  und  Claudius  erkannte  in  dem  wie  hinter  einer  Arabeske aus Haarsträhnen verborgenen blassen Gesicht tief‐ ste Schwermut.  »Sie haben also Ihren Gott niemals gefunden, obwohl Sie so  lange an so vielen Orten nach ihm gesucht haben?« wollte er  282

wissen.  »Doch«,  sagte  sie,  und  eine  einsame  Träne  trat  aus  ihrem  linken  Auge  hervor,  kullerte  entlang  der  Nasenfurche  herab  und  benäßte  ihre  Lippen.  »Schlußendlich  habe  ich  ihn  doch  gefunden. Zunächst füllte er die finstere Leere in mir aus, wie  ich  es  mir  immer  ersehnt  hatte,  und  zwar  derart  massiv,  daß  ich dachte, ich müßte bald platzen. Und dann kam er am 29.  April  2000  aus  meinem  Schoß  herausgeglitten  wie  ein  strah‐ lender  Fisch.  Er  hatte  blaue  Augen  und  roch  so  herrlich,  wie  ich mir immer vorgestellt hatte, daß das Paradies riecht. Und  ich  sollte  recht  behalten,  ihn  hat  tatsächlich  diese  göttliche  Aura umgeben, deren Einfluß mich manchmal vor Glück fast  hat zerspringen lassen. Ich habe nur für ihn gelebt. Und mich  gleichzeitig  dafür  verflucht,  daß  ich  meine  ganze  Jugend  mit  diesen  Irren  vergeudet  hatte,  die  so  tun,  als  hätten  sie  das  Göttliche für sich gepachtet. Vom wahrhaft Göttlichen verste‐ hen  die  so  viel  wie  eine  verdammte  Klobürste.  Ich  bereute,  daß ich nicht schon viel früher Kinder bekommen habe. Mehr  noch, angesichts dieses kleinen Gottes ist der Herrgott immer  mehr  aus  meinem  Blickwinkel  verschwunden.  Einmal,  ich  erinnere  mich  genau,  er  muß  so  drei  Jahre  alt  gewesen  sein,  haben  wir  einen  Spaziergang  gemacht,  und  er  hat  seine  Hol‐ zente  mit  Rädern  hinter  sich  hergezogen,  die  andauernd  mit  dem Kopf gewackelt hat. Plötzlich ist eine dieser meterlangen  Leichenlimousinen an uns vorbeigefahren, und er wollte wis‐ sen, was das für ein komischer Wagen sei. Ich hatte ihm einen  Tag  vorher  beim  Gutenachtgebet  erklären  müssen,  wo  Gott  wohnt, weil er es unbedingt wissen wollte. Im Himmel, hatte  283

ich gesagt. Jetzt, wo der Leichenwagen vorbeifuhr, mußte ich  ihm  auch  noch  die  Sache  mit  dem  Tod  erklären,  weil  er  es  wieder  ganz  genau  wissen  wollte.  Ich  habe  gesagt,  daß  jeder  Mensch  und  jedes  Tier  irgendwann  sterben  müsse  und  daß  alle dann in den Himmel kämen. Daraufhin ist er abrupt ste‐ hengeblieben, hat das kleine Gesicht in Falten gelegt, wie im‐ mer,  wenn  er  angestrengt  überlegt  hat,  und  dann  hat  er  ge‐ fragt: Ist Gott auch tot? Und ich hab geantwortet: Ja!« Es trat  Stille ein, und das bleiche Licht des Kronleuchters verlieh dem  ganzen  Raum  gleich  einem  Trauerflor  die  Stimmung  einer  unterbelichteten  Aufnahme.  Staubpartikel  schwebten  in  der  trüben Luft, irgendwo im Hintergrund tickte eine Uhr. Keiner  von  beiden  regte  sich,  sogar  ihr  Atem  schien  zum  Stillstand  gekommen. Marlis  weinte  nicht  mehr;  allein  an  den  Rändern  der unteren Augenlider glänzten noch die letzten Tränen.  Nach einer kleinen Ewigkeit steckte sich Claudius eine neue  Zigarette an. Sein Gesicht wurde von den Rauchkringeln ein‐ gehüllt.  »Es  mag  sich  bei  dieser  Gelegenheit  vielleicht  etwas  unpassend  anhören«,  sagte  er  und  zog  tief  an  der  Zigarette.  »Aber wissen Sie, an was mich dieser Fall erinnert? An dieses  Märchen,  an  den  Rattenfänger  von  Hameln.  In  einer  moder‐ nen Variante jedenfalls.«  »Überhaupt  nicht  unpassend«,  erwiderte  sie.  »Daran  habe  ich auch schon gedacht. Der Rattenfänger, der die Kinder der  Falschheit  ihrer  Eltern  wegen  mitnimmt  in  ein  geheimnisvol‐ les Reich.«  »Ja,  er  hat  sie  alle  mitgenommen«,  wiederholte  Claudius  so  leise, als spräche er zu sich selber.  284

»Nein, er hat nicht alle mitgenommen.«  »Wie bitte?«  »Es ist ein Märchen aus unseren Kindertagen, deshalb haben  wir  einige  Einzelheiten  schon  vergessen,  insbesondere  eine  interessante Stelle am Schluß. Als mir in den letzten Monaten  die  Parallele  irgendwann  einmal aufgefallen  ist,  habe  ich  mir  Svens  Märchenbuch  vorgenommen  und  die  Geschichte  gele‐ sen.  Es  gibt  da  auch  ein  nach  dem  Rattenfänger‐Motiv  ent‐ standenes  Gedicht,  das  diese  vergessene  Stelle  gut  veran‐ schaulicht.  Es  endet  mit  den  Zeilen:  ›…  Und  jedes  Kind,  das  laufen  kann,  zieht  er  mit  der  Flöte  in  seinen  Bann.  /  Er  führt  sie hinaus und öffnet den Stein, bringt tief sie in den Berg hi‐ nein. / Am verschlossenen Berge steh’n nur noch zwei Kinder,  der eine ist stumm, der andere ein Blinder. / Der Blinde kann  ihnen  den  Ort  nicht  zeigen,  der  Stumme  muß  zu  allem  schweigen. / Die Eltern weinen und klagen sehr! / Zu spät …  sie  sehen  ihre  Kinder  nie  mehr.‹  Der  Rattenfänger  hat  das  stumme und das blinde Kind zurückgelassen.«  »Was bedeutet das?«  »Schwer zu sagen. Aber es ist ein Märchen aus dem Mittelal‐ ter, wo Behinderte und Versehrte stigmatisiert waren, als un‐ rein, sündhaft beladen, als Mißgeburten des Teufels galten, als  Dämonen. Das war das vom religiösen Aberglauben geprägte  Menschenbild  damals.  Der  Rattenfänger  hat  nur  die  Kinder  reinen  Herzens  mitgenommen.  Er  hat  die  Unschuld  mitge‐ nommen. Die Unschuld, die jeder von uns zwangsläufig ver‐ liert, wenn er ein bestimmtes Alter überschreitet.«  »Der Stumme und der Blinde – das sind also wir?«  285

»Ja,  wir  sind  es,  die  Verkrüppelten,  die  ohne  Hoffnung  auf  das  Himmelreich  sind,  die  Dämonen,  die  in  dieser  dämoni‐ schen  Welt  bis  zu  ihrem  erbärmlichen  Ende  ausharren  müs‐ sen.  Das  Märchen  erzählt  auch,  daß  der  Stumme  und  der  Blinde  ihr  ganzes  Leben  lang  traurig  waren,  weil  sie  den  an‐ deren Kindern nicht folgen konnten.«  »Es  gibt  keine  Unschuld,  nur  Nichtwissen«,  sagte  Claudius  und  wandte  sich  ihr  wieder  zu.  Sie  blickte  ihn  unverwandt  mit ihren glühenden Brillantenaugen an. Und erneut schien es  ihm,  als  schaue  sie  durch  ihn  hindurch.  Unglücklich  war  ihr  Blick, der hinter den vielen Haarsträhnen ein Geheimnis ver‐ barg,  das  die  Hoffnung  auf  Enträtselung  schon  längst  aufge‐ geben  hatte.  Claudius  hatte  das  Gefühl,  daß  er  nun  an  der  Reihe war und versuchen mußte, das Rätsel zu lösen. Das Ge‐ sicht  im  Verborgenen  begann  mit  einem  Mal  zu  leuchten.  Er  spürte,  wie  alles  um  ihn  herum  in  Auflösung  begriffen  war  und nur noch das zu enträtselnde Geheimnis übrigblieb.  »Nach dem Wissen setzt der Schmerz ein«, sagte Marlis, oh‐ ne den glühenden Blick von ihm abzuwenden. »Und der geht  nie mehr weg.«  Sie erhob sich ein wenig, bückte sich, ergriff ihre Rockschö‐ ße, raffte sie bis zu den Oberschenkeln hoch, streifte das Kleid  mit Schwung über den Kopf und zog es aus. Dann entledigte  sie sich auch des Slips und sank wieder auf die Couch.  »Habe  ich  dir  schon  erzählt,  daß  ich  als  Kind  sehr  krank  war?«  Da sie keinen BH trug, zwangen sich ihm ihre drallen Brüste,  deren  Warzen  vor  Erregung  die  Dicke  und  Festigkeit  von  286

Hartgummibolzen  angenommen  hatten,  geradezu  auf.  Ihr  schmaler Oberkörper vollführte gleich einer antiken Prunkva‐ se  von  der  Taille  abwärts  eine  eindrucksvolle  Ausdehnung  und wartete mit solch einer Augenweide von wohlgeformten  Rundungen  auf,  daß  es  Claudius  die  Sprache  verschlug.  Das  dunkle  Dreieck  ihrer  Schamhaare,  in  dessen  vertikaler  Mitte  sich  schemenhaft  ihre  rosa  schimmernden  Schamlippen  an‐ deuteten, sog seinen Blick unwiderstehlich an. Sie, ihr verfüh‐ rerischer Körper mit seinem mädchenhaft mageren Ober‐ und  saftig  ausladenden  Unterbau  der  reifen  Frau,  letztendlich  Marlis,  die  Verstrubbelte,  mutete  für  ihn  wie  ein  gelobtes  Land an, das er vor langer, langer Zeit verlassen hatte und in  das er nun endlich wieder heimkehren durfte. Es war ihm seit  ihrer  ersten  Begegnung  klar  gewesen,  daß  es  so  kommen  mußte, daß er sich hier, bei ihr, in etwas verlieren würde, aus  dem  er  sehr  schwer,  vielleicht  sogar  niemals  mehr  herauskä‐ me.  Es  würde  Folgen  nach  sich  ziehen,  das  wußte  er.  Viel‐ leicht ein Leben lang.  »Nachdem  meine  Mutter  gestorben  war,  wurde  ich  mit  Streptokokken infiziert, die normalerweise Halsentzündungen  und  rheumatisches  Fieber  auslösen«,  fuhr  sie  fort.  Bei  jedem  Atemzug  hoben  sich  ihre  schweren,  blanken  Brüste  auf  und  ab,  so  daß  er  seine  eigene  Atemfrequenz  unwillkürlich  mit  ihrer synchronisierte.  »Eine  Mutation  davon  greift  im  Hirn  die  Schnittstelle  zwi‐ schen  Sinneswahrnehmungen,  Gefühlen  und  Körperbewe‐ gungen  an.  Aber  weißt  du  was,  ich  bin  dankbar  für  diese  Krankheit,  weil  sie  mir  von  Gott  gesandt  wurde,  um  mir  die  287

Augen  zu  öffnen.  Ich  habe  während  der  schlimmen  Fieber‐ schübe Dinge gesehen, die kein Mensch je gesehen hat. Ich sah  den Schmerz, wie er in Gestalt eines heimtückischen Wurmes  schon  in  jungen  Jahren  in  den  Menschen  hineinkriecht  und  sich für immer in ihm einnistet. Und das Erstaunliche bei die‐ sem  Wurm  ist,  daß  er  sich  von  seinesgleichen  speist.  Ja,  der  Schmerz  ernährt  sich  vom  Schmerz.  Hast  du  das  gewußt?  Er  entwickelt  im  Organismus  nach  und  nach  ein  unersättliches  Maul.  Er  wird  größer  und  größer,  bis  man  am  Ende  nicht  mehr zwischen dir als Mensch und dem Schmerz unterschei‐ den kann. Und gleichgültig, wieviel Gutes dir im Leben auch  widerfährt, am Ende stehst du immer ganz allein da mit dei‐ nem Schmerz. Weil er allzeit in dir ist, der Schmerzenswurm.  Ich  habe  ihn  schon  als  Kind  gesehen,  Richard  Claudius,  und  sein Anblick hat mir fast den Verstand geraubt!«  »Ich … ich weiß nicht, was Sie … was, was erwartest du von  mir, Marlis?« fragte er. Aber eigentlich war es gar keine Frage,  sondern nur die hohle Phrase des Besiegten während der Ka‐ pitulationsverhandlungen,  der  niemand  eine  Bedeutung  bei‐ mißt.  »Ich möchte, daß du den Schmerz wegmachst!« Sie schmieg‐ te sich an ihn, küßte seine Lippen und ergriff mit einer Hand  die merkliche Ausbeulung in seinem Schritt.  »Mach ihn weg, starker Mann!« verlangte sie. »Mach ihn mir  sofort weg, den Schmerz! Es tut so weh! Es tut so weh …«  Er befand sich im Ozean ihres Duftes, ein Ozean, dem etwas  so Urweibliches innewohnte, daß jeder Widerstand gegen das  Ertrinken von vornherein zum Scheitern verurteilt war. Seine  288

Arme  umschlangen  sie  wie  mechanische  Glieder,  die  nur  für  diese  eine  Aufgabe  vorgesehen  waren,  und  seine  Finger  und  sein Mund vollführten Dinge, die ebenfalls diesem lustvollen  Automatismus  gehorchten.  Nichtsdestotrotz  dachte  er  dabei  an Erika, der er … die Ehe versprochen hatte, hätte er in Ge‐ danken beinahe gesagt. Freilich war er ihr auch schon früher  einige  Male  fremdgegangen.  Mit  halbseidenem  Damenvolk  und,  ja,  warum  sollte  er  jetzt  noch  lügen,  ebenso  mit  Frauen,  für  die  er  mehr  empfunden  hatte.  Aber  das  alles  lag  schon  tausend  Jahre  zurück.  Alfie  mußte  zu  dieser  Zeit  noch  ein  Kind  gewesen  sein.  Alfie,  der  Schmerzenswurm  in  seinem  Innern. Was tat der Kleine in diesem Moment? Seinen eigenen  Schmerz speisen oder den seines Vaters? Aber darum ging es  nicht.  Die  eigentliche  Frage  war:  Wollte  er  zu  der  einzigen  Person  zurück,  die  hundertprozentig  imstande  war,  ihn  wie‐ der in die Auen des Glücks zu führen? Die Frage hieß schlicht  und  einfach:  Wollte  er  wirkliche  Liebe  oder  Verliebtsein?  Selbstverständlich  kannte  er  das  häßliche  Wort  vom  One‐ night‐stand, purer Sex mit jemandem, unverbindlich und ohne  einen Gedanken an ein Morgen danach – Hello! Goodbye! Doch  mit  dieser  Gepflogenheit  konnte  er  schon  deswegen  nichts  anfangen, weil er einer Generation angehörte, bei der Unver‐ bindlichkeit  in  intimen  Dingen  einer  Todsünde  gleichkam.  Und er war nun auch wirklich zu alt, um um der Lust willen  mal schnell mit einer Frau ins Bett zu hüpfen. Tiefe Gedanken  hin,  bestechende  Analyse  her,  in  Wahrheit  ging  es  um  etwas  anderes,  nicht  wahr?  Um  Bedeutenderes,  um  die  Wiederho‐ lung  eines  zerstörerischen  Fehlers,  aus  dem  er  eigentlich  289

schon  längst  hätte  gelernt  haben  müssen,  ohne  den  aber  nun  mal  das  verdammte  Leben  so  wenig  Geschmack  enthielt  wie  ein  Gericht  ohne  Fett  und  Gewürze.  Es  ging  darum,  daß  er  sich  gleich  vom  ersten  Moment  an  in  Marlis  verliebt  hatte:  zweihundert Prozent!  »Ich  bin  kein  starker  Mann«,  flüsterte  er  ihr  ins  Ohr,  wäh‐ rend  er  sich  gleichzeitig  mit  zitterigen  Händen  aus  seinen  Kleidern befreite. »Ich bin schwach. Du hast keine Vorstellung  davon, wie schwach.«  »Nein,  nein«,  flüsterte  sie  ebenfalls  und  zog  wie  beiläufig  den  Reißverschluß  seiner  Hose  herunter.  »Du  bist  bisher  der  Stärkste.  Es  würde  mich  nicht  wundern,  wenn  du  mich  am  Ende erledigst.«    Als er die Augen aufschlug, blickte er geradewegs auf die Kir‐ che des Heiligen Judas inmitten der Vielzahl von anderen Fo‐ tografien  an  der  Wand.  Er  hatte  Marlis  noch  fragen  wollen,  wo sie eigentlich stand. Doch das war jetzt so bedeutsam wie  die  Überlegung,  ob  es  sich  bei  Judas  um  einen  Heiligen  han‐ delte oder nicht. Wichtig waren nur der Traum und der darin  verborgene Schlüssel zu der explosiven Erkenntnis.  Der  billige  Kronleuchter  legte  wie  eh  und  je  sein  düsteres  Licht über das muffige Siebziger‐Jahre‐Museum und erlaubte  keinen  Aufschluß  darüber,  ob  inzwischen  vierzig  Jahre  ver‐ gangen waren oder nur ein Augenblick. Claudius schaute auf  seine  Armbanduhr.  Es  war  Viertel  nach  zwei.  Er  mußte  kurz  vor  Mitternacht eingeschlafen sein. Marlis  lag nicht mehr ne‐ ben ihm auf der Couch. Vermutlich war es ihr auf dem engen  290

Platz  unbequem  geworden,  und  sie  hatte  sich  ins  Schlafzim‐ mer begeben, ohne ihn aus seinem süßen Schlummer wecken  zu wollen. Er sollte ihr dorthin folgen. Denn das, was sie mit  ihm vor ein paar Stunden angestellt hatte, war nur die Ouver‐ türe  gewesen.  Nur  kurz  schweiften  seine  Gedanken  zu  Erika  ab.  Doch  die  Selbstanklage  mußte  noch  warten.  Die  Suche  nach dem Schlüssel im Traum hatte Vorrang.  Er reckte sich mit dem Oberkörper hoch und stellte fest, daß  er  in  seiner  Unterwäsche  steckte.  Außerdem  war  er  schweiß‐ gebadet. Natürlich kannte er den Grund, weshalb er in seinem  Alter nach solch einer Anstrengung mitten in der Nacht wie‐ der aufgewacht war. Schuld trug der Wein, der Alkohol, dem  er  schon  ziemlich  entwöhnt  war  und  der,  sobald  man  ihm  einen Finger reichte, sogleich wieder den ganzen Körper ver‐ schlingen wollte und sich zu diesem Zwecke sogar erdreistete,  einen  kaputten  alten  Mann  aus  dem  Schlaf  zu  reißen.  Clau‐ dius  konnte  nicht  leugnen,  daß  er  sich  nach  einem  kräftigen  Schluck  aus  der  Pulle  sehnte.  Aber  auch  das  mußte  vorerst  warten.  Er  war  genau  im  richtigen  Moment  erwacht,  nach  einem  seltsamen  Traum,  in  dem  er  eine  eminent  wichtige,  doch  längst  verloren  geglaubte  Information  wiedergefunden  hatte.  In  diesem  wie  mit  verwaschenen  Farben  kolorierten  Traum  saß  er  wie  zu  Anfang  ihrer  Begegnung  im  Mercedes  neben  Hugh und stöberte in den Akten auf seinem Schoß, während  draußen  der  graue  Autobahnfilm  und  irgendwo  im  Hinter‐ grund  die  schemenhaften  Zechenanlagen  rasend  schnell  vor‐ beiflogen. Wenn er den Kopf hob und durch die Windschutz‐ 291

scheibe  schaute,  stürzte  ein  Bilderstrom  aus  den  Gesichtern  der  entführten  Kinder  auf  ihn  ein.  So  wie  damals  wurde  er  von heftigen Frustrationswellen geschüttelt, weil er ein brisan‐ tes Detail in den Akten gesehen zu haben glaubte, etwas, das  ihn  stutzig  gemacht  hatte,  aber  dann  seiner  Wahrnehmung  entglitten war. Er nahm sich ein Dokument nach dem anderen  vor,  doch  sämtliche  Papiere  waren  unbeschriftet,  strahlend‐ weiß  wie  frisch  gefallener  Schnee.  Wut  über  die  eigene  Dummheit  kroch  in  ihm  hoch,  dann  merkte  er,  daß  die  Kin‐ dergesichter  aus  den  Fotos  allmählich  durch  die  Scheibe  drangen und ihn zu umschwirren begannen.  Irgendwann  hielt  er  die  innere  Spannung  nicht  mehr  aus,  stieß die vielen Akten von sich weg und wandte sich an Hugh.  Doch am Steuer saß jetzt nicht mehr sein geschniegelter Assi‐ stent,  sondern  Marlis.  Sie  war  nackt,  und  aus  ihrer  linken  Brustwarze  tropfte,  nein,  keine  Muttermilch,  sondern  eine  schwarze Substanz, die irgendwie Rohöl ähnelte. Als sie seine  Aufmerksamkeit  spürte,  nahm  sie  die  Hände  vom  Lenkrad  und drehte  sich ganz langsam zu ihm herum,  ohne den Kör‐ per  wirklich  zu  bewegen,  gerade  so,  als  säße  sie  auf  einer  Drehscheibe.  Das  Auto  geriet  augenblicklich  ins  Schlingern,  während sie ihn mit ihrem entrückten Blick fixierte.  »Zunächst  füllte  er  die  finstere  Leere  in  mir  aus«,  sagte  sie,  während  der  Wagen  ins  Schleudern  kam  und  sich  längsseits  von  der  Fahrbahn  abhob.  »Und  dann  kam  er  am  29.  April  2000  aus  meinem  Schoß  herausgeglitten  wie  ein  strahlender  Fisch!«  Der  Wagen  überschlug  sich,  die  Scheiben  zerbarsten,  das  292

schrille  Kreischen  von  sich  verbiegendem  und  auseinander‐ reißendem  Metall  explodierte  in  seinen  Ohren,  und  der  Blick  nach  draußen  zeigte  schlagartig  nur  noch  eine  mit  bunten  Klecksen  besprenkelte  rotierende  Scheibe.  Und  in  diesem  chaotischen Moment der Todesnähe ging Claudius mit einem  Mal  auf,  was  er  bei  der  ersten  Einsicht  der  Akten  übersehen  hatte. Dann war er aufgewacht.  Er  erhob  sich  von  der  Couch  und  versuchte  sich  in  Erinne‐ rung zu rufen, wo Hugh die Aktentasche mit den Unterlagen  hingestellt hatte. Er wußte, daß Träume reale Erlebnisse nicht  nur grotesk verfremdeten, sondern auch reale Daten und Fak‐ ten  bisweilen  auf  solch  trickreiche  Weise  zurechtzurücken  vermochten, daß diese dem Träumenden realer erschienen als  die Wirklichkeit selbst. Dennoch sagte eine Stimme in seinem  Innern,  jene  Stimme  übrigens,  die  ihn  damals  auch  auf  das  vergessene  Detail  aufmerksam  gemacht  hatte,  daß  diesmal  Realität und Traum miteinander übereinstimmten.  Er schaltete das Licht in der Diele ein und sah die Tasche ge‐ gen die Fußleiste der Wand gelehnt. Nachdem er sich hingek‐ niet hatte, kippte er ihren ganzen Inhalt gleich auf dem Lino‐ leumboden  aus.  In  rascher  Folge  schlug  er  die  Schnellhefter  nacheinander  auf  und  betrachtete  darin  nur  jeweils  die  erste  Seite.    Udo Rinke, geboren: 13. April 2000 Giselle Heimlich, geboren:  28. April 2000 Sven Adel, geboren: 29. April 2000 Abdullah al  Said,  geboren:  30.  April  2000  Sylvia  Tale,  geboren:  18.  April  2000  293

  Claudius  ging  auch  die  Geburtsdaten  der  übrigen  Kinder  durch  und  war  am  Ende  vom  Ausmaß  seiner  Entdeckung  geradezu  erschüttert.  Wie  hatte  eine  solch  evidente  Gemein‐ samkeit  ihm  nicht  gleich  beim  ersten  Mal  ins  Auge  springen  können? Allerdings mußte er auch ein dickes Lob an sein altes  Hirn  aussprechen,  weil  es  diesen  augenfälligen  Punkt  zwar  nicht  sofort  registriert,  doch  immerhin  auch  nicht  gelöscht,  sondern  streng  nach  Vorschrift  an  die  Jungs  von  der  Be‐ schwerdestelle  weitergeleitet  hatte.  Und  die  hatten  ihren  Job  nun erwiesenermaßen tadellos verrichtet!  Er eilte ins Wohnzimmer und kramte in den Taschen seines  auf dem Boden liegenden Sakkos nach dem Diensthandy, das  Hugh  ihm  bei  ihrem  ersten  Treffen  übergeben  hatte.  Es  war  ihm  gleichgültig,  ob  Herr  Hugo  Boss  nun  im  Tiefschlaf  schnarchte  oder  sich  gerade  mit  einer  brasilianischen  Schön‐ heitskönigin  amüsierte.  Ihm  kam  es  so  vor,  als  habe  er  einen  neuen  Kontinent  entdeckt,  und  wenn  schon  nicht  die  ganze  Welt, so sollte doch sein getreuer Hugh sofort davon erfahren.  Als  er  das  silberfarbene  Ding  endlich  in  den  Händen  hielt,  mußte er sich kurz die Sache mit den gespeicherten Nummern  vergegenwärtigen.  Schließlich  fand  er  im  Telefonbuch  den  Namen »Hugo Hoffer« und drückte auf die Taste.  Hugh hob schon nach dem ersten Tuten ab. Schlief der Kerl  eigentlich nie?  »Hallo, Juch, ich bin’s, Claudius!«  »Ich  weiß«,  sagte  sein  immerwacher  Assistent.  Hugh  klang  wie  betäubt,  so,  als  habe  er  gerade  an  einer  Narkosemaske  294

geschnüffelt.  »So?  Woher  denn?  …  Ist  ja  auch  egal.  Jedenfalls  ist  mir  bei  nochmaliger  Akteneinsicht  etwas  sehr  Seltsames  aufgefallen,  das wir bis jetzt übersehen haben. Nun halten Sie sich fest …«  »Es ist eine neue Leiche aufgetaucht«, unterbrach ihn Hugh.  Es war, als setze man Claudius selbst plötzlich die Narkose‐ maske  auf.  Zu  dem  Schuldgefühl  wegen  des  Ex‐Ehefrau‐ Betrugs gesellte sich jetzt auch noch eine weitere Schuld. Hier  war  er  hübsch  seinem  Vergnügen  nachgegangen,  während  woanders  ein  weiteres  Kind  sein  Leben  hatte  lassen  müssen.  Natürlich  waren  beide  Selbstvorwürfe  absurd;  weder  konnte  man  seine  Ex  betrügen,  noch  wäre das  Kind  noch  am  Leben,  wenn er die letzten Stunden im Polizeipräsidium in der Not‐ rufzentrale  verbracht  hätte.  Dennoch  schlug  die  schlichte  In‐ formation  mit  der  Wucht  eines  Meteoriten  auf  Claudius  ein,  und da seine Beine sich kurzzeitig in Stelzen aus Gummi ver‐ wandelt hatten, setzte er sich erst einmal auf die Couch. Gott‐ verdammt, jetzt konnte er wirklich einen Schluck gebrauchen!  »Was sagen Sie da?«  »Sie haben richtig gehört. Gerade hat Erik Simon angerufen.  Es ist Giselle Heimlich, die Tochter des Möbelhaus‐Millionärs.  Wir sollen sofort zum Zentralfriedhof. Muß ziemlich schlimm  aussehen dort.«  Es entstand eine lange Pause, in der Claudius die Hand mit  dem Handy wie in Zeitlupe vom Ohr nach unten sinken ließ.  Er hätte nun nur zu gern in der Kirche des Heiligen Judas Zu‐ flucht und Trost gesucht.  »Sind Sie noch da?« fragte Hugh leise.  295

»Ja«, entgegnete Claudius. »Wir sehen uns gleich.«  »Moment,  nicht  auflegen!  Verraten  Sie  mir  noch  rasch,  was  Sie entdeckt haben.«  »Ich  weiß  nicht,  jetzt  erscheint  es  mir  doch  nicht  mehr  so  weltbewegend.  Vielleicht  ist  die  Sonderkommission  auch  schon dahintergekommen, und ich habe nur das Rad neu er‐ funden. Mir ist aufgefallen, daß alle entführten Kinder im sel‐ ben Zeitraum geboren sind.«  »Wenn  sie  alle  heute  sechs  Jahre  alt  sind,  müssen  sie  das  ja  wohl.«  »Nein, Sie verstehen nicht. Sie sind alle im selben Monat, im  April 2000, geboren!«  Es entstand wieder eine Pause, in der Claudius sich nur das  Grauen  vorstellte,  das  auf  dem  Friedhof  harrte,  und  nicht  einmal mehr ein Lob für seine Entdeckung erwartete.  »Okay«,  sagte  Hugh  schließlich.  »Weder  der  Kommission  noch mir ist dieser Punkt je aufgefallen. Aber was bedeutet es  für den Fall?«  »Nun,  Sie  waren  damals  im  Auto  folgender  Ansicht:  Selbst  alle offenkundigen Gemeinsamkeiten zwischen den Kindern –  Alter, blaue oder graublaue Augen, die frappante Ähnlichkeit  –  müßten  eine  Zufallsauswahl  seitens  des  Täters  bei  seiner  Jagd nach der Beute nicht unbedingt ausschließen. Sinngemäß  sagten  Sie,  ein  geübtes  Auge  und  ein  bißchen  Erfahrung  mit  Kindern reichten aus, um die zum Schema passenden Objekte  quasi im Vorübergehen einzusammeln. Unser Mann mag viel‐ leicht eine Koryphäe darin sein, das Alter von Kindern exakt  abzuschätzen, und wenn diese blaue Augen besitzen und sich  296

untereinander irgendwie ähnlich sehen, umso besser. Aber er  kann nie und nimmer mit absoluter Gewißheit wissen, daß alle  Kinder, die er einsammelt, in ein und demselben Monat gebo‐ ren sind. Das kann kein Mensch.«  »Zufall«,  sagte  Hugh  wie  aus  der  Pistole  geschossen,  doch  Claudius hörte es ihm an, daß es sich nur um eine verzweifel‐ te Spontanreaktion auf die brisante Erkenntnis handelte.  »Nein,  kein  Zufall.  Bei  zwölf  Kindern  kann  der  Zufall  viel‐ leicht fünfzig Prozent betragen, von mir aus achtzig, doch auf  gar keinen Fall hundert Prozent.«  »Sie haben recht! Was ziehen Sie daraus für Schlußfolgerun‐ gen?«  »Der Scheißkerl kennt jede betroffene Familie persönlich, so  intim,  daß  er  sogar  die  genauen  Geburtsdaten  ihrer  Kinder  weiß. Wie er dieses Unterfangen koordiniert, über solche Ent‐ fernungen  hinweg  und  bei  derart  andersgearteten  Milieus,  und was das alles überhaupt soll, will sich mir zur Zeit aller‐ dings nicht erschließen.«  »Da  habe  ich  eine  bessere  Erklärung:  Er  verfügt  über  im‐ menses  Datenmaterial,  mit  an  Sicherheit  grenzender  Wahr‐ scheinlichkeit  aus  einer  riesigen  elektronischen  Datenbank.  Wie  bei  diesen  Internet‐Kontaktbörsen  gibt  er  einfach  seine  Wunschkriterien  ein,  und  schon  spuckt  das  Programm  die  paßgenaue Beute für ihn aus. Er braucht dann nur hinzugehen  und  das  entsprechende  Kind  zu  entführen.  Spontan  fällt  mir  nur  das  Zentralregister  ein.  Aber  zu  diesen  Daten  haben  nur  wir  von  der  Polizei  und  bestimmte  Beamte  Zugang,  und  das  Ding  ist  ziemlich  massiv  geschützt.  Höchstens  Computer  bei  297

Kinderärzten und in Krankenhäusern kämen für eine derarti‐ ge Datenabfrage vielleicht ebenfalls noch in Betracht.«  »Vielleicht haben Sie recht«, sagte Claudius. »Bleibt am Ende  immer noch die Frage, was es damit auf sich hat, daß die Kin‐ der im gleichen Jahr und Monat geboren wurden.«  »Nicht so bescheiden«, erwiderte Hugh, und Claudius hörte  aus  dem  Hintergrund  Geräusche,  die  mit  dem  Verlassen  der  Wohnung einhergehen. »Sie haben doch schon bestimmt eine  fertige Theorie in der Tasche, die das alles erhellen wird.«  »Tja,  wenn  ich  nur  wirklich  eine  hätte.  Ich  habe  damals  in  der  Pathologie  gesagt,  daß  die  Kinder  der  Schlüssel  zu  dem  kranken  Reich  unseres  Kunden  sind.  Aber  vielleicht  sind  es  gar nicht einmal sie selbst, sondern das, was sie alle miteinan‐ der  verbindet,  was  sie  in  seiner  Wahnwelt  versinnbildlichen.  Dieses verbindende Element könnte tatsächlich der Zeitpunkt  ihrer Geburt sein. Aber diese Kinder müssen sich von anderen  noch  durch  etwas  ganz  Spezielles  unterscheiden,  etwas,  das  nur er kennt. Etwas, das er nun zerstören will.«  Claudius  machte  eine  lange  Pause,  um  seine  Gedanken  zu  sortieren. Doch da diese Gedanken nichts anderes als den fle‐ hentlichen  Ruf  nach  »Bitte  einen  kräftigen  Schluck!«  produ‐ zierten, sagte er nur: »Treffpunkt Zentralfriedhof, Juch!«, und  legte auf. 

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  17.    Aus  der  Sicht  der  Piloten  im  Polizeihubschrauber  mußte  das  Bild unten einer grenzenlosen Schwärze mit einem gleißenden  Zentrum und vielen blinkenden Punkten an dessen Peripherie  gleichen.  Es  handelte  sich  um  den  von  vier  Eintausendfünf‐ hundert‐Watt‐Scheinwerfern  angestrahlten  Fundort  der  Lei‐ che.  Für  das  Lichterspiel  an  den  Rändern  sorgten  die  Signal‐ lichter  der  Streifenwagen  und  Ambulanzen  und  der  Schein  der Taschenlampen in den Händen der Beamten von der Spu‐ rensicherung, die zwischen den Gräbern umherschwirrten.  Claudius  wandte  den  Blick  von  dem  Hubschrauber  ab,  der  wie an einer Schnur baumelnd am nebligen Nachthimmel auf  der Stelle schwebte und mit dem Strahl seiner Suchscheinwer‐ fer  über  dem  Zentralfriedhof  mal  hierhin,  mal  dorthin  zielte.  Der Oberkommissar wußte nicht, was ihm mehr auf den Geist  ging,  das  ohrenbetäubende  Geknatter  der  Rotorblatter  oder  dieses grelle Licht, das die kleine Leiche bar jeder Würde bloß‐ legte.  Hätte  man  das  Drei‐Hektar‐Areal  mit  dem  Monopoly‐Spiel  verglichen,  wäre  diesem  Abschnitt  der  Wert  der  Schloßallee  zugekommen.  Fernab  der  Standardware  befanden  sich  hier  die  prunkvollsten  Grabkammern,  die  protzigsten  Grabsteine,  die  formvollendetsten  Skulpturen,  die  exquisitesten  Grabla‐ ternen,  sogar  einige  kleine  Mausoleen.  Eingebettet  war  die  ganze  Todespracht  in  einen  künstlichen  Hain  aus  Schwarz‐ pappeln,  Birken,  edlen  Farnpflanzen  und  größenwahnsinni‐ 299

gem  Efeu,  der  mittlerweile  jeden  Baum  und  jeden  Stein  zu‐ mindest  teilweise  okkupiert  hatte.  Breite  Wege  durchzogen  diese  Ruhestätte  de  Luxe,  in  die  durch  den  Auflauf  der  Poli‐ zeikräfte doch noch einmal pulsierendes Leben zurückgekehrt  war.  Sie lag auf der mit Goldgravurschrift verzierten Granitplatte  eines  pompösen  Familiengrabs.  Am  Kopfende  des  sarkopha‐ gähnlichen  Kastens  wuchs  die  Statue  eines  knienden,  beten‐ den  Engels  mit  einem  fließenden  Gewand  und  riesigen  Flü‐ geln  empor.  Dabei  befand  sich  doch  der  wahre  Engel  zu  sei‐ nen  Füßen.  Dieser  Engel  jedoch  war  geschändet,  wenn  auch  nicht  in  sexuellem  Sinne,  und  deshalb  sah  man  ihm  das  Himmlische nicht gleich an. Giselle, mit langen roten Haaren  und überall mit neckischen Sommersprossen ausgestattet, war  von  solch  lieblicher  Schönheit,  daß  sie  dazu  prädestiniert  ge‐ wesen  war,  irgendwann  Kompanien  von  Männern  den  Kopf  zu verdrehen. Jetzt ruhte das Kind auf dieser kalten Steinplat‐ te splitternackt wie eine Wachspuppe, die in der Ausstellung  eines wahnsinnigen Künstlers die Besucher möglichst effektiv  schocken sollte. Wie zum Hohn dessen, was ihr in den letzten  Stunden  an  Schrecklichem  widerfahren  war,  hatte  das  Unge‐ heuer  ihr  die  Hände  gefaltet.  Der  Beamte,  der  den  Eltern  die  grausame  Nachricht  überbringen  mußte,  tat  Claudius  jetzt  schon leid.  Auch am Hals von Giselle Heimlich bildeten sich aubergine‐ farbene  Würgemale  ab,  und  auch  sie  war  vor  ihrem  grausa‐ men  Tod  ausgepeitscht  worden.  Aber  diesmal  nicht  von  hin‐ ten,  sondern  frontal.  Machte  es  wirklich  einen  Unterschied?  300

Blutige  Striemen  überzogen  das  Gesicht,  den  Brustkorb,  die  Arme  und  die  Beine  wie  Furchen  in  einem  Höllenacker.  Das  Blut  war  geronnen,  und  deshalb  wirkte  der  ganze  Leib  wie  kreuz  und  quer  mit  einem  dicken  schwarzen  Filzstift  bekrit‐ zelt. Dennoch mußte man dem Täter etwas zugute halten: Die  Anzahl der Striemen war diesmal geringer als jene am Rücken  von Udo, nicht mehr als acht oder zehn. Er schien vor seinem  finalen Ausraster immer noch eine Bestrafung des Opfers für  nötig  zu  halten,  aber  vielleicht  hatte  er  diesmal  den  Anblick  seiner  Untat  nicht  länger  aushalten  können  und  war  schnell  zum  Tötungsakt  übergegangen.  Es  machte  tatsächlich  doch  einen Unterschied, ob man bei solcher Behandlung seinem Op‐ fer in die Augen schaute oder nicht.  Sieglinde  Vetter  war  zur  Unterstützung  der  Spurensiche‐ rung  gleich  mit  drei  Assistenten  angerückt.  Sie  sahen  in  den  weißen  Kapuzenoveralls  zur  Vermeidung  von  Eigenspuren  wie Soldaten in Tarnuniform für ein alpines Einsatzgebiet aus.  Gummibehandschuhte Hände zapften der toten Giselle an Ort  und  Stelle  Blut  ab,  entnahmen  mit  Pinzetten  und  schmalen  Abschabkellen ihrem kleinen Körper Proben und fuhren eini‐ ge Stellen mit einem tragbaren Ultraviolettlichtgerät ab. Clau‐ dius  war  der  Pathologin  noch  nicht  nähergekommen,  auch  hatte  er  sich  noch  nicht  mit  ihr  ausgetauscht.  Doch  er  sah  an  ihren  dunklen  Augenringen,  die  um  halb  vier  in  der  Nacht  noch um einige Schattierungen dunkler waren, daß sie an den  letzten Resten ihres Energiedepots nagte.  Neben  dem  Kopf  des  Mädchens  standen  zwei  halbvolle  Rotweinflaschen.  Leider  stammten  sie  nicht  vom  Täter,  sonst  301

wäre man jetzt um unschätzbar wertvolle Spuren reicher. Die  Rotweinflaschen  gehörten  den  jugendlichen  Entdeckern  der  Leiche.  Selbstverständlich  schrillten  in  einem  Polizistenkopf  sofort die Alarmsirenen, wenn gemeldet wurde, daß fünf Leu‐ te mitten in der Nacht und bei Temperaturen um den Gefrier‐ punkt  in  einem  abgeriegelten  Friedhof  eine  Kinderleiche  ent‐ deckt hatten.  Claudius  schaute  zu  den  etwa  zwanzig  Meter  entfernt  par‐ kenden  Rettungswagen  hinüber,  deren  Hecktüren  offenstan‐ den und freien Einblick ins Innere gewährten. Dabei dachte er  an die ersten Worte Hughs, als er ihn vor einer halben Stunde  am riesenhaften Eisentor in Empfang genommen hatte.  »Teenager haben sie entdeckt. Sie fragen sich bestimmt, was  die um diese Uhrzeit hier getrieben haben. Es sind Gothics.«  »Got‐was?«  »Goths,  Grufties,  das  ist  eine  Subkultur  der  Jugendszene.  Ungeheuer  introvertiert  veranlagte  Jugendliche  aus  der  Mit‐ telschicht,  die  Melancholie  und  Todessehnsucht  zelebrieren.  Allen gemein ist die Hinwendung zu mystischen und morbi‐ den Themen. Sie treffen sich gerne mal auf dem Friedhof, um  auf ihre Art Party zu machen. Die fünf haben erst eine Weile  lang ihre tieftraurige Musik aus dem Player angehört, die Fla‐ schen  kreisen  lassen  und  sich  Schluck  für  Schluck  dem  Geist  der Toten näher gefühlt. In der Dunkelheit konnten sie wenig  sehen  und  haben  die  Leiche  für  eine  Liegeskulptur  an  der  Grabplatte gehalten. Bis einer von ihnen eine Kerze angezün‐ det und eines der Mädels Giselle berührt hat.«  So, so, Todessehnsucht. Claudius sah jetzt zwei der Mädchen  302

im  Rettungswagen,  wo  sie  von  Sanitätern  mit  Beruhigungs‐ spritzen  versorgt  und  getröstet  wurden.  Ein  Mädchen  und  zwei  Jungs  standen  draußen  und  steckten  sich  eine  Zigarette  nach der anderen an. Allesamt waren sie zurechtgemacht wie  Darsteller aus einem lustigen Vampirmusical.  Blaß geschminkte Gesichter, hochtoupierte, schwarzgefärbte,  überschulterlange Haare, Piercings mit Silberkettchen von der  Nase bis zum Ohr und Tätowierungen am Hals, okkulte Sym‐ bole  als  Schmuck,  Lederhosen  und  teils  zerrissene  Netzhem‐ den,  lange  Ledermäntel,  Kampfstiefel,  und  alles  in  lackglän‐ zendem Schwarz. So stellten sich die jungen Herrschaften also  den süßen Tod vor. Als sie den Tod aber versehentlich ange‐ faßt hatten, waren bei ihnen die Nerven durchgegangen. Der  Tod  war  nämlich  weder  melancholisch  noch  mystisch,  son‐ dern  ziemlich  ungehobelt  und  direkt.  Bisweilen  sprang  er  ei‐ nem mitten ins Gesicht … Kinder!  Streifenpolizisten eilten hin und her, einige suchten die Um‐ gebung  mit  Taschenlampen  nach  verwertbaren  Spuren  ab,  andere lieferten sich schon kleine Rangeleien mit den erstaun‐ lich rasch informierten TV‐Teams und Pressefotografen hinter  den Absperrungen aus rotweißen Plastikbändern, Grüppchen  von Kriminalbeamten aus der Sonderkommission steckten die  Köpfe zusammen oder gaben ihren Untergebenen irgendwel‐ che  Anweisungen.  Über  den  Köpfen  aller  ratterte  dieser  ver‐ dammte  Hubschrauber  und  bewirkte  rein  gar  nichts,  außer  mit absoluter Sicherheit Kopfschmerzen. Claudius kannte den  Ablauf  eines  solch  hysterischen  Eine‐grausam‐zugerichtete‐ Leiche‐ist‐aufgefunden‐worden‐Theaters zur Genüge. Schließ‐ 303

lich war sein Talent fürs Aufspüren von Königsbestien schon  im  Alter  von  fünfundzwanzig  Jahren  entdeckt  worden,  und  seitdem  hatte  er  vielleicht  –  er  wußte  selbst  nicht  mehr,  wie  viele  er  von  ihnen  inzwischen  gecasht  hatte.  Das  hieß  jedoch  nicht, daß es von Mal zu Mal leichter geworden wäre. Nein, es  war  eher  von  Mal  zu  Mal  schwerer  und  unerträglicher  ge‐ worden. Bei dieser Materie handelte es sich nicht um eine Sa‐ che, die einem durch Erfahrung immer lockerer von der Hand  ging.  Es  glich  eher  den  sich  konstant  in  den  Blutgefäßen  an‐ sammelnden  Ablagerungen,  die  früher  oder  später  einen  Herzinfarkt  verursachten  oder  einen  Schlaganfall.  Was  ihn  anging,  hatte  er  ja  bereits  den  psychologischen  Infarkt  hinter  sich.  Vielleicht  sollte  er  nach  diesem  Fall  tatsächlich  bis  zu  seinem Lebensende nur noch die Wände anstarren. Oder Ro‐ sen  züchten,  jedenfalls  etwas  in  der  Art.  Wie  wäre  es  wohl,  mit Marlis einen Neuanfang zu wagen?  Er beobachtete Erik Simon und Uli Heidler, dieses äußerlich  so ungleiche Paar, zwischen den Edelgräbern in ihre Handys  brüllen.  Simon  schien  ein  Kerl  wie  aus  Eisen  gemacht.  Selbst  um  diese  Uhrzeit  vermittelte  der  durchtrainierte  Hüne  mit  den  millimeterkurzen  Haaren  das  Bild  eines  mit  zig  PS‐ Stärken  laufenden  Schwermaschinenmotors.  Er  steckte  wie  gewöhnlich  in  seiner  abgewetzten  braunen  Lederjacke  und  vollführte  selbst  beim  Sprechen  Bewegungen,  welche  auch  beim Thai‐Boxen nützlich gewesen wären. Claudius hatte ihn  von  Anfang  an  richtig  eingeschätzt:  Der  Mann  war  mit  Leib  und  Seele  Polizist,  ein  aggressiver,  impulsiver,  ungerechter,  gehässiger,  sich  maßlos  überschätzender  zwar,  aber  ein  Poli‐ 304

zist.  Der  liebe  Gott  hatte  ihn  einzig  und  allein  zu  diesem  Zweck  das  Licht  der  Welt  erblicken  lassen.  Er  war  zu  nichts  anderem fähig.  Sein  Schatten  oder  besser  gesagt  sein  verzerrtes  Spiegelbild  Uli  Heidler  gab  sich  augenscheinlich  viel  Mühe,  mit  dem  Partner gleichzuziehen. Doch der Mann mit der brav geschei‐ telten,  strohblonden  Frisur  und  dem  feingeschnittenen,  blas‐ sen  Gesicht,  das  von  der  modisch  altmodischen  Brille  domi‐ niert  wurde,  vermochte  nur  eine  kümmerliche  Kopie  vom  Original  abzuliefern.  Vermutlich  vertrugen  sich  die  beiden  deshalb so gut. Der eine legte pausenlos die Performance des  abgebrühten Bullen hin, und der andere hielt es gewisserma‐ ßen  für  die  Nachwelt  fest,  indem  er  dieses  Verhalten  schim‐ pansenhaft nachahmte.  Hugh war überall und nirgends. Kaum hatte er Claudius an  der Eingangspforte abgeholt und mit den aktuellsten Informa‐ tionen  versorgt,  hatte  er  sich  wieder  in  das  Getümmel  ge‐ stürzt. Claudius hatte ihn seitdem mal mit einem Zeugen oder  einem  Beamten  von  der  Spurensicherung  sprechen,  ein  an‐ dermal  sich  heftig  mit  Simon  und  Heidler  streiten  und  dann  wieder  bei  Sieglinde  Vetter  gesehen,  doch  persönlich  über‐ haupt nicht mehr zu Gesicht bekommen. Nichtsdestotrotz war  ihm  nicht  entgangen,  daß  sein  ihm  mittlerweile  ans  Herz ge‐ wachsener Assistent eine ziemliche Fahne hatte. Mußte er sich  jetzt auch noch darum Sorgen machen? Daß ausgerechnet der  schöne  Hugh,  dessen  edles  Rasierwasser  jeden  Morgen  den  Mercedes  mit  solch  einem  Wohlgeruch  auszufüllen  pflegte,  daß der Tag einfach großartig beginnen mußte, daß dieser …  305

gute  Freund  nun  im  Begriff  war,  jenen  von  Schmerz  und  Wahnsinn gesäumten Pfad zu beschreiten, den er einst selbst  hatte  betreten  müssen?  Es  war  Claudius  nicht  verborgen  ge‐ blieben, daß Hugh sich in letzter Zeit verändert hatte. Er wirk‐ te bisweilen abwesend, nachdenklich, irgendwie traurig. Was  war mit ihm geschehen, mit dem schönen Hugh? Hatte er eine  Kinderleiche  zuviel  gesehen?  Oder  hatte  er  mit  einem  Mal  erkannt,  daß  das  Fließband,  auf  dem  die  Kinderleichen  dicht  an dicht lagen, bis zum Ende seiner Laufbahn nicht aufhören  würde  zu  rollen?  Wenn  dem  so  war,  dann  willkommen  im  Club!  Aus  dem  lange  Schlagschatten  werfenden  Menschengewirr  schälte sich eine gedrungene Gestalt heraus und bewegte sich  auf ihn zu. Nur allmählich erkannte Claudius in ihr den alten  Weggefährten.  »Guten Morgen, Richard«, sagte Hartmut Weinstein und gab  ihm  einen  freundlichen  Klaps  auf  den  Oberarm.  »Das  ist  ja  eine  merkwürdige  und  doch  recht  spektakuläre  Entdeckung,  die  du  da  gemacht  hast.  Hugh  hat  es  uns  erzählt.  Gratuliere  dir zu deinem Scharfsinn!«  Der  mit  einer  an  Glasstärke,  Gestellumfang,  vor  allem  aber  an  Häßlichkeit  ihresgleichen  suchenden  Brille  geschlagene  Mittsechziger  steckte  in  einem  signalroten  Steppanorak.  Man  brauchte nicht unbedingt ein begnadeter Menschenkenner zu  sein, um zu erraten, daß seine Frau ihm dieses geschmacklose  Teil  besorgt  hatte,  höchstwahrscheinlich  als  Weihnachtsge‐ schenk. Er sah darin aus wie einer dieser neumodischen Gag‐ Heißluftballons,  die  wie  Schloß  Neuschwanstein  oder  eine  306

Coca‐Cola‐Flasche geformt waren, wobei man sich Weinsteins  ergrauten  Kopf  und  seinen  dürren  Unterleib  als  den  Gag‐ Anteil vorstellen mußte. Doch Claudius wußte, den von seiner  Frau  gelenkten  Spießer  gab  Weinstein  nur  zu  Hause.  Es  war  seine  Berliner  Mauer  gegen  ausgepeitschte  und  gewürgte  Kinder und ähnliches Grauen, das er auf diese Weise von sich  fernhielt.  Wenn  Claudius  ehrlich  war,  bewunderte  er  den  al‐ ten Knaben dafür. Ganz anders verhielt sich Weinstein im Job.  Ein  Gefühl  für  das  Wesentliche,  Strenge  mit  Augenmaß  im  Umgang mit Untergebenen, diplomatisches Geschick mit Hie‐ rarchien  und  offen  für  jede  Art  von  sinnvoller  technischer  Neuerung,  kurz,  der  perfekte  Polizeichef.  Claudius  würde  es  nicht wundern, wenn Weinstein trotz seines Alters bald zum  Polizeipräsidenten berufen würde.  »Ja,  eine  merkwürdige  Entdeckung«,  sagte  er  und  deutete  mit  dem  Kopf  in  Richtung  des  Grabmals,  auf  dem  Giselles  Leiche lag. »Leider hat sie der Kleinen dort auch nichts mehr  genützt. Wenn sie überhaupt eine so dolle Bedeutung hat.«  Zwei  Fotografen  vom  Spurendienst  hatten  sich  mittlerweile  der  Leiche  angenommen.  Tief  gebeugt  knipsten  sie  mit  ihren  schweren  Apparaten  jeden  einzelnen  Abschnitt  des  kleinen  Körpers.  Es  sah  aus,  als  fledderten  Geier  das  Aas.  Die  hinter  ihm liegende Hölle hatte dem Mädchen seine ungeheure An‐ mut  nicht  nehmen  können.  Es  lag  auf  der  kalten  Steinplatte  und sehnte sich nach seinen Engelsflügeln. So schien es Clau‐ dius jedenfalls.  »Jetzt  nur  nicht  den  Kopf  hängen  lassen,  Richard«,  sagte  Weinstein.  »Du  und  Hugh  seid  auf  dem  richtigen  Weg.  Das  307

habe ich im Urin, alter Freund. Wir sind nur noch einen Zoll  davon  entfernt,  den  schwarzen  Mann  in  den  Käfig  zu  schik‐ ken. Es ist doch kaum zu fassen, daß sich seit über einem Jahr  so viele Experten mit der Sache befassen und keinem die au‐ genfälligste  Gemeinsamkeit  zwischen  den  Kindern  auffällt.  Aber nun geht es aufwärts. Glaub mir, dieses arme Mädchen  da  ist  das  letzte  tote  Kind,  das  wir  zu  beklagen  haben.  Die  restlichen  sind  noch  am  Leben,  dessen  bin  ich  mir  so  gewiß  wie daß bald der Tag anbricht.«  »Dein Wort in Gottes Gehörgang«, erwiderte Claudius, griff  nach der Zigarettenpackung in seiner Jackentasche und steck‐ te sich eine an.  »Wie geht es übrigens Erika?«  Das  war  das  einzige,  was  er  an  Weinstein  haßte.  Obwohl  dieser  ganz  genau  wußte,  daß  Erika  und  er  seit  zwei  Jahren  geschieden  waren,  erkundigte  er  sich  regelmäßig  nach  dem  werten  Befinden  der  Frau  Gemahlin.  Aber  vielleicht  tat  er  es  gar nicht aus einem antiquierten Anstandsbegriff heraus, nach  dem  ein  Ehepaar  für  immer  ein  Herz  und  eine  Seele  zu  blei‐ ben  hatte,  gleichgültig,  wie  die  Realität  aussah.  Nein,  viel‐ leicht spürte sogar ein so phantasieloser Mann wie Weinstein,  daß  zwischen  ihm  und  Erika  nicht  wirklich  alle  Bande  ge‐ kappt waren, daß er sich seit der Trennung selbst mindestens  einmal  am  Tag  fragte:  »Wie  geht  es  übrigens  Erika?«  Wein‐ steins  Höflichkeitsfloskeln  hinsichtlich  der  Frau  Gemahlin  waren  in  Wahrheit  vielleicht  augenzwinkernde  Ermahnung  und zugleich Ermutigung.  Doch  nicht  einmal  der  alte  Fuchs  konnte  ahnen,  was  heute  308

nacht  an  Herzensangelegenheiten  in  Claudius’  Leben  vorge‐ fallen  war.  Marlis  hatte  ihm  nicht  nur  das  gegeben,  was  sein  Körper  seit  einer  kleinen  Ewigkeit  bitterlich  hatte  entbehren  müssen.  Sie  hatte  ihm  zudem  ein  Versprechen  gemacht,  das  für einen Mann in seinem Alter ungeheuer wertvoll war: das  Versprechen, einander lieben zu wollen, als sei man ein unbe‐ schriebenes  Blatt.  Wenn  er  zu  Erika  zurückging,  würden  sie  sich über kurz oder lang an denselben schlecht verheilten Stel‐ len  reiben,  bis  diese  irgendwann  wieder  aufplatzten.  Die  Erinnerung  an  ihre  gemeinsame  Zeit  der  Enttäuschungen  würde  stets  zwischen  ihnen  stehen.  Das  wußte  Claudius.  Selbst  gebranntes  Kind,  hatte  Marlis  ihm  statt  dessen  einen  Neuanfang versprochen. Und noch viel mehr.  Nachdem er sich in dem Liliputanerhaus mit dem Handy ein  Taxi  bestellt  hatte,  war  er  über  dieses  Dilemma  gewaltig  ins  Grübeln gekommen. Am liebsten wäre er nach oben zu Marlis  ins Schlafzimmer gerannt. Er wollte ihr so sehr sein Herz aus‐ schütten und sich von ihr die Absolution für den endgültigen  Bruch  mit  seiner  Vergangenheit  erbeten.  Am  Ende  hatte  er  sich doch nicht getraut. Denn natürlich war ein unbeschriebe‐ nes  Blatt  in  seiner  neue  Verheißungen  versprechenden  Art  viel aufregender als ein schon beschriebenes, aber mal ehrlich,  las man denn nicht immer wieder gern seine Lieblingsstellen?  »Erika  geht  es  prima,  Hartmut«,  sagte  Claudius  und  rang  sich  sogar  ein  sarkastisches  Lächeln  ab.  »Nach  unserer  Tren‐ nung  scheint  sie  in  einen  Jungbrunnen  gefallen  zu  sein.  Den  Unterschied  zu  früher  würdest  du  selbst  ohne  deine  schöne  Brille  erkennen.  Sie  hat  auch  einen  neuen  Freund.  Er  trägt  309

