Die Stadt der Verlorenen illu

Atlan - König von Atlantis Nr. 471  Dorkh   

Die Stadt der  Verlorenen  von Hans Kneifel 

  Die Flucht vor dem unheimlichen Fremdling   

Atlans  kosmische  Odyssee,  die  ihren  Anfang  nahm,  als  Pthor,  der  Dimensionsfahrstuhl,  das  Vorfeld  der  Schwarzen  Galaxis  erreichte,  geht  weiter.  Während  Pthor  und  die  Pthorer  es  immer  wieder  mit  neuen  Beherrschern  und  Besatzern  zu  tun  bekommen,  ist  der  Arkonide  zusammen  mit  seinen  Gefährten  Razamon  und  Grizzard  auf  Veranlassung  von  Duuhl  Larx,  dem  Herrn  des  Rghul‐Reviers,  nach  Dorkh  gebracht  worden,  um  dort  seine Mission im Sinne des Dunklen Oheims zu erfüllen.  Dorkh,  das  Pthor  in  vieler  Hinsicht  gleicht,  ist  eine  Welt  voller  Schrecken  und  voller  Gewalt,  und  den  drei  Männern  von  Pthor  wird  bald  klar,  daß  sie  eine  fast  unlösbare  Aufgabe  vor  sich  haben.  Ihre  Fähigkeiten,  widrigen  Umständen zu trotzen und selbst in aussichtslosen Situationen zu überleben,  sind  jedoch  so  ausgeprägt,  daß  sie  tatsächlich  alles  überstehen,  was  Dorkh  gegen sie aufzubieten hat, und sogar ihre Aufgabe erfüllen – allerdings anders,  als Duuhl Larx es sich vorgestellt haben dürfte.  Nun  aber,  da Dorkh Kurs  auf  den  Sitz  des  Dunklen  Oheims  eingeschlagen  hat, scheint der Dimensionsfahrstuhl dem Untergang geweiht zu sein.  Deswegen sucht Atlan nach einem funktionstüchtigen Raumschiff, und sein  Weg führt ihn in DIE STADT DER VERLORENEN … 

  Die Hauptpersonen des Romans:    Atlan ‐ Der Arkonide sucht nach einer Fluchtmöglichkeit von Dorkh.  Razamon, Grizzard, Asparg und Fiothra ‐ Atlans Gefährten.  YhmʹDheer ‐ Ein Gassuare.  Stophemuk,  Garshar  und  Pantzerklag  ‐  Drei  Dorkher,  die  sich  Atlans  Gruppe  anschließen.   

1.    Keiner von ihnen sprach es laut aus: die Angst hatte sie alle gepackt.  Ihre  Chancen,  das  Weltenfragment  Dorkh  lebend  zu  verlassen,  waren  denkbar  gering  geworden.  Und  sie  schwanden  von  Stunde  zu Stunde, von Tag zu Tag mehr dahin.  Summend  und  brausend  raste  Dorkh  durch  den  Dimensionskorridor.  Es gab keinen Wechsel zwischen Tag und Nacht mehr. Es war, als  habe  es  niemals  Sonnenschein  gegeben.  Wie  nahe  der  Augenblick  war,  an  dem  das  Weltenfragment  das  unbekannte  Ziel  erreichte,  wußte keiner von Atlan und seiner Begleitung. Vermutlich wußte es  auch nicht eines der Wesen, von denen Dorkh bevölkert wurde. Es  galt  als  sicher,  daß  diese  Fahrt  endgültig  zum  Dunklen  Oheim  führte  –  was  immer  sich  unter  dieser  Bezeichnung  verbarg.  Sicher  war es ein Flug ins Verderben.  »Verdammt! Die Gluthölle über dem SCHLOSS tobt noch immer!«  Razamon  hielt  im  Laufen  inne  und  zeigte  hinüber  zu  den  Resten  des SCHLOSSES.  »Verschwende  keine  Gedanken  mehr  daran«,  sagte  der  Arkonide  und schüttelte den Kopf. »Vergiß die ›Seele‹ von Dorkh, Razamon.«  Sie versuchten, so schnell wie möglich dem Inferno zu entkommen  und  gleichzeitig  den  Gassuaren  im  Auge  zu  behalten.  Es  war  vermutlich die einzige Garantie, daß sie lebend hier wegkamen.  »Mich  stören  nicht  das  Glühen  und  die  vielen 

Leuchterscheinungen!«  rief  der  Berserker  aus.  Sein  Gesicht  zeigte  einen  grimmigen,  fast  schmerzhaften  Ausdruck.  Er  litt  innerlich,  aber  er  scheute  sich  offensichtlich,  es  zuzugeben.  Atlan  spürte  dieselbe Art der Beeinflussung, und deshalb antwortete er:  »Mir  geht  es  nicht  anders,  Razamon.  Irgendwelche  Impulse  schlagen aus dem SCHLOSS bis hierher.«  »Die  Entfernung  ist  nicht  groß  genug«,  sagte  Fiothra  leise.  Sie  schien wesentlich erschöpfter als die beiden Männer von Pthor.  »Ich weiß nicht, ob die Distanz überhaupt etwas bewirkt«, stöhnte  Razamon und verfolgte mit den Augen den angeblichen Piraten, der  sie zu seinem Raumschiff führen sollte.  »Wahrscheinlich  nicht.  Wir  haben  keine  andere  Wahl.  Wieder  einmal reagieren wir, anstatt sinnvoll zu handeln.«  Atlan  und  Razamon  stützten  sich  auf  einen  kantigen  Felsen.  Der  Stein  wuchs  aus  dem  kargen  Boden  eines  kleinen  Hügels  auf.  Der  Hügel  befand  sich  in  dem  ungastlichen  Gelände  längs  des  SCHLOSSES,  und  den  Spuren  von  YhmʹDheer  folgten  Atlan  und  seine Gefährten durch das kahle Hügelgebiet.  Asparg, der dorkhische Magier, bemerkte unruhig:  »Ich glaube, YhmʹDheer läuft auf den Wald von Fryg zu.«  »Schon möglich«, erwiderte Grizzard‐Upanak und schüttelte sich.  »Ich bin halb tot vor Angst.«  Ungerührt entgegnete der Berserker:  »Nimm dich zusammen, Jäger!«  Upanak blickte verwirrt von einem zum andern und schwieg. Die  Verfolger  konnten  im  Augenblick  eine  kurze  Pause  riskieren.  Deutlich  sahen  sie  im  sandigen  Boden  die  Spuren  des  Gassuaren,  der ein Agent des Neffen Germen Zurm war.  Das  SCHLOSS  gab  es  nicht  mehr  –  wenigstens  nicht  mehr  in  der  Form, wie es bisher bestanden hatte.  Für  Atlan  existierte  keine  erkennbare  Möglichkeit,  die  Seele  von  Dorkh  zu  erreichen.  Er  hätte  sonst  versuchen  können,  sie  zu  einer  Kursänderung zu bewegen.  Denn  jeder  andere  Kurs  war  besser  als 

derjenige, der zum Dunklen Oheim führte. Auch die Spur, die jetzt  verfolgt  wurde,  bedeutete  alles  andere  als  Sicherheit.  Es  war  eine  geringe  Chance.  Deswegen  hatten  sie  die  fünf  Wesen  ergriffen.  Razamon,  der  immer  wieder  mit  beiden  Händen  an  seinen  Kopf  griff  und  die  Wirkung  der  fremden  Impulse  abzuschwächen  versuchte, faßte in der kurzen Pause seine Überlegungen zusammen  und sagte:  »Wohin sollte der Gassuare sonst rennen? Ich bin fast sicher, daß  er zu seinem Raumschiff läuft.«  Razamon  und  Atlan  spürten  deutlich  die  Impulse,  die  in  wilden  Wellen kamen und gingen, aber sie waren relativ leicht in der Lage,  sie zu ignorieren. Aber Grizzard litt schwer darunter.  »Ich  muß  ununterbrochen  lachen«,  sagte  er  mit  todernstem  Gesicht.  »Dann  wird  deine  Gesellschaft  uns  fröhlich  machen«,  knurrte  Razamon, ohne Grizzard anzusehen.  »Ich spüre Heiterkeit und Lachlust!« beharrte Grizzard.  »Ja?«  »Und dann wieder Unruhe und Gereiztheit.«  »Die  gereizte  Stimmung  hat  auch  mich  erfaßt«,  meinte  Asparg.  »Aber sowohl Fiothra als auch ich können widerstehen.«  »Ich auch«, sagte Atlan, schob sich aus der Deckung und lief den  Hügel  abwärts.  Der  silbrig  schimmernde  Helm  des  Fremden  schwankte weit vor ihnen in einem Taleinschnitt hin und her. Weit  jenseits  des  kahlen  Gebiets,  das  unzählige  Möglichkeiten  zum  Verstecken  und  zur  Deckung  bot,  zeichnete  sich  im  ungewissen  Dämmerlicht  ein  dunkler  Streifen  ab.  Dies  konnte  der  Wald  sein,  von dem der Magier gesprochen hatte.  »Ich  nicht  minder!«  stieß  Razamon  hervor.  Auch  der  Berserker  wußte nicht, woher seine Unruhe kam, die sich ständig steigerte.  Wieder  verfolgten  sie  YhmʹDheer,  der  sich  zwar  einigermaßen  schnell,  aber  sorglos  bewegte.  Entweder  ahnte  er  nicht,  daß  er  Verfolger hatte, oder er kümmerte sich nicht darum. 

Razamon, Atlan, die beiden Magier und Grizzard – sie alle spürten  seltsame Schwingungen. Aber nur Grizzard litt ernsthaft unter dem  Ansturm  der  Impulse,  die  immer  stärker  wurden  und  zudem  ihre  Eigenschaften veränderten. Immer wieder wechselte unangebrachte  Heiterkeit  und  Sorglosigkeit  mit  Phasen  stärkster,  sich  steigender  Unruhe  ab.  Die  Stimmung  war  ohnehin  gereizt,  und  die  leichte  Erregbarkeit nahm ununterbrochen zu.  »Hat  er  uns  etwa  bemerkt?«  rief  Fiothra  nach  einer  Weile.  Die  Gruppe lief und stolperte neben der Spur entlang. Einmal waren die  Eindrücke der kurzen Beine mit ihren merkwürdig geformten Füßen  deutlich, dann wieder verwischt.  »Vielleicht!« gab Razamon zurück.  »Selbst  wenn  er  gesehen  hat,  daß  wir  ihn  verfolgen,  kümmert  es  ihn  nicht.  Er  ist  voller  Panik.  Vermutlich  leidet  er  unter  ebendenselben Schwingungen wie wir«, rief Atlan über die Schulter  zurück.  Hintereinander  rannten,  stolperten  und  keuchten  sie  die  Spur  entlang. Der Gassuare war nicht schnell, aber beharrlich. Trotzdem  schrumpfte  der  Vorsprung,  den  er  gegenüber  seinen  Verfolgern  hatte. Die fünf so unterschiedlichen Wesen beobachteten YhmʹDheer  genau.  Aber  der  Gassuare  drehte  sich  nicht  um,  sondern  suchte  unbeirrbar  seinen  Weg  durch  das  Gelände.  Ab  und  zu  warfen  die  Fremden  einen  kurzen  Blick  in  die  Richtung  auf  das  SCHLOSS.  Noch  immer  ragte  die  Lichtkuppel  auf,  und  unverändert  loderten  und  zuckten  glühende  Leuchterscheinungen  über  den  Resten  des  Bauwerks,  das  nach  Atlans  und  Razamons  Meinung  dasselbe  für  Dorkh war wie die FESTUNG für Pthor.  Etwa  eine  Stunde  später  blieb  Razamon  stehen,  hob  das  machetenartige Messer und schwenkte es über seinem Kopf.  »Freunde«,  warnte  er,  »die  Impulse  oder  Schwingungen,  die  wir  empfangen, treffen auch auf alle anderen Lebewesen.«  Die  zierliche  Fiothra  warf  das  blauschwarze  Haar  in  den  Nacken  und fragte verwundert: 

»Du magst recht haben, Fremder. Aber was bedeutet das für uns?«  Razamon schenkte ihr ein verzerrtes Lächeln.  »Wir  können  uns  vielleicht  zusammennehmen  oder  sind  bis  zu  einem bestimmten Grad immun dagegen. Nicht so die anderen. Sie  werden  zuerst  heiter  und  gelöst,  dann  aggressiv,  und  schließlich  greifen sie an. Wir können leicht das Opfer eines Überfalls werden.«  Die Magierin aus dem sagenhaften Land Shatna murmelte:  »Wahrscheinlich hast du recht.«  »Und  deshalb  müssen  wir  uns  vorsehen«,  ergänzte  ihr  Halbbruder.  »Wohin  rennt  dieser  silberbehelmte  Abgesandte  aus  dem Terfen‐Revier?«  Atlan lachte kurz und humorlos auf.  »Wir  hoffen  noch  immer,  daß  er  uns  zu  seinem  intakten  Raumschiff führt.«  »Alles  ist  undurchsichtig!«  schrie  Grizzard  plötzlich.  »Ich  fühle,  wie ich ganz verrückt werde.«  »Das ist nur von Vorteil«, knurrte der Berserker. »Dieses Fragment  ist verrückt. Verrücktheit ist der Normalzustand – wir sollten es alle  genau wissen.«  Auch  ihn  quälte  etwas;  etwas  tief  in  seinem  Innern  breitete  sich  aus  und  wurde  von  der  Strahlung  der  zerglühenden  SCHLOSS‐ Ruine  offensichtlich  verstärkt.  Aber  der  Berserker  wußte  selbst  nicht, was ihn peinigte.  »Weiter!« drängte Atlan unruhig.  Sie  liefen  im  nebligen  Halblicht  zwischen  zwei  Hügeln  entlang.  Zwischen  den  Findlingen  wuchsen  kleine,  graubraune  Bäume  mit  spitzen  Blättern.  Sie  sahen  wie  Lederstücke  aus  und  raschelten  bisweilen  ebenso.  In  das  Rascheln  und  das  Geräusch  der  eiligen  Schritte  mischte  sich  ein  undeutliches,  auf  und  abschwellendes  Brummen.  Razamon  und  Atlan  drehten  wild  die  Köpfe,  aber  sie  erkannten  nichts.  Trotzdem  wurden  die  gespenstischen  Geräusche  lauter.  »Was ist das?« rief Grizzard in heller Panik. 

Niemand antwortete ihm. Seine Weggenossen und Freunde liefen  unbeirrbar  weiter.  Der  dunkle  Streifen  des  vermeintlichen  Waldes  wurde deutlicher, man konnte bereits senkrechte Streifen erkennen.  Also  doch  ein  Wald?  Das  Summen  und  Schnarren,  das  aus  allen  Richtungen  gleichzeitig  zu  kommen  schien,  riß  plötzlich  ab.  Eine  Gruppe  von  wilden  Gestalten,  die  dem  Herdenpferch  entsprungen  sein  mußten,  rannte  von  rechts  einen  flachen  Hang  herunter.  Die  Wesen,  alles  andere  als  menschenähnlich,  schwangen  Knüppel,  schleuderten  auf  Atlan  und  seine  Freunde  Steine  in  allen  Größen  und grölten unverständliche Flüche.  »Hierher«, donnerte Razamons Stimme auf. »Hinter mir her. In die  Felsen.«  Er schlug einen Haken, duckte sich blitzschnell hintereinander vor  mehreren  geschleuderten  Brocken  und  rannte  im  Zickzack,  immer  wieder  irgendwelchen  Geschossen  ausweichend,  zwischen  eine  Formation  zackiger,  fingerartig  aufstrebender  Steine  zu.  Mit  einem  gewaltigen  Satz  verschwand  er  in  dem  schmalen  Spalt  zwischen  zwei Brocken. In panischer Hast folgten ihm die anderen.  Als  sie  keuchend  die  Stelle  erreichten,  an  der  er  verschwunden  war,  sahen  sie,  daß  der  Berserker  wie  ein  Rasender  eine  glatte  Steinfläche hinaufkletterte. Er riß lose Steinsplitter los, die wie Keile  oder unregelmäßige Wurfgeschosse geformt waren. Als er die Spitze  des etwa zehn Meter hohen Felsens erreicht hatte, schleuderte er mit  dröhnenden  hallenden  Schreien  die  Felszacken  nach  den  Angreifern.  Die  Dorkher,  eine  Gruppe  von  etwa  zwei  Dutzend  verschieden  großen,  behaarten  und  unbeschreiblich  ungepflegt  aussehenden  Wesen,  stoben  kreischend  auseinander  und  ließen  ihre  primitiven  Waffen fallen.  »Kampf!«  schrie  Razamon  gellend  und  schleuderte  seine  Felszacken  wie  ein  antiker  Gott  unter  die  rennenden,  stolpernden  und vor  Angst und Verwirrung  in die  Höhe  springenden Dorkher.  Sie flohen so schnell, wie sie aufgetaucht waren. Wieder näherte sich 

das  Summen,  wurde  lauter,  schwoll  ab  und  kam  erneut  lauter  zurück.  Razamon warf, während die anderen Flüchtenden unter ihm sich  einen  Weg  durch  die  Felsen  suchten,  seinen  letzten  Brocken  und  heulte hinterher:  »Wut! Ärger!«  Dann kletterte er schnell hinunter. Das summende Geräusch hüllte  jeden  von  ihnen  förmlich  ein.  Es  schien  jede  Zelle  einzeln  zu  durchdringen und in Aufregung zu versetzen. Staubkörner tanzten  in der dämmerigen Luft. Ihr Tanz, dies dachte sich Atlan nach einer  Anzahl  Schritten,  war  anders  als  der  von  Staubteilchen  im  Sonnenlicht. Und es gab keine Sonne …  Es  sind  Lebewesen,  von  deren  Schwingungen  die  Luft  bewegt  wird!  sagte sein Logiksektor ruhig.  Die einzelnen Körner wurden größer und drehten sich in Schleifen  und  Spiralen  umeinander.  Sie  flammten  und  glühten  aus  sich  heraus.  An  den  Stellen,  wo  die  fünf  Verfolger  durch  den  riesigen  Schwarm  hindurchrannten,  hielten  sich  für  einige  Sekunden  die  schattenhaften  Hohlräume  ihrer  bewegten  Silhouetten.  Je  länger  es  dauerte, je länger das Rennen zwischen den Felsbrocken des Hanges  und den tanzenden Punkten anhielt, desto mehr veränderte sich der  Klang.  Es  wurde  hallender  und  ebenfalls  böser,  aggressiver,  stechender.  »Nur  schnell  von  hier  weg!«  rief  Fiothra  voller  Furcht.  Ihr  schulterlanges  blauschwarzes  Haar  flog  bei  jedem  Schritt  auf  und  nieder wie ein Tuch.  In  einer  lang  gezogenen  Linie  rannten  die  Fremden  hinter  dem  Gassuaren  her.  Sie  fühlten  sich  keineswegs  als  Verfolger,  sondern  als Verfolgte. Die Menge der tanzenden und kreisenden Lichtpunkte  nahm  zu.  Gleichzeitig  schwollen  die  strahlenden  Staubkörner  an,  und ihr Leuchten steigerte sich.  »Geschwindigkeit  ist  auch  keine  Rettung,  scheint  mir«,  gab  Razamon  zurück,  aber  er  lief  trotzdem  vor  Atlan  her  und  wurde 

immer schneller. Instinktiv schlugen sie alle nach den Partikeln oder  Tieren,  die  bisher  harmlos,  wenn  auch  gespenstisch  und  drohend  blieben.  Aber  die  nächste  Veränderung  der  Geräusche  bedeutete  auch eine Veränderung des Aussehens jener rätselhaften Funken.  Sie verloren ihr Leuchten.  Ohne  sichtbaren  Übergang  erschienen  in  der  unbewegten  Luft  Tausende  und  aber  Tausende  von  insektenhaften  Körpern.  Lange  Flügel bewegten sich in rasender Schnelligkeit. Die Tiere, größer als  ein Finger, beschleunigten ihre Bewegungen. Der Extrasinn meldete  sich:  Auch diese Bestandteile der Fauna von Dorkh sind gefährlich!  Um  davon  überzeugt  zu  sein,  sagte  sich  der  Arkonide,  hätte  es  seines  Logiksektors  nicht  bedurft.  Trotzdem  war  er  ratlos.  Daß  es  nichts nützte, wild um sich zu schlagen, sah er bei Razamon. Weder  Schnelligkeit  noch  das  Gegenteil  waren  die  geeigneten  Mittel,  den  Leuchtinsekten zu entgehen.  Die Tiere stürzten sich unvermittelt auf die Flüchtlinge.  Es  war,  als  ob  ein  Schwarm  Mörderbienen  angreifen  würde.  Augenblicklich  waren  die  Fremden  von  einer  riesigen  Masse  aufgeregter  Insekten  umhüllt.  Die  summenden  und  sirrenden  Angreifer bedeckten sofort die Kleidung und krabbelten über jeden  Quadratzentimeter  Haut.  Sie  stachen  nicht,  und  sie  bissen  auch  nicht.  Aber  an  den  Enden  ihrer  vielen  Beine  befanden  sich  Widerhaken, die eine Vielzahl winziger Wunden erzeugten. Asparg,  der  als  letzter  hinter  Fiothra  rannte,  schrie  auf  und  schlug  wie  wahnsinnig  um  sich.  Immer  wieder  versuchte  er,  die  krabbelnden  und wimmelnden Tiere von seinem Gesicht wegzuwischen.  »Wir müssen ins Wasser! Zum singenden Fluß!« rief er qualvoll.  Weit  und  breit  war  nicht  das  geringste  Anzeichen  eines  Baches  oder gar des »Singenden Flusses« zu erkennen.  Atlan schrie:  »Es ist besser, sich im Sand zu wälzen!«  Die  fünf  Verfolger  stolperten  halb  blind  einher.  Sie  waren 

ununterbrochen damit beschäftigt, die kleinen Tiere von den Augen,  aus  dem  Haar  und  von  den  Ohren  wegzuschlagen  und  herunterzuklauben.  Grizzard  gebärdete  sich,  als  ob  er  bei  lebendigem  Leib  aufgefressen  werden  würde.  Er  war  außer  sich.  Seine  Furcht  kam  und  ging  in  hektischen  Wellen.  Wieder  kam  –  unbewußt  –  die  Erinnerung  an  sein  erstes  Leben  über  ihn.  Furcht  und  Angst,  Selbsterhaltungstrieb  und  düstere  Ahnungen  göttlicher  Geschehnisse  hatten  damals  sein  Leben  beherrscht  und  ausgefüllt.  Heute  war  es  nicht  anders.  Er  wimmerte,  heulte  und  schrie  unablässig,  sprang  hin  und  her  und  überschlug  sich  schließlich  im  Sand zwischen zwei Felsengruppen des Hügelkamms.  Auch  er  hörte  den  krachenden  Donnerschlag  nicht,  der  über  die  Fläche  neben  dem  SCHLOSS  hallte.  Aber  in  dem  aufstaubenden  Sand  wurden  viele  Insekten  von  Grizzards  Haut  weggerissen  und  zerquetscht,  anderen  Tieren  riß  der  Sand  die  hauchfeinen  Flügel  auseinander.  »Sand ist die Rettung!« donnerte Razamons Stimme auf.  Sie  warfen  sich  zu  Boden,  rollten  sich  hin  und  her  und  schoben  sich kriechend auf die Steine zu. Ihre Hände griffen in den Sand und  schleuderten ihn hoch. Aus dem Summen war ein hysterisches, fast  pfeifendes  Geräusch  geworden.  Aber  jede  weitere  Bewegung  der  fünf  Personen,  deren  Körper  von  Tausenden  und  aber  Tausenden  winzigster Stiche gepeinigt wurden, befreite sie von Dutzenden der  aufgeregten  Tiere.  Ein  zweiter,  lang  hallender  Donner  erschütterte  die Hügel. Razamon, der die Gruppe anführte, sprang auf und fuhr  mit  beiden  Händen  wie  mit  einem  Kamm  durch  sein  schwarzes  Haar. Die letzten Insekten fielen zuckend und summend von seinen  Fingern, als er sie heftig schlenkerte. Er blickte wild um sich.  »Weiter!« ächzte er. »Sonst entkommt uns der Gassuare.«  Die  Impulse  und  Strahlungen,  die  von  der  Glut  des  SCHLOSSES  ausgingen,  hatten  vorübergehend  angesichts  dieses  neuen  Schreckens an Bedeutung verloren.  In  einer  großen  Sandwolke,  die  nach  allen  Richtungen  stäubte,  verloren  sich  die  letzten 

