Duell der Giganten illu

Atlan - König von Atlantis Nr. 482  Das Ende der Neffen   

Duell der Giganten  von Marianne Sydow 

  Zweikampf um die Macht in der  Schwarzen Galaxis   

In  das  Geschehen  in  der  Schwarzen  Galaxis  ist  Bewegung  gekommen  –  und  schwerwiegende Dinge vollziehen sich.  Da  ist  vor  allem  Duuhl  Larx,  der  verrückte  Neffe,  der  für  gebührende  Aufregung sorgt. Mit Koratzo und Copasallior, den beiden Magiern von Oth,  die er in seine Gewalt bekommen hat, rast er mit dem Organschiff HERGIEN  durch die Schwarze Galaxis, immer auf der Suche nach weiteren »Kollegen«,  die er ihrer Lebensenergie berauben kann.  Der  HERGIEN  folgt  die  GOLʹDHOR,  das  magische  Raumschiff,  mit  Koy,  Kolphyr  und  vier  Magiern  an  Bord.  Die  Pthorer  sind  Duuhl  Larx  auf  der  Spur, um ihm seine beiden Gefangenen abzujagen, und nähern sich dabei dem  Zentrum der Schwarzen Galaxis.  Atlan und Razamon sind in Etappen ebenfalls in die Nähe des Ortes gelangt,  an dem die Geschicke der Schwarzen Galaxis gelenkt werden.  In der Lebensblase, in die sie sich in höchster Not retten konnten, werden sie  zu Zeugen dramatischer Ereignisse. Der Arkonide und der Berserker erfahren  zuerst die Entstehungsgeschichte des Dunklen Oheims – dann erleben sie das  DUELL DER GIGANTEN … 

  Die Hauptpersonen des Romans:    Vaalyn ‐ Eine weiße Alvin im Bann des Dunklen Oheims.  KilʹDhun ‐ Der Hornige faßt einen schweren Entschluß.  Ruxur ‐ KilʹDhuns Vertrauter.  Der Dunkle Oheim ‐ Das schwarze Ungeheuer ist stärker als je zuvor.  Vamyn ‐ Ein körperloses Wesen auf Kontaktsuche.   

1.    KilʹDhun beobachtete voller Entsetzen die Alven, die kaum hundert  Meter  von ihm entfernt miteinander  kämpften. Ihm war  nicht  klar,  worum  es  bei  diesem  Kampf  ging.  Die  beiden  Gruppen  waren  aufeinandergetroffen  und  ohne  weitere  Umstände  übereinander  hergefallen.  Vielleicht  handelte  es  sich  um  die  Bewohner  von  Dörfern, die schon seit längerer Zeit miteinander verfeindet waren,  aber er glaubte nicht daran.  Er meinte spüren zu können, daß die dunkle Wesenheit, die man  einmal als YEPHENAS II bezeichnet hatte, sich dem Planeten weiter  genähert  hatte.  Von  diesem  Ding  ging  etwas  Böses  aus,  das  alle  Wesen  streitsüchtig  werden  ließ.  Der  Hornige  wertete  den  Kampf  der Alven als ein Indiz dafür, daß der Einfluß dieser Wesenheit auf  den Planeten Ritiquian stärker geworden war.  Obwohl  es  völlig  sicher  war,  daß  die  Alven  ihn  nicht  sehen  konnten,  wenn  er  es  nicht  wollte,  zog  KilʹDhun  sich  hinter  einen  verwitterten  Felsen  zurück.  Er  konnte  die  Bilder  des  Schreckens  nicht ertragen. Voller Sehnsucht dachte er an die Vergangenheit und  an das Leben auf den Inseln.  Er  hatte  das Spiel  verloren, ehe  es  noch recht  begonnen  hatte.  Im  Nachhinein war ihm klar, daß die Seele von Pthor es von Anfang an  gewußt hatte: Es war absolut sinnlos, den Versuch zu unternehmen,  irgend  etwas  ändern  oder  verhindern  zu  wollen.  YEPHENAS  II  hatte  sich  von  dem  positiven  Teil  der  Superintelligenz,  zu  der  die 

schwarze  Wesenheit  gehört  hatte,  getrennt  und  ging  nun  ihren  eigenen  Weg.  Es  schien,  als  gäbe  es  nichts,  wodurch  sie  sich  aufhalten  ließ.  Er  war  in  der  Hoffnung  nach  Ritiquian  gekommen,  daß  es  ihm  gelingen  würde,  die  Alven  gegen  die  bösartige  Ausstrahlung zu immunisieren. Er selbst war unempfindlich gegen  das, was von der schwarzen Wesenheit ausging. Sollte es nicht auch  anderen  Intelligenzen  möglich  sein,  sich  YEPHENAS  zu  widersetzen?  Aber  als  er  Pthor  endlich  verlassen  konnte,  hatte  sich  die  Wesenheit schon seit Wochen in diesem Sonnensystem aufgehalten.  Es war zu spät gewesen.  Die  Schreie  der  Alven  erstarben.  KilʹDhun  zwang  sich  dazu,  um  den Felsen herumzugehen und nach unten zu sehen.  Es war ein schlimmer Anblick. Die kleinen Zweibeiner hatten sich  gegenseitig umgebracht. Keiner war davongekommen.  Mutlos  wandte  KilʹDhun  sich  wieder  ab.  Ratlos  sah  er  sich  um.  Seit  mehreren  Tagen  befand  er  sich  auf  der  Suche  nach  dem  pyramidenförmigen Beiboot, mit dem er nach Ritiquian gekommen  war. Er hatte auf diesem Planeten nichts mehr verloren. Es war Zeit,  zu den beiden Inseln zurückzukehren. Allerdings hatte er nicht die  Absicht,  wieder  nach  Pthor  zu  gehen.  Er  wollte  den  Steuermann  dazu überreden, ihn auf der zweiten Insel abzusetzen, deren Namen  er nicht kannte. Vielleicht gab es dort noch andere Hornige, die wie  KilʹDhun immun waren und mit denen er sich verbünden konnte.  Aber  er  fand  das  Boot  nicht.  Dabei  hatte  er  sich  so  genau  wie  möglich an den Weg gehalten, auf dem er den Landeplatz verlassen  hatte.  Am  Abend  war  er  an  Charrans  zerstörtem  Dorf  vorbeigekommen.  Er  erinnerte  sich  genau  an  die  Form  der  beiden  Felsen,  an  denen  er  vorbeigekommen  war,  ehe  er  dieses  Dorf  vor  einigen  Tagen  entdeckt  hatte.  Aber  als  er  die  Felsen  erreicht  hatte  und in die Richtung blickte, in der das Beiboot stehen mußte, hatte  er es nicht sehen können.  In den nächsten Stunden suchte er die ganze Gegend ab. Ritiquian 

befand  sich  nahe  dem  galaktischen  Zentrum.  Der  Himmel  wurde  nachts  niemals  dunkel.  Es  war  hell  genug,  daß  man  alles  deutlich  erkennen konnte. KilʹDhun fand die Spuren, die der weiße Alve mit  seinen Begleitern hinterlassen hatte, als er das Dorf verließ, aber das  Boot war und blieb verschwunden.  Schließlich sah er ein, daß es keinen Sinn hatte, der Wahrheit aus  dem Wege zu gehen. Er näherte sich den Felsen und wanderte dann  zu der Stelle, wo das Beiboot hätte stehen müssen.  Im sandigen Boden zeichneten sich noch immer die Abdrücke ab,  die  das  Boot  hinterlassen  hatte:  KilʹDhun  suchte  vergeblich  nach  einer Botschaft des Steuermanns. Dieses seltsame, künstliche Wesen  hatte es nicht für nötig gehalten, KilʹDhun von dem bevorstehenden  Start zu verständigen.  Der  Hornige  starrte  in  den  sternklaren  Himmel  hinauf.  Er  fühlte  sich entsetzlich einsam.  »Irgendwann  werden  Tapheen  hier  landen«,  sagte  er  zu  sich  selbst. »Dann kann ich Ritiquian verlassen.«  Er klammerte  sich an diesen Gedanken,  denn  er  wollte  sich  nicht  damit  abfinden,  daß  er  dazu  verurteilt  war,  sein  Leben  auf  dem  Planeten der Alven zu beenden.  Ich  muß  in  eines  der  großen  Dörfer  gehen,  von  denen  Charran  mir  erzählt  hat,  dachte  er.  Dahin,  wo  die  weißen  Alven  hausen.  Bei  ihnen  werden die Tapheen zuerst auftauchen.  Er  rief  sich  alles  ins  Gedächtnis,  was  Charran  über  diese  großen  Dörfer  berichtet  hatte.  Sie  sollten  ebenfalls  an  den  Ufern  des  Binnenmeers  liegen.  Charran  hatte  jedoch  nie  gesagt,  in  welche  Richtung man sich wenden mußte.  »Ich habe Zeit«, murmelte KilʹDhun vor sich hin. »Ich werde diese  Dörfer finden.«  So verließ er den Landeplatz und wanderte parallel zum Ufer des  Binnenmeers nach Norden, viele Tage hindurch. Manchmal stieß er  auf kleine Ansiedlungen – überdachte Mulden, in denen die kleinen  Häuser  der  Alven  vor  dem  Licht  der  Sonne  geschützt  waren.  Aber 

alle  Dörfer,  die  er  fand,  waren  verlassen.  Häufig  entdeckte  er  die  Spuren furchtbarer Kämpfe, aber niemals  sah  er  tote  oder  verletzte  Alven.  Als  er  schon  glaubte,  daß  die  Zweibeiner  sich  unter  dem  Einfluß  der schwarzen Wesenheit vollständig ausgerottet hatten, erspähte er  ein  kleines,  schwarzes  Segel  weit  draußen  auf  dem  Wasser.  Er  beobachtete  es  gespannt.  Es  wurde  größer,  und  bald  konnte  er  die  Stelle ausmachen, an der das Schiff landen würde.  Er  verschwendete  keinen  Gedanken  an  die  Möglichkeit,  daß  ihm  von  den  Alven  Gefahr  drohen  könnte,  sondern  lief  zu  dem  voraussichtlichen  Landeplatz,  stellte  sich  auf  einen  Felsen,  nahm  eine auffällige Färbung an und winkte heftig.  Das  Schiff  kam  auf  Rufweite  an  das  Ufer  heran.  Eine  Ankerkette  rasselte,  dann  tauchte  eine  ätherisch  wirkende,  bleiche  Gestalt  an  der Reling auf.  »Wer  bist  du?«  rief  der  weiße  Alve.  »Was  tust  du  in  dieser  Gegend?«  KilʹDhun  winkte  wieder,  antwortete  aber  nicht.  Der  weiße  Alve  zögerte. Schließlich entfernte er sich von der Reling, dann sprangen  drei  schwarze  Alven  in  ein  kleines  Boot,  das  am  Heck  des  Schiffes  befestigt  war,  und  ruderten  auf  den  Felsen  zu.  KilʹDhun  wartete  geduldig.  »Wer  bist  du?«  fragten  auch  sie.  »Woher  kommst  du?  Was  willst  du von uns?«  »Nehmt mich mit«, bat der Hornige. »Es gibt kein Leben mehr an  dieser Küste. Die Einsamkeit ist unerträglich.«  Die  Alven  lebten  in  Sippenverbänden.  Selbst  vor  den  boshaften  Göttern,  von  denen  sie  sich  beherrscht  glaubten,  hatten  sie  nicht  soviel Angst wie vor der Einsamkeit. KilʹDhun wußte das und hatte  sein  Argument  danach  gewählt.  Es  verfehlte  denn  auch  seine  Wirkung nicht. Einer der Alven streckte ihm die Hand hin und half  ihm an Bord.  Wenig  später  stand  er  dem  weißen  Alven  gegenüber.  Er  war 

weiblichen  Geschlechts  und  hatte  eine  fast  durchscheinende  Haut  und  ein  zartes  Gesicht,  das  von  riesigen,  schwarzen  Augen  beherrscht wurde.  »Ich bin Vaalyn aus Armaklyr«, sagte die Alvin mit einer seltsam  weichen  Stimme.  »Einen  Fremden  wie  dich  habe  ich  noch  niemals  gesehen. Woher kommst du?«  »Ich bin KilʹDhun von den Inseln«, erklärte der Hornige höflich.  »Wo befinden sich diese Inseln? Wo lebt dein Volk?«  KilʹDhun  wußte,  daß  es  keinen  Sinn  hatte,  der  Alvin  erklären  zu  wollen, daß er aus dem Weltraum gekommen war.  »Die  Inseln  sind  sehr  weit  entfernt«,  wich  er  aus.  »So  weit,  daß  kein Alve sie jemals gesehen hat. Ist Armaklyr eine Stadt?«  »Du mußt wirklich von sehr weit her kommen, wenn du das nicht  weißt«,  sagte  die  Alvin  lächelnd.  »Armaklyr  ist  die  Stadt  der  Bleichen Alven. Sie liegt dort im  Norden, ein paar Tagesreisen von  hier entfernt. Es ist …«, das Gesicht Vaalyns verdüsterte sich, »… es  war  eine  schöne  und  große  Stadt,  ehe  der  Wahnsinn  dort  Einzug  hielt. Kannst du mir berichten, wie es hier an der Küste aussieht?«  Man  konnte  die  Alven  nicht  unbedingt  als  ein  sanftmütiges  Volk  bezeichnen,  aber  sie  waren  auch  alles  andere  als  kriegslüstern  gewesen,  bevor  die  schwarze  Wesenheit  sie  beeinflußt  hatte.  Ritiquian  war  eine  harte,  rauhe  Welt.  Die  Alven  hatten  es  niemals  nötig gehabt, sich gegenseitig zu dezimieren, denn die Natur selbst  sorgte dafür, daß sie sich nicht ins Uferlose vermehrten.  »Wie  äußerte  sich  der  Wahnsinn,  der  Armaklyr  erfaßte?«  erkundigte sich KilʹDhun.  Vaalyn wandte sich ab.  »Die  Alven  fielen  übereinander  her«,  sagte  sie  so  leise,  daß  der  Hornige sie kaum verstehen konnte.  »Viele  starben  schon während  der  ersten  Welle.  Andere  töteten  sich  selbst,  als  sie  wieder  zu  sich  kamen und sahen, was sie angerichtet hatten. Dann kam die zweite  Welle,  und  die  Überlebenden  von  Armaklyr  zogen  aus,  um  sich  unsere  Welt  Untertan  zu  machen.  Sie  brachten  Tausende  von 

Gefangenen  in  die  Stadt.  Dann  kamen  die  Riesen  von  den  Sternen.  Sie nennen sich Tapheen. Sie brachten Waffen mit, gegen die selbst  die wilden Völker der südlichen Sümpfe sich nicht werden wehren  können.«  »Die Tapheen sind also schon gelandet!« stieß KilʹDhun hervor.  »Ja. Sie hausten furchtbar unter den Gefangenen. Sie sehen aus wie  wir, aber sie sind so entsetzlich groß … und sie sind wahnsinnig! Sie  verlangen, daß die Leichen aller im Kampf getöteten Alven zu ihnen  gebracht werden.«  »Was machen sie damit?«  »Ich weiß es nicht. Sie haben Schiffe, mit denen sie zu den Sternen  fliegen können. Sie laden die Leichen ein und fliegen damit davon –  niemand weiß, wo ihr Ziel liegt.«  KilʹDhun  dachte  voller  Schrecken  an  die  Experimente,  die  die  Tapheen  unternommen  hatten,  bevor  sie  mit  YEPHENAS  II  zu  dieser  langen  Reise  aufgebrochen  waren.  Sie  hatten  versucht,  mechanische  Geräte  durch  organische  Einheiten  zu  ersetzen  –  wahrscheinlich  war  auch  das  auf  den  Einfluß  der  dunklen  Wesenheit zurückzuführen.  »Wenn der Wahnsinn sie befällt«, fuhr Vaalyn fort, »dann stürzen  sie sich auf alles, was sich bewegt. Sie töten mit den bloßen Händen,  sie durchstoßen Wände und zerschlagen Türen. In diesem Stadium  sind sie rasende Bestien.«  »Ja«,  murmelte  KilʹDhun  deprimiert.  »Dieses  schwarze  Ding  hat  sie verändert. Sie waren schon früher keine besonders angenehmen  Zeitgenossen, aber seit der Reise mit YEPHENAS …«  »Wer ist YEPHENAS?« wollte Vaalyn wissen.  »Eine  Wesenheit«,  antwortete  KilʹDhun  und  war  sich  dabei  der  Tatsache  bewußt,  daß  die  Alvin  ihn  nicht  verstehen  würde.  Es  mußte zwangsläufig über den Verstand dieses Wesens hinausgehen,  daß da draußen etwas existierte, das sich aus den Bewußtseinen von  Abermillionen  Individuen  zusammensetzte  und  sich  dennoch  als  eine  Persönlichkeit  empfand.  »Ein  Ding,  das  riesengroß  und 

schwarz  ist.  Es  ist  mächtiger,  als  alle  eure  Oheime  zusammen.  Es  wird euch vernichten.«  »Da braucht es nicht mehr viel zu tun«, meinte Vaalyn nüchtern.  KilʹDhun  wurde  von  der  Sehnsucht  nach  den  Inseln  fast  überwältigt. An Bord des alvischen Schiffes herrschte zwar Frieden,  aber  er  spürte  nur  zu  deutlich,  daß  dies  kein  stabiler  Zustand  war.  Schon  die  nächste  Welle  der  bösartigen  Impulse  mochte  auch  Vaalyn und ihre Leute mitreißen.  »Wenn es so mächtig ist«, sagte Vaalyn nachdenklich, »dann ist es  sicher einer von den Göttern.«  »Nein«, sagte KilʹDhun heftig. »Es ist kein Gott. Es ist der negative  Bruchteil eines uralten Volkes.«  »War der andere Teil gut?«  »Ich glaube schon.«  »Kann man diesen guten Teil herbeirufen?«  KilʹDhun  schimpfte  sich  später  einen  Narren,  daß  er  die  Gefahr  nicht erkannt hatte, aber in diesem Augenblick hatte er nichts als die  Vergangenheit und die Inseln im Kopf.  »Er  ist  zu  weit  von  uns  entfernt,  in  einer  anderen  Welt.  Nur  mit  den Inseln könnten wir zu ihm gelangen, und es ist zweifelhaft, ob  uns  das  weiterbringen  würde.  Dieser  gute  Teil  ist  zu  Höherem  berufen.  Möglicherweise  hat  er  sich  schon  in  eine  Materiequelle  verwandelt.  Mit  so  einem  Gebilde  kann  man  nicht  mehr  reden.  Es  hat keine Verbindung mehr zu unseren Problemen.«  »Und  das  andere  …  Wesen,  von  dem  du  gesprochen  hast  –  wird  das auch in diese andere Welt gehen?«  KilʹDhun stutzte.  »Es wäre möglich«, sagte er überrascht. »Ja, mehr als das! Es wird  sich  in  eine  Materiesenke  verwandeln.  Wenigstens  nehme  ich  das  an. Die Frage lautet nur: Wie lange dauert das?«  Vaalyn wandte sich ab.  »Wir segeln weiter!« rief sie den anderen Alven zu. »Beeilt euch!«  »Wohin fahren wir?« fragte KilʹDhun. 

»Nach Süden«, erwiderte Vaalyn.  »Und was tun wir dort?«  »Ich werde diesen schwarzen Gott beschwören.«  »Das  geht  nicht.  Es  ist  kein  Gott,  und  du  wirst  ihn  nicht  beeinflussen können.«  Die Alvin warf stolz den Kopf zurück.  »Ich bin Vaalyn«, verkündete sie, und ihre Stimme klang lauter als  sonst. »Mir gehorchen alle Götter von Ritiquian.«  KilʹDhun fühlte sich plötzlich schwindlig. Er schob es darauf, daß  der Boden unter seinen Füßen schwankte.  Vaalyn  war  offenbar  kein  Name  im  eigentlichen  Sinne,  und  die  Planetarierin  war  auch  keine  gewöhnliche  weiße  Alvin.  Sie  war  vielmehr so etwas wie eine Hohepriesterin.      *    Es  wurde  eine  ziemlich  anstrengende  Reise.  Das  Binnenmeer  war  sehr  seicht,  und  die  häufig  auftretenden,  heftigen  Stürme  wühlten  das Wasser so stark auf, daß wandernde Schlammbänke entstanden.  Unter  diesen  Umständen  war  es  den  Alven  nie  gelungen,  zuverlässige  Schiffsrouten  zu  erkunden.  Außerdem  waren  sie  miserable  Seefahrer,  und  das  Schiff  entsprach  ihrem  Können  –  es  war schwer zu manövrieren, krängte bei jeder Gelegenheit so stark,  daß  KilʹDhun  um  sein  Leben  fürchtete,  und  zeigte  eine  fatale  Neigung, sich bei stärkerer Belastung in seine Einzelteile aufzulösen.  Der  Hornige  hatte  schon  bald  das  Gefühl,  daß  bestenfalls  die  eine  Hälfte  der  Mannschaft  nach  ihrem  seemännischen  Können  ausgesucht wurde. Bei der anderen Hälfte kam es wohl mehr darauf  an, daß sie aus möglichst flinken Handwerkern bestand.  Das  Schiff  hielt  sich  stets  in  der  Nähe  der  Ufer,  und  je  weiter  sie  nach  Süden  vordrangen,  desto  häufiger  sahen  sie  kleine  Häfen  mit  Fischerbooten  darin  –  aber  keinen  einzigen  lebenden  Alven.  Ein 

paarmal  gingen  sie  an  Land,  und  KilʹDhun  ließ  sich  anfangs  die  Gelegenheit nicht entgehen, sich ebenfalls umzusehen. Dabei spielte  für  ihn  auch  das  Motiv  eine  große  Rolle,  endlich  wieder  einmal  festen  Boden  unter  den  Füßen  zu  spüren.  Aber  so  angenehm  das  auch  sein  mochte  –  bald  verzichtete er  auf  diese  Wohltat,  denn  die  Bilder des Schreckens wurden immer unerträglicher.  Wenn YEPHENAS II so weitermachte, würde das Volk der Alven  aussterben.  Schon  jetzt  waren  viele  Landstriche  völlig  entvölkert.  Die  Überlebenden  verließen  ihre  geschützten  Dörfer  und  zogen  raubend  und  plündernd  durch  das  Land.  Wo  solche  Gruppen  sich  begegneten, kam es zu mörderischen Auseinandersetzungen.  Für  KilʹDhun  wurde  es  immer  deutlicher,  daß  die  Alven  selbst  dann,  wenn  genug  von  ihnen  überlebten  und  die  schwarze  Wesenheit  sie  –  freiwillig  oder  gezwungen  –  aus  ihrem  Einfluß  entließ, für immer durch diese schrecklichen Ereignisse geprägt sein  würden.  Er  hoffte  nur,  daß  sie  nicht  ähnlich  wie  die  Tapheen  reagierten.  Seltsamerweise  blieben  Vaalyn  und  ihre  Mannschaft  normal.  Es  gab  Streitigkeiten  an  Bord,  aber  sie  hatten  ganz  triviale  Ursachen,  und  niemals  kam  es  dabei  zu  ernsten  Folgen.  Das  gab  ihm  zu  denken.  Während  um  sie  herum  ein  ganzer  Planet  im  Chaos  versank, bildete das Schiff eine Insel des Friedens. Er begann sich zu  fragen,  ob  Vaalyn  vielleicht  doch  eine  geheime  Kraft  besaß,  mit  deren Hilfe sie sich und ihre Leute vor dem Einfluß der Wesenheit  bewahrte.  Endlich,  es  mochte  der  zwanzigste  Tag  der  Reise  sein,  tauchten  weit vor ihnen pilzähnliche Gebäude auf, mit riesigen Dächern, die  aus  Sumpfgräsern  geflochten  waren,  und  Mauern  aus  gebranntem  Lehm.  »Das  ist  Gorgossul«,  erklärte  Vaalyn,  die  neben  KilʹDhun  an  der  Reling stand. »Dort werde ich den Dunklen Oheim beschwören.«  »Wen?« fragte der Hornige verblüfft.  »Den  Dunklen  Oheim«,  wiederholte  Vaalyn  geduldig.  »Ich  habe 

das finstere Wesen  so genannt. Es braucht  einen Namen,  damit  ich  es  rufen  kann,  und  der  Name  muß  zu  ihm  passen  und  ihm  gefallen.«  KilʹDhun  sah  beklommen  zum  nächtlichen  Himmel  auf,  und  er  erschrak,  als  er  mitten  in  dem  Gewimmel  der  unzähligen  Sterne  einen schwarzen Fleck entdeckte.  Es war widersinnig und unglaubwürdig – aber fast wollte es ihm  scheinen,  als  sei  YEPHENAS  II  auf  dem  Wege  nach  Ritiquian,  um  Vaalyns Beschwörungen huldvoll entgegenzunehmen.      2.    Die  Wesenheit  hatte  sich  niemals  darüber  Gedanken  gemacht,  woher die Energie kam, die sie brauchte. Solange sie nur ein Teil der  Superintelligenz  YEPHENAS  gewesen  war,  hatte  sie  das  auch  gar  nicht  nötig  gehabt.  Sie  nahm  sich,  was  sie  brauchte.  Woher  der  Nachschub kam, ging sie nichts an.  Aus  einem  geheimen  Reservoir  floß  ihr  Lebenskraft  zu.  Sie  verbrauchte die meiste Energie dazu, in der Mächtigkeitsballung für  Unfrieden zu sorgen. Sie fühlte sich wohl, wenn Krieg zwischen den  Sternen  herrschte,  wenn  lebende  Wesen  litten  und  haßten,  und  wenn sie sich wohl fühlte, wuchsen ihre Kräfte – sie hatte das jedoch  nie in einen logischen Zusammenhang gebracht.  Jetzt  bedauerte  sie  es,  daß  sie  all  das  als  selbstverständlich  hingenommen hatte. Sie hätte beizeiten nachforschen sollen, woher  sie nach der Trennung das nehmen konnte, was sie am Leben erhielt  und ihr half, ihre Form zu bewahren. Allerdings hatte die Wesenheit  flüchtig  an  dieses  Problem  gedacht,  es  jedoch  als  nicht  dringlich  verdrängt.  Sie  war  so  unvorstellbar  groß  und  so  sehr  mit  Energie  angefüllt, daß es ihrer Meinung nach sehr lange dauern würde, bis  sie in Not geriet.  Dabei hatte sie jedoch eines nicht bedacht: Sie hatte nicht nur ihre 

Existenz  zu  erhalten,  sondern  mußte  darüber  hinaus  die  beiden  Dimensionsfahrstühle  beeinflussen.  Sie  hatte  die  beiden  Inseln  mitgenommen,  weil  ein  seltsamer  Instinkt  ihr  dazu  riet.  Insgeheim  hatte sie gehofft, daß die Wesen, die die Inseln bevölkerten, sie mit  jener  Atmosphäre  von  Haß  und  Verzweiflung  zu  versorgen  vermochten,  in  der  sie  sich  so  besonders  stark  fühlte.  Aber  irgend  etwas  war  schiefgegangen.  Auf  der  einen  Insel  hatten  die  Tapheen  wie die Wilden gehaust und so viele Inselbewohner getötet, daß die  Zahl  derer,  die  danach  noch  fähig  waren,  Haß  zu  entwickeln,  sehr  gering  anmutete.  Immerhin  war  diese  Insel  aber  doch  von  allerlei  bösartigen  Gefühlen  überschwemmt  worden.  Die  andere  dagegen  erwies sich als nutzloser Ballast.  Schon  seit  einiger  Zeit  hatte  die  Wesenheit  bemerkt,  daß  ihre  Kräfte nachließen. Es wurde Zeit, diese Reise abzubrechen. Dennoch  floh sie immer weiter, getrieben von der Angst, von dem gutartigen  Teil der Superintelligenz verfolgt zu werden.  Dann aber kam der Augenblick, der alles entschied.  Die  Wesenheit  tauchte  mit  den  beiden  Inseln  aus  einem  Dimensionskorridor  auf  und  spürte  einen  Sog,  der  aus  ihr  selbst  heraus  zu  kommen  schien.  Etwas  zerrte  an  ihr,  wollte  sie  zusammendrängen,  bis  sie  nur  noch  ein  punktförmiges  Gebilde  in  der Unendlichkeit war.  Die Wesenheit erschrak. Instinktiv wußte sie, was dieser Vorgang  zu bedeuten hatte.  Sie stand im Begriff, sich in eine Materiesenke zu verwandeln.  YEPHENAS  I  hatte  es  ihr  prophezeit.  Sie  hatte  geglaubt,  sich  durch  die  Trennung  und  die  Flucht  diesem  Schicksal  entziehen  zu  können.  Nun  mußte  sie  erkennen,  daß  ihr  positiver  Gegenspieler  recht behalten würde.  Wie  hatte  der  Raumfahrer  vom  Volk  der  Inselbewohner  eine  Materiesenke beschrieben?  »Eine  Materiesenke  ist  ein  Gebiet,  aus  dem  nichts  mehr  herauskommt, weil es nichts mehr in ihm gibt. Eine absolute Leere, 

in der selbst die Zeit aufhört, zu existieren.«  Erst  jetzt  begann  die  Wesenheit  zu  ahnen,  was  das  bedeutete.  Wenn sie dem Sog erlag, würde alles in ihr zum Stillstand kommen.  Sie würde nicht mehr fähig sein, zu denken und zu handeln, und es  würde keine Möglichkeit mehr für sie geben, auf das Geschehen in  ihrer  kosmischen  Umgebung  Einfluß  zu  nehmen.  Mehr  noch  –  die  Zone  der  Stille  würde  sich  bis  zu  einem  bestimmten  Punkt  ausdehnen und die Wesenheit endgültig vom Universum isolieren.  Das  gewaltige  schwarze  Gebilde  wurde  von  Panik  erfaßt.  Es  versuchte,  dem  Sog  entgegenzuwirken  und  sich  auszudehnen.  Anfangs  ging  das  relativ  leicht,  und  die  Wesenheit  triumphierte  bereits  –  da  wurde  der  Sog  stärker,  und  sie  begann  erneut,  in  sich  selbst zusammenzustürzen.  Verzweifelt  kämpfte  der  negative  Teil  der  Superintelligenz  YEPHENAS  gegen  das  unerbittliche  Schicksal  an.  Es  pulsierte  förmlich  in  dem  Verlangen,  den  grauenerregenden  Sog  zu  überwinden.  Dabei  schleuderte  es  haßerfüllte  Impulse  um  sich,  die  den Planeten Ritiquian ergriffen.  Es  war  reiner  Zufall,  daß  dort  ein  Volk  wohnte,  das  auf  diese  Impulse  spontan  reagierte.  Die  Alven  gerieten  in  Raserei.  Die  Gefühle,  die  sie  dabei  entwickelten,  bildeten  ein  Echo  zu  den  Impulsen,  die  die  Wesenheit  aussandte.  Und  da  diese  alvischen  Gefühle  besonders  stark  in  der  Phase  der  Kontraktion  auftraten,  gelangten  sie  beinahe  automatisch  mit  der  schrumpfenden  bösartigen Aura in die Nähe der Wesenheit.  Anfangs  begriff  YEPHENAS  II  nicht,  was  da  geschah.  Er  spürte  lediglich,  daß  er  nach  jeder  Phase  des  Kampfes  stärker  wurde.  Er  versuchte, in einer dieser Phasen mit den Inseln zu fliehen, denn er  glaubte  noch,  daß  das  Auftreten  des  Soges  mit  dem  Sonnensystem  zusammenhing,  in  dem  er  gelandet  war.  Aber  als  er  sich  langsam  von  seinem  Standort  entfernte,  blieben  die  stärkeren  Impulse  aus,  und fast hätte er es nicht mehr geschafft, sie wiederzufinden.  Von da an war er vorsichtiger. Er erkannte den Planeten Ritiquian 

als Quelle jener Kräfte, die ihm half, dem Sog zu widerstehen, und  er steuerte den Planeten an. Um sich so schnell wie möglich Klarheit  über  die  Herkunft  der  Impulse  zu  verschaffen,  sandte  er  eines  der  würfelförmigen  Kontaktelemente  aus,  damit  es  den  Planeten  erforschte.  Eine  Gruppe  von  Tapheen  erhielt  die  Aufgabe,  den  Roboter an sein Ziel zu bringen.  Während die Tapheen mit einem ihrer Beiboote starteten, löste die  Wesenheit  sich  von  den  beiden  Inseln,  ohne  ihnen  indessen  die  Freiheit  zu  schenken.  Aus  der  schwarzen  Hülle,  die  die  Dimensionsfahrstühle  fast  lückenlos  umschlossen  hatte,  wurde  ein  mächtiger Ring, der sich um den Planeten schlang.  Die  Wesenheit  hätte  gerne  auch  diese  Welt  ganz  und  gar  eingehüllt,  denn  nur  so  konnte  sie  sicher  sein,  daß  keiner  der  wertvollen Impulse ihr entging. Aber die Bildung einer Kugelschale,  die  den  Planeten  in  sich  einschloß,  überstieg  bereits  ihre  Möglichkeiten.  Sie  hätte  zu  viel  Kraft  verloren.  Die  Ringgestalt  dagegen bot viele Vorteile.  Voller  Unruhe  wartete  die  Wesenheit  auf  das,  was  das  Kontaktelement über die Bewohner des Planeten zu berichten hatte.      *    Voller  Entsetzen  sah  KilʹDhun  den  schwarzen  Ring  entstehen.  Er  befand  sich  noch  immer  auf  dem  Schiff,  das  mittlerweile  in  einem  kleinen,  natürlichen  Hafen  in  der  Nähe  der  pilzförmigen  Gebäude  festgemacht  hatte.  Die  Alven  waren  fast  vollzählig  an  Land  gegangen.  Der  Hornige  hörte  manchmal  ihre  Stimmen.  Sie  durchstöberten  die  Gebäude  und  die  sich  an  den  Tempelbezirk  anschließende  Stadt.  Es  war  Nacht,  und  die  unzähligen  Sterne  des  galaktischen  Zentrums  spendeten  ein  milchiges  Licht,  in  dem  die  Tempelgebäude  wie  urweltliche  Riesenpflanzen  aussahen.  Kleine  Wellen liefen träge den sandigen Strand hinauf. 