Krawatte und besitzt ein sehr hübsches Einstecktuch. Und erst  seine Frisur …«  Sieglinde  Vetter  trat  an  sie  heran.  So  sehr  war  er  mit  dem  Spott auf den Rivalen beschäftigt, daß er sie erst gar nicht hat‐ te kommen sehen. Die junge Frau in dem weißen Overall war  trotz  ihrer  erschöpften  Erscheinung  hoch  konzentriert.  Ihre  grünen Augen glühten.  »Das gleiche wie bei Udo«, sagte sie und streifte sich die Ka‐ puze vom Kopf. Im grellen Scheinwerferlicht kam die strenge  Pferdeschwanzfrisur  zum  Vorschein,  deren  Farbton  man  in  Claudius’ Jugend als »gülden« bezeichnet hätte. »Wir werden  die  Leiche  natürlich  noch  ausführlichen  Analysen  unterzie‐ hen. Doch nach meinem ersten Eindruck ist Giselle in der Zeit  ihrer  Gefangenschaft  zufriedenstellend  versorgt  worden.  Ge‐ wicht  normal,  Wachstum  und  allgemeiner  Gesundheitszu‐ stand, so wie es aussieht, ebenfalls. Keine Mißhandlungen vor  dem  finalen  Gewaltakt,  auch  keine  Spuren  von  sexuellem  Mißbrauch,  soweit  ich  es  hier  und  jetzt  beurteilen  kann.  Die  Haut ist extrem blaß, was darauf schließen läßt, daß die Kleine  lange  keine  Sonne  gesehen  hat.  Sie  ist  ausgepeitscht  und  an‐ schließend  erwürgt  worden.  Der  Todeszeitpunkt  liegt  so  um  ein  Uhr,  die  Folter  muß  knapp  davor  stattgefunden  haben.  Alles muß sehr schnell gegangen sein. Der Kerl kriegt allmäh‐ lich  Routine.  Und  es  gibt  noch  eine  klitzekleine  Abweichung  zu Udo. Er hat die Leiche diesmal nicht gewaschen. Entweder  hatte  er  keine  Zeit  dazu,  oder  er  fühlt  sich  inzwischen  so  unangreifbar, daß er Nachlässigkeiten in Kauf nimmt. Um so  besser  für  uns,  denn  jetzt  können  wir  die  Epidermis  unter  310

dem Mikroskop Stück für Stück nach Ablagerungen aus dem  Versteck absuchen. Noch etwas? Ach ja …«  Sie schaute Claudius direkt ins Gesicht. »Finden Sie endlich  den Kerl, und brechen Sie ihm das Genick!«  »Das  will  ich  gerne  tun,  Frau  Vetter«,  erwiderte  Claudius  und  ließ  den  Blick  erneut  zu  Giselle  auf  der  Grabplatte  schweifen. Zwei Beamte hoben die Leiche vorsichtig hoch und  legten sie auf eine mit sterilem grünem Tuch ausgelegte Roll‐ bahre.  Danach  erloschen  die  Scheinwerfer.  Zurück  blieb  nur  eine  Finsternis,  deren  wütendes  Schreien  wahrscheinlich  nur  Claudius hören konnte.  »Ich  fürchte  nur,  er  wird  es  nicht  verstehen,  wenn  ich  ihm  das Genick breche«, fuhr er fort. »So wie ich die Sache sehe, ist  er nämlich überzeugt davon, daß er ein großes Werk verrich‐ tet.«  »Was sagst du da?« Weinstein griff nach seiner Brille, damit  sie ihm nicht vom Gesicht fiel.  »Als  Udo  mit  gefalteten  Händen  auf  der  Lichtung  lag,  hat  sich  mir  zunächst  die  Assoziation  zu  einem  gefallenen  Engel  aufgedrängt. Diesen Gedanken habe ich seit heute nacht ver‐ worfen. Jetzt weiß ich es ganz genau.«  Er wies mit der rechten Hand auf die Engelsstatue über dem  Grabkasten, auf dem bis vor kurzem Giselle gelegen hatte.  »Es dreht sich nicht um gefallene Engel, sondern um richti‐ ge, um Kinder, die unserem tiefsten Empfinden nach ab einem  bestimmten Alter keine Engel mehr sind. Sie werden langsam  erwachsen, und es ist abzusehen, daß diese schlechte Welt sie  zwangsläufig  in  gewöhnliche  Sünder  verwandeln  wird,  wie  311

wir  längst  welche  geworden  sind.  Engel  sind  Gesandte  des  Himmels,  sie  sind  Boten,  sie  überbringen  uns  Gottes  Wort.  Doch  auf  der  Erde  einmal  aufgeschlagen,  verlieren  sie  ihre  Unschuld,  sie  vergessen  ihre  Botschaft  und  die  Erinnerung  ans  Gottesreich.  Wie  Kinder.  So  jedenfalls  sieht  es  unser  Klient. Die Fingerzeige, die er uns gibt, sind unübersehbar. Ich  fürchte,  diese  werden  bei  den  folgenden  Leichen  noch  an  Deutlichkeit  zunehmen,  wovor  uns  Gott  bewahren  möge.  Wenn also Kinder Engel sind, was liegt da näher, als die Engel  gar nicht erst auf der Erde aufschlagen zu lassen, sondern sie  in  ihrem  noch  engelhaften  Zustand,  kurz  bevor  sie  das  sünd‐ hafte  Alter  erreichen,  umzubringen  und  so  als  Engel  wieder  Gott  zuzuführen?  Denn  ihre  Botschaft  von  Unschuld  und  Reinheit haben sie uns ja durch ihre ein paar Jahre dauernde  Anwesenheit  schon  übermittelt.  Danach  kann  nur  noch  eine  erbärmliche  Existenz  folgen.  Er  hat  es  schon  richtig  erkannt,  unser Klient: Man sollte immer Kind bleiben, nicht erwachsen  werden, man sollte ein  Engel sein und sich die Unschuld  be‐ wahren. Kurz, es ist besser, als Kind zu sterben, als ein Leben  in  Sünde  und  ohne  Hoffnung  und  Aussicht  auf  Erlösung  zu  verbringen.«  »Wieso  peitscht  er  aber  dann  die  Kinder  noch  vorher  aus?«  wollte Sieglinde Vetter wissen.  Hugh, Simon und Heidler tauchten plötzlich aus dem Schein  der  vielen  Taschenlampen  und  den  hin  und  her  huschenden  Silhouetten auf und kamen mit schnellen Schritten näher. Sie  wirkten, als hätten sie gerade untereinander einen Ringkampf  ausgefochten.  Ihre  Gesichtszüge  waren  eingefallen  wie  bei  312

alten  Männern,  und  sie  schienen  auch  wie  Alte  zu  gehen.  Hugh sah von ihnen am unglücklichsten aus.  Erik  Simon  brachte  es  trotzdem  fertig,  ein  stolzes  Lächeln  zur Schau zu stellen.  »Wir haben das kranke Schwein!« verkündete er. 

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  18.    »Er heißt Sebastian Acker, doch bekannt ist er unter dem put‐ zigen Namen Knochen«, sagte Erik Simon und schwenkte den  Kopf zu der Projektionswand am Stativ.  In  dem  durch  heruntergelassene  Jalousien  verdunkelten  Raum  im  zweiten  Stockwerk  des  Polizeipräsidiums  saßen  zirka  fünfzig  Männer  und  Frauen  vom  Sondereinsatzkom‐ mando auf Klappstühlen. Zu ihren  Füßen lagen dunkelgraue  schußsichere  Westen.  Es  war  ein  ziemlich  karger  Ort,  denn  außer  den  Stühlen  beherbergte  er  nichts  weiter  als  eine  ver‐ staubte  Stereoanlage,  zwei  Fernseher  mit  Videorecordern,  einen  PC  mit  altmodischem  Bildschirm,  einen  Overheadpro‐ jektor  auf  einem  Tisch  und  eben  den  Diaprojektor  mit  Lein‐ wand.  An  den  Wänden  hingen  ein  paar  mit  Klebefilm  befe‐ stigte  und  arg  verblaßte  Fotografien  in  Großformat  von  Ge‐ sichtern  von  Schwerverbrechern,  die  die  Truppe  schon  vor  Jahren  einkassiert  hatte:  Claudius  erschienen  sie  wie  das  Äquivalent  zu  präparierten  Köpfen  von  abgeschossenem  Wild.  Nachdem der Friedhof bis zum Morgengrauen erfolglos auf  etwaige  Spuren  vom  Täter  abgesucht  worden  war,  hatte  Hartmut Weinstein allen unmittelbar mit dem Fall Beschäftig‐ ten bis zum Nachmittag freigegeben. Obgleich Simons sensa‐ tionelle  Erfolgsmeldung  unter  den  Beamten  eine  zwischen  Ungläubigkeit  und  Euphorie  schwankende  Stimmung  ausge‐ löst hatte, sollten sie erst einmal den versäumten Nachtschlaf  314

nachholen  und  sich  dann  frisch  und  gesammelt  zur  Einsatz‐ besprechung  zusammenfinden.  Auch  Claudius  und  Hugh  hatten  von  der  Verschnaufpause  Gebrauch  gemacht,  wobei  der junge Hauptkommissar zu aufgedreht war, um noch nach  Hause zu gehen, und statt dessen mit dem Mercedes vorlieb‐ genommen hatte.  Claudius  hatte  bei  Marlis  erst  angerufen,  nachdem  er  sich  für  ein  paar  Stunden  aufs  Ohr  gelegt  hatte.  Glücklicherweise  hatte sie am Telefon nicht wie eine Frau geklungen, bei der in  ihrer Verzweiflung für ein paar Stündchen der Verstand aus‐ gesetzt hatte und die den Fehler jetzt bitter bereute. Im Gegen‐ teil,  sie  war  sehr  ernst  und  behutsam  in  ihrer  Wortwahl  und  deutete  an,  daß  er  sich  genau  überlegen  solle,  ob  er  mit  ihr  etwas  anfangen  wolle,  denn  flüchtige  Bettgeschichten  kämen  für sie nicht in Frage. Nun hatte er den Salat! Wenn er ehrlich  war,  wollte  er  sich  momentan  zu  gar  nichts  entscheiden  und  die letzte Nacht am liebsten aus seinem Gedächtnis streichen.  Um  seiner  Konfusion  noch  die  Krone  aufzusetzen,  rief  er  gleich  darauf  Erika  an  und  machte  mit  ihr  ein  bißchen  Small  talk.  Vermutlich,  um  seine  Nerven  zu  beruhigen.  Bei  ihrem  untrüglichen  Instinkt  jedoch  schwante  seiner  Ex‐Frau  schnell  etwas,  und als  sie  peu  à  peu  anfing,  seltsame Fragen  zu  stel‐ len, entschuldigte er sich abrupt mit dem Vorwand der begin‐ nenden Einsatzbesprechung und legte auf. Der Gedanke, nach  dem Abschluß des Falles bis an sein Lebensende nur noch die  Wände anzustarren, gewann für ihn immer mehr an Reiz.  Die  bombige  Nachricht  von  der  Auffindung  des  »kranken  Schweins« hätte ihn für all das Gefühlschaos entschädigen, ja  315

mit Stolz erfüllen können, war doch das über einige Umwege  erzielte Ergebnis seiner Entdeckung von den miteinander fast  identischen  Geburtsdaten  zu  verdanken.  Dennoch  kam  ihm  auch diese Sache wie leichtes Unwohlsein nach einem vorzüg‐ lichen Mahl vor, von dem es später hieß, daß irgendeine Zutat  darin verdorben gewesen sei. Es schien alles zu stimmen, und  doch stank darin etwas gewaltig zum Himmel. Das spürte er.  Um  allerdings  Udo  und  Giselle  in  ihrem  Himmel  zu  zeigen,  daß er hier auf Erden alles Erdenkliche für die Ergreifung ih‐ res  Mörders  tat,  wäre  er  sogar  in  einen  verdammten  Krieg  marschiert.  Hugh  lehnte  sich  im  Dunkeln  gegen  die  Hinterwand  und  verzog  eine  Miene  wie  ein  Schulrowdy  auf  dem  Pausenhof,  der nur auf einen geringfügigen Anlaß wartet, um eine Raufe‐ rei  vom  Zaun  zu  brechen.  Der  schnittige  schwarze  Boss‐ Anzug war durch den unruhigen Schlaf im Wagen völlig zer‐ knittert,  ein  düsterer  Stoppelbart  sproß  auf  seinem  Gesicht,  das normalerweise stets wie ein Handschmeichler für Frauen‐ hände  wirkte,  die  Haare  waren  zerzaust,  und  der  Haltung  haftete etwas Gebrochenes an. Dennoch hätte er es mit dieser  verlotterten  Pose  garantiert  auf  das  Titelblatt  jedes  Trendma‐ gazins geschafft. Die Jugend war ein ambivalentes Geschenk,  von dem der Beschenkte selten wußte, daß es ihm überhaupt  zuteil geworden war.  Hartmut  Weinstein  saß  in  der  ersten  Reihe  und  strahlte  durch seine dicken Brillengläser wie ein Gymnasiallehrer, der  die komplette Klasse erfolgreich durchs Abitur geschleust hat.  Uli  Heidler  bediente  den  Diaprojektor  und  tat  dabei  so,  als  316

stehe er hinter einem Flakgeschütz. Der Rest der Männer und  Frauen zupfte zwischendurch nervös an ihren Waffen in den  Schulterholstern  oder  an  der  Headset‐Ausrüstung  herum,  welche aus wanzenkleinem Mikrofon am Kragen, stöpselgro‐ ßem  Hörgerät  im  Ohr  und  einem  Kästchen  in  der  Jackenin‐ nentasche bestand.  »Er ist achtundvierzig Jahre alt, hat aber davon neunzehn im  Knast  verbracht,  und  zwar  am  Stück«,  fuhr  Simon  fort.  Auf  der Projektionswand war das hagere Gesicht eines Mannes zu  sehen. Die tief in den Höhlen und eng beieinander liegenden  dunklen Augen, die mehrfach gebrochene und unförmig ver‐ heilte  Nase  und  der  schmallippige  Mund  ließen  wohl  noch  den  Vorurteilsfreiesten  an  Begriffe  wie  »das  Böse«  denken.  Von  der  linken  Schläfe  bis  zum  Mundwinkel  zog  sich  eine  markante  Narbe,  darunter  am  Hals  prunkte  eine  bläuliche  Tätowierung  von  einem  Wust  ineinander  verschlungener  Schlangen.  Durch  den  Stoppelhaarschnitt  schien  eine  auf  der  Kopfhaut  angebrachte  andere  Tätowierung  hervor:  Jesus  Christus am Kreuz in der kitschig verschnörkelten Variante.  Heidler  ließ  das  Diamagazin  weiterrotieren  und  warf  ver‐ schiedene Schnappschüsse von »Knochen« auf die Leinwand.  Ganz offenkundig waren sie mit einem Teleobjektiv irgendwo  auf der Straße oder in einer Bar heimlich aufgenommen wor‐ den.  Wie  es  aussah,  bevorzugte  der  muskulöse  Mann  in  Sa‐ chen Outfit schwarzes Leder. Jacken, Hosen, Westen, Mäntel,  manchmal  ein  Stirnband,  immer  glänzte  er  im  speckig‐ finsteren Tierhaut‐Look. Aber trotz der Aura der Gewalttätig‐ keit, die ihm aus jeder Pore zu quellen schien, und der augen‐ 317

fälligen  Nonkonformität  wirkte  er  weder  heruntergekommen  noch  in  irgendeiner  Weise  dem  Drogenkonsum  verfallen.  Im  Gegenteil, das vorgerückte Alter sah man dem Kerl kein biß‐ chen  an,  und  stets  machte  er  in  seinen  unterschiedlichen  Le‐ derkluften eine äußerst gepflegte Figur.  »Den  Spitznamen  ›Knochen‹  haben  ihm  während  der  Haft  seine Mithäftlinge verpaßt, weil er jedem einzelnen von ihnen  mindestens  einen  Knochen  gebrochen  hat.  Bereits  im  zarten  Alter  von  siebenundzwanzig  ist  er  lebenslänglich  in  den  Bau  marschiert.«  Erik  Simon  schien  den  Vortrag  ungeheuer  zu  genießen,  wahrscheinlich,  weil  er  in  seinem  Größenwahn  allen  Ernstes  dachte,  daß  der  Erfolg,  den  er  schon  in  der  Tasche  wähnte,  hauptsächlich auf seinem Mist gewachsen wäre.  »Er hat damals drei jugendliche Camper, zwei Mädchen und  einen  Jungen,  in  einem  Ausflugsgebiet  im  Süden  überfallen  und  in  einen  Weltkrieg‐II‐Bunker  im  Wald  verschleppt.  Dort  hat er sie, auch den Jungen, über Tage so massiv vergewaltigt  und mit einem Jagdmesser gefoltert, daß später bei der Identi‐ fikation  nicht  einmal  die  Eltern  ihre  Kinder  wiedererkannt  haben.  Nach  Erkenntnissen  der  Gerichtsmedizin  hat  er  seine  Opfer  dazu  gezwungen,  sich  gegenseitig  ganze  Fleischstücke  aus dem Körper herauszubeißen. Im Lauf der Nachermittlun‐ gen  kam  heraus,  daß  solcherart  Späße  seit  seiner  frühesten  Jugend zu Knochens Lieblingsbeschäftigung gehörten. Leider  konnte  man  ihm  später  nur  noch  einen  weiteren  Mord  nach‐ weisen,  geht  aber  von  anderen  ähnlich  gelagerten,  ungeklär‐ ten  Taten  aus,  die  er  zu  verantworten  hat.  Knochen  war  nie  318

kooperativ  und  hat  zu  allem  stets  geschwiegen.  Immerhin  bekam er die Höchststrafe.«  Nein, sagte sich Claudius, der ist es bestimmt nicht! Sex und  Gewalt  und  Foltern  aus  Spaß  –  das  war  nicht  ihr  Kunde.  Al‐ lerdings unterschied sich die Passion obscure  im Prinzip von  keiner  anderen  Leidenschaft.  Man  verfeinerte  mit  dem  Alter  die Techniken, die zum Höhepunkt führen, lernte einiges da‐ zu,  entdeckte  artverwandte  Leidenschaften,  absorbierte  diese  als  Ergänzung  der  eigenen,  bis  man  am  Ende  Feuer  und  Flamme für etwas ganz anderes war als zu Beginn. Auch das  Böse entwickelte im Lauf der Jahre eine Art Kultur.  »Im  Knast  hat  Knochen  zunächst  einmal  allen  anderen  die  Knochen gebrochen. Damit hat er sich den Respekt der ande‐ ren  Knackis  verschafft«,  sprach  Simon  weiter.  »Und  er  hat  dort einen religiösen Fimmel bekommen, vermutlich weil ihn  die  blutigen  Stories  in  der  Bibel  so  angeturnt  haben.  Im  Schwimmbecken des Gefängnisses hat er sich von einem Bap‐ tistenprediger  taufen  lassen  und  ist  ein  wiedergeborener  Christ geworden, allerdings einer, vor dem die anderen Jungs  gezittert  haben.  Während  der  ausgedehnten  Indoor‐Ferien  hatte  Knochen  nachweislich  acht  Freundinnen  mit  Schwanz.  Nach  zehn  Jahren  hat  man  bei  einer  Routineuntersuchung  festgestellt, daß der Kerl einen IQ von hundertfünfzig besitzt.  Daraufhin  gewährte  man  ihm  eine  Therapie,  die  er  über  sich  hat ergehen lassen. Aber der Psychofritze hat da offensichtlich  einen  Erfolgsorgasmus  nach  dem  anderen  gekriegt.  Er  hat  dafür plädiert, daß Knochen einen Computer in die Zelle ge‐ stellt bekommt, später durfte er sogar als einziger in der An‐ 319

stalt ins Internet. Im Alleingang hat Knochen sich beigebracht,  wie man programmiert, die Handelskammerprüfung gemacht  und  sogar  ein  Diplom  erhalten.  Irgendwann  hat  er  im  Netz  auf  einem  Sexforum  eine  ehemalige  Nutte  namens  Frauke  Gast kennengelernt. Lucky nennt die Frau sich. Sie betreibt ein  Tattoo‐Studio  in  der  Innenstadt,  in  dem  sie  nebenher  SM‐ Tinnef verkauft. Wenn sich in dieser Klitsche nicht mindestens  fünfzig Peitschen befinden, fresse ich meinen eigenen Gürtel!  Jedenfalls  scheint  unser  Freund  auf  Lucky  einen  noch  größe‐ ren Eindruck gemacht zu haben als auf seinen Therapeuten.«  Heidler  betätigte  die  Fernbedienung,  und  auf  der  Projekti‐ onswand  erschienen  in  langsamer  Abfolge  Bilder  von  einer  Frau,  die  sich  grob  geschätzt  in  den  Vierzigern  befand.  Sie  hatte  blondierte,  hochgesteckte  Haare,  eine  knitterige,  stark  gebräunte  Gesichtshaut,  die  Bände  über  den  Mißbrauch  von  Sonnenstudiobesuchen  sprach,  und  eine  durch  ein  Lederkor‐ sett zu einer grotesken Sanduhrlinie zusammengezurrte Figur.  Ihr  Ausdruck  war  ordinär  bis  boshaft,  ihre  grünen  Augen  funkelten  wie  die  eines  heimtückischen  Reptils.  Schwarzes  Leder, okkulter Schmuck und möglichst viele Tätowierungen  gehörten  auch  zu  ihrem  Stil.  Auf  jedem  Foto  waren  von  die‐ sen drei Accessoires immer mindestens zwei zu sehen.  Dann folgten einige Aufnahmen von »Zartbitter Stich«, dem  Tattoo‐Laden.  Sie  waren  offenbar  heimlich  von  der  gegenü‐ berliegenden  Straßenseite  geschossen  worden.  Das  mit  Foto‐ grafien der üblichen Tattoo‐Bilder wie Drachen, Dolchen, En‐ geln,  mannigfachen  Jesus‐Antlitzen,  japanischen  Schriftzei‐ chen  und  keltischen  Symbolen  ausstaffierte  Schaufenster  er‐ 320

laubte  lediglich  eingeschränkte  Sicht  ins  Innere.  Außer  zwei  antiquarischen  Zahnarztstühlen,  die  nun  als  Sitzgelegenheit  für die Nadelopfer dienten, und an Kleiderbügeln hängenden  Federklamotten in SM‐Manier sah man kaum etwas.  »Nach der Verbüßung der Haftstrafe – wegen der ständigen  Knochenbrecherei hatte ihm ein weiser Richter noch ein paar  Jährchen  mehr  gegönnt  –  ist  Knochen  schließlich  vor  einem  Jahr  freigekommen«,  sagte  Simon  und  stellte  sich  direkt  ins  Licht  des  Diaprojektors.  Die  Drachen,  Engel  und  Jesus‐ Antlitze  bewegten  sich  nun  geisterhaft  über  sein  erleuchtetes  Gesicht.  »Nach  der  Fangzeitprognose  des  Therapeuten  zu  urteilen,  war aus ihm inzwischen so was wie ein Ghandi für Arme ge‐ worden,  der  vom  Dach  gefallenen  Tauben  die  gebrochenen  Flügel  schient.  Er  hat  Unterschlupf  bei  Lucky  gefunden,  was  seinen Resozialisierungshelfer in höchsten Tönen von wieder‐ hergestellter Bindungsfähigkeit, gelungener Sozialisation und  ähnlichem Schrott schwafeln ließ. Der Typ hat ihm auch einen  Job  bei  der  Firma  DataMix  besorgt,  ein  Kleinunternehmen,  das sich auf Wartungsarbeiten von Großrechnern spezialisiert  hat.  Der  Bewährungshelfer  ist  übrigens  einer  der  stillen  Teil‐ haber  des  Fadens.  Und  nun  kommen  wir  zu  der  Sache,  die  allein  unserem  Profiler‐Gottvater  Richard  Claudius  aufgefal‐ len ist.«  Simon vollführte mit der Geste eines Showmasters eine aus‐ ladende  Handbewegung  in  Richtung  Claudius.  Der  wußte  nicht,  wie  ihm  geschah,  als  plötzlich  aufbrausender  Applaus  über  ihn  hereinbrach.  Ganz  schön  anständig  von  dem  selbst‐ 321

herrlichen  Kerl,  daß  er  dem  Erzkonkurrenten  seinen  Respekt  erwies. Claudius konnte sich ein verlegenes Schmunzeln nicht  verkneifen.  »DataMix  hat  vor  eineinhalb  Jahren  den  Zuschlag  für  die  Wartung  des  zentralen  Computersystems  des  Landes  erhal‐ ten.  Sie  hatten  das  kostengünstigste  Angebot«,  fuhr  Simon  fort,  nachdem  wieder  Ruhe  eingekehrt  war.  »In  dieser  weit‐ vernetzten  Anlage  sind  recht  brisante  Bürgerdaten  gespei‐ chert.  Abstammungsurkunden,  Daten  über  Alter,  Geschlecht  und Berufsstand, Adressen, Informationen über Herkunft und  aufenthaltsrechtlichen  Status  von  Ausländern,  Autokennzei‐ chen,  Vorstrafen,  Haftbefehle,  Strafzettelregister  und  so  ein  Zeug. Ausländer‐, Finanz‐, Einwohnermelde‐ und Standesäm‐ ter  und  der  Polizeiapparat  fragen  alle  paar  Sekunden  dort  etwas  ab.  Normalerweise  hätten  alle  Mitarbeiter  einer  War‐ tungsfirma,  die  Zugang  zu  solchem  Datenmaterial  erhalten  können,  vorher  polizeidienstlich  überprüft  werden  müssen.  Aber  irgendein  Bürokratenarsch  da  oben  hat  wieder  geschla‐ fen.  Oder  es  ist  Kohle  geflossen,  damit  DataMix  den  Auftrag  bekommt. Jedenfalls ist nach dem Einsatz von DataMix Wun‐ dersames  passiert.  Die  Verbraucherzentrale  hat  uns  bestätigt,  daß  ab  ungefähr  diesem  Zeitpunkt  Werbeprospekte  plötzlich  auffallend  zielgruppengenau  in  die  Haushalte  verteilt  wur‐ den.  Nur  Frauen  über  fünfundvierzig  erhielten  Werbung  für  Medikamente gegen Beschwerden in den Wechseljahren. Und  nur  Familien,  in  denen  Kleinkinder  leben,  erhielten  Post  von  Spielzeug‐Discountern.  Maßgeschneiderte  Zielgruppenwer‐ bung nennt man das. So etwas ist nur anhand differenzierter  322

Daten möglich. Irgendwer bei DataMix zapft intime Informa‐ tionen aus dem Zentralregister an und verkauft sie unter der  Hand  an  interessierte  Firmen  weiter.  Und  derjenige,  der  das  tut, weiß auch ganz genau, welche Kinder im April 2000 hier  in  der  Umgebung  geboren  worden  sind.  Jetzt  ratet  mal,  wer  …«  »Na  und?  Das  beweist  doch  überhaupt  nichts,  Simon!«  rief  Hugh.  Die  Männer  und  Frauen  auf  den  Klappstühlen  drehten  die  Köpfe nach hinten. Claudius sah seinen Assistenten in knittri‐ ger Kleidung den Seitengang entlang nach vorne kommen.  »Gut, die Sache mit dem Zentralcomputer hat wirklich etwas  Verlockendes«,  sagte  Hugh  und  machte  an  der  vordersten  Reihe  halt.  »Da  sind  Claudius  und  ich  selbst  schon  drauf  ge‐ kommen.  Und  mag  auch  sein,  daß  der  Typ  den  Computer  anzapft und illegal Daten verkauft. Aber theoretisch sind auch  Tausende von Beamten und Polizisten zu so etwas in der La‐ ge.  Wenn  wir  wollten,  kämen  wir  alle  an  diese  Daten  heran.  Wo ist der klare Zusammenhang zwischen Knochens Hinter‐ grund  und  den  Kindern,  die  sämtlich  in  diesem  bestimmten  Zeitraum geboren sind? Ich sehe ihn nicht. Nur weil wir jetzt  wissen,  daß  ein  grausamer  Killer  Zugriff  auf  sensible  Daten  besitzt,  haben  wir  noch  lange  nicht  das  Ei  des  Kolumbus  ge‐ funden.  Sagtest  du  nicht,  daß  Knochen  seinerzeit  Jugendliche  vergewaltigt und abgeschlachtet hätte?«  Ein  Raunen  ging  durch  den  Raum,  und  Hartmut  Weinstein  drehte  sich  nach  hinten  und  schaute  Claudius  hilfesuchend  an. »Was meinst du denn, Richard?«  323

Claudius schwieg. Er konnte sich denken, daß der intensive  Abwägungsprozeß sich in seinem Gesicht widerspiegelte, wo  sich die vielen scharfkantigen Falten zusammenzogen und zu  dem Bild einer am Felsen zerschellenden Brandung verdichte‐ ten.  Die  ganze  Aufmerksamkeit  der  fünfzig  Kripoleute  ruhte  auf ihm.  »Hat  man  den  Kerl  überprüft,  als  die  Entführungsserie  be‐ gann?« fragte er schließlich in die Stille hinein, als fast dreißig  Sekunden verstrichen waren.  »Klar«,  erwiderte  Simon.  »Und  er  hatte  ein  total  glaubwür‐ diges Alibi: Lucky!«  »Gesetzt  den  Fall,  er  ist  es  wirklich  –  wo  hält  er  die  Kinder  versteckt?«  »Das  wird  er  schon  ausspucken,  wenn  Uli  und  ich  ihn  für  ein Stündchen in einem schalldichten Verhörraum ganz allein  für uns haben. Also, für mich stellt sich die ganze Geschichte  folgendermaßen  dar:  Der  Knochenmann  und  seine  Tattoo‐ Tante haben sich gegenseitig in einen religiösen Wahn hinein‐ gesteigert.  Vermutlich  inspiriert  durch  seine  Bibellektüre  im  Knast gepaart mit den Gewaltphantasien. Er hat sie nach sei‐ ner  Entlassung  quasi  angesteckt.  Sie  ist  es  übrigens auch,  die  sich  um  die  Kleinen  im  Versteck  kümmert.  Ich  habe  keinen  Schimmer, warum sie nur Kinder entführt haben, die in einem  bestimmten  Monat  und  Jahr  geboren  sind.  Vielleicht  hat  zu  der Zeit Satan hier in der Gegend Urlaub gemacht und ihnen  ein Bier spendiert. Oder die Daten dieses Zeitabschnitts gehö‐ ren zu einer okkulten Zahlenmystik, was weiß ich? Es stimmt,  was Hugh sagt, außer Knochen haben die gesamte Polizei und  324

etliche andere Behörden Zugang zum Zentralcomputer. Aber  mein  Instinkt  sagt  mir,  daß  dieser  Schweinepriester  unser  Kandidat ist. Was sagt Ihr Instinkt, Claudius?«  Er blickte den alten Ermittler unverwandt an.  Der  kratzte  sich  gemächlich  am  Kopf.  »Mein  Instinkt  sagt  mir, daß die Wissenschaft von Totmachern keine exakte Wis‐ senschaft  ist,  auch  wenn  die  Besserwisser  in  den  Medien  das  immer  wieder  behaupten.  Es  gibt  in  diesem  Geschäft  keine  unveränderlichen  Konstanten.  Will  sagen,  nur  weil  jemand  solche  Scheußlichkeiten  schon  mal  Jugendlichen  angetan  hat,  heißt  das  nicht,  daß  er  es  für  immer  und  ewig  so  handhabt.  Variablen und Ausdehnungen sind möglich, wenn nicht sogar  die  Regel.  Was  mir  Ihren  Verdacht  ein  bißchen  sympathisch  macht,  ist  die  hypothetische  Rolle  von  Lucky.  Hedwig  Rinke  hat uns erzählt, daß der kleine Udo sich bei diesen Abbruch‐ häusern  mit  einer  unbekannten  Frau  angefreundet  hat.  So  genau wußte Hedda es allerdings auch nicht. Vielleicht ist das  die  Masche,  wie  die  Kinder  geräusch‐  und  spurlos  entführt  werden. Ich persönlich glaube eher nicht, daß einer wie Kno‐ chen für so eine ausgefeilte Sache in Frage kommt. Aber man  hat schon Pferde kotzen sehen. Die endgültige Entscheidung,  ob wir den Kerl festsetzen, liegt bei Weinstein.«  Simons  Mundwinkel  kräuselten  sich  zu  einem  zufriedenen  Lächeln.  »Schnappen  wir  uns  den  Mann!«  brummte  Weinstein,  und  durch die Menge ging ein hörbares Aufatmen. Hugh schaute  seinen Chef von der Wand her so enttäuscht an, als hätte die‐ ser  die  gute  Sache  verraten.  Claudius  zuckte  mit  den  Schul‐ 325

tern  und  hob  die  Hände.  Konnte  der  Junge  nicht  verstehen,  daß  sie  jeder  noch  so  unwahrscheinlichen  Spur  nachgehen  mußten?  »Okay«,  sagte  Simon,  als  er  sich  gewiß  war,  daß  alle  sich  wieder auf ihn konzentrierten. »Wir werden den Laden nicht  stürmen.  Das  Paar  bewohnt  eine  Wohnung  über  dem  Ge‐ schäft, und ich wette meine letzte Socke, daß es darin ein hüb‐ sches  Waffenarsenal  gehortet  hat.  Solche  Leute  haben  immer  Waffen. Wir werden nichts riskieren, sondern schön abwarten,  bis Knochen aus dem Laden kommt. Dann lassen wir ihm ein  kleines Weilchen lange Leine und schlagen an geeigneter Stel‐ le zu. Das Stichwort heißt wie immer: Zugriff!« 

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  19.    Der Knochen, der das »Zartbitter Stich« verließ, hatte einiges  vom  Reiz  des  respektgebietenden  Ledermanns  aus  der  poli‐ zeilichen Diashow eingebüßt. Zwar verliehen ihm sein langer  schwarzer Ledermantel, die tellergroße silbrige Gürtelschnalle  in  Form  einer  zungerausstreckenden  Dämonenfratze  und  die  spitzen  Stiefel  mit  metallenen  Vorderkappen  immer  noch  et‐ was  Furchteinflößendes.  Und  auch  das  knochige  Gesicht  mit  den tief in den Höhlen sitzenden Kohleaugen hatte nichts von  seiner einschüchternden Wirkung verloren. Dennoch hatte der  Mann etwas Fahriges an sich. Er ging irgendwie gehetzt und  schien überhaupt unter Druck zu stehen.  Claudius,  der  seit  zwei  Stunden  neben  Hugh  im  Mercedes  saß  und  den  Laden  aus  einer  Entfernung  von  zirka  fünfzig  Metern im Visier hatte, kannte den Grund für die Wandlung.  Ob  schuldig  oder  nicht,  seitdem  die  Medien  den  ganzen  Tag  hindurch über die neue Kinderleiche berichteten, hatten Leute  wie  Knochen  nichts  mehr  zu  lachen.  Sie  mußten  befürchten,  daß die Polizei sie sich allesamt wieder vorknöpfen und dabei  schon  irgend  etwas  aus  ihnen  herausquetschen  würde.  In  Knochens  Fall  sah  die  Sache  noch  ein  wenig  schlimmer  aus,  denn er konnte sich an fünf Fingern abzählen, daß sein emsi‐ ger  Datenklau  sofort  auffliegen  würde,  wenn  er  wieder  ins  Visier  der  Ermittlungsbehörden  kam.  Und  eher  würde  so  ei‐ ner  künftig  in  Weinsteins  Klamotten  herumlaufen  als  wieder  in den Knast wandern wollen.  327

Das Tattoo‐Studio wurde von fünf weiteren Zivilfahrzeugen  der Sonderkommission beschattet, die in größeren Abständen  wie zufällig am Straßenrand parkten oder um den Block fuh‐ ren.  Sie  alle  hatten  die  Anweisung,  im  viertelstündlichen  Rhythmus  den  Standort  zu  wechseln.  Zudem  patrouillierten  Kripobeamte in Zivil auf der Straße.  »Zartbitter  Stich«  lag  in  einer  angesagten  Einkaufszeile,  in  der sich extravagante Sneaker‐Shops, Läden von Independent‐ Modelabels,  vegetarische  Sandwich‐Bars,  experimentierfreu‐ dige Einrichtungsgeschäfte und ähnliche Shoppinggelegenhei‐ ten  für  den  trendigen  Städter  aneinanderreihten.  Trotz  der  Kälte und des Nieselregens befanden sich viele Leute auf der  Straße.  Knochen  steuerte  mit  schnellen  Schritten  eine  Quer‐ straße  an,  die  zum  Eingang  einer  weitverzweigten  Einkaufs‐ passage  führte.  Hugh  startete  den  Wagen,  bugsierte  ihn  aus  der  Parklücke  heraus  und  ließ  ihn  ganz  gemächlich  an  dem  Ledermann vorbeigleiten. Diskrete Seitenblicke genügten, um  zu  erkennen,  daß  der  Eilende  auf  dem  Bürgersteig  stark  schwitzte.  Von  einer  Waffe  war  allerdings  nichts  zu  sehen.  Doch  der  lange  Ledermantel  bot  genug  Platz,  um  selbst  eine  Panzerfaust darunter zu verstecken.  »Langsam  kommen  lassen«,  hörten  sie  Simons  Stimme  aus  dem  Headset.  »Da  vorne  ist  eine  Ampel,  die  in  wenigen  Se‐ kunden  auf  Rot  springen  wird.  Wenn  er  dort  zum  Stehen  kommt, erfolgt der Zugriff.«  Einige  der  umherschwirrenden  Männer  und  Frauen  vom  Sondereinsatzkommando  kamen  Claudius  aus  der  Einsatz‐ besprechung  bekannt  vor.  Sie  änderten  ihre  Schritte  so,  daß  328

Knochen  wie  selbstverständlich  in  ihren  Mittelpunkt  geriet.  Claudius  sah  es  Hugh  an,  daß er  das  Ganze  für  Affentheater  hielt.  Und  in  der  Tat  wäre  es  dem  jungen  Hauptkommissar  ein  leichtes  gewesen,  einfach  die  Fahrertür  aufzureißen,  he‐ rauszuspringen und dem Beschatteten überfallartig seine Waf‐ fe  vors  Gesicht  zu  halten.  Doch  wußte  Claudius  aus  bitterer  Erfahrung,  daß  auch  eine  auf  den  ersten  Blick  so  simpel  er‐ scheinende  Festnahme  in  einem  Blutbad  enden  konnte.  Man  konnte  gegen  Simon  die  ärgsten  Einwände  erheben,  die  mei‐ sten zu Recht, aber sein Verhalten bei dem Zugriff war höchst  professionell.  Die Ampel sprang auf Rot, und Knochen, der Musterbürger  mit  dem  Charme  von  Gevatter  Hein,  blieb  tatsächlich  am  Straßenrand  stehen.  Die  Männer  und  Frauen  des  SEK  zogen  die unsichtbare Schlinge enger um ihn und näherten sich ihm  bis  auf  wenige  Meter.  Der  Mercedes  hatte  inzwischen  in  die  zweite Reihe des vor der Ampel zum Stillstand gekommenen  Autostroms ausweichen müssen. Direkt auf der gegenüberlie‐ genden  Straßenseite  waren  Erik  Simon  und  Uli  Heidler  zu  erkennen. Sie taten orientierungslos und verrenkten die Köpfe  in alle Himmelsrichtungen, um unbemerkt in die Kragenmik‐ rofone zu sprechen.  »Zugriff!« sagte Simon leise.  Claudius  und  Hugh  blickten  zu  den  beiden  SEK‐Männern,  die direkt rechts und links von Knochen standen. Diese dreh‐ ten  sich  zu  ihm.  In  ihren  Augen  schien  ein  intensives  Licht  aufzuflackern …  »Kommando zurück!« hörten sie Simons sich fast überschla‐ 329

gende Stimme. »Kein Zugriff! Kein Zugriff! Kein Zugriff, ver‐ standen?«  Noch völlig verwirrt, registrierten alle, daß ein kleiner Junge  mit  Rucksack  und  eine  alte  Frau  sich  wie  aus  dem  Nichts  Knochen  genähert  hatten.  Sie  standen  nicht  einmal  eine  Handbreit  von  ihm  entfernt  an  der  Ampel.  Auch  der  Haupt‐ darsteller schien dies bemerkt zu haben, oder Claudius bildete  es  sich  ein.  Jedenfalls  machte  sich  in  dem  Knochengesicht  ganz kurz ein frostiges Lächeln breit. Claudius wollte es sogar  scheinen, als rückte der Ledermann noch ein bißchen näher zu  dem Jungen mit dem Rucksack heran.  Kaum sprang die Ampel auf Grün,  gab Hugh  mächtig Gas.  Claudius wußte genau, was sein Assistent vorhatte. Er wollte  den  Wagen  rasch  irgendwo  auf  der  anderen  Seite  abstellen,  um  sich  dann  den  Kollegen  als  zusätzlicher  Fußsoldat  zur  Verfügung zu stellen. Und wie Hugh hatte auch Claudius mit  einem  Mal  das  seltsame  Gefühl,  daß  bei  diesem  Einsatz  jede  Hand gebraucht wurde – und jede geladene Kanone darin.  Die Passage war dicht gefüllt mit umherschlendernden, bis‐ weilen  vor  den  Schaufenstern  Grüppchen  bildenden  Men‐ schen  in  Einkaufslaune.  Weihnachten  rückte  immer  näher.  Fünf  extrabreite,  von  Markengeschäften  gesäumte  Korridore  führten sternförmig zum Zentrum der Anlage, wo die Imitati‐ on  eines  Gartenrestaurants  lockte,  Palmen  und  Blumen  aus  Kunststoff inklusive. An den Seiten des domartigen Baus ers‐ treckten  sich  über  drei  Etagen  und  ebenfalls  mit  Nobelläden  bestückte Galerien, die über stark frequentierte Rolltreppen zu  erreichen waren. Die höchste Etage lag nur wenige Meter un‐ 330

ter dem Glaskuppeldach, durch welches das düstere Licht des  Oktoberendes in den Konsumtempel hineinkroch. Das Gefun‐ kel  und  Geflimmer  aus  den  Läden  ließ  den  Ort  jetzt  schon  erstrahlen wie einen überdimensionierten Christbaum.  Nachdem  Knochen  die  Passage  betreten  hatte,  waren  auch  die Beamten sukzessive und aus verschiedenen Richtungen in  das Foyer eingedrungen, allen voran Simon und Heidler. Den  beiden  Befehlshabenden  war  es  vorhin  nicht  vergönnt  gewe‐ sen,  ihren  Kunden  noch  auf  der  anderen  Straßenseite  abzu‐ passen.  Geschützt  durch  die  Passanten  und  mit  der  Wendig‐ keit eines Aals hatte es dieser geschafft, im pulsierenden Men‐ schenstrom kurzfristig zu verschwinden und sein offensichtli‐ ches  Ziel  zu  erreichen.  Nun  konnte  man  durch  die  sich  lau‐ fend  abwechselnden  Zwischenmeldungen  aus  den  Headsets  wie auf einer akustischen Karte erahnen, wo die vielen Zivil‐ polizisten sich in der Anlage verteilten.  Als Hugh nach ein paar ärgerlichen Versuchen keinen Park‐ platz  gefunden  hatte,  ließ  er  den  Mercedes  einfach  mitten  in  einer Seitenstraße stehen. Sollten sie ihn doch abschleppen, es  war  ihm  egal.  Claudius  war  der  gleichen  Meinung,  und  so‐ bald sie draußen waren, stürmten beide sofort in den nächst‐ gelegenen  Passageneingang.  Drinnen  schien  sich  die  Lage  trotz  der  anfänglichen  Unübersichtlichkeit  durch  die  wogen‐ den Menschenmassen beruhigt zu haben. Alle Beamten hatten  sich inzwischen günstige Positionen ausgesucht und glotzten,  ohne etwas zu sehen, in irgendwelche Schaufenster. Verstoh‐ lene Seitenblicke verrieten, daß sie jede Bewegung des Zielob‐ jekts im Auge behielten.  331

»Okay,  wir  übernehmen  wieder«,  hörten  sie  Simon  im  Headset flüstern. Claudius und Hugh, die außer Atem inmit‐ ten des Gartenrestaurants standen, blickten um sich und ent‐ deckten  Knochen  auf  einer  der  Rolltreppen  auf  der  rechten  Seite. Simon und Heidler bogen wie zufällig um die Ecke und  betraten ebenfalls die Rolltreppe. Oben auf der ersten Galerie  angekommen,  ging  Knochen  ein  paar  Schritte  weiter  und  nahm dann die Rolltreppe zur zweiten Etage. Er wirkte noch  nervöser und machte einen gänzlich verschwitzten Eindruck.  Es  war  unübersehbar,  daß  er  Lunte  gerochen  hatte  und  die  Bluthunde an seinen Fersen spürte.  Über das Headset wurden hektische Anweisungen durchge‐ geben. Claudius und Hugh eilten zu der Rolltreppe, während  andere SEK‐Leute den Fahrstuhl nahmen.  »Versuch’s  nicht  allein.  Warte,  bis  wir  alle  oben  sind,  Si‐ mon«, sprach Hugh in sein Mikrophon, während er die Leute  auf  der  Rolltreppe  unsanft  zur  Seite  stieß,  um  rascher  nach  oben zu gelangen. Doch Simon antwortete nicht.  Knochen  erreichte  die  zweite  Etage,  blickte  sich  hastig  um  und schritt dann zielgerichtet den langen Gang zwischen der  Ladenzeile  und  dem  Galeriegeländer  entlang.  Simon  und  Heidler  gaben  sich  keine  Mühe  mehr,  ihre  Tarnung  aufrech‐ tzuerhalten, und eilten ihm angriffslustig hinterher.  Claudius  und  Hugh  trafen  nun  ebenfalls  auf  der  zweiten  Etage  ein.  Schon  von  weitem  sah  der  Oberkommissar,  wie  Knochen  ein  Geschäft  am  Ende  des  Ganges  betrat.  Mit  uner‐ schütterlicher  Gewißheit  wurde  ihm  in  diesem  Augenblick  klar, daß gleich etwas Schreckliches passieren würde.  332

Es war ein Reisebüro. Claudius zählte in Sachen Technik si‐ cherlich nicht zu den Fortschrittlichsten, dennoch wußte sogar  er,  daß  ein  Computer‐As  wie  Knochen  eine  Reise  bestimmt  nicht  in  einem  Reisebüro  buchen  würde,  sondern  ganz  be‐ quem  von  zu  Hause  aus  übers  Internet.  Nein,  der  Grund,  weshalb  ihr  Kunde  das  geschützte  Tattoo‐Studio  verlassen  hatte, erklärte sich durch seine soziopathische Charakterstruk‐ tur. Leute mit diabolischer Intelligenz saßen nicht in der trau‐ ten Bude herum und warteten, bis man sie abholte und wieder  ins  Loch  sperrte.  Sie  fühlten  sich  ihrem  Gegner  ebenbürtig,  wenn nicht sogar weit überlegen, labten sich an größenwahn‐ sinnigen Rache‐ und Mordphantasien und strebten die größt‐ mögliche Apokalypse an, bevor sie abdankten. Das Ganze war  eine  Falle.  Die  dummen  Bullen  sollten  denken,  daß  er  gleich  die  Fluchttickets  für  die  nächste  Maschine  nach  Südafrika  oder  Brasilien  kaufen  würde,  und  dann  die  Kontrolle  verlie‐ ren.  »Wenn der nicht eine Waffe irgendwo unter seinem Mantel  versteckt hat, dann hab ich keinen Kopf mehr auf dem Hals«,  brummte Claudius.  Simon  und  Heidler  lungerten  vor  dem  Reisebüro  herum.  Schon  ihre  Rückenansichten  mit  den  abwechselnd  auf‐  und  abzuckenden  Schultern  vermittelten  den  Eindruck,  als  stün‐ den  sie  kurz  davor,  die  große  Knochenshow  zu  beenden.  Claudius und Hugh liefen auf die beiden zu, ebenso die ande‐ ren Beamten an ihrer Seite und hinter ihnen.  »Machen  Sie  keinen  Fehler,  Simon«,  rief  Claudius  schnau‐ fend  in  sein  Mikro,  während  alle  wie  um  ihr  Leben  rannten  333

und  die  Weihnachtseinkäufer  einfach  wegrempelten.  »Gehen  Sie auf keinen Fall da rein!«  Er bekam eine Antwort, doch leider nicht die, die er sich ge‐ wünscht hatte.  »Scheiß der Hund drauf«, sagte Simon, ohne sich umzudre‐ hen. »Ich hole den Wichser jetzt raus!«  Erik Simon betrat das Reisebüro mit nach hinten verschränk‐ tem rechten Arm. Die verborgene Hand umklammerte fest die  Walther P5, die halb im Holster an seinem Hosengürtel steck‐ te. Die Vorderseite des Ladens bestand aus einer durchgehen‐ den  Glaswand,  an  die  Reklamezettel  für  Last‐Minute‐Flüge  und  günstige  Pauschalurlaube  geklebt  waren.  In  einem  zur  Galerie  gewandten  Großbildschirmfernseher  lief  ein  Film  in  der  Endlosschleife  über  sonnenbeschienene  Palmenstrände  irgendwo  in  der  Karibik.  Halbnackte,  braungebrannte  Men‐ schen schütteten einen exotischen Drink nach dem anderen in  sich  hinein,  lächelten  und  entblößten  dabei  perlweiße  Zähne.  Die Impressionen der Sorglosigkeit wiederholten sich auf der  gegenüberliegenden  Seite.  Hinter  einem  thekenlangen  hell‐ grauen Schreibtisch präsentierte eine gigantische Wandtapete  erneut  einen  Palmenstrand,  diesmal  allerdings  bei  Abend‐ dämmerung. Dort, auf diesem Lichtjahre entfernt scheinenden  Planeten  aus  sanft  brandenden  Meereswellen,  korallenrot  glühenden  Wolkenformationen,  feinem  Sand  und  sich  wie‐ genden Kokospalmen, schien das Glück zu wohnen.  Knochen  stand,  den  Rücken  Simon  zugedreht,  am  Tresen  und unterhielt sich mit einer blonden jungen Angestellten, die  ihm  Reisekataloge  aus  einem  neben  ihr  befindlichen  kleinen  334