Leuchtinsekten.  Atlan  stierte  Grizzard  an  –  beide  sahen,  wie  die  anderen  auch,  unbeschreiblich  aus.  Ihre  Haut  war  an  den  meisten  Stellen  von  nadelkopfgroßen  Blutstropfen  bedeckt,  die  teilweise  angetrocknet waren. Überall hafteten winzige Sandkörner.  »Warum  haben  die  strahlenden  Bienen  nicht  YhmʹDheer  angegriffen?«  rätselte  die  junge  Magierin.  Razamon  packte  Grizzards  Schulter  und  riß  den  Mann  herum.  Der  einstige  Jäger  versuchte  gerade,  sich  den  Schädel  an  einem  Felsen  einzurennen.  Razamon schrie ihn an:  »Uns geht es genauso schlecht wie dir. Reiß dich zusammen!«  Grizzard  starrte  leeren  Blickes  an  ihm  vorbei  und  schüttelte  langsam  seinen  Kopf.  Ihn  schien  wirklich  der  Irrsinn  ergriffen  zu  haben.  »Ich  …«,  murmelte  er  undeutlich.  »Überall  Schmerzen  …  will  sterben …«  »Nicht hier und nicht jetzt«, sagte Atlan hart.  Die Angehörigen der kleinen Gruppe sagten nichts und sahen sich  schweigend und voller Verwirrung an.  Atlan meinte nach einigen Augenblicken der Entspannung:  »Wir  befinden  uns  in  einem  gefährlichen  Gebiet.  Und  die  Natur  von Dorkh spielt verrückt. Trotzdem sollten wir unser Ziel nicht aus  den Augen verlieren.«  »Irgendwo  dort  vor  dem  Waldrand«,  meinte  Razamon,  »rennt  YhmʹDheer  um  sein  Leben.  Auch  dieses  wahnsinnige  Rennen  hat  irgendwann ein Ende. Weiter, Freunde!«  »Ich kann nicht. Ich will nicht. Ich sehe keinen Sinn mehr!« schrie  Grizzard gequält auf.  Atlan  deutete  in  die  Richtung  des  Waldrands,  der  inzwischen  deutlich  zu  erkennen  war.  Nach  einigen  Kilometern  knickte  die  Grenze des SCHLOSS‐Bereichs nach Nordost ab.  Etwa tausend Schritte von den Verfolgern entfernt lief YhmʹDheer,  er  hatte  in  der  letzten  Zeit  seine  Geschwindigkeit  drastisch  gesteigert.  Jetzt  machte  er  wirklich  den  Eindruck,  als  sei  er  vor 

etwas  auf  der  Flucht.  Panische  Angst  diktierte  seine  Schritte  und  sein Tempo.  »Hinterher.«  »Verdammt«, fluchte Grizzard, aber trotz der tausend Ängste, die  in  ihm  tobten,  folgte  er  den  anderen.  Hinter  seiner  Angst  erkannte  er, daß sie den einzigen Schutz für sein Leben darstellten. Ihre Blicke  hefteten  sich  auf  YhmʹDheer,  der  sich  bereits  dem  Waldrand  genähert hatte und in unverändert großer Geschwindigkeit auf den  ungefügen Beinen daherrannte.  Wieder  wuchsen  Unruhe  und  Gereiztheit  zwischen  den  Angehörigen der Gruppe. Die Magierin rief klagend:  »Aus  dem  Wald  von  Fryg  fließt  der  Singende  Fluß.  Nach  Südosten.  Westlich  davon  liegt  die  Stadt  der  Verlorenen.  Wißt  ihr  das?«  »Nein«,  antwortete  Atlan.  »Und  im  Augenblick  ist  es  auch  nicht  wichtig.«  Jeder von ihnen hatte genügend Grund, sich darüber zu wundern,  daß  sie  noch  am  Leben  und  leidlich  unversehrt  waren.  Sonst  besaßen  sie  kaum  mehr  als  das,  was  sie  am  Körper  trugen.  Sie  hofften,  daß  die  Belästigungen  aus  den  glühenden  Trümmern  und  der  schwelenden  Energie  des  SCHLOSSES  mit  zunehmender  Entfernung  nachlassen  würden.  Hier  aber,  zwischen  den  letzten  Hügeln  des  fast  leeren  Landes,  waren  die  fremden  Energien  aber  noch immer in aller Schärfe und Deutlichkeit zu spüren. Sie rannten  etwa  eine  halbe  Stunde,  so  schnell  sie  konnten,  weiter.  Der  Vorsprung, den der Gassuare herausgelaufen hatte, schmolz wieder  zusammen.  In vollem Lauf rannten sie aus dem Tal zwischen zwei kargen, von  Fels  und  bleichen  Sträuchern  übersäten  Abhängen  hinaus.  Vor  ihnen lag eine Ebene, die sich bis zum Waldrand erstreckte.  Die  Grenze  des  SCHLOSSES  verlief  ab  hier  nach  Nordosten.  Die  ebene  Fläche  war  von  niedrigen  Gräsern  bewachsen.  Deutlich  zeichnete sich trotz des fehlenden Sonnenlichts die fast gerade Spur 

in dem Gräsermeer ab, die der Gassuare hinterlassen hatte.  Da  sich  die  Verfolger  an  einem  leicht  erhöhten  Platz  befanden,  konnten  sie  sehen,  wie  YhmʹDheer  gerade  zwischen  den  Büschen  des Waldrands verschwand.  »Hinterher!«  sagte  der  Arkonide  drängend.  Der  Berserker  setzte  sich wieder in Bewegung und folgte in langen Sätzen der Spur.  »Hoffentlich  hat  er  sein  Schiff  dort  versteckt!«  rief  Atlan.  »Bisher  hat er es mit der Wahrheit nicht genau genommen. Vielleicht sitzen  wir auch jetzt einer Lüge auf.«  Sie  hasteten,  stolperten  und  liefen  keuchend  durch  das  Gras.  Bisher hatten sie nicht sehen können, daß Dorkh‐Wesen, Getier oder  einzelne Bestien den Gassuaren angegriffen hatten. Aber sie wurden  angegriffen,  kaum  daß  sie  ein  Viertel  der  Strecke  zurückgelegt  hatten.  Winzige Schlangen stießen zischend ihre eckigen Köpfe gegen die  Beine und Füße der Rennenden.  Immer  wieder  stoben  kleine  oder  große  Insekten  aus  dem  Gras,  schwirrten  summend  heran  und  griffen  mit  ihren  Kiefern  und  Stacheln  an.  Jeder  der  Verfolger  schlug  wütend  um  sich,  und  der  Lauf  geriet  immer  wieder  ins  Stocken.  Blindwütig  stürzten  sich  kleine  Tiere,  die  wie  Ratten  mit  gestreiftem  Fell  und  langen  Rückenkämmen  aussahen,  auf  Kleidung  und  Gliedmaßen  der  fünf  Fremden.  Mit  wilden  Tritten  und  gezielten  Schlägen  spitzer  Steine  entledigten sich Atlan und Razamon der Angreifer.  Sie  würden  euch  niemals  angreifen,  wenn  nicht  die  Impulse  aus  dem  SCHLOSS wären, erklärte der Logiksektor.  Die spitzen Zähne der kleinen Wesen rissen lange Streifen aus der  Kleidung.  Die  Wunden  waren  nicht  zahlreich,  aber  tief  und  schmerzhaft. Atlan, Razamon, Fiothra und Asparg wehrten sich, so  gut sie es vermochten. Nur Grizzard‐Upanak handelte völlig falsch  und unberechenbar.  Wieder  brach  der  steinzeitliche  Jäger  in  ihm  durch.  Oder  alle 

anderen  Teile  seines  Wesens  wurden  im  Bann  der  Furcht  und  Unruhe  hinweggeschwemmt  und  ließen  einen  zutiefst  unselbständigen und deshalb gewalttätigen Mann zurück.  Grizzard  identifizierte  zwar  die  kleinen  Nagetiere,  die  Schlangen  und die wütenden Insekten als Angreifer und Grund seiner Raserei,  aber  er  beantwortete  jeden  ihrer  Vorstöße,  indem  er  wild  um  sich  schlug. Auch griff er Atlan oder Razamon an, je nachdem, wer von  den beiden ihm am nächsten lief.  »Wir sollten ihn niederschlagen«, rief Razamon nach dem vierten,  völlig  unmotivierten  Überfall.  »Über  die  Schulter  geworfen  und  getragen wäre der Jäger keine Gefahr mehr.«  Der Arkonide, der immer wieder mit aller inneren Kraft gegen die  Beeinflussung seines Willens ankämpfte, ächzte auf.  »Geduld, Razamon«, sagte er keuchend. »Auch das vergeht.«  Während sie redeten und Razamon den Steinzeitler mit sich zerrte,  griffen  erneut  kleine  Tiere  an.  Heulend,  knurrend  und  winselnd  schnappten sie nach den Fremden und bissen sich gegenseitig, wenn  sie sich zu nahe kamen.  Rechts  und  links  der  Spur  niedergedrückter  Gräser  zitterten  die  Halme,  wenn  sich  die  kleinen  Bestien  darin  bewegten.  Doppelt  handgroße  Vögel  flatterten  auf  den  Zweigen  der  Zwerggewächse  auf, schrien mißtönend und ließen sich auf die fünf Fremden fallen.  Ihre  Flügel  mit  den  scharfen  Kanten  und  Enden  der  Schwungfedern  schlugen  in  die  Gesichter.  Mit  vorgespreizten  Krallen  und  aufgerissenen  spitzen  Schnäbeln  zielten  sie  nach  den  Augen  der  Dahinhastenden.  Razamons  simple  Waffe  beschrieb  in  der  Luft  wilde  Kreise  und  schmetterte  die  meisten  der  Vögel  zu  Boden.  Die Zeitabstände zwischen den Anfällen des jungen Steinzeitjägers  wurden  kürzer.  Er  war  nur  noch  für  kurze  Minuten  bei  klarem  Bewußtsein.  Für  ihn  war  alles  fremd  und  bedrohlich  geworden.  Seine Reflexe und Instinkte schienen aber in Ordnung zu sein, denn  er erkannte noch immer die Attacken der Tiere. Sie selbst – und alles 

andere  unter  dem  verhangenen  grauen  Himmel  –  bedeuteten:  Gefahren.  Etwa hundert Schritte vor dem Waldrand entfernt blieb Razamon  stehen,  erschlug  zwei  möwengroße  Vögel  und  zerschmetterte  mit  einem wuchtigen Tritt das Rückgrat eines gelben Tieres mit spitzen  Hörnern,  das  sich  auf  ihn  stürzte.  Der  Berserker  rief  zu  seinen  Begleitern zurück:  »Das  Rauschen,  das  ich  höre,  kommt  das  vom  Singenden  Fluß,  Fiothra?«  Schwitzend  und  keuchend,  voller  kleiner  Wunden  und  die  tiefen  Spuren  der  Erschöpfung  im  Gesicht,  stolperte  die  Magierin  heran.  Ihr  Antlitz,  das  Atlan  und  Razamon  wegen  der  auffallenden  Schönheit  immer  gern  angesehen  hatten,  war  eine  von  Panik  verzerrte Maske.  »So wird es sein«, stieß sie hervor. »Ich weiß von keinem anderen  Wasser hier in der Nähe.«  »Kann es der Wind sein?« fragte Atlan.  Für  einige  Sekunden  bildeten  sie  eine  ruhige  Gruppe,  deren  Mitglieder beratend beieinander standen. Der Schein trog. Sie waren  nur  zu  sehr  erschöpft,  um  so  zu  reagieren,  wie  ihnen  wirklich  zumute war.  Asparg  deutete  zurück  auf  die  unbewegte  Fläche  der  unzähligen  Halme. Die Ebene wurde jetzt von einer weitaus deutlicheren Spur  zertrampelter  und  geknickter  Gewächse  gezeichnet.  Kein  Windhauch ließ die Gräser hin und her wogen.  »Welcher Wind«, stieß er hervor. »Es gibt keinen Wind.«  »Du  hast  recht«,  sagte  Atlan  müde.  »Es  muß  das  Wasser  des  Flusses sein. Können wir weiter?«  Die Gestalt mit dem silbrig schimmernden Helm rannte irgendwo  vor  ihnen  durch  den  Wald.  Ab  und  zu  hörten  sie  ein  Geräusch  splitternder  Äste.  Razamon  wandte  sich  ungeduldig  in  die  neue  Richtung und rief:  »Wenn  wir  Glück  haben,  sind  wir  in  kurzer  Zeit  in  einem 

Raumschiff, das uns aus dem Chaos hier hinausbringt.«  Er  warf  einen  langen  Blick  zurück  auf  die  Überreste  des  SCHLOSSES.  Über  der  deutlich  sichtbaren  Lichtkuppel  des  Zentrums  loderten  und  zuckten  noch  immer  die  Reste  einstiger  Schirme und technischer Anlagen.  Atlan  und  die  drei  anderen  folgten  dem  Berserker,  dessen  gewaltige  Kräfte  trotz  aller  Hindernisse  nicht  nachgelassen  hatten.  Grizzard stöhnte auf und klammerte sich an Atlans Schulter.  »Dunkel!«  sagte  er  schaudernd.  »Schwarzer  Wald.  Ich  will  nicht  dort hinein.«  »Wir helfen dir«, versuchte ihn Atlan zu beruhigen. Aber als er in  die  Augen  des  jungen  Mannes  blickte,  der  nicht  nur  durch  veränderte Identitäten, sondern durch eine Odyssee des Schreckens  seinen  Körper  und  Verstand  zum  Schauplatz  unbegreiflicher  Vorgänge gemacht hatte, zuckte der Arkonide zusammen. Er ahnte  das nahe Ende, das im Wahnsinn und Chaos stattfinden würde.      2.    Der  Wald  von  Fryg  schien  zunächst  ein  Wald  wie  jeder  andere  zu  sein; nichts anderes als eine Ansammlung von kleinen und großen,  dicken und dünnen Bäumen. Aber mit jedem Dutzend Schritte, die  Atlan und seine Begleiter auf der Spur des Gassuaren weiter in das  Halbdunkel  unter  den  Wipfeln  eintauchten,  summierten  sich  die  Eindrücke.  Es  war  dunkel  und  fast  absolut  still.  Der  Boden  war  von  einer  dicken Schicht  abgestorbener Pflanzenteile  bedeckt. Dieser  Teppich  aus Nadeln, Blattresten und dem Staub vermoderten Holzes federte  tief unter jedem Schritt. Der Fremde mit dem schwerfälligen Körper,  der  einer  umgekehrten  Birne  glich,  hatte  deutliche  Spuren  hinterlassen; er schlurfte dahin und zog die Füße nach. Im weichen  Waldboden sahen seine Verfolger lange Furchen. 

Die Kronen der Bäume bildeten etwa dreißig, stellenweise vierzig  Meter  über  den  Köpfen  der  dahinhastenden  Gruppe  ein  fast  undurchdringliches  Dach.  Ab  und  zu  fielen  mit  hohlem  Sausen  faustgroße Früchte oder Nüsse aus den Zweigen und schlugen wie  Granaten in den weichen Boden. Augenblicklich bildete sich in der  faulenden und stinkenden Masse ein winziger Krater, in dem kleine,  weiße  Insekten  herumkrochen  und  wie  irrsinnig  übereinander  herfielen.  Zwischen  den  Stämmen,  einige  zwanzig  Meter  weiter  in  der  Richtung der Spur, ertönte ein langgezogenes, zischendes Fauchen.  Razamon  rannte  weiter  und  hob  das  lange  Messer  schlagbereit  hoch.  »Eine neue Teufelei, zweifellos«, rief er unterdrückt. »Achtung!«  Grizzard  wurde  von  einer  der  heruntersausenden  Früchte  an  der  Schulter  getroffen.  Er  stieß  einen  Schrei  aus  und  fiel  zuckend  zu  Boden.  Während  er  schwer  aufschlug  und  eine  Wolke  schwarzen  Moderstaubs  hoch  wirbelte,  kam  wieder  der  fauchende  Laut  aus  dem  Innern  des  Waldes  und  schlug  peinigend  an  die  Ohren  der  Verfolger.  Grizzard  wälzte  sich  wimmernd  am  Boden,  hielt  seine  Schulter  fest und gab unbeschreibliche Laute von sich.  Atlan  drehte  sich  um  und  lief  auf  ihn  zu.  Er  half  dem  Schmerzgepeinigten auf die Beine und hielt ihn fest.  Mit  einigen  Griffen  versuchte  er  die  Schulter  abzutasten.  Möglicherweise  hatte  das  natürliche  Geschoß  einen  Knochen  zerschmettert  oder  das  Gelenk  getroffen.  Grizzard  schlug  mit  der  anderen  Hand  schreiend  nach  Atlan,  der  nur  knapp  einem  Hieb  mitten ins Gesicht entging.  Er fing das Handgelenk auf und hielt es fest.  »Du  Narr!«  grollte  er.  »Ich  will  dir  doch  nur  helfen.  Ist  es  schlimm?«  »Der Wald«, stöhnte und gurgelte der Jäger, »er bringt mich um!«  »Halb so schlimm«, meinte der Arkonide und merkte nur, daß der 

schwere Hieb der Nuß eine Beule und Prellungen verursacht hatte.  Trotzdem  schrie  Grizzard  bei  jedem  prüfenden  Griff  grell  auf.  »Markiere nicht den Sterbenden, Grizzard.«  »Ich bin nicht Grizzard«, brüllte der Jäger. »Ich bin Upanak.«  »Auch  gut.  Trotzdem  …«,  sagte  Atlan  und  zog  ihn  mit  sich.  Nur  mühsam konnte er durch den körperlichen Kontakt den vor Furcht  halb wahnsinnigen jungen Mann beruhigen.  Etwa dreißig, vierzig lange Schritte folgten die Fremden der Spur.  Dann  befanden  sie  sich  vor  einigen  verfaulenden  Wurzelstöcken.  Vor langer Zeit waren riesige Bäume umgeworfen worden, und die  tausendfingrigen  schwarzen  Wurzeln  reckten  sich  wie  die  Klauen  urweltlicher Tiere den Verfolgern entgegen. Die Spur des Gassuaren  führte links an dem natürlichen Wall vorbei. Wieder hörten sie das  Fauchen und Zischen, diesmal unmittelbar vor sich.  Gleichzeitig, als habe das drohende Geräusch den Hagel ausgelöst,  prasselten heulend einige Dutzend der gefährlichen Früchte aus den  Baumkronen.  Sie  schlugen  in  der  Mehrzahl  in  den  Boden  ein,  aber  einige  trafen  die  Fremden,  obwohl  sie  beim  ersten  Geräusch  nach  beiden  Seiten  auseinandergesprungen  und  sich  in  Deckung  geworfen hatten.  Eine der steinharten Nüsse streifte Grizzards Nacken und zog eine  schmerzende Furche von seiner Schulter bis zu den Kniekehlen.  Asparg  wurde  am  Knie  getroffen  und  wimmerte  auf.  Als  er  aufzustehen  versuchte,  hüllte  ihn  eine  große  Wolke  von  dunklem  Staub  ein,  die  ihn  husten  und  würgen  ließ.  Razamon  war  nicht  getroffen  worden  und  sah  als  erster,  wie  sich  zwischen  den  Stämmen  und  den  um  neunzig  Grad  gekippten  Wurzelsystemen  zwei lange Schlangenarme hervorschoben.  »Achtung!« rief er und schnellte sich zur Seite. Ihn hatte keine der  tückischen  Nüsse  erwischt,  aber  drei  von  ihnen  waren  so  nahe  an  ihm vorbeigefallen, daß er den starken Luftzug gespürt hatte.  Es  waren  weder  Schlangen  noch  Tentakel,  die  nach  den  Eindringlingen  in  den  Wald  griffen.  Es  schienen  die 

klauenbewehrten  und  von  zahllosen  Haken  und  Widerhaken  bestückten  Gliedmaßen  eines  lauernden  Tieres  zu  sein.  Undeutlich  erkannten  Razamon  und  Atlan  hinter  dem  schwarzen  Gitterwerk  der Baumstämme einen großen Körper, der immer neue und längere  Arme  vom  Boden  hob  und  den  Fremden  förmlich  entgegenschleuderte.  Es  waren  Spinnenbeine,  in  zahllose  Gelenke  unterteilt. Sie bewegten sich schneller und schneller, tasteten hierhin  und  dorthin,  und  mehrere  Male  erhaschten  der  Berserker  und  sein  Freund einen kurzen Blick auf eine kleine schimmernde Halbkugel,  die nichts anderes als ein Auge sein konnte. Razamons Messer pfiff  herunter  und  trennte  einige  Gelenke  von  dem  dünnen,  haarigen  Arm  ab.  Sie  hatten  sich  Fiothra  genähert,  die  vor  Schreck  starr  stehengeblieben  war.  Razamon  packte  das  zierliche  Geschöpf  um  die  Hüften  und  schleppte  die  Magierin  mit  sich,  während  er  anderen  Krallen  und  Haken  auswich  und  auf  seinem  Weg  weiter  stürmte.  Asparg  sprang  ebenfalls  auf  der  anderen  Seite  zwischen  die  Bäume  und  rannte  dem  Berserker  nach.  Atlan  hob  in  einer  wütenden Trotzgeste einige Nüsse auf und schleuderte sie mit aller  Kraft auf das lauernde Tier, dessen Gliedmaßen jetzt den gesamten  Raum  entlang  der  Spur  erfaßt  hatten  und  jeden  Zentimeter  abtasteten.  Fast jedes Geschoß traf den halb versteckten Körper. Eines schlug  gegen  ein  Gelenk  und  zerschmetterte  ein  Auge.  Das  Zischen,  das  jenes  Geschöpf  daraufhin  ausstieß,  ließ  einen  neuen  Hagel  von  Nüssen  aus  den  Kronen  herunterkrachen.  Glücklicherweise  schlugen  die  pflanzlichen  Projektile  an  Stellen  ein,  an  denen  sich  keiner der Verfolger mehr befand.  Einige Minuten später rief Atlan unterdrückt:  »Gibt  es  eine  Erklärung,  weshalb  der  Gassuare  nicht  angegriffen  wurde?«  Noch  immer  erkannten  sie,  zum  Teil  verwischt,  zum  Teil  recht  deutlich, die Fußspuren YhmʹDheers vor ihnen. 

»Offensichtlich  schützt  ihn  etwas.  Oder  er  hat  etwas  an  sich,  das  die Tiere abschreckt«, versuchte Razamon zu erklären.  Er zog Grizzard hinter sich her. Der Jäger war durch das rasende  Tempo  des  Berserkers  und  durch  die  Anstrengungen,  nicht  gegen  Baumstämme  zu  prallen  oder  sich  die  Füße  an  Wurzelknollen  zu  brechen,  genügend  abgelenkt.  Im  Augenblick  machte  er  keinerlei  Schwierigkeiten.  Während das wütende Zischen des verletzten Tieres  hinter  ihnen  leiser  wurde,  nahm  das  Geräusch  plätschernden  Wassers  an  Deutlichkeit zu.  »Es muß der Fluß sein«, rief die Magierin aus. Sie konnte sich fast  nicht  mehr  auf  den  Beinen  halten  und  schwankte,  auf  die  Schulter  Aspargs gestützt, hin und her.  Weiter  ging  es  zwischen  den  Stämmen  hindurch  und  über  die  modernden  Schichten  zwischen  hochragenden,  gichtknolligen  Wurzeln.  Riesige  Ameisen,  die  in  breiten  Zügen  auf  dem  Weg  hin  und  her  wimmelten, griffen die Erschöpften an. Minutenlang rannten sie im  Zickzack  und  sprangen  zwischen  den  Tieren  umher.  Aber  schon  hatten  sich  die  Kiefer  vieler  halb  fingergroßer  Sechsfüßler  in  der  Kleidung  und  der  Haut  festgebissen.  Ätzende  Absonderungen  verbrannten  die  bloße  Haut.  Mit  Stücken  brechender  Rinde  schlugen  und  schabten  die  Fremden  die  Tiere  von  ihren  Beinen.  Und  noch  immer  wechselten  die  Impulse  aus  dem  SCHLOSS  ab  –  einmal  trügerische  Heiterkeit,  dann  wieder  nagende  Unruhe  und  ausbrechende Wut verbreitend.  Kaum  hatten  sie  die  Zone  der  Ameisenstraßen  hinter  sich  gelassen, gerieten sie in den Bereich von dünnen glänzenden Fäden,  die aus den Kronen hingen und leise schaukelten.  An jedem Fadenende, in unterschiedlicher Höhe aus den Wipfeln  herunterhängend,  baumelte  ein  dicker,  grün  schillernder  Klumpen.  Als sich die Köpfe und Schultern der Verfolger näherten, bewegten  sich die Tiere. Die einen, die tief unten hingen, schaukelten hin und 

her  und  versuchten,  die  Fremden  zu  erreichen.  Andere,  die  weiter  oben  schwebten,  spannen  einen  Faden  oder  rollten  ihn  auf,  wobei  sie  ruckartig  nach  unten  fielen  und  ihre  Gestalt  veränderten.  Aus  den  annähernd  runden  Körpern  klappten  lange  Spinnenbeine  hervor.  Blitzende  Stacheln  entfalteten  sich  und  zielten  nach  der  Beute.  Atlan duckte sich und rannte, seinen Körper hin und her werfend,  zwischen  den  schaukelnden  und  heruntergleitenden  Tieren  hindurch.  Einige  der  grün  schillernden  Spinnen  rasten  so  schnell  abwärts  wie  kurz  vorher  die  gefährlichen  Kugelfrüchte.  Wieder  erwischte es ausgerechnet Grizzard.  Eines der Tiere landete auf seiner Schulter.  Als er die Berührung spürte, wirbelte er herum und schrie gellend  auf. Er wollte mit beiden Fäusten das Tier wegstoßen, aber mitten in  der  Bewegung  erstarrte  er.  Er  blieb  stehen  und  begann  hilflos  zu  stöhnen  und  zu  lallen.  Der  Ekel  hatte  ihn  gepackt.  Er  vermochte  nicht, seine Arme zu bewegen.  Atlan drehte sich um und begriff schlagartig, daß ein neuer Terror  den Jäger heimsuchte.  Er sprang auf Grizzard zu und hob den trockenen Aststumpf. Ein  Schlag  pfiff  über  die  Schulter  des  Jägers,  knapp  an  dem  Ohr  und  den  schreckhaft  aufgerissenen  Augen  vorbei.  Das  Tier  war  gerade  dabei,  die  Stacheln  seiner  heftig  zuckenden  Beine  in  die  Schulter  Grizzards  zu  schlagen.  Der  Hieb  riß  den  Körper  der  Spinne  weg,  zerbrach  die  Gliedmaßen  und  zerriß  den  Faden.  Der  Rest  des  Fangfadens  schnellte  mit  einem  summenden  Geräusch  in  die  Baumkrone zurück. Dann packte Atlan den Jäger und schob ihn vor  sich  her,  im  Lauf  den  baumelnden  und  herunterzuckenden  Tieren  ausweichend.  Die anderen hatten sich in panischer Flucht in Sicherheit gebracht.  »Endlich!« rief Fiothra nach einer Weile aus. »Das Wasser.«  Sie  schien  sich  vom  Singenden  Fluß  Erleichterung  oder  gar  Rettung  zu  versprechen.  Die  Baumstämme  traten  auseinander. 

Etwas mehr der vagen Helligkeit fiel auf den Waldboden. Zwischen  den  Wurzeln  wuchs  allerlei  grünes  Gebüsch,  und  direkt  vor  den  Verfolgern lag die breite Brücke, die den Fluß überspannte.  Hier am Anfang der Brücke, die aus wuchtigen Quadern bestand  und oben von zerfurchtem Sand oder  dunklem  Staub  bedeckt  war,  schien es ausnahmsweise keine rasenden Angreifer zu geben.  Das  Rauschen  des  Wassers  aber  klang  ganz  anders,  als  es  wenigstens Razamon und der Arkonide gewohnt waren.  Die  Fische  oder  andere  Wasserbewohner  unterliegen  ebenfalls  den  Impulsen! wisperte der Extrasinn.  Der  Berserker  sprang  an  die  niedrige  Brüstung  und  blickte  hinunter.  »Sieh  dir  das  an«,  sagte  er  und  schüttelte  den  Kopf.  »Alles  Lebende ist rasend geworden.«  »Tatsächlich.  Ich  hätte  das  nie  gedacht  –  selbst  die  Fische  leiden  unter den Impulsen.«  Atlan  beugte  sich  über  die  Steinkante  und  blickte  die  Oberfläche  des breiten, nicht sonderlich tiefen Flusses an. Das Wasser war trüb  geworden,  und  unter  den  Tausenden  winziger,  schäumender  Wellen  schwammen  in  wilden  Kurven,  sich  immer  wieder  krümmend und nach dem Nachbarn schnappend, unzählige Fische  aller  Größen.  Das  Wasser,  in  dem  sich  lange  Streifen  schleimiger  Blasen  bildeten,  kochte  an  allen  Stellen  förmlich  in  den  hektischen  Bewegungen. Jeder kämpfte gegen jeden.  »Nicht einmal die Gesichter können wir uns reinigen«, grollte der  Berserker und sah sich nach Grizzard um. Der junge Mann stand in  der  Mitte  der  Brücke,  sagte  kein  Wort  und  starrte  der  Spur  des  Gassuaren  nach.  Das  Magierpärchen  lehnte  keuchend  an  der  Brüstung, etwa in der Mitte der Brücke.  »Die  Vorstellung«,  sagte  Atlan  und  deutete  flußaufwärts,  »daß  praktisch  jedes  Wesen  zwischen  trügerischen  Glücksgefühlen  und  höchster  aggressiver  Unruhe  ununterbrochen  hin  und  her  gerissen  wird, macht mir Angst.« 

»Mir  nicht  weniger«,  gestand  Razamon  und  gab  Atlan  einen  langen Blick aus seinen dunklen Augen. Noch waren beide Männer  in  der  Lage,  den  Impulsen  zu  widerstehen.  Wie  lange  noch,  war  fraglich.  Besonders  Razamons  Stimmung  schien  allmählich  einem  gefährlichen Scheitelpunkt entgegenzutreiben.  »Es gibt keine Möglichkeit, uns dagegen zu schützen«, sagte Atlan  grimmig. »Wir müssen die Pause abbrechen.«  »Der  einzige  Schutz,  vorläufig,  den  wir  besitzen«,  stieß  Razamon  hervor,  »ist  unaufhörliche  Bewegung.  Der  Gassuare  besitzt  eine  auffallende Ausdauer.«  »Wir  sind  dicht  hinter  ihm«,  antwortete  Atlan  und  nickte  aufmunternd. »Weiter, Freunde.«  Er  wagte  gar  nicht  zu  denken,  was  sie  tun  würden,  wenn  sich  seine Befürchtungen bewahrheiteten. Er rechnete zwar nicht damit,  aber  es  konnte  durchaus  sein,  daß  der  Fremde  kein  Raumschiff  versteckt  hatte  und  planlos  vor  den  Auswirkungen  der  Strahlung  flüchtete.  Die  Gruppe  der  erschöpften  Verfolger  rannte  über  die  andere  Hälfte  der  Brücke,  in  den  Ohren  das  Plätschern  und  Zischen  des  aufgewühlten  Wassers  und  der  riesigen  Menge  der  Leiber,  die  aus  dem  Fluß  sprangen,  sich  in  der  Luft  überschlugen  und  wieder  eintauchten.  »Ein häßliches Lied«, murmelte Atlan im Selbstgespräch, »das der  Singende Fluß von sich gibt.«  Wieder  verengte  sich  der  Pfad.  Zwar  verlief  eine  Straße  parallel  zum Ufer, in derselben Breite wie die Brücke selbst, aber YhmʹDheer  hatte  sie  nicht  benutzt.  Als  die  fünf  Fremden,  mit  ihren  primitiven  Holzknüppeln  und  Razamons  Machetenmesser  ungenügend  bewaffnet, in das Dunkel des Waldes eintauchten, stellte sich sofort  ein verstärktes Gefühl der Beklemmung ein.  Baumstämme schoben sich drohend näher.  Wurzeln  ragten  zwischen  den  wenigen  grünen  Pflanzen  hoch.  Einzelne Spinnenkugeln schnurrten an ihren Fäden herunter, und in 

unregelmäßigen  Abständen  heulten  die  nußartigen  Geschosse  aus  den  Ästen  herab.  Aber  schon  nach  einem  kurzen,  hastigen  Lauf  erreichten sie die Lichtung. Durch die geringen Unterschiede in der  Helligkeit  jenseits  der  Mauer  von  Stämmen  hatte  sich  das  Vorhandensein einer freien Fläche bereits angekündigt.  Jetzt  sah  Razamon  auch  wieder  den  auffallenden  Helm  des  Gassuaren.  »Dort  ist  es!«  rief  der  Berserker  unterdrückt  und  drehte  sich  zu  Atlan um, der Grizzard mit sich riß.  »Tatsächlich!«  Zwischen  trockenen  Blättern  und  brechenden  Zweigen  sprangen  sie auf die Lichtung hinaus.  Also doch, Arkonide! stellte der Extrasinn betroffen fest.  Die Lichtung war nicht groß, aber ihr Boden schien fast völlig eben  und fest zu sein. Er war von kriechendem Gras mit runden Halmen  und  lappigen  Blättern  bedeckt.  Bewegungslos  stand  YhmʹDheer  keine  zwanzig  Schritte  vom  Rand  des  Waldes  entfernt  und  starrte  aus seinen zehn Knopfaugen auf das Raumschiff. Nicht einmal seine  Nasenspitze,  die  sonst  schnüffelnd  ununterbrochen  in  Bewegung  gewesen war, rührte sich.  Das  Raumschiff  war  keine  Illusion.  Es  war  deutlich  vorhanden  –  aber jemand hatte es in ein Wrack verwandelt.  Razamon  blieb  stehen  und  begann  erbittert  zu  fluchen.  Mit  einer  wütenden Bewegung warf er seine Machete zu Boden. Sie drang bis  zum Heft in den festgebackenen Sandboden.  Atlan  erkannte  nach  zwei,  drei  umfassenden  Blicken  die  gesamte  Tragweite der Situation und alle ihre Konsequenzen.  »O verdammt!« war alles, was er hervorbrachte.  Die  Enttäuschung  traf  ihn  wie  ein  Schlag  mit  einem  Hammer  zwischen die Schulterblätter. Seine Augen hefteten sich starr auf die  zerbeulte,  löchrige  und  von  Brandspuren  übersäte  Außenhülle  des  Raumschiffs. Es war nicht sonderlich groß, aber es hätte den sechs in  Frage kommenden Personen genügend Platz geboten. 