Dann  aber  verdunkelte  sich  der  Himmel.  Die  Sterne  wurden  zu  düster glimmenden Punkten. KilʹDhun spähte beunruhigt zu ihnen  hinauf.  Anfangs  glaubte  er  noch,  daß  Wolken  die  Verfinsterung  verursachten.  Erst  als  die  rußige  Schwärze  sich  zusammenzog  und  sich allmählich über dem Gebiet des Äquators konzentrierte, begriff  er, was da geschah.  Vom  Ufer  drang  wüstes  Geschrei  zu  ihm  herüber.  Er  ahnte,  daß  nun auch Alven von der Schiffsmannschaft von der Raserei ergriffen  wurden,  die  die  schwarze  Wesenheit  durch  ihr  bloßes  Vorhandensein auslöste.  Er  hielt  es  nicht  länger  auf  dem  Schiff  aus.  Vorsichtig  kletterte  er  über  Bord.  Direkt  neben  der  Schiffswand  begann  ein  Weg,  der  ans  Ufer  führte.  Dieser  Weg  bestand  aus  großen  Ballen  von  weichen,  schwimmfähigen  Wassermoosen,  die  mit  Stricken  verschnürt  und  mit  schweren  Steinen  am  Boden  verankert  waren.  Der  kleine  Hornige hörte das Wasser unter seinen Füßen glucksen, als er über  diese schwankende Fläche eilte. Er konnte zwar schwimmen, aber er  mochte  das  nasse  Element  nicht.  Er  fürchtete,  in  der  immer  undurchdringlicher  werdenden  Finsternis  den  Weg  zu  verfehlen,  aber er gelangte trockenen Fußes an den Strand.  Lauschend  blieb  er  stehen.  Das  Geschrei  schien  von  allen  Seiten  gleichzeitig  zu  kommen.  Allmählich  hörte  er  jedoch  heraus,  daß  es  in der Nähe der Tempelgebäude besonders laut zuging.  Der  Boden  war  sandig  und  naß.  Der  Hornige  arbeitete  sich  mühsam  durch  ein  Labyrinth  von  kleinen  Vegetationsinseln,  zwischen  denen  schmale  Trampelpfade  hindurchführten.  Nur  einmal  versuchte  er,  den  Weg  abzukürzen  und  eine  der  Inseln  zu  durchschreiten.  Er  stellte  fest,  daß  die  Pflanzen  in  kleinen,  schlammigen Wasserlöchern wuchsen und stachlige Halme besaßen,  die  scharf  genug  waren,  um  selbst  seinen  hornigen  Panzer  zu  zerkratzen.  Er hatte kaum die Hälfte der Entfernung zu den Tempelgebäuden  zurückgelegt,  als  am  Himmel  ein  pulsierender  Lichtpunkt 

auftauchte.  KilʹDhun  blieb  wie  erstarrt  stehen.  Winzige  Tiere  krochen  aus  dem  feuchten  Boden  und  stiegen  an  ihm  empor,  um  sich an den Panzerrändern festzusetzen und sein Blut zu trinken – er  spürte  es  nicht.  Er  sah  nur  diesen  Punkt,  der  suchend  hin  und  her  glitt  und  immer  näher  kam,  sich  dann  herabsenkte  und  zu  einem  leuchtenden Quadrat anwuchs.  »Die  Tapheen!«  flüsterte  KilʹDhun,  und  er  schwankte  zwischen  überschäumender Freude und lähmendem Entsetzen.  Das  landende  Raumschiff  bot  ihm  die  Chance,  Ritiquian  zu  verlassen  und  zu  den  Inseln  zurückzukehren.  Gleichzeitig  aber  bedeutete  die  Ankunft  der  Tapheen,  daß  die  schwarze  Wesenheit  auf die Alven aufmerksam geworden war.  Ein  hohles  Rauschen  erfüllte  die  Luft,  und  ein  plötzlicher  Windstoß beugte die Halme der Pflanzen fast bis zum Boden herab,  als  das  Raumschiff  landete.  KilʹDhun  erkannte,  daß  es  sich  um  ein  Beiboot  handelte.  Das  hieß,  daß  nur  wenige  Tapheen  gekommen  waren. Die anderen waren oben auf der Insel Pthor geblieben.  Das bedeutete, daß die Insel immer noch nicht frei war, garantierte  aber auch, daß das Boot nach Pthor zurückkehren würde.  KilʹDhun  lief  so  schnell  er  konnte  auf  den  Landeplatz  zu.  Die  stachelübersäten Kanten der Halme rissen blutende Wunden in die  weiche Vorderseite seines Körpers, aber er achtete nicht darauf. Erst  in unmittelbarer Nähe des Bootes verlangsamte er sein Tempo. Als  er  schließlich  das  Raumschiff  vor  sich  sah,  hätte  er  beinahe  einen  triumphierenden Schrei ausgestoßen.  Die Rampe war leer. Niemand hielt Wache.  KilʹDhun  schlich  vorsichtig  an  Bord.  Hinter  der  Schleuse  fand  er  einen  Raum,  in  dem  er  Kontakt  zum  Steuermann  aufnehmen  konnte.  »Du bist KilʹDhun«, stellte das Kunstwesen fest. »Ich habe dich zu  diesem Planeten gebracht.«  Der  Hornige  war  überrascht  darüber,  daß  das  Wesen  dies  so  unumwunden zugab. 

»Warum bist du gestartet?« fragte er vorwurfsvoll. »Du solltest auf  mich warten.«  »Es ging nicht«, behauptete der Steuermann lakonisch.  »Und warum nicht?«  »Die  Tapheen  haben  uns  bedroht«,  gab  der  Steuermann  widerwillig zurück. »Wir sind eine Gemeinschaft, mußt du  wissen.  Ich  bin  nur  ein  Teil  unseres  Körpers.  Die  Tapheen  hätten  die  anderen  Teile  vernichtet,  wenn  ich  nicht  ihren  Befehlen  gehorcht  hätte.«  KilʹDhun  sah  den  weißlichen  Organklumpen,  der  zwischen  zwei  Geräten hervorgequollen war, betroffen an. Er war sich der Tatsache  bewußt,  daß  er  nur  einen  winzigen  Teil  des  Steuermanns  sah.  Der  Rest  des  künstlichen  Wesens  steckte  überall  im  Schiff.  Aber  auch  wenn  der  Hornige  bereits  gelernt  hatte,  diese  Teile  ebenfalls  als  Steuermann  anzuerkennen,  fiel  es  ihm  schwer,  sich  ein  Wesen  vorzustellen,  das  nicht  nur  in  unzählige  Fäden  aufgeteilt  war,  sondern sich auch noch in den anderen Schiffen fortsetzte.  »Das  wußte  ich  nicht«,  murmelte  er  hilflos,  und  bitterer  Zorn  erfaßte ihn. »Ich hoffe, daß die Tapheen für das, was sie dir angetan  haben, büßen müssen. Was für eine Existenz!«  Er sprach es nicht aus, aber er fand, daß die Vernichtung, der Tod  auf  jeden  Fall  das  kleinere  Übel  im  Vergleich,  mit  dieser  Art  zu  leben, war.  »Es ist halb so schlimm«, behauptete der Steuermann jedoch. »Ich  hänge an meinem Leben. Was willst du von mir?«  »Ich  verlange  nichts  von  dir«,  versicherte  KilʹDhun  hastig.  »Ich  möchte  mich  nur  an  Bord  verstecken  und  bitte  dich,  mich  nicht  an  die Tapheen zu verraten.«  »Das kann ich nicht tun.«  »Aber  dieses  Boot  ist  meine  einzige  Chance,  nach  Pthor  zurückzugelangen!«  »Du irrst dich«, widersprach der Steuermann gelassen. »Es fliegen  häufig Schiffe zwischen diesem Planeten und Pthor hin und her. Sie 

holen die toten Alven ab und bringen sie auf die Insel.«  KilʹDhun  stellte  bestürzt  fest,  daß  er  über  seiner  Aufregung  ganz  vergessen hatte, was Vaalyn ihm erzählt hatte.  »Was fangen die Tapheen mit den Alven an?« wollte er wissen.  »Sie  werden  aus  ihrer  Körpermasse  andere  künstliche  Wesen  herstellen«, erklärte der Steuermann ungerührt.  In KilʹDhun rastete etwas aus.  »Und das laßt ihr zu?« schrie er empört.  »Was sollen wir sonst tun?«  »Ihr  könnt  den  Gehorsam  verweigern.  Die  Tapheen  haben  sich  von euch abhängig gemacht …«  »Wir  werden  nicht  mehr  einsam  sein.  Sie  werden  weitere  Steuermänner schaffen, mit denen wir in Verbindung treten können.  Das ist wichtig für uns.«  »Was  für  ein  Wahnsinn!«  stöhnte  KilʹDhun  auf.  »Dieser  verdammte YEPHENAS!«  »Er hat nichts damit zu tun«,  behauptete  der Steuermann.  »Es ist  ein  Plan,  den  die  Tapheen  ohne  seine  Hilfe  geschmiedet  haben.  YEPHENAS  ist  unzufrieden  mit  seinen  Dienern,  und  sie  wollen  seine Gunst zurückgewinnen.«  »Sie sind ihm treu ergeben.«  »Offenbar  nicht  treu  genug.  Warum  sollte  YEPHENAS  sich  wohl  sonst  für  die  Bewohner  dieses  Planeten  interessieren?  Ich  hatte  ein  Kontaktelement  an  diesen  Ort  zu  bringen.  Es  ist  die  erste  Mission,  die von der Wesenheit direkt angeregt wurde.«  KilʹDhun sah sich erschrocken um.  »Wo ist das Kontaktelement?« fragte er.  »Draußen.«  »Was tut es dort? In welche Richtung hat es sich gewandt?«  »Ich  weiß  es  nicht.  Wenn  du  es  erfahren  willst,  solltest  du  es  suchen. Wenn du aber hier im Schiff bleibst, werde ich den Tapheen  deine  Anwesenheit  melden  müssen.  Sie  haben  mir  verziehen,  aber  dich  werden  sie  zur  Rechenschaft  ziehen.  Sie  waren  sehr  wütend 

über den Diebstahl des Schiffes.«  KilʹDhun  wandte  sich  schweigend  ab.  Er  verließ  das  Schiff,  und  von  der  Rampe  aus  sah  er  hellen  Feuerschein  in  der  Nähe  der  Tempelgebäude.  Schreie  klangen  aus  dieser  Richtung  herüber  –  Schreie, bei denen ihm das Blut in den Adern gefror.  Schwankend stand er am oberen Rand der Rampe.  »Ich  muß  wieder  hineingehen«,  sagte  er  zu  sich  selbst.  »Ich  muß  den  Steuermann  zwingen,  mir  zu  gehorchen.  Ich  weiß,  daß  ich  es  kann. Sie werden die anderen Teile dieses Wesens nicht vernichten,  denn  dadurch  lähmen  sie  sich  selbst,  und  daran  kann  auch  das  schwarze  Monstrum  nicht  interessiert  sein.  Aber  ich  bin  dann  frei.  Ich muß heraus aus dieser Hölle.«  Er erschrak über sich selbst.  Wie  kam  er  auf  diese  Idee?  Hatte  der  Einfluß  dieses  schwarzen  Ungeheuers  seine  Gedanken  bereits  vergiftet,  ohne  daß  er  den  Wechsel bemerkt hatte?  Unsicher  blickte  er  zu  der  undurchdringlichen  Schwärze  auf,  die  hoch über ihm die Sterne verdeckte.  »Nein«,  murmelte  er  verbissen.  »Ich  werde  nicht  auf  dich  hereinfallen,  und  diese  bedauernswerte  Kreatur  wird  nicht  meinetwegen noch mehr leiden müssen!«  Entschlossen setzte er sich in Bewegung.  Im Norden und im Süden waren wieder die Sterne zu sehen. Die  Schwärze  bildete  jetzt  eine  fest  umrissene  Zone,  einen  gewaltigen  Balken,  der  sich  von  einem  Horizont  zum  anderen  erstreckte.  KilʹDhun  wußte,  was  das  bedeutete:  YEPHENAS  II  hatte  nach  langer  Zeit  wieder  Ringgestalt  angenommen.  Aber  während  der  ursprüngliche YEPHENAS einen erhebenden Anblick geboten hatte,  war diese schwarze Form unheimlich und abstoßend.  Ein  leichter  Wind  erhob  sich  und  trug  Gerüche  zu  ihm  herüber,  vor  denen  er  zurückschreckte.  Es  roch  nach  Rauch  und  Blut.  Gleichzeitig wurde es sehr still.  Als  er  die  letzte  Vegetationsinsel  umrundete  und  die  frei  Fläche 

zwischen  den  hohen  Tempelbauten  vor  sich  sah,  blieb  KilʹDhun  stehen.  Was  er  sah,  traf  ihn  so  schwer,  daß  er  nicht  einmal  mehr  fähig war, Entsetzen zu empfinden. Innerlich stumpf und taub ging  er  schließlich  weiter,  an  den  lodernden  Feuern  vorbei,  zwischen  denen die Alven lagen, deren Schreie er gehört hatte.  Zuerst  dachte  er  noch,  daß  wieder  einmal  die  Raserei  über  sie  hereingebrochen  war,  aber  schon  bald  erkannte  er  seinen  Irrtum.  Diese Wesen hatten sich nicht gegenseitig getötet. Keines von ihnen  hatte  eine  Waffe  getragen.  Mit  leeren  Händen  waren  sie  zum  Tempel  gekommen  –  und  geopfert  worden.  Man  hatte  ihnen  das  Ende nicht leicht gemacht.  Von  dem  Platz  mit  den  Feuern  führte  ein  gepflasterter  Weg  zum  höchsten  der fünf Tempelgebäude.  Im  flackernden  Feuerschein  sah  KilʹDhun düsterrote Flecke auf dem grauen Stein. Er folgte der Spur  und gelangte an ein Tor. Er legte die Hand auf den Griff und stieß  das Tor auf.  Eine Halle lag vor ihm voller Rauch. Er hörte das dumpfe Pochen  einer  Trommel  und  sah,  wie  durch  dichten  Nebel  hindurch,  die  Silhouetten von Alven, die um ein großes Feuer im Mittelpunkt der  Halle tanzten. Eine klagende Stimme erhob sich zu einem seltsamen  Singsang.  »Vaalyn!« flüsterte KilʹDhun und stürmte vorwärts.  Er  erreichte  den  Platz  in  der  Mitte  der  Halle  gerade  noch  rechtzeitig,  um zu sehen, wie die  weiße  Alvin  den  rechten  Fuß  auf  die unterste Stufe des Podests setzte, auf dem das Feuer brannte. Sie  hörte auf zu singen, und die Tänzer standen ganz still. KilʹDhun sah  Vaalyn  von  der  Seite,  und  er  erschrak,  als  er  das  trunkene  Lächeln  auf ihrem Gesicht entdeckte. Gleichzeitig begriff er, was als nächstes  geschehen würde.  »Nein!« schrie er wild.  Seine Stimme ging unter in einem gewaltigen Dröhnen.  »Nein!«  sagte  auch  eine  andere  Stimme,  die  den  ganzen  Tempel  erbeben ließ. »Haltet sie auf!« 

Die Tänzer wirbelten herum  und sprangen  zu  Vaalyn  hinauf,  die  im  Begriff  stand,  sich  in  das  Feuer  zu  stürzen.  Sie  rissen  die  weiße  Alvin  zurück.  Vaalyn  blieb  benommen  auf  der  untersten  Stufe  des  Podests liegen.  KilʹDhun wich erschrocken zurück, als er das würfelförmige Ding  sah, das durch die Rauchschwaden glitt und erst vor Vaalyn anhielt.  »Wenn  ihr  alle  sterbt«,  sagte  das  Kontaktelement  der  schwarzen  Wesenheit, »dann ist der Dunkle Oheim ohne Diener. Darum soll es  für heute genug sein. Ihr werdet weitere Opfer beschaffen, aber sie  sollen nicht aus dieser Stadt stammen.«  Vaalyn  richtete  sich  auf,  aber  nur  um  sich  vor  dem  Roboter  zu  Boden zu werfen.  »Wir  gehorchen!«  rief  sie,  und  Furcht  schwang  in  ihrer  Stimme  mit.  »Der  Dunkle  Oheim«,  fuhr  das  Kontaktelement  fort,  »wird  die  anderen Götter verbannen. Ihr braucht euch von jetzt an nicht mehr  um sie zu kümmern.«  »Wir  danken  dem  Dunklen  Oheim!«  antwortete  Vaalyn.  »Wir  werden ihm dienen. Sage uns, was wir tun sollen!«  »Ihr  werdet  alle  Alven  zu  seinen  Dienern  machen«,  verkündete  das  Kontaktelement.  »Ihr  werdet  keinen  Widerspruch  dulden  und  jeden, der sich dem Dunklen Oheim widersetzt, bestrafen.«  »Wir werden es tun!« versprach Vaalyn feierlich.  KilʹDhun beobachtete die Szene wie betäubt.  Jetzt  hat  YEPHENAS  es  begriffen,  dachte  er.  Er  weiß,  woher  er  neue  Kräfte  beziehen  kann.  Er  wird  die  Alven  nie  mehr  aus  seinen  Klauen  lassen.  Diese  armen,  unwissenden  Kreaturen  werden  bis  in  alle  Ewigkeit  keine andere Aufgabe haben, als seinen Hunger zu stillen. Ich kann nichts  mehr tun. Der Bund ist besiegelt.      3.   

KilʹDhun  blieb.  Er  hätte  sich  an  Bord  eines  der  Schiffe  schleichen  können  –  nachdem  er  wußte,  daß  die  Steuermänner  ihn  verraten  würden,  wäre  es  ihm  sicher  gelungen,  sich  selbst  vor  ihnen  verborgen  zu  halten.  Aber  er  tat  es  nicht.  Er  wollte  wissen,  was  geschah, wie es weiterging.  Vaalyn  gewöhnte  sich  schnell  daran,  die  Befehle  des  Kontaktwürfels zu befolgen. Erstaunlich schnell, wie KilʹDhun fand.  Er  hätte  die  Alvin  anders  eingeschätzt,  stolzer  und  unabhängiger.  Während der Reise war er zu dem Schluß gelangt, daß Vaalyn sich  den  Impulsen  der  schwarzen  Wesenheit  entziehen  konnte  und  daß  sie gerecht war. Jetzt geriet diese Überzeugung ins Schwanken.  Irgendwann  in  diesen  Jahren  hörte  man  endgültig  auf,  von  »weißen Alven« zu reden. Man nannte sie die »Bleichen Alven« – als  passe  diese  Verbindung  besser  zum  Dunklen  Oheim,  dem  man  huldigte.  Aber  es  war  kein  so  großer  Unterschied  mehr  zwischen  den  weißen  und  den  schwarzen  Zwergen  vorhanden.  Die  Unterteilung  lief  allein  darauf  hinaus,  daß  es  gute  Diener  des  Dunklen Oheims gab, aber auch solche, die Fehler begingen. Unter  Vaalyns  Herrschaft  beging  ein  Alve  nur  einmal  einen  Fehler.  Danach war er dazu nicht mehr imstande.  Es wurden Eroberungsfeldzüge durchgeführt. Noch immer gab es  Landstriche,  in  denen  intakte  Dörfer  existierten,  Dörfer,  in  denen  noch die alte Ordnung herrschte. Dort stand ein Oheim einer großen  Sippe  vor.  Die  Oheime  waren  die  ersten,  die  starben.  Die  damit  führerlosen Sippen brauchten Jahre, um sich soweit zu erholen, daß  sich  einige  Angehörige  auf  die  überlieferten  Sitten  besannen.  Anfangs suchte KilʹDhun solche Alven und unterstützte sie. Es war  nicht  sein Werk,  wenn  sie  rebellierten,  aber  er  fühlte  sich  trotzdem  schuldig, wenn er vor ihren Überresten stand, denn ohne ihn hätten  sie meistens weit früher die Waffen gestreckt.  Er  begann  Vaalyn  zu  hassen.  Er  sah  sie  oft  von  weitem,  und  es  waren  nie  erfreuliche  Anlässe,  aus  denen  heraus  sie  an  die  Öffentlichkeit  trat.  Binnen  weniger  Jahre  wurde  sie  zur 

unumschränkten  Herrscherin  von  Ritiquian.  Den  einzigen  Alven,  der ihr hätte Einhalt gebieten können – jenen Oheim, der ihre Sippe  anführte –, brachte sie eigenhändig dem Dunklen Oheim zum Opfer  dar.  Und  sie  mordete  weiter,  bis  die  Sippe  einem  Mann  Gehorsam  schuldete,  der  niemals  stark  genug  sein  würde,  sich  gegen  Vaalyn  zu wenden.  Rund  fünfzig  Inseljahre  später  war  Vaalyn  eine  Greisin,  aber  sie  regierte  immer  noch,  KilʹDhun  dagegen  spürte,  daß  es  Zeit  für  ihn  wurde.  Schon  vor  sehr  langer  Zeit  hätte  er  seinen  Nachfolger  gebären  sollen, jenen Hornigen, der wie er und doch ein wenig anders war.  Er  hatte  den  Zeitpunkt  immer  wieder  hinausgeschoben.  Nun  aber  hatte  er  die  Wahl,  entweder  ohne  Nachfolger  zu  sterben  oder  die  Fortsetzung  seiner  eigenen  Existenz  in  diese  von  Blut,  Haß  und  Verzweiflung beherrschte Welt zu stoßen.  Er  fragte  sich,  ob  je  zuvor  ein  Horniger  eine  so  entsetzliche  Entscheidung  hatte  treffen  müssen.  Wie  gelähmt  saß  er  auf  einem  Hügel,  als  er  spürte,  daß  sein  Körper  ihm  den  Gehorsam  zu  verweigern  begann.  Er  wußte,  was  das  bedeutete.  Er  mußte  sich  entscheiden, oder die Zellen nahmen die verjüngende Teilung ohne  seine  Einwilligung  vor.  Dann  aber  würde  es  ihm  nicht  gelingen,  seinem  Nachfolger  sein  Wissen,  seine  Meinungen,  seinen  Glauben  und  seine  Hoffnungen  zu  übermitteln.  Es  würde  kein  Nachfolger  werden,  sondern  ein  ganz  neues  Wesen,  das  unwissend  und  verletzlich in diese Welt trat.  Der  Gedanke  erschreckte  ihn  so  sehr,  daß  er  einen  schweren  Entschluß faßte. Er war fast so schwer wie der, endgültig sterben zu  wollen.  Er  verließ  den  Hügel  und  ging  davon,  auf  die  pilzförmigen  Silhouetten zu, die sich am Horizont erhoben.  Vaalyn  hatte  diesen  Ort  zu  ihrer  Residenz  erhoben.  Die  Tempelbauten  waren  erneuert  und  erweitert  worden,  aber  an  ihrer  ursprünglichen  Form  hatte  sich  wenig  geändert.  Als  KilʹDhun  den 

Platz  vor  den  Bauten  betrat,  loderten  dort  Feuer  –  ihm  schien,  als  wären sie seit jener schrecklichen Nacht niemals erloschen.  Er  gelangte  in  den  Palast,  ohne  von  einem  Alven  gesehen  zu  werden. Wie ein Schatten schlich er durch Gänge, deren Böden mit  kostbaren  Teppichen  belegt  waren.  An  den  Wänden  hingen  Lampen,  die  ein  mildes  Licht  verbreiteten.  Es  waren  elektrische  Lampen, von Tapheen produziert und installiert. Und die Fallen, die  Vaalyn  vor  unerwünschten  Besuchern  schützen  sollten,  stammten  ebenfalls von Tapheen.  KilʹDhun achtete kaum auf die Fallen. Er kannte jede einzelne von  ihnen,  denn  sie  waren  schon  in  derselben  Bauweise  in  den  Raumschiffen der Tapheen enthalten gewesen.  Geduldig  wartete  er  vor  Vaalyns  Tür,  bis  ein  paar  Alven  kamen  und  Speisen  und  Getränke  brachten.  Blitzschnell  huschte  er  hinter  ihnen  durch  die  offene  Tür  und  verbarg  sich  abermals,  diesmal  in  einem  hinten  offenen  Behälter,  der  riesige,  zusammengerollte  Zeichnungen enthielt.  Es  dauerte  lange,  bis  Vaalyn  endlich  allein  in  ihren  Gemächern  war. KilʹDhun spähte zwischen den Rollen hindurch und sah sie am  Fenster stehen und auf den See hinausblicken, und er wunderte sich  darüber,  daß  sie  sich  noch  immer  so  gerade  hielt  und  so  elastisch  wirkte.  Nur  der  fast  kahle  Schädel  deutete  das  hohe  Alter  Vaalyns  an.  Er trat vorsichtig aus seinem Versteck hervor.  »Ich  könnte  dich  jetzt  töten!«  sagte  er.  »Du  bist  ohne  deine  Wächter, und die Flucht aus diesem Palast wäre ein Kinderspiel für  mich.«  Vaalyn  hatte  sich  hastig  umgedreht  und  starrte  den  kleinen  Hornigen  mit  brennenden  Augen  an.  Sie  schien  aber  keine  Angst  vor ihrem Besucher zu haben.  »Dein  Volk  würde  deinen  Tod  feiern«,  fuhr  KilʹDhun  fort.  »Du  legst offenbar keinen großen Wert darauf, dich bei den Alven beliebt  zu machen!« 