Regal holte. In dem langen schwarzen Ledermantel sah er aus  wie  ein  intergalaktischer  Aggressor,  der  den  Glücksplaneten  vorerst  noch  auf  dem  Megaschirm  in  seinem  Raumschiff  be‐ trachtet.  Draußen  vor  dem  Schaufenster  ging  Uli  Heidler  an‐ gestrengt lässig auf und ab und tat so, als studiere er die An‐ gebote. Die Gruppe von atemlosen Männern und Frauen, die  noch  in  einiger  Entfernung  auf  das  Reisebüro  zustürmten,  beachtete er nicht.  Obwohl Simon durch das Öffnen der Glastür einen dezenten  Gong ausgelöst hatte, wandten sich weder die Blondine noch  Knochen  um.  Simon  war  zirka  fünf  Meter  von  dem  Tresen  entfernt.  Allzu  nahe  durfte  er  sich  nicht  an  die  schwarze  Be‐ drohung  heranwagen,  und  trotzdem  mußte  er  es  irgendwie  schaffen, daß der Kerl sich zu ihm umdrehte. Er mußte unbe‐ dingt die Hände von Knochen sehen. Doch Simon wollte auch  nicht wie angewurzelt hier herumstehen und warten, bis man  endlich  auf  ihn  aufmerksam  wurde.  Aus  dem  Hörgerät  in  seinem Ohr vernahm er hysterische Stimmen, die ihn alle zum  Rückzug  bewegen  wollten.  Lächerlich,  er  zog  so  ein  Ding  doch  nicht  zum  ersten  Mal  durch!  Wenn  der  Berg  nicht  zum  Propheten  kommt  …,  war  sein  letzter  Gedanke,  bevor  er  sich  doch einen Schritt nach vorne wagte.  »Mensch, ist das denn die Möglichkeit?« rief Simon in Rich‐ tung  der  beiden.  Die  rechte  Hand  hinter  seinem  Rücken  spannte  mit  dem  Daumen  den  Hammer  der  Pistole  und  ließ  ihn  einrasten.  Die  Waffe  war  scharf.  »Knochen,  bist  du  es?  Mann, ich glaub’s ja echt nicht. Ich bin’s, Junge, Toni!«  Die Blondine hob den Kopf und sah ihn freundlich lächelnd  335

an.  Dann  wanderte  ihr  Blick  zu  Knochen  zurück,  der  trotz  Simons  naßforschem  Ausruf  keinerlei  Anstalten  machte,  sich  umzudrehen. Statt dessen kam Unruhe in die lederne Hinter‐ ansicht,  was  wohl  dadurch  verursacht  wurde,  daß  vorne  et‐ was  Hektisches  geschah.  Der  immer  noch  Spuren  von  einem  Lächeln  enthaltende  Blick  der  Blondine  wich  allmählich  der  Verstörung.  Schließlich  zerplatzte  das  Lächeln  wie  ein  Luft‐ ballon.  Mit  einem  Ausdruck  des  Entsetzens  im  Gesicht  rollte  die Blondine auf ihrem Schreibtischstuhl zurück.  Endlich  drehte  sich  Knochen  zu  Simon  um.  Er  hatte  eine  kohlschwarze  Vorderschaftrepetierflinte,  Modell  IMPERA‐ TOR in den Händen, eine Pumpgun.  Knochen  versteifte  die  Gesichtsmuskeln  zu  einem  grausa‐ men Clownslachen, zog den Holzschaft durch und drückte ab.    Mit einem ohrenbetäubenden Krachen zerbarst die Glaswand,  und  Simon  wurde  schier  explosionsartig  aus  dem  Reisebüro  herausgeschleudert.  Sicherheitsweste  –  nur  dieser  Gedanke  schoß Claudius durch den Kopf, als er seinen Lauf unterbrach  und  mit  Mühe  zum  Stehen  kam.  Das  Glas  zerbrach  klirrend  und  scheppernd  in  tausend  Stücke,  kleinere  Scherben  regne‐ ten wie Hagelkörner herab, und axtscharfe große Teile flogen  wie Geschosse umher und zerschellten dann auf dem Boden.  Er hatte nach der Einsatzbesprechung mit eigenen Augen be‐ obachtet, wie Simon die Weste angelegt hatte. Deshalb gab es  einen Funken Hoffnung, daß der Mann noch lebte. Uli Heidler  hatte  im  Moment  des  Auseinanderbrechens  der  Scheibe  gei‐ stesgegenwärtig einen Riesensatz nach hinten getan, so daß er  336

unversehrt geblieben war. Regungslos lag Erik Simon in dem  Scherbenmeer auf dem Rücken, seine Arme und Beine waren  grotesk verdreht. Er schien aus Schnittwunden zu bluten, die  aus der Distanz nicht zu lokalisieren waren.  In  der  gesamten  Etage  brach  Panik  aus.  Menschen  flohen  schreiend  vom  Ort  des  Geschehens  und  stießen  andere  rück‐ sichtslos  beiseite.  In  Sekundenschnelle  bildete  sich  vor  den  Polizisten  eine  unüberwindliche  Mauer  aus  gegen  sie  anstür‐ menden  Menschen,  die  ihnen  nun  den  Weg  versperrten.  Claudius wollte in dem Chaos nach seiner Pistole greifen, als  ihm  einfiel,  daß  das  verdammte  Ding  ja  im  Handschuhfach  des Mercedes steckte. Dafür zogen die SEK‐Leute um ihn he‐ rum, mittlerweile waren es etwa zwanzig Männer und Frauen  geworden,  ihre  Waffen  aus  den  Schulterholstern.  Hugh  war  schon schußbereit.  Auch  Heidler  hatte  sich  inzwischen  berappelt  und  zückte  seine  Pistole.  Allerdings  schien  er  immer  noch  gegen  den  Schock anzukämpfen, vermutlich aber machte ihm der elende  Anblick seines Partners auf dem Boden am meisten zu schaf‐ fen.  Knochen  kam  aus  dem  nun  mehr  frontlosen  Reisebüro  herausspaziert  und  schoß  ihm  mit  seiner  Pumpgun  sofort  in  den rechten Arm. Der Unterarm samt der Pistole wurde regel‐ recht  weggesprengt,  so  daß  nur  noch  ein  zerfetzter  Stumpf  aus  der  Schulter  hing.  Dann  zog  der  Ledermann  den  Schaft  der  Flinte  blitzschnell  durch  und  feuerte  Heidler  mitten  ins  Gesicht. Es sah aus, als würde ein Stück Spießbratenklops ex‐ plodieren.  Rote  Fleischfetzen  und  Teile  des  Schädelknochens  flogen  weit  durch  die  Luft,  eine  Blutfontäne  schoß  aus  dem  337

Hals,  bis  der  Körper  schließlich  seitlich  wegkippte.  Simon  begann  sich  inzwischen  wieder  zu  regen;  so  wie  es  aussah,  hatte  er  das  Bewußtsein  wiedererlangt,  und  suchte  jetzt  ver‐ zweifelt  nach  seiner  Pistole.  Ohne  viel  Federlesen  schoß  ihm  Knochen  in  den  Unterleib.  Zwischen  den  glitzernden  Glas‐ splittern wurde Erik Simon von einem Moment zum anderen  zu  einer  Puppe,  die  über  Fernsteuerung  abgeschaltet  worden  war.  Einige  Polizisten  positionierten  sich  kniend,  andere  presch‐ ten  aus  dem  Pulk  der  Fliehenden  hervor  und  eröffneten  das  Feuer.  Das  trommelfellschädigende  Geräusch  hätte  auch  von  Keulen  stammen  können,  die  einem  auf  das  blanke  Hirn  hämmern. Einmal zuckte Knochen zusammen, ohne daß sich  aber irgendwelche wahrnehmbaren Folgen zeigten. Er ballerte  noch ein paar Patronen auf die Gruppe der SEK‐Beamten ab,  dann ging er ohne große Eile rechts zu der zur dritten Galerie  hochführenden  Rolltreppe.  Die  Polizisten  folgten  ihm  in  ge‐ duckter Haltung. Claudius konnte erkennen, daß sich in Kno‐ chens linker Wange ein Loch aufgetan hatte, aus dem ein biß‐ chen  Blut  kullerte.  Vermutlich  war  dort  eine  Kugel  einged‐ rungen und auf der anderen Seite wieder ausgetreten.  Auf  der  Rolltreppe  befanden  sich  noch  einige  Leute,  sogar  Kinder.  Sie  waren  alle  in  die  Hocke  gegangen,  weinten  und  schrien. Während Knochen hochfuhr, griff er in die ausladen‐ de  Tasche  seines  Ledermantels  und  förderte  eine  Handvoll  Patronen zutage. Ohne ein Anzeichen von Schmerz oder Auf‐ geregtheit  lud  er  die  Pumpgun  nach.  Hugh  hastete  vor,  bog  um  die  Ecke  des  rollenden  Gummihandlaufs,  streckte  die  338

Walther hoch und gab über die Köpfe der Winselnden auf den  Stufen  drei  gezielte  Schüsse  auf  Knochen  ab.  Die  erste  Kugel  traf ihn erneut in die Wange, die gänzlich aufriß und ihm wie  ein  zerfetzter,  blutdurchtränkter  Lappen  vom  Gesicht  herun‐ terhing. Die Sicht auf sein Gebiß wurde frei. Die zweite Kugel  sprengte  einen  kleinen  Krater  in  seine  linke  Halsschlagader,  aus  dem  sich  ein  Blutschauer  ergoß.  Die  dritte  verfehlte  ihr  Ziel.  Doch  der  Ledermann  war  inzwischen  mit  dem  Nachla‐ den fertig, und obwohl er schon so viel eingesteckt hatte, rich‐ tete  er  die  Pumpgun  seelenruhig  nach  unten  und  drückte  mehrmals ab.  Er  erwischte  eine  hinter  Hugh  hereilende  Frau  des  SEK‐ Teams  an  der  Schulter.  Sie  überschlug  sich  wie  von  einem  riesenhaften  Gummiband  zurückkatapultiert  und  flog  meter‐ weit  aus  dem  Schußfeld.  Der  Kugelhagel  traf  den  Fuß  eines  weiteren  Beamten,  der  sofort  aussah  wie  ein  mit  roter  Farbe  übergossener  Matschklumpen.  Eine auf  den  Stufen  hockende  alte  Frau  wurde  am  Bauch  gestreift.  In  dem  ganzen  Chaos  beobachtete Claudius, wie eine seltsame Ruhe in den dicht vor  ihm  stehenden  Hugh  einkehrte.  Ganz  ohne  Deckung  und  so  breitbeinig, wie er da vor der Treppe stand, wähnte sich sein  Assistent  offenkundig  unverwundbar.  Mit  beiden  Händen  umklammerte er die Waffe und zielte ruhig und konzentriert,  genau so, wie sie es einem bei den Dienstleistungsnachweisen  im  Schießstand  beibrachten.  Hugh  gab  dann  einen  einzigen  Schuß ab.  In  der  Mitte  von  Knochens  Stirn  entstand  ein  schwarzes  Loch.  Er  öffnete  den  blutspeienden  Mund,  als  wolle  er  die  339

Welt  um  ein  paar  berühmte  letzte  Worte  bereichern,  schloß  ihn aber im nächsten Moment wieder, als hätte er es sich doch  anders überlegt, und stürzte dann vornüber auf die Rolltrep‐ penstufen.  Die  Pumpgun  flog  ihm  aus  den  Händen  und  glitt  wie  ein  Schlitten  zwischen  den  traumatisierten  Leuten  ab‐ wärts.  Knochen  wurde  von  der  Rolltreppe  nach  oben  beför‐ dert, aber die dort wieder eben werdenden Stufen schafften es  nicht, den schweren Körper auf die Plattform zu schieben. Der  leblose Körper wurde quasi zusammengefaltet. Das Hinterteil  ragte grausam und komisch zugleich empor und fuhr immer  wieder auf und ab, als vollführe es einen lustigen Tanz.  Claudius  umarmte  seinen  Assistenten  und  schaute  ihm  di‐ rekt  in  die  wie  von  Trance  vernebelten  Augen.  Hugh  starrte  nach  oben  und  beobachtete  das  drollig  auf‐  und  abfahrende  Hinterteil.  »Ganz  ruhig,  Junge«,  sagte  Claudius.  »Irgendwann  ist  es  immer das erste Mal. Glaub mir, darüber kommst du hinweg.  Alles wird gut!«  »Nein, das ist es nicht«, entgegnete Hugh, ohne den Trance‐ blick  von dem Hinterteil abzuwenden. »Ich hätte ihm nur zu  gern  noch  bißchen  weh  getan,  bevor  ich  ihm  die  Kerze  aus‐ geblasen hab.« 

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  20.    Ivette Heimlich saß allein in ihrem Garten, während die ersten  Schneeflocken wie Daunenfedern aus einem überdimensiona‐ len  geplatzten  Kissen  majestätisch  auf  den  gepflegten  Rasen  niederschwebten.  Der  Novemberanfang  hatte  einen  frühen  Wintereinbruch beschert und die Temperaturen auf nahe dem  Gefrierpunkt  sinken  lassen.  Jetzt  kam  noch  der  Schnee  dazu,  der sich aber wahrscheinlich nicht lange halten würde.  Die Wörter Garten und Haus führten bei den Heimlichs ein  bißchen in die Irre. »Anwesen« wäre passender gewesen.  Obwohl  ein  Neubau,  handelte  es  sich  bei  dem  mindestens  zwanzig Räume umfassenden Hauptgebäude um die getreue  Nachbildung  einer  Gründerzeitvilla.  Die  Türmchen,  die  ver‐ schnörkelten Erker und Balkone, die mit feinsten Stofftapeten  bespannten  hohen  Wände,  die  Stuckdecken,  Dielenböden,  Kamine,  jede  noch  so  antik  scheinende  Einzelheit  enthielt  nicht  die  leiseste  Spur  von  Patina,  sondern  strahlte,  als  wäre  sie  erst  gestern  von  Filmarchitekten  für  ein  Kostümdrama  erschaffen  worden.  Garagen,  in  denen  Luxuswagen  besser  untergebracht  waren  als  Normalsterbliche  in  Wohnungen,  und ein kleiner Reitstall flankierten die Pracht.  Der  Garten  im  rückwärtigen  Teil  besaß  parkähnliche  Aus‐ maße.  Das  Zentrum  des  riesigen  Terrains  bestand  aus  einem  künstlichen  See,  dessen  Ufer  Sumpfpflanzen  säumten.  Ein  romantischer Holzsteg ragte ins Wasser. Um die Aussicht ab‐ wechslungsreich  zu  gestalten,  hatte  man  die  Landschaft  ab‐ 341

sichtlich  gewellt,  mittels  niedriger  Hügel,  welche  sanft  anho‐ ben,  durch  kleine  Baumgruppen  zum  Verweilen  einluden  oder mit Pavillons im schwülstigen Renaissancestil aufwarte‐ ten. Man merkte, daß der Bauherr nichts von moderner Archi‐ tektur hielt und sich den Glanz alter Tage mitten auf die grüne  Wiese gestellt hatte.  Über diesem kleinen Paradies ging jetzt der verfrühte Schnee  nieder und verwandelte es ganz allmählich in ein Wintermär‐ chen. Man hörte im Geiste schon das Knacken der brennenden  Holzscheite im Kamin und sah die Eichhörnchenfamilien vor  den Fenstern, die um Erdnüsse bettelten. Und doch schien der  ganze  Reichtum  um  die  Hauptsache  ärmer  geworden:  um  Giselle.  Hugh  hatte  noch  am  Mittag  dem  Mercedes  Winterreifen  aufziehen  lassen.  Eine  südamerikanisch  aussehende,  dicke  Haushälterin  ließ  ihn  und  Claudius  in  das  Haus.  Gleich  im  mit  Carraramarmor  beschlagenen  Foyer  teilte  sie  ihnen  mit,  daß der Hausherr sie nicht sehen wolle. Daraufhin erkundig‐ ten  sie  sich  nach  Frau  Heimlich  und  wurden  in  den  Garten  hinausgeführt. Ivette Heimlich saß vor der sekündlich weißer  werdenden  Landschaft  in  einem  extravagant  gewölbten  De‐ signerkorbstuhl,  hatte  sich  eine  cognacfarbene  Merinowoll‐ decke  auf  die  Beine  gelegt  und  starrte  ins  Leere.  Ihre  blauen  Augen  glichen  vom  exzessiven  Weinen  mittlerweile  mit  Blut  gefüllten  Kelchen.  Sie  war  eine  rothaarige  junge  Vorstadt‐ schönheit  mit  heller  Haut,  ausladendem  Dekolleté,  ins  Dralle  gehender  Figur  und  jenem  etwas  plumpen  Sex‐Appeal,  der  sich gut in Fotokalendern von Herrenmagazinen macht. Trotz  342

ihres  sichtlich  elenden  Zustandes  entfaltete  sie  immer  noch  dieses wie von einem Comic‐Künstler überzeichnete feminine  Flair.  Claudius stellte sich und seinen Assistenten vor und erging  sich erst einmal in Komplimenten über das schmucke Anwe‐ sen. Aber er kam nicht weit.  »Was  wollen  Sie?«  unterbrach  sie  ihn  gleich  nach  ein  paar  Sätzen mit einem gewissen Abscheu in der Stimme, der jedoch  gar  nicht  dem  Lobredner  zu  gelten  schien,  sondern  dem  Ob‐ jekt  des  Lobes.  Sie  machte  sich  dabei  nicht  einmal  die  Mühe,  zu den beiden Männern aufzuschauen.  »Tut mir leid, Frau Heimlich«, sagte Claudius in seinem dik‐ ken  Fischgrätenmustermantel,  dessen  große  Zeit  endlich  ge‐ kommen  war.  »Ich  habe  einen  unverzeihlichen  Fehler  ge‐ macht. Mein Kollege und ich hätten Ihnen natürlich gleich am  Anfang  unser  Beileid  aussprechen  müssen,  was  wir  hiermit  auch  in  aller  Aufrichtigkeit  und  Anteilnahme  tun.  Aber,  wie  soll ich sagen, ich habe mich gescheut, mit dem Schmerzhafte‐ sten zu beginnen, das Sie wohl jetzt umtreibt.«  »Was wollen Sie?« wiederholte sie.  »Ihnen  vielleicht  ein  paar  erfreuliche  Nachrichten  bringen.  Dieser Ex‐Sträfling, der bei dem Schußwechsel starb – man hat  Sie  schon  davon  unterrichtet  –,  er  scheint  in  der  Tat  einiges  auf  dem  Kerbholz  gehabt  zu  haben.  Wir  vernehmen  gerade  intensiv seine Freundin und gewinnen dabei jede Menge Ein‐ sichten. So, wie es aussieht, war das Paar sehr lebhaft in einem  Sado‐Maso‐Zirkel  engagiert,  der  auch  vor  Folter  und  Mord  nicht zurückgeschreckt hat. Ob die Tötung von Kindern dabei  343

auch eine Rolle gespielt hat, können wir zur Zeit leider nicht  beantworten, aber …«  »Das ist mir egal«, sagte sie.  Alle drei waren jetzt mit einer feinen Schneeschicht bedeckt.  Claudius fürchtete, daß die Frau sich hier draußen eine Erkäl‐ tung  zuziehen  könnte,  zumal  es  gegenwärtig  um  ihre  Ab‐ wehrkräfte in jeder Hinsicht nicht zum besten stand.  »Von mir aus können Sie diese Frau und alle anderen Sado‐ Maso‐Menschen auf dem Markplatz auf einem Scheiterhaufen  verbrennen.  Ich  werde  nicht  hurra  schreien.  Giselle  wird  da‐ von  nicht  wieder  lebendig,  verstehen  Sie?  Es  tut  mir  leid  um  Ihre  Kollegen,  die  bei  der  Schießerei  ums  Leben  gekommen  sind. Und ich wünsche Ihnen noch viel Glück bei der Rettung  der  anderen  Kinder.  Aber  ich  habe  damit  eigentlich  nichts  mehr zu schaffen. Ich lebe jetzt in einer anderen Welt. In einer  vergangenen. Wo Giselle noch lebt …«  Die  Tränen kullerten  ihr  aus  den  eh  schon  bis an  den  Rand  eines Sehschadens geröteten Augen, vermengten sich mit den  auftreffenden  Schneeflocken  auf  den  Wangen,  glitten  bis  zur  Kinnspitze herab und sickerten dann Tropfen für Tropfen auf  die  Decke  auf  ihrem  Schoß.  Claudius  warf  einen  Seitenblick  zu Hugh. Der drehte den Kopf demonstrativ nach hinten und  schaute  zu  einem  erleuchteten  Erkerfenster  im  ersten  Stock‐ werk  der  Villa  hoch,  als  wolle  er  den  Alten  auf  etwas  auf‐ merksam  machen.  Der  reglose  Schatten  eines Mannes  bildete  sich dort im Gegenlicht ab. Herr Heimlich beobachtete sie die  ganze  Zeit,  doch  einen  eigenen  Kommentar  zu  der  Tragödie  wollte  er  wohl  nicht  abgeben.  Allmählich  brach  die  Dunkel‐ 344

heit  an.  Der  graue  Himmel,  der  immer  mehr  Schneeflocken  erdwärts sandte, legte sich wie ein finsteres, kaltes Tuch über  den Park. Im Haus wurden nach und nach alle Lichter einge‐ schaltet, deren Schein bis zu ihnen reichte.  »Wir  sollten  ins  Haus  gehen,  Frau  Heimlich«,  sagte  Clau‐ dius.  »Ich  meine,  es  wird  langsam  frostig  hier  draußen,  und  Sie könnten sich erkälten …«  »Sie war anders als die anderen Mädchen, wußten Sie das?«  sprach  Ivette  Heimlich  einfach  weiter,  als  hätte  sie  Claudius  gar  nicht  gehört.  Er  hatte  das  Gefühl,  als  spreche  sie  zu  Gei‐ stern.  »Sie  war  den  ganzen  Tag  damit  beschäftigt,  ihre  vier  Puppen zu versorgen. Sogar beim Essen mußten die am Tisch  immer dabeisein und gefüttert werden, weil sie fürchtete, daß  sie  sonst  verhungern  könnten.  Sie  war  sehr  weiblich,  sie  war  …  wie  ich.  Heutzutage  ist  weiblich  nur  ein  anderes  Wort  für  sexy. Sex, Sex, Sex, das ist das Gütesiegel für eine Frau in un‐ serer  Zeit.  Wenn  man  dagegen  als  Frau  seinen  natürlichen  weiblichen  Interessen  nachgeht,  wie  sich  um  den  Haushalt  kümmern  oder  Kinder  aufziehen,  gilt  man  als  blöd.  Meine  zwei anderen Mädchen jedenfalls können jetzt schon den Tag  nicht  mehr  abwarten,  an  dem  sie  auf  irgendeinem  schmutzi‐ gen  Discoklo  von  einem  pickeligen  Hornochsen  entjungfert  werden. Aber Giselle …«  Sie  bedeckte  mit  der  linken  Hand  ihr  Gesicht  und  begann  lauthals  zu  schluchzen.  Es  war  ein  überwältigender  Krampf,  gegen den der Wille des Körpers machtlos ist.  »Warum mußte er ihr so weh tun, warum mußte er meinem  Baby so weh tun? Sagen Sie mir, warum mußte er das tun?«  345

Claudius  kniete  sich  neben  sie  und  legte  die  Arme  um  sie.  Der Schnee rieselte auf ihre Gesichter. Inzwischen war es ganz  dunkel geworden, und die Finsternis kroch auch in ihre Her‐ zen.  »Ich weiß es nicht, Frau Heimlich«, sagte Claudius und strei‐ chelte ihr den Rücken. »Glauben Sie mir, meine Kollegen und  ich sind genauso verzweifelt wie Sie. Was ich aber mit Sicher‐ heit weiß, ist, daß jede Verzweiflung irgendwann dem Frieden  weicht,  so  wie  jede  Dunkelheit  dem  Licht.  Giselle  ist  nicht  umsonst  gestorben.  Ihr  Tod  hat  einen  Sinn  gehabt.  Die  Spu‐ ren, die wir an ihrem Körper fanden, könnten uns unter Um‐ ständen endgültig zu den anderen Kindern führen.«  Auch  Hugh  kniete  sich  nun  zu  ihnen  und  legte  eine  Hand  auf die Schulter der verzweifelten Frau.  »Er  hat  recht,  Frau  Heimlich.  Der  Mörder  hat  sich  diesmal  nicht  die  Mühe  gemacht,  die  Leiche  zu  waschen«,  sprach  er  leise.  »Die  Gerichtsmedizinerin  konnte  anhand  dieser  deutli‐ chen  Spuren  unsere  Anfangshypothese  jetzt  mit  Gewißheit  nachweisen. Die Kinder werden an einem Ort gefangengehal‐ ten,  an  dem  anscheinend  überwiegend  Steinkohle  und  sehr  altes Holz gelagert wird. Es ist dort angenehm warm, und der  Boden besteht aus gewöhnlichem Erdreich. Giselle ist offenbar  oft  barfuß  gegangen.  Sie  hat  sich  die  meiste  Zeit  mit  Singen  und  dem  Formen  von  Wachsfiguren  vertrieben.  Es  wurden  feine Ablagerungen von Wachs in den Hautrillen ihrer Hände  gefunden. Vermutlich ist es sehr dunkel in dem Versteck, und  es  müssen  stets  viele  Kerzen  brennen,  damit  man  überhaupt  etwas sieht. Wir nehmen an, daß die Kinder sich als Zeitvert‐ 346

reib  aus  dem  auslaufenden  Wachs  Spielzeuge  formen,  wenn  sie  unbeobachtet  sind.  Sie  sehen,  Giselle  hatte  auch  dort  ihre  lieben Puppen, die sie füttern konnte. Außerdem pflegen wohl  alle  Kinder  einen  liebevollen  Umgang  miteinander.  Am  Kör‐ per  Ihrer  Tochter  entdeckten  wir  mikroskopisch  kleine  Haut‐ partikel von den anderen. Offenkundig kuschelt sich die gan‐ ze  Gruppe  zusammen,  wenn  Schlafenszeit  ist.  Alles  in  allem  ist  Giselles  Körper  eine  kleine  Schatztruhe  von  Spuren  und  Hinweisen.«  Ivette Heimlich hatte aufgehört zu weinen. Während sie sich  mit  einem  gestickten  weißen  Taschentuch  die  Tränen  vom  Gesicht  wischte,  kehrte  allmählich  jener  distanzierte  Blick  wieder  zurück,  mit  dem  sie  die  beiden  Polizisten  empfangen  hatte. Ein Anflug von Mißbilligung war sogar darin zu sehen,  die sich gegen die auf ihr ruhenden Hände richtete und die zu  bedeuten schien, daß es des Trostes genug gewesen sei. Clau‐ dius und Hugh ließen daraufhin von ihr ab und erhoben sich  wieder.  »Und Sie meinen, daß dieser Ex‐Sträfling wirklich der Mör‐ der ist, Herr Kommissar?« sagte sie und musterte Claudius so  gnadenlos, als verfüge sie über einen telepathischen Lügende‐ tektor.  »Ja, wie gesagt, er und seine Freundin, sie haben Waffen ge‐ hortet und waren über das Internet mit sehr morbiden Gestal‐ ten in Kontakt, die nichts anderes im Sinn hatten, als Leute zu  quälen  und  …«  Claudius  hielt  inne  und  sah  zu  dem  immer  dichter werdenden Schneegestöber auf. Er schämte sich dafür,  daß  dieser  verdammte  Fall  ihn  inzwischen  zu  einem  Lügner  347

gemacht hatte.  »Nein«,  sagte  er  schließlich  und  neigte  tief  den  Kopf.  »Es  sieht  nicht  so  aus,  daß  der  Mann,  den  wir  getötet  haben,  mit  der  Entführungs‐  und  Mordserie  etwas  zu  tun  gehabt  hat,  obwohl er den Tod bestimmt tausendmal verdient hat. Wissen  Sie, es war nicht meine Idee, daß wir uns auf ihn konzentriert  haben. Der Wirbel wegen der Sache in der Presse kann leicht  den  Eindruck  entstehen  lassen,  als  wäre  es  bald  vorbei  mit  dem  Spuk  und  als  stünde  die  Heimkehr  der  anderen  Kinder  jeden  Tag  bevor.  Doch  dieser  Eindruck  ist  falsch.  Wir  sind  weiter  als  am  Anfang,  das  ist  wahr.  Mein  Kollege  hat  Ihnen  von  den  Fortschritten  in  der  Spurenanalyse  berichtet.  Doch  wir wissen immer noch nicht, wo die Kleinen gefangengehal‐ ten  werden.  Auch  beißen  wir  uns  an  dem  Punkt  die  Zähne  aus,  was  die  Identität  dieses  Monsters  anbelangt.  Giselle war  uns eine große Hilfe, aber es hat leider nicht gereicht. Ich hätte  das  alles  gerne  auch  Ihrem  Mann  erzählt.  Vielleicht  könnten  Sie es an ihn weiterleiten.«  »Sagen  Sie  es  ihm  selber.«  Ihr  Blick  verlor  sich  wieder  im  dunklen  Nirgendwo.  »Ich  bin  sowieso  nicht  mehr  lange  hier.  Giselles Tod hat mir die Augen geöffnet. Nach fünfzehn Jah‐ ren. In dieser ganzen Zeit habe ich ohnmächtig in diesem gro‐ ßen  Bett  aus  Seide  und  Brokat  gelegen.  Sie  werden  es  nicht  glauben,  doch  vor  unserer  Ehe  habe  auch  ich  auf  einer  ge‐ wöhnlichen  Matratze  geschlafen.  Ich  habe  als  Lehrlingsmäd‐ chen  in  einem  seiner  Möbelhäuser  gearbeitet.  Bei  einem  Rundgang hat er mich dann … nun ja, er hat mich erwählt. Er  war schon Mitte Fünfzig und hat noch schnell eine Gebärma‐ 348

schine  benötigt  in  seiner  Kollektion  von  Maschinen  in  Men‐ schengestalt.«  »Wir  brauchen  solche  Dinge  nicht  zu  erfahren,  Frau  Heim‐ lich«, sagte Claudius, schlug den Kragen hoch und rückte auf‐ fällig  an  seinem  Mantel  herum,  um  zu  signalisieren,  daß  er  aufbrechen  wolle.  Hugh  trat  im  Hintergrund  von  einem  Fuß  auf den anderen und räusperte sich.  »Warum  nicht?«  erwiderte  sie,  den  Blick  weiterhin  ins  Nichts gerichtet. Mittlerweile war sie völlig eingeschneit. »Hö‐ ren Sie ruhig zu. Vielleicht können Sie etwas lernen. Ich mußte  ja auch erst lernen, daß es tatsächlich Menschen gibt, die klei‐ ne  Mädchen  auspeitschen  können.  Vorher  konnte  ich  mir  so  etwas  nicht  vorstellen.  Ich  mußte  mich  an  diesen  Gedanken  gewöhnen. Aber wissen Sie, an was ich mich in all den Jahren  nie  gewöhnen  konnte?  An  das  Sperma  meines  Gatten.  Ich  meine,  an  sein  Sperma  nach  dem  Geschlechtsakt  in  mir  drin.  Ich habe es danach immer abgewaschen, und dennoch ist es in  der Nacht aus mir herausgequollen, und ich habe es die ganze  Zeit  riechen  müssen.  Das  stinkende  Sperma  eines  alten  Man‐ nes.  Alles,  was  Sie  hier  sehen,  ist  nur  Reklame.  Bezahlt  von  Leuten, die sich alle zwanzig Jahre eine häßliche Couchgarni‐ tur anschaffen. Der Schrott wird fabriziert von armen Teufeln  in  Rumänien  für  einen  Hungerlohn  und  hierhergekarrt  in  LKWs mit abgefahrenen Reifen. Es ist schon erstaunlich, wie‐ viel Kälte in einem entstehen kann, wenn man alles im Leben  richtig  gemacht  hat.  Ich  hab  mich  dagegen  zu  einem  großen,  dummen  Fehler  hinreißen  lassen:  Mit  so  einem  abgedrosche‐ nen  Spruch  habe  ich  mich  verführen  lassen.  ›Wollen  Sie  mit  349

mir  französisch  essen  gehen?‹  Obwohl  ich  diesen  ganzen  französischen Fraß überhaupt nicht mag.«  »Eine  Frage  noch,  bevor  wir  uns  von  Ihnen  verabschieden  müssen, Frau Heimlich«, sagte Claudius. Ihr seltsamer Mono‐ log berührte ihn zutiefst. Die Frau in ihrer naiven Weiblichkeit  erinnerte ihn komischerweise an Marlis, die doch so ganz an‐ ders  war.  Doch  er  ließ  sich  nichts  anmerken.  »Hat  Giselle  je‐ mals  von  einer  Person  gesprochen,  die  sie  außerhalb  der  Fa‐ milie, des Personals hier im Haus, des Bekanntenkreises oder  außerhalb  des  Kindergartenumfeldes  kennengelernt  hat  und  die Sie nie zu Gesicht bekommen haben?«  »Klar«, antwortete sie. »Es war eine erfundene Freundin, sie  hat sie ›meine liebe Schwester‹ genannt. Angeblich hat sie sie  am Zaun des Parks kennengelernt und dort auch immer wie‐ der  getroffen.  Weder  wir  noch  das  Personal  haben  diese  ›Schwester‹ je gesehen. Wir haben uns immer amüsiert, wenn  Giselle von ihr erzählt hat. Sie war mit ihren fünf Jahren schon  viel weiter als ich: Dieses Kind hatte soviel Phantasie.«      28.6.1999/SPINNE    Mampf, mampf, mampf…  Der Kerl am Ende der Leitung kaut vielleicht gerade auf ei‐ nem Brötchen herum oder vertilgt eine Pizza, während er sich  herabläßt,  mit  mir  so  etwas  ähnliches  wie  eine  Unterhaltung  zu  führen.  Ich  nehme  an,  daß  er  beim  Telefonieren  ißt,  soll  seine Geringschätzung, vielleicht sogar Verachtung mir gege‐ 350

nüber ausdrücken.  »Wie siehst du überhaupt aus, Kumpel?« will er wissen.  »Phantastisch«,  sage  ich.  »Ich  meine,  ziemlich  männlich,  fe‐ ste Muskeln, großer Apparat.«  »So,  so,  männlich,  mampf,  mampf,  mampf…  Hast  du  denn  so was schon mal gemacht?«  »Nein«, gestehe ich. »Aber ich bin ein Naturtalent!«  »So, so, Naturtalent.« Er lacht, was sich wie das Heulen eines  Seehundes  anhört.  »Das  sagen  sie  alle,  mampf,  mampf,  mampf,  und  dann  kommen  sie  hierher,  und  was  ist?  Nüscht  ist. Schlappofix ist!«  »Kann mir nicht passieren«, sage ich. »Bin allzeit bereit. Las‐ sen Sie sich überraschen.«  »Wie alt bist du?«  Ich verrate es ihm.  »Bist du nicht ein bißchen zu alt für den Scheiß?«  »Hören  Sie,  Sie  haben  ein  Inserat  aufgegeben,  und  ich  habe  mich  darauf  gemeldet.  Entweder  Sie  werfen  einen  Blick  auf  mich oder lassen es bleiben. Ganz einfach.«  »Den  Traum  vom  großen  Geld  kannst  du  aber  gleich  knik‐ ken.  Es  gibt  zweihundert  Mark  für  vier  Stunden,  Fahrt‐und  Essenskosten  inbegriffen.  Und  das  auch  nur,  wenn  du  Lei‐ stung bringst.«  »Ich will kein Geld. Es geht mir nur um den Spaß.«  Er lacht wieder sein Seehundlachen.  »Spaß«,  sagt  er  hämisch  und  philosophisch  zugleich,  als  er  sich endlich wieder eingekriegt hat. »Mal sehen, wieviel Spaß  du  hast,  wenn  zehn  Leute  um  dich  herumstehen  und  dir  bei  351

der Arbeit zugucken. Mal sehen, ob du dann immer noch all‐ zeit bereit bist.«  Er diktiert mir eine Adresse, zu der ich morgen um zwanzig  Uhr kommen soll.  »Muß ich einen AIDS‐Test mitbringen?« frage ich.  »Ist mir scheißegal. Das heißt, mußt du wissen. Von mir aus.  Bring auf jeden Fall einen Bademantel mit.«  Bevor er auflegt, ermuntert er mich noch auf rührende Wei‐ se.  »Ach  übrigens,  Kumpel,  wenn  du  nicht  so  aussiehst,  wie  du es beschrieben hast, kannst du gleich wieder abdampfen.«  Die Frage, weshalb ich mich auf ein solches Niveau hinabbe‐ gebe,  ist  berechtigt.  Die  Antwort  aber  denkbar  einfach:  Ich  habe kein Niveau, denn ich bin nicht der Sohn von Lord Che‐ sterfield, sondern schlicht und einfach der Sohn einer Hure. In  unserer Familie pflegen wir eine alte Tradition, was diese Art  von Dienstleistung betrifft. Ich erfuhr allerdings erst vor eini‐ gen  Jahren  davon.  Als  mir  das  Altersheim  nach  Muttis  Tod  ihre  Habseligkeiten  in  einem  alten  Pappkoffer  schickte  und  ich, Mutti‐Altertumsforscher, der ich bin, jedes einzelne kost‐ bare  Stück  peinlich  genau  in  Augenschein  nahm.  Ein  Notiz‐ buch  mit  Adressen  und  Telefonnummern.  Es  befanden  sich  nur  zwei  Männernamen  darin.  Na  so  was!  Als  ich  die  Num‐ mern  anrufe,  haben  deren  einstige  Besitzer  entweder  schon  längst  selbst  das  Zeitliche  gesegnet,  oder  man  hat  nicht  die  blasseste Ahnung, von wem ich spreche. Dann vergilbte Foto‐ grafien  von  schmucken  jungen  Männern  in  Anno‐Tobak‐ Anzügen,  deren  Haare  mit  Pomade  zurückgekämmt  sind.  Wer  waren  sie?  Familienmitglieder,  Onkel  vielleicht  oder  352

Auserwählte  aus  dem  riesigen  Heer  von  Muttis  Herrenbe‐ kanntschaften? Allein dafür, daß sie dieses Geheimnis mit ins  Grab  genommen  hat,  könnte  ich  sie  noch  einmal  umbringen!  Ein paar Kleidungsstücke und sehr wenig Schmuck. Ich rieche  daran,  aber  Muttis  spezifischer  Geruch  hängt  nicht  mehr  an  den Sachen. Vermutlich haben sie zu lange im Freien gelegen.  Mutti  ist  aus  meinem  Leben  endgültig  verduftet,  könnte  man  sagen.  In  dem  Pappkoffer  befindet  sich  noch  eine  Zeitschrift  na‐ mens  Facetten  aus  dem  Jahre  ’67.  Der  Name  ist  mir  kein  Be‐ griff,  und  als  ich  darüber  etwas  recherchiere,  bekomme  ich  heraus,  daß  das  Heft  seinerzeit  nur  für  ein  halbes  Jahr  auf  dem Markt herumgegeistert ist, bis es dann wieder in der Ver‐ senkung verschwand. Ein Flop. Ich lese die Artikel darin, die  vom  Allerlei  des  Weltgeschehens  oder  Prominentenklatsch  handeln,  und  begutachte  die  Fotos  und  die  Werbung.  Nach‐ dem  ich  Facetten  zirka  fünfzigmal  von  vorne  bis  hinten  und  von  hinten  bis  vorne  durchgearbeitet  habe,  weiß  ich  immer  noch nicht, weshalb Mutti dieses unscheinbare Blatt aufgeho‐ ben hat. Es steht nicht einmal etwas über Damenmode darin.  Bis mein Blick eines Nachmittags zufällig über die Rückseite  des Heftes streift. Sie ist bis auf den letzten Quadratmillimeter  voll  mit  Kleinanzeigen  für  irgendwelche  dubiosen  Produkte.  Expander für den schmalbrüstigen  Mann, asiatische Wurzeln  gegen  praktisch  alle  Krankheiten,  eine  sogenannte  Röntgen‐ brille,  mit  der  man  vermeintlich  durch  Kleider  hindurch‐ schauen kann, Reizwäsche, die heutzutage nicht einmal einen  notgeilen Irren hinter dem Ofen hervorlocken würde, Schlüs‐ 353

selanhänger  mit  eingebauter  Minitaschenlampe  …  Es  war  damals  üblich,  daß  sogar  renommierte  Blätter  ihre  allerletzte  Seite  für  die  Reklame  von  derlei  Tinnef  zur  Verfügung  stell‐ ten. Heute käme das schon wegen der wachsamen Augen der  Verbraucherschutzverbände nicht in die Tüte. Denn es ist of‐ fensichtlich,  daß  der  ganze  Kram  von  irgendwelchen  Klit‐ schen angeboten wurde, allein zu dem Zwecke gegründet, um  die Leute übers Ohr zu hauen und dann still und leise wieder  abzutauchen.  Die Zeitreise durch die alte Warenwelt hat meinen Horizont  erweitert,  aber  ich  bin  so  schlau  wie  zuvor,  was  Muttis  An‐ hänglichkeit  für  dieses  blöde  Heft  anbelangt.  Und  wie  ich  so  frustriert weiter die Anzeigen für »Zauberpulver«, das angeb‐ lich  selbst  schwarze  Zähne  strahlendweiß  machen  soll,  und  Rasierapparate  mit  Aufziehmechanismus  studiere,  sehe  ich  plötzlich  im  äußersten  linken  Winkel  ein  mikroskopisch  klei‐ nes  Schwarzweiß‐Porträtfoto  einer  jungen  Frau  mit  laszivem  Lächeln. Das Bild besitzt den Umfang von höchstens fünf Mil‐ limetern.  Heiße  Küsse  in  Paris,  steht  darunter,  Super‐8‐Film,  in  Farbe,  10  min.,  19,80  DM,  eine  Qualitätsware  aus  dem  Hause  Magma  Film.  Ich  nehme  eine  Lupe  zur  Hand,  doch  selbst  da‐ mit ist es unmöglich zu unterscheiden, ob es sich bei dem Ge‐ sicht auf dem Foto um das von Mutti handelt oder von irgen‐ deiner anderen Frau. Könnte sein oder auch wieder nicht. Für  was  für  eine  Art  Streifen  hier  geworben  wird,  ist  mir  aller‐ dings vom ersten Moment an klar. Geht es um typisch weibli‐ che  Eitelkeit?  Hat  Mutti  diese  Zeitschrift  gekauft  und  dann  über  Jahrzehnte  aufbewahrt,  nur  weil  auch  sie  einmal  in  der  354

Zeitung  stand,  auch  wenn  der  Anlaß  hierfür  nicht  gerade  glorreich war? Ich sehe sie vor mir, wie sie ab und an das bek‐ nackte  Heft  unter  dem  Kissen  hervorkramt,  ihr  mikroskopi‐ sches  Gesicht  auf  der  Rückseite  betrachtet  und  sich  daran  freut,  weil  auch  sie  einmal  medial  gewürdigt  worden  ist.  Mann, ich stehe auf so einen kranken Scheiß!  Nach dem Fund bin ich Feuer und Flamme für die Jagd nach  dem  Schatz  und  starte  die  größte  Suchaktion  in  der  Mensch‐ heitsgeschichte.  Unter  einem  Pseudonym  schalte  ich  Inserate  in den einschlägigen Zeitschriften, schreibe bekannte Pornog‐ raphen  und  Sammler  an  und  wende  mich  an  die  neu  auf‐ kommenden Sex‐Foren im Internet. »Suche Heiße Küsse in Pa‐ ris,  zehnminütiger  Super‐8‐Streifen,  Magma  Film,  Herstel‐ lungsjahr  1967.  Biete  5000  DM  für  ansehnliche  Kopie,  mög‐ lichst mit Originalverpackung.«  Nach  etwa  einem  halben  Jahr  kommt  der  Erfolg.  Ein  Typ  ruft mich an, der sich  wie neunzig anhört, vermutlich jedoch  viel  jünger  ist.  Nach  der  Stimme  zu  urteilen,  ist  er  starker  Raucher. »Ich habe mir den Film nicht ein einziges Mal ange‐ sehen«,  sagt  er.  »Deshalb  steckt  die  Rolle  immer  noch  in  der  versiegelten Schachtel. Ich hab ihn von dem Produzenten ge‐ schenkt bekommen, weil ich in dem Film umsonst mitgespielt  habe. Die Hauptrolle.« Seine asthmatische Stimme kippt hier in  einen ehrfürchtigen Ton, als hätte ich es mit einem verkannten  Marlon  Brando  zu  tun.  »Und  deshalb«,  fährt  er  fort,  hustet,  befördert Raucherschleim in den Rachen und würgt das Zeug  wieder  herunter,  »und  deshalb  muß  ich  leider  fünftausend‐ dreihundert Eier verlangen.«  355

»Ich gebe Ihnen siebentausend«, sage ich.  Er  kann  es  gar  nicht  fassen.  Doch  nach  der  ersten  Freude  kommen ihm Bedenken, wie die Transaktion vonstatten gehen  soll.  Er  selbst  ist  sogleich  mit  einer  genialen  Idee  zur  Hand:  Ich  schicke  ihm  die  Kohle,  und  er  gibt  den  Film  bei  der  Post  auf.  Ich  tue  auf  konservativer  Geschäftsmann  und  sage  ihm,  daß er sich bei soviel Geld gefälligst zu mir bemühen soll. Er  ist  mißtrauisch,  vermutet  finstere  Absichten,  doch  die  Aus‐ sicht  auf  den  sagenhaften  Reichtum,  der  vermutlich  seine  kärgliche  Rente  mindestens  für  zwei  Jahre  aufbessern  wird,  schaltet am Ende seinen Verstand aus.  Er steigt aus dem Zug am Vorstadtbahnhof aus, den ich als  Treffpunkt genannt habe und von dem ich weiß, daß sich dort  nur  zweimal  am  Tag  ein  paar  Pendler  herumtreiben.  Von  Überwachungskameras  keine  Spur.  Wie  erhofft  befindet  sich  auf  dem  Bahnsteig  keine  Menschenseele.  Und  die  wenigen  Leute,  die  mit  meinem  Geschäftspartner  den  Zug  verlassen,  sind im Nu in alle Himmelsrichtungen verschwunden.  Er  sieht  aus  wie  ein  abgewirtschafteter,  harmloser  Opa  mit  zotteligen,  zwischen  schmutziggelb  und  schlohweiß  schwan‐ kenden Haaren, denen ein Friseurbesuch guttäte. Er steckt in  einem grauen C&A‐Opa‐Parka, trägt Deichmann‐Opa‐Schuhe  und hält in der Hand eine Plus‐Tüte, in der sich anscheinend  der  Schatz  befindet.  Das  Urbild  des  vereinsamten  Alten,  von  dem  man  manchmal  in  der  Zeitung  liest,  daß  er  nach  dem  tödlichen Schlaganfall noch acht Monate in der Wohnung ge‐ legen  habe,  ohne  daß  die  Nachbarn  davon  je  etwas  mitgek‐ riegt hätten.  356

Er steckt sich sofort eine Zigarette an und hält mir die Tüte  ohne einen Gruß oder Fragen zu meiner Person entgegen.  »Kann ich das Geld haben?« sagt er.  Ich entnehme dem Zucken seiner runzeligen Unterlider, die  wegen  einer  defekten  Tränendrüsenfunktion  dauerfeucht  sind, daß ihm die Sache jetzt doch nicht mehr geheuer ist. Als  Zeichen  meiner  Seriosität  lasse  ich  aus  der  Manteltasche  die  Tausendmarkscheine hervorblitzen.  »Hier nicht«, sage ich. »Lassen Sie es uns auf der Toilette re‐ geln.«  Das  mag  vielleicht  für  einen  XY‐Ungelöst‐geschulten  alten  Herrn wirklich shocking klingen, doch die Tausender entfalten  auf  der  Stelle  ihre  durchschlagende  Wirkung.  Seine  Augen  quellen beim Anblick der braunen Scheinchen geradezu über,  er  bekommt  einen  kleinen  Hustenanfall,  was  er  durch  noch  heftigeres Inhalieren an der Zigarette zu lindern versucht, was  wiederum das Husten weiter verstärkt, bis ich ihm schließlich  freundschaftlich  einen  Arm  auf  die  Schulter  lege  und  ihn  in  Richtung der Toilette lotse.  Es  ist  ein  weißgekachelter,  über  und  über  mit  Graffiti  ver‐ schmierter  und  viehisch  nach  Urin  stinkender  kleiner  Raum  mit nur einem Pissoir und einer Kabinenabtrennung fürs gro‐ ße Geschäft. Halbausgewickelte Klopapierrollen sind auf dem  feuchten Boden verteilt.  »Warum,  um  alles  in  der  Welt,  wollen  Sie  diesen  Streifen  denn so unbedingt?« will er jetzt wissen. Ja, ja, die menschli‐ che  Neugier.  Sogar  in  einem  abgestumpften  alten  Sack,  der  sich normalerweise für  nichts anderes als für seine Blutwerte  357

bei  den  wöchentlichen  Arztbesuchen  und  für  den  nächsten  Musikantenstadl  interessieren  dürfte,  regt  sie  sich  noch.  »Ist  doch nur so ein vergammelter Porno.«  »Weil  ich  darin  auch  eine  Hauptrolle  spiele«,  erwidere  ich.  »Vielleicht eine größere als Sie.«  Ich  nehme  ihm  die  Tüte  ab,  greife  hinein  und  hole  die  Schachtel heraus. Er hat nicht gelogen. Sie ist ungeöffnet und  wirkt so neu, als käme sie gerade aus einem optimal klimati‐ sierten Archiv. Auf dem Titelbild ist Mutti in einem rosa Neg‐ ligé engumschlungen mit Opa Deichmann zu sehen, der lange  Koteletten trägt und nur eine Unterhose anhat. Natürlich sind  sie es nicht wirklich, sondern nur noch ihre Geister, zwei jun‐ ge  Menschen  aus  einer  untergegangenen  Zeit, als  das  Blut  in  ihren Adern noch ungestüm pulsierte. Die beiden sind derart  überkoloriert, daß sie wie Opfer einer gräßlichen Verbrühung  aussehen.  Im  kanariengelben  Hintergrund  ragt  ein  schlecht  hineinretuschierter  Eiffelturm  empor,  und  dahinter  verspre‐ chen reißerisch gestaltete Lettern Heiße Küsse in Paris.  Ich  lupfe  mit  dem  Zeigefingernagel  die  Lasche  am  oberen  Schachtelende  auf  und  vergewissere  mich,  daß  die  Filmrolle  tatsächlich drinsteckt. Alles in Ordnung.  »Mein Geld«, erinnert mich der einstige Hengst.  »Klar«, sage ich, greife wieder in die Manteltasche und hole  es heraus.  Dann erfolgt das Geräusch: Tschuuup!  Mit  dem  gleichen  ärgerlichen  Ausdruck,  den  man  gewöhn‐ lich aufsetzt, wenn man irgendwo am Körper einen spontanen  Juckreiz  empfindet,  greift  er  sich  an  die  von  einem  Ohr  bis  358

zum  anderen  aufgeschlitzte  Kehle  und  versucht  unbeholfen,  den  Schlitz  irgendwie  wieder  zusammenzupappen,  der  jetzt  einem  obszön  offenstehenden  Maul  ähnelt.  Ein  Blutschwall  niagaramäßigen  Ausmaßes  schießt  daraus  hervor  und  über‐ flutet  alles,  was  er  am  Leibe  trägt.  Sogar  seine  Deichmann‐ Schuhe  wechseln  im  Bruchteil  einer  Sekunde  die  Farbe.  Ers‐ taunlich,  was  man  mit  einem  frischgewetzten  Küchenmesser  alles anstellen kann.  »Warum  hast  du  das  getan?«  sagt  er  mit  einer  Stimme,  die  nach einem kaputten Staubsauger klingt, gibt die blöde Fum‐ melei  an  seiner  offenen Kehle  schließlich  auf  und  starrt  mich  nur  noch  durch  milchig  gewordene  Augen  an,  während  er  sanft hin und her schwankt.  »Warum hast du meine Mutter gefickt, du Arschloch?« ant‐ worte ich.  Bevor  es  losgeht,  mache  ich  es  mir  zu  Hause  so  richtig  ge‐ mütlich  –  mit  dreißig  Flaschen  Absolut  Wodka.  Ich  baue  die  Projektionswand  auf,  dunkle  das  Wohnzimmer  ab,  klemme  die  Filmspule  an  den  extra  für  diesen  Zweck  angeschafften  Super‐8‐Projektor,  und  schon  kann  der  Heimkinospaß  begin‐ nen.  Nebenbei  gesagt  liefert  der  Streifen  unter  Berücksichti‐ gung  des  bescheidenen  Formats  und  der  damaligen  Aufnah‐ metechnik astreine optische Qualität. Ich schaue mir den Film  also  an.  Und  dann  schaue  ich  ihn  mir  noch  einmal  an.  Und  dann  noch  einmal.  Dann  noch  mal.  Dann  noch  mal.  Dann  noch mal …  Ich schaue mir diese zehn Minuten ich weiß nicht wie viele  Tage  hintereinander  immer  wieder  an.  Manchmal  höre  ich  359

beim Betrachten Kirchenmusik, manchmal singe ich volltrun‐ ken selbst, manchmal lache ich, manchmal weine ich, manch‐ mal  zerdeppere  ich  im  Suff  die  Möbel  im  Haus,  und  manch‐ mal sehe ich nur den hellen Strahl aus dem Projektorauge und  lausche  dem  monotonen  Geräusch,  wenn  die  Rolle  durchge‐ laufen  ist  und  das  lose  flatternde  Endstück  des  Filmstreifens  unablässig gegen den Apparat klatscht.  Heiße Küsse in Paris wird zu meinem absoluten Lieblingsfilm,  obwohl die Handlung gelinde gesagt ein bißchen ideenarm ist  und die Darsteller es schwerlich mit den Meistern ihres Fachs  aufnehmen können. Die Geschichte spielt, wie der Titel schon  sagt,  in  einem  Schlafzimmer  in  Paris,  wobei  dies  eine  freche  Behauptung  bleibt,  weil  die  Stadt  der  Liebe  lediglich  in  Ge‐ stalt  einer  gerahmten  Fotografie  des  Eiffelturms  an  einer  der  Wände  erscheint.  Außer  einem  schwülstig  verschnörkelten  Himmelbett und einer Frisierkommode im gleichen Stil befin‐ det sich nicht viel im Raum. Die Protagonistin sitzt im Negligé  vor  dem  Frisierspiegel  und  kämmt  sich  die  langen  Haare,  während  ihr  männlicher  Gegenpart  sich  in  voller  Montur  in  der  gegenüberliegenden  Ecke  herumdrückt  und  feixende  Fratzen schneidet, die wohl seine anschwellende Geilheit zum  Ausdruck  bringen  sollen.  Dann  geht  es  schnell  zur  Sache.  Nachdem  die  beiden  das  bißchen  Fummelei  hinter  sich  ge‐ bracht haben, entledigen sie sich ihrer Sachen und stehen da,  wie Gott sie erschaffen hat.  An dieser Stelle wird mir klar, daß Opa Deichmann mich in  einem Punkt doch belogen hat. Er spielt in diesem Opus mit‐ nichten  die  Hauptrolle,  sondern  meine  Mutter  oder,  besser  360

gesagt,  ihre  haarige  Möse.  Bis  zum  Erbrechen  wird  das  gute  Stück  wieder  und  wieder  in  die  Großaufnahme  gezerrt,  mal  als  starres  Porträt,  mal  mit  einem  Finger  von  dem  Kerl  drin  und mal einfach so als unmotivierter Zwischenschnitt. In die‐ sem  altmodischen  Filmstreifen  wird  dem  Zuschauer  auch  noch ein Anblick präsentiert, der im modernen Pornofilm aus  ästhetischen  Gründen  kaum  mehr  Verwendung  findet,  weil  ihm  etwas  Gynäkologisches  anhaftet  und  er  geradezu  Asso‐ ziationen  an  eine  Operation  am  offenen  Herzen  hervorruft.  Mutti läßt mittels Zeige‐ und Mittelfinger in einer Scherenbe‐ wegung  ihre  kleinen  Schamlippen  auseinanderklaffen  und  gewährt  einen  tiefen  Einblick  in  das  Innere  ihres  Lochs.  Und  in einer Filmära, in der das Kopierwerk nicht mit Farbe geizte,  ist die hiervon ausgehende Wirkung doppelt so stark.  Alsbald  wird  gefickt,  von  vorne  und  von  hinten  und  nach  Herzenslust.  Bei  der  letzteren  Stellung  werden  auch  die  he‐ rabbaumelnden,  wackelnden  Brüste  der  Dame  gewürdigt.  Masturbation,  Blow‐Job  oder  gar  Analverkehr  finden  nicht  statt,  schon  gar  nicht  wird  gezeigt,  wie  es  ihm  kommt.  Denn  obwohl Ende der Sechziger im ganzen Land auf Teufel komm  raus  aufgeklärt  wurde,  wollten  selbst  Hartgesottene  des  Me‐ tiers  dem  Onanisten  in  seinem  stillen  Kämmerlein  die  Zur‐ schaustellung derlei Vorgänge nicht zumuten.  Habe ich etwas vergessen? Ach ja, während des körperlichen  Nahkampfs  lachen  sowohl  Mann  als  auch  Frau,  als  würde  jemand hinter der Kamera am laufenden Band köstliche Witze  zum  besten  geben.  Ich  nehme  an,  das  ist  auch  dem  Zeitgeist  zu  verdanken.  Eine  Erklärung  könnte  darin  liegen,  daß  man  361