Atlan sagte dumpf, jedes Wort betonend:  »Unsere  einzige  wirkliche  Chance  –  da  ist  sie.  Ich  bin  sicher,  daß  auch YhmʹDheer dieses Ende nicht geahnt hat.«  Der Gassuare stand noch immer da, als sei er in Erz gegossen.  »Verflucht  sei  Dorkh!  Verflucht  sei  der  Dunkle  Oheim.  Und  wir  müssen  dafür  bezahlen!«  ächzte  Razamon.  Er  sah  furchtbar  aus;  es  schien, als würde er sich jede Sekunde auf den Gassuaren oder jeden  anderen  stürzen,  um  auf  irgendeine  falsche  Weise  seine  Enttäuschung abzureagieren.  »Was ist das?« schrie Grizzard. Niemand beachtete ihn in diesem  Moment, und sein Schrei bedeutete keinem der vier anderen etwas.  Auch  er  stand  regungslos  da  und  blickte  von  Atlan  zu  Razamon  und  vom  Berserker  auf  den  Gassuaren  und  das  zertrümmerte  Raumschiff.  Atlan  versuchte,  seine  Stimmung  zu  beherrschen  und  seiner  Enttäuschung  Herr  zu  werden.  Er  legte  in  einer  kameradschaftlichen  Geste  den  Arm  um  Razamons  Schulter  und  sagte:  »Das  Schiff  wird  niemals  wieder  fliegen  können.  Packen  wir  YhmʹDheer  und  versuchen  wir,  den  Rest  seines  Geheimnisses  zu  erfahren.«  Razamon,  ohne  den  Blick  von  dem  Wrack  losreißen  zu  können,  knurrte wütend:  »Geht in Ordnung. Er ist ebenso schockiert wie wir.«  Fiothra  schluchzte,  den  Kopf  an  der  Schulter  des  Halbbruders,  leise vor sich hin. Jeder von ihnen wußte jetzt definitiv, daß sie auf  diese  Weise  das  Weltenfragment  Dorkh  nicht  würden  verlassen  können.  Plötzlich bewegte sich YhmʹDheer.  Die  beiden  Arme,  kurz  und  mit  Händen,  die  den  Tenkakeln  von  Polypen  ähnelten,  bewegten  sich  hektisch.  Die  Dutzende  von  biegsamen und fingerähnlichen Fortsätzen kennzeichneten deutlich  die  rasende  Erregung,  die  diesen  Exoten  gepackt  hatte.  Ein  Teil 

seiner  verdächtigten  Erzählungen  wurde  hier  zur  schauerlichen  Wahrheit.  Das  Gesicht  zeigte  keinen  Ausdruck;  es  war  nicht  dafür  geschaffen,  die  inneren  Vorgänge  des  fremden  Wesens  widerzuspiegeln. Aber das Ende der spitzen Nase bewegte sich wie  eine Kompaßnadel hierhin und dorthin. Atlan und Razamon gingen  schnell und in gespannter Haltung auf den Gassuaren zu, der keine  zehn Meter von ihnen entfernt war.  Atlan murmelte in einem Tonfall, den Razamon kannte und richtig  interpretierte:  »Ich  glaube  nicht,  daß  es  sehr  schwer  sein  wird,  YhmʹDheer  zu  überwältigen  und  dazu  zu  zwingen,  uns  nunmehr  endgültig  die  Wahrheit zu sagen.«  Die  beiden  Magier  reagierten  ähnlich  wie  Grizzard.  Fiothra  und  Asparg  hatten  keinerlei  magische  Möglichkeiten,  mit  ihrer  unendlichen  Enttäuschung  fertig  zu  werden.  Sie  sanken  Seite  an  Seite  auf  einen  dünnen  Baumstamm,  blieben  sitzen  und  richteten  ihre Blicke schweigend auf Atlan, den Gassuaren und Razamon.  Razamon  rüttelte  an  der  Rundung  von  YhmʹDheers  Schulter.  Die  Polypenärmchen  des  Fremden  zuckten  und  schlängelten  sich  nervös.  Das  flache  Gesicht  drehte  sich  zu  Razamon.  YhmʹDheer  stieß  aus  seinem Mundspalt hervor:  »Mein  Schiff!  Es  ist  total  vernichtet.  Ich  bin  ein  Gefangener  auf  Dorkh.«  Der weit ausladende Helm bewegte sich federnd hin und her, als  ob unter seinen Rändern ein Luftstrom toben würde. Irgendwie sah  dieses  Wesen  wie  ein  merkwürdiger  Pilz  aus,  fand  Atlan.  Noch  immer  stand  Grizzard  wie  gelähmt  da,  und  nur  in  seinem  Gesicht  zuckte und arbeitete es.  »Wer hat dein Schiff zerstört?« fragte Razamon.  »Es  waren  die  Herren  des  SCHLOSSES!  Gar  nicht  anders  denkbar«,  kam  es  zwischen  den  Raspelzähnen  hervor.  »Zuerst  haben  sie  uns  sechs  einsperren  lassen.  Und  dann  fanden  Sie  das 

Schiff und – ihr seht, was sie uns angetan haben.«  Atlan erklärte steif:  »Wir  sind  dir  gefolgt.  Uns  betrifft  die  Zerstörung  ebenso.  Auch  uns ist die Flucht von Dorkh unmöglich gemacht worden.«  Stammelnd  antwortete  YhmʹDheer,  kaum  auf  Atlans  Argument  eingehend oder wegen der Verfolgung überrascht zu sein:  »Das ist das Todesurteil für mich.«  »Warum  gleich  diese  pessimistische  Ansicht?«  wollte  Razamon  wissen. Er näherte sich mit vorsichtigen Schritten dem Schiffswrack.  »Die Uleb haben mich zum Tode verurteilt. Das Sterben wird nicht  mehr  lange  auf  sich  warten  lassen«,  stammelte  der  Gassuare.  Diesmal schien seine innere Erregung so groß  zu sein, daß er nicht  einmal  daran  dachte,  sich  zu  verstellen  und  zu  lügen.  Unter  dem  Eindruck des Schocks sagte er die Wahrheit.  »Davon scheinst du überzeugt zu sein?« fragte Atlan.  »Wovon?«  schrie  der  Gassuare.  Im  Augenblick  war  es  im  Wald  seltsam  ruhig,  es  erfolgte  kein  Angriff  auf  die  fünf  Fremden.  Nicht  einmal aus dem Gras, das den Boden der Lichtung bedeckte, stiegen  Insekten  auf.  Vermutlich  hing  dies  mit  der  Gegenwart  von  YhmʹDheer zusammen.  »Von  deinem  baldigen  Tod!«  sagte  Razamon  grimmig.  Das  ausdrucksarme  Gesicht  des  Gassuaren  ließ  nicht  erkennen,  ob  er  sich über die Gegenwart seiner Verfolger ärgerte oder sie erleichtert  begrüßte.  »Im  SCHLOSS  ist  etwas  Furchtbares  passiert!«  keuchte  YhmʹDheer.  »Wir hören?«  »Niemand  hat  damit  rechnen  können«,  fuhr  der  Vertreter  des  Dunklen  Oheims  fort,  »daß  sich  unter  der  Kristallkuppel  ein  fremdes Wesen eingenistet hat.«  »Dorkh  wimmelt  von  fremden  Wesen«,  stellte  Atlan  beunruhigt  fest. »Wir sind auch Fremde.«  »Aber  bei  weitem  nicht  so  wirkungsvoll«,  sagte  der  Gassuare  in 

verändertem  Tonfall.  »Der  Fremde  ist  durch  unsere  Anwesenheit  und gewisse Manipulationen zu voller Aktivität erwacht.  Ich habe es nicht mehr genau sehen können. Es ist schon zu groß  geworden.  Aber  ich  habe  die  Anwesenheit  des  Fremden  deutlich  gespürt. Ich irre mich bestimmt nicht.«  »Was  ist  dies  für  ein  Fremder?  Wie  sieht  er  aus?  Was  tut  er  …?«  fragte Atlan.  »Man  sieht  nur  eine  seltsame  Schwärze«,  erklärte  YhmʹDheer  aufgeregt,  und  sein  Helm  wippte,  »die  sich  unter  der  Kuppel  gesammelt  hat.  Der  unheimliche  Eindringling  hat  ganz  Dorkh  beeinflußt, alle lebenden Wesen auf Dorkh.  Vermutlich  hat  er  auch  die Energieschirme über dem SCHLOSS zum Einsturz gebracht.«  Razamon und Atlan überlegten und waren noch nicht in der Lage,  alles zu verstehen.  »Aus  welchem  Grund  hätte  er  das  tun  sollen?  Wie  konnte  er  das  anfangen – ist er so mächtig, dein Fremdling?« erkundigte sich der  Berserker.  »Seine  Macht  ist  riesengroß«,  lautete  die  angsterfüllte  Antwort.  »Niemand  soll  die  Chance  haben,  vor  ihm  zu  fliehen.  Also  mußte  nicht  nur  mein  Raumschiff  zerstört  werden,  sondern  auch  die  Schiffe  unter  den  Energieschirmen.  Dem  Fremden  ist  bei  der  Katastrophe  nichts  geschehen.  Es  scheint  mir,  daß  er  durch  den  Zusammenbruch noch mächtiger geworden ist.«  »Kennst du das Ziel des Fremden?« fragte Atlan.  YhmʹDheer  steigerte  sich,  während  er  erklärte,  in  immer  größere  Erregung hinein. Seine graue Haut zitterte ebenso wie die konischen  Armstümpfe und die schlangenhaften Fingerchen.  »Sein  Ziel  ist«,  sagte  der  Gassuare  langsam,  »die  Dorkher  zu  seinen  Opfern  zu  machen.  Spürt  ihr  die  Schwingungen  der  Katastrophe?  Sein  Ziel  ist  ferner,  ganz  Dorkh  zu  erobern.  Alles  Leben  auf  dem  Dimensionsfahrstuhl  soll  vernichtet  werden.  Ich  habe  das  Massaker  unter  der  Kuppel  aus  nächster  Nähe  miterlebt  …« 

Er drehte sich hin und her, lief zu seinem Schiff und umrundete es  zweimal.  Dann  kam  er  wieder  zurück  zu  der  Gruppe  der  Wartenden.  Verdächtige  Ruhe  herrschte  über  der  Lichtung;  nicht  einmal das zornige Summen von Insekten war zu hören.  »Meine  Lage  ist  aussichtslos  …  keine  Hoffnung  mehr!«  schrie  YhmʹDheer  mit  überschlagender  Stimme.  »Mein  Tod  ist  eine  beschlossene Sache.«  Seine  Fingerchen  züngelten  aufwärts  und  ergriffen  den  Rand  des  Helmes. Mit einem entschlossenen Ruck riß der Gassuare den Helm  von seinem Kopf, indem er die flache, silbrige Schale hochstemmte  und dann zu Boden schmetterte.  Angeblich  war  dieser  »Helm«  von  den  Haaren  des  Geschöpfes  erzeugt worden. Aber auch dies schien eine von YhmʹDheers Lügen  gewesen zu sein.  Kaum  hatte  der  Helm  den  Boden  berührt  und  war  der  Gassuare  ein Stück weit auf Grizzard zugetorkelt, schwankte er hin und her,  kippte nach vorn und lag regungslos da.  »Er ist tot«, kreischte Fiothra und sprang auf.  Ihr Bruder echote dumpf: »Er hat sich selbst getötet.«  Die  Bewegungen  waren  alle  in  rasender  Geschwindigkeit  erfolgt.  Atlan und Razamon hatten nicht eingreifen können. Als sie sich jetzt  über  den  ausgestreckten,  regungslosen  Körper  beugten,  stellten  sie  fest,  daß  sich  YhmʹDheer  tatsächlich  selbst  das  Leben  genommen  hatte.  Seine  Furcht  und  die  absolute  Aussichtslosigkeit  seiner  Lage  hatten ihn umgebracht.  Razamon hob den Kopf und schaute hinauf zu Atlan.  »Es wird ernst, mein Freund«, meinte er halblaut. »Was wir bisher  erlebten, war nur ein Vorspiel.«  Im  selben  Augenblick  erscholl  vom  Rand  der  Lichtung  ein  langgezogener,  röhrender  Schrei.  Er  riß  sie  alle  aus  ihrer  Versunkenheit.  Am  schnellsten  bewegte  sich  Grizzard.  Er  sprang  auf  den  Schalenhelm  des  Toten  zu,  denn  er  war  davon  überzeugt, 

daß  dieser  Helm  YhmʹDheer  vor  den  Angriffen  der  rasenden  Umwelt geschützt hatte.      3.    Grizzards Verwirrung erreichte einen neuen Höhepunkt.  Als er die Lichtung betreten hatte, konnte er fühlen, wie eine tiefe  Ruhe  über  ihn  kam.  Seine  Angst  verflog,  seine  Furcht  fand  keinen  Gegenstand  mehr.  Langsam  war  er  wieder  in  der  Lage,  seine  Umgebung  so  wahrzunehmen,  wie  sie  wirklich  war.  Nur  in  der  Nähe  des  Gassuaren  mit  seinem  silbernen  Helm  fühlte  er  sich  einigermaßen  wohl.  Der  Helm  also  schützte  ihn  vor  den  ununterbrochenen  Bildern  des  Schreckens,  die  bisher  von  allen  Seiten auf ihn eingedrungen waren. Der Helm hatte verhindert, daß  ihn die rasenden Tiere angriffen und ihm Wunden zufügten. Es war  die silberne Schale, die jetzt auf ihn zurollte, und nach der sich Atlan  zu  bücken  schien.  Sofort  kam  wieder  die  Panik  über  Grizzard  –  niemand sollte ihm seinen Schutz wegnehmen.  Eine neue Welle von Ängsten überrollte ihn.  Beim ersten Zeichen, daß wieder ein Tier angreifen würde, sprang  Razamon  zurück  und  riß  seine  Machete  aus  dem  Boden.  Das  Tier  befand sich jenseits des Wracks und war noch nicht zu sehen.  Atlan  bemerkte, daß Grizzard  den  Helm  aufhob.  Er  ging  auf  den  Jäger zu, denn auch er war einigermaßen sicher, daß der Helm des  Gassuaren  vor  den  Angriffen  geschützt  hatte.  Atlan  streckte  den  Arm  aus,  sah  in  Grizzards  verwirrtes  Gesicht  und  sagte  mit  einer  Stimme, von der er hoffte, daß sie den Jäger beruhigte:  »Überlasse mir den Helm, Grizzard. Ich will ihn untersuchen.«  Grizzard packte die Ränder mit beiden Händen, machte einen Satz  rückwärts und schrie:  »Nein! Mich soll der Helm schützen.«  Er war sicher, daß Atlan ihm den unersetzlichen Schutz entreißen 

wollte, lief ein  paar  Schritte und stülpte  sich  blitzschnell  den  Helm  auf den Kopf.  »Halt! Nicht!« rief Atlan warnend. Es war zu spät.  Grizzard  starrte  den  Arkoniden  schweigend  an.  Dann  sog  er  röchelnd und pfeifend die Luft in die Lungen. Er brach zusammen,  nachdem sein Körper in eine Reihe wilder Zuckungen verfallen war.  Razamon und Atlan sprangen auf ihn zu, die neue Bedrohung aus  der Tiefe des Waldes ignorierend. Der Extrasinn rief warnend:  Es ist der Helm des Gassuaren!  »Er stirbt daran!« keuchte Atlan, kniete sich neben Grizzards Kopf  und  zerrte  an  den  Rändern  des  Helmes.  Die  tödliche  Kopfbedeckung bewegte sich zwar, als bestünde sie tatsächlich aus  elastischen, breiten Hornbändern, aber sie löste sich nicht. Razamon  ließ  sich  neben  Atlan  ins  Gras  fallen  und  half  Atlan,  den  Helm  zu  lösen.  Aber  der  Helm  heftete  am  Schädel  des  Jägers,  als  sei  er  dort  festgewachsen.  Schließlich spannte der Berserker seine Muskeln, riß am Helm und  drehte  ihn  dabei.  Grizzards  Körper  wurde  einen  Meter  weit  mitgezerrt, und dann erst löste sich der Helm.  Es war zu spät.  »Grizzard  ist  tot.  Das  zweite  Opfer  dieses  verdammten  Dinges«,  keuchte  Razamon  und  drehte  den  Helm  herum.  Atlan  und  er  starrten verblüfft in das Innere dieses erstaunlichen Gegenstands. Er  war  eindeutig  organischer  Natur.  In  der  Höhlung,  die  von  den  silberfarbenen  Strängen  gebildet  wurde,  befanden  sich  dünne,  fingergleiche  Tentakel  mit  nadelförmigen  Saugnäpfen.  Jetzt  ringelten  sie  sich  ein  und  zogen  sich  in  das  Material  des  Helmes  zurück.  »Unfreiwillig  hat  mir  Grizzard  das  Leben  gerettet«,  sagte  Atlan  voller  Ernst  und  stand  auf.  Vom  Rand  der  Lichtung  kamen  knackende  und  prasselnde  Geräusche,  dann  ein  heiseres  Knurren.  »Ich  wollte  tatsächlich  ebenfalls  den  Helm  untersuchen.  Wahrscheinlich hätte ich ihn mir auch aufgesetzt.« 

»Was  hat  er  nicht  alles  versucht«,  sagte  Razamon  erschüttert  und  betrachtete  den  Leichnam  Grizzards,  »um  in  seinen  Körper  zurückzukommen.«  »Er hatte nicht viel Freude nach diesem Tag«, meinte Atlan. »Legst  du Wert auf den Helm?«  Razamon  machte  eine  wegwerfende  Handbewegung  und  winkte  Fiothra und Asparg.  »Weg  damit.  Die  Tiere  werden  uns  wieder  angreifen!«  sagte  er.  »Wohin jetzt?«  Atlan  schleuderte  den  Helm  in  die  Richtung  des  zertrümmerten  Wracks und packte die Magierin an der Hand.  »Auf  alle  Fälle  hinaus  aus  diesem  fürchterlichen  Wald.  Wir  müssen versuchen, einen Zugor zu finden.«  Asparg stieß hervor:  »Hinaus  in  die  Steppe.  Dort  gibt  es  wenige  Tiere.  Und  dann  zur  Stadt der Verlorenen.«  »Einverstanden. Also – nach Osten!«  Die  Magier  sagten,  während  sich  die  Gruppe  zusammendrängte  und von der Lichtung flüchtete, daß in der Stadt der Verlorenen die  Technos  hausten.  Von  dort  brachen  sie  bei  jedem  Stillstand  des  Dimensionsfahrstuhls  mit  ihren  Zugors  auf,  durchstießen  den  Wölbmantel  und  raubten  neue  Bewohner  für  Dorkh  von  dem  betroffenen Planeten.  Zwischen den Bäumen fragte Razamon:  »Meinst  du,  daß  Dorkh  in  der  nächsten  Zeit  auf  einem  Planeten  mit atembarer Lufthülle zwischenlandet?«  »Das  nicht«,  bekannte  der  Arkonide.  »Aber  wir  können  Torstadt  erreichen.  Wenn  es  auf  Dorkh  überhaupt  noch  ein  raumtüchtiges  Fahrzeug gibt, dann nur dort.«  »Einverstanden.  Wie  weit  ist  es  bis  zur  Stadt  der  Verlorenen,  Fiothra?«  rief  Razamon  und  schlug  vor  ihnen  die  Spinnenfäden  auseinander, die sich auf die Schultern der Flüchtenden senkten.  »Ein  guter  Tagesmarsch.  Aber  jeder  von  uns  ist  zu  Tode 

erschöpft!« rief ihr Halbbruder.  »Wir  rasten,  sobald  wir  einen  Platz  erreicht  haben,  an  dem  wir  unseres  Lebens  sicherer  sind  als  hier«,  tröstete  sie  Atlan.  Auch  er  fühlte  trotz  des  Zellaktivators  ein  deutliches  Nachlassen  seiner  Kräfte. Sie liefen auf der eigenen Spur zum Fluß und zur steinernen  Brücke  zurück.  Das  Wasser  bot  noch  immer  denselben  Anblick:  jedes schwimmende Wesen kämpfte gegen ein anderes.  »Schrecken  und  Tod  sind  tatsächlich  die  wahren  Herrscher  über  Dorkh«,  rief  Atlan  unterdrückt,  als  sie  in  mäßigem  Tempo  versuchten,  in  Flußnähe  die  Steppe  zu  erreichen.  »Wir  haben  nicht  einmal  Zeit  gehabt,  die  Toten  zu  begraben  oder  wenigstens  Steine  über ihre Körper zu schichten.«  »Es  muß  die  Wahrheit  sein,  von  der  YhmʹDheer  gesprochen  hat.  Ein  fremdes  Wesen  wird  mächtig  und  herrscht  auf  seine  Art  über  Dorkh.«  »Ich  erkenne  seine  Herrschaft  über  uns  nicht  an«,  sagte  der  Arkonide. »Und jeder von uns hat weitaus Schlimmeres überlebt.«  »Trotzdem sind wir bei jedem zweiten Schritt tödlichen Gefahren  ausgesetzt«, entgegnete der Berserker.  Man  sah  ihnen  die  ausgestandenen  Strapazen  an.  Atlan  und  die  drei  Übriggebliebenen  der  Gruppe  taumelten  dahin.  Sie  waren  müde,  ihre  Kleidung  bestand  nur  noch  aus  ausgefransten  Fetzen,  die  Haut  ihrer  Hände  und  Gesichter  trug  unter  dem  Schmutz  die  Wunden  der  zahllosen  Attacken  der  Tiere.  Philosophische  Überlegungen  über  die  wahre  Natur  des  aus  wesenloser  Schwärze  bestehenden neuen Herren über Dorkh waren in diesen Momenten  ebenso unangebracht wie die Trauer über zwei Wesen, die vor ihren  Augen aus schwer zu klärenden Gründen gestorben waren.  Vielleicht  gab  es  in  der  Steppe  weniger  Überfälle,  weniger  Gefahren.  Möglicherweise  trafen  sie  jemanden,  der  das  Lagerfeuer  und  seine  Vorräte  mit  ihnen  teilte.  Es  war  sogar  denkbar,  daß  sie  wenigstens ein paar Stunden Schlaf haben konnten.  Und  schließlich  würden  sie  sich  irgendwo  in  der  Stadt  der 

Verlorenen ein Versteck suchen können.  Eine Stunde lang stolperten sie nach Osten.  Sie  verließen  den  Wald  mit  seinen  ekelerregenden  Spinnen  und  den  Nußgeschossen.  Vom  Ufer  des  Singenden  Flusses  aus  griffen  lange, gepanzerte Krokodilwesen an, mit weit aufgerissenen Rachen  und  Schwänzen,  die  in  lange  Lederpeitschen  ausliefen  und  explosionsartige Knalle erzeugten.  Es gelang  den  vier  Flüchtenden,  den Schwänzen auszuweichen; ein einziger Treffer hätte genügt, um  einen Körper halbwegs zu zerstückeln.  Schlangen  wühlten  sich  aus  dem  feuchtwarmen  Sand,  als  der  Wald  von  Fryg  fast  übergangslos  in  einen  Streifen  trockene  Steppe  mündete. Zischend und klappernd griffen die Reptilien an, und die  beiden  Männer  aus  Pthor  mit  den  immer  schwächer  werdenden  Magiern  sprangen  in  vorsichtigen  Sätzen  hin  und  her.  Aus  ihrem  Rennen wurde ein grotesker Tanz, der aus der Entfernung lächerlich  wirkte, für sie aber lebensgefährliche Gründe hatte.  »Wir  haben  immer  wieder  viele  Technos  mit  ihren  Zugors  gesehen«,  rief  irgendwann  Asparg.  »Die  Zugors  starteten  leer  und  kamen  fast  immer  voller  Gefangener  zurück.  Wir  müssen  uns  in  acht nehmen.«  Atlan schüttelte den Kopf und blieb einige Sekunden lang stehen.  Ein  Streifen  mit  waschbrettartiger,  harter  Oberfläche  lag  vor  ihnen.  Keine Spuren. Hier waren sie tatsächlich sicherer.  »Auch  die  Technos  werden  unter  den  Impulsen  leiden«,  gab  er  seiner Überzeugung Ausdruck. »Ein kleiner Vorteil für uns.«  »Vorteil – Nachteil … wir sind auf uns selbst gestellt und befinden  uns in einer keineswegs beneidenswerten Lage.«  Razamon,  der  wieder  einmal  sich  an  die  Spitze  der  zusammengeschmolzenen  Gruppe  gesetzt  hatte,  ließ  sein  Machetenmesser durch die Luft wirbeln. Er fuhr fort:  »Ich hoffe, daß wir einen Zugor finden können. Nachdem wir mit  YhmʹDheers Raumschiff kein Glück hatten, schaffen wir es vielleicht  auf  diese  Weise.  Allerdings  rechne  ich  nicht  damit,  daß  wir 

innerhalb der Schwarzen Galaxis zufällig auf einen Planeten hinaus  flüchten können, der uns echte Überlebenschancen bietet.«  »Ich  bin  deiner  Meinung«,  rief  der  junge  Magier.  »Aber  dort,  wo  die  Einsätze  der  Horden  des  Pferches  geleitet  wurden,  können  wir  mit  einiger  Sicherheit  ein  Schiff  finden.  Es  ist  sehr  weit  vom  SCHLOSS entfernt.«  Rund  eine  Stunde  lang  gingen  sie  über  den  harten  Boden  der  Steppe.  Es  erfolgte  kein  einziger  Angriff.  Die  Flüchtenden  erholten  sich  ein  wenig.  Trotzdem  waren  sie  von  Gefühlen  der  Furcht  und  der Aussichtslosigkeit nach wie vor beherrscht.  Die Kanten und Ecken der Gebäude, die weit vor ihnen aufragten  und  die  Stadt  der  Verlorenen  kennzeichneten,  hoben  und  senkten  sich hinter den Dünen oder tauchten dahinter auf. Nach einer Weile  hielten  die  Vier  auf  dem  Kamm  einer  niedrigen  Düne  an,  und  Fiothra deutete nach vorn.  »Dort bewegt sich eine Karawane«, sagte sie erschöpft.  Atlan,  Asparg  und  Razamon  blickten  in  die  angezeigte  Richtung.  Tatsächlich tappten Reiter, Reittiere und Wanderer über die sandige  Fläche.  Sie  strebten,  etwa  zwei  Dutzend  Personen  mit  und  ohne  Tiere,  nach  Norden.  Von  hier  aus  wirkte  ihr  Zug  traurig  und  schleppend.  »Es scheinen Zukahartos zu sein«, murmelte Atlan. »Und darüber  hinaus  wirken  sie,  als  würden  sie  nicht  voller  hysterischer  Aggressivität  sein.  Eher  sehen  sie  aus,  wie  …  ich  weiß  nicht  recht,  wie traurige, erschöpfte Wesen.«  »So  wie  wir«,  pflichtete  ihm  die  junge  Magierin  bei.  »Ich  bin  sicher, wir sollten nicht vor ihnen flüchten.«  »Wir  haben  keine  Wahl.  Unsere  Chancen  sind  gleich  null.  Mir  knurrt der Magen, und ich bin müde bis zum Umfallen«, sagte der  Berserker. »Schleppen wir uns weiter, auf die Fremden zu.«  Wieder  erstreckte  sich  vor  ihnen  eine  Fläche  aus  hartem,  zusammengebackenen  Sand.  Nicht  einmal  wütende  Moskitos  behelligten  die  Gruppe.  Unangefochten,  wenn  auch  in  langsamem 