Vaalyn  schien  ihn  nicht  gehört  zu  haben.  Sie  streckte  dem  Hornigen  die  Hände  hin  und  kam  mit  schnellen  Schritten  auf  ihn  zu.  »KilʹDhun!«  rief  sie  verwundert.  »Ich  hatte  dich  schon  fast  vergessen – oder besser gesagt: Ich hatte angenommen, daß du auf  dem schnellsten Wege in deine Heimat zurückgekehrt bist.«  Der Hornige wich zur Seite aus. Er sah die Hände der Alvin und  dachte  daran,  wie  viele  ihrer  Artgenossen  durch  sie  den  Tod  gefunden hatten. Es ekelte ihn vor diesen Händen.  Vaalyn blieb stehen und runzelte die Stirn.  »Ich hätte dich für vernünftiger gehalten«, sagte sie vorwurfsvoll.  KilʹDhun  fand,  daß  diese  Begegnung  eine  Form  annahm,  die  er  nicht  hatte  vorhersehen  können  und  die  ihm  nicht  gefiel.  Aber  er  mußte sich um seines Nachfolgers willen Gewißheit verschaffen.  »Warum  bist  du  so  grausam?«  fragte  er.  »Handelst  du  aus  eigenem  Antrieb  so,  oder  richtest  du  dich  nach  Befehlen,  die  der  Dunkle Oheim dir gibt?«  Vaalyn  lachte nervös auf,  drehte sich  abrupt um  und  kehrte zum  Fenster zurück.  »Das  ist  es  also«,  murmelte  sie.  »Du  bist  nicht  einverstanden  mit  der  Art  und  Weise,  in  der  ich  dem  Dunklen  Oheim  diene,  nicht  wahr? Wie würdest du es tun?«  »Mit einem solchen Wesen macht man keine Geschäfte!«  »Das ist keine Antwort, KilʹDhun. Warum versuchst du nicht, dich  in meine Lage zu versetzen? Für den Dunklen Oheim wäre es leicht,  mein  Volk  auszurotten.  Keiner  von  uns  würde  überleben.  Soll  ich  eine solche Katastrophe heraufbeschwören, indem ich dem Dunklen  Oheim den Gehorsam verweigere?«  »Er würde euch nicht töten. Er braucht euch.«  »Was  für  ein  Unsinn!  Er  ist  mächtig.  Er  würde  einfach  weiterziehen und sich ein anderes Volk von Dienern suchen!«  KilʹDhun  spürte  die  Schwäche  in  seinem  Körper.  Er  war  nicht  in  der  Lage,  sofort  zu  antworten.  Vaalyn  legte  sein  Schweigen  falsch 

aus.  »Das  macht  dich  nachdenklich,  wie?«  fragte  sie  spöttisch.  »Was  hast  du  eigentlich  von  mir  erwartet?  Daß  ich  alles  bereue  und  gelobe,  von  nun  an  um  das  Leben  jedes  einzelnen  Alven  zu  kämpfen? Die Opfer, die der Dunkle Oheim uns abverlangt, können  die Existenz unseres Volkes nicht gefährden …«  »Ihr  macht  euch  zu  Handlangern  einer  unvorstellbar  bösen  Macht!« stieß KilʹDhun hervor. »Es wäre besser, zu sterben, als sich  diesem … diesem Ding zu unterwerfen!«  »Oh nein, KilʹDhun«, erwiderte Vaalyn lächelnd. »Die Wirklichkeit  sieht  ganz  anders  aus.  Der  Dunkle  Oheim  ist  mächtig,  das  stimmt,  aber  ob  er  auch  böse  ist  …  Unsere  alten  Götter  haben  uns  nicht  gerade  verwöhnt.  Solange  wir  ihnen  dienten,  ist  unser  Volk  kaum  gewachsen, und es hatte auch kaum Zeit, etwas dazuzulernen. Der  Oheim dagegen sorgt für uns.«  »Ja«, sagte KilʹDhun bitter. »Ich habe gesehen, wie er das tut und  auch,  wie  du  ihm  dabei  hilfst.  Wie  denken  eigentlich  deine  Opfer  darüber,  wenn  du  sie  quälst,  anstatt  ihnen  wenigstens  einen  schnellen Tod zu gewähren? Aber wahrscheinlich irre ich mich auch  da,  und  die  Schreie,  die  aus  deinem  Tempel  dringen,  sind  in  Wirklichkeit Lobeshymnen an den Dunklen Oheim.«  »Spott paßt nicht zu dir«, stellte Vaalyn fest. »Und was die Opfer  betrifft, so wird es nicht mehr lange nötig sein, Alven zu töten.«  »Was  um  alles  in  der  Welt  habt  ihr  vor?«  rief  KilʹDhun  bestürzt.  »Was hat dieses Ungeheuer euch versprochen?«  Vaalyn  ging  lächelnd  zu  dem  Kasten,  hinter  dem  KilʹDhun  sich  verborgen gehalten hatte, und zog eine der Rollen heraus. Sie löste  eine  dünne  Kordel,  und  das  dicke  Papier  aus  dem  Mark  der  Sumpfgräser  entrollte  sich  träge.  KilʹDhun  starrte  benommen  auf  das, was mit sorgfältigen Strichen darauf gezeichnet war.  »Ein Raumschiff!« flüsterte er. »Das darf nicht wahr sein!«  »Es  ist  ein  Raumschiff«,  bestätigte  Vaalyn  ruhig.  »Ein  solches  Schiff  wird  in  einer  von  den  Tapheen  geleiteten  Werft  auf  der 

anderen  Seite  des  Sees  gebaut.  Es  ist  bald  fertig.  Weitere  Schiffe  werden folgen.«  »Aber  ihr  seid  noch  nicht  soweit.  Ihr  könnt  keine  Raumschiffe  bauen. Ihr habt eine so hohe Technologie noch gar nicht entwickelt!«  Er  schwieg  erschrocken,  und  in  Vaalyns  Augen  blitzte  es  zornig  auf.  »Wir  können  es  durchaus!«  sagte  sie  hart.  »Die  Tapheen  bringen  uns  alles  bei,  was  wir  wissen  müssen.  Vielleicht  werden  die  ersten  Versuche nicht sehr erfolgreich sein, aber wir werden es schaffen.«  »Ja, natürlich«, lenkte der Hornige ein. »Und was dann? Wollt ihr  an Bord der Schiffe fliehen?«  »Sei  nicht  albern!  Wir  werden  nur  wenige  Schiffe  bauen  können,  weil  es  uns  an  Rohstoffen  fehlt.  Dieser  Planet  ist  keine  sehr  reiche  Welt.  Die  Schiffe  werden  außerdem  verhältnismäßig  klein  sein.  Sie  sollen  vorerst  nur  unsere  kosmische  Umgebung  erkunden.  Sie  werden  andere  Planeten  finden,  auf  denen  es  ebenfalls  intelligente  Wesen  gibt  und  die  reichere  Vorkommen  an  Bodenschätzen  aufweisen. Auf diese Welten werden wir Alven entsenden, die diese  Wesen zwingen, größere und bessere Schiffe für uns zu bauen, und  diese  Wesen  werden  es  auch  übernehmen,  die  Opfer  für  den  Dunklen Oheim zu stellen.«  KilʹDhun  schwieg  lange  Zeit,  und  auch  Vaalyn  sagte  vorübergehend  kein  Wort  mehr.  Sie  schien  von  der  Zukunft  zu  träumen.  »Ihr  wollt  fremde  Völker  versklaven«,  sagte  KilʹDhun  schließlich.  »Begreifst du überhaupt, was dieser Plan bedeutet?«  »Ich glaube schon«, murmelte Vaalyn spöttisch.  »Ihr  stellt  euch  auf  eine  Stufe  mit  diesem  Monstrum.  Man  wird  den Planeten verfluchen, auf dem ihr entstanden seid.«  »Wir  werden  über  dieses  Sternensystem  herrschen!«  versetzte  Vaalyn  ärgerlich.  »Nur  der  Dunkle  Oheim  wird  über  uns  stehen.  Wir werden jedem anderen Volk überlegen sein.«  »Was für ein Wahnsinn!« sagte KilʹDhun leise, und er sprach mehr 

zu  sich  selbst  als  zu  der  Alvin.  »Wie  konnten  die  Mächte  unseres  Universums  es  nur  zulassen,  daß  ein  solches  Monstrum  entstand?  Warum halten sie es nicht wenigstens jetzt auf und verwandeln es in  das,  was  es  zu  werden  hat  –  in  eine  Materiesenke?  Vielleicht  ist  es  ihm  wirklich  gelungen,  sich  seinem  Schicksal  zu  entziehen  –  das  wäre furchtbar!«  »Der  Dunkle  Oheim  wird  ewig  leben!«  versicherte  Vaalyn  mit  so  viel Ehrfurcht, daß ihre Stimme zu vibrieren begann.  »Ich kann nur hoffen, daß du unrecht hast«, flüsterte KilʹDhun.  Vaalyn lächelte spöttisch. Sie wandte sich zur Seite und blickte auf  einen  Vorhang,  hinter  dem  der  Eingang  zu  einem  Nebenraum  verborgen war.  »Was soll ich mit ihm anfangen, Gylarph?« fragte sie laut.  KilʹDhun erschrak fast zu Tode, als er den würfelförmigen Roboter  erblickte,  der  sich  hinter  dem  Vorhang  hervorschob.  Er  schalt  sich  einen  Narren,  daß  er  nicht  alle  Räume  gründlich  durchsucht  hatte,  ehe  er  sich  hervorwagte.  Entsetzt  spürte  er  die  bösartige  Ausstrahlung der Maschine.  »Schon  wieder  du«,  sagte  der  Kontaktwürfel  in  der  Sprache  der  Inselbewohner.  »Ich  habe  mir  bereits  gedacht,  daß  wir  uns  noch  einmal  sehen  würden.  Dein  Versuch,  die  Alven  gegen  mich  aufzuhetzen, hat mich sehr amüsiert, KilʹDhun. Du hast deine Sache  gut gemacht.«  Der Hornige kämpfte verbittert um  seine Fassung. Er  wußte,  daß  nicht  die  Maschine  zu  ihm  sprach,  sondern  der  Dunkle  Oheim  selbst. Dennoch verspürte er das dringende Bedürfnis, sich auf den  Kontaktwürfel zu stürzen und ihm den Spott auszutreiben.  »Du  bist  alt  geworden«,  fuhr  der  Dunkle  Oheim  fort.  »Du  hast  noch keinen Nachfolger hervorgebracht. Oh, ich weiß, warum du es  bis  jetzt  vermieden  hast:  Du  wolltest  es  nicht  auf  diesem  Planeten  tun.  Das  Warten  hat  sich  gelohnt,  Horniger.  Du  wirst  diese  Phase  des  Lebens  so  beenden,  wie  es  sich  gehört  –  unter  Freunden.  Ich  brauche  die  zweite  Insel  nicht  mehr,  sie  ist  ein  nutzloses  Land, 

ausschließlich von Narren wie dir bewohnt.«  »Du willst die Inseln freigeben?« fragte KilʹDhun fassungslos, und  er wußte nicht, ob dies nicht vielleicht nur ein Traum war.  »Nur eine davon«, korrigierte der Dunkle Oheim. »Pthor soll mir  auch weiterhin zur Verfügung stehen. Vielleicht interessiert es dich,  daß von den Inselbewohnern keiner mehr am Leben ist. Ich habe sie  gebraucht. Verstehst du? Ja, ich sehe, daß du verstehst. Die Tapheen  haben  sie  umgebracht.  Sie  sind  zwar  durch  die  Veränderung,  die  mit  ihnen  vorgegangen  ist,  nicht  mehr  für  alle  Zwecke  brauchbar,  aber in anderer Hinsicht sind sie nützlicher als je zuvor. Sie wirken  furchteinflößender,  und  das  gefällt  mir.  Pthor  soll  ihnen  gehören.  Sie würden sich mit den Alven nicht gut vertragen, und ich brauche  beide Völker gleich dringend.«  »Du bist ein Scheusal«, flüsterte der Hornige. »Die Inselbewohner  waren ein uraltes, kluges Volk. Sie liebten den Frieden …«  »Genau das war ihr Fehler«, stimmte der Dunkle Oheim zu. »Aber  jetzt kann ich mich nicht mehr um dich kümmern. Die Tapheen sind  unterwegs zu der zweiten Insel. Da gibt es noch ein paar von diesen  friedlichen Narren. Ich brauche auch sie. Nur die Hornigen werden  übrigbleiben.«  »Warum  quälst  du  uns?«  fragte  KilʹDhun  verzweifelt.  »Warum  tötest du uns nicht auch, damit es ein Ende hat?«  Der Dunkle Oheim lachte.  »Eure Verzweiflung tut mir gut«, erklärte er gelassen. »Ihr sollt am  Leben  bleiben  und  auch  weiterhin  versuchen,  meine  Pläne  zu  stören.  Ihr  werdet  niemals  Erfolg  haben.  Aber  jede  eurer  Niederlagen wird mich stärker werden lassen.«  »Dann müssen wir es selbst tun!«  »Das  bringt  ihr  nicht  fertig.  Glaubst  du,  ich  hätte  nicht  an  alles  gedacht?  Du  enttäuschst  mich,  Horniger.  Ich  dachte,  gerade  du  würdest  meine  Motive  verstehen  und  einsehen,  daß  ich  euch  unendlich überlegen bin.«  »Du bist arrogant und böse«, schrie KilʹDhun. »Je mehr ich von dir 

erfahre, desto stärker hasse ich dich.«  »Um  so  besser.  Bringe  auch  deine  Artgenossen  dazu,  mich  so  zu  hassen, und du rettest einigen Alven das Leben.«  »Glaubst  du,  daß  sterbende  Alven  und  der  Haß  von  ein  paar  Hornigen  dich  davor  bewahren  werden,  zur  Materiesenke  zu  werden?«  Für einen Augenblick blieb es still.  »Ja«,  antwortete  der  Dunkle  Oheim  schließlich.  »Ich  glaube  es  nicht  nur,  sondern  ich  weiß  es.  Noch  spüre  ich  den  Sog,  aber  ich  werde von Tag zu  Tag  stärker – es fällt  mir  leicht, zu  widerstehen.  Leb wohl, KilʹDhun!«  Der  Kontaktwürfel  legte  eine  kurze  Pause  ein.  Dann  wandte  er  sich  an  Vaalyn.  Aber  die  bösartige  Ausstrahlung  verschwand,  und  der  Hornige  wußte,  daß  der  Dunkle  Oheim  sich  zurückgezogen  hatte.  »Die Tapheen werden ihn übernehmen«, sagte der Roboter zu der  Alvin.  »Sie  werden  bald  hier  sein.  Kümmere  dich  inzwischen  um  ihn.  Der  Dunkle  Oheim  wünscht,  daß  du  alle  seine  Fragen  gewissenhaft und wahrheitsgetreu beantwortest.«  Die  Maschine  glitt  davon.  Die  Alvin  war  sprachlos  vor  Staunen,  und  KilʹDhun  hoffte,  daß  dieser  Zustand  noch  möglichst  lange  anhalten  möge.  Er  hatte  keine  Zeit  mehr  für  weitere  Fragen.  Er  mußte Ordnung in seine Gedanken bringen und eine Entscheidung  treffen.      4.    Die  Insel  hieß  Luckirph.  Als  KilʹDhun  von  den  Tapheen  dort  abgesetzt  wurde,  hatte  er  für  einen  Augenblick  das  Gefühl,  in  ein  Paradies gelangt zu sein.  Luckirph stand zwischen Ritiquian und der hellen, gelben Sonne.  Der Wölbmantel sorgte dafür, daß nicht mehr Licht und Wärme die 

Oberfläche  der  Insel  erreichen  konnten,  als  ihren  Bewohnern  zuträglich  war.  Das  Land  war  grün,  und  blühende  Bäume  schmückten die sanften Hügel.  Aber  als  der  Hornige  sich  von  dem  Ort  der  Landung  entfernte,  stieß er schon bald auf die Spuren dessen, was hier geschehen war.  Der  schöne  Schein  trog.  Luckirph  war  ein  Land  des  Todes.  KilʹDhun  stieß  auf  die  Leichen  vieler  Inselbewohner,  und  die  kleinen  Aasfresser,  die  man  vor  langer  Zeit  auf  die  Insel  geholt  hatte, waren fett und faul geworden.  In  der  ersten  Stadt,  zu  der  KilʹDhun  kam,  fand  er  ein  paar  Hornige,  die  benommen  durch  die  Straßen  gingen.  Andere  hatten  sich  draußen  in  der  Wildnis  versteckt.  KilʹDhun  suchte  sie  zusammen  und  scheute  keine  Mühe,  ihnen  immer  wieder  zu  erklären, worum es ging.  Dann  kam  der  Tag,  an  dem  ihm  keine  andere  Wahl  mehr  blieb.  Sein Körper verlangte nach der Verjüngung.  KilʹDhun verbarg sich in einem der hellen, hohen Häuser, und er  dachte an die Gesetze, denen die Hornigen stets gehorcht hatten. Er  hatte damit gerechnet, jene Vorschrift brechen zu müssen, nach der  jeder Hornige einen Nachfolger zu erzeugen hatte, aber daß er noch  weit Schlimmeres tun mußte, machte ihm schwer zu schaffen.  Sein Körper war so hungrig auf die Veränderung, daß der Prozeß  der  Verjüngung  sich  fast  explosionsartig  vollzog.  Das  kam  den  Absichten  KilʹDhuns  sehr  entgegen.  Dem  jüngeren  Körper  blieb  keine Zeit, eine eigene Persönlichkeit zu entwickeln.  Die Zellen seines Körpers teilten sich. Die eine Hälfte enthielt alles,  was  alt  und  verbraucht  war,  die  zweite  Hälfte  dagegen  war  jung  und  stark.  Die  verbrauchten  Hälften  wurden  zum  Teil  abgestoßen  und  ausgeschieden,  zum  Teil  dienten  sie  jedoch  auch  dem  jungen  Organismus als erste Nahrung.  Normalerweise  dauerte  es  viele  Inseltage,  bis  dieser  Prozeß  abgeschlossen  war.  In  dieser  Zeit  übertrug  der  alte,  sterbende  Hornige  auf seinen  Nachfolger  all  sein  Wissen,  sofern  es  wert  war, 

aufbewahrt zu werden, und einen kleinen Teil seiner Persönlichkeit.  In  KilʹDhuns  Fall  ging  alles  viel  schneller,  und  anstatt  einer  sorgfältig ausgewählten Kette von Gedanken und Erkenntnissen auf  das  Gehirn  des  Nachfolgers  zu  übertragen,  ließ  sich  der  Hornige  von diesem jungen Gehirn völlig aufsaugen.  Er fühlte sich wie ein Mörder, als er vor der toten Hülle stand, in  der  er  so  lange  gelebt  hatte.  Hastig  wandte  er  sich  ab  und  verließ  das Haus.  Die  Hornigen  ahnten  vermutlich,  was  geschehen  war,  als  sie  KilʹDhun schon nach so kurzer Zeit zurückkehren sahen. Falls einer  von ihnen es noch nicht begriffen hatte, so mußte es ihm spätestens  in  dem  Augenblick  klar  werden,  als  KilʹDhun  seine  Arbeit  an  der  Stelle wieder aufnahm, an der er sie zuvor niedergelegt hatte.  Er versuchte, die Hornigen dazu zu animieren, daß sie diese Stadt  mit neuem Leben erfüllten. Er beschwor sie, die Inselbewohner und  die  Zeit  der  Partnerschaft  zu  vergessen.  Er  hatte  lange  genug  ohne  Partner leben müssen. Er wußte, daß es nicht immer angenehm war  – aber es ging. Denen, die daran zweifelten, berichtete er, wie es ihm  ergangen war, und jene, die zwar guten Willens waren, aber an den  zahllosen  Schwierigkeiten  zu  scheitern  drohten,  überhäufte  er  mit  Arbeit, um sie abzulenken.  In dieser Zeit zogen Gruppen von Hornigen durch die ganze Insel  und  suchten  die  versprengten  Artgenossen  zusammen.  Die  Stadt  füllte sich, und neues Leben erwachte in den prächtigen Straßen. Die  Hornigen begannen sich an ihre neue Existenz zu gewöhnen.  Ab und zu, in klaren Nächten, saß KilʹDhun stundenlang auf dem  Dach seines Hauses und starrte zum Wölbmantel hinauf. Er konnte  Ritiquian  nur  selten  sehen  –  das  Land  nahm  eine  ungünstige  Position  für  solche  Beobachtungen  ein  –,  und  noch  viel  weniger  vermochte  er  die  winzigen  Schiffe  der  Alven  zu  erkennen.  Aber  er  stellte  sich  vor,  wie  diese  Schiffe  davoneilten  und  fremde  Planeten  überfielen,  die  Bewohner  zu  Sklaven  machten  und  einzelne  von  ihnen nach Ritiquian schafften, um sie dort dem Dunklen Oheim zu 

opfern.  Dann  erwachte  der  Zorn  in  ihm,  und  er  zerbrach  sich  den  Kopf darüber, was er dagegen unternehmen konnte.  Die  Jahre  vergingen,  und  Luckirph  zog  noch  immer  seine  Bahn  um  die  Sonne  von  Ritiquian.  In  all  der  Zeit  sahen  und  hörten  die  Hornigen  von  den  Tapheen,  den  Alven  und  dem  Dunklen  Oheim  nichts. Sie verfügten über kein einziges raumtüchtiges Fahrzeug. Sie  lebten im wahrsten Sinne des Wortes auf einer Insel, abgeschlossen  von  allem,  was  draußen  in  dieser  Galaxis  geschah.  Einige  Hornige  ließen sich von diesem Frieden täuschen. Sie wollten nicht glauben,  daß es den Dunklen Oheim immer noch gab. Sie forderten, daß man  zur  Seele  von  Luckirph  hinabsteigen  sollte.  Vielleicht,  so  argumentierten sie, war es  doch möglich, Luckirph  zu  steuern  und  zu dem alten Treffpunkt aller Inseln zurückzukehren.  KilʹDhun weigerte sich entschieden, ein solches Risiko einzugehen.  »Natürlich  kann  man  Luckirph  steuern!«  sagte  er  zu  den  ungeduldigen  Hornigen.  »Aber  der  Dunkle  Oheim  hat  uns  freigegeben, und das macht mich mißtrauisch. Es paßt nicht zu ihm.  Er  will,  daß  wir  das  Ritiquian‐System  verlassen.  Was  immer  sich  damit verbindet – es kann nichts Gutes sein. Wir werden stillhalten  und warten.«  Die Hornigen aber hatten es satt, immer nur zu warten. Insgeheim  sehnten sie sich noch immer danach, neue Partnerschaften eingehen  zu  können.  Die  ideale  Partnerschaften  aber  gab  es  nur  zwischen  Hornigen  und  Inselbewohnern,  und  die  konnte  man  erst  dann  treffen, wenn man den langen Weg durch die Dimensionskorridore  in umgekehrter Richtung zurücklegte.  Für KilʹDhun wurde die Lage kritisch. Nur wenige hielten zu ihm.  Zum  erstenmal  in  der  Geschichte  der  Hornigen  gab  es  Zank  und  Streit unter den Angehörigen dieses Volkes.  »Das  ist  für  mich  das  sicherste  Zeichen  dafür,  daß  der  Dunkle  Oheim  noch  immer  existiert«,  erklärte  KilʹDhun  seinem  Vertrauten  Ruxur gegenüber. »Sein Gift wirkt auch auf uns. Wir reagieren eben  langsamer als andere Wesen.« 

Ruxur schwieg lange Zeit.  »Sie  werden  es  bald  merken«,  murmelte  er  schließlich.  »Es  wird  etwas geschehen. Ich spüre es.«  Ruxur war manchmal etwas seltsam, darum dachte sich KilʹDhun  nichts  bei  dieser  Bemerkung.  Ruxur  war  der  Nachfolger  eines  Hornigen,  dessen  Panzer  nicht  voll  ausgebildet  gewesen  war,  und  bei  Ruxur  hatte  sich  dieser  Körperfehler  noch  verschlimmert.  Als  hätte die gnädige Natur einen Ausgleich schaffen wollen, war Ruxur  außerordentlich  intelligent,  manchmal  schien  es  beinahe,  als  könne  er die Zukunft voraussehen.  Am  Tag  darauf  verfinsterte  sich  die  Sonne  Ritiquian.  Dunkelheit  senkte sich über das Land. Aus unbekannten Gründen reagierte der  Wölbmantel  nicht  auf  diese  Lichtschwankungen.  Anstatt  einen  Ausgleich  herzustellen,  wurde  er  ungewöhnlich  klar,  so  daß  man  fast glauben konnte, er würde sich auflösen.  Unter  den  Hornigen  brach  eine  Panik  aus,  die  sich  noch  verschlimmerte als sie endlich erkennen konnten, was mit der Sonne  geschah:  Ein  gigantischer  schwarzer  Ring  schlang  sich  um  das  Gestirn.  KilʹDhun  stand  regungslos  mitten  im  Getümmel  und  starrte  den  Dunklen Oheim an.  Die  Wesenheit  war  stärker  geworden.  Er  spürte  es,  obwohl  der  Wölbmantel die bösartige Ausstrahlung weitgehend ausschaltete.  »Was hat das zu bedeuten?« rief Ruxur ihm zu.  KilʹDhun  drehte  sich  um  und  sah,  wie  der  andere  sich  zwischen  Hornigen  hindurchdrängte,  die  ziellos  durch  die  Straßen  rannten.  Plötzlich  dachte  er  wieder  an  das,  was  der  Dunkle  Oheim  ihm  gesagt hatte.  »Hört  auf  damit!«  schrie  er  seine  Artgenossen  an.  Er  packte  den,  der ihm am nächsten war, am Arm und hielt ihn fest. »Bleib stehen!  Du  mußt  die  Furcht  unterdrücken.  Du  mußt  hoffen  und  daran  glauben,  daß  es  immer  noch  einen  Ausweg  gibt,  oder  du  hilfst  diesem  Monstrum.  Unser  aller  Angst  läßt  den  Dunklen  Oheim 

immer stärker werden!«  Der Hornige riß sich los und verschwand im Gewühl. Ruxur war  endlich heran und deutete auf die Sonne.  »Warum mag er den Platz gewechselt haben?« fragte er.  »Ich  bin  mir  nicht  sicher«,  erwiderte  KilʹDhun,  »aber  es  kann  eigentlich  nur  eine  Antwort  geben:  Er  ist  nicht  mehr  nur  auf  Ritiquian  angewiesen.  Er  bezieht  seine  Nahrung  nun  auch  von  anderen Planeten.«  Gleichzeitig  wurde  ihm  bewußt,  was  das  bedeutete:  Die  Alven  hatten  Erfolg  gehabt.  Ihre  kleinen,  erschreckend  unvollkommenen  Raumschiffe  hatten  den  Abgrund  zwischen  den  Sternen  überwinden können, und den kleinen Zweibeinern war es gelungen,  fremde Völker zu unterjochen.  »Und sie werden weitermachen!« sagte KilʹDhun entsetzt. »Vaalyn  hatte  recht  –  sie  werden  nach  und  nach  diese  Galaxis  für  den  Dunklen Oheim erobern.«  Er ließ Ruxur stehen und ging davon.      *    Als  er  den  Zugang  zur  Seele  von  Luckirph  erreichte,  mußte  er  feststellen,  daß  andere  Hornige  weit  schneller  gewesen  waren.  Enttäuscht  ging  er  auf  eine  seltsam  flache  Gestalt  zu,  die  vor  dem  Eingang  stand  und  sich  bemühte,  ein  wenig  Ordnung  in  das  Durcheinander zu bringen.  »Du  bist  also  auch  hier,  Ruxur«,  sagte  er.  »Ich  hätte  dich  für  vernünftiger gehalten.«  »Ich  wußte,  daß  du  kommen  würdest«,  erwiderte  Ruxur.  »Du  wolltest die Seele warnen, nicht wahr?«  »Ja.  Sie  darf  Luckirph  nicht  aus  dem  Ritiquian‐System  hinaussteuern.«  »Du hättest dir den Weg sparen können«, murmelte Ruxur bitter. 

Er nahm KilʹDhuns Arm und zog ihn vom Eingang weg.  »Die  Seele  weigert  sich,  Kurs  auf  den  Treffpunkt  zu  nehmen«,  berichtete  Ruxur,  als  sie  eine  ruhige  Ecke  erreichten.  »Chemman  und  ein  paar  andere  wollen  sie  zwingen,  es  trotzdem  zu  tun.  Sie  sind unten und bereiten die Sprengungen der Anlage vor.«  »Diese  Wahnsinnigen!«  fuhr  KilʹDhun  auf.  »Ich  muß  es  verhindern!«  »Warte!« rief Ruxur. »Ich begleite dich.«  »Nein, du bleibst hier. Diesmal habe ich eine Ahnung, Ruxur. Dir  darf  nichts  geschehen,  denn  du  bist  sehr  wichtig  für  die  Zukunft  unseres Volkes.«  Ruxur setzte sich schweigend in Bewegung.  KilʹDhun wußte, daß er keine Zeit mehr verlieren durfte. Er durfte  sich unter diesen Umständen nicht auf Diskussionen einlassen. Zum  erstenmal in seinem Leben wandte er Gewalt an: Er drehte sich um  und  rannte  auf  Ruxur  zu,  so  schnell,  daß  der  andere  viel  zu  spät  begriff, was KilʹDhun im Schilde führte.  Ruxur  prallte  rücklings  gegen  einen  Felsen  und  brach  auf  der  Stelle zusammen. KilʹDhun hoffte, daß er den Freund nicht ernsthaft  verwundet hatte. Er fühlte sich elend, als er Ruxur verließ.  Er hatte den Zugang zur Seele fast erreicht, da kamen Hornige aus  der  dunklen  Öffnung  gerannt.  KilʹDhun  erkannte  Chemman,  kümmerte sich aber nicht um ihn, sondern rannte geradewegs in die  Öffnung hinein.  »Komm zurück!« hörte er Chemman schreien.  Eine  Druckwelle  erfaßte  ihn  und  schleuderte  ihn  ins  Freie.  Er  prallte  irgendwo  auf  und  hielt  sich  fest.  Der  Boden  unter  ihm  schüttelte  sich,  und  Blitze  zuckten  vom  Wölbmantel  herab.  Das  ganze  Land  geriet  in  Vibrationen,  und  die  herrlichen,  alten  Städte  zerfielen.  Als Luckirph sich wieder beruhigte, rannte KilʹDhun erneut in den  Schacht  hinein.  Der  Zugang  war  fast  vollständig  verschüttet,  aber  der  Hornige  fand  einen  Spalt,  durch  den  er  sich  zwängen  konnte. 