sich gescheut hat, den ekstatischen Ausdruck auf den Gesich‐ tern  der  Akteure  während  des  Geschlechtsaktes  zu  zeigen,  denn  ganz  offensichtlich  wurde  dieses  Werk  für  den  seit  der  Bronzezeit verheirateten braven Familienvater hergestellt, der  in  Anbetracht  echter  Wollust  Frau  und  Kinder  glatt  auf  der  Stelle  hätte  verlassen  können.  Oder  aber  die  beiden  lachen  sich  deshalb  scheckig,  weil  damals  Sex  für  alle  hörbar  nicht  mehr  der  Pflicht  zur  Kinderzeugung  diente,  sondern  zum  Spaß erklärt wurde und man bisher unter Spaß eben ausgiebi‐ ges Lachen verstanden hatte.  Und  ja,  Sie  haben  mich  erwischt,  natürlich  habe  ich  Ihnen  das  Wichtigste  im  Zusammenhang  mit  Heiße  Küsse  in  Paris  vorenthalten,  den  eigentlichen  Grund,  weshalb  ich  mir  den  Film  eine  Million  Mal  angesehen,  mich  eine  Woche  lang  an  den Rand des Todes gesoffen und anschließend diesen Dreck  mit  all  dem  anderen Plunder  von  Mutti  im  Garten  verbrannt  habe. Der da, das bin nämlich ich, der wahre Hauptdarsteller. Sie  sehen  nichts,  sagen  Sie?  Geben  Sie  sich  Mühe,  schauen  Sie  etwas genauer hin – fällt Ihnen etwas auf? Genau, die Dame,  die gerade von diesem Stück Scheiße mit den langen Kotelet‐ ten  und  der  beschissenen  Rente  in  spe  penetriert  wird,  hat  eine auffallende Bauchwölbung. Sie rührt sicherlich nicht vom  Übergewicht her, denn ansonsten ist der Rest der Figur tipp‐ topp.  Sie  ahnen  es:  Ich  bin  da  drin,  in  diesem  wunderbaren  Universum voll warmer Flüssigkeit, bin im Entstehen, bin auf  der höchsten Stufe des Glücks, von der es eigentlich nur noch  abwärtsgehen  kann,  während  der  stinkende  Schwanz  dieser  Null meine Zwiesprache mit den Göttern stört. Sehen Sie jetzt  362

besser?  Dringt  Ihr  Blick  allmählich  durch  die  Bauchdecke  meiner schönen Mutti hindurch? Erkennen Sie mich nun, mit  meinem  unbehaarten  großen  Kopf,  meinen  Augen,  die  kaum  mehr  sind  als  unergründliche  schwarze  Punkte,  meinen  zar‐ ten  Rippchen,  Ärmchen  und  Beinchen,  meiner  niedlich  ge‐ krümmten Körperhaltung, meinem Daumen, an dem ich gele‐ gentlich nuckele, mit meinem in diesem Moment Sie fixieren‐ den  Blick,  in  dem  eine  einzige  Aussage  liegt:  ICH  KOMME  VON  GOTT  UND  ICH  BIN  HEILIG?  Wenn  Sie  es  tun,  dann  verstehen  Sie  vielleicht  auch,  warum  Sex  für  mich  eben  kein  Spaß ist, sondern der Wille Gottes verkleidet als ein menschli‐ ches Bedürfnis.  Einstweilen in der tristen Wirklichkeit jedoch sollen wir das  Göttliche nur simulieren. Heiße Küsse in Paris liegt schon lange,  lange  zurück,  und  ich  befinde  mich  in  einer  geräumigen  Wohnung,  die  lieblos  auf  Feststimmung  dekoriert  ist.  Luft‐ schlangen und Lampions allenthalben, halbvolle Flaschen und  Gläser,  deren  Inhalt  wie  Alkohol  aussieht,  die  aber  in  Wirk‐ lichkeit  mit  Cola  und  Apfelsaft  gefüllt  sind,  und  Kartoffel‐ chips  und  Erdnußflips  auf  den  Tischen  und  kunterbunter  Lichtschein, der von den aufgestellten Scheinwerfern kommt.  Auf  dem  vierzigsten  Berufsjubiläum  eines  graugesichtigen  Versicherungsangestellten  dürfte  es  kaum  fröhlicher  ausse‐ hen. Wir, das sind neben meiner Wenigkeit noch zehn Frauen  und vier Männer (Männer sind in diesem Genre im Gegensatz  zu denen in der sexuellen Realität meistens in der Minderzahl,  das ist Usus). Die mampfende Telefonstimme von gestern läßt  sich  Fränkie  nennen  und  stellt  sich  uns  als  der  Regis‐ 363

seur/Drehbuchautor/Produzent/Kameramann  vor.  Er  war  es  auch, der mich vorhin unter zwölf Bewerbern für die horizon‐ tale Leistungsshow auserwählt hat. Alles arme Würstchen, die  entweder  einen  umsonst  wegstecken  wollten,  aber  selbst  nackt so aussehen wie Buster Keaton, oder Muskeltiere, deren  exzessiver  Anabolikakonsum  ihre  Pimmel  zur  Größe  von  Streichhölzern hat schrumpfen lassen. Es gab auch ein Frauen‐ Casting,  doch  da  war  ich  nicht  dabei.  Das  Tolle  ist,  ich  kann  mein schauspielerisches Können sofort unter Beweis stellen.  Wir  alle  ruhen  in  Bademänteln  gesittet  auf  drei  in  U‐Form  angeordneten  Couchen  und  lauschen  den  Anweisungen  von  Fränkie.  Er  vereinigt  nicht  nur  die  oben  erwähnten,  für  die  Herstellung  eines  Films  unerläßlichen  Funktionen  in  Perso‐ nalunion, sondern scheint auch der Inhaber der Produktions‐ firma  zu  sein,  die  solcherlei  Dämonenfutter  fabriziert.  Mit  anderen Worten, er beliefert Videotheken im Lande mit scharf  ausgeleuchteten  Fickfilmchen,  und  jetzt,  da  die  Leute  sich  allmählich  von  Video  auf  DVD  umstellen,  ist  bei  ihm  erst  recht  das  Goldgräberfieber  ausgebrochen.  Fränkie  sieht  aus  wie  ein  angejahrter  Hippie,  graumelierte  hüftlange  Haare,  ausgewaschenes  T‐Shirt,  auf  dem  noch  undeutlich  »Hate  USA«  zu  erkennen  ist,  und  bleiche  Jeans  mit  gewollten  Lö‐ chern drin. Vielleicht war er wirklich einmal ein Hippie, und  als  er  eines  Nachts  auf  einem  Hippiemädchen  lag,  ist  in  sei‐ nem  bekifften  Schädel  die  geniale  Idee  entstanden,  daß  man  das  Ganze  auch  einfach  filmen  und  dann  verkaufen  könnte.  Da war es um ihn geschehen. Die Entscheidung, den Weg der  Dämonen  zu  wählen,  kostet  oft  nichts  weiter  als  ein  Finger‐ 364

schnippen.  Ich  lasse  den  Blick  kreisen  und  mache  weitere  interessante  Entdeckungen.  Der  Großteil  der  Frauen  besteht  erkennbar  nicht  aus  Profis.  Ihren  Gesichtern  fehlt  erfreulicherweise  das  Ordinäre,  das  Verbissene,  ja  bisweilen  Flehentliche,  das  man  in den Zügen von echten Nutten findet. Auch figürlich befin‐ den sie sich auf einem höheren Level, nichtsdestotrotz kriegen  sie  weder  das  unschuldige  Sonnenscheinlächeln  noch  den  knisternden Ausdruck der unnahbaren Arroganz von Models  hin.  An  den  Wölbungen  ihre  Bademäntel  vorne  erkenne  ich,  daß drei von ihnen gewillt sind, Muttis Beispiel zu folgen: Die  Damen  sind  schwanger,  dem  ersten  Augenschein  nach  zu  urteilen, haben sie die Hälfte der Brutstrecke schon hinter sich  gebracht.  Bei  zwei  weiteren  Frauen  ist  es  heute  offenkundig  das  erste  Mal.  Die  eine,  Typ  Soziologiestudentin,  die  sich  vermutlich  etwas  nebenher  verdienen  möchte  und  die  ers‐ taunliches  Frischfleisch  entblößen  wird,  sobald  sie  die  eckige  Neunmalschlau‐Brille  abgenommen  und  sich  aus  dem  Schlabberzeug geschält hat, ist ziemlich nervös. Sie rutscht in  ihrem Sitz andauernd hin und her und lacht unmotiviert. Die  andere  ist  so  leicht  zu  durchschauen  wie  eine  Spinne.  Wenn  ich ehrlich bin, gibt sie mir in vielerlei Hinsicht Rätsel auf.  Sie verbirgt ihren Körper unter einem exotischen schwarzen  Umhang, der Stickereien in Form von asiatischen Symbolen in  Rot  und  Gold  aufweist.  Ihre  schulterlangen  dunklen  Haare  fallen ihr in wilden Strähnen kreuz und quer vor das schmale  Gesicht, als wolle sie es gegen die Außenwelt abschirmen. Ihre  hellblauen Augen funkeln mich derart intensiv an wie kostba‐ 365

re Edelsteine in einer Mine. Ein geheimnisvolles Lächeln um‐ spielt  konstant  ihren  großen  Mund,  geradeso,  als  kenne  sie  den Ausgang unser aller Schicksal. Vielleicht ist sie auch nur  auf  Droge.  Auf  den  ersten  Blick  scheinen  die  Innenflächen  ihre Hände schmutzig zu sein, so daß man geneigt ist, sie dar‐ auf  aufmerksam  zu  machen.  Doch  dann  merkt  man,  daß  sie  mit Henna gefärbt sind. Alles in allem wirkt sie höchst anzie‐ hend  und  mysteriös  zugleich,  ein  Fabelwesen,  das  einem  nie  empfundene  Freuden  zu  bereiten  verspricht,  aber  auch  Höl‐ lenschmerz.  So  weit,  so  ungewöhnlich.  Aber  es  kommt  noch  besser,  ge‐ nauer  gesagt,  noch  ungewöhnlicher.  Meine  heilige  Begabung  läßt es mich wissen. Selbstverständlich wittert unsereiner eine  Gelegenheit hinter jeder Ecke. Schließlich bin ich im Auftrage  des  Herrn  unterwegs.  Aber  eine  solche  Gelegenheit  hier,  in  dieser Situation, angeboten von einer Frau, die sich für einen  Porno  zur  Verfügung  stellt?  Entweder  ist  sie  auf  diesem  Ohr  taub  und  hört  die  Stimme  ihres  Körpers  nicht,  oder  …  Was  immer  es  ist,  und  welche  Richtung  das  Bäumchen‐wechsel‐ dich‐Spiel auch gleich einschlagen wird, ich jedenfalls muß es  sein, der sie zu einem Teil des göttlichen Puzzles werden läßt.  Wie halte ich mir aber die vielen anderen Dämonen vom Lei‐ be?  Aus  dem  nostalgischen  Bedürfnis,  in  Muttis  Fußstapfen  zu treten, ist also am Ende doch bitterer Ernst geworden.  »Leute,  entspannt  euch«,  sagt  Fränkie  und  setzt  ein  breites  Lächeln  auf,  was  wohl  als  Demonstration  äußerster  Entspan‐ nung  gelten  soll.  Es  war  natürlich  nichts  als  hohle  Prahlerei,  als er am Telefon drohte, ich könne eventuell versagen, wenn  366

während des Spaßes zehn Leute um mich herumstünden. Da‐ mit  wollte  er  bei  mir,  vielleicht  aber  in  Wirklichkeit  eher  bei  sich selbst, die Illusion wecken, daß wir es hier mit einem pro‐ fessionellen Dreh zu tun haben. Das ist absoluter Bullshit. Ne‐ ben  ihm  lungert  nur  ein  schmieriges  Männeken  herum,  das  wie  er  eine  08/15‐Videokamera  in  den  Händen  hält  und  des‐ sen linkisches Gehabe mir sagt, daß es sich an diesem Abend  eher nach seinem ersten Schnaps sehnt als nach dem Anblick  einer  Vagina.  Es  gibt  keine  Filmklappe,  kein  Schminken  der  Darsteller, schon gar nicht etwas zu essen, und die sogenann‐ ten Scheinwerfer sind Amateurfunzeln aus einem x‐beliebigen  Fotoshop.  Doch  wer  weiß,  vielleicht  ist  das  Fränkies  Erfolgs‐ rezept:  die  schonungslose  Darstellung  menschlichen  Elends.  So manch einer hat dafür den Oscar eingeheimst.  »Also,  wir  befinden  uns  auf  dem  Höhepunkt  einer  Party«,  sagt  er,  und  seine  langen  Haare  wiegen  sich  pittoresker  hin  und  her  als  in  jeder  Woodstock‐Zeitlupe.  »Und  wie  wir  alle  wissen,  ist  jeder  Gast  auf  dem  Höhepunkt  einer  Party  total  geil  und  will  am  liebsten  gleich  über  den  anderen  herfallen.  Logisch. Wir illustrieren diese Situation.«  Illustrieren ist gut! Ich merke jetzt, daß überhaupt kein Dreh‐ buch  existiert,  ergo  auch  keine  Geschichte.  Ein  gewichtiger  Posten im Produktionsetat schon mal gespart. Vorbei die Zei‐ ten,  als  selbst  Pornofilme  sich  mit  einer  Handlung  schmück‐ ten, wenn auch mit einer äußerst dünnen und bizarren. Doch  nun, da die DVD mit einem Menü und diversen Kapiteln und  Unterkapiteln  dienlich  ist,  muß  der  Wichser  seine  Zeit  nicht  mehr  mit  der  Jagd  des  geilen  Wolfs  hinter  Rotkäppchen  mit  367

den  Megamöpsen  verplempern,  sondern  kann  auf  Knopf‐ druck sofort zur Hauptsache kommen.  »Folgende  Dinge  müßt  ihr  ständig  im  Hinterkopf  behalten.  Viele  von  euch  wissen  es  bereits,  aber  wir  haben  heute  auch  ein  paar  Neulinge  unter  uns:  Die  leckeren  Filmchen  sind  zu  neunundneunzig  Komma  neun  Prozent  für  den  männlichen  Endverbraucher bestimmt …«  Endverbraucher ist noch besser!  »…  und  der  will  Abwechslung.  Also,  Mädels,  Eierkraulen,  Blasen, Ficken und dann direkt wieder zum nächsten Kunden.  Immer  schön  reihum.  Und  immer  schön  auf  meine  Anwei‐ sungen hören. Ihr könnt ruhig sprechen, während ihr es treibt.  Wir nehmen ohne Ton auf, und später in der Synchronisation  werden in die Tonspur sowieso nur Gestöhne und schmutzige  Sprüche  reingeklatscht.  Wenn  ihr  aber  quatscht,  macht  ein  geiles  Gesicht  dabei.  Die  speziellen  Nummern  übernehmen  heute  Annette  und  Nicki.  Für  die  Männer  gilt:  den  Saft  zu‐ rückhalten,  solange  es  geht.  Jeder  Cumshot  wird  mit  einem  Fünfziger extra bezahlt. Also strengt euch an. Ach ja, bevor ich  es  vergesse,  das  Material  von  heute  abend  wird  zu  zwei  Fil‐ men  zusammengeschnitten,  die  verschiedene  Geschmäcker  bedienen  sollen.  Nehmt  euch  deshalb  der  frohen  Hoffnung  munter an. Ihr versteht schon, was ich meine.«  Mein Blick driftet zu einem Papier in einem Klemmbrett auf  dem Boden, in das Fränkie mit einem Kuli irgendwelche Zah‐ lenkolonnen  und  Notizen  gekritzelt  hat.  Und  übergroß  die  Titel  der  beiden  Filme.  Nun  ja,  seit  den  seligen  Zeiten,  als  Mutti noch Heiße Küsse in Paris empfangen hat, ist viel Wasser  368

den Rhein hinuntergeflossen. Die Menschen haben sich inzwi‐ schen  verändert,  sind  aufgeschlossener  geworden,  was  die  Liebe betrifft, und scheuen sich nicht, die Dinge beim Namen  zu  nennen.  Insofern  sind  diese  zwei  Filmtitel  geradezu  bei‐ spielhaft  für  die  neue  Ehrlichkeit:  Spritzparade  und  Die  Sau  fickt noch bis ins Wochenbett.  Fränkie  schaltet  die  hinter  ihm  befindliche  Stereoanlage  an,  worauf aus den Lautsprechern ohrenbetäubender Heavy Me‐ tal  dröhnt.  Mozart  wäre  mir  lieber.  Aber  ich  beuge  mich  sei‐ nen subtilen Regiemethoden, mit denen er aus jedem das Be‐ ste herausholen will. Wir ziehen die Bademäntel aus und ge‐ ben sie dem Co‐Kameramann, der sie in ein anderes Zimmer  verfrachtet.  Einige  der  Frauen  tragen  transparente  schwarze  Reizwäsche,  der  Rest  ist  splitternackt.  Wir  Männer  sowieso.  Bis  auf  Spinne  sind  sämtliche  Damen  rasiert;  der  Glanz  von  Gleitcreme  schimmert  an  den  entsprechenden  Stellen.  Au‐ genblicklich  entsteht  eine  aufgeladene  Stimmung,  die  jedem,  der,  anstatt  zu  Hause  ein  Vogelhäuschen  zu  basteln,  lieber  mal eine anständige Orgie besucht, bekannt vorkommen dürf‐ te. Die Kameras werden eingeschaltet.  »Action!« ruft Fränkie, der Regietitan, völlig grundlos, denn  erstens ist es sowieso scheißegal, wo diese ganze Ferkelei be‐ ginnt  und  wo  sie  aufhört,  und  zweitens  hat  das  große  Ku‐ scheln  eh  schon  angefangen.  Jeweils  ein  Damenpaar  nimmt  sich  eines  Herrn  an,  und  während  in  der  Regel  die  eine  an  seinen Eiern zugange ist oder ihm den Arsch krault, bearbeitet  die andere mit dem Mund seinen Schwanz. Mein eigener wird  übrigens  von  einer  der  Schwangeren  verwöhnt,  die  dafür  in  369

die  Hocke  gegangen  ist.  Der  Schmierlappen  von  Co‐ Kameramann  kommt  ganz  nah  an  uns  heran,  schwenkt  auf  das  aufregende  Geschehen  am  Unterleib  und  danach  wieder  zu  mir  hoch,  um  meinen  brünstigen  Gesichtsausdruck  zu  er‐ fassen, und dann immer so fort. Auch Michael Ballhaus hätte  keine intelligentere Kameraführung wählen können.  Dennoch  reicht  keine  Optik  der  Welt  an  mein  Auge  heran,  das hinter das Sichtbare zu dringen vermag und die Wirklich‐ keit  hinter  der  Wirklichkeit  zutage  fördert.  Ich  sehe,  wie  aus  dem  Blasemund  der  Schwangeren  seitlich  zwei  gekrümmte  Stoßzähne  herauswachsen  wie  bei  einem  Wildschwein.  Ihre  Ohren  verfärben  sich  in  Blitzgeschwindigkeit  in  ein  fleckiges  Gelb  gleich  dem  Herbstlaub,  um  dann  stetig  dunkler  und  ir‐ gendwie  lederner  zu  werden.  Gleichzeitig  transformieren  sie  sich zu spitzen Trichtern. Ihr Gesicht erhält immer fratzenhaf‐ tere  Züge,  bis  es  am  Ende  dem  eines  mißgebildeten  Reptils  gleicht.  Deformierte  kleine  Flügel  stoßen  aus  ihrem  Rücken  hervor,  die  zwischen  den  Trageknochen  aus  sepiabraunen,  zerfetzten  Hautlappen  zu  bestehen  scheinen.  Der  ganze  zu‐ sammengekrümmte  Körper  ist  schnell  ein  gnomartiges,  ver‐ schrumpeltes  Gebilde,  die  Fortpflanzungsmaschine  eines  Nachtmahrs. Ich sehe ebenso das Kind in ihrem Bauch. Auch  es  ist  ein  Dämon,  ein  männlicher,  der  aus  seinem  geriffelten  Penis  phosphorgelben  Eiter  in  die  Bauchhöhle  seiner  Mutter  uriniert,  dabei  das  unförmige  Maul  aufreißt  und  dolchartige  Zähne entblößt.  Als ich zu  meinen Mitstreitern herüberblicke, zeigt sich mir  ein  faszinierendes  Bild.  Sie  alle  vereinen  sich  allmählich  zu  370

einer  einzigen  mißgestalteten  Masse.  Münder,  Mösen  und  Arschlöcher, welche die wulstige und grobe Form von Astlö‐ chern angenommen haben, verspritzen üble, fahlfarbene Sek‐ rete  oder  empfangen  freudig  zuckend  die  schlangengleichen  Schwänze, die überall wie selbständige Wesen herumwuseln.  So manch eine Dämonendame wird doppelt gefickt: Während  ein Dämonenschwanz sich von hinten in ihrem Arsch gütlich  tut,  macht  es  sich  ein  anderer  in  ihrer  Muschi  gemütlich.  So  geht  es  immer  weiter.  Man  reicht  dem  männlichen  Dämon  einen prallen Busen, und der saugt den siechen Saft mit kehli‐ gen Lauten im Nu aus, bis nur noch eine verschrumpelte Hül‐ le  übrigbleibt.  Man  fickt  einen  weiblichen  Dämon  in  den  Arsch, und  während man das tut, formen sich die Arschbak‐ ken langsam zu einer Visage, die einen geil und debil zugleich  anlacht.  Alle  verklumpen  immer  mehr  und  inniger  mit  den  anderen,  das  Ganze  ist  bald  nur  noch  ein  riesiger  Berg  ver‐ gammelten Fleisches, aus dem nur noch zitternde Dämonenf‐ lügel,  flatternde  und  saugende  Münder  und  Schamlippen,  pechschwarzes  Sperma  verspritzende  Eicheln  und  die  häßli‐ chen Fratzen der Ungeborenen hervortreten, um im nächsten  Moment  wieder  zu  verschwinden  und  einer  anderen  Wider‐ wärtigkeit Platz zu machen.  Fränkie taucht plötzlich vor mir auf. Ich ertappe mich dabei,  wie ich gerade eine schwangere Dämonin von hinten bediene.  Sie  ist  eine  zusammengekrümmte  Mumie,  von  der  bei  jedem  Stoß  unter  Staubverwirbelungen  Teile  abfallen,  so  daß  ich  allmählich  ihr  bloßes  Gerippe  sehen  kann,  einschließlich  des  Babydämons  in  ihr.  Fränkie  hat  sich  sehr  verändert.  Er  ist  371

nackt  und  am  ganzen  Körper  über  und  über  mit  rätselhaften  Zeichen  und  Symbolen  bemalt  wie  ein  australischer  Urein‐ wohner.  Während  er  mir  die  Kamera  vors  Gesicht  hält,  froh‐ lockt er irgend etwas auf arabisch oder hebräisch, jedenfalls in  einer Sprache, die sich für mich wie unverständliches Gebrab‐ bel von einem stark beschädigten Tonband anhört. Dann wie‐ der  streckt  er  die  Zungenspitze  aus  einem  Mundwinkel  und  lacht obszön.  Arme ergreifen mich von hinten, und ich weiß sofort, daß es  Spinne ist.  »Ich kenne dich«, sagt sie.  Ich lasse von der schwangeren Dämonin ab und wende mich  ihr  zu.  Die  völlig  verschwitzte  Frau  wirkt  mit  ihren  satten  Rundungen  und  den  angeschwollenen  Brustwarzen  wie  ein  hypnotisches Feuer, das einem die Furcht vor Verbrennungen  augenblicklich  aus  dem  Sinn  verbannt.  Sie  legt  sich  auf  den  Rücken, spreizt die Beine und präsentiert mir ihr vom exzes‐ siven Ficken schon weit aufklaffendes Loch. Sofort dringe ich  in sie ein.  »Du  bist  dieser  Parfüm‐Papst.  Ich  habe  mal  in  einer  Parfü‐ merie gearbeitet, und da war so ein Prospekt mit einem klei‐ nen Artikel und deinem Bild. Der Mann mit der goldenen Nase,  so nennt man dich doch in der Branche, nicht wahr? Es hieß,  du  könntest  zwischen  fünfhundert  Duftgrundstoffen  unter‐ scheiden.«  »Ja, meine heilige Begabung«, sage ich. Unsere Bewegungen  werden  immer  schneller,  und  gemeinsam  umklammern  wir  einander  so  fest,  als  wollten  wir  das  bißchen  Liebe,  das  wir  372

vielleicht noch im Leib haben, auch noch herausdrücken.  »Bist  du  jetzt  pervers  geworden,  daß  du  dich  für  so  etwas  hergibst?«  »Nicht mehr als du. Erzähl mir nicht, daß du wegen der paar  Kröten  hier  bist.  Ich  rieche  deinen  Östrus.  Kann  es  sein,  daß  auch deine Schritte von Gott gelenkt werden?«  »Jaaah!« schreit sie. »Jaaah! Jaaah!«  Ich  ergieße  mich  in  ihr,  während  sie  in  ihrer  Ekstase  heftig  zusammenzuckt,  als  suche  sie  ein  Ganzkörperkrampf  heim.  Ihre Augäpfel drehen sich weg, bis  zwischen den Lidern nur  noch  das  Weiße  zu  sehen  ist.  Gleichzeitig  vernehme  ich  aus  dem Hintergrund Fränkies krächzende, laute Stimme. Er regt  sich  furchtbar  darüber  auf,  weil  ich  den  kostbaren  Saft  nicht  für seinen Cumshot aufgespart habe. Ich habe das Gefühl, daß  ich meinen neuen Job jetzt wohl los bin.  »Glaubst du, daß wir Fränkie erst die lange Matte abschnei‐ den müssen, bevor wir mit seinem abgehackten Kopf Fußball  spielen können?« will ich von Spinne wissen.  »Fürchte  schon«,  erwidert  sie  und  kuschelt  sich  dichter  an  mich heran. 

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  21.    Für Erik Simon und Uli Heidler kam es nicht zu einer gemein‐ samen Trauerfeier. In ihrer Verzweiflung gaben beide Witwen  jeweils  dem  Mann  der  anderen  die  Schuld  für  das  Desaster.  Auf  den  getrennt  stattfindenden  Begräbnissen  ging  es  im  buchstäblichen Sinne todtraurig zu. Die Kommissionsmitglie‐ der,  Hartmut  Weinstein,  Sieglinde  Vetter,  Hugh,  Claudius  und  ein  paar  Abgesandte  des  Polizeipräsidiums,  wirkten  auf  den  Treffen  vor  den  Gräbern  so,  als  wären  sie  die  Versteine‐ rungen ihrer selbst. Über das grausame Ende der beiden jun‐ gen  Polizisten  waren  alle  immer  noch  völlig  am  Boden  zer‐ stört.  Doch  ohne  es  voreinander  auszusprechen,  empfanden  sie  auch  Schmerz  über  ein  weiteres  nahendes  Ende,  nämlich  das  der  Sonderkommission  »Udo«.  Mit  dem  Tod  von  Simon  und Heidler, so kam es im stillen einem jeden vor, hatten sie  nicht  nur  ihre  wichtigsten  Werkzeuge  eingebüßt,  sondern  auch jegliche Hoffnung. Die Beamten wurden von einer solch  tiefen Depression erfaßt, daß sie, einer sich selbst erfüllenden  Prophezeiung  gleich,  in  Apathie  verfielen  und  nicht  einmal  mehr die tägliche Routinearbeit zustande brachten, geschwei‐ ge denn einen neuen, kreativen Ermittlungsansatz entwickeln  konnten. Viele meldeten sich krank, andere wurden bei Wein‐ stein  vorstellig  und  wollten  auf  einen  anderen  Fall  angesetzt  werden.  Ihre  ausgepowerten,  niedergeschlagenen  Gesichter  gleich  bei  zwei  Begräbnissen  zu  sehen,  und  beide  Male  bei  heftigem  Schneefall,  bedeutete  für  Hugh  den  absoluten  Tief‐ 374

punkt der eh mit Höhepunkten dünngesäten zurückliegenden  Geschehnisse.  Claudius und ihm fiel nun automatisch die Anführerrolle in  der  Sonderkommission  zu,  was  sie  eigentlich  mit  Stolz  hätte  erfüllen  müssen.  Doch  angesichts  der  desolaten  Lage  mutete  ihnen  der  Rollenwechsel  wie  der  Antritt  eines defizitären Er‐ bes an. Auf dieser Kommission schien ein Fluch zu lasten. Sie  hatte seit ihrer Gründung nichts erreicht, und auch die letzte,  vermeintlich  heiße  Spur  hatte  nirgends  hingeführt,  außer  für  Erik  Simon  und  Uli  Heidler  geradewegs  ins  Grauen  hinein.  Hugh hatte trotzdem das Gefühl, daß seine einsame und recht  sonderbare Zusammenarbeit mit Claudius doch noch Früchte  tragen würde. Natürlich war es ein völlig unbegründetes Ge‐ fühl,  denn  objektiv  betrachtet  standen  sie  immer  noch  mit  leeren  Händen  da.  Dennoch  war  ihm  ein  unberechenbarer  Claudius  lieber  als  ein  motivationsloser  Apparat  voller  dep‐ rimierter Seelen.  So kam es, daß die Kommission zwar offiziell, insbesondere  für  die  Presse  weiterhin  eine  putzmuntere  Existenz  führte,  aber in Wahrheit aus nichts weiter bestand als aus verwaisten  Büros und ein paar antriebslosen Gestalten, die öden Telefon‐ dienst schoben. Selbst Weinstein steckte immer seltener seine  Nase  in  diese  tristen  Räumlichkeiten.  Claudius  und  Hugh  hatten  es  gleich  ganz  gelassen.  Sie  riefen  nie  bei  der  Sonder‐ kommission  an,  und  von  dort  verlangte  auch  keiner  ein  Ge‐ spräch mit ihnen. Und das war gut so.  Es  war  inzwischen  Mitte  November,  und  die  beiden  Polizi‐ sten saßen wieder einmal im Mercedes, diesmal auf dem Weg  375

zur  Familie  Al  Said.  Sie  hatten  die  arabische  Familie  absich‐ tlich nicht über ihren bevorstehenden Besuch informiert. Vater  Karim  verweigerte  immer  noch  jegliche  Art  der  Kooperation  mit  der  Polizei  und  würde  sich  vermutlich  mittels  vom  Staat  bezahlter  Anwälte  querstellen,  wenn  man  in  seine  »Privats‐ phäre«  einzudringen  versuchte.  Seine  Frau  Aischa  hatte  in  dieser Angelegenheit wohl nichts zu vermelden.  Der  frühe  Wintereinbruch  war  kein  Bluff  des  Wettergottes  gewesen,  sondern  ein  ehrliches  Versprechen,  welches  er  in  Gestalt  eisiger  Temperaturen  und  sporadisch  einsetzender  Schneeschauer  immer  eindringlicher  einhielt.  Während  sie  zum  Ausländerghetto  in  der  Innenstadt  fuhren,  tanzten  Schneeflocken vor der Frontscheibe des Wagens, so daß Hugh  die Scheibenwischer auf Intervallschaltung stellen mußte.  Nach  dem  schrecklichen  Erlebnis  in  der  Passage  hatte  er  in  Sachen  Destruktivität  ein  paar  Gänge  zurückgeschaltet.  Es  reichte  zwar  nicht  so  weit,  daß  er  zurück  zur  Mucki‐Bude  ging,  und  auch  die  zwanghaften  Gedanken  an  Carla  wollten  nicht  aufhören,  in  ihm  zu  rumoren,  doch  zumindest  hatte  er  die  allabendlichen  Weingelage  wieder  eingestellt.  Es  klang  hart, aber es hatte in der Tat etwas Reinigendes, jemanden zu  erschießen, der es verdient hat.  Hugh  trug  einen  grauen  Boss‐Anzug,  der  seine  optimale  Wirkung erst mit dem auf dem Rücksitz liegenden halblangen  schwarzen  Mantel  entfaltete,  er  war  frisch  rasiert  und  hatte  die  Haare  mit  Gel  zu  gemäßigt  wilden  Strähnen  arrangiert.  Wenn er in den Rückspiegel schaute, erblickte er darin eigent‐ lich  immer  noch  den  alten  Hugh.  Doch  das  war  so  unwahr  376

wie der manchmal aufkommende Gedanke, daß er Simon und  Heidler,  diese  blöden  Betonköpfe,  überhaupt  nicht  vermißte.  Der alte Hugh war so tot wie die beiden ehemaligen Konkur‐ renten.  Von  ihm  war  nur  noch  die  Hülle  übriggeblieben,  in  der sich alptraumhafte Bilder, schreckliche Erkenntnisse, eine  sich  gegen jeden  und alles  richtende  Wut,  vor  allem  aber  die  Furcht  aufstaute,  daß  keine  Medizin  der  Welt  die  schwarze  Galle je wieder aus ihm herausbekommen würde. Er versuch‐ te,  Freude  zu  empfinden,  was  ihm  nicht  gelang,  und  fragte  sich dann, wie er das früher hingekriegt hatte. Vielleicht könn‐ te er sich während der Weihnachtsferien ein bißchen entspan‐ nen  und  etwas  von  der  einstigen  Sorglosigkeit  zurückgewin‐ nen. Er könnte in den Skiurlaub fahren. Fragte sich nur, ob der  Kinderschlächter  zu  dieser  Zeit  dann  auch  einen  Skiurlaub  einlegen würde.  Hugh  war  nicht  entgangen,  daß  auch  Claudius  sich  verän‐ dert  hatte.  Aber  da  dieser  ja  gerade  aus  dem  Höllental  ge‐ kommen  war,  hatte  es  mit  ihm  nicht  weiter  bergab  gehen  können. Im Gegenteil, mit Claudius ging es sichtlich bergauf.  Es  gab  dafür  einen  beachtlichen  Grund,  und  dieser  Grund  hatte, wenn Hugh sich nicht irrte, eine einladende jugendliche  Figur und brillantblaue Augen. Seinem Chef gegenüber spiel‐ te  er  den  Ahnungslosen,  doch  er  zog  seine  eigenen  Schlüsse  aus der Tatsache, daß dieser sich nach Feierabend immer sel‐ tener  vor  seiner  Haustür  absetzen  ließ,  sondern  irgendwo  in  der  Nähe  der  ehemaligen  Bergarbeitersiedlung.  Natürlich  raufte  sich  auch  Claudius  mangels  eines  durchschlagenden  Erfolgs die Haare, und natürlich stierte auch er in der Befürch‐ 377

tung, daß jeden Tag eine neue Kinderleiche auftauchen könn‐ te, oft bekümmert ins Leere. Doch seine düstere Weltsicht war  einer lichten Stimmung gewichen. Wie bei allen frisch Verlieb‐ ten.  Unglaublich,  der  Alte  aus  dem  Irrenhaus  erlebte  seinen  zweiten  Frühling.  Hugh  wäre  froh  gewesen,  wenn  er  über‐ haupt den ersten gehabt hätte.  Er griff in das Türfach, holte daraus den Stoß Papiere, den er  aus  dem  Weblog  ausgedruckt  hatte,  und  legte  ihn  Claudius  auf  den  Schoß.  »Würden  Sie  mir  einen  Gefallen  tun  und  das  hier bei Gelegenheit lesen?«  »Was ist das?« Claudius blätterte sichtbar überrascht in den  Seiten.  »Eine  Art  Test.  Ich  möchte  wissen,  ob  Sie  auch  genau  die  Dinge darin erkennen, die ich zu erkennen glaube.«  »Wo haben Sie dieses Manuskript her?«  »Aus dem Internet. Es sind Fragmente eines Tagebuchs aus  dem Jahr 1999, fiktiv, nehme ich an. Allerdings ist es ein ziem‐ lich schräges Tagebuch. Könnten aber auch die Hirngespinste  eines literarisch veranlagten Witzbolds sein, der sich auf diese  Weise Aufmerksamkeit verspricht.«  »Und wie sind Sie darauf gestoßen?«  »Das ist eine lange Geschichte.« Hugh erklärte Claudius alles  über  Die  Siedler  von  Uris  und  wie  er  in  das  Weblog  von  PA‐ RADIES4  gekommen  war.  Claudius  fragte  kurz  nach,  als  Hugh von der Existenz des Cheats berichtete, ansonsten hörte  er aufmerksam zu.  »Ich  wußte  gar  nicht,  daß  Sie  ein  Spielefan  sind«,  sagte  er  schließlich. »Offen gesagt habe ich immer gedacht, Sie hätten  378

in Ihrer Freizeit alle Hände voll damit zu tun, Ihre Tür gegen  den Ansturm Tausender von Schönheiten zu verrammeln.«  In  Claudius’  Gesicht  breitete  sich  ein  anzügliches  Lächeln  aus. Hugh hielt es für geboten, nicht darauf einzugehen. Was  diese  Art  Anspielungen  anging,  hätte  er  Claudius  auch  so  einiges  präsentieren  können.  Aber  der  Respekt  vor  der  Le‐ gende hielt ihn davon ab, die Sache mit Marlis Adel zur Spra‐ che zu bringen. Immerhin handelte es sich bei der Frau um die  Mutter eines der entführten Kinder, mit der man als Oberver‐ antwortlicher des Falles nicht gerade eine Beziehung eingehen  sollte.  »Ich  verstehe  es  immer  noch  nicht  so  recht«,  fuhr  Claudius  fort,  der  Hughs  Gedanken  gelesen  zu  haben  schien  und  von  einem Moment zum anderen wieder auf Ernst schaltete. »Was  hat  das  mit  unserer  Arbeit  zu  tun?  Sind  in  diesem  Tagebuch  irgendwelche Hinweise auf den Fall enthalten? Sie haben ge‐ sagt, es stammt von 1999.«  Hugh  zuckte  mit  den  Schultern.  »Mich  interessiert  nur,  ob  Sie beim Lesen von demselben Unbehagen heimgesucht wer‐ den wie ich. Persönlich halte ich das Geschreibsel für die Aus‐ geburt  eines  Perverslings.  Da  hat  sich  jemand  so  richtig  aus‐ gekotzt.  Man  kann  die  Seiten  im  Internet  mit  solchen  Sexbe‐ ichten gar nicht zählen – alles nur Wunschträume von armen  Wichsern. Unser Freund hier unterscheidet sich allerdings von  den  anderen  in  vielerlei  Hinsicht.  Zunächst  einmal  hat  er  es  sehr  geschickt  angestellt,  die  Leute  auf  seine  Site  zu  locken.  Ich nehme an, er hat sich Die Siedler von Uris deshalb als Köder  ausgesucht, weil es in dem Spiel im weitesten Sinne ebenfalls  379

um Fortpflanzung geht. Und ich glaube, daß er gar nicht sel‐ ber  spielt,  sondern  ein  Programm  vorgeschaltet  hat,  das  für  ihn  die  Arbeit  erledigt.  Die  Leute  ahnen,  daß  er  den  Cheat  besitzt, nehmen mit ihm Kontakt auf, und schon landen sie in  seiner Gülle. Er hat eine Botschaft und will sie möglichst vie‐ len an die Backe kleben.«  »Juch,  entschuldigen  Sie  bitte,  aber  was  hat  die  Sexbeichte  eines Irren mit unseren Kindern zu tun? Udo und Giselle sind  doch gar nicht sexuell mißbraucht worden.«  »Moment noch. In dem Tagebuch kommen zwei Morde und  ein angedeuteter Mord vor. Bis jetzt, denn der Kerl veröffent‐ licht in Fortsetzungen. Das können wir immer noch überprü‐ fen,  denn  zwischen  den  Zeilen  wimmelt  es  nur  so  von  Hin‐ weisen.  Man  könnte  meinen,  der  Schreiber  legt  es  darauf  an,  daß man ihn enttarnt. Und wenn wir ihn dann gefunden ha‐ ben, wird er uns vermutlich mit einem RTL‐Team vor der Tür  erwarten und Buh! machen und danach die Rechte seiner lite‐ rarischen  Scheiße  an  den  Meistbietenden  verkloppen.  Dank  Internet  wird  so  ein  Publicity‐Trick  immer  populärer.  Aber  egal  –  es  gibt  einige  seltsame  Überschneidungen  mit  unserer  Geschichte. Jedenfalls will es mir so vorkommen.«  »Und die wären?«  »Ich  sagte  Ihnen  doch,  es  ist  ein  Test.  Falls  Ihnen  während  des  Lesens  nicht  die  gleichen  Einzelheiten  wie  mir  ins  Auge  springen,  können  Sie  mich  getrost  zum  Telefondienst  in  die  Sonderkommission abkommandieren.«    Die  Al  Saids  lebten  in  einem  Viertel,  das  noch  vor  fünfzehn  380

Jahren überwiegend Einheimische bevölkert hatten. Als »gut‐ bürgerlich« war damals ein derartiges Wohngebiet bezeichnet  worden.  Doch  als  sich  die  Schulen  dort  nach  und  nach  mit  ausländischen  Kindern  füllten,  zogen  immer  mehr  deutsche  Familien  weg.  Die  Sprachschwierigkeiten  und  infolgedessen  das sinkende Leistungsniveau in den Klassen gefährdeten den  schulischen  Aufstieg  ihrer  Zöglinge.  Daraufhin  kam  es  zu  einer  Kettenreaktion.  Die  Vermieter  holten  sich  noch  mehr  Ausländer  ins  Haus,  weil  diese,  zumeist  arbeitslos,  dank  der  pünktlich  eintreffenden  Mietzahlungen  vom  Sozialamt  eine  sichere  Bank  darstellten.  Das  hatte  wiederum  zur  Folge,  daß  noch  mehr  Alteingesessene  das  Weite  suchten.  Heute  mußte  man sich einige Mühe geben, wenn man auf den Klingelschil‐ dern einen deutschen Namen finden wollte.  Die  Gasse,  wo  die  Al  Saids  wohnten,  hätte  sich  auch  ir‐ gendwo  in  Anatolien,  auf  dem  Balkan  oder  im  Mittleren  Osten befinden können. Es war wie eine kleine Reise ins Aus‐ land.  Überall  waren  Werbeschilder  in  türkisch  und  arabisch  zu sehen, die in Friseursalons, Imbißstuben, Reisebüros, Arzt‐ praxen oder Anwaltskanzleien einluden, in denen der Kunde  in  seiner  Landessprache  empfangen  wurde.  Zwischen  den  Verkaufsständen hörte man kaum ein deutsches Wort. Neben  Obst und Gemüse gab es hier alle Sorten von Schafskäse, Oli‐ ven und Fladenbrot, aber auch Knöpfe und Stoffe zu kaufen.  Frauen  mit  Kopftüchern  und  in  langen  Mänteln,  Männer  mit  Bärten  und  Gebetskappen  auf  den  Köpfen  und  feixende  Ju‐ gendliche  in  Jogginganzügen  prägten  das  Straßenbild.  Clau‐ dius  und  Hugh  betraten  einen  wahren  Trümmerhaufen  von  381

einem  Mehrfamilienhaus  und  quälten  sich  bis  zum  vierten  Stockwerk  durch  ein  Treppenhaus,  in  dem  muffiger  Gestank  eine  unerträgliche  Verbindung  mit  exotischen  Essensdüften  einging.  Sie klingelten an einer braunen Tür, die einen derart demo‐ lierten  Eindruck  machte,  als  würde  sie  von  einem  Bison  re‐ gelmäßig als Angriffsfläche benutzt. Nach einer Weile wurde  sie  ihnen  von  einem  Jungen  geöffnet,  der  schätzungsweise  zehn Jahre alt war. Es mußte sich um einen der großen Brüder  des entführten Abdullah handeln. Hugh fiel sofort auf, daß er  sich  vom  Typ  her  deutlich  von  seinem  Bruder  unterschied.  Die  dunkle  Hautfarbe  und  die  schwarzen  Augen  seiner  Ah‐ nen  waren  bei  ihm  voll  durchgeschlagen.  Und  im  Gegensatz  zu  Abdullah  besaß  er  wulstige  Lippen.  Er  schaute  in  einer  Mischung  aus  Verwirrung  und  Furcht  zu  den  beiden  Polizi‐ sten hoch.  »Guten  Tag,  junger  Mann«,  sagte  Claudius.  »Sind  deine  El‐ tern zu Hause?«  Der Junge schwieg und rührte sich nicht. Aus der Wohnung  drang  das  Geräusch  von  fließendem  Wasser.  Claudius  warf  Hugh einen verzweifelten Blick zu. Der kniete sich nieder und  begab  sich  in  Augenhöhe  zu  dem  Jungen,  was  diesen  noch  mehr einschüchterte.  »Wir sind von der Polizei, Kleiner«, sagte er. »Das verstehst  du doch, oder?«  Der Kleine war mittlerweile zu einem Standbild gefroren.  »Papa  da  drin?«  Hugh  deutete  mit  dem  Zeigefinger  in  die  Wohnung.  382

Der Junge schüttelte den Kopf.  »Mama?«  Der Junge nickte.  »Na, siehst du mal, ist also doch einer von ihnen daheim.«  Er  erhob  sich  wieder,  und  ohne  Claudius’  Reaktion  abzu‐ warten,  drückte  er  sich  an  dem  Jungen  vorbei  und  ging  ein‐ fach in die Wohnung hinein. Dabei klopfte er leise gegen die  Tür,  was  wie  ein  verschämtes  Alibi  für  sein  unerlaubtes  Ein‐ dringen wirkte.  »Frau  Al  Said?«  rief  er  en  passant  und  nicht  gerade  laut.  »Frau Al Said?«  Die Wohnung wäre selbst in der Dritten Welt kaum als eine  Luxusherberge  durchgegangen.  Die  grauen  Wände  waren  gleich  einem  experimentellen  Muster  nahezu  lückenlos  mit  Schimmel  überzogen.  An  einigen  Stellen  löste  sich  schon  die  Tapete und hing wie ein bizarrer Schmuck herunter. Auch der  großflächig  durchgetretene  grüne  Teppichboden  hatte  sich  teilweise gelöst, war wellig geworden und warf überall Falten.  Die reinsten Stolperfallen. Die beiden Polizisten durchquerten  einen Flur, den zu beiden Seiten gerahmte Fotografien von der  Kaaba  in  Mekka,  Ajatollah  Khomeini  und  last  not  least  vom  guten alten Osama zierten.  Hugh  sah  vorne  schon  das  große  Wohnzimmer,  in  dem  sämtliche  Einrichtungsgegenstände  vom  Sperrmüll  zu  stam‐ men  schienen.  Eine  an  mehreren  Stellen  aufgeplatzte  Couch  mit hervorquellender Polsterung, ein von einem Spitzendeck‐ chen  bedeckter  Tisch  aus  grauer  Vorzeit,  ein  paar  Stühle  mit  stumpf  gewordenem  Lack  und  ein  uralter  Fernseher  standen  383

im Zimmer verteilt. Bilder von Moscheen und Sprüche in ara‐ bischer  Schrift  im  Stehrahmen  auf  einer  völlig  zerkratzten  Holzkommode  vollendeten  die  Tristesse.  Auf  dem  Boden  sa‐ ßen zwei Mädchen, die nicht älter als vier oder fünf Jahre alt  sein durften und schon weiße Kopftücher und bis zu den Fü‐ ßen  reichende,  erkennbar  handgenähte  Kleidchen  trugen.  Sie  beschäftigten  sich  gerade  mit  einem  Brettspiel  und  rissen  die  Köpfe  erschrocken  hoch,  als  sie  den  großgewachsenen  Mann  den  Gang  entlangkommen  sahen.  Das  Geräusch  fließenden  Wassers  wurde  lauter.  Als  Hugh  sich  im  Vorbeigehen  nach  rechts  wandte,  wurde  ihm  durch  eine  einen  Spaltbreit  offen‐ stehende Tür ein Anblick gewährt, mit dem er in dieser Woh‐ nung am wenigsten gerechnet hätte.  Aischa stand unter einer Dusche ohne Vorhang, deren Fuß‐ becken  Risse  aufwies.  Die  junge  Mutter  schaute  durch  den  über  ihren  Körper  rauschenden  Wasserschleier  Hugh  unver‐ wandt  in  die  Augen.  Das  Bad  war  ein  trostloser  Raum  ohne  Fenster,  in  dem  eine  herabbaumelnde  Funzel  für  ein  bißchen  Helligkeit sorgte. Nichtsdestotrotz erzeugte das Gesehene bei  Hugh eine Wirkung, die von einem Kinnhaken hätte stammen  können. Die langen pechschwarzen Haare der dunkelhäutigen  Schönheit  klebten  in  wilden  nassen  Strähnen  auf  ihrem  Ge‐ sicht  und  gewährten  nur  partiell  Einsicht  auf  die  wie  aus  Steinkohle  bestehenden  Augen  und  auf  den  schmollenden  Klatschmohnmund.  Sie  besaß  eine  derart  wohlgeformte  und  den  männlichen  Blick  anziehende  Figur,  daß  selbst  das  über‐ triebenste  Tausend‐und‐eine‐Nacht‐Klischee  daran  nicht  he‐ ranzureichen  vermochte.  Ihre  zu  den  Warzen  hin  sehr  spitz  384

zulaufenden, drallen Brüste hoben sich wie Erlösung verspre‐ chende Zwillingsplaneten himmelwärts, und ihre Hüfte wand  sich ab der Taille in einer solch spektakulären Dimension, daß  das Wort »Rundung« dafür nur armselig klang. Sie hatte sich  die  Schamhaare  rasiert  und  zeigte  ihre  Frucht  in  ganzer  Pracht.  Für  einen  Moment  fürchtete  Hugh,  er  könne  die  durch  die‐ sen Anblick ausgelöste Erstarrung nicht mehr abschütteln und  müsse  noch  stundenlang  hier  ausharren.  Da  spürte  er  wie  einen  Windhauch  jemanden  unmittelbar  in  seiner  Nähe.  Er  drehte  sich  um  und  sah  den  Jungen  neben  sich,  welcher  ihn  durch seine großen schwarzen Augen mit indifferentem Aus‐ druck  anstarrte.  Vielleicht  hatte  er  die  Situation  durchschaut,  vielleicht aber auch nicht. Hinter ihm drängelte Claudius, des‐ sen  ungehaltene  Körpersprache  andeutete,  daß  er  sich  über  den  Stau  auf  dem  Gang  ärgerte.  Hugh  schloß  die  Badezim‐ mertür und betrat das Wohnzimmer.  Die  Polizisten  versuchten  ein  paar  Minuten  lang,  mit  den  drei  Kindern  zu  reden.  Doch  diese  wirkten  sehr  gehemmt,  verstanden  sie  nicht  oder  taten  so,  jedenfalls  bekundeten  sie  durch ihr ganzes freudloses Verhalten, daß ihnen Besuche von  »Ungläubigen« ziemlich fremd waren. Dann endlich kam Ai‐ scha aus dem Bad. Das heißt, man konnte nur vermuten, daß  es sich bei der wunderlichen Gestalt um Aischa handelte. Die  junge Frau war von Kopf bis Fuß in einen schwarzen Umhang  gehüllt  und  trug  sogar  schwarze  Stoffhandschuhe.  Nur  die  glühenden Kohleaugen stachen durch einen engen Schlitz im  Schleier  hervor.  Der  Vergleich  mit  einem  gewaltigen  Tusche‐ 385

fleck drängte sich einem auf. In Hughs Kopf stiegen die betö‐ renden  Tausend‐und‐eine‐Nacht‐Bilder  von  vorhin  wieder  hoch. Sie hielt einen gelben Zettel in der Hand.  »Ich grüße Sie, Frau Al Said«, sagte Claudius und setzte ein  freundliches  Vertreterlächeln  auf.  »Wir  sind  von  der  Krimi‐ nalpolizei. Mein Name ist …«  Er wurde von polternden Geräuschen aus dem Flur unterb‐ rochen,  lärmende  Schritte  und  Gefluche  drangen  ins  Wohn‐ zimmer.  Der  rauhe  Ton  verhieß  nichts  Gutes.  Hugh  und  Claudius verdrehten die Augen, und alle im Raum blickten in  Richtung  des  Flurs.  Schließlich  erschienen  zwei  Männer  im  Zimmer, deren Mienen kurz von Überraschung zeugten, doch  sich  dann  in  Lichtgeschwindigkeit  in  Ärger  verwandelten.  Wer  von  ihnen  Vater  Karim  war,  sah  man  auf  den  ersten  Blick. Und doch kam Hugh aus dem Staunen nicht heraus. Die  in  den  Akten  dargestellten  Familienverhältnisse  noch  im  Ge‐ dächtnis,  hatte  er  bei  dem  Orientalen  eher  einen  sabbernden  alten  Gnom  mit  einer  Vorliebe  für  Bräute  im  Kindesalter  er‐ wartet.  Das  Gegenteil  schien  der  Fall  zu  sein.  Karim  war  ein  sehr  attraktiver  Araber  mit  lockigen  Haaren,  intelligentem  Blick, einer markanten Adlernase und für einen Mann bemer‐ kenswert sinnlichen  Lippen.  Er  verfügte  über  einen  kräftigen  Körperbau  und  befand  sich  ungefähr  in  Hughs  Alter,  durfte  also  nur  wenige  Jahre  älter  sein  als  Aischa.  Der  Mann  hinter  ihm  überragte  alle  Anwesenden  mindestens  um  einen  Kopf.  Er  war  rothaarig  und  extrem  hellhäutig  und  trug  im  Gegen‐ satz zu Karim, der im legeren Jeans‐Outfit steckte, ein weißes  arabisches  Gewand  mit  goldfarbenen  Stickereien  und  eine  386