Tempo  erreichten  sie  die  Stelle,  an  der  einerseits  einige  wenige  grüne  Gewächse  zu  sehen  waren,  andererseits  das  Ziel  der  hoffnungslosen Karawane zu sein schien.  Atlan sagte kurz:  »Es sind Zukahartos. Und ein paar Turganer.«  »Was  haben  sie  hier  verloren?«  fragte  Razamon  knurrend.  Sie  stolperten einen flachen Hang hinunter. Vor ihnen und unter ihnen  zeigte sich in dem Steppengebiet so etwas wie eine winzige Oase. Im  ungewissen Licht schimmerte eine kleine Wasserfläche.  »Vermutlich  befinden  sie  sich  in  derselben  Lage  wie  wir«,  brummte Asparg. »Sie sind verwirrt, und sie flüchten in irgendeine  Richtung, um den Impulsen des SCHLOSSES zu entkommen.«  »Eine wahrscheinliche Erklärung.«  Der Umstand, daß es weder hellen Tag noch schwarze Nacht gab  und  das  Fehlen  jeglicher  Zeitmeßinstrumente  erschwerte  die  Schätzung  ungemein.  Aber  die  kleine  Gruppe  war  seit  dem  letzten  Schlaf  mindestens  ununterbrochen  zwanzig  Stunden  auf  den  Beinen.  Die  meiste  Zeit  davon  hatten  sie  kämpfend  und  rennend  verbracht. Ihre Erschöpfung war, so dachten sie, fast nicht mehr zu  steigern. Sie gingen auf die dürftige Ansammlung von Büschen und  Sträuchern zu, die sie in Ermangelung eines besseren Ausdrucks als  »Oase«  bezeichneten.  Eine  Art  Palme  überragte  die  Wasserfläche.  Das Gewächs sah aus wie ein zerzauster, sandbestäubter Besen.  Atlan murmelte verzweifelt:  »Es wird verdammt schwierig werden, hier so etwas wie Ruhe zu  finden. Aber wir können nicht so weitermachen wie bisher.«  »Sieh dir Asparg und Fiothra an«, erwiderte Razamon finster. »Sie  sind nur noch Gespenster ihrer selbst.«  Die  Gruppe  kam  aus  dem  Westen,  die  regellos  zusammengewürfelte  Karawane  der  Turganer  und  Zukahartos  aus  dem  Süden.  In  gleichem  Tempo  näherten  sie  sich  dem  Wasser.  Im  Sand ragten einige halbhohe Felsen auf, in deren Schutz sich dürre  Gräser  und  rotes  Moos  ausbreiteten.  Der  unverkennbare  frische 

Geruch,  den  das  Wasser  auszuströmen  schien,  verlieh  den  Lebewesen  scheinbar  neue  Kräfte.  Ihre  Bewegungen  wurden  lockerer und leichter – so schien es.  Einige  der  Turganer  führten  hinter  ihren  Reittieren  schwerbeladene  Lasttiere  her.  Vor  einiger  Zeit,  als  Razamon  die  Spur  Atlans  nach  Turgan  verfolgte,  war  dies  für  den  Berserker  ein  gewohntes  Bild  gewesen.  Auch  die  Lastchreeans  ließen  die  Köpfe  tief  hängen  und  stolperten,  jedesmal  tiefe  Löcher  im  Sand  hinterlassend.  Als  die  beiden  Gruppen  auf  Rufweite  einander  nahegekommen waren, hob Razamon die Hand.  Deutlich betont rief er hinüber:  »Keine Feindschaft, kein Kampf! Ich sehe, auch ihr widersteht den  verderblichen  Schwingungen.  Wir  sind  erschöpft  und  wollen  mit  euch zusammen rasten.«  Undeutlich schallte die Antwort herüber. Einer der Turganer rief:  »Ich  bin  Stophemuk  aus  Turgan,  der  bekannte  Händler  der  Waffen. Kein Kampf. Auch wir sind auf der Flucht.«  »Dann  wird  es  ein  friedliches  Auskommen  und  Nebeneinander  geben«,  schrie  Atlan  und  nahm  Fiothra  um  die  Schultern.  Gemeinsam schleppten sie sich bis zum Rand der Wasserfläche und  hockten sich zuerst einmal in den feuchten Sand.  Langsam  kamen  die  Zukahartos  näher.  Ein  Mann  stellte  sich  vor  Razamon und sagte knarrend:  »Ich bin Garshar und bin der Anführer der Zukahartos.«  Razamon erwiderte, während er seine Ärmel hochstreifte und die  Hände tief in das kühle Wasser tauchte:  »Ich bin Razamon, der Starke Fremde. Der Mann mit dem weißen  Haar  ist  Atlan,  und  unsere  beiden  Freunde  heißen  Fiothra  und  Asparg. Alle anderen sind tot.«  Razamon hob grüßend die Hand, reinigte sich zuerst sein Gesicht  und  trank  dann  aus  den  hohlen  Händen  –  nachdem  er  einen  prüfenden  Schluck  genommen  hatte  und  sah,  daß  sich  die  Tiere  nicht  scheuten,  von  dem  Tümpel  zu  trinken  –  schweigend  und 

voller Wohlbehagen. Das kühle, frische Wasser aus geheimnisvollen  Tiefen Dorkhs war ungiftig und wohlschmeckend.  »Seid  gegrüßt«,  entgegnete  der  Karawanenführer.  »Den  Handel,  denke  ich,  können  wir  für  heute  vergessen.  In  diesen  Zeiten,  in  denen  es  keine  Dunkelheit  und  keine  Sonne  gibt,  ist  es  unmöglich,  Geschäfte zu machen.«  »Um  so  mehr«,  sagte  Atlan  und  tat  dasselbe  wie  Razamon,  »als  wir  nichts  haben,  um  deine  sicherlich  hervorragenden  Waren  zu  bezahlen.«  »Trotzdem«,  murmelte  der  Händler  aus  Turgan,  »sind  gerade  Waffen in diesen bedrohlichen Zeiten ein Vorteil.«  Die  acht  Zukahartos  kamen  heran,  tranken  Wasser  und  bildeten  einen Viertelkreis um den Rand der Quelle.  »Endlich!« sagte Fiothra und ließ sich nach vorn fallen.  Die  Ankömmlinge  schwiegen  und  tranken,  reinigten  sich  und  ließen  ihre  Tiere  saufen,  dann  entfachten  zwei  schweigende  Turganer  ein  kleines  Feuer  aus  mitgebrachten  Holzkohlen.  Einer  murmelte:  »Wir kochen eine Suppe, einen dicken Eintopf. Jeder wirft in den  Topf,  was  er  hat;  wer  nichts  hat,  darf  trotzdem  einen  Happen  haben.«  »Ich  steuere  ein  paar  Handvoll  Wasser  bei«,  sagte  Razamon  mit  grimmigem Humor, »denn wir haben nichts anderes.«  »Es reicht für alle, denke ich«, erwiderte der Turganer.  Ein hagerer Parde aus Ljanas schlenderte zwischen den Tieren und  den  Männern  heran,  die  sich  erschöpft  zu  Boden  geworfen  hatten.  Er  blickte  aus  leuchtenden  gelben  Augen  in  die  Runde  und  sagte  schließlich in seinem kehligen Dialekt:  »Auch ich fremd. Ihr suchen nach Versteck? Alle suchen. Alle sind  verrückt und töten sich.«  Der  Anführer  der  turganischen  Handelskarawane  nickte  und  pflichtete ihm bei:  »Wir alle suchen nach einem Versteck, Mann von Ljanas. Seit das 

SCHLOSS in Brand geriet, galoppieren Wahnsinn und Totschlag mit  verhängten Zügeln über Dorkh. Nicht nur die Dorkher, sondern alle  Tiere  sind  voller  Wahnsinn.  Wir  haben  das  seltene  Glück,  einen  ruhigen  Platz  gefunden  zu  haben.  Setz  dich  her  und  erzähle  uns,  was du erlebt hast.«  »Da hat jeder viel zu erzählen«, sagte Asparg.  Sie hatten sich notdürftig gereinigt und fühlten sich etwas besser.  Das Feuer brannte mit stechenden Flammen. Aus dem braunen Sud  stiegen allerlei verlockende Gerüche auf. Fleisch wurde geschnitten,  Gewürze und Früchte fielen in das heiße Wasser, Brotfladen wurden  hineingebrochen.  Trotz  aller  Ruhe  und  Besonnenheit,  die  im  Augenblick  diese  kleine  Notgemeinschaft  auszeichnete,  war  unter  den Dorkhern eine deutliche Unruhe spürbar.  Auch  sie  kämpfen  gegen  die  Impulse,  lautete  die  Erklärung  des  Logiksektors.  Nachdem  alle  Wanderer  sich  rund  um  das  Feuer  gelagert  hatten,  die Tiere an den mageren Blättern rupften, die verdächtig schweren  Lasten  der  klapprigen  Tragetiere  im  Sand  lagen,  begann  Stophemuk, indem er auf Razamon und Atlan deutete:  »Ihr  wirkt,  als  würde  euch  das  alles«,  er  machte  eine  Bewegung,  die  Dorkh  und  die  herrschenden  mißlichen  Umstände  kennzeichnete, »nicht berühren. Seid ihr nicht von der Unruhe und  dem ausbrechenden Leichtsinn gepackt?«  »Wir  können  den  verderblichen  Impulsen  noch  widerstehen«,  antwortete  Atlan  wahrheitsgemäß.  Sein  Magen  knurrte  laut;  der  Geruch der Suppe zog in dicken Schwaden durch das Lager.  »Ihr seid die geborenen Anführer!« erklärte Stophemuk zufrieden.  »Meine Lasten sind voller Waffen.«  »Waffen? Welcher Art?«  »Alles  Denkbare.  Genug,  um  eine  kleine  Armee  auszurüsten.  Nehmt die besten und gefährlichsten Waffen und führt uns an. Wir  dachten  daran,  uns  in  der  Stadt  der  Verlorenen  zu  verstecken,  bis  alles vorbei ist.« 

»Es  ist  auch  unser  Ziel«,  murmelte  Asparg  gähnend.  »Wann  ist  eure Suppe fertig?«  »Bald«, sagte der Mann am Feuer.  Plötzlich  sprang  eines  der  ruhenden  Lasttiere  auf,  schlug  wild  nach allen Richtungen um sich und wurde von zwei Zukahartos nur  mit Mühe wieder eingefangen. Die Nervosität steigerte sich spürbar.  »Wir  alle  selbe  Erfahrung.  Wir  alle  geflüchtet«,  sagte  der  Parde  und nickte mehrmals. »Waffen gut. Aber wenig helfen.«  »Immerhin kann  man  sich  damit  die  ärgsten  Angreifer  vom  Hals  halten«, sagte Atlan und betrachtete sinnend die schlafende Fiothra,  die  ausgestreckt  neben  seinen  Knien  lag.  »Kann  man  die  Stadt  der  Verlorenen von hier aus sehen? Ist es der Berg am Horizont?«  »Wohl, wohl«, murmelte der Parde. »Stadt im Park.«  Die Turganer fesselten ihren Tieren die Beine und öffneten einige  der Packen, in denen sich die schweren Waffenlasten befanden. Sie  winkten  einladend,  und  ächzend  standen  Atlan  und  der  Berserker  auf.  Sie  gingen  hinüber  und  sahen  sich  an,  was  die  Händler  unter  anderen  Umständen  einer  staunenden  Menge  angeboten  und  verkauft  hätten.  Es  waren  buchstäblich  alle  Arten  von  Waffen,  von  hervorragend  geschliffenen  Messern  in  ledernen  Scheiden  bis  zu  peitschenähnlichen  Energiewaffen.  Der  Turganer  machte  eine  einladende Geste.  »Nehmt, was ihr wollt!« sagte er wegwerfend. Razamon und Atlan  wählten  zunächst  zwei  Dolche,  die  sie  sich  an  die  Oberschenkel  schnallten.  »Danke«,  brummte  Atlan.  »Wenn  die  Last  zu  groß  ist,  nützen  selbst  die  besten  Waffen  nichts.  Aber  das  eine  oder  andere  Stück  interessiert mich.«  Eine kleine Waffe, die kurze Blitze verschoß und tödliche Wirkung  hatte,  wechselte  den  Besitzer.  Razamon  wählte  eine  langstielige  Kampfaxt und einen etwas größeren Strahler. Schließlich suchte sich  Atlan  noch  eine  schwere,  revolverähnliche  Waffe  aus,  die  gut  in  seiner Faust lag und Explosivgeschosse verfeuerte, dazu eine Reihe 

von  großen,  scheibenförmigen  Magazinen  voll  von  verschiedenfarbenen Patronen.  »Das reicht«, bestimmte Razamon und nahm auch für Fiothra und  Asparg Messer und kleine Schußwaffen mit. »Deine Geschenke sind  uns  hochwillkommen  und  schließlich  auch  die  heiße  Suppe,  denn  wir haben seit tausend Kilometern nichts mehr gegessen.«  Sein Magen knurrte und unterstrich die Ehrlichkeit seiner Rede.  Atlan  warf  einen  Blick  in  den  kupfernen  Kessel,  der  auf  einem  plumpen  Dreibein  über  den  Flammen  gedreht  wurde.  Jeder  der  Angehörigen der Karawane hatte zu dem Essen etwas beigetragen;  Braten,  winzige  Eier,  gemahlenes  Schrot,  trockene  gelbe  Pilze  und  andere  Zutaten  vermengten  sich  zu  einer  undefinierbaren,  aber  aufmunternd riechenden Brühe. Ein Zukaharto verteilte schweigend  große  Holzlöffel.  Obwohl  jeder  der  Anwesenden  todmüde  war,  beherrschten Nervosität und Unruhe die Szene.  Ab und zu sprang einer auf, griff nach seiner Waffe und rannte ein  paar Schritte aus dem Lagerkreis hinaus. Er warf wilde Blicke in die  Runde,  spähte  in  die  Steppe  hinaus,  sah  zum  grauen,  schlierendurchzogenen  Himmel  und  kam  wieder  mit  gesenktem  Kopf zurück.  Ab  und  zu  fuhr  ein  klagender  Windstoß  über  die  winzige  Oase  dahin,  wirbelte  Sand  auf  und  mischte  ihn  mit  den  Gerüchen  des  schmorenden  Eintopfs.  Der  Koch  nahm  ein  Hohlgefäß,  schöpfte  es  voll  Quellwasser  und  schüttete  es  in  die  dicke  Suppe,  dann  hob  er  den Topf vom Feuer und stellte ihn zwischen die Wesen, die in allen  Stellungen dasaßen, lagen und standen.  »Eßt!« rief er, als preise er eine Ware an. »Ich habe einschläfernde  Gewürze verwendet. Ihr werdet gut schlafen nach dieser Suppe der  Wunder.«  Mehr  oder  weniger  ruhig  tauchten  sie  nacheinander  ihre  Holzlöffel  in  den  dampfenden,  klumpigen  Brei.  Die  Suppe  schmeckte tatsächlich so gut, wie sie roch. Auch Fiothra wachte auf  und aß mit wahrem Heißhunger. Mitten unter dem Essen versuchte 

ein  Reittier  der  Turganer,  sich  loszureißen.  Es  stob  in  einem  halsbrecherischem  Galopp  mitten  durch  den  Kreis  der  Essenden  und versank bis zur Brust im Wasserloch, ehe es sich losstrampelte  und  von  den  Turganern  angehalten  wurde.  Sie  schlugen  mit  den  Griffen der Peitschen zu, wickelten Seile um die Beine und brachten  das Tier einige Meter nach der Quelle zu Fall.  Dann  kamen  sie  zum  Kessel  zurück,  als  sei  nichts  geschehen.  Trocken bemerkte der Parde:  »Aufregungen überall. Nichts ist normal. Chaos herrscht. Versteck  in Verlorenenstadt einzige Rettung.«  »Das wird sich erst noch herausstellen«, sagte Atlan ruhig. »Aber  mir scheint es, daß Hausmauern doch etwas mehr Schutz bieten als  dürre Wüstenbüsche.«  Der  Eintopf  schmeckte  wirklich  ausgezeichnet.  Allerdings  hätten  sie ihn unter allen Umständen gegessen; ihr Hunger zeigte sich beim  ersten  Bissen  und  überfiel  sie  erneut  mit  großer  Macht.  Einige  Schlucke  Wasser  aus  dem  Teich  rundeten  die  Mahlzeit  ab.  Der  Berserker  sah  schweigend  zu,  wie  einige  Turganer  untereinander  die Wachfolge ausknobelten.  »Schlafen!«  sagte  er  dann.  »Weckt  mich,  wenn  ihr  einen  zuverlässigen Wächter braucht.«  »Darauf  kannst  du  dich  verlassen«,  antwortete  einer  der  Männer  aus dem Land der Zukahartos.  Jeder  von  ihnen  suchte  sich  einen  geschützten  Platz  unter  einem  Busch.  Atlan  legte  sich  zwischen  die  Wurzeln  der  knotigen  Palme,  blickte  noch  einige  Zeit  in  die  Runde  und  fühlte  erleichtert  die  wärmenden  Strahlungen,  die  vom  Zellschwingungsaktivator  ausgingen.  Der  Zustand  der  Leute  von  Dorkh  war  im  Augenblick  ausgeglichen.  Jedenfalls  schien  es  so.  Selbst  die  Reittiere  verhielten  sich ruhig.  Aber dies alles konnte sich binnen weniger Sekunden ändern.  Atlan schlief ein.  Seine  letzten  Gedanken  befaßten  sich  mit  seinen  Erwartungen. 

Großer  Optimismus  verbot  sich  von  selbst.  Aber  vielleicht  waren  ihre  Chancen,  zu  entkommen,  nicht  ganz  so  schlecht,  wie  er  befürchtete.      4.    Immer  wieder  wachte  einer  von  ihnen  auf.  Aber  es  waren  nur  die  Geräusche zu hören, die Dorkh auf seinem rätselhaften Kurs durch  den Dimensionskorridor erzeugte. Kein Tier kam zur Tränke, keiner  der  Männer  versuchte,  den  anderen  zu  bekämpfen  –  war  es  denkbar,  daß  die  Impulse  vom  SCHLOSS  nachgelassen  hatten?  Dreimal öffnete der Arkonide die Augen und sah jedesmal, wie sich  Razamon aufrichtete und, die Hand am Griff der Waffe, schweigend  und  konzentriert  jeden  Zentimeter  der  Umgebung  musterte.  Die  Magier aus Shatna schliefen wie tot.  Deine  Kräfte  kehren  mehr  und  mehr  zurück,  meldete  sich  der  Logiksektor.  Atlan  winkte  dem  Berserker  zu,  grinste  kurz  und  ließ  den  Kopf  wieder sinken. Er schlief weiter.  Chaotischer  Lärm  ließ  den  Arkoniden  in  die  Höhe  taumeln.  Sekunden  später  war  er  hellwach.  In  dem  kleinen  Lager  war  die  Panik ausgebrochen – oder genauer, sie war wieder zurückgekehrt.  Zwei Tiere hatten ihre Fesseln gesprengt und sprangen schreiend  und  grunzend  am  Rand  des  Tümpels  hin  und  her.  Ihre  Hufe  wirbelten  Sandwolken  auf.  Ein  Tritt  schleuderte  den  Topf  aus  den  letzten  Resten  der  Glut.  Einige  Funken  trafen  auf  die  Haut  von  Schlafenden.  Sie  sprangen  auf,  fluchten  und  vergrößerten  das  Durcheinander.  Ein  Zukaharto  war  einem  neuen  Schub  der  Strahlung  erlegen.  Er  rannte hin und her. In seinen Armen hielt er eine langläufige Waffe.  Hin und wieder, ohne recht zu zielen, feuerte er sie ab. In der halben  Helligkeit  leuchteten  orangerot  die  langen  Mündungsblitze.  Sand 

spritzte  auf,  ein  Geschoß  traf  den  Stamm  der  Palme  und  ließ  ihn  zittern.  Augenblicklich waren Razamon und Atlan auf den Beinen.  Sie  verständigten  sich  mit  einigen  Gesten.  Dann  rannten  sie  von  zwei  Seiten  auf  den  Tobenden  zu.  Der  Mann  stolperte  in  diesem  Moment  über  die  Waffe.  Ein  Schuß  löste  sich  und  traf  zufällig  die  Kruppe  eines  Tieres.  Mehrere  Turganer  wirbelten  lange  Schnüre  durch  die  Luft  und  versuchten,  die  durchgehenden  Tiere  einzufangen.  Lasten  rissen  auf  und  verstreuten  ihren  Inhalt  in  den  harten Sand.  Ein  Feuerstoß  zischte  und  krachte  zwischen  den  rennenden  Gestalten  hindurch  und  warf  in  der  Mitte  des  Tümpels  Wasserfontänen auf.  Razamon bückte sich im Laufen, schöpfte seine Hände voller Sand  und schleuderte ihn, als er nahe genug herangekommen war, gegen  den Kopf des rasenden Mannes. Atlan sprang ihn seitlich an, schlug  zweimal  kurz  zu  und  fing  die  Waffe  auf.  Dann  stellte  er  dem  Zukaharto  ein  Bein.  Schreiend  brach  der  Dorkher  zu  Boden  und  wurde von Razamon mit einem Spezialgriff bewußtlos gemacht.  Sofort  drehten  sich  die  beiden  Männer  herum  und  versuchten  festzustellen, ob der Wiederausbruch der Panik angesteckt hatte.  Keine Zeichen dafür! sagte der Extrasinn.  Den  vereinten  Anstrengungen  der  Händler  gelang  es  bald,  die  rasenden  Tiere  wieder  unter  Kontrolle  zu  bringen.  Die  Ruhe  war  vollständig  dahin.  Einige  Männer  verteilten  trockenes  Fladenbrot  und  ließen  einen  Weinschlauch  herumgehen.  Dann  wurden  die  Reittiere  gesattelt  und  die  Lasten  auf  die  Rücken  der  Packtiere  geschnallt. Der Parde murmelte:  »Groß  Aufregung.  Schlaf  zu  Ende.  Verlorene  Stadt  nächstes  Ziel,  ja?«  »So  ist  es«,  bekräftigte  Razamon  grimmig.  Die  vorübergehende  Ruhe war trügerisch. Die Tiere stemmten sich gegen die Zügel und  mußten mit Schlägen gefügig gemacht werden. 

Wieder  kamen  Stophemuk  und  Garshar  auf  den  Arkoniden  und  seinen Freund zu.  »Führt uns an. Ihr seid entschlossen und schnell.«  »Es mag sein«, gab Atlan zu bedenken, »daß sich unsere Wege in  der Stadt der Verlorenen schnell trennen.«  Der  Turganer  deutete  auf  die  Erhebung  inmitten  einer  dunkelgrünen  Fläche,  deren  Einzelheiten  nicht  zu  unterscheiden  waren.  »Wenig  ist  mehr  als  nichts«,  sagte  er  fatalistisch.  »Nicht  wahr,  Garshar?«  »Mein  Wort!«  stimmte  der  Zukaharto  zu.  »Als  ich  gesehen  habe,  wie  ihr  meinen  Kameraden  beruhigt  habt  …  ihr  müßt  uns  führen.  Ihr  habt  Waffen,  und  wir  alle  sind  ausgeruht.  Es  wird  nicht  so  schwer sein wie in der vergangenen Zeit.«  »Geht in Ordnung«, murmelte der Berserker. »Es gibt schlimmere  Arbeiten.«  Er  hob  sich  auf  die  Zehenspitzen,  ließ  einen  prüfenden  Blick  umhergehen  und  grinste  Atlan  aufmunternd  zu.  Offensichtlich  sah  auch der Berserker, daß sich die Mitglieder der Karawane in großer  Eile  und  in  gewohnter  Sicherheit  fertigmachten.  Die  ersten  Tiere  setzten sich in Bewegung, die Reiter schwangen sich auf die Rücken  der Chreeans.  »Gehen wir«, sagte Atlan zu Fiothra und hob sie in den Sattel eines  schmächtigen Turganers. »Heute haben wir es etwas bequemer.«  »Ich  kann  es  noch  nicht  glauben«,  gestand  sie.  »Gestern  glaubte  ich, ich müßte sterben.«  »Vergiß es«, murmelte Atlan. »Dort ist unser Ziel.«  Sie  verließen  die  Oase,  die  ihnen  tatsächlich  einen  ruhigen  Aufenthalt  gesichert  hatte.  Das  Durcheinander  aus  Lasten,  Tieren  und  Männern  gliederte  sich  in  geordnete  Bahnen,  und  so  war  bald  wieder  eine  langgezogene  Karawane  entstanden,  die  Atlan  und  Razamon und dem Händler aus Turgan folgte.  Weit voraus lag die Stadt der Verlorenen. 

Als  die  Karawane  näher  gekommen  war,  etwa  drei  Stunden  später, erkannten sie deutlichere Einzelheiten. Der eine oder andere  Händler war bereits in der Siedlung der Technos gewesen.  Wie ein Berg erhob sich die Stadt aus einer Landschaft, die durch  ihren  parkähnlichen  Charakter  auffiel.  Hätte  es  Sonne,  Schatten,  blauen  Himmel  und  treibende  Wolken  gegeben,  würde  Atlan  die  Umgebung als traumhaft schön bezeichnet haben.  Die Gebäude bestanden im Gegensatz zu der Senke der verlorenen  Seelen,  denn  dieser  Vergleich  drängte  sich  Razamon  und  Atlan  schnell auf, nicht aus Glas, sondern aus hellem Kunststein.  Falls  auch  hier  fremde  Wesen  im  Tiefschlaf  versteckt  waren,  befanden  sie  sich  nicht  in  einzelnen,  weit  auseinanderstehenden  Bauwerken,  sondern  in  einem  wüsten  Konglomerat  aus  Ecken,  Kanten  und  Winkeln.  Die  Häuser  in  unterschiedlichen  Größen  waren  pyramidenförmig  übereinandergetürmt.  Aber  es  gab  nicht  eine einzige ruhige Fläche.  Kleine Würfel schwebten, von Stegen und Treppen gehalten, über  größeren  geometrischen  Formen.  Längliche,  schachtelförmige  Bauteile  erhoben  sich  über  eckigen  Säulen,  in  denen  Nischen  gähnten  und  Vorsprünge  kantig  hervorlugten.  Zwischen  einzelnen  Teilen  der  Berge  aus  Würfeln  und  Kastenelementen  gab  es  breite  Schneisen, durch die man die Landschaft hinter der Stadt sah.  Jedes  Bauelement  der  Stadt  schien  mit  allen  anderen  durch  ein  verwirrendes System von Verbindungen zusammengeheftet. Leitern  rankten  sich  hochkant  und  waagrecht  zwischen  den  Wänden  und  Böden  und  Decken  hindurch.  Treppen  schlängelten  sich  kühn  im  Zickzack  an  den  Außenseiten  der  Pyramide  entlang.  Brücken  spannten  sich  über  die  Durchblicke  und  tauchten  abwärts,  zielten  aufwärts.  Kein  einziges  Fleckchen  Grün  war  in  dieser  seltsamen  Stadt  zu  sehen,  auch  blinkten  keine  Glasscheiben  oder  Metallflächen.  Wie  ein  merkwürdiges,  hellgraugelbes  Kristallgebilde  stemmte  sich die Stadt aus der ebenen Fläche des Parks. 