Wenig  später  stand  er  da,  wo  sich  vor  der  Katastrophe  die  Seele  manifestiert hatte.  Er  rief  nach  ihr,  aber  sie  antwortete  nicht.  Schlimmer  noch:  Er  spürte nichts von ihrer Anwesenheit. Er wartete geraume Zeit, und  als  sich  nichts  änderte,  kehrte  er  mutlos  und  enttäuscht  zur  Oberfläche zurück. Vor dem Eingang traf er auf Chemman.  »Wie sieht es aus?« fragte Chemman. Er bemühte sich, forsch und  selbstsicher  zu  wirken,  aber  KilʹDhun  sah  deutlich,  daß  der  andere  seine Furcht nur mit Mühe im Zaum hielt.  »Sie  ist  tot«,  sagte  KilʹDhun.  »Ihr  habt  die  Seele  von  Luckirph  getötet.«  Chemman wich entsetzt zurück.  »Das  wollten  wir  nicht«,  flüsterte  er.  »Wir  wollten  ihr  nur  Angst  einjagen, damit sie uns endlich gehorchte.«  »Es ist jetzt nicht mehr wichtig, was ihr wolltet und was ihr nicht  wolltet«,  stellte  KilʹDhun  nüchtern  fest.  »Es  ist  geschehen  und  läßt  sich  nicht  mehr  rückgängig  machen.  Die  Auswirkungen  der  Explosion  beweisen,  daß  das  Signal  gegeben  wurde.  Wir  können  nur noch hoffen, daß sich keine andere Insel außer Pthor in unserer  Nähe befindet, vor allem nicht in einem Dimensionskorridor.«      *    Auch  diese  Hoffnung  war  vergebens.  Es  war,  als  hätte  sich  alles  gegen sie verschworen.  Schon  wenige  Tage  später  tauchten  gleich  zwei  Inseln  im  Ritiquian‐System auf. Sie kamen, um zu helfen, aber sie liefen dem  Dunklen Oheim ahnungslos in die Falle.  Bevor sie jedoch den Dimensionskorridor verlassen hatten, hatten  sie  den  Alarm  weitergegeben,  und  andere  Inseln  kamen,  um  nachzuforschen, und auch sie wurden gefangen.  »Er  wird  sie  nicht  lange  festhalten  können«,  meinte  Chemman 

hoffnungsvoll. »Sie sind zu zahlreich und zu stark für ihn.«  KilʹDhun  sah  zu  dem  schwarzen  Ring  auf,  der  die  Sonne  umschlang und sich langsam bewegte.  »Die  Inseln  sind  machtlos  gegen  den  Dunklen  Oheim«,  sagte  er  leise. »Machen wir uns nichts vor – sie haben keine Chance. Er wird  sie alle versklaven, und ihre Bewohner wird er umbringen, wenn sie  sich  ihm  nicht  beugen.  Wir  müssen  Luckirph  verlassen,  bevor  wir  an  der  Reihe  sind,  und  wir  müssen  auch  die  anderen  Inseln  warnen.«  »Luckirph  verlassen?«  fragte  Chemman  fassungslos.  »Wohin  sollen  wir  denn  gehen,  und  wie  kommen  wir  überhaupt  von  der  Insel weg?«  »Bevor  ich  dir  darauf  eine  Antwort  gebe«,  sagte  KilʹDhun  langsam, »muß ich einem Nachfolger ins Leben helfen.«  »Aber  das  ist  viel  zu  früh«,  stieß  Ruxur,  der  hinter  Chemman  stand, hervor. »Du hast doch gerade erst die Verjüngung vollzogen.  Du wirst am Leben bleiben, und es wird zwei von euch geben.«  »Das  wollen  wir  hoffen«,  erwiderte  KilʹDhun  ernst.  »Komm  mit,  Ruxur, ich brauche deinen Rat.«  Diesmal  dauerte  es  lange,  bis  KilʹDhun  zu  seinen  Artgenossen  zurückkehrte.  Sein  Nachfolger  ging  neben  ihm.  Die  Hornigen  wandten  sich  hastig  ab,  wenn  sie  dieses  mißgestaltete,  panzerlose  Wesen  erblickten.  Sein  Körper  war  fast  dreieckig,  und  es  hatte  keinen  erkennbaren  Kopf.  Die  winzigen  Ärmchen  schienen  nur  nutzlose Anhängsel zu sein, und die Beine fehlten ganz und gar. An  ihrer  Stelle  dienten  dünne,  fransenähnliche  Auswüchse  zur  Fortbewegung.  KilʹDhun aber schien stolz auf seine Fehlschöpfung zu sein, denn  er zog seinen Nachfolger mit sich auf die Treppe, die den Hornigen  nun schon seit vielen Jahren als Rednerpodium diente.  »Wir  Hornigen«,  sagte  KilʹDhun  laut,  »sind  anscheinend  die  einzigen  Wesen,  die  dem  Einfluß  des  Dunklen  Oheims  nicht  unterliegen – wenigstens die einzigen unter jenen Völkern, die es bis 

jetzt  mit  dem  schwarzen  Ungeheuer  zu  tun  hatten.  Daraus  ergibt  sich für uns die Verpflichtung, dafür zu sorgen, daß die Freiheit in  dieser  Galaxis  nicht  ganz  und  gar  in  Vergessen  gerät.  Gegen  den  Dunklen  Oheim  selbst  können  wir  mit  unseren  bescheidenen  Kräften nichts ausrichten, aber wir können die Durchführung seiner  Pläne behindern. Dazu müssen wir uns in den Schiffen einnisten.  Wir Hornigen können uns in engen Spalten verbergen –  aber das  kostet  uns  Kraft.  Diejenigen,  die  heimlich  an  Bord  der  alvischen  Schiffe leben wollen, werden sich fast ausschließlich in noch engeren  Hohlräumen aufhalten müssen – oder man wird sie entdecken, und  darüber,  was  dann  mit  ihnen  geschieht,  brauche  ich  euch  wohl  nichts mehr zu sagen.«  Ein  schwaches  Gemurmel  erhob  sich.  KilʹDhun  lächelte  seinem  Nachfolger zu.  »Das Gesetz lautet, daß wir unsere Gestalt nicht ohne zwingenden  Grund ändern dürfen«, sagte er zu den anderen. »Aber es verbietet  uns  nicht,  uns  den  Verhältnissen  anzupassen.  Unsere  Nachfolger  sollen so beschaffen sein, daß ihre Überlebenschance möglichst groß  ist. Ein Wesen mit Hornpanzer und einem Wasservorrat, mit Beinen,  die  für  die  Fortbewegung  auf  unebenem  Boden  gedacht  sind,  und  Armen,  die  uns  zum  Festklammern  an  unseren  Partnern  verliehen  wurden,  hätte  an  Bord  eines  alvischen  Schiffes  nur  kurze  Zeit  zu  überleben.  Aus  dieser  Erkenntnis  heraus  habe  ich  meinem  Nachfolger eine Form verliehen, die eure Augen beleidigt, ihm aber  dennoch ein hohes Maß an Sicherheit verleiht, und ich habe ihn zu  einem Zeitpunkt entstehen lassen, an dem mein eigenes Leben noch  längst nicht beendet ist. Ihr alle solltet meinem Beispiel folgen.«  Die  Hornigen  sprangen  auf  und  schrien  durcheinander,  und  der  Nachfolger  faßte  mit  seiner  winzigen  Hand  hilfeheischend  nach  KilʹDhuns Arm.  »Fürchte dich nicht«, sagte KilʹDhun sanft. »Versuche lieber, sie zu  verstehen.  Ich  verlange  von  ihnen  nichts  anderes,  als  daß  sie  eine  viele Jahrtausende alte Tradition aufgeben. Das ist nicht leicht, mein 

Freund.«  Aus dem Chaos am Fuße der Treppe erhob sich eine laute Stimme,  die  Ruhe  forderte.  Chemman  kämpfte  sich  durch  die  Reihen  der  Hornigen und trat auf die unterste Treppenstufe. Er wies anklagend  auf KilʹDhuns Nachfolger.  »Wir werden das nicht tun!« rief er. »Wir wollen das bleiben, was  wir immer waren, und wenn wir sterben müssen, dann wollen wir  es  in  der  Gestalt  tun,  die  wir  schon  vor  unserer  Ankunft  auf  den  Inseln hatten.«  »Du weißt nicht viel vom Sterben«, sagte KilʹDhun traurig. »Es gab  nur  wenige  Hornige,  denen  ein  unabwendbares  Ende  gesetzt  wurde.  Aber  das  bedeutet  dir  jetzt  nicht  viel.  Ich  hoffe,  daß  einige  von euch sich eines Besseren belehren lassen.«  Als  die  Versammlung  sich  aufgelöst  hatte,  standen  KilʹDhun,  Ruxur  und  der  Nachfolger  immer  noch  auf  der  Treppe.  Das  dreieckige Wesen blickte KilʹDhun ängstlich an.  »Kümmere  dich  nicht  um  sie«,  bat  KilʹDhun  das  Wesen,  das  er  geschaffen  hatte.  »Denke  immer  an  das,  was  du  von  mir  erfahren  hast. Bist jetzt gibt es nur dich. Ruxur hat vielleicht eine Chance, ich  aber  habe  keine.  Wenn  du  merkst,  daß  es  nur  noch  dich  gibt,  daß  alle  anderen  Hornigen  tot  sind,  dann  streiche  alles  aus  deinem  Gedächtnis,  was  du  heute  an  diesem  Ort  gehört  hast.  Ich  habe  dir  absichtlich  keine  Kenntnisse  über  die  alten  Gesetze  gegeben.  Du  darfst  dich  nicht  nach  ihnen  richten.  Du  mußt  dir  so  viele  Nachfolger schaffen, wie es dir eben möglich ist, damit sie sich auf  viele Schiffe verteilen können, und wenn du merkst, daß diese Form  nicht  ideal  ist,  dann  ändere  sie!  Man  wird  euch  wie  Ungeziefer  verfolgen, aber ihr dürft niemals euren Auftrag vergessen.«  »Ich hoffe, daß du mit mir überlebst«, sagte der Nachfolger.  KilʹDhun schwieg und blickte Ruxur beklommen an.  Noch  in  derselben  Nacht  landeten  im  Norden,  von  Luckirph  Raumschiffe.  Alven  kamen  daraus  hervor  und  nahmen  alle  Hornigen gefangen, die sie finden konnten. Niemand erfuhr jemals, 

was aus ihnen wurde.  Die  Überlebenden  erkannten,  daß  KilʹDhun  recht  gehabt  hatte,  und  sie  folgten  seinem  Beispiel.  Aber  nur  wenige  konnten  Nachfolger  schaffen,  die  geeignet  waren,  sich  in  den  Schiffen  für  lange  Zeit  verborgen  zu  halten.  Diese  wenigen  gingen  heimlich  an  Bord  eines  alvischen  Transporters.  Ruxur  führte  sie  an.  KilʹDhun  wartete,  bis  er  seinen  Nachfolger  in  Sicherheit  wußte.  Er  hörte  die  Alven, die sich ihm näherten.  Als sie ihn erreichten, war KilʹDhun tot.  KilʹDhuns  Nachfolger  aber  und  die,  die  mit  ihm  in  das  fremde  Schiff  gegangen  waren,  vermehrten  sich,  wie  man  es  ihnen  aufgetragen  hatte.  Sie  verteilten  sich  über  viele  andere  Schiffe,  und  aus Dankbarkeit Ruxur gegenüber, der – leider für viel zu kurze Zeit  –  ihr  Anführer  und  Lehrer  gewesen  war,  nannten  sie  sich  von  nun  an »Volk von Ruxur« oder einfach nur »Rux«. Sie richteten Schaden  an,  wo  es  ihnen  nur  möglich  war.  Sie  kämpften  zäh  und  verbissen  gegen  das  Übel  an,  das  sich  schier  unaufhaltsam  über  die  Galaxis  verbreitete,  und  sie  erwiesen  sich  im  Lauf  der  nächsten  paar  Jahrtausende  als  so  gefährlich  für  die  Pläne  des  Dunklen  Oheims,  daß  man  sie  schließlich  zum  ganz  gewöhnlichen  Ungeziefer  erklärte.  Von da an wurden sie gejagt, noch intensiver als vorher und ohne  jenen  letzten  Rest  von  Achtung,  den  man  auch  dem  verhaßten  intelligenten Gegner entgegenbringt.  Die Rux überlebten in wenigen Exemplaren. Unterworfen wurden  sie nie, aber von Bedeutung waren sie fortan auch nicht mehr.      5.    Viele  Jahrtausende  vergingen.  Die  Alven  stießen  in  immer  entferntere  Bereiche  der  Galaxis  vor.  Die  Inseln,  die  nunmehr  nur  noch als Dimensionsfahrstühle bezeichnet wurden, waren zunächst 

entvölkert  worden.  An  ihren  Bewohnern  hatte  der  Dunkle  Oheim  jenen  Hunger  gestillt,  der  aus  dem  noch  immer  bestehenden  Sog  resultierte. Nach wie vor nagte es an ihm, und nur die immer stärker  werdende Zufuhr von negativer Lebensenergie schien es verhindern  zu  können,  daß  aus  YEPHENAS  II  das  wurde,  was  aus  ihm  laut  YEPHENAS I werden sollte.  Aber  der  Wille  des  Oheims,  diesem  Schicksal  zu  entgehen,  war  unbändig  stark.  Je  weiter  die  Alven  in  seinem  Auftrag  vorstießen,  desto  geringer  wurde  die  direkte  Kenntnis  des  Oheims,  was  das  Schicksal der eroberten Völker betraf.  Die  Galaxis  war  für  ihn  nur  noch  ein  Acker,  den  man  optimal  bestellen  mußte,  damit  die  Ernte  gut  ausfiel.  Er  selbst  war  der  Gutsherr, und die Alven waren seine Pächter, die gerade eroberten  Völker  seine  Knechte.  Was  es  an  guten,  positiven  Kräften  gab,  das  war wie Unkraut, das man ausrotten mußte. Aber so, wie ein kluger  Bauer  hier  und  da  auch  dem  Unkraut  Raum  gibt  und  ein  Feld  brachliegen  läßt,  ließ  auch  der  Dunkle  Oheim  bisweilen  die  positiven  Kräfte  ins  Kraut  schießen.  Eine  gewisse  Portion  Unkraut  hält  den  Boden  gar  und  bindet  die  Schädlinge,  stützt  empfindliche  Kulturpflanzen  und  bietet  ihnen  Halt,  wenn  der  Wind  sie  niederdrücken will. Eine kleine Ration von positiven Kräften übte in  den  Augen  des  Oheims  dieselbe  Wirkung  aus.  Nichts  erzeugt  so  großen  Haß  und  so  abgrundtiefe  Verzweiflung,  wie  enttäuschte  Hoffnung  es  zu  tun  vermag.  Rebellen,  die  man  fast  bis  ans  Ziel  gelangen ließ und dann erst aufhielt, denen man zu verstehen gab,  daß  man  schon  seit  langem  über  sie  Bescheid  gewußt  hatte  –  sie  lieferten  naturgemäß  viel  mehr  Nahrung  als  ein  gehorsamer  Untertan, der sein Lebtag die Gesetze befolgt hatte und sein Dasein  auf natürliche Weise beendete.  Der  Dunkle  Oheim  durchschaute  diese  Zusammenhänge  beizeiten.  Anfangs  mochte  er  es  auf  die  totale  Unterjochung  seiner  Untertanen abgesehen  haben.  Schon  bald  aber  erkannte  er, daß  die  totale  Sklaverei  sein  Problem  nicht  lösen  konnte.  Es  gab  in  seiner 

Galaxis  kein  einziges  Wesen,  das  imstande  war,  ausschließlich  zu  hassen  oder  zu  verzweifeln.  Er  begriff,  daß  entgegengesetzte  Gefühle sich nicht immer widersprechen müssen. Das Gegenteil von  Liebe,  so  lernte  er,  ist  nicht  der  Haß,  sondern  Gleichgültigkeit.  Um  Haß von der allerhöchsten Reinheit zu erzielen, mußte er die, die er  zu  ernten  beabsichtigte,  zur  Liebe  erziehen  –  und  sie  dann  der  tiefsten  Enttäuschung  aussetzen.  Um  Verzweiflung  zu  erhalten,  hatte er die Hoffnung zu schüren, und so weiter.  Er fand es amüsant, all das zu lernen. Es lenkte ihn von Problemen  ab, die sich nicht so leicht lösen ließen.  Da  war  die  stete  Angst,  doch  noch  zu  einer  Materiesenke  zu  werden. Schon lange, bevor die Alven noch die Grenzen der Galaxis  erreichten,  begann  der  Dunkle  Oheim,  seine  weiteren  Schritte  zu  planen.  Der zweite Punkt, der ihm Sorgen bereitete, betraf YEPHENAS I.  Der  Dunkle  Oheim  war  überzeugt  davon,  der  weitaus  stärkere  Teil der Superintelligenz gewesen zu sein. Er hatte – so meinte er –  alles, was wertvoll und stark war, mit sich genommen. YEPHENAS  I  hatte  ihn  ziehen  lassen,  und  es  hatte  sich  den  Anschein  gegeben,  als  wäre  es  noch  froh  darüber,  diese  negativen  Bestandteile  loszuwerden.  Was, wenn die Superintelligenz es sich anders überlegte?  Der  Dunkle  Oheim  sah  es  förmlich  vor  sich,  wie  seine  »bessere  Hälfte«  sich  mit  den  widerwärtig  friedfertigen  Inselbewohnern  einigte  und  sich  in  diese  Galaxis  führen  ließ.  Einige  Dimensionsfahrstühle  fehlten  offenbar  noch.  Sie  konnten  ohne  weiteres am Treffpunkt stehen und warten.  Die  Alven  hatten  mittlerweile  gelernt,  Raumschiffe  zu  bauen,  die  weite  Entfernungen  zurücklegen  konnten,  und  sie  hatten  Waffen,  die  jeden  Gegner  im  Bereich  dieser  Galaxis  das  Fürchten  lehrten.  Aber  so  ein  Dimensionsfahrstuhl  ließ  sich  mit  einem  einfachen  Raumschiff nicht vergleichen.  Die  einzige  wirksame  Waffe  gegen  eine  solche  Insel,  schloß  der 

Dunkle  Oheim,  war  eine  andere  Insel.  Längst  hatte  er  gelernt,  die  Seelen zu beherrschen. Die Dimensionsfahrstühle bewegten sich so,  wie er es wollte. Darüber hinaus hatte er auf ihnen Angehörige von  Völkern  angesiedelt,  die  ihm  –  gemessen  an  seinen  Bedürfnissen  –  als  besonders  vielversprechend  erschienen.  Der  Dunkle  Oheim  sah  eine  Chance,  sich  über  die  Grenzen  seiner  Galaxis  hinweg  auszubreiten – wenn auch in sehr bescheidener Form.  Aber  dabei  mußte  es  ja  nicht  bleiben.  Und  das  tat  es  auch  nicht,  denn  es  kam  ein  Faktor  ins  Spiel,  mit  dem  der  schwarze  Ring  nie  zuvor gerechnet hatte.  Es begann damit, daß der Dunkle Oheim sich zum erstenmal satt  fühlte.  Ja,  er  gelangte  in  ein  Stadium,  in  dem  er  die  überreichlich  anfallende  negative  Energie  nicht  mehr  aufzunehmen  vermochte.  Aber er mußte es tun. Er war wie ein Schwamm, der diese Energie  an sich sog, selbst dann noch, wenn er zu zerplatzen drohte.  Der  Dunkle  Oheim  hatte  viel  Zeit  gehabt,  über  seine  Existenz  nachzudenken. Er wußte, daß er sich nicht zu eng zusammenziehen  durfte, denn dann wurde der Sog stärker. Dehnte er sich dagegen zu  weit  aus,  dann  machte  sich  der  Umstand  bemerkbar,  daß  der  geistige  Inhalt  sich  aus  Milliarden  von  Bewußtseinen  zusammensetzte.  Diese  Bewußtseine,  die  mittlerweile  völlig  auf  einer  Welle  lagen  und  sich  als  eine  Person  verstanden,  verloren  durch  zu  viel  dazwischengeschobene  Energie  den  Kontakt  zueinander. Das Ergebnis war ein totales Chaos.  Der Dunkle Oheim verbrauchte die auf ihn einströmende Energie,  indem  er  gegen  den  in seinem  Innern  bestehenden  Sog  ankämpfte.  Das geschah inzwischen automatisch und war den rein vegetativen  Funktionen eines materiellen, organischen Wesens vergleichbar. Ein  gesunder Alve, der nicht überaltert war, brauchte keinen Gedanken  daran  zu  verschwenden,  wieviel  Energie  das  Schlagen  seines  Herzens verbrauchte. Genauso erging  es  dem Oheim  mit  dem  Sog,  der ihn in eine Materiesenke verwandeln wollte.  Wie  man  überschüssige  Energie  loswurde,  demonstrierten  die 

Tapheen  immer  aufs  neue.  Der  Dunkle  Oheim  geriet  allmählich  in  eine  Situation,  in  der  er  am  liebsten  auch  blindlings  zugeschlagen  hätte.  Aber  er  war  kein  Tapheo.  Wenn  er  zuschlug,  dann  starben  Milliarden,  und  das  mochte  auf  Jahrhunderte  hinaus  die  Ernte  gefährden.  Noch  stärker  aber  als  die  Qual,  die  ihm  die  überschüssige  Energie  bereitete,  war  die  Furcht  vor  dem  Hunger,  den er gelitten hatte.  Er  erreichte  einen  Punkt,  an  dem  er  wirklich  glaubte,  daß  es  ihn  zerreißen  würde.  Gleichzeitig  war  ihm  völlig  bewußt,  mit  allen  Konsequenzen,  daß  er  weite  Teile  seiner  Galaxis  von  allem  intelligenten  Leben  entblößen  würde,  wenn  er  versuchte,  sich  Luft  zu verschaffen.  Es  war  eine  Zeit  der  Krisen.  Das  von  den  Alven  geschaffene  Sternenreich  erbebte.  Seuchen,  die  man  nie  zuvor  gekannt  hatte,  brachen  plötzlich  aus,  Kriege  flackerten  auf,  die  man  nicht  geplant  hatte. Eine sehr große Gruppe von Rebellen, fast schon eine Armee,  gelangte  bis  an  die  Grenzen  des  Ritiquian‐Systems,  und  unter  den  Alven breitete sich eine epidemische Hysterie aus.  In  diesem  Chaos,  unter  Krämpfen,  die  die  halbe  Galaxis  erschütterten, spaltete der Dunkle Oheim seinen ersten kleinen Ring  ab.  Als es vorüber war, tastete er starr vor Staunen dieses unglaublich  winzige, zarte, aber dennoch unverkennbar bösartige Gebilde ab. Er  erkannte,  daß  es  nicht  lebte,  aber  auch  nicht  tot  war.  Es  war  nicht  mehr als ein Keim.  Im ersten Augenblick wäre er fast zersprungen vor Stolz. Er fühlte  sich  leicht  und  beschwingt,  und  er  spürte,  wie  die  Ordnung  in  seinem  Reich  sich  fast  von  selbst  wieder  einstellte.  Dann  kam  die  Ernüchterung.  Der  Keim  würde  wachsen  und  Ansprüche  steilen.  Der  Dunkle  Oheim aber konnte so etwas nicht gebrauchen.  Dieses  kleine  Ding  mußte  verschwinden.  Er  hätte  es  wieder  aufsaugen  können,  denn  es  enthielt  viel  weniger  Energie,  als  er 

abgegeben hatte. Aber die Vorstellung, sich selbst reproduzieren zu  können, war allzu reizvoll.  Der Dunkle Oheim sah die Universen vor sich, in die er durch die  Inseln gelangt war, und er stellte sich vor, wie sie aussehen würden,  wenn  sie  erst  von  Millionen  und  Abermillionen  schwarzer  Ringe  durchsetzt  waren  –  von  Ringen,  die  samt  und  sonders  dem  Sog  trotzten.  Wer sagte, daß die negativen Superintelligenzen zu Materiesenken  werden mußten?  Er  würde  dem  Gesetz  trotzen.  Der  Gedanke  berauschte  ihn.  Der  kleine Ring sollte leben und jede nur denkbar Chance erhalten, sich  Macht zu verschaffen.  Aber das änderte nichts an der Tatsache, daß dieses winzige Ding  ihn  störte.  Es  gehörte  nicht  hierher.  Nicht  einmal  im  abgelegensten  Teil dieser Galaxis durfte es wachsen und stark werden.  Der  Dunkle  Oheim  dachte  an  die  Dimensionsfahrstühle,  und  er  wußte, wo die Lösung des  Problems lag.  Er  rief  die  Alven, und  sie  waren gehorsam zur Stelle.      *    Es  gab  Zeiten,  in  denen  Vamyn  sich  in  ihr  altes  Dasein  zurücksehnte.  Es  war  gut  und  schön,  zu  den  Körperlosen  zu  gehören  und  im  Nichts  zu  schweben,  aber  das  Nichts  hatte  die  Eigenart,  manchmal  schier  unerträglich  leer  zu  sein.  Das  heißt,  es  war  natürlich  immer  so,  aber  ab  und  zu  fiel  es  Vamyn  stärker  als  sonst  auf.  Die  Körperlosen  verloren  sich  regelrecht  in  der  Unendlichkeit.  Man  kam  nur  selten  miteinander  in  Kontakt,  es  sei  denn, man suchte die Gesellschaft.  Vamyn  hielt  es  nicht  mehr  aus.  Sie  begab  sich  auf  die  Suche  und  fand  schließlich  einen  Körperlosen,  der  bereit  war,  sie  anzuhören  und über ihre Sorgen nachzudenken. 

»Es  ist  ganz  klar«,  sagte  Larma  nach  einiger  Zeit.  »Du  bist  der  Leere überdrüssig. So etwas geschieht hin und wieder.«  »Und was soll ich tun?« erkundigte sich Vamyn.  »Es  gibt  einen  Ort,  zu  dem  wir  Körperlosen  uns  in  solchen  Augenblicken  begeben  können«,  erklärte  Larma.  »Eine  Galaxis,  die  leicht erreichbar ist. Sie ist gleichzeitig der einzige Ort, an dem uns  die körperliche Existenz möglich ist. Ich werde dir den Weg zeigen.«  »Nicht  so  schnell«,  rief  Vamyn.  »Wie  soll  ich  mich  in  dieser  Galaxis verhalten, und wie kann ich hierher zurückkehren?«  »Du  wirst  den  geeigneten  Augenblick  zur  Rückkehr  erkennen,  sobald  es  soweit  ist«,  versicherte  Larma.  »Und  was  dein  Verhalten  betrifft  –  handle  so,  wie  es  unseren  Gesetzen  entspricht.  Komm  jetzt!«  Vamyn hätte gerne noch weitere Fragen gestellt, aber sie schämte  sich  vor  Larma  und  wollte  ihm  ihre  Gefühle  nicht  zeigen.  Er  hätte  am Ende noch gedacht, daß Vamyn ihm nicht vertraute.  So  verließ  sie  an  seiner  Seite  das  vertraute  Nichts.  In  diesem  Augenblick  spürte  sie  zum  erstenmal  seit  langer  Zeit  wieder  die  Faszination,  den  dieser  Ort  auf  sie  ausübte.  Am  liebsten  wäre  sie  umgekehrt.  Larma  jedoch  zog  sie  unbeirrbar  weiter,  und  plötzlich  gab er sie frei.  »Den letzten Schritt mußt du allein tun«, sagte er. »Ich sehne mich  nicht  nach  der  Welt  der  Körperlichen,  und  es  würde  mir  schaden,  wenn  ich  trotzdem  dorthin  ginge.  Geh  jetzt,  ich  werde  auf  dich  warten.«  Vamyn zögerte noch, gab sich dann aber einen Ruck – und stand  plötzlich auf festem Boden.  Es  war  ein  seltsames  Gefühl.  Sie  hatte  schon  fast  vergessen,  wie  bedrückend und eng die Welt der Sterblichen war. Sie hing in einem  Körper  fest,  den  sie  zögernd  als  den  erkannte,  in  dem  sie  existiert  hatte, bevor sie zu den Körperlosen gelangte.  Wieviel  Mühe  hatte  sie  darauf  verwendet,  diesem  Gefängnis  aus  Fleisch und Blut zu entrinnen – und nun kehrte sie freiwillig zurück. 