Gebetskappe auf dem Schädel. Sein Ausdruck schwankte zwi‐ schen  grenzenloser  Naivität  und  einer  aufgesetzt  wirkenden  Grimmigkeit.  Hätte  ein  TV‐Team  für  einen  Bericht  über  das  Wirrwarr  der  Religionen  das  Abziehbild  eines  Konvertiten  gesucht,  dem  sein  Christentum  irgendwann  zu  lasch  gewor‐ den war, es wäre bei dem Lulatsch fündig geworden.  »Was  passieren  hier?«  schrie  Karim.  Seine  dunklen  Augen  verdüsterten  sich  noch  mehr,  bis  das  Weiße  darin  fast  gänz‐ lich  verschwand.  Es  hatte  den  Anschein,  als  würde  sich  der  Mann jeden Moment mit einem lauten Knall in seine Bestand‐ teile  auflösen.  Der  Konvertit  äffte  das  explosive  Verhalten  nach,  was  aber  eher  komisch  wirkte.  Die  beiden  erinnerten  Hugh irgendwie an Simon und Heidler, die sich in ihrem pa‐ ranoiden  Weltbild  ebenfalls  immer  gegenseitig  die  Bälle  zu‐ geworfen hatten.  Claudius  schien  den  Ernst  der  Lage  erkannt  zu  haben  und  verlieh seinem für Fremde reservierten onkelhaften Ausdruck  umgehend die nötige Strenge. »Was soll denn hier passieren,  Herr Al Said?« sagte er. »Sie sehen doch, nichts passiert hier.  Wir sind von der Kriminalpolizei und wollen Sie noch um ein  paar  Informationen  über  Abdullahs  Verschwinden  bitten.  Vielleicht haben Sie schon gehört, daß eine neue Kinderleiche  …«  »Nix!«  schrie  Karim  wieder.  Er  baute  sich  konfrontativ  vor  Claudius auf. »Du verschwinden! Dein Kollege verschwinden!  Sofort! Sofort!«  »He,  nur  mit  der  Ruhe,  Karim«,  sagte  Hugh.  Von  dem  Ge‐ schrei  des  Kerls  bekam  er  langsam  Kopfschmerzen.  Die  bei‐ 387

den  kleinen  Mädchen  hatten  zu  weinen  angefangen.  An  der  Wand neben der Couch stand dieses schwarze Etwas namens  Aischa  wie  ein  Bettlakengespenst  auf  einem  Negativabzug  und regte sich nicht. »Wir sind weder deine Feinde, noch ha‐ ben wir in deiner Wohnung irgend etwas angerührt. Wir wol‐ len  dir  nur  helfen,  deinen  Sohn  wieder  zurückzubekommen.  Es wäre gut, wenn du erst mal tief durchatmen würdest.«  Karim  trat  noch  näher  an  Claudius  heran,  so  nah,  daß  sich  ihre  Nasen  beinahe  berührten.  Er  schnaufte  schwer  und  schwenkte den Kopf hin und her, wie Hugh es oft bei Gewalt‐ tätern beobachtet hatte, bevor sie die Kontrolle verloren. Sein  im Grunde attraktives Gesicht war jetzt zu einer haßerfüllten  Fratze geworden.  »Nix!«  brüllte  er.  »Das  mein  Haus!  Du  können  nicht  kom‐ men  ohne  Anwalt  sprechen!  Das  mein  Haus!  Das  sauber  Haus! Das mein Haus! Du verschwinden! Raus! Raus!«  Er  packte  Claudius  an  der  Schulter,  riß  ihn  in  einer  Viertel‐ umdrehung zu sich herum und stieß ihn dann mit aller Kraft  von sich weg. Es sah aus, als würde der Oberkommissar eine  Pirouette  drehen.  Blitzschnell  wandte  er  sich  zu  Hugh  und  wollte auch nach seiner Schulter greifen.  Hugh schlug mit der rechten Faust sofort zu und brach Ka‐ rim die Nase. Alle im Raum vernahmen das spezifisch dump‐ fe  Knacken,  wenn  Knochen  zu  Bruch  gehen.  Der  Araber  tau‐ melte zurück und griff mit beiden Händen nach dem lädierten  Teil,  doch  trotzdem  schoß  zwischen  seinen  Fingern  ein  Blut‐ schwall hervor und ergoß sich auf seine Jeanssachen. Die Kin‐ der,  auch  der  Junge,  brachen  in  ein  schrilles  Heulen  aus,  Ai‐ 388

scha schwebte zu ihrem Schloßherrn, und der Konvertit, des‐ sen  Gesichtszüge  nun  ziemlich  entgleist  wirkten,  streckte  die  Arme himmelwärts und hob allen Ernstes zu einem Gebet in  arabisch an.  Hugh  zog  die  Walther  P5  aus  dem  Schulterholster,  stürzte  sich auf Karim und schleuderte ihn zu Boden. Dann setzte er  sich rittlings auf den Brustkorb des blutüberströmten Mannes,  ergriff  mit  der  linken  Hand  seine  Wangen,  preßte  diese  mit  Daumen  und  Zeigefinger  zusammen,  so  daß  Karim  ein  Fischmaul  formte.  Anschließend  stieß  Hugh  ihm  die  Mün‐ dung der Pistole gegen seine Zähne.  »Mach  das  Maul  auf!«  brüllte  er.  »Mach  das  verdammte  Maul auf, du Kamelficker!«  Claudius,  der  Konvertit,  Aischa,  ja  sogar  die  Kinder  zogen  an seinen Beinen und Schultern und versuchten, ihn mit ver‐ einten Kräften von Karim herunterzuholen. Doch der Wutan‐ fall verlieh Hugh schier übernatürliche Kräfte und ließ ihn wie  ein  Kaugummi  an  dem  Widersacher  kleben.  Das  Gekreische  der  Kinder,  Claudius’  Rufe  zum  Einhalt  und  das  Flehen  des  Konvertiten  blendete  er  völlig  aus.  Im  hintersten  Winkel  sei‐ nes von brodelnder Lava durchfluteten Hirns erkannte Hugh  diffus die Ursache für seine plötzliche Wut. Sie hing auf eine  vertrackte Weise mit dem Anblick von Aischas nacktem Kör‐ per zusammen, der Tatsache, daß sogar dieser auf Stütze  an‐ gewiesene  Macho  eine  Familie  sein  eigen  nannte,  und  mit  Hughs eigenem Versagen auf diesem Gebiet. Dann aber wur‐ de auch diese letzte vage Einsicht von der Lava begraben, und  die  Rage  kehrte  mit  doppelter  Intensität  zurück.  Er  drückte  389

die  Pistolenmündung  so  fest  gegen  die  Zähne  des  Arabers,  daß dieser den Mund schließlich öffnete und Hugh den Lauf  bis zur Hälfte hineinstoßen konnte.  »Na,  wie  fühlst  du  dich  jetzt,  Karim?«  fragte  Hugh  den  Mann  unter  sich,  der  sein  eigenes  Blut  schluckte,  um  daran  nicht ersticken zu müssen. »Ich will wissen, wie du dich jetzt  fühlst. Fühlst du dich immer noch so stark wie eben? Bist du  jetzt immer noch der starke Mann, der bei seinen Gastgebern  auf den Tisch scheißen darf, weil ihn irgendwelche schwulen  Gesetze  vor  Konsequenzen  schützen?  Du  verstehst  mich  nicht? Ich wette, das tust du doch, du Arschloch! Also sag mir,  wie du dich jetzt fühlst, bevor  ich dir dein beschissenes Hirn  rausblase!«  Karim starrte ihn von unten durch wie vereist wirkende Au‐ gen  an.  In  diesem  Moment  nahm  Claudius  Hughs  Hals  von  hinten  in  einen  Klammergriff  und  brachte  seine  Lippen  ganz  nah an sein Ohr. »Ich schwöre Ihnen, Juch, wenn Sie mit dem  Theater  nicht  augenblicklich  aufhören,  werde  ich  dafür  sor‐ gen, daß Sie noch heute aus dem Polizeidienst entlassen wer‐ den! Und das ist keine leere Drohung.«    »Sie  brauchen  Urlaub,  Abstand  zu  dem  Fall,  was  auch  im‐ mer«, sagte Claudius, als sie wieder vor der Tür des herunter‐ gekommenen  Gebäudes  standen.  Sie  hatten  für  Karim  einen  Notarzt rufen wollen, was dieser jedoch strikt abgelehnt hatte.  Offenbar erlaubte ihm sein Ehrgefühl nicht, sich von denjeni‐ gen helfen zu lassen, die ihn gedemütigt hatten. Wie er seine  zertrümmerte Nase wieder hinkriegen wollte, blieb ihm selbst  390

überlassen.  Sie  hinterlegten  ihre  Visitenkarten,  falls  er  sich  über  den  Zwischenfall  im  Polizeipräsidium  beschweren  oder  deswegen gar einen Anwalt einschalten wollte.  Das orientalische Treiben um sie herum ging in dem immer  stärker  werdenden  Schneefall  seinen  gewohnten  Gang.  Alte  Männer  mit  weißen  Bärten  und  Gebetsketten  in  den  Händen  und  Kopftuchfrauen,  hier  und  da  sogar  Ganzkörperver‐ schleierte  zogen  an  ihnen  mit  einem  Gleichmut  vorüber,  als  wären  sie  Figuren  aus  einem  Fantasyfilm,  die  nicht  gemerkt  haben, daß ein Regisseur sie aus ihrer mittelalterlichen Welt in  die moderne hineinkopiert hat. Aber vielleicht zeigte die Stra‐ ße auch nur ein Bild der nahen Zukunft. Weder Claudius noch  Hugh  hatten  je  irgendwo  anders  so  viele  Frauen  einen  Kin‐ derwagen vor sich herschieben sehen.  »Menschenskind,  ich  erkenne  Sie  ja  kaum  wieder«,  fuhr  Claudius fort. »Sie sollten eigentlich auf mich, den Irren, auf‐ passen und nicht ich auf Sie, den gleichgültigen Schnösel. Was  ist denn mit Ihnen los? Noch einen von diesen Ausfällen kann  ich jedenfalls nicht verantworten.«  »Was regen Sie sich so auf, Herr Claudius?« erwiderte Hugh.  Seine Kleidung war überall mit Karims Blut befleckt, am auf‐ fälligsten  am  Schritt,  weil  er  auf  ihm  gesessen  hatte.  Es  sah  aus,  als  wäre  ihm  ein  peinliches  Malheur  unterlaufen.  »Der  Wichser hat Sie angegriffen, und bei mir wollte er es auch ver‐ suchen. Hätte ich ihm etwa den Rücken massieren sollen, da‐ mit  er  sich  wieder  abregt?«  Er  steckte  die  Hände  in  die  Ta‐ schen seines Mantels.  »Besser, als ihm eine Kanone in den Mund zu rammen. Ha‐ 391

ben Sie so etwas im Kino gesehen?«  Hugh  machte  ein  komisches  Gesicht,  worauf  Claudius’  Är‐ ger vollends in Empörung umkippte. Erst flippte ihm der mo‐ dische Lackaffe zum zweiten Mal in diesem Fall völlig grund‐ los aus und verlor die Kontrolle über sich, und nun schnitt er  auch noch alberne Clownsgrimassen. Dann aber zog sein As‐ sistent aus der linken Manteltasche so vorsichtig, als entschär‐ fe  er  eine  Sprengladung,  ein  gefaltetes  gelbes  Papier  heraus  und  betrachtete  es  mit  ungläubigem  Blick.  Claudius  wurde  sofort  klar,  daß  sich  Hughs  seltsamer  Gesichtsausdruck  auf  dieses Papier und nicht auf seine Worte bezogen hatte. Ebenso  neugierig nahm er es ebenfalls in Augenschein.  »Was ist das?« fragte er.  »Keine  Ahnung.  Als  wir  eben  hinein  sind,  hat  es  jedenfalls  noch nicht in meiner Tasche … Moment mal, bevor Karim in  die  fröhliche  Runde  platzte,  habe  ich  den  Zettel  in  Aischas  Hand gesehen. Sie muß ihn mir heimlich zugesteckt haben, als  ihr alle versucht habt, mich von dem Kerl herunterzuholen.«  Er faltete das Papier auseinander. Es war ein Werbeprospekt  des  Goldtaler‐Marktes,  einem  Discounter,  der  sich  mit  Aldi  und  Konsorten  im  Wettbewerb  befand.  Auf  den  ersten  Blick  waren  darauf  nur  die  üblichen  knalligen  Sonderangebote  zu‐ meist  von  Lebensmitteln  zu  sehen,  alles  im  marktschreieri‐ schen  Layout  und  schwindelerregenden  Durcheinander.  Der  gewöhnliche Werbemüll, der täglich die Briefkästen verstopft.  Dann  aber  sprang  Claudius  aus  dem  grellen  Allerlei  etwas  Bemerkenswertes  ins  Auge.  Er  erkannte  im  rechten  unteren  Winkel  eine  mit  einem  groben  Stift  gemalte  Uhr.  Die  Zeiger  392

standen auf halb fünf.  »Können Sie mir erklären, was das zu bedeuten hat?« fragte  er.  »Ich habe da eine Vermutung. Aischa ist Analphabetin, kann  aber die Uhr lesen. Sie hat es im Bad gezeichnet, während wir  mit den Kindern geredet haben. So wie es aussieht, mit einem  Kajalstift. Sie will irgendwie mit mir Verbindung aufnehmen,  ohne  daß  Karim  davon  erfährt,  und  erwartet  mich  um  halb  fünf an einem bestimmten Ort. Aber wo?«  »Jetzt  habe  ich  eine  Vermutung«,  sagte  Claudius.  »Aischa  kommt  bestimmt  selten  aus  dem  Haus.  Doch  so  ein  Pascha  wie  Karim  wird  sich  nicht  herablassen,  den  täglichen  Fami‐ lieneinkauf  zu  erledigen.  Die  einzige  Freiheit,  die  Aischa  ge‐ nießt,  ist  einmal  am  Tag  der  Gang  zum  nächsten  Goldtaler‐ Markt und wieder zurück.«  »Ja,  das  ergibt  Sinn«,  sagte  Hugh  und  warf  einen  Blick  auf  seine Armbanduhr. »Wir haben jetzt nach drei. Ich erkundige  mich nach einem Goldtaler‐Markt in nächster Nähe, halt dann  dort die Augen offen und …«  »Moment  mal,  ich  komme  natürlich  mit«,  unterbrach  ihn  Claudius.  »Das  halte  ich  für  keine  so  tolle  Idee.  Aischa  hat  den  Zettel  mir  in  die  Tasche  gesteckt  und  nicht  Ihnen.  Deshalb  nehme  ich  an,  daß  sie  sich  nur  mit  mir  treffen  möchte.  Weiß  der  Himmel, warum. Falls wir dieses Bilderrätsel überhaupt rich‐ tig  gedeutet  haben.  Nehmen  Sie  den  Mercedes,  fahren  Sie  nach  Hause,  und  lesen  Sie  das  Zeug,  das  ich  Ihnen  ausged‐ ruckt habe. Wir telefonieren später miteinander.«  393

Er  reichte  Claudius  den  Wagenschlüssel.  Der  schaute  ihn  lange  und  nachdenklich  an.  Urplötzlich  entstand  eine  Stim‐ mung,  die  sie  beide  überraschte  und  seltsam  berührte.  Die  Schneeflocken  schienen  nun  wie  zeitlupenlahm  auf  die  Welt  zu  schweben,  und  auch  die  Bewegungen  der  Leute  in  der  Gasse  muteten  wie  gedehnt  an.  Alles  lief  langsamer,  und  die  beiden  Männer  kamen  dieser  geheimnisvollen  Stimmung  de‐ sto  mehr  auf  die  Spur,  je  länger  sie  einander  betrachteten.  Claudius, der kantige Tresor mit den wurstigen Falten an der  Stirn,  den  blauen  Augen  und  einer  schroffen  Gebirgsland‐ schaft von Gesichtshaut. Und der schöne Hugh mit den dün‐ nen, langen Koteletten und dem spitzen Unterlippenbärtchen.  Schließlich  grinsten  sie  sich  wissend  an,  und  in  Gedanken  formten sie beide das Wort, das diese Stimmung am treffend‐ sten beschrieb: Abschied …  »Sie  geben  mir  einfach  so  den  Schlüssel  zu  Ihrem  geliebten  Mercedes,  Juch?«  fragte  Claudius.  »Ich  glaube,  Sie  brauchen  wirklich Urlaub!«  »Wissen  Sie,  Opi,  ich  bin  der  Meinung,  daß  Sie  inzwischen  reif  für  den  Mercedes  sind«,  entgegnete  Hugh.  »Ich  vertraue  Ihnen. Ach, übrigens: Es heißt nicht Juch, sondern Jhuhh, H‐u‐ g‐h, englisch ausgesprochen, verstehen Sie? Nennen Sie mich  doch einfach Hugo.« 

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  22.    Die  Glasschiebetüren  öffneten  sich,  und  Hugh  betrat  den  Goldtaler‐Markt, den die üblichen Neonstangenreihen an der  Decke  in  ein  depressionsförderndes,  fahles  Licht  tauchten.  Schäbig  gekleidete,  wie  ein  Teil  des  billigen  Warenangebots  wirkende  Menschen,  vereinzelt  aber  auch  schnäppchensüch‐ tige  Barbour‐Jacken‐Träger,  denen  einer  abging,  wenn  sie  ei‐ nen  vermeintlichen  Bordeaux  für  zwei  Euro  achtzig  ergatter‐ ten,  schoben  sich  wie  von  der  Lebensmittel‐  und  Elektroin‐ dustrie  wiedererweckte  Tote  zwischen  den  Regalreihen  ent‐ lang.  Während  Hugh  sich  schnellen  Schrittes  in  Richtung  des  Drehkreuzes  am  Eingang  bewegte,  fiel  ihm  eine  Gestalt  an  einer der Kassen auf, die gerade ihre Einkaufssachen in zwei  Plastiktüten  verstaute.  Der  etwas  klein  geratene  Mann  hatte  graumelierte Haare und sah in seinem korrekten Tweedanzug  ein  bißchen  so  aus  wie  Mr.  Bean  in  der  dunkelhäutigen  Va‐ riante. Er kam Hugh von irgendwoher bekannt vor. Und wie  zur  Bestätigung  erwiderte  der  Kerl  just  in  diesem  Moment  seinen  neugierigen  Blick,  grinste  ihn  freundlich  an,  packte  schnell  seine  letzten  Sachen  in  die  Tüten  und  eilte  dann  auf  ihn  zu.  Hugh  machte  halt  und  setzte  ein  hölzernes  Lächeln  auf.  »Guten  Tag,  Herr  Kommissar«,  sagte  der  Mann,  als  er  vor  ihm stand. »Wie geht es Ihnen?«  Plötzlich verwandelte sich sein Grinsen in einen erschrocke‐ 395

nen Ausdruck, er stellte die Tüten ab und starrte auf die nun‐ mehr  ausgetrockneten  und  schon  ins  Bräunliche  gehenden  Blutflecken an Hughs Kleidung. »Sind Sie etwa verletzt?«  Mit einem Mal erkannte Hugh ihn wieder. Es war Dr. Habi‐ bi, der persische Arzt, der Zeuge geworden war, wie Hugh im  Franz‐von‐Assisi‐Krankenhaus  an  Norbert  Kowalski  seinen  ersten Folterversuch unternommen hatte. Der hatte ihm noch  gefehlt! Die ganze Sache war ihm schon peinlich genug, aber  was mußte der Herr Doktor wohl jetzt über ihn denken? Daß  er  Folter  hauptberuflich  betrieb?  Allerdings  war  dieser  Ver‐ dacht gar nicht so weit hergeholt, wenn er bedachte, wie blu‐ tig sein Leben in den letzten Wochen verlaufen war. Pech nur,  daß  er,  nachdem  er  Karim  die  Nase  gebrochen  hatte,  ausge‐ rechnet demjenigen wieder in die Arme laufen mußte, dessen  erster und einziger Eindruck von ihm der eines Folterknechts  gewesen  war.  Doch  auch  der  gute  Doktor  war  nicht  frei  von  Schuld.  Er  hatte  während  der  unappetitlichen  Aktion  schön  weggeschaut.  »Keine  Sorge«,  sagte  Hugh  und  bemühte  sich,  locker  zu  klingen. »Ich wurde eben zu einem Unfall gerufen, bei dem es  viele Verletzte gab, und da …«  »Ich dachte, Sie arbeiten an dieser Sache mit den entführten  Kindern?« Dr. Habibi  hob eine Augenbraue.  »Wissen Sie, ich  verfolge die Geschichte in den Medien, und bei uns im Kran‐ kenhaus hatten wir ja auch ein bißchen damit zu tun. Immer‐ hin habe ich selbst drei Kinder, und da ist mein Interesse na‐ türlich geweckt.«  Hugh schluckte und versuchte möglichst, ihm nicht direkt in  396

die  Augen  zu  schauen.  »Ich  kann  Sie  beruhigen,  Dr.  Habibi,  wir haben den Täter praktisch schon in der Tasche. Aber zwi‐ schendurch  müssen  wir  uns  halt  auch  um  andere  Dinge  kümmern. Sie müssen mich jetzt leider entschuldigen, weil ich  noch  schnell  etwas  fürs  Abendessen  besorgen  muß.  Ich  habe  gehört, hier gäbe es die beste Tiefkühlpizza.«  »Natürlich,  natürlich«,  sagte  Dr.  Habibi  und  ergriff  wieder  seine Tüten. »Ich wünsche Ihnen und Ihren Kollegen viel Er‐ folg bei Ihrer Suche nach diesem schlimmen Mörder. Hoffent‐ lich werden die restlichen neun Kinder noch gerettet, bevor er  ihnen etwas antun kann. Auf Wiedersehen, Herr Kommissar!«  Hugh  deutete  einen  lauwarmen  Abschiedsgruß  an,  dann  wandte er dem Arzt sofort den Rücken zu. Am liebsten hätte  er sich bekreuzigt, weil die peinliche Begegnung endlich hin‐ ter  ihm  lag.  Er  tat  ein  paar  Schritte  vorwärts,  doch  Habibis  letzte Worte echoten in seinem Kopf hartnäckig weiter. Irgen‐ detwas,  eine  verflixte  Kleinigkeit,  schien  fehlerhaft.  Er  über‐ legte angestrengt – und nach ein paar Sekunden wußte er es.  Obwohl es blanker Unsinn war, drehte er sich wieder um.  »Ach, Dr. Habibi!« rief er dem Arzt nach, der inzwischen fast  schon  die  automatischen  Schiebetüren  erreicht  hatte.  Dr.  Ha‐ bibi  blieb  stehen  und  drehte  sich  wieder  mit  einem  Lächeln  Hugh zu.  »Es  sind  nicht  neun  Kinder,  die  dieser  Kerl  gefangenhält,  sondern zehn.«  Dr.  Habibis  freundliches  Lächeln  verwandelte  sich  nun  in  ein  unglückliches.  Geradezu  bedächtig  kehrte  er  mit  seinen  Tüten zu Hugh zurück.  397

»Ich  weiß«,  sagte  er.  »Im  Fernsehen  und  in  den  Zeitungen  berichten  sie  noch,  daß  zwölf  Kinder  entführt  wurden,  und  zwei  von  ihnen  hat  er  bereits  umgebracht.  Aber  ich  fürchte,  ein weiteres Kind ist schon längst tot.«  »Wie  bitte?«  Hugh  hatte  das  Gefühl,  als  hätte  man  ihm  in  diesem Augenblick ebenfalls die Nase gebrochen.  »Ich dachte, Sie wüßten es schon.«  »Was?«  »Na ja, kurz bevor diese gräßliche Entführungsserie begann,  habe ich in der Kinderstation gearbeitet. Wir hatten dort die‐ sen  fünfjährigen  Jungen,  der  schwer  und  unheilbar  an  Leu‐ kämie erkrankt war. Die Chemotherapie schlug nicht an, und  auch  die  Medikamente  bewirkten  nichts  weiter,  als  nur  das  Leiden  zu  verlängern.  Es  ging  mit  ihm  täglich  bergab,  und  von Tag zu Tag wurden seine traurigen Augen noch trauriger.  Schließlich  hatte  die  Mutter,  die  schon  halb  wahnsinnig  vor  Kummer war, beschlossen, ihn zu Hause in seiner vertrauten  Umgebung  sterben zu lassen. Meine Kollegen und ich waren  von  der  Idee  zunächst  nicht  begeistert.  Die  Medikation  war  ziemlich kompliziert, weil die vielen Präparate in bestimmter  Reihenfolge  und  zu  unterschiedlichen  Zeiten  verabreicht  werden  mußten.  Die  Frau  erklärte  sich  jedoch  bereit,  bei  uns  einen  Schnellkurs  in  dieser  Sache  machen,  und  so  haben  wir  schließlich unser Okay gegeben. Etwa drei Monate später lese  ich  in  der  Zeitung,  daß  gerade  dieses  Kind  auch  entführt  wurde.  Mich  hat  es  gewundert,  daß  der  Kleine  überhaupt  so  lange  durchgehalten  hat.  Und  noch  etwas  hat  mich  gewun‐ dert:  In  dem  Artikel  stand  nichts  von  der  Leukämie.  Aber  398

dann  dachte  ich,  daß  die  Polizei  diese  Information  bewußt  zurückhält, um das Ausmaß des Schreckens nicht unnötig an  die Öffentlichkeit zu tragen. Wenn der Junge bis jetzt nicht an  seinem Krebsleiden gestorben ist, und das ist höchst unwahr‐ scheinlich,  dann  mit  absoluter  Sicherheit  an  den  fehlenden  Medikamenten.«  »Wissen Sie noch, wie der Junge hieß?« fragte Hugh.  »Nein,  leider  nicht.  Aber  ich  kann  mir  die  Krankenakte  gleich  morgen  früh  heraussuchen  und  Ihnen  alle  Daten  durchgeben.«  »Tun  Sie  das«,  sagte  Hugh  und  überreichte  ihm  seine  Visi‐ tenkarte. »Können Sie sich vielleicht erinnern, um das wieviel‐ te entführte Kind es sich bei dem Krebsjungen gehandelt hat?«  Dr. Habibi zuckte bedauernd mit den Schultern und lächelte  wieder freundlich.  Nachdem  der  Doktor  sich  endgültig  verabschiedet  hatte,  trieb sich Hugh noch eine halbe Stunde lang ziellos zwischen  den  neonbeschienenen  Discounter‐Zombies  herum.  Doch  die  Zeit  raffte  sich  in  seiner  Wahrnehmung,  kam  ihm  wie  ein  Wimpernschlag vor. Wie in einem Kaleidoskop schwirrten in  seinem  Kopf  unzählige  Gedanken  umher  und  suchten  nach  den passenden Fugen, damit es wie bei einem Kombinations‐ schloß irgendwann Klick! machte. Einiges ergab für ihn sofort  einen Sinn, anderes wiederum wollte sich ihm selbst nach der  zigsten Betrachtung partout nicht erschließen. Es machte ein‐ fach nicht Klick! Und doch wußte er, daß er eigentlich bereits  alle  erforderlichen  Zahlen  des  Codes  kannte,  es  jedoch  bei  deren richtiger Kombination haperte.  399

So  sehr  war  er  mit  Grübeln  beschäftigt,  daß  er  Aischa  zu‐ nächst  gar  nicht  kommen  sah.  Sie  schob  in  ihrem  wallenden  schwarzen Schleier  den  Einkaufswagen  vor  sich  her  wie  eine  düstere  Windhose  das Gerümpel.  Im  Vorbeigehen  streifte sie  Hughs  Seite,  und  obwohl  sie  ihn  dabei  nicht  beachtete,  ver‐ stand  er  diese  Geste  als  Aufforderung,  ihr  zu  folgen.  Sie  bog  um  mehrere  Regalreihen,  legte  diesen  und  jenen  Artikel  in  ihren  Wagen,  befühlte  Obst  zur  Überprüfung  des  Reifesta‐ diums und benahm sich so gelassen, als sei dies ein ganz ge‐ wöhnlicher Einkauf. Hugh aber wußte es besser: Es war jetzt  genau halb fünf.  Als  Aischa  wieder  einmal  hinter  einer  Regalreihe  ent‐ schwand  und  er  ihr  in  gebührendem  Abstand  nachging  und  dann ebenfalls um die Ecke bog, war sie plötzlich weg. Hugh  blieb  stehen  und  blickte  sich  um.  Der  Teil  des  Supermarktes,  in dem er sich nun befand, war ziemlich unübersichtlich. Be‐ tonpfeiler  und  klobige  Vitrinenschränke  hatten  der  Regal‐ anordnung hier eine wirre Architektur aufgezwungen, so daß  enge Gänge, Einbuchtungen und Sackgassen entstanden war‐ en.  Manch  ein  verschatteter  Bereich  mutete  wie  ein  ideales  Versteck  an,  wenn  man  sich  in  dem  Laden  über  Nacht  ein‐ schließen  lassen  wollte.  Hugh  tappte  eine  Weile  in  diesem  kleinen Labyrinth umher, bis ihm plötzlich aus dem schumm‐ rigsten Winkel zwei glühende Augen entgegenstarrten.  Aischa, die in ihrem Schleier eine Einheit mit der Dunkelheit  um sie herum bildete, stand reglos hinter einem Pfeiler. Hugh  begab sich zu ihr und lächelte sie erwartungsvoll an. Er glaub‐ te, daß sie das Gespräch eröffnen würde. Doch sie sagte kein  400

Wort,  sondern  zauberte  unter  ihrem  Schleier  eine  arg  zer‐ knüllte  Fotografie  hervor  und  hielt  sie  ihm  entgegen.  Die  Aufnahme  zeigte  Abdullah.  Vermutlich  war  es  das  gleiche  Bild,  das  Hugh  auch  in  der  Akte  über  den  Jungen  hatte.  Er  öffnete den Mund, um ihr eine Frage zu stellen, aber sie ging  nicht darauf ein und deutete mit dem behandschuhten Zeige‐ finger  erst  auf  das  Foto  und  dann  nach  oben  zu  dem  hinter  ihnen befindlichen Deckenabschnitt. Hugh hob den Kopf und  blickte nach oben. Zunächst konnte er dort außer einer Neon‐ lichtschiene nichts Besonderes ausmachen. Doch dann fiel ihm  die an der Schiene befestigte Überwachungskamera auf, deren  rotes Kontrollicht an der Seite kontinuierlich blinkte. Das Ob‐ jektiv  zielte  genau  auf  die  verschattete  Ecke,  in  der  sie  stan‐ den. Aischa steckte das Bild wieder weg, legte den Zeigefinger  an die Mundpartie des Schleiers und signalisierte ihm so das  internationale Zeichen für Schweigen. Er erkannte durch den  Schlitz  im  schwarzen  Stoff,  daß  ihre  Kohleaugen  nun  mit  ei‐ nem Tränenfilm überzogen waren.  Nach  diesem  kurzen  Intermezzo  schob  sie  ihren  Einkaufs‐ wagen wieder weiter. Hugh schaute ihr noch lange nach, wie  sie  so  verloren  wie  ein  Alien  zwischen  den  supergünstigen  Angeboten ihre Kreise zog, bis sie endgültig hinter einem Re‐ gal verschwand. Er versuchte, sich einen Reim auf die Panto‐ mime  zu  machen.  Was  hatte  sie  damit  ausdrücken  wollen?  Einen  Verdacht?  Die  naheliegendste  Erklärung  drängte  sich  ihm auf: Abdullah war hier an dieser Stelle entführt worden,  und sie glaubte oder war sich sicher, daß die Überwachungs‐ kamera den Vorgang aufgezeichnet hatte. Aber weshalb hatte  401

sie dann die gleiche Pantomime nicht direkt nach der Entfüh‐ rung des Jungen vor den Kollegen von der Sonderkommission  aufgeführt? Warum jetzt erst der Tip?  Hugh  wurde  unruhig.  Seine  Augen  fahndeten  nach  einer  Tür, auf der »Personal«, »Betreten verboten« oder etwas Ähn‐ liches stand. Er rannte durch den ganzen Laden und riß jede  Tür  auf,  an  der  er  vorbeikam.  Doch  außer  einer  schmutzigen  Toilette,  einem  bis  zur  Oberkante  vollgestopften  Lager  und  einem leeren Raum, in dem ein langer Tisch mit roten Plastik‐ stühlen und der Mief von hunderttausend gerauchten Zigaret‐ ten  stand,  bekam  er  nichts  Brisantes  zu  sehen.  Dann  fand  er  schließlich eine unscheinbare Tür in einem halb von Pappkar‐ tons zugestellten Bereich und öffnete sie. Das aus Rigipsplat‐ ten  errichtete  Kabuff  umfaßte  höchstens  acht  Quadratmeter,  war  extrem  niedrig  und  enthielt  schon  aus  der  Distanz  er‐ kennbar ziemlich veraltete Technologie zur visuellen Überwa‐ chung.  Auf  einer  Bank  war  eine  Batterie  von  Schwarzweiß‐ bildschirmen  befestigt,  die  jeden  Winkel  des  Goldtaler‐ Marktes  zeigten.  Aufzeichnungsgeräte,  eine  primitive  Video‐ schnittanlage,  kaputte,  teils  ausgeweidete  Kameras  und  sta‐ pelweise  noch  verpackte  Videokassetten  füllten  den  Raum.  Auf  einem  Drehstuhl  vor  den  Bildschirmen  saß  ein  unglaub‐ lich fetter, hünenhafter Mann, der etwas von einem gestrande‐ ten  Wal  hatte.  Er  besaß  schüttere  Haare,  ein  Mondgesicht,  Bauch  und  Oberschenkel  vom  Umfang  von  mindestens  fünf  Afrikanern  aus  der  Sahelzone  und  vertilgte  gerade  einen  Big  Mac. Als Hugh in den Raum platzte, wandte er sich mit einer  Mischung  aus  Überraschung  und  Verärgerung  von  den  Bild‐ 402

schirmen zu ihm.  »Kriminalpolizei!« sagte Hugh und zeigte ihm seine Marke.  Der  Wal  tat  unbeeindruckt  und  kaute  weiter  an  seinem  Hamburger. »Heute war es ruhig«, sagte er. »Bis jetzt habe ich  keinen von denen gesehen.«  »Was meinen Sie?«  »Na, Ladendiebe.«  Hughs  Blick  driftete  nach  unten  zu  den  Füßen  des  Riesen.  Unter der Bank befand sich ein grauer Metallschrank, dessen  Tür  einen  Spaltbreit  offenstand,  jedoch  keine  ungehinderte  Sicht ins Innere erlaubte.  »Das ist nicht der Anlaß meines Besuches, Kumpel. Ich will  wissen, ob ihr hier auch alte Überwachungsvideos, sagen wir,  von den letzten acht, neun Monaten aufbewahrt.«  »Sind Sie verrückt? Das ist gegen den Datenschutz. Ich muß  die  Aufzeichnungen  nach  vierundzwanzig  Stunden  wieder  löschen. Es sei denn, es handelt sich um gerichtsverwertbares  und  allein  diebstahlrelevantes  Beweismaterial.  Außerdem  zeichne ich sowieso nur sporadisch auf.«  »Es existieren sonst überhaupt keine alten Videos in diesem  Raum?«  »Nö!« Der  Wal stopfte  sich den Rest des Hamburgers in ei‐ nem  Stück  in  seinen  gewaltigen  Mund  und  beförderte  ihn  nach einer vernachlässigbaren Kauanstrengung in den gewal‐ tigen Bauch.  Hugh  trat  mit  aller  Wucht  gegen  den  Schrank,  worauf  die  Tür donnernd aufflog und daraus ein Schwall von Videokas‐ setten herausgefallen kam. Sie türmten sich auf dem Boden zu  403

einem kleinen Haufen auf.  »Und was ist das?«  Der Wal machte vor Schreck einen Rülpser, und sein Mond‐ gesicht sah von einem Moment zum anderen so aus, als sei ein  Amboß  daraufgefallen.  »Das  …«,  sagte  er  kleinlaut.  »Das  ist  nur privates Zeug.«  »Hör zu, Moby Dick, an deiner Stelle würde ich mir zweimal  überlegen, was ich jetzt von mir gebe.« Hugh nahm einige der  Kassetten  in  die  Hand.  Fast  alle  sahen  abgegriffen,  einige  so‐ gar beschädigt aus und trugen entweder Etiketten mit Jahres‐ zahlen  oder  waren  mit  Abziehbildchen  beklebt.  »Wenn  du  Glück hast, wirst du den Onkeln vom Datenschutz zum Fraß  vorgeworfen und mußt dir dann deine Hamburger als Aushil‐ fe  bei  McDonald’s  selber  braten.  Hast  du  aber  Pech,  bist  du  ganz  schnell  in  eine  üble  Mordserie  verwickelt,  die  deinem  fetten  Arsch  ziemlich  zu  schaffen  machen  dürfte.  Also,  was  sind das für Filme?«  »Jetzt  weiß  ich,  woher  der  Wind  weht«,  sagte  der  Dicke.  Schweißperlen  rannen  ihm  die  Stirn  herunter.  »Sie  sind  von  der  Mordkommission,  die  den  Kinderkiller  sucht,  stimmt’s?  Und  weil  dieser  Araberjunge  hier  in  der  Gegend  entführt  wurde, glauben Sie, daß das Ganze vielleicht hier passiert ist  und  ich  Aufnahmen  davon  besitze.  Da  muß  ich  Sie  aber  ent‐ täuschen.  Das  ist  wirklich  nur  privates  Zeug,  alles  hier  im  Markt aufgenommen. Nehmen Sie es ruhig mit, und schauen  Sie es sich an.«  »Und was kriege ich dann zu sehen?«  »Lustige Sachen. Wie eine Oma sich aus der unteren Regal‐ 404

reihe  Spülmittel  holen  will  und  dabei  auf  die  Schnauze  fällt,  so  daß  ihr  das  Gebiß  wegfliegt.  Wie  ein  Ladendieb  eine  Fla‐ sche Salatöl in die Hose steckt, und die ganze Soße läuft ihm  dort  aus.  Wie  eine  Hausfrau  so  lange  auf  den  Deckel  eines  Joghurtbechers  klopft,  bis  das  Zeug  ihr  plötzlich  ins  Gesicht  explodiert.  So  Sachen  halt.  Wissen  Sie,  dieser  Job  ist  scheiß‐ langweilig. Die meiste Zeit passiert rein gar nichts. Na ja, und  aus den seltenen Höhepunkten schneide ich so Privatfilmchen  zusammen  und  führe  sie  auf  Betriebsfeiern  auf  oder  tausche  sie mit den Kollegen von anderen Märkten aus. Ich habe auch  eine  Best‐of‐Kassette  an  die  Pannenshow  von  Super  RTL  ge‐ schickt, aber die wollten sie nicht haben.«  »Da  taucht  keine  einzige  merkwürdige  Situation  mit  einem  kleinen Jungen auf?«  »Keine  einzige.  Außerdem  sind  die  meisten  Aufnahmen  uralt. Manche habe ich schon vor zehn Jahre gemacht.«  Hugh  erhob  sich  mit  einem  frustrierten  Seufzer  und  ergriff  die  Türklinke.  Aischas  pantomimischer  Hinweis  würde  wohl  für  immer  ein  Rätsel  bleiben.  Der  Wal  auf  dem  Drehstuhl  machte  inzwischen  den  Eindruck  eines  harpunierten  Heiß‐ luftballons,  aus  dem  die  Hälfte  der  warmen  Luft  entwichen  ist. Hugh wollte gerade gehen, als ihm eigentlich nur aus pu‐ rer Verzweiflung noch eine letzte Frage einfiel.  »Was  ist  denn  das  absolute  Highlight  auf  deiner  Best‐of‐ Kassette?«  »Schwer  zu  sagen.  Vielleicht,  wie  zwei  Leute  hier  gepoppt  haben. Und das während der normalen Geschäftszeit. Ich ha‐ be  den  Verdacht,  das  war  der  wahre  Grund,  weshalb  Super  405

RTL  das  Material  abgelehnt  hat.  Das  ist  vielleicht  ein  ver‐ klemmter Verein!«  »Zeig es mir!«  Der Wal kramte eine Weile in dem Haufen von Videokasset‐ ten auf dem Boden herum, und als er das gesuchte Band end‐ lich gefunden hatte, dauerte es noch einmal so lange, bis er es  in  den  Videorecorder  hineingeschoben  und  zum  Laufen  ge‐ bracht  hatte.  Danach  spulte  er  den  Schwarzweißfilm  im  Schnelldurchlauf vorwärts. Es waren ausschließlich unsäglich  schlechte,  statische  Aufnahmen  der  Regalreihen  aus  schräger  Vogelperspektive  zu  sehen.  Irgendwo  in  der  Mitte  schaltete  der Dicke wieder auf normale Abspielgeschwindigkeit um.  Das  auf  dem  Bildschirm  zu  sehende  Geschehen  spielte  sich  genau in dem düsteren Teil des Marktes ab, wo Aischa und er  sich noch vor ein paar Minuten begegnet waren. Es gab nicht  den geringsten Zweifel darüber, daß das Bild von jener Kame‐ ra  stammte,  auf  die  sie  eben  hingewiesen  hatte.  Nur  verbarg  sich  hinter  dem  Pfeiler  jetzt  nicht  die  Schleierfrau,  sondern  ganz  offenkundig  eine  männliche  Gestalt.  Der  Kerl  hielt  sich  im  Schatten  des  Pfeilers  auf,  zudem  taten  die  erbärmlichen  Aufnahmeverhältnisse  und  die  Spuren  des  Bandverschleißes  ihr  übriges,  um  seine  Identität  unkenntlich  zu  machen.  Alles  wirkte diffus, konturlos, ohne Tiefenschärfe und wie ausgebli‐ chen. Doch was Hugh den Atem stocken ließ, war weniger der  Ort,  sondern  das  oben  im  rechten  Winkel  leuchtende  Anzei‐ genfeld  für  Datum  und  Uhrzeit.  5.  ]un.  1999/16:41  stand  es  dort wie eingebrannt.  »Scheiße,  geht  das  nicht  ein  bißchen  schärfer!«  sagte  Hugh  406

ungeduldig.  »Nee,  das  Material  hat  einiges  auf  dem  Buckel.«  Der  Wal  fummelte  an  den  Drehknöpfen  des  Monitors  für  Helligkeit  und Kontrast. »Die Magnetschicht auf dem Band baut im Lauf  der  Jahre  ab.  Aber  ich  habe  es  Ihnen  doch  schon  gesagt:  Da  kommt nichts mit einem Jungen vor.«  »Pscht«, machte Hugh.  Von rechts trat nun eine Frau ins Bild. Es war eine um Jahre  jüngere Aischa, eine Aischa, die anstatt des Schleiers ein nor‐ males westliches Kleid trug. Vielleicht hatte sie das schwarze  Stück  vorher  ausgezogen  und  irgendwo  im  Markt  versteckt.  Während  sie  der  Kamera  den  Rücken  zuwandte,  nahm  der  Schattenmann  sie  in  seine  Arme,  und  sogleich  begannen  sie  sich  heftig  zu  küssen.  Ihre  fieberhafte  Körpersprache  signali‐ sierte, daß sie es eilig hatten. Vor allem bekam man den Ein‐ druck,  daß  sie  sich  schon  seit  einer  Weile  kannten  und  sich  öfters an diesem geheimen Ort verabredet hatten. Wußten sie  nichts  von  der  Kamera?  Unwahrscheinlich.  Zumindest  der  Mann mußte von seinem Standpunkt aus geradewegs ins Ob‐ jektiv  schauen.  Vielleicht  wollte  er  es  so  –  er  wollte  es  doku‐ mentiert haben.  Der Mann löste sich aus der Umklammerung, ließ die Hand  in  seinem  Schrittbereich  verschwinden  und  machte  dort  et‐ was, das man nicht genau erkennen konnte. Dann hob er die  junge  Frau  hoch.  Sie  klammerte  ihre  Oberschenkel  um  seine  Taille  und  schwebte  nun  quasi  frei,  wobei  sie  ihre  Arme  um  seinen  Hals  schlang.  Offenkundig  trug  sie  keinen  Slip,  denn  die  folgenden  rhythmischen  Stoßbewegungen  ließen  keinen  407

Zweifel  daran,  daß  er  ohne  Umstände  in  sie  eingedrungen  war.  Die  ganze  Akrobatik  dauerte  höchstens  zwei  Minuten,  und doch war sie voll glühender Leidenschaft. Nachdem bei‐ de augenscheinlich gekommen waren, trennten sie sich vonei‐ nander  so  übereilt,  wie  sie  zusammengetroffen  waren.  Sie  strichen ihre Kleidung glatt, gaben sich einen letzten Kuß und  gingen in die jeweils entgegengesetzte Richtung auseinander.  »Stop!« rief Hugh, und der Dicke ließ die Szene per Knopf‐ druck  sofort  zum  Standbild  gefrieren.  Der  Mann,  der  nach  links gehuscht war, präsentierte sich im Profil, allerdings auch  in  starker  Unschärfe  und,  weil  die  automatische  Blende  der  Kamera  auf  seine  Bewegungen  einen  Tick  zeitverzögert  rea‐ giert  hatte,  etwas  überbelichtet.  Hugh  konnte  nur  feststellen,  daß  die  mysteriöse  Gestalt  blond  und  großgewachsen  war.  Und  er  bezweifelte,  daß  die  Spezialisten  im  audiovisuellen  Labor  selbst  unter  Zuhilfenahme  ausgetüftelter  Computer‐ technik mehr aus diesem Gesicht herausholen würden als sein  Auge.  Er  ließ  sich  die  Aufnahme  von  dem  Dicken  noch  ein  paarmal vorführen. Doch eigentlich wußte er schon bis an die  Grenze der Gewißheit, was es mit all den bunten Mustern im  Kaleidoskop  auf  sich  hatte,  mit  der  Entführung  der  Kinder,  mit  »Die  Siedler  von  Uris«,  mit  PARADIES4,  mit  Muschel,  Fisch  und  Spinne,  mit  dem  zum  Schweigesignal  erhobenen  Zeigefinger einer arabischen Mutter, mit einem dauerzornigen  Karim,  der  seinen  kleinen  Abdullah  gar  nicht  zurückhaben  wollte, insbesondere jedoch mit den vielen anderen traurigen  Müttern. Nur eins wußte Hugh immer noch nicht: wie er das  Kaleidoskop drehen und wenden mußte, damit die einzelnen  408

Muster  sich  zu  einem  klaren  Bild  zusammenfügten,  und  wie  das eine mit dem anderen zusammenhing.  »Haben  Sie  durch  die  Aufnahme  irgendeine  wichtige  Er‐ kenntnis gewonnen?« wollte der Dicke noch wissen, als Hugh  mit  der  Kassette  in  der  Manteltasche  das  Überwachungska‐ buff verließ.  »Ja«, sagte er.  »Und welche?«  »Daß all unser Tun auf Gottes Erden in der Pannenshow von  Super RTL gezeigt werden sollte.«  Draußen war es dunkel geworden, und das nachmittägliche  Schneerieseln  hatte  sich  in  ein  Schneegestöber  verwandelt.  Hugh hatte noch nichts zu Abend gegessen, ein mattes flaues  Gefühl  machte  sich  in  seinem  Magen  breit.  Doch  es  lag  noch  enorm  viel  Arbeit  vor  ihm,  und  eher  würde  er  jetzt  vor  dem  Goldtaler‐Markt  einen  Schneemann  bauen,  als  sich  in  einen  ruhigen Feierabend verabschieden. Er rief über das Handy die  Zentrale an und bat um einen in der Gegend patrouillierenden  Streifenwagen,  der  gerade  keinen  dringenden  Einsatz  hatte.  Als  die  Kollegen  ihn  abholten,  ließ  er  sich  von  ihnen  zum  Grand  Hotel  Luxor  kutschieren.  Dort  betrat  er  die  edle,  mit  Intarsien  aus  verschiedenfarbigem  Marmor  ausgestattete  Empfangshalle und marschierte schnurstracks zu der Kamin‐ ecke.  Kostbare  Teppiche,  hochwertige  Ledersofas  und  Stand‐ leuchten mit warmem Licht um das knisternde Feuer machten  diesen  Teil  der  Nobelherberge  zu  einer  Oase  des  Wohlbeha‐ gens. Und zu einem Ort der romantischen Erinnerung, wenn  man  die  Aufmerksamkeit  der  messinggerahmten  und  von  409

einer  Glasscheibe  geschützten  Tafel  gleich  neben  dem  Kamin  schenkte, an der Hunderte von Fotografien befestigt waren. Es  war genau so, wie PARADIES4 es beschrieben hatte, das Mo‐ tiv der Fotos war immer gleich: vor dem Kamin in die Kamera  lächelnde  Paare,  die  alle  einmal  im  Grand  Hotel  Luxor  zu  Gast gewesen waren.  Hugh vertiefte sich in die Betrachtung der einzelnen Gesich‐ ter. Ihnen allen wohnte nur eine Botschaft inne: Ich war hier,  ich  war  jung,  ich  habe gelebt!  Besonders  an  den  Frisuren  der  Frauen und an der Kleidermode war zu erkennen, daß einige  der  Bilder  schon  seit  einer  Ewigkeit  an  der  Tafel  prangten.  Und dann fand er sie endlich: die junge Hedwig Rinke in ih‐ rem  ausgewaschenen,  lindgrünen  Sonntagshemd  und  der  schäbigen Jeans, die ausgemergelte Vogelgestalt mit den auf‐ gedunsenen  Lippen  auf  dem  Zenit  ihrer  Begehrlichkeit  vor  sieben Jahren. Und mit einem Wesen namens Udo in der Ge‐ bärmutter,  noch  wenige  Zellteilungen  alt.  Neben  ihr  lächelte  der Herr der Zeugung strahlend in die Kamera. Er sah aus wie  ein Surfer aus kalifornischen Gefilden, mittellange hellblonde  Haare,  intensiv  himmelblaue  Augen,  muskulös  und  von  gro‐ ßer Statur. Er schien Anfang Dreißig zu sein und besaß jenen  von Schalk, Heißblütigkeit, aber auch von jeder Menge Erotik  geprägten  Jungencharme,  den  die  weibliche  Welt  unter  der  Rubrik attraktiv zu verbuchen pflegt. Ein Dressman‐Typ war  er  nicht,  das  sah  man  sofort.  Nein,  er  war  noch  besser,  hatte  jene Art herber Ausstrahlung, die Frauen sich danach sehnen  ließ, auch einmal sein Ding anzufassen, was sie ansonsten sehr  ungern  taten.  Es  war  schon  ein  absonderlicher  Anblick:  hier  410

die  unsichere  Hedda,  das  Wrack  in  spe,  wahrscheinlich  die  Plastiktüte in der Hand, in der die aus dem Zimmer geklauten  Handtücher  und  der  Bademantel steckten,  und  dort  der  Gott  der  Fruchtbarkeit,  der  Welt  ins  Gesicht  lachend  und  seines  Sieges gewiß.  Hugh wandte sich an einen Angestellten von der Rezeption,  hielt ihm seine Marke vor die Nase und ließ sich das Foto ge‐ ben.  Dann  fuhren  ihn  die  Kollegen  von  der  Streife  aus  der  Stadt hinaus.  Dreißig  Kilometer  lang  begegneten  ihnen  links  und  rechts  von der Straße nur verschneite Äcker und Wäldchen und hin  und  wieder  ein  abseits  liegendes  Familienhaus  mit  zuge‐ schneiter  Kinderschaukel  im  Garten.  Sie  fuhren  zu  Sigbert  Tale,  dem  nobelpreisverdächtigen  Schriftsteller,  und  seiner  Frau Linda, den Eltern des fünften entführten Kindes, Sylvia.  Nach einer Dreiviertelstunde tauchte in der Ferne das einsame  Gehöft auf. In dem wütenden Schneefall schien es mit seinen  dämmerigen Fenstern, dem rauchenden Schornstein und dem  bläulichen  Schimmer  auf  dem  schneebedeckten  Walmdach  einer Weihnachtskarte entsprungen. Der Streifenwagen bog in  den  Hof  ein,  der  von  dem  großen  Haupthaus  und  an  den  Flanken von kleinen Schuppen eingefaßt war.  Hugh  klingelte  an  der  Tür.  Nach  einer  sich  ziemlich  lange  hinziehenden Weile wurde ihm geöffnet, und er riskierte über  die  Schulter  des  vor  ihm  stehenden  Mannes  einen  Blick  ins  Innere  des  Hauses.  Er  war  nicht  überrascht,  den  vom  Boden  zur  Decke  überdimensionierten  Raum  zu  erkennen.  Das  ent‐ kernte Innere war gefüllt mit abstrakten Plastiken und durch‐ 411

einander  verlaufenden  Gitterwänden  und  Paravents.  Weit  hinten  vor  dem  Kamin  saß  Linda Tale  auf  einem  alten  Lehn‐ stuhl  und  schaute  trübsinnig  ins  Feuer.  Sie  trug  ein  knielan‐ ges,  hochgeschlossenes  schwarzes  Kleid  und  hielt  in  einer  Hand einen Rosenkranz, als sei ihre kleine Tochter schon ge‐ storben.  Der  Chronist  aus  dem  Weblog  hatte  sie  treffend  be‐ schrieben:  Alles  an  der  extrem  hellhäutigen  Frau  war  fein‐ gliedrig,  und  ihre  hüftlangen  Haare  besaßen  eine  magisch  funkelnde Schwärze. Doch die Hölle, durch die sie in den letz‐ ten  Monaten  gewandert  war,  hatte  Muschel  nur  noch  einen  traurigen  Rest  ihrer  einstigen  Schönheit  gelassen.  Sie  war  nicht weniger ein Wrack als Hedda.  »Haben Sie Sylvia gefunden? Oder etwa ihre Leiche?« fragte  Sigbert  Tale  leise.  Er  schaute  besorgt  zu  seiner  Frau.  Es  war  ihm  anzusehen,  daß  er  im  Falle  der  schrecklichen  Nachricht  ihren  endgültigen  Zusammenbruch  befürchtete.  Der  Mann  war  angezogen  wie  ein  Professor  für  Vergleichende  Litera‐ turwissenschaften, weite Hose und Weste aus braunem Cord‐ stoff, helles Baumwollhemd und eine Nickelbrille auf der Na‐ se.  In  seiner  Hand  glühte  eine  Pfeife.  Der  markante  Ziegen‐ bart,  die  von  einem  ergrauten  Kranz  umgebene  Halbglatze  und  der  staatstragende  Blick  verrieten  ihn  unverkennbar  als  den  berühmten  Schriftsteller  von  dem  Porträtfoto  auf  den  Schutzumschlägen seiner Bücher.  »Weder noch«, sagte Hugh. »Die Lage ist unverändert. Aber  wir sind auf einer ganz heißen Spur.«  »So?« Sigbert Tale nuckelte mit einem nachdenklichen Aus‐ druck an seiner Pfeife.  412

»Damit  wir  unsere  aktuelle  Hypothese  bestätigen  können,  benötigen  wir  jedoch  von  Ihnen  den  Videofilm,  den  Sie  im  Juni 1999 in diesem Haus gemacht haben.«  »Was  meinen  Sie  damit?  Ich  habe  nicht  einmal  eine  Video‐ kamera.«  Tale  nahm  die  Pfeife  aus  dem  Mund,  der  nachdenkliche  Ausdruck wich schlagartig einem echauffierten.  »Doch,  die  haben  Sie,  Herr  Tale.  Sie  haben  damit  bestimmt  schon sehr viele Filme gemacht.«  »Wer soll denn auf diesem Film zu sehen sein?«  »Die  zwei  osteuropäischen  Schwarzarbeiter,  die  vermutlich  dieses  Gehöft  renoviert  haben,  ein  Mann,  den  Sie  von  einer  Landstraße aufgelesen haben, und Ihre schöne Gemahlin. Und  Sie haben sie alle gefilmt.«  »Ja,  jetzt  entsinne  ich  mich  allmählich«,  sagte  Sigbert  Tale  und sprach langsam, ganz so, als denke er voller Wehmut an  die gute alte Zeit zurück. »Es war so etwas Ähnliches wie ein  Richtfest, ich glaube, jemand hatte eine Kamera dabei und …«  »Aber  nein,  Herr  Tale,  Sie  wissen  doch  genau,  daß  auf  die‐ sem Video weder ein Richtfest noch ein anderes Fest zu sehen  ist.«  »Sondern?«  »Wie  die  Herrschaften  über  Stunden  hinweg  Ihre  Frau  ge‐ fickt haben, Herr Tale!« 