Schließlich  wandte  sich  Razamon  an  den  Arkoniden  und  stellte  beunruhigt fest:  »Dieses  Gegenstück  zur  Senke  auf  Pthor  mißfällt  mir  aus  mehreren  Gründen.  Wenn  dort  tatsächlich  fremde  Wesen  im  Tiefschlaf  liegen,  dann  bereitete  ihr  Hineinschaffen  große  Schwierigkeiten.«  »Und das Hinaustransportieren nicht weniger«, brummte Atlan.  Fiothra und ihr Halbbruder ritten beziehungsweise gingen so weit  von den zwei Männern entfernt, daß sie nicht verstanden, worüber  sie  sich  unterhielten.  Razamon  nickte;  seine  Unruhe  und  innere  Anspannung schienen spätestens seit dem Schlaf verschwunden zu  sein. Er zuckte mit den Schultern und ergänzte:  »Die  parkähnliche  Landschaft  trügt.  Vermutlich  will  man  einen  anderen  Eindruck  hervorrufen.  Wozu,  das  weiß  sicher  nur  der  Dunkle Oheim.«  »Er  weiß  es,  ganz  bestimmt«,  meinte  Atlan.  »Haben  sich  die  Erbauer  dieser  Stadt  hier  nicht  getraut,  über  eine  bestimmte  Grundfläche hinaus Gebäude zu errichten?«  Sie gingen und ritten zwischen die ersten Büsche und Bäume des  Parks hinein. Die Chreeans scheuten nicht, auch keinerlei aggressive  Tiere  griffen  an.  Noch  nicht.  Atlan  wandte  sich  nach  hinten  und  fragte Stophemuk:  »Bist du nicht auch der Ansicht, daß die Zugors auf den obersten  Dächern und Plattformen zu finden sind?«  Hinter seinem Gesichtsschutz hervor entgegnete der Turganer:  »Immer  wenn  wir  hier  waren  und  Zugors  landeten,  taten  sie  es  ganz oben.«  Sein Hintermann fügte stockend hinzu:  »Ganz  oben,  richtig.  Aber  sie  flogen  auch  durch  die  Klüfte  zwischen  den  Wänden  und  unter  den  Stegen  und  Treppen  hindurch.«  Ein  breiter,  kiesbestreuter  Weg  wand  sich  in  sanften  Schleifen  durch  den  verwilderten,  aber  mit  System  und  überlegter  Planung 

angelegten  Park.  Jeder  einzelne  Schritt  rief  ein  knirschendes  Geräusch  hervor,  so  daß  die  vielen  Füße  und  Hufe  der  Karawane  ein dauerndes Prasseln erzeugten.  Razamon blieb stehen, als  er zwischen  dem  düsteren  Grün  etwas  Weißes  schimmern  sah.  In  diesem  Moment  glich  der  schwarzhaarige,  hagere  Mann  mehr  denn  je  einem  Habicht  mit  ebenso flinken Augen.  »Etwas  nicht  in  Ordnung?«  erkundigte  sich  Atlan  und  blickte  in  die Richtung des ausgestreckten Arms.  »Eine Statue. Sie zeigt ein Wesen, das wir nicht kennen.«  Die Karawane bewegte sich in gleichem Schrittempo ungehindert  weiter.  »Etwas  Abwechslung  in  dem  öden  Trott«,  versuchte  Atlan  schwach  zu  scherzen.  Die  Augen  der  beiden  Magier  hefteten  sich  auf die Figur, die auf einem runden Säulenstumpf stand. Es war ein  phantastisches Wesen, offensichtlich aus einer Art milchigen Glases  oder aus weißem Stein herausmodelliert.  »Ein  Ding,  das  starke  Ähnlichkeit  mit  einem  Kraken  hat«,  sagte  Razamon wegwerfend. »Vielleicht ist es der Erbauer der Stadt.«  »Wenn  der  Baumeister  ein  Krake  war,  dann  würde  die  Stadt  der  Verdammten  runder  aussehen,  wie  unter  Wasser  gelegen«,  mutmaßte Atlan.  »Eines ist so unsicher wie das andere«, rief der junge Magier. »Ich  kenne dieses Wesen auch nicht.«  Totenstille umgab sie alle.  Der Weg durch den Park führte an Wiesen mit hochgewachsenem  Gras  vorbei,  an  einzelnen  Baumgruppen  und  an  Buschreihen,  zwischen  denen  immer  wieder  alle  denkbaren  Formen  von  Postamenten  und  daraufgestellten  Gestalten  aus  weißem  Stein  zu  sehen  waren.  Eine  der  Statuen  war  fremder  als  die  andere.  Sie  schienen Wesen darzustellen, die einer ungewöhnlich bizarren und  kranken  Phantasie  entsprungen  waren  –  aber  die  Wahrscheinlichkeit, daß sie Bewohner oder Mutationen irgendeines 

Planeten in der Schwarzen Galaxis waren, bestand durchaus.  Schweigend und mit hochgezogenen Schultern saßen die Turganer  und die Zukahartos auf ihren Reittieren.  Die  Stille,  die  wuchtigen  Gebäude  der  hochgetürmten  Stadt  und  die  gebrochenen  Farben  beunruhigten  sie.  Der  Zukaharto,  der  den  Impulsen verfallen war und begonnen hatte, Amok zu laufen, regte  sich  und  schrie  unverständliche  Worte.  Man  hatte  ihn  quer  über  einen Sattel gebunden.  »Labyrinth«, rief der Parde. »Totenstadt. Große Fürchtigkeit.«  Atlan  winkte  nach  hinten;  er  fand  an  der  bemerkenswert  intensiven  Stille  nur  wenig,  das  ihn  ängstigte.  Nach  den  ununterbrochenen  Kämpfen  der  vorletzten  Wegstrecke  war  diese  Ruhe mehr als eine Erholung.  Die letzte Baumgruppe blieb hinter ihnen zurück.  Wiesen  breiteten  sich  aus  und  stiegen  an  den  Rändern  der  Gebäude  leicht  an.  Zwei  geschwungene  Buschreihen  führten  wie  Mauern  auf  eine  breite  Rampe  ohne  Stufen  zu,  die  im  Innern  der  Stadt verschwand.  Stophemuk bemerkte undeutlich:  »Es lassen sich keine Tiere blicken. Niemand und nichts greift an.  Es gibt auch keine Dorkher, scheintʹs mir.«  Atlan pflichtete ihm bei: »Jedenfalls keine sichtbaren. Nehmen wir  an, daß unser Kommen genau beobachtet wird.«  »Und was tun wir mit den Tieren?«  »Wir  treiben  sie  zwischen  die  Häuser  und  binden  sie«,  schlug  jemand  weiter  hinten  aus  der  Karawane  vor.  »Sollten  wir  sterben,  nützen sie uns ohnehin wenig.«  »Das«, sagte der Händler bitter, »ist die richtige Einstellung eines  freien  Handelsmanns!  Denkt  daran,  daß  wir  hier  vielleicht  Sklaven  fangen können.«  »Etwa Technos?« begehrte ein anderer auf.  Leises,  furchtsames  Gelächter  antwortete  ihm.  Der  Zug  bewegte  sich  die  Rampe  hinauf  und  kam  auf  einen  freien  Platz,  der  von 

Mauern  umstanden  war.  Viele  Treppen  und  Stege  führten  kreuz  und  quer  in  verwirrender  Vielfalt  aufwärts  und  nach  allen  Richtungen.  Leere  Fensterhöhlen  und  halb  geöffnete  Türen  verschiedener Größe gähnten die Eindringlinge an.  Die  Männer  ließen  sich  aus  den  Sätteln  fallen,  luden  Teile  der  Lasten  ab  und  fesselten  die  Tiere  an  lange  Leinen,  die  sie  um  massive Säulen in den Fensterhöhlungen schlangen.  Razamon  hob  auffordernd  seine  Streitaxt,  deutete  durch  einen  schrägen Schacht zum grauen Himmel und sagte:  »Ehe  wir hinaufklettern, sollten  wir  uns  hier umsehen.  Schwärmt  aus, Männer, und wer etwas Interessantes findet, meldet es sofort.«  Die  Reiter  zogen  entschlossen  ihre  Waffen,  stießen  Flüche  und  Kommandos aus, mit denen sie sich selbst Mut machten und gingen  schnell  in  alle  Richtungen  auseinander.  Eine  Gruppe  bildete  sich  rasch,  die  aus  Atlan  und  Razamon,  dem  Magierpärchen  und  Stophemuk bestand.  »Hier  unten  scheint  alles  leer  zu  sein«,  stieß  er  hervor  und  umklammerte Razamons Schulter. »Trotzdem – sehen wir nach.«  »Genau  das  beabsichtigen  wir«,  versicherte  der  Berserker.  »Und  zwar einigermaßen gründlich.«  Zwischen  den  Mauern  herrschte  ein  noch  trüberes  Zwielicht.  Allein  schon  dieses  geheimnisvolle  Halbdunkel  war  geeignet,  ängstliche  Naturen  das  Grauen  zu  lehren.  Überall  lag  eine  dicke  Schicht  aus  Staub,  winzigen  Teilen  der  Mauern  und  zusammengewehtem  Laub  und  anderen  Pflanzenresten.  Jeder  Schritt  wirbelte  feine  Wolken  hoch,  die  vielen  Spuren  prägten  sich  tief in den Schmutz ein.  Die  Mauern,  Ecken,  Kanten  und  Durchgänge  verwandelten  sich  bald  in  ein  Labyrinth,  aus  dem  nur  die  eigenen  Spuren  einen  Ausweg versprachen. Knirschend öffneten sich Türen, wenn sich die  Männer  mit  den  Schultern  dagegenstemmten.  Die  Räume  dahinter  waren  leer.  Hin  und  wieder  konnte  man  die  Umrisse  seltsamer  Maschinen  oder  halb  zerfallener  Geräte  sehen  –  und  alles  war  von 

einer  dicken  Kruste  aus  Staub,  den  Netzen  längst  gestorbener  Spinnentiere  und  angewehten  Haufen  von  Pflanzenüberbleibseln  umgeben.  »Nicht  nur  eine  Stadt  der  Verlorenen«,  sagte  Atlan  nach  einer  Weile  und  hustete,  »sondern  auch  eine  ausgestorbene  Stadt.  Vielleicht  spielt  sich  das  gesellschaftliche  Leben  auf  höherer  Ebene  ab.«  Razamon grinste säuerlich und schnippte mit den Fingern.  »Manchmal  beneide  ich  dich  um  deinen  Sinn  für  Situationskomik«,  entgegnete  er.  »Ich  vermute,  du  willst  deinem  Herzen nur Luft machen.«  »So ist es!« versicherte Atlan grimmig. »Mir ist nicht zum Scherzen  zumute.  Seit  dem  Tag  der  Ankunft  auf  Dorkh  habe  ich  nicht  gescherzt.«  »Du  hattest  auch  keinen  Grund.  So  wie  jetzt«,  antwortete  Razamon. »Und auch hier: gähnende, aber staubige Leere.«  Sie  blickten  durch  große  Fenster  in  ausgedehnte  und  verlassene  Räume hinein. Es gab keine Spur von Leben hier. Ab und zu ertönte,  halb  als  hallendes  Echo,  ein  Schrei,  ein  Fluch  oder  ein  Kommando  von  einer  der  anderen  Gruppen  durch  den  Irrgarten  aus  Wänden,  Vorsprüngen,  Nischen  und  Rampen.  Eine  chaotische  Ansammlung  von derartigen Stilelementen erstreckte sich hier, deren Sinn keinem  der Anwesenden klar wurde.  »Ich  habe  von  der  Stadt  nur  Legenden  und  Berichte  gehört.  Sie  war  für  uns  aus  Shatna  stets  eine  Quelle  der  Geheimnisse  und  schauerlicher  Vorstellungen«,  meinte  Fiothra  schulterzuckend.  »Ich  gehe mit euch, weil ich mich so am sichersten fühle. Neugierde ist es  nicht, die mich treibt.«  »Das  kann  sich  schnell  ändern«,  widersprach  ihr  Halbbruder.  »Vielleicht  ist  es  so,  wie  Atlan  sagt.  Das  Leben  hat  sich  nach  oben  zurückgezogen.  Auch  die  schlafenden  Fremden  werden,  unter  Umständen, oben zu finden sein.«  Der Turganer, der bisher finster und schweigend gefolgt war und 

die  leeren  Räume  auf  der  linken  Seite  musterte,  brach  sein  skeptisches Schweigen und rief zornig:  »Auf nichts ist Verlaß. Nach dem, was ich hörte, war die Stadt vor  kurzem  noch  ein  begehrtes  Ziel  von  Händlern.  Aber  hier  gibt  es  nicht  einmal  Spuren  von  Technos  oder  Wächtern.  Und  schon  gar  keine von fremden Wesen.«  »Warten wir ab!« sagte Atlan, hob beide Hände an den Mund und  schrie:  »Wir, die erste Gruppe, steigen aufwärts.  Folgt uns und gebt diese Nachricht weiter!«  Ein  deutliches  Echo,  Arkonide,  bemerkte  ironisch  zwei  Sekunden  später der Extrasinn.  Vermischt  mit  den  Echos  von  Atlans  Gebrüll  kamen  die  Antworten  von  hinten,  beiden  Seiten  und  vorn.  Dann  breitete  sich  wieder  die  lastende  Stille  aus.  Die  fünf  Personen  stiegen  etwa  zweihundert  breite  Stufen  aufwärts,  die  in  unberechenbarem  Zickzack  zwischen  Wänden,  über  kleine  Abgründe  und  entlang  anderer Wände führten.  Schließlich standen sie  schwitzend  auf  einem  Dach,  dessen Kante  von einem massiven Geländer. Der Himmel über ihnen, von dem sie  jetzt  ein  größeres  Stück  sahen,  war  von  der  Farbe  schmutziges  Wassers. Die Gruppe befand sich zufällig an einer Außenfläche der  Turmstadt.  Von  hier  aus  sah  man  weit  ins  Land  hinein.  Auch  hinüber zum SCHLOSS blickte man ohne Schwierigkeiten.  »Es  zuckt  und  brodelt  und  glüht  noch  immer!«  sagte  Asparg  traurig.  »Aber  ich  spüre  die  Impulse  nur  noch  schwach  und  ganz  tief innen.«  »Auch  das,  mein  Freund«,  sagte  Atlan  abwartend,  »kann  sich  leider schnell ändern.«  Sie  wandten  sich  um  und  gingen  wieder  ins  »Innere«  der  Stadt.  Hier,  wo  Wind  und  Regen  leichter  Zutritt  fanden,  lag  weitaus  weniger Staub. Trotzdem gab es keine Spuren, nicht einmal die von  Vögeln, die sich hier zur Rast niedergelassen haben mochten. 

Ein  ungastlicher,  abstoßender  Platz.  Gib  acht!  flüsterte  der  Logiksektor.  Plötzlich stießen sie auf die erste Spur!  »Halt! Nicht darüberlaufen!« sagte Razamon scharf und zog seine  Waffe.  Er  drehte  sich  langsam  einmal  um  seine  eigene  Achse.  Sein  Kopf  hob  und  senkte  sich.  Seine  Augen  suchten  jeden  Winkel  und  jeden Vorsprung ab.  »Keine  Bewegungen.  Nichts!«  brummte  Atlan.  Auch  hier  gab  es  nur  knirschende  Tore,  leere  Fensterhöhlen  und  scharfkantige  Brüstungen. »Wir müssen höher hinauf.«  Die Spur vor ihnen verlief quer zu ihrem bisherigen Weg und sah  aus,  als  habe sie ein Techno hinterlassen. Sofort  folgten  sie  ihr  und  kamen, wie nicht anders erwartet, an ein neues System von Gängen,  Treppen  und  schrägen  Flächen.  Etwa  dreißig  Meter  höher  entdeckten sie die erste geschlossene Tür.  Hier lag kein Staub mehr.  Unzählige  Spuren  hatten  sich  während  der  letzten  Stunde  der  Suche gezeigt. Die meisten von ihnen verliefen hin und her, von Tür  zu Tür, und schließlich vereinigten sie sich und gingen bis zu einer  Stelle, wo sie aufhörten, weil kein Staub mehr lag.  Die  Portale,  Türen  und  Schotte  waren  hier  oben,  etwa  auf  der  Trennlinie  des  obersten  Drittels,  sauber  und  glänzten.  In  den  Fenstern  waren  undurchsichtige  Scheiben  aus  einer  Glassubstanz.  Atlan lief auf ein Schott zu, drehte an den Riegeln und Zuhaltungen  und zog die schwere Türplatte auf. Licht fiel ins Innere einer großen  Kammer.  »Da sind die Schläfer!«  Razamon  deutete  hinein.  Neugierig  kamen  die  Magier  und  der  Turganer näher und warfen schweigende Blicke in den Raum. Zum  Teil  in  offenen  Kästen,  zum  anderen  Teil  auf  niedrigen,  glatten  Bahren,  geschützt  durch  einen  transparenten  Überzug,  lagen  bewegungslos  die  Schläfer.  Man  konnte  ihr  Aussehen  in  dem  wenigen Licht nicht genau erkennen, aber sie alle sahen fremd und 

exotisch aus.  »Dorkh  hat  also  auch  Beutezüge  unternommen  und  eine  Menge  Wesen  von  Fremdwelten  eingefangen«,  sagte  Atlan  und  versuchte,  die  Schrift  auf  der  Torplatte  und  an  anderen  Stellen  zu  entziffern.  Sie ähnelte den Symbolen auf den Parraxynt‐Bruchstücken.  »Und dies ist der Beweis, daß die Stadt der Verlorenen noch intakt  ist«,  betonte  Razamon.  »Aber  wir  suchen  keine  Schläfer,  sondern  Zugors. Weiter, Freunde.«  Nach  einem  letzten  Blick  auf  die  etwa  fünfzig  Schläfer  in  dieser  einen  Kammer  verschlossen  sie  wieder  das  Schott  und  gingen  weiter.  »Ab  jetzt  sollten  wir  keinen  Lärm  machen«,  empfahl  Atlan  und  entsicherte  die  Turgan‐Waffe.  »Wir  stoßen  vermutlich  bald  auf  die  Wächter.  Ich  kann  mir  vorstellen,  daß  sie  uns  angreifen  werden,  denn sie schützen die Schläfer.«  »Verstanden!«  antwortete  Stophemuk,  und  das  Magierpärchen  nickte eifrig.  Sie  folgten  dem  Weg,  der  sich  ihnen  gewissermaßen  anbot.  Von  tief  unten  tönte  hallender  Lärm  herauf  und  brach  sich  echohaft  an  den  Schluchten  zwischen  den  Sektoren.  Als  die  Gruppe  einen  solchen  Spalt  auf  einem  schmalen  Steg  überquerte,  blickten  die  Eindringlinge nach unten.  Dort konnten  sie  die  anderen Mitglieder  der  Karawane  erkennen,  ameisenhaft  klein  und  durcheinanderlaufend.  Einige  von  ihnen  befanden  sich  bereits  im  zweiten Drittel der Stadt.  Der Turganer faßte sich plötzlich mit beiden Händen an den Kopf  und stöhnte auf.  »Das SCHLOSS«, keuchte er. »Ich werde rasend …«  Einen  Sekundenbruchteil  später  spürten  es  auch  seine  vier  Kameraden.  Wieder  schlugen  starke  Wellen  von  Impulsen  in  ihren  Verstand ein und wirkten dort wie eine gefährliche Droge.  Ein  Blick  in  die  Richtung  des  SCHLOSSES  zeigte  ihnen,  daß  die  Verhältnisse  dort  unverändert  waren.  Sie  hatten  es  nicht  anders 

erwartet.  »Er  hat  recht,  verdammt!«  knirschte  Razamon  und  warf  seinen  Kopf  zurück.  Sie  konzentrierten  sich,  noch  immer  mitten  auf  dem  Steg, darauf, die auf und abschwellende Unruhe und die grundlose  Heiterkeit  und  Entspanntheit  zu  ignorieren,  zu  vergessen.  Schließlich  flüsterte  das  junge  Mädchen  mit  dem  schulterlangen  Haar:  »Es hilft ein wenig, wenn man das SCHLOSS nicht sieht, Atlan.«  Das  konnte  zutreffen.  Außerhalb  der  direkten  Sichtlinie,  wie  bei  einer  Funkverbindung,  würden  sich  die  Impulse  vielleicht  abschwächen. Razamon drückte dem Turganer, der seine Waffe auf  der  Brüstung  des  Steges  abgelegt  hatte,  den  Griff  wieder  in  die  Hand und zog den Verschleierten mit sich.  Sie  verschwanden  hinter  dem  nächsten  massiven  Würfel  eines  Gebäudes und bogen im Schutz von Wänden und Dächern auf eine  steile  Treppe  ab.  Hier  oben,  unweit  der  absoluten  Spitze  der  Stadt,  hingen  die  Gebäude  enger  beieinander  und  waren  an  den  meisten  Stellen  durch  große,  plattenartige  Flächen  miteinander  verbunden.  Im  Gewirr  der  rechten  Winkel  kletterten  und  hasteten  die  fünf  weiter aufwärts.  Der mentale Druck ließ nur wenig nach.  Aber  sie  gewöhnten  sich  wieder  daran,  die  Impulse  zu  unterdrücken.  Andere  Gedanken  und  pausenlose  Bewegungen  lenkten  sie  ziemlich  stark  ab  –  stark  genug  jedenfalls  um  nicht  wieder in den halben, unkontrollierbaren Irrsinn zu verfallen.  »Tatsächlich. Es hilft!« munterte Razamon mit verzerrtem Gesicht  die  anderen  auf.  Als  sie  zum  nächstenmal  die  Köpfe  hoben,  sahen  sie vor sich nur einen engen Treppenschacht, einige Dutzend Stufen  und darüber den schmutzigen, grauen Himmel.  Über ihnen lag die oberste Plattform.  »Es  ist  mehr  als  merkwürdig«,  knurrte  Atlan,  »daß  sich  bisher  noch kein Techno gezeigt hat.«  »Sie  verstecken  sich  vielleicht,  weil  die  anderen  dort  unten  so 

lärmen«, gab Asparg zurück.  »Vielleicht  lauern  sie  uns  an  einer  günstigen  Stelle  auf?«  sagte  Razamon  und  kletterte  als  erster  die  letzten  Stufen  aufwärts,  die  Waffe  im  Anschlag.  Er  hob  den  Kopf  über  den  Rand  der  obersten  Kante, sicherte nach allen Seiten und winkte.  »Kommt!«  Sie hatten noch insgesamt zehn Tore oder Schotte geöffnet. Räume  unterschiedlicher Größe waren zu erkennen gewesen. Je weiter oben  sich der betreffende Saal befunden hatte, desto mehr Schläfer lagen  darin.  Das  letzte  Schott,  keine  vierzig  Schritt  entfernt,  zeigte  einen  Saal,  der  buchstäblich  mit  Schläfern  vollgestopft  war;  Wesen  aller  Größen, Farben und allesamt mehr als exotisch. Humanoide hatten  sie bei der oberflächlichen Musterung nicht sehen können.  Für Atlan und Razamon war es sicher, daß die Beutezüge Dorkhs  weitaus erfolgreicher gewesen waren als diejenigen von Pthor.  Hinter  dem  Berserker,  einige  Schritte  von  der  obersten  Stufe  entfernt, blieben die Eindringlinge stehen.  »Wir haben es geschafft!« stellte der Turganer fest.  Die  Fläche  wurde  von  zahlreichen  Gebäuden  gebildet,  deren  Dächer  sich  in  verschiedenen  Höhen  befanden.  So  entstand  ein  Platz, der sich aus zwei Dutzend eckiger Terrassen zusammensetzte.  Die Platten aus Kunststein wiesen hier und dort kantige Öffnungen  auf; es waren Lichtschächte oder Luftlöcher. Gitter und Netze, deren  Zweck nicht erkennbar war, spannten sich an anderen Stellen. Zwei  Zugors standen nebeneinander auf einer der tieferen Plattformen.  Nicht ein einziger Techno hatte sich blicken lassen.  Als  Atlan  auf  die  Zugors  losrannte,  dröhnte  an  zwei  Stellen  plötzlicher  Lärm  aus  den  Lichtschächten.  Augenblicklich  änderte  Atlan  seine  Richtung.  Zwischen  darunterliegenden  Hausmauern  ertönte  gellendes  Geschrei.  Dumpfe  Schläge  waren  zu  hören,  Schüsse peitschten auf, und Metall klirrte auf Metall.  Während die Magier und der Turganer auf die andere Lärmquelle  zurannten, folgte Razamon seinem Freund. 