Sie  spürte  die  Schwerkraft,  die  wie  ein  unerträglich  hohes Gewicht  an ihr hing, und als sie die Augen  öffnete, sah sie grelles Licht. Sie  wünschte  sich  augenblicklich  in  die  samtene  Dunkelheit  zurück,  aber  dieser  Wunsch  allein  reichte  offenbar  nicht,  um  die  Veränderung einzuleiten.  Es  dauerte  geraume  Zeit,  bis  Vamyn  sich  fähig  fühlte,  sich  aufzurichten und ihre Umgebung in Augenschein zu nehmen.  Sie  befand  sich  mitten  in  einer  Wildnis.  Unter  ihren  Füßen  war  Gras,  von  winzigen  Blüten  durchsetzt.  Um  sie  herum  raschelten  Blätter  im  Wind.  Sie  blinzelte  gegen  die  grelle  Helligkeit  des  Himmels  und  stellte  verblüfft  fest,  daß  es  dort  oben  eine  Grenze  gab, eine milchige Schicht, wie sie sie nie zuvor gesehen hatte.  Sie arbeitete sich mühsam aus dem Dickicht heraus.  Jenseits der Büsche erhob sich ein lichter Wald.  Vamyn wanderte  ungefähr  eine  Stunde  lang  unter  den  Stämmen  dahin,  und  allmählich gewöhnte sie sich an die Schwere, mit der dieses Dasein  verbunden  war,  an  das  Licht  und  die  Geräusche,  und  sie  gewann  dem  körperlichen  Leben  sogar  ein  paar  Reize  ab.  Ja,  wenn  man  es  genau nahm: Sie begann sich dafür zu begeistern.  Als  ihr  Magen  ihr  mit  lautem  Knurren  zu  verstehen  gab,  daß  ihr  Körper  eine  andere  Nahrung  brauchte  als  die,  an  die  Vamyn  sich  während ihres Aufenthalts im Nichts gewöhnt hatte, suchte sie sich  eine kleine Quelle und legte sich auf die Lauer. Sie war immer eine  geschickte Jägerin gewesen.  Es  dauerte  nicht  lange,  da  kam  beinahe  lautlos  und  mit  großer  Vorsicht  ein  Tier  zur  Quelle,  und  als  es  sich  zum  Wasser  bückte,  sprang  Vamyn.  Es  ging  schnell.  Eine  halbe  Sekunde  jähen  Schreckens, als der große, dunkle Körper durch die Luft flog, dann  ein lautloser Blitz, der das Bewußtsein des Tieres durchzuckte – und  aus.  Vamyn  trug  ihre  Beute  von  der  Quelle  fort,  erreichte  eine  kleine,  grasige  Lichtung  und  bereitete  dort  ihre  Mahlzeit  vor.  Ein  wenig  traurig sah sie auf ihre Beute nieder. Sie hätte es vorgezogen, diesen 

Körper  auf  andere  Weise  zu  ernähren.  Sie  beneidete  jedes  Wesen,  wenn es imstande war, Pflanzen zu verzehren und zu verdauen. Ihr  war  das  leider  nicht  möglich.  Sie  hatte  es  probiert,  aber  es  ging  nicht. Immerhin konnte sie aber von sich sagen, daß sie keines ihrer  Opfer  jemals  länger  als  für  die  Dauer  eines  Herzschlags  der  Todesangst überlassen hatte.  Als sie ihre Mahlzeit beendet hatte, reckte Vamyn sich ausgiebig.  Schließlich  setzte  sie  ihren  Weg  fort.  Der  Wald  schien  sich  bis  in  die  Unendlichkeit  zu  erstrecken.  Bäume  und  Sträucher,  wohin  sie  auch blickte. Die Bäume waren merkwürdig klein. Zwar überragten  die  meisten  Wipfel  Vamyn  um  ein  beträchtliches  Stück,  aber  sie  hätte es kaum wagen dürfen, an einem der Stämme hinaufzusteigen.  Als  die  untergehende  Sonne  die  Wipfel  rötlich  zu  färben  begann,  erreichte  Vamyn  eine  größere  Lichtung  und  blieb  erstaunt  am  Waldrand stehen.  Sie  hatte  bereits  damit  gerechnet,  auf  dieser  fremden  Welt  nur  Tieren zu begegnen, nun aber sah sie eine Stadt vor sich.  Es  war  eine  seltsame  Stadt.  Kleine,  eckige  Häuser  zogen  sich  an  den  Hängen  eines  bemerkenswert  regelmäßig  geformten  Hügels  hinauf.  Ganz  oben  stand  ein  Bauwerk,  das  im  wesentlichen  aus  verschieden hohen Säulen zu bestehen schien. Treppen führten von  einem Haus zum anderen. Der ganze Hügel wurde von einer hohen  Mauer umgeben. Das einzige Tor war verschlossen.  Vamyn  fand,  daß  der  Ort  verlassen  aussah.  Dennoch  trat  sie  an  das Tor und klopfte höflich. Sie wartete, aber niemand kam, um sie  einzulassen. Da kletterte sie kurzentschlossen an der Mauer empor.  Auf  der  Mauerkrone  hielt  sie  an  und  blickte  auf  die  schmalen  Straßen hinab.  Aus  der  Nähe  wirkte  die  Stadt  ungepflegt.  Die  Straßen  waren  zwar  sauber  gepflastert,  aber  zwischen  den  Steinen  hatte  sich  Unkraut festgesetzt. An einigen Stellen schoben sich mächtige Pilze  aus  dem  Boden  und  sprengten  das  Pflaster  auf.  Ein  paar  Tiere  huschten ängstlich davon, als Vamyns Schatten sie traf. 

Sie  war  ein  wenig  enttäuscht,  denn  sie  hatte  gehofft,  hier  auf  intelligente Wesen zu stoßen. Sie hätte zu gern endlich erfahren, wie  die  Welt,  auf  der  sie  angekommen  war,  hieß  und  wo  sie  sich  innerhalb der von Larma erwähnten Galaxis befand.  »Vielleicht ist doch noch jemand da«, sagte sie zu sich selbst. »Ich  werde eben nachsehen müssen.«  Während  sie  die  Mauer  hinunterstieg,  lauschte  sie  auf  die  Laute,  die  aus  dem  Wald  drangen  –  ein  ständiges  Knacken  und  Knarren,  Flüstern und Rascheln, Murmeln und Kreischen.  Vamyn  durchstreifte  die  Stadt  von  einem  Ende  bis  zum  anderen,  und alles, was sie fand, waren ein paar Fetzen von einem seltsamen  Material,  die  neben  einem  Brunnen  an  einem  Faden  hingen.  Sie  betastete das Zeug vorsichtig. Die Fetzen fühlten sich feucht an, als  hätten sie kurz zuvor noch im Wasser gelegen. Aber wie kamen sie  dann  an  diesen  Faden?  Vamyn  sah  nichts  und  niemanden,  der  sie  dorthin gehängt haben könnte.  Das  Gebäude  auf  dem  Gipfel  des  Hügels  hob  sie  sich  bis  zum  Schluß  auf.  Als  sie  die  breite  Treppe  hinaufstieg,  zerbrach  sie  sich  den  Kopf  darüber,  wozu  ein  solches  Bauwerk  überhaupt  gedient  haben  sollte.  Zwischen  den  Säulen  gab  es  keine  Wände,  und  Wind  und Regen konnten ungehindert eindringen.  Sie  blieb  vor  der  ersten  Säule  stehen  und  betrachtete  mißtrauisch  das Dach, das ihr keinen sehr zuverlässigen Eindruck machte. Und  dann hörte sie die Stimme.  Sie  drang  aus  dem  Innern  des  Gebäudes:  Eine  dünne,  hohe  Stimme, die verzweifelt und flehend klang.  Vamyn  holte  tief  Luft.  Sie  hatte  es  ja  geahnt.  Etwas  stimmte  in  dieser Stadt nicht.  Die  Durchgänge  zwischen  den  Säulen  waren  zu  eng  für  Vamyn.  Offenbar  waren  es  ziemlich  kleine  Wesen,  die  diese  Stadt  erbaut  hatten, denn auch bei den Häusern war es Vamyn aufgefallen – die  Gebäude  waren  so  niedrig,  daß  sie  fast  zum  Schornstein  hätte  hineinsehen  können.  Nur  die  Treppen  ergaben  ein  ganz  anderes 

Bild, wenngleich sie auch eine Besonderheit hatten, die Vamyn nicht  verstand: Die Stufen waren auf der Oberseite nicht gepflastert. Statt  dessen  hatte  man  nur  senkrechte  Mauern  hochgezogen  und  die  Zwischenräume  mit  lockerem  Boden  aufgefüllt,  in  dem  üppige  Pflanzen  wucherten.  Vamyn  sagte  sich  jedoch,  daß  es  sich  bei  den  ehemaligen Bewohnern der Stadt um ungewöhnlich sprungkräftige  Zwerge gehandelt haben mochte.  Jedenfalls  kam  sie  in  das  Säulengebäude  nicht  hinein.  Sie  versuchte  es,  aber  die  ganze  Konstruktion  begann  zu  wackeln  und  zu  beben,  und  große  Teile  der  Decke  fielen  krachend  herab.  Das  Geschrei  des  Fremden  kletterte  zum  Diskant,  und  dazwischen  vernahm Vamyn jetzt ein seltsames Dröhnen.  Vamyn  umfaßte  zwei  Säulen  und  stieß  sie  um.  Das  Dach  drohte  herabzufallen, aber sie hob einen Arm und hielt es fest.  Jetzt  konnte  sie  wenigstens  den  Kopf  in  die  unter  dem  Dach  herrschende  Dämmerung  stecken,  aber  von  dem  schreienden  Fremden  sah  sie  nichts.  Dafür  entdeckte  sie,  daß  es  weiter  drinnen  doch noch Wände gab. Zwei davon bildeten einen schmalen Gang,  der  offenbar  um  die  Ecke  führte,  denn  von  der  Seite  her  fiel  flackernder Feuerschein auf den Gang hinaus.  Vamyn stieß ärgerlich die Säulen von sich und warf jenen Teil des  Daches,  der  ihr  daraufhin  auf  den  Rücken  hinabrutschte,  ebenfalls  ab.  Dann  schob  sie  sich  weiter,  vorsichtig  zwar,  aber  entschlossen,  sich durch nichts mehr aufhalten zu lassen. Das Geschrei hörte sich  ganz danach an, als täte Eile Not, und jemand bedürfe der Hilfe.  Die  Wände  des  Ganges  sanken  zur  Seite.  Vamyn  stemmte  den  Rücken gegen das Dach. Hinter ihr brach alles zusammen, aber das  kümmerte sie nicht.  Endlich erreichte sie die Stelle, an der der Gang abknickte, und sie  erstarrte,  als  sie  sah,  was  sich  in  dem  darunterliegenden  Raum  zutrug.  Der  Fremde,  der  so  fürchterlich  schrie,  stand  vor  einem  in  die  Wand eingelassenen Stein von glänzend schwarzer Farbe, hatte die 

Arme  hoch  über  den  Kopf  erhoben  und  schrie  den  Stein  an.  Dabei  schwenkte er abwechselnd einen brennenden Stab und eine schmale  Keule.  Der  brennende  Stab  erzeugte  den  flackernden  Lichtschein,  die  Keule  dagegen  das  Dröhnen,  denn  sie  traf  in  rhythmischen  Abständen auf eine schwingende Metallplatte.  Vamyn begriff. Er ruft seine Götter an, das ist alles! dachte sie.  Zunächst  war  sie  enttäuscht,  denn  sie  hatte  sich  bereits  an  den  Gedanken  gewöhnt,  den  Fremden  retten  zu  können.  Aber  dann  sagte  sie  sich,  daß  dieses  kleine,  zerbrechliche  Wesen  die  Götter  gewiß nicht ohne Grund anrief.  Sie  schob  sich  vorsichtig  aus  dem  Gang  hinaus  und  in  die  Halle  hinein. Die Wände des Ganges fielen endgültig um, und das Wesen  vor  dem  Stein  brach  in  die  Knie  und  ließ  eine  Serie  von  durchdringenden  Heultönen  erschallen.  Dabei  drosch  es  wie  besessen auf die Metallplatte ein. Vamyn spürte die Angst in diesem  fremden Körper, aber sie kam nicht darauf, daß diese Angst ihr und  ihrem Eindringen in den Tempel galt.  In  dem  Bemühen,  den  Fremden  zu  beruhigen,  schob  sie  sich  vorsichtig noch näher an ihn heran. Sie ging in die Knie und kauerte  sich ganz tief auf den Boden, um dem Fremden ins Gesicht schauen  zu können, sobald er sich umdrehte.  »Ich  bin  hier«,  sagte  sie  ganz  sanft.  »Und  ich  werde  dir  helfen.  Sage mir, was du für Sorgen hast!«  Das  Wesen  fuhr  herum.  Es  riß  die  Augen  weit  auf,  und  ein  gurgelnder  Schrei  drang  tief  aus  seiner  Brust.  Dann  warf  es  die  Arme hoch, der Feuerstab wirbelte durch die Luft, und gleichzeitig  brach der Fremde zusammen.  Vamyn  tastete  den  zerbrechlichen  Körper  vorsichtig  ab.  Erschüttert stellte sie fest, daß das kleine Wesen tot war. Sie hockte  sich  daneben,  sah  es  immer  wieder  an  und  wollte  lange  Zeit  die  Hoffnung  nicht  aufgeben,  daß  das  Bewußtsein  des  Fremden  Verbindung  zu  ihr  aufnahm.  Aber  offensichtlich  hatte  der  Fremde  die entsprechende Stufe der Entwicklung noch nicht erreicht. 

    *    Vamyn  gab  ihre  Totenwache  schließlich  auf.  Sie  verließ  die  Stadt  und  wandte  sich  nach  Norden.  Es  war  finster  geworden,  und  zum  erstenmal sah Vamyn die Sterne der fremden Welt.  Sie erschrak bei diesem Anblick.  Larma  hatte  gesagt,  daß  sie  in  einer  Galaxis  herauskommen  würde.  Entweder  handelte  es  sich  jedoch  um  eine  sehr  seltsame  Galaxis,  oder  es  war  etwas  schiefgegangen.  Es  gab  nämlich  fast  keine  Sterne.  Nur  fünf  oder  sechs  flimmernde  Punkte  standen  im  Zenit.  Nach  längerem  Hinsehen  entdeckte  Vamyn  im  dunklen  Teil  des  Himmels  noch  einige  verwaschene  Lichtfleckchen.  Fremde  Galaxien, dachte sie erschrocken. Wo bin ich?  Niemand gab ihr eine Antwort.  Ihre  Sehnsucht  nach  der  Begegnung  mit  intelligenten  Wesen,  die  ihr  alles  erklären  konnten,  wurde  immer  stärker.  Sie  mußte  sich  bezähmen, um nicht blindlings loszustürmen. Sie befand sich immer  noch  im  Wald,  und  jeder  unbedachte  Schritt  mochte  Leben  auslöschen.  Als es wieder hell wurde, hatte sie jedoch die Grenze des Waldes  erreicht. Vor ihr erstreckte sich eine weite Ebene.  Vamyn  legte  ein  schnelles  Tempo  vor  und  rannte  los.  Das  Gras  war so kurz, daß es sich unter ihren Füßen wie ein samtiger Teppich  anfühlte. Sie berauschte sich an ihrer eigenen Schnelligkeit, und sie  spürte  den  Wind,  der  unzählige  Gerüche  herantrug.  Sie  hatte  das  Gefühl, bis in alle Ewigkeit so laufen zu können.  Dann  nahm  sie  eine  schwache  Bewegung  wahr  und  hielt  ernüchtert  an.  Aufmerksam  beobachtete  sie  ein  grünliches  Wesen,  das  längst nicht so groß war wie  sie, sich  aber  dennoch  in  deutlich  drohender Weise näherte.  »Bleib stehen, kleiner Bruder«, bat sie. »Ich will dir nicht weh tun 

müssen.«  Der  »kleine  Bruder«  schob  sich  unbeeindruckt  näher,  und  plötzlich raste er wie von der Sehne geschossen auf Vamyn zu. Wie  von Sinnen stürzte er sich auf die Körperlose, und wenn Vamyn ihm  nicht  ausgewichen  wäre,  hätte  er  sich  möglicherweise  den  Schädel  eingerannt.  So  aber  wurde  er  vom  eigenen  Schwung  an  ihr  vorbeigetragen.  Sie  unternahm  noch  einen  Versuch,  das  Tier  zur  Vernunft  zu  bringen,  aber  sie  hatte  keinen  Erfolg  damit.  Als  es  sich  wieder  auf  sie stürzen wollte, rannte sie einfach davon.  Als  sie  wenig  später  eine  kleine  Gruppe  von  dreieckigen  Gebäuden vor sich sah, beschleunigte sie ihr Tempo noch. Sie rannte  auf das höchste der Gebäude zu und hielt kurz davor an. Verblüfft  sah sie den Wesen nach, die eben noch dagewesen waren. Auch sie  waren  Zwerge,  aber  sie  waren  flink.  Vamyn  hatte  kaum  sehen  können,  wohin  sie  sich  gewandt  hatten,  so  schnell  waren  sie  verschwunden.  »Warum  versteckt  ihr  euch?«  rief  sie,  der  Verzweiflung  nahe.  »Kommt doch heraus und laßt uns miteinander reden.«  An der rechten Kante des dreieckigen Bauwerks gab es eine kurze  Bewegung.  Etwas  blinkte,  und  dann  schoß  ein  blasser  Lichtstrahl  der  Körperlosen  entgegen.  Instinktiv  wich  sie  aus.  Der  Lichtstrahl  streifte sie und rief ein unangenehmes Prickeln auf der Haut hervor.  Vamyn  schüttelte  sich  und  stieß  versehentlich  eine  runde  Scheibe  an, die auf dem Boden stand. In der Scheibe hatten sich drei Zwerge  verborgen  gehalten.  Als  die  schwach  gewölbte  Scheibe  umkippte,  fielen die drei vor Vamyn in den Sand. Sie versuchten sofort, auf die  Beine zu kommen und davonzulaufen. Zweien gelang das auch, der  dritte  aber  hatte  sich  verletzt.  Vamyn  konnte  es  nicht  mitansehen,  wie  er  sich  quälte.  Sie  hob  ihn  vorsichtig  hoch.  Der  Fremde  schrie  auf und verlor das Bewußtsein.  »Kommt  her  und  helft  ihm!«  rief  sie  den  anderen  zu,  und  sie  kamen wirklich – aber nicht, um zu helfen. 

Sie  hielten  lauter  seltsame  Dinge  in  den  Händen.  Blasse  Lichtstrahlen  fuhren  über  Vamyns  Haut,  und  dazu  schleuderten  andere  Zwerge  spitze  Stäbe,  die  zwar  wirkungslos  an  ihrer  Haut  abprallten, ihr aber endlich klarmachten, wie die Dinge lagen.  Der  Schock  war  viel  größer  als  das  Unbehagen,  das  von  den  Lichtstrahlen  ausgelöst  wurde.  Die  Zwerge  hielten  Vamyn  für  ein  feindliches,  gefährliches  Wesen!  Dabei  hatte  sie  keinen  von  ihnen  angegriffen oder verletzt – sie hätte so etwas nie getan.  »Hört auf!« bat sie.  Die Zwerge  dachten überhaupt nicht  daran,  ihrer Bitte zu  folgen.  Statt  dessen  warfen  einige  ihre  Waffen  weg  und  stürzten  sich  brüllend  mit  bloßen  Händen  auf  die  Körperlose.  In  ihren  Händen  steckte mehr Kraft als in den Waffen, deren sie sich bedient hatten.  Vamyn  spürte,  wie  Finger  sich  in  ihr  Fleisch  bohrten.  Schmerzgepeinigt preschte sie los. Fast hätte sie eines der kleineren  Bauwerke  über  den  Haufen  gerannt.  Als  sie  einen  Haken  darum  schlug,  wurden  die  Fremden,  die  immer  noch  an  ihr  hingen  wie  lästige Parasiten, davongeschleudert.  Vamyn  verließ  diese  ungastliche  Stätte  und  blieb  erst  stehen,  als  sie  sich  wieder  in  der  Steppe  befand.  Zitternd  kauerte  sie  sich  zu  Boden – und dann hörte sie plötzlich Larmas Stimme.  »Du  bist  am  falschen  Ort  gelandet«,  wisperte  es  in  ihrem  Kopf.  »Du  befindest  dich  nicht  in  der  Galaxis,  die  dein  Ziel  sein  sollte,  sondern  in  einem  kleinen  Sternensystem  außerhalb  davon.  Du  befindest  dich  auch  auf  keinem  der  Planeten,  auf  denen  wir  uns  sonst zu erholen pflegen. Das Land, das du siehst, ist eine von den  Inseln.«  Vamyn erstarrte vor Schreck und Ehrfurcht, denn von den Inseln  hatte  sie  bereits  gehört.  Dann  kam  ihr  in  den  Sinn,  daß  diese  Insel  nicht gerade dem entsprach, was sie sich bisher darunter vorgestellt  hatte.  »Es leben aber keine Wesen hier, wie ich sie erwartet habe!« sagte  sie. 

»Das  habe  ich  auch  schon  festgestellt«,  wisperte  es  zurück.  »Vamyn,  du  mußt  zu  den  Zwergen  zurückkehren.  Etwas  stimmt  nicht.  Die  Galaxis  ist  für  uns  nicht  mehr  erreichbar.  Etwas  unvorstellbar Böses und Mächtiges hat sich dort festgesetzt, und ein  Teil davon ist unterwegs zu dieser Insel.«  »Ich will aber nicht«, protestierte Vamyn bebend. »Ich will zurück  in die Höheren Welten. Hole mich zu dir, Larma!«  »Nur Mut, Kleines!« wisperte Larma beruhigend. »Sie können dir  nichts anhaben, ihre Waffen wirken nicht auf dich.«  »Oh doch. Es tut weh.«  »Unsinn. Du hast es völlig unverletzt überstanden. Jeden anderen  hätte es umgebracht.«  »Was soll ich überhaupt bei den Zwergen?«  »Du  mußt  herausbekommen,  was  auf  dieser  Insel  vorgeht,  was  das Böse ist, woher es kommt und was es beabsichtigt.«  »Dazu bin ich nicht klug genug«, behauptete Vamyn.  »Rede dir nur noch mehr solchen Unfug ein!«  »Aber ich kann mit den Zwergen nicht reden! Ich habe das Gefühl,  daß  sie  mir  auch  dann  nicht  zuhören  würden,  wenn  sie  mich  verstehen könnten – und offenbar verstehen sie mich wirklich nicht.  Ich begreife das nicht.«  »Es liegt bestimmt nicht an dir.«  »Vielleicht doch«, sagte Vamyn nachdenklich. »Larma – kannst du  mich  sehen?  Kannst  du  mir  sagen,  wie  meine  Gestalt  auf  dich  wirkt?«  »Ich  kann  dich  nicht  sehen,  aber  das  ist  auch  völlig  unwichtig.  Nicht  die  Gestalt  zählt,  sondern  einzig  und  allein  das,  was  dein  Bewußtsein ausmacht. Warum fragst du?«  »Ich habe das Gefühl, daß die Bewohner dieser Welt sich vor mir  fürchten.«  »Vor  dir?  Verzeih  mir,  Vamyn,  aber  der  bloße  Gedanke  bringt  mich  zum  Lachen!  Du  solltest  diese  Befürchtungen  schleunigst  vergessen und dich um diese Zwerge kümmern. Die Lage ist ernst. 

Vergiß  nicht:  Nur  diese  eine  Galaxis  bietet  uns  die  Möglichkeit,  ab  und  zu  in  stofflicher  Form  zu  existieren.  Wir  brauchen  solche  Phasen, und daran wird sich nicht so schnell etwas ändern.«  »Na  gut«,  sagte  Vamyn  zögernd.  »Aber  wenn  es  zu  gefährlich  wird – hilfst du mir dann heraus?«  »Natürlich  werde  ich  das  tun«,  versicherte  Larma  beruhigend.  »Aber jetzt geh und beeile dich, sonst kommst du zu spät.«  Larma zog sich zurück, und Vamyn blieb beklommen stehen und  wartete,  aber  da  er  sich  nicht  wieder  meldete,  besann  sie  sich  endlich,  ging  zögernd  auf  die  dreieckigen  Bauten  zu  und  näherte  sich  den  Zwergen  langsam  und  vorsichtig.  Trotzdem  sah  sie  sich  bald einigen von diesen aggressiven Kreaturen gegenüber. Sie blieb  ratlos stehen und betrachtete die Zwerge.  Als  sie  noch  überlegte,  was  sie  tun  sollte,  hörte  sie  plötzlich  ein  hohles Rauschen. Gleich darauf glitt etwas Dunkles über sie hinweg,  und  dann  landete  vor  den  dreieckigen  Gebäuden  ein  erstaunliches  Gebilde.  Auf den ersten Blick dachte sie, es mit einem Lebewesen zu tun zu  haben.  Dann  aber  erkannte  sie,  daß  es  aus  Metall  bestand,  und  sie  schloß daraus, daß es nicht natürlichen Ursprungs war.  »Das ist es, Vamyn!« drang Larmas Stimme zu ihr vor. »Du mußt  näher heran!«  Vamyn zögerte kaum eine Sekunde lang, dann sprang sie über die  angreifenden Zwerge hinweg.  »Was  ist  das  für  ein  Ding,  Larma?«  fragte  sie,  während  sie  die  Zwerge mühelos abhängte.  »Erkennst  du  es  nicht?«  fragte  Larma  überrascht.  »Es  ist  ein  Raumschiff.«  »Was ist ein Raumschiff?«  »Ein Fahrzeug, mit dem man von Stern zu Stern reisen kann.«  »Wir hatten so etwas nie«, sagte Vamyn verwundert.  »Dann warst du noch nie auf einem dir fremden Planeten?«  »Oh doch. Ich habe mein Bewußtsein dorthin geschickt.« 

»Bist du in die Körper fremder Wesen geschlüpft?«  »Wie hätte ich mich sonst mit ihnen verständigen sollen?«  »Das läßt die Sache natürlich etwas anders erscheinen«, murmelte  Larma.  »Was meinst du damit?«  »Nichts. Kannst du schon erkennen, was für ein Schiff das ist?«  Vamyn  ließ  sich  ablenken.  Sie  war  dem  Schiff  um  eine  beträchtliche  Strecke  näher  gekommen.  Deutlich  sah  sie,  wie  eine  Öffnung in der metallenen Wand entstand. Etwas schob sich daraus  hervor  und  verband  die  Öffnung  mit  dem  Boden.  Dann  tauchten  winzig  kleine  Gestalten  auf  und  gingen  auf  die  Zwerge  zu,  die  in  hellen Scharen herbeiströmten.  »Die sind ja noch kleiner!« rief Vamyn verblüfft.  »Kümmere dich nicht darum!« empfahl Larma, und die Stimme in  Vamyns Kopf klang merkwürdig. »Geh noch näher heran!«  Vamyn  gehorchte.  Die  Zwerge  und  die  Winzigen  sprachen  aufgeregt  miteinander.  Die  Neuankömmlinge  schienen  gute  Nachrichten  zu  überbringen,  denn unter  den  Zwergen  brach  heller  Jubel aus. Im nächsten Augenblick aber warfen sich diese seltsamen  Wesen zu Boden. Vamyn wunderte sich darüber, dann aber sah sie  weitere Winzige, die etwas aus dem Schiff herausbrachten.  Dieses  Etwas  war  tiefschwarz  und  sehr  groß.  Um  es  aus  dem  Schiff zu befreien, mußte man die ganze Längswand öffnen. Vamyn  konnte  nicht  wissen,  was  das  bedeutete:  Dieses  Schiff  würde  lange  Zeit  nicht  durch  den  Weltraum  fliegen  können,  falls  es  überhaupt  gelang,  den  Raumer  zu  reparieren.  Sie  ahnte  auch  nicht,  daß  die  Alven sich während der gesamten Flugdauer auf diesen Augenblick  vorbereitet und dabei stets den Tod vor Augen gehabt hatten.  Der  mächtige  Ring  –  in  Wirklichkeit  nicht  mehr  als  ein  winziger  Keim  seltsamen  Lebens  –  quoll  förmlich  aus  der  metallenen  Hülle  heraus. Er wurde immer größer. Als er endlich frei in der Luft hing,  schien  er  sich  zu  recken  und  zu  strecken,  als  sei  er  froh,  der  qualvollen Enge entkommen zu sein. 