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  23.    Richard  Claudius  saß  alleine  in  seiner  Wohnung  und  starrte  nach  langer  Zeit  wieder  einmal  die  Wände  an.  Draußen  gin‐ gen  Kaskaden  von  fetten  Schneeflocken  auf  die  Stadt  nieder  und  überzogen  alles  mit  einem  pappigen  weißen  Mantel.  Er  mußte  eine  Grundsatzentscheidung  treffen  und  überlegte,  ob  man in seiner Jugend eine solche wichtige Entscheidung auch  Grundsatzentscheidung  genannt  hatte.  Er  kam  zu  keinem  Schluß, und darin lag wahrscheinlich der Kern des Problems.  Er schleppte schon viel zuviel Vergangenheit mit sich herum,  um  sich  noch  etwas  Neues  auf  den  Buckel  zu  laden.  Zum  Glück  hatte  er  eine  Gefährtin,  die  vielleicht  bereit  war,  die  Last  der  Vergangenheit  einträchtig  mit  ihm  zusammen  zu  tragen: Erika. Gleichzeitig jedoch war sie auch ein Teil dieser  Vergangenheit,  sie  spielte  eine  bedeutende  Rolle  in  dem  ka‐ putten Erinnerungsfilm. Das war Claudius’ Dilemma.  Das  Neue  lockte  in  Gestalt  von  Marlis.  Eine  innere  Stimme  riet  ihm  davon  ab,  sich  auf  sie  einzulassen.  Seit  ihrer  ersten  Nacht  war  er  noch  achtmal  bei  ihr  gewesen  –  er  zählte  diese  Treffen  wie  ein  Pubertierender  seine  ersten  Sexualkontakte.  Jedesmal hatte er das Liliputanerhaus mit dem überwältigen‐ den Gefühl eines frisch Verliebten betreten und voller Scham  und Gewissensbisse wieder verlassen. Er sah sich plötzlich als  das  Klischee  eines  alten  Sacks,  der  die  ältere  Frau  an  seiner  Seite wegen der Aussicht auf Frischfleisch stehen läßt und mit  fliegenden  Fahnen  zu  neuen  Ufern  aufbricht,  auch  wenn  er  414

dabei mit Herzrhythmusstörungen zu kämpfen hat. Die Kari‐ katur eines alten verliebten Esels machte ihm schwer zu schaf‐ fen.  Er  versuchte  sich  mit  wackeligen  Ausreden  aus  dieser  Misere zu retten, zum Beispiel mit der Feststellung, daß er ja  schließlich  von  »der  Frau  an  seiner  Seite«  schon  längst  ge‐ schieden sei. Und doch war gerade das eine faustdicke Selbst‐ lüge.  Denn  wenn  er  so  toll  geschieden  war,  weshalb  hatte  er  dann direkt nach seiner Entlassung Erika einen Besuch abge‐ stattet? Warum rief er immer noch jeden Tag bei ihr an und tat  so,  als  wäre  nichts  passiert,  führte  anregende  Gespräche  mit  ihr und machte ihr unterschwellig Hoffnungen? Zu Recht also  gesellten sich zur Scham die Gewissensbisse.  Marlis  war  eine  schöne,  wenn  auch  schrullige  Frau,  die  in  den  zurückliegenden  Jahren  in  allerlei  Kurioses  verwickelt  gewesen war, bis Svens Geburt ihrer Karriere als heilssuchen‐ de Lebenskünstlerin ein Ende gesetzt hatte. Auch sonst waren  Claudius  an  ihr  recht  merkwürdige  Verhaltensweisen  aufge‐ fallen.  Sie  kaufte  stets  so  viel  Lebensmittel,  als  müsse  sie  für  ein  ausgehungertes  Rudel  kochen.  Dennoch  zeigte  sich  ihre  Figur  davon  völlig  unbeeindruckt,  und  er  fragte  sich  hinter‐ her, wie sie das ganze Zeug wohl verwertete. Von einem Mo‐ ment  zum  anderen  konnte  ihre  Stimmung  wechseln.  Ver‐ wöhnte  sie  ihn  eben  noch  mit  Zärtlichkeiten  und  schrägem  Humor,  gab  sie  sich  im  nächsten  Augenblick  tiefster  Melan‐ cholie  hin.  Manchmal  war  er  in  der  Nacht  aufgewacht  und  hatte  sie  im  Bett  neben  sich  vermißt.  Auf  der  Suche  nach  ihr  war er dann durch die Wohnung geirrt, um sie dann entweder  mit  geröteten  Augen  vor  dem  Computer  vorzufinden  oder  415

überhaupt  nicht.  Sie  erzählte  später,  daß  sie an Sven  gedacht  und es nicht mehr zu Hause ausgehalten habe. Es hatte schon  etwas  Gespenstisches,  wenn  eine  Frau  von  Mitternacht  bis  zum  Morgengrauen  einsame  Spaziergänge  unternahm.  Dann  wieder verhielt sie sich so, als sei ihr Sohn gar nicht entführt  worden, sondern bloß für eine Weile ins Ferienlager gefahren.  Sie  schien  der  festen  Überzeugung  zu  sein,  daß  er  schon  am  nächsten Tag vor der Tür stehen würde.  Was  war  es  aber  dann,  das  ihn  immer  wieder  und  immer  häufiger zu ihr hinzog, als sei er ein alter Hund auf dem Weg  zum  Hinterhof  eines  Metzgers?  All  das!  Ihre  Schrulligkeit,  ihre Unberechenbarkeit, ihr eigenwilliger Humor. Und letzten  Endes doch ihr junger Körper und der urweibliche Duft, den  dieser  Körper  gleich  einer  magischen  Fabrik  unermüdlich  produzierte.  Marlis  war  für  Claudius  zu  einer  Droge  gewor‐ den,  der  er  sich  immer  weniger  zu  entziehen  vermochte.  Wenn  er  sich  dieser  Droge  gänzlich  ergab,  würde  für  ihn  et‐ was  vollkommen  Neues  beginnen,  das  wußte  er.  Kehrte  er  dagegen  zu  Erika  zurück,  würde  es  für  ihn  nicht  nur  eine  komfortable  Heimkehr  sein,  sondern  auch  der  Anfang  vom  endgültigen  Altern.  Deshalb  der  heutige  einsame  Abend  in  den  eigenen  vier  Wänden  und  deshalb  der  Drang,  jetzt  end‐ lich eine Grundsatzentscheidung zu treffen.  Nebenbei  wollte  er  sich  das  Tagebuch  zu  Gemüte  führen,  das  Hugh  ihm  gegeben  hatte.  Eine  Art  Test  für  in  die  Jahre  gekommene  Ermittler  sollte  es  wohl  sein.  Claudius  zündete  sich  eine  Rothändle  an  und  machte  es  sich  mit  den  Seiten  in  seinem Ohrensessel gemütlich. Plötzlich erinnerte er sich dar‐ 416

an, daß sein Assistent ihn nach dem Treffen mit Aischa eigent‐ lich  hatte  anrufen  wollen.  Vielleicht  hatten  sie  die  Botschaft  des Werbeprospekts mißverstanden, und Hugh hatte sich um‐ sonst in irgendeinem Goldtaler‐Markt die Beine in den Bauch  gestanden.  Natürlich hätte er Hugh von sich aus anrufen können.  Daß  er  es  nicht  tat,  hing  mit  der  zweiten  bevorstehenden  Grundsatzentscheidung  zusammen.  Er  mußte  nämlich  ent‐ scheiden, ob er mit diesem Partner, von dem er anfänglich so  beeindruckt  gewesen  war  und  den  er  inzwischen  ins  Herz  geschlossen hatte, ob er mit dem weiterhin schönen, doch cha‐ rakterlich  bis  zur  Unkenntlichkeit  veränderten  Hugh  über‐ haupt noch zusammenarbeiten wollte. Im Laufe seines Berufs‐ lebens hatte Claudius viele solcher vermeintlicher Hoffnungs‐ träger  stürzen  oder  auf  halber  Strecke  wieder  umkehren  se‐ hen.  Standhafte,  clevere  und  hochtalentierte  Männer,  die  zu‐ nächst prädestiniert für den Job schienen. Bis sie irgendwann  dahinterkamen,  daß  dieser  Job  eben  kein  normaler  Job  war,  sondern  ein  Daueraufenthalt  in  den  Köpfen  von  Irrsinnigen,  Blutsäufern  und  lebendigen  Toten.  Hugh  geriet  immer  öfter  außer  Kontrolle,  er  reagierte  maßlos.  Das  war  unübersehbar.  Es war nur noch eine Frage der Zeit, bis er vor Übereifer und  Zorn  einen  Unschuldigen  gefährden  oder  selber  etwas  abbe‐ kommen würde. Es gehörte schon ein bißchen mehr dazu, als  einem frustrierten Araber eine Kanone in den Mund zu stek‐ ken, wenn man in der gleichen Liga wie ein Richard Claudius  spielen wollte. Er würde gleich morgen früh Weinstein anru‐ fen  und  ihn  bitten,  ihm  einen  anderen  Partner  zur  Seite  zu  417

stellen. So leid es ihm auch tat.  Zwei  Grundsatzentscheidungen  an  einem  Abend!  Welche  Überraschungen  hielt  das  Leben  für  ihn  noch  bereit?  Eigent‐ lich hatte er sich in jungen Jahren vorgestellt, daß er mit Sech‐ sundfünfzig  nur  damit  beschäftigt  wäre,  in  einer  Strickjacke  im Schaukelstuhl zu sitzen und seinen Enkeln aus Hänsel und  Gretel vorzulesen. Jedenfalls wäre er zu der Zeit nie und nim‐ mer auf den Gedanken gekommen, daß er in dem Alter, frisch  aus  dem  Irrenhaus  entlassen,  einer  Frau  hinterherrennen  würde, die seine Tochter hätte sein können.  Claudius  steckte  sich  die  nächste  Zigarette  an  und  vertiefte  sich  in  die  Lektüre.  Er  las,  und  je  länger  er  las,  desto  stärker  wurde  er  von  neuen,  heißen  Gewissensbissen  heimgesucht  –  diesmal  jedoch  in  bezug  auf  Hugh.  Die  Grundsatzentschei‐ dung von vorhin war falsch gewesen. Er hatte seinen getreuen  Assistenten  unterschätzt,  ihm  leichtfertig  den  Vorwurf  ge‐ macht,  er  sei  auf  dem  glorreichen  Weg  der  Ermittlungskunst  ins  Stolpern  geraten.  Welch  ein  Irrtum!  Claudius  hatte  am  Wegesrand  nur  ein  paar  Chinakracher  aufgelesen,  während  Hugh hier auf echtes Dynamit gestoßen war. Der Inhalt dieser  Seiten gab der ganzen Entführungsgeschichte eine völlig neue  Wendung. Zumindest in zwei Episoden des Erlebnisberichtes  schienen  gewisse  Dinge  zusammenzupassen:  In  der  ersten,  Muschel, glaubte er, Sigbert Tale und seine Frau Linda und in  der  zweiten,  Fisch,  Hedwig  Rinke  wiedererkannt  zu  haben.  Die  Beschreibungen  hinsichtlich  des  Hotelabenteuers  stimm‐ ten  mit  der  Aussage  von  Norbert  Kowalski  überein,  der  de‐ tailliert  dargelegt  hatte,  weshalb  Udo  niemals  hätte  von  ihm  418

stammen können.  Das  eigentlich  Brisante  aber  war  das  jeweilige  Datum  der  Einträge.  Akzeptierte  man  dieses  als  den  Befruchtungszeit‐ punkt  und  rechnete  eine  problemlose  Schwangerschaft  von  neun  Monaten  hinzu,  erhielt  man  den  Zeitabschnitt,  der  Claudius so stutzig gemacht hatte: April 2000. Auf den Seiten  dieses Internet‐Tagebuchs trat eine bis jetzt nicht geahnte und  ungeheure Gemeinsamkeit zwischen den Kindern zutage.  Allerdings  konnte  es  sich  wirklich  genausogut  um  die  schmutzigen  Phantasien  eines  Sexfreaks  handeln,  wie  Hugh  zu bedenken gegeben hatte. Nur der Zufall wollte es, daß Fi‐ guren  und  Daten  darin  mit  denen  aus  der  Realität  überein‐ stimmten. Denn was war mit den restlichen Frauen und Kin‐ dern?  Und  wie  verhielt  es  sich  mit  der  Episode  Spinne,  die  vom  Datum  her  zwar  ebenfalls  ins  Schema  paßte,  mit  der  er  aber überhaupt nichts anzufangen wußte?  Mit einem Mal kam es Claudius so vor, als befände er sich in  einem brennenden Haus. Er verspürte das dringende Bedürf‐ nis,  etwas,  egal  was,  zu  unternehmen,  um  den  Flammen  zu  entkommen.  Er  griff  nach  dem  Handy  und  rief  Hugh  doch  noch an.  »… hinterlassen Sie eine Nachricht.«  Mist! Es war nur die Mailbox. Hugh hatte das Handy abge‐ schaltet.  Claudius  stand  auf,  ging  im  Wohnzimmer  auf  und  ab,  rauchte  dabei  Kette  und  zermarterte  sich  das  Hirn  darü‐ ber, wie er schnellstens Gewißheit erlangen könnte. Vielleicht  nicht  gleich  heute  abend,  doch  wenigstens  bis  morgen  früh.  Wenn er es sich recht überlegte, war ihm Hugh in dieser Sache  419

eigentlich  doch  keine  Hilfe.  Vielleicht  sollte  man  die  Mütter  eingehender befragen oder …  Plötzlich  hatte  er  eine  Idee,  die  ihm  als  der  Königsweg  er‐ schien. Er drückte auf dem Handy eine andere Nummer, die  Hugh ihm ebenfalls einprogrammiert hatte. Nach langer Zeit  wurde am Ende der Leitung endlich abgehoben.  »Hallo?«  Dr.  Sieglinde  Vetters  Stimme  hörte  sich  an,  als  sei  ihre  Besitzerin  unter  Tonnen  von  Geröll  vergraben.  Claudius  hätte  sich  dafür  ohrfeigen  können,  daß  er  die  Pathologin  aus  dem  Bett  geholt  hatte.  Er  schaute  auf  die  Wanduhr,  die  halb  elf zeigte. Wenn jemand um diese Zeit schon tief schlief, dann  war  er  wirklich  erledigt.  Er  entschuldigte  sich  zunächst  tau‐ sendmal  für  die  Störung  und  brachte  ihr  dann  so  schonend  wie möglich bei, daß sie schon wieder arbeiten müsse.  »Das  trifft  sich  gut«,  sagte  sie  ein  bißchen  säuerlich.  »Denn  ich habe ja schon eine Stunde geschlafen.«  »Es tut mir sehr, sehr leid, Dr. Vetter, aber ich weiß nicht, an  wen ich mich in dieser Angelegenheit sonst wenden soll.«  »Worum geht’s?«  »In  den  Berichten  steht,  daß  Sie  von  sämtlichen  Kindern  Genproben besitzen.«  »Das stimmt. Wir haben sie anhand vorhandener Blutproben  bei  Kinderärzten  oder  später  aufgefundener  Körperspuren  wie Haare und Hautpartikel sicherstellen können.«  »Ist es im Bereich des Möglichen, daß Sie dadurch genetische  Beziehungen  zwischen  den  Kindern  untereinander  feststellen  können?«  »Wie meinen Sie das?«  420

»Ich würde gern wissen, ob Sylvia Tale und Udo Rinke mi‐ teinander verwandt sind.«  »Wie bitte?«  »Nun ja, ob sie den gleichen Vater besitzen.«  Am anderen Ende der Leitung war nur lautes Atmen zu hö‐ ren.  Die  arme  Frau  versuchte  wohl  gerade,  den  ungeheuerli‐ chen Gedanken zu verdauen. Hoffentlich fragte Sieglinde Vet‐ ter  nicht  nach  dem  Grund  dieses  abenteuerlichen  Ansinnens.  Denn dann würde es ein wirklich langes Telefonat werden.  »Sie meinen einen Vaterschaftstest sozusagen im umgekehr‐ ten Sinne?« sagte Dr. Vetter schließlich. »Klar ist das möglich.  Wir  vergleichen  die  Gene  der  beiden  Kinder  untereinander,  und  wenn  der  Geschwisterfaktor  zirka  fünfundzwanzig  Pro‐ zent beträgt, müssen sie wohl ein und denselben Vater haben.  Denn daß sie von verschiedenen Müttern stammen, ist ja uns‐ trittig.«  »Wie lange dauert so etwas?«  »Wenn wir uns schwer Mühe geben, einen Tag.«  »Sie müssen es leider bis morgen früh schaffen.«  »Natürlich. Habe ich Ihnen schon erzählt, daß ich Wasser in  Wein verwandeln kann?«  »Zutrauen würde ich es Ihnen. Normalerweise sagt man bei  solch einer unerhörten Bitte ›mir zuliebe‹. Und dreimal dürfen  Sie raten, was ich jetzt sage.«  Claudius  hörte  im  Hintergrund  Geräusche,  die  sich  nach  Bettdecke aufschlagen und in die Puschen treten anhörten.  »Okay, Ihnen zuliebe. Aber wenn das alles irgendwann ein‐ mal ausgestanden ist, verlange ich  von Ihnen eine Einladung  421

zum besten Italiener in der Stadt. Ist mir egal, was Sie dann zu  sich  nehmen,  ich  jedenfalls  fresse  die  komplette  Speisekarte  runter.  Sie  können  mit  meinem  Anruf  so  um  neun  Uhr  rech‐ nen.«  »Wunderbar,  Frau  Vetter«,  rief  Claudius.  »Das  Essen  beim  Italiener  haben  Sie  jetzt  schon  in  der  Tasche.  Mir  fällt  aber  gerade noch etwas ein, um das ich Sie bitten muß.«  »Noch eine Bitte?« Sie stöhnte.  »Ja.  Könnten  Sie  das  ganze  Verfahren  vielleicht  auch  noch  auf  Abdullah,  den  verschwundenen  Araberjungen,  auswei‐ ten?«  »In  diesem  Fall  kommt  auch  noch  die  teuerste  Flasche  Rot‐ wein im Laden dazu«, sagte Sieglinde Vetter und legte auf. 

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  24.    Hugh sah sich den Amateurfilm von Sigbert Tale nur ein ein‐ ziges  Mal  an.  Nicht,  weil  der  Inhalt  enttäuschend  gewesen  wäre, doch er kannte ihn schon. PARADIES4 hatte im Weblog  das  Erlebnis  zwar  recht  launig  und  nur  auf  das  Wesentliche  reduziert  beschrieben,  aber  stets  auch  so,  daß  dem  Leser  das  Gesamtbild detailliert vor Augen stand. Das verwackelte, un‐ terbelichtete  und  dadurch,  daß  die  Kamera  zuweilen  abge‐ schaltet  worden  war,  vor  Sprüngen  wimmelnde  Machwerk  hatte nur noch schonungslosere Impressionen zu bieten. Die‐ ser  Eindruck  entsprang  überwiegend  dem  Umstand,  daß  es  sich bei dem Video um dokumentarische Aufnahmen handel‐ te,  und  weil  Hugh  nun  wußte,  daß  die  Kamera  von  einem  Mann geführt worden war, der gern dabei zusah, wie andere  Männer es mit seiner Ehefrau trieben.  Natürlich  gab  es  in  dem  Film  noch  etwas  Neues  zu  sehen:  den Auftritt von PARADIES4 in voller Aktion und aller Deut‐ lichkeit.  Hugh  erkannte  den  großgewachsenen,  gutgebauten  und  stets  ein  charmantes  Grinsen  vor  sich  her  tragenden  Blondkopf sofort. Aber bei einem Wettbewerb um den besten  Märchenprinzen hätte er es vermutlich nicht einmal unter die  ersten  tausend  geschafft.  Denn  unter  der  braungebrannten  California‐Dreaming‐Fassade  taten  sich  immer  wieder  winzi‐ ge  Risse  auf,  durch  die  etwas  Finsteres  herausschien.  Eine  dunkle  Ahnung  sickerte  durch,  wie  es  im  Innern  der  Gruft  ausschauen  könnte,  und  ließ  einen  frösteln.  Manchmal  ver‐ 423

drehten  sich  die  blauen  Augen  eigenartig,  als  drohe  der  Kerl  jeden Moment in Ohnmacht zu fallen. Und manchmal preßten  sich die Lippen wie bei einem Wutanfall fest zu einem dünnen  Strich  zusammen,  wobei  das  elegante  Lächeln  wie  klebrige  Masse im Gesicht hängenblieb. Dann wieder verschwand das  Lächeln mit einem Schlag und machte nur für Sekunden einer  tiefen  Traurigkeit  Platz.  Aber  rasch  war  die  Fassade  des  Charmeurs wiederhergestellt, der Mann wirkte entspannt und  gut  aufgelegt,  entsprungen  einer  Männerphantasie.  Es  war  kaum  zu  glauben,  daß  ein  Mensch  so  anziehend  und  gleich‐ zeitig  so  scheißhausrattenverrückt  scheinen  konnte.  Und  wie  war es nur möglich, daß so jemand die mörderische Cleverneß  eines Professors besaß, um die Typisierung aus Claudius’ Defi‐ nitionskatalog für Serientäter zu verwenden.  Okay, das war also ihr Mann. Bloß, wie konnten sie ihn nun  finden? Der Streifenwagen hatte Hugh um halb elf zu Hause  abgeliefert,  und  nachdem  er  sich  hastig  ein  paar  Brote  ge‐ schmiert und sie in Rekordgeschwindigkeit verschlungen hat‐ te, war er seit Stunden mit der Begutachtung des Filmes, der  Videokassette  aus  dem  Goldtaler‐Markt,  des  Fotos  aus  dem  Hotel und mit dieser einen Frage beschäftigt gewesen. Er warf  einen Blick auf seine Armbanduhr. Nach Mitternacht. Obwohl  er sich am frühen Abend etwas schlapp gefühlt hatte, fühlte er  sich  inzwischen  wie  ein  gedoptes  Rennpferd.  An  Schlaf  war  nicht  zu  denken,  und  das  Handy  hatte  er  schon  vor  langer  Zeit  abgeschaltet,  damit  ihn  niemand  bei  der  konzentrierten  Arbeit störte.  In  der  Wohnung  brannten  wieder  überall  die  IKEA‐ 424

Teelichter und tauchten jeden Winkel in ein warmes Dämmer‐ licht,  während  draußen  ein  Schneetitan  den  Inhalt  seines  Schneemagens unaufhörlich auf die Welt entleerte. Eigentlich  könnte es eine heimelige Winternacht sein, in der, wollte man  der Fernsehwerbung Glauben schenken, Paare nichts anderes  taten,  als  sich  in  ihren  Norwegerpullovern  aneinanderzuku‐ scheln,  und  Singles  sich  an  ihre  neuen  UMTS‐Handys  schmiegten, wohl aber  eher an ihre eigenen Geschlechtsorga‐ ne. Nichts von all dem interessierte Hugh jetzt. Er saß vor sei‐ nem  Laptop  und  schaute  zu,  wie  die  NASA‐Astronauten  in  ihren  weißen  Weltraumanzügen  auf  dem  Bildschirmschoner  durch das pechschwarze All schwebten.  Nur kurz wurde er von dem Impuls heimgesucht, ins Inter‐ net zu gehen und sich mit jemandem ein Die‐Siedler‐von‐Uris‐ Duell zu liefern. Vielleicht mit PARADIES4, auch wenn Hugh  mittlerweile ahnte, daß er nicht gegen einen Menschen antre‐ ten  würde,  sondern  gegen  ein  K.O.‐Programm,  das  immer  dann  ansprang,  wenn  man  es  herausforderte.  Die  Aufgabe  dieses Programms bestand einzig und allein darin, durch be‐ stechende  Spielleistung  auf  sich  aufmerksam zu  machen  und  dann  den  Verlierer  mit  der  Aussicht  auf  den  Wundercheat  unvermeidlich  zum  Online‐Tagebuch  zu  locken.  Doch  Hugh  hatte  jeglichen  Spaß  an  diesem  Spiel  verloren.  Er  wußte  in‐ zwischen, wie der Cheat funktionierte. Die Männlein, die sich  während  der  Spielhandlung  gar  nicht  erst  um  eine  Partner‐ schaft  bemühten,  sondern  den  frisch  Verliebten  klammheim‐ lich in die Wälder folgten, taten nämlich virtuell das, was PA‐ RADIES4 im Juni 1999 wirklich getan hatte: Sie zeugten Kuk‐ 425

kuckskinder!  Die  Botschaft  von  Cheat  und  Weblog  hieß,  hemmungslos  Frauen zu schwängern und sich im stillen darüber zu freuen,  daß  die  eigenen  Ableger  überall  heranwuchsen.  Vielleicht  hatten  die  Mütter  ihren  so  lange  zurückliegenden  Fehltritt  verdrängt, wenn nicht schon völlig vergessen, wiewohl einige  von  ihnen  verräterische  Andeutungen  gemacht  hatten.  Selbst  ein Richard Claudius hatte dieses verworrene Knäuel aus Lü‐ gen  und  tödlichen  Geheimnissen  nicht  aufdröseln  können,  doch er war der Wahrheit verdammt nahe gewesen, als er die  frappierende Ähnlichkeit zwischen den einzelnen Kindern auf  Anhieb  erkannt  hatte.  Kein  Wunder,  denn  die  Kinder  waren  allesamt  Halbgeschwister.  Und  Claudius’  Instinkt  hatte  ihn  noch etwas anderes immens Wichtiges ahnen lassen: Die Tat‐ sache, daß alle entführten Kinder im gleichen Jahr und Monat  geboren worden waren, beruhte nicht auf einem Zufall. Doch  der  Entführer  hatte  sich  keiner  elektronischen  Datenbänke  bedient,  um  an  die  Adressen  der  Kinder  heranzukommen.  Nein,  PARADIES4  hatte  den  Kreuzzug  für  die  Verbreitung  seiner Gene im Juni 1999 angetreten und seinen Samen in der  fraglichen Zeitspanne in den Schoß der jeweiligen Frauen ge‐ legt,  so  daß  die  Geburten  logischerweise  auf  den  April  2000  fielen.  Simpler  ging  es  kaum!  Er  kannte  jede  einzelne  Frau,  und  das  Tagebuch  enthielt  viele  Hinweise  darauf,  daß  er  ge‐ nau wußte, wo sie wohnten.  Aber  wie  konnte  er  sich  seiner  Sache  so  sicher  sein?  Wie  konnte  er  wissen,  wann  genau  eine  Frau  fruchtbar  war  und  daß  die  Saat  später  auch  aufgehen  würde?  Eine  Art  Antwort  426

hatte  vielleicht  Norbert  Kowalski  im  Krankenhaus  in  einem  Nebensatz fallenlassen: … Im  Internet habe ich mal gelesen, daß  es  sogar  Männer  geben  soll,  die  die  fruchtbaren  Tage  der  Frau  rie‐ chen  können  …  Aber  es  existierte  ein  noch  deutlicherer  Hin‐ weis.  Als  die  mit  »Spinne«  titulierte  Pornodarstellerin  den  Tagebuchschreiber erkannt zu haben glaubte, hatte sie gesagt:  …  Du  bist  dieser  Parfüm‐Papst.  Ich  habe  mal  in  einer  Parfümerie  gearbeitet, und da war so ein Prospekt mit einem kleinen Artikel und  deinem  Bild.  Der  Mann  mit  der  goldenen  Nase,  so  nennt  man  dich doch in der Branche, nicht wahr? Es hieß, du könntest zwischen  fünfhundert Duftgrundstoffen unterscheiden … PARADIES4 hatte  ihr  daraufhin  geantwortet:  Ja,  meine  heilige  Begabung  …  Ich  rieche  deinen  Östrus  …  Und  wenn  er  sich  einmal  geirrt  hatte?  Nicht  so  schlimm,  denn  der  Mann  hatte  bestimmt  mehr  als  zwölf Frauen befruchtet. Sechs Jahre später aber war er in Ge‐ stalt eines modernen Rattenfängers von Hameln nur bei den‐ jenigen  aufgetaucht,  von  denen  er  hundertprozentig  wußte,  daß sie seine Frucht auch ausgetragen hatten.  Dieser Punkt wiederum führte Hugh zu einer weiteren Fra‐ ge.  Weshalb  machte  ein  Kidnapper  und  Kindermörder  solch  ausführliche,  mit  Anspielungen  gespickte  Texte  publik,  ob‐ wohl  er  doch  befürchten  mußte,  daß  man  ihm  dadurch  über  kurz  oder  lang  auf  die  Schliche  kam?  Sicher  besaß  PARA‐ DIES4 das technische Wissen, sich im chaotischen Universum  des Internets Anonymität zu verschaffen. Uli Heidler hatte in  bezug  auf  den  Austausch  von  Kinderpornos  im  Netz  von  »wandernden  Servern«  gesprochen,  denen  man  nur  hinter‐ herhecheln,  die  man  aber  nie  dingfest  machen  könne.  Wenn  427

einer  imstande  war,  knifflige  Cheats  in  ein  kommerzielles  Spielprogramm  einzuschmuggeln,  so  konnte  er  bestimmt  auch  die  Verbindung  von  ihm  zu  seinem  Weblog  verheimli‐ chen. Aber Hugh glaubte nicht daran. Im Gegenteil, der Kerl  war auf Öffentlichkeit aus, er wollte, daß man seine Identität  aufspürte.  Freilich  war  auch  diese  Erkenntnis  nicht  auf  sei‐ nem,  sondern  auf  Claudius’  Mist  gewachsen.  Denn  als  er,  Hugh,  am  Anfang  noch  darauf  beharrt  hatte,  daß  der  Täter  weder  »neunmalschlaue  Zeichen«  hinterließ  noch  den  Kon‐ takt zu irgendwem suchte, hatte sich der Alte ruhig zurückge‐ lehnt  und  zu  bedenken  gegeben:  Sogar  der  Professor  hat  eine  Schwäche. Und die ist beachtlich. Er ist auf einer wichtigen Mission.  Und  wie  jeder  auf  einer  wichtigen  Mission,  ist  auch  er  der  festen  Überzeugung,  daß  die  übrige  Menschheit  davon  erfahren  sollte.  Denn was nützt es einem, wenn man davon überzeugt ist, auf eine  weltbewegende Erkenntnis gestoßen zu sein, die Welt jedoch davon  nichts mitkriegt?  Schön  und  gut.  Aber  die  Antwort  auf  die  wichtigste  Frage  blieb PARADIES4 seinem Publikum trotzdem schuldig. Wieso  zeugte  er  erst  am  laufenden  Band  Kinder,  wenn  er  sie  Jahre  später wieder einkassierte und dann schließlich eins nach dem  anderen  umbrachte?  Gewiß,  das  Tagebuch  las  sich  wie  ein  blutiger Entwicklungsroman und enthielt genug Belege dafür,  wie der Kerl sukzessive seine mörderische Ader entdeckt hat‐ te. Aus den noch folgenden Einträgen würde vermutlich her‐ vorgehen,  wie  aus  ihm  schlußendlich  ein  waschechter  Killer  geworden war. Doch auch hier hielt Claudius eine viel glaub‐ haftere  Theorie  parat:  PARADIES4  hatte  seine  Mission  nicht  428

deswegen gestartet, weil er seine Gene für besonders wertvoll  hielt und glaubte, daß die Welt davon nicht genug bekommen  könne.  Hinter  seinem  Tun  steckte  kein  irrer  Größenwahn,  sondern schlicht eine romantische Idee. Es ging um den kind‐ lichen  Glauben  an  Engel,  wenn  auch  in  einer  abgründigen  Abart. In seinem religiösen Wahn sah PARADIES4 in kleinen  Kindern Engel und in sich selbst ihren omnipotenten Erschaf‐ fer. Er handelte im Dienste Gottes und zeugte in seinem Auf‐ trage reine Engel. Dann erfreute er sich ein paar Jahre lang aus  der  Distanz  an  ihrem  Dasein  und  sammelte  sie  in  dem  Alter  wieder ein, in dem aus seiner Sicht das Engelhafte von ihnen  abzufallen  drohte.  Schließlich  führte  er  sie  auf  seine  Art  wie‐ der  Gott  zu.  So  weit,  so  krank.  Doch  wieso  ging  er  dann  mit  dem ganzen Scheiß erst jetzt an die Öffentlichkeit? Noch dazu  vermittels eines Weblogs, das aus dem Jahr 1999 stammte? Da  half  auch  die  Erklärung  wenig,  daß  es  sich  bei  PARADIES4  um einen durchgeknallten Bastard handelte.  Durch all diese Gedankenspiele war Hugh zumindest zu ei‐ ner Erkenntnis gekommen: Er wußte jetzt, wie er vorzugehen  hatte, um eine Lösung aus dem Hut zu zaubern. Das Zauber‐ wort zur Erlangung dieser Lösung bestand eigentlich aus vie‐ len  Wörtern.  Doch  das  Beste  an  Google  war,  daß  dabei  auch  die  geschickte  Aneinanderreihung  von  verschiedenen  Stich‐ worten zum gewünschten Suchbegriff führte.  Hugh ging ins Internet und tippte in das Suchfenster »Mann  mit der goldenen Nase – Parfüm – Duftstoffe« ein. Mit leicht  zitternder  Hand  betätigte  er  die  Befehlstaste.  Das  Ergebnis  war ziemlich unspektakulär. Die Suchmaschine spuckte ledig‐ 429

lich um die fünftausend Links aus. Zudem waren sie fast alle  älteren  Datums.  Hugh  klickte  den  erstbesten  Link  an  und  spürte  in  Anbetracht  dessen,  was  sich  ihm  nun  auftat,  plötz‐ lich doch, wie ihm kalte Schauer über den Rücken liefen. Kein  Geringerer  als  sein  alter  Freund  aus  dem  vierten  Paradies  strahlte  ihm  aus  einer  Fotografie  über  einem  Text  mit  farbi‐ gem Hintergrund entgegen. Der Mann hatte sich hier in einen  schwarzchangierenden  Einreiher  geschmissen,  er  trug  eine  gelbe  Krawatte  und  hielt  in  der  Hand  einen  kostbaren  Spa‐ zierstock  mit  löwenköpfigem  Silberknauf.  Sein  zum  bekann‐ ten  Werbespot‐Grinsen  geöffneter  Mund  entblößte  perlweiße  Zähne, welche Lichtreflexe auszusenden schienen. Die locker‐ flockigen,  fast  schulterlangen  blonden  Haare  aus  den  Sex‐ abenteuern  waren  jetzt  mit  Gel  behandelt,  akkurat  hinter  die  Ohren  gekämmt  und  mit  einem  Seitenscheitel  versehen.  Ir‐ gendwie  machte  er  den  Eindruck,  als  könne  er  sich  nicht  so  richtig entscheiden, ob er einen Zauberkünstler oder den jun‐ gen Donald Trump darstellen soll.  PARADIES4 stand in einem parkähnlichen Gelände und hat‐ te  die  Arme  mit  triumphaler  Geste  über  einen  antiken  Tisch  ausgebreitet,  auf  dem  eine  Reihe  unterschiedlich  gestalteter  Flakons  stand.  Anscheinend  waren  dies  alle  seine  Parfüm‐ kreationen.  Im  Hintergrund  ragte  ein  riesiges  Renaissance‐ schloß  mit  vielen  Türmen  und  Nebengebäuden  in  den  stahl‐ blauen Sommerhimmel.  Hugh vertiefte sich in den Text unter dem Foto. PARADIES4  war  Deutscher,  hieß  mit  bürgerlichem  Namen  Günter  Kose,  hatte sich jedoch für seine Aktivitäten in der Duftwasserbran‐ 430

che  den  Künstlernamen  Serge  LeBon  zugelegt.  Er  lebte  die  meiste Zeit in seinem Anwesen namens Château de Rochepot  an der Loire in Frankreich, das ihm sowohl als Labor als auch  als  Firmensitz  diente.  Sein  beachtliches  Renommee  als  Duft‐ gott  verdankte  er  der  Zusammenarbeit  mit  verschiedenen  Körperpflegekonzernen  wie  L’Oreal  oder  Douglas,  für  die  er  von  Parfüms  über  Rasierwasser  bis  hin  zu  Cremes  alles  Er‐ denkliche  kreiert  hatte,  was  Menschen  schön  und  wohlrie‐ chend  zu  machen  versprach.  Er  galt  als  eine  der  führenden  Instanzen in der von der Klatschpresse wenig beachteten Welt  des  Odeurs  und  hatte  Ende  der  neunziger  Jahre  für  seine  Duftwässer Eau de Ciel und Eau de Dieu den La Fleur du Paradis  erhalten,  das  entsprechende  Gegenstück  des  Oscars  im  Par‐ füm‐Metier.  Jedenfalls  besaß  Günter  Kose  wirklich  eine  feine  Nase, so viel stand fest.  Die  weiteren  Links  vervollständigten  das  Bild  des  in  der  Schickeria  verkehrenden  und  sein  Image  als  Chichi‐Ikone  pflegenden  Paradiesvogels.  Es  war  kaum  zu  glauben,  daß  so  ein feiner Pinkel sich von Hedda ins Gesicht hatte pissen las‐ sen. Link für Link kam Hugh der extravaganten Figur näher,  bis  sich  die  eh  veralteten  Informationen  zu  wiederholen  be‐ gannen.  Am  Ende  der  Recherche  stand  ein  Mensch  vor  ihm,  der  zwar  dank  der  »heiligen  Begabung«  seiner  ärmlichen  Herkunft  und  einer  Amateurprostituierten  an  Mutter  erfolg‐ reich entflohen war, doch zeit seines Lebens beide Gespenster  nicht losgeworden war. All die vielen Fotosessions vor seinem  schmucken  Schlößchen,  die  Designeranzüge,  die  Zweihun‐ derttausend‐Dollar‐Sportcoupés, die »Freunde« aus der Ober‐ 431

schicht, all das Geld und der Tand hatten ihn die Vergangen‐ heit  nicht  vergessen  lassen.  Hugh  verstand  nun,  warum  PA‐ RADIES4 die Welt als einen einzigen Sündenpfuhl betrachtete  und Kinder als Engel.  Er  schaute  auf  die  Armbanduhr,  inzwischen  war  es  schon  vier  Uhr  morgens  geworden.  Sämtliche  Teelichter  waren  längst  heruntergebrannt,  und  bis  auf  den  bläulichen  Wider‐ schein aus dem Laptop‐Bildschirm lag die gesamte Wohnung  im  Dunkeln.  Dennoch  beschlich  Hugh  das  Gefühl,  als  sei  er  von der Aufklärung des Falles nur noch eine Armeslänge ent‐ fernt,  als  stünde  er  vor  den  Toren  einer  schwerbelagerten  Stadt,  die  im  Begriff  war,  jeden  Moment  zu  fallen.  Er  dachte  nicht  daran,  wegen  eines  so  banalen  Bedürfnisses  wie  Schlaf  jetzt auf die Bremse zu treten. »Jetzt erst recht!« hörte sich für  ihn besser an als »Morgen ist auch noch ein Tag«.  Er schaltete das Handy wieder ein und rief die Sonderkom‐ mission  an.  Selbst  um  diese  Uhrzeit  mußte  dort  zumindest  telefonisch jemand zu erreichen sein. Es meldete sich eine Be‐ amtin mit einer sanften Hotline‐Stimme, die sich vor Freund‐ lichkeit  geradezu  überschlug.  So  aufgekratzt  wäre  er  sicher  auch,  hätte  er  sich  während  der  ganzen  Arbeitszeit  nur  die  Fernsehwiederholungen vom Vortag reingezogen. Er trug ihr  auf, sich auf der Stelle mit irgendeinem Kommissariat an der  Loire  in  Frankreich  in  Verbindung  zu  setzen,  möglichst  im  Umkreis  des  Anwesens  mit  dem  Namen  Château  de  Roche‐ pot. Die französischen Kollegen möchten ihn bitte umgehend  zurückrufen, da es um Kinderleben ginge. Hugh hängte noch  dran,  daß  er  fließend  Französisch  spreche.  Das  war  natürlich  432

halb gelogen, aber nur halb. Immerhin hatte er einst Ambitio‐ nen für ein Kunststudium gehegt und dafür ein paar Semester  Französisch studiert.  Eine  halbe  Stunde  später  kam  der  Rückruf,  und  Hugh  sah  schon  an  der  ungewohnten  Nummernkombination  auf  dem  Display, daß Frankreich dran war.  »Bonjour,  Monsieur  le  commissaire!  Inspecteur  Jean  Cheva‐ lier  à  l’appareil«,  sagte  eine  heisere  Männerstimme  am  Ende  der Leitung. Aus dem Hintergrund drangen laute Musik, das  Klirren von Gläsern und Gelächter. »Je vous demande pardon  pour le bruit, mais je me trouve à une célébration du mariage.  Comment puis‐je vous être utile, Monsieur Hoffer?«  »Je suis vachement désolé, qu’il faut vous déranger pendant  vos  loisirs,  Monsieur  Chevalier«,  sagte  Hugh,  und  es  tat  ihm  wirklich leid, daß er den armen Kerl ausgerechnet mitten auf  einer  Hochzeitsfeier  erwischt  hatte.  »Mais  connaîssez‐vous  peut‐être un homme, qui s’appelle Serge LeBon? Il est probab‐ le qu’il vit à proximité de vous.«  »Sie können ruhig deutsch mit mir sprechen, Monsieur Hof‐ fer«,  sagte  Chevalier  mit  sympathisch  französischem  Akzent,  was durch den Umstand noch verstärkt wurde, daß Monsieur  l’Inspecteur in dieser Nacht offenkundig schon ein paar Gläs‐ chen Loire‐Wein probiert hatte. »Ich stamme ursprünglich aus  dem Elsaß. Aber inzwischen habe ich wohl viel Deutsch weg‐ gelernt.  Aber  um  Ihre  Frage  zu  beantworten:  Ja,  natürlich  kenne ich Serge LeBon, den falschen Franzosen. Jeder hier  in  der  Gegend  kennt  ihn.  Schließlich  ist  sein  Château  nicht  zu  übersehen, von wo auch Auge guckt. Mittlerweile ist es sogar  433

eine  Touristenattraktion  geworden.  Was  hat  er  denn  ange‐ stellt,  daß  Sie  um  diese  Uhrzeit  den  armen  Flic  auf  der  Gen‐ darmerie machen Herzflattern?«  »Hören Sie zu, Monsieur Chevalier, LeBon ist bei uns in eine  sehr  üble  Sache  verwickelt.  Es  geht  um  die  Entführung  und  Ermordung von Kindern, eine wirklich grausame und diffizile  Geschichte, die uns seit einem Jahr die Hölle auf Erden berei‐ tet. Wenn Sie möchten, faxe ich Ihnen die Unterlagen darüber  sofort zu. Nach vielen Anfangsschwierigkeiten sieht es aber so  aus, daß sich der Nebel allmählich lichtet. Wir stehen kurz vor  einem Ermittlungserfolg. Serge LeBon oder Günter Kose, wie  er wirklich heißt, hat sich in unserem Fall inzwischen als der  Hauptverdächtige herauskristallisiert. Wir brauchen dringend  Ihre Hilfe.«  »Ja, wir haben uns auch schon immer gedacht, daß er Dreck  steck hat.«  »Ach,  wirklich?  Na,  um  so  besser.  Sehen  Sie  eine  Möglich‐ keit,  LeBon  sofort  vorzuladen  oder  in  Gewahrsam  zu  neh‐ men?  Ich  könnte  mit  einem  Kollegen  noch  heute  zu  Ihnen  fliegen,  und  dann  bemühen  wir  uns  gemeinsam  um  einen  richtigen  Haftbefehl.  Ob  um  einen  deutschen  oder  französi‐ schen, ist mir völlig egal. Hauptsache, wir können ihn schnell‐ stens verhören.«  »Non,  Monsieur  Hoffer,  diese  Möglichkeit  sehe  ich  leider  nicht.«  Hugh  glaubte  einen  amüsierten  Unterton  in  seiner  Stimme  zu vernehmen.  »Wieso nicht?«  434

»Weil Serge LeBon schon seit sieben Jahren tot ist, Monsieur  Hoffer!«  »Wie bitte?« brachte Hugh hervor, doch in Wahrheit dachte  er:  Scheiße,  er  ist  uns  entwischt!  Es  war  eine  typische  Schock‐ reaktion,  die  einem  unabänderliche  Dinge  mittels  bewußter  Fehlschaltungen  im  Hirn  immer  noch  für  veränderbar  vor‐ gaukelt. Irgend etwas in ihm stemmte sich so vehement gegen  das  eben  Gesagte,  daß  er  es  einfach  nicht  wahrhaben  wollte  und  das  Bild  vom  sympathischen  Inspecteur  am  Telefon  in  sein Gegenteil verkehrte. Die ganze Wohnung begann sich um  Hugh  herum  zu  drehen  wie  ein  verdammtes  Karussell.  Die  grinsende,  geile  Fratze  von  PARADIES4  tauchte  vor  seinem  geistigen  Auge  auf,  und  dann  noch  Momentaufnahmen  in  rasender Folge, wie der Kerl jede einzelne der jungen Mütter  in  spe  genüßlich  bestieg.  Dabei  schüttelte  LeBon  seine  blon‐ den Haare in Zeitlupe, wandte sich seinem Jäger zu und ver‐ drehte  die  blauen  Augen  wieder  so  sonderbar,  als  erleide  er  gleich einen epileptischen Anfall.  Hugh  umklammerte  krampfhaft  die  Stuhllehne,  damit  er  nicht  umkippte,  während  er  Mühe  hatte,  das  Handy  am  Ohr  zu halten. Vielleicht war jetzt wirklich der richtige Zeitpunkt,  um endlich ins Bett zu gehen und alles zu vergessen. Auch die  Kinder.  »Sie haben richtig gehört, Monsieur«, fuhr Inspecteur Cheva‐ lier fort. Er schien trotz des seltsamen Anrufs eines seltsamen  Polizisten  aus  Deutschland  glänzender  Laune  zu  sein.  »Der  einzige  Prominente  dieses  Landstrichs  hat  schon  vor  langer  Zeit in Rasen gebissen.«  435

»Wie  ist  er  gestorben?«  fragte  Hugh.  Eine  seltsame  Ruhe  kehrte  langsam  in  ihm  ein,  aber  das  war  nur  eine  Folge  des  Schocks.  »Nun  ja,  ein  Verbrechen  war  die  Sache  schon  gewesen.  Er  wurde ermordet.«  »Von wem?«  »Das wir konnten leider nicht herausfinden, der Fall ist un‐ geklärt.  Mais  une  femme  …  es  war  eine  Frau  dabei.  Sie  wis‐ sen, Monsieur LeBon hat Millionen verdient?«  »Ja, als Parfümgenie«, sagte Hugh.  »Männer  in  le  métier  de  parfum  sind  trockene  scientifiques  oder  homosexuell.  LeBon  war  kein  scientifique,  und  er  war  bestimmt nicht homosexuell. Er war sehr extrovertiert und hat  die Frauen geliebt. Les bordels in unserer Gegend, es heißt, sie  haben  dank  ihm  ein  Geschäft  gemacht.  Er  ist  oft  nach  Deutschland,  er  hatte  wohl  Heimweh.  Von  dort  brachte  er  Damen ins Château. Er arbeitete lange nicht mehr im Geschäft  de parfumes. Das Personal seines Château sagte aus, daß der  Chef psychische Probleme hatte – fou im Kopf, verstehen Sie?  Lag  im  Bett  den  ganzen  Tag,  redete  wirres  Zeug.  Oder  er  schrie die ganze Nacht. Dann er war wieder für Wochen ver‐ schwunden.  Im  Sommer  1999  ist  er  nach  Deutschland  gefah‐ ren, das wissen wir. Er hat dort eine Frau kennengelernt, die  er  mit  ins  Château  brachte.  Das  Personal,  die  meisten  haben  gekündigt,  weil  er  so  fou  im  Kopf  war.  Niemand  hat  diese  Mademoiselle  gesehen.  Aber  in  Château  hat  von  Juli  bis  Au‐ gust  eine  Frau  gewohnt.  Später  in  les  pou‐belles  …  wie  sagt  man, in den Abfallkästen? Da fanden wir viele Verpackungen  436

von  Artikeln  für  Hygiene,  für  Frauen.  Wir  fanden  Reste  von  Henna. Was die beiden die ganze Zeit in le Château getrieben  haben, darüber wir nur spekulieren. Sicher ist, LeBon hatte am  Ende große Probleme mit Mademoiselle.«  »Wie wurde er ermordet?«  »Er wurde zu Tode gepeitscht.«  Der  Schock  von  vorhin  vollzog  sich  in  Hugh  jetzt  in  umge‐ kehrter  Richtung  und  in  rasender  Geschwindigkeit.  Im  Nu  verschwanden  die  Schwindelgefühle,  und  er  war  wieder  hellwach. »Was sagen Sie da?«  »Oui, Monsieur Hoffer, nackt kniend und an Handgelenken  an das Bett gefesselt, so haben wir Monsieur LeBon gefunden.  Die Haut an seinem Rücken, an dem Po und den Beinen war  alles in blutigen Fetzen. Er wurde so lange ausgepeitscht, bis  Rippen und Knochen zu sehen waren. Am Ende er ist ausgeb‐ lutet.  Eine  affaire  sado‐maso,  die  ist  außer  Kontrolle  geraten.  Er wurde mit einer Reitpeitsche geschlagen. Monsieur LeBon  hatte  früher  Pferde,  un  haras  –  wie  sagt  man?  Einen  Pferde‐ hof?  Daher  kamen  die  Peitschen  im  Château.  Die  Mordpeit‐ sche  haben  wir  aber  nicht  gefunden.  Mademoiselle  hat  sie  wohl mitgehen lassen und auch einige andere Sachen.«  »Und was?«  »Wir  können  nur  spekulieren.  Das  Arbeitszimmer  war  de‐ moliert totalement, und alles Geld war weg. Wir denken, daß  auch Papiere verschwunden sind. Aber welche Papiere genau,  ich kann nicht sagen.«  Die Tagebücher! LeBons Aufzeichnungen über seine sakrale  Mission  zur  Besamung  der  Erde.  Sie  waren  ursprünglich  gar  437

nicht  für  eine  Veröffentlichung  vorgesehen  gewesen,  schon  gar nicht im Netz. Es handelte sich bei ihnen um die Chronik  eines  fortschreitenden  Wahnsinns,  deren  Verfasser  um  so  wahnsinniger  wurde,  je  mehr  Erlebtes  er  für  sich  aufschrieb.  LeBons  verpfuschte  Vergangenheit  und  der  daraus  resultie‐ rende Selbsthaß hatten ihn schlußendlich zugrunde gerichtet,  doch  gleichzeitig  auch  zur  Erstürmung  eines  hehren  Ziels  angefeuert.  Er  beschloß,  reine  Wesen  für  Gott  zu  zeugen,  so  viele wie möglich. Vielleicht spürte er schon sein Ende nahen.  In  einem  grotesken  Sinne  konnte  man  von  einer  männlich‐ biologischen  Torschlußpanik  sprechen.  Doch  diese  Kinder  irgendwann  umzubringen,  wäre  nicht  einmal  einem  derart  kranken Geist wie ihm eingefallen. Da war PARADIES4 schon  ein  Stück  weiter.  Die  verrückten  Aufzeichnungen  hatten  sie  offensichtlich  genauso  gefesselt  wie  Hugh.  Sie  fand  die  Idee  der  goldenen  Nase  interessant,  aber  stark  verbesserungsbe‐ dürftig. Es genügte nicht, Engel für Gott zu produzieren, man  mußte auch dafür sorgen, daß sie Engel blieben.  Auf der Suche nach Erlösung hatte LeBon eine Gleichgesinn‐ te  gefunden,  eine  Seelenverwandte  des  Grauens  und  so,  wie  es  aussah,  eine  ebenso  vom  religiösen  Wahn  Infizierte.  Nach  der Rückkehr aus Deutschland im Juli 1999 – das heilige Werk  war  im  Juni  vollbracht  worden  –  steigerten  sich  die  beiden  Engelmacher  im  Château  de  Rochepot  gegenseitig  in  ihren  Wahn hinein; mochte sein, daß dabei sadomasochistische Sex‐ spielchen  auch  eine  Rolle  gespielt  hatten.  Doch  einer  von  ih‐ nen spielte falsch. Auf dem Höhepunkt eines solchen Exzesses  brachte  PARADIES4  den  Frauenschnüffler  um,  entwendete  438

die  Aufzeichnungen  mit  den  Adressen  der  Geschwängerten  und  die  Tagebücher  und  kehrte  nach  Deutschland  zurück.  Doch  wer  war  PARADIES4  wirklich?  Warum  war  ihr  Wahn‐ sinn  danach  für  sechs  Jahre  dem  Dornröschenschlaf  anheim‐ gefallen,  um  erst  letztes  Jahr  wieder  auszubrechen?  Wo  ver‐ steckte sie die Kinder? Und wieso veröffentlichte sie erst jetzt  LeBons Hinterlassenschaft im Netz?  Hugh unterhielt sich noch eine Weile mit Chevalier, doch die  Konversation  förderte  weder  eine  zündende  Idee  noch  ein  bisher übersehenes Detail zutage.  »Eine letzte Frage, Monsieur Chevalier«, sagte Hugh am En‐ de  des  Gesprächs.  »Können  Sie  sich  irgend  etwas  unter  dem  Begriff PARADIES4 vorstellen?«  »Leider  nein,  Monsieur  Hoffer«,  entgegnete  Chevalier.  »Aber  ich  bin  mir  sicher,  daß  es  nicht  nur  ein  Paradies  gibt.  Warum  nicht  auch  ein  viertes?  Doch  das  schönste  Paradies  c’est ici, an der Loire. Kommen Sie zu Besuch, Monsieur Hof‐ fer, wenn Sie den Fall gelöst haben. Au revoir!«  Hugh saß noch eine Weile in der Dunkelheit da. Es war in‐ zwischen sechs Uhr. Bald würde der Tag anbrechen, und auch  dieser  Tag  würde  mangels  etwas  wirklich  Handgreiflichem  wieder  für  PARADIES4  arbeiten.  Immerhin  hatte  Hugh  eine  recht  ordentliche  Theorie  zusammengezimmert,  von  der  Claudius beeindruckt sein würde. Er überlegte, ob er den Al‐ ten anrufen und ihm mitteilen sollte, welch monströse Jauche‐ grube er seit gestern abend ausgehoben hatte. Wahrscheinlich  wäre  er  so  stolz  auf  ihn,  daß  er  den  Zwischenfall  mit  Karim  glatt  vergessen  würde.  Außerdem  interessierte  Hugh  bren‐ 439

nend,  was  für  Schlüsse  Claudius  aus  dem  Weblog  gezogen  hatte. Vielleicht hatte er einen außergewöhnlichen Einfall bei‐ zusteuern.  Hugh  griff  nach  dem  Handy,  um  Claudius  anzurufen.  In  diesem  Moment  fing  das  Gerät  zu  klingeln  an.  Vermutlich  Chevalier,  dem  noch  etwas  zu  der  Sache  eingefallen  war.  Hugh  warf  einen  Blick  auf  das  Display,  bevor  er  abhob.  Es  war  nicht  Chevalier,  sondern  eine  Verbindung,  deren  Num‐ mer unterdrückt wurde.  »Hugo Hoffer?«  »Ja.«  »Sind Sie Hauptkommissar Hugo Hoffer?«  »Ja. Mit wem spreche ich?«  Die  Männerstimme  besaß  einen  ruhigen,  angenehmen  Klang,  dem  etwas  Bedachtsames  und  zugleich  Verheißungs‐ volles  innewohnte.  Hugh  kam  die  Stimme  vage  bekannt  vor,  aber zu dieser frühen Stunde kam er nicht darauf, zu wem sie  gehören könnte.  »Mit jemandem, der Ihnen eine wichtige Information mitzu‐ teilen hat.« Der Anrufer sprach langsam und völlig akzentfrei.  »Verstehe. Und deshalb rufen Sie mich in aller Herrgottsfrü‐ he an? Woher haben Sie überhaupt diese Nummer?«  »Ich weiß, wer die Kinder umgebracht hat.«  Ein  ganz  normaler  Spinner,  der  nach  der  morgendlichen  Lektüre  der  BILD‐Zeitung  den  gesuchten  Millionendieb/  Bu‐ sengrapscher/Heiratsschwindler/Mörder entweder in der Per‐ son  seines  Nachbarn  oder  seines  Chefs  identifiziert  zu  haben  glaubte.  Damals,  als  Hugh  die  sogenannten  sachdienlichen  440