Atlan stand am Rand des Lichtschachts und starrte hinunter.  Seine  Haltung  ließ  erkennen,  daß  er  versuchte,  nicht  gesehen  zu  werden.  Schweigend  zeigte  er  auf  eine  große  Anzahl  von  Technos,  die  versuchten,  eine  schmale  Tür  in  einem  kleinen  Gebäude,  mehr  einem  Vorsprung  innerhalb  einer  großen,  fensterlosen  Wand,  aufzubrechen.  Atlan flüsterte:  »Keine  Ahnung,  wer  sich  hinter  der  Tür  verborgen  hält.  Aber  in  kurzer Zeit wird er aufgeben müssen.«  Die Technos schlugen mit schweren Äxten auf die Tür ein. Ab und  zu gab einer von ihnen einen Schuß auf die Riegel ab. Sie schienen  allesamt  der  Raserei  verfallen  zu  sein.  Wo  sie  sich  bisher  versteckt  gehalten  hatten,  und  warum  sie  so  plötzlich  auftauchten,  konnten  weder  Atlan  noch  Razamon  ahnen.  Der  Berserker  zuckte  zusammen,  als  er  am  Rand  des  Blickfelds  einen  Zukaharto  auftauchen  sah,  der  sich  mit  selbstmörderischem  Eifer  auf  die  Technos stürzte und dabei aus seiner Waffe lange Feuerstöße abgab.  Ein  Techno  schleuderte  eine  dolchartige  Waffe  nach  dem  Eindringling. Ein anderer schoß auf ihn und traf ihn in den Hals.  Razamon und Atlan sahen sich an, rannten sofort zu den Magiern,  und der Arkonide ordnete an:  »Hier.  Nimm  die  Waffe,  Asparg.  Es  ist  eure  Aufgabe,  die  Zugors  zu  verteidigen.  Wir  sehen  nach,  wer  sich  dort  versteckt.  Wir  scheinen  die  einzigen  Normalen  weit  und  breit  zu  sein.  Versteckt  euch!«  Stophemuk stieß hervor:  »Du hast recht. Meine Karawane … sie ist verloren. Sieh dir diese  Narren an.«  Er beherrschte sich meisterhaft. Durch diesen Lichtschacht konnte  man  erkennen,  daß  einerseits  die  Hälfte  der  Zukahartos  und  der  Turganer  die  Technos  gesehen  hatte  und  sich  anschickte,  auf  sie  einzudringen.  Die  andere  Hälfte  griff,  von  den  Impulsen  rasend  gemacht,  ihre  eigenen Kameraden an,  die  sich  erbittert  wehrten.  In 

diesem  Augenblick  schlug  ein  Turganer,  der  sich  wohl  noch  beherrschen  und  seine  Wut  unterdrücken  konnte,  mit  der  breiten  Seite  eines  Beiles  einen  Zukaharto  nieder.  Zwei  Männer  rannten,  wild um sich feuernd, auf die Technos zu, die sich auf einer höheren  Ebene  der  Stadt  befanden,  aber  nur  etwa  hundert  Meter  weit  entfernt waren.  »Wir müssen eingreifen. Das artet in eine Massenschlächterei aus!«  sagte Atlan scharf.  »Leider  haben  wir  keine  Lähmwaffen«,  sagte  Razamon  und  spurtete  an  der  Seite  des  Karawanenführers  hinter  Atlan  her.  »Es  wird schwierig werden.«  Der Turganer fluchte ununterbrochen vor sich hin.  Sie stürmten die letzte Treppe wieder hinunter, wandten sich nach  links  und  befanden  sich,  als  sie  jenen  Querkorridor  betraten,  am  Rand der Auseinandersetzung. Dort war die Tür, deren Metall tiefe  Kerben  und  Flammenspuren  zeigte.  Ein  Trupp  Technos  schlug  auf  das  Metall  ein,  riß  an  den  Hebeln  und  versuchte,  das  Schott  aufzustemmen.  Der Rest der Technos wandte sich dem neuen Gegner zu.  »Alle sind sie verrückt!« brummte Razamon und wich einem Beil  aus,  das  auf  seinen  Kopf  zuwirbelte.  Energieblitze  zuckten  auf,  als  Technos  auf  Turganer  und  Zukahartos  schossen  und  umgekehrt.  Wie  bösartige  Bienen  surrten  Armbrustpfeile  durch  die  Luft.  Ein  Zukaharto starb mit einem gurgelnden Schrei. Ein Turganer rannte  im  Zickzack  zwischen  den  Kämpfenden  hindurch  und  auf  die  Treppe zu, an deren oberem Ende die Zugors standen.  Atlan  schlug  einen  rasenden  Turganer,  der  ihn  mit  dem  umgekehrten  Ende  einer  Strahlenwaffe  angriff,  mit  einem  Hieb  bewußtlos. Vielleicht überlebte wenigstens dieser Mann den Kampf.  Die  Gruppen  schossen  weiter,  teilweise  brachten  sich  die  Technos  selbst gegenseitig um. Im Versuch, sich irgendwo zu verstecken und  eine  Deckung  zu  finden,  verlagerte  sich  der  Kampf  in  einzelnen  Etappen  über  Treppen,  hinter  Mauerkanten  und  auf  tiefere  und 

höhere Ebenen.  Razamon  hob  seinen  Strahler  und  gab  eine  Serie  von  Schüssen  rund um die umkämpfte und umlagerte Tür ab.  Jaulend fraßen sich die Glutstrahlen in die Wände. Dunkler Rauch  kochte  brodelnd  aus  den  Einschlagkratern  und  trieb  die  Technos  zurück.  In  den  Rauchschwaden  erkannten  sie  den  Schützen  nicht  und  hasteten  schreiend  hinter  ihren  kämpfenden  Artgenossen  her.  Atlan warf sich zu Boden, als er einen Waffenlauf auf sich gerichtet  sah.  Ein  Feuerstrahl  zischte  dicht  über  seinem  Rücken  dahin  und  verlor sich in der Luft.  Stophemuk  schoß  einem  Turganer  in  die  Brust,  der  zweimal  auf  ihn  gefeuert  hatte.  An  Razamons  Schulter  schwelte  ein  Stück  der  Kleidung; er schlug die Glut in blitzschnellen Bewegungen aus und  lief dorthin, wo gekämpft wurde.  Immer  wieder  wichen  die  Eindringlinge  bewegungslosen,  verkrümmten Körpern aus. Es waren Technos, Zukahartos und der  Parde, dessen große Augen blicklos in den Himmel starrten.  Geräusche  einer  wilden  Flucht  waren  zu  hören,  als  Atlan  und  seine  zwei  Begleiter  aus  dem  Rauchvorhang  auftauchten  und  sich  die  tränenden  Augen  wischten.  Ein  Zukaharto  taumelte  ihnen  entgegen, griff sich an die Brust und brach stöhnend zusammen.  Überall lagen Leichen und Sterbende.  Atlan,  Razamon  und  Stophemuk  suchten  an  allen  Stellen,  an  denen sie Kampflärm gehört hatten.  Sie  fanden  noch  weitere  fünf  Männer,  die,  seltsamerweise  unverletzt,  lebend  den  Kampf  überstanden  hatten.  Die  Technos  waren  entweder  getötet  worden,  hatten  sich  gegenseitig  selbst  umgebracht  oder  waren  geflüchtet.  Die  Ruhe,  die  jetzt  eintrat,  war  eine Ruhe des Todes.  Atlan  schüttelte  sich  und  versuchte,  in  den  Augen  der  Überlebenden  zu  erkennen,  ob  sie  zu  den  Widerstandsfähigen  gehörten  oder  ob  von  ihnen  neue  Gefahren  drohten.  Aber  sie  senkten ihre leergeschossenen Waffen und verhielten sich ruhig. 

»Wir  konnten  uns  nicht  durchsetzen«,  sagte  ein  Turganer.  »Die  Anfälle kamen ganz plötzlich. Wir selbst mußten uns wehren.«  »Niemand macht euch einen Vorwurf«, erklärte Stophemuk. »Die  Karawane  ist  verloren.  Zwei  von  euch,  oder  von  mir  aus  alle,  ihr  geht  hinunter  und  holt  die  wichtigsten  Teile  der  Ausrüstung.  Und  das Essen! Bindet die Tiere los und treibt sie davon; sie gehen sonst  elendiglich ein. Schnell – oben stehen Zugors.«  »Wir kommen so schnell zurück, wie es geht.«  Atlan nickte dem Anführer anerkennend zu und sagte:  »Der beste Entschluß, den du  treffen  konntest.  Eine  Karawane ist  zu ersetzen, das eigene Leben nicht.«  Langsam  gingen  sie  wieder  zurück,  kletterten  die  Stufen  hinauf  und trafen den sechsten Überlebenden abwartend vor der schmalen  Tür stehen.  »Hoffentlich  gelingt  es  uns«,  meinte  Razamon  und  wedelte  den  Rauch  vor  seinem  Gesicht  zur  Seite,  »diese  geheimnisvolle  Tür  zu  öffnen.«  Atlan ging zum Schott, schlug fünfmal mit dem Kolben der Waffe  dagegen und sagte laut und deutlich:  »Öffne die Tür. Der Kampf ist vorbei. Wir sind deine Befreier!«  Er  bekam  keine  Antwort.  Der  Berserker  stemmte  sich  gegen  den  ersten  Riegel  und  setzte  seine  ungewöhnlichen  Kräfte  ein.  Knirschend bewegte sich das Metall, obwohl von innen Widerstand  geleistet  wurde.  Staunend  sahen  Stophemuk  und  der  andere  Turganer zu, wie Razamon die Tür öffnete und mit einem schnellen  Ruck,  gleichzeitig  zur  Seite  springend,  aufriß.  Atlan  richtete  seine  Waffe  auf  die  Gestalt,  die  aus  der  Dunkelheit  auftauchte.  Ruhig  sagte er:  »Keine Angst. Wir tun dir nichts!«  Ein  Techno  starrte  die  kleine  Gruppe  mit  allen  Anzeichen  der  Angst und Verwirrung an.     

5.    Die  große,  schlanke  Gestalt  des  Technos  in  seiner  Lederkleidung  und den Stiefeln versperrte den schmalen Eingang völlig. Atlan und  Razamon  versuchten,  an  ihm  vorbei  oder  über  seine  Schultern  zu  blicken.  Sicherlich  befand  sich  in  diesem  Raum  etwas,  das  den  Dorkher  gezwungen  hatte,  den  Raum  und  dessen  Inhalt  zu  verteidigen.  Der Techno sagte stockend:  »Ich bin Pantzerklag. Wer seid ihr?«  Razamon  versuchte,  sich  verständlich  zu  machen.  Da  sich  die  Grundsprachen beider Weltenfragmente nur in einzelnen Dialekten  und  Spezialausdrücken  sehr  stark  voneinander  unterschieden,  gelang es ihm einigermaßen. Das Mißtrauen wich langsam aus dem  dunklen Gesicht des Technos.  »Wir  kommen  von  weither.  Dieser  Mann  ist  aus  Turgan.  Wir  haben die anderen Technos vertrieben.«  »Sie wurden wahnsinnig. Sie griffen mich an. Ich floh – hierher.«  »Komm  heraus«,  sagte  Atlan.  »Wir  wollen  nicht  kämpfen.  Wir  sind  auch  nicht  verrückt  geworden.  Aber  wir  spüren  die  Impulse  aus dem Schloß.«  Der  Techno  machte  zwei  Schritte  vorwärts,  und  Razamon  schob  sich  an  Atlan  vorbei,  um  in  einer  günstigen  Position  zu  stehen.  Er  wollte unbedingt in die vergleichsweise kleine Kammer hinein.  »Das  SCHLOSS  –  es  ist  zerstört.  Alles  Üble  kommt  von  dort«,  erklärte der Techno tonlos. »Es geht zu Ende mit Dorkh.«  Atlan  legte  ihm  in  einer  beschwichtigenden  Geste  die  Hand  auf  die Schulter. Gleichzeitig zog er ihn aus dem Eingang heraus. Sofort  versteifte  sich  der  Körper  des  Technos,  und  er  wollte  nach  den  Riegeln  der  reichlich  mitgenommenen  Tür  greifen.  Im  selben  Moment fiel sein Blick auf die Reihe der Körper, die regungslos auf  der freien, von Schußspuren und fallengelassenen Waffen übersäten  Fläche lagen. 

»Alle tot?« fragte er.  Im  selben  Moment  huschte  Razamon  hinter  ihm  vorbei  und  ins  Innere  der  kleinen  Kammer.  Atlan  machte  gleichzeitig  eine  ablenkende Bewegung und schob sich zwischen den Berserker und  den  Techno.  Stophemuk  stand  still  da  und  bewunderte  das  vollkommen  harmonische,  abgestimmte  Verhalten  der  zwei  Männer. Razamon verschwand im Halbdunkel der Kammer.  »Sie  sind  alle  tot«,  bestätigte  Atlan  und  dachte an  den  Gassuaren  und den unglücklichen Grizzard, seinen unfreiwilligen Lebensretter.  »Und diejenigen, die noch leben, sind davongelaufen.«  Undeutlich  erkannte  er,  wie  sich  Razamon  in  der  Kammer  bewegte. Der Berserker versuchte, alles zu sehen und das möglichst  schnell.  Atlan richtete die nächste Frage an den Techno.  »Ich  bin  Atlan«,  sagte  er  eindringlich.  »Was  ist  hier  in  der  Stadt  der  Verlorenen  geschehen?  Wir  erlebten  den  Untergang  des  SCHLOSSES  aus  nächster  Nähe  mit.  Es  war  beeindruckend  und  furchtbar.«  Langsam  und  bedächtig,  als  stünde  er  noch  immer  unter  einem  Schock, sagte Pantzerklag:  »Ein Befehl kam vom SCHLOSS.«  »Wie lautete er?«  »Wir sollen sofort die Schläfer wecken. Alle Schlafenden.«  »Aber, soweit wir gesehen haben, schlafen sie noch alle.«  »Kurze  Zeit  später  sahen  wir  von  hier  aus,  wie  sich  die  Lichtkuppel bildete.«  »Und der Befehl?« fragte Atlan begierig und sah, wie Razamon in  der  Kammer  vor  einem  dunklen  Sockel  stehengeblieben  war,  auf  dem  ein  vielgliedriges  Wesen  lag.  Sockel  und  der  Schläfer  waren  von einem gläsernen Deckel überspannt.  »Er  wurde  nicht  mehr  ausgeführt.  Verwirrung  brach  aus  und  ergriff alle in der Stadt.«  »Nur  dich  nicht?«  erkundigte  sich  Atlan  und  hoffte,  daß  er  die 

Wahrheit erfuhr.  »Mich nicht. Ich versuchte, das Erwachen dieses …« Er drehte sich  um und wollte auf den einzelnen Schläfer zeigen. Er sah Razamon,  der sich ebenfalls herumdrehte und aus der Kammer herausrief:  »Ein  Wesen  mit  sechs  Gliedern.  Ich  kann  nicht  genau  erkennen,  wie  es  aussieht.  Aber  nach  der  Schrift  hier  ist  es  ebenfalls  ein  ›Grizzard‹, also einer, der ›für alle schläft.‹ Sollen wir ihn wecken?«  Der Techno sprang auf Razamon zu und breitete die Arme aus. Es  war  kein  Angriff,  sondern  nur  der  Versuch,  Razamon  aufzuhalten.  Atlan folgte dem Techno in den Raum hinein und warf einen langen  Blick auf den fremden Schläfer. Der Techno schrie jammernd:  »Nein!  Nicht!  Weckt  ihn  nicht  auf!  Laßt  ihn  schlafen  –  nur  neues  Elend wird dadurch heraufbeschworen!«  »Er  hat  recht,  Atlan«,  meinte  Razamon.  »Und  du,  Pantzerklag,  hast versucht, die Erweckung zu verhindern?«  Es  ist  klüger,  jenen  »Grizzard«  schlafen  zu  lassen,  kommentierte  der  Extrasinn.  Der Techno nickte mehrmals und erwiderte bedrückt:  »Es  wurde  immer  schwerer.  Alle  waren  sie  gegen  mich.  Die  Impulse  der  Aggression  vom  SCHLOSS  wurden  stärker  und  stärker.«  Razamon lehnte sich gegen den breiten Rahmen des Schottes und  winkte den Turganer heran.  »Ich  halte  es  durchaus  für  möglich«,  sagte  er  nachdenklich,  »daß  die Befehle gar nicht mehr von den Befehlshabern gegeben wurden.  Wir kennen die Situation kurz vor Ausbruch der Lichteffekte!«  »Also hatte der Gassuare doch recht«, mutmaßte Atlan. »Die Uleb  konnten nicht mehr reagieren.«  »Vielleicht  war  es  tatsächlich  jene  schwarze  Kreatur,  von  der  er  sprach?«  sagte  Razamon.  »Wie  auch  immer:  lassen  wir  diesen  Dorkh‐Grizzard schlafen. Meine Erfahrungen mit seinem Vorgänger  sind nicht gerade begeisternd.«  Er schob den Techno hinaus und verschloß das ramponierte Schott 

sorgfältig.  Der  Hüter  der  Schläfer  zeigte  mehr  als  nur  deutliche  Erleichterung.  Jetzt  war  er  sicher,  daß  er  es  mit  wohlwollenden  Eindringlingen zu tun hatte. Der Turganer zog den Stoff von seinen  Augenschlitzen tiefer hinunter und sagte:  »Warum  wollten  die  SCHLOSSHERREN  die  Schläfer  wecken?  Und warum sollte die schwarze Gefahr, von der ihr sprecht, und die  ich nicht kenne, die Schläfer aufwecken wollen?«  »Gerade  das  ist  die  Frage.  Vielleicht  braucht  dieses  …  Ding  neue  Opfer!«  Razamon schüttelte energisch den Kopf.  »Dorkh  ist  stark  bevölkert.  Es  widerspräche  der  Logik.  Überall  gibt es genügend Opfer.«  »Ich weiß es nicht«, gestand der Techno, der noch ratloser als die  Eindringlinge war.  »Jedenfalls werden die Schläfer wohl ungestört bleiben, da alle die  rasenden Technos entweder geflüchtet oder tot sind«, bemerkte der  Turganer  in  grimmiger  Zufriedenheit.  »Jetzt  steht  wohl  unserem  Flug in die Freiheit nicht mehr viel im Weg?«  »Nur deine Männer, die vermutlich die Treppen heraufkeuchen!«  sagte Razamon. Im selben Moment schrien Asparg und Fiothra laut  durch den Lichtschacht herunter:  »Kommt! Eine riesige Wolke fliegender Tiere nähert sich! Schnell!«  Atlan  stöhnte  auf,  Razamon  stürzte  zur  nächsten  Wand  und  brüllte  Befehle  nach  unten.  Die  Männer  sollten  sich  mit  dem  Essen  und  der  Ausrüstung  beeilen.  Nacheinander  rannten  und  kletterten  die  Eindringlinge,  denen  sich  Pantzerklag  ohne  Zögern  anschloß,  auf die oberste Plattform der Stadt.  Die Magier  und  der einzelne Mann,  der  sich  hatte  retten  können,  standen  mit  gezogenen  Waffen  und  ängstlichen  Mienen  neben  den  beiden Zugors und blickten einer seltsamen Erscheinung entgegen.  YhmʹDheer  und  seine  rätselhafte  Schwarze  Gefahr  waren  vergessen.  Eine  schwarze  Wolke,  sicher  ebenso  gefährlich,  näherte  sich der Stadtspitze. 

»Wir  kommen!«  schrien  die  turganischen  Händler  von  unten.  Auch sie hatte erneut die Furcht gepackt.  Die Wolke, in der es zu brodeln und zu kochen schien, bestand aus  Tausenden  von  schwarzen  Einzelwesen.  Ob  es  Vögel  oder  Echsen  waren, konnte niemand erkennen. Jedenfalls waren ihre Schwingen  dunkel,  und  die  Tiere  näherten  sich  in  rasendem  Tempo  aus  dem  Süden. Aber sie bewegten sich als Masse keineswegs geradlinig fort.  Immer  wieder  schwankte  die  Wolke  nach  rechts  oder  links,  oben  oder  unten,  und  einzelne  Tiere  lösten  sich  von  ihr.  Die  Form  veränderte  sich  ständig.  Jetzt  wuchs  aus  der  Wolke  ein  Rüssel  hervor, tastete nach unten und zog sich wieder zurück.  Alle  diese  Bewegungen  gingen  in  vergleichsweise  rasendem  Tempo  vor  sich.  Die  Tiere  bewegten  sich  schneller  als  ein  Taubenschwarm,  aber  nicht  weitaus  so  exakt.  Der  Rüssel  stach  wieder hervor, aber diesmal zielte seine Spitze auf die Stadt und auf  die wenigen Personen, die sich jetzt in die Zugors schwangen.  »Endlich!«  schrie  der  Turganer  erleichtert.  »Kommt  schnell!  Es  wird gefährlich. Gebt mir eine Strahlenwaffe!«  Die Männer taumelten keuchend und am Ende ihrer Kräfte heran  und begriffen binnen weniger Augenblicke das Ausmaß der Gefahr.  Sie  ließen  ihre  Bündel  über  die  Bordwände  fallen  und  kletterten  hinein.  Einer  warf  Stophemuk  eine  schwere,  kolbenförmige  Waffe  zu.  Auch  Razamon  und  Atlan  hoben  ihre  Energiewaffen  und  duckten  sich in die Zugors.  Der Berserker schrie heiser:  »Für einen Start der Zugors ist es zu spät.«  »Wir  versuchen«,  gab  Atlan  zurück  und  zielte  auf  die  Spitze  der  Angriffsformation, »die Tiere zurückzutreiben.«  Auch diese Tiere gehorchten nur dem Zwang der Impulse, die von  den  Ruinen  des  SCHLOSSES  ausstrahlten.  Sie  waren  unruhig  geworden, und ihre Aufregung fand keine begreifbare Möglichkeit,  sich abzureagieren. 

Also suchten sie sich ein Ziel und griffen an.  Die kleinen Gestalten auf dem höchsten Punkt der Stadt schienen  lohnende Ziele zu sein.  »Feuert!« rief der Arkonide. »Es geht um unser Leben.«  Aus  drei  schweren  Energiewaffen  zuckten  lange,  blendende  Strahlen.  Sie  schlugen  in  die  Körper  der  Leittiere  ein,  die  der  Plattform  bis  auf  weniger  als  hundert  Meter  nähergekommen  waren.  »Ich  komme  mit  euch!«  schrie  Pantzerklag  und  entriß  einem  Turganer  die  Waffe.  Er  schoß  ziellos  und  schnell  in  die  Wolke  aus  flatternden  und  schwebenden  Geschöpfen  hinein.  Trotz  seines  ängstlichen  Gebarens  traf  er  viele  der  unaufhaltsam  näherkommenden  Tiere.  Ihre  Federn  oder  Flughäute  fingen  Feuer,  als  bestünden  sie  aus  Papier.  Zuckend  und  lange  schwarze  Rauchstreifen hinter sich herziehend, stürzten die getroffenen Tiere  in verschiedenen Winkeln abwärts.  Razamon stieß wütend hervor:  »Es  gibt  keine  Leittiere.  Jeder  einzelne  greift  an.  Wir  müssen  die  Zugors starten!«  Eben schwang sich geduckt der letzte Zukaharto in die Flugschale.  Am Steuer des einen Zugors stand Atlan, am anderen Razamon; das  heißt, sie versuchten, die Griffe und Schalter zu erreichen.  Die  zwölf  verschiedenen  Wesen  in  den  beiden  Zugors  befanden  sich eine Sekunde später mitten in dem Schwarm.  Es  waren  nicht  nur  Vögel  aller  Arten  und  Größen,  sondern  auch  kleinere  und  größere  Flugechsen.  Dazwischen  flatterten  und  schwirrten  seltsame  Gestalten,  die  wie  gigantische  Libellen  aussahen,  mit  gräßlichen  Hornissenköpfen  und  zangenartigen  Kiefern.  Eine  rasende  Flut  schlagender  Flügel,  durch  die  Luft  pfeifender  Krallen  und  aufgerissener  Schnäbel  umgab  die  Insassen  der Flugscheiben.  »Wehrt  euch!  Dauerfeuer!«  schrie  Razamon.  Er  schoß  mit  der  linken Hand und benutzte seine Axt mit der Rechten. Er wirbelte sie 

über seinen Kopf, und jedes Tier, das in den Bereich dieses Wirbels  geriet,  schlug  mit  zerbrochenem  Rückgrat  oder  unbrauchbaren  Flügeln zu Boden.  Atlan kämpfte sich die geringe Entfernung  bis  zur  Steuerung des  Zugors  buchstäblich  durch  eine  lebende  Mauer  aus  zuckenden  Leibern.  Das trübe Licht des Himmels hatte sich verdunkelt.  Es  war  nicht  so  schwarz  wie  die  Nacht,  aber  die  Menge  der  Körper,  die  nach  Tausenden  zählte,  erzeugte  rund  um  die  Zugors  eine Zone des Halbdunkels. Die Strahlen der Waffen und die langen  Flammenzungen der Mündungsfeuer waren nicht in der Lage, mehr  Helligkeit abzugeben. Innerhalb ganz kurzer Zeit hatte sich um die  Zugors  ein  doppelter  Wall  aus  zuckenden,  kreischenden  und  brennenden Tierleibern gebildet. Die sterbenden Tiere krachten mit  großer  Wucht  auf  die  Köpfe  und  Schultern  der  Verteidiger  und  füllten inzwischen Teile des Zugors aus.  Ununterbrochen  donnerten  die  Waffen  auf,  von  denen  Explosivgeschosse verfeuert wurden.  Die  gleißenden  Strahlen  der  Energiestrahler  schnitten  breite  Gassen in den durcheinanderquirlenden Schwarm.  Razamon schaffte es, die Hauptkontrolle des Zugors zu erreichen  und  zu  schalten.  Summend  erwachten  die  Aggregate  zum  Leben,  aber die Maschine rührte sich noch nicht.  »Kämpft!«  schrie  der  Berserker.  »Wehrt  euch!  Haltet  uns  den  Rücken frei!«  »Wir versuchen es!« schrie jemand.  Die  Schwingen  schlugen  den  Eindringlingen  um  die  Ohren.  Die  Krallen  rissen  lange,  aber  nicht  tiefe  Wunden.  Immer  wieder  hakte  sich ein Schnabel oder ein krokodilartiger Rachen in die Haut oder  in  die  Kleidung  der  Männer.  Ununterbrochen  spuckten  die  Waffen  Tod  und  Verderben  aus.  Aber  die  Wolke  drehte  sich  und  wirbelte  um die Köpfe und Körper der Besatzungen der Zugors.  Razamons  Flugmaschine  hob  sich  summend  um  einen  halben 

Meter.  »Ich  habe  es  geschafft!«  schrie  er  aus  Leibeskräften.  »Was  ist  mit  dir, Atlan?«  Zwei  riesige  Echsen  schwirrten  mit  peitschenden  Schlägen  ihrer  sichelförmigen  Saurierflügel  heran,  näherten  sich  von  zwei  Seiten  einem Zukaharto und packten ihn. Sie schlugen ihm mit den Krallen  die  Waffe  aus  der  Hand.  Als  er  sich  duckte,  um  ihrem  Angriff  zu  entgehen,  schlossen  sich  die  mächtigen  Reptilienkiefer  des  ersten  Tieres um seinen Unterarm.  Im  gleichen  Augenblick  setzte  sich  der  andere  Zugor  in  Bewegung. Atlan klammerte sich an die Kontrollen.  Um  seinen  Kopf  wirbelten  und  flatterten  kleine  Flugechsen.  Undeutlich nahm er wahr, wie sich mehrere wuchtige Körper durch  die  Menge  der  Angreifer  schoben  und  miteinander  zu  kämpfen  schienen. Gleichzeitig klammerten sie sich an den Zukaharto, der in  seiner  Angst  mehrere  tötete,  ehe  ihn  die  Tiere  über  die  Bordwand  rissen.  Seine  gellenden  Schreie  verstummten  abrupt,  als  er  auf  dem  Boden  aufschlug.  Sofort  wurde  der  Haufen  der  Flugechsen  größer  und  größer.  Sie  kamen  von  allen  Seiten,  warfen  sich  auf  den  zuckenden  Körper  und  bedeckten  ihn  schließlich  in  einem  dicken  Knäuel.  Razamons Zugor wurde schneller, stieg schräg hoch und entfernte  sich. Auf den ersten Metern der Startstrecke schob er sich durch die  schwarzen Tiermengen wie ein Boot durch das Wasser.  Atlan  spürte,  wie  sich  sein  Zugor  schüttelte  und  senkrecht  in  die  Höhe  stieg.  Aus  beiden  Flugmaschinen  wurde  noch  immer  mit  derselben Heftigkeit geschossen.  »Ich  habe  es  ebenfalls  geschafft,  Razamon«,  schrie  Atlan  zurück  und ließ die Maschine schneller werden.  Einige Sekunden später schien der Spuk vorbei zu sein.  Unter den beiden Zugors blieb die größere Menge der fliegenden  Wesen  zurück.  Die  Besatzungen  schossen  weiter  auf  einige  große 

Exemplare,  die  hartnäckig  noch  immer  versuchten,  sich  ihre  Beute  zu holen.  Die getöteten Körper kleinerer Tiere wurden über Bord geworfen.  Der Geruch nach schmorenden Federn und Schuppen hörte auf, als  die  Zugors  leer  waren.  Inzwischen  hatten  die  Maschinen  ein  ziemlich  hohes  Tempo  erreicht  und  gingen  in  den  Horizontalflug  über.  Atlan  fand sich  ohne  Schwierigkeiten  mit  den  Kontrollen  zurecht  und winkte hinüber zum Berserker. Die hagere Gestalt winkte kurz  zurück und schrie:  »In welche Richtung?«  »Nach  Torstadt!«  gab  der  Arkonide  zurück.  »So  war  es  ausgemacht.«  »Also  nach  Süden.  Großer  Umweg  um  die  Reste  des  SCHLOSSES?«  »Auf  jeden  Fall.  Kein  Risiko  eingehen.  Bleiben  wir  in  Rufverbindung.«  »Verstanden.«  In jedem Zugor befanden sich nur noch fünf Personen. Also hatte  noch  ein  Mann  im  Getümmel  unbemerkt  den  Tod  gefunden.  Während  der  Fahrtwind  eine  gewisse  Kühlung  verschaffte,  versuchten die Überlebenden, sich gegenseitig zu helfen. Im Gepäck  fanden  sie  kühlende  Salbe  gegen  die  vielen  kleinen  Wunden  und  Schnitte.  In  den  ersten  Minuten  sprach  niemand.  Die  Maschinen  flogen  etwa  zwanzig  Meter  voneinander  entfernt  in  rund  vierhundert Metern Höhe nach Süden.  Atlan  wischte  sich  über  das  Gesicht  und  blickte  zurück  zur  Stadt  der Verlorenen.  Der  riesige  Schwarm  der  rasend  gewordenen  Tiere  bildete  noch  immer  eine  unregelmäßig  geformte  Wolke  um  die  obersten  Bauwerke  und  über  den  Plattformen.  Aber  er  zerstreute  sich  langsam. Einzelne Tiere und kleine Gruppen flatterten schnell nach  allen Richtungen davon. 