Vamyn war so fasziniert von diesem Anblick, daß sie die Zwerge,  die  ihr  auf  der  Spur  waren,  fast  vergessen  hatte.  Erst  das  triumphierende  Geschrei  warnte  sie.  Sie  sprang  ein  Stück  vorwärts  und  drehte  sich  blitzschnell  um,  um  sich  verteidigen  zu  können.  Dabei überschritt sie eine unsichtbare Grenze.  Die  bösartige  Ausstrahlung  traf  sie  wie  ein  Hammerschlag.  Sie  krümmte  sich  zusammen  und  schrie  ihre  Qualen  laut  heraus.  Irgendwo  im  Hintergrund  ihres  Gehirns  wisperte  Larma  beschwörende  Worte,  aber  sie  war  nicht  fähig,  zu  verstehen.  Undeutlich  sah  sie  die  Zwerge  vor  sich  auftauchen.  Sie  hatten  sich  allem Anschein nach mit neuen Waffen versehen. Die Lichtstrahlen,  die diesmal auf Vamyns Körper trafen, bereiteten ihr jedenfalls nicht  nur ein bißchen Unbehagen. Sie fühlte eines ihrer Beine nicht mehr  und stürzte kopfüber in den Sand. Mühsam richtete sie sich auf. Ein  neuer Lichtstrahl,  und ein  zweites  Bein  war von  einem  Augenblick  zum anderen verschwunden.  »Hilf mit, Larma!« wimmerte sie in hilflosem Entsetzen.  »Ich  komme!«  schrie  Larmas  Stimme  in  ihrem  Gehirn.  Einer  der  Zwerge  drehte  sich  abrupt  um,  richtete  die  Waffe  auf  die  eigenen  Artgenossen, brach dann aber mit einem lauten Schrei zusammen.  »Larma!« rief sie entsetzt. »Hole mich heraus. Ich sterbe!«  Sie erhielt keine Antwort mehr. Zwei der Lichtstrahlen vereinigten  sich  in  ihrem  Kopf.  Der  Körper  starb  sofort,  und  ihr  Bewußtsein  löste sich von dieser Hülle.  Sie war so schnell bei Larma, daß dieser es nicht mehr schaffte, das  Bild  aus  seiner  Erinnerung  zu  verbannen.  Vamyn  sah,  wie  ihr  Kampf  gegen  die  Zwerge  sich  den  Augen  des  Alten  dargeboten  hatte, als er sich für einen Augenblick im Körper eines der Fremden  aufhielt.  »So ist das also«, sagte sie wie betäubt.  »Du mußt zurückgehen!« mahnte Larma. »Wir wissen noch nicht  genug.«  »Das  ist  eine  Ausrede!«  rief  die  Körperlose  bestürzt.  »Ihr  wollt 

mich nicht mehr in den Höheren Welten haben – jetzt, wo ihr wißt,  wie ich aussehe!«  »Das  ist  nicht  wahr«,  widersprach  Larma  beschwörend.  »Deine  Gestalt  spielt  für  uns  überhaupt  keine  Rolle.  Viele  von  uns  sehen  seltsam aus …«  »Seltsam!«  »Nun  gut,  es  mag  nicht  der  passende  Ausdruck  sein,  aber  …  Dieses grünliche Wesen, das dich angegriffen hat, hätte einer meiner  Nachkommen  sein  können,  so  ähnlich  sah  es  dem  Körper,  in  dem  ich gelebt habe.«  »Ich hätte gewiß Angst vor dir gehabt«, bemerkte Vamyn bitter.  »Du  nicht«,  stimmte  Larma  sanft  zu.  »Aber  die  Zwerge  hätten  mich  genauso  erbittert  bekämpft,  wie  sie  es  bei  dir  getan  haben.  Vamyn, wir verlieren Zeit.«  »Ich gehe nicht zurück. Geh selbst!«  »Das hätte ich  längst getan, wenn  ich es  könnte. Dieses schwarze  Wesen ist so bösartig, daß es mir nicht gelingt. Ich würde sterben –  und  zwar  wirklich  sterben  –  wenn  ich  es  noch  einmal  wagen  wollte.«  »Dann soll ein anderer diese Aufgabe übernehmen.«  »Die meisten haben es schon versucht. Es scheint, als wärst nur du  widerstandsfähig genug.«  »Dann werde ich warten, bis auch der Rest dies bestätigt«, wehrte  Vamyn trotzig ab.  Sie  spürte,  daß  Larma  nach  weiteren  Argumenten  suchte,  und  er  tat ihr leid. Dennoch konnte sie ihm nicht helfen. Sie wollte die Insel  niemals wieder betreten.  »Du wirst es tun müssen«, mischte ein anderer Körperloser sich in  das Gespräch.  »Wer bist du?« fragte Vamyn erschrocken.  »Athyrl.«  Einer  der  Uralten,  der  allerersten  Körperlosen,  die  jemals  in  die  Höheren Welten gelangt waren. 

»Es  tut  mir  sehr  leid,  Vamyn«,  fuhr  Athyrl  fort.  »Aber  mir  bleibt  nichts anderes übrig, als dich auf die Insel zu schicken.«  Vamyns  Gefühl  der  Verehrung  dem  Körperlosen  gegenüber  verflog.  »Was  tust  du,  wenn  ich  mich  weigere?«  fragte  sie.  »Werde  ich  dann bestraft?«  »Das  wird  nicht  nötig  sein.  Du  bist  eine  der  jüngsten  in  unserer  Gemeinschaft. Gerade du brauchst die Phasen körperlicher Existenz  besonders  dringend.  Niemand  wird  mehr  als  du  darunter  leiden  müssen,  daß  diese  böse  Kraft  uns  den  Weg  zu  den  Welten  der  Galaxis versperrt.«  Vamyn  erkannte,  daß  der  Uralte  die  Wahrheit  sagte,  und  ihr  Widerstand brach zusammen.  »Gut«,  sagte  sie.  »Ich  gehe.  Aber  wenn  die  Insel  nun  die  Nähe  dieser  Galaxis  verläßt  und  ich  irgendwo  dort  draußen  keinen  Körper mehr finde, in dem ich weiterexistieren kann …«  »Die  Welt,  auf  der  du  geboren  bist,  liegt  unendlich  weit  von  diesem  Ort  entfernt,  und  du  bist  trotzdem  zu  uns  gekommen.  Du  wirst den Weg auch ein zweites Mal finden.«  Vamyn  vollzog  den  Schnitt  schnell  und  konsequent.  Sie  wußte,  daß  sie  Larma  damit  weh  tat,  aber  sie  hatte  nicht  mehr  die  Kraft,  sich von ihm zu verabschieden. Sie ahnte, daß es sehr lange dauern  würde, bis sie in die Höheren Welten zurückkehren konnte.  Sie  konnte  sich  nur  in  begrenztem  Maße  aussuchen,  in  welchem  Körper sie sich einnisten wollte. Schuld daran war die Ausstrahlung  des  schwarzen  Ringes.  In  körperlosem  Zustand  war  diese  Kraft  noch schwerer zu ertragen. Aus lauter Verzweiflung schlüpfte sie in  den erstbesten Körper, den sie in ihrer Nähe spürte.  Sie  hatte  sich  ausgerechnet  einen  der  Alven  ausgesucht,  ein  winziges,  schwarzes  Wesen  –  aber  für  seine  Artgenossen  war  es  normal.  Ein  Instinkt  hatte  sie  darüber  hinaus  in  einen  weiblichen  Körper  geführt,  worüber  sie  sehr  froh  war.  Alles  andere  war  weniger erfreulich. 

Zum  erstenmal  sah  sie  ihren  bisherigen  Körper  direkt  und  nicht  auf  dem  Umweg  über  Larmas  Erinnerungen.  Sie  wunderte  sich  nicht  länger  darüber,  daß  die  Zwerge  sich  ihr  gegenüber  so  aggressiv verhalten hatten, und sie begriff, daß der arme Mann, der  in  der  verlassenen  Stadt  die  Götter  um  Beistand  gegen  eine  Bestie  angefleht hatte, vor Furcht gestorben war.  Die ursprüngliche Vamyn war nichts anderes als eine gigantische,  spinnenähnliche  Kreatur.  Niemand  hätte  in  diesem  dunklen,  behaarten  Wesen  das  sanfte,  friedfertige  Bewußtsein  der  Körperlosen  vermutet.  Die  mächtigen,  mit  Stacheln  und  Krallen  bewehrten  Beine  schienen  einzig  und  allein  zum  Töten  geschaffen  zu  sein,  und  die  glänzenden  Saugzangen,  auf  denen  zehn  Alven  bequem  nebeneinander  hätten  sitzen  können,  verstärkten  diesen  Eindruck noch.  Vamyn  lächelte  ein  wenig  wehmütig  bei  dem  Gedanken,  daß  sie  einst  bei  ihren  Artgenossen  als  ausgesprochen  zierlich  und  hübsch  gegolten  hatte.  Das  Lächeln  übertrug  sich  auf  die  Alvin,  deren  Bewußtsein sie vorübergehend gelähmt hatte, um es behutsamer auf  die Erkenntnis der Wahrheit vorbereiten zu können.  »Was stehst du da herum und träumst, Sillir?« rief eine Stimme.  Vamyn  entnahm  dem  Gedächtnis  der  Alvin,  daß  diese  Frage  ihr  galt.  Sie  drehte  sich  um  und  sah  einen  weißhäutigen  Alven,  der  gerade  aus  einem  scheibenförmigen  Fahrzeug  stieg.  Sie  verstand  mühelos  jedes  Wort,  und  ebenso  mühelos  gelang  es  ihr,  zu  antworten.  »Ich frage mich, ob wir sie nicht falsch eingeschätzt haben«, sagte  sie.  »Sie  hätte  viele  von  den  Tapheen  töten  können,  wenn  sie  es  gewollt hätte.«  »Du  denkst  doch  nicht  etwa,  daß  sie  friedlich  war?«  fragte  der  Alve  sarkastisch.  Die  Körperlose  entnahm  dem  Gedächtnis  ihrer  Wirtin,  daß  er  den  Namen  Gelaror  trug.  Sie  entdeckte  noch  etwas,  das sie zuerst erschreckte, bis sie begriff, daß es sich dabei um eine  jener Informationen handelte, die sie sammeln sollte. 

»Wir hätten ihnen befehlen sollen, sie in Ruhe zu lassen«, sagte sie.  »Dem Dunklen Oheim hätte sie sicher gefallen.«  Gelaror stutzte.  »Möglich«,  murmelte  er.  »Aber  jetzt  ist  es  zu  spät.  Komm  schon,  beseitigen wir dieses Monstrum. Die verrückten Tapheen bringen es  sonst  noch  fertig,  das  Ding  auszustopfen  und  mitten  in  ihrer  Festung aufzustellen.«  Er holte etwas aus dem Fahrzeug. Als Vamyn erkannte, wozu die  Kapsel  diente,  war  sie  drauf  und  dran,  den  Körper  der  Alvin  zu  verlassen.  »Was  ist  denn  mit  dir  los?«  fragte  Gelaror  verblüfft.  »Willst  du  ohnmächtig werden? Dann geh mir wenigstens aus dem Weg.«  Vamyn  fing  sich.  Auch  wenn  es  sich  um  ihren  eigenen,  echten  Körper  handelte  –  er  war  tot,  und  es  spielte  keine  Rolle  mehr,  was  damit geschah.  Gelaror  kroch  völlig  ungeniert  unter  den  toten  Körper  und  befestigte die Kapsel dort. Dann kam er zurück, und Vamyn stieg zu  ihm in das Fahrzeug. Als sie weit genug entfernt waren, zündete der  Alve  die  Kapsel.  Binnen  weniger  Sekunden  setzte  der  Zerfall  ein.  Vamyns  Körper  löste  sich  in  feinen  Staub  auf.  Gelaror  wartete  das  Ergebnis der Aktion nicht  ab, sondern kehrte  eilig  zu  dem  kleinen,  dunklen Ring zurück.      *    Vamyn  wußte  alles,  was  auch  die  Alvin  Sillir  über  den  Dunklen  Oheim,  den  jungen  Ring  und  die  bevorstehende  Mission  wußte.  Sillirs Wissen war längst nicht vollständig, aber für die Körperlosen  hätte  es  gereicht.  Ehe  Vamyn  sich  jedoch  von  der  Alvin  lösen  konnte, glitt das Land Pthor mit seiner unheimlichen Fracht in einen  Dimensionskorridor,  und  die  Körperlose  mußte  feststellen,  daß  sie  vorerst  gefangen  war.  Auch  später  wagte  sie  es  nicht,  Sillir  zu 

verlassen, denn sie mußte erkennen, daß es unmöglich war, sich mit  deren Bewußtsein zu arrangieren.  Hätte  sie  es  trotzdem  gewagt,  so  hätte  Sillir  eilends  alles  preisgegeben,  was  sie  zwangsläufig  während  der  Zeit  des  Zusammenlebens  in  ein  und  demselben  Körper  über  Vamyn  im  speziellen und die Körperlosen im allgemeinen erfahren hatte.  So machte Vamyn mehrere Reisen des Dimensionsfahrstuhls mit.  Während  der  ersten  Reise  ließ  man  den  jungen  Ring  noch  frei  in  Pthor  herumschweben.  Dabei  stellte  es  sich  heraus,  daß  sich  durch  die  bloße  Anwesenheit  dieses  Keimes  Lebewesen  aller  Art  veränderten.  Tiere  wurden  zu  reißenden  Monstren,  die  Tapheen  gerieten  vorübergehend  völlig  aus  der  Kontrolle,  und  selbst  die  Pflanzen  verwandelten  sich.  Nur  die  Alven  blieben  das,  was  sie  immer  gewesen  waren,  seit  sie  in  die  Gewalt  des  Ringes  geraten  waren.  Pthor materialisierte auf einem jungfräulichen Planeten. Allein die  Ankunft  löste  gigantische  Katastrophen  aus.  Die  Eingeborenen,  behaarte  Zweibeiner,  die  den  Tapheen  ähnelten,  wurden  beinahe  ausgerottet. Die Überlebenden verfielen in dumpfe Furcht, und der  junge Ring reagierte mit offensichtlichem Wohlbehagen darauf.  Man  ließ  den  Keim  zurück  und  war  wenig  später  mit  einem  zweiten  Wesen  dieser  Art  unterwegs.  Auch  andere  Inseln  reisten  bereits  im  Auftrag  des  Oheims  durch  Zeit  und  Raum,  und  sie  alle  hatten  nur  eine  Aufgabe:  die  Brut  des  Dunklen  Oheims  über  unzählige Welten zu verteilen.  Eines  Tages  kehrte  Pthor  zu  jenem  ersten  Planeten  zurück  –  und  fand  keine  Spur  mehr  von  dem  jungen  Ring.  Die  Natur  hatte  erstaunlich schnell alle Wunden geheilt, die die erste Materialisation  des  Dimensionsfahrstuhls  ihr  geschlagen  hatte.  Die  behaarten  Eingeborenen,  immer  noch  kaum  mehr  als  Tiere,  lebten  wieder  friedlich  in  Sippenverbänden  zusammen  und  hatten  inzwischen  eine  einfache  Sprache  entwickelt.  Pthors  zweite  Ankunft  richtete  noch größeren Schaden an, und Vamyn zweifelte daran, daß dieser 

Planet jemals wieder zur Entwicklung intelligenten Lebens ansetzen  würde.  Bei der Rückkehr in die Galaxis des Dunklen Oheims erlebten die  Bewohner  des  Dimensionsfahrstuhls  eine  Überraschung.  Sie  materialisierten  wie  immer  in  angemessener  Entfernung  zur  Sonne  Ritiquian.  Aber  diese  Sonne  hatte  sich  verändert:  Sie  besaß  einen  schwarzen Kern, eine seltsame Zone der Finsternis, die – wie Vamyn  sofort erkannte – psionischer Natur war und die Energieabgabe der  Sonne nicht im geringsten beeinträchtigte.  Unwillkürlich  atmete  sie  auf.  Von  nun  an  würde  es  nicht  mehr  nötig  sein,  die  Ableger  des  Oheims  in  ferne  Galaxien  und  fremde  Dimensionen  zu  verschleppen.  Der  Dunkle  Oheim  hatte  gelernt,  seine Energie auf andere Weise zu verwenden. Von jetzt an konnte  er  diese  Energie  in  nahezu  unbegrenzter  Menge  speichern,  denn  Sonnen gab es wahrhaftig genug.  Aber die Körperlose hatte sich zu früh gefreut.  Sie  war  dabei,  als  Gelaror,  der  die  Stufen  des  Erfolgs  emporgeklommen  war,  dem  Dunklen  Oheim  Bericht  erstattete.  Ein  würfelförmiger Roboter, ein Gersa‐Predogg, was in der Sprache der  Alven  soviel  wie  »Bote  der  Finsternis«,  gleichzeitig  aber  auch  »Verkünder der Macht« hieß, diente als Dolmetscher.  Der  Dunkle  Oheim  vernahm,  was  mit  seinem  ersten  Sprößling  geschehen war, und er reagierte beunruhigt. Offenbar hatten andere  Dimensionsfahrstühle ähnliches zu berichten gehabt.  Pthor  bekam  keinen  neuen  Auftrag.  Lange  Zeit  stand  es  an  den  Grenzen  des  Ritiquian‐Systems,  und  immer  mehr  Dimensionsfahrstühle  trafen  ein,  die  ebenfalls  warten  mußten.  Schließlich war auch der letzte Bericht eingegangen.  Kein  einziger  junger  Ring  hatte  sich  zu  einem  Wesen  entwickelt,  das dem Dunklen Oheim vergleichbar war.  Vamyn war wie benommen vor Freude und Erleichterung. Sie ließ  sich aus diesen Gefühlen heraus dazu hinreißen, etwas zu tun, was  sie  nie  zuvor  zu  versuchen  gewagt  hatte:  Sie  nahm  Verbindung  zu 

den Höheren Welten auf.  Sie war selbst überrascht, als es ihr gelang.  »Er  kann  sich  nicht  fortpflanzen!«  rief  sie  denen,  die  wie  sie  den  Weg in das Nichts gefunden hatten, triumphierend zu. »Sucht nach  einer  anderen  Galaxis,  in  der  ihr  stofflich  existieren  könnt,  oder  zerstört  ihn,  wenn  ihr  es  könnt.  Es  wird  immer  nur  ihn  geben,  niemals einen zweiten Oheim!«  Es war Larma, der ihr antwortete. »Es gibt keine andere Galaxis«,  sagte er sanft.  »Das  kann  ich  nicht  glauben«,  protestierte  Vamyn.  »Ich  habe  Tausende  gesehen,  und  ich  weiß,  daß  es  noch  viel  mehr  gibt.  Es  müssen unvorstellbar viele sein!«  »Nicht  für  uns.  Dennoch  –  oder  gerade  deshalb  –  werden  wir  kämpfen, so gut wir es können.«  Vamyn schwieg bedrückt. Ihr wurde plötzlich bewußt, wie wenig  die Körperlosen gerade dazu taugten – sie konnten nicht kämpfen.  »Leb  wohl,  Vamyn«,  sagte  Larma.  »Du  hättest  nie  wieder  zu  uns  Verbindung aufnehmen dürfen. Ich werde für dich tun, was immer  ich zu tun vermag.«  Der Kontakt riß ab. Da erst wurde Vamyn gewahr, daß ein Gersa‐ Predogg vor ihr stand.      6.    Er  hätte  mich  zu  keinem  besseren  Zeitpunkt  erwischen  können,  dachte  Vamyn bitter.  Der Körper der Alvin war tot. Gelaror selbst hatte ihn getötet, als  sowohl  der  Gersa‐Predogg  als  auch  der  jüngste  Ableger  des  Dunklen Oheims dazu bereit waren, die Körperlose in Empfang zu  nehmen.  Nun  saß  sie  in  dem  dunklen  Ring  gefangen,  und  zum  erstenmal  konnte  sie  den  Oheim  verstehen,  ohne  daß  ein  Gersa‐ Predogg seine Sprechmembrane zur Verfügung stellen mußte. 

»Du wirst wachsen«, sagte der große Ring zu  seinem Ableger, und  es  klang  beschwörend.  »Dich  werde  ich  nicht  fortschicken,  wie  ich  es mit den anderen gemacht habe, und ich werde noch mehr solche  Bewußtseine  heranschaffen.  Ich  selbst  bin  aus  einer  positiven  Wesenheit entstanden. Du dagegen bis von Anfang an wie ich, aber  wenn  du  diese  Spur  von  positivem  Gedankengut  in  dir  hast,  wird  das auch deinen Lebenswillen stärken.«  Der  kleine  Ring  war  in  keiner  Weise  fähig,  auf  diesen  Appell  zu  reagieren,  und  der  Dunkle  Oheim  wußte  das  mit  Sicherheit.  Dennoch fuhr er fort:  »Ich  habe  es  immer  für  erstrebenswert  gehalten,  einzigartig  zu  sein, aber ich habe nicht bedacht, wie einsam man dann ist. Ich will,  daß  Wesen  entstehen,  die  mir  ebenbürtig  sind.  Auch  wenn  es  jetzt  so  scheinen  mag,  als  ließe  sich  dieser  Wunsch  nicht  erfüllen  –  ich  werde  nicht  aufgeben.  Angeblich  war  es  mein  unabwendbares  Schicksal,  als  Materiesenke  zu  enden,  aber  ich  habe  mich  dagegen  gewehrt  und  bin  stärker  als  je  zuvor  geworden.  Ich  werde  es  auch  schaffen,  mir  Nachkommen  zu  erziehen.  Du  wirst  der  erste  sein,  und  wenn du  wächst  und  stark  wirst,  werde  ich  dich  an  einen  Ort  bringen  lassen,  an  dem  du  ein  Reich  errichten  kannst,  das  dem  meinen gleicht. Viele andere werden dir folgen, bis das Universum  voll  von  uns  ist  und  die  Macht  des  Negativen  auch  in  der  entferntesten  Galaxis  triumphiert.  Niemand  wird  uns  besiegen  können,  denn  wir  sind  stärker  als  alle  positiven  Mächte,  die  es  jemals gab.«  Und  dann  ließ  er  die  Alven  nach  Rebellen  fahnden,  nach  sanftmütigen,  friedfertigen  Völkern,  die  sich  selbst  durch  den  schlimmsten  Terror  nicht  von  ihrer  Gesinnung  abbringen  ließen.  Ihrer aller Bewußtseine traten den Weg in den kleinen Ring an. Da  sie aber keine Körperlosen waren und ihre Bewußtseine nicht ohne  die  stofflichen  Hüllen  zu  existieren  vermochten,  lösten  sie  sich  alsbald auf.  Dem kleinen Ring war äußerlich keine Veränderung anzumerken, 

und  nicht  zuletzt  Vamyn  selbst  war  es  zu  verdanken,  daß  nicht  einmal der Dunkle Oheim frühzeitig bemerkte, was er da heranzog.  Wieder  vergingen  Tausende  von  Jahren,  und  der  Dunkle  Oheim  wurde  ungeduldig.  Inzwischen  gab  es  bereits  viele  Sonnen,  die  schwarze  Kerne  in  sich  bargen.  Der  Oheim  verfügte  über  Energiereserven, die es ihm ermöglichten, in ganz neuen Maßstäben  zu  denken.  In  dieser  Situation  griff  er  abermals  auf  die  Dimensionsfahrstühle zurück.  Sie standen immer noch im Ritiquian‐System, beziehungsweise an  dessen  Grenzen.  Auf  Pthor  lebten  noch  Tapheen,  aber  sie  hatten  kaum  noch  etwas  mit  jenem  Volk  gemein,  von  dem  sie  stammten,  und  ihre  Zahl  sank.  Andere  Völker  kamen  und  breiteten  sich  auf  den  Inseln  aus.  Sie  wurden  von  den  Alven  herbeigeholt,  und  der  Dunkle  Oheim  überschüttete  sie  mit  seiner  Ausstrahlung  und  ließ  jene,  die  ein  gewisses  Maß  an  Bösartigkeit  erreichten  und  nachweislich negativ reagierten, zu Planeten bringen, die außerhalb  der  Grenzen  des  bisher  direkt  beherrschten  Gebietes  lagen  –  die  Galaxis,  die  man  zu  diesem  Zeitpunkt  bereits  die  »Schwarze«  zu  nennen  begann,  wurde  zwar  theoretisch  vollständig  vom  Oheim  beherrscht,  aber  die  Alven  waren  gar  nicht  imstande,  auf  jedem  einzelnen  Planeten  zu  landen.  Durch  die  Statthalter,  die  man  als  »Neffen«  bezeichnete,  dehnte  sich  das  unmittelbar  kontrollierte  Gebiet schnell weiter aus. Dadurch wuchs die Zahl der Sonnen, die  schwarze Kerne in sich trugen, und gleichzeitig verfügte der Oheim  über noch mehr Energie.  Er begann erneut, Ringe abzuspalten. Da die Alven den Zenit ihrer  Entwicklung  bereits  überschritten  hatten  und  ihm  nicht  in  ausreichender  Zahl  zur  Verfügung  standen,  wählte  der  Oheim  aus  der Fülle der neuen Inselbewohner besonders geeignete Individuen  aus  und  machte  sie  zu  fast  unumschränkten  Herrschern  über  die  Dimensionsfahrstühle. Er befahl ihnen, die jungen Ringe zu fremden  Welten  zu  bringen,  sie  diesmal  aber  nicht  einfach  abzusetzen,  sondern vorher den Boden für sie zu bereiten. 

Aus  den  Inseln  wurden  Instrumente  des  Schreckens,  und  die  Herrscher  überboten  sich  gegenseitig  in  Einfällen,  wie  man  die  Arbeit noch wirksamer erledigen könne. Dabei entwickelten sie bald  solche Fähigkeiten in der Kunst der Erzeugung negativer Energien,  daß der Oheim eigene schwarze Kerne kleineren Formats im Innern  der Dimensionsfahrstühle schuf. Auf diese Weise wurden nicht nur  die Bewohner der Inseln zu potentiellen Nahrungsspendern für den  Ring,  sondern  auch  der  Akt  der  Brutpflege  selbst,  die  Zerstörung  fremder  Kulturen,  setzte  Energie  frei.  So  entwickelten  sich  die  Dimensionsfahrstühle  zu  einem  der  wichtigsten  Machtmittel,  über  die der Oheim verfügte.  Den kleinen Ringen bekam das negative Klima, das fortan auf den  Inseln  herrschte,  und  sie  gelangten  in  kräftigem,  durchaus  lebensfähigem Zustand an ihre Ziele. Wurden sie dann auf ihre neue  Welt  gebracht,  so  fanden  sie  dort  die  denkbar  günstigsten  Voraussetzungen für ihre weitere Entwicklung vor. Schon die ersten  Kontrollbesuche  zeigten,  daß  einige  von  ihnen  sich  tatsächlich  zufriedenstellend entwickelten.  Der  Dunkle  Oheim  triumphierte.  Zwar  war  die  Erfolgsquote  im  Vergleich  zur  Zahl  der  ausgesandten  Ringe  immer  noch  sehr  niedrig,  aber  er  gedachte  dies  durch  die  Masse  auszugleichen.  In  dem  Bestreben,  noch  mehr  Energie  für  die  Bildung  weiterer  Sprößlinge zu erhalten, wandte er sich wieder den Verhältnissen in  der Schwarzen Galaxis selbst zu.  Noch  immer  gab  es  erschreckend  viele  Planeten,  die  noch  keines  Alven  Fuß  betreten  hatte,  und  daran  würde  sich  auch  kaum  etwas  ändern lassen, denn die kleinen Leute verloren langsam aber sicher  ihren inneren Schwung. Nur widerwillig erfüllten sie noch ihre alten  Aufgaben.  Anstatt  zu  erobern  und  Kriege  zu  führen,  wollten  sie  lieber  forschen  und  bauen  und  neue  Erfindungen  machen.  In  mancher Weise ähnelten  sie  in diesem Stadium  den  alten  Tapheen,  und der Oheim machte sich diesen Umstand zunutze.  Er  entsann  sich  des  uralten  Traumes  seiner  früheren  Favoriten, 

Maschinen durch organische Gebilde  zu  ersetzen, ja,  sogar  lebende  Raumschiffe  zu  bauen.  Noch  immer  lagerten  in  Pthor  die  Behälter  mit  flüssigem  Plasma,  und  auch  der  Gersa‐Predogg,  der  die  Rolle  eines  Wächters  übernommen  hatte,  war  unbeschädigt  geblieben.  Der  Roboter  kannte  alle  Geheimnisse  der  Tapheen  und  gab  sie  an  die  Alven  weiter,  und  den  Alven  glückte  das,  was  die  Tapheen  vergeblich versucht hatten: Sie schufen das erste Organschiff.  Es  hatte  nur  einen  Fehler:  Es  war  schwer  zu  dirigieren.  Ein  Forscher fand schließlich durch einen Selbstversuch heraus, daß sich  dieser  Mangel  durch  eine  Verknüpfung  zwischen  dem  Schiff  und  einem intelligenten Individuum beheben ließ. Allerdings konnte der  Alve sich nicht wieder aus diesem System lösen. Als seine entsetzten  Artgenossen es mit Gewalt versuchten, starb er. Um seine Diener zu  beruhigen,  ließ  der  Dunkle  Oheim  Angehörige  anderer  Welten  herbeischaffen,  und  schon  bald  brachen  die  ersten  Organschiffe  zu  ihren Jungfernfahrten auf.  Ihr  Auftauchen,  vor  allem  der  Anblick  der  mit  dem  Schiff  verbundenen  Galionsfiguren  in  den  gläsernen  Lotsenkanzeln,  löste  allerorten Entsetzen aus. Dabei zeigte es sich, daß die Kontrolle über  viele  Völker  noch  nicht  so  perfekt  war,  wie  der  Dunkle  Oheim  es  angenommen  hatte.  Nachdem  mehrere  Galionsfiguren  von  ihren  Artgenossen aus den Bugkanzeln herausgeholt und auf diese Weise  umgebracht  worden  waren  –  was  wohl  sogar  ihnen  selbst  als  die  bessere  Lösung  erschienen  war  –,  erteilte  der  Oheim  den  Dimensionsfahrstühlen  den  Auftrag,  von  jedem  geeignet  erscheinenden Volk einige Exemplare mitzubringen, damit man sie  als  Lotsen  verwenden  konnte.  Um  in  diesen  Gefangenen  jeden  Gedanken  an  Rebellion  und  Flucht  auszuschalten  und  gleichzeitig  in  erhöhtem  Maße  für  die  Sicherheit  der  nun  noch  wertvolleren  Dimensionsfahrstühle  zu  sorgen,  wurden  die  Wölbmäntel  umgestellt.  Ursprünglich  hatten  sie  –  wenn  auch  nur  sehr  behutsam  und  in  geringem  Umfang  –  jeden  Besucher  im  positiven  Sinne  beeinflußt. 