Hinweise  aus  der  Bevölkerung  bearbeitet  hatte,  war  er  von  Tausenden solcher Irren angerufen worden. Er holte tief Luft.  »Okay, verraten Sie’s mir.«  »Das  geht  nicht  am  Telefon.  Ich  müßte  weit  ausholen  und  Ihnen auch bestimmte Dinge zeigen.«  »Dann kommen Sie heute vormittag zum Revier. Ich diktiere  Ihnen die Adresse …«  »Herr  Hoffer,  wir  müssen  uns  persönlich  sehen.  An  einem  geheimen Ort.«  »Hören Sie, das ist mir zu blöd. Wir sind hier nicht in einem  Kriminalfilm.  Gehen  Sie  ins  Kino, wenn  Sie auf  so  etwas ste‐ hen.«  »Hat  Ihnen  Aischa  im  Supermarkt  einigermaßen  verständ‐ lich  machen  können,  daß  Abdullah  nicht  von  Karim  al  Said  stammt?  Vielleicht  haben  die  anderen  Frauen  auch  wie  sie  gehurt, und es sind alles nur Kuckuckskinder. Es sieht so aus,  als  wäre  das,  was  zur  Zeit  geschieht,  Gottes  Strafe.  Ich  lege  jetzt auf …«  »Nein,  tun  Sie  das  nicht!«  schrie  Hugh.  Der  Schockzustand  von vorhin kehrte mit Wucht zurück und ließ ihn, der gerade  im  Aufstehen  begriffen  war,  wieder  in  den  Stuhl  sinken.  Er‐ neut  begann  sich  alles  um  ihn  herum  zu  drehen.  Vielleicht  sollte er wirklich erst einmal ein paar Stunden schlafen, bevor  er  noch  mal  an  dieses  Scheißhandy  ging.  Der  Kerl  war  kein  Spinner. Er wußte Dinge, die nur Hugh kannte. Nicht einmal  Moby  Dick  in  seinem  Überwachungskabuff  hatte  sich  zu‐ sammenreimen können, was der auf Video gebannte Quickie  zwischen  den  Regalen mit  dem  Fall  zu  tun  hatte.  Die  Neuig‐ 441

keiten  im  Fall  des  Kindesentführers  überschlugen  sich  im  stündlichen  Rhythmus,  und  Hugh  sah  sich  genötigt,  sich  in  Bereiche zu wagen, die er noch nie betreten hatte.  »Kennen Sie die Egon‐Kalinovski‐Straße?«  Gott sei Dank, Mister X hatte nicht aufgelegt.  »Nein«, sagte Hugh.  »Sie liegt im Westen der Stadt. Schauen Sie in den Stadtplan.  Ich  erwarte  Sie  in  zwei  Stunden  in  dem  Haus  mit  der  Num‐ mer 54. Kommen Sie bitte allein. Sollte ich merken, daß Ihnen  jemand  folgt  oder  daß  Sie  ein  falsches  Spiel  mit  mir  treiben,  verschwinde ich auf der Stelle, und Sie hören nie mehr etwas  von mir.« 

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  25.    Die Gegend, in der Hugh nun ziemlich verloren dastand, hat‐ te  etwas  von  einer  Geisterstadt.  Das  Erstaunliche  war,  daß  diese  im  Bauhausstil  errichtete  Siedlung  aus  den  Fünfzigern  verkommener  aussah  als  jene  aus  dem  ausklingenden  neun‐ zehnten  Jahrhundert,  wo  Marlis  Adel  wohnte.  Sie  bestand  überwiegend  aus  dreistöckigen,  mit  kleinen  Fenstern  und  je‐ weils  einem  schmalen  Balkonaustritt  ausgestatteten  grauen  Kästen, die man damals sichtlich nach dem Legoprinzip ruck‐ zuck  nebeneinandergeklatscht  hatte.  Das  Wirtschaftswunder  und der damit einhergehende Babyboom jener Zeit hatten die  Ästhetik  auf  der  Strecke  bleiben  lassen.  Zwischen  den  Stra‐ ßenschluchten  sah  man  Schachtfördergerüste  der  aufgegebe‐ nen  Zechenanlagen.  Der  Großteil  der  Häuser  schien  unbe‐ wohnt zu sein. Der Putz hatte sich großflächig von den Fassa‐ den gelöst, etliche Fensterscheiben waren zerschlagen und die  Türen,  wenn  überhaupt  vorhanden,  völlig  demoliert.  Sogar  die  Armen  hatten  es  in  dieser  Schäbigkeit  offenbar  irgend‐ wann nicht mehr ausgehalten und ihr den Rücken gekehrt. Es  war  nur  eine  Frage  der  Zeit,  bis  das  ganze  Wohngebiet  zu‐ nächst der Abrißbirne und dann wie überall hier einem rekul‐ tivierten Disneyland für Start‐ups und Innovationspools, eben  für clevere Subventionsbetrüger weichen würde.  Er hatte sich mit dem Taxi zu der angegebenen Adresse fah‐ ren  lassen.  Den  Mercedes  hatte  Claudius,  und  dienstwagen‐ verwöhnt,  wie  Hugh  war,  besaß  er  selbst  kein  eigenes  Auto.  443

Von  dem  sich  allmählich  aufhellenden  Himmel  fielen  immer  noch  ungeheure  Schneemassen  herab.  Münzgroße  Flocken  wirbelten im eisigen Wind, und nicht nur die Straßen, sondern  auch  einige  Häuserfassaden  waren  von  einer  Schneeschicht  überzogen.  Die  wenigen  Wagen,  die  man  vorbeifahren  sah,  kamen  bisweilen  ins  Schlingern.  Vereinzelte  eingemummte  Gestalten  huschten  auf den  bläulichweiß  schimmernden  Bür‐ gersteigen umher, als wären sie auf der Flucht.  Er  schlug  den  Kragen  seines  halblangen  Mantels  hoch  und  fixierte das von einer rostigen Metallstange baumelnde Schild  über  der  kleinen  Eckkneipe,  vor  der  das  Taxi  ihn  abgesetzt  hatte.  »Blindschacht«  verhießen  verblaßte  Lettern  auf  dem  zersprungenen  Emaille.  Bis  zu  seinem  Rendezvous  in  dem  heruntergekommenen Haus  diagonal  gegenüber  war  es  noch  eine  halbe  Stunde  hin. Er  überlegte,  ob  er  sich in  dem  Laden  noch schnell einen Kaffee gönnen sollte. Er hatte seit Stunden  nichts  gegessen  und  getrunken,  und  wenn  das  Innere  der  Kneipe  so  aussah,  wie  es  das  abgewirtschaftete  Äußere  ver‐ sprach,  würde  ihm  der  Kaffee  sowieso  gleich  wieder  hoch‐ kommen.  Dennoch  sagte  ihm  sein  Körper,  daß  ihm  vor  der  Begegnung mit  dem  anonymen  Unbekannten  ein  Munterma‐ cher guttun würde.  Kurz hatte Hugh in Erwägung gezogen, ein kleines Observa‐ tionsteam  aus  Kollegen  von  der  Sonderkommission  einzu‐ schalten. Aber nach einem raschen Abwägungsprozeß hatte er  beschlossen, alleine zu dem Treffen zu gehen. Die letzte ähnli‐ che  Aktion,  die  die  Sonderkommission  durchgezogen  hatte,  war  gründlich  in  die  Hose  gegangen,  und  Hugh  wollte  nicht  444

riskieren, daß ihm Mister X entwischte. Im Grunde ging er als  Polizist  auch  kein  größeres  Risiko  ein  als  ein  Journalist,  den  sein  Beruf  zum  Umgang  mit  zwielichtigen  Kontaktleuten  zwingt.  Blieb  freilich  immer  noch  die  Frage,  wie  der  Unbe‐ kannte an seine Telefonnummer gekommen war.  Hugh betrat »Blindschacht« und wurde nicht enttäuscht. Es  kam  ihm  so  vor,  als  ob  diese  Kneipe  gar  keine  Kneipe  war,  sondern  das  Heimatmuseum  der  Gegend.  Durch  dichte  Rauchschwaden  hindurch  sah  er  sich  mit  einem  Ambiente  konfrontiert,  um  das  sich  auf  Sozialdramen  spezialisierte  Filmrequisiteure  gerissen  hätten.  Eingetretene  Holzvertäfe‐ lungen  an  den  Wänden,  rissige  Resopaltische  und  wackelige  Stühle, überall weißblaue Werbung für ein Pils, das wohl nur  Penner  kannten,  und  eine  alte  Theke  mit  überquellenden  Aschenbechern  und  Bierpfützen  machten  den  Ort  zu  einer  Vorhölle. Alpenländisch klingende Volksmusik schallte völlig  deplaziert  durch  den  ganzen  Raum.  Abgehalfterte  Männer  saßen  schon  um  diese  Uhrzeit  bei  ihrem  ersten  Bierchen  mit  Korn,  rauchten  um  die  Wette  und  schnatterten  in  einem  un‐ verständlichen  Dialekt  aufeinander  ein.  Die  Vorstellung,  daß  es hier auch Kaffee geben sollte, schien ziemlich abwegig.  Hugh  begab  sich  zur  Theke,  hinter  dem  ein  überraschend  junger  Kerl  fleißig  Bier  zapfte.  Er  machte  nicht  einmal  einen  schmierigen  Eindruck.  Seine  weiße  Schürze  war  sauber  und  schien  sogar  gebügelt.  Mit  den  ordentlich  nach  hinten  ge‐ kämmten  dunklen  Haaren  und  dem  frisch  rasierten  Gesicht  wirkte  die  ganze  Erscheinung  recht  gepflegt.  Vielleicht  war  diese  elende  Bude  wirklich  das  einzige  Start‐up,  das  in  der  445

Umgebung funktionierte.  »Gibt es hier auch Kaffee?« fragte Hugh.  »Klar«, erwiderte der junge Wirt, »’nen Becher?«  Hugh  nickte  und  ergötzte  sich  noch  ein  wenig  an  den  de‐ formiert  aussehenden  und  irgendwie  in  gebückter  Haltung  harrenden  Männern  an  den  Tischen,  von  denen  es  offenkun‐ dig  keiner  eilig  hatte,  zur  Arbeit  zu  gehen.  Der  junge  Wirt  schob  ihm  einen  riesigen  Becher  dampfenden  Kaffees  mit  Milch  und  Zucker  in  abgepackten  Portiönchen  zu.  Als  Hugh  den  Becher  in  die  Hand  nahm,  fiel  sein  Blick  auf  eine  in  die  Thekenplatte  eingeschraubte  winzige  Messingplakette.  »Opa  Willi« war darin in schmuckloser Schrift eingraviert. Während  er  sich  den  Kaffee  schmecken  ließ,  stellte  er  fest,  daß  die  ge‐ samte Theke mit derartigen Namensplaketten gepflastert war.  Die  Gäste,  die  solch  exklusive  Stammplatzbevorzugung  ge‐ nossen,  hatten  sie  sich  um  den  Preis  einer  Säuferleber  vom  Umfang eines Rochens bestimmt redlich verdient.  Der  Kaffee  löste  in  Hugh  augenblicklich  eine  Woge  des  Wohlbehagens aus. Schluck um Schluck sah er die Dinge wie‐ der zuversichtlicher. Sollte Mister X sich tatsächlich als wich‐ tiger  Informant  entpuppen,  würde  er  mit  den  Faxen  Schluß  machen und ihn gleich mit aufs Revier schleppen. Und er war  schon  auf  Claudius’  Gesicht  gespannt,  wenn  er  ihm  von  den  Ergebnissen der schlaflosen Nacht berichten würde.  »Tritt  mal  etwas  zur  Seite,  Kumpel«,  sagte  der  Wirt  und  machte mit der Hand eine auffordernde Bewegung.  Hugh  tat,  wie  ihm  geheißen,  und  als  er  zum  Abschnitt  der  Nachbarplakette  rückte  und  sich  dabei  umdrehte,  blickte  er  446

ihm  geradewegs  ins  Gesicht:  Opa  Willi!  Natürlich  kannte  Hugh Opa Willi nicht. Doch sein Gefühl sagte ihm, daß es sich  bei  dem  erstaunlich  rüstig  wirkenden  Greis  um  ihn  handeln  mußte.  »Glück auf, Willi!« sagte der Wirt. »Bierchen?«  »Klar«,  erwiderte  Opa  Willi.  »Mach  gleich  ’n  großes.  Dreckswetter!«  Willi  war  bestimmt  über  Achtzig,  doch  er  gehörte  zu  der  Minderheit  von  Senioren,  die  es  bis  zu  dem  Tag,  an  dem  sie  sich im Sarg langlegen, noch mit jedem Zwanzigjährigen auf‐ nehmen  können,  insbesondere,  was  Alkohol‐  und  Tabakkon‐ sum  betrifft.  Er  war  von  dünner,  fast  klappriger  Gestalt  und  trug  einen  grauen  Dufflecoat  und  eine  bis  zu  den  schlohwei‐ ßen  Augenbrauen  heruntergezogene  Strickmütze.  An  einem  Riemen quer über der Brust hing eine riesenhafte Verteilerta‐ sche,  aus  der  Werbeprospekte  herausquollen.  Respekt,  der  Alte verdiente sich immer noch etwas dazu.  »Die Maloche hört nie auf, was Willi?« fragte der Wirt in ei‐ ner  Mischung  aus  Anteilnahme  und  Amüsement  und  reichte  ihm sein Gezapftes.  »Nee, aber ab Januar bin ich wieder für drei Monate auf den  Kanaren, und dann können mich alle am Arsch lecken!« Willi  verrenkte  das  verbrauchte  Runzelgesicht  zu  einem  listigen  Grinsen und trank das Glas bis zur Hälfte leer.  »Richtig so, Willi«, meinte der Wirt. »Ich wünschte, ich hätte  die  Rente  auch  schon  durch.  Und  dann  vielleicht  noch  ’n  Stundenjob nebenher so wie bei dir, und alles ist paletti.«  Wenn Hugh es sich recht überlegte, hatte er doch keine Lust  447

mehr,  sich  die  aus  ethnologischer  Sicht  zwar  aufschlußrei‐ chen,  aber  über  fünf  Minuten  hinweg  kaum  zu  ertragenden  Nichtigkeiten  dieser  einfachen  Leute  anzuhören.  Er  schaute  auf  seine  Armbanduhr.  Es  war  soweit,  sein  Date  wartete  auf  ihn. Er tat den letzten Schluck aus dem Becher, warf zwei Eu‐ ro  auf  die  Theke,  wandte  sich  von  den  »Blindschacht«‐ Brüdern ab und ging.  »Rente durch – daß ich nicht lache!« hörte er Opa Willi hin‐ ter sich protestieren, während er sich von der Theke entfernte.  »Weißt du überhaupt, wieviel Beiträge ich in diese Scheißkas‐ se  schon  reingebuttert  habe  und  wie  wenig  ich  jetzt  rausbe‐ komme, du Nase? Fahr du erst mal wie ich dreißig Jahre lang  in Paradies vier ein, dann können wir weiterreden …«  Hugh  fühlte  sich  plötzlich  wie  aus  der  Realität  herauskata‐ pultiert.  Die  ganze  verdammte  Kaschemme  um  ihn  herum  verschwand  hinter  Nebelschichten,  bis  er  nur  noch  grobe  Formen  und  Figuren  wahrnahm.  Eine  Science‐fiction‐ Apparatur  hatte  einen  Moment  seines  Lebens  aufgezeichnet  und spielte diesen Moment nun in seinem Kopf in der Endlos‐ schleife ab. Er hörte immer wieder nur diesen einen Satz: Fahr  du erst mal wie ich dreißig Jahre lang in Paradies vier ein, fahr du  erst mal wie ich dreißig fahre lang in Paradies vier ein, fahr du …  Hugh drehte sich auf dem Absatz um, stürmte zu Opa Willi,  packte  ihn  an  der  Schulter  und  riß  ihn  zu  sich  herum.  »Was  haben Sie da eben gesagt?«  Der  Alte  schaute  so  erschrocken  drein,  als  hätte  die  Regie‐ rung ihm das bißchen Rente auch noch gestrichen.  »He, nimm die Flossen von dem Mann!« rief der Wirt hinter  448

der Theke.  Hugh zog seine Polizeimarke aus der Jackeninnentasche und  hielt sie für beide sichtbar in die Höhe.  »Na und«, sagte der Wirt mürrisch, nachdem er einen flüch‐ tigen Blick auf den Ausweis geworfen hatte. »Geht die Krimi‐ nalpolizei jetzt Rentner verhaften, bloß weil sie ein paar Gro‐ schen  schwarz  nebenbei  verdienen?  Das  ist  ja  echt  der  Ham‐ mer!«  »Nun  halten  Sie  mal  den  Rand!«  zischte  Hugh  ihn  an  und  zog Opa Willi wie eine Schaufensterpuppe sanft und doch mit  eisernem  Griff  am  Kragen  des  Dufflecoats  ganz  nah  an  sich  heran.  Die  runzeligen  Züge  des  Greises  glichen  inzwischen  sehr unvorteilhaft hingeworfenen Mikadostäbchen. Seine von  auffällig roten Äderchen durchwobenen Augen traten abnorm  groß aus den Höhlen hervor, die Lider zuckten unkontrolliert.  »Was  haben  Sie  ihm  da  eben  gesagt,  Willi?«  fragte  Hugh  noch  einmal  ruhig,  aber  mit  noch  mehr  Nachdruck  in  der  Stimme.  »Nichts weiter«, sagte Willi und schluckte. »Nur daß ich sehr  viel Rentenbeiträge einbezahlt habe, dafür aber jetzt zu wenig  rausbekomme. Das ist meine Meinung. Ist das schon ein Ver‐ brechen?«  »Nein,  das  meine  ich  nicht.  Sie  haben  etwas  von  Paradies  vier gesagt.«  »Ja, da habe ich gearbeitet bis vor dreißig Jahren. Was dage‐ gen?«  »Was ist Paradies vier, Willi?«  Er  ließ  den  alten  Mann  wieder  los,  worauf  dieser  merklich  449

entspannter wurde.  »Das  weiß  doch  jedes  Kind.  Es  ist  das  Schachtfördergerüst,  eins von den alten. Steht sogar ganz groß die Nummer an der  Verkleidung.  Auf  der  Zeche  gibt  es  sechs  davon.  Alle  stillge‐ legt  mittlerweile.  Die  Pfaffen  haben  in  den  Gottesdiensten  andauernd  so  ’n  Zeug  gequatscht  damals,  von  wegen  daß  man nach dem Tod tief in die Hölle fahren müsse, wenn man  im  Leben  nicht  fromm  gewesen  ist  und  so.  Wir  Bergmänner  waren ja den ganzen Tag da unten, aber uns kam der Ort gar  nicht  wie  die  Hölle  vor.  Im  Gegenteil,  das  war  das  Paradies  für uns, weil je tiefer der Schacht runterging, umso mehr Zu‐ lagen  haben  wir  bekommen.  Und  da  haben  wir  den  Schacht  halt auch so genannt, aus Spaß, verstehen Sie? Schachtförder‐ gerüst eins hat bei uns Paradies eins geheißen, Schachtförder‐ gerüst  zwei  Paradies  zwei  und  so  weiter.  Warum  wollen  Sie  das wissen?«  »Wo führt Paradies vier hin?«  »Na,  erst  einmal  zu  den  Flözstrecken.  Und  von  da  zu  den  schon ausgebeuteten Sohlen, da sind manche schon über hun‐ dert  Jahre  leer.  Viele  Schächte  sind  geflutet,  aber  ein  paar  müßten  noch  offen  sein.  Zumindest  die,  in  der  die  Kirche  steht. Die ist nämlich ein kleines Kunstwerk, müssen Sie wis‐ sen.«  »Was für eine Kirche?«  »Die Kirche des Heiligen Judas. Immer wenn eine Sohle rest‐ los  ausgebeutet  worden  war  und  der  Schacht  aufgegeben  wurde,  haben  wir  als  Dank  für  den  Herrgott,  daß  er  unser  Leben verschont hat, etwas Kleines zusammengezimmert und  450

es dann dort zurückgelassen. Ein Holzkreuz oder das Modell  einer Kirche. Einmal haben wir es  übertrieben. Ich glaube, es  war  die  achte  Flözstrecke,  wenn  man  Paradies  vier  runterge‐ kommen ist, dort haben wir aus dem alten Stützholz eine rich‐ tige kleine Kirche gebastelt, vielleicht zwei Meter hoch. Sogar  die Vorarbeiter haben mitgemacht. Keine Ahnung, warum wir  uns so ’ne Mühe gegeben haben. Wahrscheinlich stand Ostern  an.  Meine  Fresse,  was  müssen  wir  zu  der  Zeit  Achtung  vor  diesem katholischen Scheiß gehabt haben!«  »Wieso habt ihr sie so genannt?«  »Tja, wir waren alle wilde junge Männer, und der gerissene  Judas  hat  uns  halt  mehr  imponiert  als  der  mit  den  Sandalen.  Außerdem hatte unser Bergmannspfarrer einmal gemeint, daß  der Judas auch so ein Heiliger wäre, bloß daß für den keiner  eine Kirche hochgezogen hätte. Als wir das Ding fertig hatten,  haben wir den Pfaffen sogar nach unten geholt, und der hat es  dann nach allen Regeln der Kunst gesegnet. Es gibt auch Fotos  von dem Kasten.«  »Wieso  hattet  ihr  Holz  da  unten?«  Hugh  hatte  schlagartig  das  Gespräch  mit  Sigi  und  Claudius  wieder  im  Ohr,  als  die  Pathologin ihnen von ihrem Fund von Holz‐ und Kohleparti‐ keln bei dem toten Udo berichtet hatte.  »Damals,  Ende  der  Fünfziger,  waren  die  Stützpfeiler  und  Deckenstreben für die Schächte schon meist aus Metall. Metall  war aber teuer, und deshalb mußten wir zwischendurch auch  das alte Holz verwenden. Das stammte noch von den Anfän‐ gen des Bergbaus und lag da noch massenweise herum.«  Steinkohle, hundert Jahre altes Holz und der Heilige Geist in  451

einem  absolut  schalldichten,  verbunkerten  Raum,  in  den  nur  ein  bißchen  Luft  eindringt:  Claudius’  schlaue  Ahnungen  und  Sigis  mikroskopische  Spuren  bildeten  eine  perfekte  Fusion.  Stickig  und trocken war es dort unten in so einem Schacht, so daß die  Schleimhäute  der  Kinder  unter  chronischer  Austrocknung  litten. Und sakrale Lieder wurden auch gesungen, so empha‐ tisch, daß man davon ganz heiser wurde und Sängerknötchen  an  den  Stimmbändern  bekam  –  in  der  Kirche  des  Heiligen  Judas.  Hugh  konnte  es  kaum  fassen,  daß  PARADIES4  ihm  den Aufenthaltsort der Kinder schon von Beginn an unter die  Nase gerieben hatte.  »Könnte  man  heute  immer  noch  zu  den  Schächten  hinab‐ steigen, obwohl die Zeche stillgelegt ist?«  Opa Willi grinste listig. »Jemand wie ich, der Ahnung davon  hat, schon. Die ganze Anlage ist an die Chinesen verkauft. Die  Schlitzaugen  werden  sie  im  Sommer  Schraube  für  Schraube  auseinandermontieren, in Container verpacken und dann mit  nach Hause nehmen. Deshalb ist sie immer noch elektrifiziert.  Und wenn Strom da ist, braucht man nur die richtigen Knöpfe  zu drücken, um das Belüftungssystem einzuschalten. Das fällt  keiner  Sau  auf,  weil  da  eh  keine  Sau  ist.  Und  die  Stromrech‐ nung  bezahlen  sowieso  irgendwelche  Bürohengste  in  der  Abwicklungsgesellschaft,  ohne  daß  die  mitkriegen,  wofür.  Dann  steigt  man  ganz  bequem  in  den  Schachtaufzug,  und  schon  ist  man  unten.  Doch  wie  gesagt,  das  kann  alles  nur  je‐ mand  machen,  der  sich  im  Bergmannsgeschäft  wirklich  gut  auskennt.«  Mit einem Mal merkte Hugh, daß der junge Wirt seine Zapf‐ 452

arbeit längst unterbrochen hatte, sich über die Theke zu ihnen  beugte  und  mit  immer  größer  werdenden  Augen  die  Unter‐ haltung verfolgte. Hugh schaute auf seine Armbanduhr.  »Passen  Sie auf,  Willi,  ich  muß  jetzt für  zehn  Minuten  weg.  Aber ich komme wieder. Könnten Sie solange hier warten und  mich  dann  zu  der  Zechenanlage  führen?  Ich  möchte,  daß  Sie  mich  über  Paradies  vier  zu  der  achten  Flözstrecke  bringen.  Wenn Sie mir dann dort unten die Kirche des Heiligen Judas  zeigen,  können  Sie  sich  Ihr  Pils  im  ›Blindschacht‹  bis  an  Ihr  Lebensende auf meine Kosten schmecken lassen.«  »Bist  du  dir  da  ganz  sicher,  Jüngelchen?«  sagte  Opa  Willi  und  ließ  den  Blick  über  Hughs  Boss‐Klamotten  streifen.  »Da  unten  wird  man  ganz  schnell  ganz  schwarz,  weißt  du?  Wo‐ rum geht’s denn überhaupt?«  Hugh verließ die Kneipe ohne weitere Erklärungen und lief  durch das Schneegestöber zur anderen Straßenseite. Er stürm‐ te  in  die  Nummer  54  und  stellte  im  Innern  des  Kastens  gar  nicht überrascht fest, daß er unbewohnt war. Das Treppenge‐ länder  bog  sich  schwindelerregend  schräg  wie  ein  Gummi‐ band, das seine Elastizität schon längst eingebüßt hat, die Tü‐ ren zu den einzelnen Wohnungen standen alle weit offen, und  auf Schritt und Tritt mußte er über Haufen von Müll klettern.  »Hallo!«, rief er. »Hallo, ich bin da!«  Hugh  zog  die  Walther  P5  aus  dem  Schulterholster,  verbarg  sie halb im Mantelaufschlag und suchte danach die einzelnen  Wohnungen  nach  Mister  Anonymus  ab.  In  einigen  Zimmern  lagen  noch  verkohlte  Reste  von  Lagerfeuern,  die  von  zuge‐ dröhnten  Jugendlichen  oder  Obdachlosen  stammten.  Überall  453

auf  den  Böden  standen  gefrorene  Wasser‐  und  Urinpfützen.  Modrige  Matratzen,  Plastikspritzen  und  halbleere  Verpak‐ kungen  von  Nahrungsmitteln  deuteten  darauf  hin,  daß  Jun‐ kies  das Gebäude  gern  als  Notunterkunft  benutzten.  In  man‐ chen Räumen war noch das ganze Inventar vorhanden, aller‐ dings  völlig  eingestaubt  und  in  Auflösung  begriffen,  und  Hugh fragte sich kurz, ob dessen Besitzer wohl inmitten ihrer  alltäglichen Tätigkeiten von einer höheren Macht von der Er‐ de abberufen worden waren. Durch die ohne Ausnahme zer‐ schlagenen Fensterscheiben schneite es in die Räume hinein.  In einer der Müllwohnungen vernahm er plötzlich von weit  her  ein  Geräusch,  eine  Art  verhaltenes  Poltern.  Es  kam  von  der über ihm liegenden Etage. Hugh lief ins verdreckte Trep‐ penhaus  und  eilte  die  Stufen  hinauf.  Das  Geräusch  wurde  jetzt  lauter,  und  als  er  oben  auf  dem  Flur  angekommen  war,  gab  es  für  ihn  keinen  Zweifel  mehr,  daß  sich  die  Quelle  des  Geräuschs  in  der  links  von  ihm  liegenden  Wohnung  befand.  Er ging hinein und sah sich abermals sperrangelweit offenste‐ henden Türen, von den Wänden herunterflatternden Tapeten‐ streifen und mit Unrat drapierten, ansonsten jedoch recht lee‐ ren Räumen gegenüber.  »Hallo!« rief er wieder. »Tut mir leid wegen der Verspätung,  aber jetzt bin ich endlich da.«  Er  gelangte  zu  einem  großen  Raum,  der  wohl  einmal  das  Wohnzimmer gewesen war und außer einem mammuthaften  Fernseher mit eingeschlagenem Bildschirm und einem altmo‐ dischen  Sessel  nichts  weiter  beherbergte.  Das  Gepolter  war  verstummt.  454

Doch dann war es auf einmal wieder ganz dicht hinter ihm.  Er fuhr herum und erblickte zur Abwechslung eine verschlos‐ sene  Tür,  durch  die  das  Geräusch  mit  doppelter  Lautstärke  drang.  Während  er  die  Pistole  ein  wenig  unter  dem  Mantel  hervorzog,  sie  jedoch  weiterhin  nach  unten  gerichtet  hielt,  bewegte  er  sich  langsam  darauf  zu,  streckte  schon  die  Hand  nach der Klinke aus und …  Die  Tür  ging  auf,  und  eine  unbekannte  Gestalt  mit  einer  weißen  Maske  stand  vor  ihm.  Aber  nein,  weder  war  die  Ge‐ stalt unbekannt noch maskiert. Es war Karim, der sich in der  Zwischenzeit  die  gebrochene  Nase  hatte  behandeln  lassen  und  deshalb  nun  im  Mittelteil  des  Gesichtes  einen  riesigen,  mit  Heftpflastern  befestigten  Verband  trug.  Er  hatte  eine  Pi‐ stole in der Hand, und bevor Hugh reagieren konnte, richtete  er sie auf ihn und schoß ihm in den Bauch.  Während Hugh durch die Wucht der Kugel nach hinten ge‐ schleudert wurde, ging ihm mit einem Mal auf, wer ihn in der  Nacht  mit  akzentfreier  Aussprache  angerufen  hatte:  der  deutsche  Konvertit,  Karims  Freund  und  Glaubensbruder.  Es  sieht  so  aus,  als  wäre  das,  was  zur  Zeit  geschieht,  Gottes  Strafe,  hatte er gesagt. Das hätte Hugh zu denken geben sollen. Und  noch  etwas  anderes  wußte  er  im  selben  Moment  mit  Gewiß‐ heit: Einen Bauchschuß würde er, wenn überhaupt, nur über‐ leben, wenn sofort ärztliche Hilfe kam.  Seine Waffe flog ihm aus der Hand, und er prallte gegen eine  Wand und sank zu Boden. Karim schritt langsam auf ihn zu,  kniete  sich  zu  ihm  nieder  und  schaute  ihn  lange  schweigend  an. Das strahlende Weiß des Verbandes bildete einen markan‐ 455

ten Kontrast zu seinen dunklen Augen.  »Ich nix kommen von Mittelalter«, sagte er leise. »Ich wissen,  daß Abdullah nicht mein Sohn. Aber ich liebe Aischa. Was soll  ich  machen?  Du  sterben  nicht,  weil  du  das  herausgefunden.  Du  sterben,  weil  du  vor  Augen  meiner  Kinder  meine  Ehre  verletzt.  Ihr  habt  vergessen,  was  Ehre  ist.  Deshalb  ihr  seid  bald Vergangenheit.«  Er stand auf, drehte ihm den Rücken zu und ging davon.  »Karim«,  sagte  Hugh  und  hustete  ein  bißchen  Blutschleim  aus, während er beide Hände gegen das Loch in seinem Bauch  preßte. »Komm zurück. Es … es ist wichtig …«  Karim blieb in der Mitte des Zimmers stehen, drehte sich um  und  kam  tatsächlich  wieder  zurück.  Regungslos  und  mit  lee‐ rem  Ausdruck  blickte  er  von  oben  auf  Hugh  herab.  Dann  schoß er ihm ein zweites Mal in den Bauch. 

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  26.    Unterwegs zu Erika hatte Claudius schon das x‐te Dankesge‐ bet an Hugh gesprochen, weil dieser den Mercedes bereits vor  einer  Weile  mit  Winterreifen  ausgestattet  hatte.  Die  Straßen,  die  er  jetzt  morgens  um  halb  neun  hinter  der  Windschutz‐ scheibe sah, hätten sich auch irgendwo in Grönland befinden  können.  So  massiv  hatte  der  Schneefall  sie  eingedeckt,  daß  man sie mit einer arktischen Landschaft verwechseln könnte.  Im  Radio  meinte  gerade  einer  dieser  inflationären  Experten,  daß solch harte Wintereinbrüche dem Treibhauseffekt zu ver‐ danken  seien.  Dabei  hatte  Claudius  sich  unter  einem  Treib‐ haus  und  folgerichtig  unter  dessen  Effekt  eigentlich  immer  genau das Gegenteil vorgestellt.  Er  sah  auf  seinem  Weg  viele  liegengebliebene  oder  infolge  des Schneegestöbers zusammengestoßene Autos. Aufgebrach‐ te  Leute  standen  um  den  Blechschaden  und  versuchten,  den  herbeigerufenen Polizeibeamten ihre Sicht des Unfallhergangs  darzulegen – wenn die Gegenseite es zuließ. Auf den Bürger‐ steigen gingen die Passanten so, als plage sie ein körperliches  Handikap.  Mit  vorsichtigen  Schritten  stapften  sie  durch  den  Schneekuchen  und  machten  dabei  komische  Verrenkungen.  Es schneite immer noch sehr stark, und der tiefgraue Weltun‐ tergangshimmel  sah  nicht  so  aus,  als  gedenke  er  bald  damit  aufzuhören.  Richard Claudius war wegen einer lachhaften Idee auf dem  Weg  zu  seiner  Ex‐Frau.  Er  hatte  allen  Ernstes  vor,  sie  zu  fra‐ 457

gen,  ob  es  in  Ordnung  ginge,  wenn  er  den  bisherigen  Tren‐ nungszustand im theoretischen Sinne beendete und sich jetzt  endgültig von ihr trennte. Sie sollte ihm, dem verliebten alten  Esel,  die  Absolution  für  die  in  der  Nacht  getroffene  Grund‐ satzentscheidung erteilen, die zugunsten von Marlis ausgefal‐ len  war.  Deren  eigenartiges  Verhalten  würde  er  durch  seine  Anwesenheit  an  ihrer  Seite  schon  in  den  Griff  bekommen.  Schließlich  befand  sie  sich  in  einer  Ausnahmesituation,  und  man sollte ihm einen Menschen zeigen, der nicht halbverrückt  geworden wäre, nachdem man ihm das geliebte Kind entführt  hatte.  Claudius  wollte  Erika  sagen,  daß  er  sie  zwar  immer  noch  sehr  liebe,  sich  durchaus  auch  eine  traute  Zukunft  mit  ihr vorstellen könne, sich jedoch von Marlis nun einmal mehr  versprach. Nämlich, das eigene Altern noch ein paar Jährchen  aufzuschieben,  etwas  völlig  Neues  zu  wagen.  Sein  Innerstes  wehrte sich, die Strickjacke schon jetzt überzuziehen und sich  nur  noch  an  lauen  Vergnügen  wie  dem  gemeinsamen  Früh‐ stück  oder  schnarchigen  Opernabenden  zu  erfreuen.  Das  wollte er ihr sagen. Natürlich stellte er dadurch Erika als eine  phantasielose und blutarme Oma hin, die sie ja in Wirklichkeit  gar  nicht  war.  Aber  die  Aussprache  auf  die  psychologische  Tour  erschien  ihm  schonender,  als  ihr  direkt  ins  Gesicht  zu  sagen,  daß  er  sich  einfach  in  eine  andere  Frau  verliebt  hatte.  Wenn  er  es  sich  recht  überlegte,  war  die  Idee  zu  diesem  Be‐ such  nicht  nur  lachhaft,  sondern  geradezu  boshaft.  Doch  er  wollte nun einmal den finalen Schnitt.  Claudius parkte den Mercedes direkt vor dem Altbau, stieg  aus  und  klingelte  an  der  Tür.  Im  Nu  war  er  von  wirbelnden  458

Schneeflocken  eingehüllt,  und  der  alte  Fischgrätenmuster‐ mantel  bekam  einen  weißen  Anstrich.  Weder  meldete  sich  Erika  über  die  Gegensprechanlage,  noch  wurde  die  Tür  auf‐ gedrückt.  Er  klingelte  noch  zweimal,  doch  vergebens.  Sie  schien nicht zu Hause zu sein. Vielleicht ein Omen, daß er sich  mit  seinen  albernen  Liebesproblemen  schleichen  und  gefäl‐ ligst wieder an die Arbeit gehen sollte. Er hätte ohnehin längst  in  der  Gerichtsmedizin  bei  Dr.  Vetter  sein  müssen.  Sie  hatte  ihm zwar zugesichert, daß sie ihn wegen des Ergebnisses der  Gentests anrufen wolle, doch ein persönliches Gespräch wür‐ de  bestimmt  zu  mehr  Klarheit  beitragen.  Außerdem  war  da  noch  der  auffällig  stumme  Hugh,  der  sich  normalerweise  nicht scheute, ihn mitten in der Nacht anzurufen, wenn es um  so  wichtige  Dinge  ging  wie  um  das  Treffen  mit  Aischa.  Wo  steckte der Kerl bloß? Kurzum, Claudius hatte wirklich etwas  anderes zu tun, als unschuldige Frauen mit Opa‐hat‐’ne‐neue‐ Flamme‐Meldungen zu erschrecken.  Er  kehrte  zum  Mercedes  zurück  und  öffnete  die  Fahrertür,  als sein Blick plötzlich über das Wagendach auf die Videothek  auf  der  anderen  Straßenseite  fiel.  Bei  seinem  letzten  Besuch  hatte  Erika  erwähnt,  daß  sie  dort  halbtags  arbeitete.  War  das  auch ein Omen? Der Fingerzeig einer höheren Macht, sich vor  brisanten  Geständnissen  nicht  zu  drücken,  seien  sie  noch  so  lächerlich, boshaft und dazu geeignet, das Herz der geliebten  Gefährtin zu brechen?  Er lief über die Straße, öffnete die Tür und betrat den Laden.  Am  Ende  eines  langen  Ganges,  der  von  einem  wahren  Ster‐ nenzelt  aus  in  die  Decke  versenkten  Halogenstrahlern  be‐ 459

leuchtet wurde, erblickte er sie. Erika saß am Servicetisch und  packte  DVDs,  die  sie  von  einem  vor  ihr  stehenden  Stapel  nahm, in bunte Hüllen. Sie sah ihn sofort und sandte ihm ein  herzliches Begrüßungslächeln zu. Sie trug ihre brünetten lan‐ gen Haare heute offen und hatte sie locker über die Schultern  gekämmt.  Das  rostrote  Kostüm,  in  dem  sie  steckte,  und  die  Perlenohrringe, ein Geschenk von Claudius zum zwanzigsten  Hochzeitstag,  ließen  sie  besonders  attraktiv  erscheinen.  Freu‐ de  und  die  Hoffnung  nach  einem  Happy‐End  sprachen  aus  ihrem Gesicht, das immer noch fast faltenlos und wie aus Por‐ zellan  war  und  nicht  im  entferntesten  so  wirkte,  als  würde  seine Besitzerin ihm gleich die Strickjacke überreichen.  Claudius  setzte  wohl  oder  übel  ebenfalls  ein  Lächeln  auf,  während er ihr entgegenschritt. Würde er überhaupt den Mut  besitzen, gleich grausame Wahrheiten zu sagen? Weshalb, um  Himmels  willen,  mußte  er  sich  bei  ihr  überhaupt  abmelden?  Sie waren doch schon getrennte Leute! Die Idee kam ihm mitt‐ lerweile noch lachhafter als zu Anfang vor.  Zu  beiden  Seiten  des  Ganges  befanden  sich  geräumige  Ni‐ schen, in denen eine Unzahl von DVDs auf schmalen Regalen  in Reih und Glied stand. Claudius konnte aus den Augenwin‐ keln nur ein buntes Potpourri aus  dramatischen Gesichtsaus‐ drücken, Körpern in Aktion, jeder Menge Waffen und Explo‐ sionen,  exotischen  Landschaften  und  Titeln  wahrnehmen,  deren  Bombastlettern  den  Betrachter  anschrien.  Er  streifte  auch  an  einer  lebensgroßen  Kunststoffigur  von  Batman  oder  irgendeinem anderen Comic‐Knaben vorbei.  Dann stand er endlich vor ihr und hatte das Gefühl, daß sein  460

Lächeln jetzt endgültig zu etwas erstarrt sein mußte, was man  mit  einem  Meißel  hätte  abklopfen  können.  Um  ihr  vor  lauter  Schuldgefühlen  nicht  ins  Gesicht  schauen  zu  müssen,  sah  er  auf ihre Hände, die immer noch eine DVD nach der anderen  vom Stapel nahmen und in die Hülle mit der entsprechenden  Nummer steckten. Gerade war ein Pornofilm dran, auf dessen  Cover  Nackedeis  Körpersäfte  verspritzend  übereinander  her‐ fielen.  Erika merkte, auf was sein Blick gerade ruhte, und ihr herz‐ licher  Ausdruck  verzog  sich  zu  einem  frivolen  Lächeln.  »Tja,  mein Lieber, ist schon ein Weilchen her, daß wir den Küchen‐ tisch  für  solcherlei  Spaße  mißbraucht  haben«,  sagte  sie.  »Ich  muß diesen ganzen alten Mist neu einsortieren. Grüß dich erst  mal!«  Sie erhob sich und neigte sich zu ihm, um ihm einen Kuß zu  geben,  während  ihre  Finger  wie  nebenbei  schon  die  nächste  DVD‐Hülle  zusammenklappten.  Sein  Blick  war  immer  noch  gesenkt und auf ihre Hände gerichtet.  »Erika,  ich  muß  mit  dir  sprechen«,  sagte  er  mit  kehliger  Stimme, noch bevor sie ihn küssen konnte. Expertin des Fein‐ gefühls, die sie war, spürte sie sofort, daß etwas nicht stimm‐ te, und wich zurück. Das Lächeln verschwand aus ihrem Ge‐ sicht. Ihre Hand öffnete sich und entblößte das Cover auf der  nächsten DVD‐Hülle.  Wieder ein  Pornofilm.  Der Titel lautete  Spritzparade.  Es  war  nicht  nur  die  einsetzende  Erinnerung  an  den  Tage‐ bucheintrag mit der Überschrift Spinne, in dem über den Dreh  dieses  Films  berichtet  wurde,  der  Richard  Claudius  schlagar‐ 461

tig  an  den  Rand  eines  Schwächeanfalls  brachte.  Es  war  viel‐ mehr das Cover selbst. Darauf präsentierten sich Männer und  Frauen  so,  wie  Gott  sie  erschaffen  hatte.  Sie  waren  eng  inei‐ nander  verschlungen  und  hielten  mit  lüsternen  Gesichtern  ihre  Geschlechtsorgane  dem  Betrachter  entgegen.  Claudius’  Augen  zoomten  sich  gewissermaßen  durch  die  Nackten  hin‐ durch, bis am Ende nur noch ein Gesicht übrigblieb. Es schau‐ te  ihn  hinter  strubbeligen,  wild  schwingenden  dunklen  Haa‐ ren durch brillantblaue Augen an, über die sich wie schläfrig  die Lider stülpten. Er kannte die Frau, der dieses Gesicht ge‐ hörte – ihretwegen war er hier. Und dann rief er sich ins Ge‐ dächtnis,  was  Spinne  auf  die  Frage  von  PARADIES4:  Glaubst  du, daß wir Fränkie erst die lange Matte abschneiden müssen, bevor  wir  mit  seinem  abgehackten  Kopf  Fußball  spielen  können?,  zur  Antwort gegeben hatte. Fürchte schon, hatte Marlis gesagt und  in diesem Moment ihr wahres Wesen offenbart. Claudius hät‐ te  sich  dafür  ohrfeigen  können,  daß  er  nicht  vorher  darauf  gekommen war.  »Was  ist  los  mit  dir,  Richard?«  fragte  Erika.  Sie  blickte  ihn  eher besorgt an und gar nicht so, als ob sie das Aufziehen ei‐ ner  Gewitterfront  an  ihrem  gemeinsamen  Zukunftshorizont  befürchtete.  »Was  mit  mir  los  ist?«  erwiderte  Claudius.  »Der  Klinikauf‐ enthalt  hat  nichts  genützt.  Ich  bin  immer  noch  vollkommen  irre wie zuvor. Das ist mit mir los!« Er ergriff die Hülle. »Kann  ich das haben?«  Ohne ihre Antwort abzuwarten, steckte er die DVD ein und  rannte den langen Gang entlang zum Ausgang. Draußen hüll‐ 462

ten  ihn  die  Milliarden  Schneeflocken  ein  wie  verzweifelte  Motten  das  einzige  Licht.  Er  zog  das  Handy  aus  der  Tasche  und  bewegte  mit  zittrigen  Fingern  den  schwarzen  Balken  im  Telefonbuch  zu  dem  Namen  Hugo  Hoffer  hinunter.  Da  klin‐ gelte es. Er drückte auf Empfang.  »Guten  Morgen,  Herr  Claudius,  Sieglinde  Vetter  hier.«  Die  Pathologin  klang  sehr  aufgeregt.  »Meine  Assistenten  und  ich  haben  in  den  letzten  Stunden  schon  mit  dem  Gedanken  ge‐ spielt,  Amphetamine  zu  uns  zu  nehmen,  damit  wir  diesen  Riesenberg an Arbeit bewältigen können. Doch als Sie sagten,  ich  solle  auch  prüfen,  ob  nicht  nur  zwischen  Udo  Rinke  und  Sylvia  Tale  eine  verwandtschaftliche  Beziehung  besteht,  son‐ dern auch zwischen diesen beiden und dem kleinen Abdullah  al Said, da ist mir das ganze Ausmaß Ihres Verdachts klarge‐ worden.  Deshalb  habe  ich  den  Gentest  eigenmächtig  auf  alle  zwölf Kinder ausgedehnt. Gerade ist das Ergebnis gekommen.  Und jetzt halten Sie sich fest: Alle entführten Kinder besitzen  das  Genmaterial  desselben  Elternteils,  sie  sind  Halbgeschwi‐ ster! Das ist wohl die stärkste Gemeinsamkeit, die sie unterei‐ nander haben können, finden Sie nicht?«  »Ja«,  sagte Claudius.  »Genau  das  vermute  ich  schon  seit  ei‐ ner  Minute.  Trotzdem  vielen  herzlichen  Dank  dafür,  daß  Sie  sich meinetwegen die Nacht um die Ohren geschlagen haben.  Der  Rotwein  beim  Italiener  wartet  bereits  auf  Sie.  Ich  muß  jetzt Schluß machen, weil ich gerade kapiert habe, wo der Ha‐ se  langläuft.  Und  ich  will  diesen  Hasen  heute  noch  erwi‐ schen.«  Er legte auf und machte sich wieder über das Handytelefon‐ 463

buch her. Es klingelte erneut. Claudius schaute auf das Disp‐ lay. Es zeigte den erlösenden Namen: Hugo Hoffer. 

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  27.    Durch  die  zerschlagenen  Fensterscheiben  kam  der  Schnee  hereingeweht wie Engelshaar und häufte sich auf dem Boden  zu einer Dünenlandschaft. Mit dem Schnee kam aber auch die  Kälte.  Ihm  war  inzwischen  so  kalt  geworden,  als  würde  es  ihm nie wieder warm werden. Nach allem, was er in der Poli‐ zeiführungsakademie  über  Schußwunden  gelernt  hatte,  war  das eine ziemlich gute Prognose. Der leere Raum um ihn he‐ rum, lediglich mit dem demolierten Riesenfernseher und dem  alten Sessel möbliert, begann langsam zu verblassen.  Hugh  preßte  die  rechte  Hand  gegen  seine  beiden  Bauch‐ wunden. Sie glichen Vulkanen, die, je verschwenderischer sie  ihre Lava in die Welt spieen, sich desto schneller erschöpften,  bis sie bald ganz ausgebrannt waren. Etwas war ganz und gar  nicht in Ordnung da unten. Ein kaltes, taubes Gefühl wechsel‐ te sich ab mit Schmerzattacken, die sich anfühlten, als stochere  ein  Sadist  mit  glühenden  Eisen  in  Hughs  Eingeweiden.  Eine  schmierige  Blutspur  verlief  über  seinem  Kopf  nach  unten  bis  zu der Stelle, wo nun sein Oberkörper gegen die Wand lehnte.  Aus  seinen  Mundwinkeln  rann  in  Abständen  Blut,  das  auf  seinen schönen Boss‐Anzug tropfte. Ob die das bei der Reini‐ gung wohl je wieder herausbekommen würden? Mit der Lin‐ ken hielt er kraftlos das Handy am Ohr.  »Juch,  wo  sind  Sie?«  hörte  er  einen  erregten  Claudius  am  anderen  Ende.  »Ich  glaube,  ich  weiß  jetzt  endlich,  wer  der  Mörder ist.«  465

»Ich auch«, sagte Hugh. »Aber ich weiß noch mehr, nämlich,  wo  die  Kinder  sind.«  Er  vernahm  ein  erleichtertes  Stöhnen  durch den Hörer. »Hören Sie mir jetzt genau zu, Claudius. So  wie  es  aussieht,  sterbe  ich  in  wenigen  Minuten.  Karim  hat  mich in eine Falle gelockt und angeschossen, weil ich ihn bei  der  Sache  gestern  in  seiner  Ehre  gekränkt  habe.  Zweimal  Bauchschuß, das überlebt keiner.«  Das  Stöhnen  verwandelte  sich  in  ein  verzweifeltes  Japsen.  »Sagen Sie mir, wo Sie sich befinden, und legen Sie dann auf.  Ich rufe sofort den Notarzt.«  »Das  habe  ich  schon  selber  getan.  Machen  wir  uns  nichts  vor, ich habe Scheiße gebaut, und dafür muß ich jetzt bezah‐ len.  Ich  hätte  mir  nur  gewünscht,  daß  …  von  mir  mehr  üb‐ rigbleibt als ein paar erstklassige Schuhe. Aber vielleicht kön‐ nen  Sie  ja  noch  die  Kinder  retten,  und  die  denken  dann  ir‐ gendwann mal an den guten alten Hugh.«  »Juch, legen Sie verdammt noch mal auf der Stelle auf! Das  ist ein Befehl! Sie verlieren durch das Sprechen nur Kraft.«  »Nein, nein, hören Sie mir zu … Ich habe seit gestern abend  fast alles in Erfahrung gebracht. Es ist alles wahr, was in dem  Tagebuch  steht.  Aber  dieser  Sex‐Maniac  ist  tot.  Serge  LeBon  hieß  er.  Der  Mann  hat  einen  phänomenalen  Geruchssinn  be‐ sessen und konnte die fruchtbaren Tage einer Frau riechen. Er  hat  einen  selbstgeschaffenen  religiösen  Zeugungskult  zeleb‐ riert. Die entführten Kinder sind alle von ihm.«  »Das  weiß  ich  bereits.  Und  ich  weiß  auch,  daß  Marlis  Adel  eine wichtige Rolle bei der ganzen Geschichte spielt.«  »Ja,  sie  wurde  auch  von  ihm  geschwängert.  Danach  hat  er  466

aber einen schweren Fehler begangen, denn er hat sie zu sich  nach Frankreich mitgenommen. Was die Anfälligkeit für die‐ sen  religiösen  Hokuspokus  angeht,  war  sie  ihm  ziemlich  ebenbürtig,  wenn  nicht  sogar  weit  überlegen.  Da  haben  sich  zwei  Seelenverwandte  gefunden,  würde  ich  sagen.  Serge  Le‐ Bon  hatte  ein  Schloß  an  der  Loire.  In  dem  Sommer,  als  er  all  die  Kinder  gezeugt  hat,  haben  die  beiden  sich  gegenseitig  in  ziemlich üble Spielchen hineingesteigert, bis Marlis Adel end‐ gültig  ausgeflippt  ist.  Sie  hat  ihn  umgebracht,  zu  Tode  ge‐ peitscht. Dann ist sie wieder in die Siedlung zurück. Die Frau  muß schon immer eine Form des Irrsinns in sich getragen ha‐ ben, die periodisch zutage tritt.«  »Sie  ist  als  kleines  Kind  von  Streptokokken  infiziert  wor‐ den«, sagte Claudius. Seine Stimme klang offiziell, als wolle er  für sie beide die Illusion eines gewöhnlichen Dienstgespräches  aufrechterhalten. »Normalerweise löst die Krankheit Halsent‐ zündungen  und  rheumatisches  Fieber  aus.  Doch  Marlis  hat  leider eine bösartige Mutation erwischt, die das Hirn angreift.  Seitdem war sie wohl nie mehr so ganz richtig im Kopf.«  »Bis  auf  fünf  Jahre«,  sagte  Hugh.  »Sie  hat  uns  erzählt,  daß  sich  mit  Svens  Geburt  ihr  Leben  grundlegend  verändert  hat.  Ich  habe  mal  gehört,  daß  durch  eine  starke  hormonelle  Um‐ stellung  eine  Geisteskrankheit  für  einige  Zeit  in  den  Hinter‐ grund  treten  kann.  Aber  Marlis  hatte  wieder  Pech.  Sven  war  unheilbar an Leukämie erkrankt.«  »Was?«  »Sie  haben  richtig  gehört,  er  ist  nicht  entführt  worden,  son‐ dern  zu  Hause  in  den  Armen  seiner  Mutter  gestorben.  Der  467

kleine  Dr.  Habibi  aus  dem  Franz‐von‐Assisi‐Kranken‐haus  wird Ihnen die Patientenakte von Sven Adel zeigen. Der Tod  des Jungen war der eigentliche Auslöser für die ganze Entfüh‐ rungsgeschichte. Es würde mich nicht wundern, wenn Marlis  die Leiche in dem Ödland zwischen ihrem Haus und der Ze‐ chenanlage vergraben hätte. Ich vermute, sie hatte krankhafte  Schuldgefühle,  und  der  ganze  religiöse  Wahnwitz  ist  mit  doppelter Zerstörungskraft aus ihr herausgebrochen. Sie wuß‐ te  durch  die  Tagebücher  LeBons,  daß  außer  ihrem  Sohn  elf  andere Kinder in Sünde gezeugt worden waren. So hat sie es  jedenfalls offensichtlich gesehen. Und da ist sie auf die Sache  mit den Engeln gekommen. Damit die Sünde nicht fortschrei‐ tet, überantwortet sie die Kinder jetzt nach und nach Gott. Die  ganze Beterei und Singerei in dem Versteck ist für die Kinder  gewissermaßen die Vorbereitung auf das Himmelreich.«  »Wieso hat sie Sven als entführt gemeldet?«  Hugh  hustete,  und  Blutschleim  sickerte  aus  seinem  Mund.  »Um  sich  von  vornherein  aus  dem  Kreis  der  Verdächtigen  auszuschließen  und  an  Ermittlungsinterna  heranzukommen.  Deshalb  hat  sie  sich  auch  mit  Ihnen  eingelassen.  Sie  war  im‐ mer bestens über unsere Arbeit informiert. Gleichzeitig wollte  sie über das Weblog Aufmerksamkeit für ihre heilige Mission  bekommen.  Total  verrückt.  So,  Claudius,  nun  passen  Sie  ge‐ nau auf: PARADIES4 ist nicht irgendein Pseudonym, sondern  eine  feste  Bezeichnung  in  der  Bergmannssprache.  Damit  ist  das vierte Schachtfördergerüst auf der stillgelegten Zeche ge‐ meint.  Die  Nummer  muß  irgendwo  ganz  groß  an  dem  Ding  stehen. Der Fahrstuhl darin führt zu den einzelnen Schächten  468

herunter.  Die  Kinder  befinden  sich in  der  achten  Flözstrecke.  Dort muß auch eine Miniaturkirche stehen.«  »Die Kirche des Heiligen Judas«, murmelte Claudius wie zu  sich selbst.  »Das wissen Sie?«  »Ja,  in  Marlis’  Wohnung  hängt  ein  Foto  davon.  Hugh,  Sie  haben nun wirklich genug geredet. Wir beenden das Gespräch  hier. Halten Sie durch, bis der Krankenwagen kommt, und ich  kümmere mich um die Kinder.«  »Ich versuch’s. Aber vorsichtshalber sage ich Ihnen kein Auf  Wiedersehen.«  Er  stockte.  Der  leere  Raum  vor  seinen  Augen  verlor  immer  mehr  an  Farbe  und  Kontur.  »Ist  es  nicht  ein  Jammer, daß wir voneinander so wenig wissen, Claudius? Ich  meine,  wir  hätten  uns  zumindest  einmal  auf  ein  Bier  treffen  können oder so.«  »Das  werden  wir  mit  Sicherheit  noch  tun,  mein  Junge.«  Hugh merkte, wie die Stimme des Alten brüchig wurde. »Au‐ ßerdem  weiß  ich  über  Sie  inzwischen  auch  so  gut  Bescheid.  Sie sind der beste Partner, den ich je hatte – und ich hatte nie  einen! Ich warne Sie: Sollten Sie die Unverschämtheit besitzen,  abzukratzen, schmeiße ich den Job  auf der Stelle hin, und all  die  Killer  dieser  Welt  können  dann  zusehen,  wie  sie  ohne  mich zurechtkommen.«  »Scheiße,  jetzt  wird  es  doch  nichts  mit  der  bis  aufs  Komma  genau  ausgerechneten  Pension,  was  Opi?«  sagte  Hugh  und  lachte mit blutigem Mund.  »Doch, Juch, doch, bis zum Horizont und dann immer wei‐ ter, mein Junge.«  469

»Ich lege jetzt auf, Claudius. Leben Sie wohl.«  »Auf  Wiedersehen  gleich  im  Krankenhaus,  Juch!«  Hugh  drückte  auf  die  Aus‐Taste.  Er  konnte  seine  Beine  nicht  mehr  spüren. Alles um ihn herum war inzwischen in einem dämm‐ rigen Licht versunken. Lediglich die durch die kaputten Fen‐ ster  hineinwehenden  Schneeflocken  leuchteten  so  hell,  als  wären sie mit phosphoreszierender Farbe besprüht. Er schaute  auf  sich  herab.  Die  Hand,  die  er  fest  auf  den  Bauch  gepreßt  hatte, war  schlaff  zur  Seite  gefallen  und  entblößte  die  beiden  Vulkane.  Sie  waren  erloschen.  Sein  ganzer  Oberkörper  triefte  so intensiv vor Blut, als hätte man ihn aus einem Schlauch mit  roter Farbe bespritzt. Er schloß die Augen.  Das Handy klingelte. Er nahm ab und führte es mühsam ans  Ohr. »Ja?«  »Hallo, Hugh! Erinnerst du dich noch an mich?« Eine quirli‐ ge  Frauenstimme  mit  vorwurfsvollem,  zugleich  neckischem  Unterton.  »Klar erinnere ich mich an dich, Carla.«  »Was ist denn? Du hörst dich irgendwie komisch an.«  »Bin etwas außer Atem … gerade joggen gewesen …«  »Warum  hast  du  mich  nicht  mehr  angerufen,  du  treulose  Tomate?«  »Ich  …  habe  deine  Nummer  versehentlich  gelöscht,  aber  jetzt freue ich mich um so mehr …«  »Du  lügst  doch  das  Blaue  vom  Himmel  herunter!  Heute  morgen  hab  ich  die  Sommersachen  in  die  Waschmaschine  getan und dabei diesen Zettel mit deiner Nummer in einer der  Kleidertaschen gefunden. Weißt du noch, du hast sie mir da‐ 470

mals  in  der  Eisdiele  gegeben.  Ich  habe  sehr  lange  darüber  nachgedacht,  ob  ich  dich  wirklich  anrufen  soll,  das  kann  ich  dir  verraten.  Es  ist  nämlich  nicht  meine  Art,  abgetauchten  Scheißkerlen hinterherzutelefonieren, aber …«  »Carla,  ach,  Carla  …«  Er  lachte  in  den  überhellen  Flug  der  Schneeflocken  hinein,  die  leise  bis  zu  ihm  herüberwehten.  Und mit einem Mal sah er sie in diesem Wirbel stehen. Auch  sie  lachte.  Nein,  die  Reise  mit  Claudius  hatte  nicht  im  Kern  der  alles  verschlingenden  Düsternis  geendet  und  auch  nicht  an einem Ort, wo es ewig schneite und wo es kalt war in alle  Ewigkeit.  Es  gab  nämlich  keine  Endstation.  Und  wenn  es  sie  wirklich gab, welcher Idiot wollte schon dort ankommen? Bis  zum Horizont und dann immer weiter …  Er  legte  das  Handy  weg,  stand  auf,  strich  den  Boss‐Anzug  glatt,  brachte  die  Haare  mit  wenigen  Handgriffen  in  Fasson  und ging zu Carla. Dann gab er ihr einen Kuß und umarmte  sie.  Die  Schneeflocken  umtanzten  sie  wie  Glühwürmchen.  Von  irgendwoher  kam  dieses  magische  Licht,  dem  sich  nun  pastellene Farben beimischten. Wie überirdisch schön sie war  mit  ihren  langen  blonden  Haaren,  ihren  graublauen  Augen  und  ihrem  empfängnisbereiten  Körper.  Auf  seine  irrsinnige  Art  hatte  LeBon  recht  gehabt:  Menschen  waren  dazu  da,  um  Menschen zu erzeugen.  »Machst du dich über mich lustig?« fragte sie.  »Im  Gegenteil.  Ich  hätte  dich  auch  längst  angerufen,  wenn  dieses blöde Mißgeschick nicht passiert wäre.«  »Und was wolltest du mir sagen?«  »Daß ich dich heiraten möchte.«  471

»Jetzt übertreibst du aber.«  »Nein, im Ernst. Ich werde den Polizeidienst quittieren und  irgend etwas anderes machen. Wir werden heiraten und min‐ destens  vier  Kinder  bekommen.  Wir  werden  eine  sehr  große  Familie sein, und eine sehr laute. Eine Familie, die ein Wissen  hütet – das Wissen um das Glück. Habe ich dir schon erzählt,  daß  ich  ein  Michelangelo  des  Weihnachtsbaumschmückens  bin?«  Plötzlich horchte sie auf, und ein Schatten von Irritation leg‐ te sich über ihr Gesicht. »Was ist das?« fragte sie.  Es hörte sich an wie die Sirene eines Krankenwagens in wei‐ ter, weiter Ferne.  »Das«, sagte er und blinzelte ihr mit einem Auge zu, »das ist  gar nichts. Komm, laß uns gehen.«  »Ja, laß uns keine Zeit verlieren.«  Sie  lächelte  und  nahm  seine  Hand,  und  zusammen  drehten  sie dem leeren Raum den Rücken zu und verschwanden zwi‐ schen den leuchtenden Schneeflocken. 