»Welch  ein  Alptraum!«  sagte  sich  der  Arkonide  und  warf  einen  nachdenklichen Blick auf den Techno.  Sein  gesamtes  Leben  war  voller  solcher  Begebenheiten:  ein  Weggenosse  und  Mitkämpfer  starb,  und  ein  anderer  trat  vorübergehend  an  dessen  Stelle.  Die  Frauen  und  Männer  lösten  einander scheinbar ab, und nur er, Atlan, erlebte die gesamte Länge  des  Geschehnisses  mit. Pantzerklag  hatte  sich ihnen  angeschlossen,  ohne  viel  zu  fragen,  und  er  hätte  auch  nicht  auf  die  Erlaubnis  gewartet.  Sie  waren  schnell,  aber  sicherlich  nicht  für  lange  Zeit  Schicksalsgenossen geworden.  Als habe der Techno Atlans Gedanken erraten, sagte er kurze Zeit  später:  »Ich  bin  froh,  daß  ihr  mich  mitgenommen  habt.  Vielleicht  lebt  noch  jemand  von  uns  in  der  Stadt.  Und  vielleicht  werden  die  wenigen  wieder  normal.  Aber  sie  haben  nicht  das  Wissen,  viele  Schläfer  aufzuwecken.  Auf  keinen  Fall  denjenigen,  ›der  für  alle  schläft‹.«  Atlan erwiderte durchaus ehrlich und ohne Umschweife:  »Keiner  von  uns  weiß,  welchen  Sinn  das  alles  hat.  Wir  befinden  uns auf der Flucht, und niemand kann sagen, wo sie endet.«  Fiothra  blickte  ihn  an,  als  habe  er  ihr  Todesurteil  ausgesprochen.  Atlan  bemerkte,  daß  der  Berserker  herüberblickte  und  gab  das  Zeichen, weiter nach Osten auszuweichen.  Aus den Augenwinkeln hatte er das Glühen über dem SCHLOSS  gesehen. Jetzt heftete er seine Blicke auf das Bild, das sich ihm bisher  noch  niemals  so  deutlich  geboten  hatte,  selbst  nicht  von  der  Spitze  der Stadt.  Auch  Razamons  Zugor  änderte  geringfügig  seine  Flugrichtung,  behielt  aber  ebenso  wie  Atlans  Maschine  seine  Flughöhe  bei.  Ausgerechnet jetzt, wo sie leicht würden entkommen können, zeigte  sich  nicht  ein  einziges  fliegendes  Wesen.  Trotzdem  behielten  die  Besatzungen die Waffen schußbereit in den Händen.  Im  Mittelpunkt  der  sechseckigen  Fläche  befand  sich  noch  immer 

die Lichtkuppel.  Rundherum  glühte  und  waberte  die  entfesselte  Energie.  Lautlos  tobten  dort  die  unbekannten  Strahlungen  und  sandten  ihre  verderblichen Impulse über den gigantischen Felsbrocken Dorkh.  Denke an vergleichbare Erscheinungen, flüsterte der Logiksektor. Sind  es erste Anzeichen der apokalyptischen Entwicklung?  So  mochte  es  sein,  sagte  sich  Atlan.  Natürlich  waren  er  und  Razamon  entschlossen,  dem  ausbrechenden  Chaos  und  der  Vernichtung zu entkommen.  Pantzerklag stöhnte auf.  Es  war  ein  Laut,  der  überaus  deutlich  die  Angst  und  die  Verzweiflung erkennen ließ – und die Hoffnungslosigkeit.  Razamons Stimme donnerte herüber:  »Atlan! Sieh genau hin! Im SCHLOSS geschieht etwas.«  Atlans Blick konzentrierte sich.  »Die  Dunkle  Gefahr.  Oder  das  Schwarze  Elend«,  sagte er  hart  zu  seinen  Mitinsassen  und  zeigte  darauf.  »Der  Gassuare  hat  es  uns  berichtet, aber wir konnten es nicht recht glauben.«  Sie  sahen  schweigend  und  in  Furcht  erstarrt,  was  Razamon  meinte.  Dicht  über  dem  Boden  des  SCHLOSSES,  inmitten  der  Gluterscheinungen,  befand  sich  ein  schmaler  dunkler  Streifen.  Während  die  Zugors  weiter  geradeaus  flogen,  wurde  der  Streifen  dichter und dehnte sich zu einem Band aus. Die Farbe änderte sich;  es  war,  als  würde  dort  in  wahnsinniger  Eile  eine  pechschwarze  Mauer in die Höhe gezogen.  Der unterste Teil der Lichtkuppel war bereits unsichtbar und von  der wesenlosen Schwärze verschluckt worden.  Die schwarze Substanz schien das wenige Licht in sich aufnehmen  zu  wollen.  Sie  wirkte  stumpf  und  bedrohlich  und  breitete  sich  immer mehr aus. Die Kuppel wurde in den nächsten Minuten völlig  von  der  Schwärze  aufgefressen.  Dann  stellte  sie  selbst  eine  neue  Form dar: eine tiefschwarze Kuppel. 

Aber noch zuckte und glühte es um sie herum.  Die Größenzunahme verlief jetzt langsamer. Trotzdem dehnte sich  die Schwärze weiter aus. Das gesamte leuchtende Areal wurde von  ihr nach und nach geschluckt, und einige Minuten später herrschte  dort,  wo  sich  das  SCHLOSS  befunden  hatte,  nur  noch  undurchdringliche  Finsternis.  Für  einen  Teil  von  Dorkh  war  es  tiefste Nacht geworden.  Atlan  löste  sich  aus  der  faszinierten  Erstarrung  und  brüllte  hinüber zu Razamon:  »Ich  würde  am  liebsten  den  Kurs  ändern  und  mir  alles  aus  der  Nähe ansehen!«  »Du  würdest  verrückt  sein,  wenn  du  das  tätest!«  schrie  der  Berserker zurück. »Denke an die Impulse.«  »Gerade  deswegen.  Sie  haben  mit  dem  Ende  des  Glühens  nichts  gemein. Noch immer sind sie zu spüren. Trotz der Finsternis dort.«  Razamons Überlegung war nicht von der Hand zu weisen. Er rief:  »Vielleicht ist auch nur das Glühen von irgendwelchen Maschinen  gelöscht worden?«  »Denkbar.  Aber  ebenso  wahrscheinlich  ist  es,  daß  wir  genau  das  sehen, von dem YhmʹDheer, der Gassuare, sprach.«  »Beides  erscheint  mir  gleich  gefährlich.  Solltest  du  deine  Neugierde  nicht  bezähmen  können,  dann  gehe  wenigstens  kein  Risiko ein!«  »Ich  versuche  es!«  sagte  Atlan,  ohne  sich  um  das  bekümmerte  Murmeln der Insassen zu kümmern. Er drehte den Kurs des Zugors,  der  jetzt  fast  mit  höchster  Geschwindigkeit  dahinflog,  leicht  nach  Westen,  also  nach  rechts  in  Flugrichtung.  Einige  Sekunden  lang  veränderte sich nichts, außer dem Ton des sausenden Fahrtwinds.  Als sich Atlan umdrehte, merkte er, daß ihm Razamon folgte, aber  in einem Abstand, der sich ständig vergrößerte. Atlan umklammerte  die  Griffe  der  Steuerung  und  war  bereit,  die  Hebel  augenblicklich  herumzureißen und den Kurs zu ändern.  Dann packte alle Flüchtenden schlagartig ein Gefühl des Grauens. 

Atlan hatte in dem letzten Sekundenbruchteil, in dem er noch über  klare  Gedanken  verfügte,  den  Richtungshebel  bewegt.  Auch  Razamon  tat  im  gleichen  Augenblick  genau  dasselbe.  Die  Zugors  schwenkten  wieder  zurück  auf  ihren  alten  Kurs.  Aber  in  den  wenigen  Zeitabschnitten,  die  zwischen  dem  jähen  Schlag  des  Grauens  und  der  zweiten  Kursänderung  lagen,  fingen  die  Insassen  beider Flugschalen zu kreischen, zu wimmern und zu schreien an.  Ihre Hände fuhren an die Köpfe und umklammerten die Schläfen.  Ein  Turganer  riß  sich  das  Tuch  vom  Gesicht  und  verdrehte  die  Augen. Atlan fühlte im Innersten seines Verstands einen stechenden  Schmerz,  und  sein  Körper  reagierte  augenblicklich.  Eisige  Furcht  vor einer unbekannten Gefahr, deren Größe seine Vorstellungskraft  überschritt, ließ ihn innerlich erstarren.  Der Schock war plötzlich gekommen.  Aber  die  Verkrampfung  löste  sich  nur  langsam.  Zusammen  mit  der  unveränderten  Wirkung  der  Impulse  vom  SCHLOSS  war  ein  solch  starker  Druck  entstanden,  daß  er  sich  nur  zögernd  abbaute.  Das Schreien und Wimmern und die unkontrollierten Bewegungen  der  Zugor‐Insassen  hörten  auf  und  gingen  in  ein  Murmeln  und  Stöhnen der Erschöpfung und Erleichterung über.  Atlan  und  Razamon,  die  an  der  Steuerung  standen  und  sich  an  Handgriffen festklammerten, vermochten sich noch am ehesten von  der Ausschließlichkeit der Verstandeskrise zu erholen.  Aber auch sie litten entsetzliche Qualen.  Deine  Idee  war  undurchführbar,  Arkonide,  sagte  der  Logiksektor.  Dorkh ist gefährdet. Fliegt weiter nach Torstadt.  Als  sich  die  Zugors  einander  wieder  genähert  hatten,  rief  Atlan  hinüber:  »Ich  bin  jetzt  überzeugt,  daß  YhmʹDheer  absolut  recht  hatte.  Die  Schwärze ist die Bedrohung.«  »Also  ist  das  Dunkel  mit  dem  Wesen  identisch,  von  dem  der  Gassuare  sprach.  Mit  allen  Konsequenzen«,  gab  Razamon  zurück.  Der Wind trocknete die dicken Schweißtropfen auf seinem Gesicht. 

»Eine  unvorstellbare  Gefahr  für  das  Weltenfragment  und  jedes  lebende Wesen darauf«, faßte Atlan zusammen. »Aber warum?«  Razamon lachte heiser und erwiderte:  »Der Versuch, das herauszufinden, endet mit dem Tod, zumindest  endet er im Wahnsinn. Wir hatten den Beweis dafür.«  »Ich will es kein zweitesmal versuchen.«  Nach  einer  Weile,  in  der  wenigstens  die  ärgsten  Spuren  des  Schocks  sich  langsam  verwischten,  stellte  Razamon  eine  weitere  hypothetische Frage.  »Kann es«, er zeigte über die Schulter zu der drohenden Schwärze  zurück,  »mit  dem  Dunklen  Oheim  identisch  sein?  Die  Farbe  jedenfalls erscheint mir ein gemeinsames Merkmal.«  Atlan  überlegte.  Schließlich  war  fast  alles  Undenkbare  möglich,  und  das  Unwahrscheinliche  war  hier  an  der  Tagesordnung.  Ragnarök auf Dorkh?  »Unwahrscheinlich.«  »Warum?«  »Dorkh ist unterwegs zum Dunklen Oheim. Warum also sollte er  sich  hier  bereits  jetzt  manifestieren?  Und  eindeutig  steht  fest,  daß  wir uns in einem Dimensionskorridor befinden.«  »Wir  werden  nichts  anderes  tun  können,  als  alles  abzuwarten«,  gab der Berserker zurück. »Weiter nach Torstadt.«  »Mit  Höchstgeschwindigkeit«,  sagte  Atlan  und  schränkte  dann  ein:  »Und  wenn  es  eine  Chance  gibt,  sich  unterwegs  irgendwo  zu  erholen und gleichzeitig Informationen zu bekommen, dann sollten  wir sie wahrnehmen.«  Unter  ihnen  zeigte  sich  die  Straße  der  Händler,  und  dahinter  befand sich schon der Wölbmantel um Dorkh. Der Flug, ohne jeden  Aufenthalt  gerechnet,  würde  nicht  weniger  als  vierundzwanzig  Stunden  dauern,  selbst  wenn  die  Maschinen  ununterbrochen  mit  Höchstgeschwindigkeit flogen.  Das  SCHLOSS  oder  vielmehr  das,  was  sich  hinter  der  mörderischen  Dunkelheit  verbarg,  lag  genau  an  Steuerbord  der 

dahinjagenden  Zugors.  Die  Insassen  duckten  sich  hinter  die  hochgewölbten Bordwände, streckten sich aus und versuchten, sich  zu entspannen.  Aber der Schrecken saß tief in ihnen.      6.    Der Arkonide wußte, wie es um ihn und seine vier Gefährten stand.  Während  er  stundenlang  steuerte,  versuchten  sie,  sich  neu  zu  orientieren.  Sie  sicherten  die  Waffen,  warfen  die  leergeschossenen  Energiewaffen über Bord und sahen das wenige Gepäck durch, das  die Karawanenleute von ihren Chreeans gerettet hatten.  Einige  Nahrungsmittel  waren  durch  den  Angriff  der  Flugwesen  verdorben  worden.  Ein  Wassersack  war  ausgelaufen,  nachdem  ihn  die  Krallen  oder  Schnäbel  zerfetzt  hatten.  Ein  halbleerer  Weinschlauch  ging  von  Hand  zu  Hand  und  war  danach  leer.  Verbandszeug  wurde  ausgepackt  und  angewendet.  Einige  winzige  Vögel  fanden  sich  in  den  Falten  von  Kleidungsstücken.  Immerhin  beschäftigten  sich  alle,  und  diese  Tätigkeit  lenkte  sie  ab.  Aber  gleichzeitig  offenbarte  sich,  daß  man  keineswegs  gerettet  war:  Die  meisten  Waffen  funktionierten  zwar  noch,  aber  Proviant  und  Wasser waren schon jetzt knapp.  Ab und zu stemmte sich einer der Insassen  hoch,  klammerte sich  an  den  Griffen  des  Zugors  fest  und  blickte  im  summenden  Fahrtwind nach unten. Etwa dreihundert Meter hoch flogen jetzt die  Zugors.  Die  Höhe  war  groß  genug,  um  sicher  zu  sein  und  einen  genauen  Überblick  zu  behalten.  Aber  sie  war  nicht  zu  groß,  und  so  konnte  jeder deutlich erkennen, wie es um Dorkh stand.  Die  Zugors  folgten  jetzt  der  Straße  der  Händler,  die  sich  parallel  zum  Rand  des  Welteneilands  nach  Südwesten  erstreckte.  Die  Landschaft  war  eigentlich  dürftig  und  bestand  aus  Weiden, 

Sandflächen und höckerförmigen Hügeln. Aber sie wurde dadurch,  daß  der  Wechsel  zwischen  den  Bildern  schnell  erfolgte,  einigermaßen  abwechslungsreich.  Immer  wieder  tauchten  kleine  Wälder  auf.  Hier  und  dort  floß  ein  Bach  und  mündete  in  einen  kleinen Weiher.  Eine  Kette  Wasservögel  mit  langen  Hälsen  begleitete  die  Zugors  eine  Weile,  dann  gerieten  die  Tiere  wieder  in  den  Einfluß  der  unruhestiftenden  Strahlung,  und  die  schnurgerade  Reihe  zerbrach.  Mißtönende Schreie kamen herüber, als die schwanartigen Tiere mit  auffallend  buntem  Gefieder  sich  in  alle  Richtungen  stürzten  und  wild  mit  den  Riesenschwingen  ruderten.  Aber  sie  griffen  weder  einander noch den Zugor an.  Stophemuk  setzte  sich  wieder  auf  den  Boden  des  Zugors,  sah  Atlan lange an und sagte dann:  »Überall dieselben Zustände. Alle Tiere und alle Dorkher werden  ständig aggressiver.«  »Nur  uns  geht  es  in  diesen  Stunden  etwas  besser«,  antwortete  Atlan hoffnungsvoll. »Mir scheint, daß der Einfluß des SCHLOSSES  mit zunehmender Entfernung schwächer wird. Jedenfalls für uns.«  »Du weißt, daß unsere Vorräte kläglich sind?«  »Die  Kämpfe  haben  jeden  von  uns  hungrig  gemacht«,  erklärte  Asparg.  »Gibt  es  dort  unten  keinen  Ort,  an  dem  wir  ungefährdet  landen können?«  Der turganische Händler überlegte eine Weile, dann schlug er vor:  »Vor  Varlan, abseits der Straße  der  Händler,  liegt  ein  Gasthof.  Es  ist eine Art verfallene Karawanserei.«  Er wandte sich an den einzigen Zukaharto.  »Kennst du den ›Berg der drei Quellen‹ nicht?«  Stumm schüttelte der Mann den Kopf.  »Nun«,  erklärte  Stophemuk,  schwankend  zwischen  der  eigenen  Furcht  und  dem  Wunsch  sich  zu  erholen  und  satt  zu  essen,  »es  ist  ein  seltsam  geformter  Berg,  der  bald  vor  uns  auftauchen  müßte,  links  von  der  Straße,  umgeben  von  niedrigem  Buschwerk.  Als  ich 

das  letztemal  dort  war,  vor  Jahren,  sprudelten  die  Quellen  noch  immer.  Zwei  von  ihnen  sind  heiße  Quellen,  die  Minerale  aus  dem  Innern  Dorkhs  mit  sich  führen.  Man  nennt  sie  Byg  und  Buhg.  Die  dritte Quelle, Nagh, liefert Trinkwasser. Der Wirt ist gierig und alt,  aber  ich  entsinne  mich,  daß  man  die  Bereitwilligkeit  seiner  Mägde  zu rühmen wußte.«  Und  nach  einer  Weile,  in  der  er  vermutlich  in  der  Erinnerung  herumkramte und zu lächeln begann, fügte er traurig hinzu:  »Aber sicher ist jetzt alles verfallen und verwaist, und die Mägde  sind häßliche alte Vetteln geworden.«  Atlan  hielt,  während  der  Turganer  sprach,  Ausschau  nach  dem  »seltsam  geformten  Berg  links  von  der  Straße«.  Endlich,  als  er  bereits  die  Felder  des  nördlichsten  der  Wilden  Dörfer  zu  sehen  glaubte,  tauchte  der  Berg  auf.  Er  war  nicht  höher  als  dreißig  oder  fünfzig  Meter  und  wirkte  sehr  merkwürdig.  Ein  schief  stehender  Spitzkegel,  in  dem  sich  viele  unregelmäßige  Löcher  befanden,  mit  einiger  Wahrscheinlichkeit  aus  dem  weichen  Gestein  herausgearbeitet.  »Ist dies dort die Station der Händler mit Buhg, Nagh und Byg?«  erkundigte er sich.  Stophemuk  schob  sich  über  die  Kante,  spähte  hinunter  und  rief  dann:  »Das ist es! Ich sehe keine Karawane in der Nähe. Nur kämpfende  Tiere.  Ich  denke,  bei  aller  Vorsicht,  wir  können  uns  dort  ein  paar  Stunden  aufhalten  und  erholen.  Ob  auch  Razamon  meiner  Ansicht  ist?«  »Das  läßt  sich  unschwer  feststellen«,  sagte  Atlan  grinsend  und  machte  seinem  Freund  das  Zeichen,  die  Zugors  abzubremsen  und  einander  zu  nähern.  Als  sie  dicht  nebeneinander  flogen  und  sich  ohne  Geschrei  verständigen  konnten,  ergab  eine  schnelle  Abstimmung, daß jeder von ihnen den einsamen Gasthof aufsuchen  wollte – hauptsächlich deshalb, weil er einsam war.  »Also  landen  wir.  Nahrungsmittel,  Wasser,  Ruhe  und 

Informationen. Das sind unsere Ziele«, entschied Atlan.  Kurz darauf lag der Berg unmittelbar vor ihnen.  Die  Zugors  bewegten  sich  in  einer  großen,  enger  werdenden  Spirale um den Berg aus gelbem Gestein herum. Schmale Wege, die  jetzt verlassen waren, durchzogen das graugrüne Gebüsch. Ab und  zu  huschte  ein  kleines  Tier  unter  die  Büsche.  Aus  dem  obersten  Loch  im  Felsen  stieg  eine  dünne  Rauchsäule  hervor,  und  zugleich  mit dem Rauch breitete sich ein Geruch nach frischem Braten aus. Es  schien ein einladendes Signal zu sein – oder eine Falle.  »Die  Zimmer  der  Karawanserei  sind  in  diesen  Höhlen.  Dieselben  Baumeister  waren  am  Werk,  die  auch  Turgan  geschaffen  haben«,  erklärte  Stophemuk,  der  sich  in  die  Lage  versetzt  sah,  endlich  wieder  aus  seiner  passiven  Haltung  heraustreten  zu  können.  Atlan  nickte und entgegnete:  »Sieht jemand von euch etwas, das uns von der Landung abhalten  sollte?«  Es  gab  Löcher,  die  so  groß  wie  ein  Scheunentor  waren  und  den  Zugor  leicht  passieren  lassen  würden,  und  zahllos  waren  die  kleineren  Löcher,  die  Fenster  und  die  Terrassen  der  Gastzimmer  also.  »Nichts.«  Gleichzeitig  senkten  Razamon  und  Atlan  ihre  Flugscheiben.  Sie  landeten  auf  einem  leeren  Platz  neben  dem  Eingang.  In  die  glatt  aufragende  Felswand  waren  lange  Reihen  von  Krampen  eingelassen, an denen rostige Eisenringe hingen. Ungefragt deutete  der Händler darauf und erklärte:  »Dort konnten wir Tiere oder Sklaven anbinden. Aber das scheint  ja nun für lange Zeit vorbei zu sein. Vielleicht für immer.«  Die  Zugors  setzten  weich  auf.  Langsam  kletterten  die  Insassen  heraus  und  machten  Lockerungsübungen.  Die  Stille  rundum  war  einesteils beruhigend, andererseits konnte sie alles andere bedeuten.  Aber  der  Geruch  nach  Braten  wurde  stärker  und  verlockender.  Aufmerksam  studierten  Atlan  und  Razamon  die  vielen  Spuren  im 

Sand vor dem breiten, unregelmäßig geformten Eingang.  Ein  langgezogenes  Fries  aus  Buchstaben  und  vignettenhaften  Bildern zog sich über den Eingang und die Ringe in der Wand hin.  Es  war  der  Name  des  Gasthofs.  Darunter  hatten  offensichtlich  Generationen  von  Händlerkarawanen  mit  Dolchen  oder  spitzen  Steinen  zahllose  Sprüche  und  Zeichnungen  eingeritzt.  Stophemuk  entdeckte  einige,  die  entweder  von  ihm  stammten  oder  ihn  belustigten, jedenfalls stieß er ein Gelächter aus.  »Hinein  in  den  Berg  der  drei  Quellen!«  rief  er  fast  ausgelassen  fröhlich.  Sie  folgten  ihm.  Atlan  ging  voran,  Razamon  sicherte  die  Gruppe  nach  hinten.  In  ihren  Taschen  steckten  die  kantigen  Griffe  der  Zugor‐Hauptschalter.  Ihre  Hände  lagen  um  die  Griffe  der  kurzläufigen  Waffen,  von  denen  schwere  Explosivgeschosse  verfeuert wurden.  »Eine Karawanserei, die offensichtlich bessere Tage gesehen hat«,  bemerkte  Atlan  zu  Stophemuk,  der  sich  mit  jedem  Schritt  tiefer  hinein  mehr  und  genauer  erinnerte.  Schwaches  Licht  fiel  durch  Luftkanäle hinein, die schräg nach außen führten. Eigentlich war es  hier  wunderbar  kühl  und  ruhig,  und  die  Luft  war  frisch  und  roch  gut.  »Zweifellos.  Aber  das  Leben  verläuft  aufwärts  und  abwärts.  Schlechter  als  sehr  schlecht  kann  es  niemandem  gehen,  und  oft  kommen  glückliche  Wochen,  ehe man  es  sich  versieht«,  antwortete  der Turganer. »Aber wenn ich es recht deute …«  »…  dann  geht  alles  einem  furchtbaren  Ende  zu«,  ergänzte  der  Zukaharto, der hinter ihm ging.  »Es  wäre  kein  schlechter  Ort,  um  den  Untergang  im  Versteck  abzuwarten«,  murmelte  Razamon  und  sah  sich  um.  Auch  hier  waren die Wände derart von Kritzeleien bedeckt, daß die Linien der  Ritztechnik  schon  fast  wie  ein  Kunstwerk  wirkten,  wie  eine  strukturierte Fläche.  Der  Gang,  der  ziemlich  niedrig  aber  sehr  breit  war,  verbreiterte 

sich  nach  einem  Knick  und  einer  niedrigen  Barriere,  die  wie  eine  Theke  aussah,  zu  einem  Saal,  einer  auf  den  ersten  Blick  sehr  gemütlichen  Felsenhalle.  Jeder  Sitz,  jeder  Tisch,  die  vielen  Säulen,  der Kamin und sogar der große, verzierte Abzug darüber waren in  minuziöser Feinarbeit aus  dem  Fels  herausmodelliert.  Ein  Triumph  der Handarbeit.  Im Kamin befand sich ein großer Haufen Glut. Darüber lagen auf  einem  eisernen  Grill  verschiedene  Bratenstücke.  Eine  Frau  in  mittleren  Jahren  drehte  die  Stücke  über  der  weißen  Glut  hin  und  her.  Ab  und  zu  tropfte  Fett  in  die  Glut  und  verbrannte  zischend.  Atlan steckte die Waffe ein; seine rötlichen Augen begegneten einem  freundlichen Blick.  »Willkommen!« sagte die Frau.  In der Art, wie sie das einzige Wort aussprach, und darin, welche  Haltung sie einnahm, lagen die Tugenden eines Wirtes; man brachte  alle  Eindrücke  zusammen  und  wußte,  daß  man  sich  hier  ohne  Gefahren wohl fühlen konnte, und zwar so lange, wie man bezahlen  konnte.  »Danke«, sagte der Arkonide ebenso herzlich. »Ein gutes Wort in  einer Welt, die dem Wahnsinn verfällt.«  Als  er  es  aussprach,  merkte  er  es,  und  auch  der  Logiksektor  bestätigte  es  ihm  sofort.  Die  Wirkung  der  Impulse  war  hier  verflogen.  Eine  zusätzliche  Erholung.  Zu  seiner  nächsten  Überraschung erklärte Stophemuk:  »Du bist Mʹdary. Ich kenne dich. Ich war vor vier Jahren mit einer  prunkvollen Karawane und vielen geketteten Sklaven hier. Ich zahle  alles, denn bald wird das Geld von Dorkh nichts mehr wert sein.«  Er griff in eine der unergründlichen Taschen seines Umhangs und  brachte eine Handvoll jener geschliffenen Kiesel zum Vorschein, die  auf Dorkh das Zahlungsmittel darstellten.  »Auch  ich  erinnere  mich.  Du  bist  Stophemuk,  der  auch  in  den  Nächten sein Gesicht bedeckt hält«, entgegnete die Frau. »Was wollt  ihr? Wie lange bleibt ihr? Was können wir für euch tun? 