Diesen  Effekt  hatte  der  Dunkle  Oheim  längst  neutralisieren  lassen.  Von  nun  aber  raubten  die  Wölbmäntel  jedem  Fremden,  der  nicht  aus  der  Schwarzen  Galaxis  selbst  oder  von  einem  anderen  Dimensionsfahrstuhl stammte, das Gedächtnis. Daß den Schwarzen  Kernen  auch  dabei  Energie  zufloß,  war  nur  ein  willkommener  Nebeneffekt.  Durch  die  Organschiffe  und  die  Galionsfiguren  ließen  sich  nun  auch Wesen zu Raumfahrern machen, die so gut wie nichts von der  notwendigen  Technik  verstanden.  Sie  brauchten  sich  lediglich  einzuprägen,  welche  Befehle  sie  den  Galionsfiguren  im  entsprechenden  Augenblick  zu  geben  hatten.  Den  Rest  erledigten  die  Lotsen  gemeinsam  mit  dem  Schiff  ganz  von  selbst.  Junge,  kriegerische  Völker  traten  an  die  Stelle  der  Alven,  und  bald  wuchs  das  Reich  des  Oheims  schneller,  als  er  für  weitere  Statthalter  zu  sorgen vermochte.  Die  Alven,  die  immer  noch  mit  Herz  und  Seele  dem  schwarzen  Ring  dienten,  griffen  die  Wünsche  des  Oheims  eifrig  auf:  Man  brauchte  Wesen,  die  vom  Herrscher  der  Schwarzen  Galaxis  völlig  abhängig  waren,  sich  leicht  kontrollieren  und  manipulieren  ließen,  niemals rebellierten und dennoch eigene Initiative entwickelten.  Die Alven schufen ein solches Wesen. Sein einziger Fehler bestand  darin,  daß  es  extrem  kurzlebig  war.  Schon  nach  wenigen  Tagen  starb es, und seinen Nachfolgern erging es nicht besser. Was immer  die  Alven  auch  taten  –  sie  schafften  es  nicht,  ihren  Geschöpfen  dauerhaftes Leben einzuhauchen.  Ausgerechnet  diesen  Zeitpunkt  suchte  der  junge  Ring,  in  dem  Vamyn noch immer gefangen saß, sich aus, um gegen den Dunklen  Oheim aufzubegehren.  Der  Dunkle  Oheim  hatte  den  Ring  schon  seit  langer  Zeit  kaum  noch  beachtet.  Dabei  war  das  Wesen  mittlerweile  immerhin  groß  genug,  um  den  Planeten  Ritiquian  zu  umschlingen.  Allerdings  verschmähte  es  jene  Art  von  Nahrung,  die  der  Dunkle  Oheim  zu  sich  nahm.  Statt  dessen  sog  es  alle  positiven  Bewußtseine  auf,  die 

von  den  schwarzen  Kernen  der  Sonnen  in  das  Ritiquian‐System  weitergeleitet wurden. Dem Oheim  war  das  nur  recht,  denn  solche  Bewußtseine  stellten  die  Spreu  in  seiner  Ernte  dar.  Was  er  nicht  ahnte,  war,  daß  der  junge  Ring  langsam  aber  sicher  ein  eigenes  Bewußtsein entwickelte und mit immer größerem Zorn das Treiben  seines Erzeugers beobachtete. Immer wieder gelang es Vamyn, den  kleinen Ring zu beschwichtigen.  »Du  bist  noch  nicht  stark  genug«,  sagte  sie  zu  ihm,  wenn  er  auszubrechen  drohte.  »Er  verschlingt  dich,  wenn  du  es  jetzt  versuchst. Warte noch ein wenig.«  Als  aber  die  ersten  jener  Schreckensgestalten,  die  die  Alven  erdacht  hatten,  auf  Ritiquian  erschienen,  halfen  alle  beruhigenden  Wort  nicht  mehr.  Der  kleine  Ring  durchbrach  die  Isolation,  die  er  sich  freiwillig  auferlegt  hatte,  und  überflutete  ganz  Ritiquian  mit  positiver Energie.  Die  Alven  erlitten  einen  Schock,  und  sie  brauchten  mehrere  Generationen,  um  wieder  das  zu  werden,  als  was  der  Oheim  sie  stets betrachtet hatte.  Der  Dunkle  Oheim  reagierte  schnell  und  hart:  Er  löschte  den  jungen  Ring  restlos  aus.  Nicht  einmal  Vamyn,  deren  Bewußtsein  doch  unsterblich  hätte  sein  sollen,  entkam  der  Rache  des  großen  Ringes.  Erst als die Alven wieder bei Vernunft waren und ihre Kreaturen,  die im allgemeinen Durcheinander das Weite gesucht hatten, abseits  der  Forschungsstätten  wiederfanden,  begriff  der  Oheim,  daß  sein  entarteter  Sprößling  ihm  unwissentlich  den  Ausweg  aus  dem  Dilemma  gewiesen  hatte.  Diese  vorher  lebensunfähigen  Wesen  stapften nämlich jetzt kraftstrotzend dahin. Sie waren friedlicher, als  dem Oheim lieb sein konnte – aber sie lebten.  So  kam  der  Dunkle  Oheim  zu  seinen  Neffen,  und  mit  deren  Erscheinen endete die Phase der Expansion.     

*    »Das  war  meine  Geschichte«,  sagte  der  Dunkle  Oheim  zu  dem  jungen  Ring,  der  mit  dem  Dimensionsfahrstuhl  Dorkh  in  das  Ritiquian‐System gelangt war. »Unsere Geschichte, denn du bist von  meiner  Art.  Viele  Millionen  Jahre  lang  habe  ich  auf  diesen  Augenblick gewartet. Alle anderen Pläne gelangen zu meiner vollen  Zufriedenheit. Ich schuf einen neuen Ring um Ritiquian und nannte  ihn  ›Lebensblase‹.  Dieser  Ring  war  nie  dazu  bestimmt,  ein  Bewußtsein  zu  entwickeln,  und  es  ist  auch  nicht  geschehen.  Er  nimmt die positive Energie auf und erhält die Neffen am Leben. Mit  Hilfe der Neffen perfektionierte ich das System, das schon die Alven  entwickelt  hatten.  Die  Neffen  selbst  haben  bis  auf  wenige  Ausnahmen  stets  gehalten,  was  ich  mir  von  ihnen  versprochen  hatte.  Sie  lassen  sich  beliebig  gegeneinander  ausspielen  und  geben  sich  mit  dem  zufrieden,  was  ich  ihnen  zuweise.  Es  gibt  bitterarme  Reviere  und  Neffen,  die  ihre  Hilfsvölker  mit  Pfeil  und  Bogen  ausrüsten  müssen.  Aber  es  gibt  auch  Neffen,  die  fast  unsterblich  sind  und  über  große  Macht  verfügen,  was  selbstverständlich  auch  die  entsprechende  Ausrüstung  bedingt.  Aus  den  Gegensätzen  entstehen Spannungen und Konflikte, die ich schüren oder dämpfen  kann.  Das System ist perfekt. Es garantiert mir Nahrung und Sicherheit  und  einen  Überschuß,  der  es  mir  erlaubt,  immer  neue  Ringe  abzuspalten.  Aber  so  viele  ich  davon  auch  auf  die  Reise  geschickt  habe – es gibt sehr wenig über sie zu berichten. Anfangs sah es so,  als sollte ich endlich Erfolg haben. Als die Dimensionsfahrstühle die  nächste  Kontrolle  durchführten,  lebte  nur  noch  eines  von  meinen  Kindern, und es war bereits zum Tode verurteilt.  Ich habe es niemals aufgegeben, und jetzt weiß ich, daß ich richtig  gehandelt habe. Noch bist du der einzige, der den kritischen Punkt  überwunden hat. Nichts kann dich mehr hindern, den Weg zu Ende  zu  gehen.  Ich  werde  Dorkh  untersuchen  lassen  und  herausfinden, 

was  dich  zum  Leben  erweckt  hat, und  dann  werden  weitere  Ringe  die Schwarze Galaxis verlassen, um an anderer Stelle zu herrschen.«  Für  einen  Augenblick  war  es  sehr  still  in  der  Lebensblase.  Atlan  und  Razamon  hatten  Mühe,  das  zu  verdauen,  was  sie  bisher  erfahren  hatten,  und  Yeers  und  Olken,  die  beiden  Körperlosen,  die  sicher  schon  einiges  von  diesen  Dingen  gewußt  oder  wenigstens  geahnt  hatten,  schwiegen  ebenfalls.  Vielleicht  dachten  sie  an  Vamyn.  »Du  willst  mich  nicht  in  deiner  Galaxis  haben«,  stellte  der  junge  Ring fest.  »Ich freue mich über deine Anwesenheit«, versicherte der Dunkle  Oheim eilig. »Ich wollte, ich könnte dich bei mir behalten und dich  alles lehren, was ich je erfahren habe.«  »Warum tust du es nicht?«  Offene  Feindseligkeit  schwang  in  den  Impulsen  des  kleinen  Ringes mit, aber der Dunkle Oheim schien es nicht zu spüren.  »Es geht nicht«, antwortete der Dunkle Oheim beschwörend, aber  auch  sanft.  »Du  wirst  wachsen  und  Raum  beanspruchen.  Du  brauchst Welten, die dir Nahrung liefern, und irgendwann wirst du  selbst  damit  beginnen,  Ringe  abzuspalten.  Du  kannst  die  dafür  notwendige  Energie  nicht  von  einigen  Planeten  beziehen  –  du  brauchst  eine  Sterneninsel  wie  diese  hier.  Es  gibt  sehr  viele  davon,  und einige wären leicht zu erobern.«  »Wenn  es  so  ist«,  sagte  der  junge  Ring  kühl,  »warum  gehst  du  dann  nicht  selbst?  Du  hast  lange  genug  über  diese  Galaxis  geherrscht.  Du  hast  auf  mich  gewartet  und  warst  bereit,  unendlich  viel  Energie  dafür  zu  opfern,  daß  wenigstens  einer  von  uns  überlebte.  Wenn  dir  wirklich  so  viel  daran  liegt,  mich  auch  weiterhin am Leben zu erhalten – warum willst du mich dann einem  Risiko aussetzen? Hier wäre ich sicher. Du dagegen hast Erfahrung  darin, wie man sich eine Sterneninsel unterwirft.«  »Es  käme  zu  Kämpfen  und  Rebellionen,  die  über  das  kontrollierbare  Maß  hinausreichen.  Die  Bewohner  der  Schwarzen 

Galaxis sind an mich gewöhnt und fürchten mich. Dich würden sie  für  verletzbar  halten.  Du  bist  noch  nicht  stark  genug,  um  eine  Galaxis zu beherrschen. Fange mit einem einzelnen Planeten an und  dehne  dein  Reich  aus,  wenn  deine  Kräfte  wachsen  –  alles  andere  würde deinen Untergang bedeuten.«  »Wie soll ich in eine andere Galaxis gelangen?«  »So, wie du gekommen bist. Es gibt da einen Dimensionsfahrstuhl,  der  ohnehin  unterwegs  zu  uns  ist.  Es  handelt  sich  um  Pthor,  von  dem  du  schon  verschiedenes  erfahren  hast.  Die  Herren  von  Pthor  haben  versagt,  und  das  Land  befindet  sich  in  einem  chaotischen  Zustand. Ich hatte die Absicht, es zu reinigen und neu besiedeln zu  lassen, damit es seine Arbeit fortsetzen kann. Ich stelle dir Pthor mit  allem, was sich darauf befindet, zur Verfügung. Jedes meiner Kinder  soll  einen  Dimensionsfahrstuhl  bekommen,  damit  es  zur  rechten  Zeit  dafür  sorgen  kann,  daß  unsere  Art  sich  immer  weiter  ausbreitet.«  Aber  während  der  Oheim  sprach,  drang  etwas  durch,  das  Atlan  und den Berserker überraschte.  Der gigantische Ring haßte und fürchtete dieses Land. Pthor hatte  entschieden  zuviel  Unruhe  in  die  Schwarze  Galaxis  gebracht.  Seit  Millionen  von  Jahren  hatte  der  Dunkle  Oheim  sich  bemüht,  die  positiven  Elemente  in  dieser  Sterneninsel  kurzzuhalten,  jedoch  niemals  auszurotten.  Jetzt  fürchtete  er,  daß  Pthor  der  Katalysator  war, der diese Elemente einte und anführte und ihnen zu einem Sieg  über den schwarzen Ring verhalf.  Ob  diese  Furcht  gerechtfertigt  war,  konnte  der  junge  Ring  nicht  beurteilen,  aber  er  spürte  die  Gefühle,  die  sein  Erzeuger  mit  dem  scheinbar  so  großzügigen  Angebot  verband,  und  er  fühlte  sich  betrogen.  »Behalte Pthor!« rief er zornig. »Behalte alles, was du verteidigen  kannst  –  aber  kämpfe  darum.  Hier  ist  nur  für  einen  von  uns  Platz.  Darin hast du recht. Ich werde dieser Eine sein!«  »Oh,  du  lieber  Schrecken«,  flüsterte  Razamon.  »Jetzt  geht  es  los. 

Kann  man  nichts  dagegen  tun?  Sie  werden  alles  in  diesem  System  vernichten!«  »Der  junge  Ring  hat  keine  Chance«,  behauptete  Olken.  »Der  Oheim ist viel zu stark, als daß sein Ableger ihn schlagen könnte.«  »Ich  fürchte,  dieses  junge  Ungeheuer  ist  klüger,  als  wir  alle  gedacht  haben«,  murmelte  Atlan.  »Er  hat  den  Oheim  reden  lassen  und  die  Zeit  genutzt.  Hier  schwirrt  bestimmt  genug  von  dieser  negativen Energie herum, um ihn zu sättigen. Vielleicht hat er sogar  die  Verbindungen  zwischen  Ritiquian  und  anderen  Sonnen  angezapft. Seht ihr, wie schnell er sich bewegt? Er ist flinker als der  Oheim.«  Die anderen sahen, daß der Arkonide recht hatte. Der kleine Ring  hatte  sich  in  Bewegung  gesetzt.  Er  näherte  sich  dem  Dunklen  Oheim,  obwohl  er  vorher  behauptet  hatte,  eine  Grenze  zu  spüren,  die er nicht überschreiten durfte.  »Dieses  Ding  kann  sogar  zweideutige  Bemerkungen  von  sich  geben«,  sagte  Razamon  verblüfft.  »Erinnert  ihr  euch  nicht?  Der  Dunkle  Oheim  empfahl  ihm,  anzuhalten,  weil  der  Kleine  sonst  sterben  müßte.  Natürlich  war  es  eine  Lüge,  wenn  der  Oheim  behauptete,  nichts  daran  ändern  zu  können.  Und  der  Kleine  sagte,  daß er tatsächlich etwas spürte, was ihn töten könnte, und dann ließ  er  den  Alten  erzählen.  Es  war  wirklich  Absicht,  dessen  bin  ich  mir  sicher. Der  kleine Kerl  wollte nur  Zeit  gewinnen.  Wenn er  nicht  so  bösartig wäre, könnte er mir direkt sympathisch werden.«  Der  Dunkle  Oheim  versuchte,  sich  von  der  Sonne  zu  lösen,  aber  der kleine Ring kam ihm zuvor. Für einen Augenblick sah es so aus,  als  würden  die  beiden  Wesenheiten  aufeinanderprallen.  Erst  im  letzten Augenblick wich der junge Oheim aus. Der große Ring wand  sich wie eine Schlange.  »Ich habe dich!« rief der Kleine triumphierend. »Du warst dumm  und überheblich, begreifst du das jetzt?«  Der ältere Ring antwortete nicht, aber auf der bildschirmähnlichen  Fläche des »Fensters«, das die Verbindung zwischen dem Innern der 

Lebensblase  und  der  Außenwelt  darstellte,  konnte  man  deutlich  beobachten,  wie  das  junge  Ringwesen  plötzlich  davongeschleudert  wurde. Es fing sich schnell und raste erneut auf den Dunklen Oheim  zu. Bis in die Lebensblase hinein spürte man den Haß und den Zorn,  den  beide  Ringe  während  dieses  Kampfes  verstrahlten.  Sie  blieben  nebeneinander stehen, und ein  zähes Ringen, das man nicht  sehen,  wohl aber erfühlen konnte, begann.  »Wir dürfen  nicht zu  lange warten«, mahnte Olken  besorgt.  »Der  Oheim  wird  siegen,  daran  besteht  kein  Zweifel.  Auch  wenn  der  junge  Ring  noch  so  viel  Energie  in  sich  aufgenommen  hat  –  gegen  dieses  Ungeheuer  kommt  er  nicht  an.  Wir  müssen  euch  aus  der  Lebensblase hinausschaffen, ehe der Kampf vorbei ist.«  »Warte noch!« bat  Atlan fasziniert.  »Siehst du  das?  Der  schwarze  Kern der Sonne beginnt zu schrumpfen.«  »Der  Oheim  geht  bereits  ans  Eingemachte«,  bemerkte  Razamon  spöttisch.  »Und wenn es der junge Ring ist, der den Kern aussaugt?« fragte  Yeers skeptisch.  »So frech dürfte nicht einmal dieses Wesen sein«, bemerkte Atlan.  »Außerdem betrifft es auch andere Sonnen.«  Er  spürte,  daß  Olken  ihn  mit  sich  zu  ziehen  versuchte,  aber  er  wehrte sich dagegen. Er fragte sich auch nicht lange, wie es möglich  war,  daß  dieses  »Fenster«  Ereignisse  zeigte,  die  in  diesem  Augenblick  Lichtjahre  entfernt  stattfanden.  Er  sah  lediglich,  daß  immer  mehr  Sonnen  immer  heller  zu  strahlen  begannen.  Er  fragte  sich,  was  geschehen  mochte,  wenn  diese  Energie  verbraucht  war  und der junge Ring doch noch siegte. Konnte der kleine Oheim sich  auch ohne diese Vorräte am Leben erhalten? Oder war die Schwarze  Galaxis dann frei?  »Je mehr Energie er zusammenzieht, desto schlimmer werden die  Folgen dieses Kampfes sein«, bemerkte Olken, und Atlan schrak aus  seinen Gedanken auf.  Zum  erstenmal  seit  mehreren  Stunden  wurde  ihm  bewußt,  in 

welcher Gefahr sie alle schwebten.  »Wenn  er  gezwungen  sein  sollte,  sogar  auf  die  Lebensblase  zurückzugreifen,  braucht  ihr  die  große  Plejade  nicht  mehr«,  murmelte er besorgt. »Wie stabil ist dieses Gebilde?«  »Er wird es nicht zerstören«, versicherte Olken. »Vergiß nicht, daß  von  hier  aus  die  Neffen  am  Leben  erhalten  werden.  Aber  auf  Ritiquian und draußen im Weltraum ist jetzt alles Leben in Gefahr.  Komm  endlich.  Wenn  wir  euch  auf  Ritiquian  absetzen  wollen,  müssen wir uns beeilen.«  »Warum  warten  wir  nicht,  bis  das  Schlimmste  vorbei  ist?«  fragte  Atlan unwillig.  »Weil  die  Gefahr  besteht,  daß  der  Dunkle  Oheim  sich  um  uns  kümmert,  sobald  er  mit  seinem  Sprößling  fertig  geworden  ist.  Er  darf euch nicht finden. Wir setzen euch auf dem Raumhafen in der  Nähe des Hortes der Finsternis ab. Dort seid ihr einigermaßen sicher  aufgehoben, und die GOLʹDHOR wird keine Mühe haben, euch zu  finden.«  »Glaubst du wirklich, daß sie kommt?«  »Sie ist schon fast hier, und sie hat die große Plejade noch immer  an Bord. Ihr werdet nicht lange auf Ritiquian bleiben.«  »Du bist dir sehr sicher.«  »Ich  weiß,  wie  du  darüber  denkst.  Laß  uns  nicht  mehr  darüber  reden.  Wir  verstehen  deine  Zweifel,  aber  du  wirst  uns  nicht  von  unserer Überzeugung abbringen.«  Atlan  erkannte,  daß  es  keinen  Sinn  hatte,  weiter  auf  den  Körperlosen einzureden.  »Was ist der Hort der Finsternis?« erkundigte er sich, um von dem  heiklen Thema abzulenken.  »Der Palast des Dunklen Oheims«, antwortete Olken. »Wir wissen  nicht viel darüber, nur, daß es eine riesige Anlage ist und daß dort  furchtbare Dinge geschehen.«  »Das  hätte  ich  mir  beinahe  denken  können«,  murmelte  Atlan.  »Wohin  bringst  du  mich?  Sagtest  du  nicht,  daß  wir  den  Ring  nur 

durch das ›Fenster‹ verlassen können?«  »Wir  wollen  euch  zusätzliche  Energie  mit  auf  den  Weg  geben.  Auch  wenn  ihr  nur  eine  kurze  Strecke  überwunden  habt  und  der  Weg  nach  Ritiquian  ebenfalls  nicht  weit  ist,  habt  ihr  doch  eine  Menge  Kraft  verloren.  Hier  drinnen  spürt  ihr  das  nicht,  weil  es  ausschließlich  eure  Körper  betrifft,  aber  ihr  würdet  bewußtlos  auf  Ritiquian  ankommen  und  Stunden  brauchen,  bis  ihr  euch  wieder  erholt habt.«  »Und wie geht diese Aufladung vor sich?«  »Du wirst gar nichts davon bemerkt haben, glaube ich.«  »Ist es schon vorbei?« fragte Atlan überrascht.  »Ja«, erwiderte Olken knapp – und dann war es, als hätte er dem  Arkoniden  einen  harten  Stoß  versetzt.  Atlan  spürte,  daß  er  sich  rasend schnell durch die formlose Dunkelheit bewegte.  »Viel Glück!« rief Olken ihm nach. »Wartet auf die GOLʹDHOR!«  Dann  merkte  er,  daß  Razamon  neben  ihm  war,  und  Augenblicke  später  tauchte  eine  helle  Fläche  vor  ihnen  auf.  Danach  war  es  schlagartig  endgültig  finster  um  ihn,  und  er  glaubte,  in  einen  endlosen Abgrund zu stürzen.  Er hörte nicht mehr, daß Yeers entsetzt schrie:  »Halte sie auf, Olken. Etwas stimmt nicht!«  Aber  Olken  hatte  es  im  selben  Augenblick  gemerkt  und  war  bereits am »Fenster«.  »Es  ist  zu  spät«,  sagte  er  niedergeschlagen.  »Wir  hätten  wissen  müssen,  daß  auch  solche  Transporte  jetzt  nicht  ungefährlich  sind.  Vielleicht  wäre  es  wirklich  besser  gewesen,  zu  warten,  bis  der  Kampf vorbei ist.«  »Es  scheint  sich  nur  um  eine  geringe  Abweichung  zu  handeln«,  tröstete  Yeers.  »Sie  werden  nicht  genau  da  ankommen,  wo  wir  sie  hinschaffen wollten, aber es wird ihnen nichts geschehen.«  »Und wenn sie nun im Hort der Finsternis landen?«  »Wir wollen hoffen, daß das nicht eintritt«, sagte Yeers ernst.   

  7.    Unbemerkt  von  den  Alven,  die  in  diesen  Stunden  ganz  andere  Sorgen  hatten,  als  auf  unerwünschte  Gäste  zu  achten,  drang  ein  Organschiff  in  das  Ritiquian‐System  ein,  das  hier  eigentlich  nichts  zu  suchen  hatte.  An  Bord  befanden  sich  eine  Handvoll  Ugharten,  zwei  Magier  und  ein  Neffe,  um  dessen  Verstand  es  nicht  zum  Besten  stand.  Wäre  es  anders  gewesen,  dann  wäre  Duuhl  Larx  sicher davor zurückgeschreckt, mitten in das Chaos hineinzufliegen.  »Wahrscheinlich  begreift  er  gar  nicht,  was  dort  geschieht«,  sagte  Copasallior leise und zuckte kaum merklich zusammen, als ihm das  wahnsinnige  Gelächter  des  Neffen  zu  antworten  schien.  Er  drehte  sich hastig um.  Das  Schott  zur  Kommandozentrale  stand  wie  üblich  offen.  Die  feurige  Sphäre,  in  der  der  Neffe  sich  verbarg,  füllte  die  ganze  Öffnung aus. Duuhl Larx schwebte herein und hielt vor den beiden  Magiern an.  »Er  hat  Schwierigkeiten«,  verkündete  der  Neffe  kichernd.  »Der  Dunkle  Oheim  ist  nicht  einmal  mehr  fähig,  in  seinem  eigenen  System  für  Ordnung  zu  sorgen.  Seht  ihr  das?  Da  stoßen  Schiffe  zusammen,  und  sie  feuern  aufeinander,  und  manche  explodieren  auch  einfach  ohne  Grund.  Es  wird  höchste  Zeit,  daß  ich  der  Sache  ein Ende bereite!«  »Was willst du tun?« fragte Koratzo mit gezwungener Ruhe.  »Ich  werde  ihn  töten!«  stieß  der  Neffe  haßerfüllt  hervor.  »Ich  werde ihn zerreißen – so und so und so!«  Seine  Stimme  schnappte  über,  und  er  brach  erneut  in  Gelächter  aus.  Koratzo  versuchte  sich  vorzustellen,  wie  dieses  Wesen  in  der  flammenden Hülle steckte und mit seinen Händen einen imaginären  Oheim  zerfetzte.  Es  gelang  ihm  nicht  recht,  denn  er  wußte  nicht  genau,  wie  Duuhl  Larx  aussah.  Er  hätte  es  in  diesem  Augenblick  wahrscheinlich feststellen können, denn er war stärker als je zuvor, 

und  der  Neffe  würde  kaum  etwas  bemerken,  solange  er  sich  in  dieser  hysterischen  Stimmung  befand.  Aber  er  verzichtete  darauf,  denn es erschien ihm nicht mehr als so bedeutend wie noch wenige  Wochen zuvor.  Duuhl Larx beruhigte sich allmählich.  »Ich  werde  die  Herrschaft  über  die  Schwarze  Galaxis  antreten«,  erklärte  er  erstaunlich  ruhig.  »Glaubst  du,  daß  ich  das  kann,  Koratzo?«  »Warum  nicht?«  fragte  der  Magier  unbewegt.  »Wem  immer  es  gelingen  mag,  den  Dunklen  Oheim  zu  besiegen,  der  ist  sein  rechtmäßiger Nachfolger.«  »Du  hast  also  nichts  gegen  meinen  Plan  einzuwenden?«  fragte  Duuhl  Larx  verblüfft.  »Das  bin  ich  von  dir  nicht  gewöhnt.  Du  enttäuschst mich!«  »Ich bin ein positiver Magier«, antwortete Koratzo gelassen. »Und  der Oheim ist ein negativer  Herrscher.  Wenn ich  stark genug  wäre  und  mich  auf  einen  Kampf  mit  ihm  einlassen  dürfte,  würde  ich  es  versuchen selbst auf die Gefahr hin, daß es mich das Leben kostet.«  »Es wäre in deinen Augen ein gutes Werk, ihn zu besiegen?«  »Ja.«  Der Neffe lachte unbändig.  »Ich  hätte  nicht  gedacht,  daß  ich  das  noch  erleben  würde!«  behauptete er.  Einer  der  Ugharten,  die  an  den  Kontrollen  saßen,  stieß  einen  Schrei aus und erregte damit den Unwillen des Neffen.  »Stopf ihm das Maul, Koratzo!« befahl er grob.  Der Magier schüttelte nur den Kopf. Er ging zu dem Ugharten hin  und blickte ihm über die Schulter. Er war mit den Geräten an Bord  der  HERGIEN  mittlerweile  vertraut  genug,  um  zu  erkennen,  daß  eines  davon  völlig  absurde  Werte  anzeigte,  aber  er  wußte  andererseits nicht genug, um mit dieser Information etwas anfangen  zu können.  »Was bedeutet das?« fragte er leise. 