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  28.    Richard Claudius stand vor der Videothek und weinte wie ein  kleines Kind, das seine Eltern verloren hat. Da war tatsächlich  etwas dran, wenn auch im umgekehrten Sinne. Er hatte einen  Sohn verloren. Schon wieder.  Zweimal  Bauchschuß,  das  überlebt  keiner  …  Er  würde  den  schönen Hugh nur noch in einem Sarg wiedersehen. Hoffent‐ lich war er dann mit einem feinen Boss‐Anzug gekleidet und  trug seine teuren italienischen Schuhe. Claudius konnte darü‐ ber nicht lachen; ihm rannen unaufhörlich die Tränen über die  faltige  Haut.  Doch  die  Trauer  mußte  einstweilen  unter  Ver‐ schluß gehalten werden wie ein böser Geist in der Flasche, der  mit  aller  Kraft  gegen  den  Stöpsel  drückt.  Eile  war  jetzt  gebo‐ ten,  wenn  er  die  Kinder  retten  wollte  …  und  falls  wirklich  stimmte,  was  Hugh  über  ihren  Aufenthaltsort  herausgefun‐ den hatte.  Er lief über die verschneite Fahrbahn zum Mercedes auf der  anderen  Straßenseite,  ohne  auf  den  vorbeiströmenden  Ver‐ kehr  zu  achten.  Lautes  Gehupe  und  wütende  Gesten  hinter  den Frontscheiben der neben ihm scharf abbremsenden Fahr‐ zeuge  waren  die  Reaktion  auf  seine  Unvorsichtigkeit.  Als  er  die Tür des Wagens öffnete, sah er mit einem Seitenblick, daß  eine abgerissene Gestalt vor Erikas Tür stand und wie in einer  Endlosschleife unaufhörlich ihre Klingel drückte. Dann jedoch  wurde der Film unversehens abgebrochen, und der Kerl dreh‐ te sich zu ihm herum.  473

Es  war  Alfie,  sein  schon  längst  verstorbener  Sohn,  der  aber  irgendwie  immer  noch  eine  Art  Zwischenleben  führte.  Er  steckte in einem zerschlissenen und mit Schmutzflecken besp‐ renkelten  Armeeparka  und  einer  schmierigen  Jeans,  die  überall Löcher aufwies. Auf dem Kopf trug er eine Bärenfell‐ mütze  mit  Ohrenklappen.  Das  Gesicht  des  Zweiunddreißig‐ jährigen hatte sich vom Aussehen her stark dem seines Erzeu‐ gers angenähert. Wie von Bleigewichten beschwert, hing es in  Falten  herunter,  und  die  Haut  hatte  etwas  von  einem  Lösch‐ papier,  das  schon  ein  paar  Tintenkleckse  zuviel  geschluckt  hat.  Ungleichmäßig  lange  Stoppeln  wuchsen  ihm  aus  den  Wangen.  Als  Alfie  ihn  erblickte,  weiteten  sich  seine  Augen  wie  die  eines  Verdurstenden  in  der  Wüste  beim  Anblick  der  Oase.  »Claudius,  bleib  stehen!«  rief  er  und  stürzte  sogleich  zum  Wagen.  »Nenn  mich  nicht  andauernd  Claudius«,  sagte  Claudius.  »Ich bin dein Vater.«  »Okay,  liebes  Papilein,  wie  du  willst.  Aber  das  liebe  Mami‐ lein  scheint  gerade  nicht  zu  Hause  zu  sein.  Und  das  liebe  Kindlein wird an gepanschtem Zeug verrecken, wenn es nicht  gleich  einen  sauberen  Schuß  bekommt.  Dann  ist  Schluß  mit  lustig  im  Familienidyll.  Was  soll  ich  also  tun?  ’ner  Oma  die  Handtasche klauen oder im Supermarkt in die Kasse greifen?  Such’s dir aus, Claudius. Hundert Euro, aber sofort!«  Claudius  zog  sein  Portemonnaie  aus  der  hinteren  Hosenta‐ sche und schaute hinein. »Tut mir leid, hier sind nur fünf drin.  Du mußt später wiederkommen.«  474

Er stieg in den Wagen und startete. Alfie riß die Beifahrertür  auf und sprang ebenfalls hinein. Ein garstiger Gestank wehte  von seinem Sohn herüber, dessen Kleinkindgeruch er einst so  gemocht hatte, daß er sich daran nicht hatte satt riechen kön‐ nen. Er preschte aus der Parklücke, so daß bei dem Mercedes  die  Reifen  auf  dem  verschneiten  Straßenbelag  durchdrehten.  Dabei kramte er das Handy aus der Manteltasche und drückte  eine Nummer.  »Claudius,  ich  bin  echt  am  Arsch.  Du  mußt  mir  helfen  …«,  sagte Alfie.  »Sei still!« brüllte Claudius und wartete mit dem Handy am  Ohr ungeduldig darauf, daß jemand von der Sonderkommis‐ sion  »Udo«  dranging.  Als  sich  endlich  ein  Beamter  meldete,  gab  er  hektisch  die  neuesten  Entwicklungen  durch.  Er  ver‐ langte,  daß  die  Zentrale  zu  der  Zechenanlage  alles  schicken  solle,  was  sie  aufbieten  könne,  darunter  mindestens  zwanzig  Ambulanzen,  jeden  auftreibbaren  Streifenwagen  in  der  Stadt  und  das  Sondereinsatzkommando.  Zugleich  ordnete  er  die  Erstürmung von Marlis’ Haus in der Siedlung und die soforti‐ ge  Fahndung  nach  Karim  al  Said  an.  Der  Mann  am  anderen  Ende  der  Leitung  schien  ob  der  Sensationsmeldung  einem  Infarkt nahe, merkte jedoch an, daß der ganze Apparat infolge  des  Schneegestöbers  bestimmt  lange  brauchen  würde,  bis  er  zur Zeche gelangte.  Das  meteorologische  Wüten  hatte  sich  unterdessen  gestei‐ gert.  Die  Scheibenwischer  hatten  schon  eine  Kehrfunktion  übernommen  und  schaufelten  den  sich  auf  der  Windschutz‐ scheibe  beharrlich  zu  einer  dicken  Schicht  häufenden  Schnee  475

nur  mit  Mühe  beiseite.  Der  Himmel  verdüsterte  sich  zuneh‐ mend, als ob er gleich wieder zur Nachtzeit überzugehen ge‐ dachte.  Obwohl  Claudius  wußte,  daß  er  bei  diesen  katastro‐ phalen  Verhältnissen  ein  ruhiges  Tempo  hätte  einlegen  müs‐ sen,  konnte  er  nicht  an  sich  halten  und  prügelte  den  Wagen  durch  die  völlig  zugeschneiten  Straßen.  Mehrmals  rutschte  dabei das Heck zur Seite, und er mußte akrobatische Verren‐ kungen am Lenkrad vollführen, um das Fahrzeug in der Spur  zu halten. Und immer wieder drehten die Räder durch.  Alfie neben ihm wirkte wie eine kurz vor der Explosion ste‐ hende Sprengladung. Ein starkes Zittern hatte von ihm Besitz  ergriffen, und er rutschte in seinem Sitz ständig hin und her.  Manisch  wischte  er  sich  den  nie  versiegenden  Schweiß  im  Gesicht am Parkaärmel ab. Das Gift hatte aus ihm längst eine  Marionette  gemacht,  die  sich  nun  auch  noch  in  ihren  Fäden  verheddert hatte.  »Halt doch schnell bei irgendeinem Geldautomat an«, bettel‐ te  er.  »Dann  gibst  du  mir  ein  paar  Scheinchen  und  bist  mich  los.«  »Alfie,  reiß  dich  doch  zusammen,  Mann«,  sagte  Claudius.  »Es geht hier um das Leben von vielen Kindern. Jede Minute  ist kostbar. Wenn du willst, setze ich dich ab.«  »Bist du verrückt? Wie soll ich bei dem Eskimowetter Kohle  organisieren?  Nee,  Claudius,  du  mußt  mir  das  Geld  gleich  besorgen. Ich brauche den Stoff, sonst krepier ich.«  »Nein, verdammt noch mal, dafür ist keine Zeit!«  »Dreh  um!«  kreischte  Alfie  plötzlich  und  griff  in  das  Lenk‐ rad. Sein Gesicht hatte sich in eine irre Fratze verwandelt, und  476

die weit aufgerissenen, blutunterlaufenen Augen zeugten da‐ von, daß die brennende Lunte die Sprengladung erreicht hat‐ te. »Das Geld, das Geld, ich brauche es!«  Claudius  verpaßte seinem Sohn mit der Rechten eine schal‐ lende  Ohrfeige.  »Ich  hasse  dich!«  brüllte  er  und  schlug  wie  von  Sinnen  immer  weiter  auf  die  Elendsgestalt  ein,  die  sich  die Hände schützend über den Kopf hielt. »Ich hasse dich! Ich  verfluche den Tag, an dem du geboren wurdest! Wärst du nur  nie  auf  die  Welt  gekommen!  Ich  wünschte,  du  wärst  schon  längst tot!«  Er  verlor  wieder  die  Kontrolle  über  den  Wagen,  doch  zum  Glück  gab  es  auf  der  Straße  nicht  viel  Verkehr.  Allmählich  ließen sie die Stadt hinter sich und näherten sich der Bergbau‐ siedlung.  Alfie  begann  kläglich  zu  weinen.  Er  zitterte  und  heulte einen kindlichen Singsang. Tränen und Rotz überzogen  das schmutzige, kaputte Gesicht. Claudius atmete schwer, als  er von ihm abließ und sich wieder auf die Straße konzentrier‐ te.  »Du  hast  mich  nie  geliebt«,  winselte  Alfie  zusammengek‐ rümmt auf dem Beifahrersitz. »Du hast immer nur diese Mör‐ der geliebt, du hast den Tod geliebt.«  »Irrtum, Alfie, der Tod hat mich immer geliebt. Und er tut es  noch.  Das  ist  ja  mein  Dilemma.  Entweder  ruft  er  mich  regel‐ mäßig zu den Toten, oder er läßt geliebte Menschen um mich  herum  wegsterben.  Ich  dachte,  ich  könnte  ihm  entkommen,  wenn ich den Verrückten spiele und mich in der Klapsmühle  verbarrikadiere.  Aber  das  hat  nichts  genützt.  Schau  dich  an:  Du bist als nächster dran. Du sieht schon aus wie der Tod.«  477

»Aber  ich  bin  nicht  tot.  Wie  kannst  du  deinem  eigenen  Fleisch und Blut solche Sachen sagen? In dir ist alles abgestor‐ ben.  Du  weißt  doch  gar  nicht  mehr,  wie  sich  das  anfühlt,  wenn man jemanden liebt.«  Claudius  packte  Alfie  an  der  Schulter  und  richtete  ihn  auf  seinem  Sitz  auf.  Dann  zog  er  ein  sauberes  Papiertaschentuch  aus der Tasche und überreichte es ihm. »Alfie, kannst du mir  vielleicht verraten, wie ich dich lieben soll? Indem ich dir etwa  hundert Euro für einen Schuß gebe?«  »Nein,  behalt  die  Kohle  für  dich!  Ich  will  dein  Scheißgeld  nicht mehr. Eher verrecke ich an diesem Entzug.«  Er rieb sich mit dem Taschentuch über das Gesicht und ver‐ suchte es, soweit es ging, sauber zu kriegen. Danach stierte er  stumm  in  die  Schneeflocken,  die  wie  Millionen  abgeschosse‐ ner Pfeile frontal auf die Windschutzscheibe zuflogen. Er zit‐ terte jetzt nicht mehr. Eine seltsame Ruhe schien über ihn ge‐ kommen zu sein.  »Was  ist  denn  mit  diesen  Kindern?«  fragte  er  nach  einer  Weile.  Claudius atmete tief ein. »Greif in meine Manteltasche, und  hol die Zigaretten heraus. Steck zwei Stengel für uns an, dann  erzähle ich dir die Geschichte.«  Nach einer Viertelstunde ragte ihnen die stillgelegte Zechen‐ anlage  entgegen  wie  ein  titanischer  Krake,  den  irgendeine  Infektion,  eine  unheilbaren  Rost  auslösende  Krankheit,  zu‐ grunde  gerichtet  hat.  Kokskohletürme,  Grubenlüfter,  Förder‐ gerüste, Gasometer, Maschinenhäuser, Aufbereitungsanlagen,  Schachtgebäude  und  andere  Industrieleichen  aus  abgeblüh‐ 478

tem  Eisen  und  Beton  wurden  von  dem  Schneeschauer  be‐ deckt.  Es  war  ein  überdimensionaler  Schrotthaufen,  dessen  genaue  Zusammensetzung  niemand  mehr  zu  durchschauen  vermochte.  Schon  aus  der  Ferne  sah  man  eine  ausgeblichene  schwarze  Vier  oben  an  einem  der  grauen  Schachtfördergerü‐ ste.  »Festhalten!«  sagte  Claudius,  bevor  er  den  Mercedes  gegen  einen  weitläufigen,  hohen  Absperrzaun  aus  Maschendraht  zusteuerte,  der  die  gesamte  Anlage  wie  eine  Schutzmauer  einfaßte.  Der  Wagen  brach  mit  lautem  Getöse  eine  riesige  Lücke in die Sperre, walzte den Maschendraht nieder, ratterte  auf  dem  einsamen  Areal  quer  über  seit  Jahrzehnten  nicht  mehr  befahrene  Eisenbahngleise  und  näherte  sich  dann  dem  verfallenen  Fördergerüst.  Claudius  vergewisserte  sich  mit  einem  hastigen  Blick,  daß  die  obere  Seitenverkleidung  des  Turms  auch  wirklich  eine  angemalte  Vier  schmückte.  Wie  befürchtet, war weit und breit keine Spur von den angeforder‐ ten Einsatzkräften zu sehen.  Bei  dem  Fördergerüst  handelte  es  sich  um  eine  sich  nach  oben verjüngende, offene Eisenkonstruktion mit einem gewal‐ tigen,  altertümlich  anmutenden  Antriebsmechanismus  im  Dachbereich.  Armdicke  Tragseile  aus  Stahl  schlangen  sich  über Treibscheiben vom Umfang von Traktorreifen. Im Innern  befand  sich  der  Zugang  zu  einem  Aufzugschacht  mit  einem  eisernen  Ziehharmonikaschiebegitter.  Claudius  stieg  aus,  lief  in  den  Turm  hinein  und  schaute  durch  das  Gitter  in  einen  gähnenden, finsteren Schacht, in dem die Zug‐ und Tragseile  wie  Saiten  einer  Riesenleier  schwangen.  Der  Fahrkorb  war  479

unten.  An  der  Steuerungskonsole  am  Seitenpfeiler  befanden  sich lediglich vier gummibeschichtete Knöpfe. Ein Knopf war  rot, der andere gelb, die restlichen zwei waren jeweils mit ei‐ nem auf‐ und einem abwärts zeigenden Richtungspfeil verse‐ hen.  Offenkundig  konnte  man  die  Zieletage  nicht  von  hier  oben auswählen, sondern der Fahrkorb wurde von innen nach  Sicht  gesteuert.  Deshalb  auch  das  Schiebegitter,  durch  das  man Einblick in die jeweiligen Schächte erhielt.  Claudius  drückte  auf  den  Knopf  mit  dem  Aufwärts‐Pfeil,  und wie ein in seiner Ruhe gestörtes Ungeheuer erwachte der  ganze  alte  Turm  unter  lautem,  metallischen  Ächzen  und  Stöhnen  zum  Leben.  Die  riesigen  Treibscheiben  im  Maschi‐ nenkabuff  begannen  sich  zu  drehen,  und  die  in  deren  Rillen  verlaufenden  Stahlseile  setzten  sich  knurrend  in  Bewegung.  Das  Gedröhn  hallte  in  dem  nun  zu  einem  kolossalen  Reso‐ nanzkörper gewordenen Schacht nach.  Claudius  ging  zum  Kofferraum  des  Mercedes  und  nahm  daraus  eine  der  beiden  überlangen  schwarzen  Mag‐Lite‐ Taschenlampen.  Alfie  ließ  die  Seitenscheibe  herunterfahren  und  drehte  den  Kopf  nach  hinten. Der  entgeisterte  Blick  ver‐ riet, daß ihm das Vorhaben seines Vaters nicht geheuer war.  »He!«  rief  er.  »Was  hast  du  vor?  Du  willst  doch  nicht  etwa  da hinabsteigen, bevor die Kavallerie eingetroffen ist.«  Claudius  lehnte  sich  an  die  Tür.  »Doch,  das  will  ich,  Söhn‐ chen. Ich bin nämlich von der Polizei – hast du das nicht ge‐ wußt?«  »Aber du kennst dich doch dort unten gar nicht aus. Und es  könnte  doch  sein,  daß  diese  durchgedrehte  Alte  zufällig  da  480

unten  ist.  Außerdem  mußt  du  dich  um  mich  kümmern.  Was  ist, wenn ich einen Anfall bekomme?«  »Versuch’s  mal  mit  Nägelkauen.  Bei  mir  hilft  es  manchmal.  Ansonsten  hältst  du  hier  die  Augen  auf,  bis  unsere  Freunde  und Helfer aufgetaucht sind. Sei einmal in deinem Leben ein  Mann, Alfie!«  Der Fahrkorb bestand nur aus einem zimmergroßen Metall‐ kasten mit einer fehlenden Wand vorne und hatte eine identi‐ sche  Steuerungskonsole  wie  die  draußen.  Er  kam  mit  einem  donnernden Rums! oben an. Die Treibscheiben auf der Gerüst‐ spitze hörten auf, sich zu drehen. Claudius begab sich in den  Turm, öffnete das erste Schiebegitter, dann das zum Fahrkorb  gehörende zweite und betrat den Kasten. Er schloß die Gitter  wieder  und  drückte  dann  den  Knopf  mit  dem  nach  unten  weisenden  Pfeil.  Während  der  Aufzug  mit  Gedröhne  in  die  Eingeweide  der  Kohlelandschaft  hinabglitt,  sah  er  durch  das  Gitter Alfies furchtsames Gesicht am Autofenster, das ihn re‐ gungslos  fixierte.  Früher,  ganz  früher  hatte  er  davon  ge‐ träumt, daß er mit seinem Sohn die tollsten Sachen unterneh‐ men  würde,  wenn  dieser  einmal  erwachsen  wäre.  Nun  war  sein Sohn zwar erwachsen, aber eigentlich nicht mehr wirklich  existent. Und Hugh, der Ersatzsohn, der alle seine Träume in  dieser Richtung hätte wahr machen können, weilte vermutlich  auch nicht mehr unter den Lebenden. Was Söhne anging, hat‐ te Claudius ein schlechtes Händchen bewiesen.  Dieser Aufzug war anders als die Fahrstühle, die er bislang  betreten  hatte.  Er  präsentierte  dem  Gast  nicht  alle  naselang  den  Ausgang  zu  einer  Etage,  sondern  sank  schier  endlos  im‐ 481

mer  tiefer  an  Erd‐  und  Gesteinsschichten  vorbei.  Claudius  hatte irgendwo aufgeschnappt, daß solche Bergwerksschächte  bis  zu  einem  Kilometer  abwärts  gehen  konnten.  Er  schaltete  die  Taschenlampe  ein  und  hielt  sie  durch  das  Schiebegitter,  um  rechtzeitig  den  roten  Knopf  zu  betätigen,  falls  er  seinen  Zielort  erblicken  sollte.  Nach  einer  Ewigkeit  glitt  tatsächlich  der  erste  Querschacht  vorüber,  der  sich  im  spitzen  Licht  wie  der  Rachen  eines  Monstrums  grenzenlos  in  die  Dunkelheit  erstreckte. Es gab keinen Anlaß zur Klaustrophobie, denn der  Schacht  schien  mindestens  drei  Meter  hoch  und  ebenso  breit  zu sein.  Hugh  hatte  etwas  von  der  achten  Flözstrecke  gesagt,  worin  sich  die  Kinder  befinden  sollten.  Claudius  ging  davon  aus,  daß  es  sich  dabei  um  den  achten  horizontal  abgehenden  Schacht handeln mußte. So begann er, die Schachtausgänge zu  zählen.  Je weiter  es  abwärts  ging,  desto  trockener  und  sticki‐ ger  wurde  die  Luft.  Dennoch  bekam  er  mit  dem  Atmen  kei‐ nerlei  Probleme.  Wahrscheinlich  konnte  man  es  bei  dieser  ungewöhnlichen Atmosphäre recht lange aushalten. Irgendein  Wetterschacht mußte noch offen sein, oder das Belüftungssy‐ stem befand sich noch in Betrieb.  Es  dauerte  noch  einige  Zeit,  bis  vor  ihm  endlich  der  achte  Querschacht auftauchte. Claudius befand sich nun schätzung‐ sweise  mindestens  fünfhundert  Meter  unter  der  Erdoberflä‐ che. Er betätigte den roten Knopf, und der Fahrkorb kam mit  dem ihm schon vertrauten Rums! zum Stehen. Nach dem Öff‐ nen  der  Schiebegitter  stieg  er  aus  und  leuchtete  sein  Umfeld  aus.  Der  stockfinstere  Ort  wirkte  wie  ein  krumm  und  schief  482

gehauener Tunnel, der sich in einem sehr langen Bogen wand  und  dann  in  der  Ferne  im  Nirgendwo  verlor.  Decke  und  Wände  waren  mit  Streben  und  Pfeilern  gestützt,  die  aus  ver‐ rostetem  Eisen  und  sprödem,  bisweilen  schon  gesplittertem  Holz  bestanden.  An  einem  seitlich  verlaufenden  Stromkabel  hingen in regelmäßigen Abständen wie an einer Girlande an‐ tiquierte Lampen mit Drahtschutz, die aber samt und sonders  zerschlagen waren. Vermutlich absichtlich. Claudius griff sich  durch den Mantelaufschlag automatisch an die Brust, um sei‐ ne  Waffe  aus  dem  Schulterholster  zu  holen.  Da  fiel  ihm  ein,  daß er das blöde Ding wieder einmal im Handschuhfach des  Wagens liegenlassen hatte. Er überlegte kurz, ob er die Exkur‐ sion unter diesen Umständen abblasen und doch auf die Kol‐ legen  warten  sollte.  Doch  schließlich  machte  er  sich  mit  dem  Gedanken  Mut,  daß  er  mit  Marlis  auch  ohne  Waffengewalt  fertig werden würde, falls sie wirklich auftauchte. Schließlich  hatte er sie ja noch vor einer Stunde geliebt.  Er hatte keinen Plan, und deshalb marschierte er einfach los,  mochte der Schacht sich nun auch verzweigen und in Neben‐ schächten  verlieren.  Und  als  hätte  er  es  mit  dem  letzten  Ge‐ danken  erst  heraufbeschworen,  entdeckte  er  nach  einer  kur‐ zen Strecke zu beiden Seiten tatsächlich Abgänge zu kleineren  Stollen, die jedoch meistens nach ein paar Metern sackgassen‐ gleich  vor  einer  Gesteinswand  aufhörten.  Es  waren  nur  noch  sein  keuchender  Atem  und  bei  jedem  Schritt  das  Knirschen  der  trockenen  Erde  unter  seinen  Schuhsohlen  zu  hören.  Die  Geräusche echoten manchmal, dann wieder hörten sie sich so  gedämpft  an,  als  entstünden  sie  in  einem  Vakuum.  Claudius  483

hatte das Gefühl, als wandele er auf dem Grund eines ausget‐ rockneten Meeres. Je weiter er ging, um so öfter überkam ihn  das Bedürfnis, stehenzubleiben und den Taschenlampenstrahl  nach hinten zu richten. Er fühlte sich von Schattenwesen ver‐ folgt,  obwohl  er  ganz  genau  wußte,  daß  diese  in  Wahrheit  seiner  immer  schlimmer  werdenden  Paranoia  entsprangen.  Der  Aufzug  war  längst  nicht  mehr  zu  sehen,  hinter  ihm  lag  nur  noch  undurchdringliche  Finsternis.  Die  Schlagschatten  der  Gesteinsnasen  und  Stollenvorsprünge,  welche  durch  den  vorauseilenden Strahl verursacht wurden, schufen die Illusion  von wandernden Gestalten. Er dachte an die kohlegeschwärz‐ ten  Geistergesichter  der  Bergmänner  auf  den  Fotografien  an  Marlis’  Wohnzimmerwand.  Diese  Männer  hatten  schon  da‐ mals gewußt, wie es sich anfühlt, tief unten begraben zu sein.  Marlis  und  ihr  bizarres  Leben  im  Schutz  der  Zeche  …  Sie  mußte als Kind bei ihren Besuchen mit ihrem Vater in diesem  düsteren  Reich  eine  sehr  gelehrige  Schülerin  gewesen  sein.  Selbst  gestandene  Bergmänner  mochten  wohl  schwerlich  in  der  Lage  sein,  einer  stillgelegten  Zeche  noch  ein  bißchen  Funktionstüchtigkeit abzugewinnen.  Plötzlich  ein  Licht!  Claudius  sah  es  in  der  Ferne,  flackernd  und  schwach,  sehr,  sehr  schwach.  Er  blieb  stehen.  Das  Licht  näherte sich ihm, wurde aber dadurch weder wesentlich grö‐ ßer  noch  heller.  Es  bewegte  sich  in  einem  sehr  geringen  Ab‐ stand  zum  Boden  auf  ihn  zu,  und  Claudius  hatte  den  Ein‐ druck,  als  würde  es  nicht  von  einem  Erwachsenen  getragen.  Er  leuchtete  mit  der  Taschenlampe  in  die  fragliche  Richtung,  doch da war das trübe kleine Licht auch schon so nah, daß es  484

sein Geheimnis von selbst lüftete. Claudius fiel vor Erstaunen  glatt der Unterkiefer herunter.  Vor ihm stand ein barfüßiges kleines Mädchen in einem lan‐ gen weißen Gewand mit einer brennenden Kerze in der Hand.  Die Kleine hatte fast bis zu den Knien reichende blondgelock‐ te Haare und sah im Schein der Taschenlampe außergewöhn‐ lich  blaß  aus.  Ihre  Augenlider  wirkten  wie  verschattet,  ihre  Lippen  waren  rissig  und  aufgesprungen.  Ihr  Gewand,  ihre  Haare,  selbst  ihre  Haut  waren  durchgehend  mit  Kohlestaub  beschmiert. Claudius kannte Kinder mit derart verwahrlostem  Aussehen  nur  von  Fotos  aus  der  Dritten  Welt.  Dieses  Mäd‐ chen allerdings kannte er von einem ganz anderen Foto her.  Sie schaute ihm mit einem niederschmetternden Ernst in die  Augen. »Bist du Gott?«  Claudius  kniete  sich  zu  ihr  und  ergriff  ihre  freie  Hand.  »Nein«, sagte er. »Ich bin Richard. Wer bist du?«  »Ich bin Sylvia. Bringst du uns den Tod, Richard?«  »Nein,  natürlich  nicht,  Sylvia.  Ich  möchte  dich  wieder  nach  oben  mitnehmen,  zusammen  mit  den  anderen  Kindern.  Wo  sind sie?«  »Wir sind alle hier, im Grab unserer lieben Schwester. Aber  wir  können  nicht  nach  oben,  weil  wir  Engel  sind.  Oben  ver‐ brennen wir. Wir hoffen nur, daß Gott uns bald holt.«  »Das  ist  vollkommen  falsch,  Sylvia.  Weder  Gott  noch  sonst  jemand  will  euch  zu  sich  holen  oder  töten.  Ich  werde  dich  gleich  zu  Mama  und  Papa  zurückbringen.  Kannst  du  mich  vorher noch schnell zu deinen Freunden bringen?«  Sie nickte und zog ihn wortlos an der Hand in die Richtung,  485

aus der sie gekommen war. Zusammen wanderten sie wieder  der  abgrundtiefen  Schwärze  entgegen.  Der  Kleinen  haftete  etwas  Roboterhaftes  an,  geradeso,  als  wäre  sie  abgerichtet  worden.  Obwohl  sie  seit  knapp  einem  Jahr  keinem  Fremden  mehr begegnet war, hatte sie offenbar kein Bedürfnis, mit ihm  zu sprechen, wie das bei einem normalen Kind der Fall gewe‐ sen wäre. Auch wirkte ihr Gesicht vollkommen leblos, als trü‐ ge sie eine starre Maske. Die Kinder würden eine mehrjährige,  wenn nicht sogar ein ganzes Leben währende Therapie brau‐ chen, um den Alptraum in Marlis’ Hölle zu verarbeiten.  Der  Schacht  wölbte  sich  nun  in  leichten  Schlangenlinien,  doch wohin er sich auch schlängelte, er schien kein Ende fin‐ den zu wollen, sondern fraß sich immer tiefer in die Finsternis  hinein. Allein der Taschenlampenstrahl und Sylvias leuchten‐ de  Kerze  sorgten  für  ein  bißchen  Helligkeit  und  entblößten  einen Dämonenschlund aus Erde und Gestein …  Mit  einem  Mal  verspürte  Claudius  einen  derart  starken  Schmerz  im  Gesicht,  daß  ihm  im  wahrsten  Sinne  des  Wortes  das Sehen und Hören verging oder besser gesagt durcheinan‐ dergeriet. Bevor der Schmerz kam, glaubte er nur einen hellen  Blitz  in  seinem  Sichtfeld  gesehen  und  erst  danach  ein  Klat‐ schen gehört zu haben. Oder war es genau umgekehrt gewe‐ sen? Er ließ mit einem Schrei die Taschenlampe fallen, riß sich  von  dem  Mädchen  los  und  griff  sich  mit  beiden  Händen  an  die  schmerzvoll  pochende  Stelle  im  Gesicht.  Ihm  kam  es  so  vor,  als  wäre  ihm  dort  eine  Axt  hineingefahren.  Auch  Sylvia  schrie auf, ließ die Kerze fallen und lief weinend in die Dun‐ kelheit davon.  486

Claudius nahm die Hände vom Gesicht und merkte, daß sie  voller  Blut  waren.  Und  dann,  zwischen  den  blutigen  Fingern  hindurch,  erblickte  er  die  Königin  des  Schmerzes.  Marlis  stand  im  von  unten  kommenden  Widerschein  der  auf  den  Boden  gefallenen  Taschenlampe  und  starrte  ihn  durch  ihre  brillantblauen,  doch  völlig  mitleidlosen  Augen  an.  In  ihrer  Hand schwang die Reitpeitsche, von der Claudius’ Blut tropf‐ te. Sylvia war ihr Lockvogel gewesen, während sie sich in ei‐ nem  der  Seitenstollen  verborgen  hatte.  Sie  war  splitternackt,  und doch strahlte das einstige Objekt der Begierde nun nichts  Sinnliches mehr aus.  Ihr  Körper  war  fast  überall  von  Kohleschmutz  bedeckt,  so  daß  er  wie  der  einer  Wilden  aus  einem  gerade  entdeckten  Dschungelstamm  wirkte.  Das  Gesicht  hatte  sich  spektakulär  verwandelt. Zwischen den verstrubbelten Haaren schien zwar  immer  noch  die  Fassade  der  herben  Schönheit  durch,  wegen  der  Claudius  nicht  hatte  widerstehen  können.  Doch  sie  war  jetzt  zerlaufen  und  verzerrt  wie  das  niedliche  Antlitz  einer  Plastikpuppe, die das Opfer einer Lötlampe geworden ist. Die  so romantisch verhangenen Lider waren unförmige Klumpen  geworden, die hohen Lider kantige Ledergebilde einer Echse,  und der aufreizend große Mund glich dem obszön wulstigen  Maul  eines  Aasfressers.  Die  Prunkvasenfigur  mit  den  drallen  Brüsten  und  ihren  gumminoppendicken  Warzen  und  dem  lockenden behaarten Dreieck zwischen den Beinen ähnelte der  einer Nachtkreatur, über dessen Geschlechtlichkeit man lieber  nichts  wissen  wollte.  Die  ganze  Erscheinung  versprach  statt  Erlösung nur noch unendliches Grauen.  487

Claudius hatte schon von Anfang an gewußt, daß die Rück‐ seite  der  Medaille  ziemlich  düster  aussah,  aber  daß  sich  dort  das  eingestanzte  Porträt  eines  Nachtmahrs  befinden  würde,  hatte ihn nicht einmal seine reichhaltige Erfahrung ahnen las‐ sen.  Sie holte mit der Peitsche aus und drosch erneut auf ihn ein.  Diesmal  konnte  er  die  Hände  schützend  vors  Gesicht  halten,  was  aber  nicht  weniger  schmerzhaft  war.  Jeder  Hieb,  den  er  einsteckte,  bewirkte  in  ihm  einem  Stromstoß  gleich  erst  ein  betäubendes  Gefühl,  aber  sofort  darauf  ein  nie  gekanntes  Brennen. Er versuchte, sich auf sie zu stürzen, doch es gelang  ihm  nicht.  Marlis  war  vollkommen  außer  Kontrolle  geraten,  sie würde sich so lange verausgaben, bis sie zusammenbrach.  Unablässig  fuhr  die  Peitsche  in  die  Höhe,  durchschnitt  die  Luft mit einem Pfeifen und explodierte dann auf seinen Hän‐ den,  den  Schultern,  doch  meistens  irgendwo  auf  seinem  Ge‐ sicht.  So  wandte  er  ihr  in  gebückter  Haltung  den  Rücken  zu  und  ließ  sich  von  ihr  nach  Strich  und  Faden  auspeitschen.  Zum  Glück  milderte  der  dicke  Wintermantel  die  Wucht  der  Hiebe ein wenig ab. Schließlich fiel Claudius zu Boden.  Marlis schleuderte ihm die Peitsche an den Kopf. Sie hechel‐ te,  ihr  Körper  war  naßgeschwitzt,  ganz  so  wie  nachdem  sie  Sex  gehabt  hatten.  Claudius  blutete  aus  aufklaffenden  Strie‐ men im Gesicht und an den Händen und keuchte aus rasseln‐ den  Lungen.  Er  richtete  sich  langsam  auf  und  begann  ver‐ zweifelt zu lachen. Dabei zog er die DVD aus der Tasche und  warf  sie  ihr  vor  die  Füße.  Sie  bedachte  sie  mit  einem  völlig  stumpfen Blick.  488

»Weißt du, Marlis, ich finde es gut, daß dieser Rattenfänger  das  stumme  und  das  blinde  Kind  zurückgelassen  hat«,  sagte  er  und  fuhr  sich  mit  der  Zunge  über  die  blutigen  Lippen.  »Wenigstens sind den Eltern dadurch zwei Kinder geblieben.  Ihr  Irren  kapiert  das  vielleicht  nicht,  aber  der  Unterschied  zwischen den Menschen ist eigentlich gar nicht so groß. Jeder  ist  auf  seine  Art  in  sündhafte  Dinge  verstrickt.  Scheiß  drauf,  dann  sind  wir  Zurückgelassenen  eben  stumm  und  blind.  So  sind die Menschen nun einmal. Der liebe Gott, den du so lan‐ ge  gesucht  hast,  mag  da  anderer  Meinung  sein,  aber  bei  uns  auf Erden ist es die einzige Methode, die funktioniert.«  »Ich  sehe,  du  hast  die  Botschaft  verstanden«,  sagte  sie.  Sie  war nur noch ein Schattenriß gegen das vom Boden aufstrah‐ lende  Licht  der  Taschenlampe.  »Kein  Wunder,  du  bist  doch  selbst  bloß  ein  Hurenbock  im  Pelz  des  einfühlsamen  Alten  und des großen Detektivs. Hattest nichts Eiligeres zu tun, als  eine  verzweifelte  Mutter  bei  erstbester  Gelegenheit  zu  besp‐ ringen.  Hast  du  das  Tagebuch  von  diesem  Arschloch  im  Internet  gelesen?  Na,  dann  kennst  du  den  Unterschied  zwi‐ schen  dem  Schmutz  und  der  Reinheit,  die  ich  der  Welt  brin‐ ge.«  »Welchen Unterschied? Schmutz gehört zum Leben, Marlis.  Schau dich doch an.«  »Nein«, sagte sie, und ihre Stimme klang plötzlich wieder so  sanft wie bei ihren erotischen Zusammenkünften. »Nein, nein,  die  Kinder  sind  vollkommen  rein.  Doch  die  ganze  Welt  ist  voller Schmutz, und sie geraten hinein, egal, wie sehr sie sich  auch davon fernhalten wollen.«  489

»So? Was war mit deinem Sohn? Hat Gott ihn zu sich geholt,  weil er schon als kleines Kind vom Schmutz der Welt befleckt  war?«  »Er wurde in Sünde gezeugt. Er konnte nichts dafür.«  »Blödsinn!  Niemand  wird  in  Sünde  gezeugt.  Wenn  über‐ haupt, dann ist es eine Sünde, unschuldige Kinder zu entfüh‐ ren und sie umzubringen. Warum mußtest du sie vorher auch  noch auspeitschen?«  »Der Schmutz war schon in sie hineingekrochen. Sie wurden  ein  letztes  Mal  gereinigt,  bevor  sie  in  den  Himmel  gestiegen  sind. Laß uns in Ruhe, Claudius, und verschwinde aus unse‐ rem Grab. Da, wo wir hingehen, kannst du uns nicht folgen.«  Sie stierte ihn mit ihren brillantblauen Augen noch eine Wei‐ le an, dann drehte sie sich ruckartig um und verschwand mit  der Behendigkeit eines nachtaktiven Tieres in der Finsternis.  Claudius  rappelte  sich  unter  Mühen  wieder  hoch,  hob  die  Taschenlampe vom Boden auf und folgte ihr. Er wankte und  fühlte sich bisweilen der Ohnmacht nahe. Blut rann ihm kon‐ tinuierlich über das Gesicht und verschleierte ihm die Sicht. Er  begann allmählich seine Umgebung doppelt zu sehen. Wahr‐ scheinlich hatte Marlis ihm eine Gehirnerschütterung verpaßt.  Es  kam  lange  wieder  nichts  als  Dunkelheit  auf  Dunkelheit.  Der ihn umgebende Gesteinsmantel mit seinen groben Kanten  und  Wülsten  und  verwirrenden  Schlagschatten  erschien  ihm  immer  mehr  wie  ein  Grab,  das  Marlis  beschworen  hatte.  Es  sah aus, als hätte sie schon gewonnen, und sie alle würden in  diesem schwarzen Schmutz den Tod finden.  Da kroch auf einmal ein Dämmerlicht in Claudius’ Pupillen.  490

Er ging diesem warmen Licht entgegen, und je weiter er sich  davon locken ließ, desto heller wurde es. Schließlich betrat er  ein  höhlenartiges,  gänzlich  aus  Steinkohle  bestehendes  Ge‐ wölbe,  das  Ende  des  Schachtes.  Und  da  stand  sie:  die  Kirche  des Heiligen Judas. Eigentlich sah sie aus wie ein Puppenhaus  für  besonders  christlich  erzogene  Kinder.  Die  kleine  Kapelle  war  aus  hellen  Brettern  zusammengenagelt,  welche  jedoch  inzwischen  stark  brüchig  und  morsch  geworden  waren.  Der  Kirchturm  war  nur  wenig  höher  als  das  Dach,  die  kleinen  Fenster  besaßen  keine  Scheiben,  und  über  der  Tür  hing  ein  einfaches  schwarzes  Kreuz.  Hunderte  von  auf  dem  Boden  aufgestellten  Kerzen  brannten  in  unterschiedlichen  Farben,  wobei  rote  Grableuchten  die  Mehrzahl  ausmachten.  Ihr  mil‐ des  Licht  verwandelte  die  Schwärze  ringsherum  in  einen  ge‐ waltigen Schrein. In einer Nische rechter Hand stapelten sich  Lebensmittelverpackungen.  Deshalb  hatte  Marlis  also  immer  wie für eine Kompanie eingekauft.  Inmitten  des  Kerzenmeeres  standen  die  Kinder,  alle  neun.  Sie  trugen  weiße  Gewänder,  die  aber  durch  die  allgegenwär‐ tige Kohle stark verschmutzt waren. Auch ihre Köpfe, Hände  und  Füße  starrten  vor  schwarzem  Dreck,  so  daß  ihre  leuch‐ tenden Augen wie Sterne in einer klaren Nacht hervorstachen.  Sie schienen der Realität, selbst der kindlichen, längst entglit‐ ten  und  machten  einen  wächsernen  Eindruck,  als  hätten  sie  die ihnen von der lieben Schwester zugeteilte Rolle der leben‐ den  Toten  schon  gründlich  verinnerlicht.  Anstatt  sich  über  den  Retter  zu  freuen,  blickten  sie  ihn  nur  voller  Angst  an.  Claudius  erkannte  inmitten  von  ihnen  Sylvia  und  Abdullah,  491

an den Rest der Gesichter konnte er sich in seinem angeschla‐ genen Zustand nicht mehr erinnern.  »Hallo, Kinder«, sagte er. »Ich komme, um euch nach Hause  zu euren Eltern zu bringen.«  Die  Kinder,  von  denen  einige  stark  wankten,  stierten  ihn  immer  noch  stumm  an.  Aber  dann  plötzlich  begannen  sie zu  singen:  »Zum  Paradies  mögen  Engel  dich  geleiten,  die  heili‐ gen  Märtyrer  dich  begrüßen  und  dich  führen  in  die  heilige  Stadt Jerusalem. Die Chöre der Engel mögen dich empfangen,  und durch Christus, der für dich gestorben, soll ewiges Leben  dich erfreuen …«  Claudius  kannte  das  Lied.  Es  wurde  auf  Totenmessen  ge‐ sungen.  Marlis  steckte  den  Kopf  aus  der  Minikirche  und  zwängte  sich durch die winzige Tür. Sie hatte nun ein funkelndes Mes‐ ser in der Hand, und schritt zwischen den singenden Kindern  langsam  auf  ihn  zu.  Ihre  kohlebesudelte  Nacktheit  trug  sie  wie ein Kostüm zum Faschingsball der Blutsäufer.  »Es ist eine Krankheit, Marlis«, sagte Claudius, während der  Chor  der  Kinderstimmen  anschwoll.  »Siehst  du  nicht,  daß  dein  Gott  kein  Erbarmen  kennt?  Du  wurdest  von  diesen  Streptokokken infiziert, als du noch ein kleines Mädchen war‐ st.  Und  Sven  bekam  Leukämie,  als  er  noch  gar  nicht  in  der  Lage  war,  in  Versuchung  zu  geraten.  Die  Welt  ist  ein  Chaos,  und Gott schaut nur zu. Wir müssen keine Engel werden, um  ihm zu gefallen.«  »Nein«, sagte sie, keinen Meter mehr von ihm entfernt. »Die  Krankheit, sie kommt nicht von außen. Sie ist in uns drin seit  492

der Geburt. Wir sind die Krankheit!«  Sie riß das Messer in die Höhe und ließ es auf sein blutiges  Gesicht niederfahren. Claudius erwischte sie am Handgelenk,  bevor  sie  zustechen  konnte,  verlor  aber  dabei  das  Gleichge‐ wicht  und  drohte  nach  hinten  zu  kippen.  Sie  verkeilten  sich  ineinander, zerrten mit aller Kraft am jeweils anderen, wobei  Claudius  angestrengt  die  Waffe  von  sich  wegzudrücken  ver‐ suchte. Marlis schien alle ihr zur Verfügung stehenden Kräfte  aufzuwenden.  Das  gegenseitige  Würgen,  Reißen  und  Schla‐ gen  ging  mit  ungewöhnlicher  Roheit  weiter,  ohne  daß  einer  von  ihnen  die  Oberhand  gewinnen  konnte.  Claudius  zehrte  schon  an  seinen  allerletzten  Reserven,  und  er  mußte  sich  mit  einer Furie messen, deren glühender Wahn ihr außergewöhn‐ liche Stärke verlieh. Schließlich schaffte sie es, ihn nach hinten  zu  drücken,  obwohl  er  ihre  Handgelenke  noch  fest  umklam‐ mert  hielt.  Dann  verlagerte  sie  ihr  ganzes  Gewicht  auf  ihn,  verpaßte  ihm  einen  heftigen  Schlag  auf  seinen  Schädel  und  brachte ihn so zu Fall. Er stürzte auf den Rücken und riß dabei  Marlis  mit  sich  zu  Boden.  Für  einen  Moment  hatte  sie  die  Hände frei und holte blitzschnell mit dem Messer aus.  Da  fiel  ein  Schuß,  der  in  dem  düsteren  Gewölbe  laut  nach‐ klang.  Die  Kinder  unterbrachen  abrupt  ihr  Totenlied.  Marlis  erstarrte  in  der  aufgebäumten  Pose  mit  dem  hochgerissenen  Messer in der Hand. Ihr schmutziges Gesicht war seltsam ver‐ zerrt, als befände sich hinter der Haut eine Absaugpumpe. Die  Haare  klebten  ihr  in  nassen  Strähnen  auf  der  bleichen  Haut,  und die blauen Augen schienen ganz langsam ihre Brillanz zu  verlieren. Seitlich an ihrem Hals war ein kleines Loch entstan‐ 493

den, aus dem ein dünner Blutstrahl auf Claudius’ Brust herun‐ terfloß.  »Ich sehe dich in der Hölle wieder!« sagte sie und holte mit  dem Messer blitzschnell noch einmal aus.  Ein zweiter Schuß fiel, der ihren Kopf wie durch einen hefti‐ gen Schlag zur Seite riß. Dann brach sie über ihm zusammen.  Ein  letztes  Mal  inhalierte  Claudius  ihren  urweiblichen  Duft  und spürte ihren warmen Atem an seiner Wange. Dann schob  er ihren leblosen Körper zur Seite, befreite sich von ihm, stütz‐ te sich mit den Ellenbogen auf und schaute sich um.  Alfie stand mit der ausgestreckten Pistole, die er mit beiden  Händen  umklammert  hielt,  am  Eingang  des  Gewölbes  und  zitterte am ganzen Leib. An seinem Gürtel steckte die andere  Mag‐Lite‐Taschenlampe  aus  dem  Wagen.  Die  Kinder  began‐ nen  zu  schreien  und  zu  weinen  und  flohen  in  die  Kirche  hi‐ nein. Mit unsicheren, taumelnden Schritten, geradeso, als ha‐ be  er  soeben  das  Laufen  gelernt,  kam  sein  Sohn  auf  ihn  zu.  Sein  abgezehrtes  Faltengesicht  sah  noch  eingefallener  aus  als  vorher im Wagen, und die Augenlider zuckten unkontrolliert.  »Hast  du  immer  noch  diese  blöde  Angewohnheit,  deine  Waffe im Handschuhfach zu vergessen?« fragte er.  »Ja«, antwortete Claudius.  »Und lügst du den Leuten immer noch vor, du hättest schon  zwei Menschen erschossen?«  »Ja. Wie hast du mich gefunden?«  »Na,  du  hast  doch  eben  am  Telefon  deinen  Leuten  irgend‐ was von achter Flözstrecke durchgegeben. Scheiße, ich glaube,  ich habe jetzt doch keinen Bock mehr auf einen Schuß.«  494

»Danke,  Alfie«,  sagte  Claudius  und  rang  sich  ein  gequältes  Lächeln  ab.  »So  tot,  wie  ich  geglaubt  habe,  bist  du  anschei‐ nend doch nicht.«  Sie  sammelten  alle  Kinder  ein.  Sie  hielten  einander  an  den  Händen,  als  sie  sich  apathisch  vom  Ort  ihrer  grausamen  Ge‐ hirnwäsche  wegführen  ließen.  Dann  gingen  alle  zusammen  den finsteren Schacht wieder zurück, bestiegen den Fahrkorb,  gelangten  zur  Oberfläche  und  öffneten  die  Schiebegitter  des  Aufzugs.  Eine  Armada  aus  Streifenwagen,  Ambulanzen  und  Zivilfahrzeugen der Kripo fuhr gerade vor das Schachtförder‐ gerüst  vor.  Und  obwohl  über  der  Zeche  weiterhin  heftige  Schneeschauer  niedergingen,  kreiste  oben  ein  Hubschrauber.  Polizisten, Notärzte, Sanitäter und alle Mitglieder der Sonder‐ kommission  »Udo«  sprangen  aus  den  Wagen  und  liefen  auf  sie zu. Sie mußten schon ein recht sonderbares Bild abgeben:  Claudius  mit  blutigen  Striemen  im  Gesicht,  der  immer  noch  heftig zitternde Alfie mit seiner komischen Bärenfellmütze auf  dem  Kopf  und  die  kleinen  Kinder  in  ihren  schmutzigen  wei‐ ßen  Gewändern.  Im  Zentrum  des  ganzen  Menschenauflaufs  standen  Hartmut  Weinstein  und  Dr.  Sieglinde  Vetter.  Sie  lä‐ chelten  dem  Alten  anerkennend  zu  und  deuteten  ihm  einen  Gruß an.  »Was jetzt?« sagte Richard Claudius wie zu sich selbst.  »Jetzt  verfrachten  wir  dich  erst  mal  ins  Krankenhaus«,  ant‐ wortete Alfie. »Ich glaube, ich bleib auch gleich da.«  »Aber was dann?«  »Frag doch nicht so blöd. Dann gehen wir endlich heim, Va‐ ter.«  495