Nebenbei,  ihr  seid  die  ersten  Gäste  seit  fast  einem  Monat.  Hier  leben nur noch vier Leute.«  Razamon  schenkte  der  Frau  ein  breites  Lächeln  und  sagte  in  entschiedenem Tonfall:  »Zuerst für jeden von uns ein großes, schäumendes, bitteres Bier,  gut gekühlt. Dann das beste Essen. Schließlich einige Bäder in euren  famosen Quellen – wenn sie nicht versiegt sein sollten –, und einige  Stunden Schlaf. Nicht mehr. Aber  für  uns bedeutet es mehr, als du  dir vorstellen kannst.«  Das  Gespräch  hatte  drei  andere  Leute  herbeigelockt.  Ein  junges  Mädchen  blickte  die  abgerissene  Gesellschaft  mit  furchtsamen,  großen  Augen  an.  Der  Wirt  hinkte  herein  und  warf  abschätzige  Blicke  auf  seine  Gäste,  bis  er  das  Geld  in  Stophemuks  Hand  sah.  Und ein junger Mann mit breitem Kiefer und behaarten Armen, der  aus dem Horden‐Pferch entlaufen sein mußte.  »Ihr  sollt  alles  haben,  was  ihr  wollt.  Setzt  euch  zu  uns.  Eben  wollten  wir  essen.  Es  ist  fast  Mitte  des  Tages,  auch  wenn  einmal  wieder die Zeiten sich nicht unterscheiden.«  Razamon  schob  seine  Waffe  in  den  Gürtel  und  ließ  sich  ächzend  auf  ein  dickes  Kissen  fallen,  das  auf  einer  steinernen  Bank  lag.  Ein  großer  Steintisch  wurde  schnell  und  ohne  viel  Worte  gedeckt,  und  dann  kamen  ein  Dutzend  Humpen  oder  mehr,  aus  denen  heller  Schaum quoll.  Fast in feierlichem Schweigen tranken sie alle die ersten Schlucke.  Es war die vorübergehende Illusion, die ihnen vorgaukelte, es wäre  das schönste und beste Getränk ihres Lebens. Fiothra lehnte sich an  Atlans Schulter und flüsterte auffallend laut:  »Wir  sind  in  einer  Oase  der  Ruhe.  Zwar  bin  ich  Magierin,  aber  bisher war ich mit meinen Fähigkeiten eher eine Last als eine Hilfe.  Ihr werdet nicht hier bleiben?«  Atlan  blickte  in  ihre  strahlend  blauen,  großen  Augen,  sah  die  Spuren  der  letzten  Tage  in  ihrem  schmutzigen  Gesicht  und  nahm  einen großen Schluck. Er entgegnete voller Ernst: 

»Wir  wollen  uns  retten  und  etwas  bewirken,  etwas  ändern.  Sei  unbesorgt, auch ich würde es hier lange aushalten. Aber das ist der  ungünstigste Platz, um Rettung zu finden. Die Ereignisse gehen hier  an uns vorbei und begraben uns unter sich. Wir müssen dorthin, wo  die  Hebel  der  Macht  angesetzt  werden.  Nur  so  können  auf  Dorkh  Ruhe und Sicherheit einkehren – die Alternative kennst du.«  »Wahnsinn  und  Tod  für  uns  alle«,  bestätigte  sie.  »Ich  wußte  es.  Trotzdem werde ich jede Minute hier genießen.«  »So geht es uns allen.«  Mit den Wirtsleuten zusammen nahmen sie  an  dem  langen  Tisch  neben  der  Glut  ein  reichliches  Essen  ein.  Braten,  verschiedene  Kräuter  und  Gemüse,  lecker  in  Fett  gebraten  und  gedünstet,  abermals  ein  fein  gezapftes  Bier,  verschiedene  Salate  und  frisches  Brot,  das  noch  die  Hitze  des  Ofens  in  sich  trug  …  sie  meinten,  auf  einem  anderen  Planeten  zu  sein  oder  in  einer  anderen  Zeit.  Und  dennoch  jagte  Dorkh  stöhnend  und  unter  seinem  grauen  Himmel  durch  den  Korridor  der  Dimensionen,  unbekannte  Entfernungen  zurücklegend, während sie sprachen, aßen und tranken. Ein bitterer,  starker  Kräuterschnaps  stand  am  Ende  des  Essens.  Ein  Zukaharto  rülpste außerordentlich laut und voller Höflichkeit.  »Danke, Wirtsleute«, sagte er. »Und Dank auch dir, Turganer.«  Stophemuk winkte großzügig ab.  »Nicht  der  Rede  wert.  Gibt  es  noch  bei  euch  die  Kammer,  in  der  man Kleidung und so weiter kaufen kann?«  »Sie  ist  nicht  gerade  gefüllt.  Aber  es  wird  sich  Ersatz  für  eure  Röcke  und  Mäntel  finden  lassen«,  sagte  Mʹdary.  »Wir  haben  die  Zimmer und die Bäder vorbereitet.«  »Noch ein Bier, bitte«, sagte Atlan und fühlte sich seltsam froh.      *    Eine  Stunde  später  fühlte  er,  wie  das  Wasser  der  Byg,  angereichert 

mit  unbekannten,  aber  intensiv  riechenden  und  ebenso  wirkenden  Mineralien, seinen Körper umschmeichelte.  Byg:  heiß,  scharf  und  sprudelnd.  Schmutz  löste  sich  sofort,  die  Haut  wurde  rot,  der  Kreislauf  schraubte  sich  in  die  Höhe.  Das  heilende Wasser der heißen Mineralquelle sollte gegen etwa fünfzig  Prozent  aller  auf  Dorkh  bekannten  Krankheiten  helfen,  einschließlich  verrenkter  Glieder,  Schorf,  böse  Geschwüre,  Fisteln  und  Blutergüsse.  Atlan  grinste  und  warf  einen  Blick  auf  die  Sanduhr. Nur noch wenig Sand war in der oberen Hälfte.  Auf  der  breiten  Kante  zwischen  den  Wannen  –  aus  Fels,  fein  geglättet  –  stand  ein  gefüllter  Bierkrug.  Mit  einer  scharfen  Bürste  schrubbte  Atlan  seine  Haut  und  fühlte  sich  geradezu  animalisch  wohl. Als der Sand durchgelaufen war, stand er auf, drehte die Uhr  um,  nahm  einen  Schluck  und  stieg  in  die  zweite  Wanne.  Hier  wartete das Wasser der Bugh auf ihn. Als er untertauchte, wirbelte,  zischte  und  schäumte  das  weniger  heiße  Wasser  auf.  Seine  Haut  veränderte  ihre  Farbe.  Der  Kreislauf  wurde  beruhigt,  die  Entspannung kam über ihn. Dieses Wasser half angeblich gegen die  andere Hälfte aller Krankheiten.  In  seinem  Zimmer  lagen  Teile  der  neuen  Kleidung.  Stophemuk  zahlte  alles.  Er  war,  was  seine  Barschaft  betraf,  wohl  von  Weltuntergangsstimmung  ergriffen.  Das  Bier  tat  auch  seine  bekannte Wirkung. Es trug, wenigstens bei Atlan, zur Entspanntheit  bei. Gab es, dachte er, auf Dorkh so etwas wie Hopfen? Auf der Erde  jedenfalls  sorgte  der  Wirkstoff  dieser  Dolde  für  einen  tiefen  Schlaf  und für einwandfreie Funktion der inneren Organe.  Er  bearbeitete  seine  Haut  mit  einem  weichen  Schwamm  und  fühlte, wie Ruhe und Schläfrigkeit über ihn kamen. Zum erstenmal  seit  sehr  langer  Zeit  fühlte  er  sich  wohl  und  sorgte  sich  auch  nicht  um die Zukunft.  Schließlich  stand  er  in  der  dritten,  kleineren  Wanne.  Er  zog  an  einem Schieber. Aus winzigen Löchern in dem Felsgestein schossen  eiskalte  Schauer  von  Quellwasser  und  trafen  wie  ein  Hagelschlag 

seine  Haut.  Die  Wasser  der  Quelle  Nagh  waren  in  die  Spitze  des  Berges hochgepumpt worden, und das Gefälle besorgte den Druck.  Die  Reste  jeglichen  Schmutzes  wurden  weggespült.  Wieder  wurde  seine  Haut  rot,  aber  sie  blieb  weich.  Die  vielen  Schnitte  und  Abschürfungen,  Blutergüsse,  Risse  und  die  winzigen  Geschwüre,  die  sich  entwickelten  –  alles  war  verschwunden!  Er  blieb  so  lange  unter  der  eisigen  Dusche,  wie  er  es  aushielt,  aber  schon  als  er  sich  mit  einem  großen  weißen  Tuch  abtrocknete,  taumelte  er  vor  Müdigkeit und wohltuender Erschöpfung.  Als  Mʹdary  kam  und  ihn  mit  einem  stark  riechenden  Öl  einrieb  und  massierte,  trank  er  gerade  noch  den  letzten  Rest  aus  seinem  Tonhumpen und schlief ein, als habe man ihn betäubt.  Er  schlief  ohne  Träume.  Der  Zellschwingungsaktivator  hatte  genügend  Zeit,  seine  regenerierende  Wirkung  auszuüben.  Wie  alle  anderen  schlief  er  etwa  zehn  Stunden  lang  ungestört  und  tief.  Er  erholte sich in einem Maß, wie er es für kaum faßbar gehalten hatte.  Nach  dem  Aufwachen  zog  er  Teile  der  alten  und  die  neue  Kleidung  an,  kontrollierte  seine  Waffen,  lud  nach  und  fühlte  sich  wie neu geboren. Pessimismus und Skepsis, was seinen ehrgeizigen  Part  im  Kampf  um  Dorkh  –  wie  immer  sich  dieses  Schlagwort  interpretieren  ließ  –  betraf,  waren  verflogen.  Er  fühlte  sich  jünger,  stärker  und  voller  Hoffnung  und  Optimismus.  Ein  seltsamer  Vorgang,  dachte  er,  aber  er  wußte,  wieviel  und  in  welchem  Maße  der Körper und dessen Verfassung für den Verstand ausmachten.  Er war der erste neben dem Kamin, in dem ein neues Feuer glühte.  Schweigend  und  langsam  nahm  er  sein  Frühstück  ein.  Er  wählte  leichte,  kräftige  und  nahrhafte  Speisen  und  trank  nur  ein  großes  Glas dieses purgierenden Kräuterauszugs.  Nach und nach kamen seine Weggenossen. An keinem von ihnen  war  die  Wirkung  der  Bäder,  der  Massagen  und  des  tiefen  Schlafes  vorübergegangen.  Sie  wirkten,  als  wären  sie  andere  Personen  oder  mindestens  eine  Handvoll  Jahre  jünger.  Jeder  Schritt  verriet  neue  Kräfte  und  war  voller  federnder  Leichtigkeit.  Auch  die  Gesichter 

zeigten, daß sie bereit waren, sich ausgeruht und voller Schwung in  jedes Abenteuer zu stürzen.  Diese Verfassung, dazu die erstklassige Bewaffnung, die teilweise  neue  Kleidung  und  der  Besitz  von  zwei  Zugors,  den  besten  Maschinen  auf  Dorkh,  vermittelte  ihnen  allen  darüber  hinaus  das  Bewußtsein, für fast alle Eventualitäten bestens ausgerüstet zu sein.  Atlan wandte sich mit einem Bündel von Fragen an den Wirt, der  zweifellos der erfahrenste unter den Leuten vom »Berg« war.  »Ja«,  erwiderte  Leinard  und  streichelte  seinen  Bauch,  »du  hast  recht.  Wir  verlassen  den  Berg,  um  die  Braten  zu  jagen  und  das  Gemüse und  so weiter  zu  ernten. Wir  spüren  ebenfalls  die  Unruhe  und  die  grundlose  Heiterkeit.  Aber  auf  rätselvolle  Art  und  Weise  sind  wir  geschützt,  wenn  wir  wieder  zwischen  den  Felsen  sind.  Ist  damit deine Frage beantwortet?«  Atlan  spürte  nach  dem  letzten  Schluck  den  scharfen  Geschmack  des alkoholhaltigen Kräutersuds auf seiner Zunge und nickte.  »Eine  klare  Antwort,  Leinard.  Und  wie  stellst  du  dir  deine  Zukunft vor, nach allem, was wir dir berichtet haben?«  Leinard  hob  seine  runden  Schultern,  legte  sein  Gesicht  in  Falten,  die  Weisheit  ebenso  wie  Listigkeit  bedeuten  konnten  und  sprach  aus, was er dachte.  »Ich  bin  alt.  Ich  bin  hier  geboren  und  habe  den  Berg  nur  selten  verlassen.  Wenn  schon,  dann  nur  für  kurze  Reisen  zu  den  Wilden  Dörfern. Ich habe manchen Sturm, der über Dorkh hinwegging, hier  überstanden.  Vielleicht  überstehen  wir  auch  den  Ansturm  der  Schwarzen Gefahr. Natürlich haben wir Angst und können uns ein  angenehmeres Leben unschwer vorstellen.«  Schweigend  hörten  die  zehn  Fremden  zu.  Sicherlich  sprach  aus  diesen  Worten  eine  gewisse  Abgeklärtheit.  Nach  einer  eindrucksvollen  Pause, in der  er ein  Bier  verlangte, erhielt  und  zur  Hälfte in sich hineingoß, fuhr Leinard fort:  »Aber  das  Leben  ist  so  oder  so.  Wie  wahr!  Wenn  ihr  mit  euren  hochfliegenden  Plänen  scheitert,  kommt  hierher  zurück,  und  wir 

überwintern  warm  und  voller  Heiterkeit.  Euer  Leben  ist  nichts  für  mich. Mein Leben mag euch langweilig erscheinen. Aber so ist und  bleibt es.  Ich  wünsche  euch  wirklich  von  Herzen  Erfolg;  für  alles,  was  ihr  vorhabt. Zieht in Frieden und tötet alle eure Gegner. Gegenwärtige  und  zukünftige.  Denn,  wie  jedermann  weiß,  ist  der  Tod  der  große  Löser aller Probleme. Es hat euch bei mir im Berg gefallen?«  Zustimmendes Murmeln und Bemerkungen der Dankbarkeit und  Anerkennung ertönten entlang des Tisches.  »Schön,  schön«,  sagte  Leinard.  »Dann  darf  ich  wohl  auch  um  Glattstellung der Verbindlichkeiten ersuchen.«  Alle  Augen  richteten  sich  auf  Stophemuk,  der  ein  vergnügtes  Grinsen  aufsetzte  –  erst  jetzt  bemerkten  sie,  daß  er  im  krassen  Gegensatz zu allen anderen Turganern sein Gesicht (das tatsächlich  sehr angenehm aussah und auf anziehende Weise männlich wirkte!)  völlig entblößt hatte – und sagte:  »Das  ist  wohl  meine  Arbeit.  Ade,  schönes  Geld,  mühsam  genug  verdient. Es werden sich, falls ich überlebe, andere Quellen finden;  und eine Karawane ist auf Kredit schnell zusammengestellt. Nenne  deine Summe, Wirt der klugen Worte!«  Leinard  breitete  in  einer  umfassenden  Geste  seine  Arme  aus  und  nannte  einen  Betrag,  dessen  Höhe  Atlan  verblüffte,  Razamon  grinsen  machte  und  tatsächlich  den  Händler  an  den  Rand  seiner  Fassung  brachte.  Er  verlangte,  nachdem  er  dreimal  trocken  geschluckt  hatte,  ein  Bier  und  begann  die  facettenförmig  glatten  Steine abzuzählen.  »Das  Bier  geht  auf  meine  Rechnung«,  sagte  der  Wirt.  »Und  über  die  Schwelle  des  Todes,  mein  handelnder  Freund  und  Vater  des  Geldes, kannst du deinen Besitz ebenso wenig mitschleppen wie ich  diesen Berg hier. Klar?«  »Wahr gesprochen!« bekräftigte der Zukaharto.  Razamon, die beiden Magier und Atlan sahen sich an und brachen  in  Gelächter  aus.  Seit  dem  Betreten  von  Dorkh,  das  unter  ebenso 

widrigen Umständen stattgefunden hatte, lachten sie zum erstenmal  gelöst, laut und herzhaft.  Stophemuk  schaffte  es,  rund  fünf  Prozent  Nachlaß  für  prompte  Zahlung  herauszuhandeln.  Mit  diesem  Sieg  über  Leinard,  der  den  Abzug  sicher  einkalkuliert  hatte,  Stophemuk  jedoch  sein  Selbstbewußtsein  zurückgab,  verabschiedeten  sie  sich  von  den  vier  Personen.  Man brachte sie bis zu genau dem Punkt, an dem sich Felsen und  Außenwelt berührten.  Ausgestattet mit einem Vorrat an Nahrungsmitteln, Bier und Wein  für  rund  zehn  Tage  und  zehn  Personen  stiegen  sie  in  die  Zugors,  brachten die Schaltergriffe wieder an und starteten nach Süden.  Was sie in Torstadt erwartete, wußten sie nicht.  Aber sie planten, in einem der Wilden Dörfer zu landen und sich  dort  gründlich  umzusehen.  Im  Gegensatz  zum  Wirt  und  seinen  Gehilfen befanden sich die Vertriebenen aus den Städten Dorkhs in  freier  Natur,  in  unmittelbarer  Nachbarschaft  der  Händler‐Straße  und womöglich im Besitz wertvoller Informationen.  Kaum, daß sich die Zugors in die Luft erhoben hatten, fühlten die  Insassen  wieder  die  Impulse  aus  dem  mittlerweile  unsichtbaren  SCHLOSS.  Abermals ergriff sie das Wechselbad der Stimmungen.  Minutenlang  dachten  sie  erfreut  und  kichernd  an  die  Stunden  in  diesem  denkwürdigen  und  teuren  Gasthof.  Und  in  den  folgenden  Minuten  begannen  sie  sich  vor  der  Zukunft  zu  fürchten,  wurden  unruhig und gaben einander gereizte Antworten.  Atlan  starrte  von  seinem  erhöhten  Platz  aus  hinunter  auf  das  Gebiet  zwischen  der  deutlich  erkennbaren  Straße  und  dem  Rand  von Dorkh. Das erste, nördlichste, Dorf kam näher.  Dort  unten  kämpften  immer  wieder  Tiere  gegen  Tiere,  Dorkher  gegen Tiere und Wesen von Dorkh gegeneinander.  Nichts hatte sich geändert.   

  *    Südlich  von  Varlan,  dort,  wo  die  Straße  der  Händler  wieder  zum  Rand  hin  abbog  und  dessen  Konturen  folgte,  also  nach  Südost  verlief,  lag  Luoccotzanto.  Es  war  das  am  weitesten  im  Süden  gelegene Wilde Dorf.  Atlan und Razamon hatten in ihrer ewigen und intensiven  Suche  nach  Informationen  und  mit  ihrer  immerwährenden  Neugierde  erfahren, was die Wilden Dörfer wirklich waren: keine Dörfer voller  Wilder,  sondern  wild  entstandene,  unkontrollierte  Siedlungen  von  Ausgestoßenen,  Unzufriedenen  und  Unverstandenen  aus  buchstäblich  allen  Teilen  von  Dorkh.  Erstaunlicherweise  lebten  sie  im  Frieden  miteinander.  In  diesen  Dörfern  hausten  Wesen,  von  denen  allgemein  gesagt  wurde,  daß  sie  zu  den  diszipliniertesten  und friedlichsten Bewohnern von Dorkh gehörten!  Natürlich  kamen  die  meisten  Tatsachen  von  Stophemuk  und  den  überlebenden  Turganern.  Sie  waren  Händler,  und  sie  mußten  wissen, an welchen Stellen ihre Karawanen gefährdet waren und an  welchen Stellen sie in Ruhe und Frieden reiten konnten. In der Nähe  der Wilden Dörfer gab es keinerlei Probleme.  »Dort«,  rief  Stophemuks  Begleiter  aus  dem  anderen  Zugor,  »dort  unten liegt Luoccotzanto. Klein, gepflegt, voller fleißiger Bewohner.  Alle Rassen und Gruppen von Dorkh sind dort vertreten.«  »Ich kannʹs erkennen!« antwortete Atlan.  Seine  Meinung  sah  etwa  folgendermaßen  aus:  Mit  einiger  Wahrscheinlichkeit  nahmen  die  Wirkungen  der  Impulse  vom  SCHLOSS  mit  zunehmender  Entfernung  ab,  und  zwar  besonders  gegenüber  den  Insassen  der  Zugors.  Sie  hatten  überlebt,  sie  hatten  sich bewährt, und jeder von ihnen war bis zu einem gewissen Punkt  immun  gegenüber  den  Impulsen.  Auf  dem  Boden  von  Dorkh  und  unter  allen  anderen  Wesen  wüteten  weiterhin  die  verderblichen  Strahlungen.  Eine  Landung  in  einem  der  Dörfer,  und  hier  bot  sich 

nach  übereinstimmender  Meinung  aller,  die  etwas  davon  wußten,  Luoccotzanto  an,  würde  Atlans  Überlegungen  entweder  bestätigen  oder das Gegenteil beweisen.  Der Aufenthalt würde auf alle Fälle kurz sein.  Und möglicherweise ohne Gefahren.  »Wir  landen!«  sagte  Atlan  laut  und  gab  Razamon  Zeichen,  die  dieser  bestätigte.  Die  Zugors  senkten  sich  aus  einer  Flughöhe  von  etwa  dreihundert  Metern  abwärts  und  legten  sich  schräg  in  eine  Kurve.  Die  Umgebung  dieses  Dorfes  strahlte  ebenso  wie  die  Wirtsstube  einen mehr als einladenden Eindruck aus.  Etwa  kreisförmig  erstreckten  sich  unregelmäßig  große  und  keineswegs  rechteckige  Felder,  Wiesen,  Äcker  und  Weiden,  unterbrochen  von  kleinen  fetten  Waldgebieten  und  Buschansammlungen.  Ein  Bach,  von  dem  aus  schmale  Kanäle  wegstrebten,  schlängelte  sich  in  wirren  Linien  durch  dieses  Gebiet.  Im  Zentrum  des  Kreises  befanden  sich  ordentlich  aussehende  Häuser.  Die  meisten  schienen  einstöckig  zu  sein  und  waren  mit  Stroh gedeckt.  Die  Straßen  waren,  aus  der  Luft  und  während  der  zweiten  Umkreisung  deutlich  zu  erkennen,  gerade  oder  in  angenehmen  Kurven  angelegt.  In  jedem  Fall  waren  sie  sauber  und  mit  Steinen  belegt.  Zwischen  den  einzelnen  Häusern  erkannten  die  Insassen  der  Zugors,  die  sich  alle  über  die  Kante  beugten  und  nach  unten  starrten,  sogar  Gärten,  die  liebevolle  Gestaltung  verrieten.  Außerhalb  des  Dorfkernes  standen  auffallend  große  Hallen,  vor  denen sich Windmühlenflügel langsam drehten.  Razamon rief:  »Bescheidene  Anzeichen  einer  Art  von  Industrie.  Vermutlich  gut  ausgerüstete Handwerksbetriebe!«  »Langsam  meine  ich«,  rief  Atlan  hinüber,  »daß  dieses  Dorf  wohltuend normal ist. Normal in dem Sinn, daß hier versucht wird, 

sich  weiterzuentwickeln.  Alles  strahlt  einen  Eindruck  aus,  der  mir  bekannt ist. Positiv, würde ich sagen. Ich schlage vor, wir landen auf  dem  Dorfplatz  und  versuchen,  einen  absolut  friedlichen  Eindruck  hervorzurufen.«  »Genau  das  wollte  ich  vorschlagen«,  rief  Razamon  zurück  und  bewies,  daß  sie  beide  die  Situation  gleichartig  beurteilten.  »Wir  landen?«  »Wir landen und bleiben nicht lange!«  Sie  hatten  inzwischen  mehr  als  ein  Drittel  der  Entfernung  zwischen  der  Stadt  der  Verlorenen  und  Torstadt  zurückgelegt.  Ausgestattet  mit  ihrer  neuen  Zuversicht  und  geradezu  vor  Energie  berstend, konnten sie alle die Landung kaum erwarten.  Die  Zugors  senkten  sich  und  setzten  dicht  nebeneinander  im  Zentrum des Dorfes auf.  Noch  während  die  Insassen  über  die  Bordwände  kletterten  und  sich umsahen, strömten aus den Häusern alle nur denkbaren Wesen  heraus,  die  auf  Dorkh  lebten.  Der  Eindruck  aus  der  Nähe  war  ebenso positiv wie der aus der Luft. Atlan setzte sich neben Fiothra  und  Razamon  auf  das  Bord  des  Zugors  und  rief  den  Näherkommenden zu:  »Wir sind Freunde. Keine Sorge, wir fliegen in kurzer Zeit wieder  weg. Wir wollen nur mit euch reden.«  Mindestens  ein  Dutzend  verschiedener  Wesen  bildete  schnell  einen Ring um die Zugors und deren Besatzungen. Schließlich kam  ein  hochgewachsener  Mann  mit  krausem,  weißem  Haar,  der  ein  glänzendes  Amulett  trug.  Er  sagte  langsam,  als  spräche  er  mit  Begriffsstutzigen:  »Willkommen.  Wir  haben  frisches  Wasser  für  müde  Wanderer.  Unsere  Frauen  werden  für  euch  tanzen.  Unruhe  und  Fröhlichkeit  bestimmen  unser  Leben.  Kommt  und  laßt  euch  verwöhnen.  Nach  einigen Stunden werden wir mit euch kämpfen und versuchen, euch  zu töten. Der Tod ist nunmehr Herrscher über Dorkh. Willkommen  und immer wieder Willkommen.« 

Sie wußten jetzt, daß der positive Eindruck trog. Sie waren nicht in  einem ordentlichen Dorf gelandet, sondern in einem Gebiet, in dem  die hysterische Stimmung bereits um sich gegriffen hatte.  Der  Arkonide  drehte  seinen  Kopf,  warf  einen  langen  und  prüfenden  Blick  in  die  Runde,  dachte  eine  Weile  nach  und  antwortete  dann  auf  diese  wirre  Rede  so  wirr  und  nachdrücklich  wie möglich:  »Vater  des  Dorfes!  Danke  für  das  Willkommen!  Wir  sind  fremd  hier  und  wollen  weder  eure  schönen  Frauen  tanzen  sehen,  noch  werden  wir  mit  euch  bis  zum  Tod  kämpfen.  Wir  würden  euch  ohnehin  besiegen.  Alles,  was  wir  wollen,  ist  ein  Trunk  klaren  Wassers und ein gutes Gespräch.  Wir  sind  geschickt  worden,  um  den  Tod  zu  töten,  also  Dorkh  zu  retten. Fröhlichkeit und Unruhe kennen auch wir, denn wir wissen,  woher  diese  Stimmungen  kommen.  Wollen  wir  reden  oder  kämpfen?«  Gleichzeitig  zog  er  eine  Waffe,  richtete  sie  auf  die  Brust  des  Sprechers und lächelte verbindlich.  Ein  überraschtes  Murmeln  ging  durch  die  Reihen  der  Dorfbewohner. Sie waren alle halb verrückt. Atlan, Stophemuk und  Razamon  wußten,  daß  sie  am  falschen  Platz  gelandet  waren.  Ein  schneller Start erschien unmöglich.  Wieder einmal saßen sie in einer Falle.  Aber  diese  Falle  hatten  sie  sich  zum  größten  Teil  selbst  gestellt.  Nun mußten sie versuchen, ohne Verluste wieder zu entkommen.  Es  würde  alles  andere  als  leicht  sein.  Beim  Versuch,  ungehindert  zu  starten,  würde  es  mit  größter  Wahrscheinlichkeit  abermals  Tote  oder Verletzte geben. Das war der Moment, wo Atlan und Razamon  erkannten, daß sie sich besser im Berg des Wirtes versteckt und alles  abgewartet hätten.  »Trotzdem«,  sagte  Atlan  ebenso  leise  wie  grimmig  entschlossen,  »werden wir dieses Dorf auch wieder verlassen. Eines weiß ich: die  Schwierigkeiten begannen schon mit der Landung.« 

»Schwierigkeiten?«  murmelte  Razamon  zwischen  zusammengebissenen Zähnen.  »Wenn  es  nur  Schwierigkeiten  sind?  Immerhin  haben  wir  die  gesamte  Bevölkerung  eines  Dorfes  gegen  uns.  Viel  Vergnügen,  Freund Atlan.«  »Du  wirst  mir  helfen,  mich  hier  herauszuwinden«,  meinte  der  Arkonide. »Davon abgesehen ist dies kein übler Platz zum Sterben.«  Sie  grinsten  sich  an,  aber  in  dieser  Grimasse  lag  keine  Freude,  sondern nur das Wissen, daß sie alle wieder einmal im Zentrum der  Gefahren standen.      ENDE      Weiter geht es in Atlan Band 472 von König von Atlantis mit:    Flucht von Dorkh  von Hans Kneifel