»Ich weiß es nicht«, stotterte der Ugharte. »Etwas kommt auf uns  zu – ein Kraftfeld.«  »Können wir ihm ausweichen?«  »Ich versuche es die ganze Zeit über, aber es folgt uns.«  »Wie kann es uns folgen, wenn es auf uns zukommt?«  »Ich  verstehe  es  ja  auch  nicht.  Aber  immer  wenn  ich  den  Kurs  ändere, ist es wieder vor uns.«  »Stelle den Antrieb ab.«  Der Ugharte sah den Magier entsetzt ab.  »Tu, was ich dir sage!« befahl Koratzo, und der Ugharte unterlag  der magischen Kraft, die dieser Satz enthielt.  Beklemmende  Stille  breitete  sich  aus,  als  die  Triebwerke  der  HERGIEN  ihre  Arbeit  einstellten.  In  diese  Stille  hinein  erklang  die  Stimme des Neffen.  »Was  soll  das?«  fragte  er  ungeduldig.  »Warum  fliegen  wir  nicht  weiter? Wir haben es eilig.«  »Nicht  so  eilig,  daß  wir  geradewegs  in  den  Tod  fliegen  müßten«,  wehrte Koratzo ab.  »Was  redest  du  da  für  einen  Unsinn!«  fauchte  Duuhl  Larx  und  schwebte herbei. Er kam so nahe heran, daß der Ugharte sich in der  Hitze,  die  von  der  Sphäre  ausging,  zu  krümmen  begann.  Koratzo  dehnte seine magischen Sperren aus und schloß den Ugharten damit  ein,  um  die  Hitze  von  ihm  fernzuhalten.  Der  Ugharte  warf  ihm  einen dankbaren Blick zu, Duuhl Larx dagegen schien den Vorgang  nicht  einmal  bemerkt  zu  haben.  Noch  vor  wenigen  Tagen  hätte  Koratzo  sein  Mitleid  mit  dem  Ugharten  teuer  bezahlen  müssen.  Dann  aber  hatte  der  Neffe  sich  in  immer  stärkerem  Maße  mit  negativer  Energie  aufgeladen.  Es  schien,  als  hätte  der  Oheim  dafür  gesorgt, daß seine Statthalter so etwas nur bis zu einer bestimmten  Grenze taten. Das Zuviel an Energie hatte den Neffen endgültig den  Verstand gekostet.  »Ich sehe nichts«, nörgelte Duuhl Larx. »Fliege weiter, Ugharte!«  Der  Schwarzbehaarte,  der  noch  immer  in  Koratzos  Bann  stand, 

warf dem Stimmenmagier einen fragenden Blick zu.  »Nein, wir bleiben!« entschied Koratzo und wandte sich an Duuhl  Larx.  »Es  geschieht  zu  deinem  Besten.  Du  wirst  niemals  über  die  Schwarze  Galaxis  herrschen,  wenn  du  jetzt  nicht  nachgibst.  Da  draußen  ist  etwas,  das  uns  gefährlich  werden  kann.  Es  ist  ein  Kraftfeld,  das  sich  bewegt.  Wir  müssen  warten,  bis  es  verschwunden ist.«  Copasallior  winkte  dem  Stimmenmagier  hinter  dem  Rücken  des  Neffen  zu.  Koratzo  konzentrierte  sich  auf  die  Gedanken  des  Weltenmagiers und machte sie für sich hörbar.  »Es ist nicht nur ein Kraftfeld«, sagten Copasalliors Gedanken. »Im  Zentrum  steckt  ein  Stück  Materie.  Erinnerst  du  dich  an  die  Flotte  von Sotron‐Belloskap, aus der Atlan und Razamon die drei Agenten  der  Schwarzen  Galaxis  holten?  Sie  fanden  auch  einen  Klumpen  schwarzer  Materie,  und  dieser  Klumpen  war  nachweislich  am  Verschwinden  des  Berserkers  beteiligt.  Ein  solcher  Klumpen  bildet  das Zentrum des Kraftfelds.«  »Ich will nicht warten!« schrie der Neffe aufgebracht.  »Hör  nicht  hin«,  empfahl  Koratzo  dem  Weltenmagier  lautlos.  »Kannst du das Ding beseitigen?«  »Ich  werde  mich  hüten,  es  auch  nur  zu  versuchen.  Der  Klumpen  besitzt  fast  dieselben  Fähigkeiten  wie  ich.  Er  transportiert  allerlei  Gegenstände nahezu ohne Zeitverlust von einem Ort zum anderen,  und er kann den Transport mitmachen, es aber auch bleiben lassen.  Ich  spüre  noch  mehr  solche  Dinger  hier  in  der  Nähe.  Einige  haben  sich  miteinander  vereinigt.  Ich  nehme  an,  daß  sie  für  die  Explosionen verantwortlich sind. Sie haben nichts anderes im Sinn,  als  sich  mit  ihresgleichen  zusammenzuschließen,  und  sie  verwechseln Schiffe, die in den Überlichtflug vorstoßen wollen, mit  ihren  Artgenossen  –  mir  fällt  kein  anderer  Ausdruck  ein.  Es  ist  wirklich,  als  ob  diese  Dinger  leben.  Wenn  ich  jetzt  meine  Magie  anwende,  haben  wir  den  Klumpen  auf  dem  Hals.  Transportieren  kann er uns nicht, dazu ist die HERGIEN zu groß, aber er kann das 

Schiff zerstören.«  »Kommt der Klumpen vom Dunklen Oheim?« fragte Koratzo mit  einem  verstohlenen  Blick  auf  den  Bildschirm,  der  die  Sonne  Ritiquian  mit  den  beiden  Ringen  zeigte  –  der  zweite  war  so  klein,  daß man ihn kaum erkennen konnte.  »Darauf kannst du Gift nehmen.«  »Wir müssen warten, bis er das Interesse an uns verliert.«  »Ja, das ist wohl das einzige, was wir tun können.«  »Träumst du?« brüllte Duuhl Larx den Stimmenmagier an.  »Nein«,  erwiderte  Koratzo  gelassen.  »Dieses  Ding  da  draußen  ist  eine  Waffe  des  Dunklen  Oheims.  Sie  kann  nicht  zwischen  Freund  und  Feind  unterscheiden  –  sonst  würden  wir  längst  nicht  mehr  leben.  Es  gibt  nichts,  womit  man  diese  Waffe  abwehren  könnte.  Feinde,  die  so  etwas  vor  sich  sehen,  tun  gut  daran,  zu  fliehen  –  so  müssen  sie  jedenfalls  denken,  und  genau  darauf  reagiert  das  Ding.  Wir müssen stillhalten, bis es uns für ungefährlich hält.«  Er spürte, daß Copasallior ihn von der anderen Seite der Zentrale  aus  intensiv  beobachtete,  und  er  ahnte,  was  den  Weltenmagier  bewegte.  Koratzo  hatte  noch  nie  in  seinem  Leben  so  unverschämt  gelogen wie in diesen Stunden.  »Mir  bleibt  nichts  anderes  übrig«,  sagte  er  auf  die  magische,  lautlose Weise zu Copasallior. »Ich werde lügen, daß sich die Balken  biegen,  aber  Duuhl  Larx  darf  nicht  auf  die  Idee  kommen,  daß  der  Oheim  ganz  anders  aussieht,  als  er  es  sich  vorstellt.  Er  wird  endgültig durchdrehen, wenn er die Wahrheit erkennt.«  »Eine  Waffe  des  Oheims!«  stieß  der  Neffe,  der  von  den  lautlosen  Unterhaltungen der Magier nichts mitbekam, aufgeregt hervor. »So  weit  von  dem  Planeten  entfernt!  Das  zeigt,  wie  groß  seine  Macht  noch  immer  ist.  Du  hast  recht,  Koratzo.  Wir  werden  warten  und  stillhalten.  Wenn  wir  den  Herrscher  der  Schwarzen  Galaxis  erreichen, dann wirst du alles vergessen, was ich bisher über meine  Pläne gesagt habe. Ich werde ihm helfen. Ja, ich werde die Rebellen  niederschlagen,  die  ihn  bedrohen,  und  er  wird  erkennen,  daß  ich 

der treueste unter seinen Neffen bin. Ich werde ihm zeigen, daß ich  der Unsterblichkeit würdig bin, und er wird sie mir verleihen, denn  er braucht treue Kampfgefährten. Ich glaube, ich kann mich auf dich  verlassen, Magier. Ich habe nachzudenken.«  Damit schwebte er davon, und diesmal hörte man kein Gelächter –  was  jedoch  nicht  heißen  wollte,  daß  er  etwa  seine  Vernunft  zurückgewonnen hatte.  »Er  muß  blind  sein!«  stieß  Copasallior  hervor.  »Blind  und  völlig  verrückt.  Wie  bringt  er  es  nur  fertig,  die  Wahrheit  nicht  zu  erkennen?«  »Ich  weiß  es  nicht«,  murmelte  Koratzo  und  stützte  sich  auf  die  Lehne des Sessels, in dem der Ugharte saß. »Ist es immer noch da?«  »Es scheint sich zurückzuziehen.«  »Es ist höchste Zeit, daß es das tut«, flüsterte Koratzo.  Copasallior sah den Stimmenmagier erschrocken an.  »Was ist mit dir los?« fragte er besorgt.  »Ich  fühle  mich  wie  zerschlagen«,  murmelte  Koratzo.  »Etwas  saugt  all  die  Energie  weg,  die  ich  im  Lauf  dieser  Reise  dazugewonnen habe.«  »Der Klumpen ist es nicht«, sagte Copasallior bestimmt.  »Was soll es dann sein?«  Der Weltenmagier blickte ratlos auf die Bildschirme.  Von  irgendwoher  waren  Koratzo  neue  Kräfte  zugeflossen  –  verschwanden sie jetzt auf dieselbe geheimnisvolle Weise?  »Es ist weg!« rief der Ugharte verblüfft. »Einfach verschwunden.«  »Gut«,  murmelte  der  Stimmenmagier.  »Dann  versuchen  wir  es.  Aber sei vorsichtig.«  Der Ugharte begab sich an die Arbeit. Copasallior beobachtete das  Gerät,  das  die  Anwesenheit  des  Klumpens  festgestellt  hatte.  Der  seltsam  geformte  Zeiger  schlug  ab  und  zu  aus,  zeigte  aber  keine  alarmierend hohen Werte mehr an.  Er  sah  zu  Koratzo  hinüber,  der  sich  auf  die  andere  Seite  der  Zentrale  zurückgezogen  hatte.  Er  erwartete,  daß  der  Magier  auf 

lautlose Weise mit ihm Verbindung aufnahm. Als das nicht geschah,  ging er besorgt zu ihm hin.  »Wird es schlimmer?« fragte er.  Koratzo blickte auf.  »Nein«, sagte er sarkastisch. »Es ist bereits vorbei.«  »Bist du wieder auf dem alten Stand oder darunter?«  »Wie soll ich das jetzt feststellen? Dieser verdammte Neffe …«  »Wir  werden  Ritiquian  bald  erreichen«,  tröstete  Copasallior.  »Wenn  er  bis  dahin  immer  noch  nicht  auf  die  Idee  gekommen  ist,  den  Ring  dort  drüben  mit  dem  Dunklen  Oheim  in  Verbindung  zu  bringen, werden wir ihn sehr schnell los sein.«  »Und dann?«  Copasallior zuckte die Schultern.  »Das werden wir sehen, wenn es soweit ist.«  Die  HERGIEN  schlich  sich  behutsam  an  den  Planeten  heran.  Auf  den  Bildschirmen  konnte  man  verfolgen,  wie  die  Ordnung  im  Ritiquian‐System  erschreckend  konsequent  zusammenbrach.  Tausende von  Wracks  trieben durch  das  All.  Für  einen  Augenblick  sah Copasallior auf einem der Schirme einen gigantischen, an einer  Seite  abgeflachten  Felsbrocken.  Eisiger  Schrecken  durchzuckte  ihn,  als  er  begriff,  daß  es  sich  um  einen  von  allem  Leben  entblößten  Dimensionsfahrstuhl  handelte.  Aber  an  einigen  charakteristischen  Zeichen erkannte er, daß er nicht Pthor gesehen hatte.  »Da  können  wir  nicht  landen!«  stieß  einer  der  Ugharten  Minuten  später hervor. »Nicht jetzt.«  Der  Ugharte  schaltete  an  seinen  Geräten  herum,  und  auf  dem  größten der Bildschirme wurde Ritiquian sichtbar.  Selbst  für  die  Magier,  die  wenig  von  der  Raumfahrt  verstanden  und  nur  selten  vom  Weltraum  aus  auf  einen  Planeten  geblickt  hatten – gleichwohl aber vielen fremden Welten Besuche abgestattet  hatten  –,  war  es  auf  den  ersten  Blick  klar,  daß  der  Ugharte  recht  hatte.  Um  Ritiquian  drängten  sich  Raumschiffe  in  schier  unglaublicher 

Zahl  und  Vielfalt.  Es  schien,  als  versuchte  jeder,  der  sich  auf  dem  Planeten  befunden  hatte,  in  den  Raum  hinaus  zu  fliehen.  Gleichzeitig  trachteten  die,  die  den  Beginn  der  Katastrophe  hier  draußen  hatten  erleben  müssen,  nur  noch  danach,  schleunigst  auf  die Oberfläche Ritiquians hinabzukommen.  Dort aber mußte die Hölle los sein. Die Form der Wolken und die  Art  und  Weise,  in  der  sie  über  die  riesige,  gewölbte  Fläche,  als  die  der  Planet  sich  auf  den  Schirmen  zeigte,  hinwegglitten,  deutete  darauf  hin,  daß  dort  unten  furchtbare  Stürme  tobten.  Hier  und  da  rissen  die  Wolken  auf.  Dann  sah  man  leuchtende  Tupfen  auf  blaugrauem  Grund.  Copasallior  versuchte  sich  klarzumachen,  wie  gigantisch  die  Brände  sein  mußten,  die  eine  derartige  Erscheinung  hervorriefen, aber sein Vorstellungsvermögen streikte.  »Du wirst mit ihm reden müssen«, sagte er zu Koratzo. »Ich kann  mir  denken,  wie  dir  zumute  ist,  aber  er  erwartet  es  von  dir.  Er  würde  sofort  Verdacht  schöpfen,  wenn  ich  mich  an  deiner  Stelle  melden  wollte.  Du  weißt,  wie  er  reagiert  –  wenn  er  dir  etwas  anmerkt,  wird  er  der  Versuchung  nicht  widerstehen  können,  dir  ordentlich eines auszuwischen.«  Der Stimmenmagier nickte und er hob sich.  »Nicht  so!«  stieß  Copasallior  hervor,  als  Koratzo  sich  einem  Bordsprechgerät näherte.  Der Magier zögerte, erhob dann aber doch seine Stimme und rief  nach  dem  Neffen.  Erleichtert  stellte  er  fest,  daß  seine  magischen  Fähigkeiten  gar  nicht  so  sehr  gelitten  hatten,  wie  es  ihm  zunächst  hatte  scheinen  wollen.  Nur  die  zusätzliche  Energie  war  verlorengegangen.  Er  hätte  in  diesen  Augenblicken  alles  dafür  gegeben,  zu  erfahren,  wo  er  sie  zurückbekommen  konnte  denn  er  würde sie dort unten dringend brauchen.  Es  traf  ihn  wie  ein  Schock,  als  er  das  Echo  spürte,  das  dieser  Gedanke  weckte.  Für  die  Dauer  eines  Lidschlags  spürte  er  etwas,  das  ihm  vertraut  war  –  aber  gleichzeitig  auch  unsagbar  fremd.  Etwas,  das  freundlich  und  gut  war.  Dann  war  es  vorbei,  aber  er 

lächelte bei der bloßen Erinnerung daran.  »Was ist los?« fragte Copasallior beunruhigt.  »Nichts«,  murmelte  Koratzo.  »Außer,  daß  wir  Hilfe  bekommen  werden.«  »Woher?«  »Das weiß ich nicht. Aber es ist etwas in der Nähe, das auf unserer  Seite steht.«  »Was hältst du von dem dort?« erkundigte sich der Weltenmagier  und deutete auf den Ring, der den Planeten umgab.  »Er ist uns nicht feindlich gesonnen, aber er ist zu passiv. Es muß  etwas anderes sein.«  Sie kamen nicht dazu, sich weiter über diese Frage zu unterhalten,  denn  mit  vehementem  Schwung  drang  Duuhl  Larx  in  die  Zentrale  ein.  »Warum hast du mich gerufen?« fuhr er dem Stimmenmagier an.  »Was suchen wir überhaupt noch hier oben? Hatte ich nicht deutlich  genug gesagt, daß ich auf diesen Planeten gebracht werden will?«  »Ich  nehme  an,  du  legst  Wert  darauf,  auch  lebend  unten  anzukommen«,  bemerkte  Koratzo  ironisch  und  deutete  auf  den  Bildschirm. »Wir müssen noch warten.«  »Ich  denke  nicht  daran!«  schrie  der  Neffe  erbost.  »Noch  ist  der  Dunkle  Oheim  beschäftigt.  Ich  muß  ihn  erwischen,  ehe  dieser  Kampf beendet ist, oder ich verliere Zeit. Es steht außer Zweifel, daß  ich auch später über ihn siegen werde, aber warum soll ich warten,  noch dazu aus einem so nichtigen Grund heraus?«  Koratzo  kämpfte  erbittert  gegen  den  Einfluß  des  Neffen  an.  Solange  er  die  zusätzlichen  Kräfte  in  sich  gehabt  hatte,  war  es  ihm  möglich gewesen, Duuhl Larx zu widersprechen, wenigstens ab und  zu.  Jetzt  aber  machte  sich  der  alte,  verhaßte  Zwang  wieder  bemerkbar.  Als  könnte  Duuhl  Larx  spüren,  daß  er  wieder  die  Oberhand  gewonnen  hatte,  wandte  er  sich  an  den  Ugharten,  den  der  Stimmenmagier diesmal nicht zu beschützen vermochte. 

»Lande!« befahl der Neffe.  Der  Schwarzbehaarte  krümmte  sich  zusammen,  und  der  Neffe  rückte  drohend  näher.  Hastig  beugte  der  Ugharte  sich  über  seine  Instrumente, und seine Artgenossen taten es ihm nach.  Weder die Ugharten, noch die Magier hätten später sagen können,  wie  die  HERGIEN  es  geschafft  hatte,  an  den  wild  durcheinanderwirbelnden  Raumschiffen  vorbeizukommen,  ohne  dabei  zerstört  zu  werden.  Viele  andere  Schiffe  hatten  weniger  Glück.  Am  schlimmsten  waren  diese  Minuten  zweifellos  für  die  Galionsfigur  der  HERGIEN.  Koratzo  dachte  voller  Bedauern  und  Mitleid  daran,  daß  es  ihm  nicht  einmal  in  den  letzten  Tagen  gelungen  war,  einen  Kontakt  zu  diesem  einsamen  Wesen  herzustellen.  Duuhl  Larx  hatte  den  Lotsen  von  Anfang  an  mit  besonderer  Wachsamkeit  vor  seinen  übrigen  »Untertanen«  abgeschirmt.  Auf  geradezu  wunderbare  Weise  gelangte  die  HERGIEN  schließlich  in  die  oberen  Schichten  der  Atmosphäre.  Sie  schüttelte  sich zwar und bockte wie ein junges Yassel, aber sie stieß gehorsam  tiefer  hinab  und  strich  dann  in  langsamerem  Flug  über  die  Oberfläche des Planeten hin.  »Dort ist es!« schrie Duuhl Larx auf, als ein quadratisches Gebilde  auf den Schirmen erschien. »Dort werde ich ihn finden!«  Die Magier fragten sich, wie der Neffe sich seiner Sache so sicher  sein  konnte.  Hätten  sie  nicht  ohne  den  geringsten  Zweifel  den  schwarzen  Ring,  der  die  Sonne  dieses  Systems  umgab,  als  den  Dunklen  Oheim  identifiziert,  so  wären  sie  wahrscheinlich  in  ihrer  Überzeugung  wankend  geworden.  Aber  auch  so  war  es  gespenstisch,  die  Veränderung  zu  sehen,  die  mit  dem  Neffen  vorging.  Duuhl  Larx  schien  anzuschwellen.  Sein  Sphäre  dehnte  sich  aus  und  wurde  umfangreicher  und  heller.  Gleichzeitig  fühlten  die  Magier  sich  freier  als  je  zuvor,  als  hätte  der  Neffe  jene  »dunkle 

Aura«,  mit  deren  Hilfe  er  sie  und  die  Ugharten  in  Zaum  hielt,  ruckhaft auf sich selbst konzentriert.  »Lande!«  schrie  Copasallior  dem  Anführer  der  Ugharten  zu.  »Schnell, oder es ist aus mit uns!«  Dem behaarten Wesen zitterten die Finger. Zwei seiner Gefährten,  die dem Neffen sehr nahe waren, brachen lautlos zusammen.  Duuhl Larx  kicherte vor sich  hin und  tanzte unruhig  auf  und  ab.  Dabei  kam  er  dicht  an  verschiedene  Instrumentenpulte  heran.  Stichflammen schossen unter den metallenen Abdeckungen hervor,  und  ein  grauenhafter  Gestank  breitete  sich  aus.  Aus  einem  Lautsprecher  drang  ein  dünner  Schrei  –  es  konnte  nur  die  Galionsfigur  sein,  die  sich  auf  diese  Weise  bemerkbar  machte.  Dieser  Schrei,  so  schrecklich  er  auch  war,  bewirkte  eines:  Die  Ugharten begriffen schlagartig, wie hoch die Gefahr war, in der sie  sich befanden. Sie überwanden ihr Entsetzen.  »Du mußt stillhalten!« bat Koratzo den Neffen beschwörend. »Du  zerstörst  dich  und  das  Schiff,  wenn  du  dich  jetzt  nicht  zusammennimmst.«  »Ich kann nicht«, schrie der Neffe in heller Panik. »Ich will hinaus.  Ich  muß  hinaus!  Dort  draußen  wartet  der  Dunkle  Oheim  auf  mich.  Jetzt  ist  der  richtige  Augenblick  gekommen,  wo  ich  ihn  besiegen  kann!«  Koratzo  warf  einen  kurzen  Blick  auf  einen  Schirm,  auf  dem  noch  immer  die  Sonne  mit  den  beiden  Ringen  zu  erkennen  war.  Er  sah,  daß  der  kleine  Ring  sich  bewegte,  und  er  spürte  vage,  daß  dieses  winzige, boshafte Wesen triumphierte. Erschrocken erkannte er, daß  Duuhl Larx auf diese Gefühle reagierte.  »Bringe uns hinunter!« flüsterte er, und seine Stimme drang direkt  in  die  Ohren  des  ughartischen  Piloten.  »Wie,  das  spielt  jetzt  keine  Rolle mehr.«  Die HERGIEN stürzte wie ein Stein in die Tiefe. Koratzo blickte zu  dem  Weltenmagier  hinüber.  Copasallior  schüttelte  schweigend  den  Kopf  –  solange  sie  sich  in  der  Nähe  des  Neffen  aufhielten,  war  er 

nicht  in  der  Lage,  sich  und  andere  durch  schnelle  Transmittersprünge in Sicherheit zu bringen.  Dem  Ugharten  gelang  es,  die  HERGIEN  dicht  über  dem  Boden  abzufangen.  Das  Schiff  schien  aufzuschreien,  als  es  gezwungen  wurde,  noch  einmal  ein  kurzes  Stück  zu  steigen.  Dann  lag  ein  Raumhafen unter ihnen.  Duuhl  Larx  stieß  wilde  Drohungen  gegen  den  Oheim  aus.  Seine  Sphäre  glühte  grell  auf,  und  sie  stieg  auf  wie  ein  Ball,  dem  man  einen  heftigen  Tritt  versetzt  hatte.  Die  Ugharten  sanken  in  sich  zusammen, und die Magier glaubten, daß nun das Ende gekommen  sei.  Duuhl  Larx  stand  eben  im  Begriff,  die  Decke  zu  durchstoßen  und sich förmlich einen Ausgang freizubrennen, da besann er sich.  Er  sank  wieder  herab,  und  dann  raste  er  davon.  Er  streifte  die  Innenkante des Schottes, und ein Teil der Wand löste sich auf.  Aus dem Lautsprecher, über den die Galionsfigur mit der Zentrale  in  Verbindung  stand,  drang  ein  seltsamer  Laut,  halb  Weinen,  halb  Lachen.  Die  HERGIEN  sank  erstaunlich  sanft  auf  das  Landefeld  herab.  »Er ist fort«, sagte die Galionsfigur leise.  Die Magier sahen über die optischen Einrichtungen einen feurigen  Ball,  der  dicht  über  dem  Boden  dahinschoß  und  in  Wolken  von  Sand und Staub verschwand.  Mühsam lösten sie sich von diesem Bild.  »Wir  müssen  weg  von  hier«,  stellte  Copasallior  fest.  »Gegen  den  Dunklen Oheim können wir nichts ausrichten, aber vielleicht gelingt  es uns, Pthor zu warnen.«  »Es wird nicht viel nützen«, meinte Koratzo bedrückt.  »Vielleicht  doch«,  widersprach  der  Weltenmagier  energisch.  »Bis  jetzt weiß man in Pthor nur ganz vage, daß eine Begegnung mit dem  Dunklen  Oheim  unvorstellbare  Schrecken  mit  sich  bringt.  Aber  genau das ist das Schlüsselwort – unvorstellbar. Sie wissen in Pthor  nichts  damit  anzufangen.  Wenn  sie  erst  begreifen,  was  ihnen  tatsächlich bevorsteht, werden sie all ihre Kräfte mobilisieren.« 

»Was hilft das schon gegen ein Wesen wie diesen Ring?«  Copasallior ärgerte sich über den Stimmenmagier. Er hatte Mühe,  seine Gedanken zu steuern, und es fiel  ihm  schwer, sich auf dieses  Gespräch zu konzentrieren. Seine Antwort fiel aus diesen Gründen  verletzender aus, als es in seiner Absicht lag.  »Die  Pthorer  sind  glücklicherweise  nicht  in  deinem  Sinn  positiv  veranlagt«,  sagte  er  zynisch.  »Das  hindert  sie  daran,  brav  den  Nacken  zu  beugen,  wenn  der  Henker  es  ihnen  befiehlt.  Du  kannst  hierbleiben  und  auf  das  Ende  warten,  das  du  für  unabwendbar  hältst,  aber  hilf  mir  vorher,  die  Ugharten  auf  die  richtige  Idee  zu  bringen. Oder gönnst du uns anderen diese Chance nicht?«  Koratzo  ballte  die  Fäuste,  und  der  Weltenmagier  hielt  den  Atem  an. Aber dann beugte der andere sich über den ersten Ugharten und  weckte ihn auf.  Wenig  später  war  die  HERGIEN  startbereit.  Es  würde  ein  Risiko  sein,  mit  diesem  Schiff  den  Rückflug  anzutreten,  und  zu  allem  Überfluß wußten sie nicht einmal, wo Pthor sich jetzt gerade befand.  Duuhl Larx hatte Thamum Gha ermordet, und es war anzunehmen,  daß der Dunkle Oheim den Dimensionsfahrstuhl daraufhin aus dem  Guftuk‐Revier  herausgeholt  hatte.  Sie  waren  sich  dieser  Probleme  bewußt,  sprachen  aber  nicht  darüber.  Sie  spürten  die  Nähe  des  Dunklen  Oheims.  Wenn  sie  längere  Zeit  hindurch  auf  Ritiquian  bleiben  mußten,  würden  sie  den  Verstand  verlieren  –  falls  man  sie  nicht schon lange vorher tötete.  Die  Ugharten  waren  mit  den  Startvorbereitungen  beschäftigt,  als  Koratzo  noch  einmal  nach  Duuhl  Larx  fahndete.  Er  bediente  sich  seiner magischen Sinne, die ihm verraten sollten, wo der Neffe sich  herumtrieb.  Er  spürte  zahllose  Wesen  auf,  die  sich  in  panischer  Furcht in fragwürdigen Verstecken zusammendrängten. Nur Duuhl  Larx schien verschwunden zu sein. Koratzo richtete seine magischen  Sinne  auf  die  gigantische,  düstere  Anlage,  die  sie  kurz  vor  der  Landung gesehen hatten – und schrie überrascht auf.  Copasallior  fuhr  erschrocken  herum.  Er  kannte  den 

Stimmenmagier  seit  vielen  tausend  Jahren,  aber  er  hatte  ihn  nie  zuvor so entsetzt und fassungslos gesehen.  »Was hast du gehört?« fragte er scharf.  Koratzo antwortete nicht. Er war offenkundig nicht fähig dazu. Er  öffnete  den  Mund,  aber  kein  Laut  drang  über  seine  Lippen,  und  auch  die  geisterhafte  Stimme,  mit  der  er  sich  selbst  über  große  Entfernungen hinweg zu verständigen mochte, blieb diesmal aus.  Copasallior  zögerte  nicht  lange.  Er  wußte,  daß  etwas  geschehen  war,  was  alle  ihre  Pläne  über  den  Haufen  warf,  und  er  tat  etwas,  was  die  Magier  sonst  peinlichst  vermieden  –  zumindest  im  alltäglichen  Umgang  miteinander:  Er  berührte  Koratzo.  Er  packte  ihn bei den Schultern und schüttelte ihn, bis der seltsame Ausdruck  aus  den  Augen  des  Stimmenmagiers  verschwand.  Dann  trat  er  hastig zurück. Er verschränkte seine sechs Arme vor der Brust und  wartete.  »Komm!« sagte Koratzo nach einigen Sekunden.  Copasallior folgte ihm zur Schleuse.  »Was hast du vor?« fragte er.  »Wir  müssen  dort  hinüber  gehen«,  antwortete  der  Stimmenmagier. »Es ist der Weg, der zum Hort der Finsternis führt  – und zu Atlan und Razamon. Sie sind im Palast des Oheims.«  Copasallior blickte in den Sturm hinaus und zog seine magischen  Sperren enger um sich.  »Spürst du, was da drüben los ist?« fragte er sehr ruhig.  »Ja«,  sagte  Koratzo  leise.  »Wir  werden  mit  unseren  magischen  Künsten  nicht  viel  anfangen  können,  nicht  wahr?  Und  es  wird  schlimmer werden, je näher wir diesen Mauern kommen. Wenn ich  nur  wüßte,  wo  die  Kräfte  geblieben  sind,  die  ich  unterwegs  gesammelt habe!«      *   

Die  GOLʹDHOR  hätte  es  ihm  verraten  können,  aber  als  die  beiden  Magier  die  HERGIEN  verließen,  drang  das  goldene  Raumschiff  gerade  erst  in  das  Ritiquian‐System  ein  –  und  es  hatte  auch  sofort  mit  Schwierigkeiten  zu  kämpfen.  Etwas  schien  sich  ihm  entgegenzustemmen. Es kam nur langsam und qualvoll voran. Daß  es der GOLʹDHOR überhaupt gelungen war, so weit vorzudringen,  hatte sie nur der Energie zu verdanken, die sie – ohne es zu wollen  oder  den  Vorgang  steuern  zu  können  –  dem  Stimmenmagier  entzogen hatte.  Inzwischen hatte die GOLʹDHOR diese neue Energie an die große  Plejade  weitergegeben.  Die  Marmorkugel  strahlte  so  viel  positive  Kraft  aus,  daß  die  Magier  sich  fluchtartig  in  den  hinteren  Teil  des  magischen  Schiffes  zurückgezogen  hatten.  Nur  Zwertelis  blieb  unbeirrbar bei der Plejade.  Während die GOLʹDHOR sich mühsam ihren Weg erkämpfte, war  sie  wenigstens  noch  imstande,  ihren  Passagieren  zu  zeigen,  was  in  der Nähe der Sonne geschah.  Koy, Kolphyr und die vier Magier wußten inzwischen, was es mit  den  beiden  Ringen  auf  sich  hatte,  die  dort  miteinander  kämpften.  Schweigend  beobachteten  sie,  wie  der  Dunkle  Oheim  sich  von  der  Sonne  löste  und  seinen  Ableger  umschlang.  Der  kleine  Ring  löste  sich auf – der Kampf zwischen dem Oheim und seinem Ableger war  vorüber.  Noch immer herrschte das Chaos im Ritiquian‐System. Die beiden  Körperlosen,  die  von  der  Lebensblase  aus  die  Plejade  –  und  damit  auch die GOLʹDHOR – zu sich gerufen hatten, schwiegen. Das Schiff  selbst beantwortete keine der drängenden Fragen seiner Passagiere.  Es  kämpfte  schweigend  gegen  jene  Kraft  an,  die  es  von  der  Lebensblase fernzuhalten versuchte.  Es  wurde  seltsam  ruhig  im  Ritiquian‐System.  Die  Schiffe  der  Alven  trieben  antriebslos  dahin,  ihr  Kurs  blieb  dem  Zufall  überlassen. Alles schien den Atem anzuhalten.  Der  Dunkle  Oheim  bewegte  sich  majestätisch  vor  dem 

Hintergrund  der  plötzlich  strahlend  hellen  Sterne.  Langsam  und  drohend kehrte er an seinen gewohnten Platz zurück.      ENDE      Weiter geht es in Atlan Band 483 von König von Atlantis mit:    Hort der Finsternis  von Horst Hoffmann